Voluntad de vivir manifestndose

Ahora me comen.
Ahora siento cmo suben y me tiran de las uas.
Oigo su roer llegarme hasta los testculos.
Tierra, me echan tierra.
Bailan, bailan sobre este montn de tierra
Y piedra
Que me cubre.
Me aplastan y vituperan
Repitiendo no d qu aberrante resolucin que me atae.
Me han sepultado.
Han danzado sobre m.
Han apisonado bien el suelo.
Se han ido, se han ido dejndome bien muerto y enterrado.
Este es mi momento.

Sonetos desde el infierno

Todo lo que pudo ser, aunque haya sido,
Jams ha sido como fue soado.
El dios de la miseria se ha encargado
De darle a la realidad otro sentido.
Otro sentido, nunca presentido,
Cubre hasta el deseo realizado;
De modo que el placer aun disfrutado
Jams podr igualar al inventado.
Cuando tu sueo se haya realizado
(Difcil, muy difcil cometido)
No habr la sensacin de haber triunfado,
Ms bien queda en el cerebro fatigado
La oscura intuicin de haber vivido
Bajo perenne estafa sometido.

Introduccin del smbolo de fe

S que ms all de la muerte
est la muerte,
s que ms ac de la vida
est la estafa.
S que no existe el consuelo
que no existe
la anhelada tierra de mis sueos
ni la desgarrada visin de nuestros hroes.
Pero
te seguimos buscando, patria,
en las traiciones del recin llegado
y en las mentiras del primer cronista.
S que no existe el refugio del abrazo
y que Dios es un estruendo de hojalata.
Pero
te seguimos buscando, patria,
en las amenazas del nuevo impostor
y en las palmas que revientan buldoceadas.
S que no existe la visin
del que siempre parece entre las llamas
que no existe la tierra presentida.
Pero
te seguimos buscando, tierra,
en el roer incesante de las aguas,
en el reventar de mangos y mameyes,
en el tecleteo de las estaciones
y en la confusin de todos los gritos.
S que no existe la zona del descanso
que faltan alimentos para el sueo,
que no hay puertas en medio del espanto
Pero
te seguimos, buscando, puerta,
en las costas usurpadas de metralla,
en la caligrafa de los delincuentes,
en el insustancial delirio de una conga.
S
que hay un enorme torrente de ofensas an guardadas
y arsenales de armas estratgicas,
que hay palabras malditas, que hay presiones
y que en ningn sitio est el rbol que no existe.
Pero
te seguimos buscando, rbol,
en las madrugadas de cola para el pan
y en las noches de colas para el sueo.
Te seguimos buscando, sueo,
en las contradicciones de la historia
en los silbidos de las perseguidoras

y en las paredes atestadas de blasfemias.

S
que no hallaremos tiempo
que no hay tiempo ya para gritar,
que nos falta la memoria,
que olvidamos el poema, que, aturdidos,
acudimos a la ltima llamada
(El agua, la cola del cigarro).
Pero
te seguimos buscando, tiempo,
en nuestro obligatorio concurrir a mtines,
funerales y triunfos oficiales,
y en las interminables jornadas en el campo.
Te seguimos buscando, palabra,
por sobre las charlas de las cacatas
y el que vendi su voz por un paseo,
por sobre el cobarde que reconoce el llanto
pero tiene familias... y horas de recreo.
Te seguimos trabajando, poema,
por sobre la histeria de las multitudes
y tras la consigna de los altavoces,
ms all del ficticio esplendor y las promesas.
Que es ridculo invocar la dicha
que no existe "la tierra tan deseada"
que no hallarn calma nuestras furias.
Todo eso lo s.
Pero te seguimos buscando, dicha,
en la memoria de un gran latigazo
y tras el escozor de la ltima patada.
Te seguimos buscando, tierra,
en el fatigado ademn de nuestros padres
y en el obligatorio trotar de nuestras piernas.
Te seguimos buscando, calma,
en el infinito gravitar de nuestras furias
en el sitio donde confluyen nuestros huesos
en los mosquitos que comparten nuestros cuerpos
en el acoso por sueos y aceras
en el aullido del mar
en el sabor que perdieron los helados
en el olor del galn de noche
en la idea convertida en interjecciones ahogadas
en las noches de abstinencia
en la lujuria elemental
en el hambre de ayer que hoy hambrientos condenamos
en la pasada humillacin que hoy humillados denunciamos.
En la censura de ayer que hoy amordazados sealamos
en el da que estalla
en los picos suicidios
en el timo colectivo
en el chantaje internacional

en el pueril aplauso de las multitudes

en el reventar de cuerpos contra el muro
en las maanas ametralladas
en la perenne infamia
en el impublicable ademn de los adolescentes
en nuestra voracidad impostergable
en el insolente estruendo de la primavera
en la ausencia de dios
en la soledad perpetua
y en el desesperado rodar hacia la muerte
Te seguimos buscando
te seguimos
te seguimos.

No, msica tenaz

No, msica tenaz, me hables del cielo!,
donde es obligacin cavar la tierra.
No creo que exista tal consuelo
donde slo es vivir perenne guerra.
Pues quien del horror ya corri el velo
sabe que slo horror el mundo encierra.
Intil es tu canto, ardor y celo:
oigo la ltima puerta que se cierra.
Y es tanto el estupor de ese chasquido
que la voz ms audaz ya se resiente
a su ruido seco, su mortal estruendo,
y hasta el ms musical de los sonidos
ante tal algaraba de batientes
su rumor tambin va enmudeciendo.

Dos patriotas tengo yo: Cuba y la noche

Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche,
sumidas ambas en un solo abismo.
Cuba o la noche (porque son lo mismo)
me otorgan siempre el mismo reproche:
"En el extranjero, de espectros fantoche,
hasta tu propio espanto es un espejismo,
rueda extraviada de un extrao coche
que se precipita en un cataclismo
donde respirar es en s un derroche,
el sol no se enciende y sera cinismo
que el tiempo vivieras para la hermosura".
Si sa es la patria (la patria, la noche)
que nos han legado siglos de egosmo,
yo otra patria espero, la de mi locura.

Epigrama
Sus escritos, seora Nurka o Nurko,
ms que en espaol estn en turco.
El tema? Siempre el mismo: nada, nada.
Y al pie su horrible foto engalanada!
En eso de decir nada es usted terca
(como en lo de esparcir el venenito),
es la mista terquedad conque la puerca
ao tras ao nos ofrece algn puerquito.
No se puede precisar cul es el surco
que calienta su semilla envenenada
o si cobra aqu o al lado de la cerca.
Y en esto francamente me bifurco:
Pues cmo puede el seor de la mesada
pagar cual ro lo que es slo una alberca?

T y yo estamos condenados
T y yo estamos condenados
por la ira de un seor que no da el rostro
a danzar sobre un paraje calcinado
o a escondernos en el culo de algn monstruo.
T y yo siempre prisioneros
de aquella maldicin desconocida.
Sin vivir, luchando por la vida.
Sin cabeza, ponindonos sombrero.
Vagabundos sin tiempo y sin espacio,
una noche incesante nos envuelve,
nos enreda los pies, nos entorpece.
Caminamos soando un gran palacio
y el sol su imagen rota nos devuelve
transformada en prisin que nos guarece.

De modo que Cervantes era manco

De modo que Cervantes era manco;
sordo, Beethoven; Villon, ladrn;
Gngora de tan loco andaba en zanco.
Y Proust? Desde luego, maricn.
Negrero, s, fue Don Nicols Tanco,
y Virginia se suprimi de un zambulln,
Lautrmont muri aterido en algn banco.
Ay de m, tambin Shakespeare era maricn.
Tambin Leonardo y Federico Garca,
Whitman, Miguel ngel y Petronio,
Gide, Genet y Visconti, las fatales.
sta es, seores, la breve biografa
(vaya, olvid mencionar a san Antonio!)
de quienes son del arte slidos puntuales.

No es el muerto quien provoca el estupor

No es el muerto quien provoca el estupor
es la sorpresa de ver cmo olvidamos
su propia muerte, nuestro gran dolor.
Queda el muerto, nosotros nos marchamos.
No es el muerto, no, quien se retira.
Somos nosotros que vamos discutiendo,
sobre el cadver que mudo nos mira,
la posibilidad de seguir sobreviviendo.
Cuando en la memoria al muerto divisamos
(juegos del tiempo, macabro escandiador)
no es pues al muerto a quien estamos viendo:
Somos nosotros que ttricos quedamos
al ver cmo miramos sin horror
al que en el gran horror se va pudriendo.

Autoepitafio
Mal poeta enamorado de la luna,
no tuvo ms fortuna que el espanto;
y fue suficiente pues como no era un santo
saba que la vida es riesgo o abstinencia,
que toda gran ambicin es gran demencia
y que el ms sordido horror tiene su encanto.
Vivi para vivir que es ver la muerte
como algo cotidiano a la que apostamos
un cuerpo esplndido o toda nuestra suerte.
Supo que lo mejor es aquello que dejamos
-precisamente porque nos marchamos-.
Todo lo cotidiano resulta aborrecible,
slo hay un lugar para vivir, el imposible.
Conoci la prisin, el ostracismo,
el exilio, las mltiples ofensas
tpicas de la vileza humana;
pero siempre lo escolt cierto estoicismo
que le ayud a caminar por cuerdas tensas
o a disfrutar del esplendor de la maana.

Y cuando ya se bamboleaba surga una ventana

por la cual se lanzaba al infinito.
No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,
ni un tmulo de arena donde reposase el esqueleto
(ni despus de muerto quiso vivir quieto).
Orden que sus cenizas fueran lanzadas al mar
donde habrn de fluir constantemente.
No ha perdido la costumbre de soar:
espera que en sus aguas se zambulla algn adolescente.

The Parade Ends

" Paseos por las calles que revientan,
pues las caeras ya no dan ms
por entre edificios que hay que esquivar,
pues se nos vienen encima,
por entre hoscos rostros que nos escrutan y sentencian,
por entre establecimientos cerrados,
mercados cerrados,
cines cerrados,
parques cerrados,
cafeteras cerradas.
Exhibiendo a veces carteles (justificaciones) ya polvorientos,
CERRADO POR REFORMAS,
CERRADO POR REPARACIN.
Qu tipo de reparacin?
Cundo termina dicha reparacin, dicha reforma?
Cundo, por lo menos,
empezar?
Cerrado...cerrado...cerrado...
todo cerrado...
Llego, abro los innumerables candados, subo corriendo la improvisada escalera.
Ah est, ella, aguardndome.
La descubro, retiro la lona y contemplo sus polvorientas y fras dimensiones.
Le quito el polvo y vuelvo a pasarle la mano.
Con pequeas palmadas limpio su lomo, su base, sus costados.
Me siento, desesperado, feliz, a su lado, frente a ella,
paso las manos por su teclado, y, rpidamente, todo se pone en marcha.
El ta ta, el tintineo, la msica comienza, poco a poco, ya ms rpido
ahora, a toda velocidad.
Paredes, rboles, calles,
catedrales, rostros y playas,
celdas, mini celdas,
grandes celdas,
noche estrellada, pies
desnudos, pinares, nubes,
centenares, miles,
un milln de cotorras
taburetes y una enredadera.
Todo acude, todo llega, todos vienen.
Los muros se ensanchan, el techo desaparece y, naturalmente, flotas,
flotas, flotas arrancado, arrastrado,

elevado,
llevado, transportado, eternizado,
salvado, en aras, y,
por esa minscula y constante cadencia,
por esa msica,
por ese ta ta incesante. "