juan vicente piqueras / testemunho do homem da gávea

 
 
 
Para dizer a verdade,
pareceu-me um gesto de presunção,
muito dele,
a urgência com que nos pediu
que o atássemos ao mastro
para escapar ao canto das sereias.
 
As sereias cantavam, é certo,
mas não exactamente para o seduzir.
 
Porque não a qualquer um de nós?
Porque teriam de pretender seduzir alguém?
Quem pode assegurar que não cantavam simplesmente?
Ou que estavam em silêncio e cada um de nós ouvia
dentro de si o seu próprio canto das sereias?
 
Era ele que lutava contra a sua vocação de perdediço.
Era ele que acreditava que as sereias o amavam.
Era ele que, com qualquer pretexto, nos punha às suas ordens.
Era ele que não sabia mais o que inventar
para adiar o nosso regresso a Ítaca.
 
Eu queria voltar à minha pátria, abraçar a minha mulher,
cuidar dos meus pais já velhos,
ver crescer os meus filhos.
 
Deu-nos a ordem e atámo-lo.
Por mim tê-lo-íamos deixado no mar alto,
tivéssemos rumado a Ítaca e ali teria ficado,
atado ao mastro, só, de novo à deriva.
 
E teria morrido assim, amarrado ao seu delírio,
enquanto as sereias continuavam, continuarão,
a cantar para ninguém, como sempre.
 
 
 
juan vicente piqueras
instruções para atravessar o deserto
trad.joão duarte rodrigues
e manuel alberto valente
assírio & alvim
2019

elio pecora / liberdade

 
 
 
Talvez esteja só nisto:
do fundo de uma escarpa
acenar uma saudação,
sobrevoar rasando
um aviso de morte,
escancarar as portas
da ausência,
procurar seguindo
no seu nome acentuado
a passagem obrigatória.
 
 
elio pecora
poemas escolhidos
novos poemas (inéditos)
tradução de simoneta neto
quasi
2008
 

denise levertov / noblesse oblige

 

 
Com grande clareza, grande exactidão, hoje
a montanha mostra-se
em toda a sua altitude, num apurado entendimento
do fôlego. Parece
mais próxima do que é costume;
ainda assim mantém
uma grandeza solitária, incontestada:
esta proximidade franca,
este modo de anunciar a primavera
enfim chegada, este cerimonioso
desnudar de seios nevados, como se
braços se espraiassem, não é
querer a intimidade.
                            (Entretanto
                       o sol de Abril, ainda frio,
                       floriu as pequenas margaridas,
                       tantas e humildes que se fazem espezinhar –
                       e que importa? Há em cada flor
                       a forma de uma gargalhada.)
A montanha prossegue graciosa
o seu sóbrio desvelamento.
 
 
 
denise levertov
este grande não-saber
trad. andreia c. faria e bruno m. silva
flâneur
2021

 

john freeman / do amor

 

 
Se o vento se fizesse rogado
talvez pudéssemos ficar e ouvir
como se a noite pausasse a sua cortina
azul e o trigo se curvasse sem dissipar
a esperança no que se passa no escuro,
e só por acaso se passa.
 
 
john freeman
mapas
trad. miguel cardoso
tinta da china
2019
 

 

josé augusto mourão / das coisas peregrinas

 

 

que ousemos o entusiasmo
da luz de cada dia,
a agilidade dos vindimadores
socalco acima
 
mantém-nos, Deus, ao rés da terra,
e altos, de inquietos, vigilantes voos
 
não se esgotem as cisternas
da paciência para a vida,
nem os agapantos azuis
nos encharquem de clandestina morte
 
dá-nos o paladar das coisas peregrinas,
o lugar do vento que não sabe donde,
o sítio dos comboios nos apeadeiros breves
 
que no rodopio das horas
a tua mão nos mostre o pino do sol
e o cheiro a mosto e a pão de milho
anuncie a ceia, a mesa da justiça, do bem e da beleza
 
 
 
josé augusto mourão
o nome e a forma
poesia reunida
pedra angular
2009
 
 

 

rui costa / branco

 
 
 
queremos eternidade
e o mais que cabemos
é rodar nesta corola.
ser imortal dentro de cada mão
pois que perder os dedos
é uma súbita maneira
de caminhar no silêncio.
Mas foi isto tudo que eu sei
que não existe quem me ensinou:
o teu rosto é um laranjal ao sol
que nunca principia
nem acaba.
 
 
 
rui costa
«se uma estrela me falha, agarro numas nuvens»
mike tyson para principiantes
antologia poética
assírio & alvim
2017

 

jesús lizano / encontra-me, beleza

 

Encontra-me, Beleza, necessito
que me abraces, sinto-me despovoado,
vem ao meu sentimento descuidado,
que a tua ausência é o único delito.
 
Tu és inalcançável e eu o maldito,
idêntico latido desolado,
eu por fruto no tempo encarcerado
livre por sombra tu no infinito.
 
Encontra-me, Beleza, que outra coisa
pode desejar o meu coração cercado
que viver da tua essência, aurora minha.
 
E que podes, altiva e silenciosa,
desejar no teu frio descampado
senão a forma, fazer-te poesia.
 
 
 
jesús lizano
mundo real poético
antologia
trad. carlos d´abreu
barricada de livros
2019

 

gastão cruz / primavera

 

 

 

Tanto quanto é irregular ou excessiva, ora negando ora exagerando a sua imagem, a primavera de Lisboa, assim em Londres reencontro o filme límpido da mudança do tempo, o transitório aparentemente eterno.

A luz de um sol que sopra devagar por entre as pequenas vagas da manhã – e todavia divide e define as imagens do mundo em perfeitos perfis – fixa as cores, os parques, torna os tijolos brancos.

Na rua de colunas, quando a ondulação da manhã finda, as casas param por detrás da luz.

O cheiro que vem dos pubs com as portas abertas, como de um mundo interior que se revela e altera com o ar da tarde, faz-me subitamente conhecer a identidade de um tempo tão meu como o da face exacta de Lisboa ou o que nele resta, tempo dentro do tempo, da primavera revelada.

 

 

 

gastão cruz

o pianista

os poemas (1960-2006)

assírio & alvim

2009

nuno júdice / declaração

 
 
 
Gosto das mulheres que envelhecem,
com a pressa das suas rugas, os cabelos
caídos pelos ombros negros do vestido,
o olhar que se perde na tristeza
dos reposteiros. Essas mulheres sentam-se
nos cantos das salas, olham para fora,
para o átrio que não vejo, de onde estou,
embora adivinhe aí a presença de
outras mulheres, sentadas em bancos
de madeira, folheando revistas
baratas. As mulheres que envelhecem
sentem que as olho, que admiro os seus gestos
lentos, que amo o trabalho subterrâneo
do tempo nos seus seios. Por isso esperam
que o dia corra nesta sala sem luz,
evitam sair para a rua, e dizem baixo,
por vezes, essa elegia que só os seus lábios
podem cantar.
 
 
 
nuno júdice
a fonte da vida
quetzal
1997

 

maria do rosário pedreira / há pouco…

Há pouco quis ir lá acima para ver como estavas; se

ainda tinhas dores, ou febre – ou medo (porque já

estava a escurecer); se querias que te lesse o que vem

no jornal sobre as feridas do mundo (mesmo sabendo

que esse mundo já não vai ser o teu) ou que te levasse

para junto da janela, onde ao cair da noite o vento

deixa as dunas desgrenhadas e as aves são como lenços

rasgados sobre o mar. a meio da escada, o olhar órfão

 

da cadela e as flores secas no vaso lembraram-me

que era tarde de mais para tudo isso: nesta casa,

a partir de agora, os degraus só se podem descer.

 

 

 

maria do rosário pedreira

o canto do vento nos ciprestes

gótica

2001

 

margaret atwood / canções para irmãs assassinadas

 
 
 
6. Perdidas
 
Tantas irmãs perdemos
Tantas irmãs perdidas
 
Ao longo dos anos, milhares de anos
Tantas mandadas para longe
 
Demasiado cedo na noite
Por homens que pensavam ter o direito
 
Raiva e ódio
Ciúme e medo
 
Tantas irmãs mortas
Ao longo de anos, milhares de anos
 
Mortas por homens terríveis
Que queriam ser mais altos
 
Ao longo de anos, milhares de anos
Tantas irmãs perdidas
 
Tantas lágrimas…
 
 
 
margaret atwood
afectuosamente
trad. joão luis barreto guimarães
bertrand editora
2021

júlio dinis / não te amo

 

 

 

Amo as noites de luar.
Amo a lua, o sol, o céu.
Amo as estrelas e o mar;
Mas não amo o rosto teu.
 
Amo das aves o canto,
Dos bosques o sussurrar,
Na voz da brisa acho encanto;
Mas não amo o teu cantar.
 
Amo a cor da branca rosa
Entre as flores bela flor,
Da violeta a cor mimosa;
Mas não amo a tua cor.
 
Amo o brilho das estrelas
Que fulguram lá nos céus,
O da lua em noites belas
Mas não o dos olhos teus.
 
Amo toda a natureza,
Tudo nela me sorri,
Em tudo encontro beleza;
Mas não sinto amor por ti.
 
1857
 
 
 
júlio dinis
obras completas de julio dinis vol. II
poesias
círculo de leitores
1979
 

alberto caeiro / esta tarde a trovoada caiu

 
 
 
IV
 
 Esta tarde a trovoada caiu
Pelas encostas do céu abaixo
Como um pedregulho enorme...
Como alguém que duma janela alta
Sacode uma toalha de mesa,
E as migalhas, por caírem todas juntas,
Fazem algum barulho ao cair,
A chuva chovia do céu
E enegreceu os caminhos...
 
Quando os relâmpagos sacudiam o ar
E abanavam o espaço
Como uma grande cabeça que diz que não,
Não sei porquê — eu não tinha medo —
Pus-me a rezar a Santa Bárbara
Como se eu fosse a velha tia de alguém...
 
Ah! é que rezando a Santa Bárbara
Eu sentia-me ainda mais simples
Do que julgo que sou...
Sentia-me familiar e caseiro
E tendo passado a vida
Tranquilamente, como o muro do quintal;
Tendo ideias e sentimentos por os ter
Como uma flor tem perfume e cor...
 
Sentia-me alguém que possa acreditar em Santa Bárbara...
Ah, poder crer em Santa Bárbara!
 
(Quem crê que há Santa Bárbara,
Julgará que ela é gente visível
Ou que julgará dela?)
 
(Que artifício! Que sabem
As flores, as árvores, os rebanhos,
De Santa Bárbara?... Um ramo de árvore,
Se pensasse, nunca podia
Construir santos nem anjos...
Poderia julgar que o Sol
É Deus, e que a trovoada
É uma quantidade de gente
Zangada por cima de nós…
Ah, como os mais simples dos homens
São doentes e confusos e estúpidos
Ao pé da clara simplicidade
E saúde em existir
Das árvores e das plantas!)
 
E eu, pensando em tudo isto,
Fiquei outra vez menos feliz...
Fiquei sombrio e adoecido e soturno
Como um dia em que todo o dia a trovoada ameaça
E nem sequer de noite chega...
 
s.d.
 
 
 
alberto caeiro
o guardador de rebanhos
poemas de alberto caeiro
fernando pessoa
ática
1946