Blanca Varela Ese Puerto Existe 1959 1

BLANCA VARELA (Lima, 1926- 2009)
POEMARIO “ESE PUERTO EXISTE” (1959)
PUERTO SUPE
Está mi infancia en esta costa,

bajo el cielo tan alto,
cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,
nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,
azules casas en el horizonte.
Junto a la gran morada sin ventanas,
junto a las vacas ciegas,
junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.
¡Oh, mar de todos los días,

mar montaña,
boca lluviosa de la costa fría!
Allí destruyo con brillantes piedras

la casa de mis padres,
allí destruyo la jaula de las aves pequeñas,
destapo las botellas y un humo negro escapa
y tiñe tiernamente el aire y sus jardines.
Están mis horas junto al río seco,

entre el polvo y sus hojas palpitantes,
en los ojos ardientes de esta tierra
adonde lanza el mar su blanco dardo.
Una sola estación, un mismo tiempo
de chorreantes dedos y aliento de pescado.
Toda una larga noche entre la arena.
Amo la costa, ese espejo muerto

en donde el aire gira como loco,
1
esa ola de fuego que arrasa corredores,
círculos de sombra y cristales perfectos.
Aquí en la costa escalo un negro pozo,

voy de la noche hacia la noche honda,
voy hacia el viento que recorre ciego
pupilas luminosas y vacías,
o habito el interior de un fruto muerto,
esa asfixiante seda, ese pesado espacio
poblado de agua y pálidas corolas.
En esta costa soy el que despierta
entre el follaje de alas pardas,
el que ocupa esa rama vacía,
el que no quiere ver la noche.
Aquí en la costa tengo raíces,

manos imperfectas,
un lecho ardiente en donde lloro a solas.
UNA VENTANA
Vuelvo a contar mis dedos.

(La flor helada, la desconocida cabeza que me acecha se
descuelga y da voces.)
Yo miro las paredes y sus frutos redondos y veloces,
hago cálculos, sumo piedras, cenizas, nubes
y árboles que persiguen a los hombres
y perlas arrancadas de malignos estanques
o de negros pulmones sepultados
y horriblemente vivos.
La araña que desciende a paso humano me conoce,

dueña es de un rincón de mi rostro,
allí anida, allí canta hinchada y dulce
entre su seda verde y sus racimos.
Afuera, región donde la noche crece,
yo le temo,
donde la noche crece y cae en gruesas gotas,
2
en mortales relámpagos.
Afuera, el pesado aliento del buey,
la vieja fiebre de alas rojas,
la noche que cae
como un resorte oscuro sobre un pecho.
LOS PASOS
Y éste ¿hacia dónde? Tan seco y tan distante

que me detengo para oírlo volver a mi cuerpo,
para sentir entrar la sangre que arrojaba
al avanzar en círculo donde estuve parado,
inmensamente triste con mis cosas,
tan próximo a la jaula donde chilla mi papagayo rojo,
mi hermoso cinturón del Norte (de Piura o de Chiclayo, no recuerdo).
Cuando niño di muchos,

aquéllos cuentan hasta morir,
los más puros y crueles.
Aquél hacia la mariposa o hacia el gato
que murió al poco tiempo,
o aquél hacia la madre,
para llorar sobre su oscura falda sin olores,
sobre su vientre que amo todavía como mi casa,
pecera, nido sombrío y fresco.
Hay otros. Cada uno de ellos da dolor,
de sed aquel que lleva al agua
y el del amor es hueco, desdentado,
alimento pesado que me arroja en el más negro llanto,
en extrañas posturas de mono,
riendo de los dientes afuera
con la risa como una flor carnívora.
Pero todos los pasos
juntos, amándose y matándose,
suman, son un hombre que camina,
un peligroso instrumento contra la paz.
Unidos pueden mirar al cielo con paciencia.
3
LA LECCIÓN
Como una moneda te apretaré entre mis manos

y todas las puertas cederán
y lo veré todo
y la sorpresa no quemará mi lengua
y comprenderé entonces el crecimiento de las plantas
y el cambio de pelaje en las pequeñas crías.
Hallaré la señal
y la caída de los astros
me probará la existencia de otros caminos
y que cada movimiento engendra dos criaturas,
una abatida y otra triunfante,
y en cada mirada morirá la apariencia
y desnudo y bello
te arrojará la fábrica entre nosotros.
Fuente: https://duraznosangrandoblog.wordpress.com/2016/04/20/5-poemas-de-
este-puerto-existe-de-blanca-varela/ Recuperado el sábado 09 de enero de 2021

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BLANCA VARELA (Lima, 1926- 2009)

POEMARIO “ESE PUERTO EXISTE” (1959)

Está mi infancia en esta costa,

¡Oh, mar de todos los días,

Allí destruyo con brillantes piedras

Están mis horas junto al río seco,

Amo la costa, ese espejo muerto

Aquí en la costa escalo un negro pozo,

Aquí en la costa tengo raíces,

Vuelvo a contar mis dedos.

La araña que desciende a paso humano me conoce,

Y éste ¿hacia dónde? Tan seco y tan distante

Cuando niño di muchos,

Unidos pueden mirar al cielo con paciencia.

Como una moneda te apretaré entre mis manos

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