Bomba afilada que no hace tictac :Thriller

Thomas West

Bomba afilada que no hace tictac :Thriller

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Inhaltsverzeichnis

Bomba afilada que no hace tictac :Thriller

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Bomba afilada que no hace tictac :Thriller

Thriller de Thomas West

El tamaño de este libro corresponde a 106 páginas en rústica.

Un desconocido pide ayuda al agente del FBI Jesse Trevellian, afirmando que le están chantajeando y que su vida corre peligro. Trevellian y su jefe McKee creen al hombre y organizan una vigilancia, pero antes de que pueda entregar los documentos chantajeados, explota delante del FBI. Trevellian y sus colegas quedan conmocionados. Nadja Mastok, una mercenaria sin escrúpulos y antigua adversaria del agente especial, se presenta y le amenaza con que también volará por los aires si no cumple sus exigencias. - Cuando el Hombre G vuela a Washington poco después, un perro rastreador de explosivos da la voz de alarma en el aeropuerto, pero no se encuentra ningún explosivo durante el registro corporal...

Derechos de autor

Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de

Alfred Bekker

© Roman por el autor

© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia

Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.

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Una comida coreana para llevar en Walker Street. Me serví dos rollitos de primavera, su plato estaba humeante con pollo y arroz. No tocaba su comida y hablaba sin tomar aliento: El sitio más barato de todo el SoHo aquí, el culo de Sadam está helado ahora mismo, qué tiempo tan perfecto otra vez hoy.... Siguió y siguió. Fuera llovía a cántaros.

Mientras hablaba, garabateaba en su servilleta todo el tiempo. Hasta que accidentalmente la empujó junto a mi plato y dijo: Los Globetrotters volvieron a jugar un pésimo partido el fin de semana, usted mismo lo dice, señor...

La temporada de baloncesto ni siquiera había empezado, y la primera línea de la servilleta rezaba:

¡QUIEREN MATARME!

En letras grandes, garabateadas apresuradamente, la frase llenaba el tercio superior de la servilleta doblada como un titular. Se me atascó el rollito de primavera en la garganta.

Fue aún más lejos:

¡TAL VEZ ME ESTÉN VIGILANDO! ¡TAL VEZ ME ESTÉN SIGUIENDO! ¿PODEMOS HABLAR DEL CORREO ELECTRÓNICO? ¡POR FAVOR! ¡¡¡NECESITO AYUDA!!!

Hasta ahora había intentado ignorar al hombre, pero ahora le miré más de cerca: bajo, pelo oscuro y rechoncho, cara estrecha, quizá de unos veinte años, y estaba bastante pálido. ¿Sabía que yo era del FBI?

Llevaba un traje gris que parecía de dinero. Corredor de bolsa, supuse, quizá de alguna compañía de seguros. Miraba tenso su pollo. Probablemente tuvo que hacer un esfuerzo para no mirarme.

Y tuve que hacer un esfuerzo para tragarme por fin el bocado.

¿No te gusta?, le pregunté con la mayor indiferencia posible.

Sí, sí... Finalmente tomó un tenedor de arroz con pollo.

Pero yo no. Aparté el plato de mí. Además, es hora de ir a la oficina.

Mientras levantaba la mano con mi reloj de pulsera, miré a derecha e izquierda por el rabillo del ojo. Siete u ocho invitados permanecían en silencio en sus mesas del bar, ocupándose de productos de la cocina exprés coreana, la mayoría hombres. Ninguno de ellos daba la impresión de estar interesado en el hombre que estaba a mi lado.

Saqué mi cartera y me giré un poco hacia la gran ventana, como si necesitara más luz para buscar cambio. Pude ver cinco coches aparcados, dos en nuestro lado de la carretera y tres en el otro. No había ningún conductor al volante de ninguno de ellos.

¿Quién demonios debería vigilar al hombre?

Utilicé la nota para sacar una tarjeta de visita de mi cartera. Volví a mirar a mi vecino de mesa. Ahora comía en silencio, mirando fijamente su plato con la cabeza gacha y los hombros encorvados como si alguien estuviera blandiendo un látigo detrás de él.

¿Un loco?

Puede que sí, puede que no. Deslicé mi tarjeta bajo la servilleta, pagué y me fui.

Mientras paseaba por la acera de la calle Walker hacia mi coche deportivo, miré a mi alrededor. No había hombres ni mujeres de pie frente a los escaparates, ni se veía a nadie en ninguna puerta. Tampoco vi a nadie sospechoso en los coches aparcados a los lados de la calle.

Hay paranoicos en todas partes, ¿no? En Manhattan al menos. ¿Por qué no se cruzaría uno de ellos conmigo?

Por otro lado - tengo buen olfato para los locos, pero el hombre que acababa de ver no me dio la impresión de ser un paranoico. Con qué intención había establecido contacto conmigo y luego la charla mientras garabateaba su petición de ayuda en la servilleta - sólo alguien que tuviera sus siete sentidos juntos podría conseguir algo así. Todo el asunto me preocupaba.

Subí a mi coche deportivo y conduje hacia Broadway. Cuando pasé por delante de la tienda de comida para llevar, él ya se iba. Me miró. ¿Conocía mi coche?

Le vi entrar en un Mercedes E negro por el retrovisor. La ventanilla trasera derecha estaba tapada de alguna manera, con cartón, película de plástico o algo así.

Por un momento, me pregunté si debía darme la vuelta y seguirle. ¿Y después qué? ¿Intercambiar mensajes escritos? No, prefería no hacerlo. Crucé Church Street y entonces desapareció de mi campo de visión.

Tenía mi dirección de correo electrónico y yo le había hecho saber que tomaría el camino más rápido a mi oficina, de modo que si quería ponerse en contacto conmigo, lo único que tenía que hacer era conducir hasta su compañía de seguros o su banco y ponerse detrás de su PC.

Aquella tarde, el camino de vuelta a Federal Plaza me pareció tres veces más largo de lo habitual. Estaba en ascuas, sinceramente. Cuanto más me acercaba al edificio del FBI, más ardían bajo mi trasero.

Entré en el aparcamiento subterráneo chirriando los neumáticos. Me dirigí desde el coche hasta el ascensor a la carrera ...

Entré furiosa en nuestro despacho, cerré la puerta tras de mí y me tiré en la silla de mi despacho. Milo, en el escritorio de enfrente, frunció el ceño. ¡Qué adicta al trabajo! ¿Has estado repostando?

No contesté y me concentré en mi máquina: llamar al programa de correo electrónico, marcar, vaciar el buzón.

¿Qué pasa, amigo? Milo me observó. ¿Problemas con tu nueva llama?

En realidad no había una nueva llama, al menos no directamente. Sólo una dama encantadora con la que había salido algunas veces. La nueva ayudante de mi dentista, me había endulzado un largo tratamiento.

Dolor, tal vez, dije. Pero no con Diane. Así se llamaba mi consolador con el tubo de succión.

El servidor envió tres nuevos mensajes, uno de los cuales decía:

Tres días sin ti, ¡qué pena! Estoy pensando en ti. ¡Llámame cuando estés en Washington! Diane.

¿Hay algún problema con su trabajo en el cuartel general? Milo puso los ojos en blanco. ¡Ahora habla, compañero!

En un minuto, Milo, en un minuto...

Abrí el segundo correo electrónico. Unas líneas de la oficina central. Confirmaban mi hora de llegada, describían el camino hasta mi hotel y a los agentes que debían recogerme. Ernest Raul y Timothy Lennert. Conocía a Ernie de algunos cursos en Quantico.

Me enviaron a Washington para representar al jefe en una conferencia sobre contraterrorismo. El Sr. McKee me envió allí porque yo tenía más experiencia en la