XXII

Festival de poesía

ENERO EN
LA PALABRA
 ANTOLOGÍA

XXII
Festival de poesía

ENERO EN
LA PALABRA

CUSCO-PERÚ
2018
ANTOLOGÍA
XXII ENERO EN LA PALABRA

SERIE “ENCICLOPEDIA DEL CUSCO”

Derechos Reservados

c GOBIERNO MUNICIPAL DEL CUSCO ALCALDE PROVINCIAL DEL CUSCO

GERENCIA DE TURISMO, EDUCACIÓN, Carlos Manuel Moscoso Perea
CULTURA Y DEPORTE
Plaza Cusipata S/N, Cusco
Teléfono: (51) 084-234267 REGIDORES
Correo electrónico: info@cusco.gob.pe Richard Suarez
www.cusco.gob.pe Jesika Guevara
Norma Rodriguez
Jane Solange Ortiz de Zevallos
Coordinador editorial Darío Sosa
Italo Passano Jackeline Zuñiga
Aarón Medina
Carlos Aguilar
Equipo Editorial Boris Mujica
Willni Dávalos Crayla Alfaro
Leo Cáceres Oscar Cáceres
Daniel Abarca
Rocío Fernández Victor Acurio
Tiffany Orccohuarancca Ttito
Raúl Pacheco GERENCIA DE TURISMO,
Anael Pilares Valdivia EDUCACIÓN, CULTURA
Y DEPORTE

Ilustración de portada Gabriel Roberto Rozas Giraldo.

Gustavo Fernández Gerente

Hecho el Depósito Legal PROYECTO:

en la Biblioteca Nacional del Perú MEJORAMIENTO
N° 2017-17965 DE LA PRESTACIÓN DE SERVICIOS
EN EL ÁREA DE PERSONAL SOCIAL
DE LAS INSTITUCIONES EDUCATIVAS
Primera edición DE LA PROVINCIA DEL CUSCO.
Tiraje 1000 ejemplares

Cusco, Enero de 2018.

*Prohibida la reproducción total o parcial

de las características gráficas y textos
de este documento, sin autorización
escrita de los editores.
 PRESENTACIÓN

Comprometidos con esta tarea, como uno de los

lineamientos principales de la política cultural, promovemos
la producción, consumo democratización de estas obras
en la población, para que ningún cusqueño sea ajeno a la
realidad creativa de nuestra ciudad.

Son estos principios los que nos llevan a promover uno de

los festivales más importantes del país, el cual se originó en
el Cusco hace 22 años gracias a un grupo de escritores que
convocan año tras año a lo mejor de la poesía peruana e
internacional, durante 3 días, cada año, cada enero, somos
la capital de la poesía de este país.

Desde aquí presentamos esta antología del vigésimo

segundo festival de poesía “Enero en la Palabra”, no
solo complacidos por la gran calidad del contenido y la
edición, sino también por los horizontes que abre a futuras
generaciones, pues creemos que la creación es un medio
para contar e interpretar el sentir de un pueblo. Está
dirigido a todos aquellos que gustan de la poesía, y por
ultimo a los poetas, que son los protagonistas necesarios
para el despertar de la inspiración en todo el Cusco.

Carlos Manuel Moscoso Perea

Alcalde Provincial del Cusco

7
 PRÓLOGO

De todos los meses de nuestro calendario gregoriano,

Enero es, quizá, el más próspero. Todas las promesas que
la gente se hace en la víspera de año nuevo permanecen
frescas en los laberintos de la esperanza. Ese compromiso
de modificar la dieta, aún es fuerte; ese juramento de andar
derecho y alejarse de la tentación aún se considera posible;
porque primero dinero y primero los reyes magos, con sus
regalos e inciensos están presentes desde el inicio del mes.

La doble dualidad ya no significa separar, sino ordenar lo

separado. En este sentido, ¿la poesía necesita a la palabra o
la palabra necesita a la poesía? Para manifestar la dualidad
complementaria en la palabra, usamos los elementos de
la naturaleza en los opuestos. El numero 22 será el eje
conceptual, el reflejo de las intenciones y la manera de
identificar algo de nosotros en la poesía del otro, sea escrita
o manifestada en experiencias.

Es así que Enero en la Palabra, en su vigésima segunda

edición, se muestra como un ser asexuado que unifica los
lados contrarios de la dualidad. Un monstruo poético y a
la vez un charlatán que se manifiesta en la duplicidad de la
lengua y que no se desvirtúa al quitarse la piel para verse
reflejado como el hombre detrás del personaje.

Debido a su trascendencia y sostenibilidad en el tiempo,

Enero en la Palabra es uno de los festivales de poesía más
importantes del Perú, siendo un espacio abierto que difunde
la poesía local, nacional e internacional. La relación que
desde sus orígenes ha querido establecer entre expresión

9
literaria y actividad ético-política lo define y califica como
uno de los eventos literarios más relevantes de Sudamérica.

Este festival ha convertido a la ciudad del Cusco en un

laboratorio de fórmulas que apuntan a revelar lo que hay
de verdadero en la poesía de nuestros días, ya que año tras
año ha fomentado la mezcla de nuevas escrituras con las
más experimentadas voces, creando así un fabuloso cultivo
que nutre las venas de la lírica con un vigor tan ancestral
como sus muros y tan vigente como su chicha.

Siglos y siglos de intercambios culturales han repasado con

un pincel finísimo cada uno de los rostros de los habitantes
de este mundo que es nuestro y que consideramos sobretodo
es un mundo poético. La mano que sostiene el libro de
poemas está tatuada de belleza y cada lector es una guitarra
emitiendo melodías que pueblan nuestros valles.

La longevidad de Enero en la Palabra recae en la belleza

de las prácticas comunales de organización que hemos
heredado de nuestros abuelos. Este festival se fortalece,
edición tras edición, con cada carguyuq que recibe la
responsabilidad de organizarlo en cooperación con su
ayllu poético. Otros valores de la cultura andina dirigen
también la realización de este tinkuy: las fuerzas contrarias
producen movimiento y avance, no destrucción, porque
los contrarios son complementarios cuando hay equilibrio.

Y la palabra, como ladrillo de la civilización, es el fuego

ritual de esta complementariedad. Somos seres en ronda,
bailamos al ritmo del tambor cabeza. Danzamos con palabras
que encierran significantes que pueden confundirnos, pero

10
que también contienen la música de la certeza. Palabras
que resplandecen hermosas para labrar la imaginación y se
retuercen como la arcilla que es el hombre. Palabras que se
apilan en la memoria, perfumándola, excitándola, logrando
que la mente se experimente a sí misma.

El proyecto que nos une en comunidad es hacer de la cultura

un espacio de desarrollo y no de bonanza empresarial; de
construcción social y no de sometimiento espiritual. ¡Qué
mejor momento para este propósito que al iniciar el año!

La tarea fundamental del poeta es proveerse en todo

momento de sensaciones, capturar imágenes frescas,
sonidos nítidos. Vivir tres días en el Cusco nos sumerge en
esta tarea: su centro histórico se tiñe de colores particulares
que revelan secretos agridulces a quien tiene la paciencia
necesaria, el olor de los mercados nos llega como los brazos
de un amigo a quien sentimos muy cercano. La algarabía
de la gente (sobre todo en las comunidades) es altamente
contagiosa para los que poseen un corazón fraterno. Los
poetas terminan extasiados, con sus sombreros enjoyando
las manos del lector, echados sobre las montañas, divisando
a lo lejos nuevos caminos para que mañana gobernemos
nuestro mundo con sentido poético.

11
 AGRADECIMIENTO

Durante muchos años, la publicación de la Antología

del festival Enero en la Palabra ha sido una deuda de
sus participantes. Sin embargo, hemos encontrado la
buena disposición y sobre todo la voluntad política de la
Municipalidad del Cusco en hacer posible esta publicación,
ya que no es común este compromiso con la literatura y el
arte cusqueño de quienes conducen hoy nuestro gobierno
local.

Queremos entonces expresar nuestros agradecimientos en

la persona de Carlos Moscoso Perea, Alcalde del Cusco, por
haber recibido con entusiasmo la idea de esta publicación.
A Gabriel Rozas Giraldo, Gerente de Cultura y Educación,
por haber hecho posible que esta voluntad sea tangible. A
Raúl Pacheco Herrera, Jefe del Proyecto de Historia del
Cusco, por las rápidas decisiones. A Elsa Huillca, asistente
administrativo por acompañar cada paso burocrático y a la
Mesa Consultiva del Libro y la Lectura en la persona de
Anael Pilares, Pavel Ugarte, Andrés Córdova y sus demás
miembros, por la incidencia, apoyo y presencia como
sociedad civil. Y a todos quienes, de una u otra forma, y de
manera siempre desinteresada, han hecho que esta deuda
pueda ser saldada y la Poesía pueda trascender el tiempo y
el espacio.
 XXII
Festival de Poesia

ENERO EN
LA PALABRA
 ÁNGEL AVENDAÑO
(CUSCO, 1937)
Escritor de prolífica producción. Nace en Cusco el 27 de abril de 1937. Optó
al título de profesor de Segunda Enseñanza en la Facultad de Educación de la
Universidad Nacional de San Antonio Abad del Cusco. En la misma universidad
obtuvo el grado de Doctor en Letras y Ciencias Humanas. En poesía ha
publicado, entre otros títulos, Prontuario de un poeta encarcelado (1963), Los
mitos descalzos (1990), Sombras y funerales de las sombras (2007). Ha publicado
novela, cuento, ensayo y crítica de arte, así mismo, la Historia de la Literatura
del Qosqo (1993) en tres tomos, fuente inevitable para una visión histórica de las
letras cusqueñas.

ARGUMENTOS CONTRA LOS TERMES

Y OTROS ETCÉTERAS

Para que nadie perturbe la paz del cementerio

fui echado de las antologías.
Tapiadas mis lloreras y certezas,
las tristes podredumbres de mi país podrido,
los ruidos y las tumbas de sus mitos longevos.

Sin ataúd de elogios en su tinta de imprenta,

los silenciosos diseñan sus propias partituras
dentro de mi poesía,
Auschwitz en luengas calles de mi ignoto Perú:
los mismos voceríos, idénticas promesas,
la misma piedra cruda para los mismos muertos.

Mi poesía, siempre insatisfecha

con lo propio y ajeno.

Privada de las utilidades de la fama

y en pacto numinoso
consigo misma,
mi poesía persiste en raer toda clase de altares
con el polvo abrasivo de su franqueza. Poesía
emérita de olvido, fugaz e ilegible,
15
expulsada de la adenda en los diarios decanos
y en otros muchos rollos… de papel periódico.

Mi poesía,
desairada a grito limpio en los editoriales
de cualesquier periódicos. Prohibida
de viajar en los subtes metropolitanos,
clandestina e innombrable,
echada al apartheid de los anonimatos;
para que no se pudran los fantasmas,
para que sobrevivan los podridos…

Mi poesía, huérfana de ardides marqueteros,

devastada en el bohedal de los reptiles.

Limapi, para qallariy killapi, waranqa

isqon pachaq isqon chunka kinsayuq watapi.

De Secretos y funerales de las sombras.

PEQUEÑO TOURS POR SAQSAYWAMAN

Soy el puma en tu greda sumergido,

el que abreva su fiebre
en su propia emboscada.
Soy el que se va y vuelve, el que nunca
dejará de nacer entre tus grietas.

Qosqopi, ayriwa killapi,waranqa

Isqon pachaq, isqon chunka, tawayuq watapi

16
 AMÉRICO YÁBAR
(PAUCARTAMBO-CUSCO, 1947)
Fundador del movimiento poético energético Salka. Viaja por el mundo
compartiendo el espíritu andino en conferencias poéticas sobre energía no
domesticada. Ha publicado Poemario del Camino (1971), De pie sobre el
crepúsculo (1972), Sesofagia Humbría (1976), La Cresta del clavel (1976) y
Poemas Moscas (2017).

(SIN TÍTULO)
Sueño
mujer roja
los ojos en viga
la boca tiene agujeros
de colmena vieja
En un cielo añoso
En este sitio solitario
Pedazo de superficie tragada
Celdas abiertas hacia adentro
bocas
que enferman
y matan
de hastío
grito
mezclado con saliva
entre hermanas maxilares
Sueño mujer roja
flaca
en pedacitos
larga, deshilada
en hilos.

de Poemas Moscas

17
 TAOPUMA

Es así como hablas en esta

noche de estrellas
así te obliga tu cabeza
hastiada de sudarios,
así la ves creyéndote oculto bajo
el sueño negro en que te han sepultado.
Estas solo,
nunca el cielo fue tan brillante
ni estuvo tan lejos
y tu cabeza, que ya es
viento que va por donde quiere
se arroja enloquecida al firmamento
y tus palabras decrépitas
vuelan como olas de cenizas
y tu no puedes atarlas,
no puedes borrarlas
así es como existen, como ríos
como lluvias violetas
que empapan tu alma fatigada
y temblorosa.

de Sesofagia Humbría

18
 ENRIQUE VERÁSTEGUI
(LIMA, 1950)

Poeta, ensayista, filósofo, cuentista, novelista, dramaturgo, guionista, músico,

acuarelista, físico, lógico y matemático. Considerado como uno de los mejores
exponentes de las letras en el Perú. Fundador del movimiento Hora Zero. Con
su primer libro, En los extramuros del mundo (1971), se erigió como uno de los
más importantes poetas de Latinoamérica. En el año 2009, le fue concedido el
Premio Luces del diario El Comercio en Perú, por su libro Teoría de los cambios.
Entre sus obras mas importantes estan Agregado sin corrección a los estudios de
poesía (1977), Angelus novus (Tomo I, 1989), Angelus novus (Tomo II, 1990),
Monte de goce (1991), Teoría de los cambios (2009), Poesía para señoritas, (2009)
y Splendor (México, 2013).

POESÍA PARA SEÑORITAS

a Vanessa, mi hija científica

Cuando leas poesía

aprende a distinguir lo Verdadero de lo Falso.
No todo lo que está bien escrito es Verdadero
y todo lo mal escrito es necesariamente Falso.
El Criterio de Verdad es lógica impecable.
Falsedad es absurdo más allá de cualquier palabra.
Así, si distingues Verdad de Falsedad
serás una Princesa consorte, comerás uvas frescas
y acertarás cuando leas poesía.

19
 SALMO

Yo vi caminar por las calles de Lima a hombres y mujeres

carcomidos por la neurosis,
hombres y mujeres de cemento pegados al cemento aletargados
confundidos y riéndose de todo.
Yo vi sufrir a estas pobres gentes con el ruido de los claxons
sapos girasoles sarna asma avisos de neón
noticias de muerte por millares una visión en la Colmena
y cuántos, al momento, imaginaron el suicidio como una ventana
a los senos de la vida
y sin embargo continúan aferrándose entre marejadas de Válium
y floreciendo en los maceteros de la desesperación.
Esto lo escribo para ti animal de mirada estrechísima.
Son años-tiempo de la generación psicótica,
hemos conocido todas las visiones de Kafka y Gregory Samsa
pasea con Omar recitando silbando fumando mariguana
junto al estanque en el parque de la Exposición – carne
alienada por la máquina y el poder de unos soles
que no alcanzan para leer Alcools de Apollinaire.
Recién ahora comprendo mañana reventaré como esos gatos
aplastados contra la yerba
y las cosas que ahora digo porque las digo ahora
en tiempos de Nixon – malísimos para la poesía
– corrupción de los que fueron elegidos como padres – gerentes
controlando el precio de los libros
de la carne y toda una escala de valores que utilizo
para limpiarme el culo.
Yo vi hombres y mujeres vistiendo ropas e ideas vacías
y la tristeza visitándolos en los manicomios.
Y vi también a muchos gritando por más fuego desde los
auto-buses(2) / y entre tanto afuera
el mundo aún continúa siendo lavado por las lluvias,
por palabras como éstas que son una fruta para la sed.

20
 SI TE QUEDAS EN MI PAÍS

En mi país la poesía ladra

suda orina tiene sucias las axilas.
La poesía frecuenta los burdeles
escribe cantos silba danza mientras se mira
ociosamente en la toilette
y ha conocido el sabor dulzón del amor
en los parquecitos de crepé
bajo la luna
de los mostradores.
Pero en mi país hay quienes hablan con su botella de vino
sobre la pared azulada.
Y la poesía rueda contigo de la mano
por estos mismos lugares que no son los lugares
para filmar una canción destrozada.
Y por la poesía en mi país
si no hablaste como esto
te obligan a salir
en mi país
no hay donde ir
pero tienes que ir saliendo
como el acné en el cascarón rosado.
Y esto te urge más que una palabra perfecta.
En mi país la poesía te habla
como un labio inquietante al oído
te aleja de tu cuna culeca
filma tu paisaje de Herodes
y la brisa remece tus sueños
–la brisa helada de un ventilador.
Porque una lengua hablará por tu lengua.
Y otra mano guiará a tu mano
si te quedas en mi país.

de “En los extramuros del mundo”

21
 VLADIMIR HERRERA
(LAMPA-PUNO, 1950)
Tras la publicación de su primer libro Mate de Cedrón (1974; Cascahuesos
Editores, 2009), se trasladó a Europa y vivió en Lisboa, Roma y París hasta
recalar en Barcelona donde fundó la editorial Auqui. Fue director de las
revistas Trafalgar Square y Celos; y en 1980 obtuvo una beca del Instituto
Nacional de Bellas Artes de México para trabajar durante un año en un taller
de poesía junto a Tamara Kamenszain y Alberto Blanco. Además de este libro
que apareció por primera vez en Valencia en 1980, ha publicado Pobre Poesía
Peruana (1989), Almanaque (1990), Kiosko de Malaquita (1993) y Poemas
Incorregibles (Barcelona, 2000). Sin duda, es considerado como una de las voces
más originales de la poesía hispanoamericana contemporánea. Administra el
blog Laguna Brechtiana.

VIA TRAIANA
Es
ría
que
Orillando sabe de tope a tope
Vagar desconsolada
sabría acaso
Cómo el regocijo un vuelo
En galanura del que había sido
Fijo lunar en la remota grupa
Nombra del cuerpo su lar
Aunado a una gota de vino
Grabada en las finísimas bragas
Como se graba el sesgo de las olas
Sobre el literar de las olas
y la virtud

o
sólo
vagina
Delatando innumerables rizos
Y bandas celestes del Japón
Comedia del arte vulva del oleaje.
22
 DEL VERANO INCULTO

Mañana extremada muerte demora ala de sombra

En ojos de Rubén huido
Sangre estrepitosa en retórico rosal oscuro
Demora acicalado bardo con gato de carbón y radio
Vacía madre en el labio de luz de la glorieta
Abuela del tiempo reposa su Imposibilísima Forma

Montaña medieval también erótica y sofisticada

Ajena de instruido mar en alazanes de mirada sola
La pericia es la del ser que a la del ser amado teme
Rubén huele irisada playa de tinturas en el lecho
Mientras fuga de la trenza por agujas
A delicias concubinas de la guerra
De la jocosa estrella que ha girado y se retoca
En lo que vuela derruido hacia el aroma
De corazón en feble corazón ignorado
De sombrero en sombrero azul para saeta
Melena de viejísimas horas
A la vanidad de lo sensible devueltas
Máximas horas de Rubén en celo Sombrero y Viento
Bajo sol del Verano Inculto
Nieve de Europa interpreta el Paquidermo
Aucells porque Europa es el mundo
Rimero de finísimas letras escamadas
Mozart como la muerte de los bañistas al pie de la Ventana
Ojos de revocados mares y laminadas lágrimas de risa

Ya entonces Poesía era oscura como nada

23
 OMAR ARAMAYO
(YUNGUYO-PUNO, 1947)
Periodista, libretista, poeta, cuentista, compositor e intérprete de instrumentos
autóctonos peruanos. Estudió literatura en la Universidad Nacional de San
Agustín de Arequipa, a fines de los años 1960, concluyendo a inicios de los
años 1970. Ha sido profesor universitario. Su poesía trasunta una intensa
variedad temática y un apreciable experimentalismo que combina lo urbano con
lo rural, surrealista a su modo. Ha publicado los poemarios: Axial (1975), Los
dioses (1992), Caleidoscopio (2000), El nacimiento del sol y la luna, entre otros.

EL KARABOTAS

El Karabotas ha muerto
sobre el ojo del agua
la nieve roja de su poncho lo vela

A tiros lo han matado

su sangre de abigeo
se mezcla con la nube azul del agua

Lloran los charangos

preñados de jilgueros
el silencio negro silva en el pajonal

Su caballo de crin hirsuta huye

por los cerros perros ásperos
las nubes anuncian lluvia tenaz

Su muerte estaba escrita

en los alcoholes del alma
el eco procaz confirma su partida

Las perdices de la puna

tumbo a tumbo riegan la noticia
han matado al Karabotas
24
Desde un agujero del cielo
el Karabotas viene
zurriago de relámpagos

Se arrea unos ganados

por unos tragos más
charango a la bandolera

En la precoz mañana
los astros le regalan
un camino como traje nuevo

El Karabotas baila
al pie del ojo de agua está bailando
sus espuelas son rayos y centellas

El cadáver de su caballo mostrenco

veloz trepador de cordilleras
enano relincha al sol de mediodía.

25
 ANA BERTHA VIZCARRA
(CUSCO, 1947)

Docente e investigadora social. Publicó de 1 al 20 (1970) y el breve poemario

Manual del Guerrillero (1971). Siendo parte de la antología: Mujer Mapa
de Música (2004) su poesía fue traducida al italiano. Antologías custodian
su labor creativa pues se dedica al estudio de la obra de Clorinda Matto de
Turner. Ha realizado numerosas actividades de carácter académico y artístico,
destacando el espíritu de vanguardia de la insigne escritora cusqueña. Voz
lírica del sur peruano, es una poeta que ha publicado también narrativa en
numerosas revistas nacionales. Su último libro titula Machupicchu: Orgasmo
de piedra (2017).

EPÍLOGO

Machupicchu
llameante arcoíris lítico.
Machupicchu
santuario en clímax sagrado.
Machupicchu, rebelión viviente liderada por Rumiqaqa.
Machupicchu
universo de Ana Warki Mama Coya y Pachacuteq Inca en
vibrante creación.
Machupicchu, oratorio devorando la eternidad.
Machupicchu, azul inteligencia constructora de Choquetarqui
y Haytapuma.
Machupicchu libido de luna.

K’illichakuna vive la pesadilla machupicchana,

arquitectos, astrónomos y poetas también.
Machupicchu, cóndores constructores confidentes del sol.
Machupicchu, esencia de pachasofías.
Machupicchu, sueño comunitario de la Vía Láctea.
Machupicchu,
orgasmo de piedra.

26
 I

Paqarinas
manantiales cristalinos
vibrantes lagunas
cuevas húmedas
vaginas celestes
de la Mama Pacha
sagradas wacas.

XX

Vagina ardiente
cueva de luna y fértiles ovarios.
Templo de la luna y el abismo
en cielo y tierra
roca de vidrio
creadores amantes
en corpóreas expresiones
llamean de amor,
alarifes-cóndores
danzan en coito sagrado
hechizando
vulva-clítoris
líticos senos
ombligo azul
muros corpóreos
al resplandor
de Qolqa, Illa celestial.

27
 JOSE BORIS ARRUNATEGUI
(LAMBAYEQUE, 1953)
Ha sido publicado en Antología de Poesía en Miraflores (2008, Anfiteatro
Chabuca Granda), Comunidad Poesía en el Sur (Muestra Poética de Lima Sur
2009, de la que fue cofundador), revista Pohemia Lux (2010), blog Poetas
del Siglo XXI (2015), Antología de la Literatura Afroperuana (2016), blog
Vampigata (2017), Casa del Bisonte (2017) y en diversas plaquetas y revistas.

RÉQUIEM PARA UN DON NADIE

Si hay algo, que no amalgama, con el solsticio

ni con el mágico esplendor
al despertar del alba en las mañanas...
ése soy yo.
El que quiebra tus velas por las noches.
El nefasto predador, de tus viñedos.
El señor, de su iluso patrimonio.
Feudal de la nada, en un pueblo que no existe.
El Humphrey Bogart, en el film de sus alucinaciones.
El que se eleva en la cresta del olvido
sin rendición alguna.
Inmomificado.
Preso de su talón de Aquiles.
Cargando incertidumbre en las manos
sin saber dónde, envolver el alma
para su segunda muerte.
Decidme, arterias de la noche en pleno
que enloban al hombre bajo la luna:
¿A quién, habrá retocado la tinta
que no dibuja al forastero que asomo,
engullido bajo las piedras?
Aferrado a esas horas opacas,
como nidos de cuervos que se enlutan
para su próximo festín.
28
Donde no quedará ni el holograma
de sus múltiples sonidos.
Ni la serigrafía que se cuece,
sin huellas dactilares
ni brillos, para su dulce fluido.
En este Big Bang, donde nadie lo conoce.
Se perderá. Regresará
por el agujero negro donde asomo.
Dosificado, bajo está desconfirmación,
de que dios existe.
Ah, estas mañanas salinas en que despierto
como un sueño lejano.
Caminando por desoladas playas
con aspecto de pirata encallado
por algún viejo puerto.
Narcotizado de tanto beber, de mis ancestros.
Esperando que la muesca
de alguna colorina sonrisa,
me devuelva la vida.
O que al menos, engalane mí periplo.
Mientras mis días se van
y yo elevo, mis últimas plegarias.
¿Acaso, tengo patria?...
A veces... me pregunto.

29
 JORGE CAMPERO
(TARIJA, 1953)

Ha producido y auspiciado imnumerables actos en tormo a la poesía. Ha

publicado Promiscuas (1976), A boca de jarro (1979), Árbol eventual, Sumarium
comun sobre vivos (1985), Corazon ardiente (2001), Musa en jeans descolorido
(Premio Nacional de Poesía 2001), Jaguar azul (Premio Nacional de Poesía
2002), Tleriberta: sinceramente tuyo (2011) y Bodas de orégano (2014). Tiene
los poemarios inéditos: Novia a 3650 msnm o la soledad de Soledad Uyuni y
Mary es mi amor y otros poemas para fumar. Dirigió las revistas Siesta Nacional,
Camarada Mauser y El cielo de las serpientes.

EL ADIÓS

Toma esta piedra

Es del tamaño
De aquélla que lloraba sandre
Cuando partía de Cuzco a Quito
Te la devuelvo
Alguna vez fue nuestra moneda
Toma tu corazón
De jade
Tu vida entera
Tu reestreno
Ahora estamos tan solos como al principio
Aquí
No ha pasado nada
En el cielo
En la tierra

30
 TOMATES VERDES

Ya casi un clásico de madrugada.

Un Crysler de los 50, estacionado debajo
todos de nailon. Prendido a un jarro
de caliente tirillo.
Caminando —mejor dicho— toreando
mentadas calles. Bajando gradas a trancos,
rasmillando paredes. Silbando, tarareando
pedazos de “Adiós camino de ladrillo amarillo”,
vociferando sobre ojazos de color, que me paraliza
y es inentendible para este mortal sea posible aloje
maldad alguna.
¡Yo fui tu Malinche! Balbuceo enfundado en traje
trasnochado, oficinista, héroe diario nacido con sed,
confundiendo guión con tomates verdes.
Y con el Yuri Román escribiendo grafitis minúsculos en
toda la pared de la ciudad.
“¡A nada ni a nadie le tengo miedo, solo a la kriptonita!”

Para Yuri Roman

Ntra. Srta. de La Paz diciembre

31
 DOMINGO DE RAMOS
(ICA, 1959)
Poeta co-fundador del Movimiento Kloaka (1982-1984). Estudió Sociología
en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado los libros:
Poemas (1986), Arquitectura del espanto (1988), Pastor de perros (1993),
Luna cerrada (1995), Ósmosis (Premio Copé de Poesía, 1996), Las cenizas de
Altamira (1999), Erótika de Klase (Premio de poesía erótica “Carlos Oquendo
de Amat”, 2004), Pastor de perros (Antología, 2006), Dorada Apocalipsis
(2008), Demolido Fuego (2010), Cartas desde la azotea (2011) y Lima Pop
(Edición bilingüe italiano-español, 2012). Ha sido antologado en numerosas
publicaciones dentro y fuera de Perú como también invitado a diversos eventos
internacionales. El 2014, el Fondo Editorial del Congreso editó “In-sufrido
Fuego-Poesía reunida” (1988-2011). En el 2016 y 2017 viaja a Europa en una
gira de tres meses por Finlandia, Estonia, Italia, Alemania, Dinamarca, Francia
y España. Actualmente tiene varios libros inéditos.

EL ROCK DE LAS ILUSIONES

Dejo atrás las ilusiones

Dejo el viento temeroso
Que vocea formas hacinamientos
Cosas invertebradas sondas salitrosas
Dejo atrás el alba que se cierne como una tapa
Un cometa sin hilo que se aleja sombríamente
Un pecho de mulo en el alambrado
La dulce y voraz noche
En tus rodillas
La música desnuda y el tumulto silenciado
Y continuaré mi marcha
Con este cuerpo desvaneciéndose
Como un poderoso salmo a lo negro
Dejo atrás lo que dejo como una bocanada
En las madrugadas donde bailan los trompos
De los niños truncos de los ciegos guitarrones en el espasmo
Dejo el corazón resucitado consumido y dudando
Dejo mi mirada en el espantado cielo

32
Te abandono y te recojo
y ya no eres cuerpo sino un cepo sin cuello
me abandono
me abandonas
la paz es inerte y fugaz
¿la libertad es un pájaro de papel?
¿Es una oquedad en el techo claro del cerebro?
Entiendes oh cincelada catástrofe galope viejo
Dejo para ti este himno plateado que trasnocha
En mis 20 años cuando mis tintes se me caen a barrotes
Esa melodía de Isabel o tuya
Grullas rasgando las aguas tranquilas
Trajino a cada 20 centímetros sudo y mudo mis noches
Jaula en este corazón
Este estacionario corazón
Y ya no hay grito
Ni satisfacción
¿A que distancia se putrefacta el olvido?
Heme envuelto sin plegarias
Heme envuelto como un saco en la atmósfera
Mi nombre es un clavo que cae en la espesura
en irritable óxido
Respirando en el aire
ajena tersa terca e inocente
Como el pubis de una anciana
Hay un cero a la derecha
En trincha su acelerada rueda
Tumba mi pasado como si fuera mi nova cabellera
Mi muerta calavera noble de blanco y resina
El tirano pisa y repasa las trincheras
El taladro firme
Que esta haciendo de la madera una cama o una crucifixión

33
El tirano que hay en las madrugadas que retorna en ti
Mi nombre ya no huele a nada a ni mosca ni a cucardas
El celador es una momia de hierro
El hedor se esparce viaja vaga vive mira
Como el espasmo de un ojo se atrinchera fuga de ti y de mi
Cruza las calles al azar
Y como un vitral se detiene
Silabea como un puritano mi existencia
Yo he muerto y arrastro
Los albores de esa pintura que recién nace
Lo bota como una ciudad en brumas
Sombras de mi barroca frente
Ven estas huellas este paquete de tierra
Que llevo en el bolsillo
Prueban que mi canto existió
Que existió debajo de ti
Acaso solo
Mi adoración a la irresistible luz
Ese puro delirio planetario
Tendido de espaldas con los brazos abiertos
Con mis puños arrancando la hierba
Mojándome los dedos
Mientras que atrás la mierda se esparce como el polvo
Y yo todavía canto canto este rock iluso incólume
Canto como un puto
Deslenguado
Como un iniciado novicio de las dunas
Como un beato a tus pies

34
 EDUARDO CURBELO
(MONTEVIDEO, 1962)
Médico psiquiatra. Obtuvo en 1987 mención en el concurso Antología
de Poesía organizado por ASCEEP-FEUU (Federación de Estudiantes
Universitarios de Uruguay). Primer premio compartido en el concurso de
Poesía Inédita de Cuadernos de Marcha en 1989. Publicó Basalto en 1999.
En noviembre de 2000 obtiene una mención honorífica en el Concurso de
la Intendencia Municipal de Montevideo por su libro inédito de poemas
Fragor de la posguerra. En el año 2001 publica Diario íntimo de un comensal”
incluyendo el poemario antedicho. En 2004 publica Abrevadero, libro que
obtuvo una mención en el Concurso de Inéditos del Ministerio de Educación
y Cultura. En 2006 publica Penitentes, Primer Premio Poesía en Intendencia
Municipal de Montevideo. En 2010 edita La rosa del manicomio, mención
honorífica en Intendencia Municipal de Montevideo del mismo año. Perros de
caza obtuvo el primer premio en poesía inédita del Ministerio de Educación y
Cultura 2011, (Edición Bicentenario) y Aplomo fue mención en Intendencia
Municipal de Montevideo del mismo año, Premio Juan Carlos Onetti. En
2012 reúne ambos poemarios en Perros de caza (incluye Aplomo) ternado en
Premio Bartolomé Hidalgo del mismo año. En 2013 edita Coz de cobre.

EL OCASO DEL ÁNGEL

El poeta que se citó a sí mismo bajó los bra-

zos. Quedó mirando el epígrafe y en el centro
de la hoja vacía abandonó reiterativamente un
trazo infantil. Una, dos, tres veces las imágenes
poéticas rebotaban en su cabeza inauditas, sin
finalidad, encabezadas bajo la luz del fracaso,
su propia sombra.

El poeta que se citó a sí mismo puso dos hielos

en un vaso y luego whisky y luego acarició,
frustrado, el lomo del gato que caminaba por
encima de la mesa. Pensó “debo abandonarlo
todo”, “no encuentro la palabra exacta que
resuma los rincones de la muerte”.

35
El poeta que se citó a sí mismo tomó un trago y
pensó en un plagio; meditó al instante que eso
no era lo correcto. Tomó otro trago y pensó en
el suicidio. Encendió un cigarrillo y desechó tal
posibilidad.

El poeta que se citó a sí mismo miró hacia los

ojos del gato, se llenó de rabia e impotencia y
escupió algo parecido al odio, por la ventana.

El poeta que se citó a sí mismo estalló en lágrimas,

tachó el epígrafe de su autoría, dio vuelta la
página y continuó, lentamente, condenándose
al olvido.

36
 MAURIZIO MEDO
(LIMA, 1965)

Es autor de los libros de poesía Manicomio (2005) que cuenta con cinco ediciones
en Chile, Perú, México y España; Dime novel (2014), Y un tren lento apareció
por la curva (2017), entre otros. Gran parte de su obra reunida fue publicada
en Ediciones Liliputienses en el año 2015 con el título Cuando el destino dejó
de ser víspera en el año. Su obra poética que ha sido parcialmente traducida al
inglés, francés, checo, croata, portugués e italiano aparece en antologías como
Pulir huesos: Veintitrés poetas latinoamericanos (Galaxia Gutenberg, 2007),
La mitad del cuerpo sonríe. Antología de la poesía peruana contemporánea, de
Víctor Manuel Mendiola (FCE, México, 2005), Festivas formas. Poesía peruana
contemporánea, de Eduardo Espina (Colección Poesía, Editorial Universidad de
Antioquía, Colombia, 2009) e Intersecciones. Doce poetas peruanos, de Ernesto
Lumbreras (Calamus, México, 2010). Obtuvo reconocimientos tales el Premio
Internacional de Poesía “José María Eguren” 2005, organizado por el Instituto
de Cultura Peruana y el Latin American Write Institute en la ciudad de New
York. Dirige el proyecto editorial Transtierros.

22

No pretendo obtener la jubilación como el más viejo

de los jóvenes poetas, título obtenido por walkover
ante mis contemporáneos o tal vez por la ceguera
que cuenta como lazarillo a una escritura, también ciega.
Hecho que, en sí explica se confunda un vals con el
ruido de fondo en el que transcurrió pues “la ceguera
atañe también al oído”, especuló Borges al pensar
en Sábato como un pretexto para hablar de sí.

I would prefer not to, el mantra de Bartebly me ronda

meridiano dictando el argumento que podría utilizar.

37
Mañana renunciaré al trabajo jubilándome en algún
otro menester, sin duda más productivo que brindar
boyante por haber cruzado el Rubicón del medio siglo.

Un ritual semejante a un responso festivo, el cual

se interrumpió cuando mi mujer observó “¿qué pasa?,
andas lacónico” y recordé esa nostalgia como propia
del linde en el que elegí leer a Melville
antes de resignar musitando sumiso “ahead last”.

Ese pérfido eslogan borgeano.

de Las Interferencias
Inédito

38
 WILLY GÓMEZ MIGLIARO
(LIMA, 1968)
Ganador del premio hispanoamericano de poesía Festival de la Lira 2015.
Ha dirigido las revistas de poesía Polvo enamorado (1990-1992) y Tokapus
(1993-1996). Así mismo ha publicado los libros de poesía Etérea (2002),
Nada como los campos (2003) y La breve eternidad de Raymundo Nóvak (2005),
Moridor (2010), Construcción civil (2013), Nuevas Batallas (2013), Pintura
roja (2013) y Lírico puro (2017). Entre los libros de investigación ha sido
compilador del libro OPEMPE, relatos orales asháninka y nomatsiguenga
(Editorial AndesBook, 2009) y Cholos, 13 poetas peruanos nacidos entre el 70
y el 90 (Catafixia, 2014). Sus poemas han aparecido en importantes revistas
americanas y europeas. Ha sido publicado en diferentes antologías de poesía
nacionales e internacionales. Actualmente es profesor de literatura, escritura
creativa y asesor literario.

EL DEVORAMIENTO INTERIOR *

Amó el fuego de una palabra hermosa

El Perú en sus manos manantiales
Después
Le dolieron los senos de tanta pateadura
Ardió el agua yodada en su piel
Sonó en sus oídos la excitación de hombres que tenían miedo como ella
Era inocente según los partes que llegaron a Lima
Todo se paga en este mundo –le dijeron
Y vio arder su pueblo miserable
Su cuerpo fue el mapa de los asesinos
En bolsas la envolvieron
Pudo ver a través de ellas la entrada a un frigorífico
Pensó en la niña que iba a la escuela temprano
Y en los huaynos que cantó
Recordó la cabeza de Pedro
Los brazos de Juan
Las piernas de Alberto
Los testículos de Mamani
Todos rotos en una fosa
Antes hubiera querido el fuego de esa palabra hermosa
Para caer sobre cielos de felicidad
Y el alférez no la violente
39
Por su capitán que agonizó
Y que lo atendieron en la comisaría de San Juan
Luego sola con la seguridad nacional
Todos volvieron a meter mano contra ella
Y supo que bailar con ellos era la opción
Amó la justicia y la ignorancia de sus propios restos
Mientras en la radio escuchó el nombre del Perú
Estaba viva
Y los procesos de paz desenredaron horrores
Luego se juntó a un hombre oscuro e insensato
Lo amó
Pero él no pudo acariciar ansiedades de una mujer enferma
Limpió las márgenes de su cuerpo
Pero no pudo alcanzarla
Ella llamaba montaña todos los derrumbamientos
Y un día
Sin vergüenza que otro gran camino pobre
Cambió su nombre
Y sin hogar volteó páginas de amor y odio
Amó un disparo de encierros verdaderos
Que le permitieron ver la creación
Volvió a nacer en una peluquería de su barrió día y noche
De unos huesos instantáneos
Hizo de su vida un comportamiento histérico
Una relación más dolorosa con la muerte
Fundó oscuros campos
Mientras esperaba la noche de un verdugo
Se volvió cobarde
No pudo con esas palabras privadas y espirituales
De otro cuerpo golpeado tantas veces
Organizó su última cena
Y el picaporte detrás de la puerta
Sonó despacito

*El autor agradece al cantante y compositor del grupo Del pueblo y Del
barrio, Piero Bustos, por la recuperación de este poema extraviado en el
Centro de Lima en los años 90.
40
 VICTOR PAZ IRUSTRA
(SANTA CRUZ, 1962)

Poeta y abogado. Publicó los poemarios: Los hijos de la perrada (2008), Los
gritos de tu desnudez (2010), Antología de la poesía política (2012), Prontuario
de ausencias (2015) y Hojas sueltas para Mukai ( 2016). Entre 1983 y 1985
participó en diversos talleres de literatura con Blanca Wiethüchter, Eduardo
Mitre, Jorge Suárez, Luis H. Antezana y Julio de la Vega. Poemas suyos han
sido publicados en diversos periódicos y revistas de Santa Cruz, en la Breve
poesía cruceña II (2005) y ha participado de la Expoética II en 2007. Formó
parte del movimiento cultural Poesía en la Calleja, Poetas Exprés y Poesía
Boliviana Itinerante. Tiene los poemarios inéditos: Los barcos de la memoria,
Los animales de la cuadra y Epitafios para muy vivos y muertos de hambre.

LA CIUDAD DE LOS CULOS

Besaría tu silueta hacia un paso desmigajado,

cisne alado en quinto movimiento de orgasmos.
Sin pedir cantos te besaría en los labios.
¡Loca y aventurera! ¡por tus culos esta ciudad
/no está muerta!
¡Aquí nadie está muerto! ¡Se vive la alegría!
Son tuyos los pasos de tibias noches
en amaneceres clavados de levedad y pasiones.

Quién hizo parir lindas doncellas y bellas gíraselas

en el transitar de neón de corridas noches.
Así no hubiese un racimo de encanto o un hilo de embrujo
estoy seguro de que vos beberías de la gracia de los besos.

¡Santa Cruz! ¡Por tus culos esta ciudad no está muerta!

41
 ORGASMO DE CIUDAD

Beso la sexualidad del grito de mi ciudad

en cántaros de lluvia de urbe adormilada
en angustias de perla y monedas desfallidas.
La soledad es el brazo falso que cría conejos
y vuestras amantes son fieras vivas acorraladas
/por los celos…

¡Qué más da si una perra es florida por su amo

y en mil rostros de espejos de voces enceguecidas
la nostalgia nos muestra un pasado que no huele a nada!
Hoy los poetas intentan ser más que homosexuales…
cancerberos del mismo diablo y el inframundo.

La nostalgia tiene pedazos de hierro en tus zapatos.

Por tus calles habré sembrado la hoz de mis huellas
para mirar impávido la nostalgia de tus brazos caídos
en aquella mirada que es caverna en tus huesos
/como espacios vacíos.

Moriré por mi ciudad acicalado de rasgos húmedos

/en tus sueños.
Qué más da un orgasmo desvalido que mil intentos suicidas.
Mi voz es la perra parturienta que brama mugidos de letras
ya no me siento el mismo que navega en tus brazos ajenos.
La ciudad abre sus pasos a catalépticos perturbados
/por la muerte…

Y a vos te encuentro en las mismas, ¡con el paño

/mojado de orgasmos!

42
 NELSON TRABA
(CAMPODÓNICO, 1967)

Poeta uruguayo. Obtuvo el Primer Premio de Poesía inédita en los Premios

Nacionales de Literatura MEC con su libro Los Elogios (1989), aunque
permanece inédito. Ha publicado: Agua Antigua (2007), Agua de los Ahogados,
(2012), Cuando esté muerto, (2014), Treinta y Tres Azoras (2015) y Miércoles de
semillas (2016). Participó en las ediciones colectivas, Seis de Copas e Invasión
(2008 y 2010).

CUANDO ESTÉ MUERTO

No reclamaré el sol ni el destino de las lombrices.

Pediré un mapa para reconocer, entre todas las arterias,

el vaso capilar que irriga el espacio entre el ombligo
y la ingle y nadie reclamará la tristeza ante mi muerte.

Ahora hay aire a la altura de los abanicos.

Enciendes la vela con la carga de tus pesares
cuando ningún viento siente la intensidad de la llama.
Entonces encenderé los laberintos como quien intenta
describir los tres esfuerzos primordiales: ser engendrado,
nacer, vivir. Asteroide, meteorito, tierra. Cuando esté
muerto me extrañaré, o sea, sentiré nostalgia de mí.

La muerte no llegará por mi esfuerzo.

Será un dejarse estar, construir una atmósfera

perfecta de perfecciones.

Ese hecho ha de ser siempre menor a sus repercusiones.

43
Ahora solo nos resta besarnos, hacer colisionar nuestros
irrigados labios en la artificial atmósfera del deseo.
Construimos para no ver, por ello los cortejos piden
prestado.

Las marionetas intentan endulzar la acidez de los maridos

y de los maricas. Quiero amamantar esta planta y
trasplantarla de planeta.

Quiero menos calcio y más enredaderas sosteniendo

mis huesos. Ya no creo en la terapéutica del llanto.

Entonces algo estalla.

Un acordeón permite describir sin palabras y un

pianoforte contiene el espacio donde las plantas ya no
vegetan entre las flores del alba.

Entonces pedí ver, detrás del dolor,

la necesidad de dolor;

detrás de los manicomios, los locos limpiando sus

entrañas, y en esta hora, un espejo en el que puedas verte.

La intensidad reduce el tiempo, se comprimen las

moléculas, los crédulos de la intemporalidad del alma
se desvanecen, y al regresar piden palabras que expliquen
sus sueños, que contengan gramaticalmente N=3.

44
 JUAN MESCCO SINCHI
(CUSCO, 1969)
Licenciado en Antropología por la Universidad San Antonio de Abad
Investigador en temas de Literatura y Tradición Oral, escribe guiones para
registros etnográficos. Obtuvo el Segundo Premio Nacional de Poesía
“Fundacipon Rielo” en 1988. Ha publicado el poemario “Eclosión” (1989),
y “Cambio de Circunstancias” (2014). Sus textos se encuentran en revistas de
Cusco, Lima y el extranjero.

NARCISO

Conversaciones para matar tiempos

no haber leído no haber escrito
dormir sin preocupaciones
como los mafiosos
el amor se aleja por falta de fe
ha terminado tu tiempo
qué inventarás para mejorar tu tristeza
(tienes razones y sabes huir)
a quién llamarás cuando tus noches
sean cárceles sin deseo y sueño
Cuidado, el amor de tu vida
quizás no te recuerde
ni tu cuerpo tenga encanto
para merecerlo.

CIRCUNSTANCIAS

Una ciudad oscureciendo sus genitales

Una casa desierta húmeda copiosa
Un mueble oliendo a naranja
Un alimento sosteniendo la fe
Una palabra una lengua atormentada
Un amor bañado de vino y poesía
Un sexo elevando lentamente su fuerza
Un cuerpo que aguarda otro cuerpo.
45
 SOLITARIOS FUEGOS

1
Aprender una oración
esconder nuestra medianoche
es alarde incógnito y encomiable

en la compañía solitaria
somos fuego fuego somos
entre desvanecer y ascender

(ahora)

rostro delirante que insinúas

vicios íntimos compartirás gozo
fuego diurno fuego nocturno
y satisfacer nuestra existencia?

Por la aventura quizás promulgada

por la locura de salvarse imparcial
al hacer de ti persona angelical

amante connatural solitario

estoy a tu lado con fuego
abandonando caminos y paraderos
que olvidaremos.

46
 MARCO ANTONIO QUIJANO
(LIMA, 1970)
Estudió Comunicación Audiovisual. En el 2013 publica su primer libro
Poemas Fantasma. Ha participado en Encuentros de escritores, ferias de libros
y recitales poéticos en Lima y en varias ciudades de nuestro país. En el 2017,
su poemario Colección Privada o los colores ocultos de la Turbación se hizo
merecedor del Premio Copé de Oro de la XVIII Bienal de Poesía, otorgado
por Petroperú. Tiene dos poemarios inéditos: Siniestro de Tiempo y Amor
Decapitado sobre el canto de los Grillos.

DEJÁNDONOS A MARES
Estamos tan intoxicados uno del otro
que de improviso podríamos naufragar,
este paraíso incomparable
podría convertirse en terrible afección
ANA AJMÁTOVA

He orinado sobre tu recuerdo con tanta claridad

que ha surgido un mar entre nosotros separándonos
en continentes distintos
distinta señal horaria
distinta forma de constelarnos sobre otros cuerpos y
sin embargo a medio reflejo tomas el tercio rojo de los destrozos
que esta angustiada luz ha dejado por los suelos
la apagas y te marchas sin tener en cuenta
a la gente que se enamora a la deriva o
la fecha de vencimiento del recibo de luz y
has invocado mi nombre como si fuera un engaño
sabiéndome desgarrada y oblicua sobre este catre agitado
que ha perdido sus sueños más imperfectos
su tierna lujuria que no me dejaba dormir y
nunca te has descubierto
nunca has podido averiguar tu disonancia
te has marchado caminando enceguecido y
a cada paso anhelas el óxido de mis maldiciones y
esa manera tan cruel que tenia de arrancarte las palabras
tu perfil sacudido por al olvido se desvanece detrás de las cortinas
detrás de aquello que ya no eres
47
en estas veredas solitarias
fingiendo que has huido de mi inestabilidad
de mis entrañas de estas obsesiones
y yo apenas te delineo sobre las circunstancias o
al borde de la celeste columna que me corta el paso y la respiración
pero que le da firmeza a esta habitación vacía y
se ha vuelto costumbre reconocerte
en el espejo desgastado por las malas intenciones o
en las grietas que tu piel ha dejado sobre mi sombra y
me has penetrado con tu abandono una y otra vez y
ni siquiera este cuarto en ruinas o el ruido de las alarmas
ha podido traerme de vuelta tu cuerpo difuminado sobre
el canto de los grillos
aquel canto que te hace perder nitidez en los retratos
ahora luces desenfocado cada vez que te imagino ante mi puerta
haciendo señales de auxilio
pero nadie acude en tu ayuda y la lluvia perversa
de mis labios te borra sin quitarte de mi recuerdo y
al mismo tiempo lava las preguntas que yacen destripadas
en las escaleras que te llevan hacia mí y
solo queda una incógnita sin resolverse un reproche distante
que nos separa en planos distintos
aunque tu mirada se agita detrás de los libros
que te enseñaron las más bellas incoherencias
como navegar la noche con ojos excedidos o
apoderarte de mis muslos debajo de sueños transparentes y
tal vez regreses mañana cuando hayas terminado tus lecturas y
ya no haya a dónde regresar y yo solo sea una marca en la pared
cayendo en todo momento de esta mala memoria
hermosa mentira que ha lanzado mi cuerpo
fuera de tu desesperación

del Amor Decapitado Sobre el Canto de los Grillos

48
 MIGUEL ILDEFONSO
(LIMA, 1970)

Licenciado en Lingüística y Literatura en la Universidad Católica del

Perú. Hizo una maestría en Creative Writing en la Universidad de El Paso,
Texas. Ha publicado los libros de poesía: Vestigios, Canciones de un bar en la
frontera, Las ciudades fantasmas, m.d.i.h., Heautontimoroumenos, Himnos,
Los desmoronamientos Sinfónicos, entre otros. En el 2005 publicó el libro de
relatos El Paso, con el que ganó el Premio Nacional de Cuento de la Asociación
Peruano-Japonés. También ha publicado novelas como Hotel Lima, y El último
viaje de Camilo, y antologías entre las que destacan Memorias In-Santas y 21
Poetas Peruanos. Ha dirigido las revistas El malhechor exhausto y Pelícano. Su
poesía y prosa han sido publicadas en antologías como Pasajeros perdurables.
Historias de escritores viajeros, Los Diez. Antología de la nueva poesía peruana y
Los relojes se han roto. Antología de poesía peruana de los noventa. Ha ganado,
entre otros, el primer premio de poesía en los Juegos Florales de la Universidad
Católica (1995), los Juegos Florales de Poesía El Paso-Texas University (2001),
el premio nacional “Copé de Oro” Poesía (2001), el Concurso Nacional de
Cuento Alfredo Bryce Echenique (2003), el Premio Nacional PUCP en Poesía
(2009), el Premio Iberoamericano de Tegucigalpa (2013), el Premio José
Watanabe de Poesía (2015) y el Premio Nacional de Literatura (2017). Sus
creaciones han sido traducidas a otras lenguas y ha participado en muchos
festivales literarios en Perú, Argentina, Chile, Bolivia, Colombia, México,
Estados Unidos, España, Alemania, Francia, etc.

EL VIENTO A FAVOR

Un viento escrito hace once años vuelve a pasar por la pá-

gina. este viento es la encarnación fantasmal del corazón
que amó decapitado en su mundo alguna vez. ese viento
degenerado de la inocencia de mi calle muchos años atrás
putrefacto ahora en los subterráneos

yo escribía junto a la ventana y aquel morado viento entra-

ba vestido de mujer. así penetraba mi cama. trastornaba mi
cerebro. una prostituta camina descalza en la página que
escribo ahora. nadie la ve porque ella está muerta

49
la chica caminó por muchos sitios buscando trabajo. ahora
está en ese paradero como si esperase el bus. el amor es un
breve pasaje que alguien atraviesa sin saber cómo llegó allí

robert schumman llegó cojeando a barranco. le habían dicho

que por ahí paraban los artistas. pero schumman sólo quería
llegar al acantilado. el mar le dio unas notas y él bajó hasta la
arena. alargó el brazo. cogió un puñado de arena y se lo comió

todo arte o voz genial viene del manicomio y va hacia él. el

amor entonces era esa tarde cuando carver botó sangre y ya
no escribía nada y la superficie de la vida lo hería como una
mirada antigua por lo que él sólo extrañaba ir a pescar

el amor era un silencio que salinger trazaba en las montañas

de un país devastado y el temor a sí mismo lo llevaba a huir de
las águilas y las tormentas de polvo. tan callada fue su infancia
que la felicidad no quiso moverse de su cuerpo

el amor era un burdel donde faulkner prendía su pipa y es-

cuchaba abajo en la primera planta la risa de las prostitutas
entonces animado por esa bulla se ponía a dar unos pasitos
de baile tan borracho paraba que el corazón no entendía su
soledad

el amor es saber que no se volverá a amar

así como se ama en este momento

todo eso lo sabe el viento

de Los desmoronamientos sinfónicos

50
 RAÚL PACHECO
(CUSCO, 1974)

Antropólogo y poeta que formó el grupo cultural Rastros en 1995. Es uno de

los fundadores de Enero en la palabra. Ha participado también en distintos
eventos culturales como La semana del Arco Iris, los recitales Al fondo hay
sitio, el coloquio de literatura Letras del Sur, así como en recitales poéticos
realizados en La grieta-Centro cultural, La oveja negra y en conciertos de
música punk. Ha publicado las plaquetas Rastros-Descalzos tras tus huellas
y Reinciden. Está presente en la publicación colectiva de poesía Ángeles y
Demonios. Ha acompañado con su poesía a artistas plásticos en las exposiciones
Eros y Tanatos y a compositores e interpretes de todo tipo de música. Aunque
durante años no fue su motivación la publicación, por creer sobre todo en el
contacto directo con el público mediante recitales, tiene en preparación el libro
Madrugadas de Pánico.

REVOLUCIÓN PRE PAGO

En este callejón ya no se escucha ni a Chacalón

mis amigos revolucionarios son ahora funcionarios
no imaginan otro mundo posible sin una conexión a internet
en este callejón el licor barato se ha espantado
el placer de las drogas es una anécdota reciente
aprendimos a vivir del pasado y alimentarnos de lo que pudo ser
sobre los pisos adoquinados
sobre los helados amaneceres
los perros callejeros son nuestros fracasos lamiendo nuestro presente
conciliar el sueño en tiempo de lluvia o tiempo de secas
es entonces un artilugio.

En este callejón ya no se respira el humo asfixiante

es el momento del ahorro, del progreso y del maquillaje
tras mi sillón y con el permiso de mi jefe aún hago la revolución
este espacio de luces de neón ya no se llama Cusco, sabe dios,
aquí nada se nombra últimamente, aquí antes dicen que había un dragón de cristal
aquí antes dicen había un gigante gruñón danzarín
calles serpenteantes retratadas digitalmente
cien mil harapos en 8 mega píxeles
ay! de ti ciudad tragamonedas
ay! de ti y de tus muros con lamentos, con penas, con rabia
quién hará de ti un objeto rescatable?

51
quién nos salvará de los profetas que todo lo saben y nada se les discute?
en qué cantina invocaremos nuestros placeres?
qué pollera esconderá nuestros gritos?

En este callejón ya no se canta a los mojarras

mis amigos escritores se han sindicalizando
y me divierte ver correr a tantos ciegos
chocando unos contra otros, unos sobre otros
ta ta ta ta... ya, ya, ya demoler, demoler, demoler
una camisa de fuerza nos cobija
un cementerio colonial nos espera
ay! de ti ciudad
en ti confiamos
de ti esperamos en tus portales una gringa ansiosa
para transformarlo luego todo desde París o Madrid
qué fácil es ser militante debajo de la torre Eiffel
ay! de ti ciudad
en tus calles esperamos proclamarnos trotskistas o chauvinistas, da lo mismo
de ti esperamos que el whisky y la caña no nos abandonen
en tus faldas defenderemos nuestra cultura vía e-mail
haremos que esto cambie, previo mensaje de texto
gritaremos nuestra identidad en medio de la ebriedad
viva la coca, viva más la cocaína
ay si nos vieras Javier Heraud, ay si nos vieras René Ramírez
bien vestidos, bien maquillados, 8 horas de trabajo, un sueldo cada mes
una familia que alimentar
una conciencia que hipotecar

Pachamama, pacharaca, colecciones, colectivos, resistencia, pestilencia

pagos a la tierra, pagos al contado
territorio cultural, territorio claro
la tierra nos junta, somos más... pagamos menos
camina conmigo hermano indígena, indigente
celebremos las limosnas
calma mi conciencia, alimenta mi ego
una misma causa
una misma pena
En este callejón ya no se huele el desorden
las arañas han dejado de ser mi amigas
y ya no basta con decir.....”Ojalá”

52
 ARMANDO AGUAYO
(CUSCO, 1975)

Egresado del colegio Ciencias, de la Facultad de Antropología de la Universidad

del Cusco y de otras universidades extranjeras, se dedica a la investigación y
enseñanza de la literatura en contexto social, las artes escénicas y la gestión de
la cultura. Publicó Compendio de las políticas culturales: Región del Cusco-Perú
paper on-line blogs UB (2011), El Intialabado artículo en Fiesta y devoción en
el Cusco (Ed. CBC-UNSAAC, 2009), Teatro ritual y culto solar en los Andes
del Cusco comunicación en Actas del 53 ICA (Ciudad de México, 2008),
La teatralidad en la peregrinación a Qoyllurit’i comunicación en Actas del 52
ICA (Sevilla, 2006), diversos articulos en la revista Patrimonio (DDC-Cusco,
2012-2014), Especiales Monográficos en Revista y Radio Contrabanda FM
(Barcelona, 2007), Revista cultural Quillka (Ed. Centro Cultural Tres Cruces
de Oro Cusco, 2000-2003) y los poemarios Descalzos para las huellas y Singular
Pasajero (1996-1997). Es uno de los fundadores de Enero en la Palabra.

FÁRMACOS VISIONARIOS

Acudo a ti en la hora de infusiones ancestrales

Para indagar en el misterio de tu bosque secreto
Dedícote una danza acompasada de mi entrega

Prefieres no entender mis pasos o inquietudes

Y frenando mi ímpetu al consultar tu horario
me dices que te esperan
Que quizás otro día… bailaremos

La mezcalina me ha dicho que es así

Y entre el cotidiano, el sueño y la vigilia
Vivo intenso ese día-

53
 KACHARPARI / FIN DE FIESTA

Nocturno
En pleno concierto patronal
El más íntimo de mis sentidos
Invoca a tu misteriosa presencia
Alarga el tiempo entre el fin de la fiesta
El bar de despedida y la cerveza ambulante
Pues intenta narrarte la duda o el deseo

Nocturno
Y a tu lado. En el fin de la fiesta
El más plácido de mis sentidos
Desea que jamás aparezca el autobús nocturno
Mientras tanto, en el andén del transporte subterráneo
Se sumerge en tu enigmática mirada
Para desvanecerse en sucesos de verdad establecida

Abrazado a la aurora
El más delirante de mis sentidos
Respira de tus besos de duda y de deseo
Invitado por la convivencia de alientos y caricias
Y la lujuria, o tu pecho
En un portón cualquiera pero es ese
Transita en ti, ávido y restringido

Diurno
El más delator de mis sentidos
Te dijo adiós y no quiere que te vayas
Visible en síntomas de fotofobia
Y con el orgasmo atado a todo lo posible
Cada día, desea el fin de fiesta.

54
 BRADDY ROMERO RICALDE
(CUSCO, 1976)
Artista plástico, poeta y narrador Tiene trabajos realizados entre New York,
Lima, Arequipa, San Francisco y C.A. Publicado en la antología de narradores
cusqueños Ángeles y Demonios. Obtuvo la mención honrosa en poesía del
premio COPÉ (2005), el primer premio en el concurso de Narrativa para
niños con el cuento Catalina y la Unkuña mágica (Asociación Cultural Peruano
Alemán ACUPARI, 2007). Publicó los libros ilustrados Lurucha y K’antu y
Q’ente. Actualmente es director de la editorial Rey de Abastos.

ADENTRO TODO ES VERDAD, TODO

Si pudiéramos vivir la mitad de las cosas / Enteramente

convencidos de nada / Todo esto sería más fácil / Los jueves
parecidos al lunes no tendrían mayor importancia / Tu nombre
escrito en las paredes / Es una promesa que la lluvia espera.

La noche de apagón jugando en la calle / Caminábamos entonces

seguros de nuestra ceguera en la oscuridad / Amanecíamos
juntos de cabeza con los pies helados y la garganta hueca / el sol
no sabe de estas sábanas decías cociendo tu falda / la mugre y el
lunes pegados a la pared / eran cosas nuestras.

Despierto llorando, siempre estoy llorando / y no necesariamente

despierto con la boca abierta / busco al perro callejero para
contarle el agua negra de tus ojos / no me reservo nada, le
hablo de tus tobillos rotos / tu único vestido y las innumerables
heridas que dibujo / también le cuento que todos mis amigos
están envejeciendo / pierden pelo por nada, buscan un valor de
cambio / hablo sin parar tomado de su cola / se cansa de no entender
y el perro llora conmigo.

Pink floyd en la cocina rebotando en las ollas / veo el reflejo

deforme pintado en la ventana / mi abdomen gigante, redondo
entre mis camisas, puedo olerte a la distancia: maíz maduro
bajo la lluvia / sí, es la construcción del perfume brotando de tu
cuello / debería escribir nuestra historia, también la de este país /
de los huesos dibujados en las portadas de los libros / debería en
verdad contarlo todo, de tus quejas horadando la mesa / de tus
55
zapatos brillando a media noche y el ruido que emites al comer
la rabia / del hambre y sus teorías de arrepentimiento / no es
lunes, pero como se le parece cariño / docenas de nombres en la
sopa quitan el apetito.

Mentir perdió emoción ahora que la verdad se le parece,

La vecina sin rostro está lavando la ropa semanal / Pienso ella
debe ser grande y fuerte entre sus rodillas / Está lavando para
que nadie la descubra llorando / Está vestida para que nadie se
le acerque / un polo blanco de bordes masticados / Seguramente
tiene las uñas pintadas / huele a viernes aunque no se le parezca.

¿Gato, puedes oír los autos cruzando la mañana allá afuera? /

En verdad que no, qué vas a saber tú, eres solo un gato mirando
por el cerco / el agua de tu plato sigue siendo el mismo líquido
esperando. Vamos entren todos / la puerta no dejará de abrirse
para luego cerrarse / así nada más, necesita que todos entren de
miedo / entrar en silencio y pensar salir para no quedarse / ya
saben señores pasajeros “en este valle de lágrimas” / los libros
caros a la derecha dice siempre don Fermín / libros baratos a la
bolsa, los grandes recuerdos, al agua.

Quiénes codician un pedazo de fe, yo, cambio fe por gripe, /

quién no da más / quién pudiera dar más por un lunes parecido
al miércoles / ¿Quién? / responda señor, sí usted el de la chompa
negra / ¿hay alguien aquí que merezca todo?

Ya ven así nada más son los sábados aquí en casa, / no entender
es la consigna para no llorar, aunque afuera de seguro se están
incendiando de amor al próximo / están abrazándose y no saber
con quién cruzar la calle / sabes que afuera siempre pasan cosas
comunes, / y tú no llamas aunque termine siendo una llamada
perdida / adentro, solo tú sabes / aunque parezcas todo y en
verdad no seas nada / sabes que adentro, adentro es todo pura
verdad.

Tus lágrimas las guardo en los bolsillos / el dolor tiene fecha de vencimiento
al dorso de las manos / Sabes eso y más cuando te ríes a solas
56
 JOSÉ DIEGO MARMANILLO MANGA
(CUSCO, 1974)
Actor y poeta. Fundador del grupo cultural Roca X y del festival Enero en
la Palabra. Estudio Psicología en la Universidad Andina del Cusco. Incluido
en tres antologías del Centro Poético (Madrid, España). Ganador del Primer
premio de poesía convocado por la Universidad Andina (1992) y del primer
puesto convocado por Poesía Urbana (Argentina, 2002). Ha publicado
los poemarios Trapezio de ausencias (2001), Tranvía de sentimientos (2003),
Alquimia del silencio (2005), Penumbra de los adulterios y la Emancipación del
Ego (Bélgica, 2014) y Adriática sombra (Bélgica,2015).

CREPÚSCULO

Rompiendo el verso vertical,

verdad prostituida
entre duda y cuerpo
que se esfuerza por ser palabra.
Ríos de tristeza fluyen
por no encontrar ojos
aún no inventados,
abismo matinal
del mundo frágil
que se deshace en lágrimas,
como hueco sin sombra
que devora sumisamente
la mano del carnicero
sin merecer el rumor
de esa ciudad milenaria
que mira una divina montaña
reflejada en el cuerpo
consumiendo la mediocridad
del tiempo
del verso
del alma.

de Alquimia del silencio

57
 ANTIGUAS LENGUAS

Antiguas lenguas esculpieron la palabra

Cerca el corazón.

Inicio o fin del primer pan

Donde palabras encarnaron lenguas
Para flotar por la piel
Con cambios semánticos
Con dolores metafísicos
Agrandando distancias
Construyendo sollozos
Donde palabra y lágrima
Decidieron quedarse en esta humanidad,
Como si el tiempo acucioso y eterno
Hubiera ganado al viento.

Escribimos historias moriscas

En arboles blancos,
Diferenciamos el tinto del amargo
Sobre dientes barrocos,
Adiposos sexos
Acumulando deseos,
Fraternidad de meses
Soñando palabras,
Como la sangre del hombre
Como la verdad del dolor.

Palabras
Que siempre se fugaron,
Palabras
En busca de libertad.

58
 ANDRE GOES
(SÃO PAULO, 1976)

Poeta, actor y cineasta. En 1991 publica la plaqueta Solonegro y presenta su

poesía en forma de teatro y performances por Brasil, fusionando distintas artes
y vanguardias. Dirige la compañía Invisible de teatro alquímico y Wayna titi
filmes. Tiene publicado el libro Patuá de ternuras y viaja con la película El
museo de la nada.

14

Rondaba la fábrica de los olores de infancia

Las primeras y amarillas fiebres de sol
En aquellos tiempos sabía desmaterializar
Ciudades enteras en los espejos da la retina.

16

Psico mágico origami vudú

Infantiles papiros untados en miel
Sobrevolamos un bosque de bonsáis
En un precario avión de papel.

59
 22

Cangaço tosco
opaco y fosco
re verbera
sangre y tierra
sol y fiera
y uno
adormecido
lotos de intramundo
fosforece
silencioso
bestial
profundo.

23

3/4 de terrero

Demoníaca y astuta con ojos de mar

En un corredor lleno de estatuitas
OH pequeña enana anfitriona.
A la derecha a la izquierda
Cielo y infierno están ahí
Y las paredes rosa moho verde agua
al fondo descascando
Si pudiesen presentir; no lo harían.

60
 FILONILO CATALINA
(COAZA-PUNO, 1974)

Poeta y gestor cultural. Estudió Literatura y Lingüística en la Universidad

Nacional de San Agustín de Arequipa. Ha publicado los libros de poesía:
Memorias de un degollador (2000), La canción de la cucaracha (2003), Janaí,
o para bailar bajo la lluvia (2004), Poesía (2006), El Monstruo de los cerros
(2007) libro con el que obtuvo el premio nacional en la XIII Bienal de Poesía
Premio COPÉ (2005), Pájaros al viento (2010), Estigmas (2011), Arquitectura
de pájaros (2013), Primer Accidente Universal (2014), Pop esía (2015). Ha
obtenido los primeros lugares en el I y II Concurso Literario de Cuento, Poesía
y Ensayo Breve organizado por el semanario El Búho en 2007 (cuento) y 2008
(poesía). Recientemente ha obtenido el primer lugar en el Premio Internacional
de Poesía El País de Ofelia realizado en las Islas Canarias, España.

F I L M

Eres el primer perfume que

deja la estación más cercana al pecho

El mar es un cineasta que dirige agitando las manos

al sol para el the end de una película más

(sonrosadaslasmejillasdelatardecer
sonrosadasimágenesalfondoalfinal)

El agua infinita tiene tu mirada

Mi voz se derrumba como un animal herido

El sol ha hecho un final perfecto y no queda más remedio que llorar

(la estación llueve pájaros que se ahogan sobre tu pecho)

61
 LOCURA

Estoy seguro
Que aún conservas
La temperatura de los girasoles en las manos
Ahora pienso
En lo contradictorio que fuimos
Caminando
De calle en calle y en marzo
Haciendo caso omiso
A los consejos de nuestros padres
A los decires de las gentes: que tal desvergonzados
Darse tanto amor cuando el pan sube a diario
¡Y fíjese usted! en plena calle
Dos suicidas pájaros
Ignorantes a las señales de tránsito
Con las carnes
Llenas de setiembre en marzo
Estoy seguro
Que aún conservas
El lindero del mar sobre tus labios
Dos suicidas pájaros
Pelándole las muelas al hambre
Pero conservando
La suficiente cordura de sabernos aves.

62
 MAURO GATICA
(ARICA, 1974)

Editor de “La Liga de la Justicia Ediciones” y de la revista digital

“Electrodependiente”. El 2016 es becario del Fondo nacional del Libro otorgado
por el Consejo Nacional de la cultura y las Artes de Chile. Ha publicado los
libros: “Atención: este auto está retrocediendo” (2016); “La comarca: ensayo sobre
el desarraigo” (2016); “Ex machina” (2015) “Spin off” (2014); “Escupe” (2013);
“La pequeña casa en la pradera” (2012); Family values (2011) y el libro de
poesía visual “shhh” (2010).

ES ABSOLUTAMENTE IMPRODUCTIVO
CREER EN LA POLICÍA

No hay nada más inútil que escribir un poema

pero esa es la belleza
la inutilidad
saber que se pierde el tiempo

es triste lo reconozco
pero es lindo a la vez

la muerte también es linda pero aburre

igualito que los poemas que escribimos

acá cualquier pronombre sirve para nombrar al autor

qué palabra más fea esa

si hasta dan ganas de vomitar

63
 EL PÚBLICO SE DIVIERTE A CARCAJADAS CON
UN ESPECTÁCULO EN DONDE LA MUERTE
TIENE SU LUGAR

el lector disfruta el dolor de la tragedia cuando es irremediable

solo la ejecución de un perro provoca emoción genuina

es bella la amistad cuando va precedida de golpes

y la humanidad ama toda la belleza

la mortificación de un monje no es texto si mantiene

cerrada su celda
y las palabras y su sangre carecen de glucosa

LA OBRA MATERIAL PUEDE DESAPARECER

DESPUÉS DE EXPUESTA O CAMBIAR VARIAS
VECES DURANTE LA EXPOSICIÓN

somos conscientes de la precariedad

qué le vamos hacer

cotidianos y baratos y vulgares

nos siguen creciendo pelos aún después de muertos

somos pobres de lengua

pero nuestros cuerpos jamás serán lampiños

64
 VIRGINIA BENAVIDES
(LIMA, 1975)
Bachiller en Literatura por la UNMSM. Ha publicado el poemario Exstrabismo
(2003) y editado e incendiado el poemario-objeto Sueños de un Bonzo (2013).
Ha participado en diversos encuentros de literatura y recitales, como ponente,
performer y lectora, y publicado en revistas y blogs virtuales.

IMÁGENES DE LA ENTERRADA

Y más he de huir de mi razón

De mi verdad bien servida
De mis brazos abrasivos
Y más he de encontrarme

La cruel. La que ama los rincones orillados.

La victima de sí misma.

Cicatrices como lombrices vivas arrastran su fosforescencia

en la memoria. Dolor de la parturienta. Neuronas supurando
detrás de la sutura. Nacimiento de una idea abortada la
víspera. La condenada y su re cuerdo

Muda vacía jirones de incendiadas palabras

Toda la soledad de ser perseguida por un rostro de trizada ave.

Toda la sensación de triturada lengua.
Odas interiores que no salvan nada.
Destellos de incendio. Veladas imágenes que poseo.
Monstruosidades mías que no dan miedo.

Aletazos en la desesperación

Entrañas donde el corcel se pierde, Bosque encantado. Tan

roja y cristal tus ramas, tus descensos. Todo enredado el
pez boquea. Todo redada el pescador fosea. Anzuelos que
tiendo mientras espero. Corcel hundiéndose en un mar de
lágrimas que salpican tus hojas.
65
Entrañas para los perros.
Corazones disolviéndose en la cal de la fosa común

Todo es lo mismo. Oquedad de nuncas y siempres

todo extremo en el centro es un despecho. La garza o el
equilibrista ciego a orillas del estanque o al filo de la cuerda.
Todo es lo mismo. Salvación del vacío: El deseo es siempre
hambriento.

Ángeles caídos en la fuente de los deseos

Han llegado. Cometa o pájaro sus transfiguraciones.

Rumor húmedo en el sexo, sus mutaciones. Han llegado.
Tuvieron sed. Sus manos escarbaron las arenas. Latidos de
agua entre las dunas ¿han llegado? Alas envejeciendo en la
fuente riente hablan del tiempo. Las tardanzas.

El sonido: saltado de tímpano para la muerte

Come sordera. Oído al tañido desteñido. Yanta sordera.

Que liberen los golpes secos. El desliz de un cuchillo al
cortar la lengua. El rayo que incendia mi cuerpo de madera.
Que respiren afonía todas las palabras. Mudanza de voces,
Llanto yanta sordera

Marioneta catatónica besando el aire

Mi titiritero envejece. Se le enredan los hilos, se duerme

en otro cielo, olvida cuidarme. Muchas mañanas amanezco
inerte, desesperada, mirando el cielo raso fijamente.
Cuando se habla de las palabras siempre los nudos son
difíciles de desatar: Se demora el poema.

( Inédito, 2005)

66
 ADA ZAPATA
(BOLIVIA, 1976)

Escritora, literata y periodista cultural. Ha publicado el poemario Fragmentos

en el Aire. Ha publicado crítica de cine en varios medios de prensa y blogs.
Participó como jurado y crítica en el festival de cine europeo de Bolivia. Ha
publicado relatos y poemas en las compilaciones Algo por el Estilo (Marcelo
Villena, Universidad Mayor de San Andrés, La Paz) y Memoria de lo que
vendrá, (Juan González, Nuevo Milenio, La Paz). Participó como invitada en el
Festival de Poesía de La Paz, 2005 y 2007. Desde 2002 hasta la fecha es editora
de la revista digital de arte y cultura Palabras Más, de la que es cofundadora.

FORMAS

Qué solos estamos en nuestro cuerpo

Sin que nadie más
mire a través de nuestros ojos
Solos en esta forma
que se mueve entre las otras formas
La hormiga que desvía el camino
El perro que ladra
en la tierra abandonada
Esta cortina cae infinitamente
Las sílabas son los objetos
las piedras escondidas entre la ropa
Rodando
cuando bajamos al río
Y bebemos el agua envenenada
Que solos en nuestro tacto
acariciándonos en otros cuerpos
Devolviendo las monedas
que nos entregaron
Entonces sonreímos brevemente
Porque el río se lleva
nuestro cuerpo
incendiado por el viento
67
 LA PRIMERA NOCHE DE QUIETUD

Entre las sombras cruzando la orilla de su cuerpo…

En la multitud
ha visto el deslumbrante silencio del muerto
La primera noche de quietud está detrás del miedo

Él sabe que el cuerpo deshabitado de sueños

descansa de la vida
La cerradura de aire ha sido abierta al vacío
Los ojos y los labios se cierran

El cuerpo
calla la pregunta
Por eso
Sin rumbo en la pradera
Tras la estampida de luz

Se ha entregado al regazo
del animal herido
Esperando su último latido

Se ha traspasado
al color de su mirada
despojada
Escapando del cielo con el vuelo de las aves

Y en el detenido instante
En el antisuceso
En el interminable ahora

Ha consentido la lentitud de la lluvia

al fantasma de la realidad
68
 GONZALO VALDERRAMA
(CUSCO, 1978)

Estudio antropología en la UNSAAC. Ha publicado las plaquetas de poesía

Postales de Cusco y Constelaciones Oscuras. Primera mención honorifica de
poesía en español del Premio Regional de Cultura 2008, con el libro El viaje
incorpóreo de Ayar Kiska. En la actualidad se desempeña como subdirector del
área de Industrias Culturales de la DDC-Cusco.

ZORROS DEL SIGLO XXI

Abren las fauces

y de sus bocas
se derraman gramíneas
de sus bocas
surge una historia de mujer
la música habla de un tambo
en los caminos
de las montañas y la ciudad
del amor y del espacio
cantan zorros la canción de las fauces
de la boca gramínea
relato de diosa blanca
rostro luna
de las montañas y del amor
en la ciudad de los espacios
aparece como niebla
ese tenue manto
que es agua de lluvia
que se evapora
al sol
al sol
al sol
zorros
sol y luna
rostro espacio
69
 ILLAPA

Ha llovido mucho
la calle llena de espinos
tiene en medio un angosto camino
incrustado en el suelo
el dibujo de un rayo trueno relámpago
aparece / y llueve
también desde el piso
se desata una tormenta
ah de los muros de la vieja ciudad
piedras en los muros
musgo en las piedras
caen los rayos a la distancia

recojo el trozo de cerámica decorada

horizonte medio
cuenco para beber
en días como estos
de lluvia
de luces que se encienden en el cielo
nublado
apoyado a la pared
limpio el trueno rayo relámpago
en mis manos
destello de luz que atrapo
con las yemas de los dedos

70
 MIGUEL ÁNGEL FUENTES
(CUSCO, 1973)

Estudio pintura en las Escuela de Bellas Artes de Cusco. Ha participado en

distintas exposiciones individuales y colectivas de arte en distintas galerías
de Perú. Sus trabajos se encuentran en colecciones privadas en Japón, Italia,
Francia, Argentina y Perú. Es director, guionista y dibujante y diseñador del
fanzín Somalia Times. Ha publicado diversos poemarios entre las que destacan:
Certezas (1998), De rumores y milagros (2000), Happy Hour (2004), Otro
día de sol (2008) Bhagavad Pizza (2010), OMG (2013), y Sonqo (2015). Ha
participado en festivales de poesía en Colombia, México, Bolivia, Argentina,
Perú, Chile, Guatemala, Ecuador. Colabora en diversas revistas literarias en
Perú, Ecuador, Chile, Colombia, México, Cuba, España, Argentina y EEUU.

CAPRICORNIO

Me gusta leer tu nombre

En la exacta dimensión del papel
Escribir tu nombre
Con las consonantes adecuadas
Para entender la perfección
De tus labios en Enero

Me gusta escribir y pronunciar tu nombre

En la exacta dimensión del silencio
Confabular la tarde en tus ojos
Y dejar que tus labios
Hagan el resto

Y me gusta volver a escribir tu nombre

Porque es la única manera
De entenderte callada en el balcón de mi alma

71
 POETAMBULOS OCTADROGOS

Encontré vacío
vaciado
cuadraditos libres
sintomáticamente
Bad Boys
Vangoghnianos Enanos
Arrepentidos del wiro matinal
¡QUE TAL!
El sistema es JODIDO
PODRIDO
RODRIGO
p
u
l
t
i
n
mi cerebro
Till the end
Jajaja se ríen
No saben que el disléxico soy yo Ja
¡Brutal! oreja rabo
pepita al contado
WOODSTOCK INTESTINAL
carajo chachu Saturno
media noche tabú
y el mundo sigue ERP
alucina loco
Bicicleta E T
¡pobrecitos ellos!
sus humitos espantan moscas
los míos apilan sospechosas risas
¡cuán vacío está mi nicho!
72
 SOLEDAD ARAOZ
(CUSCO, 1976)
Participó en coloquios y recitales entre 2004 y 2016 y en el festival Vértigo de
los aires en México. Ha publicado Detrás de cada hoja (2008) con la editorial
independiente Pilpinta. Participó en la organización de Enero en la Palabra
(2015) y junto a otros poetas desarrolla actualmente un proyecto de editorial
cartonera llamada Huella impresa. Publicó la edición cartonera Temporada de
lluvia (2016).

CANELA ESPINOSA
(Esquina de Amargura y Saphi, S/N)

Ruda, Retama, Romero,

Pimpinela, Pensamiento, Valeriana
Toronjil, Hierba Buena.

Voz anciana teje manos de hierba,

escucha con el pecho abierto:

Flor de arena limpia corazones,

al bosque lluvioso a beber de sus aguas.
Barrer nervosos enojos con Lluvias Sacras.

Coca y Chamira silenciosas savias

Dicen, lo que nuestro cuerpo pide.
Corrías descalza por una hihuaya negra
muña con viento te llevan a casa

Huamanripa, Pupusa, Mullaka

Huallatas entrelazan caminos.
Por ellos visitas oquedades.
Más abajo, cuando llueve caliente
begonias, bambúes, pasifloras
han trenzado tus cabellos
y andas de aquí para allá.
Pasas delante mío
llena de arcilla verde.
73
Recetas con pies y zapatos
recorrían calles, plazas, mercados,
casonas, cuartos,
Manzanillas, Marku, Molle,
Alqo kiska, Matico
subían, bajaban escaleras.

Otra vez,
son tus várices.
Toma abundante jugo de limón,
y garúa fresca en la noche.

Tu corazón late entre mi pecho

y el mundo.
Somos Musgo y Kikullo.
Fuimos hormiga,
vimos babosas sorbo a sorbo
gota a gota, gotean.

¿Cómo colarme por los rincones?

¿Cómo conseguirlo?

Kuti, Kuti macho, para la Diabetes

tiene florecitas bañadas de luna
haz estado rondado
por acá y allá;
espinosa, espinosa, Canela decías
inscritas en cavidades memoriales
haciéndose cuencos macerados.

Te has colado a mis cabellos.

Parecemos luciérnagas,
¿Cómo lo hiciste? Tú lo hiciste.
Manojo de hierbas.

74
 RENATO PACHAS
(CHINCHA, 1976)
Promotor cultural y músico frustrado. Ha publicado sus libros de poesía Noche
alternativa de ogros (2013) y Desde el borde de la lengua (2017). También es
autor del libro de razonamiento verbal Vocabulario básico. Es director de los
festivales de poesía Dentro de los bosques famélicos en Pucallpa y Gritovientos
en Andahuaylas. En la actualidad reside en la ciudad de Pucallpa, donde ejerce
la docencia preuniversitaria.

Esos cerros que se levantan desde el cielo regando edificios

& escalando emociones / fueron ríos cuando las lagunas
carecían de nombres / & cuando los lagos yacían bajo la
tierra esperando a las quebradas / se sumergían entre tus
dedos mientras la tierra rodaba hacia el fondo de algún
mar desconocido / allí muchos hombres submarinos
& escamosos sembraban huarangos & espinas dorsales
sobre las olas / ¡Ah! el mundo submarino es el final de las
agallas de aquellos peces que fueron pescados en el desierto
bebiendo lágrimas & comiendo hueverillas antes que la
arena reproduzca sus nidos en las historias de MARVEL
/ para luego desvestirse en superhéroes que guardaban sus
trajes en los monumentos de las plazas / cuando sus historias
fueron narradas desde los cerros por androides que amaron
a la tierra & que cultivaron mensajes electrónicos en los
andenes para que florezcan en Iron Man /

Esos cerros que llegaron a la tierra del futuro en huevos

p r e h i s t ó r i c o s

75
vinieron para incubar mutantes en las canciones de Jilguero
de los Andes/ & volaban en las nubes sobre las alas de algún
metal indescriptible / que e s c u p í a a r t e f a c t o s
e l e c t r o d o m é s t i c o s
entre las tormentas de fierro del Sahara / & alababan a Dios
en cánticos misteriosos desde las montañas desatando las
ramas de los tallos hasta hacerse lodo & agua en las semillas
de los pájaros / entonces las pinturas rupestres empezaban
a esconderse en los volcanes & entre los corazones de los
cerros que aún no tenían ni hijos / ni hijas / ni cascadas
que lloren por la soledad de los astros / ellos llegaron para
escribir sobre las piedras la historia de los Incas / de los
Mayas / & de los ovnis que habitan entre nosotros desde
la neomateria hasta las inteligencias superrefinadas / ellos
llegaron para imantar los valles en cementos negros / donde
las células de acero introducían litros de historias que se
guardaron en sus faldas & en las huacas / llegaron para
estallar por las venas & para enterrar sus mitos en los labios
para siempre hasta el día de REN /

76
 JAVIER ETCHEVARREN
(MONTEVIDEO, 1976)

Licenciado en Ciencias de la Comunicación. En Uruguay, publicó tres libros

de poesía: Desidia, Fábula de un hombre desconsolado (segundo lugar en los
Premios Nacionales de Literatura 2016) y Ruidosa Luz. Algunos de sus textos
han sido publicados en diversas revistas nacionales e internacionales (Maldoror,
Letra Nueva, Notre Dame Review, Palabras Errantes, Massachusetts Review,
Waxwing, Colorado Review, Blue Lyre, American Literary Review, Blackbird,
otras). Fue incluido en las antologías ME USA (Perú), América invertida:
an anthology of younger Uruguayan poets (Estados Unidos) y Nueva Poesía y
Narrativa Hispanoamericana (España). En Perú, publicó la plaquette Ruidosa
luz; en Estados Unidos, traducido por Jesse Lee Kercheval, el libro Fable of an
Inconsolable Man.

LA ROPA

La ropa que deja de usar mi hermano mayor

es usada por mi hermano mediano.
La ropa que deja de usar mi hermano mediano
es usada por mí.

La ropa es una segunda piel compartida

y hay que extenderle la vida lo máximo que se pueda
remendándola con rodilleras, coderas y parches
que es el arte de mi madre.

Si el invierno durara cuatro estaciones

mis hermanos y yo
no sufriríamos el frío
porque estamos unidos, remendados
con rodilleras, coderas y parches.

77
 CONQUISTAR EL MUNDO

Mi padre quiso
conquistar el mundo
con sus brazos largos, gruesos y fuertes.

Mi padre es capaz
de aupar a su hijo mayor
con el brazo derecho
y a la misma vez
aupar a su hijo mediano
con el brazo izquierdo.

Mi padre nunca
pudo ni podrá
aupar a su hijo
más pequeño.

Mi padre nunca
pudo ni podrá
conquistar el mundo.

de Fábula de un hombre desconsolado

78
 ROLANDO MARTÍNEZ TRABUCCO
(ARICA, 1979)
Profesor de Educación Básica. Ha publicado los libros Yeguas del Kilimanjaro
(La Liga de la Justicia Ediciones, 2015; Maki_Naria Editores, 2015; Libros
del Pez Espiral, 2017), Ciudad bárbara (Das Kapital, 2017) y Cuaderno de
croquis (Libros del Pez Espiral, 2017). Ha obtenido algunos reconocimientos
literarios, entre los que destacan el segundo lugar en el Premio Lagar, la Beca de
Creación Literaria del Fondo del Libro (2012, 2014, 2015 y 2017) y el Premio
Regional de Arte 2016.

La luz que arroja el sol: océano de témpera en las manos.

Una gaseosa rojo sangre, que explota y mancha la pared.
La ventisca que siembra en la calle, pétalos de hibisco y
buganvilia. O esa fuente con jalea coagulada, que luce en
tono vivo sus piltrafas. Por eso cuando observes deshojarse
una ciudad, sabrás que la galaxia es un jardín, en donde
la carne arroja sílabas, que alguien encuentra y descifra.
Porque las cosas son y no son a la vez:

un relámpago siniestro y azul

es en verdad una raíz.

¿Qué dibujo hace el sonido, más que la forma en que

transita por el aire? Las luces flojas sobre Camiña, sobre
Pisagua sobre Iquique, o la rompiente del silencio, al
repetir: toda cosa hermosa emite un ruido: un vehículo
que nunca enciende, en alguna parte fría de la ciudad. La
impresión que provoca, en una niña aymara, el retrato de
un obrero tibetano. O presionar una cáscara de limón, hasta
ver amplificado y lento, el gas ácido que arroja sobre el aire.
Lo dice el trueno de la luz de un alumbrado: una melodía,
nunca es igual a esa primera vez que la escuchamos. Aun así
este mensaje ya se ha dicho de otras formas, sin embargo es
importante que recuerdes:
79
la muerte pone fin, a un idioma.

La novia de un muchacho regresa desde España, y tras dos

años hacen el amor. Ella pronuncia en su oído las mismas
palabras de antes, pero ahora con la sutileza de haber
adoptado un acento distinto. Podemos olvidar la forma
en que señalábamos las cosas, pero es imposible ignorar,
el peso de su nombre sobre la lengua. Incluso si dibujo a
una muchacha oscura que viaja a Chile desde Colombia,
y ve pronto la selva tullida de su memoria, hundirse en el
desierto de Atacama, pienso: así debe ser hablar con los
muertos: sentir la brisa vespertina, y creer que nos visita
una presencia luminosa. Observar fracciones de algo que
–a su modo– sigue vivo. La etapa en que una línea, es sólo
la palabra trazo. La realidad no es que la luz solar, se haga
más roja, lo que sucede, hijo, es que el tiempo, se hace
menos azul

80
 RUTH VEGA PUÑAL
(CUSCO, 1971)

De madre quechua y padre aymara, nacida en Cusco la ciudad de las mil

lenguas. Sus textos aparecen en La Voz Hispana de Nueva York (2014), Antología
Enero en la Palabra (2015) . Ha participado en los recital Señales de Humo, y
Transito de Niebla.

POEMA 1

Hay una llaga abierta en mi ombligo

y no cesa este llanto amargo de mis pechos
¿Hasta cuándo no terminara de parirse al sol?
mastiqué una estrella concebida en su luz
pero era piedra y nada más
lo sé por este rio bajo mi lengua
y nadie puede decir que no es así
basta mirar a los peces boca arriba en el
y a todos estos rodando de la fosa común
reventó el epicentro y procreo un abismo negro
y allí errante y en silencio soy
aquí gime la fibra que resta en mi rostro
ven a escarbar un poco de carne
ven a triturar mis vertebras
quien sabe y aun encuentras un poco de alma.

81
 POEMA 2

El cauce del viento y la luna erosionan mi techo

desatan mis trenzas perforan mi cráneo.
Te he sorprendido noche justo antes de herirme de muerte
y te mordí y te deshice en mil pedazos
ahora yo sin boca tú sin piel
podemos habitar alguna vena hueca
y coagular eternamente
y soy yo en el cascaron de un buitre
y seguiré siendo yo en el gineceo de una flor.
No hay placenta que alimente nuestras crías
ni tierra que quiera sepultar nuestros espasmos
y aquí estamos ulcerando el aire
carcomiendo las rocas
escupiendo hierro

82
 ALBERTO GONZÁLES ZAMORA
(LIMA, 1978)

Publicó Poemas Extorsionadores (2017), Idioteces (2015) y la antología poética

Estos nueve, texto que reúne a poetas de su generación. Actualmente, se dedica
a leer poesía en bares y burdeles como medio de exploración.

LICOR DE CONTRABANDO

Ayer, una amiga me preguntó

si era feliz
le dije que sí
que era feliz y que tenía muchas compañeras
de hecho, siempre hay alguien en el bar esperando por mí
no estoy solo, le dije
incluso a veces llegan en grupo
de par en par
a veces cae una botella de vodka
el vodka es una muñequita rusa que baja del cielo
para dar de beber a los sedientos
un regalo de los dioses
a veces alguien trae un whisky de contrabando
y quedo toda la noche embelesado
el whisky es una musa de blonda cabellera dorada
es fuego en la sangre, una buena compañera
bueno, en realidad, no la paso tan bien
a veces, quisiera una mujer
una mujer de verdad no una botella
una mujer con labios, ojos y manos
¡alguien a quien amar!
una flor a la cual acariciar
los borrachos del bar me tienen atrapado en un círculo vicioso
piensan que no puedo salir, que soy un barril
¡mierda! ¡Hasta cuándo voy a estar así!
estoy durmiendo en hospedajes de diez soles

83
todas las noches sueño con una mujer
no quiero una muñeca inflable
quiero una mujer de verdad
alguien a quien amar
tengo 38 soy un árbol viejo
me estoy secando mis hojas se caen
y siempre hay alguien que las pisa
la tragedia me persigue
la locura me persigue
el fantasma de Nietzsche me persigue
la hoguera me persigue
es peligroso ser un árbol viejo en invierno
en una ciudad en donde no hay leña
tengo sentimientos, carajo
mi amiga me mira un rato
y luego me dice:
“los saqras te han de haber atrapado
no te fíes de los saqras, son traviesos
hay mil historias en los andes de cómo te atrapan y no te
dejan salir…”
esos borrachos no son saqras, son lacras!
me tienen atado a la cerveza
pero yo quiero una warmi
una warmi y una guagua
una guagua con QUIEN SEAAAA!
con la primera que venga
no me importa si es feminista, hippie, o si es la mujer
barbuda del circo de Moscú
conseguiré una
así tenga que dejar esta ciudad
y a la musa del bar
la chica del vestido azul.

84
 EDITH VEGA-CENTENO
(LIMA, 1973)

Estudió Ciencias de la Comunicación y Publicidad. Ha asistido a diferentes

talleres de literatura, redacción y creación literaria: Iván Thays, Jorge Eslava,
Rocío Silva Santiesteban, Alonso Alegría, Willard Díaz, entre otros. Escribe
poesía y narrativa. Sus poemas han sido publicados en revistas y antologías.
Ha participado en diversos recitales locales y festivales como La Caravana de
Poesía, Enero en la Palabra y Festival del Arco Iris.

HORFANDAD

Deja el pecho adormecido, el niño impune, el niño inconforme

de amor
de alimento
de mimos ensayados de mimos queridos
sosiega su quejido la palma rápida de una ola de madres
de grillos presurosos,
tan sedientos de dar amor
de gritar su canto vespertino al niño quejón
sin más tibieza que darle que un remedo de seno
que un arrorró improvisado
y un sinsabor de cariños
porque no es este mi niño
ni está lleno mi pecho
ni hay más espacio en mi cama ni en mi corazón vacío.

85
 YO HABITO

Yo habito en la garganta de un dios

entre las falanges de un arcángel
duermo en las pupilas de un agua marina
despierto en los zapatos de un soldado
agazapo las esquirlas de un puerco espín-hogar
por los pliegues de la piel de una doncella extravío mi cordura
y regreso por las noches, adormecido en letanías de las
monjas de clausura.

Yo habito en la piel dorada

en la roca cobriza
en el mar enfurecido
en el que encuentro mi voz y me ciño a su lomo espumoso
como un niño
cabalgo por entre los maizales
ronco entre las lagunas solo para ver el reflejo de mis ronquidos
disuelvo mis salivas entre las gotas de rocío que semejan lágrimas
y me arrincono en la esquina de cualquier caracola sin
rumbo y sin inquilino a bordo.

Yo habito en la parte seca de los manantiales

en la hoja caída de los arboles
en la horma deshecha de los zapateros
en la cima amorfa de los caminos:
Ahí donde se encienden el sol y la luna
Ahí donde las miradas perdidas buscan los olvidos.

86
 LILIA PARISÍ
(SAN JUAN, 1978)
Poeta y socióloga nacida en la Argentina. Produjo y presentó su trabajo como
artista visual entre 2006 y 2012. Acaba de terminar Primera Guerra, su primer
poemario, que será publicado en 2018.

CANAL

Tuve que irme / correr / Por pequeños lapsos arrastrarme /

Y por largas horas / usar / un vestido / Como un tubo / Un
conducto / que tuve que coser / con el nombre femenino
de la brea / Y que comencé a zurcir / siete días / después
de haber nacido / A zurcir / con los ocho huesos / que
componen / la actual agrimensura / de mi mano izquierda /
Tuve que irme / Correr / Con un vestido / Oloroso / Triste
/ Esencialmente cotidiano / Heredado /de /mi familia tras
la muerte / de un abuelo heroico / De un suicidio en los
terrenos de Valdivia / De un abuelo revuelto en las malezas
/ Envuelto / en las lombrices de néctar que masticaba /
antes / de transformarlas / en vino / con sus dientes / de
herbívora criatura / Tuve que correr lejos / dejarme picar por
tres serpientes / peinarme / con la sangre / de las manos /
untar mi cara en alimento / Tuve que correr / lejos / Porque
cuando estaba allí la tierra / comenzaba a taparme / Me
confundía / con bulbos y raíces / O simplemente carne
muerta / Un viento caliente / me cubría / con la saliva de
su polvo / susurraba amor entre las muelas / los colmillos /
Por ese entonces / yo / comenzaba a pensar / en poblados
con mares / Sus canteros / cuyo nombre / confundía / con
la palabra acantilado / Y de ahí / ya pasaba mi mirada a las
macetas / A sus cultivos claros / Saludables / Tuve que irme
/ Correr lejos / Pero para ese entonces / yo / ya pensaba en
poblados con mares / Y en lugares / bellos / y ciertos / de
un modo / indetenible.

87
 Quizás porque mi padre
fue engendrado / por una mujer / sin ojos / sólo percibo el
amor / si puedo olerlo / y lamerlo

Quizás fue por eso

que nos nombrábamos / a cada rato / como recién vueltos
de una guerra / Nos tocábamos los rostros / Contábamos /
cada dedo / de la mano / Que nada escape porque no hay
abrigo / ni alimento / porque mi padre / fue engendrado
por una mujer sin ojos / y nos nombra / por cada minuto
nuevo / que se abre / Antes y después del origen cuando
éramos ciegos / y no queríamos encontrarnos / porque
llevábamos la miseria / como agujero / como gesto / Fue
porque quise precaverme de la muerte / que / agarré el
martillo / y el corazón / pequeño se inflamó tanto / que
pude hacer de mi pecho / una cavidad más grande / Quizás
porque mi padre fue engendrado / por una mujer / sin ojos

Quizás por eso

Nos saludábamos a cada rato / como victoriosos / como si
nombrarnos / hiciera / que saliera un poco / el sol / en el
pasillo.

88
 FANNY CAMPOS ESPINOZA
(SANTIAGO DE CHILE, 1980)
Poeta, editora y abogada. Bachiller en Ciencias Sociales y Humanidades
(PUC), Licenciada en Ciencias Jurídicas y Sociales (U. de Chile). Diplomada
en Edición y publicación de libros (PUC). Ha publicado los libros Hystera
Hystrión/Útero-Máscara (Primera Secuela) (2015); Inclinación al deseo y al caos
(Premio Mustakis para Jóvenes Talentos, 2002) y en el proyecto colectivo
Desencanto personal (2004). Además cuenta con las plaquetas Castillos
medievales en la ciudad (2013), País de Incestos (2015) y la serie Bingo Esto no
es un juego (5 poemas-plquettes contra el femicidio). Participó también en las
plaquetas colectivas La Nova Nueva Novela, homenaje a Juan Luis Martínez
(2015); Descerrajando, poesía anti-patriarcal; Palabras Escondidas, homenaje a
Stella Díaz Varín (2016) y Resistencia, en memoria de los estudiantes asesinados
en una manifestación pública (2016). Ha sido invitada a participar en diversos
festivales de poesía, nacionales e internacionales, siendo antologada en muestras
de varios de ellos. Actualmente, dirige Ediciones Punto G y es co-gestora del
movimiento Territorio Feminista V, en la Quinta región de Chile.

ANTES DE ESTA MUERTE / aprendí a comer lo mismo que

mis gatos / sobras encontradas entre basura y maullidos / huele
mal huelo mal / aún antes de ser cadáver olía muy mal / tan
mal como desde siempre mi país hiede / pero desde hace cuatro
décadas / con ese olor a genital quemado

yo al menos de vez en cuando / me daba baños de lluvia

desnuda en mi patio trasero / aún lo hago sobre las baldosas del 29
entre los NN del psiquiátrico /y la marejada de desaparecidos

no pudieron quitarnos / la vieja costumbre / de beber agua de lluvia

En cambio Chile no sabe de higiene / Democracia eau de toilette

/ sobre el mismo olor / a derecho chamuscado /
a vagina acariciada por ratones / un amor verdaderamente reinventado

Rimbaud tenía tantos piojos / como los que escocen mi cuero

cabelludo / mil novecientos setenta y tres piojos / multiplicándose
año a año / junto a las larvas en mi piel

89
Las liendres son iguales en todas partes / pero las mías no dictan
poemas sino plegarias / porque metiéronme la cruz un par de
veces más / que al sopeado corazón vagabundo
y yo no encontré la pintura / exacta de cada letra de mi nombre
/ porque ni siquiera recuerdo el que me dieron
Impedir que me ojearan nunca fue posible
No alcanzó Rimbaud a perder la misma cantidad de dientes / A
mí desde los quince ya no me quedan molares
Pese al tiempo su cadáver aún conserva unos cuantos
En mi exhumación sólo verán polvo
La mayoría de los nacidos sobre el lodo / no conocemos ancestros
/ Diluida la sangre indígena / ninguna dentadura puede /
permanecer aferrada a un vacío
Nos seguirán privatizando los dientes
Soy el fruto de la violencia / la confundo una y otra vez con amor
/ pues las malditas liendres deliran en mi oreja
esa plegaria genética social adherida / a la placenta barata de las
madres / tan ausentes en su obstinada presencia
En vez de salvarnos nos esconden / Tienen sus instintos atrofiados
/ porque también les han metido cruz / en medio del miedo /
para que sus úteros / perpetúen / cada una de las piezas / del
rompecabezas / del rompreconciencia
del rompeverdaderoamor
Con suerte parirán esquizofrénicos como yo / La mejor condena
mientras no se rompan los eslabones / de ese ADN sin memoria
ancestral emigrado a la periferia
Esconden a sus críos / pero los más pequeños no me temen /
aún creen en sus propios cuerpos / ríos desembocando en el mar
colectivo
Nada más revolucionario que la mirada de los niños
Ahora volverán a matarme y a nadie importará Lo sé
porque ya he muerto muchas veces / y nunca ha sido por causas
naturales / Por eso revivo cada vez. Porque me juré jamás morir
y he tenido que resucitar mi cadáver / infinitas veces / para
cumplir mi palabra.

90
 CRISTIAN ASTIGUETA
(AREQUIPA, 1980)
Actor y performer independiente. Ha publicado: Aquelarre Pop (2005), Tenue
Final de la Reina Beat (2006), Nuevos Colores Artificiales (2007) y Nena/Nena o
el Blues Animal (2008). Obtuvo el Premio Regional de Poesía del INC Cusco
(hoy Ministerio de Cultura) con el poemario Nuevas Mezclas.

MURIEL

cuando
nuestro bello arcángel despertó
flotaba sin vida sobre un denso mar
nacido en el centro de su indecisión
bajo su ombligo una extensa línea
blanca delimitaba su amor & el falso
sendero de la felicidad
cuando muriel comprendió que estaba
(jodidamente) muerta recordó
la aterradora canción de las moscas
negras/azules sobre aquel niño suyo
sin color & sin nombre arrancado
como una flor cualquiera
cuando muriel presintió la asunción
de su cuerpo entumecido & disforme
pensó en mí en mi respiración
caliente & mi sexo frío & lloró
(sin saberlo hacer) aferrada
a su leche perdida & a una oscuridad
desconocida

91
 BILLY

pez/pájaro de la lluvia
súbita alegría negra prohibido
tienes colocar tus hermosos pies
sobre el fango o la maleza
de algún corazón humano
volver a hundirte/ confundirte
entre los muertos/ de hambre
de amor/ sí pequeño billy
tú que has sabido desentrañar
la/poesía/de/la/náusea
tú que me diste tanto & ahora
no tienes nada/ nada más que nueve
dedos & una cicatriz inconmovible
bajo tu sombra prohibido tienes
abandonar ésta cópula infinita
este accidente prodigioso
hasta verme pagar/ boquear
hasta encender tu estrella
tu pena/ tu celeste materia
sí billy: semen doloroso
niebla luminosa

92
 JAIME DONATO JIMÉNEZ
(LIMA, 1981)
Poeta, fotógrafo y comunicador social de la UNMSM. Conforma el equipo
organizador del Festival de Poesía de Lima. Ha sido parte del comité editor
de la desparecida revista El Jinete de la Tortuga de Paracaídas Editores. Ha
publicado Cosmigonía (2006) y la plaqueta en prosa El sueño del río (2016).
Ha co-realizado diferentes documentales como Soy Luchito Hernández y La
muchaha mala de la historia. Es co-realizador del proyecto Cinemapoesía que
cree en la hibridización de la poesía con los formatos interactivos digitales
cualesquiera sean sus formatos. Ha realizado los videopoemas Oh furor
y Cita en los extramuros en homenaje a César Moro y Enrique Verástegui
respectivamente.

PERRO HERIDO

Soy un perro herido si renuncio a mi demencia como un ladrido.

Ya no podré atesorar mi sonrisa que entierro como un hueso.
Excavaría en vano en su lugar encontraría telmintos caca
petrificada azufre y gases infectos y los comería sin fin.
Pero ya no ladro a los autos ni a motos ni bicicletas.
Me encarnizo con los amantes que se besan o caminan de la mano.
Les huelo a leguas y les busco atravesando Barrios.
Yo no quiero ser un perro herido tan sólo quiero beber
de la soledad de una sordera la insipiencia de un olfato
también muerto y ya no sangra esta herida como carga
incierta que me llegó de las calles.
Ya mis caninos son débiles falanges que en el pasado
sacudieron carne y sangre como dictador fascista fuesen
mis mandíbulas
¿Cómo invento ahora mis días?
Soy un perro herido aventado en la calle con magulladuras
en el hocico y heridas de guerra en este lomo que se
parece al asfalto de una calle bombardeada por camiones
en La Parada.
Ya mis vértebras crujen como catre de hostal
Escoce mi pellejo como rascapies y ya ni pulgas tengo
93
Mi piel es una dura costra en la que el pelaje no habita
sino cuando me sueño joven, y no soy un perro herido y
soy invisible al tacto y ya los golpes no los siento.
El frío es un compañero con quien bebo por días y noches
de verano.
Sólo ahí soy feliz porque me atrevo a anticiparme a usar
mi lenguaje que sólo el viento entiende.
Y dialogamos como grandes amigos durante soles y lunas enteras.
Soy un perro herido y en estas noches de primavera
empiezo a sentirme mejor pero ansioso ladro mucho
muerdo desconfío vagabundeo rasco puertas como piedras
y hago mucho escándalo no vaya a ser que un día de estos
el viento y la muerte me desconozcan.

De Humano roto.
Inédito.

94
 TILSA OTTA
(LIMA, 1982)
Ha publicado los poemarios Mi niña veneno en el jardín de las baladas del
recuerdo (2004) e Indivisible (2007), con la editorial Álbum del Universo
Bakterial, y Antimateria (Neutrinos, Argentina, 2014; Pesopluma, Lima, 2015;
Juan Malasuerte, México, 2016); además del libro de cuentos Un ejemplar
extraño (Solar, 2012) y el cómic VA (Contexto Editorial, 2017), en coautoría
con Rita Ponce de León. Estudió Dirección de Cine y ha realizado alrededor
de 20 piezas audiovisuales.

La poesía es la gran aguafiestas

La invitada sentada en la esquina callada
Observando a todos, la que no se halla, se aburre rápido,
piensa que estaría mejor en casa
La que roba vasos de otras manos y siempre pide cigarros,
La primera que baila y luego llora,
La que roba besos a chicos y chicas,
la que no logra articular palabras ni caminar derecho,
la que pierde el sentido
A quien botan a patadas y regresa
Contenta, ya más animada
La última en irse, cuando la fiesta ya ha terminado
La primera en llegar cuando la fiesta ha terminado
La copa rota, el suelo mojado, el vómito en el sofá de
cuero,
la quemadura de cigarrillo en mantel y brazos,
la aventura de una noche, la resaca, el chupetón,
el arrepentimiento, el nuevo amor, la pastilla del día
siguiente,
tus tres hijos, el departamento comprado a plazos,
la búsqueda del éxito, la deuda con el banco, el auto de
segunda,
la estabilidad, la confianza que dan los años,
la crisis de los cuarenta,
el fin del amor, la vejez tranquila, tu entierro.
La poesía es todas las fiestas.
95
 ANIMAL DEFINITIVO
Oculta tu guante perro lobo
El pueblo te alcanza y las noches son heavys
Susurra distancia en un viento al oído
Encarna sustancia de dios en colmillos
Sal
Deforma la cola del banco
Reeduca a la institutriz
Diseña el castillo lobo perro
No empines el codo
Cierra el hocico estirando la pata
Trasciende la búsqueda anal y salva el día
Concluye el desorden gitano
Compuesto de planos con bobos
Decora el castillo
Aspirando al eco

Perro
Perro
Perro
Tú eres Perro
Lobo Lobo
Nacionalízate Lobo
Recuerda tu origen y escupe la fruta
Escribe tu risa en la piel de la oveja
Roba, caza, aniquila
Copula con perras
Copula con lobas
Mata Mata
Ponte en cuatro
Este es tu himno perro lobo
De canto obligado en liceos salvajes
En tardes peludas que a tientas entrañas
Lobo, Perro
Diablo Pobre
Animal definitivo
96
 ROCÍO ÁGREDA
(COCHABAMBA, 1981)

Tiene estudios en Filosofía (UCB) y Literatura (UMSA). Participó en los proyectos

editoriales independientes Género aburrido (La Paz, 2011) y Lenguanegra
(Cochabamba, 2013). Ha gestionado y participado en encuentros literarios
independientes: Poetas dientes de leche (2010), A toda costa (2010), Tea Party,
(2014) y Panza de oro (2015). Actualmente trabaja en su poemario Detriktus.

OTRO POEMA DE LA INVENCIÓN DEL MUNDO

Era tan hermosa esa falta

de lógica y de pan
(de teología y geometría)
esa insensatez de ojo calavera
perdido en dimensiones
nihilistas
como el Barón Münchhausen
Dios tiraba de su propia hirsuta
melena para salir de los abismos
de la nada…
todo así
risible
teológico
escatológico
tautológico
li te ra rio
lo cierto es que la soledad de dios
sólo es comparable a la soledad
de Robinson Crusoe…
en una película de Buñuel

97
 ES DEMASIADO TARDE PARA
ESCRIBIR ESTE POEMA

Es demasiado tarde para escribir este poema

y la respuesta es no
no tiene padre
no tiene madre
vaga con su tribu inventada
por desiertos microscópicos
(hasta en la microscopía existen ángeles y policías sádicos)

es demasiado tarde para escribir este poema

algo se para en dos pies y canta
la idea puede parecer a simple vista monstruosa
y después sólo
de la estocada final de todas las ciencias
de la disolución de esta idea de muerte
donde sólo ella y entronada
todavía existe
/está fuera de sí
y necesita de la cadena desoxirribonucleica

es demasiado tarde
pasa que se libran guerras terribles
holocaustos darwinianos
y goces imposibles
en la punta de un alfiler

es demasiado tarde
para escribir este poema
y el silencio de dios siempre va ser más vanguardista.

98
 ROSA GRANDA VALDERRAMA
(LIMA, 1983)

Estudió Literatura en la Universidad Federico Villarreal, Fotografía en el Instituto

Peruano de Arte y Diseño y un diplomado en Styling y Producción de moda en
The Style Institute (TSI). Publicó el poemario Torschlusspanik (Perro de Ambiente,
Lima, 2016; segunda edición, Liliputienses, España, 2017). El 2017 participó en
el Festival Internacional de Poesía de Rosario. Parte de su trabajo aparece en las
antologías Perú XII Escrituras del siglo XXI y Camboya.

EL RIESGO REAL DE LA EXTINCIÓN

Encuentro a un hombre bostezando en su habitación.

¿Semillas?
Son mías.
Le ofrezco las semillas y se las traga. Luego las escupe,
pero cuando vuelvo a ofrecerlas vuelve a tragarlas.

Por qué vienes, me dice. Y Todavía lo preguntas (correr

con un propósito es correr literalmente).

En un sueño recurrente el mismo hombre ve ramas brotar

de los lugares más insólitos de su cuerpo, solo cuando
unas hojitas empiezan a llenarle los ojos, los abre.

de Torschlusspanik

99
 “Y cuanto más ello se estropea,
más esquizofrenia,
mejor marcha, a la americana”

L’Anti-Œdipe, 1972

Quiero hablar sobre el amor

escribir Escribir sobre el amor
No tengo la nostalgia de un adolescente pos posmoderno
y mi hip hop remasterizado es rapcaviar porque no soy
pos posmoderno y mis sentimientos son más mortíferos
que melancólicos

| Una noche del 2001 Jann S. Wenner visitó a Bob Dylan

en su camarín, llevaba una estrella en el bolsillo, que en
realidad eran cinco |

En un ejercicio de deconstrucción:
Bajo un cielo estrellado sea la cantidad abstracta no que
codifique sino que sobrecodifique la luz en la retina del
ojo del ser amado
Bajo este mismo cielo sea la contingencia de algún
accidente, mejor de muchos, y ascienda desde dentro de sí
y haga fuerza si algo (o alguien) le impide seguir subiendo

Inédito

100
 EDUARDO CABEZUDO
(LIMA, 1981)

En mayo del 2012 fue invitado a formar parte del Grupo Parasomnia,
agrupación de difusión poética; se separa de la agrupación en agosto del 2013.
Poemas suyos se encuentran en las antologías Al otro lado del verso (2012); Vox
Horrísona. Muestra de poesía peruana última (2013) y Enero en la Palabra 2014
(2014). Ha publicado los poemarios Póstuma(mente) (2015) y La liberación de
las ranas (2017).

PARADIGMA

Oh baby
Se como Rocket Raccoon
Único y especial
Sin blockbuster
Y dile no a las drogas de síntesis
Las bolas hechas de sacros piernas
Y los retratos de tu cráneo empellejado
Que bebo más extinción
Besando el labio peludo
De un mapache humanizado del espacio
Con los caprichos de la estrategia
Que al subproducto
De la menstrual tragedia
Hecha daño
En la escalera eléctrica
Madera o café
Oh baby
Depílate la lengua
Que yo las manos y los pies
¡Oh yes!

101
 ANTIDROGA

Del fuego al sueño

Del sueño al fuego
Con la noche luxada
Como un hombro
Fugitiva
Como el agua que se cuela en los pulmones
Estación en el centro
En busca de una droga que evoque la tristeza
Y aparte las ganas de gritar
Pero nadie en los periódicos entiende
Solo queda la vida
Y un hermoso lugar con olor a pichi
Donde las noches locales siempre terminan
Con un sabor a rachi inmortalidad
Si bajas del lado izquierdo del autobús a la volada
Debes caer sobre el pie izquierdo
Nadie se pone a pensar en eso
Ni los dealers
Ni el tabique
Ni la marca de un pómulo derecho
Con núcleo de vidrio
Ochenta y dos kilos y medio de hombre
Y medio kilo de cicatrices vuelven a casa
Para dormir

102
 LUIS ALONSO CRUZ
(LIMA, 1981)

Ingeniero Industrial de la Universidad de Lima, con maestría en Gestión del

Conocimiento por la Universidad de León de España y administrador del
blog cultural Fundador de Supernovas. Publicó los libros Tetrameron (2003),
Lumen, Trilogía del espíritu (2007), Radio futura (2008); Osario de criaturas
perplejas (2014) y La música del hielo (2015). Ha sido mención honrosa en el
II concurso de poesía Julio Garrido Malaver (2017) con el futuro libro Hombre
lúdico. Poemas suyos aparecen en las antologías: Mirando sobre el heno (Vallejo
& Company Ediciones, 2014), Plexo Perú, Poesía gráfica Perú-Chile (Editorial
Quimantú y Casa Azul, 2014),Versolibrismo, poesía y arte contemporáneos
(Río Negro, 2013) y Cuatro poetas peruanos (El Quirófano Editores, 2013).
También ha incursionado en los relatos de ciencia ficción en revistas y páginas
sobre el género.

HACE 77 MILLONES DE AÑOS

Es de noche,
la gente recuerda un año más de la muerte de Ian Curtis,
todos los hacen
pero pocos son los que se han colgado,
los postes siguen desnudos, esperando.
La radio pasa una noticia que me congela la sangre:
Han descubierto un dinosaurio de cuatro cuernos
¿Lo habrán liberado del mismo Infierno?
Me lleno de dudas, las piernas desfallecen con ese peso
adicional
siento que la vida se agota, sin embargo el toca disco y la
radio sigue sonando,
entonces hago espacio para otra pregunta,

103
(aún el cuerpo puede soportar una más)
tiene que ver con el tiempo
las imágenes de relojes azules invaden todo el espacio,
también la de animales imposibles
en general solo lo imposible llena el espacio…

Es medianoche,
el dinosaurio ha recolectado en sus huesos todas mis ansiedades
pero no es suficiente,
77 millones de años no son suficientes para matar el tedio.

de Hombre Lúdico

104
 MARTÍN ZÚÑIGA CHÁVEZ
(CUSCO, 1983)

Poeta, editor, gestor cultural y catedrático. Publico el libro de no-ficción No

siga ese pájaro (2017). Es también autor de los libros Gavia (2009), Pequeño
estudio sobre la muerte (2010), Cover (2011), entre otros. Su obra ha recibido
importantes premios en España, México y Perú. Es maestrista en Literatura en
la especialidad de Análisis del Discurso por la Universidad Nacional de San
Agustín. Coorganiza el Festival Internacional de Poesía de Arequipa y desde
hace varios años gestiona el proyecto LAE:LEA capítulo Perú Urbanotopia.

SIGA ESTE PÁJARO

las aves amarillan cuando pasan los perros.

pintar eso
ponerle tréboles olores humedad
velocidad
las aves saben cuánto los perros son traslado
¿quién eres? saludas entre las plumas
y vibra la cuerda floja
pintarlo
en su propio natural sin escusas sin traducciones
detenerlo en el gesto binario que limita la metáfora
la acción marcada por accidentes gramaticales
soy demasiado tarde
afuera hay
otros movimientos que absorbe cual pozo arena
y mete aves y perros en silencio por los sentidos

la esquirla de una bala moviéndose

con tanta fuerza
que pierde el color hasta destruirse.
una metáfora sónica
y sigues tendida a mi lado
y tu corazón aún brilla en mi boca

105
 PAÍS ABIERTO

a Alarico, todista

mi país es tan pequeño que si me levanto

por el lado izquierdo de la cama
ya soy un extranjero. mi país
no tiene más que una estación solo de salida
de buses. en mi país cuando trajeron
un cristo crucificado para la única iglesia
tuvieron que cortarle un brazo para
que entrara. en mi país los días
duran la mitad. y la gente tiene
herramientas que a la vez son una taza
un taladro una espada un tambor una silla.
para que la comida dure el doble
comemos frente a los espejos.
ahora que viajo me doy cuenta
que solo se puede hacer bien el amor
en mi país. cuando vino la sequía
nadie se dio cuenta. cuando llegó
el invierno incendiamos la iglesia
y creamos al menos tres religiones más.
mi país tiene la misma cantidad
de alfabetos que de personas.
al miedo no lo conocemos pues hemos
sembrado tanto horror en el mundo,
que solo le tenemos pánico a dormir
porque en mi país nadie sabe
convertido en qué se puede despertar.

106
 TITO MANFRED
(ARICA, 1983)

Publicó el ebook 13 poemas (2016) y la antología Guasap. 15 poetas mexicanos

súper actuales (2016), que seleccionó junto a Mauro Gatica. Recibió la beca de
creación del Fondo del Libro en 2016. Recientemente, ganó el premio Mejor
Publicación Digital que entrega el Consejo Nacional de la Cultura y las Artes

Escribir poemas consiste en salir a pescar truchas con una

caña rudimentaria
y volver con la canasta vacía o llena de pescados de menor valor.
Con esto quiero decir que es una experiencia frustrante
y que deberías dedicarte a la práctica del squash.
He visto tus hermosos tríceps. Pero si vas a insistir con la pesca,
te aconsejaría que la próxima vez que fueras al río
describieras la forma en que las truchas se te escaparon de las manos
cuando ya las hacías en la sartén o por qué los peces que atrapaste
no eran truchas sino una manifestación de tu incapacidad.
Oh me agrada esa poética, quiero un poco de eso.
Observa a aquellos pobres infelices volver alegres de la
precordillera.
Ya en sus casas junto al fuego, alardearán con sus mujeres
sobre la docena de truchas que pescaron en el río,
pero tú y yo sabemos que sus canastas sólo contienen un
vacío de truchas.

Ah, no sé cómo decir que los peces de mi pecera murieron

de inanición.

107
 §

Una idea es hermosa hasta que se convierte en lenguaje.

Con el lenguaje las cosas se complican. Ah, el poema
era bello en tu cabeza: un campo de maíz envuelto por las llamas,
un enorme bloque de hielo desprendiéndose de un bloque
aún mayor.
Luego vinieron las palabras y lo arruinaste todo. ¿Por qué eres así?
Ya es hora de que entiendas esto: un poema no está hecho
de verdad,
está hecho de belleza y la belleza carece de buenas intenciones;
la belleza es un niño que se hace hombre al faenar su cordero
más querido
o camisas negras sembrando el terror al sur de Roma.

Hace unos días leí una entrevista en que Rakosi manifestaba

su rechazo por la poesía de Ashbery. No estaba de acuerdo
con ninguna de sus palabras (yo adoro a ese marica), pero la forma,
la forma en que lo dijo me convenció.

Mira la violencia de esas grandes olas.

Son bellísimas y harán desaparecer un pueblo entero.

108
 KREIT VARGAS
(AREQUIPA, 1984)
Arquitecto. Formó parte del proyecto editorial Bastardía (2006). Antologado
textual y virtualmente desde México hasta Chile, ha obtenido el 1er lugar en
los Juegos Florales de la Universidad Nacional de San Agustín (2007) y el 1er
lugar en el concurso Plumas de Búho (2011). Ha publicado Dislexia.net (La
danza de los extraviados) (2012) y El Jardín de los Niños Santos.

JARDINES FLOTANTES

Tarde, por la mañana eras un rumor ancestral. Qué idioma

es el que te hace uno con el ruido interminable de langostas
devorando la memoria. Un laberinto para el caminante que
cae en el mundo desde lo más alto. Piérdete, bestia tierna en
los evangelios del ayahuasca. Hermosa enredadera que da
muerte al árbol que respira por encima de los organismos
fundamentales. Otro es mi ser, otro su reino de héroes
vencidos. Máscara dorada en la noche perdida. Termina
pronto esta columna de humo, está conformación de niebla
donde se edifica el día, descifra este teorema absurdo. Yo
no era sino él. Yo no era sino él. Yo no era sino él. ¿Tú lo
recuerdas, no es así? La voluntad del templo es reducirte
a cenizas hasta el punto de olvidarte, escucha a quien te
aguarda entre tormentas, escúchalo. Mastica tu lengua. Tú
no eres sino él. Escribe la historia que deje a los hombres
sin cielo, destrúyelo todo, necio comerciante de perfumes
olvidados. Ella es tu abismo. ¿Comprendes? Sus palabras
son el mercurio que te va matando. Entierra lo que nunca
tendrá nombre. Tú glaciar palpitante. Delicadezas que se
cuelan entre sacrificios. Este niño no tiene nombre. Ámalo
porque a pesar de no ser nadie viste un cuerpo. Invisible.
Mi ser es otro y mi reino se instala en los basurales del
corazón. Mi ser es otro. Bendecida mi voz por la vitalidad
de la semilla. Mi ser es otro y no lo recuerdas. Escúchate,
el agua no canta el giro de los anillos de Saturno. Ese mar
109
muerto te recuerda a tu padre, ese mar muerto te recuerda
a tu madre, a toda tu familia en extinción. Nube, conjuras
niebla con la boca rota por su nombre, bebes e inhalas
probabilidades efímeras, yo me pierdo en mí.

Todo se ha ido separando bajo la matemática estricta del

primer llanto. Pronuncia el nombre de la criatura más
hermosa que borró la memoria de todos. Esta carta nos
habla de la muerte de una constelación. ¿Entiendes el juego?
El vientre de su primogénito es azul y es un planeta de
agua. La niebla me permite advertir mi oración definitiva.
Esto soy yo ¿Adviertes el humo? Esto soy yo. Nací ciego y
ya era tarde para respirar.

Tengo un nombre y niebla en el pecho. Hermano preciado,

triste por no decir triste. Poseo y me avergüenza este artificio
de luces. Pálido entre la mañana motorizada te desprendes
articulado por las derivas. Tú eres el otro, el convencido.
¿Qué hablas cuando exaltado por las multitudes te
marchitas en los cementerios?

El latido del ser a quien odias te puebla. Amas en secreto ese

cuerpo, pero ningún fuego te mostrará su sombra. Piensa
en el otro que te observa diariamente tras el humo. Te digo
necio, también él te observa como un dios demente tras las
sombra. ¿Eres el otro no es cierto? Redimido atraviesas los
jardines entre el estupor de los niños santos.

Los cánticos empiezan.

Té de jazmines para la sed de lo absurdo.
El jardín florece en el desierto.

110
 PAVEL UGARTE
(LA CONVENCIÓN-CUSCO, 1985)
Antropólogo, escritor y poeta. Premio Regional de Cultura Cusco (2015)
con el libro de poesía Repatriación de las Aves (2016). Ha publicado los libros
Vermut (Compilación del Premio Nacional Juvenil de Poesía Javier Heraud,
2012), Rareza dura (2012) y Animal urbano y la otra ópera (2011). Como
escritor, recientemente ha editado el Mapa Literario del Cusco (2017) y ha
redactado textos para la Red de Museos del Sistema Vial Andino-Qhapaq Ñan
en Urubamba, Paucartambo y La Convención. Igualmente realizó investigación
y redacción en el museo de sitio de Puca Marka y el Coro Alto del Museo de
Santo Domingo-Qorikancha en el Cusco. Trabajó también en la redacción del
Yalpana Wasi / Lugar de la Memoria en Huancayo, referente al conflicto interno
armado en el Perú. En la actualidad se desempeña como coordinador de la
Mesa Consultiva para el Fomento del Libro y la Lectura Cusco.

CAMPO SANTO

Aquí se ofrendaron huesos sin nombre y apellido.

Mis ancestros descansan para siempre en estos montes.
Y todo es nuevo. El árbol que desde la tierra crece
mientras sus raíces arden por inercia, los brotes
que nacen cuando muere el horizonte.
No tengo retratos familiares, el fiel retrato de los míos
se esconde en las riberas de los ríos y sus aguas aluviales.
Allí donde aplauden mariposas, allí donde dan sermón las aves.

Así, sufrí escarificaciones y aprendí los salmos del huerto.

Se ofrendaron mis risas de lirio e inocencia.
Vi la realidad más fuerte que los secretos de familia
como la primera mujer que conocí, veía mis ojos
presintiendo la madurez viril de mi núbil cuerpo.
Aprendía a besar como quien se entrega al río
y se desborda junto a él.
No la juzgo y nunca lo haré pues no sabe cuánto hizo por mí.
Conocí la poesía y otras marcas del cuerpo.
El campo santo donde quiero también
reposen anónimos mis restos.

111
 EL BUEN ANIMAL

Como bueno animal me despojo

de la ropa y otras preocupaciones.
Conozco el mar y el interior de este país
pero al otro lado del mundo
un solitario lee conmigo este poema
sea por solidaridad o por pena.
Debe existir un país mejor que este
pensé, todo esfuerzo mío aquí es una condena.
Supongo que no envejeceré como los barrios
y debo salir para cambiar de pensamientos.
De mí se desprende carne, pelo y tiempo
cuando camino descalzo en la hierba.
Como buen animal dejo a un lado mi cabeza
y me quito con cuidado la camisa.

FAMILIA PERUANA

Le daremos nombre y apellido a la casa

para que los niños crezcan como el jardín.
Sobre nuestra mesa caerá un sol peruano
y por la ventana entrará el amor
a pesar de que a la puerta llegue
la pobreza del país en el cual nacimos,
raíz umbilical donde nos enamoramos.

112
 ALEXANDER HILASACA
(PUNO, 1987)
Ejerce la docencia en la Universidad Nacional del Altiplano. Publicó los libros
de poesía Memorias de una verga (2010), Trece lascivas perversiones (2011),
Defe-caciones (2014), Para maldecir violetas (2015) y Pájaro ebrio (2016). Su
obra se sitúa en el “Realismo sucio” iconoclasta y rebelde. El sexo y la violencia
crean una atmosfera lujuriosa y lírica que caracteriza su obra.

TOMAMOS EL OTOÑO DE TU CUERPO

He puesto mis ojos en la transparencia de tu herida.

Oye el llanto de los capullos.
Ya la vida perdió los dientes por haber dicho: piedad.
En la orilla del ocaso mi espíritu muere,
en la belleza del insomnio,
en el sabor de la tierra, la muerte se pronuncia.
Tus ojos, ese pequeño lugar donde es horrible la esperanza.
Nadie hace el amor en el osario de la canción.
Yo amé con la justicia de mis manos
y esta cicatriz que hay en mis párpados ya no duele.
Por las glándulas del destierro
habrá algo más insoportable e incierto que yo,
algo más que mis huesos incansables
que respira sombras con el corazón.
Pongo un manojo de pétalos a tus manos
que pesan como la eternidad, así sabrás lo terrible que es existir.

113
 HABITACIÓN N°11

El poema que dejé en la tumba de tu madre

empieza a brotar como semilla de trigo
yo te advertí que las cenizas son hierbas, agua, tierra y
polvo divino.
Estuvimos tristes aferrados a la soledad de los muelles
desgranando luceros, canciones, aire y letras
que se ponían a llorar con los ojos cerrados.
Ahora mis lágrimas son de yeso
y mudamente caí rendido a tus senos como un animal
que ama la noche. Observo tus prendas y siento el perfume
del invierno posarse en mis pulmones como un aíre sagrado
que me mata silenciosamente.

Las palomas enfermas picotean mi cuerpo

y mis huesos de bronce estornudan al fumar un cigarrillo.
Lanzo botellas al mar para buscar los latidos de tu
corazón, pero es tarde, siempre llego tarde
porque tu esqueleto se ha hecho melancolía
y solo tus sueños duermen en el árbol
a donde el sol ha subido a recoger duraznos.
Tus parientes me acusan poniendo sus dedos en mi frente
y así nacieron estigmas en mí
y soy malo por haber dejado tus ojos en los océanos de
agua dulce
allí está las mareas bailando con tu fantasma
rodeado de peces mientras mi corazón envejece como tu padre
y a ningún hijo le importa
porque ya he roto mi vida en tus muslos.
Ahora comprendes
que llevo la mitad de un riñón inútilmente
colgado en el mismo árbol
donde un pájaro se ahorcó porque no sabía volar.
114
 IRIS KIYA
(LA PAZ, 1986)

Ha estudiado la carrera de Literatura en la UMSA. Participó en los festivales

de poesía Andesgraund para Bolivia (Chile, 2017), Caníbal urbano (Ecuador,
2017), Panza de oro (Bolivia, 2016), Matute (Chile, 2016 y 2017), VI Festival
de Poesía en Lima (Perú, 2015), Tea Party, encuentro de poesía latinoamericana,
(Chile, 2014), Encuentro de Mujeres de puño de letra, procesos escriturales,
(Chile, 2016), Encuentro literario junto al escritor Cristóbal Gaete en (Chile,
2016). Sus textos han sido publicados en antologías físicas como digitales en
Bolivia, Argentina, Ecuador, Perú y Chile. Entre el 2010 y el 2013 participó
y organizó encuentros de editoriales independientes dentro y fuera de su país.
Ha ejecutado distintos talleres de creación literaria en colegios y universidades,
dentro y fuera de Chile. El 2010 organizó el primer encuentro de poesía
binacional Bolivia-Chile Santiago en Paz. Ha publicado los libros de poesía
Manicom(n)io fra(g)tal (2010, ganador del concurso jóvenes poetas auspiciado
por la Cámara Boliviana del Libro y la fundación Pablo Neruda de Chile), 24
cortos y un prólogo en braille para Gelinau Laibach (2013) y la plaquette En la
trinchera (2016). Actualmente es coeditora de la editorial Maki_naria Editores
(Chile).

(SIN TÍTULO)

Este es el proyecto de un beso,

un beso que se esconde en la violencia
de los cuerpos
cuerpos que desfilan con las pancartas impuestas,
pancartas que dicen:
Un buen soldado muere por su patria
Un buen soldado alza las armas por su patria
Un buen soldado se alimenta de la tierra
Un buen soldado sufre de hambre
Un buen soldado traiciona a su amigo
Un buen soldado se muere de hambre
Un buen soldado se masturba a las 3:00 am
cuando nadie lo escucha

115
Un buen soldado no busca morir por su patria,
busca matar por su vida
Un buen soldado no se enamora, ni pide perdón
Un buen soldado escribe sus memorias
Un buen soldado lee el periódico y busca
trabajo de conserje, profesor, constructor, escritor, mesero
Un buen soldado camina por las calles
apuntando con su mano o sus ojos, como si fuera un arma.
Un buen soldado llora por las noches, cuando
ve a su madre en zapatos de tacón
Un buen soldado se levanta a las 5:45 am
e iza la bandera junto a su hijo.
Un buen soldado no cree en el azar,
ni en las cartas, ni en los juegos
Un buen soldado no ríe, pero si peca
Un buen soldado se baña todos los días
y se agrieta la espalda contra el muro
Un buen soldado va a la iglesia,
aunque no sepa rezar
Un buen soldado se enamora, aunque no sepa dar un beso
Un buen soldado no escribe cartas de amor,
escribe novelas policiales
Un buen soldado no lee a Whitman, lee a Pound

116
 YULIANA ORTIZ RUANO
(ESMERALDAS, 1986)
Su trabajo aparece en las antologías La Muchedumbre de tu Risa (CCE, Quito,
Ecuador, 2014) y HARAWIQ: Muestra de poesía ecuatoriana y boliviana
(Murcielagario Kartonera, 2015). Ha participado en Festival Internacional de
Poesía Sumpa Vive (Ecuador, 2013), II Encuentro Internacional de Gestores
Culturales de la Universidad Luis Vargas Torres (Esmeraldas, 2015), Festival
Internacional de Poesía Enero en la Palabra (Perú, 2016), Octava edición
de Poesía en Paralelo 0 (Ecuador, 2016), FIRAL, encuentro literario (Chile,
2016), presentación de la colección poética El árbol migratorio, Fundación
Pablo Neruda (Chile, 2016), IV Edición del Festival Caravana de Poesía (Perú,
2017). Obtuvo la segunda mención de honor en el concurso Poesía en Paralelo
0-2017 con su segundo poemario inédito Canciones desde el fin del mundo.

1988

Volveré a vislumbrar tu carne cuando volvamos a ser

Pangea:
cientos de caballos del sur de América
y otros millones de caballos mediterráneos negros
con cuerdas adheridas a la tierra
cruzarán el atlántico
caerán decenas de edificios
el horror se infundirá como una mancha de sangre en mis pupilas
tu continente y el mío serán uno solo
nos amaremos en medio de la muerte
entre cadáveres irreconocibles ya no tendrás más miedo de
mi sangre
y mis fluidos
“solo en medio del horror el amor es cierto”
veremos al sol mirarnos con tanta rabia
y reiremos
yo tendré ambas piernas rotas
y tú una mano enorme y mecánica con la que me sostendrás
en esos días infinitos que le quedan a Pangea
repito: solo en medio del horror el amor es cierto.
 
117
LA ABUELA ESTÁ A PUNTO DE MORIR Y YO NO
HAGO MÁS QUE BAILAR

Bailo sobre el tejado de donde penden en hilos negros cada

una de mis extremidades. Bailo acarreada por una fuerza
que tira desde mi ombligo hasta mi pelvis. El cuerpo ya no
es mío, ha pasado a formar parte de las constelaciones bajo
los párpados de la madre de todo lo viril. Bailo, los labios se
desprenden de mí, mis ojos se vuelven libélulas, mi cabello
una enorme medusa roja. Dejo de ser yo, me convierto en
una bestia emergiendo desde la mesa de mi casa; que es el
centro del mundo, que es también el centro de la muerte.
La abuela no reconoce a nadie y yo no hago más que bailar.
Bailo bajo los soles que se dibujaron en las sábanas de
su cama, bailo con las hebras de pelo que se le han ido
cayendo con el solo movimiento circular del viento. Bailo
mientras sostengo entre las piernas a la piedra pómez que
poseo por corazón. El amor es un cuervo con patas rotas,
tatuado al costado izquierdo de mi espalda. El amor no ha
hecho más que llenarme de miedo, por eso lo dreno lento
y con él todo aquello que debió amarme pero no hizo más
que esparcir los restos de mí y lanzarse por la ventana, por
eso amor mío, esta noche yo no hago más que bailar.

118
 JORGE ALEJANDRO VARGAS PRADO
(CUSCO, 1987)
Licenciado en Literatura y Lingüística por la Universidad Nacional San
Agustín de Arequipa. Ha publicado Para detener el tiempo (2008), Kunan Pop
(2010) y T’ikray (2013). En su trabajo como traductor y antologador destacan
Vello húmedo, Recopilación de literatura erótica masculina (Grupo editorial
Dragostea, 2007), Qosqo qhechwasimipi akllasqa rimaykuna (junto a César Itier
y Luis Nieto Degregori, Centro Guaman Poma de Ayala, 2012) y Poesía súper
contemporánea de Perú y Estados Unidos (Estruendomudo, 2017).

CONTEMPLACIÓN DEL ASTRO QUE

DESAPARECE CUANDO SE LO NOMBRA

El pasto seco se enciende a tu paso

y de sus cenizas crecen árboles de q’iwña
y ciruelos y pisonays.
Por eso
a ti se te ha encargado
atar al sol el día más frío del invierno
y traerlo de vuelta.
Así
a ti se te ha encargado regular el ciclo del maíz
y de la papa.
Así
a ti se te ha encargado
el transporte de las rocas más grandes
porque tú lamiéndolas
puedes pulirlas y darles formas geométricas
y soldarlas entre sí armoniosamente.
Así
a ti se te ha encargado
reconstruir el mito
y provocar el pachakuti.
Sin embargo, el tiempo no te alcanza.

119
Te levantas a las 4:15 a.m.
Trabajas desde las 5:00 a.m. hasta que anochece.
Y luego intentas no dormirte en el colegio nocturno
y luego acaricias tus testículos frondosos
que ya han cumplido 20 años.
Todos los días, te levantas a las 4:15 a.m.
y desde tus ojos disparas hacia el espacio exterior señales
de radio
que luego se convierten en hermosas láminas de hielo
para reflejar,
desde tan lejos, tu propia belleza multiplicada
pero el tiempo no te alcanza para alzar los ojos
y ver el espejo del mundo, que eres tú,
reflejando tu propia belleza.

Entiendo, muchacho,
que es difícil atar al sol el día más frío del invierno
y que te falta tiempo para redistribuir el maíz
entre todas las personas del mundo.
Sin embargo,
quiero que sepas que el Señor de Quyllurrit’i me ha dicho
que si el cielo se transformara en una bandera se te pare-
cería.
Y que la música, la ceremonia y el mito
aparecerán en un escudo sobre esa bandera
que flameará en las montañas
cuando se declare la victoria de los nuestros.

de Pacha Kuti Love

120
 WILLNI DÁVALOS
(CUSCO, 1988)

Tengo 30 años y mis hijos han muerto, devorados por su

madre la misma noche que juré matarla, vía celular, en un
estúpido gesto por llamar su atención y despegarla de los
bigotes de su ulterior amante. Lo sé, he ido desalmado como
un bólido siniestro. Usé máscaras mortuorias en el carnaval
del despilfarro. Creyendo ciego en San Agustín de Hipona,
cuando decía: déjenlo que sea necio para que se haga sabio
después. Necedad de necedades, todo es necedad. Hoy no
busco más que redención. ¿Me la merezco?

El quechua es mi padre. Mi madre, el castellano; y las estrellas

todas beben de mis labios, cuando el rojo del semáforo se
vierte en sus narices, ojos, globos santos de la medianoche. La
salud, es mi locura; la educación, un pasatiempo. La Poesía,
brutal retrato de mi Edipo sublimado. Mi padre muerto y sin
hablarlo, mastico restos de su alfabeto. Y el Perú, hermanastro
enfermo al que nunca podré donar sangre, ni llevar al parque
a leer.

Nacido sobre ruinas, hurgo en el ombligo de las piedras, en

el ohyo de una montaña sin metal. Me exprimo por entre los
terrenos de un ingeniero vasco; tránsito y virtud, a pesar del
sapo y las luciérnagas. La primera vez que bebí del mar fue en
sueños. La primera vez que vi el mar fue desde un avión.
Cuando tengo doy. Cuando no tengo, tomo. La economía no
es mi fuerte. Lo mío es el ahmor. Soy el cholo salta rejas que
es sacado de los pelos por gorilas amarillos en el concierto del
desgarro. Soy el amado cetro y la chica de portada limpia mi
esfínter con frutilla sacada íntegramente de su voz. Río en
la cocina, entre cuyes y sutuchi, inhalando culantro, sativa
y wacatay. Río, igual, en un hotel de cincuenta dólares; lo
mismo tras las campanas del templo colonial. Amigo de los
que tienen vergüenza. Enemigo de los ídolos cretinos. Soy
121
superfluo y sabihondo - sí, ríete ahora, te toca- pero también
soy un río y de mis afluentes obtengo:

Ahmor en Puno, donde el león y la leona se des dentellan por

orden del Laykaku.

Ahmor en Arequipa, porque en procesión me llevaron sombras

cuando estuve bañado en sangre lunar. Ahmor en Tacna,
cuando anduve desnudo pegado al techo como un apasanqa
del desierto. Ahmor en Abancay, por cómo el maquillaje hizo
juego con mi angustia y el aguardiente de caña me enseñó
a olvidar. Ahmor en Andahuaylas, donde los correazos del
pojocho me llenaron de reflexiones y circuitos cerrados de
necedad. Ahmor en Huamanga, donde la hieródula pinta
arañas para mi satisfacción. Ahmor en Huancayo, cuando
los relatos huanca tuvieron fe de infante indeciso. Ahmor en
Huancavelica, por cómo los libros que vendí fueron oxígeno
para alimentar el fogoso odio de las feminazis policías culturales.
Ahmor en Pucallpa donde Yarina es una criatura que enrojece
hasta volver luna al sol. Ahmor en Arica, porque la bandera
del Perú sigue flameando si sabes ver cómo el viento venga la
muerte idiota de los valientes. Ahmor en Santiago, cuando
Beatriz pudo fornicar con el cholo dante dandy. Ahmor en
Tenochtitlan, por cómo Tlaloc canta para volver monedas las
gotas y ácido los papeles. Ahmor en Tehotihuacán, porque
me pisaron las manos los benjamines el reino, en un acto de
justicia arqueológica. Ahmor en Juliaca cuando Luzgardo
reconoció sus verbos en el Pisco. Ahmor en Lima, porque
ahí se inventó y se jodió mi patria. Ahmor al extenderte la
mano y en un puente blando llevarnos al sur. ¡Siempre al sur!
En picada y diagonal porque a la Paz nos vamos, a visitar
futuros deudos; porque a Buenos Aires iremos, para saborear
caramelos sol de menta; porque a Montevideo llegaremos,
para escarbar en la infancia de Maldoror; porque a tu lado iré,
a sentarme, a celebrar la impermanencia y agradecerle al caos
por tanta entropía & descomposición.
122
 GONZALO TOHALINE
(CUSCO, 1988)

En el 2015 co-funda el colectivo de arte y sexualidad Pornotopia y colabora

como performer y modelo del colectivo de artes plásticas Uku Pacha, también
es miembro del IPIF (Instituto Peruano de Investigación Filosófica). Funda
el movimiento P.R.O-Clama. Gestor y conferencista de eventos artísticos,
poéticos y políticos en diversos espacios (Universidad Andina, Universidad
Global, Universidad Alas Peruanas, Círculo Sigmund Freud, Congreso
Nacional de Juventudes, COREJU). Tiene dos publicaciones virtuales y una
primera plaqueta: Melánica (2017).

CALÍGINE: EL APOCALIPSIS PLÁSTICO

Nos dejaron un sol eclipsado,

un par de estrellas caídas
y un cielo roto de día;
¿qué haremos padres con tanta humanidad?,
madre, ¿qué haré cargando tu cuerpo
en el Camposanto de tu delirio,
como si fuese yo un corazón-cenicero,
metes tus drogas y tus traiciones
con formas de amor,
metes tus corazonas armas
y sale el esputo de amor,
las cenizas de dios,
la sonrisa del llanto mundial
…ya no hay más búsqueda, ya se terminó.
Las generaciones despedazadas,
buscan la inocencia en su sucio corazón,
¡¿Qué nos han dejado?!
Pasará la revolución más triste,
esta es la última generación
porque a todas las siguientes las mataremos
como el hombre al árbol,

123
como el sol al cielo;
somos los que no quieren crecer más;
el rating del dios se mide por cada niña
que se mata para ser la miss escogida por el asesino;
morir es sólo un acto,
la compasión sólo resulta con expectadores;
toma 666, hazme click en la herida.
Buscamos consuelo por una hora,
nos tomamos amor y aspiramos sexo,
¿qué esperabas si tú no eres el mesías?;
mujer, ¿porque esperas a tu príncipe
si tú no eres una princesa?.
Seré el sacrificio más injusto e insignificante
o el más importante de toda la historia.
Tu apocalipsis en alta definición
consiste en venderme un ángel y cuatro jinetes;
oferta un cristo y un buda
para los niños ultrajados de la tierra gris.
No se puede construir un templo
en un mundo lleno de pedradas y corrupción,
así que puedes fornicar con mi corazón
y morirte atragantado por mis cenizas.
Somos los hijos de los huérfanos,
somos los hijos del robot drogado que quiso ser madre,
somos los hijos de la nada..
Despierta: pierde toda esperanza si quieres ser libre.
Despierta: muere si quieres resucitar…
Se debe morir para resucitar

de “Abemol: Suspiros Prosados-Versos Quemados”

124
 ROCÍO FERNANDEZ HURTADO
(CUSCO, 1988)
Licenciada en Psicología en la Universidad Andina del Cusco. Co-fundadora
del colectivo cultural Alienáutica. Durante dos años (2012-2013) forma parte
de un proyecto de experimentación sonora y poesía llamado Sociedad Peruana
de Escape. Organizó el festival de sur andino Enero en la palabra en el año
2014. Sus poemas han sido publicados en plaquetas y revistas, de las cuales la
última tiene como nombre Electro-cardiograma. Tiene inéditos los poemarios
Cortejo fúnebre, Accidentes de tránsito y Oceánide.

VISIONES OF LA

Quincemil años de existencia y cada vez peor. / Da vuelta a

la historia, tipifica la península / con la ultima tumba Maya
/ Spondylus / entre Tumbes y Guayaquil./ Robo ideas /
papel de Capellades / impresiones de Arguedas en balances
sepia. / Robo versos / pero el poeta invita y desvirtúa/ me
invita a la mesa / y EXISTE. / Dirán que es vertiginoso /
pero robo versos de los aguardientes esparcidos / mientras
se derrumba el Perú y se hace dependiente / y Sucre decide
fundar su propio país que será la médula del agua. / Robo
laberintos de libertador / con los últimos días de Bolívar /
que no pudo sobrevivir a América / a Sucre que llegando
al Sur se desangra / y San Martín que no se desarticula
del puño español. / Robo la libertad de 200 años / que
parece lejana pero aun repercute en casa / con una religión
cristiana que se clava más hondo que un crucifijo. / Aún
crees en el origen de la técnica de Montage? / Mi estrategia
es más sencilla que un cenicero / o enrollar tabaco en un
billete de 20. / Robo versos y servilletas, / para escribir
poemas de Benedetti y sonarme la nariz / y en un país
donde se permite el robo / pero no el llanto / prefiero
entrometerme en las palabras / robar versos más que morir
/ y Cecilia, proveyéndonos de líneas blancas en la taza del
baño / sin perder la cordura / o la elegancia / o el propio

125
poema que funciona de guardaespaldas / en un soñadero
entrevistando a Valdelomar / o Vallejo tratando de pasar
del Opio al Hachis / y el protagonista sale a la defensa /
salen dos haces fúnebres en la generación del cuarenta
/ se encandilan las pesquisas / se acercan revelaciones
en la noche / se conoce a mi abuelo / que apellidaba
Diamante. / Robo versos, / corales familiarizados con
el cristal. / Escribo el poema del mundo / y alguien me
golpea el hombro, / simulo invisibilidad, / el cuerpo
no pide / sino el cuerpo aficionado a la costumbre / a
la nariz en blanco / que suena en las reuniones / donde
los baños son burdeles de crisálidas. / Quizás el mundo
cambió por individualidades / y yo, que tengo las mañas
del gallinazo / pero aprendí a sobrevivir como un cóndor
/ robo poemas como obras maestras / que embocan desde
el río interesante / de tu luna oscura / y tu ropa cuando
también estás oscuro / ¿dónde está el párpado que da
rueda a la noche? / Y el fuego arde / como tus manos,
/ lo sabía, / pero antes disimulaba. / Ahora me ofrecen
otra puerta / y he comprendido / que cuando llegas a la
madurez / empiezas a envejecer. / Robo versos, y hago
tratos / que se despegan de mi / pero vuelan conmigo.
/ Leo, eres el hacedor de todas las habitaciones. / Poeta,
no busques mostrar / sino estar preparado. / Agradezco a
los manzanos / pero guardo / un secreto agrado / por las
Ciruelas.

Inédito

126
 LISSETTE VERA OTAZÚ
(CUSCO, 1988)
Egresada de la Escuela de Bellas Artes en la especialidad de Dibujo y pintura.
Autodidacta en escultura e ilustración. Participante en el coloquio nacional
de letras 2005-2006-2007. Tiene publicaciones en los fanzines Smog (2006),
Tiempo Tocapu (2007) y Eghos (2008) y la publicación de poesía e ilustraciones en
la revista Incari Collari (2013).

PÉNDULA
Para llenar el vacío que dejas
tengo que cavar hondo y sin miedo
cavar otros hombres en tu nombre
y purgar está vulgaridad mía.
Tengo que acorralarme a la inocencia de esas flores
y salivar en perpetua indiferencia tu nombre.

Convulsión que anestesia a esta añeja

esta que se vale de sus gemidos
ay las horas que son inviernos
y las brasas que son el duelo,
ay la pendiente respiración que se sabe a sangre
y los pálidos latidos que se sabe a olvido.

Descomunal y burda
pedestre y longeva mi serpiente que te navega.
Centellean los vasos de un cosmos a donde no volver
y descendiendo los intestinos
y atravesando las muchedumbres
llora el fruto más dulce
con el desconsuelo de un farfullo
y nuestros iris sin misericordia
se atraviesan endemoniadas al alma.

La destrucción avanza
y rodean los tumultos de una vaga circulación
de esquizofrenia y sosiego
de lacerante llanto e impetuosa caricia
y la comunión más primitiva es la cantina más cercana.
127
 VESPERTINA

Estoy en la puna que vendrá mañana

como un corto circuito persiguiendo bestias,
nos apartan nuestros mares peligrosos
con barcos de otros heridos que fulgen tenebrosas lluvias.

El polvo muele los sesos del día

y el vespertino aire y la tristeza eclesiástica
nos devora el alma.

Guardo el semáforo a punto de un accidente

para transitar las estaciones de muerte.
No se detiene el corazón de la forma que sea
se destierra en miserable paz que acontece.

Habríamos sido un arma poderosa,

con el alma y el corazón? no,
con el morbo y las pendejadas
cayendo y volviendo a nuestras manzanas
con el blanco listo para el karma.

La bestia es propiedad de mi silencio

y la crueldad síntoma de mi debilidad
busco amansar los matorrales canes
hasta victimizarte criatura terrenal que me adiestras hasta llorar

Estoy en la puna despidiéndome con los ojos abiertos

y estoy pensando... en ciertas cosas...
como ciertas calamidades con amor se piensan.

128
 ANDREA CASTILLO
(ICA, 1986)
Licenciada en Psicología. Tiene inédito los poemarios Origami y Lamentaciones
de Ariadna. Participante de encuentros y festivales nacionales e internacionales,
ha sido antologada en Algo de cierto, Ica selección poética (Lustra editores,
2007), Convergencias: Muestra de poesía contemporánea (Editorial Río Negro,
2012), Poetas en la arena, Antología de poesía iqueña (Fondo de la Biblioteca
Abraham Valdelomar, 2017). Su trabajo está esparcido en diversos proyectos
de difusión literaria como La Poesía embiste, Santa Rabia Magazine, Revista
Ínsula Barataria, Ojo zurdo, entre otros.

AQUERONTE
A Paul Forsyth Tessey
Espero a mi cuerpo
Cesto de terciopelo
Olvidado por el único viento
Que sabía su nombre.

¡Renuncia al rugido!
Pantera de oro atenazada entre las voraces líneas del horizonte
¡Renuncia al eterno juego de los dados
Que han venido a llenar de algodones tu casa!

Ahora zurcen tu hoguera palpitante

Cuecen tus navegantes hombros sobre la orilla de las aguas

Ytedesplazas

Columna hecha de flores de humo

Como saliendo de una jaula de plumas atrapadas

Tedeslizas

Con la perspectiva de aquello que colisiona

Celebras tu hondura y tu volumen liberados

129
Pones la resplandeciente moneda bajo tu lengua

Ytedejasflotar
Partícula indomable
Sobre la frágil vasija de tu cuerpo traído y desvestido
Níveo y terso

Vienes a montar esta barca infinita

Al pasadizo eterno
Del que pare las sombras de la luz
A regiones remotas donde anda descalza
La marcha de las nubes

¡Súbete forastera!
Déjate mecer por las cinturas de las cálidas aguas
Por los perentorios sonidos de tus huesos
Que trastabillan en este río lujurioso
Déjate esculpir con el alabastro de las ninfas
Y sus cinceles de diamante.

En el amanecer de la tormenta
La flama constante consumirá el hilo de tu péndulo
Y dormirás profunda
Bajo el sueño de las constelaciones
Y ya vacía
Sacudirás tu pelo de encajes y cenizas
Para unirte al origen del gran vórtice
Lista para escribir
¡Ah! Papel de tinta orillada
Vuelve a cantar el delicioso brillo de tus dedos
Sobre el júbilo de la clepsidra

Q u e j a m á s s e d e t i e n e.

130
 ALEYDA CÁRDENAS
(CUSCO, 1987)
Estudió Literatura y Lingüística en la Universidad de San Agustín de Arequipa.
Escritora, productora y gestora cultural. Colabora con distintas editoriales
independientes y centros culturales de la ciudad de Cusco y Arequipa. Es
promotora del proyecto Poesía al Paso y organizadora del II Festival de poesía
Caravana Poética (Lima, Arequipa, Cusco-2015), del XX Festival internacional
de Poesía Enero en la palabra (2016) y de la Feria Internacional del Libro del
Cusco los años 2014, 2015 y 2016. El 2015 publicó la plaqueta de poesía
Kinsa junto a Jorge Alejandro Vargas Prado y Nico Marreros.

ANATEMA

Podría rugir sibilina, con un fragor mayor al estío, pero

renuncio a hacerme reflejo.
Podría sorber de tu otoño, la sombra acuñada, pero que-
darías vacío.
Podría nutrirme en deseos, lanzados a un pozo olvidado,
pero elijo el olvido.
Podría ceñirme al hartazgo, pero estoy hecho de trueno.
Podría escabullirme a tu abrazo,
confabular con tu luz ante mi espanto,
podría,
podría y sin embargo,
te ofrendo mi último grito,
mi glorioso escape.
El peso negro, nigérrimo,
de lo por mí silenciado.
Espléndida armonía…
te dedico mi elevada vendetta.
Iluminado sueño…
me rebelo a tu agasajo.
Rest in peace, macerado idilio,
Rest in peace, caudaloso drama.
Rest in peace, que ya llega el alba.

131
 BLUENESS

Ahora que no me salvo de la herejía, del eterno retorno de

lo que no vuelve a ser, sino, suspiro. Rehén de mis cantos,
rehén de mi prisa. Rehén del instante en que creí soltar
esta piedra y tomar, por vez primera, una mano conocida.
Ahora que se pierde el perfume de mi anhelo, y me
sorprendo en plena huida: menguante, continua.
Rehén de la vida, del tiempo y del espacio, rehén del
camino zanjado como despedida. Ahora que me guardo
en oscura armadura, asombrada en la desnudez de la
noche, de la noche continua. De la espera acallada. De
la sangre, de la sangre en el recuerdo dormida. Ahora
que callo este sendero hasta quebrarme los huesos más
pequeños en el intento de asir lo que alza vuelo y emigra.
Ahora que recuerdo cuando un pecho de piedra me hacía
simple el éxodo, o el coloquio de los astros me auguraba
el olvido y detenía mi caída. Ahora que olvido el vértigo
de morir despierto, de abandonar el nombre, de redimir
la ausencia. Ahora que preparo la tierra y encuentro en el
destierro guarida.
Ahora que es el día.
Ahora que es el día, cultívame, Credo, un sinfín de
olvidos. Lamenta en mis fauces la caída del verbo.
Ahora que mi estrella agobiada no clama, que la
certidumbre del último movimiento la detiene en tremor
de colapso y el denuedo.
Resguárdame, Credo, en columnas de tiempo, de
asombro cubiertas. Regálame la complacencia de la
renuncia perpetua, y de la perpetua sorpresa.
Vacía mis cántaros de la tenue caricia de lo que agoniza
y es devuelto a la vida, como la huella ignorada en mi
pecho, la huella ignorada de por vida.

132
 MILENKA TORRICO
(COCHABAMBA, 1987)
Estudió Derecho y Literatura. Publicó Preview (2009), poemario que fue
publicado íntegramente por Literal (2016, México D.F.). El 2010 ganó el
premio de poesía Blanca Wiethüchter. Ha participado de festivales y encuentros
poéticos en Bolivia, Chile, Perú, Colombia y Argentina. Trabaja en la colección
de crítica de literaria sobre poesía boliviana La Crítica y el Poeta (Plural, La
Paz), en el estudio de la obra del poeta Pedro Shimose y escribe su ultimo libro
titulado Pink pelusa.

NO SE ESCAPEN TUS OJOS

Tu escote nada tiene que ver con el viento

que corre entre las costillas de los árboles,
ni tus cabellos ni tu boca color mango.
En tu cama han quedado tu brasiere y tus bragas,
porque a los diecisiete , ya hemos visto algunas películas
y quisiéramos en nuestra vida alguna audacia.
Repasaste una y otra vez ciertas escenas:
la pierna en su entrepierna, sus dedos y tu lengua,
la espalda arqueándose
ante la urgencia de su cadera.
Has llegado hasta aquí con el exceso propio de una fiesta,
ebria del veneno que cae desde la imagen a tu cuerpo,
desde la imagen a ese lugar que se expande y se repliega,
o se rompe como una ola y se hace espuma
o se siente como un pez coleteando entre las manos
un espiral
una palpitación
un proyectil
hiriendo según la intensidad del pensamiento.
Llegaste hasta aquí
y con un pañuelo entre las piernas.
te has marchado antes de tiempo.

133
 SEÑORITA V.I.P.

Me dices que te hable sobre mi vida.

Yo te propongo un poema sobre la locura.
Martha Kornblith

La niña que a los trece a enloquecido a la escuela

soy yo
la que entiende de elegancia
la que sabe de andares sociales y artísticos
la que conoce de tendencias y de maquillaje
la que gana las olimpiadas de álgebra
la que sabe de historia
la que corrige la ortografía y la sintaxis del resto
y a quien el resto pregunta el significado de las palabras
la que maneja su dormitorio como área platinium
y su email y su número telefónico son top secret
la que no hace amigas, las elige
la que organiza pijamadas con exclusive pass
la que le dice no al míster verano
la que se queda con el solista en el ballet
y el protagónico en la obra de teatro
la que causó conmoción al marcharse de la ciudad
(y no supo empezar de nuevo)
Pero eso que te hace la angustia
eso que no tiene más anuncio que una imagen distorsionada
/ en un canal local
eso que está en la calzada
eso que califican de pasional
eso que es un desparramo de huesos quebrados y sangre
eso, no soy yo.

134
 MARÍA PAZ VALDEBENITO
(SANTIAGO DE CHILE, 1987)

Ha sido publicada en diversas antologías poéticas (Chile, España, EE.UU,

Ecuador, Argentina) y ha obtenido algunos reconocimientos de carácter
nacional e internacional. Ha publicado La fábrica del sibilino (2011), la
plaqueta Las vigías de Terpsícore (2013), Cabalgando lejanías (2016) y la
plaqueta Tonada del náufrago (2017).

BALADA DEL TRISTE EXTRANJERO

Hay días en que mis cantos

son en blanco y negro.
El tiempo,
sirenas que con sus dulces melodías
hicieron a los marinos
chocar contra las rocas.

La traición de la belleza es así:

Por un instante se avecina la eternidad
como una ola imprecisa
que antes de llegar a la orilla
desfallece para siempre.

Yo vengo de un país en blanco y negro,

mis fugaces rebeldías
son también en blanco y negro,
oscuras y a veces radiantes como el sol de Encamp,
como el sol de un pueblo en el que yazco,
pero que desconozco a cada instante.

135
En todas sus calles me extravío
y me vuelvo en su inmensa soledad
sombra de un quillay,
árbol que con mis ojos de india herida
espero volver a ver.

Le grito a la noche.

Trato de alcanzar un tono

al que mi registro jamás me dejará llegar.

Me he vuelto silencio,
pedaleando hacia el vacío
de un acorde agitado por el viento.

Avanzo hacia los caminos de Toulouse

para escapar de un monte
en el que toda palabra duele en catalán,
en donde no hay a quién decirle “buenos días”.

Este alejado país es tan triste como mi país,

pero quizás en mi tierra las heridas
me sean un poco menos dolorosas.

Por último allá

siempre habrá una mano
pudiendo acariciar con ternura
mis altos pómulos de niña.

Al otro lado del mar,

siempre un dulce cántico
resonará en el centro
de mi rasgada y colonizada frente.

136
 ITALO PASSANO
(LIMA, 1987)

Participó en festivales de diversas ciudades como Dentro de los bosques

famélicos (Pucallpa, 2016), Enero en la Palabra (Cusco, 2015) y en el III
Festival Transfronterizo de Poesía Panza de Oro (Cochabamba, 2016). Ha
publicado los poemarios Desovaciones (2014) y Envanecido (2016).

40 MINUTOS DE SELVA

Son los 40 minutos más hermosos del mundo

cuando el rio explota entre las rocas
y un cernícalo calla su tempestad
mientras se ahoga en el azul
dejando todo el stress en los ojos.

Te hago selva en 2 horizontes desviados

llenos de sapos que merecen nacer
en el vientre irresoluto de la tierra.

El dilema esta entre la espuma y tu rostro

equinoccios en la arena donde te tragas
toda el abra Málaga por mí.

Te hare selva con penetrantes nubes rosa

con poesía para hackear celulares
y un lenguaje interno que no reconocen
los malentendidos en temas energéticos,
surreales, típicos de la selva.

137
 LEÑA

Poesía, quinceañera frenética,

diluida en las solapas
danza marchita sin flores
Desnuda de naturalidad.

La veo sin hormonas

bajo cataratas de sangre y brea.
consciente de que al tiempo
nada importa; Ella, casi perforada,
busca otro, a otra que la trate con respeto.

Porque no creas tú que la abandonas.

Es ella quien dé a pocos se deja.

NERVIO HABLADOR

Rimac Anco fue a ruines ríos

donde hermosas primas distraídas
nos daban poliamor en la espuma
entre el pan de oro donde callaron
sus propias transparencias.

Déjame ser hoy y ayer, siempre etéreo

fuego y libido de una chicha pasada.

138
 MARINA IRKALLA
(PIURA, 1988)
Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha
publicado Memorias del rayo (2016), poemario ganador del Premio Nacional
Juvenil de Poesía Javier Heraud (2014). Ha sido incluida en la antología
Ese Puerto existe. Muestra poética 2010-2011 (Paracaídas Editores, 2013).
Asimismo, tiene inéditos los libros Verbum: un viaje imaginario, finalista del
Premio Copé de poesía 2017 e Íntimo alfabeto, aún en proceso de escitura. Ha
participado en recitales y festivales de poesía en la ciudad de Lima.

ESTA IMPACIENCIA

He pensado que morder tu boca

es como arrancar de un solo bocado
el durazno más terso y maduro
del huerto de tu padre.
Si me preguntaras hoy cómo la lluvia
que nos moja,
me parece menos húmeda que tu lengua,
no sabría qué responderte,
De pronto, la primavera palidece
cada vez que te desnudas.

FORMAS DEL SUEÑO

II

Una serpiente blanca

irrumpe en las compuertas de la vigilia,
se introduce una y otra vez entre mis ojos,
abriendo sus fauces en el deseo de sacudir
los restos de estrellas que ha olvidado la marea.
Se mueve sin prisa.
Pero luego danza y entonces los abro.
Me enciendo: descubro que todo aquí es imagen.

139
 EL VIAJE VERTICAL

La mariposa
que hasta hace un instante
se había cosido al asombro de su ala
acaba de posarse sobre la oreja del precipicio.

Desde la esquina
de la enredadera del riesgo,
escala sobre las ramas del fuego
para volar mejor.

Y yo que vivo dentro de ella,

me balanceo sobre su blandura impalpable,
mido su vientre
en sus innumerables agujeros,
la ayudo a amplificar el sonido de este orificio musculoso ,
donde se cuecen astrolabios
planetas, libélulas, tibias hormigas,

y pese a todos los esfuerzos

ambas comprendemos que el sol
no bajará.
No habrá curvatura a esta hora.
Entonces me reduzco a escamas,
a un soplo,
soy un pariente de la pluma,
caigo,
me desprendo voluntariamente
con dulzura
de sus ligamentos.

140
 LENA ORDUÑA
(CUSCO, 1989)

Ha publicado Eghos (2005), Fuera de consonancia (2007), Jimmy Jazz (2010),

Mares (2011) y Ave Porco (2013). Participó en el festival de poesía Enero
en la Palabra (2010, 2011, 2012 y 2013), así como en la Caravana literaria
(2012) por lo que fue parte de la antología Tratado de la Página en Blanco.
En el 2013 fue invitada a participar del IV Festival de Poesía de Lima y en el
2014 organizó la décimo octava edición del Festival de poesía del sur andino
Enero en la palabra. Dirige una página de poesía en redes sociales denominada
Estrangótica.

A LOS YERMADOS

Dicen que soy promiscua

por ser fiel al ritmo débil de las olas que rompen mis
caderas
y que entre hombre y hombre me vuelvo caudalosa
como una flor que ansía el agua
en ondas de ardiente violencia
y entonces cargo
con la luz tumultosa de mis carnes
que no conocen el fondo del olvido
ni la meta del recuerdo bullicio del desnudo
porque el crepúsculo sube enredado por mis venas
a ennegrecer estos ojos blanqueados
por la soledad que limpia el alma

141
Dicen
que no me queda vergüenza
por derruir mi materia diamantina
en un hombre casado
perdido en mi juventud
como una tenue llama en gasolina,

Y dicen que voy

hacia donde despliega el alcohol
infinitas sentencias sensuales
que hacen trizas el calor de esta mujer
que arquea la espalda ante el peso inútil
de la lujuria rastrera
porque enturbio el llanto de los encariñados
que alimentan el magro arranque de mi carácter
con sus corazones partidos y sexos vacantes
que baten la ternura de hiena triste que siento
por enardecer la soledad que vuelve ingrata.

142
 HANSSEL CHOQUE CONDORI
(CUSCO, 1988)

Nació en Sicuani. Licenciado en Antropología por la Facultad de Ciencias

Sociales de la Universidad Nacional San Antonio Abad del Cusco. Cuenta con
publicaciones en revistas nacionales y extranjeras, además de conferencias en el
campo de la etnología bajo teoría lingüística en los temas de: locura, enfermedad
mental y bilingüismo. Profesor de español como idioma extranjero. Mención
honrosa en el Premio Regional de Cultura 2015 en la categoría de Poesía.

SE ME HA PROHIBIDO hacer el fuego desde tus ojos,

en mi cama sólo se habla en lenguaje de los gatos.
Nada pude entre la melodía del alba y tus respiros, cuan-
do quise amar todo fue extraño.
Se me ha prohibido hablar sobre la tristeza, todo me es
ajeno cuando no puedo sufrir; se me ha prohibido besarte
y decirte que el amor existe también después de tus mus-
los y tu vientre.

PODEMOS ESCRIBIR sobre las manos vacías y el

silencio de los inocentes, podemos aprender el lenguaje
del fuego y el viento, podemos, además, hablar sobre el
dolor del agua en los labios sedientos.
Podemos sentir la piel del hombre y amarla mientras parte
y nos parte el corazón de tanta sangre y poca vida; puedes
decirme que ya no me piensas y tus palabras me dejan
existir otro momento con las manos vacías y el injusto
silencio, puedo decirte que te amo y que mis miradas no
estarán completas sin el paisaje de tu canto.
En fin debo decir que para amar he nacido y para amar
ha nacido mi palabra, que para el dolor me hago más
ausente, que de la partida nace el recuerdo, que las
imágenes son caricias, que las memorias son más propias
que la vida la que nos deja propia o ajena.
 

143
Soy la inconclusa mitad entre el viento que se escapa y el
aleteo constante que hace posible esta vida.

Soy la inconclusa mitad de la obra de mis manos y el

camino que mi palabra abre para el abrazo que no se perdona.

Soy la inconclusa mitad de lo que, tranquilamente, muere

y lo que nace de espasmos y aleluyas para el fin de los tiempos.

Soy la inconclusa mitad de una mirada que desaparece

indiferente y el amor la primera vez que toco tus labios
para la despedida que se hace larga y…muere.

Soy la inconclusa mitad entre verte y no mirarte cuando

me habla la música y me ensordece su melodía.

Soy la inconclusa mitad entre tu cuerpo y el mío cuando

parimos el amor entre tus muslos y la ahogamos en el
orgasmo para fingir que nos amamos.

Soy la mitad del camino para ir o regresar a un saludo,

para el beso o la mano cerrada y el puño que otra mano abre.

Soy el medio que escoge mi boca para romper el silencio,

soy la mitad de tus silencios; el punto medio de la
ausencia tras tu ausencia.

144
 DANIELA GONZALES
(COCHABAMBA, 1989)

Fue parte de la antología Mala influencia (2010). Es co-editora de la revista

literaria Cien de Cien. Publicó Kaleidotomía (2014), Texturología o Esterillas
de agonía (2016) y los fanzines Kawaii Suicide y Procrastinaciones. El 2017
presenta en la Feria Internacional del Libro de Cochabamba el mini poemario
artesanal de haikus Condensación Multiversal.

HIJOS DE ERIS

Abusamos de todas las sustancias

y de todas las pociones
e invocamos a nuestros demonios
sin tener la soga en el cuello,
somos animales indomables
nunca fuimos hechos para este mundo
debemos arder en el tumulto del cotidiano,
dame más flores pues en las cenizas no habrán tumbas,
dime cosas más cortantes para matar todo este drama
dime que salte aunque ya no sea contigo
acabemos este juego maldito
no me gusta verte gritar
odias mi llanto al borde de la ventana
cordura nunca canta en nuestro portal
la diosa del caos siempre bailará en nuestras pupilas
pero el fractal enigma
es demasiado complejo para esta vida

145
quizá en otra galaxia seamos felices
estamos volados sobre la cama
debajo de las estrellas
y las luces de la ciudad
entre el neón barato y smog para respirar
una pepa
dos pepas
media esterilla
Y gritamos juntos
AGONIA
rebobina la cinta
nadie tiene memoria
jugamos demasiado
nuestros cuerpos son armas
apuntaste a mi corazón
y yo a tu alma
carga la munición
acaba con mi condena
prefería todas las mañanas
ser una piedra
nunca nos vamos a encontrar
toda esta ilusión que llaman amor
es mas linda en un poema como este
que en el llanto de la madrugada
en medio del grito súbito de pánico bucólico

146
 LENYAN VEKA
(CUSCO, 1989)

Estudió en la Universidad Nacional de Bellas Artes Diego Quispe Tito del

Cusco. Es artista performer por lo que fusiona la poesía, la danza-teatro y
movimiento. Además es gestora de recitales de poesía performativa. Ha
participado en diversos recitales poéticos dentro del Perú. Ganadora del
primer lugar del concurso literario La Copa de Doce Ángulos en la categoría
de Poesía (Arequipa, 2016). Sus intervenciones poéticas se resumen en cuatro
textos: Impulsos I y II (2009-2010), hELado Oscuro (2011), Simétrica Amorosa
(2012) y Veka (2013) entre otros. A su vez es músico y ejerce la docencia en la
especialidad de educación artística danza-teatro.

Te amé como los animales

Te amé como aman los cerdos
Te amé como un bicho sin alas
Te amé como un amnésico
Te amé como un mendigo
Te amé como una bala
Te amé como si fuera silencio
Cansado de tanto ruido.

TUS MANOS Y LA POESIA DE TU CUERPO SE

ACOMODAN EN MIS CIENES

El adagio que revelas conmueve el vértigo de tocarte

Entre lo sembrado y el níveo recuerdo
Que abrazan mis hojas silentes

Eres tú el mar que me detiene a mirarlo

Eres tú el infinito que me abraza danzante.

147
 RETRATO

Yo invente al demonio
De cabellos rojos
De ojos salvajes
De boca chueca

Yo invente al demonio
De senos dulces
De caderas dilatantes
De tiernos muslos

Yo invente al demonio
De corazón roto
De alma hueca
De sexo melancólico

Yo invente al demonio
de danzas hambrientas
de arcos rosados
de tibios despertares.

148
 CARLOS MENDOZA
(AYAVIRI-PUNO, 1990)

Estudió Psicología. Ha publicado los libros de poesía Cuerpo enamorado

(2010), Canto pedestre (2012), 15 poemas para acompañar la soledad (2013), la
plaqueta Las llaves de la muerte (2014), como homenaje a la madre publicó Qué
pasará mañana cuando te hayas ido (2015). Con el seudónimo de Matías Gris,
publicó La máquina del azar (2017). Ha sido antologado en la muestra de
poesía puneña editada por el Municipio de Puno. Obtuvo la primera mención
honrosa en el VI Concurso Literario El Búho con el libro Retrato de familia y
otros poemas. También obtuvo el primer lugar en el concurso nacional de poesía
Homenaje por los 100 años de vida del poeta Nicanor Parra organizado por la
academia Cygnus (Lima, 2014) con el libro La danza de los alucinados. Ha sido
finalista en el Premio Copé Internacional de Poesía Petroperú 2015 con el libro
Desierto de ceniza. Actualmente dicta cursos de Plan Lector para instituciones
particulares y estatales en Juliaca.

ENCUENTRO DE ANTIGUOS OJOS RECOGIDOS

POR EL TIEMPO
Para Edith Dueñas Gutiérrez

Un punto fugaz la estrella oblicua redirigida a los ojos

. te vi
naciendo en los pasillos de aquella casa esbelta
ardiendo en la purísima luz de tus cabellos
algún cuerpo extraño pulsó tu nombre
[o quizá / me describió tu pureza
recuerdo haber descubierto tu delgada línea descomponer el alfabeto
-Una mañana miraste mis ojos tristes
y tu voz esculpió en mi tez la dulce sonrisa de los niños
[o quizá me detalló el color de las estrellas al subir la noche /
ofrendaste tu cabeza al cielo donde la luz del sol se cuela por entre
los resquemores del vacío / algún obituario
Clara, aún vivo pensando en ti:
en tu cuerpo que se ofrenda al día,
en ti como un campo minado donde quiero ir a morir,
en ti como la batalla y el perdigón vencido que me duele
Luego, te seguí observando caído el día
en el pasto verde / el alambre que cruza y deja ver los vertiginosos vacíos
donde seguí tu cuerpo difuminado hacia el claroscuro
149
debí decir entonces que los planetas caen como meteoritos cuando
cierras los ojos
y que a mi paso el fuego impenetrable del amor yacía como un
cuerpo tibio / yo alcancé tu sombra
garabateando las calles / una silueta de nombres palidecía a mi
encuentro / quién sabe de nuestra pena que se corroe en almizcle puro
/ de mí y de ti nadie conoce una uña / los transeúntes discrepan la
luz de los semáforos / y quietos observan el tiempo en sus manos
evaporarse / Dime; si el vestigio sordo del azar ha hecho de nosotros
(el camino blanco y negro)que se bifurca para nuestros pasos imprecisos
Clara, quién tiene el alveolo de tu preñez taciturna / quién persigue
tu aliento de hojas que se desprenden cuando lamo tu rostro,
hurgando, tratando de encontrar la vida que me enseñe, que me
dicte estas apresuradas aves/ acaso no hemos trizado los vórtices
maduros de la madrugada / pero en soliloquio tardío pudimos
esbozar la más tenue caricia de los campamentos / yo sé cómo se
maduran las flores en otoño / y sé también lavar tus pies en el río
purificando la mata que enaltece las higueras

la ceniza que utilizaba para hacerme coronas

la has vertido en tus ojos

calmo y sediento de ti / siempre busco tu hueso roído por la noche

/en algún rincón brumoso / en alguna náyade que oscile los espacios
perennes de mi navío / mi quilla alguna vez penetre los mares de tu
vientre / y la espuma (a)dorada de tu boca sea el agua petrificada que
bañe mi cuerpo / Ámame como quien espera un mañana que jamás
regresará /a la dulce espera de los gorriones bailando el solsticio de
septiembre / como quien huye gastando el camino de los días al
tiempo de sus costras / Nada podría ahora encerrar este amor que se
afeita el paladar /nada, ahora para describir la hora más pura de la
entrega y el precipicio / el espacio donde vuelvo a ser un unicornio
(sea tu cadera golpeándome como un maso de cristal) / y aquella
avenida donde tus brazos se extienden para abrazarme para alcanzar mis
extraños abismos / donde tú, solo tú sabes ser mi mejor paracaídas.

Inédito

150
 NADIA SOL
(BUENOS AIRES, 1986)

Poeta, editora, docente y gestora cultural. Publicó Federación de cazadoras

(2017), Tiempos de Caza (2017), Temporada de ciervos en el bosque (2015),
15 minutos con vos (Antología de poetas contemporáneos, Alma de Goma
Ediciones, 2015), Himnos Nacionales (Antología poética, Años Luz Editora,
2015) y Variaciones del silencio, obra crítica basada en el film Pendejos, de
Raúl Perrone (Difusión Alterna Ediciones, 2013). Como poeta participó de
festivales nacionales e internacionales como Enero en la Palabra (Cusco, 2016
y 2017), Tea Party, Festival de poesía latinoamericana (Arica-Tacna, 2015),
Encuentro Federal de la Palabra (Buenos Aires, 2015) y la Feria Internacional
del Libro de Buenos Aires (Buenos Aires, 2014). Es co-editora de Difusión
Alterna ediciones. Dirige, desde 2009, Escrituras Indie, medio de difusión
alternativo de arte y literatura independiente. Como gestora cultural produjo
Poesía entre la hierba, ciclo audiovisual de nueva poesía argentina (Buenos
Aires, 2014), Nunca volverás a estar sola, compilado de poemas optimistas en
audios de whatsapp (Buenos Aires, 2015), Hábitat, ciclo audiovisual de nueva
literatura (Barcelona, 2016), Gira Expansiva, presentaciones de Difusión
Alterna ediciones en Bolivia, Perú, Chile y Ecuador (2017). Actualmente
produce En lo pequeño el alma sensible de las cosas grandes, feria de plaquetas
y fanzines. Coordina talleres y charlas sobre feminismo y literatura.

SI VIERAS MI HIROSHIMA
entenderias
si vieras mi hiroshima
abrazarías
mis extremidades deformes
si vieras mi hiroshima
entenderias
cuanto tuvimos que abrazar
la soledad
sin prestar atención
a los detalles
hoy que los ángeles son aliens
caemos como fantasmas de hierro
saboteando el paisaje

151
si vieras mi hiroshima
entenderias
si vieras mi hiroshima
abrazarías
mis extremidades deformes
y no te detendrías
en la noche
y sus detalles

de noche
los ríos fluyen
uniendo pedazos de materia
como un puente
cada río encuentra cauce
los hilos se destrazan
y merodean algún centro erógeno de la tierra
cuando comprendés
que la noche es ciega
que los cielos estrellados
mandan mensajes a los que sueñan
las almas viajan
destrozan la forma chiquita de la noche
si mirás al cielo antes de dormir
es muy probable que un dios chiquito
del tamaño de una mosca
se inquiete
y despliegue una tormenta de luces
lo que se pierde en la noche no se encuentra
nada viene de la noche
más que la certeza de humanidad.

152
 ROBERTO OROPEZA
(COCHABAMBA, 1986)

Publicó el poemario Invisible natural (2009). Ha participado en varios

concursos literarios, entre los cuales se destacan Tiempo en contra, que le
permitió asistir al IV Festival de Poesía Internacional en Sucre-Bolivia (2010);
obtuvo el primer lugar en el VIII Concurso de Poesía Mio Comteco Móvil
(2011) y el primer lugar en Concurso de Poesía Joven, Fundación Pablo
Neruda (2016). Fue publicado en f/22 Antología poética (La Ubre Amarga.
Bolivia, 2011), Microcosmos, antología de poesía juvenil (Editorial Torre de
papel. Bolivia, 2013), Tea party II: muestra dinámica de poesía latinoamericana
(Editorial Cinosargo. Chile, 2013) y Guatapu: voces poéticas de Latinoamérica
(Editorial Aratiku Produktion. Paraguay, 2016). Actualmente es editor en
Yerba Mala Cartonera y Ubre Amarga.

BALANZA

Mirar las agujas de la balanza

todo el peso apuntando en una sola dirección
preguntarse por qué esperar de pie
si la realidad siempre arrastra hacia el fondo

Recordar la palabra que quedó atravesada

como espina de pez
cuando viste a la ex-novia
ahora casada y con hijos
haciendo fila para comprar carne
carne que fue cortada y pesada
porque incluso lo inerte tiene un número.
Seis kilos y veinte gramos.

153
 LOCOMOTORA

Regresar a la vieja estación

para darse cuenta
que lo único que queda de nosotros
son cristales y vagones abandonados a su suerte
que acabaron anclados en la hierba y el barro

Un rumor de trenes
mantiene la esperanza de que suceda algo:
un inexplicable temor y alegría
de verte regresar por las rieles;
pero sólo es el viento sin música
y la antigüedad en perpetua destrucción
lo que desordena nuestros cabellos
devolviéndonos a casa sin haber hallado nada
salvo la sensación de no querer regresar a este lugar.

154
 AGUSTÍN GUAMBO
(QUITO, 1986)
Master en Antropología por FLACSO. Maestrante de Literaturas Española y
Latinoamericana por la Universidad de Buenos Aires. Director del proyecto
editorial Murcielagario kartonera. Su primer libro de largo aliento Ceniza
de rinoceronte obtuvo el premio hispanoamericano de poesía Rubén Bonifaz
Nuño (México-2014).

LECTURA DEL LIBRO DE LOS ANDES O CANTO

DE LA CICATRIZ INDÍGENA

período ancestral 3021 aún la noche no eclosiona en la brea salvaje del océano
ni el viento ha cambiado su cálido plumaje
-mis hermanos de lepra-todos-duermen-todos-olvidan-
en tanto me alejo de las ruinas del insectario urbano escucho a madre cantar
machinehead contra este mar abaleado y sin fe que es mi corazón

dentro de mi cerebro rústicos sonidos envejecen su piel
[ [ [ P R I M AV E R A N U C L E A R A N D I N A ] ] ]

Los cables y la melancolía de los kaníbales nos impiden escuchar el canto de

l o s a s t r o s

Pachakamaq en esta ciudad páramo la aurora de nuestros muertos se cicatriza

como un coral de nácar en el pecho de los condenados a recolectar caracolas
mutiladas en desiertos albinos donde el sueño eterno de dios es una
constelación de agua evaporándose

[[era el siglo cuando los lotos floreciendo en el vientre de

dios cobijaron a los desertores del otoño entonces caminaba
desdichado entre nubes violetas cargado de cicatrices,
peste y polvo abrazando ángeles ciegos y alegres veía escupir
a dios sobre las alas de los desterrados que iban delante de mí
y todo se iba confundiendo con la noche y su polen qué
doloroso que ya nadie extrañe el paraíso arrebatado a las aves

155
 que ya nadie extrañe el paraíso olvidado de los peces
Alguna vez la brea de la locura nos pintaba el rostro]]

¿escuchas? es la memoria de los insectos aullando

Elí, Elí, ¿lama sabactani? Elí, Elí por qué nos olvidas en esta afásica ciudad
páramo donde nada nos pertenece más que esta hambre milenaria y descalza

<<<Fiebre ancestral tatuándose sobre nuestra médula>>>

incendiados por tu canto acumularemos frutos y olvido en calles

confundidas del Comité del Pueblo destruidos por la noche
correremos bajo los árboles de San Juan buscando nuestros
oxidados apus nos verás escarbar por La Chorrera Pachakamaq
una nueva enfermedad habita nuestro adn estamos infectados de
civilización locuraurbana canibalismo aislamiento caos
¡!!!!!!!!Pachakamaq Ama yapa puñuychu Pachakamaq
kanwankani Yanapay!!!

paranoicos insectos devastados

por el mar caminan
alumbrando la aurora sideral
de sus vientres con pesadillas en la piel
claman
¡observen a los profetas de las calles!
limosneros ancestrales de pecho desnudo budas
urbanos llenos de verde y
fresca luz en sus manos arde el caos
desnudos y ebrios conocen qué es el amor y su cáncer
w a s k a s a n d i n o s
que su amor muerda el agotado frío de esta ciudad páramo
y despierte la demencia de las aves

la ciudad es un fósil que debemos olvidar bajo nuestras camas

156
 LUDWIG SAAVEDRA
(LIMA, 1986)

Obtuvo un reconocimiento en la publicación Prima Fermata Literaria el año

2004. Ha publicado dos plaquetas de poesía Florece y El mar de vinilo (2009
y 2013 respectivamente). Poemas suyos aparecen en diversas revistas literarias
y blogs. Ha organizado y participado en recitales llevados a cabo en diversos
espacios de la ciudad de Lima. Ha participado en la Jornadas anuales de
literatura los años 2005 y 2012, así como en diversos festivales de poesía como
Enero en la Palabra del Cusco (2013), Cielo abierto de Barranca (2012) y Tea
party 3 de Arica. Participó también en el Festival iberoamericano de poesía
Poquita fe de Santiago de Chile, en el Primer Encuentro Mundial de editoriales
Cartoneras y en el V Festival de Poesía de Lima. Ha publicado Los arrecifes
(2014) y Hartado de sonidos (2014).

LE REGALO ESTA CERTEZA

al artero Apolo Musageta
quien sólo le importa pasear
entre los quinuales azules del cielo

La poesía es un viaje
El mejor de todos
Pero no hay puerto

En el oscuro corazón de la noche

Sólo la floración del amor
Y su extático colibrí de cuchillas

Persiste en vuelo.

de El mar de vinilo

157
 VI
ANTE UNA ESTATUA DE HÉCATE
EN UN CROSSROAD

Acabo de soñarte
Y zarco te he esculpido con esta navaja
parecías hecha de eucalipto entonces
y materias menos rudas como el ládano
Te froto con luz
Te froto con esta música los ojos
que no miran
Enciendo incienso para tu nariz
que no huele
Acicálame las nauseas musitas

Pétalos en colmillos
Nube en explosión molotov
que ya está alargándose en canal hacia el poniente

a veces poseo un ritmo dúctil ebrio o ensombrecido

Solicito amarla riberas leve espacio para follar
negrura a la noche
se la solicito al corazón terrible de mi ciudad

Lagartos de diamante entre la espuma de sexos rabiosos

Oh tiéndeme un puente de saxifragáceas
para inspírame escalo altas montañas
para rodar vertiginoso en tu ilusión perdida
hacia tu abismo
Te explico una y otra vez
el denso mineral pensamiento que me acosa
y aun así no me comprendes
tu mirada parece no comprender.

158
 ELIO RAMOS PARQUE
(SICUANI-CUSCO, 1986)

Antropólogo, escritor y poeta. Escribió reseñas y cuentos para la revista X de

la facultad de Letras y Ciencias Humanas de la Universidad Nacional Mayor
de San Marcos, entre los años 2007 y 2008. También colaboró con cuentos
y poemas en la revista Juego de palabras, entre los años 2012 y 2013. Como
investigador social publicó diferentes artículos en revistas de ciencias sociales
de la carrera profesional de Antropología. Publicó además el artículo “El Mito
y el Rito en la comprensión de la enfermedad del viento” en la revista Crónicas
urbanas (2012), el cuento Illachiy en la revista Enigmas N°4 (2016) y una
versión extendida del mismo en el cuentarioWillayninchik: Cuentos y relatos
andinos (2017). Participó en el festival Enero en la palabra (2016 y 2017)
presentando sus plaquetas Antología poética breve y Revelación de ser.

INCENDIAR EL MUNDO

Aprieto tu mano
y voy entendiendo en tus palabras
que tenemos que seguir nuestro camino
a pesar de que la corriente va contra todo
a pesar que la foránea hipocresía
contamina nuestros días
¡Vamos acompáñame a incendiar el mundo
que todos mueran
en el fuego de nuestras voces y nuestros actos!

Somos la piedra de sus zapatos

somos la rabia de su romanticismo
somos la agonía de sus ambiciones;
qué esperas y no sólo seamos eso
¡Vamos volvámonos el combustible de su muerte
incendiemos todo lo formalmente acordado
rompamos el paradigma de sus imposiciones
quememos la piel de sus sesos opresores!
159
Caminemos a la orilla del mundo
siendo malabaristas del inestable conformismo
juntos de la mano
como cadena de nuevas esperanzas
¡Vamos e incendiemos todo;
las ciudades que se hagan cenizas
los gobiernos que se consuman en nuestro fuego
que los campos generen su fuego reprimido
y que juntos logremos quemar todo
acompañados de nuestras voces y nuestros actos!

160
 ÁLVARO CORTÉS MONTUFAR
(APURÍMAC, 1986)
Egresado de la facultad de Ciencias Económicas de la Universidad Católica de
Santa María. Codirector de la Editorial la Chimba. Publicó Apurímac Radio
Poder (2016).

CANTO CORAL A PAPÁ CHACALÓN

Lo harán volar con cohetecillos y cohetones y ratablancas,

en mancha, le cargarán los serenos,
le levantarán los pies y lo arrastrarán en carretilla,
le molerán el cacharro a palos,
le bajarán los dientes: ¡Y no podrán callarlo!
Se pondrán de moda grupos cumbiamberos
aburridos y monótonos del norte
haciendo malos covers de huaynos andinos
y los pondrán en todas las radios del país,
los marcas lo extorsionarán: ¡Y no podrán callarlo!
Le pondrán un dedo al suelo
y le harán hacer 100 trompitos,
pondrán sus discos sobre el pavimento, junto a él
y una aplanadora pasará por encima,
le soltarán a los perros: ¡Y no podrán callarlo!
APDAYC caerá en cada pollada donde toquen su música
y multarán con 100 UITs a la gente,
los muchachos provincianos que se levantan muy temprano
para ir con sus hermanos a trabajar
se apituquearán: ¡Y no podrán callarlo!
Eliminarán todos sus videos del Youtube
y los reemplazarán por canciones de Gianmarco,
los tombos le pedirán 100 000 lucas de coima,
en un restaurante de Gastón Acurio
lo dejarán misio y con hambre: ¡Y no podrán callarlo!
10 combis de Orión querrán atropellarlo

161
y no podrán atropellarlo
Querrán llevarlo a tonear a un local de Barranco
y no podrán llevarlo
El chino y vladi querrán comprarlo
y no podrán comprarlo.
Querrán maletearlo en una portada del Trome
y no podrán maletearlo
Querrán emborracharlo en el Huaralino
y no podrán emborracharlo
Los de Telefónica querrán estafarlo
y no podrán estafarlo
Las grúas municipales querrán remolcarlo
y no podrán remolcarlo
El presidente y la CONFIEP querrán privatizarlo
y no podrán privatizarlo
Al tercer día de los sufrimientos
cuando se crea que todo ya fue
sus discos invadirán Polvos Azules
y los santos ambulantes de los últimos días
repartirán su palabra por todos los mercados del país,
y gritando ¡VIENTOOO! sobre la tierra
para hacer un mano a mano con Chapulín el dulce
más achorado y tonero que nunca
ha de volver. ¡Y no podrán callarlo!

162
 GERÓNIMO PAREDES ROBLES
(CUSCO, 1988)

Participó en diversos recitales en la ciudad del Cusco. Espera presentar su

primera publicación muy pronto.

[10]

De todas las estrellas – llámame hombre espacial,

space-man o piedra aérea – soy la que parece un árbol
que se sacude por el nombre de la mujer que amas
soy la de la luz que como un ojo fue tomado por la fuerza
soy la de la pirámide que es una montaña inmensa,
de montaña que atraviesas y siembras
y que eliges para romperte entre sus cielos.

Aquí en esta página que es como una espada alucinante

dejo esta imagen que desea crecer sobre la tierra
y ser jardín rodeado de escamas
y ser alas de gaviotas que son al mismo tiempo
conchas marinas y son cables y terminaciones nerviosas
una alternativa para el rugido de los autos
y luego entro en ti tantas veces como quiero
y después de mi pecho sale humo caliente
vapor de animales que se están quemando
humo de carrizos para la venta en el mercado
y qué noche es la vida que me lleva
y qué noche es la vida que se va
con sus manos artesanales
interfiriendo en las bajas frecuencias
de un instrumento que le canta al agua

Y en el agua comienza un sueño:

163
La poesía dice que me hizo un hijo, sin ser yo humano o
robot de alambres oxidados, sin ser yo un mostrador para
la venta de computadoras, sin ser yo un centro comercial
invadido por súper estrellas del fútbol, sin ser siquiera yo
un problema que debería resolverse; para que un golpe
entre en el pecho, primero deben sacarse al sol las palabras
como si fuesen un nevado, para contar esas historias de la
juventud que terminan por quemarte los huesos y causarte
vergüenza, ni qué decir del que no sabe qué leer, ni el que
entiende en verdad lo que lee, pero que le agrada tanto
leer que hasta incluso se ríe y piensa que el mundo está
explotando a su costado. Simultáneamente en el recodo
de los templos que también son astros azules y rojos, o
son amarillos como bombillas de luz derretida en grandes
parques industriales, hombres y mujeres recostados sobre la
arena de mezcla cantan al unísono: la arena quema como
las heridas de la mente / la mente es un hombre con los ojos
en blanco y sus orejas oyen canciones que no son nuestras /
y qué dijo el mar cansado de mirar a sus nietos / y qué dijo
el sol otra vez mirando hacia la arena.

164
 CALIH RODRÍGUEZ
(MACAS, 1988)
Ha realizado estudios musicales en la Universidad San Francisco de Quito,
Ecuador. Como músico fundó las bandas de rock La sociedad de los ahorcados
orquesta, así como One quarted of acid, bandas que combinan poesía, jazz y
pintura en vivo. Ha publicado Mi patria es el infierno (2012) y La Sacerdotisa
del vacío (2015).
ROJA

Muchacha deforme se eleva en la noche ósea

sacra sangre en su mirada
y el temblor
el imperio esotérico para revivir los cuervos
selva donde los conquistadores huyen
criatura polar adicta a la turbulencia
de dos árboles en medio de un relámpago
las hojas tornan vida y son seres helados
raíces humanas en el jardín de las buganvillas
prenden fuego las estrellas
y tu muslo inenarrable y sus mapas
son conjuros o leche extraña
en el país de los bárbaros

¿es verdad esa luciérnaga de brea que boquea luz maníaca!

¿esa danza butoh cercenada por la fiebre de tu trance !

Estas escondida en todas las cosas que se pudren

Y sabes distinguir sin embargo; de la rosa y el caos
Te doblegas ante un sol apenas masticado
Luego diriges una porción de horizonte
a purificar tus males en la piel de un animal obsceno
te redimes santa en la tierra arquitecta
rezas a una especie de fantasma
que carga las armas con balas de percusión y crematorio
y el espejo atardece con todas tus cicatrices
165
Vencerás cuando todo se destruya
cuando ese bosque de cocaína
se pierda entre tus venas
y la casa se caiga poco a poco
se ennegrezca el lindero de cielo que nos queda
y una procesión de palomas zumben a la puerta

Muchacha roja y cocainómana

bella en el suicidio y en la sal
al igual que tú;
yo también me he jalado la noche
y he dejado un camino de bengalas
/ a la espera de lo imposible
una aurora picoteada por larvas
callejones donde perros se extinguen
y se convierten en ángeles
para humillar de esa manera macabra a los hombres

Pero en el mutis de esa sangre que nos conmovió

cavar el rocío
sembrar los cadáveres
negar la nieve

nada basta para contemplarse en la ridiculez

nada complace a los mastines amargos
que enjaula nuestros ojos
la felicidad se desfigura mientras teje al reproche
y recuerda con nostalgia el sol de cada día

al otro lado de la página

fuera del útero

otra vez la sangre

166
 FRANCO OSORIO
(LIMA, 1987)

Licenciado en Periodismo y bachiller en Literatura Hispánica. Es fundador

y organizador de la ANTIFIL. Ha publicado los poemarios Mar de ecos y
Exilium. Asimismo, participó en los festivales APOA La Juntada (Buenos
Aires, 2017), La Otra FIL (Guadalajara, 2014), I Festival de Poesía de Quito
(Quito, 2016), Tea Party V (Arica-Tacna, 2016), entre otros. Poemas suyos
han sido publicados en Chile, Perú, México, Ecuador, Bolivia, Argentina y
España.

PARQUE GÜELL

Aunque de bancas vacías se han hablado

esta es la más solitaria
la estrella que un niño visualiza entre sus dedos
un firmamento invadido por el combustible
percudiendo la noche y mis labios
como el alma de un país
donde se han perpetuado dictaduras
y desaparece la juventud
voces extinguiéndose una tras otra
un vuelo de naipes sumergidos
en la tempestad de la fe perdida
solo el silencio el silencio el silencio
exhala igual de profundo el legado de las flores

167
 I

Despertar cada vez es más difícil

la tinta se seca más rápido
al vencerme la limitación del lenguaje
en cada guerra por saber si existo
en alguna galaxia perdida
o si son los huesos cráteres
que se resisten a ser apretujados
por tu fantasma habitando
mi cerebro en forma de lanza
para destrozar el frasco de nubes
junto a la esencia en vías de asunción
a los brazos del portal
que lleva una profecía en el sol
Recuerda, hombre, que polvo eres, y del polvo renacerás
y así se destruyeron mis extremidades
como un ave a punto de volar

168
 LEO CÁCERES
(PUNO, 1988)

Poeta, gestor cultural y editor. Secretario de la Asociación cultural Huajsapata,

destinada a crear espacios de intercambio entre las distintas representaciones
artísticas en la ciudad de Puno. Gerente de Rupestre Ediciones. Cursó estudios
de realización de cine y televisión en el País Vasco-España. Viene preparando
dos libros de poesía: Astro deseo y Fuego fatuo.

La sombra de las últimas aves envuelve mi

leche roja / el mal tiempo hoy ayuna mis impulsos demolidos
y remonta voces longevas que brillan al mínimo contacto
humano / libélulas secas para desorientar la palidez / todos
los reflejos que una charca puede contener en vano / sopa
de luna para confesar guerreros / todos los maullidos negros
del decapitado / el alcohol necesario para saber guardar la
desaparición / revisiones atropelladas que me destrozan las
articulaciones por llover / el mal tiempo / ojos que nadan
atravesando once delirium tremens / torres enterrando,
con la espada del crepúsculo, la esquizofrenia civilizada /
cargo a mis espaldas una desconcierto balsero que me aleja
de mí mismo con su manera de remar para rendirle culto
a las flores nocturnas / me permito arrastrarme hacia un
pueblo volatinero que me muestre que el hoy es una bayeta
limpiando el polvo hermoso del oleaje /por el hedor a viaje
sé que no despierto

de Fuego Fatuo

169
(SIN TITULO)

Fue por encargo

que dispararan a Mamá Niñez
en el pecho enloquecido del gigante
que se esconde
que trata de salvar
lo que el oleaje le brinda.

En las playas de Chucuito

dan a luz los colores
porque Helena
ceguera de lluvia
ha dormido bien
su noche andina

Fue por encargo

que Pólux la buscara por Layka
y que dispararan sin piedad a Niñez
en el pecho enloquecido del gigante
que se muestra
que traga lo que la noche le brinda.

La petrificación de los latidos,

eso no fue por encargo.

170
 GONZALO GERALDO PELÁEZ
(SANTIAGO DE CHILE, 1989)
Licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas y magíster en Literatura de la
Universidad de Chile. Actualmente ejerce la investigación literaria y funge
como editor.
SÁBADO 12 DE AGOSTO
¿Cómo comienza una vida? ¿Cómo se escribe una vida?
¿Cómo se describe una epifanía? De la triste y plomiza
bruma de los días, surgen de improviso versos hace tiempo
soñados. De la orina y la lejía de las calles, surgen de
improviso versos hace tiempo soñados. De una sucesión de
grises, un sordo cantar; de una sucesión de grises, una gran
puerta; de una sucesión de grises, un chirriar de niebla.

JUEVES 07 DE SEPTIEMBRE
¿Cómo comienza una vida? ¿Cómo se escribe una vida?
¿Cómo se narra un día perfecto? Sin imágenes ni palabras
para recordar la inesperada felicidad, solo queda su música,
música que inspira y promete sueños. Sueños de la materia
avanzando sobre ojos, sueños de la materia avanzando
sobre cuerpos, discretos, en reposo.
*
“No es la indiferencia lo que aligera la imagen, es el amor,
el amor extremo” (RB)

DOMINGO 24 DE SEPTIEMBRE
“Sólo soy/ un hombre triste/ que agota sus palabras” (J.H.)
*
Limita tu mirada, explota el instante. Y que en tu vida no
abunden las decepciones.

JUEVES 5 DE OCTUBRE
El poema como un animal, como un desgarro (no hay
palabras exactas). El amor como un animal, como un
desgarro (no hay palabras exactas).
171
 *
“Lo que bien amas permanecerá, el resto es escoria” (E.P.)

SÁBADO 7 DE OCTUBRE
¿Cómo comienza una vida? ¿Cómo se escribe una vida?
¿Cómo se describe la lejanía? Con un amor confinado al
sueño de una mujer, con una ofrenda todos los meses a la
vera de calles desiertas, con unos niños solitarios jugando
en el altillo de su casa, con un amor confinado al sueño
de una mujer.
*
“Si algo permanece es un vacío florido” (J.P.S.)

JUEVES 23 DE NOVIEMBRE
¿Cómo comienza una vida? ¿Cómo se escribe una vida?
¿Cómo se describe el mimetismo de un diario? Sólo
basta con tomar dos imágenes mínimas e idénticas de sí
mismo y los otros. Un hombre, un punto, una línea a la
orilla de la playa, se agacha y agarra un puñado de arena,
una y otra vez, haciendo de ese montículo un gramófono
de pájaros y lobos de mar. Y ese mismo hombre que no
es cualquier punto ni línea, sino la afanosa búsqueda
del atardecer entre piedras, de las luces que se apagan
delicadamente como un poema sin metáforas, como un
poema perdido a la orilla de la playa.

de Bajar el volumen (inédito)

172
 ANTONIO CHUMBILE
(AYACUCHO, 1990)
Egresado de Literatura por la UNFV. Militó en el colectivo-revista TAJO. Ha
sido publicado en las antologías Poesía en Vivo (Danzak, 2014), Colección
Expansiva: Me llamo Sudor (Difusión A/terna Ediciones, 2017) y Poesía súper
contemporánea de Perú y Estados Unidos (Estruendomudo, 2017). Publicó el
poemario Mashqa (2015). Pronto publicará el poemario Noósfera.

UN NIÑO CRECE XXII SIGLOS MIENTRAS

CUIDA LAS BOLSAS DE MAMÁ
EN EL MERCADO TÚPAC AMARU II

Anda Hipólita
sálvame/arráncame
del mercado/Mercado
sácame este pulso de cemento
quiero enterrarme y salir pájaro
rodar como tuna/zumbayllu
quiero hacerme solito y a mano
la carretera Ayacucho-Cangallo-Ayacucho-Papá-Mis abuelos
allá puedo hacer el amor sin herirme las rodillas
allá puedo zapatear polvo
y hacerme relámpago
creo que allá papá no estará tan viejo a las 8 de la noche
allá no todo se mueve pero Todo tiene vida,
se hace raíz o va pal cielo
crece conmigo y sopla huaynitos de madrugada
aquí todo se me va en sacos y cajas
o se me hace papel.
quiero Tierra mamá Hipola
quiero hundir mis pies
y cosecharme niños en el pecho
bajar a la quebrada, gritar tu nombre y oír el mío de regreso
quiero de mote mis caldos, de mote mi corazón
quiero crecer fuertote mamá
viajar la ruta Corazón-Zapato-Corazón-Tus manos
y volver al mercado
salvarlos a todos un poquito
salvarme con ellos…
173
 CITA XXI o POEMA ESCONDIDO EN EL 20° VERSO DE ME LLAMO SUDOR

Mire señorita
yo no tengo un problema/tengo demasiados
esta vida ya no es vida
mi vecina del sector D Manzana B Lote 28 / la hermana
Paulina
me dice que le tema a dios, señorita
y yo le temo a dios
pero más miedo le tengo a mi marido
porque a veces solo soy una mejilla que aguanta a una espalda
que sale a las 6 y vuelve puño a las 9 ó 10, se emborracha
viernes y sábado, se hace barriga y muere todo el domingo
para darse cuerda y volver a salir a las 6 y volverme a esta
silla morada usted no entiende
el infierno agusanado se asoma con él
me hace trocitos de galleta en la pared
me escurre de odio y me deja seca
por eso no lloro / y mejor así
no quiero contagiar a nadie
yo soy padre madre techo y dios para mis hijos.
Ya me había dicho Hipólita:
tu papá no debe repetirse en tu vida
y mírelo a él: coge la misma botella,
junta el mismo puño hace 500 años
hace 500 daños que no soy yo…
Un día me harté y no le abrí la puerta:
El la rompió. Llovieron gatos,
Los perros ladraron hasta toser,
Se hizo afónica la noche
Y entonces pasó lo que tenía que pasar:
Sangre lluviaparanadie Y sí mejor mátame a ver quedirantus-
hijosconmigonotienesnadasiempredicesmierdamierdaSiempre…
Lo demás me lo guardo y absorbo con aserrín:
Usted no entiende, usted puede poner pausa o cerrar el libro.
Yo no.
174
 JOSÉ NATSUHARA
(LIMA, 1990)
Director de Tríada Primate, plataforma libertaria de radio, editorial y
audiovisuales. Estudiante de Filosofía en la Universidad Antonio Ruiz de
Montoya. Publicó la revista Monólogo (2008), la revista Primate (2017), el
libro de ensayos Políticamente incorrecto (2017) y el poemario La guerrilla
elegante (2017). Integrante del grupo de poesía Primate con el que además ha
publicado un manifiesto y una antología de poesía peruana.

POEMA FREESTYLE
Si supieras estar - Solvalentime - parada
dos horas y media en esta carcocha que nos lleva
al Infierno -
Te guardaría un asiento
en la parte trasera
para que veas cómo toda
la ciudad se aleja de nosotros
hasta dejarnos solos
Y no pagarías tu pasaje ni el mío - misia
cantante zampoñera- samplecito de
rap hasta el anochecer.
- pie derecho y tú te las arreglas -
te diría
como me las he arreglado yo
por hacerme el bacancito
mientras me discutes sobre tanto
muchacho que ni a escribirte ha aprendido
Te diría
“Solvalentime”
y serías Solvalentime - porque sí
y no habría trayecto que no fuera transitable
ni choferes cobradores
que osen por cobrarnos esta mala avenida
Y esta pobre ilusión de al menos
acompañarte a huevear un toque
en la maleza.
175
 EL OFICIO DE SER UNA MÁQUINA PARA
CREAR BELLEZA Y CONTEMPLARLA
(Extracto)

(…) Toda mujer es una mujer a medias, mitad la mujer que

aún conservo en mí luego de sacrificarlas a los dioses, dioses
de colores aleatoriamente – y cuando pensé que ya no tendría
más leña qué arrojar a las fauces de este pacto apareciste
tú – y estas aquí en mí, aquí y ahora (zazen) – quizá no lo
sabes como yo no sé algo tan simple y verdadero como las
matemáticas –en el tiempo en el que me agarra la paranoia
de nunca haber hablado con nadie, de haber vivido solo todo
este tiempo escribiendo en un idioma indescriptible sobre
cuestiones absolutamente estúpidas, llegas con esta carga
sonora que despertarías a todo mi barrio y se prenderían
todas las luces de este cerro de la parte sur de nuestro /
día a día, y será la fiesta, el cumpleaños abierto
/ con los parlantes afuera en alguna bodega / o el viaje en
un taxi / escuchando la selección musical del chofer en un
USB maldito que sin quererlo explicaría mucho en nuestras
vidas. Me sacudo como un gato sobre el tejado y me apresuro
a buscar un asiento y contemplo el concierto permanente de
tu existencia, la ilusión óptica de los ángeles demonios, el
chepi necesario para recostarme en la yerba y esperar a que
me golpee la realidad una vez más – y Papa Ghede venga
hasta mí desde Centroamérica con su bastón de dandy y
me reviente los sesos, ¿habrá valido la pena? el caminante, el
vagabundo forrado de papeles con signos extraños, el joven
practicante iniciado en los periplos de una Lima invisible,
cómo poder pedirle más a la santa ruleta, y sin embargo estás
aquí, y digo que eres la última a la que desnudaré y apretaré
las nalgas contra mi falo, tardes de mar sobre San Bartolo,
y pienso inútilmente en que quizá este sea el momento de
sentar cabeza y ser feliz; pero así no funciona la máquina para
crear y contemplar belleza, y a decir verdad así no funciona
nada, salvo el adiós.
176
 PILAR VILCAPAZA
(MUÑANI-PUNO, 1990)

Comunicadora social por la Universidad Nacional del Altiplano. Autora de

los poemarios Génesis mujer (2013), Pájaros huérfanos (2016) y Diarios de una
eromaniaca (2017). Fue antologada en Versos al aire libre (Cataluña-España,
2015) y en Treinta voces contemporáneas de la ciudad de Puno (2016). Es
promotora cultural y co-fundadora del colectivo poético Lámpara Azul de
Juliaca.

PRISIONERO DE OR
II
¡Así! leyenda es mí aliento en Saturno
mientras te canto al oído
como mi hermana Venus.
¡Sigue, sigue! carroñero en tu viscosidad
te digo ¡continua!
Esa brutalidad con la que secuestro estos gritos
mientras tú me vendes fuego
en la velocidad de Newton.

¡Así! empújame militar en trinchera

esa pared es una jaula, vino seco en Alemania
vendido en Paris, comprado en Perú,
servido en esta prisión de nuestras piernas
mientras repito ¡Ave María!
Yo bebo los cielos juntos.

¿Dime que te gusta?

Domaremos Jaulas y precipicios
en una wifala al ras de un Jazz conquistando
sus rincones cojudos desorbitados
de estos kilómetros desparramados
a modo de Napoleón
y yo tu condesa Brodway
177
III

Prisionero de Or ¡ya! Clava en mis manos

con espejos
esos Viejos árboles.

siéntame con agresión en la cama

revolotéame como una necrófaga
Mantis insatisfecha.

Mientras tus razones me preguntan

¿qué quiero contigo?
Contigo quiero siglos que existirán,
almas levitan nuestro trastorno oxidado,
de origen para tu cuerpo mi alma,

¡Oh sí!
Amo tus histerias para asecharte y erectarte
mientras tú llueves ácidos estoicos
en Columbia Picture.

Or eres el alfil,
juego de mi cuerpo te come una potra caballa
mientras diseminas las sagradas notas en ¡oh!

de Diarios de una Eromaniaca

178
 FIORELLA TERRAZAS
(LIMA, 1990)
Poeta y autodidacta. Publicó las plaquetas Dejo cabellos en los bares (2013),
Espinosza (2015), Hedores (2017) y Los tratados de la perdedora (2017).

POEMA SIN TITULO

En dos minutos de odio escuché el ranking de la radio

di rienda a la nueva heterodoxia
en el rostro del más viejo de la sala
y en dos minutos más de odio causé el mal
mediante un grupo de mensajes de móvil.

La revolución estará completa

/cuando la lengua sea perfecta:
reducida a una palabra,
y el espanto se vivirá en no saber cómo llamar
/a un alarido bajo la piel.

Es random la inteligencia y el miedo no es perfecto

es sencillo hacerse cargo de revivir
y atar los cuerpos a un cableado
/por donde se robe internet.

La tv nos llena la cabeza con ideas insanas

le dan dos minutos de opio a los asientos en primera fila
y comete un crimen que suena retórico.

De mi nacen los niños que tiemblan

se rompen las columnas de la casa
/para que sangre una familia
se compra cocaína
mientras ellos soportan el hambre en una esquina
lloramos el desamor frotando una toalla
179
algún muro de ciudad tirita
y vuelan plomos para cuatro inocentes
nosotros empozados en tinas de panfleto
crecen las fobias
para sentirnos puros rompemos nuestras uñas
no admitiré la hipocresía
de tomar en brazos a la maestra del trapo
y ayudarle a cruzar la calle
no admitiré que las madres exijan
trabajemos para el gobierno
si ya no hay belleza en este paraíso,
sólo este zumbido imparable en el oído
buscaré el agua y drenaré allí lo que me sofoca.

He tardado 400 noches en convencer a una mujer

de que sea mía por 30 minutos.

180
 JULIO BARCO
(LIMA, 1991)

Estudiante de la Universidad Nacional Federico Villarreal. Participó en el

grupo TAJO. Autor de los libros Me da pena que la gente crezca y Respirar
(2017).

TUVE MIEDO Y ME QUEDÉ EN LA LOCURA

V O L. 1
(abra la mente-no lamente)

No juegues con el fuego de las identidades porque estarás solo

y te arderán las orejas
Solo buscando que todos jueguen tú mismo ajedrez
y te arderán las orejas y te picará la mano

Si te falta talento deja que chisporrotee maría

y que venga juana y vuelen los dos

Coge tu soundtrack y teclea sin control

cuelga- con ganchitos – tus desvaríos
No leas, no sirve, todo símbolo es irrelevante

Mejor meterse debajo de la cama

con tus quinientos gramos de angustia como un ogro verde
y esperar que vengan los ovnis

Escribe que en el techo de tu jato hay perros voladores

azules escarbando en el aire su pedazo de hueso

Tú
habrás de roer todo el juguito
y luego andar por la calle observándolo todo detenidamente todo

181
Desde tu Casa de Cartón salen todos tus demonios internos
tus dioses tus complejos
Y tú vieja compra pan y el vecino lava su auto constelado

Y recuerda que todo lo haces porque tienes tiempo

Solo eso
Los demás caminan viven
hacen uso practico de su pedazo de aire
de sus legañas fiadas a sus caceras
pa crecer la sopa de la cena

No necesitan trucos o instrucciones para llorar o huevadas

sentimentales de muchachos tristes y muchachas pizarknianas

Toda tú poesía nació che su mare del Word 2010

De tu ocio panza arriba
Del júbilo atormentadito
Acéptalo,
dale click y empieza el juego

182
 EDMUNDO ROCA
(CALLAO, 1991)
Cuenta con las plaquetas El artefacto del rey midas, La maquinaria del rey
Salomón, La canción de las Quimeras y Giroscopio. Entre sus obras inéditas
se encuentran los poemarios El grito del tornado, La furia en la cara abierta,
Rebuzno y El castillo de if. Actualmente trabaja en su último poemario Anatema.

SOLDADO NEGRO

Viejo amor que luce con orgullo sus heridas en el rostro (Nilton)
Animales consumidos por los ojos hinchados de pesadillas (Fernando)
Turbios manantiales… de los que gustosamente bebemos. (Ludwig)

(El parnasianismo y el simbolismo no son pecado. Es nuestro infierno).

La mirada enrollándose en culebras
Triste melodía que convulsiona nuestras nubes.
Somos patéticos fantasmas que andan la vida vociferando errores
Agrietando la rajadura que muy pronto partirá nuestras caras
Sembramos inquietud en la frágil vena.
La llenamos de dulce y pasión hasta desbordarse en los poros
¿Cómo no reír si esto causa risa?
¿Qué tan divertida es esta broma?
Enclaustrados al bodrio que desprotege nuestras almas
y dejando libre el paso para los tiernos ataques de nuestros hijos
Enrojecidos
Arrancados todo tiempo de nuestros zapatos
Envilecidos
Jugándonos la vida por unos cuantos soles

Así debemos mantener el paso /

si las patas no se agitan el oro se desvanece
La muerte
La desolación que nos calcina
La vida
El párpado en la nuca que brevemente levantamos

***
Miro hacia abajo para ver el hermoso abismo que se nos esconde.
La enredadera y sus despojos
La telaraña cubriendo la fina escultura de mármol
Retrocedo al principio para plantarlo siempre de otro modo
183
La nimiedad exaltada hasta las nubes
Lo desconocido cerca y recalcitrante
Levanto los ojos para ver más lejos
Para ver más allá de donde uno puede llegar a ver.
Imagino seres sombra agarrándose a machetazos
Seres sombra aplastándose los sesos.
Sucumbiendo ante un Fierrazo y su cruel maremoto de sangre
Imagino brutales condenas sobre paraísos moribundos.
Realidad escrita solo por un hombre
realidad escrita que todos vivimos
Realidad que no se escribe = Realidad Realidad
La lucha de miles de hombres
La guerra eterna que se nos manda
Santos desprestigiados
Amen
Es que preferimos firmemente el balazo a caminar descalzo sobre
las piedras.
Es que si tenemos que caminar descalzo lo hacemos sobre vidrio
molido o sobre fuego ardiente del infierno.
Así se nos diga o acuse de cobardes
Así terminemos huyendo.
Soldado negro alumbrándose siempre con el pecho abierto que duele
Soldado negro que se malgasta y se quema
Enreveso mi mirada porque puedo soportarlo.
Porque me puedo sentir con esa chispa o aliento de furia al que
llamamos vida
La convulsión es el portal para dejar de abrir la tierra y podrirla
desde dentro
La cercanía de todos nuestros sueños es un ¡Gran y pesado sueño!
La mística figura que se nos revela como alegre fantasía en la masacre.
Aunque todo aquello no sea verdad / aunque toda la vida sea más
que cuento
Aunque corramos el riesgo de ser solo ficción / de ser solo llana y
terca literatura
Aunque el sol se deje marchitar en unos cuantos millones de años
Y tengamos que viajar al pasado.
El soldado negro mantendrá esa bota sucia y poco lustrosa

Simplemente andando
aunque ya no hayan más pies que la calcen

184
 VALERIA SANDI
(SANTA CRUZ, 1991)
Es gestora cultural, poeta y abogada. Autora de los poemarios Ambidiestros
(2014), junto a Quincho Terrazas y La luna lleva sal. Participó en el libro El
tiempo está después (2016) y en Ilusión líquida (Ediciones Jota de Potosí, 2016).
Ha sido colaboradora en las revistas Monolito (México), Ojos verdes (España)
y Awen (Venezuela). Participó en el festival internacional de poesía en la
ciudad de los anillos en Santa Cruz de la Sierra desde el 2015. Recientemente
participó en el encuentro multidisciplinario proyecto Posh 2017 de Literatura
(México-Chiapas).

GEOGRAFÍA DE LOS PASOS

Qué lejos te hallas ya,

paraíso aromático,
Donde bajo los cielos,
todo es amor y risas!

CHARLES BAUDELAIRE

Viva esta la fuerza

de los que aún navegan
y van curando
sus sueños mutados.
Viva los que aún tienen brazos
que despliegan sus alfombras enrolladas.

Quiero reconciliarme con los sueños,

que los matorrales
no detengan las incertezas de mis pasos.
Quiero vaciar mis pensamientos
Desollar todos los sollozos que no me pertenecen.

185
Vendimia, vendimia
quiero recolectar la fuerza
de los que han conocido el fracaso
y viven.

Quiero aprender a lavarme el rostro

junto a las personas
que han empeñado sus ojos
a la muerte.

En los periódicos
se ven fotografías quemadas
Y no alcanza la garganta
cuando todas son palabras líquidas
ecos que caminan de noche
con rumbo al mediterráneo
para desembocar las últimas lagrimas
antes del naufragio.

186
 PAUL SÁNCHEZ GIBAJA
(CUSCO, 1992)

Egresado de la Escuela Profesional de Educación y Ciencias de la Comunicación

(UNSAAC). Integrante del colectivo Poesía de Miércoles y editor de libros
artesanales.

TU VOZ
Viene a través de la
Lluvia lenta difusa,
y otra vez lenta
pero no me toca
llueve y la cuidad se multiplica
en cada charco
tu ausencia inventa otras versiones tuyas
y La palabra soledad
cuando la escribo
adopta el color de tu piel.
Que difícil
mirar, mirar y mirar
y no acostumbrarse al mar
y se sufre un mal de mar
rio, rio y río
me alegra
esa masa de agua
que desciende
por la difícil
geografía de mi infancia
cuyo color
siempre fue el del mar
y al mar acude…

187
Los amantes
se introducen en la oscuridad
el fruto maduro de la palabra
es la caricia
el paso siguiente
el silencio
ellos callan
entremezclan con delicia
sus silencios
que a ratos se interrumpe
y esa delicada columna
a veces
pierde serenidad
se mece, inclina, ondula
como flor
en estación de lluvia

188
 RAY PAZ QUESQUÉN
(CHEPÉN-LA LIBERTAD, 1993)

Estudió Lengua y Literatura en la UNT y Simbología Antigua en la Universidad

de Barcelona. Publicó el libro objeto Cartas a una Reina (2014) y Armonía
musical de las esferas (2015). Ganó el primer puesto de los Juegos florales de
la Universidad Nacional de Trujillo (2015). Participó en la revista El óvulo de
Vincent (2016) y en Porn Art (Ediciones el Viaje, México, 2017).

CUADRADO

Comprendí que mi tarea era esta: hacerlo todo más difícil.

Postscriptum: Kierkegaard

15 Millones de años de evolución cósmica.

Cuando el Bello
Éramos Púbico
De Arremetía
Barro Contra
La galaxia naciente : El feto cosmos

publicado en “El óvulo de Vincent”

189
 MI

NO sé lo que soy, no soy lo que sé:

Una cosa y no una cosa; un punto y un círculo.
Johannes Angelus Silesius
El mar
Es una célula de mi cuerpo
Mis nervios iluminan las estrellas
Las estrellas alumbran mis órganos
La luz
Es una planta carnívora
Un insecto
Que sangra aplastado por el amor de un dedo
Camino con todas mis formas
Nada Dios Hombre Árbol Hormiga
Molécula Mónada Entelequia Todo
La nada .Es un cometa con todos mis seres devorándose.

De Armonía Musical de las Esferas

190
 DENEBOLA FISH
(TACNA, 1993)

Poeta y editora. Ha participado en Poética del desierto: Estos tres de Tacna

(Editorial Korenkhenke, 2012). Gran parte de sus creaciones literarias han sido
publicadas en la revista Letrasértica. Ha participado en diferentes certámenes
poéticos en el sur del país y también en Chile y Bolivia. En el 2016 publica su
primer poemario: Autoblues.

POETAS

Intentamos descubrir si
Cuzco es lo mismo que Cusco
si el ombligo es un órgano importante

¿el tímpano conducirá el alma?

¿Quién sabrá si la lluvia regresa mi orín?

Investigamos por ejemplo:
Por qué las mujeres se cuelgan en el espacio
y esperamos sin creer en el tiempo
un mural de empleos que diga:

SE BUSCA POETA

Poeta: la pena no es el único conducto

para iluminar los símbolos
hay que agarrar la tierra suavecita calentita
así como sostener el paso
automático del abismo
detener la tendencia patética
de agarrar el insecticida
y fumigarnos de amor.

191
 VERSO DEL DÍA
Y LA CONJUGACIÓN DEL VERBO AMARSE

Alguien me ama y no está aquí

sucede que siempre que está aquí
alguien te ama ya no estás así
él no está
y cuando está aquí yo no estoy allí
sucede del amor lo que no nos sucede
sin embargo me amas
pero no estás aquí
ni yo estoy allí
alguien tu amas
pero no estará en ti
y lo sabes el amor es así…
¿Cómo así?
Nunca está en nadie
si no en ti
Las puertas*
se cierran para mí
hasta una puerta parece amarme
solo que yo tengo que cerrarla
y la puerta no existe
y tu no amas
pero alguien nos ama
y el amor es así
sin compás
sin amor
sin mí.

192
 KATHERINE MEDINA RONDÓN
(AREQUIPA, 1994)

Poeta y artista visual. Ha publicado Murmullos y volantes (2012), Amor en

cuatro actos y otros cortejos (2013), Mínima celeste (2016) y fue incluida en la
muestra dinámica de poesía latinoamericana Tea Party III (Cinosargo, 2014).
Ha presentado la muestra pictórica bi-personal Comisura en el Centro Cultural
Casa Blanca (Arequipa, 2016) y participado en diversas muestras artísticas
colectivas. También ha colaborado en revistas como Destiempos modernos,
La ira de Morfeo, Con nuestro Perú, Delirium Tremens, Redacción Popular,
Letralia, Palabras Diversas, Lucerna, Travesti Fanzine, El Corsé, Agenda CIX,
Caleidoscopio y Fórnix.

DIÁSPORA

¿Existes? ¿Existo yo?

¿No seremos la misma persona?
¿La propia vida hablando consigo misma?
un enfoque independiente y apartado,
un ser espejado que respira aprisa
arrojándose el pensamiento solitario,
la sombra de la muerte disfrazada
que acompaña cada registro de mi vida,
el exotismo en el humano ruedo
como una planta de la misma semilla
que florece en dos extremos diferentes de la Tierra,
un diente de león que al soplarlo se dispersa
hacia direcciones inesperadas,
una rama que se extiende bajo las escaleras
y que debe ser cortada porque en ella
la realidad se derrama.

193
 MURCIÉLAGOS

Ha llegado el tiempo de los murciélagos

y la ancestral incomprensión
de que mi cuerpo es solo un cuerpo,
y nadie se muda en él;
solo asienta un nuevo inquilino,
cuyo abrazo ciñe mi nicho cual oruga
y se envuelve de balas verdes y amarillas,
tan rancias y desgastadas
que se evaporan con el sudor del esfuerzo
de haberme abierto las piernas
como a una virgen hacendosa.
Y me pregunta si nos veremos de nuevo.
¿Cómo negarle la muerte a un suicida?
No me atrevo siquiera a tocarlo,
a respirar cerca de su cuello,
ni pasar mi afilada lengua
sobre el azul de su mirada abatida.
Y creo que es enorme
por superar los rencores
de haber sido traído a este mundo
sin consulta previa,
y a pesar de todo,
al escribir estas líneas,
he tenido que asesinarlo.

194
 LIZ DEL R. MATTA DURÁN
(ICA, 1994)

Publicó las plaquetas Amalgama, Progesterona y La Psicóputa. Participó en el

IV Festival Transfronterizo Panza de Oro (Cochabamba, 2017) y en el Festival
Caravana de poesía (Ica, 2017).

MUSICAL DE BRODWAY

Podríamos hacer un musical

si es que tu cuerpo
logra copular con un silleta
de teatro
Si es que cantas
y no te pierdes
entre las cosas
Si es que no me pierdo
en la pupila del olvido
y copulo
Copulo
Copulo
Antes del ahogamiento.

Podríamos hacer un musical

Brodway Ica
mi casa entre las parras,
tu voz
deslizándose como un tul suave
sobre el cuerpo oscuro,
lloras, tiemblas, te retuerces,
fantasma azul, las butacas están vacías
Me estoy desvaneciendo y aun te veo
Siempre te veo, pero no estoy,
soy esa silla roja abandonada

195
 el espectador se ha ido
dejándose el alma

los aplausos fueron tragados

ahogo de luz
en el pozo del olvido
Yo, silla, teatro, silencio,
Lloro, tiemblo, me retuerzo,
las palabras se disuelven,
tiras la flor
y luego la recoges
Ries, te excitas, gritas
Copulas
El foco te alumbra
Sujeto desnudo
vestido de verbos
y adjetivos
El tiempo te envuelve
El tiempo y la luz,
nueve y cuarenta
acaba la función,
Copulan,
lo ficticio y la flema,
La flor que has manoseado
se prende en mí
No recuerdo si soy butaca o persona
No importa
Me olvido en tu retina de vidrio
Claro oscuro,
verbo que se pudre
y renace,
Yo me disuelvo
Y no me importa

196
 LISSET ORIHUELA ASCARZA
(AYACUCHO, 1994)

Ha participado en distintos festivales a nivel nacional e internacional, entre ellos,

IV Festival de Poesía de Lima (2013), II Fiesta Internacional Rancagua Literaria
(2016), II Festival de Poesía de Quito-Lectura de un kanibal urbano (2017),
Arequipa Imaginada (2017), ANTIFIL (2017), entre otros. Es parte de la
colección de poesía latinoamericana El árbol migratorio donde publica su primer
libro Nadie nos habita/Manan saphiyuq (2016). Han sido publicados sus poemas en
plataformas virtuales como letras.s5, Cráneo de Pangea y La Ubre Amarga.

MIGRAR

Para migrar me resisto a la idea de pertenencia

y permanencia,
como si se trataran de polos opuestos.
Porque solo en lo que ocurre está lo verdadero
y no de lo que se huye.
Para migrar la historia me concede
sus «misterios», nombres,
calles tempranas y ancianas,
también, la delicadeza de desnudar la imaginación,
desalojar las madrigueras
y desovar el tiempo de la memoria.
Para migrar practico esculpir de mí
el lado que advierte
posible
camino de libertad.
—Inédito

197
 ALETEO

Esta mañana es un crimen

de cincuenta y cinco aleteos por segundo
de mil doscientos latidos por minuto.
El tiempo
está cansado y
nos retrata en llanto

¿de qué sirve el llanto?

si no para cargar el arma
muy temprano por
la mañana
y ser el crimen
de cincuenta y cinco aleteos por segundo
de mil doscientos latidos por minuto
El tiempo lleva puesto sus mejores botas
y el traje curtido al cuerpo
su lengua bífida
nos lezna
el
néctar
con el que
despertamos
simultáneos
con
el
alba.

—De Nadie nos habita, 2016.

198
 MARIANNA ESPEZÚA
(PUNO, 1993)
Publicó los poemarios Pólux (2013) y Ella distópica (2015). Fue antologada en
10 poetas de un solo caño, en la antología de poesía femenina Mis palabras exigen
silencio, en Buganvilla, en Tea Party V, en Con esta boca, en este mundo y Poesía
en Tacna. Participó en revistas como Libertalia, Sur y Letrasértica. Ganó el XI
y XIII Juegos Florales de la UNJBG categoría Poesía con el primer y segundo
respectivamente. También ganó el primero puesto en el I FESTILEA-UNJBG.
Actualmente es directora de la editorial cartonera Nuberrante.

HABLAR DE CASTILLOS
ES SOLO UNA ETIQUETA

Tengo 24 estrellas atravesadas en la cara.

Herida solo quiero salir a las calles
Para comprobar que nunca tuve ni fui sombra.

Soy ese país violento que ha perdido la memoria colectiva

como he perdido muchos años queriendo.

Sigo bloqueada, apestosa y olvidada.

Y no aprendo.

El miedo al rechazo aun puede más que todo.

Y sé que el síntoma de la vergüenza nostálgica
es un preludio para una descarga de alto voltaje.

Necesito aprender todo como si la vida no fuera un aman-

te de paso
o el amigo que te abandona.

Tengo 120 años y ya no hay sueños oníricos

mañana 240
ayer 10
llevo 300 horas y unos cuantos meses
199
sin dirección pensando en escribir
algo que me aleje de P.S
de A.A
de R.O.
de mi
y nada funciona.
Soy ese país violento
que anoche gritaba de local.
Ese espacio entre un boleto a Rusia
y la cifra de 2 violaciones por hora.
Hablar de castillos es solo una etiqueta
y yo sigo con estas 24 estrellas atravesadas en la cara.
Anoche me dejaron de nuevo
supongo porque soy una pésima anfitriona
apagada y monofásica
de las que escriben todo en arena.
Pésima aprendiz
Pésima amante.

Estoy sin trabajo

Estoy cansada
de este extraño de querer hacer las cosas bien.
Hablar de castillos es solo una etiqueta
y yo sigo con estas 24 estrellas atravesadas en la cara

Estoy sola pero no triste

con esta mi amargura que no es amarga.
Mi vida es ese oxímoron que aún no escribo

Nunca aprendí nada

no sé
por ejemplo,
cómo detener lo que ya te domina.

200
 LOURDES APARICIÓN
(APURÍMAC, 1993)
Coorganizadora del festival Las batallas del desierto (Pisco, 2016-2017).
Organizadora del festival Caravana de poesía-Bloque Ica (Pisco, 2017).
Presidente de la Asociación Cultural Artistas del Desierto. Feminista integrante
de ASPAS-PISCO (Asociación de Pisqueños Activistas Solidarios). Sus poemas
aparecen en la revista Náufrago, en las plaquetas Amalgama, Progesteronas y
Voces etéreas, en el libro Las batallas del desierto (Paracas, 2016) y en las revistas
Caracol Azul (México, 2017) y Monociclo (México, 2017). Participó en los
festivales En los extramuros del mundo (Cañete, 2015, 2016 y 2017), Poetas
en la Arena (2016), Festival de Poesía de Lima (2017) y en el Encuentro de
escritores, poetas e intelectuales Gregorio Martínez Navarro (2017).

ESCAPEMOS PARA SOBREVIVIR PORQUE HACE

TIEMPO DEJAMOS DE VIVIR
Camino al paradero que no es paradero
Y pienso en lo que dicen todos
Esta tierra no encaja en mis pies de Barro
veo a hombres sucios
Saliendo
Y corriendo
De una casa abandonada
Hombres perdidos
Que cuando despiertan
no se encuentran ni en la décima botella de Pilsen que se bebie-
ron la última noche
Así como no encuentro el bus que me lleve a casa

Quisiera escapar
Siempre quiero escapar
Mis abuelos y tatarabuelos pensaban en lo mismo
Escapar
Siempre escapamos
Escapamos de la monotonía
Que nos abraza todos los lunes en el trabajo
Escapamos de las casas de adobe
Hacía los eucaliptos para no morir en el forcejeo

201
de un cuerpo que salió de nuestro cuerpo
Para no dejarlo ir
Morir
Todos queremos escapar
Escapar de un padre para cicatrizar la herida en la espalda
Escapar de una madre
Para dejar, si quiera un día, de poner la olla al fogón
Ir por leña
Y cortar alfalfa
Escapar del ejército
Que te usaba como bolsa de arena
Para justificar su sueldo

Escapamos de las montañas

Hacía la costa
Para sobrevivir
Porque dejamos de vivir
Cuando comenzamos a escapar
Escapemos
Este desierto no lleva a nada
Desde que llegamos
Hemos sido mulas de carga
Un despertador
Un perro guardián
Una cocina que funciona las 24h
Un sombrero que le cubre la nariz al patrón cuando recorre
sus hectáreas de naranja
Un abrigo viejo que se utiliza para armar un espantapájaros
Un animal más para domesticar
Toda la vida hemos escapado
Y volvemos al inicio
O todo en esta vida es un inicio que vuelve
y vuelve
y vuelve
y vuelve a nosotros.

202
 ROBERTO VALDIVIA
(LIMA, 1995)

Dirige la editorial y el colectivo Sub25. Ha publicado el poemario [MP3]. y el

proyecto virtual Salinger (salingerpoesia.tumblr.com).

ELLEN

quisiera que mi vida consistiese únicamente en pasear

contigo tomándonos fotografías con nuestros celulares

algunas tribus brasileñas creen que tomarle una fotografía a

alguien es robar su alma

así que caminaremos por las calles sintiendo algo ausente

dentro de nosotros

un vaso boca abajo apresando una cucaracha hasta asesinarla

por asfixia

te esperé muchas horas de más en la estación dibujé para

ti cinco dinosaurios cayendo en un oasis de magma verde y
en la última viñeta coloqué la respiración de los dinosaurios
bajo el magma a manera de burbujas verdes ascendiendo

quiero ir contigo al bosque y tendernos sobre la hierba

distantes de todo y acercarme lentamente besando tu oído y
susurrarte ´los mejores momentos de mi vida han sucedido
sobre un campo verde y no soy un jugador de fútbol´

203
pondré mi brazo izquierdo abrazando tu torso y mi brazo
derecho apuntará a una estrella extinta que pensaremos
aún existe

soñé que comprábamos armas para sobrevivir un apocalipsis

zombie

en el camino al campamento de la resistencia mi rifle caía

accidentalmente al suelo

te disparaba en la nuca y acababa el mundo

204
 MATTIAS TELLO
(ARICA, 1995)

Escritor y editor. Dirige la revista literaria Piscola con Ron y es coeditor de

la editorial chileno-boliviana Maki_naria Ediciones. Sus textos han sido
publicados tanto en revistas digitales como físicas y en diversas antologías.
Ha participado en los festivales de poesía Tea Party en sus versiones III, IV
y V (Arica-Tacna), Festín Mutante (Iquique-Arica-Tacna), Panza de Oro
III (Cochabamba), Matute I & II (Iquique), Norte Poesía II (Antofagasta),
Festival Kaníbal Urbano II (Quito), Andesground Para Bolivia (Santiago),
Encuentro Tríplice de narrativas de México, Bolivia, Perú y Chile, así como
en el Festival Caracol XII (Tijuana). Publicó Tierra Roja (2015) y Éramos tan
Felices (2017).

REVELACIÓN DE UNA MÁSCARA

Vimos llegar mañanas
Jorge Teillier

Un día se preguntó qué hay detrás de la máscara de soldar,

Alejo
solo un niño
Los zapatos sin lustrar y volviendo del colegio
almorzando arroz y charqui
escuchando en la radio a Camilo Sesto,
en la cocina de su antigua casa
con los pies colgando de la silla
esquirlas pendiendo de un precipicio

205
Un día se preguntó qué hay detrás de la máscara de soldar
Él, Alejo saliendo del liceo
con 16 años de edad
Usando un overol de mezclilla
viendo como su padre y sus tíos se reunían en el taller
Y él, Alejo
con una lonchera de Los Magníficos bajo el brazo
y una polera de Bruce Lee
y una clase de karate a la cual faltó
por ir a dar una vuelta en la micro ocho
decidió tomar su primera cerveza
en una chopería del mercado

Un día se preguntó qué hay detrás de la máscara de soldar

él, ya un hombre,
mientras cubría los ojos fríos de su padre
con un vidrio de una pulgada
creyó oír una voz que venía de la puerta diciendo:

Detrás de la máscara de soldar hay ojos cansados

Como rocas que sueñan con ser espuma.

206
 LUCÍA ROTHE
(LA PAZ, 1994)

Estudia Filosofía en la Universidad Mayor de San Andrés. Ha publicado Ensayo

de transición (2016), el fanzine CONTROL (2017) y es parte de la editorial
independiente Nuevos Clásicos.

Un peso desde dentro de la habitación rota

cuarteada invisiblemente despierta
la felicidad nunca ha alcanzado para esto
te cruzas como un espectro para encontrarte.
La habitación extensa te hace preso de tu cuerpo
respiración fracturada en síncopas
marciales, elásticas, imposibles
el rumor no alcanza
la luz es tragada con lentitud insoportable
algo en el piso destruye la confianza que queda
respiración artificial de metros de distancia
para ahogar con la vigilia hay que ser uno con el cuerpo,
hallar unidad es pesadez nocturna.
Síntomas desesperados de una vergüenza capital
haz transformado todo en ruido
espeso multiforme y pesado
pesado mil toneladas de barro.
La dureza anuncia
completa
pero no cura.

207
 VI
Si somos
el ojo de una aguja
un espejo cóncavo
un vaso vacío

En el frío de la sangre
azul bajo el agua
una máquina oscura

Paisaje
Cuerpo/espacio disuelto en ácido
lengua árida
amormío
qué oscuro qué oscuro

de CONTROL

VII

Dios aullaba en la tarde

pero el ruido del sol nos separaba.

Si supieran hablar,
en confianza mutua
la sangre les espantaría.

Pero Él
nos desterró del río
al mar color piedra
color sal.
de CONTROL

208
 ANDREA PUENTE
(LA PAZ, 1993)

Tiene estudios en Literatura (Universidad Mayor de San Andrés) y

Comunicación Social (Universidad Católica Boliviana San Pablo). Ganó
el IX Concurso de poesía para jóvenes poetas bolivianos, gracias al cual
publicó Estuario. Participó del Taller Latinoamericano de Poesía a cargo de la
Fundación Pablo Neruda el 2015 y en el III Festival Transfronterizo de Poesía
Panza de Oro en 2016.

RECESIÓN Y CRECIMIENTO

El ciclo es un tiempo no tiempo

la promesa del refugio eterno
la temperatura que incuba letras.

El ciclo es la hora que pesa más

la que se puede amarrar al hombro
y llevar a pasear bajo la lluvia.

Escampa

Es la hora que se hace minutos de búsqueda

cargados en el bulto de la espalda.

Cada uno pesa tres despedidas sin estampillas,

tienen la densidad de llanto agendado
y al secarse volverán a armar días de rutina
-días no tiempo-
que serán desechados de la memoria
por un mayor bien estético.

209
 PENA DE MUERTE

A un paso del patíbulo

espero voltear
y que gobierne el silencio
de los que pudieron y no hicieron
de los que se alimentaron del engaño
de los que jamás entendieron qué significa
caminar la desesperanza del naranja del cielo.

Que la sequía nos traiga la tierra

de los que reclamaron y se atoraron
con las promesas que no fueron cumplidas
del patrón, del jefe
que necesitaba la mano
del que paga por obrar y sirve la comida también.

Sé que recuperarán la memoria

justo antes de que la cuerda se acerque
a mi cabeza encapuchada
con la tela que me tejieron
cuando la cerveza llegaba al piso
y la sangre al agua.

210
 JUAN ROMERO VINUEZA
(QUITO, 1994)

Ha publicado Revólver Escorpión (2016). Compiló, junto con Abril Altamirano,

el libro Despertar de la hydra: antología del nuevo cuento ecuatoriano (Editorial La
Caída, 2017), obra que fue ganadora del incentivo de los Fondos Concursables
2016-2017 organizados por el Ministerio de Cultura y Patrimonio del Ecuador.

AUTOCONTROL NATURAL

hoy creé un dios // fue producto de mi locura lectura

(tortura)
hoy creé un dios sin atributos // un dios humano
// un dios animal //
hoy creé una voluntad mínima y una oscuridad que busca luz

mi dios no es guerrero ni lo sabe todo

es inútil y le gusta leer poesías sueltas que encuentra en
[un cuaderno de
apuntes
él las escribe pero odia reconocerse ahí
crea otros dioses sin atributos y los riega por las hojas
mi dios es como un sol apagado
como un muerto que quiere dar consejos a un niño

los niños no creen en los dioses

sus madres creen que sí y les enseñan a rezar en latín
el niño es su propio dios // un niño es más poderoso que un león

hoy creé un dios // hoy creé un niño

aún no sé quién es ese niño pelirrojo y pecoso vestido de azul
que me mira como diciendo:
«Deja de crear cosas que no puedes controlar»

211
 MIS ADORADOS MUERTOS

guardo en mi armario todo un arsenal de muertos

son cadáveres empolvados
mis manos han ensuciado
lo que alguna vez fue
el nombre de uno de ellos

¿qué lleva ahí, señor, un muerto?

me pregunta un niño curioso
no, llevo varios, le digo
y el niño huye llorando

mis muertos son hermosos

son tiempo y espacio
condensados en un árbol
en los residuos
de su tallo
yo los veo y me maravillo
de cómo pueden vivir más que yo

retazos de vidas pasadas

embalsamados en la memoria oblicua
y barnizados con miel gris
tinta china y una funda de plástico

¿una vida insignificante puede llegar a ser trascendente

si la guardo en mi armario?
yo no mato
solo colecciono los restos de los
que no pudieron sobrevivirse más

sí
de los que sabían sufrir
de los que escribían
poesía 212
 GIANPIERRE CODARLUPO
(PAITA-PIURA, 1997)

Estudiante de la especialidad de Lengua y Literatura en la Universidad

Nacional de Piura. Integra la Asociación Artística Paita (ASAP) y el círculo
literario Tertulia cero. Editó la plaqueta Bajo el delirio y el olvido y con el libro
Caída de un pájaro en el mar, en mayo de 2017, obtuvo el Primer Premio en la
categoría Poesía en el II Concurso nacional de cuento y poesía Huauco de Oro
(Cajamarca). Recientemente obtuvo una mención honrosa en la X edición del
concurso El poeta joven del Perú, con su poemario Búsqueda en otro recinto.

LA NOCHE

Yo también
seré la noche
sobre tu vientre
cuando descalzo
deambule por el Perú
y no me quede otro camino
sino el que he inventado.

Díganme si a esto
le puedo llamar olvido:
trasnochar en una celda
donde solo se escucha
la violencia
de un pórtico,
que sabes,
que no volverá a abrirse.

213
Pero qué sabemos
nosotros de estas cosas
si en nuestro hogar
las luces
siempre estaban prendidas
y no tuvimos
que dormir
alrededor de una pared
con aberturas
ni en un colchón
donde entraban
los sueños
de toda una familia.

Este es
un largo recorrido,
y al final,
cuando tu mano
insista
en detener
mi marcha,
y ya no pueda
sostener el aire,
déjame morir
como se mueren
los náufragos:
cubierto de heridas
por la soledad.

214
 VALERIA ROMÁN MARROQUÍN
(AREQUIPA, 1999)
Estudia Filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Miembro
del grupo de investigaciones en teoría crítica Pólemos. Publicó Feelback (2016),
su primer poemario. Ganadora del X Concurso nacional de poesía Premio José
Watanabe Varas (2017) con el poemario Matrioska.

METAL Y MELANCOLÍA
en magnos
monumentos al pie del acantilado / donde corre el agua

donde yace la patria
que es otra manera de hacer interesante
la propaganda pos-guerra

es decir, el hambre los idiotas que construyeron magnos

monumentos de papel

magnos monumentos de papel y melancolía

milk and honey donde corre el agua
blood and tears donde corre el agua donde

hay
pactos de no-agresión y hay
sociedades feudales
blood and tears donde hay sociedades semi-feudales
sociedades capitalistas
sociedades por acción
sociedades que
comen arroz blanco y otras no
sociedades que
siembran arroz blanco y otras no
es decir sociedades colonizadoras y colonizadas

215
es decir inversión en las arcas destinadas a los idiotas que
llenarán sus patas tal vez durante los próximos setecientos
años tal vez hablando de los campos de arroz
acechados / por la lúdica manía de las estructuras
es decir, the discourse / al pie del acantilado
monumentos como arcas nacionales destinadas
a los idiotas que hablaron durante los últimos setecientos años
de sociedades que se construyeron
al margen de las leyes históricas / y los campos de arroz
y otras que no
sociedades obsesionadas con el fascismo / y otras también
sociedades de papel y melancolía / prodigios de la ingeniería
moderna hitos evolutivos / entre los escombros
al pie del acantilado /magnos monumentos de barro
donde yacen las sociedades
las costumbres
los culpables y los mártires
los fascismos
los -ismos
el estado
(mínimo estado)
y la máquina de vapor

magnos monumentos de estiércol desbarrancados

/ oxidados abandonados
donde corre el agua
donde yace la patria

donde yace
un hombrecito
abriendo su boca grito o bostezo
abriendo su boca hambre o fatiga
abriendo su boca
prodigio de la especie, hijos de puta
216
 CARLOS GABRIEL MONTES
(CUSCO, 1994)

Comunicador social de profesión. Ha participado en diferentes recitales

locales, nacionales e internacionales. Publica sus primeros poemas en plaquetas
y fanzines conjuntamente con el colectivo que integra: Poesía de M. En el
año 2016 fue seleccionado como parte de la antología convocada por Poetas y
Violetas. A inicios del año 2017 fue finalista del concurso internacional XIV
Concurso Literario Gonzalo Rojas Pizarro (Chile).

CALIZGRAMA

Luz atrapada por miradas transparentes en el níveo recodo

de la noche inflamada de olvido. El pájaro guardián de la
memoria arde de otoño en otoño. El fantasma de la mano
inane busca voces frescas que beber, para comer ausculta el
cautiverio de un ala palpitante. Eres tú fulano conocido;
origen y fin del nombre que placentas, llanto dibujado,
sombra de sombra, grito inmóvil, silencio sacudido por
voces pétreas, cima del vacío, cielo dormido en el
espacio que le queda. Eres acaso poema;

aire corpóreo que nace del vientre apagado del fuego

tierra que muere en el sueño atroz del agua
agua que fijas el mapa de la tierra
fuego que eres casi aire
fruta de papel
ramo fresco
tinta de estación
fuego de paso ligero
agua de ardiente orgullo
tierra mansa de feroces secretos
aire; en ti termina todo polvo, todo poema.

217
 VISITA NOCTURNA

En alguna parte del cielo hay una puerta a tu sexo,

es la llave una mano vacía de sí misma.
Mis labios abandonan sus cristales, su altar de fuego;
tus senos eclipsan las palabras
y en tu sombra emerge una estrella.
Eres tú la canción que riega la lluvia.

Tú, como antes de ser la primera ola que mojó la noche,

antes de ser el primer instrumento que hallaran las aves:
fuiste mía.
Tú, como cuando tripulas otoños salvajes,
como cuando te hundes en el sueño profundo del río
como cuando eres del universo el ala que falta:
así eres mía.
Tú, como la mentira con que se cierra una herida
como la tarde que se va a dormir de sed
como los muelles amarrados a la luna
así serás mía.
Tú, tendida en tu cuerpo
y mi mano que se aproxima.

218
 JIMMY DELGADO ROMÁN
(CUSCO, 1992)

Bachiller en Antropología por la Universidad San Antonio Abad del Cusco.

Poeta por afición, publicó su primer poema llamado Nosferatu en la revista
Junta Palabras (2014). Ese mismo año participó en el recital de poesía “Taller
de creación poética con Manuel Fernández” en la Feria Internacional del Libro
de Cusco. Próximamente publicará su primer poemario titulado Siniestro deseo.

OROPESINO MAQT’A

Qué tendrán los vientos que empujan mis suspiros hacia el sur.
¿Será la dicotomía hanan-urin?
Y aunque la fuerza de tus manos expresan tierra, fuerza y arado,
no eres completamente andino.
Oropecino maqt’ata, Huatanay mayu apamun.
Reggetonllalla tuytuchkan, bromallakuna tuytuchkan.
Whiphalita, whiphala
whiphala, whiphala, whiphala
whiphalalalay, whiphala
whiphalita, whiphala.

Te bailo en lo más oscuro de mis deseos

y zapateo al compás de tu viril sensualidad.
Y me acerco a ti tímidamente,
tratando de no transgredir nuestras masculinidades.
Me acerco a ti cual huallata,
con primorosa delicadeza
aleteando cerca de ti, siempre cerca, pero sin tocarte.
Y mientras más me acerco,
tu personalidad me ahuyenta con violencia
aleteo
aleteo violentamente y alzó el vuelo.

219
Whiphalita, whiphala,
whiphala, whiphala, whiphala,
whiphalalalay, whiphala
whiphalita, whiphala.

Y tu sonrisa es el único mana, alimento espiritual, de todo esto.

Y vuelvo a aterrizar cerca de ti.
Te danzo delicada y disimuladamente,
esa es la estrategia.
Hasta llegar al día de embriagarnos
y transmutar el carnaval en nuestras pieles
y mis aleteos ya no serán suaves
sino desenfrenados.
Enfrentando nuestras rudezas.
Encendiendo una hoguera en la oscuridad.
Una hoguera de sensual deseo.
Porque “amor”,
amor mío
entre tú y yo, no existe.

220
 BENJAMÍN DAVID HUISA CRUZ
(MANÚ-MADRE DE DIOS, 1998)

Poeta y escritor perteneciente a la asociación cultural La Chimba. Ha publicado

poemas en la colección La Chimba. Ganador del segundo lugar en el concurso
de cuento y poesía Luzgardo Medina. Fue finalista en los juegos florales UNSA
(2016) con su poema Wayra. Formó parte de la organización del Festival
Caravana de Poesía (2017). Publicó la plaqueta Punto y coma (2017). Viento de
mayo, próximo a publicarse, es su primer poemario.

WAYRA

Yo nací un día como hoy, o quizá como ayer

y nací un día sin sol entre hombres brindando sin suerte
sin lluvia, sin rezo, sin pan, sin nada.
El mundo estaba sobre mi alma
y debajo ya no había nada, ni nadie.
Yo supe cuánto pesa el mundo.
Yo fui un gran río que serpenteaba sin cauce
de aguas muy negras
muy rojas
muy turbias

Fui una montaña que se inclinó al derrumbe / fui un cielo gris.

Fui un árbol que creció al pie de un acantilado
fui una piedra, un tronco seco. Fui un niño.

Y como todos, quise ser viento y llegar más rápido a la escuela

y correr entre los montes y volar sobre el rio
quise ser viento / y reposar sobre la cima de un árbol
y silbar en la fría madrugada / ser viento y ser libre.

En la escuela los piojos eran números / las garrapatas se vestían de letras

y las piedras del río eran solo piedras
piedras encima de otras piedras
haciendo el amor como piedras.
Y la muerte se asomaba buscándonos.

La escuela no duro mucho, / se fue como aguacero de mediodía

221
dejando charcos de incertidumbre / en nuestras cabezas solitarias
que aún deseaban ser viento.
Pero ahora yo quería ser hombre / quizá por eso escapé con Juliana
remando hacía ese atardecer luminoso
rojo como el color de mi nostalgia
atardecer escondido en los escombros del tiempo
un lugar en donde quise ser lluvia
ser agua para tu sed, ser sed cuando seas agua
quise ser fuego y dar calor al fio de tu alma
ser cueva y abrigarte durante el sueño
ansiaba ser música y entonces hablarte
Pero por sobre todo, quería ser alguien.

El amor no es amor en el fondo / Juliana si era amor

yo era algo parecido a Juliana, pero con ganas de ser viento
de volver a ser un rio, y cantar, y correr / volver a ser una piedra en un río
quería vivir dentro de un árbol / pero era hora de vivir una vida
de construir un futuro sobre un pasado / y en una tierra que no era la mía
donde solo llovía cuando el cielo estaba de ganas
y en donde estaba lejos de mis niños / y de Juliana
O quizá ellos no estaban lejos / el que estaba lejos era yo
por eso quería ser viento
por eso quería volver a ser una piedra en un rio
quería volver a ser un árbol al pie de un acantilado
ser libre y llevar conmigo a mi familia
regresar a mi selva, a mis montes
volver a ver mis platanales
escarbar y escarbar yucas al mediodía
Pero sobre todo quiero decirles a mis niños
que los sueños no sirven
que las piedras son solo piedras a orillas de los ríos
los árboles mueren al pie del acantilado
los sueños son solo sueños que sueñan ser alguien
al final yo solo fui un sueño
Y los sueños no sirven
al menos no en este mundo
Porque yo aún sueño ser VIENTO.

222
DOSSIER
GRÁFICO
 SOBRE “ENERO EN LA PALABRA”

Los poetas son personas que dejan vestigios, que mueven

espíritus con un lenguaje que ata y desata a los que aún
sienten lo necesario al llenar de regocijo y alimentar el alma
en días y noches que vienen y van. La Poesía es y será un
oficio inocente como lo sustentaba Holderlin. Es un instante
oculto, pueril en ambición y en palabras que huyen como
un sonido desconocido. La Poesía es y será la quinta esencia
del espíritu y para otros (los santos) un mal necesario. Y ahí
va como aire iluminado y perpetuo sobre el Cusco, ciudad
que tiene un sitial en la literatura peruana, latinoamericana
y mundial, ya que los nacidos en este lugar mencionan su
bucólico misterio, entre ancestros, ríos y piedras.

REMEMBRANZA EN SU TINTA

Antes de la fundación de Enero, nos reuníamos pocas

personas, entre ellos era yo el mayor en edad. Los jóvenes
eran entusiastas y se leían libros de poesía y narrativa, algunos
otros se fotocopiaban, y les sugería que lean poesía del siglo de
oro español y “Cartas a un joven poeta” de Rilke. Hasta que,
los aún jóvenes decidieron realizar un recital con el nombre de
“Enero en la Palabra” aduciendo que sólo debía hacerse una
vez al año y en el mismo mes. Recuerdo que fue un sábado
en la noche en la Casa Garcilazo, donde tuve la oportunidad
de presentarlos con un texto titulado “Yo también escribo”.

El primer “enero” fue asistido por sus amigos, entre ellos

Fernando Manga “Qollapato”, quien trajo chicha de jora
y ron para brindar después de las lecturas. También en los
siguientes eventos se realizaron recitales en lugares públicos.
Estos eventos acapararon la recepción del público cusqueño,
y con el transcurso del tiempo se acoplaron muchos jovenes
que creían y creen en la poesía.

225
Un escritor cusqueño dijo alguna vez que no había poesía
cusqueña joven, pues desconocía el evento de “Enero”. Pese
a esta idea que algunos mantienen, el festival promovió que
los jovenes publiquen en revistas, plaquetas y libros, lo cual
contradice a los derroteros de la poesía cusqueña actual.

Durantes estos años el evento se ha desarrollado en distintos

lugares, aunque principalmente en la Casa Garcilazo, Casa
Cultural de San Blas y en el bar cultural “Ukukus” con la
buena acogida de Felipe “Tito” Roa y el público asistente.
Tambien en lugares concurridos como “La Grieta” y “Qosqo
Wasinchis”. Aunque estos últimos años hubo querellas por el
nombre del evento, esto nunca fue parte de la atmósfera de
“Enero”, ya que al tratar de patentarlo como producto del
estado o de alguno de los fundadores, perdería la naturaleza
por la que fue creado.

El primer aliento del enero, por mencionar algunos, son Raúl

Pacheco, Miguel A. Fuentes “Piwi” , Gonzalo Valderrama,
Carmen Silva, Harry Marmanillo, Armando Aguayo, Luis
Vargas, Frida Ibáñez, Guiselle Meza, quien se aparta con
versos románticos, Irwin Arce, Jimy Vera quien se acerca al
verso metálico urbano y Braddy Romero. Estos ultimos años
destaco el entusiasmo y consecuencia de Soledad Araoz, Pavel
Ugarte, Lena Orduña y Willni Dávalos, lo que indica que la
poesía está garantizada y merece celebrarse cada enero.

De los siguientes festivales se espera solo dar vida a la poesía,

y que se sigan sumando jóvenes poetas que cuenten con
originalidad y ganas de confraternizar en poesía, sin etiquetas
ni figurantismos, solo con sencillez y amistad.

Juan Mescco Sinchi

226
 Primer Programa del festival

Nota Periodística del 1° Enero en la Palabra (1996)

227
228
Afiche del festival 2011

Afiche del festival 2012

Afiche del festival 2013

229
Afiche del festival 2014

Afiche del festival 2015

230
Afiche del festival 2016

Afiche del festival 2017

231
PARTICIPANTES
VIGÉSIMA SEGUNDA
EDICIÓN
Pg. 15 Pg. 17 Pg. 19

Pg. 22 Pg. 24 Pg. 26

Pg. 28 Pg.30 Pg. 32

Pg. 35 Pg. 37 Pg. 39

235
Pg. 41 Pg. 43 Pg. 45

Pg. 47 Pg. 49 Pg. 51

Pg. 53 Pg. 55 Pg. 57

Pg. 59 Pg. 61 Pg. 63

236
Pg. 65 Pg. 67 Pg. 69

Pg. 71 Pg. 73 Pg.75

Pg. 77 Pg. 79 Pg. 81

Pg. 83 Pg. 85 Pg. 87

237
Pg. 89 Pg. 91 Pg. 93

Pg. 95 Pg. 97 Pg. 99

Pg. 101 Pg. 103 Pg. 105

Pg.107 Pg. 109 Pg. 111

238
Pg. 113 Pg. 115 Pg. 117

Pg. 119 Pg. 121 Pg. 123

Pg. 125 Pg. 127 Pg. 129

Pg. 131 Pg. 133 Pg. 135

239
Pg. 137 Pg. 139 Pg. 141

Pg. 143 Pg. 145 Pg. 147

Pg. 149 Pg. 151 Pg. 153

Pg. 155 Pg. 157 Pg. 159

240
Pg. 161 Pg. 163 Pg. 165

Pg. 167 Pg. 169 Pg. 171

Pg. 173 Pg. 175 Pg. 177

Pg. 179 Pg. 181 Pg. 183

241
Pg. 185 Pg. 187 Pg. 189

Pg. 191 Pg. 193 Pg. 195

Pg. 197 Pg. 199 Pg. 201

Pg. 203 Pg. 205 Pg. 207

242
Pg. 209 Pg. 211 Pg. 213

Pg. 215 Pg. 217 Pg. 219

Pg. 221

243
 ÍNDICE
Pág
PRESENTACIÓN 7
PRÓLOGO 9
AGRADECIMIENTOS 12
ANTOLOGÍA

ÁNGEL AVENDAÑO 15
AMÉRICO YÁBAR 17
ENRIQUE VERÁSTEGUI 19
VLADIMIR HERRERA 22
OMAR ARAMAYO 24
ANA BERTHA VIZCARRA 26
JOSE BORIS ARRUNATEGUI 28
JORGE CAMPERO 30
DOMINGO DE RAMOS 32
EDUARDO CURBELO 35
MAURIZIO MEDO 37
WILLY GÓMEZ MIGLIARO 39
VICTOR PAZ IRUSTRA 41
NELSON TRABA 43
JUAN MESCCO SINCHI 45
MARCO ANTONIO QUIJANO 47
MIGUEL ILDEFONSO 49
RAÚL PACHECO 51
ARMANDO AGUAYO 53
BRADDY ROMERO RICALDE 55
JOSÉ DIEGO MARMANILLO MANGA 57
ANDRE GOES 59
FILONILO CATALINA 61
MAURO GATICA 63
VIRGINIA BENAVIDES 65
ADA ZAPATA 67
GONZALO VALDERRAMA 69
MIGUEL ÁNGEL FUENTES 71
SOLEDAD ARAOZ 73
RENATO PACHAS 75
JAVIER ETCHEVARREN 77
ROLANDO MARTÍNEZ TRABUCCO 79
RUTH VEGA PUÑAL 81
ALBERTO GONZÁLES ZAMORA 83
EDITH VEGA CENTENO 85
LILIA PARISÍ 87
FANNY CAMPOS ESPINOZA 89
CRISTIAN ASTIGUETA 91
JAIME DONATO JIMÉNEZ 93
TILSA OTTA 95
ROCÍO ÁGREDA 97
ROSA GRANDA VALDERRAMA 99
EDUARDO CABEZUDO 101
LUIS ALONSO CRUZ 103
MARTÍN ZÚÑIGA CHÁVEZ 105
TITO MANFRED 107
KREIT VARGAS 109
PAVEL UGARTE 111
ALEXANDER HILASACA 113
IRIS KIYA 115
YULIANA ORTIZ RUANO 117
JORGE VARGAS PRADO 119
WILLNI DÁVALOS 121
GONZALO TOHALINE 123
ROCÍO FERNANDEZ HURTADO 125
LISSETTE VERA OTAZU 127
ANDREA CASTILLO 129
ALEYDA CARDENAS 131
MILENKA TORRICO 133
MARÍA PAZ VALDEBENITO 135
ITALO PASSANO 137
MARINA IRKALLA 139
LENA ORDUÑA 141
HANSSEL CHOQUE CONDORI 143
DANIELA GONZALES 145
LENYAN VEKA 147
CARLOS MENDOZA 149
NADIA SOL 151
ROBERTO OROPEZA 153
AGUSTÍN GUAMBO 155
LUDWIG SAAVEDRA 157
ELIO RAMOS 159
ÁLVARO CORTÉS MONTUFAR 161
GERÓNIMO PAREDES ROBLES 163
CALIH RODRÍGUEZ 165
FRANCO OSORIO 167
LEO CÁCERES 169
GONZALO GERALDO PELÁEZ 171
ANTONIO CHUMBILE 173
JOSÉ NATSUHARA 175
PILAR VILCAPAZA 177
FIORELLA TERRAZAS 179
JULIO BARCO 181
EDMUNDO ROCA 183
VALERIA SANDI 185
PAUL SANCHEZ GIBAJA 187
RAY PAZ QUESQUÉN 189
DENEBOLA FISH 191
KATHERINE MEDINA RONDÓN 193
LIZ DEL R. MATTA DURÁN 195
LISSET ORIHUELA ASCARZA 197
MARIANNA ESPEZÚA 199
LOURDES APARICIÓN 201
ROBERTO VALDIVIA 203
MATTIAS TELLO 205
LUCÍA ROTHE 207
ANDREA PUENTE 209
JUAN ROMERO VINUEZA 211
GIANPIERRE CODARLUPO 213
VALERIA ROMÁN MARROQUÍN 215
CARLOS MONTES 217
JIMMY DELGADO ROMÁN 219
BENJAMÍN DAVID HUISA CRUZ 221

DOSSIER GRÁFICO 223

PARTICIPANTES XXII EDICIÓN 233
Este libro se terminó de imprimir
en los talleres graficos de ECO
PRINT, entre Diciembre del 2017
y Enero del 2018 por encargo de la
Municipalidad del Cusco y algunos
Enerolovers.