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    Antonio Machado Retrato

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    Jorge Navarro
    Este poema de Antonio Machado describe su vida y filosofía en 17 estrofas. Resume su infancia en Sevilla y juventud en Castilla, y expresa que aunque tiene sangre jacobina, su poesía brota de una fuente serena. Rechaza los artificios de la cosmética moderna y prefiere escuchar una sola voz entre los ecos. Deja su verso como un capitán deja su espada, para que sea juzgado por la mano que lo blandió más que por su fabricante.

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    Este poema de Antonio Machado describe su vida y filosofía en 17 estrofas. Resume su infancia en Sevilla y juventud en Castilla, y expresa que aunque tiene sangre jacobina, su poesía brota de una fuente serena. Rechaza los artificios de la cosmética moderna y prefiere escuchar una sola voz entre los ecos. Deja su verso como un capitán deja su espada, para que sea juzgado por la mano que lo blandió más que por su fabricante.

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    Este poema de Antonio Machado describe su vida y filosofía en 17 estrofas. Resume su infancia en Sevilla y juventud en Castilla, y expresa que aunque tiene sangre jacobina, su poesía brota de una fuente serena. Rechaza los artificios de la cosmética moderna y prefiere escuchar una sola voz entre los ecos. Deja su verso como un capitán deja su espada, para que sea juzgado por la mano que lo blandió más que por su fabricante.

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    Este poema de Antonio Machado describe su vida y filosofía en 17 estrofas. Resume su infancia en Sevilla y juventud en Castilla, y expresa que aunque tiene sangre jacobina, su poesía brota de una fuente serena. Rechaza los artificios de la cosmética moderna y prefiere escuchar una sola voz entre los ecos. Deja su verso como un capitán deja su espada, para que sea juzgado por la mano que lo blandió más que por su fabricante.

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    Antonio Machado, Campos de Castilla, 1912

    RETRATO

    Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,


    y un huerto claro donde madura el limonero;
    mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
    mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

    Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido


    -ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
    más recibí la flecha que me asignó Cupido,
    y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

    Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,


    pero mi verso brota de manantial sereno;
    y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
    soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

    Adoro la hermosura, y en la moderna estética


    corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
    mas no amo los afeites de la actual cosmética,
    ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

    Desdeño las romanzas de los tenores huecos


    y el coro de los grillos que cantan a la luna.
    A distinguir me paro las voces de los ecos,
    y escucho solamente, entre las voces, una.

    ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera


    mi verso, como deja el capitán su espada:
    famosa por la mano viril que la blandiera,
    no por el docto oficio del forjador preciada.

    Converso con el hombre que siempre va conmigo


    -quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
    mi soliloquio es plática con este buen amigo
    que me enseñó el secreto de la filantropía.

    Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.


    A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
    el traje que me cubre y la mansión que habito,
    el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

    Y cuando llegue el día del último viaje,


    y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
    me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
    casi desnudo, como los hijos de la mar.

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