Algo más que su jefe

Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2013 Caitlin Crews

© 2014 Harlequin Ibérica, S.A.

Algo más que su jefe, n.º 2292 - febrero 2014

Título original: Not Just the Boss’s Plaything

Publicada originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

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Imagen de cubierta utilizada con permiso de Harlequin Enterprises Limited. Todos los derechos están reservados.

I.S.B.N.: 978-84-687-4025-6

Editor responsable: Luis Pugni

Conversión ebook: MT Color & Diseño

Capítulo 1

La tortura era preferible a aquello.

Nikolai Korovin se abrió paso entre la multitud sin miramientos y sin ocultar su desagrado. La discoteca era una de las más elegantes de Londres y estaba muy de moda, por lo que se encontraba atestada de famosos y celebridades de todo tipo.

Eso implicaba que Veronika, con sus aspiraciones de grandeza, no podía hallarse lejos.

–¿Te apetece beber algo? –le preguntó una criatura de ojos oscuros, pelo negro y labios carnosos mientras se apoyaba en él para, pensó él, seducirlo–. ¿O te apetece otra cosa?

Nikolai esperó a que dejara de soltar risitas estúpidas y lo mirara a la cara y, cuando lo hizo, la mujer palideció, tal como él esperaba. Pareció como si hubiera visto al diablo.

Y lo había visto.

No hizo falta que él dijera nada. Ella lo soltó, y Nikolai se olvidó de ella en cuanto la perdió de vista.

Después de darse un par de vueltas por la discoteca en las que se dedicó a escrutar y a catalogar a cada uno de los presentes, se apoyó en uno de los enormes altavoces y se limitó a esperar. Sintió que la música le reverberaba en la columna vertebral como si lo estuvieran atacando con granadas. Y casi deseó que así fuera.

Odiaba aquel lugar y todos los sitios similares en los que había estado desde que había iniciado la búsqueda. Odiaba el espectáculo y el derroche. A Veronika, desde luego, le encantaría que la vieran en un lugar así y en aquella compañía.

«Veronika». El nombre de su exesposa se le deslizó por el cerebro como la serpiente que era, y le recordó por qué estaba allí.

Quería saber la verdad. Ella constituía el único cabo suelto que había dejado, y quería cortarlo de una vez por todas. Después, lo que le pasara a Veronika le daría exactamente lo mismo.

«Nunca te he querido», le había dicho ella, con el equipaje ya hecho. «Solo te he sido fiel accidentalmente». Y después le había sonreído. «Ni que decir tiene que Stefan no es tuyo. ¿Qué mujer en su sano juicio querría un hijo tuyo?».

En aquellos momentos, los gustos de su avariciosa exesposa se centraban en grandes fiestas, dondequiera que se celebraran en el mundo, y en los hombres ricos que acudían a ellas. Pero él sabía que estaba en Londres. El tiempo que había estado en las Fuerzas Especiales rusas le había enseñado muchas cosas que llevaba grabadas en la dura y fría piedra que ocupaba el lugar de su corazón, por lo que encontrar a una mujer ambiciosa y de moralidad laxa era pan comido.

Había tardado poco en averiguar que estaba viviendo con el hijo de un acaudalado jeque, rodeado de medidas de seguridad. Desmantelarlas le resultaría fácil, pero, lamentablemente, produciría un incidente internacional.

Porque Nikolai había dejado de ser soldado siete años antes y no podía hacer lo que fuera preciso para alcanzar su propósito con la mortal exactitud que le había procurado un respeto que lindaba con el miedo entre sus colegas y enemigos.

E, ironías de la vida, se había convertido en un filántropo de fama internacional, un lobo con piel de cordero. Dirigía la Fundación Korovin, junto con su hermano, Ivan, que ambos crearon cuando este dejó de hacer películas de acción en Hollywood. Nikolai se ocupaba de la fortuna de su hermano, y había amasado la suya gracias a su facilidad innata para invertir. Y lo consideraban un hombre compasivo y solidario, a pesar de su crueldad, que no hacía nada por ocultar.

La gente creía lo que quería creer. Lo sabía muy bien.

Se había criado en la Rusia postsoviética, entre brutales oligarcas y caudillos que luchaban por el territorio como perros hambrientos, lo cual le había conferido la capacidad de detectar a los hombres muy ricos, a los que convencía para que le dieran dinero. Los conocía y los comprendía. Se consideraba mágica su habilidad para conseguir enormes donaciones de los hombres de negocios más reacios. Él lo veía como una forma más de hacer la guerra.

Y se le daba muy bien hacerla. Era un artista.

Pero el hecho de ser tan famoso implicaba que no podía entrar en la fortaleza del hijo del jeque sin más ni más. Los filántropos multimillonarios con hermanos famosos tenían que atenerse a normas distintas de las de los soldados. Se esperaba que recurrieran a la diplomacia y a su encanto personal.

Nikolai contuvo un suspiro de impaciencia y, desde su posición estratégica, observó a la multitud de la pista de baile. Tenía que limitarse a esperar que Veronika apareciera.

Entonces averiguaría cuánto de lo que había dicho siete años antes había sido producto del despecho y cuánto era verdad. Si lo dejaba correr, siempre cabría la posibilidad de que Stefan fuera su hijo, como Veronika le había hecho creer durante los cinco primeros años de la vida del niño, de que realmente tuviera un hijo, de que hubiera hecho algo bien, aunque hubiera sido por accidente.

Pero tales fantasías lo debilitaban, y lo sabía. Quería una prueba de ADN para demostrar que Stefan no era hijo suyo. Y asunto concluido.

Dos años antes, su hermano le había dicho que tenía que solucionar su vida. Ivan era la única persona que le importaba, el único que sabía lo que ambos habían sufrido a manos de su tío, tras la muerte de sus padres en el incendio de una fábrica. Después lo había mirado como si fuera un desconocido y se había marchado.

Esa fue la última vez que hablaron de algo que no fuera la fundación.

Nikolai no culpaba a su hermano por su traición. Sabía que a Ivan lo cegaban el sexo y la emoción, que estaba desesperado por creer en cosas inexistentes porque era mucho mejor que aceptar la cruda realidad. ¿Cómo iba a culpar a su hermano por engañarse? La mayoría de la gente lo hacía.

Él no podía permitirse ese lujo.

Las emociones eran un lastre, una mentira. Nikolai creía en el sexo y en el dinero. No quería vínculos ni tentaciones, ni la posibilidad de que una mujer a la que llevara a la cama lo conmoviera.

Para ser traicionado, primero había que confiar.

Y la única persona en la que había confiado en su vida era Ivan. Y solo hasta que había caído en las garras de aquella mujer.

Pero eso, para Nikolai, había sido un regalo, ya que lo había liberado de su última prisión emocional.

Nikolai actuaba como un hombre, pero no lo era. Para eso hubiera necesitado carne, sangre y un corazón, cosas de las que se había desprendido años antes para convertirse en un monstruo: una máquina de matar.

Sabía perfectamente lo que era: un trozo de hielo tan sólido que ningún rayo de sol podía penetrar en él, un arma mortal perfectamente pulida a manos de su tío, primero, y de las Fuerzas Especiales, después.

Estaba vacío, y por eso se le daba tan bien lo que hacía.

Y era más seguro, pensó mientras miraba a la multitud, pues tenía mucho que perder si dejaba de ejercer aquel férreo control. Lo horrorizaba pensar en sus años de borrachera, en las noches borrosas y la emoción frustrada que se convertía en violencia y hacía que se pareciera a su brutal tío, al que tanto despreciaba.

Nunca más.

Era mejor estar vacío y helado por dentro.

Siempre había estado solo, y lo prefería. Y, cuando averiguara la verdad sobre la paternidad de Stefan, nunca dejaría de estarlo.

Alicia Teller, irritada y exhausta, perdió la paciencia en medio de la multitud.

«Ya soy vieja para esto», se dijo apartándose de un grupo de jovencitos que bailaba. Se sentía decrépita a los veintinueve años.

No recordaba la última vez que había pasado la noche del sábado en un sitio que no fuera un tranquilo restaurante con amigos, en absoluto comparable a la pretenciosa discoteca en la que se hallaba. Pero a caballo regalado... Y el regalo procedía de Rosie, su mejor amiga y compañera de piso, que le había enseñado las invitaciones durante la cena.

–Es el sitio más guay de Londres, lleno de famosos y de los hombres más atractivos de Londres.

–Pero yo no soy guay. Llevas años diciéndomelo. Si no recuerdo mal, lo haces cada vez que me arrastras a una de esas discotecas que afirmas que me cambiarán la vida. Tal vez haya llegado el momento de que aceptes que soy lo que ves.

–¡Jamás! Recuerdo que eras una persona divertida, Alicia. He hecho el voto solemne de corromperte, por mucho que me cueste.

–Soy incorruptible –también ella recordaba cuando era divertida, y no tenía deseo alguno de repetir los mismos errores–. Además, es muy posible que te ponga en una situación violenta.

–Me da igual. Estoy dispuesta a hacer lo que sea para recordarte que tienes veintitantos años, no sesenta. Lo considero un servicio público. Confía en mí, Alicia. Vamos a pasar la mejor noche de nuestra vida –le había dicho Rosie.

En aquel momento, Alicia miraba a su amiga mover las caderas ante el banquero con el que llevaba flirteando toda la noche. Su amiga consideraba una obligación sagrada que pasaran la noche como lo hacían cuando eran más jóvenes e infinitamente más salvajes. Pero Alicia tendría que pagar sola el precio exorbitante del taxi que la llevaría de vuelta al piso que ambas compartían.

–¿Sabes lo que necesitas desesperadamente? –le había preguntado Rosie al salir del metro.

–Sí, ya sé lo que crees que necesito. Pero la idea de tener sexo insatisfactorio con un desconocido no admite comparación con la de dormir de un tirón sola y en mi cama. Tal vez consideres que estoy loca, aunque yo lo llamo