Plenilunio: La Plenitud Del Orgasmo Femenino

Copyright © 2012 por Charles Marcel Mengotti.

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o son usados de manera ficticia, y cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, acontecimientos, o lugares es pura coincidencia.

Primera Edición, 2009

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Contents

Acerca del Autor

Plenilunio

Poema de Plenilunio

Dedico esta obra a:

Los niños de la calle, en todas las latitudes, en especial para aquellos que tienen nieve en los zapatos y escarcha en el alma, porque yo fui… Un niño de la calle.

Acerca del Autor

Charles Marcel Mengotti es suizo. Nació un 2 de octubre, ¡por equivocación! Su pelea en el ring de la vida comenzó escribiendo artículos para una publicación francesa. Su propio interés lo llevó hacia el universo de la filosofía. Es un experto en las luchas de los arrabales y los palacios.

Al paso de los años se especializó en el campo de la investigación criminal, desarrollando misiones de trabajo en Suiza, Francia, Alemania, España, Italia y México.

El resultado de cincuenta años de trabajo profesional, como experto criminalista, está plasmado en un libro científico y técnico de investigación convencional, llamado: El laberinto de la investigación criminal.

Es diplomado en criminalística y criptografía. Ha escrito ensayos, artículos y reflexiones en temas de su interés como son la filosofía y la psicología, sin omitir la poesía, el cuento, el relato de suspenso y la novela. Algunas de sus obras están basadas en experiencias reales y encierran capítulos de su vida como ocurre en esta novela, en la que nombres y lugares han sido cambiados, debido a que algunos de los personajes aún viven.

PLENILUNIO

:

los caminos de Charles Marcel Mengotti para llenar la luna

Jorge Enrique Escalona del Moral

Crítico Literario y Escritor

Agradezco su presencia a este evento, en el cual celebramos a la palabra escrita, a los gozos que nos provoca la narración, al placer de contar que ha acompañado desde tiempos ancestrales a la humanidad. Esta vez nos reunimos gracias al atrevimiento literario de Charles Marcel Mengotti, quien comparte con nosotros parte de su vida, de su entusiasmo e inteligencia literaria en su novela Plenilunio, que contiene, como una luna llena, distintas caras y caminos, unos más visibles y otros llenos de asombro, de perfiles grises o de luminosidades, mezcla de ficción y realidad. Al igual que el fenómeno lunático, este plenilunio literario mueve las emociones y atrae con las peripecias que vive el personaje principal.

El lunar narrativo

Plenilunio se caracteriza por una prosa ágil, fluida, sencilla, alejada de la frondosidad retórica; en ocasiones se acerca a la prosa poética, donde Mengotti utiliza con acierto metáforas y símbolos que provocan una eufonía y un deleite en la lectura.

De igual modo, en Plenilunio la tensión dramática y los conflictos dibujados en la novela mantienen el interés del lector y justifican plenamente el nombre inicial del protagonista: Valiente, cuyos dones le permiten afrontar los altibajos de la vida y llenar de magia los hechos narrados.

Esta luna está llena de personajes que sufren, aman, enseñan pero que, principalmente, se mueven entre encuentros y desencuentros con Valiente.

El lunar cultural y turístico

Plenilunio se nutre con los viajes y recorridos del universal Valiente- Charles (Por la ley de la sangre era yo francés, por la ley de la tierra, era yo alemán y por no tener registro era yo universal), situación que un culto Mengotti aprovecha para acercarnos parte de la historia, la cultura y el arte de las ciudades donde se desarrolla la trama. Así, sentimos la Bise (viento frío) de Ginebra, y disfrutamos el arte de Dresden (la Florencia de Alemania).

El lunar espiritual y de transformación personal

Uno de los aspectos sobresalientes de Plenilunio son las referencias a la espiritualidad, al encuentro del mundo interior: en principio están los dones y magnetismo de Valiente, después las enseñanzas orientales de Silvo, quien además de sus constantes muestras de cultura, instruye a Valiente en el arte de la meditación, del noble silencio y del diálogo con la naturaleza. Lecciones que sirven al lector inquieto como impulso para la búsqueda de textos que ahonden en el arte de la inteligencia espiritual. Lo cual es complementado en el texto con diversos aforismos o sentencias que invitan a la reflexión.

En suma Plenilunio es una novela gozosa cuyos pasajes transitan de lo humano a lo espiritual y nos muestran varias facetas del hombre, desde lo amoroso hasta lo miserable. En fin, es una novela que puede provocar un plenilunio, como el que he tenido al leerla, comentarla y compartir con ustedes y con el autor esta noche.

Muchas gracias y felicidades a Charles Marcel Mengotti.

Plenilunio

La vida me trató rudamente desde que, por accidente, llegué al mundo. Nací huérfano de padre, más tarde mi madre me contaría que, después de conocer sexualmente a cinco hombres, no podía tener ninguna certeza acerca de cual la embarazó. Mi madre adoptiva fue una prostituta, debió de ser de inteligencia corta porque jamás poseía dinero.

Por las noches, a los siete años, asistía al comercio carnal de mi madre. Vivíamos en un cuarto miserable y desde un rincón, mal disimulado por una sábana vieja y rota que colgaba de un muro a otro, atisbaba las sesiones; cuando había suerte desfilaban hasta cuatro hombres.

En cierta ocasión un individuo se quedó más tiempo, fue el último cliente de aquella noche, lo recuerdo bien. Por lo general, el tiempo de las sesiones solía fluctuar entre quince minutos y una hora. Pues bien, de pronto este individuo no sólo no quiso pagarle a mi madre, sino que le propinó una paliza de tal magnitud, que la sangre, manando de su boca y nariz hicieron que, con toda la fuerza de mis siete años, me lanzara sobre él, mordiéndole el tobillo. El hombre levantó la pierna sacudiéndola con fuerza, yo apreté mis pequeñas manos alrededor de su tobillo, seguía mordiéndole, entonces vi a mi madre abalanzarse sobre el hombre, empuñando un cuchillo. Éste le dio un puñetazo sobre la ceja izquierda, la sangre salió a borbotones, mientras a mí me proyectaba contra el muro.

Debí desmayarme porque sólo conservo un recuerdo lejano. Cuando volví en mi, el hombre ya no estaba, por la puerta abierta entraba la humedad, comencé a tiritar de frío y hambre. Mi madre se encontraba tirada en el suelo, me acerqué a ella pensé que dormía. No respondía, la golpiza fue brutal, estaba bañada en sangre, su cuerpo a medio vestir; sólo las medias y la blusa puestas. Comencé a moverla para despertarla; no sé si mi llanto, el tiempo transcurrido o los movimientos que le produje, la hicieron abrir los ojos.

Se quejaba, me dio un empujón y fui a rodar contra un orinal que, al voltearse me inundó de orines. Vi a mi madre levantarse y echarse sobre la cama, recuerdo que lloraba y al mismo tiempo pasaba la punta de la sábana sobre su cara. Se levantó, me puso un suéter roto sobre los hombros, me empujó hacia la puerta y me dijo: -Hijo de mierda, si quieres comer, ve a robar.

Nunca en mi vida un sonido de puerta que cierran repercutió en mí, con más significado de soledad y abandono.

El perro de la calle se acostumbra a los malos tratos, y también un niño, porque no sabe que hay otra forma de vida. Tenía mucha hambre y más frío a cada momento. Así fue como entré al mundo de la calle…

Un perro de pelo largo, con la punta de la cola y las orejas blancas, pasó apresurado entre el muro y mi cuerpo. Parecía conocer su camino, entró en un zaguán sin mirar hacia atrás. Yo también entré, acompañado del ruido de mis zapatos: -clash…clash- era la lluvia acumulada en ellos, el agua salía por el lado de mis zapatos, que eran de mayor tamaño que mis pies.

Sin saber que el can podía morderme, me le acerqué. Muy al fondo de un pasillo obscuro, a la derecha, en un rincón, cuatro botes de basura. El can sacudió las bolsas, con una pata sobre el borde de un bote, la cola entre las patas traseras. Tiró la basura. Algo encontró; se fue apretando fuertemente su hallazgo con los colmillos. Lo miré irse a la calle, como quien pierde una protección.

Sin olfatear, con mi mano efectúe lo que el chucho con la pata. Sacudí por acá, tiré por allá, empujé por el centro, lancé de lado sin hallar comida. Extendí por el piso la basura de los tres botes; de una bolsa saqué cáscaras, pedazos de pan duro que guardé en los bolsillos de mi pantalón corto. Seguí buscando, un olor de pollo frito salió de mi mano; recordé: una vez un hombre le llevó a mi madre un animal frito, ella me dijo: -Es pollo come-.

Me senté entre la basura, comí a grandes bocados, al dejar los huesos limpios, mastiqué los más tiernos. De una botella absorbí gotas amargas, era el final de una cerveza.

Algunas veces vi a mi madre guardar la basura en una caja. Con las manos entumidas por el frío, recogí la basura dispersa por la búsqueda, puse los botes de pie y después, dentro de ellos, la basura. Esa manía del orden me persiguió toda la vida y me hizo la existencia complicada en algunos países.

De un tramo del muro emanaba calor, me puse atrás de los botes, me acurruqué mitad en el piso, mitad contra el muro caliente. Me quedé dormido. El ruido de los botes de basura arrastrados me despertó. Salí corriendo como una rata de un rincón. Agachado, sólo vi de reojo a un hombre viejo. Sobre su cabeza una gorra, arrastraba una pierna, con su mano izquierda sostenía un bastón por la mitad. Colocaba los botes, rigurosamente alineados, a la orilla de la acera. Ni siquiera me miró.

Yo veía gente pasar, el paisaje estaba sólo constituido de rodillas cubiertas, unas por pantalones, otras por faldas. Contemplaba más tiempo la acera y los zapatos, algunas botas. Si quería ver las caras tenía que levantar los ojos. No podía caminar y ver al mismo tiempo las caras, así que el mundo delante de mí era como un bosque de piernas.

De nuevo tenía hambre, olvidé el pan duro en el bolsillo, fueron los bollos en un una vitrina los que llevaron mis manos a la dura corteza que mis dientes no pudieron romper, a pequeños mordiscos la fui raspando.

Infantil, con mi mente en los albores, creí que en todos los zaguanes encontraría pollo. Penetré en uno, allí estaban los maravillosos botes de basura; metí las manos y hurgué en los desperdicios. Hallé patata cocida, la engullí acompañada de su cáscara. Un extraño suéter yacía entre los periódicos; lo cogí, me lo quise poner y, entonces, todo se volvió complicado en extremo.

El suéter tenía cuatro mangas, acabé hecho un lío; metí una mano, tiré por otro extremo y acabé con una sisa en la ingle. Saqué el pie otra complicación, tiré para sacarlo al mismo tiempo que metía la otra mano por la cuarta manga. Todo aquello era para mí, lo que un jeroglífico para un adulto. Acabé con una pierna doblada, un brazo cruzado sobre el pecho, la otra mano presionada en la espalda, la cabeza cubierta y los ojos tapados.

Sentí temor, salir de ese embrollo me costó un gran esfuerzo, me sentía aprisionado en una trampa imposible de vencer. Perdí el equilibrio, ya que estaba sentado sobre una nalga, rodé al suelo, lo que aumentó mi miedo. Di tumbos como un gato enredado en metros de estambre. Mi cabeza retumbó contra un muro, no lloré, apreté los dientes, mordí el misterioso suéter; tiré con la cabeza. Algo debió pasar, porque salí de esto con un diente menos; el teclado de mi boca tenía ya algunas partes desocupadas.

De tanto tirar, jalones por aquí y