Risas, Lágrimas y Sedas

Risas, Lágrimas y Sedas Barón Biza
Raúl Barón Biza (1899-1964) 1 Restauración digital revisada y concordada

Raúl Barón Biza (1899-1964)
TIPEO Y ESCANEOS: Federico Alejandro Minolfi
CORRECCION DE TIPEO: Mojado


BARÓ N BIZA
Risas, Lágrimas y Sedas


Dedicatoria manuscrita de Raúl –quien por entonces firmaba sus obras

como Raúl Barón- al embajador Manuel Malbrán:
“A su excelencia el Sr. Embajador Dr. Manuel E. Malbrán estos jirones de mi vida

inquieta. Raúl Barón. Santiago 30/Abril/1925.”


OBRAS DEL MISMO AUTOR1
“Del Ensueño” - (Fragmentos)

España 1918
“Alma y Carne de Mujer” – (Novela)
Chile 1923
EN PREPARACIÓ N
“Manón” – (Novela).
1
Nota de los Restauradores: con la intención de mantener la configuración original del libro, se consignan los
títulos de las dos obras anteriores de Barón Biza, no editadas en la Argentina. La anunciada “Manón” no llegó a
publicarse, ya que con posterioridad al presente volumen se publicó “Por qué me hice revolucionario”.

PRÓ LOGO
Para ser artista hay que sentir la vida, hay que vivirla en todas sus
múltiples manifestaciones, ponerse a tono con sus multiformes elementos y analizar
justamente sus derivaciones. El artista lo será tanto más cuando sienta con mayor fuerza
y acierte a exteriorizarlo con más belleza.
Hay en la vida claroscuros, medias tintas, esbozos y perfiles, cuya
separación o deslindamiento es tarea reservada al espíritu selecto de los artistas, quienes
han de descubrir sus variantes, sus rasgos, el génesis de su razón de ser, la esencia
misma que lo anima y lo diferencia de lo uniforme.
Como el químico descompone en sus retortas los diferentes cuerpos hasta
llegar a los elementos simples de que están compuestos, así el artista va puliendo,
ahondando, diseccionando psicológicamente todo aquello que ha herido su retina,
penetrando al corazón y condensándose en el cerebro.
Nada debe ser inaccesible al espíritu y al sentimiento del artista. Lo bello
hermanado con lo grosero; lo sublime con lo ridículo. Las risas con las lágrimas, los besos
de una mujer o de la novia buena, con las mentiras de la pérfida o las caricias falsas de la
pecadora.
El análisis del artista ha de penetrar hasta el corazón mismo de esas
manifestaciones humanas y extraer el “motivo”, el “elemento vital” que les dio razón de
ser, que les calificó al darles vida.
________________________
“DEL ENSUEÑO” y “ALMA Y CARNE DE MUJER” son los dos

libros que con anterioridad a este de “RISAS, LÁGRIMAS Y SEDAS” ha publicado
Raúl Barón.
En su primero, acusaba un sentimentalismo demasiado romántico, quizá
también algo ingenuo, demasiado optimista. Los años, la falta de experiencia, el
conocimiento de la vida y de los hombres a través solamente de los libros de poesía y de
literatura pudo ser la causa, y no otra, de producir tales páginas: páginas de niñez, de
adolescencia, de quimeras, de fantásticas ensoñaciones, que sólo los años de una juventud
prematura pueden inspirar al cerebro.
“DEL ENSUEÑO” es un libro digno de los diez y ocho años: optimista,
sentimental, romántico, demasiado romántico quizá…

Su segundo, “ALMA Y CARNE DE MUJER”, revela la metamorfosis

de aquel espíritu que dio vida a las páginas “DEL ENSUEÑO”. Campean en este libro
las sensaciones de un espíritu viajero, insaciable de novedad y de emociones. Es el libro
del artista nómada, del eterno descontentadizo, del que gusta de abrevar la sed de su
espíritu en todos los manantiales que encuentra en los márgenes de su camino.
Aquel espíritu optimista de los diez y ocho años se manifiesta en “ALMA
Y CARNE DE MUJER” con alineamientos de un escepticismo esencialmente morboso.
Ese escepticismo que se recoge en el sendero de la vida; en el trato con los hombres; en el
doloroso errabundear por el mundo, sin guía, al azar, a la aventura.
“ALMA Y CARNE DE MUJER” es el libro en el que la Realidad de la
vida le incitó a no creer y a dudar de todo: de Dios, de los hombres y de la mujer.
Es el libro del artista que ha transpuesto muchas fronteras y surcado
muchos mares. Del escritor que sabe de las luchas en países desconocidos, de los amores
del momento, de las mentiras de las mujeres y de las falsas amistades. Es el crisol en el
que han sido arrojados lágrimas y dolores, risas y besos, desengaños, mentiras y
blasfemias…
“ALMA Y CARNE DE MUJER” es el libro de un espíritu aventurero,
con alma de artista y corazón de niño.
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“RISAS, LÁGRIMAS Y SEDAS” ha puesto de título a su tercer libro.

La trayectoria que se observa a través de sus páginas corre paralelamente, podríamos
decir, con la que se manifiesta en las de “ALMA Y CARNE DE MUJER”.
Se revelan, se perfilan ya claramente, los rasgos personalísimos del autor.
Viene a ser este último libro como una purificación de los sentimientos y del estilo. Raúl
Barón posee un temperamento de complexión indócil, independiente, expansivo y
batallador.
Es un espíritu impresionable y versátil que sufre un estado morboso de
perpetua movilidad. Ajeno al parsimonioso trabajo reflexivo de los filósofos y el
atildamiento gramatical de los estilistas, Barón no puede, no quiere comprender que
existan seres que encuentren un amable deleite leyendo la “Crítica de la razón pura”, ni
que Flaubert tardase diez años en escribir su “Madame Bovary”.
Argentino de nacimiento, educado en Europa y viajero por muchos países
del planeta, sus veinticuatro años son una continua sucesión de emociones y de
recuerdos. A través de sus escritos se comprende que Barón escribe de prisa. Que apenas
concebido el asunto que ha de desenvolver, comienza la tarea, hasta finalizarla.
Por eso su estilo es incorrecto y desigual. ¿Pero qué importan estas
mismas intemperantes desenvolturas de Barón; qué importa el que su estilo sea
incorrecto y desigual, si estos defectos e imperfecciones los remedian y dominan la belleza
de las imágenes, la realidad que en el fondo palpita en todos sus trabajos, el alma y el
corazón que se trasluce del escritor en aquellos motivos que fueron vida, que hirieron su
espíritu de observador?
Una de de las características más pronunciadas de Raúl Barón es su
egotismo. Su YO preside sus artículos. Quien le conoce diría que es él quien ama, quien

habla, quien ríe y quien blasfema. Todas las heroínas de sus escritos hablan con ÉL… con
Barón.
“RISAS, LÁGRIMAS Y SEDAS” es un libro matizado de incorrecciones
de concepción y de estilo. Pero es hermoso, es bello: ¡Tiene pasión, tiene alma, tiene
corazón!
Unas veces blasfema, reniega de la Fe; otras entona himnos de gloria. Tan
pronto maldice a la mujer que un día le mintió cariño, como después le teje guirnaldas
para embellecer aquellas mentiras. Todo lo hace siguiendo los neuróticos vaivenes de su
carácter.
Las páginas de “RISAS, LÁGRIMAS Y SEDAS” son páginas de amor,
de tristezas, de escepticismos, de rebeldías, de locuras, de carcajadas y, también, en
muchas ocasiones, de lágrimas. Son páginas llenas de humana belleza. Páginas de un
espíritu de golondrina, con alma de artista. En ellas se deja ver el espíritu de una mujer.
Es la muñeca que Barón invoca, que ríe y llora, que besa y engaña, que ama y traiciona…
Es la mujer inconstante y perjura como todas las mujeres…
Raúl Barón, al publicar éste su tercer libro, nos ha dado a conocer, sin
dobleces, en un gesto de natural rebeldía su alma sensible de artista. Nos ha mostrado su
corazón adolorido, lacerado, que ríe y sangra a la vez.
B. DE LA PARRA.

A Mlle. Suzanne Monier.
A ti, mujercita buena, divina compañera de mis días bohemios en

las viejas y dolientes ciudades europeas, estos apuntes de mi vida inquieta.
A ti, para que cuando la vida te lleve lejos de mí, no olvides, al
menos, las horas locas de esos días que fueron.


ETERNA ESPERA
Hacía mucho tiempo que la escena se repetía con frecuencia. Nada

podía cambiar el curso de aquella vida que se iba acabando dolorosamente,
minada por una pasión irresistible y desgastada por un irrefrenable vicio…
Eduardo regresaba a su casa, invariablemente, en las primeras
horas del amanecer. Llegaba descompuesto, cansado de la vigilia de la noche,
agotado por el exceso de lucha cerebral, que, ante el sortilegio de los naipes, se
transformaba en un desesperante volcán de esperanzas rotas y de alegrías
pasajeras, con la duración de un solo segundo, con la realidad contenida en lo
que tarda la bolita de marfil en girar alrededor del círculo, para caer, después, en
uno de los 37 cajetines, sorpresas de la fatalidad o de la desesperación…
Carmen, su amante, reconocía en seguida que su Eduardo había
perdido alguna otra considerable suma, arrebatada por la avara raqueta del
crupier que, insensible, nada interesa del íntimo dolor de los jugadores y de la
esperanza que supone la última ficha colocada sobre la mesa… Y con mimo, con
voz temblorosa, con palabras dulces, le preguntaba:
-¡También hoy!... ¿Cuánto? ¿Has perdido mucho?
Eduardo cambiaba de expresión en ese momento y respondía con
indiferencia, cual si nada le importara la pérdida sufrida:
-¡Bah!... Quince papeles de a mil…
-¡Quince mil pesos! Por Dios, Eduardo… Tú no sabes, no debes de
comprender lo que estás haciendo.
-No te importe, mi Carmencita. Aún nos queda mucho… Ya verás
cómo mañana me desquito. Son alternativas del juego.
No podían convencerla a Carmen las satisfacciones de Eduardo,
aunque lo viera dueño de una gran confianza, aunque en sus manifestaciones
exteriorizara el eterno optimismo del “mañana me desquitaré”. Ya sabía ella lo
que esa frase del jugador significaba en la realidad. Pero también se adentraba
en el fondo de su querido, penetraba en su alma y reconocía que por debajo de
su optimismo, estaba la preocupación, lo que nos duele, lo que nos mata
lentamente, lo que si bien podemos detener en los labios no podemos impedir
que nos suba a los ojos, fieles espejos de las alternativas del alma.
-Haremos economía –decía Carmen.- Comeremos menos fuera de
casa. Abandonaremos los teatros. Ya sabes que a mí me gusta la vida tranquila.
No juegues, mi Eduardo, no juegues… Qué feliz seríamos si no volvieras a tocar

una carta. Lo tenemos todo: cariño, posición, alma para comprendernos y

corazón para amarnos locamente… Sólo la felicidad nos falta… Y esa… esa
debes tú traerla. Esa la tienes tú, Eduardo. ¿Verdad que no volverás a jugar?
Eduardo prometía. Prometía siempre. Eran muy dulces los besos
de su muñeca para negarle nada. Eran muy sabias aquellas sus manecitas para
no dar satisfacción a sus deseos. Pero sus buenos propósitos duraban solamente
algunas horas. Las necesarias hasta que llegaba la noche y se abría nuevamente
el Templo del Azar…
Carmen le adoraba con locura. Le quería con toda la pasión de un
primer amor, con toda la sinceridad de su alma de niña, de su corazón ardiente a
las sensaciones del amor. Eduardo pertenecía a un mundo elegante, en el cual
ella nunca tuvo la ambición de entrar. Conocía de esa sociedad sus mentiras, sus
prejuicios, el ambiente hipócrita en que gozan la vida, con sus escándalos y sus
vanidades.
Ella despreciaba todo ese artificio. Era demasiado buena,
extraordinariamente sentimental y hermosamente bella. Mecanógrafa de una
casa de banca, allí la conoció Eduardo. Su encuentro con aquel hombre
mundano, la había transformado. En su cariño absoluto, dominante, ponía toda
su ternura, toda su pasión. Él se dejaba querer. Cansado de amar y de tanto
como fue amado, a través de sus correrías por el mundo, la belleza de Carmen le
había seducido, se sentía atraído a ella por su dulzura y sensibilidad, que hacen
querer sin condiciones y sin mentiras a la mujer que un día pone el Destino en
un venturoso recodo de nuestro camino…
Pacientemente le esperaba Carmen todas las noches; sus ojos, fijos
en las manecillas del reloj, seguían la sucesión de las horas. Aquellas horas de las
que sólo conocen la amargura que entrañan las mujeres que, de codos sobre la
mesa o asomadas al balcón, esperan la vuelta del marido que no llega o del hijo
que hizo su primera escapatoria nocturna.
Y tocaban las doce, la una, las dos… ¡Desesperante espera! Hasta
las primeras horas, cuando el sol enviaba su primer beso de oro a la tierra, no
regresaba Eduardo. Allí, sin acostarse, humilde, llorosa, le esperaba su
mujercita…
La herencia de dos millones que le correspondió a Eduardo a la
muerte de su padre, comenzaba a debilitarse. Inútilmente se esforzaba Carmen
para detener a su Eduardo en la pendiente. Por ella se dejaba deslizar, rodando,
dando tumbos, viéndose en el fondo el más trágico de los abismos. Después de
varias alternativas de ganancias y pérdidas la caída fue vertiginosa.
Carmen esperaba resignada el fin de todo aquello. Casi se alegraba
de ello. Era la única forma de que Eduardo fuera más suyo, más enteramente
suyo. Todos sus esfuerzos los agotó en demostrar a Eduardo el precipicio por el
que estaba descendiendo. Todo su cariño no fue suficiente para disuadirlo de
aquella pasión del juego, que le hacía abandonar el calor tibio y confortador de
los brazos de su amante, para entregarse en cuerpo y alma al Dios Ciego y
voluble del azar.

Pero Carmen se engañaba. Una noche entró en casa Eduardo

decidido, dispuesto a poner en práctica una resolución que había pensado.
Carmen se sorprendió.
-¿Has ganado? –le preguntó.- Te encuentro con la alegría que hace
tanto tiempo te faltaba.
-No; he perdido. Pero por última vez. Mira; voy a dejarte ciento
cincuenta mil pesos. Yo me quedo con cien mil. Hoy mismo parto para el Brasil.
Voy dispuesto a trabajar, a recuperar mi perdida fortuna, si los negocios me
salen bien. Yo bien sé que lo que te dejo es una miseria. Pero no tengo más, no
puedo darte otra cosa. Estaré ausente cuatro, cinco, ocho años. ¿Quién sabe?
Volveré pobre, completamente pobre o en posesión de la misma fortuna que
otro día he tenido. Si el Destino quiere que suceda lo primero, espérame
Carmen. Seremos dos ruinas, porque tú también habrás acabado el capital que te
dejé. Si la fortuna me sonríe… entonces, entonces volverá la felicidad a nuestro
lado.
________________________
Aquella separación constituía para Carmen el principio de una

nueva vida. No solamente vivía con las rentas que le producían aquellos pesos
sino que, también, hacía economía. Siempre, su pensamiento estaba en Eduardo.
Pensaba en su regreso, en aquel regreso que él antes de marchar le había
prometido. Y afirmaba:
-“Volverá vencido. Vendrá arruinado. Yo le prepararé una
existencia nueva, llena de sencillez, pero también llena de cariños. No es
necesaria la riqueza para ser feliz. Que llegue, que llegue ese telegrama,
anunciándome que vuelve, después de haberlo perdido todo… Su pobreza será
el principio de nuestra dicha, el prólogo de nuestra alegría, el génesis de
nuestras ansias de vivir felizmente la vida”.
Siempre el Destino se obstina en torcer la marcha de nuestras
ilusiones. No habían de suceder las cosas tal como Carmen las había imaginado.
Durante los primeros años las cartas de Eduardo le hablaban de luchas, de
sacrificios y de temores. ¡Es demasiado dura la vida para llegar al triunfo, sin
antes haber dejado entre las zarzas del camino jirones de piel y sangre del
corazón!
Después, las cartas eran un poco más halagadoras; alentaban,
daban ánimos. Por fin, el triunfo coronó su obra, correspondió justicieramente a
los sacrificios del hombre redimido.
Eduardo no podía ya volver a Buenos Aires. Sus negocios
reclamaban su presencia continuamente. Era imposible el abandonarlos, sin
exponerse a un lamentable contratiempo en los órdenes económicos y

financieros. La fortuna comenzaba a sonreírle mimosamente. Empezaba a

sentirse dichoso.
-Eso no durará mucho –decía Carmen.- Continúa con sus
ilusiones. Volverán los días malos, las horas de tristezas, los minutos de
desesperación y fracaso… Entonces vendrá a mí, volverá a mis brazos, a
descansar en mi cariño de todos los sufrimientos…
Pasaban los meses y los años y Eduardo no volvía. Las cartas se
iban haciendo menos continuas. Carmen, en tanto, continuaba su existencia
tranquila, plácida, haciendo cuantas economías podía para ahorrar mucho, para
ofrecérselo todo a Eduardo si la fatalidad le acosaba y le obligaba a volver al
lado de su mujercita, buscando el consuelo de sus palabras y la tranquilidad
para su espíritu cansado.
-Todo me parece poco para cuando vuelva mi Eduardo.-
El tiempo transcurría y las cartas dejaron de llegar. Eduardo ya no
escribía. Esto nada la intranquilizaba a Carmen. Al contrario. Ese silencio lo
interpretaba como una ruina segura en sus negocios, como la realización de lo
que tanto ella había anhelado siempre.
-Si no me escribe es porque sus negocios van muy mal. Se acerca el
fin de mis esperanzas. No se atreve a decírmelo y, en su silencio, oculta la
vergüenza de su fracaso. Pero yo lo haré dichoso. Yo sabré hacerlo feliz ahora
que no tiene nada. Ahora que todo lo mío será para él: mi capital, mi cariño, mi
alegría… Ahora conocerá en lo que consiste la verdadera, la única felicidad.
________________________
Un buen día me encontré en el café Colón con Eduardo. Estaba

desconocido. Todo en él había cambiado. Aquel tipo de trasnochador
empedernido, de rostro cansado por las intensas emociones del juego y las
orgías quintaesenciadas de todos los placeres, había sufrido una honda
transformación.
Ahora, la cara bronceada por el sol del Ecuador y los aires sanos
de la madre Naturaleza, respiraba alegría, plétora de salud. Sus ojos tenían el
destello de la victoria.
Tomamos café, fumamos unos excelentes cigarros y conversamos
un buen rato. Me contó su vida a través de los nueve años que permaneció
alejado de la Argentina. Nada me ocultó. La pelea había sido durísima. Pero
supo vencer, supo olvidar su pasado, mirando al futuro y poniendo en él todo
su entusiasmo. Llegó a reconstruir todo lo que había derrumbado en su loca
vida de disipación y escándalo.
-Tengo actualmente cuatro millones de pesos. Regresaré
nuevamente al Brasil. El trabajo me ha redimido. Guardo de aquellas tierras

muy gratos recuerdos. Allí volveré. Sólo allí puedo vivir. Es aquello como una
segunda madre para mí.
-Lo celebro. No sabes lo que me alegran tus palabras. Ese triunfo
tuyo me lo hago mío. Te lo confieso con toda la sinceridad. Te habrás casado,
¿verdad?
-No. Tampoco he pensado aún en ello. Si así soy feliz, ¿para qué
buscar otra felicidad que muy bien pudiera destrozarme ésta que ahora siento,
ésta que conozco, ésta que sé que no me engaña?...
-Continúas con tu filosofía.
-Llámalo como quieras. Pero si soy grandemente feliz con ésta mi
vida, ¿para qué anhelar otra felicidad que no está en mí, que por no depender de
mi voluntad, puede traicionarme y hacerme desgraciado?
-Tienes razón. Pero te habrás acordado alguna vez de una mujer
que aquí dejaste y que te quería de verdad. Una mujercita que tantas veces la
encontrastes llorando al regresar a tu casa, en aquellas madrugadas, cuando
desesperado y sin amor a nada, encontrabas en sus brazos el abrazo de una
madrecita buena y, en sus labios, el beso que lleva el consuelo al espíritu y la risa
a los labios…
El semblante de Eduardo adquirió una expresión dura y me
respondió:
-¿Carmen? Sí, la recuerdo. La he recordado mucho. Pero no quiero
saber nada de ella. Hacen ya cinco años que no le escribo. Me cansaban sus
cartas. Siempre me decía en ellas que anhelaba el verme sin un centavo. Que
deseaba que regresara a su lado completamente arruinado. ¡Fíjate qué buenas
intenciones para que yo la quisiera! Hubiera acabado por darme mala suerte y,
como buen jugador, soy supersticioso. No me hables más de ella. Desde que no
le escribo todo me sale bien.
________________________
Yo he visto a Carmen. Charlamos un rato. Ella no sabe que

Eduardo había regresado y que estaba en la capital. Yo nada le dije. Hubiera
sido abrir nuevamente una herida que el tiempo estaba cicatrizando.
Estaba muy envejecida. Debía de haber sufrido mucho. Me dijo:
-He consultado con una “echadora de cartas” y me ha anunciado
una ruina y un viaje. Ya no tengo la menor duda. Es Eduardo que va a venir. Mis
esperanzas se trocan en realidad. Llegará pobre. Así, así le quiero. Tenemos aún
lo mío que será para hacernos felices… ¡Pobrecillo! Que venga, que aquí no
carecerá de nada. ¡Por fin vamos a ser felices!

EL SOL LADRÓ N
Era una buhardilla miserable, oscura, de techo oblicuo, enclavijada

allá, por el barrio de Montmartre…
Era una buhardilla que el Diablo y Dios habían olvidado. En el
invierno era fría, de un frío horrible, penetrante, adormecedor, por la nieve
depositada sobre ella.
Tenía, en lo alto, una pequeña claraboya que, en los atardeceres,
semejaba una luna triste, pálida, enferma, sucia…
Y una cama y una silla y una mesa, con montañas de papeles, que
hablaban de palacios, de carrozas y de sedas.
Habitábala un poeta miserable, un bohemio andrajoso, escuálido,
melenudo, con dientes de perro hambriento. Y en su lucha con la Gloria y el
Hambre, tenía talla de Titán.
Una noche en que la lluvia blanca cubría los objetos y los seres,
regresó como un bandido. Trajo bajo su capa, raída y mugrienta, una muñequita.
Una muñequita de carnes rosadas que tiritaban, de dientes blancos que
sonreían…
Habíala encontrado en sus correrías noctámbulas, bajo uno de los
puentes del Sena y pedídole pan.
¡Pan a él! ¡A él que pasaba días enteros sin probarlo!
Pero recordó que en su buhardilla quedaban, entre versos y
dramas, unas migajas de la noche anterior y las ofreció.
Y aquella muñequita, mendiga como él, rotosa y hambrienta, que
ya nada tenía que perder, aceptó.
Así, esa noche, a la luz amarillenta de una bujía, cenaron, bebieron
vino y durmieron juntos bajo la capa raída y mugrienta del poeta.
________________________
Tenía catorce años. Era pequeñita, rubia, con un mohín canallesco

de cárcel y lupanar.
Se quedó con él, fue toda de él.

No tenía nombre. No lo recordaba tampoco. Y por ello, una tarde

la bautizaron varios amigos del poeta.
Desde entonces le dijeron “Cherie”.
Le compraron un vestido de terciopelo, quizá lo robaron, y ella,
entonces, dejó de temblar.
Otro día le regalaron un espejo y se embelleció.
Trajo él unos cajones y ella unas cretonas e hicieron un mantel y
un armario: el mantel, para cuando hubiese invitados; el armario, para guardar
la capa raída y mugrienta cuando llegase el buen tiempo…
Y llegó… Lo supieron porque al abrir la banderola no entró ya
más frío, sino un rayo rubio, juguetón, inquieto, que dejaba sobre el suelo un
círculo dorado.
Un círculo que ella seguía con avidez, que le daba calor y hacíala
reír.
Entre risas y besos tuvo un capricho. Quiso flores, flores suaves,
bellas, perfumadas…
Y se lo pedía llorando, implorando la dejase salir para juntarlas.
Él no quería, conocía la primavera. Sabía que ésta le robaría a su
muñequita. Que aquella mujercita dejaría la buhardilla, fría y triste, en la que
diariamente jugaba una hebra de sol.
Se puso pálida, llegó a enfermar. No quiso ya besarlo, ni sentarse
en sus rodillas, ni abrazarle tampoco.
Y aquel poeta, cansado de ambular, bajo el brazo su carpeta de
versos, que trocaría por un ramo de flores, pensó sólo en “Cherie”, en su
muñequita rubia y blanca.
________________________
Dicen que enfermó, que fue de viaje; pero es mentira. Yo lo sé.

Estuvo en la cárcel, preso, porque robó un búcaro con orquídeas, violetas y
lirios…
Al salir había en su rostro más colores, en sus movimientos más
firmeza. Era que en su cautiverio había comido y compuesto un soneto
maravilloso a “Cherie”.
Lo habían publicado y enviádole dinero. Con ello compró un ramo
de flores, de todas las flores más bellas de la ciudad.
Y al llegar y no encontrarla, pensó:
“Estará escondida” – y la buscó bajo la cama…
-“Habrá salido… ” -díjose, y sentóse a esperarla.
Pero ella no llegó.
Sólo quedaba el círculo dorado, el sol tibio y juguetón.
Él, entonces, comprendió: se la habían robado. Robado mientras
estuvo en la cárcel, y era el sol, esa hebra dorada como sus cabellos, cálida como
una esperanza, subyugadora, como una promesa…

Y loco de rabia, ante el sol ladrón, estrelló contra su luz la silla.

Pero comprendió que aquél estaba allá arriba, junto a la banderola, regalándola
de flores y risas.
También él tenía flores. Iría a disputársela, allá arriba, sobre el
techo de su buhardilla.
Se encaramó en la mesa, asomó su cuerpo por la banderola. A lo
lejos, tras las casas, se divisaba el disco rojo, que descendía, como en una huida,
una fuga vergonzosa, entre resplandores de incendio.
-“¡Canalla!... ¡Ladrón!...” – gritóle. Y se irguió más, sacó su cuerpo
fuera y corrió por las tejas, resbaladizas y oblicuas, en dirección al sol, con sus
puños amenazantes y dejando tras de sí un reguero de flores, las más bellas
flores de la ciudad…
________________________
Los diarios dijeron que fue un accidente, otros un suicidio. Pero yo

sé, no lo digáis a nadie: ¡Fue una pelea con el sol!...

CARTA A UN AMIGO
Querido Alberto:
He arrojado muchas veces la pluma antes de decidirme a

escribirte. Hace ya cuatro años que nos separamos. Cuatro años que, para mi
vida nómada, suponen cuatro siglos de luchas, de dolores, de vacilaciones, de
triunfos y de fracasos...
Me hablas de tus penas. ¿Y quién no las tiene, amigo mío? Pero
después de todo eres feliz, has formado un hogar. En él has encontrado la
verdadera felicidad. Amas a la vida y la vida te entrega todo cuanto es digno de
gozarse. Eres ingeniero por lujo. Trabajas por lujo y todo ríe en tu alrededor.
Sin embargo, dices que me envidias porque estoy en París. Me
envidias porque ves mi nombre en letras de imprenta en los periódicos...
Pobre amigo Alberto. No debes envidiarme. Te contaré mi vida.
Una vida, en la que los desengaños y las vacilaciones han puesto un gesto de
amargura en mis labios y un rebelde escepticismo en el corazón...
En tu carta me hablas de mi juventud. ¡Mi juventud! Qué triste es
verla ida para no volver nunca a los veinte años: amores rientes, del momento,
de un solo segundo, de una sola noche... Adorables aventuras, que tuvieron por
escenario muchos y diferentes puntos de ciudades y de pueblos. Ya sólo quedan
en la memoria con el dejo amargo de las cosas arrumbadas en los abismos del
Tiempo. ¡Mi juventud! Casi estoy por decirte que no la he conocido. La he
sentido, sí, dentro del corazón, pero la vida no me ha dado lo que esa mi
juventud pedía, lo que esa mi juventud reclamaba para ser amante de la vida y,
ante el altar de ella, quemar el incienso de mis versos y de mis bellas locuras,
más bellas y sublimes cuanto más locas...
Los eternos descontentadizos, los insaciables de quimeras, los que
llevamos por estandarte la rebeldía de nuestro espíritu y el lirismo de nuestras
vibrantes estrofas, no hemos tenido tiempo para vivir esos años mozos, que en
otros suponen risas, eternas risas, ansias de vivir y deseos de gozar bestialmente
los más amables placeres...
Llegarán también nuestros días. Claro que han de llegar. Entonces,
reiremos. Pero ya no será la risa que brotara de nuestros labios cuando los años

juveniles nos miman dulcemente... Es, entonces, la risa de los cansados, de los
amargados de tanto esfuerzo, de los que dejando jirones de su piel en las zarzas
del camino y gotas de sangre del corazón en las luchas por el Triunfo, llegan a la
meta, cuando ya la vida camina hacia su ocaso y la juventud se ha trastocado en
hilos plateados en las sienes y en un renunciamiento a todo lo artificial y canalla
del mundo.
He recorrido mucho. Muchísimo. Bien lo sabes tú. Como en el
kaleidoscopio desfilan por ante mi vista todo ese recuerdo del pasado. En mi
cerebro, palpitan aún las emociones que sentí al recorrer por vez primera
Francia, el Brasil, Portugal, Chile...
Cada nombre de estos pueblos significa una cantidad enorme de
esfuerzos, de renunciamientos, de hambre y, también, algunas veces, de
lágrimas. Todo mi bagaje consistía en ilusiones y en un montón considerable de
cuartillas escritas. Y tú, buen amigo, ya comprenderás que con ese equipaje y ese
talonario de cheques, la vida no puede entregársenos como una querida
apasionada y mimosa.
________________________
Llegué a París, como llegan otros muchos; lleno de ilusiones y de

manuscritos. En el fondo de mi baúl, desvencijado y miserable, reposaban
cuidadosamente algún drama espeluznante y algunos centenares de poesías que
a mí se me antojaban dignas de los laureles...
En esta Ville Lumiére, absorbente, frívola y artificial, la vida me ha
golpeado brutalmente, bárbaramente, criminalmente. Entré en su seno sin
conocer a nadie. Me vi solo. Completamente solo. Perdido en el oleaje de una
capital para mí desconocida, sin saber su idioma, sin un amigo, sin nadie que me
alentara en aquella tan desesperante situación.
Todo mi capital consistía en doce francos. En ¡doce francos! Para
pagar el alojamiento la primera noche y tomar el desayuno al levantarme. Bien
recuerdo aquella noche. Con los ojos cerrados, rememoré cuanto acababa de
abandonar. Me censuré a mí mismo. Maldije mi locura, mis audaces ensueños,
mi ciega quimera de llegar al Triunfo... Recordé por último todo aquello que en
mi vida sin rumbo significaba amor, cariño, amistad, cuidados, hogar... ¡Me
acordé de mi madre!
Y hundiendo la cabeza en la almohada lloré por primera vez en
París. ¡Entonces reconocí que aún era un niño!
________________________

Amanecía. Abandoné el lecho y me lancé a la calle. El sol, cariñoso

y suave con los sin consuelo, infiltró en mi espíritu el calor tibio y reconfortador
de sus besos dulces, como caricias de mujer apasionada.
Aquel torrente de oro, dio ánimo a mi espíritu, fortaleció mi alma
para dar principio a la dura lucha que ante mí se presentaba. Recobré toda mi
decisión. El castillo de naipes volvía a levantarse nuevamente hasta las nubes.
Recorría las calles soñando. No podía comprender que aquellos
transeúntes que cruzaban por mi lado fueran felices. No podían, era imposible
que estuvieran alegres y satisfechos, cuando ellos no llevaban, como yo, un
drama en el bolsillo y los originales de un libro de versos, escritos en castellano...
Pero de bien poco valen nuestras ilusiones, nuestro optimismo,
cuando la Realidad se interpone, implacable, en nuestro camino y nos grita su
fuerza, nos hace sentir su verdad.
Cuatro meses se sucedieron, en los que no conseguí otra cosa que
sufrir el hambre de los días interminables y dormir por los jardines de San
Francisco o bajo los puentes del Sena. Ya tenía amigos. Amigos como yo; que
tampoco comían, que no tenían casa, ni amigos que pudieran socorrerles en
aquellos momentos de desesperante situación...
Tú no sabes lo que es esto, no puedes imaginarte lo que
representa, cuando no queda más remedio que afrontarlo y vivirlo. Desde el día
siguiente de mi llegada comenzaron las privaciones angustiosas. Es decir;
comencé a ser bohemio del Barrio Latino y de Montmartre. Bohemio según lo
había deseado, según lo había leído en “La bohemia de Murger”, como lo había
vivido el llorado Verlaine.
Pero, cuando no lo había deseado, no podía imaginarme que la
profesión fuera tan ingrata, tan horrible, tan poco agradable de vivirla en la
realidad, aunque después, en literatura, nos fascina y enloquece.
Mil veces renegué de mis pensamientos y, otras tantas, maldije
mis locuras. Había conocido todo el dolor de la vida a través de mis fantásticos
viajes por países desconocidos. Pero como esto, como este tan brutal
golpeamiento en esta ciudad del placer y de los trapos... Como esto, todavía no
lo había conocido.
Con la colección de mis poesías, escritas en español, recorrí todo
París, en busca de un editor. Unos no me atendían, otros se reían, otros me
aconsejaban que guardase los papeles en mi casa, porque las poesías no las
compraba nadie, y menos de un desconocido.
¡Cómo lo recuerdo! Sin casa, sin un franco, sin ninguna lisonjera
perspectiva que me hiciera confiar en que mañana tendría un pedazo de pan, se
sucedían los días y los meses...
Visité igualmente las direcciones de algunos teatros. En esta
empresa perdí las pocas esperanzas que me quedaban. Yo tenía un drama en
tres actos. Había sido vertido al francés por un amigo, por otro bohemio que
renegaba de la vida y de los hombres. Aún creo hoy, después de tres años, que
aquel drama estaba bien escrito. Nos lo rechazaban en todas partes. Era tan

angustiosa la situación que acudimos a Jacques Lemount. Éste nos recibió como
correspondía a su elevada cultura y a su altruista espíritu de ayudar a los que
empiezan...
Le contamos algunos jirones de nuestra vida nómada. Se
compadeció, nos ayudó materialmente y nos dio las instrucciones para empezar
los trabajos necesarios a objeto de fundar una revista que se titularía “Nuevos
Rumbos”.
Alma y corazón pusimos en la tarea. Ocho números sacamos de la
indicada Revista. Muchos francos le costó al querido maestro la tal publicación.
Para nosotros fue un éxito, nos abrió las puertas de la popularidad por los
cenáculos periodísticos y literarios. Conocí a los grandes escritores, a los
desconocidos pintores y poetas. “Nuevos Rumbos” me llevó a los cabarets de
lujo, en los que mi misión de redactor artístico, me dio motivo y ocasión de
tratar a las estrellas más solicitadas y mejor pagadas...
En el “Moulin Rouge” conocí a una francesita con la que más tarde
tuve íntima amistad. Viví con ella, y con ella gocé amorosamente la vida. Era
culta, sensible, delicada como una figurita de biscuit... La vida empezaba a
sonreírme. Algunos diarios solicitaron mis traducciones; otros me pedían una
colaboración semanal, escrita en castellano. Jaques Lemount me presentó en una
casa editora, la que me daba las traducciones de Ramón Gómez de la Serna, y de
Osorio y Gallardo.
Pero antes de llegar a esto... ¡cuántos sufrimientos, cuántas

desilusiones, cuántos golpes al espíritu, cuántos sangrientos zarpazos al
corazón!
¡París! ¡Si tú supieras lo que encierra, lo que tiene reservado para
los peregrinos que llegan a sus puertas, en busca de un ideal y cargados de
espejismos, sin más documentación que la ilusión en el cerebro y la voluntad en
el espíritu!
Ya sabes algo, solamente algo, de mi vida. Pero ten en cuenta que
todo esto, es necesario vivirlo para comprenderlo. La bohemia que tú dices te
gustaría vivir, es más conveniente que la sigas sintiendo al leerla y que nunca te
lleve la necesidad de encontrártela de frente.
Terminaré diciéndote que no tardaré en abandonar esta ciudad
que a ti tanto te entusiasma. Ya siento ansas de volar de continuar mi marcha, en
busca de emociones para el espíritu y alimentos para el alma.
Eterno soñador, confío en el advenimiento de esa segunda

juventud, ya que la primera no he podido gozarla como era mi deseo. De vez en
cuando te enviaré alguna carta, refiriéndote todo aquello que sea digno de que
tú no lo ignores.
Carlos.

SACRIFICIO DE ENAMORADO
Era aquél un tremendo sacrificio. Tenían para Luis aquellos

amores pasados un irresistible encanto. Muchas veces, en momentos de
vacilación, de renunciamiento, de suprema derrota, había sido la evocación de
aquel recuerdo dulcísimo, calmante, eficaz, lenitivo en sus dolores...
A solas, en su miserable habitación de poeta desconocido, en los
días en que el espíritu se siente vencido, cansado de continuar la dura lucha
contra la realidad brutal y sangrante, había repasado, releído, una y cien veces,
aquel manojo de cartas sencillas e inocentes, que conservaban siempre el
perfume de los años niños, de las locas risas de una muñequita sensible y
mimosa. Que recordaban jirones del primer amor, de los primeros besos en los
labios frescos y sedosos de la mujercita que un día lejano había creído sus bellas
mentiras de amor...
Aquellos desiguales renglones, vírgenes de toda ortografía,
algunas de cuyas frases revelaban el alma de la muy mimosa, eran el poema de
las perdidas ilusiones del poeta, el reflejo fiel de sus esperanzas. En ellas había
frases de aliento para la lucha, palabras de consuelo para la derrota, amorosos
laureles en la victoria efímera.
La historia de aquellos lejanos días estaba allí, palpitante, llena de
humanidad, de vida. Luis hablaba con ellos, con la voz aduladora de su amada.
Eran el pasado, el pasado dichoso en que se refugian los que sufren y lloran.
Piedra angular de su existencia, aquellas cartas habían sido para él todo:
Evangelio abierto por la página del martirio, que enseña a sufrir con resignación;
bálsamo suave para las heridas envenenadas del alma; acicate poderosísimo
para el espíritu desalentado y cobarde...
Aquellas cartas eran su hogar. ¡El hogar donde se llora sin
vergüenza las tristes horas y los zarpazos rudos del Destino!
Sí, era aquél un tremendo sacrificio. Ella le había dicho:
-“Amigo mío, créame usted. Soy una mujer imposible. Es muy
difícil amarme. No tolero a mis amantes rival alguna, ni aún en la memoria. Para
obtener mi amor es preciso, no sólo sacrificarme el presente, sino también el
pasado... Venus, obligada a compartir el amor entre sus adoradores, me inspira
una profunda lástima a pesar de ser diosa y Venus. Donde yo reine quiero que
sea por completo. Sin que quede el recuerdo de otro amor. Comprendo que son

muy duras mis condiciones. Hay recuerdos que no se abandonan para nada.
Pero, ¿qué quiere? Yo soy así”.
¡Dura confesión de la mujer que Luis tanto quería! Pero se sintió
débil. Se dejó vencer por su magnífica hermosura. Cedió a todo. ¡Le concedió su
tesoro, lo único que salvara del tesoro de su juventud y de sus ideales! Le
entregó aquel manojito de cartas, aquellas cartas que representaban el recuerdo
de otra mujer. De una mujer buena, que había sabido amarle, que por él se había
sacrificado, que le entregó todo lo que una mujer puede darnos: alma, corazón,
cariño... ¡todo!
Estaban allí. Desde aquella primera, con sus largos párrafos
temblorosos de emoción y de cariño, en que juraba amarle eternamente... hasta
la última, breve, doliente, suspirante de pena y amargura. Asomando sus hojas
amarillentas de los rotos sobres, parecía como que le invitaban a repasarlas por
última vez... A dar el adiós de despedida a las viejas amigas del tiempo pasado...
Trató de leer algunas. Fue en vano. Las letras danzaban en confusión horrible.
Los apretados renglones separábanse a veces, agolpándose en otras en una sola
línea negra, en la que sus ojos nada podían ver, pero en la que su espíritu
adivinaba una súplica doliente y un cariñoso reproche...
Con tenacidad implacable perseguía su vista las líneas fugitivas,
con el afán del que pretende de una vez colmar la medida de su dolor y de su
infamia. Porque en aquel cortísimo renglón, en que se confundían todos, había
un largo discurso que le anonadaba y cuyas palabras no comprendía, pero que
en su cerebro resonaba con el lenguaje del alma. ¿Qué vas a hacer? –decía-. ¡Vas
a dar en pago de un amor liviano lo que no te pertenece!... ¡Vas a entregar el
espíritu, el alma de una mujer que te amó mucho!...
Aquellas cartas hablaban. Las lágrimas se transparentaban a
través de los renglones.
________________________
El roce de la seda de sus vestidos le hirió vivamente. Luis se

levantó presuroso y azorado.
Instintivamente quiso ocultar sus cartas. Pero ya era tarde. Ya
estaba ella allí, delante de él, mirándole con sus ojos medio apagados en una
soñolencia perezosa... Y, ante la realidad de un amor cierto del presente,
huyeron derrotados, los fantasmas del amor pretérito...
Luis se negó a entregárselas. Si aquel recuerdo debía perecer, que
fuese allí mismo, en su propio hogar, en el fuego de su lumbre... Y que sus
cenizas no fuesen profanadas por otro viento que el que juguetón entraba por la
ventana a orear la frente del poeta y poner en desorden sus cuartillas.
No hablaron. Era cosa convenida. Cogió las cartas de un solo
puñado y las arrojó resueltamente a la chimenea. La llama de los troncos se
aplastó debajo del papel y empezó luego su rápido ataque. Saltaban bullidoras

las pavesas, luciendo un instante en el aire como ilusiones engañosas, para caer
convertidas en leve ceniza.
-Ya estarás satisfecha –le dijo- De todo aquel recuerdo que tanto
odiabas... mira ya lo que queda. Ahora podrás amarme sin tener el recelo de que
mi corazón se vuelque hacia el pasado...
Ella, riéndose con coquetería despiadada, contestó:
-¡Qué necios son los hombres! Para convencerme de que me amas
no has tenido mejor idea que acceder a un capricho vano, del que quizás mañana
no hubiera hecho ya memoria, sacrificando toda una historia de amor puro. ¡No
comprendes que es mal sistema, para asegurar la constancia de una mujer, ser
infiel hasta con los muertos! ¿Si yo hubiese cometido la tontería de escribirte
alguna vez, podría estar segura de que respetarías mis cartas?
Estas palabras no sabía cómo calificarlas, penetraron en su espíritu
con la frialdad de un acero. Allí dentro, junto al corazón, había algo que
desgarraban brutalmente aquellas frases despiadadas. Entonces, por extraño
fenómeno de comprensión, vio con claridad indudable que valía más la
nostalgia dulcísima del pasado que la realidad despreciable del presente. La
otra, la pura, la santa, la muerta, no había hablado nunca así. No hubiera
maltratado jamás su corazón, aunque delante de ella hubiera quemado
montañas enteras de papeles de amor...
Y ella seguía hablando. Hablaba mucho. Pero nada comprendía ya
Luis. Sus ojos, fijos en los de ella, se empeñaban en ver detrás de sus negras
pupilas su alma. Sí, su alma estaba allí, detrás de las miradas, asomándose
burlona para verle y reírse locamente de la candidez del loco de amor.
________________________
La dejó marcharse sin despedirse de ella. Entonces, cuando ya

estuvo solo, se dio cuenta de todo. Le acometió el irresistible deseo de recoger
algo de aquel sagrado recuerdo tan vanamente perdido.
Se arrodilló delante de la chimenea y empezó a sacar con cuidado
las cenizas que quedaban de sus amores puros. De pronto se abrió la puerta de
la habitación y entró el portero para comunicarle una noticia. Al verle en aquella
extraña posición se quedó parado, mirándole con un asombro estúpido. Al sentir
el rumor de pasos se levantó y vio en la cara del cancerbero una mueca de
incontenida carcajada.
Luis no pudo callarse:
-¿Me has encontrado ridículo, verdad, imbécil? ¡Sin embargo, qué
sería de la vida sin estas grandes ridiculeces!...
El portero se fue.
El poeta quedó pensando:
-“¿Y si tuviese ese animal razón?”


LA MODISTILLA
Era bonita como un pecado de amor. La dadivosa Naturaleza

había volcado sobre aquella criatura todo el tesoro de sus encantos y
perfecciones.
Sus ojos grandes, rasgados, color de uva, engarzados en las ojeras
profundas como cárdenas flores de insomnio, eran un abismo de atracción y
maleficio… La frente comba y blanquísima, como el dorso de un pequeño
escudo de Carrara; las cejas rubias, maravillosos y estilizados arcos de oro sobre
el enigma de aquellos ojos que hablaban del alma, de las tentaciones de la
ventura… La nariz, recta y clásica, de escultura griega.
Y luego sus cabellos. Aquellos cabellos de rizos fulvos que le
enmarcaban las sienes en un nimbo de coquetería, de bertinismo artístico.
Hebras de oro, tornasoladas, encrespadas como serpientes, magníficas, calientes
y luminosas como hilos de sol…
La Belleza reía en ella y ella reía con la Vida, con la felicidad en
sus sueños dulces, sin nebulosidades en el desciframiento y sin imposibles
ambiciones. Y en su risa ponía toda el alma: reía locamente, naturalmente,
mostrando la nitidez de sus dientes chiquitines –perlas arrancadas al fondo del
Océano- humedeciendo sus labios con aquella cascabelera risa, desbordante de
juventud en el corazón.
Vivía la primavera de sus más bellos años. Era esa vida como un
camino de la Pampa, que no tenía en las lindes ni la sombra de un rosal entre
cuyas ramas espinosas cantaran las alondras locas de la aventura.
Sus pies andaban suavemente el camino, sin que hubiera para sus
ojos otra perspectiva que el horizonte fugitivo de la estepa y la maravilla azul
del cielo sobre su cabeza.
Cosiendo, haciendo del trabajo de la aguja poesía para el espíritu,
vivía alegremente, sin distraer el alma con el paisaje ni volver los ojos a la
tentación que cantaba en los huertos, al margen de su senda.
Todas las mañanas cruzaba para el taller por el frente de la
Redacción. Detrás de la cristalera, y, a través de los estores, discretamente
corridos, esperaba impaciente su paso.
Fresca, riente, erguida y serena como una reina, desfilaba ante mis
ojos… El beso del sol mañanero, ponía en sus mejillas suavideces de lozanas

rosas; en sus labios finos, desdibujados y húmedos, sangre de claveles rojos; en

sus ojos, incopiables reflejos de amaneceres…
Llegamos a ser amigos. Era la costurerita dicharachera, juguetona,
burlona a veces y con ingenuos mohines de gatita mimosa. Riendo, riendo
siempre, como ella sólo sabía hacerlo, me contaba las incidencias del taller; me
revelaba sus pensamientos, sus sencillos proyectos para el futuro, el optimismo
sano con que veía la vida, de la que aún no había recibido el veneno fatal que
entristece y mata.
Una noche nos detuvimos a contemplar un escaparate de joyería:
brillantes, zafiros, rubíes, esmeraldas, turquesas… Y esto, montado sobre
delicadas figuras de oro, de platino, de valiosísimos metales. Pendientes,
diademas, lanzaderas tentadoras que, por poseerlas, inducían al pecado…
Torrentes de luz jugaban matices al irradiar sobre aquella confusa
pedrería, para el adorno del mundo de los trapos y de la vanidad.
-¿No sientes rebeldía de ser modista? – inquirí algo mordaz,
intentando escudriñar en su alma.
Y ella, mirándome sorprendida, observando en mí un gesto
risueño, prorrumpió en una franca risotada. ¡Su risa, su divina risa; aquella risa
que era un gorjeo, una juventud, una catarata del néctar de la vida!
-¿Por qué voy a sentir rebeldía? No. Muy al contrario; me gusta mi
oficio. Soy feliz con él.
-Quizá… -objeté dudoso.
-¡Ah! ¿No lo crees? ¿Acaso tú piensas?...
-No, mujer. ¡Qué tonta eres! Fue un decir… Cosas que se le
ocurren a uno.
Llevábamos muy cerca de un año siendo amigos. Para mí era ella

el sedante del espíritu. De mi espíritu algo triste, demasiado cansado, quizá
también hastiado de lo larga que se hace la vida. Su charla y su risa, ponían risa
en mi alma, madrigales en los labios.
-¡Siempre estás triste!- decía con acento mimoso, de dulce
reproche.
Entonces se revelaba plenamente la muñeca buena, la virgencita
rubia que tenía alma y sentía en ella mis tristezas, mis amarguras… Se
manifestaba la linda costurerita, la maga del milagro, que transformaba mi
aburrimiento y mi cansancio en infantil regocijo, en energías para la lucha, en
rosado optimismo para llegar al Triunfo.
Una tarde de octubre, embriagada de azul con el ambiente
perfumado de sensual fragancia de jazmines, llegó a mí más contenta que de
costumbre. Todo era en ella un torrente incontenido de gozo, de sed de vivir, de
ansias de aventura. Su risa, entonces, su inimitable risa, brotaba fresca del
manantial de su alma y afluía cristalina a los labios, a sus ojos, a sus manecitas,
sedosas en caricias y jugueteos.
-¿Qué te ocurre, chiquilla?

Entonces ella me contó el “leit motiv” de su alegría. Rosa, su

amiga de taller, había recibido una carta de Sara –antigua compañera de ellas- en
la que les decía que era inmensamente feliz en su vida de artista: ganaba mucho
dinero, tenía joyas -¡como aquellas que vimos una noche!- sedas, esencias,
aplausos y amigos…
Terminaba la carta aconsejándolas, incitándolas, filtrando en sus
almas sencillas el morbo alucinante para que abandonaran el sendero recto,
cambiándole por la ladera ignorada que no se sabe a dónde conduce, y por la
cual gusta de herir los pies aventureros…
Suplicante, temerosa, con mieles en sus palabras y ternura en los
ojos, sondeó:
-Si tú quisieras… si no te enfadaras…
En un segundo lo adiviné todo. Aquella carta fue la flor maldita
que la embriagó de quimeras, ahuyentando sus pensamientos blancos,
sembrando los sueños de la fastuosidad, de la luz escénica, de los colores
cambiantes…
-¿Artista, verdad? ¡Estás loca!
Y como observara su alucinación, su ilusión irrefrenable de querer
ser artista, la censuré lealmente, como a una hermana, como a una novia buena a
la que se quiere de verdad. Y terminé:
-Mira: esta noche iremos al teatro. Conocerás el ambiente de los
entretelones escénicos… Te presentaré a algunas artistas. Si después de
conocerlo quieres seguir…
________________________
Pasamos al escenario. El misterio de los telones y bambalinas

había perdido, allí, su encanto. Lienzos policromos, maderas, redes brujas de
cuerdas, muebles amontonados en confuso desorden… Las luces, las múltiples
lucecillas, que en cataratas de oro afluyen a la escena, dándole color y vida, allí
estaban apagadas, muertas, mostrando su fealdad, engarzadas en listones toscos,
adornados de grotescas figuras de zinc geométricas.
Un mundo diferente de seres y de cosas vivía en aquel interior.
Aquello era la verdad, lo que palpita, lo que se desconoce en el exterior. Al
levantarse el telón entraba la farsa, lo que no es, lo que ríe cuando el corazón
sangra…
Ella, acobardada, tímida, contemplaba el ir y venir de los artistas,
la procacidad de algunas, la liberalidad de las coristas. Hice su presentación a
algunas chicas. Tuvo ocasión de conocerlas en sus camarines, en la intimidad de
sus ficciones, en su máscara escénica…
Una de las partiquinas le aconsejó, con amargura, convencida, al
saber que la modistilla quería ser “aquello”:
-Envenénese usted antes, hija mía.

________________________
De pronto desapareció la costurerita. No volví a saber nada de

ella. Ni una insignificante carta comunicándome el por qué de su huida. Nada,
absolutamente nada.
El tiempo, eficaz neutralizador para los dolores del alma, ejerció
de lenitivo en la mía. Ya ni me acordaba de la modista y vanamente rememoraba
en mis oídos su risa loca y sus cabellos hechos de sol…
Así transcurrió un año. Hasta que una noche…
Estábamos de tertulia en “La Cosechera”. Habíamos asistido a un
estreno en el San Martín y era la hora de la crítica y de los comentarios. Se acercó
el camarero, indicándome una mesa en la que me esperaba una señorita…
La reconocí en seguida. Era ella, la costurerita buena, la ingrata, la
que ponía risa en mi alma. Era la modistilla ingenua y la golondrina aventurera
que un día huyó en pos de una quimera…
Todo su encanto había desaparecido. Estaba desfigurada. Los
tintes y el maquillado habían quemado sus cabellos de oro, abrasado la piel
blanca y rosa de su rostro. Sus labios, muy dados al carmín, tenían un rictus
embustero, en los que ya no reía franca la risa y en los que las pequeñas mentiras
del ayer, eran las calculadas de entonces, las que herían y mortificaban.
En pocas palabras me refirió su historia: primero asistió a una
academia de canto. Después, y a los cuatro meses, sabiendo poca música y unos
cuplés ripiosos y obscenos, el director artístico de la Academia consiguió para
ella un miserable contrato para un “music hall”.
Y después, rodando, dando tumbos por provincias, sufriendo
mucho, atenazándola la añoranza de sus días felices de modista sin sedas y sin
ambiciones…
No valía ella para las tablas. Había sido una de tantas engañadas.
–“Una de aquellas como las que me presentaste una noche”- me
decía.
Había llegado la noche anterior a Buenos Aires. En la compañía
formada para debutar en el Avenida tenía un puesto de “segunda parte”.
-Lo mismo, lo mismo que aquellas- repetía.
Y unas lágrimas brotaron cristalinas de sus ojos, quemando sus
mejillas.
La risa de otros días era entonces lágrimas de la engañada,
amarguras de la realidad. Y apoyando su loca cabecita en mi hombro tosía
secamente y lloraba… ¡Lágrimas de Magdalena, de amargo temor ante el
prematuro Otoño de su existencia!
-¡Si te hubiera hecho caso!...


LA VUELTA DEL SOLDADO
Escondido entre las frondosidades de los castaños estaba edificado

el pueblo. Todo en él era quietud, humildad, remanso de aldea... canciones y
risas juveniles, pastorelas de amor, bellamente vírgenes, ingenuamente
infantiles, con sinceridades del corazón y ternuras del alma.
Nada turbaba la paz en la aldea. El agua bienhechora, daba sangre
a las plantas; la nieve, cual inmaculado manto de armiño, depositaba en las
entrañas de la tierra el vital jugo para los primeros días de la estación estival; el
sol, límpido y amante, ponía besos de vida en las corolas de las flores, en el
ramaje de las plantas, en los tallos y en el fruto que empezaba a madurar...
Gentes sencillas, sin ambiciones, de Dios lo esperaban todo y,
desconociendo la maldad de los hombres, amaban a todos. En sus rezos, cuando
el toque del “Á ngelus” envolvía a la aldea en sus sonidos de unción y
recogimiento, florecía en sus labios una oración por los extraviados en los
senderos del mundo y una absolución mental para los descreídos.
Esclavos de una tierra ingrata que agotaba sus vidas, y en la que
ponían mimos de novia y ternuras de madre, a ella se entregaban en cuerpo y
alma, dejando, por los ingratos surcos que abría el arado, jirones de sus
ilusiones, retazos de sus vidas y ensueños de amores dulces...
Hijos del terruño en él morían, desconociendo los colores
cambiantes de la vida, las irisaciones, múltiples en matices de la vorágine
mundana. De tarde en tarde llegaba a aquel rincón un eco. Alguna tenue brisa
de algún suceso mundial. Era como una descarga eléctrica, como una tormenta
que sobrecoge y devasta. Ellos, tan buenos, en aquel jirón de mundo, no podían
sospechar, ni menos creer, en la perversidad de sus hermanos desconocidos.
Pero un aciago día se vieron sorprendidos dolorosamente.
Ninguno lo esperaba, lo ignoraban todos. La Patria estaba en peligro, pedía
hombres, juventud, sangre moza. Ni uno solo se opuso a ofrendar sus hijos a la
guerra, a entregarlos en defensa del ultraje recibido.
La Patria era para aquellos campesinos el nombre del mismo Dios
a quien tanto veneraban. Y, con lágrimas de sangre en los ojos, con besos
pasionales en los labios y abrazos que jamás se olvidan, fueron dando el adiós a
los que se iban, a aquellos mozos fuertes y robustos, pletóricos de vida, que

abandonaban el calor de la tierruca en busca de la pelea, del dolor, de la sangre,

de la muerte anónima...
________________________
También a Antonio le tocó ir de soldado. También a él le llamaba

la Patria. Sólo los cobardes huyen ante el peligro. Antonio no era cobarde; iría
allí, donde la sangre se derramaba, donde los ayes lastimeros de los heridos se
confundieran con los estertores trágicos de los moribundos.
Recorría el pueblo dando el adiós a los amigos, el abrazo a los
parientes. Las viejucas le apretujaban contra sus pechos, llorando con dolor de
madre; los ancianos le animaban, aconsejándole, como buenos padres. Las
mozas le sonreían tiernamente...
El último adiós fue el de la novia. Se confundieron en un abrazo
tierno, apasionado, símbolo de esperanza y despedida. Juntaron sus labios en un
beso largo, larguísimo, quizás temerosos de no volver a verse, presintiendo,
instintivamente, una separación terrenal o un regreso con perspectivas de
tragedia...
Todos le acompañaron hasta la salida del pueblo. Era un honor
para ellos el decirle adiós desde los límites de aquel pedazo de terruño. El
último pañuelo que flameaba locamente, como un airón en el espacio, fue el de
la novia buena. Las últimas lágrimas que regaron la parda arcilla, fueron las de
los pobres viejecitos...
Ya iba solo camino de la estación. Su corazón latía violentamente.
La despedida le había emocionado. El pensamiento, desentrañando lo
desconocido, unas veces era acicate para su espíritu temerario; otras, sedante en
el dolor tan intenso que le producían las añoranzas de los seres abandonados.
El camino serpenteaba por entre los maizales. La Naturaleza se
mostraba exuberante, ofreciendo a la Vida la esencia de florecillas silvestres y
matices esmeraldinos de vegetaciones jugosas. Todo cantaba vida, juventud,
optimismo sano y fecundante. ¡Tristes ironías del Destino!
Todavía en la estación, antes de partir, estrechó manos amigas y
desde la ventanilla del coche, cuando el tren se puso en marcha, extendió su
pañuelo bordado, regalo de aquella zagala que allá, entre los castaños y
maizales, quedaba llorando la marcha de soldado.
________________________
La guerra pedía hombres y los devoraba insaciable. Moloch,

hambriento, abría su fauce, ebrio de sangre, sediento de vidas mozas. Marte,
borracho de belicosidad, ciego de ira, blandía implacable su espada fatídica,
sembrando el odio, destrozando ejércitos, truncando ilusiones...

Sobre los campos de batalla la sangre de los caídos era semilla de

flores rojas: ¡flores de juventudes tronchadas, de heroísmos anónimos, de
enardecimientos infructuosos!...
Antonio conoció la guerra. Nada ocultó la tragedia a sus ojos ni a
su corazón. Vivió los momentos azarosos del campamento; las horas brujas,
emocionantes, de los parapetos, en los cuales el aquelarre de la noche pone frío
en las almas y dibuja fantasmas alucinantes en la tenebrosa lejanía. Sintió las
amarguras de las penosas marchas, las fatigas irresistibles de los combates
largos; saboreó la temeridad nerviosa de las avanzadas, en las primeras líneas de
fuego... A su lado caían heridos, o para no levantarse jamás, compañeros y
amigos. Y él vengaba a aquellas víctimas con coraje, con rabia, sin noción del
peligro ni temor a la muerte. En las duras jornadas, en los frentes de lucha, en
los sectores de sangre, conoció el escalofriante silbido de las balas enemigas; esos
besos de la muerte que van a depositarse sobre este o aquel camarada.
En un principio las cartas a los viejos eran continuas,
rememoradoras del calor del nido, de los amores del terruño... a su manera les
refería en ellas los incidentes de su vida de campaña, los horrores de la guerra,
su optimismo de volver a abrazarles.
Pero la brutalidad de la guerra esteriliza los nobles sentimientos,
borra el recuerdo que en la paz nos es sagrado. La guerra es odiosa, criminal,
condenable. No pidamos en ella alma cuando los hombres se destrozan
implacables, sin compasión, ciegos de sangre, locos de matar y matar...
Y Antonio se olvidó de la aldea. De sus pobres viejecitos, cansados
de tanto llorar la ausencia del hijo... De su buena Rosa, aquella novia que un día
le entregó un pañuelito bordado, como un recuerdo de un corazón que allí
quedaba sufriendo, pidiendo de rodillas ante el altar de la Virgen del Pueblo, el
regreso del que la guerra había arrancado de su lado...
________________________
Había pagado su tributo a la guerra. Ahora allí, sobre la cama del

Hospital, rememoraba todo el pasado; desde aquel día claro y luminoso en que
dejara el pueblo, hasta el trágico instante del sangriento combate. Ignoraba cómo
había sido herido. Dos horas de pelea le habían enceguecido, habían caldeado su
sangre.
Un día, después de tres meses de cruentos dolores, le dieron el
alta. Ya podía irse al pueblo, ir a ver a los viejucos que tanto hacía que no sabían
nada del hijo querido. Quizás, al amor de la lumbre, los dos solitos,
recordándolo, le imaginaran prisionero o muerto. ¡Tanto tiempo que no les
escribía!
________________________

En aquella estación cercana al pueblo, descendía del tren el

combatiente licenciado. Unas manos humanitarias le ayudaron a bajar del
vagón. La mañana era fría, de nieve. Nuevamente el tren se puso en marcha,
mientras el soldado, arropado dentro de su capote gris, dejaba la estación,
tomando el camino que conducía al pueblo. El cuello levantado ocultaba su cara,
demacrada por todos los sufrimientos y curtida por el sol y los fríos de la vida
de campaña.
Caminaba con fatiga, vacilante. Nadie sabía nada de su llegada.
Nadie. Algunos campesinos se cruzaron con él en el sendero. Eran antiguos
amigos. Bien les conocía Antonio. Pero ellos pasaban sin decirle nada, sin
reconocerle. ¡Había cambiado tanto! Salió de la aldea, fuerte como un roble de la
montaña y volvía, después de dos años, enfermo, destrozado, inútil para
arrancar a la tierra los tesoros que, pródiga, ofrecían sus entrañas a los hombres
sanos... Y, al tropezarse nuevamente con alguno de aquellos amigos, sentía
ansias de llamarles, de gritarles quién era. ¡Pronto le habían olvidado! Pero no.
Mejor era callarse. Que pasaran, que siguieran su camino sin reconocerle. Era
demasiado grande su dolor para distraer el tiempo en lastimeras conversaciones.
Salió con sol y colores de aldea; con besos y abrazos de todos, y
regresaba con frío, indiferencia, nieve en la campiña y nieve en el alma...
¡Oh, la guerra! Es cruel, sí, cruel, muy cruel. Recibe a los hombres
sanos y fuertes y los devuelve tronchados, enfermizos, desesperanzados.
Arranca a los hijos de los brazos de sus padres, cuando están aptos para el
trabajo, y los sacrifica, los inmola, se los devuelve incapaces para ganarles el
último pedazo de pan que ellos, ya caducos, no pueden proporcionarse.
Y arrebujado más que nunca, como temeroso de ser visto, entró en
el pueblo. A través de los cristales de las ventanas le contemplaban, breves
instantes, los aldeanos en cuyos rostros se estereotipaba el gesto interrogante o
de sorpresa. ¿Quién sería? Ya nadie podía acordarse de Antonio. Todos le creían
muerto. Sin noticias de él desde hacía más de un año, ninguna esperanza podía
conservarse... ¡Tantos como él habían caído!
Llegó a su casuca humilde. Con el pie golpeó en la puerta. Una
anciana, con los cabellos plateados ya por la nieve del tiempo, con el rostro
envejecido y cobreño de tanto sufrir y de tanto llorar, salió a recibir al que
llamaba.
Hubo un momento, un breve segundo de duda, de vacilación, de
agolpamiento de emociones y de recuerdos. Súbitamente, entre balbuceos, loca,
se arrojó sobre el cuello del soldado, trenzando sus brazos en un abrazo
entrañable:
-¡Hijo!... ¡Hijo de mi alma!...
Fue un instante de emoción sentida, bello, sublime. Fue el renacer
de todo un pasado de incertidumbres y de lágrimas. Al grito de la madre salió el
viejuco, abrazando frenéticamente al recién llegado:

-¿Tú, hijo mío?... Dios, Dios... ¡Si te creíamos muerto!

-Ven, acércate a la lumbre, hijo mío- decía la pobre madre, sin
soltar sus brazos del cuello del hijo. –Vendrás helado de frío... Aquí, aquí, que te
calientes.
-¡Abrázanos tú, hijo de mi alma!- balbucea el padre, llorando como
una criatura.
Pero el hijo permanece mudo, rígido. Parece una esfinge
inanimada. Sólo unas lágrimas asoman a sus ojos, quemantes, dolorosas.
-Es el frío... Viene tiritando el pobre.
Entonces el padre, nervioso, emocionado de tanta felicidad, quitó
de los hombros de Antonio el capote gris. Ante los ojos atónitos de los viejucos
apareció el hijo mutilado, sin brazos, como una estatua rota...

EL DEBUT
Fue un debut magnífico. Aquel gran insaciable de literatura,

quedó para siempre envenenado de literatura. De entonces fue el Teófilo Janeau
que muchos conoceréis: comediante, cómico y literario.
La conoció en una de aquellas, sus épocas de esplendor y de
escándalo. En un Hall de Wien. Entre sedas y perfumes, entre luces y besos,
entre frivolidades y mentiras amorosas… Mientras los tziganes tejían y destejían
la bruja maraña de un vals triste, sentimental. Entre una elegante concurrencia, -
muy chic- de opereta.
Era una de esas mujeres aventureras, que nacen de cuando en vez,
entre el adusto semillero de cardos y rosas de nuestra raza latina, como flores
malditas de pecado y condenación. Y, sin embargo, su aspecto era el de una de
esas heroínas de la novela moderna: un poco romántica, un poco artificial, un
poco perversa… Que aman la nafta, el éter, la morfina, el opio, la cocaína, el
haschís y las aberraciones de la gran Cleopatra…
Era rubia y muy pálida. Una palidez podrida, de luna. En su
rostro, los ojos inmensos, oblicuos y grises como los de las mujeres de Enrique
Ibsen, se encendían en fuego devorador y malsano.
Su boca, muy dada carmín, tenía ese rictus embustero, delicioso y
un poco canalla, de todas las divinas bocas nacidas para mentir y besar. Vestía
su cuerpo núbil con telas suntuosas: rojos cardenalicios, morados sombríos,
negros bordados en oro…
Cenaron juntos. A ella le interesaron las melenas del literato, que
fingían un halo dorado y luminoso en torno a su rostro maquillado, un tanto
femenino, con sus ojos azules y perdidos, su boca de mujer, loca de los besos de
las bocas locas de besar… las manos ducales, blancas y largas, que él ordenaba
suntuosamente, como las basílicas bizantas, con berilos y caledonias y
esmeraldas brujas que fulgían cual si fueran pupilas de gatos endemoniados.
Teófilo bebió el champán en los labios de ella. De ella que lloraba
y reía como una muñequita buena y, al compás de los violines húngaros,
deshojaba una rosa: Sí… no… sí… no…
Y sabía del literato que la adoraba ya, era romántica la pobre
seducida, como aquella maestra en el Orden del Caballero Amor, que fue
Margarita Gauthier.

Cuando la luz del alba ponía su resplandor lívido y escenográfico

en los cristales del balcón, el literato tuvo en sus labios los besos y las lágrimas
de la pálida princesa de amor que, histérica y soñadora, sabía querer con delirio.
________________________
París. El invierno. La miseria. La tisis. Teófilo Janeau se había

llevado a aquella frívola ciudad del lujo y de los placeres a su amor. Pero, en el
puente París, cayeron en la dolorosa encrucijada de la miseria.
El literato y su amada vivían pobremente. Él trabajaba, visitaba los
editores, ofrecía sus colaboraciones a los periódicos… Sus cuartillas, mal
pagadas, no daban para atender las necesidades de su vivir dislocado y
estrafalario. Aquel Barrio Latino absorbía todo su ser, se filtraba su ambiente de
locura y de bohemia dentro de su espíritu y le doblegaba a su malsana influencia
de artístico desorden.
Ella, más pálida que nunca, espiritualizada por la tisis, se pasaba
los días sentada en un sillón, al lado de los cristales del mirador, con los ojos
perdidos…
Se había vendido todo. Se había empeñado todo. Una noche ella
tosía desgarradamente y escupía sangre. El literato no tenía ni un franco
siquiera. Se lanzó a la calle, como un loco. Nadie se compadeció de su tragedia,
nadie quiso atenderlo.
Entonces, loco, roto como un guiñapo por su amor, que se acababa
de una bella manera literaria, pidió limosna…
Murió la pobre en una bella tarde de los más bellos días:
primavera galana, canciones de la noche, claveles y albahacas por los
boulevares…
Rubén Darío supo la historia y la inmortalizó con un magnífico

soneto.
Teófilo Janeau, decía después a sus amigos, refiriéndose a ella, con
la voz trémula y los ojos llorosos: “¡Si al menos hubiese podido leerlo!”…


EL ABRAZO
Bullicio, sedas, luz; muchas risas juveniles, rosadas muñecas de

carne… Sólo yo, viajero eterno, empedernido bohemio, condenado quizá por
lejano atavismo, remembranza de viejas herencias, a sentir sólo frío y soledad
dentro del alma, en derredor mío. Valdivia está de fiesta, engalanada para
recibir el nuevo año y ríe ante el viejo que se extingue, que pasa, que se va. No
recuerda días que fueron amargos, pletórica de optimismo, sólo piensa en el
futuro, en el nuevo amanecer.
He llegado a la Kermese, con un íntimo deseo de contribuir con mi
óbolo. Ser uno más, aturdir en sus ruidos el recuerdo de afectos lejanos, horas ya
idas… Flores, baile, mujeres jóvenes que esperan las campanas que anuncien un
año más; y las ansían, ¡pobrecitas! sonriendo inconscientemente, dibujando en
sus labios pintados y húmedos, un rictus vago de embriaguez, olvidando que el
sonido de esos bronces, tendrá el tañido lúgubre de los pasos hacia la nada.
Voz de muerte será la voz de esas campanas.
________________________
De pronto la orquesta detiene esa música endiablada, picaresca,

lujuriosa de “fox-trots” y, en el aire turbio de polvos, perfumes y tabacos, pasa
una ráfaga loca de alegría, que liberta a todos de sus pesadumbres cotidianas.
-¡Las doce!... ¡Año Nuevo!... –gritan.
Nadie es sí mismo. Todos forman parte de un ser monstruo,
fantástico, dantesco, ebrio de júbilo, de ruido, de carne y de “champagne”.
Alejado de todos, debe haber en mi rostro de forastero, una
extraña mueca, mezcla de febril placer y melancolía.
Ríen las mujeres demasiado alto. Ensordece el ruido, para que
alguien pueda prestar atención a mi alma, desesperada y extraña.
Hay en esa muchedumbre, ante el repique de campanas,
siguiendo viejas costumbres, un gesto colectivo: todos se abrazan. Una madre a
su hijo, una mujer a su marido; es una loca caricia de amor.
Todos, hasta los pequeños, estrechan los cuerpos, juntan sus
labios…

Sólo para mí no hay una mirada. Soy el forastero, el intruso,

llegado ayer de remotos países.
Y hay entonces, en mi alma, un momento de dolor y odio terrible.
Odio contra ellos, contra mí, contra Dios… De pronto, el peso de una mano
sobre mí, ha hecho darme vuelta. Es un hombre de cabello cano, de noble rostro
de patriarca.
En sus ojos, he visto un brillo de tristeza y odio, he adivinado un
deseo…
Y me estrecho entonces a él, quizá con demasiada fuerza, tratando
de condensar con ese abrazo, el que daría a mis viejos, a mi amada, a mi
hermano…
Quizá él, también viajero, tenga hijos en lejanos países, donde el
idioma y las costumbres sean distintos. Hijos que quizá, como yo, no tuvieran a
quien abrazar. Y siento profundo dolor en mi pecho, un deseo incontenible de
gritar, húmedos mis ojos…
Avergonzado, tratando de ocultar mis lágrimas de hombre, pobres
lágrimas que tantos años ha, no humedecieron mis mejillas, vuélvome y, al
hacerlo, tropiezo con la mirada fija sobre mí, de una mujer de ojos grandes,
negros, llenos de luz…
Y hay en ese instante, tanta dicha y dolor que sólo atino a decir:
-¡Pronto, más “champagne”!...
(Publicado por “El Diario”, Valdivia, Chile, enero 2 de 1923.)

BESOS DE MUERTE
Hay pueblos enfermos, tristes… Capilla del Monte es uno de ellos.

Al bajar en la estación, pequeña, pueblerina, los que como yo habían oído hablar
de las bellezas de esos parajes, sufren una enorme decepción.
El hastío del ambiente se filtra en nuestro espíritu. Se distinguen
sobre pequeñas lomas, bonitos chalets de techos rojos; a la derecha, una iglesia
de aspecto ruinoso.
Llegan por momentos ráfagas de viento, las que aspiro con
plenitud, sintiendo el deleite de ese aire fresco, dentro de mis pulmones de
hombre sano.
Empiezo mi paseo al salir del hotel, doblando en la primera
esquina que encuentro. Es una calle de casas bajas, huérfanas de gusto, con
árboles raquíticos en sus aceras. De pronto, llega hasta mí un chistido, seguido
de mi nombre, que me obliga a volverme. A pocos pasos, un hombre se acerca
lentamente. Al llegar a mí, alcanzo a reconocerle.
Es un viejo amigo, compañero del aula que me abraza
efusivamente, ademán que retribuyo en la misma forma y con igual sinceridad.
-¿Desde cuándo estás aquí?- pregunta retrocediendo un paso y
examinándome.
-He llegado hoy… pero me voy; es esto demasiado triste. ¿Y tú?
-Hace tiempo…
Creo notar en sus palabras un sabor amargo, algo así como una
queja.
-Ven, vamos hasta casa; está cerca –y agrega- ¡Hay en nosotros
tantos recuerdos!...
Efectivamente; su presencia ha evocado las aves del ayer que
traerán como presente las rosas del recuerdo.
Llegan en tropel, lejanos días de niñez, horas de sol e inocencia…
Llegan circundados de nieblas, cubiertos por las grises cenizas de las horas
muertas: seres que fueron, paisajes semiolvidados…
-Hemos cambiado mucho –dijo cuando llegamos, ofreciéndome
asiento en la pequeña terraza del chalet.

Era verdad; arrugas, prematuras arrugas, cruzaban el rostro de

aquel viejo compañero.
Hablé yo; describí a grandes rasgos mi vida de eterno viajero;
conté mis ilusiones deshechas, mis esperanzas fallidas. Después interrogué:
-No –me dijo- ahora no. Mi vida es sencilla, insípida, con algo de
estúpida tragedia… ¡Te quitaría el apetito!
Mientras bebía mi té, en el “fumoir” de grandes ventanas,
examinando a mi amigo, noté la huella de ese azote fatal, maldito, que agobia a
la humanidad: La Tisis. Su tos ronca, seca, desgarrante, me dio la certidumbre en
mi primera suposición de profano. Mis deseos de conocer el pueblo se ven
frustrados; gruesos nubarrones avanzan de las sierras, parecen peñascos
desprendidos de las mismas.
De pronto, rompe el trueno y repercute su eco en las quebradas de
las sierras: llueve.
Nos hemos refugiado junto a la ventana, en sendos sillones de
pana, frente a la estufa.
Hemos charlado largamente de nuestra pasada bohemia. De
pronto ha vuelto a toser, y, ante mi mirada, sonríe trágicamente.
-Sí, es lo que te figuras –me ha dicho rehusando el cigarrillo que le
ofrezco.
Hay un breve e incómodo silencio.
-Pero te curarás-afirmo simulando optimismo.
-No, ya no.- Y después, como un tímido reproche, agrega: -Dios es
injusto.
-La existencia del dolor –respondo- niega la existencia de Dios.
-Tú no crees porque no sufres. – Y en ese momento es magnífico,
su voz tiene sonoridades de profeta…
No es de mi agrado el tema, por ello pregunto:
-¿Y la trágica historia prometida?
-Ya te he dicho; no hay tragedia, a lo sumo un tonto
sentimentalismo.
-Cuenta- respondo acomodándome en el sofá, estirando hacia el
fuego mis piernas, aspirando mi “Pall Mall”.
Tras un instante de silencio y como tratando de coordinar sus
ideas, comienza:
-Un año después de haber recibido mi título en Madrid, vine a
revalidarlo en Buenos Aires, instalándome con cierto relativo lujo, en armonía
con mi posición y juventud.
Mi padre, poco después de mi llegada, falleció, entrando por ello
en posesión de una cuantiosa herencia, que empleé en el estudio de ciertas
enfermedades y experimentos, cuyos resultados, en algunas ocasiones,
superaron mis deseos.

Tú recordarás mi afición al estudio, mi aparte en vuestras juergas,

las que jamás me atrajeron a pesar de ser las diversiones normales en aquella
edad.
Necesitando un afecto, alguien que se interesase por mi casa y mi
persona, formé un hogar. Casado proseguí mis estudios con más ahínco,
olvidando que quien más estudio necesitaba era mi esposa.
Siempre fui un hombre sencillo, bueno. Por ello creí que todos
fueran como yo; fue mi error. No quiero culparla, quizá vivía demasiado sola,
quizá su juventud, esa dulce locura que no sabe de leyes, se rebelase contra mi
vejez de carácter, quizá hubiese lejanos atavismos en su sangre…
Una noche, en vez de ella, llegó una carta: se iba, se marchaba
“siguiendo el Amor”. Nunca supe con quién, no traté de averiguarlo, no la
busqué tampoco. En el fondo agradecí su gesto. Me evitaba el bochorno de
engañarme en mi casa, servir de burla a los demás.
Tras aquel fracaso, me hice más retraído y pesimista.
Hace tres años tuve a mi cargo la sala de tuberculosos de un
hospital. Tomé afecto a mis enfermos, traté por todos los medios de aliviarlos, ya
que no salvarlos de su mal, en avanzado grado la mayoría. De mañana visitaba
mis pacientes, mujeres viejas, miserables, llegadas de infectos conventillos, de
facciones transparentes y aspecto de hambre. Era un desfile interminable,
macabro. Parecían seres malditos que purgasen un crimen. Era aquello un
anfiteatro del infierno y de la muerte…
Mi lucha era impotente; el bacilo de Koch, el por mí tenazmente
perseguido, me robaba con sigilo, alevosamente, en las noches frías, en los días
lluviosos, mis pobres enfermos, y, así, se convertía la sala en un desfile
interminable, dantesco, de rostros distintos, mas todos ansiosos del rubio sol…
-¿Busquemos la mujer? –interrumpí tratando de abreviar su relato.
-Sí –prosiguió- había llegado la tarde anterior ocupando un rincón
de la sala, de esa blanca sala, en la que imperaba lúgubre aquel secuaz de la
Parca. Sala de muerte era aquélla. Debiéramos haber grabado en su frente, la
inscripción de que nos habla el Dante: “¡Oh, vosotros, los que entráis,
abandonad toda esperanza!”
Por ello hubo en mí un sentimiento de pena, de rebeldía, al
contemplar, entre aquellos condenados, una mujer joven, bella. Era blanca; tan
blanca su piel, que muchas veces me recordó un sudario, un ser de nieve, una
estatua en mármol.
Negros sus ojos, como la noche, como esas noches de invierno
frías, lluviosas. Negros como los cuervos, el ónix, la muerte, porque la muerte
debe ser negra, horriblemente negra.
Ojos con luces de ágata, con destellos de abismo, de pecado y
cocaína. Ojos ansiosos de sol…
Quizá era el resabio de una ola de dolor, de hambre; quizá de un
exceso de amor, de cálidos besos, de ardientes abrazos. ¿Qué ráfaga habíala
traído hasta esa playa de dolor y llanto? ¿Qué escena de locura o placer retenían

aún esas pupilas maravillosas, enigmáticas, esos ojos que nos sonrieron al
acercarnos?
No. He dicho mal. Fue a mí, únicamente a mí, a quienes
miraron mal y rieron, quién sabe sino inconscientemente, por costumbre.
La examiné con cierto temor. Hubiese querido no sentir
dentro de su pecho, el rugido de la muerte, aquel seco golpear de la descarnada.
Pero no; al primer momento se notaban cavernas, grandes y profundas cavernas
que nada, ni nadie, cerrarían.
-Doctor –interrogóme ella, arreglando los blondos cabellos
con sus dedos finos, alargados, aristocráticos- séame franco, ¿Curaré?
-¡Bah!... –mentí- Dentro de un mes la echo a Vd. de aquí.
Ella me miró ingenuamente, llena de confianza, sonriendo
ante aquellas palabras en que creía.
-Gracias –murmuró- yo tengo fe en usted.
Desconcertado, temeroso de una traición de mis facciones,
sólo atiné a salir de la sala atropelladamente. Me siguió el practicante, un buen
muchacho, bonachón y alegre.
-Yo creo –me dijo éste- que antes de un mes va al Depósito.
¿Verdad, maestro?
Yo me volví iracundo contra él… Pero no, no tenía derecho
a protestar contra aquella verdad.
¡El Depósito! ¡Qué crueldad tenía para mí en aquella ocasión
esa palabra! ¡El Depósito!... El anfiteatro de la muerte, el palacio de los cadáveres
aún calientes, de los seres que un instante antes sonreían, pensaban, sufrían…
-¡Es lástima! –murmuré por decir algo.
-Es joven, bonita –y, después, a manera de filosofía, agregó:
-La muerte es irrespetuosa. Mujeres bellas como ella, no deberían morir, ni
deberían, tampoco, llegar hasta nosotros por ese camino. ¿Verdad, maestro?
-Verdad –contesté.- No debían… El mundo está mal hecho.
Dios es malo como arquitecto…
-O nosotros como habitantes.
Al llegar a la dirección, llamé un enfermero, y, obedeciendo
a una fuerza superior a mi voluntad, sobrepasando los límites de mis
atribuciones, ordené se habilitase para ella un pequeño cuarto, contiguo a la sala.
Había llegado sola, sin más recomendación que su suave
belleza de enferma, hospitalizándose tranquilamente, simulando estar habituada
a ese ambiente de pobreza. Y digo simulando, porque más tarde tuve la
certidumbre en mi suposición de su rango.
Era demasiado delicada, demasiado muñeca, para
pertenecer hasta a una clase media. Mi curiosidad ¿era el interés que despierta
todo ser ante el laberinto de la noche eterna y fría, o porque adivinaba en ella
una hermanita de dolor o sacerdotisa de Venus, expulsada del templo? Hay
sentimientos y atracciones imposibles de definir…

Calló fatigado; se hizo entre nosotros un silencio, que me

guardé de interrumpir.
-En mis diarias visitas –prosigue- fui conociendo su carácter,
las hermosas cualidades que atesoraba su cuerpecito de muñeca enferma. Yo
llegué a ser desde un principio para su solvencia, no el médico; algo más, el
amigo; quizá más aún: el hombre.
Me esperaba sonriéndome, acurrucada en la cama cual una
gata mimosa; instante en que parecía una mariposa prisionera, pequeñita,
suave…
Una mañana de mucho sol, ella me preguntó:
-Doctor, ¿le agradan las flores?
-Mucho –respondí.
Y ella, tomando de su velador una rosa roja, hermosa,
divina, me la ofreció.
-Llévela –imploró- es triste, injusto, condenarla a morir entre
enfermos; ella también como yo amará al sol…
Al tomarla, se juntaron nuestras manos en muda comunión
de carne. Temblé ante aquella caricia y esos ojos que, como el opio y
ajenjo, adormecen deberes, despiertan pasiones.
Siempre había un pretexto para volver junto a ella: hoy era
un termómetro olvidado, ayer un libro. Me esperaba acariciando el objeto,
comprendiendo con intuición mujeril, la verdadera causa de mis
descuidos. Todo el producto de mis años de estudio lo empleé en ella; si
no para salvar, alegrar sus días, alargar sus horas. Muchas veces pensé en
lo absurdo de mis sentimientos y me atreví a formular una pregunta:
¿Amor?...
Pero no, yo no podía estar enamorado, no quería. La acción
de mi mujer había dejado honda huella que repercutiría en perjuicio de las
demás. Yo quería vivir y ella era el suicidio, la muerte.
Una tarde, sentado junto a ella, la interrogué de pronto
sobre su pasado. Ella tornóse instintivamente seria y como un reproche,
murmuró:
-Toda mujer que se desnuda, moral o físicamente, ante un
hombre, ha perdido la mitad de la atracción y cariño que despertaba.
Perdóneme, doctor; yo no quiero perder en Vd. esos sentimientos para mí.
-Pero –insistí- nadie ha venido a verla, nadie ha preguntado
por Vd. ¿No hay en su vida ni un amigo?
Guardó ella un instante silencio, como si mis palabras
fuesen para ella, portadoras de nostalgias, malos recuerdos.
-Sí, un amigo –dijo por fin.- Un verdadero amigo.
Y sus ojos negros, bellos, grandes, llenos de luz, mirábanme,
fija, felinamente.
-Ignoraba –repuse.- Creí que nadie venía a verla.

-¡Pues viene! – exclamó, alegrándose de pronto.- Siempre,

todos los días. Es un hombre fuerte, sano bueno. Viene trayéndome salud
y amor… y yo lo quiero. ¡Oh, si supiera él cómo le quiero!
Y sus ojos tomaban destellos de gemas preciosas. Se
agrandaban voluptuosas, prometiéndome junto a ellos, en tibio lecho,
placeres inconfesables. Eran ojos que tenían un algo de Satán y un algo de
Dios.
Y desde esa tarde, su carne, sus ojos, sus manos alargadas y
blancas, dignas de los versos de un Darío, me llamaban a través de mis
libros, en mis horas de estudio, invitándome…
Era un agradable martirio, contra el que luché en todas
formas.
Por ese tiempo noté que mi enfermita empeoraba, se me iba,
sin temores, sonriendo…
¡Oh, los días grises, lluviosos, fríos de aquel invierno
bonaerense! ¡Se moría por falta de un poquito de sol!
E invocando la piedad y el deber -¡qué irónico es el deber
cuando sólo se siente hacia los seres bellos!- partí con ella, abandonando
mis deberes, hacia las sierras de Córdoba.
Recuerdo la tarde en que apoyada en mí, cruzó el jardín,
camino al tren, en la hora en que la princesa de la noche tendía lentamente
su impalpable tul de sombras, que descendían de lo Azul las grandes y
negras, silenciosas mariposas de la Nada.
Partía llena de fe en sí, esperanzada en la ayuda de esos
aires, estos mismos aires, entre los que, inútilmente, hoy yo, como ella
ayer, busco una curación que no ha de llegar; aires que sólo alargarán la
terrible agonía de mis pobres pulmones putrefactos…
Elegí el mejor chalet, le llené de flores y cretonas, de pájaros
y perfumes.
Era inútil. Se moría, se me iba por instantes, rápida,
vertiginosamente, llorando esa felicidad vislumbrada, que no podría
disfrutar, con la que quizá tanto había soñado.
Una noche, al acercarme a su lecho, mientras dormía,
sorprendí un pequeño cuaderno de apuntes. Estaban condensados en él,
todos sus deseos de vivir, su confesión de amor… Verás, te lo entregaré; tú
que eres escritor te agradará leerlo. Su estilo es impecable, su sinceridad
maravillosa. Sus últimos párrafos tienen un algo de cantáridas: “Y un beso
–decía- un solo beso sobre mis labios, la caricia de tu boca en mi boca, de
tus manos en mis manos, de tu cuerpo en mi cuerpo”… Y aunque mi amor
por ella era loco, brutal, había sabido contener mi sexo, temiendo herir su
delicadeza de muñequita sedosa y tibia, con mis deseos de hombre. Pero
habíase descorrido el velo –hoy pienso que quizá deliberadamente-. Ella
también lo deseaba, aún así, enferma, morbosa, canallescamente…

Fui. Corrí a su lecho, ebrio de deseo, olvidando que sus

caricias serían muerte, que estaba apestada, maldita. Y me esperaba. Había
notado la falta de su cuadernillo y sospechado su causa. Con los ojos
dilatados por la fiebre, ojos que al mirar tenían destellos de infierno y
faunos; locos ojos que atraían, irremisible, fatalmente…
-¿Leístes? – me interrogó, señalando su cuadernillo que traía
en mis manos.
-Sí.
-¿Entonces?… - interrogó ansiosa.
Y lenta, pausadamente, con movimientos de felinos, se
juntaron nuestros cuerpos y nuestros labios…
Calló un instante, me miró como implorando, guardase su

secreto, un terrible secreto que iba a revelarme, y continuó:
-Al despertar al siguiente día, junto a ella, quedé

horrorizado al besarla. Estaba helada, rígida, muerta…
________________________
Ruge el viento, allá, en lo alto de las sierras Punillanas,

arrastrando en fantástica y vertiginosa carrera, jirones de nubes, deshecho
de tormentas. Al dejar la casa de mi amigo, pienso en Dios y, aún a
muchos pasos de ella, llega a mis oídos el eco de su tos, aquella tos que le
contagiara quizá el diablo, y que suena como un ladrido lejano,
impresionante, horrible, en el silencio y la hora…

AMOR DE APACHE
La bella señora de Morcelox, interrumpiendo la lectura, levantó

vívidamente la cabeza. Parecíale haber sentido como si en la planta principal,
goznes enmohecidos de una puerta o ventana, delatasen el temor con que era
abierta.
La señora de Morcelox no era miedosa. Lo demostraba el que
habitase sola su “chatou” sin más comunicación con su numerosa servidumbre
que un tenue hilo telefónico que se extendía veinte metros desde el edificio
principal a los anexos.
Además, en el velador de su dormitorio, del más puro estilo Luis
XVI, poseía un diminuto revólver, de cabo de nácar, con incrustaciones de oro,
regalo de su marido, el muy noble y aristócrata Marqués de Morcelox,
actualmente en viaje por sus posesiones de Bretaña y, según las malas lenguas,
en compañía de una hermosa canzonetista italiana.
Sonrió en su temor ante el silencio reinante; arreglóse la cofia que
aprisionaba sus blondos bucles y dándose vuelta en el lecho, continuó su lectura
momentáneamente interrumpida.
Violeta, o mejor dicho “Poupé”, como la llamaban sus íntimos,
frisaba en los treinta años, y a pesar de su riqueza y nombre, exhibía bien
merecida fama de honesta.
Ahora bien, que su felicidad se debiese exclusivamente a no haber
encontrado su ideal, era cosa aparte.
Ella, en la indolencia de su vida, en el erotismo de su carne, en la
neurosis de su cerebro, hubiese preferido nacer pobre, vagar al lado de un
amante miserable por las carreteras, huyendo de la justicia, luchando con
andrajos.
¿Qué piel podría darle en las noches frías el calor de los brazos de
un amante?
Feliz hubiese sido, siglos antes, cautiva de un moro, rehén de
conquista, vendida en Constantinopla, o prisionera de un bandido, allá en las
sierras españolas…
Quizá, en esos pensamientos, sólo hubiese un sadismo ignorado o
un inmenso deseo de sufrir y amar.
De pronto volvió de nuevo a interrumpir su lectura; esta vez había
percibido nítidamente pasos en el “hall”. Su primera intención fue llamar pero,
en un inexplicable y satánico deseo de peligro, no lo hizo.

Sin sobresalto, en una seguridad absoluta de sus nervios, tomó el

revólver, calzó sus primorosas chinelas y fue a ocultarse tras un biombo,
apagando la luz.
La espera no fue larga: los pasos resonaron claramente en el
“parquet” de la habitación vecina, pero con esa inseguridad que da el
desconocimiento de una casa.
“Poupé” sintió moverse el picaporte e instantes después, adivinó
en la oscuridad reinante otro ser al lado suyo, inmóvil, de agitada respiración.
Un haz de luz iluminó la habitación. Era la linterna eléctrica que exploraba. Se
detuvo un instante sobre el lecho en desorden y apagóse.
Ella comprendió que ese detalle había puesto sobre aviso al ladrón
y, sin vacilaciones, apretó el botón eléctrico embutido en la pared, iluminando
profusamente el dormitorio con las ocho luces de su araña.
-¡No se mueva!... ¡Arriba las manos! – gritó apuntando al hombre
que a los pies del lecho dábale la espalda.
Ante la voz de mando, la linterna y un cuchillo cayeron en la
muelle alfombra, sin producir ruido. El hombre, con los brazos en alto, casi
tocaba las luces de la araña.
-¡No se mueva!... – volvió a decir.
Una íntima satisfacción le embargaba, una loca alegría de tener a
su disposición ese hombrote, agigantaba su fuerza y valor. Era una hermosa
aventura que le daría relieve entre sus amigas.
Se dirigió al teléfono sin dejar de apuntar con su revólver al
hombre que, lenta, imperceptiblemente, fue girando hasta dar frente a ella.
Sentada en el lecho, apretó el botón de llamada.
-¡No se mueva!... – gritó al notar que él, en un rápido ademán,
habíase quitado su gorra, dejando al descubierto su rostro de facciones
varoniles, prominentes, enérgicas. Era un hombre como de veinte y seis a treinta
años.
- Ante las señoras es costumbre de los caballeros el descubrirse –
murmuró sonriendo, dejando entrever perfecta hilera de níveos dientes.
Ella, en un gesto de desdén, continuó llamando: -¡Hola!... Marcel
¡Hola!...
Él bajó sus brazos y ella mandó nuevamente, con voz imperativa.
- Levante los brazos.
- Es que me canso, señora –contestó tranquilamente, sin obedecer.-
Además, teniendo en cuenta el tiempo que tardarán en contestar sus sirvientes…
- Vendrán enseguida para llevarlo a usted a la cárcel.
- Lo dudo –contestó él, sonriendo francamente.- Si se encapricha
usted en llamarlos por teléfono, lo dudo –repitió con sorna.
- Qué sabe usted –dijo ella, persistiendo en su llamada.
- Me parece que hay derecho a saberlo, cuando una persona ha
cortado los hilos…

Ante esa revelación que se confirmaba con el silencio a sus

llamadas, “Poupé” quedó atónita. No había entrado en sus cálculos ese hecho,
por ello sólo atinó a decir:
- Si se mueve lo mato.
- Lo dudo también. No se puede matar con un revólver sin balas.
Era demasiado. Si fuera verdad, estaba perdida. Volvió el arma
hacia ella para cerciorarse de tal afirmación, lo que fue aprovechado para que en
un salto de felino, rápido, en un segundo, cayera sobre ella y apretando
fuertemente su muñeca, hiciese rodar el arma sobre el lecho. Tomóla y
descargándola ante el asombro de ella, murmuró:
-Es peligroso. Ustedes las mujeres, son sumamente,
deliciosamente nerviosas y los gatillos demasiado celosos; la más mínima
presión y…
Alzó su cuchillo y linterna que, juntamente con el revólver,
guardó en la americana.
Al darse cuenta del engaño, la enfureció. No pensó ni un instante
en pedir socorro a gritos, ni en el peligro de encontrarse en aquellas
circunstancias junto a un ladrón, tal vez un asesino. Una sorda indignación le
impedía hablar, un rencor contra sí misma.
- Señora –dijo él, después de arreglarse el negro pañuelo de seda
que cubría su cuello.- pasando por alto las pequeñas violencias del primer
encuentro, permitid que me presente: René de La Motte –concluyó con una
cortesana inclinación de su busto.
-¡Vulgar asesino!... –exclamó furiosa, ante la inaudita tranquilidad
de aquel hombre que tomó asiento cómodamente en un sofá, frente a ella.
- No tanto, señora. Modesto ladrón solamente. ¿Os molesta el
humo? –preguntó después de un breve silencio en que ambas miradas se
encontraron.
-El de un caballero no, pero el de un ladrón sí.
-Bien –dijo La Motte, encendiendo un cigarrillo de virola de oro y
aspirando profundamente su humo- esta noche trataré en todos los medios de
asemejarme a esos caballeros. No robaré nada.
Y después de pasar su mirada sobre los objetos de plata del
tocador, agregó: -Aunque buena falta me hace.
Calmada ante la actitud del apache, pero desconcertada aún ante
su audacia, que demostraba no tener apuro en su partida, dióse cuenta de su
desnudez. Tomó del pie de la cama un rico kimono de seda, cubriendo con él las
desnudeces de sus brazos y senos.
Debió confesarse a sí misma que de La Motte era audaz y
simpático; extrañábala aquella tranquilidad y la falta de miedo en tales
circunstancias. Pero a pesar de todo lo simpático que pudiera serle, la situación
se le hacía intolerable.

Había venido a robar, que se llevase lo que quisiera, no se

opondría ella, seguramente, en tales circunstancias. Además, ella era muy rica…
¡Pero que se fuese!...
Los ojos de él al recorrer su cuerpo, sacudíanla como ante un
hálito de tibiezas, algo así como un roce de besos y manos invisibles, un
sortilegio que inducía… ¡pero no! ¡Que se fuese!... ¿Qué tonterías había estado
pensando ella? – y, decidida, irguióse, avanzando hacia él.
-Supongo que no piensa pasar en ésta toda la noche. Ha venido
usted a robar. Bien. Lleve usted mi dinero y alhajas, pero váyase. – Y
quedamente, como implorando: - Por favor, váyase…
Rió él.
-La justicia sabrá devolvérmelas – exclamó ella, repuesta, como
despertando, ante aquella risa.
-¡Pero si usted me diese sus alhajas, sería la primera en no desear
recuperarlas! – repuso él con sorna.
¿Sería posible que ese hombre leyese en el fondo de su alma? La
verdad estaba en que René de La Motte se sabía un hombre bello, pero de esa
belleza enérgica de macho fuerte, ante la cual las mujeres se humillan, lloran y
matan.
- Jamás tomé nada de una mujer indefensa y menos, si ésta es
como usted, hermosa.
Estuvo a punto de jugar su última carta, decir que su marido
llegaría, pero se contuvo. Dentro de todo le era ya agradable la aventura.
-Supongo, entonces, que con sus palabras y actitud, no pretenderá
el conquistarme.
La miró él un instante, fijamente y, lentamente, recalcando sus
palabras, dijo:
¿Y por qué no? Sería usted de todas las alhajas la más bella que
lleve…
¡Qué bruto es usted! – murmuró ella, interrumpiéndolo. En la
blanca piel de su brazo se notaban, nítidos, en rojo, los dedos de él.
- Perdón. Pero un arma en su mano era peligrosa.
- No he visto tal peligro…
- Es cierto, el peligro real está en esa piel tibia, perfumada,
divina…
________________________
La bella y honesta señora de Morcelox, continuaba siendo para sus

galanteadores una plaza inconquistable y, para sus amigas, un emblema de
fidelidad.
Pero si por casualidad, hubiéramos pasado a las once de la noche
frente a su palacio, hubiéramos visto una sombra saltar la verja y penetrar a él
por una ventana.

-Un ladrón– hubiéramos pensado, apresurándonos a llamar a la

policía.
Ahora bien; si estuviéramos en el secreto, sabríamos que el tal
ladrón, era René de La Motte, amante de la muy virtuosa y aristocrática señora
de Morcelox.
Todas las noches, invariablemente, a la misma hora, el apache
René llegaba hasta el dormitorio de la marquesa, permaneciendo en él hasta la
madrugada.
“Poupé” era una mujer apasionada, pero inteligente. Amaba a su
apache, pero no hasta el extremo de sacrificar por él su confort y reputación. Si
era descubierto, sería llevado preso y condenado por intento de robo, pero su
reputación quedaría a salvo de cualquier duda o sospecha. Además ¡érale tan
agradable el saber que por sus besos se desafiaba la cárcel, quizá la muerte!
Cuando él se demoraba unos instantes más que lo de costumbre,
“Poupé” atisbaba tras las cortinas, nerviosa, impaciente, hasta que veía
destacarse un instante la silueta corpulenta de su amante sobre la verja.
Entonces corría tras el biombo y al penetrar en él: “¡Arriba las
manos!” – mandaba, apuntándole con su revólver de cabo de nácar e
incrustaciones de oro. Y él, como la primer noche, obedecía, sumiso, feliz, a
aquella dulce voz de mando. –“¡Media vuelta!” – proseguía, y acercándose a él,
que permanecía inmóvil, sonriente, ofrecíale sus labios tibios, suaves…
- Bésame –murmuraba apuntándole- fuerte… más fuerte aún… -
Hasta que él, arrebatándole el revólver, la reprendía.
- ¡Tienes miedo! – palmoteaba ella, riendo. - ¿Ves, miedo de mí?...
René era un producto del hampa, pero de corazón noble y fuerte,
que no habían podido corromper ni debilitar el hambre o el frío, la cárcel o el
crimen. Quizá, educado en otro ambiente, hubiese llegado a ser fuerte industrial,
o inteligente químico, porque como inteligente… ¡vaya si lo era!
En los barrios bajos, considerábasele un maestro, querido y temido
a la vez. Sus manos estaban libres de sangre y ello para él era un orgullo del que
más de una vez se jactaba.
Era sensible hasta el extremo que después de un robo, iba a
repartir su producto entre las familias de los obreros sin trabajo, o viejos
inválidos que no tuvieron cabida en el Asilo.
Hoy era feliz con su “Poupé”. Adoraba aquel cuerpo de mármol
tibio y sus labios rojos sedientos de besos…
Y por él, había llegado hasta buscar trabajo, mudado de barrio y
olvidado sus amantes.
Pero entre esas amantes, miserable carne de cabaret, hubo una que
no lo olvidó…
________________________

¿Que cómo supo la verdad aquella ex amante del apache René?

Misterio… Es algo que sólo las mujeres saben hacerlo. Quizá siguiéndolo;
averiguando, deduciendo con esa intuición femenina que tan raras veces se
equivoca, con esa voz del corazón que no les miente.
Y así fue como en su castillo de Bretaña, el marqués de Morcelox
recibió la noticia anónima, rica en detalles, de las relaciones de “Poupé” con el
conocido ladrón René de La Motte.
Inmediatamente, sin comunicar a nadie su partida, regresó a París
y, esa misma noche, tuvo la certidumbre de la denuncia, al notar que las
ventanas de su dormitorio guardaron luz, hasta momentos después, que la
figura de un hombre abandonó la casa sigilosamente, saltando la verja.
El último marqués de Morcelox, orgulloso de su título, cuyo
origen se remontaba allá por el año mil seiscientos, hubiese preferido la muerte a
que la más pequeña partícula de lodo empañase sus blasones.
Acalló su corazón y llamó a su cerebro. Sabía que podía matarlos,
que la ley lo amparaba, que había sacado, al legalizar su unión, patente de vida o
muerte sobre ella.
Pero no cometería la estupidez de dar un paso que le atraería la
mofa y el desprestigio entre sus relaciones. No entraban en sus cálculos el amor
o el odio: por sobre sus pasiones de hombre, primaban las del aristócrata y
financista.
Con un plan determinado, trazado fríamente en las horas de
espera en que esa noche contempló, impasible, la traición de su mujer, fue a la
tarde siguiente, minutos después de la llegada del tren, hasta su regia mansión.
- No te esperaba, querido – exclamó “Poupé”, desconcertada ante
la llegada de su marido.
- Negocios – repuso él vagamente, deseando no entrar en mayores
explicaciones.
El primer pensamiento de ella fue para su amante, que
desconocedor de la presencia del marqués, vendría confiado dentro de pocas
horas. Nada podría impedirlo, desconocía su dirección, y ni siquiera cerrando la
ventana podría evitarse, pues René lo achacaría a un olvido, forzándola por lo
tanto. Y así, sin saber en su nerviosidad tomar ninguna determinación, llegó la
hora de cenar.
No sospechó ella de su marido. ¡Quizá!... Cariñoso y galante, pero
también como siempre, enigmático.
La cena transcurrió alegre en apariencia. Eran dos poderes, uno
frente al otro, con esa perfección en el disimulo que da una acabada educación.
A lo más, un poco de palidez en sus rostros y dureza en sus miradas. Al
terminar dijo ella, mimosa, acercándose a él y besándolo:
- ¿Me llevas al teatro?
- Perdona, pero este viaje me ha rendido. A más, tu compañía me
es agradable, querida.

- Es un capricho – rogó ella, sabiendo que era la única solución

para evitar esa noche el drama o el escándalo.
Él rió, con esa risa sardónica que da la certidumbre plena de lo
que sospechamos.
- Es tarde… Ven – dijo tomándola del talle y llevándola con él
hasta las habitaciones superiores, donde después de colocarse una “robe de
chambre”, sentóse junto a ella en un sofá del “toilet”, próximo al dormitorio.
A medida que transcurría el tiempo, aumentaba la nerviosidad de
ella, ante la charla frívola y alegre de su marido.
De pronto, éste dijo:
- Supongo que tienes siempre tu revólver, ¿verdad?
Ella lo miró fijamente, tratando de indagar el por qué de esa
pregunta, pero nada había en aquel rostro que demostrase una doble intención.
-Sí –contestó- Está en el velador.
- ¿Cargado?
-¿Por qué me preguntas eso? – interrogó ella inquieta.
- Por precaución. Vives demasiado sola y aunque te sé valiente no
es una cualidad para eximirte del peligro. –Y después de encender un cigarrillo
continuó. – Suponte que a un ladrón, uno de esos tantos ladrones que pululan en
París, conocedor de la soledad en que vives y las alhajas que posees, se le
ocurriese hacerte una visita…
-¡Oh! – interrumpió ella, riendo nerviosamente – es un absurdo…
Además, no temas… me defendería…
- Y… si él te atacase y no te quedase más recurso que matar,
¿matarías?
- Indudablemente.
- Y suponiendo que el que te atacase fuese un conocido y
sanguinario apache, como por ejemplo… supongamos… René de La Motte. ¿Lo
matarías también?
En el rostro de él nada demostraba que esas palabras llevasen una
doble intención. Hablaba entornando sus ojos, mirando el humo azulino de su
cigarrillo.
Ella palideció intensamente. Conocía que ante la flema del
marqués, había una amenaza, una inexorable amenaza de muerte. No supo ni
pudo contestar. Vertiginosamente desfilaban en su cerebro las ideas. Sabiendo
su traición, ¿qué actitud adoptaría su aristocrático señor?
- Bien –dijo él de pronto, levantándose enérgicamente.- Quedamos
en que si llegase una noche, por ejemplo, esta noche, el apache La Motte, ¿tú lo
matarías para que no robase, para que no hablase algo que sabe y debe callar?
Y la miraba fríamente, casi sonriendo, gozándose ante la actitud
desesperada de ella, saboreando con deleite su venganza.
Y en la mirada de él, ella leyó que debía matar irremisiblemente,
fatalmente. Que a cambio de su perdón y silencio ella misma, como castigo,
debía dar muerte a su amante. Que al llegar esa noche La Motte, dentro de

breves instantes, su esposo, el marqués, dispararía sobre ella y sobre él si no

obedecía su mandato.
La poseyó un miedo terrible de morir, que se enterasen aún
después de muerta que su virtud fue fingida, que buscó sus amantes en el
presidio y lupanar, que aquellos que enloquecieron de amor riesen ante su
tumba. Un miedo de no gozar más de las suavidades de sus sedas y la tibieza de
sus armiños.
Pero no, aquella vida muelle y regalada no merecía perderse por
su apache. Mataría. Obedecería la única solución que su marido presentaba a su
traición. Mataría…
El marqués tomó un libro de versos y empezó a hojearlo
displicentemente. En el piso principal, sintiese de pronto el golpear seco de una
ventana abierta bruscamente. Ella se conmovió toda, miró implorante a su
marido que continuaba abismado en su lectura, inflexible, ajeno a la
desesperación de ella.
No había tiempo que perder, dentro de un instante estaría allí,
estaba ya en la habitación vecina.
Entonces corrió locamente hacia su dormitorio y, del velador,
tomó su revólver de puño de nácar e incrustaciones de oro y apuntó a la
puerta…
Ésta se abrió y La Motte avanzó despreocupado, sonriente, ante
aquella arma que, como otras noches, le apuntara, y, al llegar junto a ella,
extendió sus brazos, buscando un beso.
Sonó un disparo. Fue un estampido seco, impresionante por el
silencio y la hora, y el apache La Motte llevóse las manos al pecho, mirándola
asombrado, creyendo en su cerebro de hombre noble en un disparo
involuntario. Avanzó un paso y rodó sobre la alfombra gris del soñoliento
dormitorio.
________________________
Y me contó un criado de los Morcelox que antes de morir, en ese

mismo dormitorio que tantas veces sintiera sus besos, el apache La Motte, ante el
marqués y la policía, confesó que había entrado a robar.

PARÁ BOLA
(De un cuento de mi niñez)
Y caminando sobre el pálido tul de un rayo de luna, llegaron dos

mujeres, en el jardín de las estrellas ante la blanca puerta del Paraíso.
La una tenía la hermosura del Iris, el aroma de las flores, la
voluptuosidad de las panteras.
Había surgido ante el beso esplendoroso y apasionado de una
ninfa y un poeta.
Fue un ensueño hecho mujer, un ideal, una melodía, un ritmo
materializado.
La otra, fue el producto de un abrazo de dos seres, sin amor, sin
belleza, ni poesía; por ello fue su nariz corva, su boca grande, su cuerpo horrible.
Asomó al sentir los pasos, San Pedro, su barba blanca.
-¿Quién eres, qué deseas? –interrogó a la bella.
-Soy un alma, señor –contestó ésta- llego de la Tierra, deseo
entrar…
-¿Habéis pecado?
-Señor; si el amor es pecado, yo he pecado una sola vez.
-¿Sólo una vez, siendo tan bella?
-Sólo una vez, señor…
San Pedro caviló un instante, hizo después girar los enmohecidos
goznes de la pesada puerta y haciéndose a un lado dijo:
-Pasa, hija mía…
Avanzó la hermosa seguida de la fea, que fue detenida e
interrogada.
-¿Y tú, quién eres?
-Un alma –contestó ésta, orgullosa- sin ningún pecado de amor.
San Pedro, frunció su ceño. Su experiencia rara vez le engañaba,
dudó un momento y calzóse después unos anteojos, regalo del Señor. Unos
anteojos que tenían el maravilloso poder de leer la verdad en la vida pasada de
las almas.
Y entonces vio que aquella pureza fue falsa, que si estaba libre de
pecados, fue porque en la Tierra, no hubo hombre con el suficiente coraje de
hablarle de amor. Si por ella hubiese sido, habría pecado una y mil veces.

E indignándose el bueno de San Pedro, gritó, cerrando la puerta

de golpe y turbando la paz del santo lugar:
-¡Fuera… fuera… que con esa cara no es mérito el ser honrada!...
________________________
Consecuencia: pecar por amor, siendo bella, no es pecar.

Ya lo dijo el poeta:
“Si en tu Tribunal, Señor

El amor halla abogados
Perdóname mis pecados
Que son pecados de amor”

PAPELES VIEJOS
Raúl:
Son las nueve de la noche. Acabo de recibir tu telegrama, cuyas

palabras devoro con ansiedad. Me quedo con el papel en la mano, ajena a todo
lo que me rodea, absorta en una sola idea: ¡tú estás lejos, fuera del país, en tierra
extranjera!
Y tengo unas ganas locas de arrancarme el corazón, y arrojarlo
lejos de mí, ese mismo corazón que me decía en voz baja: “¡Espéralo!”.
Hasta él me engañó. Me mentías. Sabías que te ibas de mi lado
para siempre, que al día siguiente, en la estación del Sud, debía cargarse tu
equipaje.
Por ello quizá, aquella nuestra última noche, muy tarde, en plena
tiniebla, llegastes hasta donde yo dormía. Pensastes con razón que la sombra te
sería propicia para decir adiós a la mujer que abandonabas. Temistes que la luz,
iluminando el cuadro de mi desamparo, te hiciera vacilar. Dormida sentí tus
besos y vislumbré la verdad, pero mi fe en ti era tan grande, que no creí que ese
arranque de ternura fuera el broche con que se cerrara un amor así como el mío;
amor de verdad, capaz de todos los heroísmos, desafiador de todas las
adversidades, veneno que bebía con gusto, fuente de dolores donde hubiera ido
siempre a apagar mi sed…
Luego en Capilla del Monte, tu frase: “Alcemos la copa en
holocausto a la mujer francesa, única muñeca digna de ser querida. Alcémosla,
por última vez, hasta el día del regreso”. Y entonces, alguien que sabía de
nuestros amores, te preguntó si partirías solo y tú contestastes: -“¿Cómo llevar
en mi compañía esa paisanita?”
Vinieron al día siguiente a repetirme tus expresiones. Imagínate
mi dolor.
Yo también iré a Europa, sola o acompañada; tal vez nos
encontremos y te juro, Raúl, que quien me de el brazo, no pasará la vergüenza
de ir en compañía de quien no sabe de sociedad ni de refinamientos. Con dinero
yo!... Sería la niña de buen gusto, nunca la bestia de cabaret bien alhajada, asno
femenino, con la carga de mucha inmundicia y de ninguna delicadeza.

Luego, parece que al irte, no te contentastes con verme derribada

de un pedestal bien alto, hecho a base de crueles renunciamientos y de amargos
sacrificios. Quisistes hundirme aún más. Y lo has conseguido.
“Él no fue el primero” –dicen todos, y se ríen. Y su imbecilidad, les
sugiere torturas para el ídolo que creían de oro y era barro.
Te acercaste a mí, porque era la mujer más mimada del pueblo,
quizá la más bella; puede que también porque tu experiencia te gritó al
conocerme: “Ahí tienes un corazón”. Y tu capricho de niño que quiere todos los
juguetes, te hizo destrozar éste para ver lo que había adentro. Vistes el
mecanismo de su música dulce como los amaneceres y salvaje como las
tempestades de mis tierras y no gustándote, lo tirastes. Había mucha poesía allí
dentro. Ese teclado, al sonar, daba notas muy lastimeras…
-“Yo quiero risas, -dijistes.- ¡Fuera la mujer que llora!...”
Así me dejastes, sola, expuesta a todos los insultos y a todas las
burlas… Y me había dicho –quizá no lo hayas olvidado.- “Es para siempre”. Por
eso fui hacia ti, dejé mi puesto, olvidé mi madre, reí de Dios. Por eso fui toda
tuya; tuya como nunca he sido ni seré de otro hombre.
Y te has ido más allá, quizá para que nunca te encuentre. No he
pretendido buscarte; a pesar de todo, siempre queda un resto de altivez en mi
dolor.
Al día siguiente de tu partida se me arrojó del hotel, porque mi
presencia impedía a las familias concurrir al biógrafo. A media noche vine hasta
casa, ese ranchito, que compré con mis ahorros hace un año. La fondera, que al
fin sacó su careta cuando vio que detrás de mí no había un hombre, me gritaba:
“¡Váyase! ¿Entiende? ¡Fuera de aquí!”… y si hubieses visto esa furia
humillándome; tú, que en el fondo eres bueno, le hubieras saltado al cuello,
estrangulándola tal vez.
Delante de ti nadie hubiera osado insultarme; lo hacía, porque
presenciaba el espectáculo digno de la Rusia de los czares. Una barra de
cincuenta seres que llevaban de hombres sólo los pantalones, reían ante la
escena. Eran perros hambrientos de emociones y lágrimas, digo mal: eran
lobos…
Esa primera noche la pasé sin luz. Imagínate el macabro
espectáculo de un colchón en el suelo, lleno de arañas y ratas. ¿Con qué iba a
comprar una cama? Mi sueldo lo había empleado en pagar mi deuda a la fonda.
He estado así, sentada en el suelo, un par de días. Aquel doctor
que conocistes, me mandó una cama y se la rechacé. Luego un sobre con dinero;
se lo devolví sin abrirlo. Eran de los que componían la jauría, venía a ver si
podía llevar algo de los restos del festín que mi carne dio a la tuya.
Una vecina me envió la comida; una pobre mujer. ¡Oh, señora
vestida de percal!... para mí, tiene usted más valor que todas las emperatrices. El
día que yo escriba un libro, pondré su nombre al frente de lo que me parezca
mas bello. Y así, mi mano, para su corazón, le habrá erigido un monumento.

Un hombre inteligente, de esos que escriben bien y satisfacen mi

cerebro, me envió una carta ofreciéndome su apoyo. Puedes figurarte en qué
consistiría esa ayuda. No la he contestado. Me he hecho un examen; he pesado
mis condiciones y me he mirado al espejo. Éste me ha dicho que soy aún bella y
aquél ha inclinado el platillo, desproporcionadamente. Del análisis ha nacido el
silencio para mi “generoso protector”.
No necesito un hombre para vivir, me basta mi cerebro.
¿Petulancia?... ¡No! Fresca experiencia, tan fresca que no puedo olvidarla.
Jorge, mi hermano, ha vestido sus hijos de luto, diciéndoles que la
tía ha muerto. La tía soy yo. Ya ves, en tus archivos cuando seas viejo, leerás en
un polvoriento amarillo papel un nombre: “Amalia”. Y éste te traerá a la
memoria el recuerdo de una mujer que te quiso con locura.
El Ministerio, al dejarme cesante, me ha abonado varios meses de
sueldo que me adeudaba. Con ello he comprado muebles blancos, pintados al
laqué y adornados con cretonas. Sencillos, pobrísimos, pero elegantes. Hoy
quieren venir a verme, pero no se sentarán en mis sillas esos salvajes, no recibo a
nadie.
No llega más luz que la que baña el patio por esa especie de
balcón que da al río. Allí sueño contigo, allí esperaré tu regreso. Contemplo el
panorama que me recuerda tu estancia, cierro los ojos y creo escuchar la música
de tu guitarra, aquella quejumbrosa música india que tocastes en aquel atardecer
en el Puesto Juárez, el día aquel que por primera vez, me di a ti.
Luego el Uritorco, en ese mismo lugar donde me has negado,
donde te has burlado de mi cariño…
No te guardo rencor, al menos me has recordado y tu mensaje fue
cariñoso. Yo debo irme de ésta ¿Cuándo? Conforme se termine mi dinero y esto
ha de ser pronto. ¿A dónde? No lo sé…
Puede que Azar nos ponga otra vez frente a frente. No me hables
entonces, te he querido tanto, que a pesar del daño que me has hecho, te echaría
los brazos al cuello y me volvería loca, besándote esa boca y los ojos que tanto
amé. Entonces sí que perdería la razón.
Déjame olvidar. No te guardo rencor: eres hijo del Destino. Otros
te hicieron malo, por eso mi corazón no tendrá nunca un reproche para el otro
que amo.
Raúl… desgraciadamente, sigo queriéndote. Pero no hagas caso,
son locuras, es Carnaval que se acerca. Mi carta te llegará en un día de goce, de
bullicio y cascabeles; y quizá ella te haga reír tanto, que no necesitarás careta
para que te crean un Arlequín. En cambio aquí, muchas lágrimas, pero no
importa; yo te deseo un manantial de carcajadas. Ríe, ríe, hombre feliz…
Amalia.
________________________

Amalia:
El estilo de tu carta es sencillamente maravilloso. Vayan hacia ti,
mis felicitaciones. No te conocía bajo esa forma. Eres sutil, cariñosa, provocativa,
irónica; sí, más que todo, irónica; pero en una forma desconcertante, de una
manera que produce lástima y rabia a la vez. Insultas cuando llamas bueno, y te
quejas cuando te dices feliz.
Si yo te hablase de mis sufrimientos, si yo te dijese que he sufrido
siempre, tú reirías. ¡Bah!... y harías bien. ¡Total!...
Por ello, al escribirte esta carta, no llamaré a mi corazón, sino a mi
cerebro. Es él quien te aconsejará. Ignoro si hago mal contestándote, tú nada me
dices al respecto, pero yo figúrome, y casi en la seguridad de no equivocarme,
que mis cartas siempre han de tener para ti un interés. Ahora bien, que ésta por
ser la última, más que las anteriores.
No son pretensiones. Creo que nos hemos querido mucho, y digo
querido mucho, porque ya hoy no te quiero –perdona mi brutalidad- para que
deje de tener interés para ambos lo que aún nos atañe a cada uno.
Tu carta está llena de acusaciones que te juro, no intentaré
destruir. Son demasiado estúpidas, demasiado imbéciles, para que descienda yo
a analizarlas: “Me dijeron tal cosa”… Está tu criterio de mujer para no creerlas.
Me conoces lo suficiente para saberme malo, nunca cretino.
Te han penetrado demasiado los aires de Cruz del Eje, te has
contaminado con las miasmas de sus habitantes. Es necesario que te alejes, si no
quieres ver romperse, pudrirse en ese ambiente, tu fibra de artista, tu exquisita
sensibilidad de mujer.
Acuérdate de mi consejo: Deja el pueblo. Los pueblos enferman las
almas como la tuya, atrofian el cerebro, matan la sensualidad.
¿Tienes acaso miedo a la ciudad? Ella siempre, en la bestial
indiferencia de sus habitantes, te será más benévola que el pueblo.
Ahora bien, en tu carta, invocas tu vida destruida y me la
reprochas. Haces mal. No es a mí a quien debes reprocharlo. No soy yo quien la
destruí. Es la sociedad, los convencionalismos, los intereses creados. ¡Acusa a
ellos!
Si tomé tu cuerpo, a la vez te entregué el mío. Si tus labios al
besarme, tu voz, tus caricias, produjéronme placer, las mías, esos locos besos con
que cubrí tu cuerpo ¿no te produjeron también placeres?...
¿Por qué, entonces, como una queja, me echas en cara el haberte
entregado a mí? ¿Es realmente sacrificio lo que nos produce sólo placer?
En el amor, el macho no toma, ni la hembra da. Sólo hay un
préstamo mutuo y constante de ambos cuerpos. ¿Por qué, entonces, debe existir
una víctima y ser ésta, precisamente, la mujer?
Aclarada la parte material, queda la moral. ¡Ingenua!... Otro que
no fuese yo, sería capaz de creerte. Amor es sinónimo de deseo. Mientras existe

el uno existe el otro, y yo, perdona mi franqueza, ya no te deseo. Ya mi carne, no

pide tu carne, mis labios no ansían tus labios… En mí sólo queda ya el recuerdo
de una mujercita, cariñosa y buena, inteligente y bella, pero ya no me atraes, no
me interesas.
Dirás de mí que soy cínico, cruel, salvaje… Nada hay de ello; sólo
soy un hombre que te ha abierto su corazón, que no quiere engañarte.
Si en vez de ser yo, fueses tú la que te hubieses cansado antes,
contéstame sinceramente Amalia ¿hubieras sacrificado tu vida a mi lado?
No, aunque digas lo contrario. ¡No!
Por ello, trata de olvidar. Soy un eterno viajero, ansioso de nuevos
pasajes y besos.
Olvida, Amalia, olvida. Y si no puedes, no sufras, no esperes
vanamente lo que nunca ha de volver. ¿Quieres un consejo? Sinceramente.
Cuando en la vida no tenemos ya esperanza, cuando ésta nos golpea
brutalmente, hay una solución: el suicidio. ¡Mátate!...
Raúl.

LA CONFESIÓ N
Aquel viejo amigo estaba moribundo. En sus últimos momentos,

sintió la necesidad de hacerme una tremenda, una monstruosa revelación.
-Los jóvenes, tienen ustedes el corazón generoso, abierto a toda
idea de perdón y misericordia; a toda idea santa de esperanza y de amor. A toda
idea bendita de compasión y ternura; los viejos, si en las amargas luchas de la
vida no lo hemos perdido, al menos se nos ha insensibilizado, se nos ha
endurecido como el bronce.
Los sentimientos sublimes no tienen cabida en nuestros corazones,
fríos y sin vida como la religión sin culto de un Dios de injusticias y venganzas.
Por eso lo he llamado a usted. Trato de confesarme y he elegido
sacerdote.
Yo le miré asustado. De no estar en las puertas de la muerte le
hubiera tomado por un loco.
-Yo no creo en Dios. Yo no creo en dada –continuó diciéndome.-
No me causa siquiera temor lo desconocido. Como Musset, siento respeto hacia
Dios, pero aún estoy dispuesto a tratarle frente a frente, de igual a igual.
Lo que me impulsa a confesar a usted mi crimen –todos en el
breve espacio de la vida cometemos el nuestro- no es el deseo vergonzante de
cumplir a medias un precepto litúrgico. Impúlsame tan solo ese magno placer
que siente el hombre de confesar a un amigo una falta, un delito cometido, en
estos momentos de angustia infinita.
Incorporóse en el lecho. Con gran trabajo tomó una mano mía
entre las suyas y ardorosas y prosiguió su relato:
-Las sombras de la noche invadían la tierra. El silencio, la soledad,
el lugar, todo fue cómplice de mi crimen.
¡Qué hermosa estaba ella! Sus cabellos de ébano, destrenzados y
esparcidos, velaban, a modo de púdico cendal, las morbideces tentadoras de sus
senos. Su boca sonreía ingenuamente, candorosamente. Las ropas que la cubrían
dejaban adivinar el sublime modelado de su cuerpo de estatua griega.
La modestia, el candor, la virtud que flotaba en el ambiente de la
habitación donde dormía Carmen, la hija de mi guardabosque, me hizo detener
atemorizado. A la excitación de mi carne sublevada, conteníala la dejadez
confiada de la doncella que dormía sosegada y tranquila.

Mil veces traté de retroceder. Pero por fin cometí la infamia.

Carmen resistió con todas las energías poderosas de su naturaleza, montaraz y
vigorosa. Su alma, su espíritu, rechazaban mis caricias, quizá por lo que tenían
de brutalmente impuestas. Pero su carne, su divina carne sedosa y morena, se
hacía traición a sí misma, y sus brazos al tratar de rechazarme indignados, me
oprimían ansiosamente. Su carne acariciada devolvía con creces la caricia. Su
boca, fresca como las florcillas del campo, con que adornaba los domingos su
larga cabellera negra, buscaba la mía para poner en ella besos de fuego. Sus
brazos se enroscaban a mi cuerpo, y toda su naturaleza temblaba voluptuosa, al
sentirse despertada por mis apasionadas caricias.
A veces, el pudor derrotado, volvía por sus sagrados fueros y los
labios rosados que se entreabrían para rozar mis mejillas, cedían el puesto a sus
dientecillos diminutos que se clavaban en mis carnes como puntas de alfileres…
Después fui cobarde, tuve miedo. Un miedo espantoso, horrible.
Creía que el guardabosque iba a leer en mi cara la triste leyenda del deshonor de
su hija.
Sobre una mesa, herido por la luz de una débil bujía, brillaba con
titilaciones siniestras la hoja de acero de un puñal. No sé lo que pasó en mi
mente. El genio del crimen agitaba en mis sienes, con cascabeleos temerosos, los
gérmenes odiados del mal, que inyectaban mi sangre.
El temor de que el padre de Carmen se enterara, de que aquel
venerable anciano llegara a descubrir mi canallada, me aturdía, enloquecía mi
cerebro, turbaba mi razón.
Por fin me decidí. En mi espantable observación no veía otra
solución y la adopté. Cogí el puñal con miedo. Parecíame que iba a volverse
contra mí y herirme.
Carmen dormía ya, con sueño agitado; vacilé un instante. El
perfume tibio de su cuerpo divino me detenía. Sentía impulsos de abrazarla,
sentía deseos de defenderla de aquel monstruo horrible que me gritaba en el
cerebro:
-“Es la única solución. ¡Adelante!”
Pero no pude. El monstruo que me aturdía venció mi voluntad. Y,
entonces, hundí el puñal en su pecho, buscando el corazón. Lo hundía despacio,
muy despacio, para que ella no se despertara, para que no sufriese.
Fue una agonía horrible. En los estertores, con voz ahogada, decía
extendiendo sus manos hacia arriba: -¡Padre, padre, sálvame que me matan!...
Entonces fue peor. ¡Saqué el puñal y, como una fiera, volví a
enterrarlo brutalmente, con rabia, una, dos, diez veces!
Después, al siguiente día, llegó hasta mi despacho el eco del lloro
amargo y reprimido de mi guardabosque. ¡No, no! ¡El recuerdo de mi crimen no
me asusta! ¡Más puede sobre el recuerdo, los besos inconscientes de Carmen y
sus carnes frescas y morenas!...

RAQUEL, LA CIEGA
Una llovizna muy lenta y fina cae de un cielo negro, sin estrellas.
Los transeúntes caminan apurados. El asfalto de la calle semeja un
gran espejo empañado, en cuya luna oscura, proyecta las siluetas de los coches al
resplandor de las luces que irradian en saetas, desde el centro de la gran arteria.
Allí, arrimada en el quicio de una fastuosa mansión señorial,
empapados sus andrajos por la tenaz llovizna y tiritando de frío, está Raquel, la
ciega: una muchacha que recorre las calles implorando la caridad. Cuando
alguien se le acerca, ella, esperando el socorro, entona con voz triste y ronca una
sentida canción.
Ella tiene su público que le aplaude. Es como un personaje de
tragedia que está siempre en carácter. Protagonista de un triste drama en el
teatro de la realidad, y cuyo desenlace tendrá lugar en la sala fría de un hospital
y sobre la mesa de disección de la Morgue. ¡Divina apoteosis de miseria y de
olvido!
Un grupo de hombres entretiénense, oyéndola.
-Muy bien, Raquel, muy bien. Has cantado admirablemente.
Y ella creyendo en la sinceridad de aquellas palabras, continúa
sonriente.
-Che, Raquel –la alude un bestia de los del grupo- andas por ahí
porque te da la gana. Si tú quisieras… Mira, para ti es esto, ¿ves?
-¿Qué cosa? – pregunta ella.
-¿No lo ves?
-Y, usted no sabe que yo soy ciega.
Los del grupo lanzan una carcajada. Están en tren de risa. Había
que divertirse, de cualquier manera.
-Entonces, oye –e hizo sonar una moneda de níquel.
-Usted me engaña…
-Hijita, no seas tonta, para ti es todo esto si me quieres.
La ciega vaciló sobre sus plantas y comenzó a llorar.
-La culpa la tenemos nosotros de darle limosna –agrega otro.- A
una mujer hermosa no se le debe socorrer nunca. Ella puede venderse y nosotros
comprarla.

-Déjenme. Hagan el favor de dejarme. Tomen sus centavos.

¡Bastante desgracia es la mía!
Y la llovizna, menuda y lenta, seguía cayendo, como riego de hiel
sobre el erial de un alma que no florece. Frente a ella, pasan veloces los autos,
cargados de risas, perfumes y sedas. Como en cinta cinematográfica, desfilan los
trenes de lujo, de la gente que abandona los teatros y saraos. Entran en los
establecimientos noctámbulos a confortar sus estómagos. Esos estómagos que
muchas veces no les piden nada. Pero no importa, es lo elegante, lo “chic” de las
horas de la media noche.
Raquel se ha refugiado en el quicio de un café. Descansa sentada
en el frío mármol del suelo, cerca de una puerta y frente a una mesa que nadie
ha ocupado.
De los coches que paran en la vereda, bajan los clientes. Mujeres
enjoyadas, engalanadas con abrigos de pieles suntuosas. Caballeros de frac,
repartiendo saludos y sonrisas. Grupos de amantes, de prostitutas, de dueños de
ésas, proxenetas…
Murmullos suaves de conversaciones y risas. Se respira un
ambiente de belleza, de confort, de plenitud, de felicidad.
Una señora joven, hermosa, provocativa, entra del brazo de un
caballero, seguramente su amante. Lo revelan sus modales y gestos. Van a
ocupar una mesa que está frente a Raquel, la que al sentirlos entona su canción.
De repente, aquel señor, tornóse grave. Un gesto de impaciencia y
contrariedad, altera su semblante.
Un mozo se le acerca y el señor le ordena con esa voz autoritaria
que da la posesión de millones, se expulse a Raquel de aquel lugar, ¡Es
demasiado lo que está molestando!...
Y se aleja Raquel, tiritando, sola, deslizándose por las aceras,
tanteando las paredes, para no tropezar.
Y entre hombres que visten frac y lucen brillantes, repartiendo
sonrisas y saludos, entre prostitutas y desvergonzadas, entre los rumores de la
sociedad bien, entre niñas cloróticas e histéricas, esposas honorabilísimas, que en
muchas ocasiones nada tienen que envidiar a las primeras, ríe feliz, satisfecho, el
caballero aquel.
-¿Quién cree usted que es ese hombre? – me preguntaron.- Pues
asómbrese: un canalla, un verdadero canalla… Fue el tutor de Raquel, de esa
cieguita que vio usted echar. La historia no es muy larga. Verá usted…
Y me contaron algo repugnante y triste.

¡VENCIDO!
Había tenido por madre la fría sala del Asilo. La autoridad

correcta del padre habíase visto representada por la palmeta incansable y brutal
del celador.
No teniendo quién le amara, había convertido en objeto de su
amor, todo lo brillante y bello del mundo sensible. Todo lo que le hablara al
alma, como la voz querida de un recuerdo dulce o una esperanza consoladora,
desde el sol dorado y benéfico que besaba dando vida a los árboles del jardín,
hasta el último rincón oscuro y helado del caserón del Hospicio, la casa solariega
del desamparado.
Él era poeta. Pero poeta a su manera. No había hecho versos
porque no sabía qué cosa fuera ello. Pero había visto formar al humo de su
cigarrillo, siluetas vagas de mujeres divinas, entre sedas, y habíalas amado con
delirio y entusiasmo.
________________________
“¡Oh, quién tuviera una amante, de ojos negros y rasgados, de

labios rojos y de talle esbelto!”
Pasaban por delante de la reja de su sala las alegres parejas:
enlazados los brazos, hablándose las miradas y las almas, besándose en lo
infinito…
Pasaban por su lado, rozándole inconscientemente, hermosas y
ardientes, del brazo de sus amantes afortunados. Ligeras, vaporosas,
provocativas, mimosamente enamoradas, riendo en locas carcajadas de juventud
y vida, de ojos negros o azules, insinuantes, prometedores. Cruzaban ajenas a
todo lo extraño a la propia dicha, sin dignarse hacer la limosna de una mirada al
pobre hospiciano, a aquel hijo del amor fortuito, que asido nerviosamente a las
rejas aceradas en su sala, murmuraba entre lágrimas su eterna cantinela:
- “¡Oh, quién tuviera una amante, de ojos negros y rasgados, de
labios rojos y de talle esbelto!”

________________________
El reglamento lo ordenaba y se cumplió su mandato.

-Ve –le dijeron- el mundo es tuyo. El Asilo ha cumplido su misión.
¡A la calle! ¡Ya eres libre, completamente libre!
A él le extrañó que al darle la libertad tan anhelada le hablasen del
reglamento, aquel mismo reglamento que se invocara siempre para su castigo y
que él creyera inquisitorial instrumento de suplicio… ¡Cosas de la vida!
Le pusieron en la calle. Ya en ella no sabía si emprender el camino
a la derecha o a la izquierda. Érale igual. Para él, que nada conocía de la vida ni
de los hombres, tanto le daba una senda como la otra.
¿No le habían dicho que el mundo era de los jóvenes y de los
fuertes? ¡Pues de él era el mundo! Su porvenir incierto no le preocupaba. Sólo
recordó las mujeres hermosas y apasionadas que desfilaran por delante de la ya
olvidada reja de su dormitorio. Encontrar una a quien amar y que le amase, era
su única obsesión, su único anhelo.
Su pensamiento, en aquella hora suprema de su lanzamiento a la
lucha, no se detuvo ni un instante ante los zarpazos que la vida nos tira en el
combate diario que con ella sostenemos. ¡Qué sabía el hospiciano de eso!
¿Acaso piensan los pájaros al abandonar el nido de su madre, en
qué rama ignorada colgarán la siguiente primavera su palacio de aristas y de
plumas?
________________________
¡Amor, amor! ¡Ésa es mi vida! – decía el libertado- Mi único norte.

He nacido para amar y no he tenido hasta ahora quién me ame. Buscaré una
mujer que me comprenda, una mujer a quien levantaré en mi pecho un altar más
bello que a Dios…
Y la buscó, sintiendo en sus labios afiebrados arder un beso
inmenso, poniendo en él toda la fe de sus ideales fantásticos, todo el amor de su
corazón lacerado, sangrante, destrozado en sus días de cautiverio. Lo pidió
primero con orgullo de hombre fuerte y libre, lo imploró después quedamente,
temblorosamente, como un perro bohemio, flaco, hambriento…
-¡Aparta –le dijeron- tu contacto envilece, llevas el estigma
vergonzoso de tu origen incierto!...
________________________
El pájaro siente la nostalgia de la jaula y, voluntariamente, vuelve

a la prisión regalada. El hospiciano ha regresado también a contemplar su jaula,
la que únicamente él creyera incapaz de amarle. Pero más desgraciado que el

pájaro, no puede volver a ocupar su prisión tranquila. Sólo le es dado

contemplar de lejos el jardín miserable, la lúgubre ventana, desde cuyas rejas
soñara muchas veces con transportes de amor altanero…
No le espera allí nada ni nadie. Él sabe que le está vedado; sin
embargo, mira arrobado el caserón vetusto. Mira con ojos ansiosos las rejas de la
sala y siente en su alma renovarse su sangre empobrecida, siente en su alma el
fuego de sus primeras doradas ilusiones, siente renacer en sus ojos la luz que
producen las risas del alma…
Añora en sus labios el ardor de aquel beso muerto y murmura
inconsciente, como cuando adoraba las siluetas indefinidas y bellas que el humo
de su cigarrillo formaba, al deshacer su espiral azulina en el espacio, aquella
vieja cantinela de sus días de prisión:
-“¡Oh, quién tuviera una amante, de ojos negros y rasgados, de
labios rojos y de talle esbelto!”…



INDICE
Prólogo… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … .. 9
Eterna espera… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … . 14
El sol ladrón… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ....... 19
Carta a un amigo… … … … … … … … ...… … … … … … … … … … … … .... 22
Sacrificio de enamorado… … … … … … … … … … … … … … ...… … … ....26
La modistilla… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ... 30
La vuelta del soldado… … … … … … … … … … … … … ...… … … … … … ..35
El debut… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … .40
El abrazo… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ....… ..… .43
Besos de muerte… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ..........45
Amor de apache… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … .. 52
Parábola… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … .... 60
Papeles viejos… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ...62
La confesión… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … 67
Raquel, la ciega… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ... 69
Vencido!.........................................................................................................71

Raúl junto a su gran amor, Myriam Stefford.

________________________
Obras de Barón Biza restauradas digitalmente:

1924 – Risas, Lágrimas y Sedas (cuentos)
1933 – Por qué me hice Revolucionario (política)
1933 – El Derecho de Matar 1º Edición (novela)
1935 – El Derecho de Matar 2º Edición (novela)
1941 – Punto Final (novela)
1941 – Lepra! (fragmentos)
1952 – Un Proceso Original (ensayo – autoría atribuida)
1959 – La Gran Mentira (fragmentos)
1963 – Todo Estaba Sucio (novela)

El presente volumen no tiene fin de lucro alguno. Está destinado

exclusivamente a la recuperación histórica de la obra literaria de
Raúl Barón Biza, ante la inacción de las editoriales argentinas.
Su restauración digital no implica compartir la totalidad de las

opiniones del autor sino simplemente un interés en que sus
trabajos estén al alcance de cualquiera.
Si esta colección te parece digna de ser difundida, compartila con

tus amigos vía e-mail, o de la forma que creas más conveniente.
Si tenés otro libro de Raúl que no hayamos restaurado todavía y

quisieras compartirlo con el mundo, por favor escribí a:
aleminolfi@yahoo.com.ar
waisberggabriel@hotmail.com
Los restauradores.
Agradecemos muy especialmente a: Daniela Minolfi; Candelaria De la

Sota; Gastón Ferreyra Bettucci; Carlos Dell´Aguila y Paula Medernach;
Carmen Rojo; Emilio Fernández Cicco; José Luis Bigi; Hernán Isnardi; Max
Delupi, Luis María Palacios y a todo el equipo de Infrarrojo; Ofelia
Gutiérrez Barón; Dra. Marcela Aspell; Luis Rosanova; Ana María Bazán; a
la Biblioteca de la Facultad de Filosofía y Humanidades (UNC) y a todos
los que pudiéramos haber pasado por alto en esta ocasión, y que de una
forma u otra han colaborado con nosotros.

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Risas, Lágrimas y Sedas Barón Biza

Raúl Barón Biza (1899-1964) 1 Restauración digital revisada y concordada

Raúl Barón Biza (1899-1964)

TIPEO Y ESCANEOS: Federico Alejandro Minolfi

CORRECCION DE TIPEO: Mojado

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Raúl Barón Biza (1899-1964) 3 Restauración digital revisada y concordada

Risas, Lágrimas y Sedas

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Raúl Barón Biza (1899-1964) 5 Restauración digital revisada y concordada

Dedicatoria manuscrita de Raúl –quien por entonces firmaba sus obras

“A su excelencia el Sr. Embajador Dr. Manuel E. Malbrán estos jirones de mi vida

Raúl Barón Biza (1899-1964) 6 Restauración digital revisada y concordada

Raúl Barón Biza (1899-1964) 7 Restauración digital revisada y concordada

OBRAS DEL MISMO AUTOR1

“Del Ensueño” - (Fragmentos)

“Alma y Carne de Mujer” – (Novela)

Raúl Barón Biza (1899-1964) 8 Restauración digital revisada y concordada

“DEL ENSUEÑO” y “ALMA Y CARNE DE MUJER” son los dos

Raúl Barón Biza (1899-1964) 9 Restauración digital revisada y concordada

Su segundo, “ALMA Y CARNE DE MUJER”, revela la metamorfosis

“RISAS, LÁGRIMAS Y SEDAS” ha puesto de título a su tercer libro.

Raúl Barón Biza (1899-1964) 10 Restauración digital revisada y concordada

Raúl Barón Biza (1899-1964) 11 Restauración digital revisada y concordada

A Mlle. Suzanne Monier.

A ti, mujercita buena, divina compañera de mis días bohemios en

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Raúl Barón Biza (1899-1964) 13 Restauración digital revisada y concordada

Hacía mucho tiempo que la escena se repetía con frecuencia. Nada

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una carta. Lo tenemos todo: cariño, posición, alma para comprendernos y

Raúl Barón Biza (1899-1964) 15 Restauración digital revisada y concordada

Pero Carmen se engañaba. Una noche entró en casa Eduardo

Aquella separación constituía para Carmen el principio de una

Raúl Barón Biza (1899-1964) 16 Restauración digital revisada y concordada

financieros. La fortuna comenzaba a sonreírle mimosamente. Empezaba a

Un buen día me encontré en el café Colón con Eduardo. Estaba

Raúl Barón Biza (1899-1964) 17 Restauración digital revisada y concordada

Yo he visto a Carmen. Charlamos un rato. Ella no sabe que

Raúl Barón Biza (1899-1964) 18 Restauración digital revisada y concordada

Era una buhardilla miserable, oscura, de techo oblicuo, enclavijada

Tenía catorce años. Era pequeñita, rubia, con un mohín canallesco

Raúl Barón Biza (1899-1964) 19 Restauración digital revisada y concordada

No tenía nombre. No lo recordaba tampoco. Y por ello, una tarde

Dicen que enfermó, que fue de viaje; pero es mentira. Yo lo sé.

Raúl Barón Biza (1899-1964) 20 Restauración digital revisada y concordada

Y loco de rabia, ante el sol ladrón, estrelló contra su luz la silla.

Los diarios dijeron que fue un accidente, otros un suicidio. Pero yo

Raúl Barón Biza (1899-1964) 21 Restauración digital revisada y concordada

He arrojado muchas veces la pluma antes de decidirme a

Raúl Barón Biza (1899-1964) 22 Restauración digital revisada y concordada

Llegué a París, como llegan otros muchos; lleno de ilusiones y de

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Amanecía. Abandoné el lecho y me lancé a la calle. El sol, cariñoso

Raúl Barón Biza (1899-1964) 24 Restauración digital revisada y concordada

Pero antes de llegar a esto... ¡cuántos sufrimientos, cuántas

Eterno soñador, confío en el advenimiento de esa segunda

Raúl Barón Biza (1899-1964) 25 Restauración digital revisada y concordada

Era aquél un tremendo sacrificio. Tenían para Luis aquellos

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