Poemas - Paul Morand

Paul
Morand es a la vez el célebre, y a menudo reeditado, autor de novelas y libros de

viajes y un poeta oscuro al que casi nadie (entre los casi nadie que leen poesía más o
menos contemporánea) parece recordar o haber leído. En realidad, Morand apenas
publicó cuatro libros de poemas y es cierto que abandonó la poesía, al menos la
poesía en verso, a poco de cumplir los cuarenta años y casi medio siglo antes de dejar
de escribir en absoluto. Pero Morand es ante todo un poeta y uno de los más grandes
poetas de todo el siglo XX. Su poesía es precisa como un cronómetro y está llena de
humor, de ironía, de imágenes sorprendentes y naturalísimas y siempre nos cuenta
cosas que merecen ser contadas y que a menudo son aquí cantadas por vez primera.
ebookelo.com - Página 2
Paul Morand
Poemas
ePub r1.0
Titivillus 27.09.2018
Paul Morand, 1996
Traducción: Marie Christine Castillo
Editor digital: Titivillus
ePub base r2.0
PRÓLOGO
D E su primer libro de poemas Lampes à arc (1919), lo menos que puede decirse
es que fue recibido con mucha reserva. Solamente una revista pide
información: se trata de una revista técnica de electricidad. El malentendido le
encanta. Tiene treinta y un años pero ya aguarda en un cajón, un manuscrito que
publicará veinticinco años más tarde, su Journal d’un attaché d’ambassade, llevado
durante los años de esta primera guerra mundial que él no hizo. Diario frívolo y grave
de la vida de un hombre de mundo, en el París azul de los años angustiosos, época en
que los hombres mueren a carretadas, lejos en las trincheras de barro y horror. Al
margen, escribe poemas de un tono tan novedoso que deja a la crítica perpleja. Desde
luego que Biaise Cendrars y Apollinaire han abierto el camino, pero Morand trae una
inquietud nueva que los surrealistas serán los primeros en celebrar. Salta las barreras,
devora el tiempo y el espacio. Con demasiada prisa para perder el tiempo, escribe
como quien manda telegramas que acaban a menudo con llamamientos: «SOS
Mayday, nos hundimos. Dese prisa en traer un recuerdo, su equipaje de mano». Lo
esencial debe ser dicho rápida y escuetamente. A la muerte que ha merodeado por la
Europa desgarrada, le responde con puñetazos y bofetadas, con pintura al cuchillo.
¿Indiferente? Claro que no. Las imágenes de la guerra están ahí, pero también
todo lo que la rechaza: los amores breves, el dinero, la violencia y la ingenua dulzura
de vivir con que sueñan los hombres. Después de las noches friolentas, en los
refugios de la defensa pasiva, el cielo se despejó, se abren las fronteras, el mundo
aparece, abigarrado, extraño, sensual, hormigueante, mágico en su podredumbre
como en su esplendor. Morand lo recorre a paso de carga, embriagado, cegado por las
imágenes, ensordecido por los gritos de la multitud. El presente desenrolla una
película acelerada de la que no quiere perderse nada. La poesía será su libreta de
apuntes a granel, antes de que se derrumben civilizaciones agonizantes. La guerra ha
cambiado la vida. Ahí están los primeros aviones que llevan a Lewis et Irène y
l’homme pressé. Las noticias crepitan en el télex, los transatlánticos alcanzan veinte,
treinta nudos, los coches con un ruido infernal, los doscientos kilómetros por hora.
Hambriento de velocidad, Morand quiere verlo todo, lo ve todo. De vez en cuando,
una pena le detiene y rompe la loca carrera. Excéntricas y bellas, las mujeres pasan de
los brazos del marido a los brazos de un amante, vuelven al marido para rebotar
mejor hasta los brazos de otro amante. No se está seguro de nada. Y luego, está la
literatura. Aflora en los poemas, una admirable oda a Proust, un retrato enfurruñado
de Claudel, venido, no se sabe porqué, al borde del Gran Cañón, un día de nieve.
Giraudoux asoma la cabeza. Ahí están los contemporáneos, los amigos, ya sus
iguales. Morand se cruza con ellos como una estrella fugaz. Apenas se le ha visto
entre dos trenes, dos barcos, al volante de su Bugatti, de una Voisin, a bordo de un
avión. Nada escapó a su ojo oblicuo de buda dotado de ubicuidad.
Los poemas llegan a ser sarcásticos telegramas: «En el ayuntamiento, hay una
urna para las cenizas de la voluntad del pueblo». Por la ventana abierta, consciente de
que el viento llevará estas riquezas ya inútiles y pronto caducadas, arroja una
profusión de imágenes de las que una sola bastaría al éxito de un libro: «Mirando los
huevos pasados por agua al trasluz, se ve el sol». Por todas partes, reina la muerte, la
descomposición. Las vence con horarios: al girar alrededor de la tierra de Este a
Oeste, se gana una hora por meridiano. Una agotadora carrera contra la muerte es el
precio de la eterna juventud.
Se precipita a cuerpo descubierto hacia los países que mantienen carácter. España
la primera. Un cuarto de siglo más tarde, publicará su novela más rica, más barroca,
La flagellant de Séville, sobre la que Julio Gómez de la Serna escribirá: «Es la única
novela francesa que no dice tonterías sobre España». Como a su amigo Valéry
Larbaud, le deslumbran las almas feroces y suntuosas. Aborrece la afectación, los
paisajes llanos.
América es aún el Nuevo Mundo, gobernado por un rey verde: el dólar. La
maquinaria de Wall Street le embriaga, menos, sin embargo, que la vida de los indios,
el desierto erizado de cactus. Apenas llegado a Nueva Orleans, huye hacia la costa
Oeste, pasa una noche con Charlie Chaplin, escribe un asombroso poema en el que el
pequeño hombre del sombrero hongo y del bastón aparece aún más humano que al
natural. Y ¡qué despreciativa compasión hacia los que atrae y devora el espejismo de
Hollywood! Tenía razón: el cinema le perjudicará siempre, pero es que resulta
inasequible.
Jean Cocteau definirá en una fórmula soberbia el secreto de este estilo lacónico,
expeditivo y de una precisión fulgurante: «Más pobre que Creso y más rico que Job».
La poesía de Morand es un arma de acero templado: ahonda las heridas y
descubre el corazón que late desenfrenadamente. Con la cuarentena y el éxito —y
aunque casi apenas toca la poesía, sino en momentos de amarga nostalgia—, sigue
prefiriendo el verso, pero para hablar de Budapest, de Irlanda, de un baño de
medianoche. La emoción demasiado cruda se mitigaría en la prosa. Para este hombre
que lo quiere abarcar todo, un aparato de radio, sus noticias breves, su parte
meteorológico es el lazo más seguro con el alma del mundo en efervescencia.
Fallecido en 1976, ha conocido mal el implacable robo de la televisión que despoja la
tierra de sus misterios. Ha abandonado, antes de que se le arrebate, su papel de gran
mensajero del nacimiento de una civilización, de la que presintió y saludó la locura
suicida. ¿La música de las palabras? No, casi ni piensa en ello. Sus poemas avanzan
por el caos, fuerzan las puertas, atracan los bancos y las costumbres, escuchan la
música de su tiempo, el jazz, como un orgasmo. Si se asoma una lágrima, la enjuga
antes de que alguien la note.
Era un ladrón de imágenes, la policía pisándole los talones. Sólo la muerte tenía
poder para detenerle.
Una noche, en su casa de campo del Bourdonné, en los alrededores de París,
siente que la Pelona le aprieta el corazón. Se pone rápidamente un pantalón y una
chaqueta por encima de su pijama, sube en su Lotus, llega a tumba abierta a París, en
su piso de la avenida Charles Floquet, llama a un médico que le manda en seguida a
un hospital. Se muere en la tarde. Aquel verano de 1976 fue el verano más caliente de
Europa desde hacía ochenta y ocho años. Exactamente su edad.
MICHEL DÉON
de la Academia Francesa
LÁMPARAS VOLTAICAS
HOTEL CONTRA LA NOCHE
SOBRE el verdoso cielo de un patético Pathé,

reclina el hotel su frente de cemento armado.
Por sus venas en tensión
circula sin dificultad el agua caliente.
Una hiedra ignífuga
alza su poesía sobre las electricidades.
Clausuradas por la noche
las ventanas de las habitaciones vierten un licor rosa,
Luis XVI, todo es de un delicioso Luis XVI.
Damas de dorado lame se acicalan para la cena

y se irritan por los corchetes.
Orgullosos de sus puños, charolados señores
les aguardan
moteando la noche de puntas de fuego,
abajo, mientras tanto,
los dos ascensores bien engrasados,
amantes,
descuidando los pasillos superiores,
(donde, bajo las puertas, duerme un chocolate arrugado en el fondo de las tazas)
bajan a acostarse a los pies
del portero de noche.
Acaba de cenar, empieza su turno
liso de aburrimientos
y se pasa un dedo por las encías.
Bajo el suelo brilla un grillo.
Se oye reír a los tenedores en el comedor.
Vamos, aún cenaremos esta noche…
Pero inmóviles ante las ventanas ahora oscuras,

dejando caer su cansancio y su desgana
entre la ropa arrugada y los joyeros vacíos,
los Criados,
como un negro rebaño,
vienen a apoyar sus mejillas
contra el acero de la noche.
EN EL PARQUE DEL OESTE
PASA el automóvil
reflejando en sus resplandecientes puertas
la imagen torcida de los paseantes, los eucaliptus convexos,
un césped alabeado.
En el asiento delantero hay un lacayo de luto
con unos aros.
En el interior, veo una preciosa familia española.
En los traspontines, tres chicas malvas,
pesos pesados,
con un bozo bajo el que hay demasiada boca,
con una ceja bajo la que hay demasiado ojo,
bañándose en una agua azul.
En el fondo, está el señorito sin barbilla,
con, en lugar de nariz,
un cuadradito de tela negra.
Por último, sobre cojines,

el cura
que ha hecho cerrar las ventanillas,
y chupa un gran veguero.
Campanas, cláxones.
Envuelto en ropa sucia
cae el sol.
El relente llega del Guadarrama.
Los escapes libres estremecen el aire:
hacen morir la rosaleda.
RAVENA
ARRABALES calvos, escamas de cal,

cáncer de los ladrillos, fiebres calmadas por el mármol,
tormenta dolorosa como un absceso;
pálida infancia a orillas de la ciénaga
apaleando a destiempo pescado seco;
ferrocarril sobre una esponja,
Ravena.
La pusieron en la tierra gredosa

por encima de la marea ascendente
y su cuerpo demacrado como un grito que enronquece
flota en el abrigo demasiado ancho de sus muros.
San Apolinar dominado
por un campanario-faro yace,
puerto cautivo, lejos de las aguas,
como un pez petrificado en la caliza.
En el pantano la luna y todavía el sol:
como los Cristos Siriacos
sopeso un astro en cada mano.
Sobre el incendio occidental
unos príncipes de nácar con los pies planos
presos en las cúpulas de metal torcido,
bizquean;
unos evangeliarios de turbios cabujones
relucen a través de la barba de los apóstoles.
Por fin el Patrón del Circo
mal afeitado, como un actor de barrio,
Dios,
Dios muerto,
Dios malo, demonio de la landa muerta,
Dios de los arcángeles y de las ranas.
SAN SEBASTIÁN
LAS tres y cuarto. ¡Qué hora tan estúpida!

A través de las losas de vidrio
el jazz-band me cosquillea los pies.
San Sebastián ofrece su cuerpo vasco

a las flechas de las viejas jugadoras
ávidas de un pleno
(Pero ¿quién nos devolvería 35 veces nuestra apuesta sino los santos?)
La bola rueda como una cinta de ametralladora,
cantando esta falsa nana que es el azar.
La ciudad está inscrita en el círculo de la bahía

y en el círculo del Casino,
como un cuerno,
del que fluye la abundancia.
Los peces vienen a comer

hasta la boca de las cloacas.
En el fondo de las conchas sonoras,
se oyen las voces de los croupiers belgas.
Las mansiones se aprietan a lo largo del paseo

como incisivos,
mientras arriba,
como negras muelas descarnadas,
los Conventos de los Jesuitas
mastican un paisaje de montañas.
ODA A MARCEL PROUST
SOMBRA
nacida del humo de sus fumigaciones,
el rostro y la voz
gastados
por el uso de la noche,
Celeste,
con su rigor, suave, me mete en el jugo negro
de su habitación
que huele a tapón tibio y a chimenea muerta.
Tras la pantalla de los cuadernos,

bajo la lámpara rubia y pringosa como una confitura,
su rostro yace sobre una almohada de tiza.
Usted me tiende unas manos enguantadas en filadiz;
silenciosamente su barba crece
al fondo de sus mejillas.
Digo:
—Tiene usted un excelente aspecto.
Usted contesta:
—Querido amigo, hoy estuve tres veces a punto de morir.
Sus ventanas eternamente cerradas

le niegan al bulevar Haussmann
lleno hasta el borde
como un brillante abrevadero
del estruendo de chapa de los tranvías.
¿Acaso nunca ha visto usted el sol?
Pero lo ha rehecho, como Lemoine, tan verdadero,
que sus árboles frutales
han florecido en la noche.
Su noche no es nuestra noche:
está llena de los fulgores blancos
de las catleyas y los vestidos de Odette,
los cristales de las copas, las lámparas de araña
y las chorreras encañonadas del General de Froberville.
Su voz, blanca también, traza una frase tan larga
que parece plegarse, mientras como un enfermo
adormilado que se queja,
dice: que le han causado un gran pesar.
Proust, ¿pero a qué fiestas va usted por las noches

para volver con estos ojos tan cansados y tan lúcidos?
¿Qué espantos, a nosotros prohibidos, ha conocido usted
para volver tan indulgente y tan bueno,
y sabiendo las obras de las almas
y lo que ocurre dentro de las casas,
y que el amor duele tanto?
¿Tan terribles eran esos desvelos como para que perdiera

esta rosada frescura
del retrato de Jacques-Émile Blanche,
y para que apareciera esta noche
con la misma dócil palidez de los cirios,
pero feliz de que nos creamos su dulce agonía
de dandy gris perla y negro?
1915
PINTURA SOBRE SEDA
TRANSATLÁNTICO sobre la montaña

—petrificada tempestad—.
¿Quién no vio nunca El Escorial en sueños ilustrados?
Pudridero; reyes condensados.
El bosque español huele a sacristía.
Las gamuzas saltan sobre el granito de goma.
Geometría de la parrilla de Lorenzo.
Abajo, sostenido por rocas
un paisaje desplegado como sobre una mesa.
Nido de abejas; monasterio; puño de Dios;
central telegráfica.
El Rey Standard tiende innumerables hilos
hacia la misa, el verdugo,
Flandes y los gobernadores americanos,
2500 puertas para entrar en este teorema,
y ninguna otra salida que Dios: Quod Erat Demostrandum.
Se puede oír misa desde la cama,
gracias al invento jesuítico del teófono.
La hostia es el plato del día.
EDÉN-CONCIERTO
LOS ventiladores tiran hacia el suelo

del techo que descendería en vuelo planeado
si no fuera por la intransigencia de las columnas de hierro,
pintadas de plata adhesivo.
Los veladores de mármol blanco,
sepulturas alineadas,
sostienen las cervezas y el aguardiente;
en medio de ellas, los sifones
enérgicos e insensibles.
El piano que renuncia al negro, flaquea.
Bajo el telón
pasan unos pies desnudos en sus zapatillas.
Dos ángeles rascan sus alas míseras

contra la cal de las paredes;
la salitre extiende sus varices.
El escenario ostenta un marco amarillo
por el que se desliza una torpe moldura
como entre los adoquines
la sangre de los hocicos de los cerdos.
Finalmente, el telón recoge entre tropiezos

sus delgadas argollas
descubriendo
a la bailarina.
Hacia ella se dirigen cabezas
montadas sobre ropa sucia.
El pie, el ojo, los dedos, la lengua

se disparan de un golpe.
Sonríe a su propia labor
y lleva el ritmo
como un saco de piedras.
En el brazo, una pulsera de plata
y ninguna otra vergüenza que la de sus dientes.
A codazos,
y balanceando los hombros
bate con sus senos cansados,
descubiertos,
una especie de nata monstruosa
que lamen los arrieros
y el policía de servicio.
Tánger
NOCTURNO
ABAJO,
las acacias aplastan el paseo con su perfumería.
En esta pomada
las lámparas voltaicas,
pálidas como unas Juanas de Arco,
arrojan al pie de las farolas
que enmarca una noche de sinople,
sus aureolas de caolín.
Bochorno, como bajo un edredón de Andrinópolis.
Las ovejas negras de St. James’ Park
pastan una niebla delgada alrededor
de la Guardia que hace estragos de amor sobre los bancos.
La orquesta ladra a la luna Itchikoo.
El señor de Kuhlmann posa sobre su bigote recortado
una uña plana como una chincheta:
—«No lo comente; he comprado más Piraneses.
Venga a verlos… el mes próximo,
porque mañana marcho a Irlanda».
Londres, julio 1914
AGOSTO-SEPTIEMBRE DE 1914
LA guerra fue para nosotros como un muro que se derrumba,

aplastando las vacaciones frágiles
y todo el verano de Francia
cuyos niños se bañaban entre gritos
en ríos llenos de hierba,
cuyos ciclistas sorbían granadina con moscas.
Entonces, todos guardaron un gran silencio

roto por las cornetas de la escala activa
felices de desplegarse
sin estar ya amortajadas en su propio ruido.
Los oficiales se dirigieron a las ametralladoras
con guantes blancos de cabritilla glaseada
y un sable de doradas borlas.
Luego, cuando los estados mayores hubieron terminado su labor
en Alsacia y Charleroi,
el pueblo cumplió la suya
y no quedó entonces delante de París
sino Prusianos azules
y botellas vacías.
La batalla se centró en las regiones negras

alrededor de esos drenajes dolorosos
de los que se escapa en oblicuas humaredas
el corazón graso y fuliginoso de la tierra.
Finalmente, alrededor de los puertos que son la última vértebra
(que van desde Gales hasta las Ardenas y que la cólera del mar rompió),
empezó la batalla en la que estamos todavía.
Y lo que viene ahora es el honor de Inglaterra…

1914
EL CANTO DE CHARING CROSS
INGLATERRA,
joya de hulla, engarzada de tiza,
cubierta de hierba, recortada por setos,
por lentos ríos que mueve el pulso de la marea en los estuarios con forma de
caracola,
vertiendo tu labor manufacturada al mar,
por difíciles arroyos en los que saltan los salmones,
ciudades visitadas por estridentes gaviotas, esparcidas
como cartas echadas al viento,
patria del hierro exacto y del acero cultivado y de los telares,
país de los humos grasos, carbones mojados por las olas, cagafierros, escorias,
perspectivas de lívidos ladrillos,
inútiles jardines muriendo bajo los impuestos,
lluviosos domingos que dora el Génesis,
noches sin estrellas cuyas negras cosechas caen bajo la guadaña de los faros,
conocíamos todo esto;
nos contentábamos con tu sonido mate,
comíamos en tus grandes periódicos como en pesebres repletos de noticias,
sabíamos que tu amistad nos daría el mar,
tejido vivo que traman las hélices,
los banknotes de seda,
las fortalezas flotantes,
los cables dóciles, sensibles, oxidados,
por fin la victoria con sabor a sal
que tus hombres llevan sobre su rostro de mentón seguro,
pero ignorábamos tu ejército sacado de tu carne de marineros,
los soldados novatos que tienen el movimiento de las olas:
la madera de los fusiles es rosa,
los claros arneses no han servido
y en el jardín público
los veteranos del Afganistán explican el cañón.
La pelea será magnífica:
Ya los Maories cuecen el maíz a la sombra de las Pirámides,
los Hindúes relevan de una noche de acecho en la rubia Flandes
a los Canadienses cazadores de osos
y las gaitas caledonias despiertan a los guerreros de Troya.
Llegan los grandes acordes de la artillería pesada,
canta el obús armonioso,
no conoceréis nada mejor,
¡oh moribundos que apretáis vuestras cantimploras!
Caed contentos:
ya llega el gran momento,
y es un poema de sangre
que canta el viento sobre las liras del alambrado.
Órganos de los motores,
cantad un ardiente Requiem
por estas muertes de comerciantes.
1915
PARA que tantas cosas malas,
que aún subsisten, fueran destruidas
¿hacía falta destrozar
tantas cosas buenas que ya no son?
VERBENA DE LA FLORIDA
a Darius Milhaud
EL orquestófono eléctrico de carton perforado

calcina la cervecería,
ablanda el alma de la infantería
y convierte los plátanos orientales en árboles motor.
El verano está completo.
Por encima de las llanuras de tierra cocida
irritantes, los 23 millones de estrellas de tamaño 16°
acuden a la cita.
El Manzanares, para engañar su sed, chupa sus
guijarros.
Sobre unas colinas de almendras garapiñadas
el calcio sopla su ajo.
Todas las flores de Manila, bordadas sobre seda,
brotan en las capotas de las victorias.
La dueña del tiro al blanco quita el huevo
y bebe del chorro de agua.
Los chinches mueren en los buñuelos.
Por 60 céntimos, MODERN FOTO os retrata
de aviador o de Jesús,
con la corona de espinas,
SIN AUMENTO DE PRECIO.
VACACIONES
UNOS caminos se retorcían

alrededor del césped
ebrio de su palmera.
Sentado sobre su taburete de acecho
el coronel morado
escamondaba los arbustos y se alegraba
de tener ya la edad de retiro.
El mar entregaba con desgana

a la arena indolente
unas olas cortas.
Detrás del cielo algodonoso, los artilleros de Flandes
con el torso desnudo
se hacían oír.
Sybil decía:
«¡Hay que irse ya!…»
«¡Qué malas vacaciones!»
envolviendo su traje de baño, salado,
en un trozo del Observer
donde todavía podía leerse:
«LOS AUSTRALIANOS SUFREN GRANDES PÉRDIDAS».
Bournemouth, 1917
DESPLAZAMIENTO
EL coche-salón está dispuesto en estilo pompeyano

y lleva en el centro de un motivo de frutas:
COMPAÑIA INTERNACIONAL DE LOS COCHES-CAMAS Y DE LOS GRANDES EXPRESOS
EUROPEOS.
El tren gime, cesta de mimbre
llena de velocidad.
Los cristales tiemblan.
En las curvas, se caen los ceniceros.
El ministro ensucia el espejo
con su aliento y sus pelos.
Se interesa por la carretera paralela,
por el homenaje de los arrodillados discos de la circulación,
por los charcos del campo,
cristal triturado,
por la tormenta que se desfonda por un agujero.
A lo largo de los hilos, los telegramas de agencias nos
acompañan.
Puñetazos de los viajes en sentido contrario,
bofetadas negras de los túneles.
En las agujas, el tren se olvida del estribillo
y farfulla.
La estación nos sorbe como un huevo.
Tenemos un maquinista
que sabe parar justo delante
de la alfombra roja.
Terciopelo. Música. Cinematógrafo. Iniciales
en los sombreros.
Marineros de barbas negras,
oficiales superiores con cascos niquelados
a los que adorna el reflejo circular
de las levitas vecinas.
Los secretarios de gabinete tienden unos guantes amarillos
de tiras negras.
El Nuncio mismo está aquí
las manos y el rostro de amatista
a pesar del algodón en los oídos.
Una manca que hacía punto con sus pies
se detiene, los dedos separados,
para ver pasar.
BOULOGNE
POR el puente tendido y que vibra

como un corazón,
como una cuerda floja,
una orilla transmite su emoción a la otra orilla,
y le entrega la labor
de los camiones, nombrados por su número,
que llevan hélices de pétalos de caoba.
Todo va a algún sitio,
irremediablemente,
y quiere vivir,
y tomar el lugar de lo que ya no es.
Los civiles con una sola pierna,
Las damas vestidas de aviadores,
los chulos patrioteros,
los Anamitas y los obreros españoles
pintados de alquitrán,
los tunecinos color oliva reformados por el corazón,
los negros azules de pie sobre la locomotora,
todo lo que hoy sirve para ser
Francés,
trabaja, come, escupe, duerme, ríe,
suda, bebe jarras de cerveza.
En esta guerra, a fin de cuentas,

¿todo fue provecho?
UN HERMOSO DÍA
LA mañana
encajonada en sus horas estridentes pero reducidas,
ya se ensancha,
fluye,
en la tarde luminosa.
Los tranvías vacíos cantan como cajas sonoras.
Las hojas caen
con un estrépito de papel quemado y
los Campos Elíseos, antaño tensos
entre dos horizontes, se doblegan en el Rond-Point,
como un azufaifo.
Un macadán indiferente anota todos los paseos.
Seis Autralianos a remojo en un simón tibio,
las piernas en el vacío.
Glorious day.
El embajador británico vuelve andando del Quai d’Orsay.
Como Inglaterra,
está limitado abajo por unas polainas de tiza blanca
y arriba,
por un cañón de chimenea.
Para no estropearle el éxito del día,
los heridos van a prometer no sufrir más.
UN DÍA DE GLORIA
ENTRE las potentes arquitecturas del bulevar

fluye
una grasa humanidad latina
rica en pelos, dientes, sortijas, seda;
niños de gordas cabezas,
en las que ruedan unos ojos engrasados
como bolas en su cojinete,
unas abolladas mujeres embarazadas,
llenan las catedrales
donde un Jesús jesuítico bendice la neutralidad.
En las terrazas de los cafés, hay jóvenes que se paran
a quitarse el polvo de los zapatos con un pañuelo de colores.
Y jamás ningún muerto,
sino, en unos coches fúnebres Luis XV, lacados de blanco,
algunos desechos de demasiada vida.
Unas familias pasan en racimos,
bajo los cristales tibios del ómnibus;
en los balcones
brotan unas jovencitas ansiosas por procrear;
unos hombres fuertes
con los bolsillos repletos de duros de plata
esconde unas digestiones enormes
en unos pantalones de alpaca,
bajo las pianolas.
En las estaciones,
es una muchedumbre compacta como huevas de arenque.
¿Cómo después de esto olvidar la estación de los Inválidos
en las mañanas de enero,
bajo la lluvia,
mientras un metro lívido
devolvía con arcadas,
como flemas,
a oficinistas que tosen…?
Barcelona
CASA RECOMENDADA
JÓVENES escualos ebrios de leche azul,

las cúpulas bailan,
volutas fuera de las narices,
bajo la luna fundida.
El vapor embarrancó
en el mosaico apostólico.
Al otro lado del río,
el albo Apoderado
remueve su jabonosa herencia divina
y emite pompas como bulas.
Detrás de la pinacoteca
dínamos
de la ELEKTRIZITÄT GESELLSCHAFT
propician pequeñas tormentas domésticas.
Dios mismo fabrica su rayo.
Lívidos emblemas elegidos en serie,
porta-voz del Porta-crímenes,
divorcios, farmacias, ciencias ocultas,
oraciones automáticas,
dispensas de eclesiásticos elásticos,
pudor de los obeliscos,
señales de los parlamentarios divinos,
muestras de dolor de los leones de malaquita
a la sombra de las palmeras líquidas,
CASA RECOMENDADA.
Roma, 1917
NOCHE DE HUELGA
LAS once de la noche

pero ¿quién pensaría en cenar?
La lámpara verde
sostiene la entera noche
y calienta una larga fila de timbres desorbitados,
y cada uno de ellos sobresalta a un ministro.
Dice el Prefecto de Policía:
El Gobernador militar se afloja el cuello,
y refresca sus palmas contra su placa de gran oficial.
En el aire tenso de la estación de cercanías

los adoquines volaban alto como pájaros.
Las farolas destrozadas
enseñaban su carne de hierro exangüe
y de los caños rotos
saltaban el agua y el gas.
Cascos, camillas.
Los pies presos en las flores de la Savonnerie

de donde sube la sombra,
el Presidente del Consejo mira el jardín azul
y se pregunta
si habrá que pedir una vez más el voto de confianza.
Rumores…
Se oye gritar un tren al que degüellan.
Pero sólo son militares con permiso.
Tan sólo es vino tinto todavía.
«Hay que elegir».
1917
MUERTE DE UN JUDÍO
EL rostro
como un plato
descansa sobre la cama.
Devuelve la vida
por sus ojos de albúmina,
sin pestañas, roídos de rosa.
Han esparcido paja sobre la grava
y puesto trapos alrededor de los timbres
pero no han tirado aceite al mar
que abajo rompe contra el espigón.
No han puesto paja sobre Boldi,
sería demasiado gasto,
por eso desde el dining-room sube el violín perfumado
con salsa a la cazadora.
«Vivirás —dice Ezequiel a Israel—
en casas que no has construido».
Baja la mandíbula:
«No se pagará al médico
hasta que el cambio no esté a 80».
Bajo un abrigo Ulster extendido
las rodillas huecas tiemblan;
en sus palmas suda el miedo.
Y también:
«Cora… morir no… mis Suez…
habrá que cambiar el agua de los peces chinos…»
El pantopón[1] cae de repente sobre él
como un telón de terciopelo.
Mañana a las dos de la madrugada

después del cotillón
bajará por el monta-carga.
MUERTE DE OTRO JUDÍO
PORQUE este regimiento de asesinos es estrictamente gubernamental,

porque este pueblo tiene miedo a su revolución
como a todo lo que podría devolverle a sí mismo, es decir a su nada,
porque no imagina otro bienestar
que estar todos apiñados alrededor del Estado
como alrededor de una estufa,
porque los hombres se sienten felices de obedecer
y no tener que ser libres,
por eso hay sangre helada
sobre el muelle del Isaar,
por eso hay aquí un cadáver de Judío,
con las manos atadas a la espalda,
desnudo hasta la cintura.
Verdoso sobre la nieve,
la alta frente apresada entre cabellos de lana,
ha recobrado una majestuosidad oriental
serena, como si supiera que gracias a su muerte
aquello que en él sentía de inmortal
con toda seguridad ya no ha de morir.
Sus mejillas sufren la huella de clavos de botas
y su boca rota
cuelga, como una caja un día llena de gritos;
gritos de una raza eternamente rebelde
exudando hasta lo imposible la sangre negra de las rebeliones
jamás sofocadas
bajo el lagar de las leyes cristianas;
comunicándose, bajo los cimientos mismos de los Estados,
entre continentes, por misteriosas alcantarillas,
(dejando las radios a las propagandas nacionales y los cables a los arbitrajes de la
Bolsa),
y él, entre los más grandes de esta raza,
sin otra patria que su espíritu,
feliz de ser pobre y negando cualquier otra posesión que la de los Textos,
corredor del ideal cobrando su comisión en cada revuelta,
segregando un pensamiento ácido que corroe las doctrinas arias,
incansablemente generoso y fiel a la verdad,
bajo la máscara de una eterna traición,
pero singularmente temible.
Por esto el cadáver despojado de sus zapatos,
yace, en esta mañana de hielo,
al pie del Maximilianeum.
Los niños le han metido bajo las uñas

agujas de gramófono.
MEDIODÍA EN GIBRALTAR
EN la batería del Principe de Gales,

cercado por los cactus ortopédicos,
un mortero Victoriano
empollando sus balas de cañón sin abrir,
ofrece
una grupa espesa
a la reverberación del cemento, a mediodía.
El impalpable carbón de las bodegas sube hasta aquí

y cubre los lirios blancos.
Mientras tanto
en la estación de T.S.F.
el operador con cabellera de níquel
se sienta ante su teclado,
ya que de repente hay una crepitación
(como un aplastar escarabajos secos).
Mediodía. Angelus radiotelegráfico.

Llega Nauen,
llega Carnavón,
también Aranjuez.
Con grandes zancadas, las ondas van hacia las antenas de
Gibraltar
que tiene forma de león.
Por encima del lomo mellado de la vieja roca
las palabras juguetean.
Indiferente,
la fiera deja que se alojen en su pelada melena
y se ríe de dar cobijo
a los sueños de amor internacional del Presidente Wilson,
para él
insignificantes como piojos.
LA ESPERANZA
VAMOS, habrá que tener todavía esperanza…

Nuestros padres que nacieron sin esperanza
no esperaban,
y nuestros hijos, lo leemos en sus ojos,
no sufrirán por esperar.
Pero nosotros ¿habremos esperado bastante?
¿Habremos sido lo bastante domados como para no rebelarnos
contra el tiempo?
¿Doblegados por la inmunda paciencia?
Todos los bienes de la juventud
los hemos obtenido sólo con números de orden.
Nos han dado unos días de paz
recomendándonos usarlos provisionalmente
y preparar la guerra.
Cuando vino la guerra,
hemos esperado a los que por delante
esperaban
a que en el enemigo naciera la duda
y de la duda una nueva certeza;
Hizo falta que en ellos y en nosotros
muriesen mil horas de oro
(y no hay hora que sea igual a otra).
Sobran razones para explicar todo esto,

pero también las hay de sobra
para que no podamos decir
que ya no podemos esperar.
Ya no queremos comer nuestra vida en latas.
He aquí la paz
y esperamos todavía:
nada ha cambiado,
siguen estando delante de nosotros los viejos franc-masones
que temen por su república,
aún hay prefectos del 16 de mayo que, desde entonces no han vuelto a florecer,
aún hay generales emplumados que hacen su entrada en las ciudades,
aún hay cuarteles, estancos,
mingitorios, taquillas,
parapetos, controladores, aduaneros,
guardas de jardines públicos.
¿Para cuándo un amplio y continuo don

de todo a todos?
¿Para cuándo una larga carrera a pie descalzo
alrededor del globo?
LA PLACA INDICADORA
Y sin embargo ya no hace falta indicar el camino.

En mil novecientos veinte
las naciones tuberculosas,
los regímenes anémicos que para perdurar, tomaban hierro,
las autocracias y sus accidentes terciarios,
e incluso las democracias arterioescleróticas,
o sea casi todos los viejos paquebotes (donde sin embargo nuestra cabina estaba
reservada),
zozobran
se van a pique,
haciendo agua por todas las deshonestas averías
que no quisieron restañar.
Krivoi Rog y mis acciones han desaparecido,

he aquí a Serge que canta en las calles de Nápoles,
he aquí a Francia más herida en Versalles que en Verdun,
y muchas otras cosas que me rodean son también lamentables,
pero, uno no puede sin embargo sino admirar,
porque en verdad, aquí está la gente y las cosas cada vez más desnudas,
y vamos a poder
y va a hacer falta
ser tal como somos.
¿Acaso no procede el pagar con largueza tal victoria?
Ya no hace falta indicar el camino.

Pudo ser necesario, pero ya es tarde,
porque la hora por venir se adueñará de nosotros
en mayor medida que lo hicieron las mujeres, los profesores o los militares,
y ya no tendremos la posibilidad
de reflexionar, de desconfiar, de tener cualidades,
de manifestar orgullo o vergüenza de nuestros defectos.
Sólo mañana será el comienzo de lo que vale en nosotros.
Me siento orgulloso de haber tenido un padre indulgente
y una madre jansenista,
unos amigos trabajadores y unos amigos vagabundos,
de haber hecho una carrera precisa y haber pensado vagamente,
porque volveré a ser todo esto a la vez,
pero sin ser dueño de poder
o no poder serlo.
Esto será mucho menos doloroso que todo lo que fue hasta ahora.
Si escribimos,
habrá de ser entonces en plena inquietud.
Dictadura, no.
No hay que colocar las palabras en columnas de a cuatro,
la rima no debe obligar a elegir los pensamientos
según palabras ricas, comúnmente aceptadas,
debe ser rara o mejor, raramente empleada.
Todo aquello que debe ir y venir
debe ir y venir muy libremente.
No hay que declarar el estado de sitio en casa alguna,
ni en la propia casa.
Un libre y serio dibujo de su pensamiento,
una mera efusión de sí mismo,
con más bondad y una completa buena fe.
Esto no es un motín,
sino un método
para lograr perdurar y vencer por fin
la anarquía que vendrá,
y de donde, gracias a nosotros, si somos fuertes,
renacerá un estado mejor,
tan infaliblemente como el desorden
de esta hora que llega
que del orden apenas si tiene la apariencia,
y que no es sino odio y confusión.
Yo mismo, esta noche, le prometo que así será
a esta frontera en la que se ensancha la vía férrea,
al río en el que los peces pertenecen a dos países,
a los rubios maízes que oxigena el otoño.
Hendaya, 1918
HOJAS DE TEMPERATURA
FAUNA DE LA CALLE RÉAUMUR
LA calle Réaumur está

llena de lesiones, de ganancias agotadoras,
de fallos morales,
y de errores de contabilidad.
Bajo el aliento de la puerta
que cierra el Blunt[2] con una risa reprimida,
los coches del Consejo de Administración
pierden por sus faros su fuerza vital,
ansiosos de un rápido retorno
a los barrios de amor y asfalto.
El Director aprovecha su fluido
para obtener materializaciones de dinero en efectivo.
Emite, ondas nerviosas,
nuevas obligaciones y ocho ventanas de fachada
por donde vigilo su gestión y sus gestos,
sus archivadores de caoba plegados, viejos párpados,
y los acordeones de agua caliente.
Da vuelta, con cada idea
en un sillón giratorio,
una mano hacia su interlocutor
—(un cigarrillo para crear ambiente,
una comida para cerrar el trato)—
y la otra
hacia el plano alzado del Canal Mejicano,
vaso graduado lleno de agua rosa.
MINAS DE ORO
LA Bolsa cuelga de un cielo

cuyo azul está asegurado para todo el día.
Techo, tierna pradera.
Entre las columnas húmedas fluyen las transacciones.
Las órdenes se cantan. Sinfonías
pastorales.
Los valores suben y bajan fácilmente,
soplos de un joven pecho.
Los agentes no oficiales ofrecen en unas cestas
los frutos sabrosos de los capitales
íntegramente abonados.
Las disponibilidades son abundantes.
La lengua se derrite en la boca.
Los cristales esmerilados de las agencias
confiscan la luz en su propio provecho;
las maderas de los archivadores tienen subidas de savia.
Todo es de todos;
la propiedad individual
puede, con coquetería,
confesar que duda de sí misma.
Paseos de los buenos sentimientos.
Las quiebras se rehabilitan
con confesiones públicas.
En primavera
todo es
perfumería-tul-flores
ocasiones excepcionales.
Es la fiesta de los agentes de cambio
y de los recaudadores.
El conjunto del mercado está muy impresionado
por el sol.
LOS SIN-HUESOS
EL sanatorio descansa sobre un silencio

manchado de aceite
por el funicular.
Abajo, un obrero abre la carretera
(y ya está el pico por encima de su cabeza
cuando me llega el sonido).
Todas las ventanas están abiertas a la muerte;
ni individuos, ni detalles.
Torre de esperanza,
delicado matadero.
Se levantó para recibirme.
Merendamos en plena pintura lacada.
Cuarto plato de jamón crudo, esponja roja,
tenedores en el autoclave.
Detrás de seis cristales combados,
15 kilómetros de mar
y un sol sostenido por un apósito seco.
La noche se hincha.
Se oye una sirena cuyo grito acaba en agua
de borrajas.
Unos acantilados se hunden,
cabezas dormidas.
Todavía me habla de su curación
ante el dilatado crepúsculo
que pone azogue a los cristales
de manera que ahora veo en ellos
una lámpara dolorosa
y nuestra mesa
y su propio reflejo
que sería más encarnado aún que él
si no fuera, porque por transparencia, aún se ve
el mar.
DON JUAN
a Marie Laurencin
SE dirige al Club Conservador.

Lleva zapatos grises de caña,
barba de cacique, sombrero cordobés,
ojos de antracita con marcadas bolsas.
Gracias a las muías que vendió al ejército americano,
(las cojas desfilando en medio del rebaño)
tiene billetes de a mil incluso en su bolsillo.
La estatua del Comendador que estaba en el cementerio
pertenece al mayor de los Seligmann Brothers.
Junto al Palacio del Duque de Montpensier
la medianoche huele a azahar.
La cera de las procesiones que hay sobre el pavimento
a menudo hace resbalar y caer a las muías.
El chófer tiene orden de evitar
el Guadalquivir y su humedad
porque Don Juan tiene la próstata fastidiada.
Mientras tanto una gorda señora en kimono,
un diente de leche engarzado en el anillo del índice,
le invita a subir.
En un banco, unas religiosas arrepentidas
se ofrecen para limpiarle el calzado con sus cabellos.
Sevilla, 1918
LOCK-OUT EN TOLEDO
UN perro persigue un olor delante

de la fábrica abandonada.
Distendidas, las correas de transmisión
flotan en las corrientes de aire.
Manómetros, insectos muertos.
Desde hace diez y siete días
un disco corta las vías férreas,
decapitando la llegada de los vagones rojos
que bajaban el mineral asturiano,
rebaño perdido
en las vías muertas.
Taquillas enrejadas, almacenes cerrados, conventos.
Las placas giratorias miran el cielo
con inmóviles ojos ciegos.
El Tajo lleva en su minio
las imágenes muertas
del Alcázar
y de la IBÉRICA METAL SOCIEDAD.
La ciudad ha arrojado sobre la fábrica un abandono Felipe II
y la fábrica vierte por las calles huecas,
sobre las llanas plazas,
sus cabezas sindicadas
tristes por sus hornos sin humo
y un alba sin sirenas.
NIZA
SE VENDEN
Las pagodas y las fortalezas
y las villas de jedive 1868.
Los lebreles rusos lloran a sus princesas
sin collar,
en la perrera.
Los magnates húngaros ahorcadores de gatos trabajan de criados.
Adiós, jefes mejicanos precinematográficos,
a los que una sola diligencia enriquecía lo suficiente,
queridos viejos monos con anillos de filigrana,
condes polacos cuyas camas aún no están hechas
en el crepúsculo,
adiós, viejos niños ingleses
driblando a sus sombras hasta la comida
bajo la agitación estúpida de las golondrinas.
¡Victoria!, ¡Victoria!
A orillas de las olas de tafetán,
los sanatorios quiebran,
YA NADIE MUERE.
Los grandes necróforos de la guerra
piden Coñac Napoleón en su sopa.
Guiso de becadas color platino.
Diez mil lámparas,
Lunch. Lynch.
¿Quién hubiera creído tantas cibelinas
en los depósitos americanos?
El azul P.L.M[3]. sabe a áloe.
BUSINESS
5000 dólares
para quien demuestre
que se puede hacer oír una sola palabra en la fábrica
a la hora en que se fraguan las calderas tubulares.
Los chasis vuelan, colgados;
el cráneo estalla
bajo los martillos pilón.
Me gusta eso.
Conduzco mi día a la velocidad del ferrocarril aéreo,
invito a mis amigos por el megáfono,
como de pie,
las cotizaciones de la Bolsa se enroscan en el suelo;
el metropolitano me hace temblar las piernas.
Me gusta esto.
Mientras tanto,
en un diván negro,
mi mujer ofrece sus senos a una amiga.
CABEZA DE REBAÑO
AQUÍ está el paraíso de los viejos,

de los más hábiles, de los más resistentes,
de los que firman con garabatos,
pero firman
y tienen la confianza de la casa.
Mociones caducas,
compañeros de promoción.
Los viejos de Francia van en coche
envueltos en mantas.
Detienen la vida con su puño tembloroso
y se detiene la vida,
y el dinero se hiela en las cajas de caudales,
y alrededor de los cuellos lisos hinchados de parafina,
se mueren los collares de perlas.
(El coral sienta tan bien a las jovencitas).
Lo que los ancianos toman por un abrigo
es su ataúd.
Es necesario que se decidan a dejarnos cerrarles
los ojos,
y tumbarles allí,
con sus paraguas y su experiencia,
si quieren seguir contando
con nuestra cortesía.
Arco de Napoleón,
tierras de las recuperaciones y de las recaídas,
banco de jardín, agencia de jubilaciones,
Nuestra-Señora de la báciga,
asilo del remiendo, del ahorro vergonzoso
y del ascenso por antigüedad,
Francia,
bello vergel,
¿dejarás caer
a tus ancianos, alojados en los árboles frutales
y ya maduros?
EJÉRCITO Y MARINA
EL suceso rompió las previsiones.

Sopa de estruendo.
En las noches de fósforo
se vislumbraron malentendidos estratégicos.
Luego,
unas felices directrices
vinieron a cambiar las modalidades de la solución.
Lastimoso noviembre,
otoño, querido como nunca una bendita primavera:
suspensión de las armas
encima de nuestras cabezas.
De poco serviría insistir.
Precisamente.
ELECCIÓN
CEREMONIAS planetarias:
Asamblea nacional de Versalles. Medrano[4].
Veo mi cansancio en el casco del bombero.
Los circos dispuestos en gradas fibrosas,
conducen muchedumbres
a las que no dividen las opiniones
ni los vomitorios SALIDA.
Los hemiciclos se reflejan en la estera,
anillos de risa y entusiasmo.
Fluidas, las voluntades republicanas nievan
en las urnas antárticas,
mientras que los Fratellini[5] colocan en su sombrero
otra venganza líquida.
Bajo las gradas, uno se pinta las cejas
de tinta china,
entre los exvotos de cartón.
El amoníaco huye de las cuadras.
Los niños y los payasos trabajan con los juguetes.
En la cesta, unas frutas de paño negro
se pelan, voto por voto.
ESTÁ ABIERTA LA SESIÓN.
El Presidente pasa a través
de los artículos constitucionales.
El traje Eton de goma, deja atónito
por sus vísceras en su bolsita:
sin los nudos, ¿se acordaría de su cuerpo?
El señor Lionel[6] —su autoridad urbana—
separa los odios confusos y gélidos de magnesia
de los Augustos[7].
Las ediciones especiales se deshojan
apasionadamente.
INFORMACIÓN
ABANDONAR el domicilio legal

a los curiosos de intimidades artísticas.
El marfil con que se construyen las torres
es mal conductor.
Mejor la flauta de Pan
por donde pasa la matutina tromba de 120 diarios
de gran tirada;
un embalse
abierto
por donde todo sale.
Porque quizá sea para transformar
y no sólo para revender
para lo que estamos en la tierra;
(el envilecimiento consiste en que todo el mundo ha entendido lo que son los
negocios).
Al cerrarse la paz,
las cotizaciones de nuestros pensamientos eran pesadas
con tendencia a la baja;
desde entonces, alza continua.
El capital crece dentro de nosotros;
Abrimos sucursales en todas partes,
hijos de amazonas criados a pechos, uno sangrante,
el otro de leche condensada,
prudentes y maleducados,
en guardia contra la ternura y los sentimientos
fortuitos
que empiezan por una chispa
y terminan en cortocircuito,
los ojos abiertos y los puños cerrados,
el corazón y el espíritu
llenos de explosiones.
REVERENCIA
HE cenado.
El mundo me parece ligero
como después de un baño turco.
Por una vez
no se oyen ya retumbar en la cabeza
las repercusiones del conflicto austro-serbio.
He recibido la noche como una bofetada,
pero rechazo los duelos.
En el fondo de los raíles se estancaba una agua dulce
para las ratas.
Como sus raíces se nutren de gas
la sombra de los castaños es azul.
CURVAS USUALES
ENCONTRÉ tras de mis párpados

paisajes sin sol
y pequeñas locuras.
Estación de Kremlin-Bicêtre, nudos de raíles,
agujas de diesis sobre cuerdas de cítara,
humos crónicos,
escombros de viajes.
Un acaudalado enfermo con cabeza de espárrago,
cruza los bulevares en su lecho mortuorio.
Para seguir con
apacibles lugares desacreditados
a donde se llega nadando por una calle
llena de cáscaras de plátanos y de viscosas mollejas.
El borde de un canal negro de siluros,
un tranvía sin ruedas,
unas casas de piedra blanda donde se hunde la sombra
de los transeúntes.
Vagabundeos en espiral por desconocidas capitales,
cansancio del desertor en la ciudad-fronteriza.
Se habla italiano con facilidad.
Unos pulidores de metales beben vasos de
mercurio sobre el mostrador de cinc que se derrite.
Un gato cuyo pelaje lleva la huella de mis
cinco dedos
me reprocha este paisaje metálico.
Pero la mañana, por todas partes,
invade este letargo;
la ventana se fija en la cama de cobre.
39° 5
SÓLO bajo la tierra

estamos realmente encarcelados.
Nunca levantaré estos seis pisos;
encima de mí
hay sótanos,
cámaras blindadas de bancos,
conductos de gas,
cráneos,
fustes de columnas, arquetas miliares, el metro,
medallas, pozos negros
y galoromanos torsos de jovencitas.
Estoy solo
como si todo esto no me concerniese,
solo como las naciones,
como la tierra,
que sólo recibe de los planetas hermanos
unos incoherentes pedazos de hierro,
aislado por tantas amistades,
perdido de experiencia y de razón,
exiliado por los afectos,
agotado de métodos,
sobreentrenado.
Permítanme salir a superficie…
Amnistía.
Déjenme volver a la ciudad,
yo soy de los vuestros.
Puedo ser diputado,
les caigo bien a todos,
hago muecas nerviosas
y digo cosas falsas,
soy como todo el mundo.
SÍNCOPE
DESMAYADO,
me ofrezco para todas las inspecciones
mientras el calor me pega
a la corteza terrestre.
Alguien viene a leer en mis pupilas.
Oigo:
«Su edad avanzada no le da derecho
a las circunstancias atenuantes».
El capellán me ofrece sus servicios:
«Gracias por la molestia.
Procuren que no se convide al sol».
Ya no tengo esperanza más que en mi indolencia,
o en el divino abandono,
o en las bromas del destino,
o en las Euménides, una tras otra acariciadas
y tumbadas por un guasón en un diván,
porvenir inflexible, ¡caduco mañana!
Muerte, lo más eficaz contra la jaqueca.
BENEFICIOS DE GUERRA
AL final de la calle, el mar,

con sus corrientes, está colgado
entre dos balcones.
(Los veleros pasan por la planta baja
y los vapores por el cuarto piso).
La montaña carga con sus nubes ensortijadas.
El alquitrán cuece a fuego lento, guiso fenicado,
las algas huelen a enfermería militar,
el olor del puerto da ganas de morir.
Realmente, desde el armisticio, todo tiene un sabor
atroz.
Llevo la guerra impresa en los huesos.
Quisiera conservar mi espíritu bien encerrado
en mi pecho,
como los filósofos chinos,
pero hay escapes europeos.
Las líneas de mi destino han sido remendadas
con cordeles.
La guerra ha destilado el mundo moral
en un alambique de hierro
que, con el frío de la paz, forma horrendos depósitos.
Cuanto más cómodos nos ponemos
más molestos nos sentimos;
Quizá hayamos vivido demasiado de préstamos
y después de los años ¿conoceremos las anualidades?
Vamos hacia la hora en la que tener zapatos será
una suerte.
Menos mal que buena parte de la película ya
ha pasado.
COTIZACIÓN DEL DÍA
DE repente, el negro anuncia que van a empezar a rodar

UNA AVENTURA EN PARÍS en el vagón-restaurante.
El tren pasa sin insistir
entre haciendas.
Maravillosos descubrimientos.
Debajo de mi pelo,
siento crecer
protuberancias de prudencia y perfidia.
Tengo inclinación hacia los estudios científicos
y el asesinato.
Federemos nuestro aburrimiento bajo el ojo del silencio
ya que tememos tanto al discurso interior
como al habla
y no podemos digerir las comidas
tomadas en la vajilla común de las palabras.
Túnel de ojos azules.
Escondo en mis bolsillos
mis manos con su línea de corazón pálida y discontinua,
testimonio de vicios y accidentes
cardíacos,
como las de los cardenales lujuriosos.
Estoy avergonzado de mis inaptitudes
y de mi destreza.
SALVOCONDUCTO
PAISAJES enmarcados,
todas las cantinelas de los ejes,
nueva dosificación del oxígeno, ráfagas de los bultos,
el espía de la Embajada de Alemania,
por suerte, está aquí para llevar las maletas,
dialectos absurdos,
desorden de las estrellas,
discursos a los miembros de la colonia francesa
fallecidos hace treinta y nueve años.
El prisionero de las redes
cena con recortes de prensa.
Vive de telepatías y hechizos.
Marca en la mesa con su mondadientes
el nombre de sus amigos;
«cada recuerdo perfora, dice,
cortadme siguiendo el punteado».
Un día,
trae dos nuevos cócteles
y tres malabarismos con cuerdecitas
para entretener en sociedad.
Una parada.
La línea ha sido suprimida,
los retretes están atascados,
el teléfono está requisado
por la autoridad militar:
¡Hurra! Esto es Francia.
¡Ojalá, le prohíban el acceso
a los trenes, autobuses y coches!
Como a la gente en estado de ebriedad
o a los que llevan bultos molestos.
SOLUCIÓN DE CONVENIENCIA
LÍVIDA desmonetización,
una luna vacante.
Unas sombras se apresuran a lo largo de las casas
para un cambio escénico.
Se desea un alba maquillada
y la electrocución
de todos los arquitectos de mutualidades egoístas,
por los niños de las escuelas.
Pero ¡ay!
es el mismo decorado:
uñas negras, intereses, enteritis.
CURA DE PRIMAVERA
PARA aquel que no quiere ver

que las dictaduras, los vértigos, las doctrinas,
las drogas,
las orquestas, las herejías, los horizontes
están cuestionados.
No habría que confundir
el sistema de alcantarillado y el motocultivo
con el paraíso.
Algunos han resbalado sobre esta viscosa palabra: LUJO
y se han matado.
Hemos advertido el fallecimiento
de un gran número de comerciantes franceses
que habían querido dejar de pertenecer a
órdenes contemplativas.
Un ministro negro inaugura el osario:
con un arrebato cabruno,
cogió por la cintura a la cantante subvencionada
que recitaba la oda fúnebre
en un vestido de pana naranja
con encajes de Irlanda en las mangas,
y el himno a la producción se le quedó en la garganta.
El combate entre gordos y flacos terminó.
Las masacres entre flacos empiezan.
Un jugador de golf no produce calorías.
Si hay que quitar refinamientos
no se perderá gran cosa.
Muchedumbres cargadas de odio
paciendo la desconfianza en los pastos de asfalto
vacilan a la hora de las bebidas heladas,
sobre un mundo anémico por sangrientas locuras.
Escalas pobres, catálogos de sensualidad,
ninguna evasión por este lado.
Sin arriesgar encantamientos
podemos hacer el peritaje de nuestro corazón:
el peso del mundo está mal repartido,
hay que volver a empezar desde cero,
hay que volver a empezar desde el nivel de la tierra y del mar.
Prestad vuestra ayuda a una obra de caridad:
hay que volver a hacer el mundo.
MIENTES
[MELODÍA]
ES el alba de taquillas abiertas.

Los accionistas de las compañías mineras
trabajan ellos también boca arriba,
—dura labor de los dividendos—
y se despiertan empuñando el café con leche.
«Pronto tendremos una tormenta nueva
que rociará nuestros nervios arborescentes
y limpiará nuestras células hasta el protoplasma»,
anuncian los profetas suburbanos.
Como si, cada vez que se refriega el pecado
original,
se hiciera otra cosa que extender la mancha,
las de frutas especialmente resistentes.
Inútil tocar madera,
ningún pelo de elefante[8] abolirá jamás el porvenir,
los colchones están levantados contra los cristales,
los cantantes con uñas de acero
pellizcan los nervios, estiran railes triples
a lo largo de un balasto de nácar
para conseguir cantos de agua,
de arcos liberados, de chicharras presas,
de dolores de gato.
Ya que estamos torturados, digamos
la verdad:
El honor de vivir es un premio no reclamado.
Lo mejor es esperar
a que los camiones de siete toneladas zozobren en el
barro de las carreteras rotas,
a que se aneguen los diques, los garajes, las iglesias,
los artificios del aseo y las construcciones
gramaticales,
a que cieguen los canales y los puertos
y a que la corteza de los árboles
proporcione el alimento deseable,
bailando
«MIENTES», el furor de Deauville,
la obsesiva melodía que usted tararea tan a menudo.
RESPETO HUMANO
SEÑOR Director, renuncio a ponerme hueco,

abandono las poses, ahora
hay que contentarse con posturas.
Renuncio a afirmarme en tarjetas de visita.
Además
todo mi cuerpo protesta contra la posición
vertical.
Me tienta dejarme caer.
De repente
la palabra GRAVEDAD gana en seducción
y me rindo y heme aquí en el suelo.
Pero ¿qué extraña ley
me pone de pie a pesar mío
y me hace solicitar
de su Gran Benevolencia
una distinción honorífica?
AGUINALDO
LEER en las caras y en las manos,

fijarse en la ropa,
vigilar el desgaste de las suelas,
catalogar las manchas
fiarse de las iniciales de los sombreros.
INDEPENDIENTE
Estoy enfurecido con mi adormecimiento,
no admito síncopes,
no estoy dotado para el delirio.
IMPERMEABLE
Pero nunca se lee
más que una misma fortuna
y que un mismo cansancio ardiente
en las oscuras constelaciones que suben
y caen
en este cielo rosa y clausurado de los párpados.
INEVITABLE
Por falta de memoria
nunca tuve remordimientos.
PAISAJE EN PAPEL JAPONÉS
LA nube cargada de lluvia

echa el ancla para pasar la noche en el Trocadero.
París se va a contar por ventanas
y por chimeneas que tiznan y deliran,
sobre las landas de zinc,
lámparas de contables, en el amanecer.
El Versalles-orilla izquierda pasa,
hermosa cantante,
entre dos mangas de cohetes.
Hicieron falta más de mil años para hacer esa pocilga
que es una gran ciudad.
Pisos de sufrimiento, metros de placer erguidos
sobre deyecciones fluviales.
Sentadas sobre sus vinos finos y su carbón,
las mansiones burguesas adornadas con espejos
—¿y para qué espectáculos?—
no tienen NADA QUE ALQUILAR.
Triste usura.
Por las morrenas de las calles y los bien pulidos cruces,
deslizamiento invisible de los glaciares con balcones
hacia Passy
donde viven los más bonitos pájaros enjaulados:
los papas,
y también los cuellos-recortados y los jorobados belgas
(raros y sociables, dijo la portera).
Y mientras tanto
el sol gira,
invisible,
alrededor de su estúpido circo
parándose, satisfecho, en los solsticios semestrales
para averiguar que no hay errores de caja.
Extracción de las vidas,
sediciones microbianas,
trabajos de los óvulos exentos de impuestos,
trituramiento de las existencias,
renovación de los osarios.
En los centros de alimentación y espectáculos,
cada uno aporta su especialidad
y se forman las nuevas nebulosas.
¡Qué fastidio!
pero por otro lado
ya que la muerte todavía será trabajo,
aburrirse llegará a ser un placer.
Exijamos pues la vida auténtica.
MEDIDA DEL TIEMPO
LA felicidad pasó como los mamuts.

Sólo queda el hambre,
y el vermut.
Todos estos ojos rosados en camillas de adoquines
podridos
apenas se abren
al paso de la guardia Turania.
Chupados por las vallas-publicitarias,
roídos por los anuncios por palabras,
debilitados por las ventas ficticias
como por enfermedades coloniales,
titubeando sobre sus posiciones a plazo,
huecos y rellenos de acciones nominativas
por los intermediarios de nariz grasienta,
los comisionados traen su linfa
hasta los muelles vacíos
esperando los barcos de carne congelada.
LIQUIDACIÓN
EL sur empuja un viento de calorífero

que excita las mucosas de las cloacas.
Las nubes se destripan en los pararrayos.
Llueve aceite.
Los obreros guardan sus herramientas
en cajas de caudales.
Los contables vuelven a casa
sentados sobre centellas azules.
Una señora dice:
«Antonio ha comprado unas alfombras y un comedor
Enrique II en Aubervilliers,
y como empezaba a reventar en mi vestido
de miriñaque granate
Antonio me ha comprado…»
El mundo es turbio como el fondo
de la botella.
Todos los vasos guardan festoneadas huellas de labios.
Unas ovejas artificiales levantan sus dedos
ensortijados de crema de menta
hacia la irritante trencilla de las lámparas Z.
El cenicero adelgaza.
Santa Delfina, San Conrado.
Las iglesias no cubren gastos,
porque los curas retroceden ante una
publicidad cada vez más cara.
Este viernes 26 de noviembre es atroz:
duración: 9 h. 58.
885, París es atacado por los Normandos.
Los días disminuyen, disminuyen…
Interpreto unos papeles que sólo consisten
en gestos.
MALA VOLUNTAD
SUBASTAS, pagos, citaciones, cédulas,

abastecimiento, agonía, espiritismo, usura,
deprecio de París, recelo de Francia,
muerte del valiente, muerte del valor, cambio,
eunucos rosados, nucas rapadas,
medias de seda, naufragios, temporadas trucadas,
placeres de boca, heridos heroicos, axilas,
negras penas de Rimmel, nuevas mentiras,
trabajos sin pagar, ovarios fugados, Royal Dutch;
MAL PENSADO,
elude sus obligaciones, será castigado.
Anestesia local, dolor general,
no más dolores de muelas, diez millones de muertos,
robos legales, leche condensada, tensión arterial,
¿a través de qué lodos la hora artesiana?
Cambios políticos, errores seniles,
crueldades de suboficial, PROHIBIDO,
bebidas y sacrificios americanos,
se les da a los agonizantes esponjas
llenas de vinagre de aseo,
tiempos rotos, ideas de generales, ideas generales,
beneficios de guerra, crímenes patrióticos,
promesas devastadas, glorias inmorales, muerte de
la humildad, ágil manantial agotado,
tejidos de plata, desenfrenos depreciados,
saqueos de mayores, precio del gas,
somos una generación de conejillos de Indias.
MUESTRARIO
TENGO los dedos llenos de motines,

mi sombrero hongo lleno de ideas,
mi pañuelo lleno de llantos.
La gente que se desahoga me estropea la desgracia.
Buscaríamos en vano dos horas de risa loca
en la Biblioteca de los Grandes Escritores.
El optimismo es una bebida higiénica
inventada por Emerson.
Húmedo y malvado cocodrilo,
J.-J. Rousseau mancha el agua de Evián.
Una pareja compra
un tubo de pasta de reproducción
pero nada apacigua su tormento.
Sobre el empedrado
donde ya acampa una luna ovoide,
un cielo Magenta se queda calcado entre
los tubos articulados y los árboles de celuloide.
En cuanto a mí, sigo

mi caminito de salvación.
JOYA
EN el Rond-point des Bergères [9]
unos ángeles están recogiendo

la basura
y los vapores de benzol.
El sol se afila contra la acera,
suavizadora.
En los portales, los amantes
forman unos conglomerados asombrosos;
los hombres llevan polvos de arroz en los hombros.
Lavador de cenizas,
el viento sacude y agujerea unas nubes autógenas.
Erik pasa con su corbata de hierro batido
y concluye para su mecanógrafa:
«Diga al Director de los Bancos desmontables
y otros balnearios
que venga a verme, para hablar de negocios,
al anochecer».
RECLAMO
EL universo está quieto.

No se encuentra ni una sola cama en Dakar.
Unos elegantes rascan los espejos
con sus trajes de acero inglés.
PERDIDO
En el Cadillac, es el general,
azul mercader de despojos en quiebra.
Grávido por autofecundación,
un poeta calvo lee oro en hojas
a la luz de una farola caída.
El fabricante de cianuros y prusiatos
es miembro de una Academia de billar,
caballero de Nichan Iftikar
y jamás amó tanto la vida.
GANADO
Tropezamos, congestionados por las anexiones,
las mejores inversiones proporcionan
una extrema inquietud.
Todo este desprecio es peligroso.
Cada uno corre su carrera.
Las coronas fúnebres
están destinadas a los laureados de los cementerios.
PERDIDO
El Fénix viene a compartir mi desayuno
y me pregunta con acento escocés:
«¿Llama usted a esto una sociedad?»
GANADO
CONSTRUCCIÓN
CONTRA la luz
huyen las nubes de corazón de trapo.
Cerca de mí estalla un telegrama
y esparce sus palabras en semillas de desdicha.
Las frases se ensanchan;
unos retruécanos pasan zumbando
con ruido de trueno,
precursores de hemiplejias.
Oigo unos valses triangulares.
La cama resulta un inaguantable estuche.
Espero una frase gélida
o una bebida helada.
Las palabras: excelente, delicioso, exquisito
vienen a cuajar sobre mis manos y sobre mi rostro.
GLOBO-PANORAMA
ENTONCES se vieron pasar

los mercaderes de la tierra,
los banqueros perforadores de istmos,
los catadores de vinos amargos,
los batidores de oro,
los viajantes en explosivos,
los criadores de tulipanes eléctricos,
los negociantes en escapularios,
los fabricantes de ojos artificiales.
Gritaban: «¡Maldición!
Cuántas riquezas han sido destruidas
en una sola hora».
APOCALIPSIS
Luego nacieron planetas

con cerdas a modo de rayos,
astros de metal blanco
sembrados de un polvo de ozono,
y otros
cuya boca era un sello de caucho;
todos
tacharon una noche sumisa al frío industrial.
DOMÉSTICO
«Luego vi un nuevo cielo y una nueva tierra ya que

el primer cielo y la primera tierra habían desaparecido».
VEINTICINCO POEMAS SIN PÁJAROS
INAUGURACIÓN DE UN CAÑÓN
CUANDO la mesa se ovaliza

y los vasos cambian de forma,
un Hermano Superior de frac
hace firmar a los huéspedes en el Libro de Oro.
«Estén Ustedes seguros de nuestro apego,
más fuerte que el cemento».
Durante,
una visita al polígono.
El ingeniero jefe, un escualo

con leguis y barba negra, confirmó:
«Es nuestro 220 mm. sobre orugas;
se hará mariposa.
Nunca lo recomendaría lo bastante
a las naciones ávidas de high-life».
Combates sangrientos. Sangrientos combates.
Quitó el pestillo.
La misión cerró los oídos y abrió la boca.
Cayó una malvarrosa.
Combates sangrientos.
Nuestro vagón esperaba, locomotor,

en una estación cóncava, donde mugían los terneros.
Nosotros también, somos una nación de artistas.
INAUGURACIÓN DE UN TRANSATLÁNTICO
LOS artistas de la Comedia-Francesa

han subido al transatlántico de 4 turbinas
para cantar Las dos palomas
bajo un techo firmado Luc-Olivier Merson.
Las hijas del Prefecto marítimo bailan
y sudan a mares
por encontrar un marido.
El Capitán dice: «Vean a las señoras Sirenas
vestidas de petróleo».
(¿Se puede contemplar sin odio
el aticismo del Capitán?)
Caen gotas, ancho sudor.

Los galeotes del 4.° puente tienen sentimientos excesivos.
Se corta la mayonesa.
Se oye gritar
a los perros destinados a la vivisección.
En su perorata, el Ministro a los invitados:
«Echemos al océano,
suave mare magnum,
este pequeño rincón de Francia,
o sea,
un poco más de Justicia y un poco más de Belleza».
SEÑAL DE ALARMA
HE ido más allá de las ciudades,

más allá de sus cementerios,
de los gasómetros, oscuros circos,
de las fortificaciones de césped negro
y de esta gangrena de las zonas reservadas;
más lejos que adonde llegan los Decauville coloniales,
que hilan ellos mismos su rail al avanzar.
Me he ganado la vida al póker debajo de los boggies.
Tenía una propiedad de familia en la carretera de Tours
a Montbazon,
la perdí en una increíble jugada de póker
en la Elektrischebahn de Fort-Ruprecht.
En Tánger, tuve una vieja locomotora de gran
cintura,
toda de oro.
El gobernador de Tabor me invitó a cenar.
Le hubiera gustado hacer callar a su prisionero
que estaba enjaulado
en un vagón correo,
en medio del mercado,
y que se quejaba del maltrato de los suboficiales
durante la noche.
En la inauguración de la nueva línea de Minas Geraes
—había banderas francesas y brasileñas
sobre la máquina—
bebimos tanto champán que se cayó el tren del puente.
Una mañana,
en Van (Armenia), en el furgón,
le robé a un Ruso su pelliza de turón,
y ¿quién la aprovechó sino estos pezoncitos
que databan de la ocupación bizantina?
Vi también a un mecánico búlgaro
que no quería abandonar la estación
sino a cambio de seis docenas de caja de fósforos.
(Esto era mucho antes
de cuando el rey Fernando
se escondía en los retretes del Orient-Express
para cruzar Serbia).
Los negros cubiletes de las estaciones término me han
[lanzado, como un dado, hasta aquí;
sólo tuve un tanto por ciento sobre los ingresos
de la Yunnan Car Co.,
pero esa línea estaba maldita
porque la sombra de los troles pasaba sobre los antepasados
y sobre la cola de los dragones.
¡Vapores!
¿Para qué dejarse la piel

cuando uno nunca será nombrado sub-jefe
de una compañía deficitaria?
POEMA COSIDO A MANO
EL Etna huele a estación,

a higuera caliente.
A su sombra apenas unas
fumarolas rosas
y tres Alemanes desnudos
que cantan un poema en verso de color
sobre la resistencia pasiva,
en el teatro de Taormina.
UN GRAN SALUDO
EL lago está lleno de agua.

Hay esponjas petrificadas y barcos.
Una señora se pone carmín en la frente.
Estamos desnudos,
aptos para las funciones gubernamentales.
Vemos el sol al trasluz de los huevos pasados por agua.
En el ayuntamiento hay una urna
para las cenizas de la voluntad del pueblo.
Un señor consulta su reloj
y advierte que en la caja se ve el cielo:
—«Son las doce, me dice,
es una ocasión que no se repetirá. ¿Quiere usted
darle a mi hija su clase de natación?».
El cielo es azul
el mar hermoso,
no olvide lo enseñado
separe los pies, señorita,
y extienda los brazos hacia adelante.
AVANCES DEL OTOÑO
AMAR es hablar.
Ante la imposibilidad de un discurso sostenido
se sale del paso con unas palabras prometedoras.
Cómplices del verano,
nos sentimos partidarios de una causa perdida
delante de las villas precintadas.
El otoño es un serio aviso.
Las vacaciones se matan
tirándose bajo las locomotoras.
Las idas y las vueltas
están cubiertas de hojas secas y uvas chupadas.
Las estrellas fugaces y otras sorpresas agradables,
las miradas bajo las faldas
y otros fenómenos sin mayor consecuencia,
la fecundación por los anuncios periodísticos o por las abejas,
las púdicas viñas locas y su perfume terrorífico
las palabras de la mañana embozadas en el bostezo
infectan nuestra detención a perpetuidad.
Vino caliente para quien vuelve temprano,
fulares para quien vuelve tarde,
sensualidad para los encamados,
escopetas de acero para los financieros.
Descomposición del sol en tierra.
Composición. Material escolar.
Buenos propósitos para el año entero.
LEONTINA DA UNA VOLTERETA
El poeta asiste al último baile

de la verbena Tabarín.
RUMOR mojado de las ligas;

el pantalón de encaje, espuma de la caída.
Debajo de su escote, seis ventosas escarificadas,
besos de cristal,
catarro apasionado.
Los reflectores y las bebidas están helados.
Sólo nos unen las serpentinas.
En los servicios, un inglés que quiso pensar, vomita.
Se oye morir de tisis
músicas negras de alta época.
El poeta vuelve
a casa, evocando
su juventud.
Blasfemias bajando la calle Pigalle.

Adiós tiempos felices cuando nos regalábamos lágrimas
en casas de dos entradas;
dulces pájaros enjaulados en camas-nidos.
¿Con qué favores resistían nuestras soledades?
¿Quién sabrá el total de nuestros intercambios?
El poeta compara el tiempo pasado

con el presente.
La luna, objeto de arte antiguo.

Mi sombra sale de mis botines
y se acuesta a mi lado, cansada, pobre perra.
Las vírgenes ya no pueden esperar más,
deben ser dos millones, por lo menos.
Nos poseemos en seguida por los ojos,
con animadversión,
y por las manos, con tierna impunidad.
No son ciertamente los equívocos los que nos ahogan,
ni las evasivas, ni los circunloquios.
A la vez criminales y absueltos,
ya no tenemos tiempo de acabar
con nada ni con nadie.
¡Ah! ¡Pero dejen ya de empujar!
HORRIBLE ESPECTÁCULO
SOBRE Grenelle
prosigue la luna sus operaciones a plazo.
Humos negros de carbón animal duermen encogidos
como nubes chinescas.
Los parados caminan, con balanceo de manos;
los pájaros remontan el vuelo o piedras lanzadas.
Los Estados extienden cheques sin fondo,
pero los Estados no conocen la cárcel.
Agonía de Antígona, enfermera en tea-gown.
Bajo el carbono y sus dagas
un ruiseñor de agua canta entre las algas del saxofón
y se comprende entonces hasta qué punto las riquezas
[mobiliarias
son eminentemente fungibles.
Está en los ojos de todos:
DINERO INMEDIATO
En Moscú,
el hombre de altos pómulos ha suprimido el comercio
y la industria
y gobierna con un gato sobre sus rodillas.
ESPÍRITU EMPRENDEDOR
LOS negocios han ido de mal en peor

en este pesado otoño en el que las sedas han bajado
desde Cantón hasta la calle Paradis.
Los transportes públicos y los azúcares están en calma
hasta el agotamiento.
No habíamos dejado de dar la alarma
y de decir que en el mundo sólo hay una riqueza rentable
y es, la hora-trabajo.
La línea de flotación de los barcos sin flete sube en el horizonte.
Los camiones pasan con las cadenas flojas
haciendo rodar sus neumáticos cubiertos de kilómetros.
El abrigo pesa en los hombros como un carro con varales.
Los bosques de Ville D’Avray,
espléndido lugar para excursiones,
están llenos de violetas y de banqueros ahorcados.
Alrededor de los apoderados,
tickets en el césped desierto tras el Grand Prix,
unas acciones sin cotizar están esparcidas,
mezcladas con las hojas secas, otra filigrana,
y con las serpentinas desteñidas de los cross-country
del recién acabado invierno.
ARRABAL
a Irène Lagut
EL perro tiene 14 meses.

El gato 17 años.
¿Quién se creería que en las bodegas de las gabarras
hay caballerizas?
Encima del puente, las orejas de las muías;
las cuerdas de sirga están engalanadas de nenúfares.
¿Por qué siempre se limpia
la ensalada en el remolcador?
«—No molestes al perro, tiene un hueso».
Tiroteo de los Sunbeam, ramas verdes, corazones de paño,
acordes mojados, guisantes, gallinas,
Natalia remó demasiado,
y con un alfiler de sombrero pincha sus ampollas.
Se limpia la boca
cuando ha bebido
y guarda su servilleta en un bolso de paja
donde están bordados unos caniches.
En el billar
unos señores se hacen 50 puntos.
«—Eres demasiado pequeña para tener un cuchillo».
SE RUEGA NO BAILAR CON LA GORRA PUESTA.
OMNIUM - PARTICIPACIÓN
LA hora es dulce como un billete a estrenar.

En este febrero, en la terraza de los cafés,
las blusas son otras tantas muestras de amistad.
Sonrisas Excelsior-dentaria.
Mis amigos me reprochan que goce con las catástrofes, y sin embargo
dependo como un perro de las más mínima caricia.
¿Quién no confía en un mejor destino?
¿Quién no siente la necesidad de cambiar de desdicha?
Ya no hay elegantes propinas y honorarios,
hay una asociación de productores y es el universo.
Los capitales se han quedado en Moscú
y en otras máquinas tragaperras;
sólo me quedan tres cuplés —cantante de cafetucho—;
las palomas mensajeras asqueadas de viajes por cielos de almas muertas,
y negros de humo,
vuelven, envíos no aceptados;
el agua murmura, cansada de correr;
los hilos del teléfono se retuercen,
serpientes nutridas de malas noticias;
las promesas valen un préstamo sobre mercancías;
un Judío alemán aprende a dudar del espacio y del tiempo;
las doctrinas se llevan en los dos sentidos;
los parados se parecen a reyes destronados;
pero,
se trata de no morir más de prudencia
y vivir sin ceremonia.
Junto a los alumnos, los maestros se informan
y comprenden
que la hora no está ya para enseñar sino que conviene
unir lo útil con lo doloroso.
No somos Chinos
para que nos hagan tragar huevos de cien años.
PARADISO-BELVEDERE
CON un golpe de cadera,

la montaña había arrojado
los pueblos y los lagos al fondo del valle.
Pero el hotel seguía colgado,
sin poder despegar sus ventanas de tal panorama:
sus métodos especiales de desinfección, su mirador,
su preparación para los exámenes, sus techos ignífugos,
sus bailes semanales, sus precios módicos,
todo hacía deseable la estancia.
Es la hora del menor esfuerzo;
las abejas liban la miel de la mesa.
Un cantante napolitano se acerca a saltitos
sobre la cuerda de plata de su mandolina.
Su voz
logra a la vez los primeros planos y los lejanos.
Digo:
—«Es bonito, bonito. Uno quisiera morir».
—«Lo bonito, dice Fortunata, son unas piernas
como las mías».
Pero ya, a nuestra espalda se acercaba la muerte,
con sus suelas de goma.
RECUERDO DE ISTRIA
SOY extranjero a mi país;

mi país es extranjero a los demás países;
soy extranjero a los dos extranjeros
que viven dentro de mí como en un piso amueblado.
Mira este mar y estos astilleros;
azul y negro es una armonía
que los Persas, dicen, no desdeñaron.
Aquí estaba la reserva de las fieras del Circo Hagenbeck.

Todos los animales nacidos después
de la dominación italiana parecen enfermos.
Menos los monos:
tienen ojos que lo han leído todo,
en sus vientres de petigrís
hay un pirulí rosa
que hace reír a las esposas de los armadores de Pola.
Brione
SABBAT
ESTA noche, mis mujeres han venido

justo antes del sueño.
Bañistas, corredoras, coquetas,
lloronas, maternales
de castos oídos y vientre tibio.
No reñían entre sí, como de día.
Todas volaban en el éter sin despeinarse.
Decían:
—«Le quiero mucho más que Usted a mí».
Menos aquélla a la que dije:

—«Tu piel es blanca como la harina,
tu cuerpo común como el molino».
Es ésta y no otra,
quien me acompaña más allá de la vigilia
y se acuesta en mi sueño como en un diván.
Le doy una descendencia

que el día hace abortar.
BAÑOS PÚBLICOS
EN Maintenon, en el Eure adornado de falsas ensaladas,

en Hossegor, en las cremas de fósforo,
en Starnberg, donde hay visitas el viernes a las máquinas para hacer olas,
en Woolwich, de donde se sale con un collar de hollín
en el Mar Muerto donde uno no puede zambullirse,
en el Lido, donde la marquesa se bañaba desnuda,
en Key-West, entre los centelleos de las doradas,
en Royan, donde las madres esperan con una bata y vino Mariani,
en Bath, con una sombrilla y un sombrero,
en Caen, y entre los juncos cuando pasa el oficial,
en La Habana, en pleno ponche, bajo la luna,
en Dieppe, en la espuma del barco correo inglés,
en Budapest, entre los cadáveres de Judíos,
en Hendaya, hasta el agua más fría del Bidasoa,
en Schwabing, donde Giraudoux nada bajo el agua,
en Tamaris, el mar tiembla bajo los disparos de la escuadra,
en Deva, flotan escapularios perdidos por los buzos,
en Hong-Kong, dimos la vuelta a los acorazados sentados en su nafta,
en el Bosforo, entre las rajas de sandía,
¡qué corriente!
en Franzesbad, en los lodos radioactivos,
en Windermere, ¡qué soso es! y hacemos pie en esta elegía,
en Palma de Mallorca, donde el cuerpo, bajo el agua, es azul,
en Therapia, ante de los depósitos de la Standard Oil, donde pintaron falsos
bosques,
en el Chiemsee, en la tinta helada,
en Algeciras, donde el mar arrastra dioses fenicios,
en Barcelona, a la sombra de los astilleros Vulcan,
en el Phalere, bajo los excéntricos bordados de lentejuelas
que bailan en la cuerda (se ve la Acrópolis a través de los mástiles metálicos del
Averoffj,
en Tánger, donde los buceadores tienen blanca la planta de los pies,
en Tremezzo, en el agua sonora,
en Leith, donde verdaderamente hace falta tener ganas,
en Segovia, en el torrente donde se seca la ropa,
en París, donde se le llama hidroterapia.
CONTENCIOSO
EL instituto avanza.
Almendras dulces, almendras amargas,
y esta niñez con el Profesor Plume: la enseñanza secundaria.
Todo fue atacado y saqueado
por un pálido corsario,
un conquistador a punto de destruirse a sí mismo.
¡Y tantas veces en el cuello el nudo corredizo de las horas!
Tales desfallecimientos, áloe en los dedos,
hielo sobre el cuerpo y el cuerpo en el agua helada del espejo.
Ejercicios de memoria en el circo de la lámpara,
—memoria, vicio latino—
y el azar de las palabras invertidas en el papel secante.
7000 noches
bordeando abismos, grandes ollas llenas de ideas tristes,
buscando a mujeres coloreadas
que dan en las esquinas paseos con forma de anzuelos,
la noche que vencí a Fléchier a los puntos con guantes de ocho onzas,
y aquella otra por las avenidas de Hyde Park
donde por poco me salto la tapa de los sesos,
—tanto por mí como por ella—;
hasta que pasaron unas chicas riéndose y diciendo:
«¡Aquí hay un hombre que va a saltarse la tapa de los sesos!»
7000 noches, y hoy delante de este instituto,
un mismo niño malo y blando como carne cruda.
PARA RECORDAR
EL tiempo perdido, los cruceros acorazados,

el abastecimiento de los esqueletos,
las fichas de asistencia, las facturas de la modista,
el viento de los retóricos,
el prestigio del viejo Chino victorioso,
canapés, vales para sopa,
los fondos secretos para Dios,
las ofrendas a la prensa independiente,
los grandes pedidos de borlas a unas fábricas de Saona y Loira,
y luego todas estas flores también,
y esta gloria,
todo esto aún no está pagado.
Quedémonos inmóvil mientras un artista con boina

busca en su paleta tonos de desdicha
para hacer nuestro retrato;
contemplemos este mundo inclinado
como una veta de hulla
o un vapor despanzurrado
retirémonos diciendo: «No soy ingeniero»,
o preparémonos a pagar por los demás,
augusta suerte,
mística alegría.
No es un objeto común.
Es poesía.
SERENATA CARDÍACA
a Francis Poulenc
ESPEREMOS bajo la puerta cerrada

nosotros sus amantes, sus accionistas:
ella suspendió sus pagos.
Medianoche; ¿Descansará
sin sospechar de esta reunión masónica?
Nada suavizará mi sístole.
Oye nuestro canto

que sube en espiral
como el humo
de los romeos azules.
Ruth, ella también, allá arriba ¿dormirá?

dulce cajita, querido bajo-fondo,
sus bigudíes puestos en diadema,
con Lea encantador tándem,
como animales superiores.
Tensemos nuestras voces, blando colchón.

Sin reparar en detalles
déjense caer
sobre nuestra armonía.
Si de un amante ya provista,
me dedico a la tercería;
pero si solitaria, enredada
en un sueño en el que se me espera
Ruth está sola arriba en camisón…
La persiana
nada tamiza;
inútiles nuestros cantos
litúrgicos.
En el alba y sus dudosas sábanas

los mellados gallos se llaman.
Negaciones rosas, flores en los cubos de basura,
mi amor disminuye singularmente mientras usted duerme.
BENEFICIOS AGRÍCOLAS
EL cielo sujeta la tierra entre sus piernas.

El propietario del campo,
el que no paga el impuesto,
el enterrador de efigies y de fetos de criada,
el inventor de la piqueta y del muro medianero
rasca,
el sueño ya trinchado por los gallos.
Para despojarlas
acecha la llegada de las estaciones que traen beneficios,
cosechas automáticas,
recolecciones, intereses de la tierra.
El que arranque un solo pelo
a este rebaño electoral
morirá.
En la ciudad
que empieza por el campo de maniobras y el cementerio
duermen los burgueses enroscados.
En adelante los trenes de abastecimiento
llegarán vacíos a las estaciones
y retumbarán bajo los altos techos desiertos
como las ideas en la cabeza de quien ayuna.
Los artistas se secarán, lagartos aplastados.
Serán arrancadas de las ubres de las vacas
las pupilas de la Beneficencia Pública,
que maman, pequeñas culebras;
los sacos de harina ya no bajarán por cuerdas,
actrices empolvadas, salvadas de un incendio.
Los teatros subvencionados
se reservarán para los gastos atigrados
y ejércitos de monos
que adorarán a dioses con cabezas de motor.
Honor. Agricultura.
El verdadero trabajo es el de la tierra y el sol,

que giran el uno contra el otro
como ruedas dentadas,
la deflagración de los gérmenes, los beneficios de la leche
y de los estanques que los pescadores siegan con redes;
para los que cavan con sus manos
la noche más dura que la roca,
para los obreros de la cerusa y de la verdad
que pierden mucho más aún que un dedo o una nariz,
para aquéllos cuyos muslos son magros y blandos
en sus medias,
para los huesos de gelatina,
para los que hablan, bajo el alba de zinc,
con el olor a imprenta y un vaso de Kirsch.

EN CUANTO A LAS DAMAS
¿SERÁ culpa nuestra

si no podemos dejar un buen sitio
a las damas?
Nos impidieron dormir nuestra noche,
¿estarán todavía esta mañana tumbadas sobre nuestro papel?
Ya están en toda la literatura francesa
tendidas,
para que les admiremos.
Escapémonos pues un momento mientras se hacen
las uñas.
Habíamos pasado tantos años

creándoles refinadas maneras de malditas,
—cada vez que recibían, daban las gracias—,
el verde militar, al conferirles ciertos hábitos
nos habrá vuelto menos fervorosos.
Usemos pues de nuestra hermana temporalmente,
dejándole con sus ojos turbios,
llenos de perlas,
ser de quien les dedique sus noches.
No les consideremos sólo
en las relaciones interamantes.
Que sean ellas mismas
y no
una de nuestras costillas.
Apreciamos el amor pero no sus fines
como personas que han llorado y respetado
el hundimiento de los hermanos, en tareas de la especie;
como personas que han perdonado a sus amigos
tantas negaciones a la hora en que el gallo cantó
tanto esclavizarse a la fe púnica
de las damas, que se ofrecen a cada momento
queriendo hacernos creer que su regalo es único,
como todos los que han amado y temido
ser, una vez por todas, los mismos dos.

VACA CITADA ANTE LA JUSTICIA
EL tribunal estaba compuesto por

jueces,
testigos,
expertos,
y un propietario responsable.
Acusaba a la vaca de dar demasiado poca leche,
y de comerse la paja de las isbas.
Hecho más grave,
la acusación señalaba la costumbre
que tenía la vaca de quedarse tumbada
tras el nacimiento de su ternero.
El animal, en una sola palabra, no poseía las cualidades
de adaptación precisas para dar satisfacción
a las nuevas formas de explotación rural.
El propietario reconoció
que había cuidado mal de su bestia
y que bebía vodka;
confesó que cuando estaba enferma
llamaba al hechicero.
El tribunal absuelve a la vaca

y condena al propietario a seguir las
clases de economía rural.

LA NOCHE MUSICAL DE LOS PUEBLOS ALÓGENOS
A Mac Orlan
EN la sala de la Exposición agrícola de Moscú

los sones gubernamentales desplazan al aire.
El Kouraï de los Bashkires, arte poético del puñal,
el bajo Journa de los Tártaros de Crimea,
el tamboril del chamán ostiako
y el corno de Wladimir.
Pesados batallones de Buriatos danzarines, sobre sus tierras metalíferas,
el endiablado chamyl caucásico,
las canciones de los Cheremises lanzadores de flechas de junco,
de los Mari,
la taiga de la choza ahumada siberiana,
los Tezghes, los Chechenos.
Estos niños de pecho cantan el calor recobrado

bajo el vientre de la Rusia desnuda.
Se diría el quejumbroso grito del camello
y la melancolía de una ópera turca.

QUIZÁ EN SUEÑOS
PERNICIOSA noche de aguas, núbiles desnudos,

sus ojos de almendras saladas
da sed a los ríos engordados por insulsas cloacas.
Sus pies sucios de apóstol hacia la arena inclinada
un cura
mira cómo juega
esta horda de niños
que sólo son antiguos espasmos solidificados.
Mar de peces, principado líquido.
Sus algas impermeables
y sus escaleras rizadas
hasta la playa.
El mar es una empresa singular.

GANANCIAS Y PÉRDIDAS
NO había por qué reírse

cuando los sabios decían al hombre que está desnudo.
Morir de hambre, antiguo título de nobleza, hoy en día revocado.
Las perspectivas huyen hacia unos horizontes desnortados.
Esta gente quisiera irse también, el vientre torcido por los vencimientos.
Pero ¿adónde ir?
Dios se emborracha, los ríos se vacían, los muertos no duermen en casa.
Por todas partes la misma quiebra duradera.
Los poetas escribían, sin embargo, que la vida es corta.
El Astoria —800 habitaciones, 800 desesperanzas—
no es más que un negro palacio ciego
donde yacen las bañeras, tumbas esmaltadas.
El vino fermenta en las bodegas recalentadas;
un tapón salta; todos se santiguan.
Hay una habitación especial para los exámenes de conciencia.
Plaza Vendôme, los anticuarios alemanes
alcanzan el Gulf Stream,
envolviendo sus lacas tísicas en tapices,
los cambistas levantinos de furiosos apetitos
devoran a mordiscos sus caballos de carrera.
Los organillos cayeron por la ventana
sin renunciar a un vals
que sigue sonando en el pavimento.
Ya nadie piensa en presumir e incluso
todo el mundo confiesa;
pero
la tierra sigue girando sobre su eje de injusticia.
La vida y la muerte son tremendamente cómicas,
la cuestión es leerlas en una buena traducción.
Ahora sale el astro negro

del revólver automático.

VÍA LÁCTEA

USA
ÁLBUM DE FOTOGRAFÍAS LÍRICAS

«Si no encontré en América lo que buscaba, el mundo polar, allí encontré una nueva
musa», escribe Chateaubriand en las Memorias de Ultra-Tumba, t. I.
Una nueva musa, quizá no. Pero, desde luego, los Estados Unidos están
entumecidos de poesía, de esa poesía que acompaña cantando las labores y los días,
y baja poco a los subsuelos de la conciencia. Apenas se levantan, los Americanos
silban. Su país es usufructuario. La vitalidad de Nueva York, las llanuras de
optimismo del Oeste, las dobles cosechas anuales del Sur excitan la actividad.
En el hotel Pennsylvania, tenía sobre mi mesa de noche, atento y pasivo, un
dictáfono con el rodillo de cera virgen, y a menudo, por la mañana, soltaba por el
tubo acústico, estas diminutas fe de vida.

EL PASO (TEJAS)
UNA mujer, aquí, haría reír.

Ningún bálsamo. Ninguna tolerancia.
El terreno no tiene ningún valor.
Me gustan los desiertos,
despachos de anacoretas.
Cada poste telegráfico es una cruz.
El cielo azul, el suelo color gamuza,
—nada, nada, nada
más.
Es una presentación severa pero delicada
que jamás cansa.
Ninguna sombra de grasa bajo el sol que babea.
Los esqueletos de animales,
costillas al aire,
jaulas blancas.
Pesadamente, la arena lleva a cuestas sus cactus, fibromas.
Pedernales quemados.
Hay que bajar dos mil kilómetros,
como han hecho los Aztecas,
para encontrar agua;
y ¡qué agua!
Al lado de los raíles y de las señales druíticas,
hay una pista
festoneada por ruedas de Ford.
Hierbas peludas,
árboles-corales
y mil alusiones profundas al mar antiguo.
Corren caballos insumisos,
totalmente desnudos,
con sus cabelleras a la espalda
como muchachas que se persiguen,
desnudas,
por los dormitorios.
A veces, grupos de Apaches les hacen caer,
cuatro cascos juntos,
con un nudo corredizo,
luego, detrás, en orden disperso, cuando pasa el tren mejicano
y su vigilante de pie en el vagón de cabeza,

apuntan con sus escopetas
que se cargan por la boca con balas de plata.
No deseo
ni casa, ni ice-cream, ni baño, nada
sino el desierto insolvente
que ninguna frontera detiene.
Me gusta volver el rostro exhausto, sin haber cosechado.
Más arriba, a treinta horas,
esto se llamará el gran Desierto de Arizona;
aún más arriba,
el Colorado;
pero siempre será el mismo desierto.
A lo lejos, una desdentada cordillera,

tan azul,
que atrae a los buscadores de turquesas.
El Paso, 17-2-1927

BEAUTY-PARLOR
PUES es la belleza quien aquí habla.

Aprovechad la entrada libre, en el subsuelo.
Azul, blanco, rojo,
estos colores me exaltan, porque
son los de los peluqueros americanos.
Hay espejos por todos sitios;
nunca reflejan la misma cosa;
es aún más fuerte que Giotto.
En este paisaje de níquel y esmalte blanco,
les suceden al cuero cabelludo,
a las uñas,
a la epidermis,
unas atroces aventuras.
Bajo focos de acorazados,
detrás de estos escaparates,
se producen operaciones de las que depende la vida misma de la belleza.
Se les tumba a los hombres,
amordazados por toallas humeantes que sólo dejan sobresalir la nariz,
en unos caballetes articulados,
y se les hacen
cosas cortantes, ardientes, mortificantes
a la vez,
en todo el cuerpo.
A cada mano se ata una manicura,
que retiene a los pacientes en el suelo.
No pueden experimentar nada
porque les han quitado el alma
para desinfectarla.
Unos jugadores de tenis con visera verde
despojan de su cuero cabelludo a unas chicas, leonas totémicas,
y aplastan con sus tacones de goma
esos cabellos aterciopelados,
cama de paja de maíz.
No me atrevo a recogerlos y llenar con ellos mi bolsillo.
Un negro pasa revista a los botines,

con un aire severo,
y hace cruces con una tiza en las suelas,

decidiendo quien habrá de ser comido.

SOUTHERN PACIFIC
EL tren expreso de lujo Coucher-de-Soleil

ata el país
de este a oeste.
Quince vagones blindados,
como sótanos de banco
por donde circulan negros almidonados,
con bandejas llenas de hielo,
hermanos de los negros que llevan sorbetes
en los frescos de Tiépolo.
Cuando pasa el tren,
se entiende toda la pena
que las casas
tienen
por ser inmuebles.
El vagón cruza desiertos rojos
y desiertos blancos
sembrados de cactus abultados
como espárragos de cinco metros, acanalados,
peludos,
alguna vez incluso con brazos.
Perfora ciudades de zinc
y ciudades de madera
arrastrado por la gran locomotora que toca
la campana.
Y que da al entrar en las estaciones
un grito de garganta
que le hubiera gustado a Proust,
con su gusto por las voces roncas.
¿Será esto,
o este tañido fúnebre,
o el pensamiento de que el coche del enamorado,
al no haber visto la calavera del paso a nivel,
se estrelló contra el quita-piedras de la locomotora,
o sencillamente
su potencia en caballos-vapor
lo que casi hace saltar las lágrimas
cuando avanzan
las locomotoras del Southern Pacific?

Llevan perlas alrededor del cuello;
unos mecánicos con guantes
las acarician.
Las máquinas son las únicas mujeres
a las que los Americanos saben hacer felices.

NUEVA ORLEANS
DE golpe,
el cemento armado y la tubería de hierro
ya no crecen.
Calles estrechas, combadas,
con libreros de lance como a orillas del Sena,
donde se encuentra la literatura francesa de La Harpe, desparejada,
cubierta del moho verde de los trópicos.
Detrás de las celosías
hay ancianas con camafeos que se creen que la última guerra
es la guerra de Secesión,
y que the sedamnedyankees se escribe en una sola palabra.
Nunca fueron más allá de la calle del Rempart.
Sus negras de pelo cano leen a Volney y os dicen en francés: «Soyez assis».
Toda esta gente está arruinada
y organiza bailes.
Se hicieron Americanos para escapar a la Francia jacobina.
Pero también se dicen Franceses para fastidiar a los Americanos.
Son las únicas personas en Estados Unidos que emplean la palabra: detestar.
Justamente después de Canal St.,
este escándalo cesa
y entramos en la ciudad americana.

PIELES-ROJAS
HAN trazado mapas sobre pieles de reses,

donde unos pies bermellón indican las pistas y el sentido de la marcha,
para atravesar el desierto del Colorado
e ir en busca del oro californiano.
Dan calor y frío
con su torso desnudo
sobresaliendo de unas pieles de zorro blanco.
Oyen todos los ruidos
y huelen,
con su nariz delgada, de madera dura,
la nacionalidad, la edad y el sexo de los extranjeros.
Viven encima de las iglesias y de los bancos,
y no se sabe cuándo duermen;
reman con pagaya, las palmas
a lo largo de sus caderas estrechas.
Varios siglos de privaciones
les han afinado.
Van desnudos,
sin bolsillos;
los que aceptan regalos
tienen las manos inmovilizadas:
ya no pueden cazar, ni comer, ni defenderse,
y se mueren.

BESOS
UN beso
abrevia la vida humana en 3 minutos,
afirma el Departamento de Psicología
del Western State College,
Gunnison (Col.).
El beso
provoca tales palpitaciones
que el corazón trabaja en 4 segundos
más que en 3 minutos.
Las estadísticas demuestran
que 480 besos
acortan la vida en un día,
que 2360 besos
os privan de una semana
y que 148 071 besos,
son sencillamente un año perdido.

COMBATE DE BOXEO
ANOCHECER.
El combate se hace en los terrenos de polo.
Últimos rascacielos
cuyos arquitectos han apilado los pisos como los avaros,
el dinero.
Calles, desfiladeros que la oscuridad estrangula.
Tranvías vacíos, apretados en el término.
Caras sajonas, orejas irlandesas, ojos latinos,
narices judías,
bocas negras,
pieles chinas,
sin hablar de los Niam-Niam, Magiares, Bosnios, Rumanos, Lituanos,
Napolitanos
y otros braquicéfalos morenos severamente juzgados por Gobineau, Lapouge y
Houston Chamberlain.
Polo Grounds.
Oscuridad, menos en el centro del césped ahogado bajo veinte reflectores de
guardacostas.
Los boxeadores están ya trabajando;
cada golpe que se da, es encajado por todos los bancos del circo
y duele al mismo tiempo a cincuenta mil personas.
Luna desdibujada, verdosa,
a lo lejos,
desolada por no ser moderna.
Como una horca,
la tribuna de la prensa, levantada a diez pies en el vacío.
Los aparatos tomavistas enrollan el drama.
El operador radiofónico,
encorvado sobre las cuerdas blancas del ring,
habla por un disco agujereado
y cuenta,
cuando aún suena el ruido del guante de cuero,
sí, ya, explica el golpe
para millones de auditores invisibles, a cuatro días de aquí,
cow-boys al acecho en la pradera,
negros del Misisipí,
Japoneses de Los Angeles,
amontonados bajo las duchas de los altavoces.

Los combatientes mojados
se asestan golpes
que hacen saltar en polvo eléctrico
el agua de los cuidadores.
De repente, un crochet seco
en el estómago,
que es el último.
… … …
La muchedumbre empieza a salir y
detrás, alrededor del ring limpio de agua, sudor y sangre,
los seguidores aplauden aún
con silbidos,
cuando ya,
las ediciones especiales, rosas de noche,
impresas en 4 minutos 28 segundos 3/5,
anuncian la victoria.

SANTA-FE-DE-LUXE
ESTO es el Suroeste
donde las influencias mejicanas se hacen notar
en la forma de los caballos y de los campanarios.
La gente guarda su billete en la cinta de su gran sombrero de fieltro.
La locomotora,
con su ojo en el vientre,
alumbra la vía y las traviesas
haciendo alternar la sombra y la luz, como en un teclado.
Arizona está al lado de California
como una chica flaca al lado de una mujer gorda.
The Chief, Santa-Fe-de-Luxe,
es esperado a las horas siguientes:
Bagdad 5 h.
Troie 5 h. 30
Cadix 5 h. 52
Siam 6 h 21
Seligmann 7 h.
Albuquerque 7 h. 12
Gallinas 7 h. 45
Mission 8 h. 1
Levy (desayuno) 8 h. 32
Optimo 8 h. 47
Dumas 9 h. 3
Hambourg 9 h. 28
Syracuse 9 h. 50
Wagner 10 h. 5
Raton 10 h. 17
Marinette 11 h.
Hamlet 11 h. 31

HOLLYWOOD
EL nombre está inscrito sobre la colina, con mayúsculas de 10 metros

para que sepamos que es aquí donde está.
Se puede aparcar en los solares
pero no más de 2 horas,
porque en seguida construyen una casa.
En cuanto a comprar la casa, mejor no contar con ello todavía,
no estará terminada antes de mañana por la noche,
a no ser que se trate de un bungalow ya habitado
que traerán en un camión, con sus árboles y el jardín.
El lugar que más quiero,
no,
no es la oficina de Correos
con las chicas más guapas del mundo
que sacan unas lenguas rosas para pegar los sellos
en unos sobres donde los departamentos de pruebas
contestan a los solicitantes del mundo entero
que no necesitan de sus servicios;
no es el Hollywood Plaza,
donde las madres del planeta desembarcan con sus hijas,
vestidas de buscadoras de oro;
no son estos cien mil institutos de belleza
donde especialistas en arrancar la cabellera
colocan bajo rayos ultra-violeta
a todo el mundo, incluidos los controladores de los tranvías;
no son los bochinches populares
donde los condes italianos y los príncipes rusos
a siete dólares por semana,
todos maquillados,
piensan en el día en que podrán comprar un Ford a plazos;
ni Mo-Mart, el viernes,
cuando cenan las stars con los «escritores» contratados por la casa,
bajo la mirada enternecida
de los turistas de Pasadena y de Santa Bárbara,
ni el Whisky bajo la mesa,
ni el sótano de los Ambassadeurs,
con sus tesoros extremo-orientales,
ni siquiera Elinor Glynn;
el lugar que quiero

sólo es un solar
muy cerca de Culver-City.
Se oye el desgarramiento de los motores de competición
y el olor a aceite de ricino
llega a veces del autódromo,
cuando el viento es favorable.
Está justo detrás de los De Mille’s Studios
con su gran templo de Jerusalén
que Iribe abandonó,
y que está aquí, bárbaro y rojo, a orillas del Pacífico,
como los templos de Nara
o de Nueva-Guinea.
A lo lejos, se ve Beverly-Hills, y a la derecha
la Metro Goldwyn, y luego Paramount
con un medio paquebote por encima de la ciudad
que conserva algo de sol en sus bodegas
a la hora en que toda la llanura está ya en sombra.
Uno se siente bien, gracias a la proximidad del mar;
pensamos en todas las chicas guapas, de provincias,
que se entregarían por estar aquí,
y en los chicos del mundo entero que se creen sheiks,
o sea, en todos los que no saben
que un estudio, es lo que más se parece
a una administración soviética.

VELADA CON CHARLOT
ESTA velada, como en el campo;

estudio, sombra, flores, libros
en Nueva York apaciguada por la noche.
Chaplin
delgado,
tan bien vestido:
una espada en su vaina.
Juventud de sienes grises.
Sol que retiene sus rayos.
Actor de interpretación constante, pero invisible.
Ninguna publicidad en las palabras ni en los gestos.
Cenamos seis.
Está enfrente de mí.
Es el primer instante en que se relaja.
Durante todo el día ha sido la presa
de esta machacadora de individuos,
la justicia americana,
que cualquier mano de mujer,
y la más pérfida,
puede poner en marcha.
Ha corrido,
como en los sueños,
inasignable,
escapando de los procesos,
por encima de las trampas de los detectives privados,
desde la mañana haciéndose el muerto,
(completamente vestido en su cama)
cuando llegaron
los primeros mandatos judiciales.
Después
ha saltado por la ventana,
subido este pantalón demasiado ancho,
rascado la pelambrera,
y.
el trasero discreto pero vivaracho,
a la derecha y a la izquierda protegido por los molinetes invisibles de su bastón,
ha mantenido a raya,
hasta la próxima esquina,

a los chantajistas,
a los gacetilleros,
a los investigadores de informes secretos,
a los gatos tramposos,
que no suelen soltar la presa
cuando olfatean una fortuna de 50 millones.
Charlie tuvo que subir hasta aquí sin que nadie le viera,
o llegar por los
tejados.
Recobró aliento.
Se le cayó el bigote sin que lo recogiera.
Pudo ducharse y vestirse.
Sus zapatos agujereados,
su pequeño chaqué negro,
su sombrero hongo adherido o desmontable
deben estar enrollados en un petate en un rincón del estudio.
Ahora
cena tranquilo, piensa en el porvenir.
Hollywood, ¡es el pasado!
Aquí está, encogiéndose para el último
salto,
último impulso
por encima de la todopoderosa tontería del Middle-West
que aplasta
al cinema americano.
Esta voltereta
le llevará hasta Europa,
hasta Francia sobre todo,
donde Chariot sueña con instalarse,
con trabajar,
donde quiere vaciar en nuestra compañía
las últimas botellas de un añejo vino de libertad
aún olvidadas en el fondo de las bodegas.
Es demasiado humano,
Chaplin,
para no volver a ser lo que fue:
Europeo.
Volverá a ocupar su lugar
en la Commedia dell’ Arte
y entre los grandes trágicos románticos,
y entre los bufones de la comedia española,

llamados graciosos,
pero, mientras tanto,
¡cuántas horas amargas!
¡cuántas noticias dolorosas,
dolorosas
volteretas
en perspectiva!
Se entristeció,
no dijo
ya
nada.
… … … …
Es entonces cuando Ralph Barton,
que se casó con nuestro encantador ángel músico,
Germaine Taillefer,
saca la sorpresa
que nos había preparado para esta noche.
¿Pasteles? ¿Confituras?
Estas cajas llanas,
son películas,
las primeras películas de Chariot,
A Dogs Life
The Inmigrant,
The Cure.
… …… …
Ya,
en la tarjeta de visita de la pantalla,
se mueven unas imágenes.
Un solar,
un paquete humano se duerme detrás de las tablas;
por el otro lado del vallado,
un viejo Judío,
vendedor de hot dogs;
al amanecer,
estas salchichas perfuman la mañana;
entonces, el montón de trapos negros de repente se anima…
Muy cerca de mí,
en el estudio oscuro,
una risa
estalla:
Es Charlie que se ha reconocido:

Este niño se ríe de su universo.
Y,
¿no tiene razón en reírse?
a fin de cuentas, la porra del gordo policía yankee
que le vigila
detrás de las tablas
jamás le ha matado en serio.

DESIERTO MOJAVE
NIEVE sobre el desierto. Cristalería de las fuentes.

En el infinito, hasta en el cielo,
caballos y Ford en libertad.
Una vía férrea. Perspectiva puntiaguda de los 2 raíles
juntándose, por desidia, en un paisaje extremadamente abstracto.
Vegetación de alambres.
Salones de troncos de árboles. Estufa. Calor de isba.
En las paredes, pieles de puma y de oso.
En el suelo, alfombras indias, rombos blancos, svásticas rojas.
Unas jarras de paja con dibujos negros,
en que se reconoce la manera de los Indios Hopi.
Unos hombres entran, llevados por las ganas de comer, los pies llenos de barro
rojo,
sombrero de fieltro, Far-West, abollado, guantes blancos, cigarro. Sin afeitar.
Una jovencita, demasiado vestida, zapatos de charol, pone los platos.
El padre con peto de tirantes, cambia una rueda.
Ya nadie habla.
Sentado en el sillón de honor,
hecho con cuernos de alces,
leo en el periódico de El Paso, en voz alta y a petición general,
la lista de las recompensas ofrecidas
por la captura de criminales.

PAUL CLAUDEL EN EL GRAN CAÑÓN
ABETOS miserables. Suelo herrumbroso, abandono llano.

A primera vista parece que no ocurre nada distinto de lo que en cualquier otro
sitio.
Pero aquí está Claudel,
apoyado en el hotel El Tovar, al borde del desierto interrumpido.
No piensa que hace frío.
Mira por sus gruesas gafas que lleva desde Japón,
y se apoya con todo su peso sobre el paisaje.
Precipicio
largo como la carretea de París a Le Havre
y ancho de doce kilómetros.
Insurrección de rocas,
desprendimientos, terrazas hundidas,
dibujadas como los juegos de la naturaleza en el interior de las ágatas.
El vencedor de la mayor grieta de la tierra
es este arroyo, este hilo de afilada voluntad,
Colorado
bajado al corazón de esta pasiva mantequilla, gris y rosa.
Claudel con entusiasmo,
señala al otro lado del abismo,
ciudades enteras, engullidas,
circos,
transatlánticos,
acrópolis.
—«Se nota —dice— como la voluntad de un arquitecto
en repetir siempre el mismo motivo».
Yo,
siento que no haga sol,
porque al pozo le falta relieve;
pero si dijera esto
Claudel respondería que odia a los pesimistas.
Se abrirá su boca de par en par,
enseñando esos dientes de abajo, fuertes y apretados,
que le dan un aire enfadado, incluso cuando no lo está.
—«Estamos delante de algo muy importante…
una de las cosas más importantes del mundo…»
… «Sólo el anochecer
en nuestro país

se atreve con tonos y formas semejantes…»
… «Se nota que el sol es de aquí,
que intenta aludir a esto,
cuando cae…»
… «América, país de la tarde… hora
de los regalos magníficos e insípidos».
De repente,
el embajador de Francia en Estados Unidos
habla de Bach,
y de los últimos cuartetos de Beethoven
que tienen seguramente un sentido
que no se descubrió aún.
Se cala en la cabeza su pequeño sombrero
y lleno de una excitación silenciosa,
napoleónico, optimista, natural,
nos deja para caminar a solas por la nieve,
atacando la carretera
como arremete contra la gente o las ideas,
hecho un toro de los pies a la cabeza.
Nada puede ya con él
sino la hora de la comida.
Marzo de 1927

ASCENSORES
HE aquí una fila de diez ascensores,

coronados por una esfera de reloj,
en la que una aguja con una brusca voltereta va hasta el piso 50.
En estas jaulas de cobre liso
entran mil pájaros atrapados en la tempestad de Wall Street, al mediodía.
Paredes superpuestas, a
1/10° de segundo,
puertas de 1/5° de segundo,
50 veces, y 50 puñetazos en el ojo
50 veces la misma escupidera, 50 veces el mismo paragüero.
Luego el corazón se detiene con el jardín-terraza donde se
venden ice-cream sodas.
El ascensor ha tocado el cielo. Se nota y la esfera lo indica.
Estamos rodeados por dos negros abismos, cuadrados en los que tiemblan tensas
cadenas.
«Surety Company» no tranquiliza.
Volver a bajar.
Caída apenas contenida,
deslizamiento por esta chimenea cuadrada,
los números entre los pisos van achicándose;
ya estamos en el 15º.
Aquí está la planta baja. Aquí el sótano donde se
venden ice-cream sodas.
Soy ligero como el buzo que anda sobre huevos sin romperlos.
Vendra un día en que los aficionados a excavaciones arqueológicas
busquen el emplazamiento de Nueva York.
Encontrarán todo un bosque de estos grandes árboles de acero
engrasados, que son la columna vertebral de los ascensores.
Unos sabios
intentarán adivinar
si estos restos son del siglo XX o de la época azteca.

BAJADA HACIA LA COSTA
SOBRE cada mesilla de noche

hay una Biblia
regalo de los Gédéons,
asociación cristiana de los viajantes de comercio.
Unos carteles recomiendan no jugar al bridge
con desconocidos:
«¡Cuidado con los tiburones de los naipes!»
Los paisajes encerrados como la carne
bajo la tela metálica.
Pista apache.
Picos nevados apuñalan el cielo;
pienso en Mallarmé que nunca puede resistirse
a rimar glacier con acier.
Los Indios hablan durante la noche,
de cien en cien millas,
mediante fogatas,
como genios por encima de la humanidad.
Aquí está
Roosevelt lake, azul y gris,
el mayor lago artificial del mundo.
Al día siguiente por la noche,
el desierto deja de ladrarnos.
Aquí está Pomona.
El Pacífico se anuncia
con unas brisas blandas, venidas de todas partes,
como varias personas cantando juntas.
Región de naranjos,
mandarinos,
y pomelos,
que recogen para Nueva York
los grandes trenes amarillo limón,
los Pacific Fruit Express.
Palmeras.
Olores a eucaliptos quemados
y a estufas de petróleo
—uno al pie de cada naranjo
contra la helada de la mañana.
Entro en Nuestra-Señora-de-los-Ángeles

que llegó a tener 4000 habitantes
bajo Fernando VII,
y que más comúnmente llaman, bajo Coolidge,
Los Ángeles.

DEPRESIÓN EN EL ATLÁNTICO
¡QUÉ suave es la ruta de América!

aún en mal estado,
con sus cavidades de 18 metros,
y sus edredones por cuyos agujeros sale la pluma de las olas.
Pendientes sin fertilidad alguna, acuosas colinas, selva virgen de todo mástil,
en la que toda carretera internacional, por el momento, está borrada.
Nuestra estela forma tras nosotros una extraña calle
sobre un agua continuamente alimentada
por la crecida de ríos invisibles.
Trayecto-relámpago
entre la pequeña iglesia del Havre, estampa iluminada por un gas gótico,
y el magnesio judío de Broadway.
Entre los dos, ya no se tarda dos meses
con unos marineros que revolotean por las vergas y tocan el arpa con los cordajes,
sino menos de seis días, los ojos en el manómetro, arrojando carbón en la caldera
de esta locomotora.
… … …
Vivir en un paquebote que nunca se haría a la mar.
Algo así como la flota española.
Un paquebote de tierra firme,
un casco de acero aprisionado en el asfalto en el que se celebraría a la vez
una partida de bacará,
un baile de disfraces,
lágrimas, vómitos, caviar, orquídeas, poleas, serpentinas,
algas, emigrantes,
y una verdadera forja
y botes salvavidas encima del vacío, para hacer el amor bajo las estrellas.
¡Qué tiempo! ¡Un sueño reparador! Nunca conoció usted esto ¿verdad?
El Aubusson está en el techo
y andamos sobre las lámparas de araña.
Después de Terranova, espectro con máscara de niebla,
está Nueva York.
Ningún salvaje adornado de plumas rojas y azules
con un cuerno de la abundancia repleto de piñas y amatistas
me espera en la playa.
Funcionarios. Carteles que cumplen con todo lo que prometen,
pues aquí

el pegamento pega, la pintura aguanta, los fósforos se encienden, las cloacas
nunca revientan,
el teléfono contesta.
Ya nadie dice mierda y todo el mundo dice O.K., o también: gracias.
Sigue la querella entre los clásicos y los románticos.
Desembárqueme.
Catalógueme naturalmente entre los productos perecederos.
Sí, me comprometo a no desquiciar las instituciones americanas.
Soy dinamita mojada.

BATTERY
SÍ, pero
estos cuchillos de plata para cortar carne congelada,
estas paradas obligatorias en las curvas menos cerradas,
estos trenes en los que hay que ir a fumar a los servicios,
estas habitaciones demasiado calientes,
este exceso de agua helada,
estas mujeres que siempre llevan razón,
este café pálido,
estos taxis, en lugar de despachos particulares,
estos 22 millones de automóviles que sirven para no poder circular más,
estas mousses de chocolate servidas con la becada,
estos coche-camas en los que le pisan a uno los pies descalzos,
estos niqueles de propina, estos matrimonios forzados,
esta comida, tan especial que las camareras van vestidas de enfermeras,
estos hoteles en los que nadie viene cuando se llama,
esta policía de los adulterios, en motocicleta,
descendiente de «esa rara gendarmería americana armada con arcos y flechas»
que un día, impidió el paso a Chateaubriand…
No señor, no: ¡Safety first!
Seguridad después,
mucho después,
como en Europa.
Lido, Sevilla, Rue de la Paix, Bond St., La Rotonde,
Manet, Cartier, Dostoievsky, Pommery, Larue, Napoleón, Chabanais, Marcel
Proust,
¿prefieren ustedes
todos estos nuevos Estados de la Unión, anexionados
desde 1917?
Sí, sí. Ya, yeâ, yep, yep.
Agosto de 1927

PAPELES DE IDENTIDAD[10]

BUDAPEST ONDA QUINIENTOS CUARENTA Y CINCO
POR más que se retrase la hora de la cena,

el día de julio no quiere irse.
A las 22 h. 10, la luz
aún hace agujeros
en los tilos de piel tierna.
Unos filamentos blancos devanados sobre
el valle del Andelle,
y uno ya no sabe si está en el Eure o en Costa de Marfil, en medio del Comoé.
A las 23, después de una música tonta por un Premio-de-Roma,
la torre Eiffel se duerme de pie, como los caballos.
«Buenas noches señores. Buenas noches señoras. Buenas noches señoritas».
Apagamos la casa y las ventanas tumbadas sobre la grava.
Daventry
expira en el negro jardín;
Indiferentes a las señales en puntos de la Oficina de Longitudes,
los conejos salen del bosque; mastican menta fresca,
—la olemos desde aquí—
los perros cansados duermen, el rabo sobre los ojos,
en el umbral aún caliente.
Oigo a través de la Mancha
la orquesta del Piccadilly Hotel
y a los que cenan, gritar: ¡Otra!
y durante los silencios: Wonderful!
Big Ben ha dado la medianoche en Westminster: Good bye everybody.
Me quedo solo con la Osa Mayor y las bestias pestilentes.
Un lirón
hace caer una pera aún verde.
Entonces, voy girando mi maleta de caoba
hacia todos los puntos del horizonte hertziano
y busco con mis redondas orejas de ebonita,
por encima del descanso occidental,
unirme con la poesía nórdica (Hilversum 26.3.35),
o por Estocolmo (longitud 1153)
con los dioses escandinavos,
que son los verdaderos amos de Normandía.
En el fondo de mi pequeño jardín,
en los confines del Sena-Inferior,
a las 0 h. 42,

capto de repente en una onda perdida
un suave lamento;
lo extraigo de una confusión de chillidos y de señales marítimas,
lo separo de las tormentas que crepitan,
y lo llevo hacia mí.
Es una czarda
que llega por encima de los husos horarios y los paisajes adormecidos por las
lunas,
montada sobre el curvo lomo de la noche intereuropea, que se sosiega.
Aquí, Budapest.
La rubia Hungría habla sin testigos
a la verde Normandía,
los caballos salvajes saludan a las vacas;
unos campesinos amarillos y con trenzas
vestidos con los rígidos despojos del carnero donde están bordadas las flores de la
primavera
tienden sus jarras de cuerno
y hacen muecas a mi sidra
mientras gime el violín, expirando siempre
y siempre renaciendo
y el címbalo vierte tempestades de plomo
bajo los golpes de los rojos Tártaros.
Recogen todo el trigo de Hungría
y yo me avergüenzo de mi heno que se pudre en la noche
y que no está seco, todavía.
Junio 1929

LA HORA VERDADERA EN QUE BRAHMA VE EL MUNDO EN
UNA SOLA VEZ
NEUTRALIDAD absoluta. La de los frailes, la del diablo, la de los pájaros.

Colgado encima de las fortificaciones y de las fronteras,
me tomo un descanso universal.
Ningún cronómetro,
reloj de sol,
reloj despertador,
reloj de cuco,
reloj de pulsera,
reloj de pared
puede dar este tiempo total.
Requiso de un golpe la sucesión y el orden.
Exijo de un golpe esos placeres
que los libros,
esas promesas que las agencias,
nos ofrecen separados.
Dejo a los hombres el espejismo
de los sistemas regulares, de los minutos en fila, de los segundos uno tras otro.
Veo el mundo en una sola vez,
en una sola vez lo creo
y lo aniquilo.
Coloco en hilera, los países, las razas
y los ametrallo a todos
de una mirada sola,
de un solo pensamiento.
Los objetos
de perfil,
de frente,
y los reflejos de los objetos en las aguas, y en los espejos,
los pueblos de lana y las naciones de seda,
los concibo
simultáneamente
y quizá
a pesar suyo.
Es el instante en que Nueva York marca las 10 h. 45 de la mañana.

Toda la Ciudad Baja se levanta, escarpada
retumba de descuentos, de hierro y de inventarios,

mientras que la Ciudad Alta, deshabitada, baja y se vacía;
los más ricos
tienen pinta de criados,
el mundo está ávido
porque hace frío y pronto vendrá el hambre.
Dejo Nueva York de dientes largos
por París saciado, porque
en el mismo instante,
son las 15 h. 15.
Rue de la Paix, París-la-violeta,
París-abrigos-de-pieles;
al sol de invierno se calientan
personas que lo entienden todo y nada, todo de todo, nada del todo.
16 h. 15; el crepúsculo cae ya sobre Berlín
que se asea con luz
y que hace libaciones eléctricas
delante de los cines
en los que se precipitan pacíficas revoluciones.
En este momento
son las 17 h. 15 en Luxor
¡mirad las cabras que comen retama y cuya leche emborracha!
¡Luxor flamenco rosa, llameante y violeta
y su desierto que se ennegrece hasta parecerse a una costra!
Desde Bombay, a las 20 h. 45,
el cielo ya no tiene color; la noche está aquí,
entre las matas de cocoteros, en los conventos
en los que los Indues duermen boca arriba, como los muertos del cólera.
Ciénagas turbadas por la pezuña de los bueyes con joroba,
¡Restos!
Tan llena está la luna de medianoche en el Fuji nevado
que desde Yokohama, me olvido de los cuarteles derrumbados, los arsenales
aniquilados
y los templos pintados de nuevo.
En Adelaida, sobre los carneros australianos que se cuentan por 000 000 000,
son las 12 h. 45 de la noche:
las granjas de mil kilómetros de perímetro duermen un sueño magnético.
Aquí llegan las 4 h. 45:
el vapor de los trópicos y las dos mareas iguales,
esas bocas humeantes:
es Honolulu en la lluvia.
¡Aurora de las 4 h. 45! Entonces se despierta el pájaro amarillo, 1’00,

de los que apenas bastan nueve generaciones para hacer la capa de los jefes.
¿Cómo pues pueden ser a la vez

las 10 h. 45, 15 h. 15, 16 h. 15, 17 h. 15, 20 h. 45, 0 h. 15, 0 h. 45, y las 4 h. 45?
¿Cómo se presentan al mismo tiempo
Nueva York, París, Berlín, Luxor, Bombay
Yokohama, Adelaida y Honolulu?
¿Y en estas ciudades, hombres y mujeres
al mismo tiempo, de pigmentación y ademanes distintos,
y al mismo tiempo, ataúdes que se clavan
y cabezas de niños que aparecen,
y dientes negros, dientes blancos, serrados, limados, dorados.
Todo esto gira sin encontrarse jamás.
Y albas y crepúsculos,
y rosas y azules,
y noches y días, lluvia y polvo,
hierba y arena,
plátanos y osos blancos,
piel curtida y pieles de animales?
La Iglesia católica, gracias a sus voces universales,
canta a la vez maitines y laúdes, vísperas y completas.
Templos y sinagogas se yuxtaponen, se realizan sin adivinarse,
climas jugosos, sesiones de prestidigitadores,
el señor Briand y el gran Jefe de los Indios Hopi,
las fábricas de moldeamiento de Cleveland
y la Comedia-Francesa
reinan sobre universos cerrados,
sin sospechar que coexisten.
Yo, los contraigo, los hago crujir hasta unirlos.
Rompo la secuencia.
Los miro sin vértigo.
Ninguna ecuación, telescopio, ni medias.
Soy la hora verdadera.
Soy Brahma, la forma de todo.
Los pienso a la vez.
Inspiro. Espiro.
¡AUM!

EL BAÑO DE MEDIANOCHE[11]
A vuestros pies, el agua corriente y nunca alcanzada,

cruza la tierra dormida.
Se adentra el río en la llanura
y divide en dos los departamentos;
requerido,
cargado de arena e instrucciones mudas
avanza día y noche,
hacia el mar,
gran aventura.
Aguas, corrientes, remolinos de las horas
moderaos aquí,
no nos neguéis el paso.
Ya no es la hora de los pliegues ni de los surcos,
el cañón que rinde honores,
la señal de los semáforos
silenciosos.
Bajo la noche sin faros,
dividida en cuartos como los gajos de una naranja,
que al biés corten la ola
líquidos brazos sonámbulos.
Bajo el fósforo,
—mirad este vaso volcado y este joven fuego extendido—
adentrémonos en el arrabal de las olas
para el baño de medianoche.

OTROS POEMAS

EL UMBRAL[12]
Hymen o Hymenaee,
Hymen ades o Hymenaee!
(Catulo)
CUANDO dejemos la casa que te vio nacer,

amiga mía, no he de llevarte en brazos, según
la tradición, sino que te cogeré de la mano y te llevaré
hasta el umbral de nuestra morada donde arderán las antorchas de bienvenida.
Hay algo de locura en franquear así este umbral, de prisa y
sin que los pies toquen tierra. Yo te diré:
Mira con atención este umbral de alegría:
Será un umbral de ternura, porque aquí cada mañana te daré el beso de despedida;
Será un umbral de esperanza, porque aquí cada noche me esperarás,
en la hora azul cuando gritan los carros por las carreteras.
Será un umbral de angustia cuando, en las noches más frías,
llame a la puerta la desdicha tan pesada a nuestra alma, y sin embargo
tan liviana, que ha de llegar hasta nosotros sin que
percibamos su paso sobre la carretera helada.
Será un umbral de lágrimas, la noche en que no vuelva,
devuelta mi vida a los dioses, y llamado al otro umbral.
Mira bien este umbral de alegría:
Sólo podrás llamarlo así, ¡oh amiga mía!, el día
en que lo traspases sobre seis fuertes hombros, los brazos
en cruz, y el rostro vuelto hacia el cielo.

AFFLICTORUM CONSOLATRIX[13]
¿Dónde estás, amado Mañana?
Shelley
T RANQUILO y seguro el paso, andaba seguida por una turba agitada de jóvenes
y viejos, ricos y pobres, vencedores y vencidos. Etérea, se deslizó entre los
brazos tendidos hacia ella y diáfana, escapó a su abrazo como por encantamiento.
Dijo:
«Todos vosotros, que queréis olvidar, venid conmigo. Tengo sonrisas para secar
vuestras lágrimas y curar vuestras heridas, tengo caricias y besos en la punta de los
dedos…
»Estoy vestida de Quimeras y vuestros deseos son mis más bellos adornos. Venid
y dormíos, niños, entre los pliegues de mi largo vestido teñido con los tornasolados
colores de vuestros caprichos y de vuestros sueños…
»Venid hacia mí como hacia la Esperanza. Coged, pobres caminantes, mis
inagotables tesoros de proyectos deslumbrantes y las joyas de mi imaginación con sus
fulgurantes espejismos.
»Soy el espíritu de la Luz, el Consuelo de los Afligidos, el Puerto de la
Esperanza:
¡Soy Mañana!»

NOTA PARA LA OFICINA DE LA PRENSA EXTRANJERA[14]
MI sueño no es un castillo
con un jefe de cocina
que prepara platos siempre demasiado exquisitos;
con criados de barbillas
azules, llenos de resentimiento en los sótanos;
con gordos chóferes que ríen entre ellos
comparando sus facturas de neumáticos,
contando historias sucias
sobre sus monos; con invitados
de nota que ponen sal
en la cama de la gente casada.
Quisiera una casa blanca, sin estilo,

entre Dax y el mar,
que hubiera habitado Godoy, a la espera
de que mejorasen las cosas en Bayona.
Una casa blanca con un porche blanco
donde se secarían zapatos de tela blanca
lavados por la criada;
con un pozo; en las veredas,
grava fina que hace más azul la sombra;
una casa muy fresca.
A la altura del jardín, una única pieza,
armarios en los que se deja madurar la fruta,
y en los estantes más bajos de la biblioteca
todos los tomos de Bayle y los de Moreri[15].
En mi habitación del primer piso, por la ventana abierta,

el sol caliente entrando generoso, es la moda,
expulsaría la savia de la madera de la cómoda.
Serían las ocho de la mañana, casi.
En la cama dormiría mi mujer
y yo miraría su rostro terso,
sus dientes blancos, nuestros corazones aún sin[16]…
y sería feliz, porque en las dos habitaciones
vecinas, oigo ahora a Moszkowski[17]
relamiéndose, loco de contento
por besos mucho tiempo esperados,

y Giraudoux,
dulce
con su rostro certero,
en la bañera, entonando canciones americanas.
Londres, este 28 de octobre de 1913

SARAH EN HAMLET[18]
¡TIEMBLE Kean y usted Kemble,

sombras de Garrick y de Booth!
He visto a Irving y a Robertson,
pero sólo Sarah sale del tapiz de Mucha.
Cómo se santiguaba frente al espectro…
Su brazo tanteaba la pared donde él acababa de desvanecerse,
aún veo ese brazo negro, sarmiento quemado.
Sarah tumbada a los pies del Tío,
Payaso, insuflando a la recitadora Hecuba el veneno de su texto,
Sarah herida en duelo y chupándose el dedo,
al adivinar el veneno del florete;
Sarah en tempestad,
con unos silencios taimados.
Se oían correr ratones.

ALBI
POR todas partes la herejía.

El vicio junto a la catedral,
el burdel y el altar.
El alma pura de Lautrec
y su paleta atormentada
llena de taras hereditarias,
corazón torcido como un tubo de pintura.
Tus puentes antiguos del Tarn
y los edificios de pisos baratos
todo de ladrillo cocido en un mismo horno.
El camino de ronda, ahora paseo,
entre las atalayas y las colas de milano[19].
Me gusta el Diablo en el palacio de los obispos
los cartones de los carteles de mi niñez
en los pasillos rococó.
Los camerinos de circo y los confesionarios,
los caniches tratados como animales heráldicos,
los caballos de alta escuela llevando a la bailarina en una bandeja,
las bellas pelirrojas sobre fondos malvas…
los trajes negros del Moulin Rouge,
coches fúnebres del placer de vivir.

LA MARCHA SIGUIENDO LA ESTRELLA
EL hombre cree en su buena estrella

las estrellas no creen en el hombre.
El hombre es imprudente
las estrellas no arriesgan nada.
El hombre tiene prisa
las estrellas no se apresuran;
tienen las maneras imperiosas
de personas a las que no se puede despedir.
¿Acaso dicen las estrellas:
«He nacido con mal hombre»?
No,
las estrellas no dicen nada.
Las estrellas nunca han nacido.

TISANA DE LOS TRABAJADORES[20]
E STOY pálido. Las ideas agujerean la piel de las palabras; las palabras se vacían
de su sentido. Beso cabellos postizos en un colgante. Mi casa, con toda su
tubería, mi conocimiento de la sintaxis, tantos falsos testimonios, mi sentimiento de
las distancias, los cambio por dinero. Adelante, pase.
—Claro que no; le dejo trabajar, solo.
—¡Qué más quisiera yo que ser molestado por usted!
Estela esconde sus manos tras su espalda.

—Abra la boca, dijo, y cierre los ojos.
Miré entre mis pestañas.
Así sea.
Apuntó entre mis amígdalas y disparó tres veces. Bromeé tímidamente:
—No ha limpiado usted sus balas, dejan un horrible sabor a grasa en la boca.
Pero abajo, ya me esperaba, en un taxi, esa dama mortal, con rostro de asfalto.

EL SALTO DEL ÁNGEL[21]
EL final de un cañonazo…
y detrás de ti
un trampolín vibra, como un diapason.
No mires al agua,
es en el cielo donde te zambulles.
Como un trapecista, das volteretas en la altura,

frente al reloj de pared,
paseas tu cuerpo
por las vigas del tejado,
rozas el techo,
al pasar, sientes sobre tu cabeza
el calor de las lámparas incandescentes.
Sin ver el vacío,
subes muy suavemente; dejas de subir;
llegas a ninguna parte,
los brazos rígidos como las alas del gavilán,
el tronco arqueado,
las piernas duras y soldadas como las de las estatuas de Egipto,
te quedas colgado en el aire
entre una fuerza que renuncia
y otra que va a empezar.
Ah… Oh… Oo…

Ya no se trata ahora de suavidad, porque de repente es la gravitación espantosa…
tu cuerpo es un proyectil para bombardear el agua verde,
te apuntan, alcanzan, matan,
y sientes tus brazos romperse
cuando colocas la cabeza en la ojiva formada por ellos, en el último momento de
aire.
Tus ojos se cierran

cuando rompes este cristal, cuyos pedazos se transforman en gotas;
penetras en este suelo abollado y lleno de rayos,
este suelo de agua dura,
lo revientas y entras por un desgarro fresco
que calma la quemadura del choque.

Se acabó.
Ya no eres el ángel precipitado,
de ahora en adelante eres el pez acostado
en el agua que se parece a un sueño,
muy por debajo del viento,
muy por debajo de las tormentas.
Olvida, pierde tu conciencia,
como el río en el mar,
baja a lo más profundo de la aventura submarina
con un cuerpo de plomo.
Ya el fondo.
Abre los ojos. Estrellas…
tocas con el pie la baldosa pegajosa y azul.
A pesar tuyo
hay que salir a flote;
aspira a la superficie, salta tras ella
como la trucha tras la mosca.
Prepárate a saludar al mundo de los hombres sin branquias

con un gran escupitajo de cetáceo.
Pero primero, abre tu camino hacia el aire,
deslízate por senderos ondeados
hasta el techo de agua, por donde pasas la cabeza,
acompañado por fuegos artificiales de burbujas.
1930

INAUGURACIÓN 1900[22]
(Entra la niñera del pequeño Morand).

(Parece disgustada).
LA NIÑERA DEL PEQUEÑO MORAND
¡Qué niño más malo! ¡Pero qué niño más malo!
¡Ya ha agujereado dos cuadros!
¡Ha roto una estatua y se ha ido no sé a dónde!
¡Ay! ¡Qué desgracia!
ESTROFAS
(Música de: «Elle est épatante cette petite femme-là!»)
I
Como niñera, supe comportarme;
Ahora no me atrevo a hacer mi pan-egírico.
Porque soy la niñera del pequeño Paul Morand
y ¡este chiquillo me vuelve loca!
Riñe con todo el mundo, lo lleva en la sangre.
Nada puede tranquilizarle, nada puede complacerle.
Le ha tomado manía al mil novecientos
y ¡todo lo que ve le pone fuera de sí!
ESTRIBILLO
¡Qué pesado es este chiquillo!
Me lleva a abuchear a ese pobre señor Zola
y cada vez que llegan los agentes
¡es a mí a quien se llevan!
Como es artista e incluso demasiado,
quiere prender fuego a las estaciones de Metro,
y en público, dice que el señor Bonnat,
¡pinta con caca!
II
Está siempre indignado.
No le gusta Jaurès, se burla de Dérouléde,
y se aburrió en la Exposición,
¡Sarah Bernhardt, le parece fea!
Los vestidos de las señoras, le hacen reventar de risa,
o al contrario, de repente, la moda le exaspera.
No más tarde que ayer, Popaul se zampó

¡las mangas de jamón de su señora madre!
ESTRIBILLO
¡Qué pesado es este chiquillo!
Dice que Barrés está chocheando
y que Anatole France —que tiene éxito—
¡no se expresa en francés!
Y cuando en la escuela, el profesor
encuentra que escribe mal —tanto que da miedo—
«¡Así es! —dice el granuja—
¡como más tarde se escribirá!».
Sin fecha (¿1931, después de la publicación de 1900?)

I
CANCIÓN DE AMOR[23]
A Robert Couzinou
SI me dijerais que la tierra

de tanto girar, os ofendió
yo, mandaría a Panza.
Y la veríais vos, fija y callada.
Si me dijerais que la culpa de vuestro tedio

la tiene el cielo tan estrellado,
desgarrando los campos celestes,
yo, segaría de un solo golpe la noche.
Si me dijerais que el espacio

así vaciado, no os gusta,
Caballero dios, lanza al puño,
yo, estrellaría el viento que sopla.
Pero si me dijerais que mi sangre

es más mía que vuestra, Señora,
yo, palidecería por la ofensa
y moriría bendiciéndoos.
¡Oh Dulcinea!

II
CANCIÓN ÉPICA
A Martial Singher
BUEN san Miguel que me ofrece la suerte

de ver a mi Señora y de escucharla,
buen san Miguel, que se digna elegirme
para complacerla y defenderla,
buen san Miguel, ¡baje por favor!
con san Jorge en el altar
de la Madona del manto azul.
Con un rayo del cielo, bendiga mi espada

y a su igual en pureza
y a su igual en piedad,
como en pudor y en castidad,
a ella, mi Señora,
¡oh gran san Jorge y san Miguel!
¡el ángel que vela mi vigilia,
mi dulce Dama tan parecida
a vos, Madona del manto azul!
Amén.

III
CANCIÓN PARA BEBER
A Roger Bourdin
¡MALDITO el bastardo,
ilustre Dama,
que para perderme a vuestros dulces ojos
dice que el amor y el vino viejo
ponen de luto mi corazón, mi alma!
Ah! Ah! Ah!

Bebo por la alegría.
La alegría es la única meta
a donde voy derechito
cuando he…
cuando he bebido.
Ah! Ah! Ah! Alegría.
La… La… La…
La… La… La…
Maldito el celoso,
morena amada,
que gime, llora y jura
ser siempre ese pálido amante
que añade agua a su ebriedad.
Ah! Ah! Ah!

La alegría es la única meta
a donde voy derechito
cuando he…
cuando he bebido.
La… La… La…
La… La… La…
Bebo por la alegría!

OBSEQUIO DE UN LIBRO DE GÓNGORA[24]
ESTE golpe de gong ahora

contra las ratas sentadas al queso
de la poesía impura,
aquel que lo dio
—su ruido aún perdura—
¿no es acaso Góngora?
Villefranche, 1932

NO IMPORTA QUÉ[25]
A Charles Trenet
YO canto no importa a qué

porque cantar es mi sueño
loco sueño que soy yo.
Eso asciende como savia,
como la savia en los bosques.
Yo como no importa qué

foie gras, caviar, cualquier rancho,
clavos, rubíes, ternera,
lágrimas, libros, ¡de todo!
Mísera mesa o de rey.
Yo bebo no importa qué:

néctar, bilis, vino dulce.
Mi gaznate se abre a un tiempo
al gluglú, a la voz, al grito,
la fuente, el río o el vaso.
Amad y no importa a qué:

a Buda, Mahoma o Venus.
Menos a uno mismo, ¡a todo!
No hay otra dicha en la tierra,
pero yo prefiero amar…te.

1895
LOS grandes hombres de mi infancia,

borró el tiempo sus huellas.
Hundían en la arena
la punta del zapato y el bastón.
Escasa es la memoria de la arena,
nada quiso saber de ellos la arena.
Era Heredia rimarica

y sobre todo Porto-Riche
Sâr Peladan capa de terciopelo,
y Jean Lorrain, anillos de estaño:
Barrés era mi anarquista
(¡si no hubiera detenido su progreso!).
Desde Reinach hasta Camondo,

Monceau, era la Tierra Prometida
cuando yo iba al Instituto Carnot.
Rodaba el auto sobre el polvo,

rodaba el oro en Monte-Carlo.
Los pantalones eran de azul mirlo.
Debussy desgranaba sus perlas.
Yo almorzaba con Loti,
René Blum era mi dandy.
Las novelas tenían interioridades

psicológicas
y L’Alcazar interioridades
neurasténicas.
Mis ocho años fluían cómodamente.

Rops, Boudin, Renoir, Chéret
compartían nuestro cimacio.
Por aquellos reyes, llevo luto.
Reloj de arena, playa vertical

a orillas del océano del Tiempo,
en vano te ahoga y te tiende,
ochenta años ¡la flor de la edad!

Los hijos sucedían a sus padres
L’Etoile se llamaba la Barrière,
el Estado ofrecía un treinta de interés.
Desde L’Alma he visto el hipódromo

y sus cuadrigas como en Roma
y el circo del Colisée.
Fue mi palacio de Estío:
los organillos
todavía tocaban El Trobador y aún peor:
las polcas del Segundo Imperio.
Mi padre no iba a misa.

Mi madre se iba a confesar
con un corazón sin defectos.
Mi gran hombre se llamaba Zola
mi pasión se llamaba Nana.
Por todas partes corría el amargo ajenjo.
Todos estos héroes fueron mi suerte,

la ceniza ha borrado sus pasos.
¡Viva la vida! ¡Bravo la muerte!
1973

GALWAY
IRLANDA hace muecas de granito,

se enfrenta con la empalizada de todos sus basaltos,
al espacio atlántico.
Permanece ante el cielo nulo
como la idea ante la página en blanco.
Dando la cara a un viento que no viene de ninguna parte,
afrontando un vacío más nacarado que el de las caracolas,
si la isla permite al sol terminar a solas su curso,
es porque ya no hay esperanza al otro lado del mar occidental.
Fuera de Europa no hay más que espejismos, vapores,
muerte, nubes, humores.
Fuera de Europa, nada se decide, nada se condensa.
Sumisa en la interrogación del agua,
la Irlanda de ojos de ostra llora
todas las lágrimas de su cuerpo de ahogada;
exportadora de lamentaciones,
llora su vida de náyade proscrita y de gran derrotada profesional.
Ella no es sino un agujero en una túnica de ángel,
un desgarrón en un vestido de hada mendicante.
En vano dispara a la neblina del oeste guiños de faros,
ondas en círculo,
gotitas de aviones, comas de gaviotas,
gritos miserables,
preguntas húmedas o mensajes mojados.
Y nada responde sino el agua que salpica y que lustra.
Irlanda como su pan color de turba
su centeno color piel de cura,
su pan de poesía, de tumba.
Recula ante un infierno frío,
de verdes condenados, como el buceador, recubierto de burbujas,
un infierno de llamas verdes.
Irlanda lava el umbral desgastado de Europa
hablando a solas, como las locas.

APÉNDICE[26]

Este poema aparece en español en Papiers d’identité (París, Bernard Grasset,
1931). Fue publicado antes en la revista sevillana Grecia (número XVIII, año
II, 10 de junio de 1919). El traductor es Rafael Cansinos-Assens.

JACULATORIAS DE LA SAGRADA CRIPTA[27]
Baño con Douglas Fairbanks.
ESPERO en un sillón de peluquero, niquelado, basculante.

Me contemplo en el espejo;
¡Dios mío! ¡Qué será cuando tenga cuarenta años…!
Sobre el mármol hay tarros y todos los afeites chillones
del cine.
Pintarse, hacerse: to make up.
Aquí es donde Fairbanks crea los héroes que surgen de ese espejo
como salen del suelo, los soldados del «Ladrón de Bagdad»…
Fairbanks ha entrado con pasos cauchutados.
Me mira, avanzando su quijada azulada de blanquísimos dientes,
y entornando sus ojillos, hundidos bajo unas cejas
del calibre de sus bigotes.
Viene del Golf y sus miembros bien ajustados
no hacen el menor ruido,
como las puertas y ventanas de las casas americanas.
Me muestra en la pared sus trofeos:
la foto de Chariot
y su título de Oficial de Instrucción Pública, expedido en París.
No abre la puerta de su despacho,
como todos los yanquis,
con un cock-tail temblón en la mano,
pero me pasa a su piscina.
—¿Baño?
—Sí.
—Doscientas libras de sal marina todas las mañanas. A la izquierda
baño turco, aire caliente;
a la derecha, baño ruso, vapor.
Fairbanks se queda desnudo.

NUEVA YORK[28]
¡NADA es tan bello como Nueva York!

Nueva York, aquí están las últimas noticias…
En Nueva York siempre necesita uno de alguien.
Nueva York es una lotería.
En Nueva York pedís la luna y os la dan.
Nueva York, sublime, ridículo, colgante.
Libertad, enséñame tu antorcha,
¡y te diré si has ganado!
Nueva York, que se arruina.
Nueva Nork, S.P.Q.R.,
con sus monos, sus judíos, sus príncipes y el Turco…
En París se aguza el oído,
En Nueva York se tiende la mano.
En París hace su nido el pájaro.
Nueva York,
capital de los niños pródigos y de los niños prodigios,
nada es tan bello como París.

SALVA DE CAÑÓN EN HONOR DE ALFONSO REYES Y
CANONIZACIÓN DEL MISMO[29]
ALFONSO Reyes
en nuestros días de carnaval y figuración sangrienta
el único
que va sin máscara.
Su monarquía
es reino de luz,
su fiebre sin delirio,
su camino sin extravío,
durable el metal de su prosa,
sin duplicado su talento,
su droga poética sin adulteración,
y su comercio de amistad,
—un cuarto de siglo—
sin fisura.
Boum! Boum! Boum!
Tánger, abril de 1955

PAUL MORAND (París, 1888-1976) Poeta y narrador francés, autor de más de un
centenar de obras. Frecuentó el medio literario de Proust, y fue amigo de Cocteau, y
de los compositores Georges Auric y Darius Milhaud, integrantes del Grupo de los
Seis.
Estudió ciencias políticas e inició una carrera diplomática como agregado de la
embajada en Londres, en 1913. Trasladado a Roma, en 1917 publicó su primer relato,
Clarisse, en Le Mercure de France y escribió los poemas de Lampes à arc. De
regreso a París, su primer libro de relatos, Tiernas mercancías, apareció en 1921 con
un prólogo de Proust. Luego se publicaron Ouvert la nuit (1921), Fermé la nuit
(1923), Lewis et Irène (1924).
Denominó Chroniques du XIX siècle a un conjunto de cuatro volúmenes en los que
trató los temas de Europa, la negritud, los países asiáticos, América del Norte:
L’Europe galante (1925), Magie noire (1928), El Buda viviente (1927), Campeones
del mundo (1930). En los años treinta obtuvo algunos de sus mayores éxitos con los
retratos de ciudades: Nueva York (1930), Londres (1933) y también con un ensayo
sobre la «Belle Èpoque», 1900 (1931).
En 1936 publicó Milady, relato que cuenta una pasión entre un jinete y su caballo y al
que se considera su obra maestra. Siguieron L’Homme pressé (1941), Hécate et ses
chiens (1954) y La Folle Amoureuse (1956). La publicación de Nouvelles dune vie
(1965) le valió una especie de consagración. En 1968 fue elegido miembro de la

Academia Francesa. Venecias (1971) constituyó la coronación de su carrera y de su
obra.

Notas

[1] N.D.T.: PANTOPÓN: Curalotodo famoso en la época. <<

[2] N.D.T.: BLUNT: Marca de cierre automático. <<

[3] N.D.T.: P.L.M.: tren azul París-Lyon-Marseille. <<

[4] N.D.T.: Medrano, Fratellini: grandes familias del circo. <<

[5] Ibídem. <<

[6] N.D.T.: Monsieur Lionel, Auguste: personajes típicos del mundo de los payasos.
<<

[7] Ibídem. <<

[8] N.D.T.: Pelo de elefante = amuleto para la suerte. <<

[9] N.D.T.: Cruce de las avenidas Georges Clémenceau, Président
Wilson y de la Route des fusillés. <<

[10] PAPIERS D’IDENTITÉ, ediciones Grasset, París, 1931, lleva un capítulo titulado:
«Cinq poèmes inédits». En realidad, son cuatro poemas. Hemos trasladado el cuarto:
«Antología de la Puerta del Sol» al capítulo APÉNDICE, al tratarse de un poema que
sólo existe en la traducción castellana de Rafael Cansinos-Assens. <<

[11] Poema bailado en las Soirées de París, en la Cigale, en 1926. Trajes y decorados
de Jean Hugo. <<

[12] Es el primer poema de P. M., 19 de enero de 1909. <<

[13] Escrito en inglés en 1909 —Morand tiene 20 años— en la revista de estudiantes
de Oxford, The Isis. <<

[14] Este poema se encuentra en los archivos de la casa natal de Jean Giraudoux, en
Bellac (Francia). <<

[15] Pierre Bayle: escritor francés (1647-1706), autor del Dictionnaire Historique et
Critique (1696-1697).
Louis Moreri: erudito francés (1643-1680), autor del Grand Dictionnaire Historique
ou Mélange curieux de l’histoire sacrée et profane (1674). <<

[16] Palabra borrada. <<

[17]
Antoine-Marcel Moszkowski, hijo del pianista y compositor polaco, Moritz
Moszkowski (1854-1925). <<

[18] N.D.T.: Sarah Bernhardt interpretaba Hamlet vestida de hombre. <<

[19] N.D.T.: Colas de milano: los hornabeques y bastiones de las fortificaciones se
abren en forma de abanico hacia el campo. <<

[20] Poema publicado en la revista literaria L’Oeur Dur, núm. 12. Diciembre 1922-
enero 1923. <<

[21] (Publicado en Cahiers des Saisons, núm. 31, otoño de 1962). <<

[22] Archivos personales del autor. <<

[23] N.D.T.: Trois Chansons de Don Quichotte à Dulcinée (Chanson romanesque -
Chanson épique - Chanson à boire): tres poemas escritos en 1932 para una película
realizada por Georg Wilhelm Pabst (Paul Morand y Alexandre Arnoux, guionistas)
con música de Maurice Ravel. Ravel, enfermo, no pudo terminar la música de la
película que fue encargada a Jacques Ibert. Otros dicen que Fedor Chaliapine, el gran
cantante ruso, rechazó la música de Ravel. <<

[24] Poema incluido en Cortesía, de Alfonso Reyes, Méjico, Cultura, 1948. <<

[25]
Archivos personales del autor. Charles Trenet, autor, compositor y cantante
francés. Nacido en Narbonne en 1913. <<

[26] Se recogen aquí, cronológicamente, los poemas de Paul Morand que sólo existen
en su traducción castellana. <<

[27] Este poema fue publicado en la revista literaria La Gaceta Literaria (1.° de mayo
de 1929, Madrid), en la página dirigida por Ramón Gómez de la Serna: «Gaceta de

Pombo». Con toda probabilidad, la traducción es de Ramón Gómez de la Serna. <<

[28] Este poema aparece en la edición española del libro New York de Paul Morand; la
traducción tanto del libro como del poema es de Julio Gómez de la Serna. Nueva
York, ediciones Ulises, Madrid, 1930. El poema, inédito, no aparece en la edición
francesa. Según el traductor, Paul Morand lo escribió para una película parlante. <<

[29] Poema de Paul Morand, probablemente traducido por Alfonso Reyes y publicado
en Libro jubilar de Alfonso Reyes, Edición Dirección General de difusión Cultural,

Méjico, 1956. <<

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Paul

Morand es a la vez el célebre, y a menudo reeditado, autor de novelas y libros de

SOBRE el verdoso cielo de un patético Pathé,

Damas de dorado lame se acicalan para la cena

Vamos, aún cenaremos esta noche…

Pero inmóviles ante las ventanas ahora oscuras,

Por último, sobre cojines,

ARRABALES calvos, escamas de cal,

La pusieron en la tierra gredosa

LAS tres y cuarto. ¡Qué hora tan estúpida!

San Sebastián ofrece su cuerpo vasco

La ciudad está inscrita en el círculo de la bahía

Los peces vienen a comer

Las mansiones se aprietan a lo largo del paseo

Tras la pantalla de los cuadernos,

Sus ventanas eternamente cerradas

Proust, ¿pero a qué fiestas va usted por las noches

¿Tan terribles eran esos desvelos como para que perdiera

TRANSATLÁNTICO sobre la montaña

LOS ventiladores tiran hacia el suelo

Dos ángeles rascan sus alas míseras

Finalmente, el telón recoge entre tropiezos

El pie, el ojo, los dedos, la lengua

LA guerra fue para nosotros como un muro que se derrumba,

Entonces, todos guardaron un gran silencio

La batalla se centró en las regiones negras

Y lo que viene ahora es el honor de Inglaterra…

EL orquestófono eléctrico de carton perforado

UNOS caminos se retorcían

El mar entregaba con desgana

EL coche-salón está dispuesto en estilo pompeyano

POR el puente tendido y que vibra

En esta guerra, a fin de cuentas,

ENTRE las potentes arquitecturas del bulevar

JÓVENES escualos ebrios de leche azul,

LAS once de la noche

En el aire tenso de la estación de cercanías

Los pies presos en las flores de la Savonnerie

Mañana a las dos de la madrugada

PORQUE este regimiento de asesinos es estrictamente gubernamental,

Los niños le han metido bajo las uñas

EN la batería del Principe de Gales,

El impalpable carbón de las bodegas sube hasta aquí

Mediodía. Angelus radiotelegráfico.

VAMOS, habrá que tener todavía esperanza…

Sobran razones para explicar todo esto,

¿Para cuándo un amplio y continuo don

Y sin embargo ya no hace falta indicar el camino.

Krivoi Rog y mis acciones han desaparecido,

Ya no hace falta indicar el camino.

LA calle Réaumur está

LA Bolsa cuelga de un cielo

EL sanatorio descansa sobre un silencio

SE dirige al Club Conservador.

UN perro persigue un olor delante

AQUÍ está el paraíso de los viejos,

EL suceso rompió las previsiones.

ABANDONAR el domicilio legal

ENCONTRÉ tras de mis párpados

SÓLO bajo la tierra