El día del duelo

La primera ruptura en la familia

¡Una ruptura en la familia! ¿He dicho la primera? Sí; porque hay familias en las que la muerte, hasta ahora, no ha entrado, no ha habido ninguna brecha en el bello círculo de la felicidad doméstica: hijos y padres, padres e hijos, disfrutando plenamente de la compañía mutua. ¡Qué alegría ver esto! Nos sentimos inclinados a decir: Disfrútenlo mientras lo tengan, y beban la copa del cariño familiar con mansedumbre y un corazón agradecido, recordando de dónde viene la misericordia: que el Dador no sea olvidado en sus dones.

Es dulce ver una familia intacta. Pero, obsérvala el tiempo suficiente, y una ruptura es segura al final - tarde o temprano su cielo doméstico debe nublarse. La enfermedad puede entrar (si no es un accidente fatal), enfermedad no curable - sino hasta la muerte. Oh, qué escalofrío sigue - qué temibles presentimientos cuando se teme lo peor, y los temores resultan demasiado ciertos - cuando ese círculo antes feliz ya no está blindado contra las incursiones del último enemigo. Entonces reina la desolación, donde antes todo era alegría:

las habitaciones oscurecidas,

el paso silencioso, como si la más suave pisada pudiera perturbar a los muertos que duermen,

la voz apagada,

la expresión ahogada por las lágrimas,

la mirada de angustia,

el comportamiento castigado de una pena profunda pero silenciosa,

las instrucciones dadas, necesarias, pero desgarradoras para el alma,

la actividad que va a contracorriente, costando dolores indecibles.

Oh, ¿quién puede pintar el cambio en el que todo parece desarticulado, desviado de su curso anterior de felicidad sin nubes y serena? Los pequeños apenas se dan cuenta del hecho, la mente infantil no comprende la triste realidad. Sin embargo, de. . .

las lágrimas,

los preparativos lúgubres,

la vestimenta oscura,

y el cortejo fúnebre -

recogen atisbos de la verdad; y en sus retozos (¡qué difícil es contenerse!) se mueven como medio avergonzados.

En los miembros jóvenes de la familia, avanzados en la capacidad de comprender, qué tenue es la luz que brilla sobre ellos, como los escabrosos rayos de un eclipse. Sienten tristemente su pérdida, y luchan con dolorosa contención. Cuán conmovedoramente describe Cowper sus sentimientos, cuando era niño, con motivo de la muerte de su madre.

"Oí el tañido de la campana el día de tu entierro;

Vi el coche fúnebre que te llevaba lentamente -

Y, volviéndome desde la ventana de mi habitación, lancé

Un largo, largo suspiro, y lloré un último adiós".

Pero con los mayores de la familia, ¡qué diferente! Su dolor se realiza en toda su plenitud, el presente se compara con el pasado, se pesa en la balanza del pensamiento serio y maduro. Los brotes de tristeza se encuentran curiosamente con argumentos para la resignación - una imagen veraz de la aflicción sin ambages.

Lector, ¿es así contigo? ¿Perteneces a una familia recién rota? Conozco muy bien tus sentimientos, la conmoción experimentada en lo más íntimo de tu alma.

¡Qué profundas emociones provoca esa silla vacía!

Qué elocuente es la quietud de esa cámara ahora desocupada.

Aquella voz agradable ya no saludará a tus oídos.

Aquel rostro antes familiar ya no será visto.

Cuando la familia se reúne por la mañana, ¡qué vacío lo invade todo!

Cuando por la noche os separáis, un conocido buenas noches se escucha en vano.

¡Oh, qué desoladora es la muerte! La forma más bella, la disposición más dulce, la mente más fina, el carácter más útil - es a menudo el primero en irse - el tesoro más selecto de su jardín cortado en el brote de la alegría.

"Una flor puede ocupar el lugar de otra,

con un aliento tan dulce, con matices tan brillantes;

Una ondulación en el espacio de tu océano,

se pierda en medio del flujo de otra.

Una estrella en tu brillante cúpula azul

Podría desaparecer de su racimo centelleante,

sin que se le eche de menos, sin que se le llore, y en su habitación

Algún orbe rival eclipse su brillo.

¿Pero quién llenará la habitación de un hermano?

¿O quién aliviará el dolor del pecho?

¿Quién sanará el corazón, alrededor de su tumba

demasiado fiel, demasiado cariñoso?"

- Bonar

Pobre doliente, ¿pides consuelo? Con gusto te lo daría, si eres capaz de recibir el único consuelo que puedo ofrecer. Podría escuchar durante horas tu historia de dolor, contando las virtudes de los muertos, abriendo de nuevo las penas de tu alma. Podría acompañarte a todos los rincones de los difuntos, inclinarme sobre las reliquias que te gusta mostrar, ir contigo a la tumba, y allí llorar contigo sollozo a sollozo, y lágrima a lágrima. Pero dime, ¿bastaría sólo eso para consolarte? Ayudaría a alimentar tu dolor, y daría un nuevo impulso a tu tensión mórbida; podría atarte más fuertemente a los lamentos de la tierra y a las reflexiones inútiles. Pero, ¿te consolaría realmente? ¿Convertiría tu amargura en dulzura? ¿Te daría el óleo de la alegría -para el luto-, el vestido de la alabanza -para el espíritu de tristeza-? (Isaías 61:3.)

Oh no, amigo mío, oh no, debes buscarlo en otra parte. ¿Me preguntas dónde?

¿Dónde, sino en Dios?

¿Dónde, sino en Jesús?

¿Dónde, sino en el Espíritu Santo, el Consolador?

Los recuerdos de los muertos no están prohibidos. Se permite rastrear los rincones y amar las reliquias de sus días anteriores, en asociación afectuosa con su memoria. Pero entonces, ¿llevas a Jesús contigo en tus cavilaciones? Tanto como querías a tu amigo, ¿quieres aún más a Jesús? Y, al contemplar los recuerdos entrañables, ¿lo haces con la reserva de la gracia, elevando tu corazón todo el tiempo, como si dijeras: Señor, no permitas que esto aleje mi corazón de Ti. Por ti quiero verlos todos. Señor, santifica mis recuerdos: ¡que los consienta en deferencia a Ti!.

Pero ahora permítame, lector, hacer una pregunta. No me consideres grosero. No pienses que está fuera de lugar. Es la base de tu deber y de tu consuelo. Te pregunto, pues, si te sientes pecador.

¿Y por qué esta pregunta? Porque nada más te llevará a