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Saber onde estava

não lhe garantia

que pudesse saber

para onde ir.

Saber de onde vinha

tão-pouco quem era.

Havia quem morresse com mais mérito.

The book boyfriend

Era uma tendência, diziam,

as raparigas apaixonavam-se

pelo homem perfeito — terno, atencioso,

rico, inteligente. E etc. Parecia nem precisar

de ser bonito. Bastava-lhe olhá-las nos olhos

e não existir senão nos romances românticos.

Simply put, a book boyfriend is a character

you can’t stop thinking about

— and longing for — beyond the page.

Havia precedentes, sabia-se. 

Os herdeiros dos livros da Jane Austin,

o Mr. Rochester da Charlotte Brontë,

e outros, e outros

que inflamavam a imaginação

de Emma Bovary,

fazendo-a supor-se personagem de uma novela.

Aquela na qual o mundo obedecia aos olhos

que percorriam as páginas. Aquela na qual

o corpo e o coração coincidiam com as coisas.

Era uma ficção, acabara mal, 

mas talvez, na verdade, ninguém duvidasse

da distinção entre  real e ficção.

Seria por isso que ninguém podia preferir

a pobre e crua realidade do real.

A literatura não tinha outra utilidade.

As Lágrimas de Eros

E talvez, afinal,

isso a que chamava

literatura

(ou poesia, ou arte,

ou outra palavra

com quatro letras)

não tivesse outro fim

nem outra função

senão a de fazer de si mesma

fim e função. Sem órgãos,

sem geração,

no corpo e contra o corpo,

como corpo que faz

da cama tecto e túmulo.

Sem língua, sem som,

na boca e contra a boca,

como voz que é eco

nos olhos dos mortos.

Zeitgeist

A dificuldade

(aquela que em público

e para si própria

podia admitir)

era não ceder ao cinismo.