Série Livro Da Jângal 5

Kotick, a Foca Branca
Os Cães Vermelhos
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Produzido pela UEB/RS - Edição Impressa: Gestão 2001/2003 - Edição Digital: Gestão 2004/2006
Esta é mais uma publicação
TAFARA
SÉRIE LIVRO DA JÂNGAL

Volume 5
- Kotick, a Foca Branca
- Os Cães Vermelhos
1a. Edição: 500 exemplares
Autor: Rudyard Kipling
Capa e Edição: Carlos Alberto F. de Moura
Coordenação: Mario Henrique P. Farinon
Digitação: Norma Beatriz de Oliveira Brito
Tradução: Monteiro Lobato
Ilustração: Christian Broutin e Mariano Ramos
Porto Alegre, RS, 2003
EDIÇÃO IMPRESSA PELA DIRETORIA REGIONAL 2001/2003
Diretoria Mario Henrique Peters Farinon

Diretoria David Crusius
Diretoria Márcio Sequeira da Silva
Diretoria Ronei Castilhos da Silva
Diretoria Osvaldo Osmar Schorn Correa
EDIÇÃO DIGITAL DISPONIBILIZADA PELA DIRETORIA REGIONAL 2004/2006
Diretoria Ronei de Castilhos da Silva

Diretoria Neivinha Rieth
Diretoria Waldir Sthalscmidt
Diretoria Paulo Roberto da Silva Santos
Diretoria Leandro Balardin
COMITÊ GESTOR
Carlos Alberto de Moura
Marco Aurélio Romeu Fernandes
Mario Henrique Peters Farinon
Miguel Cabistani
Paulo Lamego
Paulo Ramos
Paulo Vinícius de Castilhos Palma
Siágrio Felipe Pinheiro
Tania Ayres Farinon
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APRESENTAÇÃO
Na Páscoa de 1998, de 10 a 12 de abril, um grupo de escotistas e dirigentes

reuniram-se, em um sítio denominado TAFARA CAMP, tomando para si a
incumbência de suprir a lacuna deixada pela falta de definição do tema das
Especialidades, concebeu e criou o que hoje constitui-se no Guia de Especialidades
da UEB.
O mesmo grupo, na seqüência, participou decisivamente na elaboração dos
Guias Escoteiro, Senior e Pioneiro.
Visto que este trabalho informal e espontâneo estava tendo resultados
positivos, e, entendendo que a carência de instrumentos, principalmente literatura, é
um grande obstáculo ao crescimento do Escotismo, resolvemos assumir como missão
“disponibilizar instrumentos de apoio aos praticantes do Escotismo no Brasil”.
Este grupo, que tem sua composição aberta a todos quantos queiram colaborar
com esta iniciativa, também resolveu adotar o pseudônimo TAFARA para identificar-
se e identificar a autoria e origem de todo o material que continuará a produzir.
Os instrumentos que TAFARA se propõe a produzir, tanto serão originais,
como também reproduções, traduções, adaptações, atualizações, consolidações,
etc., de matérias já produzidas em algum momento, e que, embora sejam úteis, não
mais estão disponíveis nos dias de hoje.
O material produzido por TAFARA é feito de forma independente e sem fins
lucrativos. Não temos a pretensão de fazermos obras primas, mas instrumentos que
possam auxiliar a todos quantos pratiquem Escotismo no Brasil.
Esta edição é feita para registrar e comemorar o Dia do Lobinho e reproduz
duas histórias do Livro da Selva, de Rudyard Kipling.
Este livro faz parte de uma série de 7 volumes que serão lançados entre 2002
e 2003.
Este é mais um instrumento de apoio a suas atividades.
Aproveite!
Mario Henrique Peters Farinon

Diretor Presidente UEB/RS
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A FOCA BRANCA
Dorme, criança! Em torno a Noite é escura!
A água dantes verde ora preta fulgura.
Nos céus a lua vem nos procurar
Quietos, em sonho, no seio do mar.
Entre as vagas agora, vai fazer teu ninho
Meu lindo nadador, desliza de mansinho.
Tubarões ou tormentas não vêm te ferir.
O mar é embalador! Principia a dormir!
Balada da Foca
O que vou contar aconteceu há muitos anos, num lugar de nome Novastoshnah,
situado no extremo nordeste da ilha de São Paulo, lá longe, lá muito longe, no mar de
Bering. Limmershin, o passarinho do inverno, mo narrou, quando se viu lançado pelo
vento ao tombadilho dum barco de rumo ao Japão. Eu o havia levado para a minha cabina,
onde o aqueci e alimentei durante dois dias, até que ficasse em estado de voltar para
terra. Limmershin é um passarinho maroto, mas que sabe dizer a verdade.
Ninguém vai a Novastoshnah a não ser para negócios, e só as focas fazem
negócios com essa terra. Chegam sempre pelos meses do estio. Contam-se por centenas
e centenas de milhares as que emergem as cabeças negras de dentro do mar grisalho,
isso porque as praias de Novastoshnah lhes oferecem mais comodidades do que qualquer
outro lugar no mundo. Sea Catch sabia disso e em conseqüência partia de onde estivesse,
varando as águas como torpedeira, de rumo a Novastoshnah, onde passava todo um
mês a bater-se com as focas para conseguir um bom lugar nos rochedos, o mais perto
possível da água. Tinha então quinze anos de idade e era um enorme macho cinzento,
cuja pelagem no pescoço dava idéia de crina e cujas longas presas à mostra assumiam
um ar de mau.
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Quando Sea Catch se erguia sobre as natatórias dianteiras, dominava de quatro
pés de altura o ambiente; e seu peso - se fosse possível pesá-lo - devia atingir setecentas
libras. Embora já estivesse todo recoberto de cicatrizes relembrativas de passadas lutas,
Sea Catch mostrava-se sempre apto para uma nova batalha. Costumava trazer a cabeça
inclinada dum lado, como medroso de encarar de face um inimigo; mas se a projetava
para a frente, era num movimento rápido como o raio; e se cravava os caninos no pescoço
de outra foca, esta que deles se arrancasse como pudesse, porque Sea Catch não lhe
facilitaria de nenhum modo a façanha. Apesar disso Sea Catch jamais castigava a foca já
vencida, por ser coisa contrária à Lei da Praia. Tudo quanto procurava se resumia num
bom ponto junto ao mar, para fazer o ninho; havia, entretanto, quarenta ou cinqüenta mil
rivais por ali espalhados, cada primavera, procurando a mesma coisa, de modo que os
silvos, os latidos, os urros e os guinchos conseqüentes formavam na praia um terrível
concerto.
Duma pequena colina, chamada Morro de Hutchinson, descortinava-se uma área
de três milhas de raio coberta de focas em atitudes combativas, e a espuma do mar
pintalgava-se, por toda a baía, de cabeças rumantes à praia, ansiosas de também tomarem
parte na luta. Batalhavam nos rochedos onde o mar se quebra na areia, sobre os basaltos
polidos pela fricção e entre os pedrouços onde costumavam estabelecer os ninhos, porque
as focas são tão estúpidas e difíceis de se arrumarem na vida como os homens. Muitas
só chegavam à ilha em fins de maio, ou começos de junho, e vinham apenas para serem
lanhadas fundo; as focas novas, de dois, três e quatro anos, que ainda não haviam dado
cria, avançavam cerca de um quilômetro terra adentro, através da massa das combatentes,
e ficavam a brincar nas dunas em bandos numerosos, que não deixavam nenhuma
verdura em redor. Chamavam-se holluschickies - ou solteiras, existindo só em
Novastoshnah umas duzentas ou trezentas mil.
Sea Catch acabava de vencer a luta número quarenta e seis quando a meiga
Matkah, sua esposa de olhos cariciosos, saiu do mar. Sea Catch tomou-a pela pelanca do
pescoço e arrastou-a brutalmente para o ninho, rosnando.
- Atrasada como sempre, hem? Onde andaste metida?
Sea Catch tinha o hábito de nada comer durante os quatro meses que permanecia
na praia, e por isso era constante o seu mau humor. Matkah, muito experiente da vida para
responder no mesmo tom, olhou em tomo e murmurou com ternura:
- Que boa idéia! Escolheste o mesmo ponto de outrora.
- Conquistei-o, sim, respondeu ríspido Sea Catch. Olha.
Estava rasgado e sangrento em vinte pontos do corpo, com um olho quase furado
e os flancos em molambos.
- Oh, estes machos, estes machos! exclamou Matkah movendo as natatórias posteriores.
Por que não escolhem seus lugares em paz, por mútuo acordo? Estás com ar de quem se
bateu com a Orca que mata as baleias.
- Não tenho feito outra coisa senão bater-me, desde meados de maio. A praia está muito
cheia este ano, uma lástima. Topei com, pelo menos, cem focas de Lukannon em procura
de abrigo. Por que não ficam por lá onde moram?
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- Tenho pensado que seríamos talvez muito mais felizes se freqüentássemos a ilha de
Otter, em vez desta praia tão cheia, sugeriu Matkah.
- Ora! Unicamente as holluschickies vão para Otter. Se formos também, hão de dizer que
é medo. Temos que guardar as aparências, minha cara.
Sea Catch enterrou a cabeça no pescoço e fez menção de dormir, mas com um olho só,
porque precisava estar sempre alerta para alguma nova luta.
Agora que todas as focas acasaladas se achavam na praia podia-se-lhes ouvir o

vozeio de muitas milhas de distância, vozeio que dominava até as mais ruidosas
tempestades. Calculando baixo, havia por ali um milhão de focas... focas velhas, focas
criadeiras, focas moças e holluschickies... combatendo, rebolando, balindo, latindo,
rastejando e brincando juntas, descendo ao mar e retornando abandonadas, cobrindo
literalmente o terreno até onde a vista pudesse alcançar e dividindo-se em brigadas para
escaramuças dentro do nevoeiro. Faz sempre nevoeiro em Novastoshnah, salvo quando
o sol aparece para dar às coisas, por instantes, tons de pérola e arco-íris.
Kotick, o filhote de Matkah, nasceu no meio daquela confusão. Era todo cabeça e
ombros, com pálidos olhos cor d’água como todas as foquinhas novas; mas havia algo
em sua pelagem que muito impressionava sua mãe.
- Sea Catch, disse por fim Matkah, nosso filhinho vai ser branco!
- Conchas vazias e algas secas! blasfemou Sea Catch num espirro. Nunca houve no
mundo nada semelhante a uma foca branca.
- Não tenho culpa disso, observou Matkah, mas vai surgir a primeira.
Antes de seis semanas não nadarás, não?

Senão tua cabeça teu pé afundará.
As baleias do mar e os ventos do verão
São maus para as focas infantes.
São maus para as foquinhas, meu ratinho,

São de uma maldade sem par.
Porém chafurda e forte crescerás
Que sempre assim com a razão estarás,
Filho do aberto mar!
E cantou a meia voz a remorosa cantiga cheia de conselhos que todas as mães
focas cantam para os seus filhotes. A foquinha está claro que nada entendeu, e limitava-
se a dar com as natatórias na areia molhada, sempre ao lado de sua mãe, e a afastar-se
quando o pai rolava por terra, aos urros, atracado com outra foca. Matkah saía para longe
em busca de coisas de comer, e o filhote alimentava-se em dois em dois dias, comendo
então por quatro.
A primeira coisa que Kotick de moto próprio fêz foi afastar-se para o interior, onde
descobriu milhares de filhotes da sua idade, a brincarem como cãezinhos e a dormirem
sobre a areia branca. Os pais não se ocupavam com eles e as holluschickies se
conservavam a distância, em sua zona, de modo que a criançada se divertia
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maravilhosamente. Quando Matkah regressava das excursões de pesca, dirigia-se àquela

«nursery» de «babies» e gritava chamados, como a ovelha faz para o cordeirinho, até que
Kotick ouvisse e respondesse. Movia-se então em linha reta para o lado do filhote, abrindo
caminho por entre a legião das foquinhas, que eram reviradas de barriga para o ar, lado a
lado, como o ferro da charrua revira a terra. Havia sempre naquelas dunas uma centena
de mães em procura da prole, de modo que as pequenas focas tinham necessidade de
arregalar o olho e apurar os ouvidos. Mas o lugar era seguro, como Matkah havia dito a
Kotick.
- Contanto que não se meta em água pantanosa, que dá doença, e não deixe penetrar
areia seca numa cortadura, e não se meta no mar quando está bravo, nenhum transtorno
pode acontecer.
As foquinhas, como as crianças, têm que aprender a nadar, e só se mostram
felizes depois disso. A primeira vez que Kotick desceu ao mar uma onda o levou, que o fez
perder pé; sua cabeça desproporcionada ao corpo afundou e as pequenas natatórias
traseiras agitaram-se no ar; o que lhe valeu foi que a onda imediata o arremessou à praia
- do contrário ter-se-ia afogado. Depois disto aprendeu a ficar nas depressões para ser
recoberto e erguido pelas ondas que sobrevinham; Kotick movia então as natatórias, mas
sempre atento à vinda de alguma vaga maior que lhe pudesse fazer mal. Duas semanas
levou para aprender o manejo das natatórias, e durante todo esse tempo arrastou-se da
praia ao mar e do mar à praia, tossindo, espirrando, ganhando a costa do rojo, dormindo
qual um gato na areia e voltando de novo à água, isso até que se sentisse com pleno
domínio sobre o elemento.
Fácil imaginar a festa que foi sua vida daí por diante. Juntamente com inúmeras
companheirinhas dava mergulhos para dentro das vagas, erguia-se-lhes sobre a crista e
voltava à terra, espirrando e bufando, enquanto a onda se desdobrava espumejante até
morrer longe. Gozava o prazer de pôr-se a prumo sobre a cauda e coçar a cabeça como
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fazem as focas velhas, ou então de brincar o «Sou o rei do castelo» sobre as rochas
escorregadias que só a espuma das ondas alcançam. Às vezes Kotick via uma ponta de
cauda, como a dum grande tubarão, a singrar pela superfície líquida, bem rente aos
«castelos» - e como sabia tratar-se da baleia Grampus, que come as focas novinhas
quando as apanha de jeito, Kotick lançava-se à praia com a maior rapidez, até alcançar
ponto seguro - e de lá via a ponta de cauda afastar-se lentamente, como se não estivesse
procurando coisa nenhuma.
Em fins de outubro começaram as focas a partir rumo ao mar alto. Iam aos lotes,
por famílias ou tribos; cessaram as batalhas em redor dos ninhos, e as holluschickies já
podiam brincar livremente onde lhes agradava.
- Daqui a um ano, disse Matkah a Kotick, serás uma holluschickie; mas por agora trata de
aprender como se apanha o peixe.
Puseram-se as duas a caminho, através do Pacífico, Matkah mostrando ao filhote

como se pode dormir de costas, com as natatórias distendidas dum certo modo e as
narinas fora d’água. Não existe berço mais embalador do que a ondulação do Pacífico.
Quando Kotick sentiu pela primeira vez um picotamento sobre toda a superfície do corpo,
Matkah explicou-lhe que era o «toque da água», anunciador de mau tempo a sobreviver
próximo, e que era necessário nadar de rijo para a frente, em fuga.
- Mais tarde saberás por ti próprio para onde deves nadar. Por agora trata de seguir Sea
Pig, que é muito avisado e experiente.
Um cardume de delfins rebolava na superfície líquida; o pequeno Kotick o seguiu

a toda a velocidade.
- Como sabes para onde deves ir? perguntou ele a um delfim.
O chefe do cardume revirou o olho branco e mergulhou, dizendo:
- Minha cauda me avisa, menino. Diz-me quando vem algo atrás de nós. Toca a nadar!
Quando estamos a sul da Água Grossa (queria referir-se ao Equador) e sentimos

um estiramento na cauda, quer isso dizer que há borrasca pela frente e que é preciso
rumar para o norte. Toca a nadar! A água nada me diz de bom por aqui.
Foi essa uma das muitas coisas que Kotick aprendeu - e ainda aprenderia muitas.
Matkah ensinou-lhe a seguir o bacalhau e o atum por sobre os bancos submarinos; a
fazer saírem os peixes de rochedo de dentro de suas luras, escondidas no entremeio das
plantas marinhas; a seguir cem braças abaixo um destroço boiante, e a penetrar, qual
bala, por uma abertura, para sair do outro lado na cola do peixe; a dançar sobre a crista
das ondas enquanto os relâmpagos riscavam o céu; a sondar polidamente a fragata e o
albatroz de cauda reversa, quando descem num boleio sobre o mar; a saltar três, quatro
pés fora d’água, qual o delfim, com as natatórias ajustadas aos flancos e a cauda recurva;
a deixar o peixe-voador em paz, visto ser todo espinhos; a abocar um bacalhau em
movimento duma distância de dez braças; a nunca se deter a observar navios e muito
menos botes pequeninos. Ao cabo de seis meses, o que Kotick ignorava com relação à
pesca em águas profundas era coisa que não valia a pena saber – e durante todo esse
tempo não teve contato com a terra firme uma só vez sequer.
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Certo dia, entretanto, ao flutuar semi-adormecida na água tépida ao largo da ilha
de João Fernandes, sentiu-se invadida de estranho mal-estar, ou preguiça, exatamente
como sucede aos humanos pela entrada da primavera, e Kotick lembrou-se da boa areia
firme das praias de Novastoshnah, a duas mil léguas dali; recordou-se das companheiras,
do cheiro da maresia, do grito das focas em luta. Imediatamente fez-se de rumo ao norte
e entrou a nadar firme. Breve encontrou-se com dezenas de outras, todas com o mesmo
destino, as quais lhe disseram:
- Salve Kotick! já somos todas nós Holluschickies e poderemos dançar a dança do fogo
nos arrecifes de Lukannon, e brincar na erva rebrotada. Mas... onde arranjaste esse
vestuário?
A pelagem de Kotick tinha a brancura imaculada da neve; e embora ele sentisse

muito orgulho disso, respondeu apenas:
- Toca a nadar! Depressa! Tenho cãibras nos ossos, tanta é a minha ânsia de rever terra.
Quando chegaram à costa onde haviam nascido, as jovens focas perceberam de

longe o rumor das velhas, atracadas em lutas, dentro do nevoeiro. Naquela mesma noite
Kotick dançou a «dança do fogo» em companhia das demais. Desde Lukannon até
Novastoshnah o mar se mostra cheio de fogos durante a noite de estio, e cada foca deixa
atrás de si um rastro luminoso, ou uma chama brusca, quando salta - e as vagas se
quebram em grandes lezardas e turbilhões fosforescentes. Depois, dirigiram-se todas
para o interior até alcançar a zona das solteiras, e lá rebolaram felizes sobre as ervas
rebrotas, contando entre si histórias do que lhes sucedeu durante aquele primeiro ano de
mar alto. Falavam do Pacífico ao jeito de meninos de escola que falam da floresta aonde
vão à cata de amoras, e se alguém as pudesse compreender teria meios de traçar desse
oceano uma carta como jamais se fez nenhuma. As focas solteiras, de três e quatro anos,
degringolaram pelo morro de Hutchinson abaixo, gritando:
- Abram alas, meninas! O mar é profundo e vós pouco sabeis da muita coisa que há
dentro. Esperai para depois de dobrado o Cabo... Olá, pequena, onde arranjaste
semelhante vestuário?
- Não arranjei, respondeu Kotick, nasceu em mim por si mesmo.
Nesse momento dois homens de cabelos negros e caras chatas saíram de trás
das dunas, fazendo que Kotick, que jamais vira tão estranhos animais, baixasse a cabeça
e tossisse. As holluschickies afastaram-se pesadamente de alguns metros e depois se
imobilizaram, a olhar estúpidamente para os intrusos. Eram esses homens Kerick Booterin,
chefe dos caçadores – de focas da ilha, e Patalamon, seu filho. Vinham duma pequena
aldeia situada a menos de milha dali, e estavam em atitude de decidir quantas focas
tangeriam para o matadouro, porque as focas são tratadas como carneiros por esses
comerciantes de peles.
- Oh, disse Patalamon. Olha lá uma branca!
Kerick Booterin chegou a empalidecer sob a sua máscara de óleo e fuligem. Era
um aleuta e os aleutas não cuidam do corpo. Em seguida pôs-se a murmurar uma reza.
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- Não lhe toques, Patalamon. Nunca vi foca branca em toda a minha vida. Talvez seja o
espírito do velho Zahrrof, que pereceu o ano passado numa borrasca.
- Passarei de largo, que isso traz desgraça na certa. Julgas realmente que é o espírito do
velho Zahrrof? Eu lhe fiquei a dever algum dinheiro, duns ovos de pingüim,..
- Não desse lado, aconselhou Kerick. Tange lá aquele lote de quatro anos. Os homens do
matadouro deviam escorchar duzentas hoje, pois que é começo de estação; mas cem
bastam. Depressa!
Patalamon fez soar um par de castanholas, feitas de clavículas de foca, diante

dum bando de hollaschickies, as quais imediatamente se detiveram, ofegantes. Em
seguida aproximou-se. As focas puseram-se em movimento e Kerick as tangeu para o
interior sem que nem uma só procurasse fugir. Centenas e centenas assistiram àquêle
apartamento das companheiras, mas continuaram a brincar como se nada houvesse
acontecido. Kotick foi o único a indagar do fato, e tudo quanto lhe puderam responder foi
que os homens vinham sempre buscar focas daquela maneira, durante dois meses cada
ano.
- Vou segui-las, disse êle.
E lá se foi, com os olhos quase a lhe pularem das órbitas, no esforço de seguir o
rebanho.
- A foca branca nos está seguindo, gritou Patalamon. É a primeira vez que um desses
animais se dirige de si mesmo para o matadouro.
- Não olhes para trás, Patalamon. Mais que nunca estou certo de que é o espírito de
Zahrrof... Tenho de ir falar com o padre.
A distância a que ficava o matadouro seria de oitocentos metros, mas tomou uma
boa hora para ser coberta, pois Kerick sabia que se as focas caminhassem mais depressa
se afogueariam, e ao serem escorchadas a pele vinha má. Isso o forçava à marcha lenta
- e lentamente passou pelo Sea-Lion’s Neck e pela Webster House, atingindo por fim o
saladeiro situado fora do alcance visual das facas da praia. Kotick o seguia, ofegante e
perplexo. Julgava-se no fim do mundo, e a grita dos ninhos lá atrás ressoava alto como
barulho de trem que atravessa túnel.
Em certo momento Kerick sentou-se e, tirando do bolso um pesado relógio de
estanho, deixou que o rebanho descansasse trinta minutos... e Kotick pôde ouvir a água
do nevoeiro escorrer das abas do seu chapéu de couro. Em seguida dez ou doze homens
armados de varas de três ou quatro pés de comprimento, ferradas nas duas pontas,
aproximaram-se. Kerick apontou algumas das focas do rebanho que haviam sido mordidas
pelas companheiras ou que estavam afogueadas; os homens afastaram-nas a pontapés.
Depois, Kerick ordenou:
- Vamos!
Os homens puseram-se a massacrar o rebanho o mais depressa que podiam.

Dez minutos mais tarde Kotick já não conseguia reconhecer as companheiras, de cujo
corpo as peles eram arrancadas dum golpe. Saíam inteirinhas, do focinho à cauda, para
serem amontoadas no chão.
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Aquilo foi demais para Kotick, o qual virou de rumo e partiu a galope - as focas
podem galopar por pouco tempo dirigindo-se para o mar, com os bigodes, ainda em
estado de buço, arrepiados de horror. Em Sea-Lion’s Neck, onde os grandes leões-do-
mar se mostram à beira da espuma, Kotick lançou-se, com as nadadeiras acima da
cabeça, para dentro da água gelada, onde ficou a balançar-se e suspirar lastimosamente.
- Quem está aí? perguntou um leão-do-mar com rudeza, porque tais criaturas não gostam
de companhia.
- Scoochnie! Ochen Scoochnie! Estou cá sozinho, respondeu Kotick. Os homens andam a

matar todas as holluschickies das dunas!. . .
O leão-do-mar volveu os olhos para o lado da terra.
- Absurdo! disse. Tuas companheiras estão a fazer o mesmo rumor de sempre. O que
viste foi o velho Kerick arrancando a pele a um lote apenas. Há trinta anos que ele faz isso.
- Mas é horrível! exclamou Kotick, enristando-se n’água para quebrar o ímpeto duma onda,
e em seguida equilibrando-se, com um golpe das nadadeiras em forma de pá de hélice,
a três centímetros duma ponta de rochedo.
- Não está mal para uma criança de ano, disse o leão-do-mar, que sabia dar valor às
proezas de natação. Admito que o que presenciaste seja horrível do teu ponto de vista,
menino; mas vós outros, com persistirdes em aparecer cá todos os anos, vós vos
denunciais aos homens - e é isso o que acontece. Se não tratardes de descobrir uma ilha
ignorada dos homens, eles vos darão cabo da espécie.
- Haverá alguma ilha assim? perguntou Kotick ansioso.
- Tenho, nestes últimos vinte anos, seguido por toda a parte os poltoos (meros) e jamais
encontrei esse lugar. Mas, ouve... Tu pareces gostar de prosa com os teus superiores,
hem?... Por que não vais para a ilha de Walrus, conversar com Sea Vitch? Talvez Sea Vitch
saiba dalguma coisa. Mas não te precipites assim. Trata-se duma travessia de seis
milhas, e em teu caso eu me punha em seco e preparava-me com uma boa soneca.
Kotick aceitou o conselho e, de volta às suas dunas, pôs-se em seco e dormiu

durante meia hora, com frêmitos pelo corpo à maneira de todas as focas. Em seguida
rumou para a ilha de Walrus, pequeno platô rochoso ao norte de Novastoshnah, todo
estriado de rochedos onde as gaivotas armam ninho. Kotick saiu d’água junto ao velho
Sea Vitch, o enorme elefante-marinho, gordo e cheio de dartros, do norte do Pacífico,
espessíssimo de pescoço e de compridas presas, únicamente amável quando está
dormindo - como acontecia daquela vez.
- Acorda-te! latiu Kotick, com a voz abafada pelo barulho das gaivotas.
- Ah! oh! Hamph! Que é que há? rosnou Sea Vitch.
Ao fazer isso esbarrou com as presas no companheiro que tinha ao lado, o qual
acordou e por sua vez acordou o vizinho - de modo que instantes depois estava o bando
inteiro desperto, correndo os olhos arregalados para todas as direções, exceto para a
devida.
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- Eh! Sou eu! disse Kotick emergindo da espuma qual pequena lesma branca.
- Olá! exclamou Sea Vitch. Que me escorchem se...
Todos olharam para a foca branca, como num clube de velhos todos se voltam
para a criança que entra. Kotick arrepiou-se ao ouvir falar em escorchamento, tanto o
presenciara naquele dia, e foi logo entrando no assunto.
- Não haverá um lugar onde as focas possam veranear sem que os homens venham
persegui-las?
- Procura-o, respondeu Sea Vitch cerrando os olhos. Percorre o mar e não nos incomodes.
Kotick deu o salto de boto no ar e gritou com toda a força:
- Comedor de marisco! Comedor de marisco! Corredor de marisco!
Ele sabia que Sea Vitch jamais se alimentava de peixe e sim de mariscos e
algas, embora pretendesse ser um terrível personagem. Muito naturalmente os Chickies,
os Gooverooskies e os Epatkas, aves marinhas que procuram sempre oportunidade para
a impolidez, retomaram o grito e - como me contou o passarinho Limmershin - durante
cinco minutos o barulho foi tal que nem um tiro de espingarda seria ouvido por ali. Toda a
tribo piava e gritava:
- Comedor de marisco! Stareek! (homem velho) enquanto Sea Vitch bamboleava dum
lado e doutro, rosnando e tossindo.
- E agora? Responderás ou não ao que te pergunto? gritou Kotick, todo afrissurado.
- Vai perguntá-lo à vaca-marinha, respondeu Sea Vitch. Se ela ainda vive poderá esclarecer-
te.
- Como poderei reconhecê-la quando a vir? indagou Kotick, preparando-se para retomar
caminho.
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- Muito fácil, respondeu uma gaivota Burgomestre, voltando o bico para Sea Vitch. É o
único bicho do mar ainda mais feio que este cá - mais feio e mais mal-educado. Stareek!
A foca branca pôs-se a nado para Novastoshnah, deixando atrás as gaivotas em
grita. Mas lá não encontrou nenhuma simpatia para com a sua idéia de achar pouso
menos mortífero para as focas. Contaram-lhe que os homens sempre fizeram aquilo com
as holluschickies, e, pois, era uma coisa normal. Quem não quisesse ver a matança, não
fosse ao saladeiro. A verdade é que nenhuma daquelas focas jamais havia visto o que
Kotick vira, e isso marcava a diferença entre ele e suas companheiras, não se levando
também em conta o fato de ser uma foca branca.
- O que tens a fazer, disse-lhe o velho Sea Catch depois que ouviu as aventuras do filho, é
crescer, tornares-te uma grande foca ao tipo de teu pai, com um ninho bem escolhido na
praia. Daqui a cinco anos poderás lutar.
Até a meiga Matkah, sua mãe, pensava daquele modo.
- Impossível, filho, impedires as matanças. Vai brincar no mar, Kotick - e Kotick foi-se, a
dançar a dança do fogo, com o coraçãozinho apertado.
Naquele outono deixou a praia logo que pode e fez-se ao largo, sozinho com uma
só idéia na cabeça. Havia de descobrir a vaca-marinha, se é que tal personagem existia,
e havia de achar Lima ilha deserta, de boas praias, inacessível aos homens.
Sozinho explorou todo o sul do Pacífico, infatigávelmente, nadando até trezentas
milhas num dia e numa noite. Aconteceram-lhe aventuras de toda sorte, impossíveis de
serem contadas. Escapou por um triz a um tubarão malhado e a outro de cabeça de
martelo; cruzou com todos os salteadores do mar, sem fé nem lei, e com enormes peixes
lisos, e com as grandes conchas escarlates que ficam ancoradas no mesmo ponto por
centenas de anos, com enorme orgulho disso; mas nada soube da vaca-marinha, nem
encontrou ilha deserta que servisse aos seus propósitos. Se a praia era boa e firme, com
inclinação suave como as focas a querem, havia sempre no horizonte fumaça dum barco
baleeiro ocupado em derreter toucinho – e Kotick sabia muito bem o que aquilo queria
dizer. Ou então se certificava de que as focas já haviam visitado esse lugar outrora, tendo
sido destruídas por sistemáticas matanças. Kotick sabia que onde os homens põem o
pé, aí ficam para sempre.
Em certa altura teve uma conversa com um velho albatroz de cauda reversa, o
qual considerava a ilha de Kerguelen um sítio ideal de paz e silêncio. Kotick foi para lá - e
por pouco não levou a breca de encontro aos arrecifes negros durante uma terrível
tempestade, picada de raios e trovões. Pôde apesar disso verificar que também ali já
havia existilo um ninho de focas. E o mesmo sucedeu em todos os mais lugares que
visitou.
Limmershin enumerou-me uma longa lista, dizendo que Kotick havia passado
em pesquisas cinco estações, com apenas um repouso de quatro meses cada ano em
Novastoshnah, onde as holluschickies caçoavam dele e de sua ilha imaginária. Foi até
Galápagos, um horrível deserto que o Equador torra; foi às ilhas Orcadas, à ilha da
Esmeralda, à ilha do Pequeno Rouxinol, à ilha de Bouvet e até a uma minúscula ilhota ao
sul do cabo da Boa Esperança. Mas por tôda a parte o povo do mar lhe repetia sempre a
mesma coisa, isto é, que as focas haviam estado naquelas ilhas, eras atrás, mas que os
homens as tinham chacinado a todas. Certo dia, depois de ter nadado centenas de
léguas nas águas do Pacífico, chegou a um sítio chamado cabo Corrientes (isso durante
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a sua volta da ilha de Gough), onde encontrou sobre os rochedos algumas centenas de
focas sarnentas. Também por lá andavam homens, soube-o logo. Isso o desesperou e,
dobrando o cabo, fez-se de volta para a praia de Novastoshnah; súbito, em certo ponto,
deu com uma ilha coberta de vegetação, na qual encontrou uma foca muito velha, que
morria lentamente. Kotick pescou para a moribunda e narrou-lhe todas as suas decepções.
- E agora, concluiu, vou voltando para Novastoshnah, e se acaso for levado para o matadouro
com as demais holluschickies, não farei caso.
A foca velha não lhe deu razão.
- Insiste um pouco mais, menino. Sou a derradeira foca da extinta tribo de Masafuera, e
recordo-me de que no tempo em que os homens nos andavam matando aos milheiros
correu na praia uma lenda a respeito de certa foca branca que um dia, vinda do norte, nos
levaria a todas para lugar seguro. Estou velha demais para ver esse dia, mas outras focas
o verão. Experimenta um pouco mais,
Kotick retorceu os bigodes, que já os tinha soberbos, e replicou:
- Eu sou a única foca branca que jamais existiu e, além disso, sou a única, branca ou
preta, que jamais teve a idéia de procurar ilhas novas.
A informação da foca velha trouxe-lhe coragem, e Kotick voltou para Novastoshnah.

Lá chegando, sua mãe lhe suplicou de casar-se e constituir família, visto como ele não
era mais um holluschickie e sim um sea-catch já adulto, de crina branca e frisada a lhe
cair sobre as espáduas, e tão rijo, forte e corajoso como o pai.
- Concede-me mais uma estação, pediu Kotick. Lembra-te, mãe, que é sempre a sétima
vaga a que avança mais longe sobre as areias.
Por uma curiosa coincidência apareceu uma foca que pensava como Kotick e
concordou em adiar seu casamento com ele para o ano seguinte. Na véspera da partida
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de Kotick para a última viagem, os dois namorados dançaram a dança do fogo ao longo
da praia de Lukannon. Dessa vez dirigiu-se ele para o oeste, na pista dum imenso cardume
de peixes, do qual retirava por dia pelo menos cem libras para a sua alimentação. Kotick
afastou-se até sentir-se cansado; depois enrodilhou-se e dormiu sobre as vagas que
batem de encontro à ilha do Cobre. Conhecia perfeitamente a costa, de modo que à meia-
noite, esbarrando numa esteira de sargaços, murmurou, estremunhado:
- Hum! A maré está forte esta noite...
Kotick abriu lentamente os olhos e estirou o corpo. Depois saltou, como um gato,
percebendo enormes coisas que punham o focinho fora e pastavam naqueles sargaços.
- Pelos Grandes Rochedos de Magalhães! Exclamou Kotick. Que diabo de bicho poderá
ser este?
Eram criaturas que não lembravam nenhuma outra – nem leão-do-mar, nem
cavalo-marinho, nem foca, nem baleia, nem tubarão, nem polvo ou concha que Kotick já
tivesse visto antes. Mediam de vinte a trinta pés de comprimento, e em vez de natatórias
posteriores possuíam uma cauda em forma de pá, como que feita de couro molhado.
Tinham as cabeças profundamente cômicas e, quando não pastavam, balouçavam-se
nas águas, saudando-se umas às outras e agitando as natatórias dianteiras ao jeito de
homem gordo que agita os braços curtos.
- Olá! exclamou Kotick. A quem tenho o prazer de me dirigir?

As informes criaturas responderam com balanço de corpo e agitação de natatórias,
como aquêle criado Sapo do livro «Alice no País das Maravilhas». Em seguida puseram-
se a pastar, e Kotick viu que tinham o beiço de cima rasgado ao meio, podendo abri-lo de
modo a caber na fenda um molho de sargaços. Iam metendo na boca aquelas ervas
marinhas e mastigando-as solenemente.
- Modo grosseiro de comer, comentou Kotick.
Os animais continuaram a balançar o corpo e isso começou a impacientar o

recém-chegado.
- Muito bem, disse por fim Kotick. Se tendes uma articulação a mais nas natatórias
dianteiras, isso não é motivo para tanta exibição, já sei que sabem saudar-se umas às
outras com muita graça, Digam-me agora como se chamam.
Os bichões de beiço rachado agitaram-se e torceram-se, com os olhos de vidro

verde a arredondarem-se, mas nada disseram.
- Está bem, murmurou Kotick. Sois na realidade as criaturas mais feias que existem,
piores ainda do que Sea Vitch. . . e mais mal-educadas.
Ao dizer isto, quase caiu de costas, lembrando-se das palavras da gaivota
Burgomestre na ilha de Walrus. O acaso o havia posto defronte às vacas-marinhas!
Os mostrengos continuavam a mascar os sargaços sem dar nenhuma resposta

às perguntas que Kotick lhes fazia em todas as línguas que aprendera em suas viagens,
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porque no mar há quase tantas línguas como entre os humanos. Não respondiam,
simplesmente porque não sabiam falar. As vacas-marinhas só têm seis ossos no pescoço,
em vez de sete, e é isso – dizem no mar - o que lhes impede a fala; mas como possuem
uma articulação extra nas natatórias anteriores, fazem com elas jeitosos movimentos que
correspondem a uma espécie de código elementar.
Ao romper da aurora a crina de Kotick estava eriçada e a sua paciência, no fim. As
vacas-marinhas, então, puseram-se muito morosas, a nadar de rumo norte, parando
amiúde para conciliábulos naquela grotesca linguagem de gestos. Kotick as seguiu,
dizendo:
- Gente idiota como esta de há muito que se teria feito chacinar, se não houvesse descoberto
alguma ilha segura e o que é seguro para a vaca-marinha o será também para as focas.
Vamos ver para onde se dirigem.
Foi uma viagem cansativa para Kotick, As vacas-marinhas não caminhavam mais
de quarenta a cinqüenta milhas por dia, detendo-se à noite para pastar e rentando a costa
todo o tempo, enquanto Kotick lhes nadava em redor, por baixo e por cima, sem que isto
lhes fizesse render a marcha. À medida que os mostrengos avançavam para o norte,
sempre com paradas para conciliábulos na linguagem dos gestos (o que fazia Kotick roer
os bigodes de impaciência), notou ele que entravam numa corrente de água mais aquecida.
Oh, as vacas-marinhas sabiam orientar-se, não eram tão estúpidas assim...
À noite deixaram-se levar pela corrente - ou, melhor, deixaram-se rolar como
pedras - e logo depois, pela primeira vez desde a partida, deram de nadar depressa.
Kotick espantou-se daquilo, porque jamais supôs que vacas-marinhas soubessem nadar.
Pois nadaram, e dirigiram-se a um promontório rochoso no qual um túnel se abria a vinte
braças de profundidade; por ele se enfiaram, com Kotick na peugada, aflito no negror e
extensão daquela passagem.
- Pela minha peruca! exclamou ele ao sair do outro lado, tonto. Não há dúvida que foi um
mergulho dos bons – mas valeu a pena.
As vacas-marinhas dispersaram-se e puseram-se a pastar sobre a mais bela

praia que Kotick ainda vira. Extensos recifes, polidos pela fricção das águas, estendiam-
se por léguas, extraordinariamente adaptados para ninhos de focas; atrás deles, e subindo
em inclinação suave, viam-se grandes espaços de areia dura, próprios para «lugar de
estar» de focas. E havia ondas bem derramadas, boas para as danças; e ervaçais macios
onde rolar; e dunas onde trepar e onde degringolar. Além disso, era facilmente perceptível
- uma foca jamais se engana nesse ponto - que o homem nunca havia posto pé em tais
paragens. Kotick tratou de assegurar-se se a zona era rica em peixe; depois nadou ao
longo da praia e contou as ilhotas existentes, de boa área, semi-ocultas na movediça
bruma. Ao norte estirava-se uma linha de reentrâncias, de recifes e pontas de pedras que
não permitiam a aproximação de um barco a seis milhas da praia. Entre as ilhotas e a
costa corria um canal de águas profundas, donde emergia a paliçada perpendicular dos
rochedos.
- Isto aqui é uma outra Novastoshnah, mas dez vezes melhor, refletiu Kotick. As vacas-
marinhas não são tão estúpidas como supus. Ainda que apareçam homens, não
conseguirão descer a paliçada, e do lado do mar nenhum navio pode aproximar-se. Se há
no oceano um lugar seguro para as focas, é este.
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E pôs-se a pensar na foquinha que ficara à sua espera; apesar disso, e da
pressa de retornar às praias de Novastoshnah, não esqueceu de explorar minuciosamente
aquela zona, a fim de responder a todas as perguntas que lhe fizessem.
Depois mergulhou, a fim de bem localizar a boca do túnel que para ali conduzia,
e rumou na direção sul. Ninguém, a não serem as vacas-marinhas e agora ele, suspeitava
da existência daquele retiro seguro, e ao fazer-se ao largo chegou até a duvidar se realmente
o havia encontrado.
Dez dias gastou na volta, sem perder nenhum tempo pelo caminho; e ao meter-
se em terra, perto do Sea-Lion’s Neck, a primeira criatura com quem topou foi a namorada.
Imediatamente a meiga foquinha compreendeu, pela expressão dos olhos de Kotick, que
ele havia encontrado, afinal, a desejada ilha.
As holluschickies, entretanto, bem como Sea Catch, seu pai, e todas as outras
focas mofaram, quando Kotick narrou o que havia descoberto. Uma jovem foca chegou a
dizer:
- Tudo isso está muito bonito, Kotick, mas não basta contares coisas lindas para que nos
encaminhemos para lá. Recorda que nós aqui vivemos a nos bater para a conquista de
bons ninhos, o que ainda não fizeste. Preferes vagabundear pelo oceano a fora.
Todas as focas aprovaram-na com grandes risadas, o que fez a jovem foca
balançar a cabeça da direita para a esquerda, envaidecida. Estava casadinha de fresco e
muito ancha do seu estado.
- Mas por que haveria eu de lutar, se não tenho ninho a defender? respondeu Kotick.
Desejo apenas mostrar-vos um lugar onde a segurança é completa. De que serve batermo-
nos?
- Oh, se tu foges a isso, então nada mais tenho a dizer, replicou a recém-casada com um
riso de ironia.
Kotick principiou a encolerizar-se.
- Virás comigo para essa praia segura se eu lutar e vencer? perguntou.

- Perfeitamente, respondeu com leviandade a outra. Se lutares e venceres, lá irei.
Mal acabou de pronunciar essas palavras e já se viu por terra, com os dentes de
Kotick cravados em seu pescoço gordo; em seguida ele a agarrou pelas ancas e a arrastou
pela praia, sacudindo-a violentamente. Depois que a deixou nocaute, rugiu para a
assistência:
- Fiz o que pude para o bem de todos, durante as últimas cinco estações. Encontrei
finalmente uma ilha de segurança absoluta, mas a não ser que arranque as vossas
cabeças do corpo, nenhuma me dará crédito. Pois bem, vou fazê-las mais atentas ao que
digo. Lá vai!
O passarinho Limmershin me declarou que apesar de estar afeito a assistir

todos os anos às batalhas de mais de dez mil focas adultas, jamais em sua vidinha viu
coisa equivalente ao ataque de Kotick contra o povo dos ninhos. Mal acabou de dar o aviso
do «Lá vai! », atirou-se contra o maior sea-catcb da assistência; agarrou-o pela garganta
e castigou-o brutalmente, até ouvi-lo dar berros de misericórdia. Largou-o então e ferrou
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outro. O segredo estava em que Kotick, durante toda a sua vida, nunca estivera submetido
àquele regime comum de jejuar por quatro meses ao ano; sua vida sempre em mar alto,
a comer todos os dias, tinha-o conservado em magníficas condições físicas e, pois, fazia-
o superior em força e agilidade a todas as focas da praia. Muito branco, a crina eriçada
pela cólera, os olhos flamejantes, os afiados caninos a se mostrarem ameaçadores,
oferecia um quadro esplêndido de vida e vigor. O velho Sea Catch, seu pai, o viu passar,
qual uma tromba, a arrastar pela areia velhas focas já grisalhas e a arremessar para
longe, com trancos, as mais novas. Sea Catch rugiu de entusiasmo.
- É um louco talvez, exclamava, mas que esplêndido lutador! jamais apareceu nestas
praias campeão assim. Não ataca a teu pai, meu filho! Lembra-te de que ele é por ti!
A resposta de Kotick foi um urro de desafio, e o velho Sea Catch teve de empenhar-
se em luta, bamboleante, a bigodeira eriçada e silvando que nem locomotiva. Enquanto
isso, Matkah e a noiva de Kotick tomavam posição para acompanharem o espetáculo e
admirarem os respectivos machos. Foi batalha magnífica e tão longa que ao terminar
nenhuma outra foca ousava erguer a cabeça. Os lutadores, então, as encararam
orgulhosos, mugindo.
À noite, quando os fogos boreais principiaram a cintilar e dançar através da
névoa, Kotick escalou um rochedo e correu os olhos pelos ninhos dispersos, onde focas
sangrentas ou machucadas gemiam.
- Levastes a lição merecida, urrou lá de cima.
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- Pela minha peruca! exclamou o velho Sea Catch, erguendo o corpanzil terrivelmente
dolorido. A Orca que mata baleias não nos teria tratado melhor... Sinto-me orgulhoso de ti,
meu filho... e quero ir para tua ilha.., se é que realmente a descobriste.
- Escutai, porcos do oceano! gritou Kotick. Quereis ou não acompanhar-me à praia das
vacas-marinhas? Respondei; do contrário, recomeço a lição.
Um murmúrio cresceu por toda a extensão dos ninhos.
- Iremos, iremos todos! gritavam milhares de vozes cansadas. Nós todos te seguiremos,
Kotick!
Kotick, então, enterrou a cabeça nos ombros e cerrou os olhos, cheio de orgulho.
Não estava branco naquele momento, mas vermelho, todo lavado em sangue. Apesar
disso, nem sequer olhava para uma só das suas feridas.
Uma semana mais tarde cêrca de um milheiro de holluschickies e focas velhas
partiram para o norte de rumo ao túnel das vacas-marinhas. Kotick seguia cheio de orgulho
na frente, considerado como louco pelas que haviam ficado em Novastoshnah. Mas na
primavera seguinte, quando regressaram daquela excursão, tais coisas disseram as
focas das praias encontradas para lá do túnel das vacas-marinhas, que milhares e
milhares de outras emigraram. Não todas de uma vez, porque não são criaturas das mais
espertas e levam tempo para se decidir; a emigração, porém, foi-se repetindo cada ano,
sempre em número crescente, de modo que, não só de Novastoshnah e de Lukannon
mais ainda de outros ninhos, quase todas as focas se foram para lá onde Kotick reinava
durante cada estio, forte e respeitado, dentro da legião das hulluschickies, agora
perfeitamente em seguro naquela parte do mundo livre de homens.
Lukannon
Encontrei meus irmãos ao despontar do dia

(Que velho neste instante inicial me sentia!)
Lá onde, dos recifes e a encher a amplidão
Subia um estridor das vagas do verão.
O seu apagava o clamor que provinha
Da rocha marinha. . .
E a praia de Lukannon naquela hora,
Por dois milhões de gritos ruidosa Clangora.
Cantai a estação a borda das lagunas

Os esquadrões arfantes que descem das dunas...
cantai a dança singular, a meia-noite,
vergastada das flamas que provem do mar -
Praias de Lukannon, antes que os marinheiros
Possam chegar.
Encontrei meus irmãos de madrugada e eu sei
Que não mais, nunca mais eu os encontrarei:
A praia escurecendo, vinham em legiões,
E com a voz a inundar aquelas solidões
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A tribo que passou ali nos invocamos.
E a sua terra nós cantamos.
Praias de Lukannon, as aveias crescidas -

Os liquens enrugados e as brumas que eu vi,
Praias de Lukannon, jardins onde brincamos,
Praias de Lukannon onde nasci.
Encontrei meus irmãos de manhã. Tinham mágoa -

Na terra o homem nos mate ou nos fuzile na água.
À salina nos leve assim como carneiros!
Cantemos antes que venham os marinheiros.
Ao Sul! Ao Sul! Ao Sul! Oh! gooveroosk, anda!

Fala ao Rei deste Mar da nossa dor nefanda!
como um ovo de tubarão, que quando finda,
vem,ter ao litoral, é vazio, vazio
De Lukannon a praia. E nos conhece ainda.
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OS CÃES VERMELHOS
Por nossas noites puras e fagueiras,
Pelas noites das rápidas carreiras,
Pelos sorrisos das madrugadas,
Pelos adeuses das orvalhadas,
Pelo galope entre os nevoeiros,
Pela prêsa escondida
Em sua guarida,
Pelo clamor dos companheiros,
Quando o Sambhur volteia. Pela bacanal,
Pelo sono nos fojos lutaremos afinal.
Depois que a Jângal invadiu e apagou a aldeia é que a melhor parte da vida de
Mowgli começou. Andava com a consciência leve dos que vivem com tôdas as contas
justas, além de que tôda a Jângal o adorava, embora com uma ponta de medo. O que ele
viu ou fêz enquanto andou de um povo para outro, só ou com os seus habituais
companheiros, daria margem para muitas histórias longas como esta. Não sabereis,
portanto, como encontrou o Elefante Louco de Mandla, o qual matara vinte e dois bois que
puxavam onze carros de prata do governo, derramando tôdas aquelas rupias no pó da
estrada; nem como lutou com Jacala, o Crocodilo, durante uma noite inteira nos pantanais
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do Norte, quebrando a sua faca nas escamas do bruto; nem como encontrou outra faca
maior no cadáver dum homem, morto por feroz javardo, o qual javardo Mowgli perseguiu e
matou para justificar a posse da faca; nem como foi apanhado, durante a Grande Fome,
por um rebanho de gamos em retirada, que quase o mataram a casco; nem como salvou
Hathi, o Silencioso, de cair num mundéu em cujo fundo havia uma terrível estaca de
empalar; nem como, no dia seguinte, caiu ele próprio numa engenhosa armadiha para
leopardos, donde Hathi o tirou depois de remover todos os troncos amontoados em cima;
nem como tirava leite às búfalas nos pantanais; nem como. . .
Mas temos que contar uma história de cada vez. Pai Lobo e Mãe Loba haviam
morrido e Mowgli rolara para a boca da caverna um grande bloco de pedra, depois de
entoar diante dos dois cadáveres o Canto da Morte. Baloo envelhecera bastante, e até
Bagheera, cujos nervos eram de aço e os músculos de ferro, não passava de sombra do
que fora. Akela mudara de gris para quase totalmente branco, devido à idade: suas costelas
desenhavam-se-lhe em relêvo na pele e quando andava parecia feito de pau. Mowglí
caçava para êle. Mas os jovens lobos, os filhos da desmantelada Alcatéia de Seeonee,
esses prosperavam, muito aumentados. Quando atingiram o número de quarenta - fortes,
senhores de si, voz cheia, pés agílimos de lobos de cinco anos - Akela disse-lhes que
deviam juntar-se em alcatéia unida e seguir a Lei sob o comando dum chefe, como de
praxe na história do Povo Livre.
Isso não era caso em que Mowgli devesse intervir, porque, como ele mesmo
costumava observar, já comera frutos azedos e conhecia as árvores donde pendem; mas,
quando Fao, filho de Faona, lutou pela chefia da Alcatéia de acôrdo com a Lei da Jângal,
e uma vez mais os velhos cantos de convocação começaram a soar sob as estrelas,
Mowgli compareceu à Roca do Conselho movido apenas de saudades. E todas as vezes
em que lá falou foi ouvido em completo silêncio. Corriam bons os dias, para a caçada e
para o sono. Nenhum intruso ousava penetrar na floresta ocupada pelo «Povo de Mowgli»,
que era como diziam da Alcatéia, e os lobos prosperavam, nédios e fortes, sempre com
abundantes lobinhos trazidos à cerimônia do «Olhai-o, ó Lobos!» Mowgli não as perdia,
para relembrar a noite em que a Pantera Negra o comprou, criança nuzinha, pelo preço
dum touro gordo. O merencório apelo - «Olhai, olhai bem, ó Lobos!» punha-lhe o coração
a palpitar. Não fosse isso e ter-se-ia alongado na Jângal, com os quatro companheiros,
para provar, tocar, ver e sentir coisas novas.
Certa tarde em que vinha trotando preguiçosamente através das montanhas
para trazer a Akela a metade do gamo que havia caçado, enquanto atrás os quatro lobos
pulavam e brincavam na louca alegria de viver, Mowgli ouviu um grito que não ouvia desde
os maus tempos de Shere Khan. Era o que a Jângal chama o «pheeal» - hedionda
espécie de uivo que o chacal desfere quando está caçando na frente do tigre, ou quando
topa perigo de vulto. Se podeis imaginar um misto de ódio e triunfo, medo e desespero,
com um olhar de malícia malvada de través, tereis vaga noção do «pheeal» que se ergueu
na selva, ondulou, ecoou e vibrou ao cruzar o Waingunga. Os quatro lobos detiveram-se
imediatamente, rosnando, arrepiados. A mão de Mowgli crispou-se no cabo da faca; seu
corpo imobilizou-se; o sangue afluiu-lhe ao rosto e as sobrancelhas carregaram-se.
- Não sei de nenhum Listrado que ouse caçar por aqui, disse ele.
- Nem é grito de chacal mensageiro de tigre, observou o Irmão Gris. Perigo de vulto, sim.
Escuta!
O «pheeal» ressoou de novo, meio soluçado, meio gargalhado, como se o chacal
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tivesse garganta humana. MowgÍi então tomou longo fôlego e correu para a Roca do
Conselho, ganhando avanço, no caminho, sobre os lobos da Alcatéia que para lá se
dirigiam. Fao e Akela já estavam na Roca, um ao lado do outro, e abaixo deles, com os
nervos eletrizados, muitos mais. As mães escondiam os filhotes nas cavernas, porque
quando o «pheeal» soa não é tempo de ficarem os fracos expostos.
Nada se ouvia senão o mugir nas trevas do Waingunga e o rumor leve dos ventos
noturnos na fronde das árvores. Súbito, além do rio, um lobo uivou. Não era lobo da
Alcatéia de Seeonee, pois que esses já se achavam todos na Roca. Uivou um uivo que
logo descaiu para desesperado ganir, «Dhole!» gemia ele. «Dhole! dhole! dhole!» Minutos
depois ouviu-se o rumor de cansados pés que vinham tropeçando pelas trilhas, e por fim,
um lobo magro, listrado de vermelho nos flancos, mão direita ferida, boca espumejante,
lançou-se entre eles, a ofegar, e lambeu os pés de Mowgli.
- Boa caçada! saudou gravemente Fao. A que grupo pertences?
- Boa caçada! respondeu o estranho. Won-tolla me chamo, declarou a seguir, querendo

dizer que era um lobo solitário, dos que lutam só para si, para a companheira e para os
filhotes ocultos nalguma caverna perdida, como há muitos no sul. Won-tolla significa
Arredio - um que vive fora de qualquer bando. O recém-chegado ofegava, exausto.
- Que é que perturba a Jângal? perguntou Fao, repetindo a pergunta que toda a Jângal faz
quando o «pheeal» soa.
- O dhole, o dhole do Dekkan - Cão Vermelho, o Matador! Vem do norte para o sul dizendo
que o Dekkan está vazio - e vem matando pelo caminho. Quando esta lua começou,
éramos cinco - minha companheira, eu e três filhotes. Minha companheira saíra a ensinar
aos filhotes como se caça na planície. À meia-noite ouvi-os juntos, seguros na pista dum
gamo. Pela madrugada encontrei-os rígidos na macega – aos quatro, quatro filhos do
Povo Livre! Procurei então o matador. Encontrei o dhole.
- Quantos? perguntou Mowgli, com a voz a destacar-se viva do lúgubre uivar da Alcatéia.
- Não sei. Três, nunca mais matarão; os outros fizeram-me fugir qual gamo, sobre três
patas. Vêde, Povo Livre! e o lobo arredia mostrou a pata pendente, empapada de sangue
em coágulos. Pelo seu corpo viam-se as marcas de cruéis mordidas, sobretudo no
pescoço.
- Vem comer, disse Akela, erguendo-se de cima da carne que Mowgli lhe havia trazido.
- Não será bondade inútil, respondeu o lobo com humildade, depois que satisfez o grosso
da fome. Restaura-me as forças, Povo Livre, que eu também ajudarei a matar. Minha
caverna está vazia - e estava cheia quando esta lua começou. A Dívida de Sangue não foi
toda paga ainda.
Fao ouviu os dentes do recém-chegado estalarem num osso do gamo e rosnou

aprovativamente:
- Vamos precisar dessas maxilas. Observou filhotes entre os dholes?
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- Nem um. Caçadores ruivos todos; cães adultos, pesados e fortes em conseqüência dos
muitos lagartos comidos no Dekkan.
O que Won-tolla tinha dito significava que o dhole, o cão vermelho do Dekkan,
vinha em incursão de matança - e todos sabiam que até o tigre abandona a presa ao
dhole. Varam eles em linha reta a Jângal e estraçalham a quanto encontram. Embora não
sejam grandes, nem tão hábeis como os lobos, são fortíssimos e muito numerosos. O
dhole não se considera em bando senão depois de atingida a conta de um cento, ao
passo que os lobos formam comumente uma alcatéia com quarenta. As incursões de
Mowgli já o haviam levado às baixadas do Dekkan, onde vira os destemerosos dholes
dormindo, brincando ou coçando-se uns aos outros, nas moitas que usam como antros.
Desprezava-os e odiava-os, porque não tinham o cheiro peculiar do Povo Livre, porque
não viviam em cavernas, e, acima de tudo, porque tinham pêlos entre os dedos ao passo
que ele e seus companheiros lobos eram de pés pelados. Mas sabia por informação de
Hathi que terrível coisa eram os dholes na caça. O próprio Hathi se afastava para lhes dar
caminho. Até que sejam todos mortos, ou que a caça desapareça da zona, os dholes
seguem sempre para diante.
Akela também sabia algo a respeito, pois disse calmamente a Mowgli:
- É preferível morrermos unidos em bando, a morrermos sem chefe, um por um. Isto vai
ser boa caçada - e minha última caçada... Mas, se sobrevives, Irmãozinho, terás ainda
muitas noites e dias. Segue para o norte, fica lá. Se algum de nós sobreviver, por ele
conhecerás a história desta luta.
- Sim? murmurou Mowgli com aspecto grave. Achas que devo ir para os pantanais, viver de
peixes e dormir em árvores, ou pedir abrigos aos «Bandar-log» e ficar quebrando nozes,
enquanto a Alcatéia se bate?
- Vai ser luta de morte, disse Akela. Tu nunca enfrentaste o dhole - o Matador Vermelho. O
próprio Listrado recua...
- Aowa! Aowa! exclamou Mowgli levianamente. Já matei um listrado, e estou certo de que
Shere Khan teria abandonado sua própria companheira para pasto dos dholes, se tivesse
percebido um bando deles três montanhas lá longe. Ouvi agora. Houve um lobo meu pai,
e uma loba minha mãe - e um velho lobo gris (está ele agora branco de velhice ) que foi a
um tempo meu pai e minha mãe. Por isso digo – e ergueu a voz - digo que quando os
dholes vierem, se vierem, Mowgli e o Povo Livre serão uma só carne numa só pele - para
a peleja; e digo, pelo Touro que me comprou – pelo Touro que Bagheera pagou por mim
nos velhos dias que vós, lobos novos, não alcançastes - digo aos berros para que as
Árvores e o Rio possam ouvir minha palavra e servirem de testemunhas; digo que esta
minha faca será um dente da Alcatéia - e não será um dente embotado!,.. Esta é a Palavra
que sai de dentro de mim.
- Tu não conheces o dhole, homem com língua de lobo! interveio Won-tolla. Eu procuro
apenas ajustar com eles minha Dívida de Sangue antes que me façam em postas. Os
dholes aproximam-se lentamente, matando pelo caminho, mas em dois dias um pouco
de força voltará aos meus músculos e retomarei a liquidação de contas. Vós, porém, Povo
Livre, meu parecer é que vades para o norte por uns tempos, enquanto os dholes
permanecerem aqui. Não há carne nesta caçada.
23
- Ouvi o Arredio! gritou Mowgli numa risada. Povo Livre, devemos ir para o norte comer
lagartixas e ratos para evitar a chança de enfrentar os dholes! Eles que cacem em nossos
campos de caça enquanto permanecemos escondidos no norte, e que seja assim até
que hajam por bem abandonar a zona! O dhole é cão, cão ruivo de barriga amarela, sem
antros, como nós, com pêlos nos pés. Tiram seus filhos aos seis de cada ninhada, como
se fossem Chicai, o pequeno rato saltador. Está claro que devemos fugir, Povo Livre, e
ainda pedir licença aos povos do norte para apanhar-lhes os restos de comida! Conheceis
o dito: «O norte é vérmina; o sul é piolho. A Jângal somos nós». Escolhei, escolhei. É boa
caçada! Pela Alcatéia, pelo antro e pelo ninho, pela companheira que arrasta a corça e
pelos pequenos filhotes que brincam dentro da caverna, resolvei!
A Alcatéia respondeu num uivo uníssono, que soou na noite como grande árvore
que cai:
- Está resolvido. Resistiremos!

- Ficai com eles, disse Mowgli aos seus quatro companheiros. Necessitamos aqui todos
os dentes. Fao e Akela prepararão a batalha. Eu vou contar o número dos cães.
- Morte! É morte! uivou Won-tolla semi-erguendo-se. Que pode essa criatura pelada fazer
contra os Cães Vermelhos? O próprio tigre, lembrai-vos...
Mowgli o interrompeu de longe:
- Tu és realmente um Arredio. Mas conversaremos depois que os dholes estiverem mortos.

Boa caçada para todos!
Mowgli correu nas trevas, excitado, sem dar tento ao chão onde punha os pés - e
a conseqüência foi cair ao comprido sobre as roscas de Kaa, àquela hora de tocaia aos
veados perto do rio.
- Kssha - silvou a serpente em cólera, É coisa da Jângal andar correndo e perturbando as

caçadas noturnas - quando a caça se aproxima?
- Foi minha a culpa, confessou Mowgli voltando a si. Realmente estava à tua procura, Kaa,
e sempre que te encontro vejo-te mais comprida e mais grossa. Não há na Jângal ninguém
como tu - prudente, forte, bela...
- Para onde conduz esta pista? perguntou Kaa, amável. Não faz uma lua que um
homenzinho de faca na mão me lançou pedras à cabeça e chamou-me feios nomes
porque dormi ao relento, . .
- ...e porque, concluiu Mowgli sentando-se sobre ela, espantava os veados que o
homenzinho estava correndo e, sendo surda como é, não lhe ouvia os gritos para que
saísse do caminho.
- Agora, prosseguiu a serpente, esse mesmo homenzinho vem à insultada com palavras
macias, chamando-lhe prudente, forte e bela. E a mesma Cabeça Chata em tudo acredita
e o acolhe assim... Estás a cômodo agora, Irmãozinho? Poderia Bagheera dar-te tão bom
assento?
Como de costume, Kaa tinha-se ajeitado em rede sob o peso de Mowgli, com a
cabeça repousada em seu ombro. O rapaz contou-lhe o que havia sucedido.
24
- Prudente posso ser, disse Kaa no fim, mas surda certo que sou. Do contrário teria ouvido
o «pheeal». Não me admira agora que os comedores de ervas estejam tão inquietos.
Quantos são os dholes?
- Não sei, não os vi ainda. Vim voando para ti. Tu és mais velha do que o Silencioso. Mas,
ó Kaa - e aqui Mowgli esperneou de alegria - vai ser muito boa a caçada! Poucos dentre
nós verão outra lua.
- Pretendes lutar? Lembra-te de que és um homem e que a Alcatéia já te expulsou. Deixa

os lobos às voltas com os cães. Tu és homem.
- As castanhas do ano passado são este ano pó negro, respondeu Mowgli. É verdade que
sou homem, mas esta noite acabo de afirmar que sou lobo. Apelei para as Árvores e para
o Rio como testemunhas. Lobo sou, pertencerei ao Povo Livre até que os dholes se
tenham ido.
- Povo Livre! silvou Kaa. Ladrões livres, sim! E tu te amarraste a eles, num nó de morte, por
amor de dois lobos defuntos? Isso não é boa caçada, Irmãozinho.
- Dei minha Palavra. As Árvores o sabem e o Rio também. Enquanto os dholes estiverem
aqui, não trocarei de idéia.
- Ngssb.’ Tudo muda agora. Julguei meu dever levar-te para os pantanais do norte, mas a
Palavra Dada - ainda que palavra dum homem pelado - é a Palavra Dada. Assim sendo,
eu, Kaa, digo...
- Pensa certo, Cabeça Chata, para que te não ligues num nó de morte também, Não
necessito de tua palavra, pois bem te conheço.
- Assim seja, disse Kaa. Não darei minha Palavra. Mas que pensas fazer quando os
dholes vierem?
- Eles devem atravessar a nado o Waingunga. Pensei em esperá-los no raso com a

minha faca e com a Alcatéia atrás de mim; desse modo, esfaqueando e estraçalhando,
poderemos lançá-los rio abaixo - ou esfriar suas gargantas.
- Os dholes não descerão rio abaixo, nem deixarão que lhes resfriem as gargantas,
respondeu Kaa, Não haverá mais nem Homenzinho, nem filhote de lobo, quando a caçada
chegar ao fim, Apenas haverá ossos.
- Alala! Se morrermos, morremos, Será a maior das caçadas! Mas meu estômago é jovem
e não tenho visto muitas chuvas. Não sou prudente, nem forte. Tens melhor plano, Kaa?
- Eu tenho visto uma centena de chuvas. Antes que em Hathi nascessem os marfins de
leite, já meu rasto deixava marca de vulto na areia. Pelo primeiro Ovo! sou mais velha que
muitas árvores e conheço toda a vida da Jângal.
- Mas «isto» é caçada nova, disse Mowgli. Nunca antes cruzaram os dholes o nosso
caminho.
- O que acontece, já aconteceu. O ano que vai ser não passa de repetição dum ano
esquecido lá muito longe. Guarda silêncio, enquanto conto minha vida.
25
Por toda uma hora ficou Mowgli deitado nas roscas de Kaa, que, com a cabeça
imóvel no chão, recordava tudo quanto vira, ou soubera, desde o tempo em que deixou o
ovo. A luz parecia fugir dos seus olhos, deixando-os qual opala morta, e de quando em
quando Kaa agitava em rápidos movimentos de cabeça para a esquerda ou para a direita,
como se estivesse caçando no sono. Mowgli cochilava calmamente, porque sabia que
nada há como o descanso do sono antes da luta e estava treinado em dormir a qualquer
hora do dia ou da noite.
Súbito, sentiu o corpo de Kaa engrossar debaixo de si; a serpente inchava, silvando
com o ruído da espada que sai da bainha. Houve um demorado silêncio.
- Recordei todas as passadas estações, disse ela, e as grandes árvores, e os velhos

elefantes, e as rochas que eram nuas e de arestas agudas antes que os musgos as
embotassem. Estás «tu» ainda vivo, Irmãozinho?
- Há pouco que a lua se deitou, respondeu MowgÍi. Não compreendo. . .
- Hssb! Sou de novo Kaa. Verifiquei-o há pouco. Vamos agora ao rio e te mostrarei o que há
a fazer contra os dholes.
A serpente dirigiu-se em linha reta para a corrente principal do Waingunga, na

qual mergulhou pouco acima do poço que escondia a Roca da Paz, Mowgli seguia-a.
- Não nades, disse ela. Monta em meu dorso, Irmãozinho.
Mowgli passou o braço esquerdo em torno ao pescoço de Kaa, estirou o direito

ao longo do corpo e, de pernas unidas, deixou-se levar. A serpente enfrentou a correnteza
como só ela o sabia fazer; o crespo da água cortada vinha franjar o pescoço de Mowgli,
cujos pés subiam e desciam no remoinho formado atrás. Milha ou duas acima da Roca
da Paz, o Waingunga estrangula-se numa garganta de rochas calcárias, de oitenta a cem
pés de alto; a água corre como em bica de moinho por entre e por sobre toda a sorte de
pedras, Mowgli não se perturbou com aquilo; nenhuma água do mundo lhe causaria um
momento de pavor. Ia olhando para as paredes da garganta da rocha e farejava o ar com
cara de desagrado: havia nele um bafio adocicado e azedo, como de grande formigueiro
em dia quente. Instintivamente abaixou-se n’água, apenas erguendo a cabeça a espaços,
para respirar, até que Kaa ancorou, com volta dupla da cauda, em torno duma pedra do
fundo, Mowgli viu-se mantido a prumo dentro dum anel vivo enquanto a torrente perpassava.
- A Morada da Morte! exclamou o rapaz, Por que vimos ter aqui?
- «Elas» dormem, respondeu Kaa, Hathi não se desvia do caminho do tigre, Hathi e o tigre,
entretanto, desviam-se do caminho dos dholes, os quais não se desviam de caminho
nenhum. E de quem se desvia o Povo Miúdo das Rochas? Dize-me agora, ó Senhor da
Jângal, quem é realmente o mais forte?
- «Elas», sussurrou Mowgli. Aqui é a Morada da Morte. Vamo-nos,
- Espera e olha bem. «Elas» estão dormindo, Tal qual no tempo em que meu corpo não
era maior que o teu braço.
26
O destroço das rochas naquela garganta do Waingunga havia sido, desde os
começos da Jângal, usado pelo Povo Miúdo das Rochas - as ferozes abelhas negras da
Índia e, como Mowgli muito bem sabia, todos os caminhos se desviavam daquele ponto
em meia légua de raio. Por séculos o Povo Miúdo vinha-se acolmeando de fenda em
fenda, e desdobrando-se em novos enxames; por isso todo o calcário se manchava de
cera negra e mel azedo, e grandes colméias vibravam no fundo escuro das covancas,
onde nem homem, nem animal, nem fogo, nem água, jamais as alcançaram. Em toda a
extensão da garganta, de ambos os lados, a pedra se recobria de negra cortina de veludo,
que fez Mowgli esconder-se dentro d’água: eram milhões de abelhas adormecidas. Havia
também ressaltos e festões, como velhos troncos petrificados, que não passavam de
colméias abandonadas ou colméias novas, construídas à sombra da quieta garganta, e
ainda grandes massas de tranqueira apodrecida, que rolara do alto e ficara pendente das
saliências da pedra. Mowgli ouvia às vezes o ruído duma colméia a desprender-se do
apoio e rolar, prenhe de mel, para o fundo do abismo; nuvem de coléricas asas em
alvoroço completava a cena, bem como o pingar de fios ou gotas de mel pelas
irregularidades das paredes. Havia uma pequena praia, numa das margens do rio, logo
adiante, onde se amontoavam detritos de incontáveis anos - abelhas mortas, zangãos,
larvas, favos azedos, cera alterada e asas de insetos pilharengos que, atraídos pelo mel,
ali ficaram. O simples cheiro desses detritos era o bastante para amedrontar qualquer ser
não alado que conhecesse a ferocidade do Povo Miúdo.
Kaa moveu-se rio acima até alcançar certa barra de areia, num dos extremos da
garganta.
- Eis a matança da estação, Olha!

Viam-se na areia os esqueletos dum casal de veados e dum búfalo. Mowgli
notou que nenhum lobo ou chacal havia tocado naqueles ossos.
- Vieram fugidos dos dholes. Não conheciam a Lei - e o Povo Miúdo os matou, disse
Mowgli. Saiamos daqui antes que elas despertem.
- Só despertarão pela madrugada, observou Kaa. Escuta. Muitas chuvas atrás um gamo
perseguido por alcatéia veio do sul para aqui sem conhecer a Jângal. Cego pelo terror,
atirou-se ao rio da beira da garganta. A alcatéia entreparou no alto; uns lançaram-se
n’água atrás dele, morrendo afogados. Os que não saltaram também morreram lá em
cima, porque as abelhas estavam coléricas. Só o gamo se salvou.
- Como?
- Porque chegou primeiro e saltou antes que o Povo Miúdo o percebesse, Já estava no rio
quando as abelhas revoaram para o assalto. A alcatéia, que vinha atrás, teve de suportar
em cheio o ataque - e sucumbiu.
- Salvou-se o gamo realmente? perguntou Mowgli.
- Pelo menos não morreu nessa ocasião, embora ninguém o esperasse do outro lado,
com um forte abraço que o recolhesse d’água, como certa Cabeça Chata, velha e gorda,
esperaria um Homenzinho - sim, ainda que todos os dholes do Dekkan estivessem no
seu encalço. Que pensas disto? Concluiu Kaa, com a cabeça rente ao ouvido de Mowgli.
27
A resposta demorou um pouco.
- Isso vale tanto como puxar os próprios bigodes da Morte, mas, realmente, Kaa, tu és a
primeira cabeça da Jângal!
- Assim dizem... Observa agora se os dholes te seguem.
- Certo que me hão de seguir, Ho!Ho! Tenho muitos espinhos na língua para espetar-lhes
na pele e assim fazê-los seguirem-me.
- Se te acuarem cegamente, os que não morrerem em cima serão forçados a lançar-se

n’água, aqui ou além, porque o Povo Miúdo se erguerá em massa e breve cobrirá grande
área. Mas as águas do Waingunga são coléricas e eles não terão nenhuma Kaa para os
amparar; irão rolando até os rasos próximos de Seeonee, ponto em que a tua alcatéia
poderá ferrá-los na garganta.
- Ahai! Eowawa.’ A idéia é boa como chuva caída em estação de seca! Tenho apenas de
correr e saltar a barranca. Antes disso me farei notado dos dholes, de modo que me
sigam nos calcanhares.
- Examinaste as rochas que ficam sôbre tua cabeça, ao lado da terra?

- Não. Esqueci-me de as observar.
- Vai vê-las. É pedra podre, cheia de buracos. Um teu pé ali metido sem atenção, porá fim
a tudo. Vamos. Deixo-te aqui - e apenas por amor a ti irei avisar a Alcatéia e dizer onde
devem esperar os dholes. Sim, porque eu não me interesso por lobos.
Quando Kaa nutria desprezo por um povo, tornava-se para ele o mais desagradável
animal da Jângal, exceção feita de Bagheera. A serpente nadou corrente abaixo até que
em certo ponto viu Fao e Akela, atentos aos rumores noturnos.
- Hssh! Cães, silvou ela alegremente, Os dholes descerão o rio. Se não fordes covardes,
podereis matá-los nos rasos.
- Quando virão? perguntou Fao.
- Onde está o Filhote de Homem? perguntou Akela,
- Virão quando vierem, respondeu Kaa, Esperai-os. Quanto ao «vosso» Filhote de Homem,
ao qual tomaste a Palavra, deixando-o livre à Morte, «vosso» Filhote de Homem está
«comigo», e se ainda vive não é a vós que o deve, ó cães descorados! Esperai pelos
dholes e lambei as unhas por estarmos do vosso lado, eu e o filhote.
Kaa deslizou outra vez rio acima e ancorou no meio da garganta, olhando para o
alto. Imediatamente viu, na fímbria da barranca, a cabeça de Mowgli em silhueta contra o
céu, Logo em seguida algo sibilou no ar e schlup! um corpo de pés juntos caiu n’água,
Instantes após o mergulhador descansava nas roscas de Kaa.
- Já pulei duas vezes por esporte, disse Mowgli calmamente, mas o ponto lá em cima é
mau - arbustos baixos e voçorocas fundas, cheias de Povo Miúdo, Amontoei grandes
pedras, umas em cima das outras, na beira de três voçorocas, para fazê-las cair no fundo
quando vier correndo. Isto fará o Povo Miúdo erguer-se atrás de mim, tomado de cólera
cega.
28
- Falas como Homem, com a astúcia do Homem, disse Kaa. Mas é preciso que saibas
que o Povo Miúdo vive em permanente cólera.
- Madrugadinha todas as asas ainda repousam. Irei provocar os dholes, os quais preferem
caçar de dia. Eles estão a seguir a pista sangrenta de Won-tolla.
- Chil, o Abutre, nunca abandona um boi morto – nem os dholes abandonarão uma pista
sangrenta.
- Nesse caso dar-lhes-ei nova pista sangrenta, traçada com o próprio sangue dhole.
Esperar-me-ás aqui, Kaa, até que eu volte com os meus dholes?
- Sim, mas se te matam na Jângal, ou se o Povo Miúdo te apanha antes que tenhas
saltado?
- Quando o dia de amanhã vier, caçaremos para o dia de amanhã, respondeu Mowgli
repetindo um dito da Jângal. Depois disso acrescentou: Se eu morrer, que me cantem o
Canto da Morte. Boa caçada, Kaa.
Mowgli soltou o braço do pescoço da serpente e desceu a correnteza como um

tronco que bóia; em certo ponto nadou para a margem onde a água remansava. Ria-se
alto, tomado de estranha sensação de felicidade. De coisa nenhuma gostava mais do
que, como dizia «puxar os bigodes da Morte», fazendo assim que a Jângal conhecesse
ser ele o chefe. Freqüentemente, com a ajuda de Baloo, havia furtado mel de colméias
isoladas; por isso sabia que as abelhas detestam o cheiro do alho selvagem. Colheu
uma braçada dessa planta, amarrou-a em feixe com embira e só então se dirigiu para o
rasto sangrento de Won-tolla, no ponto em que tomava rumo para os antros da sua
Alcatéia. Caminhou cerca de cinco milhas, rindo-se para as árvores.
- Mowgli, a Rã, já fui, dizia para si mesmo. Mowgli, o Lobo, eu mesmo proclamei que sou,
Agora tenho que virar Mowgli, o Macaco, antes que me torne Mowgli, o Gamo. No fim de
tudo voltarei a ser Mowgli, o Homem. Ho! e acariciou a longa lâmina de sua faca.
O rasto de Won-tolla, manchado de sangue negro, passava por dentro duma

floresta de árvores espessas, muito juntas, que seguia direção noroeste, gradualmente
diminuindo até extinguir-se a duas milhas da Roca das Abelhas. Da última árvore da
floresta aos arbustos nanicos da Roca havia um descampado onde dificilmente se
esconderia um lobo. Mowgli trotou sob as árvores, medindo as distâncias entre galho e
galho, trepando a várias e experimentando saltar duma para outra até alcançar o
descampado, que foi cuidadosamente perquirido durante uma hora. Depois voltou, retomou
o rasto de Won-tolla onde o havia deixado, ajeitou-se num galho de árvore que ficava a uns
oito pés do chão e ali esperou, a trautear cantigas para si próprio e a afiar a faca na sola
dos pés.
Pouco antes do meio-dia, quando o sol já estava bastante quente, ouviu o patear
e sentiu a abominável catinga do bando de dholes, em trote pelo rasto de Won-tolla. Vistos
de cima, pareciam menores que os lobos, mas o rapaz sabia quão rijos de pés e dentes
eram. Fixou os olhos na cabeça, que vinha à frente farejando o solo, e gritou-lhe o «Boa
caçada!»
O bruto olhou para cima, enquanto seus companheiros entreparavam. Eram
dezenas e dezenas de cães ruivos, com caudas pendentes, ombros fortes, quartos mais
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fracos e bocas sanguinárias, São os dholes um povo calado e sem maneiras certas,
mesmo na Jângal -que habitam. Cerca de duzentos deviam estar ali, encabeçados pelos
chefes, que farejavam o rasto de Won-tolla e faziam o bando mover-se para a frente. A
intenção de Mowgli era mantê-los em redor da sua árvore até à tardinha.
- Com licença de quem penetrais aqui? perguntou ele.
- Tôdas as Jângals são a nossa Jângal, foi a resposta - e o dhole que a deu arreganhava
os dentes alvíssimos.
Mowgli olhou para baixo, rindo-se, e imitou perfeitamente o grito agudo de Chicai,
o rato saltador do Dekkan, querendo significar que não tinha os dholes em melhor conta
que os Chicai. O bando rodeou o tronco e o chefe latiu asselvajadamente, chamando a
Mowgli macaco. Como resposta Mowgli espichou uma das suas pernas e buliu com os
dedos bem em cima da cabeça do chefe. Foi mais que bastante para lançar todo o bando
na mais estúpida raiva. Os que têm pêlos entre os dedos dos pés não querem ser
lembrados disso. Mowgli recolheu o pé quando o chefe soltou para agarrá-lo e disse-lhe
amavelmente:
- Cão, cão ruivo! Volta para o Dekkan, a comer lagartixas. Vai para a companhia dos Chicai,
teus irmãos – cão ruivo, cão ruivo! E buliu com os dedos dos pés pela segunda vez.
- Hás de descer, ou morrerás de fome aí, macaco pelado! latiu o bando - e era justamente
que Mowgli queria. Deitou-se então ao longo do galho e disse aos furiosos dholes tudo
quanto pensava a respeito dêles, de suas maneiras, de seus costumes, de suas fêmeas
e filhotes, Não há no mundo linguagem mais rancorosa e cruel do que a que o Povo da
Jângal usa para mostrar desprêzo. Mowgli havia dito a Kaa que tinha muitos espinhos na
boca para lançar contra os dholes. Era certo. Lançou-os lentamente, um por um, levando
os cães vermelhos do silêncio ao latido, do latido ao uivo e dêste a verdadeiros rugidos de
fúria.
Os dholes experimentaram revidar, mas isso valia tanto como os momos dum
filhote contra a cólera de Kaa; e todo o tempo a mão direita de Mowgli permaneceu crispada
no cabo da faca, enquanto seus pés se trançavam em torno ao galho. O reforçado chefe -
dhole já tinha dado muitos botes sem que Mowgli ousasse arriscar um golpe em falso.
Por fim, enfurecido por nôvo insulto em grau que sobreexcedia suas próprias forças, o
dhole pulou a oito pés de altura. A mão de Mowgli não vacilou. Lançou-se, qual cabeça de
serpente arbórea, e agarrou-o pela pelhanca do pescoço. O galho vergou com o choque a
ponto de quase virem os dois ao chão. Mowgli não perdeu a presa, porém, e, polegada a
polegada, içou o bruto, pendurado pela gorja, até em cima do galho. Com a mão esquerda
alcançou a faca e cortou-lhe a peluda cauda vermelha deixando-o cair por terra em seguida.
Era tudo quanto necessitava. O bando não mais se moveria daí para seguir o rasto de
Won-tolla antes que Mowgli o destruísse todo ou fosse por ele destruído. Mowgli viu-os
disporem-se em círculos, com um tremor nas ancas significativo de que ali ficariam toda
a vida. Então subiu vários galhos acima, ajeitou-se comodamente numa forquilha e dormiu.
Três ou quatro horas depois acordou e contou os dholes. Lá estavam todos -
calados, inflexíveis, com olhos de aço. O sol começava a descambar. Dentro de meia hora
o Povo Miúdo da Roca das Abelhas teria terminado o seu trabalho do dia. Também chegava
a hora que os dholes preferem para lutar.
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- Eu não precisava de tantos fiéis guardas, disse Mowgli polidamente, pondo-se em pé no
seu galho, mas guardarei lembrança da gentileza. Sois verdadeiros dholes - mas muito
iguais uns aos outros. Por esse motivo, para que varieis um pouco, não restituo a cauda
do chefe comedor de lagartos. Estás satisfeito, ó Cão Ruivo?
- Com meus dentes hei de arrancar-te o estômago! urrou o chefe, lanhando furioso a
casca da árvore.
- Reflete, ilustre rato do Dekkan, que doravante vão aparecer muitas ninhadas de cãezinhos
ruivos com toquinhos de cauda, que muito sofrerão quando a areia estiver quente. Volta
para tua terra, Cão Ruivo, e conta que um macaco te fez isso. Não vais? Então segue-me,
que te farei sabido daqui por diante.
Mowgli passou, à moda dos «Bandar-log», para a árvore próxima e dessa à
seguinte, indefinidamente, sempre seguido pelo bando de famintas cabeças alçadas. A
espaços fingia cair e o bando se atropelava na ânsia de agarrá-lo. Espetáculo de ver-se -
o rapaz com a faca a rebrilhar ao sol moribundo e o silencioso bando de ruiva pelagem
incendida, negaceando-o e seguindo-o.
Quando Mowgli alcançou a última árvore da floresta, tomou o feixe de folhas de
alho selvagem e com elas esfregou o corpo inteiro. Os dholes rosnaram de desprezo.
- Macaco pelado com língua de lobo, queres assim esconder tua catinga? Inútil. Nós te
seguiremos até à Morte.
- Toma o teu rabo, gritou Mowgli lançando-o no meio dos dholes; e enquanto o bando
inteiro, instintivamente, se atirava ao apêndice restituído, o rapaz gritou: E agora, segui-
me, cães, segui-me até à Morte...
Disse e escorregou da árvore abaixo, lançando-se numa corrida doida como um

vento de pés descalços em direção à Roca das Abelhas, antes que os dholes
compreendessem o que estava fazendo.
Um uivo uníssono soou e todo o bando atirou-se numa corrida furiosa, de vencer
a tudo quanto corre. Mowgli sabia que o seu galope era muito menos rápido que o dos
dholes e jamais teria arriscado com eles corrida de duas milhas em campo raso. Os
dholes estavam certos de que o rapaz Ihes cairia nos dentes no fim, como certo estava
Mowgli de que até ao fim conduziria o jogo como o planejara. Todo o seu empenho estava
em conservar os dholes suficientemente excitados atrás de si, desse modo prevenindo
que de súbito mudassem de rumo. Mowgli corria vivamente em linha reta, com o dhole
sem cauda a menos de cinco jardas do seu calcanhar; os demais o seguiam por um
espaço de quarto de milha, cegos de cólera e sedentos de sangue, Mowgli media a
distância com o ouvido, reservando suas últimas forças para o salto à torrente, por cima
da Roca das Abelhas.
O Povo Miúdo recolhera-se no começo do crepúsculo, porque não era estação de
flores vespertinas; mas quando Mowgli alcançou o trecho esburacado de pedra podre,
ouviu um som uniforme, como se toda a terra estivesse a zumbir. Então correu, como
ainda não havia corrido em toda a sua existência, desmoronou uma, duas, três das pilhas
de pedras amontoadas nas voçorocas, ouviu um rebôo semelhante ao rugido do mar em
caverna, vislumbrou com o rabo dos olhos o ar a escurecer de abelhas atrás de si e viu a
torrente do Waingunga lá embaixo, com uma cabeça chata à sua espera. Saltou, então,
com o dhole sem cauda já a tocá-lo nos ombros e caiu de pés juntos n’água, sem fôlego
mas triunfante. Não o picou uma só abelha, porque o cheiro do alho selvagem afastara de
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si o Povo Miúdo durante os segundos em que lhe cortou a nuvem. Quando Mowgli emergiu
do mergulho que dera, as roscas de Kaa estavam enleadas nêle - e bolos vivos rolavam
do alto das rochas - bolos de abel.has, que antes de atingir a água se soltavam, revoando
para cima e deixando que o corpo de um dhole viesse mergulhar na torrente. No alto, um
coro furioso de ladridos curtos, abafado pelo zumbir imenso dos milhões de asas do Povo
Miúdo. Alguns dholes tinham caído nas voçorocas comunicantes com as cavernas
subterrâneas, e debatiam-se asfixiados no meio das colméias atingidas; por fim,
moribundos, com espessas nuvens de abelhas como a impedi-los, rolaram pelas fendas
exteriores para o rio, indo encalhar na prainha dos detritos. Outros haviam saltado sobre
os tufos de vegetação das barrocas, onde as abelhas logo os revestiam duma fervilhante
camisa de fogo; a maioria, porém, enlouquecida pelas ferretoadas, precipitara-se no rio -
e o Waingunga, como observara Kaa, era uma água faminta.
Kaa susteve Mowgli nas suas rôscas até que o fôlego lhe voltasse.
- Não podemos ficar aqui, disse êle logo que readquiriu a voz. O Povo Miúdo está em pé de
guerra. Vamo-nos!
Nadando baixo e mergulhando o mais que podia, Mowgli desceu a torrente, de

faca em punho.
- Devagar, devagar! recomendou Kaa. Um dente não mata um cento, a não ser que seja
dente de cobra. Muitos dholes alcançaram a água antes que as abelhas os atingissem.
- Melhor para a minha faca, então. Phai! Como o Povo Miúdo está alerta! exclamou Mowgli
antes de nôvo mergulho. O ar sobre a superfície das águas escurecera de abelhas
selvagens, que zumbiam raivosas e ferretoavam o que quer que encontrassem.
Cerca de metade dos dholes tinha percebido a armadilha em que seus

companheiros caíram; esses voltaram-se rápido e abrigaram-se no ponto onde as águas
do rio, vencida a garganta, banhavam os bancos de areia. Seus gritos de cólera e ameaças
contra o macaco pelado que os ludibriara, misturavam-se com os uivos de dor dos
moribundos. Ficar nos bancos era morte; cada dhole sabia disso. Em conseqüência, o
bando derivou água abaixo, para os fundos remoinhos do Poço da Paz, mas ainda lá os
seguiram as coléricas abelhas, forçando-os a permanecerem n’água. Mowgli pôde ouvir
a voz do chefe derrabado, a animar seu povo com a perspectiva da matança de todos os
lobos de Seeonee. Mas não perdeu tempo.
- Alguém nos mata por baixo! gritou um dhole. A água está tinta de sangue.
Mowgli tinha mergulhado, qual lontra, e puxado um dhole para debaixo d’água
antes que ele pudesse abrir a boca – e logo círculos de sangue tingiram a correnteza
enquanto o cadáver do animal vinha à tona, a boiar sôbre um dos lados. Os dholes
tentaram voltar, mas a corrente os impediu e o Povo Miúdo os ferreteou nas orelhas e
focinho. Enquanto isso, soava ao longe o uivo de desafio da Alcatéia de Seeonee, cada vez
mais profundo vindo de dentro da escuridão. Outra vez Mowgli mergulhou e novo dhole
desapareceu para logo em seguida emergir morto. O clamor ergueu-se no bando; uns
achavam melhor saírem d’água; outros pediam ao chefe que os levasse de novo ao
Dekkan; outros intimavam Mowgli a que se mostrasse.
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- Eles vêm para a luta com dois estômagos e várias vozes, disse Kaa. O resto é com os
teus irmãos Íobos, lá embaixo. O Povo Miúdo vai recolher-se. Trouxe-nos para bem longe.
Também vou agora recolher-me, porque não sou amiga de lobos. Boa caçada, Irmãozinho,
e não te esqueças de que os dholes mordem baixo.
Um lobo surgiu no banco de areia, mancando sobre três patas, de cabeça rente
ao solo, dorso arqueado, a gingar como se estivesse de brinquedo com os filhotes. Era
Won-tolla, o Arredio, que não pronunciou palavra, mas continuou seu horrível esporte
diante dos dholes. Haviam estado estes já muito tempo n’água, de modo que nadavam
com desalento, entanguidos, arrastando as caudas como esponjas, tão desfeitos que
guardaram silêncio diante do par de fulgurantes olhos que os mirava do lado oposto.
- Isto não é boa caçada, murmurou um deles ofegante.
- Boa caçada, sim! gritou Mowgli emergindo de súbito e cravando-lhe a faca no peito, num
movimento rapidíssimo para evitar o bote da vítima.
- Estás aí, Filhote de Homem? perguntou Won-tolla do outro lado.
- Pergunta aos mortos, Arredio! respondeu o rapaz. Nenhum desceu a corrente? Enchi de
areia a boca destes cães. Empulhei-os de dia claro e seu chefe está sem cauda. Mas
restam alguns para ti. Para onde queres que eu os conduza?
- Esperá-los-ei aqui, respondeu Won-tolla. Tenho toda a noite na minha frente.
Cada vez mais perto se fazia ouvir o grito de guerra dos lobos de Seeonee. Mais
uma curva do rio vencida - e os dholes despejariam nos rasos, como o queria Mowgli.
Só então compreenderam a falta cometida. Podiam ter saído d’água meia milha
acima e atacado os lobos em terreno seco. Era tarde agora. A praia estava alinhada de
olhos chamejantes e, exceto o horrível «pheeal» que não cessara de soar desde a caída
da noite, nenhum outro som quebrava o misterioso silêncio da Jângal.
- Para terra! gritou o chefe dos dholes. O bando inteiro embicou para a praia e as águas do
Waingunga branquejaram de espuma, abrindo-se em ondas lado a lado, como se um
grande bote rompera por ali. Mowgli lançou-se à frente e esfaqueou e cortou quantos
pôde.
A grande luta começou então ao longo das areias úmidas, sobre e entre as
emaranhadas raízes das árvores, em redor e em cima das moitas de arbustos e gramíneas.
Os dholes ainda eram dois para um. Mas tinham pela frente lobos que lutavam por tudo
quanto fazia a Alcatéia e não como caçadores habituais. Tinham pela frente as «lahinis»,
lobas de olhar ansioso que se batiam pela prole, aqui e ali seguidas de filhotes de ano,
que as não largavam. O lobo atira-se à garganta ou ferra nos flancos do inimigo, ao passo
que o dhole morde de preferência na barriga. Assim, quando os dholes estavam lutando
fora d’água e tinham de erguer a cabeça, o azar corria do lado dos lobos. Na terra seca os
lobos sofriam, mas na água ou na praia a faca de Mowgli trabalhava sem cessar. Seus
quatro companheiros batalhavam ao seu lado. O Irmão Gris, agachado entre seus joelhos,
protegia-lhe o estômago, enquanto os outros guardavam as costas e os flancos, ou
trepavam sobre ele quando o salto dum dhole esfaqueado o fazia vir ao chão com o
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choque. Reinava quanto ao resto terrível confusão - massa cega que oscilava da direita
para a esquerda e da esquerda para a direita ao longo do banco de areia, regirando
lentamente em tomo de si própria, Aqui, um monte, como bolha em remoinho, o qual
rebentava como rebentam bolhas, e lançava para cima quatro ou cinco dholes
espernejantes que forcejavam por voltar ao centro; ali, um lobo engalfinhado por dois ou
três dholes que laboriosamente o arrastavam para adiante, caindo a espaços; lá, um
lobinho de ano erguido no ar pela pressão em redor dele, já morto, enquanto sua mãe,
louca de fúria, redobrava a violência das suas maxilas.
Em certo momento Mowgli cruzou-se com Akela e o viu com um dhole de cada
lado, segurando um terceiro pela espinha com a sua boca desdentada... Também viu Fao
com os dentes cerrados na garganta dum inimigo ao qual arrastava para onde os mais
novos o pudessem acabar. Notou que o grosso da luta era constituído por cego
asfixiamento no escuro - golpe, bote, Jatido, uivo e tumulto - em redor dele, atrás, adiante.
À medida que a noite avançava a fúria do combate recrudescia. Os dholes já receavam
atacar tão fortes lobos, mas ainda assim não ousavam retirar-se. Mowgli percebeu que o
termo da refrega estava próximo e limitava-se a pôr inimigos fora de ação. Os lobinhos de
ano cresciam de intrepidez; já Mowgli ousava de quando em vez tomar fôlego e passar
uma palavra a um amigo. O simples reluzir da sua faca fazia o dhole recuar.
- A carne está muito perto do osso, uivou o Irmão Gris, ferido em vinte pontos do corpo.
- Mas o osso tem que ser quebrado, replicou Mowgli. Eowawa! Assim trabalhamos na
Jângal! e sua faca vermelha caiu, qual língua de fogo, sobre o flanco de um dhole cujos
quartos traseiros estavam ocultos por um lobo.
- Minha caça! rosnou esse lobo. Deixa-o comigo só.
- Está ainda vazio o teu estômago, Won-tolla? perguntou o rapaz numa risada.
O lobo manco mostrava-se horrivelmente ferido; mesmo assim suas fauces

haviam paralisado o dhole, que não conseguia voltar-se para o morder.
- Pelo Touro que me comprou! O Sem Rabo! exclamou Mowgli surpreso, vendo que
realmente era aquele dhole o derrabado chefe do bando. Não é direito matares filhotes e
lahinis, observou-lhe o rapaz filosóficamente, limpando o sangue dos olhos, a não ser
que mates também Arredio - e é diante de mim que este Won-tolla dá cabo de ti!
Outro dhole saltou em auxílio do chefe, mas, antes que seus dentes alcançassem
o flanco de Won-tolla, a faca de Mowgli já lhe lacerara a garganta. O Irmão Gris completou
a obra.
- Assim trabalhamos na Jângal! repetia Mowgli, trepidante.
Won-tolla nada disse; apenas suas maxilas mais se apertaram na espinha do

inimigo. O dhole sem rabo estremeceu, pendeu a cabeça, imobilizou-se. Won-tolla o
largou então.
- Huh! A Dívida de Sangue está paga, exclamou Mowgli. Canta o Canto da Dívida de
Sangue, Won-tolla!
34
- Esse não caçará mais, disse o Irmão Gris. Também Akela não caçará mais. . .
- O osso está quebrado! trovejou Fao, filho de Faona. Fogem! Os dholes fogem! Mata,
mata, ò caçadores do Povo Livre!
Uns após outros retiravam-se os dholes das sangrentas areias do banco, rumo
ao espesso da Jângal - rio acima, rio abaixo, por onde pudessem.
- A dívida! A dívida! gritou Mowgli. Que seja paga a dívida! Eles mataram Akela, o Lobo
Solitário! Que não fique um cão impune!
Disse e correu de faca em punho para o rio a fim de impedir que o inimigo
ganhasse a água. De passagem viu erguer-se duma pilha de mortos a cabeça de Akela.
Mowgli atirou-se a ele.
- Não te disse eu que esta luta seria a minha última luta? murmurou com, voz moribunda
o Lobo Solitário. E tu, Irmãozinho?
- Matei a inúmeros, mas vivo.
- Pois eu morro, e queria,.. queria morrer perto de ti, Irmãozinho.
Mowgli ajeitou sobre seus joelhos aquela querida cabeça duramente castigada
e passou os braços em torno ao pescoço do seu amigo.
- Longe vão os velhos dias de Shere Khan e do Filhote de Homem que me apareceu
nuzinho na caverna...
- Não! Não! Sou lôbo. Sou do mesmo sangue do Povo Livre, gritou Mowgli. Jamais por
vontade minha serei homem.
- És homem, Irmãozinho, lobo apenas de criação. Tu és um homem, ao contrário teria a

Alcatéia fugido diante dos dholes. Já devi minha vida a ti e hoje salvaste a Alcatéia, como
em tempo te salvei. Todas as dívidas estão pagas. Volta para teu povo. Digo-te outra vez,
ó olho do meu olho, que esta caçada chegou ao fim. Volta para teu povo - para os homens.
- Nunca! Eu caçarei sozinho na Jângal. Já o disse.
- Depois do verão vêm as chuvas e depois das chuvas vem a primavera. Volta antes que te
expulsem.
- Quem, expulsar-me?
- Mowgli expulsar Mowgli. Volta para teu povo. Volta para os homens.
- Quando Mowgli expulsar Mowgli, então voltarei,
- Nada mais tenho a dizer, concluiu Akela, Irmãozinho, poderás erguer-me nos pés?
Também fui chefe do Povo Livre...
Muito cuidadosamente Mowgli ergueu Akela de pé, com os braços em tomo ao

seu pescoço. O Lobo Solitário tomou então longo fôlego e entoou o Canto da Morte, que
um que já foi chefe deve cantar quando se extingue. Sua voz ganhou força; atravessou o
rio, Ao soar o último «Boa Caçada!» Akela desprendeu-se de Mowgli, deu um salto e caiu
morto.
35
Mowgli sentou-se com a cabeça mergulhada nos joelhos, alheio a tudo, enquanto
o remanescente dos dholes em retirada sofria a atroz perseguição das impiedosas lahinis.
Pouco a pouco os gritos foram morrendo e os vitoriosos começaram a voltar,
manquejantes, exaustos, sangrentos. Vinham dar balanço às perdas. Quinze machos e
seis lahinis jaziam mortos no banco de areia. Quanto aos outros, nenhum ficara incólume.
Mowgli continuou imerso na sua dor até que o focinho úmido de Fao lhe viesse
tocar na mão. Ergueu então a cabeça e apontou para o corpo de Akela.
- Boa caçada! rosnou Fao - e embora o corpo de Akela ainda mostrasse estremeções de
vida, gritou por cima dos ombros feridos: Uivai, cães! Um grande lobo morreu esta noite!
Mas dos duzentos cães vermelhos, cuja senha era que todas as Jângals eram a
sua Jângal e que nenhuma criatura viva jamais se interpunha à sua passagem, nem um
só voltou ao Dekkan para transmitir o grito de Fao.
Canção de Chil
Eles foram meus amigos pela noite caminhando...

(chil! cuidado, chil!)
O final de seu combate vou eu agora anunciando...
(chil! Arautos de chil!)
Eles do alto me falavam de abatidos animais,
E de gamos na planície iam me dando sinais -
Aqui é o fim de toda pista - e eles não falarão mais.
Deram o grito de caça os que nesta hora os seguiram -
(chil! Cuidado, chil!)
Eles que o Sambhur visaram e quando passou feriram
Os que precedem o vento, os que vão diante do vento
E evitam o corno curto - e o vencem por um momento
Este é o fim de toda a pista, é o fim de todo movimento.
Eles foram meus amigos. Já morreram. Tende pena!
(chil! cuidado, chil!)
Vou agora conso-lá-los eu que os vi na força plena.
Flancos rotos, bocas rubras, olhos fundos, doloridos,
Solitários lá ficaram os seus corpos estendidos,
Este é o fim de toda a pista... os meus hão de ser nutridosl
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Kotick, a Foca Branca

SÉRIE LIVRO DA JÂNGAL

Porto Alegre, RS, 2003

EDIÇÃO IMPRESSA PELA DIRETORIA REGIONAL 2001/2003

Diretoria Mario Henrique Peters Farinon

EDIÇÃO DIGITAL DISPONIBILIZADA PELA DIRETORIA REGIONAL 2004/2006

Diretoria Ronei de Castilhos da Silva

Na Páscoa de 1998, de 10 a 12 de abril, um grupo de escotistas e dirigentes

Mario Henrique Peters Farinon

- Atrasada como sempre, hem? Onde andaste metida?

- Que boa idéia! Escolheste o mesmo ponto de outrora.

- Conquistei-o, sim, respondeu ríspido Sea Catch. Olha.

Agora que todas as focas acasaladas se achavam na praia podia-se-lhes ouvir o

Antes de seis semanas não nadarás, não?

São maus para as foquinhas, meu ratinho,

maravilhosamente. Quando Matkah regressava das excursões de pesca, dirigia-se àquela

Puseram-se as duas a caminho, através do Pacífico, Matkah mostrando ao filhote

Um cardume de delfins rebolava na superfície líquida; o pequeno Kotick o seguiu

- Como sabes para onde deves ir? perguntou ele a um delfim.

O chefe do cardume revirou o olho branco e mergulhou, dizendo:

Quando estamos a sul da Água Grossa (queria referir-se ao Equador) e sentimos

A pelagem de Kotick tinha a brancura imaculada da neve; e embora ele sentisse

Quando chegaram à costa onde haviam nascido, as jovens focas perceberam de

- Não arranjei, respondeu Kotick, nasceu em mim por si mesmo.

- Oh, disse Patalamon. Olha lá uma branca!

Patalamon fez soar um par de castanholas, feitas de clavículas de foca, diante

- Vou segui-las, disse êle.

Os homens puseram-se a massacrar o rebanho o mais depressa que podiam.

- Scoochnie! Ochen Scoochnie! Estou cá sozinho, respondeu Kotick. Os homens andam a

O leão-do-mar volveu os olhos para o lado da terra.

Kotick aceitou o conselho e, de volta às suas dunas, pôs-se em seco e dormiu

- Olá! exclamou Sea Vitch. Que me escorchem se...

Kotick deu o salto de boto no ar e gritou com toda a força:

- Comedor de marisco! Comedor de marisco! Corredor de marisco!

- E agora? Responderás ou não ao que te pergunto? gritou Kotick, todo afrissurado.

Até a meiga Matkah, sua mãe, pensava daquele modo.

A foca velha não lhe deu razão.

Kotick retorceu os bigodes, que já os tinha soberbos, e replicou:

A informação da foca velha trouxe-lhe coragem, e Kotick voltou para Novastoshnah.

- Hum! A maré está forte esta noite...

- Olá! exclamou Kotick. A quem tenho o prazer de me dirigir?

- Modo grosseiro de comer, comentou Kotick.

Os animais continuaram a balançar o corpo e isso começou a impacientar o

Os bichões de beiço rachado agitaram-se e torceram-se, com os olhos de vidro

Os mostrengos continuavam a mascar os sargaços sem dar nenhuma resposta

As vacas-marinhas dispersaram-se e puseram-se a pastar sobre a mais bela

Kotick principiou a encolerizar-se.

- Virás comigo para essa praia segura se eu lutar e vencer? perguntou.

O passarinho Limmershin me declarou que apesar de estar afeito a assistir

- Levastes a lição merecida, urrou lá de cima.

Um murmúrio cresceu por toda a extensão dos ninhos.

Encontrei meus irmãos ao despontar do dia

Cantai a estação a borda das lagunas

Praias de Lukannon, as aveias crescidas -

Encontrei meus irmãos de manhã. Tinham mágoa -

Ao Sul! Ao Sul! Ao Sul! Oh! gooveroosk, anda!

O «pheeal» ressoou de novo, meio soluçado, meio gargalhado, como se o chacal

- Boa caçada! saudou gravemente Fao. A que grupo pertences?

- Boa caçada! respondeu o estranho. Won-tolla me chamo, declarou a seguir, querendo