Yo creo que todo es una mentira.
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Una cronopia pequeñita
¿Hilo? Dos, pero uno azul
VIAJE A CAPITÁN OLMOS, QUIZÁ EL ÚLTIMO
¿Es el alma un extraño en la tierra?
¿Adónde dirige sus pasos?
Es la voz lunar de la hermana a través de la noche sagrada la que oye el peregrino
el sombrío
en su barca nocturna
en los estanques lunares
entre podridos ramajes, entre muros leprosos.
El delirante está muerto
se entierra al extraño.
Hermana de tempestuosa tristeza
¡mira!
Una barca angustiada naufraga
bajo las estrellas
el rostro callado de la noche.
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Porque no hay poesía festiva, alguien había dicho, pues quizá sólo del tiempo y de lo irreparable se puede hablar.
BRUNO BASSÁN
Datos personales
Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.