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En un domingo, 21 de diciembre, Francisco Umbral se sent a escribir un
diario indiscreto, en el que nos revela su relaciones con Rimbaud. No el
poeta, ese endemoniado genio decimonnico francs, que, a lo diecinueve
aos, ya lo haba escrito todo y se larg a Abisinia! La Rimbaud de Umbral
es una nia efeboandrgina, efeboacrtica, efeboanarco, a quien, al
parecer, conoci en la Bobia del Rastro en un domingo precisamente y
que llevaba las gafas de Ramoncn y un tiranosaurio en el hombro,
mientras trapicheaba en el material.
ste es, pues, la verdadera historia de Paco y Rimbaud, el carroza sabio
y cachondo y la nia esnifadora de popper, libros y mitos que lo trae de
cabeza. Pero, no nos engaemos, La bestia rosa no es la nia, ni tampoco
l: son los dos, reunidos en la cpula, un monstruo de dos espaldas.
 Francisco Umbral
La bestia rosa
La sonrisa vertical - 28
La crueldad nos rejuvenece.
Rimbaud.
Diciembre. Domingo, 21.

Ay er por la tarde, cuando estaba fornifollando con Rimbaud, de pronto vi en

sus ojos de Selva Negra un incendio, un crepsculo vivsimo, y los senos dorados
que no tiene se tornaron de un rojo suave, movedizo y flipante. Comprend que
algo pasaba, porque Rimbaud se transfigura tanto y ms en la cama, pero no
habamos llegado an a la transverberacin, ni mucho menos, por ey aculacin
retardada, trfico enfangado y diciembre aguanevado. Algo as.
Efectivamente, un almohadn de gato y encaje antiguo haba cado sobre la
hoguera breve de los Oriol, que oscurece ms que alumbra el alto pajar
manhattnico de la muchacha, mientras y o llenaba de ngeles clitoridianos,
como peridicos viejos, el sexo de Rimbaud, para a mi vez prenderle fuego a
todo. Pero la habitacin y la casa y el barrio ardan por fuera. Despenetrados y
asustados, miramos a ver en torno y arda todo lo que no suele arder: el agua de
la jarra, los cristales de la ventana, el fro de la terraza, un pie de mrmol de
Rimbaud, el tiempo transcurrido entre la carta recibida y la carta no contestada.
En cambio, las materias tradicional y sensatamente inflamables, como las
sbanas, el tiranosaurio, la madera de la cama, la mesa, el bal o las estepas del
Asia Central, los viejos vestidos hospiciano/romnticos, nada de eso arda y
gracias a ello nos salvamos, y o envuelto en un traje de Cleo de Merode y ella
vestida de portera de la fbrica.
La tristeza decembrina se llen de orfeones de fuego. Vestidos o desnudos
otra vez de nosotros mismos, hemos terminado el recorrido por su cuerpo o por el
mo, y creo haber obtenido de ella unos orgasmos en cadena que le descienden a
la vagina desde las noches barrocas de su cabeza de Salzillo. Luego, ella, y a
metida en fuego, sale desnuda a la terraza a seguir quemando cosas, muebles y
sonatas, para escndalo de un imparcial barrio madrileo la democracia,
estos locos de la democracia , y por fin nos quedamos sentados en el cadver
del aparador, como nios, viendo arder todo lo que no arde: el aire de tu vuelo, la
cola del tiranosaurio, la leche en la nevera, la llamada que viene y a por el hilo
del telfono y, como astro que arde entre Kepler y los Oriol, con su ignorancia
elptica de arabos, el coo de Rimbaud.
Lunes, 22.

Rimbaud vive/duerme (luego lo contar mejor y por su orden) con un

tiranosauro que es como el gato de su brujera/angeologa. El tiranosaurio,
algunas noches (duerme naturalmente desnuda), le araa a Rimbaud la espalda,
se la deja mordida, enigmtica de ray as secas y sangrientas.
Y luego, en el amor, cuando est sobre m tan alta*nia, paso la palma de mi
mano por su suavsima espalda accidentada, y tengo celos del tiranosaurio,
porque s que Rimbaud se place y se complace en el dolor amistoso e inocente
del bicho, y luego pruebo a arrancarle postillas, hilos duros de sangre, rastro de
uas:
Quieto, que me haces dao.
Pero le gusta, acumula dolor sobre dolor, decide que est bien, y me pide ella
misma que siga levantndole las postillas, araando donde ha araado el bicho.
Renueva as su dolor, como cuando Artaud se hurgaba con un pualito en la
herida del cerebro, excita su excitacin, alienta su placer, de manera que mi
trabajo no es sino la continuacin domstica, masculina, usual, del trabajo casi
mitolgico de una bestia extinguida, o a extinguir (una cosa entre la iguana y el
gato persa).
Soy la continuacin de un misterioso bicho. Arao donde ha araado el
tiranosaurio, renuevo sangres, gotas frescas, vida, la espalda de la nia, siempre
entre los incendios y las calcomanas. Si la violo de espalda, por detrs, puedo ver
el dibujo que ha hecho el tiranosaurio, el jeroglfico del juego inocente, nocturno,
zooflico y entresoado. No puede, Rimbaud, hacer el amor con su pequeo
tiranosaurio, pero puede ofrecer su desnudo de loto y sol cansado para que el
bicho arae, muerda, juegue
Si no duerme conmigo, Rimbaud duerme con el bicho, que se pega a su
espalda en posicin fetal, como en rarsimo embarazo extrauterino, embarazo
espaldar de un monstruo en una nia. Si duermo y o con ella, trato de acoplarme
como s que se acopla el tiranosaurio (dormido, en tales casos, sobre un
almohadn que tiene bordado un tiranosaurio), y muerdo y arao y divierto su
sueo con mi rollo, hasta sentirme, hasta saberme convertido en un bicho de
ley enda, degradado/sublimado.
Por la maana, en el espejo, me veo cara de iguana.
Mircoles, 24.

La saliva, vestido de saliva por Rimbaud, recorrido despacio por su lengua,

esto es y a mi mortaja, dulce telaraa de saliva joven, sudario de muchacha,
paciencia de su lengua por mis pezones, mi escroto, mi recto, viaje de la culebra
roja y feliz que es la lengua por el paisaje y ermo, por la tierra balda de mi
cuerpo, toaste land de donde huy e Eliot, catlico/reaccionario* o lo que fuera,
entre landas de picha y semen tierno.
La lengua de Rimbaud, su femenina lengua mentirosa, su lengua de inventar
cuentos con barba, dos hermanos en uno, hermana muy tetuda que no tiene,
recorre ahora mi cuerpo con la sinceridad de la saliva. Mortaja prefinal, hilo de
nia, envoltura caliente, gran ternura.
Su lengua me comulga, y o soy su eucarista, colegiala reciente de conventos
sumergidos, ha pasado al altar derribado de mi cuerpo, comulgante callada de las
edades que en un hombre se adunan como camellos doblados unos contra otros.
Hay arena muy fina (esa arena que dejan siempre los cuerpos cuando joden) en
la sabana virgen de la nia.
Investido en lenguaje de saliva, alfabeto mojado que me habla esta
muchacha en su silencio, mar que viene paso a paso, caballito de mar que me
frecuenta, cuerpo revisitado, o ese monstruo marino que devora mi falo, que
hace submarinismo entre mi cuerpo, lengua de ella en mi ano, esto sera una cota
de malla hace veinte aos, pero ahora, cuando y a slo doy de m un miembro
tardobarroco, ms cosa de antiquit y Patrimonio Artstico Nacional que apero
de joder como es debido, ahora, digo, el homenaje salival de la muchacha se me
ha tornado funreo, tristsimo.
Su lengua de mentir y comulgar. Lengua fresca de nia, entre la eucarista y
la hipocresa, como todas las lenguas infantiles. Lengua, pjaro de saliva, pico
suave, lentsimo gusano por mi piel, con rastro de palabras muy mojadas.
Tu saliva, Rimbaud, nia, mi amor, ha vestido esta noche al desnudo, acto de
caridad, ms que lujuria, comprobacin muy tenue que los nios, tan bucales,
hacen de las semillas y los sexos.
Jueves, 25.

Hay el da en que Rimbaud se lava la cabeza con mucha frecuencia y lo

suy o es una orga de jabones, geles, champes, cosas que roba en el hper, cosas
que le regala el droguero, que est enamorado de ella y la llama flor de la
maana y as, y Rimbaud se pone muy deprimida por gustar tanto a esa clase
de personal:
Ya slo triunfo con las carrozas. Debo estar gordsima.
Para pasar la depresin, Rimbaud se lava la cabeza, desnuda toda ella en la
ducha, dejando que los lujos para el pelo le resbalen por todo el cuerpo, en un
hermoso e inseguro recorrido que siempre olvida un copo de espuma en un pezn
o en una axila, como una batalla perdida o ganada, ms la frontera de nieve que
se acumula en el borde del pubis, como las fronteras naturales que se
acumularon en el invierno de Rusia, dejando a Hitler, Napolen y Muoz
Grandes varados en la blancura incorporada, saludndose cada uno en su idioma,
derrotados, desconcertados y sin entenderse (algo as deduzco del libro de
Historia que estoy ley endo, mientras Rimbaud se lava la cabeza y de paso se
ducha, o a la inversa).
Mi nia no se seca nunca la cabeza, ni se la peina, de modo que lo que abrazo
durante todo el da es una fuente romana con la melena de piedra mojada por el
agua y el viento de los turistas.
Quiz, si hay sol, se pone un rato en el quicio de la ventana, o en la terraza,
con el tiranosaurio en el regazo (vestida slo de su braga) y el sol le peluqueriza
los cabellos de ngel de Pasolini, una selva negra, salvaje, joven y hermosa,
donde ella, por aliviar un poco tanta fiereza, se pone una cinta en lazo.
A la noche, en la cueva de msica y afgano, cuando deja su cabeza en mi
cuello, durmiendo sus sueos despiertos, respiro esa humedad de pelo, todava, y
me vuelve de golpe, en la mitad del tnel de la noche, la lmina en contraste de
su desnudo al sol quicio de la ventana, cuando la luz sacaba esquinas a sus
pechos, a sus caderas (apenas esquinadas) y el sol volva a ser negro, como lo es
en su origen de carbn, en la melena negra de la nia.
Viernes, 26.

Lo que habra que hacer ahora, para empezar por el principio y que esto
tuviera planteamiento (Pereda y otros melorrsticos hacen planteamientos
topogrficos, paisajsticos, y uno acaba perdindose en el bosque de la prosa
descriptiva, geogrfica y catastral, y uno no se salva hasta que tira el libro, como
abriendo una puerta, y y a est otra vez en casa), lo que habra que hacer, digo, es
contar cmo y o nunca he contado con una picha ma, propia, disponible, sino que
mi cosa siempre ha sido posesin de unas u otras, pues las mujeres se pasan el
falo masculino como se pasan las agujas de punto de la abuela, de generacin en
generacin, y uno tiene que pedirle, a la celadora de turno, que le deje el
instrumento para ir a mear, cuando y a no puede ms.
Despus del planteamiento, vendra el nudo, o sea, cmo y o lucho contra una
mujer que trata de apropiarse para siempre de mi pene y embalsamarlo o
llevarlo junto a la sangre de San Pantalen, que por cierto estos das ha vuelto a
licuarse/coagularse, para edificacin de relapsos. El conflicto estara en que la
mujer/amante quiere mi rgano sexual para estos fines msticos y la
mujer/esposa lo quiere para rodar la harina de las empanadillas, que es lo que ha
usado toda la vida para que las empanadillas le queden coruscantes. En este
conflicto mstico/domstico, la solucin podra ser que y o me la corto (si no la
tuviese y a cortada) y se la arrojo a una lectora de platea para que se haga un
fetiche negro de color blanco.
El resto del reparto muere envenenado de empanadillas de picha y San
Pantalen vuelve a licuarse mientras las monjas abominan del siglo y hacen
empanadillas rellenas de sangre licuada del santo (que siempre sobra un poco
hasta la prxima glaciacin), y las reparten entre los pobres y las porteras de la
cercana calle de los Hermanos Serrano Ser. Como cuando Luis Trabazo,
escritor orensano, tuberculoso y difunto, cant en su propio entierro finos aires
gallegos, hasta echar la sangre por la boca (una licuacin laica, o
licuacin/laicizacin), y la sangre salpic la empanada de lampreas y luego l
ofreca empanada al personal con sus propias manos de muerto, y slo la
probaron los perros.
 No s si voy a ser capaz de desarrollar tan poderoso argumento, dado que me
falta el andamiaje de aquellos novelistas/albailes del XIX (y a los palotes de los
siglos parecen andamios) y me falta, sobre todo, fe en el realismo catastral de la
vida. Sea como fuere, uno siente la necesidad de contarlo todo por salvarse en lo
amarillo, y dir que mi picha ha sido fetiche familiar que ha pasado de criadas a
nias de la casa, de meretrices a novias de primera comunin, de locutoras
madrileas a empleadas llenas de resignacin e inexperiencia, y que ahora, en el
momento en que escribo, no puedo decir exactamente si mi picha est bajo la
almohada de pluma (sus propias alas, que se hace almohadones con las plumas
que se le desprenden) del ngel custodio, o en el interior de la vagina negra de
Rimbaud, que se masturba entre Rimbaud y el vino tinto, con tan prctico
instrumento, o en el secreter de Rimbaud, litografa y verso, de droga verde y
tabaco paranoico, que suele guardar estas cosas entre abanicos de la abuela,
jeringas de los y onquis que se han suicidado por ella con una sobredosis, sortijitas
notariales de su madre y postales andrginas de Pasolini. Mientras no encuentre
mi picha o mi pluma no puedo seguir escribiendo.
Quien primero tuvo mi picha o tom posesin de ella, en un vandalismo
caracterstico de los ricos, fue Teresita, hija de un presidente de Diputacin del
falanghitlerismo. Teresita era jesuitina, plida, malvada, guapa y dispuesta.
Teresita, a sus diez u once aos, tom mi picha casi infantil, subdesarrollada,
infradesarrollada, una pichita tiritante de despus de la guerra o despus de la
nieve, no recuerdo, y me ense que esa cosa amarilla y como grasienta que se
me formaba en torno al capullo, era el esmegma, exudacin natural y protectora
que haba que limpiar con agua o con la ua para que no se acumulase o pululase
de microbios. As que muchas tardes, a la luz austral/boreal de la nieve que haba
cado en la luna, nos metamos en la cochera oficial de su padre, con olor a
neumtico mojado, o nos subamos a la copa de una acacia, si era abril, y
mientras y o coma pan y quesillo, o sea gatillos, o sea el fruto blanco y nutritivo
de la acacia, Teresita me lavaba la picha, con agua, me limpiaba la esmegma,
me secaba con el borde conventual de su* tnica y luego se meta todo el
material en la boca:
Los pobres siempre tenis hambre me deca, puesto que y o no paraba de
comer gatillos.
Pero en seguida a ella se le llenaba la boca nia con las flores de acacia de
mi semen, que era como un ramo blanco y puro, perfumado y casi infantil, que
le salpicaba en ptalos el halda azul de jesuitina. A veces sola venir una criada
suy a, encebollndonos con su cebolla, a disfrutar de los caprichos de la seorita,
de modo que, si me pongo a hacer memoria, me parece que, durante toda la
dcada de las nieves, mi picha fue propiedad de Teresita, que la llevaba en sus
plumieres perfumados como un pito de barro. Pitaba de pronto en clase, para
asustar a la monja, y como era la hija del presidente de la Diputacin, nadie le
quitaba su pito, o sea el mo.
Durante la dcada de las lluvias, que fue la siguiente, mi picha, que Teresita
deba haber dejado abandonada por cualquier parte, caprichosita como era, entre
sus huesos de taba de jugar a las tabas, mi picha, digo, pas a posesin del ngel
de las masturbaciones, que ahora recuerdo como un ngel sombro, resentido,
adolescente, furioso, vagamente parecido a m en los espejos, pero tirando a azul
en el color de la piel, mientras que y o tiro a amarillo, como el esmegma, como
este folio y como el amarillo propiamente dicho. El ngel de las masturbaciones
era como un anticipo opuesto y simtrico al ngel custodio.
El ngel de pestaas postizas, que vendra siglos ms tarde, despus de
inviernos como glaciaciones y veranos como dinastas egipcias, el ngel custodio
es lo que un estructuralista podra oponer el da de maana, estudiando mi obra,
al ngel de las masturbaciones, porque el ngel de las masturbaciones era
narcisista, resentido, desesperado, blanco por fuera y rosa por dentro, pero
siempre tirando a azul, y con las rodillas sucias como y o mismo. Lo ms
sospechoso era que se acordase tanto de Teresita, cuando y o no me acordaba y a
para nada.
Siglos ms tarde, la vida, que no es sino el organigrama equivocado de un
estructuralista bujarrn y pasado de moda, encontrara para m esta figura
gratificante y compensatoria del ngel custodio, criatura nicena, teolgica y con
pestaas postizas de cabaret a lo Crazy Horse, que, entre tanta geologa de
mujeres y lagos bioespaciales, tuvo para m, no s por qu, la virtud
ensalmatoria, refrescante, lustral y medieval de devolverme mi picha como
colocndole a un retablo barroco lo que le faltaba, la pieza perdida. (Slo la
mujer como ngel custodio esta y otras le redime a uno para siempre del
ngel de las masturbaciones, que, si no, puede dominar y ensombrecer toda una
vida).
El ngel llevaba mi picha por la vida como una luz, como un cirio rizado,
como una lmpara etrusca, y a veces le pona delante su mano derecha (lo
portaba en la izquierda) para proteger la llama, no s qu llama, del viento de los
mercados, las multitudes de la Gran Va, las corrientes de aire de los teatros, la
galopada de los caballos locos y sexuales de su espectculo o la nieve que estaba
nevando en su Canad natal y poda apagarle la vela, aqu en Madrid. El ngel
custodio, durante mucho tiempo, llev mi picha en su sern de medio hippy, entre
polveras, lpices de maquillaje, compresas ensangrentadas, petrodlares
(escasos), rollos de celuloide rancio, pedazos de pan tambin rancio, pestaas
postizas de repuesto y una malla de ballet.
Por la noche, en su camerino, colocaba la picha/vela entre los tarros de
pintura, delante de su espejo, y a la luz de la picha se pintaba de oro negro y
motas rojas su bellsimo rostro, creando otra belleza, innecesaria, sobre la natural
y canadiense. Tambin, entre nmero y nmero de desnudos, lea libros o
traduca alguna cosa ma para las revistas en ingls, en su mquina de escribir
porttil de color verde, color que le sugiri pintar de verde, una noche, todo el
camerino colectivo, y as lo hizo, anegando a los otros caballos de la cuadra
salvaje/vaginal en numerosas manos de brocha verde que intoxic a unas cuantas
chicas, cambi la hermosura de otras e incluso arruin el espectculo (el pblico
se cansaba de ver tantas tetas verdes pintadas a brochazos). La echaron a la calle,
y entonces sigui en su buhardilla/apartamento, con la picha a modo de vela, o la
vela a modo de picha, ley endo y escribiendo, hasta que llegaba y o, ella soplaba
la vela y slo nos iluminaba el fuego de frecuentes incendios. Nos metamos en
la cama, y ella y a tena la cosa dentro, picha o cirio rizado, de modo que y o no
tena ms que agitarme un poco, hablarle de sexo en ingls sin saber ingls y
procurar que le llegase el orgasmo.
Inevitablemente, y segn la escena/piloto que he descrito, acababa habiendo
un orgasmo en sus ojos de color bltico mientras su vagina segua helada y su
cltoris aterido y canadiense. Le ped que me devolviese mi picha, le agradec las
traducciones para siempre y ahora debo decir que, aparte el fuego eterno a que
pudo llevarme, como llevan siempre los ngeles, ella saba masturbarme con sus
manos de seorita granjera o su boca de Charlotte Rampling, y slo con eso
haba alejado para siempre de mi vida el ngel de las masturbaciones.

Durante la dcada del sol, liberado y o del ngel de las masturbaciones, al que
dej encerrado en unos urinarios de estacin de cercanas, con olor a mierda y a
soldado, y antes de que el ngel adnico apareciese en mi vida, la picha que
lleva, o debiera llevar, mi nombre pas a manos de compradoras de
curiosidades, extranjeras de tienda de antigedades, cursillistas de castellano,
casadas jvenes de Oslo, como Bodil, u holandesas de barra, como Ketty
Keuzemkamp. Durante la dcada del sol tuvimos el sol encima todo el tiempo,
apenas hubo noches, las mujeres haban adoptado y a el bikini como prenda
habitual para ir incluso a la pera, y la poblacin se fue a residir casi
masivamente a los litorales con espuma fresca, extranjeros desnudos y bancos
de hielo que venan remolcados desde Groenlandia por las mulas de una
multinacional y el ltigo de un tour-operator. El sol, s, estuvo ms cerca de la
Tierra que nunca, durante una dcada o casi, y por eso no hubo guerras
mundiales, la gente viajaba en submarinos profundsimos y las presentaciones de
libros, si eran de Taurus o Gallimard, se hacan siempre a nivel abisal. Slo los
premios horteras se daban en la superficie.
La dcada del sol fue, quiz, la ms feliz, potica o musical para mi
picha/pene/falo, y a que por entonces conoci su valor como anti-quit y como
curiosidad del Rastro. Yo iba al Rastro un domingo por la maana, le dejaba mi
adminculo al Berchi, o a cualquier otro y, cuando volva, al domingo siguiente,
recuperaba el miembro y, con l, una pela larga, unos cuantos verderones,
lechugas, lagartos, kilos o sbanas de cinco mil, porque los chamarileros de la
gran chamarilera madrilea donde nac haban ido compravendiendo mi cosa
como si fuese una viruta barroca, un pez de colores o un dedo cortado de ngel
goticoflamgero de un retablo desguazado en Salas de los Infantes o en Murcia.
Durante la semana, el objeto haba pasado de turista caprichosa a
coleccionista pederasta de antigedades, de Gregorio Prieto (quiz le faltaba
picha a uno de sus arcngeles barrocos de coleccin) o Orson Welles, que andaba
por el Rastro bebiendo vino caliente, fumando puros pornogrficos y viviendo
todava el tpico de la Espaa different, un tpico muy de la dcada del sol.
Finalmente, y en plena primavera madrilea de la seora Stone, y o
recuperaba el adminculo, dando por terminado el trapicheo, me guardaba el
pastn, de donde y a iba deducida la comisin de los grandes hombres del Rastro,
y en cuanto llegaba a la pensin estudiantil donde viva, me meta en el bao a
examinar detenidamente el miembro, no fuera que tuviese carcoma de chancro,
polilla de sfilis o blenorragia de otros bichitos de esos que se alimentan de
plateresco/churrigueresco y otros barroquismos tardos, como se alimentan los
crticos de arte, que viven en espiroquetas.
Si la cosa ofreca un aspecto inocente, aunque hubiese perdido un poco el
estofado renacentista que siempre tuvo, y o me la colocaba como el herniado que
se coloca la hernia en su sitio, por debajo del braguero.

Pero quien ms disfrut, detent (aunque no sin derecho, como sugiere esta
palabra), sabore, palade y manose mi picha de oro renacentista y orina clara,
durante la dcada del sol, fue Mara Jos, de diecisiete aos, estudiante de Letras
en la Complutense (como hoy Rimbaud), hija y nieta de una gran familia bien
del barrio de Salamanca. Mara Jos, alta, nia, bella, dura, blanda, irnica, llena
de risa y tabaco, digamos que descubri las pichas en mi picha, los ngeles y
arcngeles (incluido el de las masturbaciones) del erticoplateresco que era todo
y o, en m, y por eso fuimos felices mientras ella llevaba el objeto de arte entre
sus cuadernos de apuntes o en su bolso de bandolera, revuelto, con olor a pizarrn,
tranva, griego y vino. Cmo era, dios mo, cmo era.
Nos habamos conocido en el caf/sotanillo de Teide, en Recoletos, a la
sombra gtica, pero y a apenas flamgera, de Csar Gonzlez-Ruano, y as como
el ngel de pestaas postizas se corresponde estructuralmente al ngel de las
masturbaciones, en esta historia (se corresponde/opone), debo decir que la
efeboandrgina Mara Jos se corresponde (sin oponerse) a Teresita: nia de
clase superior a la ma, bellezas parecidas, temperamentos parecidos, que
toma/toman mi objeto ntimo con la naturalidad y simpata con que las clases
altas han depredado siempre al pueblo, en este pas, en este Madrid de chisperos
(herreros de Maravillas con fraguas que echaban chispas) y manolas (judas
conversas de Lavapis que exageraban su majeza para disimular). Mara
Jos/Teresita durmi toda la dcada del sol, o casi, con mi objeto debajo de su
almohada burguesa. Al terminar la dcada, comprendi que tena una dcada
ms y decidi casarse. Haba terminado la etapa infantil de dormir con pichas
debajo de la almohada. No lo hubiera visto bien ni Freud.
Sbado, 27.

La dcada de la Luna, que es la que est muriendo, la que morir con este
libro y en la que espero morir y o mismo, bajo el lema de Cocteau, la luna es el
sol de los muertos, la dcada lunar, digo, me sorprende y a con mi aparato (y sus
dos ovoidales adminculos) convertido directamente en objeto de arte, codicia de
marquesas, tesoro de eruditos bujarrones y fetiche del todo Madrid, al que le
falta, como del mar dijo Mallarm, una gota de nada.
Las duquesas lo usan como abrecartas, las marquesas lo exhiben
obscenamente en sus Rastrillos, a ver si alguien da una pasta y sacamos a un nio
vallecano del purgatorio, o le damos un bocata calamares a un nima. Las
condesas lo llevan a sus monteras como cuerno de caza, las princesas le hacen
vestiditos para que jueguen con l las infantitas, y las reinas y reinonas lo dejan
sobre una cmoda, distradamente, esperando a que y o vuelva para
devolvrmelo.
Nunca hubiramos supuesto Teresita ni y o, cuando limpibamos mi crculo
balanoprepucial de esmegma, como se le limpia a un nio la caca (en la remota
dcada de las nieves), que este adminculo iba a andar en bocas de embajadoras,
como joy a papal o botella genealgica. Claro que luego supe, record,
comprend cmo mi picha no era comn, sino reliquia del pasado, objeto de arte,
efectivamente, fetiche religioso, aparato mgico, antigedad ilustre, y de ah que
las mujeres de toda clase, condicin, edad y nacionalidad lo codiciasen tanto
como pueden codiciar una perla de la corona inglesa. El que luego, aparte la
condicin tesorera de la mujer, algunas lo utilzasen para masturbarse o
fecundarse, es y a desviacin de la intrahistoria, como cuando aparece un
stradivarius tocado por un clochard bajo las aguas del Sena.
La mujer tiende al fetiche como el hombre a la metfora. La metfora es
imaginacin centrfuga que expande el significado de una cosa para impregnar
otras muchas, mediatas o inmediatas. De ah nacen la poesa y la teora de los
quasars. Esto explica a Rilke y al hombre que me arregla el televisor. El fetiche
es, por el contrario, imaginacin centrpeta que toma la parte por el todo, resume
el mundo, lo reduce a un smbolo adjetivo porttil, practicable, para, luego,
olvidarse del mundo simbolizado y quedarse con el smbolo. A esta tendencia
fetichista, simbolizante, icnica, de la mujer (tan servida por las religiones) le
ofrece el hombre un pene, que es resumen de toda la hombredad, casi la ms
pequea de las muecas chinas y sucesivas en que todos consistimos, y la mujer
se aferra a ese mito antipotico, se convierte toda ella en urna de la reliquia
paleocristiana del amante magdaleniense que tuvo alguna vez, en la era
matrilineal.
Por otra parte, el economicismo innato de la mujer hace que le d a su
reliquia masculina (aparte el carcter sagrado), variados usos cnicos que le
ponen una vela de espermatozoides al dios del amor y otra al diablo de la utilidad.
La mujer busca la aguja de oro de la picha en el pajar de la hombredad y hace
pasar por su ojo el camello de la memoria, donde sita siempre los das felices
(Beckett) de un paraso matrimonial (o adltero) perdido que nunca existi.
Slo dir ahora que quien ms y mejor ha hipotecado ltimamente mi picha
(y a de oro viejo) ha sido Rimbaud, androefbica que se masturba con el glande
una leve oreja o guarda miembro y testculos, como si fueran los de Antinoo o
los de Pasolini, en uno de sus mil plumieres perfumados y colegiales (Teresita:
eterno retorno de lo femenino), entre cintas de tiempo, calcetines con dedos (se
le enfran), estuches de ovoplex, fotos carnet sepia de Gabriel Mir y una pipa
diminuta y requemada de fumar has. La mujer ha inventado la picha/fetiche, la
picha/capilla, la picha/exvoto, la picha/reliquia, la picha/gruta, la picha/cripta, la
picha/hornacina, la picha/icono.
Slo Rimbaud, quizs, haba inventado la picha/picha.
El hombre ha inventado el coo/flor, el coo/boca, el coo/metfora, el
coo/dragn, el coo/infierno, el coo/fuente, etc. El hombre me parece que an
no ha inventado el coo/coo. Copular es algo as como echar a reir dos
mitologas: la que cada sexo ha fraguado respecto del otro. O una mitologa
contra una mstica (la femenina o la masculina). De esto ltimo, el carcter
contra natura de las cpulas ms naturales. Me veo fornicando con Rimbaud en
el espejo de virulas blancas, viejas y adornadas, y el total ella/yo es un todo
centurico y raro: la bestia rosa.
Rimbaud viva mi picha como una angeologa y su vagina como una
demonologa. Sus orgasmos eran descargas sacrlegas. En el espejo de su casa
pasta plata el centauro en que juntos consistimos.
Domingo, 28.

Rimbaud, efeboandrgina, haba conocido los largos veranos del Norte,

cuando el cielo llueve pianos desfondados y un y onqui con sangre mora quiere
golpear la boca pura de la nia con su glande rojo y como de charcutera.
Rimbaud, efeboandrgina, haba vivido los lentos y clidos inviernos del Sur,
paseando sola por los caminos de escarpadura y lagartos, con una sombrilla para
la sombra de su pelo y sus ojos, al encuentro del difunto Gabriel Mir, al que
habra querido poseer muerto, sepia y con todo el azul del mapa en sus ojos de
gran perdedor de la literatura.
Rimbaud, efeboandrgina, efeboacrtica, efeboanarco, haba sido nia novia,
en el Cono Sur, Pondo de Cultura Econmica de Mxico, de un conde antillano
que quera meterle a la nia en la vagina, hasta tocar el himen, un dedo gordo,
negro, mulato, cuartern, como una picha con ua. Rimbaud haba vivido la
noche diurna de Pars alimentndose de palomitas tostadas y versos de Mallarm
medio entreledos, y haba conocido el amor de los rabes enamoradizos, el sexo
de los amigos gordos y frustrados, la caricia de los homosexuales como un
araazo, y el araazo de los novios de provincias, como una caricia. Rimbaud,
camellero de popper y material, haba ascendido a los cielos del techo y el
artesonado de humo, contemplando desde arriba, con su cabeza desprendida de
mueca lista, las orgas de mierda de los maricas, las bodas maicas de sus
hermanas, el fuselaje del odio familiar y los distintos caminos que toman el
padre y la madre dentro del mismo espejo.
Rimbaud haba sido ngel de la guarda, ngel custodio y ngel de las
masturbaciones, pero no a la manera de los que salen en este libro, con nombres
y apellidos (ver ndice que no hay ), sino a la manera del teatro, con polvos de
talco y purpurina, y siempre lament no ser un ngel romano del Pincio para que
la violase Pasolini bajo los puentes de ese ro ancho y sucio donde caga la gente
y se lavan los pies las estatuas del santoral.

Rimbaud tomaba el autobs de la Universitaria vestida de San Juann, con

melena de Leonardo, ojos de xtasis transverso y tnica de baraja, lo que haca
que el cobrador la recibiese como a una artista de cine, y que los homosexuales
de romnicas la buscasen como a un travest. Pero Rimbaud, una vez en la
Facultad, se pona las gafas negras de Ramoncn y hablaba de la vida sexual de
Petrarca, en el bar, entre bocatas/chorizo y porros afganos que haba recibido de
Pablito la Paulova, por correo certificado.
Rimbaud, en la noche, se sentaba en bares de mimbre a escuchar la msica
de las ms viejas arpistas de la ciudad, ancianas que vivan en su arpa como el
canario viejo en su jaula, y que hacan una msica de petirrojo que a Rimbaud le
llenaba el alma de nesqik, Mahler, sopas Campbell (siempre la frustracin Andy
Warhol), orina fresca de Patty Smith, ajos tiernos surafricanos, popper mstico,
recuerdos de la Orquesta Sinfnica Municipal de Castelln de la Plana y colores
Alpino. Con los lapiceros Alpino, antes de dormirse, en su buhardilla, a la hora de
las camionetas carga-y -descarga, Rimbaud dibujaba para m a Afrodita
Anadiomenes, con un plis rubio en el pelo, y despus de haber dormido me daba
el dibujo en un folio: Para ti, lo he hecho para ti, s que te gustan las rubias, y o
soy morena, s, y qu, vete a la mierda . Estaba con la bajada.
A Rimbaud la haba conocido en La Bobia del Rastro, un domingo por la
maana, cuando ella llevaba las gafas de Ramoncn y un tiranosaurio en el
hombro. Andaba trapicheando en el material:
Cmo te lo haces, ta?
Paso de ti, muermo.
Lo cual que nos tomamos unos vinos.
El tiranosaurio lo miraba todo con sus ojos de dragn indignado y su cresta
verde se alzaba por encima del mogolln de las melenas y la pana, los suteres y
las barbas, el humo y la chchara.
Las ciudades son hierro y charla lejana le dije a Rimbaud, por epatar.
Cendrars respondi sin vacilacin.
Ren Char.
Bueno, por ah.
El tiranosaurio, en su hombro, junto a su melena de Rimbaud y sus ojos de
mueca estrangulada, era como la grgola del odio en la catedral del humo. El
tiranosaurio coma friskis de gato y albndigas.
Le doy unos cacahuetes?
No me envenenes al bicho. Un besito, saurio.
Y torci la cabeza hasta que el tiranosaurio puso su boca de reptil, como
casualmente, en la boca de ella, ingenuamente sensual, una boca de un
mulatismo atenuado, infantil y directo. Pronto tendr que besar donde ha
besado el dragn , me dije.
Y as fue.
 Fuimos en un taxi a su buhardilla. El taxista quera hacer bromas con el reptil.
Crea que era una bicha como las de su pueblo: Por el verano las mato a
palos .
Es un tiranosaurio.
Y el taxista se ahog en su propia ignorancia.
Rimbaud, en su buhardilla, viva con un Nijinski acartonado y saltarn, un
Cocteau que posaba para Modigliani (o al revs), varios efebos morenos que se
sodomizaban entre s al sol del medioda, lleno de solares y chimeneas
satisfechas de su humo burgus.
Vives en una soledad muy acompaada.
Aqu sola con el bicho.
Se quit las gafas negras y me mir a los ojos con una mirada enredadsima
de premoniciones. El tiranosaurio, en la cocina, coma como un gato, casi como
una gata. La Alicia de Carrol se vesta y desnudaba ante una bandeja/espejo de
plata falsa y Virginia Woolf haca ganchillo junto a la ventana. Era una buhardilla
muy aprovechada.
Los tienes a todos realquilados?
No seas hortera. Me tienen realquilada ellos a m.
Te acuestas con todos?
Otra horterada. Pero s. Soy bisex.
Nos quedamos callados, como siempre que un hombre y una mujer estn por
primera vez solos en una habitacin. Aquella multitud dejaba entre s grandes
huecos de soledad.
Quieres sopas Campbell?
Y almorzamos una sopa Campbell, como principio y fin. Rimbaud, con slo
la bata de la desnudez, con la desnudez como una bata, tena al tiranosaurio en el
regazo y le daba algunos sorbos de sopa Campbell.
Si te viera Andy Warhol dije.
Le conoces personalmente? me pregunt, vagamente ilusionada.
No, claro.
Nijinski, Cocteau, Modigliani, los efebos, Alicia y Virginia Woolf se haban
metido en los armarios a jugar a las cartas, como por lo visto hacan todos los
domingos. El tiranosaurio miraba por la ventana, como un gato o un perro, la
tarde triste del domingo. Rimbaud y y o hicimos el amor.
Lunes, 29.

Rimbaud, cuando esnifaba popper, senta que la cabeza se le volaba hacia el

techo, como esos globos con mucho gas, y all quedaba su cabecita, como un lujo
del artesonado, oscilando vagamente de la sombra de la melena a la sombra de
las alturas, mientras sus ojos de nia lista asfixiada por un stiro en el bosque
lcteo, miraban al cielo con lo blanco, o me miraban a m con lo negro, tendido
como estaba y o en la cama, con el abrigo puesto, ley endo a Colette en un tomo
de obras completas que y o mismo le haba regalado a la efeboandrgina. Le
gustaba Colette.
Dice Colette que al servir el t hay que derramar un poco habl su
cabeza desde el techo, porque hacerlo bien es de camarero. Verdad que es
finsimo?
Rimbaud tena el cuello largo como el de algunas esculturas clsicas rotas y
empalmadas, a las cuales el empalme les ha dado una esbeltez de cuello que es
y a modernidad, belleza moderna y baudeleriana que nunca habra soado el
clsico.
Rimbaud tena los senos inexistentes, como esos dos huecos que pintaban los
vanguardistas de entreguerras, en sus desnudos, para figurar los senos, y y o
siempre esperaba ver entrar y salir palomas por aquellos huecos redondos y
limpios, pero Rimbaud admiraba por la calle a las mujeres de mucho
cuerpamen:
Yo me hormono, y o me hormono deca, dispuesta al sacrilegio cientfico
contra su naturaleza adnica.
Rimbaud tena los pies ms esbeltos que breves, bellos en todo caso, y de un
pisar como de modelo de Loewe, incluso cuando se pona las botas de trapo de
jugar al baloncesto, cosa a la que ella no jugaba, como a ninguna otra. Rimbaud,
en el amor, se dejaba puestos los blancos calcetines speros de la colegiala
encalcetinada hasta la rodilla pursima como una hostia, y haba ese momento de
desesperacin ertica en que y o, con una mano libre (hay que procurar que, en
la cpula plurimembre, sobre, a pesar de todo, una mano para una necesidad) le
desnudaba uno de los pies, le arrancaba el calcetn, y luego trenzaba los dedos de
mi mano con los de sus pies, cosa que a ella le gustaba tanto como colocarse mi
glande dentro de una de sus leves orejas de perfume y audicin. As era
Rimbaud.

Rimbaud tena un ombligo vertical donde podan quedarse a vivir los ratones
del flautista de Hameln que inevitablemente es todo escritor, como dentro del
agujero de un queso. Rimbaud tena unos glteos como un planetario joven,
ingenuo y siempre compensado/descompensado, segn las posturas. Rimbaud
tena, sobre todo, esa separacin entre los muslos que permite pasar un tringulo
de luz, un tringulo issceles, un tringulo teolgico, ms la fragosidad del vello y
la pureza apurada de la cara interna del muslo. Rimbaud era de una morenez
desnuda que transparentaba una palidez y en su cuerpo de mujer vivan un
muchacho y un mito, un andrgino y una estatua, un efebo y una lmina.
Haba que poseer todo aquello violentamente, unificndolo en el grito de la
penetracin y el orgasmo.
Martes, 30.

Los bronquticos. La bronquitis es una multitud. Cuando tengo bronquitis y

toso, es como si apaleasen una alfombra histrica: miles de cuerpos mediocres,
docenas de y oes escondidos se desprenden de m, quedan indecisos en el aire de
diciembre.
Cuando estoy sano, soy y o solo. Bronqutico soy una multitud. Una multitud
compacta, acantonada en m, acuartelada en mi pecho, una horda de tiosos, una
turbia turba de harapientos que se esparcen en torno y me dan corte y rubor. Los
bronquticos viven en uno como los bacilos de la bronquitis.
Lo que quieren es jaleo, que y o tosa mucho, para hacerse notar ellos, salir al
exterior, ir y venir. Todos mis y oes frustrados, oscuros, enfermos, miedosos,
mediocres, tontos, acatarrados, viven la fiesta de la bronquitis, la bronquitis como
una fiesta.
Si me pongo a trabajar y toso, los bronquticos, como peregrinos medievales
y juerguistas de la Va Lctea, me lo revuelven todo, me escupen los papeles,
tien de ocre/verde de esputo el amarillo matinal de estos folios (amarillo que
nunca vers, lector, porque no va incluido en el precio del libro).
Luego est el problema de la picha. Cada bronqutico quiere su picha, claro,
con tanto derecho como y o mismo, puesto que son y o mismo. Pero no puedo
darles una picha a cada uno, ni siquiera una para todos o para uno solo, porque,
como he narrado, mi picha suele estar en poder de alguna muchacha.
Si asisto a un almuerzo o una cena elegante, los bronquticos me dejan mal,
tosen en los platos, gargajean por sobre el manjar de la dama de al lado:
Parece mentira, Umbral, y a ha vuelto usted a venirse con todos sus rojos
me dice la marquesa de los mircoles.
Y a ver cmo le explico y o a la marquesa de los mircoles que no son rojos,
sino bronquticos, la Internacional de los bronquticos.
Se ponen tan cachondos y tan salidos que al final me voy, con todos ellos
embozados en mi bufanda roja, a visitar a Rimbaud, por ejemplo, que suele ser
quien esconde mi falo, con los hermosos huevos de oro, en una cmoda de su
casa incmoda.
 Rimbaud, como siempre, quiere hablar de Keats e incluso de Yeats, contar
cosas de su lejana familia, o el ltimo cuento que se ha inventado sobre el
tiranosaurio, que dormita en un almohadn que tiene bordado un tiranosaurio.
Pero los bronquticos se impacientan, no estn para historias, slo quieren echar
un polvo.
No son infinitamente escuchadores de la mujer, como y o.
Hasta que Rimbaud, mirndome con amor, saca mi aparato de un cajn y
entonces los trescientos bronquticos, uno por uno (me cuento entre ellos, claro,
pues ellos no contaran nada sin m), nos vamos beneficiando a la nia, que gime,
llora, clama, llama confunde a los bronquticos con sus legiones de rabes de
Pars, en el delirio del orgasmo, y tenemos una fiesta sexual sucia, intensa y
mediocre. Ya de madrugada, ella, desnuda y con una cinta cadmio en el pelo,
nos va dando nesqik a todos los bronquticos, que tosen/tosemos dulcemente en
sueos, comida de bacilos nuestra alma barroca.
Mircoles, 31.

Puedo ver a Rimbaud, imaginarla, en las convalecencias blancas de la

lejana. Por alguna razn, entran muchos nios en su casa. Quiz un familiar que
es mdico o una cuada que es enfermera, o quiz pase Rimbaud sus temporadas
de mar en la leprosera dulce de la infancia.
Puedo ver a Rimbaud, ahora que no est aqu, tal como ella se me ha descrito
a s misma, en un lecho de rosas blancas y caracolas antiguas, sentada contra la
almohada, la cabeza y ugulada de palidez y los brazos extendidos en la colcha,
con un libro amarillo, del color de estos folios, donde se lee esto mismo que y o
estoy escribiendo.
Nios de tez morena y pecho enfermo, nios dulcemente forajidos,
catarrosos nios que ha dado a luz el mar, o un naranjo azul, nios de la mano del
da, nios que van y vienen por la casa y se dejan vestir y desnudar y quieren
acercarse hasta el lecho de Rimbaud, para que ella los bese, como algunos nios
se acercan a besar a un muerto, y sobre todo para ver de cerca al tiranosaurio,
que ha viajado en el regazo de Rimbaud y es algo as como el lagarto nunca
visto, un lagarto grande, de oro verde, en la colcha de Rimbaud, como un puado
de hierba, ms los ojos malignos.
Puedo ver a Rimbaud, imaginarla en sus convalecencias, vacaciones, fiebres,
psicoastenias, fumando y ley endo, ponindose y quitndose las gafas negras,
segn que el color que va tomando el da le guste o no le guste, mientras miles de
nios, una riada de nios, corren por los pasillos de la casa, patinan en el
pasamanos, se caen por la escalera, lloran de susto al ver el calendario y
finalmente se van, cada uno con su rosa pequea de salud en el pecho, o se los
lleva el mar, como los trajo, el gran mar del invierno, clido y holgazn como un
pescador que no ha salido a pescar.
Puedo ver a Rimbaud, si observo fijamente la luz cruda del da, hasta que mi
mirada va madurando el sol y tornando esta luz en el pomelo tierno que es la luz
de su costa. Puedo ver su cigarro, el libro transparente que est ley endo y la flor
amarilla, grande, abierta, que se le trasluce en el pecho sin pechos, en el alma?
(An no enero, an no jueves, an no da uno). (Pero y a no treinta y uno, y a no
mircoles, y a no etctera).

Lo de mi picha viene de cuando la dcada de las nieves, que viajaba y o todas

las noches al Purgatorio (cuadro religioso sobre mi cama infantil), excepto los
mircoles, que era cuando la Virgen del Carmen descenda en un gran
escapulario hasta aquella play a de llamas para sacar un alma y llevrsela al
cielo, como cuando la Virgen local, por Semana Santa, viajaba hasta la Crcel
Vieja para sacar a un preso, siempre un robagallinas, nunca un preso poltico.
En aquella play a de llamas haba hombres y mujeres desnudos, sobre todo
una seorita que se pareca mucho a una amiga de mi madre, Mara Eugenia,
dulce, treintaona, bellsima, llorosa, soltera y suave. A veces, mirando y rezando
al cuadro, para no ser el da de maana un nima del Purgatorio, vena el apagn
de la luz (por la dcada de las nieves hubo muchos apagones) y era cuando y o,
sin saberlo, pasaba al otro lado del cuadro, a su interior, o la seorita nima,
Mara Eugenia (que naturalmente no deba llamarse as), descenda a mi cuarto,
desnuda, se sentaba a mi lado, y a veces me gustaba mucho y a veces me daba
miedo, porque me pareca que ella era el ngel de las masturbaciones.
O quiz el ngel de las masturbaciones era y o, y ella haba venido, medio
purificada y a por el fuego entornado del Purgatorio, a redimirse. Me ense los
mejores orgasmos, masturbaciones, fornicaciones, sesenta y nueves y otras
artes, hasta que al siguiente apagn desapareca y me encontraba y o solo,
ensalivado de culpa, en la humedad de mi cuarto infantil. Un da, sentada a mi
lado en la cama, desnudos los dos, como siempre, me lo dijo:
Pero si tienes una picha tardobarroca.
(Estaba jugueteando con mi pilila, y a retrada, y no me limpiaba el
esmegma, como Teresita, porque haba aprendido a limpirmelo y o).
Eso es una enfermedad?
Es un estilo artstico, una cosa antigua.
Ninguna mujer va a quererme nunca.
Yo te quiero.
T no eres una mujer. T eres un nima.
 No creo que las nimas que encuentres de may or sean ms mujeres que
y o. Pero si es una picha preciosa.
Has dicho que es tardonosequ.
Artstica, y a lo sabes. Una picha artstica, como de ngel de retablo.
Cmo el San Miguel de la parroquia de San Miguel?
Nunca he estado all. Yo soy un nima del Purgatorio y no me dejan entrar
en las iglesias. Pero cuando eso te crezca, va a valer mucho dinero.
Extendi el falo y los testculos sobre la palma de su mano cremosa y vimos
que, efectivamente, aquello no tena el aspecto plido que era habitual en otros
nios, sino una riqueza de forma y color, de oro, incienso y mirra que se iba
acreciendo con la involuntaria, o no tan involuntaria, caricia del nima.
Vino el apagn, qued a solas y me dorm, pero todos los das siguientes
anduve mirndome desnudo por los espejos y armarios de la casa, y
efectivamente aquello se pareca mucho al trabajo barroco o lo que fuese de un
artista de iglesia, al Adn de Berruguete, de la sillera del coro de San Benito o del
Museo Nacional de Escultura. Empec a sentirme orgulloso de mi miembro y lo
miraba crecer. El nima vena de vez en cuando a violarme, aprovechando los
apagones o las treguas de luz, y, con este pervertir a un menor, su temporada en
el Purgatorio se iba prolongando para mi placer y su requema.
La seorita nima ha reaparecido luego en mi vida, alternativamente, como
el ngel de las masturbaciones, el ngel custodio o la nia/eterno retorno:
Teresita/Mara Jos/Rimbaud. A veces me pareca que el nima del Purgatorio no
era sino el ngel de las masturbaciones, pero luego examin despacio este
sentimiento y comprend que, ms bien, la presencia del nima del Purgatorio
despertaba en m al ngel de las masturbaciones: y o tena miedo de ser l, de que
l no fuese alguien ajeno a m.
As como el nima del Purgatorio, con cara y pechos treintaeros de Mara
Eugenia, suscitaba en m al ngel de las masturbaciones, el canadiense ngel de
las pestaas postizas, por el contrario, exorcizaba al ngel de las masturbaciones,
pero la presencia de ambas, el ngel canadiense y el nima, nunca se ha
producido simultneamente en mi vida, lo que me hace sospechar que son entes
contradictorios entre s, incompatibles en m, o quiz una sea el ngel de mi
infancia y la otra el ngel de mi madurez: el ngel de las premoniciones y el
ngel de las postrimeras.
Pero me pregunto dnde est, entre ellas dos, mi ngel de la guarda, del que
no dudo que sea femenino y joven, quiz doncella. (Porque nuestro ideal ertico
es beneficiarnos a nuestro ngel de la guarda). Quiz buscando por la lnea de la
nia/eterno retorno: Teresita limpiaba el esmegma de mi pene barroco, cuando
an ni siquiera pareca un pene ni conocamos la palabra, en la dcada de las
nieves. Mara Jos lo llevaba en su cartera de universitaria, entre el tabaco negro
y los dados de pquer. Para m han sido siempre la misma nia burguesita,
rebelde y caprichosa, enviciada con mi objeto sexual, con mis atributos
tardobarrocos, pre/Churriguera, mis hermosos rganos sexuales de oro, incienso
y mirra, valiosos como antiquit del Rastro y como mecanismo de cama.
Luego est Rimbaud. Rimbaud es como el eterno retorno de Teresita,
mediante el trmite Mara Jos, lo que quiere decir que, cuando me beneficiaba
a la primera, en la dcada de las nieves, estaba ensartando y a a las tres, en un
trinchamiento de lo existente y lo inexistente, como la lanza del guerrero ensarta
al mismo tiempo el cuerpo, el alma y el espritu de la vctima: tres vctimas en
una, y cada una de ellas de distinto estado, slido, lquido y gaseoso. El cuerpo es
slido, el alma es lquida, el espritu es gaseoso. Tambin valdra decir que el
cuerpo es animal, el alma es vegetal y el espritu es mineral, pues lo cierto es que
participamos de los tres reinos, de los tres estados, de las tres gracias; lo cierto, s,
es que somos triples: nos desdoblamos en dos para joder, ms un tercero o
tercera que mira desde el cristal del aparador.
Del mismo modo, casi toda persona ha aparecido tres veces en mi vida, o se
ha repetido innecesariamente y misteriosamente en otras dos. Cuando
penetro a Rimbaud, estoy penetrando a Mara Jos y a la remota Teresita, y
siempre soy consciente de esta triple penetracin, quiz porque sigue actuando en
m el nio que penetraba a Teresita, el adolescente que penetraba a Mara Jos.
Teresita es la memoria (recuerdo remoto de la dcada de las nieves); Mara Jos
es el entendimiento (conciencia plena de estar fornicando con un enigma triple,
con una tripleta automitolgica); Rimbaud es la voluntad (persistencia y
recurrencia de una imagen femenina en mi vida o insistencia de mi imaginacin
en ir sacando a una nia de otra, juego de muecas chinas que se superponen, no
en el espacio, sino en el tiempo). Todo esto que escribo, absolutamente confuso y
elementalmente sofstico, no es sino un hacer tiempo hasta que aparezca el ngel
de la guarda, el mo, cuy a presencia quiero forzar en este libro mezclando a
mujeres, aunque l y a se me apareci hace unos aos, y luego contar su
historia (pero no quisiera hacerlo hasta que l/ella, amarillo/a, volviese a
encarnar en el amarillo de estos folios: si eso no llega a suceder, tendr que
contar en alguna pgina aquel encuentro, que por otra parte fue mediocre y me
ha dejado para siempre pensando si no se trataba de un error, o sea, con la
esperanza de que un da encarne en una mujer maravillosa, en una muchacha
como Rimbaud, que bien pudo haber sido, cuando la conoc en La Bobia, en una
maana del Rastro, mi ngel de la guarda con gafas punk: y o haba visto muchos
ngeles de madera y mrmol, aquella maana, en las Galeras Piquer, pero
imposible que fuese ella, afortunadamente, porque el ngel no habra llevado al
demonio, o sea el tiranosaurio, posado en un hombro. Por aquella seal supe que
no era Rimbaud mi femenino ngel de la guarda, y debo reconocer que en el
fondo experiment alivio y y a estoy hecho a la idea de que mi ngel era aquella
hortera de una tarde, como ms adelante relatar, y que, liberado de comercio
carnal con los ngeles incluso con el ngel custodio canadiense, que ha debido
morir, lo nico que hay y a en mi biografa son mujeres, y mujeres cada vez
ms jvenes, lo que puede significar, bien freudoanalizado, una nueva inclinacin
al ngel).
Todo este rollo patatero para explicarles a ustedes cun fcilmente se
constituy e una angeologa. No creo que los telogos de Nicea se tomasen mucho
ms en serio sus ngeles asexuados y de derechas fornicando
multitudinariamente en la punta de un alfiler de velo de beata. Y para llegar,
asimismo, a la conclusin de que quiz mi ngel de la guarda sea y o mismo,
como soy mi ngel de las masturbaciones (o lo fui, no s), pues y a he explicado
que somos triples y, sobre todo, estoy dotado efectivamente de unos angelicales
rganos reproductores de voluta barroca, estofado de oro y proporcin de
retablo.
La mujer, tesorera natural de semejantes tesoros, se ha ido posesionando,
como he dicho, de los mos, a lo largo de las diversas dcadas bioespaciales en
que la publicidad, el marketing y los cantautores nos dividen la autobiografa. Yo,
tan singularmente dotado por la naturaleza que imita al arte, he sido siempre el
hombre sin atributos, pero sin la lucidez de Robert Musil para contarlo, pues mis
atributos los he tenido siempre hipotecados por alguna de las mujeres, ngeles,
ninfas, meretrices, nimas, hembras que salen en este libro y otras que no salen
porque no ha llegado a dar en sus cuerpos de ausencia la luz amarilla del
recuerdo.
Guillermina Jos, que era pianista y sola tocar el piano desnuda, lleg incluso
a utilizar mis atributos como metrnomo, y pona el mueble sexual encima del
piano, explicando a las visitas, cuando la cogan entre misa solemne y misa
solemne, que se trataba del metrnomo de Juan Sebastin Bach, un objeto
histrico, antiguo, valioso, singular y, naturalmente, y a intil.
Como la gente ha visto de cerca pocas pichas y ningn metrnomo, solan
crerselo. Guillermina Jos era alta, grande, rubia, extranjera, musical, estival,
invernal y enfermiza, y tena tanta sensibilidad para el piano que muchas veces
mi miembro, vibrado por vibracin de Mahler, se corra l solo, experimentaba
poluciones descargas, ey aculaciones meloerticas que la muchacha y y o
resolvamos en la cama, generalmente gracias a la boca de ella, una boca larga
y bella, triste, amarga y fresca.
La marquesita, que tena esa cosa aguilea de la gente bien, esa cosa, rapaz y
herldica al mismo tiempo, de la mejor gente de Serrano, utilizaba mis atributos
para los consabidos usos, por la maana, antes de ir a misa, en ay unas, porque
tena que comulgar, y una vez me dijo:
Ya le he contado al cura que estoy en pecado de fornicacin, pero las otras
cosas que me has enseado a hacer con tus partes, no se las puedo contar, porque
no s cmo se llaman, de modo que estoy en pecado mortal.
 Te vas a condenar por falta de vocabulario le dije.
Camino Zanuzzi, de veinte aos, tambin estaba sobrada de imaginacin para
decorar su buhardilla elegante con el mueblecito tardobarroco, de modo que,
cuando iba a verla, unas veces me lo encontraba encima de la chimenea, junto a
un reloj del Palatinado, y otras en un rincn de esculturas abstractas, sobre una
hojalata rizada y armnica de Amadeo Gabino.
Pero a veces, Camino Zanuzzi me llamaba por telfono:
Sabes dnde he puesto hoy tu cacharro?
En el vasar de la cocina, con el apio.
Hortera, lo tengo dentro de m.
Y viva un orgasmo telefnico.
Benamor, la juda Benamor, de edad legendaria, milenaria, de juventud
antiqusima y suave madurez de lmina, tena un gran apartamento lleno de
armas judas, perros de exposicin, cuadros abstractos, criados desnudos con un
machete en la boca (quizs eran de escay ola) y copas del oro y la plata y todos
los metales que se citan en los libros sagrados. Benamor, a cambio de un
almuerzo de sinagoga y una conversacin un poco enlaberintada sobre la muerte
y los metales, a cambio de un polvo en su alta cama sembrada de margaritas y
ans, se quedaba con mis atributos para masturbarse secretamente en los
conciertos, en las exposiciones, en las conferencias, en las sesiones de la
Academia. Era mujer siempre en trance esttico, una hiperesttica con fama en
Madrid de sensible y sensitiva, porque lo que slo y o saba (ms algunos
homosexuales de su intimidad) es que debajo de la falda y las pieles llevaba mi
picha tardobarroca, hundida en la vagina, y que en su desmay o en el
lago/Brahms le gusta a usted Bramhs? , preguntaba, sin haber ledo a la
Sagan, haba una lujuria de agua, una lujuria de msica y una lujuria de
semen. Benamor, la juda, era la conciencia esttica de Madrid, y todo el
pblico, en la Opera o en el estreno de Paco Nieva, en el concierto de Odn
Alonso, en la pieza indita de Carmelo Bernaola, miraba para ella en el patio de
butacas, o desde el palco, con los anteojos, para saber cundo haba que entrar o
no entrar en trance, que Luca de Lamermoore, los adolescentes de Nieva, la
violinista de Odn Alonso (con su traje de noche tazado, suntuoso de brillos y
desgastes), la pianista de Carmelo (no otra que Guillermina Jos), tenan un
orgasmo ey aculacional, una ey aculacin orgsmica cuando mi falo de oro haba
hecho su trabajo en las entraas estremecidas, hebreas y apasionadas de
Benamor. As era.
Una embajadora oriental quiso quedarse con el fetiche/chisme slo por una
noche, y a la maana siguiente me lo devolvi por un criado negro, atado con
una cinta azul mediante difciles nudos del desierto, nudos de camellero (segn
me explicaba en tarjeta diplomtica adjunta), pero, al poco rato de ponrmelo
con aquella experiencia de herniado falso que tena y a para sacar y meter la
hernia testicular, advert que mi hermoso miembro estofado y antiguo tena
blenorragia, tricomonas, espiroquetas, cndida albianis y otras invasiones. Con lo
que me deshice rpidamente de l y se lo envi galantemente a una duquesa que
no lo esperaba, pero lo agradeci doblemente, por eso, para que el chisme
siguiese la rueda. En efecto, despus de algunas semanas vino a m curado,
restaurado, revocado, como una picha de retablo.
Mi cosa, s, se haba puesto de moda entre la gente bien un poco libertina, e
iba de casa en casa, de boudoir en boudoir, y mi advertencia a la usuaria era
siempre la misma:
Se maneja muy fcil y s que usted lo va a cuidar. Pero, por favor, no
permita nunca que lo tome su marido. Los hay que se aficionan.
La respuesta sola ser siempre igual:
Por desgracia, est y a aficionado.
Como un peluquero, un retratista, una joy a en venta, de alto precio, un galgo
afgano, tambin en venta, o un jarrn de subasta, mi picha iba haciendo la rueda
de las casas bien, a ver quin se lo quedaba, porque estuvo de moda tenerlo unos
das en el living y mostrarlo en las cenas:
Umbral no ha podido venir, pero aqu nos ha dejado por esta noche sus
atributos tardobarrocos, junto a su plato vaco.
Haba la nueva rica hortera, amiga de la seora de Bans, que lo usaba como
servilletero.
La rueda elegante se interrumpi (dcada de la luna, dcada pre/Rimbaud),
cuando, en una fiesta roja de vino y has. Rimbaud, en su buhardilla, despus de
haber discutido una vez ms la desterritorializacin del partido con traficantes de
coches y activistas de extrema izquierda, Rimbaud, digo, me pidi que me
quedase a pasar la vida con ella, en su jergn desempeado, estrecho y
perfumado de su cuerpo oscuro y martimo. Como no poda quedarme, aunque
me apeteca mucho pasar una vida al abrigo de su puerta amarilla (con su
amarillo/folio), le dej a cambio mis aperos sexuales o utillera ertica, hasta el
da siguiente. Y all se qued, al alba, en una soledad de mataderos y lombardas,
entre lo morado del fro y lo morado de la clandestinidad, masturbndose con el
fetiche/cachivache de las marquesas.
Rimbaud retuvo la cosa durante bastante tiempo, por su gusto y por el mo, y
con sus fornicaciones profundas, trgicas y andaluzas, ms sus dialectizaciones
euromarxistas, lo redimi un poco de tanto esnobismo y tanta nobiliaria
insatisfecha. Hoy mis atributos son como un reloj que se ve que es y ha sido de
buena calidad, pero que lo han gitaneado muchas manos de todas clases y razas
(menos gitanas, quiz).
Enero. Jueves, 1.

Estoy preso de un brujo, Rimbaud, amor, estoy preso en el castillo de un

libro, como a veces me ocurre, y slo t podras hada de gafas negras y
manos de has salvarme del hechizo/encantamiento.
El brujo es alemn, como todos los brujos, el brujo es centroeuropeo y se
llama Teodoro, Theodor W. Adorno, y me tiene estos das, Rimbaud, amor, en el
castillo de su libro, mientras que t ests lejos y nada puedes hacer (ni siquiera tu
tiranosaurio) contra la tirana dialctica del tipo.
Teora esttica se llama el castillo, el libro, la trampa, y dado que es obra
pstuma y sin corregir, mi carcelero participa as de una doble condicin de
muerto/vivo, acude a mejorar su manuscrito (inmejorable, salvo el razonable
prurito de racionalizarlo todo dentro del irracionalismo artstico).
El muerto, s, asoma por los descuidos del vivo, me mira por las rendijas de la
prosa, all donde desfalleci o se distrajo el filsofo/brujo, mirando para una
msica de Bach. El muerto me alimenta y el brujo me amedrenta, Rimbaud,
amor, y escucho con mis ojos a los vivos, pero ni Quevedo ni t acuds a
sacarme de la crcel del libro, del libro carcelario, todo de rejas dialcticas y
pasillos como largos captulos.
Sbado, 3.

Estando as, en esta condicin feldesptica y desadonizada, he aqu que se me

presenta, muy de maana, la lecherita rubia que vena navegando a contracielo,
desde hace tiempo, como he referido aqu anteriormente, me parece, delgada
contra el fro, con dos botellas de leche, una en cada mano, como las alas blancas
y lquidas de su venir.
Aparicin matinal, lechera del cuento, nia de cuento, criatura rubia con dos
ojos como dos piscifactoras, leve en su ropa, firme en su levedad, aparicin que
viene a traerme dos botellas de leche buena, espesa, de la que hace nata, y luego,
cuando la nata sobrenade el caf, ser como algo tenue y desprendido de sus alas
maaneras y lecheras, y ella estar en otra parte, como est y a.
Me parece que Proust, estando muy enamorado de Albertina, se enamora
tambin de una lecherita rural. La mujer/muchacha rubia, que slo ha sido
lechera y nada ms que lechera, revelacin momentnea de la maana, se
inscribe as como vieta menor en el valo may or del mundo de Rimbaud, en el
que vivo, o en el valo de la ausencia de Rimbaud, que es*el universo.
Dos botellas de leche, dos bultos de leche como sus propios senos, tan
inencontrables con la mirada, dos lmparas de blanco mate en la maana de
blanco brillante, algo que se imprime en este folio amarillo con el amarillo de su
pelo. Del rojo al verde todo el amarillo se muere , dijo Apollinaire. Rojo el
invierno en los altos rboles, verde el cielo de enero, y el amarillo del folio, de la
luz, el amarillo del da, del sol, del pelo de la lecherita, muriendo porque no
escribo o porque Adorno ha hecho la dialctica de lo amarillo y lo han dejado en
gris.
Uno escribe un libro libre para mecanografiar la vida que pasa y, en cuanto
uno deja de escribir (preso de un brujo nibelungo de la Escuela de Frankfurt o de
una efeboandrgina que me retiene en redes de ausencia), ocurre que la vida
empieza a pasar de otra forma. La vida no se deja mecanografiar y de pronto se
inventa una lecherita.
 Voz rubia que vena a contrainvierno, lechera de cuento que ha llegado en la
fbula de la maana, nia que y a est aqu y y a no est, mujer que ha hecho el
milagro de dos botellas de leche, como esos ray os que le brotan a la Milagrosa de
sus manos cadas y abiertas.
As no hay manera de hacer un libro con unidad, planteamiento, nudo y
desenlace, como quieren los grandes crticos con pequeo sueldo. Este libro es
Rimbaud y est adonizado por ella hasta las puntadas que cosen las pginas, hasta
el engrudo que encola los cuadernillos, tan semejante en olor, color, sabor y
sustancia al engrudo lrico de los orgasmos de Rimbaud, que a veces se resuelven
en mi boca, pero no se puede impedir que, preso y o entre la ausencia y el
feldespato, entre el brujo germanoy anqui que me encanta en figura de
mnada/rana, de apora/sapito, y el rojo/verde donde el amarillo se muere, este
libro desaparezca, por ms que invoco a Apollinaire/Rimbaud para que vengan a
salvarlo/editarlo, y en el espacio libre de la vida, por el sendero frgil que todava
es enero, se presenta una joven mujer rubia con alas de leche y botellas de luz.
Cuando iba a empezar a escribir de ella, la lecherita y a se haba ido.
Domingo. 4.

La casa, Rimbaud, es un barco que navega en los espacios de tu ausencia, en

la oceanografa de tu no estar. Siempre he sido muy sensible a esa condicin de
barco que tienen las casas, as como a esa mala y desazonante imitacin de la
casa que es un barco, con los tenedores atados con cadenas para que no se los
lleve el galernazo.
Por la maana, salgo del camarote del sueo, que los sueos siempre tienen
algo angosto y vaiveante, como los camarotes. Tiro de la cinta de las persianas y
las cortinas como levando velas al velero del da, tiro de la cadena de los retretes
como levando anclas, y partimos del puerto de la noche (la noche es oscura y
plegadiza como un acorden portuario), parte la casa, crucero blanco y azul, a
navegar la indecisin del da.
La casa tiene momentos de altamar, como los barcos, momentos de tormenta
o peligro inminente, en que todos nos encontramos de pronto en cubierta, o sea en
el saln, mirando a los Atlnticos del cielo, conocidos y desconocidos, y
momentos de navegacin lineal y silenciosa, con todos los tiburones de los das
asomando detrs, en la estela de la memoria. Las casas, para que no se nos
caigan encima de aburrimiento, hay que vivirlas como barcos. En los das de sol,
balandro o buque blanco que tarda, como el que viera Proust, infinitamente, en el
horizonte, en pasar de una rosa a otra del rosal. En los das sin sol, barco
bacaladero por los mares del Norte del invierno. De ah le viene a la casa ese
fondo de bacalao y sal gorda.
Pero si la casa es el barco, Rimbaud, el cuerpo, tu cuerpo es el da, la forma
femenina que el da indeciso va buscando y encuentra en ti. Indeterminada por
las maanas, como el da mismo, vago esbozo de ti, divagacin de las formas que
no acaban de acertar con la forma central de lo que eres. Por la tarde y a eres t,
delimitada entre el griego y la coca, dibujada por los espejos, vigilada de cerca
por los libros que lees. Y por la noche eres la lmpara de lo diurno. As como de
da me pareces la gestin secreta de la noche a pleno sol, de noche te ilumina el
da y a ido, que se ha quedado en ti, y a tu da nocturno acuden pinchotas,
lesbianas, poetas malos, amantes, msicos de barrio, orgasmos, gatos indefinidos,
violadores, navajeros, cratas y funcionarios.
Inmensos bosques de conferas y helechos arborescentes cubren tu vulva,
Rimbaud, amor, y y o, acampando en ella, he encontrado a viajeros por los
grandes labios de tu vagina, como viajeros por el Orinoco, y leves bultos fugaces
que t me has mostrado con miedo de nia aprensiva, y el despliegue infinito de
ese material clido, sexual, hmedo, con la llama del cltoris, bajo la cual
caminan, como bajo la antorcha/gua del camino de Santiago, amantes de
provincias, acuados homosexuales, cuados acuados, rabes de Pars, parisinos
de Madrid, y onquis de un amarillo que no es el de este folio (un amarillo que
fuera la negacin del amarillo), profetas y peregrinos. Tu cltoris, Rimbaud, es
como la lengua de fuego que tuvieron los pescadores de Galilea sobre la cabeza,
y cuando tengo esa lengua de fuego sobre m, asomado a la caverna de Platn,
puedo hablar todas las palabras del castellano, las hablo todas a la vez, me siento
la boca enjambrada de diccionarios, pero guardo silencio por or tu gemido
genital. Has pasado, Rimbaud, por cinco edades, como la humanidad: la edad de
oro y lepra de tu infancia; la de plata, que te hizo nocturna para siempre; la de
bronce, que te hizo violenta como eres; la cuarta edad troy ana, en que todos los
mitos griegos, jonios, macedonios, fornicaron contigo hasta dejarte pura, y,
finalmente, nuestra edad de hierro, edad de esfuerzos y pobrezas en que,
herencia de otras cosas, eres Rimbaud con vagina de muchacha y un tiranosaurio
en el hombro derecho, como negacin nictlope de todo el clasicismo que te
engendr.
Lunes, 5.

Ahora debieras tener en cuenta, Rimbaud, amor, las famosas cinco vas de
demostracin de la existencia de Dios, que Toms de Aquino obtiene de
Aristteles y Agustn (para, al final de su vida, hacerse pasota teolgico, afirmar
que todas sus Summas son mierda y en seguida morirse, lo cual le hace
simptico). Asimismo, Rimbaud, y o, tomista de ti, aristotlico de mi amor por ti,
agustino y agustiniano de la teologa que eres y la astrologa kepleriana que es tu
culo, quiero utilizar esas cinco vas para demostrar que existes, pues tu existencia
es improbable en este libro, en la vida y en ti misma, y el lector, a las alturas de
esta pgina par/impar, an duda si sers mala invencin o buena verdad.
Melibeo soy y en Melibea creo , dice Calixto. Adnico soy y en Rimbaud
creo. Tu existencia, Rimbaud, como la de Dios, se demuestra por el movimiento
del mundo, por tu movimiento (andares de modelo/Loewe), que requiere un
motor inmvil, o sea y o mismo. Por la causalidad en el universo y en tu
buhardilla. Tu buhardilla, ms que de causalidad, est llena de casualidad y de
casualidades. T eres casualidad. Laforgue dijo que la mujer, en el fondo, es
un ser usual . T eres lo usual/casual. Pero sigamos con Santo Toms: por la
contingencia del mundo, que postula que exista algo necesario: mi vida es
contingente, la contingencia misma, y en ella me pierdo a diario. Por eso
necesito que exista algo necesario. T me eres necesaria o, ms exactamente,
necesito que me seas necesaria. Sin ti, todo es contingencia y catarro. Por los
grados de perfeccin, que implican una perfeccin absoluta: y o, por tus grados
de imperfeccin, deduzco que podras llegar a ser la imperfeccin absoluta, la
imperfeccin perfecta, que es lo que busco en ti. Y, finalmente, por la necesidad
de que el mundo tenga origen: y o no experimento ninguna necesidad de que el
mundo tenga origen, ni de que t tengas origen. T lo que tienes es genealoga,
que y a la he explicado aqu: Teresita/Mara Jos/Rimbaud. Establecer
genealogas queda fino.
Exigir orgenes es fascista.
Martes, 6.

Andaba y o en estas teologas, estatua de m mismo crecida en mi jardn,

pensamiento de piedra, alma de musgo, colores de la vida en lo gris de la edad,
cuando Rimbaud, de pestaas postizas, que naturalmente no es mi ngel de la
guarda, sino que custodia o custodiaba a algn caballo perdido entre la nieve, vino
a llevarme una vez ms al centro mismo de las ciudades, tupido y revuelto, las
ciudades son hierro y charla lejana , Ren Char, y all, entre hierro de das y
charla de pjaros cancerosos, hicimos el amor de los amores, vestida ella de
portada del Cosmopolitan y desnudo y o con el desnudo mltiple de mis
trescientos bronquticos, entre los que y a empiezo a reconocer la cara de
Aristteles, de Adorno, de San Agustn, de Santo Toms, de Calixto y de ms
personal. Unidos todos en un solo gemido sexual, toda la patrstica tuvo un
orgasmo griego en el recto flexible de la bella, y Aristteles, por ms griego que
los otros, se iba en larga vegada.
Ey aculo, as, en el recto y /o la vagina del ngel, a travs de San Agustn,
Santo Toms, Aristteles, el follador Calixto y el postmarxista Theodor W.
Adorno. Mientras tanto clasicismo, tomismo y cultura la penetran (hace falta
mucha gente para solemnizar el orgasmo de un ngel), sus pechos lechales
cantan con toda la afectuosidad complaciente de la carne y la vida perdurable,
amn. Pero huy o pronto, en alas de los trescientos broncoharapientos, tosiendo y
gargajeando, porque Rimbaud necesita ovoplex, o sea la pldora, que todo el
paganismo est con la menstruacin y en seguida hay que empezar a tomar.
No se lo dan en la farmacia por menor.

Debo acudir a espacios fros donde el pblico espera mi palabra caliente,

debo implantarme otra vez en el centro de m, dejar que las miradas y las manos
me roben algo que traa, ese algo que en m se renueva todos los das porque
todos los das me lo roban, debo dar una conferencia, pero rehy o escalinatas de
cristal, la sonrisa sin fin de los polticos, para buscar una farmacia de guardia, a
estas horas, seor, a estas horas, que a la nia no le dan el ovoplex, demasiado
joven o demasiado sospechosa, segn la suspicacia farmacutica:
Receta?
Es que no traigo. Pero es para Rimbaud, le suena el nombre?
Alguna menor?
Rimbaud tiene un siglo. Es y a un mito.
Usted siempre tan culto, seor Umbral, pero ahora, con la democracia, se
ha puesto esto muy serio, usted comprenda.
La mitologa es anterior a la democracia.
(Nada ms decir esta parida, comprendo que era una buena frase para
decirla en la conferencia. Las mejores conferencias se le ocurren a uno cuando
no las da. Pero el farmacutico adusto y alopcico y a me est envolviendo el
estuche rectangular con las pldoras del mes, y pienso que cada pldora,
paralizando los ciclos naturales de la muchacha, conforma ms el mito, torna en
estatua el cuerpo femenino, libre de funcin reproductora, como una figura de
tapiz, porque todo lo que deja de ejercer funcin se hace potico, mgico, lrico e
intil. Ms que un zoolgico efecto ovular, la pldora mnima es un punto y aparte
que separa la zoologa de la mitologa: la ciencia desmitificadora, liberando a la
mujer de zoologismos, ha vuelto a hacerla mtica. De paso, le compro a Rimbaud
unas tosiletas, para la tos del tabaco).
Rimbaud, con su ovoplex en el bolsillo del culo del pantaln, ha recorrido las
tres edades de la humanidad sin que nadie la fecundase en ninguna de ellas.
Primero, la edad de los dioses, que le dieron mucho por el culo, por la vagina, por
la boca y hasta por las orejas, pero jams lograron engendrar en ella otra cosa
que metforas.
Luego, la edad de los hroes, en que se vio a Homero correr ciego tras ella y
hasta tocar la lira para la nia, entre su ventana de enferma y el mar azul por
donde Ulises se baaba en mey ba. Finalmente, la edad de los hombres
(argelinos, rabes de Pars, camitas, razas rojas y olivceas y broncneas), que
quisieron engendrar en ella nios de derechas y nios de San Ildefonso para
cantar la lotera en navidad. Rimbaud, con su ovoplex pegado al culo, ha cruzado
las mitologas y las odiseas, las ley endas y las ciudades, las razas y los picaderos,
sin romperse ni mancharse, de modo que toda la humanidad y toda la divinidad
han pasado a travs de ella como el ray o de sol que hoy no alumbra a travs del
cristal de la ventana bajo la cual escribo. Por otra parte, Rimbaud sostiene que su
hermana, casada con un registrador de algo, ha tardado mucho tiempo en quedar
embarazada e incluso ha sido sometida a tratamiento (ahora, por fin, va a tener a
un hermoso nio, a juzgar por la curva premam), y que ella misma, por su
efeboandroginismo, no es fcil que conciba creatura, pero no es lo mismo
acostarse con un registrador de algo que con los dioses paganos, los hroes
griegos y los terroristas palestinos. Gracias al ovoplex, Rimbaud ha triunfado de
la mitologa y de la teologa, de la ley enda y de la Historia, del clasicismo y de
las camas redondas.
En un mundo de mujeres mitolgicas o neomitolgicas por anticonceptivas,
Rimbaud es la nia usual de Laforgue. Lo que en otras es milagro del ovoplex, en
ella parece milagro natural, naturaleza milagrosa. Pero, por si acaso, me manda
a la farmacia a por ovoplex.
Por si las fiis dice ella.

Venida a travs de tanta maleza cultural, venida a campo travs del cielo de
los mitos, Rimbaud recuerda/redescubre mi falo tardobarroco y se santigua con
l los ojos, la boca, las orejas, los senos, el sexo, llegando a grandes orgasmos y
delicado tratamiento de mi polla de subasta/Durn que la nia recorre con manos
finsimas y entintadas en sangre menstrual o cocinera, me he cortado pelando
patatas en la cocina .
Sea como fuere, obtengo un tampax de su vagina, tirando deslizadamente de
un hilo blanco que blanquea entre los hilos negros de su sexo, mientras Nijinski,
Virginia Woolf, Gabriel Mir y dems personal de los armarios ha
desaparecido/enmudecido para que suenen las cantatas/cantigas de Alfonso X el
Sabio, que ponen un vihuelismo delicado, cmplice y celestial a nuestra
fornicacin devota.
Vuelve una y otra vez a mi pene tardobarroco, se masturba con l
postreramente, y, vindola en la nocturnidad de los espejos, abolido tanto
clasicismo y tanta leche por un viento de vihuela que y a ni suena, pienso que el
modelo de nuestra relacin no est en los mitos ni en los dioses ni en los padres de
la Iglesia ni en nuestros propios padres, sino que somos Rimbaud/Verlaine
domiciliados en Londres o Bruselas, amndose a tiros, y que en la puerta de la
calle, entre el quiosco y la gasolinera (ha vuelto a subir la gasolina) debern un
da poner una placa cronolgica, aqu vivieron y convivieron, etctera. Quiz
toda pareja ilegible a los ojos del mundo est realizando su intensidad en la
ilegibilidad, y su duracin en la apertura, desde que la pareja Rimbaud/Verlaine
fij su amor en la historia de la poesa.
Rimbaud/Verlaine. Baudelaire/Juana Duval. Wilde/Douglas. Lo de menos es
la combinatoria sexual. Ms all y ms ac de los sexos, la pareja de nuestro
tiempo, penltima farmacia de guardia frente a la soledad que huele a verdn, es
una pareja ilegible (incoherente) para el mundo neoconsumista, neoburgus,
neocapitalista, neoalgo, que nos rodea. Su intensidad, y a digo, es su incoherencia.
No somos ms que Rimbaud y Verlaine jodiendo en un tejado madrileo
le digo a la nia.
Rimbaud prescinde de la picha en su boca, aunque la conserva entre las
manos, y me dice con cara de Rimbaud vaginal:
No alucines, to.
 Pero me s un Verlaine constelado de hospitales, me s el hospital verleniano
de trescientos bronquticos que en m tosen por orden o todos al mismo tiempo,
me s un viejo violn del otoo sin inspiracin primaveral, que suena a organillo
pedante todos los atardeceres.
Rimbaud, luego, envuelve el apero tardobarroco en finas sargas, para que no
se enfre, y se pone desnuda, de espaldas a m y a la multitud muda de los
vihuelistas, a calentar un caf para que se nos vay a el sueo de la medianoche.
Todos los cadveres culturales duermen de pie en los armarios de la nia y todos
mis cadveres pseudofilosficos duermen su tos en mi pecho de hierro y
decadencia. Al cazo del caf se le quema el culo, huele a caf quemado y
aroma de vihuela. Algo bebemos, de todos modos, mientras en el Consejo de
Ministros cambian de cargo a los seores con cargo.
Cuando la nia vuelve a la cama, tiritante y desnuda, mi tardobarroquismo se
torna goticoflamgero para penetrarla con devocin, resignacin y violencia. Lo
que los alemanes llaman tormenta y empuje . Ha sido, por goticoflamgero,
nuestro primer polvo en alemn.
Mas la pareja Rimbaud/Verlaine, que y o dira la pareja de la modernidad,
slo preanunciada en Baudelaire/Juana Duval, y continuada en Wilde/Douglas, es
la pareja transgresiva que se ha dado siempre, barrocamente, al margen de los
emparejamientos zoolgicos, porque Rimbaud, dios adolescente del amor (que a
m me ha tocado con vagina, gracias a Dios), tiene clavada sobre la chimenea
una lmina de la Santa Teresa de Bernini, y y a en ese conjunto barroquizante veo
la plasmacin anticipada del do rimbaudverleniano. El ngel del punzn (que en
Bernini no es punzn, sino flecha flica) es un preadolescente de sonrisa a lo
Rimbaud y medio pecho desnudo, que aflige/inflige (infligir es uno de tantos
transitivos que quedan mejor como intransitivos) a Santa Teresa, la cual entre
ropas de un abultamiento despegado del cuerpo que equivale a la desnudez, deja,
colgar por abajo un pie desnudo, vertical y bello, erotismo que rima con el pecho
del nio. Es San Paul Verlaine preadivinado por Bernini en su sueo barroco. Y
pienso que Rimbaud, clavada en m, sobre m, cuando no se sabe quin de los dos
penetra a quin, por lo absoluto del vnculo, me est transverberando con mi
propia picha, como el ngel/Rimbaud a la mstica madura.
No hay pareja ms ertica e ilegible (su ilegibilidad es su erotismo, o a la
inversa) en toda la mstica universal, incluida la de Oriente. Bernini acert con
esta manera singular y maldita de apareamiento, noviazgo sacrlego con que a
veces acierta la especie, al margen de s misma, y que por ahora tiene su ltima
versin en la flagelada/flagelante Rimbaud cabalgante sobre m, que soy una
Santa Teresa carrocsima, traducida de lo mstico a lo barroco/agnstico. Basta
con instituir un amor para que genere su propia genealoga.
El acto sexual es tan rico iconogrficamente que en seguida convoca todas las
iconografas de la Historia, religiosas o profanas, en torno suy o. Siempre se jode
en la alcoba de la cultura, Rimbaud.

(De tan embarroquizado transporte mstico y ertico ha venido a sacarnos un

ngel nada barroco, el ngel de la nieve nieve de enero, Rimbaud, que hace
negra la piedra gris de Madrid, arcngel desprendido naturalmente de todo el
vihuelismo que las cantigas/cantatas del disco de la nia ha dejado por el cielo.
ngel anterior al Giotto, hecho de esa cosa anterior a la msica que es el fro,
nevando sobre una ciudad que es hierro y charla ajena, nevando parisinamente
sobre Char o el que lo dijera, nevando en la ventana a poniente de la nia, sobre
las ltimas chimeneas preindustriales del casco urbano, sobre nuestros cuerpos
desnudos, sobre las distancias en que consisto, separaciones dulces ahora ateridas
y hermoseadas por la nieve. Pasa la teologa primitiva de la nieve por mi
memoria y por las torres, por los rboles del rencor y las uvas de la ira, y ciento
veintitantos coches chocan en cadena en la autopista de Barajas con escndalo de
chapas frustradas, y se me refresca la frente clsica y la picha tardobarroca
gracias al serafn de la nieve, vihuelista de lo blanco, que me ha rozado los ojos
con un ala meteorolgica).
Rimbaud, con el repentino sentido prctico de la mujer, pone a calentar ms
caf en otro cazo que se ha inventado, le mete marcha a la estufa, se pone un
suter rojo y gordo que le llega hasta la gracia del ombligo, corre cortinas que no
hay, baja persianas que tampoco y dice que me va a enchufar el agua caliente,
no s muy bien para qu.
Mircoles, 7.

A la maana siguiente, cuando nos despertamos, Rimbaud hace bolas con la

nieve que ha quedado nata de nieve en el alero de la ventana, y las deja
caer hasta all abajo, a un fondo vagamente industrial con cielo de uralita y
dibujo, tambin, de nieve.
Cada astro cado de su mano, vertical y pesado, en una cada que da la
dimensin exacta del da y la velocidad quieta del cielo, se estrella contra la
nieve de abajo y la uralita, dejando un estallido negro, inesperado y no visto en la
profundidad lbrega de lo blanco. Rimbaud pasa horas produciendo y mirando
este planetario de estrellas inversas sobre un techo industrial de las traseras de la
ciudad. Slo desde aqu arriba podemos ver el milagro en su belleza invernal y
casual, mientras la sombra bandera de la continuidad se despliega vastamente
sobre Madrid.
Mircoles, 14.

Baudelaire y su negra. Santa Teresa y su ngel. Rimbaud y y o. Hay que

conseguir parejas cualitativas. El salto cualitativo de la pareja. Con parejas as,
ilegibles, incoherentes, se renueva la especie (y en esto no tiene nada que ver el
que tales parejas, generalmente, no engendren).
Sbado, 17.

Yo, vestido de Santa Teresa, atuendado de su uniforme y su prosa, y ella

vestida de Rimbaud, salimos a los ccteles literarios, sabiendo y o que la
crueldad nos rejuvenece, me rejuvenece, e ignorando ella que su juventud
de hoy se resolver en crueldad por la droga, la muerte, la enfermedad, o el
tiempo. Se pinta el pelo rojo, como el poeta.
En el cctel, de monja, me han besado la mano los escritores funcionarios,
porque era el centenario de la santa:
Madre, madre, dnde encontrar la edicin prncipe de Las Moradas?
Hijos mos les digo, el duque de Alba, Jess Aguirre, me tiene el
manuscrito, que lo guardaba una reina y anduvo en manos de Lope, ese Lopillo
de Vega que escriba de espadachines y cobraba del Ministerio.
Los libreros de viejo, como Berchi, con sus gafas oscuras, y su aura
republicana, quieren venir a Alba para comprarme todas las ediciones prncipe,
incunables y cosas. Pero y o es que no existo, pues el cuerpo de la santa, devuelto
de vila a Tormes, fue troceado por el camino, que cada pueblo codiciaba una
reliquia y, como dice Tierno Galvn, las reliquias eran la moneda medieval:
Con una bolsita de huesos sacros iba usted a Florencia, madre Teresa, y le
daban de todo.
Rimbaud, vestida y pintada de Rimbaud, toma una centramina para estar
brillante, compra pipas delante de la librera y les escupe las cscaras al rostro, a
los acadmicos, cuando vienen a que les recite el soneto de las vocales:
No, que maana tengo examen de Feijoo con Marina May oral.
Y les suelta a Feijoo, que era un coazo, entre la municin de cine de las
pipas. Se van muy torrefactos y frustrados. Luego, de madrugada, se me vio en
un taxi solitario, se vio a Teresa de Alba, mientras el taxista dorma en su
piso/llave/en/mano, comindole y o el coo a la nia Rimbaud, que apretaba las
pipas contra el pecho, crujido tenue de las cscaras y el plstico, en el orgasmo,
como su corazn salido, salado y tostado.
Qu pasada.
Martes, 20.

Estoy en la pgina sesenta y nueve de este Diario (no s lo que dar en libro),
y lo que he visto al escribir las cifras es ese parecido que, efectivamente, tienen
con el hombre y la mujer en el amor inverso de las bocas. Tambin mi gato,
Lermontov, hace sesenta y nueves con la gata bizca y persa que su corazn ama,
su corazn de gato duro y mudo. O con gatitas negras de pocos meses.
Y mis sesenta y nueves con Rimbaud?
Rimbaud est llena de vergenzas, por dentro de su desvergenza, y no
siempre prefiere mostrrseme as. Quiz le gusta ms que sea y o quien haga el
seis sobre el nueve cenceo de su cuerpo.
Pero lo hemos probado todo, claro es, y podra ahora reflexionar sobre el
vello suavsimo que, escapando como llama ltima de lo negro del fuego (el
fuego es negro por dentro, slo amarillo por fuera), le suaviza an los orificios
ltimos, el trnsito infantil hacia la rabadilla. Eso que se ensaliva algunas noches.
Por lo dems, el amor de Rimbaud, antes de m, antes de ella, ha sido (como
el de todo el mundo) un amor ms plural que experimental, de modo que ahora
me dice, de repente, con humor de voz ronca y suspiro final:
Nos estamos matando, to.
La nia delicada, la enferma adolescente, la morena a quien su morenez ha
abandonado en lo ms ntimo, dejndomela plida de deseo o avitaminosis, dice
que nos estamos matando. Mi corazn/chatarra quiz diga lo mismo, pero y o no
lo digo, porque el amor es bueno para regar extremidades, refrescar la cabeza,
replantear las ideas, replantarlas. Hacer el amor es tan bueno para la salud, que
temo explicrselo a Rimbaud, porque s lo que puede decirme:
Pues si el amor es tan higinico, y a no quiero hacer el amor.
Ellas lo hacen como destruccin (han ledo a Vicente, claro). Pero me parece
que y a he pasado de pgina, de folio, o sea que lo dejo y volvemos a la postura
habitual.
Mircoles, 21.

La sangre de Rimbaud, la licuacin constante e inesperada de su sangre

sacramental, monumental, la hemorragia nocturna, la noche como hemorragia,
el mito en llamas, la estatua encendida por abajo, fuego en el sitio de su pecado,
deberas ir a un mdico, amor, sangre de cordero anticristiano que empecata los
pecados del mundo, nia/ro, tiempo vinoso, la sangre que sangra desde hace
unos das y que amenaza con una inundacin burdeos sobre las mrgenes
amarillas de este libro, Nilo adolescente, sacratsima sangre, amarillo egipcio de
mis pginas, quiz lo amarillo no sea sino un fuego demudado, un rojo lvido.
La muchacha/fuente, mitologas que nacen de su mito desmitificado, el
borbotn/bobolln de la vida atravesando la piedra clida del clasicismo hasta
reventar en manantial que anega las farmacias de guardia por las que flota el
ovoplex deshecho en letras, sobre todo esa equis final que gira como una cruz de
barco en un naufragio.
Rimbaud, amor, por tu sangre, por tu sacratsima sangre (y o no repugno la
sangre, ni le hago sustos), la temperatura de la vida pasa en tropel por ti,
primavera roja de tu joven sexo negro, y el pequeo tiranosaurio de ojos verdes
y rasgados lame un resto de sangre, resignadamente, como un gato.
Febrero. Domingo, 1.

Fumata de mora, muchacha desnuda, los senos todo luz y el bello cuerpo
cruzado por la metralla precoz de nuestro tiempo: Rimbaud.
Historia de oro, orgasmo arcanglico, hogueras de msica en su pelo. Espaa,
en torno, es una fea conspiracin de ministros guapos y una dura crisis de
polticos blandos. Los mandolinistas negros de la Iglesia, los concertistas
sempiternos que nos dan un concierto de sable cada cuarenta aos (dos guerras
civiles por siglo) y los usurarios agiotistas que cantan gregoriano en la Bolsa,
mientras el mensaje, el medio, la electricidad y la televisin se ponen
intransitables de mentiras, nada de eso podr impedirme que este derribado
arcngel menor, descendido de las mitologas de la luz (llevamos mucho tiempo
que no llueve), se acueste conmigo en cama tropical de dulce mimbre.
Fumata de morfa, mujer desnuda, un cuerpo leve, luz en la luz, que puede ser
atravesado por la constancia de los das. En sus ojos y en su boca fcil hay una
energa, empero, que es la del ngel cado y la mujer erguida. La vida, vestida
de domingo, me otorga bienes repetidos, variados, innecesarios, tardos y
decididos. En su vulva de bosque acumulado, en su vagina de apretada esperanza,
mi mano, mi picha, mi boca, son la mano que profana el mar cogiendo un pez
dormido bajo el sueo azul del agua.
Con alas de morfa, y muslos de medioda, Rimbaud, que ha
suprimido/expulsado/exorcizado al ngel de la guarda o de los lunes (vena y a,
anticipando una semana triste), supone una nueva e inopinada victoria del
presente y su espada conjura la eternidad mediocre de mi vida.
Me deja un cobre digital por todo el cuerpo.
Martes, 10.

Rimbaud, amor, el maestro Eckhart deca haber tres cosas que nos impiden
or la palabra divina: nuestro cuerpo, la pluralidad, el tiempo. Qu me impide a
m orte, sentirte, serte en tu totalidad?
Las tres mismas cosas, claro. Tu cuerpo, el cuerpo, ese cuerpo entre Kepler
y Botticelli. Mira, Rimbaud, amor: Kepler estuvo aos detenido ante cinco
minutos de error que haba en sus cmputos del cielo. Yo llevo siglos detenido
ante la millonsima de milmetro de asimetra que hay entre tus dos glteos. La
resolucin de este problema irresoluble, la transformacin en elipse kepleriana de
tu culo niceno, me tiene perplejo. De ah no paso.
La pluralidad: eres plural, discontinua, simultnea. En otro da de este Diario
te he dicho que eres la imperfeccin relativa en vas de lograr la imperfeccin
perfecta. La que llora, la que besa, la que fuma, la que vuela, la que jode, la que
re, la que pasa, la que queda, la que escribe, la que duerme, la que dibuja con
lapiceros Alpino, la que me odia, la que me ama, la que me odia desde el amor,
la que me ama desde el odio, la que violo, la que me viola, la que tengo, la que no
tengo. Supongo que llamo Rimbaud a la pluralidad. Supongo que todos somos
nuestra pluralidad.
La nica forma de tenerte del todo es renunciar a tenerte totalmente.

La tercera razn del maestro Eckhart era el tiempo. El tiempo, Rimbaud, del
que tengo escrito que es discontinuo, nos distancia, y llevo, meses intentando que
nuestros tiempos coincidan.
Pero t eres el tiempo enlagunado de la mora y el globo, el tiempo alto del
endrogue y el cuelgue, y mi tiempo de prosa lo ms que consigue es fliparse en
amarillo. El tiempo, Rimbaud, que nunca sabemos si nos une o nos separa. Mi
tiempo biogrfico y tu tiempo grfico, todo hecho de imgenes
sucesivo/simultneas de ti misma.
Todo lo que he vivido sin ti es lo que he tardado en llegar a ti. Todo lo que has
vivido sin m es lo que no has vivido. Si supiramos alguna vez, Rimbaud, amor, si
el tiempo lo tenemos a favor o en contra.
Pero saber eso sera y a separarse o morirse.

Benamor, juda, bella y triste, Benamor, que durante algn tiempo guard y
us mis rganos tardobarrocos, Benamor, la sensibilidad hiperestsica del Madrid
hipercrtico, me lleva, como otras veces, a su casa de extensin y sarga, al
museo de s misma, al cenotafio loco (una locura silenciosa) en que vive, y me
muestra, en una vitrina, entre lminas de Palazuelo, joy as de Berrocal y cardos
fsiles, mi propio sexo arcanglico, sobre terciopelo azul oscuro, los panes de oro
que lo recubren o restauran, la coloracin a lo Berruguete que llega a tener el
glande, la voluta a lo Churriguera que forma el prepucio vuelto hacia atrs, y las
doradas manzanas del sol que son los testculos.
Discretamente, meto una mano en el bolsillo del pantaln y me busco mis
atributos corporales, que estn ah, sanos y salvos, inocentes (ligera maculatura
en el glande, de los dientes de Rimbaud que luego, en la levsima cicatriz, hace
ms intenso el goce). O sea que la hiperestsica Benamor guarda ese sexo
anglico de retablo como si fuera el mo (y no estoy muy seguro de que no lo
sea).
Jueves, 12.

Rimbaud, madrugadora, se ha vestido de Heraclio Fournier y se ha ido a las

extensiones complutenses a decirle al profesor de Filosofa que el imperativo
categrico de Kant es un pecado de soberbia contra el Espritu Santo.
O sea una pasada.
Pero el Espritu Santo, paloma vaticana que ha volado desde un alero de San
Pedro hasta la Nunciatura madrilea, pelea en los tejados de ropa y geranio
contra el ngel de monxido, que la devora lentamente, silenciosamente, y slo
algunos transentes miran para arriba sin interesarse demasiado por el duelo que
tiene lugar en mitad de la nada, y comentan:
A ver si nieva de una puetera vez.
Sbado, 14.

Mi descodificada Rimbaud, toda de aceite joven y dialctica, est como

recluida en su torre de piedra pmez, detrs de la puerta amarilla, princesa de
cuento, y alguien ha tirado la llave a su ro de lgrimas y rioja, y entonces ella se
ha picado caballo y ha comprendido que no le importaba la desterritorializacin
del partido, ni el amor ni el sexo ni la letra impresa ni y o ni l ni el otro, y,
asustada de su hueca indiferencia, ha vomitado en un taxi, se ha vuelto lcida y
ha mantenido un largo cuerpo a cuerpo espiritual con el atleta de musculatura
amarilla que vive en el amarillo de su puerta, algo as como un boxeador de
Bacon, un entrecruce de Van Gogh con la oreja sangrante, Gauguin, despertado
de su siesta tropical por el ruido de platos ideolgicos rotos, y un militante de
Comisiones que la ama/la ama. Un cacao.
O mejor un colacao.
Poco dado como es uno a tragedias laborales (el mbito natural de la tragedia
son los dioses o los griegos, aunque Scrates y con mucha razn nunca gust
del teatro griego), fumo sin fumar en m y espero a que llegue Rimbaud, si llega,
dejando tras de s una puerta amarilla sangrante de sol crepuscular y derramado,
sangrante de rioja podrido y amor joven, honrado, dialectizado.
Rimbaud se me entrega por unas horas, y hondas pescaderas ribereas o
bajomadriles se abren en su morenez que es ma, y ensay amos las formas
cansadas del amor incansable, hasta que se pone a fumar, se mete por la cabeza
el suter gordo que le roza las primeras estribaciones vegetales del pubis
angelical y apoy a su cabeza en mi hombro: Amo la fuerza que hay en ti, lo
lejos que ests de todo, amo lo que te he dado, y perdona el mal rollo , me dice.
En la noche de Argelles, mientras una fuente negra llora su agua viuda, s que
una puerta amarilla, como un boxeador amarillo de Bacon, espera a la
muchacha. All, los girasoles son musculatura y Gauguin un peso pesado. Paseo,
solo, por m, y soy una profunda pescadera interior que huele a ella.
Domingo, 15.

A Rimbaud, de pronto, le ha florecido la vagina como esos almendros que

florecen prematuros, por Alicante, ahora por febrero. No es aquella tierra muy
ajena a la tierra dulce de su cuerpo, y andamos sin saber si ser primavera o
enfermedad lo que le blanquea de dentro afuera.
Por la primavera blanca, por la primavera negra de su sexo, cales y
socalias, un enjalbegado que le va bien a sus ojos moroandaluces, amapolas
blancas que morirn sin haber conocido la adolescencia de los colores, que es el
amarillo. Sacamos herradas de blancura, bcaros de flor y flora, no s y a dnde
poner tanta floresta, y su casa se ha llenado de ramos vaginales que son como un
domingo de ramos sin morados previos ni postreros. Algn ramillete que se
desprende y cae al suelo, el tiranosaurio lo huele, lo prueba, lo mordisquea, y la
nia est en el lecho, desnuda, ley endo Bomarzo, mientras su cuerpo se da de s y
de blanco como otras veces de sangre o tinta verde. Buster Keaton, Virginia
Woolf y Nijinski, los habites de sus armarios, se prenden un ramito en la solapa
o en el pelo, y luego vuelven al armario o se tiran por la ventana, al gran pozo de
oro del domingo, para asesinarse de luz y bostezo.
Rimbaud, por hacer algo, se lava la vagina con agua de t, con agua de rosas,
con agua de hierbas, pues parece que le debilita un poco esta floracin blanca y
renovada. Tenemos la casa muy adecentada de blancura. Mgica Linez, el
bujarrn, huele a t de coo, a coo de t, cosa que sin duda le hubiera
repugnado mucho en persona, pero que a m me encanta, me flipa, me va, y
cuando y a la luz alegre del domingo triste tiene visillos y estores de blancura,
porque Rimbaud menstra encaje antiguo, y o me tomo una taza de t que ella ha
pasado previamente por su vagina, y que es el mejor t con leche que he tomado
nunca, como un t de Embassy , pero sin viejas fascistas.
Mientras ella duerme con las piernas abiertas y y o escribo en este Diario
amarillo el episodio blanco, el tiranosaurio, como un gato o un perro, viene a
lamerle a Rimbaud directamente, en los grandes labios, la mezcla de t y jugo de
flor que se le desliza. Es la paz de todos los domingos.
Jueves, 19.

Rimbaud iba al cine y se encontr un pjaro, un gorrin cado de un rbol

como un fruto de ceniza y plumas, maduro y a de muerte. Pero Rimbaud cogi el
pjaro en sus manos finas, lo puso contra su pecho tenue, le dio el calor del cine
y de su cuerpo, y el pjaro despert y se le fue por una selva fea de pies
espectadores, como en un magritte de sesin continua. Rimbaud ha recuperado el
pjaro, lo ha llevado a su casa, le ha dado a picotear migas de magdalena y ha
cuidado de que no se lo comiese el tiranosaurio.
Cuando la libertad del gorrin se estrellaba y a contra la mentira del vidrio de
la ventana, Rimbaud le ha abierto el cielo. Hemos perdido un pjaro y hemos
ganado un recuerdo leve, pequeo. El gorrin callejero, madrileo y
contaminado, queda bordado para siempre en los almohadones de oro que
Rimbaud nunca bordar.
No borda, Rimbaud, pero me ha cosido un botn del abrigo. Le he pedido que
lo hiciera por andar ms defendido del invierno y, sobre todo, por andar
defendido mediante sus manos delgadas, ms epistolares que costureras. De
todos modos lo ha hecho muy bien y, y a, cada vez que me abrocho contra el
viento de la calle, es ella quien me abrocha, aunque vay a solo. Lo que pasa es
que el da del pjaro, porque no se le escapase, le pidi a un y ogui vecino que le
abriese la puerta del apartamento, y el y ogui entr con el pjaro y pretenda
ensearle a respirar profundamente a la nia. Entre el tiranosaurio y la voz ronca
de Rimbaud consiguieron poner al y ogui en el ascensor, cuando y a Buster
Keaton, Nijinski y Virginia Woolf haban rodeado al nuevo personaje y Keaton
lleg a preguntar:
Va a quedarse este chino en el armario?
No soy chino. Soy y ogui.
Virginia Woolf se prendi el gorrin en la cabeza y hasta durmi un rato as,
pero el pjaro peda libertad. Nijinski daba saltos de grabado a grabado (viejos
grabados en los que l aparece), pero ha quedado menos Nijinski despus que
hemos visto volar al sencillo pjaro, entrando en el cielo como en su casa.
Lo que ms me gusta de todo es que Rimbaud sea lesbiana en potencia,
lesbiana platnica (qu jaleo griego ms raro). Soy bisexual , me corrige.
Pero se masturba soando con nias de caramelo y le fascinan los grandes senos
de las grandes mujeres, porque ella no tiene. A Rimbaud no me la llevar un
hombre, sino, en todo caso, una bella mujer. No s si Virginia Woolf (a la que
adora) y ella no habrn tenido algn oscuro y delicado beso de armario, cuando
y o no estoy. As y todo, hacemos el amor del revs, introduce la punta de su
lengua en mi ano, devuelve a mis testculos, con sus manos y sus labios, la
calidad tardobarroca que a veces parecen perder, cuando anochece entre
ambulancias. Y deja subir o bajar a su alma una multitud de orgasmos que la
convierten en un rosal ergeno.
Cada uno de sus orgasmos le queda prendido en el pelo, el cuerpo o el pubis,
y es y a como el rosal sexual (clara y bella cacofona) en que la ha transformado
mi picha sobredorada y ensalivada. Rimbaud, naturalmente, tiene algo de
Natanael, el ngel de Andr Gide, y nunca s si y o la llevo de la mano por las
selvas del da, mostrndole el zumo de los minicines y la profundidad del tiempo
en las plazas ms subterrneas, o por el contrario ella preside mi vida, ngel de
todos los dones, de todos los placeres, de todos los alimentos, con su mstica de
has, marlboro, chicl, hebreo, griego, crepes, soledad y noche.
Ests en la cabecera del da, Rimbaud/Natanael, con presencia de nube y
sexo de meretriz.
Domingo, 22.

La boca de Rimbaud, tan infantil cuando tiene mi falo entre sus labios, tan
ertica (habra que encontrar otra palabra) cuando ella est dormida como un
nio. Miro esa boca, esta boca, por la que han pasado falos, sexos, caravanas de
droga, msicas de Pars, las entornadas pieles palestinas, y es una boca infantil,
s, con el labio superior ingenuamente vuelto hacia arriba, y luego dibujado,
perfilado, rebordeado (a veces, ella, en la locura del exceso, en el exceso de la
locura femenina, se lo perfila an ms, innecesariamente, con un lpiz). El labio
inferior, grueso tambin, obtenido de un pliegue hacia afuera, sin demasi de
babeo de carne. Natural.
En su boca, ms que nada, vive la morisca (raza aristocrtica de los moros
espaoles) que ella es por alguna descendencia o ascendencia, pero un dibujo
godo, un cantero romnico se dira que ha venido a corregir, limitar y contener
en esta boca todo exceso de raza. No s si he escrito y a estas cosas en este diario
de amor por una nia oscura, efeboandrgina, o si volver a escribirlas ms
adelante, pero hoy, domingo, quiero que queden aqu, indelebles como su boca,
como ese beso que hay siempre en el aire, cuando ella est.
Lo que me trastorna, quiz, en Rimbaud, es la nia que persiste en ella,
dulcemente obstinada, pese a todo lo que Rimbaud ha hecho por matar a esa nia
(que, por otra parte, es lo que ms ama, lo nico que ama de s). Y la nia
morita, almendral y atlntica, florece en esa boca, como una inocencia que se
atreve lentamente, levemente, cuando ella, la muchacha, fuma o lee o habla,
distrada, y dudo si besar o no besar en esos labios por miedo a marchitar la nia
inmarchitable.
Lunes, 23.

El nima del Purgatorio, seorita vagamente presentsima en mi vida bajo

sucesivas trasmigraciones que reseo cuando y cmo puedo, ha entrado en
peligrosa asiduidad y ahora me visita ms.
Recuerdo, recordar, no quiero recordar que el nima del Purgatorio se me
present por primera vez en la infancia, saliendo de un cuadro religioso tenebrista
que era cabecera de mis sueos infantiles, escapada al acicate del fuego y a la
redencin de la Virgen del Carmen, visitadora de los mircoles, para
descubrirme que y o tena unos rganos sexuales tardobarrocos, artsticos,
sobredorados, como de ngel de retablo, y descubrirme asimismo el ms variado
y saludable uso de esta curiosidad anatmica. Cuando reaparece, como vieja
amante, como cuarentona de cafetera, en la hora violeta, buscando sexo,
aventura, compaa, consuelo o desconsuelo, a veces me enrolla y a veces no. A
veces me lleva a la cama y a veces no.
En todo caso, supongo (de alguna manera lo s), esta nueva huida de su
mediocre perpetuidad en el Purgatorio o en el cuadro, esta escapada del tiempo
eterno como fuego, del fuego eterno como tiempo, para salvarse temporalmente
en la temporalidad, renueva su pena, tras el obligado retorno, y eterniza su bao
de llamas en la play a sombra del Purgatorio.
En lo que ms fcilmente encarna, claro, es en viejas amantes que me
devuelve la memoria por va telefnica o me devuelve el telfono por va
memorstica, y aunque todas ponen voz de sorpresa, novedad, reencuentro o
capricho, llamada casual, curiosidad femenina, y o adivino en lo que su voz calla
la dolencia silenciosa del nima, la pena penetrativa , que dijo Santa Teresa.
Tres encarnaduras ha tomado ltimamente el nima del Purgatorio, vieja
amante de infancia, institutriz sexual siempre en disimulado combate con el ngel
de las masturbaciones.
Su primer encarnadura ha sido como pianista de las flores, como florista de la
partitura, que ella llevaba enrollada al Conservatorio como un ramo de notas
musicales, cuando entonces. Trae aos, tiempos, lejanas, oro, decenas, el
amarillo vago que la aureolaba y am en su carne. Trae tisanas en la voz, tristeza
en la risa alegre, una juventud que se le eterniza en el flequillo. Puede que incluso
traiga tricomonas o algn mal concupiscente (fuego en el sitio de su pecado),
porque las llamas del cuadro eran slo una soflamacin metafrica, alegrica, y
con lo que en realidad castigan los demonios benignos del Purgatorio a sus
nimas es con inquietudes de ingle, y a que slo se va al Infierno y al Purgatorio
por pecados concupiscentes, tocamientos secretos o acciones deshonestas consigo
mismo o con otros, segn los catequsticos padres Ripalda y Vilario, a quien hoy
imagino con toda seguridad en el fuego eterno o transicional, purgando
tocamientos secretos y acciones deshonestas quiz entre ellos mismos.
Anima musical en su Purgatorio amarillo/cromo, esta aparicin siempre me
ha hecho muy bien el amor, posesionndose de mi cuerpo con su boca, sus
manos de mrtir, su vagina zoolgica y su voz ms secreta. Lleva el orgasmo
hasta espasmos dostoiewskianos. Luego habla de poltica, de poesa francesa o de
los familiares, fuma un cigarrillo y se va. En cuanto enciende la cerilla, me
acuerdo con un respingo de la gran cerilla del Purgatorio, que les espera
encendida.
Marzo. Martes, 3.

Rimbaud despierta en una conspiracin de fro y telfonos. Se enrolla por

telfono, y luego va a la ducha helada, deja que el mes haga presa en su cuerpo,
miro cmo el fro canta entre sus muslos.
Pirograbado marceo, el cielo es un laberinto de patios interiores. Y la nia,
desnuda, hace cafs, tisanas, ts, nesqik, mucho nesqik, le da al tiranosaurio
pat caro y observo sus idas y venidas, la naturalidad adolescente con que su
pelo/Rimbaud, su cabeza Salzillo (un Salzillo violado por un miliciano) y sus pies
puros recorren la costumbre entre cazos cados y prospectos.
Rimbaud se viste de hospiciana oscura, como nia de Dickens, con
faldumenta negra y medias negras, o se viste de punk, con vaqueros cansados y
sandalias de plstico, o se viste de nia de provincias (una cosa tras otra, en el
espejo), hasta que al fin se viste de tabardo verde, personaje masculino de
lvaro Cunqueiro, y luego lo desecha y va de princesita pintada por Ucello, que
les pona a los caballos las dos patas de un lado movindose al unsono, el
antitrote, y, por eso mismo, los ms bellos y lricos e imposibles caballos de lo
quido, los que trotan por siempre en la pintura:
Me gustara tirarme tal caballo dice ella.
El tiranosaurio la sigue a todas partes.
Cuando se va a su clase, con cabs de sern, libros de bichos, nada que se
relacione con la asignatura, el Hola para ver las princesitas y sus embarazos,
y o me quedo pensando que es criatura (lo s por experiencia de la cama) para
recibir ese miembro bestial en su vagina estrecha y dolorosa, porque basta
meterle la picha entre las piernas para que el Salzillo se redima en Greco,
ascienda a verde/Bizancio.
Dara su estertor mximo, su estilizado grito corporal, toda la confusa
inteligencia del cuerpo , que dijo alguien, con un miembro infinito embutido en
su cuerpo efeboandrgino. As, junto a mi falo, suelo meter dos dedos en la
hucha infantil de su ranura, mas nunca se sabe a qu cielo pictrico puede llegar
la nia.
Solo entre cuatro gritos, leo peridicos orinados por el tiranosaurio y pienso en
la nia/Rimbaud, vestida por Ucello de morados celestes para viajar en autobuses
universitarios. Cuando el catedrtico le pregunta algo, se pone las gafas negras de
Ramoncn, en pie tras su pupitre, vestida de madonina, y le dice sonetos de
Petrarca al calvoctedro, que slo ha preguntado por la declinacin latina
declinante.
Mircoles, 4.

El sexo de la nia/Rimbaud, o sea, exteriormente considerado,

imparcialmente, tiene mucho de laberinto desplegable. Uno ha conocido sexos
escuetos, vulvas limpias, grandes labios que no son sino una ranura tirante. Eso
est bien por lo que tiene de higinico y lo que tiene de infantil, aunque, por
ambas razones, suele ser sntoma de frigidez.
Si a esos sexos se les afeita el vello, queda muy esttico y de barbera.
El sexo de la nia, por el contrario, es enlaberintado, sus grandes labios
acumulan pliegues, y sus pequeos labios equivalen a los grandes de otra, de
otras. El sexo de Rimbaud, como lo cuento, es un laberinto, es Creta en carne
viva, y el minotauro de su sexualidad, o lo rojo del cltoris, se me esconden en
ella, cuando turista por semejantes lejos. Espiral de la carne, rosa reconcentrada,
llaga que se cierra sobre s misma, flor de largusimos ptalos, toda esa carne y
piel (no s si y a lo he anotado en este diario ntimo de amor pblico) son muy
sensibles, de modo que el mero recorrido de la espiral, con su juego de pliegues
y repliegues, es y a una aventura, el orgasmo vivido como viaje.
Se llega, s, se llega al centro, a la capilla tmida del cltoris, pero el gran
recorrido, los crculos vivos viven entre las piernas de Rimbaud como el loto en
los muslos esbeltos del agua, como la rosa concntrica en el vientre mugiente de
la tarde.
El sexo de la nia es complicado y arde en cualquier cine.
Viernes, 6.

Rimbaud se suicida con asiduidad. Se va al otro lado del sueo como al otro
lado del espejo o del agua. Se mete en la cama, lee un poco, tras haberle dejado
comida al tiranosaurio, se masturba dulcemente oy endo fornicar a sus huspedes
sepia de los armarios y las fotos, y finalmente se toma un tubo entero de
dormodor.
Unas veces se va a la muerte y otras veces se va a su pueblo. Lo hace con
gran naturalidad. Cuando est en su pueblo, es como si se hubiera suicidado de
luz, como si fuese y a la gran encamada, la enterrada viva, la muerta sin
sepultura, y tiene en la distancia una cotidianidad de nia que muri del tifus y
cuy as muecas siguen jugando por su cuenta, a ms de sus gatos, perros y bhos,
que van y vienen por su muerte como por un invernadero.
Por el contrario, cuando est muerta, Rimbaud es como si estuviera en su
pueblo. Nunca he conseguido hacerme a la idea de que se ha muerto, cuando se
muere, nunca he llegado a sentir el dolor, el espanto, la pena, la
laceracin/lacinacin cadavrica. Yo creo que ella misma tiene tan confundidos,
tan fundidos en luz el pueblo y la muerte, el cementerio y la plaza, que me ha
comunicado a m ese orden/desorden, y slo experimento sus muertes sucesivas,
peridicas, realsimas, definitivas por una semana, como tirones de la provincia
con borjas y mar. La muerte no es nada y para ser algo tiene que parecerse a
algo: a un pueblecito de la costa.
Rimbaud vuelve de la muerte con maquillaje de clnica, y conserva por un
tiempo esa elegancia fatigada de los muertos cuando quieren alcanzar un libro o
ponerse un echarpe. La voz, por supuesto, le suena como la voz de una hermana
suy a que hubiese muerto ahogada en el mar cuando ella an no haba nacido:
La prxima vez con una pistola. Esto de las pastillas y a no se lleva.
Es su salutacin a la vida.
Y no una salutacin lgubre, en absoluto, pues que en la irona/frivolidad de
elegir un suicidio a la moda est su nueva reconciliacin con la vida. Por ah voy
conociendo que la muerta est viva, ms que por su ir y venir repartiendo nesqik
a sus abandonados huspedes de los armarios. (No necesito decir que cuida
especialmente a Nijinski del que est enamorada: siempre se enamora de
homosexuales, salvo un servidor, con perdn, a la Alicia de Lewis Carrol, que
slo muy de tarde en tarde sale de su alacena, y a Virginia Woolf, por quien le
habra gustado ser poseda, caso de que no hay a ocurrido y a en el armario de la
ropa de verano. Imagino el cuerpo blanco y el cuerpo moreno, el cuerpo maduro
de y egua inglesa y el cuerpo adolescente de mora espaola, muy rozados en el
amor por las frescas sargas perfumadas de verano pasado. Algo as).
La primera cpula con Rimbaud, despus de su viaje a la aldea de los
muertos, es naturalmente una cpula mortal, con sabor a jugo de flores de tumba
en las exudaciones de su vagina, y los besos se le caen de la boca como cerezas
del cementerio, que es una fantica de Gabriel Mir (otro caballero estable de los
armarios).
As, gracias a sus suicidios, he tenido la experiencia necrfila de violar a una
muerta, cuando su cuerpo no ha perdido an el sabor a rescoldo del otro mundo.
Poco a poco, orgasmo a orgasmo (como la primavera avanza saltando de un
matorral a otro, en su guerrilla), la vida va ocupando el cuerpo nio y muerto.
Son das de entresabores, de ir cambiando un sabor por otro, en mi boca, hasta
que vuelvo a tener a Rimbaud total. Ella ha vivido el clima de la muerte y y o el
clima de la muerta.
As, la muerte, cuando venga, me sabr a ti, muchacha.
Sbado, 7.

La bestia rosa. Bestia rosa llam a la mujer aquel novelista aficionado,

pensador sin pensamientos, seorito asturiano de la cultura, seorito cultural de
Asturias, asturiano de la cultura seorita: don Ramn Prez de Ay ala.
El griego y el latn, en l, no eran dos penetrales del saber, Rimbaud, amor
(y a s que no escondes semejante fetiche ertico/literario en tus aparadores
masturbatorios). El latn y el griego eran, en este seor, como en casi todo el
mundo, dos piedras antiguas que le pesaban por dentro, dos piedras de un Ssifo
doble y coazo.
Dos piedras que le pesaban al escribir, al pensar, al vivir, y as se lo hizo de
mal, de torpe y de paliza, el chorvo. Como cogi una venrea nada ms llegar a
Madrid, segn le cuenta a un genio ovetense por carta, desde entonces deba
repeler secretamente a las mujeres, y de ah el insulto cultista de la bestia
rosa .
l era una doble bestia en latn y griego.
Perdona la clase, Rimbaud, amor, hoy que no tienes, pero lo que quiero decir
es que la bestia rosa no es la mujer ni es el hombre, sino que somos los dos
reunidos en la cpula, el monstruo de dos espaldas, como dijo alguien con mejor
estilo y poca preceptiva sexual, pues t bien sabes (mejor que y o) que el amor
no hay por qu hacerlo necesariamente de frente. Hemos ensay ado toda clase
de gimnasias sexuales (y en este libro van algunas, que no falta ms que aadir
grficos), pero creo que siempre seguimos siendo la bestia rosa, como
Baudelaire/Juana Duval, como Santa Teresa y su ngel, como Nabokov y su nia.
De la pareja nace siempre una tercera sensibilidad, que y a no es la de l ni la de
ella, ni la suma de ambas sensibilidades, sino una tercera cosa. Y de la pareja
nace asimismo una tercera criatura, en la copulacin, que es la bestia rosa, un
cuerpo partido en dos, el centauro que, como tengo escrito, pasta plata en tus
espejos.
Criatura de dos cuerpos, tercero entre ambos, que nos incluy e, mamfero de
cuatro pezones, dos cabezas y ocho extremidades. No somos, y a, ni t ni y o.
Somos la bestia rosa.
(Y lcida, ay, a pesar de todo).
Mircoles, 11.

Rimbaud, Rimbaud, devuelta por la muerte o por su pueblo, tocando arias de

perfume en la flauta del chicl, tocando arias/aires de Mozart en la flauta del
chicl, Rimbaud, Rimbaud, viniendo a salvarse, como una Beatriz inversa
(descendida en mircoles, como la Virgen del Carmen al Purgatorio), viniendo a
sacarme de la mano, de su mano delgada que ha vestido los guantes de seda de la
muerte, viniendo a sacarme/salvarme (a ver si lo digo, coo) de tanta confusin
de cuerpos, nimas, ngeles contraversos, ngeles custodiocanadienses, ngeles
de la guarda, ngel del lunes, ngel lcteo del martes, viniendo a redimirme,
Rimbaud, amor, de las viejas amantes.
Ha pasado el cadver de la hepatitis, amarillo y defendido de agujas
hipodrmicas, por entre los cuerpos de mujeres que no amo. Ha pasado el
cadver de ellas mismas, y algunas han florecido de tricomonas vaginales,
cndida albianis y monilias, como los almendros florecen por estos das, ha
florecido el almendro femenino en la rama interior de su vagina, y y o he vivido
moteles que me han masticado como una excavadora mastica la tierra corporal
de lo que fuera un huerto; he sido ungento, frasco verde, maquillaje de fondo,
mano de crema, crema de manos, caricia cosmtica, intruso perfumado en la
vida y el coo de Rimbaud; he atravesado hogares como jaulas ligeras de
canario apagado; he habitado palacios enlaberintados, hasta el cuerpo de encina
y distincin de la princesita con alma de ave, he jodido, he jodido.
Pero al fin Rimbaud, tan reencontrada siempre, perdida en su barullo de
cerrajeros (se le olvidan las llaves), con un vestido negro de hurfana romntica
con posibles, con un camisn rosa de nia de las monjas que se acuesta con una
monja, Rimbaud, perfumada de ts, las hierbas de la abuela, poleo, menta, cosas,
el sabor amarillo que nos visita de madrugada, en los viejos cafs con un reloj
del Rastro y un perro de pie en la barra, esperando su terrn de azcar.
Rimbaud, lengua de colegiala que saca una punta de lengua para el esfuerzo
de la redaccin, boca perfumada de chewing-gum, lengecita, s, exigente de
sabores nuevos, o el espeso sabor de lo viejo, entre los dedos de mis pies, entre
los pliegues de mi ano, entre los pliegues de mi escroto, las anfractuosidades que
se despliegan, como flores acuticas, cuando la inundacin de la ternura.
Su lengua entre mi vello, en mis pezones, tan intiles, su lengua, medusa roja,
gusano clido, Caperucita por el bosque de mi cuerpo velludo. Su lengua en la
costura del falo y en la seda del glande, tornando jvenes y frescos mis rganos
tardobarrocos. Su lengua en mis axilas, mi nariz, lengua/Alicia en el pas de mi
cuerpo sin maravillas.
Pasan los orgasmos como un ro reventn de afluentes. Luego, Rimbaud
fuma un cigarro con cara de mueca antigua, boca de morita y ojos
cargadsimos. Sus sombras interiores, brujas de la Lady Macbeth que no es,
comienzan a habitarla. Afuera, en la noche, en la calle, en los parques, la plvora
y la primavera se observan a distancia.
Domingo, 15.

Tus axilas, amor, son dos sexos sobrantes y por eso siempre inesperados,
fascinantes. (No temo repetirme, en este diario de amor, ni me importa, no s si
he hablado y a de lo que hablo). Tus axilas, de pronto, con su caligrafa oscura y
dulce, son dos inesperadas poblaciones de sombra, son dos pozos.
Quiero vivir ah, en la fragancia a coy untura humana, en la vertebracin
ligera de tu cuerpo, en el origen de tu vello. Dos inocentes sexos como dos nias
cerradas y secretas. Dos continentes que amo, mundos de liana y sombra, dibujo
femenino que en ellas, las axilas, se remansa.
Qu libertad de hablar, de decir, de escribir, en este diario de amor, en este
amor diario, en este libro, qu libre la escritura cuando trata de ti, cosas como tu
cuerpo, la certidumbre oscura, femenina y cordial de tus axilas.
Quedarse aqu a vivir, husped de esas tinieblas, dos borrones de sombra, tan
delgados, que amo disparatadamente cuando t alzas los brazos para peinarte,
para despeinarte, con tus dedos de infancia y nicotina.
Eres un atlas, nia, un mapamundi, y ahora he llegado, como en un viaje, a
las grutas de amor de tus axilas. Si se ha dicho que la historia de toda la
humanidad est en la vida de cada hombre, y o pienso, ms sensatamente, que
toda la geografa del universo einsteiniano o kepleriano est en el cuerpo de una
mujer. Las galaxias tienen disposicin femenina, por lo que se va viendo en los
peridicos, y todo ese material que los ruso-y anquis mandan al espacio es una
cosa prepucial.
Vivimos, quiz, en una axila de la luz y la sombra, no may or que tu axila,
Rimbaud, amor, que ahora beso.
Jueves, 19.

Como consecuencia de su viaje al apeadero de la muerte, viaje que los

forenses forneos se obstinan en considerar amago de suicidio, Rimbaud ha
tenido que pasar en estos das por juzgados, tribunales, papeles, auditoras,
mecanografas y registros:
Es que se me fue la mano, oiga.
Era de ver a Rimbaud, vestida de hospiciana de lujo, de hurfana con
posibles, de enlutada de folletn, con cara de lmina inglesa, pasando como un
dulce fantasma de tabaco y msica por entre las procelas de la burocracia y el
perfume de crimen irresoluto que tienen ciertas habitaciones. La acusan desde la
vida y ella sigue hablando desde la muerte. Los gitanos robagallinas cantan su
condena en los pasillos.
Rimbaud contesta a los interrogatorios burocrticos y judiciales como una
muerta adolescente le contestara al mdico que quiere hacerle una autopsia
verbal:
Voy a disculparla a usted, seorita, por ser la primera vez.
Si no es la primera vez.
Comprendo que as no hay manera.
Rimbaud empieza a aburrirse y y a no presta atencin a los sumarios, sino al
Cristo del juez, que sin duda no le gusta nada estticamente, y fuma con dedos
largusimos y temblorosos de ms all un marlboro que ilumina la
Administracin de oro y libertad.
Rimbaud, inaprehensible para m en todo este libro, vieta morena de unos
folios amarillos, capitular entintada de cada captulo que escribo, y que es cada
da, no es posible que quede aprehendida por unos funcionarios alopcicos con la
quiniela asomndoles, como un pauelo fino por el bolsillo alto de la chaqueta.
Le preguntan a la nia, inquieren, concretan determinan, fijan, lo llenan todo
de fechas y datos, pero Rimbaud se les escapa cmo no se les va a escapar. Si no
cabe en un libro mo, qu coos va a caber en un expediente mecanografiado
con una underwood que suena a metralleta de la guerra.
Vive sola?
 Con Buster Keaton, Virginia Woolf, Nijinski, Dy lan Thomas, Alicia, Lewis
Carrol, Pasolini y un tiranosaurio.
Realquilados?
Ms o menos.
Extranjeros. Tendrn los documentos en regla.
Eso pregnteselo a ellos.
Y el tiranosauro, consta en el registro municipal de animales domsticos?
No es un animal domstico, sino prehistrico.
Comprendo, lo ha domesticado, no hay peligro. Puede conservarlo.
Lo iba a conservar de todas maneras.
Seorita, por favor, djeme terminar el atestado.
Atestado , qu palabra. Se supone que esto est atestado de gente, que uno
est atestado de culpa, que el atestado nos atesta de datos innecesarios y
suposiciones gratuitas, formularias y certeras.
Estudia algo?
Poesa metafsica inglesa por libre y parasos artificiales.
Acude puntualmente a clase?
Acudo, pero no puntualmente. No me gustan los adverbios de modo.
Veo que es una joven culta. Qu le ha inducido a la muerte?
La vida.
Usted es bella.
Porque no madrugo. Ustedes, hoy, me han hecho madrugar.
Casi vamos a tener que pedirle excusas.
Tambin se las pedan a los que iban a quemar en la hoguera.
El funcionario es un hombre delgado que se ha puesto gordo. Es un hombre
de hermoso pelo que se ha quedado calvo. Es un simptico que tiene un oficio
antiptico. Todos estos desajustes le dejan raro, lamentable, desazonante como
una foto movida.
Firme aqu y la avisaremos.
Los gitanos robagallinas, por los pasillos de mrmol, cantan entre
procuradores y cadveres el martinete de su condena.
Sbado, 21.

El recto de Rimbaud puede ser una luminosa comprobacin de cmo la

fontanera femenina es siempre mucho ms pulcra, bella y aseada que la
masculina. El recto de Rimbaud puede ser el sexo de los ngeles, por cuanto deja
pasar a travs de s el ray o de luz de un dedo anular, de una polla, de una lengua
de fuego, y no se rompe ni se mancha, ni rompe ni mancha nada ni a nadie. El
sexo de Rimbaud es el sexo fragoso de una adolescente muy sexuada, pero su
recto, y a digo, podra ser el sexo de los ngeles, una cosa que no se sabe muy
bien para qu sirve, que no sirve para nada, pero es bella en s.
A veces, en el desvaro de la cpula, uno introduce el dedo anular en ese
recto, por la propia profanacin y por mejora tcnica del caso, y a que la presin
del dedo dentro del recto estrecha la en s estrecha vagina de la muchacha, que a
su vez presiona el miembro viril del virilizado caballero que antes fornicaba y
ahora escribe.
Que antes fornifollaba y ahora llora.

El recto de Rimbaud, por donde pasan lenguas de oro como caricias de plata,
es el vaso comunicante de la nada con la nada, caa pensante en la que un dedo
anular o un falo ancilar pueden sumergirse a pensar en la verdad teolgica de la
fisiologa, en las verdades fisiolgicas de la teologa. Todo es uno y lo mismo, y
slo se es joven por los esfnteres. Los esfnteres de Rimbaud son los de un
alabastro de Fisole que el escultor, obviamente, dej sin esfnteres al darle a la
luz figura de mujer. Un viaje a Fisole, s, puede que sea el viaje al recto de
Rimbaud.

Que cada cual desarrolle en s lo que tenga de anglico, dijo el maestro de la

ceja nemorosa, la palabra sigilosa y el Prometeo mal encadenado y barroco en
el interior del pecho clsico. Lo que Rimbaud tiene de ms anglico, de ms
puro, limpio, claro, virginal, teologal, mental, cenital, es el recto. Si su sexo es la
Selva Negra, su recto es un Partenn anal. Lo que pasa es que uno es ms
romntico y existencialista que griego.
Domingo, 22.

Dado que en el corazn femenino de Rimbaud vive un muchacho sombro,

tiene su roja tienda de campaa el chico que ella pudo ser, el prncipe salvaje e
insatisfecho que no es, dado esto, digo, no dejo de considerar el posible safismo
de la nia, su expectacin ante la mujer/mujer, la orga aplazada que suea en
sus masturbaciones, la posesin, que quiz anhela, por una hembra varona,
decidida y enorme.
Viene de su pasado ms botnico la nostalgia de alguna amiga con la que
compartiera la flor indita y sexual del amor inocente, y est en la imaginacin
de su futuro la invasin de unos grandes senos que ella no tiene. No s si esto me
gusta o me disgusta.
S que me desazona, y me hace evidente, sobre todo, el muchacho inviable
que la habita. Rimbaud, nia de sueos y masturbaciones, mito del amor
adolescente pasado por la tipografa homosexual, por un Fisole, que no est en
Fisole, de doncellas, mancebos y lesbianas.
Me posee, a veces, como un muchacho decidido, con el privilegio que los
lentos homosexuales sin destino quisieran sobre m en noches de duda. Soy el
homosexual de Rimbaud en la medida en que violo en ella, cada da, al chico y a
la chica en que consiste.
Estando uno tan fanticamente decidido y definido por la mujer, me divierte
este juego de hostigar la bisexualidad que hay en ella, y que puede tener por mi
falo tardobarroco la misma devocin que un marica de diecisiete aos. El
descubrimiento de estos tiempos es que las labores del sexo son tan complejas y
sutiles como las del corazn o el cerebro o esas zonas intermedias e improbables
que estudian Freud, los psiquiatras, los psicoanalistas, los psiclogos y los
novelistas que encuentran sublime la charcutera sentimental del ser humano.
Pero no es ms complejo un corazn que una vagina, entre otras cosas
porque son lo mismo. La mujer piensa con la vagina, es una vagina pensante
(mejor que la fcil caa pensante del beato Pascal), y esa vagina que piensa
es el pensamiento en que uno ha consumido su vida y su pensar.
En el corazn femenino de Rimbaud vive un muchacho sombro que a veces
se le sube a la garganta. Slo a fuerza de hostigar su cltoris, la hembra que hay
en esta hembra, consigo ahuy entar al chico.
Pero s que algn da, cuando y o no est, la vida, bestia rosa, caer sobre
Rimbaud, mi amor, con pechos de amazona y cltoris crispado, hspido, de
lesbiana.
Como un ngel odioso.
Jueves, 26.

La muchacha (Rimbaud), Rimbaud (la muchacha), me ha prestado o pedido

un libro entre los libros, la historia del Renacimiento espaol, por Francisco Rico,
y de pronto, hacia la pgina cuatrocientos once ( La escondida senda de Fray
Luis , por Ricardo Senabre), aparece sepulto un billete de Metro de la nia. Esas
cosas.
El billete, un cartoncito blanco, rectangular, fino, tiene arriba unos nmeros
(16 III 81), sin duda la fecha de uso, y debajo, en versales, Metro. Hay unos
nmeros ilegibles (todo est a tampn, muy emborronado, con tinta de ms o de
menos) y, tambin en versales, pero ms pequeas, la palabra Sencillo . Es un
billete sencillo.
Bajo una lnea se lee dificultosamente: Utilizacin segn tarifas .
Consrvese hasta la salida . Finalmente, otros nmeros enigmticos, 02794.
Por el reverso no hay nada, salvo unas motas de tinta de la mquina. Mnimo
palimpsesto, jeroglfico urbano de ese interior de pirmide que es el Metro (la
ciudad es siempre piramidal), me ha enternecido, primero, este ptalo deshojado
del vivir de la muchacha, y, luego, me ha entretenido descifrar lo indescifrable y,
sobre todo, recordar los billetes de Metro de mis tiempos (cuando y o usaba el
Metro), que valan una peseta, servan para todo y traan mucha ms literatura: la
indicacin del tray ecto, por supuesto.
Aquellos billetes de hace veinte aos eran unos cartones duros, de un malva
delicado, o verdes, de un verde cotidiano. Ahora, este cartoncito finsimo lo
utilizan los drogotas para hacerle la boquilla al porro, y Rimbaud, recin venida
de provincias, me lo dijo:
All mola mucho hacerse la boquilla con un billete del Metro madrileo. Yo
los guardo todos. Se triunfa cantidad. Queda finsimo.
Me interesan los rastros ltimos de una vida, sus huellas ms delgadas, esos
descuidos rectangulares u ovales del tiempo en el tiempo.
Me conmueve lo pequeo, lo inopinado, naturalmente, mucho ms que lo
deliberado. Rimbaud, la muchacha, estaba ley endo el libro, se llegaba a Fray
Luis, y el clsico, el monje maldito, el santo inverso de la Inquisicin, viste a la
nia de hermosura y luz no usada.
Rimbaud, la nia, va en el Metro hacia Argelles, hacia la Universitaria,
hacia la Gran Va, hacia dnde? con una aureola de hermosura y luz no usada,
ley endo de pie el grueso tomo, rodendose de clsicos, mientras los
contemporneos viven una pirmide/alcantarilla y son como unos egipcios
inversos de barro crudo, inundado peridicamente por el Nilo de la pobreza, en
cuy as mrgenes viven chabolizados.
Ella ha dejado el billete de Metro dentro del libro, por comodidad, por olvido
o como seal. Uno no es ms que la seal que ha puesto alguien en las pginas
del libro de la propia vida, ese tomo de tiempo que alguien va ley endo por
nosotros. Cuando se termine la lectura, se arrojar la seal: habremos muerto.
Algo as.
La literatura del billete de Metro, su castellano subterrneo, su laconismo para
pobres, su tono inapelable consrvese hasta la salida , es como un
panfleto mnimo entre la prosa y el verso, maleza de oro, del Renacimiento
espaol: Francesillo de Ziga, Garcilaso, Santa Teresa, San Juan, Fray Luis,
Cervantes. El billete de Metro sera como una pequea blasfemia entre tanta
arboleda literaria, si no fuese un ptalo gris de la vida en rosa de la muchacha.
Decido quedarme con el libro y el billete. Con el billete perdido dentro del
libro. Respeto estos azares del azar fanticamente, como Andr Bretn respetaba
las erratas de imprenta. No porque crea en la magia del azar, sino porque creo en
la magia de lo sin magia.
Un da, cuando Rimbaud hay a retornado a su mito efeboandrgino, a su
mrmol de memoria, a su cama de enferma o a su sol, tomar ese libro
cansadamente, en una tarde balanceante y sosa como una barca varada, para
refrescarme otra vez tantas en los manaderos de la prosa, y saldr el billete,
brizna de un da, astilla mnima de una hora entre las horas, viruta casual de una
vida fundamental en la ma. Esto es prepararse momentos literarios, y a lo veo,
pero hay mucha meditacin en mi premeditacin. No se me culpe de literario,
sino de dolorido. Un rectngulo terso de cartulina muy delgada, un porro de
menos que se ha fumado Rimbaud, un ticket para la barraca del futuro. El dije
tenue en que veo y a su huella digital o su rostro miniaturizado. Seguramente, la
tinta excesiva y reciente de la mquina le manch a Rimbaud las puntas de los
dedos, al adquirir el billete. Sus largos dedos dibujados por un Durero tembloroso
y enamorado. Sus manos perfumadas de melena. Su melena y sus manos, un
astro y dos colegios.
Cuando y o ay hay a perdido todo eso, me quedar el ticket. Polvo sern,
mas polvo enamorado. Etctera. Todos acabamos no siendo ms que nuestro
propio etctera.
Viernes, 27.

Hoy, muchacha, a viernes veintisiete, se me ha aparecido tu nombre, tu

verdadero nombre, y no este que te doy, tan literario, en el que tan bien cabes,
ese nombre, ese mito que tanto quiere parecrsete.
Pero hoy, amor, se ha elevado ante m, como ese da que nos asomamos a la
ventana y ha nevado, tu verdadero nombre, el que y o s, el que todos sabemos,
el de siempre, el nombre usual de la mujer usual (Laforgue, s, y a sabes). Y era
eso, un ascenso de la nieve, una blancura extempornea, bellamente anacrnica,
una extensin impoluta navegando tu cuerpo, islas a la deriva, islas en la
corriente, lo claro hacindose soluble en may or claridad de claridades.
Cmo he visto tu nombre, esta maana, cmo te he visto llena de tu nombre,
clara por dentro hasta los bordes de tu morenez, esa eras t, esa eras t. Nevaba
dentro de ti, un nombre te nevaba, o caminabas t las extensiones claras de tu
nombre. Tu nombre verdadero, que no te explica, dice sobre ti una verdad ms
morena que tu morena piel.
Ser por el contraste.
Te explica ms este otro nombre que te he puesto, que te han puesto, tan
literario, amor, como pudiera llamarte Rimbaud por la desesperacin de tu
melena o la caligrafa interior de cartas que no escribes. Pero te explica en falso,
este nombre, te explica demasiado, es un vestido, mientras que tu otro nombre,
bislabo, tan abierto de aes como ventanas, da a tu interior no blanco, a tu negror
no claro, da ms a ti, tiene vistas a ti, a la que ms confidentemente eres.
Hoy he visto tu nombre, como el que va a la ventana y ha nevado.
Sbado, 28.

Los pies de Rimbaud son como otras manos. Tan dibujados, tan terminados,
tan esbeltos y exentos como unas manos. Si ella escribiese o dibujase o hiciera
punto con los pies, estoy seguro de que lo suy o sera una prosa inslita, una
esttica nunca vista, una textura nueva, nica, pedestre y agreste. Alguna vez se
lo he dicho:
Los exmenes escritos tienes que hacerlos con los pies.
Nunca la he visto coger un bolgrafo con el pie derecho, ni creo que sepa,
pero la caligrafa que le saliese, mediante ese modo de escritura, sera por s
misma fascinante para el catedrtico:
Te daran el aprobado por asombro. Aparte de que sabemos cmo
discurren nuestras manos, al escribir una carta, por ejemplo, pero habra que leer
las cartas que se pueden escribir con los pies.
Son unos pies que van pisando siempre, uno delante del otro, la senda estrecha
que atraviesa el bosque de su vida, y que slo ella ve.
Tienes andares de modelo.
Vete a la mierda.
Con zapatos altos, de tacn, elegantsimos (que ella se pone en contraste con
unos vaqueros impresentables), sus pies van como dos palomas que saben el
camino.
Con sandalias planas, slo un hilo de oro entre dos dedos desnudos, sus pies
dejan un rastro de Grecia y Roma en que Grecia y Roma slo son dos peridicos
arrugados en el viento de la calle.
Con calcetines gordos, blancos y rojos, de colegiala, sus pies se infantilizan,
embotan su esbeltez en nieve glida. Lo que ms me gusta, claro, es cuando slo
se deja los calcetines para hacer el amor, y hay ese momento en que le arranco
uno de ellos, sin mirar, para trenzar mi mano con su pie. Es como despellejar de
amor a una nia prvula.
Pero sus pies, naturalmente, van siempre descalzos. En las cenas, los estrenos,
las noches charoladas, los das de invierno y botas, y o puedo sentir, saber que dos
pies descalzos, como dos peces desnudos, juegan cerca de m. Y cuando anda
descalza de verdad, por la casa o la calle, qu sandalias de oro ondean la cinta en
su tobillo.
Abril. Lunes, 6.

Los bronquticos, los trescientos bronquticos tosiendo de nuevo en m,

convirtindome en su tos, agarrados al pecho, enjambre nocturno que me ahoga,
mendicidad diurna que me espesa la voz con una gravedad/gravidez que hace
ms trascendente todo lo que digo, y o que nunca he dicho horror nada
trascendente. Los bronquticos.
Hijos de puta, clochards de mis bronquios, tosedores de postguerra,
carraspeadores tardos, tsicos arrendados en mi pecho claro. Los trescientos
bronquticos, Rimbaud, amor, me tienen con fiebre y voz oscura, cuando y o
quisiera ser y escribir ms claro.
Conmigo vienen los trescientos bronquticos a la rueda de la noche, fiestas con
ray o lser, que da alegra y cncer, princesas descotadas e insultadas por el
tiempo, que me aman a distancia, mujeres/flamenco que me desean con corazn
de armario, homosexuales peligrosos y deslumbrantes como marismas, alguna
divorciada rubia de ojos oscuros, que quiere enredarme en la novela judicial de
su divorcio y su amor, el ngel custodiocanadiense, de llama y braga, cruzndolo
todo como una aparicin de lo que no aparece. Y t, Rimbaud, amor, durmiendo
el barbitrico, la soledad, el griego y el rabe, la leccin y el endecaslabo, el
dolor de ovarios y la distancia que hay hasta tu pueblo.
Entre las princesas y los homosexuales, entre las falsas Catherine Deneuve
que la noche multiplica en sus espejos de latn culpable, mis trescientos
bronquticos alternan con barones que llevan una hoz al hombro y con grandes de
Espaa que llevan cinco siglos decorando un bargueo. Es la high life, la jet, la
dorada basca de la noche, un tedio de whisky y adulterio adonde reino con gafas
de insolencia y suter rojo, sacando la cabeza por sobre los trescientos tsicos que
quieren toser contra m, y a los que acallo la tos con copas verdes, lquidos,
alcoholes de color falso que solicito a los viejos criados tambin homosexuales.
El alivio de todo esto, Rimbaud, amor, la huida de tanto mundo como de ti me
distancia, es el descubrimiento tardo, y a en la madrugada, de unos tulipanes ms
municipales que connotativos, los tulipanes amarillos de Sol y Recoletos, que el
Ay untamiento planta todos los aos. Ellos han dado relmpago a este diario y me
han devuelto a la luz de tu cuerpo y tu rostro, mientras me disperso en princesas
y licores y t sufres por tus ovarios.
Martes, 7.

A Rimbaud le duelen los ovarios. Los ovarios de Rimbaud, que nunca he visto,
naturalmente, puedo imaginarlos al trasluz como dos planetas rebeldes y furiosos,
como dos planetas adolescentes y feroces, siempre rugiendo vida en el interior
languideciente de la nia.
Dos ovarios minsculos y vivsimos como una constelacin de fuego, como
un planetario de oro e ira en lo ms interior del mito. A Rimbaud le duelen los
ovarios y, mientras tanto, lnguidas nimas del Purgatorio, quiz la mujer de
siempre, quiz otra, bello pjaro bho, hembra/pjaro, me recluy e en sus
rincones de humedad y miedo, en el sudor de los treinta aos y la sexualidad
enlutada y urgente. Viaje al fin de la noche femenina, del que vuelvo aorando a
Rimbaud, aire puro, carne de primera comunin, ovarios adolescentes y
candentes. Las maduras, las nimas del Purgatorio femenino, se operan de la
matriz en hospitales tenues y remotos, desde donde me llaman con la voz perdida
y desvariante que se tiene en el Purgatorio. S que la mujer acaba en eso y que,
como dijo Laforgue, la mujer, en el fondo, es un ser usual, pero lo de Rimbaud
tiene otro dramatismo, otra ebriedad, es todava un mundo en ignicin/formacin.
A mis trescientos bronquticos les arrimo anfeta en abundancia para que no
tosan, y entonces se ponen los trescientos a escribir artculos a toda velocidad,
mecangrafos del relmpago, como la oficina inmensa de la literatura dentro de
mi cuarto rectangular y reducido, con fotos de muertos, ninfas, escritores,
umbrales y gatos. Santa Teresa, en algn sitio de la casa, se entrega a su ngel
transverberador, todo Quevedo se ha vuelto amarillo, del tiempo transcurrido,
segn veo en sus manuscritos, hay notarios y viajes que me acechan, nias que
me llaman por telfono desde su distancia, medicinas que me ponen amarillo por
dentro y no me curan, almuerzos y princesas, sacerdotes. Los ovarios de
Rimbaud, como dos mirlos, como dos canarios, como dos pjaros amarillos,
cantan en la jaula de la nia. Y entonces ella, dolorida y malhumorada, adopta
conductas amarillas, amarillece de mentiras, porque la mentira nos vuelve
amarillos. Habr que esperar a que los ovarios duerman. El mundo de las nimas
del Purgatorio no es amarillo, o es de un amarillo/ungento, de un amarillo/sudor,
esa manera que tiene el sudor de amarillecer las cosas, dejando cercos tristes all
donde ha florecido.
Hay que salvarse de ese amarillo/flujo en el amarillo/Rimbaud de esta
primavera. Me ponen iny ecciones, me visitan carteros y voy recuperando la
multitud simtrica de los tulipanes mentales y connotativos. A Rimbaud le duelen
los ovarios. Dos asteroides locos en la cpula azul de su vientre de sombra
transparente.
Jueves, 9.

La oropndola, el mochuelo, la lechuza, el bho, el arrendajo, la gaviota. Los

pjaros. Rimbaud descubri un da, no hace mucho, el mundo de los pjaros, y
cada vez que va al campo (o el campo viene a ella), recoge dl suelo o del nido
la pluma sutil y esbelta de algn ave.
Tiene incluso plumas de pavo real, que son como un relmpago terminado en
una pupila, como una estra que mira, una cosa surrealista, aunque el pavo real
hay a quedado como modernista. Desde hace unos das, Rimbaud va a todas
partes con su caja de cartn, roja y vieja, llena de plumas.
Cuando se sienta en el vestbulo de un Banco, en las escaleras del Metro, en el
bordillo de la acera, en los cafs de filosofa y cocana, en el borde de su propio
desnudo, Rimbaud abre la caja y va sacando las plumas, una por una, las
acaricia, las diferencia, las mira al trasluz, las estudia, las dibuja, observa lo
verde que tienen en lo gris, lo rojo que tienen en lo verde, lo azul que tienen en lo
rojo:
Y luego est el guila pescadora, que y a quedan muy pocas parejas en
Espaa.
Los pjaros, que empezaron para ella siendo un mundo mitolgico, o el
mundo metafrico de Gngora y Saint-John Perse, ahora son los pjaros de
verdad, porque as va pasando el adolescente, la adolescente, de la literatura a la
vida, y no a la inversa. Se empieza por descubrir las cosas en los libros y luego
nos asombra que esas cosas tan librescas anden sueltas por la realidad. Rimbaud,
cuando saca sus plumas, es como si jugase con una bandada de pjaros entre sus
manos.
Y y a he probado a hipnotizar pjaros. Es muy fcil.
Hipnotizadora de pjaros, dibujante de mitos paganos con corbata, Rimbaud
vive en un mundo de colores Alpino y plumas raras del que no saldr jams, por
fortuna para ella. Cuando ha salido a otras cosas la poltica, el hombre, la
cultura, era otra la que sala de ella.
 Los hombres sois unos machistas, porque has de saber que muchos pjaros
empollan ellos, los machos, los huevos que pone la hembra.
Probar a empollar algo, amor.
Es la nia sola, distrada y perdida que puede uno encontrarse en la gran
ciudad mirando el cielo que no hay a travs de una pluma azul de arrendajo.
Si no la tuviese tan descubierta, sera mi gran descubrimiento. Vive como
dentro de una cancin de amigo medieval y fuma tabaco Fortuna sin parar.
Ahora est sentada al sol, desnuda, con el color de la tarde dndole por un
lado y el de la maana por otro. Tiene el pelo largo, las uas cortas, el alma
desganada y unos granos adolescentes en la espalda.
Necesito anfeta para flipar y ovoplex para menstruar.
Del mismo modo, puede volver a guardar las plumas en la caja, poner una
goma alrededor y venirse a devorar lentamente mi falo con su boca, con uncin,
con devocin, con emocin, hasta que el semen la llena de semillas, de sofoco y
de paz, como en una lactancia difcil de explicar.
Las plumas de pavo real son las ms redichas. Mira esta de mochuelito,
que tiene como dos ojos.
S que durante algn tiempo ir y vendr, la encontrar y la perder siempre
con su caja de cartn en la mano o bajo el brazo. Los animales (no s si y a lo he
escrito aqu) son los depositarios de su infancia. Y todo un monte de pjaros va
con ella por entre el hierro y la charla lejana de la gran ciudad. Es la secuestrada
por lo abierto: las enormes extensiones ciudadanas. No y a el campo, sino el cielo,
va en su caja cuadrada y roja, en la que recoge y guarda, cada da, las plumas
que pierde el aire en su vuelo.
Sbado, 11.

Eres tan delgada, Rimbaud, que tus dolores salen fuera de ti, se pasean por la
habitacin, respiran un poco, hacer gimnasia, porque se encuentran ahogados
dentro de tu cuerpo. Eres tan delgada que no tienes cuerpo para el dolor, y por
eso, quiz, siempre un dolor te aureola, te ronda, te sigue, te ilumina.
Es un dolor que no ha encontrado sitio donde dolerte.
Eres tan delgada, Rimbaud, que los placeres tambin desbordan de ti; crean
en torno un encaje de risa, un champn de ganchillo, una felicidad de ojos
abiertos, pues nada toma cuerpo en tu cuerpo incorpreo, y lo suntuoso que hay
en ti, tras de ti, es ese cortejo de dolores, placeres, inquietudes, orgasmos,
alegras, tristezas, sorpresas, compresas, documentos, cosas que no te caben entre
el pecho que no tienes y la espalda que tampoco tienes. Eres tan delgada que no
le das cuerpo a la delgadez.
Tu delgadez delgada, Rimbaud, es como la ola que el mar proy ecta y nunca
lleva a cabo, porque siempre le sale otra ola ms pictrica y violenta. Tu
delgadez es como esa curva de luz que suea la sombra, esa figura de sombra
que entresuea la luz, en sus primeros delirios abrileos, el lugar donde luz y
sombra tendran que confundirse, como en la buena pintura de los antiguos. Pero
no hay lnea, no hay sitio, no hay claroscuro, y la sombra y la luz andan
perdidas, Rimbaud, desencontradas, porque son como dos viudas que se han dado
cita para hablar de sus viudedades, y t eres la nia mala que las burla y
equivoca qu risa, las viejas.
Esa eres, Rimbaud, eso eres, y slo tomas cuerpo cuando te crece el alma,
como leche hervida que rebosa al fuego, y entonces hay en ti tanta cosa corporal
que hasta parece que tienes un cuerpo, cuando lo que tienes es un alma que ha
engordado de anfeta, morfa, Mozart, new wave y dormodor. Me parece.
Eres tan delgada, Rimbaud, que mis manos, ms que acariciar tus formas, las
inventan, las crean, las imaginan, hasta el punto de que tu vientre, cuando por fin
se remansa en leve configuracin de vientre, es un sobresalto para mi tacto.
Eres tan delgada que a tu lado se vive un mundo hipertrofiado, voluminoso,
sudante. Eres tan delgada, Rimbaud, que ests siempre en la lnea del
desaparecer.
Domingo, 12.

Rimbaud tiene miedo, no miedo a la muerte (se ha suicidado varias veces, en

un ir y venir de la muerte que me parece y a he contado aqu), sino miedo a la
vida. Rimbaud piensa y dice que a los veintids aos va a ser una vieja y a los
veinticinco un fsil.
Tiene, como hemos tenido todos de jvenes, el fanatismo de su juventud.
Quiere ganarle al tiempo por la mano mediante la muerte o la indiferencia,
segn. El joven est deseando dejar de serlo, porque la juventud, la adolescencia,
no son sino las ltimas enfermedades infantiles del adulto, pero, a la par, el joven
es el gran patriota de la juventud. Rimbaud tiene miedo a la vida, lo cual es
mucho ms heroico, hermoso, generoso y lrico que nuestro mezquino miedo a la
muerte. Hasta los veinticinco aos se vive el miedo a la vida (envejecimiento,
inseguridad). A partir de los treinta (no s muy bien lo que pasa en esos cinco
aos intermedios) se tiene miedo a la muerte, y entonces, claro, es cuando y a
est uno muerto. Rimbaud, tan bella, sufre la belleza perdida como si la hubiese
perdido y a.
Esto, en otra criatura, sera vanidad/veleidad, superficialidad, juvenilidad. En
ella es una cosa existencial y revolt. Por qu envejecer y para qu? Busca en
los espejos la mujer venidera que ser, sale al encuentro de la mujer madura por
el pasillo del espejo:
Verdad que estoy amarilla?
Verdeamarilla. Lorquiana.
Digamos que la visita todos los das, o casi, la vieja dama que de ninguna
manera quiere ser. Viene por los espejos, y a digo, y se sienta a charlar con ella.
Parece que hacen un pacto, pero el pacto es la vejez o la muerte. Y entonces
Rimbaud se toma un frasco entero de algo. Estn de visita, las dos, toman juntas
un t letal y luego una amortaja a la otra, segn los das.
Verdad que me ha salido una arruga?
Y adems ests verde.
Verde anfeta, verde has, verdedroga, verdesueo, verdenoche, verdeloca,
verdeverde, verderronca, verdebella, verdelcida, verdetate, verdeporro,
verdevino, verdeorgasmo, verdeverso, verdeprosa, verdeodio, verdemuerte,
verdevida, verdema, verdesuy a, verdecarta, verdesexo, verdeoro, verdenegra
(no verdinegra), verdenia, verdelorca, verdelejos, verdecerca, verdelibro,
verdebeso, verdeboca, verdeborde, verdecoca, verdecoco, verde como su
tiranosaurio verde.
Hasta que el verde, como siempre, se le va serenando en amarillo.
Mircoles, 15.

El semen, mi semen en la boca de Rimbaud, es como una cosecha tarda o

temprana, un trigo seminal y fluy ente que desborda los labios moriscos de la
nia, una riqueza cereal, una sexualidad candeal que genitaliza su alma y su
cuerpo. El semen, mi semen, que ella recoge y apura con boca vida, con manos
puras, con lengua eucarstica, es algo sagrado por cuanto la materia de la vida,
as dispendiada en la vida de la materia, se torna inmediatamente sagrada. Un
semen engendrador es utilitario, y por lo tanto no sagrado, aun cuando luche
contra anticonceptivos, rechazos del cuerpo, ovoplex y otras defensas.
Pero el semen as emergido y gastado, como una cosecha al mar o una fruta
que se pudre mientras el pintor la pinta, eso se torna sagrado por intil, misterioso
por ocioso, y de ah la excitacin especial, natural, gustosa, con que el rito se riza.

Por otra parte, naturalmente, la nia tiene as conocimiento vocal, bucal (el
primero y mejor, segn Freud) de lo que sea la masculinidad en su mdula
ltima. Sabor a hombre, primavera macho, calor y color incoloro (de un
amarillo casi blanco), ro claro que atraviesa rugiente por lo ms oscuro de la
masculinidad.
Como el sabor de su sexo en mi boca, ocanos que descienden delirantes a
inundarme de mujer. En esto no se equivoc el viejo judo (si es que fue l quien
lo dijo, que luego se le ha plagiado/aadido mucho: el aadido es una forma de
plagio inverso, tan homenajeadora como el plagio mismo). Nuestra forma de
conocimiento primera y ltima es el sabor/olor de las cosas, y y o he rendido mi
ltimo y desesperado homenaje de olores frescos y nacientes a criaturas
murientes, que y a slo eso podan gustar.
El semen en la boca de Rimbaud, mi semen, como la nica y verdadera
eucarista posible entre el hombre y la mujer, entre la vida y la vida. Qu
recogida y absorta comulgante, mi nia trmula, cuando la inundacin caliente y
breve pasa por su garganta de ave ronca de madrugada y por el vaso cndido y
trenzado de sus manos.
Viernes, 17.

A veces, de tarde en tarde, Rimbaud y y o probamos la aventura del gran

hotel, pedimos habitacin o suite en un gran hotel de la ciudad, como
matriculndonos en la asignatura del vivir bien.
Son unos das de laberinto interior, de subir y bajar en los montacargas de los
platos, por asombrar criadas y gobernantas, de hacer el amor en los ascensores,
mientras todos los japoneses del Japn, en su isla rectangular de espejos, ren con
su risa de palillos y nos hacen reverencias aprobatorias que no s muy bien si se
refieren a la bella anatoma de Rimbaud, a la eficacia de mi gestin sexual o al
rito en s mismo, y a que los japoneses son tan rituales y quiz consideren very
typical esto de fornifollar en los grandes ascensores, a la vista de la clientela y
con gran incremento (momentneo) del turismo y sus ministerios.

Es un viaje remoto al centro de la ciudad, a esa cosa manhattnica que tiene

todo hotel moderno (los antiguos no son aptos para el caso, por pequeos y
quisicosos como pensiones de viuda).
Nos pasamos los das en la habitacin, primero haciendo el amor en una
cama y luego en la otra (siempre hay dos camas), y luego en la moqueta, en la
terraza, en el bao, lleno o vaco, en la ducha, cerrada o abierta, en el armario,
tirando toda la ropa al suelo.
Finalmente, Rimbaud saca cosas fras de la nevera, se las echa por el cuerpo
y por un momento tiene las formas de una gran botella de Coca-Cola, de una
fuente de Coca-Cola, o su sexo me sabe a Shweppes.
Las camareras y los camareros, el primer da, no reparan en nosotros, pero
al segundo y a nos miran con prevencin, al tercero con mudo reproche, y al
cuarto con terror, convencidos de que somos dos manacos sexuales y
criminales, convencidos de que y o la voy a asesinar a ella o ella a m, con una
fanta rota y mellada, de modo que prefieren no entrar en la habitacin a hacer
las camas ni a nada, por no ser nadie el primero que se encuentre el cadver o
los cadveres ensangrentados, embalsamados de hilo musical y con un libro en la
mano.
As nos dejan en paz.

Estamos lejsimos de la ciudad sin habernos movido del sitio. Nunca, en

nuestros viajes verdaderos, habamos ido tan lejos.
Rimbaud acaba gimiendo con la cabeza debajo del televisor, mientras le
penetro la vagina por detrs, y a veces las convulsiones son tan fuertes que el
aparato se enciende solo y Clara Isabel Francia, o como ray os se llame esa
locutora, da las noticias imparcialmente, profesionalmente, plidamente, como si
no tuviera un coo palpitando paroxstico debajo de su coo de plantilla. As nos
lo hacemos.
El gran hotel tiene siempre un clima de alfombra pesada que nos momifica a
todos, y hay que defenderse contra eso ley endo muchos libros de Deleuze, de
Lacan, de gente que no se entiende nada, para acumular desesperacin y saltar
de una cama a otra, cruzndonos en el salto, hasta que acertamos con el abrazo y
caemos trenzados y desnudos sobre la moqueta intermedia, haciendo un amor
duro y difcil, hasta recuperar, sin despenetrarnos, la dulzura del amor burgus de
las frescas holandas del hotel, los muchos metros cuadrados de cama y hasta una
punta de sol, como una punta de alfombra vuelta, o de colcha rosa, rozndonos un
pie.
Digamos que lo nuestro es la contraluna de miel. Lo contrario de lo que hacen
todos los recin casados en un hotel, que es creerse sbditos del mobiliario y la
sociedad annima, comportarse razonablemente, joder sin manchar las sbanas
(y mucho menos el entelado de las paredes) y baarse continuamente para que
parezca que no han estado all.
Solemos irnos de noche, muy tarde, cuando un empleado nocturno, lleno de
sueo, que no sabe nada de nuestro amor diurno, nos cobra la cuenta que le da la
computadora. Es hermoso para m saber que dentro del gran edificio
racionalizado en forma de caja d puros, queda, all atrs, all arriba, una
hoguera de whisky y has, un tornado de sexo y Coca-Cola, una via loca de amor
y espejos estrellados de agua tnica. Es en lo que pienso en el taxi de madrugada,
mientras todava Rimbaud me besa en el cuello y esconde entre mi melena la
nariz griega que no tiene, porque en las refriegas ha perdido la nariz.
Sbado, 18.

Estbamos volcados, estbamos sin un clavo, estbamos sin un puto duro; y

entonces tuve ese gesto, ese momento colrico y heroico del espaol sentado en
el water y le dije digo a Rimbaud:
Toma, vas a llevar al Rastr mi sexo tardobarroco.
Como el que se arranca el corazn para echrselo al gato (o al tiranosaurio de
Rimbaud, que le gustan los corazones verdes qu tiran, en los mataderos).
No se puede tener a una nia pasando hambre, sin anfeta, sin ovoplex, sin
nesqik, sin piruletas, sin marlboro, mientras uno guarda una amatista en el bal
de los cadveres familiares.
O un testiculario tardobarroco, churrigueresco, una pieza de museo, tan
disputada por anticuarios, homoerticos, marquesazas y artistas religiosos de
encargo, segn creo tener ms o menos contado en este diario de mi amor de
todos los colores con la nia.
De modo que se lo dej envuelto en una doble hoja de El Pas , peridico
que ella lee por mis artculos y por los crucigramas diablicos dominicales, que
lo dems le parece un coazo poltico.
Rimbaud hizo como si no se enteraba de nada. No quiso tener, por pudor
intelectual, esa escena de luego dicen que el pescado es caro , ese momento
social-realista, entre Isaac Montero y Felipe Trigo, en que mis rganos genitales
quedasen valorados genitalmente, sentimentalmente, sexualmente, locamente.
Fum contra la pared y nada ms.
Yo me fui lejos, com en una taberna de la calle del Barco, entre maestros de
pueblo recin destinados a Madrid y viudas que haban sido meretrices o
meretrices que haban sido viudas.
Jugu al futboln, a la mquina tragaperras, rob bocatas calamares en
Infantas, anduve de ac para all, aguantndome las ganas de mear, por no
entrar en un inodoro y comprobar lo que y a saba: que me haba quedado sin
paquete sexual. Se repetan en mi mente las ltimas palabras que le dije a
Rimbaud, o a su espalda desnuda:
Hale, esta tarde vas al Rastro y a ver qu te dan por ello.
 Me pareci que su silencio haba sido aprobatorio. Mir muchas tiendas de
comestibles, vi pelculas de minicine, muy buenas, que no entend, y pelculas
malas que, me aburrieron. Esperaba la necesaria escena de la actriz desnuda en
la ducha, pero de pronto volva en m con un golpe de pecho que me daba el
corazn por dentro: y o y a no tena rganos sexuales y a ver cundo haba dinero
para recuperarlos. Qu larga se hace una tarde con Bo Derek en la ducha,
cuando uno no tiene nada con qu duchar a Bo Derek, y adems la pelcula es
mala. Anduve mucho.

No quera llegar al alto palomar de Rimbaud ni antes ni despus. Slo recoger

el dinero en silencio y llevarla a cenar por ah, como si hubiramos hecho una
buena operacin durante el da.
Y a la noche, en la cama?
Bueno, siempre te queda la lengua, me dije. Al fin y al cabo, es lo que ms
agradecen, y a Rimbaud le va de maravilla. Claro que ella se arregla con todo,
hasta con mis obras completas, si las tuviera. Pero saba que era un sofisma. La
lengua es la eficacia, mas el sexo es la mitologa, y las mujeres y los hombres
vivimos de mitologa sexual. Entre dos luces sub a ver.
Silencio, sombra, luces de Madrid en el cielo, como si el marimacho de las
uas sucias estuviera redactando su planilla de anuncios en la pgina azul de
all arriba. Encend una luz. Rimbaud, en la cama, dormida, con la cabeza hacia
un lado y la sbana por medio pecho. Evidentemente, no haba salido de casa.
Tir de la sbana.
All, entre sus piernas, el falo tardobarroco en su vagina, y una rodilla
doblada. Yaca feliz. El resto lo sujetaba con las finas manos, contra su vulva.
Todo el firmamento parpadeaba cronomtricamente el nombre de Rumasa.
Martes, 21.

Rimbaud y los animales. He escrito o escribir en este diario sobre Rimbaud

y los idiomas, cmo las lenguas vivas y muertas giran en torno a ella, se le
aproximan, viven en su voz o duermen en su silencio. Tal los animales. Y los
animales, como alfabetos verdes de ojos de oro, como jeroglficos
deambulantes, como tapices sobre la marcha, se van tras de Rimbaud, le comen
en la mano.
No slo el tiranosaurio que vive enroscado en la cocina como un gato que
ladrase como un perro, sino el perro con cara de nio hospiciano, el gato con su
antifaz, los topos que en el campo le salen al encuentro, las pequeas ballenas que
a su pecho se acogen, los grandes y ciegos y melanclicos rinocerontes, que le
ofrecen su cuerno como un cucurucho, se le ofrece a una nia, para que pruebe
algo.
Los animales pasan por su vida, las incautas focas de los circos, los flamencos
del zoo, vestidos de Saint-Simon, siempre como ley endo o escribiendo en el agua,
con el largo pico curvo, las Memorias de Saint-Simon. Los leones en hoguera y a
vencida, los tigres que pernoctan en los cuentos que ella a veces lee, pjaros de
ojos alfabticos que se posan en su ventana, todo el colegio de los gorriones, el
buen comportamiento de la cebra, alacranes, culebras, sapos extinguidos,
insectos como una escritura an no inventada, que visitan el bao de su casa u
organizan su lectura en los espejos.
Nia de manos donadoras, llegadera siempre desde la infancia, los animales
son depositarios de todo lo que Rimbaud no quiere perder, y un da, cuando
decida volver atrs, no dar un paso ms en l ser mujer, la multitud de los bichos
le devolver sus tesoros de ingenuidad, como quebradizos palitos, grciles briznas,
casuales monedas recaudadas con el pico, lo que el zorro con cara de Voltaire
esconde entre sus libros que son piedras y ese rojo en escamas, tan brillante, que
los peces renen, escama a escama, cuando Rimbaud se acerca, nia de otra
manera, a mirarles de frente en sus ojos redondos, diminutamente bizcos.
Mircoles, 22.

La mora, Rimbaud, la morisca levantina que hay en ti, eso es lo que ms veo
ahora, a distancia, cuando no ests, cuando acabo de hablar contigo por telfono
y me hablas de tus caballos, de tus homosexuales, de tus dcimas y de tu padre.
La mora, la morita, la morisca, la nia de rizo y labio vuelto qu hay en ti, la
morita fina que tanto he mirado sin verla, que tanto veo ahora, sin mirarla. Esa
violencia de tu pelo, esa densidad de tus ojos, esa ofrenda brusca y dulce de tu
boca, ese erguimiento sinuoso de tu cuerpo, todo eso es la frontera y el lmite
dentro de los cuales vive una morita remota, una nia que entre ambos debemos
cuidar, o que quiz a ambos nos cuida, nos atiende, nos entiende sin que la
entendamos muy bien. Por entre otras razas tuy as, por entre otras genealogas,
reveo hoy a la morita, a la nia que ha paseado sus pies de rosa oscura por la
orilla cartaginesa del mar.
Creo haber escrito en este diario que amar a una mujer es la capacidad de ir
amando a las sucesivas mujeres que de ella saca el tiempo. Hoy pienso que hay
que amar tambin y entender a las mujeres simultneas que hay en una
mujer, al entrecruce femenino de razas, pocas, tiempos, costumbres, modas,
edades, que rota en cada muchacha.
Cada mujer es un gineceo.
Cada pareja es una multitud. Cada da sale un hombre nuevo, una mujer
nueva, una pareja nueva, de la pareja. La que ahora manda es la morita. La
morita es lo que ms veo cuando no te veo, Rimbaud, nia, y no s por qu, ni de
qu, ni cmo, de pronto todas las otras que eres se han resumido en una
muchacha morisca (ilustre genealoga oscura y espaola) que se tiende en el
lecho como para posar ante los pintores que pintaban moras color local ,
horror entre dos siglos.
Lo morisco de tu sangre es lo que ms se te enciende cuando te enciendes.
Hay cosas tan evidentes que tarda uno en verlas. La conquista de lo evidente
est reservada, casi, a los videntes. Pelo morisco, ojos que miran hacia la otra
orilla ms oscura del mar, labios de fruta interior a lo interior de la negridad.
( Negritud y a es palabra poltica).
 Sangre sombra que enronquece en tu garganta. La mora que te sale a veces,
como a m me sale el inslito vasco. Quin somos, de todos los que somos? La
suma de todos da el que no somos. Quiz ese esa seamos.
Moros y cristianos en la refriega dulce de tu cuerpo. Unos y otros presididos,
Rimbaud, y armonizados por el leve rigor de tu nariz un punto griega. Es eres
como una leccin de Historia. Est toda la Historia en cada individuo?
A m slo me interesa la que puede aprenderse en tu cuerpo.
Jueves, 23.

Dado que Rimbaud se pasea a caballo por los mares de la ausencia, y dado
que los celos no distinguen mucho de individuo, sino que son un sentimiento
universal referido a un ser cordial, y o, ahora, tengo celos del caballo de
Rimbaud, y mis celos han escrito su novela corta siempre la escriben corta o
larga, sobre el caballo de Rimbaud.
La nia sale muy de maana con el caballo, montada a caballo, caballo que a
ratos es bay o y a ratos blanco y a ratos, simplemente, color caballo. Despus que
han hecho las primeras galopadas cruzando el estrecho de Gibraltar en ambas
direcciones, se tienden sobre la arena (no s si arena mora o espaola: supongo
qu toda la arena ser mora para los moros), y el caballo, muy caballero, le trae
a la nia ramos d petunias, un cactus en un tiesto y un ficus en la boca, como
ofrenda provenzal que ella agradece recitando a Garcilaso y dndole al caballo
un beso en una oreja.
Es evidente que antes o despus van a hacer el amor, el caballo y la
muchacha, como en los spots amarillos de televisin, slo que eso no lo ver en la
novela corta o documental corto de mis celos, como tampoco se ve en los spots.
Los spots publicitarios y los celos terminan siempre interrumpidos, en el
momento en que todo va a consumarse. Esto, en la publicidad, tiene una
justificacin psicolgica de estudio de mercado: se trata de crear ansiedad
(necesidad de compra) en el cliente.
En el cinematgrafo o la pequea pantalla de los celos, no s qu
significacin pueda tener. Quiz los celos sean tambin publicidad: la publicidad
que la persona amada hace en nuestro corazn, que vive siempre en la penumbra
cinematogrfica del pecho, asistiendo a la pelcula de la propia imaginacin.
Pero ahora es el caballo el que est cansado, fatigado, constipado, y ella le
pone en la boca finos pauelos de batista de espuma, que el caballo se va
comiendo como si fueran pienso.
Cuando a Rimbaud y a no le quedan pauelos, el mar le trae ms.
El mar no ha hecho otra cosa, durante toda la eternidad, que vender pauelos
de encaje por las play as y los puertos del mundo, como una gitana de Almagro
(y de almagre). S que el mero hecho de que la nia abra las piernas, all, en lo
alto del caballo, para sofrenar bajo su vivsimo sexo el cuerpo de tonel del
animal, es y a un gesto (olvidemos el movimiento, el galope) absoluta y
exclusivamente orgsmico, y que a Rimbaud le va a sobrevenir el orgasmo,
quiera o no, hacindola inclinarse sobre el cuello del caballo con su cuerpo leve
que al bicho no le pesa, y sobre el que se recorta el perfil greco/moro de la
muchacha como un mrmol de cualquiera de las siete ciudades de Grecia sobre
la crin rubia de un brbaro del Norte.
El caballo, aunque sea el noble bruto, siempre es un brbaro del Norte.
Cuando un brbaro del Norte mora en batalla, reencarnaba en su caballo. Y a la
inversa: cuando mora el caballo, reencarnaba en el brbaro, en el guerrero, y
era un caballo con casco y cuernos que se pona morado de cerveza (por eso los
caballos orinan tanta cerveza, sin que se sepa dnde ni cundo la han bebido: es la
cerveza del seorito).
No s si todas las amazonas tienen orgasmos a caballo, pero est claro que si
las amazonas legendarias eran enemigas del hombre, esto, ms que por safismo,
se produca porque ellas y a tenan su caballo, que siempre queda ms caballero
en las caballeras del amor.
Sea como fuere, veo a Rimbaud a la orilla del mar, cuidando su plido
caballo, rendido de galopada y sexo, con la crin de oro salada por el mar.
Otro pauelo, mi seor?
No, deja, linda nia, y a voy clareando.
Insoportable idilio, cursi, de cursillera equina, el del mito andrgino y el
caballo de remonta. Hay que haber vivido mucho la vividura del amor para
saber que los cuernos ms pesados de soportar son los cuernos de caballo.
Y ms frecuentes de lo, que se cree.
Viernes, 24.

Vers, Rimbaud, amor: a Romeo, como sabes (mralo en Shakespeare), le

bast con veintisiete palabras para besar en la boca por primera vez a Julieta.
Yo llevo gastadas en este libro/diario miles de palabras, supongo, y no es que
rio te hay a besado en la boca (y en todo el cuerpo, qu lo nuestro empez con un
beso), sino que tengo la sensacin (lo da la ausencia) de no haberte besado nunca.
Ya ves.
Lo dijo Proust: El acto de la posesin, en el que, por cierto, nada se posee .
Te he posedo y o alguna vez? En todo caso, tengo conciencia de que me has
posedo t a m. Y sin palabras, o hablando de otra cosa. Cada da est ms claro
que y o soy Verlaine y t eres Rimbaud. O, para poner un ejemplo ms honesto,
que y o soy Santa Teresa y t eres el ngel transverberados.
Otras veces lo he anotado en este libro.

Por qu este derroche de palabras para decirte? Bueno, ni siquiera est claro
que este libro vers sobre ti, vay a dedicado a ti, ni siquiera est en limpio que su
amarillo te ilumine o que tu amarillo le ilumine. Yo he escrito otros diarios
ntimos. Quiz no ha escrito uno otra cosa que diarios ntimos, porque son el nico
gnero (o ausencia de gnero) en que la literatura florece pura, literatura sin el
melodramatismo de la novela/novela.
No olvidemos que melodrama no es sino un drama con msica. En nuestra
vida, Rimbaud, hay ms msica que drama, porque en tu tocata siempre suena
algo, y el drama preferimos callarlo.
Y usted qu quiere decir en sus novelas? me preguntan en las
entrevistas.
Pues mire usted: en principio, y o no hago novelas ni hago nada. Yo hago
literatura. Yo soy escritor y escribo. La literatura es una cosa ms milagrosa,
ms gratuita y ms inexplicable que cualquier gnero o preceptiva.
Veintisiete palabras, Rimbaud/Julieta. Rimbaud/Romeo? En el teclado de mi
mquina cuento veintisiete letras. Con esa sola palabra de veintisiete letras que es
el alfabeto te lo quiero y puedo decir todo:
Abcdefghijklmnrstopqvwxy z.
Ya est.
Queda como una declaracin de amor en ruso.
Pero he superado la marca de Romeo. Veintisiete palabras son un frrago,
aunque sean de Shakespeare. (Sobre todo si son de Shakespeare).
Veintisiete letras. Las que hay. Y y a est. En ese jeroglfico de los egipcios
descoloridos que somos, est toda la literatura, toda la filosofa, toda la poesa
trovadoresca, estn Quevedo y Vlez de Guevara, don Francesillo y Garcilaso,
Torres y Mir, Juan Ramn y Bretn, Baudelaire y Perse. En ese jeroglfico
colegial, infantil para nosotros, infinitamente enigmtico para un chino o un
marciano, estamos t y y o, Rimbaud, amortajados como dos perfiles de
Pompey a sobre el barro cocido del habla popular.
Como dos prncipes persas.
Como dos vasijas precolombinas de huesos macho y hembra.
Nuestro abecedario nos embalsama y nunca pensamos en eso. Nos
embalsama, sobre todo, a quienes lo usamos tanto. As estamos, muchacha, en
esa palabra de veintisiete letras, cdice indescifrable, grafito del siglo XX, que es
un siglo cualquiera, palimpsesto de una civilizacin que quiz y a pas y no nos
hemos enterado.
As estamos t y y o, descifrados e indescifrables, como la eterna ninfa y el
eterno fauno de todas las culturas. Alguien, nadie* quiz el dedo de la nada, nos
deslindar un da como lnea pura.
Dibujados.
De perfil.
Sbado, 25.

Rimbaud tiene un hermano. Ese hermano nico y desconocido que es como

ella, casi de la misma edad, de la misma morenez irnica, de la misma carne
adnica.
Esto, en una novela de prtesis burguesa (alguien habl de esa mana
burguesa de ordenarlo todo en forma de historia ), dara lugar a un cansadsimo
desarrollo argumental en que el hermano y la hermana caeran en incesto, o y o
en vicio nefando, o todo a la vez.
Pero en la vida no es as, porque la novela, espejo a lo largo del camino,
segn un fraile a quien plagiaba Stendhal, no hace sino esconder la realidad entre
el camino y el espejo.
En la vida, los, hermanos no se acuestan necesariamente con sus
hermanas/rplica, ni los enamorados de la hermana descubrimos un da, como
en el insufrible Gmez-Carrillo, que va mejor el rollo del hermano y que viene a
ser lo mismo, porque es mentira, no viene a ser lo mismo.
Estamos hartos de novelas que falsean la vida pretendiendo explicarla, y por
eso y o me limito a anotar aqu el dato en toda su elegancia: Rimbaud tiene un
hermano dplice que se prestara a mil vodeviles psicolgicos en un autor
psicologista. Pero la vida es ms elegante, s, que los novelistas obligados al
compromiso burgus de la novela, y estos casos se dan todos los das y no pasa
nada, y el hermano y la hermana estn ah, y y o asisto de lejos/cerca a ese
paralelismo, a ese cario, a esa semejanza/desemejanza y al buen gusto y el
buen pulso de la vida, que deja las cosas simtricamente ordenadas, sin
enfollonarlas de folletn folln.
No conozco al hermano, ni quiero, porque luego (y a he tenido otras
experiencias) el ser nico y a no nos sabe a nico, sino que lo recordamos
repetido, aunque no hay a confusin posible entre la carne de hermano y la carne
de hermana. Slo hay confusiones voluntarias.
Rimbaud tiene un hermano al que quiere mucho. Es el amor de lo igual por lo
igual. Juntos hablan de la extincin de las ballenas, juntos se ren de la redicha
televisin. Sera tan fcil montar con esto una prtesis argumental de dentista
literario.
Pero respetemos la pura linealidad de la vida, cuando se da.
No slo porque la verdad sea ms honrada, sino, sobre todo, porque es ms
literaria. La casta paridad hermano/hermana no me parece un ejemplo tico,
sino un milagro esttico. La blanca distancia entre uno y otro no hay que
emborronarla de literatura.
Ni siquiera de mi literatura.
Domingo, 26.

Cabalgando la muchacha sobre m, fincada en mi falo hasta muy adentro,

erguida, cabe acariciarle con la mano derecha un seno (los senos que Rimbaud
no tiene), o meterle dos dedos en la boca, acariciarle la lengua, y con la otra
mano, la derecha, empuar el pubis, ese matojo joven, carne y piel sobre el
hueso, y tirar hacia arriba o girar suavemente, brutalmente, con lo que todo el
territorio regido por el cltoris llega a entregas y extorsiones gloriosas.
Es una masturbacin, unida a la penetracin, que deja a la muchacha
entregada a superiores orgasmos incontrolables, y que tiene algo de sujetar por la
crin la y egua loca de la sexualidad.
Con Rimbaud funciona, aunque la verdad es que con Rimbaud funciona todo
o casi todo. Ella se echa hacia atrs, curva su cuerpo, apoy a sus manos en mis
piernas hasta que, no pudiendo y a ms, vuelve sobre m, curvada y gimiente,
acero rosa, y llora sus pecados de pureza.
Algo as hay que inventarse.
Rimbaud es, en este sentido, la mujer experimental, la mujer con quien
siempre se puede experimentar algo nuevo. Hay la mujer experimental y la
mujer funcional. La mujer funcional, que suele ser mujer funcionara, cumple
sus funciones sexuales, agresivas o receptivas, mejor o peor, con ms o menos
intensidad, pero siempre igual.
Esto, aparte el aburrimiento, conduce a que con ellas no se aprende nada por
la sencilla razn de que se niegan a aprender nada.
Slo se aprende enseando.
La mujer experimental, por el contrario, es la materia moldeable/maleable
que, respondiendo a todos los estmulos y curiosidades de la carne, permite, no
slo aplicar un repertorio previo, sino ir improvisando el repertorio de la
imaginacin y el azar.
Cuando se encuentra a la mujer de sexualidad experimental, como Rimbaud,
ha encontrado uno nada menos que la imaginacin que le faltaba. Porque la
imaginacin del hombre (y esto no tiene nada que ver con el viejo tpico
romanticoide de la inspiracin y la musa) no es otra cosa que la mujer.
May o. Martes, 5.

Rimbaud y los idiomas. Los idiomas aprendidos, mal sabidos, mal olvidados,
recordados, los idiomas vienen hasta el cuerpo de Rimbaud, mientras conversa y
conversa, como animales antiguos y vertebrados (un poco, como el tiranosaurio
que tiene en la cocina), a levantar la cabeza reptil y grcil en su conversacin, a
lamerle las manos de pupitre o las mejillas. Ray o de sol del griego, a travs de su
pelo negro, tatuaje del hebreo, un sistema de signos que se mira en sus ojos,
lejana del rabe, oscurecindole la piel como un viento con arena de oro,
cntaro del italiano, cual vasija vocinglera que se acoda en su codo, conteniendo
un ramo de palabras de Petrarca y Pasolini, sinuosidades del francs, como un
reptil de recuerdos con piel de libro antiguo, msica del ingls, reventada en su
chicle post/Lolita. Y el castellano, que pasa por la hoguera de su frente de plvora
y se estiliza y complica en mitologas/etimologas, hasta la escritura automtica y
el xtasis.
Los idiomas, criaturas verdes y remotas, vertebrados inferiores/superiores,
con vrtebras de preposiciones, acudiendo a lamerle las manos a Rimbaud,
mientras fuma o escribe, al sol de may o.
Mircoles, 6.

Pero hay un y onqui de enigma y moto, un y onqui que me la devuelve verde

de picos, de noche, de celos (mos) y de desastre plido y callado.
Jueves, 7.

En el jardn, el llanto sin mirada de los sauces podados. Siempre hay en la

Historia un zigzagueo de hachas amenazando la corpulencia del cielo.
Viernes, 8.

La rueda de las cenas, el oro nocturno de las mujeres, eso que observa Alen
Ginsberg: Uno descubre, de pronto, que todo el mundo quiere hacer el amor
con todo el mundo . Pero nunca se dice. Mujeres prestigiadas o desprestigiadas
(a mis ojos interiores) por el amor que les di o me dieron. Es curioso cmo el
amor de uno (o lo que sea) a unas mujeres las embellece y a para siempre,
abandonadas, y a otras las desmerece, las envejece, las desprestigia de todos sus
prestigios.
Aunque el mundo las vea ms prestigiosas que nunca.
Sbado, 9.

Rimbaud, a la orilla del lago, Leda mltiple, dando de comer a los patos? No:
los patos, los cisnes, le traen en el pico, del fondo del lago, piedras de luz, joy as
de agua, para sus manos delgadas. Los patos picoteando sus manos como otro da
he visto a los idiomas. Por el parque pastan ingentes bestias de pacfico bronce,
con dulce fiebre de madre, en lo amarillo del crepsculo.
Domingo, 10.

Rimbaud.
(Tu nombre aqu, en lo alto del folio amarillo, al borde del precipicio de lo
amarillo, volando en el cielo de la hoja o fijo en el vaco del idioma, que se ha
ausentado todo, como dentro del caparazn del diccionario).
Viernes, 15.

Hay noches que me roban a Rimbaud. Quiero decir que me la roba la noche.
De pronto, entre los das, viene una noche lbrega, con su ropa ceida de
cantante, con su chistera estrellada, con su conspiracin de telfonos y
automviles, y se me lleva a Rimbaud a no s dnde.
No me la roban hombres, ni la mano amarilla de la droga, ni la serpiente
verde de la msica. Me la roba la noche, una noche ladrona que hay a veces, una
noche que se abre en veinte grutas, como el mar.
No s por qu arpas pasa, qu y onquis quieren besar la flor amarilla de su
hasto, no s qu ts se toma, a qu pozos se cae, dnde duerme.
Pero vuelve sin voz, por la maana, le han robado la voz, como a otras les
roban la virginidad, y tarda mucho en encontrar su voz.
Rimbaud, y a al atardecer de esas noches algunas que veo venir, est
como enredada en hilos de telfono, emboscada en lo ms negro de su pelo,
intilmente desnuda, y autos de madrugada se vern pasar con ella, y a lo blanco
del alba en lo ms blanco de sus ojos negros, abanderada de has o dormida
dentro de sus zapatos.
Hoy fue la noche arpa, ay er, no s.
Hay una noche arpa que se lleva a la nia, noche tupida de hombres,
esmaltada de mujeres, un oro compartido y falso que va premiando a todos por
ser jvenes. Los metales nocturnos hacen veta en el sueo y mi nia amanece
con el cuello cortado. No encontrar su voz mientras no se restae la herida de
magnolio, cruel y bella, que ilumina su boca de morado. Hay das que son falsas
noches.
Arrojada a la drsena de sonido de los das, Rimbaud es un resto de una
noche, ese trapo sobrante, esa luz apagada. Me siento a leer el Informe Anual del
Banco de Espaa, esperando que la voz de la nia, tallo de rosa oscura, le suba a
la garganta, dolorosamente, para poder hablar de Garcilaso o de lo que traan los
peridicos.
Sbado, 16.

Todos los das disparan sobre el corazn amarillo del da.

No hay salvacin en lo amarillo.
Yo madrugo para acudir a ominosas judicaturas, dirimo mi cabeza mediante
champes secos a la ortiga blanca, hasta tener el pelo incendiado de conciencia.
Me afeito, me visto y me lavo los pies en un agua que parece orinada por la
vecina de arriba, a travs del grifo.
Salgo a la maana carcelaria como al patio de un mundo cuy o uniforme es el
cielo, y me siento laminado de hoteles, pululado de cafeteras, e inicio el trmite
circular de los telfonos, entre negros que portan sus pulseras de oro como
cadenas y jvenes maduros que leen con devocin, en pie, las pginas
comerciales de los peridicos, mientras de su portafolios, posado en el suelo, se
escapa una paloma vestida de tintero.
Lugar de nacimiento, por favor.
La funcionara/funcionario es una cosa asexuada, una mecanografa trpida
que vive bajo un guardapolvo azul/archivador. Una mierda.
Todos los das me nace algn lugar.
No s si lo ha puesto en el papel de barba. Hay por la calle colas de gente
madrugadora y podrida, como fruta hermosa de lejos, pero averiada, que espera
a ser decapitada con un folio.
Pase el siguiente.
Uno, como mucho, en esta vida, frente al Estado, consigue ser el
siguiente . Ya es un privilegio. Pasa tambin con los mdicos. El canceroso no es
ms que el siguiente. Ni siquiera le conceden el prestigio sagrado del cncer, que
est en el cielo con otros animales.
Domicilio habitual.
Lo habitual es mi domicilio, seorita.
Ella escribe y escribe.
Firme aqu y aqu.
Y pretende que lea lo que ha escrito. Eso s que no. Me ha ledo ella a m?
Pues y o vivo de que me lean. Por qu la voy a leer y o a ella? Firm.
 Alguien da cien mil pesetas por mi libertad. Salir al sol amarillo y fusilado de
las once de la maana cuesta cien mil pesetas.
En la cola siguen decapitando fruta con un cuchillo de papel impreso.
Jueves, 21.

Rimbaud (le ha ocurrido otras veces) ha amanecido hoy con un animal negro
y rosa en la cama:
Es horrible, qu asco, impresentable, mira, qu hace esto aqu.
Me acerco y le retiro la sbana. El cuerpo de la muchacha es un cuerpo que
pasa siempre bajo una sombra morena o retostada.
En contraste con ese cuerpo, la cosa oscura, movible, peluda, agazapada,
rara, inexplicable, tiene algo de intruso, de abstruso.
Pues a m me gusta iba a decirle, por tranquilizarla (y porque en realidad
no me desagrada), pero s que eso la pone loca y vuelve su miedo en furia y su
furia la vuelve contra m. Ya digo que ha pasado otras veces.
Haz algo con esto. chalo de aqu, que se vay a, que se muera, que se
pierda. Me da asco, me doy asco.
Se lo echamos al tiranosaurio?
La infancia inmensa de sus ojos me mira con desconcierto:
Conmigo t no vaciles.
Bueno, pues no vacilo. Me siento al borde de la cama, me inclino, observo,
miro. Sin duda, la cosa tiene vida independiente, una tendencia incgnita hacia el
Sur, patitas mltiples como vello fino, quizs una entraa rosada, una carnosidad
de calamar.
Pues no s qu decirte.
Anda, di algo.
Y se queda en la cama, desnuda, con la sbana a un lado, escultrica, como
estatua y acente de cementerio pobre, como el mrmol barato de una nia que
muri a principios de siglo. Es como si un moscardn, una araa de la migraa,
una musaraa, una cosa trnsfuga y esttica al mismo tiempo, hubiese hecho
nido en el nido cementerial de una adolescente fallecida. Yo s la verdad, pero no
hay que decirla, porque Rimbaud, entonces, gritara de espanto y pesadilla.
No hay sino que acariciar a Rimbaud para que olvide, joder a Rimbaud
profundamente, hacer que la salamandra arda, que el pjaro triangular, como
murcilago, chille y vuele. Agotar a la bestia oscura y breve. Y con eso, mi nia
volver a estar en paz y pensativa.
Porque la cosa, claro, no es otra cosa que el coo.
Domingo, 31.

Rimbaud ha puesto sbanas sobre los espejos, ha ensabanado su vida porque

no quiere verse vieja, porque cree que la vejez comienza a los veinte aos, y
seguramente tiene razn. Pero me asusta un poco esta fiesta blanca de los
sudarios, y s que debajo hay cadveres: toda la poblacin de los espejos, gentes
de luna que vivan con ella, Buster Keaton comindose la paja del sombrero,
Virginia Woolf haciendo el amor en un armario con un vestido de la nia, Nijinski
inmvil en el aire de la cocina, el tiranosaurio devorado por un gato, o el gato
devorado por un tiranosaurio, la Alicia de Carrol violada por los fascistas
adolescentes y andrginos disputados.

Algo est pasando en el pelo de la nia, que se intoxica de radio y de afgano

( lo mandan peor que nunca ), algo est pasando en sus ojos que tienen una luz
de postrimera y un viento de peridico, all adentro. Algo sube la fiebre a sus
ojeras cuando vamos cogidos de la mano, y hay escritores rubios e inditos,
poetas grafos, hombres frustrados dentro de su barba, que le miran los bajos a la
nia, que llaman por telfono, y hay sombras del pasado que consultan con ella
el color del cuchillo para matar al marido.
Yo, mientras tanto, asisto a la fiesta de las violaciones, en el medioda de las
afueras, cuando mil parejas fornican debajo de una sola flor de may o/junio, a la
sombra de piedra de cualquier bendicin apostlica, y el zumbido del mes me
perfuma la oreja de aire nuevo, o entro en casa de Benamor, recupero mi falo
tardobarroco, me pongo el instrumento, como esos horribles penes ortopdicos
del porno, y violo a la juda con siglos de cobre en su piel de papel, mientras el
cncer corre por las calles y el caf se derrama en la cocina, abandonado de los
dioses del fuego.
Rimbaud y y o, desnudos, conversamos el oro del domingo:
Es fino el verde ciclamen para morirse a fin de curso?
Mejor podras pedir otro cubata y escribir una carta a algn ministro.
(La tarde va viviendo como un hogar furioso de la llama).
 Me duelen los ovarios que no tengo.
Tienes grandes ovarios de nia embarazada por la aceleracin histrica.
No digas las paridas del peridico.
Puede venir la gripe de visita y dolerte debajo de uno de los pechos.
Lo que y o quisiera es baarme desnuda en el Henares y que viajase mi
desnudo, como una plaga rosa, por todos los ros de Espaa.
Slo los ros visitan parajes amarillos. El pajonal de junio no se ve desde
aqu. Ests enfadada?
Quiero salvar una ballena y darle bibern, nesqik y muchos donuts.
Los rusos las matan como si fueran portaaviones de Reagan.
Siempre la poltica de mierda.
Ya sabes.
Pero he visto una urraca en la Fuente del Berro.
Seguro que era una urraca?
No, no era, pero el parque entero esperaba una urraca. Quiero vivir en la
casa de los pavos reales.
Por esta poca se les caen las plumas llenas de pupilas.
Te voy a regalar un pavo real si me prometes consultarle antes todo lo que
escribas.
Yo no consulto a nadie mis artculos.
Y te descuentan mucho en el peridico?
Lo que mandan las ley es. Estamos en una democracia asesinada.
Quiero vivir con el alcalde en la casa con pianos de los pavorreales.
La gente se pregunta por este diario.
Diles que vivo en l y estoy enferma.

El rock sinfnico quiere parar la guerra, pero un tanque marciano da la vuelta

al domingo. Para Rimbaud y para m, el parque de la Fuente del Berro es el
bosque de Macbeth. Nos vestimos para hacer el amor y la penetro destrozando su
braga con la mano libre.
El ngel custodiocanadiense empaqueta sus gatos y se va a vivir en una gruta
de agua. Vagos ngeles lcteos an hacen girar las ruedas amarillas de la vida.
Con artificio de las altas ruedas. Garcilaso est muerto de una bala de goma
antidisturbios.
El ngel de los lunes me ha dejado su cabeza flotando en un cubo de aguas.
Hay un leador con el sexo visible y con collares que me poda las ramas
nacederas. He cumplido cien aos y recuerdo la dcada del sol, la dcada del
miedo, la dcada del sexo, la dcada de los campanarios, la dcada de las
masturbaciones, la dcada de la gente libre y la dcada de los asesinos retricos,
que es esta misma. He cumplido cien aos y Rimbaud me regala un globo de
chicle verde, que se va en un estampido suave, y un pavorreal slo de luz y un
puado amarillo de amarillo. He cumplido cien aos y la nia se ha tendido en
mi edad como en la va, a esperar que nos pase por encima el tren ruidoso y feo
de la actualidad, la locomotora mediocre de las bajas pasiones, mientras ella me
cuida y recoge las hojas muertas que se me caen del pecho y veo entre sus
manos blancas mi testiculario de altar, comprendiendo que Benamor se engaa y
slo tiene en la vitrina de su casa una rplica en escay ola o una brjula del
marino que nunca he sido.
El domingo es un odre donde viven lagartos. Rimbaud se masturba dentro de
sus cuadernos escolares. Yo me toco y a el muerto que me suena a provincias. Y
la nia me besa, con dulcsima desesperanza, en el cuello con y edra de cabellos
que no cuido, cuando vamos en taxi hacia el fin de la noche de domingo,
dejndome en la piel la inscripcin sepulcral e infantil de su amor y la palabra
ciega que no dice.
Junio, Mircoles, 10.

En la noche de junio, brisas de lo que viene, madrugada y poetas, Rimbaud,

en el paseo cntrico, entre los neonovsimos y putrefactovenecianos, decide ir a
orinar y y a no hay sitio, de modo que se aleja hacia el boscaje del bulevar. Un
cineasta homosexual vigila que no hay a guardias.
En la noche de junio, con los cafs cerrados, con el Metro dormido en su
tnel de siglos como filtraciones, con el tiempo sonando en las arpas de hierro de
la gran ciudad, Rimbaud decide orinar la anfeta, el barbital, el has, la mara, la
ginebra con granizado de limn, que es lo que toma. Hay cerco de muchachos,
una generacin en torno, ptridos neonovsimos, frustrados previamente, con esa
frustracin anticipada y granujienta del adolescente que quiz slo lo es porque
sigue viviendo de pap (los malos versos no dan para otra cosa).
En la noche de junio, Rimbaud en cuclillas, remangado el vestido, sombra
leve entre el frondor sombro y y a no verde, orinando la profunda tierra
municipal, meando a coo abierto contra la raz poderosa y viril de los castaos
de Indias, que dejarn caer, all en otoo, una castaa loca, verde y
armamentada, como una slaba de silencio en la luz venidera. Los chicos de la
noche, los que duermen de da para olvidar su miedo al da, su temblor ante la
realidad descalabrante de las cosas, los maricas de horquilla, los nios de apellido
que disuena famoso y es corona de espinas en su frente sin ideas, hacen corro a
Rimbaud, la muchacha que mea.

La muchacha que mea, Rimbaud de provincias, nia/mito, nia/depresin

(tuve una nia/nusea) que ha venido a reinar involuntariamente en el fracaso
fino de los poetas frustrados en ingls.
Qu momento del alba, qu silencio de orina, cmo mana la fuente amarilla
de la muchacha. El de las sortijitas, anillado a su carne excesiva y lechal,
hermano carnal de su impotencia.
El de la risa pauperizada y la irona perdida en el aire, pues que va contra
todo desde nada, salvo la onda del pelo que le afemina el cuello colegial. El de la
barba rubia, ojos de mirar tordos, claros ojos de cndido que un da ver el
fracaso con su rostro de trapos o se ir a su provincia a masticar metales.
El de pelo rizoso, un poema y una vela, cornamenta de hielo en su pensar sin
fruto. Tienen aqu lo indito, pero no saben verlo, tienen la poesa pura meando
ginebra con granizado de limn.
Pero ellos ay estn en otra cosa.
En mitad de Madrid, cuando la noche apaga sus hogueras de sombra,
Rimbaud orinando en el macizo verde del paseo, a la orilla masculina de un
castao de Indias. Y sus nalgas de nia, que tanto he profanado, y sus muslos tan
largos, como madera curva de fabricar violines o bajeles. Y su fcil vestido
levantado, y su braga de nada y su sexo profundo, animal tan alegre.
Mea, muchacha, mea, llena de anchos licores este campo tan urbano, la paz
consistorial de estos jardines. Fecunda con tu falo de oro lquido la tierra de los
guardias y los poetas.
Hay un corro de hombres, hay un coro de caras mientras la nia orina y sus
ojos se agrandan. Mea como las colegialas, absorta en lo que hace. Una brisa de
trenes y de tneles se hermosea en lo verde y refresca su pubis.
Definitivo instante para siempre ignorado. Quin sabr en otro siglo que
Rimbaud meaba en este paseo? Nadie va a escribirlo, me parece, de entre el
coro tedioso de escritores sin prosa, borrosos de traducciones, espinosos de citas,
qu piensan en couch y nunca crean nada, salvo repeticiones extranjeras que
pierden toda la lozana entre sus mquinas de escribir prestadas.
Rimbaud ha meado, se ha subido la braga, todo ha sido mentira, vay amos a
dormirnos.
Rimbaud ha orinado, semidis femenino, con su coo sombro, vegetal y tan
nuestro.
Jueves, 11.

Rimbaud y los hombres. Uno de los enriquecimientos may ores, entre tanto
como enriquece la relacin pura y profunda con la mujer, con una mujer, es que
le permite a uno ver al hombre, a los hombres, desde ella, a travs de ella, o sea,
en una perspectiva indita para otro hombre, mediante una ptica distinta y
asombrosa. As, los hombres que rondan a Rimbaud, que iluminan sus noches sin
sueo, el poeta rubio de provincias que quiere incendiar la ciudad con un libro
lento y feble, el que viene aureolado por el aura vaga de la gloria local, un poco
manchada y ferroviaria, y a, porque ha hecho el viaje en tren, o el que le manda
a Rimbaud claveles blancos y annimos, o el qu saca a la nia a cenar y pasar
la noche dentro de un arpa criptomallarmeana, donde finalmente quiere besar el
cuello modigliano de la muchacha, hasta que ella le da una hostia.
El carrozn blanquibaboso, exburcrata, parado dentro de un abrigo de otros
fros, ahora que y a hace calor, el homosexual que quiz la suea chico, el
profesor de msica desmelenoide que quiere compartir con ella cama, mesa y
Mozart, el que le trae coca en moto, por flipar y ver si se entrega, la rueda de los
locos, los ligones, los enamorados, los corresponsales en sus lejanas cabezas de
partido judicial, los amigos de la infancia, crecidos en barba indecisa y grano
granujiento, los embozados en su bigote negro que siempre les quedar postizo,
despegndose mucho una punta cuando la quieren besar, los hijos de puta, los que
la raptan hacia sus colegios may ores, hasta hacrmela vomitar de olor a sopa.
Los hombres, en fin, el perfumista, el rentista, el telefonista, el cerrajero, los
que vienen en gremios, en sindicatos, en multitud, a ver si le tocan un poco el culo
kepleriano a la nia, este culo cuy as rbitas dudan entre Kepler y Coprnico, los
que no son nadie, el empleado de Banco, que la ve aparecer por la maana y
toda la colmena de los nmeros se le vuelve amarilla.
El cmico de risa desgualdrajada, el marica argentino, el solitario que cree
estar haciendo una obra de arte de su soledad, y slo est haciendo un bostezo
que es como el vaciado de la nada, la mascarilla del tedio.
Los hombres, en fin, en torno de Rimbaud, y y o entre ellos, llevando y
tray endo cosas, gardenias, petunias, bibliografas, maletas, gatos negros,
bombones de licor, licor sin bombn, cafs de barrio con todos los camareros
muertos. Los hombres, el hombre, con su urgencia de orgasmo y su priapismo
mecnico, fallido, intil y colegial.
Qu buen observatorio del hombre es la mujer.
Viernes, 12.

Rimbaud, en el sol de junio, desnuda en las alturas del agua ciudadana,

incorporada a un elevado friso de sficas en cueros, de lsbicas viejas, como
tortugas que han dejado el caparazn en el vestuario.
Rimbaud, morena plida, delgada alabeadsima, efeboandrgino tan
femenino, nia, en el fragor cansado de las viejas, en el solrium sin sol de las
lesbianas, en la sillera de coro recomido que son ellas, crestera de chichos y
peinetas, y acimiento de un mineral, blando, adunado, desmoldeado.
Ah la veo, ah la tengo, ah te tengo, Rimbaud, nia, Rimbaud, muchacha,
amor, Susana y las viejas, Susana y los horribles viejos que les salen de dentro,
con la edad, a las viejas inversas, a sus cuerpos invertidos y desguazados.
Coro de nimas retostadas, purgatorio de nimas que han perdido el sexo en
la confusin de los tiempos, que han perdido el tiempo en la confusin de los
sexos, y estn ah, intemporales y asexuadas, confundiendo la eternidad con el
crepsculo, la vejez con su remota juventud, y deseando a mi nia con un eco
plido del deseo que tuvieron, que tuvieran por las nias cuando ellas eran las que
iban al baile, como una ms, a esperar el momento del retrete y el orinar al
unsono con una chica/chica.
Si vieras, Rimbaud, si supieras cmo te desean, cuando y a slo son un vago
deseo de desear. Si sintieras cmo rozan sonmbulamente su carne de feldespato
vil y blando contra tu carne de firme actualidad y filarmnica piel.
Son toda la derrota tumultuaria de lo femenino y lo masculino, derrota
confusamente organizada en altar maldito, en retablo inverso, son todo el
desguazamiento humano de la biografa hendida por el sexo, o a, la inversa, y
estn al sol de junio como barcas que han llevado mucho contrabando, mucho
alijo sexual, sin gracia ni lnea de barcas.
Y lo que he sentido, y lo que he sabido de pronto, Rimbaud, amor, qu
horror, qu miedo, qu verdad es que y o mismo soy todo ese montn de viejas
desnudas, que y o tengo en el pecho el solarium putrefacto de los sexos, la
carroa del cielo, y que mi deseo no se diferencia (o no consigo diferenciarlo,
qu angustia, s, qu ahogo) de ese revuelto deseo colectivo, impreciso y daino,
ay.
Sbado, 13.

Rimbaud quitando estampas, fotos de las paredes, Rimbaud desnudando su

alto nido, descolgando mscaras de tiempo, desnudos de papel, ojos de gato.
Rimbaud despiezando su pasado, tan breve, clavando y desclavando alfileres
en el acerico de la luz, cambiando de sitio su corazn, mirando estantes,
revolviendo libros, encontrando joy as de un da, tesoros que no lo son, lo que el
polvo de las semanas, esa limadura imperceptible y como ferroviaria de unos
das contra otros, ha cubierto con su vaga ideacin gris y sin significado.
Rimbaud, no s si triste por dentro, adems de por fuera, enrollando figuras,
abullonando almohadones triangulares, como quien quiere poner un corazn en
marcha, abriendo y cerrando las ventanas, asomndose a ellas como armarios
donde pudiera tener colgada la ropa, en hilos telefnicos, asomndose al interior
de los armarios como a ventanas por donde pasa el cielo de parados domingos en
penumbra.
Rimbaud, en fin, quitndole al medio mes su lacito rosa, azul, morado,
dejando que el mes se abra en dos, como un regalo grande y sin gracia,
llevndose en las puntas de sus dedos las agujas brizna de luz de mar que
sujetaban, invisiblemente, toda la antigedad griega o todo el perspectivismo
renacentista, que se viene abajo con resignado enrollamiento, como si el pasado
el histrico y el nuestro hubiera sido mentira. Esta altura, que era amarilla
como un azulejo amarillo, al atardecer, amarilla de magnolio en la maana, de
papel amarillo en la noche, se va quedando blanca, sosa, llena de rozamientos y
desencalados en el interior de mi alma.
Rimbaud quita una chincheta y un aluvin de meses se cae de la pared, roto y
verdoso, con revs de botijo, con mediocres, golondrinas de porcelana. El
tiranosaurio no era ms que un bordado tiranosaurio de almohadn. Ya slo es
almohadn.
Lunes, 15.

Rimbaud y la ciudad. Ver, haber visto cmo esta vieja ciudad instantnea y
amada me la ha ido retiendo, reteniendo, recordar cmo lleg, iluminada de su
mitologa, Rimbaud adnica, con luces de provincia y voz de ro en garganta de
ro.
Hoy, ahora, es y a otra y la misma, un poco como borrada por la ciudad,
enredada a su luz ahora tan corpulenta: luz de junio total, despersonalizada
en la piedra del vivir como dice Rilke que el cantero medieval se
despersonalizaba en la piedra de catedral que pula. El dilogo de la nia con la
ciudad no ha sido fcil. Han tenido das de no mirarse, de no hablarse, la ciudad y
la nia, das en que ella, Rimbaud, se quedaba en la cama arrullando al pequeo
tiranosaurio, defendida por persianas y cortinas de la charla ajena y el hierro
que es toda ciudad. Y han tenido das en que era la ciudad marimacho
juanramoniano de las: uas sucias la que se volva de espaldas, con altos
hombros grises de altos edificios, fumando el humo de sus chimeneas, ignorando
la carita femenina, infantil, colegial, que inspeccionaba alondras en el cielo y me
avisaba urgente el aterrizaje doloroso de una golondrina en una uralita, con sus
surcos de nada indiferente. Hasta que la nia todo un invierno se ha ido
internando en el bosque de Macbeth que es toda multitud, avanzando siempre
enigmtica hacia nosotros.
O la ciudad, vieja bruja, vieja puta, vieja sabia, le ha puesto a la nia cara de
Colette, como si fuese Pars, y me la ha llevado de la mano a Troncos y otros
sitios donde se trabaja la droga dura, con adolescentes que vomitan su edad bajo
el arco del alba. Y ahora, cuando la nia entra en hoteles, se me aleja hacia
estancos, se me pierde, la veo y a tan ciudadana, tan mezclada a la mezcla de
metal y urgencia que es la capital, que lloro dentro de los taxis, o escribo, y
pienso si eres ma, Rimbaud, amor, o eras ms ma cuando no lo eras, nada,
convaleciente en tu luz convaleciente, pueblo dentro del mar, sol para siempre.
Esto me hace un poco el San Jorge involuntario y con tejanos frente al
dragn, en piedra de la ciudad. Debo salvarte? Otra vez la parodia es divertida.
Te me borras de quioscos y farmacias.
Qu inquietud, de repente, la esquina que te cambia por cualquiera.
Martes, 16.

La fiesta de los pechos en la tarde, las muchachas desnudas, este sol nacional
y perifrico, esos senos latientes, llamas cndidas, esa plida hoguera, o
desganado fuego, esas muchachas: Rimbaud.
Estoy aqu otra vez, reino en mi vida, junio es un autogiro por el cielo, zona de
los grandes lagos, piscinas de arrabal, juventud y a desnuda, y a coincidente
consigo misma, la edad dando sus flores en el cuerpo, puntualidad del mundo,
puntualidad de la naturaleza, nueva generacin, hueste de nias, esbelta fuerza
que recorre el mundo, los senos keplerianos, levemente ovoidales, palpitantes,
con esa forma geomtrica y lrica, entre pugnaz y pensativa, que parece ser,
desde Kepler, la ms natural curvatura de la naturaleza y de los astros.
Puedo pedir un whisky, puedo ver esos trenes que van cosiendo el cielo a otro
verano, como agujas de plata sin esfuerzo, y una y edra de msica fortifica mi
reino, y colgaduras de verdor lentifican la tarde. Ciudad y a circundada de
piscinas, de cuadros de las nimas felices, purgatorio de cuerpos inocentes (el
mal, cosa teolgica, se ha quedado en el agua, como el cloro, o se ha hundido
hasta el fondo).
Valle de Josafat, oh limbo de las justas, justas en nmero y figura,
muchachas que estuvieron no s dnde, entre las casamatas del invierno,
olvidadas de sus alegres pechos, como de dos nios abandonados a la puerta de
un hospicio: Rimbaud.
Y ahora y a tienen senos, el calor es un rey que hace justicia, le devuelve sus
dones a cada uno, a cada una. Figuras del tapiz febril del vivir, laten contra la
sombra, plidas de presencia, morenas, como acuadas por un sol que las
monetiza (as me gustan menos, aunque sea lo que a ellas les gusta ms).
Cmo no creer en junio, que es la vida, cmo no entregarse a la copa del
vivir. Un joven poeta me enva sus versos paganos y me quiere pagano Pero es
el de estos poetas un paganismo de Enciclopedia Britnica que luego abdica en la
humillacin duodenal de la noche. No hay otro paganismo, y a, para m, que el
paganismo de lo cotidiano, lo cotidiano como paganidad: estas chicas vibradas,
leva de luz y grito, que han pasado el invierno no s dnde, que ni siquiera
existan este invierno y tienen de golpe diecisiete aos y tienen en sus pechos
descalzos, pechos de mirada cndida y paralela, la delicada violencia de lo
actual: Rimbaud.
Mircoles, 17.

El invierno, Rimbaud, t lo recuerdas, ha sido aquel caf con msica de jazz

y con cianticos, el muchacho que se sacaba la cabeza, la pona a un lado, y
tena otra debajo y segua hablando, el anciano de harapos y conceptos que se
dejaba presidir por el reloj socrtico del lunes, la luz de las tortillas, la pipa de
Magritte an no especificada por Foucault, homosexuales de jersey muy rojo,
con el vello asqueroso, nemoroso, por el mentn infiel, tan inseguro, o la larga
noche de caf irlands, que nos rebordeaba el corazn de espuma y nos llenaba
la memoria de nata y amargor. El invierno, Rimbaud.
La flamboyante claridad de media noche, cada cual en su globo, cada cual
con su mono, un vendedor de cabezas cortadas, sangre de acuarela, anilinas
profticas de una bohemia y a con otro nombre, el que dice unos versos de amor
sin conviccin, y la pamela negra, de gran fieltro, de la muchacha bella,
armoniosa de ignorancias, y el que estaba en el retrete, con el pantaln ni subido
ni bajado, escribiendo hijo de puta, ests cojonuda, Celia, polticos de mierda, y
la A de acracia, que meta en un redondel insuficiente, encerrando su noche, su
destino, el mal pulso y a eterno de su corta vida, en ese redondel definitivo, del
que la A se le escapaba como una mariposa que se vuela del cazamariposas del
ms tonto.
Mariposas de tiempo en torno del frondor de los relojes, que orientaban la
noche como brjulas equivocadas, el que tena una pierna sobre el mostrador,
descoy untada, para cogerla luego a la salida, como si fuese una muleta, y el jazz
en la tarima, naciendo muerto del piano hueco, de la trompeta ciega, del gran
violn que un funcionario tocaba sin quitarle la funda, pasndole el arco,
adivinatoriamente, por encima. Qu msica enfundada, qu msica tan a oscuras
daba el cello, o como eso se llame.
El invierno, Rimbaud, amor, t lo recuerdas, ha sido ese caf, ese patio con
guardias y con drogas, esa plaza de maderamen de oro, ese refugio lento en que
cupimos, t tan llena de msica y de miedo, y o tan sordo a la msica, pero
escuchando musicalmente el miedo, que naca del piano, de la hora, de la
pipa/Magritte, del Foucault no ledo, en el bolsillo, de los guardias, el invierno,
Rimbaud, fue todo eso, nuestras manos cogidas debajo del sarcfago azul de la
cerveza.
Jueves, 18.

En la noche de junio, dentro de un vago jueves, por los caminos lcteos de la

msica, por las vas secretas de una generacin, de la mano de ella, de Rimbaud,
la nia hasta esa floracin, tan repetida, de muchachos de halago y mala fe, o su
nauseabundo aroma colegial, lo que les suena a sopa cuando mienten.
Hasta que uno, de pronto, me pone la navaja ante los ojos, me parte la
mirada con su filo, me dice las palabras esperadas, y el revs de la Historia,
hecho de cinismo y de traicin, tiene su proa cortante, su vil filo, en la navaja
juvenil.
Rimbaud, en fin, me lleva de la mano, me saca blandamente, firmemente,
del jardn y a geomtrico, homicida, y cerramos la puerta de la noche, nos
despedimos con un beso en el brocal del da, y cuando llego a casa sigue el
crimen, muecas despeinadas, la melena de luz del maniqu, su onda rubia y
grande, tirada por el suelo, falsos cadveres con guantes, los paraguas abiertos,
uno rojo, como el gotern vertical de qu homicidio, hay un muerto en la cama,
el ngel de los lunes, el nima del purgatorio, quin?, cadver que respira, qu
confusin de japoneses incoherentes y telfonos con ruleta de oro, la estructura
plomiza del sereno, sus pasos aldeanos, invernizos an, pisando en el encaje de
los crmenes, mancillando ms que averiguando, las escaleras que desciendo
loco, a oscuras, con la venda de haber mirado lejos, mi huida del espacio
destruido, la bsqueda de Rimbaud, una vez ms, y la muchacha, en fin, raptada
ella a su vez por la mano de la cocana, como guante de harina, como harina
nocturna, Leopoldo Abelardo de vila, cualquier nombre altanero, barrio de
Salamanca, y la nia esnifando, como antao, la cabeza en el techo, leve pepona
loca, l le besaba el cuello con labios leporinos de escolar viciosillo.
Interminable noche, la tundra de la coca, lobos de locin dulce, chacales de
after-shave, dnde la nia, una mano perdida, ese mitn de harina se la lleva, ese
guante tan largo, la he perdido, y y a mucho ms tarde, no s cundo, la realidad
ser un sereno astur, un ente de mandil y voz agreste, la pobre realidad, la comn
vida. Nada de sueos.
Slo la soledad, con su intil gorra de plato, el chuzo de lo evidente, las llaves
que cancelan una parcela de ignorancia en la ignorancia general del mundo. La
realidad vestida de sereno.
Viernes, 19.

Rimbaud se ha comprado un vestido amarillo de trescientas pesetas. Nunca se

viera princesita de bosque, hada mejor vestida dentro de su cuento.
Ha habido que encontrar el amarillo, claro.
Y entonces es cuando uno comprueba que el mundo est lleno de amarillos
equivocados. No es eso, no es eso , digo, poniendo cara de Ortega y Gasset
cabreado cuando a la nia le sacan un amarillo/tortilla, un amarillo/toldo, un
amarillo/cuada.
Rimbaud tambin sabe muy bien el amarillo que busca, que buscamos. El
amarillo/amarillo. Ese amarillo plido, y tan vivo, que est a punto de dejar de
ser amarillo, y que nada tiene que ver con la etimologa
amargo/amarguillo/amarillo, y que es una etimologa, heptica, como todas las
etimologas, empezando por las de San Isidro de Sevilla/Len, santo de mi
devocin infantil que ha acudido a la refrigeracin del Corte Ingls, murindose
de fro en las corrientes, que le congelan el aura, por presidir la compra de la
nia.
Es como cuando fuimos a comprar un body rojo, porque Rimbaud se baase,
que le queda dulcemente agresivo sobre el plido de su piel y abre ese tringulo
issceles entre el alabeado de los altos muslos, hueco que tanto amo. Ella se
asomaba desnuda desde el probador:
Ven a ver cmo me queda.
Y y o era un hombre oscuro, un poste de mitad chamuscada, entre el jaleo de
las madrileas con alpargata de plstico y cadera de piedra que se quieren
comprar un baador, y Rimbaud era la ms desnuda, Venus entre las aguas de la
refrigeracin, nia, nia, esbeltizada en su esbeltez por la confusin de
compradoras de pierna corta y llegaderos desnudos de pecho machiembrado y
maternizado. Comprend aquel da del body lo que ella tiene de ms mujer y
menos mujer que las dems, al mismo tiempo, y lo delgada que es su vida entre
los excesivos nutrientes de las espaolas.
Con el vestido amarillo, poco ms o menos:
Me quedan los tirantes?
 Te quedan.
Y una cenefa sobre el pecho plano, infantil, colegial, efeboandrgino y tan
sensible, tan vivo al mordisco, a la caricia, a todo.
Me quedan los bolsillitos?
Te quedan.
Bolsillos de frunce romntico, jaretas en la falda, como los peldaos tenues
de subir a su sexo. San Isidoro d Len/Sevilla, etimolgicamente ruborizado,
haba convertido el probador en capilla, tena y a un aura airwell de santidad y al
fin mir a Rimbaud vestida de amarillo matinal. Yo creo que le gustaba.
ste.
Pues este.
A la salida, San Isidoro se puso de abrecoches para buscarles taxi a las
compradoras llenas de paquetes, que otro oficio no le queda en este mundo y
siglo: le di un sudado billete de veinte duros y l nos bendijo con dos dedos
cuando el taxi parta hacia el calor.

Rimbaud se ha comprado un vestido amarillo y y a tenemos el amarillo en

casa, cuando lo que y a apenas tenemos es casa. Es el amarillo que venamos
buscando ambos, el amarillo y a que puede colorear el espacio vaco de
nuestra separacin.
Porque habr una separacin. Digo y o.
En ccteles, movida, entre el homosexual de horquilla y erudicin
cinematogrfica, entre los altos mozos de cinta lila al cuello, entre los abogados
que fuman mara emboquillada, Rimbaud, es la ms suave sombra del verano
que viene.
Luego, naturalmente, hemos hecho el amor con su vestido, que la muchacha
no lleva braga debajo, ni nada, y sus piernas son ros arrepentidos que vuelven al
origen oscuro de su sexo. Hasta donde he llegado con manos de temblor, boca de
furia, glande asesino.
Todo el amarillo del sol arrugado de amor, como un vestido, y encajes
profanados por el suelo. Nunca nia tan viva, tan muerta en el amor, Goy a que
en el orgasmo pasa a Greco, pepona a la que el xtasis estiliza en ngel. Como el
tacto de agua de su piel agua con fiebre, la explosin silenciosa de su pelo, el
sabor de su sexo, la mujer que va siendo. El vestido amarillo ha perdido la
inocencia.
Domingo, 21.

La muchacha en la noche, entre la fronda y las sombras de la fronda, la

muchacha fumando mara de boquilla de oro (ahora la y erba viene
emboquillada), la muchacha sentada en las oquedades montuosas de Henry
Moore, como una ninfa de sombra blanca raptada por un fauno de inmensidad y
bondad, la muchacha tendida en el csped que crece como un latido verde bajo
ella, en la noche, s, la muchacha cerca y lejos del agua, un agua que respira
sondose forma de lago.

La muchacha Rimbaud, en la noche profunda, noche clara del cuerpo,

cuando los patos duermen con un sueo amarillo y el parque es may or que la
noche. Ha venido el hombre oscuro que siempre rie:
Bjate de ah, venga.
Usted a m no me tutea, ordinario.
La muchacha en las frondas enfermas de la luna, en la blancura nocturna de
junio, fumando lentamente mientras sus ojos fosforecen en negro y los hombres
de nuevo, los hombres que y a he dicho, el marica de horquilla, el pianista de
aguijn, el pintor de baba de oro en los bigotes, ojos sexuales que la miran, las
malas compaas, los amores nocturnos, un sosiego de hora que ha escapado a
los relojes, como cuando se desprende una aguja del reloj de la torre y cuelga
vertical, nada significativa, y, en torno del sosiego, la desazn de los hombres, su
tabaco como impaciencia, lo de siempre.

Rimbaud, cada noche, vuelve virgen y mrtir a su alta gruta musical,

mientras el tiranosaurio huy e por los tejados del acecho inteligentsimo de los
gatos. Miles, millones de violaciones se consuman en ella, en Rimbaud, hombres
que la penetran de palabra y pensamiento, lo que no s si ocurre, ni ahora
importa, sino ese milagro de virginidad que trae el alba, esta asuncin en que la
veo, con los pies desnudos, baados de la primera hora, y la blancura morena de
su cuerpo como animal intacto o luz muy meditada por alguna estatua. Algo as.
Lunes, 22.

Entra en el nuevo da, o sale, o entra, con el pelo tocado de magnolias y las
manos pursimas, recin desenjoy adas de las joy as o astros que le prest la
noche, amiga oscura, viuda de todos los generales de bronce, eterna celestina de
la virtuosa luna.
Estoy, aqu, vigilado de ngeles tristes, nimas del Purgatorio y reptantes
reptiles, o sea los hombres de la sevicia y la sedicia, los sediciosos que quieren,
una vez ms, ponerle anzuelos a la lubina ingenua de mi alma. No tengo ms
escopeta, contra ellos, que mi mquina de escribir.
Rimbaud sentada en no s qu aleros (aqu no hay ningn alero), duerme de
pie sus noches de anfeta y bibliografa, se pinta las ojeras que no tiene con el
quitaojeras , que acaba de encontrar en una tienda, y me dice cosas como
esta:
Este ao estn muy delgaditos los gorriones.
O bien:
A lo nuestro, para ser una verdadera aventura, le faltan foulards. En las
aventuras amorosas, siempre hay mucho juego de foulards.
Pero el lento girar del da hacia su plenitud se la va llevando, me la va
llevando no se adonde, lejos, y es y a la que, cada vez que se da un retoque ante
el espejito, se est dando el retoque final de la despedida. Cuando se hay a ido,
comprender que, efectivamente, si se fija uno un poco, este ao los gorriones
estn muy delgaditos.
Martes, 23.

Nia/Rimbaud se ha ido con su caja de plumas, con su caja de otra cosa (no
s si dije de qu), que ha llenado de plumas, plumas del arrendajo, la calandria,
el bho, la milana bonita de Delibes y la lechuza inteligente y editorialista como
los gatos (la lechuza es el gato con pico de los pjaros).
Nia/Rimbaud se ha ido tras una emigracin, que dice que los cielos corren
hacia otra parte, llevados por las aves, y en ciudades al sur, con delfines y nidos,
quiere coger ms plumas, todo lo que los ngeles que nada custodian (si no, no
seran ngeles) van dejando caer en su cabalgada.
Nia/Rimbaud me deja por los pjaros. Equipaje de plumas y una cinta en el
pelo, que era rosa y de vieja se ha vuelto malva pursimo. Tiene que ir tras los
pjaros, coleccionando el ala de la tarde, cuando cae rendida en las ciudades: eso
me ha dicho. Me queda entre los dedos, tenuemente, un olor de matriz
acostumbrada. Este olor/sabor es la nicotina de la mujer. La dulce nicotina de su
coo.