Traduzido, revisado e diagramado por chaoticslates e

booksunflowers no twitter. Todos os direitos à sua editora e

autora, apenas traduzimos a fim de levar reconhecimento para os
livros no Brasil para que assim, possam ser publicados. Todos
devem ter acesso à literatura, mas se você tem condições, por favor,
apoie os autores e leia o original..
 Para aqueles que são famintos por histórias estranhamente
sombrias.
E também para Julie Murphy e Tessa Gratton por nos incentivar
quando dizemos, “Sabe do que precisamos? Vampiros.”
 INTRODUÇÃO
A Note from your Editrixes:
Os vampiros são criaturas da imaginação. Do mito e do luar. De
terror e adoração. Quando nos sentamos para começar a trabalhar
nesta antologia, nenhuma de nós a se lembrar de quando fomos
apresentadas à ideia do vampiro pela primeira vez. Sua presença
em nossa cultura está tão arraigada que revelar suas origens em
nossa imaginação se mostrou impossível. Podiamos lembrar das
histórias que lemos na escola – Dracula De Bram Stoker e O
Vampiro de John William Polidori — e aquelas que descobrimos
mais tarde A entrevista com o Vampiro de Anne Rice ou Crepúsculo
de Sthepenie Meyer, mas qual era o primeiro? Nenhuma de nós
podia dizer.
Dos vampiros em nossa imaginação coletiva, que é
reconhecidamente focada no Ocidente, quase todos residiam em
histórias sobre poder. Apesar do subtexto queer desenfreado e de
exemplos não-brancos notáveis, como The Gilda Stories de Jewelle
Gomez, os vampiros eram predominantemente homens, brancos,
cisgêneros, heterossexuais e saudáveis, e estávamos prontas para
histórias que reinventariam esse padrão.
Com as histórias desta coleção, queremos provar que não existe
uma maneira única de escrever sobre vampiros. Afinal, um ser com
o poder de mudar de forma deve ter muitos rostos e contar muitas
histórias. Aqui você encontrará histórias de vampiros que se
expandem e reinventam contos tradicionais. Seguindo cada história,
nós, suas editrixes, oferecemos breves notas sobre o mito do
vampiro e como nossos autores estão reimaginando os tropos que
todos nós conhecemos e amamos.
 Nossa esperança é que esta coleção inspire você a investigar as
histórias que já foram contadas, a bela coleção de mitos que
existem ao redor do mundo, e esperamos que inspire você a sonhar
seus próprios monstros, para interpretá-los através das lentes de
suas próprias experiências. Os vampiros podem não ser reais, mas
as histórias os tornam algo que compartilhamos. Eles são eternos,
renascidos e vivem em nossos pesadelos por toda a eternidade.
Porque os ‘vampiros nunca envelhecem’.
Estamos muito felizes por você ter decidido se juntar a nós nesta
jornada para fora do caixão e noite adentro.
Um brinde,
Zoraida & Natalie.
 OS GAROTOS DE BLOOD
RIVER

Rebecca Roanhorse

— É apenas uma música, Lukas — Diz Neveah com a voz

carregada em desdém. — Ninguém acredita que os Garotos de
Blood River realmente aparecem se você a cantar. — Ela inclina o
quadril gordo contra a jukebox vintage que está parada no canto da
Lanchonete da Landry e passa uma unha azul brilhante pela lista de
reprodução, procurando a música certa para começar a limpeza
após o expediente.
Eu me apoio no esfregão em minhas mãos e a observo. Ela é tão
confiante. Tão confortável em seu corpo. E eu… não. Eu sou muito
magro, muito desengonçado, muito alto. Quase uma mistura entre
um filhote de passarinho e o Slender Man, se o Slender Man fosse
um garoto de dezesseis anos com a cara cheia de espinhas e cujo
cabelo não fica para baixo, não importando a quantidade de gel
aplicada nele. Se o Slender Man não fosse nem pouquinho
interessante.
— Seu irmão acredita — eu falo.
Ela balança a cabeça. — Honestamente, Brandon é a última
pessoa no mundo que sabe alguma coisa sobre a história de Blood
River e menos ainda sobre os Garotos.
Seus olhos se voltam para mim e rapidamente se afastam. Eu sei
que ela está evitando olhar diretamente para mim, como se não
fazer contato visual significasse que ela não teria que reconhecer o
hematoma roxo que circula meu olho esquerdo. Como se não ver
meu olho roxo significasse realmente que eu não tenho um.
Mas não reconhecer algo não faz com que desapareça. Na
maioria das vezes, faz com que fique pior.
— Você não acredita nos Garotos, não é? — Neveah me
pergunta.
Neveah trabalha aqui na lanchonete comigo, ela é a coisa mais
próxima que eu tenho de uma amiga, mas até ela não é minha
amiga. Não realmente. Ela é mais velha do que eu, quase se
formando na faculdade comunitária, enquanto eu tenho mais um
ano inteiro no ensino médio. Se eu fosse para as aulas, claro. Estou
muito perto de desistir. Neveah é inteligente, muito mais inteligente
do que eu. Mas ela está errada sobre os Garotos.
— Brandon com certeza sabia todos os detalhes — eu desafio
nervosamente. Eu não quero deixá-la com raiva de mim. Ela é
praticamente a única pessoa nesta cidade que fala comigo. Mas ela
está errada. Eu sei disso. — A fuga deles, o esconderijo perto da
velha mina, as coisas que fizeram quando o povo da cidade foi atrás
deles.
— E a música? — ela pergunta, os olhos voltados para a jukebox.
— Você acredita nessa parte?
— Não. — Essa era a parte menos plausível. Mas, mesmo
quando digo “não”, gostaria de estar dizendo “sim”. — Mas...
— Shhh… Essa é a minha música favorita. — Ela aperta o
pequeno botão branco e, após alguns segundos, uma música
começa. Mas não é a que eu esperava.
O lento gemido de uma rabeca toca na jukebox, acompanhado
pelo baque pesado de uma esfregadeira e depois um banjo, as
cordas tocadas tão suavemente quanto uma mulher chorando. E um
homem canta: — Enquanto eu caminhava pelo rio, a lua como
minha companheira, avistei um sujeito, um rapaz amável...
Neveah franziu a testa. — Esta não é a música que escolhi. —
Ela bate uma mão na lateral da jukebox, mas a música continua.
— Ele tinha o rosto de um anjo, mas o coração de um demônio e,
naquela noite, ele tomou a vida solitária que eu tinha.
 — É a música dos Garotos de Blood River — digo, com a voz alta
de entusiasmo. — Aquela que estávamos falando! — Eu nunca
tinha ouvido-a antes, mas tinha que ser ela. Desde quando Landry
tinha colocado essa música na jukebox?
Uma emoção rola pela minha espinha quando a rabeca se junta à
melodia com uma nota menor, e eu não tenho certeza se é a música
ou outra coisa que está deixando o ambiente mais frio e a noite lá
fora, além das finas vidraças, mais escura.
— Eu não escolhi essa! — Neveah reclama. Ela bate a mão
contra a jukebox novamente. — Simplesmente começou por conta
própria. — Ela me lança um olhar suspeito. — Se isso é algum tipo
de piada de mau gosto, Lukas...
— Ele disse, “Ira é meu direito de nascença e a aflição é quem
me embalava, sangue para meu banquete enquanto eu pego o que
é meu... A colheita está chegando e nós colheremos o que foi
plantado.”
— Eu não coloquei isso! — Eu protesto, rindo. — Você colocou.
Se alguém está brincando, é você.
— Bem, faça isso parar! — Sua voz aumenta, em pânico, e eu
percebo que ela está falando sério. Eu solto o esfregão, deixando-o
cair no chão, e dou três passos rápidos para alcançar a parte de trás
da jukebox e aperto o botão de DESLIGAMENTO de emergência.
Por um minuto, eu acho que não vai desligar, como se
estivéssemos em algum filme de terror e a coisa tivesse vida
própria, mas em seguida a máquina desliga, exatamente como
deveria.
O silêncio corre entre nós. As luzes atrás do balcão oscilam com
a onda elétrica, as placas de néon nas janelas desligam e ligam
novamente com um gemido agudo. E alguma coisa lá fora uiva.
Minha pele se arrepia quando uma onda sólida de medo sobe
pelas minhas costas. Neveah e eu trocamos um olhar.
— Nunca mais vamos deixar Brandon nos contar histórias
assustadoras — ela diz, esfregando nervosamente as mãos nos
braços.
— Claro — eu digo, distraído, e com os olhos fixos na noite afora,
procurando. Mas pelo quê e por quê exatamente, não tenho certeza.
Apenas tenho uma sensação…
Neveah estremece como se estivesse frio. — Eu acabei de dizer
que se você cantar a música aquelas aberrações supostamente
aparecem e então, de repente, você põe ela para tocar? Você não
acha que é um pouco demais?
— Eu disse que não fui eu.
— Bem, foi alguém!
Uma sombra passa pela janela. Tem algo lá fora movendo-se
pelo estacionamento. Provavelmente um guaxinim ou um gambá.
Porém, maior.
— Provavelmente é Brandon — Neveah murmura.
— No estacionamento?
— O que? Não. Provavelmente foi Brandon quem colocou a
música. — Ela espia pelas grandes janelas da frente. — O que você
quer dizer com "no estacionamento"?
— Nada. Só pensei ter visto animais no lixo. — Talvez fosse
Brandon. Nos fazer cagar de medo era sua ideia de diversão.
Contudo. Como ele teria configurado para colocar aquela música
antes? Além disso, Landry nunca aceitaria isso. Ela é muito
preocupada com a jukebox.
— Eu quero ir para casa — diz Neveah, enfiando as mãos nos
bolsos do moletom. — Isso tudo é demais.
Eu suspiro. Eu também quero ir para casa. A noite agora parecia
estranha, como se a piada fosse nós mesmos mas ainda não
tínhamos entendido isso.
Ela puxa seu telefone do bolso, desbloqueia e digita furiosamente
nele. — Onde está Brandon? Eu sabia que ele deveria ter esperado
meu turno terminar.
— Posso te dar uma carona. — Mesmo quando digo isso,
estremeço. Talvez isso seja demais, talvez seja muito presunçoso.
Como eu disse, nós não somos realmente amigos.
Ela olha para cima e posso ver as probabilidades correndo por
seu rosto: surpresa, suspeita, hesitação e, então, tudo isso perde
para o desejo de sair daqui o mais rápido possível.
— OK, claro. Por que não.
 Eu sorrio, estranhamente aliviado. Talvez ser rejeitado por uma
carona para casa doesse mais do que eu gostaria admitir. Não é
que eu goste de Neveah desse jeito. Eu não gosto de nenhuma
garota desse jeito. Ela sabe disso. Mas eu sou o fracassado da
cidade. Ninguém quer passar muito tempo com um fracassado.
Pode ser contagioso.
Ela se curva, pega o esfregão de onde eu o deixei cair e o
devolve para mim. Eu aponto para o pano e o borrifador no balcão.
— Será mais rápido se você me ajudar.
Ela exala em desaprovação, mas vai sem vontade até o balcão,
pega o material de limpeza e começa a trabalhar. Começo a
esfregar e limpamos em silêncio, nenhum de nós querendo usar a
jukebox novamente. Entretanto, eu não consigo tirar a música da
cabeça e, antes que eu perceba, nós dois estamos cantarolando.
Nós percebemos isso ao mesmo tempo e paramos. Nenhum de
nós olha para cima, um acordo tácito para fingir que simplesmente
não aconteceu, mas o horror ainda permanece na minha pele, na
pulsação mais rápida do que o normal de meu coração.
Por volta da meia-noite, falamos que estava bom o suficiente.
Neveah me ajuda a guardar os suprimentos e eu a deixo sair
primeiro, trancando a porta atrás dela. Eu paro no estacionamento e
passo os olhos em tudo em busca da sombra que havia visto antes,
mas não há nada lá. Digo a mim mesmo que provavelmente era
apenas um guaxinim, como tinha pensado.

Meu carro velho vaga pelas ruas vazias de Blood River. Eu nem
teria um carro se tivesse escolha, mas preciso de um carro para
levar minha mãe às consultas semanais com o médico no hospital
da cidade vizinha. É também por isso que consegui o emprego na
Lanchonete. Meu salário, o pouco que sobra dele, vai para pagar
esse pedaço de lixo e o que sobrar vai para as contas médicas de
mamãe.
Blood River não é muito grande. Cerca de dez quilômetros
quadrados de ruas ortogonais. Estamos a uns quarenta quilômetros
da rodovia principal. É uma daquelas cidades que já foram
importantes quando a ferrovia percorria por aqui e passavam silos
de grãos cheios, porém, agora com as grandes rodovias e aviões e
ninguém plantando mais grãos, as pessoas não vêm mais aqui.
Blood River é o que algumas pessoas chamam de uma cidade sem
vida. Quer dizer, tem a lanchonete, e os jogos de futebol americano
do colégio são muito populares nas noites de sexta-feira, e tem
alguns lugares que tentam atrair turistas para fazer canoagem ou
pescar com mosca no rio próximo, mas a única coisa pelo que nós
somos realmente famosos, o que deu nome ao lugar, foi um
massacre.
Não tão popular entre os turistas.
Passamos pelo antigo cemitério e entre ruas desertas, passando
por quintais cobertos de mato e casas de um andar com a pintura
descascando nas laterais das tábuas. Entro na esquina que Neveah
manda e chegamos a um trailer em cima de blocos de cimento e a
um punhado de carros velhos estacionados aleatoriamente no
cascalho a frente.
— É aqui — ela diz.
Eu encosto com o carro. Não falamos muito durante toda a
viagem.
Ela abre a porta do passageiro. A pequena luz do teto se acende,
e posso ver seu rosto. Sua pele é de um branco pêssego, quase o
oposto da minha pele marrom, e seu cabelo é amarelo vivo com a
raiz mais escura. Suas unhas são longas e de um azul brilhante com
pequenos strass incrustados nas pontas. Ela para, uma perna
vestida de jeans para fora, o resto do corpo ainda no carro. Ela olha
para mim, o lábio inferior preso entre os dentes, os olhos castanhos
muito grandes.
— O que foi? — Pergunto, cauteloso.
— Obrigado pela carona — ela diz. — Eu sei que as pessoas da
cidade são uma merda com você por você ser...
— Nativo?
— Gay.
Nós dois ficamos corados e envergonhados. O silêncio se
estende como outro bloco solitário deste monte de lixo de cidade.
 — Sinto muito pelo seu olho — diz ela apressada.
Meu coração acelera um pouco, mas franzo a testa como se não
tivesse entendido. — O que você quer dizer?
— Que Jason Winters bateu em você, que ele e os gêmeos Toad
sempre batem em você. Que essa é a razão pela qual você nunca
vai à escola. Bem, isso e sua mãe estar doente.
Eu olho para ela fixamente, desejando que ela cale a boca.
— Acho que é por isso que você gosta tanto da história dos
Garotos de Blood River. É como uma fantasia, certo? A ideia
daqueles meninos vindo para resgatá-lo da sua vida de merda nesta
cidade de merda.
Meu rosto esquenta, o rubor subindo pelo meu pescoço. — Meu
interesse pelos Garotos de Blood River não tem nada a ver com
nada disso — minto categoricamente. — Eu simplesmente gosto de
uma boa história.
— Você tem certeza?
— Positivo.
— Porque se fosse comigo...
E eu sei que ela não entenderia. — Boa noite, Neveah — eu digo,
estendendo a mão e empurrando a porta para abrir um pouco mais.
Ela franze a testa.
— Boa noite! — Eu repito.
Ela entra de novo no carro e pega meu braço. Eu me encolho. É
uma resposta automática, nada pessoal, mas que deixa sua mão
pairando no ar. A luz do teto reflete nos strass em suas unhas. Ela
puxa o braço para trás e diz: — Estou tentando ser legal com você.
Tentando ser simpática.
— Mantenha isso para você — eu digo asperamente e, mesmo
enquanto as palavras saem da minha boca, eu me arrependo delas.
Mas eu não sei o que seu tipo de simpatia significa. Isso cheira a dó
de menina branca para mim, e eu não quero a pena de Neveah. Eu
lanço um olhar sério para seu trailer, os veículos batidos em seu
quintal. Você não é melhor do que eu, digo, sem dizer nada. Basta
olhar em volta.
Seu rosto se contorce e meu estômago cai até meus pés como
um peso morto. Estou sendo um idiota e sei disso, mas não vou
voltar atrás.
Ela acena com a cabeça uma vez e desliza para fora do carro.
Fecha a porta e a luz do teto se apaga, me lançando na escuridão.
A vergonha me cobre e eu gemo, esfregando a mão no rosto. Por
que eu fiz isso? Não é à toa que não tenha amigos. Não é de
admirar que Jason Winters goste de chutar minha cara. Eu meio que
sou um cuzão.
Eu espero ela ir até a porta e, uma vez que ela entra, eu saio com
o carro, o cascalho rolando sob minhas rodas. Estou no meio do
caminho para casa, tentando desesperadamente não pensar no que
Neveah disse, quando percebo que estou cantarolando aquela
música novamente. A canção dos Garotos de Blood River.
Mais tarde, depois que tudo isso acabar, me perguntarei se as
coisas teriam sido diferentes se eu tivesse dito algo. Pedido
desculpas por ser um idiota, admitido o que eu queria e por quê os
Garotos me fascinavam, como me sentia em relação à minha mãe e
tudo mais. Talvez Neveah pudesse ter dito algo, conjurado algumas
palavras ou um toque caloroso que teria mudado as coisas. Mas eu
não falei e ela não fez nada e as coisas ocorreram da mesma
maneira que sempre ocorrem nesta cidade sem vida.

Na manhã seguinte, me pego cantando a música dos Garotos de

Blood River no chuveiro. E depois enquanto estou cozinhando ovos
para o café da manhã. E novamente, quando estou separando os
medicamentos de mamãe para o dia e colocando-os em seus
respectivos recipientes individuais para que ela não tenha que
adivinhar a dosagem.
E eu sei que tenho que enfrentar um fato difícil. Neveah pode não
acreditar nos Garotos de Blood River, mas eu acredito. Eu acredito
neles com todo o meu coração. Um coração que parece que está
lentamente se desintegrando em pó no meu peito, um coração tão
danificado que às vezes sinto que é maravilhoso que ainda
bombeie.
 No ano passado, achei que meu coração era normal o suficiente
para alguém da minha idade. Mas então meu primo Wallace morreu
de overdose de drogas e meu amigo Rocky se mudou de volta para
a casa de seu pai na cidade e, então, assim que o ano letivo
começou, minha mãe adoeceu. No início, ninguém acreditou que a
doença da mamãe fosse grave, muito menos eu, mas em outubro
ela estava entrando e saindo do hospital e os médicos estavam
dando-lhe cada vez menos tempo e então mamãe sentou comigo
uma noite após ela estar especialmente bem mal, a respiração
ofegante e tossindo durante o jantar, e me disse a verdade. Ela não
estava melhorando. Na verdade, ela estava piorando. — Este será
nosso último Natal juntos — disse ela, à queima-roupa, sem mais
nem menos. — Você fará dezoito anos em breve. Melhor se
acostumar a estar sozinho.
Mas a questão é que não quero ficar sozinho. Alguns jovens
gostariam disso, eu sei. Eles veriam isso como independência.
Liberdade. E não é como se eu não quisesse isso um dia, certo? Só
que não este ano. Quer dizer, eu já perdi Wallace e Rocky e agora
será a mamãe. E acho que se eu não tomar cuidado vou me perder
logo em seguida.

— Ei, Landry — eu falo, enquanto coloco bacon na chapa. —

Quando você colocou aquela música dos Garotos de Blood River na
juke?
Landry está fazendo a contabilidade da lanchonete em seu
escritório, mas tem a porta aberta para poder ficar de olho nas
coisas, que significa eu. O cozinheiro disse que estava doente,
então estou preso cobrindo o turno do jantar na cozinha. A
lanchonete é tão pequena que eu faço de tudo um pouco. Zelador,
cozinheiro, garçom. Eu não me importo. Isso significa mais dinheiro
no meu bolso no dia do pagamento e mais remédios para minha
mãe, e o pedido da maioria das pessoas aqui é bem simples.
Contanto que eu possa quebrar ovos e preparar um hambúrguer,
estou bem.
 — Que música? — Landry diz, décadas de fumaça de cigarro
transformando sua voz em um resmungo. — Eu não mudo música
naquela jukebox desde antes de Ronald Reagan ser presidente.
— Não? — Dou de ombros e pego o próximo pedido em espera.
— Talvez eu só nunca tenha visto ela fazer isso. O que significa que
algo está errado com a jukebox. Neveah estava tentando tocar
música na noite passada e as linhas se cruzaram. Tocou a música
errada.
Landry deu um grunhido indiferente. Eu me ocupo com o pedido
e, uma vez feito, deslizo o prato pela janela para a garçonete pegar.
Toco a campainha e Fiona aparece, toda sorrisos. Ela pega o prato
e desaparece.
Eu me viro para pegar o próximo pedido e Landry está bem ali, a
centímetros do meu rosto. Eu grito de surpresa, pulando meio
quilômetro para trás. — Jesus, Landry, não chegue de mansinho
assim!
Ela me olha de perto. Posso ver as rugas em seu rosto, a remela
em seu olho esquerdo. — Essa música só apareceu uma vez na
jukebox, e isso foi antes de o garoto Finley desaparecer. Dizem que
os chamou e então aconteceu. — Ela estreita os olhos. — Você tem
vontade de ouvir essa música? — ela pergunta, a voz dura. —
Coisas ruins acontecem com garotos que cantam essa música.
— Não — eu digo automaticamente. — Eu estava apenas
contando o que aconteceu. E-eu não quero... — Eu esfrego minhas
mãos, nervoso. — Eu não cantei essa música.
Ela me olha mais um pouco. — Ok. — E então se arrasta de volta
para seu escritório.
— Por que você tem a música na juke se não quer ninguém
cantando — murmuro, e se me ouviu, ela ignora.

Estou fechando a lanchonete novamente, e desta vez Brandon

aparece na hora para Neveah.
— Ela está no banheiro — eu digo, enquanto destranco a porta
para deixá-lo entrar para esperar.
 Ele responde com um grunhido que pode significar qualquer
coisa. Ele estava de boa na outra noite quando estava falando sobre
os Garotos, mas agora ele mal me nota. Como eu disse, ninguém
quer ficar muito tempo com um fracassado. Mas o que Landry disse
ficou na minha cabeça, então pergunto.
— Você já ouviu falar de alguém chamado Finley? — Eu
pergunto, tentando manter minha voz neutra.
Ele está com um pedaço de tabaco na boca e me encara, a
mandíbula trabalhando como uma vaca ruminando. — Dru Finley?
Eu encolho os ombros. — Talvez.
— Todo mundo sabe sobre Dru Finley. Ele morou aqui, nos anos
oitenta. Grande estrela do beisebol. Todos pensaram que ele
chegaria às ligas principais. Então, supostamente, ele surta uma
noite e mata sua mãe, seu pai, duas irmãs e um irmão mais novo,
mas nunca encontram ele ou seu corpo. Apenas sua família,
exsanguinação. Você sabe o que isso significa?
Eu balanço minha cabeça.
— Sem sangue — ele sussurra. — Alguém drenou todo o sangue
deles.
— Como isso aconteceu? — Eu digo, minha voz ofegante.
— Quem sabe? Mas a grande questão é: o que aconteceu com
Dru? Talvez ele tenha fugido quando os assassinos chegaram e
nunca olhou para trás. Talvez ele tenha sido sequestrado. Ninguém
sabe. — Ele arregala os olhos teatralmente. — Por que você quer
saber?
— Sem razão. Alguém o mencionou hoje.
— Sim, bom, o que quer que tenha acontecido, pelo menos ele
saiu desta cidade de merda, certo? — Ele ri de sua própria piada de
mau gosto.
Neveah saí apressada do banheiro. — Pronto? — ela pergunta a
Brandon sem nem olhar na minha direção. Acho que ela não me
perdoou por ter sido rude na noite anterior. Brandon meio que me dá
um aceno de cabeça e depois segue sua irmã porta afora.
Assim que o carro deles sai, eu fecho a porta novamente.
A jukebox brilha no canto.
 Eu me aproximo e fico olhando para as seleções de músicas.
Meu coração batendo forte nos meus ouvidos como um sino de
alerta, mas estive pensando nisso o dia todo. Eu tenho que saber.
Meu palpite é que não importa qual botão eu aperto, todos eles
farão a mesma coisa. Então fecho meus olhos e estendo a mão.
Pressiono um botão aleatório e espero.
Rabeca, esfregadeira e banjo. E então aquela voz. — Enquanto
eu caminhava pelo rio, a lua como minha companheira, avistei um
sujeito, um rapaz amável...
E desta vez, eu escuto. Até o fim. E quando termina, coloco de
novo e, desta vez, eu acompanho as palavras mexendo com a boca,
lembro as frases, a rima e o ritmo delas. E na terceira vez, eu canto.
Eu deixo as palavras saírem borbulhando da minha garganta,
escorrendo pela minha língua e pelos meus lábios e uma vez que
começo, elas parecem uma inundação, como o próprio Blood River,
uma força imparável e poderosa e antiga. E eu coloco tudo de mim
nisso. Todas as coisas que tenho sentido por estar sozinho, a
injustiça de Jason e seus amigos implicarem comigo, minha mãe
morrendo, cada parte assustada de mim. Meu desintegrado e
empoeirado coração. E eu deixo tudo ir.
Quando acaba, eu me sinto drenado. Eu manco e desabo na
mesa mais próxima, ofegante. Desejo um copo de água fria, mas
estou cansado demais para ir até lá e pegar um.
E eu espero.
E... nada.
Espero trinta minutos, e depois mais trinta minutos, e não há
movimento no estacionamento, nem luzes apagando, nem arrepios.
Só eu e algumas histórias assustadoras e minha miséria. Eu
pressiono minha bochecha contra o tampo frio e deixo as lágrimas
caírem dos meus olhos. Depois de um tempo, me sento e uso meu
pano de limpeza para enxugar as lágrimas.
Eu me levanto, meus ossos parecendo ter mil anos de idade. Vou
para o carro. Dirijo pelas ruas vazias para casa. E verifico minha
mãe.
Eu desabo na cama, nada de diferente desde que comecei este
dia terrível.
Ele vem no dia seguinte. Estou de volta na Lanchonete da Landry.
Já é tarde, meia hora para fechar, quando o noto. Ele está na mesa
mais distante da porta, a de quatro lugares perto da jukebox onde
eu chorei como uma criança na noite anterior. Ele está usando um
chapéu de cowboy preto, que é o que vejo primeiro, e uma jaqueta
jeans escura. Ele está usando botas, o que não é incomum por
essas bandas, e elas estão apoiadas no assento oposto. Elas
também são pretas, e o couro reflete a luz, fazendo-as brilhar.
A aba de seu chapéu é puxada para baixo para cobrir seu rosto,
então tudo que vejo é um pedaço de pele pálida e um sorriso fácil
quando me aproximo dele.
— A cozinha fecha em trinta — eu digo quando paro na frente
dele. Estou trabalhando como garçom porque é noite de folga de
Neveah. Eu levanto meu bloco de pedidos, a caneta preparada para
anotar.
— Nada que eu queira está no menu — ele diz, sua voz um
sotaque suave. Ele levanta o chapéu, mostra o rosto e eu puxo o ar
assustado. Se você me pedisse para descrevê-lo, eu não
conseguiria. Mas a curva de seus lábios, a estreita descida de seu
nariz, o corte acentuado de suas bochechas. Era algum tipo de
perfeição - disso eu sei.
— Você está na TV? — Eu deixo escapar. Porque ninguém que
se parece com esse garoto jamais esteve em Blood River antes.
Ele ri, e mesmo isso é lindo, como a rajada de um vento frio no
primeiro dia de outono ou o ribombar de um trovão em uma noite
quente de verão.
— Nah — ele diz. — Não estou na TV.
Eu olho por cima do ombro, desconfiado. Procurando uma
testemunha, uma câmera escondida. Jason e os gêmeos pregando
uma peça em mim.
— Você me chamou, Lukas — ele fala com o sotaque arrastado
— Não se lembra? Você me chamou com a minha música e aquele
seu coração empoeirado. — Ele abre os braços de forma expansiva.
— Você chamou todos nós.
 Eu olho para trás, de novo, e, sem dúvida, andando pelo corredor
estão mais três garotos, todos um pouco mais velhos do que eu.
Todos vestindo roupas de caubói, chapéus, botas e jeans
desgastados, exceto por um garoto que usa um boné de beisebol
virado para trás e jeans largos.
— Permita-me apresentar meus irmãos — diz ele. — Este é
Jasper e ao lado dele é Willis. E ali está Dru. E eu — diz ele, com a
ponta do chapéu — Sou Silas.
— Vocês são os…? — Mas não consigo perguntar. Tenho medo
que se disser em voz alta, eles vão rir de mim. Ou desaparecer.
— O que há de bom neste lugar? — Jasper pergunta, sacudindo
um menu. Ele tem uma voz profunda e algum tipo de sotaque que
não consigo identificar. Sua pele tem o mesmo tom da minha e ele
tem cabelos escuros sob o chapéu.
— O menu é quase o mesmo em todos os lugares que vamos —
diz Willis, rindo. Sua pele é um tom mais escura que a de Jasper, e
cachos pretos fechados surgem debaixo de seu chapéu. Sua voz
está alta, nervosa, e seus olhos negros piscam ao redor do
ambiente.
— É isso, irmão — Silas diz com um sorriso. Ele bate com a mão
na mesa. — Vamos a algum outro lugar. — Ele inclina a cabeça. —
Você não vem com a gente, Lukas? Venha compartilhar uma
refeição.
— Eu? — Pergunto.
Os garotos riem - bem, Jasper e Willis riem. O terceiro garoto, um
ruivo, não diz nada. Ele parece agitado, os joelhos tremendo sob a
mesa da cabine.
— E-eu tenho que trancar — gaguejo.
— Então faça isso — diz ele. — Vamos esperar para comer com
você.
Isso faz Willis rir e o ruivo balança a cabeça, mas eu não entendo
a piada.
Então, todos estão se movendo em direção à entrada, lânguidos
e graciosos como gatos. Eu os vejo ir, convencido de que estou
tendo alucinações e nunca os verei novamente quando eles saírem
pela porta. O minúsculo sino em cima da entrada toca conforme eles
deslizam para fora, um por um. Silas é o último e inclina o chapéu
para mim ao cruzar a soleira.
Meu coração está martelando no meu peito e não tenho certeza
do que fazer, mas sei que tenho que ir com eles. Eu sei que é
arriscado. Eu não os conheço, e eles podem ter más intenções, mas
algo me diz... não, algo dentro de mim sabe que eles não têm. Que
eles são exatamente quem eu penso que são e que eles vieram
porque eu os chamei e devo ir com eles se eu quiser estar
realmente seguro novamente.
— Cook — eu grito, correndo em torno da ponta do balcão e
tirando meu avental. — Minha carona está aqui — grito, esperando
que ele não se lembre de que eu volto sozinho. — Eu tenho que ir.
— E a limpeza? — ele pergunta, parecendo indignado.
— Não esta noite — eu digo, sorrindo. — Eu te devo uma.
— Você me deve cerca de cinco — ele murmura, mas eu sei que
ele vai fazer isso. Apesar de seus protestos, nunca peço favores a
ele.
— Obrigado!
Levo um minuto para correr para o banheiro, olho meu rosto no
espelho, desejo desesperadamente por outro rosto, menos marrom,
menos magro, com menos acne, mas aí me lembro do que Silas
disse, que ele veio porque meu coração o chamou. Eu abro a
torneira, limpo meu rosto e corro a mão molhada pelo meu cabelo,
tentando fazê-lo se comportar, e então eu saio pela porta...
… onde eu esbarro com Jason Winters.
— Uou — ele diz com sua risada falsa, me agarrando pelos
ombros. — Qual é a pressa, Lukas?
Eu congelo. Posso sentir suas mãos, muito quentes, a pressão de
seus dedos. Eu olho ao redor do estacionamento, frenético. Onde
está Silas e os outros? Para onde eles foram?
— Você viu... — começo a perguntar e então me lembro com
quem estou falando e fecho minha boca.
Jason olha por cima do ombro e agora vejo que ele não está
sozinho. Os gêmeos Toad estão saindo do banco de trás de sua
caminhonete Chevy azul, rindo e vindo em nossa direção. Algo fica
preso na minha garganta. Não, não, não. Não agora.
 — Olha — eu digo, a memória de Silas esperando por mim em
algum lugar lá fora, me deixando ousado. — Você pode bater no
meu rosto outra hora. Agora, eu tenho que ir.
Jason aponta por cima do meu ombro, de volta ao restaurante. —
Diz que a lanchonete está aberta por mais vinte minutos. Eu e meus
meninos só queremos fazer um lanche. Certamente você pode nos
ajudar com isso. Quer dizer, não é esse o seu trabalho?
Os gêmeos se juntaram a nós, Tyler e Trey, e eles riem, aquela
mesma gargalhada automática que sempre riem com Jason. Como
se ter um emprego fosse uma piada.
— Cook ainda está lá. Ele pode ajudar vocês.
Suas mãos apertam meus ombros. — Eu quero que você me
ajude.
A maneira como ele diz isso me faz parar ainda mais do que o
forte aperto de seus dedos em minha carne. Seus olhos encontram
os meus, azuis claros como o céu de verão, e ele sorri.
— Eu...
— Oh, meu Deus — diz um dos gêmeos, Tyler ou Trey — ele vai
tentar beijar você.
Eu não vou. Óbvio que não, mas meu rosto ainda queima como
se estivesse pegando fogo. Abro a boca para protestar, mas não
tenho chance.
O soco no meu estômago é tão rápido que não percebo que ele
me bateu até que estou dobrado e engasgando em busca de ar. O
segundo vem um momento depois, um punho ao lado do meu rosto
logo abaixo de onde meu olho ainda está se curando, deixando
meus ouvidos zumbindo. Eu bato no cascalho com um baque, os
pequenos seixos cinza cravando em minha bochecha.
Mais risadas, e me preparo para o chute que está vindo.
— Algum problema aqui?
Estou tão envolvido em minha humilhação que levo um momento
para reconhecer aquela voz. Eu rolo minha cabeça para o lado e
olho para cima. E lá está Silas com suas botas pretas e jaqueta e
chapéu e aquele sorriso fácil.
Jason zomba. — Cuide de seus próprios problemas, caubói —
diz.
 — Este aqui é um problema meu. Lukas é meu amigo.
Os três meninos do colégio riem. — Lukas Fracassado? Bom, eu
sei que você está mentindo porque ele não tem nenhum amigo.
Agora o chute veio, direto no meu estômago. Não tão ruim quanto
poderia ter sido, como já foi, mas o suficiente para me fazer respirar
fundo.
— Eu pensei ter pedido para você parar — Silas diz, sua voz
baixa e calma.
— Ou então o quê? — Jason se endireita, ombros largos de
jogador de futebol quase duas vezes mais largos que a constituição
esguia de Silas.
— Ou então eu vou te matar.
Eu pisco, pensando que devo ter ouvido errado. Mas lá está
Silas, frio como o ar da noite e parecendo despreocupado, como se
ele não estivesse ameaçando mas sim apenas relatando fatos.
Jason e os gêmeos Toad ficam boquiabertos, primeiro em
choque, eu acho, mas depois como se fossem rir. Os outros Garotos
de Blood River vêm como se estivessem saindo da noite. Jasper,
quieto e sorridente, as mãos enfiadas nos bolsos. Willis, com os
olhos brilhantes, e que fala como um cântico: — Vai morrer, vai
morrer — em uma risadinha ofegante e alta. Dru se arrasta de
longe, seu boné virado para frente, escondendo a maior parte de
seu rosto nas sombras.
Jason não é um tolo. Bem, não esse tipo de tolo, pelo menos. Ele
faz as contas, calcula que são quatro - cinco se você contar comigo,
mas tenho certeza que não conta - contra ele e os gêmeos. Ele
levanta as mãos.
— Certo. Bom. Nós não queremos nenhum problema. Só vim
buscar algo para comer.
— Coma em outro lugar de agora em diante — Jasper diz em sua
voz baixa e rouca.
— Este restaurante está fechado... para você — Silas ecoa. —
Permanentemente.
Jason olha para mim, e devo estar sorrindo porque seu rosto fica
sombrio e furioso. — Até mais tarde, fracassado — ele murmura —
quando seus amigos palhaços de rodeio não estiverem por perto. —
E então ele e os gêmeos saem rapidamente.
Eu rio e eu nem me importo que isso deixe seus ombros retraídos
tensos ou que eu definitivamente estou piorando mais ainda a surra
que levarei quando Silas não estiver por perto para me salvar. Vale
a pena ver Jason experimentar nem que seja um pouquinho da
humilhação que ele me dá regularmente.
Uma mão se abaixa para me ajudar a levantar e eu a pego. A
palma da mão de Silas está fria, seca e gelada o suficiente para
queimar. Sua pele tem uma sensação lisa de vidro, de pele morta.
Ele me levanta como se eu pesasse bem menos do que eu
realmente peso.
— Você está bem? — ele diz, tirando a poeira de mim. Suas
mãos no meu corpo me deixam nervoso, mas ele age como se não
percebesse. Ele parece preocupado, como se realmente se
importasse com o que acontece comigo.
— Obrigado — eu digo. — Você me salvou. — E ele salvou, em
mais de uma forma.
Ele pressiona a palma da mão fria em minha bochecha e, pela
primeira vez, nossos olhos se encontram. Os seus são um
redemoinho de cores, olhos impossíveis, olhos como piscinas
profundas, um caleidoscópio infantil. Minha respiração fica presa na
garganta e minhas pernas estão instáveis. Algo se passa entre nós,
elétrico e intenso. Eu balanço e ele me estabiliza. — Qualquer coisa
por um irmão — ele fala lentamente, a mão ainda segurando meu
rosto.
— Deveríamos ter matado eles — Willis diz.
— Agora não — Silas murmura por cima do ombro.
— Ele está certo — Jasper murmura. — Agora nós teremos que
caçar. Eu preciso caçar. Agora.
Eu franzo a testa. — O que ele quer dizer?
— Nada. — Silas sorri para mim e eu sinto uma vibração no meu
peito, como se meu coração quisesse responder a ele com um
sorriso igual. — Temos que ir. — Ele abaixa a mão e se afasta. —
Vejo você de novo, em breve, Lukas. Vá para casa. Cuide da sua
mãe. Ela precisa de você.
 — Como você sabe sobre minha mãe?
— Você me disse.
— Eu não...
— Vejo você de novo em breve.
E então eles estão voltando para a noite, desaparecendo na
escuridão como se nunca houvessem estado aqui antes. Meu rosto
lateja onde recebi o soco e estou com uma dor latente no estômago,
mas nunca estive mais feliz na minha vida. Certeza que poderia
flutuar para casa. Mas, em vez disso, entro no carro e dirijo para
casa, cantando aquela música o tempo todo.

Quando eu paro na garagem, há alguém na varanda. Minha

pulsação acelera, pensando que pode ser Silas, embora eu o tenha
deixado no restaurante, mas é uma mulher. De meia-idade e
parecendo cansada, seu cardigã apertado sobre os ombros para se
proteger do frio do outono. Ela parece familiar mas não entendo por
quê.
— Você é o Lukas? — ela pergunta assim que estou ao alcance
da sua voz.
— Sim. Quem é você? E o que você está fazendo na minha casa
à meia-noite?
— Delia Day, e sinto muito pela hora — diz ela. — Eu sou a
defensora da paciente e assistente social do hospital da Cidade de
Bennet.
É por isso que eu a reconheço. E há apenas uma razão para ela
estar aqui a esta hora da noite. — Minha mãe? — Eu pergunto,
minha garganta apertando. — Minha mãe está bem?
— Receio que não, Lukas. É melhor você entrar. — Sua voz é
gentil. Muito gentil. É a voz que os profissionais usam quando estão
prestes a dar más notícias.
Eu congelo, não querendo chegar mais perto.
— Ela está no hospital? — Eu pergunto. Eu estou tremendo.
Quando comecei a tremer? — Posso ir vê-la?
 Delia esfrega seus braços. — Por que você não entra? Podemos
conversar sobre isso lá dentro.
E eu sei. Neste momento sei exatamente o que ela vai dizer. E eu
não quero ouvir, porque ouvir torna isso verdade.
Eu tropeço de volta para o meu carro. Delia Day está chamando
meu nome. Eu desço pela rua. Não sei para onde estou indo, do
que eu estou fugindo, para onde estou fugindo. Tudo que sei é que
estou fugindo.

O funeral é pequeno. Mamãe era adotada e não tinha irmãos ou

irmãs. E depois que cresceu ela perdeu contato com sua família
adotiva, já meu pai nunca foi presente em nossas vidas, então
éramos apenas eu e ela.
E agora sou apenas eu.
Ninguém vem ao funeral, exceto Delia do hospital e o assessor
do condado para me entregar um envelope que eu não quero abrir e
algumas pessoas da igreja que eu nem conheço mas que parecem
ser legais. Landry envia suas condolências, mas ela está na
lanchonete, trabalhando.
Depois que todos foram embora e resta apenas eu, a cova
recém-cavada e a penumbra do anoitecer, ele aparece. Usando as
mesmas botas, o mesmo jeans e o mesmo chapéu, que segura
agora em suas mãos esguias. A brisa bagunça seu cabelo preto
quase como se estivesse brincando ele. Já o meu apenas se
tansforma em uma bagunça soprada pelo vento.
— Onde está o resto de vocês? — Eu pergunto antes mesmo que
ele chegue perto.
Ele para ao meu lado com os olhos no túmulo da minha mãe. —
Achei que seria melhor se fôssemos só você e eu.
Eu olho para cima, encaro a curva de seu nariz, os seus lábios
cheios. Minha respiração trava e ele sorri.
— Os Garotos podem ser um pouco demais — ele admite. —
Desculpe se eles te assustaram.
— Eles me salvaram — eu digo com pressa. — Você me salvou.
 — Jason Winters não vai mais incomodar você. — Ele diz isso
com tanta convicção que quase acredito nele. Mas Jason mexe
comigo desde a quarta série. Ele não vai parar só porque alguns
caubóis mandaram.
— Ele vai apenas esperar até vocês irem embora — digo
baixinho, sentindo como se eu o estivesse desapontando ao dizer
isso.
Ele olha para mim, os olhos se enrugando. — Você realmente é
algo, Lukas. — Sua voz é melancólica, talvez divertida, mas não
acho que ele queira dizer isso como um insulto.
Ficamos ali em silêncio até eu dizer: — Estou sozinho agora.
— Você não precisa estar.
É o que eu queria que ele dissesse, mas não ousei ter
esperanças. Quero gritar para ele me levar embora, me tirar desta
cidade, longe da lanchonete, dos valentões e da minha casa vazia.
Mas, em vez disso, pergunto: — O que devo fazer?
— Compartilhe uma refeição.
— O que isso significa?
Ele olha para baixo e bate seu chapéu na coxa. — O que você
acha que significa, Lukas?
Eu fecho meus olhos. — Como? Como é que eu…?
Ele toca meu ombro brevemente. — Nós cuidaremos disso. Basta
estar no restaurante esta noite na hora de fechar. Venha se quiser
se juntar a nós. Se você não for, não tem problema, apenas
voltaremos ao nosso caminho.
— Você vai embora? — Eu pergunto, assustado, minha boca
seca de repente. — Simples assim?
— Apenas se você quiser. Você nos chamou, lembra? E nós
apenas ficamos onde somos desejados.
O alívio me inunda, traidor e não solicitado. Não consigo imaginar
Silas desaparecendo agora. O que eu faria. Para onde eu iria. Algo
nele me faz sentir seguro, querido. Não me sinto tão sozinho.
O vento se move através das lápides, jogando as folhas ao redor.
Ele desliza o chapéu de volta para a cabeça.
— O restaurante — ele repete. — Na hora de fechar.
E então ele se foi.
Eu paro no estacionamento da Lanchonete às quinze para a meia-
noite. As luzes estão fracas e o lugar parece trancado, mas há
pessoas se movendo lá dentro, então sei que tem alguém lá. Vejo
uma figura espreitando perto da porta e acho é Silas, mas quando
me aproximo, vejo que é Dru. Ele tem um taco de beisebol e o
balança à toa enquanto espera. Lembro-me de Brandon dizendo
algo sobre o Finley ser um grande jogador de beisebol, e as coisas
fazem sentido.
Dru olha para mim, de maneira dura e por um bom tempo, a pele
pálida em um tom frio à luz da lamparina e o cabelo ruivo escuro
penteado para trás. A última vez que o vi ele estava usando um
boné de beisebol, mas esta noite ele está com a cabeça descoberta.
Eu me mexo desconfortavelmente sob seu escrutínio.
— Por quê? — ele pergunta de repente, e é a primeira vez que o
ouço falar.
Eu encolho os ombros, sem ter certeza do que ele está
perguntando. — O mesmo que todo mundo, eu acho.
— Todos nós temos motivos diferentes. Jasper fez isso por
vingança, eu, porque nós não fomos para as estaduais e achava
que queria morrer. — Ele ri baixinho, como se não pudesse acreditar
que foi tão tolo. — Willis enlouqueceu depois que mataram sua
esposa e Silas...
— Mas por que você teve que matar sua família? — Eu pergunto
rapidamente, interrompendo-o. Não tenho certeza se quero saber
por que Silas fez isso. E se for por motivos terríveis? Razões piores
do que querer uma família, do que não querer ficar sozinho.
Ele pisca. — Você acha que eu matei minha família? Para isto?
— ele pergunta, incrédulo. Ele ri de maneira superficial e ofegante.
— Cinco bolsas de sangue, uma para cada um de vocês e duas
para mim, Silas disse para mim.
Um arrepio percorre meu pescoço. — Silas não diria isso.
— O que você sabe sobre Silas? — ele zomba. — Ele está
pegando leve com você, não sei por quê, o que te torna tão
especial. — Ele engole ruidosamente, os olhos perdidos na
memória. — Ele não pegou tão leve comigo.
Eu franzo a testa. — O que você quer dizer?
Antes que ele possa responder, Silas chega à porta.
— Você veio — disse ele, com um grande sorriso, como se eu
tivesse chegado na hora para sua festa. — Entre. — Ele me conduz
pela entrada, deixando para que Dru nos siga. Eu o ouço trancar a
porta atrás de mim. Eu olho para trás, alarmado.
— Para não sermos perturbados — Silas diz, deslizando o braço
em volta dos meus ombros enquanto me leva para dentro. — Acho
que você conhece todo mundo — diz ele, gesticulando ao redor da
lanchonete. Dru com seu bastão e Willis e Jasper sentados em
banquetas e inclinados contra o balcão.
— Escute — digo a ele, a voz firme com as palavras que pratiquei
no carro durante o caminho até aqui. — Eu sei do que se trata. O
que você é. — Pensando no que Dru disse momentos atrás,
acrescento: — Você não precisa pegar leve comigo.
Silas faz uma pausa, inclina a cabeça para o lado como se
estivesse ouvindo.
Eu continuo apressado. — Eu descobri. O que você disse para o
Jason naquela hora, mandando ele não me incomodar mais, e antes
disso, quando disse que o mataria se ele colocasse um dedo em
mim novamente. E eu conheço as histórias sobre o massacre. E
sobre a família de Dru. — Meus olhos vão brevemente para os dele.
Seu rosto está firme como pedra, não revelando nada e, por um
minuto, acho que talvez eu tenha entendido errado, que o que estou
dizendo provavelmente precisa ser comprovado, mas prossigo
mesmo assim. — E eu quero que você saiba que estou bem com
isso. Eu estou bem em relação a... compartilhar uma refeição.
Silas espera até ter certeza de que terminei de falar e então sorri.
— Eu sabia que você mudaria de ideia, Lukas. Não têm nada de
errado em ir devagar com um homem que já teve seu quinhão de
problemas. Algumas pessoas só precisam se sentir à vontade em se
alimentar.
Alimentar. Eu me arrepio apesar de tudo. A maneira como ele diz
isso torna, de alguma forma, tudo mais real. Mas digo a mim mesmo
que Jason merece. Ele tem sido cruel comigo durante toda a minha
vida, provavelmente me mataria se tivesse uma chance, então
talvez eu só esteja sendo mais rápido que ele. E se isso significar
que vou ficar com Silas, com os Garotos…
Willis e Jasper se levantam para revelar um corpo deitado no
balcão.
Espero ver ombros largos de jogador de futebol americano.
Irritantes cabelos castanhos. Olhos azuis aterrorizados.
Mas, em vez disso, vejo raízes escuras, o brilho de strass, olhos
castanhos muito arregalados.
— Neveah?
Eu engasgo, dou um passo para trás enquanto ela choraminga,
os olhos implorando por minha ajuda. Willis passa a mão pelo
cabelo dela como se estivesse acariciando um cachorro.
— Shhhh — Silas diz, me segurando no lugar, seu aperto firme
como uma prensa. — Eu pensei que você tinha dito que estava
pronto.
— Não a machuque — eu digo, virando-me para ele. Eu agarro
sua camisa, implorando. — E-eu pensei que você quisesse dizer
Jason. Ou os gêmeos Toad. Não…
Minha respiração fica presa na garganta.
Não a única pessoa na cidade que realmente tenta ser legal
comigo, não Neveah com sua faculdade comunitária e seu trailer e
suas unhas azuis. Que me deixou levá-la para casa. Que tentou
ajudar.
— Nós não vamos machucá-la, Lukas. — Sua voz baixa. Firme. E
por um momento, tenho esperança.
— Você vai.
Meu estômago despenca. Eu balanço minha cabeça em
negação, horrorizado.
— Se você quiser se juntar a nós, você tem que compartilhar uma
refeição.
— Eu sei! Eu estou aqui, não estou? Na lanchonete.
— Esse não é o tipo de refeição que comemos, irmão — diz
Jasper. Eu o encaro e ele está palitando os dentes, as presas, com
uma unha comprida.
 — Você não entendeu? — Dru fala cruelmente — Ou você bebe o
sangue dela e se torna um de nós, ou também se torna um doador
de sangue. Ela é um caso perdido, com certeza, e você está a uma
má escolha de distância de se tornar um. Não há como escapar
disso.
— Dru fala a verdade — Jasper diz, a voz profunda como o
tambor daquela música. A música que começou tudo isso, quando
tudo que eu queria era que alguém me resgatasse para que eu não
tivesse que ficar sozinho.
Eu balanço minha cabeça. — Não, não posso. Ela é minha
amiga. Outra pessoa.
— Você prefere que um estranho morra por você? — Silas
pergunta. — Melhor que seja um amigo. Corte seus últimos laços.
Então você é realmente um de nós.
— Eu não... eu não quero isso. — Mas é mentira. Quero isso. Eu
quero tanto que estou tremendo. Mas os olhos de Neveah estão em
mim e ela está chorando, as lágrimas escorrendo pelo nariz,
acumulando no balcão.
— Você nos pediu para vir — Silas me lembra, a mão quente nas
minhas costas, a respiração suave no meu ouvido. Eu sinto seus
lábios contra o meu pescoço, apenas o mais leve toque, mas envia
um calor pelo meu corpo que quase me deixa de joelhos.
— Ele gosta de você, Silas — Willis diz com uma risada cúmplice.
— O que você acha, Lukas? — Silas pergunta. — Nos
banquetearíamos, e então você e eu poderíamos ir a algum lugar
privado. — Sua mão aperta minha cintura. — Você nunca mais terá
que ficar sozinho novamente.
É tudo que eu quero. Porque eu não posso voltar para aquela
casa, para as bem intencionadas caçarolas da igreja e para os
quartos vazios e os recipientes organizados de comprimidos e tudo
o que o avaliador do condado passará na próxima semana para
reivindicar.
— Eu não quero ficar sozinho — eu sussurro.
— Você não vai — diz Silas.
E então a jukebox começa a tocar e a rabeca está tocando e
aquele homem está cantando: — Ele tinha o rosto de um anjo, mas
o coração de um demônio...
— Pegue o que é seu, Lukas — ele diz — e torne-se um de nós.
Eu dou um passo à frente.
— Não! — De repente, Dru está lá, entre nós. Ele balança seu
taco de beisebol direto para Silas, tão rápido que meus olhos quase
não acompanham. O taco se conecta com a lateral da cabeça de
Silas e se quebra em pedaços. Silas cai.
— Corra! — Dru grita, e dou dois passos hesitantes para trás até
a porta, meu cérebro tentando entender o que está acontecendo.
Jasper se lança contra Dru, mas o ruivo está pronto, e ele
empurra um pedaço restante do taco de beisebol para frente, direto
no peito de Jasper. Jasper se desfaz em cinzas sem fazer nenhum
som.
— Corra, seu idiota! — Dru grita novamente, enquanto Willis pula
em suas costas e afunda presas ferozes no seu pescoço. Ele grita
enquanto o sangue escorre, um rio que inunda sua garganta tão
vermelho quanto seu cabelo.
Neveah está de pé. O que quer que a estivesse mantendo presa
ao balcão, medo ou algum tipo de feitiço, parece ter se quebrado
quando Jasper se desintegrou. Ela agarra minha mão e me puxa
para a porta. Eu tropeço atrás dela, os olhos ainda em Willis
enquanto ele rasga a garganta de Dru. Dru desmaia, olhos nublados
e cabeça caindo como uma boneca quebrada.
Eu grito. Willis se vira para mim, seu rosto não é mais o de um
lindo garoto zangado, mas o de um monstro. Ele dá um passo em
nossa direção enquanto Neveah destranca a porta e nós
cambaleamos pela porta e entramos no estacionamento. Antes que
ele possa seguir-nos, uma mão o impede.
É Silas.
Ele perdeu o chapéu e seu cabelo está em coágulos com seu
próprio sangue, mas seu rosto está inteiro. Qualquer dano que o
taco tenha feito já foi curado. Ele olha para mim, olhos daquele
redemoinho arco-íris de mancha de óleo que eu tinha vislumbrado
antes.
Ele diz algo para Willis, que joga a cabeça para trás e ruge, um
som que balança a lanchonete e sacode as janelas do meu carro
bem atrás de mim. Mas ele não nos segue. Nem Silas. Ele apenas
observa.
Meu quadril bate no parachoque do meu carro. Eu pisco. Não me
lembro de ter atravessado o estacionamento. Neveah está
soluçando e suplicando para eu dar as chaves a ela. Posso ouvir a
música na jukebox, apenas o gemido de uma rabeca vazando pela
porta da lanchonete.
E eu percebo que não quero ir. Partir significa deixar Silas. Se eu
for embora agora, sei que nunca mais o verei.
— Neveah — eu sussurro, mas ela não me ouve sobre seu
próprio apelo. Mais alto, então. — Neveah!
— O que?! — ela grita de volta, sem fôlego e apavorada.
— Vou ficar. — Eu me viro para ela, deixo-a me ver. Minha
convicção. Meu desejo.
— Eu vou ficar — eu repito. — Mas você pode ir.
Eu jogo minhas chaves para ela. Ela tenta alcançá-las, mas erra
e elas caem no chão. Com um soluço, ela se esforça para encontrá-
los e, quando o faz, abre a porta do carro e sobe no banco do
motorista. Eu ouço os trincos se travarem, e depois o motor, e ela
sai correndo do estacionamento, mal me dando tempo para sair de
seu caminho.
Assim que ela se foi, eu tenho dúvidas.
Mas eu estou aqui e Silas está lá, do outro lado do vidro.
E eu sei o que tenho que fazer.
Ele espera que eu vá até ele.
Abro a porta com as mãos tremendo. O corpo de Dru quieto aos
meus pés e Willis está ofegante como um animal, os olhos em mim.
Mas fico firme em Silas, lembrando-me do que ele me disse.
— Eu quero que você vá embora — digo, minha voz quase um
sussurro. Parecendo patética para meus próprios ouvidos, e limpo
minha garganta e tento novamente. — Eu quero que você e seus
Garotos vão embora.
Silas inclina a cabeça. A jukebox segue para a próxima estrofe. E
meu coração se parte um pouco.
— Você está dizendo que não somos mais bem-vindos aqui?
Eu aceno, mesmo que doa.
 — Isso.
Ele se abaixa para pegar o chapéu. Colocando-o firmemente em
sua cabeça.
— Tudo que você precisava fazer era me dizer isso, Lukas. — Ele
gesticula para Willis, que se abaixa e, com uma força desumana,
joga o corpo de Dru em seus ombros. Silas abre a porta e Willis
passa. Silas começa a seguir, mas para olhar para trás.
— Mas você me deve por Jasper — diz ele, a voz dura diferente
de antes — e terei que cobrar um dia.
Eu os vejo ir. Observo até que eles desapareçam na escuridão,
até ter certeza de que não há nada no estacionamento, nem mesmo
guaxinins. E então eu desabo.

Landry me encontra no chão na manhã seguinte e me dá um

sermão sobre álcool e excesso de bebida. Mas nós dois sabemos
que eu não bebo, e ela me faz uma pilha de panquecas e uma
grande xícara de café. Trabalhadores vêm buscar a velha jukebox
ao meio-dia e não falamos sobre isso novamente. Neveah nunca
mais volta para a lanchonete e, algumas semanas depois, Landry
me diz que Neveah se mudou e entrou em uma faculdade de quatro
anos em algum lugar. Jason e os Gêmeos Toad são encontrados no
mês seguinte, exsanguinados. Rumores circulam por um tempo
sobre algumas drogas estranhas que devem estar no mercado, e a
história deles até é contada em um programa de mistério em horário
nobre, a conexão com as mortes dos Finleys estranha demais para
ser ignorada. Os podcasts de conspiração vão à loucura. Chamaram
de "Assassinato em Blood River" e é a sensação por um tempo,
mas as pessoas não têm ideia. Não de verdade.
Às vezes eu cantarolo a música, especialmente quando estou
estudando para o meu supletivo ou preparando a casa para venda,
mas nunca coloco meu coração nisso. Eu decidi deixar esta cidade
de merda afinal. Ir para Dallas ou Denver ou algum lugar assim.
Tentar seguir meu próprio caminho, ver o que acontece.
 Eu me pergunto se Silas algum dia virá cobrar a morte de Jasper,
como ele disse que faria. Eu sei que tudo que tenho que fazer para
descobrir é cantar para ele e com intenção. Mas eu não vou. Por
enquanto. Não até que eu esteja pronto. E, enquanto espero, vou
sonhar com um lindo garoto de cabelo preto que usa chapéu de
caubói com manchas de óleo no lugar dos olhos.
 SANGUE & MORDIDAS Ou Porque Os
Vampiros Sugam?

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Vamos analisar assim: Vampiros são os mosquitos do mundo

sobrenatural. Eles se escondem em lugares escuros e se movem de
forma anormalmente ágil, e então, quando você menos espera, eles
mordem. Criaturas místicas sugadoras de sangue aparecem em
histórias de todo o mundo, desde a antiga deusa babilônica
Lamashtu, que consumia o sangue e a carne de crianças, até
contos indianos de metamorfos rakshasas meio morcegos meio
homem-ventala. Então, por que os vampiros bebem sangue?
Simplificando, sangue é vida. É essencial para os vivos... e para os
mortos. Há um motivo pelo qual é chamamos “pacto de sangue”. No
mundo mundano e mágico, o sangue é tudo. Na história de
Rebecca, Lukas tem que participar de um ritual de sangue extremo
para se tornar um dos Garotos de Blood River. O processo envolve
escolha, mas também um sacrifício brutal. Para se tornar um
vampiro, Lukas precisa pegar algo que não pertence a ele.
O que você sacrificaria para viver para sempre?
 O ÚLTIMO ANO É UM SACO

Julie Murphy

Sweetwater, no Texas, é conhecida pelos seus moinhos de vento

que economizam energia ao longo do corredor I-20 entre Fort Worth
e Odessa e pelo Rodeio de Serpentes de Sweetwater, que é um
evento inteiro dedicado à medição, pesagem, ordenha, decapitação
e esfolamento de cobras. Temos até um concurso de Miss
Encantadora de Cobras, no qual cada participante faz todas as
coisas normais de um concurso e também decapita uma cobra. Tia
Gemma diz que o rodeio é desnecessariamente brutal, mas mamãe
diz que a brutalidade é a única forma de sobreviver em um lugar
como Sweetwater. Nossa cidadezinha é mais do que aparenta.
Além das serpentes, a coisa pela qual nós deveríamos ser
conhecidos é aquela que você nunca saberá, e por um motivo
simples: as mulheres da minha família são bastante fantásticas em
seus trabalhos. Somos basicamente as pessoas que salvam o
mundo quando o mundo nem sabe que precisa ser salvo. Guerra
nuclear. Assassinatos. Alienígenas hostis do espaço. Alguém por aí
está trabalhando em um porão fortificado para salvar o mundo
enquanto o resto de nós vive na feliz ignorância, digitando em
nossos aparelhos celulares.
O que minha família é tão boa em extinguir que o grande povo de
Sweetwater sequer sabe que existe? Imortais. Sanguessugas.
Crianças da noite. Vampiros.
 Todos os anos, no rodeio, há um punhado de manifestantes
gritando sobre maus tratos aos animais e extinção das cascavéis.
Uma chatice, se você pensar bem. Cascavéis são pequenos
monstrinhos, é verdade, mas não é como se rastejassem por
nossas ruas à noite, caçando presas humanas, como alguns
vampiros que conheci. Extinção de vampiros, entretanto? Bem,
assim como o título da música favorita de mamãe diz: “Sweet
Dreams (Are Made of This)”. Um vampiro de cada vez.
Meu nome é Jolene Crandall e sou a mais nova caçadora de
vampiros de Sweetwater, Texas. Aos treze anos, jurei proteger essa
cidadezinha mal-humorada com a minha vida. A menos que os
vampiros sejam extintos milagrosamente. Eu podia ter dado o resto
da minha vida para a causa, mas nada em minha promessa dizia
que eu não podia me juntar à equipe de líderes de torcida. Cuidado,
Buffy.
— Prontos? Bom! — Berro no meu megafone. — Ei! Ei!
Mustangs! Espírito! Espírito! Espírito! Façam barulho!
Talvez isso me torne um clichê, mas há poucas coisas que amo
mais do que festejar em uma noite gelada de novembro sob o céu
estrelado do Texas em uma cidade aleatória, onde essa noite, esse
momento é a coisa mais importante a acontecer a semana inteira.
As saias curtas e esvoaçantes, as folhas amassadas sob nossos
pés e o movimento ininterrupto para afastar o frio. É uma energia
frenética que eu queria poder engarrafar como um lembrete para
todos os dias em que a única coisa que quero é ir embora desse
lugar e dessa vida. Mamãe sempre diz que para amar algo de
verdade, você também deve odiá-lo um pouco.
Atrás de mim, minha equipe entra em formação e deixo meu
megafone com meus pompons, recuando para tomar meu lugar no
base da pirâmide. — Ei! Ei! — Grito de novo, a multidão se juntando
e a banda soando muito esquisita.
Mantenho os dois joelhos dobrados, um adiante e outro atrás, e
Karily, uma garota pequena e branca, pisa nas minhas coxas
grossas e com covinhas, uma líder de torcida depois da outra
levando-a cada vez mais para o alto.
 Sou o que algumas pessoas chamam de grande ou gorda. Meu
corpo não é esbelto e esguio como a maioria das pessoas esperaria
de uma caçadora. Sou uma garota branca e corpulenta, com quadris
e coxas arredondadas e pouco ou quase nenhum peito. Herdei a
bunda de papai e ele herdou da mãe dele. Sou o tipo de flexível que
faz uma ótima base de pirâmide, e meu chute giratório é bem legal.
Acontece que caçadores de vampiros não precisam ser gordos ou
magros ou qualquer coisa em particular, desde que arrasem.
Minha equipe repete o grito da torcida de novo e de novo até
Karily dar um salto toque de pés e aterrissar nos braços das outras
líderes de torcidas. — Vaaaaaaaai, Mustangs! — Nós gritamos.
— E parece que o jogo será esse, pessoal — diz o locutor pelos
alto-falantes. — Outra vitória para os Bulldogs em casa.
A multidão aglomerada nas arquibancadas de visitantes à nossa
frente começa a gemer.
Ao meu lado, Peach solta um suspiro gutural. — Como é tão
difícil? — Ela grita para o time de futebol. — Como? Estamos aqui
literalmente fazendo acrobacias que desafiam a morte no ar e a
única função de vocês é atravessar a bola pelo campo. Só isso!
Peach é minha melhor amiga – uma garota baixinha e coreana
com cabelo loiro descolorido e uma atitude afiada como uma lâmina.
No ano passado, ela foi ao rodeio vestida de cobra ensanguentada
e gritou sobre a crueldade contra os animais para qualquer um que
quisesse ouvi-la, até o xerife expulsá-la do terreno. Ela é a única
que sabe que minha família é diferente. Só não sabe como. Coloco
o braço sobre seu ombro. — Pelo menos ainda somos a espécie
superior no campus.
Ela ri. — Ah, sim. Não contesto!
Landry cruza os braços sobre a marca dos Mustang estampada
em seu uniforme vermelho e branco de líder de torcida. — Ah, sim.
Gosto de pensar no time de futebol Sweetwater como nosso show
secundário. Todo mundo sabe que esses pompons são o verdadeiro
prazer de todo mundo. — Ele dá um tapinha em cada uma de suas
nádegas caso haja dúvida sobre a quais pompons está se referindo.
Wade Thomas, um cara branco de peito largo, se vira do banco
do time de futebol. — Vocês sabem que podemos ouvi-las, certo? —
Ele diz.
— Ótimo — Peach responde. — O que vocês precisam é de um
pouco mais de conversa séria e um pouco menos de gente puxando
o saco de vocês.
Wade flexiona os bíceps e dá uma piscadela. — Você beija sua
mãe com essa boca, Peach?
— Qualquer um menos você — Ela retruca.
A pontuação no quadro é VISITANTE: 11 CASA: 48. A única coisa mais
deprimente do que ver tia Gemma tentar fazer o jantar com as
sobras aleatórias que acumulamos da comida para viagem que
pedimos ao longo da semana.
— Foi por pouco, meninos! — Alguém grita da multidão.
Reviro os olhos. Por pouco? Por que todo mundo está tão
preocupado em dar a garotos como Wade estrelinhas douradas por
fazerem o mínimo possível? Você quer saber o que foi por pouco?
Aquela vampira nômade que quase fez de Wade seu jantar na
semana passada, quando ele estava trabalhando um turno único no
posto de gasolina do pai dele. O grande e forte Wade, que está no
banco há duas semanas, mas ainda tem o ego do tamanho de um
trator? Bem, ele não tinha ideia do quão perto esteve de ser só mais
um saco de sangue.
No entanto, não importa que eu tenha salvado Wade, porque não
matei a andarilha e três dias depois tia Gemma encontrou três
caminhoneiros em uma vala nos arredores da cidade com as
gargantas destruídas.
— Vamos pegar nossas coisas, pessoal! — Falo para o resto da
equipe.
— Entendido, capitã — Landry diz enquanto algumas garotas do
time adversário assobiam para ele. Landry é gostoso. Não gostoso
só conforme os padrões do Meio do Nada, no Texas, mas gostoso
de verdade. Ele é um sonho, bissexual, mais de um metro e oitenta
de altura, pele marrom escura e tranças apertadas e suaves. O
mundo inteiro tem olhos para ele, mas ultimamente ele só tem olhos
para Peach. Se ela notasse.
Pegamos nossos letreiros, pompons e bolsas de ginástica. No
ônibus, coloco minha calça de moletom por baixo da saia e visto o
casaco sobre a cabeça.
— Ei, Karily — grito para o ônibus escuro. — Ótimo trabalho
naquele toque de pés!
— É mesmo! — Algumas outras pessoas intervêm.
— Obrigada, pessoal — diz a vozinha de caloura na parte de trás
do ônibus.
A Sra. Garza, nossa orientadora, embarca no ônibus por último
com um livro de romance debaixo do braço. — Tudo bem, Sra.
Rhodes — fala para a motorista do ônibus. — Vamos indo.
A Sra. Garza se acomoda na primeira fila com sua luz de leitura e
livro enquanto seguimos pela estrada.
Sento-me em um banco sozinha e Peach e Landry se acomodam
do outro lado do corredor, os dois inclinados sobre o celular de
Peach, assistindo sua vlogger predileta e guru de beleza revelar os
detalhes do término muito confuso e público.
Nunca saberei qual é a sensação de não saber que vampiros
existem e devem ser temidos, mas momentos como esse são o
mais perto que chego do doce alívio da ignorância. Nesse ônibus,
não sou responsável pela vida de ninguém em um raio de dezesseis
quilômetros. Nesse ônibus, estamos acelerando pela estrada mais
rápido do que qualquer vampiro pode se mover. Adoro a segurança
desse ônibus quando estamos voltando para casa tarde da noite
depois de outro jogo fora de casa, e posso simplesmente baixar a
guarda.
Mesmo que eu quisesse fugir das minhas obrigações em
Sweetwater, minha anatomia nunca permitiria. Vampiros geram um
tipo de reação dentro de mim. Meu apito canino pessoal. É como
quando você sabe que esqueceu algo, mas não sabe o que é, ou
aquela sensação de acordar no meio da noite e perceber que não
escreveu o artigo que deve ser entregue no dia seguinte. Toda essa
energia se acumula dentro de mim e não fico satisfeita até que seja
liberada. De repente, cada hora frustrante de treinamento com
mamãe e tia Gemma entra em ação, e todos os outros desejos e
preocupações desaparecem até que tudo o que resta é meu único
propósito: proteger Sweetwater.
 Mas aqui nesse ônibus escolar amarelo, acelerando pelas
estradas de fazendas, a sensação desaparece. Nenhum sugador de
sangue à vista.
Ninguém realmente sabe quem chegou aqui primeiro: Lar de
Ressurreição para Almas Rebeldes ou a cidade de Sweetwater. Ou
talvez a cidade de Sweetwater tenha começado com um bando de
almas rebeldes. De qualquer forma, as regras são simples: eles não
deixam a área do Lar da Ressurreição, e minha família permite que
continuem usando seu glamour para se disfarçarem como um centro
de acolhimento para jovens pentecostais nos arredores da cidade.
Não é um acordo perfeito, mas dá certo há mais de cem anos.
Gosto de pensar no lugar como uma casa de recuperação ou
reabilitação de vampiros, onde sugadores de sangue vão para
aprender a se controlar e beber sangue ensacado de doadores
particulares. O único problema com a reabilitação é que só três tipos
de vampiros entram e saem. Primeiro, existem os vampiros bem
comportados, que passam por Sweetwater depois de uma estadia
bem-sucedida na casa. Depois, há os vampiros a caminho da casa,
em busca de uma última dose de vida e respiração. E, por último, há
aqueles que vão para o Lar da Ressurreição e falham, saindo pior
do que chegaram.
O ônibus faz barulho sobre o cascalho ao lado da estrada, me
acordando, e só então percebo que tenho cochilado e acordado.O
ônibus para.
— Parece o ônibus espiritual de Sweetwater — diz Rhodes,
espiando pela janela do motorista, apontando para o ônibus
estacionado adiante, o pisca-alerta ligado.
A sensação me atinge como uma parede de tijolos. Adrenalina. O
que quer que esteja naquele ônibus, não é bom. E tenho a
sensação de que tudo dentro dele ou está morto ou é imortal.
Sra. Garza se levanta. — Deve ter quebrado. Talvez possamos
poupar-lhes o trabalho de mandar outro ônibus.
A Sra. Rhodes puxa a alavanca e a porta pneumática se abre
para o campo escuro ao lado da estrada.
Fico de pé. — Espere.
 Toda a equipe olha para mim. Essa não é a primeira vez que
apareço no meio de uma multidão ou grito “Pare!” ou tento causar
algum tipo de distração. Se você perguntar pela cidade, as pessoas
vão até te dizer que as mulheres Crandall são peculiares de um jeito
especial, mas não machucariam uma mosca. (Supostamente). Nada
de peculiar sobre nós, exceto que sabemos mais sobre o que
acontece sob o nariz dos mortais do que qualquer humano deveria.
— Eu, hã, vou com você. — Quero dizer, sério, o que a Sra.
Garza vai fazer diante de um vampiro? Atirar o livro de romance de
rasgar corpetes nas presas dele? Pois é, acho que não.
A Sra. Garza me dispensa com um gesto. — Jo, você fica no
ônibus. Acha que deixarei uma aluna descer desse ônibus na beira
da estrada no meio de Jesus sabe onde? Não, senhora!
Ela desce correndo as escadas antes que eu possa dizer outra
palavra.
Ando até a frente do ônibus, parando perto das escadas. A cada
jogo fora de casa, a cidade envia um ônibus escolar com fãs,
apelidado de “ônibus espiritual”. Você não precisa ser um estudante
para andar no ônibus. Merda, acho que você nem precisa mostrar
uma identidade. Afinal, Sweetwater é o tipo de lugar onde todo rosto
é familiar. Então, basicamente, qualquer pessoa ou qualquer coisa
poderia estar naquele ônibus.
— Volte aqui. Você ouviu a professora — diz a Sra. Rhodes.
— Sim, sim, sim — murmuro. Vamos torcer para que eu seja mais
rápida do que o que esteja me esperando naquele ônibus.
Observo-a seguir pela lateral da estrada, minha respiração presa.
Se estivéssemos um pouco mais perto, nossos faróis poderiam se
estender o suficiente para eu ver o que diabos está naquele ônibus.
Está muito quieto. Essa é a questão sobre pessoas: onde há
pessoas, há barulho. Vampiros, entretanto, suas vidas se estendem
por períodos de tempo tão longos que eles desejam as coisas que
fazem o tempo passar. Silêncio. Escuridão. Para as pessoas, há
segurança nos números. Dica, dica, Sra. Garza.
Enquanto a Sra. Garza bate na porta do outro ônibus, desligo
todos os ruídos ao meu redor e me concentro nela. Não entre no
ônibus, não entre no ônibus, não entre no ônibus.
 Ela entra no ônibus. Claro que sim.
Por favor, mulher.
Decido contar até dez. É isso que as pessoas razoáveis fazem.
Elas contam até dez. Um, dois, três, quatro… foda-se. Corro escada
abaixo e até o outro ônibus, esperando encontrar a doce e ingênua
Sra. Garza em uma poça do próprio sangue, um vampiro agachado
sobre seu corpo sem fôlego.
Subo os degraus e a Sra. Garza grita quando a pego
desprevenida. Imediatamente, jogo meu corpo na frente do dela.
Olho ao redor, mas... nenhuma gota de sangue à vista.
— Jo, eu te disse para ficar no ônibus — ela diz docemente por
entre os dentes cerrados, me dando uma cotovelada para me tirar
do caminho.
— Eu estava… — Vindo salvar sua vida, quase digo, mas então
meu olhar se fixa no ônibus meio cheio de fãs dos Mustang, a
maioria deles rostos familiares.
— Ah, graças a Deus! — Exclama o Sr. Bufford, o orientador do
ônibus espiritual. — Sra. Garza nos convidou a entrar no ônibus da
equipe de torcida. Isso inclui você, Deidra! — Ele diz para o
motorista do ônibus.
Alguns gritos vêm da parte de trás do ônibus.
— A cidade enviará um guincho pela manhã — ele prossegue. —
Agora, alunos, por favor, verifiquem três vezes seus itens pessoais.
Não voltaremos por celulares ou mochilas.
Bem, me sinto colossalmente ridícula. Mas não consigo afastar a
sensação. Observo cada pessoa no ônibus, mas está muito escuro
para eu perceber se alguém parece deslocado.
Enquanto entramos no ônibus, deslizo de volta no meu assento e,
com mais pessoas, somos todos forçados a dividir as poltronas.
Quase todos os passageiros do outro ônibus encontram assentos
sem que eu tenha que desistir do meu cobiçado meio banco até que
a Sra. Garza diz: — Ah, aqui estamos nós! Alma, você pode sentar-
se com Jolene.
Uma garota alta e magra com pele levemente bronzeada e cabelo
preto sedoso preso em uma trança estilo escama de peixe no meio
das costas se senta ao meu lado. A pele dela roça a minha e eu
respiro fundo, parecendo mais um chiado. O mesmo glamour que
protege o Lar de olhos mortais esconde as delicadas presas
pontiagudas no sorriso perfeito dela. Outra vantagem do trabalho:
sou imune ao glamour.
Quando eu era criança, havia uma igrejinha fora da cidade que se
dedicava ao manejo de serpentes. Sabe, o tipo de idiota que acha
uma boa ideia balançar cobras para mostrar que Deus as protegerá
de serem mordidas. Claro, talvez exista um Deus e talvez ele proteja
as pessoas, mas não acho que haja nada na Bíblia sobre proteger
gente estúpida. Uma noite, mamãe e tia Gemma foram até lá para
averiguar as coisas e lembro-me de ouvi-las do corredor enquanto
conversavam na cozinha. — Parecia um pesadelo — disse mamãe.
— Como se estivéssemos assistindo um monte de pessoas
distraídas dançando na beira de um precipício.
E é exatamente essa a sensação quando a Sra. Garza para ao
nosso lado corredor e a Sra. Rhodes liga o ônibus. — Jo, essa é
Alma. Ela é nova em Sweetwater. Dei aula a ela ontem mesmo no
quarto período pela primeira vez. Não é mesmo, Alma?
— Sim, senhora — responde a menina docemente.
— Bem-vinda a Sweetwater — digo, cuspindo cada sílaba.
— Que... boas-vindas calorosas — responde Alma, a Sra. Garza
se acomodando ao lado do Sr. Bufford.
No momento em que partimos e o barulho da estrada é alto o
suficiente para abafar nossas vozes, me viro para ela. — Eu deveria
matar você.
Ela ri. — Como é? — Ela pergunta. — Que modos são esses?
— Você me ouviu. — Ela está se fingindo de tímida, mas sabe
exatamente quem eu sou. Esses instintos que tenho não são uma
via de mão única.
— Discrição — ela retruca. — Não é um dos seus pilares de
caçadora? Tenho certeza que a pessoa que você chama de chefe
ficaria encantada em saber que você massacrou alguém da minha
espécie em um ônibus escolar amarelo cheio de mortais.
— Você é do Lar — deduzo. — Saindo ou chegando?
— E como sabe que não sou uma transeunte? Talvez eu esteja
somente drenando pessoas lentamente no meu caminho para Los
Angeles?
Eu zombo. — É, a bordo de um ônibus espiritual de ensino médio
em Sweetwater?
Ela bufa, jogando-se contra a parte de trás do nosso assento de
uma forma tão completamente humana e familiar que é
perturbadora. Essa coisa costumava ser uma pessoa, e meu
estômago se contrai de culpa quando imagino a pessoa que ela
poderia ter sido.
— Ou talvez eu somente sinta falta de estar entre os vivos?
Talvez eu só queira ser uma adolescente normal por uma noite? —
Ela continua, a voz juvenil.
O silêncio paira entre nós por um momento, antes de eu deixar
escapar uma risada nervosa. Ela não me deixa nervosa. Por que eu
estaria nervosa? Nunca fiquei nervosa por causa de um vampiro.
Mas, novamente, não acho que tenha trocado mais do que cinco
palavras com um vampiro. E definitivamente nenhum tão...
encantador. Balanço a cabeça. Uma vampira encantadora. Até
parece.
Ela me olha com uma clareza penetrante. — Uau. — A voz dela
está ofegante e sua expressão vacila um pouco. — Acha mesmo
que somos todos monstros sedentos por sangue? Nem todos nós
detonam cidades como um bando de garotos na puberdade sem
controle parental na internet.
— Você precisa de sangue humano para viver, não é? Sim. Fim.
Além disso, está claramente violando o acordo do Lar.
— Você precisa de comida para viver, certo? Mas não está
vasculhando todos os supermercados à vista. Você faz refeições.
Você prepara comida. Se alimentar não precisa ser um frenesi. — A
voz dela é inebriante. Deliciosa, até. Mas ainda tenho que sentar em
minhas mãos para me impedir de socá-la.
— Você não é a única que quer ser uma adolescente normal —
ofereço, minha guarda lentamente baixando. Além disso, não é
como se eu pudesse matá-la na frente de todas essas pessoas.
— Foi assim que a grande e assustadora caçadora acabou em
uma saia minúscula como capitã do time de líderes de torcida? Ela
só queria ser uma garota normal?
 — Como sabe que sou capitã?
— Posso sentir o cheiro de dominância — ela responde.
— Sério? — Eu reconheço que há muitas coisas que não sei
sobre vampiros.
Ela solta uma risada melodiosa, inclinando a cabeça para trás e
expondo o longo pescoço, coberto com uma gargantilha de plástico,
daquelas que você encontra no shopping. Lembro-me de ter
roubado um pacote delas do Claire's quando Peach e eu saímos em
uma viagem de campo para Dallas no ensino fundamental.
— Não no sentido literal — diz ela. — Mas você parece o tipo de
garota que ou está no comando ou não participa de nada.
— Ai — eu digo com uma risada genuína. — Um pouco real
demais.
— Além disso, seu moletom diz CAPITÃ.
Olho para o bordado cursivo acima do meu coração. — Touché.
As mãos dela pousam em seu colo quando ela fecha os olhos,
deixando-se completamente exposta.
Sinto-me uma cientista comportamental e essa é minha única
chance de conhecer de verdade meu assunto. Um momento breve.
— Posso te fazer uma pergunta?
— E se eu disser não?
— Vou perguntar de qualquer maneira.
— É claro que vai — ela fala.
— Quantos anos você tem de verdade?
Ela sorri, os olhos ainda fechados. — E se eu dissesse que tenho
centenas... não, milhares de anos? Daria uma boa história, não é?
— Você não respondeu à pergunta.
O sorriso dela derrete. — Meu corpo tem dezessete anos para
sempre. No entanto, tenho 18.184 dias de idade. Bastante
anticlimático, hein?
— Meh. Um vampiro que é um vampiro é um vampiro.
— Um assassino que é um assassino é um assassino. — O
desgosto na voz dela é palpável.
— Ei, ainda estou viva — eu a lembro.
— Não é como se eu tivesse acordado um dia e decidido me
tornar vampira. Minha humanidade foi roubada de mim
violentamente. Estou continuando da única maneira que sei. — A
voz dela é doce. Inocente.
Isso é o suficiente para me silenciar por um momento. —
Também não tive muita escolha no meu próprio destino, sabe. — E
é verdade. Por mais que odeie admitir, Alma e eu temos uma coisa
em comum.
— Você não parece muito desapontada com isso. — Ela se estica
sobre mim e todo o meu corpo fica tenso em defesa quando agarro
seu antebraço, preparada para quebrá-lo ao meio. — Calma,
gatinha. Só abrindo a janela.
Meu aperto afrouxa, e ela empurra a alavanca na janela, uma
rajada de vento forte de novembro entrando e o odor de ônibus
rançoso imediatamente se dissolvendo. Alma respira fundo pelo
nariz.
Uma mecha de cabelo fora do meu rabo de cavalo dança na
frente do meu rosto, e Alma pega um grampo de cabelo enfiado em
sua trança. Em um movimento contínuo, ela alisa meu cabelo para
trás, girando-o brevemente com o dedo e desliza o grampo nele. —
Então, me diga, doce caçadora, se está tão comprometida com seu
destino, por que perder tempo na equipe de líderes de torcida?
Toco meu cabelo onde a mão dela estava, e levo um longo
momento para reunir as palavras que estou procurando. — Sempre
serei uma caçadora. Até o dia em que eu morrer. Mas só terei esses
quatro anos de ensino médio. Eu respondi sua pergunta. Minha vez
agora. Você não me respondeu. Lar de Ressurreição para Almas
Perdidas. Você está indo embora ou chegando?
Ela suspira. — Ser um criador é como ser pai. Qualquer um pode
fazer isso, mas nem todos devem. Pode-se dizer que o último ano
foi... uma experiência de aprendizado. Ouvi falar da casa e imaginei
que talvez encontrasse o que procurava lá. E então... — Ela fecha
os olhos e balança a cabeça, como se soubesse que tudo o que
está prestes a dizer é tão, tão ridículo. — E então, vi sua escola e
não conseguia me lembrar como era ser... uma adolescente. Eu me
distraí. Mas não preocupe sua linda cabecinha, assassina. Próxima
parada: Lar da Ressurreição. Sem outras paradas. Palavra de
escoteira. — Ela levanta três dedos, prometendo.
 O ônibus começa a desacelerar à medida que entramos na
cidade. Porque paramos para pegar os passageiros do ônibus
espiritual, o time de futebol já se foi e somos o último grupo a ser
deixado na escola, onde estão alguns carros perdidos, espalhados
pelo estacionamento.
— Sem paradas — digo à Alma antes de repensar a decisão de
deixá-la ir. — É melhor eu não te ver de novo.
Ela dá uma piscadela antes de sair correndo do ônibus. — Sem
paradas.
Alma desaparece antes que eu possa verificar para qual lado ela
foi, para ter certeza de que ninguém cruzará o caminho dela por
acidente. Sento-me empoleirada no capô do meu carro, esperando
que todos saiam lentamente, até que a Sra. Rhodes vai embora
para devolver o ônibus ao terminal. A Sra. Garza me diz para ir para
casa, mas são Peach e Landry que ficam por aqui por mais tempo.
Finalmente, depois de refazermos os destaques da noite, Landry
pega as chaves do carro dele e oferece uma carona à Peach. Peach
me analisa por um momento antes de me fazer jurar que mandarei
uma mensagem quando chegar em casa. Um dia, darei a ela as
respostas que ela merece, mas por agora agradeço por ela me
tratar como uma garota normal que deve ser cautelosa com homens
à noite e outras coisas que surgem no escuro.
Depois que eles vão embora, espero mais alguns minutos por
algum sinal de Alma antes de puxar as chaves da minha mochila e
destrancar meu carro.
Eu não deveria ter deixado ela ir embora. Só consigo pensar nos
três corpos que mamãe e tia Gemma encontraram. Se eu tivesse
sido mais rápida ou mais forte do que o vampiro que quase matou
Wade, mais três pessoas estariam vivas.
De costas para o estacionamento escuro, o vento faz cócegas no
meu pescoço e me viro para encontrar Alma a menos de um
centímetro de mim. Fios soltos de cabelo sopram em seu rosto,
roçando minhas bochechas. Em um movimento rápido, agarro o
pescoço dela com uma mão e a giro, prendendo-a contra o meu
Dodge Neon vermelho-cereja.
 — Eu disse para você voltar para a academia. Sem paradas. —
Empurro-a para frente e bato seu corpo contra o carro mais uma vez
para dar ênfase, depois enfio a mão pela janela aberta do motorista
para pegar a estaca que sempre mantenho na lateral da porta.
— Não respondo bem à autoridade — ela sibila, e calmamente
agarra meu pulso. Eu vejo a vampira nela agora. Está em sua
postura e na maneira como seu corpo está pronto para uma luta. Ela
passa a língua sobre as presas. — Além disso, tenho uma proposta
para você.
Pressiono a extremidade pontiaguda da estaca no local acima de
sua caixa torácica, o local que conheço tão bem. — Eu não negocio
com vampiros.
Ela engole em seco e sua garganta se movimenta contra a palma
da minha mão. — Dê-me o último ano. Tudo que eu quero é o último
ano que nunca tive. No minuto em que eu aceitar meu diploma e
atravessar o palco, vou embora; se não, você pode me caçar.
Eu a analiso de perto, procurando por uma brecha. — Por que o
último ano? O último ano é um saco. Você tem uma eternidade para
reviver o último ano. Por que Sweetwater?
— Tente viver uma eternidade como aluna do segundo ano do
ensino médio. Sempre desejando ser uma veterana. — Ela me
encara, divertida, como se eu não estivesse prestes a enfiar um
pedaço de madeira em seu coração não tão pulsante.
Bem, parece horrível. Eu acho.
— Além disso, eu gosto daqui. Eu gosto... das pessoas.
Meu aperto em sua garganta fica mais forte e, pela primeira vez,
os olhos dela se arregalam em desconforto.
— Quando eu passar pelos portões do Lar Ressurreição, eu sei...
vou mudar. Tudo irá mudar. Ainda me sinto humana. Mas assim que
chegar lá... entre minha espécie... não serei a mesma. Eu quero
fazer isso enquanto ainda posso apreciar. E se eu ficar sabendo de
algum vampiro saindo da linha, você será a primeira pessoa para
quem ligarei.
— Se você tocar em um único ser humano vivo antes da
formatura, minha palavra será anulada e inválida.
Ela revira os olhos. — Ótimo.
 — Como vai conseguir sangue?
— Da mesma forma que consegui no último ano e meio. Bancos
de sangue.
Temos somente um banco de sangue em Sweetwater. Ela terá
que ser discreta.
— Último ano — ela diz novamente. — É só o que eu quero.
Há muito a considerar. Mamãe. Tia Gemma. O suprimento de
sangue. Outros vampiros passando pela cidade. Mas as palavras de
Alma ressoam em meus ouvidos. Minha humanidade foi roubada de
mim violentamente. Estou continuando da única maneira que sei. Se
um caçador estivesse por perto para salvar Alma, ela seria uma
estudante normal do último ano do ensino médio agora e não
saberia de nada. Como Peach. Ou Landry.
Solto sua garganta e afasto a estaca. O corpo dela afunda contra
o carro. Meu punho aperta ao redor da estaca e estendo a outra
mão para fecharmos nosso acordo. Isso vai ser um show de merda.
Alma pega minha mão, mas em vez de apertá-la para selar o
acordo, ela me puxa para perto, nossos lábios tão próximos que
sinto o gosto do seu brilho labial de cereja. — Prefiro fechar o
acordo com um beijo.
Meus lábios roçam os dela e, em segundos, estou usando os
quadris para prendê-la contra o carro por razões completamente
diferentes daquelas de alguns momentos atrás. As mãos dela
agarram minha cintura, usando minha saia de líder de torcida para
me puxar ainda mais perto.
Dentro de mim, endorfinas soam como mentos em uma garrafa
de Coca-Cola, como uma torcida perfeitamente sincronizada em
uma noite fria. Acontece que beijar um vampiro pode ser tão bom
quanto matar um.
 O SLAYER Ou Quando Dissermos Vampiro,
Vocês Dizem Caçador!

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Assim como os vampiros, os caçadores de vampiros tiveram muitas

versões ao longo do tempo, de Van Helsing a Buffy Summers a
Blade. Embora existam muitas maneiras de matar um vampiro, o
caçador é o equivalente humano do vampiro, o equilíbrio para sua
força, velocidade e sentidos sobrenaturais. O caçador, escolhido de
maneira sobrenatural ou não, aprendeu os segredos do vampiro e
sabe como ser um obstáculo ou matá-lo com estacas, qualquer que
seja o caso. Nem sempre são líderes de torcida, mas tendem a ser
magros (ou vibrantemente musculosos!), cisgênero e pessoas
saudáveis. Na história de Julie, viajamos para o colégio, onde uma
garota gorda caçadora conhece seu par em vários sentidos. E é
essa bela tensão entre vampira e caçadora que torna o
relacionamento delas incrível de morrer!
Qual escolhido você é? Vampiro ou caçador?
 O GAROTO E O SINO

Heidi Heilig

É uma noite tempestuosa, escura e fria, o vento sussurrando tão

alto nas folhas que Will quase não escuta o toque delicado do sino.
Um som incongruente no cemitério, pelo menos tarde da noite.
Sob a luz forte do dia, os sinos da igreja badalam ao meio-dia, para
chamar os fiéis para o culto... ou para anunciar a chegada de um
novo ocupante ao jardim de ossos. Mas esse som não é o tom
grave do bronze do carrilhão. Esse é mais baixo, quase petulante. O
som da convocação de um servo: um som que teria feito Will dar um
sobressalto em uma vida passada.
Mas isso acabou.
Ao invés disso, ele pausa, deliberadamente imóvel nas sombras
profundas entre as árvores que cercam um lado do jardim. Não é
fácil. Embora seu corpo esteja parado, ele não consegue
desacelerar o coração. Quanto mais espera, maior o risco de ser
pego. Pego e capturado, com a pá, o carrinho de mão e os calos
nas mãos. É particularmente perigoso esta noite, porque o enterro é
recente demais. Parentes podem ter colocado guardas para
perseguir ladrões de cadáveres como ele. Mas ele prefere enfrentar
a recriminação de um cidadão furioso, ou até mesmo uma surra de
um parente em luto, do que responder ao sino.
Ting a ling ding, ting a ling, ting a ling. O cheiro de terra revirada é
tão forte que é como um torrão de lama alojado na garganta dele, e
o frio do vento do cemitério desliza os dedos gelados pelos
remendos gastos de sua jaqueta. Mas quando ele escuta o sino,
uma parte dele retorna à grande casa da Cherry Street. O sussurro
das folhas parece muito com o farfalhar de suas velhas saias
quando ele corre e, no vento, quase pode ouvir o som agudo e fino
da Sra. Esther chamando seu nome... seu antigo nome. Um nome
ao qual ele nunca mais responderá.
O coração acelerado de Will não se deve somente ao medo da
descoberta.
O lábio dele se torce; ele range os dentes. Muda a pá de ombro.
Por fim, o sino para de tocar. Conforme o som desaparece, a voz da
Sra. Esther também desaparece e Will consegue respirar
novamente.
O vento cortou o véu esfarrapado da lua minguante, dando um
tom prateado ao cemitério, manchando as sombras. À luz, a fonte
do som é imediatamente aparente. Um pequeno carrilhão de bronze
brilha como um minúsculo farol no topo de um andaime de madeira
erguido acima do monte fresco de terra. Há uma corda presa ao
sino que passa por uma polia e desaparece por um tubo que leva ao
caixão abaixo.
Uma engenhoca estranha, mas Will a reconhece. Um desses
novos dispositivos – um “caixão melhorado” – com o objetivo de
alertar aos vivos caso o infeliz ocupante do caixão tenha sido
enterrado vivo por engano. Will só os vira por fotos antes,
desenhados em quadros-negros na universidade, onde ele negocia
seu carregamento noturno por um lugar na parte de trás do
anfiteatro em que ocorrem as dissecações. Nos últimos meses, a
faculdade de medicina tem pegado fogo com conversas sobre
pessoas enterradas vivas depois de uma série de tragédias na
Pensilvânia.
O primeiro caso relatado foi o de uma menina que sofreu um
novo tipo de tuberculose – definhando em um desfalecimento
letárgico, ficando cada vez mais pálida até o rubor de febre nas
bochechas parecer sangue na neve. Quando até mesmo isso
desbotou e seu corpo esfriou, os pais dela a sepultaram no
mausoléu da família. O luto ainda era recente quando seu irmão
mais novo caiu no mesmo torpor. Semanas depois, quando abriram
o mausoléu para enterrá-lo ao lado da irmã, ela saiu voando em
uma fúria selvagem, os olhos vermelhos e se encolhendo por causa
do sol.
Alguns chamaram sua sobrevivência de milagre, mas
rapidamente se tornou claro que ser sepultada viva a deixara louca.
Pelo menos a família conseguiu pagar uma colocação no Asilo
Kirkbride, na Filadélfia, para onde todos os ricos mandam seus
loucos. E é claro que o irmão foi poupado do mesmo destino. Mas
há rumores de que ele continua afetado, pela doença ou pelo
sepultamento da irmã. Ele acordou do desfalecimento, mas nas
semanas seguintes sofreu perda de apetite e uma insônia habitual –
pelo menos, é o que afirma o médico que o trata e dá aulas duas
vezes por mês na faculdade.
Outros rumores de sepultamento de vivos surgiram nesse
período, alguns tão loucos que eram claramente ficção. Um corpo
se dissolvendo em fumaça, um lobo envolto em uma mortalha
fugindo de uma tumba aberta. Dezenas de caixões relatados vazios
quando foram desenterrados para verificação… mas Will sabe o
motivo disso.
Ainda assim, alunos e professores discutiam sobre as histórias de
pessoas enterradas vivas tomando cerveja ou café da manhã. Os
mais engenhosos entre eles sonhavam com soluções e elaboravam
patentes, desde tampas de vidro até pás armazenadas ao pé do
caixão, passando por torres sineiras pessoais, como essa. Existia
até um projeto com uma despensa contendo maçapão, frutas em
lata, linguiça e conhaque, além de um conjunto completo de
utensílios para servir. Mas só os ricos podem pagar essas
precauções caras. Muito mais barato pedir a um amigo para cortar
sua cabeça fora antes de fechar e pregar o caixão.
Claro, com o resto do país louco por aquele romance de Stoker,
esse pedido também pode chamar atenção. As discussões sobre o
livro fantasioso – e a ideia do vampiro – se espalharam pela
universidade também, embora os alunos levassem isso muito
menos a sério do que o problema dos sepultados vivos.
Will entende o porquê. O século está terminando e, com ele,
velhas formas de pensar. De ser. No brilho claro e constante de
luzes elétricas, a superstição se transforma em tolice; no cadinho do
motor à combustão, falsas crenças são queimadas. E sob o bisturi e
o microscópio, a forma humana se revela muito mais próxima dos
animais do que dos anjos. Nos espaços secretos, o homem
descobriu células, não almas. A morte tornou-se final; não existe
vida eterna. Como uma metáfora, os enterrados vivos são muito
mais identificáveis do que a história do vampiro.
Ting a ling, ting a ling. A convocação vem mais uma vez, trazendo
Will de volta ao presente. Ele estreita os olhos. O som é muito
insistente para ser o vento: há alguém se movendo naquele caixão.
Alguém desesperado para sair. Mas apesar de Will estar ficando
cada vez mais fascinado, tudo nele se rebela contra responder. Sua
antiga vida estava morta e enterrada e ele se esforçou demais,
gastou demais, chegou longe demais para ter que se sobressaltar
ao som de um sino.
Por outro lado, pode haver uma recompensa em salvar uma vida.
Especialmente uma cuja família podia pagar por um caixão tão caro.
E com um pouco de dinheiro, talvez Will possa comprar um casaco
novo, uma camisa adequada, um par de calças sem tantas
manchas. O pensamento faz o coração de Will pular. Afinal,
frequentemente as roupas fazem o homem.
E com um terno novo, quem sabe? Ele pode conseguir reivindicar
um assento na sala de aula, algo na primeira fileira. Onde Will
realmente enxergaria as dissecações em vez da parte de trás das
cabeças dos outros meninos. Onde poderia assistir a anatomista
desvendar os mistérios que ele tanto queria resolver: como
funcionam os corpos? E por quê?
Além disso, não é essa a primeira parte de ser médico? Salvar
vidas?
Ainda assim, Will não consegue se mover até o sino parar. As
nuvens se fecham como cortinas ao redor da lua, ocultando a trilha
dele desde os túmulos do indigente até a vala verde ao lado da
igreja. A proximidade de Deus, como as precauções de
sepultamento, é somente outra comodidade reservada aos ricos. O
túmulo recente deixa uma cicatriz na grama, decorado por aquela
pequena torre sineira acima da lápide: MAXWELL THADDEUS
HAWTHORNE, 1880–1899, FILHO AMADO.
Atrás de seus olhos, Will consegue ver o menino. Eles só se
encontraram uma vez, se é que se pode chamar de encontro. A Sra.
Hawthorne havia trazido o filho quando veio visitar a Sra. Esther;
Maxwell atormentou o gato enquanto Will servia as duas mulheres.
A chamada estridente da Sra. Esther foi ainda pior do que o elogio
da Sra. Hawthorne, “Que boa menina a sua!”, mas por pouco.
Ting a ling, ting a ling. Deliberadamente, Will desvia os olhos do
sino, analisando a pedra. É surpreendentemente modesto para o
descendente da família Hawthorne. Mas é claro que é somente
temporário. Essa parte do cemitério é pontilhada por estátuas
elaboradas – as colunas quebradas de vidas ceifadas, os anjos que
choram de dor sem fim, as urnas cobertas representando a
imortalidade. Qualquer que fosse o futuro de Maxwell, levaria tempo
para esculpir. O pedreiro devolveria o pagamento se o ocupante da
sepultura pedi-lo para si mesmo?
Will sufoca uma risada. Como se Maxwell Thaddeus Hawthorne
fosse rebaixar-se a falar diretamente com um comerciante!
Por fim, o toque para. Com um grunhido, Will afasta a pá do
ombro, cortando a terra com a lâmina de aço afiada. O túmulo está
fresco; o solo é macio. É uma noite perfeita para roubo de túmulos,
escura e amarga, o frio mantendo as pessoas honestas dentro de
casa com as cortinas fechadas. Também evita o cheiro de podridão.
Normalmente, Will tem um estômago forte, mas a cada poucos
meses ele é atormentado por um mau humor: uma cólica em seu
estômago, uma perda de energia.
Essa noite, os efeitos da menorreia estão particularmente fortes,
e não demorará muito para que Will comece a suar. Ainda assim,
por cima da corrente vagarosa em seu ventre, o sangue em suas
veias canta enquanto ele ergue e gira, ergue e gira. Ele percebe que
o ritmo acompanha as batidas do seu coração. Will está
perfeitamente ciente da força absoluta do músculo do tamanho de
um punho, contraindo para bombear o sangue por uma vasculatura
tão complexa e ramificada quanto as raízes na terra. Em qualquer
dissecação, é o coração que mais o fascina. O primeiro órgão a se
desenvolver, a sede da alma, ou assim dizem os que acreditam em
almas. Aquele que nos diz o que queremos, quem somos.
O coração de Maxwell está batendo forte assim? Não com
esforço, mas com medo? A claustrofobia se esgueira junto ao terror
da mortalidade? Há quanto tempo ele está esperando? Ele ora
enquanto puxa a corda? Rico ou não, Will começa a ter pena do
garoto na caixa; mesmo assim, ele para de cavar cada vez que o
sino toca.
Will sabe o momento exato em que Maxwell Thaddeus
Hawthorne o escuta: o sino começa a tocar como se estivesse
possuído. Mais uma vez, Will aproveita a oportunidade para
recuperar o fôlego, inclinando a pá contra a lápide e empurrando os
nós dos dedos na parte inferior das costas. Eventualmente, as
cólicas diminuem e o sino para, e Will pega a pá novamente. Mas
quase a deixa cair quando escuta a voz em seu ouvido.
— Se apresse!
Will se apoia na beira da sepultura; a voz havia vindo pelo tubo
de ar.
— Você está aí, cara? Por que parou?
O tom é ainda mais autoritário do que as palavras. Para alguém
que foi enterrado vivo, o jovem Sr. Hawthorne soa mais irritado do
que apavorado. O sino toca mais uma vez e a pena morre no peito
de Will. Por um momento, ele considera abandonar Maxwell
Thaddeus Hawthorne para que ele passe o resto da noite tentando
cavar a própria saída. Mas a maior parte do trabalho já está feita.
Por que jogá-lo fora por rancor? Engolindo o orgulho, e lembrando-
se da primeira fila da sala de aula, ele pressiona a boca no tubo e
fala: — Esse tubo parece um tanto estreito. Melhor conservar o ar.
— Como disse? — Maxwell Thaddeus Hawthorne retruca, no tom
de um homem que nunca precisou conservar na vida. — Este
caixão é o melhor do mercado.
Os lábios de Will se curvam. Só os ricos estariam mais
preocupados com a opinião pública sobre seu enterro do que com o
próprio enterro. Pelo menos ele parou de tocar o maldito sino.—
Não importa — Will grunhe, voltando para a pá. — É construído
para garantir sobrevivência, não conversa.
 — Como sabe disso?
— Eu sou médico — Will responde. A afirmação escapa, mais
esperança do que verdade. — Ou melhor — ele acrescenta —
Pretendo ser.
— É mesmo? — A voz ecoando no tubo parece satisfeita. — Foi
assim que me encontrou? Você ia roubar meu cadáver para a aula
de anatomia?
Will vacila com a acusação. O roubo de corpos não é
tecnicamente ilegal – os políticos sabem que é um efeito colateral
necessário do avanço da ciência, e há muitos médicos ricos que
podem pagar para que eles olhem para o outro lado. Mas a prática é
extremamente mal vista, especialmente entre os pobres, que correm
o maior risco de serem anatomizados. O próprio Will já carregou
muitos mendigos dos campos de barro para o anfiteatro. Viu as
carnes mutiladas, os corpos exibidos em um espetáculo, cada um
roubado do único descanso que lhes era garantido.
É claro, poucos ressurreicionistas são ousados o suficiente para
levar o corpo de um homem rico. É por isso que aquele homem rico
em particular parecia achar a ameaça da anatomização tão
divertida? É um contato deslumbrante com a realidade dos plebeus?
Será que ele tem disposição para continuar cooperando? — O relato
de uma vítima de sepultamento em vida será muito mais
interessante para os alunos — diz Will, retomando a escavação.
— Um relato? — A diversão na voz de Maxwell desaparece. —
Não desfilarei diante de uma sala de aula ou serei estampado em
jornais.
— Os jornais vão ficar sabendo de qualquer maneira — Will
retruca. Depois do estardalhaço de um funeral da alta sociedade,
uma ressurreição milagrosa será difícil de esconder. Mas a voz que
sai do cano é monótona.
— Não por você.
A pá de Will atinge a tampa do caixão com um estalo oco. Por
fim, o prêmio. Mas ele hesita, o estômago se revirando. A resposta
de Maxwell soou quase como uma ameaça. O vento passa
rapidamente; uma coruja grita no escuro.
 — Certamente você entende a importância da discrição —
Maxwell acrescenta então, o tom mudando mais uma vez.
Desesperado agora... e promissor. — Consegue se imaginar sendo
exibido em um espetáculo? Pessoas apontando e olhando
fixamente quando você passa? Tendo conversas em que as
gentilezas mal conseguem esconder a curiosidade lasciva nos
olhos?
O estômago de Will sente aquela cólica de novo – não por conta
de seus humores, mas por um medo compreensivo. — Consigo.
— Farei o seu silêncio valer a pena — a voz responde
ansiosamente. Mas os dedos pálidos de Maxwell já estão
remexendo na madeira rachada da tampa do caixão. — Só me tire
daqui!
Will joga a pá na grama e se ajoelha no buraco para ajudar a abrir
a tampa do caixão. Ele é mais cuidadoso do que o normal; ainda
assim, Maxwell se encolhe para longe das bordas lascadas das
tábuas, da terra aglomerada caindo pela abertura irregular.
Com outros pacotes noturnos, o hábito de Will é amarrar uma
corda sob os ombros do cadáver e puxar o corpo flácido pelo
buraco. Mas Maxwell pode subir sozinho quando o buraco for
grande o bastante. Cautelosamente, ele desdobra os braços, tirando
uma partícula de sujeira da lapela. — Por que demorou tanto? — o
menino exige, com menos gratidão do que Will tinha esperanças,
embora quase tanto quanto ele esperava. No espaço apertado do
buraco estreito, a proximidade é perturbadora, ou talvez sejam as
diferenças gritantes entre eles. Maxwell é mais alto, naturalmente. E
seu terno é caro o suficiente para pagar por um ano na faculdade,
ao passo que as flanelas surradas de Will haviam custado um dólar
na loja de segunda mão, e isso foi antes de serem cobertas de lama
da cabeça aos pés.
Will coloca as mãos espalmadas na borda da sepultura e se
empurra para cima até que possa se empoleirar lá. Ele se sente
melhor sendo capaz de olhar para o outro garoto. — Tirei você o
mais rápido que pude — diz ele, com dor no estômago novamente.
— É um trabalho exaustivo.
 Maxwell torce os lábios com a palavra trabalho. Quando ele faz
isso, a lua volta a espreitar, fazendo os dentes do menino brilharem,
molhados e brancos. O escárnio é repulsivo, assim como o rosto
pálido, bonito demais. Como se tivesse sido esculpido em mármore,
como uma das estátuas espalhadas pelo cemitério. — Você deveria
ter trazido ajuda — Maxwell repreende.
— Achei que você preferia discrição — Will o lembra. Melhor do
que falar que ajuda custa dinheiro. — É importante na minha linha
de negócios.
— É para ter certeza. — Com um olhar de desprezo, Maxwell
estende uma palma lisa e sem calos. — Tire-me desse buraco.
Will ergue uma sobrancelha. Mas se ele se recusar a agir como o
lacaio do menino, Maxwell provavelmente se lembrará mais da
insolência do que da intervenção. Rangendo os dentes, Will pega a
mão do menino. Então, recua com um estremecimento. — Você
está gelado como a morte!
Maxwell enrijece por um momento. — Não é nenhuma surpresa.
Estou deitado nesta caixa há horas.
O menino estende a mão novamente, impaciente, mas Will
hesita. Ele já lidou com mais cadáveres do que deveria, e há algo
muito familiar no toque úmido da pele do menino. Então, dessa vez,
quando pega a mão de Maxwell, ele não o puxa para fora da cova.
Em vez disso, pressiona dois dedos contra o pulso branco-azulado.
— O que é isso? — Maxwell pergunta, tentando se afastar, mas
Will tem mãos fortes de cavar. Ele investiga e pressiona,
procurando, mas não encontrando. — O que está fazendo?
— Checando seu pulso.
Com isso, Maxwell se afasta, mas é tarde demais. A verificação
de Will pode ter sido superficial, mas o diagnóstico está se
encaixando: a pele pálida, os dentes brilhantes, a notável falta de
pulso. A recente onda de pessoas enterradas vivas, só que não.
Afinal, aqueles corpos estavam mortos.
A mente de Will está acelerada. Não com o preço de caixas
funerárias aprimoradas e a ideia de um assento na frente da sala de
aula, mas com as memórias das gargalhadas estridentes dos alunos
na dissecação da semana passada. O cadáver viera em dois sacos
ao invés do saco único habitual e, ao erguerem sua cabeça para
mostrar os músculos da garganta, uma cabeça inteira de alho caiu
sobre a mesa. Will também riu na hora. Era tudo superstição. Medo
e folclore eram adequados para romancistas, não para médicos. Ou
assim ele pensava, antes de envolver as mãos em volta do pulso
sem vida de Maxwell.
E se o mito do vampiro é verdadeiro, o que mais? Existe uma
alma dentro da célula? Há um Deus que escuta os sinos da igreja
tocando?
O coração de Will está batendo tão forte que parece que ele está
ouvindo-o com um estetoscópio. Ele encara o menino no túmulo,
tentando resistir ao impulso de esfregar as mãos no casaco imundo.
— O que você é?
— Posso te perguntar a mesma coisa. — Maxwell ergue uma
sobrancelha e o escárnio está de volta. Os dentes dele parecem
muito longos. Não o rictus gengival de um cadáver, mas os caninos
longos e pontiagudos de um predador. — Tenho quase certeza que
a faculdade não permite que mulheres pratiquem medicina.
Com a palavra, os olhos de Will se arregalam; seu estômago se
revira com o erro. Ele se repele de novo. — Eu não sou uma mulher
— ele diz entredentes, mas Maxwell apenas sorri.
— Eu consigo sentir o cheiro, sabe. O sangue. — Maxwell
encolhe os ombros quando o estômago de Will se revira novamente.
— Parece que a discrição pode beneficiar você mais do que a mim.
Ting a ling ting. O vento toca o sino, e as folhas tremendo soam
como o farfalhar de saias. Ou isso é só um eco na cabeça de Will?
E agora, em vez do assento na frente do corredor, Will se vê na
mesa, seu corpo um objeto de curiosidade, os outros meninos
apontando e olhando. — Você não pode contar a ninguém — ele diz
e, embora o vento esteja soprando, Will se sente como se fosse ele
a estar no caixão, o ar se acabando.
— Não posso? — Maxwell inclina a cabeça, como se nunca
tivesse ouvido essas palavras na vida. — Talvez eu não conte. Pode
ser útil conhecer um médico.
O tom da voz dele é irritante, a maneira como ele balança a
palavra sobre a cabeça de Will. Talvez. A Sra. Esther costumava
fazer o mesmo. Talvez você vá dormir depois da festa; talvez lhe
compremos um vestido novo no Natal; talvez você coma depois que
os convidados forem embora. Há uma barganha envolvida – mas o
que Maxwell quer? Will não tinha lido o livro de Stoker, mas ouvira o
suficiente sobre ele para saber que o menino não tinha nada a
temer em relação à enfermidade. — Para quê?
— Minhas refeições — Maxwell responde simplesmente. — Eu
preciso comer, garota.
— Meu nome é Will. — A voz dele é um rosnado. Ele cospe o
próprio nome por entre os dentes. — E se acha que vai beber meu
sangue, está redondamente enganado.
— Seu sangue? — Maxwell estremece. — Eu prefiro algo mais
limpo. Mais fino. O asilo em Kirkbride, talvez. O lugar é limpo e o
sangue é azul. E ninguém irá acreditar em qualquer... reclamação.
— Não pretendo trabalhar com loucos — Will afirma, mas
Maxwell apenas sorri.
— Mude seus planos — Maxwell retruca, tão casualmente. — Ou
arrisque ser preso junto com eles pela sua confusão. E quem sabe?
Disseram-me que minha espécie pode mudar de forma. Morcegos.
Lobos. Névoa. Certamente a forma de um homem não está fora de
alcance. Talvez se você me servir bem, terá o corpo que realmente
deseja.
Talvez. A palavra ecoa na cabeça de Will ao mesmo tempo que
Maxwell estende a mão mais uma vez, e Will não sabe dizer se é
para pedir ajuda para sair da sepultura ou para fechar a barganha
do diabo com um aperto de mãos. O jovem médico havia lidado com
gorduras liquidificantes, órgãos em putrefação, cabelos longos que
se soltam em tufos de crânios apodrecidos, mas todo o seu ser
recua ao tocar a mão de Maxwell. Dane-se o dinheiro, dane-se o
terno, dane-se a primeira fileira da sala de aula. — Eu tenho um
corpo de homem — diz ele. — E você pode sair desse maldito
buraco sozinho.
Will recua as pernas, mas a mão de Maxwell dispara mais rápido
que um piscar de olhos. Unhas bem cuidadas afundam na carne do
tornozelo de Will; o quadril dele estala quando o garoto rico o puxa
de volta para baixo, meio dentro do buraco. Will se solta,
cambaleando para trás sobre a borda do túmulo enquanto uma
chuva de terra bate na tampa do caixão oco.
— O corpo de um homem? Talvez na sua cabeça. — Maxwell
afunda os dedos pálidos no solo, rastejando para fora do buraco
como uma aranha. Will cambaleia para trás, tropeçando na pá. Dor
sobe por suas costas quando seu cóccix atinge a grama. Maxwell
rasteja em direção a ele, os olhos vermelhos brilhando ao luar. —
Você corta o cabelo e veste calças esfarrapadas, mas não me
engana. Sob a sujeira e o suor, seu sangue cheira a...
A frase termina em um borbulhar úmido quando Will golpeia a
lâmina da pá na garganta pálida do menino. As mãos de Maxwell
voam para o ferimento enquanto ele cai de costas na própria
sepultura. Aquelas mãos suaves e imaculadas, agora manchadas
por coágulos grossos de sangue enegrecido.
Nada vivo sangra assim.
Rugindo, Will golpeia o pescoço com a pá – uma, duas, três
vezes – até a cabeça finalmente ser decepada. Assim como no livro
de Stoker. Quando o cadáver por fim cai, o peito de Will se agita.
Alguém ouviu a gritaria? Ou viu Will cortar a cabeça de um homem
rico com uma pá? Ele pensa em correr, mas o vento aumenta. Ting
a ling, ting a ling.
Will não vai correr ao som de um sino.
E esse corpo certamente será de interesse da universidade.
Então, apesar do medo alfinetando sua espinha e as cólicas
revirando o estômago, Will retorna ao túmulo para enrolar a corda
sob o ombros do cadáver. Ele puxa o corpo para fora do buraco e o
enfia no saco, arrastando-o de volta para o carrinho de mão que
havia deixado nas árvores. Ele tem que fazer uma segunda viagem
para buscar a cabeça. Enquanto o levanta pelo cabelo, Will olha
para o bochechas de alabastro – agora ainda mais esculturais em
sua imobilidade – e os dentes brancos, como os caninos de um
cachorro. O que o romance de Stoker dizia? Uma única mordida
pode espalhar a infecção, transformando um homem vivo em um
vampiro.
Will olha para os dentes, considerando tal transformação.
 Mas parado lá, ele sente seu coração batendo – aquele órgão
poderoso, a sede da alma em seu centro. A única coisa que diz a
ele o que e quem ele é.
Um homem. E um médico. E ele quer salvar vidas, não sugá-las.
Então, ele ensaca a cabeça e a joga no carrinho. Respirando com
dificuldade, ele leva seu prêmio para a universidade, parando de vez
em quando para ouvir, para ter certeza de que o som do sino está
somente em sua cabeça.
Ting a ling ding, ting a ling, ting a ling.
 TRADIÇÕES FÚNEBRES Ou por que as
pessoas não verificaram novamente os cadáveres
antes de fechar o caixão?

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Existem tantas superstições antigas sobre como garantir que

alguém não se torne um vampiro no túmulo! Por exemplo, você
pode enterrar alguém de barriga para baixo, enfiar um dente de alho
em sua boca, fincá-lo com uma estaca ou até mesmo decapitá-lo.
Pense em funerais extremos. Mas os vitorianos levaram essas
tradições a um nível totalmente novo. Em alguns casos, eles
enterravam seus entes queridos com uma campainha na mão e um
tubo que se estendia para dentro do caixão para que, se a pessoa
acordasse, pudesse tocar a campainha para pedir ajuda. Para ser
justo, eles tiveram um pequeno (muito pequeno) problema de
enterrar pessoas que pensavam estar mortas, mas que na verdade
ainda estavam um pouco vivas. Eles também tinham problemas com
ladrões de corpos, ou “Homens da Ressurreição”, que entravam em
cemitérios sob o manto da noite para roubar cadáveres
recentemente enterrados para vender a escolas de medicina. Mas
apenas os ricos podiam pagar qualquer tipo de salvaguarda. A
história de Heidi pega todas essas ideias e as torna ainda mais
assustadoras ao fazer a pergunta: e se a pessoa que toca a
campainha não for um humano enterrado por engano, mas na
verdade um vampiro verdadeiro e com fome?
 De que outras maneiras os vampiros são um símbolo de
privilégio?
 SETE NOITES PARA MORRER

Tessa Gratton

Esmael me disse que garotas adolescentes são as melhores

vampiras.
Parecia uma falácia, mas a gente tinha transado, então eu estava
inclinada a acreditar nele.
Ele me encontrou por causa da arte pregada na parede do El
Café, onde eu trabalhava. Eu levara alguns esboços e tentei colá-los
nos tijolos expostos com massa, depois xinguei até que Thomas
disse que se eu não descobrisse um jeito de pregá-los sem danificar
a parede, talvez não merecesse ser uma artista. Pendurei um
barbante do cabideiro até a estante de livros e prendi minha arte
nele. Dez dólares cada. Eu fazia ela na maioria das noites que não
conseguia dormir, enquanto assistia TV com as luzes apagadas ou
depois da meia-noite, quando eu só conseguia ver pelos postes de
fora da janela. É difícil perceber os erros dessa forma, e posso
apenas esfregar meus sentimentos no papel e vendê-los como
retratos de mau humor. Entendeu?
Eu sei o que estou fazendo.
Esmael chegou no final da quinta-feira, quando ficamos abertos
até às sete, e era janeiro, então o sol estava muito baixo. Eu não
estava lá - prefiro abrir o café, mesmo que tenha que estar lá às
cinco da manhã, porque fico sozinha e só coloco tudo em ordem,
sem precisar limpar. Só ligue a máquina de café expresso industrial,
coloque os banquinhos e as cadeiras no chão, escolha uma estação
de streaming, faça o inventário do leite e dessas merdas e espere
dona Tina trazer os muffins do dia. O sol nasce atrás do nosso bloco
de lojas, então a luz meio que brilha gradualmente até por volta do
meio da manhã, quando atinge o topo dos prédios e as janelas
voltadas para o leste do outro lado da rua e reflete arduamente nos
meus olhos, mesmo atrás do balcão.
Pelo que me contaram, Esmael pegou seu cappuccino com
canela, esta espalhada contra a espuma como sangue seco, e
então o segurou enquanto olhava para a minha arte. Comprou uma
peça chamada uivando e pediu minhas informações para realmente
encomendar algo. Thomas apenas disse a ele para me encontrar no
início do fim de semana ou na terça-feira, quando eu começava
tarde na escola e trabalhava até as nove.
Ele estava esperando no sábado quando destranquei a porta às
6h30 em ponto. Não era incomum para um cliente regular. Eu
também não me importei, porque aquele vampiro era extremamente
bonito. Pequeno para um cara, mas se movia como um atleta, sabe,
que pode entrar em ação antes que você perceba. Ele usava jeans
justos, camisa de botão e colete floral, e funcionava. Muito
agradável, com a pele bonita e suave, embora pálida; cabelo loiro
escuro penteado cuidadosamente para trás das orelhas; olhos
verdes. Tipo, realmente verdes. Verde-oceano. Verdes como uma
cauda verde de sereia. E suas mãos eram tão deliberadas. Ele tinha
um estranho anel preto brilhante no dedo indicador que parecia
flutuar quando ele gesticulava, ou me entregava dinheiro, e quando
enfiou uma nota de dez no pote de gorjetas.
(Essa foi a primeira coisa que chamou a minha atenção como
uma bandeira de aviso.)
Ele também era velho. Trinta, eu teria chutado, ou talvez vinte e
cinco, até eu ver seus olhos, que o envelheceram porque ele não
piscava ou olhava muito ao seu redor. . Esse olhar apenas se fixou
em mim, ou na minha arte, ou no caixa. Tudo o que ele olhou, ele
olhou.
Ele disse que gostou do meu estilo e perguntou como eu o fazia -
com cinzas no escuro, eu disse - e riu baixinho, sem realmente
expressar. Então ele perguntou se eu estava interessada em fazer
uma exposição em sua galeria. Nesse caso, devia passar por lá, ver
o espaço e conversarmos.
Peguei meu telefone e disse: — Preciso de uma foto sua para
enviar à polícia se eu desaparecer.
Quando apontei a câmera, ele sorriu, e Ave Maia, era um sorriso.
Peguei a foto e mandei uma mensagem para Sidney: Se eu
desaparecer, esse cara chamado Esmael Abrams quer mostrar
minha arte em uma galeria. E ela me respondeu de volta: Espero
que ele queira transar e uma linha de emojis de berinjela.

A primeira vez que ele me mordeu foi bem na virilha, e eu não dei a
mínima porque ele apenas me arruinou para todos os outros caras.
Não para todas as outras garotas - garotas eram melhores nisso,
especialmente Sid.
De qualquer forma, acho que tinha uma veia ali embaixo.

Esta outra vampira, Seti, concordou que garotas adolescentes eram,

definitivamente, as melhores vampiras, mas não pelas razões que
Esmael pensava. Ela disse que é porque as adolescentes eram
altamente irritadas e altamente adaptáveis, e isso é o que é preciso
para sobreviver aos séculos.
Perguntei quais eram os motivos de Esmael e ele disse, "Sua
arte", como se fosse óbvio. Ele se recostou contra a janela escura
de seu apartamento, que era o andar todo acima a galeria (sim, ele
tinha uma galeria). Sua túnica era de seda, e envolvia-o num estilo
propriamente vampiresco. Ele pegou a mangueira de seu narguilé,
deu uma tragada lenta e deixou a fumaça escorrer ao redor de suas
pequenas presas como a porra de um dragão. (a essência era de
tabaco rosa e suco de maçã, muito picante para o meu gosto.)
Seti revirou os olhos assim como a sua cabeça, fazendo, então,
seus cachos cheios cor de henna vermelha caíram para a parte de
trás da espreguiçadeira. Ela tinha um pé sobre a almofada e outro
pressionado com força no chão de ladrilhos; ambos calçados com
coturnos. Fora isso, ela estava quase nua, exceto por shorts de
veludo vermelho e uma camisola que parecia ser feita de teias de
aranha. Até mesmo a luz do fogo tocava sua pele marrom-clara com
cuidado, como se talvez fosse se queimar com contato. Eu
realmente queria transar com ela também. Ela disse: — Esmael,
você é claramente um orfã vitoriano. — Para mim, disse: — É o seu
lobo frontal, não totalmente desenvolvido. Assim, você geralmente
sabe quem você é, mas enfrenta grandes riscos para quase
nenhuma recompensa. E as pessoas criadas como meninas neste
país de merda são criadas para serem adaptáveis. Então você se
torna ambiciosa - ou inútil.
Eu tinha certeza de que Seti era de algum lugar do Oriente
Médio, mas há muito, muito tempo. Seu nariz era como eu imagino
que o nariz da Esfinge deveria ser, e havia algo em suas
sobrancelhas. Além do nome que ela estava usando. Eu pesquisei e
era o nome de algum faraó. Ela era mais jovem do que Esmael, não
só por, literalmente, cerca de um século, mas também por sua
aparência — parecendo ter dezenove ou vinte anos. Eu perguntei a
ela de onde ela era e ela disse que seu povo não existia mais, então
não importava. — Eu não desperdiço essa história. Eu vou te contar
se você viver até os cem anos.

Eles me deram uma escolha. Viver para sempre como uma filha da
noite (sim, Esmael usou exatamente essas palavras), ou esquecê-
los e viver meus dias, sejam eles quantos forem, sob o sol.
Na manhã seguinte, deitei-me ao lado de minha mãe e contei
tudo a ela, apenas para desabafar. Mamãe sempre disse que falar
algo pode mostrar a direção certa. Enquanto explicava tudo, eu
fiquei pensando que, já que fiz tanto furdunço sobre não ter uma
escolha sobre com quem eu queria dormir - nasci assim, etc., etc. -
seria melhor levar essa escolha, sobre quem e o que eu queria ser,
muito a sério.
— Se você pudesse viver para sempre, você viveria? — Perguntei a
Sid enquanto nos espremíamos pelo corredor até nosso bloco.
Quando estava muito frio, nós duas passávamos a hora no auditório
com a Sra. Monroe e eu geralmente terminava minha leitura de
biologia da semana. Então eu não tinha que arrastar aquele bloco
de concreto em forma de livro para casa.
Sid inclinou a cabeça e puxou o cós enrolado de sua saia
plissada. Eu usava a opção de calça do uniforme durante todo o
inverno, mas Sid dizia que a única coisa que a fazia se sentir
realmente católica era puxar a saia para cima até que todos os
professores considerassem pegar uma régua para conferir se
seguia as regras do uniforme. — Como um Highlander, ou um
vampiro, ou em algum tipo de loop da relatividade ou algo assim? —
Sid conhecia esse jogo.
— Um vampiro. — Eu não me incomodei em ser casual sobre
isso, e eu a encarei como se quisesse afundar meus dentes em seu
pescoço pálido.
Seus lábios se curvaram em um sorriso, porque ela gostava
quando eu ficava estranhamente intensa, dizia que era minha
característica de artista, e empurrou a porta do auditório com o
quadril. — Acho que sim. Tipo, um vampiro não tem que viver para
sempre, então você pode simplesmente viver o quanto quiser. Você
tem que matar pessoas?
(Eu fiz a Esmael a mesma pergunta. Ele arrastou os nós dos
dedos pela minha perna nua e disse: — Não, mas você pode.)
Eu balancei minha cabeça para Sid.
— A única desvantagem é o sol?
Escolhemos uma fileira curva de assentos sujos de teatro antigo
e nos sentamos bem longe da maioria dos alunos do terceiro ano
que compartilhavam nosso bloco. — E água benta e alguns tipos de
magia.
— Magia, uh, então não é algum tipo de vampiro viral, mas um
tipo de demônio.
Seti e Esmael não pareciam particularmente demoníacos para
mim, mas eu supus que tecnicamente era correto. — Sim.
 — Eu acho que provavelmente sim, mas talvez eu queira esperar
alguns anos até que eu seja maior de idade. E talvez tentar perder
alguns quilinhos.
Meus olhos se arregalaram. Eu nem tinha pensado nisso. Se a
transformação mantivesse meu corpo exatamente do jeito que
estava, eu teria essa barriga e gordura em volta do meu sutiã para
sempre.
Eu deslizei na cadeira do teatro para apoiar minha cabeça contra
a parte das costas e olhar para o teto.
— Você vai viver para sempre comigo? — Sid sussurrou em meu
ouvido.
Isso não fazia parte da escolha; os vampiros foram claros. Só eu,
e se tentasse transformar alguém nos primeiros cinquenta anos,
eles matariam a nós dois. Eu a beijei rapidamente. — Claro — eu
disse. — Nós vamos mandar na noite juntas e vamos tumultuar o
mundo todo.

Naquela noite, Esmael me levou para uma longa caminhada pelo

Power and Light District, onde os bares compartilhavam luz neon e
batidas entre si como uma linguagem de amor. Casais apáticos e
grupos de caras corriam do clube para o hotel e para o
estacionamento com a respiração pesada e embaçada ao redor de
suas cabeças, batendo as mãos na boca, vestindo os casacos um
do outro e rindo e xingando pelo ar gelado. Eu vestia uma jaqueta
comprida e um cachecol, mas Esmael havia me dado seu sangue
pela primeira vez e eu mal sentia o frio. Essa magia me aquecia por
dentro. Sete noites seguidas, esse era o fundamento do ritual. Ele
bebia de mim; Eu bebia dele. Se quebrássemos o ritual mesmo
depois de seis vezes, eu ficaria doente por alguns dias, então tudo
ficaria bem. Porém, humana.
Caminhamos para o norte do Sprint Center, por meio de prédios
escuros no centro da cidade até que os bares ficassem mais
distantes uns dos outros e o número daqueles que festejavam fosse
menor do que de moradores locais que voltavam para casa ou
levavam seus cachorrinhos para fazer xixi em meio metro quadrado
de grama congelada. Enfiei minha mão no cotovelo de Esmael, o
que ele achou encantador, e não me importei com minhas botas
batendo na calçada enquanto as dele não faziam nenhum som. Ele
era uma sombra sexy e poderia me proteger de qualquer coisa.
Eu me perguntei como seria andar nesta rua sozinha e, mesmo
assim, não sentir medo. Nenhuma chave pressionada entre meus
dedos como soco inglês, nenhum pulso acelerado, e, se alguém me
chamasse de sapatão, eu poderia mandar se fuder sem
preocupações - ou melhor, rasgar suas malditas gargantas.
— Você está animada — Esmael disse suavemente.
— Há poder nisso.
— Sim. E perigo. Você deve, caso se junte a nós, aprender a
pensar não apenas em sobreviver ao amanhã, mas a próxima
década e século. Faça planos, uma base para a eternidade, e então
você poderá viver o momento. Você pode parecer humana, mas
apenas se pensar como um monstro.
— O que isso significa?
— Há câmeras por toda parte e telefones nos ouvindo. Nós
sobrevivemos ao nunca sermos procurados. Se alguém quiser
encontrar você - quiser encontrar um vampiro - eles o farão. Não há
como se esconder neste mundo, não mais, então você deve agir
como uma pessoa.
— É por isso que você tem uma galeria.
— Para que eu possa pagar impostos. E, então, estar no sistema.
— Parece chato.
Ele me deu seu sorriso verdadeiro, lindo demais para se pôr em
palavras. — Nada é chato se você entender.
— Que bordão — consegui dizer. Eu estava sem fôlego com
aquele sorriso.
— Imagine o que você pode fazer com uma década para
aprender. Imagine sua arte daqui a cem anos, quando você já tiver
morado na Tailândia, na Alemanha e em Nova Orleans. Imagine
quem você pode conhecer. O que você pode experimentar.
Aproximamo-nos do Rivermarket, onde os restaurantes eram
mais chiques, ou pelo menos tinham nomes com palavras como
"gastropub", e pensei em desenhar tudo: a angulação da luz nas
vitrines à frente e o brilho da luz das estrelas - uma mais quente do
que a outra. Eu poderia desenhar algo como calor? — Vale a pena o
sol? — Eu perguntei suavemente.
— Você aprende a fazer seu próprio sol.
Pensei na Tailândia e em Nova Orleans, em dançar e testar
minha língua em torno de novos idiomas e novos conceitos. Pensei
em todo o sexo que poderia fazer. Todas as músicas que eu podia
ouvir. Isso apertou meu peito.
De repente, eu estava chorando.
As lágrimas ficaram um pouco presas em meus cílios e a mancha
delas já estava fria e seca quando as enxuguei.
Esmael não fez nada além de segurar minha mão.
— Leve-me até minha mãe — eu disse.
Seu suspiro foi extremamente melancólico, mas ele me levou
embora conforme solicitado.

Contei à Mamãe o argumento ridículo de que pagar impostos

mantinha os monstros vivos. Ela adorava isso: encontrar humor na
desolação. Em vez de fazer piadas para ela, entretanto, reclamei
sobre a injustiça da vida. Mamãe não amaria escutar todas as
músicas do mundo e aprender todas as línguas? Era uma bosta que
ela não pudesse vir a ser uma vampira comigo.
Ou em vez de mim.

Na noite seguinte do ritual, depois de tocar com um dedo o sangue

no pulso de Esmael e pingar na minha língua como uma droga cara,
Seti saiu comigo.
Ela disse: — Esmael é inteligente, mas eu sei como viver.
Fomos a um clube que era, literalmente, subterrâneo. Ele
aparecia, às vezes, nas cavernas sob as falésias do rio, Seti
explicou, e eu era, definitivamente, nova demais para ir, mas ela me
levou.
 Eu dancei e ofeguei, beijei e gritei e deixei aquela música chocar
contra mim. Ela me deu uma dose de uma tequila cara que tinha
gosto de doce de amêndoa e me deixou pressionar-me contra si
como uma promessa. Quando Seti cravou as unhas na palma da
minha mão, eu a acompanhei e a observei beber sangue da parte
interna do cotovelo de uma mulher enquanto esta esfregava as
costas em Seti. Então Seti me beijou, os lábios cheios de sangue, e
foi um pouco horripilante, para ser honesta.
— Quando você for uma de nós, esse será o único sabor glorioso
do mundo — ela sussurrou mais tarde, esparramada na cama de
Esmael. — Eu sei que isso te enojou. Você quer ser o que anseia?
Não poderá sobreviver para sempre se você se odiar.
Da cadeira perto do fogo, Esmael bufou em um leve desacordo.
Naturalmente.
Eu me esparramei na cama também, minha cabeça pendurada e
minhas pernas esticadas sobre as dela, mas eu ainda podia vê-lo de
cabeça para baixo. Minha pulsação latejava agradavelmente no meu
crânio e em alguns outros lugares.
— Por que eu? — Perguntei.
— Sua arte — Esmael disse distraidamente, olhando
dramaticamente para o fogo. A mesma resposta que ele deu quando
perguntei por que ele achava que garotas adolescentes eram as
melhores vampiras.
— Ugh — eu disse.
Seti riu.
Esmael olhou para mim. — Acho que a arte deve ser
desenvolvida. Você é boa agora, mas, como eu disse, imagine o que
você pode fazer em cem anos.
De repente, Seti estava de joelhos, agachada sobre mim. Ela
estendeu a mão, agarrou meu cabelo e puxou minha cabeça. Seus
vívidos olhos castanhos acesos de paixão. — Imagine o que você
pode mudar em cem anos!
Sentei-me o melhor que pude, ainda em suas garras. Sua
intensidade transferida para mim por meio de suas mãos, e eu senti
como se estivesse tremendo à beira de algo importante.
 Ela disse: — Do que você tem raiva? Podemos tornar isso
melhor. Podemos moldar a história, porque podemos fazer de pouco
em pouco, criança. Um coração aqui, uma mente ali, depois outra e
outra - ao redor do mundo. Ter um objetivo - é assim que você
sobrevive aos anos.
— Seti gosta de seduzir líderes comunitários e escrever posts de
blog raivosos — disse Esmael.
Ele estava atrás de mim, mais rápido do que era humanamente
possível.
— Funciona, seu fantoche pagador de impostos — Seti rosnou.
Sua mão passou pela garganta dela, fazendo-a engasgar, e ela
me soltou. Eu me afastei, mas Esmael estava sorrindo. — Puta
socialista — ele sibilou.
Peguei uma colcha do pé da cama e subi para o telhado
enquanto a luta deles se transformava em sexo. Estava frio lá fora,
mas tão claro, e o rosa no leste, a frente de toda a cidade, não era
nem um pouco da cor do sangue.

Fiz uma lista para minha mãe de tudo no mundo que eu mudaria.
Essa só tinha uma linha.

Na quinta noite do ritual, Esmael veio até a casa, uma casa de

apenas um andar da década de 1920 a duas ruas da milionária rede
de impostos que cercava meu colégio. Eu estava no meu quarto
usando pastels à luz de velas que cheiravam a abetos, wassail e
suco de laranja. Ele torceu o nariz em desgosto.
— Vovó deixou você entrar? — Eu perguntei, entregando-lhe o
papel grosso. A maioria das pessoas pegava meu trabalho pelos
cantos, com cuidado para não sujar os dedos com carvão, mas
Esmael o pegou como se fosse um presente.
— Não, ela não sabe que estou aqui — disse ele
pensativamente, estudando os traços de laranja escuro e preto. Era
uma romã texturizada, aberta com um corte irregular. Ela sangrava
seu suco ralo, e cinco pequenas sementes estavam alinhadas na
parte inferior da página, pequenas manchas de vermelho
pressionadas lá pelo meu dedo mindinho. Se a luz estivesse melhor,
talvez pudesse ver o fantasma das minhas impressões digitais nela.
Eu esperava que sim.
Os lábios de Esmael se separaram e ele respirou, sorrindo
ternamente para mim. — Muito bem, minha Perséfone, venha
buscar a sua próxima semente.
Eu estendi minha mão e ele a ergueu, lambeu minha palma e
respirou fundo, fazendo cócegas nos pelos finos do meu braço. Ele
me puxou para mais perto e beijou meu pulso, lambendo e
chupando suavemente até meus joelhos ficarem fracos e eu cravar
meus dedos em seu quadril. Minha arte vibrou em sua outra mão
quando ele a colocou sobre a cama e me mordeu.
Depois, ele me segurou em seu colo enquanto seu sangue varria
meu sistema.
— Você não tem que dizer adeus ainda — ele murmurou. — Para
qualquer um deles. Não até que você queira. Ou não até que
queiram.
Isso era legal, pensei, mesmo sabendo que eu diria adeus
rapidamente de qualquer forma. Uma longa morte sugada. Uma
morte que você sabia que estava chegando - ou um adeus que você
sabia que estava chegando - temperou tudo ao ponto de doer.
Esperar para dizer adeus seria exatamente assim. Eu cerrei meus
dentes para parar de pensar nisso.
— Você faz isso com frequência? — Eu perguntei de olhos
fechados. Estávamos ambos na cadeira da minha escrivaninha, e a
vela mais próxima de nós, que ficava nessa mesa, cheirava
intensamente a árvore de Natal fresca e sem adornos.
— Sim. — Seus braços me envolveram suavemente, solidários e
frios. — A maioria não vive além do primeiro ano, mas os que vivem
são quase sempre mulheres jovens. Você precisa viver, eu acho, por
causa do que foi negado a você. Você já está com fome, todas as
garotas que conheci passaram fome - isso torna a transição mais
fácil. Você sabe como viver com a fome. E raiva - Seti está certa
sobre isso. Não apenas qualquer raiva, não a velha raiva masculina,
aguçada com toxicidade, mas a verdadeira raiva, o tipo que te
preenche como uma luz.
Eu disse: — Não estou com raiva.
— Você está.

Abri o El Café na manhã seguinte e Sid entrou para se apoiar no

balcão e flertar por cima de cafés Americanos e cálculos de última
hora.
Quando meu turno acabou, ela me levou para a escola. Naquela
hora da manhã, o estacionamento estava lotado, então
estacionamos em uma rua lateral e avançamos pela lama até o
prédio principal. — O que há de errado? — ela perguntou.
Dei de ombros. Havia tantas respostas possíveis.
Sid usava um boné de tricô puxado para baixo sobre as orelhas
até que não se pudesse ver nada de seus cabelos curtos. Seu
casaco era longo e suas botas altas, mas seus joelhos nus estavam
rosados e rachados pela caminhada de dois minutos.
— Você está brava? — Perguntei a ela quando chegamos à
ampla escadaria de arenito, parando-a com uma mão enluvada em
seu ombro.
— Contigo? Eu deveria estar? — Sua sobrancelha baixou.
— Não, não, apenas - apenas no geral. Zangada com o estado
do mundo. Tipo pela opressão sistêmica e patriarcado e... Pela
merda que este país é.
— Claro
— Claro? — Franzi os lábios, clara de que, se sua resposta fosse
qualquer coisa, a verdadeira resposta seria não. Eu subi os degraus
e bati na porta, puxei seu peso para fora e a abri.
Sid me alcançou. — Isso é sobre sua mãe?
Eu rosnei, realmente, como a porra de um vampiro. Dentes à
mostra.
— Merda — ela retrucou e passou por mim.
Enquanto ela se afastava, o balanço de sua saia curta do
uniforme dizia muito claramente: Bem, estou com raiva agora, vadia.
 Pensei em Perséfone e suas seis sementes de romã. Ela ficava
com o deus da morte metade do ano e na outra metade voltava para
a casa da mãe. O melhor de dois mundos. Talvez fosse isso que eu
estava com raiva.

Naquela noite, a sexta noite, perguntei a Seti: — E se eu quiser

matar alguém?
— Faça com uma ferramenta que um ser humano possa usar,
para não chamar atenção. Beba, mas use uma faca na garganta.
Estremeci, imaginando se algum dia seria um monstro tão velho
que poderia dizer uma coisa dessas com tanta facilidade.
— É difícil beber sangue suficiente para matar um homem adulto
— ela continuou, me puxando escada abaixo para um bar
clandestino. — A menos que você faça isso devagar. Raramente
entramos nas grandes artérias porque são mais difíceis de controlar.
Força demais e você acaba engasgando, e respingos de sangue
nas roupas são suspeitos. — Ela tocou meu lábio inferior com o
dedo. Com uma voz sensual, ela acrescentou: — É melhor para nós
quando temos que sugar aos poucos.
Eu bufei. — Ok, então você não se deixa levar pelo prazer disso e
acidentalmente drena alguém até secar. E sobre alho e cruzes e
essas outras merdas?
— O alho entra na pele e no sangue e pode ser esmagador, mas
não é perigoso. Cruzes, sal, água benta, essas coisas podem estar
impregnadas de uma magia que atrapalhe a nossa, nos
machucando, mas isso é bem raro nos dias atuais. Quase ninguém
pratica mais esse tipo de magia. Apenas feitiços de proteção geral,
mau-olhado e bênçãos.
— Existem, tipo, caçadores?
— Claro, mas é mais provável que você seja atingida por um raio.
— Isso nos mataria?
— Aposto que sim.
Seti encantou o segurança e roubou uma mesa, e nós nos
empoleiramos em banquinhos altos, bebendo coquetéis com fumaça
em pequenos copos de cristal.
— E o sol? — Eu perguntei.
— Mortal.
— Por quê?
— Ele quebra a magia, ou mata o demônio em nosso sangue, eu
acho. Você não vai explodir em chamas, mas todas as suas
manchas e feridas desde que você morreu voltam com força, e você
envelhece. O sol quebra o feitiço, e você estará tão morta quanto
deveria.
— Luz do sol direta? Ou qualquer?
— Direta, ou estaríamos fritos sob a lua cheia também.
— Você já assistiu ao amanhecer?
— No cinema.
— Eu deveria pintar-lo enquanto posso.
Seti sorriu lentamente. — Então você decidiu?
Naquele momento, tive vontade de correr.

Quando voltamos para o apartamento da galeria, um garotinho

estava lá com Esmael. Onze ou doze anos, branco com cabelo ruivo
enferrujado, angelical é como suas bochechas são chamadas, e
vestido como um adulto em jeans justos, mocassins polidos, camisa
azul de botão com as mangas enroladas até os cotovelos e uma
gravata azul-petróleo viva com pequenas flores amarelas.
— Este é Henry — disse Esmael, com duas manchas rosas nas
bochechas, então ele estava exultante, furioso ou muito cheio de
sangue.
O garoto curvou-se para mim como em um filme de fantasia e
ergueu seus enormes olhos castanhos claros. Então ele sorriu, e as
presas, que pareciam ser minúsculas na boca de Esmael,
dominaram completamente os lábios delicados daquele garotinho.
— Saudações, senhorita.
— Um pequeno vampirinho! — Eu não consegui evitar soar rude.
Seti bufou. Esmael tocou minha bochecha com uma mão e
colocou os nós dos dedos nos cabelos levemente cacheados de
Henry. — É um sinal, querida: Henry é minha prole viva mais velha.
Ele veio me ver, bem a tempo de falar com você.
— E você fala tanto que garotas adolescentes são seus maiores
sucessos — eu disse, rindo um pouco. Eu estava atordoada, além
de nervosa. Aqui estava uma criança, que poderia rasgar minha
garganta em um estalar de dedos.
— Pessoas criadas como meninas foi o que eu disse exatamente
— Seti me corrigiu, sorrindo. — Não é mesmo, Hen?
O menino suspirou como um velho e foi até o aparador servir um
copo de uísque.
Esmael disse: — Eu vivia como padre na França no século XV -
dentro da Igreja era o lugar mais seguro para monstros naquela
época - e servia à família de um senhor menor. Henry, o quinto filho
de meu senhor, confessou que estava zangado com Deus e
morrendo de medo de crescer seios e quadris e barriga, como suas
irmãs. Ele sabia que era para ser um homem, era isso que ele
sonhava, várias e várias vezes, embora fosse um pecado. Eu disse:
— Não posso fazer do seu corpo o de um homem, mas posso torná-
lo forte como um e impedir que cresça e se torne uma mulher.
— Achei que era um milagre e o padre Samuel, um anjo — disse
Henry, cheio de ironia.
Sentei-me na espreguiçadeira. Henry me trouxe seu copo de
uísque e me permitiu tomar um gole. Eu encarei, e então fiz um
milhão de perguntas sobre viver quase quinhentos anos como uma
criança. Ele respondeu a algumas delas.
Várias horas depois, deixei Esmael me dar a sexta semente.

Eu encarei Sid na aula de Biologia, me sentindo extremamente

velha. Eu me desculpei com ela, e ela deu de ombros. — Me
recompense — ela disse, e eu prometi. Mas eu a encarei,
imaginando o que ela diria e se sentiria minha falta por muito tempo.
Seria como se eu tivesse morrido? O que qualquer um deles diria?
Minha mãe me disse que como as pessoas falam sobre você
quando você está morto é o seu único legado real. Eu não queria
ouvir isso quando morresse. Eu queria, mais do que tudo, ouvir
agora.

Na sétima noite - a última noite - fui ao cemitério. Foi fácil, como

sempre, entrar sorrateiramente depois de escurecer.
Esmael sabia, de alguma forma, que eu iria para lá, o bastardo, e
estava esperando por mim. Ele se encostou em um pequeno
obelisco de granito a vários túmulos de distância do túmulo de
Mamãe. O vento agitava as pontas de seu casaco e os cachos de
cabelo em sua têmpora.
Eu parei, me abraçando.
— O que está te segurando? — ele murmurou. O céu noturno
parecia pegar sua voz e carregá-la suavemente em minha direção.
— Ela merecia viver para sempre — sussurrei, tentando não
chorar.
Por um longo tempo, Esmael não disse nada. Então ele só me
deu uma palavra: — Merecia?
— Ela não estava sempre com raiva, ela não era uma vadia, ela
sempre tentava ajudar as pessoas. E eu não sou nada disso, então,
por que eu, por que não ela? A raiva não deveria ser a chave para a
imortalidade, seu idiota. Não deveria ser compaixão ou bondade ou
algo bom?
— Seti diria para usar sua raiva para tornar isso verdade. "Mude
o mundo", ela diz.
— O que você diz, Esmael?
Ele se aproximou de mim, silencioso e cinza contra o céu
noturno. — Eu digo que a raiva é tão valiosa quanto a compaixão,
se ela faz arte como a sua.
Eu gemi, fechando minhas mãos em punhos. Eu as empurrei
contra meus olhos até que vi estrelas vermelhas cintilantes.
— Esta noite — ele disse, muito perto agora, suas palavras pouco
mais que um suspiro. — Esta noite é a última noite. Se você vier até
mim, tudo o que tenho será seu. Do contrário, nunca mais me verá.
Embora eu não possa prometer que não vou procurar sua arte no
mundo.
Eu abri meus olhos, mas ele tinha sumido.

Em setembro, envolta em um cobertor que roubamos do hospital,

Mamãe disse: — Você me mantém viva, amor. — Ela estremeceu,
as pálpebras finas como papel quando ela as fechou e se inclinou
na poltrona. — As coisas que você diz sobre mim. Como você se
lembra de mim.
— Isso é muita pressão! — Eu gritei - na verdade, gritei com ela.
— Muita responsabilidade. Tenho apenas dezessete anos, Mamãe.
— Você carrega o mundo em seus ombros — ela murmurou,
adormecendo. — Todos vocês fazem.

Tudo bem, eu estava com raiva.

Não, eu estava furiosa, enrolada contra a lápide de Mamãe,
pernas para cima e braços abraçando-as contra meu peito. Bati
minha testa contra os joelhos, com o rosto franzido.
Doía o quanto eu sentia falta dela. De verdade, dor física. E se
tornar-se uma vampira mantivesse isso também? Essa dor estava
lá, o tempo todo. Uma parte de mim, em meus ossos.
— Vai acabar com as espinhas da testa, mas não com a gordura
na barriga — Seti disse quando perguntei. Ela estava rindo de mim.
— A magia nos preserva como somos, no nosso ideal. Desculpe,
você acha que aquele pãozinho gordinho não é ideal, mas você
aprenderá melhor. Confie no sangue, na magia. O que quer que
fique, te pertence.
Mas e se eu me transformasse e essa dor fosse embora? Como
se não me pertencesse? E se a magia do sangue a arrancasse?
Isso seria pior, perdê-la.
Abri a porta do apartamento da galeria lentamente e a empurrei com
a ponta da minha bota de neve. Esmael esperava junto à lareira,
encostado ali como um modelo de alta costura. Seti estava deitada
de bruços na cama, as pernas para cima, os pés chutando
lentamente para a frente e para trás. Ela sorriu para mim, triunfante.
Eu disse: — A dor é como a raiva? Vou levá-la comigo?
Esmael disse: — Venha aqui e eu vou te mostrar, em vez disso,
como tudo é apenas amor.
Essa era definitivamente uma falácia, mas eu acreditava nela
também.
 MITOS DE CRIAÇÃO Ou de onde vêm os
bebês vampiros?

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Como tantas criaturas sobrenaturais da noite, existem regras em

torno da criação de um vampiro. Essas regras raramente são as
mesmas de uma história para outra. Em algumas tradições, basta
uma mordida de um vampiro e, pronto, você se torna um demônio
sugador de sangue! Em outras, você tem que trocar sangue com um
vampiro, em outras, uma maldição fará isso, e, em outras, ainda, se
um lobo saltasse sobre sua sepultura, você se tornaria um vampiro.
As histórias com as quais tendemos a estar mais familiarizados
envolvem algum tipo de transformação: de humano a vampiro, de
bom em mau, de vivo em morto-vivo. Às vezes, a escolha não
depende de quem está passando pela transformação. O que
amamos na história de Tessa é como a escolha depende totalmente
de nossa heroína e como ela não precisa fazer isso em um instante,
mas em um período de sete noites.
Se você pudesse escolher, gostaria de viver para sempre?
 UM GUIA PARA O VAMPIRO
DESI* RECÉM-
TRANSFORMADO

Samira Ahmed

Salaam, namaste e olá, meu caro amigo.

Pare.
Independente do que for fazer, NÃO SAIA.
Sente.
Feche seus olhos. Descanse sua mente.[Veja: Meditação 101:
Dicas, Truques e Ferramentas para Iniciantes.]
Agora, respire. (Não literalmente, mas veremos isso mais tarde.)
 Você está confuso. Sua memória está nebulosa. Você sente que
é um dia, como aqueles que você deveria estar se arrumando para
a escola, mas você não está em casa. Você está numa cabana ou
num depósito escuro e sem janelas. Nós sabemos. Colocamos você
aqui. Salvamos sua vida. (De nada.)
Durante toda sua vida, lhe disseram para não dar ouvidos a
estranhos. E vamos ser sinceros, não pode ficar mais esquisito que
isso. Mas confie na gente. A única coisa que você tem a perder é
você mesmo.
Vamos começar de novo, do jeito certo.
Parabéns! Mubarak! Badhaaee ho!
Você é um vampiro agora. Bem-vindo à vida pós-morte!
Gostaríamos de poder trazer barfi, gulab jamun e outros doces e
colocar guirlandas de jasmim e rosa em seu pescoço, mas não há
tempo para isso.
Além disso, seu pescoço provavelmente dói ou coça um pouco. A
noite passada está como um borrão. Você não se lembra onde
dormiu. Sua última memória nítida é daquele turista britânico de pele
clara – você sabe, o Angrez que lhe pediu direções ou dicas sobre o
melhor lugar para conseguir "chá chai" (isso o fez estremecer, mas
você não o corrigiu porque quem tem tempo para isso) ou para
pronunciar a bebida que segurava em “indiano”, e você murmurou,
bem devagar: CO-CA CO-LA. Está voltando? Bom. Segure-se nisso
– você se lembrará de mais em breve.
Você provavelmente também está em pânico porque ficou fora de
casa depois do horário e sua ummi vai matá-lo. Boas notícias:
tecnicamente, você já está morto! Isso pode muito bem diminuir a
ferocidade das ameaças de sua mãe. (Hahaha, isso é uma piada –
não é como se algo tão banal quanto a morte pudesse poupar você
da ira dela por chegar depois do horário. Por favor.)
Más notícias: já que você tem que evitar o sol (sim, essa parte é
verdade), você provavelmente vai passar muito mais tempo em casa
com seus pais, que estarão resmungando baixinho sobre carma,
destino ou como você provavelmente nunca será um cirurgião
cardíaco importante agora, porque nenhum hospital agenda
revascularização miocárdica quádrupla no meio da noite. Ser
advogado também está fora de cogitação, pelo menos por
enquanto. (Ninguém quer um defensor que só possa trabalhar após
o pôr do sol. Os tribunais ainda não estão nem abertos.) Aviso justo,
provavelmente haverá um coro persistente de seus pais de ay ay ay
ou tobah tobah tobah para expressar sua vergonha e
definitivamente um monte de mas como vamos aparecer em público
novamente?
Você provavelmente está desejando que sua última refeição
como humano fosse uma boca cheia de um biryani delicioso, em
vez de, digamos, aquele pani puri (ou qualquer que seja o nome que
você dá aos bolinhos de massa fritos recheados e crocantes que
definem nossa rua de comida) muito aguado e ligeiramente suspeito
que você pegou naquela barraca de comida meio duvidosa na praia
de Juhu ou no Sultan Bazaar. Você é um local; deveria saber melhor
– não tinha ninguém na fila! Mas você imaginou que poderia arriscar
porque o vindaloo de frango intensamente apimentado de sua khala
jaan não é nada se não uma maneira infalível de desenvolver um
estômago de ferro. Frustrado de novo.
Entendemos. Você está confuso. Nós também. Uma vez. Há
muito, muito tempo atrás. Em uma galáxia muito, muito distante.
Brincando! Não somos alienígenas. Você tem que relaxar. Você
aprenderá que o senso de humor o ajudará muito em sua jornada na
vida pós-morte de seu vampiro desi. Exatamente como quando você
era um velho humano desi normal.
Uma galáxia muito, muito distante.
Suspiro. Preciso de um momento para relembrar sobre o jovem
Luke Skywalker, nosso primeiro crush por menino branco, que
persiste mesmo que ele seja velho e grisalho e ainda tenhamos uma
beleza sem rugas. Um amor como esse nunca morre.
Desculpe. Sou facilmente distraída por visões de Luke nos
pegando em seus braços e nos balançando através daquele abismo
gigante para escaparmos dos Stormtroopers que avançam.
Onde nós estávamos? Certo. Éramos exatamente como você!
Nós também desejamos que nossa última noite humana tivesse sido
passada no Taj Lake Palace sendo banhado com pétalas de rosa
como um turista muito fresco (que pensa que está experimentando a
“Índia de verdade”) em vez de comprar uma nova lota para o
banheiro de nossa nanni. Não estou dizendo que era exatamente o
que estávamos fazendo. É apenas um exemplo. Mas escolher o
recipiente de água de latão perfeito para higiene pessoal é
extremamente importante. E alguém tem que comprá-los. Você
pode se sentir invencível, mas para sua informação, você ainda
precisa de uma lota.
Não importa. Você é imortal agora! O mundo é o seu Koh-i-Noor
(mesmo que os britânicos o tenham roubado). E é claro que você
tem perguntas, especialmente desde que seu senhor o abandonou.
Ele não esperou para, ah, você sabe, assumir qualquer
responsabilidade pessoal ou se explicar ou talvez até mesmo se
desculpar por violar todas as regras de etiqueta vampírica. O
desgraçado.
Normalmente gostamos de ser organizados com esse tipo de
coisa, mas em nossa experiência, há perguntas urgentes que todo
vampiro bebê tem, então vamos tirar algumas do seu caminho para
aliviar sua mente:

Eu sou o Drácula agora? Não, dã, aquele cara era pálido

pra caramba. Sua melanina não desaparece
magicamente por causa do vampirismo.
Eu tenho que parar de comer dosas e chaat porque
beber sangue é meu único sustento? Provavelmente,
mas ainda há esperança. [Clique aqui para ir para O
que você deve comer?]
Ainda posso morar em casa? obviamente. Você tem o
quê, dezessete? Dezoito? E você não é casado, certo?
Então, onde mais você moraria? Você está tentando
causar um ataque cardíaco em sua mãe? Bem, outro?
Mas não se preocupe, a casa da sua família não é para
sempre. [VER: Hamara Ghar: Novos lares para novos
vampiros] Assim que você colocar suas pernas de
vampiro pra baixo, você pode voar.
Posso voar? Somente em voos comerciais, mas não
sugiro. Ah, espera, você quis dizer voar como o
 Superman? Não, obviamente não – você se tornou um
vampiro, não um kryptoniano.
Eu brilho na luz? Seriamente. Não. O sol vai te matar.
Morto. Puff. Desaparecido. Fica fora disso.
[Também estamos aqui para suas perguntas específicas.
Toque para bater papo.]

Você pode estar amaldiçoando bastante a sua vida agora, mas não
há razão para se desesperar; não é uma tragédia. Esta não é a Mãe
Índia. O que quer dizer que você não viu esse filme? É um clássico.
Não importa, você tem todo o tempo do mundo para se atualizar
com os filmes que perdeu. Literalmente. Hello, re-assista todos os
mais de oitenta filmes de Shah Rukh Khan. Mime-se.
De qualquer forma, estamos divagando. (Se você se atrever a
chamar o rei Khan de uma mera digressão.)
Este folheto prático é seu guia de campo, seu roteiro, seu livro de
receitas. Estamos aqui para separar o mito da realidade.
Vampiros, zindabad!

QUEM SOMOS NÓS?

Não estamos tentando ser existenciais aqui. Porém, uma
transformação durante a noite em um mortos-vivo “demoníaco” é
nada se não motivo para ter uma longa discussão sobre a natureza
da existência, mas temos tempo para isso mais tarde. Além disso,
observe que nos ressentimos com o uso da palavra demoníaco ou
demônio. É marginalizado, depreciativo e totalmente errado. O
Ocidente pode manter sua terminologia estratificadora; caímos
100% no lado do sistema de castas anti-espécies. Por enquanto,
vamos viver no reino do literal. Falando figurativamente.
Nos chame de Gumnaam.
Isso mesmo. Anônimos. Mas não aquele Anonymous. Não vamos
fazer um exposed de você. A menos que você realmente mereça.
Somos uma cooperativa. Pense em nós como suas tias legais que
estão sempre prontas para te emprestar uma nota de duas mil
rupias. Exceto neste caso, as rúpias são conselhos. Na verdade,
não vamos lhe dar nenhum dinheiro. E não somos tecnicamente
suas tias. Na verdade, somos adolescentes, como você. Mas somos
adolescentes há décadas, alguns de nós ainda mais, então nossas
referências à cultura pop às vezes estão erradas. Não critique. Um
dia você será a gente.
E, não, nem todos os vampiros desi são adolescentes. Nós
procuramos você. Cada vez que um adolescente desi é
transformado, nossa tecnologia VampersandTM (Conectando os
vampiros bebês à comunidade desde 2014!) manda um sinal da
sua localização e alguém é enviado para movê-lo para uma situação
segura, ou mais segura. Porque não podemos exatamente ter você
acordando no Portal da Índia ou no Taj Mahal ou no Charminar
como um novo vampiro bebê. Você destruiria o lugar. Agora, nós
sabemos o que você está pensando, eu nunca baixei
VampersandTM. Claro que não. É um spyware anexado a todos os
aplicativos de redes sociais do seu telefone. Inteligente, né? Somos
gênios da tecnologia. Quero dizer, nós somos indianos. Mark
Zuckerberg continua tentando roubar nosso pessoal de TI. Podemos
ser sugadores de sangue, mas não somos fascistas. Desculpe.
Dessa vez não, Zuck.
Portanto, aqui está uma regra importante. Desde os Acordos de
Paris de 1975, a Lei Internacional do Vampiro proíbe a
transformação de indivíduos com menos de dezesseis anos. Mas os
regulamentos da Índia, na verdade em todo o sul da Ásia, vão além.
Os vampiros Desi não transformam ninguém com menos de dezoito
anos. A dura verdade é que você é um vampiro menor de idade, e
um turista britânico Angrez provavelmente o transformou.
Ilegalmente. Desde o Brexit, tem havido um aumento de
transformações ilegais. O Conselho Britânico dos Vampiros não
consegue manter seus irmãos em ordem. Há reclamações por toda
Ásia sobre turistas vampiros Angrez desrespeitando a lei e tomando
muita liberdade. Sem surpresa, certo? Eles sempre tiveram
problemas em respeitar a soberania de outras nações. Colonialismo:
sugando seu país e deixando você sangrar desde 1600! E eles nos
chamam de vampiros.
As coisas ficaram tão fora de controle que recentemente os
vampiros britânicos Negros, Asiáticos e de Minorias Étnicas (você
sabe, NAME!) se separaram – formaram sua própria coligação para
aderir aos acordos internacionais, mesmo que sua nação falhe
nisso. E a gente vai falar? Eles se separaram do Conselho Britânico
de Vampiros por causa de sua insistência em políticas enraizadas
no imperialismo, orientalismo e uma infeliz intolerância à comida
picante. Você pode até cruzar o caminho com um vampiro NAME
justiceiro tentando impedir as sirenes ilegais. Eles são basicamente
fodões com sotaques adoráveis.
Muito texto, deu sede: Gumnaam está aqui para você.
Nós nos reunimos quando percebemos que não é só um eventual
vampiro bêbado violando a lei; é uma tendência preocupante. Não
houve novos vampiros adolescentes por décadas, e os mais antigos
geralmente são reservados e, bem, mais ou menos como aquele tio-
avô que sempre pede ajuda com seu telefone porque o sistema
operacional atualizou, e também apagou acidentalmente seus dados
e agora não consegue encontrar as mil fotos borradas que ele tirou
no casamento de fulano.
Entramos nesse vácuo! Estamos aqui para responder às suas
perguntas, porém o mais importante, para ser sua comunidade.
Para que você saiba que não está sozinho. Vampiros desi Saath
Saath.

QUEM É VOCÊ?
Bem, além de um vampiro recém-transformado. Todos vocês são de
religiões diferentes, ou talvez nem tenha uma. Vocês falam idiomas
diferentes. Vocês são de regiões diferentes. Alguns de vocês podem
pensar que suas almas foram condenadas. Alguns de vocês podem
acreditar que, de alguma forma, não são desnaturados. Que você é
uma das antigas criaturas sobrenaturais dos mitos e religiões desi.
 Vamos esclarecer as coisas.
Você não é um gênio – eles são metamorfos feitos de fogo sem
fumaça.
Você não é um Rakshasa – muitos deles também mudam de
forma, nascidos da respiração de Brahma, guerreiros.
Você não é um ghul – ok, eles são considerados mortos-vivos
também, mas são mais comedores de carne do que sugadores de
sangue. Além disso, eles têm essa excelente habilidade de serem
capazes de assumir a forma da pessoa que comeram mais
recentemente. E eles também são metamorfos! Aparentemente,
toda essa região é forte em metamorfos. Infelizmente, você não
pode fazer isso. Queria que pudéssemos.
Você não é um demônio. Lembre-se de que repudiamos essa
calúnia e teoria. Sua alma não foi devorada por uma entidade
maligna – tipo, você não foi subitamente transformado num CEO
americano bilionário que pensa que pode comandar um país ou um
capitalista sugador de vida que voa em seu jato particular para
Davos para reclamar do aquecimento global e não entende a ironia.
Você é um vampiro.
Você é o que sempre foi. Se você fosse um nerd estudioso em
sua vida humana, adivinhe? Você ainda é! E muito bem por ter
estudado tanto para as provas finais do Ensino Médio. Se parece
que tudo foi em vão, não se preocupe! Estamos trabalhando com o
ministro da educação para permitir que você faça as provas, mesmo
que não haja uma faculdade que possa ir. Ainda. Se você era uma
pessoa matinal que amava acordar cedo mais que tudo e correr ao
amanhecer, sentimos muito. Vai ser uma merda por um tempo, e
não de um jeito bom.
Os vampiros são criaturas da noite – a luz do sol não é nossa
amiga. Muitos de nós dormimos, lemos durante o dia ou tentamos
organizar o inferno do armário de temperos da cozinha antes que
nossas mães nos digam que o garam masala vencido há sete anos
em algum pacote de plástico turvo ainda está bom, muito obrigado.
Ou abane nossos daddis ou nannis no calor escaldante com aquele
pankha vintage bordado à mão que eles têm desde antes dos carros
serem inventados. E não podemos enfatizar o quão crucial as suas
habilidades de se esquivar serão agora, já que você ficará em casa
o dia todo e, sem dúvida, estará morrendo de vontade de fugir das
diversas tarefas "especiais" que seus pais reservaram para você.
“Beta, já que você está preso aqui dentro de qualquer maneira...” é
um refrão com o qual você se tornará dolorosamente familiar.
Estamos brincando, mas, honestamente, conselho de um sábio:
se você era um dacoit vagabundo, inútil, sem vergonha e sem
respeito pelos mais velhos em sua antiga vida, ponha ele pra fora.
Você provavelmente vai ser muito pior agora, e esta comunidade
não precisa de mais drama ou banditismo.
Você é um imortal. E isso pode ser maravilhoso e assustador ao
mesmo tempo. Seu mundo virou de cabeça para baixo. Dia é noite.
Muitos daqueles que você amava irão evitá-lo. Vão chamá-lo de
intocável. Mas há um mundo para você descobrir – onde o tempo
não é mais seu inimigo. Exceto quando se trata de todos os mortais
que você ama, que morrerão de velhice.
Correção: o tempo não é mais o inimigo de sua vaidade pessoal.
Ainda é um ladrão. Mas pelo menos não roubará sua beleza. E,
querido, você é um arraso.

O QUE VOCÊ DEVE COMER?

Seu colonizador.

MAS VOCÊ ESTÁ COM FOME AGORA

Claro que você está. Está vendo aquela garrafa térmica perto de
você? A prateada com a palavra Gumnaam sobreposta a um
contorno verde do Sul da Ásia? Beba. Agora. É sangue. Você
provavelmente está enojado e intensamente atraído por essa ideia.
A vida de vampiro não é nada se não cheia de contradições. Então,
basicamente, não é diferente da vida humana. Confie em nós, beba.
E não matamos por isso; foi doado. Voluntariamente, por aliados.
Assim como este panfleto útil, a garrafa térmica veio até você por
meio do VampersandTM e de nossa incrível rede de wallahs de
sangue modelada a partir dos wallahs de tiffin.
[Ver: Valores nutricionais relativos por tipo sanguíneo]
 Ei, é um sistema seis sigma. Não mexa em tiffin que está
ganhando. (Não revire os olhos. A alegria dos trocadilhos é para
sempre.)

MAS, REALMENTE, VAMOS FALAR DE COMIDA

Muitos de vocês são vegetarianos. Muitos de vocês continuam halal.
Alguns de vocês vivem de acordo com os princípios da ahimsa: sem
ferir, sem causar danos. Cada coisa viva tem a centelha do divino.
Independentemente de sua religião ou crenças pessoais, é
simplesmente um fato que, sendo uma família desi, você
provavelmente chegava para as refeições com as virtudes da
moderação – coma o que é simples e natural. A menos que seja um
casamento, que, obviamente, a moderação NÃO se aplica.
Realmente odiamos ser portadores de más notícias,
especialmente quando não estamos lá para suavizar o golpe com
um pouco de manga lassis recém-batida ou para acalmá-lo com
uma performance de nossa canção de ninar favorita, "Chanda Hai
Tu", mas é de dia, por isso lamentamos não poder estar com você.
Mas os vampiros se desenvolvem matando pessoas. Mordendo-os
no pescoço e sugando seu sangue. Você notou os dentes afiados,
né?
Você vai querer fazer isso. E provavelmente você também está
lutando contra isso. Você está em guerra consigo mesmo. Nós
entendemos. Não é justo. Você não deveria ter que negar a
essência de quem você é. Você pode subsistir com sangue animal,
mas cada parte de você será atraída pelo sangue humano, e um dia
você estará se sentindo extremamente faminto e não será mais
capaz de lutar contra isso. E vai se sentir culpado. Realmente
culpado. Nós sabemos. Estivemos lá.

Uma breve pausa para esta nota dos escritores

Conheça esta regra inquebrável: Nenhum bebê. Nenhum menor de idade. Nenhum
pobre
Ninguém que foi jogado nas ruas e marginalizado.
Não faça o que foi feito para você.
 Lembra-se da forma desi de nutrição? Coma o que estiver
disponível, causando o mínimo de dano possível ao meio ambiente.
A sua memória da noite passada está ficando mais clara agora? O
que aconteceu? Quem fez isso com você, sem o seu
consentimento? Lembra do turista britânico? Aquele que parecia
muito pálido e provavelmente estava vestido com algum tipo de
kurta com jeans e chappals de borracha pensando que estavam se
misturando? Até parece.
Agora você entende? Sua principal diretriz alimentar: Coma os
colonizadores primeiro.
Aqui está um fato simples e inegável: turistas britânicos brancos
estão prontamente disponíveis. Para ser claro, queremos dizer
britânicos Britash: o Angrez. (Não é como se eles pensassem em
mais ninguém como britânico, de qualquer maneira. ) Você já
esteve em Baga Beach nas férias de inverno? Eles estão
praticamente tropeçando um no outro no sábado à noite do Mackie's
Bazaar, tentando pechinchar com um pobre vendedor de
bugigangas quase à beira da morte. Ou no Taj Mahal, durante, ah,
literalmente qualquer estação, empurrando uns aos outros para
conseguir o encaixe perfeito de “Toque no Taj” e de alguma forma
esquecendo que é na verdade uma tumba – o local do descanso
final de uma rainha e seu amado. Imagine como eles reagiriam se
milhares de desis aparecessem no túmulo de Churchill, de ressaca
e reclamando do estômago de Delhi. Obviamente, isso é hipotético;
sabemos que nenhum de vocês iria lá, a menos que fosse para
cuspir no túmulo do homem que deixou alguns milhões de bengalis
mortos de fome.
Mas estamos divagando.
O Des está repleto de turistas Angrez, e sugerimos que, após
alguns momentos de observação cautelosa, você escolha aquele
que seja mais desagradável. O vândalo. Aquele que está mais
bêbado e mais rude do que todos os outros. Aquele que é ouvido
reclamando em voz alta sobre como as condições anti-higiênicas
são ou como é incivilizado para as pessoas comerem com as mãos
ou como os britânicos fizeram um favor (!) à Índia ao colonizá-la.
Você sabe quais queremos dizer. Confiamos no seu julgamento.
Você pode estar se perguntando como irá atrás de suas vítimas.
Essa é realmente a parte fácil. Ligue o seu charme. Prometa-lhes
um acordo. Mostre a eles um caminho para a melhor loja de bhang
lassi. Diga a eles que você conhece o melhor cigarro de beedi da
vizinhança. Atraia-os e deixe seu instinto assumir o controle. Você já
passou a língua nos dentes? Notou que seus caninos parecem
extremamente pontudos? Voilà! Deixe sua bandeira de vampiro
voar!
MAS.
A última coisa de que precisamos é que os vampiros turistas
invadam a Índia. E, sim, se você morder um humano e beber um
pouco de seu sangue, seu vampirismo se espalha (enzimas
transferidas do contato direto da saliva com o sangue) e você os
transforma. E, claramente, não é sustentável se continuarmos
gerando mais e mais vampiros que, por sua vez, diminuem a
população humana, eventualmente levando a apenas vampiros, que
morrerão de fome. Nós não queremos isso. Especialmente com os
Angrez, porque então acabaríamos recolonizando o Sul da Ásia com
os mortos-vivos britânicos.
Não. Uma regra simples a seguir é esta: se você for atrás de um,
deve chupar todo o seu sangue. Todos os cinco litros. Não será fácil,
nem deveria ser. Você viveu sua vida pacificamente, provavelmente
de forma não violenta, até este momento. Até a ideia de tirar uma
vida pode ser repugnante para você. Afinal, não foi isso que o
colocou nessa situação? Sua vida violada; sua escolha tirada. Você
pode não querer perpetuar o ciclo. Mas você pode não ter escolha.
Precisamos salientar bem o seguinte: não completar a tarefa,
simplesmente beber, digamos, um litro para se saciar, só garantirá
um novo vampiro bebê. Então você precisa matá-los. Mortos. Acha
que cinco litros é demais? Sugerimos trabalhar em pares, caso você
esteja preocupado em não conseguir beber os cinco litros inteiros.
Além disso, se você encontrar algum vampiro neocolonial britânico
de férias, talvez não queira confrontá-lo sozinho. Eles
frequentemente vagam em bandos de saqueadores, como se seu
time de futebol tivesse acabado de perder e eles estão em busca de
vingança. Portanto, formar pares é prático. Segurança no grupo e
tudo mais. O aplicativo VampersandTM tem um conveniente recurso
“Encontre seus amigos”, que já ativamos para você, então ao
anoitecer, vá em frente e localize seu novo melhor amigo mais
próximo. (Quer experimentar? Vai, só não saia, sabe, se ainda for
dia.)
Queremos prepará-lo para uma coisa: alguns turistas Angrez são
sem sabor pra caramba. São aqueles criados numa culinária
nacional que inclui grandes sucessos como feijão na torrada e onde
o sal é o principal tempero. (Alguém realmente precisa dizer a eles
que é um mineral e não tempero.) Ao lado de sua garrafa térmica,
você notará um pequeno pacote de tempero. Antes de beber,
sugerimos balançar um pouco disso na língua; fará com que o
sangue desça muito mais facilmente. Sinta-se à vontade para mudar
as especiarias! Viva o melhor da vida!
Ainda está ouvindo a voz em sua cabeça dizendo que matar é
errado? Mas também se sentindo incapaz de negar sua sede por
sangue? Não se preocupe, estamos trabalhando numa solução –
uma resposta menos humana aos seus desejos. Vários de seus
colegas vampiros, que são ex-alunos dos ilustres Institutos Indianos
de Tecnologia, estão trabalhando em parceria com a Universidade
Nacional de Ciências e Tecnologia do Paquistão para criar um
sangue sintético. Os primeiros protótipos se mostraram muito ácidos
ou amargos. Portanto, nossos cientistas estão trabalhando noite e
dia (literalmente!) para aperfeiçoar a fórmula. O nome desta
maravilha moderna – espere por isso: Rooh Afza. É grosso. É
melado. Parece sangue de qualquer maneira. Só não misture o
original com o nosso falsificado. E será muito menos suspeito nos
Vampmarts que surgirá em breve. Não precisa se desesperar.
Você terá opções logo, logo. Mas até então, beber o sangue é seu
salva-vidas. Você está fazendo isso por sua equipe e salvando seus
companheiros desis do destino verdadeiramente terrível de ouvir um
turista Angrez tentar pronunciar namaste ou as-salaam alaikum
enquanto ferra totalmente os gestos de mão que os acompanham.
TIA CASAMENTEIRA
Se você acha que ser transformado em um vampiro vai lhe fornecer
uma desculpa conveniente para evitar a pergunta eternamente
temida – Beta, quando você vai se casar? – você está prestes a
ficar desapontado. Talvez você não tenha um perfil no shaadi.com,
mas a rede de tias imortais está viva e forte, porque ser morto-vivo
nunca impediu uma tia decidida a casar todos.
Está certo. Você pode ser um vampiro adolescente,
erroneamente transformado, mas existem muitos vampiros de meia-
idade que estão por aí há anos – imagine ter décadas para
aprimorar o apertar as bochechas e a arte do tom desi entregue
como um ladoo com xarope doce. Imagine ser capaz de dar o olhar
de desprezo da tia de meia-idade para sempre. Novos vampiros são
festejados e bajulados porque representam sangue novo. Novos
projetos. E qual o maior projeto do que casar os mortos-vivos.
Agora, é verdade. Você não tem idade para se casar. Ainda. Mas,
daqui a alguns anos, quando seria a sua época de faculdade, você
começará a ser perguntado. Formulários de biodata com fotos de
estranhos elegíveis aparecerão misteriosamente em sua mesa de
cabeceira ou desktop. A vantagem? Você nunca mais terá que se
preocupar com alguém editando as fotos para parecer mais jovem.
Porque nunca envelhecemos. Você é o sonho de uma tia
casamenteira! Nem importa se você não é médico. Até quando você
for velho, você ainda será jovem e bonito. E acredite em nós, se
você não encontrar uma parceira adequada logo, isso não
desencoraja a rede de tias porque você é elegível... Para sempre!
Se esse pensamento faz você correr para as montanhas, não se
preocupe. Há um ashram no sopé do Himalaia, para todas as
denominações, para jovens vampiros que precisam apenas fugir.
Existem até passagens noturnas especiais do trenzinho para levá-lo
até lá. Entendemos você.
Se acontecer de você encontrar o seu par perfeito, então o
casamento desi dos seus sonhos pode ser seu. A menos que seu
sonho seja o casamento de Priyanka e Nick, nesse caso, desculpe,
não há como replicar aquele nível de épico. Mas existe um mundo
inteiro de designers de casamento, joalheiros e floristas que estão
prontos para atendê-lo. Perto de Chandni Chowk em Delhi e a Rua
Juhu Tara em Bombaim estão prósperos mercados noturnos,
escondidos dos olhos mortais por antigos encantamentos mantidos
no lugar por tântricas Mayong parceiras dos vampiros. (Aviso: você
é um vampiro bebê, então fique longe das magias. Por enquanto.
Elas são poderosas e não devem ser tratadas com leviandade. Você
já é eterno; não é mágica suficiente?)
Imagine o casamento desi mais magnífico que você já foi – algum
palácio no Rajastão, talvez? Uma casa-barco em Kerala? Uma
tenda colorida ao ar livre em Shimla? Milhares de pétalas de flores
vibrantes dispostas em redemoinhos ombré alinhando a estrada da
cerimônia. Mehendi tão intrincado que parece renda. Zaiwar repleto
de jóias. Tudo isso ainda pode ser seu. Se você quiser. E só se.
Sim, as tias vão te bajular, mas isso é coisa delas. Você ainda tem
uma escolha e é só sua.

AGORA O QUÊ?
Você tem o básico. Comida. Comunidade. Casamento. Fique longe
do sol. O colonialismo é o verdadeiro sugador de sangue, etc. Agora
o que você faz? Tipo, literalmente agora.
Encontre sua galera. Espalhe a sua verdade. Viva sua vida.
Não pretendemos pirar com isso. Bem, nós piramos, um pouco.
Tentamos suavizar o golpe com sarcasmo e trocadilhos. A questão é
que é difícil viver a sua vida. Foi difícil antes disso. É difícil agora.
Você não pediu por isso. Foi imposto a você. Talvez, se pudesse
escolher, essa teria sido a sua escolha. A imortalidade é uma droga
e tanto. Mas o fato é que você não teve escolha. E agora tudo que
lhe resta é continuar vivendo. Seguindo em frente. Ou encontrar o
seu senhor e exigir vingança, deixando-o queimar ao sol. Colocar
uma estaca em seu coração e decapitação serve também. Então,
realmente, tire o melhor proveito disso, como quiser. Apoiamos suas
escolhas.

Nota de rodapé
 Se você não quiser seguir a rota tradicional de troca de dados pelas tias, a
Vampersand™ contratou a TrulyMadly para criar uma comunidade protegida por
senha apenas para vampiros em seu site. Sua vida pode pensar que sua vida
acabou, mas você ainda pode deslizar para a esquerda ou direita de acordo com o
seu coração que já não bate mais.

E você ainda tem escolhas. Seu futuro não está escrito. Você tem
o poder de fazer isso. Na verdade, talvez mais do que nunca.
Falando sério? Você ainda tem os mesmos sentimentos de antes.
Eles não desapareceram. Lembra do que dissemos? Você não é um
demônio. Você ainda é você. Apenas com mais desejo por sangue e
imortal. Mas, no fundo, você é o que sempre foi. E este momento,
agora, pode ser assustador. E comovente. E enfurecedor. Mesmo
que o potencial para o amanhã seja infinito. Mesmo que amanhã
você se sinta livre e possa viver uma vida sem restrições. Hoje, algo
foi tirado de você que ainda não estava pronto para abrir mão.
Família e amigos. Amores, novos e antigos. Sonhos. Tudo isso vai
mudar. Todos eles morrerão. O tempo continua mesmo quando você
tenha parado. Onde uma vez você pode ter se sentido cercado, às
vezes sufocado, por sua família barulhenta, irritante, intrometida,
linda e amorosa, agora você está sozinho. Não é mais humano.
Insultado e incompreendido por muitos. Mas você não está
abandonado. Você está aqui. Então estamos também. Nós
entendemos você. Acreditamos em você. Você é suficiente.
Quando sair deste lugar, saia para a quietude do fim da noite pela
primeira vez, renasça. Aprecie as ruas brilhantes e em ruínas ao seu
redor. Olhe para a noite negra como tinta. Está escuro. E cheio de
diamantes.
E você, querido, é feito de poeira estelar.
 VAMPIRISMO Ou é possível que os vampiros
sejam reais?

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Durante a boa e velha idade das trevas e além, era

surpreendentemente fácil confundir uma doença com uma aflição
sobrenatural. As histórias de vampiros e doenças têm uma relação
estreita. Um monte de gente adoeceu e morreu? Existe um vampiro
entre nós! O corpo da jovem Vânia não se decompôs durante um
inverno particularmente frio? Ela deve ser uma vampira! Pegue a
estaca antes que ela espalhe seu vampirismo! Uma doença rara que
agora conhecemos como porfiria já foi conhecida como “síndrome
do vampiro” porque qualquer pessoa que a tivesse poderia
desenvolver sensibilidade à luz e ficar pálido. Eles podem até
desejar sangue. Do mesmo jeito, as vítimas da tuberculose e da
peste bubônica poderiam estar tão perto da morte que foram
enterradas (ou jogadas em valas comuns). Mais tarde, não estando
realmente mortas, quando lentamente se levantavam de seus
túmulos, as testemunhas poderiam alegar ter visto um vampiro!
Samira levou essa ideia do vampirismo como uma doença um passo
adiante e a juntou ao colonialismo. Se uma doença é a presença de
algo que ataca o corpo, então os colonizadores certamente
deveriam ser levados em conta! (Estamos olhando para você,
Império Britânico!) (Ok, ok, ok, estamos olhando para os
antepassados dos EUA também.) Desse modo, os vampiros são,
definitivamente, 100 por cento de verdade.
 De que outra forma você poderia interpretar a metáfora do
vampiro?
 EM ESPÉCIE

Kayla Whaley

A GAZETA DE CARVALHO SOMBRIO

Pai Local Desempenhou Papel Na Morte Trágica

De Filha Deficiente

Durante a tempestade de neve que bateu recorde nesta terça-feira, Grant

Williams, de 53 anos, relatou a morte de sua filha adolescente à polícia e admitiu
seu papel na morte dela. A menina gravemente incapacitada, Grace Williams, de
17 anos, estava em uma cadeira de rodas desde o nascimento e não conseguia
comer, respirar ou urinar sem assistência médica.
Sr. Williams, um pai solteiro e professor de ciências na Robertson County High,
confessou à polícia que administrou quantidades letais de morfina na noite de
terça-feira. Ele disse à polícia que o sofrimento de sua filha se tornou insuportável
e que ela merecia finalmente ter um pouco de paz.
Williams levou a polícia à sua casa, onde inicialmente pretendia enterrar sua
filha antes que o tempo mudasse. Quando eles chegaram, o corpo havia sumido
de seu quintal. A polícia acredita que os lobos, que viviam na propriedade
densamente coberta de árvores, levaram seu corpo antes de Williams e a polícia
chegarem por volta da meia-noite. Naquela época, todos os rastros haviam sido
soterrados pela nevasca histórica junto com o resto da Geórgia do Norte.
— A curta vida e a morte súbita de Grace são uma tragédia para sua família e
nossa comunidade, mas podemos encontrar consolo no fato de que ela foi salva
de uma vida de sofrimento — disse o xerife Darryl White em uma entrevista
coletiva na tarde de quinta-feira. — Vamos nos lembrar de Grace por sua coragem
e sua presença inspiradora.
 Citando as circunstâncias atenuantes que cercaram a morte de Grace, a polícia
decidiu não apresentar queixa neste momento.

Minha — morte — foi um caso suave. Quieto. Neve rara havia caído
durante todo o dia e na noite anterior, acumulando-se em pinheiros,
salgueiros, magnólias, galhos do sul, desacostumados a suportar
mais peso do que pólen de brilho ofuscante ou de todo o verão.
Conforme o dia escurecia, os galhos começaram a se quebrar em
uma cascata escalonada, como fogos de artifício ou vasos
sanguíneos estourando. Acima de mim, meu pai chorou. Suas
lágrimas caíram no meu rosto e rolaram pelo meu rosto seco. Eu
mantive meus olhos fechados. Escutei atentamente as quebras
agudas à distância. Senti meu coração bater forte nos ouvidos. Meu
peito se recusou a subir. Ele chorou e chorou. Ele não enxugou meu
rosto. Eu não conseguia limpar meu rosto. O gerador de energia
zumbiu. Outro galho quebrou, mais alto desta vez. Um segundo.
Dois segundos. Crack. Um segundo. Dois segun... crack. um...
O sol nasceu rápido e milagrosamente quente. A dez graus, o
solo da floresta havia se transformado em lama pegajosa. A vinte e
seis graus, o solo era de palha e barro vermelho mais uma vez, os
únicos sinais de uma nevasca sem precedentes sendo algumas
zonas ainda sem energia e sem gritos, você acredita? saudações de
uma garagem para a outra. Ele deve ter planejado me enterrar, mas
a neve o impediu. Seanan disse que havia uma pá encostada no
tronco quando ela me encontrou, algumas tentativas infrutíferas de
fazer buracos agrupados na frente da ampla base da magnólia. Ele
examinou nossa propriedade com antecedência, procurando o local
perfeito? Ou ele sabia instintivamente que acomodaria meu corpo
confortavelmente sob a árvore centenária mais distante da casa?
É assim que sei que meu pai estava agitado: ele deixou meu
corpo fora do centro, inclinado descuidadamente e torto. Talvez ele
tenha considerado esperar até que o derretimento e o degelo
terminassem. Mas se ele esperasse, teria que me carregar de volta
para casa, e onde ele me deixaria? Na minha cama? No porão
inacabado que certamente inundaria com o escoamento? Na
garagem que, apesar do mau isolamento, ainda estaria quente
demais para me impedir de apodrecer? Não. Eu precisava de um
túmulo e ele precisava de ajuda para providenciar um.
Ele improvisou.
É assim que sei que meu pai estava desesperado: ele acreditava
que estava congelando, apertando as mãos quando não conseguia
encontrar o pulso. Provavelmente nem pensou duas vezes antes de
me deixar lá e ir para a estação.
Seanan não precisou checar meu pulso, é claro. Ela podia sentir
o cheiro em mim.
Meu coma passou como uma febre assim que ela agarrou a parte
interna da minha coxa. A artéria femoral, rodeada como é por carne
e gordura, fornece a melhor âncora. Você realmente pode
especificar, o que significa que você pode sugar mais rápido, o que
significa que há uma menor chance de o corpo perceber que deveria
estar morto antes que o veneno possa terminar de recobrir o
sistema circulatório. Se você quiser apenas uma amostra, morda o
pulso. Morda a garganta para drenar todo o sangue, e coxa para
transformar uma pessoa em vampiro.
Eu a senti puxar o sangue do meu corpo, a súbita guinada e
balanço como eu imagino que uma onda de adrenalina deve ser
sentida quando estou de pé muito rápido, apenas amplificado por
presas, intenção e finalidade. Seanan não poderia saber que meu
coração, como todos os meus músculos, estava muito mais fraco do
que na maioria dos humanos. Não conseguia bombear rápido o
suficiente para seu veneno me inundar de volta à vida. Não sem
algum incentivo.
Tudo era sombrio e puro. Nenhum pensamento, apenas uma dor
intensa e uma sensação de queda.
Então, calor. A boca cheia - muito mais do que um bocado - de
algo espesso como melaço. O sabor do luar e do latão. Minha
língua, sem sucesso, tentando encontrar apoio nos dentes ou no
céu da boca. Eu não tinha corpo, só essa boca e essa massa líquida
se enchendo, correndo. Engasguei. Minha garganta se abriu e a
inundação foi drenada. Eu tinha engolido tão pouco nos últimos
anos, usando um tubo de alimentação, mas a memória muscular
assumiu o controle. Minha boca se esvaziou, meu estômago inchou
com sangue e bile e perdi a consciência novamente.

— Você não deveria estar aqui — diz Seanan atrás de mim. Eu não
me assusto com sua aparição repentina como deveria ter feito
antes, quando ela era a garota estranha e solitária da igreja e eu era
a estudante secundária desajeitada sentada no final de um banco.
Nunca tínhamos nos falado antes, nem uma vez nos três anos
desde que ela apareceu sozinha e reservada em uma manhã de
domingo. As notícias sobre ela se espalharam rapidamente
naquelas primeiras semanas, mais rumores do que qualquer coisa,
como acontece em uma pequena congregação do sul, onde
qualquer coisa nova ou diferente merece fofoca. Ela era órfã ou
fugitiva. Ela bebeu ou traficou drogas. Ela teve um bebê ou um
aborto. Todo mundo tinha uma teoria, e todas pintavam um retrato
horrível do pecado e da depravação. Todos estavam tão focados em
suas histórias de fundo imaginárias que perderam (ou ignoraram) o
óbvio: sua piedade.
Eu a observei durante os serviços. Sua devoção não era nem um
pouco ostensiva - diabos, ela nem mesmo cantava durante a
adoração, pelo que eu poderia ver - mas algo na maneira como ela
mantinha as mãos no colo, a cabeça ligeiramente inclinada, todo o
corpo relaxado e totalmente em paz, totalmente em casa,
convenceu-me de que ela sabia mais sobre divindade do que
qualquer um de nós jamais poderia alegar. Eu estava com muito
medo de cumprimentá-la. E foi medo o que senti, não intimidação ou
constrangimento, mas uma espécie de anseio. Suponho que seja
uma contradição de termos. Como você pode ser atraído e repelido
ao mesmo tempo?
— Nós conversamos sobre isso, Grace — diz ela agora, seu
desapontamento palpável enquanto ela caminha ao meu lado. —
Você não deveria ter vindo de novo.
Meu túmulo de fato parecia desapaixonadamente sombrio com as
notícias da outra noite. Dezenas de pessoas da cidade haviam se
reunido sob a magnólia onde, uma semana antes, eu havia caído
em meio metro de neve em minha camisola de flanela azul, morta
para o mundo. Eles trouxeram lírios, cravos, violetas e ursos de
pelúcia - tantos ursos de pelúcia, alguns ainda com etiquetas de
preço furadas nas orelhas. Presentes para a garota morta. Alguns
dos participantes carregavam cartazes com mensagens escritas à
mão emoldurando fotos granuladas do meu rosto: DESCANSE EM PAZ
ou DANCE COM OS ANJOS ou SEU PAI A CHAMOU DE CASA. Nossa vizinha,
uma mulher incrivelmente doce que insistia em me chamar de
Gracie, carregava aquele último. Era o meu favorito dos sinais,
como se o próprio Deus tivesse tocado a sineta do jantar e eu
tivesse zanzado obedientemente para o céu. Como se meu pai
terreno não tivesse injetado uma tonelada de morfina no meu tubo
de alimentação em vez do meu jantar.
No final do memorial, todos receberam uma vela branca barata,
do tipo descartável com um protetor de papel para evitar que a cera
pingasse em sua mão. A vigília havia se transformado em uma cena
linda: pontos quentes de luz iluminando silhuetas escuras contra um
céu azul-escuro. Eu assisti a cobertura na pequena sala de estar de
Seanan no mudo, formas se movendo sem som, uma coreografia de
luto. Uma última parte da multidão mostrou uma fila de pessoas
esperando para abraçar meu pai, seus olhos estavam vermelhos de
tanto chorar.
Não há luz agora. Seanan diz que serei capaz de resistir ao sol
em cinquenta anos ou mais, assim que me acostumar. Não muito
tempo, ela disse. Sombreados pela lua nova, os ursos de pelúcia
parecem coisas vivas e vigilantes. E as flores, meio murchas e já
apodrecidas, tinham cheiro de cinzas de alguma forma. Eu imagino,
não pela primeira vez, o quão rápido eles pegariam fogo com a
ajuda de uma faísca perdida. A floresta inteira pode queimar antes
que alguém perceba.
Seanan se afasta da tela e me encara. — Devemos ir, Grace. —
Faz apenas algumas semanas, mas já estou aprendendo a ler suas
expressões. Seus braços estão cruzados, cabeça inclinada, como
se ela estivesse firme, mas seus olhos a denunciam: ela está
preocupada.
 — Você o viu? — Eu pergunto.
— O que?
— Você o viu? — Repito devagar, como se ela fosse uma criança.
É grosseiro, mas não faço nada para modular meu tom. — Na
Igreja? No trabalho? Qualquer lugar.

Ela suspira, um som artificial que só chama atenção para a

quietude anterior de seu peito. — Por quê? — ela pergunta.
— Esta não é uma pergunta capciosa, Seanan. Você o viu ou
não?
Ela está vestida para o turno da noite enquanto nos falamos:
calças pretas pregueadas com perfeição, uma camisa social branca,
um blazer de veludo preto e seus suspensórios de rubi exclusivos.
Os ocasionais flashes de vermelho contrastam lindamente com o
feltro verde que reveste sua mesa de jogo. Ela tem organizado jogos
desde os pubs irlandeses de sua juventude, com fundos decadentes
cheios de homens barulhentos, cerveja quente e fumaça azulada
flutuando como névoa. Não é muito diferente, pelo que ela disse, do
cassino onde agora passa as noites negociando vinte-e-um e Texas
Hold’em.
— Não há nada para você aqui — diz Seanan suavemente,
pegando minha mão. Seu sotaque irlandês fica mais pesado
conforme sua voz fica mais baixa. Ela soa como uma canção de
ninar ao vento. — Se você quisesse uma despedida ou tempo para
sofrer, isso seria uma coisa. Mas vir aqui todas as noites,
perguntando sobre ele o tempo todo... Não é saudável.
Retiro minha mão, viro minha cabeça para o cheiro de flores
morrendo. Depois de um momento, eu digo: — Quantas pessoas
você transformou?
— Perdão?
— Quantas? Certamente não sou a primeira.
Provavelmente é uma pergunta rude. Ainda não sou muito
versada em etiqueta vampira. O silêncio fica mais espesso, e bem
quando eu decido que não vai responder, ela diz: — Um punhado ao
longo dos anos. Apenas em situações como a sua.
— Tempestades de nevasca e overdoses de morfina?
 — Assassinato. — Ela fala claramente, uma mera descrição, mas
a palavra me perfura com tanta certeza quanto suas presas fizeram
na neve. — Mesmo assim, transformá-los é o último recurso. Eu não
faço a escolha, a menos que a única outra opção seja... bem. Acho
que uma vida não natural é melhor do que uma morte não natural.
— Ela encolhe os ombros. — Às vezes estou errada.
— O quê, eles não querem ser salvos?
A encaro novamente. Ela está olhando para a base da magnólia
também. Além dela, talvez. Eu me pergunto quem a transformou
tantos séculos atrás. Eu me pergunto se ela queria ser salva.
— É isso — diz ela. — A salvação de um homem é a condenação
de outro. — Suas palavras permanecem entre nós, quase tangíveis
no ar frio da noite. Ela se ajoelha para que fiquemos no mesmo nível
de olhos, o que não parece condescendente de alguma forma,
embora eu saiba que ela pretende ser reconfortante. — Eles ainda
podem prestar queixa.
Enrijeci. — Eles não vão.
— Eles poderiam.
— Se eles quisessem prendê-lo, teriam feito isso assim que ele
entrou naquela delegacia dizendo que matou sua filha. Mas eles não
o fizeram. Eles o deixaram ir para casa. — Minha voz se eleva, não
exatamente para gritar, mas o escuro tem um jeito de amplificar
tudo. — Não havia fita policial em torno da casa. Nem algemas.
Nem vizinhos sendo questionados. Eles deram tapinhas em suas
costas e ofereceram suas condolências. Eles o deixaram ficar neste
memorial improvisado e chorar.
Minhas mãos doem. Por que elas doem? Eu olho para baixo para
encontrar meus punhos cerrados. Cavei crescentes sangrentos com
minhas unhas em minhas palmas. Ainda não estou acostumada
com essa nova força. O vampirismo é quase o espelho exato da
doença que tive em vida, fortalecendo em vez de enfraquecer meus
músculos. Tentei levantar a cabeça quando acordei depois de me
virar e quase quebrei meu pescoço com a total falta de resistência.
Ainda não consigo andar, é claro. Nenhum aumento de força jamais
recuperará tendões tensos como uma corda bamba por anos de
desuso, e graças a Deus por isso.
 Não acho que teria conseguido perder tanto de mim mesma.
Eu passo minhas mãos no meu jeans. O sangue penetra na
densa camada do tecido, espalhando-se de um fio a outro.
— Você tem o infinito à sua frente — diz Seanan. — Vida após
vida. Ajudaria a focar nisso? O futuro?
Ela parece tão esperançosa. Trezentos anos e seu rosto ainda é
gentil e adorável como o amanhecer. Como ela ficou tão quente por
tanto tempo quando todo o meu ser está congelado?
— Seu plano original era desligar meu oxigênio, sabe. Disse que
era a opção mais fácil, basta apertar um botão e deixar a natureza
seguir seu curso.
— Por que ele não o fez? — Seanan pergunta.
Eu viro minhas mãos para a luz fraca da noite: curada, a mancha
em meu jeans é a única prova de que ainda posso sangrar.
— Meu pai pensou que seria muito difícil para ele. — Minha voz
sai firme, embora distante, como se eu estivesse me ouvindo de
outra sala. — Ele planejou me deixar sufocar lentamente até a
morte, mas não achou que eu iria sobreviver. A morfina era mais
gentil, disse ele, como ir dormir. “Só estou colocando minha
garotinha para dormir mais uma vez.”
— Depois que a droga tomou conta, eu não conseguia me mexer.
Não conseguia levantar minha mão ou virar minha cabeça. Cada
centímetro de mim parecia impossivelmente pesado, como se
minhas veias estivessem cheias de chumbo. Eu também não
conseguia falar. Não conseguia gritar, embora talvez fosse mais
pânico do que qualquer coisa. O único pensamento que conseguiu
atravessar a névoa e o terror foi... — Respiro fundo e irregularmente
e engasgo com a queimadura em meus pulmões inúteis. Continuo
esquecendo que respirar é opcional agora. — Eu pensei, eu tenho
que dizer a ele que algo está errado. Ele precisa de ajuda.
Seanan tenta pegar minha mão novamente. Eu não me afasto.
Ela esfrega o polegar sobre a linha da vida na minha palma, onde
alguns minutos antes havia quatro meias-luas sangrentas.
— Foi quando ele me contou o que tinha feito — eu digo. —
Quando eu não conseguia fazer nada com o pânico, a confusão, a
raiva e o medo, exceto fechar os olhos e tentar estar em outro lugar.
Foi quando ele me contou.
Ficamos assim por alguns minutos: as mãos cruzadas, ela
ajoelhada no barro vermelho, eu nesta cadeira manual que Seanan
roubou do cassino que faz com que todas as articulações e
músculos do meu corpo doam. Por cima do meu ombro, os ursos de
pelúcia assistem.
— Domingo de manhã, primeira fila — ela diz baixinho, e eu
percebo que ela está respondendo à minha pergunta anterior. —
Seu nome era o primeiro nos pedidos de oração. O diácono Bell
pediu a Deus que lhe concedesse força e conforto em face de uma
perda tão terrível.
Fico olhando para a pilha de cartazes deixadas para a garota
morta. Ela se sente tão distante. Talvez os lobos realmente a
tenham levado. Talvez ela tenha alimentado um covil inteiro com
eles, mantendo-os aquecidos durante a tempestade de neve. Talvez
ela esteja correndo com os lobos agora mesmo.
— O que você vai fazer? — Seanan pergunta.
— O que qualquer boa filha faria — eu digo. — Retribuir sua
bondade.

A ATLANTA JOURNAL-CONSTITUTION

- Morte por Misericórdia - desencadeia uma

conversa nacional sobre os apoios do cuidador

Após a recente morte de Grace Williams, de 17 anos, nas mãos de seu pai, Grant
Williams, de 53 anos, uma conversa sobre a falta de apoio disponível para
cuidadores de crianças gravemente deficientes ocorreu. Grace Williams, que
nasceu com uma doença neuromuscular degenerativa, estava em uma cadeira de
rodas e precisava de cuidados intensivos 24 horas por dia. Seu pai, criando e
cuidando da adolescente sozinho desde que sua ex-mulher pediu o divórcio há
uma década, citou o enorme fardo como um dos motivos pelos quais decidiu
realizar o que muitos estão chamando de — um ato de misericórdia.
— Mais do que tudo, eu queria que Grace tivesse um pouco de paz. Isso foi o
principal. Sua vida era uma miséria constante, e ninguém pode suportar ver sua
filha passar por isso — disse Williams recentemente em uma entrevista ao jornal
11Alive News de Atlanta. — Mas as pessoas não percebem como é difícil ser a
única fonte de cuidados. Tentando manter um emprego, colocar comida na mesa
e cuidar de Grace? Foi exaustivo. Insustentável.
Ele falou publicamente nas últimas semanas sobre a impressionante falta de
apoio disponível para cuidadores de crianças como Grace. Embora algumas
organizações ofereçam ajuda financeira para equipamentos médicos e visitas
médicas, há pouco apoio emocional ou serviços temporários.
Alguns grupos de defesa com foco na deficiência condenaram as ações de
Williams e sua resposta pública. — Nossas compaixões estão com Grace
Williams, cuja vida foi tirada sem sentido e cruelmente — disse o porta-voz da All
Access, uma organização sem fins lucrativos com sede em Atlanta, ao AJC por e-
mail.
— É um crime o que colocamos em cima dos pais — Williams continuou na
entrevista 11Alive. — É um crime esperar que esses pais sacrifiquem tudo por
essas pobres crianças e não recebam ajuda alguma. Não está certo.
Williams está planejando criar uma fundação em nome de sua filha para
resolver esses problemas, embora ele ainda não tenha feito um anúncio oficial.

Meu quarto parece velho. O ar está pesado na minha língua, como

se já estivesse se transformando em poeira esquecida. Tudo está
exatamente como eu deixei. A escrivaninha uma pilha bagunçada
de livros, diários e folhas soltas na mesa. Uma vela maçã-canela no
parapeito da janela. Um umidificador cheio até a metade com água.
Ele nem se preocupou em fazer minha cama. O edredom está
amontoado aos pés, os lençóis amarrotados. Você pode ver a forma
do meu corpo no colchão, uma depressão permanente de anos
dormindo no mesmo lugar e na mesma posição noite após noite. A
visão me faz sentir mais exposta do que se estivesse nua.
— Vou precisar de ajuda, se você não se importa. — Aceno em
direção a minha cadeira repousada no canto. Ele também não se
preocupou em desplugar o carregador, o que funciona a meu favor.
Provavelmente, a bateria estaria cheia, já que ninguém a estava
usando todo esse tempo, mas ver a luz verde constante que
significa totalmente carregada é um alívio, no entanto.
— É claro — diz Seanan. — Me diga o que você precisa.
A transferência da terrível cadeira de reposição para o meu amigo
de confiança é suave. Levantar-me não é nada para Seanan, meu
peso é insignificante, mesmo com a densidade muscular recém-
adicionada. Ela me coloca no chão com cuidado e espera as
instruções. Ela não presume o que eu preciso, me deixa liderar e
isso é aparentemente instintivo para ela... — Obrigada — eu digo.
Embalamos algumas mudas de roupa, alguns livros, meus
travesseiros. O resto eu deixo. É tudo substituível, as coisas dessa
garota morta. Feito isso, vamos para a sala de jantar. Tudo o que há
a fazer agora é esperar. Eu estava preocupada que ele pudesse nos
superar aqui, já que ele geralmente chega em casa direto do
trabalho. Bem, geralmente voltava direto do trabalho, mas era
quando ele tinha que estar aqui para mim. Quem sabe como está a
agenda dele agora? Talvez ele vá para o bar ou para a casa de um
amigo ou onde quer que vão as pessoas que não têm um lugar para
estar. Podemos ter tempo de sobra pra preencher.
Faróis brilham pela janela. Os pneus trituram o cascalho no
caminho.
Então, novamente, talvez não tenhamos mais.
— Você tem certeza? — Seanan pergunta quando a porta do
carro bate.
Passos lentos e constantes do lado de fora. Passos pacientes
percorrem um ritmo despreocupado escada acima.
Meu coração não bate mais, mas posso sentir sua presença, um
grande pedaço de carne cartilaginoso atrás de uma gaiola de osso.
Como saberei quando estou com medo ou animada se meu coração
não erra as batidas? A maçaneta gira e algo afiado e brilhante
estremece dentro de mim. Estou com frio. Não há mais
bombeamento de sangue para manter os membros aquecidos. Não
há mais luz do sol para afastar o frio, não por enquanto. Talvez o
calor seja superestimado. O frio pode ser estimulante, revigorante.
O frio pode despertar ou entorpecer. Frio é a temperatura de
preservação.
A certo ponto, o frio pode queimar.
A porta se abre.
— Olá, Papai.
Quando ele desmaia, o estalo do crânio na madeira dura não é
diferente de galhos de árvores congelados quebrando do lado de
fora de uma janela escura como a neve.

Ele acorda assim que Seanan se aproxima, seu cérebro de homem

das cavernas reconhecendo o perigo que ela representa mesmo nas
profundezas da inconsciência. Seus braços se agitam na tentativa
de se afastar dela, mas ela calmamente se afasta de mim. Ele lança
um olhar frenético para a porta aberta.
— Nem pensar — eu digo. — Não que você vá longe de qualquer
maneira.
— Você está morta — ele diz. Ele consegue se sentar contra a
parede, as pernas dobradas em direção ao peito, como se isso
fosse protegê-lo.
— Mais ou menos, sim. — Minha voz está nivelada,
propositalmente casual. Asseguro-me de colocar minhas mãos
espalmadas no meu colo, as unhas seguramente longe da pele.
— Você está morta — diz novamente. — Você está morta. Eu sei
que você está morta, eu ma... — Ele fecha a boca com tanta força
que morde a bochecha. Eu sei, porque posso sentir o cheiro do
sangue. Estranho, mas o cheiro forte é familiar e exclusivo para ele.
Talvez minha memória tenha armazenado o cheiro de cortes
superficiais e sangramentos nasais ao longo dos anos sem que eu
percebesse.
— Você o quê, pai? Termine essa frase. O que você fez?
Seanan paira entre nós, protegendo-me dele, ou ele de mim, não
tenho certeza. Onde sua expressão era toda gentil sob a tênue luz
das estrelas filtrada por galhos nus, agora ela parece uma
predadora. A atenção de papai se volta para ela também. Um
enigma mais fácil de enfrentar, eu acho.
— Você é aquela garota solitária da igreja — diz ele, apontando
como se ela fosse um animal de circo entrando em sua casa sem
avisar. — Aquela sem pais. Quem é você?
— Oh, eu tenho pais — ela diz, colocando seu sotaque irlandês
na espessura de um molho de biscoitos. — É que eles morreram em
1768, sabe.
 Eu posso praticamente ver sua mente tentando entender o que
está acontecendo. Ele não está assustado, mas terrivelmente
confuso. Tipo, talvez ele esteja dormindo. Ou talvez teve uma
concussão por bater a cabeça ao desmaiar. Eu o quero presente,
alicerçado na terrível realidade deste momento, não vagando onde
sua mente pode salvá-lo com sonhos de alucinações e saídas
fáceis.
— Seanan — digo, os olhos ainda em meu pai. Sua barba está
crescendo. Ele geralmente faz a barba diariamente para evitar até
mesmo a sugestão de uma sombra de cinco horas. O cabelo está
irregular. Eu me pergunto por que ele parou de se barbear. Alguma
estranha demonstração de luto? Culpa? Ou talvez ele apenas queira
um lembrete concreto de que está vivo, ainda avançando no tempo.
Seanan levanta uma sobrancelha. O ângulo desse arco diz: O
que você precisar. Espero que ela possa me ler tão bem quanto eu
acho que posso lê-la.
— Você está com fome, Seanan?
Lentamente, ela dá de ombros. — Eu poderia comer.
Eu abro meus braços. O gesto é muito mais expansivo do que eu
poderia ter feito em vida, meus braços se levantando do apoio de
braço e balançando longe do ombro. Parece errado. — Que tipo de
anfitrião Grant seria aqui se não lhe oferecesse um refresco?
Ela me encara intensamente por um momento, e posso ouvir sua
voz de antes: Você tem certeza?
Eu olho para o meu pulso estendido uma vez. Pulso para obter
uma amostra. Ela balança a cabeça, depois se move tão rápido que
mal consigo rastreá-la.
Papai grita assim que os dentes de Seanan rompem a pele. O
som sobe e desce pela minha espinha. Eu nunca o ouvi gritar assim.
Lembro-me vagamente de alguns jogos de gritos antes de minha
mãe ir embora, mas eu era tão pequena na época. Eles podem nem
ser memórias reais, apenas argumentos que imaginei para
preencher as lacunas. Isso é diferente. Primitivo. Tenho uma
necessidade repentina e desesperada de fazer sua dor parar.
Eu cerro meus punhos e deixo Seanan beber.
 Depois do que não pode ter sido mais do que alguns segundos,
ela puxa o braço dele de sua boca. Ela é uma bebedora organizada,
apenas com um brilho vermelho nos lábios, como gloss levemente
colorido.
Meu estômago se revira e eu engasgo.
Ela está ao meu lado em um instante. — Ei, você está bem. Eu
estou bem aqui. — Ela esfrega círculos lentos nas minhas costas
enquanto eu vomito. Ela puxa meu cabelo para trás, coloca a mão
na minha testa para me impedir de dar uma chicotada. Não estou
acostumada com esse corpo, essa força. Eu não estou acostumada
com nada disso.
— Eu não posso — reclamo com a boca cheia de ácido.
— Que porra é você? — Papai grita de longe. Outra sala, talvez,
ou outra vida.
Seanan continua me segurando enquanto eu balanço e soluço.
Vagamente, noto que há vermelho escuro em minhas mãos depois
de limpar meu rosto. Sangue. Choramos sangue, eu acho. Como
não chorei antes?
— Maldito monstro! — Papai grita.
— Afaste-se — Seanan diz acima de mim.
Ele está mais perto agora. Eu posso... posso sentir o cheiro da
ferida. Seu sangue. Tem um cheiro quente.
Ele está ajoelhado agora. Sua respiração no meu rosto. Calor
rançoso. — O que diabos você fez com a minha filha, seu demônio
maldito!
Ele alcança meu rosto com a mão boa. A que não foi mordida.
Antes que ele possa piscar, eu puxo seu braço para baixo e o puxo
para trás no cotovelo. O osso estica sob sua pele tensa. Perolado,
quase. Ele não grita desta vez.
— Não — eu digo. Minha voz está baixa, mas não mais nivelada.
Mesmo nessa única sílaba, aquela minúscula palavra perfeita, eu
ouço cada vento cortante de inverno que já deixou minha pele em
carne viva. — Você não pode me tocar. Você não pode fingir que se
importa comigo.
— Grace, eu...
Eu aperto com mais força. Ele engasga.
 — O que ela fez comigo? Ela me salvou. Ela me encontrou e me
salvou. O que você fez, pai? Vamos conversar sobre isso, certo?
Vamos conversar sobre o que você fez.
Ele está chorando de novo. As lágrimas se acumulam e caem por
seu rosto. Lembro-me de como essas lágrimas caíram em meu
próprio rosto. Como elas rolaram com rastros salgados pela minha
pele. Eu torço com mais força.
Seanan toca meu ombro. — Grace — ela diz, — você não precisa
fazer isso, ok? Não faça nada de que você se arrepende. Por favor.
Fico olhando fixamente para ele. — E se eu me arrepender de
deixá-lo viver?
Ela se ajoelha ao meu lado. Desta vez, o movimento parece
apoio, como amor.
— Então você o mata.
Papai se lamuria. Nunca ouvi tal som. Medo puro e intenso. É o
som que eu teria feito quando meu coração desacelerou até parar
se eu tivesse sido capaz.
— Tudo o que fiz foi cuidar de você — diz ele. — Tudo que eu
sempre quis foi ajudar você. Para te salvar. Você merecia
misericórdia.
De repente, sei exatamente o que ele merece. Mais importante,
eu sei o que mereço.
— Acredito em você, pai. Eu verdadeiramente acredito. —
Afrouxo meu aperto em seu braço, observo o desespero em seu
rosto deslizar em direção à esperança. Me inclino e sussurro: —
Mas assassinato não é misericordia.
Eu avanço.

USA TODAY

Suposta vítima viva de — Morte por Misericórdia

— divulga declaração em vídeo

Grace Williams, a adolescente que se acredita ter sido vítima de uma — morte por
misericórdia — revelou em um vídeo lançado recentemente que está viva após a
tentativa de assassinato de seu pai.
O vídeo, que vários meios de comunicação autenticaram de forma
independente, mostra Grace Williams descrevendo os eventos em torno de sua
suposta morte. — Meu pai tentou me matar — ela diz para a câmera. — Mas,
felizmente, uma amiga me encontrou onde havia deixado meu corpo na neve,
acreditando erroneamente que eu já tinha morrido
A Srta. Williams diz que está atualmente se recuperando com a referida amiga
em um local não revelado e que ela não planeja voltar para sua cidade natal, pois
teme por sua segurança.
— Meu pai não achava que valia a pena viver minha vida, então ele tentou
acabar com essa vida. Ele acreditava que havia conseguido. Sem a sorte da
minha amiga em me encontrar, ele teria feito — ela continua. — Mas ele estava
errado em dois aspectos. Um, ele não me matou. E dois, minha vida sempre valeu
a pena
Na cobertura da mídia após a suposta morte da Srta. Williams, Grant Williams
foi retratado como um cuidador dedicado e sofredor. A tentativa de assassinato foi
amplamente chamada de — morte por misericórdia — e nenhuma acusação foi
apresentada.
— Não houve nada de misericordioso nas ações do meu pai — disse Srta.
Williams no final do vídeo de cinco minutos. — Espero que todos que os
chamaram assim possam pensar por que puderam acreditar que o assassinato é
uma bondade em vez de uma monstruosidade. Por que você se convenceu tão
facilmente de que minha vida nada significava? Por que ninguém perguntou o que
minha vida significava para mim?
A Srta. Williams afirma que esta será sua última comunicação e pede às
autoridades para não procurá-la. Como ela ainda é menor, porém, uma busca
está em andamento.
Grant Williams não emitiu uma resposta às revelações de sua filha, embora ele
tenha sido levado às pressas para um hospital local na noite passada com o que
as autoridades estão chamando de - ferimentos misteriosos.
Uma fonte próxima ao Gabinete do Xerife do Condado de Robertson disse que
as acusações de tentativa de homicídio contra Williams são - possíveis, mas
improváveis sem a cooperação de Grace Williams. Enquanto isso, uma petição
online exigindo a remoção do Sr. Williams de seu cargo de professor atingiu
50.000 assinaturas. Atualizaremos esta história conforme ela evolui.
 A CURA MÁGICA ou encarnando o mito do
vampiro

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Um bom vampiro é difícil de matar. Existem métodos, é claro:

estacas, decapitação, luz solar, água benta, uma mordida de
lobisomem. Às vezes, a prata resolve. Mas para a maior parte, os
vampiros são impermeáveis a danos e rápidos de curar. Eles
possuem supervelocidade, força e sentidos aguçados e, em
algumas histórias, podem até voar. Em muitos casos, a transição de
humano para vampiro pode salvar sua vida à la pequena Claudia
em Entrevista com o Vampiro. Desta forma, o vampirismo é
imaginado como uma cura para uma doença mortal (como a peste!)
Ou um ferimento fatal. Mas esta é uma ladeira escorregadia, e
também podemos ver o vampirismo imaginado como uma cura para
todas as doenças e deficiências de uma forma que afasta as
pessoas para quem doenças crônicas e deficiências fazem parte de
sua identidade. Curas mágicas sugerem que a única maneira de
viver com doenças ou deficiências é sempre desejar outra coisa. A
história de Kayla está em uma conversa com essa mesma ideia -
Grace é transformada em uma vampira, e enquanto ela recebe
alguns desses sentidos mágicos aprimorados, seu corpo continua
sendo seu corpo. Ser você mesmo, mesmo quando morto-vivo, é
muito poderoso.
Se você fosse transformado em um vampiro, o que é que você
não mudaria em você?
 VAMPIROS NUNCA DIZEM
MORRER
Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

BRITTANY
Sinceramente, não sei porque fiz isso.
Não há mais muitas coisas sobre as quais eu possa dizer. Não
sou impulsiva. Talvez costumasse ser, mas a temeridade é um luxo
da juventude. Da mortalidade.
E não tenho nada disso.
Talvez seja por isso que entrei no Instagram. Para sentir uma
conexão com as coisas que perdi. Ou talvez eu só quisesse um
hobby e o Instagram parecesse uma opção tão boa quanto qualquer
outra. Melhor, porque tudo o que eu tinha que fazer era escolher um
nome e poderia ser quem, o que quisesse.
Talvez eu quisesse encontrar um lugar onde não estivesse no
comando. Onde eu não era Brittany Nicolette Fontaine, Vampire
Premier da cidade de Nova York, onde cada momento de cada dia
não era uma consolidação de poder. Acho que é ingênuo pensar
que não há poder a ser encontrado no Instagram, mas certamente
não era o meu, e gostei disso por um tempo.
Apesar de não poder participar plenamente da geração da selfie,
encontro um tipo de alegria indireta em consumir as vidas
remediadas das outras pessoas. Há algo reconfortante em saber
que nenhum de nós é exatamente o que diz. A Brittany que
compartilho online não é real, e o que é realmente maravilhoso
sobre essa era das mídias sociais é que ninguém espera que ela
seja nada além de um mito. Uma fabricação baseada em algo real.
Uma camada de renda e Chantilly sobre porcelana, a pele faminta
pelo sol. Como meu reflexo aquoso nas janelas altas do meu
apartamento.
Me aproximo, até que estou a apenas um fôlego de distância do
vidro. Mesmo assim, a garota que me encara de volta está
distorcida, uma série de impressões difundidas pela luz que penetra
da cidade abaixo de mim como chamas frias e pálidas. Além de um
trecho teimoso de árvores que obscurece as estradas abaixo, o rio
passa piscando. É uma faixa de escuridão presa entre filas
penetrantes de semáforos amarelos que crescem como colheitas.
Um espaço entre espaços.
Antes desse momento, eu estava feliz em existir naquele espaço
liminar entre o que é real e o que não é, entre o que é humano e o
que não é. Aproveitei a liberdade que encontrei ao construir um
reflexo de mim mesma em imagens do que vi no mundo ao meu
redor, mas, olhando para trás agora, posso ver que cometi um erro
fatal de julgamento.
O nome dela é Theolinda, ou @YoSoyTheolinda, para a maioria.
Desbloqueio meu telefone e passo o polegar sobre a tela, até que
estou olhando para minhas mensagens diretas do Instagram.
Apenas três pessoas entram em contato comigo dessa forma. A
primeira é Imogen. Ainda não sei como ela encontrou a minha
conta, mas ela é a mais jovem das minhas petits crocs e geralmente
a primeira a se adaptar às mudanças de tecnologias e padrões
sociais. A segunda, um homem que atende por Brad, que lança
mensagens genéricas como iscas de pesca que nunca respondo
porque não me importo que ele seja solteiro e pense que somos
almas gêmeas. Nós não somos.
A terceira é Theo. Seu ícone de usuário é a imagem de uma lua
crescente se transformando em uma flor escarlate brilhante. Eu
seleciono o seu nome e nossa conversa se espalha pela telinha.
Nós conversamos assim desde que ela tinha apenas quinze anos e
percebeu a única selfie que eu já postei. Nem sempre
conversávamos por muito tempo, mas após um período inicial de
brincadeiras e os tipos de trocas sociais que se poderia esperar de
uma criança e de um ancião imortal, nossas conversas tomaram um
rumo surpreendente.
Elas importavam.
Discutimos vida, perda e mudança. Discutimos o que significava
ter influência e ser influenciado. Discutimos poder, corpos e morte.
E então, de repente, do azul galáctico, isso.
A última mensagem de Theo para mim fica no topo da tela. É a
imagem de uma garota em um vestido branco parada em um túnel
escuro. Está borrada, como se a câmera ofegasse com um feixe de
luz, mas posso ver sua pele castanha clara, seus longos cachos
negros caídos sobre um ombro, seus lábios pintados de vermelho
profundo.
Na parte inferior da imagem, uma mensagem está escrita em
letras prateadas:

Quem é essa garota? Descubra amanhã.

The Root & Ruin (lounge no porão) às 22h

Eu não tinha respondido na hora. Por um momento indulgente,

me convenci de que conhecer Theo na vida real seria muito bonito.
Apesar da vasta e considerável diferença em nossas idades, para
não falar em nossas circunstâncias, pensei que conhecê-la seria
como ver o sol. E queria muito ver o sol mais uma vez.
Mas enquanto me visto em camadas de prata, preto e rosa e
desenho linhas pretas pesadas ao redor dos meus olhos verdes,
enquanto pinto meus lábios no tom perfeito de amoras silvestres de
inverno, volto aos meus sentidos. Theolinda é uma menina e uma
criança. Ela só me conhece por meio de uma série de paisagens
urbanas desoladas que ironicamente marquei como #selfie e pelas
poucas palavras que compartilhamos. Ela não tem ideia de quem
realmente sou, e descobrir só vai assustá-la.
A amizade que construímos é uma teia de vento, um sonho
adorável que já tive por muito tempo. Mais e isso se tornará um
perigo para nós duas.
 Com um aperto distante de arrependimento, abro uma nova
mensagem e digito:

Estou presa no trânsito. Não vou conseguir chegar. Desculpe.

THEO: ai, amo esse filtro! onde você achou?

BRITTANY: é o meu filtro de vampiro kkkk
THEO: Eu sei que você está brincando, mas você já pensou em como seria viver para
sempre?
BRITTANY: parece solitário

THEOLINDA
— Eu honestamente não sei como vou me superar — digo para a
sala vazia.
O lounge do porão do Root & Ruin é minha obra-prima. De
verdade. Cortinas de veludo preto estão penduradas na parede. O
bar de mogno, que antes era coberto por teias de aranha que
rivalizavam com as do meu sótão, brilha com o Mistolin polido e com
perfume de lavanda. Embora, talvez, teias de aranha tivessem
combinado com o tema.
Bem, sempre há o próximo ano.
Um cara com um chapéu de cowboy de couro preto, um colete de
veludo e jeans tão rasgados que nem contam como calças, entra. —
Ei, sou o DJ Hex Marks the Spot.
Mordo o meu lábio inferior para parar de rir. Devo estar
lacrimejando e não posso me dar ao luxo de bagunçar o delineador
que levei três tentativas para aplicar uniformemente. Os velhos são
tão nojentos. — Mm-hmm. Então esse não é apenas o seu nome
artístico. Ok, ok, ok. Eu sou Theo. Você pode ficar perto do bar.
Lembre-se. Sem pop. Nada de anos 70 ou 80. A menos que seja
exclusivamente Led Zeppelin. — Mordo a ponta das minhas unhas
pontudas. Minhas unhas de gel são brancas, mas parece que cada
ponta foi mergulhada em sangue. Ei, eu achei inteligente, mesmo
que óbvio. — Embora eu não tenha certeza do que Brittany curte.
Ela gosta das minhas atualizações musicais, mas geralmente a
variedade de lady-rock — quer saber? Você é o profissional.
Quando o DJ Que Eu Nunca Vou Repetir O Nome abre um
sorriso, seus dentes parecem muito brancos e afiados por um
segundo. — Eu sou o profissional. Imogen me recomendou, certo?
— Sim?
— Então eu te peguei, passarinho.
Rio nervosamente. — Faça isso e irei verificar se temos gelo.
Desbloqueio meu telefone e mando uma série de mensagens.
Tive que convidar minha amiga Miriam da escola porque o pai dela é
dono do clube. Mas ela está tratando de uma infecção na garganta
que pegou de Andy Jackson III. Foi extremamente difícil explicar a
Miriam para quem era essa festa de aniversário surpresa. Ela
estava toda “Vampiros são tão 2005”. Eu tenho um álbum de
recortes muito detalhado da época em que fomos ver a Saga
Crepúsculo: Amanhecer - Parte 2 da estréia da meia-noite na quinta
série que diz que ela já pensou o contrário. Eu digo a ela para se
sentir melhor, então pego a última mensagem de seu pai. Garanto
ao Sr. Greenspan que tudo está sob controle e o porteiro adulto e o
barman chegaram (não chegaram). Mas ainda é cedo. Greenspan é
dono de quatro casas noturnas e bares no Lower East Side. O Root
& Ruin é o menos popular, provavelmente por isso que ele me deu o
bar do porão, que está praticamente inacabado e tem aquele cheiro
de cimento de Nova York, mofo e uma pitada de xixi. Mas o tecido
de veludo preto grampeado nas paredes faz com que pareça o covil
de vampiros que eu sonhei que Brittany teria.
Eu rasgo um saco de dentes de vampiro de plástico e os espalho
ao redor do bar. Quando o DJ diminui as luzes, alguns deles brilham
no escuro. O barman chega - um cara mal-humorado que se parece
com Oscar Isaac, se Oscar Isaac tivesse sido mergulhado no
mesmo tanque de substâncias radioativas e tudo o que deixou o
cabelo do Coringa verde.
— Você é a chefe, niña?
— Só meu pai me chama de niña — digo, e ele ri. — Eu sou
Theo.
 Ele aperta minha mão. Meu pai sempre me ensinou a olhar
alguém nos olhos e nunca ser a primeira pessoa a desistir. Eu
gostaria de poder implementar isso na minha escola, onde os
professores parecem olhar através de mim. Por outro lado, meu pai
vem da geração de imigrantes que pensam que tudo é justo se você
trabalhar duro o suficiente para morrer por isso, mesmo se você for
desvalorizado e mal pago. Eu? Eu tenho sonhos. Grandes. Um
aperto de mão sólido não pode machucar, acho.
— Escute, o porteiro descamou — diz o Coringa, coçando a
tatuagem no bíceps esquerdo. — Quer que eu ligue para o Sr.
Greenspan?
— Na verdade… — Eu levanto meu telefone. Meu pai também
me ensinou a nunca mentir. Nunca roubar. Nunca pecar. Eu falhei
em meu catecismo por uma razão. Mas há algumas coisas que meu
pai equatoriano não pode me ensinar. Não nesta cidade, não na
minha escola e definitivamente não neste bar. — Estava apenas
conversando com o Sr. Greenspan e ele disse que está tudo bem.
Com isso resolvido, volto minha atenção para os retoques finais.
Um candelabro enferrujado pende precariamente do teto baixo.
Parece um perigo à segurança, algo saído de uma mansão mal-
assombrada. Usando uma escada, coloco pequenas velas a pilhas
em cada castiçal. Quando termino, dou um passo para trás. O teto
faz um estranho som de gemido e prendo minha respiração por um
segundo, esperando que ele desabe. Mas está tudo bem. O DJ dá o
pontapé inicial na música - algo com um baixo pesado e guitarra
profunda.
— Agora eu me superei — digo.
— Com certeza — diz uma jovem que reconheço imediatamente.
O tipo de cabelo louro-gelo que me lembra um cotonete. Ela tem
maçãs do rosto e lábios perigosos que deixariam a maioria dos
relatos de tutoriais de maquiagem com ciúmes. O vestido dela é
todo de renda, como na capa deste disco muito antigo que minha
mãe tem de uma mulher chamada Stevie Nicks. Há uma gargantilha
de renda branca em torno de seu pescoço esguio, e ela anda como
quem está acostumada a ter a atenção do cômodo inteiro.
 Essa é a pose que tanto tentei capturar em minhas fotos. Claro,
eu consigo quatro mil curtidas apenas em pé com a Ponte do
Brooklyn ao fundo, mas definitivamente não sou nada como Imogen.
Serei, algum dia
— Você deve ser Imogen! — Digo. Limpo minha garganta e baixo
minha voz — Eu sou Theo. Que bom que você recebeu meu
convite. Estamos apenas começando.
— Você é... adorável. — Ela tem cerca de um metro e setenta,
apenas tímida de ser mais alta do que eu. A cor dos seus olhos
parece um pouco irreal, com tons de azul marmorizado e avelã. Meu
corpo inteiro fica tenso quando ela fica a cinco centímetros de mim.
Tenho o instinto imediato de dar vários passos para trás. Mas, sabe
o que? Frequentei uma escola católica e uma escola particular
minha vida inteira. Já vi meninas mais malvadas, ricas e mal-
intencionadas, e fico parada.
Giro em meu vestido preto de boneca. É um pouco exagerado e
mais apertado do que a imagem barata online prometida. Mas eu
estava indo para um visual mais de quarta-feira Addams. —
Obrigada. Gosto do visual retrô.
Pela primeira vez, noto outro grupo de mulheres ao nosso redor.
Como elas entraram tão silenciosamente? Três morenas e três
ruivas com a pele tão branca que parecia que poderia brilhar no
escuro, como os dentes falsos no bar. Uma das garotas pega um
par e o enfia na boca. Ela quase se dobra de tanto rir.
— Estou curiosa — Imogen diz, batendo o dedo no queixo. —
Como você e Brit se conheceram?
É difícil explicar para algumas pessoas que conheci uma das
minhas melhores amigas na internet. Minha mãe não entende por
que passo tanto tempo no telefone. Por que não posso
simplesmente ter amigos na vizinhança ou na escola, além de
Miriam. Sempre houve algo que faltava em mim. É como se olhar
fotos minhas pudesse me ajudar a descobrir quem eu realmente
sou. Eu sei algumas coisas: sou filha de imigrantes equatorianos.
Sou uma estudante A. Vou dominar o mundo algum dia, de alguma
forma. E quando amo as pessoas, irei até o fim ou morrerei. É por
isso que tenho tão poucos amigos.
 Brittany foi um feliz acidente. Às vezes, ela coloca em palavras o
que estou sentindo sem que eu tenha que me explicar. Às vezes, ela
me deixa desabafar sobre os xingamentos que Genie Gustavson
escreve no meu armário (e depois ameaça cuidar dele). É disso que
se trata toda esta festa. Agradecer a Brittany, porque ela nem
mesmo dá tempo para se mimar. Ela está na faculdade e tudo que
ela faz é tirar fotos nos dias em que está escuro e chuvoso.
#Vampstagram é nossa piada interna, e essa Imogen e suas amigas
podem rir disso, mas acho que essa festa é a melhor ideia que já
tive.
Então, quando ela pergunta como Brittany e eu nos conhecemos,
dou de ombros. — Por aí. Ela é bem reservada, no entanto. Você é
literalmente a única pessoa que já a marcou em uma foto.
— Sim, ela é tímida diante das câmeras. — Ela vai até o bar e
pisca para mim. — Venha tomar uma bebida.
Minha mãe é a melhor anfitriã que conheço. Ela passa o dia todo
fazendo comida — arroz, pernil, hayacas, salada de batata, apenas
o trabalho —, depois toma banho e veste um vestido bonito. O
álcool nunca passa por seus lábios, mas ela é toda sorrisos. Não
sou minha mãe, e nós bebemos as malditas mimosas que criei.
Enquanto a música ressoa, fazendo as paredes e o teto vibrarem,
mais pessoas entram. Mais mulheres que pintaram suas peles até a
sombra da morte. Uma mulher está com um vestido verde neon e
sapatos plataforma. Ela conduz uma mulher mais velha por uma
coleira e se acomoda em um assento almofadado.
Ok, isso é novo. Talvez ela tenha pensado que era uma daquelas
barras de torção, ou como são chamadas.
Ela puxa o cabelo da mulher para trás e expõe seu pescoço. Eles
me lembram a época em que Ricky Ramirez e eu tínhamos que
fingir que nos beijávamos quando éramos Maria e Tony na versão
de West Side Story em nossa escola .
Uma garota branca que deve ser mais jovem que eu enfia um
cigarro na boca. Ela parece um extra de um videoclipe do blink-182.
— Ugh, lembro-me de quando esta cidade era viva.
Oooooookay?
 Vou para o fundo do clube, onde as pessoas parecem ter se
multiplicado. Duas mulheres estão se beijando em uma das
poltronas. Vinho tinto foi derramado em alguns guardanapos. Eu
deveria ter comprado guardanapos pretos?
Mudo minha trajetória e vou para a frente do bar, onde três jovens
que parecem ter vindo errado de Williamsburg estão agrupados.
— Isso é “Traga a sua própria bebida”? — pergunta um deles,
tirando um frasco do bolso da camisa de flanela.
O que ele quer dizer com “traga a sua própria bebida”? Há
literalmente um open bar completo!
Eles me avistam em pé perto deles e um sorri. Ele é o mais novo
dos três, com olhos escuros e cabelo curto, como se tivesse
acabado de sair do bootcamp.
— Você é nova? — ele pergunta, um pouco confuso.
— Não mais do que você — eu digo. Não quero deixar na cara
que estou tecnicamente a dois meses de terminar o ensino médio.
— Onde está a convidada de honra, afinal? — um cara com um
bigode de guiador pergunta. — Eu tenho um osso para pegar com
ela. Ela tem que afrouxar as rédeas desse toque de recolher de
vampiros.
— Foi você quem disse — murmura o jovem. Seus músculos
flexionam quando ele pega o frasco de seu amigo. Ele não bebe, no
entanto. — Eu sei que Imogen ainda está chateada, mas isso é
outra história.
— Imogen quer transformar cada modelo que chama sua
atenção. É por isso que não assinamos a petição.
— Uau, vocês gostam mesmo dessas coisas de RPG — eu digo.
Estou prestes a enviar uma mensagem para Brittany quando o
nome dela acende na minha tela. Reli a frase em que ela diz que
não vai conseguir. Ah não. Inaceitável. Eu respondo sem olhar e
coloco meu telefone no bolso.
O cara de cabelo curto me olha com uma curiosidade
desconfiada. Ele sorri e isso lhe dá a aparência de um lobo. —
Quer?
Eu quero uma bebida de um frasco de um garoto estranho, mas
objetivamente gostoso, na festa onde sou a anfitriã e a convidada de
honra não apareceu ou me mandou uma mensagem de volta? Pego
e bebo.
O líquido é quente e ligeiramente espesso. Metálico. Sinto meu
reflexo de vômito em ação. Sangue. Definitivamente, 100 por cento
de sangue. O menor gole entra na minha língua e escorre pelo
canto da minha boca. Antes que eu possa limpá-lo, o menino arrasta
o polegar pelo meu queixo e o leva aos lábios.
Bruto.
Quando ele sorri de novo, pegando o frasco de volta, vejo dentes.
Não os caninos de néon que decoram o bar. Verdadeiros, afiados,
tão afiados que sei que rasgariam pele com o menor toque.
Talvez, apenas talvez, Brittany não estivesse mentindo.
Talvez, apenas talvez, eu esteja no centro de um porão cheio de
vampiros.

THEO: por que você só tem uma selfie?

BRITTANY: Acho que prefiro tirar fotos do que estar nelas.
THEO: Eu costumava pensar que, se tirasse fotos suficientes, aprenderia a me amar mais.
BRITTANY: e aprendeu?
THEO: Não sei. talvez eu esteja chegando perto.

BRITTANY
Não escolhi me tornar o que sou.
Fui feita durante uma época sem lei de vampiros, quando as
consequências eram algo apenas para os mortais. Eu era pouco
mais velha do que Theo quando conheci meu... bem, nunca decidi
como chamá-lo. Senhor dificilmente é a palavra certa, embora
contenha um pouco da verdade. Em duzentos anos, não consegui
encontrar uma palavra que englobasse tanto a violência imaculada
de suas ações quanto o poder transformador que encontrei em suas
consequências. Ofensor. Invasor. Malfeitor. Todos eles carecem de
alguma parte do horror que experimentei durante o ataque e depois.
Ele pode ter sido o catalisador da minha transformação, mas eu
fui a arquiteta. Cada escolha que fiz depois disso foi uma resposta
ao seu argumento inicial. Se o argumento dele era algo como ser
mais poderoso do que eu em virtude de seu sexo e circunstância,
estive elaborando minha resposta desde então. Nem todo mundo
que mordo se torna como eu. Tenho que escolher. Posso escolher.
E ao longo dos anos, escolhi mulheres como eu. Mulheres que
disseram que eram menos do que indignas, fracas. Mulheres que
tinham fome do mundo. Mulheres com presas. Minhas petits crocs.
Meu telefone toca baixinho, me lembrando que são 22h e estou
faltando em um compromisso. Descarto o lembrete sem olhar para
as palavras.
Há uma sensação estranha se espalhando sob minhas costelas.
Não fome, mas algo próximo o suficiente. Enquanto abotoo minha
sobrecasaca até o queixo e saio para as ruas de Nova York,
empurro Theo e a decepção que ela certamente está sentindo agora
o mais longe de minha mente que consigo.
Posso não ter escolhido o caminho da lua e das sombras, mas
escolhi a cidade de Nova York. Cem anos atrás, deixei os vales
varridos pelos ventos e as montanhas ondulantes da Virgínia pela
energia frenética de uma cidade. É fácil se tornar uma gota no
oceano quando o oceano é tão inimaginavelmente vasto.
Afasto-me do rio e vou para o parque. Nós não caçamos aqui.
Costumávamos, logo depois que foi estabelecido no final de 1800,
mas bani a caça há décadas. Agora, caçar aqui nos colocaria em
grande risco. Há muitos olhos neste parque, muitas histórias
nascidas de suas colinas e cantos escuros. Quem caça aqui agora
será expulso da cidade.
Não tenho muitas regras. Apenas algumas. Cada uma visa
proteger meu rebanho de um mundo que parece cada vez mais
capaz de compreender criaturas como nós e aceitar que somos
reais. Mas o mais importante é o seguinte: sem procriação.
A cidade pode parecer grande, mas isso pode mudar em um
instante. Devemos aumentar nossas gerações com cuidado e
intenção primorosa. Qualquer um que desobedecer a esse edital
não será simplesmente expulso, mas muito morto.
Eu deslizo ao redor do reservatório e meus pés esmagam o
cascalho enquanto corro para o sul, passando como um fantasma
pelo obelisco arenoso, iluminado por todos os quatro cantos. Logo
deixo o parque para trás, cruzando a rápida corrente da Quinta
Avenida e mergulhando nas garras da cidade.
Uma garota com cachos escuros e frenéticos emerge com uma
risada de um prédio bem à minha frente. Sua boca é vermelha e
seus olhos são de um marrom-folha de outono que me lembra Theo.
Demoro um segundo para perceber que não é ela, mas olhei por
muito tempo. O sorriso da garota vacila de repente e ela se encolhe
como se algo sussurra em seu ouvido: Perigo. Sua expressão fecha
quando ela encontra meus olhos, e ela se vira, se afastando
rapidamente.
Essa sensação inquietante em minhas costelas se expande
novamente, aquela fome de não fome. Se eu ainda fosse humana,
poderia ter um nome para esse sentimento. Inquietação?
Frustração? Culpa? Algo que me coloca em conflito comigo mesma.
— Ei! Solte! — A voz de uma jovem se eleva acima do refrão
constante de buzinas, motores e vapor.
Eu a encontro imediatamente. Ela está saindo de uma bodega na
esquina, com os braços cheios de mantimentos. Logo atrás dela, um
jovem está muito perto, seus olhos tão grandes e selvagens quanto
seu sorriso. É um olhar que reconheço. Eu vi isso no rosto de muitos
homens ao longo dos anos. É uma expressão de puro deleite, de
alegria quase extática por saber que suas ações são erradas e
impossíveis de parar.
A jovem dá um passo rápido para frente, puxando a ponta do
casaco de sua mão com uma carranca e uma maldição. Ela sai
apressada e olha para trás apenas uma vez para garantir que ele
não a segue. Rindo, o jovem volta para o canto escuro da bodega,
onde espera pela próxima vítima.
Ele não precisa esperar muito.
A fome que não é fome se expande novamente e me coloco na
frente do jovem. Ele pisca, certo de que eu não estava lá um
momento atrás. Para ele, escorreguei das sombras, um sonho e um
desejo.
— Siga-me — digo, deixando minha voz afundar em meu peito
como o ronronar de um leão.
 — Sim — diz ele, os olhos arregalados e desamparados agora,
seguindo a corda da minha voz no beco estreito onde as sombras
estão ansiosas para nos receber.
Encontro a depressão rasa de uma porta, talvez a entrada dos
fundos da bodega, e paro.
— Isso vai doer — afirmo, e ele apenas balança a cabeça
maravilhado. — Desabotoe sua jaqueta e não faça barulho.
Ele cheira a limão e suor e, quando o mordo, saboreio seu arrepio
de dor. O sangue cobre minha língua como a primeira mordida
suculenta de um morango. É ácido e forte ao mesmo tempo, e bebo
até que aquela estranha não-fome comece a diminuir.
O jovem não faz barulho, e não bebo de forma imprudente,
apenas o suficiente para saciar meu apetite.
— Pronto — digo, tirando um lenço do bolso e enxugando os
cantos da boca. — Agora vá para casa e pare de ser um completo
bruto.
Ele acena com a cabeça, os olhos ainda arregalados, mesmo
enquanto foge do beco.
Só então, meu telefone vibra no meu bolso. Passo a tela de
bloqueio para ver a mensagem que está esperando por mim. É de
Theo.
Então… eu mencionei que esta é uma festa surpresa e todos os seus amigos estão aqui?
Parece importante dizer isso kkkkk

Por um momento, acho que interpretei mal a mensagem. Minha

mente considera todas as maneiras de isso não significar o que
penso que significa. Theo não poderia ter convocado os vampiros
de Nova York para uma festa surpresa para mim.
Ela poderia?
E então, de repente, percebo a verdade.
E corro.

BRITTANY: vou te fazer uma pergunta. e você não tem que responder.
THEO: eu amo sua voz terrível, b. OK. me pergunte.
BRITTANY: alguém conhece a verdadeira theolinda?
THEO: Eu responderei se você quiser.
THEOLINDA
O banheiro do Root & Ruin tem uma única lâmpada exposta
pendurada no teto. Sento-me na privada encardida depois de
esfregar a língua. É uma boa coisa eu carregar um kit de
emergência na minha bolsa - ataduras, balas, uma mini escova de
dentes, Midol, ibuprofeno, TUMS, um comprimido de hidratação que
se desfaz em pó Pixy Stix, brilho labial, três cores de batom, uma
nota de cem dólares para uma emergência, identidade, spray de
pimenta e um canivete.
Molhei um guardanapo que comprei do Coringa e passei nas
bochechas e no pescoço. Meu Deus. Brittany é uma vampira. Seus
amigos são vampiros. É por isso que ela não tira fotos. É por isso
que ela brincou sobre ser um "filtro de vampiro". Eu sabia que era
muito legal para copiar. Mas essas pessoas não são legais. São
perigosas. Eu deveria ter confiado em meus instintos quando se
tratava de Imogen.
Eles podem cheirar meu medo como tubarões? Aquele garoto
bonito estava me testando ao me dar sangue? Coloco outra hortelã
na boca para me livrar do gosto metálico, mas o fantasma dele
ainda está lá. Respiro longa e profundamente.
Ok ok ok. Eu posso lidar com isso.
Posso mesmo?
Mal consegui aguentar quando entrei na The New School em vez
de na Columbia. Mal consegui suportar quando meu irmão usou
meu livro da biblioteca para enrolar papel. Não é assim que eu
esperava que a noite fosse.
Brittany me deve uma explicação.
Então eu percebo - passei os últimos dois anos enviando
mensagens de texto com uma vampira. Ela poderia ter me
encontrado facilmente. Beber meu sangue e todas aquelas coisas
de vampiro. Por que não o fez? Houve tantas vezes em que ela
poderia ter me encontrado em um dos lugares onde eu tiro fotos.
Deus, eu sou o sonho de um perseguidor e essa é a primeira coisa
que vou mudar a partir de amanhã.
 Brittany poderia ter me matado a qualquer momento. Em vez
disso, ela falou comigo. Em vez disso, foi minha amiga.
Então por que ela não está aqui?
Respiro novamente. Jogo o guardanapo no chão e me olho no
espelho, que está rodeado por décadas de grafite.
— Eu sou Theolinda Cecilia Romero de Reyes e tenho muito a
perder — puxo os cantos do meu delineador para suavizar as
manchas, reaplico meu batom e volto para a festa.
A música é mais profunda, como um coração metálico que bate
em um ritmo constante, e todos aqui parecem estar esperando que
eu aparecesse.
— Estávamos ficando preocupados — diz Imogen, levantando-se
da poltrona.
A garota com o vestido tomara-que-caia neon tem sangue nas
roupas. A mulher mais velha na coleira está curvada em um ângulo
estranho, sem se mover, e mesmo que Imogen esteja falando
comigo, tudo que posso pensar é que não quero morrer. Eu não
quero morrer.
— Onde está a Brittany? — pergunta o cara de bigode.
— Como eu poderia saber? — digo, tentando soar muito mais
corajosa do que realmente sou.
Posso sentir a tensão crescendo enquanto cada vampiro neste
lugar se vira para mim e recuo contra o bar. Há um gemido suave e
me viro para encontrar o barman caído entre dois vampiros, os
olhos revirados enquanto bebem de cada pulso. Fechei meus olhos
e soltei um grito.
— Onde? — o menino com o sorriso de lobo pergunta. — É
melhor você nos contar.
— É por isso que você veio? — Eu grito. — Para gritar com ela?
Há um consenso de encolher de ombros e acenos.
— Vocês são todos horríveis! — digo. — É aniversário dela.
— Você não entende? — Imogen pergunta. — Brittany não tem
aniversário. Brittany não envelhece há duzentos anos. E estou
começando a pensar que você também não vai.
Imogen está atrás de mim antes que eu possa piscar. Sua mão
está fria em volta do meu pescoço. Pego o spray de cabelo no
bolso. Ela não consegue me morder. Eu miro, fecho os olhos e
pressiono com força. Imogen grita e me empurra fortemente contra
o bar.
Os vampiros mais próximos de mim começam a tossir. Outros se
preparam para atacar. Usando a distração, me levanto e subo do
bar. Se eu não cruzar com um cadáver e dois vampiros bêbados, e
se ninguém conseguir me agarrar, posso chegar até a saída.
Atire seu tiro.
Eu me preparo para correr. Mãos pálidas me agarram, o grave
constante da música pulsa contra meus tímpanos, e sei que neste
momento não há como fugir. Sem liberdade. Não há mais fotos ou
gritos com meu irmão, ou conselhos de meu pai, ou minha mãe
reclamando de como ninguém a ajuda com a roupa, e se eu viver,
eu prometo, prometo que vou ajudá-la e fazer minhas tarefas e
transformar meu A- em A +.
Uma mão agarra meu tornozelo e eu caio. Estou de costas,
chutando e me debatendo contra um mar de mãos e dentes.
Em seguida, para.
Eu me sento. A porta está aberta. A música acabou. Entre a
multidão de vampiros e eu está uma garota com longos cabelos
negros. Seu batom cor de vinho é cuidadosamente desenhado e
suas presas estão à mostra. Eu levo um momento para notar a
sobrecasaca justa de Brittany, as leggings cinza escuro por baixo
que deslizam em botas pretas de cano alto, e o toque surpreendente
de rosa florescendo em torno de seus pulsos.
— Surpresa ponto de interrogação? — digo, e por um momento
eu juro que ela quer rir.
Então seus olhos mudam e se estreitam, cortando a sala como
uma lâmina. Um grunhido áspero deixa seus lábios — Minha.
— Você não tem direito — Imogen começa.
— Me desafie — diz Brittany. Alguns vampiros se movem atrás de
Brittany, encolhendo a cabeça. Mas o resto fica para trás de Imogen.
— Vou fazer melhor — Imogen diz, sua pele pálida como a lua
cintilando quando pega a luz fraca. Ela levanta a saia e puxa uma
adaga de aparência perversa.
— Truque barato — Brittany diz, e então ataca.
 As duas mulheres se encontram em uma fúria de punhos e
bloqueios, mas, de mãos vazias, Brittany está em desvantagem.
Balanço sobre o bar e procuro por algo que ela possa usar como
arma. Encontro uma pequena faca para cortar limões e um martelo.
— Brittany! — Eu jogo o martelo, e ela o pega sem perder o ritmo,
bloqueando um golpe brutal da faca de Imogen bem a tempo. Elas
lutam como se estivessem dançando, cada movimento tão suave e
praticado como se a coisa toda fosse coreografada. É tão lindo que
não consigo desviar o olhar.
— Pegue a garota! — alguém grita.
— Oh, eu — digo, conectando os pontos tarde demais. — Eu sou
a garota.
Subo de volta no topo do bar, procurando freneticamente por um
lugar seguro para me esconder, mas antes que eu possa fazer
qualquer coisa, Brittany pula. Com uma das mãos, ela agarra o
candelabro e balança. O teto geme em protesto e eu ouço algo
estalar quando ela ataca com um pé para chutar o vampiro que vem
direto para mim.
— Saia daqui, Theo! — Brittany grita ao pousar.
— Eu não posso deixar você!
Não posso explicar por que faço isso, mas corro pela Brittany em
vez de pela minha vida.
Eu vejo o horror em seu rosto antes de saber o que está
acontecendo. O teto grita acima de mim enquanto o candelabro
desaba e uma dor aguda perfura meu pescoço.

THEO: qual foi o melhor presente de aniversário que você já ganhou?

BRITTANY: Eu não comemoro.
THEO: você faz aniversário mesmo assim, hipoteticamente. quando você nasceu?
BRITTANY: hipoteticamente? Eu nasci em 27 de abril

BRITTANY
O candelabro pressiona o pescoço de Theo, e antes de arrancá-lo,
eu sei que perfurou sua pele. O jogo de lado como se não pesasse
tanto quanto pesa. Ele ressoa alto ao pousar, e Theo choraminga.
Ajoelho-me ao lado dela, levantando suavemente sua cabeça no
meu colo. Há uma mancha vermelha em seu queixo e ela me olha
com lágrimas nos olhos.
— É um prazer conhecê-la — diz ela com um sorriso sem humor.
— Desculpe o atraso. — Minha voz está distorcida, como se
espremida por uma peneira. Eu pressiono a mão no ferimento em
seu pescoço, tentando estancar o fluxo de sangue, mas este é um
ferimento mortal. Não há tempo para nada além de um rápido
adeus.
Imogen está perto, seu foco agrupando-se em torno de mim como
o sangue sob o pescoço e ombros de Theo. Mas a sala está quieta.
Theo não é minha presa, mas minha conquista. E os vampiros da
minha cidade sempre respeitam a conquista.
O sangue aquece meu colo. Ela se derrama no chão em um fluxo
constante, acumulando-se sob a cabeça de Theo de uma forma que
me lembra uma flor escarlate. Eu me concentro nisso e não na
garota agonizante e ofegante em meus braços.
— Você é uma vampira — Theo diz, e em seus olhos vejo
perguntas e teorias e muito mais do que ela é capaz de dizer agora.
Ela só tem mais algumas palavras. Ela escolhe duas: — Faça-me.
A sensação de não fome agachada sob minhas costelas retorna.
Ela se expande e se expande, inflando dolorosamente dentro de
mim. E, de repente, tenho um nome para isso: tristeza.
— Não posso — respondo, sabendo que os olhos dos meus
colegas estão sobre mim e este é um momento precário. — Theo,
sinto muito. Existem regras.
— Lembra daquela pergunta que você me fez? Há muito tempo
— Theo diz, a voz ficando fraca. — A resposta é: você.
Como é possível que uma garota que nunca conheci antes se
sinta tão próxima de mim quanto minha própria irmã? Não posso
deixá-la morrer. Não posso deixar isso ser o seu fim.
Eu levanto meus olhos para o círculo de vampiros que nos rodeia
e rosno, furiosa e feroz e mais certa do que nunca sobre qualquer
coisa em minha longa vida.
Então abaixo minha boca no pescoço de Theo e mordo.
THEO: se você pudesse ir a qualquer lugar do mundo, para onde iria? não pense apenas
responda.
BRITTANY: o futuro.
THEO: essa não é uma resposta real.
BRITTANY: não é?

THEOLINDA
Eu pego o elevador do meu andar para a cobertura de Brittany.
Depois do acidente, depois que pedi para ela me transformar,
descobri muitas coisas. Em primeiro lugar, Imogen é uma idiota,
mas isso é óbvio para qualquer pessoa com ou sem pulso. Já se
passaram quatro meses e ainda estou morrendo. Acontece que é
um processo lento e muito doloroso. Meu corpo está desligando e
está uma bagunça. Mas - eu tenho uma tutora morta-viva. Mesmo
que ela tenha que enfrentar um julgamento por me transformar,
apesar da proibição dos bebês vampiros de 1987 e toda a guerra
civil dos mortos-vivos que aparentemente também é minha culpa.
Ainda há coisas que preciso descobrir. Como convencer meus
pais de que eu faço aulas noturnas na faculdade. Como estar perto
deles sem querer matá-los. Estou brincando. Na verdade não. É
difícil.
Não achei que seria fácil. Algumas coisas levarão anos para
serem descobertas. Por exemplo, como vou conseguir não lançar
um reflexo? Acho que eu queria aquele filtro de vampiro, mas é uma
bênção mista. Pratico tirar minha foto no reflexo espelhado deste
elevador. Talvez em duzentos anos eu tenha que lidar com
alienígenas e eles terão uma cura para o vampirismo ou um telefone
que tire a Apple do mercado.
Não vou prender minha respiração. Embora eu pudesse, se
quisesse.
O elevador me deixa entrar na cobertura de Brittany. Ela tem um
cinema em seu apartamento. Ela tem tudo que precisa para nunca
sair de casa.
Mas me lembro da palavra que ela costumava me dizer. Solitária.
 Não mais.
Ela me entrega um dos copos brilhantes combinando que
comprei para nós. Ainda não consigo olhar para o sangue, embora
tenha que superar para sobreviver.
— Você sabe que esses filmes não vão te ensinar nada — ela me
diz, e pula no sofá.
— Eu sei, mas literalmente os únicos filmes de vampiros que eu
já vi são Cre...
— Não se atreva.
— Cale a boca, é perfeito, ok. Per. Fei. To. — Eu me jogo ao lado
dela e tomo um gole. Estou começando a sentir o gosto de minerais.
Essa pessoa realmente gostava de sódio.
Tenho saudades da pipoca. Eu sinto falta da manteiga. Sinto falta
da luz do sol. Sinto falta de tantas coisas e apenas comecei. Minha
vida acabou. Minha nova vida começou.
Pelo menos não terei que fazer isso sozinha. Tenho minha melhor
amiga para sempre, e essa é uma promessa feita com sangue.
THRALL Ou “Estes não são os vampiros que você
está procurando ...”

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Parece haver dois tipos de vampiros lá fora: aqueles que atraem

suas presas e aqueles que as perseguem. Há algo absolutamente
aterrorizante sobre... bem, todos eles, mas a ideia de que alguém
pode convencê-lo a oferecer voluntariamente seu pescoço para uma
mordida rápida é bastante perturbadora. Os vampiros estão no topo
da cadeia alimentar e, como todos os predadores, eles precisam
aprender a caçar sem esgotar seu suprimento de comida, que são...
hum... nós? ri muito. Poderes psíquicos parecem ser a forma como
eles administram isso, e um tipo gentil de controle da mente
frequentemente aparece no folclore dos vampiros, do Drácula ao
Conde von Count da Vila Sésamo (embora, para ser justo, ele só
possa hipnotizar você). Mas tudo se resume a algum tipo de
influência. Nesta história, Zoraida e Natalie (opa, somos nós, seus
editrixes benevolentes, oi!) Usam esse mito do vampiro para deixar
Theo e Brittany pensar sobre que tipo de influência eles têm nos
mundos humano e vampiro.
Que tipo de influência você deseja ter no mundo?
 BESTIÁRIO

Laura Ruby

Era o dia 212 do racionamento de água, e Lolo estava agindo como

um urso. Ou melhor, não estava agindo nem um pouco como um
urso.
— Venha, Lo — Jude disse. — Você tem que comer alguma
coisa. — Ela estava dentro do recinto de Lolo na exibição da Tundra
Ártica da Família Bezos, segurando um pedaço de carne rosa
choque na mão enluvada, e um balde com a mesma coisa estava
aos seus pés calçados com botas. Lolo, deitada como um tapete
molhado em cima de uma pedra, no meio de uma piscina
esverdeada e oleosa, deu um longo suspiro sôfrego. Eles
prometeram a ela caminhões-pipa com água doce para banhar os
animais, mas até agora, os caminhões não haviam chegado.
O suspiro de Jude foi tão sofrido quanto o de Lolo, sua pele
quase tão cinza e suja quanto o pêlo de Lolo. Ela caminhou até a
borda da piscina e acenou o pedaço de carne sobre as florações de
algas.
— É salmão. Você ama salmão. Não era salmão. Mas, o homem
que o vendeu para Jude nas docas afirmou que era salmão –
Selvagem e fresco! – mas a carne era muito rosada e borrachuda.
Possivelmente, era carne de tubarão tingida. Ou os restos de algum
bagre anormal que o homem havia pescado nos confins do Lago
Michigan, longe dos olhos curiosos das patrulhas.
Independentemente do que fosse, deveria ter sido o suficiente para
melhorar o mau humor de Lolo. Se é que alguma coisa a faria
melhorar disso.
— Ouça, Lo, ninguém quer ver um urso polar magrelo — disse
Jude. — Você vai fazer as crianças chorarem.
Lolo bocejou.
— Sim, sim, eu sei, quais crianças? — Todos os frequentadores
do zoológico – pais empurrando carrinhos de bebê, adolescentes
provocando os animais e uns aos outros, casais apaixonados ou
com desejo demais para notar que estavam tendo seu primeiro beijo
ao lado de um depósito de esterco de hipopótamo – estavam
ocupados demais fervendo água da calha ou esperando na fila do
supermercado pela próxima remessa de água engarrafada.
Os animais estavam com sede. As pessoas estavam com sede. E
isso significava…
— Jude, o que diabos você está fazendo?
Ela não precisou se virar para reconhecer aquela voz áspera e
rabugenta. Diwata era a coisa mais próxima que Jude tinha de um
chefe. Pelo menos, ela era a única que ousava questionar Jude. O
resto dos funcionários e voluntários sentiam muito medo. Eles
tinham razão para sentirem isso, embora não pelo motivo que
imaginavam.
— O que parece que estou fazendo? — ela disse.
— Parece que você está tentando ser comida por um urso polar.
— Lolo nem quer comer o salmão.
— Provavelmente porque isso não é salmão — disse Diwata.
Jude desistiu do “salmão” e jogou o pedaço de carne
excessivamente rosa no balde. — Lolo está deprimida porque a
piscina dela está suja. Precisamos de água doce.
— Não precisamos todos? — disse Diwata. Ela estava parada na
porta nos fundos da exibição, seu rosto bronzeado e castigado pelo
tempo, com linhas que pareciam um mapa para qualquer e nenhum
lugar ao mesmo tempo.
— Talvez chova — Jude disse. Diwata grunhiu. Acima, o sol fraco
de Novembro havia acabado de surgir no horizonte, pintando o céu
de um roxo intenso.
 — Talvez chova tanto que não precisaremos de um idiota para
ligar a água, nós teremos muito da nossa própria água. De graça.
Com o cotovelo, Diwata abriu ainda mais a porta pesada. — E
talvez arco-íris disparem da minha bunda enquanto construímos
uma arca. Venha para cá antes que Lolo decida arrancar seus
braços.
Lolo bufou, as orelhas minúsculas se movendo com diversão.
Lolo achava que Diwata era hilária.
— Eu trouxe café para você — disse Diwata.
Jude tocou o balde com o pé. — Isso aqui não é salmão e isso aí
não é café.
— Bem, é tudo o que eu tenho — disse Diwata. — Você quer ou
não?
Ela não queria, mas essa era Diwata. Jude deixou o balde para
Lolo por precaução, e atravessou o habitat. Diwata deu um passo
para trás para deixá-la passar pela porta e, em seguida, fechou-a
com um chute.
— O que eu te falei sobre entrar nas exibições com os
predadores? — disse Diwata, entregando-lhe um copo de papel
úmido.
— Eu não sei. Algo sobre garras, algo sobre dentes, blá, blá, blá.
— Para manter as aparências, Jude tomou um gole do café e fez
uma careta. Ela costumava adorar café, até mesmo os que não
eram autênticos. Ela costumava amar muitas coisas.
O copo de café tinha o nome MOJO JOE impresso nele. Ao lado,
alguém havia rabiscado Jood.
Jesus.
— Quanto custou isso, Diwata? E do que é feito? Água-viva
batida? Lodo tóxico?
Diwata digitou o código para trancar a porta da exibição de Lolo,
batendo no teclado com mais força do que o necessário. — Não
tente mudar de assunto. Um dia desses você vai se machucar.
Há. — Eu vou ficar bem.
— Não entendo como você tem tanta certeza.
Jude raramente falava a verdade, mas, nesse momento, ela
falou. — Eu falo com os animais, é por isso.
 Diwata apontou para o celular aparecendo no bolso da frente de
Jude. — Isso é o que acontece quando as crianças são criadas por
videogames e filmes da Disney. Por que você carrega essa coisa
velha quando as outras crianças têm buracos em seus cérebros por
causa dos novos?
Jude deu de ombros. Ela não tinha nenhum interesse nos últimos
aprimoramentos tecnológicos. E ela não precisava do telefone. Mas
sua mãe, de alguma forma, ainda estava pagando por ele, por
razões que permaneciam um mistério para Jude. Às vezes, Jude
gostava de apertar o botão HOME gostava de ouvir o telefone dizer –
Me pergunte qualquer coisa – e fazer sugestões aleatórias:

Que dia é hoje?

Pesquise a Guerra de 1812.
Você pode reservar uma mesa para três esta noite?
Quais são os sintomas da gripe aviária?
Você encontrará Brett?
Dê-me as direções para casa.

Jude disse: — Como você sabe que não tenho buracos no meu
cérebro? E quem você está chamando de criança?
Diwata bebeu de seu próprio copo e estalou os lábios. — Você
não deve ter mais de dezesseis anos, então sim, estou te chamando
de criança, criança. Jude abriu a boca para mentir ou talvez deixar
escapar outra verdade, mas Diwata já estava marchando pelos
túneis atrás dos habitats, onde muitos dos habitantes do zoológico
ainda estavam esperando que alguém os soltasse em seus espaços
ao ar livre. Silenciosamente, Jude os cumprimentou, pressionando
os dedos frios no vidro. Olá, Jonas; Olá, Victor; olá, olá, olá. Ela
conhecia seus chamados, seus cheiros e seu tédio, e a batida de
seus corações. E por conta de muitos dos animais serem mais
velhos, ela conhecia suas aflições e dores também, sentia-as
vibrando em seu próprio corpo. Um quadril ruim. Um casco rachado.
Dores nas gengivas por conta de uma infecção. Memórias de um
rebanho se movendo lentamente no deserto, o disparo da arma que
mudou tudo.
 Por sobre o ombro, Diwata disse: — Hoje é um dia letivo. Por quê
você está aqui?
Diwata também era mais velha, mas furtivamente rápida,
seguindo em frente como se estivesse sobre rodas. Jude correu
para acompanhar.
— Estou tirando um ano sabático.
— Você faz isso depois de se formar, não antes. — Se eu fosse
para a escola, quem te ajudaria com todos os animais?
Diwata grunhiu e continuou marchando. Elas vinham tendo essa
discussão desde que Diwata contratou Jude para fazer parte da
equipe de limpeza – apenas mais um par de mãos para varrer o
caminho por onde as mães com carrinhos passam, apenas mais
uma adolescente drogada que não saberia o que é um trabalho
honesto, nem que este lhe desse um tapa na cabeça. E então veio a
manhã seguinte... bem, a manhã em que Diwata a encontrou
deitada com as leoas Olive e Nell, as três dormindo empilhadas
como gatinhos. Em vez de chamar a polícia, Diwata a promoveu. E
ela protegeu Jude quando a administração quis saber por que
diabos uma “bruxa gótica viciada” estava alimentando os
rinocerontes e os crocodilos com as mãos. A garota queria morrer?
Diwata queria que eles fossem processados?
Jude queria e Diwata não, mas então o racionamento começou e
nada disso importava mais.
— Então — Jude disse, — quem é o próximo? Os pinguins? As
focas?
— Todos eles são os próximos. Eles e seus habitats. Temos que
limpar esse lugar inteiro.
— Com o quê? Mojo Joe?
— Com o que pudermos encontrar. A festa é neste sábado.
— Festa — Jude repetiu.
— Não me diga que você esqueceu.
— Como eu poderia esquecer? — Jude disse. Ela olhou de
soslaio para o pequeno grupo de pessoas vestindo ternos, tirando
fotos dos vários habitats, fazendo planos em seus tablets.
Organizadores de festas contratados para colocar luminárias, mesas
e decorações. Um deles, um jovem de cabelos escuros e pele
negra, encarou-a com tanta ousadia e por tanto tempo, que Jude
mostrou-lhe o dedo do meio. Ele riu e tirou uma foto dela, e então
fez beicinho quando conseguiu nada além de um borrão.
Diwata disse: — Você deveria vir para a festa.
— Claro.
— É sério.
Jude parou de andar, quase tropeçando em si mesma.
De jeito nenhum eu vou a uma 'festa' para o idiota que desligou a
água. Diwata parou de andar também, se virou para olhar para
Jude, uma sobrancelha cinza e volumosa arqueada. — Essa é a
posição do conselho, o idiota tecnicamente não desligou a água; ele
simplesmente aumentou o preço dela.
— Isso quer dizer a mesma coisa quando ninguém pode pagar.
— De qualquer modo, eles não vão dizer não ao CEO que
poderia ligar a água, entendeu?
Embora ela não estivesse nem um pouco com frio, Jude esfregou
os braços nus. — Ele vai ligar ela agora para que possamos limpar
o lugar? Onde estão os caminhões-pipa que nos prometeram?
— E eles não vão dizer não a todo o dinheiro que ele está dando
— Diwata continuou. — Ele está alugando o parque inteirinho por
um dia. Haverá bandas chiques, comida chique e centenas de
pessoas chiques. Quando foi a última vez que tivemos tantas
pessoas aqui ao mesmo tempo?
— Esse é um parque público. Para o público.
— Que fofo. Esse lugar é tão público quanto a água.
Diwata estava certa, Diwata sempre estava certa. Há muito tempo
atrás, o zoológico era gratuito, mas agora custava vinte e cinco
dólares para entrar, e mais para estacionar. No Safari Café, as
batatas fritas custam oito dólares, uma garrafa de água, dez. Agora,
pouco depois do amanhecer, o zoológico estava frio e deserto, um
guardanapo perdido se mexendo sob as mesas do café, dançando
no vento frio do lago. Mas o lugar não estaria muito mais lotado na
abertura, ou no almoço, ou no jantar. Não haveria multidões de
crianças rindo, se amontoando na Floresta dos Macacos, nenhuma
família saindo do Trem de Aventura Lionel, e o Carrossel das
Espécies Ameaçadas de Extinção giraria sozinho, imaginando as
espécies que poderiam se juntar a ele um dia, se sobrasse alguém
para esculpir um urso polar ou um tigre.
A raiva antiga e infrutífera cresceu dentro dela, amargando suas
entranhas. Embora ela fosse sofrer as consequências disso, Jude
bebeu o resto do café em um longo gole, e amassou o copo em seu
punho. Não ajudou. Só uma coisa ajudaria, mas ela não faria isso
nunca mais.
Ela jogou o copo amassado na lata de lixo mais próxima. —
Cesta — disse ela. As moscas, as formigas e os outros insetos
escavando o lixo protestaram com o equivalente a “Mas que diabos,
estamos tentando comer aqui!”, mas Jude tinha prática demais para
estremecer com uma linguagem que só ela entendia.
A expressão no rosto de Diwata se abrandou, de qualquer
maneira, as linhas se suavizando. — Escute, criança. Talvez essa
festa não seja tão ruim.
Jude odiava quando Diwata sentia pena dela. Ela passou os
dedos no telefone em seu bolso como se, de repente, tivesse que
atender uma ligação, realizar uma reunião, fazer uma reserva. —
Pare.
Diwata suspirou, soando como Lolo. Velha, dolorida e
desapontada. — Eu só quis dizer que talvez haja algumas pessoas
para você. Jovens. Não idiotas. — Seus olhos se dirigiram para o
jovem negro, e então voltaram a fitar o rosto de Jude. — Eu sei que
você não pensa assim, eu sei o quanto você ama Lolo, Olive, Nell e
os demais, mas você tem que encontrar seu próprio bando.
— Lolo é meu bando. Olive e Nell também.
— Estou falando sobre humanos.
— Os humanos também são animais — disse Jude.
— Pare com isso. — Diwata agitou a mão venosa e enrugada. —
Todo mundo precisa de alguém.
— Eu tenho você.
— Não é isso que eu quero dizer e você sabe disso. Encontre
algumas namoradas. Alguns namorados. Alguns amigos. Se divirta.
Você deve ter se divertido alguma vez, certo? Você se lembra dessa
sensação.
Ela tinha.
 Havia um animal que vomitava seu próprio estômago para distrair
os predadores, mas Jude não conseguia se lembrar qual era.
Diwata era a coisa mais distante de um predador, e a mais próxima
de um bando que Jude tinha, mas Jude vomitou o Mojo Joe em
suas botas mesmo assim, mais uma bagunça que elas tinham que
limpar.

Encontre filmes da Disney.

Quantos dias desde que comi?
Quando foi que todo o gelo derreteu?
Toque um pouco de blues.
Já chegamos lá?
Envie uma mensagem para Brett dizendo “eu chegarei atrasada”

Depois de um longo dia alimentando os animais, limpando as baias,

e esfregando o que podiam com a pouca água que havia sobrado
no sistema de captação de água da chuva do zoológico, Diwata e
Jude colocaram os animais de volta, e trancaram os portões. Do
outro lado da rua, os seguranças recebiam os proprietários ricos em
grandes edifícios com painéis solares do lado de fora e salas de
mármore do lado de dentro, enquanto Jude e Diwata caminhavam
cinco quarteirões até o ponto de ônibus mais próximo. Por conta do
baixo número de passageiros e das frotas concorrentes de táxis
autônomos, a cidade havia cortado a maioria das rotas de ônibus.
Isso significava que os ônibus estavam sempre lotados. Elas
esperaram enquanto o primeiro ônibus coberto de grafite e depois
outro passavam direto pela parada. Diwata abriu o zíper de seu
casaco militar, lembrando-se de como os outonos e invernos de
Chicago costumavam ser – tão frio que sua respiração congelava
com o vento! Neve até ali! Todos com casacos tão fofos que eles
pareciam ursos! – Agora, o céu estava com o mesmo tom intenso de
roxo que estava ao amanhecer, o ar seco o suficiente para eletrificar
o cabelo de Jude. Quando tentou baixá-lo, ela se eletrocutou, e deu
um pulo.
 Diwata riu. — Somos uma dupla e tanto.
Elas eram. Diwata, chegando aos setenta, corcunda e pequena,
vestida com a jaqueta verde-oliva que sua esposa tinha conseguido
enquanto lutava em uma guerra ou outra, e Jude, chegando ao
infinito, desajeitada e alta, em nada além de uma camiseta
esfarrapada e jeans, longos fios pretos de cabelo grudados em suas
bochechas pálidas como a lua. Outra mulher, ainda vestindo uma
máscara cirúrgica devido ao último surto de gripe aviária, juntou-se
a elas na parada, apenas ousando olhá-las uma vez. Quando Jude
sorriu para ela, os olhos da mulher se arregalaram. Ela saiu
apressada, sem esperar o próximo ônibus, os saltos das botas
martelando a calçada.
— Isso foi cruel — disse Diwata.
— Tudo o que fiz foi sorrir.
— Uhum.
Elas esperaram mais dez minutos em silêncio. Mas não importa
quanto tempo o ônibus levasse para chegar, Jude não deixaria
Diwata esperar sozinha, e Diwata parou de se opor a isso no dia em
que tirou Jude da Casa do Leão – um pacto silencioso. Na maioria
das vezes, a coragem de Jude por si só era suficiente para afastar
possíveis assaltantes. Na maioria das vezes.
Um terceiro ônibus passou sem parar. Do lado de fora de uma
bodega, um velho corcunda estendia uma xícara vazia para os
clientes que passavam. — Quer beber alguma coisa, senhora?
Senhor? — Mesmo quando as pessoas balançaram a cabeça
negativamente, o homem dizia: — Deus te abençoe.
Diwata disse: — E se você pudesse fazer algo a respeito de tudo
isso?
— Tudo o quê? — disse Jude. — O que você acha que eu
poderia fazer?
— Eu não sei.
Havia muita coisa que Diwata não sabia. Ela não sabia que, há
pouco tempo atrás, Jude se deitou na floresta, esperando alimentar
coiotes famintos com sua própria carne. Ela não sabia que Jude
havia entrado no lago e dado o seu melhor para se afogar. Diwata
não sabia o que as leoas haviam feito para salvá-la.
 Finalmente, o ônibus parou. Antes de entrar, Diwata disse: —
Quer vir comigo? Vivian fará frango filipino essa noite. Não o de
mentira, o legítimo.
— Fica para a próxima — Jude disse.
Depois dessa mentira, Diwata assentiu, e então ela subiu a
bordo. Jude observou o ônibus se afastar e começou a longa
caminhada para casa. De cabeça baixa e as mãos enfiadas nos
bolsos da calça jeans, ela se esquivou dos viajantes habituais e
mensageiros, estudantes e criminosos. O cão ocasional latiu
freneticamente para ela – não somos comida, não somos comida,
NÃO SOMOS COMIDA — até ela murmurar que estavam seguros,
que ela não machucaria eles ou seus humanos.
— Garota — disse um garoto latino com um bigode pubescente,
arrastando seu vira-lata para longe dos sapatos dela, — você é
realmente assustadora.
— E eu não sei? — ela disse.
A noite caiu sobre a cidade, e ela continuava a caminhar. Essa
era a única coisa que vinha com ela de antes, essa caminhada
noturna. Ela costumava caminhar para não precisar voltar para a
casinha em Jefferson Park, o bangalô de tijolos que era adorável por
fora e horrível por dentro. A mãe dela precisava do pai, mas seu pai
precisava de oxi; suas brigas podiam ser ouvidas a quilômetros.
Jude começou a beber no ensino médio para abafar os socos e o
barulho. Mais tarde, ela usou garotos para passar o tempo. Quando
o país foi tomado pelo terror da gripe aviária e os pais dos garotos
os mantiveram em casa, Jude se viu em clubes noturnos com outras
almas perdidas, desafiando a Mãe Natureza a dar o melhor de si
com eles. Para ela, isso veio na forma de outro garoto, mais bonito
do que Jude jamais foi, tão belo quanto ouro reluzente. Ele disse
que a amava. E o fez, à sua maneira, embora seu amor tivesse
arruinado os dois.
Também uma ruína: a Fonte de Buckingham. A cidade não tinha
água de sobra para mantê-la operacional, então ela estava vazia, os
dragões esculpidos com tanta sede quanto todas as pessoas. O
belo garoto de ouro gostava muito de feras mágicas: unicórnios,
basiliscos, grifos, quimeras e outras feras de todos os tipos.
 — Você é a fera mágica — ela disse a ele.
— Sim — disse ele, empurrando-a em um colchão sujo. — Sim,
eu sou.
Agora, as luzes dos prédios do centro da cidade a encaravam
como diversos olhos amarelos: E se você pudesse fazer algo a
respeito de tudo isso? E se pudesse?
Algumas perguntas você não pode fazer. A familiar sede
nauseante apertou seu estômago, pulsando em sua língua. Se ela
não continuasse se movendo, a sede iria permear o ar como um
perfume e chamar as pessoas ao seu redor. Eles viriam até ela,
independente da sua vontade, se ofereceriam, mesmo que os olhos
deles revirassem em confusão e terror enquanto o faziam.
Então ela continuou se movendo, um tubarão proverbial na água,
nadando para não morrer. Como se ela pudesse. Mas ela não fez
contato visual com ninguém, não se demorou em lugar algum tempo
o suficiente para revelar seu desespero. Uma hora se passou.
Depois duas. As multidões diminuíram até virarem nada. Jude ficou
apenas com a lua opaca, uma mancha turva no céu.
Ela ouviu o homem muito antes de vê-lo, muito mais desesperado
do que ela. Embora ela pudesse ter evitado ele facilmente, ela não
se preocupou em fazer isso. Ele mostrou a ela sua faca, uma
coisinha triste, e pediu seu dinheiro.
— Eu não tenho nada — disse ela.
Seus olhos ficaram com uma expressão faminta que ela já tinha
visto. — Você tem... alguma coisa. — Ele tentou arrastá-la para fora
do caminho para pegar o que pudesse. Ele não gostou de sua
gargalhada, do movimento de seu pulso que fez a faca voar.
— Eu vou te machucar por isso — ele rosnou. E atacou.
Ela o agarrou pelo moletom e girou-o até que ele gritasse em um
protesto enjoado. Então ela o puxou para perto, deixou-o ver as
adagas brilhantes que eram seus dentes, e deixou-o cheirar a
secura em seu hálito.
— Se você quiser — ela disse. — Eu posso te dar um motivo
para gritar.
Ele não quis.
 Ela o empurrou e o deixou ofegante na calçada. Ele não era um
tipo especial de fera. E nem ela. Ela acabou no mesmo lugar em
que havia começado: o zoológico. Ela escalou a cerca externa e, em
seguida, colocou o código para acessar o recinto interno de Lolo.
Lolo estava dormindo na caverna feita pelo homem no canto. Jude
engatinhou para dentro da caverna e se aconchegou contra o peito
de Lolo, seu coração enorme de urso batendo como os minutos até
o amanhecer.

Quando as Florida Keys desapareceram?

Como funcionam os aprimoramentos?
Quanto tempo o corpo humano pode sobreviver sem água?
Quanta perda de sangue é perda de sangue demais?
Toque canções de baleia.

A manhã chegou, e com ela dois caminhões-pipa.

— Nos prometeram cinco caminhões — disse Jude.
— A cavalo dado não se olha os dentes — disse Diwata.
— Afinal, o que isso quer dizer?
— Quer dizer que você deve ir para a Casa das Aves de Rapina.
Raul precisa de ajuda com Peaches. Algo sobre a asa dela.
Peaches, a coruja-das-neves, tinha uma personalidade um pouco
forte. E estava sendo gentil ao dizer isso. Peaches arrancaria seus
olhos se você não tomasse cuidado. Raul não era cuidadoso. Raul –
o Raul magro, com a pele negra acinzentada pelo medo ou apenas
pela negligência – estava correndo ao redor do recinto da aves de
rapina, xingando, enquanto Peaches voava com dificuldade atrás
dele.
— Saia daí, Raul — Jude disse. — Eu farei isso.
— Obrigado — disse Raul, saindo do habitat. — Ela quase
arrancou um pedaço do meu rosto.
Dentro da gaiola da ave, Jude respondeu aos gritos do pássaro
de DOR, DOR, DOR com: — Shhh, shhhhh. Acalme-se, seu
monstro bobo. — Peaches deixou Jude pegá-la no colo e examinar
a asa dobrada. Ela não tinha ideia de como o pássaro podia tê-la
machucado. Jude se lembrou do garoto de ouro contando a ela
sobre o caladrius, um pássaro branco que se alimentava da doença
de uma pessoa e depois voava para longe, curando aquela pessoa
e também a si mesmo.
Peaches enfiou a cabeça debaixo do braço de Jude. Jude disse:
— Pobre garota. De qual tipo de doença você se alimentou?
— O mundo inteiro está doente — disse Raul, olhando através da
tela. — O que isso tem a ver com uma asa quebrada?
— O mundo também está quebrado — disse Jude.
— Mesma coisa.
Atrás de Raul, apareceram dois organizadores de festa. — Ei!
Segure o pássaro para que possamos tirar algumas fotos!
— Ela não é um peru e hoje não é dia de Ação de Graças —
disse Jude, embalando Peaches mais perto de si.
— Ah. Ela está machucada. — Era o cara de cabelo escuro e
pele negra, que parecia muito mais jovem do que Jude havia
pensado.
— E daí? — disse o cara branco ao lado dele. Ele tinha o dedo
na lateral do pescoço, onde o implante de computador se conectava
com a peça em sua orelha e a lente em seu olho. Aperfeiçoado,
então. E outro idiota. — Merda. Essas fotos não estão saindo boas.
— Ele pressionou o lado do pescoço novamente. — Merda.
— Vamos lá, cara. Deixe-a em paz — disse o garoto. Seus olhos
eram grandes, escuros e úmidos. — Desculpe incomodá-la,
senhorita.
— Senhorita? — disse seu amigo, incrédulo. — Jesus, Sanjay.
Ela está afundada até os joelhos em cocô de pássaro.
— Olá, Sanjay — disse Jude, e sorriu..
Ele deveria ter ficado com medo, todo mundo ficava. Mas Sanjay
não parecia assustado. Ele disse: — Talvez a gente te encontre
mais tarde?
— Talvez — Jude disse. Sua voz soou estranha, até mesmo para
ela.
 Fotos de lançamento.
Devo levar meu guarda-chuva?
Conte-me a história de Judith.
Toque minha playlist de dança.
Enviar mensagem para Brett dizendo “ eu estou indo”.

Mais tarde, Jude se viu de volta à Fonte de Buckingham,

empoleirada nas costas de um dragão de pedra, como se isso
pudesse levá-la a um lugar onde ela fizesse sentido para si mesma,
onde ela pudesse assustar as pessoas quando quisesse, onde não
havia sede transformando em uma casca.
E por ela ter ficado sentada ali por muito tempo, elas vieram. As
meninas. Cinco delas, tropeçando pelo Grant Park, uma confusão
de cabelos despenteados e saias curtas, coturnos de couro falso e
tatuagens ruins. O coração de Jude se apertou junto com seu
estômago. Há pouco tempo atrás, ela poderia ter sido uma delas,
perdida e solitária, declarando-se uma semente ruim antes que
alguém pudesse fazê-lo primeiro.
— O que você está olhando, vadia? — disse a líder, uma garota
grande e forte, com pele branca e cabelos listrados.
— As estrelas — disse Jude. — E vocês?
— Ouçam essa aqui — disse a garota forte. — O que você está
fumando? Você tem maconha para nós? Tem bala? — A garota se
aproximou, atraída pela sede de Jude.
Jude lambeu seus lábios secos. — Você deveria ir para casa, se
tiver uma.
A menina abriu os braços: — Essa cidade inteira é nossa casa.
Talvez você devesse ir.
Jude havia pensado em partir tantas vezes. Mas para onde ela
iria? E quem cuidaria de Lolo, Olive, Nell e dos outros? Quem
cuidaria de Diwata? O mundo podia estar morrendo, mas ela não
deveria ficar por aqui, mesmo que a única coisa que pudesse fazer
fosse aliviar um pouco da dor?
— Ei! Estou falando com você — disse a garota. As outras quatro
se aglomeraram atrás dela com um coro de “Sim, vadia” e “Estamos
falando com você, vadia”.
 — Não estou fumando nada e não tenho bala para você — disse
Jude.
A garota deu uma risada estrondosa e se aproximou. — E esse
telefone no seu bolso? Alguém pagará alguns dólares por ele. — Ela
estava tão perto agora que Jude podia ter traçado as linhas de suas
coxas musculosas, grossas e firmes sob as meias arrastão. A
pulsação acelerou no pescoço branco da menina, o sangue
chamando-a por baixo da pele.
— Sério. — disse Jude. — Você deveria ir enquanto pode.
— Ir? — a garota disse. — Eu não... — Uma ruga apareceu entre
suas sobrancelhas, traindo-a.
— Hannah? — disse a garota que estava mais distante. — O que
você quer que façamos?
— Que façam? — disse Hannah. Os pés de Hannah a
empurraram para frente. Ela não era nada além de um coelho, nada
além de uma presa, linda em seu sacrifício.
Uma das outras garotas puxou o braço de Hannah. — Você está
bem?
Hannah afastou a outra garota, o peito arfando, olhos selvagens
fitando os de Jude. — Eu sinto você — ela respirou. — Os seus
dentes.
— Do que diabos você está falando, Hannah? — disse outra
garota, e então ela assistiu aterrorizada seus próprios sapatos,
enquanto ela dava um passo em direção a Jude.
Para Jude, Hannah disse: — Eu estou… eu estou pronta. Por
favor.
Jude estendeu a mão e colocou-a na bochecha de Hannah.
Hannah virou a cabeça. Jude se inclinou para frente, com sede, com
muita sede, mas Hannah estava com sede também. Todas essas
meninas estavam.
O espaço entre as omoplatas de Jude coçava, e depois começou
a queimar, uma dor tão profunda que Jude não conseguia alcançá-
la, mesmo que tentasse. Ela podia acabar com Hannah, ela podia
acabar com todas elas, mas o que isso mudaria?
— Eu pensei que estava pronta também — Jude disse, afastando
sua mão da pele quente de Hannah. — Mas eu não estava.
Ninguém está.
Hannah balançou a cabeça e piscou. Ela deu um passo para trás,
depois outro, os joelhos com covinhas tremendo. — Me toque de
novo e eu te darei uma surra.
— Sim — Jude disse. — É claro que você vai.

Estará calor hoje?

Estará frio?
Quem está perto de mim??
Você está vindo?
Você está aqui?

Os organizadores da festa intensificaram sua organização. Dezenas

de pessoas apareceram no parque, pendurando luzes e faixas. Mais
caminhões vieram – alguns com água, outros com cadeiras, mesas
e toalhas. Jude se esforçou para ignorá-los, discutindo apenas uma
vez, quando um deles, uma mulher branca de meia-idade com
cabelo macio e grandes, sugeriu que Lolo fosse transferida para seu
habitat interno durante a festa. — Essa coisa já parece meio morta
— disse ela.
Jude disse docemente: — Melhor do que estar totalmente morto,
não acha? — e jogou um pedaço de “salmão” em seu cabelo macio.
— O que deu em você? — disse Diwata.
— Nada — disse Jude, o que era verdade.
— Você precisa de um descanso — Diwata disse a ela. — Vá
para casa. Volte quando estiver agindo como você mesma.
Agindo como ela mesma? E quem, exatamente, era essa? Sua
caminhada noturna a levou para noroeste, até Jefferson Park. A
casa era exatamente como ela se lembrava, um pequeno bangalô
aninhado entre dezenas de outros pequenos bangalôs. Ela deu a
volta até a parte de trás da casa, pulando para o telhado da
varanda. Pela janela, ela observou seus pais dormirem. Sua mãe
tinha um braço sobre o rosto, cobrindo os olhos, seu pai estava de
queixo caído e roncando. Ela abriu a janela e entrou. Frascos de
comprimido cobriam a superfície da mesa de cabeceira, e o quarto
cheirava a fumaça.
Mas provavelmente ela não devia ter ficado tão quieta quanto
esperava, porque os olhos de seu pai se abriram. — Judy? — ele
disse, em uma voz grave por conta da cerveja, das drogas e do
sono. — É você?
— Não — ela disse.
Ele se levantou com dificuldades. — O que você está fazendo?
Que horas são?
— Tarde. Cedo. Depende do ponto de vista.
— Hm?
— Deixa pra lá.
Ele esfregou os olhos. — Você está horrível. Está doente?
O mundo inteiro está doente. — Você está? — ela perguntou.
— Minhas costas — disse ele. — Você sabe como é. Ei, você tem
algum dinheiro?
Já fazia um ano desde a última vez que ela esteve aqui; você
pensaria que ele ficaria mais surpreso em vê-la. Feliz, talvez. Mas
esse não era o lugar para felicidade. Por um breve momento, Jude
quis virar a cama, jogar os dois no chão. Ela queria contar a eles
sobre o amor e a sede, e o que ambos fizeram com ela quando seus
pais não estavam olhando. Ela queria contar a eles sobre o garoto
de ouro, aquele que adorava feras de contos de fadas, aquele que
também era uma fera. As coisas que ele tirou dela: determinação,
sangue e humanidade.
Mas ela não estava aqui para isso. — Peça o dinheiro à mamãe
— disse ela. — Ela ainda está pagando pelo meu telefone.
— O quê? Como? — Ele empurrou a mãe de Jude. — Acorde,
sua vadia. Você tem escondido coisas de mim.
Sua mãe rolou na cama. — Vai se foder, Mike.
— Judy acabou de me contar.
— Foda-se a Judy também.
Jude os deixou com sua inevitável briga e se esgueirou até seu
antigo quarto, surpresa ao ver que ele continuava o mesmo –
roupas espalhadas por toda a cama e no tapete, batons velhos
juntando poeira na cômoda. Ela encontrou uma mochila e colocou
um monte de roupas dentro. Então ela colocou a bolsa no ombro e
saiu pela porta da cozinha. Ela caminhou até o zoológico, chegando
com o sol. Jude colocou a bolsa de couro em seu armário e
começou sua rotina matinal. Diwata veio e a ajudou a preparar a
comida para Lolo. Lolo não demonstrou interesse algum pela
comida, mas adorou o balde em que ela vinha e colocou-o na
cabeça como um chapéu. Quando Diwata disse que ela estava
ridícula, Lolo choramingou e rosnou até Jude colocar o balde em
sua própria cabeça.
Enquanto Jude, Diwata e o resto da equipe do zoológico
soltavam os animais em seus habitats externos, um exército
vestindo camisetas pretas idênticas apareceu. As camisetas diziam
A GRANDE FESTA DE ANIVERSÁRIO DO B, as pessoas que as usavam se
locomoviam pela propriedade em carrinhos de golfe, entregando
comida e bebidas para os cafés e barracas de comida. Caminhões-
pipa vinham de todas as direções, e os tratadores do zoológico
foram instruídos a dar água aos animais e “animar esses bebês!”,
uma van de mudança chegou e estacionou entre a Loja de
Presentes Coisas Selvagens e a Casa do Leão. O pessoal com as
camisetas montou um palco e, em seguida, retirou a mobília do
caminhão e colocou cadeiras e sofás ao redor de fogueiras
portáteis. Centenas de milhares de pequenas luzes adornavam
árvores e gaiolas, meticulosamente colocadas por homens usando
luvas e pernas de pau. Dezenas de seguranças vigiavam pessoas e
animais, com os dedos pressionados contra os dispositivos
cirurgicamente instalados atrás das orelhas de couve-flor, os olhos
cheios de suspeita e sociopatia. Um deles agarrou Jude pelo braço
enquanto ela ia dar água para Olive e Nell.
— Ei! Onde está sua carteira de identidade?
Jude olhou para a mão do homem, resistiu ao desejo de arrancá-
la de seu corpo, arrancar os dedos um por um. Em vez disso, ela
pegou o crachá desgastado do bolso da frente.
— Aqui — ela disse, e sorriu.
O homem balançou nos calcanhares, murmurou: — Me desculpe
— e a soltou. — Eu... eu sinto muito.
— Eu sei — disse ela.
 Dentro do habitat dos leões, Olive, a menor e mais esguia das
duas leoas, esfregou-se nos joelhos de Jude. Menina monstro, Olive
ronronou. Nell se levantou nas pernas traseiras, colocou as patas
nos ombros de Jude e lambeu o rosto dela. Garota favorita,
resmungou Nell. O que você nos trouxe hoje?
Jude tentou ignorar as camisetas e os seguranças enquanto
lavava o habitat dos leões e fazia carinho nelas. Olive e Nell
beberam a água em grandes e ambiciosos goles.
— Boas gatinhas — Jude disse a elas.
Uma pessoa de camiseta dizia: — Ei! Garota gótica! Eu preciso
tirar algumas boas fotos para colocar em nossas redes. Talvez você
possa encontrar um brinquedo para suas amigas peludas ou algo
assim?
— Vou tentar — disse Jude.
Pouco antes da chegada dos convidados de honra, Jude
encontrou Diwata no vestiário dos funcionários. Diwata olhou para
ela, espantada.
— Quase não te reconheci. Você penteou o cabelo? E o que você
está vestindo?
As roupas que ela havia pego em seu antigo quarto, sua antiga
vida: saia curta, meia arrastão, coturnos de couro falso. — Eu
lembrei do que você me disse. Que eu poderia fazer algo a respeito
de tudo isso. Pensei que talvez pudesse conhecer algumas
pessoas.
Diwata ficou quieta por um longo instante. Então ela disse: —
Desde quando você me ouve?
— Desde agora, eu acho.
— Okay. Você parece... — Diwata inclinou a cabeça,
considerando.
— O que?
— Jovem e desesperada. Você vai fazer muitos... amigos. Se é
isso o que você quer.
Jude não respondeu, tomou um gole da garrafa de água que
Diwata lhe entregou. Ela se perguntou por que Diwata não se sentia
atraída por ela como os outros, mas talvez ela se sentisse, de uma
maneira diferente. Diwata a salvou. Jude havia pensado que ela
estava retribuindo a gentileza levando Diwata até o ponto de ônibus
todas as noites, mas agora isso parecia bobo. Não foi isso que
Diwata pediu que ela fizesse.
— Venha comigo? — Jude disse. — Estou um pouco nervosa.
— Não acredito em você — disse Diwata. — Você não tem medo
de nada. — Mas Diwata andou na frente de Jude como ela sempre
fazia, abrindo caminho por entre a multidão de convidados, a
maioria já bêbados e barulhentos.
Diwata resmungou: — Se qualquer um desses idiotas sequer
olhar para os meus animais de um jeito estranho, as consequências
serão terríveis.
Eles chegaram à grande tenda no meio da área principal, onde o
aniversariante estava presidindo a corte como uma espécie de rei.
Ele era medianamente alto, cabelos grisalhos e com gel, e um rosto
corado, uma boca pequena e egoísta como a de uma lampreia. Ele
tinha uma garrafa de cerveja em uma das mãos, e gesticulava
amplamente com ela. Por toda parte, outros homens de rostos
avermelhados riam junto com ele, ou brindavam com ele, ou batiam
em suas costas. — Feliz aniversário, BK! Você é o cara!
Diwata e Jude encontraram alguns lugares no bar e esperaram.
Do outro lado da sala, Sanjay estava com um grupo de outros
organizadores de festa. Ele acenou para ela, seus grandes olhos
úmidos fazendo-o parecer ainda mais jovem, como um cervo em
uma floresta emaranhada. Ela esperava que ele não fosse sentir
medo dela, depois.
— Você nunca me disse de quem era o sangue — disse Diwata.
— O que?
— Quando eu encontrei você com Olive e Nell. Havia sangue por
toda a parte. Lembra quanto tempo demorou para limpar?
— Ah. Isso. — Jude havia se oferecido ao garoto de ouro que ela
amava, e ele, por sua vez, a ofereceu a algumas feras mágicas que
ele amava mais. Era para ela ser o brinquedo, mas Jude se tornou
outra coisa. Algo com garras, algo com dentes, blá, blá, blá. Um tipo
diferente de besta. Ela deu as primeiras mordidas, mas deixou Olive
e Nell fazerem o resto.
Diwata bateu no balcão do bar. — Só quero saber se ele merecia.
 — Mais do que eu.
Havia outras pessoas que mereciam, tantas outras..
Não demorou muito para que os olhos do aniversariante a
encontrassem, jovem, desesperada e tão, tão sedenta em suas
meias arrastão e saia. Ele se aproximou.
— Olá, senhoras — disse ele. — Vocês estão se divertindo?
Diwata grunhiu, mas Jude disse: — Estou tendo o melhor dia de
toda a minha vida.
Os lábios cerrados do homem se esticaram em um sorriso. —
Posso pagar alguma coisa para você? Cerveja? Água?
Pela primeira vez, Jude deleitou-se em sua sede, no poder dela.
Ela sentiu a coceira entre as omoplatas, onde as asas surgiriam de
suas costas na primeira mordida.
Jude alisou a saia sobre suas coxas. — Uma água seria ótimo,
obrigada.
 MORCEGOS Ou Os Roedores Voadores Mais
Fofos e Incompreendido

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

É difícil imaginar falar sobre vampiros sem mencionar o pequeno

roedor mais gótico da natureza, o morcego. Mas os morcegos nem
sempre fizeram parte do mito dos vampiros. Sim, o Conde Drácula
se transforma em um morcego no Drácula de Bram Stoker. Mas ele
também pode viajar em partículas de poeira lunar e se transformar
em um lobo, cachorro e névoa. Então, por que o Drácula não se
transforma em um coelho ou em uma borboleta? Não é apenas pelo
fato de que essas criaturas são super adoráveis e no departamento
de – possuir presas – eles deixam a desejar. Uma teoria é que os
conquistadores espanhóis trouxeram histórias de morcegos
bebedores de sangue das Américas quando retornaram à Europa,
introduzindo todo um mundo de terror em seu continente natal.
Morcegos bebedores de sangue estão claramente a apenas um
passo de humanos ou monstros bebedores de sangue, certo???
Infelizmente, no mundo real, morcegos vampiros não te concederão
a imortalidade – apenas raiva. Da mesma forma que as bruxas têm
familiares felinos, a conexão entre criaturas sobrenaturais e animais
é tão forte que ocasionalmente elas se tornam eles. Na história de
Laura, Jude foi transformada contra sua vontade e isso a deixou
com raiva e isolada, mas ela encontra seu equilíbrio entre as feras.
Se o seu eu vampiro pudesse se transformar em uma criatura,
qual você escolheria?
 ESPELHOS, JANELAS &
SELFIES

Mark Oshiro

invisibleb0y
5 de junho de 2018

Você sabe como é ser invisível?

Você sabe como é não se ver?
Fiz este blog porque não tenho com quem conversar. E eu não
estou sendo melodramático. Tenho lido as palavras de outras
pessoas por muito tempo, mas é hora de falar.
Meu nome é Cisco.
(Respiração profunda)
Eu sou um vampiro.
(Clichê, eu sei.)
E eu estou sozinho.
Bem, existem meus pais, mas não me sinto próximo deles na
maioria dos dias. E não daquela maneira cafona que provavelmente
se presume, eles pensam em mim mais como uma anomalia do que
qualquer outra coisa. Eu não devo existir e, ainda assim, cá estou
eu! Jogado no mundo, uma impossibilidade, e eu nem mesmo tenho
escolha.
Fiz este blog porque, talvez, ajude a tornar minha vida um pouco
mais suportável. Não sei. Eu realmente não tenho grandes planos
para ela. Só preciso falar sobre como eu não me vejo.
 Literalmente.
Eu não sei como eu sou.
Muito triste, não é?

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6 notas

invisibleb0y
6 de junho de 2018

Existem regras. Eu não posso quebrá-las. Minha vida é uma

benção, me disseram. Vampiros não se reproduzem, de acordo com
meus pais - que normalmente são minha única fonte de informações
sobre minha espécie.
Portanto, essas regras existem para me proteger. Para me
manter vivo e seguro. Para me manter longe dos outros clãs, longe
de vampiros que farão coisas terríveis comigo se souberem que eu
existo. Sou único demais e muito especial. Vampiros são territoriais,
claro, mas Mami e Papi presumiram que o pior estava por vir,
porque... bem, eu não deveria ser real.
Então eles nos esconderam, bem no meio do nada, e eu conheço
as regras durante toda a minha vida.

As regras

1)  Devo ser supervisionado em todos os momentos. Sério.

Sem tempo longe de Mami y Papi. Eu já quebrei essa regra
por breves períodos, talvez alguns minutos aqui e ali, mas
eles estão, de fato, sempre por perto. Eu nem consigo caçar
sozinho. É muito arriscado, mesmo que estejamos tão
isolados dos outros, porque alguém pode me encontrar.
Podem descobrir que eu existo. Esse é o pior resultado
possível para meus pais: que eu seja descoberto, levado,
dissecado, estudado, que o próprio conhecimento da minha
existência trará desgosto e morte para todos nós. Então,
vivemos em uma fazenda abandonada longe de... bem,
vamos apenas dizer em algum lugar como Blythe. Ou
 Sheridan. Ou Freeburg. Estamos sempre no meio do nada.
Às vezes têm algumas casas espalhadas, mas geralmente?
Nada por quilômetros e quilômetros.

E ainda não sou autorizado a sair de suas vistas.

2)  Sem fotos de qualquer tipo. Nenhuma evidência no mundo

de que eu existo. O que significa...
3)  Nenhum uso de Internet sem supervisão. Papi roubou um
desktop antigo a muitos anos atrás, e às vezes temos a
sorte de desviar um sinal próximo. A uns quatrocentos
metros de nós ou mais longe na estrada de terra, há outra
casa. Não tenho ideia de quem mora lá. Mas eles
aumentaram o sinal por algum motivo, e sua conexão deve
estar, provavelmente, uma merda, porque eu a uso toda vez
que chega até nós, principalmente em dias claros.

Mas encontro momentos em que meus pais não estão prestando

atenção. Quando eles estão ocupados. Que eu posso entrar em
todos os sites que eles não deixam. Eles não querem que eu leia
nenhuma das coisas desagradáveis que as pessoas dizem sobre os
vampiros. Muita desinformação e propaganda, aparentemente.
Eu sei como apagar meu histórico de navegação, no entanto.
Mami y Papi não são tão espertos, então eles não têm ideia de
como me impedir. Então eu tenho lido muito sobre "nós". O que o
mundo pensa sobre vampiros. Todos vocês têm ideias estranhas de
como somos. Mas não me sinto nenhum pouco diferente ao
conhecer todos os mitos e rumores. É realmente tão ruim apenas
saber?

4)   Depois, há as pequenas coisas. As coisas que eles me

dizem que são verdadeiras e eu acredito nelas porque não
encontrei nada online para refutar. Portanto: sem prata.
5)  Sem estacas de madeira. (Como se eu fosse enfiar uma
estaca em mim mesmo? Okay.)
 6)  Sem espelhos. Aparentemente, eles costumavam ser
protegidos com prata e, mesmo que não sejam mais, velhos
hábitos dificilmente morrem para vampiros. Sem riscos
assumidos, sem regras quebradas.
7)  Nenhuma interação com quaisquer humanos que não sejam
refeição, seja imediata ou planejada. Vocês percebem o que
isso significa? Nunca conversei com nenhum de vocês. Nem
um só. Ah, eu falei com humanos, mas geralmente é
quando eles estão desvanecendo e eu os estou
agradecendo. De outra forma? Nada.
8)  Nadica de nada.

Ok, talvez essa última não seja uma regra real. Mas parece
verdade. Minha vida é planejada e segura. Acho que não fiz nada
perigoso desde que nasci.
É exatamente tão chato quanto parece.

ThrowawayOne: primeiro
8 Notes

invisibleb0y
8 de junho de 2018

Eu não deveria existir. Não é um pensamento fodido? Mas não é um

pensamento. É quem eu sou. Eu não estava brincando sobre toda a
coisa da criação. Pelo que eu sei, nunca houve uma criança nascida
de vampiros... nunca. Papi sentou comigo quando eu era bem jovem
e me contou toda a história. Os vampiros existem há muito tempo -
talvez mais do que o que você considera “humanidade” - mas a
única maneira de novos vampiros existirem é a partir de um
humano, ao transformá-los em um de nós. Mas então, apesar da
impossibilidade de tudo isso, Mami ficou grávida e eu saí nove
meses depois. Assim como um humano.
Mas eu não sou humano.
Sou outra coisa.
É legal, eu acho. Posso correr muito rápido sem me cansar e
posso ver muito longe. Eu não posso me transformar em um
morcego, Mami disse que não sabe de onde veio esse mito sobre
vampiros. Embora eu descanse durante o dia, não fico com sono
como você - apenas cansado. É mais como meditação do que
qualquer outra coisa.
Eu gostaria que isso parecesse mais como um superpoder.
Porque está se transformando em uma maldição.
Eles deixaram o clã quando descobriram que Mami estava
grávida. Desaparecemos no Norte em Appalachia, depois rumamos
para o oeste. Não nos movemos mais com tanta frequência, pelo
menos não desde que descobrimos como é isolado no deserto. E
então estou preso aqui. Nenhuma forma de, realmente, fazer algo
além de aprender sobre o mundo em vez de viver nele.
Eu sou um segredo.
Sou uma impossibilidade.
Estou tão exausto de tudo isso.

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7 Notes

invisibleb0y
10 de junho de 2018

Você sabe o que eu fiz esta manhã?

Eu esperei.
Há um momento do amanhecer em que a luz pode iluminar uma
sala sem me machucar. Só senti a luz do dia uma vez, quando era
criança. Eu estava curioso. Você pode me culpar? Você
provavelmente já testou os limites de seus pais antes.
Ok, talvez não assim. Não esquecerei a maneira como o sol
tocou minha pele pela primeira vez, penetrando profundamente em
meus ossos, envenenando-me por dias. Mami me trouxe um homem
velho, alguém perto da morte que morava sozinho, e eu bebi todo o
seu sangue para acelerar minha cura. Mesmo assim, fiquei com
náuseas e suando por uma semana inteira.
Nunca mais.
Mas eu encontrei um meio-termo. Estou tão perto de fazer
funcionar. Há um breve momento quando o sol nasce no Leste, e é
bloqueado pelos galhos do salgueiro do lado de fora de uma das
janelas que não está fechada com tábuas. É apenas a essência da
luz, e se eu virar meu rosto em direção à janela, lá estará. Na tela
do computador. A cor do meu rosto. Um breve reflexo sobre ela.
Nela não mostra nenhuma forma real, tudo fica embaçado e
arredondado, e eu ainda não consegui descobrir nenhum detalhe.
Não sei se é porque não temos reflexo em lugar nenhum ou porque
essa é apenas uma superfície terrível. Mas estou determinado a me
ver.
É isso que me ocupa em algumas manhãs, antes do sol brilhar
demais, antes de todos descermos para o porão que trancamos por
dentro.

NoOneKissesLikeGaston: Ooooh, assustador. Amei. Que história legal!

4 notas

invisibleb0y
12 de junho de 2018

Hoje eu fiz algo imprudente.

E me sinto vivo.
Disse ao Papi que queria deitar no telhado e observar as estrelas.
Eu li sobre uma chuva de meteoros aparecendo no deserto naquela
noite, o que não era uma mentira. Ele disse que eu mostrei
“iniciativa” por querer explorar mais o mundo e sorriu para mim,
fazendo seu bigode preto e espesso balançar em seu rosto largo.
Tive uma sensação estranha no estômago, uma sensação de
cócegas, e gostei disso.
Alguns dias, meus pais não são tão ruins.
Papi não se juntou a mim no início, ele disse que sairia mais
tarde. Subi até o telhado em alguns saltos. Do topo, eu podia ver
quilômetros em todas as direções. Era uma noite clara, fria e
silenciosa, e eu poderia ouvir os coiotes à distância se focasse
nisso, bloqueando tudo em minha mente. Minha audição sempre foi
melhor do que minha visão.
Mas esta noite, havia um lampejo. Um flash uns quatrocentos
metros ao leste.
 — Estão perto demais — Mami me disse uma vez. — Nós os
deixamos sozinhos. Não caçamos nas proximidades. — Eu não
tinha ideia de quem morava lá, mas sabia o que era aquele flash.
Faróis.
Eu agi sem pensar duas vezes. Saltei do telhado e comecei a
correr. Eu nunca corri tão rápido, nunca tinha usado o poder vindo
da última alimentação tão intensamente, nunca senti o ar do deserto
correr pelo meu rosto daquele jeito. Concentrei-me na localização
do flash e, segundos depois, eu estava do lado de fora da
propriedade.
Eu tinha que ser rápido.
Correndo pelas construções, olhei para dentro da janela mais
próxima, deixando meus olhos se ajustarem à falta de luz.
Não. Não era ali.
Corri para a porta dos fundos, ciente dos sons do homem lá
dentro se mexendo. Havia algum dispositivo de metal no telhado, e
me perguntei se tinha sido com aquilo que ele aumentou seu sinal
de wifi para tão longe de sua casa.
Novamente, eu olhei para dentro.
Sua casa era uma bagunça, cheia de restos de metal, fios,
placas-mãe e outros tipos de parafernália eletrônica. Mas não o que
eu estava procurando.
Eu me virei e vi minha casa à distância. O terror cresceu em
minhas entranhas e imaginei meu pai subindo no telhado para se
juntar a mim, descobrindo que eu não estava lá, percebendo o que
tinha feito. Mais rápido, Cisco! Eu disse a mim mesmo.
Uma luz se acendeu em outra sala. Eu ouvi água correndo. Tinha
que estar lá.
Eu me esgueirei pelo lado leste da casa, em direção à janela
minúscula de onde uma luz amarelada irrompeu. Pulei e coloquei
meus dedos no parapeito da janela. Fiquei parado, quieto. Então me
levantei o mais devagar que pude, esperando que o homem lá
dentro não me notasse. Apertei os olhos, tentando bloquear a luz
e...
Nenhum espelho.
Ele não tinha espelho em seu próprio banheiro.
 Eu me deixei cair e pousei no chão sem fazer barulho. Eu estava
fugindo da casa do homem quando ouvi o barulho, o som de uma
dobradiça enferrujada.
Eu me virei.
Ninguém estava lá.
Mas se moveu pelo vento. A porta da caixa de correio. Eu a abri.
Um envelope.
Eu puxei. Jairo Mendoza. E um endereço. Um endereço! Ah,
como eu nunca tinha pensado nisso?
Eu disse isso de novo e de novo e de novo e de novo e de novo e
de novo, e enquanto corria de volta para casa, esperando
desesperadamente que meus pais ainda não tivessem vindo me ver,
eu repeti...
Eu estava no telhado segundos depois e quando Papi veio se
juntar a mim não disse nada por um tempo.
— Isso é legal — me disse.
— Sim — eu disse.
Eu tenho uma ideia. Não sei se vai funcionar.

NoOneKissesLikeGaston: Ok, agora estou viciado. Quando sai o próximo capítulo? Você
devia publicá-los no AO3.
CanIScream: Não é uma fanfic. Lá só tem fanfics.
NoOneKissesLikeGaston: Acho que é uma boa história de qualquer maneira. Quase
parece real lol
15 notas

invisibleb0y
14 de junho de 2018

Eu fiz isso.
Eu fiz isso.
Foi muito pior dessa vez. Não tinha chuva de meteoros para usar
como álibi. Tínhamos acabado de terminar minha aula sobre uma
parte chata da América. Odeio quando meus pais tentam me
ensinar história porque...bem, geralmente eles estiveram lá. Pelo
menos nos últimos duzentos anos, quero dizer. Eles trocam sorrisos
e risadinhas conhecedoras, e fazem referências secretas a coisas, e
isso me frustra. Eles nunca me contam nenhuma dessas merdas
legais! Apenas se limitam aos livros escolares que roubaram,
ocasionalmente fazendo comentários sobre o quão “impreciso” é o
texto.
Esta é outra maneira de viver uma vida separada da deles. E eles
planejaram dessa forma. Minha vida inteira está planejada.
Então, quando Papi disse que iria para a escola novamente para
ver se eles tinham um livro de Álgebra II, eu disse a ele que não
precisava de álgebra porque era um vampiro. Ele achou muito
engraçado.
Mesmo assim ele foi.
Por quê? Por que eles querem que eu aprenda sobre coisas que
não posso experienciar? Por que devo me preocupar com história,
matemática e ciências se eles não me deixam conhecer o mundo?
Depois que papai saiu, Mami vagou até onde eu estava sentado,
minhas costas pressionadas contra a parede, irritação correndo em
mim. Ela disse que iria descer para o porão por alguns minutos. —
Já volto, mijo — disse, passando os dedos pelos meus cachos
pretos e beijando-me na testa.
Eu sabia que era minha única janela de oportunidade.
Eu corri. Ainda mais rápido do que na outra noite. Fui direto para
a casa de Jairo e, quando cheguei à porta dos fundos, congelei.
Eu nunca tinha feito nada assim.
Eu levantei minha mão para a maçaneta e lentamente a girei.
Não fez nenhum som. Eu puxei a porta e olhei ao redor. Sem
humanos. Ninguém. Eu me movi silenciosamente, impedindo a porta
de bater, e fui da cozinha para o quarto dele.
Ele estava dormindo.
E foi tão difícil. Eu não me alimentava há dois meses e, embora
eu tivesse um bom controle, podia ouvi-lo.
Thump, thump.
Thump, thump.
THUMP, THUMP.
Tão alto.
Tão...gostoso.
Mas eu tinha um motivo para estar ali. Fui até a mesinha de
cabeceira e peguei sua carteira, pegando dois cartões de crédito.
 Eu fui embora segundos depois.
Chegando em casa não muito depois.
Lendo um site de notícias quando Mami voltou lá em cima.
— Alguma coisa interessante acontecendo no mundo?
Eu balancei minha cabeça. — Tudo a mesma coisa.
Ela suspirou. — Estamos com pouco sangue. Você quer vir caçar
amanhã?
Eu concordei. — Sí, Mami. — Comecei a dizer outra coisa, mas
ela me interrompeu.
— Juntos — ela disse. A frustração cresceu em mim com o
lembrete: nunca sozinho.
Mami me encarou, e em seus olhos havia a mesma infantilização
em sua voz. Ela estava no controle. Eu não poderia escolher por
mim mesmo.
— Ok — eu murmurei. Meu rosto queimando. — Juntos.
Ela bagunçou meu cabelo e seu toque enviou raiva pela minha
espinha. — Quando você crescer, conversaremos sobre isso.
Então ela saiu.
Ela estava parada do lado de fora da sala, a poucos metros de
mim, quando usei o cartão de crédito de Jairo para comprar uma
câmera digital, uma com excelente capacidade para pouca luz.
Eu vou fazer isso. Assim que chegar na casa dele, vou fazer.

NoOneKissesLikeGaston: como estou tão empenhado em um estranho

ToEachTheirOwn: porque vc escreve todas essas frases em uma linha cada
6 notas

invisibleb0y
14 de junho de 2018

Como eu pareço?
eu nariz é pontudo? Largo? Já o toquei antes. Acho que se alarga
nas laterais. E minhas sobrancelhas? Minhas orelhas? Eu realmente
não tenho nada com que comparar. Meus olhos são escuros?
Claros? Como são meus cachos? Eu sei a sensação deles, mas não
é a mesma coisa. Papi é quem corta meu cabelo, apenas algumas
vezes por ano, e sempre que enrolo meus cachos em volta dos
dedos, um lado parece mais curto que o outro. Mas não consigo ver
por mim mesmo. Ele diz que parece bom e, mais uma vez, devo
obedecer ao que meus pais me dizem. Não tenho escolha própria.
Mas isso vai acontecer.
Eu vou me ver.

IAmJustLikeYou: Vou ajudá-lo. Prometo.

4 notas

invisibleb0y
15 de junho de 2018

Minha ambição me deu energia para nossa caça esta noite.

Estávamos a quilômetros e quilômetros de casa, bem ao sul. Papi
disse que conhecia um pequeno povoado que circundava as
montanhas por aquelas redondezas, e tinha certeza de que
poderíamos encontrar alguém. Alguém que ninguém procuraria.
Estávamos correndo por cerca de dez minutos quando passamos
por ele. Aninhado ao lado de um bosque de algaroba, brilhava com
a pouca luz da lua que havia. Eu diminuí, e Mami foi a primeira a
notar. — Cisco, vámonos — ela ordenou. — Temos um longo
caminho a percorrer.
Andei até a beira do pequeno oásis, até o lago que ondulava com
a leve brisa. Inclinei-me sobre a beira da água. Vi meu contorno,
uma sombra e formas vagas, meu rosto se contorcendo nas ondas
suaves. Não era lua cheia, mas eu seria capaz de ver mais de mim
se fosse? Tinha algumas semanas para descobrir.
Eu voltaria, disse a mim mesmo. Um plano B, apenas se for
necessário.
Corri com meus pais. Eu não conseguia parar de pensar sobre
aquela água e meu reflexo tremeluzente e borrado.

NoOneKissesLikeGaston: Então, você não caçou de verdade, né?

MiseryBusiness: Acabei de encontrar este blog. Uau, este é um projeto tão legal. Gostaria
de ter pensado nisso!
7 notas

invisibleb0y
16 de junho de 2018
Eu tenho lido sobre outras vidas por tanto tempo. Devorei histórias
aqui de pessoas de todo o mundo, que estão lidando com coisas
que são indiscutivelmente piores do que as que estou passando.
Mas ainda me sinto vazio na maioria dos dias, como se tudo o que
pudesse fazer fosse me entregar à vida de estranhos. Eu também
quero me sentir completo algum dia. Estou cansado de olhar pelas
janelas de suas casas e de suas famílias.
Eu quero que alguém me veja.
Papi me disse que passo muito tempo no computador. Que
preciso ouvir mais a ele e a Mami, que eles conhecem o mundo
melhor do que ninguém. Eu apenas sorri para ele. O que devo dizer
sobre isso? Eles não “vivem” no mundo há dezessete anos. Somos
exilados por nós mesmos desde que nasci. Como eles poderiam
saber mais do que qualquer outra pessoa?
Eu tenho que fazer isso. Papi acabou de me deixar ainda mais
certo disso.

NoOneKissesLikeGaston: Nós apoiamos você! Lmao olha para mim, pareço obcecado.
MiseryBusiness: As pessoas sempre me dizem que passo muito tempo online. Talvez se o
mundo exterior fosse melhor, eu passaria mais tempo nele.
CallOfDuty92301: Por que vocês gostam desse lixo melodramático?
12 notas

invisibleb0y
17 de junho de 2018

Corri para a casa do Jairo hoje. Tive uma breve oportunidade para
isso. Estou ficando bom em encontrar esses lampejos de tempo, e
nossa caçada da outra noite me deu a energia necessária. Pegamos
um homem espiando na casa de outro, e me alimentei do
responsável por quase uma hora. Não senti culpa enquanto o
drenava. Aquilo era bom. Alguns dias, sinto-me culpado quando
temos de encurtar uma vida. Mas agradecemos a eles pelo que nos
dão. Seus sacrifícios nos permitem viver.
Mami riu quando me sentei e arrotei. Ela olhou para o meu rosto
por um longo tempo, e não como no outro dia. — Estás creciendo —
disse ela, seus olhos calorosos. — Talvez você vá começar a caçar
por si mesmo.
 Me animei com isso. — ¿De veras?
Ela balançou a cabeça. — Não tão cedo. Assim que soubermos
que você pode ser confiável. Assim que soubermos que você
seguirá as regras.
— Eu não estou seguindo?
— Sim — ela disse. — Mas precisamos de mais alguns anos,
apenas para ter certeza.
Então... nunca.
Isso é o que ela quis dizer, certo?
Levamos o outro homem conosco. Acontece que ele morava
sozinho e não fez muito barulho.
Não havia correspondência na casa de Jairo hoje.
Talvez tenha sido uma ideia terrível.
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6 notas

invisibleb0y
18 de junho de 2018

Você sabe o que é ficar preso?

Emparedado. Incapaz de escapar.
Não vejo como vou sair dessa.
Desculpe. Não houve entrega novamente. O dia de hoje me
sugou.
Ha ha. Eu queria que isso fosse tão engraçado quanto eu
esperava que fosse.

NoOneKissesLikeGaston: Sinto muito. :(

3 notas

invisibleb0y
19 de junho de 2018

Eles me encontraram.
Eu sou um tolo. Eu deveria saber que foi fácil demais. Eu deveria
saber que era bom demais para ser verdade.
Eles pensaram que eu estava caçando sozinho. Eles estavam
orgulhosos de mim. É por isso que eles me seguiram, à distância,
me observando enquanto eu corria para longe de casa, para o
deserto solitário.
Eles pensaram que eu estava pronto para ser outra coisa.
Em vez disso, eles me observaram enquanto me aproximava da
casa.
Enquanto eu seguia direto para a caixa de correio, sem prestar
atenção em mais nada.
Quando eu a abri.
Puxei o pacote.
Rasguei a borda.
E Jairo Mendoza ergueu sua espingarda.
Mirando em mim.
Eu ouvi o destravar da arma, então vi um borrão, um clarão e
então um pow, e Mami tinha Jairo ao chão. Ela gritou algo feroz ao
rasgar sua garganta, um movimento fluido, um jato de sangue
encharcando a areia sedenta.
Quando ela se levantou, sua mão havia sumido. Apenas um toco
onde esta costumava estar.
Ela tinha levado um tiro por mim. E lá estava eu, envergonhado,
com a caixa da câmera digital na mão e Papi gritando comigo, a
mesma coisa sem parar.
— ¿Qué hiciste, Cisco?!
O que eu fiz?
Mami se alimentou voraz e completamente do homem. Jairo
Mendoza não existia mais, esvaziado em minutos, e ela ofegava ao
começar o processo de regeneração. Isso levaria dias. Seria
doloroso.
— Fizemos isso para proteger você, mijo — disse ela, o líquido
descendo por sua própria garganta, sobre sua camisa agora
manchada. — Você deveria seguir as regras. Por quê? Por que você
fez isso?
Eu não tinha nada a dizer a eles. Não consegui explicar na época
e, mesmo agora, sentado no escuro, não tenho nada.
Eles enterraram seu corpo longe. Disseram que deveríamos ficar
bem, mas provavelmente precisaríamos nos mudar logo.
O sol está nascendo.
 Eu tenho que ir.

NoOneKissesLikeGaston: Volte! Estamos ouvindo você!

ThrowawayOne: Isso ainda está acontecendo?
MiseryBusiness: Droga, isso é real? Eu me sinto estranho com tudo isso. Talvez seja algum
garoto de vdd passando por alguma coisa? Ñ sei.
19 notas

invisibleb0y
24 de junho de 2018

Ainda não tenho nada a dizer.

Ele está morto. E é tudo culpa minha.

NoOneKissesLikeGaston: Você fez o que tinha que fazer. Por favor volte!
TrueAnneRiceFan: cara, esse blog é gay
ToEachTheirOwn: @TrueAnneRiceFan quem mais diz isso em dois mil e gayzoito?
18 notas

invisibleb0y
29 de junho de 20188

Voltei para o lago hoje.

A lua estava cheia e eu não tinha saído de casa desde que me
pegaram. Desta vez, contei a verdade a Papi y Mami: que precisava
sair, mesmo que fosse por uma hora, ou ia explodir. Acho que eles
poderiam dizer o quão triste eu me senti, o quanto me arrependi do
que tinha feito. — Una hora — disse Mami. — Então volte direto
para aqui. ¿Entiendes?
Eu concordei. — Lo siento.
Eu tenho falado muito isso ultimamente.
Eu sabia que um deles me seguiria. Eu sabia que eles não me
deixariam em paz. Eles não confiavam em mim.
Então, eu estava na borda daquela beleza cintilante e fiquei
desapontado ao descobrir que parecia exatamente o mesmo.
Embaçado nas bordas. Indefinido. Sem forma.
Isso era inútil.
E foi por isso que eu pensei, antes de tudo, que estava
imaginando. Eu olhei para cima, para a figura do outro lado do
oásis, e pensando que talvez fosse outro cacto saguaro, longo e
quieto.
Mas então ele avançou.
Foi até a beira do lago.
Eu podia ver cabelos negros, brilhando à luz da lua.
Ele ergueu a mão para mim.
Eu correspondi.
Olhei para o norte, onde esperava encontrar o Papi me
observando, mas ele não estava lá. Talvez ele estivesse se
escondendo novamente. E se sim, ele tinha visto essa pessoa
gesticular para mim?
Então: uma agitação. Uma vibração. Algo passou pelo meu
corpo, levemente e formigando.
Eu me virei, focado no jovem
Ele sorriu.
A vibração passou novamente e eu dei um passo à frente, a
ponta do meu sapato agora na água, e qualquer que fosse essa
sensação, ela me puxou para frente, mais perto do garoto.
E então... ele simplesmente sumiu.
Uma nuvem de poeira subiu no local onde ele estava. Ele tinha
se movido tão rápido e... isso é possível? Ele era outro como... eu?
Outro vampiro. Parecia tão bizarro. Eu fui mantido longe dos
outros durante toda a minha vida e, às vezes, eles eram apenas um
mito. Um conto. Um exagero.
Talvez seja assim que eu me sinta sobre todos vocês. Apenas
uma história.
Eu voltei para casa. Mami estava parada na porta, acariciando
seus cabelos. Ela estava nervosa. Ela sempre ficava nervosa perto
de mim agora, como se eu fizesse um movimento repentino iria
desaparecer em frente dela. Qualquer confiança não existia mais,
mas pior ainda? Parecia que qualquer esperança que ela tinha
sobre mim, pelo meu crescimento, também havia desaparecido.
— Você parece cansado — disse ela.
— Eu? — Eu disse. E, para satisfazer meus desejos. — Como eu
pareço, então, Mami?
 Ela me examinou, seus olhos traçando meu rosto, e eu queria
saber o que ela via. Ela viu que eu estava em frangalhos? Que eu
estava me afogando em culpa?
— Você é lindo — ela disse. — Mas você me assustou. Me
deixou com medo de perder você.
— Sinto muito — eu disse.
Percebi que ela não respondeu à minha pergunta.
— As regras existem por um motivo — ela me lembrou. Então
entrou rapidamente em nossa casa.
Foda-se suas regras.

CanIScream: maldito seja, estou tão envolvido nesta história. Você pode atualizar mais de
uma vez por dia lol por favooooor.
53 notas

invisibleb0y
9 de julho de 2018

Eu encontro qualquer desculpa que posso para voltar àquele lago

esses dias.
Eu quero ver o garoto novamente. Eu quero saber o que foi
aquela sensação. Eu quero tantas coisas.
Então, tenho ido todas as noites desde aquela primeira noite, e
ele nunca está lá.
Talvez eu tenha imaginado. Dizem que a culpa pode fazer coisas
confusas em sua mente. E não consigo tirar a imagem do jato de
sangue da minha cabeça, embora tenha visto sangue mais vezes do
que jamais poderia me lembrar. Mas Mami nunca matou alguém
assim. Nunca mesmo.
Tudo dói demais. Como se a maior pilha das mais pesadas
pedras estivesse no meu peito e eu não conseguisse me livrar.
Provavelmente você não terá notícias minhas por um tempo...

NoOneKissesLikeGaston: Por favor volte. :(

68 notas

invisibleb0y
16 de julho de 2018
Ele é real.
Ele é real.
Eu não estava imaginando.
ELE É REAL.

BrujaBorn: Espera, o que você quer dizer? Vamos, cara, nos dê outro post!
127 Notes

invisibleb0y
17 de julho de 2018

Sinto muito, eu não tive a intenção de deixar todos vocês com um

final em aberto. Mami entrou na sala, então eu tive que fechar a
aba, e fingir que estava fazendo uma pesquisa para a aula boba de
história de Papi naquela noite.
A propósito, de onde vocês vieram? Estou surpreso que alguém
esteja interessado nestes desabafos sem sentido, mas...bem-
vindos.
Ainda não consigo acreditar. Eu não estou sozinho.
Existem outros.
Ele estava lá dessa vez, e quando ele apareceu na beira do
oásis, quase não acreditei. Depois de tentar tantas vezes, por que
agora? Por que dessa vez?
Eu o senti antes de vê-lo. Eu nunca tinha experimentado aquela
agitação, aquela vibração suave, como eu fiz quando este garoto
estranho parou do outro lado do lago. Isso é coisa de vampiro? Isso
é algo que podemos fazer? Meus pais nunca me falaram sobre nada
assim, mas, novamente, eles meio que deixaram de fora muitas
coisas sobre mim. Ah bem.
Ele sussurrou e eu ouvi cada palavra.
— Nós precisávamos ter certeza de que você estava sozinho —
disse ele.
— “Nós”?
— Há outros — ele disse, e essas palavras... elas bateram em
meu peito, pressionaram meu coração. — Nós estivemos
observando você. Tentando encontrar o momento certo.
 O deserto estava silencioso ao nosso redor. Sua voz era
profunda, tão suave, suas palavras um ritmo vibrante em meus
ouvidos.
— A hora certa para quê?
— Para fazer contato.
E então ele estava bem ao meu lado. — Sou Kwan — disse ele.
— E você não é o único.
Eu vacilei e dei um passo para trás. A vibração bateu contra meu
corpo, como se mãos invisíveis pressionassem meu peito. Eu ouvi
tudo: os besouros trabalhando na terra. A cobra deslizando por
baixo de um arbusto a oeste. O suave bater da água na beira do
lago. Isso era um coiote uivando? Virei a cabeça em sua direção,
mas não consegui ver. Quão longe ficava? Oitenta quilômetros?
Cento e cinquenta? Como eu poderia ouvir a essa distância?
Concentrei-me no rosto de Kwan, bloqueando a invasão repentina
de sons.
— É novo, não é?
Sua voz estava confiante. Quando foi a última vez que falei com
alguém que não fosse meus pais? As palavras que saíram de sua
boca me apavoraram. Me emocionaram. Ele era tão lindo, com a
pele lisa, maçãs do rosto marcadas, olhos escuros, o cabelo sedoso
e preto como azeviche.
Eu o queria. Era tão simples quanto isso.
— O que há de novo? — Eu perguntei, resistindo à vontade de
pressionar meus lábios contra os dele. Por quê? Por que isso estava
acontecendo?
— A sensação que você tem — disse ele, e sorriu, mostrando os
dentes para mim. Eles eram afiados como os meus.
— O que é isso? — Digo as palavras, como se fossem o ar que
tenho prendido por toda a minha vida e só agora eu posso soltar.
— É o que acontece quando estamos juntos. Pessoas como nós.
Eu engoli meu desejo. — Quem você acha que sou? Como o
quê?
— Todos nós nascemos como você — disse Kwan, e se
aproximou. Me mantive onde já estava. — Não deveríamos existir,
mas existimos.
 — Como você me achou?
Ele sorriu, seu lábio curvando-se de um lado. — Cara, você tem
um blog.
Eu estremeci. — Espera, sério? Assim como?
Ele assentiu. Aproximou-se mais.
— É estranho ver você de novo — disse Kwan. — Mesmo depois
daquela primeira vez, não queria acreditar que você era real.
Ele levantou a mão.
Quando seus dedos roçaram minha bochecha, eu tremi. Uma
eletricidade passou dele para mim, e eu podia ver de muito distante,
podia ouvir demais, podia sentir a energia da minha última
alimentação crescendo dentro de mim.
— Estamos tentando encontrar você há semanas.
Seu dedo indicador passou ao longo do meu queixo.
— Temos algo que você quer.
Então estava no meu lábio inferior.
;

E ele estava tão perto.

Sua mão se moveu para os cachos do lado direito da minha
cabeça.
— Eles são mais curtos deste lado — disse Kwan. — Você sabia
disso?
Eu ri. Eu sabia que estava certo!
Seus olhos se arregalaram
Um whoosh.
Ele sumiu.
Prendi a respiração e então ouvi um estalo atrás de mim.
Papi.
Mami logo atrás.
— Cisco? — ela gritou, e eu tentei fingir que minha vida inteira
não tinha mudado.
— Aquí, Mami — disse.
Ela se esquivou graciosamente dos cactos e arbustos de ocotillo.
— O que você está fazendo aqui? — Ela estava preocupada de
novo e seu olhar era penetrante.
 Então eu disse a ela a verdade.
(Bem... uma verdade.)
— Este lugar — eu disse. — Ele me faz sentir melhor. E um
pouco menos sozinho.
Papi juntou-se a ela e fez uma careta. Talvez eu não devesse ter
dito isso. Talvez eu devesse ter guardado para mim. Mas eu pude
ver pela dor em seus rostos que eles acreditaram.
E se eles acreditassem em mim, eles não questionariam por que
eu estava no lago em primeiro lugar.
Mami brincou com seus longos cabelos por alguns momentos. —
Você realmente se sente sozinho? — ela perguntou finalmente.
Lágrimas pinicaram em meus olhos e tive que me virar. Não era
óbvio? Não era claro que eu estava completamente isolado, que
estava desesperado por qualquer coisa fora da vida que eles
fizeram para mim?
— Às vezes — eu disse, oferecendo a eles uma espécie de
concessão.
— Lamento que você tenha que ver...você sabe...o que você viu,
mijo. — Mami entrelaçou os dedos com os de Papi e continuou: —
Sei que não conversamos muito sobre isso. Só não queremos que
nada de mau aconteça a você.
— Eu sei — disse. Queria dizer mais alguma coisa. Eu deixei as
palavras morrerem. Não havia necessidade de justificar isso para
eles. Eles não entenderiam. — Eu só preciso de um tempo para
mim todos os dias. Não muito. Tudo bem?
— Te amamos, Cisco — disse Papi.
Essa é a pior parte. Tenho certeza de que eles amam. Mas como
você diz a alguém que o amor dele te sufoca?

NoOneKissesLikeGaston: Ufff, meu rosto está queimando.

MiseryBusiness: Bem-vindo de volta!
BrujaBorn: Isso tem que ser real. Só tem que ser.
298 notas

invisibleb0y
18 de julho de 2018
Pouco depois da meia-noite, voltei para o lago. Eu sabia que tinha
alguns minutos antes que meus pais voltassem. Eles me deixaram
sozinho para ir caçar, então quebrei essa regra sem hesitar. Eles
caçaram sem mim, então, tecnicamente... eles quebraram sua
própria regra?
Eu fui para aquela água cintilante.
Chamando seu nome.
O som ecoou na água e ele veio até mim, uma rajada de vento, e
então parou ao meu lado. Eu encarei aqueles olhos novamente.
— Você é real, não é?
Ele assentiu.
— Como existem outros?
— Não sabemos. — Ele passou a mão por todo o comprimento
do meu braço esquerdo. Eu estremeci, não de frio.
— Meus pais... — Fiz uma pausa, deixando meus olhos
passarem por seu corpo, a forma como sua camiseta se ajustava
em seu peito, sua barriga redonda. — Eles disseram que eu era o
único.
Ele sorriu. — Definitivamente, não é verdade.
— Mas por quê? — Minha voz não era mais um sussurro. — Por
que mentiriam para mim?
Seu rosto retorceu com uma careta. — Essa é uma questão para
eles, não para nós.
— O que mais é verdade?
Kwan inclinou a cabeça para o lado. — Sobre nós? Sobre o que
somos?
Eu assenti.
— Não sei o que mais eles disseram a você — disse ele. — O
que devo dizer sobre o que somos.
— Quero saber tudo — eu disse.
Sobre mim. Sobre nós. Sobre ele.
— Eu sei que você quer, mas... — Ele virou o rosto, franzindo-o.
— Não sei se devo dizer a você.
Eu coloquei minha mão em seu peito. Fiz sem nem pensar. Eu só
queria sentir aquela sensação novamente, e seu poder - se é assim
que você pode chamá-lo - correu para frente, espalhando-se por
mim.
Mas não foi o suficiente. Parecia tão injusto experimentar isso
apenas de vez em quando, sempre não planejado, sem nunca ter
certeza de quando seria a próxima vibração. Eu precisava de mais.
— Não sei se posso voltar — eu disse. — Se eu continuar vindo
meus pais vão me pegar.
Ele se virou para sair, mas parou. — Você poderia vir conosco.
— Não posso — respondi, mais por instinto do que por objeção.
— Como eu poderia fazer algo assim?
— Todos nós fizemos isso — disse ele sem hesitação. Nisso, ele
revelou muito.
Havia outros.
Os pais provavelmente também mentiram para eles.
E eles partiram.
— Você apenas... saiu por conta própria? Mas como?
— Apenas... pense nisso.
Então Kwan desapareceu tão rápido quanto chegou.
E suas palavras eram tudo o que eu pensava enquanto me
espreguiçava no telhado dez minutos depois, olhando para o céu
noturno. Papi juntou-se a mim e perguntou o que eu estava fazendo.
— Sonhando — eu disse.
Ele ficou lá por alguns momentos, e não poderia saber que meu
corpo estava zumbindo com energia, o efeito residual de estar perto
de Kwan.
— Eu sou realmente o único? — Eu perguntei. Em voz alta. Para
ele. Para o céu.
Ele usou a ponta da bota para arranhar o teto. Foi uma reação
inconsciente por estar nervoso, e me sentei, segurando-me com os
cotovelos.
— O único — disse ele, sorrindo para mim. — Eres especial.
Ele voltou para casa sem dizer mais nada.
Eles sabiam? Papi tinha certeza dessa afirmação, ou era apenas
mais uma mentira que eles contaram para me manter a salvo?
Comecei a considerar o que Kwan havia dito, e isso fez meu
estômago embrulhar, deixando meu coração em chamas de pânico.
 Ele me disse para pensar sobre isso.
Então eu fiz.

NoOneKissesLikeGaston: É estranho que eu queira que você vá? Porque eu quero....

NoOneKissesLikeGaston: (Uau, estou falando com você como se você fosse real. Você é
real?)
924 notas

invisibleb0y
19 de julho de 2018

O sol tinha acabado de se pôr quando Mami saiu do porão, seu

rosto carrancudo. — Cisco, você tem lido aqueles blogs de
conspiração de novo?
Eu tinha um livro no meu colo, minhas costas pressionadas
contra a parede. Meu estômago embrulhou quando olhei para ela.
Ela estava falando sério. — Do que você está falando?
— Seu Papi disse que você perguntou a ele algo estranho ontem
— ela continuou usando uma toalha para limpar o sangue das
mãos. — Sobre ser o único.
Fechei o livro. — Só estava curioso, só isso.
Mas ela não acreditou. Eu podia ver isso escrito em sua
expressão de dor.
— Você não pode acreditar em tudo que lê online, mijo — disse
ela. — Estamos apenas tentando proteger você.
— Me proteger de quê? Alguém está vindo me buscar?
— Bem, não — disse ela, com os ombros caídos. — Mas isso é
porque nós o mantivemos seguro.
Balancei minha cabeça e me levantei. — Você está sempre
dizendo isso, Mami. Mas você nunca explica do que está tentando
me proteger.
— Não podemos deixar os outros clãs encontrarem você — ela
deixou escapar. — Nunca. É muito arriscado.
— O que eles poderiam fazer comigo?! — Gritei. — Eu sou um
vampiro! Eu posso simplesmente fugir ou você pode lutar contra
eles ou algo assim. Em vez disso, apenas nos escondemos? Somos
apenas covardes?
 — Não fale assim com ela. — A voz de Papi cortou a tensão no
ar.
Isso é o que acontece conosco, vampiros, podemos andar
sorrateiramente bem demais, e ele veio direto até mim. Eu nunca o
tinha visto assim. Papi usava sua fúria como uma máscara, como
um adorno de guerra. Seu bigode se contraiu enquanto ele falava, e
ele apontou um dedo direto para mim. — Você sabe o que
renunciamos a você? O que foi necessário de nossa parte?
Eu balancei minha cabeça.
— Perdemos nosso clã — ele ferveu de raiva. — Perdemos uma
comunidade. Um lar em um só lugar. Desistimos porque o
amávamos, muito antes de você nascer. Você não pode apreciar
nosso sacrifício?
— Teríamos escolhido algo diferente se pudéssemos —
acrescentou Mami, e aproximou-se de Papi, acariciando suas
costas, para cima e para baixo. — Algo mais. Mas foi isso que nos
foi pedido.
Demorou um pouco. Eles apresentavam uma força tão unificada,
mas Papi nem percebeu o que havia dito. — O que você quer dizer?
— Eu perguntei a ele. — O que lhes foi “pedido”?
As máscaras quebraram.
As fachadas racharam.
E por um segundo - mesmo que longo - suas expressões os
traíram. Dizendo-me tudo que eu queria saber.
Tão rapidamente quanto mudaram, seus rostos ficaram pétreos
novamente. Mas era tarde demais. Eu já tinha visto o que precisava
ver: eles mentiram para mim. Em toda minha vida.
— Vocês disseram que saíram por conta própria — disse,
puxando aquele fio solto. — Vocês disseram que assim que
souberam que Mami estava grávida, vocês escaparam no meio da
noite.
Mami hesitou. Um momento. Apenas o suficiente, para eu saber
que as próximas palavras que saíram de sua boca, não eram
verdadeiras.
— Nós tivemos que ir — ela disse, e a incerteza cruzou seu rosto
novamente. — Tínhamos que mantê-lo seguro.
 — Então por que não podem simplesmente me dizer a verdade?
— Eu gritei de volta. — O que eu sou? Por que tivemos que sair?
— Algum dia — disse o Papi, os olhos suplicantes tanto quanto a
voz. — Nós vamos te contar tudo. Mas acredite em nós quando
dizemos que você não estava seguro, então fizemos o que
pudemos, para ter certeza de que você estava protegido.
Eles sorriram para mim. Um sorriso falso, vazio, uma tentativa de
me aplacar, de me manter complacente.
Eu sorri de volta. Minha oferta. Minha paz.
Mas estou lhe dizendo agora, Kwan. Eu espero que você esteja
lendo isso. Eu não posso mais fazer isso. Eu tenho que saber o que
sou.
Amanhã. Encontre-me na beira do lago. 3h15
Por favor. Por favor, me diga quem eu sou.

FireOfTheSea: lol o que está acontecendo. porque isso é tão INTENSO.

FireFromTheGods: primeiro
FireFromTheGods: ah, droga
NoOneKissesLikeGaston: Ah, Cisco, espero que você encontre o que está procurando. Eu
acredito em você. Demais! Eu já shippo você e Kwan <3
941 notas

invisibleb0y
19 de julho de 2018

Eu matei meu primeiro humano quando tinha oito anos.

Nós armazenamos sangue embaixo da casa. Você nunca sabe
quando a população irá definhar, ou quando as pessoas irão para
longe demais para que possamos caçar. Meus pais tentam se
preparar para todos os cenários possíveis. Quando caçamos, nós
bebemos e pegamos outro para manter embaixo do solo, apenas
para garantir. Posso ficar três meses no máximo sem me alimentar,
mas de vez em quando é muito difícil encontrar uma nova refeição.
Portanto, nós fazemos a mesma coisa em todas as casas: nós nos
mudamos. Mami y Papi começam a cavar e logo temos um depósito
embaixo da terra, em um lugar que seja fresco, em que podemos
proteger o que precisamos para sobreviver.
 Você ficaria surpreso com o tempo que todos vocês, humanos,
podem durar com apenas um pouco de comida e água: meses.
Certa vez, mantivemos alguém por um ano e meio, e a única razão
pela qual ele não durou mais é porque uma forte seca tornou
impossível caçarmos. Ela mandou pessoas para fora do deserto
naquele ano, não para dentro dele.
Eu tinha oito anos quando meus pais me levaram escada abaixo
para me alimentar. Não me lembro em qual estado estávamos. Não
importa. Era um lugar indefinido, no meio do nada, no coração do
nada.
Nunca soube quem ele era. Mas eu me lembro dele. Eu o ouvi
choramingando. Seu cabelo parecia palha, emaranhado contra sua
testa, seus olhos arregalados enquanto descíamos, a maneira como
ele puxava suas algemas de novo e de novo, rasgando seus pulsos
com novos ferimentos, e então eu o cheirei. Senti o cheiro da vida
fresca derramando de onde ele havia se cortado.
E de repente, eu soube que sempre havia alguém em nosso
porão. Meus pais costumavam trazer sangue fresco para mim em
uma tigela de cerâmica, e sempre estava quente. Eu juntei todas as
peças pela primeira vez: o sangue estava quente porque tinha sido
drenado do corpo na hora.
Mas naquela noite, Papi me empurrou em direção ao homem. —
Estás listo — disse-me ele. — Tómalo.
Mami apertou minha mão com força. Então ela me soltou.
O instinto assumiu. Eu ataquei, e era como se eu soubesse
exatamente onde morder, onde no corpo deste homem forneceria
mais sangue em menos tempo. Minha boca apertou sua perna, bem
na sua artéria femoral, e seu calor, sua vida, me encheu.
Ele lutou.
Foi inútil.
Ele finalmente ficou sem vida embaixo de mim. Quando olhei
para Mami y Papi, com o sangue do homem escorrendo pelo meu
queixo, eles estavam orgulhosos. Felizes. Alegres.
— Lo hiciste — disse Mami. — Este é só o começo, Cisco.
— Em breve você virá conosco — acrescentou Papi. — Lá para
fora. Para caçar.
 Eu queria fugir daquele porão naquele momento, apesar de estar
cheio, apesar de não precisar me alimentar. O desejo quase me
dominou.
Já se passaram nove anos. Esse desejo ainda não foi embora.
Isso não é uma piada. Ou algum grito estranho por atenção
Eu vou embora.
Eu vou encontrar uma saída.

NoOneKissesLikeGaston: Você realmente não mata pessoas. Você provavelmente está

dizendo isso apenas para parecer durão.
TrueAnneRiceFan: Ei, ele é um vampiro. O que você esperava?
NoOneKissesLikeGaston: Você realmente não o conhece como eu. Tenho acompanhado
isso desde o início.
1.285 notas

invisibleb0y
20 de julho de 2018

É isso.
Esta é a última vez que vocês terão notícias minhas.
Saí de casa pouco depois das três. Eu disse a Papi y Mami que
voltaria ao lago por alguns minutos antes de o sol nascer. Papi fez
uma piada terrível sobre como eu passava muito tempo lá. Eu ri,
mas não disse nada. Eu vi Mami trocar um olhar com ele.
Isso me encheu de pavor.
Eles sabiam?
Eu não estava longe de casa quando comecei a correr, quando
ouvi meu nome ser chamado atrás de mim, quando soube que eles
suspeitavam que eu estivesse mentindo. Corri mais rápido do que
pensei ser possível, a exaustão passando pelos meus ossos, me
implorando para parar, implorando para me alimentar. Comecei a
sentir outras criaturas, a sentir seus pulsos enquanto passava
correndo, mas as ignorei.
— Cisco!
Eu não conseguia parar.
— Cisco, ¡espera!
Eu não podia esperar mais.
— Cisco, por favor!
 Eu estava cansado de ser protegido.
Eu derrapei até parar na beira da água.
— Kwan, estou aqui!
Segundos depois, meus pais tropeçaram e caíram em posições
defensivas.
Ali.
Do outro lado do lago: Kwan.
— Cisco... — ele rosnou. Meu nome em sua boca era cru em
possibilidade. Ele estava me avisando? Acenando para mim?
— Estou aqui — eu disse. — Me leve com você.
— Não! — Mami gritou. — Você não vai a lugar algum!
Ela estendeu a mão para agarrar meu braço, mas eu recuei e vi a
decepção e o choque se espalharem por seu rosto.
— Por favor, Cisco — disse Papi. — No puedes salir. Não
podemos protegê-lo se sair.
— Nós podemos.
Kwan estava ao meu lado. Ele colocou seus dedos entre os meus
e enviou um arrepio pelo meu braço, por todo o meu corpo. Seu
poder me acariciou, percorreu meu corpo, me deu força. Como? Eu
pensei. Como isso é possível?
— Você não está sozinho — disse Kwan, depois olhou para meus
pais. — Há mais de nós, assim como eu, nascidos como Cisco e
sobrevivemos.
Eles saíram de trás das árvores e arbustos que cercavam o oásis.
Cinco. Dez. Vinte. Tantas crianças, todas se movendo com o
cuidado de quem sabe que pode ser caçado com a mesma
facilidade com que caçam outros. Eram altos. Baixos. Eu fiz contato
visual com uma garota cuja pele era mais escura do que a minha,
com o cabelo trançado firmemente contra a cabeça e ela balançou a
cabeça tão ligeiramente que foi quase imperceptível.
E essa vibração foi imensa. Quase opressora. A energia que senti
de Kwan nessas primeiras interações era agora multiplicada por
vinte.
Isto. Isto era o nosso poder.
E era amplificado quando estávamos juntos.
 — Como você pode confiar neles? — Mami perguntou, suas
mãos estendidas em minha direção como uma oferenda. — Eles
são apenas estranhos!
— Por causa de pessoas como você — a garota cuspiu. — Você
nos manteve separados. Você disse a Cisco que ele estava sozinho.
Eu me virei para meus pais, minha boca aberta de horror. — Você
sabia? Você sabia esse tempo todo?
Papi estava chorando. — Nós teríamos te contado — ele disse,
seu bigode torcendo em seu rosto. — Algum dia, teríamos contado
tudo a você.
Meu corpo se enfureceu, mas Kwan colocou a mão em meu
peito.
A vibração.
O poder.

Nosso poder.
— Quando? — Eu fui até o Papi e fiquei cara a cara com ele. —
Quando “algum dia” chegaria? Quando você ia me dizer que havia
outros como eu?
— Quando o clã nos disse — ele respondeu, seu rosto tremendo.
— Quando eles descobriram o que todos vocês podiam fazer
quando estavam juntos, eles ficaram com medo! Eles estavam com
medo de todos vocês!
Todos nós.
Eu não era o único da minha espécie. Eu não estava sozinho.
Kwan apertou minha mão. — Cisco, eu trouxe algo para provar
que falamos sério. Que sabemos o que você passou. Que prova que
nos importamos.
Ele me soltou. Enfiou a mão no bolso de trás.
Eu vi um flash na pouca luz do luar.
Papi gritou e fez menção de se mover em minha direção, mas foi
cercado momentos depois. Eu os contei: sete vampiros, todos
jovens, todos como eu.
Estranhos.
Estranhos como eu.
— Não faça isso — Mami implorou. — As regras são…
 Mas ela não terminou a frase. Por que as regras importavam
agora? Meus pais as haviam desenvolvido para me manter preso e
agora... Lágrimas escorreram dos olhos de Mami. Eu estava livre. E
ela sabia disso. Ela não poderia me colocar de volta na caixa em
que eu morava.
Eu tinha que acreditar. Em mim mesmo.
Peguei o espelho e o segurei contra o rosto enquanto os gritos
dos meus pais enchiam o ar do deserto.
Lá estava eu.
Cisco.
Eu..
As lágrimas ameaçaram borrar minha imagem. Minha imagem
nítida. Limpei-as e lá estava eu.
Minhas sobrancelhas eram pretas. Grossas. Elas quase se
juntavam no centro. Usei minha outra mão para traçar a ponte do
meu nariz, por minhas narinas largas, por meus lábios, então sobre
minhas bochechas. Havia uma camada de pelos faciais na metade
inferior do meu rosto. Eu teria que começar a fazer a barba? Os
vampiros se barbeavam? Papi tinha que cortar meu cabelo, então…
Havia tanto que eu não sabia. Tantas perguntas que eu não havia
pensado em fazer antes.
Mas eu também nunca tinha visto isso.
Isso sou eu.
— Vocês me disseram que eu morreria — disse, falando para
meus pais sem olhar para eles. — Vocês me disseram que se eu
não seguisse suas regras, seria levado embora.
Papi começou a dizer algo. — Cisco…
— O que mais é mentira? — Eu gritei. — O que mais não é
verdade?
— Você tem que entender — disse Mami. — Nós tínhamos que
proteger você.
— O que mais não é verdade? — Eu repeti
— Não importa — disse o papi. — Um pouco de tudo. O
suficiente para que você confie em nós.
A ironia. Eles mentiram para me fazer confiar neles.
 — Há mais — disse Kwan. — Muito mais sobre nós que você não
sabe. Muito sobre você.
Papi parou de chorar. Enxugando os restos de lágrimas. Ele se
endireitou, ergueu o queixo e me examinou.
Usei em meu rosto: uma declaração. Um apelo. Por favor, eu
tenho que fazer isso.
Ele balançou sua cabeça. — É muito cedo — disse.
Mas então Mami falou.
— É mesmo?
E meu Papi, que sempre foi tão certo, sempre tão satisfeito com a
história, sempre de posse de respostas, nada tinha a dizer sobre
isso. Eu podia ver as palavras se formando em seus lábios, mas
nada saiu.
Seus rostos estavam marcados pela dor.
E então... resignação.
Mami sorriu para mim.
Papi pronunciou uma palavra.
— Hazlo.
Mami chorou mais ainda, mas também assentiu.
Quase imperceptivelmente.
Eu dei minha mão a Kwan.
Dedos enlaçaram os meus.
Um desejo floresceu lá, não apenas nascido de nosso poder
coletivo, mas da luxúria também. Quando um menino havia me
tocado? Nunca. Eu queria isso também.
Faça isso.
Ele me levou embora e eu olhei para eles, apenas uma vez.
Eles sorriram.
Foi uma bênção? Possivelmente. Mas eles não me perseguiram.
Eles não seguiram.
Eles me deixaram ir.
Estamos em um carro agora. Nunca estive dentro de um antes.
Kwan disse que isso nos levaria à nossa próxima parada mais
rápido. Estávamos indo pegar alguém no caminho.
Outro de nós.
A bateria do telefone de Kwan está fraca. Eu tenho que devolver.
 Vocês não vão mais ouvir falar de mim.
Eu estou livre.

CanIScream: Uau. Isso realmente acabou?

FireOfTheSea: Que história. Alguém mais acha que os vampiros são realmente reais
depois de ler isso?
TrueAnneRiceFan: Divertido, mas... não tem como isso ser real.
NoOneKissesLikeGaston: Volte. Por favor! Não posso ficar sem minhas atualizações. Por
favor, volte, Cisco.
5.125 notas
 REFLEXÕES Ou mas primeiro, deixe-me tirar
uma selfie

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Os espelhos são cercados de superstições e tradições. Narciso

amava tanto seu reflexo que se afogou nele. Em muitas tradições
culturais ao redor do mundo, todos os espelhos e superfícies
reflexivas são cobertos enquanto uma família lamenta a morte.
Quebrar um espelho supostamente vem com sete anos de azar. Até
a Rainha Má acredita que pode enfeitiçar a verdade de um espelho.
E um dos mais antigos mitos sobre os vampiros é que eles não
refletem de jeito nenhum. A raiz desse mito é exatamente o que
Cisco descobre nesta história: a maioria dos espelhos antigos era
revestida de prata, o que, em algumas tradições, pode ferir ou até
matar um vampiro. Portanto, sem reflexos! Esta é uma história
mitológica tão conhecida que aparece repetidamente em histórias
contemporâneas sobre vampiros, mas as razões disso evoluem
junto com os contos. Outro tipo de reflexão nas histórias é como nos
vemos, e quem consegue ver suas vidas e experiências refletidas.
Mark combina a tradição dos vampiros com a questão de quem
consegue ter um reflexo. Os vampiros realmente não refletem, ou é
apenas a história que Cisco contou? O título desta peça é inspirado
nos escritos do Dr. Rudine Sims Bishop sobre literatura infantil.
De que forma as histórias de vampiros refletem sua vida e
experiências?
A CASA DAS SAFIRAS NEGRAS

Dhonielle Clayton

Eles diziam que as mulheres Turner da Casa das Safiras Negras

eram um pouco estranhas. Que elas eram simplesmente bonitas
demais. Que elas estavam tramando algo.
Eles diziam que as mulheres Turner eram vampiras.
E sempre que essa palavra aparecia, era hora de ir. O Pássaro
de Fogo dos Turner começaria a canção de luto do poleiro; ele sabia
quando muitas pessoas estavam assistindo, sussurrando e
avaliando as belas mulheres negras que entravam e saiam do
peculiar boticário que virou uma casa. O tipo de caixão que elas
tinham, sempre em movimento.
Bea odiava a palavra vampira, e sempre que elas chegavam em
uma nova cidade – assim como agora – se fortalecia contra a
palavra, contra todos os outros imortais que botavam eles na
mesma caixinha, quando decididamente não eram iguais.
Sua família inteira e seus treze baús entupiram os bancos de
mogno de um bonde de Nova Orleans. Mama disse que eles
estavam indo para a Ala Eterna, uma das cinco partes da cidade
governadas exclusivamente por aqueles como eles. Que isso era
nosso lar. Um que Bea nunca tinha visto antes. Um que Mama não
tinha certeza se queria ver de novo algum dia.
Mas enquanto Bea olhava ao redor para todos os humanos se
arrastando por ali, ela pensou que tudo parecia normal. O perfume
da pele suada dos mortais e o som de seus corações batendo fazia
a língua de Bea salivar; ela estava impaciente para se alimentar
depois de uma viagem tão longa. Enquanto eles desciam pela Canal
Street, uma brisa espessa se agarrou a ela, e não conseguia
entender que eles estavam indo para uma versão bonita e esnobe
deste lugar.
As cinco irmãs de Bea apontavam animadas para tudo, a irmã
mais velha, Cookie, reclamava sobre como todo mundo se vestia de
modo desleixado e não refinado. Sora queria perambular por todas
as lojas de perfume no Bairro Francês, enquanto Annie Ruth estava
em uma caçada pela melhor livraria. May falava sobre como ela
poderia colocar seu conjunto de pintura para funcionar com todos os
prédios coloridos e os ornamentos de ferro das galerias e varandas,
e a mente da pequena Baby Bird não conseguia acompanhar sua
língua enquanto ela comentava cada coisinha diferente que ela via.
Mas Bea estava triste por ter deixado Charleston, Carolina do Sul,
para trás. Ela desenvolveu um carinho pela doce cidade, com suas
ruas de paralelepípedos e salgueiros-chorões e cestas feitas de
palha de erva-doce, e beijar Reginald Washington não tinha sido tão
ruim, porque a boca dele sempre tinha gosto dos pêssegos que
vinham da árvore do jardim de sua mãe. O quarto dela tinha sua
própria banheira vitoriana, que nunca tinha manchado, mesmo
depois de tantos banhos de sangue. Tinha vista para a Antiga Igreja
Bethel. Vai saber o que ela veria do lado de fora da sua janela nessa
nova casa. Se ela seria tão encantadora quanto a outra. Eles
ficaram em Charleston por um bom tempo, quase tinha enganado
Bea, fazendo-a pensar que o pássaro, o Honey deles, talvez não
fosse cantar de novo e eles ficariam parados.
Talvez dessa vez ela fosse encontrar um amor eterno.
Ela e suas irmãs costumavam fazer apostas sobre qual cidade
poderia ser a próxima e por quantos anos ou décadas ou milênios
elas ficariam até que a música do pássaro de fogo acordaria elas, as
lembrando que elas deveriam partir. Bea tinha parado de contar
agora. Sem mais relógios. Sem mais calendários. Mama tinha
proibido essas coisas, e foi bom assim. As ampulhetas eram tudo o
que tinham, tudo que realmente precisavam.
 Ela desejou que tivessem voltado para Paris. Fazia pelo menos
cem anos, ou mais. As floreiras estariam cheias de gerânios rosa
nesta época do ano, e não estaria tão quente. Talvez ela
conseguisse ver Annabelle – a garota que ela costumava morder e
beijar quando estava entediada – ver se ela iria curtir a vida eterna,
ver se ela poderia ser o grande amor eterno de Bea. Elas partiram
muito cedo para Bea determinar.
— A parada deve estar perto — Mama disse. — Fim da linha.
— Não parece que é alguma coisa — a irmã mais nova, Baby
Bird, disse, suas longas tranças penduradas para fora da janela do
bonde.
Mama estalou os dedos. — Fique quieta, bebê.
Toda vez que elas iam para uma nova cidade, as perguntas de
Bea mudavam, um baralho de cartas se embaralhando, a mais nova
carta puxada do baralho se tornaria sua obsessão atual. Desta vez
ela não conseguia parar de pensar sobre amor. Essa cidade foi
onde seus pais se conheceram. Onde sua mãe tinha mordido seu
pai há muito, muito tempo atrás e eles se tornaram parceiros
eternos.
Esse era o lugar onde Mama tinha se apaixonado.
Ela estava determinada a ter isso também. Ela teria uma grande
história de amor aqui. Seu desejo martelou através dela,
determinado a se estabelecer em seus ossos.
O bonde parou. O motorista levantou roboticamente e saiu.
— O guardião virá a qualquer momento agora. — Mamãe virou
para encarar Bea e todas as irmãs. O coração de Bea apertou em
antecipação. — Essa Ala é cheia de água suja e notícias ruins. É
um lugar que quebra seu coração. — Seus olhos escuros pararam
em Bea, o calor de seu aviso ardendo em seus olhos castanhos. A
Turner desesperada por um amor estava sendo avisada. — Vamos
esperar o nosso tempo acabar, então seguir em frente.
Essa era uma cidade que Mama temia.
Mas Bea estava determinada a descobrir o porquê.
Um homem branco vestido todo de preto entrou no bonde.
— Quem é esse? — A segunda irmã mais velha de Bea, Sora,
perguntou.
 — Um guardião — Mama sussurrou. — Agora silêncio. Nem uma
palavra de nenhuma de vocês. Não até fazermos a travessia. — Ela
se levantou e alisou a frente de seu vestido.
— Papéis ou chave? — ele perguntou.
— Chave — Mama respondeu, estendendo para ele uma curiosa
chave-esqueleto branca como osso que Bea nunca tinha visto
antes. Mais perguntas cresceram dentro dela, mas ela colocou uma
mão sobre a boca para não deixá-las fugirem.
O guardião a inspecionou. — Os Turner. Ala Eterna.
Mama acenou.
— Sejam bem-vindos ao lar. — Ele sorriu e revelou as pontas
afiadas de seus dentes.
Ele se sentou no banco do motorista e virou uma série de
manivelas e engrenagens. O bonde oscilou para esquerda e para
direita, se livrando dos cabos.
Mama respirou fundo.
— Vai ficar tudo bem, Evangeline — Bea ouviu seu pai sussurrar.
O bonde seguiu em frente. Nuvens se estenderam, escurecendo
o céu. O dia se tornou noite. Água emergiu sob eles, batendo e
respingando nas laterais. Bea agarrou o banco de madeira e seus
olhos se arregalaram de admiração. Luzes iluminavam o caminho a
frente como uma dispersão de vaga-lumes fazendo um show de
boas-vindas ou performando uma dança de advertência. Bea não
conseguia se decidir qual. Um arrepio subiu por sua espinha.
Um portão de ferro ergueu-se da água e tremeluziu. Versões
diferentes dele apareceram uma após a outra, passando do preto
envernizado para um violeta aveludado para verde esmeralda para
um ouro acobreado brilhante e finalmente se estabelecendo em um
vermelho sangrento. Mama respirou fundo quando os portões
vermelhos se abriram e o bonde avançou.
— Tem tantos portões — Annie Ruth sussurrou. — Vocês acham
que conseguiremos ir para os outros?
— Mama nunca nos disse nada sobre isso — respondeu Sora.

— Eu quero ir para todos eles — Baby Bird exclamou.

— Quietas, todas vocês — Mama ordenou.
 As perguntas rodavam dentro da cabeça de Bea enquanto eles
entravam na versão Eterna de Nova Orleans. Como eram as outras
Alas? Ela teria uma chance de visitar elas? Por que sua mama iria
querer sair de um lugar tão incrivelmente maravilhoso? Por que ela
não contou para elas sobre cada detalhezinho disso tudo?
Casas em tons pastel assentavam-se em pilares de ferro, se
assemelhando a potes de blushs amontoados nas prateleiras.
Longos píeres se estendiam dentro das águas, acolhendo barcos
decadentes. Colunas negras sustentavam lampiões a gás e cabos
cintilantes que se cruzavam no alto, puxando os bondes por cima da
água como se eles fossem barcos, que largavam os passageiros
bem vestidos em longos passadiços grandiosos. Um ensopado de
sal, peixe e especiarias sufocava o ar, mascarando o cheiro forte de
gordura e sangue fresco.
— Fecha a boca, senão entra mosca, Bea — sua irmã mais
velha, Cookie, comentou; sua voz era quase idêntica a da Mama –
melosa e feita com açúcar mascavo. Isso era esperado já que era a
filha mais velha de Mama e estava com ela há mais tempo. Bea
nunca perguntou quantos anos qualquer uma delas tinha, pois era
rude perguntar sobre a idade de uma mulher, mesmo uma mulher
Eterna. Ela e Annie Ruth achavam que Mama tinha que ter próximos
aos quatrocentos anos, mesmo que ela nunca parecesse ter mais
do que quarenta, e mesmo assim, quem olhasse não poderia ter
certeza. Cookie aparentava estar na casa dos trinta, ela presumia, e
Bea teria dezoito anos para sempre. Foi quando seu coração parou.
— Cala a boca, Carmella — Sora rebateu. — Você já tinha visto
algo assim? Acho que não.
Bea piscou para Sora, e adicionou. — Pois é. Você já viu,
Cookie? Já viu?
— Não fala “cala a boca” — Mama ordenou. Mesmo depois de
centenas de anos, Evangeline Turner ainda gostava que suas
garotas fossem exemplos de etiqueta.
O bonde deles boiava atrás de um outro, e o guardião puxou uma
manivela para prender os cabos do telhado às linhas aéreas.
Baby Bird pulou do assento dela para o colo do Papai. — Quando
vamos chegar lá? Podemos fazer compras primeiro? Quem são
todas essas pessoas? O que são elas?
Mama estralou os dedos. — Já chega!
Baby Bird deslizou para seu assento.

Papai deu ao guardião o endereço deles:

AVENIDA ESPLANADE, 435E
PÍER #6
Nova Orleans, LA
O guardião navegou pelas ruas do canal.
Bea tentou absorver tudo: como bandas de música
transbordavam dos barcos-passarelas, seus instrumentos
apontados para o céu e sua música estrondosa espalhando ondas
na água; como as pessoas seguiam em seus próprios barcos,
dançando e agitando lenços e guarda-sóis coloridos; como o
cemitério ficava em plataformas, os mortos elevados no alto; como
as árvores imensas se erguiam, como gigantes, nas águas turvas,
com morcegos de olhos vermelhos pendurados em seus galhos.
Placas avisavam as pessoas para não nadarem por causa dos
crocodilos. Comerciantes em barcos gritavam sobre as melhores
mulas de sangue e beignets sanguíneos polvilhados com açúcar.
— Todas as Alas são assim? — Bea perguntou para sua mama.
— Não. Cada uma é única, baseada em quem vive lá — Mama
respondeu.
— Sempre tem água?
— Não. Somente nesta.
— Por que?
— Um vampiro irritou uma mulher conjuradora e ela inundou aqui.
— Como você chega a todas elas? — Bea pressionou. —
Podemos visitar as outras?
— Você me ouviu antes de deixarmos Charleston? Está ouvindo,
criança? Ou você só gosta quando eu me repito? — Mama estralou
os dedos. — Nós não vamos viajar para outras Alas. Nós vamos
ficar parados até ser hora de seguir em frente, e eu espero que
Honey seja rápido. Eu nunca tive a intenção de voltar aqui, e não
quero problemas.
 Mas às vezes Bea queria problemas. Qualquer coisa que
tornasse sua existência eterna um pouco mais divertida. Seu
estômago revirou com todas as coisas que ela poderia desvendar e
descobrir nessa versão peculiar de uma cidade. Mas ela sabia de
uma coisa: encontraria amor eterno aqui. Uma eletricidade crepitou
por toda a sua pele; a energia da certeza.
Eles viraram na Rua Dauphine, e Bea ofegou. Ela sabia
imediatamente qual casa era a deles.
O rosa-prímula era a cor do blush que Mama sempre usava. As
floreiras transbordavam com rosas da meia-noite, as favoritas dela,
e circundavam uma varanda dupla com ornamentos de ferro. Oito
cadeiras de balanço esperavam, uma para cada um deles. As
lanternas chiavam, e todas as grandes janelas de vidro iluminavam
a casa com feixes calorosos de luz, que pareciam dar boas-vindas.
Por uma das janelas, Bea viu tetos cobertos de flores – um jardim
inglês de cabeça para baixo – e candelabros brilhantes. Uma placa
pendurada acima da porta branca creme dizia: A CASA DAS SAFIRAS
NEGRAS: BOTICÁRIO DE BELEZA E FARMÁCIA DE ENCANTOS..
Um píer que parecia uma língua preta aguardava por eles.

— Essa é a mais maravilinda de todas — Baby Bird exclamou.

— Isso não é uma palavra — Cookie corrigiu.
Baby Bird bufou. — É uma palavra minha. Eu posso inventar elas.
— Não, não pode.
— Ela pode e é chamada de neologismo — Bea informou.
— Quietas — Mama respondeu. — Todas vocês.
O pássaro de fogo empoleirou-se na grade da varanda,
arrulhando e dando as boas-vindas aos Turners em sua nova casa.
Seu novo caixão dourado de felicidades. O coração de Bea flutuou
ao ver Honey, o murmúrio de malícia crescendo logo abaixo do
preto de sua pele, e seus incisivos alongados, prontos para morder,
prontos para estragos.

— Os vaporizadores de perfumes vão na segunda prateleira —

Cookie ordenou enquanto as garotas Turner preparavam sua
farmácia de beleza e boticário para abrir ao público amanhã a noite.
As mulheres Eternas e vampiros desta Ala de Nova Orleans
seriam capazes de conseguir tudo o que precisavam: de tônicos
para manter suas aparências brilhantes após períodos de fome à
frascos com bebidas para atrair parceiros para suas camas, e então
à pomadas solares para ajudar a proteger aqueles que não
conseguiam tolerar o sol. Os elixires que elas engarrafaram
cumpriam suas promessas, pois não havia óleo de cobra nesses
lindos recipientes. Apenas as mulheres Turner conheciam os
segredos escondidos em cada frasco de vidro. Uma alquimia
secreta de sangue e especiarias.
— Isso realmente importa? — Bea reclamou, mas ainda assim
colocou um dos cremes na prateleira certa.
— É como tem sido assim nos últimos trezentos anos.
— E isso significa que tem que ser desse jeito para sempre? —
Bea respondeu.
— Por que, de repente, você está tentando mudar as coisas? Não
fique agindo como se fosse inovar só porque estamos em uma
cidade diferente. — Sora varreu atrás dela e reorganizou tudo. —
Ninguém quer ter que fazer isso por você.
— Eu faço meu serviço — Bea retrucou.
— Morder as pessoas que Mama ordenou não conta — Cookie
desafiou.
— Nenhuma de vocês querem cobrar — Bea respondeu.
— Você está distorcendo a verdade. Eu posso cobrar. — Sora
virou para encará-la. — Só prefiro cuidar do cofre de sangue. Farei
isso só quando for necessário.
— E eu gosto de morder homens bonitos. — Cookie balançou e
rodopiou. — Como Jamal Watkins de Detroit. Nunca estive com
alguém que beijasse melhor que ele. Deveria ter o transformado. Ele
seria meu parceiro eterno agora, e eu teria minha própria casa e
meu próprio pássaro de fogo. Talvez até uma bebezinha. Aii.
— Bea, você é a melhor nisso — Annie Ruth adicionou. — Tem
os dentes mais afiados dentre nós. — Ela deu um sorriso torto,
expondo um conjunto de incisivos perfeitamente pontiagudos. — E
essa língua estranha.
 — E é a favorita da Mama. — O rosto de May se contorceu
enquanto ela olhava por cima do livro dela.
— Ela me ama mais! — Baby Bird protestou batendo o pé.
— Você está muito velha para fazer birra. — Cookie puxou uma
de suas longas tranças. — Mas, é claro, você está certa. Ela te ama
mais.
— Nada disso é verdade. — Bea falou rispidamente. Rostos
pretos acusatórios olharam de volta para ela. — Mama não tem
favoritas.
Mas elas estavam certas ao dizer que Mama costumava levar
Bea para cobrar. Cada uma de suas irmãs tinha um presente
concedido a elas por Mama depois que seus corações pararam. Ela
as beijou, deixando para trás um talento único que tinha escolhido a
dedo. Cookie poderia encantar qualquer pessoa para roubar a sua
sorte, ou um beijo. Com uma mera fungada de seu nariz, Sora
identificava todos os talentos escondidos no sangue de alguém. Se
Annie Ruth cantarolasse certo tipo de música, poderia fazer uma
pessoa dançar até a morte. Ao seu comando, May poderia reduzir
uma pessoa a gargalhadas ou a lágrimas com um olhar ou com o
toque de sua mão. E a menor de todas, Baby Bird, lembrava-se de
todos os detalhes, mesmo aqueles que aconteceram antes dela
nascer.
— Eu não vou deixar essa cidade sem um parceiro eterno —
Cookie anunciou.
Um pequeno sussurro ecoou dentro de Bea: Nem eu.
— Eu tomei uma decisão. Estou pronta para o meu próprio
pássaro de fogo e minha própria casa. É hora de ficar por conta
própria. — Cookie sorriu triunfantemente.
— Mama sabe disso? Você pediu para ela? — Annie Ruth
respondeu. — Ela não vai dizer sim.
— Você não sabe disso — Cookie falou.
— Se você parasse de ser tão exigente. — Sora deu um tapa
nela.
— Se você não fosse mimada... Reclama de cada homem que
encontra — Annie Ruth disse.
 — Eles nunca são tão interessantes. Homens raramente são até
terem pelo menos duzentos anos. — Cookie sibilou para ela. — Eu
só preciso encontrar alguém como o Papai para transformar.
— Não tem mortais aqui — Sora desafiou. — Eu nem consigo
cheirar eles. Esse lugar está cheio de outros imortais.
— Talvez eu consiga um vampiro então. — Cookie empinou-se ao
redor, imitando como os vampiros brancos caminhavam como se
fossem donos de todos os lugares que seus pés antigos tocavam.
Baby Bird arfou. Bea mordeu seu lábio inferior. Isso nunca seria
permitido.
— Mama não quer que a gente fique se misturando com eles.
Você conhece a história. — May pulou da cadeira como um gato
doméstico se espreguiçando. Ela empurrou Cookie e Bea para o
lado para que ela pudesse adicionar as faixas de preço às garrafas.
— Todas nós sabemos que ela não gosta disso. Mama não vai
nos deixar esquecer nunca. — Bea espanou as prateleiras para
deixar feliz a sempre atenta Cookie.
Cada uma se revezava zombando do tom sério que Mama
adotava sempre que contava como sua linhagem se tornou Eterna –
vampiros brancos escravista mordendo seus escravos por esporte –
e como os ancestrais enviaram os pássaros de fogo para salvá-los
desse destino que só piorava, transformando-os em um tipo
diferente de um ser imortal: um Eterno.
— Se você se casar com um vampiro, não será capaz de ter
filhas. Você tem que casar com um mortal como o Papai e
transformar ele depois da última criança. É o único jeito — Bea
lembrou. — Ou casar com um homem Eterno e não ter filhos.
— Como sabemos que isso é verdade mesmo? Mama apenas
odeia...
O pequeno tinido da campainha irrompeu pela sala.
— Como já temos visitantes? — Cookie foi em direção a porta de
vidro. — Nem chegamos a dizer onde estamos às tias.

Todas correram para a varanda de treliça e olharam para baixo. A

água espalhava-se para a esquerda e para a direita, lotada de
barcos, carruagens aquáticas e bondes flutuantes indo em centenas
de direções.
Um jovem usando cartola preta segurava um envelope vermelho
nas mãos com luvas brancas. Uma camada de suor brilhava em sua
pele marrom como mel espalhado sobre nozes. Estava quente
demais para vestir o que ele usava, e a coisa toda o fazia parecer
deslocado; uma bugiganga de outra época, bem parecido com eles.
Eles nunca ficavam muito em público, sempre tentando se misturar
o máximo que podiam e manter o refinamento clássico que Mama
sempre exigia. Mas ele parecia tão orgulhoso de se destacar, como
se tivesse caído através do tempo e desmoronado no batente da
porta nova deles. Ele era ainda mais peculiar do que o tipo peculiar
desta Ala.
Mama saiu para cumprimentá-lo.
— Ela está nervosa — May sussurrou.
Bea observou atentamente. Sua irmã May tinha o talento de
sentir emoções, mas Bea notou como Mama agarrou suas mãos
com força para esconder uma tremida. Apenas um olho treinado
teria detectado, a menor palpitação ondulando por seus dedos. O
que deixou Bea ainda mais curiosa quanto à identidade deste belo
jovem.
— Quem é? — Baby Bird perguntou.
— Nunca o vi antes — Sora respondeu. — Mas ele me lembra de
Tristan Hill. Lembram dele, de quando estávamos no Harlem? Eu
adorava a maneira como ele beijava meu pescoço antes de
encontrar o caminho para minha boca. Eu deveria tê-lo escolhido
como meu parceiro eterno. Achei que encontraria alguém mais
inteligente, mas nunca apareceu ninguém. Ele está morto há cem
anos. Eu perdi a chance. — Ela se empoleirou mais sobre a grade.
— Mas eu morderia esse aí.
— Não, não morderia — Cookie disse.
— Como você sabe? Você está sempre tentando nos dizer o que
faríamos ou não faríamos no meio de todas as coisas que você diz
que devemos ou não devemos fazer. Isso só porque você é a mais
velha. Sempre agindo como Mama — Sora rompeu.
 Cookie deu um tapa na perna dela, e Sora ginchou. — Isso é um
Barão das Sombras, idiota.
O jovem ergueu os óculos escuros e olhou para cima. Todas
ficaram em silêncio. Ele sorriu, tirou o chapéu, o inclinou na direção
delas e caminhou pelo píer de volta ao seu barco.
Os Barões das Sombras eram os inimigos mortais das mulheres
Eternas. Eles eram Andantes das estradas dos mortos, prontos para
puxar aqueles que enganaram a morte ou viveram um pouco
demais com suas bengalas. Eles eram os guardiões das
encruzilhadas.
Bea não tirou os olhos dele até que ele se tornou tão minúsculo
quanto um grão de pimenta preta pela distância.
Mas ela queria saber cada coisinha sobre ele.

— Que tipo de festa é essa, Mama? — Bea perguntou, enquanto

suas três irmãs mais velhas, Cookie, Sora e Annie Ruth, estavam
paradas, em pé, na beira do píer de sua casa, esperando a
carruagem aquática que Mama havia contratado.
— Eu disse exatamente o que você precisa saber — respondeu
ela, enquanto inspecionava cada um dos vestidos que havia
escolhido a dedo para elas usarem. — Estamos mostrando nossos
rostos. Sempre fazemos isso quando chegamos em um lugar novo.
Ficaremos lá no máximo uma hora, então não fiquem confortáveis.
— Que tipo de pessoa vai a um baile por tão pouco tempo? —
Sora reclamou.
— Nós somos esse tipo de pessoa. — Mama ajeitou as pérolas
da clavícula de Cookie e alisou o decote de cetim do vestido dela. —
Este não é um convite amigável. É uma convocação – e as
mulheres Turner vão obedecer, mas apenas isso. Eles operam por
regras diferentes aqui. É a temporada de Mardi Gras. Esta fête
reúne todas as Alas. É para promover a paz. Ajuda todas as
pessoas peculiares do mundo a se misturarem.
— Mas... — Sora começou.
 — Não sabemos quanto tempo ficaremos neste lugar miserável,
então é melhor entrarmos em contato com algumas pessoas daqui,
e sermos cautelosamente amigáveis. Todo mundo é peculiar aqui, e
isso requer um tipo particular de conduta.
Desde que o garoto entregou o convite, Bea se perguntava que
outros tipos de pessoas imortais viviam em todas as versões desta
cidade. Quando eles chegavam em outros lugares, Mama oferecia
um pequeno jantar formal, convidando outras Mulheres Negras
Eternas – a maioria suas irmãs, se elas estivessem próximas o
suficiente – ou hospedando os Amaranthine, se estivessem perto de
suas nações, ou quaisquer outras. Mama às vezes até convidava
alguns vampiros brancos cuidadosamente curados, compartilhando
uma refeição decadente de coquetéis com infusão de sangue,
corações batendo intensamente – coletados por Baby Bird – e
pudins de sangue congelado. Os encontros favoritos de Bea eram
as degustações de sangue, onde Mama fazia Sora infundir
temperos e ervas no sangue. Isso desbloqueava seus sabores
profundos, latentes talentos exagerados e memórias escondidas na
hemoglobina dos mortais, o resultado dando a mais gloriosa euforia.
Mas elas nunca tinham ido a um baile. Seu estômago se
contorceu. Bea só tinha lido sobre eles nos livros. A dança e o
champanhe e as pessoas bonitas. Amantes se encontrando em
cantos escuros. Amantes conversando até o amanhecer. Amantes
se beijando e ficando sem fôlego. Este seria o lugar onde ela
procuraria.
— Não encarem. Não se afastem. Não façam perguntas
intrusivas. Cuidem de suas próprias vidas. Não precisamos de
ninguém cuidando das nossas — Mama acrescentou.
A carruagem aquática chegou e elas se acomodaram nela como
se estivessem mergulhando em um banho de sangue quente,
cuidadosamente para não estragar seus lindos vestidos. As
lanternas balançavam para a esquerda e para a direita, espalhando
uma constelação de luz sobre sua mãe e irmãs. Bea achava que
nunca tinha visto elas parecerem tão bonitas. Cookie estava
envolvida em seda branca que a abraçava, então se alargava em
uma cauda de sereia com pérolas. Ela poderia facilmente estar a
caminho de seu casamento. Sora usava apenas preto, sempre, e
seu vestido ondulava em ondas escuras de tule como se ela fosse
uma bailarina que escapou do submundo. Annie Ruth estava com
um vestido midi que revelava pedaços de sua pele perfeita através
do modelo rendado.
A mãe delas usava um vestido de veludo, uma fita vermelha
enrolando-se em cada curva de sua silhueta de ampulheta. Seu
lábio vermelho dizia à todos que ela mordia; seus dentes eram os
mais afiados. Bea sentiu que nunca ficaria tão deslumbrante quanto
Evangeline Turner. Mama costumava se vestir bem, mas nunca
assim, como se quisesse ser vista, como se quisesse ser uma
tempestade, o estrondo de um trovão e a ruína de um raio em uma
sala. Bea olhou para as camadas de seu próprio vestido, o amarelo
igual ao de o mel iluminado pelo sol, e não tinha certeza se Mama
havia feito a escolha certa.
A carruagem aquática deslizava, a parte da frente cintilante
cortando o tráfego de barcos enquanto elas se dirigiam ao Distrito
Garden. As casas se transformaram de poucas tarteletes
decadentes para um monte delas em travessas de prata; algumas
vermelho rosado ou ciano acizentado, poucas eram verdes como a
menta ou o índigo de um pôr do sol. Guirlandas e floreiras as
cobriam como glacê ornamentado.
Bea sabia para qual casa elas estavam indo antes de entrarem
na Avenida Sto. Charles. Uma energia puxava seus ossos como se
cordas tivessem sido amarradas a eles, ameaçando movê-la para
frente.
Uma casa negra como a meia-noite e de quatro andares se
estendia acima, três varandas de treliça estavam transbordando
com as pessoas mais bem vestidas que Bea já tinha visto. Luxuosas
carruagens aquáticas paradas em um píer duplo, descarregando
belos passageiros.
— Sentem isso? — ela perguntou.
— Sentir o que? — Annie Ruth respondeu.
— Eu sinto também — Cookie disse.
— Mesma coisa — Sora adicionou.
 — Quando muitas pessoas imortais se juntam, criam essa
atração. E os Barões estão aqui — Mama disse. — É um aviso.
Uma excitação fez Bea estremecer.
Cookie arfou. — Mas eles são nossos inimigos.
— Eu não esqueci — Mama respondeu.
Annie Ruth estremeceu de medo apesar do forte calor, mas Bea
sentiu a curiosidade crescer dentro dela. Sempre foi dito a elas que
a única coisa que poderia matar uma mulher Eterna eram os
homens que percorriam as estradas dos mortos e cuidavam de
encruzilhadas. Nem alho, nem água benta, nem sol, nem
lobisomens, nem prata e muito menos uma estaca.
Apenas os Barões das Sombras.
Mas Bea nunca tinha visto como eles eram até que aquele jovem
apareceu na porta delas mais cedo. Em sua cabeça, um Barão era
uma criatura nojenta, um bicho-papão esperando para arrastá-las
para bem fundo na terra dos mortos. Depois de seu centésimo
aniversário, quando ela era confiável o suficiente para se aventurar
por conta própria, Mama teve a conversa com ela: “você sentirá
perigo real pela primeira vez. Você verá a marca: a chave para a
encruzilhada marcada no corpo marrom-escuro deles”.
— Por que os Barões seriam convidados? — Annie Ruth
perguntou. — Por que eles iriam trazer o convite em primeiro lugar?
— Eles não me consultaram na lista de convidados, bebês —
retrucou Mama. — É a noite em que as cinco Alas se reúnem. Todos
os velhos rancores e queixas deixados de lado por enquanto. Tudo
em nome da diversão e companheirismo. Eu costumava ir todos os
anos com minha própria mama antes dela petrificar.
— Quem mais está lá, Mama? — Bea sussurrou.
— Todas as pessoas peculiares do mundo. As mulheres
conjuradoras terão seus caldeirões, as fadas suas frutas
encantadas, os soucouyants seu fogo e muito mais. Este lugar é um
diapasão.
Bea sabia que outros tipos de pessoas diferentes vagavam pelo
mundo, mas raramente os encontrava. Algumas de suas primeiras
memórias incluíam libertar um lobisomem da garra de um urso em
seu gramado na casa do Colorado, ver de relance o boo hag que
Mama pegou espreitando em seu guarda-roupa em Lowcountry, e
observar a mulher conjuradora que veio para pegar um pouco de
sangue para misturar às poções dela quando eles viviam em
Kingston, Jamaica.
A carruagem aquática esperou sua vez de atracar. Um porteiro de
smoking ajudou-as a sair dela e subir no píer de mármore.
— Todas vocês fiquem perto de mim. Estarei cumprimentando
alguns conhecidos e apresentando vocês, então seguiremos nosso
caminho. Nosso motorista estará esperando — Mama instruiu.
— Me vestir toda para cinco minutos — Sora murmurou.
— O que foi isso? — Os olhos de Mama estreitaram.
— Nada. — Sora desviou o olhar. — Só dizendo o quão lindas
você e minhas irmãs estão esta noite.
— Bom mesmo — Mama alisou a frente de seu vestido, se
endireitou, com os ombros retos, e girou nos calcanhares. —
Fiquem perto. Principalmente você, minha abelhinha. — Seus olhos
se viraram para Bea.

O salão de baile gigantesco transbordava com as pessoas mais

bonitas que Bea já vira. Elas entravam e saíam de luxuosas salas
de jogos, decadentes salões de chá e sacadas. À primeira vista,
todo mundo parecia excepcionalmente glamoroso, mas em uma
inspeção mais profunda, ela percebeu seus detalhes excêntricos:
Muitos seguravam cálices de sangue e expunham seus dentes
pontiagudos enquanto riam e sorriam; orelhas pontudas apareciam
por trás de acessórios altos e festivos na cabeça; muitos rostos
tremeluziam enquanto se transforma múltiplas vezes em várias
formas, uma penugem leve cobrindo os braços e pescoços de
diversos tipo; e alguns passeavam com pratos de comida de festa
flutuando ao lado. Bea fez anotações mentais para que pudesse
contar a May e a Baby Bird todos os detalhes quando voltassem
para casa.
Lanternas preto e branco estavam penduradas acima,
polvilhando todos com bolinhas douradas de luz, e uma banda só
com saxofones tocava músicas que faziam Bea querer dançar e
encontrar alguém para sussurrar todas as perguntas que tinha.
Mama entrou mais para dentro da sala. A multidão começou a se
separar, olhos encontrando Mama e saudando-a com acenos de
reconhecimento e respeito e, se Bea não estava enganada, medo.
Como todas essas pessoas conheciam Mama? Bea se
perguntou, enquanto andavam por um caminho feito apenas para
elas.
Os corpos se moveram até abrirem uma passarela longa e larga,
e um indivíduo ficou no final.
O medo se apoderou de Bea com tanta força que ela pensou que
suas pernas talvez cedessem debaixo dela. O cabelo em seus
braços se eriçou. Seus dentes se alongaram, prontos para morder, e
os espigões de sua língua se projetaram. Cada parte dela preparada
para lutar ou fugir.
O homem que esperava por elas usava a cartola mais alta que
ela já tinha visto, com crânios se contorcendo nas bordas. Era o
veludo mais preto e “tenho muito dinheiro” o possível, e combinava
com sua bela pele. A cauda de seu paletó arrastava-se atrás dele e
um charuto gordo pousava em sua boca muito rosada, envolvendo-o
em nuvens de fumaça. Seu Papai diria que ele estava elegante
como um caixão, pronto para comparecer ao mais glorioso dos
funerais.
Bea sentiu o respirar fundo que Mama deu.
— Boa noite, meu grande amor — o homem disse através de
uma baforada de seu charuto. — Você é um colírio para os olhos
cansados. Acho que já se passaram cerca de quatrocentos anos.
Grande amor... quem é esse cara? Bea o inspecionou. Mais
perguntas crescendo dentro dela.
Mamãe franziu os lábios. — Talvez devesse ter sido quinhentos.
— E deixar você sentir minha falta? Nunca.
— Ainda cheio de lisonjas vazias, eu vejo. Os anos não cortaram
sua língua. — Mama mudou seu peso para esquerda e direita,
direita e esquerda. — E onde pode estar sua esposa?
— Cuidando dos negócios na encruzilhada enquanto estou fora.
— Ele sorriu, o charuto se erguendo com a curva de seus lábios, e
seus olhos encontraram Cookie, Annie Ruth, Sora e Bea. Seus
olhos escuros ardentes e intensos. — Nem todos nós podemos nos
libertar.
— Enquanto o rato está ausente, o gato sempre vai brincar, ao
que parece — respondeu Mama.
— E quem temos aqui? — O homem voltou sua atenção para
Bea e suas irmãs.
Mama deu um passo para o lado. — Deixe-me apresentar
algumas das minhas filhas. Estas são Annie Ruth, Carmella, Sora e
Bea. Meninas, este é Jean Baptiste Marcheur.
— De volta às formalidades, minha Evangeline? — ele perguntou,
então se virou para elas. — A maioria das pessoas me chama de
Smoke. — Anéis de vapor espessos saíram de sua boca, dançando
em círculos ao redor deles. Seu olhar se intensificou,
esquadrinhando seus rostos como se procurasse por algo que Bea
não conseguia discernir.
— Cuidado com os charmes de um Barão das Sombras, minhas
meninas, pois eles são cheios de papo furado — disse Mama.
— Você está tão fria. Seu coração se endureceu tanto assim por
ficar sem mim? — Ele se virou e bateu no ombro de outra pessoa de
cartola. — Já que estamos fazendo apresentações...
O menino que entregou o convite olhou para elas. Ele usava uma
cartola mais curta do que a de Smoke, mas compartilhava o mesmo
tom de pele marrom escuro e olhos adoráveis e travessos.
— Meu filho mais novo – Jacques Baptiste Marcheur — Smoke
disse com um floreio de sua bengala.
— Me chamem de J.B. — Ele tirou e inclinou o chapéu. Seus
olhos se encontraram com os de Bea e ele parecia ter um segredo.
Um que Bea estava desesperada para descobrir. — Boa noite.
Smoke pôs a mão grossa em seu ombro e se voltou para Mama.
— É uma pena que Anaïs não esteja conosco.
Mama se eriçou toda.
— Quem é? — Bea perguntou.
Smoke sorriu, erguendo a sobrancelha. — Hmmm.... vejo que
você ainda é a mesma.
 — Não se preocupe com isso — Mama disse à Bea. — Smoke,
uma palavra em particular?
— Qualquer coisa para você, chérie. Já faz muito tempo.
Mama cerrou os dentes, a raiva aparecendo em sua mandíbula,
então olhou para Annie Ruth, Bea, Sora, e Cookie. — Fiquem aqui.
Só vou demorar um pouco, então vamos embora. Cookie, você está
no comando até eu voltar. Sem bagunça, ouviram?
Ela esperou pelo coro de sim, senhora antes de sair com Smoke.
Bea virou para a esquerda e para a direita, ansiosa para explorar,
ansiosa para encontrar os outros Eternos no salão. Pessoas bem
vestidas ondulavam no meio da multidão; cordões de pérolas negras
entrelaçadas em uma tapeçaria fascinante. Suas irmãs caminharam
até uma mesa próxima para pegar taças de champanhe
borbulhando de sangue.
J.B. encarou Bea, e Bea encarou de volta. — O que você está
olhando? — ela disse.
— Você — ele respondeu com um sorriso presunçoso.
Ela tentou não corar. — Por quê? Há toneladas de pessoas nesta
sala. — Seus olhos se estreitaram com irritação fingida, embora ela
estivesse curiosa, muito curiosa, sobre ele.
— Mas eu nunca conheci uma mulher Eterna tão bonita. Meu pai
diz que as Turners são as mais encantadoras.
Bea tentou manter o contato visual, igualando a intensidade do
olhar dele, e obrigou-se a não olhar para os crânios se retorcendo
que revestiam seu chapéu. Eles abriam e fechavam a boca como se
tivessem uma mensagem para transmitir. — Eu não deveria estar
falando com você.
— Você não deveria estar fazendo muitas coisas. Provavelmente
nem deveria estar nesta cidade. Tudo o que as pessoas cochicham
é sobre aquelas lindas mulheres negras da casa da Avenida
Esplanade. As que estiveram fora por tanto tempo. Alguns querem
vocês aqui, outros nem tanto.
— Eu não tenho medo de você, ou deles — ela blefou.
Ele sorriu. — Eu também não tenho medo de você. Embora meu
pai diga que vocês roubam corações.
 — Apenas nossa irmã mais nova, Baby Bird. Mas não se
preocupe, eu não vou roubar o seu.
— E se eu quiser que você o tenha?
A sobrancelha de Bea se ergueu. — Por quê?
— Por que não? Dizem que se você amar uma mulher Eterna, e
fazer com que ela o ame de volta, terá boa sorte por mil vidas. Isso
vai permitir que você evite ferimentos e a morte. Um beijo pode
fazer isso.
— Você é um Andante. Um Barão. Você é a morte.
Um sorriso apareceu em seus lábios. — Esse é um estereótipo
infeliz. Talvez eu possa te dizer a verdade e você pode me dar essa
sorte eterna.
— Não sou um par de sapatos que você pode experimentar para
tirar a dúvida.
— E se você me amar de volta? — A petulância em sua voz
enviou um arrepio em sua pele. Ele sabia o segredo dela? Ele sabia
o que ela estava procurando? O que exatamente um Barão poderia
fazer – ler mentes e corações?
— Eu nunca amei ninguém
— Ainda. — Ele tirou o chapéu, curvou-se e desapareceu na
multidão.

Bea vagou pela festa, observando enquanto casais se beijando

entravam em quartos fechados ou passeavam pelos corredores da
casa gigantesca. Enquanto suas irmãs se misturavam e provavam
toda a comida, ela explorava, espiando em quartos decadentes e
subindo escadas sinuosas até que encontrou uma sala que satisfez
sua curiosidade.
As paredes ostentavam violetas e turquesas como um céu
ansioso se tornando noite. Os tetos floresciam em rosa e tangerina,
uma tigela de frutas do paraíso. As portas eram incrustadas com
marfim. As mesas tinham toalhas felpudas e estavam espalhadas
pela sala, cada uma exibindo caixas de jogos de porcelana
cravejadas de ouro, diamantes, pedras preciosas, e a decoração
esmaltada dos jogos de cartas. O teto era arqueado em curvas
salientes e declives. Espreguiçadeiras, cadeiras de encosto alto e
sofás com pés em forma de garra rodeavam as mesas de jogos.
Cortinas finas esvoaçavam ao longo da parede, expondo um
conjunto de portas esculpidas em vidro e o terraço para o qual
conduziam.
Ela passou pelas mesas de jogos para ver se eles tinham seu
favorito, um chamado Carrom, que ela havia jogado com May
quando elas moravam em Bombaim. Ela ficou satisfeita em
encontrá-lo, escondido em um canto distante. Minúsculos discos
vermelhos e pretos ficavam dentro de poços ao longo do perímetro
do tabuleiro, e um quadrado lindamente desenhado segurava um
círculo no centro.
Seus olhos foram para a porta. Ela sabia que deveria voltar para
a festa. Sua mãe estaria procurando por ela e ela receberia uma
bronca por se afastar. Mas ela começou a limpar cada disco – eles
exibiam pequenos pavões e pombas e ela não se conteve. Alinhou
as pequenas peças Carrom em ambos os lados, como se May
estivesse em frente a ela. Apesar de ser mais jovem do que ela,
May sempre vencia, colocando seus dez discos Carrom nos buracos
primeiro.
Um servo empurrou um carrinho de chai para dentro da sala. —
Gostaria de chá?
Bea assentiu.
Na mesa de chá de sândalo, a mulher colocou tâmaras pegajosas
encharcadas de sangue e um beignet sanguíneo embebido em
açúcar. Levantando a chaleira, ela despejou o líquido fumegante em
um pequeno copo. Ela tirou um frasco. Sangue. — Metade ou
inteiro?
— Inteiro — Bea respondeu.
A criada abriu a caixa de especiarias e colocou colheradas de
papoula, erva-doce e noz-moscada no frasco, para deixá-lo doce.
Ela misturou o sangue com especiarias no líquido, e ficou preto
como tinta.
— Obrigada. — Bea tomou um gole, sua língua queimando
enquanto extraia o sangue.
 A mulher assentiu e saiu da sala.
Uma das portas do terraço se abriu.
— Ora, ora — uma voz chamou.
Bea olhou para cima para encontrar J.B.
— Eu não sabia que alguém estaria aqui — disse ele.
Bea olhou para ele com desconfiança, o puxão de sua presença
mais forte agora que eles estavam sozinhos.
— Você tomou uma decisão sobre a minha proposta? — ele
perguntou com um sorriso espertinho, revelando um conjunto de
covinhas. Ele se aproximou do tabuleiro de jogo. O chá se agitou na
barriga de Bea. — Quer apostar?
— O que você ouviu sobre as mulheres Eternas não é verdade —
Bea respondeu. — Seria um desperdício.
— Como você sabe? — Ele arqueou uma sobrancelha.
— Eu sou uma há duzentos anos. Acho que saberia sobre isso.
— Tem certeza? — Ele sorriu, revelando uma pequena lasca de
lacuna entre os dentes da frente. — Como você pode saber tudo?
— Como você pode ter tanta certeza?
— Nunca tenho certeza de nada. — Ele se sentou em frente a
ela. — Testemunhar a morte faz isso com você.
Todas as coisas que Mama tinha dito sobre os Barões das
Sombras estavam empilhadas umas sobre as outras, como as
camadas de um bolo de crepe.
“Eles sempre vão puxar os Eternos para o descanso.”
“Eles deixam sua marca.”
“Eles não são capazes de resistir a sumir com os outros”
— Está com medo — J.B. desafiou.
— Não estou.
— Então vamos jogar. — Ele apontou para o tabuleiro. — Eu
ganho, tiramos a prova. Um beijo. Você ganha, e pode me fazer
uma pergunta. Eu posso senti-las cantarolando através de você.
Bea saltou como se ele pudesse ouvir as perguntas girando em
círculos na sua cabeça. Ela mordiscou o lábio inferior. Seus olhos
foram para a porta novamente, sabendo que ela deveria voltar para
a festa, sabendo que suas irmãs e Mama provavelmente estavam
em pânico procurando por ela. Mas seus olhos encontraram os dele
novamente, brilhantes com o desafio. — Você deve ter dezenas de
mulheres querendo beijar você. Até mesmo outras Eternas.
Realmente não precisa de um beijo meu.
— Talvez. Mas nunca tive a chance de beijar alguém tão bonita
quanto você.
Ela corou. — Sua bajulação falsa não vai te levar a lugar
nenhum.
— Nunca tive o prazer de conhecer uma mulher Turner antes.
Muito menos receber um beijo de uma. Tenho que arriscar.
— Nós somos inimigos.
— Isso torna as coisas ainda mais interessantes. — J.B. tirou a
cartola e seus lindos Dreadlocks caíram sobre seus ombros. — Mas
eu nunca acreditei de verdade nisso. Sim, existimos em lados
opostos da vida e da morte. Você deveria estar morta. Eu posso te
levar para a terra dos mortos a qualquer momento. Você pode sentir
isso.
Bea podia, mas não queria admitir. A cada poucos minutos,
aquele puxão profundo a chamava. O aviso martelando em seu
corpo. Ela pegou seu chá e bebeu um gole gigante, que estava
quente demais.
— Mas você também pode me afetar. Uma mordida e estou
acabado. Minhas habilidades desapareceriam.
Mama nunca disse isso a ela. Talvez ela mesma não soubesse.
— As apostas estão iguais, então você aceita?
Bea sabia que deveria dizer não. Sua boca se abriu para recusar,
mas sua mão se estendeu. — Se você insiste.
Um sorriso completo tomou o rosto dele. J.B. fez sinal para que
Bea começasse primeiro.
Ela colocou uma de suas peças Carrom facilmente em um buraco
próximo e sorriu triunfante.
— Sorte — ele disse.
— Você sabe que é possível que eu consiga emburacar todos os
meus homens antes que você faça um único movimento.
— Sim — disse ele. — Os riscos deste jogo – nem mesmo poder
dar uma volta por cima ou ter uma chance de escolher seu próprio
destino. Mas é improvável que você ganhe dessa forma. Você pode
se distrair ou ficar sem sorte. Meu pai disse que as mulheres Turner
são sortudas, mas não disse que elas são infalíveis.
— Eu tenho um foco de aço quando estou determinada.
— Sou conhecido por impedir uma ou duas damas de fazerem o
que elas tinham decidido em primeiro lugar.
— Quanto champanhe foi necessário? — Bea provocou.
J.B. riu, e ela adorou o modo que o som era profundo e quente.
Ela sentiu o puxão de novo. Aquele puxão profundo e uma dor de
cabeça que atingiu suas têmporas. O aviso.
— Meu pai era apaixonado pela sua mãe, sabia? — ele disse.
— Não. Não até essa noite.
Ele continuou: — Ele foi o primeiro amor dela. Apesar das regras.
Apesar do ódio tanto dos Barões quanto do povo Eterno. Queria se
casar com ela, mas ela não voltou para essa Ala... ou qualquer
outra... depois de encontrar seu pai.
— Eles nunca poderiam ficar juntos.
— Mas eles ficaram, por muito tempo.
Os segredos de Mama caíram sobre ela. Ela nunca tinha
imaginado-a com outro parceiro que não fosse o Papai.
— Por que ela brincaria com isso? Ou chegaria tão perto da
morte? — Sua mama não era uma mulher que fazia apostas. — Ele
poderia tê-la matado. Todos vocês sempre puxam os imortais em
direção às encruzilhadas. Está em sua natureza. — O estômago de
Bea caiu quando mais perguntas se somaram ao tornado das outras
dentro dela. Mama tinha evitado todas as suas perguntas
detalhadas sobre o assunto ao longo dos anos, dando para elas
apenas uma única mensagem cortante: Fiquem longe dos Barões
das Sombras!
— Meu pai é muito poderoso. Ele tem muito controle.
Bea cruzou os braços, confiante de que o jogo não demoraria
muito. Ela o envergonharia e o mandaria embora. Ela circulou o
tabuleiro e atirou outra peça para dentro do buraco.
— Sua vez de novo — ele disse.
Sua unha latejava por jogar os discos. Ela fez uma pausa para
chupá-la.
— Precisa desistir devido à dor?
 Ela zombou. — Bem que você queria.
— Verdade, eu quero. Eu preciso saber se o que meu pai disse é
verdade. Ele tem uma sorte que todos os Andantes sonham em ter.
Que eu quero ter. Ele está enfeitiçado – e acho que é tudo por
causa de sua mãe.
— Talvez ele esteja mentindo. Talvez seja tudo um blefe.
— Eles podem chamá-lo de Smoke, mas ele não sopra tudo. Há
algo mais.
Bea se inclinou sobre o tabuleiro novamente para estudar seu
próximo movimento. Ela se perguntou como seria um beijo com ele.
Ela teve muitos ao longo dos anos, mas nunca um tão perigoso. Um
beijo com um inimigo. Um beijo que poderia matar. Ela bateu em
outro disco, mas o puxão de sua presença enviou uma dor aguda
por ela. Ela errou o buraco desta vez e se encolheu.
Ela sentiu o grande sorriso dele e fez uma careta.
— Minha vez — disse ele, jogando uma de suas peças Carrom
em uma peça dela, e pousando dois de seus discos em buracos
opostos. — Parece que já estamos empatados.
Bea fez uma careta. O que aconteceria se ela perdesse? Ela
honraria a aposta? Sua cabeça disse que ela deveria voltar
imediatamente para a festa. Ela deveria estar se misturando e
conhecendo outras pessoas, procurando por alguém que poderia vir
a ser seu amor eterno. Mas seus pés idiotas não se moviam. Ela
caiu em uma bolha estranha com J.B.; uma corda eletrificada a
mantinha plantada na cadeira.
J.B. fez uma segunda jogada e facilmente colocou outra peça no
buraco. — Isso é três a dois agora.
— O jogo está longe de acabar, então eu não ficaria arrogante.
Ele não tirou os olhos dos dela enquanto botava no buraco até a
última peça com uma pincelada de seu dedo.
Ela se recostou, perplexa. Sua cabeça girando com surpresa.
— Eu venci. — Os olhos de J.B. brilhavam de alegria. — Uma
aposta é uma aposta. Você me deve essa.
Só um beijo não fará nada demais, ela disse a si mesma. Sua
própria curiosidade diminuindo seus medos.
— Eu não mordo — ele disse.
 Ela riu.
Ele se aproximou dela. — E eu não vou te puxar.
Ela nunca tinha beijado um não mortal antes.
— Promete não morder? — ele sussurrou.
— Sim — ela respondeu.
— Posso? — ele perguntou, estendendo a mão para ela.
As palavras pairaram entre eles como uma série de fogos de
artifício prestes a explodir.
Ela assentiu. As palmas dele roçaram a nuca dela primeiro. A
sensação de sua pele na dela fez seu coração palpitar. Um
formigamento ao seu toque, um lembrete de como era antes de seu
coração parar. De perto, Bea podia ver os tons ricos de sua pele
marrom. Os olhos dele percorreram o rosto dela e ela o sentiu
absorvendo cada detalhe. O coração dele batia tão forte que era o
único barulho entre eles.
Olhar para ele era como descobrir algo novo sobre o mundo que
ela conhecia há tanto tempo.
Ele se inclinou para frente.
Ela apertou os olhos fechados.
Ele pressionou seus lábios nos dela, a mais deliciosa curiosidade
guiando sua língua.
 CAIXÕES Ou Como Se Consegue Descanso
Para a Beleza?

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Você provavelmente está familiarizado com a ideia de que os

vampiros dormem em caixões. Pelo menos, alguns vampiros —
como o pai dos vampiros, o próprio Conde Drácula — dormem em
caixões. (Outros preferem mansões velhas assustadoras ou
apartamentos de porão de aluguel barato). Em alguns casos, o
vampiro deve dormir em seu próprio caixão com a sujeira de sua
própria sepultura ou eles ficarão fracos e morrerão. Em outros, é um
meio de ficarem longe da luz solar mortal. E nada diz: “Ei, eu sou
totalmente imortal” como a visão de um vampiro rastejando para
fora de um caixão! Seja qual for a razão, os vampiros que precisam
de sua confiável caixa da morte estão literalmente presos a ela. Eles
não podem deixá-la para trás, mesmo que queiram! Na história de
Dhonielle, ela reimaginou o caixão da maneira mais mágica –
transformando-o em um boticário que se muda para um novo local a
cada poucos anos. Bea está ligada à sua família e ansiosa para
lutar por conta própria, mesmo que tenha que queimar para isso.
O quão longe você iria para ganhar sua independência?
 PRIMEIRA MATANÇA

Victoria “V. E.” Schwab

I
[Sexta-feira]

Calliope Burns possui uma nuvem de cachos.

Essa é a primeira coisa que Juliette vê.
Existem muitas outras coisas, é claro. Como a pele de Calliope,
que é de um marrom liso e perfeito, e os brincos de prata que
traçam suas orelhas, e o estrondo suave de sua risada - uma risada
que deveria pertencer a alguém com o dobro do seu tamanho - e a
maneira como ela esfrega a ponta do dedo esquerdo em seu
antebraço direito sempre que está pensando.
Jules percebe essas coisas também, é claro, mas a primeira
coisa que ela vê todos os dias na aula de inglês, quando se senta
duas fileiras atrás da outra garota, são aqueles cachos. Ela passou
o último mês olhando para eles, tentando pescar um vislumbre
ocasional de sua bochecha, queixo, sorriso e além.
Tudo começou com uma curiosidade ociosa.
Stewart High é uma escola enorme, um daqueles lugares onde é
fácil de se passar despercebida. Existem quase trezentas pessoas
naquela turma do primeiro ano, mas este ano, apenas quatro delas
eram novatas, apresentadas no primeiro dia. Três dos novatos eram
chatos e sem graça, dois atletas de queixo quadrado e um menino
tímido que nunca erguia os olhos do seu celular.
E então havia Calliope.
Calliope, que se manteve de cabeça erguida em frente à escola
inteira, como se enfrentando algum desafio não dito. Calliope, que
se move pelos corredores com toda a facilidade constante de
alguém confortável em sua pele.
Juliette nunca se sentiu em casa em sua pele, ou em qualquer
outra parte de si mesma, aliás.
Duas fileiras à frente, a nuvem escura de cachos se mexe
enquanto a garota gira o pescoço.
— Senhorita Fairmont — a voz da professora corta a sala — Olhe
para o seu teste.
A classe ri, e Jules baixa o olhar de volta para o papel, o sangue
lentamente subindo para suas bochechas pálidas. Mas é difícil se
concentrar. O ar na sala cheira a mofo. Sua garganta está seca.
Alguém está usando perfume demais, e outro está batendo o lápis,
um metrônomo rítmico que a deixa nervosa. Três pessoas estão
mascando chiclete e seis estão inquietos nas cadeiras, e ela pode
ouvir o arrastar do algodão contra a pele, o sopro suave da
respiração, os sons de trinta alunos simplesmente vivendo.
Seu estômago se revira, embora ela tenha tomado o café da
manhã.
Costumava ser o suficiente para ela passar o dia inteiro com
aquela refeição. Costumava, mas agora sua cabeça está
começando a latejar e sua garganta parece estar cheia de areia.
A campainha finalmente toca, e a sala mergulha em um caos
previsível enquanto todos correm para almoçar. Mas Calliope leva
seu tempo. E quando ela chega à porta, ela olha para trás, o gesto
tão casual, como se estivesse checando por cima do ombro, mas
seu olhar pousa diretamente em Juliette, e ela sente seu coração
revirar como um motor teimoso. A outra garota não sorri, não
exatamente, mas o canto de sua boca quase se curva, e Jules abre
um sorriso amplo, e então Calliope sai e Jules deseja que ela
pudesse rastejar para baixo do chão e morrer.
Ela conta até dez antes de sair da sala.
 O salão é uma maré de corpos.
Mais à frente, o cabelo escuro de Calliope balança, e Juliette a
segue, jurando que pode sentir o cheiro sutil de mel no perfume da
outra garota, a baunilha de seu hidratante labial. Seus passos são
longos e lentos, e os de Juliette são rápidos, a distância entre elas
diminuindo um pouco mais a cada passo, e Jules está tentando
pensar em algo para dizer, algo espirituoso ou inteligente, algo para
ganhar uma daquelas raras risadas baixas, quando o sapato dela
pisa em algo no chão.
Uma pulseira perdida, abandonada. Algo extravagante, frágil, e
Jules se abaixa sem pensar, os dedos enrolando em torno da faixa.
A dor, repentina e quente, corta sua pele. Ela se engasga com a
respiração e deixa cair a pulseira, um vergão vermelho já surgindo
em sua pele.
Prata.
Ela sibila, sacudindo para afastar o calor de seus dedos enquanto
atravessa a maré de alunos no corredor e entra no banheiro mais
próximo. Sua mão está latejando quando ela a enfia na torneira.
Isso ajuda. Um pouco..
Ela vasculha sua bolsa, encontra o frasco de aspirina que não é
aspirina e despeja duas cápsulas na palma da mão, colocando-as
na boca. Elas se rompem, um momento de calor, um instante de
alívio.

Ajuda da mesma maneira que uma única inspiração ajuda um

homem que está se afogando, o que quer dizer: não muito.
A sede diminui um pouco, a dor diminui e o machucado em sua
pele começa a desaparecer.
Ela olha para o espelho, colocando mechas de cabelo loiro atrás
das orelhas. Ela é uma versão aguada de sua irmã, Elinor.
Menos impressionante. Menos charmosa. Menos bonita.
Apenas...menos.
Ela se inclina para mais perto, estudando as manchas verdes e
marrons em seus olhos azuis, os pontos espalhados em suas
bochechas.
Que tipo de vampiro tem sardas?
 Mas lá estão elas, salpicadas como tinta contra a pele pálida,
embora ela tenha o cuidado de evitar o sol. Quando ela era jovem,
ela podia passar um bom tempo fora, jogando futebol ou apenas
lendo na sombra do carvalho de sua família. Agora, sua pele
começa a formigar em minutos.
Adicione isso à lista crescente de coisas que me sugam (ha ha).
Seus olhos caem para a boca. Não para os dentes, polidos como
são, as presas enfiadas atrás dos caninos, mas para os lábios. A
coisa mais ousada sobre ela. A única coisa ousada, realmente.
Sua irmã disse a ela que um bom batom é como uma armadura.
Um escudo contra o mundo.
Ela vasculha sua bolsa e tira um batom roxo chamado Dusk.
Jules se inclina para o espelho, fingindo que é Elinor enquanto
reaplica o batom, traçando-o cuidadosamente ao longo das linhas
de sua boca. Quando ela termina, ela se sente um pouco mais
ousada, um pouco mais brilhante, um pouco mais.
E logo, ela será mais.
Em breve…
A porta do banheiro se abre, se enchendo de risadas estridentes
enquanto um punhado de veteranos entra.
Uma delas olha em sua direção.
— Bela cor — diz ela, uma nota de apreciação genuína em sua
voz. Jules sorri, mostrando o menor indício de dentes.
Lá fora, o corredor está vazio, a pulseira sumiu, resgatada por
outra pessoa. A maré de alunos reduziu para um riacho, a corrente
indo em uma direção - o refeitório - e Jules está pensando em pular
o almoço, ou melhor, o fingimento dele, e se encolher em um canto
da biblioteca com um bom livro, quando Ben Wheeler vem e se bate
com ela.
Ben, pele bronzeada de um verão de corrida no parque, cabelo
castanho descolorido pelo sol com um tom dourado amarelado.
Ela o ouve chegando. Ou talvez ela o sinta chegando. Sente-o
um segundo antes de ele bater com o ombro no dela.
— Estou definhando! — ele geme — Como um corpo em fase de
crescimento pode sobreviver entre o café da manhã e o almoço? Os
hobbits tiveram a ideia certa.
 Ela não conta que o viu devorando um saco de biscoitos em
formato de animais entre o primeiro e o segundo período, uma barra
de granola entre o segundo e o terceiro. Não ressalta que ele está
segurando uma barra de chocolate comida pela metade em uma
das mãos, enquanto caminham para o almoço. Ele é um corredor de
longa distância, cheio de tendões, ossos e fome de lobo.
Ela se inclina contra Ben enquanto eles caminham.
Ele cheira bem. Não é mordível, mas agradável, bom, caseiro.
Eles são amigos há muito tempo.
Na sétima série, eles até tentaram ser mais, mas foi mais ou
menos na época em que Ben descobriu que preferia rapazes e ela
percebeu que preferia garotas, e agora eles brincam sobre quem
transformou o outro.

Gay, na verdade. Não vampiro. Obviamente.

Ninguém a transformou, de qualquer maneira. Ela nasceu assim,
a última na linha honrada de Fairmonts. E quanto ao dom no
sangue, ou maldição, Ben não sabe. Ela odeia que ele não saiba. Já
pensou cem mil vezes em contar a ele. Mas os ‘e se’ são muito
grandes, muito assustadores, os riscos muito grandes.
Eles chegam ao refeitório, todos arrastando as cadeiras, vozes
gritando e o cheiro nauseante de comida estragada e
superaquecida. Jules respira fundo, como se estivesse mergulhando
debaixo d'água, e o segue.
— Cal! — chama uma garota, acenando para Calliope do outro
lado da sala.
Cal. É assim que os amigos de Calliope a chamam. Mas Cal é
uma palavra áspera, uma mão pesada em seu ombro, um som
áspero em sua garganta. Juliette prefere Calliope. Quatro sílabas.
Uma sequência musical.
— Aqui está um pensamento selvagem — diz Ben — Em vez de
sofrer em silêncio, e se você apenas admitisse que tem uma queda
por ela?
— Não é uma queda — ela murmura.
Ben revira os olhos: — Como você chamaria então?
 — É… — Juliette olha para a outra garota, e de repente ela está
de volta à cozinha naquela manhã, presa entre seus pais, desejando
que ela pudesse rastejar para fora de sua pele.
— Não estamos tentando pressioná-la — disse o pai dela, uma
mão deslizando pelo cabelo.
— É que um dia você vai encontrar alguém — acrescentou a mãe
— E quando você encontrar…
— Você está fazendo isso parecer tão importante — ele
interrompeu — Não tem que ser.
— Mas deveria ser — a mãe disse, lançando-lhe um olhar de
advertência — Quer dizer, é melhor se for...
— Oh, não, não essa conversa — disse Elinor.
Sua irmã vagou pela cozinha como uma brisa quente, entrando
em vez de saindo. Suas bochechas de porcelana estavam
vermelhas, um brilho sonolento em sua pele que sempre parecia
acompanhá-la até em casa. — Os primeiros são apenas os
primeiros — disse ela, pegando a cafeteira. Ela se serviu de uma
xícara, o conteúdo escuro e espesso. Juliette observou enquanto ela
adicionava uma xícara de café expresso. Um “ressuscitador de
cadáveres”, ela o chamava.
Juliette franziu o nariz: — Como você pode beber isso?
Elinor sorriu, suave e prateado como o luar: — Diz a garota que
vive de comprimidos e gatos.
— Eu não bebo gatos! — ela retrucou, chocada. Era uma velha
piada, que azedou com o tempo.
Sua irmã estendeu a mão e passou uma unha perfeita em sua
bochecha: — Você saberá quando encontrar a pessoa certa. — Sua
mão caiu para o espaço sobre seu coração. — Você saberá.
— Apresse-se e morda alguém.
Juliette pisca: — O que?
Ben acena com a cabeça para o buffet de almoço: — Eu disse, se
apresse e compre alguma coisa — a fila está ficando inquieta atrás
deles. Ela verifica a seleção de sanduíches, pizza, batatas fritas,
não sabe por que faz isso. Mas isso não é verdade. Ela faz isso
porque é o que uma garota humana faria.
 Ela pega um saco de batatas fritas e uma maçã e segue Ben até
o final de uma mesa vazia na extremidade da sala.
Ben olha para a montanha de comida em sua bandeja do almoço
como se ele não pudesse decidir por onde começar.
Jules rasga o saco de batatas fritas e oferece-lhe uma antes de
largá-lo na mesa entre eles.
Sua boca dói. A dor é uma dor leve que percorre suas gengivas.
Sua garganta já está seca novamente, e ela está de repente, com
uma sede desesperadora de uma maneira que nenhuma fonte de
água poderia consertar. Ela tenta engolir, não consegue, joga mais
duas cápsulas na palma da mão e as engole no seco.
— Você vai ficar com uma úlcera — diz Ben enquanto as
cápsulas explodem em sua boca, florescendo em sua língua. Um
momento de calor com gosto acobreado, e depois some.
A sede diminui, apenas o suficiente para ela engolir, pensar.
As pílulas costumavam funcionar de verdade, duravam horas em
vez de minutos. Mas nos últimos meses veio piorando e ela sabe
que em breve os comprimidos não serão suficientes para matar a
sede.
Jules pressiona as palmas das mãos contra os olhos. Mantém-
nos lá até as manchas irem e virem, deixando apenas o preto. Uma
escuridão misericordiosa e obliterante.
— Você está bem?
— Enxaqueca — ela murmura, arrastando a cabeça para cima.
Ela deixa seu olhar vagar por duas mesas ao lado, e fica surpresa
ao encontrar Calliope olhando diretamente para trás. Seu pulso dá
um pequeno solavanco.
— Você poderia falar com ela — diz Ben.
— Sim — ela diz, e não é mentira.
Houve um momento na aula de inglês na semana passada,
quando ela disse a Calliope que ela tinha deixado cair a caneta. E
aquela vez no corredor quando Calliope fez uma piada e Juliette riu,
embora ela não estivesse falando com ela. E uma vez, na segunda
semana de aula, quando estava chovendo muito forte lá fora e Jules
ofereceu-lhe uma carona para casa e ela estava prestes a aceitar
quando seus irmãos chegaram na caminhonete e ela agradeceu de
qualquer maneira.
— Bem, você terá sua chance.
A atenção de Juliette volta rapidamente: — Quê?
— A festa de Alex. Amanhã à noite. Todo mundo vai.
Alex é um jogador de futebol do time do colégio, uma “raposa
com mandíbula de aço” e a paixão atual de Ben, o que é lamentável,
já que, segundo todos os relatos, Alex é heterossexual.
Ben acena com a mão sempre que ela menciona isso.
— As pessoas não são heterossexuais — diz ele — Elas
simplesmente não sabem o que é melhor. Então, festa?
Jules está prestes a dizer que não vai para festas quando vê um
reflexo deformado na lata de refrigerante de Ben, uma tela em
branco, um par de lábios cor de amora.
— Que horas?
— Pego você às nove — diz Ben — E é melhor você dar o
primeiro passo. Calliope Burns não vai esperar para sempre.

II
[Sábado]

Juliette paira do lado de fora do quarto de sua irmã.

Ela está prestes a bater quando a porta se abre sob sua mão e
Elinor aparece, obviamente saindo de casa. Ela olha Jules de cima
a baixo, observando a meia-calça estrelada, o vestido preto curto, o
esmalte em suas unhas já manchado porque parece que ela nunca
consegue esperar para secar. — Indo para algum lugar?
— Festa — diz Juliette — Você poderia, não sei... — ela aponta
para si mesma como se Elinor tivesse alguma magia transformadora
em vez de apenas bom gosto — Me ajudar
Elinor ri, um som suave e ofegante, e não olha o relógio. Reggie
vai esperar. Ela aponta para sua penteadeira: — Sente-se
Jules se abaixa no banquinho acolchoado em frente ao espelho
bem iluminado, examinando a linha de batons equilibrada ao longo
da borda posterior enquanto Elinor paira atrás dela. Ambas
aparecem, é claro; ela nunca entendeu a lógica por trás desse mito.
Juliette estuda sua irmã no reflexo - elas possuem três anos de
diferença e, lado a lado, as diferenças são gritantes.
O cabelo de Elinor é loiro prateado, seus olhos de um azul
profundo das noites de verão, enquanto o cabelo de Juliette tem um
tom mais sombrio, mais palha do que o luar, seus olhos são de um
azul turvo. Mas é mais do que isso. Elinor tem o tipo de sorriso que
faz você querer sorrir de volta e o tipo de voz que faz você se
inclinar para ouvir. Ela é tudo o que Jules quer ser, tudo o que ela
espera se tornar. Depois.
Ela se lembra de Elinor antes, é claro; foram apenas alguns anos,
e a verdade é que ela sempre foi delicada, bela. Mas não há dúvida
de que agora ela é mais. Como se aquela primeira morte tivesse
pegado quem ela era e aumentado o volume, tornando tudo mais
nítido, forte e vibrante.
Juliette se pergunta como ela ficará com o volume alto, quais
partes dela ficarão altas. Com sorte, não seria a voz em sua cabeça,
duvidando de tudo, ou a energia nervosa que parece roubar seus
membros. Isso seria a sua cara.
Os dedos de Elinor deslizam pelo cabelo e ela sente os ombros
afrouxarem, a tensão derreter. Ela não sabe se este é um poder de
vampiro ou apenas de irmã.
— Ei — diz ela, mastigando o interior da bochecha — Como foi?
— Hm? — sua irmã diz daquele jeito suave e arrulhado enquanto
toca um modelador de cabelo, testando sua temperatura.
— Sua primeira morte.
O momento não para. O mundo não endurece nem pausa. Elinor
não se desvia do que está fazendo. Ela simplesmente diz: — Ah —
como se tudo sobre Jules de repente estivesse claro.
— É realmente tão importante?
Elinor considera, um lento encolher de ombros passando por ela:
— É tão importante quanto você o faz ser — ela torce o cabelo de
Jules, prendendo um pedaço dele para fora do caminho — Alguns
acreditam que é apenas a porta, que não importa qual você escolha,
desde que você passe por uma — ela faz sua mágica, domando o
cabelo de Jules em cachos encaracolados.
 — Outros acham que a porta determina o que acontecerá depois.
Isso molda você.
— O que você acha?
Elinor deixa o modelador de lado e vira Jules em sua direção, um
dedo levantando seu queixo.
— Acho que é melhor se isso significar alguma coisa.
Uma escova suave desliza ao longo de sua bochecha.
— Não significou nada para o papai — diz Jules, mas Elinor
estala a língua.
— Claro que sim. Ele tomou seu melhor amigo.
Seu estômago se revira. Ela não sabia disso: — Mas ele disse...
— As pessoas dizem todo tipo de coisa. Não as torna verdadeiras
— Elinor mergulha um pequeno pincel em um pote de delineador
líquido — Feche seus olhos — Jules obedece, sentindo as cócegas
na linha ao longo de sua pálpebra — Mamãe seguiu um caminho
diferente — continua Elinor — ela tomou um cara que não aceitava
não como resposta. Foi a última palavra em seus lábios quando ele
morreu — ela ri um som baixo e suave, como se estivesse contando
uma piada.
Juliette abre os olhos: — E você?
Elinor sorri, seus lábios vermelhos perfeitos se abrindo um pouco:
— Malcolm — ela diz de uma forma sonhadora. — Ele era lindo, e
triste — ela olha algum ponto além de Jules no espelho — Ele não
lutou contra, nem mesmo no final, e parecia tão em paz quando
acabou. Como um príncipe adormecido. Algumas pessoas querem
morrer jovens — ela pisca, voltando a si mesma — Outros lutam. O
mais importante é nunca os deixar fugir.
Jules olha para a coleção de batons na penteadeira e começa a
pegar um coral, mas Elinor empurra seus dedos dois tubos para a
direita, para um tom profundo, nem vermelho, nem azul, nem roxo.
Ela vira o tubo e lê o rótulo na parte inferior.
HEART-STOPPER.
Elinor pega o batom e aplica com expertise. Quando termina, ela
se afasta, a cabeça inclinada como uma escultura de mármore: —
Pronto.
Juliette estuda seu reflexo.
 A garota no espelho é impressionante.
Cabelo caindo em ondas claras. Olhos azuis rodeados de preto, a
ponta afiada da borda externa do olho fazendo-a parecer felina. O
lábio escuro, algo mais selvagem.
— Como estou? — ela pergunta.
O sorriso de sua irmã é só dentes.
— Pronta.

Há uma placa na porta que diz ENTRE, mas Ben ainda tem que puxá-
la para dentro.
Festas têm tudo o que Juliette odeia.
Têm música alta e quartos lotados, comida que ela não pode
comer e bebida que ela não pode beber, e todas as armadilhas da
vida normal que ela nunca terá. Mas ela bebeu uma xícara cheia da
cafeteira antes de sair, e pelo menos o sol se pôs e levou o pior de
sua dor de cabeça com ele. O mundo é mais suave no escuro, mais
fácil de se movimentar.
Ainda assim, a única coisa que a faz entrar - além do intratável e
impossível Ben - é a ideia, o medo, a esperança de que Calliope
esteja em algum lugar desta casa.
Mas não há sinal dela.
— Ela vai aparecer — diz Ben, e ela quer acreditar nele, e ela
quer ir para casa, e ela quer estar aqui, e ela quer ser mais, e ela
quer tomar uma bebida no bar, quer fazer alguma coisa, qualquer
coisa para acalmar seu coração nervoso.
Ela franze os lábios, sentindo o gosto do batom vermelho-escuro
chamado Heart-Stopper, e concorda em ficar. Talvez ela encontre
outra pessoa, talvez não importe, talvez a primeira pessoa seja
apenas a primeira.
Dez minutos depois, uma dúzia deles havia migrado para um
quarto no andar de cima e Ben está liderando um jogo de Verdade
ou Desafio, e ela não sabia se ele estava fazendo isso por ela ou
por si mesmo, porque ele pareceu muito triste quando Alex escolheu
verdade, e então ele escolheu desafio, e agora ele está bebendo
uma cerveja enquanto planta bananeira, um ato que desafia as leis
da física, e Jules está rindo e balançando a cabeça quando Calliope
entra.
E quando ela vê Jules, ela sorri. Não é o sorriso brilhante de
amigos que se encontram no meio da multidão. É algo astuto e
silencioso, que logo foi embora, mas deixou seu coração batendo
forte.
Ela para a alguns metros de distância, então elas ficam do
mesmo lado da sala, lado a lado, e assim é melhor porque Jules não
precisa olhar para ela, não precisa suportar a força da outra garota
olhando de volta.
Ben termina e levanta as mãos como um ginasta finalizando uma
série para uma sala cheia de aplausos.
E então ele olha para Jules e sorri.
— Juliette — diz ele, os olhos dançando com poder, e ela sabe o
que ele vai dizer, sabe um pouco, pelo menos, e ela deseja que ele
não o faça, mesmo com seu coração batendo forte.
— Eu te desafio a passar sessenta segundos no armário com
Calliope.
A sala assobia e grita, e ela está prestes a protestar, a fazer uma
piada sobre não estar mais no armário, que se ele quiser que elas
se beijem, elas podem se beijar aqui mesmo, na frente de todos, na
segurança da luz. Mas não há tempo para dizer nada disso, porque
a mão de Calliope já está se fechando em torno da dela, puxando-a
para fora da multidão.
— Vamos, Juliette.
E o som de seu nome na boca da outra garota é tão certo, tão
perfeito, ela segue, deixa Cal conduzi-la para o armário. A porta se
fecha, mergulhando as duas no escuro.
Escuro. É uma coisa relativa.
A luz se espalha pela parte inferior da porta, e os olhos de Juliette
capturam o feixe de luz, usando-o para pintar os detalhes do
armário lotado. Os casacos ocupando 90 por cento do espaço, uma
pilha de caixas em torno de seus pés, os cabides batendo na parte
de trás de sua cabeça e Calliope - não a parte de trás de sua
cabeça ou algum olhar de soslaio roubado, mas bem aqui, a
inclinação de sua bochecha e a curva de sua boca e aqueles olhos
castanhos firmes, de alguma forma quentes e afiados.
— Oi — ela diz, sua voz baixa e segura.
— Oi — sussurra Juliette, tentando soar como sua irmã, com sua
confiança arejada, mas sai tudo errado, menos como uma
respiração e mais como um assobio, um guincho.
Calliope ri, menos dela, do que da situação. O armário lotado. A
proximidade de seus corpos. E, pela primeira vez, a outra garota
parece nervosa também. Tensa, como se ela estivesse prendendo a
respiração.
Mas ela não se afasta.
Jules hesita, acha que elas deveriam estar mais próximas ou
mais distantes.
Ben nunca disse o que elas deveriam fazer.
Sessenta segundos não é muito tempo.
Sessenta segundos são para sempre.
Calliope cheira bem, claro que ela cheira, mas não é seu perfume
ou seu hidratante labial.
É ela.
Os sentidos de Jules aumentam e se estreitam até que tudo que
ela consegue sentir é a pele da outra garota, seu suor e seu sangue.
Sangue - e algo mais, algo que ela não consegue identificar, algo
que faz soar sinos de alerta em sua cabeça.
Mas então Calliope a beija.
Sua boca é tão macia, seus lábios se separam entre os de Jules,
e não há fogos de artifício. O mundo não para. Ela não tem gosto de
mágica ou luz do sol. Ela tem gosto de refrigerante de laranja que
estava bebendo, como ar fresco e açúcar, e algo simples e humano,
e as pessoas falam sobre o mundo caindo, mas a mente de Juliette
está correndo, está aqui, ciente de cada segundo, da mão de
Calliope seu braço, de sua boca em sua boca, do cabide cavando
em seu pescoço, e ela não entende como as pessoas simplesmente
se beijam, como vivem o momento, mas Jules está tão
dolorosamente aqui.
Há uma dor sutil em sua boca, o desejo superficial de seus
dentes escorregando. E naquele momento, entre as presas e a
mordida, ela pensa em como ela preferiria ir ao cinema, preferia
aproveitar o cheiro do cabelo de Calliope, o murmúrio de sua risada,
preferia ficar neste armário e continuar beijando-a.
Apenas duas garotas humanas emaranhadas.
Mas ela está com tanta fome e sua boca dói muito, ela não é
humana e quer ser mais.
A boca de Juliette desce para o pescoço da outra garota.
Seus dentes encontram pele. Ela rompe tão facilmente, e ela
prova as primeiras doces gotas de sangue antes de sentir a ponta
de uma estaca de madeira cravada entre suas costelas.

I
[Sexta-feira]

A boca de Juliette é uma obra de arte.

Foi a primeira coisa que Cal notou.
Não a boca, exatamente - a forma como seu lábio inferior se
curva, os lábios superiores simétricos - mas a maneira como ela os
pinta. Hoje na escola, sua boca era da cor de suco de amora, não
totalmente roxa, não totalmente rosa, não totalmente azul. Ontem
era coral. Na semana passada, Cal contou vinho, violeta e, uma vez,
até jade.
As cores se destacam contra o branco puro de sua pele.
Cal sabe que ela não deveria perder muito tempo olhando para a
boca da outra garota, ou pelo menos não para seus lábios, mas...
Um pãozinho a atinge na lateral da cabeça.
— Que diabos! — ela rosna.
— E morreu — anuncia Apollo.
Theo aponta sua faca: — Fique feliz por não ter manteiga.
Cal franze o cenho para seus irmãos mais velhos enquanto eles
voltam a engolir a comida. Ela nunca viu ninguém comer do jeito
que comem. Mas, novamente, eles são construídos como os deuses
que inspiraram os nomes. Construídos como heróis. Construído
como papai.
 Ele está na estrada, em uma longa caçada - isso é o que eles
chamam de caça à distância. Ele também é caminhoneiro. É um
bom disfarce, mas ela sente falta dele. Seus braços largos, seus
abraços de urso. A maneira como ele ainda pode carregá-la, como
fazia quando ela era pequena. Quão segura ela se sente cercada
por seus braços. Cal costumava traçar as faixas pretas que
envolviam seus antebraços, sentindo a pele levantada sob seus
dedos. Um para cada morte. Costumava desenhar linhas em seus
próprios braços em Sharpie, imaginando ganhar sua primeira marca.
Primeira morte.
Ela não gosta quando ele fica longe por tanto tempo. Ela sabe
que sempre há uma chance.
Desta vez, ela vê o bolinho chegando, pega-o no ar e acaba
jogando-o de volta, mas mamãe a segura pelo pulso. Calliope olha
para o antebraço direito de mamãe, envolto em delicados fios de
tinta.
— Não na mesa — diz ela, arrancando o bolinho dos dedos de
Cal. E Cal não se incomoda em apontar que um de seus irmãos
jogou primeiro, porque ela sabe que isso não importa. Regra nº 3:
Não seja pego
Theo pisca para ela.
— Onde está sua cabeça? — pergunta a mamãe.
— Escola — diz Cal, e não é mentira.
— Se estabelecendo? — pergunta a mamãe, mas Cal sabe que
ela quer dizer “se misturar”, o que é uma coisa totalmente diferente.
Ela sabe que se movimentar faz parte do trabalho; ela frequentou
uma dúzia de escolas na metade dos anos, e todas as vezes, os
avisos são os mesmos. Basta se misturar. Mas no colégio, os dois
parecem contraditórios.
Ao se misturar, você se destaca. É conhecer a si mesmo e se
manter segura, e Cal o faz, mas graças a Deus eles são velhos
demais para brincar de mexer em sua mochila, porque ela tem
quase certeza de que o graveto afiado e os fios de prata em sua
bolsa não cairiam bem.
— Cal tem uma paixonite — diz Apollo.
 — Não — ela murmura. Jules não é uma paixonite, ela é um alvo.
E tudo bem, talvez a primeira coisa que chamou sua atenção foram
aqueles lábios, da cor de sementes de romã. Talvez tenha havido,
por um breve momento, o início de uma paixonite, mas então ela
percebeu a maneira como a garota se agarrava à sombra,
encolhendo-se ao mais leve vislumbre do sol entre as nuvens. A
maneira como ela mexia na comida sem comer. Na semana
passada, ela encontrou o frasco de cápsulas na bolsa da garota,
abriu uma na pia do banheiro e observou a substância vermelha
escura cair no ralo. E hoje, no corredor, ela deixou cair uma pulseira
de prata, esperou ao virar da esquina e observou enquanto a garota
estendia a mão para agarrá-la, então recuou quando a prata
encontrou sua pele.
E agora ela tinha certeza.
Juliette Fairmont é uma vampira.
Theo se levanta para limpar seu prato: — Coma, graveto — ele
diz, chutando a cadeira dela.
— Não me chame assim.
— Um fantasma pode derrubar você.
Os dedos de Cal apertam sua faca.
— Theseus Burns — avisa a mãe, mas Apollo também se
levantou, e Cal pode sentir a mudança na sala, a energia sendo
enrolada como um fio — Onde você vai? — ela pergunta.
— Caçar — responde Theo, a forma como alguém poderia dizer
farmácia ou mercado ou shopping. Como se não fosse nada. Nada
demais. Apenas outra noite.
— Caçar — responde Theo, a forma como alguém poderia dizer
farmácia ou mercado ou shopping. Como se não fosse nada. Nada
demais. Apenas outra noite.
— Vou com você — ela diz, já de pé, pegando as botas no
corredor. Ela aprendeu a manter um conjunto de equipamento no
andar de baixo. A última vez que ela correu até seu quarto para
pegar suas coisas, eles já tinham ido embora.
— Você terminou sua lição de casa? — pergunta a mamãe.
— É sexta feira.
— Não foi o que eu perguntei.
 Cal não para de amarrar as botas. Seus irmãos estão saindo pela
porta: — Matemática e física, sim, inglês, não, mas farei isso logo de
manhã — sua mãe acena. A porta da frente se fecha. Cal se
balança, indo de um pé para o outro.
Por fim, sua mãe suspira.
— Está bem — e ela diz outra coisa, algo sobre ter cuidado, mas
Cal não consegue ouvir mais do que um vislumbre quando ela sai
pela porta. A marcha é engatada, e ela meio que espera ver as
luzes traseiras da picape, dois olhos vermelhos brilhando enquanto
a caminhonete se afasta.
Mas está lá, em ponto morto, na vaga, e Cal sorri, porque eles
esperaram.
— Tire esse sorriso do rosto — diz Theo — E entre.

No banco da frente, Theo bate com os dedos no volante e, sentada

seguramente no banco de trás, Cal encara as tatuagens que
envolvem seu antebraço direito, iguais às faixas que circundam o
bíceps de Apollo. Cal passa a ponta do dedo pela parte interna de
seu cotovelo, contando as semanas até ela completar dezessete
anos.
Apollo tinha quinze anos quando matou pela primeira vez, um
metamorfo com uma besta a nove metros de distância.
Theo tinha doze anos. Ela nunca vai esquecer a visão dele,
sorrindo através de uma camada de sangue coagulado enquanto
acompanhava papai de volta ao acampamento em uma viagem em
família. Eles tinham saído, apenas os dois, para estudar as marcas
na trilha e se depararam com um wendigo adulto. Ele e mamãe
tiveram uma grande briga sobre isso depois, mas Theo apenas
continuou sorrindo enquanto segurava uma garra monstruosa acima
da sua cabeça, um prêmio que papai o obrigou a jogar na fogueira.
Ele tem uma regra estrita sobre manter coisas assim. Os únicos
troféus que ele aprova são as tatuagens pretas, lembretes anônimos
de vitórias passadas.
Seus corpos parecem um mapa. Um registro.
 E o dela ainda está em branco.
— Acorde, graveto.
Cal pisca enquanto Theo desliga o carro e apaga as luzes. Ela
aperta os olhos no escuro e engole um gemido baixo ao ver os
portões do cemitério
Eles estão estacionados fora de um cemitério, o que exclui os
monstros mais selvagens, que aparecem em bosques ou bares,
lugares com abundância de comida. Também não é um ninho de
vampiros - eles são mais propensos a se esconderem em mansões
do que em mausoléus.
Não, um cemitério significa que eles estão caçando ghouls.
Cal odeia ghouls.
Ela realmente não é fã de coisas mortas em geral. Zumbis,
fantasmas, espectros - é o vazio, o vazio que a desencoraja. Theo
diz que eles são mais fáceis de caçar porque não imploram. Não
fazem barganhas. Não fazem você se importar.
Mas eles também não param.
Eles são vazios, insaciáveis, implacáveis. Eles não sentem dor ou
medo. Eles não se cansam. Eles vêm e continuam vindo.
Cal deseja que eles estejam indo atrás de lobisomens ou crianças
trocadas - inferno, ela prefere enfrentar um demônio a uma coisa
morta, mas não é como escolher um curso na faculdade.
Caçadores não se especializam.
Eles caçam o que precisa ser caçado.
O que, não quem, a voz de seu pai ecoa em sua cabeça. Nunca
pense neles como quem. Nunca pense neles como eles, apenas
isso, apenas o alvo, apenas o perigo no escuro.
Eles descem, e Theo joga para ela um colete à prova de balas e
um par de cotoveleiras, o equivalente na caça a usar boias infantis
em uma piscina. Então é hora de buscar o equipamento.
Pás, madeira, pontas de aço - estes podem ser armazenados na
caçamba do caminhão, considerados equipamentos agrícolas
comuns.
O resto das ferramentas eles mantêm em um compartimento
escondido sob os bancos.
 O assento sai como a tampa de um caixão, revelando cruzes de
prata e correntes de ferro, um garrote de aço e uma variedade de
adagas, coisas que você não pode exatamente fingir que é
equipamento de jardinagem. Ela se equilibra no estribo, olhando
para o estoque.
Cal vem construindo seu próprio kit, escondido no porta-malas de
seu carro de cinco portas surrado, um velho baú de ferramentas
escondido sob uma pilha de sacolas de compras reutilizáveis,
porque se papai lhe ensinou alguma coisa, foi a sempre estar
preparada. Os caçadores trazem consigo um cheiro do trabalho,
uma fragrância espectral que alguns monstros podem sentir.
Quanto mais você caça, mais as coisas que você caça começam
a te notar.
O que é bom, se você estiver se usando como isca em uma
armadilha, mas é menos ideal se você não estiver trabalhando.
Cada um deles pega um walkie-talkie. Theo escolhe uma espada
de samurai, enquanto Apollo vai atrás de um machado que parece
enorme, mesmo em suas mãos, em seguida, joga uma chave de
roda para Cal.
Atinge sua palma com força suficiente para machucar, mas ela
não estremece.
— A última vez que verifiquei — diz ela — a única maneira de
matar um ghoul é com um tiro na cabeça.
— Certo.
— Sim, bem, uma chave de roda não é exatamente projetada
para decapitação.
— Claro que é — diz Apollo — Se você bater forte o suficiente.
— O ferro é apenas uma precaução — diz Theo, entregando-lhe
um par de binóculos — Você está de guarda.
Guarda. O equivalente a ficar no carro, na linguagem dos
caçadores.
— Qual é, Theo.
— Não esta noite, Cal.
Apollo sorri: — Ei, se você for boa, vamos deixar você fazer uma
verificação completa.
 — Puxa, obrigada — ela diz secamente, porque quem não gosta
de polir crânios com uma barra de aço. Ela pega uma adaga do kit,
enfia no bolso de trás e segue atrás deles, sentindo-se como um
cachorrinho mordendo os calcanhares enquanto se dirigem para a
entrada. Apollo abre a fechadura em segundos, e o portão de ferro
se abre com um leve gemido.
A mente de Cal faz essa coisa em que se afasta de seu corpo,
até que ela possa ver toda a cena à distância, e ela sabe que não
parece bom: três adolescentes negros vestidos com armaduras
improvisadas, marchando para um cemitério com espinhos e
espadas.
Não, policial, está tudo bem. Estamos aqui apenas caçando
monstros..
Papai tem um contato no departamento do xerife, um amigo da
família que ele salvou em um acampamento quando eram crianças.
Mas a memória é um elo fraco diante de problemas, e ninguém quer
testar a força atual desse velho fio.
— Cal — diz Theo, impaciente, que sempre sabe quando sua
mente está divagando — Fique no alto
Ela se iça sobre uma lápide, um daqueles anjos enormes que as
pessoas compram quando querem se destacar da maré rasa de
lápides.
É como subir em uma árvore, ela pensa, enganchando a perna
sobre a asa. Ela monta na velha escultura de pedra enquanto seus
irmãos se espalham e esperam que ela para examine a escuridão. É
uma noite sem vento, e o cemitério se estende, cinza e parado, e
leva apenas alguns segundos antes que ela perceba um movimento
à sua esquerda.
Uma forma horripilante está sentada na beira de uma cova
aberta, mordendo uma panturrilha humana, a perna ainda enrolada
no tecido do terno.
Cal gostaria que ela não tivesse jantado.
Um segundo ghoul aparece, arrastando-se entre os túmulos.
Parece humano, ou pelo menos se parece com algo que costumava
ser humano, mas se move cambaleando como uma marionete em
cordas irregulares. Os ghouls parecem cadáveres, roupas
esfarrapadas agarradas a formas murchas - mas é claro que eles
não estão usando roupas, apenas tiras de pele, carne e músculos
destacando ossos velhos.
Call sussurra no walkie-talkie: — Eu os vejo.
A voz de Theo estala: — Quantos?
Ela engole: — Dois.
Ela os guia para frente, cada um até seu alvo. Uma fileira adiante,
duas sepulturas abaixo, como um jogo de batalha naval, prendendo
a respiração enquanto seus irmãos se aproximam. Eles chegam
perto, mas os ghouls são mais espertos do que aparentam. Aquele
que está fazendo um banquete se contorce e fica de pé. Aquele que
procura algo se vira, o movimento espasmódico, mas
impossivelmente rápido, e a luta começa.
Theo balança sua espada, mas o ghoul se desvia do caminho e
avança, com as mãos nodosas e dentes quebradiços. Várias fileiras
adiante, Apollo ataca com seu machado, mas ele está sem impulso
e o golpe é fraco. Ele passa pelo estômago do ghoul e se aloja em
algum lugar ao redor de sua espinha. Não - a lápide atrás. Ele puxa
a lâmina de volta, caindo para trás com a força do movimento e se
agacha.
Ela observa seus irmãos, maravilhada com a graça de Theo, tão
diferente de seu tamanho; Apollo, um borrão de velocidade e força.
Mas então um flash de movimento chamou sua atenção. Não de
seus irmãos ou dos ghouls que eles estão lutando. O movimento
vem dos túmulos à sua direita.
Uma forma irregular movendo-se rápido demais no escuro.
E Cal percebe que ela estava errada. Não há dois ghouls no
cemitério.
Há três.
O terceiro tem o dobro do tamanho dos outros, uma bagunça
apodrecida de membros e dentes.
E está indo na direção de Theo.
Theo, que está muito ocupado tentando retalhar seu próprio
monstro para notar.
Cal não pensa.
 Ela pula da asa do anjo, atinge o chão com força, a dor subindo
por seus tornozelos enquanto corre.
— Ei! — ela grita, e o ghoul se vira no momento em que ela
balança a chave de roda em sua cabeça. O golpe o atinge com um
estalo, o rosto da criatura estremecendo um pouco quando a barra
atinge seu crânio. E por um segundo - apenas um segundo - o
sangue de Cal dispara da melhor maneira, e ela se sente como uma
caçadora.
Mas então o ghoul sorri, um sorriso horrível de queixo caído.
Cal anda para trás, para longe, fora de suas garras, e se lembra
da adaga. Ela a puxa do bolso, a arranca da bainha com os dentes
enquanto o ghoul se arrasta em sua direção.
Ela enfia a lâmina no pescoço da criatura, mas a adaga mal é
longa o suficiente para cortar sua garganta. Ela fica presa em algum
lugar ao redor de sua clavícula, escapando de seu aperto enquanto
os dedos do ghoul arranham sua pele.
Ela cambaleou para trás, mas sua bota prendeu em uma cova
quebrada e ela caiu e o ghoul estava em cima dela. De perto, cheira
a podridão, enjoativamente doce, e o medo é repentino, violento.
Bate nela como uma onda e ela tem que lutar contra a vontade de
gritar.
Ele range, fazendo um som terrível ao estalar a mandíbula. Ela
empurra a barra de ferro entre os dentes, forçando sua cabeça para
trás e para longe enquanto seus dedos ossudos a agarram,
deixando rastros de sua última refeição. Ela dá um chute, tentando
empurrá-lo de volta, mas é forte, impossivelmente forte para algo
feito de tendão e osso, e o medo é um assobio alto em sua cabeça,
uma febre em seu sangue, e suas mãos escorregam na barra e ela
vai morrer, ela vai morrer, ela vai-
A espada de Theo corta o pescoço do monstro, a lâmina tão perto
que Cal sente a brisa em seu rosto.
A cabeça do ghoul rola na grama cheia de ervas daninhas.
O resto do ghoul desmorona em um monte de tendões e ossos, e
então seus irmãos estão lá, ajoelhados diante dela, duas paredes
bloqueando o horror do mundo além. Cal agarra a barra com força
para impedir que suas mãos tremam.
 — Você está bem, você está bem — Theo está dizendo, baixo e
rítmico.
Apollo se levanta, erguendo seu machado, e caminha até a
cabeça decepada do ghoul.
Cal engole.
— É claro que estou bem — ela diz, enquanto Apollo enfia o
machado no crânio do monstro. Explode como uma abóbora
apodrecida sob a lâmina.
Cal não vomita. Parece uma vitória.
Parece um fracasso.
Patética. Absolutamente patética.
Apollo se ajoelha para pegar a adaga de Cal do que sobrou da
garganta do ghoul.
— Deveriam ter me dado uma espada — ela murmura enquanto
Theo a põe de pé.

Seus irmãos zumbem todo o caminho para casa.

Eles estão tensos, agitados após a caçada, e Cal está agitada
também, mas pelos motivos errados. Por não ter visto o terceiro
ghoul, por enfrentar uma coisa morta com uma faca de doze
centímetros e uma barra de ferro, por tropeçar, por lutar, por se
torcer de medo.
Apollo não dá a mínima. Theo não dá sermões. Eles não a
repreendem. Eles não dizem nada sobre isso e talvez estejam
tentando fazê-la se sentir melhor, mas não faz. Isso a faz se sentir
como uma criança de castigo, e ela passa o caminho todo se
perguntando, como uma criança, se eles vão contar para a mamãe.
Ela está esperando por eles na sala de estar: — Como foi?
E Cal espera que eles a dedurem, que digam que estava tudo
bem, até que eles tiveram que salvar sua bunda, mas Theo apenas
acena com a cabeça, e Apollo sorri e diz: — Foi ghoulstoso —
porque ele não consegue resistir a um trocadilho ruim, e então
mamãe olha direto para Cal, como se pudesse ler a verdade em seu
rosto, mas Cal aprendeu que a verdade é algo que você não fica
mostrando.
— Tudo bem — diz ela, as palavras como uma pedra em seu
estômago.
E mamãe sorri e volta a assistir ao programa dela, e Cal se dirige
para as escadas, seus irmãos em seus calcanhares. Ela está no
topo quando Theo a segura pelo cotovelo: — Você está bem?
É tudo o que ele diz. É tudo o que ele vai dizer.
— É claro — ela diz, tentando parecer entediada enquanto se
solta e entra em seu quarto.
Alguns momentos depois, ela pode ouvir o zumbido da pistola de
tatuagem no corredor, a risada que seu irmão usa para encobrir a
dor.
Ela solta as alças e fechos da armadura improvisada, faz uma
careta ao ver o rasgo em seu jeans favorito. É culpa dela, ela
deveria ter trocado de roupa, deveria ter usado algo que ela não se
importaria em perder. Cal se retira, procurando pele rasgada, sinais
de ferimentos, mas não há nada além de alguns arranhões, o início
de uma contusão.
Sortuda ela pensa.
Idiota, ela responde, olhando para suas mãos, a sujeira da
sepultura alojada profundamente sob suas unhas. Ela entra no
banheiro, tenta tirar o cemitério de sua pele. A água corre e, com o
ruído branco, ela repete tudo de novo, lutando para trás sobre o solo
coberto de ervas daninhas, o coração batendo forte, o medo, o
pânico, o choque dos ombros se erguendo contra a pedra e o
desejo de erguer as mãos, não para lutar, mas para se esconder,
para fugir.
Seu estômago se revira, bile subindo em sua garganta.
Os Burns são caçadores, e os caçadores não fogem.
Eles lutam.
As mãos de Cal estão em carne viva quando ela fecha a torneira.
Sua adaga está descartada sobre o edredom, e ela sabe que sua
mãe a condenaria por deixar as armas expostas, então ela a pega,
ajoelha-se ao lado da cama e puxa o baú de couro que mantém
embaixo. Ela joga a adaga entre as cruzes de prata, as lâminas
finas como agulhas, a coleção de estacas de madeira.
Cal passa a mão sobre elas, parando em uma na extremidade,
uma baqueta afiada como o inferno. Ela a levanta, passando o
polegar sobre as iniciais que gravou na madeira.
JF.
Juliette Fairmont.
No final do corredor, a pistola de tatuagem para de zumbir. A
risada morre com isso, e Calliope gira a estaca de madeira entre os
dedos e decide que está pronta para ganhar sua primeira marca.

II
[Sábado]

Existem monstros que você pode matar à distância e outros que

você precisa enfrentar de perto.
Cal diz a si mesma que é por isso que elas estão aqui, no
armário. Diz a si mesma que é por isso que ela está enroscada nos
braços da outra garota. Porque ela está beijando Juliette Fairmont.
Juliette, que não é uma menina, que é um monstro, um alvo, um
perigo no escuro.
Jules, que tem gosto de noites de verão e tempestades. A
crepitação do ozônio e a promessa de chuva. É uma das coisas
favoritas de Cal. Essa é a intenção, ela tem certeza, o truque.
Porque não é real; é apenas outra maneira de pegar uma presa.
Que é como Juliette a vê.
Presa.
Lembre-se disso, Theo avisa.
Esta é uma caça, acrescenta Apollo.
E ela realmente não precisa das vozes de seus irmãos em sua
cabeça agora, não quando Juliette está pressionada contra ela, tão
quente quanto qualquer coisa viva. Seu coração bate forte, e ela diz
a si mesma que é apenas a excitação antes de matar e não o calor
da boca da outra garota ou o fato de que ela sonhou com as duas
coisas.
 Matar Juliette..
Beijar Jules.
E mesmo enquanto seus dedos se enrolam ao redor da estaca,
ela se pergunta o que aconteceria se elas parassem aqui, se elas
deixassem este armário de mãos dadas. Se eles voltassem para a
festa. Se, se, se. Ela não tem que fazer isso. Não é uma caça
autorizada.
Sua família nunca saberá.
Eles podem apenas - o quê? O que ela deve fazer? Levar Juliette
para jantar em casa? Apresentá-la à família dela?
Não. Não há futuro aqui. Não para elas.
Mas existe um para ela. Aquele onde ela faz sua primeira
tatuagem. Onde ela ganha seu lugar entre seus irmãos. Onde seu
pai chega em casa de sua caçada e vê a fina faixa preta abaixo de
seu cotovelo e sabe que não precisa mais se preocupar.
E então a boca da outra garota cai para a sua garganta, e lá está,
a pressão sutil dos dentes, o flash brilhante de dor, e os ossos de
Cal sabem o que fazer. Ela saca a estaca e enfia a ponta entre as
costelas da vampira.
Ela ouve o suspiro suave e audível de Juliette prendendo a
respiração, e Cal vacila. Só por um segundo, mas é tempo suficiente
para a mão do vampiro voar para cima, para seus dedos agarrarem
a estaca de madeira.
Juliette se afasta, a boca aberta de surpresa, e mesmo no escuro,
Cal pode ver as presas.
— Acabou o tempo! — chama uma voz, e a porta se abre.
Eles se separam, uma barra de espaço esculpida entre eles pela
luz repentina, e as presas de Juliette sumiram, e Cal pressiona a
estaca de madeira contra seu antebraço, e ela faz a única coisa que
pode.
Ela corre.
A sala está cheia de gritos e vivas quando Cal sai do armário,
passa pela multidão e vai para o corredor, com o pulso batendo forte
nos ouvidos.
;
 Merda, merda, merda..
A primeira regra da caça, a que mais importa, é terminar o que
começou. E ela não terminou. A única coisa que ela tinha era a
vantagem, a vantagem da surpresa.
Mas agora Juliette sabe.
Ela sabe.

Jules não sabe o que aconteceu.

Ela aperta os olhos na luz repentina, mas no momento em que
ela pôde enxergar novamente, Calliope se foi.
Calliope, que acabou de tentar matá-la..
Ela ainda pode sentir a ponta de madeira da estaca entre suas
costelas, afiada como uma pedra através do vidro liso de seu beijo.
O beijo. E apenas um gosto de sangue.
E agora Cal se foi, e a voz de sua irmã vagueia por sua cabeça.
Nunca os deixe escapar.
Merda.
Jules sai do armário, uma mão pressionada na frente dela para
esconder o rasgo em sua camisa, a outra pairando sobre sua boca,
embora suas presas já tenham recuado. A sala está cheia de
assobios e risos, e sob o som estridente, ela pode ouvir sangue.
Sangue pulsando dentro deles. Sangue batendo como um tambor
dentro de sua cabeça. O sangue de Cal, correndo sob a superfície
de sua pele quente, tão perto que Jules podia sentir o gosto, podia
saboreá-la...
E agora ela está fugindo.
E ela sabe o segredo de Juliette
Ela sabe.
— Eu tenho que ir — ela diz, empurrando o grupo.
— Mas é a sua vez! — liga para Ben.
Mas Jules não para, não pode parar. Ela sai pela porta para o
corredor, olhando para a onda de alunos no primeiro andar, ela está
examinando as cabeças agrupadas, procurando por aquela nuvem
de cachos, e-
 Ali.
Lá está ela, indo para a porta da frente. Ela está com a mão na
maçaneta, um pé além da soleira quando ela para e olha para
dentro da casa. Juliette agarra o corrimão de madeira enquanto o
olhar da garota sobe as escadas e encontra o dela.
E encara.
E por um momento, o som da festa diminui, e tudo o que ela ouve
é sangue. O dela, lento e teimoso, e o de Cal, trovejante e rápido.
Por um momento, elas estão de volta ao armário, um emaranhado
de lábios e membros, antes que a coisa toda mudasse, antes que o
beijar se transformasse em matar.
Cal olha para ela através do espaço. Jules a encara de volta,
prendendo a respiração, e ela sabe que a outra garota está
segurando a dela também, sabe que as duas estão esperando para
ver quem vai quebrar, quem vai se mover, quem vai correr, quem vai
persegui
A boca de Calliope se abre em um sorriso torto.
E Jules a encara de volta, sorri de volta e pensa…
A caça começou.
 BEIJAR / CASAR / MATAR Ou Os Vilões
Que Amamos Amar

Zoraida Córdova & Natalie C. Parker

Embora nem todos os vampiros possam alegar ser charmosos

(tome, por exemplo, a forma decadente dos Nosferatu), o fascínio
romântico dos vampiros é uma história tão antiga quanto o próprio
tempo. Eles são poderosos, obscuros, perigosos e, embora sua
mordida possa matar, também pode fascinar. Eles podem ser
apenas os vilões originais. É meio difícil imaginar construir uma vida
romântica com alguém que pode nunca envelhecer ou que pode,
totalmente por acidente, beber sua mãe ou algo assim. Ainda assim,
romance com vampiros é uma parte popular da mitologia. Mas
sempre que vemos um romance se desenrolando entre um vampiro
e um humano, ou um vampiro e um caçador, é extremamente raro
encontrar um felizes para sempre. Caçadores, como humanos,
normalmente chegam ao relacionamento com muito pouco poder,
mas aqui, Victoria está complicando a ideia de que o vampiro é o
vilão natural ao apresentar um caçador com uma forte tradição
familiar, colocando-os em pé de igualdade - e mortalidade.
O que você acha? Quem é o verdadeiro vilão: o caçador ou o
vampiro?
 Agradecimentos

Essa antologia não seria possível sem os protagonistas da noite:

Vampiros, que vivem nas mentes, corações e imaginações de
muitos. Mas eles não podem levar todo o crédito. É por isso que
também gostaríamos de agradecer:
Lara Perkins por ser uma apoiadora e agente incrível.
Nossa editora, Weslie Turner, por compartilhar da nossa visão
sobre o projeto e abordar cada etapa com graça e visão impecáveis.
As equipes fenomenais da Imprint/Macmillan que continuam a
apoiar esse trabalho, incluindo: Erin Stein, Hayley Jozwiak, Kayla M.
Overbey, Cynthia Lliguichuzhca, e muitos outros.
Adriana Bellet, também conhecida como Jeez Vanilla, pela arte
da capa que excedeu todas as nossas expectativas.
Nossos autores: Tessa, Dhonielle, Mark, Laura, Julie, Victoria,
Samira, Heidi, Rebecca, e Kayla. Suas histórias foram tudo o que
queríamos quando nos propusemos a montar essa coleção.
E principalmente a você, caro leitor, por compartilhar nosso amor
pelos mortos-vivos.
Um brinde,
Zoraida & Natalie