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    Agua
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    Libro electrónico87 páginas1 hora

    Agua

    Por Claudio Hernández

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    Información de este libro electrónico

    Sinopsis "AGUA":



    Le llamaban "Coñingan" por su peculiar forma de resolver los casos de asesinos en serie. El detective Sean Rickman no tenía poderes ni un don con el cual poder ver el rostro del asesino, pero tenía una buena intuición y una inteligencia muy superior a la de los demás. Sin embargo, en el otoño de 2020, en medio de una pandemia y grandes tormentas, había un asesino que le tomaba la delantera. Tanto, que el detective era incapaz de buscar cualquier teoría o hipótesis a medida que los cuerpos aparecían ahogados en los riachuelos, cerca del frondoso bosque de Maine. Un asesino, con un poder mental y una oscura forma de pensar que nadie antes había mostrado, conocía todos los pasos de Rickman, por delante del detective que nunca se resfriaba. ¿Quién era capaz de matar a mujeres jóvenes sin dejar huella alguna, a pesar de ensañarse con ellas? ¿Qué poder mental tenía el asesino que superaba toda inteligencia humana? Y es que siempre los asesinos en serie son más inteligentes de lo que todos pensamos. Al asesino le habían apodado "AGUA"
     

    Sobre el autor:



    Crecí y empecé a escribir influenciado por el maestro del terror y el drama, Stephen King. Soy el autor de la biografía de su primera etapa como escritor. Además, he escrito una antología basada en la caja que encontró la cual pertenecía a su padre que era también escritor. Ahora escribo antologías y novelas de terror, suspenses y thrillers. Ya he publicado "Los inicios de Stephen King", "La caja de Stephen King", "La historia de Tom", la saga de zombis "Infectados", "Miedo en la medianoche", "Toda la vida a tu lado", "Arnie", "Cementerio de Camiones", "Siete libros, Siete pecados", "El hombre que caminaba solo", "La casa de Bonmati", "El vigilante del Castillo", "El Sanatorio de Murcia", "El maldito callejón de Anglés", "El frío invierno", "Otoño lluvioso", "La primavera de Ann", "Muerte en invierno", "El juego de Azarus", "Pido perdón", "Ojos que no se abren", "Una sombra sobre Madrid", "Crímenes en verano", "Mi lienzo es tu muerte", "Mi odio", "El susurro del loco", "Confidencias de un Dios", "Solemn la hora", "Lifey" y "Tú morirás". 

    IdiomaEspañol
    EditorialClaudio Hernández
    Fecha de lanzamiento6 ago 2021
    ISBN9798201567095
    Agua
    Autor

    Claudio Hernández

    Sobre el autor: Crecí y empecé a escribir influenciado por el maestro del terror y el thriller, Algunos libros míos son: "Los inicios de Stephen King", "La caja de Stephen King", "La historia de Tom" la saga de zombis "Infectados", "Miedo en la medianoche", "Toda la vida a tu lado", "Arnie", "Cementerio de Camiones", "Siete libros, Siete pecados", "La casa de Bonmati", "El Sanatorio de Murcia", "Otoño lluvioso", "La primavera de Ann", "El hombre que caminaba solo", "Tú morirás", "Muerte en invierno", "El club de los tres", "El callejón de Anglés", "El vigilante del Castillo" y "El frío invierno"

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      Agua - Claudio Hernández

      Este libro se lo dedico a mi esposa Mary, quien aguanta cada día niñeces como esta. Y espero que nunca deje de hacerlo. Esta vez me he embarcado en otra aventura que empecé en mi niñez y que, con tesón y apoyo, he terminado. Otro sueño hecho realidad. Ella dice que, a veces, brillo... A veces... Y aquí estoy de nuevo... Pero en esta segunda edición existe una persona muy importante para mí, y ella es Sheila, quien ha leído todas mis obras, y en esta ocasión-como en muchas-se ha encargado de corregir todo el manuscrito.. Y a mi padre Ángel, que desde el cielo me está cuidando...

      AGUA

      1

      Siempre, en alguna parte, debía brillar el sol; pero en Chamberlate, una amorfa cara opaca parecía sonreír desde lo alto del cielo más negro que el culo de una marmota. La mezquina luz lamía el cementerio, con sus estacas incluidas, y los Fresnos que lo rodeaban en unos bosques realmente frondosos extendían sus copas como refugios a las almas perdidas de su interior, igual que a los cuervos. Sean tenía puesta la gabardina de color beis que le llegaba hasta las punteras de sus zapatos. Estaban tan desgastados que ahora empezaban a brillar más que el mezquino destello de la que venía después del astro rey. Un puro humeante como la chimenea de un vapor hacía las delicias en los pulmones de Sean, un anciano retirado que había sido detective; pero qué narices, él pensaba que todavía lo era, ¿por qué no? Se enjuagó la boca con gran cantidad de saliva y escupió un enorme chorro de espesa mucosa sobre una lápida. La cruz, que parecía un espantapájaros con los brazos extendidos y laxos sobre una superficie llena de vacío, ignoró tal guarrada.

      Y con todo eso, la cosa no había hecho más empezar para Sean Rickman (apodado y conocido como Coñingan). Apoyando su barbilla —poblada de una barba gris como las cenizas— sobre una de sus manos, concretamente la derecha, clavó la mirada en otra de las tumbas y pensó cómo se encontraría el fiambre allá abajo, es decir, bajo tierra. Se inclinó a creer que simplemente dejaba pasar el tiempo mientras el cuerpo se descomponía en medio de guturales ruidos, gruñidos ignorados y flatulencias repentinas.

      Y pensó en él.

      El asesino.

      Entonces, de repente el cielo tosió un par de veces haciendo estremecer la Tierra bajo sus pies, y, al mismo tiempo soltó un graznido como un perro cabreado.

      La lluvia, una de las más intensas de aquel jodido otoño del 99 en Chamberlate, había retomado de nuevo su proyecto para repiquetear el suelo —y todo lo que había sobre él— con sus grandes gotas, al ritmo de decenas de pájaros carpinteros.

      Sean Rickman levantó ahora la mirada hacia el cielo y dijo:

      —Mierda.

      Sabía por qué.

      2

      Locos los hay en todas partes del mundo, pero no como David Harring. Sus ojos oscuros parecían proyectar una luz disciplinariamente roja, pero era frialdad lo que arrojaban, como destellos oscuros; sí, era eso. Una mirada profunda. Traumatizada y perturbadora. Inquietante incluso para las miradas perdidas o aviesas de aquellos que estaba encerrados en un psiquiátrico. Su camisa de fuerza era ella: Melissa Harring, de soltera Aarons. Y para nada hacían pensar que era del estado de Maine: ni por sus nombres ni por sus costumbres. Solo eran forasteros, y su acento estaba lejos de ser sureño, loable al deseo de pertenecer a un pueblo tranquilo.

      Todas las noches, cuando el astro rey se estrellaba en los picos de las montañas rocosas, desangrándose, levantaba el pie derecho y lo apoyaba sobre un taburete cojo de una pata. El jodido perro —es decir, Dan— lo había mordisqueado como a un hueso. Entonces, dejaba que el palillo correteara por toda la cantera de los dientes mientras se mesaba la barba rala. Profundamente relajado, pensaba en lo bien que lo hacía. Cómo la amaba y qué polvo iba a echar esa noche, quisiera Melissa o no.

      Era una rata de alcantarilla. O peor aún:

      Una mierda aplastada por las botas sucias del sheriff del condado. Que, a decir verdad, era un borracho embaucado por las deudas del juego y la escoria de Chamberlate. Tan corrupto como los políticos del mundo. Solo que él era ignorado. Pero ¿por qué todos los hijos de puta —bueno, los cabrones— tenían tanta suerte de ocupar puestos tan ostentosos?

      David era uno de ellos. Abogado de profesión, había dejado atrás los problemas de sus clientes —mayoritariamente lunáticos y obsesionados con las leyes— para cambiar su vida por completo, menos el de seguir siendo el más capullo del mundo, pero eso tenía diferentes connotaciones: cabrón, perturbado, celoso patológico, asesino...

      Todo se quedaba corto cuando estaba frente a ella.

      Y su capacidad para ser tan amable como un mayordomo ante las estúpidas sonrisas de los testigos de Jehová no hacía que Melissa pensara lo contrario de él.

      Hijo de la gran puta.

      Y Dan empezó a ladrar al sol, que había dejado el rastro sangriento a la deriva.

      3

      Había un loco suelto y Sean lo sabía. Cada atardecer, como una esposa en pena, acudía a visitar el cementerio bajo una manta de agua. Tosía como un descosido y se encendía un enorme puro que lo sacaba de ese estado penoso a su edad. Rondaba los setenta años y ya había decidido parar de contar los cumpleaños. A partir de cierta edad, los huesos sonaban como unas piedras en el interior de una bolsa, y los dolores reumáticos se extendían hasta la polla. Además, había descubierto que los huevos crecían sobremanera a partir de los sesenta. Sin mujer ni hijos —ni trabajo al que dedicarse más que a aplastar cucarachas con un cuarenta y dos de pie—, tenía la impresión de que el asesino no se retorcía como

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