MILLÁS - Numeros Pares, Impares e Idiotas

Un
recorrido por el mundo de los números de la mano de Juan José Millás y

el genial dibujante «Forges». A partir de ahora los números van a tener una
dimensión humana y muy muy divertida. Estupendo libro que hará las
delicias de todo el mundo con sus agudos textos e hilarantes ilustraciones.
ebookelo.com - Página 2
Juan José Millás
Números pares, impares e idiotas

El barco de vapor - Serie Naranja - 204
ePub r1.0
Titivillus 26.04.2018
Título original: Números pares, impares e idiotas
Juan José Millás, 2009
Ilustraciones: Antonio Fraguas «Forges»
Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2
A Alejandro,
que me enseñó a sumar
J. J. M.
Estoy
con los que suman y multiplican
la solidaridad
y no con los que la restan y la dividen.
Blasillo
El cero Rey
El cero, harto de no ser nada, decidió
buscarse la vida fuera del Sistema Métrico
Decimal.
—Al otro lado del Sistema Métrico
Decimal no hay nada —le dijeron los números
pares y los impares y también los idiotas,
pues sabían que sin el cero todo el sistema
se vendría abajo.
—Pues ese es mi sitio —respondió él—,
ya que yo no soy nada.
—Sí eres, sí eres —le dijeron.
—No soy, no soy —respondió él—.
Dos días son dos días, y siete semanas
son siete semanas, pero cero meses
no es ningún mes.
—Ponte a mi lado y seremos un 40
—dijo el 4.
—Quiero ser algo por mí mismo,
sin ayuda de nadie.
Atravesó, pues, el Sistema Métrico
Decimal, y llegó a un lugar raro,
donde las cosas no eran nada. Ni las calles
eran calles, ni los semáforos semáforos,
ni los árboles árboles.
—Este es mi sitio, puesto que soy un número que no es un número.
Entró sigilosamente en una casa
y vio a un padre que no era un padre,
una madre que no era una madre, unos hijos
que no eran unos hijos, y un canario
que no era un canario.
Estuvo codo el día observando,
escondido tras un sofá que no era un sofá,
a aquella familia que no era una familia.
Al atardecer salió a la calle que no era una
calle, feliz de haber encontrado para vivir
un lugar que no era un lugar.
Pero apenas había recorrido dos manzanas,
cuando fue detenido por dos policías
que no eran policías.
—Usted no puede permanecer aquí
—le dijeron—. Para estar aquí es preciso
no ser nada.
—Es que yo soy un cero —dijo el cero.
—Un cero es un cero —le contestaron.
—Un cero —repuso él— es un número
que no es número. ¿Cuántos días son cero
días? ¿Cuántas semanas son cero semanas?
¿Cuántos meses son cero meses?
Los policías que no eran policías
se miraron sin saber qué contestar.
—¿Qué diferencia hay entre un cero
y nada? —insistió el cero.
El asunto fue llevado ante unos
licenciados en nada, que era la profesión
más extendida en aquel sitio. Tras darle
muchas vueltas al asunto, estos expertos
decidieron que no era lo mismo nada
que cero.
El cero fue devuelto violentamente
al Sistema Métrico Decimal, donde fue
recibido con todos los honores por el resto
de los números, que no podían vivir sin él.
Y para que no volviera a irse,
lo nombraron el Rey del Sistema,
y él aceptó, y desde entonces reina
sin comprender por qué es preciso
ser nada para serlo todo.
El 4 ambicioso
Había un 4 que quería ser un 5 porque
creía que era mejor ser la mitad de 10
que la mitad de 8. En cada mano había
5 dedos, se decía. Y también en cada pie.
Ser la mitad de 8 le parecía una porquería.
Además, el 5, con sus curvas y contracurvas,
podía hacerse pasar por un cisne.
Quería ser un 5.
Pero aquel 4 vivía solo en la página
de un cuaderno por la que nunca pasaban
otros números. No tenía ni idea de cómo
había llegado hasta allí, aunque tampoco
le importaba. Su única preocupación,
su único sueño, era convertirse en un 5
para ser al menos la mitad de 10.
Un día pasó por allí un 1. El 4 sabía que si
lograba tragarse aquel 1 se convertiría en un 5,
por lo que se acercó y le invitó a que se sentara
sobre él, haciéndose pasar por una silla.
—¡Pero si eres un 4! —dijo el 1.

—Tengo aspecto de 4, pero soy una silla.
Siéntate en mí y descansa.
El 1 se sentó y el 4 se lo tragó en un abrir
y cerrar de ojos, convirtiéndose en un 5.
Una vez convertido en un 5,
comprendió que no se conformaría
con ser la mitad de 10. Ahora quería ser
un 10 completo, pues todo en este mundo,
a excepción de los huevos, se contaba
de 10 en 10. Nadó, pues, como un cisne
por entre las hojas del cuaderno en busca
de otro 5 que llevarse a la boca.
Encontró un 5 en la página 7
del cuaderno, pero no pudo tragárselo,
como al 1, pues era muy voluminoso.
Entonces se ofreció a ser tragado,
ya que estaba dispuesto a cualquier cosa
con tal de ser un 10, pero él tampoco
cabía en el otro 5.
Desesperados, los dos cincos acudieron
al número 9, que tenía fama de sabio
por el tamaño de la cabeza, y le plantearon
el problema.
—Tenéis que acudir a un cirujano, para
que os haga una operación —les dijo el 9.
En una página cercana había un 7
que tenía fama de ser un buen cirujano.
—Queremos que nos conviertas en un 10
—le dijeron.
—Para eso hay que operar.
—¿Qué clase de operación?
—le preguntaron.
El cirujano, que estaba un poco borracho,
dijo:
—Ahora mismo no sé si se trata
de una suma o de una resta.
Consultó un libro y al poco dijo:
—Hay que restar.
El cirujano puso a los dos cincos en fila
y colocó entre ellos el signo menos,
de este modo: 5 - 5 =
Inmediatamente, como por arte de magia,
apareció un 0 al otro lado: 5 - 5 = 0
El cirujano comprendió que se había
equivocado de operación y, cogiendo
el cero con asco entre los dedos, lo tiró
por la ventana.
El cero cayó de canto y rodó
hasta precipitarse fuera del cuaderno,
o fuera de la realidad, sin que se volviera
a saber nada de él.
El 5 y el Espejo
A un 5 que se quedó dormido se le metió
por la nariz un 1 y se despertó convertido
en un 6.
Él no se dio cuenta de que era un 6
y continuó actuando como un 5
hasta que pasó por delante de un espejo.
—¿Quién es ese? —preguntó al verse
reflejado.
—Ese eres tú —dijo el 6 del espejo.
—Imposible, yo soy un 5.
—Pues si tú eres un 5, yo no soy un espejo.
El 6 descolgó el espejo de la pared,
lo miró por detrás, por delante, por los lados,
y se convenció de que era un espejo, sin duda.
Pero volvió a mirarse en él y continuaba
viendo un 6.
Pensó que toda su vida había sido un error.
Creía haber sido una cosa y era otra.
«Desde mañana mismo comenzaré a actuar
como un 6», se dijo, y se fue a dormir.
Mientras dormía, el 1 que se había
mecido por la nariz volvió a salir, esta vez
por la oreja, y el 6 se despertó convertido
en un 5.
Al pasar por delante del espejo y verse
de nuevo convertido en 5, dijo:
—¿Quién es ese?
—Ese eres tú —dijo el 5 del espejo.
—Imposible, yo soy un 6.
—Pues si tú eres un 6, yo no soy un espejo.
El 5 descolgó el espejo de la pared,
lo miró por detrás, por delante, por los lados,
y se convenció de que era un espejo, sin duda.
Pero volvió a mirarse en él y continuaba
viendo un 5.
«No sé quién soy», se dijo, «eso es lo que
me pasa. A partir de ahora, dejaré que sea
el espejo el que decida cada día qué soy».
Pero esa noche, el espejo se rompió
y cuando el 5 fue a mirarse no vio nada.
«Hoy no existo», se dijo. Pero no sabía
qué hacer. No sabía cómo actuaban
los números que no existían.
Desde luego, no iban a trabajar, así que
no fue a trabajar.
Ni comían, así que no comió.
Ni dormían, así que no durmió.
Ni se morían, así que no se murió
de hambre ni de sueño.
Se quedó quieto, en fin, completamente
quieto, pues no existiendo, tampoco
podía moverse, y con el paso del tiempo
se fue borrando como una cicatriz.
Por eso no hay que hacer mucho caso
a los espejos.
El 2 ignorante
Un 2 algo ignorante se enteró un día
de que era la mitad de 4 y le pareció ma
No soportaba ser la mitad de nada.
—No pienses que eres la mitad de 4,
sino que eres el doble de 1 —le aconsejó
su padre.
Como tenía un carácter pesimista,
se fijaba más en lo malo que en lo bueno,
y se puso a luchar y a luchar por ser un 4.
Una vez que logró ser un 4, alguien le dijo
con mala intención que el 4 era la mitad
de 8, lo que le pareció fatal. No soportaba
ser la mitad de nada ni de nadie.
—Piensa que ahora eres el doble de 2
—le dijo su padre.
Como tenía un carácter pesimista,
se fijaba más en lo malo que en lo bueno;
y luchó y luchó por ser un 8.
Una vez que logró ser un 8, alguien
le dijo con mala intención que el 8 era
la mitad de 16, lo que le pareció fatal.
No soportaba ser la mitad de nada
ni de nadie.
—Piensa que ahora eres el doble de 4
—le dijo su padre.
Esta historia comenzó hace mil años
y aquel 2 ignorante todavía sigue
duplicándose porque siempre en la vida
se es la mitad de algo. Y el doble de otra cosa.
El hijo único
Había un matrimonio de números unos
cuyo hijo único estaba empeñado en ser
más que sus padres, por lo que al hacerse
mayor fue a la universidad para estudiar
la carrera de Nueve.
Enseguida se dio cuenta, sin embargo,
de que había que estudiar mucho para ser 9,
y se matriculó en la carrera de Ocho.
Pero había que estudiar mucho para ser 8,
por lo que se matriculó en la carrera
de Siete.
por lo que se matriculó en la carrera de Seis.

por lo que se matriculó en la carrera
de Cinco.
Finalmente se matriculó en la carrera
de Uno, creyendo que no le costaría esfuerzo
alguno llegar a ser lo que ya era.
A los pocos días se dio cuenta con horror
de que había que estudiar mucho para ser 1.
—¿Cómo es posible que me cueste ser 1
siendo evidentemente un 1? —preguntó
a un cero que sacaba sobresaliente.
—Tener la forma de 1 no garantiza nada
—le respondió el cero—. Yo llevo tres años
estudiando para cero y cuanto más aprendo
menos sé.
El cero llevó al 1 a la plaza de la
universidad y le enseñó un monumento
sobre cuya base había números romanos.
—Fíjate en esas letras. ¿Las ves?
—Sí.
—Pues no son letras, son números.
No basta parecer una letra para ser una letra.
—Pero los caballos son caballos
porque sí y los perros son perros porque sí
y los humanos son humanos porque sí
—respondió el 1 irritado.
—Te equivocas. Los humanos son humanos
porque estudian para humanos. De hecho.
llevan siglos estudiando el modo de ser
humanos. Aun así, la mayoría de las veces
no lo consiguen.
El 1 salió confundido de aquella
entrevista y se entregó al estudio de sí
mismo. Muchos días se quedaba estudiando
hasta el amanecer el modo de ser 1,
con lo que curiosamente aprendió también
el modo de ser 2 y 3 y 4 y 5 y 6… Pero él
prefirió quedarse en 1, sobre todo porque
había descubierto que ser un 1 era también
la condición indispensable para ser
el primero.
El matemático perverso
Siempre que el 8 pequeño iba a comprar
el pan, su madre le decía que fuera
por la calle de la izquierda, porque
en la de la derecha vivía un matemático.
—¿Qué es un matemático? —preguntaba
el 8 pequeño.
—Un hombre que hace cosas feas
con los números —respondía su madre.
—¿Pero qué cosas? —insistía el 8 pequeño.
—Los suma, los resta, los multiplica,
los divide…
—¿Y qué es sumar, restar, multiplicar,
dividir…?
—Ya te enterarás cuando seas mayor.
El 8 pequeño siempre iba a comprar
el pan por la calle de la izquierda,
pero se asomaba a la de la derecha
porque su curiosidad por el matemático
era mayor que el miedo que sentía por él.
Un día, el 8 pequeño se asomó más
de la cuenta a la calle prohibida y oyó,
procedente de la casa del matemático,
una canción que decía así:
El 1 es único.
El 2 es dual.
El 3 es trifásico.
El 4 no está mal.
El 5 anda torcido.
El 6 es puntual.
El 7 tiene magia.
El 8 es colosal.
El 9 me lo callo,
y el 10 es decimal.
«El 8 es colosal», repitió para sí mismo
el 8 pequeño, lleno de orgullo.
En ese instante, el matemático perverso
se asomó a la ventana e invitó al número
a entrar en su casa, donde las camas
y las mesas y los armarios y las sillas
tenían forma de números.
Una vez que el pequeño 8 estuvo dentro,
el matemático cerró la puerta y la ventana
y le preguntó si prefería una taza
de chocolate o de ochocolate.
—No sé qué diferencia hay —dijo el número.
—El ochocolate es un chocolate especial
para ochos.
—Se sube un poco a la cabeza,
pero como los ochos sois iguales por arriba
que por abajo, no tenéis más que daros
la vuelta para que se baje a los pies.
Al 8 pequeño le hizo gracia la ocurrencia
y aceptó una taza de ochocolate
que le mareó un poco.
Entonces, el matemático empezó a jugar
con él. Primero lo convirtió en un 9
haciéndole tragar un 1 que sacó del bolsillo.
El 1 era puntiagudo y al 8 pequeño le hizo
daño al pasar por la garganta.
—Quítame este 1 —gritó al matemático.
—¿Acaso no te gusta ser un 9?
—No —dijo asustado el 8.-Está bien. Abre la boca.
El matemático metió la mano y en lugar
de sacar un 1 sacó dos unos, de modo que
el 8 quedó convertido en un 7.
—¿Qué has hecho? —dijo el 8 espantado,
al verse convertido en un 7.
—Si es que estás lleno de unos por dentro.
—No es posible —gimió de desesperación
el 8.
—Convéncete por ti mismo —dijo
el matemático sacando otros dos unos
que arrojó al suelo, convirtiendo al 8 ahora
en un 5-. Si continúo sacando unos,
te quedas en nada.
El 8, aterrorizado por lo que él creía
que eran los efectos del ochocolate, se lanzó
sobre los unos arrojados al suelo y se tragó
con desesperación un 1, convirtiéndose
en un 6.
Y otro 1, convirtiéndose en un 7.
Y otro 1, convirtiéndose en un 8.
El matemático señaló el 1 que todavía
quedaba en el suelo y dijo que ese 1 no era
el suyo.
—No te dejaré salir —dijo— hasta que me
devuelvas mi 1.
—Pero si todos los unos son iguales
—lloró el 8.
—Mi 1 era especial. Tú verás lo que haces,
pero hasta que no me lo devuelvas no sales
de aquí —dijo arrastrándolo al fondo de la casa
para encerrarlo dentro de una jaula
con el 1 sobrante al lado.
Cuando el 8 se acostumbró a la oscuridad,
vio que había junto a la suya otra jaula con
un 8 de su tamaño que llevaba a la izquierda
una rayita horizontal.
—¿Quién eres? —preguntó el 8 pequeño.
—Soy un -8.
—¿Qué quiere decir un -8?
—Que no existo. Soy un número negativo.
El 8 pequeño pensó que continuaba bajo
los efectos del ochocolate. Nunca había
hablado con números inexistentes. Es más,
no sabía que los números inexistentes
existían, luego, pensando que quizá
el matemático llevaba razón y que su 1 no
fuera aquel que había en la jaula, a su lado,
se metió los dedos en la garganta y vomitó
cuatro unos de golpe, transformándose
a su vez en un 4.
Estaba lleno de sensaciones raras,
pues aunque pensaba como un 8, resultaba
evidente que era un 4, lo que le causaba
mucha repugnancia. Entonces, comparó
los cuatro unos vomitados con el 1 sobrante,
pero todos le parecían idénticos, por lo que
se volvió a meter los dedos en la boca
y vomitó dos unos, convirtiéndose en un 2,
sin observar tampoco ninguna
particularidad en estos dos nuevos unos.
«Son los efectos del ochocolate»,
se repetía convertido en un 2, sin llegar
a creérselo, pero con la sensación de estar
haciendo un viaje hacia atrás en el tiempo.
«Vomitaré un 1 más», pensó, «solo uno,
para no desaparecer del todo». Pero, quizá
porque se metió los dedos con demasiada
violencia, vomitó dos unos y se transformó
en un cero.
Curiosamente, la sensación de pánico
desapareció entonces. La idea que todavía
tenía de sí mismo de ser un 8 parecía
dormir dentro de un espacio confortable,
blando, cálido, redondo como el vientre
de una madre.
Pero pronto sintió que empezaba
a perder la memoria del 8 que había sido.
«Maldito ochocolate», se dijo, y recordó
a su madre 8 y a su padre 8 y a sus amigos
ochos, y sintió una nostalgia tremenda
de quien había sido, por lo que,
con un esfuerzo enorme, empezó a tragarse
los unos esparcidos por el suelo de la jaula
hasta verse convertido de nuevo en un 8.
El 8 negativo, o -8, contemplaba
las operaciones del pequeño 8 con la
indiferencia de los seres que no existen.
—Nunca saldré de aquí, ¿verdad?
—le preguntó el pequeño 8-. Lo del 1 es una
excusa del matemático para no soltarme.
—A mí no me preguntes —respondió
el -8-. Yo no existo, soy un -8. Valgo menos
que un 0 a la izquierda.
—Qué suerte tienes —dijo el pequeño 8
A mí, ahora, me gustaría no existir.
—Pues si te apetece no existir un rato
—dijo el -8-, yo te presto mi rayita
y te conviertes en un 8 negativo.
Al pequeño 8 le pareció una buena idea
no existir durante un rato para descansar
de la angustia de la que estaba siendo
víctima, de modo que tomó la rayita que
el 8 negativo le ofrecía a través de los barrotes
y se la colocó. Nada más quedarse sin ella,
el 8 negativo empezó a dar gritos de alegría.
—¡Existo!, ¡existo!, ¡existo! ¡Llevaba toda
la vida sin existir y ahora, gracias a este
tonto, de repente, existo! ¡Viva la existencia!
Era tal la excitación del 8 por el hecho
de existir que logró separar dos barrotes
de la jaula, por entre los que salió corriendo
y escapó de la casa del matemático.
Cuando el 8 existente pasó por delante
de la casa del pequeño 8, la madre salió
toda enfadada, tomándolo por su hijo,
y le mandó entrar, a lo que él accedió
encantado, pues lo que más había deseado,
después de existir, era tener una familia.
Al día siguiente, cuando fue a comprar
el pan, la madre le dijo, como siempre,
que no fuera por la calle de la derecha,
porque en ella vivía un matemático.
Y el 8 existente jamás se introdujo en
esa calle, aunque a través de los callejones,
cuando iba a comprar el pan, oía aquella
canción tan seductora:
El 1 es único.
El 2 es dual.
El 3 es trifásico.
El 4 no está mal.
El 5 anda torcido.
El 6 es puntual.
El 7 tiene magia.
El 8 es colosal.
El 9 me lo callo,
y el 10 es decimal.
El 4 mutilado
Un empresario de circo robó un 4
en el país de los Números Pares y le enseñó
a dividirse por la mitad y a reconstruirse
de nuevo. Los números, contra lo que
mucha gente cree, no saben aritmética,
del mismo modo que las palabras no saben
gramática.
El trabajo fue duro, pues, pero a los ocho
meses el 4 se dividía por la mitad
convirtiéndose en dos doses. A los pocos
meses, y a base de mucha paciencia,
el empresario logró también que el 4
se dividiera en cuatro partes iguales,
cuatro unos, sin que a ninguno de esos
unos se le notara que era en realidad
una pieza de un 4.
Cuando el 4 empezó a montarse
y desmontarse con naturalidad, el empresario
lo llevó al país de los Números Impares
y anunció que había traído de las antípodas
la atracción más rara que cupiera imaginar…
Un número par que actuaría
ante el público el domingo por la
en el Teatro Principal.
La noticia salió en todos los periódicos
y se agotaron las entradas a las tres horas
de ponerlas a la venta.
Los especialistas consultados aseguraron
en la televisión que los números pares
no existían sino como producto de la
imaginación, y advirtieron a la población
sobre la posibilidad de ser engañada
por un empresario sin escrúpulos.
En efecto, nadie, nunca, había visto un
número par, sino como personaje de cuento
de terror. A veces, cuando los niños no
comían, se les amenazaba con el número
par escondido debajo de la mesa, que era
capaz de partirse en dos números idénticos.

Llegó el domingo de la representación
y salió al escenario un número 4 que dejó
boquiabierto al público impar. Las madres
impares tapaban las caras de sus hijos
impares y algunos adultos impares movían
la cabeza arriba y abajo presos de una risa
Singular.

El 4 fue de un lado a otro del escenario
para que el público apreciara sus extrañas
formas, y cuando los murmullos
empezaron a decrecer y la multitud de
números impares se mostró más calmada,
se colocó en el centro y se desdobló
en dos doses.

Ante el espanto del público, los dos doses
comenzaron una especie de baile dirigido
a que todo el mundo apreciara sus formas,
mientras cantaban al unísono la siguiente
canción:
¿Éramos 1 y nos hicimos 2
o éramos 2 y nos hicimos 1?
¿Pensamos una cosa cada uno
o la misma y a la vez los dos?

Un 1 que se encontraba en el patio de
butacas salió al pasillo, vomitó y huyó dando
traspiés en dirección a la puerta. El terror
se generalizó y hubo una estampida
de números impares que buscaban la salida
pisándose unos a otros.

Los dos doses, asustados también
por la reacción del público, se convirtieron
inmediatamente en un 4 que abandonó
el escenario a la carrera.

Pese a la oscuridad reinante, el 4 encontró
una puerta que daba a un callejón
y por la que habitualmente se introducían
los decorados en el teatro. Ya había
anochecido y no había números impares
por los alrededores.

Pegado a la pared como una sombra,
el 4 se deslizó por el callejón hacia una calle
iluminada esperando que allí se le ocurriría
qué hacer.

Pero aquella calle estaba llena de los
números impares que habían abandonado
atropelladamente el teatro y de otros
que habían acudido atraídos por el tumulto.

Antes de que el 4 se pudiera dar cuenta,
un impar pequeño, que iba de la mano
de su padre, le señaló gritando: —Ahí está
el par, ahí está el par.

El 4 salió corriendo perseguido por una
multitud de impares que le arrojaban toda
clase de objetos e improperios impares.

Cuando ya no pudo más, se refugió
en un portal impar y allí, en la oscuridad,
se dividió en dos doses, que a su vez,
partiéndose por la mitad, se desdoblaron
en cuatro unos.

De este modo, convertido en un conjunto
de números impares, salió a la calle
y se confundió con la multitud impar,
cuya ira no había cesado de aumentar.

La policía impar del país de los números
impares fue muy criticada por no haber
sido capaz de detener al número 4.
La población tenía miedo de salir a la calle
y de correr el riesgo de tropezarse con él.

Los médicos habían dicho que el 4
podría transmitir alguna enfermedad para
la que los remedios impares no sirvieran
de nada. El terror impar aumentaba
a medida que pasaban los días
sin que el número par fuera apresado.

Un espectador impar sugirió
la posibilidad de que el 4 se hubiera
partido por la mitad de forma sucesiva
hasta convertirse en un conjunto de unos.
De ese modo podría camuflarse
indefinidamente sin ser detectado.

Un pánico impar se apoderó de la
población. Según los expertos que salían
en la televisión, bastaría que uno cualquiera
de esos unos procedentes del número par
entrara en contacto con un impar cualquiera
para que este sufriera una infección
paritaria.

En las familias donde había números
unos, los padres miraban con desconfianza
a los hijos y los hijos a los padres
y los hermanos entre sí. El 1 empezó a ser
un número mal considerado, pese a ser
el primero de los impares.

Un día sí y otro también, llegaban
noticias de que un 1 había sido apalead
en un colegio, o en medio de la calle,
por ser sospechoso de proceder del 4.

Se construyeron en las afueras
de las ciudades guetos en los que los unos
estudiaban y trabajaban completamente
separados del resto de los números impares.

Pese a ello, algunos impares de ideas
más radicales salían por la noche con armas
impares y hacían masacres de números
unos con la idea de exterminarlos.

Finalmente, y como los desórdenes
fueran cada vez mayores, fue el propio
gobierno el que dio la orden de acabar
con ellos en cámaras de gas.

Antes de entrar en la cámara, los cuatro
unos procedentes del 4 original se reunieron
y decidieron que se convertirían en un 3
para que una parte de aquel 4 original,
al menos, sobreviviera. Como uno de ellos
sobraba, sortearon a quién le tocaría morir
y el desafortunado entró resignadamente
en la cámara.

El 4, convertido ahora en 3, se mezcló
con la población de impares sin llamar
la atención. Pero, pese a que por fuera era
idéntico a un 3, él se sentía mutilado,
como un animal al que hubieran arrancado
una pierna.

Por otra parte, pese a su apariencia impar,
tenía hábitos pares de los que le costaba
deshacerse. Así, comía dos veces al día
y se despertaba dos veces por la noche
y estornudaba cuatro veces cuando
se le metía algo en la nariz.

Se convirtió en un impar raro que
era rechazado en todas partes. Entonces,
comenzó a estudiar el modo de viajar
al país de los números pares, del que tenía
un recuerdo muy vago, pues había sido
raptado en la infancia. De modo que buscó
al dueño de circo impar que le había
raptado y le preguntó dónde se encontraba
el país de los pares.

—Es un país muy peligroso —dijo el
empresario impar—. Un 3 no duraría allí
ni cinco minutos.
—Yo soy un 4 —dijo el 3-, un 4 mutilado,
y quiero regresar con los míos.
El empresario, apenado, le dio todas
las instrucciones para llegar al país del
que procedía, aunque le advirtió que no
confiara mucho en sus congéneres.

El 4 mutilado viajó durante días
atravesando el país del Alfabeto, y el país
de la Semana, y el país de las Estaciones
y el país de los Meses. Y cuando ya estaba
a punto de fallecer de fatiga, se encontró
con el país de los Números Pares, cuyo suelo
besó de alegría.

ABCDEFGHIJKLM NOPQRSTUVXYZ
1234567891011 12131415161718
PRIMAVERA VERANO OTOÑO INVIERNO
OCTUBRE, NOVIEMBRE Y DICIEMBRE

Pero no había terminado aún de besarlo
cuando notó que se formaba un revuelo
a su alrededor. Levantó la cabeza y vio,
en efecto, un grupo de números rodeándole:
—¿Qué es eso tan repugnante? —preguntó
un par pequeño a su padre par.

—No sé, hijo, no mires —respondió
el padre par tirando del brazo de su hijo.
—Es un número impar —gritó de súbito
con expresión de horror un 8 con gafas.

En el país de los Números Pares había
leyendas sobre los números impares, pero
nadie creía realmente en su existencia.
En cualquier caso, en los cuentos
aparecían como números crueles,
incompletos, dañinos. Quizá por eso,
empezaron a apalearlo enseguida.

—No me hagáis daño, por favor —gritaba
el 4 con apariencia de 3-. Soy un número
par mutilado que ha conseguido escapar
del país de los Impares.

Aquello, lejos de apaciguar los ánimos,
los calentó. Entonces llegó un coche
de la policía del que salió un número 6
que al parecer era inspector. El 4 mutilado
le dijo a ese 6 que si se dividía por la mitad
se convertiría en dos números impares.

Pero como ya se ha dicho que los números
no saben aritmética, el 6 se sintió ofendido
y dejó que la multitud par apaleara
al 4 mutilado hasta la muerte.

Su cadáver, debidamente disecado,
se conserva en el Museo de los Horrores
del país de los Números Pares. La gente
va a verlo y se espanta sin saber que
al contemplar al 3 se están mirando
a sí mismos.

El 8 y el ocho

Había un 8 que quería ser un ocho.

—No te podrás dividir siendo un ocho
—le dijo su padre—. No te empeñes. Es mejor
ser un 8 que un ocho.
—No lo entiendo —respondía el 8.
—Por ejemplo —le decía su padre con
paciencia—, 4 es la mitad de 8, pero cua no
es la mitad de ocho.
—¿Cómo que no?
—Como que no. Cua es la mitad
de cuando, de cuarzo, de cuadra,
pero no la mitad de ocho.

El pequeño 8 se quedó pensativo.
Llevaba razón su padre. Los números
tenían ventajas sobre las letras.
Por ejemplo, pensó:
2 es la mitad de 4.
3 es la mitad de 6.
4 es la mitad de 8.
5 es la mitad de 10.
Pero me no era la mitad de una mesa.
Ni ca era la mitad de una casa.
Ni bo era la mitad de bota.
Ni ca era la mitad de caja.

El 8, por otra parte, podía jugar con otros
números sumándose y restándose a ellos.
Por ejemplo:
8
+ 8
16
Pero el ocho no se podía sumar.

Por ejemplo:
Ocho
+ Ocho
Oochchoo
Porque el resultado era un disparate.

Finalmente, el 8 le dijo a su padre:
—Quiero ser lo que soy, porque siendo
lo que soy puedo ser otras cosas.
—¿Qué cosas?
—Un 8 puede ser un grupo de 8 unos:
1-1-1-1-1-1-1-1.
—O un grupo de cuatro doses: 2-2-2-2.
—O un grupo de dos cuatros: 4-4.
—O un 5 y un 3 —dijo el padre.
Y se pasaron la noche haciendo cuentas.

El Infinito

Laura tenía el pelo largo y la falda corta.
Y quería irse lejos, muy lejos, con su pelo
largo y con su falda corta. Pero cuanto más
deprisa huía del lunes, por ejemplo, antes
volvía a encontrarse con él.

Y cuanto más deprisa huía de enero,
antes volvía a encontrarse con enero.

Y si daba la vuelta a la Tierra, al llegar
al final estaba otra vez en el principio.

Y si recitaba el abecedario, al alcanzar
a la Zeta tenía que empezar por la A.

Laura quería empezar algo
que no tuviera fin para no estar regresando
siempre, siempre, al punto de partida.

1.721.608 – 1.721.609 – 1.721.660 - 1
Entonces oyó en la clase de matemáticas

que los números no tenían fin.
Que ni en mil años que uno viviera,
ni por deprisa que contara, sería capaz
de recorrer todos los números existentes.
Los números carecían de límites.

Laura empezó a contar y fue alejándose
del 1 con su pelo largo y su falda corta.

No se creía lo que había oído y esperaba
encontrarse de nuevo con el 1 a la vuelta
de cualquier número grande, del mismo
modo que después del domingo te vuelves
a encontrar con el lunes, y después
de diciembre, con enero.

Pero lo cierto es que llegó al 100,
donde descansó un rato y siguió contando.
Al principio descansaba cada cien números;
luego, cada mil; mas tarde, cada millón.

Cuando empezó a aburrirse, estuvo
a punto de contar hacia atrás para volver
al 1. Pero los números, a los que les
encantaba ser contados, la animaron
a seguir, diciéndole que si lograba llegar
al Infinito encontraría un tesoro.

Un día miró hacia atrás y se dio cuenca
de que ya no se veía el 1. Miró hacia
delante y tampoco se veía el Infinito.
Calculó que debía de encontrarse hacia
la mitad y continuó contando con más
ímpetu.

Entre tanto, mientras contaba y contaba
y contaba, se había ido haciendo mayor
con su pelo largo y con su falda corta.
Casi sin darse cuenta, porque su atención
estaba en los números, había terminado
los estudios y se había casado y había tenido
una hija a la que llamó Laura, que tenía
el pelo largo y la falda corta.

Pero como no prestaba atención a nada
que no fuera contar, lo perdió todo —trabajo,
familia, amigos— a cambio de aquel tesoro
que, según los números, se encontraba
en el Infinito.

Solo su hija iba a visitarla a veces,
por lástima, y la ayudaba a contar.
—Sigue tú, hija, que voy a dar
una cabezada.

Y la hija del pelo largo y la falda corta
continuaba contando donde la madre
se había quedado. Al final, también
ella se convenció de que en el Infinito
había un tesoro que compensaría aquella
vida de sacrificios.

—¿Pero cuánto queda para llegar
al Infinito, madre?
—No podemos estar lejos, hija.

Laura murió con su pelo largo
y su falda corta y su hija heredó esta manía
de contar.

Contaba cuando se dirigía a trabajar.

Y en la oficina, mientras ordenaba
los papeles.

Y mientras preparaba la comida.

Y mientras veía la televisión.

Y al meterse en la cama, contaba uno
o dos millones de ovejas para conciliar
el sueño.

Un día conoció a un matemático
que se enamoró de ella y se casaron.

Ella le reveló su secreto con el lado
izquierdo de la boca mientras continuaba
contando con el derecho, y él se echó a reír.
—No hay forma de llegar al Infinito
—le dijo—. No lo conseguirías ni en un millón
de años que vivieras.

Entonces Laura dejó de contar y sintió
una paz interna enorme. Vio con alegría
que era lunes. Y le gustó que la semana
acabara cada 7 días. Y que el año terminara
cada 12 meses. Y que el abecedario llegara
solo hasta la Z, en lugar de extenderse
indefinidamente como los números.

Y tuvo un número limitado de hijos
con el matemático. Y un número limitado
de aniversarios con el matemático.
Y un número limitado de días felices
con el matemático. Pero lo bueno de que
se acabaran las cosas, es que volvían
a empezar. Ella misma volvió a empezar
en su hija mayor, que se llamaba Laura,
y tenía el pelo largo y la falda corta.

El caso del número
discapacitado

Un siete y una sieta se casaron y tuvieron
un hijo que resultó ser un 6. Incapaces
de reconocerse en aquel niño, se echaron
a llorar desconsoladamente.

El médico que atendió al recién nacido
les aseguró que habían tenido un hijo
discapacitado.
—Nunca podrá llevar una vida normal,
aunque mi consejo es que busquen
un colegio donde lo acepten durante
los primeros años para que se socialice
hasta donde le sea posible.

Los padres encontraron un colegio
de los llamados de integración, y todas
las mañanas llevaban al 6, que se pasaba
el día intentando adaptarse, sin éxito,
a las costumbres de los sietes.

Por aquellos días se dio la circunstancia
de que, en otra zona del Sistema Métrico
Decimal, un nueve y una nueva muy sabios
tuvieron un hijo que resultó ser un 8.
El médico se apresuró a decirles que
habían tenido un hijo disminuido física
y psíquicamente; un discapacitado, en fin.

Pero el nueve y la nueva no se conformaron
con este diagnóstico y viajaron a lo largo
y ancho del Sistema Métrico Decimal
buscando la opinión de doctores, filósofos
y matemáticos de otras latitudes.
Adoraban a su hijo y no estaban dispuestos
a hacerle llevar una vida de discapacitado
sin agotar antes todas las posibilidades.

Finalmente, el nueve y la nueva reunieron
a un equipo de eminentes doctores que
procedían de todos los rincones del Sistema
Métrico Decimal.
—¿Con quién han comparado ustedes
a este 8 para llegar a la conclusión de que
es subnormal? —preguntaron al médico
que había hecho el diagnóstico.
—Con otros nueves, naturalmente
—respondió el médico con gesto
de suficiencia.

—¿Y usted no había oído hablar de
la existencia de otros números diferentes
de los nueves?
—Pues no estoy seguro… —respondió
el doctor de forma evasiva.
—Pues este número que a usted
le parece un discapacitado —añadieron—
es perfectamente normal. Lo que ocurre
es que se trata de un 8. Lo convertirán
en un discapacitado si le obligan
a comportarse como un 9.

La noticia salió en todos los periódicos
del Sistema Métrico Decimal, y la sieta
que había tenido un hijo la leyó.
—Fíjate lo que dice aquí —dijo dirigiéndose
a su marido—. Dice que no hay números
discapacitados, sino diferentes.

A partir de ese día, aceptaron la diferencia
de su hijo 6, que enseguida, al ser tratado
como un número normal, se convirtió
en un número normal, con capacidad
para crecer y para jugar y para madurar.
De mayor, ocupó un puesto, como el resto
de los números, en el Sistema Métrico
Decimal y fue todo lo dichoso que se puede
ser en esta vida.

El 1 viudo

Un uno y una una se casaron,
y se convirtieron en un 2.

Tuvieron un hijo, y se convirtieron en 3.

El hijo se fue a Groenlandia y la madre
murió de pena.

Quedó un 1 viudo.

Hay números pares, números impares
y números viudos. Con los viudos
no se pueden hacer operaciones.

La tormenta

De repente se desato una tormenta
de números. Las alcantarillas se
desbordaron
y la masa numérica entraba violentamente
en las casas arrastrando, calle abajo,
enseres y personas.

Algunos números con temperaturas
más altas de lo normal se evaporaban,
convirtiéndose rápidamente en nubes.
Había nubes de números positivos
y de números negativos. Cuando dos de estas
nubes estaban muy cerca la una de la otra,
se producía una descarga matemática
capaz de abrir el pecho de un hombre
que llevara un décimo de lotería en la cartera.

Las autoridades prohibieron los décimos
de loterías y las matrículas de los coches,
pues tanto los unos como las otras atraían
las iras aritméticas. Cinco administraciones
de lotería habían sido fulminadas por este
raro fenómeno atmosférico, así como dos
autocares con placas reflectantes.
También se abolió la tabla de multiplicar,
cuyo recitado producía truenos,

y se cerró la Bolsa al comprobar que
las cotizaciones producían movimientos
telúricos. En los lugares altos, donde las
temperaturas eran más bajas, los números
se congelaban y caían formando cifras
de gran volumen. Algunas de estas cifras
eran tan pesadas que destrozaban los tejados
de las casas y las chimeneas de las fábricas.

En las ciudades menos castigadas,
la gente se refugiaba en los portales
y las chicas se sacudían el pelo. Aun así,
al pasarse la mano por la cabeza, siempre
se les quedaba entre los dedos algún 6
puntual, algún 7 mágico, algún 5 torcido…
Los unos se colaban por el cuello de la camisa
y producían escalofríos en la espalda.

Los matemáticos no paraban de salir
con sus calculadoras en coches cedidos
para la ocasión por el parque de bomberos.
El único modo de achicar números
era sumarlos en bloques idénticos y luego
restar el uno al otro. De este modo
se convertían en ceros, que eran eliminados
fácilmente por las alcantarillas
de las oficinas bancarias, que pusieron
sus sucursales al servicio de la comunidad.

Al tercer día de lluvia continuada,
los gramáticos ofrecieron el alfabeto a los
matemáticos. A alguien se le había ocurrido
que quizá los números se disolvieran
en las letras como el hielo en el agua.

Los académicos de la Lengua, a bordo
de gigantescos aviones-cisterna, inundaron
las ciudades con el alfabeto.

Pero lejos de actuar sobre los números
como la sal sobre el hielo, las letras
se unieron a estos y formaron ecuaciones.

Vinieron matemáticos de todo el mundo
con potentes ordenadores para intentar
resolver las ecuaciones más deprisa
de lo que se formaban, pues de otro modo
taponaban los sistemas de evacuación
provocando más inundaciones.

Como al abrir los grifos salían de ellos
ecuaciones en lugar de agua, empezaron
las epidemias. Todo el mundo tenía
décimas causadas por aquella ingestión
masiva del Sistema Métrico Decimal.
Las letras, por su parte, producían verborrea.

Las calles se llenaron de gente con décimas
que recitaba febrilmente el alfabeto.

—A, be, ce, de, e —decían unos.
—Efe, ge, hache, i, jota, ka —respondían otros.

—Ele, eme, ene, eñe —gritaba desde
una ventana un niño con un termómetro
en la boca.
—O, pe, cu, erre, ese, te —le respondía
su vecino desde la de enfrente.
—U, uve, equis, i griega y zeta —recitaba
un anciano calenturiento en la azotea.

De súbito, tras siete días con sus noches
de llover sin parar, salió el sol sin que
los meteorólogos supieran explicar por qué.

Un filósofo afirmó en la televisión
que quizá viviéramos en un mundo
demasiado preocupado por la cantidad.
—Nada más nacer —dijo— nos cuentan
los dedos de las manos y de los pies y los ojos
de la cara y las orejas de la cabeza. Y cuando
sucedió la catástrofe —continuó el filósofo—,
la gente se pasaba la vida contando su dinero,
y los goles de su equipo de fútbol.

y los metros cuadrados de su casa y el
número de espectadores de los programas
de la televisión, y los discos o los libros
vendidos por su cantante o escritor favorito.
De hecho —añadió—, antes de que comenzara
la tormenta, todo aquello que no se
pudiera contar o medir, como el deseo
y la solidaridad, apenas existía. Quizá los
campos magnéticos de millones y millones

de cabezas, todas ellas obsesionadas
con la cantidad, hubieran sumado
sus fuerzas provocando aquellas alteraciones
en las capas altas de la atmósfera.

Pero nadie se enteró de esta curiosa
teoría porque la gente, tras limpiar las calles
y las casas, estaba contando de nuevo
su dinero, y los goles de su equipo de fútbol,
y los metros cuadrados de su casa y el
número de espectadores de los programas
de televisión y los discos o los libros
vendidos por su cantante o escritor favorito.

Los números árabes

Europa era un lugar sin números, aunque
con muchas letras. Sus habitantes no sabían
cuántas, puesto que carecían de números
para contarlas. Tampoco sabían el número
de piernas ni de ojos ni de brazos ni de dedos
que tenían.

En las escuelas, cuando los profesores
preguntaban a los niños cuántos dedos
tenían, ellos decían:
—Varios.
—¿Y cuántos dientes?
—Varios.
—¿Y cuántos ojos tenéis en el pecho?
—Ninguno.
—¿Y pelos en la lengua?
—Ninguno.
Solo sabían decir «varios» y «ninguno».
Hacían preguntas absurdas, como las de

los ojos o los pelos, para dar la impresión
de que sabían contar.
Cuando las madres mandaban a sus hijos
a la tienda para hacer recados, si ellos
preguntaban cuántas patatas o magdalenas
—Varias.
—¿Y cuántos pulmones de acero?
—Ninguno.

La gente no cumplía años, sino varios
años, o ningún siglo. Si en las entrevistas
de trabajo te preguntaban cuántos años
tenías, la contestación correcta era:
—Varios.
—¿Y siglos?
—Ninguno.

Los sabios dijeron a las autoridades
que no se podía continuar así, porque para
entender la realidad es preciso contarla,
o numerarla. Entonces inventaron
los números romanos, que están hechos
de letras mayúsculas. Así, la I quería decir
uno; la V, cinco; la X, diez; la L, cincuenta;
la C, cien; la D, quinientos, y la M, mil.

No es que fuera fácil contar y numerar
con los números romanos, pero eran mejor
que nada.
—Yo tengo XXX años.
—Yo quiero V kilos de patatas.
—Pedro me ha quitado VI cromos.
—A mi hijo le han salido XV granos
en la cara.

Entre tanto, había en África unos
números árabes muy fáciles de entender
y muy prácticos para contar y para numerar
las cosas, que al enterarse de las dificultades
europeas decidieron emigrar en busca
de un trabajo aritmético digno.

La mayoría de ellos viajaron, por falta
de medios, apiñados en pequeñas
embarcaciones, llamadas pateras, que con
frecuencia naufragaban antes de alcanzar
la costa, condenando a los números
y a las numeras árabes a perecer en medio
de horribles sufrimientos. Algunas de estas
numeras estaban embarazadas, pero
sus hijos jamás verían la luz.

Los que lograban alcanzar la costa
tenían que huir de los números romanos,
que les llamaban extranjeros o moros,
despectivamente, y les perseguían
con leyes y palos.

Pero los números árabes estaban
convencidos de que eran más útiles que
los números romanos, y no dejaban de llegar
en busca de una vida mejor para sí mismos
y para sus descendientes.

La población, al ver que era tan fácil
contar o numerar las cosas con ellos,
empezó a usarlos sin importarle
lo que dijeran las leyes.
—Hijo, vete a la tienda y compra
2 botellas de leche y 3 barras de pan.
—Mi padre ha cumplido
42 años.
—El día tiene 24 horas.
—Y el año, 365 días.
—Me debes 7 cromos.
—Pues yo tengo 2 ojos en la cara.

Los números romanos comprendieron
que su tiempo había pasado y negociaron ser
utilizados para la base de los monumentos,
donde llevan una vida muy feliz y son muy
respetados.

Hoy, la mayoría de la gente no sabe que
los números que utiliza son árabes. A nadie
en su sano juicio se le ocurriría no usarlos
porque son extranjeros. Aunque la pregunta
correcta es: ¿Son de verdad extranjeros?
¿Qué rayos significa ser extranjero?

JUAN JOSÉ MILLÁS. Tras vivir en Valencia los primeros años de su vida, se
trasladó con su familia a Madrid, ciudad donde ha vivido la mayor parte de su vida.
Fue un mal estudiante y cursó la mayoría de sus estudios en horario nocturno
mientras trabajaba en una caja de ahorros. En la universidad empezó Filosofía y
Letras, que abandonó al tercer año. Obtuvo un trabajo como administrativo en Iberia
y se consagró a la lectura y la escritura.
Su novela Cerbero son las sombras (1975), obtuvo el premio Sésamo y le abrió las
puertas de la crítica. Posteriormente publicó Visión del ahogado (1977) y El jardín
vacío (1981) en la editorial Alfaguara. Pero su novela más popular, y también la más
trascendente para su obra fue Papel mojado (1983), un encargo para una editorial de
literatura juvenil que se vendió mucho.
En su numerosa obra, de introspección psicológica en su mayoría, cualquier hecho
cotidiano se puede convertir en un suceso fantástico. Para ello creó un género
literario personal, el «articuento», en el que una historia cotidiana se transforma por
obra de la fantasía en un punto de vista para mirar la realidad de forma crítica. Sus
columnas de los viernes en El País han alcanzado un gran número de seguidores por
la sutileza y originalidad de su punto de vista para tratar los temas de la actualidad,
así como por su gran compromiso social y la calidad de su estilo. En el programa La
Ventana de la Cadena SER dispone de un espacio en el que anima a los oyentes a
enviar pequeños relatos sobre palabras del diccionario. En la actualidad, está
construyendo un glosario con estos relatos logrando una numerosa participación.

Sus obras han sido traducidas a veintitrés idiomas, entre ellos, inglés, francés,
alemán, portugués, italiano, sueco, danés, noruego y holandés. En su novela de 2006,
titulada Laura y Julio encontramos plasmadas sus principales obsesiones: el
problema de la identidad, la simetría, la soledad próspera, el amor, la fidelidad y los
celos.
En el mes de mayo de 2006 fue nombrado doctor honoris causa por la Universidad
de Turín.
El 15 de octubre de 2007 es galardonado con el Premio Planeta por su novela
autobiográfica El mundo, unas memorias de infancia, casi de adolescencia, que
cuentan la historia de un muchacho que vive en una calle y cuyo sueño es escapar de
esa calle.
El 3 de diciembre de 2007 es nombrado doctor honoris causa por la Universidad de
Oviedo junto al poeta asturiano Ángel González.
El 13 de octubre de 2008 le fue concedido el Premio Nacional de Narrativa.

MILLÁS - Numeros Pares, Impares e Idiotas

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Un

recorrido por el mundo de los números de la mano de Juan José Millás y

Números pares, impares e idiotas

Editor digital: Titivillus

—¡Pero si eres un 4! —dijo el 1.

Pero había que estudiar mucho para ser 6,

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PRIMAVERA VERANO OTOÑO INVIERNO

OCTUBRE, NOVIEMBRE Y DICIEMBRE

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Pero el ocho no se podía sumar.

Porque el resultado era un disparate.

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Entonces oyó en la clase de matemáticas