COUTO, Mia - A Carta

Mia Couto
A carta
A velha dobrou as pernas como se dobrasse os séculos. Ela sofria

doença do chão, mais e de mais se deixando nos caídos. Amparava-
se em poeiras, seria para se acostumar à cova, na subfície do mundo?
- Me leia a carta. Me entregava o papel marrotado, dobrado em
mil sujidades. Era a Carta de seu filho, Ezequiel. Ele se longeara, de
farda, cabelo no zero. A carta, ele a enviara fazia anos muito coçados.
Sempre era a mesma, já eu lhe conhecia de memória, vírgula a
vírgula.
- Outra vez, mamã Cacilda?
- Sim, mais travez.
Sentei o papel sob os olhos, fingi acarinhar o desenho das letras.
Quase nem se viam, suadas que estavam. Dormiam sob o lenço de
Cacilda, desde que chegara a guerra. Essas letras cheiram a pólvora,
me rodilham o coração. Era o dito da velha. Agora, passados os
tempos, aquele papel era a única prova do seu Ezequiel. Parecia que
só pelo escrito, sempre mais desbotado, seu filho acedia à existência.
Nas primeiras vezes eu até me procedia à leitura, traduzindo a
autêntica versão do pequeno soldado. Eram letras incertinhas,
pareciam crianças saindo da formatura. Juntavam-se ali mais erros
que palavras. O recheio nem era maior que o formato. Porque
naquela escrita não havia nem linha de ternura. O soldado aprendera
a guerra desaprendendo o amor? Em Ezequiel, morrera o filho para
nascer o tropeiro? Nas primeiras leituras, meu coração muito se
apertava em inventadas dedicatórias aquela mãe. Enquanto lia, eu
espreitava o rosto da idosa senhora, tentando escutar uma ruga de
tristeza. Nada. A velha se imovia, como se tivesse saudade da morte.
Seus olhos não mencionavam nenhuma dor. Eu tentava um alivio,
desculpar o menino que não sobrevivera à farda. Nem se entristenha,
mamã Cacilda. Também, maneira como carregaram esse menino
para a tropa! Sem camisa, sem mala, sem notícia. Atirado para os
fundos do camião como se faz às encomendas sem endereço.
- Entenda, mamã Cacilda.
Mas ela já dormia, deitada em antiquíssima sombra. Ou mentia
que Dormia, debruçada na varanda da alma? Fingia, a velha. Como o
rio, num açude, se disfarça de lagoa. Depois, ela regressava às
pálpebras, me apressava.
- Continua. Por que paraste?
Já não restava nada que ler. Era só o gorduroso gatafunho,
despedida Sem nenhum beijo. Pode a carta de um saudoso filho
terminar assim «unidade, trabalho, vigilância»? Mas a velha insistia,
cismalhava. Eu que lesse, toda a gente sabe, as letras igualam as
estrelas mesmo poucas são infinitas. Eu lhe fosse paciente, pobre
mãe, sem nenhuma escola. Foi então que passei a alongar aquela
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tinta, amolecendo as reais palavras. Inventava. Em cada leitura, uma
nova carta surgia da velha missiva. E o Ezequiel, em minha
imagináutica, ganhava os infindos modos de ser filho, homem com
méritos para permanecer menino. Cacilda escutava num embalo,
houvessem em minha voz ondas de um sepultado mar. Ela
embarcava de visita a seu filho, tudo se passando na bondade de
uma mentira. Diz-se na própria doideira dos vamos loucurando. Até,
um dia, me trouxeram notícia. Ezequiel perdera, para sempre, a
existencia. Ele se desfechara em incógnitos matos, vitima dos
bandos. A mãe nem suspeitava. Perguntei desconhecia-se o paradeiro
dela. Ficasse eu atribuído de lhe entregar o escuro anúncio. Esperei.
Nesse fim de tardinha, porém, mamã Cacilda não compareceu em
minha casa. Assustei adivinhara ela o destino do Ezequiel? Quem
conhece os poderes de uma mãe em exercício de saudade? Decidi ir
ao seu lugar. Parti ainda restavam manchas do poente. Cacilda
cozinhava uns míseros grãos, ementa de passarinho.
- Senta, meu filho, fica servido, não custa dividir pobrezas.
Fui ficando, me compondo de coragem. Como podia eu deflagrar
aquele luto? Comemos. Melhor fingimos comer. Faz conta é uma
refeição, meu filho. Faz conta. Modo que eu vivo, fazendo de conta.
- E agora, diz porque vieste nesta minha casa?
Olhei o chão, o mundo escapava pelo fundo. Ela venceu o
silêncio.
- Me vens ler o meu filho?
Acenei que sim. Aceitei o velho papel mas demorei a começar.
Eu queria acertar os meus tons, evitando o emergir de alguma
tremura. Finalmente, atravessei a escrita, ao avesso da verdade.
Trouxe as novas do filho, seus consecutivos heroísmos. Ele, o mais
bravo, mais bondoso, mais único. Como sempre, a mãe escutou em
qualificado silêncio. Às vezes, no colorir de um parágrafo, ela sorria
sempre igual, esse meu filho. Eu me parabendizia, cumprida a missão
do fingimento. Me despedi, quase em alívio. Foi então, em derradeiro
relance, que eu vi a velha mãe lançava a carta sobre a fogueira. Ao
meu virar, ela emendou o gesto. O papel demorou um instante a ser
mastigado pelo fogo. Nesse brevíssimo segundo, eu anotei a lágrima
pingando sobre a esteira. Ela fingiu tirar um fumo do rosto, fez conta
que metia a carta sob o lenço. Me voltei a despedir, fazendo de conta
que aquele adeus era igual aos todos que já lhe concedera.

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