MIRÉIA - Frederic Mistral

Frederic Mistral

Nobel

MIRÉIA

Título original

Mireille

1a edição

Isbn: 9786558940739

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Prefácio

Prezado Leitor

Vencedor do Nobel de 1904, Frédéric Mistral (1830 – 1914) nasceu em Maillane, França e se consagrou como um dos maiores escritores franceses do seu tempo. Foi o poeta que liderou o renascimento da literatura e língua occitana no século XIX.

Mirèia, que se passa no próprio tempo e distrito do poeta, é a história da filha de um rico fazendeiro cujo amor pelo filho de um pobre cesteiro é frustrado por seus pais e termina com sua morte na Igreja de Les Saintes-Maries-de-la -Mer.

Neste poema, Mistral derramou seu amor pelo campo onde nasceu. Mirèia combina habilidade narração, diálogo, descrição e lirismo com notável qualidade musical. Sob o título francês, Mireille, inspirou uma ópera de Charles Gounod (1863).

Uma excelente leitura

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Sumário

APRESENTAÇÃO

MIRÉIA

CANTO PRIMEIRO

CANTO SEGUNDO

CANTO TERCEIRO

CANTO QUARTO

CANTO QUINTO

CANTO SEXTO

CANTO SÉTIMO

CANTO OITAVO

CANTO NONO

CANTO DÉCIMO

CANTO UNDÉCIMO

CANTO DUODÉCIMO

A MORTE

APRESENTAÇÃO

Sobre o Autor

Frederic Mistral

Vencedor do Nobel de 1904, junto com o dramaturgo espanhol José Echegaray, Frédéric Mistral (1830 – 1914) nasceu em Maillane, França e se consagrou como um dos maiores escritores franceses do seu tempo. Foi o poeta que liderou o renascimento da literatura e língua occitana no século XIX.

Filho de um fazendeiro rico, Mistral nunca precisou se preocupar em ter uma profissão. Ainda jovem, decidiu dedicar seu tempo a escrita.  Durante vinte anos trabalhou na criação de um dicionário acadêmico, o qual intitulou Lou Tresor dóu Félibrige. Tal obra lhe garantiu enorme visibilidade.

Suas tentativas de restaurar a língua provençal à sua posição antiga não tiveram sucesso, mas seu gênio poético deu-lhe algumas obras-primas duradouras, e ele é considerado um dos maiores poetas da França.

Sobre a Obra

Mirèia, que se passa no próprio tempo e distrito do poeta, é a história da filha de um rico fazendeiro cujo amor pelo filho de um pobre cesteiro é frustrado por seus pais e termina com sua morte na Igreja de Les Saintes-Maries-de-la -Mer. Neste poema, Mistral derramou seu amor pelo campo onde nasceu. Mirèia combina habilidade narração, diálogo, descrição e lirismo com notável qualidade musical. Sob o título francês, Mireille, inspirou uma ópera de Charles Gounod (1863).

Frédéric Mistral foi um dos grandes escritores franceses do seu tempo. Dedicou a vida a literatura e a poesia. Seu trabalho foi traduzido por um dos maiores escritores brasileirox de todos os tempos, Manuel Bandeira.

MIRÉIA

A LAMARTINE

Te consagro Miréia: é ela a flor dos meus anos;

A minha alma e o meu coração;

— Uva da Crau, com as folhas todas, que te envia,

Humildemente, um aldeão.

MISTRAL

Maillane (Bouches du Rhône), 8 de setembro de 1359.

CANTO PRIMEIRO

A GRANJA DAS ALMEZAS

Exposição. — Invocação ao Cristo, nascido entre os pastores. — Um velho cesteiro, Mestre Ambrósio, e seu filho, Vicente, vão pedir hospitalidade na Granja das Almezas. — Miréia, filha de Mestre Ramon, o dono da granja, dá-lhes as boas-vindas. — Os lavradores, depois da ceia, convidam Mestre Ambrósio a cantar. — O velho, que é um ex-marinheiro, canta um combate naval do Bailio de Suffren. — Miréia interroga Vicente. — Narrativa de Vicente: a caça das cantáridas, a pesca das sanguessugas, o milagre das Santas Marias, a corrida dos homens em Nimes. — Enlevo de Miréia, nascimento de seu amor.

Canto uma moça da Provença.

Em seus amores juvenis,

Nas ribeiras da Crau, até o mar, nos trigais,

Discípulo do grande Homero,

Quero segui-la. Camponesa

Simples como era, não admira

Que só na Crau corresse a fama do seu nome.

Bem que sua fronte brilhasse

De juventude apenas, sem

Jamais diadema de ouro ou manto de Damasco,

Quero vê-la glorificada

Como rainha, e acariciada

Por nossa língua desdenhada,

Pois só cantamos para vós, ó provençais!

Tu, Senhor Deus de minha pátria,

Tu, que nasceste entre pastores,

Dá alento à minha voz, fogo às minhas palavras.

Tu o sabes: em meio à verdura,

Aos raios do sol, à orvalhada,

Quando os figos amadurecem

Vem o homem como um lobo e pilha a árvore toda.

Mas na árvore que ele destroça,

Tu preservas sempre algum ramo

A que não chega à mão insaciável dos homens,

Belo rebento prematuro,

E redolente e virginal,

Belo fruto madalenense,

Onde o pássaro do ar vem aplacar a fome.

Eu, vejo-o bem, esse raminho,

E sua frescura me atrai!

Vejo, bulindo no ar, ao perpassar do vento,

Suas folhas e imortais frutos....

Belo Deus, Deus meu, sobre as asas

De nossa língua provençal,

Dá-me possa eu colher o alto galho dos pássaros!

Ao pé do Ródano, entre os choupos

E os salgueiros de suas margens,

Em pobre choça carcomida pelas águas.

Morava com o filho um cesteiro,

E ganhavam os dois a vida

De granja em granja reparando

Cestas rompidas e canastras estouradas.

Um dia que iam campo afora

Com seus longos feixes de vime:

— Pai, exclamou Vicente, "olhe só para o sol!

Está vendo, na Magalona,

As nuvens como o envolvem todo?

Se aquele muro se acumula,

Seremos, antes de chegarmos, ensopados."

— "Oh, o vento do mar bole as folhas....

Não!...... a chuva não vem", tornou

O velho.... "Ah, se soprasse o Rau, é diferente!....

— "Quantas charruas em serviço.

Pai, há na Granja das Almezas?"

— Seis, respondeu o cesteiro.

"É das mais ricas propriedades que há na Crau.

"Olha, vês os seus olivais?

No meio deles há umas faixas",

O velho continuou, "de vinhas e oliveiras.

Mas o belo, e não há na costa

Dois, o belo é que as alamedas

São tantas como os dias do ano,

E em cada uma as árvores também são tantas!"

— Puxa, Pai! exclamou Vicente.

"Quantas moças não são precisas

Para colher tanta azeitona! — Oh, isso é o menos!

Venha dezembro, e as raparigas

Encherão sacos e lençóis

De azeitonas vermelhas, pardas!....

E mais que houvesse, elas cantando as colheriam!"

E Mestre Ambrósio prosseguia

Falando.... O sol já descambava.

De variado matiz tingindo as nuvenzinhas;

Os homens, sobre os animais,

Voltavam para a consoada,

De aguilhões em riste .... Nos pântanos

A noite começava a adensar suas sombras.

— "Olhe! já se avista na eira

O topo da meda de palha",

Disse Vicente ao pai. Estamos a bom recato!....

— "Aqui vivem bem as ovelhas!

Ah, no verão, entre os pinheiros;

No inverno, nas secas chanuras",

O velho comentou.... "Oh, aqui há de tudo!

"E todos esses arvoredos,

Que sobre os telhados dão sombra!

E essa bonita fonte a correr em um viveiro!

E todos esses colmeais,

Despojados a cada outono,

E que penduram, vindo maio,

Mil enxames nas grandes franças dos almezes!

— "Oh! depois, em toda esta terra,

Pai, o que ainda mais me agrada",

Interrompe Vicente, "é a mocinha da granja....

Não está lembrado, meu pai?

No último verão tecemos

Dois cabazes para colheita,

E pusemos alças novas em um cestinho."

Desta sorte os dois, conversando,

Dirigiram-se para a porta.

Dera a moça comida aos seus bichos-da-seda;

Depois do que, em pé na soleira,

Ficou torcendo uma meada.

— Boa tarde a todos! o cesteiro

Saudou, depondo em terra os seus feixes de vime.

— Boa tarde, Mestre Ambrósio, disse

A moça, "estou prendendo o fio

Na ponta do meu fuso! E vocês? De onde vêm

Tão tarde assim? De Valabregue?"

— Justamente! está chegando à Granja

Das Almezas, pernoitaremos

Aqui, dissemos, o palheiro é boa cama!"

E o velho cesteiro e seu filho

Foram sentar-se sobre um rolo,

Sem dizer mais palavra: a tecer todos dois

Uma canastra começada

Aplicaram-se alguns instantes,

E sacando do feixe os vimes

Cruzavam com perícia as varetas flexíveis.

Tinha o filho dezesseis anos,

Mas de corpo como de cara

Era um belo rapaz, dos de melhor estampa;

Faces bastante amorenadas,

Lá isso eram, porém, a terra

Negra sempre produz bom trigo,

E o vinho de uva escura é o que mais faz dançar!

De tudo o que de seu ofício

Deve conhecer um cesteiro

Ele sabia a fundo, ainda que de ordinário

Não trabalhasse em obra fina:

Mas canastras para cangalhas,

Tudo o que é preciso nas granjas,

Balaios cômodos, cabazes, açafates,

Cestos de caniço talhado,

Tudo objetos de pronta venda,

Canistréis para o milho, e muitas coisas mais,

Ele os fabricava com mão

De mestre, fortes e polidos....

Mas já dá labuta campestre

Haviam regressado a casa os lavradores.

Já lá fora a linda Miréia

Havia posto sobre a mesa

De cedro a habitual salada de legumes;

E da travessa transbordante

Cada homem já se servia

Sua colherada de fava....

E Ambrósio e o filho sempre a trançar.... — "É, amigos!

Então? Não vêm comer conosco?

Com seu ar meio desabrido

Interpelou Mestre Ramon, dono da granja.

"Vamos, basta de trabalhar!

Não veem nascer as estrelas?

Miréia, traze uma escudela.

À mesa, que vocês devem de estar cansados!"

— Com prazer! disse o cesteiro.

E a um canto da mesa de pedra

Assenta-se com o filho e cortaram seu pão.

Miréia, lépida e graciosa.

Temperou para eles com

Azeite um prato de favinhas,

Que em seguida veio trazer-lhes ela mesma.

Miréia andava em seus quinze anos....

Costas azuis de Fonte Velha,

Vós, colinas de Baux, vós, planícies da Crau,

Nunca vistes nada mais belo:

Botão desabrochado ao sol!

Em suas faces frescas e ingênuas,

Duas covinhas vinham abrir cada sorriso.

E seu olhar era um orvalho

Que dissipava toda pena....

Menos doce luz uma estreia e menos pura;

Os cabelos negrejavam,

Anelando-se até as pontas;

E seus peitos arredondados

Eram dois pêssegos ainda não maduros.

E buliçosa, brincalhona,

Seu tanto selvagem também,

Ah, se vísseis em um copo de água aquela graça,

Em um trago a teríeis bebido!

Depois que cada qual, conforme

O uso, falou de seu trabalho

(Como na granja de meu pai, bom tempo, ai, ai!),

— "Então, Mestre Ambrósio, esta noite

Não nos vai cantar qualquer coisa?"

Reclamaram. Vai-se dormir, matada a fome?

— Psiu! meus bons amigos, quem zomba",

O velho respondeu, "Deus sopra,

Fá-lo girar como um pião!....

Cantem vocês, que são rapazes e são fortes!"

— Mestre Ambrósio, responderam,

"Não, não! não estamos zombando!

Olhe, o vinho da Crau vai com pouco entornar-se

Do seu copo.... Eia pois! Bebamos!"

— "Ah, no meu tempo fui cantor.

Bom cantor!" retrucou o cesteiro.

Mas agora sou uma cigarra que estourou!

— "Cante, Mestre Ambrósio, é tão bom!

Cante um pouco!" pediu Miréia.

— Minha bela menina, Ambrósio respondeu,

"Minha voz é espiga sem grão,

Mas vou te fazer a vontade."

E sem mais começou destarte,

Após virar de uma só vez seu vinho todo:

I

Bailio Suffren, que no mar comanda,

Deu-nos sinal no porto de Toulon....

Lá embarcamos, quinhentos provençais.

De