Plesiosaurio N.° 11, Vol. 3

Año XII, n.º 11, vol. 3. Lima, abril de 2019.
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PLESIOSAURIO
Primera revista de ficción breve peruana
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PLESIOSAURIO
Lima - Perú
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PLESIOSAURIO
Año XII, n.º 11, vol. 3. Lima, abril de 2019.
Dirección : Rony Vásquez Guevara

Editores invitados : Ana Calvo Revilla y Darío Hernández
Compiladores : Ana Calvo Revilla y Rony Vásquez Guevara
Edición y diagramación : Dany Doria Rodas
Imagen de carátula : Pablo González Cuesta
© Plesiosaurio
Av. Santa Elvira, Urb. San Elías, Mz. «A», Lote 3, Lima 39
Celular: 997254851 / 996308452
Web: http://revistaplesiosaurio.wordpress.com
E-mail: plesiosaurio.peru@gmail.com
Facebook: www.facebook.com/RevistaPlesiosaurio
ISSN 2218-4112 (en línea)
Incluye vols. 1 y 2.
Esta antología se encuadra dentro del Proyecto de Investigación

I+D+I «MiRed (Microrrelato. Desafíos digitales de las microformas
narrativas literarias de la modernidad. Consolidación de un género entre
la imprenta y la red)» (FFI2015-70768-R), financiado por el Ministerio
de Economía y Competitividad de España y el Fondo Europeo de
Desarrollo (FEDER), dentro del marco del Plan Estatal de Investiga-
ción Científica y Técnica y de Innovación Orientada a los Retos de la
Sociedad.
Hecho en Perú – Piru llaqtapi ruwasqa – Made in Peru

Todos los textos son de pertenencia exclusiva de sus autores.
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ANTOLOGÍA DE MINIFICCIÓN
ESPAÑOLA E HISPANOAMERICANA
EN REDES
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ÍNDICE
Presentación 11
Introducción 13
MINIFICCIÓN ESPAÑOLA EN REDES
Ángel Fabregat 17
Antonio Álvarez 23
Beatriz Alonso Aranzábal 29
Carmen de la Rosa 33
Eduardo Cruz 39
Eduardo Martos 45
Héctor Daniel Olivares Campos 53
Javier Ximens 59
Lluís Talavera 67
Lorena Escudero 73
Luisa Hurtado 83
Paola Tena 89
Rosita Fraguel 97
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MINIFICCIÓN HISPANOAMERICANA EN REDES
José de Jesús Flores Figueroa 105

Alberto Sánchez Argüello 109
Angélica Santa Olaya 119
Daniel Frini 127
Ernesto Tancovich 133
Homero Carvalho 139
Horacio Danel 147
Kathy Serrano 155
Leonardo Dolengiewich 161
Mónica Brasca 169
Patricia Nasello 177
Rodolfo Lobo Molas 183
Sarko Medina Hinojosa 189
Saturnino Rodríguez Riverón 197
Sylvia Camelo 203
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Presentación
Este número de Plesiosaurio. Primera revista de ficción breve

peruana exigía un proceso detallista y lento, ya que constituye
un nuevo periodo en nuestras páginas, pues siempre se dice
que después de una década algún cambio debe realizarse. Si
bien nuestros dos números anteriores estuvieron dedicados a
la minificción venezolana y mexicana, sin embargo, para ini-
ciar esta nueva etapa decidimos enfocarnos a la presencia de
esta modalidad en internet.
Siguiendo la tradición de nuestro número de aniversario,
decidimos convocar a la especialista española Ana Calvo Revi-
lla y Rony Vásquez Guevara para que realicen una antología
sobre la presencia dela minificción en el mundo de internet. La
primera se encargó de realizar la selección de los textos pro-
venientes de escritores que se dedican a la literatura en la tie-
rra de Cervantes, mientras que el Director de esta revista es-
tuvo a cargo de la selección de los microrrelatos del Nuevo
Mundo.
De esta manera, Plesiosaurio presenta esta antología en el
Volumen III de esta nueva entrega. Esperamos, pues, que su
lectura permita conocer el alcance y desarrollo de esta moda-
lidad narrativa en la web.
Rony Vásquez Guevara

Director
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Introducción
La palabra desde su creación siempre ha buscado un soporte

material para inmortalizarse. Así, desde los orígenes de la
humanidad hasta los antiguos ciudadanos sumerios la palabra
constituía la sustancia de la comunicación verbal y todo lo
memorable se transmitía de generación a través del uso oral
de la palabra. Sin embargo, el avance de las sociedades anti-
guas logró la unión de la palabra a un soporte material, sur-
giendo así los primeros textos escritos donde la palabra era el
artífice de la memoria.
En las últimas décadas, el desarrollo de la tecnología gene-
ró un nuevo soporte para la palabra: lo digital. No en vano,
algunas personas no dudan en denominar a nuestra época
contemporánea como la «era digital», donde las relaciones
sociales, comerciales, políticas, entre otras, se efectúan a tra-
vés de un soporte digital (correos electrónicos, páginas webs,
redes sociales y demás). Por ello, la creación artística, que se
expresa a través de la palabra, encontró un nuevo espacio de
difusión.
Es en este contexto que la minificción, como uno de los
últimos géneros literarios que ha aparecido en la escena artís-
tica, debido a su brevedad y parquedad de palabras, encontró
el espacio idóneo para su difusión masiva. Como consecuencia
de este proceso, aparecieron blogs personales y grupales, re-
vistas virtuales, páginas webs personales, talleres, y otros, que
en forma directa o indirecta promovieron la creación y lectura
de estas diminutas joyas literarias.
La antología que ahora presentamos, en ese sentido, tuvo
como objetivo capturar este momento de la literatura y, más
específicamente, la minificción en el espacio digital. Para ello,
convocamos a escritores de Latinoamérica y España, quienes
Plesiosaurio 13
en las próximas páginas nos permitirán acercarnos a sus uni-
versos micronarrativos.
Durante la selección y publicación de esta antología, hemos
recibido la noticia del sensible fallecimiento de Javier Ximens,
quien participó de nuestra convocatoria, y a quien dedicamos
este breve, pero necesario rescate de la minificción en inter-
net.
Ana Calvo Revilla

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Minificción española en redes
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ÁNGEL FÁBREGAT
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Ángel Fabregat Morera (Belianes - España, 1965). Estudió en
la Universidad Politécnica de Madrid y en la Universidad Abierta de
Cataluña. Ha obtenido premios en poesía y en narrativa. Sus textos
han sido publicados en Antologia d'un Onatge (1990), El cielo en
ruinas (2015), y Libro de microrrelatos finalista del Premio Caligrama
2017, de la Editorial Random House Penguin. Es creador y coordina-
dor, con Juan Aponte, de Microrelats-Microrrelatos
(http://literaturabreve.com), página sobre el género.
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Ínfimo detalle
Durante la guerra fría, los americanos se gastaron una ingente

cantidad de dólares falsificando pasaportes para que sus
agentes se infiltraran en la Unión Soviética. Después de em-
plear sofisticados métodos no consiguieron que los soviéticos
no los interceptaran. Incluso emplearon las mejores grapas del
mercado para fijar bien las fotografías de aquellos intrépidos
hombres, a diferencia de la grapa rusa que al poco tiempo se
oxidaba.
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Una tarde en el circo
Rodeado de fieras el domador con su látigo se sentía el rey de

la pista. Lo que no soportaba era que el payaso consiguiera lo
mismo con una nariz roja y una sonrisa.
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El descubrimiento
Los cuerpos congelados de una pareja suiza que desapareció

en 1942 en los Alpes, fueron encontrados bien conservados
en un glaciar cercano a un teleférico de esquí, en el cantón
suizo de Valais. Se hallaban en una grieta. Un operador de
cabinas y telesillas de la estación los descubrió por casualidad
al menguar el helero. Las pruebas de ADN confirmaron que se
trataba de Jean y Margarite Clermont.
Cuando su hijo llegó al lugar, rompió a llorar desconsola-
damente viéndolos formar una sola masa, abrazados y son-
rientes. Él no recordaba haber presenciado nunca en casa un
gesto amable ni cariñoso del uno hacia el otro.
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ANTONIO JAVIER ÁLVAREZ LINARES
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Antonio Javier Álvarez Linares (1976). Ha trabajado en Estados
Unidos y España como profesor de Lengua y Literatura. Se inicia en la
participación en concursos en 2015, y figura actualmente en diferen-
tes antologías. Ha obtenido premios y menciones honrosas y ha sido
finalista en la VII edición del concurso «La microbiblioteca», organi-
zado por la Biblioteca Esteban Paluzie (Barcelona) en 2018. Actual-
mente reside en Sevilla, ciudad en la cual se ha celebrado reciente-
mente la VIII Quedada Microrrelatista y de cuyo comité organizador
ha formado parte. Sus textos pueden leerse en
https://losotrosprincipios.blogspot.com/
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Inercias
Mientras pasa la fregona, Soledad, la limpiadora, pinta de for-

ma caprichosa siluetas en el suelo que, entre hilos, se desva-
necen para siempre. Ensimismada en el quehacer mecánico, da
vueltas en su cabeza a preguntas sobre si llegará a fin de mes,
si podrá comprar a sus niños los libros de la escuela, o si po-
drá retomar ―ya tarde― aquellos estudios que abandonó a los
diecisiete. Se ha dejado llevar por una sutil ley de la inercia, la
misma que empuja, a miles de kilómetros, la nave «Kubrik III»
de la Agencia Espacial, cruzando el cielo y pilotada por la ex-
perimentada astronauta Ludmila Tokov, quien se interroga si
llegará a enlazar con la órbita adecuada, antes de la entrada en
la atmósfera. Tras varias tentativas fallidas planeadas desde la
base, indaga entre las lógicas del azar si volverá de nuevo a
ver a su familia, a sentir la gravedad del suelo, a recobrar la
brisa húmeda del agua, o a sorprenderse por las estelas tenues
de otras naves, de otros destinos.
Un minúsculo punto de espuma gravita en el universo del
cubo de la limpieza. Una estela nueva se dibuja errante y leve.
En un lapso indecible, desaparece para siempre.
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Los peligros de la frontera
De la jungla del mundanal ruido huyo y sigo una senda de

orígenes primitivos, buscando una esencia ancestral que pre-
siento. Escribo de los moranis, esos aprendices de guerreros
masái que, para llegar a serlo permanecen sobreviviendo largo
tiempo en lo salvaje. El que avanza por el norte, oculto entre la
maleza, parece preparar un ataque felino, y se arrastra sigiloso
por la orilla del río. El del sur, deja ver su cerbatana camuflada
en el vaivén de los árboles.
Se preparan para un ataque épico, definitivo, ritual. Dos
mundos encontrados. Mi pluma está expectante, absorta en la
percusión y los gritos guturales lejanos, atrapada en mi pasión
por los territorios tribales y vírgenes, fascinada por el silencio
en los enredos de la ficción.
Pero la intriga, ahora, se convierte en horror: se ha clavado
en mi hombro la humedad aguda de un dardo y huellas moja-
das me persiguen por la casa.
Plesiosaurio 27
Profundidad de campo
A través del ventanuco de la celda de aislamiento, Mahmoud

Abou Zeid, el reportero, solo puede ver un trozo de cielo uni-
forme y una luz dura como la del encuadre desenfocado de su
cámara, como las imágenes vagas y difusas de televisión que
velan la verdad en su país. Y recuerda, como su madre contaba
los astros de las constelaciones, y le decía que cada una de
ellos despedía el brillo de una palabra silenciada en el pasado.
Por eso, al llegar la noche, Mahmoud imagina fotografías,

mientras lanza piedrecillas al campo para levantar a las lu-
ciérnagas, para mezclar con su vuelo infatigable la luz remota
de las estrellas.
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BEATRIZ ALONSO ARANZÁBAL
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Beatriz Alonso Aranzábal (Madrid, 1963). Escritora, cineasta y psicó-
loga. En 2014 publica su primer libro de microrrelatos, La vida es una
palabra muy corta. Ha participado en varias antologías del género,
tales como Mar de Pirañas, Relatos en Cadena, De Antología, 201,
Algo que me urge contarte, etc. Sus microrrelatos tienen amplia pre-
sencia en internet. Ha rodado varios cortometrajes y el documental
De un tiempo libre a esta parte (2015). Dirige dos servicios de aten-
ción a personas con enfermedad mental grave e imparte talleres de
microrrelato. En preparación, La vida son dos palabras, segunda anto-
logía. Sus textos pueden ser leídos en https://cartas-sin-
sellos.blogspot.com/
30 Plesiosaurio
Papel aguado
La reunión anual de la empresa se celebró en un renombrado

hotel. Los empleados, como venían haciendo cada mes de ju-
nio, analizaron, compararon, discutieron, hicieron nuevas
propuestas y tomaron decisiones para mejorar. Con energía y
entusiasmo. Todo quedó recogido en el Acta, de la que recibi-
rían una copia al día siguiente.
Después salieron en tropel a ocupar el salón donde cena-
rían exquisiteces, y para rematar la velada muchos optaron
por tomar unas copas en una discoteca próxima. Por la maña-
na cada cual, en su puesto de trabajo, volvió a los viejos hábi-
tos y a los mismos errores. Y así continuarían las siguientes
cincuenta y dos semanas.
Plesiosaurio 31
Amistad siglo XXI
Ella puede conocer lugares que nunca pisará gracias a las fo-
tos, con sus correspondientes pies, que él publica en internet.
(El miedo es su vecino de pared, su compañero de cama, su
vigilante diurno).
Él busca afanosamente, en cada ciudad que visita, un local
donde una mujer oriental le haga la pedicura. (Nadie le acari-
ciará nunca sus dedos deformes con tanto esmero y silencio).
Ella nunca saldrá de casa y él nunca se acercará a buscarla.
Pero seguirán queriéndose por las redes.
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CARMEN DE LA ROSA
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Carmen de la Rosa (Santa Cruz de Tenerife, 1964). Escritora y médi-
ca rehabilitadora. Sus relatos y microrrelatos están editados en el
libro de relatos y microrrelatos, ilustrados por Irene León, Acordeón
(2015); las revistas Fahrenheit XXI, Plesiosaurio y Minificción y los
blogs Antología Mundial de Minificción, Brevilla, Piedra y Nido y Lec-
tures d´ailleurs, entre otras publicaciones. Asimismo, ha ganado y
sido finalistas en diferentes concursos literarios. Ha participado en el
I y II Simposio Canario de Minificción (ULL, noviembre de 2015 y no-
viembre de 2017).
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Cae la noche en los páramos
Crepitan los troncos en la chimenea encendida del salón de las

Brontë, crepitan los dedos transparentes de la madre muerta
mientras pasa una página manchada de salitre de su libro fa-
vorito, rescatado de un naufragio, que está abierto sobre la
mesa camilla. Al otro lado del ventanal, con un fondo de lápi-
das grises del cementerio de la parroquia de Haworth, dos
niñas cogidas de la mano contemplan a sus hermanas vivas
inclinarse sobre sus escritorios: Anne escribe las palabras de
Agnes Grey sobre el señor Weston «No es al hombre, sino su
bondad lo que amo», Charlotte conduce a Jane Eyre a la habi-
tación en la que Rochester duerme en su lecho ardiendo en
llamas, Emily emborrona de tinta el papel creando la lluvia
atroz que cae sobre Heathcliff cuando cava en la tumba de
Cathy con la desesperación de un perro abandonado. La muer-
te se pasea silenciosa sobre las alfombras y lee por encima de
los hombros de las hermanas, intrigada, olvidando llevarlas
consigo una noche más
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Niño crisálida
Mi hijo viene a mi cuarto de madrugada envuelto en el capullo

de su edredón blanco. Mi cama es grande: caben mis miedos y
los suyos, sus pies del cuarenta, sus manos casi del mismo
tamaño que las mías. Con un beso en la frente espanto su
pesadilla, le abrazo hasta que se calman los latidos de su co-
razón y él se queda dormido. En la oscuridad escucho el
murmullo de los cartílagos creciendo en los extremos de sus
tibias, un rumor de tendones que se alargan, la crepitación del
vello que brota en sus axilas. Cuando amanece ya se le ha des-
prendido la cáscara de su infancia, que se va deshaciendo po-
co a poco sobre la blancura del edredón hasta desaparecer.
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Viudo con caniche
Pasea por las tardes con la caniche blanca recostada como una
esfinge canina en su brazo flexionado. Ella gruñe y enseña los
dientes a cualquiera que se aproxime a conversar con su amo.
Cuando llega a casa, el viudo la deposita en el sofá y cepilla
sus rizos con suavidad y paciencia, como a ella le gusta. Si las
cerdas se enganchan en un nudo, la perra le clava los colmillos
en la mano hasta hacerla sangrar. Duermen el uno al lado del
otro en la cama de matrimonio: sus cabezas descansando en
las almohadas. Él cocina para ella jugosas pechugas de pavo y
arroz al vapor, cada mañana se duchan juntos: el champú ca-
nino junto al champú anticaspa. Ella escandaliza con sus la-
dridos si él se atreve a salir de casa y dejarla atrás, él sólo lo
hace cuando tiene que acudir al médico. Siempre que regresa
le trae una galleta, barritas limpiadoras dentales con sabor a
menta o una pelota de goma y le pide perdón; ella lo ignora un
buen rato pero acaba lamiendo su mano: solo un lengüetazo o,
a lo sumo, dos. La eligió porque era la única del refugio que se
mantenía altiva en una esquina de la jaula, a pesar de las pul-
gas y los parásitos intestinales. Cada vez que el viudo la mira
a los ojos piensa: «Por favor, Dios, que ella también muera
antes que yo».
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EDUARDO CRUZ ACILLONA
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Eduardo Cruz Acillona (Miranda de Ebro, 1967). Publicó el libro de
microrrelatos El final está cerca (2013). A cuatro manos con Miguel
Baquero, ha firmado las novelas Cuñados anónimos (2012) y Morir es
relativo (2015). Asimismo, en 2016 publicó un nuevo libro de micro-
rrelatos, Felicidades por tanto. Algunos de sus relatos también han
sido publicados en antologías varias y traducidos al francés. Ha sido
colaborador de las revistas Literaturas y La Tormenta en un Vaso. En
la actualidad, publica sus reseñas literarias en la revista Estado Críti-
co. Es autor de las letras del Romancero de Kiko Quiñones, que
anualmente se presenta puntual al Concurso de Agrupaciones del
Carnaval de Cádiz. Cada viernes publica un microrrelato en su blog
Más claro, agua (http://masclaroagua.blogspot.com
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Plesiosaurio 41
Matrimonio
Voy a la cocina y veo a mi mujer preparando con mimo un

bizcocho. No la quiero molestar y me voy al salón. Allí está mi
mujer, sentada en el sofá, arropada con su manta y viendo una
teleserie. No la quiero molestar y me voy al cuarto de baño.
Allí está mi mujer, acicalándose. No la quiero molestar y me
voy al dormitorio. Allí está mi mujer, echando la siesta con
una sonrisa en la boca. No la quiero molestar y me voy al Ho-
gar del Jubilado a preguntarles a otros viudos si a ellos les
pasa lo mismo.
42 Plesiosaurio
Recuerdo
Recuerdo que en el pueblo de al lado una vez tocó la lotería.

Fue hace mucho tiempo.
Recuerdo que el premio tenía muchos ceros y estaba en
pesetas.
Recuerdo que en la televisión dijeron que estaba muy re-
partido.
Recuerdo que los festejos duraron dos días y dos noches y
que, a pesar del bosque que nos separa, el ruido de la música
invadió nuestras calles y plazas.
Recuerdo que mucha gente de nuestro pueblo se marchó a
vivir al de al lado pensando que podrían aprovecharse de la
situación.
Recuerdo que, como alcalde, entré en una profunda depre-
sión al ver cómo mis paisanos abandonaban sus casas y el
pueblo quedaba sumido en la pobreza y en el silencio.
Ahora veo, a pesar del bosque que nos separa, cómo las
llamas están asolando el pueblo de al lado. En la radio están
diciendo que no se recuerda en la zona una catástrofe similar.
Qué sabrán ellos…
Plesiosaurio 43
Caso abierto
Descubrieron el coche lleno de sangre en su interior, en los

asientos delanteros y en los traseros. Pero ni rastro de los ca-
dáveres. Los cristales esparcidos por el suelo del coche indica-
ban que las cuatro ventanillas habían sido rotas desde fuera.
Las puertas estaban cerradas con los seguros puestos. Y el
silencio de la noche parecía el perfecto cómplice de lo que allí
hubiera pasado.
En la guantera encontraron un teléfono móvil sin tarjeta,
una pistola, modelo Glock 17, con el cargador vacío y una bo-
tella de Southern Confort sin estrenar. El maletero estaba va-
cío, pero desprendía un fuerte olor a heces, como si allí hubie-
ra estado encerrada una persona durante un tiempo muy pro-
longado. Alrededor del coche, nada fuera de lo normal: mato-
rrales, tierra seca… Ni una huella de una pisada, ni un rastro
que pudiera apuntar a posibles movimientos…
El comisario miraba desesperado al cielo. Y no veía estre-
llas, sólo puntos suspensivos…
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Eduardo Martos
Plesiosaurio 45
Eduardo Martos. Padre, emprendedor, fotógrafo y escritor que ama la
vida y desconoce el Universo. Ha publicado varios libros y colaborado
en diversas antologías. Durante siete años, formó parte del equipo de
redacción de una revista literaria sevillana llamada Buhaira. Ha coor-
dinado ciclos y tertulias, y participado en numerosos eventos litera-
rios. Fue coorganizador y presentador del ciclo literario La Mirada de
Hoy. También ha ganado algunos premios literarios. Sus textos pue-
den leerse en el blog: http://emartos.es
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Plesiosaurio 47
La memoria de las cañerías
No recuerdo si me sorprendió más el hecho de que fuera algo

vivo o que hubiera salido del desagüe del lavabo, pero lo cierto
es que me quedé pasmado un rato viendo cómo ese pedacito
de carne parecía respirar y retorcerse intentando decirme algo.
Como no sabía qué hacer ni cómo manipularlo, usé un reci-
piente de cristal como repentina sala de curas. Lo observaba
expandirse y contraerse, sangrando a veces y reabsorbiendo el
líquido enseguida, palpitando sin descanso y volteándose de
vez en cuando.
El siguiente trozo tardó una semana en salir. Nada más
colocarlo junto al otro, se acercaron y se fueron uniendo muy
despacio, como una herida que se cierra, hasta que al cabo de
las horas solo quedó una cicatriz. Los fragmentos de ser si-
guieron saliendo y tuve que desechar el recipiente. Llegó un
momento, cuando ya ocupaba una superficie comparable a
una pata de jamón, que tuve que plantearme dejarle un espa-
cio más apropiado. Extendí un plástico grande sobre la cama
de invitados y cerré ese cuarto a las visitas.
Perdí la cuenta de los meses, pero cada vez se parecía más
a una persona. Cuando tuvo el primer brazo, lo levantó con
esfuerzo y me señaló. En aquel momento dudé entre un gesto
de amenaza o advertencia. No sin repugnancia empecé a en-
contrarle, conforme se iba armando su cara, una semejanza
conmigo, pero no es menos cierto que en ese estado podría
parecerse a cualquiera. A menudo me señalaba con el dedo, a
lo que acabé por acostumbrarme.
En todo este tiempo, a mi mujer no le había contado nada,
solo que estaba reformando el cuarto de invitados y era peli-
groso entrar. Su falta de curiosidad natural, extraña en una
mujer, la mantuvo alejada del misterioso convaleciente.
El día que por fin adquirió una mirada lo supe sin dudas:
era yo, o lo fui sabe Dios cómo. Tuve el dilema que siempre se
tiene cuando uno se encuentra consigo mismo, pero no fui
capaz de tomar ninguna determinación valiente. Tan solo me
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seguí atendiendo, en espera de que aquello acabara más o me-
nos como había empezado.
Poco después vinieron las primeras palabras, más bien un
hilito de voz tembloroso y repugnante que sonaba a cosas
sueltas y colgantes. Creí entender pala y ella. Lo dijo (lo dije)
sin cesar durante varios días, hasta que una tarde en la que
estaba tomando un baño relajante, no vi entrar a mi mujer con
una pala y machacarme la cabeza, mi sangre y su memoria
yéndose gota a gota por las cañerías pacientes.
Viaje hacia atrás
Hace tiempo que no cogía un tren. Está siendo un viaje cómo-

do. El paisaje es monótono pero con leves variaciones que lo
hacen tan imprescindible como pasajero para mi memoria. He
tenido la suerte de caer en el vagón del silencio, que es un
nombre demasiado poético para designar una prohibición so-
bre uno de los más terribles impulsos de nuestra época: la
comunicación compulsiva. También soy afortunado porque
mis acompañantes de vagón son respetuosos con la esencia
del mismo y guardan un exquisito silencio. Hay gente usando
portátiles y móviles, y una sola mujer leyendo un libro. En una
de las paradas, sube una chica con una camiseta amarilla que
tiene mariposas negras estampadas. No le presto demasiada
atención hasta que se sienta y creo reconocerla. Es más la sen-
sación de conocer alguno de sus rasgos que el poder ponerle
nombre, momento o lugar. En todo caso, me ha despertado
recuerdos muy lejanos, de cuando yo era niño. Ya cuando se
pone las gafas, empiezo a rescatar más detalles. Se me vienen
a la mente imágenes de mis compañeros del colegio, pero no
es exactamente eso. Es la hermana de alguno de ellos, y enton-
ces sí, ahora la veo de pequeña, con sus gafas de pasta que no
eran como las de ahora, finas y de aluminio, y sin embargo le
daban el mismo aspecto de chica sensata y espabilada. Siem-
Plesiosaurio 49
pre me cayó bien aunque apenas la traté. Era un año mayor o
menor que mi hermano, y quizá por eso la miraba con esa
especie de proteccionismo que se tiene por los hermanos pe-
queños de tus amigos. En ese momento me atraviesa el pecho
un recuerdo más reciente. No es ella. No puede ser. Ella murió.
Lo supe hace poco y nunca he conseguido darle el pésame a su
hermano. Todos esos recuerdos tan lindos quedan ahora en-
vueltos por un sucio humo gris que me llena de tristeza y an-
siedad. ¿Cómo puede una persona tan joven, con tanto por
delante…? Y más aún, ¿cómo me atrevo yo, que no sé nada de
su vida, a aventurar siquiera una razón? ¿Acaso hay razones
para algo así? De pronto, ella me mira y me sonríe. La mujer
que andaba con el libro de bolsillo se ha pasado al móvil. El
tipo de atrás duerme. Le devuelvo la sonrisa. En el instante en
que nuestras miradas se han cruzado, me ha parecido que me
reconocía, que recordaba que yo era el amigo de su hermano
mayor. ¡Pero no! No es ella. No puede ser ella. Lee en una ta-
bleta. Me gustaría saber el qué. Y me gustaría haber podido
hablar con mi viejo amigo, decirle cuánto lo siento, preguntar-
le cómo se sentía y escuchar lo obvio. No respondió a mis
mensajes y no me atreví a llamarlo. Cuando me enteré, había
pasado mucho tiempo. No quería reabrir heridas, si es que ese
tipo de heridas cicatriza alguna vez. El viaje no es largo pero
estoy cansado. Cierro los ojos y me abandono. Sueño que es-
toy viajando en tren. El paisaje no es de ariscos pedregales ni
calvas sierras, sino una espesa jungla. El tren, desvencijado,
parece temblar con los ruidos indefinibles que emanan de la
profundidad arbórea. De pronto, otro tren aparece por la iz-
quierda y se empotra contra el mío, aplastándome. Ya despier-
to, compruebo que hemos llegado. La chica de la camiseta de
mariposas se ha ido dejando la tableta en la mesa. Miro alre-
dedor. Los pasajeros algo menos rezagados que yo están ter-
minando de salir del vagón. No hay nadie en el baño. Enciendo
la tableta para ver si aparece algún nombre a quien avisar. La
suelto de golpe, sin querer, cuando, en la foto de fondo, reco-
nozco a mi amigo, hace años, abrazado a su hermana peque-
ña, tan sonrientes y despreocupados.
50 Plesiosaurio
Éxito
Recibo una llamada de no sé qué periódico. La reportera habla

a gran velocidad, como si me estuviera alertando de un peli-
gro. Creo entender algo sobre «mi repentina fama» y «reper-
cusión internacional». Sin poder contener una breve carcajada,
le digo que se ha equivocado y corto. De la calle viene un jaleo
inusual. Me asomo a la ventana y hay un grupo de paparazzis
que, al verme, se lanzan en jauría a fotografiarme. Asustado,
me oculto tras las cortinas y agradezco no estar viviendo en
Alemania. Me gritan intentando provocarme para que me
asome de nuevo. Pienso que llamar a Braulio me puede salvar
de esta locura, Braulio siempre tiene buenas ocurrencias, sen-
satas y sopesadas. Al desbloquear el móvil, veo cientos de
notificaciones por todos los canales imaginables, incluso algu-
nos cuya existencia desconocía. El aparato empieza a quemar,
literalmente. Emocionadísimo y enfadado al mismo tiempo,
Braulio aúlla que cómo he podido ocultarle algo así, que claro
que me quiere ayudar pero ve difícil poder llegar a mi casa
porque está viendo en Twitter que la multitud está muy cerca
de aquí. Me noto un mareo de película sin llegar a desmayar-
me, sobre todo porque no entiendo una coma de lo que está
ocurriendo. Me lavo la cara con agua fría con la ilusa esperan-
za de despertar de algo que sé que no es una pesadilla. Según
Braulio, aún me quedan unos minutos para poder escapar.
Corro hacia la calle con la elegancia de un pavo, y es entonces
cuando, a unos cien metros, veo a la multitud enardecida. Jó-
venes de apenas veinte años llevan una camiseta con mi cara y
el lema PREMIO NOBEL escrito en rojo sangre. Al verme, sal-
tan, señalan y chillan como si yo fuera una estrella del rock.
Del otro lado, los paparazzis me han localizado y ya casi los
tengo encima. Mi única salida es el callejón estrecho de en-
frente. Agradezco al miedo la velocidad que siempre otorga y
les gano la suficiente ventaja para colarme por una alcantarilla
Plesiosaurio 51
que ya tenía identificada para cuando nos invadieran los alie-
nígenas. Ahí abajo, entre cucarachas y pestilencia, los oigo
pasar como una estampida, gritando mi nombre, llorando por
no poder tocarme. Saco el móvil. Tengo varias llamadas de
Braulio. Antes de responder, leo la prensa. Mi cara es portada
en todas partes. El escritor definitivo, El renacido, La literatu-
ra, son algunos de los titulares. No hay artículo de opinión
que no hable de mí. Ha habido disturbios en Oslo a causa de la
negativa de la Academia Sueca a otorgarme un Nobel de ur-
gencia. La policía ha tenido que escoltar a mis padres a una
comisaría para protegerlos de la turba, que exigía conocer mi
paradero. Llamo a Braulio, él sabrá qué hacer. Mientras lo es-
cucho contarme cómo ha sucedido todo en menos de dos ho-
ras, empiezo a advertir que ya nunca más podré pasear por
mis rincones favoritos, dormirme leyendo junto a la ventana,
opinar con libertad en las redes sociales. Y entiendo que la
ficción puede solidificarse y llegar a ser tan persistente como
la realidad misma. Al parecer, alguien encontró un relato que
publiqué hace más de diez años en mi recóndito blog y lo con-
virtió en viral. Un relato que describe, parte a parte, la situa-
ción que me está terminando de ahogar en mierda ahora mis-
mo.
52 Plesiosaurio
HÉCTOR DANIEL OLIVERA CAMPOS
Plesiosaurio 53
Héctor Daniel Olivera Campos (Barcelona 1965). Es empleado en la
adminstración local en Barberà del Vallès. Ha publicado Mis letras te
seguirán hasta los infiernos (2014), Podemos y otros relatos indigna-
dos (2015) y Los cuatro jinetes de la epocalípsis (2017). Ha obtenido el
primer premio en un gran número de certámenes. Sus textos pueden
leerse en el blog: https://hectoroliveracampos. blogspot.com.es.
54 Plesiosaurio
La huelga
Aquel día, cientos de miles de niños no fueron a la escuela;

decenas de miles de padres buscaron con desesperación una
guardería en la que cobijar a sus vástagos; millares de desayu-
nos, almuerzos y cenas no se cocinaron; innumerables gestio-
nes y tareas hogareñas no se realizaron; cesaron remedios
caseros y consejos sensatos; demasiadas mejillas se quedaron
huérfanas de besos. Fue el día en que las abuelas y los abuelos
decidieron ir a la huelga.
Plesiosaurio 55
Canelo
Nacional II. El seiscientos aparcó en la gasolinera. El niño llo-

raba desconsoladamente y el perro intuía que algo terrible iba
a pasar.
—Javi, despídete de Canelo —ordenó el padre al chiquillo.
—¡No, papá! ¡Por favor! No lo abandones, es un perro muy
bueno.
—El niño está muy encariñado con el perro, podíamos se-
guir teniéndolo en casa —objetó la madre.
—Está viejo, torpe y enfermo. Sólo produce molestias.
¿Quieres que nos gastemos una fortuna en veterinarios? El
perro se queda aquí, y punto —sentenció el padre.
56 Plesiosaurio
Cuarenta años después
—Papá, vas a estar muy bien en esta residencia. Tu habitación

tiene vistas a… Bueno, es una carretera; la Nacional II, creo.
Pero seguro que es muy entretenido ver pasar los coches
—Javi, hijo mío, no me quiero quedar aquí.
—Por favor, ¿te no iras a poner ñoño ahora? Estarás estu-
pendamente, harás amistades. Jugaréis al tute, al dominó, ve-
réis la tele... Si hasta me estás dando envidia.
—Me descorazona verlo así… Podíamos seguir teniéndolo
en casa —declaró la esposa de Javi, apenas salieron de la habi-
tación.
—Está viejo, torpe y enfermo. Sólo produce molestias. Mi
padre se queda aquí y punto —sentenció el hijo.
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58 Plesiosaurio
JAVIER XIMENS
Plesiosaurio 59
Javier Ximens (Talavera de la Reina, 1953 – Madrid, 2019). Residen-
te en Madrid. Licenciado en Informática. Jubilado. Ha publicado rela-
tos en diversos libros colectivos de diversas editoriales y en revistas.
También ha publicado en libros digitales, como Grandes microrrela-
tos de 2011 y Destellos en el cristal», edición de Internacional Micro-
cuentista, y en Viejos amigos, edición de Pablo Gonz e Internacional
Microcuentista. Sus textos pueden leerse en el blog: http://ximens-
montesdetoledo.blogspot.com.es/.
60 Plesiosaurio
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62 Plesiosaurio
Los poros del azogue
A David
Pidió permiso a la profesora de literatura para ir al servicio.

Dijo que había pasado mala noche con sueños que aún no se
le habían ido. Lavándose la cara miró el espejo desazogado,
vio el reflejo de su rostro y a la derecha el de Carlos, un
alumno de segundo. Durante un instante la luz resplandeció,
se fue y volvió. A la izquierda estaba Carlos que se marchó en
ese momento. De regreso a la clase se extrañó de ver al profe-
sor de matemáticas que lo observaba expectante. Pensó que
habría ido a realizar alguna sustitución. Se dirigió a «su» mesa
y se sentó. «Bueno, David, ya nos contarás», le preguntó el
Fórmulas. Sintió veinte miradas de chicos de segundo con ca-
ras de guasa. Después de pedir perdón y rojo como un tomate,
salió del aula coreado por una gran carcajada.
Entró en su clase de primero cuando la Versos explicaba el
género fantástico. Ya en la mesa y vuelto hacia atrás consultó
a María si había dicho algo interesante. «No, pero te has perdi-
do el cachondeo que se ha formado. Ha venido Carlos, el cha-
val ese de segundo que está siempre en la parra, y sin decir
nada se ha sentado en tu sitio. Versos le ha preguntado qué le
traía por aquí, se ha puesto rojo y se ha ido. No veas el pito-
rreo». David calló.
Al salir del colegio, David vio a sus padres en el coche y a
Carlos que se montaba en él. Se marcharon sin esperarlo.
Plesiosaurio 63
Baches
La contrataron cuando vinieron los de Obras Públicas asfal-

tando el camino —al igual que a otras mozas del pueblo—
para barrer la grava y el polvo con escobas de brezo. Llevaba
tapado el rostro con un pañuelo para preservarlo del sol, pero
sus ojos no dejaban de mirar al joven picapedrero que mane-
jaba la almádena con brazos como rocas y corazón de granito.
El sábado se escaparon del baile y en la era la dejó preñada. El
que echaba el asfalto —hombre maduro, piel morena y olor a
betún, con las alpargatas desgastadas— se asentó en el pueblo
y se casó con ella. El resto de la cuadrilla continuó haciendo la
carretera. Con el transcurrir del tiempo el asfalto se agrietó y
salió a la luz la piedra picada.
64 Plesiosaurio
Viceversa
Me encontraba bien, apagué el ordenador y me fui a ver al mé-

dico. Después de hacerle esperar su turno entré en la consulta,
le vi mala cara. ¿Qué le ocurre?, le pregunté. «Pues verá, me
siento cansado, tengo un dolor en el pecho, creo que trabajo
muchas horas, no dedico tiempo y atenciones a mi mujer, lle-
go agotado a casa pero debo estudiar, ponerme al día leyendo
revistas y artículos profesionales; si no fuera así, en este oficio
te quedas desfasado y puede que cualquier tipo con Internet
entre por esa puerta y sepa más que yo». Le pedí que se senta-
ra en la camilla, con su fonendoscopio le ausculté. Inspire,
espire, inspire, contenga la respiración, respire. ¿Ha sufrido
algún disgusto en los últimos días?, le consulté. Mientras se
abrochaba la camisa me dijo que no, luego que tal vez, termi-
nó por reconocer que su mujer se había marchado de casa
pero que no creía que esa fuera la causa. Le diagnostiqué una
gran pena agolpada en el pecho y le receté unas pastillas tres
veces al día, eso sí, con un protector de mariposas para el es-
tómago. Le di la baja por una semana y dije que pasara el si-
guiente.
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Lluís Talavera
Plesiosaurio 67
Lluís Talavera (Barcelona, España). Licenciado en Ciencias de la
Computación y docente en la universidad. Sus microrrelatos han
aparecido en revistas digitales como Cuentos para el Andén, Letralia,
Monolito, Almiar o Solo Novela Negra; así como en recopilatorios de
concursos como Purorrelato de Casa África o Esta Noche Te Cuento.
Ganador y finalista en diversos concursos literarios. Mantiene el blog
de microrrelatos Todo cabe, disponible en:
https://todocabe.wordpress.com/
68 Plesiosaurio
Diferentes
Donde yo vivo, a cada persona le sigue a todas partes el fan-

tasma de un muerto que solo ella puede ver. Los espectros no
recuerdan su vida anterior, lo que hace más fácil que se adap-
ten a su nuevo rol. Eso no quita que en algunos casos la rela-
ción no cuaje y acabe resultando una condena. Aunque está
mal visto, hay gente que preferiría fallecer para no aguantar
más a su muerto. Yo me considero afortunada, pues tengo la
suerte de estar con la que desde siempre ha sido mi mejor
amiga. Vivimos en el bosque, en un rincón apartado y tranqui-
lo. En contadas ocasiones, cuando salimos a buscar leña, algún
vecino que ronda por allí se percata de que puede vernos a las
dos y nos señala escandalizado jurando que se lo explicará a
todos. Es entonces cuando mi amiga ahoga sus gritos con un
golpe de hacha mientras le dice con ternura que no sufra, que
no recordará nada. Luego, el acompañante del pobre desdi-
chado se va al cielo, al infierno o donde vayan los fantasmas
liberados. Nosotras, las únicas chicas sin fantasma del pueblo,
volvemos a casa, nos sentamos junto a la chimenea y charla-
mos de nuestras cosas.
Plesiosaurio 69
Momento de lucidez
Quizás si el trigo conociera lo que es la siega se contuviera

para no crecer. Tal vez si la gallina sospechara su muerte
prematura nunca más pusiera huevos. Y justo en ese preciso
instante de inalcanzable epifanía universal, solo entonces,
podría suceder que hombres que cortan el trigo y sacrifican
gallinas, comprendiesen la naturaleza de su propia especie
cuando, furtivo y sigiloso, aquel avión no tripulado volara so-
bre sus cabezas.
70 Plesiosaurio
Almas gemelas
Ya se las apañarían para pagar las facturas, pensaron al abrir

aquel negocio con el que habían soñado al unísono, incapaces
de imaginar que acumularían tal cantidad de deudas. Ante
esta coyuntura, una póliza de seguro tienta al hombre con
lanzarse a la vía simulando un accidente. Incapaz de hacerlo,
acaba volviendo a casa buscando cobijo en la complicidad de
su pareja. Ella le espera en el piso de arriba, junto a una lija-
dora, mirando esos escalones en los que ha depositado todas
sus esperanzas.
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LORENA ESCUDERO SÁNCHEZ
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Lorena Escudero (Soria, España, 1985). Doctora en Física de Partícu-
las, trabaja como investigadora en la Universidad de Cambridge. Es-
cribe, sobre todo relato y microrrelato, desde que empuñó el primer
lápiz allá en Salamanca, la ciudad en la que creció. Ha ganado con-
cursos y participado en revistas como Quimera (España), Cita en las
Diagonales (Argentina) y The Next Review (Londres), entre otras.
También ha aparecido en blogs como Las afinidades electivas y La
Nave de los Locos, y a veces ha escrito sus propios blogs con textos
cortos basados en diferentes aventuras vitales. Sus textos han sido
incluidos en antologías como Futuro Imperfecto y en dos de próxima
aparición, editadas en México. En 2015 publicó su primer libro de
microrrelatos, Negativos.
74 Plesiosaurio
Poética, intento de
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Narración voraz
En cuanto dejé de someterla, la historia me tragó de una pieza.
Plesiosaurio 79
Mareas
El hombre que me visita no es un verdadero pescador. Lo sé

por el modo en que recoge las conchas de mi orilla y se su-
merge con ellas sobre la palma de su mano. Pero tiene la intui-
ción de buscarme en los momentos de marea baja, que le ase-
guran incursiones profundas. Bromea cuando encuentra los
trozos de botella que con el tiempo pulo como si fueran ge-
mas. Cuando se aleja siempre lo hace con la resaca de regresar
a mí. Supongo que mi sal le cura alguna herida que no confie-
sa, y yo me lleno de algas en su ausencia.
80 Plesiosaurio
Implosión
Es cierto que el inmenso colisionador produjo diminutos agu-

jeros negros. Pero no fue eso, no. Tras su hallazgo, los físicos
teóricos alumbraron una avalancha de hipótesis, los experi-
mentales extrajeron aludes de datos para probarlas o refutar-
las. Y no solo eso. Ingenieros estudiando métodos alternativos
de calibración de la electrónica, matemáticos desarrollando
nuevas fórmulas, estadísticos revisando los modelos para el
análisis, divididos en frecuentistas y bayesianos y bayesianos
con afinidad frecuentista. Todos participamos en la propaga-
ción de mundos a partir de detalles del mundo, cada vez más
complejos y prolíficos en artículos y conferencias. También
los humanistas, debatiendo las intrincadas conexiones entre
los científicos y sus cosmos. Sociólogos investigando cada
rivalidad pre y post descubrimiento, historiadores reflexio-
nando sobre su marco temporal. Incluso los poetas, y ellos
fueron los peores, dando rienda suelta a universos cada vez
más lejanos del original. Hasta que la presión fue insoporta-
ble. Fue así como finalmente destruimos el mundo.
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82 Plesiosaurio
LUISA HURTADO GONZÁLEZ
Plesiosaurio 83
Luisa Hurtado González. He publicado relatos y microrrelatos en
múltiples antologías, tanto en soporte impreso y en soporte digital.
Igualmente, he escrito «El número de la bestia microrrelatista» (ela-
borada en el seno de Triple C) y el libro digital Menguantes (Lágrimas
de Circe). Del mismo modo, algunos microrrelatos de mi autoría se
han publicado en revistas digitales u otros blogs, como la desapare-
cida Pseudònims, la revista digital miNatura, Periplo, Químicamente
impuro, Breves no tan breves, Micro-Leituras (en portugués) o Lectu-
res d’ailleurs (en francés). Por último, desde 2010, soy responsable
del blog Microrrelatos al por mayor.
84 Plesiosaurio
Huir hacia adelante
Los cazadores me estaban pisando los talones y, antes que

ellos, sus perros.
Corría todo lo que podía y, mientras lo hacía, mis ojos cre-
yeron ver una vieja portando una manzana, una calabaza
transformarse en carroza, un joven desapareciendo bajo el
peso de una capa, un zapato de cristal, una rueca, un gato con
botas, una varita mágica.
Corría sin parar, no podía pararme, mientras mis ojos re-
gistraban todo aquello extrañada. ¿Había muerto ya? ¿Deliraba
acaso? ¿Qué realidades eran aquellas?
Frente a mí surgió una pequeña casa, en la que entré a la
carrera. Mi gesto de terror, supongo, conmovió a la anciana
que vivía en ella, quien me prestó un camisón y me escondió
bajo las mantas.
Lo siguiente que recuerdo fue la voz de la niña:
―Hola, abuelita.
Y esa caperuza.
Plesiosaurio 85
Náufraga
Estaba avisada, había visto el marcapáginas rojo anunciando

peligro, pero me zambullí entre las páginas de aquel libro co-
mo una suicida. Con cada hoja que pasaba sentía la resaca,
arrastrándome cada vez más adentro, y dejé de hacer pie.
En ese momento sonreí, no pude evitarlo, había conseguido
mi propósito: olvidarte; pero, en cuanto te pensé, el mar con
una sola ola me dejó varada de nuevo, llorándote, en la orilla,
abrazada a la almohada como me abrazabas tú.
86 Plesiosaurio
El señor de las moscas
Lo descubrimos hace un par de días, cuando la pelota se nos

escapó, Juan quiso recuperarla y le pidió disculpas porque le
había dado en la pierna. Desde entonces, cada tarde y antes de
empezar a jugar, le echamos una ojeada y comentamos entre
susurros lo raro y curioso que nos resulta ese señor, siempre
sentado en más o menos la misma postura.
Juan cree que es como todos, solo que se va cuando llega la
noche y nosotros ya estamos en nuestras casas, con la cena;
dice que cree que está algo más gordo desde aquel día que le
vio de cerca. Isa, por su parte, cada vez con menos disimulo,
arruga la nariz y hace muecas; afirma que es un guarro y que
ella no se le acercará mientras no se lave ni tan siquiera para
recuperar la pelota. Yo, por mi parte, no tengo claro qué pen-
sar, solo sé que no me gustan las moscas.
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PAOLA TENA
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Paola Tena (México, 1980). Pediatra y escritora. Ha sido ponente en
sesiones dedicadas a la animación a la lectura y divulgación del géne-
ro minificcional. Imparte talleres de escritura creativa y elaboración
de fanzines. Ha publicado algunos de sus microcuentos en antologías
del género; recibió nombramiento especial en el concurso de micro-
cuentos de la FILBo (2015) y fue ganadora del primer premio del Cer-
tamen de Relatos Hiperbreves de La Orotava (2017). Ha publicado sus
microcuentos en diversos medios digitales y tradicionales. Actual-
mente, participa de manera activa en las redes sociales y sus micro-
cuentos pueden ser leídos en su página
(www.microficciones.tumblr.com), Instagram (@cromatide) y Face-
book (fb.com/microficciones). Las pequeñas cosas (2017) es su primer
libro.
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92 Plesiosaurio
Chamberí
Próxima estación: Chamberí. Como un ritual, si tiene que bajarse del

tranvía aquí, se detiene un momento y enciende un cigarrillo. Lo fu-
ma hasta la mitad, despacio. En ocasiones lo lanza al asfalto, y con el
tacón del zapato tritura la cabecita humeante. Otras veces llega hasta
el final, y algunas más lo sostiene entre el índice y el dedo medio
mirándolo consumirse, hasta que el fuego alcanza el filtro y le quema
los dedos. Un nombre le viene siempre a la mente: Adriana. El que
mucho tiempo atrás evocaba tristeza y desesperación, ahora solo es
un recuerdo grabado en la memoria como una cicatriz, pero indolora.
Ella espera en la estación de Chamberí con una minifalda tablea-
da, botas blancas hasta la rodilla y un jersey rosa pálido, fumando un
cigarrillo consumido hasta la mitad. Ella espera, la espalda contra una
columna, pero él se lo ha pensado mejor y no baja en Chamberí.
Adriana lo mira mientras el tranvía se pone en marcha nuevamente
con el hombre dentro del vagón y nunca más vuelven a verse. O quizá
es él quien espera a Adriana en la estación de Chamberí, fumándose
el cigarro consumido ya hasta la mitad, y es él quien la mira alejarse
con las botas y la falda y el jersey rosa después de pensárselo mejor.
No importa quién hizo qué. Alguien espera y alguien se lo piensa
mejor.
Hoy el hombre baja del tranvía en Chamberí y hace una pausa
para sacar un cigarrillo. Pero no tiene ninguno. Aún así, lo busca a
conciencia entre su ropa, en los bolsillos del gabán marrón, de la
camisa, los del pantalón, pero no hay ninguno. Y comprende por fin
que las cosas no duran para siempre y hasta los recuerdos dolorosos
terminan por esfumarse, dejándolo a uno solo. Entonces espera la
puesta en marcha del tranvía y al mismo tiempo el hombre da un
paso adelante, a su encuentro. Lo último que le viene a la mente es
un nombre: Adriana.
Plesiosaurio 93
Un fantasma encarnado
No podía verla el frutero cuando le pesaba la bolsa de cebollas y al

mismo tiempo charlaba con la rubia, estirando la mano aún sin mi-
rarla para recibir el billete y dar el cambio. Era un fantasma. Imposi-
ble que la notaran los vecinos, si estaba hecha de aire. Solo la veían
los niños y los perros. Unos aullaban y otros sonreían. Era incapaz de
verla el conductor del autobús aunque quisiera, mientras validaba el
ticket entre la masa de gente que subía y bajaba, ni resentía nadie sus
codos clavándose en las costillas para abrirse paso, porque un codo
es igual a cualquier otro y da lo mismo a quién le pertenezca. Un día
el fantasma se hartó y decidió encarnarse. Se tendió en medio de su
cocina y esperó a que la encontraran. Pero pasaba nada. El sol iba y
venía sin descanso mientras el fantasma materializado de aquella que
fue miraba al techo. Cuatro años vivió su muerte sobre las baldosas,
hasta que un vecino fisgón abrió el marco de su ventana con el palo
de una escoba y vió, ahora sí y al borde del colapso por el espanto, la
punta de sus fantasmales pies de anciana, calzados con zapatos ne-
gros apuntando hacia arriba sobre el piso de la cocina.
94 Plesiosaurio
Tierra removida
Pase si quiere esperarlo, pero no sé a qué horas vuelve. Siéntese. Es-

toy haciendo café. Aunque quién sabe si él podrá ayudarle, seguro
volverá borracho. En eso se parece a mi primer marido, ¿sabe usted?
Matándose a trabajar durante el día y saliendo a buscar bebida en
cuanto se pone el sol, como queriendo compensar. Hoy estuvo ca-
vando toda la mañana en el jardín, quería plantar un árbol, me dijo.
Pero el alcohol le ha afectado la cabeza. Se pone violento, se imagina
cosas. Que la sopa está muy fría o muy caliente, pero siempre tiene la
misma temperatura, se lo aseguro. Mi primer marido era igual. Muy
salada la sopa, muy sosa la sopa. Y qué puede hacer una para defen-
derse, qué puede contestar cuando no la dejan ni hablar. ¿Quiere un
trozo de pan? Lo hice yo misma. Alcánceme el cuchillo, haga favor; sí,
ese sobre la mesa. Como le dije antes, no sé a qué horas vuelve. To-
dos los hombres son iguales. Mi primer marido me dijo una noche
que no se tardaba y no volvió nunca. Pero no lo lamenté. No era
bueno, ¿sabe usted? Ah, estoy divagando. Mi esposo no ha estado
bien, piensa cosas que no son. Como hoy, que cuando estaba cavando
en el jardín me dijo que había desenterrado unos huesos, como de
animal grande. Se le salían los ojos de la cara de puro miedo. ¿Se va
usted? No pise la tierra recién removida, por favor. Hoy tengo que
plantar un árbol.
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ROSA YÁÑEZ GÓMEZ
Plesiosaurio 97
Rosa Yáñez Gómez (Sevilla, 1979). Soy Ingeniera en Informática. He
publicado poesía y microrrelatos, los cuales han aparecido en antolo-
gías, libros y distintos medios electrónicos como Cuentos para el
Andén, La vuelta al libro o el blog La nave de los locos de Fernando
Valls. He ganado el V Concurso Hiperbreves Movistar 2010 organiza-
do en colaboración con la Fundéu BBVA y he sido finalista en otros
concursos. Algunos de mis micros han sido traducidos al francés por
el equipo de Caroline Lepage, catedrática de la Universidad de Poi-
tiers, y forman parte de la antología Lectures d'Espagne. Mis textos
pueden leerse en el siguiente blog: http://rositafraguel.blogspot.com.
98 Plesiosaurio
Plesiosaurio 99
Objet perdu
Hay días en que al levantarme se me desmonta la pierna. Es

incómodo porque medio dormida me cuesta darme cuenta de
qué ha pasado. Con los ojos aún entrecerrados de sueño, en la
habitación a oscuras, lanzo la mano como una caña de pescar
fuera de las sábanas, palpo hasta encontrar la pierna y me la
coloco de nuevo como puedo. Lo peor es que a veces, mientras
busco, también se me cae el brazo y aún es más complicado
encontrar los pedazos de mí que esquivan el torpe tanteo de
lo que me queda.
Así, a duras penas, consigo ducharme —incluso por partes
sin conseguir mantenerme de una pieza—. Agarro como pue-
do mis miembros huidizos, la cabeza tambaleándose peligro-
samente sobre los hombros, y salgo con los brazos atiborra-
dos. Cierro la puerta con el pie, con cuidado de arrastrar hacia
fuera el corazón que va por el suelo pendiente de una arteria
finísima y que dibuja un rastro escarlata del portal al coche.
Arrebujada en el barullo de mis trozos me dirijo a la oficina,
disuelta en el tráfico, preguntándome si apagué el gas antes de
salir de casa y si mi malestar puede deberse a que haya perdi-
do algún trozo por el camino.
100 Plesiosaurio
Reformas
La idea inicial era sencilla: unir los dos pisos redistribuyendo

algunos espacios. Así me convertiría en dueño de una privile-
giada amplitud en pleno centro de la ciudad. Mi mujer, Ariad-
na, estaba encantada con la idea. El problema es que, como
suele suceder, cuando llegaron los albañiles perdimos el con-
trol sobre la obra.
Al tirar los tabiques los espacios confundían su tamaño.
Las casas vacías, me explicaban, parecen más pequeñas. Que
no me preocupara, decían. Al menos me gustaba una habita-
ción con vistas a la sierra que pude frecuentar un tiempo; lás-
tima haberle perdido la pista.
Las primeras escaleras me sorprendieron un poco pero el
disponer de una planta superior era tan ventajoso que no te-
nía sentido quejarse. El sótano y el ático serían accesibles más
tarde y, la verdad, no me sorprendieron mucho.
La última vez que vi a Ariadna estaba entusiasmada con
una habitación que pensaba convertir en biblioteca y que an-
daba recorriendo con una cinta métrica interminable, envuelta
en el frufrú de los catálogos de muebles.
Creo que la obra está acabada porque hace unos días que
no se oye nada desde esta habitación interior, tranquila, en la
que me vengo refugiando desde hace un tiempo. El jefe de la
cuadrilla se llama Teseo, debe de ser griego. El caso es que es
profesional, no puede negarse, la obra ha marchado sola, sin
problemas graves ni desvío de presupuesto. Estas cosas siem-
pre se las imagina uno mucho peor de lo que son.
Se acerca alguien, dejo de escribir. Debe de ser Teseo que
viene a cobrar la factura.
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102 Plesiosaurio
Minificción hispanoamericana en redes
Plesiosaurio 103
104 Plesiosaurio
JOSÉ DE JESÚS FLORES FIGUEROA
Plesiosaurio 105
José de Jesús Flores Figueroa (Ciudad Juárez, México). Ha publicado
los libros Los Guerreros de Aztlán y el Primer Tlacuilo, La Educación
Universitaria: Oportunidades y Desafíos en el Siglo XXI, Redacción
Científica para Nuevos Investigadores, La Crítica del Diseño, Manual
de Redacción Académica para Nuevos Investigadores, Al Sur del Silen-
cio, Diseño Holístico: Creatividad y Holística. Su creación literaria y
microrrelatos pueden leerse en: www.fb.com/jesus.floresfigueroa
106 Plesiosaurio
Génesis 34. Rapto y violación de Dina
Siquén viola a Dina.

Siquén se enamora de Dina.
Siquén suplica a su padre, Jamor, que le consiga a Dina por
esposa.
Jamor, suplica a Jacob y sus hijos por la mano de Dina para
su hijo Siquén.
Los hijos de Jacob engañan a Siquén y a su padre.
Jamor, Siquén y todos los de su comunidad se circuncidan
para poder intercambiar hijas y hermanas con la gente de Ja-
cob.
Tres días después, Simeón y Leví, dos de los hijos de Jacob,
espada en mano matan a los recién circuncidados que no se
pueden defender por estar adoloridos por la circuncisión in-
cluidos Jamor y Siquén, luego liberan a Dina y se retiran.
Los otros hijos de Jacob pasan por encima de los cadáveres
y saquean las ruinas de la ciudad.
Jacob teme que cananeos y ferzeos se unan contra ellos y
los maten.
Simeón y Leví defienden sus acciones por defender y ven-
gar a su hermana.
Versión feminista

Siquén suplica a su padre, Jamor, que le consiga a Dina por
esposa.
Jamor, suplica a Jacob y sus hijos por la mano de Dina para
su hijo Siquén.
Los hijos de Jacob engañan a Siquén y a su padre.
Plesiosaurio 107
Jamor, Siquén y todos los de su comunidad se circuncidan
para poder intercambiar hijas y hermanas con la gente de Ja-
cob.
Tres días después, Dina espada en mano mata a los recién
circuncidados que no se pueden defender por estar adoloridos
por la circuncisión incluidos Jamor y Siquén, luego se retira.
Jacob teme que cananeos y ferzeos se unan contra ellos y
los maten.
Dina funda la «Liga Alto a la Violencia Contra la Mujer a.C.»
Versión femi nazi

Las mujeres castran y matan a Jamor, su hijo Siquen y to-
dos los hombres de su tribu.
108 Plesiosaurio
ALBERTO SÁNCHEZ ARGÜELLO
Plesiosaurio 109
Alberto Sánchez Arguello (Managua – Nicaragua, 1976). Psicólogo,
escritor, tuitero, bloguero e ilustrador. Ha sido ganador en varios
concursos literarios y ha sido incluido en diferentes antologías. Asi-
mismo, ha publicado cuentos y ensayos en revistas y sitios digitales.
Autor invitado por la Secretaría de Cultura de CDMX y por el Semina-
rio de Cultura Mexicana al I Encuentro Iberoamericano de Minificción
Juan José Arreola en Ciudad de México (2016). Publica sus textos en
el blog: http://ofrendando.blogspot.com/
110 Plesiosaurio
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112 Plesiosaurio
Plesiosaurio 113
114 Plesiosaurio
Los inconvenientes de la asociación libre
El psiquiatra pronuncia la primera palabra, con la entonación

más fría posible. El paciente la descompone en fonemas, se
los traga y los devuelve convertidos en una escena con una
mujer dando el pecho a un bebé violeta que suelta el pezón
para reírse tan fuerte, que salta el vidrio de las ventanas del
consultorio, activando las alarmas de los autos del vecinda-
rio. El ruido asusta al paciente, que se transforma en una
parvada de palomas que huyen hacia el cielo, sin dar las gra-
cias y sin pagar la cita.
Plesiosaurio 115
Hogar
Después de siete horas en la fábrica, el hombre regresó a casa.

Colocó cinco monedas en la ranura de la entrada y la puerta se
deslizó suavemente hacia la derecha.
Adentro una niña jugaba en la sala y una mujer terminaba
de servir la mesa. El hombre entró despacio, queriendo apre-
ciar la escena sin que lo notaran, pero la niña alzó la mirada y
le sonrió.
Se sentaron los tres. El hombre les contó su día entre má-
quinas y vapor. Les habló de la soledad que lo invadía en sus
turnos, la presión de sus superiores, la ansiedad por escuchar
la sirena que anunciaba el cierre de la jornada. Les describió
su regreso, entre masas de hombres grises que caminaban sin
hablar. Ellas lo escucharon atentas, la niña acariciando su bra-
zo por momentos.
El hombre se levantó. Recogió los trastes y cubiertos para
lavarlos. Desde la cocina miró a la niña acurrucarse con la mu-
jer en el sillón frente al televisor. Al terminar, el hombre se
acercó para abrazarlas, pero ellas se disiparon en el aire, como
si estuviesen hechas de niebla. El hombre bajó la cabeza y
arrastró los pies hacia la entrada, deslizó la puerta y sacó del
bolsillo de su pantalón otras cinco monedas.
116 Plesiosaurio
La Virgen
Una virgen debe ser solidaria, temerosa de Dios. Ahí tiene a

Chimalma la abnegada madre de Quetzalcóatl, o a Semíramis
que vengó el asesinato de Nimrod engendrando sola a Tam-
muz, al igual que Isis vengó a Osiris engendrando a Horus. Y
por supuesto, María y su complaciente esposo José.
Pero ya ve a esta Mariela, chavala de barrio, trabajadora de
maquila, negándole la entrada al ángel de la segunda anuncia-
ción, denunciando a Dios ante los juzgados por acoso sexual.
Un escándalo televisado y una vergüenza nacional para noso-
tras las creyentes.
Ahora el cristo nacerá en quien sabe qué país de pacotilla y
perderemos la gloria merecida de ser la nueva casa del señor.
Todo por una virgen egoísta, atea y feminista.
Plesiosaurio 117
118 Plesiosaurio
ANGÉLICA SANTA OLAYA
Plesiosaurio 119
Angélica Santa Olaya (Ciudad de México, 1962). Poeta, escritora,
periodista, dramaturga, historiadora y maestra de la ENAH. Licencia-
da en Periodismo y Comunicación Colectiva egresada de la UNAM,
ENAH y Escuela de Escritores SOGEM-XXXV. Becada por el CONACYT
para la Maestría en Historia y Etnohistoria. Ha ganado en dos concur-
sos de cuento breve e infantil en México (1981 y 2004) y obtenido el
segundo lugar en un concurso internacional de poesía. Además, ha
participado en eventos literarios en México, Argentina, Brasil, Colom-
bia, Uruguay, Emiratos Árabes Unidos, Cuba y España. Asimismo, ha
sido publicada en numerosas antologías latino, hispano e iberoameri-
canas de ensayo, minificción, cuento, poesía y teatro así como en
diversos diarios y revistas nacionales e internacionales en América,
Europa y Medio Oriente. Autora de una docena de publicaciones pro-
pias de poesía, cuento, minificción y novela. Su libro 69 Haikus fue el
primer libro de literatura mexicana presentado y difundido en Emira-
tos Árabes Unidos en 2015. También ha sido jurado de importantes
concursos de poesía, narrativa y minificción nacionales e internacio-
nales en México. Ha sido traducida al rumano, portugués, inglés, ita-
liano, catalán y árabe.
120 Plesiosaurio
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Plesiosaurio 121
122 Plesiosaurio
Origen
El que todo lo sabe, al principio de los tiempos, creó el mar y

guardó la semilla de la primera palabra dentro de un caracol al
que designó como la casa de las palabras que son dichas con
la voz del corazón. Sólo él, su laberíntico destino y el viento
montado sobre el lomo de las olas. Un día, llegó un hombre a
la playa. Hechizado por su belleza lo levantó, lo acercó al oído
y escuchó el murmullo que aguardaba el momento preciso
para obrar el sedoso milagro del sonido. Luego lo llevó a la
boca y sopló por el agujero más pequeño. Y el caracol habló
con voz firme y dijo que el vacío no existe. Que, ahí donde la
engañosa nada habita, germina el abrazo de dos que se escu-
chan. El hombre quedó extasiado al escuchar su canto. Sopló
con más fuerza y la melodía avanzó entre las nubes para lle-
gar al oído de otros. Y dos se convirtieron en cuatro y en diez
y en veinte que acudieron al llamado. La voz del caracol se
transformó, con el paso de los siglos, en la voz del hombre
que habló y dibujó en la piedra, con la punta del caracol, la
forma primigenia del sonido para no olvidar, jamás, el tamaño
de su grandeza.
Plesiosaurio 123
La domadora de letras
Su mayor logro era que, más o menos, se estuvieran quietas en

la cuerda floja que atraviesa un folio de papel rayado. Pero el
sueño dela aprendiz de domadora era meter la cabeza entre
sus fauces nomás para ver si eran tan feroces como parecían.
Lo intentó con la U, pero le quedaba demasiado alta. Luego
fue a dar con la Y, pero el único pie de la letra se tambaleó con
su peso y ambas fueron a dar al suelo. Con la C le pareció
demasiado fácil y a ella le gustaban los retos. Con la J ni de-
cir. En la W su cabeza no cabía. Con la X trepar a la mitad fue
toda una hazaña para caer al piso antes de llegar a la meta. La
E fue el colmo de la comodidad y la F tenía mal aliento y un
equilibrio fatal. La G era un buen escondite aunque, al final,
se decidió por la S y sus curvas suaves para deslizarse, caer y,
tercamente, volver a meter la cabeza en ese casi infinito que
buscaba, precisamente, su otra sinuosa, engañosa, mitad.
124 Plesiosaurio
Cuchillo
«Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de

un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido
en un monstruoso insecto. Sus muchas patas, ridículamente
pequeñas» tomaron la pluma y escribieron en el aire palabras
que volaron atravesando la piel del tiempo para meter cuchillo
a la apacible certeza de muchos, hasta ese momento, despre-
venidos hombres. Y nunca la noche de los justos volvió a ser
igual.
Plesiosaurio 125
126 Plesiosaurio
DANIEL FRINI
Plesiosaurio 127
Daniel Frini (Berrotarán, Córdoba – Argentina, 1963). Ingeniero
Mecánico Electricista de profesión, escritor y artista visual. Ha publi-
cado en varias revistas virtuales y en papel, en blogs y en antologías
de Argentina, España, México, Colombia, Chile, Perú; y, además, tra-
ducido y publicado en Italia, Portugal, Brasil, Francia, Estados Unidos,
Canadá, Uzbekistán y Hungría. Ha obtenido, entre otros reconoci-
mientos, el Premio Internacional de Monólogo Teatral Hiperbreve
«Garzón Céspedes» (2009, Madrid / México D. F.), Premio «El Dino-
saurio» (2010, Colombia), Premio I Certamen Internacional de Relato
Corto Nouvelle (2017, España) y el Místico Literario del Festival Alge-
ciras Fantastika 2017 (España). Sus textos pueden leerse en el si-
guiente blog: danielfrini2.blogspot.com.ar/
128 Plesiosaurio
Lasciate ogni speranza
Me asomé a la Puerta del Inframundo. Vi una campiña soleada

y montañas nevadas al fondo —la nieve, iridiscente—; un viejo
cegando trigo y fumando en pipa; unos niños riendo mientras
corrían carreras de bicicletas en un camino bordeado de cipre-
ses; una mujer joven, hermosa, en un descanso de tender la
ropa, con la cara vuelta al sol, los ojos cerrados, la sonrisa
plácida. De la chimenea, en la casa pequeña, salía una columna
de humo que mezclaba los olores de la leña calentando el ho-
gar y el pan recién horneado. Algo no funciona como yo lo
había imaginado.
Plesiosaurio 129
Jugar con palabras
adarga flaco hidalgo, y tiempo no lanza En los corredor un de

astillero rocín, Mancha la ha antigua, mucho que galgo vivía de
en de.
—¡Mujer! ¡Otra vez el niño ha entrao a jugar a mi estudio!
—Bueno, hombre. Sabes que le gusta jugar con tus cosas…
En de la Mancha lanza en astillero adarga antigua rocín
flaco vivía un hidalgo, y no ha mucho tiempo galgo corredor,
los de, que de.
—¡Pero es que deja todo desordenao!
—¡Y qué quieres! ¡Es un niño!
En de la Mancha, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo
de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo
corredor.
—¡Me ha perdío palabras! ¡No encuentro el nombre de la
villa donde vivía el hidalgo!
—Bueno, Miguel. Eres inteligente y sabrás resolver el en-
tuerto.
En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acor-
darme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de
lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor.
130 Plesiosaurio
Juego de niños
Había una rayuela dibujada en la vereda, con tiza amarilla.

Partía de «Tierra»; y, nueve números después, llegaba a «Paraí-
so». No decía «Cielo», decía «Paraíso». Había niños que juga-
ban a la rayuela amarilla, en la vereda.
Fuerte, densa, continua; vino la lluvia y borró la rayuela.
Aterradora, espantosa, espeluznante; vino la guerra y borró a
los niños.
Plesiosaurio 131
132 Plesiosaurio
ERNESTO TANCOVICH
Plesiosaurio 133
Ernesto Tancovich (Buenos Aires, 1945). Escribe regularmente des-
de 2014. Distinciones, entre otras: finalista y mención Provincia de
Córdoba por El niño stalinista (poesía), finalista, mención y publica-
ción Universidad de Cali por Las playas del tiempo (narrativa). Una
treintena de colaboraciones en las revistas Pedes in Terra, Marabun-
ta, Papeles de la Mancuspia, Nocturnario, Monociclo, Cuentos para el
andén, Nagari, Extrañas noches, Boca de Sapo, Carie y Monolito.
134 Plesiosaurio
Plesiosaurio 135
Vidas paralelas
En tres ocasiones anteriores vi personalmente a Hilarión. La

primera, siendo apenas candidato a intendente municipal,
discurseando en la plaza del pueblo. La segunda diez años
después, cuando lo acompañamos en su juramento como
diputado electo. La tercera desde la plaza mayor, el día en que
asumió la investidura presidencial. Ayer volví a verlo, enveje-
cido, hecho un cerdo, en la mira de mi Blaser R8. Bastó un
disparo. Trabajo impecable, profesional, de avezado tirador,
dicen los diarios. Para bien o para mal, veinte años no pasan
en vano. Cada uno en lo suyo, los dos habíamos crecido.
136 Plesiosaurio
Orificio de salida
Ya antes de entrar comprendí que los monos del Ruso se ha-

bían adelantado. El proyectil había entrado por el lado malo,
ese que no tiene vuelta. Bajo su cuello la mancha roja se
agrandaba, en borboteos, perceptiblemente. «Te morís, Lau-
chón», le dije con sonrisa aviesa «¿Y vos, pelotudo?», alcanzó
a responderme, «¿Qué mierda crees que estás haciendo?» Así
fue él, guaso hasta la última palabra. Pero, qué quieren que les
diga, me dejó pensando.
Plesiosaurio 137
Los dones
Se hablaba de cómo eran repartidos los dones y los males de

este mundo. Uno quiso saldar la discusión. «De una sola cosa
habrá para todos, equitativamente», sentenció. «No la nom-
bres», se apuró a atajarlo otro. Pero ya era tarde. Había sido
escuchado. Y un soplo helado cruzó la mesa. Fue solamente
un aviso. Pero por un rato largo ninguno de nosotros fue ya el
mismo.
138 Plesiosaurio
HOMERO CARVALHO OLIVA
Plesiosaurio 139
Homero Carvalho Oliva (Bolivia, 1957). Escritor y poeta, ha obtenido
varios premios de cuento a nivel nacional e internacional como el
Premio latinoamericano de cuento en México, 1981 y el Latin Ameri-
can Writer’s de New York, 1998; dos veces el Premio Nacional de No-
vela con Memoria de los espejos (1995) y La maquinaria de los secre-
tos (2008). Su obra literaria ha sido publicada en otros países, tradu-
cida a otros idiomas y figura en más de treinta antologías nacionales
e internacionales como Antología del cuento boliviano contemporáneo
y El nuevo cuento latinoamericano. También ha publicado poesía. El
año 2012 obtuvo el Premio Nacional de Poesía con Inventario Noc-
turno y es autor de la Antología de poesía del siglo XX en Bolivia. Pre-
mio Feria Internacional del Libro 2016 de Santa Cruz, Bolivia. Ha
publicado los siguientes libros de microficción: Cuento súbito (2004),
La última cena (2012), Pequeños suicidios (2017).
140 Plesiosaurio
Plesiosaurio 141
142 Plesiosaurio
El enemigo
Alejandro, el magno, conquistador del mundo conocido por

entonces, peleó mil batallas y las ganó todas. Hasta que, en un
arroyo de aguas claras, se agachó a beber agua y en el reflejo
cristalino conoció a su peor enemigo.
Plesiosaurio 143
Despertar
Cuando desperté, pude ver en mí los hilos del titiritero.
144 Plesiosaurio
Lucas 1:34-35
Como estaba escrito, la paloma empreñó a la mujer.
Plesiosaurio 145
146 Plesiosaurio
LUIS HORACIO DANEL MORENO
Plesiosaurio 147
Luis Horacio Danel Moreno. Escritor. Comunicólogo egresado de la
Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, institución don-
de también funge como profesor de la carrera de Ciencias de la Co-
municación. Tiene posgrados en Estudios Humanísticos y en Psicote-
rapia Gestalt. Es microficcionista de Facebook y Twitter
(@HoracioDanel). Ha sido publicado por revistas como Monociclo
Literario y Plesiosaurio y la antología Minificciones homenaje a David
Bowie (2017). Revista Penumbria lo ha reconocido como Tentáculo de
Obsidiana (ganador del #miniRP 141) y ganador del slam de minific-
ciones. El Fondo de Cultura Económica dio lectura a sus microtopías
durante la FIL del Palacio de Minería (México, 2017). Asimismo, es
asiduo a dinámicas de escritura semanal promovidas en redes socia-
les, entre otras, por la Monociclo (@RMonociclo) y Microcuento.es. Ha
sido alumno en talleres literarios impartidos por escritores como
Mónica Brozon, Isaí Moreno y Martín Solares.
148 Plesiosaurio
Plesiosaurio 149
150 Plesiosaurio
Pupilas metálicas
Jonás miraba a Elisa. Yacía sentado bajo una techumbre res-

guardándose de la ceniza que llovía desde hacía tres días. En-
seguida puso en el celular una canción de Édith Piaf. Elisa la
oyó y comenzó a bailar sobre el asfalto:
―¡Súbele zombie! ―exclamó.
―Los zombies también sueñan. ―Le respondió Jonás y
corrió a abrazarla.
Quedaron frente a frente y ella tuvo el deseo de acariciarlo
pero se contuvo porque sus manos siempre estaban heladas.
De pronto sobrevino una explosión que cimbró el suelo y ella
emitió un agudo “¡Sobreviviremos!”. Jonás no alcanzó a oírla
pero adivinó el movimiento de sus labios. Volteó hacia arriba.
El cielo escupía bolas de fuego y la luna se teñía de grana. Co-
rrieron para resguardarse y se internaron en la ciudad. Una
patrulla los halló más tarde en una estación del subterráneo y
los trasladó a un refugio. Meses después huyeron a Marte.
Una tarde mientras el sol resplandecía, Jonás atestiguaba
absorto cómo la luz estelar se reflejaba en las pupilas metáli-
cas de Elisa, hasta que una voz lo sacó de su trance:
―¡Los declaro marido y robot!
Acto seguido se besaron.
Y fueron marcianos para siempre…
Plesiosaurio 151
Idilio de ensueño
Él la soñaba mientras ella dormía. Y cuando él dormía ella lo

soñaba. Como no se encontraban, él decidió aguardarla hasta
que ella despertara. Cuando abrió los ojos, cruzaron miradas y
él le dijo:
―¡Soy el hombre de tus sueños!
Los labios de ella se entreabrieron y se volvieron a cerrar.
Enseguida se acercó a él y le musitó al oído:
―No te reconozco…
152 Plesiosaurio
Danostumagia
El ulular del viento se filtró en el vagón y las miradas de todos

los niños que estábamos ahí se cruzaron inquietas. Las ráfagas
de aire helaron nuestros cuerpos enclenques. De repente apa-
reció un mago. Su barba era tupida y llevaba un turbante per-
lado. Se identificó con el nombre de Janusz. Nos miró con de-
tenimiento y preguntó hacia dónde nos dirigíamos. Al saber
que nuestro destino era el campo de concentración de Tre-
blinka, quedó pensativo. Luego, de un veloz movimiento de
manos, hizo aparecer estrellas titilantes en el techo del tren.
Ello nos entusiasmó, pero lo que nos dejó perplejos fue cuan-
do nos hizo levitar a uno por uno. Al terminar se sintió fatiga-
do y se recostó en el piso. Comenzó a roncar y de su boca sa-
lieron partículas de polen que al contacto con el aire se convir-
tieron en flores y atestaron el lugar. Al cabo de un rato un
ramillete quedó abrazado a una de las piernas de Janusz y
otro en su boca. Se lo retiré para que no se ahogara y no pude
evitar despertarlo. Abrió los ojos y al ver tallos y pétalos por
doquier pareció contrariado. Sin decir palabra se incorporó,
hizo una reverencia y desapareció en medio de una estela de
gas que invadió nuestros pulmones. Rechinaron las ruedas del
tren y éste se detuvo. Se abrieron las puertas y vimos ante
nosotros un paisaje repleto de copos de nieve. El sol despun-
taba en el horizonte y Treblinka había dejado de existir.
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154 Plesiosaurio
Kathy Serrano
Plesiosaurio 155
Kathy Serrano (Venezuela, 1968). Actriz y directora de teatro. Mas-
ter of fine Arts, del Instituto Cherkásov de San Petersburg (Rusia).
156 Plesiosaurio
Negación
No cerraron la puerta de tu casa esa noche. No planifiqué todo

durante los últimos seis meses. No soborné al guardia de tu
casa, no le di mil dólares a María, tu empleada. No manejé dos
horas hasta la Molina. No dejé estacionado el auto a tres ca-
lles. No llevé tres pedazos de carne inyectados con somníferos
en una bolsa negra. No le arrojé la carne a tus perros. No me
llevé a Rebecca, tu hija de seis meses. No pagué por un pasa-
porte falso, no falsifiqué los permisos de salida del país. No
soy la madre, no soy el padre. Y ahora, yo no soy yo, y ella, tu
hija, ya no es ella. Mi nombre ya no será mi nombre. Su nom-
bre ya no será su nombre. Ella ya no será tu hija. Ya no somos
nosotras. Ya no seremos nunca las mismas. Y tú no sabrás
nunca donde estamos, dónde y cómo vivimos. Y para ti, de
ahora en adelante, la vida ya no será vida.
Plesiosaurio 157
Juicio final
Lo acepto. Es cierto que la idea de amarrarme fue mía. Yo

misma compré las correas y las sogas y cuanta cosa lograra
inmovilizarme. Pero, llegado el momento y sin poder mover-
me, le hablé y le pedí y le supliqué y lloré y lo amenacé y lo
maldije y, sin embargo, el hijo de puta no me escuchó y me
anestesió y por fin abrió mi boca para sacar la maldita muela.
158 Plesiosaurio
Retorno
Después de 20 años, un día de verano, una mujer regresa del

extranjero a su ciudad natal. Toca la puerta de la que fue su
casa materna. La puerta se abre sin que nadie la reciba. La han
dejado abierta, piensa la mujer. Entra a la casa; se siente un
aire extraño. Ella avanza hacia el interior. La encuentra idénti-
ca a como la vio la última vez que estuvo allí. La familia está
sentada a la mesa. A diferencia del pasado, ahora la reciben
con abrazos y besos. Todos están muy alegres. Comen, con-
versan, ríen. La celebración por el retorno se hace cotidiana.
Pasan los días y la escena se repite una y otra vez. La mujer se
siente feliz. Ha vuelto. La familia ahora es como ella la soñó, y,
lo mejor de todo, es que ya ninguno respira.
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160 Plesiosaurio
Leonardo Dolengiewich
Plesiosaurio 161
Leonardo Dolengiewich (Mendoza – Argentina, 1986). Es escritor y
estudiante de Psicología. Coordina talleres de cuento y microficción
para adultos y adolescentes. Sus minificciones han sido publicadas
en Argentina, Chile, Perú, Venezuela, México, España e Italia, tanto en
antologías como en revistas literarias y sitios web especializados. En
2015, publicó La buena cocina, su primer libro de microficciones. En
2019, publicará un nuevo libro de microficciones y su primer libro de
cuentos. Su blog: www.mepodesleeraca.blogspot.com.
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Plesiosaurio 163
164 Plesiosaurio
Consulta telefónica
Estamos preocupados, doctor. Hace tres días que la nena no

duerme; tampoco quiere comer, ni respirar. ¿Puede ser algo
grave?
Plesiosaurio 165
Sobreviviente
Mi padre era un jugador empedernido y así me crió. Me ense-

ñó a jugar a la ruleta siendo yo muy chico. Me regaló una que
era pequeña, para que mis amigos y yo pudiéramos manipu-
larla fácilmente, pero que disparaba las mismas balas.
166 Plesiosaurio
Psicosis y perversión
La niña está convencida de que ella es caperucita roja. Ante el

pedido de la pequeña, el guardaparques acepta acompañarla
hasta la casa de su abuela. Una vez allí, accede al pedido de la
niña de destripar a la vieja. Caperucita, entusiasmada, aplau-
de, juega con las vísceras. Todo sea por un buen polvo, se dice
el lobo mientras se lava las manos, mientras se quita el panta-
lón.
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168 Plesiosaurio
Mónica Brasca
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Mónica Brasca (Rafaela, Santa Fe - Argentina, 1957). Es cuentista y
traductora de inglés y portugués. Sus cuentos obtuvieron premios e
integran antologías nacionales e internacionales, tanto virtuales como
impresas. Entre estas últimas, las antologías I, II, IV y V de «La Micro-
biblioteca» (Barcelona); el libro Relatos ilustrados de Opticks Plumier
(España), la Antología del II Certamen Internacional de Narrativa Bre-
ve (Fundación FIART), Palabras en el agua (Certamen Latinoameri-
cano de Literatura, Cátedra UNESCO), Resonancias (México). En 2018
publicó el libro de minificción Lugares vedados (Kintsugi Editora), y
tiene inédito el libro de cuentos El camino de regreso.
170 Plesiosaurio
Plesiosaurio 171
172 Plesiosaurio
Bajo el sol del mediodía
Al costado de la ruta yacía un hombre en posición fetal. El sol

pegaba de lleno en el parabrisas; nos detuvimos para verlo de
cerca. Descalzo y mal vestido, parecía muerto. Una vieja bici-
cleta volcada en la banquina no terminaba de aclarar la situa-
ción. ¿Era de él? ¿El tipo se había caído? ¿Estaba borracho o
sólo se había echado a hacer una siesta? El moretón en la ca-
beza ¿era producto de la caída o de una piedra lanzada desde
los matorrales? ¿Qué hacer? ¿Llamar a una ambulancia?, ¿a la
policía? ¿Y si mientras tanto llegaba alguien? Nuestra actitud
solidaria podría haber resultado sospechosa, y hasta podrían
haber asociado la escena con la abolladura en el paragolpes
del coche. Ni pensarlo. El aire acondicionado parecía no fun-
cionar. Desde el asiento de atrás, comenzaron a llegar las que-
jas. Los chicos tenían hambre, calor y nada de paciencia. Nues-
tros teléfonos se fueron poblando de audios. La familia recla-
maba que llegáramos a la quinta cuanto antes: que se pasaba
el asado, que se calentaba la cerveza… En fin, decidimos que
sólo dormía, y seguimos viaje.
Plesiosaurio 173
La tos persistente
Hoy, al igual que todas las mañanas, a las 6:45 nos despertó la
tos. Nos sobresaltó como un reloj inoportuno al que nadie
había dado cuerda, como una alarma indeseable programada
por equivocación. Ronca y masculina, traspasó las paredes, las
celosías y los vidrios de las ventanas para advertirnos que no
estamos —como creíamos— solos en este pueblo. Y que ella,
rebelde, crónica, eterna, sobrevivió a su portador, el último
vecino que sepultamos ayer.
174 Plesiosaurio
La lectora
Sentada sobre una manta en posición de loto, Sarah enarbola

su libro y lee. Parece concentrada, ajena a las sirenas, al olor a
hamburguesa de los puestos callejeros y a la multitud que la
esquiva, indiferente. No está bien. Al menos es lo que anuncia
sobre un cartón trozado a mano: «Mujer sola y cansada, no
tengo donde ir». Los pocos que la miran se sorprenden porque
no da el physique du rôle: es joven, bella y parece saludable. La
esquina elegida es privilegiada, pero por la noche le jugará en
contra: cuando se disponga a dormir, no tendrá cómo apagar
las luces de Broadway y la Séptima Avenida. Tampoco podrá
olvidar que por la mañana, el imponente auto negro volverá a
detenerse en su semáforo. El chofer permanecerá impertérrito.
El hombre del asiento de atrás bajará la ventanilla y la mirará
con insistencia. Sarah se aferrará más a su libro, ignorando la
tácita invitación. El coche seguirá allí aunque el semáforo esté
en verde, hasta que los bocinazos no le den más opción que
avanzar. Pero volverá, siempre con la esperanza de que un día
Sarah abra la puerta, se suba y abrace a su padre en silencio.
Plesiosaurio 175
176 Plesiosaurio
Patricia Nasello Giassone
Plesiosaurio 177
Patricia R. Nasello Giassone (Argentina, 1959). Publicó los libros de
microrrelatos Una mujer vuelta al revés (2017), Nosotros somos eter-
nos (2016) y El manuscrito (2001). Maestrante en la Universidad de
Salamanca: Maestría en Escritura Creativa. Participó en antologías,
periódicos y revistas culturales (soporte papel) en Argentina, México,
España, Perú, Rumania, Venezuela y Bolivia. Trabajos suyos han sido
traducidos al francés, italiano, rumano e inglés. Coordina talleres de
creación literaria. Desde 2014, administra Piedra y nido, antología
digital de minificción (más de 200 escritores publicados de 23 paí-
ses). Miembro, junto a Sergio Astorga (México/Portugal), de Brevilla,
revista digital de minificción. Su blog es: https://bit.ly/2IWcfvG.
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Plesiosaurio 179
180 Plesiosaurio
Luz
El Paredón de los Fusilados es un mal sitio de arribo, sin em-

bargo allí está él. Llegó con esa soledad absoluta de quien en
el afán de negar, hasta cuando le mostraron a su ángel custo-
dio declaró que no lo conocía. De pronto, una sombra acribi-
llada se desprende del muro y sale a su encuentro. Se trata de
una oscuridad de obsidiana, de una negrura de dragón caído;
de un espanto que, sin embargo, habla con alianza en las heri-
das:
—Te perdono —dice.
Plesiosaurio 181
La melodía del retorno
Un monje ora en su celda. La luz del sol se cuela por el venta-

nuco. Hace muchos años, vio a su hermana pequeña procu-
rando asir esa raya de luz que brillaba en la pared detrás de la
cabecera de su cuna. Cuántos años han pasado desde aquel
suceso no lo sabe, su mente anciana se niega a sacar cuentas.
Tal vez fuera verano porque el recuerdo llega con un aroma a
frutas para un tiempo de vacaciones. Bastante difícil fue hin-
carse para rezar, no se pondrá de pie. Siempre de rodillas,
entonces, con precaución cambia el punto de apoyo de su
cuerpo casi centenario. El antebrazo izquierdo soporta su peso
sobre el camastro, el brazo derecho se estira, la mano alcanza
la pared. Alcanza al sol. Está dentro del sol, y encuentra que se
lo ve y percibe como imaginaba. Burbuja de miel, gota de rubí,
pompa incandescente. El sol es una vocación de luz que en-
cuentra al hombre de espíritu religioso que anda en su busca,
sin embargo también es aquel pibe que el hombre una vez fue,
un muchachito que mira a la joven de la sombrilla roja como
quien mira un sueño dichoso e imposible. Es polvo pero no
cualquiera, es un polvo puesto a volar por las ruedas de su
propia bicicleta, es la infinitud de una siesta en familia. Es la
melodía del durazno aspirada por los ojos y parece de jugue-
te.
182 Plesiosaurio
RODOLFO LOBO MOLAS
Plesiosaurio 183
Rodolfo Lobo Molas (Catamarca, Argentina). Es poeta, escritor, pilo-
to comercial de avión, piloto de planeador, locutor, periodista, miem-
bro de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE). Investiga y escribe
sobre la historia, lenguaje y costumbres de Catamarca y el Noroeste
Argentino. Ha publicado el ensayo Catamarca, ensueño y leyenda y el
libro de poesías Los pájaros de la lluvia a través de su propia editorial
Phaway. Ha participado de 14 antologías nacionales y 16 internacio-
nales de microficción, poesía y narrativa y ha obtenido además diver-
sas distinciones y premios literarios tanto en Argentina como en el
exterior. Su obra se ha publicado en Estados Unidos, Venezuela, Chi-
le, Cuba, México, España, Perú y Argentina. Su producción literaria
también puede ser leída en internet, a través de diversas páginas web,
tales como https://bit.ly/2XNnfQd.
184 Plesiosaurio
Plesiosaurio 185
Venganza
Todos los días lo veía pasar con su imponente estampa, pau-

sado y soberbio, con ese aire de indiferencia que tanto le in-
dignaba. Y sentía que su pequeña figura era insignificante a su
lado. Que jamás podría perturbarlo con su presencia, aunque
se pavoneara delante de él. Urdió mil artimañas para lograr su
atención y cada una de ellas concluyó en una penosa frustra-
ción. Hasta que con el hartazgo propio de la impotencia, deci-
dió ser y hacer según su propia naturaleza para que él repara-
ra en su presencia. Y fue así que cuando él pasó nuevamente,
se encaramó en una de sus extremidades, se aferró con fuerza
y le mordió con todas sus energías. Él sintió el punzante dolor,
giró su trompa y de un soplido lanzó a la envidiosa hormiga a
muchísimos metros del lugar.
186 Plesiosaurio
Segundo nombre
La elección del nombre para bautizar a un bebé es todo un

rito. Y un reto. Muchas devotas madres han elegido el nombre
de advocaciones de la madre de Jesús, generalmente como
segundo nombre: del Valle, del Carmen, del Huerto, Lourdes,
etc. tal vez en la creencia de que eso indultará -al menos - al-
gunos pecados.
A la niña le habían bautizado como Rosa Fátima. Pero ella
sólo se presentaba como Rosa.
―¿Y cuál es tu segundo nombre?, le pregunté de improviso
una tarde de otoño.
―Fátima, respondió un tanto incómoda
―¿Cómo la virgen? Insistí.
―Sí, dijo lacónicamente escapando del tema.
―Supongo que a tu edad de adolescente le estarás hacien-
do honor al nombre -repliqué con cierta malicia.
La niña se turbó y antes de que yo pudiera decir algo, su
madre me espetó:
―¿Qué quieres insinuarle?
Sin darme tiempo a pronunciar palabra, Rosa Fátima, son-
rojada, dijo:
―De eso te quería hablar, mamá.
Plesiosaurio 187
188 Plesiosaurio
Sarko Medina Hinojosa
Plesiosaurio 189
Sarko Medina Hinojosa (Arequipa – Perú, 1978). Escritor,
periodista y articulista. Ha publicado, en papel, Palo con clavo
y santo remedio (2014) y el libro de cuentos de terror, misterio
y horror titulado La Venganza de los Apus (2017); en digital,
33 microcuentos de verdades en pareja (2011), Insólita Reali-
dad (2012), Impactante Fascinación (2014). Cuentos suyos es-
tán en las antologías El Umbral, Antología de Relatos Insólitos
(2015) y El Lado Oscuro de la Luz, Relatos de Misterio (2016).
Relatos suyos han aparecido en revistas y en la antología de
cuento peruano de terror Tenebra. Todos los viernes, artículos
suyos aparecen en el diario Exitosa y, cada lunes, un relato de
la serie «El Comecuentos» aparece en el semanario Vista Pre-
via. Administra el blog https://sarkomedinahinojosa.com/ y
difunde sus micros en Facebook (/SarkoMedinaHinojosa).
190 Plesiosaurio
Plesiosaurio 191
192 Plesiosaurio
Polvo de estrellas
—Aquí está su pedido, señor.

—¿Es fino el polvo?
—Sí, fue difícil, he perdido 6 hombres en el proceso de
«conseguirlo» y fue complicado manipularlo hasta convertirlo
en polvo esnifable, pero aquí esta. Alcanza para dos aspiradas,
creo que suficiente.
El magnate despidió a su "dealer". Por ese poco de polvo
había pagado 3 millones de euros al contado. Destapó los se-
guros del envase y esparció con delicadeza el plomizo polvo.
Con una tarjeta dorada y negra, formó las líneas grisáceas.
Con un billete de cien dólares dado forma de canuto, dio la
primera aspirada, que lanzó su cuerpo hacia atrás. Recupera-
do, procedió al segundo round con igual intensidad.
Empezó a estornudar, los ojos se le llenaron de lágrimas y
la garganta le empezó a arder. Por su mente pasaban miles de
imágenes, desde una gran explosión que sacudió todo el uni-
verso hasta la formación de las galaxias, luego de sistemas y
en uno de ellos la condensación del material disperso para dar
paso a los planetas y, en el tercero del sol, ver llegar un aste-
roide que rasgó parte del nuevo planetoide, formando a su
alrededor uno pequeño, reconociéndolo como la Luna, de la
cual en ese momento había aspirado una micronésima parte,
en polvo, finamente tratado.
—¡Valió la pena! —alcanzó a decir antes de morir.
Plesiosaurio 193
Amor filial
Temblando llegó a casa. Se demoró media hora más y sabía las

consecuencias. Al ingresar encontró los cuerpos ensangrenta-
dos de su padrastro y su madre.
Diego apareció, se acercó y la abrazó.
—Yo fui. Tranquila, no te volverán a dañar más.
Ella lloraba agradecida, pensando que su pesadilla nocturna
acabó, hasta que sintió la mano de su hermano recorrer su
entrepierna.
194 Plesiosaurio
La suerte del esclavo
Nací esclavo de madre esclava. Cuando fui llevado a casa de

mis amos, mi madre no tuvo palabras de amor, estaba muy
resignada a su suerte para eso, solo al final recuerdo una mi-
rada lejana suya, llena de tristeza.
En mi nueva casa rápidamente supe cómo ganarme la con-
fianza de los amos con una fidelidad extrema que opacaba a
los demás. Me alimenté bien, me ejercité mucho, reiné desde
las sombras, hasta llegar a mi mejor momento, al máximo de
mis fuerzas, listo para cumplir mi destino. Un día, escapé ha-
cia la libertad, sin mirar atrás.
Fui un guerrero, una amante, un líder, un carnicero, un pa-
dre, un consejero, un amigo, un compañero, un maestro. Tuve
un reino, fui desterrado, recuperé mi lugar y reposé en una
vejez que parecía ideal para mí y mi historia.
Pero un día me capturaron. Sé que pronto moriré y me des-
troza mi destino final, atrapado entre estas rejas, con mis pa-
res derrotados, acabados, vencidos en su orgullo. Es terrible el
destino de un perro.
Plesiosaurio 195
196 Plesiosaurio
Saturnino Rodríguez Riverón
Plesiosaurio 197
Saturnino Rodríguez Riverón (Placetas, Cuba, 1958). Narrador y
poeta. Ha obtenido premios y menciones en diversos concursos na-
cionales e internacionales. Ha publicado Cuentos de papel (2007),
Muchas veces mucho (2013) y Tres toques mágicos. Antología de la
minificción cubana (2017). Ha sido incluido en diferentes antologías,
como Cuentos cubanos contemporáneos. Palabra de sombra difícil
(2001); Certamen Jara Carrillo, Premios 2003-2005, Vol. 8, Premios
2006-2007, Vol. 9 (2005, 2007); Karma sensual. Antología de relatos
eróticos (2005); Con buenas palabras (2006), Bendito sea tu cuerpo
(2008), Más allá de la medida (2010), Miradas y Letras en el camino de
la lengua castellana (2010, 2011), entre otros. Trabaja como periodis-
ta en la emisora Radio Reloj. Su trabajo puede leerse en internet a
través de diversas páginas web, tales como: https://bit.ly/2ZyWII1 y
https://bit.ly/2GDwE65.
198 Plesiosaurio
Plesiosaurio 199
En el aula
La profesora de Mayéutica observó al alumno regordete que se

decía esposo de Xantipa. Lo veía por vez primera en el aula. El
estudiante se negaba a escribir, e insistía en conversar mien-
tras caminaba de un lado para el otro del recinto.
―¿Estudió al menos para el examen? ―preguntó la docen-
te.
―Solo sé que no sé nada- obtuvo por respuesta, cayéndole
detrás.
―¿Cómo dijo llamarse, alumno?
―Sócrates, profe.
―Pues considérese suspenso, alumno Sócrates.
200 Plesiosaurio
Diabólica
Como destinatario de su amor inmarchitable, se tatuó en el

antebrazo el nombre de su amada. Para que el mundo supiera
quién estaba sentada en el trono de su corazón: la reina. La
majestad, mientras tanto, no retribuyó esas consideraciones
absolutistas, y durante su reinado, instauró una tiranía abo-
rrecible, que a la vez hizo aborrecible la vida del monarca.
Cuando hubo agotado el arsenal de maldades, tomó el pasa-
porte y voló de su lado. Las últimas noticias la ubican al norte,
empuñando el cetro de otro rey. En el antebrazo del primer
soberano quedaba el nombre de la bruja, como marca indele-
ble. Debía borrar ese estigma incriminatorio. Se decidió por
modificarlo. Detrás del nombre de la emperatriz: LUCY, añadió
una sílaba: FER. Que disculparan la licencia ortográfica. Era
preferible adorar al diablo.
Plesiosaurio 201
Muerto en combate
Por el periódico de la mañana me entero de que morí. Algo

insólito, porque respiro, camino, hablo, y aún responde mi
imagen en el espejo.
Tratando de encontrar algún tipo de respuesta, me dirijo a
la redacción del rotativo: tienen que enmendar esta pifia ab-
surda.
Volverme a la vida; me han suprimido de un plumazo y se
mantienen frescos como vegetales recién cortados.
El editor me comunica que ellos hacen un periodismo ofen-
sivo, de vanguardia, siempre adelante. Las letras son peligro-
sas, si se unen de cierta manera. Un riesgo que corren a diario
en el diario. Pueden matar, pero resucitar ¡jamás! El periodis-
mo no es Dios.
202 Plesiosaurio
Sylvia Camelo
Plesiosaurio 203
Sylvia Camelo (Bogotá – Colombia, 1971). Estudió Letras Hispánicas.
Realizó Estudios Interculturales en Suiza y estudió Francés Lengua
Extranjera. Practica el Poetry Slam, que mezcla con el Cuento y los
TCGD (textos cortos para gente deprisa). Ha participado en festivales
de Cuba, Francia y Suiza con diferentes espectáculos de cuento y
slam. Publica cuentos en español y francés desde 2013 en la Editorial
Short Edition (Francia). Sus poemas y cuentos han sido publicados
igualmente en las revistas Arquitrave (Colombia), Prometeo Digital
(España), Mundo Hipánico, Société Suisse des Américanistes (Suiza) y
Vericuetos (Francia). Ha hecho también parte de las publicaciones
colectivas Slam des origines aux horizons (https://bit.ly/2GCXuuN)
(2015) y Slam ? Slam ! Slam (slameur.ch/boutique) (2018). Su página
web es: www.sylvia-camelo.com.
204 Plesiosaurio
Exceso de equipaje
—¡Hay alguien de más en esta embarcación ! —dijo el pasador

mirando a la mujer embarazada.
—¡Sí ! ¡Es usted ! —repondieron los inmigrantes y lo tira-
ron al mar.
Plesiosaurio 205
Zoofilia
A menudo me enamoro de los sapos. Me seducen sus ojos, sus

cuerpos, sus ruidos.
Pero, es sobre todo cuando me besan que más me gustan: es
ahí cuando descubro al príncipe que eran antes.
206 Plesiosaurio
Propuesta
A Viernes no le gustaba su nombre. Se lo había comentado a

Robinson agregando que prefería Martes o Jueves, más sono-
ros. Miércoles y Sábado eran muy largos para él. Domingo le
sonaba a nombre de sirviente.
―¡Lunes! ¡Llámame Lunes! ¡Aunque nos toque cambiar de
escritor si no está de acuerdo!
Plesiosaurio 207
208 Plesiosaurio
PLESIOSAURIO
Nº 11
se terminó de editar
el 30 de abril de 2019,
Jr. Pablo Risso 351, Lima 30.
Plesiosaurio 209
210 Plesiosaurio
Es en este contexto que la minificción, como uno de los
últimos géneros literarios que ha aparecido en la escena
artística, debido a su brevedad y parquedad de palabras,
encontró el espacio idóneo para su difusión masiva.
Como consecuencia de este proceso, aparecieron blogs
personales y grupales, revistas virtuales, páginas webs
personales, talleres, y otros, que en forma directa o
indirecta promovieron la creación y lectura de estas
diminutas joyas literarias.
Ana Calvo Revilla

Ana Calvo Revilla (España). Profesora titular de

Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en
la Universidad CEU San Pablo de Madrid, especiali-
zada en narrativa contemporánea. Ha realizado
labores de investigación en las Universidades de
Cambridge y de Vanderbilt. En la actualidad dirige
el Proyecto de Investigación «MiRed (Microrrelato.
Desafíos digitales de las microformas narrativas
literarias de la modernidad. Consolidación de un
género entre la imprenta y la red)». Es directora de
Microtextualidades. Revista Internacional de
microrrelato y minificción.

Plesiosaurio N.° 11, Vol. 3

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Año XII, n.º 11, vol. 3. Lima, abril de 2019.

Dirección : Rony Vásquez Guevara

ISSN 2218-4112 (en línea)

Esta antología se encuadra dentro del Proyecto de Investigación

Hecho en Perú – Piru llaqtapi ruwasqa – Made in Peru

MINIFICCIÓN ESPAÑOLA EN REDES

José de Jesús Flores Figueroa 105

Este número de Plesiosaurio. Primera revista de ficción breve

Rony Vásquez Guevara

La palabra desde su creación siempre ha buscado un soporte

Ana Calvo Revilla

Durante la guerra fría, los americanos se gastaron una ingente

Rodeado de fieras el domador con su látigo se sentía el rey de

Los cuerpos congelados de una pareja suiza que desapareció

Mientras pasa la fregona, Soledad, la limpiadora, pinta de for-

De la jungla del mundanal ruido huyo y sigo una senda de

A través del ventanuco de la celda de aislamiento, Mahmoud

Por eso, al llegar la noche, Mahmoud imagina fotografías,

La reunión anual de la empresa se celebró en un renombrado

Crepitan los troncos en la chimenea encendida del salón de las

Mi hijo viene a mi cuarto de madrugada envuelto en el capullo

Voy a la cocina y veo a mi mujer preparando con mimo un

Recuerdo que en el pueblo de al lado una vez tocó la lotería.

Descubrieron el coche lleno de sangre en su interior, en los

No recuerdo si me sorprendió más el hecho de que fuera algo

Viaje hacia atrás

Hace tiempo que no cogía un tren. Está siendo un viaje cómo-

Recibo una llamada de no sé qué periódico. La reportera habla

Aquel día, cientos de miles de niños no fueron a la escuela;

Nacional II. El seiscientos aparcó en la gasolinera. El niño llo-

—Papá, vas a estar muy bien en esta residencia. Tu habitación

Pidió permiso a la profesora de literatura para ir al servicio.

La contrataron cuando vinieron los de Obras Públicas asfal-

Me encontraba bien, apagué el ordenador y me fui a ver al mé-

Donde yo vivo, a cada persona le sigue a todas partes el fan-

Quizás si el trigo conociera lo que es la siega se contuviera

Ya se las apañarían para pagar las facturas, pensaron al abrir

En cuanto dejé de someterla, la historia me tragó de una pieza.

El hombre que me visita no es un verdadero pescador. Lo sé

Es cierto que el inmenso colisionador produjo diminutos agu-

Los cazadores me estaban pisando los talones y, antes que

Estaba avisada, había visto el marcapáginas rojo anunciando

Lo descubrimos hace un par de días, cuando la pelota se nos

Próxima estación: Chamberí. Como un ritual, si tiene que bajarse del

No podía verla el frutero cuando le pesaba la bolsa de cebollas y al

Pase si quiere esperarlo, pero no sé a qué horas vuelve. Siéntese. Es-

Hay días en que al levantarme se me desmonta la pierna. Es

La idea inicial era sencilla: unir los dos pisos redistribuyendo

Siquén viola a Dina.

Siquén viola a Dina.

Versión femi nazi

Siquén viola a Dina.

El psiquiatra pronuncia la primera palabra, con la entonación

Después de siete horas en la fábrica, el hombre regresó a casa.

Una virgen debe ser solidaria, temerosa de Dios. Ahí tiene a

El que todo lo sabe, al principio de los tiempos, creó el mar y

Su mayor logro era que, más o menos, se estuvieran quietas en

«Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de

Me asomé a la Puerta del Inframundo. Vi una campiña soleada