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Contenido
Derechos de autor
Dedicación
Epígrafe
Prólogo
Capítulo 1
Capitulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Expresiones de gratitud
También por Sierra Simone
Sobre el Autor
beso de sal
SIERRA SIMÓN
 contenido
Prólogo
Capítulo 1
Capitulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Expresiones de gratitud
También por Sierra Simone
Sobre el Autor
Copyright © 2023 por Sierra Simone

Reservados todos los derechos.

Ninguna parte de este libro puede reproducirse de ninguna forma ni por ningún medio electrónico o mecánico,
incluidos sistemas de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso escrito del autor, excepto para
el uso de citas breves en una reseña de un libro.

Fotógrafo de portada: Michelle Lancaster

Modelo de portada: Mitchell Wick

Diseñador de portada: Hang Le

Edición: Erica Russikoff de Erica Edits

Corrección: Michele Ficht

A Christa, por ayudarme a florecer.
Cuando partí hacia Lyonnesse,
A cien millas de distancia,
La escarcha estaba en el spray,
Y la luz de las estrellas iluminó mi soledad
Cuando partí hacia Lyonnesse
A cien millas de distancia.
TOMAS HARDY
 prólogo
EN WASHINGTON, DC, incluso la luna parecía una mentira. El hombre se paró en el balcón
y miró fijamente el disco rojo que parecía pintado directamente en la noche.
Su hermana se acercó y se reunió con él junto a la barandilla. Los sonidos de las risas
y el baile de la boda se filtraron detrás de ellos. "¿Bien?" ella preguntó.
"Mis planes no han cambiado".
Ella no lo creía. Se preguntó cuánto sabía él. Él, el hombre que sabe, que ha hecho su
negocio sabiendo. Pero a ella también le correspondía saberlo, y el hecho de que fueran
gemelos sólo los hacía perfectamente compatibles para el concurso. No es que siempre
estuvieran en desacuerdo, por supuesto, pero su hermano jugaba su propio juego, con
sus propias reglas y con apuestas más altas de las que cualquier persona en su sano juicio
aceptaría.
No le gustaba pensar en las consecuencias si él terminaba perdiendo. Después de
todo, tenía una esposa a la que mantener a salvo, una charlatana inteligente que quería
salvar el planeta con turbinas eólicas y dietas bajas en carbono. Tenía gente en su trabajo
que contaba con ella. Tenía su propio legado en el que pensar.
"A Blanche no le puede hacer daño nada de esto", dijo finalmente, volviéndose para
contemplar la boda a través de las puertas abiertas del salón de baile. Su hermana mayor,
Blanche, estaba bailando con su nuevo marido, con el rostro radiante de alegría y los
dedos entrelazados en la chaqueta de su marido. Aunque Blanche se había enamorado
de Ricker Thomas, un general de brigada de línea dura, era tan suave y gentil como
parecía. Ella era una enfermera pediátrica que pasaba los fines de semana socializando a
los perros del refugio y haciendo limpiezas de ríos ingratas, y era el tipo de persona
cariñosa y generosa que invariablemente tenía bancos en los parques dedicados a ellos
después de su muerte.
A diferencia de los gemelos, ella era buena, y ellos lo habían reconocido desde una
edad temprana, forjando un pacto tácito para mantenerla lo más libre posible de la
mierda del mundo. Era inusual que los hermanos menores protegieran a los mayores,
pero Blanche brillaba como una vela en invierno, y los gemelos matarían a cualquiera o
cualquier cosa que hiciera que la llama se apagara. Incluyéndose unos a otros.
"Blanche estará a salvo".
Ella no le creyó, pero él ya lo sabía.
"Tu plan es estúpido", le dijo ella en cambio. "Y si le duele al hijo de Ricker, a ella
también le hará daño".
Su hermano se unió a ella y ella supo a quién estaba buscando.
Alto y moreno. Piel clara que había sido bronceada por cuatro extenuantes
despliegues en los Cárpatos. Tenía una nariz recta, una frente alta, cejas cortas y una boca
que tenía una forma injusta de puchero. Aunque apenas tenía veintitantos años, sus ojos
verde bosque contenían la tristeza y la ira de toda una vida.
Tristán Tomás. El nuevo hijastro de Blanche. Hace dos semanas ya no es un soldado,
pero sigue siendo un héroe, con todo tipo de medallas y cintas brillantes prendidas en la
chaqueta de su uniforme azul.
Miró a su gemelo, sin que importara. Su rostro robusto y hermoso era ilegible, como
de costumbre.
“Podrías encontrar a alguien más”, señaló.
“Tiene que ser él”, dijo su hermano.
Ella no se molestó en discutir con él. Él ya sabía todo lo que ella diría. “¿Y si lo logras?
Si todo esto funciona y apuñalas a Ys en el corazón, ¿entonces qué? ¿Qué le pasa a
Tristán? ¿Tu futura esposa?"
Su hermano, Mark Trevena, dueño del club de pervertidos más perverso de DC y
alguna vez el operador más temido de la CIA, se enderezó y abotonó su chaqueta de
esmoquin. “Todavía hay tiempo para pensar en ello. La boda no será hasta dentro de
varios meses.
Ella entrecerró los ojos. "De aquí a entonces pueden pasar muchas cosas". Más que
nadie, Mark debería haber sabido que las personas no eran peones. No es que las
personas no estuvieran destinadas a ser utilizadas como peones, no, no, ella no quiso decir
eso. Ella era subdirectora de la CIA y se había formado como oficial recopilando
inteligencia humana. Las personas estaban destinadas a ser utilizadas.
Pero el problema con las personas era que no eran piezas inertes dispuestas a
quedarse donde las pusieron. Tenían sus propios pensamientos, por insignificantes y
clichés que fueran, y tenían sus propios corazoncitos tiernos y sus propias lealtades,
patriotismos y dioses. Mark podría pensar que podría mover a Tristan Thomas en todos
los ámbitos como un pequeño caballero con la boca fruncida, pero el propio Tristan
podría tener otros planes.
Esta misteriosa futura esposa de Mark también podría tener otros planes.
Pero Mark no seguiría adelante con esto, y tal vez ella tampoco lo haría en su lugar.
Tristán era muy bonito. Y si hubiera perdido lo que Mark había perdido, también
quemaría el mundo.
"Solo prométeme que serás tú quien responda ante Blanche si corrompes a su nuevo
hijastro", dijo finalmente.
"Bueno, Melody", dijo su hermano gemelo, con los dientes blancos brillando en la
oscuridad, "sólo corrompería a alguien que lo quisiera".
 uno
SOBRE EL PAPEL, ya soy el candidato perfecto para el puesto.
Entré en West Point a los diecisiete años y entré en el ejército ocho años después de
graduarme. He estado en entornos diplomáticos y zonas de guerra y mi último
despliegue en Carpatia lo dediqué a proteger a su nuevo presidente y a la querida ex
primera dama de Carpatia, Lenka Kocur, de los ataques rebeldes. Hay una Cruz de
Servicio Distinguido en una caja en mi tocador junto a un emblema de valor y algunas
hojas de roble de metal; todo ello bajo una ordenada espiral de calcetines de vestir.
Estoy capacitado en evaluación de riesgos, vigilancia y contravigilancia, combate
armado y desarmado, conducción defensiva y primeros auxilios avanzados.
No tengo pareja ni amante, sólo un puñado de amigos que ya no saben cómo
hablarme.
No tengo trabajo. Sin dirección. No tiene sentido.
El correo electrónico me dio una dirección, clara como el día, pero cuando entro al
estacionamiento el modesto híbrido de fabricación estadounidense de mi padre, veo que
el edificio al que debo ir está en una isla en el Potomac. Estaciono y salgo del auto,
abrochándome la chaqueta del traje con una mano mientras me oriento. Hay un puente,
estrecho, sólo para peatones, que forma un arco desde la orilla hasta una extensión plana
de tierra. En la isla hay un edificio de cinco pisos de altura, su exterior revestido de vidrio
y su forma como algo entre un castillo y un barco con un techo en ángulo agudo y un
frente en forma de proa.
El sol brilla en el cristal mientras termino de inspeccionar el estacionamiento (cinco
autos, ninguno de ellos lo suficientemente bonito como para pertenecer a mi posible
empleador, cámaras de seguridad montadas en los postes de luz) y luego tomo el puente
sobre el agua. a donde trabaja mi nuevo tío político.
Lyonesa.
Así se llama este lugar.
Un reino insular que se hundió bajo las olas, según Wikipedia. El hogar ultra exclusivo
para los pecadores de élite del mundo según las conversaciones en Internet. Con el tipo
de invitados que se rumorea que Mark recibe aquí, no sorprende que este lugar sea
impresionantemente seguro.
Una mujer me saluda desde detrás de un escritorio bajo. Doy un paso adelante,
recordándome que debo sonreír, porque durante mucho tiempo sonreír no ha sido parte
del trabajo. Creo que solía sonreír mucho antes de ir allí la primera vez.
Ya no puedo recordarlo.
Mientras camino hacia el escritorio, observo los detalles pertinentes del espacio, las
puertas estrechas colocadas en la pared con paneles de madera clara detrás del escritorio;
una conduce a algo mundano, como un armario para abrigos, la otra probablemente
conectada a una puerta de seguridad. oficina o algo similar, y las escaleras de metal que
conducen a una pasarela con paredes de vidrio. Hay un ascensor y algunos bancos bajos
revestidos de cuero.
La mujer lleva algo parecido a la ropa normal de una recepcionista, pero tiene un
cuello de látex envuelto justo encima del cuello de su blusa morada. Mi paso se acelera,
mi pulso se acelera. Su garganta es larga y delgada, y el látex brillante es tan suave a su
alrededor, y lo usa de manera tan natural y casual. Como si fuera algo completamente
normal.
Quizás esté aquí.
"Estoy aquí para una entrevista", digo, recuperándome. No es sólo el cuello, es que es
bonita , con cabello suave y mejillas altas y una blusa de seda que se deslizaría sin fricción
desde sus hombros, y todavía no estoy acostumbrada a nada sedoso, suave o hecho a
medida. No estoy acostumbrado a cosas bonitas, caras o indulgentes.
Carpatia estaba fría y embarrada, nuestros uniformes ásperos, todos con cascos y
gafas MCEP, nuestro mundo reducido a tierra, plástico y metal. Cuando caminé por el
pasillo para unirme a mi padre en el frente del santuario la semana pasada, casi me caigo
ante el olor a incienso que persistía en el aire. En la recepción, me quedé mirando mi trozo
de pastel como si pensara que era mentira, comida de hadas para engañar al niño mortal
para que se quedara en el país de las hadas.
Me avergüenza la facilidad con la que mis despliegues me destrozaron. Incluso si
nunca hubiera disparado un arma, nunca hubiera temblado sobre agujas de pino heladas
esperando el disparo que me mataría, todavía me habría destrozado la pura y jodida
monotonía de todo esto. El aburrimiento. La privación.
Y me llaman héroe.
“Por supuesto”, dice la mujer, poniéndose de pie y llevándome hasta el ascensor con
tacones de un kilómetro de altura. Mantengo mis ojos en esos tacones mientras
avanzamos, negándome a mirar de reojo. Tomamos el ascensor hasta el último piso,
atravesamos unas puertas de cristal y llegamos a lo que parece ser una sala de espera.
Una pared es de vidrio; el resto son de madera pálida. El suelo es de hormigón pulido.
Veo reflejos de mí mismo por todas partes y no reconozco al hombre alto y trajeado como
yo.
"Él está listo para ti". La mujer señala una puerta agrietada en una de las paredes de
madera. “Y estaré en el vestíbulo si necesitas algo. Mi nombre es Sra. Lim”.
“Gracias, señora”, respondo, y ella sonríe, como si hubiera dicho algo gracioso. Luego
ella se abre paso a través de las puertas de vidrio y yo me quedo solo para entrar a la
oficina de Mark Trevena para mi entrevista.
Me aliso la chaqueta y respiro. Mi padre odiaría que estuviera aquí, pero está de luna
de miel y no puede detenerme. Mi madre también lo habría odiado si todavía estuviera
viva; antes de morir, había sido una respetable residente de los suburbios con un puesto
en el concejo municipal y muchas causas favoritas para las que se ofrecía como voluntaria.
De ninguna manera hubiera querido que su hijo manchara sus heroicas medallas con algo
tan vulgar como trabajar para el dueño de un club pervertido.
Sinceramente, tampoco sé cómo me siento al respecto. Cuando hace unos días llegó el
correo electrónico de Mark, invitándome a una entrevista para el puesto de su nuevo
guardaespaldas, casi lo borré. No sabía mucho sobre él aparte de lo que mi padre me
había dicho, que era un asesino, un mentiroso y, además, un desviado. Sin mencionar que
incluso la idea de un club pervertido me hacía sentir como si no pudiera respirar.
Pero no lo borré.
Lo releí. Deambulé por la granja vacía de mi padre como lo había hecho durante las
últimas semanas (sin rumbo, hambriento, una sombra) y me pregunté cuántas semanas
más sin rumbo me esperaban. Ya no podía soportar estar en el ejército, ni desplegado, ni
detrás de un escritorio, ni en algún punto intermedio, pero la informe vida civil era un
horror que iba apareciendo lentamente. Desde antes de West Point no había habido días
y días sin nada, sin rutina, sin disciplina, sin estructura.
Lo necesitaba . . . algo. Y algo más que un trabajo . Algo más que horas de aburrimiento
seguidas de holgura, nada vacío al final del día. Algo más que un recipiente comprimido
de vida civil con sus pequeños horrores y sus riesgos aún menores. Necesitaba algo que
absorbiera mi tiempo y mis pensamientos, que me mantuviera ocupado y que diera
forma a mi vida ahora informe.
Y todo en el correo electrónico de Mark prometía eso.
Muchas jornadas, poca autonomía. Sería una sombra con un arma.
Decidí realizar la entrevista. Siempre podría decir que no después, y probablemente
lo haría. No me importaban mucho los hombres como Mark, hombres que mataban sin
enfrentarse a sus enemigos.
Agente. Espiar.
Asesino.
Hubo soldados que los animaron, soldados que los igualaron , pero no podía respetar
a nadie que matara sin una pelea justa, que engañara para conseguir lo que querían,
incluso si lo que querían era servir al mismo país que yo servía.
¿Dónde estaba la lealtad en eso? ¿Cómo se puede confiar en la fidelidad o lealtad de
alguien sin integridad ni decencia?
Pero también . . . ¿Qué importaba ahora?
Sabía por mi padre que Mark había estado fuera de la CIA durante años; Sabía por los
chismes en línea que Lyonesse era una especie de club BDSM. Había pasado de la muerte
al sexo y Lyonesse era suya. Si iba a ser leal a algo, sería a este mundo que él mismo había
creado, y yo podía entenderlo. Quizás incluso confíes en eso.
Aún indecisa, cruzo la puerta de su oficina, que está ubicada orgullosamente en la
proa del edificio. La luz del sol ilumina el espacio: vidrio; concreto; madera pálida, pálida,
junto con dos sillas y un gran escritorio de vidrio. La silla detrás del escritorio está vacía,
toda la oficina está vacía, y dudo por un momento, sin saber si debo esperar aquí o ir a
buscar a la Sra. Lim nuevamente.
Pero tras una inspección más cercana de la habitación, veo una puerta rota en la pared
detrás de mí y un pasillo más allá. Decidiendo que tengo poco que perder al atravesarlo,
lo abro completamente y entro.
Si esperaba otra oficina más interior, rápidamente me iluminó: las puertas por las que
paso parecen conducir a conjuntos de habitaciones. Veo pisos de madera, sofás bajos y
estanterías. Quizás Mark viva aquí. O quiere que la gente piense que vive aquí.
Pero es la puerta al final del pasillo la que me llama la atención. Se mantiene abierto
sin ningún accesorio, como si estuviera diseñado para permanecer abierto cuando sea
necesario. Las escaleras conducen a un pozo resplandeciente de sol de principios de
primavera. Los tomo y salgo al techo. Hay una piscina reluciente en un extremo y en el
otro, una gran sombrilla extendida sobre una mesa con dos sillas. Debajo se sienta Mark
Trevena, mi nuevo tío político y mi posible empleador.
Se levanta cuando me acerco y me extiende una mano para que la estreche.
"Tristan, me alegro de verte de nuevo", me saluda con voz fría.
"Lo mismo, señor", le digo mientras tomo su mano. Su agarre es lo suficientemente
fuerte como para que mis terminaciones nerviosas se enciendan, y un extraño calor
persiste después de que me suelta. La brisa se mueve sobre el techo en ese momento y
puedo oler...
Piel limpia y—
Lluvia, tal vez. Lluvia fresca con truenos en el aire.
El aroma me golpea más fuerte incluso que el látex y la seda de la señora Lim, que el
pastel de la boda. Es tan sutil. . . y todavía . . .
Intento quitármelo de encima cuando Mark me hace un gesto para que me siente y
luego regresa a su silla con una gracia fácil y musculosa, pero se vuelve más difícil, no
más fácil, mantener mi mente en los negocios a medida que puedo verlo bien. a él.
Él es todo lo que extrañé mientras estaba en servicio.
Su traje, de un azul informal, está confeccionado con tanta perfección que puedo ver
la sugerencia de unos hombros y bíceps poderosos, y la estrecha cintura estrecha. Su
corbata es de seda que brilla suavemente y cara, mientras que su camisa es de un blanco
cremoso que pide que alguien la toque. Un reloj grande, de esos que reflejan la luz y
provocan que te maten en una misión, brilla debajo de la manga de su chaqueta. Incluso
la forma en que toma un vaso bajo de algo frío y claro habla del tiempo. Lujo. Disfrute
sensual.
Y su cara. . .
Miro hacia abajo por un momento, a la mesa dispuesta y esperándome en esta azotea,
casi incrédula conmigo misma. Lo he visto antes, en la boda; Ya sabía lo del pelo rubio
oscuro y la mandíbula espolvoreada con el mismo oro deslustrado. Los ojos azules, las
cejas rectas y pobladas y la nariz fuerte con un bulto sutil, como si se hubiera roto antes.
 Su boca es sorprendentemente llena pero también dibujada geométricamente.
Hipnótico.
Agradezco que alguien se nos acerque, un joven delgado con pantalones negros, corsé
y el pelo rojo recogido en una cola de caballo. Coloca ensaladas delante de nosotros dos,
nos deja con copas de agua y me pregunta si quiero algo más fuerte. Me niego. Mark hace
un gesto para pedir otro de lo que esté bebiendo y el joven asiente con gracia.
Cojo un tenedor por instinto (un soldado come cuando puede) y hago una pausa. La
ensalada no se parece a nada que haya visto antes, una creación verde, morada y amarilla
diseñada para parecerse a las alas de una mariposa. El vendaje está pintado con líneas
delicadas para formar antenas en la parte superior. Las cebolletas picadas están
esparcidas en arcos, como si emularan las ráfagas de aire provenientes del batir de las
alas.
No es necesario tener una ensalada tan hermosa, tan inquietantemente realista, y
cuando miro hacia arriba, tengo un momento en el que la realidad se siente sutilmente
irreal .
Esta es una entrevista de trabajo en un club de sexo, con un hombre conocido por ser
un asesino. Todo en esto debería haber sido vulgar, barato y arenoso. En cambio, estoy
sentado encima de una glorieta de cristal, con la vista baja del Capitolio frente a mí, el río
a mi alrededor, con una ensalada mejor trabajada que una pieza de joyería. Y el hombre
frente a mí. . .
Es un error volver a mirarlo. En la boda, él había sido una figura en las sombras, sólo
una vez en la luz, para acompañar a su hermana mayor por el pasillo hacia mi padre.
Había sido el padrino de mi padre y observaba a su nueva novia con toda la esperanza
que era capaz de reunir en estos días. Esa boda había sido algo bueno. Pero ya no sentía
las cosas buenas como debería, y en el momento en que vi a Mark con su esmoquin, su
cuello fuerte y bronceado por encima de las líneas nítidas de su cuello y pajarita, sus
largas pestañas enmarcando los ojos del color Por la noche, aparté la mirada hasta que
Blanche estuvo frente a mi padre y Mark se fue.
No puedo apartar la mirada ahora. Esta es una entrevista y necesito concentrarme.
Sólo... desearía no poder oler ese aroma a lluvia de él. Ojalá la ensalada no fuera tan
bonita. Ojalá mi impresión de este lugar no estuviera ahora ligada a la luz, el agua y el
aire. Será más difícil decir no más tarde si quiero.
"Te prometo que no es demasiado bonito para comer", dice Mark.
Finalmente arrastro mis ojos hacia los suyos. La luz del sol no oculta sus fuertes rasgos
ni las pequeñas cosas que los estropean. La barba dorada apenas visible, el destello roto
en el puente de su nariz. Una fina cicatriz desapareciendo en su cabello.
"No me di cuenta de que habría comida", digo, tratando de recuperar una sensación
de normalidad. Es extraño que me inquiete un hombre, una bonita ensalada, una vista
lejana.
Son los años en lonas raspadas y barro frío los que me han arruinado.
 “Pensé que esto era una entrevista. Señor."
“Se puede aprender mucho sobre alguien por su forma de comer”, observa Mark
mientras levanta su propio tenedor. Con el lado de un diente plateado, presiona una de
las alas de la mariposa hasta que se oye el sonido nítido de su rotura por la mitad. Algo
rojo brillante rezuma. Una salsa hecha con remolacha, creo. “Algo que aprendí como
soldado”.
“¿Eras soldado?” Esto me sorprende. Mi padre había hablado de Mark como si Mark
hubiera surgido de la alfombra baja de Langley completamente formado. Sé que a veces
los soldados son reclutados directamente por el brazo paramilitar de la CIA, pero no se
me había ocurrido que Mark podría haber sido uno de ellos alguna vez.
"Era."
“¿Y qué fuiste después de eso?” Creo que estoy pidiendo dejar claro un punto, o tal
vez separarnos. Deja claro que no somos iguales.
La boca de Mark se mueve como si pudiera adivinar lo que estoy pensando. Es casi
como una sonrisa. "Algo peor".
Es la honestidad lo que me pone nervioso. Y él, me pone nervioso. Sentarse frente a él
es como caminar entre los árboles de los Cárpatos, con el rifle preparado.
Miro mi plato en busca de algo que hacer y reajusto el agarre del tenedor. El ala de la
mariposa cruje cuando la corto. Le doy un mordisco y un sabor brillante explota en mi
lengua. La ensalada queda crujiente, tierna y bien aderezada. Las flores comestibles
mezcladas son dulces.
Miro hacia arriba y veo a Mark mirándome.
“Ya te lo dije”, dice. Parece satisfecho.
"Es muy bueno", lo admito.
“Háblame de tus deberes en el ejército”, dice Mark. Se recuesta para tomar un trago,
sus ojos nunca abandonan mi cara. Me está mirando masticar y tragar. Me paso un
nudillo por el labio inferior.
De repente parece algo más cargado que una entrevista de trabajo, pero no puedo
decir por qué. Su rostro es neutral, su voz contenida, educada.
Pero es una entrevista. Tengo que responder, y así lo hago. Describo mis cuatro
despliegues tan objetivamente como puedo, sus ubicaciones y sus propósitos. No hablo
del ARCOM del segundo despliegue ni de la Estrella de Bronce a la que me han nominado
del último. Seguramente Mark sabe todo eso. Y de todos modos, eso no significa que sea
mejor en un trabajo.
Simplemente significa que viví mientras otros morían.
Nuestras ensaladas se sustituyen por pechuga de pato carbonizada y apio nabo en
escabeche. Medias lunas de puré de chirivías y patatas, cremosas y tiernas. Es la mejor
comida que he comido jamás y está encima de un palacio de cristal construido sobre el
libertinaje. Quizás algo sepa bien después de tantos meses de comida DFAC o MRE en
un puesto avanzado sucio, pero no creo que sea eso.
 Mark toma un sorbo de su bebida mientras termino de contarle sobre mis deberes y
asignaciones. Está en su tercero y es notablemente estable. Tengo la sensación de que
debe beber con frecuencia y lo registro para el futuro condicional. Si acepto este trabajo,
necesitaré conocer sus hábitos, su estado mental. Es más fácil mantener con vida a los
hombres sobrios, algo que aprendí de la manera más difícil mientras cumplía mi deber
de escolta diplomática.
Después de que dejo de hablar y dejo el tenedor, Mark me evalúa. Y luego deja su
bebida.
“Seré breve. Eres el único candidato. Necesito un nuevo guardaespaldas principal,
alguien que pueda estar conmigo casi constantemente. Habrá turnos de relevo, por
supuesto, y tiempo libre, pero no tanto como sería ideal. Será necesario viajar y vivir cerca
de mí”.
El camarero viene y retira nuestros platos, pero en lugar de presentarnos el postre,
coloca un delgado folio de cuero frente a mí y luego le entrega uno más grueso a Mark.
Con el mío viene un bolígrafo. Caros, relucientes, nada que ver con los bolígrafos que
llevaba conmigo durante el despliegue, que eran baratos y de plástico y venían en cajas
de veinte.
Abro el folio mientras Mark habla.
“Este es un acuerdo de confidencialidad antes de que nuestra conversación avance.
No es un acuerdo para nada más que tu silencio; Allí verás las sutilezas habituales”.
Sutilezas . Son cinco páginas de amenazas legales apenas veladas. Por otro lado, estar
en el ejército de Estados Unidos me ha acostumbrado a las amenazas. Cuando lo que está
en juego es un consejo de guerra, uno se vuelve bueno manteniendo la boca cerrada de
manera natural.
Destapo el bolígrafo y firmo, observando cómo la tinta se corre en el papel.
"Maravilloso", dice Mark. Me quita el folio y se lo entrega al servidor sin mirarlo. La
cartera más gruesa ocupa su lugar. Lo abro y luego toso.
Me saludan con palabras como gancho anal y tortura de polla y pelota.
Miro a Mark, quien me devuelve la mirada con una mirada amable.
"Entiendo por qué me hiciste firmar el acuerdo de confidencialidad primero".
“Seguramente no te sorprende lo que sucede en un club pervertido”, dice Mark. “Pero
de cualquier manera, es mejor que se familiarice con las posibilidades antes de aceptar
este trabajo. Estar en mi equipo de seguridad significa que estarás dentro de Lyonesse y
del mío. . . hábitos. Necesitaré saber qué límites tienes cuando se trata de presenciar
perversiones. También necesitaré saber cuánta flexibilidad hay para esos límites. No
siempre puedo predecir, por ejemplo, qué podría estar pasando en las habitaciones
privadas cuando caminamos por un pasillo. Lo que podrías oír o ver a través de las
ventanas. ¿Qué podría estar pasando en las cabinas alrededor de la pista de baile?
"Y tu . . . hábitos? ¿Señor?"
 “Serías mi guardaespaldas personal”, dice Mark, como si el problema fuera obvio.
"No habría nadie más cerca de mí".
"¿Realmente necesitas esto?" Pregunto. Miro a nuestro alrededor, hacia la azotea, el
sereno cielo azul, el camarero encorsetado que viene hacia nosotros con platos de algo
colorido y dulce. “Este lugar es para el sexo, ¿verdad? ¿Por qué estaría en peligro
dirigiendo un lugar para que la gente tenga relaciones sexuales?
La mandíbula de Mark se mueve un poquito, como si hubiera presionado su lengua
contra el paladar mientras piensa en responder. Luego dice: “En primer lugar, la
perversión y el sexo no siempre son lo mismo. En segundo lugar, creo que usted debe
tener una visión muy encantadora del sexo si cree que su mera presencia excluye el
peligro. Y en tercer lugar, Lyonesse se encuentra en una situación bastante especial.
Invitamos exclusivamente a los famosos y poderosos a ser miembros, y aceptamos sus
pagos de membresía sólo como información”.
Me lleva un minuto entenderlo. Cuando lo hago, siento algo entre asco y admiración.
“Pago en información. ¿Y luego lo usas para qué? ¿Chantaje?"
Mark levanta su bebida mientras el camarero deja los postres. Todavía no tomo mi
cuchara y observo a Mark hacer girar el hielo en su vaso una vez y luego tomar un trago
practicado. El camarero se va y Mark vuelve a agitar su vaso.
“Sí, chantaje”, responde. "A veces."
"A veces."
“El chantaje es un hacha. No importa cuán afilada sea la hoja, no se puede esperar que
funcione con tanta delicadeza como un bisturí. Hay usos mucho mejores para mi
información que descifrar registros”.
"Pero tanto las hachas como los escalpelos pueden crear enemigos, señor".
"Tan."
Recojo el folio. "Necesitaré tiempo para pensar en ello".
"Tienes una semana", dice Mark. Él tampoco ha probado todavía su postre. “Quiero
que seas tú, pero no puedo esperar mucho más. A mi pesar."
Asiento y me levanto. Él también se levanta y me estrecha la mano, y una vez más,
chispas saltan por mis terminaciones nerviosas ante su toque.
Hambriento de tacto , eso es lo que dijo el consejero de estrés de combate después de mi
última sesión obligatoria. Hambre de piel . Ella recomendó abrazar a mi papá, tener una
mascota y descargar una aplicación de citas. Descarté los tres en ese momento, pero si
tengo que recuperar el aliento después de un apretón de manos, entonces tal vez sea
necesario.
“Se lo haré saber, señor”, digo, y luego camino hacia abajo a través de la fortaleza de
cristal de Lyonesse con el folio bajo el brazo y mi mente repitiendo el crujido de su
tenedor contra las alas de la mariposa una y otra vez.
 dos
SOY consciente de dos cosas mientras hojeo el portafolio esa noche, cerveza en mano,
mientras la granja vacía de mi padre en Virginia cruje y suspira a mi alrededor.
La primera es que este trabajo debería ser todo lo que odio. Odio mentir, robar,
manipular, y Mark ya ni siquiera hace eso por nuestro país; lo hace por sí mismo . Eso es
avaricia; eso es egoísmo. Y eso además de cómo se gana la vida Mark, que es en su reino
del vicio.
Hojeo página tras página de actos sexuales, dolor y humillación, y tengo que buscar
en Google la mitad de las cosas que encuentro, incluso con las útiles descripciones
impresas después de cada término. No sé nada sobre este mundo; Apenas sé nada sobre
sexo que no provenga del porno. Porno que aparentemente tenía un alcance limitado si
tengo que investigar tanto.
Soy un chiste ambulante: un veterano de combate de veintinueve años que también
es virgen. ¿Y voy a seguir a alguien que se gana la vida follando?
Pero la segunda cosa es total e indiscutiblemente ésta: no puedo vivir un día más como
Tristan Thomas, ex soldado desempleado.
No puedo quedarme en la granja de mi padre, aunque sé que él me dejaría, ya que se
mudó con Blanche a la ciudad. No puedo pasar mis horas tratando de leer, tratando de
mirar televisión, conduciendo por carreteras que no son del todo suburbanas ni del todo
rurales. Corriendo hasta sentir mis pulmones como si estuvieran hechos de vidrio roto.
Masturbándome con los dientes apretados como si todavía tuviera miedo de despertar a
mis compañeros.
Tengo que hacer algo.
O mejor dicho –Dios ayude al soldado que queda en mí– alguien tiene que decirme que
haga algo.
Sólo me lleva hasta medianoche enviar un correo electrónico y aceptar el trabajo. No
me molesto en contrarrestar el salario o los beneficios: después del ejército, ambos lucen
vergonzosamente bien. Probablemente para compensar el escaso tiempo libre, pero no
me importa. No quiero tiempo libre.
Después de enviar el correo electrónico, me ducho y me acuesto en mi habitación de
adolescente, que todavía huele levemente a colonia barata y pelotas de baloncesto
desinfladas. Me quedo dormido con un viento frío que sopla contra la vieja casa, soñando
en lugar de viento contra tiendas nuevas. De un largo convoy, un mapa de papel
manchado de café. Balas que atraviesan helechos y, solo una vez, una arteria carótida.
Suéñame ya sabe que me escribirán una citación por esa bala, me nominarán para
algo. Dirán que soy un héroe; Hablarán de coraje y valor como si fueran cosas lúcidas y
sin complicaciones.
 Pero sueñame sabe que será mentira, así como sé que es mentira cada momento que
estoy despierto.
No hay nada sencillo en matar. Nunca, pero sobre todo cuando quieren darte una
medalla por matar a tu mejor amigo.

EL PRÓXIMO LUNES estaré de vuelta en Lyonesse. La señora Lim, que esta vez no lleva
collar, sino un juego de llaves en su estrecha cintura, me lleva detrás del escritorio hasta
un pasillo. Para mi confirmación, efectivamente conduce a una sala de seguridad, aunque
mucho más grande de lo que imaginaba.
Ella me deja con un hombre gigante llamado Goran, que tiene una piel de color
dorado intenso, cabello negro corto y un tatuaje de una insignia con una parca en la parte
posterior de su cuello, asomándose por encima del cuello de su chaqueta. . Antes de que
se gire para saludarme, veo las letras alrededor de los bordes de la insignia: Primer
Batallón, Noveno Marines. Los muertos vivientes.
"Hola, chico nuevo", dice alegremente. Es un par de décadas mayor que yo, tiene
muchas líneas alrededor de los ojos y una cicatriz en forma de estrella en un costado de
la boca. Tiene un rostro ancho con una mandíbula alargada y una mirada centelleante.
Parece el tipo de persona cuya risa llena un bar, y también el tipo de persona a quien un
barman busca ayuda con un cliente rebelde. Pero no me pierdo el rápido y eficiente
movimiento de esa misma mirada centelleante sobre la pared de pantallas frente a él. Un
ex 1/9 como él sería más que un gentil gigante. Y Mark no me parece el tipo de empleador
que contrata a alguien sólo por su genial personalidad.
"Soy Tristan Thomas, señor", digo, tomando la mano que me ofrece y luego
sentándome en la silla junto a él. "EM. ¿Lim dijo que me mostrarías los alrededores hoy?
“Orientación sobre el club pervertido, claro, claro”, dice Goran, cogiendo un fajo de
papeles. "Tenemos una situación un poco inusual con su posición".
"¿Un poco de uno?" Pregunto mientras acepto los papeles y luego un bolígrafo. Utilizo
el largo escritorio frente a las pantallas de seguridad para empezar a hojear todo. Mi
contrato de trabajo. Otro acuerdo de confidencialidad. Un formulario de depósito directo.
"Todo en este lugar es inusual".
Goran se ríe y tengo razón, es un sonido que llena una habitación. Casi me hace
sonreír, es tan agradable escucharlo. “Muy bien, lo es, pero te gustará. Acabas de regresar
de Carpatia, ¿verdad? Bueno, la comida es mejor y la vista también. Además, nunca
conocerás a un hijo de puta más desquiciado que Mark Trevena; nunca tendrás un día
aburrido con él cerca.
"Correcto", digo. Empiezo a firmar los papeles sin darles más que un vistazo
superficial. Como dije, los militares me han arruinado por renunciar a mi vida.
“Pero tu posición es inusual incluso aquí. Mira, soy el jefe de seguridad de Lyonesse,
pero como su guardaespaldas personal, dependerás directamente del Sr. Trevena. O
dicho de otra manera, él es tu jefe, pero ven a mí con toda esa mierda aburrida y yo me
encargaré de ello.
"Entiendo. ¿Hay otras personas en el equipo de seguridad de Lyonesse?
Goran se recuesta en su silla. “Somos diez, once incluyéndote a ti, y luego contratamos
un equipo externo para eventos más grandes. Dado que la residencia principal del Sr.
Trevena está aquí, el equipo está disponible para sus turnos de relevo siempre que el Sr.
Trevena esté en DC. Pero cuando él viaje, usted estará disponible las veinticuatro horas
del día, los siete días de la semana. ¿Ya está todo hecho? No pierdes demasiado tiempo
leyendo la letra pequeña, ¿eh?
Deslizo los papeles en su dirección, con el bolígrafo colocado cuidadosamente encima.
"No hay nada peor que donde he estado". Lo digo en una especie de humor negro, como
ja, ja, ¿no es gracioso que pasé los últimos ocho años de mi vida siendo gritado, disparado, asustado
y despreciado y de alguna manera todavía estaba solo incluso cuando tenía sesenta años? ¿otra
gente? pero la cara de Goran se queda inmóvil cuando lo digo.
“Sí”, dice, y algo en su voz me hace preguntarme si estaba en los Carpatia cuando el
presidente Colchester estaba allí, cuando la guerra todavía era una guerra y no un conflicto
.
The Walking Dead volvió a ganarse su apodo varias veces en los Cárpatos: la
proporción más alta de muertos en acción de cualquier batallón de marines. Y por un
minuto, la diferencia entre marine y soldado desaparece, y somos sólo dos hombres que
esconden cicatrices en el interior de nuestros pensamientos, cicatrices en forma de
montañas, bosques y aldeas demasiado vacías.
"Sí", dice de nuevo, pesadamente, y luego se levanta. "Vamos. Encontraremos a
alguien que se encargue de las cámaras y luego te llevaré a hacer el recorrido del níquel
antes de entregártelo al jefe.

ME DAN UNA COMPUTADORA PORTÁTIL, un auricular, una pistola y un arnés. Luego me

reúno con dos de los otros miembros del equipo de seguridad y me familiarizo con las
rotaciones de turnos: equipo esquelético durante el día, con una cobertura de turnos
creciente hacia la noche. El club está más ocupado desde la cena hasta las dos o tres de la
madrugada; Los viernes y sábados son los más ocupados de todos, con los miembros
bebiendo, follando y haciendo uso de salas privadas hasta el amanecer. Tengo la
impresión de que Goran dirige un barco amable pero estricto, y los dos miembros del
equipo que conozco parecen respetarlo inmensamente.
En un piso superior, pasamos por algunas oficinas con paredes de vidrio y nos
encontramos con la gerente del club, Dinah, una mujer esbelta con piel oscura y tono joya,
rizos morados recortados y un teléfono celular que no deja de sonar con los negocios del
club. hacemos las presentaciones, y a Sedge, un joven rubio y pecoso con ojos casi
incoloros, que es el asistente administrativo de Mark. También conocemos a una mujer
pálida, de expresión cautelosa y cabello oscuro ondulado sobre los hombros. Andrea,
tesorera del club. No sé si es la tesorera del dinero del club o de su tesoro de información.
Me pregunto si ella ayuda a Mark con su chantaje a veces.
A ella no parece gustarle.
Pero la alegría de Goran arrasa en cualquier momento incómodo, y luego recorremos
el edificio: el gran salón abierto en el centro, rodeado de balcones y con un escenario al
frente; las habitaciones privadas, amuebladas con la más lujosa depravación y equipadas
con botones de pánico y cámaras para la seguridad tanto de los invitados como de los
empleados del club; el decadente bar estilo bar clandestino en el segundo piso más alto.
“En algún seminario corporativo de mierda te dirán que sólo puedes tener una
prioridad”, dice Goran mientras tomamos los ascensores más allá de la planta baja hasta
el subsuelo. “Pero eres mejor que eso, así que puedo decirte que tenemos dos prioridades
aquí en Lyonesse. El primero es mantener a todos aquí seguros: invitados y empleados.
La segunda es mantener este piso cerrado a toda costa”.
Las puertas del ascensor no se abren a un húmedo pasillo de hormigón sino a un
espacioso vestíbulo iluminado con luces azules. Frente a nuestro ascensor hay puertas
dobles de cristal y, más allá de ellas, veo un segundo juego. También veo un escáner de
huellas digitales, un escáner de retina y un exceso de cámaras.
No necesito que Goran me diga qué hay aquí abajo. "La información."
“Cuotas de membresía”, dice Goran, aparentemente complacido por mi deducción.
“Los servidores están caídos aquí. Todo tipo de cosas elegantes para mantenerlos frescos
y con espacios de aire y cualquier otra cosa. No necesitamos saber toda esa mierda de
tecnología, pero es nuestro trabajo asegurarnos de que nadie venga aquí excepto el Sr.
Trevena, Dinah y Andrea. Está bastante preparado para impedir que alguien intente
conseguir algo, pero no es infalible”.
"¿Improvisado?"
Goran señala las cerraduras con la cabeza. “Cualquier intento de abrir las puertas sin
un escaneo válido del pulgar y la retina activará una alarma. El piso alrededor de los
servidores está construido con sensores de peso: si hay algún tipo de acercamiento no
autorizado a las máquinas, la sala responde sellándose con contraventanas de aluminio
y los servidores se apagarán. Nada en línea y no hay salida hasta que te dejemos salir”.
“¿Y eso no es infalible?”
Se rasca el cuello. “Hay mucha maquinaria que apagar y tiene que desconectarse de
la manera correcta para que nada se corrompa o algo así, no lo sé. El resultado es que es
posible que alguien tenga casi un minuto completo para conectarse a los servidores e
intentar obtener algo”.
"Pero entonces todavía estarían encerrados en la habitación".
"Sí. A menos que salieran de debajo de las puertas antes de bajar del todo, pero tienes
menos de sesenta segundos desde que se activa el sensor hasta que se sella la habitación.
Por lo tanto, es poco probable que alguien pueda obtener lo que quiere y luego regresar
a tiempo, pero lo improbable no es imposible, y haríamos bien en no olvidarlo”.
Vuelvo a mirar a través de los dos juegos de puertas y puedo distinguir una habitación
más grande más allá, iluminada con más luz azul. Me pregunto qué tipo de información
entrega la gente cuando viene y si vale la pena saber que alguien tiene el potencial de
chantajearte en cualquier momento.
Como si sintiera dónde están mis pensamientos, Goran dice: "No tiene que ser
información sobre ti, ¿sabes?".
Lo miro, confundida. “¿Qué más daría la gente, señor?”
"Oh, mi dulce cachorro militar", se ríe Goran. “Información sobre otras personas, por
supuesto. O información que hayan obtenido de cualquier trabajo o puesto que tengan.
Tenemos aquí a un diplomático moldavo, por ejemplo; no le cuenta al señor Trevena la
vez que engañó a su novia de la universidad. Le está contando al Sr. Trevena sobre
negocios de armas. Nuevos grupos de mercenarios. Miembros del gabinete que
simpatizan con la continua rebelión en los Cárpatos. Esa clase de cosas."
Miro hacia la sala de servidores con nuevo respeto. . . y una nueva cautela. Cuando
Mark y yo hablamos de chantaje el otro día, supongo que había estado pensando en todos
los pecadillos superficiales y de mal gusto para los que la gente estaría desesperada por
comprar silencio. No secretos de estado. Ni susurros de movimientos marciales, cambios
gubernamentales y todas las demás teselas que se unen para formar un mosaico de un
mundo que todavía se aleja del borde de la guerra.
"Ahora", dice Goran, guiándome de regreso al ascensor. "Veamos tus nuevas
excavaciones".
Parte de mi oferta de empleo era vivir aquí en el club, y es algo que he aceptado, ya
que viajar desde la granja sería un dolor de cabeza, y este lugar no tiene alquiler. Mark
me está pagando lo suficiente como para que pueda permitirme un apartamento decente
cerca, pero me parece un desperdicio pagar por una casa en la que apenas estaré.
Y cuando veo mi departamento en el tercer piso, sé que tomé la decisión correcta. Está
en la proa del edificio, como su oficina encima de mí, con paredes de cristal con vistas al
río, una cocina pequeña pero cara y muebles igualmente caros. Camino hacia una de las
paredes de cristal mientras Goran me explica el aparcamiento y algunos detalles más. La
proa no mira hacia la ciudad, sino hacia el propio Potomac, puntiagudo como un barco a
punto de zarpar hacia el mar. Por un minuto, imagino que sí, que todo el edificio se
mueve hacia mar abierto, desplegando enormes velas sobre él.
“. . . Y te estará esperando en su oficina dentro de una hora. Supongo que repasará
sus reglas y requisitos y lo que necesitará de usted en ese momento”.
Asiento, con los ojos todavía en el lugar donde el río se encuentra con el cielo,
pensando en la Bahía de Chesapeake y el Atlántico más allá.
“. . . y debes saber que nadie pensará diferente de ti. No puedes trabajar en un lugar
como este y no cambiar tu forma de pensar sobre las cosas, y si alguno de nosotros
estuviera en tu lugar, probablemente terminaríamos haciéndolo también. Mark tiene esa
manera de ser, y este lugar también tiene esa manera. Se mete en tus huesos. Te hace
desear cosas que pensaste que nunca desearías”. Una pausa y luego un alegre: "Y su
último guardaespaldas nunca pareció más que encantado con el acuerdo".
Me alejo de la vista y miro al ex marine, completamente perdido. “¿Perdón, señor?”
Las cejas de Goran se levantan y luego su boca se cierra lentamente mientras levanta
las manos. Es la imagen de alguien que dice oh mierda, no importa. "Sabes qué, no debería
haber dicho nada", dice, pareciendo torpemente un poco. "No es nada. Estoy seguro de
que resolverás todo eso. O no. De cualquier manera, no es asunto mío”.
Abro la boca para decirle que se detenga, que se explique, pero ya se está despidiendo
apresuradamente, sorprendentemente enérgico para un hombre tan grande.
Mark tiene esa actitud hacia él.
Te hace desear cosas que pensaste que nunca desearías.
Quizás Goran simplemente se refiera a trabajar aquí en general. Aquí, donde lo
mundano está hecho de vendas y cuerdas y lo extraordinario se mantiene encerrado bajo
la línea de flotación, atrapado detrás de dos juegos de puertas de vidrio.
Con una última mirada a mi nuevo hogar, salgo para buscar a Mark arriba y comenzar
mi nueva vida como su sombra.
 tres
"AH, MI NUEVO GUARDAESPALDAS", dice Mark cuando la Sra. Lim me deja entrar a su
oficina.
Está de pie de su silla y se ha quitado la chaqueta del traje, tirada sobre el costado de
su escritorio junto a una computadora portátil, una carpeta y su vaso aparentemente
perenne de vodka o ginebra con hielo. El otro día en la azotea vi sus proporciones bajo la
inmaculada confección de su traje, pero sin la chaqueta, con sólo el costoso algodón de
su camisa con botones, puedo ver que está más que bien formado. Las líneas limpias de
su cintura que llegan hasta sus pantalones y las curvas de sus brazos y hombros son las
de un hombre en su mejor momento.
Goran me había mostrado un gimnasio aquí, disponible para todos los invitados y
empleados del club, pero, curiosamente, no puedo imaginarme a Mark en él,
preocupándose por los tipos de músculos que se muestran. Quizás le guste más correr y
hacer calistenia. Flexiones por la mañana, sentadillas y abdominales después.
Me digo a mí mismo que sólo me doy cuenta porque es posible que necesite ayudar a
explorar rutas para correr cuando viajamos. Sus hábitos son asunto mío ahora.
"Buenas tardes, señor", digo, parándome frente a su escritorio.
“Supongo que Goran se ha encargado del papeleo y de lo esencial. ¿Te explicó el
código de vestimenta?
"Sí, señor." No es un gran código de vestimenta: trajes negros o grises, un arma de
fuego entregada y un arnés de cuero para llevar dicha arma de fuego. Pero al menos hay
un estipendio para los trajes.
Mark mira el traje que estoy usando ahora, su mirada va desde los puños del pantalón
ligeramente demasiado cortos hasta la tensión en los hombros. Es algo que mi padre me
compró después de graduarme en West Point, diciendo que un hombre siempre
necesitaba al menos un traje para las ocasiones en las que no podía usar su uniforme de
gala. Ya tiene ocho años.
"Te daré el nombre del sastre que me gustaría que vieras". Levanta una mano, como
para anticiparse a cualquier protesta. “Me aseguraré de que el club lo cubra. Eres mía
ahora, así que necesitaré que luzcas bien.
"Sí, señor."
“Esos modales militares”, dice. “Encajarán bien aquí. ¿Conociste a Sedge?
"Sí, señor."
“Me enviará un correo electrónico con mi agenda todos los días, junto con los
itinerarios de viaje. Intentaré avisarte con la mayor antelación posible sobre los viajes,
para que puedas hacer los arreglos de seguridad que necesites, pero muchos de mis viajes
son inesperados, por lo que mis promesas son baratas. Cuando estemos aquí en el club,
la mayoría de mis reuniones serán aquí en mi oficina y, para la mayoría de ellas, se les
pedirá que esperen afuera, como muestra de privacidad y discreción para mis
miembros”.
Asiento con la cabeza.
“Por las noches”, dice Mark, levantando su chaqueta del escritorio y poniéndosela, “si
no estoy viajando o cenando en la ciudad, generalmente como en el club y luego hago
saber mi presencia. También celebraré reuniones allí, de forma más informal. A menos
que esté en una habitación privada o te descarte explícitamente, espero que estés cerca”.
Tira de los puños de las mangas de su chaqueta con nítida eficiencia. Vuelvo a ver ese
reloj plateado y pienso en cómo brillaría a través de los árboles o desde la ventana de un
edificio abandonado. Una vez pude devolverle el fuego a alguien en un callejón oscuro
porque llevaba un reloj así.
Qué extraña es la vida ahora, que llevar algo que pueda reflejar la luz resulta
insoportable y ostentosamente imprudente. La mano de Mark cae sobre la carpeta sobre
su escritorio, sus dedos rozando el frente. "Enviaste un correo electrónico dando tu
consentimiento sobre lo que podrías presenciar en el club y tus límites".
Mis ojos se posan en la carpeta. Me entregó el folio lleno de términos y explicaciones.
Él ve cosas todos los días que ni siquiera puedo imaginar; es más, lo facilita . No debería
parecer algo tan privado compartir lo que puedo soportar ver en un entorno profesional.
“Sin obras hidráulicas ni excrementos”, dice Mark, sin abrir la carpeta, como si ya
hubiera memorizado los puntos más destacados de su contenido. “Está bien, ya que aquí
en Lyonesse no hacemos eso. Pareces cómodo presenciando potencialmente todo lo
demás, lo que esperaría de alguien con tu historial en el extranjero. Ver a alguien
felizmente siendo azotado es ciertamente mejor que ver cómo le vuelan los dedos a
alguien porque encendió un cigarrillo después del anochecer. A pesar de . . . "
Sé lo que viene. Cuando entré, automáticamente cambié a una posición de descanso,
con los pies plantados y las manos detrás de la espalda, y ahora siento el más mínimo
impulso de inquietarme, de frotarme los pulgares. Me resisto.
“Aquí has anotado el juego de cera ”, continúa Mark. "No como un límite estricto, sino
como algo que resultaría difícil de observar".
Sus ojos azules se encuentran con los míos y siento la fuerza penetrante de su mirada.
“Normalmente, no interrogaría a alguien sobre límites, pero estamos en una
circunstancia especial y el juego con cera es excepcionalmente común. Y”—una pequeña
inclinación de su cabeza—“cosas más bien de nivel iniciático cuando se trata de
perversiones. Entonces admito que tengo curiosidad. Y por motivos laborales, necesito
saber si se trata de una aversión leve o si es algo más doloroso que eso”.
"No", digo antes de que pueda pensar en cómo quiero expresar mi explicación. “No
es doloroso. Y no un . . . aversión." Y luego me sonrojo. Vergonzosamente,
humillantemente.
Tengo veintinueve años y estoy descarada con la cera.
 Pasa un momento mientras Mark me estudia. “Ya veo”, dice. "Y entonces, la otra cosa
que has marcado aquí: problemas de reproducción ..."
Tengo que mirar hacia el suelo. “Tampoco es una aversión”, logro decir. Mi
mandíbula está apretada, mi cara arde. “Solo quería señalar que podría tener dificultades
para mantenerme profesional si estuviéramos viendo algo. Como eso."
Oigo pasos; Cuando puedo levantar los ojos, Mark está frente a mí. Está afeitado
desde la última vez que lo vi y su rostro sin barba parece sacado de una revista.
Demasiado atractivo, demasiado llamativo, demasiado fascinante para esconderlo bajo
un casco y gafas protectoras. No es de extrañar que la CIA lo cazara furtivamente y lo
enviara a cortejar, mentir y matar.
"Cría", murmura. La palabra en sus labios es pecaminosa.
"Señor."
“¿Se trata de embarazo? ¿Procreación?"
Quiero morir. "No se trata de embarazo".
Tengo que sacar las palabras de mi pecho. Es la primera vez que hablo de esto. Alguna
vez. "Me gusta . . . Me gusta la cercanía —agrego con cierta dificultad. “La idea de dejar
una parte de ti mismo dentro de alguien”.
“Entonces se trata del fluido en sí. Como una perversión del creampie”.
“Sí, pero…” Estoy luchando. Es mucho más fácil escribir crianza en un sitio porno y
dejar que el motor de búsqueda haga el trabajo que enmarcarlo en palabras dichas en voz
alta. Frente a mi jefe. "Es más que sexo sin protección".
Es la propiedad, el reclamo. La idea de utilizar a alguien. . . o ser utilizado yo mismo.
“En realidad no se trata de tener bebés”, repito, sólo para dejarlo muy claro. “Yo, um.
El problema de la reproducción también es para mí. No sólo por lo que me gustaría
hacerle a otra persona”.
La expresión de Mark no cambia, pero sus alumnos sí.
Ellos florecen.
"Es bueno saberlo", dice después de un minuto. “En ese caso, ten por seguro que no
espero que te quedes inmóvil ante las cosas que suceden en Lyonesse. De hecho, me
sentiría bastante decepcionado si lo fueras.
"Señor", digo. Se necesita más fuerza de voluntad de la que estoy orgulloso para
sostener esa mirada aguda y perspicaz.
La comisura de su boca se hunde. “Bueno, ya con eso arreglado, tengo una reunión
en la ciudad. También puedes venir y empezar a familiarizarte con las pequeñas tareas
que conforman mi día”.
 cuatro
“SENTIRÁN CURIOSIDAD POR TI”, dice Mark más tarde esa noche mientras tomamos el
ascensor hasta el vestíbulo central del club.
"¿OMS?"
"Todos" es la respuesta cuando el ascensor se detiene y las puertas se abren.
Tengo dudas mientras sigo a Mark por un pasillo con paredes de cristal. Después de
pasar el día en el asiento trasero de un automóvil y parado frente a dos puertas diferentes
(una de ellas en la oficina de una empresa que vende mantas pesadas de todo tipo), ya
me estoy adaptando a ser una sombra casi inanimada, y descubro que la idea de ser objeto
de la curiosidad de alguien resulta ligeramente ridícula.
Supongo que si supieran quién era mi padre, podría haber un mínimo destello de
interés, al menos para cualquier nativo de DC familiarizado con el liderazgo menor del
ejército estadounidense, o para cualquier invitado internacional que pudiera beneficiarse
de aprovechar esa conexión.
Aunque no puede ver mi ceño fruncido, Mark parece saber hacia dónde van mis
pensamientos y dice por encima del hombro: “Supongo que debería haber preguntado
esto antes, pero ¿te gustaría trabajar aquí bajo un seudónimo? ¿Por culpa de tu padre?
Pienso un momento. "No señor."
No soy famoso, y en el mundo de los generales, mi padre apenas es alguien destacado.
Y si Mark puede caminar por su club sabiendo que todos saben que solía trabajar para la
CIA y que su hermana gemela lo hace actualmente, bueno, puedo manejar la pequeña
posibilidad de que alguien pueda conectar a Tristan Thomas con el general Ricker
Thomas.
"Como quieras", responde Mark, y luego cruzamos una puerta segura hacia el titánico
salón central en el corazón del club. El techo, unos pisos más arriba, es una tienda de
campaña de vidrio y acero. Durante el día, le daba al espacio la sensación de una catedral.
Por la noche, es un dosel de nubes con rayas moradas y estrellas lo suficientemente
brillantes como para atravesar el resplandor de la ciudad. Se extiende sobre el espacio
como diciendo, sí, niños de la noche, ahora es el momento de pecar.
Y pecando, bailando, bebiendo, probablemente más, a juzgar por la cantidad de piel
que veo. Paso mis ojos rápidamente sobre la multitud en el suelo, sin ver nada peligroso,
y luego vuelvo mi atención a los balcones. Arriba de nosotros hay dos niveles más y luego
un piso con ventanas que dan al espacio: el piso superior del club, donde vive Mark.
Nuestro propio balcón se compone de rincones, algunos llenos de sillas y otros con
reservados tapizados en cuero.
Sigo a Mark hasta el más grande, en el centro del balcón, con una vista despejada del
escenario y un sillón de cuero negro rodeado de otras sillas, estas sin brazos. Por alguna
especie de genialidad arquitectónica, el rincón no es tan ruidoso como la propia sala.
Cuando ocupo mi lugar en la parte de atrás, varios pasos detrás del sillón de Mark, puedo
escuchar los tonos afables de Goran en mi auricular con claridad como el día.
“¿Y bien, chico? ¿Qué opinas?"
"Está ocupado, señor", digo, usando nuestra nueva posición estacionaria para
observar con más atención la sala y los invitados del club.
“Sí, y sólo es martes. Espere hasta el fin de semana”.
"No puedo imaginarlo".
Realmente no puedo. El lugar parece estar lleno a reventar ahora. Entonces debe ser
un zoológico. Una pesadilla en la que evaluar continuamente el riesgo. Pienso en los
desfiles y mítines en los que tuve que trabajar en los Cárpatos mientras hacía escoltas
diplomáticas, y la ansiedad recorre con fuerza la piel de mi nuca.
“No te preocupes”, responde Goran con tranquilidad. “El deber del club será pan
comido porque nadie es lo suficientemente suicida como para enfrentarse a Mark
Trevena en su propio terreno. Se trata principalmente de recordarle a la gente que le hace
perder el tiempo que es invulnerable”.
“¿Perdiendo su tiempo?”
“Ya verás”, dice Goran, y luego la línea se corta.
Dinah, la directora del club, se une a nosotros poco después; no lleva puesto el traje
pantalón hecho a medida que la vi antes, sino un mono de cuero sin tirantes, ajustado y
encorsetado, que deja al descubierto sus hombros relucientes. Cuando se sienta al lado
de Mark, escucho a Mark decir: "¿Y bien?"
"Está apaciguado por ahora", dice Dinah. Tal como está el rincón, puedo escucharlos
fácilmente, incluso estando detrás de ellos. “Pero debemos actuar con cuidado. Si es
reconocido. . . "
“Soy consciente de lo que está arriesgando. Le hemos dado todos los subsidios que
Lyonesse puede ofrecer. ¿Cree que necesita más privacidad que el presidente de Estados
Unidos?
El presidente de los Estados Unidos . . . Me alegro de que nadie me esté mirando en este
momento porque estoy seguro de que mi expresión traiciona mi sorpresa. Pienso en
cuánto tiempo lleva abierto Lyonesse y luego me pregunto qué presidente vino aquí: el
difunto presidente Maxen Colchester, que murió en un ataque terrorista en los Cárpatos
hace dos años, o el actual presidente, Embry Moore, que se casó con la viuda de
Colchester. .
Desde detrás de ellos, sólo puedo ver la mano de Dinah levantarse, con la palma hacia
arriba, como si se encogiera de hombros. "Él parece pensar que sí".
Su conversación se interrumpe cuando se les unen tres personas más: Andrea, la
tesorera, todavía vestida con lo mismo que llevaba hoy, y un hombre de traje que no
reconozco, con piel oliva oscura y cabello largo, que conduce a un hombre sin camisa en
un Correa. Se sienta junto a Mark, saludando a los demás, mientras el hombre atado se
arrodilla elegantemente junto a su silla.
 Parpadeo un momento. A pesar de la ropa fetiche en la pista de baile esta noche (y la
cantidad de desnudez distinta de cero), esta es la primera vez que veo a alguien
explícitamente. . . sumisión. Incluso después de toda la investigación que tuve que hacer
para leer los formularios de consentimiento de Mark, es discordante ver a un adulto, un
hombre alto y musculoso, que se deja llevar como un perro.
Después de ocho años en el ejército, y los cuatro anteriores en West Point, la idea
misma es tabú. Fuerza y orgullo: atraviesan mi concepto de masculinidad tan
rígidamente como el hierro forjado, tan afilados como el alambre de púas.
Y sin embargo pienso en el ejército. De ponerse firmes, de marchar en línea recta. Del
dulce alivio de que nos digan adónde ir y qué hacer allí, aunque solo fuera tirarnos al
suelo y hacer flexiones hasta que nuestros brazos cedieron.
Me lo sacudo.
Es completamente diferente.
Pero a medida que las pérdidas de tiempo predichas por Goran comienzan a llegar a
la esquina, encuentro que mis ojos regresan al hombre arrodillado una y otra vez. A la
amplia figura sostenida en perfecta docilidad, los musculosos miembros inactivos, la
cabeza inclinada y el largo cabello cubriendo su rostro como una cortina. Es más grande
que el hombre que lo ató; podía levantarse fácilmente y arrancarle el mango de la correa
a su compañero. Pero nunca lo hace. No hay tensión en su cuerpo, no hay rigidez en sus
hombros cuando su compañero se acerca para acariciarle la cabeza. Por el contrario, en el
momento en que el hombre del traje lo hace, el hombre arrodillado se funde dócilmente
con él.
Si fuera un gato, estaría ronroneando.
Verlo me hace sentir. . . Es lo incorrecto, es lo incorrecto lo que me inquieta dentro de
mi propia piel; es la transgresión. Esto no es el intercambio mutuo de cuerpos, no es la
reciprocidad lenta y tierna que sé que es bueno y saludable desear. Esto es control .
Esto es una vergüenza.
¿Y por qué este hombre permite que esto suceda? ¿Frotando su rostro contra la pierna
de su Dominante, inclinando su rostro hacia arriba para recibir los besos vanos que caían
allí?
Ignoro el anzuelo en mi estómago, trato de ignorarlos. La persona sentada frente a
Mark en este momento quiere una nueva habitación privada, y Dinah y Andrea escuchan
atentamente. Por lo que puedo ver de las piernas extendidas de Mark y del golpeteo de
los dedos en el brazo del sillón, no lo es.
Luego, hay alguien que está furioso porque su ex esposa todavía es miembro del club.
Después de ellos está alguien a quien le gustaría hacer una demostración de guantes de
vampiro el próximo mes, y luego está alguien cuyo nombramiento se pasa quejándose
del proyecto de ley de exploración espacial que está a punto de aprobarse en el Congreso,
como si los fondos de la NASA estuvieran bajo el control de Mark.
 Las piernas de Mark están abiertas y su cabeza inclinada hacia un lado en todo
momento, la imagen de alguien sumido en el aburrimiento profesional. No puedo ver su
rostro, pero puedo imaginar su expresión inescrutable. El que no da nada, no promete
nada y, aun así, te hace intentar buscar más.
Mark sólo se endereza ante un visitante, una mujer de piel cremosa y cabello negro
ondulado sobre un ojo. Parece tener unos cuarenta años, una boca delgada pero
encantadora y ojos color cielo. Lady Angustia era como la llamó Mark cuando se sentó
frente a él por primera vez, un seudónimo por así decirlo. E incluso con los escasos
conocimientos de BDSM que tengo, sé que ella es una Dominante. Puedo verlo en su
postura, la forma segura en que habla sin levantar la voz ni inclinarse hacia adelante,
confiando en que todos los demás acudirán a ella para ser escuchados.
Quiere invertir en Lyonesse, quiere una parte de la propiedad a cambio de ayudar al
club a expandirse a Los Ángeles y Londres. Ella presenta un buen caso y Mark escucha
atentamente, asiente y le hace preguntas, y finalmente le promete una reunión a finales
de mes.
Después de irse, Dinah dice: "Eso fue un error".
Mark se recuesta en su silla. "¿Eso crees?"
"Lo sé. No es posible que estés pensando en dividir la propiedad”.
"Crees que me abriré a una adquisición".
“¿Con Angustia? Sí, Marcos, lo hago. Apenas la conocemos y lo único que sabemos es
que tiene hambre”.
La voz de Mark es reflexiva cuando habla. "El hambre no siempre es algo malo".
“Hablando de hambre”, dice el hombre que está al lado de Mark. Antes deduje que
su nombre es Arjun y que el hombre arrodillado junto a él es Evander. “¿Dónde
encontraste este maravilloso ejemplar de guardaespaldas?”
Como uno solo, Arjun, Dinah y Andrea me miran. Mark no lo hace, ni tampoco
Evander, quien permanece quieto y relajado de rodillas.
“La boda de mi hermana”, responde finalmente Mark, y todos se ríen como si fuera
una broma.
“¿Y estará disponible para atender a los demás?” pregunta Andrea.
Asistir a . . .
Me sonrojo al comprender lo que quiere decir y miro al frente, tratando de fingir que
no la escuché.
“Me temo que Tristan está aquí sólo por mí”, responde Mark, cruzando los pies a la
altura de los tobillos. "Mira estrictamente pero no toques en lo que a ti respecta". Su voz es
suave, pero hay algo firme debajo de la suavidad. Acerado, incluso.
Miro el respaldo de su silla. ¿Es posesividad? ¿No quiere compartirme porque soy
suya? ¿O es porque sabe que sólo estoy aquí como guardaespaldas y no para atender a
nadie?
 Por el rabillo del ojo, veo la amplia sonrisa de Arjun. "Pero no en lo que a ti respecta,
¿eh, Mark?"
"Todos conocemos a Mark y sus guardaespaldas", dice Andrea.
Hay una certeza en su tono frío que me quita el control. Mantengo la vista al frente y
la cara neutra. Los guardaespaldas están destinados a ser invisibles, apenas visibles, y
que me condenen si fallo en ello mi primer día aquí.
Me recuerdo a mí mismo que escuché cosas mucho peores incluso antes de tomar mi
café matutino en el ejército, y que mis compañeros soldados habían sido mucho más
creativos y repugnantes cuando se trataba de insultos de temática sexual. En el ejército,
incluso las bromas de buen humor eran suficientes para quitar la pintura de un edificio,
y mucho menos lo que ocurría cuando alguien intentaba meterse debajo de tu piel.
Puedo soportar que la gente insinúe que soy una especie de... . . compañero . . . para
Marcos. Mi trabajo no es demostrarles que están equivocados; es para mantenerlo a salvo.
“No temas, Tristan”, dice ahora mi jefe mientras se levanta y se abrocha la chaqueta
del traje. “Tu virtud permanecerá intacta”.
Ante eso , lucho contra un sonrojo. No es posible que sepa que todavía soy virgen. Está
haciendo una broma, usando una frase.
No significa nada, e incluso si lo hiciera, no es como... . . No cambia nada.
“Tal vez Mark le haya devuelto a ese pequeño rubio”, dice Andrea. Hay algo
punzante en su voz y Mark no lo pasa por alto.
“Sí, tal vez”, dice. Ahora hay algo igualmente agudo en su voz, incluso más agudo, y
Andrea mira hacia otro lado. Algo sobre el rubio es un punto de discordia entre ellos. Me
pregunto si el rubio es una mujer y luego me quito la punzada que me provoca el
pensamiento. Incluso si el rubio es una mujer, eso no significa que a Mark solo le gusten
las mujeres. Y de todos modos, no tiene nada que ver conmigo.
"Lo que Mark haga con sus sumisas es asunto suyo", dice Dinah, y Andrea esboza una
sonrisa tensa.
“Nunca dije lo contrario”.
"Buenas noches a todos", dice Mark antes de que este intercambio pueda continuar, y
luego me mira. “¿Tristán?”
Lo sigo mientras se da vuelta y sale del salón, un salón que se ha vuelto más estridente
e indecente a medida que pasan las horas, y observo a la gente bailando, arrastrándose y
retorciéndose en el regazo de los demás mientras caminamos hacia las puertas que
conducen al exterior. Tomará algo de tiempo acostumbrarse a evaluar un lugar como
Lyonesse en busca de amenazas en lugar de una calle de la ciudad o un pueblo de
montaña, pero el desafío es un poco emocionante. Aquí nos aguardan peligros de muy
distinta índole.
Pienso en los largos dedos de Arjun moviéndose distraídamente por el cabello de
Evander.
Cuando llegamos a los ascensores, Mark se detiene. "Puedo verme arriba", dice.
 "Sí, señor."
“¿En qué pensaste esta noche?”
No me atrevo. Creo que Mark es el tipo de hombre que aprecia una respuesta honesta,
pero aun así quiero ser diplomático. “Era diferente”, respondo finalmente.
“Por supuesto”, dice con algo parecido a una sonrisa. Y luego, con sus ojos de un azul
brillante a la luz del pasillo de cristal, dice: "Habrá cosas peores que Evander arrodillado
en el suelo, ¿sabes?".
No le pregunto cómo sabe que ver a Evander me hizo sentir incómoda. O me miró sin
que yo me diera cuenta o está adivinando y viendo lo que desprenden sus palabras. En
cualquier caso, la respuesta más segura parece ser "Sí, señor".
Me mira y veo una flexión infinitesimal en su mandíbula, como si hubiera algo que
quisiera decir pero estuviera decidiendo no hacerlo. “Sólo os pido que mantengáis la
mente abierta”, afirma. “Me pareces una persona romántica. Aquí también hay romance
al dejarse llevar. En rendición”.
Se vuelve hacia los ascensores, su perfil bronceado y tallado contra el cristal azul y
negro del pasillo que hay más allá. “Yo también estuve en el ejército”, añade. “Puedo
adivinar lo que podrías pensar sobre Evander. Incluso puedo adivinar cómo te sentirías
si vieras a una mujer arrodillada junto a Arjun esta noche, luciendo delicada e indefensa”.
No había pensado en eso, pero en el momento en que habla, siento una oleada de
protección, de preocupación por esta mujer imaginaria. Una cosa es leer sobre
dominación y sumisión en línea, pero cuando sucede frente a ti, cuando la realidad de la
coerción está ahí mismo . . .
“Prometo que nadie en Lyonesse, aparte de mí, necesita un caballero de brillante
armadura”, continúa Mark. “Todos los demás están ganando el juego que han elegido
jugar, sin importar cómo parezca. Todos aquí, ya sea que los azoten, los electrocuten o
simplemente los follen la próxima semana, están aquí porque quieren estarlo”. Presiona
el botón del ascensor y luego me mira. “Mente abierta, eso es todo lo que pido”.
"Sí, señor."
El ascensor suena y las puertas se abren. “¿Y Tristán?”
"¿Sí?"
"Buen trabajo hoy". Mark sonríe y entra en el ascensor.
El elogio inesperado me ilumina.
Estoy brillando todo el camino de regreso a la granja.
 cinco
ME DAN medio día para trasladar mis cosas a mi nuevo apartamento en Lyonesse, aunque
no es que lo necesite. Después de años de oscilar entre despliegues y cuartos de soltero,
todo lo que tengo son unas cuantas cajas de ropa, un puñado de libros y una cruz de
servicio que sólo saqué de la maleta una vez, para usarla en la boda de mi padre. Por un
momento, toco una foto de mi graduación en West Point: un grupo de ocho de nosotros,
sonriendo en nuestros grises y blancos, con delgadas espadas de cadetes colgando de
nuestras cinturas.
No veíamos la hora de graduarnos, de unirnos a nuestros compatriotas en los
Cárpatos, de marcar la diferencia , fuera lo que fuese lo que eso significara. En Carpatia, un
nuevo país que había sido excavado en las montañas una década antes, nadie sabía
realmente cómo era la diferencia ni cómo podía saber si la habían logrado. Porque si bien
la paz se había logrado allí una vez, sólo duró hasta que un hombre poco mejor que un
dictador llegó al poder. Y luego, después de su derrocamiento, el ejército estadounidense
volvió a intervenir para ayudar al gobierno de los Cárpatos a conservar su propio país.
Estábamos allí para mantener la paz, construir infraestructura, entrenar a sus nuevos
soldados y aviadores, pero el enemigo no era una fuerza externa vestida con uniformes
de colores brillantes. Eran los Cárpatos, o más bien una minoría de ellos: celosos Cárpatos
que querían ver a su país como la versión más violenta y hostil de sí mismo . Y estaban
dispuestos a matar a sus vecinos y amigos para que sucediera.
Todos nosotros, vestidos con nuestros grises de West Point, habíamos caminado hacia
el último lugar del mundo donde era posible marcar la diferencia.
Mi toque persiste sobre McKenzie Reed, todo cabello rojo suelto y pecas, a quien
llegué demasiado tarde para salvar en nuestro primer despliegue. La arrastré a ella y a
otros tres hasta el final de un callejón mientras intercambiaba disparos con enemigos
invisibles en el otro extremo. Ella había muerto de todos modos, y si había logrado matar
a alguno de esos cabrones, nunca lo supe porque no había cuerpos allí cuando finalmente
tuvimos suficientes soldados para asegurar el callejón para siempre.
Recibí la cruz de servicio por eso, por los otros dos que había salvado, a pesar de que
McKenzie se había desangrado en un charco, sus ojos verdes vacíos detrás de sus gafas y
su boca abierta, como si hubiera estado tratando de decir nuestros nombres.
Pero son los Sims a quienes mis dedos se detienen, los Sims a quienes miro por más
tiempo.
Aaron Sims, que estaba vivo hace cuatro meses y ya no.
Cierro la imagen en el libro donde la encontré, pongo el libro en una bolsa de plástico
y luego lo llevo al auto de mi papá. Cierro la casa con llave y doy un vistazo rápido a mi
alrededor. Me he despedido de este lugar tantas veces que decir adiós ahora es como
tocar en un teatro vacío.
 No miro atrás mientras empiezo el camino congestionado hacia la ciudad, mientras
dos presentadores de podcasts charlan sobre el proyecto de ley de exploración espacial
propuesto a medida que avanzo.
"¿Quién no querría ver a este país entrar en su segunda edad de oro de los viajes
espaciales?" exige un anfitrión.
“Aparentemente cuarenta y siete senadores”, responde secamente el otro.

“¿ Le has contado a tu padre sobre tu nuevo trabajo?” pregunta Mark mientras su

conductor, Jago, nos lleva a un almuerzo tardío en Foggy Bottom. Sólo estamos Mark y
yo en la parte de atrás, Mark sentado con una pierna extendida y el codo apoyado contra
el costado del auto. Él es la viva imagen de la facilidad dilatoria.
Me pregunto cuántos vasos de licor claro habrá bebido hasta ahora hoy.
“Le envié un correo electrónico”, respondo después de un minuto. Era un correo
electrónico corto, de solo un par de oraciones, porque no había manera de decirle a mi
padre que había aceptado un trabajo como guardaespaldas de su nuevo cuñado sin que
eso llevara a una conversación, y no tenía sentido darle Más municiones con las que
trabajar antes de que la conversación inevitablemente surgiera sobre mí. Es un Alpha
Charlie esperando a suceder; No me hago ilusiones al respecto. Sólo agradezco que tenga
que esperar hasta regresar de su luna de miel.
“No puedo esperar a recibir noticias del marido de mi querida hermana”, dice Mark,
moviendo el codo hacia abajo.
"Lo siento, señor", le digo.
Disculparme por mi padre ya es un reflejo. Es un buen hombre. Él es en gran medida
el general Thomas primero, todo lo demás segundo, y ha sido un dolor de cabeza desde
el jardín de infantes, cuando hacía llorar a mi maestro favorito durante las conferencias
de padres y maestros.
Mark hace un gesto con la mano. “No tienes que disculparte. O llámeme señor. Ahora
somos familia”.
“¿Cómo más debería llamarte? ¿Tío?"
Una pequeña sonrisa privada. "Quizas mas tarde. De lo contrario, llámame como
quieras”.
"Sí, señor."
Él suelta una carcajada mientras nos detenemos frente al restaurante. Familiarizado
con la rutina después de ayer, salgo primero, hago un escaneo rápido del área y abro la
puerta de Mark. Mark sale del coche, sin rastro de sonrisa en su rostro. Sus ojos brillan
mientras se endereza y se abrocha la chaqueta. Él me da un gesto breve y luego lo sigo
hasta la entrada del restaurante, donde nos llevan de inmediato a una mesa, a pesar de
que no le dijo una palabra al anfitrión.
Estoy un poco inquieto por este repentino estado de ánimo suyo, pero me digo a mí
mismo que no tiene nada que ver conmigo ni con nada de lo que haya hecho.
Probablemente tenga algo que ver con este almuerzo y con quién se reunirá.
Un banquero , dijo Mark en el coche . Rebota entre Londres y Nueva York. Geoffrey Laurence
.
El nombre no significaba nada para mí y la boca de Mark se torció.
No te preocupes. Es bueno no conocerlo.
Me dan una pequeña mesa detrás de Mark's, desde donde puedo ver la entrada del
restaurante y a la mayoría de la gente entrando o saliendo. También puedo ver al propio
Geoffrey Laurence, un hombre bajo, pálido, con cabello plateado y barbilla hendida. Su
traje es el tipo de traje caro que se esconde en la textura y la confección inmaculada en
lugar de anunciarse con moda y ostentación. El dinero está tan establecido que ha dejado
de ser consciente de sí mismo.
La conducta de Mark permanece igual durante la mayor parte del almuerzo. No
puedo oír lo que él y Geoffrey dicen, pero cuando habla, las palabras parecen ser breves
y directas. No hace gestos cuando habla; no aparta la mirada de Geoffrey cuando escucha.
Su postura se controla con tanta facilidad que incluso la forma en que utiliza el tenedor
tiene algo de precisión de francotirador. Sólo una vez capto un retazo de conversación:
¿Estás seguro del informe de seguridad?
La información se filtrará la próxima semana.
Entonces veré que todo se haya vendido antes de esa fecha.
Me pregunto de qué tipo de informe de seguridad podría estar hablando Mark que lo
tendría tan rígido y frío, tan completamente diferente de cómo estaba anoche en el club,
cuando estaba tan lánguido como un león después de una comida.
Y luego me pregunto qué Mark se acerca más al real: ¿este recipiente contenido que
no revela nada o el señor del inframundo en expansión de anoche?
Y una vez concluido el almuerzo (que es el momento en que se termina el plato
principal, hoy no hay tiempo para tomar un licor claro o un postre), Mark se levanta para
irse con una expresión en su rostro que es algo peor que ilegible. Tal vez signifique
peligro, aunque de un modo que no puedo explicar. Sus ojos no están entrecerrados; su
boca no forma una mueca ni siquiera una línea dura. Es sólo que hay vigilancia en su
expresión, paciencia.
Paciencia que debería hacer que cualquiera desconfíe.
Pero el banquero no parece disuadido. O está acostumbrado a Mark, o quiere algo y
lo desea con tanta fuerza que no le importan las consecuencias de conseguirlo. Conocí
gente así en los Cárpatos. Los políticos locales buscaban influencia, los marines buscaban
gloria o al menos una buena pelea, los mayoristas e intermediarios se abalanzaban sobre
una ciudad en el momento en que los suministros escaseaban para hacer tratos y sacarles
el último dinero a los civiles allí. Sería fácil creer que las cosas terminaron miserablemente
para ellos, pero eso solo fue cierto como un tercio de las veces. Quizás Geoffrey Laurence
obtenga lo que quiere de Mark y nunca tenga que descubrir qué hay detrás de esa
expresión distante.
Por el bien de Geoffrey, eso espero.
Mark está de un humor extraño cuando volvemos al coche y Jago se marcha. Sus
dedos golpean su rodilla y su mandíbula se aprieta de vez en cuando cuando pasamos
por feos apartamentos universitarios y anodinos edificios del Departamento de Estado.
"Lo siento, señor", digo, y luego me arrepiento de haber dicho nada cuando su
peligrosa mirada se mueve hacia mí.
"¿Para qué?" él pide.
Ya es demasiado tarde para retractarse sin empeorar su estado de ánimo, así que me
obligo a responder. "Por cualquier informe de seguridad que haya hecho que tu tarde sea
tan frustrante".
Me mira un momento y luego mira hacia otro lado. “No fue el informe lo que arruinó
mi tarde, Tristan. Sólo mi empresa”.
¿El banquero? Supongo que pude ver eso: había ese indefinible aire de avaricia en él,
y aunque creo que Mark piensa con cariño en el pecado, no sé si piensa con cariño en
todos los pecadores.
“Hace algunos años le ofrecí un negocio”, dice después de un minuto. "Y nunca le he
perdonado su respuesta".
"¿El se negó?"
"No." La voz de Mark es dura. "El acepto."
No tengo idea de cómo interpretar esto y no tengo la sensación de que Mark acepte
preguntas sobre el tema. En cualquier caso, se mueve, se sienta y se gira para mirarme.
“¿Qué esperabas cuando regresaste?” él pide.
Estoy mirando por la ventana, pero todavía puedo sentir el fuego de su mirada en mi
piel. "¿De vuelta, señor?"
"Sí, Tristán, vuelve". En mi periferia, veo sus dedos flexionados sobre su rodilla. “De
la guerra”.
“Ya no es una guerra”, digo automáticamente. "Estábamos allí en un-"
“Una misión antiterrorista de coalición, sí, sé cómo la llamaron en la sala de reuniones
y sé cómo la llaman todavía. Consiente a un anciano y déjame llamarlo guerra”.
"Usted no es-"
“Entonces, ¿qué esperabas? ¿Cuando estabas allí, cansado, con frío, asustado o muerto
de aburrimiento? Debe haber habido algo. Algo a lo que te aferraste y a tu alrededor
construiste palacios enteros en tu mente. Algo que te prometiste a ti mismo que tendrías
a los pocos días de bajar del avión.
 ¿Algo que esperaba?
Sé lo que esperaría ahora, en mi sano juicio, con el horror (aunque recién congelado)
detrás de mí.
Para que los Sims no estén muertos.
Para que McKenzie no esté muerto.
Que todos nos graduáramos de West Point y luego decidiéramos que queríamos
sentarnos detrás de pantallas de computadora o incrustarnos como inútiles en algún
lugar de la administración, donde nuestros mayores dolores de cabeza serían el papeleo
y los calentadores que no se calentaban lo suficiente.
Para despertarme y volver a ser el Tristan Thomas que todos conocían, el chico al que
le gustaba el coro de honor y las novelas sobre dragones y las prácticas de baloncesto tan
agotadoras que ni siquiera podía caminar después.
¿Pero mientras estuve allí? ¿En eso?
Pienso en retrospectiva. Estoy seguro de que en algún momento quise cenar un bistec.
El tipo de cena de bistec que te hacía doler el estómago era muy abundante, con dos tipos
diferentes de patatas y panecillos y pastel recién hechos.
Quería sexo, eso lo sé, aunque había sido difícil evocar detalles específicos, ya que mi
imaginación cuando se trataba de sexo era borrosa y en su mayor parte estaba informada
por la pornografía. Quería tomar una siesta durante horas y horas, una siesta lo
suficientemente larga y fuerte como para causar la impresión de Tristán en un colchón
tan suave que apenas cumplía con los requisitos legales para la palabra colchón .
Y luego lo recuerdo.
Recuerdo estar sentado en un catre una vez que regresamos del puesto de avanzada
a la base por última vez. Me miré las manos. Las manos que habían matado a Sims y a
tantas otras personas además ya no importaba a cuántas también habían salvado. Alguien
había apoyado un viejo iPad contra una mochila en un catre, y algunos soldados estaban
viendo una película sobre la conducción y el crimen, y en algún momento, miré hacia
arriba y los dos personajes se estaban besando en un ascensor. Besarse tan lenta y
tiernamente que parecía un beso de cuento de hadas a pesar de que la película era lo más
alejado de un cuento de hadas.
Pensé en ese beso mientras me iba a la cama esa noche, mientras esperaba el largo y
formal informe del día siguiente. Mientras me sentaba en una silla plegable, con el frío
metal mordiendo la chaqueta de mi uniforme, observaba al mayor tratando de fingir que
no se estaba congelando el trasero después de estar acostumbrado a las comodidades de
la base permanente cerca de Uzhhorod.
Pensé en lo hermoso que debió haber sido ese beso para esos actores, en lo suaves que
debieron ser sus labios, en lo tiernas que fueron sus bocas. Suave como nada en mi vida,
tierno como algo que sólo podría ser fuera de una guerra, en el mundo real, en la vida
real. La vida real donde no mataste a tus mejores amigos.
 Y recuerdo haber pensado que si pudiera tener sólo un poco de esa suavidad, de esa
ternura, estaría completa otra vez. Estaría reparado, sanado. Lo sabía.
Hambriento de contacto . Como había dicho el consejero.
"Un beso", digo suavemente.
"¿Un beso?"
Estoy demasiado perdido en los recuerdos de aquellos últimos días en la base de
operaciones avanzada (del regreso a Uzhhorod, y luego a Stuttgart, y luego a casa) como
para cuidar mis palabras. Para notar cuánto estoy hablando. "Sólo me han besado unas
cuantas veces antes", digo. “Pero recordé lo bien que se siente. Vimos una película con
un beso una de mis últimas noches en el FOB, y fue todo lo que se me ocurrió. Qué lindo
sería tener la boca de alguien contra la mía y sus manos sobre mí”.
Los dedos de Mark se han quedado quietos. “¿Quién te estaba besando en estos
pensamientos? ¿Una chica de casa?
“No había ninguna chica de casa”, admito. “Ningún chico tampoco. No soy bueno
para empezar cosas. Y cuando alguien empieza algo conmigo, yo...
No hay palabras para lo que hago. Ni siquiera la obsesión capta la rapidez y la
intensidad con las que puedo enamorarme. Y como una infección, mi obsesión sólo
necesita el corte más pequeño, el rasguño más superficial para echar raíces. Una sola
mirada, una palabra amable mientras me entregan una taza de café.
Lo considero una especie de maldición, una que he tenido desde que nací, y la única
cura que se me ocurrió cuando era más joven fue transferir esa maldición a un país entero
en lugar de a una persona. Un país, al menos, era lo suficientemente grande como para
albergar una obsesión, y el ejército estaba más que feliz de albergar una devoción total
dentro de mi pecho.
"Me apego", digo finalmente.
“Me estás diciendo que un soldado tan hermoso como tú, tan fuerte y estúpidamente
noble como tú, no encuentra a quien besar porque te encariñas ”.
Me doy cuenta de que su atención todavía está fija en mí. Y la palabra que usó, hermosa
, se siente atrapada y temblando en el suelo como una flecha a mis pies.
Me llamó hermosa.
"Es un problema", respondo distraídamente, mi mente en esa flecha de palabra.
Hermoso.
"Me resulta difícil de creer", dice. "¿Quién no querría que te encariñes con ellos?"
Lo dice con tanta naturalidad, con tanta suavidad, que sé que no lo entiende.
Enamorarse a la menor provocación. . . no, la mayoría de la gente no quiere eso. De hecho,
nadie a quien haya conocido. Es asfixiante. Empalagoso. Puedo ser esas cosas y muchas
veces lo era en la escuela secundaria.
Y ahora me siento un poco avergonzado por haber revelado este defecto mío no
deseado cuando normalmente hago todo lo que puedo para mantenerlo oculto. Hay una
razón por la que me apoyo tanto en la disciplina militar: en el silencio. Si se me da la más
mínima oportunidad, lo peor de mí saldrá quemando, una fiebre que ningún
medicamento puede contener.
“¿Qué esperaba, señor?” Pregunto, esperando desviar la conversación de mí.
"¿Cuándo saliste?"
“¿Del ejército? Supongo que no lo llamarías salir, ya que lo dejé para unirme a la CIA.
“De la CIA, entonces”, digo. “¿Qué querías cuando te fuiste?”
Una risa serrada mientras mira por la ventana. "Quería matar a mucha gente".
No sé qué decir a eso. Especialmente porque por la forma en que lo dice, sé que lo
dice en serio.
Sus dedos golpean su rodilla nuevamente y su mandíbula está apretada mientras mira
la ciudad. Tengo la sensación de que en realidad no está mirando el mundo más allá de
su reflejo teñido.
Pasamos el resto del viaje en silencio.
 seis
“NO VOY A entrar al vestíbulo esta noche”, dice Mark mientras cruzamos el puente hacia
Lyonesse. "Así que sus servicios no serán necesarios".
"¿En absoluto?" Pregunto, mirando hacia el brillante sol de la tarde.
Apenas he trabajado hoy.
Las puertas de vidrio se abren para nosotros cuando entramos, ambos asentimos con
la cabeza a la Sra. Lim detrás del escritorio, quien vuelve a llevar las llaves en la cintura.
“Algunos días serán de veinticuatro horas, Tristan, y no puedo evitarlo. Así que
disfruta de los días fáciles cuando lleguen”. Mark presiona el botón del ascensor y ambos
entramos, yo presiono el botón del tercer piso y luego presiono el botón del último piso
en su nombre. "Además, estoy seguro de que tienes más cosas que hacer para mudarte y
desempacar".
No lo sé, pero confesarlo me parece un poco patético. ¿Quién quiere admitir que toda
su vida cabe en una pila de bolsas?
"Sí, señor."
Y cuando se abren las puertas de mi piso, salgo como si tuviera algo que ver con mi
tarde.

ME LAS ARREGLO para llenar algunas horas. Deshago todas las bolsas (principalmente ropa
y libros) y hago un buen inventario de la cocina, que ya está equipada con utensilios,
pequeños electrodomésticos e incluso algunos alimentos básicos. Como empleado del
club, puedo pedir una comida en la impresionante cocina de Lyonesse cuando quiera,
pero soy demasiado soldado para desear ensaladas de mariposas que parecen sangrar.
En lugar de eso, voy a una tienda de comestibles y me abasteco de comida que es mitad
adolescente y mitad del tipo de mierda que comes cuando quieres mantenerte en forma.
Mis alacenas ahora están repletas de cereales azucarados y macarrones con queso, y mi
refrigerador está lleno de huevos, verduras y frutas.
Mi padre llama justo cuando el sol decide que ha terminado el día, y solo dudo un
momento antes de levantar el teléfono. "Hola, papá", digo, dándome cuenta de que mi
mano libre está agarrando el mostrador de concreto pulido como si estuviera preparado
para la batalla. Que soy.
Me obligo a soltarme mientras él responde.
 "Blanche está haciendo las maletas para el viaje a casa, así que pensé en tomarme un
momento y llamar".
No respondo. Si quiere hacer de esto una pelea, entonces tiene que ser él quien la
inicie.
Es lo suficientemente inteligente como para saber lo que estoy haciendo, pero también
es el que tiene una nueva esposa a la que quiere mantener feliz y que podría regresar en
cualquier momento, así que finalmente se da por vencido y habla. “De todos los trabajos,
Tristan. De todos los jefes”.
"Pensé que estarías feliz de que estuviera trabajando con mi familia", digo.
“Sabes que no lo soy. En primer lugar, él es el dueño de ese negocio ”. Mi padre tiene
el don de mantener su voz sin inflexiones y aun así lograr transmitir capas de significado
dentro de una sola palabra. "En segundo lugar, sabes lo que solía ser".
Lo se. "No es mi trabajo aprobar su currículum".
"Su currículum". Mi padre vuelve a hacer lo mismo, la palabra currículum sale
uniformemente pero aún lleva consigo una gran cantidad de desaprobación. “Somos
soldados, Tristán. Luchamos peleas justas. Su currículum es un currículum de muerte”.
"Está en el pasado".
“Difícilmente en el pasado para las familias de aquellos a quienes asesinó. ¿Has oído
hablar de Chisináu?
De repente me siento como si estuviera en una audiencia en el Congreso. Lo cual no
es raro en el caso del general de brigada Thomas. "No me parece."
“Localizó un nido de terroristas de los Cárpatos en un apartamento. Se suponía que
debía traer a su líder, arrestarlo formalmente y, en cambio, todos y cada uno de esos
hombres desaparecieron. Allí no había nada que nuestros socios militares moldavos
pudieran encontrar, ni siquiera salpicaduras de sangre. Simplemente desaparecieron en
la oscuridad. El mes siguiente, de pronto todos conocemos un enorme paquete de
información de inteligencia sobre células terroristas en Europa del Este”.
"Eso no es prueba de..."
“¿Y Bruselas? ¿Tres diplomáticos encontrados muertos en sus camas la misma
mañana, los tres aparentemente por ataques cardíacos, y los tres listos para votar sobre
un proyecto de ley crucial de la UE al día siguiente?
“No puedes saber…”
“Roma, el mes antes de su partida. Encontraron a un sacerdote destrozado en su
propia sacristía. Un sacerdote, Tristán. Me dijeron que tuvieron que arrancar el piso y las
paredes porque la sangre había empapado la lechada y manchado todo el yeso”.
"Papá, detente". Estoy agarrando el mostrador de nuevo. "No importa."
“Estás protegiendo a un hombre que asesinó a personas, las torturó, sacerdotes y
políticos y personas que al menos merecían un juicio justo. Y eso es lo que sé : Tristan,
hay una razón por la que la mayor parte de lo que hizo Mark nunca quedó escrito.
 “No me disculpo por lo que ha hecho ni lo perdono. Pero necesito un trabajo y esto es
algo que puedo hacer”, digo.
Hay una pausa y sé lo que viene. Sé lo que viene porque llegó antes.
“Si no hubieras dejado el ejército…” comienza mi padre.
Y por un minuto, todo lo que puedo ver es a Aaron Sims, parado frente a mí, con su
arma apuntando a mi cabeza, sus ojos desesperados y suplicantes. Sims no había querido
matarme.
Creo . . . Creo que tal vez no lo habría hecho.
Pero todavía tenía que matarlo. Mátalo donde las montañas eran altas y los árboles
frondosos y donde estábamos tan, tan lejos de donde habíamos nacido.
Tuve que matar a mi mejor amigo y mi padre cree que todavía debería estar en el
ejército.
"Tengo que ir. Estoy de servicio ahora mismo”, miento. "Llamare despues. Te amo."
Cuelgo lo más rápido que puedo y luego apoyo ambas manos en el borde del
mostrador y me inclino sobre él, respirando con dificultad. El consejero contra el estrés
me dijo que respirara de una manera especial, que contara hasta cuatro cuando el
recuerdo de Sims se volviera así, cuando pudiera verlo y oler los árboles de hoja perenne
y sentir la empalagosa niebla invernal en mis mejillas.
Sims está muerto y yo lo maté y ahora tengo que respirar.
Después de un minuto, puedo ponerme de pie y, después de otro minuto, el recuerdo
vuelve a ser sólo un recuerdo.
Un héroe . Mi padre me llamó así cuando me saludó al bajar del avión. Hiciste un trabajo
de héroe, hijo. Mantente orgulloso.
En cambio, aquí estoy temblando en un apartamento casi vacío. Necesito hacer algo.
Algo para-
No puedo estar aquí solo con mis pensamientos ni un segundo más. Antes de que
pueda pensar mejor en ello, me pongo mi chaqueta que no me queda bien y tomo el
ascensor escaleras arriba.
Si la puerta está cerrada, sabré con seguridad que no me necesita . Haré flexiones hasta que
no pueda pensar más. Cruzaré el puente y luego saldré a correr tanto tiempo que casi me
pierdo en la oscuridad. Algo.
Pero la puerta de la oficina de Mark está rota, al igual que la puerta interior que
conduce al pasillo y a su suite más allá.
Me digo a mí mismo que simplemente echaré un vistazo, sólo para satisfacer mi
preocupación muy natural y muy profesional de que él podría necesitarme por seguridad
y luego regresaré a mi apartamento.
Pero la puerta del tejado está abierta. Mark está en el tejado.
Sólo estoy haciendo mi trabajo . Podría estar con más de esos suplicantes de anoche o
reunirse con extraños que se beneficiarían al saber que no está desprotegido antes de que
se les ocurra alguna idea.
 Pero mi certeza se evapora cuando salgo de la escalera y lo veo apoyado en la
barandilla del fondo, con un vaso en la mano.
Está solo. Solo y claramente sumido en sus pensamientos, y estoy entrometiéndome.
Doy un paso atrás, con la intención de retirarme antes de que pueda verme, y entonces
escucho mi nombre.
"Tristán", dice. No levanta la voz, por eso mi nombre viene con el lento lavado del
agua contra las costas de Lyonesse. "Ven aquí."
Lamentando el impulso que me llevó hasta aquí en primer lugar, enderezo los
hombros y camino hacia él. Se gira cuando me acerco, toma un trago de lo que sea que
esté en las rocas y luego se inclina hacia atrás contra la barandilla. Mirandome.
"Señor", digo, preparándome para disculparme. "Quería asegurarme de que no..."
Él agita una mano. "Está bien. Quédate conmigo un minuto. La puesta de sol es
maravillosa desde aquí arriba”.
"Sí, señor."
"¿Quieres una bebida?" él pide. "Hay un pequeño bar por ahí".
“¿No habrá camarero encorsetado esta noche?” Digo antes de que pueda detenerme.
Pero no me castigan por mi sarcasmo. Hay algo casi parecido a una sonrisa en su voz
cuando dice: “Sólo estás tú. Y, por desgracia, nada de corsé. Todavía."
No debo ocultar mi expresión lo suficientemente rápido porque ahora se ríe, un ruido
bajo que me recorre como la nota final de una canción.
“Ve a prepararte una bebida, Tristan. Pero date prisa, el sol está a punto de ponerse.
No debería prepararme una copa delante de mi jefe, no mientras normalmente estaría
trabajando, pero la idea de volver a mi apartamento vacío y contemplar el fantasma de
Sims ya no me resulta más atractiva. Así que me recuerdo a mí mismo que ya no estoy
en el ejército y me aventuro en la pequeña área techada que sirve como bar y lugar de
preparación para la comida. Hay una excelente selección de cervezas europeas (algo que
disfruté mucho durante mis despliegues) y me sirvo un portero de Żywiec.
Vuelvo a la barandilla y Mark mira mi bebida. "Allí tengo una pequeña fortuna en
whisky de pura malta y tú trajiste una cerveza".
"Me gusta."
Aunque me recuerde a Los Sims. De R & R en Varsovia, bebiendo hasta que
tropezamos con el río y nos desmayamos. De otro viaje de isla en isla de R & R en Grecia,
hasta que nos encontramos parados frente al templo de Poseidón en las afueras de Atenas
y abriendo las bebidas frías que habíamos contrabandeado, desafiándonos unos a otros a
agacharnos bajo las cuerdas para encontrar el nombre de Byron cincelado. sobre uno de
los pilares.
Mark choca su vaso contra el cuello de mi botella y luego ambos tomamos un trago
saludable.
“Usted tampoco tiene whisky, señor”, señalo.
 "Las bayas de enebro son un superalimento, lo que básicamente convierte a la ginebra
en un jugo prensado en frío", dice. “Estoy cuidando mi salud”.
"Sí, señor."
"Ahora mira."
Observamos, el silencio es más fácil de lo que debería ser, dado lo inquietante y
extraño que había sido el silencio en el auto antes. El sol se hunde lentamente en
esplendor sobre el río llano y la ciudad más allá, el horizonte roto por el Monumento y el
Capitolio y las grullas contra el cielo como pájaros depredadores al acecho. El naranja y
el rosa se desvanecen en violeta y azul, algunas estrellas valientes intentan abrirse camino
a través del resplandor de la ciudad, y todo esto se reproduce por duplicado en el río que
se extiende ante nosotros.
El tráfico y el río forman una especie de sinfonía relajante, la cerveza es buena y Mark
a mi lado me hace sentir... consciente, supongo. De la brisa que tira suavemente de mi
chaqueta y de cómo se siente la ropa en mi piel. De la frecuencia con la que me lamo los
labios y trago.
Cuando me giro para mirarlo, para decirle que tenía razón sobre la puesta de sol, dejó
su vaso en la cornisa y ya me está mirando. Mirandome. No sé por cuánto tiempo.
"Quédate quieto", dice en voz baja. “Puedo ver el cielo reflejado en tus ojos. Es
bastante llamativo”.
Me fijan sus palabras, su atención. No creo que nadie me haya dicho nunca algo así.
No creo que nadie me haya murmurado nunca "quédate quieto" como directiva únicamente
para su placer.
I . . . No me desagrada.
Si estuviera pensando con claridad, podría decir que fue por cortesía, para aplacar a
mi nuevo jefe, para descubrir qué estaba pasando exactamente. Pero no estoy pensando
con claridad en este momento. Lo único que pienso es que está tan cerca y que lo último
del atardecer está detrás de él, enmarcando perfectamente las mejillas y la mandíbula
ásperas, la frente alta y las pestañas largas. Los rasgos francamente hermosos que lo hacen
igualmente difícil de mirar y de apartar de él.
Ese olor (lluvia limpia de verano) está a mi alrededor. La mano de Mark se levanta
hasta la solapa de mi chaqueta; Siento su toque subir hasta la muesca de la solapa y luego
bajar. Sus dedos se enroscan en la tela, abrazándome.
No puedo ver la persistente puesta de sol en sus ojos, sólo el brillo de innumerables
luces de la ciudad. Sus labios carnosos se están abriendo.
Su cabeza se inclina hacia la mía.
El beso es suave, muy suave , por lo firmes que son sus labios. Rozan los míos una, dos
veces, antes de encajar con indescriptible flexibilidad en mi boca. Su mano continúa
apretando mi chaqueta mientras nuestros labios se separan, al mismo tiempo, y lo oigo
respirar profundamente por la nariz, como si me oliera.
 La idea es tan crudamente física que me hace estremecer, incluso antes de que su
lengua se sumerja en mi boca con una habilidad insoportable, rozando la mía con
demandas medidas hasta que abro aún más.
Sus dedos se aprietan ligeramente en mi chaqueta y hay una pequeña liberación de
aire de su nariz; está contento. Me alegro de haber abierto para él. Su lengua llega más
profundamente, exige más, hasta que ahora nos besamos completamente, sin nada
retenido. Sabe a enebro, cítricos y canela.
El instinto me hace alcanzarlo, buscar más, pero él me suelta la solapa y me agarra las
muñecas antes de que pueda tocarlo. El beso se rompe de forma húmeda, abrupta, y nos
quedamos allí, respirando con dificultad y sus manos apretadas como esposas en mis
muñecas.
Me suelta de repente, con un fuerte movimiento de cabeza, como si tuviera que
hacerlo él mismo.
“¿Qué…” Mi voz es ronca, temblorosa. Quiero estirar la mano y tocar mi boca
húmeda, pero en lugar de eso, una mano va a frotar mi muñeca. “¿Para qué fue eso,
señor?”
Mark dice, finalmente: "Parecía correcto que al menos uno de nosotros obtuviera lo
que esperaba".
Lo que esperaban.
Un beso.
Y luego toma su vaso del borde y sale del techo.
Me quedo allí en la oscuridad, tratando de fijar pensamientos y lógica en lo que acaba
de suceder. Recordándome a mí mismo que estoy en lo alto de un edificio donde un beso
es el acto más inocente posible, que Mark probablemente besa a la gente con tanta
frecuencia como les da la mano.
Recordándome que él es mi jefe . El hermano de mi nueva madrastra. Posiblemente
un hombre malvado.
Pero cuando finalmente bajo las escaleras, paso las puertas cerradas de la suite de
Mark y bajo a mi propio piso, no puedo recordar nada de eso. Sólo puedo recordar cómo
se sintió su boca contra la mía y cómo ese beso fue incluso más tierno y sedoso de lo que
había imaginado antes de llegar a casa.
 Siete
“... EMPIEZO a pensar que es un mito en este momento, ni una maldita palabra del
organizador de bodas. Oh, oye, chico nuevo, pasa”.
Cuatro días después de que mi jefe me besara en el tejado, entro a la oficina de
seguridad para comenzar mi primera semana completa y real como guardaespaldas de
Mark. Goran y su asistente del jefe de seguridad (Nat, una mujer alta con piel de color
marrón medio, curvas cortas y un tatuaje de Semper Fi en el interior de su antebrazo)
están sentados en la mesa de la oficina, con las computadoras portátiles abiertas frente a
ellos.
"Horario del club para la semana", dice Goran, deslizándome un papel por la mesa
mientras me siento. Para el equipo de seguridad principal, las semanas comienzan los
martes, nuestros fines de semana consisten en los días lentos del club, los domingos y los
lunes. Un equipo de relevo más pequeño puede cubrir más fácilmente el club y también
puede cubrir los movimientos de Mark.
No es que haya disfrutado mucho mi fin de semana. El día después del beso lo
dediqué a probarme el traje en el centro, y cuando pude volver con Mark, él estaba
cenando con algunos invitados. Luego vino su horario habitual en el salón, sin dejar de
entretener a dichos visitantes. Hubo una demostración de shibari, y dos sumisos del club
vinieron y se pusieron a su disposición hasta que sus invitados los llevaron felizmente a
habitaciones privadas para continuar la noche.
Y luego estábamos caminando de regreso a los ascensores, Andrea con nosotros
durante todo el camino, enfrascada en una conversación con Mark sobre algún problema
presupuestario, y cuando estábamos solos él y yo en el ascensor, solo teníamos un piso
juntos antes. Tuve que bajarme.
"Señor", dije, sin estar seguro de lo que quería decirle. ¿Que no había pensado en nada
más que en el beso desde el momento en que dejó el tejado, que no había podido dormir?
¿Que por primera vez en meses no soñé con la guerra cuando dormía, sino con
atardeceres y bocas cálidas?
¿Que pasé toda la noche tratando de no mirarlo fijamente, tratando de no trazar los
rasgos duros y atractivos de su rostro, o seguir los rápidos y fríos movimientos de su
mirada?
¿Que me preocupaba que mi maldición, la obsesión, el apego , se estuviera acelerando?
¿Que estaba tan asustado (tan jodidamente asustado) que ya era demasiado tarde?
De todos modos, mis puertas se abrieron antes de que pudiera hablar. Mark me miró
con una mirada que era demasiado tranquila para la cantidad de ginebra que le había
visto beber.
“El beso fue un regalo, dado gratuitamente”, me dijo. Su voz seguía teniendo ese
acento perezoso y frío que usaba en el pasillo. "Si le preocupa que espere más, no lo esté".
 Tuve que bajarme, así que dije: "Sí, señor", pero en el momento en que entré a mi
apartamento, quise tirarme de cabeza al río, porque... . . porque no lo sabía.
Sólo sabía que su despectivo por favor no te dejes picar, junto con la implicación de que
no esperaría más, no querría más.
Aunque eso fue lo mejor.
Sí.
Tuve que pasar los siguientes días recordándome eso. Que no debería querer más
besos de mi tío, el jefe.
Pero se había cortado la brecha, se había roto la brecha entre la maldición y el rígido
control que forcé sobre mi vida.
Tuve que admitir que me fijé en él, en su boca y sus manos, en las largas líneas de su
cuerpo.
Tuve que admitir que cuando cerré los ojos, pensé en sus dedos entrelazados en mi
chaqueta y su boca en la mía.
Intenté no pensar en nadie en particular mientras me liberaba, pero incluso con mi
teléfono reproduciendo pornografía frente a mí, mi mente volvió a él. A Mark Trevena,
que no quería más de mí.
Quédate quieto , había dicho.
Fue un fin de semana largo.
Pero no creo más que en el poder limpiador de la rutina, así que aquí estoy, lista para
trabajar para arreglar todo.
Nat y Goran hablan sobre las demostraciones pervertidas planeadas que tendrán
lugar en el salón y sobre todos los invitados destacados que tienen habitaciones
reservadas esta semana. Dos de los invitados tienen sus propios equipos de seguridad
que actuarán como enlace con Goran; uno de los manifestantes necesitará nuestro
estrecho camión eléctrico para cruzar el puente con su plataforma de vacío; Hay una fiesta
de disfraces el viernes y Nat quiere que haya mejor personal porque, en su experiencia,
los disfraces generalmente equivalen a más tonterías.
Sedge ya le envió un correo electrónico con el itinerario de Mark para el día, así como
un vistazo a su calendario (veo viajes a Bishop's Landing, Singapur e Inglaterra
próximamente) y después de que Goran y Nat terminan con la reunión semanal, me
siento a la mesa. y uso mi nueva computadora portátil para revisar todo lo que envió
Sedge.
"Parece que ya hay planes de seguridad hechos para sus próximos viajes", les digo en
voz alta a Nat y Goran, quienes comenzaron a hacer clic y escribir en sus computadoras
portátiles después de concluir su discusión en la fiesta de disfraces.
"Sí, eso sería Estrasburgo", dice Nat sin levantar la vista de la pantalla.
“¿Estrasburgo?”
Goran tampoco levanta la vista de su computadora portátil, sino que señala con el
dedo la pared del fondo. Me levanto y camino hacia el panel de corcho, donde tengo
fijado el horario semanal, los avisos obligatorios de seguridad en el lugar de trabajo y
varias fotografías. Uno de ellos es todo el equipo de seguridad con una estrella de cine
muy famosa, otro es Goran sonriendo ante una tarta de cumpleaños con forma de
unicornio, y el siguiente que veo es una Polaroid del equipo, esta vez con un hombre
fornido con cabello rojo brillante y barba. Está parado detrás de Mark, con el arnés de
hombro visible debajo de su chaqueta abierta mientras rodea con un brazo a Goran a su
lado. Mark tiene una pequeña marca en la comisura de la boca que a veces pasa por una
sonrisa, y todos los demás en la imagen están sonriendo. La parte blanca de la foto
instantánea tiene la etiqueta Aniversario del club .
“¿El que está detrás de Mark?” Pregunto, aunque no creo que sea necesario. Es la
única persona en la foto que no reconozco.
"Ese es. Gran guardaespaldas. Me atrapó furtivamente una pequeña y mandona
estrella del pop.
"Creo que estaba enamorado", dice Nat. "De ninguna manera ese aumento de sueldo
por sí solo fue suficiente para dejar un apartamento sin alquiler y quedar dividido como
una cerca pos..." Se interrumpe abruptamente.
Miro hacia atrás y veo que Goran ha empujado su hombro con el suyo.
"Bueno, es un club pervertido, ¿quién no querría trabajar aquí?" pregunta, aunque no
creo que eso se pareciera en nada a lo que ella iba a decir.
Todos sabemos sobre Mark y sus guardaespaldas. Eso fue lo que Andrea me había dicho
mi primera noche en el club.
Estoy a punto de preguntar más, pero algo en las mejillas rojas de Goran y la forma
estudiosa en que Nat mira su computadora portátil me hace sentir tímido. Y no hay
relevancia en la pregunta, ¿verdad? Incluso si Strassburg y Mark lo hubieran hecho. . .
Bueno, Mark ya lo había dejado todo claro.
Si estás preocupado, esperaré más. . .
Terminamos nuestro trabajo de preparación de seguridad para la mañana y salgo
hacia el piso de Mark. Me acompaña Sedge en el ascensor, quien murmura un hola en
voz baja y luego sale delante de mí en el momento en que se abren las puertas. El asistente
incluso se mueve en un murmullo, sus pasos son pensativos y cautelosos.
Entro a la oficina de Mark y lo encuentro apoyado en el frente de su escritorio, Sedge
ya explica algo en voz baja.
“¿Y el monto total?” pregunta Mark mientras Sedge le entrega un lápiz. Ahora le
ofrece su tableta a Mark para que la firme.
"Cerca de seiscientos mil dólares, señor".
“No está mal para una tarde de trabajo”, dice Mark, haciendo señas. “E imaginen lo
feliz que estará nuestra amiga la congresista cuando su comité esté en el centro de
atención durante los próximos seis meses”.
“No tengo que imaginarlo, señor. Es muy activa en TikTok. ¿Habrá algo más?"
 "No que yo sepa", dice Mark, y sus ojos se deslizan hacia mí. Caen una vez,
rápidamente, a mi boca, y es como un puño en el estómago.
Oh Dios.
¿Cómo voy a pasar esta primera semana completa sin pasar vergüenza?

TRES DÍAS DESPUÉS, estoy sentado en una oficina en Baltimore mientras Mark se reúne con
alguien en una suite de la esquina. Hay un televisor que transmite un canal de noticias
financieras y, aunque el sonido está silenciado, el quirón en la parte inferior declara que
Wall Street ha sido sacudido por la noticia de que el último producto de una compañía
de mantas pesadas (una manta que vibra suavemente cuando la usas, algo que se volvió
viral inmediatamente y rompió récords de ventas; aparentemente tiene tendencia a
incendiarse mientras sus usuarios duermen. Peor aún, la empresa sabía de esto antes del
lanzamiento del producto y no reveló el riesgo. Los parlantes de la televisión se vuelven
locos, agitan las manos y se interrumpen entre sí si los subtítulos fragmentados son una
indicación. Se habla de retiradas del mercado y de posible quiebra. Una congresista ya ha
jurado investigarlo; la misma, supongo, de la que hablaban Mark y Sedge el otro día.
Miro hacia el pasillo donde está Mark, con la puerta de la suite firmemente cerrada, y
rápidamente saco mi teléfono celular del bolsillo de mi chaqueta para confirmar mis
sospechas.
Cuando Mark sale de la reunión treinta minutos después y se detiene frente al
televisor, hay una mueca divertida en su ceja.
"Usted lo sabía, ¿no es así, señor?" Digo más tarde en el auto de regreso a DC. "Lo
supiste cuando visitamos sus oficinas en mi primer día".
“El ex director de operaciones de la empresa es miembro de Lyonesse. El año pasado,
su pago fue información sobre las ventas generales y anticipadas, así que invertí. Este
año, su pago fue que habían mentido sobre las pruebas de seguridad, así que vendí mis
acciones. Al igual que cualquier miembro de Lyonesse que hubiera invertido en ellos”.
“Entonces la visita. . . ?”
Estira las piernas cruzándolas por los tobillos. "Quería asegurarme de que el director
ejecutivo supiera que no tendría sentido luchar contra esto o castigar al ex director de
operaciones".
“¿Fue el ex director de operaciones quien filtró los resultados de seguridad?”
Una exhalación rápida, como una risa. "No, ese era yo".
"¿Por qué?"
 “¿Por qué filtrarlo? ¿No crees que me apasiona la seguridad del consumidor? Tristán,
estoy herido.
"Lo siento, señor", digo, y eso me gana una presión en la comisura de su boca.
“No, no lo eres, pero creo que lo estarías si estuviera realmente herido, lo cual es
bueno de tu parte. Pero, por desgracia, tienes razón al sospechar de mis motivos. No
estaba contento con la forma en que habían tratado a su director de operaciones (miembro
de mi club) antes de que renunciara, y me sentí un poco vengativo en su nombre. Es una
feliz coincidencia que ahora las personas estén más seguras en sus camas”.
“Supongo que regalarle a su amigo en el Congreso una bonita tribuna también fue un
feliz accidente, señor. ¿Y los seiscientos mil dólares extra?
“Olvidé que creciste aquí. Pues bien, ya sabes con qué frecuencia estos felices
accidentes parecen ocurrir en la circunvalación.
"Parece que suceden más a menudo cuando Lyonesse está involucrado", señalo.
La curva de su boca se ensancha, ahora casi una sonrisa real. “Como tú dices, Tristán.
Como usted dice."

ME DEDICO AL TRABAJO, a correr, a hacer flexiones y abdominales cuando no estoy

siguiendo a Mark, y cuando sigo a Mark, a las minucias completas y atentas de ser
guardaespaldas.
Aprendo sus hábitos de trabajo; conozca los horarios que prefiere para correr, hacer
ejercicio y comer; los restaurantes que le gusta frecuentar para almuerzos de trabajo; la
forma en que recibe a los invitados más notables y preeminentes de su club. Estudio los
planes de seguridad para los próximos viajes y empiezo a hacer los míos propios para los
pocos viajes marcados más adelante en su calendario; Estudio a todas y cada una de las
personas con las que se encuentra y las memorizo.
Y si su voz fría todavía se abre paso en mi pecho, si me encuentro rastreando la
plenitud de su boca cuando la presiona en su habitual forma délfica durante las
reuniones, entonces espero ocultarla lo suficientemente bien.
No puedo quererlo. Y sería una tontería de todos modos, ya que me trata con la misma
actitud perezosa que nuestros primeros dos días juntos.
Si estás preocupado, esperaré más. . .
Cinco semanas después de trabajar para él, hacemos un viaje a Manhattan y luego a
Bishop's Landing en las afueras, un área estilo Hamptons con muchas mansiones
eduardianas. Es para un baile de máscaras, y aunque asumo que debo quedarme en el
auto y dejar que la seguridad del evento se haga cargo, Mark me da una máscara de
dominó y me hace entrar después de ayudar a Jago a asegurar el auto.
"Necesito que bailes conmigo cada vez que te lo diga", dice mientras lo encuentro de
nuevo. "Por protección."
“¿ Protección ? ¿Señor?"
La máscara es una suntuosa fiesta de riqueza y lujo, con trajes que parecen costar miles
y miles de dólares, sin mencionar las flores, las velas y la comida. Es como estar dentro
de una novela de fantasía.
En Alemania del Este en los años sesenta, no lo es.
Mark envuelve una mano fuerte alrededor de la mía y me tira al suelo. "Verás,
Tristan", dice mientras su otra mano encuentra la parte baja de mi espalda y me acerca.
Instintivamente coloco mi mano derecha en su hombro y siento la cálida convexidad del
músculo allí. “Cuando estás en el negocio en el que yo estoy, una fiesta como esta es una
oportunidad para que la gente conversara para ganarte tu simpatía.
Desafortunadamente, mis gracias tienen que ser pagadas, pero no es de buena educación
decirlo. Ser aficionado al baile, con una pareja de baile convenientemente disponible, es
una pequeña y encantadora trampilla de escape de estas oberturas”.
El negocio en el que estoy : información, no perversiones. Y no necesita protección contra
la violencia, sino contra contactos incómodos.
"Esto no estaba en la descripción del trabajo, señor", murmuro mientras hago lo mejor
que puedo para recordar cómo bailar el vals. Uno dos tres, cuatro cinco seis . Uno dos tres,
cuatro cinco seis .
"La descripción del trabajo es lo que yo diga". Un suspiro. "Bailas como si estuvieras
siguiendo órdenes".
Son sólo ocho años de experiencia militar los que me impiden lanzarle una mirada
asesina. “Estoy siguiendo órdenes, señor”, señalo.
Sus ojos brillan de color azul bajo su propia máscara de dominó. "Entonces síguelos
mejor", dice, y me acerca aún más. Nuestras caderas están metidas, su mano inflexible en
la parte baja de mi espalda, sus dedos apretados alrededor de los míos. “Siente lo que mi
cuerpo le dice al tuyo que haga. Deja de contar”.
Con una respiración profunda, hago lo que me dice. Observo cómo sus hombros se
hunden, siento cómo su muslo roza el mío. La mano en la parte baja de mi espalda se
mueve ligeramente, una señal hacia adelante, hacia atrás o hacia un lado, y en el momento
en que dejo de pensar y lo dejo liderar, el baile se vuelve tan natural como respirar.
Y entonces la conciencia me quema como un incendio forestal: su olor a lluvia, la
longitud firme de sus piernas moviéndose tan cerca de las mías. El tramo de garganta
bronceada por el sol sobre su pajarita. Nuestras caderas están lo suficientemente cerca
como para que solo hiciera falta un latido fallido, una vacilación, para que él sintiera que
la erección se alargaba en los pantalones de mi traje.
 Tengo que mirar hacia otro lado, fingiendo que necesito mantener la mirada hacia un
lado para no dar un paso en falso. No quiero que vea lo que no logro detener.
Estoy intentando no hacerlo , quiero decirle. Pero pienso demasiado en ti. Pienso en tu último
guardaespaldas, a quien podrías haberte follado, y creo que el dolor en mi garganta son los celos.
En algún momento, la música termina y nos levantamos de la pista. Y a pesar de las
palabras anteriores de Mark, y aunque me mantiene cerca, entabla conversaciones el resto
de la noche, dejándome libre de su tacto y anhelándolo aún más.
 ocho
DOS DÍAS después de regresar de Bishop's Landing, tomo el ascensor desde la oficina de
seguridad hasta el último piso y hago mi registro matutino con el objeto de mi floreciente
obsesión.
Para algunas de las reuniones a las que asiste Mark, me quiere en la sala o
simplemente fuera de ella; para algunos, no quiere que la presencia de seguridad
perturbe cualquier transacción delicada que esté a punto de realizarse. Y, sin embargo,
para otros, me quiere visible en el piso del servidor, una manifestación humana de cuán
seguro será un secreto en Lyonesse. Cada día es ligeramente diferente, pero no me
importa porque cada día está determinado por lo que necesita, y eso tiene una lógica
tranquilizadora. Lo único que necesito son mis órdenes y marcharé a donde me digan.
Hoy también llevo un capuchino recién salido de las cocinas del club porque en
nuestro viaje a Bishop's Landing noté que es la bebida matutina preferida de Mark. Lo
que me sorprendió un poco: supongo que esperaba un trago preciso de espresso o incluso
simplemente café negro, el alma de la maquinaria militar estadounidense. Pero un
capuchino requiere tiempo para prepararse y tiempo para beber. Invita a revolver y
saborear. Difícilmente la bebida de un ex oficial de actividades especiales.
Es el tipo de conocimiento sobre alguien que plantea más preguntas que respuestas,
y tal vez si lo encuentro de buen humor, ya convertido en el encantador anfitrión del club
del autócrata controlado que normalmente encarna durante el día, podría decirme por
qué le gusta. capuchinos. Podría arquear una ceja y la línea de su boca se movería
ligeramente, pequeños gestos que serían una sonrisa ensordecedora para cualquier otro
hombre.
En lugar de eso, cruzo el vestíbulo vacío hasta la puerta de su oficina y la abro para
encontrarlo quitándose la chaqueta detrás de su escritorio. Que tiene una mujer desnuda
atada a la parte superior.
Me detengo, con el capuchino caliente en la mano y la puerta de madera cerrándose
detrás de mí. Las habilidades que aprendí en la batalla y perfeccioné como escolta
diplomática me sirven inesperadamente aquí; Observo toda la escena en segundos.
La mujer, pálida y con curvas, tiene cuerdas de color rojo brillante que le anudan los
muslos a las pantorrillas, y sus muñecas están atadas y atadas sobre su cabeza. Está atada
al borde del escritorio, con las rodillas separadas, para que cualquiera que se acerque al
borde del escritorio tenga fácil acceso a su coño abierto y sonrojado.
Y Mark ya ha aprovechado ese acceso: una varita Hitachi está junto a ella, y un rubor
mancha su suave estómago hasta su cara, hasta las raíces de su cabello rubio fresa. Sus
pezones son de color rojo cereza y lo suficientemente rígidos como para que parezca que
le duelen. También están mojados, como si los acabaran de chupar. E incluso desde aquí
su coño brilla.
 Noto los guantes blancos de látex en sus manos justo cuando Mark me mira.
"Ah, Tristán, buenos días". Sus ojos se posan en el capuchino que tengo en la mano,
con una expresión de satisfacción en su rostro. "¿Es eso para mí?"
Pregunta esto mientras se baja la cremallera de los pantalones.
La mujer atada a su escritorio me mira soñadora.
Mis ojos se sienten atraídos por las grandes manos de Mark mientras hacen un trabajo
eficiente con el cierre y la cremallera, de la cintura de los calzoncillos oscuros que se
encuentran debajo. Su polla, cuando emerge, es larga y gruesa. Cortado, con una gran
corona y una vena visible que gira hacia un lado. Lo veo abrir un paquete de condones
con la misma brusca eficiencia con la que solía liberar su erección, y enrolla la funda sobre
sí mismo en tres movimientos rápidos.
"Puedes quedarte. Esto no llevará mucho tiempo”, me dice.
"I-"
Él ya está hundiendo su polla brillante de látex en su núcleo hinchado, guiándose con
una mano mientras la otra se extiende sobre su esternón, manteniéndola quieta para su
entrada.
Mi respiración se acelera mientras la veo arquearse contra las cuerdas que la atan,
mientras veo cómo la sujetan para que él la penetre.
En ese momento se me ocurren dos cosas:
La primera es que di mi consentimiento para esto. Firmé un documento; Acepté que
presenciaría voluntariamente actos sexuales y pervertidos en mi lugar de trabajo.
La segunda es que el documento, el consentimiento, nada de eso importa en este
momento de todos modos. Porque no quiero dejar de mirar.
No quiero irme.
Mark entra y sale de ella con la expresión de un conocedor que saborea algo que
encuentra su aprobación, y quiero saber cómo se siente. Ser él o ser ella. Tener un coño
suave quieto para que yo lo tome o tener su eje grueso entrando y saliendo de mí con
movimientos lentos y poderosos.
Estoy duro ahora.
Me duele el deseo. . . todo. Todo frente a mí, y el capuchino se olvida, y el día se olvida,
y solo está mi jefe follándose a una mujer atada a su escritorio como si fuera una parte
tan importante de su día como leer las noticias.
Mark toma la Hitachi y la mujer gime. “No, señor Trevena, por favor . . . "
"Hmm" es todo lo que dice Mark. Y luego procede a encenderlo de todos modos.
Ella tira de las cuerdas como en señal de protesta y, a pesar del calor en mi sangre,
doy un paso adelante instintivamente. Ella dijo que no -
"No temas, mi caballero", dice Mark suavemente. La mano que no sostiene el Hitachi
se desliza debajo de los nudos alrededor de su lujoso muslo, tirando de ellos con algo
parecido a cariño en su expresión. Él todavía está dentro de ella. "¿Cuál es tu palabra de
seguridad, flor?"
 "La mer", jadea.
“¿Y qué dices si quieres parar?”
"La mer."
Palabra segura. Ese término estaba en el folio, en el glosario completo incluido con todo
lo demás. Me detengo, con un pie todavía adelante y mis ojos en ella, asegurándome de
que esté bien.
Ella me sonríe y luego aprieta los labios, como para mostrarme que los caballos
salvajes no podrían arrancarle la palabra de los labios en este momento. Y luego Mark
presiona el vibrador contra su clítoris. Incluso desde aquí, puedo ver que está rosado e
hinchado, y lo sumo al rubor que mancha su piel y supongo que ya ha tenido un orgasmo.
Quizás más de uno, quizás tantos que otro más suene a tortura.
Y puedo ver el genio diabólico en ello. Mark no la ha golpeado con una fusta o un
bastón, no la ha sujetado, no ha hecho ninguna de las cosas que he presenciado en el club,
pero no importa. Ella se retuerce, gime, reacciona mientras él la tortura con placer,
mientras se acaricia en su centro.
Por ahora, he perdido toda esperanza de obligarme a irme. Me quedo ahí, congelada,
respirando casi tan fuerte como ellos, teniendo que agacharme para ajustar el bulto de
mis pantalones. Mi mano permanece allí después de que termino, la palma de mi palma
frota sin pensar contra la carne rígida.
Tengo que obligarme a dejarlo caer. No puedo masturbarme. No puedo ocupar su
lugar. No puedo ocupar su lugar. No importa lo mucho que lo desee.
Ella llega al clímax con un grito que no deja dudas de cuán profundamente siente su
placer. Entre el juguete y las implacables embestidas de Mark, tengo que imaginar que es
tan profundo como su sangre, tan profundo como sus huesos.
"Ahí vamos", murmura Mark, atravesándola. Incluso a través de los pantalones de su
traje, veo los músculos en movimiento de sus muslos, su trasero y, a través de su camisa,
veo la flexión y tensión de su espalda y hombros mientras deja caer la varita y envuelve
sus manos alrededor de su suave cintura para sostenerla. aún. Porque ahora la está
penetrando con tanta fuerza que ni siquiera las cuerdas pueden evitar que sea
literalmente follada lejos del borde del escritorio.
Agacha la cabeza y su cabello abandona su cuidadosamente peinado y cae sobre su
rostro. Recortada contra el sol que entra por los ventanales, la veo perfectamente. Veo
que sus labios se abren también y escucho una maldición murmurada.
Él conduce por última vez, tan profundamente que casi lo siento hasta aquí, y luego
se mantiene completamente quieto mientras bombea su liberación dentro de su cuerpo.
Ella todavía está bajando de su propio pico, respirando con dificultad y medio gimiendo,
y él mantiene sus manos apretadas en su cintura mientras termina.
Me toma un minuto darme cuenta de que me está mirando. Mirándome mientras sus
bolas se escurren.
 Una oleada de calor tan urgente que temo que voy a eyacular en ese mismo momento
y allí tira de mis muslos y mi vientre, y tengo que morderme el interior de la mejilla para
evitar llegar al límite. Y luego el momento termina de todos modos, Mark cierra los ojos
una vez y se retira.
Después de tener sexo así, nadie podría culparlo por desplomarse en su silla y
recuperar el aliento, pero Mark ya está deshaciéndose del condón y abrochándose los
botones cuando el pensamiento termina de pasar por mi mente. Deja un beso en el
estómago de la mujer y comienza a desatar las cuerdas con una destreza practicada que
me recuerda que Mark es el original aquí. El fundador y rey de este pervertido reino.
Pronto está sentada con una manta sobre los hombros y un vaso de agua en las manos.
Mark le mete un nudillo debajo de la barbilla y le levanta la cara hacia la suya. Él le
murmura algo que no puedo oír, y ella le responde, igualmente en voz baja.
Aunque no puedo entender lo que se intercambia, puedo ver su expresión mientras
lo mira, y es una que raya en la adoración. Después de unas cuantas palabras más, se baja
de la mesa y desaparece en el pequeño baño justo dentro del pasillo que conduce a su
apartamento privado. Ella es más baja de lo que había pensado inicialmente, y de repente
me vienen a la mente las palabras de Andrea de mi primera noche.
Pequeña rubia.
Mark está envolviendo las cuerdas en pulcras bobinas, y luego, con una mirada que
claramente dice: quédate quieto , desaparece en su apartamento con la cuerda y el vibrador.
La sumisa emerge vestida con un vestido de verano de color amarillo brillante que
debería combinar con su cabello de Tiziano, pero no lo hace en absoluto. Todavía tiene
puestos los guantes blancos de látex, completamente incongruentes con el pequeño collar
de oro en su garganta y las delicadas sandalias de cuero en sus diminutos pies.
"Gracias de nuevo, señora Beroul", dice Mark, tomando su mano y bajando la cabeza
para rozarle los nudillos con los labios.
Incluso a través de sus guantes, debe sentirlo porque da un pequeño escalofrío.
“Cuando quiera, señor Trevena”, dice con voz ronca, y luego se va, sus ojos marrón
topacio me lanzan una mirada interesada, que yo le devuelvo.
“¿Y bien, Tristán?” pregunta Mark, dirigiéndose detrás de su escritorio y volviendo a
ponerse la chaqueta. “Supongo que querías repasar el cronograma. Y tráelo aquí. Quiero
beberlo antes de que esté completamente frío”.
TREINTA MINUTOS DESPUÉS, salgo de la oficina de Mark con toda la dignidad que cabe
esperar. No me puse crema en el interior de los pantalones, no tartamudeé ni me sonrojé
mientras repasábamos el horario y, de hecho, la única vez que me sentí incapaz de hablar
fue cuando Mark me quitó la taza y vio que estaba un capuchino y no un simple café. La
expresión de su rostro entonces era tan complacida que agradecí que ya estuviera a punto
de sentarme.
Esa expresión en el rostro de Mark Trevena podría poner a un hombre de rodillas.
Pero a pesar de que casi tengo mi erección bajo control, todavía estoy inquieto desde
la mañana mientras me dirijo a la oficina de Andrea para devolverle una carpeta que
Mark acaba de terminar de firmar.
"No pude encontrar a Sedge, ¿verdad?" Pregunta Andrea, extendiendo la mano para
tomar el expediente y sin molestarse en mirarme. Lleva su uniforme de traje pantalón y
una coleta baja y elegante, y su expresión es la habitual que usa cuando estoy conmigo,
como si estuviera a punto de decepcionarla.
“Ya estaba en su oficina”, le explico. Mi voz es un poco más ronca de lo normal y ella
levanta la vista. Algo profundo en su expresión cambia.
"¿Estaba Mark con alguien esta mañana?"
No sé hasta qué punto necesito proteger su privacidad de ella, pero supongo que mi
silencio es respuesta suficiente.
"Entonces, ¿es la primera vez que lo ves en acción?" pregunta, reclinándose un poco
en su silla.
Nuevamente no respondo y nuevamente parece ser su propia respuesta.
Ella mira su escritorio y, por una vez, no hay nada brusco o desdeñoso en su tono.
"No hay muchos Dominantes como él", dice después de un minuto. "Incluso aquí. Mark
podía hacer que alguien se arrodillara ante él en el pasillo bien iluminado de una tienda
de comestibles. Podría amordazarlos con un rábano sucio y se lo agradecerían.
Sí. Lo harían.
"Fue la pequeña sumisa rubia que mencionaste", digo, pasando una mano por mi cara.
Todavía tengo demasiado calor y la ropa me queda demasiado ajustada. En el momento
en que tengo un descanso en el horario del día, corro a mi departamento para borrar la
necesidad que aún me molesta en la cremallera.
“La pequeña rubia sumisa. . . Oh. No”, dice Andrea, sacudiendo la cabeza. "Ella no
está en la ciudad, o te garantizo que lo sabríamos".
Es extraño para mí que Mark tenga una sumisa que no esté aquí , pero claro, podría
tener muchas en Lyonesse con quienes jugar mientras tanto.
"Debe ser alguien nuevo", continúa Andrea, con un tono reflexivo. “Pero me alegro
de que haya encontrado una manera de desahogarse. Está demasiado ocupado jugando
al rey del castillo por las noches para utilizar los sustitutos de nuestro club, y ahora que
Estrasburgo se ha ido, no sé cómo se las arregla. O cómo nos las arreglaremos a largo
plazo porque él es una jodida pesadilla cuando no es capaz de aparecer en escena. O al
diablo.
Ella levanta la vista y me ve mirándola.
"Entonces es verdad", digo. “Él y Estrasburgo. . . "
"Oh sí. No públicamente, porque a Strassburg le preocupaba cómo el hecho de ser
sumiso afectaría su reputación como guardaespaldas. Pero para necesidades privadas, sí.
Mark lo usó”.
Lo usé . Las palabras casi hacen que mis rodillas se doblen. Dios, ¿qué me está
pasando?
"Ya veo", logro decir débilmente.
Andrea me mira por un momento y veo la sutil torsión de su boca hacia un lado, como
si estuviera pensando en decir algo. Pero luego simplemente niega con la cabeza y abre
la carpeta que le traje.
Estoy claramente despedido.
Regreso a la oficina de Mark y me desplazo afuera, sabiendo que en unos diez minutos
la Sra. Lim dirigirá su primera reunión del día. Pero mis pensamientos son tan enredados
y problemáticos que apenas puedo concentrarme en el horario del día.
¿Quiere Mark que haga por él lo que hizo Strassburg? A pesar de lo que me dijo el día
después de nuestro beso, ¿querría eso si se lo ofreciera?
¿Quiero ofrecerlo?
Yo nunca he hecho eso. Sexo. Pero eso no significa que no pudiera. Que no sería bueno
en eso.
Y me gustaría ser bueno en eso, tal como lo he sido en todo lo que he intentado en mi
vida. Cantar, jugar baloncesto, ser soldado. . . esto podría ser algo más para agregar a la
lista.
A medida que avanza el día, lo que sigo recordando no es el placer agonizante del
sumiso de pelo de Tiziano ni siquiera la forma en que Mark me miró mientras se corría.
En cambio, pienso en las manos de Arjun moviéndose por el cabello de Evander,
acariciando, acariciando y alabando, e incluso cuando me pica solo de pensarlo, mi mente
amablemente sustituye a Arjun por Mark y me pone en el lugar de Evander.
Arrodillándome con dedos largos jugando posesivamente con mi cabello.
Arrodillándose ante él.
Creo que estoy jodido.
 nueve
ES un dolor esencial de mi nuevo trabajo que mi mente tenga tiempo para divagar. Incluso
preparando nuevos planes de seguridad, incluso catalogando cada restaurante y oficina
que visitamos, estudiando a cada persona con la que Mark se encuentra, hay demasiados
momentos de nada, de espera, de estar parado afuera de su oficina o detrás de su silla en
el pasillo, en mi opinión. libre de derivar hacia su nueva preocupación que lo abarca todo.
Él .
Imaginándome atada a su escritorio en el lugar de esa mujer.
Arrodillado junto a él, sus dedos en mi cabello.
Es todo lo que puedo pensar, todo lo que puedo soñar. En las primeras horas de la
mañana, después de que Mark se reunió con su camarilla en el pasillo, vuelvo a mi
apartamento y me masturbo pensando en su mano sobre mi cabeza. Por la mañana,
cuando me despierto, es lo mismo.
Pienso en las escenas que vemos en el pasillo noche tras noche (personas atadas,
retenidas para ser castigadas o directamente utilizadas) y tengo que aceptar que la visión
de Evander arrodillado esa primera noche me resultó inquietante, no porque fuera algo
No quería pero porque era algo que sí quería . Algo que no sabía que quería hasta que lo
vi, e incluso después de verlo, estaba aterrorizado por lo que significaba.
Cada vez que me masturbo, me siento en el borde de mi cama, tratando de reconciliar
al Tristán de hace seis semanas con el Tristán de ahora.
La mañana en que vamos a partir hacia Singapur, mi padre vuelve a llamar y me
obligo a responder, ya que he estado esquivando sus llamadas durante casi un mes,
respondiendo sus mensajes de voz por mensaje de texto.
Lamento haber perdido tu llamada, fue una noche ocupada.
Lo siento, no pude hablar, estaba de servicio.
Sí, vi que el proyecto de ley espacial finalmente obtendrá su votación en el Senado la
próxima semana. Espero que tú y Blanche estéis bien.
Pero solo hay un tiempo que Ricker Thomas aguantará sin un informe de situación,
por lo que sé que es hora de hablar, por inútil que sea la conversación.
"Hijo", dice después de que respondo. "Ya es hora."
"Ha estado ocupado aquí". Abro mi cómoda y saco varios rollos de calcetines, los meto
en una ordenada fila en la maleta abierta en mi cama. "¿Cómo está Blanche?"
“Perfecto”, dice mi padre simplemente y, a mi pesar, sonrío. Blanche es todo lo que él
no es: abierta, cálida, compasiva, y ha encendido algo en él que no hubiera creído posible.
Mi sonrisa dura poco, porque a continuación dice: “Sabes, estamos planeando
quedarnos en su casa por el momento, pero no tengo planes de vender la granja. Aún
podrías vivir allí si quisieras. No esperaría alquiler, Tristan. Alguna vez."
"Papá-"
 "Y si lo que estás buscando es cualquier tipo de trabajo, sabes que puedo ayudarte".
"Lo sé."
Hay una pausa, que sé por larga experiencia que es la pausa de una estrategia de
cambio general. “Existe el rumor de que los servicios de inteligencia están buscando a
alguien. Un agente de la NSA ha desaparecido mientras seguía la pista de un hacker”.
No respondo, sabiendo que mi padre seguirá adelante de todos modos. "Y la última
persona con la que sabemos con certeza que habló el agente fue Mark Trevena".
Ahora voy a buscar mi pasta de dientes, junto con mis otros artículos de tocador, y los
guardo todo en una pequeña y gastada bolsa de cuero. Una oleada de actitud defensiva
por parte de Mark hace que sea difícil pensar temporalmente. "¿Está bien?"
"Tristan", dice mi padre con impaciencia. “El rumor es que Mark Trevena está
involucrado en la desaparición de este agente. Que está trabajando con este hacker y está
en connivencia para vender información clasificada a quien esté dispuesto a pagar”.
Dejo el bolso de cuero en mi maleta y respiro lentamente. No puedo permitir que mi
preocupación por Mark haga que pelee con mi padre por esto. Tengo que ser cuidadoso.
"Papá. Si crees que acusar a mi jefe (tu cuñado, por cierto) de traición y asesinato debido
a algún rumor de la agencia me hará renunciar...
“Sólo considérelo”, interrumpió mi padre. “Sabes que su club trata con secretos, sabes
que el calibre de los secretos que está obteniendo tiene que alcanzar el nivel más alto.
Seguramente hay reuniones en las que no asistes, seguramente hay ocasiones en las que
él desaparece y no puedes explicarlas...
Es mi turno de interrumpir. “No anda a escondidas cometiendo asesinatos, papá.
Observa cómo azotan a la gente y se reúne con personas a las que también les gustaría
ver cómo azotan a la gente. Eso es todo."
“No lo conoces”, dice mi padre con firmeza. "Nadie hace. Ese es el punto. Nadie sabe
realmente quién es Mark Trevena, qué ha hecho, qué está haciendo. Es un fantasma;
Incluso en los registros más clasificados, apenas aparece. Lo único que se puede decir con
seguridad sobre Mark Trevena es todo lo que se puede aprender de sus hermanas, que
no es mucho. Ni siquiera Blanche puede contarme nada más allá de su infancia”.
Cierro la cremallera de mi maleta, lista para discutir. Lo conozco; Estoy con él tanto
como alguien puede estar con su jefe.
Pero cuando estoy a punto de hablar, me doy cuenta de que no sé tanto sobre Mark
como creo.
Sé que le gusta el capuchino por la mañana y la ginebra con hielo cada dos horas. Sé
que corre ocho kilómetros todos los días y que luego nada unos cuantos kilómetros más
en la piscina de la azotea. Sé cómo se sienta en el club, con la cabeza apoyada en los dedos,
las largas piernas extendidas, un demonio esperando a que lo diviertan, y sé cómo se
sienta en reuniones con clientes potenciales y socios comerciales, con el peligro brillando
en él como la luna. brillando en el hielo marino en la oscuridad.
 Sé que le gusta la comida delicada, creativa, extraña. Sé que usa el mismo reloj de
pulsera plateado todos los días. Sé que cuando mira el río, hay algo en su rostro que me
hace pensar que está muy, muy lejos en sus pensamientos.
Sé cómo suena cuando viene.
Pero no sé qué cree, qué quiere. Por qué está dispuesto a luchar. No sé cuándo
murieron sus padres, si fueron amables con él y si los extraña. No sé por qué todavía va
a misa algunos domingos y no sé por qué dejó la CIA y no sé por qué construyó Lyonesse
después de que se fue.
Así que no puedo discutir con mi padre. Y yo no.
Finalmente la llamada termina y bajo mi maleta, lista para viajar al otro lado del
mundo con alguien que todavía es un extraño para mí.

ESPERO QUE Mark vuele en un jet privado, así que me sorprende cuando llegamos al
aeropuerto y nos dirigimos a un vuelo comercial.
“Me preocupo un poco por el planeta”, dice Mark al ver mi cara. “Bueno, lo suficiente
como para no volar al menos en privado. Además, a veces es muy útil volar en vuelos
comerciales. Hace que sea fácil que te busquen, si alguien te estuviera buscando”.
“¿Queremos que nos busquen fácilmente? ¿Señor?"
Me da esa expresión en la que su boca se hunde en la comisura. Una casi sonrisa. Hace
que lo que dice a continuación suene divertido y no siniestro. "Nunca se sabe cuándo
puede resultar útil".
Volamos a Nueva York y no puedo ocultar mi emoción cuando estamos en la parte
delantera del avión. La azafata nos trae galletas con chispas de chocolate, y la única vez
que Mark levanta la vista de su computadora portátil durante el corto vuelo es para
resoplarme preguntándome por su galleta si no se la iba a comer.
En JFK, nos escoltan hasta nuestro siguiente avión y casi choco contra la parte trasera
de Mark cuando se detiene frente a una sección del tamaño de una sala VIP. El encargado
le muestra el interior y luego me doy cuenta de que el salón es su asiento , un lujoso sillón
de cuero en una habitación pequeña con una puerta que se cierra, un televisor de tamaño
completo, una mesa, una cama separada y un jarrón con flores frescas.
Es . . . un poco más bonitos que los C-17 que me llevaron a los Cárpatos.
Podría mirar el jarrón de flores durante todo el vuelo.
Flores en el aire. Inútil. Hermoso.
 "Estás aquí, Tristan", dice Mark justo mientras miro mi boleto, esperando ver un
asiento en la sección normal, sin jarrones de flores, y miro hacia arriba para ver al asistente
bajando el asiento. pared del fondo de la cabaña de Mark para revelar una suite contigua.
“Las camas se plegarán juntas para formar una cama doble”, dice el camarero con aire
de anfitrión pensativo, y me sonrojo tanto que me arden las mejillas.
“Oh, nosotros no—yo no—”
“Empezaremos con el Krug”, le dice Mark al encargado antes de que pueda terminar
de tartamudear que no necesitamos una cama doble. El asistente asiente con gracia y se
va.
Camino vacilante desde el pasillo hacia mi suite y miro a Mark desde el otro lado de
la pared baja. Ya está dejando su maletín y quitándose la chaqueta del traje de sus bien
formados hombros. Observo durante un minuto, mi cara se sonroja aún más mientras su
camisa se ajusta a su cuerpo, y luego aparto la mirada, decidiendo seguir su ejemplo.
Cuando mi chaqueta está colgada en el estrecho armario de la suite y mi pequeña bolsa
de mensajero guardada, llega el champán y le damos al asistente nuestras órdenes para
la cena y el desayuno, ya que el vuelo dura más de dieciocho horas.
“¿Brindamos?” pregunta Mark después de que el asistente se va y cierra la puerta de
Mark detrás de él.
“¿A qué, señor?”
Piensa por un minuto. "Para conjeturas afortunadas".
"¿Has hecho alguno últimamente?" Pregunto.
"Tú", dice sin dudarlo. Me sonrojo de nuevo.
Y luego su boca se presiona en la esquina. "Espero hacer más muy pronto".
"Entonces, por suerte", me las arreglo para decir normalmente, levantando mi copa.
Los ojos de medianoche de Mark arden en los míos. “Que suerte”, repite en voz baja,
y luego apura su champán antes de alcanzar su computadora portátil y abrirla. Resisto la
tentación de volver a sacar mi propia computadora portátil. Ya tengo memorizados los
detalles del viaje: las personas, los lugares, los propósitos. Mark se reunirá con el
propietario de un club pervertido en Singapur para discutir una opción de membresía
mutua y también con un miembro de Lyonesse que debe pagar su cuota de membresía.
Una tarifa que solo entregará en persona, lo cual he notado que es muy común. Las
personas se sienten más seguras al revelar secretos cuando pueden ver tu cara, cuando
les das bebidas caras y les aseguras que la información nunca estará relacionada con ellos
en caso de que se sepa. . . a menos que quieran que así sea.
Debería ser un viaje fácil, con mucho tiempo entre las dos citas, y por eso elegí este
viaje para hablar con Mark.
Sobre Estrasburgo. Acerca de . . . a mí.
Pero mientras lo veo llenar su copa de champán, recuerdo mi llamada telefónica esta
mañana.
No lo conoces. Nadie hace.
 ¿Puedo realmente ofrecerme a hacer lo que hizo Strassburg cuando todavía no sé casi
nada sobre él?
Sí , mi cuerpo canta; Sí , mi corazón también canta. Pero mi cabeza me recuerda todas
las veces que me he enamorado, lo tonto que me sentí cuando supe que el objeto de mis
deseos ya estaba en una relación o no estaba interesado. Principalmente en la escuela
secundaria, pero también en West Point una o dos veces. La idea de volver a caer me
aterroriza.
Ya estoy inmerso en Mark. Si agrego sexo a la mezcla, podría perderme por completo.
Mark deja a un lado su computadora portátil cuando llega la cena y, después de servir
el primer plato, me mira y sus largos dedos agarran el pie de su copa de vino. Él no bebe
todavía.
“¿Y bien, Tristán?”
De repente me pongo nervioso porque olvidé algo crucial, cometí algún error de
etiqueta de guardaespaldas durante nuestro primer viaje internacional. "¿Sí, señor?"
“Has estado mirándome furtivamente durante las últimas dos horas. Fuera eso”.
"¿Con que?"
“Cualquier pregunta que estés deseando hacer. Prometo que responderé”.
No debería sorprenderme que se diera cuenta de que lo estaba mirando, pero lo estoy.
Tengo una visión abrupta y desquiciada de mí diciendo que ocuparé el lugar de
Strassburg, y luego me entra el pánico. No estoy listo, ni siquiera sé si...
Mark ha tomado un trago y ahora me estudia con calma. “¿Quieres que empiece a
adivinar? Nos quedan quince horas y media de viaje. Estoy seguro de que daré con la
respuesta correcta antes de llegar a Singapur”.
Busqué desesperadamente algo, cualquier cosa, para decir que no es lo único en lo
que he estado pensando durante la última semana. Porque no estoy lista, no aquí en un
avión, no importa cuán privada sea la suite.
"I . . . "
Pensar. Pensar.
"Me preguntaba por qué hiciste Lyonesse", digo rápidamente, aferrándome a lo
primero que me viene a la mente. "¿Por qué no un trabajo regular después de dejar la
CIA?"
Mark suelta una pequeña risa. “¿Te parezco alguien que trabaja normalmente?”
No puedo decir que lo haga. "Bien . . . No. Señor."
Deja su vaso y lo mira por un minuto, como si lo considerara. Y luego dice: “¿Conoces
la leyenda de Lyonesse, Tristan?”
“Vi fragmentos en línea cuando me ofreciste el trabajo por primera vez. Un reino
hundido”.
“Un reino ahogado. Las leyendas dicen que el mar se lo llevó después de la época del
Rey Arturo; La arqueología sugiere que es un recuerdo popular de la época neolítica,
cuando el nivel del mar alrededor de Cornualles subió y sumergió campos y bosques
fértiles”. Mark me mira. “Las leyendas también dicen que Lyonesse fue ahogada por sus
pecados. Similar a un reino en una leyenda bretona: Ys. Come, Tristán, antes de que se
enfríe.
Tomo mi cuchara y empiezo con la sopa. Maíz dulce y cangrejo, con un toque de
whisky y lima. Está delicioso con el vino blanco que lo acompañan, e incluso después de
semanas de comer en los mejores restaurantes de la ciudad con Mark, comiendo las obras
maestras culinarias del club, tengo otro momento de apreciación vertiginosa de lo
extrañamente hermosa que puede ser la vida fuera de una guerra.
“Ys también se ahogó por su maldad”, continúa Mark. "Los cristianos celtas vieron
ambas leyendas, Ys y Lyonesse, como analogías de Sodoma y Gomorra".
“¿Y es por eso que le pusiste ese nombre a un club? ¿Un tributo a la maldad y todo
eso?
Mark me hace reír mucho. “No, no, no era tan inteligente. Mi abuelo era de Cornualles
y nos contaba a mis hermanas y a mí cuentos de Lyonesse a la hora de dormir. Los ame.
La idea de un lugar insoportablemente hermoso y además incapaz de durar, tal vez
incluso en parte debido a esa misma belleza. Y creo que la historia es una advertencia
para quienes necesitan escuchar. El poder se puede perder, el suelo bajo tus pies puede
hundirse y sólo los justos sobrevivirán. Un recordatorio importante para cualquiera que
profundice en el mundo del dolor y el placer”.
Hace una pausa por un momento, sus largos dedos giran el pie de su copa,
lentamente, lentamente, el vino ondulando levemente por las vibraciones del avión.
“Cuando dejé la CIA, lo hice muy desilusionado. Había perdido... algo. Recuperarlo era
imposible. Tuve que encontrar otra manera de vivir y no podía vivir en el mundo tal
como era”.
“¿Así que construiste el tuyo propio?”
Sus ojos bajan y las largas pestañas descansan brevemente sobre sus mejillas. "Algo
como eso." Vuelve a mirarme. "¿Te gusta? ¿El mundo que construí?
Las respuestas se amontonan en mi lengua.
Lo odio y lo amo. Es todo en lo que pienso.
Quiero arrodillarme ante ti.
"Todavía es muy nuevo para mí", respondo diplomáticamente.
"Hmm", dice Mark, mirando su sopa, y la conversación cae en silencio mientras
comemos.
 diez
DOS ASISTENTES VIENEN y hacen la cama doble.
"Tristan", dice Mark, levantándose y desabotonándose la camisa después de que se
van. Me doy cuenta de que está a punto de ponerse el pijama proporcionado en ese
momento y mi corazón da un vuelco. “Deja de mirar la cama como si fuera a morder.
Prometo que no te patearé mientras duermo.
“No creo que sea lo suficientemente grande para los dos”, digo, aunque es cierto que
la cama parece un poco estrecha para dos ex soldados. “Puedo dormir en mi asiento…”
Tras desabotonarse la camisa, Mark se la quita y luego se abre el cinturón. Me levanto
y me giro para darle privacidad, con el tramo de estómago bronceado y marcado por los
músculos grabado a fuego en mi mente.
"Tristan", dice Mark de nuevo, esta vez con voz divertida. “Me has visto ponerme un
condón. Seguramente ponerme el pijama ya es algo manso”.
"No quería entrometerme, señor".
“Te contraté para que me siguieras día y noche, para que estuvieras cerca de mí
mientras realizo negocios y asuntos más personales. No soy tímido."
Tragando, me doy la vuelta. Mark lleva los pantalones del pijama, pero solo los
pantalones del pijama. Su pecho y hombros están desnudos; El cabello, como un oro
oscuro y deslustrado, brilla suavemente en su pecho, y se extiende más desde su ombligo
hasta la cintura con cordón de sus pantalones de pijama. Sus pezones son de un rosa
apagado, se ve el interior de una concha al anochecer y tiene un tatuaje de un pájaro en
vuelo en su antebrazo izquierdo. He visto parte de eso antes, cuando estaba
arremangado, pero ahora puedo verlo todo: plumas dibujadas con precisión, un pico
afilado y un solo ojo cerrado, todo representado en tinta negra.
Los pantalones cuelgan lo suficientemente bajos como para que pueda ver otro tatuaje
negro en su cadera, justo encima de la cintura. Son dos palabras, lo suficientemente
pequeñas como para que no pueda leerlas desde aquí.
“Tertia optio”, dice Mark, notando la dirección de mi mirada.
"La tercera opción".
Marcos parece sorprendido. "Así es."
"Mi padre", le explico. Estaba familiarizado con el dicho de que si la diplomacia
fracasa y la guerra no es una posibilidad, se debe elegir una tercera opción. La tercera
opción es, por supuesto, cualquier cosa plausiblemente negable que la CIA considere
necesaria. “Él no creía en eso. Para él, si la diplomacia fracasa, la respuesta es un conflicto
transparente. No sea lo que sea que haga el Centro de Actividades Especiales”.
Mark retira las mantas de su lado de la cama. “Hablado como un soldado” es todo lo
que dice.
 No sé por qué, pero me enfurezco. “Él cree que cualquier pelea debería ser justa. Los
soldados luchan de manera justa y honesta”.
"Está bien", responde Mark, y ese tono divertido vuelve. Me mira y tengo la clara
impresión de que piensa que estoy siendo lindo . Me eriza aún más.
"No se equivoca", digo obstinadamente. "Las 'actividades' especiales son sólo un
eufemismo para asesinato..."
"Hay cosas peores que el asesinato", interrumpe Mark, como un profesor que ya está
harto de que un alumno reciba una respuesta equivocada. “Muchos asesinatos, por
ejemplo. ¿No es mejor que mueran una o dos personas que cientos o miles? ¿Si una o dos
muertes ponen fin a meses o años de asesinatos, torturas, violaciones, hambrunas y
miseria absoluta?
"Pero no está bien ", digo obstinadamente. "No es una pelea justa entrar por una
ventana y simplemente matar a alguien..."
“No siempre matamos gente”, interrumpe Mark con impaciencia. “Las actividades
especiales son mucho más que eso. Y en cuanto a peleas justas. . . Si consideras que los
drones y los misiles Hellfire contra rebeldes armados con armas de hace cuarenta años y
las bayonetas de sus bisabuelos son una pelea justa, entonces no estoy seguro de qué
decirte”.
Está equivocado, sé que está equivocado, pero lucho por encontrar las palabras para
decírselo.
Deja escapar un suave suspiro.
"Deberías ponerte el pijama", dice. "Incluso si duermes en la silla". Y luego se sube a
la cama y se coloca de lado, de espaldas a mí.
Me cambio rápidamente, me pongo el pijama (arriba y abajo) y luego vuelvo a mi
sillón reclinable. Ha sido un día en el que no he estado más que sentado y dudo que
pueda conciliar el sueño, pero esta será mi mejor oportunidad, aquí en un vuelo seguro
con una puerta cerrada al resto del avión. Una vez que aterricemos, tendré que estar alerta
y vigilante, despierto, y si aprendí algo mientras estuve desplegado fue a dormir mientras
pueda.
Una pelea justa. . .
Mark está equivocado, por supuesto que lo está, pero cuando cierro los ojos (sólo por
un momento) veo a Sims.
Sims enmarcado por árboles y niebla, y él sostiene su arma con una mano temblorosa,
y yo estoy soñando, creo, dormido y soñando la pesadilla familiar.
Todos bajen sus malditas armas , dice en el sueño.
Estamos inmóviles, mirando. Incapaz de pensar. Entrenamos, entrenamos y
entrenamos para el enemigo, pero con uno de los nuestros apuntándonos con un arma,
somos trozos de carne confusa, peores que las botas, peores incluso que los civiles.
Esto no puede estar pasando.
¡Ahora! Sims gruñe. ¡No estoy bromeando!
 Salimos de nuestros vehículos de escolta para explorar una posible trampa rebelde en
los bosques circundantes. Rebeldes que Sims dijo haber visto.
Pero no los hay y ahora nos hemos quedado sin vehículos como unos malditos tontos.
Va a matar a la mujer nominada como próxima primera ministra de Carpatia, que liderará
junto con su presidente. Va a matar a todos los demás en el coche que escoltamos, incluida
su familia.
No dejo caer mi arma.
Sims , digo, y mi voz tiembla como su mano. ¿Qué carajo estás haciendo?
La niebla es húmeda y fría y hace que todo sea confuso. Los niños en el auto están
llorando y puedo escucharlos a través de las ventanas. Su padre los está reteniendo. La
candidata ministerial sale del auto, con la espalda erguida, bloqueando la ventana y a su
familia detrás de ella. Cuando le doy una mirada rápida, tiene los ojos secos y enojada.
Sims , repito, volviendo a mirar su arma. Basta ya de una puta vez .
Su mano todavía tiembla, tiembla muy fuerte, y sus ojos me suplican. Baja tu arma,
Tristán. Se lo haré rápido. Dejaré ir a todo el equipo. Simplemente baja el arma y aléjate.
Sims. Mi mejor amigo. Comparte su Nintendo Switch conmigo, me roba mis Pop-
Tarts; me ayuda a aferrarme a la memoria de McKenzie. Me ha mantenido a salvo durante
tres de mis cuatro despliegues, el escudo a mi derecha cuando limpiamos aldeas, arroyos
secos y cuevas de montaña húmedas.
Y está a punto de matar a las personas que se supone que debemos proteger.
No dejo caer mi arma.
Tristán , dice, y ahora me lo ruega. Rogándome que le permita matar a un líder elegido
democráticamente y a tres civiles, dos de los cuales son niños.
. . . Mi mejor amigo quiere matar a dos niños.
La expresión del rostro de Sims cuando le apunto el arma al pecho es horrible. Ahora
le ruego que regrese. Joder, por favor, hombre, basta.
Tengo que hacer esto , es lo que dijo, y a pesar de la desesperación en su rostro, la mano
temblorosa, escucho la certeza muerta y apagada en su voz. Lo sé entonces.
Sé que no hay nada que lo detenga.
No importa que ahora me apunte con el arma. Habría tenido que dispararle de todos
modos porque soy el teniente y, joder, son niños , pero me duele, de una manera
estúpidamente irrelevante, que me apunte con un arma al pecho.
Le di mis putas Pop-Tarts.
Tristan, por favor , dice, con los ojos desorbitados, pero su voz tiene el mismo tono
apagado y sin inflexión.
Yo soy el primero en moverme y dejo caer el cañón de mi arma mientras me agacho
hacia un lado para ponerme entre él y el futuro primer ministro. Aprieto el gatillo
mientras lo hago y mi bala da en el blanco: su rodilla. Se dobla y pienso, está bien, ya
terminamos, él sabe que esto se acabó , pero incluso mientras se dobla, su arma se está
levantando.
 Todavía va a intentar dispararles.
Los otros soldados a nuestro alrededor, después de haber observado todo el
intercambio en shock, reaccionan y sus propias armas finalmente se mueven, pero yo soy
más rápido.
Mi siguiente bala atraviesa la garganta de Sims.
Y entonces es cuando el sueño se fragmenta de la memoria. En mis recuerdos, Sims
cayó como un saco de patatas y una mano voló débilmente hacia un lado de su cuello.
Había sangre por todas partes y yo estaba pidiendo evacuación médica, me lanzaba hacia
adelante y ponía mi mano sobre la suya para agregar más presión, miraba sus ojos gris
pálido y le decía que aguantara, que íbamos a salvarlo. , y su rostro estaba lleno de miedo
y farfullaba palabras llenas de sangre, familia. . . facilidad . . . familia . . . facilidad . . .
Me aseguraré de que tu familia esté cómoda , le dije, con toda la tranquilidad que necesiten .
Y su mano libre se levantó, como si quisiera agarrar el chaleco de mi chaleco antibalas,
y luego, con un chorro de sangre ahogado de su boca, cayó de nuevo al suelo.
Él estaba muerto.
Pero en mi sueño ahora, él no cae. En cambio, la sangre brota resbaladiza y carmesí
de su cuello y le dispara a la mujer detrás de mí. Le disparo de nuevo, a través del ojo, y
él da un paso adelante, con un enorme agujero en la cabeza, y le dispara a alguien en el
auto detrás de mí. Está matando a todos y no puedo detenerlo.
Disparo y disparo y disparo, y él sigue acercándose, sangriento, pulposo y horrible,
un monstruo de película, una pesadilla de la tumba, y abre la boca y es sólo sangre y
dientes rotos y dice: Espero que pinchen . cuando te ponen esa medalla. Espero que tengas que
sangrar como yo. Espero que puedas contarles a todos lo que hacen los verdaderos héroes.
Detente , le susurro, pero él no se detiene.
Mientras habla, fragmentos de dientes blancos caen de sus labios resbaladizos en
sangre. ¿Cómo pudiste no saber que iba a hacer esto? ¿Cómo no pudiste verme vacilar, luchando?
¿Cómo pudiste matarme cuando ni siquiera trataste de ayudarme primero?
Estoy llorando, pero necesito seguir disparándole, apenas puedo respirar, necesito
gritar y no puedo. No hago ningún sonido porque no puedo respirar, y entonces me doy
cuenta de que también me estoy ahogando con la sangre, con los dientes rotos y con la
pulpa de mi propia garganta abierta...
"Tristan", dice una voz, sólida y firme. "Tristán".
Todavía me estoy ahogando con los dientes y la carne y Sims sigue avanzando
pesadamente hacia mí.
Y la voz vuelve.
"Tristán". Una mano está en mi hombro y luego en mi mandíbula. Mis ojos se abren y
no son los Sims de la pesadilla, sino mi jefe, sin camisa e inclinado sobre el sillón
reclinable. Y todavía no puedo respirar.
 Tomo su mano, presa del pánico, sin aire, y sus ojos azules me recorren formando un
arco frío, evaluándome. Y entonces su mano está en mi nuca y me empuja hacia abajo
hasta que mi cabeza queda entre mis rodillas.
“Respira”, dice, y es una orden; Lo reconozco como una orden.
Intento obedecer, mis costillas funcionan pero nada más, y creo que todavía puedo
saborear la sangre en mi boca, y luego Mark dice: "Respira", de nuevo, con una voz tan
aguda y mezquina que me sobresalto y succiono. un respiro.
Y luego otro.
Y luego otro.
Mark mantiene su mano en mi cuello, y es tan cruel e insistente como su voz, y tiemblo
de alivio: que la pesadilla haya desaparecido, que estoy aquí y no en ese bosque frío y
gris. Que alguien me dice qué hacer y luego me obliga a hacerlo.
Cuando finalmente está satisfecho de que estoy respirando, levanta la mano.
"Siéntate", me ordena, y lo hago. Algo rueda por mi mandíbula y cae: lágrimas.
La vergüenza perfora el alivio y trato de borrarlo lo más rápido posible.
Mark se sienta en el borde de la cama y me mira, con su rostro en su habitual expresión
neutra. Pero sus ojos. . . hay un reconocimiento en sus ojos que hace que sea más difícil
dejar de llorar.
“Vi los informes, los clasificados”, dice. En silencio.
"No me digas que no fue mi culpa", digo. Mi voz es ronca, quebrada. “No digas que
soy un héroe. Estoy jodidamente harto de que la gente me llame héroe”.
“Los héroes son ficticios”, dice Mark, y, sorprendida, lo miro.
No esperaba que dijera eso. Nadie dice eso.
Como si supiera lo que estoy pensando, una sonrisa amarga cruza su rostro. “Todos
te mienten o se mienten a sí mismos, y ninguna opción es mejor que la otra. Sólo conocí
a un héroe, el presidente Colchester, y, sorpresa, ahora está muerto. No fuiste un héroe
ese día porque hiciste algo mucho más difícil que ser un héroe, y eso fue hacer lo
necesario, lo jodidamente difícil , lo que nadie más en tu equipo tuvo el valor de hacer. Y
no importa cuántas veces te despiertes sin poder respirar, sabrás esto: no podrías haber
hecho nada diferente”.
Se levanta y se acerca a la mesa de al lado. Se oye un tintineo, un trago y me ponen en
la mano un vaso de whisky de color ámbar.
"Bebe", ordena, y yo bebo. Arde y su escaldadura me ancla a... . . algo. Yo mismo,
supongo.
"Gracias Señor."
"La próxima vez, simplemente duerme en la cama", dice Mark.
 once
NUESTROS PRIMEROS DOS días en Singapur transcurren exactamente según lo planeado, y
lo suficiente como para que cuando visitemos el kink club, un dulce de vidrio y metal
cerca de los enormes jardines resplandecientes junto a la bahía, creo que estoy listo para
hablar con Mark. .
Sobre estar disponible. Para él.
Al principio, creo que la disposición proviene del propio Singapur, brillante y
concurrido, y de alguna manera todavía exuberante, a pesar de los rascacielos y las calles
abarrotadas de automóviles.
Y luego creo que tal vez proviene de ver a Mark reunirse con el miembro de Lyonesse,
de caminar detrás de ellos por los jardines y darse cuenta de que la gente se detiene a
mirar a Mark. Es tan guapo, tan bien hecho, que simplemente deambular con un traje gris
informal es suficiente para llamar la atención en una de las ciudades más concurridas del
mundo. Y es más que sus rasgos y su estructura atlética; es la forma en que se mueve:
poder inconsciente y sin esfuerzo.
¿Quién no querría entregarse a alguien así? ¿Alguien fuerte, encantador y soberano?
Pero sé (y creo que también lo sabía entonces) que la preparación se debe al avión.
Porque no me ayudó con simpatía ni con palabras suaves y persuasivas, sino con órdenes
duras y una mano fuerte en mi cuello. Porque no me llamó héroe. Porque entendió que
matar a Sims no había sido algo tan fácil como ser bueno o ser valiente.
Quizás sea la única persona que parece entender eso.
Y tal vez quiera darle algo a cambio de ese regalo, esa comprensión. O tal vez
simplemente lo quiero y al diablo con las consecuencias. ¿Y qué pasa si me enamoro de
él y él no me ama? Todavía seré suyo para usar. Eso será suficiente.
Y así espero hasta que terminemos en el club, terminemos de recorrer sus excesos: la
pequeña noria interior equipada para el sexo, los sumisos tratables y los aterradores
Dominantes, la riqueza que gotea del cuello y los dedos y las botellas de vino
generosamente servidas. Espero hasta que volvamos a nuestra suite del hotel, con sus dos
dormitorios separados y las coloridas luces de los jardines por la noche presionando
contra las ventanas.
"Señor", le digo mientras Mark camina hacia su habitación.
Ya se ha quitado la chaqueta y se la ha puesto sobre el brazo, y tiene los dedos en un
gemelo. "¿Sí?" él pide. Ha sido un día largo y su cabello se ha liberado del peinado
elegante que prefiere. Una parte ha caído sobre su frente. Parece desgarradoramente
suave.
Me paro en medio de la sala de estar de la suite, desafiándome a decir las palabras, a
hacerlo ya.
 "Sé lo que hizo Strassburg cuando trabajó para usted", digo, esperando sonar sensato
y confiado y no como si estuviera aterrorizado por todos los posibles resultados de los
próximos minutos, no como si estuviera aterrorizado ni siquiera por el resultado. que si
quiero. "Quiero decir . . . además de sus deberes habituales”.
Mark está quieto, mirándome con ojos anaranjados en la oscuridad.
"Sabes." No se dice como una pregunta.
Sigo adelante. “Sé que él era tu sumiso. Sé que tuviste sexo con él”. Intento pensar en
todas las cosas que quería explicar, dejar claras. "Sé que no fue romántico ni nada
parecido, más bien un acuerdo, y yo..."
Es muy difícil hablar cuando él me mira. Cuando está inmóvil, con la mirada aguda,
como un jugador de ajedrez esperando que un oponente caiga en su propia trampa.
“Quiero hacer eso”, termino. Hay un temblor en la palabra querer que espero que no
haya escuchado. “Quiero hacer lo que hizo Estrasburgo. Contigo."
La mano de Mark cae de su muñeca, el gemelo todavía abrochado, y capto la pequeña
flexión en su mandíbula antes de que su expresión se vuelva neutral una vez más.
“Déjame asegurarme de que entiendo. Te estás ofreciendo para que te folle.
"Sí, señor."
"¿Por qué?"
De todas las preguntas, no me esperaba esa.
“Porque... porque creo que sería bueno. Para ti. Tener eso”. Mi respuesta está marcada
por inhalaciones cortas y superficiales; Mark camina hacia mí ahora, con la ceja levantada.
“Crees que sería bueno para mí”, repite. Se detiene a sólo un pie de distancia y puedo
oler ese aroma sutil e inquietante de él. Lluvia, calor y electricidad persistente. "Y es por
eso que quieres hacer esto".
"Sí, señor."
Él respira profundamente. Murga. "No", dice finalmente.
La humillación se desliza por mis venas como un gel frío y espeso. "¿No?" Pregunto
con voz débil.
“No”, confirma. "No vamos a hacer eso".
"Pero-"
Incluso en el resplandor iluminado por la ciudad de la habitación que de otro modo
estaría a oscuras, veo sus ojos brillar. "He dado mi respuesta, Tristán".
“¿Porque no quieres?” No puedo evitar preguntar. Es necesitado de mí, inseguro y
miserable de mí, pero tengo que saberlo. Tengo que saber si no soy suficiente para que él
siquiera me use.
Una risa amarga se escapa de su boca y se da vuelta. “Strassburg se ofreció porque ya
sabía que era sumiso y era tan conveniente para él como para mí. Necesitaba ser superado
y no tenía tiempo aparte de ser mi guardaespaldas para lograrlo. Fue mutuamente
beneficioso”.
 Mi miseria está a cargo ahora, haciéndome hablar cuando debería disculparme,
retirarme, escapar a mi habitación para taparme la cara con las manos y dejar que mi pura
e inútil indeseabilidad me alcance .
“No respondiste a mi pregunta” es lo que dice la miseria, y Mark me mira.
"Sí, quiero", dice Mark. Francamente.
Mi estómago se levanta, baja.
"Quiero ponerte de rodillas y follarte tu bonita cara cuando me apetezca", continúa.
“Quiero deslizarme en tu estrecho agujero y acariciarlo hasta correrme. No he pensado
en casi nada más desde la boda”.
Mi boca está mojada. "Oh", digo.
"Pero." Marcos mira hacia otro lado. "No puedo follar con alguien sin necesidad de...
bueno ". El sexo conmigo rara vez es agradable, digámoslo así. Tendré... tendré que...
Hay una tensión en su mandíbula ahora. Es la mayor emoción que he visto en él,
incluso en la boda de su hermana.
“Viste a Evander arrodillado esa noche y te molestó”, dice. “Estrasburgo vio gente
arrodillada y estaba ansioso por el momento en que pudiera hacerlo él mismo. Sólo puedo
ser el hombre que soy, no alguien más fácil, y por eso este es mi único gesto hacia la
bondad. No me follaré a nadie a menos que sepa que lo quiere. Todo ello."
"Lo quiero", digo, con la voz temblorosa.
Él niega con la cabeza. “Te usaré como a un juguete. Como una cosa. Te haré llorar y
te gustará. Te llevaré más a menudo de lo que crees que una persona podría necesitar
para follar".
No puedo respirar. No puedo pensar. Esas palabras en su voz fría, como un puño
alrededor de mi pene, como dientes en mi garganta.
“Cualquier idea que tengas sobre ser. . . esto para mi esta incompleto, mal informado.
Esto no es una buena idea y... Se pasa la mano por la cara y me mira. “Complicará las
cosas. En el futuro. Si te estoy jodiendo.
"No me importa", le digo rápidamente. “Y quiero... quiero todo eso”.
Sus ojos buscan los míos. “Cuando llegaste por primera vez a Lyonesse, parecías
encontrar degradante la idea de la sumisión. Tristán: Te degradaré. Voy a disfrutarlo. A
menos que estés programado para sentirte más como tú mismo, más vivo, más humano ,
cuando alguien te está destrozando, entonces yo sería un mal Dominante y un mal
cuñado para Ricker si te usara de esa manera.
Se aleja y el nuevo espacio entre nosotros se siente como una advertencia. Estoy
perdiendo esto.
"Por favor, señor", le digo. "I-"
Mi orgullo se fue, mi razón se fue. Sólo hay una necesidad desesperada y solitaria.
"Lo quiero. Prometo. Prometo."
“Incluso si creyera que realmente sabías lo que estabas pidiendo, eso no cambia nada.
Follarte tendría consecuencias que no puedo predecir del todo. Sería excepcionalmente
tonto por mi parte dejar que mi deseo por ti descarrilara un año que ha sido tan
profundamente planeado como este.
Sigue siendo un rechazo, todavía me duele, pero mi mente se ilumina con esas
palabras: mi anhelo por ti . Sobre las palabras que les precedieron.
Él sí me quiere. Lo hace.
Mark niega con la cabeza y se da vuelta. “Por favor, olvida esto. Encuentra a alguien
que tome toda esa nobleza encantadora y desinteresada y te dé algo encantador y
desinteresado a cambio. No soy yo."
Quiero hablar, quiero detenerlo, pero cuando descubro cómo abrir la boca y decirle
que no quiero nada lindo y desinteresado, que quiero todas las cosas que dijo con el uso
y el desgarro. Aparte, se ha ido.
 doce
A LA MAÑANA SIGUIENTE, me despierto con mi erección habitual y decido cuidarla en la
ducha. Antes, mi mente estaba llena de imágenes que había evocado de escenas en el
club, del porno pervertido que había comenzado a ver, pero no necesito nada de eso esta
mañana. Sólo el rostro de Mark, iluminado por Singapur por la noche, estudiando el mío.
Sólo su voz, fría y tranquila.
Te usaré como a un juguete.
Te degradaré. Voy a disfrutarlo.
Normalmente me masturbo como un soldado. Rápido, eficiente. Una mano rápida
sobre mi polla, el camino más corto para liberarme. Pero esta mañana me imagino lo que
Mark me haría. Nada tan fácil como un orgasmo rápido, no lo creo. Nada tan obvio como
trazos firmes y firmes. Tocaba mi interior hasta que me retorcía. Presionaba mi próstata
hasta que yo estaba jodiendo el aire sin pensar. Y luego me atacaría hasta que me
convirtiera en nada más que carne hinchada y dolorida, tan llena de semen y necesidad
que le dejaría hacer cualquier cosa, cualquier cosa depravada que quisiera hacerme.
Cuando finalmente llego al clímax, un ruido ronco sale de mi garganta, los músculos
de mi estómago se contraen cuando el semen brota de mi órgano palpitante y tembloroso.
Mi corazón golpea contra mis costillas. Presiono mi frente contra el frío azulejo de esta
demasiado opulenta ducha de hotel y me digo que debo parar.
Justo. Detener.
Tal vez quiera follarme, pero hay suficientes razones para que no lo haga, y no sé si
podré soportar que me diga que no otra vez. He pasado por hambre y fuego, sangre y
muerte, pero todavía hay una parte de mi corazón que es blanda y se lastima fácilmente.
Ofreciendo a Mark lo que le ofrecí anoche. . . está demasiado cerca de exponerle ese tejido
delicado y palpitante.
Cuando me visto y salgo al área principal de la suite, encuentro a Mark
completamente vestido y teniendo una reunión virtual junto a la ventana, su reloj brilla
bajo el sol de la mañana mientras bebe su capuchino. Hay un periódico abierto junto a su
plato y otro cuidadosamente doblado junto a su taza. Debería ser pintoresco, el papel, el
reloj analógico, pero Mark, como hombre, se resiste incluso a la idea de lo singular.
Más bien, se siente decidido y sofisticado. Intencional. Creo que si le preguntara por
qué el periódico físico, por qué el reloj de pulsera antiguo, tendría respuestas tan
indirectamente lógicas que me sentiría como un idiota sin educación por siquiera
preguntar.
“Entonces Hill, Avendaño y Hodges”, dice Mark. "Con Collier como una posibilidad".
“Haré que su tiempo valga la pena”, dice la otra persona en la reunión. Suenan
arrogantes y un poco desesperados. Sólo me tomó unas pocas semanas de combate darme
cuenta de la mala combinación que eran esas dos cosas en una persona.
 Mark entrelaza sus manos, con los ojos fijos en la pantalla de la tableta colocada frente
a él. “Tendré que solicitar varios favores y se utilizará mucha información colateral en el
proceso, por lo que no será barato. También puede que no sea posible”.
“Diez como pago inicial que puedes conservar pase lo que pase”, dice el hombre.
"Diez más por tener éxito".
El rostro de Mark no cambia, pero noto que su dedo del pie golpea con un poco de
impaciencia debajo de la mesa. "Y luego treinta más en stock".
“¿Veinte millones de dólares y treinta millones en acciones?” dice el hombre con
incredulidad, y lucho por controlar mi expresión cuando me doy cuenta exactamente de
cuánto dinero se está discutiendo frente a una taza de capuchino vacía en este momento.
"Trevena, eso no es posible".
"Ah, Richard", dice Mark. "Sabes que yo sé que lo es".
Hay un silencio.
"Bien", dice el otro hombre. Suena furioso. "Pero eso depende de que lo hagas".
“Un problema para otro día”, responde Mark a la ligera y luego finaliza la llamada.
"Tristan", saluda, y no hay señales de nada en su rostro que apunte a nuestra
conversación de anoche: ni cautela, ni lástima. Es la misma expresión fría que veo todas
las mañanas cuando subo a su oficina después de la reunión diaria de seguridad.
"Buenos días señor." Espero parecer tan genial como él y no como si me hubiera
montado mis propios dedos pensando en él.
“Por favor, desayuna algo. Y tómate tu tiempo. Hoy es un día fácil. Sólo tengo un
trabajo para ti”.
Me siento y me sirvo fruta y café. "Cualquier cosa que necesite que haga, señor".
"Esta noche necesitaré que pidas el servicio de habitaciones", dice, dejando su tableta
nuevamente sobre la mesa. “Y luego recíbelo sin camiseta”.
Lo miro fijamente, mi mano congelada en la cuchara que había estado usando para
servirme papaya cortada. "¿Lo siento?" Pregunto.
Esperaba una excursión a la ciudad, tal vez otra visita al club de anoche. No lo que
sea que esto fuera.
“Digamos”—Mark mira su reloj, parece estar haciendo cálculos mentales—“a las dos
mil trescientas horas”.
“¿Es importante la parte sin camisa?”
"Muy. Además, pida suficiente comida para dos. Con champán”. Mark piensa por un
momento. "Y tener la ducha abierta cuando lleguen a la puerta".
“Señor”, digo afirmativamente, aunque todavía estoy confundido. No estoy por
encima de pedir servicio de habitaciones para otra persona ni nada por el estilo, pero es
extraño planearlo tan temprano en el día. Y planeando estar sin camisa . Pero mi trabajo es
hacer lo que me dicen, así que pedir servicio de habitaciones sin camisa lo es. Con la
ducha abierta.
Qué jodidamente raro.
 “Y hay una cosa más por hoy. . . ”, dice Mark, y así es como, una hora más tarde,
terminamos en una estrecha iglesia escondida entre edificios de apartamentos,
arrodillados en la última fila mientras el sacerdote celebra la liturgia de la Eucaristía.
El servicio es en inglés, al igual que las canciones, y aunque han pasado años desde
que fui a misa regularmente, reconozco el himno de mi infancia y empiezo a cantar sobre
un pan, un cuerpo y un Señor de todos.
Pero solo llevo uno o dos versos cuando me doy cuenta de un par de ojos azules fijos
en mí.
"¿Señor?" Yo susurro.
Mark me mira como nunca antes me había visto. “Puedes cantar”, dice.
Ni siquiera sé qué decir ante su observación; es como que alguien me diga que tengo
ojos verdes o pecas en la nariz en verano.
Es extraño pensar que puedo pasar casi todos los momentos de cada día con alguien
y que no sepa esto sobre mí, algo que parece que todo el mundo sabe. Tristan Thomas
sabe cantar. Cantó en la escuela secundaria y cantó en West Point, y luego, cuando lo
desplegaron, cantaría si alguien tuviera una guitarra. Ni siquiera puede ir a un bar que
tenga potencial para hacer karaoke sin que lo engatusen para que cante.
Es un talento inútil para un soldado. Como un mazo que también es capaz de pintar
retratos al óleo en miniatura. Sí, es interesante, pero ¿cuándo ha funcionado eso?
Vuelvo al himnario, a pesar de que esta canción tiene como cinco líneas y la he
memorizado desde que era pequeña, y empiezo a cantar de nuevo.
Él sigue mirándome. Y después de subir y recibir la Comunión, puedo sentir su
mirada volviendo a mí cuando cantamos el himno final.
Finalmente, la misa termina y, en lugar de regresar al hotel en auto, Mark nos hace
caminar.
“¿Hay alguna razón por la que fuimos a misa hoy, señor?” Pregunto después de que
estamos a una cuadra de la iglesia, sabiendo que en realidad no es asunto mío, pero
todavía tengo curiosidad. El catolicismo residual de Mark parece estar en desacuerdo con
su trabajo actual y tal vez incluso con el anterior. Que a veces todavía sienta la necesidad
de venir a misa me resulta extraño. No es lo que esperarías ver en el diccionario si abrieras
las páginas en Good Catholic Man.
Un sacerdote destrozado en su propia sacristía. . . Tuvieron que arrancar el piso y las paredes.
..
Me deshago de las palabras de mi papá, las olvido. Son sólo rumores, rumores que
parecen muy lejanos del hombre que acaba de encantar a todas las ancianas que se
encuentran en paz con usted .
Mark se quita la chaqueta del traje y se la coloca sobre el brazo. Yo no hago lo mismo,
aunque me encantaría hacerlo. La humedad aquí es algo vivo que respira.
"Lo encuentro anclado", responde finalmente Mark. “¿No es así?”
“¿Porque es familiar? Yeah Yo supongo."
 “¿No eres religioso?” él pide. Es su turno de parecer curioso.
"En realidad no", digo. “Nunca me importó ir a misa antes de ir a West Point. Incluso
me gustó. Me gustó cantar y la comodidad de verlos a todos”. Y luego hago una pausa,
sorprendiéndome a mí mismo.
Cuando miro, veo que Mark ha levantado una ceja. Una invitación a elaborar.
"Bueno, yo... simplemente había olvidado esa parte", digo, sintiéndome un poco tonta.
A él no le importa esto. “Había olvidado que me gustaba ver gente. Ser parte de un
grupo”.
“Ser parte de un grupo, ¿no te sentías así en el ejército? ¿Con tu pelotón?
“Con ellos , sí. Pero cuando regresé a casa después de mi primer despliegue, era... . . "
No puedo describir lo que fue. Como ser una persona de grupo. Como ser un
extraterrestre. Me sentí como un extraño entre personas que me conocían de toda la vida.
"No entendieron", termina Mark por mí.
“Incluso mi padre... todos sus despliegues fueron en tiempos de paz, ¿sabes? No
parecía entender que era diferente y cada vez que intentaba explicárselo, seguía saliendo
mal”.
Y nunca fue que conscientemente dejara de intentar explicarlo, pero me decía a mí
mismo que si pudiera pensar primero en las palabras correctas, las metáforas correctas,
sería como un hechizo. Un hechizo que desbloquearía la verdad y podría hacerle ver a
mi padre lo aterrador que había sido, lo solitario y, sin embargo, también lo estrecho y
lleno de gente. Y podría explicar cómo veríamos algo tan profundamente jodido y luego
todos nos despertaríamos al día siguiente y volveríamos a hacer lo mismo de siempre, y
cómo eso convirtió la vida en algo tan endeble que nada significaba nada. ya no.
Y si pudiera hacer que el general Ricker Thomas entendiera, quizás eventualmente
podría hacer que todos entendieran. O al menos entender lo suficiente como para que
dejaran de verme como una especie de símbolo. Como fotografía de archivo de un
soldado valiente, lúcido y valiente.
Mark asiente lentamente. Él lo entiende. Me siento como un idiota en ese momento
por olvidar eso.
Él lo entiende.
"Sabes de lo que estoy hablando", digo. “Esa sensación de cuando regresas”.
"Pensé que sería peor después de la CIA", dice Mark. “Pero no fue así. Fue más o
menos lo mismo. Quieres contarles a todos cómo fue, lo que viste, lo que tuviste que hacer
y, al mismo tiempo, no puedes ni encontrar una sola palabra para empezar a describirlo
que no reduzca todo el asunto a algo. más pequeño y más fácil de lo que era”.
"Sí." Cruzamos una calle estrecha y el hombro de Mark roza el mío. "Eso es
exactamente".
Veo nuestro hotel asomándose por encima de los otros edificios, pero Mark gira a la
izquierda y toma otra calle estrecha. Me estoy acostumbrando a las excursiones de Mark
cuando viajamos, pero desearía, profesionalmente, que me dijera a dónde íbamos para
poder orientarme primero.
“De todos modos, para responder a su pregunta, señor, ahora no soy religioso porque,
para empezar, creo que nunca lo fui. Me gustó la iglesia, el edificio y la gente que estaba
en ella, pero sentí que Dios era parte del paquete y no la razón. Nunca se había sentido
tan visceralmente allí como algo como el ejército. Como Estados Unidos”.
“¿Has hecho una imagen grabada de nuestro país, Tristán?” pregunta Marcos.
¿Tengo? Tal vez lo hice en algún momento. En cualquier caso, me temo que ahora me
encuentro ante una nueva imagen tallada, un nuevo ídolo.
Él camina justo a mi lado.
“Ya no, señor”.
"Mmm."
Nos detenemos frente a una pequeña tienda con un escaparate de relojes polvorientos.
Sin detenerse a leer el cartel que indica el horario de la tienda, Mark cruza la puerta
abierta. Las habitaciones situadas encima de la tienda tienen las contraventanas abiertas
para engatusar la brisa, pero la tienda de abajo es sofocante y oscura, llena de sombras y
relojes que hacen tictac.
Mark se acerca al mostrador de atrás y ya se está desabrochando el reloj de pulsera
con movimientos practicados. “Creo que esto va rápido”, le dice al hombre detrás del
mostrador, cuya expresión no cambia. "¿Podrías cotizarme una reparación?"
El hombre parpadea detrás de sus gafas, una vez, y luego toma el reloj y entra atrás.
Mark se apoya en el mostrador, luciendo completamente relajado y elegante con su
chaqueta sobre el brazo y su camisa blanca abrazando sus anchos hombros y su pecho
musculoso. Un caballero que sale a pasear por la tarde, con todo el tiempo del mundo.
Casi le recuerdo a Mark que nuestro avión sale mañana por la mañana, por lo que no
hay tiempo para reparar un reloj que llevará más de unas pocas horas, pero luego noto
con qué frecuencia sus ojos regresan a la puerta por la que salió el hombre. Incluso si su
expresión es tranquila, es muy consciente del tiempo que le toma al comerciante regresar.
El hombre regresa varios minutos después, con el reloj y un papel doblado en las
manos. Mark toma el reloj, desdobla el papel y lee los números garabateados allí. Suspira,
decepcionado.
“Es demasiado, lo siento. Tendré que intentarlo en otro lugar”. Le da al hombre un
gesto de disculpa, se guarda el papel en el bolsillo y luego nos vamos.
El comerciante no responde una palabra.
DESPUÉS DE REGRESAR a nuestra suite, Mark me entrega una botella de agua y luego dice
que atenderá algunas llamadas en su habitación. No me necesitarán hasta el servicio de
habitaciones sin camisa esta noche, así que soy libre de hacer lo que quiera. Entro a mi
habitación y bebo toda la botella. Y luego pasan unos treinta segundos antes de que me
quite los zapatos, me quite la chaqueta y la corbata y me coloque de lado sobre la cama.
Veinte minutos , me digo. Mi reloj interno es bastante decente para este tipo de cosas,
afinado bajo la amenaza de balas y bombas, así que cierro los ojos, seguro de que me
despertaré exactamente cuando quiero.
Excepto que cuando me despierto, es con esa sensación abrupta y enfermiza de
haberme quedado dormido. El sol está más bajo en el cielo y mis pies están frescos desde
donde han estado colgando de la cama. Miro el reloj (son cerca de las seis) y entro en la
suite para ver si Mark me necesita.
Pero Mark no está allí.
Me quedo por un momento en la sala de estar vacía, aguzando mis oídos para detectar
sonidos de su habitación. Cuando no oigo nada, me acerco, llamo y luego entro.
También está vacío, al igual que el baño.
Él no está aquí.
Excepto . . . excepto que su teléfono está aquí, en su mesita de noche, junto a su
delgada billetera de cuero y su pasaporte. No iría a ningún lado sin su teléfono y su
pasaporte, ¿verdad?
La alarma me recorre, rozando mis pensamientos, y agarro mis zapatos, mi chaqueta
y mi teléfono, lista para ir a buscarlo. Llego hasta la puerta de salida de la suite cuando
veo la nota encajada en la rendija entre la puerta y la jamba. Lo saco. Está escrito con
bolígrafo en la papelería del hotel.
Recordar. 23:00. No olvides el champán.
O la ducha.
Yo paro. Considerar.
Si Mark hubiera querido que lo acompañara a dondequiera que fuera, me lo habría
pedido, y claramente está planeando volver a la comida y el champán. Y yo sin camiseta.
La idea de eso me pone inquieto, inseguro, la sangre se acumula en mi ingle con
oleadas calientes y esporádicas.
Quizás haya cambiado de opinión respecto a lo que dijo anoche. Quizás sea una
prueba.
Tal vez sólo quiera champán y un espectáculo de guardaespaldas.
Cualquiera sea el motivo, hago exactamente lo que me pide. Me desabrocho la camisa
y la dejo en mi habitación, y luego llamo para cenar cuando llega la hora. Mark no había
especificado qué quería comer, así que adivino con bistec y luego pido un par de postres
diferentes para que pruebe.
Cuando llega la comida más tarde, me siento bastante tonta al abrir la puerta sin mi
camisa, la ducha abierta en la habitación de Mark sin absolutamente nadie dentro.
 "Me quedo con eso", le digo a la persona que subió el carrito, medio tratando de
esconderme detrás de la puerta mientras lo hago. Seis semanas trabajando en un club
pervertido y todavía me da vergüenza que alguien vea mi torso desnudo.
Los ojos del empleado del hotel se deslizan más allá de mí hacia la habitación, donde
las luces están bajas y una de las puertas del dormitorio está entreabierta. Los sonidos del
chorro de la ducha golpeando los azulejos resuenan en el espacio, y el empleado y yo nos
damos cuenta al mismo tiempo.
Hombre sin camisa, cena para dos. Ducha corriendo.
De repente comprendo exactamente cómo debe ser esto.
“Por supuesto, señor”, dice el empleado con las mejillas sonrojadas. Le doy una
propina y hago rodar la bandeja hacia adentro y luego lucho contra el impulso de
enterrarme en una pila de toallas después de cerrar la ducha.
¿Por qué carajo había querido Mark que el hotel pensara... por qué planear eso?
Pero no tengo la oportunidad de preguntarle, al menos durante la cena, porque pasa
una hora sin que regrese, y luego otra.
Y luego otro.
Como mi bistec frío y un poco de postre.
Me vuelvo a poner la camisa y luego me siento en el sofá.
Me quedo dormido allí, frente a la comida y el champán que pedí, luchando contra el
impulso de sentir que me han plantado.
Pero no puedo luchar contra ello, y la amarga soledad me sigue hasta mis sueños,
donde no sueño exactamente con Sims, sino con Sims en un callejón, el callejón donde
murió McKenzie.
Él no había estado allí, no en la vida real, pero tampoco en la vida real me había
sentido miserable por un hombre que ni siquiera había conocido todavía.
Estamos allí parados sobre el cuerpo de McKenzie y no puedo sentir nada más que el
rechazo de Mark, incluso con uno de mis mejores amigos muertos a mis pies. Y Sims se
vuelve hacia mí y dice, con sangre saliendo de su boca: ¿ Qué? ¿Pensaste que podría cambiar
de opinión acerca de ti?
Cuando abro los párpados unas horas más tarde, es en la neblina azul del amanecer,
y hay una figura alta parada frente al sofá, mirándome.
Mi cuerpo ya debe reconocerlo porque no me sube la adrenalina. Mi corazón se acelera
de una manera muy diferente que con el miedo.
"Espero que te hayas regalado un buen champán", dice Mark. Lleva ropa diferente a
la de ayer: una camiseta que parece nueva y barata, y unos vaqueros que parecen nuevos
y caros.
Me enderezo y parpadeo rápido. Parece levemente divertido y también cansado. Las
manchas manchan la piel debajo de sus ojos y su mandíbula está áspera por la barba
incipiente. Su cabello está despeinado y suelto, cayendo sobre un lado de su frente. Lo
hace parecer más joven.
 "Señor", digo. "No me di cuenta de que te habías ido hasta que te fuiste".
Agita una mano y me rodea para examinar el carrito del servicio de habitaciones que
hay cerca. “No quería despertarte. Simplemente tenía un lugar que quería visitar
mientras estaba aquí”.
"Un lugar", digo, mirando su ropa de nuevo. Las letras están en tailandés. Creo que
es publicidad de una marca de cerveza.
Mark levanta una tapa de metal para mirar el bistec de una hora que hay debajo y
luego agarra un panecillo. Noto que el tatuaje en su brazo ha desaparecido. . . pero una
mancha cerca de su codo revela el truco. Constituir. Ha cubierto su tatuaje con maquillaje.
“Aquí no he visto muchas camisetas en tailandés”, digo.
"Hmm", dice Mark sin comprometerse.
Las palabras de mi padre vuelven a mí en ese momento, brillando entre la camisa y la
comida no consumida. Seguramente hay ocasiones en que desaparece y no puedes explicarlas. .
.
Sin camisa y con la ducha abierta, así quería que tomara la comida. Lo justo para que
el momento fuera memorable y embarazoso para el empleado del hotel.
"Anoche, señor". . . ¿Era yo una coartada?
“Técnicamente, la persona que te entregó el servicio de habitaciones es la coartada”,
dice Mark con tranquilidad, dándole un mordisco al panecillo. Nunca lo había visto
comer así, rápido y masticando fuerte. “Y asegurémonos de que estés empacado. Nuestro
vuelo es en tres horas”.
 trece
ABSOLUTAMENTE NADA CAMBIA cuando llegamos a casa excepto por una cosa: a veces, en
las esquinas de una conversación o cuando pasa a mi lado cuando le sostengo la puerta
o cuando nos despedimos después de otra noche en el pasillo, lo sorprendo mirando mi
boca.
Te degradaré. Lo disfrutaré .
No he olvidado ni una sola sílaba de esa conversación y creo que él tampoco. Pero mi
orgullo aparece tardíamente e insiste en protegerse de futuros rechazos. Simplemente dirá
que no otra vez si lo intentas , dice, malhumorado y haciendo pucheros en mis
pensamientos. Si él realmente te quisiera, te follaría de todos modos. Así que no vuelvo a
mencionar el tema, y él tampoco, aunque a veces no puedo pensar en nada más que dedos
largos y fuertes, la salsa de su nuez cuando bebe su ginebra. La forma en que su polla
brillaba, rubicunda y gruesa bajo el látex mojado en su oficina.
Dos noches después de llegar a casa desde Singapur, escucho un golpe en mi puerta,
el primer visitante que tengo desde que me mudé. Con curiosidad, voy a abrir,
preguntándome quién podría ser a estas horas de la noche, y luego Mi corazón se acelera
detrás de mis costillas cuando veo a Mark a través de la mirilla.
"Señor", le digo, abriendo la puerta, "¿quiere volver al pasillo?"
"No", dice Mark, entrando y sin llevar puesto su traje ya. Lleva pantalones tácticos
oscuros y un jersey de cuello alto negro. Botas negras y sin reloj. "Pensé que podríamos
hacer un viaje".
Miro mi teléfono y veo que son las dos de la mañana. Recuerda que es mi trabajo hacer
lo que él quiera.
"Sí, señor. ¿Debería cambiar?
"Debería. Ropa oscura y date prisa.
Voy y me pongo pantalones oscuros y una camiseta de compresión negra que uso
para correr a veces, zapatillas de deporte oscuras, y luego vuelvo.
"Y deja tu teléfono aquí", dice Mark.
Treinta minutos después, estamos estacionando nuestro auto en una cancha de tenis
de Chevy Chase. Lo miro mientras salimos de un Camry beige al que Mark le puso placas
diferentes antes de salir de Lyonesse.
"No lo imaginé como del tipo Camry, señor", le digo mientras Mark saca una gorra y
la usa para cubrir su cabello rubio.
“Ese sería el punto”, murmura, y luego mira a la luna y lanza un suspiro gigante.
"Vamos."
Caminamos por el patio y un largo parque, manteniéndonos bajo los árboles siempre
que sea posible, y luego llegamos a una hilera de casas de estilo Tudor. Estamos a la
sombra de uno mientras Mark evalúa a su vecino. La farola dibuja un duro claroscuro en
su rostro; las líneas de su mejilla y mandíbula son claramente visibles, junto con las curvas
de su boca. Creo que podría contar cada una de sus pestañas así.
“Vas a seguirme hasta esa casa”, dice mientras saca una delgada linterna de su
bolsillo, que tomo. Hace calor en su cuerpo. “El ocupante se encuentra actualmente con
escolta, pero cuando regrese a casa, entrará por la puerta trasera. Vendrá lo más
silenciosamente posible para no despertar a su esposa”.
Veo el problema de inmediato. "Así que necesitas que vigile".
“Enciende la luz en la ventana superior izquierda dos veces si lo ves. Un taxi lo dejará
en lo alto de la carretera. Pero seré rápido”.
“Señor, yo…” Me detengo, desgarrada. No me siento cómodo haciendo algo
evidentemente ilegal.
Por otro lado, ¿qué esperaba cuando acepté un trabajo con un chantajista confeso?
“Te prometo que no resucitaré mis días de trabajo mojado, Tristan. Y si eso tranquiliza
tu conciencia, seré el único que irrumpa en la propiedad.
Respiro profundamente. La noche es fresca y los dedos de las manos y de los pies
empiezan a enfriarse. Ojalá Mark no se viera tan bien con un jersey de cuello alto negro.
"Está bien, señor", digo, y luego nos abrimos paso a través del césped y los árboles
hasta la casa, donde Mark entra por la puerta trasera abierta. Veo sensores de un sistema
de seguridad montados en el marco de la puerta y tengo un sobresalto momentáneo de
pánico, pero Mark me toca el hombro y luego señala la consola de seguridad en la pared.
Está parpadeando en verde.
Está desarmado. Supongo que es más fácil para un mujeriego volver a entrar.
Asintiendo para mostrar que entiendo, doy un paso atrás, con la linterna lista,
mientras Mark desaparece en las entrañas de la casa. Mis sentidos están en alerta máxima
y escucho todo, cada ráfaga de viento y crujido de ramas, cada pop y suspiro de la casa.
Aprieto la linterna con el puño, el pulgar apoyado en el botón y la sangre se me acelera.
Hay mucho menos en juego que en Carpatia, pero es como si mi cuerpo ya no supiera
cómo calibrar el peligro. Es como si no hubiera peligro o fuera una puta amenaza
existencial, y aquí, en un dormitando suburbio de Maryland, mi adrenalina se dispara
como si estuviera a punto de atacar un campamento enemigo.
Pero no hay enemigo, ni campamento, y pronto, ni siquiera será necesaria la linterna.
Mark emerge de las sombras de la casa, cierra la puerta detrás de él y volvemos corriendo
al auto.
“¿Qué estábamos haciendo, señor?” Pregunto finalmente, una vez que estemos de
nuevo en el camino. “¿Si no estuviéramos robando nada ni lastimando a nadie?”
"Estaba dejando algo para nuestro amigo infiel", dice Mark. Lleva guantes (debe
habérselos puesto dentro de la casa) y hacen que sus manos parezcan más grandes y
poderosas que nunca cuando se mueven sobre el volante.
“¿Me vas a decir más que eso?”
 “No hasta que sepa si funcionó y si lo hemos hecho correctamente, sin ningún vínculo
con nosotros. Cuanto menos sepas hasta que yo tenga esa certeza, más seguro estará”.
Una forma de pensar muy especial del Centro de Actividades.
"En cualquier caso", dice mientras nos detenemos en el nivel inferior del
estacionamiento del club, "lo sabremos pronto".

FUNCIONÓ. La tarde siguiente, el proyecto de ley de exploración espacial, el que tiene un

cómodo margen para ser aprobado por la cámara del Senado, fracasa.
Leo las actualizaciones en mi teléfono mientras Mark está en una reunión en su
oficina. Dos senadores cambiaron sus votos sin previo aviso. Un senador alegó problemas
de transporte y no se presentó. Y el último cayó con una gastroenteritis tan violenta que
ni siquiera podía salir de su casa.
Su casa que está en Chevy Chase, Maryland.
El proyecto de ley más interesante que se aprobó en el Congreso durante la
administración del presidente Embry Moore está muerto, y se debe a cuatro senadores.
Hill, Avendaño, Hodges y Collier.
La reunión de Mark termina y tengo mi teléfono guardado cuando se abre la puerta y
sale Lady Angustia, dándome una pequeña sonrisa vulpina. Mark también sale y le besa
la mano antes de que ella suba al ascensor.
"¿Has visto?" pregunta una vez que se cierran las puertas del ascensor. Su voz es
triunfante y hay un brillo juvenil en sus ojos. Parece que acaba de hacer una broma en la
escuela secundaria.
Una broma del instituto por la que creo que podría haber ganado cincuenta millones
de dólares.
“¿Anoche le causamos gastroenteritis a un legislador electo, señor?”
Mark hace un gesto con la mano. “Simplemente le infundimos gastroenteritis en su
cepillo de dientes. Lo que pasó después estuvo fuera de nuestro control. Además, no
puedo chantajear a todo el mundo, Tristan. Sería aburrido”.
“¿Y por qué volvemos a chantajear a alguien? ¿En torno a un proyecto de ley popular
que sería objetivamente algo bueno?”
"Mi definición de bien objetivo es más limitada que la tuya", me recuerda Mark. Y
luego regresa a su oficina mientras yo lo sigo. “Hay dos empresas con capacidad de
asociarse con la NASA para un programa espacial renovado. Uno es un claro favorito
porque está listo para expandirse de inmediato. La otra empresa tiene tecnología y diseño
mucho mejores, pero no está lista para crecer”.
“Entonces esa empresa. . . "
“Me pidió que cancelara el proyecto de ley, sí. Pero no temas. Volverá pronto. Es
demasiado necesario y hay demasiado interés público para que siga muerto”.
"Y cuando regrese, ¿la empresa que lo contrató estará lista para competir de manera
más equitativa?"
"Así es. Y si consiguen un contrato gubernamental favorable, cincuenta millones de
dólares serán una gota de agua”, afirma Mark. “Una apuesta aconsejable para ellos. Una
gran oportunidad de acciones para mí”.
Ahora está juntando papeles sobre su escritorio, y pienso en cómo se folló a un sumiso
con curvas hasta casi matarlo en este escritorio. Le dejó los pezones mojados y los muslos
mordidos con cuerdas, y ahora menciona casualmente cómo descarriló la legislación
federal en menos de tres días porque alguien tenía buenas opciones sobre acciones.
Mark me mira y la victoria aún brilla en su expresión normalmente fría. "Vamos a
almorzar", dice. "Estoy hambriento."
 catorce
DOS SEMANAS después de regresar de Singapur, estoy en la reunión de seguridad diaria
escuchando a Nat y Goran discutir sobre recibir a un príncipe de España y qué
precauciones de seguridad adicionales deben tomar. He estado escuchando esta misma
pelea durante una semana, así que estoy a punto de hacer las maletas y subir las escaleras
cuando mi correo electrónico diario de Sedge llega a mi bandeja de entrada. Abro el
horario más actualizado para Mark y luego frunzo el ceño ante la pantalla.
En poco más de un mes, hay tres semanas sombreadas, con la palabra Irlanda
mencionada arriba. Literalmente no hay más detalles adjuntos que las palabras Philtre
D'Amour .
“ Philtre D'Amour ”, murmuro en voz alta para mis adentros.
“Es el yate”, dice Goran, y lo miro sorprendido.
“¿Mark tiene un yate?”
"Siento que incluso la palabra yate es un poco suave", añade Nat.
“¿Cuál sería entonces la palabra correcta?” Needles Goran, que todavía parece estar
de mal humor por los problemas de seguridad del príncipe.
“Ridículo”, murmura Nat, y luego el rostro de Goran se divide en una sonrisa
encantada.
“Está bien, tienes razón. Esa cosa es ridícula”.
Sedge sería quien se encargaría de los detalles, el equipamiento, el transporte y el
embarque, por lo que tendré que hablar con él para determinar los próximos pasos de un
plan de seguridad. "Me pregunto por qué Irlanda, entre todos los lugares", digo, cerrando
mi computadora portátil y poniéndome de pie.
“¿No es irlandesa ?” pregunta Goran, justo cuando Nat dice: "Su madre es de Irlanda".
"¿Quién tiene una madre irlandesa?" Pregunto.
Ambos me miran, dos pares de ojos marrones parpadeantes. "Isolda", dice Goran,
como si me estuviera diciendo que el cielo es azul.
"Ah", digo. Eso no me aclara nada.
El teléfono de Nat suena y ella mira la pantalla como si estuviera a punto de morderla.
“Ese es el equipo del príncipe acerca de su precioso cargamento. Te juro que si tienen otro
ataque por...
Esa es mi señal para irme, y lo hago, y voy a buscar a Sedge antes de unirme a Mark
en el piso de arriba. Encuentro a Sedge en su oficina en el piso debajo de Mark, vestido
con pantalones y una camisa con botones debajo de una chaqueta con pájaros. Sus ojos
incoloros, apenas grises, se dirigen hacia mí cuando entro. "Hola", dice con esa manera
suave y cautelosa que tiene. He aprendido que la mayoría de los empleados de este piso
caen en las mismas categorías pervertidas que los miembros de aquí. Dinah y Andrea son
Dommes, Sedge es sumisa. La Sra. Lim es un interruptor, que sólo puedo medir por
cuando usa un collar y cuando usa llaves, y en las variaciones de su joder y encontrar. gasta
energía mientras trata con los invitados.
"Hola", saludo cortésmente. “¿Tiene más información sobre este viaje a Irlanda el
próximo mes? ¿Goran dijo que Mark quiere alquilar un yate?
La boca llena de Sedge se vuelve hacia abajo. Es muy bonito cuando hace pucheros.
“Sé tanto como tú. Ni siquiera me da una fecha adecuada para el viaje, mucho menos su
propósito o si tendrá alguna reunión allí. Lo único que sé es que planea volar hasta allí y
regresar, pero como no me da las fechas, ni siquiera puedo reservar el vuelo”.
Si Sedge tiene problemas para obtener respuestas de Mark, sé que con seguridad
fracasaré. He aprendido que Mark parece no tener mayor placer que darme respuestas
innecesariamente crípticas a preguntas ordinarias o, peor aún, devolverme las preguntas.
Pero todavía tendré que intentarlo; No puedo permitirle hacer un viaje internacional
sin precauciones.
"Gracias", le digo a Sedge ahora, y me dispongo a irme.
Sedge levanta una mano y dice: "¿Tristan?"
Yo paro. "¿Sí?"
Se mete un mechón de pelo hasta la barbilla detrás de la oreja. "Vas a ir a Cornwall en
unos días".
Asiento con la cabeza. El viaje estaba registrado antes de que yo llegara y nos
hospedaremos en una propiedad que Mark posee, por lo que la seguridad pasiva allí ya
es muy sólida. Sin reuniones, sin excursiones. Si no supiera nada mejor, llamaría
vacaciones a los días en Cornualles, pero sí lo sé.
Mark Trevena no parece del tipo que va de vacaciones.
“Nunca... bueno, sólo llevo aquí un año y medio, pero nunca he viajado con él. Así
que esto era de segunda mano de Estrasburgo. Pero Mark hace este viaje todos los años
a la misma hora, y Strassburg me dijo una vez que a Mark le gusta que lo dejen solo. De
hecho, normalmente enviaba a Strassburg a alojarse en una posada cercana. Sedge parece
incómodo, como si pensara que de alguna manera está traicionando la lealtad de Mark.
"Simplemente no quería que te tomaran por sorpresa".
"Gracias", digo, sin estar seguro de qué hacer con esta advertencia. Me duele de forma
preventiva, porque si ni siquiera quería a Strassburg con él (Strassburg a quien jodió, a
quien dominó), entonces no puedo imaginar que él tampoco me quiera allí.
Y no debería importarme. No debería importarme.
Tal vez mañana me despierte como una persona diferente, desobsesionada y no me
importe en absoluto.
MARK DICE MUY poco en el vuelo a Londres y luego en el segundo vuelo a Newquay.
Cuando recogemos el coche de alquiler en el aeropuerto, Mark saca un pequeño
dispositivo de su bolso y lo fija magnéticamente en la parte inferior del coche.
Lo miro fijamente y luego lo miro a él.
“Nadie excepto Sedge, Strassburg y el conserje saben dónde está este lugar. Y ahora
tú”, dice Mark. Su voz es apagada. “Prefiero que siga así”.
“¿Bloquea la ubicación del auto?” Pregunto, entrando. Es un coche anodino, un
pequeño sedán gris de unos cuantos años de antigüedad, no el elegante coche deportivo
que todavía imagino cuando pienso en Mark conduciendo por algún lugar.
Excepto que esto tiene más sentido, en realidad, como el Camry hace un par de
semanas: sería un terrible operador de la CIA que aparecería en un auto memorable,
visible e interesante.
“Algo así”, dice Mark, y luego su expresión es casi conspirativa cuando agrega:
“Melody me lo consiguió. No se lo digas a nadie”.
El viaje hasta la propiedad dura más de una hora a medida que nos alejamos de la
costa y nos adentramos en el corazón de Cornualles. Mark conduce, con sus grandes
manos en el volante y la palanca de cambios, haciendo que el sedán corriente cobre vida
bajo su toque capaz y sutil.
Creo que tengo celos de un coche.
Pasamos a través de valles, a través de páramos y algún que otro pueblo, hasta que
los árboles comienzan a bordear el costado de la estrecha carretera, cada vez más densos,
hasta que nos sumergimos en un valle más profundo que los demás, lo suficientemente
profundo como para que todavía parezca que la primavera acaba de terminar. acaba de
empezar aquí mientras el resto de la península está en pleno y embriagador florecimiento.
El camino se estrecha aún más cuando pasamos por dos postes de ladrillo, cada uno
rematado con un león rugiente, que están desgastados hasta convertirse en sugerencias
de sí mismos con manchas de líquenes. Los árboles son lo suficientemente gruesos ahora
que se encuentran sobre el camino, uniéndose en una maraña de ramas oscuras y hojas
nuevas. Y luego el camino gira y los árboles se rompen abruptamente para revelar una
casa de piedra de dos pisos, dos chimeneas y muchas ventanas brillantes. Hay un
invernadero en un extremo, un tramo de jardín cubierto de maleza y una pequeña capilla
que parece más antigua que todo lo demás.
 Magnolias en plena floración salpican el terreno y la brisa envía pétalos blancos y
rosados revoloteando sobre la hierba. Debajo de las ventanas delanteras se extienden
gardenias con gruesas flores blancas, y los pájaros ansiosos aletean entre ellas y el
estrecho cementerio al lado de la capilla. “Casa Morois”, anuncia Mark mientras detiene
el auto frente a la puerta lacada en negro.
Es lo último que me dice en dos días.

A TRAVÉS DE CUALQUIER magia de cárdigan que ejerza Sedge, tiene la Casa Morois lista
para nosotros cuando entramos. Cada habitación huele a fresco y está libre de polvo, la
cocina está equipada con suficiente comida para alimentar a un pelotón durante un mes,
y cuando encuentro el pequeño armario que alberga la delgada pero suficiente red de
cámaras de seguridad, todo está en perfecto estado de funcionamiento.
Mark ni siquiera se molesta en dejar sus maletas. Coge una botella de whisky sin abrir
de una larga mesa de buffet en la cocina y luego se dirige directamente a una habitación
llena de libros que supongo que es la biblioteca, trayendo sus cosas con él.
Cierra la puerta antes de que pueda seguirlo.
Al menos tengo el dudoso consuelo de saber que no es nada de lo que he hecho, pero
todavía es extraño esa primera noche, preparando sándwiches para la cena solo, mis
golpes en la puerta de la biblioteca sin respuesta.
Al día siguiente me despierto y encuentro que la puerta de la biblioteca aún está
cerrada, y sin nada que hacer como un guardaespaldas, decido explorar el área boscosa
alrededor de la casa y tener una idea de los terrenos.
Sigo los senderos cubiertos de maleza hasta los bordes del valle y descubro que no
veo ninguna otra casa o edificio. Sólo está el camino, apenas visible bajo su entramado de
ramas, y muy lejos, puedo ver una mancha marrón de páramo imponente en el horizonte.
En la parte superior del valle, las campanillas empiezan a crecer entre los árboles y
también crecen a lo largo de los bordes del cementerio detrás de la capilla, con pétalos de
magnolia atrapados en la maraña de sus largas hojas.
Las lápidas están demasiado gastadas y cubiertas de musgo para leerlas, pero dentro
de la puerta de madera abierta de la capilla, veo una pequeña placa: En memoria de Albert
Trevena, que cayó en el Somme, 1916.
Así que ésta es una propiedad familiar, una especie de casa ancestral de Trevena. Leo
las otras placas en la pared, otras Trevenas, con un puñado de Tyacks y Teagues
mezclados, y luego observo que el altar y la pila bautismal, aunque vacíos de accesorios
religiosos y agua, están libres de polvo y relucientes.
De vuelta al interior de la casa, encuentro que la puerta de la biblioteca aún está
cerrada, así que empiezo a explorar el espacio más allá de mi dormitorio y la cocina.
Esperaba más desorden y antigüedades de una casa transmitida de generación en
generación, pero el lugar es tan impersonal y sobrio como un lugar de alquiler, aunque
sigue siendo cómodo. Encuentro dos habitaciones más para invitados y luego una
habitación más grande que supongo que es la de Mark cuando no está abrazando una
botella de whisky en la biblioteca. Una colcha oscura cubre la cama, con una sola
almohada. Nadie ha dormido en ella. Noto anillos discretamente empotrados incrustados
en la madera oscura de los postes de la cama.
Entonces definitivamente su habitación.
Sé que no debería fisgonear, no es educado, no es en absoluto mi trabajo explorar el
territorio interior , pero es como un ardor en mi sangre. Para conocerlo. Tocar las cosas
que ha tocado.
Me acerco a la cómoda antes de que pueda detenerme y miro en los cajones.
Están vacíos, excepto el de abajo, que tiene un suéter cuidadosamente doblado por
dentro, junto a una rosa seca. La rosa es lo suficientemente vieja y quebradiza como para
haber dejado un rastro de polvo color ladrillo debajo. El suéter está sellado en una bolsa
transparente, el tipo de bolsa en la que se guardan las cosas de invierno para protegerlas
de las plagas.
O para conservar un aroma persistente.
Estoy entrometiendo . Esperaba ver pantalones de pijama que podía imaginar colgando
de sus caderas o rollos de cuerda que podía imaginar enrollados alrededor de mis
muñecas. No . . . no sea lo que sea esto.
Cierro el cajón con cuidado y estoy a punto de salir cuando veo que la mesita de noche
también tiene un cajón. Pegajoso por la vergüenza pero demasiado curioso para
detenerme, lo abro.
Del peligroso rey del vicio, esperaba todo tipo de perversiones al alcance de su cama:
lubricante, juguetes, condones a granel. Pero es sólo el control remoto del televisor y un
marco de fotos colocado boca arriba.
Lo levanto y veo a un hombre apuesto con cabello castaño claro, ojos azules y una
hermosa sonrisa desgarradora. Está apartando la mirada de la cámara, con las cejas
pobladas bajadas en una expresión de absoluta picardía y un reloj plateado gigante en la
muñeca.
Lo estudio un momento. Está parcialmente desenfocado, pero estoy casi segura de
que es el mismo reloj de pulsera que Mark usa todos los días.
No hay fecha en la foto, pero a juzgar por su ropa, esta foto tiene menos de una década.
Con las finas líneas alrededor de sus ojos sonrientes, supongo que tenía unos treinta años
cuando se tomó la fotografía. Cerca de la edad de Mark.
 Lo combiné con el suéter solitario y la rosa, con el festival de whisky unipersonal de
Mark en la biblioteca. Este hombre era alguien para Mark, alguien a quien amaba, y ya
no está cerca.
O dejó a Mark o murió.
 quince
ME DESPIERTO demasiado temprano a la mañana siguiente y miro al techo, catalogando
mis opciones.
Puedo quedarme aquí, en este extraño mausoleo de rosas viejas y whisky nuevo, o
puedo irme y dejar que Mark sufra como es debido. Llora por toda la casa y los terrenos
y deambula borracho por la cocina cuando quiere sin preocuparse de encontrarse con
alguien más.
Habiendo perseguido la granja de mi padre durante días, lo entiendo. Hay algunas
cosas tan miserables, tan privadas, que incluso el hecho de ser testigos se siente como una
agonía adicional.
También me preocupa que no haya comido desde que llegamos aquí, a pesar de que
intenté darle sándwiches torpemente hechos a través de la puerta de la biblioteca.
Me ducho y me visto, y cuando salgo, veo una de las puertas de la biblioteca abierta
y el espacio oscuro detrás de ella vacío. Creo que escucho una ducha en algún otro lugar
de la casa, al final del pasillo, donde está el dormitorio de Mark. Eso me anima. Si puede
salir de la biblioteca, entonces tal vez pueda conversar conmigo sobre si sería mejor que
me fuera.
Espero aproximadamente media hora, tomo una taza de café en el observatorio y
observo cómo una lenta llovizna cae sobre el vaso, tratando de darle suficiente tiempo
para vestirse.
Estoy inquieto, molesto. No sé por qué. ¿Que tiene en un cajón una fotografía de un
hombre que lleva el mismo reloj de pulsera que él? ¿Que tal vez quiera que me vaya?
Todo es ridículo y todavía no puedo evitarlo. Quiero estar cerca de él. Quiero ver esos
pequeños movimientos en su mandíbula mientras piensa; Quiero que me arquee una ceja
con leve diversión. Quiero ver esos ojos azules brillar cuando se olvida de controlarse.
Pero no depende de mí. Y tal vez esta sea una oportunidad para demostrarle lo
obediente que puedo ser con él. Qué sumiso. Irse cuando me lo digan.
Vuelvo a la cocina, sirvo dos tazas de café, dos vasos de agua y lleno un cuenco con
bayas y plátanos cortados. Cargo una bandeja y me dirijo a la puerta de la biblioteca, que
vuelve a estar cerrada.
Llamo. "¿Señor?" Y luego agrego, inútilmente: "Es Tristan".
No hay respuesta. Dudo por un momento, dividida entre la preocupación y la
violación de su privacidad, y luego hago lo que he sido bueno durante los últimos ocho
años y sigo mis instintos. Yo abro la puerta.
La biblioteca no es grande, no parece sacada de una película, pero de todos modos
hay algo fascinante en ella. Una chimenea apagada bosteza a un lado de la habitación; en
el otro extremo, hay un gran ventanal que deja entrar la única luz de la habitación, que
en lo profundo del valle boscoso es un resplandor verde y tenue, filtrado a través de la
sombra de los pétalos de un árbol de magnolia. Los libros están apilados desde el suelo
hasta el techo en estantes resistentes, una mezcla de libros antiguos de bolsillo y libros
encuadernados en cuero y tela. Frente a la ventana hay un escritorio antiguo.
Mark está detrás del escritorio, vestido sólo con un par de pantalones suaves y con el
pelo oscuro y húmedo por la ducha. Tiene las manos apoyadas en la superficie recubierta
de cuero y la cabeza caída entre los hombros.
“Señor, yo…”
Él no levanta la vista. Dejo la bandeja, respiro un poco y doy un paso adelante. No es
tan diferente a una batalla, acercándose a él ahora mismo.
Pisa ligero, respira ligero. Prepárate para cualquier cosa.
"Traje algo de desayuno", digo. “Y quería preguntar si yo”—la pregunta me quema la
garganta mientras la empujo—“si debería ir. A un pueblo o a algún lugar. Sedge dijo que
tal vez quieras estar solo.
No se mueve del escritorio ni mira hacia arriba, pero veo que los lados de su caja
torácica, cubiertos de músculos, se expanden en una exhalación desigual.
Doy un paso adelante de nuevo. "Pero no me importa quedarme", agrego impotente.
"Si quieres a alguien aquí contigo".
Sus hombros se mueven con su siguiente aliento, y están tan rígidos, tan tensos, una
tensión que envuelve todo su cuerpo desde la cabeza hasta los pies. Parece que apenas se
mantiene firme.
"Ve si quieres", dice finalmente. Su voz es áspera, ronca. Con whisky o miseria, no lo
sé.
“¿Qué quiere , señor?” Pregunto, y finalmente me mira.
Casi doy un paso atrás ante la ferocidad de su mirada. Sus ojos están abrasados por
la emoción, casi negros en la poca luz de la habitación. Mientras me mira fijamente, sus
mejillas se oscurecen.
Está sonrojado. No le parece nada agradable. Parece peligroso.
"Deberías irte, Tristan", dice. Su voz es baja y nada fría. Nunca lo había visto así,
sonrojado y ávido. Es embriagador.
Literalmente. Me siento tenso. Zumbado.
"No quiero ir", digo. Quizás sea admitir demasiado, pero no puedo evitarlo. "Quiero
quedarme."
Me acerco al escritorio lentamente y él sigue mis movimientos con ojos penetrantes y
ardientes. Aunque no se mueve hacia afuera, la tensión ondulante en su cuerpo indica su
conciencia, su control.
"Déjame ayudarte", susurro.
"No puedes". Su voz es plana, muerta, pero su mirada... todavía arde. Tiene manchas
bajo los ojos y barba incipiente en las mejillas y parece un hombre que no ha dormido ni
comido ni hecho nada más que abrirse en canal con recuerdos durante los últimos dos
días. “No puedes”, repite y mira hacia otro lado.
 Hace dos meses, habría pensado que tenía razón. Para alguien que ha sido bueno en
todo lo que ha intentado, sólo soy bueno si sigo órdenes. Canta esta nota. Lanza esta pelota.
Dispara esta arma .
Sigue a este hombre y asegúrate de que nadie intente lastimarlo mientras se desliza por su reino
de cristal.
Cuando no hay instrucciones, estoy perdido. Tal vez sea tener un soldado por padre,
o tal vez el ejército hizo su trabajo demasiado bien, pero sea lo que sea, a veces siento que
me estoy perdiendo lo que hace que la gente actúe. Como si fuera un juguete de cuerda
que sólo puede marchar en la dirección en la que apunta. Incluso en Carpatia, cuando
había elección tras elección, llamado tras llamado, la misión general era clara. Proteger a
los civiles y funcionarios. Detener a los rebeldes. Evita que tus muchachos mueran.
Y tal vez es por eso que sé qué hacer ahora, por qué estoy caminando alrededor del
borde del escritorio hacia el lado de Mark.
La misión sigue siendo clara, incluso si ha cambiado.
Comenzó sirviendo como su guardaespaldas, y ahora es solo...
Servir .
Mark no mueve las manos del escritorio, pero gira la cabeza y observa cómo me
arrodillo. . . y luego al otro. La alfombra colocada sobre el suelo de madera es lo
suficientemente gruesa como para hundirme en ella. Mis rodillas están cerca de sus pies,
y antes de levantar mi cara hacia la suya, veo que sus pies descalzos son grandes y de
huesos fuertes, ligeramente cubiertos de pelo en la parte superior.
Ahora se gira correctamente, mira mi cara hacia arriba y luego sus largos dedos
agarran mi barbilla, manteniéndome quieta para su examen.
El ardor de color zafiro de su mirada envía un escalofrío de peligro recorriendo mi
columna vertebral y, oh mierda, ¿qué estoy haciendo?
¿Y si me rechaza otra vez? ¿Me despide después de haberle dejado terriblemente claro
cuánto lo deseo? ¿ Quieres probar esto por él?
Él podría romperme. Y no con azotes ni abrazaderas ni lo que sea que haya en las
habitaciones de Lyonesse, sino con una sola palabra. Con un giro de cabeza.
Estaría destrozado.
Pero él no vuelve la cabeza. No me dice que no. En cambio, los dedos de mi barbilla
se mueven y siento un pulgar arrastrarse lentamente sobre mi labio inferior. Mi boca se
abre sin que yo se lo diga, y veo sus pupilas florecer aún más oscuras.
"Esto no será fácil". Y eso es todo lo que dice antes de usar su mano libre para bajarse
los pantalones y sacar su polla.
Tengo que mirar, no puedo no mirar. Está mayormente duro, la carne se sacude
mientras continúa llenándose de sangre, y la luz se refleja en la línea de cabello dorado
sobre él.
Se me hace la boca agua.
 "No quiero lo fácil", susurro, y luego pronuncio la cosa más honesta que he dicho
jamás: "Te quiero a ti".
Mark hace girar la mandíbula. Una mano sostiene mi barbilla y la otra su erección
lista.
"No sabes de lo que estás hablando", dice.
Y luego empuja la cabeza de su pene dentro de mi boca abierta.
Es caliente y suave, y su sabor es el de la piel recién limpiada con un rastro de jabón.
Nunca he hecho esto antes, y existe el terror silencioso de que no seré bueno en eso, de
que Mark se burlará de su burla y retrocederá, pero hay algo dentro de mí que es más
grande que el terror, algo que está ansioso por complacer y También estoy seguro de que
basta con tener ganas de agradar.
Intento lamer, envolviendo mi lengua alrededor de la tensa corona. Sus labios se
abren.
"Qué bonita", dice sombríamente, como si fuera algo malo, como si fuera lo peor. "Qué
jodidamente bonito, Tristán".
Mi propia erección se dispara ante el peligro en su voz, tensándose contra el material
de los pantalones cortos deportivos que llevo sin nada debajo. Quiero ser bonita para él;
Quiero que siempre hable con esa voz, como si tuviera planes que deberían
aterrorizarme.
Lo que sea que ha estado cambiando dentro de mí durante los últimos dos meses ha
terminado de cambiar. Necesito ser suyo. De rodillas, de espaldas, humillado, magullado,
usado. Lo que él quiera que sea, yo también lo quiero.
Estoy tan dura ahora, sólo por su presencia en mi boca, sólo por su voz, y luego aprieta
la mano en mi mandíbula. "Mantén esa dulce boca abierta", dice, y se desliza más
profundamente.
No se parece en nada al porno, nada en absoluto, porque el porno no me había dicho
que estaría tan húmedo, tan estirado, que sentiría una extraña oleada de orgullo cada vez
que él llega lo suficientemente profundo como para asfixiarme. Lo cual hace cada vez
más, saliendo y luego deslizándose hacia el fondo de mi garganta. Su mano todavía está
en mi mandíbula, manteniéndome abierta, y luego su mano libre se levanta y quita algo
de mi mejilla.
Una sola lágrima.
Es puramente fisiológico, por la constante invasión de mi garganta, pero algo en ello
también se siente bien, como llorar de verdad, liberador y limpiador. Los soldados no
deberían llorar, pero nunca he podido evitarlo mucho, probablemente porque la mayoría
de las veces lo siento bien y necesario: la confirmación de que un dolor invisible es real;
es tan real que se puede tocar y saborear.
Y resulta que esto me gusta, estar acostumbrado hasta las lágrimas. Respiro hondo
cuando se retira y trato de tragármelo cuando vuelve a entrar, y aunque no está siendo
fácil conmigo, reconozco que él también está ocultando algo.
 Cuando vuelvo a encontrar su mirada a través de mis lágrimas, veo que su control no
es por lástima, ni por preocupación, ni por nada tierno o vacilante. Se está tomando el
tiempo para estudiar cada una de mis reacciones; Está usando su control para mirarme
con una expresión recién liberada. Como si supiera que es mi primera vez y lo esté
disfrutando.
Te usaré como a un juguete. Como una cosa. Te haré llorar y te gustará.
"Trágalo", dice, y esa es toda la advertencia que recibo antes de que palpite en mi boca.
Es tan profundo que apenas lo pruebo, pero lo siento, caliente y espeso, y cuando empiezo
a tragar, desliza su mano hasta mi garganta para sentirme bebiéndolo.
El triunfo está garabateado en toda su cara. Esa expresión con su mano en mi garganta
(y sabiendo que mi boca era lo suficientemente buena para llevarlo allí en cuestión de
minutos) significa que ahora estoy en una agonía de lujuria. Mi polla arde contra la tela
sedosa de mis pantalones cortos y mi corazón late contra mis costillas como un mazo.
Me mantiene quieto hasta que termina y yo lo miro con lágrimas corriendo por mi
rostro. Cuando sale, me doy cuenta de cuánto no estaba en mi boca; Que Dios me ayude
si alguna vez quiere llegar hasta el final. Pero el temor también está enredado con la
lujuria, con la necesidad de ser algo para él, incluso si es solo un juguete obediente.
Me mira fijamente y su palma masajea distraídamente mi garganta. Todavía está
duro, su pecho se mueve en oscilaciones controladas y su rostro sigue victorioso.
“Lo sabía”, dice.
“¿Sabía qué, señor?” Mi voz es más baja, más espesa, con su mano contra mi tráquea.
"Que aquí es donde pertenecías".
A donde pertenezco. A sus pies, con la boca abierta y el corazón en sus manos.
"Sí, señor", le susurro, y no puedo evitarlo: quiero tocarlo. Toca la piel tensa y
bronceada de su abdomen y la limpia tinta negra de su tatuaje. Presiono mi palma contra
su pecho y veo si su corazón late tan fuerte como el mío.
Pero cuando llego, él toma mi mano. “El tacto se gana”, afirma. "Un premio. Y todavía
no hemos terminado de jugar”.
Con una fuerza que me asombra y me emociona de una manera enfermiza, me agarra
de los brazos y me pone de pie. Apenas estoy erguido cuando me arrancan la camisa y
me inclinan sumariamente sobre el escritorio. Mis pantalones cortos están rasgados hasta
los tobillos e instintivamente los levanto, una respuesta irreflexiva a la repentina
desnudez. Su mano está en mi cuello inmediatamente, presionándome hacia abajo. Su
pie descalzo me abre los tobillos; Los pantalones cortos están pateados en algún lugar
hacia un lado.
“Si quieres parar, dímelo”, dice. "Pero si quieres esto, quédate abajo".
"Quiero esto", susurro. Presiono mis manos a ambos lados de mi cabeza, prueba de
que no planeo detenerme ni irme. "Pero. Yo nunca-"
Es vergonzoso. Me da vergüenza.
 Sin embargo, Mark no se avergüenza en absoluto. Hay un áspero entusiasmo en su
toque cuando sus manos caen a la curva de mi trasero y lentamente lo abre. El aire fresco
besa la piel delicadamente plisada de mi entrada.
“¿Alguien ha estado aquí antes?”
"No. Yo... yo soy...
Se agacha detrás de mí y mueve una mano para acariciar la sensible abertura.
Me estremezco. Un lugar tan pequeño y, sin embargo, una breve caricia me tiene
ardiendo por todos lados.
"¿Nunca?" él pide. No puedo decir qué hay en su tono. "¿Eres virgen?"
"Sí", digo, muy contenta de que mi cara esté presionada contra la alfombra de cuero
en la parte superior del escritorio. No debería avergonzarme tanto, no debería importar.
Mucha gente de veintitantos años lo es; mucha gente quiere serlo.
Es sólo que nunca quise serlo.
Los dedos vuelven a acariciar mi borde, explorando. "Es un agujero muy bonito", dice
Mark en voz baja. “Todo apretado y hermoso, listo y esperando ser abierto. Una flor."
Presiona, probando la resistencia allí, y mi polla, atrapada contra el borde del
escritorio y colgando rígidamente hacia abajo, surge miserablemente. Lo alcanzo sin
pensar (tengo que tocarlo, tengo que sentir alivio) hasta que un fuerte golpe me hace
gruñir.
El dolor me pica la muñeca y mi cabeza la coloca firmemente hacia atrás. “Eso también
hay que ganárselo”.
Jadeo un poco contra el cuero, el dolor ahora es un calor chispeante que se extiende
desde mi brazo hasta mi pecho. Todo brilla. Si me abres, mi sangre también brillará.
Mark se inclina sobre mí, su duro miembro contra mi trasero, el lino de sus pantalones
roza la parte posterior de mis muslos. Su pecho desnudo está caliente y firme contra mi
espalda, y la sensación de estar presionado contra el escritorio es mejor de lo que jamás
hubiera imaginado.
Tener el peso de alguien sobre mí (desgarrador en combate) es jodidamente
maravilloso ahora. Creo que soñaré con ello cuando esto termine.
"Esto es suficiente para volver loco a alguien, Tristan", me dice al oído. “Inclinado y
expuesto. Dejándome hacer lo que quiera”.
"Lo que quiera, señor", repito sin aliento, ahora sin sentido por la lujuria. Quiero...
quiero... ni siquiera puedo nombrar todas las cosas que quiero en este momento.
Él dentro de mí. Él encima de mí. Él me usa hasta que entra en erupción y todos esos
miembros pesados finalmente se relajan. "Quiero hacerte sentir bien".
"Qué dulce de tu parte", dice, y luego sus dientes se hunden en mi hombro. Me sacudo
debajo de él, la conmoción del dolor se mezcla con la excitación revolviéndose en mi
estómago. Su peso me abandona, una mano presiona entre mis omóplatos para
mantenerme donde quiere, y luego escucho que el cajón al lado de mi cadera se abre. Se
oye un sonido de búsqueda, un crujido (está buscando algo, pero no creo que ni siquiera
él sepa lo que está buscando) y luego oigo un gruñido de satisfacción. Antes de que tenga
tiempo de preguntarme qué es lo que ha encontrado, hay un sonido agudo y plano, y una
franja de fuego quema el costado de mi trasero.
"Un gobernante", dice Mark. Casi alegremente. “Uno viejo, probablemente de cuando
ésta era la oficina de mi abuelo. En aquel entonces los hacían más gruesos”. Me golpea
de nuevo con él y me sobresalto.
"¿Duele?" él pide.
"Sí", digo en la alfombra de cuero del escritorio. “Pero no te detengas. Lo quiero."
Y lo quiero, lo quiero. Duele, pero es el dolor que viene con las vueltas o las flexiones,
con los largos ejercicios o las noches pasadas al frío, durmiendo en el suelo. De alguna
manera se siente bien , como si fuera por algo, excepto que en lugar de ser por mi país, por
mis compañeros soldados, por la bondad, la valentía y la lealtad, es por él.
Para Marcos.
La regla viene una y otra vez, diabólica y caliente, y Mark se endereza y da un paso
atrás para poder golpearme el trasero por todas partes, hasta que estoy succionando aire
entre mis dientes, hasta que mi cabeza rueda sobre el escritorio. Y luego, como si estuviera
construyendo una especie de escalera enfermiza, coloca rayas una encima de la otra,
desde mi rodilla hasta la curva inferior de mi trasero.
El último me pica tanto que mis rodillas se doblan y respiro herido.
“Mmm”, dice. “Qué lugar tan bonito, ¿no? Muy bueno para los suplentes fuertes que
necesitan un poco más. . . esfuerzo." Me golpea allí de nuevo, deteniéndose para escuchar
mi gemido bajo antes de pasar al otro lado y hacerlo de nuevo, teniendo cuidado de
colocar dos franjas adicionales a lo largo de la parte inferior de mi trasero.
La regla suena en el escritorio cerca de mi mano, y Mark parece estar admirando su
trabajo, frotando sus grandes palmas contra las ronchas que me ha dejado.
"Qué bonita", murmura para sí mismo. "Tan dulce."
Siento el deslizamiento de su mano y luego jadeo de nuevo cuando encuentra mi
erección, dándole un fuerte apretón que me hace gemir. Su pulgar se desliza
expertamente sobre la cabeza y se me pone la piel de gallina por todo el cuerpo mientras
unta el líquido preseminal por todas partes.
Nunca hubiera creído antes que todavía podría estar duro después de haber sido
trabajado con una regla, pero aquí estoy, tratando descaradamente de presionar su toque,
ensanchando mis piernas. Demasiado tarde, me doy cuenta de que ese podría haber sido
su objetivo todo el tiempo, porque luego pasa dos dedos resbaladizos por mi propia
excitación sobre mi agujero recién expuesto. Me estremezco en el escritorio, mis caderas
se balancean sin pensar hacia atrás para encontrarse con él, y él me recompensa con una
ligera presión de sus dedos en el interior.
"Oh", digo, como si me hubiera sorprendido.
Hace una pausa.
 “No te muevas”, ordena y luego sale de la habitación. Veo las piernas desnudas, la
luz tenue se refleja en el pelo dorado de sus pantorrillas y muslos. Debió haberse quitado
los pantalones en algún momento. Y tengo la extraña sensación de que no debo
levantarme del escritorio para ver dónde terminaron los pantalones, que debo quedarme
exactamente como él me dejó. Quiero demostrarle mi valía, demostrarle que cuando él
ordene, lo escucharé.
Regresa, sus pies pisan las losas de piedra del pasillo y luego las tablas de madera y
las alfombras de la biblioteca. Casi puedo sentir su placer cuando me ve en la misma
posición en la que me dejó. Y lo escucho cuando dice: "Buen chico", junto con una ligera
caricia en mi columna.
Los dedos de mis pies se curvan ante esas dos palabras. Buen chico.
Pone algo en el escritorio cerca de mi cadera y escucho un desgarro y luego el ruido
de algo resbaladizo sobre la carne dura. Un condón.
Sabía que vendría y, sin embargo, se me corta el aliento en el pecho. Ahora me va a
follar con su polla. Se deslizará en un lugar tan estrecho que incluso un solo dedo se
sentirá como una invasión.
Su boca cae hasta mi hombro y luego hasta mi nuca.
"Me gustaría que pudieras ver lo increíble que estás", murmura, y luego busca algo.
Un clic de plástico, una botella, el sonido del líquido. Algo fresco y resbaladizo está
pintado sobre el apretado ojal de mi trasero y tiemblo.
"Shh", dice. "Se calentará en sólo un minuto".
Y luego su dedo me rodea, lento pero no dulce, más como el toque de alguien
saboreando un primer plato, sabiendo que le espera una comida completa. Me
interrumpe el ocio; primero la yema del dedo, luego hasta un nudillo y luego otro.
Estoy empezando a sudar, mi piel está tan sonrojada que siento como si estuviera
ardiendo. Entre mis piernas, siento todas y cada una de las insignificantes corrientes de
aire a lo largo del extremo hinchado y resbaladizo de mi polla.
“¿Alguna vez te has hecho esto a ti mismo?” él pide.
Dirige un club donde a veces la gente duerme en jaulas para perros por diversión. No
debería sentirme tan sonrojado e incómodo cuando respondo: "Sí, señor".
“¿Solo dedos? ¿Un juguete tal vez?
“Solo dedos. Yo… me daba mucha vergüenza comprar un juguete”.
Hay una carcajada; aire cálido pasa rozando el lugar donde mi cuello se encuentra
con mi hombro. "Solo espera hasta que alguien te hable sobre Internet".
Su dedo es grueso, largo y lo gira justo ... Roza el lugar interior que me vuelve salvaje.
"Nunca he..." Me estoy retorciéndose debajo de él ahora, y si pensaba que él acostado
encima de mí era celestial, no tiene nada que moverse debajo de él. Sobre retorcerse y
sacudirse y quedar inmovilizado en su lugar de todos modos.
“Nunca he tenido un lugar propio”, continúo, y esto es casi más vergonzoso que
cualquier otra cosa, pero luego hay otra caricia en mi interior y cualquier emoción que no
sea, oh Dios, ahí mismo se desvanece . "Estaba nervioso por pedir algo y que alguien
descubriera que lo había comprado para mí".
"Entonces, solo tus dedos", dice Mark, y luego, cuando saca y empuja hacia adentro,
hay dos dedos. Me están estirando. Dilatado. Esto es todo lo que me he hecho a mí mismo,
y el ángulo nunca ha sido así, nunca ha sido tan profundo y hábil. Hago un ruido cuando
comienza a follarme lenta pero minuciosamente con su mano, rozando mi próstata con
cada golpe, abriéndome poco a poco, hasta que se vuelve cada vez más fácil de tomar.
Se ha alejado de mí y trato de mirarlo por encima del hombro. No puedo ver mucho,
pero puedo ver que su expresión es complacida y oscuramente hambrienta. Sus ojos están
fijos en dónde entran y salen sus dedos, y su mano libre se desliza arriba y abajo por mi
flanco maltratado, enviando chispas de sensación por todo mi cuerpo.
"Solía soñar con tener una sumisa como tú", murmura. "Igual que tú."
Las palabras se hunden en mí como el calor de un fuego, e incluso con el placer que
me atraviesa, sé lo peligroso que es.
Qué peligrosas son esas palabras para alguien como yo, alguien que está a sólo un
suspiro de enamorarse.
"No sabía soñar contigo", admito en un susurro.
Él todavía está detrás de mí y hay una pausa. Me pregunto si va a hablar, reírse,
burlarse, pero en lugar de eso, baja su boca hasta mi hombro y atrapa el músculo trapecio
entre sus dientes. Muerde y el dolor me deja sin aliento.
Se demora por un momento, los dientes sin duda me marcan, como si estuviera
tratando de poner algo que no puede decir en el mordisco.
Y luego su boca se acerca a mi oreja. "Tristán".
"¿Señor?"
"Esta parte tampoco será fácil".
Me agarra la nuca y, sin previo aviso, me levantan del escritorio y me empujan al
suelo. No tengo tiempo para adaptarme o orientarme; Estoy presionada, mi mejilla contra
la alfombra, mi rodilla izquierda levantada para exponer mi entrada. Mi erección está
atrapada debajo de mí y, aunque la alfombra es lujosa, ninguna es lo suficientemente
suave como para que la carne desnuda se frote repetidamente. Pero lo froto de todos
modos, retorciéndome, desesperada por conseguir fricción. Mi corazón está salvaje en mi
pecho y creo que podría eyacular ahora mismo. Únicamente por haber sido empujado
hacia abajo y abierto. Únicamente por su sombra sobre mí, por la visión de su mano
izquierda plantada en mi rostro, grande y fuerte.
Algo grande, caliente y resbaladizo presiona contra mí y me estremezco, cierro los
ojos y respiro en el suelo. Es tan grande. Mucho más grande que mis dedos o los suyos,
mucho... . . más . Y cuando rompe el músculo tenso que protege contra la intrusión, hago
un ruido bajo y laborioso. Se siente como si me estuviera partiendo por la mitad,
partiéndome en dos.
 Él silba encima de mí, un sonido animal, y mi polla se agita dolorosamente sólo de
escucharlo. Escuche lo que mi cuerpo le está haciendo. Quiero oírlo de nuevo; Quiero
escuchar todos los ruidos posibles.
Recuerdo haber leído que debería abrirme para esta parte, que debería presionar
contra él, respiro hondo y empujo contra la invasión. Con un deslizamiento abrupto que
nos tiene a ambos gruñendo, se hunde hasta llegar a casa.
Por un momento, eso es todo lo que hay. La incomodidad, el estiramiento, la plenitud,
el calor. Mi polla como una barra dolorida contra la alfombra, desesperada por tener celo
y correrse, el pulso latía con fuerza en mi garganta.
Su mano fuerte en mi cara, las puntas de sus dedos hundiéndose en la alfombra.
"Eso es bueno", gime, dando un empujón experimental. “Sabía que así sería. Sabía que
sería tan ... joder ...
Se mueve de nuevo, esta vez bajándose para estar completamente encima de mí, con
su pecho y estómago contra mi espalda, sus piernas enredadas con las mías. Un brazo se
desliza debajo de mi estómago, la mano se extiende posesivamente y luego su antebrazo
se apoya sobre mi cabeza.
Su cabeza baja y siento sus labios en el lugar donde mi mandíbula se encuentra con
mi oreja.
Quiero moverme, girarme para besarlo, pero no puedo. Estoy inmovilizada por su
peso, sus caderas, sus brazos alrededor de mí, y la sensación es como la sensación de la
costosa alfombra sobre mi necesitada polla: una tortura exquisita.
Lo pruebo un poco, todavía intentando moverme, y sólo logro introducir su órgano
más profundamente en mi cuerpo.
Labios suaves se curvan contra mi mejilla. “¿Tratando de escapar, Tristán?”
No. No, no es eso en absoluto. "Asegurándome de que no puedo", susurro en
admisión, y sus dedos aprietan mi estómago.
“Lo sabía”, dice, un eco de sus palabras anteriores, y debería odiar eso, debería odiar
que esto sea lo que quiero, que sea tan obvio. Que alguien más pueda ver que no quiero
estar solo, que me miren a los ojos y me besen suavemente. Que no quiero romántico ni
respetuoso ni tierno.
Que quiero que me presionen boca abajo contra la alfombra mientras mi jefe me
golpea por detrás.
Estoy temblando, gimiendo, tratando de follarme la polla contra la misma alfombra
que también me frota en carne viva. Se siente tan jodidamente bien que creo que mis
huesos se van a romper por eso.
Siempre estuve destinado a estar aquí.
Siempre estuve destinado a estar aquí.
Sus extremidades pesadas y su torso y pecho duros me mantienen quieto; Me folla
como si no se hubiera follado a nadie en años. Lo cual sé que no es cierto (todavía
recuerdo el sonido resbaladizo de él usando el coño de la sumisa enguantada), pero se
siente cierto, se siente muy cierto. En el entrecortado aliento de su aliento, en la forma en
que la mano en mi estómago sigue flexionándose, agarrando y extendiéndose. En la
forma en que sigue mordisqueando mi hombro, mi cuello, la parte superior de mi
columna.
En el movimiento casi desesperado de sus caderas, la tensión de su estómago, muslos
y pantorrillas para profundizar más, para golpear más fuerte.
Y todos y cada uno de los pistones de sus caderas me hacen ver estrellas; su cabeza
roma y su amplio eje rozan la glándula sensible en lo profundo de mi cuerpo. Cada
empujón mueve mis caderas hacia adelante, obligándome a follar la alfombra, y el nudo
dentro de mi ingle está tan apretado que no puedo respirar, y su satisfacción estremecida
y gruñida también es mía, y la prueba que le estoy dando. El placer es tan potente como
una mano en mi polla... más ... y luego soy una cosa salvaje debajo de él, porque es
demasiado, siento demasiado...
"Oh, qué bonito", canturrea mientras me retuerzo, sollozando, el orgasmo abriéndose
camino desde algún lugar del que no sabía que podían venir los orgasmos. Estoy
chorreando caliente y espeso sobre la alfombra de su abuelo, y las contracciones se
aprietan en mi estómago y muslos, y pienso en lo profundo de mi núcleo también, porque
su canturreo se rompe en un gruñido áspero y entrecortado.
Él me cabalga a través de todo, como si estuviera tratando literalmente de sacar el
esperma de mi cuerpo, empuje a empuje, y tal vez esté funcionando porque el clímax me
está exprimiendo, ordeñandome de todo lo que tengo, y luego estoy llorando en el
alfombra, tan mareado que apenas puedo ver, una cálida mancha de eyaculación debajo
de mí.
“Tú…” dice, y lanza un juramento ahogado, sumergiéndose una vez más y
manteniéndose dentro de mí con todo su peso.
Incluso a pesar del mareo, lo siento hincharse y palpitar, liberando la plenitud de su
placer en el condón. El latido de él dentro de mí me deja sin aliento, y todavía estoy tan
mareada, y quiero sentir esto para siempre, exactamente esto: él encima de mí,
sacudiéndose dentro de mí, su aliento cálido en la picadura punzante que dejó. en mi
cuello.
Mark no se niega a sí mismo un momento de su orgasmo, solo se mueve para
acariciarse unas cuantas veces más con mi cuerpo, como para asegurarse de que me use
hasta el último momento, y me estremezco con un anhelo renovado cuando finalmente
se desliza. libre y se sienta a horcajadas sobre mis muslos. Siento la longitud húmeda de
su polla apoyada contra la hendidura de mi trasero; cuando hago el esfuerzo de mirar
por encima del hombro, él mira hacia abajo, hacia donde su eje aún condón descansa
sobre mi piel, su pecho palpitante y sus mejillas sonrojadas.
“Dios mío”, dice con la voz ronca por el esfuerzo. "No tienes idea del puto premio que
eres".
 Él se levanta y dejo que mis ojos se cierren por un momento, sabiendo que necesito
moverme pero incapaz de reunir la energía para hacerlo. Si no fuera por el pesado
martilleo de mi corazón contra mi esternón, creería que estaba muerta.
Intuyo más que escucho los pasos de Mark (sus pasos siempre son silenciosos, pero
cuando está descalzo es casi silencioso) y luego se oye el sonido lejano del agua corriendo
en la cocina. Sé que ha vuelto cuando siento una ráfaga de aire y luego un paño tibio se
presiona contra la piel íntima de mi entrada. Me estremezco y trato de moverme, y una
mano firme cae sobre mi espalda.
"Aún no he terminado", dice Mark, y se toma su tiempo pasando una mano por las
ronchas en mis muslos y trasero, probando la mordida en mi hombro con las yemas de
los dedos. Todo duele, pero no creo que haya piel rota en ninguna parte; Mark debe haber
encontrado esa línea delgada que maximiza la sensación sin causar nada más serio que
una firma florida de su toque.
Por un momento, recuerdo los rumores sobre él, las historias de Mark Trevena,
operador de Actividades Especiales. Esa tortura era algo que hacía a menudo, algo en lo
que se suponía que debía ser hábil. Que la razón por la que sabe lo fuerte que es
golpearme sin romperme la piel podría ser porque ese conocimiento fue muy útil en su
vida anterior en la CIA.
Este pensamiento debería darme escalofríos, y creo que así es, excepto que esos
escalofríos son tragados por todo lo demás, cuando él me pone boca arriba y examina mi
cara en busca de quemaduras por la alfombra. Limpia cuidadosamente mi polla,
persistiendo el triunfo en su expresión, junto con la intensa concentración que reconozco
de sus reuniones. Él no habla.
Vuelvo a mí mismo con paso vacilante, un alma arrastrándose hacia el interior de su
caparazón terrenal. "Creo que hice un desastre en tu alfombra", digo finalmente.
Las cejas de Mark se levantan con confusión, como si acabara de subir el precio de
Skittles en Svalbard. “Las alfombras se pueden limpiar”, dice lentamente, como si
pensara que le falta algo.
Silbo mientras la tela elimina las pequeñas motas de orgasmo seco en mi polla.
Cuando miro hacia abajo, la piel es de color rojo brillante, pero nuevamente, no está rota.
Lo suficientemente crudo como para doler, lo suficientemente completo como para
volver a ser abusado pronto.
"Debería limpiarlo entonces", digo. Mi voz está aturdida. "El desorden. No quiero
dejarlo ahí…”
"Será mi tinte favorito", dice, sonando entretenido. Utiliza el paño para limpiar las
peores salpicaduras y luego lo arroja sobre la silla cerca del escritorio.
Mark se levanta y me mira. En algún momento, el clima cambió: de una lluvia tibia a
unas nubes furiosas. Ahora es todo sombras, y la poca luz que queda está preocupada en
acariciar su mandíbula y su fuerte nariz, en convertir esos ojos azules en un mercurio
oscuro y reluciente.
 Por encima de mí, así, parece un dios, algo sacado de un mito, y es imposible no notar
que todavía está erguido.
Deseo-
No estoy lista para que esto termine.
No estoy listo para volver a ser como eran las cosas. "¿Hay más?" Pregunto en un
susurro.
Algo sombrío pasa por su rostro. "Siempre hay más", dice.
 dieciséis
ME HACE GATEAR.
En el ejército, la humildad se te inculca a golpes, no con impacto sino con esfuerzo y
vergüenza. Flexiones hasta que te quieres morir, insultos lo suficientemente
desagradables como para hacerte picar los ojos, ejercicios tan duros e inútiles que quieres
dejarlo. Y siempre el razonamiento es el mismo: es para hacerte fuerte, para hacerte más
inteligente o para hacerte leal . No importa cuán complicada sea la lógica, todo conduce
a esas tres cosas.
Pero aquí, hoy, la lógica no es en absoluto complicada. Es una línea corta y recta.
¿Por qué gatear?
Porque él quiere que lo haga.
El suelo cambia de alfombra a madera y piedra a medida que camino de la biblioteca
al resto de la casa, y la vergüenza que siento se equilibra delicadamente con la
deslumbrante certeza que tengo en este momento, con la excitación jadeante que me tiene
por el cuello. Mi polla es un tubo rígido entre mis piernas, que se balancea y duele, y el
aire fresco me recuerda mi desnudez. De lo expuesto que estoy cuando una rodilla se
mueve tras otra.
Mark nos sigue, caja de lubricante y condones en mano, y cuando llegamos a la sección
principal de la casa, iluminada por el gran invernadero de vidrio al final, que actualmente
deja entrar la luz oscura y plateada del cielo casi tormentoso, dice Con voz tensa,
"Detente".
Me detengo, sin estar segura de lo que quiere decir. ¿Dejar de gatear? ¿Detener este—
este—juego por completo?
Pero no, ya está arrodillado detrás de mí, hay más lubricante, el desgarro del
envoltorio de un condón, y luego...
"Oh, Dios mío", murmuro, mi cabeza cayendo entre mis hombros. Antes había
pensado que, boca abajo, era intenso, pero así, a cuatro patas, me quita el aliento.
"Te veías tan hermosa gateando para mí", explica Mark, con una mano alrededor de
mi cadera y la otra haciendo pases tranquilizadores en mi columna mientras avanza más
y más. "Tu bonito agujero todavía está húmedo y abierto. Tuve que hacerlo. Tuve que
hacerlo”.
Creo que estoy más complaciente que antes, el músculo trabajó dócilmente, pero aún
es intenso, lo suficientemente intenso como para hacerme gemir, para hacer que mi polla
gotee y gotee y gotee mientras se ajusta al guante de mi cuerpo y hace uso del mismo.
Afuera, a través del cristal del invernadero, el cielo se abre y la lluvia comienza a caer
sobre el cristal. Duro, como piedras que caen. Se traga el ruido resbaladizo de Mark detrás
de mí, de mis jadeos ahogados.
 Pero el sonido que hago cuando Mark presiona una mano autocrática en mi garganta
y me arquea para que esté erguida y mi espalda contra su pecho, eso se transmite muy
bien. Un gemido bajo y fuerte, rodando como un trueno, vibrando y rompiéndose a
medida que cada embestida me trabaja de adentro hacia afuera.
La mano de Mark permanece apretada en mi garganta, manteniéndome estirada y
arqueada, pero su mano libre encuentra mi polla que se balancea y aprieta la carne rígida
y caliente.
"Por favor, señor", me las arreglo, sabiendo que sueno patético, suplicante. " Por favor
".
“Pero ¿por qué”, me dice al oído, “cuando eres tan perfectamente dulce en este
momento? ¿Quizás debería dejarte así para siempre, duro y suplicando, para que ofrezcas
tu cuerpo cada vez que te mire?
Jadeo, la agonía de su negación y la agonía de mi lujuria están demasiado enredadas
para separarlas, y él lo sabe, debe saberlo, porque hay una risa de satisfacción en mi oído,
oscura y baja, mientras deja caer su mano sobre mi apretar testículos y copas. Mis ojos se
cierran, es tan bueno, es casi suficiente, si él siguiera follándome, creo que solo eso lo
haría...
"Joder", gruñe, y por segunda vez hoy, siento su oleaje dentro de mí. Aunque no es
mi clímax, estoy temblando, deseando que no estuviera usando condón para poder sentir
su semen, para que todo pudiera quedar resbaladizo y resbaladizo. Para poder llevar una
parte de él dentro de mí.
Para que se me escapara todo el día.
Dios, sólo pensarlo casi me rompe.
No suelta su agarre durante un largo minuto después de tener un orgasmo, su cara
descansa en mi cuello mientras su polla deja de latir.
"Eres peligrosa", dice finalmente contra mi piel. “Por eso no lo hice... maldita sea. No
puedo recorrer seis metros sin follarte. ¿Qué vamos a hacer?"
Mi erección es una cosa de miseria entre mis piernas. "No lo sé", digo, casi sin sentido.
Apenas puedo pensar. Sólo quiero que me folle o que me deje tocarme o cualquier cosa .
Un profundo suspiro cuando Mark se libera y se pone de pie. Una mano firme en mi
hombro me impide levantarme también.
"Al dormitorio", dice Mark amablemente, como si lo hubiera olvidado.
“Señor” es mi respuesta, y esta vez terminamos el viaje.
EL SONIDO DE LA LLUVIA, constante, tamborileante, encantador, llena la habitación. Lo
primero que hizo Mark cuando entró en el dormitorio fue abrir las puertas de un pequeño
balcón lleno de magnolias.
Lo segundo que hizo fue atarme a su cama.
Lamento haberle rogado que me masturbara antes, porque durante la última hora ha
estado haciendo exactamente eso. . . excepto no dejarme terminar, retroceder en el preciso
momento en que estoy a punto de llegar a la cima y observar con una sonrisa cruel
mientras me retuerzo y me retuerzo contra mis ataduras. Mis buenos modales también
se desvanecen lentamente, hasta que estoy jurando, maldiciendo, llamándolo malvado
hijo de puta, bastardo sádico, diciéndole que lo odio.
Cada insulto sólo parece deleitarlo más. “Es una pena que no estés siendo más dulce”,
decía con un suspiro. "Sólo las cosas dulces llegan a su fin".
O: “¿Recién ahora estás viendo que soy malvado? Y dijeron que eras un soldado tan
brillante, Dios mío”.
Y luego mis insultos se convierten en adoración, en reverencia, mientras él se arrastra
lentamente sobre mi cuerpo. La lluvia lava las piedras, los helechos y los árboles del
exterior, emitiendo un olor exactamente igual a él , y la tenue luz plateada es hermosa en
su forma desnuda. Piernas largas y musculosas, pecho y estómago grabados. Hombros
anchos que me envuelven en sombras.
Pone todo su cuerpo sobre el mío y luego, con sus dedos en mi mandíbula, me besa
los labios. Es suave y cálido como si el resto de mí estuviera tenso y se le pusiera la piel
de gallina, y luego separa mis labios con los suyos, sumergiendo su lengua dentro de mi
boca y gimiendo ante mi sabor. Siento el gemido temblar a través de su pecho hacia el
mío, y le devuelvo el gemido, tratando de arquearme, tratando de perseguirlo.
Sus labios se curvan mientras se retira, espera a que acepte que él está a cargo de esto
antes de lamer mi boca nuevamente. Nuestras lenguas se deslizan juntas, y está húmedo,
y Dios, se siente tan jodidamente bien que me bese , y luego sus caderas comienzan a
moverse.
Me hace arder de adentro hacia afuera, lo bien que se siente su polla contra la mía,
frotándose y celo. La piel irritada de mi frenillo envía pequeñas picaduras de dolor junto
con ella, de modo que cada oleada de placer se corta con un poquito de incomodidad, y
quedo suspendido en el borde, colgando, indefenso, lamentándose. El orgasmo que se
está formando en mi vientre ha sido tan frustrado, tan torturado, que casi no sabe cómo
desplegarse y florecer, y estoy llorando, me doy cuenta, con lágrimas calientes
recorriendo mi cara, porque duele tan bien. tan jodidamente bueno .
Y luego recuerdo lo que dijo Andrea después de encontrar a Mark con la Sra. Beroul,
que podía dominar a alguien sin esfuerzo incluso en una tienda de comestibles bien
iluminada, y lo entiendo . Ahora lo entiendo. Hoy no tenía nada más que un viejo
gobernante y el peso de su cuerpo, y aun así me destrozó. Me torturó, me usó. Me hizo
querer adorarlo. Y nunca más que ahora, con su boca sobre la mía y una mano
deslizándose hacia abajo para tocar mi trasero y mantener nuestras caderas juntas.
"Por favor", gemí en su beso. "Por favor, señor."
"Si puedes correrte así, entonces puedes hacerlo", dice, mientras la parte inferior de
su cuerpo se flexiona y flexiona. El sudor está húmedo entre nuestros pechos y estómagos
y está húmedo en mi frente. No puedo distinguir la diferencia entre el olor de la lluvia
afuera y el olor de él. Todo lo que hay, todo lo que puede haber, es él.
Me corro, mi espalda se inclina, mi boca se abre en un jadeo silencioso, la liberación
desgarra mis muslos, cruel y mordiente por todas las veces que me ha sido negada. Mi
erección se hincha contra la de Mark y luego comienza a arrojar cálidos chorros de semen
entre nosotros, deslizándose el camino para que él folle contra mí aún más fuerte, incluso
más rápido.
Desliza ambos brazos debajo de mí, uno debajo de mi cuello, el otro debajo de mi
cintura, y me muerde la mandíbula mientras sus caderas dan algunos empujones bruscos
y luego se quedan completamente quietos.
Una liberación cálida se derrama, sumándose a lo que ya está allí, y con él presionado
hasta arriba de mí, su boca contra mi mandíbula, lo siento todo. Su aliento áspero, sus
costillas en movimiento.
La tensión temblorosa en sus muslos y estómago cuando su polla termina de sacudirse
entre nosotros.
Por un minuto, nos quedamos así, la eyaculación atrapada entre nuestros cuerpos,
nuestros corazones tratando de chocar a través de nuestros pechos. La lluvia cae con
fuertes y húmedos susurros justo afuera de la puerta abierta.
Y luego se levanta lo suficiente para mirarme y pasar el pulgar por mi boca hinchada.
Su expresión es arrepentida.
“Ahí van todos mis cuidadosos planes”, dice.
No tengo idea de a qué planes se refiere, pero sé que tenía razón en Singapur cuando
dijo que esto complicaría las cosas. ¿Cómo podría no ser así?
Pero también ¿cómo podría resistirme?
Me desata y revisa mis muñecas y tobillos, a pesar de que las ataduras habían sido
atadas con destreza: lo suficientemente apretadas como para sujetarme, pero no tan
apretadas como para perder la sensación en los dedos de las manos y los pies. Una vez
más recuerdo que hay una razón por la que podría ser bueno atando a la gente que no
tiene nada que ver con las tardes divertidas y la romántica lluvia de Cornualles.
Me hace sentar, me da un vaso de agua fría. "¿Cómo te sientes?" él pide.
Lo miro fijamente, sabiendo que necesito hablar, pero descubriendo que las palabras
flotan fuera de mi alcance. Pero el mareado y desgastado zumbido de mi cuerpo sólo
necesita unas pocas palabras. "El jodidamente mejor", digo honestamente, y eso lo
sorprende y se ríe. No uno oscuro, no uno malo, sino algo no planificado y encantado.
Viene de lo más profundo de su pecho.
 "Estás colocado", dice finalmente. “Sobre las endorfinas. No se puede confiar en ti”.
Se levanta de la cama, me quita el vaso y lo coloca en una pequeña bandeja que había
traído. "Vamos a limpiarte".
En la ducha, es tan imperial con mi cuerpo como lo era en el suelo de la biblioteca. Me
hace pararme con los pies abiertos para poder pasar la toallita tibia arriba y abajo por el
interior de mis muslos, el valle de mi trasero, el lugar suave justo detrás de mis pelotas.
Presta mucha atención al dolorido pliegue de músculo que tanto utilizó antes; es
cuidadoso cuando limpia mi polla maltratada, renunciando al paño para lavarme sólo
con una palma enjabonada. Se me pone dura casi instantáneamente, aunque duele : duele
tener una erección después de haber estado excitada todo el día y el jabón pica la piel
sensible. Sólo resopla para sí mismo cuando me muevo y me muevo en su agarre, pero
no me deja correrme.
Me lava el cabello, las manos, las plantas de los pies hasta que hago risas agudas y
contenidas contra el azulejo, y luego, una vez que finalmente estoy limpia, me gira para
que mi espalda quede contra la pared.
“Quédate”, me ordena, como si fuera un perro que empezaría a sacudir su pelaje en
cuanto pudiera, pero no me importa; es un alivio saber exactamente qué hacer. No tener
que preguntarme si se supone que debo salir o si se supone que debo limpiarlo de la
misma manera que él me limpió a mí.
Todo lo que tendré que hacer es escuchar y haré lo correcto. Después de lo que pasó
en Carpatia, casi podría llorar por la simplicidad de una ecuación como esa.
Además, es una vista encantadora ver a Mark lavarse. La espuma recorre la cresta de
su clavícula y baja por las débiles corrugaciones de su estómago. El vello de su pecho es
más oscuro cuando está mojado y plano, al igual que la línea que baja por su estómago y
el vello de sus muslos. Su pene, incluso flácido, es grueso y pesado, con ligeras venas. Sus
testículos han bajado con el calor de la ducha, algunos se balancean hacia ellos mientras
se frota con brevedad utilitaria, y sus pezones se han aplanado. Me pregunto cuánto
tiempo tardarán en endurecerse contra mi lengua o mis dedos.
Se lava el cabello, los movimientos son eficientes, no para lucirse, pero no importa,
sigue siendo un espectáculo para mí, porque es él y su cuerpo es una obra de arte bajo el
agua corriente. Los músculos, los tatuajes cuidadosamente entintados. El arco húmedo
de su garganta y el brillo de sus mejillas.
El pelo: más largo cuando está mojado, más largo de lo que pensaba. Lo suficiente
como para pasar horas acariciándolo si alguna vez me lo permitiera.
Sin embargo, trato de no pensar en esta ducha específica, ni siquiera en esta casa
específica. Esta casa con su suéter y su rosa metidos en un cajón inferior, esta casa donde
Mark viene en una especie de peregrinación anual para encerrarse dentro de la biblioteca
y beber. No creo que sea la primera persona en estar en esta ducha con Mark, ni la primera
en estar atada a la cama en la otra habitación.
 Y me prometí a mí misma que estaba contenta de estar físicamente disponible para
Mark sin ningún vínculo emocional. No importa lo mucho que me enamorara de él, no
esperaría que él me correspondiera, y planearía estar sola en cualquier ciclón de
emociones que esto surgiera. Y la promesa, por supuesto, excluiría los celos porque
¿cómo podría yo tener celos de alguien que posee un club para follar? ¿Quién jodía a la
gente en su escritorio como si estuviera escrito en su agenda diaria?
Pero de todos modos siento finos zarcillos de celos retorciéndose en mi caja torácica,
porque si el hombre de la foto es la razón por la que Mark viene aquí todos los años, si el
recuerdo del hombre de la foto vale eso, entonces debe haber significado mucho. marcar.
Ha sido mucho para él.
Quiero ser eso para él.
Ridículo .
La ducha se detiene y Mark me tira sobre una pequeña alfombra para secarme.
Parpadeo ante el abrupto roce de aire fresco y luego me encuentro tambaleándome. Me
atrapa fácilmente con ambas manos, agarrándome por los hombros y sosteniéndome para
poder estudiar mi rostro.
Parpadeo hacia él. El agua gotea desde las puntas de su cabello hasta sus hombros.
"¿Cómo te sientes ahora?" él pide.
Tengo que alcanzar las palabras. "Un poco . . . Mareado."
Me estudia un minuto más. “Necesitas comer”, dice finalmente. "Vamos."
Nos vestimos (yo con unos pantalones deportivos que Mark me prestó porque parece
reacio a perderme de vista, incluso durante los pocos minutos que me llevaría conseguir
mi propia ropa) y vamos a la cocina, donde Mark me dice que Siéntese en un taburete
junto al mostrador y luego comience a abrir las puertas del refrigerador y del armario.
"¿Hay algo que no puedas comer?" él pide. Saca una tabla de cortar y un cuchillo.
Sacudo la cabeza.
“¿Hay algo que te apetezca?”
"Me gusta la carne", le ofrezco, y hay que reconocer que Mark no lo toma en broma.
“Entonces es filete”, dice, y se pone a trabajar, sacando el filete crudo, la mantequilla,
la sal, las patatas y las hierbas.
"¿Quieres ayuda?" Le pregunto y me señala con una papa.
“Conseguiré esa regla y la usaré bien si te mueves de ese taburete. Permanecer."
Me quedo, un poco desgarrada, porque el instinto de ayudar está tirando de cada
nervio de mi cuerpo. Pero el placer de verlo trabajar es drogante por derecho propio: la
forma competente en que lava, corta y prepara; la forma pensativa en que pasa los
nudillos por la superficie de la sartén antes de girarla por el mango y colocarla sobre la
placa.
Aturdida como todavía estoy, no puedo alejar toda la curiosidad y fascinación por él
que normalmente escondo. Simplemente le dejé verme en agonías de dolor y lujuria, y lo
haría de nuevo en un instante si me lo pidiera, así que ¿por qué no dejarle ver mi
curiosidad también? ¿Mi anhelo de conocerlo?
Tomo un trago del agua fría que Mark puso en mis manos después de sentarme y
luego pregunto: “¿Por qué no usas a las sumisas en el club? ¿Para ti?"
Mark acaba de poner a hervir trozos de patata en una olla con agua con sal y se vuelve
hacia mí y se echa un paño de cocina sobre el hombro desnudo. Su cabello, sin peinar
después de la ducha, es un desastre rubio despeinado, las partes húmedas oscuras, las
partes secas de un dorado pálido con vetas de platino.
No parece encontrar mi pregunta invasiva en absoluto. Su expresión es relajada
cuando dice: "Es un mal negocio joder a la gente a la que pagas".
Y luego añade, con una pequeña sonrisa: “A excepción de mis guardaespaldas,
supongo. Me estoy convirtiendo en un hábito”.
"Pero en serio", presiono, sin entender. "Si se trata de tiempo, conveniencia o
cualquiera de las otras razones por las que Estrasburgo fue bueno para ti, ¿seguramente
la gente de tu club sería la mejor?"
Se pone a arrancar las hojas de col rizada de sus tallos con hábiles movimientos de su
cuchillo.
"Hay otras consideraciones", dice. “No importa cuán transaccional sea una escena, no
importa cuán directa sea, allí hay intimidad, ¿no te parece? Vulnerabilidad compartida”.
Pienso en sus dientes en mi hombro, su risa de sorpresa. Su admisión: Solía soñar con
tener una sumisa como tú.
Fue íntimo; era la definición de íntimo. No importa cuán desesperado o no planeado
fuera, no importa cuán impasible me había prometido ser. . .
“Y”, continúa Mark, ahora enrollando las hojas de col rizada y cortándolas en forma
de gasa, “creo que también estarás de acuerdo en que soy el guardián de bastante
información. Información a la que muchas personas quisieran acceder. La intimidad y la
información” (la col rizada en rodajas finas se transfiere a un tazón y se reemplaza en la
tabla de cortar con dientes de ajo que peló antes) “no se mezclan. Lo cual suena
alarmantemente obvio, pero te sorprendería saber cuántas personas piensan que de
alguna manera son inmunes a las hormonas y los neurotransmisores. Limerencia."
“¿Entonces te preocupa que te vean comprometida de alguna manera? ¿Por un club
sumiso? No importa lo que diga, es imposible imaginarlo divulgando algo confidencial a
una sumisa del club sólo porque el sexo fue bueno.
“Escucho tu duda”, dice, poniendo el ajo picado en otro bol y luego va a revisar las
patatas. “Y tengo noticias para ti. La duda está informada por la confianza. Y la confianza
se basa en la experiencia. Y la experiencia es una maldita mentira casi todo el tiempo”.
"Entonces no confías en ti mismo".
"O cualquiera", dice Mark. Las papas se rescatan de la olla y se van a una asadera con
sal, romero y ajo, para luego al horno.
 Suspira, de espaldas a mí. Hay algo resignado en la postura de sus hombros. “Excepto
que he decidido confiar en algunas personas. Estrasburgo. Tú. Ambos ya estaban tan
metidos en mi vida como le había dejado a cualquiera, así que no había ningún riesgo
agravado. Veo la expresión sombría en su boca cuando vuelve a la ensalada. “Aunque
quizás haya arriesgado otras cosas. Los próximos doce meses no representan un . . .
enredo."
No quiero fomentar esta línea de pensamiento; La idea de que él decida que tenemos
que parar, que no podemos hacer esto de nuevo, me hace cerrar la garganta.
“¿Qué pasa con la Sra. Beroul?” Pregunto, más bien para preguntar cualquier cosa,
para decir cualquier cosa, para alejarlo de pensamientos de riesgo y enredo. “¿No te
preocupa que ella te comprometa?”
“Ah, señora Beroul. No, no me preocupo. Isabella vive en Montreal y pertenece al
dueño de un club de allí al que le encanta compartirla. Ella no está en posición de
aprovechar su proximidad conmigo para más, dado que la proximidad es muy limitada”.
Mark exprime un limón con sus manos desnudas, mientras el jugo y la pulpa gotean entre
sus fuertes dedos. "Entonces la recuerdas, ¿verdad?"
"Difícil de olvidar", digo secamente, y él se ríe mientras exprime la otra mitad del
limón.
"Sólo quería asegurarme. Ahora, ¿qué hay de ti, Tristan Thomas? ¿Cómo es que has
llegado a los veintinueve años sin que un monstruo como yo te reclame como suyo?
Observo cómo se baten el ajo picado, el aceite de oliva y el queso pecorino rallado con
el jugo de limón y luego se mezclan con las tiras de col rizada. "Yo... no fue a propósito",
murmuro, mirándome las manos. "Quería. Pero es como dije antes, me apego”.
Me da vergüenza decirlo de nuevo, en el contexto de lo que hemos compartido hoy,
porque no quiero que piense que me encariñaré con él.
Y, sin embargo, casi quiero que piense eso porque ya estoy apegado.
Detener. No imagines que él sentirá lo mismo por ti.
Se reserva la ensalada y se ponen los filetes en la sartén para dorar.
"Todavía no entiendo cómo esto es un impedimento para follar", dice Mark, y esa es
la cuestión, eso es lo que es tan difícil de transmitir.
Recuerdo que me entrevistaron una vez después de la ceremonia de mi Cruz por
Servicio Distinguido: el periodista había estado más interesado en mí como soltero del
ejército elegible que en la muerte de McKenzie o incluso en lo que realmente había hecho
para merecer el premio. El periodista me había preguntado por qué seguía soltera y no
tenía forma de responder que no fuera honesto porque nunca había sido buena
mintiendo. Le dije que estaba lista para enamorarme en cualquier momento, y lo que
escribió después de citar mi pequeña y estúpida respuesta fue que yo era un romántico de
corazón . Algo que era y es verdad, y que, sin embargo, es una frase tan fácil de usar, como
si no estuviera anclada a un yunque de enamoramiento martillado.
 “Supongo que era más bien que anhelaba algo de una conexión que parecía no poder
encontrar. No amor ni nada de eso —digo rápidamente, una mentira total, pero no quiero
que Mark dude y me lleve a la cama. “Pero solo algo . Respeto o una intensidad
compartida. Necesitaba saber que estábamos”—las palabras se sienten incoloras y torpes
en mi boca—“juntos en algo. Deseándolo tanto como el otro. No pensé que me gustaría
compartir cama con alguien y descubrir que solo habían dicho que sí porque estaban
aburridos o porque yo era una opción fácil o porque se sentían mal por mí. No me gusta
estar solo en un sentimiento. Quiero compartirlo”.
Cerré la boca y de repente me sentí como un idiota. Pero la cara de Mark después de
poner los filetes en el horno y girarse para estudiarme no parece que piense que soy un
idiota. Parece pensativo.
“Yo diría que el ejército te hizo algo, pero tal vez resultó que el ejército estaba listo
para colocar todo eso exactamente donde quería: dirigido a sí mismo. Fue feliz ser tu
amante, y me atrevo a decir...
Pero resulta que no se atreve a decirlo.
Aprieta los labios. Sacude su cabeza. "No importa. Pero me siento honrado de que
haya sido yo”.
"Yo soy el honrado".
rectitud sangrienta mientras Mark me sujetaba sobre la alfombra, dejando ronchas,
mordeduras y todo lo demás en mi piel.
Sus ojos cambian ante mis palabras, volviéndose más azules. Hay algo más
mezclándose con la cariñosa lujuria en su expresión ahora. Algo rígido y atormentado.
Creo que es pena.
“Los bistecs deberían estar cocidos”, dice, y de hecho, en diez minutos, estamos
comiendo el mejor bistec que he probado en mi vida.
Cenamos en el invernadero mientras el largo crepúsculo primaveral se oscurece a
nuestro alrededor, una ligera lluvia todavía golpea el techo de cristal. El valle es hermoso
en el húmedo crepúsculo, pero es el hombre sin camisa a mi lado quien roba toda mi
atención. Sus largos dedos sobre el tenedor, la flexión de su mandíbula mientras mastica.
"Esto es increíble", digo, sosteniendo un trozo de papa como si fuera a explicarme
algo. “¿Cómo te volviste tan bueno cocinando? ¿Seguramente no en el ejército o en la
CIA?
Corta un trozo de carne y luego lo golpea críticamente con la punta de su cuchillo. “
En realidad, fue en la CIA. Una larga misión en Viena. Mi socio del SAC y yo nos
estábamos haciendo pasar por empresarios con vínculos con grupos de mercenarios,
posicionándonos para ser cortejados por lo que entonces era la naciente rebelión contra
el nuevo gobierno de los Cárpatos, o tal vez debería decir, una rebelión que esperaba
empujar al gobierno a una actitud más extrema. postura. Personas que querían llegar
incluso más lejos que Melwas Kocur pero aun así lo idolatraban”.
 Melwas Kocur había sido el líder del movimiento separatista de los Cárpatos y el
primer presidente del nuevo país. . . aunque el presidente dio a entender que había sido
un gobernante más benévolo que él. No había estado demasiado interesado en el proceso
democrático, por decirlo suavemente, y en cambio había estado más interesado en
asesinar a disidentes, acaparar recursos para él y sus principales partidarios y hacer
campaña para iniciar otra guerra. Y entonces apareció un viejo vídeo de la primera guerra
en el que enviaba a niños a morir en un barco en llamas en un lago, una estratagema para
dividir la atención de los soldados estadounidenses, que había funcionado en ese
momento. Los soldados sacrificaron una aldea para salvar a los niños, y eso fue un duro
golpe tanto para la moral como para la estrategia. Pero años más tarde, finalmente se
convirtió en la perdición de Melwas. Había sido expuesto, depuesto y encarcelado. Se
esperaba que su legado terminara allí, pero los radicales que habían seguido luchando y
atacando en su nombre se envalentonaron y sus pequeños conflictos estallaron en una
resistencia cohesiva contra su propio gobierno que nadie podía apagar las llamas sin
importar lo duro que fuera. ellos intentaron.
“De todos modos, querían lo que todos los grupos como ese quieren”, continúa Mark:
“dinero, armas y amigos en las altas esferas, por lo que nos tomó algún tiempo
establecernos como esas personas. Tienes que empezar despacio, si realmente quieres
manipular a la gente. No sirve simplemente parecer un espejismo y esperar que las cosas
salgan como usted desea; debe ser sutil. Permítales pensar que todas sus ideas y
sentimientos son suyos, vaya cambiando lentamente las cosas para que se desarrollen
precisamente de la manera correcta. Y luego, cuando todo se desmorona, tu mano no se
ve por ningún lado”.
Toma un largo trago de whisky y deja el vaso sobre la mesa mientras su garganta se
mueve. “Dicho todo esto, los primeros meses de la tarea difícilmente fueron material
cinematográfico. Se trataba principalmente de ser visto, hacer presentaciones, plantar
historias sobre mi riqueza y mis conexiones, y mi compañero de misión y yo no
exageramos. Avanzamos lentamente, creando profundidad en las identidades, una
historia en las historias, algo que sólo se puede hacer con el tiempo. Y entonces teníamos
bastantes horas libres en esos días. Era aprender a pintar acuarelas o cocinar. Odio limpiar
pinceles. Entonces elegí cocinar”.
“¿Ya te gustó hacerlo? ¿Cocinando?"
“Me gusta la buena comida, pero pasé directamente de hacer ramen en mi dormitorio
de la universidad a comer comida de cafetería durante el entrenamiento básico. Nunca
aprendí a cocinar mucho más que espaguetis”. Su boca se contrae. “Creo que consumí
alrededor de cincuenta libras de mantequilla en esos primeros días, simplemente
tratando de descubrir cosas que los estudiantes de secundaria aprendan a hornear en la
escuela. Era realmente malo en eso”.
Intento imaginarme a Mark ocupado con cucharas medidoras y recetas de Internet. El
espía legendario con sus trajes caros y su cabello perfecto mirando consternado una
bandeja de galletas con chispas de chocolate arruinadas. “Es difícil imaginar que seas
malo en algo”, digo, y suena como si estuviera embrutecido. Quiero darme un puñetazo
en la boca.
"Podría decir lo mismo de usted, señor Rey del Baile y Cruz de Servicio Distinguido",
dice Mark suavemente.
“Oh, eso es…” No sé lo que quiero decir. Solo que todos mis logros son tan contextuales
, tan advertidos. Claro, yo era el rey del baile de graduación, pero eso se debía a que los
otros chicos eran idiotas ese año. Claro, tengo esa cruz escondida debajo de un rollo de
calcetines en su nuevo cajón en Lyonesse, pero bien podría ser una placa de sheriff de
juguete de plástico por todo el bien que le hace a McKenzie y su familia. "Soy malo en
muchas cosas".
Es decir, no enamorarme de mi jefe.
Después de comer, me siento menos mareado, pero no puedo dejar de bostezar. Me
duele la polla y hay un dolor más dulce y tierno dentro de mi cuerpo que me hace sonrojar
al sentirlo. Mark me mira un momento y dice: "A la cama".
"Sí, señor", digo, poniéndome de pie, preparándome para lo que viene después. Dirá
que este fue un buen día, pero que no sería inteligente volver a hacerlo, y tendría razón,
por supuesto, y luego dormiremos en camas separadas, pasaremos el resto de este viaje.
evitándose el uno al otro, y luego regresan a Lyonesse como dos hombres educados pero
distantes.
"Yo me ocuparé de los platos", dice Mark. "Cepilla tus dientes y haz cualquier otra
cosa que necesites, y luego te espero en mi habitación cuando termine".
Me quedo sin aliento cuando encuentro su mirada. Es oscuro, intenso. Su boca forma
una línea hambrienta y sombría.
Y él me quiere en su cama esta noche. No tengo intención de discutir.
"Sí, señor", digo.

USA una vez más esa noche, después de que entra y me encuentra arrodillada en el suelo
junto a la cama. No tengo idea de lo que estoy haciendo, solo busco recuerdos de lo que
he visto hacer a los sumisos en Lyonesse, pero debe ser algo cercano a lo correcto, porque
cuando me ve, sisea entre dientes. Sin camisa, puedo ver el rápido movimiento de sus
costillas mientras me mira fijamente en el suelo.
"Hoy no te traté como a una virgen", dice. "Debería ser suave contigo esta noche".
"No quiero que seas fácil conmigo".
 "Sigues diciendo esto, pero no es altruismo de mi parte", dice Mark. “Es cuidar lo que
me pertenece, especialmente porque”—ahora está muy cerca de mí—“me gustaría
follarte de nuevo mañana. Ven aquí."
Me levanta sobre la cama boca arriba. Me quitaron los pantalones del pijama y los
suyos también. Y pienso, mientras se arrastra sobre mí, que quiere usar mi boca otra vez.
Mi sangre está caliente ante la sola idea.
“Qué boca tan exquisita”, murmura. Pero no se mueve como creo que lo hará; se ha
girado para sentarse a horcajadas sobre mí, de cara a mis pies. “Puedes tocarme ahora,
sólo por ahora”, dice, como si fuera la mayor bondad que puede brindar. Y luego se
inclina sobre mi cara.
Mis manos van instintivamente a sus caderas justo cuando me doy cuenta de lo que
quiere. Un escalofrío me recorre. "Nunca he hecho esto", logro exhalar.
"Sé que no lo has hecho", dice. "Solo déjame tener tu boca y yo haré el resto".
Y eso es todo lo que dice antes de sentarse completamente sobre mi cara. Todavía
huele a nuestra ducha, a jabón y fresco, y cuando abro la boca y beso, suavemente, el
delicado y musculoso anillo de su abertura, también pruebo una pizca de jabón. Por
encima de mí, él hace un gruñido de satisfacción, y puedo sentir cuando se toma el control
y comienza a masturbarse.
Beso su entrada nuevamente, dándole mi lengua como me dijo, y soy recompensada
con otra exhalación gruñida. Cuando deslizo mis manos desde sus cálidas caderas hasta
sus duros muslos, siento la piel de gallina hasta sus rodillas. Cada movimiento de su
puño a lo largo de su longitud lo siento en mi propio cuerpo. Mi erección está
dolorosamente celosa; Se balancea contra mi estómago cuando empiezo a girar mi lengua
sobre la piel de Mark. El líquido preseminal gotea de mi punta y comienza a mojar mi
estómago, y me duele volver a excitarme después de haber sido golpeado tan sin piedad
antes, después de la alfombra, pero el dolor se siente extrañamente bien. Como el dolor
después de un largo entrenamiento, merecido y satisfactorio.
Le gusta cuando empujo mi lengua dentro de él, o cuando la sostengo plana para que
él se balancee, y encuentro que todo es insoportablemente excitante, tenerlo moviéndose
sobre mí, sus muslos enjaulando mi cara, la curva firme de su trasero presionada contra
ella. a mí. La piel de gallina que traiciona su placer, la forma injustamente fácil en que
puedo hacer que este hombre feroz se doblegue y gruñe con solo un indecente aleteo de
mi lengua.
Y me deja tocarlo... libremente, constantemente, y no puedo tener suficiente, mis
manos deambulan por todas partes, desde las delgadas líneas de sus caderas hasta su
estómago marcado y las duras alas de sus omóplatos.
Sus muslos son los que más me obsesionan. Los músculos que se mueven bajo mis
palmas mientras él se mece sobre mí, el cabello rizado, la gracia de ellos. Es como acariciar
los flancos de un gato depredador o de un caballo salvaje. Poderoso, hermoso y mortal.
 Se corre rápido y fuerte cabalgando mi boca, su mano sacando un orgasmo
despiadado de su polla. Cae principalmente sobre mi vientre, pero una parte pasa por mi
propia erección, y apenas puedo pensar, mi respiración y mi cuerpo están muy tensos.
Podría correrme por la sensación de su semen en mi piel, en mi polla, caliente, espesa y
húmeda...
Se levanta de mi boca y una mano grande envuelve mi rígida longitud. Solo se
necesitan tres embestidas, lubricadas por su semen, y estoy jadeando, retorciéndolo,
tratando de follar mis caderas con su mano mientras provoco un clímax agonizante. Pulso
tras pulso, hormigueos recorriendo desde las plantas de mis pies hasta las yemas de mis
dedos, estática brillante y borrosa en los bordes de mi visión.
No me da cuartel, me empuja a través de todo, sin parar hasta que esté satisfecho de
que he terminado, agotado. Estoy jadeando como si hubiera corrido una carrera cuando
él se baja de mí y regresa con otra toallita tibia.
Lo miro mientras me limpia, sintiendo como si mis brazos y piernas estuvieran hechos
de plomo. Y luego, de alguna manera, mis párpados también me pesan y mis parpadeos
se sienten cada vez más lentos. Parpadeo una vez y él me está limpiando; Parpadeo otra
vez y se ha ido. En otra ocasión, me mueve, mueve las mantas, hasta que ambos estamos
bajo las sábanas frescas y me arropa entre sus brazos, con la espalda contra su pecho.
Nuestra piel se aprieta en todas partes.
Esa noche no tuve ni un solo mal sueño.
 diecisiete
LA MAÑANA después de nuestro primer día, me despierto y él acaricia la piel alrededor
de mi abertura. Me arqueo instintivamente.
"Estás despierto", dice, y nada más mientras alcanza la caja de lubricante y condón.
Utiliza su propio cuerpo para fijarme a la cama mientras se abre camino hacia adentro, y
cuando empiezo a gemir, mete los dedos en la boca y me ordena que chupe. Me corro
mucho más rápido que él que ya estoy duro de nuevo cuando termina.
"Estás tan jodidamente apretado", murmura durante sus embestidas finales. “ Joder .
Voy a necesitar esto mucho”.
Llegamos al mismo tiempo, yo por segunda vez, gruñendo y desordenados. Lo único
que lo mejoraría sería si fuera aún más complicado, si no hubiera habido ningún condón.
Sólo él, marcándome, mojándome y deslizándome con su placer.
Luego, mientras se retira, le digo que no tenemos que usar condón, ya que él se hace
pruebas con mucha frecuencia y yo era virgen hasta hace muy, muy poco.
"¿Quieres que te críen, dulce?" murmura, mordiéndome el lóbulo de la oreja.
"¿Quieres que deje mi semen dentro de ti?"
Gimo y un nuevo deseo se despliega en mis entrañas. "Por favor, señor."
Un beso en la nuca. "Prometo pensar en ello, mi lindo Tristán".
Pero él nunca me toma crudo.
Me cocina, me lava, me lleva por el jardín y me folla en sus lugares favoritos. Se
introduce en mi cuerpo sobre una manta cubierta de pétalos de magnolia en el
cementerio, desciende por mi garganta por un sendero cerca de la cresta más alta del
valle. Cuando nos pilla la lluvia mientras caminamos, me empuja contra un árbol y me
besa la boca como si fuera lo único bueno que queda en el mundo. Mis labios están
hinchados durante todo un día después.
Cuando no está cocinando o follándome, sigo siendo el centro de su atención. Me hace
leerle mientras nos sentamos bajo su avellano favorito con botellas de sidra fría y crujiente
cerca. Me aniquila jugando al ajedrez y luego se queja de que mi generación no sabe nada
de estrategia, de sutileza. Me lleva a ver a los corderos balar y corretear en el campo a
una milla al norte y escucha mientras hablo sobre los animales en casa. Cómo alquilamos
nuestra granja cuando yo era niño, pero cómo el nuevo granjero me dejó ayudar con los
terneros y los cabritos, cómo era mi trabajo darles biberones de leche mientras ellos me
golpeaban con sus cabecitas.
Cuando las tardes de primavera se vuelven frías, enciende un fuego en la biblioteca y
me observa con las llamas reflejadas en su mirada.
No tengo forma de probármelo a mí mismo, de verificarlo, pero no puedo evitar la
sensación de que éste es realmente él, de que éste es el verdadero Mark. No el diablo
indolente de Lyonesse ni el frío ex asesino, sino el hombre que me observa comer con
interés posesivo, que me regaña por malas jugadas de ajedrez, que puede identificar
todas las pequeñas flores silvestres temporales que se amontonan alrededor de las
lápidas.
No es que sus ojos brillen menos cuando está recostado en una silla; no es que sea
menos despiadado. Es sólo que está todo ahí junto , revuelto, y está completamente fijado
en mí. Crueldad juguetona y posesión absoluta, y yo estoy en el centro de todo.
Lo cual no quiere decir que todavía no vea el fantasma de lo que lo persigue aquí en
Morois House. Hay momentos después de las ronchas, los orgasmos, los vasos de agua
puestos en mis labios, cuando veo algo perdido en su rostro, la misma expresión que vi
cuando entré a la biblioteca por primera vez. Ardiente y sombrío.
Muerto pero todavía muriendo.
Me quedo dormido con él atrapándome contra su pecho, y me despierto por la
mañana con sus dos brazos rodeándome y sus piernas enredadas en las mías, su cara
contra mi nuca. Pero a veces, en mitad de la noche, me despierto y me encuentro con que
está sentado en el borde de la cama, sosteniendo en sus manos un suéter envuelto en
plástico, o que ha ido a la biblioteca y ha cerrado las puertas.
A veces, cuando estamos en el cementerio, miro y lo veo frotando un pétalo de
magnolia entre el pulgar y el índice, con los ojos fijos en la frágil carne rosada de la flor y
el pecho moviéndose rápidamente.
No perturbo esos momentos y nunca pregunto sobre ellos después. Sea lo que sea que
sea para él, no creo que tenga derecho a hacerlo. Aunque pequeñas zarzas de celos me
piquen el interior de las costillas cuando pienso en lo devoto que es por un simple
recuerdo.

MARK GUARDA silencio durante el viaje al aeropuerto y durante los vuelos de regreso a
casa. En la sala VIP de primera clase de Heathrow, me arrastra a un solo baño, me mete
un fajo de toallas de papel en la boca y procede a azotarme el trasero con el extremo de
su cinturón de cuero, algo que no es tan doloroso como podría ser si en realidad lo había
deslizado fuera de sus bucles y me había trabajado adecuadamente, pero era lo
suficientemente doloroso como para gemir alrededor de la mordaza improvisada
mientras él me follaba después, su ropa rozaba la piel recién ronchada.
Todavía no habla después, sea cual sea el demonio que no ha sido completamente
exorcizado, pero se agacha detrás de mí y revisa las ronchas, pasando las yemas de sus
dedos sobre ellas para comprobar qué tan hinchadas están, si es que la piel está rota. Me
ayuda a limpiar y luego, cuando regresamos al salón, va a la barra a buscar un vaso de
agua helada y me lo trae, vigilando para asegurarse de que lo bebo todo.
Es un largo vuelo a casa con el culo dolorido, no sólo por la sala sino por los días de
castigo y sexo. Si pensaba que Mark necesitaba los juguetes almacenados en las
habitaciones de Lyonesse para desarrollar su oficio, ya no lo creo en absoluto. Se puso a
trabajar conmigo cualquier cosa, desde paños de cocina y cucharas de madera hasta
orejeras y cinta de pintor, y con bastante frecuencia, simplemente usó su propio cuerpo.
Su polla o sus dedos para amordazarme, sus brazos y piernas para sujetarme. Sus dientes
para castigarme hasta que mis lágrimas rebosaron y luego los lamió como si fueran una
especie de pago que se le debía.
Y siempre, siempre, estaba duro y jadeando por ello.
Siempre, siempre, me estaba enamorando cada vez más profundamente.
Muy saludable.
Llegamos a DC con los ojos llorosos y vagamente desaliñados en esa forma difícil de
precisar de un viaje largo, y mi estómago se revuelve mientras Jago nos lleva a casa en
Lyonesse.
¿Qué pasará cuando lleguemos allí? ¿Querrá Mark fingir que no estábamos juntos en
Cornwall? ¿Seguirán las cosas como estaban? Pero incluso si Mark quisiera continuar, no
podría ser lo mismo, no con su agenda. No podrían ser días sin hacer nada más que
asegurarme de estar tan completamente desvirginizada que apenas puedo caminar en
línea recta.
Cuando cruzamos el puente hacia el club y atravesamos las puertas del ascensor,
Mark se vuelve hacia mí y me dice: “Haz lo que necesites para limpiar. Entonces ven a
mi apartamento”.
Asiento, la sensación de roer empeora.
No sé si me está llamando para follarme otra vez o para... bueno, romper es
probablemente la forma incorrecta de decirlo, ya que no estamos realmente juntos, pero
cualquiera que sea el equivalente de Cornish Grief Fling a romper.
Dejo mis cosas en mi departamento tan pronto como entro, me doy una ducha rápida
para lavarme el avión, luego me lavo los dientes y me visto. Mientras lo hago, me veo en
el espejo. Marcas de mordeduras en varias etapas de curación salpican mi piel, por
delante y por detrás, una particularmente definida en el lugar donde se unen el cuello y
el hombro. Tengo el culo y los muslos llenos de ronchas y magullados, al igual que mis
hombros y la parte superior de la espalda, debido a la regla, la cuchara de madera y el
paño de cocina. Tengo raspaduras en las rodillas de las veces que me llevó al bosque, y
una quemadura de pasto en el antebrazo debido a un tornillo particularmente cruel
debajo de las ramas del avellano. Mark había tenido razón ese primer día juntos.
Realmente no podía recorrer más de seis metros sin necesidad de follarme.
No me importó.
 Paso mis manos sobre las marcas de la misma manera que solía pasar mis manos sobre
mapas desgastados en los Cárpatos, como si estuviera memorizando información
importante. Necesito recordar cada vez que me tocó. Necesito recordar cómo se siente al
ver mi cuerpo como prueba viviente de su deseo.
Incluso si nunca tendré su amor, sabré que lo tuve. Su mirada ardiente bajo el
avellano.
Una vez arriba, atravieso el vestíbulo vacío frente a su oficina y a través de la oficina
misma, hasta el pasillo que conduce a su apartamento. A pesar de trabajar aquí casi dos
meses, todavía no he visto el interior de su espacio privado; Siempre está en su oficina
cuando llego por la mañana.
Una de las puertas está abierta; todavía llamo, sintiéndome extraña, deseando estar
de vuelta en Morois House. Allí las cosas eran muy simples: yo era suya para lastimarme
o follarme, y él era mío para adorarlo. Y no había nada más que tiempo para todas esas
cosas.
"Adelante", me llama desde algún lugar del apartamento, y entro, momentáneamente
sorprendida por lo que veo. Esperaba algo tan austero y minimalista como su oficina,
vidrio y madera brillante y luego más vidrio, pero sus habitaciones privadas están muy
lejos de ser austeras.
Los suelos son de madera, de tablones anchos y pálidos, y las paredes son del verde
de las hojas de laurel o de la salvia seca. Un sofá de terciopelo y dos sillas mullidas
realzaban una sala de estar; acuarelas botánicas cuelgan de la pared. Hay luces por todas
partes, lámparas, apliques y colgantes, y las estanterías empotradas están repletas de
libros. Un poco más allá está la cocina, su isla de carnicero cubierta de cuencos con
naranjas, cebollas y manzanas. Las queridas ollas de cobre cuelgan de una rejilla.
Es elegante y caro, pero no hace frío. Hay algo de él estampado en este lugar, y me
recuerda quién era en Morois House: no sólo un hedonista ni un asesino, sino algo más
que ambos. Podría pasar días aquí, simplemente explorando sus cosas. A él.
Empiezo con los libros, que en su mayoría son de historia medieval y filosofía antigua,
con algunos libros de cocina y pequeños volúmenes de poesía. Y, por extraño que
parezca, hay un estante entero de misterios amarillentos en rústica que afirman ser
coautores de un gato.
"Aquí, Tristán". La voz fría de Mark viene desde lo más profundo del apartamento, y
paso por un pasillo para encontrar una puerta abierta a un dormitorio grande. Los suelos
son de la misma madera de tablones anchos, pero las paredes están pintadas de un blanco
suave. Hay más estanterías, una cama grande con una colcha blanca y una puerta que da
a un balcón estrecho con barandilla de cristal.
La luz está teñida de azul, con extraños patrones ondeando y bailando sobre el suelo
y las paredes. Miro hacia arriba y veo tres tragaluces en el techo y, encima de ellos, el
agua clara de la piscina de la azotea, atravesada por la luz del sol refractada.
 Mark sale del baño con pantalones grises y una camisa abotonada, con las mangas
arremangadas, los pies descalzos y el cabello aún húmedo. Cuando me ve, sus ojos se
entrecerran un poco en una mirada ahora familiar, una mirada oscura y ardiente que
generalmente precede a alguna orden humillante. En Cornualles, en privado lo
consideraba como la mirada de la mina , la mirada de un dragón contemplando su tesoro de
oro, un conquistador contemplando su botín manchado de sangre.
Nunca deja de secarme la boca y enviar calor y sangre a lo más profundo de mi
vientre.
Sí, tuyo , espero que me responda mi mirada.
Mueve los labios hacia adentro, brevemente, como si se detuviera de algo. Y luego
dice: "Tomemos una copa en el balcón, ¿vale?".
Después de un largo vuelo en el que me mantuve conscientemente sobrio como un
gesto débil hacia mi papel como guardaespaldas, como si tener un semi constante y
distraerme con la boca de Mark no fuera tan malo como estar empapado con champán
de primera clase, una cerveza fría suena genial. Se lo digo y él sale a buscarme uno, vuelve
con el porter de Żywiec que me gusta y su habitual vaso de ginebra y luego salimos juntos
al balcón. Es pequeño, pero hay suficiente espacio para que los dos nos apoyemos en la
barandilla y contemplemos el Potomac.
Hace más calor aquí que en Inglaterra, pero no hace calor. Lo suficientemente caliente
para que la cerveza sea agradable de beber. El aire huele a agua y cemento.
"Sé lo que vas a decir", exhalo, incapaz de contenerlo más.
"¿Tú haces?" pregunta Mark, mirándome. Tiene los brazos apoyados en la barandilla
y el vaso cuelga descuidadamente de sus dedos.
"Vas a decir que deberíamos parar, que no sé en qué me estoy metiendo, que esto sólo
complicará las cosas ya que soy nueva en esto y todavía era virgen la semana pasada, y
entonces dirá que deberíamos volver a como eran las cosas—y—y no quiero volver a
como eran las cosas, señor”, termino apresuradamente. "Quiero ser tuyo. Como lo fue
Estrasburgo. Por favor."
"Tristán", dice. Parece que está luchando contra una sonrisa. “No quiero parar”.
Sus palabras flotan en el aire como luz, ahí pero no ahí, y tengo que respirar, tragar,
antes de poder hablar. “¿No quieres parar?”
"No lo hago, por muy egoísta que eso me haga". Sus ojos son muy azules aquí bajo el
sol. "Pero te debo una disculpa".
No tengo idea de lo que podría querer decir. ¿Por comida, orgasmos y las únicas
noches sin pesadillas que he tenido desde que maté a Sims?
Tal vez . . . tal vez las cosas con las reglas, las cucharas y la alfombra de la biblioteca.
..
"Señor. Trevena, me gustó todo lo que hicimos. Por favor, no digas que lo sientes. Si
dices que lo sientes, parecerá que vale la pena pedir perdón”. Y si vale la pena pedir
perdón, me da vergüenza haberlo querido en primer lugar.
 "No me arrepiento de lo que hicimos", responde después de un minuto, sus ojos
buscando los míos. “Y quiero hacer más de eso. Pero lamento cómo se hizo. Debería
saberlo mejor”. Una risa amarga. “Al menos, debería saberlo mejor. Pero esta semana no
estaba pensando con claridad”.
Recuerdo haberlo visto en la biblioteca, cada músculo resaltando en un duro relieve,
la ira sombría convirtiendo su rostro en el de un dios vengativo. Atormentado por lo que
sea que lo atormente allí.
“Te usé egoístamente”, continúa, “y aunque soy un hombre egoísta, prefiero serlo a
propósito. Y lo que sea que haya sido esta semana, no fue a propósito”. Él aparta la
mirada de mí. La brisa levanta y tira de su cabello, mechones dorados y platino brillando
bajo el sol.
"Está bien, entonces", digo lentamente. “Bueno, si sientes que necesitas disculparte
por eso, entonces acepto tus disculpas. ¿Aunque no es así como la mayoría de la gente
hace las cosas? ¿No fue a proposito?"
"La mayoría de la gente no amordaza a sus amantes con toallas de papel", responde
Mark suavemente. "No somos la mayoría de la gente".
Hago rodar la botella de cerveza entre mis palmas por un momento. “¿Estás diciendo
que de ahora en adelante debe ser a propósito?”
"Sí."
“Está bien, entonces es a propósito. Estoy de acuerdo. Estoy dentro. Cualquier otro
consentimiento que necesites, es tuyo”. Mis palabras son rápidas, ansiosas. Ahora que sé
que no nos va a obligar a parar, lo único en lo que puedo pensar es en volver a ello. Sobre
él arrastrándome hacia adentro y convirtiéndome en su juguete nuevamente.
Él me mira, con un pequeño corchete en el costado de su boca como si estuviera
luchando contra otra sonrisa. "No eres muy bueno en la autoconservación".
“¿Por qué querría serlo?” Susurro, mirándolo. Su piel y cabello dorados, su mirada
penetrante. Su garganta fuerte y sus manos de dedos largos. La parte de mí que se apuntó
a ir a la guerra, que volvió a hacerlo una y otra vez, es suya en este momento.
El resto de mí ya lo era.
“Querrás ser mejor en eso, porque no se puede confiar en mí. Si tuviera un poco más
de sentido común, dejaría esto, pero no lo hago y no puedo. Lo quiero demasiado. Pero
si vamos a hacer algo incorrecto, al menos debemos hacerlo de la manera correcta.
Debería haberme asegurado de eso en Morois House, y lamento mucho no haberlo
hecho”.
Levanta una mano cuando abro la boca para discutir. "Vas a decir que no necesitabas
nada más esta última semana, pero algún día es posible que lo necesites, así que debemos
hacerlo".
Mi expresión se vuelve un poco testaruda y él vuelve a sonreír. “Me viste con Isabella.
Le gustaba luchar, reaccionar; podía hacerlo sabiendo que yo no haría nada que ella no
hubiera aceptado hacer, y podía hacerlo porque sabía que podía detenerme en cualquier
momento. ¿No te gustaría eso? Se acerca un poco más y pone su mano en mi muñeca.
Incluso a través del puño de mi camisa, el calor penetra directamente en mi piel. “¿Para
pelear conmigo un poquito? ¿Para luchar debajo de mí? ¿Para que te inmovilice y te quite
algo?
Estoy respirando más fuerte ahora. Aprieta mi muñeca hasta que jadeo, mis rodillas
se ablandan y a sus ojos no se les escapa nada. Seguramente no el rubor que florece en
mis mejillas o el fuerte pulso golpeando contra sus dedos envueltos.
"Quiero eso", digo. "Mucho."
“Quiero hacértelo. Pero a propósito significa una palabra segura. Límites”.
“No tengo límites”, digo automáticamente.
“¿Para poder pelar un trozo de raíz de jengibre y ponértelo en el recto mañana antes
del trabajo? ¿Hacerte caminar con eso dentro de ti?
Mi boca está abierta. "¿Qué?"
Él ríe. Es pequeño, pero es real. “Con mucho gusto te engañaría si quisieras. Pero por
eso hay que hablar previamente de límites. Recuerdas todos los términos y actos que
tuviste que revisar incluso antes de trabajar aquí. ¿Cuánto más importa ahora que serás
el receptor de las cosas?
“Esto es como el ejército”, murmuro. “Papeles donde no debería haberlos”.
“No será archivado en un cajón de Recursos Humanos, Tristan. Es sólo para
ayudarme”.
Tomo un trago de cerveza y luego miro hacia el río. "Bien. Repasaré la lista de cosas
nuevamente. Probablemente no el. . . Pero lo del jengibre”.
"Lo que sea que prefieras. Ahora, tu palabra de seguridad: debe ser algo que puedas
recordar fácilmente, pero no el tipo de cosas que dirías casual o espontáneamente”.
Isabella Beroul había sido la mer, y los artículos que leí antes de trabajar aquí habían
utilizado rojo, amarillo y verde como sistema de redacción seguro. Me gusta la
simplicidad de la última opción, pero algo en ella me parece demasiado impersonal,
clínico de alguna manera. Quiero que esto sea mío y sólo mío.
Los pétalos de magnolia parpadean en mi mente, blancos y rosados, pero con ellos
viene el recuerdo de las yemas de los dedos de Mark sobre un pétalo, frotando y frotando,
con los ojos en blanco en un cementerio.
No, entonces magnolia no. Pero hay algo más allí, algo más en la Casa Morois.
Pienso en el avellano bajo el que nos sentamos. Qué segura, encantadora y adorada
me sentí mientras él observaba mi boca mientras le leía Marco Aurelio y Musashi.
"Hazel", digo suavemente, y su mirada se dirige a mi cara. Veo algo parpadear en su
expresión antes de que lo cierre con cuidado.
El asiente. “Avellana lo es. Hay una cosa más-"
Creo que debo estar haciendo puchero ahora porque tiene una curva en la boca otra
vez. "Te prometo que será breve, pero me ayudará a ser bueno contigo".
Inclino la cabeza para mostrar que estoy escuchando.
 “Quiero saber qué te gusta de él. A nosotros."
Ser tuyas son las palabras que empujan contra mis labios, pero las trago. No puedo
decir eso. No quiero la humillación de que él sepa hasta qué punto me he enamorado de
él. No quiero su lástima mientras intenta encontrar una manera de decirme que no siente
lo mismo.
Y yo tampoco lo entiendo del todo. Cuando llegué aquí por primera vez, la sola idea
de un hombre sumiso me perturbaba. Ahora, la idea de pasar un día sin que Mark me
empuje boca abajo sobre la superficie conveniente más cercana hace que me duelan tanto
el pecho como la polla.
Así que intento hacer lo siguiente más honesto.
“Cuando estás conmigo, ya no me siento pesado. Siento luz dentro de mi propia piel,
como... . . como si mi corazón fuera tan ligero que podría alejarse flotando”.
Y luego me detengo. Todavía no sé si eso tuvo sentido, y definitivamente no sé si eso
expuso demasiado de lo que yo nunca podré exponer, y no tengo idea de qué está
pensando Mark en este momento mientras me estudia, su mirada penetrante, una línea
dibujada entre sus cejas.
"Prometo no dejar que tu corazón se vaya flotando, Tristan", dice. En silencio.
Y luego se acerca lo suficiente como para que pueda olerlo, oler la lluvia y la tierra
mojada, y creo que es el olor de la Casa Morois, rico y oculto, y luego su boca está sobre
la mía, alejando cualquier otro pensamiento.
 dieciocho
MIS LÍMITES SON MÁS que nada, pero aún no son extensos.
Tal vez sea la arrogancia de un soldado, como si pudiera abrirme camino a través de
cualquier cosa, incluidas las pinzas para pezones y los matamoscas eléctricos, pero sobre
todo es que todo lo que está en la lista, ahora me imagino que Mark me lo hace, y solo
quiero que haga cualquier cosa para a mí. Todo lo que quiera.
Además, y tal vez esta línea de pensamiento me convierte en una mala sumisa, pero
cualquier cosa que Mark quiera hasta ahora ha resultado en que tenga los mejores putos
orgasmos de mi vida.
No todo es martirio hechizado, ¿sabes?

MARK y yo entramos en ritmo durante las próximas semanas.

Por las mañanas, después de la reunión de seguridad y de mi dosis matutina de fibra
porque ahora la fibra es una parte importante de mi vida, subo a su oficina donde me
empujan debajo de su escritorio para chupárselo o me arrastran hasta el techo para poder
follarme bajo el cielo de la mañana. Decidimos desde el principio ser discretos , sabiendo
que sería imposible ocultar cosas para siempre a Jago o al personal central de Lyonesse.
Entonces, aunque no estoy atendiendo a Mark en el pasillo (todavía), rutinariamente me
encuentro de rodillas en el auto mientras conducimos por la ciudad. O sacarme a rastras
del pasillo con una mano impaciente alrededor de mi muñeca y empujarme a la sala de
juegos más cercana, encadenarlo a una cama y luego remarlo o azotarlo o cualquier nuevo
sadismo que Mark sueñe esa noche.
Los domingos, Mark me mantiene en su apartamento y cocina para mí, me hace leerle
mientras él corta sin esfuerzo chalotes, ajos y otras cosas con un olor maravilloso. Para el
postre, estoy yo en la mesa, siendo atacado, atormentado o deslizado.
Por la noche, duermo con él, sus brazos me rodean y sus piernas enredadas con las
mías.
Me pregunto si Strassburg hizo todo esto, si Strassburg tuvo que leerle a Sassoon,
Owen y Rosenberg los domingos, si Strassburg llegó a conocer el gran peso de los
miembros de Mark mientras caía en un sueño sin sueños.
El tercer domingo, después de cenar a base de hojas de rábano y codornices (los
huesos de codorniz son tan pequeños y delicados que me siento como un monstruo
comiéndolos), Mark recoge la mesa y yo me arrodillo en el suelo. Nunca es algo que me
haya pedido que haga en estos momentos intermedios, esos momentos que no son del
todo pervertidos o que no lo son del todo, pero se siente bien hacerlo de todos modos.
Asentamiento. Como cuando estoy ahí abajo, ya estoy más liviano.
"Evander nunca hace contacto visual con nadie más que con Arjun, e incluso entonces,
es sólo cuando Arjun lo permite", le dije una mañana a Mark después de tomar su
erección en mi garganta y tragar su semen. Todavía estaba arrodillada después, mi cabeza
apoyada en su muslo como él a veces me dejaba hacer, y sus dedos estaban en mi cabello,
jugando y provocando, lo único que nunca dejaba de hacerme querer ronronear como un
gato. “¿Debería hacer eso también, señor? ¿Cuando seamos solo nosotros dos?
"Soy un poco más orgánico que la mayoría en lo que me gusta en privado", respondió
Mark. “Me gusta ver tu cara. Tus ojos. Me gusta cuando puedo ver todos los pequeños
deseos y petulancias que hacen que tener una sumisa sea tan divertido”.
“¿Me dirás cuándo quieres que haga algo?”
Él tiró de mi cabello. "Siempre."
Entonces, arrodillarse cuando no estamos en una escena no es algo que él diga que
haga, pero me gusta, y también me gusta la forma en que sus ojos revolotean hacia mí en
silencioso placer mientras limpia.
Aunque lo miro; No creo que sea algo a lo que pueda renunciar jamás. Podía verlo
moverse entre el fregadero de la cocina y el lavavajillas para siempre. Podría asimilar la
poesía de sus mangas arremangadas y los círculos eficientes que usa para limpiar el
mostrador por el resto de mi vida.
Cuando termina, viene hacia mí.
"Mañana es tu cumpleaños", dice, metiendo un dedo debajo de mi barbilla.
“¿Estaba mirando mi expediente, señor?”
"La ventaja del puesto", dice, mirándome. “Además, mi hermana mayor me envió un
mensaje de texto con instrucciones muy severas para que no lo olvidara”.
"Ella es muy agradable", digo honestamente. He estado hablando con mi padre con la
menor frecuencia posible, pero todavía escucho en su voz toda la felicidad que ella le ha
traído.
“Blanche es un ángel. Muy extraño, dado que Melody y yo no lo somos”, dice. "De
todos modos. Dejando de lado el hecho de que nuestras familias ahora están conectadas
legalmente y tengo personas que me recuerdan tu cumpleaños, ya tenía esto planeado
para ti. Pero tendremos que bajar a una sala de juegos para ello”.
Normalmente, cuando vamos a las salas de juegos, nos preocupa más la proximidad
al pasillo y la impaciencia de Mark que lo que hay dentro. Está tan feliz de hacerme
arrodillarme sobre frijoles secos de su despensa o torturarme con clips para carpetas del
cajón de su escritorio como de usar las herramientas especializadas de abajo.
Mi curiosidad apenas se sacia cuando entramos a la sala de juegos y veo una lámina
de plástico colocada sobre la plataforma tapizada de cuero en el medio del espacio.
También hay una lámina de plástico debajo. Me vuelvo para mirarlo.
 Ya se está desabotonando la camisa mientras mira una mesa contra la pared de color
verde intenso.
“No recuerdo que antes necesitáramos láminas de plástico. Señor”, digo, sin estar
seguro de si sueno nervioso o emocionado.
“Es una cortesía para el equipo de limpieza”, responde Mark mientras se quita la
camiseta. "Desnúdate y súbete a la mesa".
Obedezco automáticamente, me desabrocho y desabrocho hasta que estoy
completamente desnuda. Me tumbé en la plataforma, el plástico frío se arrugó debajo de
mí, mirando la espalda de Mark mientras prepara algo en la mesa.
“Tumbado boca abajo”, dice, y yo también obedezco, con sólo una pequeña
vacilación. No tengo miedo, pero el plástico me da vueltas la cabeza. No hay duda de que
las toallas son útiles casi todo el tiempo, pero ¿ las de plástico ?
Estoy sentada con la cabeza apoyada en mis brazos cuando Mark se acerca. Me
preparo para las primeras cosquillas de un látigo o tal vez el golpe inicial de una paleta,
pero en cambio, solo siento sus manos, cálidas, grandes y resbaladizas.
"Aceite de bebé", murmura mientras me estremezco debajo de él. "Relajarse."
Fuertes y resbaladizas, sus manos aplican el aceite en mi espalda, hombros y brazos.
Se rocía más aceite en la parte baja de mi espalda, y luego—y luego—
" Joder ", gemí mientras él aplica el aceite en mi trasero y en la parte superior de mis
muslos, sus pulgares se deslizan provocativamente cerca de donde los quiero. Hace
mucho calor, la presión es tan buena y sus pulgares están justo ahí . Me arqueo un poco,
tratando de empujar mis caderas hacia sus manos.
"Dios, eres fácil", dice Mark, pero lo dice con cariño. "Un breve masaje y te abrirás
para mí".
Lo soy, me doy cuenta con la cara ardiendo en mis antebrazos. Tengo las caderas
levantadas y las rodillas separadas, esperando que esto forme una flecha hacia donde
quiero su toque: mi abertura, mis testículos más abajo.
El aceite ha hecho que todo esté muy resbaladizo, y luego sus nudillos rozan la parte
inferior de mi escroto y jadeo.
Él me ignora, continúa frotándome por todas partes y luego, finalmente, tiene un
momento bendito de atención en el ojal del músculo entre mis mejillas. Cuando me da la
vuelta, estoy tan duro que mi polla se tensa en el aire sobre mi estómago.
Hace un sonido de chasquido, como si estuviera avergonzado por mí, y comienza a
aplicar el aceite sobre mi pecho y estómago en pases cortos y cálidos, asegurándose de
dejar mis pezones agrupados en pequeños puntos cuando termina. Mis caderas se
mueven, persiguiendo, mientras él unta mi estómago y luego mis caderas, descuidando
mi erección para masajear mis muslos, pantorrillas y pies. La erección se eleva un poco
por encima de mi estómago, como si intentara valientemente llamar su atención, su punta
ahora brilla con necesidad.
 "Señor", jadeo, cerrando los ojos mientras sus dedos trabajan sobre las plantas de mis
pies. Se siente increíble, pero voy a morir si no me toca la polla. "Pensé que se suponía
que esto era un regalo de cumpleaños".
"Oh, creo que nunca dije la palabra presente ", dice Mark. “Sólo que será tu
cumpleaños. Y ahora estamos en esta sala. Esas dos cosas podrían no tener ninguna
relación”.
"Pero tú..." Me detengo. "Me siento engañado".
“¿Estabas tan dispuesto a creer lo peor de mí cuando viniste aquí por primera vez, y
ahora estás sorprendido por un pequeño engaño relacionado con el masaje? Tu
estimación sobre mí debe haber mejorado durante estas últimas semanas. Pero que nunca
se diga que no tengo piedad. . . "
Sus manos llegan a mis bolas, rodando y acariciando, acunando y moviendo
suavemente los testículos dentro de la piel, y mis talones se hunden en la lámina de
plástico, pero son demasiado resbaladizos para encontrar algún apoyo, y luego me
deslizo sobre la mesa y él risas. La risa oscura, la que me hace querer entregar mi alma.
"Pequeña zorra", ronronea, sus dedos aceitados subiendo por mi polla una vez y luego
cayendo. Los músculos de su antebrazo se flexionan bajo el tatuaje. "Mi putita".
"Por favor", susurro de nuevo, y él le da a mi erección un fuerte movimiento con sus
dedos. Me arqueo de dolor cuando él se aleja de la mesa.
“De vuelta sobre tu estómago, Tristan. Y sin mirar a escondidas. Quiero que tu no-
regalo sea una sorpresa”.
Reprimo el impulso de quejarme (nunca fui un gruñón como soldado, y las una o dos
veces que estuve cerca de Mark nunca tuvieron otro efecto que ganarme un dolor de
trasero) y me doy la vuelta. No hay suficiente aceite residual en mi erección o en el
plástico para que empujar contra ella sea placentero, lo que significa que incluso si me
golpeo contra la mesa, será una lucha lograr que me corra.
Cruel de su parte.
Mis antebrazos están cruzados y mi cabeza descansa sobre ellos; No levanto la vista
cuando lo escucho acercarse, aunque sí me tenso un poco, a pesar del masaje que me
acaban de dar, porque ¿para qué podría necesitar tanto aceite?
Sus pasos se detienen y lo siento a mi lado izquierdo, moviéndose levemente. Y
entonces, de la nada, un dolor caliente gotea a lo largo de mi hombro.
Me sobresalto, el calor ya se está suavizando hasta convertirse en un calor agradable,
la sensación se hunde en mi piel, y luego vuelve a mi otro hombro, un pequeño chapoteo
y goteo, ardor e inmediatamente maravilloso.
Cera.
Me está goteando cera.
"Recuerdo que dijiste que te resultaría difícil mantenerte profesional si vieras una
escena de cera", dice Mark casualmente. Hay algo de movimiento, Mark recoge algo que
ha puesto sobre la mesa y luego más goteo. A lo largo de mi columna ahora, en arcos
lentos y tortuosos. Respiro con cada destello de calor, me estremezco y exhalo mientras
se enfría y deja atrás una delicia caliente y enojada. “Y entonces se me ocurrió que podría
ser divertido hacérselo contigo . Para mí es divertido, sin duda”.
Más cera en mi espalda. Y... en mi trasero, un chapoteo y un agonizante deslizamiento
por mi pliegue. Gimo cuando llega a mi entrada, lo suficientemente frío como para no
quemarme, pero aún así, muy cálido.
Viene más, goteando hasta mis bolas de vez en cuando salpicando la parte posterior
de mis muslos y rodillas e incluso en las plantas de mis pies. Destellos de calor abrasador,
seguidos de insoportables oleadas de excitación. La cera enfriada en mi piel se suma a
todo esto, capas de sensación, frías, cálidas y jodidamente calientes . En algún momento
estoy sobre mis codos, mi cabeza colgando y mi trasero levantándose sin pensar en el aire
mientras él gotea sobre mí.
Mark se ríe de mí. Tartita de cera , dice con voz un poco cruel y también un poco
afectuosa. Mírate. Mírate.
Cuando creo que ya no puedo soportarlo sin tocarme, lo empeora. Me ordena que me
dé la vuelta y ahora puedo mirar, y veo cómo alterna una vela turquesa y una dorada
para crear un hermoso juego de colores en mi piel. Veo cómo gotea cera por la línea que
va desde mi ombligo hasta mi esternón, mientras la rocía a lo largo de mi vientre y mi
pecho.
Salpica cera ardiente sobre mi pezón, esperando a que me calme después de cada
salpicadura antes de hacerlo una y otra vez, hasta que ambos pezones hormiguean de
agonía y mi erección es una barra de color rojo oscuro flotando sobre mi estómago.
Y luego coloca las velas aún encendidas en sus candelabros, da un paso atrás y me
mira. La habitación está iluminada por apliques de pared y pequeñas velas parpadeantes,
y sus ojos son más negros que los del diablo cuando recorre mi carne salpicada. Pasa una
mano posesiva sobre mí, desde las plantas de mis pies mordidas por la cera hasta mi
ombligo y mi garganta, su palma permanece allí mientras se inclina y lame mi labio
inferior.
“Abre”, murmura, y yo le abro porque siempre le abriré. Su lengua busca la mía, la
frota, la saborea y luego procede a trazar el resto de mi boca en un beso profundo y
exploratorio. Como todas las veces que me ha besado desde la Casa Morois, nunca me ha
besado mientras estaba cubierta de cera, por lo que tiene que memorizarlo.
Espero que sea un buen recuerdo porque estoy temblando debajo de él, ardiendo viva
dentro de mi propia piel. No sé si alguna vez me he sentido tan excitada, con cada parte
de mí hormigueando, hormigueando y hambrienta de más, y las llamas siguen bailando
y él sabe a pimienta, cítricos y especias, y estoy tan dura. —Estoy tan, tan duro.
"Has sido muy paciente al dejarme jugar contigo", dice contra mi boca. Quita su mano
de mi garganta y escucho el clic de una botella. Y luego el aceite, dulce y resbaladizo,
llovizna por toda mi polla.
 Se sacude en respuesta, nada más que eso, y Mark aleja su boca de la mía con un
juramento feroz, como si fuera culpa mía que prefiriera seguir besándome antes que
continuar con su escena. Mi boca está húmeda cuando se endereza, cierra la botella y
luego me da una serie de golpes duros y viciosos que hacen que mi espalda se incline
sobre la mesa.
"Oh Dios, estoy..."
La mano de Mark ya se ha alejado de mí y tengo que reprimir una serie de palabras
elegidas para él mientras mi orgasmo se congela justo al borde.
“Si puedes salir de esto, entonces puedes venir”, ofrece, que es uno de sus juegos
favoritos y que siempre gana.
Tal vez yo también gane, dependiendo de cómo lo mire, pero no se siente así cuando
levanta la vela dorada y la mueve sobre mis caderas. El primer mordisco de miedo, el
primer destello real de oh joder, no lo sé , baila a través de mí como la pequeña llama que
actualmente chisporrotea sobre mis caderas, inconstante y distraída.
Avellana . Nunca tuve que decirlo, nunca quise hacerlo, pero no sé si puedo soportar
la cera caliente allí ...
Me doy cuenta de que la larga pausa, el prolongado drama del momento, es para
poder decir mi palabra de seguridad. Él me está mirando a mí y no a la vela, esperando
que hable. Y si la cera goteara ahora, gotearía en la parte superior de mi muslo, sin ser
demasiado doloroso. Curiosamente, saber que sería tan fácil detenerlo hace que no quiera
detenerlo en absoluto. Me dan ganas de ver hasta dónde puedo llegar por él. Para mí.
"Por favor", digo. " Por favor ".
Se lame el labio, el nudo de su garganta se mueve hacia arriba y hacia abajo, y entonces
aprecio plenamente lo mucho que él también desea esto. Hay un sutil corte en su
respiración cuando vuelve a mirar mi polla aceitada, un frenético latido de su pulso a un
lado de su cuello. Una tienda de campaña obscena en sus pantalones.
"Eres hermosa", me dice, justo antes de inclinar la mano y la cera cae sobre mi piel.
Casi grito, mi espalda se cae de la mesa y el aire sale de mis pulmones. La cera aterrizó
justo en la punta, una sensación de dolor puro y sin diluir, y ahora gotea a lo largo de mi
eje, su progreso se ve facilitado por el aceite.
El dolor desaparece casi en el momento en que comienza, pero las secuelas (mi
corazón palpitante, mis músculos rígidos) persisten incluso cuando la cera se enfría. Me
dejo caer sobre la mesa y mis ojos se dirigen a Mark con una especie de súplica.
Nuevamente, la vela pasa un largo momento sobre la parte superior de mi muslo, la cera
se derrama lentamente por la mano de Mark en lugar de sobre mi piel.
Pero el calor persistente, la cera endurecida... . . ya no se parece en nada al dolor. Es
como si lo tocaran. Ser acariciado.
Mi piel hormiguea por todas partes, todavía consciente, zumbando y receptiva a cada
cosquilleo de aire fresco. E imposible, ni siquiera sé cómo, no me pidas que te lo explique,
mi pene se está sacudiendo para recibir más abuso, tan hinchado que se siente como si la
piel misma fuera a partirse.
"Más", grazno, y Mark sonríe.
"Más", está de acuerdo, y hay otro chorro de cera ardiendo, esta vez en la raíz de mi
eje, goteando por mi escroto.
Una vez más, me resisto, alejándome de ella, acercándome a ella, y luego, todavía con
esa sonrisa diabólica, Mark inclina la vela por última vez.
Aterriza justo debajo de mi cabeza, sobre la suave piel de mi frenillo, y esta vez sí grito
. El dolor me atraviesa, atraviesa mis pequeños miedos, antojos, miserias secretas y
esperanzas incalculables, y me arranca algo vital y primordial.
Incluso cuando mi grito sale de mi garganta, mis testículos se elevan por completo,
mis muslos se aprietan y estoy jodiendo en el aire fresco, la cera dura tirando de mi corona
y mi eje, y luego me contraigo, surgiendo. , eyaculando, chorros altos y espesos que caen
sobre aceite y cera, y todavía estoy gritando, creo, o algo así, todavía follando el aire sin
pensar, salvaje como un animal atrapado.
El placer que me desgarra es dolorosamente perfecto, bárbaro en su brusquedad y,
sin embargo, exquisito en su tormento interminable. Continúa y sigue, construido y
superpuesto sobre sí mismo como la cera en mi cuerpo, bombeo tras bombeo de mis
caderas en el aire y el semen salpicando mi estómago y pecho.
Hasta que finalmente, finalmente , termina lentamente, mi cuerpo vacío, mi mente
aturdida.
Miro fijamente la danza borrosa de las llamas de las velas, incapaz de formar una sola
palabra.
Las manos de Mark están sobre mí ahora; Estoy de nuevo boca abajo, sus dedos en mi
piel íntima. La cera se cae fácilmente, con un solo roce con las yemas de los dedos, y creo
que para eso estaba realmente el aceite. No por el placer adicional de masajear la piel
resbaladiza, sino por la facilidad de quitar la cera más tarde.
aún no es más tarde ; Hay más aceite rociado en la parte baja de mi espalda y frotado
más abajo, y luego siento a Mark encima de mí, sin pantalones, su pene erecto acurrucado
en el lugar donde mi trasero se parte. No para penetrarme, sino para mecerse y deslizarse
contra la piel fina y caliente de allí. Para golpear contra el espacio resbaladizo lo
suficientemente fuerte como para hacernos gruñir a ambos.
Mark se corre rápido, más rápido de lo que jamás había conocido, sus brazos se
deslizan debajo de mí para abrazarme mientras sus caderas se agitan y su polla se hincha
contra mí. Comienza a bombear entre nosotros, su semilla casi tan caliente como la cera
que usó para quemar mi piel.
Su frente desciende hasta mi nuca y su aliento es cálido y rápido contra mi espalda.
"Perfecto", dice sin aliento. "Eres perfecto."
Y luego me besa la nuca con tanta ternura que me pongo a llorar.
 La única otra vez que lloré durante una escena fue cuando él usó los clips de la carpeta
conmigo, e incluso entonces, fue solo cuando me los quitó. Pero ahora estoy llorando.
Es algo impresionante estar cubierto de cera y semen y con alguien pesado y jadeando
encima de ti y darte cuenta de que realmente estás enamorado. Pero ahí está.
La caída contra la que he estado luchando, la trampa en la que me han atado
lentamente, ya terminó. Estoy aquí. Estoy perdido.
"Oh, dulce Tristan", dice Mark en voz baja. Se mueve para besar una lágrima de mi
mejilla. "Vamos a limpiarte".
"Gracias por mi cumpleaños, no un regalo", susurro, y él besa mi mejilla nuevamente.
“Sólo tienes que pedirlo y te lo daré todo. Todo lo que puedo”.
 diecinueve
UN EMPRESARIO ESLOVACO vendrá al club este fin de semana y el miércoles nos reuniremos
con el jefe de su seguridad privada en la oficina de Mark. Mark está allí, junto con mí,
Goran, Nat y Dinah. Son las diez de la mañana, el ambiente es tenso y Mark ya está
bebiendo su habitual ginebra con hielo, lo que veo que irrita al jefe de seguridad eslovaco.
El líder mira a Mark, que está tumbado en su silla de oficina, haciendo girar su vaso
para que el hielo tintinee a los lados. Es la personalidad perezosa que normalmente
adopta en el club por la noche, y no entiendo por qué la está adoptando ahora. Esto no
sirve más que para irritar las plumas del Sr. Kulov.
"Necesito más garantías de que esta jornada de puertas abiertas será segura para mi
cliente", dice Kulov, entrecerrando los ojos hacia Mark antes de volver a mirar a Goran y
Nat. "No sabíamos que el club se abría a los no socios".
“Una vez al año, los miembros pueden invitar hasta tres invitados de su elección”,
interrumpe Dinah suavemente. "Verificamos los antecedentes de todos los invitados y los
examinamos a medida que ingresan. Por supuesto, es desafortunado que el Sr. Drobny
esté de visita el mismo fin de semana. ¿No podríamos tentarlo a posponer su visita?"
"Estará en Estados Unidos sólo la próxima semana", dice Kulov. “Su negocio lo
requiere en otro lugar antes y después. Debe ser este fin de semana”.
“Entonces déjame asegurarte que nos esforzaremos para que su visita sea perfecta”,
promete Dinah. "Su sala favorita estará lista, y cualquier club sumiso de su elección junto
con ella, y nos aseguraremos de que se tomen todas las precauciones de seguridad".
"Van a traer seguridad adicional para esta jornada de puertas abiertas, ¿verdad?"
pregunta Kulov. “¿Por la cantidad de personas? Estaremos con el señor Drobny, por
supuesto, pero incluso siendo tres, me preocupa la suficiencia de sus recursos”.
Goran asiente y abre la boca para explicar, pero Mark interrumpe, inclinándose hacia
adelante en su silla.
"Hay muchos simpatizantes de la resistencia de los Cárpatos que están asociados con
su cliente, ¿no es así, señor Kulov?"
Es tan inesperado (y la voz de Mark, con el acento lento y casual del borracho, es tan
incongruente con la naturaleza directa de la pregunta) que la habitación queda en
silencio.
Las manos de Kulov se flexionan sobre sus rodillas y luego se cierran en puños. "No
es asunto suyo con quién se asocia mi cliente".
"Oh, creo que sí", dice Mark con tristeza. "Mira, tenemos otros invitados a quienes
cuidar, miembros que se sentirían muy incómodos sabiendo que el Sr. Drobny trajo un
equipo de seguridad que puede o no tener problemas con los aliados del gobierno
legítimo de Carpathia".
 Las manos de Kulov todavía están en puños, pero noto que el pulso en la base de su
cuello es constante. Casi como si en realidad no le molestara esta línea de interrogatorio.
“¿Está sugiriendo que el equipo del señor Drobny podría comportarse de manera poco
profesional?”
"No estoy sugiriendo nada de eso", dice Mark y apura lo último de su vaso. Lo coloca
sobre su escritorio de manera torpe y torcida, de modo que hace ruido y traquetea. Goran
hace una mueca de dolor. "Sólo digo que, por supuesto, el Sr. Drobny entenderá que
tendremos que ser tan minuciosos con su equipo como lo somos con nuestros invitados
a la jornada de puertas abiertas".
“Te daré los nombres para que puedas hacer tus comprobaciones, aunque no
encontrarás nada”. Se pone de pie rápidamente, con una postura hostil, aunque, de
nuevo, hay cierta calma debajo de ella. Me pone nervioso más que una agresión absoluta.
"Si eso es todo lo que necesitas, entonces estaré en camino".
"Nos vemos el sábado, señor Kulov", dice Mark a la ligera. "Dale mi amor al Sr.
Drobny".

ESA NOCHE, Mark está cenando con su hermana gemela en su apartamento y me da el

resto de la noche libre. Despedido tácitamente, deambulo por mi propio apartamento
durante aproximadamente una hora y luego decido finalmente hacer uso de algunas de
las comodidades no sexuales del club.
Es decir, subo al bar del cuarto piso a beber hasta que el dolor obsesivo en mi pecho
deja de doler.
Estoy sentada en la barra de madera oscura, después de terminar una sopa de
guisantes con crema fresca y limón en conserva (y la firma Lyonesse de flores
comestibles), cuando Goran se sienta a mi lado.
"Señor. ¿Trevena enclaustrado con la señora Trevena? pregunta, acercándose y
tomando una rebanada de mi pan sin preguntar. El camarero coloca un vaso de cerveza
clara y dorada a su lado y le guiña un ojo.
Empujo el pequeño molde de mantequilla en su dirección. "Están cenando".
"Los gemelos del terror", dice Goran. “Sabes, solían enviarlos juntos al campo porque
ni siquiera necesitaban hablar para comunicarse. Dicen que antes los dos podían
desmembrar los cuerpos y luego deshacerse de ellos juntos sin tener que decir una sola
palabra”.
“¿Estás diciendo que Melody Trevena da tanto miedo como el Sr. Trevena?”
 Goran me lanza una mirada de incredulidad. “Amigo, ella da más miedo. Ella todavía
está en , ya sabes, todavía en la agencia. Excepto que ella es quien toma las decisiones
ahora”.
Intento recordar a Melody de la boda. Alta, creo, con los mismos ojos azules que su
hermano gemelo. Una coleta rubia y elegante y un traje pantalón. Tenía una esposa bonita
con gafas grandes que hablaba con cualquiera que quisiera escuchar sobre el
almacenamiento de energía en sal fundida.
"¿De qué crees que están hablando ahora?" Pregunto.
Goran levanta un hombro. Probablemente esté intentando engatusarlo para que le
divulgue algún dato de Lyonesse. Sin duda, está intentando hacer lo mismo en la
dirección opuesta”.
Ahora puedo imaginármelo, los dos frente a frente a través de la mesa, ojos azules
contra ojos azules, platos salpicados de flores y ricas salsas y huesos diminutos entre ellos.
Me gusta la idea de que alguien pueda desafiarlo, resistirlo. Dios sabe que no puedo.
“Estoy preocupado por Drobny”, dice Goran bruscamente y luego toma un largo
trago de cerveza. “Muy preocupado”.
Mismo. "Sí yo también."
"Las evaluaciones de seguridad dieron buenos resultados, lo que casi me molesta aún
más", admite. "Pero fueron jodidamente minuciosos, así que no tengo nada en qué
basarme más que un presentimiento".
"Es algo relacionado con Kulov", digo. “Él nunca se enojó. Es como si estuviera
fingiendo estar ofendido porque Mark no confiaba en él, pero lo esperaba”.
"Si fuera cualquier otro día que no fuera el sábado", se queja Goran y yo asiento. La
logística de la jornada de puertas abiertas es bastante complicada: tantos invitados, tantas
demostraciones, con salas y stands completamente reservados. . . el lugar será un
zoológico. Y sí, todo el equipo estará allí, traeremos seguridad adicional y todos los
invitados han sido examinados con anticipación, pero aún así.
Como la mayoría de las fiestas, será mucho más divertida para los invitados que para
los anfitriones.
"Al menos si es una mierda en grupo, será una mierda en grupo divertida, ¿eh?" Goran
dice con una amplia sonrisa mientras inclina su vaso hacia mi botella de cerveza. A estas
alturas de mi vida, he visto a personas reaccionar al estrés de todas las formas
imaginables. Están los tipos que se callan, los que se enojan, los que, como yo, se ponen
tristes. Y luego están las personas que ya tienen sonrisas grandes y fáciles, que te dan una
palmada en el hombro, que bromean y bromean y probablemente morirán bromeando.
Sus sonrisas se hacen más amplias cuando apenas se mantienen juntas y sus hombros se
golpean con más fuerza.
Saludo al camarero y le pido un bourbon solo.
La cerveza no actúa lo suficientemente rápido.
 Goran me observa tomar el primer trago largo con las cejas arqueadas. “¿Estás bien,
chico?” él pide.
Lo miro. Sus ojos oscuros son amables.
"No lo sé", digo honestamente. Estoy rodeado de madera, cuero y lámparas colgantes
que probablemente hayan aparecido en Architectural Digest . Estoy ganando más dinero
del que jamás hubiera soñado, haciendo un trabajo que en realidad es bastante fácil, y
una o dos veces al día, un hombre tan magnético me folla a ciegas que la gente se gira
para mirarlo cuando camina por un parque público.
Debería estar bien. Estar enamorado de alguien que no me ama debería ser tan familiar
como la puesta de sol detrás de la granja. Pero esta vez no está nada bien, y siento su
amor como si sintiera la cera ardiendo en mi piel.
Peligroso, adictivo.
Imposible resistirse.
"Me gustas", dice Goran después de un minuto. “Muchas personas que salen jóvenes...
bueno, generalmente hay una razón, y esa razón puede volverlos difíciles. Como si les
hubiera crecido una piel extra para protegerse. A veces esa piel es tan pesada y fétida
como una vieja armadura. Pero es como si en lugar de eso hubieras crecido una cáscara
de vidrio”.
Una concha de cristal .
¿Es eso lo que se siente al ser Tristan Thomas ahora? ¿Como si el soñador rey del baile
de graduación todavía estuviera allí, ahora solo en una crisálida translúcida para
mantenerlo a él y a su tierno corazón a salvo?
"Maté a mi mejor amigo", dejo escapar. Para que él sepa. Para que no pueda confundir
mi caparazón claro y bonito con algo bueno, algo noblemente trágico o lo que sea. El
caparazón, si sirve para algo, es para protegerme de lo que he hecho.
“Lo sé”, dice Goran, y supongo que lo sabría. No es un secreto: las noticias sobre mí
salvando al próximo primer ministro de Carpatia son lo primero que aparece cuando
buscas mi nombre en Google, todas ellas repletas de citas y descripciones sobre la amistad
condenada al fracaso entre Sims y yo.
“Pero estar aquí. . . “Dejé escapar un suspiro. Se oye música de alguna parte, un
violonchelo oscuro y elegante. "El caparazón se siente diferente".
“¿Por el señor Trevena?” La voz de Goran es suave pero directa, y yo no puedo evitar
ser directo a su vez.
"Creo que lo amo", digo en voz baja.
Hay una pausa, llena de notas de violonchelo y tintineo de vasos, y luego Goran dice:
"Lo siento".
Probablemente signifique algo que una disculpa sea su primera respuesta.
“¿Así que ahora estás ocupando el lugar de Strassburg?” pregunta después de que
ambos tomamos un trago.
¿Es eso lo que estoy haciendo? ¿Es eso lo que Mark cree que estoy haciendo?
 La idea de eso es peor que los celos, peor que el amor no correspondido. De repente
me siento miserable. "Sí."
"Pero tú lo amas".
"Sí."
Mira hacia la barra y luego a mí, como si estuviera tratando de decidir si debería
preguntar lo que quiere preguntar. "Qué..." Hace una pausa, lo intenta de nuevo. “¿Qué
harás después del. . . ” Hace un gesto extraño con los dedos de su mano izquierda, como
si se supusiera que yo tuviera que llenar el espacio en blanco, pero antes de que pueda
pedirle más detalles, suena su teléfono.
Él responde y luego hace una mueca mientras escucha a la persona al otro lado de la
línea. “Abajo ocurre una pequeña mierda con un Sybian que un huésped se niega a
abandonar”, explica después de colgar. “Será mejor que me ocupe de ello. Pero, Tristan,
puedes hablar conmigo en cualquier momento”.
Su mano aterriza en mi hombro, pesada y reconfortante. No necesariamente un gesto
paternal, pero sí algo sólido y tranquilizador al mismo tiempo.
"Gracias, Goran", digo. Él sonríe y luego va a rescatar el Sybian, termino el resto del
bourbon y pido otro.
Creo que realmente habla en serio acerca de acudir a él. Y es bueno tener un amigo
que lo entienda. Todos mis amigos son civiles de la escuela secundaria o del mismo grupo
de cadetes de West Point en el que también habían estado McKenzie y Sims. Y aunque
no creo que ninguno de ellos realmente me juzgue por lo que hice, también hace que la
conversación informal sea una poco difícil. Es difícil acudir a ellos con un problema como
estar enamorado de mi jefe cuando los Sims nunca más tendrán la oportunidad de amar
a nadie, y yo soy la razón.
Bebo hasta que la habitación se ilumina y no me duele respirar. Reviso mi teléfono
después de cada trago, de cada exhalación, con la esperanza...
Creo que lo amo.
Lo lamento.
Subo las escaleras y me preparo para ir a la cama, tropezando un poco, mis
pensamientos llenos de cera caliente y llamas de velas parpadeantes. Y mientras me
quedo dormido, solo por primera vez en semanas, me recuerdo a mí mismo que sobreviví
a una guerra. Cuatro veces.
Puedo sobrevivir a Mark Trevena.
 veinte
ESTA JORNADA DE PUERTAS ABIERTAS me está estresando muchísimo, pero hasta ahora, todo
marcha con un ritmo perfecto y ronroneante, y todos los que no reciben un pago para
mantener seguros a los ocupantes del edificio se lo están pasando genial.
Las salas están llenas de miembros, invitados y espectadores, que hacen de todo,
desde juegos de impacto hasta orgías en toda regla; el bar de arriba está lleno de gente y
es agradable; y la sala parece sacada de una película: repleta, hombro con hombro, luces
parpadeando, música llenando el espacio con sintetizadores altísimos de la misma
manera que los himnos llenan una iglesia.
Aquí también hay mucho sexo y perversión, pero en los bordes, en las cabinas y
rincones, no en la pista de baile. Este tipo de baile, todo sonido, luz y sudor, es su propio
tipo de práctica perversa, tan importante para algunos miembros como las esposas o las
paletas, y la etiqueta del club es dejar la pista para bailar y los juegos previos adyacentes
al baile. Cualquier cosa más complicada debería ocurrir en los bordes o en los balcones.
Al menos Drobny nunca apareció. Un dolor de cabeza menos esta noche.
Hace unos quince minutos, Mark pronunció un discurso de bienvenida que fue
recibido con vítores y aplausos, y ahora está en el extremo más alejado de la sala, atrapado
en una cadena de personas que quieren su tiempo y atención. Esta noche luce como el
señor del inframundo, con un esmoquin completamente negro con el cuello abierto y la
pajarita desabrochada, y el habitual vaso de ginebra en la mano. Sólo el pequeño auricular
que lleva indica que es algo más que un demonio en su tiempo libre.
Lo miro un momento, mientras le sonríe perezosamente a un joven que reconozco
vagamente como famoso. La celebridad se sonroja ante la atención de Mark, y
presumiblemente también ante los ojos de cielo nocturno de Mark y el pequeño mechón
de cabello que se ha soltado y ahora cuelga elegantemente sobre su frente.
Tengo que apartar los ojos una y otra vez, y no soy mejor que esta celebridad
sonrojada porque el solo hecho de estar cerca del nudo de su nuez o del corte de su
mandíbula me hace buscar mis propios pensamientos. Y pasé la mañana de rodillas entre
sus pies plantados mientras él atendía llamada tras llamada, chupándolo silenciosamente
como a él le gusta mientras trabaja, solo para ser arrastrado sobre su escritorio cuando
terminaron las llamadas y follado hasta que me corrí. sobre la superficie de cristal de su
escritorio.
Así que no es que no lo haya visto hoy.
Estoy analizando de nuevo nuestro rincón del pasillo, captando fácilmente las siluetas
uniformadas de los guardias adicionales que contratamos, formas estacionarias contra un
fondo de hedonismo danzante, cuando el aire mismo se divide.
Un chasquido, fuerte e inconfundible. La tarjeta de presentación del plomo que
atraviesa el tiempo y el espacio.
 Un disparo.
Es curioso los pocos cambios después de una guerra, lo instintivo que sigue siendo
moverme, correr, proteger a alguien con mi cuerpo. La habitación está gritando, ahora
una aglomeración de cuerpos, y tengo a Mark, con mi mano apretada en el hombro de su
chaqueta de esmoquin para llevarlo a un lugar seguro, y mis pensamientos están más
claros que nunca, mi mente alerta, procesando los fragmentos de información gritados.
entrando por mi auricular.
No puedo encontrar al tirador.
Nat, evacua las salas de juegos.
Goran, quédate frente a las cámaras; Roz se llevará a Isaac y Emily y limpiará el bar y el techo.
Y luego un ruido que nunca había oído antes, una alarma estridente que suena en el
auricular. Mark se pone rígido mientras intento llevarlo hacia las puertas, y me conformo
con cubrir la mayor parte de su cuerpo con el mío como puedo.
"¡Señor, tenemos que irnos!" Grito por encima del tumulto.
"Esa es la alarma del sótano", dice Mark con firmeza.
"Señor. Trevena, tenemos un problema”, llega la voz de Goran por el auricular.
"Puedo ver a dos hombres en el sótano tratando de entrar a la sala de servidores".
Los dedos de Mark se llevan la oreja. "Necesito a alguien allí, Goran", dice, pero ya sé
que es inútil: cada miembro del personal que tenemos está tratando de evacuar a mil
personas del vestíbulo, las salas de juegos, el bar y todos los demás rincones del club.
"Señor, no puedo prescindir de nadie hasta que los invitados estén a salvo", dice
Goran.
Mark cierra los ojos un momento. La gente corre detrás de nosotros, chocando y
dando codazos, y me eriza la espalda al saber que el tirador todavía está aquí. “Los
invitados son lo primero”, coincide. Pero luego abre los ojos y me mira.
"No", digo instintivamente.
"Es necesario", dice. “Eres el único que podemos prescindir. Todos los demás
mantienen a mis invitados seguros”.
Te estoy manteniendo a salvo".
"Estaré bien", dice con impaciencia. “Esto es una finta para distraer la atención de lo
que realmente quieren, que es entrar a la sala de servidores. Y si entran allí, es posible
que muchas, muchas personas mueran con la información que encuentren, y esa sangre
estará en nuestras manos ”.
Eso no me gusta más que a él, pero tampoco puedo dejarlo aquí, desprotegido; El solo
pensamiento llena mi mente con una brillante y horrible estática y, por un segundo, veo
los ojos vacíos de McKenzie y el cuello pulposo de Sims.
"Señor", lo intento de nuevo, pero Mark ya ha superado la impaciencia. Se libera de
mi agarre sobre su chaqueta de esmoquin con una fuerza que me sorprende, sus ojos
brillan.
 " Haz lo que te digo ". Sus palabras atraviesan el aire como más balas. "O iré y lo haré
yo mismo".
Lo dice en serio. Veo en sus rasgos tensos y tallados que lo dice en serio.
Con un gruñido ahogado de frustración y una sensación de incomodidad tan fuerte
que puedo saborearla , voy, me doy la vuelta y me empujo entre la multitud hasta los
ascensores más cercanos al área detrás del escenario. Esta es una maldita idea horrible, y
se lo diré a Mark exactamente cuando regrese, y si algo le sucede mientras estoy allí,
entonces se lo merece.
"Puedo escuchar tus pensamientos desde aquí atrás", dice Mark a través de mi
auricular. "Ya basta".
“Se supone que debo protegerte. Mi trabajo es protegerte”.
“Hay suficiente seguridad aquí esta noche para declarar a Lyonesse una nación
soberana. Y también soy un veterano de combate, Tristan, así que te prometo que tengo
mejores instintos que quedarme quieto mientras alguien me dispara.
No respondo, al menos no en voz alta, sino que descargo mi irritación en una
interminable letanía de malas palabras y maldiciones silenciosas, finalmente me libero de
la multitud y subo al escenario mientras saco mi arma de fuego de mi funda. No lo dibujé
antes porque no iba a responder al fuego en una habitación llena de gente, pero en el
sótano no habrá invitados de los que preocuparse. No tendré ningún escrúpulo en nivelar
el campo de juego.
El ascensor se toma su tiempo para subir, y luego aún más para cerrar sus puertas y
ponerse en movimiento nuevamente. Todo el tiempo escucho el caos que ocurre en otras
partes del club, las evacuaciones, el recuento de personas. Todavía no pueden encontrar
al tirador.
Hice todo mi combate con armadura corporal y MCEP, pero uno pensaría que solo
había peleado desnudo como un antiguo celta por lo jodidamente sofocante que se siente
la chaqueta de mi traje en este momento. Rápidamente me quito la chaqueta y la coloco
sobre mi brazo como si fuera un caballero a punto de entrar a un buen restaurante.
"Goran", digo mientras los ascensores bajan. "Dime en qué me estoy metiendo".
“Aún somos solo los dos. Terminaron de manipular la cerradura electrónica y ahora
están atravesando las puertas. Si se acercan a los servidores, se activarán los sensores de
peso y las puertas de seguridad, y quedarán atrapados. Hay una línea de visión clara
desde el vestíbulo hasta la sala de servidores, por lo que si están prestando atención,
sabrán que estás allí de inmediato”.
"Entendido", respondo. El ascensor se detiene en el suelo de la sala de servidores.
Suena y luego se abre.
"Buena suerte, chico", dice, y luego estoy en la esquina del ascensor, inclinándome con
cuidado hacia el espacio, con el arma primero.
Nada.
 Con la chaqueta aún sobre el brazo, me acerco sigilosamente, la luz azul del vestíbulo
brilla en las puertas de vidrio, que actualmente están abiertas de par en par.
"No han activado los sensores", le digo en voz baja a Goran.
"Están en la pared del fondo, pegados a los bordes de la habitación", dice Goran. "Es
raro. Es como si supieran que no deben...
Un disparo impacta en el cristal justo detrás de mí, y me meto en la sala de servidores,
el calor que sale de las máquinas ya me hace sangrar la piel. La adrenalina me recorre
como un tambor.
"Lo siento", dice Goran. “No lo vi moverse hasta ahora. Está usando la última fila de
servidores como cobertura, pero se mantiene al límite. Su amigo todavía se aleja de la
puerta principal. . . De hecho, ahora ambos se están alejando. Jodidamente raro”.
En realidad, sólo hay dos razones para alejarse en lugar de atacar: evitar pelear o
atraparme. Y realmente, realmente no quiero caer en una trampa. Sobre todo porque
sospecho que la trampa es la propia habitación, con su jaula de aluminio esperando.
Me agacho y avanzo sigilosamente hasta que puedo ver un pasillo entre dos bancos
de servidores. Sus luces parpadean y parpadean, lo que dificulta detectar algo más allá
de las primeras filas.
"Ahora no se mueven", dice Goran. “Todo arriba parece estar estable, aunque todavía
no estamos ni cerca de ser evacuados. Así que no puedo enviarte ayuda, pero puedes
tomarte tu tiempo. Mantenlos inmovilizados en su lugar hasta que pueda enviar
refuerzos”.
Me alivia saber que arriba todo está estable, que Mark está bien sin mí, pero algo en
todo este momento me parece mal. Como si estos tipos no estuvieran interesados en los
servidores en absoluto.
Entonces, ¿por qué venir aquí?
Me arrastro hasta el siguiente pasillo y es un error. Se escuchan varios disparos que
se estrellan contra la pared de concreto donde estaba agachado hace un segundo, uno de
ellos golpea un servidor dentro de su vitrina y envía trozos de vidrio, metal y plástico
por todas partes. Escupen chispas.
Utilizo la cubierta para pasar al siguiente pasillo y luego veo al segundo hombre a la
vuelta de la esquina.
"No quiero hacerte daño", llamo. "Simplemente baja tu arma".
Él gira, ya disparándome, y bueno, valió la pena intentarlo. Corro hacia él, ya no me
interesa nuestro juego en cámara lenta de Pato, Pato, Ganso, y mientras ajusta su
puntería, le tiro la chaqueta que llevo sobre el brazo a la cara.
En el momento en que le toma alejarlo, le disparo en la rodilla, como hice con Sims.
Sin embargo, a diferencia de Sims, deja caer las manos para sostenerse mientras lanza
hacia un lado y, por un momento, creo que todo estará bien. Iré allí y apartaré su arma
de una patada, su amigo se rendirá y para entonces Goran habrá derribado al equipo...
 Los disparos vienen detrás de mí, y sólo me aparto del camino justo a tiempo, mi pie
casi roza el suelo enrejado del área central del servidor. Como no quiero arriesgarme a
caer en la trampa de aluminio, me lanzo en la dirección opuesta, me giro y disparo.
Todo es suerte, lo que pase después. Me estoy moviendo, él se está moviendo, está
oscuro y hace calor y las luces parpadean por todas partes. Pero mi primer disparo le
impacta en el hombro y el segundo, disparado justo después del primero, le perfora la
sien.
El primer tipo, al que acabo de dispararle en la rodilla, aunque no es suerte. Lo oigo
moverse y años de combate se hacen cargo. Me vuelvo y cuando veo que su arma se
levanta, ya estoy apretando el gatillo.
Y se acabó.
"Tristán, ¿estás bien?" Escucho la voz de Goran preguntar. Aunque está justo en mi
oído, lo siento a un millón de kilómetros de distancia.
La adrenalina hace que todo sea hiperreal, tan vívido que el tiempo mismo se siente
como jarabe deslizándose por los dientes de un tenedor, y estoy arrodillado junto al
primer hombre muerto antes de comprender realmente lo que sucedió. Tomé su arma,
estoy registrando sus bolsillos y...
No hay nada. Nada en absoluto.
Lleva ropa táctica, gris y negra, sin todas las etiquetas. Sus bolsillos están vacíos y no
tiene nada enganchado a su cinturón excepto un cuchillo y algunas revistas extra. Y no lo
reconozco. Tiene la cara rubicunda y destrozada, como la de un peleador de bar, y el pelo
del color del barro de Oklahoma.
Lo recordaría si lo hubiera visto.
El otro tipo tiene la misma historia: ropa táctica sin etiquetas, sin nada más que un
cuchillo y algo de munición.
Me siento en cuclillas y pienso, y luego toco mi auricular. "Goran", digo, y escucho su
fuerte exhalación de alivio.
"Joder, me asustaste, chico", dice. “Podía verte en las cámaras, pero no podía decir si
te habían golpeado o no. Parece algo que harías, fingir que no te estás desangrando.
"Esto está mal", digo. “Deberían haber más de dos. Y si quisieran robar algo aquí abajo,
no sé cómo lo harían. No llevan ningún disco consigo, nada electrónico. Ni siquiera los
teléfonos. Ni siquiera auriculares”.
"Tal vez . . . Goran empieza y luego se detiene. El canal está muerto; Creo que está
hablando con otra persona.
Me levanto y enfundo mi arma después de revisar el cargador. Miro a los dos hombres
muertos en el suelo y luego me obligo a darme la vuelta y caminar hacia el vestíbulo.
Necesito subir las escaleras. Tendré que esperar a la policía para poder hablar con ellos.
Tendré que explicarles la noche y sus eventos y cómo terminó con dos cadáveres en la
sala de servidores.
 Cuando llego a los ascensores y presiono el botón, noto por primera vez que tengo
sangre en la manga. Con dedos firmes, desabotono la manga y la enrollo hasta el codo.
Hago lo mismo con el otro lado.
Acabo de matar por primera vez desde la guerra. El conocimiento se parte y se filtra
dentro de mí como fruta podrida.
Lo ignoro.
Resulta que puedes llegar a ser muy bueno ignorando cosas como esa.
Vuelvo a tocar el auricular. "Goran", digo. "Estoy viniendo. Creo . . . Algo no esta bien."
"Yo también lo creo", dice una voz fría, todavía tensa por la impaciencia. Marca. “Si
solo hubiera dos…”
Disparos, brillantes, entrecortados, resuenan a través del auricular, y luego escucho
los gritos de los invitados que quedan en el pasillo.
Goran está gritando ahora. “Mierda, ¿hay seis, siete? ¿Ocho? Estoy bajando-"
"¿Señor?" Pregunto salvajemente mientras las puertas del ascensor se abren y entro
corriendo. "Señor. ¿Trevena? ¿Estás herido?"
¡Mierda!
Apuñalo el botón para cerrar las puertas y presiono el botón para el segundo piso, mi
corazón se acelera, mi sangre aumenta, pero mis pensamientos vienen rápido y claro en
este mundo de almíbar lento. Ahora lo veo todo, su ingenioso mecanismo, una doble
finta. Involucra al equipo de seguridad con las evacuaciones, atrae la atención hacia los
señuelos. Y luego atacar.
"Ya voy, señor", digo, con la mandíbula apretada. Estoy rebotando sobre las puntas
de mis pies mientras el ascensor se pone en movimiento, con el arma en la mano y mi piel
pica.
Mark tiene que estar bien. El tiene que ser. Si no es así, si no responde ahora mismo
porque está herido...
Respiro profundamente. Es el primer pánico que he sentido esta noche, la idea de que
él sea herido, asesinado, en peligro sin mí, a pesar de que sé que es capaz y peligroso por
derecho propio.
“¿Cuántos, Goran?” Pregunto mientras el ascensor reduce la velocidad. Vuelvo a la
esquina delantera mientras las puertas se abren y luego salgo. El pasillo está vacío.
“No puedo decirlo”, responde finalmente Goran. Suena sin aliento y hay caos de
fondo, disparos, gritos, gruñidos. Debe haber salido de la oficina. “Creo que siete. Todos
armados. Nat reemplazará a Roz y Roz e Isaac se unirán a nosotros. No puedo ver a
Trevena. Es una señal de su estrés que se haya olvidado del Señor , cayendo en el hábito
militar de llamar a todos por su apellido.
"Ya casi he llegado", digo, ahora corriendo a través del espacio vacío hacia el pasillo.
Cuando cruzo las puertas, encuentro un caos.
El nuevo enjambre de agresores ha significado que los invitados que no han sido
evacuados estén atrapados, inmovilizados, escondidos detrás de mesas volcadas y de las
escaleras que conducen al escenario. Las balas estallan y chasquean, enterrandose en
paredes y cabinas de cuero, y nadie ha apagado las luces ni la música, por lo que todo
esto sucede en una dispersión constante y diseñada de luces. Sin el DJ, la música queda
atrapada en el mismo bucle etéreo y embriagador.
Es en esta pesadilla que finalmente encuentro a Mark en el centro del pasillo con otro
hombre vestido completamente con ropa táctica negra, con un arma abandonada y
presumiblemente sin balas, pateada a un lado.
Marcos está peleando.
Malo .
Es demasiado lento. Es torpe. Quizás por falta de práctica. Sus bloqueos llegan
demasiado tarde, sus paradas están demasiado descentradas, lo que lo deja abierto y
desprotegido durante segundos enteros a la vez. Hay un destello de metal en la mano de
su oponente, un cuchillo, y debería girar o doblar el hombro o algo así , y no lo está, se
está moviendo como si se estuviera moviendo a través de la savia de un árbol, y luego
me golpea.
La ginebra. La ginebra que bebe como agua, que estaba bebiendo esta noche. . .
No tiene práctica, está borracho y lo van a apuñalar.
Entré al segundo piso, pensando que querría tener mejores líneas de visión, y no me
doy tiempo para reconsiderarlo. Me agarro a la barandilla lo más rápido que puedo, la
agarro y me balanceo para colgarme de mis manos del otro lado. Dejo caer el único piso
a la pista de baile, que es de madera y absorbe una cantidad decente del impacto, aunque
mis rodillas y tobillos todavía me ladran cuando empiezo a moverme de nuevo.
Los disparos atraviesan el balcón donde estaba colgado y persiguen mis pasos como
fantasmas vengativos. No puedo arriesgarme a guiar la puntería del tirador hacia Mark,
así que giro bruscamente a la derecha, siguiendo mi intuición, hasta la barra, donde veo
a mi atacante. Él retrocede y corro hacia él a toda velocidad, con mi arma en alto,
disparando lo suficiente como para hacerlo agacharse y dudar.
Lo estoy abordando, estoy encima de él, y luego aprieto el gatillo y está muerto.
No paso ni un segundo más allí, ya le robo el arma y me levanto para correr hacia
Mark. Me giro justo a tiempo para ver el destello del cuchillo de su atacante en las
vertiginosas luces del club, justo a tiempo para ver a Mark perder la oportunidad de
bloquearlo y luego, estúpidamente, incomprensiblemente, dar un paso adelante hacia el
alcance del atacante .
Me giro justo a tiempo para ver a Mark ser apuñalado en el pecho.
 veintiuno
RUGO, la furia primaria y el miedo se apoderan de mí, más de lo que nunca antes lo había
sentido, incluso con McKenzie, incluso con Sims, y estoy corriendo y disparando mi
última bala y el agresor cae muerto. Tiro mi arma a un lado, levanto la otra mientras corro
hacia Mark, disparando a alguien en la esquina que ahora ha comenzado a prestarme
atención.
Cae justo cuando Roz e Isaac atraviesan las puertas del piso de arriba, justo cuando
Goran aparece en la barandilla del tercer piso con la pistola en la mano y la puntería
firme. El aire es todo estallidos y chasquidos sobre la música de sintetizador de ensueño
que sigue sonando una y otra vez. Lo ignoro todo, caigo de rodillas junto a Mark y hago
un escudo con mi cuerpo lo mejor que puedo.
"Señor", le digo, mi mano en su brazo. Está de lado, de espaldas a mí, y lo pongo boca
arriba, esperando tener ojos vacíos o una boca manchada de sangre.
"Vete a la mierda", escucho mientras le doy la vuelta.
Tiene la cara pálida, tiembla y no está muy muerto.
El cuchillo que pensé que se había clavado en su pecho en realidad está más cerca de
su hombro, lo cual es bueno, pero está enterrado hasta la empuñadura.
Lo cual es menos bueno.
Hay sangre por todas partes, su esmoquin negro está empapado en ella. Ahora está
por todas mis manos y tengo que parpadear para borrar el recuerdo de mis manos contra
el cuello resbaladizo de Sims.
"Cuando dejes de entrar en pánico, un poco de ayuda estaría bien", dice Mark con una
voz que podría despellejar la piel del cuerpo de una persona. Y entonces es cuando estoy
seguro de que no se está muriendo.
Es algo peor.
Está furioso.

DOS HORAS MÁS TARDE, estoy en el dormitorio de Mark con Mark, Sedge y un hombre
pequeño y esbelto, de piel oliva clara y barba oscura. El hombre—Dr. Sutcliff—
actualmente se está quitando los guantes y caminando hacia el bote de basura. Un Mark
sin camisa lo observa desde donde está recostado en la cama, con el hombro ahora cosido
y vendado, el cabello despeinado y colgando sobre su frente.
 “Necesitará descansar al menos cuatro días”, dice el médico. “Antibióticos
intravenosos todo el tiempo. Después de eso, podemos pasar a los antibióticos orales y
hablar sobre lo que se puede y no se puede hacer. Pista: la última lista será muy larga”.
"¿Aún estás seguro de que no deberíamos ir al hospital?" Pregunto desde mi puesto
al pie de la cama de Mark. El cuchillo estaba enterrado muy profundamente . Y el Dr. Sutcliff
lo suturó todo en la mesa del comedor de Mark , con solo una lámpara de araña y un faro
para iluminar.
Mark soportó todo el asunto en silencio, con la boca cerrada y cada músculo marcado
por un dolor rígido. El único ruido que hizo fue un gemido con la boca cerrada cuando
el médico desinfectó la herida.
"¿El hospital?" Pregunta el Dr. Sutcliff. Su expresión es dudosa cuando su mirada
vuelve a Mark.
"Era el rey del baile de graduación", le dice Mark al médico en tono de disculpa. “Y él
estaba en el ejército”.
“Ah”, dice el médico y comienza a recoger sus cosas. "Bueno, se acostumbrará
bastante rápido a tu forma de hacer las cosas".
“¿En lugar de hacer cosas como escáneres y quirófanos?” Pregunto. El Dr. Sutcliff es
tan competente y hábil como cualquier traumatólogo que haya visto en Carpatia, pero
estoy exhausto y aterrorizado. Sigo viendo ese cuchillo sobresaliendo del hombro de
Mark, sigo sintiendo su chaqueta de esmoquin empapada rezumando sangre como una
esponja prensada mientras lo sostenía.
El Dr. Sutcliff termina de hacer las maletas. “Me encantaría llevarlo al hospital, rey
del baile. ¿Crees que me dejaría?
Vuelvo a mirar a Mark, que de alguna manera parece más peligroso vendado y
apoyado en una cama que la mayoría de los soldados endurecidos que he visto en mi
tiempo. "Señor. Trevena... Empiezo.
“No”, interrumpe Mark. “Sin hospitales. Ya me han apuñalado. No tengo energía para
preocuparme por una enfermera con demasiada deuda por préstamos estudiantiles
dispuesta a dejar entrar a alguien a mi habitación para terminar el trabajo por una tarifa”.
“A pesar de todo, aquí será más seguro”, señala Sedge. "Podemos garantizar más
seguridad y más vigilancia que la que puede proporcionar un hospital".
Supongo que veo la lógica en esto. . . pero ¿y si al Dr. Sutcliff se le pasó algo por alto?
¿Qué pasa si me despierto mañana y Mark siente un dolor horrible o su herida está
infectada o está muerto?
“Volveré mañana para ver cómo está”, dice el Dr. Sutcliff. “ No te levantes de la cama
sin ayuda y no me rompas los puntos”. Se va, y es un testimonio de lo jodida que ha sido
la noche que ni siquiera puedo disfrutar la experiencia de ver a Mark Trevena recibir
órdenes de un hombre que parece jugar tenis de dobles los fines de semana y pierde.
 Cuando el médico se va, Goran y Nat entran al dormitorio, con rostros sombríos y
cansados. Nat tiene un hilo de sangre seca a lo largo de su mandíbula. No creo que sea
de ella.
"¿Bien?" dice Marcos. Sus nudillos se blanquean sobre la manta mientras los mira. La
morfina ha puesto a Mark de mejor humor, pero aún está profundamente enojado, más
que letalmente furioso . "Dime."
"Ninguno de nuestros miembros o sus invitados murió", dice Goran, y los dedos de
Mark se relajan un poco sobre la manta.
“¿Lesiones?”
"Una docena, más o menos", dice Nat. “Principalmente torceduras de tobillos y
rodillas debido a la evacuación. Tres heridas de bala, ninguna de ellas crítica. También
tenemos siete cuerpos no identificados en el edificio, incluidos los dos en la sala de
servidores”.
Pienso en el pasillo, en la lluvia de balas hundiéndose en las paredes y los muebles.
"Había más de siete".
Goran asiente. “Mi conjetura es que el resto de ellos escaparon mezclándose con la
multitud que evacuaba. Será imposible decirlo hasta que podamos revisar las imágenes
de la cámara”.
“¿Y Drobny? No lo vi”.
"Nunca apareció."
Mark los mira a ambos. "¿Cómo pasó esto?" él pide. La piel alrededor de su boca está
pálida, de ira o dolor, no lo sé.
Goran y Nat intercambian una mirada y luego Nat habla. “Drobny sabía que
investigaríamos a cualquiera que trajera con él. Así que metió a los agresores entre los
invitados y los metió a través de la casa abierta.
“¿Y nuestras verificaciones de antecedentes no detectaron esto?”
Goran inclina la cabeza. “Parece que nuestros controles estándar pueden ser
engañados con una identidad encubierta suficientemente buena. Comenzaremos el
proceso de relacionar a los atacantes con las identidades falsas y luego con los invitados
que los patrocinaron, y tomaremos las medidas apropiadas”.
Ante mi expresión afligida, Mark da un suspiro irritable. “Expulsarlos del club,
Tristan. No voy a estrangularlos con mi corbata favorita. Todavía."
Suena el teléfono de Sedge y anuncia en voz baja: “El FBI llegará pronto. Querrán
hablar con usted, señor Trevena.
Mark parece un adolescente al que le acaban de decir que vaya a la oficina del director.
"Esta noche no puede ser peor", murmura.
Juntos, mientras Mark está cada vez más somnoliento, él, Goran, Nat y Sedge
describen lo que debe suceder en los próximos días. Será necesario cerrar el club hasta
que ya no sea la escena del crimen, encargar las reparaciones necesarias, ordenar los
muebles nuevos y realizar una auditoría exhaustiva de todos los accesos a los servidores
para asegurarse completamente de que nada haya sido comprometido. Dinah iniciará
campaña de prensa para gestionar consultas del público; Andrea se comunicará en
privado con los miembros para asegurarles que su información está segura y que el club
reabrirá con mayores medidas de seguridad. Cooperaremos con la policía local y el FBI y
les entregaremos todo lo que soliciten, salvo la información exclusiva del club.
El equipo de seguridad seguirá sus propias pistas para descubrir cómo hizo esto
Drobny y por qué.
Goran dice esta última parte y Mark resopla, haciendo que el pelo se le revele
alrededor de la cara. “No hay ningún motivo elaborado que explique por qué . Sólo quería
matarme”.
“¿Pero por qué usted, señor?” pregunta juncia. Tiene la frente arrugada y la boca hacia
abajo, y puedo ver un brillo en sus ojos pálidos. Está a punto de llorar.
Entonces me doy cuenta de que se preocupa por Mark. Que apenas se mantiene firme.
Mark deja caer la cabeza contra las almohadas detrás de él. "¿Por qué no?
Probablemente maté al cuñado del mejor amigo de su prima hace años o algo así. Estoy
en la cima de muchas listas de venganza, ¿sabes? Me hice bastante famoso en el pasado”.
Sedge parece aún más molesto y Goran niega con la cabeza. "Llegaremos al fondo del
asunto, señor".
Mark levanta una mano, bastante débilmente. Hay una aguja intravenosa pegada
cuidadosamente en la parte posterior. “Creo que necesito estar solo por un tiempo. Vayan
todos. Hablaremos más tarde."
Sedge, Goran y Nat salen del dormitorio y yo me doy la vuelta para salir también.
Una exhalación gigante. "Tú no, Tristán".
A pesar de todo, mi corazón se alegra ante eso. Quiere que me quede. "Señor."
Mark hace un gesto con impaciencia hacia el borde de la cama, como si no hubiera
captado la pista lo suficientemente rápido.
Después de sentarme con cautela en el borde para mirarlo, él mira hacia donde la
manta se acumula alrededor de su cintura desnuda. “Me salvaste la vida”, dice.
“Pensé…” De repente me duele tanto la garganta que apenas puedo hablar. "Pensé
que estabas muerto. Realmente pensé que estabas muerto”. Estoy temblando ahora, y me
doy cuenta de lo cerca que he estado de perder el control desde que vi ese cuchillo
hundirse en su cuerpo.
Una lágrima caliente recorre mi mejilla y la limpio rápidamente.
El rostro de Mark se suaviza. "Soy difícil de matar".
No debería haber llegado a eso. Si tan solo hubiera sentido el engaño antes. . . nunca
se apartó de su lado. "Te fallé."
Sus cejas se alzan. “Me salvaste la vida, protegiste mi club y su tesorería. Estuviste
asombroso. Durante las últimas dos horas, me he estado felicitando por contratarte.
Estaría muerto si no lo hubiera hecho”.
Abro la boca y él levanta la mano, trayendo consigo el cordón intravenoso.
 “No puedo discutir contigo esta noche”, dice, y parece tan cansado, tan descolorido y
desgastado, que me duele el corazón.
"Necesitas descansar."
"No puedo." Y luego más abajo, más exhausto: “No puedo”.
"Tienes que. Y te despertaré en el momento en que sea necesario, lo prometo”.
Él se resiste a aceptar, pero tengo un aliado en la morfina porque sus párpados siguen
cerrándose. Son del color de un hematoma y se ven delicados, y de repente lo aprecio
tanto que sólo quiero estrecharlo contra mi pecho y enterrar mis labios en su cabello y
mantenerlo allí y a salvo para siempre.
"Está bien", murmura finalmente. Sus ojos todavía están cerrados, las largas pestañas
descansando sobre sus mejillas. "Pero despiértame tan pronto como llegue el FBI".
"Por supuesto, señor", le aseguro. Sin preguntar, deslizo mi mano detrás de él para
ayudarlo a recostarse más hacia atrás. Su piel está más fría de lo que debería estar pero
aún firme y cálida, y puedo sentir los músculos moverse bajo mis palmas mientras lo
muevo.
Él parpadea hacia mí con ojos azules, muy azules, y hay una expresión cariñosa en su
rostro. "Un caballero de brillante armadura", murmura mientras termino de acomodarlo
en las almohadas. Le acerco la manta hasta el pecho y mis nudillos rozan la gasa fresca
allí.
"Pensé que los héroes no existían", digo, dejando escapar un largo suspiro mientras
mis manos se demoran en su trabajo, arropando suavemente la manta alrededor de él.
"Quizás tenga que cambiar de opinión".
Estoy a punto de obligarme a levantarme de la cama cuando su mano se extiende y
atrapa mi muñeca.
"Quédate", dice adormilado. "Quédate cerca."
Él empuja sus dedos a través de los míos, y bien podría estar empujando sus dedos
directamente hacia mi corazón, hacia sus válvulas y ventrículos. Bien podría estar
agarrando esa cosa tierna y ensangrentada en su puño.
Está dormido en cuestión de segundos, su mano fría y relajada en la mía, y me inclino
sobre ella, presionando mis labios contra su piel y confesando las palabras que me han
estado arañando desde que sentí por primera vez su sangre mojar mis manos bajo las
deslumbrantes luces de la pista de baile. .
"Lo amo, señor", le susurro contra sus nudillos, sus dedos y su muñeca. "Te amo."
Te amo tanto que no puedo soportarlo.
 Veintidós
"No deberíamos, señor", susurro tres mañanas después, mientras Mark me pone de
rodillas en la ducha. El gran espacio abierto está revestido con piedra en dos lados y
vidrio en los otros dos, y el aroma mineral húmedo y el agua corriente huelen casi a
Morois House. Casi como él.
Parpadeo hacia él, mis pestañas están mojadas, mi mano todavía agarra la toallita que
estaba usando para limpiarlo. "Dr. Sutcliff dijo que nada de sexo”.
"No necesito mi hombro para esto", dice Mark en voz baja, con la mano ya en mi
cabeza, retorciéndose en mi cabello mojado. Me atrae hacia su erección expectante y gimo
en el fondo de mi garganta, incapaz de resistirme, incluso cuando es por su propio bien.
Se ve demasiado maravilloso, de pie, con las pelotas pesadas debajo y su mano en mi
cabello es como la mano de Dios por mucho que pueda luchar contra ella. Dejé que guiara
mi boca abierta hasta la coronilla, regordeta y suave, y luego bajando por el eje y
volviendo a subir.
Está de pie con el spray detrás de él, y el agua corre por su pecho y estómago,
goteando hasta su ombligo y a lo largo de la línea de cabello que llega hasta su sexo. Hace
un suave golpeteo contra el vendaje impermeable sellado sobre su herida y silba contra
el suelo de piedra, y cuando finalmente me empuja para llevarlo hasta el fondo de mi
boca, escucho la ráfaga de su respiración sobre todo.
Una sinfonía de agua, aliento y piedra. Y mientras termina de bajar por mi garganta,
murmura mi nombre como una coda, como si fuera la razón de la música para empezar.
Su pulgar encuentra mi labio inferior y lo frota con cariño mientras termino de tragar,
su mirada va de mi boca a mis ojos y a toda mi cara, como si estuviera tratando de
memorizar exactamente mi aspecto en este momento. Sé que él no me ama; Sé que soy
conveniente, disponible, una muñeca animada que está feliz de que la usen y jueguen con
ella. . . pero a veces .
A veces, cuando es así, puedo fingir.
Finalmente, me libera y luego mira la erección que se tensa entre mis muslos. Lo
empuja con el pie descalzo y mojado.
“Puedes encargarte de eso si quieres”, dice, con el aire de alguien extraordinariamente
magnánimo. Y la vergüenza es como una droga, la humillación se retuerce en mis
entrañas mientras envuelvo mi mano alrededor de mi polla y empiezo a masturbarme de
rodillas. Y, por supuesto, la humillación lo es todo: no se parece a ninguna otra cosa; Me
pone aún más duro y también podrían ser dulces en mi oído por lo cálido que me hace
sentir.
Es alguien que dice que no importa cuán tonto, desordenado o débil puedas ser, aún te
querré. Todavía te querré en tu Lo peor, lo más bajo, lo más feo.
 Jadeo y dejo correr chorros de semen entre sus pies, asegurándome de acariciarme
hasta el clímax porque he aprendido durante el último mes que nunca puedo predecir
cuándo Mark decidirá que la privación del orgasmo es su nueva cosa favorita, y así que
necesito hacer que cada orgasmo cuente.
Cuando termino, Mark mira mi semen como un rey mirando a su tributo y vuelve a
pinchar mi polla con el pie. Siseo. Es sensible ahora.
El sonrie.
"Puedes terminar de lavarme", dice, girándose para darme la espalda, las líneas
apretadas de su trasero y sus muslos, y me pongo de pie para obedecer.
Mark se niega a discutir siquiera la idea de una enfermera, por lo que nos toca a Sedge
y a mí cuidar de él mientras se recupera. No es que necesite mucho cuidado: ha estado
ignorando evidentemente las órdenes del Dr. Sutcliff de descansar y caminando por el
club con su catéter intravenoso desenganchado, asistiendo a reuniones, respondiendo
preguntas a la policía y supervisando las reparaciones necesarias del club. Nos estaba
volviendo locos a todos lo terco que estaba siendo. Pero a mitad del primer día, se dio
cuenta de que podía hacerme hacer el papel de valet y concubina victoriana al mismo
tiempo, y después de eso, se convirtió en algo mucho peor que un paciente testarudo.
Se convirtió en un infernalmente necesitado.
Tristán, ven a vestirme .
Tristan, tráeme otro vaso de agua.
Tristan, dame tu mano, necesito... sí, es cierto. Más lento. Más lento.
Pero me encanta. Lo amo tanto que casi desearía que pudiéramos vivir así para
siempre, siendo yo incluso más que un guardaespaldas, siendo su ayuda de cámara, su
sirviente y todo eso. Me encanta tanto que cada vez que Sedge ayuda en lo más mínimo,
incluso si es sólo para ir a buscar la chaqueta de su traje al otro lado de la habitación o
para conseguir una almohada para ponerla debajo del brazo de Mark mientras trabaja en
su oficina, los celos me muerden el estómago. me roe el pecho.
Odio que Sedge lo conozca desde hace más tiempo, que pueda anticipar las
necesidades de Mark, que parezca sumiso , tranquilo y sin pretensiones, el tipo de persona
que acepta lo que se le da y nunca anhela más. Odio no poder decir si hay algún cariño
en la voz de Mark cuando le agradece, y odio que me importe que pueda haberlo.
No debería importarme. Soy yo quien pasa paños con jabón sobre el cuerpo desnudo
de Mark; Soy yo quien le abotona las camisas y le ata los zapatos Oxford (aunque sé con
certeza que él mismo puede hacerlo porque parece tener una habilidad sobrehumana
para ignorar el dolor).
Pero sí me importa. Todavía estoy celoso. Quiero a Mark como estaba en Morois
House: mirándome con propiedad desnuda y posesiva, negándose a dejarme ir incluso
para comprar un par de pantalones nuevos. A veces tengo momentos así aquí en
Lyonesse: cuando estamos juntos por la noche, solos; por las mañanas, cuando me
despierto y lo encuentro mirándome con ojos que cambian como la luz submarina que
llena su habitación.
Pero en su mayor parte, su atención es reclamada por todos y por todo lo que conlleva
tener un lugar como Lyonesse: miembros, empleados, dinero, información.
Y ocasionalmente juncia.
No tengo idea de qué haré si trae a Isabella Beroul para jugar con ella. Si tengo tantos
celos de un asistente administrativo, no sé cómo lidiaré con que vuelva a tener una mujer
atada a su escritorio. Mierda.
Después de la ducha, hago que Mark vaya a la cocina y se siente a la mesa para poder
cambiarle el vendaje y comprobar si hay signos de infección, como me mostró el doctor
Sutcliff. Hace un ruido con la garganta cuando limpio la herida, pero por lo demás
permanece en silencio.
"Quieres-"
Interrumpe antes de que pueda terminar. "No. Hace que mis pensamientos sean más
lentos”.
Recuerdo la noche del apuñalamiento, cuando lo desperté de un sueño cargado de
morfina para hablar con el FBI. Qué lúcido y preciso había sido, rápido y perspicaz. La
única señal de que había sido herido había sido el hombro vendado y la tensión ocasional
en su boca. El único signo de la morfina habían sido sus ojos, un puntito negro en un mar
azul.
"No te hizo lento", digo, aunque sé que es inútil. Seguirá rechazando la medicina y
fingiendo que no siente dolor cada vez que se mueve o respira. Presiono el nuevo vendaje
sobre la herida cuidadosamente suturada (que está cicatrizando muy bien, a pesar de que
Mark es el paciente más indisciplinado de todos los tiempos) y sello los bordes con mis
pulgares, siendo lo más suave que puedo.
"Eres bueno en esto", dice. "Enfermería."
"Me gusta", respondo. En el campo solo hubo tiempo para gasas de combate y una
llamada de auxilio, y eso fue todo. Es bueno poder hacer las cosas ordenadamente.
Amable.
Pienso en mi mano contra el cuello de Sims, en sus últimas palabras, ensangrentadas
y burbujeantes. Familia . . . facilidad.
"No es que lo necesites", digo, tratando de deshacerme del recuerdo. "A veces pienso
que lo envolverías con un paño de cocina y darías por terminado el día".
“Lo he hecho peor”, dice y mueve lentamente el hombro. Sé que le preocupa mantener
su rango de movimiento allí, aunque después de verlo pelear en el pasillo, espero que sus
preocupaciones estén más relacionadas con las perversiones que con el combate.
Porque... su rango de movimiento de combate no sería mucho de qué lamentarse.
Juntos vamos a su habitación y lo visto para el día. Lo ayudo a ponerse los pantalones
y la camiseta, y luego a ponerse la camisa gris pálido que lleva hoy, se la coloco sobre el
hombro malo y luego se la abotono. Luego los gemelos, mis dedos en sus muñecas, en
sus palmas, rozándolo, rozándolo.
Me mira todo el tiempo, con los ojos entrecerrados y la respiración constante, incluso
cuando un músculo parpadea en su mandíbula. No necesito mirar hacia abajo para saber
que es duro.
Le hago un nudo en la corbata lo más cuidadosamente que puedo, y luego tengo que
desatarla y empezar de nuevo cuando Mark me dice que parece como si la hubiera atado
un gato golpeando un ovillo de lana entre las patas de una silla, y luego es mi parte
favorita, arrodillarme. ponerse los calcetines y los zapatos. Normalmente, lo visto con la
eficiencia de un soldado y el respeto de un sumiso, solo lo toco cuando es necesario y
cuando está permitido, sin importar lo tentador que sea frotar mis palmas en su espalda
o trazar la línea donde su cuello presionado descansa contra su garganta.
Pero sus pies. . . No puedo resistir la tentación de acariciarme cuando él apoya su pie
descalzo contra mi muslo, y no lo hago. No me resisto. Paso las yemas de los dedos por
la intrincada arquitectura de hueso y tendón en la parte superior; Presiono mis pulgares
contra la suela y amaso. Acaricio su tobillo, sintiendo el vello crujiente de su pierna y la
tensión del músculo que baja de su pantorrilla, y me quedo mirando, preguntándome
cómo puede afectarme tanto. Preguntándome por qué se siente como un crimen y un
regalo al mismo tiempo ponerse el calcetín de lana fina encima y luego el otro, seguido
de sus zapatos, que ato con lazos apretados y uniformes.
“Creo que hoy me gustaría usar mi reloj”, dice Mark una vez que termino de atarle el
zapato. Ha renunciado al reloj desde el ataque (los relojes no sirven de mucho si no
puedes levantar la muñeca para mirarlos), pero también siento que se está impacientando
con el dolor en su hombro y consigo mismo por sentirlo. Y una vez que Mark decide algo,
ya está . Dejar la CIA, joderme, usar un reloj a pesar de que su hombro vibra de agonía
cada vez que mueve el brazo; una vez elegido, la elección queda grabada en piedra.
Sé que esto es otra cosa por la que no puedo luchar contra él y espero ganar, así que
me pongo de pie con un suspiro. "Te lo traeré", le ofrezco, justo cuando suena su teléfono.
Él me saluda con la cabeza mientras responde con la mano izquierda y camina hacia
la cocina. Entro en su gran vestidor y miro fijamente una sección de cajones empotrados
por un momento, y luego empiezo a abrirlos al azar. No he visto el reloj aquí mientras
compraba calcetines, corbatas o gemelos, pero parece el lugar más lógico para empezar.
Al quedarme vacío, salgo del armario y me dirijo a una de las mesitas de noche que
sujetan la enorme cama de Mark. Estoy muy familiarizado con la mesa de la derecha, ya
que es donde se guardan el lubricante, los condones y algunos de los juguetes favoritos
de Mark. El de la izquierda nunca lo he abierto.
Lo hago ahora, y me siento satisfecho cuando veo el reloj de inmediato. Se apoya sobre
una bandeja de madera en el interior del cajón. . . y no es lo único que hay.
Dos anillos se encuentran en una depresión poco profunda en la madera. Ambos son
de un metal oscuro (tungsteno, tal vez) cada uno de un tamaño diferente. El más pequeño
está pulido y tiene un anillo de piedras negras envuelto en el centro. El más grande es
mate y sin adornos.
Cuando los toco con el dedo, veo que ambos tienen grabado lo mismo en su interior:
1 Samuel 18:3.
La Escuela Dominical Católica hizo un trabajo tan bueno que sé que 1 Samuel está en
el Antiguo Testamento, pero eso es lo más lejos que puedo llegar sin una búsqueda en
Google, y no quiero que Mark entre y me encuentre husmeando. Porque no cabe duda
de que esto es privado. Tan privado, tal vez, como los muertos resucitan en el cajón de la
Casa Morois.
Creo que son anillos de boda.
Cojo el reloj y cierro el cajón, pensando en el hombre de la fotografía junto a la cama
de Mark en Cornwall, pensando en Mark solo en la biblioteca, yendo allí año tras año
para llorar.
¿Estaba casado con ese hombre? ¿Y es extraño que no sepa ya la respuesta a eso?
Durante los últimos tres meses he sido su sombra; Durante las últimas cuatro semanas le
he dado todo. Es extraño no saber si alguien ha estado casado después de tanto tiempo
juntos, ¿verdad? ¿Inusual? Especialmente cuando siento tan a menudo que él sabe todo
lo que hay que saber sobre mí, mis debilidades y pesadillas y tal vez incluso mi estúpida
y desesperada obsesión por él, y no puedo evitar sentir que de alguna manera importa,
cuando se trata de él. Si puedo saber esto sobre él, entonces puedo exponer uno de los
intrincados mecanismos internos que lo mueven.
 veintitrés
HE HABLADO con la policía tres veces y con el FBI cuatro veces, y aún así paso la tarde en
una sala de reuniones de cristal con dos agentes del FBI, esta vez repasando con ellos las
imágenes de seguridad del ataque, corroborando el vídeo con cualquier detalle que
pueda recordar. Lo cual no es nada que no haya dicho, escrito y firmado ya varias veces,
pero supongo que el ejército me ha dado mucha paciencia por la redundancia porque se
siente muy normal estar explicando algo por octava vez, con muchas de no, señores y no,
señoras indicando que no, no he recordado espontáneamente a los atacantes recitando sus
últimas direcciones o alias conocidos cuando murieron.
Mark parece dar por sentado su falta de pistas cada vez que surge el tema. FBI , dirá
con voz llena de desprecio. Ni siquiera pueden investigar cómo ponerse un traje que les quede
bien.
Y de hecho, aunque todos estamos de acuerdo en que Drobny debe estar involucrado,
nadie puede encontrarlo ni siquiera adónde fue después de estar en DC la semana
pasada. Se ha ido, y lo mejor que podemos hacer es esperar que la red de información y
conexiones de Mark eventualmente haga lo que el FBI no puede y nos ayude a localizar
al bastardo.
Después de terminar la entrevista, se supone que debo ir a la oficina de Mark, pero
primero paso por la oficina de Sedge y me tomo un momento junto a la puerta para dejar
de lado mi orgullo.
Hay una humillación privada en tener que preguntarle a Sedge sobre Mark, sobre su
vida, y existe la impresión no tan privada que seguramente causará. Sedge sabrá que no
lo sé. Él sabrá que me importa.
Pero la curiosidad es como agujas bajo mi piel, pinchándome las palmas y la nuca. Un
instinto, el mismo que me hizo apuntar a un reloj de pulsera que brillaba en un callejón
oscuro, el mismo que me llevó a cuevas y casas aparentemente vacías en los Cárpatos. Un
instinto que dice hay algo aquí, hay algo aquí .
O tal vez sea sólo la vieja maldición, mi naturaleza obsesiva. Tengo que saber esto.
Sedge me mira cuando entro, y algo se mueve en su pálida mirada, algo que me hace
preguntarme si él siente por mí lo mismo que yo siento por él, pero desaparece en un
instante, reemplazado por su suave cautela habitual.
“¿En qué puedo ayudarle, señor Thomas?”
Soy muy, muy consciente de lo incómodo, poco profesional y revelador que es esto,
pero ya es demasiado tarde para cualquier otra cosa. Ahora puedo ver las alianzas de
boda con tanta claridad en mi mente, la forma en que una había estado medio apoyada
sobre la otra, la luz reflejando las piedras negras del anillo más pequeño. Yo solo . . .
Tengo que saberlo.
 “¿Ha estado casado alguna vez el señor Trevena?” Pregunto, sentándome en la silla
baja sin brazos frente al escritorio de Sedge. “¿Como antes de que fundara Lyonesse, tal
vez?”
Sedge me mira. Puedo verlo sopesando mis razones para preguntar. Finalmente,
responde: “No. Mark Trevena nunca ha estado casado.
Pienso en los anillos. "¿Está seguro?"
"Si no lo hubiera sido antes", dice Sedge, y podría jurar que ahora hay una pizca de
sequedad en su tono normalmente inflexible, "lo habría hecho la quinta vez que tuve que
tranquilizar al sacerdote de Mark sobre eso mismo, así que Podríamos seguir con la
planificación de la boda.
Dice las palabras como si todas fueran juntas, pero no es así.
No tienen ningún sentido. "Planificación de la boda", repito. No como una pregunta
sino como un intento de hacer legible la frase.
"Sí", dice Sedge, mirándome. "Para la boda. Las bodas deben planificarse. De ahí la
planificación de la boda”.
"Va a haber una boda".
Las cejas de Sedge se han levantado un poco y parpadea lentamente. “¿La boda de
Mark? ¿En dos meses?" Su expresión dice claramente, uh, luce vivo.
"Yo no... él no..." Las agujas de la curiosidad ahora son cuchillos. Me están abriendo.
“¿Cómo puede casarse?”
“Bueno, yo no estuve ahí, pero supongo que él le propuso matrimonio a Isolda y ella
aceptó. Normalmente así es como sucede”.
Isolda.
He oído ese nombre antes.
¿No es irlandesa?
Esa era su madre.
Empiezan a surgir otros fragmentos de recuerdos: Goran quejándose de un
organizador de bodas, preguntándome qué planeamos hacer Mark y yo después . . .
Pensé que iba a descubrir que Mark había estado casado una vez y que había habido
una tragedia, y la tragedia ahora vive dentro de varios cajones, en anillos, cuadros y rosas,
pero no, la tragedia aún no ha sucedido; va a suceder . En dos meses.
Isolda.
La tragedia tiene un nombre y es Isolda.
Tartamudeo una combinación de perdón por molestarte y gracias , y de alguna manera
me levanto y salgo de la oficina.
No sé cómo llego al piso de Mark. Los cuchillos cortan y cortan, y estoy enamorada
de alguien y él se va a casar con otra y no me lo dijo. Ni siquiera valía la pena
desilusionarme.
Ni siquiera se había tomado el tiempo de romperme el corazón.
No está en su oficina cuando llego y, por un minuto, considero irme.
 Justo. Partida.
Bajar a mi apartamento, o mejor aún, dejar Lyonesse por completo. Ir a dar una vuelta,
ir a la granja.
Dejar este trabajo donde entrego mi alma hora tras hora a un hombre que no se
molestaba en mencionar que estaba comprometido. A una mujer, cosa que no debería
importarme porque a mí también me gustan las mujeres, pero sí me importa.
Pero no me voy. Tal vez porque pasé ocho años en un trabajo que no podía dejar hasta
que me lo permitieran, o tal vez sea porque parece que no puedo dejar de arrojarme a la
miseria, no lo sé. Pero en lugar de eso cruzo la oficina hasta el pasillo que conduce al
apartamento de Mark.
Entonces es cuando escucho las malas palabras.
No es Mark quien dice malas palabras cuando entro, sino el Dr. Sutcliff, que está de
pie frente a Mark sentado, con las mejillas de un color escarlata oscuro y un trozo de gasa
ensangrentado en la mano.
“—Si tan solo hubieras escuchado , simplemente escuchado por una vez ; la mayoría de
la gente daría cualquier cosa por que les dijeran que se quedaran en la maldita cama, y ni
siquiera sé cómo carajo lograste esto, inútil idiota de mierda por cerebro. —”
Me detengo en seco, sorprendido por mi fuga por esta perorata del médico, quien
supuse que era más bien el tipo que te juzga en silencio desde el otro lado de un estante de
Men's Wearhouse .
"Ah, Tristan", dice Mark, al verme. "Parece que he tenido algún problema con mi
hombro".
Y sí, lo ha hecho. A medida que me acerco, puedo ver que de alguna manera los
puntos se han tirado y varios de ellos se han roto. La piel es un desastre desgarrado y
andrajoso, como unas fauces abiertas debajo de su clavícula, y vetas de color carmesí seco
recorren su músculo pectoral hasta su estómago.
El miedo y la preocupación se unen a la ira y la angustia, y hay una tormenta fría y
entrecortada en mi pecho de emociones que no puedo separar. “Sólo estuve ausente dos
horas”, digo. "¿Cómo?"
“Pensé en llevar una de las sillas dañadas desde el pasillo al vestíbulo”, dice Mark
como si no fuera gran cosa, como si estuviera explicando cómo se astilla. "Era más pesado
de lo que pensaba y simplemente sucedió".
"¿Acaba de suceder?" Demanda el Dr. Sutcliff, dejando su bolso sobre la mesa con un
ruido sordo . “Tienes tanta suerte de que hoy esté libre, o simplemente te habría dejado
sufrir. Te habría dicho que fueras al maldito hospital, no me importa quién te quiera
muerto porque no tengo tiempo para rehacer mi trabajo cada vez que piensas en poner
HGTV en tu maldito club de pervertidos...
La invectiva del médico continúa mientras abre paquetes estériles de agujas y
filamentos y comienza a quitar los puntos viejos para dejar paso a los nuevos. Sólo se
detiene una vez, cuando vierte el alcohol sobre la piel desgarrada y Mark aspira aire entre
los dientes, y es sólo para darle a Mark una mirada justificada.
Y luego se marcha de nuevo, murmurando y refunfuñando mientras agarra su aguja
curva y su portaagujas, y Mark se sienta en la mesa frente a él.
"Te quedará una jodida cicatriz fea", dice el Dr. Sutcliff. "Y no quiero oír ninguna queja
al respecto porque ya intenté dejarte una bonita cicatriz, y esto es lo que te pasa por no
escuchar".
—¿Los mafiosos y el vory ruso te causan tantos problemas, Sutcliff?
"Nunca", responde Sutcliff secamente, clavando la aguja sin ceremonias en la piel de
Mark. Mark parpadea hacia el techo, sin dar ninguna señal exterior de que siente algo.
"¿Sabes por qué? Porque tienen cierto respeto por mi profesión. No respetas nada que no
se pueda convertir en un juego en tu pequeño club”.
"La perversión médica es muy popular", dice Mark, pareciendo ofendido por primera
vez. "Tengo muchos espéculos".
“Tú”, me dice el médico, ignorándolo. “Ve a buscar un vaso de agua helada, una
toallita húmeda y una toalla. Tendrá que limpiarlo cuando termine”.
Obedezco y me quedo un momento frente al espejo del baño de Mark, con una toallita
y una toalla en la mano, y mis ojos en el cajón entre los lavabos.
A pesar de la sangrienta escena afuera, mi mente se detiene, cortándose a sí misma en
medio de la realidad doméstica de Mark casándose.
Mi cepillo de dientes está aquí, mi desodorante.
¿Me pedirá que los lleve a mi apartamento? ¿Los empujarán al fondo del cajón para
dejar espacio para el cepillo de dientes de Isolda ? ¿El desodorante de Isolda ?
¿Mark todavía querrá que yo...?
No. No, ni siquiera él puede ser tan sádico. Esperar que le entregue mi boca o mi
cuerpo, que esté disponible para sus necesidades, cuando esté casado con otra persona.
Incluso si él es poliamoroso e incluso si su esposa está de acuerdo con eso, no creo que yo
pueda hacerlo nunca. . . compartir-
Los celos me comerían viva. Ya me está comiendo vivo.
Y imaginándolo inclinándome y metiendo su polla dentro de mí para una cogida
rápida mientras su esposa está a sólo una habitación de distancia. . .
Mi polla se agita rápida y urgentemente, como si estuviera tratando de izar una
bandera para llamar mi atención, y me alejo de la encimera del baño y salgo al pasillo,
tratando de superar la reacción de mi cuerpo ante el escenario. Incluso si estuviera lo
suficientemente desesperada como para dejar que Mark me usara después de su engaño,
nunca podría ser cómplice de la infidelidad.
Salgo al gran espacio que contiene la cocina, el comedor y la sala de estar, y veo que
el Dr. Sutcliff ha terminado los puntos y está sellando un vendaje limpio y fresco sobre la
herida. Saca una jeringa, un vial y un hisopo con alcohol y comienza a preparar el codo
de Mark. Noto que el catéter intravenoso en el dorso de la mano de Mark ya no está, y en
su lugar hay una pequeña venda.
“Necesitarás antibióticos por vía intravenosa durante los próximos días y, como estás
tan interesado en terminar con las bolsas intravenosas, iré yo solo y te pondré las
inyecciones. No es que no tenga mejores cosas que hacer, pero el paciente sabe lo que es
mejor, ¿verdad? Hacer un puño." Saca el medicamento del vial, presiona el émbolo para
eliminar el exceso de aire y luego desliza la aguja en el codo de Mark. Empuja el
medicamento lentamente, mirando su reloj mientras lo hace. “También necesitas
descansar , y te juro por Jesús, María y José que si te rompes una segunda serie de puntos,
la próxima vez te cerraré con cinta adhesiva”.
Mark relaja su mano y odio cómo mis ojos siguen automáticamente el movimiento,
los dedos fuertes, los músculos tensos que se alargan bajo la piel entintada de su
antebrazo.
"¿Cuánto tiempo necesito descansar?" pregunta Marcos. "De vez en cuando tengo
otras cosas que hacer además de tener un hombro, ¿sabes?"
El Dr. Sutcliff no levanta la mirada de su reloj, su otra mano todavía presiona
lentamente el medicamento en el brazo de Mark. “Te diría dos semanas, pero sé que no
me escucharás. Dame una semana. Sólo dame una semana para asegurarme de que no
contraeremos una infección que quiera extenderse a tu corazón y matarte. ¿Bueno?"
Un suspiro de burla. "Bien."
El Dr. Sutcliff termina con la jeringa, presiona un cuadrado de gasa sobre la piel
pinchada y luego le hace un gesto a Mark para que presione sus propios dedos sobre la
gasa.
"Entonces . . . hipotéticamente, un viaje en yate de tres semanas a través del Atlántico”,
dice Mark casualmente, sentándose erguido en la mesa. “A partir de este fin de semana.
¿Dirías que no a eso?
Viaje en yate de tres semanas. . .
Sale claro como una campana. El misterioso viaje a Irlanda, el Philtre D'Amour . La
persona de la madre irlandesa.
Isolda.
“Si estás atrapado en un barco y esa herida se infecta, merecerás una maldita
septicemia”, dice el Dr. Sutcliff con el peso de alguien que maldice a una víctima.
"Permanecer. Aquí. Y. Descansar."
Se vuelve hacia mí y agrega: "Haz que beba todo ese vaso de agua" y luego se va sin
siquiera despedirse.
“Es muy maleducado por lo que le pago”, observa Mark mientras se cierra la puerta
de su apartamento.
Doy un paso adelante y dejo la toalla y el paño sobre la mesa, le paso el vaso de agua
y luego doy un paso hacia atrás, alejándome de él. Porque está sin camisa, y el sol
inclinado de la tarde está encontrando los mechones dorados y blancos de su cabello, y
la sangre seca que corre por su pecho de alguna manera lo hace verse mejor, no peor, y
no confío en mí mismo, simplemente no lo hago. No alrededor de él.
Mark me levanta las cejas. "¿Tienes algún lugar donde estar?"
En cualquier lugar. Cualquier lugar donde no sea el lugar al que traerás una novia.
"No señor."
No bebe el agua, todavía no. Él todavía está mirándome. "Límpiame, entonces".
“Se supone que debes beber agua. Señor."
Su boca se inclina un poco. “Olvidé que ahora también tengo un Dom. Muy bien." Se
lleva el vaso a los labios y, sin romper el contacto visual conmigo, bebe.
Heroicamente logro no ver cómo se mueve su garganta mientras traga.
"Ahora", dice después de terminar y dejar el vaso. Agarra la toallita húmeda y me la
tiende. "Limpiarme."
Tomo la toallita, nuestras yemas de los dedos se rozan mientras lo hago, y chispas
calientes pican a lo largo de mis nudillos y palma. Suben por mi brazo y se posan en mi
pecho, y todo es cálido y todo es frío y todo me duele y además no siento nada en
absoluto.
Necesito decirle que lo sé. Necesito preguntarle por qué mintió.
Necesito… necesito terminar las cosas entre nosotros.
Cosas .
Sólo jodidamente. Simplemente torcedura. No debería sentirme como si me estuviera
preparando para sacar mis pulmones mojados y resbaladizos con mis propias manos y
tirarlos a la basura.
Desearía que fuera sólo el hábito de la obediencia lo que me hace ponerme entre sus
piernas y presionar la toallita contra su piel, y desearía que no me emocionara ver la piel
de gallina en su pecho mientras trabajo.
No habla mientras lo limpio, pero sus ojos son sus ojos posesivos, sus ojos de la Casa
Morois, mirándome con oscura y ávida fascinación. Yo fluyo.
Odio que todo se sienta bien cuando él me mira así. Odio desear lo que viene después:
su mano en mi cuello o el sonido de una cremallera. La búsqueda resbaladiza de sus
dedos dentro de mí.
Dile. Díselo .
Abro la boca con la intención de empezar con algo elocuente, algo que convierta los
últimos treinta minutos de conmoción y miseria en una declaración excoriadora de lo
jodido que está exactamente, pero no sale nada de eso.
"Irlanda", digo, con la voz apagada. Mi mano sigue moviéndose por su pecho,
frotando con cuidado la sangre seca. "Ibas a Irlanda".
La mirada de Mark cambia y ahora hay un tipo diferente de vigilancia en su mirada.
"Sí."
“¿Tuvo algo que ver con tu novia? ¿Isolda?
 Su mano se levanta y captura mi muñeca. Para mantenerme quieto, pienso, para que
sus ojos puedan buscar los míos.
Después de un largo minuto, pregunta en voz baja: "¿No lo sabías?".
“¿Por qué iba a saberlo?” pregunto amargamente.
“No es un secreto, Tristán. Nuestro compromiso fue anunciado en cinco periódicos
diferentes. Su tío es cardenal católico y estará presente. Su padre, Geoffrey Laurence, es
uno de los hombres más influyentes de la banca internacional”.
Geoffrey Laurence. Lo recuerdo: compacto, bien vestido y con el pelo plateado. Mark
había estado de un humor extraño e inquieto después del almuerzo con él. Y esa noche,
me besó en la azotea.
Al menos uno de nosotros debería conseguir lo que esperaba.
"Ha estado en proceso durante cuatro años", continúa Mark. Él todavía está
sosteniendo mi muñeca, todavía mirándome. "Siempre ha sido el plan".
“¿Y joderme? ¿Era eso parte del plan? Y luego me detengo y me río sin humor,
recordando sus palabras en Singapur. "No claro que no. Iba a complicar las cosas. ¿Pero
qué? ¿Simplemente no pudiste evitarlo de todos modos? ¿Me deseabas tanto que valía la
pena engañar a tu prometida? ¿Arriesgarse a un compromiso que se ha anunciado en
cinco periódicos diferentes?
Su rostro se vuelve frío. "Algo como eso."
Se me ocurre que alguien que entrara en la habitación vería a dos amantes habituales
en este momento. Él en la mesa, yo de pie entre sus piernas. Mi mano en su pecho con
nuestros ojos cerrados.
Pero, por supuesto, esa no es toda la historia. Hay un trapo ensangrentado entre mi
mano y su piel; Él está sosteniendo mi muñeca con tanta fuerza que necesitaría una
palabra de seguridad para poder escapar.
Y no somos sólo nosotros dos, no estamos solos. Isolda es un velo entre nosotros, una
sombra.
“¿Es ella como yo?” Pregunto, y las palabras son tan irregulares como la herida en el
hombro de Mark. “¿Se arrodillará ante ti? ¿Dejarte hacer lo que quieras con ella como lo
hago yo?
No sé cuál quiero que sea la respuesta. ¿Es mejor o peor si no es sumisa?
Mark no responde por un momento. “Ella se somete cuando le conviene”, dice, lo que
resulta más confuso que ninguna respuesta.
“¿Es ella poliamorosa?” Pregunto. “¿Será abierto el matrimonio?”
"Eso depende de ella", dice suavemente, y podría matarlo ahora mismo, realmente
podría.
"¿Entonces ni siquiera sabes si ella estaría de acuerdo con eso y aun así tuviste sexo
conmigo?"
 "Lo que hacemos es mucho más que tener sexo y creo que lo sabes". Me suelta la mano,
pero no para liberarme. En su lugar, agarra mi corbata, se levanta y me mira mientras la
seda alrededor de mi cuello me mantiene en mi lugar.
Él es sólo una pulgada más alto, pero siento esa pulgada como una milla. “Lo que
hicimos ” , lo corrijo. Mi voz es tranquila ahora. “Ya terminé. No puedo serlo, sería hacer
trampa”.
A él no le gusta esto. Puedo sentir sus dedos hacer espasmos alrededor de mi corbata,
y su boca está blanca en las comisuras.
Pero él dice: "Como quieras".
Como si todo dependiera de mí. Como si yo estuviera siendo el irrazonable.
“Suelta mi corbata. Señor."
Un músculo se mueve en su mandíbula, pero nada más cambia. Hasta que,
abruptamente, me suelta y se da vuelta. La toallita ensangrentada cae al suelo entre
nosotros y me agacho para recogerla.
“¿Seguirás trabajando para mí, Tristan?” él pide. Ahora está mirando por la ventana
en lugar de mirarme a mí. “¿Ser mi guardaespaldas?”
"I-"
Está el estante con poesía de la Primera Guerra Mundial que me hace leer en voz alta
los domingos por la tarde. Ahí está la puerta de su habitación, la luz bailando alrededor
del piso desde la piscina encima de ella.
Allí está la puerta del dormitorio de invitados, una habitación que Isolde podría
reclamar para usar su armario.
Ahí está la cocina donde me cocina; está la isla de la cocina donde la semana pasada
estaba desnudo y atado, con una cuerda enrollada alrededor de mis testículos mientras
él sacudía mi polla hasta que cada centímetro estaba oscuro como la sangre y tan apretado
y suave como el satén estirado. Grité cuando llegué y luego Mark me había devuelto mi
propio orgasmo, pasando sus dedos por mi estómago y luego haciéndome lamerlos para
limpiarlos.
Me vuelvo hacia él y todavía está mirando por la ventana, la luz del sol de la tarde
reflejando el oro de sus pestañas.
Consternado, me doy cuenta de que todavía soy suyo. Todavía estoy maldecido.
La idea de dejarlo es imposible.
Pero también lo es quedarse, y también lo es verlo casarse con otra persona.
"Sí", admito finalmente. La palabra está bordeada de dolor. "Sí. Seguiré siendo tu
guardaespaldas”.
Los hombros de Mark se relajan, su boca también, y me doy cuenta de que estaba
preocupado por mi respuesta. Miedo de oírlo. Envía una pequeña oleada de placer entre
la agonía detrás de mi esternón.
Él no quiere que renuncie. Podría ser porque soy bueno en mi trabajo, o porque él no
quiere entrenar a alguien más, o porque espera poder atraerme para que vuelva a ser su
guardaespaldas con beneficios, pero no me importa. Él no quiere que me vaya, y oh Dios,
estoy jodida porque eso se siente casi como amor para mí.
"Bien", dice, y su voz es baja y profunda, y pienso en él quemándome con cera hasta
que llegué. "Necesito que hagas algo por mí".
"Lo que necesite, señor", digo, esperando que suene profesional y no patético. No es
que todavía vaya a hacer algo por él porque esté enamorado de él, porque lo he
convertido en una imagen tallada, mi dios personal, y no importa cuán caprichoso o cruel
sea, yo. Todavía lo adoraremos.
Se da vuelta y se acomoda de modo que está medio sentado, medio de pie contra el
borde de la mesa. Con cuidado mueve su hombro hacia adelante, comprobando cuánto
le duele. Dada la forma en que palidece, supongo que le duele bastante. "Necesito que
vayas a Irlanda y me traigas a Isolda a casa", dice.
Doy un paso atrás como si acabara de golpearme.
Como si me hubieran disparado.
Lo miro fijamente, con los ojos muy abiertos y mi respiración acelerándose. "No."
"¿No?"
“No puedo ir a buscarte a tu novia. No me pidas que haga eso”. No me pidas que sea
cómplice de mi propio dolor.
Mark se sienta un poco más en el borde de la mesa, haciendo una mueca ante lo que
sea que el cambio de postura le haga a su hombro. “Sería una tarea sumamente
placentera, te lo aseguro. Había planeado volar hasta allí, buscarla y luego navegar de
regreso en el Philtre D'Amour . Tres semanas de las mejores comidas y atardeceres del
mundo, solo nosotros dos y un puñado de discretos miembros de la tripulación.
Desafortunadamente, el Dr. Sutcliff ha extinguido mis sueños de cortejo en el océano”.
“No lo haré. En su lugar, haz que vuele aquí. O encontrar a alguien más”.
“Me he tomado muchas molestias y gastos para crear estas vacaciones, e Isolde merece
un respiro antes de que nos sumerjamos en la política y los dolores de cabeza de casarnos.
Y cuanto más nos acerquemos a la boda, mayor peligro podría correr, especialmente
considerando a Drobny y los acontecimientos de la semana pasada”.
"Con mayor razón debería estar aquí contigo " , digo con frustración. "Me necesitas
aquí para mantenerte a salvo".
“Tengo a todo el equipo aquí y ella no tiene a nadie en este momento. No hay nadie
en quien confío más que en ti”. Se mira las manos y luego vuelve a mirarme. “Ella es
importante para mí. No sé si puedo expresarlo más claramente que eso. Ella es
posiblemente lo más importante del mundo para mí en este momento”.
Duele. Cierro los ojos y pienso en cuánto daría por ser lo más importante del mundo
para Mark, incluso después de lo que aprendí hoy. Incluso sabiendo que me estaba
jodiendo alegremente mientras alguien más llevaba su anillo.
Lo escucho acercarse.
"Entiendo que desearías haber sabido sobre el compromiso".
 “No me hagas parecer necesitado. Es normal saber acerca de alguien con quien estás
teniendo sexo —digo miserablemente. Todavía no abro los ojos.
No puedo... no puedo mirarlo.
"Tristán". Siento su mano en mi brazo, luego en mi pecho y luego alrededor de mi
nuca. Me desplomo, y mi cara se mete en su garganta, y él huele a sangre y a alcohol
isopropílico y el más mínimo indicio de lluvia debajo de todo. Es tan cálido y su clavícula
contra mi mandíbula es fuerte y suave.
“Tristán, lo siento. ¿Puedes perdonarme? No soy . . . No estoy acostumbrado a dar
explicaciones, y menos ante alguien que es nuevo en Lyonesse. . . " Él suspira. Me hace
cosquillas cálidas en la oreja y la mandíbula. "Lo siento", dice de nuevo.
Difícilmente puedo explicar que la razón por la que estoy herido tiene tanto que ver
con estar enamorada de él como con mis principios. He logrado ocultar mi
enamoramiento por él, mi corazón descarriado, durante todo este tiempo, y gracias a
Dios, porque creo que si él supiera cuánto me está destruyendo esto en este momento,
moriría. Y si me compadeció por ello, entonces... . .
No sé. Moriría y resucitaría para poder morir aún más horriblemente por segunda
vez.
"Sólo te disculpas porque hay algo que quieres", murmuro en su cuello.
Siento que Mark sonríe un poco. "Bueno obviamente."
"Creo que es cruel de tu parte pedirme que te la traiga".
Allá. Eso es lo más cerca que puedo permitirme de confesar la verdad del asunto. Que
pedirle a un amante que acompañe a la novia hasta el novio es brutalmente injusto, sal
en la herida. Que cada milla que navegue más cerca de Estados Unidos con ella se sentirá
como otra milla de alambre de púas apretada alrededor de mi pecho.
Pero sé que estoy a punto de ceder. Puedo sentirlo. Está tan cerca y mis labios
descansan contra su pulso y su mano en mi cuello es firme e inflexible, y no puedo evitar
que ya le haya entregado mi alma. Que lo volvería a hacer en un abrir y cerrar de ojos.
Él es así de alguna manera.
“No puede ser lo más cruel que te he pedido”, murmura. "Sin dientes, cera quemada
y clips para encuadernar, seguramente esto ni siquiera se ubica entre los tres primeros".
Me doy cuenta de que está duro contra mi cadera. Porque soy cercano o porque él
recuerda haber sido cruel conmigo, no puedo estar seguro. De cualquier manera, me hace
temblar.
"Es lo peor y lo sabes".
"Mmm. Podrías usar tu palabra de seguridad, ¿sabes?
Me alejo y lo miro. Él me mira, su mano todavía agarra mi cuello.
"Eso es por perversión", digo con incertidumbre.
"Y lo pervertido es todo el tiempo para mí", responde. "Porque eres mía todo el
tiempo".
 Sus palabras se hunden en mi mente sin siquiera salpicar, corriendo hasta el fondo,
hasta el mismísimo asiento de mi alma.
"No digas eso", le susurro. "Ahora no."
Busco su rostro, preguntándome, regañándome por preguntarme, pero ¿podría él...?
. . ¿cuidame? Había asumido por él que nuestro acuerdo era físico, que yo no era más que
una mascota. Quizás una mascota tratada con cariño, pero no amada. No es alguien en
quien invertir un futuro.
Eres mía todo el tiempo .
"Está bien", dice. "No lo diré".
Pero sus ojos arden.
"Lo digo en serio", digo débilmente. "No soy . . . tuyo." Soy. "Ya no somos nada".
Nosotros lo somos .
"Tú tienes el control, Tristan", dice Mark. "Siempre. Si cambia de opinión, tenga la
seguridad de que la mía permanece sin cambios. Te deseo. Ser novio no cambia eso”.
"Debería", murmuro.
Mark se encoge de hombros. “Soy un novio poco común. E Isolda es una novia poco
común. Después de todo, esto es Lyonesse”.
Sacudo la cabeza. Solo llevo unos meses en Lyonesse, e incluso yo sé que el morbo y
el poliamor sólo funcionan con honestidad. Lo que sea que estuviera pasando entre Mark
y yo tenía que ver con otra cosa. Pero no sé qué, y cuando miro a Mark, no encuentro la
respuesta en sus ojos. Sólo algo que se parece. . . arrepentirse, tal vez. Dolor.
Como si estuviera a punto de perderme de verdad y tuviera que cerrar los ojos otra
vez.
"Está bien", digo, deseando que mi estúpido y débil corazón fuera cualquier cosa
menos lo que era. "Iré a Irlanda por ti".
 veinticuatro
UN DÍA escribirán canciones sobre cuánto desprecio a Isolde Laurence.
Lo cual es impresionante de mi parte, dado que ni siquiera la conozco todavía, pero
la detesto. Se va a casar con el hombre que amo, lo más importante, pero también
proviene de algún tipo de imperio bancario plutocrático y tiene una licenciatura en
historia del arte, que es la tontería más pretenciosa que he oído jamás.
Sé que mi educación en West Point vino literalmente con una espada, pero aun así.
¿Historia del Arte? Que carajo.
Y ahora, mientras conduzco un coche alquilado por unos acantilados bajos y verdes
para recogerla y acompañarla hasta el yate, miro mi destino enclavado sobre el mar: una
casa señorial de piedra blanca, amplia y simétrica, con ventanas altas y entrada circular.
El césped que lo rodea es de un verde intenso y tan limpio como una manta que cae hasta
los acantilados. En mi vuelo aquí, busqué en Cashel House en línea y descubrí que ha
habido una casa solariega en el sitio desde el siglo XII. Entonces esa es Isolde Laurence:
un título sin sentido y un asiento familiar anterior a la invención de la chimenea.
Todo eso y ella también tiene que alejarme de Mark.
Me detengo frente a la casa y respiro profundamente mientras estaciono.
Detener.
Esto no es propio de mí, o no es como solía ser. El rey del baile de graduación al que
le gustaba ir a misa sólo para ver a todo el mundo, el chico de los suburbios y de la granja
al que le encantaba alimentar con biberón a los corderos rechazados al amanecer. Solía
recibir a todos con una sonrisa en el rostro, con un zumbido en la garganta. No sentía
resentimiento hacia la gente únicamente porque eran ricos o tenían la atención del
propietario de un determinado club pervertido.
Y ahora aquí estoy, odiando a una chica que nunca he conocido, celoso de ella igual
que he estado celoso de Sedge por atreverse a conocer a Mark mejor que yo. Al igual que
he estado celoso de un hombre tal vez muerto cuya foto está en un cajón junto a la cama
a un océano de distancia de Lyonesse.
Al menos hay algo vivo en el odio. Un respiro dentro de los celos. Cuando llegué por
primera vez a Lyonesse, me sentí como una marioneta de mí mismo, una colección de
rasgos sin nada más profundo que los animara: estado de alerta, disciplina, anhelo,
arrepentimiento. Una cáscara de tendones y huesos secos y sin corazón. Lo siento ahora.
Incluso si es miseria, obsesión, celos, los siento todos, y no importa cuán terribles hayan
resultado las cosas, no puedo dudar de que Mark tuvo algo que ver con eso.
Que cuando nos miramos a los ojos en esa biblioteca de Morois House, él me devolvió
la vida, por primitiva y desesperada que fuera.
Apago el auto y salgo de él con una nueva determinación de ser... . .
Bueno, si no puedo ser amable , al menos justo. Al menos educado.
 Aunque sea sólo por el bien de Mark.
Resuelto, me dirijo a la puerta principal y estoy a punto de levantar la pesada aldaba
(una cabeza de dragón con una larga lengua de hierro colgando de su boca) cuando la
puerta se abre.
En el instante antes de verla, veo que hay un hombre con una bata y un casquete
parado detrás de ella. Veo que el interior está impecablemente diseñado con suelos de
parqué, paredes en tonos joya y una amplia escalera curva.
Pero todo eso se desvanece, el mundo entero se desvanece.
Sólo existe ella.
Sólo existe ella y ella es perfecta.
Lleva pantalones rojos ajustados y una blusa blanca desabrochada justo debajo de la
clavícula, dejando al descubierto un cuello largo y pálido. Su cabello es rubio, casi color
perla, y está recogido en un moño bajo, sin un solo cabello fuera de lugar. Creo que es
demasiado joven para vestirse con tanta sofisticación contenida, pero tal vez esa sea la
diferencia entre la gente rica y la gente normal. La gente normal se viste con ropa para
pasar el día. Los ricos se visten como si alguien fuera a fotografiar su casa en cualquier
momento para una revista.
Es su cara la que me detiene, pero la que detiene mi pensamiento, mi discurso.
Cuando la busqué a ella y a su casa en línea (un momento de debilidad en el avión,
provocado por demasiado champán y también recuerdos de la última vez que había
volado con Mark), las fotos de ella habían sido pocas y espaciadas. Principalmente del
brazo de su padre en eventos sociales relacionados con Laurence Bank, y una foto reciente
de ella con su toga y birrete de graduación. Pero en esas imágenes sólo había sido visible
a medias: una silueta, un cuarto de perfil. Había descubierto una nariz estrecha y una
mandíbula delicada y poco más, lo suficiente para decidir de nuevo que la despreciaba
por ser rubia, bonita y rica y todo lo que, en conjunto, hacía a la novia de Mark Trevena.
Pero en persona, ella es...
No es sólo que sea hermosa; He visto gente hermosa antes. He sido testigo de rasgos
simétricos, distancias estadísticamente promedio entre ojos, nariz y boca; He
contemplado ojos brillantes y labios rubicundos. Esos son comunes y están en todas
partes, pero esto, Isolde Laurence , al verla, es como...
Es como la primera vez que ayudé a dar a luz a un ternero y me parpadeó con ojos
negros gigantes mientras su madre lo lamía hasta dejarlo limpio.
Como volver a casa después de mi primer despliegue y ver las rosas arrastradas por
el costado de la granja, estúpidamente suaves y ajenas a todo excepto al sol de verano.
Como el bosque de los Cárpatos, nevado, helado y quieto, brillando bajo un amanecer
rosado. Sin aliento y hermosa cuando todo lo demás estaba lleno de huellas de
neumáticos y tumbas excavadas a mano.
Que algo como ella existe cuando hay miseria, crueldad y guerra. . . Es casi doloroso
ver una gracia que no soy digno de presenciar. Los pies que empujaban a los cadáveres a
rodar no deberían ser los mismos pies que se acercan a ella; la mano que estaba
presionada contra el cuello resbaladizo y pulposo de Sims no debería ser la misma mano
que todavía estaba levantada para llamar a la aldaba de su puerta.
Y estos ojos que hace apenas dos semanas vieron la sangre derramarse alrededor de
los cuerpos aún calientes de los atacantes de Mark. . . Estos ojos no deberían estar mirando
a Isolde Laurence ahora. A sus propios ojos, verde oscuro con un toque de azul, como el
mar rompiendo en los acantilados debajo de su casa. No deberían mirar su diente frontal
ligeramente torcido o las pecas que cubren levemente sus mejillas. O sus labios carnosos,
con sus bordes afilados y un arco de Cupido inusualmente superficial, labios fijos en un
puchero permanente.
Puedo decir por la forma cuidadosa en que se comporta y el levantamiento de su
barbilla puntiaguda que probablemente piensa que nunca ha hecho pucheros ni un solo
día en su vida. La idea casi me hace sonreír y luego, como un trueno, recuerdo dónde
estoy y por qué.
No estoy aquí para mirar a la futura novia de Mark como si fuera mi revelación
personal. Estoy aquí para traerla a casa. A él.
"Hola", me las arreglo para decirles a ella y al hombre detrás de ella, esperando sonar
normal y no como si la visión de una persona que nunca había conocido antes me dejara
sin aliento en el pecho. "Señor. Trevena envía su pesar por no poder viajar con la Sra.
Laurence a Manhattan. En su lugar, me pidió que la acompañara”.
Sus ojos parpadean como si estuviera tratando de ubicarme. "Lo lamento. No creo que
nos hayamos conocido”, dice.
Oh, mierda. Bien. "Mis disculpas, debería haberme presentado de inmediato".
Extiendo mi mano para que ella la estreche, la cual ella toma, y el choque de su cálida piel
contra la mía es suficiente para sacar el aire de mis pulmones una vez más. Pero a pesar
de esos dedos delicados y delgados, su apretón de manos es tan fuerte como el de un
soldado. También tiene callos en las palmas y los dedos.
Debe ser toda esa historia del arte.
"Soy el sobrino político y guardaespaldas de Mark", digo. "Tristán Thomas, a su
servicio".
Sus ojos se hunden, sus pestañas descansan sobre su mejilla, largas como las de una
muñeca, doradas como el anillo en su dedo. ¿Cómo es que Mark nunca la mencionó,
nunca habló de ella? Si fuera mi prometida, no hablaría de otra cosa, no pensaría en otra
cosa.
Casi no puedo culparlo por romperme el corazón ahora, al verla.
"Es un placer conocerte, Tristan", dice, y asimilo lo encantadora que es su voz. No del
todo acentuado para mis oídos, pero casi, una leve nitidez en sus consonantes, una
pequeña elevación en sus vocales. Vi que fue a la escuela en Manhattan a pesar de que su
padre era inglés y su madre irlandesa, por lo que no suena inglesa , irlandesa o
estadounidense.
 Ella simplemente suena rica.
"Este es mi tío, Su Eminencia Mortimer Cashel", añade, porque por supuesto hay
alguien más aquí con nosotros, mirándome con ojos azul verdosos que no coinciden del
todo entre sí. Tengo la preocupación de que pueda ver el efecto que Isolda está teniendo
en mí.
“Hola, cardenal Cashel”, digo asintiendo y luego doy un paso atrás y hago un gesto
hacia el auto. “Deberíamos irnos pronto, señora Laurence. Creo que nuestro capitán
espera salir del puerto antes de que oscurezca”.
"Sí", dice ella. Su garganta se mueve sobre el cuello abierto de su camisa. Una
golondrina. Me pregunto si estará nerviosa por navegar.
Su tío esboza una sonrisa, revelando un espacio entre sus dos dientes frontales. Es tan
alegre y amable que me siento tranquilo y ni siquiera es para mí. Le da un cariñoso abrazo
a Isolda. “Te veré pronto, hija mía. Que tengas un buen viaje”.
Veo dos maletas justo dentro del pasillo, y hago algo útil evitando el adiós familiar y
agarrando el equipaje, acompañándolos hasta el auto con la grava crujiendo bajo mis pies.
Escucho a Isolda y su tío murmurar juntos, y cuando miro hacia atrás, él está haciendo la
señal de la cruz frente a ella. Bendiciéndola por su viaje, creo. Soy católica de la misma
manera que soy buena cantando, algo con lo que nací y estoy lo suficientemente feliz
como para ejercerlo si la situación lo requiere, pero Isolda parece ser muy, muy católica .
Pienso en su matrimonio con Mark, en Lyonesse y los rumores sobre el sacerdote que
mató, y luego dejo de intentar que todo tenga sentido. A veces, el único camino hacia la
cordura con Mark Trevena.
Isolde se acerca al auto, con los hombros lo suficientemente rectos como para medir
el horizonte, y me pregunto si se siente incómoda conmigo. Algo que habría sonado
ridículo para Before Tristan pero que he notado que sucede a veces con After Tristan. Me
olvido de sonreír; Me olvido de relajar mi cuerpo.
Incluso si me siento seguro, he olvidado cómo hacer que otras personas también se
sientan seguras. Un poco irónico, dado mi trabajo.
Ahora hago un esfuerzo por estar delante de Tristan, sonriéndole mientras abro la
puerta y luego sonriéndole a su tío, quien me devuelve la sonrisa y nos saluda con la
mano.
"Me gusta tu anillo", dice, antes de que cierre la puerta.
Miro el anillo negro y plateado en mi dedo índice. "Gracias", digo. "Fue un regalo."
No digo que fuera un regalo de su futuro marido, presionado en mi palma segundos
antes de dejar Lyonesse. Los ojos de Mark brillaron cuando sus fuertes manos rozaron
las mías.
Llévalo si quieres , había dicho. Sólo sé que quiero que lo hagas .
"¿Qué dice?" pregunta Isolde ahora, distinguiendo el débil grabado de palabras a lo
largo de la banda.
“Cuarto optio”.
 “¿Cuarta opción?” Isolda traduce del latín y parece perpleja. "¿Por qué?"
"No tengo idea", digo honestamente. Al igual que no tengo idea de por qué lo llevo
puesto. Excepto que siempre me ha gustado cuando él me causa dolor, y por eso ver este
anillo en mi dedo (el dedo de los clubes, gremios y alma maters y no el dedo del
matrimonio) me lastima más profundamente que cualquier clip de carpeta o regla.
Cierro la puerta, me pongo al volante y presiono el botón para arrancar el coche. Y
luego bajamos por el camino de grava hasta la carretera y el puerto.
Y luego al mar.
 Veinticinco
ISOLDE y yo tomamos la lancha rápida hasta el yate y luego abordamos la monstruosidad
de quinientos pies. El portero nos muestra nuestras habitaciones, suites contiguas con
una puerta compartida. Entonces es cuando me doy cuenta de que estaré durmiendo
donde Mark habría estado si hubiera venido, a una simple puerta de distancia de su
prometida.
Tiene que haber otras suites vacías en el barco, y tomo nota de preguntarle al portero
si puedo cambiar. No quiero que Isolda sienta que soy... . . No sé. Al acecho .
Y luego seremos libres de explorar. Isolde nos dice que desempacará y luego me verá
en la cena, y yo voy a encontrarme con el capitán y le pregunto sobre los protocolos de
emergencia.
La capitana me hace un recorrido por el barco, mostrándome cada estación de
extintores y chalecos salvavidas a medida que pasamos, así como las escaleras al garaje
de auxiliares y las rutas más rápidas al helipuerto.
“Somos seis en la tripulación de cubierta”, dice cuando llegamos al puente, “seis en la
tripulación interior, tres en la cocina y un maquinista”.
"Es un equipo grande para sólo dos invitados", digo.
El Capitán Duval me mira. Tiene rizos cortos y apretados, piel de color marrón claro
y cejas rectas que aún logra arquear cada vez que hago un comentario que demuestra que
no tengo idea de cómo funcionan los barcos.
"Es una embarcación considerable", dice secamente, y luego agrega, "y ni siquiera has
visto la biblioteca o el spa todavía".
Y de hecho, ella me lleva a ambos lugares. También hay dos piscinas, una con sombra
y otra cerca de la proa -ésa tiene una cascada-, tres jacuzzis, un amplio comedor del
tamaño de un restaurante, una biblioteca, un pequeño espacio con velas y reclinatorios
que parece una capilla. , y luego una habitación equipada con colchonetas, bolsas para
patadas y una pared llena de armas de práctica.
El Capitán Duval se encoge de hombros ante mi expresión. "Señor. Trevena hizo
instalar esto cuando compró el barco hace cuatro años. Nunca se ha usado que yo sepa.
Lo mismo ocurre con el pequeño espacio de la capilla”.
Pienso en el tío de Isolda haciendo la señal de la cruz sobre su cabeza inclinada. "Tal
vez sean para la Sra. Laurence", digo.
"Sin embargo, la cancha de baloncesto probablemente no lo sea". El capitán se ríe y
luego me deja para regresar al puente.
Sonrío como un niño cuando encuentro la cancha dos puertas más abajo. Es solo
media cancha, y el techo no está a la altura del gimnasio ni nada parecido, pero tiene un
piso de madera reglamentario y un estante con pelotas de color marrón anaranjado. No
tenía idea de que a Mark le gustaba el baloncesto; tal vez cuando regrese, tendré que ver
si...
No. Ahora tengo que dejar de pensar en él como algo más que mi jefe. Incluso si la
idea de que juguemos juntos (su frente contra mi espalda mientras intento moverme, sus
grandes manos sobre la pelota, él gradualmente inmovilizándome contra el suelo y
rasgando mis pantalones cortos hasta mis rodillas) me humedece la boca.
Él es solo mi jefe. Sólo la persona que paga mi salario y me regala anillos misteriosos
y que se casa en dos meses.
¿Y a quién engaño? ¿Mark Trevena jugando baloncesto? ¿En realidad? Luego me
engañaré haciéndome creer que le gustan los cachorros o algo así.
Madura, Tristán.

ZARPAMOS justo antes de la cena y, cuando llego al comedor, noto que una pared de vidrio
se ha abierto, por lo que solo hay una barandilla de vidrio entre nosotros y el mar. A
través de la abertura puedo ver el puerto desapareciendo lentamente detrás de nosotros.
Quiero asegurarme de que Isolda esté cómoda y establecida aquí, pero luego intentaré
dejarla en paz. Probablemente lo último que quiere es quedarse atrapada en un barco
durante tres semanas con un extraño.
Y de todos modos, mi trabajo es mezclarme con el fondo, desaparecer. No pasar el
rato sobre los graduados de Columbia bien vestidos.
Espero en la entrada del comedor hasta que Isolde aparece silenciosamente, vestida
con la misma ropa que antes. Varios mechones de pelo se han escapado de su moño para
rozarle la mandíbula.
"Tristan", dice cuando me ve. "No tenías que esperar a que comiera".
"Quería asegurarme de que estabas bien y que todo era de tu agrado", digo mientras
nos acercamos a la mesa. Le acerco una silla, pero después de que ella se sienta, yo no
tomo asiento. “Si hay algo que necesites, cualquier cosa, házmelo saber y lo haré realidad.
O llamaré al Sr. Trevena y él lo hará realidad. De lo contrario, estaré fuera de tu camino
y podrás disfrutar del barco sin que yo te interrumpa”.
Hay una pequeña presión en una comisura de su boca, que después de tres meses con
Mark Trevena, reconozco como la versión distante de una sonrisa. “Tal vez me gustaría
que me interrumpieran. Siéntate por favor. Preferiría no comer solo esta noche”.
No me atrevo. "¿Está seguro? El señor Trevena esperaba que éste fuera un viaje
relajante para usted, y es comprensible que...
 Ella está negando con la cabeza. El cabello nacarado le roza la mandíbula mientras lo
hace y quedo hipnotizado. "Para nosotros no tiene mucho sentido comer separados",
afirma. "Y de todos modos, me sentiría mejor si me contaras algo sobre Lyonesse antes
de llegar allí".
Me siento lentamente. "¿No lo sabes ya?"
El camarero se acerca y nos entrega el menú, que viene con maridaje de vinos para
cada plato. Normalmente me negaría, pero decido que no habrá ningún problema esta
noche. Estamos solos con la tripulación del yate de Mark, y el único peligro son las
tormentas o los icebergs que odia Kate Winslet. Sería lícito bajar un poco la guardia.
Después de que el camarero se va, Isolde se acomoda en su silla. Cada movimiento
suyo es elegante, deliberado. Parece más que buenos modales porque hay una conciencia
en ello que no estoy acostumbrado a ver en los civiles, como si ella fuera consciente de la
distancia de la silla a la mesa, de la mesa a la puerta, de todo al mar abierto. justo más
allá del comedor. Es fascinante.
“He estado en Lyonesse varias veces”, dice y finalmente responde a mi pregunta.
“Pero las visitas fueron breves y…” Una pausa. "Específico."
No estoy orgulloso de lo que pasa por mi mente en ese momento: Mark e Isolde,
esposas y cera y él dentro de ella, su apretado coño estirado alrededor de él mientras él
se folla a ella sin piedad. . .
“Y nunca he tenido la oportunidad de ver su oficina o su apartamento”, concluye. “Es
difícil imaginar cómo será vivir allí. Tomar un cepillo de dientes allí, desayunar allí y
lavarme los calcetines allí. ¿Sabes?"
"Vivo en Lyonesse, sólo un par de pisos debajo del Sr. Trevena", me ofrezco,
esperando que no fuera obvio en lo que estaba pensando. "Puedo decirte cualquier cosa
que quieras saber".
Ella me parpadea con esos ojos color mar. Fuera del comedor, la costa irlandesa pasa
entre dunas hechas jirones de color verde y negro. “Quiero saberlo todo”, dice, curvando
la boca en señal de disculpa. "Realmente."
“¿Y no le has preguntado a tu prometido?” Bromeo devolviéndole una sonrisa
amistosa.
Antes de Tristán . Eso es lo que estoy siendo ahora mismo. Juguetón y amable.
El camarero viene con nuestro primer plato, vieira cruda con granos de pimienta rosa
y lechuga frisée, servido con un vino blanco que sabe igual que todos los vinos blancos.
Pero creo que cuenta con la aprobación de Isolde, porque lo considera después de un
pequeño sorbo y luego toma otro.
"Ya conoces a Mark", dice después de dejar su vaso. "Las conversaciones informales
no son lo suyo".
No, supongo que no lo es. Pero aún. “Esto no es casualidad, señora Laurence. Se trata
de dónde vivirás”.
 “Llámame Isolda”, dice. "Por favor. Estaremos demasiado tiempo juntos para que
usted 'Ms. Laurence me acompaña en todo momento”.
"Está bien, Isolda", digo. "¿Que quieres saber?"
Resulta que no exageraba cuando decía que quería saberlo todo. Cómo es la comida
(deliciosa y espeluznante) y si hay mucho ruido los fines de semana (los apartamentos
están extremadamente bien aislados del sonido) y si parece que el personal está en todas
partes, sí, pero de una manera que se sienta eficiente y amigable, como estar en base.
Quiere saber dónde lavo la ropa y si estoy en el pasillo con Mark por la noche y qué tan
ocupado está él durante el día.
“Muy ocupado”, respondo al último. Ahora vamos a tomar un plato de cordero,
colinabo y ajetes. El vino es rojo, y tiene un sabor rojo, hasta donde me permite mi paladar
de bebedor de cerveza, pero es hermoso en la mano de Isolde, un color rubí profundo
que se curva en la copa. “Aunque menos ocupado desde el apuñalamiento, obviamente.
El médico tuvo que ser muy severo con él respecto al descanso y la recuperación, pero
creo que el señor Trevena ahora está escuchando.
Ella deja el vaso. Ella parpadea. "Lo siento, ¿Mark fue apuñalado?"
"Bueno, sí", digo, perplejo. “¿Por qué pensaste que vine en su lugar?”
Ella abre la boca. Lo cierra. “Pensé que tal vez estaba ocupado. Hace tiempo que no
hablamos”, afirma. Y luego agrega ante mi expresión: "Me contrataron en una empresa
de arte y antigüedades justo después de graduarme, y he estado luchando un poco con
mi nuevo horario de trabajo remoto".
Se dice con facilidad, no a la defensiva, pero sigue siendo extraño. Claro, ambos están
ocupados, pero ser apuñalado parece uno de esos eventos que trascienden el estar
ocupado. Y luego , oh Dios, me voy al infierno , hay una llamarada de placer rápido y egoísta
al saber que lo sabía. Lo sabía, y él ha estado haciendo explotar mi teléfono todo el día,
exigiendo saber nuestra ubicación, si estábamos a salvo en el yate, si todo parecía ser de
su agrado.
Es mi teléfono iluminándose en mi bolsillo, y fueron mis manos las que limpiaron la
sangre de su pecho, y fue mi boca alrededor de su polla cuando necesitaba liberación y
todavía estaba demasiado herido para follar.
Y luego, tan rápido como llegó el placer, se desvanece. Me está enviando mensajes de
texto sobre ella , me envió a buscarla . Y todo el tiempo que fui algo para Mark, él estuvo
comprometido con Isolda.
De repente me siento miserable. Conmigo mismo, con Mark, con cómo todavía lo
siento por él. Me siento miserable al mirar a la mujer elegante frente a mí, siete años más
joven y, sin embargo, con un dominio natural de sí misma que nunca tendré. La mujer
que aceptó la bendición de un cardenal como si fuera tan normal como una palmadita en
la espalda, que parece no tener idea de que su prometido se estaba follando al hombre
sentado frente a ella en la mesa.
 “La semana pasada hubo un ataque en Lyonesse”, explico. “Mark fue apuñalado en
el hombro. El responsable fue un hombre de negocios con conexiones con los rebeldes de
los Cárpatos”.
Isolde se lame los labios y mira hacia abajo. "Pensé que Lyonesse estaba seguro".
“Fue una jornada de puertas abiertas: muchos invitados. Pensamos que los habíamos
examinado todos, pero aparentemente no. Y estamos aumentando toda nuestra
seguridad, verificación de antecedentes, todo”. Tratando de tranquilizarla, agrego: “Allí
estarás a salvo, lo prometo. Me aseguraré de ello. Yo me ocuparé de ti."
Ella levanta su mirada hacia la mía y hay una franqueza en su expresión, como si la
hubiera sorprendido. "Es muy amable de tu parte decirlo", dice. "No lo sé, ha pasado un
tiempo desde que alguien me ofreció eso".
Me sorprende su sorpresa. “Es mi trabajo”, afirmo. “Y Mark me ha dicho que eres lo
más importante del mundo para él. Por supuesto que te mantendremos a salvo”.
Le duele tanto decirlo en voz alta como oírlo, pero no creo que Isolde se dé cuenta.
Sus ojos se han movido hacia un lado, hacia los rosas y azules que se oscurecen sobre la
costa oscura y quebrada.
“¿Y él está bien?” pregunta en un murmullo. “¿De verdad está bien?”
"Sí", digo, y su expresión ahora es demasiado opaca para que pueda analizarla, pero
creo que se siente aliviada. Por supuesto que ella es. Mark es su prometido.
"Me alegro", dice suavemente, después de un largo momento. Y luego la conversación
muere hasta que terminamos de comer y ella se excusa para irse a la cama.
 veintiseis
ME DESPIERTO LO SUFICIENTEMENTE TEMPRANO como para poder ver el sol elevarse,
pequeño y de color naranja cadmio, sobre el agua. Ha pasado casi una semana
despertándome sin Mark y todavía no me acostumbro. A una cama fría, a poder
moverme libremente sin que sus muslos se envuelvan alrededor de los míos o sin que me
aprieten aún más contra su pecho para poder morderme el cuello.
He dejado de preguntarme por qué se siente mejor despertarse de esa manera,
agobiado y en peligro inmediato de que me muerdan. Quizás años de chalecos antibalas
y guerra me hayan arruinado para cualquier otra cosa.
Observo el amanecer desde el balcón de mi suite, echando un vistazo de vez en
cuando al balcón vecino de Isolda. Las cortinas de la puerta están cerradas, pero veo que
entra un rayo de luz. Ella está despierta.
Mi mente está en Isolde cuando vuelvo a entrar (si ha dormido bien, qué viste para
dormir) y estoy tratando de arrastrar mis pensamientos de regreso al territorio de
guardaespaldas profesionalmente interesado cuando suena mi teléfono.
Su marca. Todavía es tarde en la noche donde él está, y me sorprende no escuchar el
ruido del pasillo de fondo cuando respondo.
"Señor", lo saludo mientras cierro la puerta del balcón detrás de mí.
"Tristán", dice Mark. Su voz es áspera y un poco más cálida de lo habitual. Casi como
si estuviera contento de escuchar mi voz.
Lo cual es una ilusión de mi parte. ¿Estaría encantado de follarme? ¿Atarme y
rematarme? Absolutamente. Pero él no me extraña.
Aún así, siento ese tono de voz cálido como una mano extendida entre mis omóplatos,
firme y maravilloso.
"Quiero asegurarme de que todo va bien hasta el momento", afirma. “¿El Philtre es
bueno? ¿Isolda está cómoda?
"Solo vi a Isolde anoche en la cena, pero supongo que lo es", digo. Abro el armario
donde había desempaquetado mi ropa y miro la colección de trajes que traje.
"Quiero que te asegures de ello", dice Mark. “Es muy motivada (hasta el extremo) y
no creo que esté acostumbrada a relajarse. Ella necesitará tu ayuda”.
Miro la ordenada fila de chaquetas en mi armario. "Tampoco sé si soy bueno
relajándome, señor".
Un ruido, cariñoso y bajo. Como una risa. No escucho nada a su alrededor, así que
supongo que está solo en su departamento.
Oh Dios, espero que esté solo.
“Entonces hazlo por mi bien. Para Isolda. Ella no disfrutará del barco a menos que tú
lo hagas, y tú sólo podrás hacerlo si lo disfrutas tú mismo. Simplemente finge ser yo”.
 Sí, porque está muy relajado, Sr. Me rompió los propios puntos y desobedeció a mi médico ,
quiero decir. Pero sabiamente guardo silencio.
"Lo digo en serio. Hazla relajarse. Es una orden."
“Sí, señor”, digo, y luego casi le pregunto sobre... no , no, no debería. No es asunto
mío, no importa lo mucho que lo parezca.
Excepto que Mark sabe, de alguna manera, que estaba a punto de decir algo, porque
dice: "¿Sí, Tristan?".
"No es asunto mío, señor".
“Si se trata de Isolda, es asunto mío , lo que luego lo convierte en asunto tuyo porque
eres mi representante. ¿Qué es?"
Dudo y luego sigo adelante. "Justo . . . Anoche, durante la cena, Isolda no sabía que lo
habían apuñalado, señor.
Una pausa. “¿Hay alguna pregunta ahí?”
No sé.
No sé qué quiero preguntar, de qué quiero asegurarme. Y de todos modos, no es
asunto mío.
"No, señor", digo finalmente.
“Ambos somos personas muy ocupadas. No quería molestarla con algo que ya estoy
manejando”.
"Sí, señor."
"Y no tenemos la costumbre de hablar con frecuencia", dice. "Han pasado unos dos
años desde que la vi".
¿Dos años?
Me alegro de que no pueda ver mi cara porque estoy seguro de que no estoy
disimulando mi sorpresa en este momento. Incluso los soldados desplegados ven a sus
novias con más frecuencia.
Hay otra pausa y luego Mark pregunta, lentamente, casi como si quisiera no hacerlo:
"¿Cómo es ella ahora?".
Pienso en ojos claros del color del mar, en una garganta esbelta. Una expresión lo
suficientemente serena como para rivalizar con la de Mark en su momento más
reservado. La sensación de un amanecer invernal sobre el bosque nevado, dulzura
intocable.
"Ella es encantadora", digo. Y luego el interior de mi piel hormiguea con una oleada
de calor, al darme cuenta de cómo sonó eso. “Quiero decir, parece una persona
encantadora. Un poco solitarios, tal vez, pero nos acabamos de conocer.
Si Mark encontró extraño mi encantador comentario, no lo comenta. "Es bastante
solitaria por naturaleza", dice. “Su madre murió cuando ella era joven y su padre estaba
más preocupado por el decoro que por el afecto”.
"Oh", digo. Es casi involuntario cuando agrego: "Como yo".
 “Por eso creo que si alguien puede convencerla de que baje la guardia, eres tú. Y si
eso falla, finge ser yo”.
¿Él, la persona más mandona que conozco? “Eres terrible convenciendo a la gente”,
le digo, y eso le sorprende y se ríe.
"¿Es eso así? Creo recordar que te engatusé para que participaras en varias situaciones
interesantes durante el último mes.
"Tuve que convencerte primero", respondo, y él se ríe de nuevo, y hay un gancho
ardiendo en mi pecho, justo detrás de mi corazón. No creo que pueda soportar esto,
nosotros , las burlas, la calidez, como si no hubiera nada detrás de nosotros más que sexo
fácil y feliz.
"Debería irme", digo. “Sé que es tarde donde estás. Por cierto, ¿tu hombro está bien?
"Está bien", dice. “Y lo digo en serio sobre relajarse. Isolda no lo hará si tú no lo haces.
"Bien. Simplemente finge ser tú”.
“Ahora tienes la idea. ¿Y Tristán?
"¿Señor?"
“Te puse en tu suite por una razón. Quiero que estés cerca en caso de que Isolde
necesite algo”.
Reprimo un suspiro. Tenía muchas ganas de ver si podía cambiar de habitación hoy.
No se siente. . . saludable . . . estar tan cerca de ella.
"Sí, señor", digo reflexivamente.
“Además, tengo ropa que puedes prestarte en la cómoda. Estás en un yate; no es
necesario que parezca que te estás vistiendo para una entrevista de trabajo”.
“Tú eres quien me quería con traje. Señor." Pero me acerco al tocador en cuestión y
encuentro pantalones cortos, pantalones de lino y camisetas de manga corta y larga. Se
ven ligeros, cómodos y tentadores.
“Bueno, cambié de opinión sobre los trajes, al menos mientras estás en el medio de la
nada. Ya que de todos modos no puedo disfrutar de ti en ellos”.
Se siente como coquetear, pero de su parte, es simplemente honestidad. "Sí, señor",
digo, y después de colgar, me visto con un par de pantalones cortos y una camiseta.
Huelen a él.

ENCUENTRO al capitán Duval para registrarme y me aseguran que todo funciona como un
reloj, o como un cronómetro marino , añade con un arco de ceja, haciéndome saber que se
trata de una referencia de barco que no entenderé, y entonces Sin nada más que hacer, y
aún siendo lo suficientemente temprano como para no querer molestar a Isolde con mi
compañía, decido ir a la cancha de baloncesto y ver qué tan mal me he puesto.
Estoy caminando por el estrecho pasillo que conduce al gimnasio, la cancha de
baloncesto y la sala con los estantes llenos de armas de madera cuando noto un
movimiento. El instinto me hace detenerme justo antes de llegar a la puerta y usar el
espejo de pared para ver el interior sin revelarme. Es un instinto que agradezco, porque
me permite quedarme allí y contemplar la increíble vista que hay en mi interior: Isolde
Laurence, cuchillo en mano, luchando contra un enemigo que sólo ella puede ver.
Su cabello está recogido en una trenza que parece haber comenzado ordenadamente
y ha estado intentándolo valientemente desde entonces, y finos mechones de cabello se
adhieren a su cuello y frente húmedos mientras gira, corta y apuñala. Sólo lleva un
sujetador deportivo y pantalones cortos de ciclista, y puedo ver que su ropa de niña rica
de ayer ocultaba sus músculos .
Delgadas, sí, tensas y sutiles, pero auténticas, músculos de los que cualquier soldado
estaría orgulloso.
Se flexionan y alargan a medida que ella se mueve, cada parte de su cuerpo trabaja en
conjunto para patear, girar o bloquear. Sus pies casi no hacen ruido sobre las colchonetas
y, aunque puedo ver la fuerza detrás de cada movimiento, no se queda sin aliento. Hay
una facilidad en ella, una gracia practicada, que me hace pensar que ya ha hecho esta
secuencia de movimientos antes, que no es espontánea. Eso no le quita belleza ni
habilidad: incluso cuando el yate se balancea, ella se mueve con él, tan imperturbable
como una hoja en una rama al viento. Su cuchillo brilla a la luz de la mañana y el oro
brilla a cada lado de sus dedos. Una especie de incrustación en la empuñadura.
Capto guiños y gotas de rojo... rubíes, creo. Su cuchillo tiene rubíes en el mango.
Termina con una rodilla levantada y el otro brazo extendido detrás de ella, y podría
ser la pequeña bailarina dentro de una caja de música, salvo por la expresión de su rostro,
que es profunda, aunque hermosa, sombría.
Bueno, eso y el cuchillo.
Espero hasta que ponga el pie en la colchoneta y haga una pequeña reverencia en el
aire antes de entrar.
Veo el momento en que ella me siente, su columna se alarga y sus ojos encuentran los
míos en el espejo.
"Así que esta habitación era solo para ti", le digo con una sonrisa. "El capitán y yo no
estábamos seguros".
"Fue muy amable de Mark tenerlo aquí", dice. Su voz es neutra y su rostro también.
Su comportamiento no es necesariamente distante , pero es tan dueño de sí que resulta
cercano. "Nunca se me hubiera ocurrido pedir un espacio como este en un yate".
"Todo el barco es una tontería", estoy de acuerdo. “Hay una cancha de baloncesto. Y
un balneario . Y ese es un cuchillo realmente genial”.
 No quiero decir la última parte, simplemente aparece, pero ahora que estoy más cerca
de ella, puedo ver las complejidades del oro y el rubí en el mango, los patrones ondulados
en la hoja de acero, y es como nada que haya visto nunca.
"Fue un regalo de Mark, para mi cumpleaños", dice. Lo gira fácilmente en su mano, lo
atrapa por la hoja con alarmante confianza y luego me lo tiende.
Lo tomo y paso mis dedos sobre el patrón floral en la empuñadura.
"Madreselva", dice. "Se supone que trae buena suerte al matrimonio".
La miro y se lo devuelvo con una sonrisa. Es muy fácil sonreírle, más fácil que en años.
No estoy seguro de por qué, ya que no es como si ella le devolviera la sonrisa. "Y si no
trae buena suerte, siempre puedes apuñalarlo".
"Es una pena que parezca notablemente resistente a las heridas de arma blanca", dice,
y hay un leve movimiento de ceja. Mi sonrisa se amplía. Su respuesta seca, su ceja: de
alguna manera se siente como una victoria, como la emoción de tomar una colina en el
bosque o un puente disputado sobre un río. Estoy listo para plantar una bandera aquí
entre nosotros, justo frente a sus delicados y descalzos pies.
Su mirada cae hasta mi boca y luego su ceja vuelve a bajar. Ella se da vuelta y camina
hacia donde descansa la funda del cuchillo en el tapete cerca del espejo.
"Parecías letal como el infierno, haciendo todo eso antes", digo, sin querer que este
momento termine. “Podrías darle lecciones al señor Trevena. Podría haberlos usado
cuando Lyonesse fue atacada”.
Recoge la funda y desliza el arma dentro mientras se pone de pie, cada movimiento y
gesto tan elegante y deliberado como sus movimientos anteriores, cuando solo estaban
ella, el espejo y el cuchillo. “¿Viste el ataque? ¿Cuando paso?"
"Sí." Apoyo un hombro contra el espejo, con las manos en los bolsillos de los
pantalones cortos de Mark. “Llegué demasiado tarde. Mark estaba tratando de luchar
contra el tipo, pero él estaba... Hago una pausa, la lealtad a Mark me detiene la lengua.
"Bueno, ha estado retirado de la CIA por un tiempo", en cambio, me evito.
Su labio inferior se engancha brevemente con sus dientes, como si estuviera tratando
de encontrarle sentido a esto. “Sólo lo he entrenado una vez, pero fue increíblemente
bueno. Injustamente buena”, dice, y hay un dejo de irritación en su voz, como si todavía
le doliera. “Sin embargo, fue hace mucho tiempo. Estas cosas pueden cambiar”.
"Supongo." Miro por la ventana, donde ha comenzado una ligera llovizna. “¿Qué vas
a hacer con tu día? Tengo órdenes estrictas de ayudarte a relajarte, ya sabes, así que por
favor no digas trabajo”.
“Mi empresa puede prescindir de mí por un tiempo”, dice, “ya que acabo de empezar
allí. Así que no hay trabajo”.
"Bien. Siempre he dicho que todo el mundo necesita un descanso de la historia del
arte de vez en cuando”.
Está haciendo esa cosa de la comisura de la boca otra vez, la casi sonrisa. "No te
equivocas en eso", admite. “De hecho, quería especializarme en teología en lugar de
historia del arte. Bueno, sinceramente, no quería especializarme en absoluto porque
quería ser monja después de la secundaria. Pero a mi padre no le gustó tanto la idea”.
“¿Una monja ?” Estoy fascinado. Hay un gran paso de monja a Mark Trevena.
La casi sonrisa se hace más profunda. “Sí, una monja. Pero mi padre me convenció de
lo contrario. Quiere que algún día me haga cargo del Banco Laurence, y eso sería difícil
para alguien que ha hecho voto de pobreza. Entonces . . . colega. Una doble
especialización en finanzas empresariales e historia del arte: finanzas para mi padre e
historia del arte para mí, porque si no podía ser monja, todavía quería tener una parte de
lo que amo de mi iglesia: la historia y la belleza. Pasaré todos los días observando arte y
artefactos religiosos y asegurándome de que encuentren los hogares adecuados”.
“¿Y el banco?” Pregunto, desesperada por que ella siga hablando. Es lo máximo que
ha dicho en un momento dado desde que la conocí. “¿No quiere tu padre que vengas a
trabajar para él y no para...? . . ¿Artefactos católicos?
Ahora se acercó al alféizar de una ventana y desenroscó la tapa de una botella de agua
de vidrio. Ella toma un trago antes de responder y me miro los pies sobre la colchoneta.
Cruzo los tobillos y apoyo un pie en la punta del zapato. Porque observar su garganta
cuando bebe se siente como la lascivia más sucia en este momento.
"Él lo hace", dice una vez que traga. Vuelve a enroscar la tapa de la botella con un giro
rápido y practicado, y la mete en la curva de su codo para poder deslizar el cuchillo
envainado en la cintura de sus pantalones cortos. Como si quisiera tener las manos libres
tanto como fuera posible, que es una preferencia que comparto. Viejo hábito de mis días
de combate.
“Él quiere que trabaje allí ayer”, continúa. “Pero le he dicho que tiene que esperar. Ya
me he comprometido bastante al no ir a la iglesia. Él tampoco podrá quitarme el resto de
mi vida. Al menos no todavía."
“Pero de todos modos no te habrías unido a la iglesia”, comento mientras me uno a
ella y salgo de la pequeña sala de entrenamiento. “Porque conociste al señor Trevena y te
enamoraste”.
Hace una pausa cuando entramos al pasillo.
"Muy cierto", afirma después de un momento, como si hubiera hecho un comentario
interesante, aunque irrelevante. “Pero tal como están las cosas, todavía no quiero ser
banquero. Es una discusión continua”.
La miro, húmeda y sonrojada por su entrenamiento, con ese cuchillo extrañamente
bonito metido en sus pantalones cortos. "No, no puedo decir que yo mismo te vea como
un banquero".
“¿Qué harás con el resto de tu día?” ella pregunta. Todavía lo dice con esa voz
educada, como si estuviera prescindiendo de cualquier obligación social que represente,
pero sus ojos están puestos en mí y también está vuelto hacia mí. Tengo toda su atención,
lo cual se siente bien.
 "Si deja de llover, podría probar en la piscina", digo. "Se supone que tiene calefacción,
por lo que debería ser bastante agradable".
“Tengo muchas ganas de nadar”, dice mirando a través de la puerta hacia la ventana.
"Pero no empaqué un traje de baño".
"¿Has revisado tu habitación?" Pregunto. “Este yate es como el castillo de La Bella y la
Bestia . Te proporcionará todo lo que necesites: dojo, capilla, traje de baño”.
“El yate proporcionará. Me gusta eso." Otra casi sonrisa. Ella todavía está mirando
por la ventana.
Decido que he estado rondando lo suficiente y hago uno de esos suspiros de que debería
ponerme en marcha , aunque no tengo adónde ir. El almuerzo se sirve en forma de bufé
para nosotros y la tripulación, y la cena aún faltan horas, y no es como si tuviera una cita.
Pero por mucho que Mark quiera que la tranquilice, no quiero sofocarla con atención.
"Creo que voy a visitar la cancha de baloncesto y luego tal vez el gimnasio, para ver si
puedo manejar una cinta de correr sobre las olas".
“Déjame saber cómo te va”, dice. Y luego sus pestañas se bajan, una vez, y me mira.
“¿Tristán?”
"¿Sí?"
“¿No resultó herido durante el ataque ni nada por el estilo? ¿Estas bien?"
No es algo que esperaba que ella preguntara, ni que nadie preguntara. Nadie pregunta
si un guardaespaldas está bien porque el objetivo de un guardaespaldas es que está
dispuesto a no estar bien para otra persona.
“Estoy bien”, respondo, sin saber qué hacer con esto, si me gusta o si me insulta
vocacionalmente. “No me lastimé. Pero poco importa, porque el señor Trevena sí lo era.
“Aún importa. Pero yo entiendo."
El yate rueda suavemente bajo nuestros pies. Es un barco grande, pero ahora estamos
en mar abierto; la oscura costa de Irlanda ha desaparecido detrás de nosotros en algún
momento de la noche y la lluvia ha traído consigo mares más agitados.
“No pensé que tendría que matar a nadie después de regresar de Carpatia”, digo, y
no tengo idea de por qué lo digo, porque seguramente a ella no le importa, y no importa.
Esos hombres están muertos y, de todos modos, yo no habría hecho nada diferente.
Y soy malo hablando de este tipo de cosas con civiles. ¿Cómo se habla de matar gente
cuando es parte de un trabajo? ¿Como el papeleo o el reemplazo de una llanta, excepto
que es el papeleo el que te da pesadillas y una llanta que a veces ves frente a ti cuando en
realidad no hay nada allí?
"Estabas protegiendo a alguien que te importa". Cuando vuelve a encontrar mi
mirada, sus ojos están claros. “Y matar es parte de la vida, desde Caín y Abel”.
"Que es una historia sobre cómo matar es malo".
"Es una historia sobre cómo los antiguos israelitas pensaban que el pastoreo era
moralmente superior a la agricultura y la construcción de ciudades", dice.
 Oh. "Esa no parece una visión muy religiosa de las cosas", señalo. "Quizás esta sea la
verdadera razón por la que no eres monja".
Ella no parece ofendida, aunque sus hombros se mueven ligeramente. Un suspiro
ahogado. "Tal vez. Pero sé esto: mantuviste a la gente segura esa noche en el club, incluido
mi prometido, y tengo que pensar que eso fue intencionado. A veces”, añade
solemnemente, “Dios necesita que hagamos su trabajo por él”.
 veintisiete
OTRO AMANECER, otra llamada de Mark. Entro desde el balcón, no queriendo que el
sonido llegue a través de las puertas del balcón vecino hasta Isolde, quien ciertamente
está despierta otra vez. Ella es madrugadora como yo, aunque no parece interesada en el
amanecer. Sus cortinas permanecen cerradas incluso después de que se enciende la luz,
y aunque las observo tanto como observo el sol, ni siquiera se mueven.
"Deberías estar en las Azores en cinco días", dice Mark. "Después de eso, las
conexiones por satélite no son buenas, así que no volveremos a hablar hasta que llegues
a Manhattan".
Manhattan. Donde él e Isolda se verán por primera vez en dos años. “¿Has hablado
con Isolde desde que abordamos? ¿Señor?"
Una pausa. Esta noche escucho algunas voces detrás de las suyas y una brisa. Creo
que está en el tejado con algunos invitados.
"No lo he hecho", responde.
“Deberías llamarla”.
"Cada día que estás lejos de mí, te vuelves más audaz", dice. Pero parece divertido, no
molesto. "Me dejaste preocuparme por cortejar a mi novia".
"Sí, señor", digo, aunque no creo que se esté preocupando lo suficiente por eso.
Como si pudiera leer mi mente, dice: “De hecho, ya lo estoy haciendo. Ahora mismo.
Estás allí en mi lugar para cortejarla por mí.
“Esa es la cosa más estúpida que he oído jamás. Señor."
“Cada vez más audaz”, dice. El hielo tintinea. Él está sosteniendo una bebida. “Pero
no es nada estúpido. Hazla dócil. Hazla sonreír. Y cuando llegue a Manhattan, estará lista
para su boda de cuento de hadas conmigo”.
Arrugo la frente. "No soy bueno en ese tipo de cosas".
Hay otra pausa y oigo una risa, un chillido juguetón.
La voz de Mark es como la seda cuando vuelve a hablar. "Creo que subestimas tu
capacidad para desarmar a la gente, Tristan".
El calor sube desde mi pecho hasta mis mejillas. No se me ocurre qué responderle,
pero no importa.
Se despide y cuelga de todos modos.
EL DESAYUNO en el yate se sirve al estilo continental: bollería recién hecha, yogur y fruta
cortada. Me doy el gusto de disfrutar de una comida prolongada en la cubierta, la fresca
brisa de la mañana juega con la ligera cremallera del Mark's que llevo, la tripulación se
arremolina detrás de mí mientras comen también, y luego bajo los anchos escalones hasta
el Segundo nivel al dojo, para ver si Isolda está allí.
Lo es: esta mañana está cazando ballenas en una bolsa independiente, su cabello una
vez más escapa de su trenza para pegarse a su cuello. Es la misma combinación que ella
hace una y otra vez, puñetazo, patada , puñetazo , patada, los puñetazos aterrizan con
fuertes golpes, las patadas hacen que la bolsa vuelva a su soporte.
Hoy ha dejado de llover, pero el cielo todavía está gris y el agua sigue agitada, lo que
significa que el yate todavía se balancea y se balancea con el agua. Y cada vez que patea
la bolsa y ésta rueda hacia atrás, no rueda hacia adelante por sí sola y tiene que agarrarla
y volver a colocarla en su base.
"¿Quieres ayuda?" Me ofrezco como voluntaria y camino hacia adentro. Me quito los
zapatos antes de subirme a las colchonetas y la sonrisa se extiende fácilmente por mi cara
cuando ella me mira. Todo lo que tiene que hacer es mirarme y sonrío, como si su mirada
fuera suficiente para quitarme el peso de los hombros.
También sonreí al amanecer en los Cárpatos, al ver las rosas floreciendo a lo largo del
costado de la granja.
Isolda se quita la trenza del hombro y se despega un poco de pelo del cuello. "Estoy
segura de que tienes cosas mucho más interesantes que hacer que sostener una bolsa",
dice cortésmente, pero ya estoy en el artículo en cuestión, moviéndolo hacia adelante para
poder pararme detrás de él y mantenerlo en su lugar.
“Es esto o molestar un poco más al Capitán Duval. Creo que sé cuál preferiría.
Isolde me estudia un minuto, como si estuviera tratando de decidir cuáles serían
mejores modales, objetar o ceder. No le doy opción, inclinándome para apoyar mi
hombro contra la bolsa.
"Vamos", digo. "Veamos de qué están hechos esos músculos de la historia del arte".
Esto me hace ganarme un pequeño resoplido decidido, algo que guardo para más
tarde, que esta heredera tranquila y educada tiene una vena competitiva, y luego ella
vuelve a estar en posición con la guardia alta. Patada con puñetazo y jab , patada con
puñetazo y jab. Cada golpe lo suficientemente sólido como para sentir a través de la bolsa.
Ella es fuerte .
"¿Cuánto tiempo llevas haciendo esto?" Pregunto. "¿Artes marciales?"
Su ritmo no se rompe mientras responde. Patada con puñetazo y jab . “Karate desde
los doce años. Jiujitsu y Krav Maga desde que tenía dieciocho años”. Patada con puñetazo
y jab .
"¿Por qué?" Pregunto, aunque es una pregunta estúpida. Obviamente la respuesta
será porque me gusta .
 Pero ella no actúa como si fuera una pregunta estúpida en absoluto. Deja de golpear
por un minuto y se endereza, bajando la guardia. Ella parece congelada por eso. Como si
le acabara de pedir que resolviera una ecuación diofántica sin calculadora.
“Creo”, comienza y luego se detiene. Lo intenta de nuevo. “Me inscribieron después
de la muerte de mi madre. Fue lo único que tuvo sentido durante mucho tiempo. Ni en
la escuela ni en casa, porque ella ya no estaba en nuestra casa. Pero iba al dojo y había
algo que era tan fácil como mover el cuerpo hacia la izquierda o hacia la derecha, hacia
arriba o hacia abajo. Me ayudó a superar esos años”.
Todo lo que dice sobre las artes marciales está en tiempo pasado. “¿Sigue siendo por
eso que lo haces? ¿Porque tiene sentido?
Ella se mira las manos cuando responde. "No. No, ya no es por eso”.
Pero ella no aclara, no dice nada más y no la presiono.
Lo que sea que tenga en mente, no creo que me lo diga de todos modos.

UN LEVE RUIDO GUTURAL, como el de un animal herido, rompe la noche.

Me siento en la cama, después de haber pasado de un sueño profundo a un despierto
con el corazón palpitante en un instante, y ya me pongo de pie. Casi alcanzo el cuchillo
que he estado guardando en mi mesita de noche cuando lo escucho de nuevo. A través
de la puerta que conecta con la habitación de Isolda.
Me lanzo hacia la puerta y, para mi sorpresa, se abre fácilmente con mi toque: no está
cerrada con llave por su lado. Apartando ese desconcertante conocimiento, ya estoy
cruzando la pequeña sala de estar hacia su dormitorio, buscando peligro, mi piel vibra
de conciencia, mi pulso se acelera con adrenalina. No sé cómo alguien pudo haber subido
al barco tan lejos de las Azores, lo que significa que quienquiera que la esté lastimando
está con la tripulación...
Excepto que cuando llego a su habitación, ella está sola. Está sola, en la cama, con los
ojos cerrados y las manos flexionadas sobre la manta. Su pecho sube y baja con sacudidas
cortas y rápidas. Oigo el ruido de nuevo, el gemido miserable e impotente, y todo vuelve
a la normalidad.
Una pesadilla.
Está teniendo una pesadilla.
No se me ocurre irme, dejar que ella aguante esto sola. Conozco muy bien el tormento
que se esconde entre las sombras de la noche; Sé lo imposible que es aguantar y despertar.
Camino hacia su cama y me agacho junto a ella, tomando su mano.
 "Isolda", digo en voz baja. "Isolda, soy Tristán".
Se despierta de golpe con un grito ahogado que no parece funcionar porque sus
hombros se curvan y sus ojos están muy abiertos y llenos de pánico, y yo también lo sé
muy bien. Sin pensarlo, le ordeno con la misma voz dura que Mark me ordenó: "Respira".
Sus ojos se deslizan hacia los míos y la veo intentar, intentar aspirar aire, pero nada
funciona bien; está demasiado desorientada, demasiado llena de adrenalina.
"Respira", ordeno de nuevo, esta vez extendiendo mi mano sobre su pecho. "Aquí.
Respira aquí”.
Su piel está húmeda debajo de la mía, pero suave, muy suave, y sus ojos brillan en la
oscuridad cuando siento que su pecho se eleva una fracción y luego por completo,
estremeciéndose en una ruidosa inhalación y exhalación apresurada.
"Así es", lo elogio. “Eso es exactamente correcto. Sólo siente mi mano. Justo ahí."
Otro respiro, todavía apresurado y tembloroso, y paso mi mano sobre la manta hasta
su estómago mientras me siento en el borde de la cama.
“¿Puedes respirar aquí por mí?” Pregunto. “¿Puedes levantar mi mano con tu
respiración?”
Ella asiente levemente y esta vez su respiración se hace más profunda, hasta el fondo.
Veo el momento en que su cerebro finalmente registra cómo respirar por sí solo otra vez,
cuando su cuerpo acepta que no está en peligro. Sus labios se abren y sus hombros se
flexionan. Sus ojos se cierran.
"Lo siento", dice, todavía sin aliento. "Tengo . . . sueños malos. A veces."
No muevo mi mano de su estómago, aunque de repente soy muy consciente de cada
temblor y elevación mientras respira. Soy un sismógrafo viviente para las inhalaciones y
exhalaciones de Isolde Laurence.
"Yo también tengo pesadillas", digo. Mis palabras son silenciosas en la oscuridad.
"Sigue respirando."
Ella lo hace, y el único sonido en la habitación es el de ella y el del océano afuera.
Algún que otro crujido del barco. Mis ojos están acostumbrados a la oscuridad ahora, y
puedo ver que lleva una fina camiseta blanca sin mangas (de aspecto caro pero no
delicado ni decorativo) y puedo ver las puntas enrolladas de sus pechos presionando
contra la tela.
El calor sube en mi ingle y lucho contra él, levantando mi mano de su vientre y
alejándome.
"¿Mejor?" Pregunto, logrando sonar normal.
"Mejor", dice ella. Ella duda y luego agrega: “Lamento haberte despertado. Esto es
embarazoso."
La admisión es suficiente para hacerme girar y mirarla, aunque un hombre más
inteligente ya habría huido de la habitación. Sus ojos ya están puestos en mí y su cabello
es plateado líquido sobre su almohada. Podría ser una princesa de cuento de hadas si no
fuera por las mañanas que pasaba cortando personas imaginarias con un cuchillo de
madreselva.
"No te avergüences", le digo con firmeza. “Una vez tuve que pedirle a Mark que me
hiciera exactamente lo mismo en un avión”.
No menciono que él también ha podido ahuyentar mis pesadillas usándome como
almohada para el cuerpo humano.
Y luego agrego: “¿Quieres hablar de ellos? ¿Los malos sueños? Me pregunto qué
pesadillas podrían perseguir a alguien como Isolde Laurence. Su vida parece fácil y
encantadora, por muy elegante que sea.
Isolde sacude la cabeza sobre la almohada. "Preferiría no hacerlo", dice con firmeza y
yo asiento.
"Yo tampoco quiero hablar nunca del mío".
Ella exhala y sus ojos se dirigen al techo. “Los he tenido durante años. Pero cada vez
es como la primera”.
"Sí", digo en voz baja. "Lo sé."
Ella me mira. "Lamento que lo sepas".
"Quizás tengas que venir a mi habitación una de estas noches", le digo con una
pequeña sonrisa. "Y ayúdame a despertarme".
Hay algo así como una sonrisa en su respuesta y luego sus ojos caen hacia mi pecho,
que está desnudo. Yo solo llevo pantalones de pijama holgados, y ella solo una camiseta
sin mangas y luego lo que sea que haya debajo de las mantas, y ambos nos damos cuenta
al mismo tiempo de lo inapropiado que es, porque sus mejillas se oscurecen y yo me
pongo de pie.
"De todos modos", digo con demasiada naturalidad. “Estoy ahí por si me necesitas. O
si te necesito”, bromeo débilmente, pero suena como si no se tratara en absoluto de
pesadillas y más bien de otra cosa.
Ocurre algo.
"Está bien, Tristan", dice en voz baja, y me retiro a mi habitación como un general que
abandona el campo.
 veintiocho
PARA CUANDO una de las Azores aparece en el horizonte, verde y con picos montañosos,
Isolda y yo hemos creado una pequeña rutina oceánica.
Por las mañanas, voy al dojo con ella y hago lo que necesita: sostener su bolso, agitar
un cuchillo o una pistola de goma mientras practica desarmarme, hacer flexiones y
sentadillas con ella y ganar alegremente cualquier competencia de calistenia tácita que
tengamos. Estás dentro (aunque no por mucho). Luego nos separamos, y a veces me
regalo un masaje y a veces voy a la cancha de baloncesto y a veces voy a la biblioteca, que
tiene los ahora predecibles estantes de poesía y misterios de asesinatos sobre gatos que
resuelven crímenes y egiptólogos eduardianos y Lady Sherlocks acompañada por la Sra.
Watsons. También tiene todas mis novelas de fantasía favoritas, las que leí cuando era
niño y las olvidé y las que releí un millón de veces, e incluso tiene libros nuevos que son
simplemente perfectos para mí.
Leo sobre misiones y dragones cerca de la chimenea acristalada de la biblioteca, y a
veces leo en la cubierta con el viento alborotando mi cabello, y a veces leo en la proa,
apoyado contra la barandilla con la espuma del mar salpicando las páginas.
Y a veces simplemente observo las olas, el remolino y la espuma, y mi mente vaga
hacia Isolda, reluciente de sudor, con una espada brillando en su mano.
Mi mente se dirige al hombre que la esperaba en Estados Unidos y a lo que sentí al
tener sus manos en mi cabello, en mi garganta, lastimándome las caderas.
Cómo se veía cuando me quemó con cera.
Por lo general, es a esta hora cuando tengo que ir a mi habitación y masturbarme, el
anillo negro y plateado que Mark me dio frotándose contra mi carne mientras lo hago.
Isolde y yo nos volvemos a reunir para cenar y comemos comida que refleja el “terroir
de nuestros destinos” o algo pretencioso por el estilo. Ya casi me he acostumbrado,
después de meses con Mark, pero a veces estoy mirando un plato de foie gras con gel de
menta o un pichón asado con dulces frutos rojos esparcidos por todos lados, y recuerdo
que era menos de Hace un año estaba comiendo comida DFAC sacada de una sartén de
metal caliente.
Hace menos de un año Sims estaba robando mis Pop-Tarts.
Y luego, por lo general, cualquier conversación que Isolde y yo tengamos se queda en
silencio, yo me pierdo en los recuerdos y ella también se pierde en algo. Después de cenar,
Isolda toma un trago y sale sola a proa, con la espalda erguida y la vista fija en el mar. No
me uno a ella porque en ese momento del día comencé a no confiar en mí mismo.
Los recuerdos de la guerra, la ausencia de Mark, la boca de Isolda con su apenas
visible abolladura en el labio superior y el hermoso y retorcido sonido del mar... todo se
suma para entonces a algo peligroso.
 Me encierro en mi habitación y miro por la ventana del balcón hasta que el barco se
duerme, sin apenas conocerme. Y luego espero los gemidos torturados, los suaves ruidos
de los condenados dormidos, y entro en su habitación y la despierto. Presiono una mano
en su pecho y luego en su vientre hasta que puede respirar, y ambos ignoramos las puntas
de sus pezones que sobresalen de su blusa, y ambos nos negamos a hablar sobre lo que
vemos en nuestros sueños, y finalmente me desgarro. Me alejo y vuelvo a mi habitación.
No decimos mucho en estos momentos iluminados por la luna, pero a veces nuestras
miradas se encuentran y permanecen juntas durante demasiado tiempo y parece que
estamos hablando de todos modos. Juntos en cualquier perdición que convierta el sueño
en un circo embrujado de recuerdos.
Y así llegamos a las Azores, deslizándonos hacia los irreales brazos turquesas y verde
azulado de São Miguel.
Sólo estaremos aquí por un día, para abastecernos y reabastecernos de combustible
para el resto del camino a través del Atlántico, pero el tiempo aquí parece indiferente. La
niebla flota en el aire, los arco iris brillan sobre los volcanes y la lluvia ocasional baila al
azar a lo largo de las cubiertas mientras el sol brilla desde la otra dirección.
Repostamos combustible más cerca de la costa y luego regresamos al puerto; la
tripulación interior y el capitán llevan la embarcación al puerto deportivo para encargarse
del aprovisionamiento y el papeleo. Tomo una cerveza (una Żywiec, el yate me la
proporcionará ) y salgo a la cubierta principal con la intención de disfrutar de la vista.
Y deténgase en seco, porque me recibe una vista completamente diferente a la de las
verdes laderas de la isla y el agua azul clara.
Después de todo, había un traje de baño en su habitación, porque Isolda está nadando
en la piscina.
Es sorprendentemente modesto: una pieza blanca con mangas largas, más una
camiseta de manga larga que un traje de baño. Pero claro, Mark la conoce, y cualquiera
que haya pasado algún tiempo con Isolde puede darse cuenta de que ella no es del tipo
de microbikinis o malla.
No, ella querría algo que desvíe la atención, que no llame la atención. . . Entonces es
una pena para ella que este traje haga exactamente lo contrario.
El contraste de la tela y su piel ahora ligeramente bronceada es el contraste entre el
blanco y el oro pálido: brazos vestidos de blanco y manos esbeltas y doradas, caderas
vestidas de blanco y piernas tensas de oro. Y el corte del traje de baño sobre el contorno
de su trasero era engañosamente indecente. Porque no tiene un corte alto, ni está
confeccionado como un tanga, ni nada tan obvio como eso. Pero en ella , en esa parte
tonificada y deliciosa de ella, es más obsceno que no usar nada.
Su cuerpo se abre paso en el agua con facilidad (fuerza y sincronización) y, aunque
no es alta, sus piernas parecen largas y poderosas mientras patea en el agua. Su cabello
ondea detrás de ella, y luego, cuando se aleja de la pared, gira bajo el agua, se hincha
hasta convertirse en una nube sedosa, como una especie de sirena.
 Todo esto lo veo antes de que los buenos modales y la lealtad a Mark (y la jodida
decencia básica) me golpeen como una ola rompiendo en una orilla empinada.
Estoy mirando. Estoy mirando y eso está mal y voy a ir a beber mi cerveza a otro lado.
Excepto que ese es el momento en que ella me ve. En el momento en que me doy la
vuelta es el momento en que ella se levanta y me saluda con la mano, haciéndome un
gesto para que espere mientras sale de la piscina.
Y Dios mío, qué carajo, Mark se va al infierno, el infierno reservado a los novios
malvados, porque ese bañador es lo más alejado de lo modesto, lo más alejado de lo
recatado.
Cuando está fuera del agua, es absolutamente transparente. Un fino esmalte blanco
sobre un estómago tonificado con ombligo ovalado, sobre pechos altos con pezones
rosados. Sobre un delta más oscuro entre sus piernas.
Y ella no tiene absolutamente ninguna idea. Su porte es el mismo de siempre, erguido
y deliberado, y no hace ningún movimiento para cubrirse, y camina hacia mí con una casi
sonrisa más grande de lo habitual. La natación la ha puesto de buen humor, o tal vez sean
las Azores, la niebla brillante y las montañas exuberantes, o tal vez es que solo nos quedan
dos semanas hasta que esté en casa y con Mark.
“El yate sí lo proporcionó, tenías razón”, dice, y levanta la mano para enrollar su
cabello en una cuerda de platino, exprimiendo el agua. Gotea sobre su pecho, mojando
aún más la tela. No miro, no miro, no puedo mirar , pero no necesito hacerlo. Incluso en mi
visión periférica, sus pezones a través del traje de baño son llamativos, inconfundibles.
Podría recrear con precisión el diámetro de sus areolas, la cantidad de tiempo que tardan
las puntas de sus senos en endurecerse en el aire fuera de la piscina climatizada. Podría
dibujar la geometría exacta de su ombligo, el triángulo entre sus piernas. Sólo desde ese
instante.
Ella, en este traje de baño, está ahora grabada para siempre en mi mente.
Mierda. A mí.
Y no puedo moverme de donde estoy, que está detrás de una media pared que separa
la terraza de la piscina de la barra con sombra y las puertas de vidrio que conducen al
comedor. Maldigo mentalmente a Mark por tener solo pantalones y pantalones cortos de
lino en su habitación para que yo los use, el tipo de ropa suave y holgada que no oculta
mi debilidad.
“Deberíamos almorzar juntos. He pensado en algunas preguntas más sobre
Lyonesse”, dice Isolde, y Mark estaría muy feliz en este momento de que ella se esté
descongelando, de que esté buscando compañía, pero yo no estoy feliz, nada feliz, porque
ella se está acercando. y es sólo la botella gigante de Żywiec en mi mano lo que bloquea
la vista de mi ingle cuando ella pasa para subir las escaleras. Ella regresa después de
llegar al primer escalón. “¿Estaría bien? Iré a cambiarme muy rápido y luego estaré listo
para comer”.
"Sí, lo digo. Raspar. "Eso estaría bien".
 Gracias a Dios ella va a cambiar. Espero que no llegue a su habitación y se dé cuenta
de lo que revela el traje y luego se sienta avergonzada; También espero que vea de
inmediato lo que pasó y nunca más vuelva a usar este traje.
Espero a que haya subido la mayor parte de las escaleras antes de seguirla; las
escaleras conducen a la terraza sombreada donde se sirve el almuerzo, y es un error, es
un maldito error, porque tal como estoy elogiando . A mí mismo por haber escapado ileso
del momento, miro hacia arriba y la veo pasar un dedo por el interior de la parte inferior
de su traje de baño para ajustarlos. Un gesto natural, inconsciente, para enderezar la tela
arrugada entre sus mejillas. Y en cualquier otra situación, habría sido un instinto modesto
asegurarse de que su trasero cubriera cada parte posible de ella.
Pero ésta no es una situación cualquiera. Y ella está en lo alto de las escaleras y yo
abajo, y ella tiene un pie en el escalón más alto y sus muslos están separados, y cuando
tira del traje de baño para volver a colocarlo en su lugar, se separa de su piel por un breve
instante. momento. Y veo rosa.
Rosa.
Mojado y apretado y desapareciendo en la sombra y luego cubierto una vez más.
Me congelo, y ella ya se ha ido, y mi sangre corre caliente hacia mi vientre, y mi mente
susurra malas palabras, malditas malas palabras. Y mi pecho se siente como si alguien
me hubiera pateado, porque acabo de ver el coño de la prometida de mi jefe (una chica
rica prohibida a la que le gustan los cuchillos ) y estoy jodidamente acabado. Porque lo
quiero. Lo quiero tanto que quizás tenga que amarrarme al puto mástil de este barco,
quizás tenga que tirarme por la borda.
Quiero mirarlo; Quiero sentir el interior de todo ese rosa. Quiero probarlo.
Joder , quiero probarlo.
Quiero deslizarme hacia adentro y vaciarme.
Y tengo que ir a almorzar y responder preguntas sobre las lavadoras de Lyonesse o lo
que sea y fingir que todo es normal y que no estoy tratando de estrangular mis propios
pensamientos.
Tengo que fingir que incluso después de meses de ver gente follando en el escenario,
de ver sexo y tormento en todas las formas posibles, un destello rosado no es suficiente
para deshacer todo mi maldito control.
 veintinueve
A LA MAÑANA SIGUIENTE, cuando salimos de las Azores, hablo con Mark por lo que será
la última vez hasta que lleguemos a Manhattan. Le aseguro lo habitual, que Isolde está
contenta y disfrutando del yate, y trato de mantener la voz firme, como alguien que ha
dormido una noche profunda y tranquila, y no como alguien que no ha dormido nada.
No como alguien que se sacudía pensando en el rosa entre los muslos de Isolde mientras
la cama olía a piedra húmeda y lluvia, y luego tenía que entrar a su habitación y
despertarla de una pesadilla y actuar como si todo fuera normal, platónico y bien.
Pero Mark escucha algo en mi voz porque, por supuesto, sí.
"¿Está todo bien, Tristán?" él pide. "Suenas tenso."
“Todo está bien”, miento. "Sólo un poco atontado todavía".
Es una mala mentira, una mentira muy mala, porque nunca estoy atontado por la
mañana, pero él emite un pequeño tarareo de reconocimiento.
"Eso es bueno. Cuida de Isolda por mí. Dale todo lo que necesita”.
“Debería llamarla, señor. Antes de que la señal sea mala.
Lo digo todas las mañanas. Y todas las mañanas dice lo mismo.
"¿Por qué haría eso cuando te tengo ahí para estar yo en mi lugar?"
Tengo suerte o estoy completamente condenado de que él no tenga idea de cuánto
deseo estar en su lugar en este momento. Casi tanto como quiero estar en su lugar.
Jesucristo, soy una causa perdida.
"Una última cosa", dice. "Alguien vino a Lyonesse buscándote hoy".
Estoy perdido. “ ¿Buscarme ? ”
“Parece que le preguntaron a tu padre tu dirección actual. Quería hablar en persona,
no por teléfono ni por correo electrónico. Una hermana del soldado que mataste en
Carpatia”.
"Oh", digo. Débilmente. Vertiginosamente.
“En recepción no anotaron su nombre, sólo el de él”, continúa Mark. Ya sé el nombre
que va a decir antes de que lo diga, pero todavía siento como un martillo en la cara
cuando lo hace.
Aarón Sims.
LA CENA ES un asunto delicado de cosas como espuma de crustáceos y aceite de oliva en
polvo, y cuando terminamos el postre (farófias ligeras como nubes con mandarinas)
finalmente acepto que apenas he probado nada.
Mi mente está en Sims, tal como lo ha estado desde la llamada de Mark esta mañana,
mis recuerdos chocando entre sí en los mismos surcos irregulares durante horas y horas.
Su muerte y los recuerdos habituales de su sangre, caliente y húmeda contra mis
dedos.
Su entierro.
No tenía intención de ir al servicio (no estaba bien que fuera) y, aun así, me encontré
afuera de ese cementerio de Pensilvania, sosteniendo con los nudillos blancos una botella
de bourbon que planeaba dejar en su tumba una vez que todos se había despejado.
Y todos habían sido un grupo pequeño. Después de todo, no había ningún
destacamento uniformado para Aaron Sims, Traidor. Sin bandera, sin “Grifos”. Solo un
puñado de familiares y amigos mirando el agujero rectangular en la tierra en el que yo
participé en gran medida.
¿Habían estado allí sus dos hermanas? Chloe había estado allí, pero ¿había estado
Cara?
No, Cara no habría ido. Nadie había sabido nada de Cara en años; Lo último que Sims
supo fue que se había enredado con un novio vecino de la mafia y se había escapado de
la ciudad. Le había puesto enfermo de preocupación. No, solo debe haber sido Chloe.
Sims quería que saliera con Chloe cuando estábamos en West Point. Era el tipo de
persona que quería que todos en su vida estuvieran conectados y estaba especialmente
decidido a ver a sus hermanas casadas con sus amigos. Si pensó que eso haría que sus
hermanas estuvieran más seguras o que sus amigos no pudieran alejarse de él, nunca lo
supe. De cualquier manera, no había salido con Chloe, sólo la había visto unas cuantas
veces. Lo último que supe fue que era maestra de jardín de infantes en Erie.
Es imposible imaginar a Chloe, tranquila y sin pretensiones, parada ante las puertas
de cristal de Lyonesse. Dios, qué debe pensar ella de mí, trabajando en un club
pervertido... . .
Y luego quiero apuñalarme en el globo ocular con mi cuchara de farófias porque claro
a ella le importa una mierda dónde trabajo ahora. Ella tiene cosas más importantes en
mente cuando se trata de mí. Así maté a su hermano.
¿Qué podría querer ella?
Ella haría bien en gritarme, golpearme, cortarme en pedazos y llevar esos pedazos al
Acuario Nacional de Baltimore para alimentar a los tiburones del acuario. Si estos fueran
tiempos bíblicos, ella se consideraría en su derecho de matarme. La consideraría en su
derecho.
Ya estoy muy cerca, porque aunque Mark tenía razón cuando me dijo que había hecho
lo necesario, eso no significa que sea algo moral . No borra el vacío en el mundo que solía
llenar Aaron Sims.
 Me paso las manos por la cara, la vergüenza y el presentimiento me llenan, una cena
más pesada de lo que podría ser la comida real, y miro hacia arriba para ver que Isolde
ya no está en la mesa sino en la proa, una cubierta más abajo.
Esta noche lleva un mono blanco, con las mangas arremangadas, con puños por
encima de los tobillos y tan bien ajustado a su cuerpo que puedo ver la curva de su cintura
y las alas de sus omóplatos. Se han abandonado las sandalias elegantes en favor de los
pies descalzos; la brisa implacable tira de su cabello de su trenza habitual, pero ella no
levanta la mano para apartarlo de su cara.
Hay una forma en la que se para cuando cree que nadie la está mirando, muy diferente
de su postura erguida habitual. Hombros hacia adentro, cabeza inclinada. Como algo
herido tratando de protegerse.
Una concha de vidrio.
Goran lo había dicho de mí, pero lo veo en ella, a su alrededor. Blancanieves en un
ataúd de cristal, una joya de valor incalculable en una vitrina.
Un corazón detrás de las paredes.
Su conciencia, sin embargo, todavía está ahí. Como yo, como Mark, no hay forma de
sorprenderla. Para cuando llego a la barandilla junto a ella, sus hombros se han
enderezado y su cabeza se ha levantado y vuelve a parecer una bailarina esperando entre
bastidores.
Una suave niebla se eleva desde el mar. Puedo saborearlo cuando respiro.
"¿Te arrepientes de haberlos matado?" Isolde pregunta después de varios minutos de
estar allí juntas, y sé que no es el sutil cabeceo de la baraja lo que me hace perder el
equilibrio.
¿Cómo podía saber que estaba pensando en la guerra, en la muerte, en Sims...?
“Me refiero a las personas que atacaron Lyonesse”, aclara cuando no respondo de
inmediato. "Los que intentan matar a Mark".
"Oh", digo, desconcertado por un momento. "No. Al menos yo no lo creo. Espera,
¿estás retirando tus palabras tranquilizadoras sobre Caín y Abel del otro día?
Sé que logro algún tipo de sonrisa, pero ella no me mira para verlo. Envuelve sus
manos alrededor de la barandilla y mira fijamente el agua.
"No", dice ella. “No retirarse. Justo . . . ha estado en mi mente. Asesinato."
Oh, no. "Isolde, Lyonesse está más segura que nunca, y si te preocupa..."
Ella niega con la cabeza. "Eso no es lo que quiero decir." Le toma un minuto volver a
hablar y, cuando lo hace, habla en voz baja. “Estaba pensando en matar en general.
¿Cuándo es bueno? ¿Cuándo es malo? Qué significa si no hay una respuesta clara en
ninguno de los dos sentidos”.
“¿Qué provocó esto?” Pregunto.
“Oh, ya sabes”, dice con un sonido que podría ser una risa si no fuera tan
estrangulado. "Historia del Arte."
 La estudio por el rabillo del ojo, sin saber qué hacer con esta Isolda, este humor en el
que se encuentra. Sus dedos están agarrados con fuerza alrededor de la barandilla y su
rostro está inclinado hacia el cielo. A la luna creciente con el vientre lleno.
"Maté a mi mejor amigo en Carpatia hace ocho meses", digo, y luego desearía poder
volver a meter las palabras en mi garganta. No quiero que ella sepa esto sobre mí; No
quiero que adivine mis pesadillas. Quiero que piense que soy bueno, noble y... sí, heroico.
Quiero que me mire con confianza en sus ojos. Quiero que ella sea la única persona con
la que pueda empezar de nuevo, sin que mi pasado se pudra alrededor de mi cuello como
un albatros.
Ella no reacciona a mi declaración, pero creo que está cerca, porque le toma un
momento responder.
"¿Por qué?" Su voz sigue siendo baja, pero sin inflexiones. Podría estar
preguntándome por qué elegí la camisa que usé hoy.
Dejo escapar un suspiro. “Intentó matar a las personas que protegíamos con escolta
diplomática. Dos de ellos eran niños”.
Su barbilla se levanta un poquito, pero no hace lo que la mayoría de las personas
hacen cuando se enteran. Ella no dice malas palabras. ¿No dice Jesucristo o qué carajo?
Ella simplemente dice: "Eso es malo". Como una declaración de hecho.
Y es muy reconfortante escucharlo, porque sí , fue jodidamente malvado. Incluso si
Sims no lo fuera. Incluso si parecía desesperado, extraño y temeroso de sí mismo. Puede
que no haya sido malo, pero estaba a punto de hacer algo malo.
“¿Y nunca supiste por qué?” pregunta Isolda. “¿Por qué iba a matarlos?”
Puse mis propias manos en la barandilla. Está húmedo y sólido bajo mis palmas. “El
informe oficial decía que los rebeldes lo habían sobornado. Dio sus frutos. El día anterior
se había realizado una transferencia a su cuenta bancaria desde algún lugar imposible de
rastrear.
“¿Eso suena propio de él?”
"No." La respuesta es inmediata. De todos nosotros, Sims era el más entusiasta en Ser
Soldado . Era toda su identidad. Al igual que cuidar de su madre y sus hermanas, pero
ser soldado era como lo hacía, y estaba jodidamente orgulloso de eso. Estoy jodidamente
orgulloso de estar en el ejército, de ser patriótico y de nunca albergar dudas sobre nuestra
misión. Si el ejército le hubiera dicho que luchara contra un grupo de Girl Scouts, lo habría
hecho sin dudar y luego habría dejado sus cadáveres humeando en una pila de Thin
Mints destrozados y medallas de mérito sueltas.
De ninguna manera habría hecho algo por los rebeldes, por mucho dinero que le
ofrecieran. Era demasiado leal.
“Debe haber tenido una razón”, reflexiona Isolda.
Le digo lo mismo que me he dicho a mí mismo todos los días durante ocho meses.
"No importa. Su razón no cambiaría nada”.
“¿Pero no quieres saberlo?”
 "Por supuesto que quiero saber", respondo, levantando brevemente mis manos de la
barandilla para enfatizar la palabra deseo. “¿Pero cómo puedo saberlo? E incluso si lo sé,
su muerte está lejos de ser la única sangre en mis manos. Hubo más que maté allí. Mucho
mas."
"Enemigos", dice Isolda.
"Sí, pero..." Miro hacia la luna. "Gente. Personas con colores favoritos y canciones que
odiaban y tías que no soportaban. Y a veces me encantaría matarlos, ¿sabes? Como si
estuvieras disparando desde la calle de un pueblo y ellos estuvieran tratando de
inmovilizarte, tratando de matarte primero, lanzándote mierda, y yo sentiría esto. . .
Como, vete a la mierda, hijo de puta, no puedes matarme sintiendo, y estaría tan lleno de
adrenalina, que finalmente los mataría. Y habría esta oleada de... . . triunfo. Me enfermaría
lo bien que se sintió”.
Su voz es tranquila cuando habla. "Como estar borracho".
No sabe cuánta razón tiene. "Exactamente así. Pero entonces . . . Más tarde, mucho
más tarde, se me enfriaría la sangre y empezaría a preguntarme por qué estaban allí.
Quienes eran. Por qué esta fue la pelea que eligieron. Y todavía estaría enfermo por eso,
pero de una manera diferente. Como si hubiera moho creciendo dentro de mí y sólo yo
pudiera verlo”.
El océano está un poco más agitado ahora: líneas de espuma de olas y trozos de luz.
Como si alguien hubiera arrancado la luna y esparcido los pedazos sobre el agua.
“Y luego, otras veces”, digo, mi voz apenas más fuerte que el agua, “me sentía mal
desde el principio. Como si pudiera saborear el moho en mi boca desde el momento en
que levanté mi arma para comenzar a disparar. Y la única manera de deshacerse de ese
sentimiento era no pensar en ello. Era fingir que era normal. Y creo que eso debe ser lo
que la gente quiere decir cuando habla de héroes. Los héroes son los que pueden fingir
que la vergüenza desaparece, al menos el tiempo suficiente para engañar a todos los
demás”.
Esto no puede ser lo que Mark quiso decir cuando dijo cortejar a Isolda, darle todo lo
que necesita. Dejarle encima el trauma de la guerra parece exactamente lo contrario de
cortejarla.
Y, sin embargo, ella escucha atentamente. Ella parece entender. “Tal vez eso es lo
heroico que tiene”, dice y me mira. “Lo hiciste sabiendo que tendrías que renunciar a
algo. Que se sentiría como una corrosión, como si te arrancaran pedazos cada vez que
respiras y recuerdas.
La miro. No necesito ver mi propia cara para saber que mi sonrisa es triste. "Señor.
Trevena diría que no hay héroes”.
"Mark está equivocado", dice, repentinamente ferviente. "El tiene que ser."
"Podrás decírselo tú mismo en dos semanas", le digo.
Un suspiro bajo, que salió rápidamente. Ella mira hacia otro lado. "Bien."
Me pregunto si estará pensando en la boda, en volver a su casa en Manhattan.
 Pero luego me vuelve a sorprender y no me pregunta en absoluto qué esperaba.
"Dijiste que eras el sobrino político de Mark", dice. "¿Cómo es su relación?"
"Señor. La hermana mayor de Trevena, Blanche, se casó con mi padre. Sus manos se
mueven una vez sobre la barandilla, como si se esforzara por decir algo, así que agrego:
"Mi madre murió cuando yo estaba en la escuela secundaria", para no tener que ser ella
quien pregunte.
"Lo siento mucho", murmura. Ella me mira de nuevo. "Fue horrible cuando murió mi
madre".
"Yo tambien lo siento."
Los ojos de Isolda vuelven al agua, a los pedazos de luna destrozados. “¿Todavía
extrañas a tu madre?”
"A veces", digo. "¿Tú?"
"Sí. Ella era... Un suspiro sale de la garganta de Isolda. Casi podría ser una risa. "Ella
era buena. No todos en mi familia lo son. Pero lo era”.
“Mi madre también era buena. Pero por eso, a veces, no la extraño. Porque-"
No puedo terminar. No encuentro las palabras.
Pero Isolda termina por mí. "Porque si ella estuviera viva, te vería ahora". Sus ojos
están en el agua. El rocío del mar le ha humedecido la cara; está atrapado en sus pestañas
y brilla a lo largo de sus pómulos. Y en la curva más completa de su labio inferior, se
reúne en una sola gota. Cuando vuelve a hablar, la gota cae. “Ella sabría en qué persona
te has convertido. Y no puedes estar seguro de si eso sería algo bueno o no”.
Estoy suspendido en el aire como la espuma, ingrávido y centelleante en la noche.
Nadie, nadie , ha adivinado jamás esto de mí. Y la conmoción y el alivio son
aniquiladores. Alguien lo sabe. Alguien puede ver .
Alguien entiende que a veces prefiero que mi madre esté todavía muerta que viva
para ver lo que he hecho.
Y luego me pregunto cómo Isolde pudo haber adivinado eso, ese tipo de dolor
horriblemente específico que hace que el dolor en sí sea una mentira. "¿Como supiste?"
Yo susurro.
Se vuelve hacia mí y el agua vuelve a caer sobre su labio inferior. Tengo la absurda
fantasía de inclinarme hacia adelante y lamerlo.
“Lo sé”, dice, “porque siento lo mismo”.
Quiero saber por qué. Quiero saber si tiene algo que ver con por qué no puede dormir
sin tener pesadillas, por qué necesita que alguien más la ayude a respirar en su propia
cama. Pero no tengo la oportunidad de preguntar. Antes de que pueda siquiera separar
los labios, ella se aleja de la barandilla y desaparece en el brillante vientre del barco.
 treinta
HUBO ninguna llamada telefónica de Mark. Sabía que no lo habría, pero todavía se siente
extraño comenzar el día sin escuchar su voz tranquila. Inquietante, y es como si el mundo
lo supiera y estuviera de acuerdo porque el mal tiempo continúa y el yate cabecea bajo
mis pies mientras estoy en la puerta de mi balcón.
Pero hay algo más allá de extrañar la voz de Mark, y mientras observo el mar bañado
por la llovizna, vuelvo a los recuerdos de anoche. De Isolda en la proa del barco, con el
agua salada brillando en su boca.
Siento lo mismo .
Es agradable ser visto. Comprendido. Especialmente sobre algo tan feo como matar.
Sobre alegrarte de que tu madre muerta no pueda ver en qué te has convertido de
adulto.
todavía no sé por qué Isolde se siente así. Quizás sea lo de las monjas. Tal vez su madre
quería que ella se uniera a la Iglesia más que nada y le habría horrorizado que se casara
con Mark.
La curiosidad arde en mi mente mientras termino de prepararme para el día y tomo
un desayuno rápido y eficiente mientras la lluvia golpea la terraza. Me gustaría
preguntarle a Isolda directamente sobre esto, pero algo me hace pensar que no
funcionaría, que su funcionamiento interno es como una gema magistralmente tallada y
las facetas solo brillarán con la luz adecuada, y solo entonces con mano paciente.
Me pregunto si Mark se sintió atraído por ella porque vio un enigma, algo que sólo la
inteligencia y la perseverancia podían resolver. Un reto.
No como yo, que rogaba que me follaran contra la alfombra a la primera oportunidad.
Tengo celos de Isolda de una manera completamente nueva mientras camino hacia el
dojo después de comer. Por supuesto, todavía me siento miserable porque ella pueda
casarse con Mark, compartir su vida, su atención y su cama, pero ahora también tengo
celos de quién es ella. Como es ella. Elegante y nítido. Contenido y misterioso. Tengo tantas
ganas de ser esas cosas, en lugar del desastre torturado y necesitado que soy.
No es de extrañar que no sea el prometido de nadie.
Isolde ya está en el dojo cuando llego, sosteniendo un cuchillo de goma por la hoja.
Ella me lo extiende por la empuñadura. "¿Quieres entrenar hoy?"
No lo tomo. En cambio, la miro, esbelta y baja. Apenas me llega al hombro y, a pesar
de todos esos músculos tensos que tiene, no tengo ninguna duda de que tengo casi cien
libras más que ella.
Además, está bien, Mark se burlaría de esto, pero entrenar a una mujer se siente mal.
No había mujeres en mi grupo BCT y nunca antes había simulado una pelea con una
mujer. Las únicas mujeres con las que he luchado fueron rebeldes de los Cárpatos, y en
realidad estábamos tratando de matarnos unas a otras.
 Isolda interpreta correctamente mi vacilación. "Estaré bien, Tristan", dice casi con una
sonrisa. "Prometo."
“Isolda. . . "
"Harás tus golpes, ¿verdad?"
“Bueno, sí, pero…”
“Entonces estaré bien”, insiste. Por su parte, parece que lo dice en serio. También
parece que piensa que estoy siendo muy provinciano en este momento.
Paso una mano por mi cabello, tratando de hacerle entender por qué es una mala idea.
"Señor. Trevena me matará si te hago daño.
“¿Cómo te va a matar? Pensé que habías dicho que no era bueno peleando”. Luego
hace una pausa, inclina la cabeza un poquito. Su trenza se mueve sobre su hombro
mientras lo hace. “¿También lo llamas Sr. Trevena en tu cabeza?”
"En mi opinión, él es Mark", admito. Y luego, sintiendo que eso expone demasiado,
vuelvo a nuestro tema original. "No tengo una taza puesta".
La ceja de Isolda se levanta. "Seré consciente de las futuras generaciones de Thomas".
¡Eso fue casi una broma! Siento como si hubiera arrancado una perla de una ostra o
una gema de un trozo de roca fría. Y luego alcanzo el cuchillo.
No me resisto cuando es juguetona y suplicante.
Sus labios se presionan, como si ahora estuviera tratando de ocultar una sonrisa real,
y luego va a buscar otro cuchillo de goma.
“¿Por qué cuchillos?” Pregunto. “¿Por qué no entrenar con las manos vacías?”
“Me gustan los cuchillos”, dice simplemente mientras regresa. Deja que Mark se case
con una cosita que dice que me gustan los cuchillos de la misma manera que la mayoría de
la gente dice que me gusta el helado. “¿No es así?”
"Creo que realmente no he pensado en eso".
"¿Más bien un tipo armado?"
"Más bien un tipo que hace el trabajo", digo, y ella me mira largamente, como si
estuviera tratando de descubrir si estoy mintiendo. Realmente no lo soy: el trabajo es el
trabajo, y si el trabajo requiere pistolas, puños o una bayoneta militar de siete pulgadas
no hace ninguna diferencia.
Ella se inclina ante mí y yo la imito, y luego ambos adoptamos una postura de lucha.
El suyo es casi un ballet: ligero y ágil, con la mano libre levantada en un gesto que me
recuerda la forma en que su tío la bendijo antes de que ella abandonara Cashel House.
En comparación, me siento como un patán, más acostumbrado a pelear con botas y
chalecos antibalas que a deslizarme descalzo sobre esteras acolchadas, mi paso es pesado
y obvio cuando comenzamos a rodearnos. Pero aun así mi sombra se extiende sobre ella,
y cada uno de mis pasos es como dos de los suyos. No sería nada para mí derribarla, así
que me recuerdo a mí mismo que debo ser lento, tener cuidado y...
Como una trampa, se lanzó hacia adelante y me golpeó, la goma golpeó con fuerza
mi estómago.
 Parpadeo hacia ella. ¿Qué carajo?
Ella ya se está reacomodando en su postura. El pulso ya no le late con más fuerza en
el cuello. "Te dije que estaría bien", dice, lanzando el cuchillo hacia atrás y levantando la
guardia nuevamente. "No estoy hecho de azúcar".
Bien. Bien entonces.
Esta vez la miro de otra manera. Observo sus hombros, sus caderas, las fuentes de su
sorprendente poder. Veo que su guardia baja ligeramente y luego se abalanza, solo para
que el borde de goma de su cuchillo se arrastre por mi garganta.
Un truco. Mierda.
Damos un paso atrás y esta vez sigue adelante. Dejo de verla como una muñequita
refinada y empiezo a verla como una verdadera oponente. "Pensé que toda esta mierda
era sobre fitness", digo mientras nos rodeamos. "Pero das mucho miedo, ¿lo sabías?"
Eso le agrada, creo.
"Estoy segura de que eres mejor tirador que yo", dice, como si estuviera tratando de
calmar mi ego.
"No me importa que seas mejor que yo", le digo con una sonrisa. "Prometo."
"¿Crees que soy mejor que Mark?" ella pregunta.
Lo recuerdo esa noche en el club. Incluso restando los efectos de la ginebra, sigo
pensando que Isolda lo fumaría. Y no creo que a él tampoco le importe. “Seguro que
ganarías”.
Esto también le agrada a ella.
Empezamos de nuevo, y me muero, me muero, me muero, innumerables muertes de
goma falsas. Luchar contra Isolda es como luchar contra el humo, efímero y rizado.
Indiferente e impermeable a mi fuerza.
Porque soy más fuerte. Lo siento cada vez que hacemos contacto; Siento mi solidez,
mi tamaño. Pero ella es más rápida y más inteligente. No importa cuán espontáneos sean
mis ataques, no importa cuán instintivos sean, ella siempre está tres movimientos por
delante. Seguiré adelante con una puñalada que estoy segura que hará contacto esta vez,
y luego sentiré el suave golpe de una patada contenida en mi cabeza. Un gancho en el
talón a mi riñón. Su pequeño puño golpea mis costillas.
Y maldita sea si no me hace ponerme rígido lentamente con los pantalones cortos de
compresión que robé del cajón de Mark. Su cercanía, su valentía. Su boca llena formó una
línea de concentración mortal.
Y su aroma: dulce, dulce, terroso. Como miel glaseada sobre la yema del dedo para
lamerla.
Así que será suerte cuando finalmente la lleve a las colchonetas.
Pura puta suerte.
Golpeamos una ola justo cuando ella me está pateando, y yo estoy tratando de
abordarla, algo de lo que ella ha estado bailando cientos de veces esta mañana, pero
ambos perdemos el equilibrio cuando el yate se inclina con fuerza hacia babor y el mundo
se inclina hacia un lado. Bajamos.
Aterrizamos conmigo encima, y es el instinto de un soldado lo que me hace agarrar
sus muñecas mientras ella queda aturdida y flexible, asegurando sus armas, por así
decirlo. Excepto que el efecto es que el barco se endereza y yo estoy sentado encima de él
y sujetándole las muñecas a la alfombra.
Y entonces, de repente, soy terriblemente consciente de cada detalle de Isolde
Laurence.
Su garganta y clavícula empapadas de sudor. El diente superior ligeramente torcido.
Sus pechos, agitados bajo su sujetador deportivo.
Recuerdo de nuevo que no llevo copa. Necesito dejarla antes de que se dé cuenta de
que su guardaespaldas residente tiene una erección por haber sido apuñalado falsamente
una y otra vez.
Está tratando de recuperar el aliento; la caída la dejó sin aliento. Me doy cuenta de
que estoy apretando sus muñecas demasiado fuerte y me relajo, preparándome para
bajarme de ella y disculparme, pero luego se mueve, más rápido de lo que hubiera creído
posible antes de esta mañana. Planta los pies y mueve las caderas, y de repente soy yo la
que está abajo con las muñecas inmovilizadas.
Ella está sentada a horcajadas sobre mí y no llevo copa.
No llevo copa , y ella está sentada encima de mí con sus finos pantalones cortos de
ciclista, y puedo sentir el calor de su coño a través de nuestra ropa. Ese lindo coño rosado
que vi con mis propios ojos en las escaleras, ha estado atormentando mis pensamientos
desde entonces, y ahora está sobre mí. Contra mi. Cuatro finas capas de tela de distancia.
Joder, joder -
"Tú ganas", digo desesperadamente, antes de que pueda reconocer que el bulto sobre
el que está sentada es una polla. Uno hinchado que actualmente pide ser tocado. "Déjame
levantarme."
Ella no se mueve. Ella me mira con expresión aturdida. La caída debe haber sido más
dura de lo que pensaba.
"Isolda", digo, con la voz tensa. "Cariño, tienes que moverte".
La expresión cariñosa se me escapa sin que yo lo desee, pero estoy demasiado
asustada para que me importe. Hay mucho peor que un cariño actualmente entre
nosotros, y yo solo soy un guardaespaldas, y ella está comprometida, y yo estoy
enamorado de su prometido.
Estoy enamorado de su prometido y soy duro debajo de ella.
Intento moverme debajo de ella (no es una cuestión de fuerza, sino de encontrar una
manera que no deje muy, muy claro que estoy dolorosamente excitado), pero en el
momento en que intento moverme, empujarla, Termino impulsando mi excitación con
más fuerza contra su núcleo y ella deja escapar un jadeo bajo y estremecido.
Ambos nos congelamos.
 Sus ojos se encuentran con los míos, azul verdoso y casi negros con pupila. "Tristán",
susurra.
"Lo siento", respiro. "Lo siento mucho, no quise decir..."
Ella mueve sus caderas sobre mí, una vez. Duro. A propósito.
Y el placer patina por mi eje hasta mis pelotas, y es mi turno de respirar
agonizantemente, y la miro fijamente, mis pensamientos se alejan por la presión de ella
sentada directamente sobre mí. Puedo sentir la forma de su sexo a través de sus
pantalones cortos de ciclista.
Que se joda ahora , lo persuade algún instinto sedoso. Expone su coño, empújalo y folla.
El barco hace la siguiente parte por nosotros, rodando sobre una ola, la gravedad nos
presiona juntos de nuevo, y ella se estremece, se le pone la piel de gallina por todas partes.
Ella me mira con una expresión que no había visto antes, más que aturdida, más que
aturdida. Está desnudo , casi... vulnerable. Párpados entrecerrados, cejas levantadas, como
si estuvieran congeladas en una pregunta. Boca entreabierta y labios húmedos. Ella
todavía no ha dejado de temblar.
Casi como se ve cuando la rescaté de una pesadilla, pero de alguna manera tan, tan
diferente.
"¿Lo necesitas?" Me escucho preguntar y no tengo idea de dónde vienen las palabras.
Sólo sé que es necesario preguntarles. “¿Lo necesitas ahora mismo?”
Ella asiente, rápida y miserable, mientras su trenza se mueve sobre su pecho mientras
lo hace.
Entiendo por qué ella es miserable. Yo también soy miserable. Porque aquí estoy en
el yate de Mark, vistiendo su ropa, con el lindo coño de su novia balanceándose sobre mi
erección. Porque tenía cosas buenas que decir sobre hacer trampa , sobre cómo él y yo
teníamos que dejar de hacerlo porque, de lo contrario, estaría mal y, sin embargo, aquí
estoy, jodidamente, no con él sino con ella . Y esto es trampa, de eso no cabe duda.
Cuando Mark me dijo que yo debería ocupar su lugar, que debería darle todo lo que
necesita, sé que no se refería a eso.
Pero miro su boca entreabierta, sus atrevidas tetas moviéndose con respiraciones
entrecortadas, y pienso en el agua salada que gotea de su labio. Pienso en cómo dijo que
siento lo mismo. Pienso en ella con ese pecaminoso traje de baño blanco, en ella dando
vueltas por este espacio con su cuchillo de madreselva brillando en su mano, y en las
noches que pasé con mi mano en su pecho, ayudándola a respirar en la oscuridad.
Y Dios, está mal, está tan mal , pero de alguna manera saber que ella pertenece a Mark,
que puedo sentir su anillo en su dedo clavándose en mi muñeca, me convierte en alguien
o algo que no reconozco.
Sucio, codicioso, enojado.
Ya sea para acercarme a él o para castigarlo, no lo sé. Pero le digo a Isolda con un
gruñido áspero: “Si lo necesitas, cariño, tómalo. Tómalo rápido”.
 Su boca se abre aún más, ese diente torcido, esa lengua tentadora, y sus cejas se juntan
aún más, como si no supiera lo que estoy diciendo, pero su cuerpo sí, su cuerpo lo sabe,
y ella se rechina. sobre mí con un giro de sus caderas.
Se gira de nuevo, buscando algo, sus ojos nunca dejan los míos, y luego lo encuentra,
un gemido bajo escapa de sus labios.
Ella suelta mis muñecas, apoya sus manos en mi pecho y comienza a montarme, como
si fuera un infierno, follando ese necesitado coño lo suficientemente fuerte como para
quitarnos el aliento de ambos pulmones.
Y cada giro, cada roca y empuje, me hace esforzarme debajo de ella, mi cuello
arqueado, mis dedos hundiéndose infructuosamente en las colchonetas junto a sus
rodillas. Mis bolas están llenas, jodidamente llenas, y mi mente está llena de fantasías
sobre vaciarme en ella: ese lugar rosado, esa boca húmeda. Por todas partes sus tetas
cubiertas de piel de gallina y su dulce culo.
Joder, quiero ver ese culo. Quiero agarrar una mejilla y tirarla, abrirla, y verlo todo.
Coño resbaladizo y abertura ceñida, pliegues suaves y clítoris regordete. Quiero correrme
por todo ese coño. Quiero joderlo... Dios, quiero joderlo.
Y como estoy perdido en ella, en los pequeños movimientos necesitados de sus
caderas, su frente preocupada, su boca abierta, mi mente va a lugares más oscuros,
peores.
Quiero entrar dentro de ella y luego que Mark lo sepa . Quiero entrar en ella y luego
ver a Mark entrar en ella también, mojado por mi semilla. Quiero que ambos estemos
desnudos en ella, tan desnudos, palpitantes y reproductivos, y luego quiero que Mark
me castigue por atreverme a usar lo que es suyo, empujarme hacia abajo y lastimarme
hasta que llore, y luego meter su polla dentro de mí. hasta que chorreo por todo el suelo.
Tal vez es porque estoy pensando en él que noto el cambio en Isolde encima de mí, la
forma en que sus dedos se retuercen inquietos en mi camisa, la forma en que sus ojos se
vuelven redondos y preocupados, todo su rostro suplica mientras se mueve más rápido
y más fuerte sobre mí. .
Ella no puede llegar allí.
Aunque sus pezones están tan rígidos que estiran la tela de su sujetador, aunque está
mojando mis pantalones cortos con su propia ropa, no puede llegar allí. Y es sólo una
suposición, sólo un susurro, tal vez un susurro en la voz de Mark, pero levanto la mano,
agarro sus caderas y clavo las yemas de mis dedos con tanta fuerza como para causar
moretones.
El ruido que sale entonces es brutal en su inmundicia, enteramente animal. Ella se
estremece encima de mí, sus dedos se clavan en mi pecho a cambio, un rubor frenético
subiendo por su estómago hasta su pecho.
Ella necesita, no sé si es rendición o si es dolor, pero sea lo que sea, necesita que
termine.
Y estoy aquí para servir.
 Con un gruñido, nos volteo hacia atrás, el impacto hace que sus pulmones suelten un
poco, y estoy entre sus muslos inmediatamente, en celo, jorobada, desvergonzada
mientras me apoyo con un antebrazo y le doy una palmada en el pecho tan fuerte como
puedo. .
Ella grita y se arquea contra mí, retorciéndose.
"No quiero dejar un moretón..." Jadeo por encima de ella. “Él podría ver si lo hago.
Dar una bofetada es mejor”.
Ella asiente, su cabello se mueve sobre la alfombra, los mechones sueltos crujen con
electricidad estática. "Otra vez", jadea. "Hazlo otra vez."
Le doy otra palmada en el pecho, más fuerte, lo suficientemente fuerte como para
hacerla sollozar. Su aliento choca contra mis labios y mis ojos se dirigen a su boca, tan
suave y rosada debajo de la mía. Ese labio superior con su surco poco profundo. Esas
esquinas que naturalmente tiran hacia abajo en un puchero.
Quiero besarla. Voy a besarla. Voy a deslizar mi lengua contra la de ella y probaré esa
suave boca por mí mismo, y ni siquiera sé lo que estoy haciendo. Nunca he hecho esta
parte, y es puro instinto mover mis caderas, deslizar un brazo detrás de su espalda para
sujetarla fuerte y empujar y empujar, inclinarme hacia abajo y...
Ella gira su cara hacia un lado antes de que pueda acercar mi boca a la de ella, pero
sus manos todavía están apretando mi camisa y está cerrando los ojos y diciendo más,
más, más, y me duele que no me bese, y Estoy tan— mierda —estoy tan cerca, y le doy
una palmada en la teta de nuevo, tan fuerte como me atrevo, y su espalda se levanta de
la colchoneta mientras se corre con un grito silencioso, con la boca abierta y los ojos muy
abiertos y sin ver.
Sus muslos están apretados alrededor de mi cintura, y puedo sentir el pulso de su
coño en mi polla, sentir que todo se moja un poco a través de nuestra ropa, y luego ella
se estira, todavía tratando desesperadamente de follarse contra mí, y tira de mi. pelo tan
duro que veo estrellas.
El dolor recorre mi columna, caliente, necesitado, y por un momento, Mark está ahí
conmigo, en el tormento, en la sucia necesidad que sigue. Con un grito ahogado, estallo,
envolviendo ambos brazos alrededor de su cabeza y follándome a través del placer como
un caballero follándose a una princesa que sabe que nunca volverá a tocar.
El calor se esparce entre nuestras caderas: mi gasto, resbaladizo dentro de mis
pantalones cortos de compresión, bombeado con fuertes y gruñidos empujones contra
ella. Una y otra vez.
Hasta que lenta, inevitablemente, estoy vacío. Vacío encima de una Isolda sonrojada
y sudorosa.
Desenrollo mis brazos, sintiéndome mareada, sintiéndome fuera de mí, mis brazos
tiemblan mientras me levanto para ver cómo está. Tiene los ojos redondos cuando me
mira, las mejillas sonrojadas, al igual que lo que puedo ver en su seno izquierdo. Ella
respira lenta y temblorosamente y obviamente está tratando de controlarla, y su garganta
trabaja una y otra vez para tragar. Desde la cintura de sus pantalones cortos de ciclista
hasta su trasero hay una mancha húmeda gigante, lo suficientemente resbaladiza como
para hacerme saber que la mayor parte es semen.
Me siento sobre mis talones y mis manos caen a mis costados. Paso de la euforia al
horror en un instante.
"Joder", murmuro. " Joder ".
 treinta y uno
ISOLDA NO SALE de su habitación durante dos días.
Llamo a nuestra puerta compartida, que ahora está cerrada con llave; Llamo al
teléfono de la habitación desde el mío. Le pido al mayordomo que le entrega las comidas
que le haga saber que estoy aquí si me necesita, lo que no me da la expresión escéptica
que debería, ya que Isolde les ha dicho a todos que no se siente bien, y él parece asumir
que simplemente estoy ser un compañero de viaje considerado.
"Isolda", digo a través de nuestra puerta contigua el segundo día. “Lamento no
haberlo hecho. . . Sólo soy-"
Mi cabeza cae contra la puerta. "Lo lamento."
Debería haber hecho mucho más después de que me puse de rodillas en el dojo y me
di cuenta de lo que habíamos hecho. Debería haberme asegurado de que ella estuviera
bien; Debería haberme disculpado por todo el episodio en el momento en que encontré
mi voz. Pero en lugar de eso, me arrodillé allí, congelado por la culpa, mientras ella se
levantaba, con los ojos desorbitados, y luego huía. Y ni siquiera intenté seguirla. Me
quedé allí sobre las colchonetas, con los pantalones cortos mojados, el corazón acelerado,
avergonzado y con ganas de más y extrañamente vivo con todo eso. Pulsante, hormigueo,
apresurado.
Me recordó estar en Morois House, ser de Mark, estar tan profundamente dentro de
mi propia piel que el mundo mismo parecía más nítido y brillante.
Pero no había forma de desenredar ese sentimiento de cómo había llegado allí. Por lo
que había hecho para llegar allí.
Y por eso ahora Isolda no me responde a través de la puerta, y no la culpo.
Engañamos a Mark. No hay forma de evitar eso.
Pero también merece saber de Estrasburgo, de Isabella Béroul y de mí. Ella merece
saberlo para no sentir que fue la primera en romper la confianza entre ellos.
Cierro los ojos y pienso en el semen sobre sus pantalones cortos. Sus ojos muy abiertos
y su pecho respingón se pusieron rojos. A pesar de todo, la sangre me sube a la ingle.
Quiero hacerlo otra vez.
Quiero hacerlo de nuevo y hacer más. Quiero sentir su coño desnudo. Quiero besarlo.
Quiero besarla , besar esa boca suave, ver si sabe a como huele, a miel y tierra. Quiero
pasar su cabello entre mis dedos y pasar mi nariz por su cuello. Quiero oírla contarme
más sobre el pastoreo antiguo con esa voz de niña rica; Quiero que ella me alimente con
más de esas observaciones bajas y desgarradoras sobre mí.
Y ah Dios, lo siento, lo siento, esa maldición mía, retorciéndose sus enredaderas
alrededor de mis tobillos y subiendo por los radios de mis costillas, buscando mi corazón,
mi sistema nervioso central, mi cerebro.
No... joder . No.
 Lo derrotaré. Enamorarse de Mark era una cosa, ¿pero de su novia también? ¿Estar
enamorado de un marido y una mujer al mismo tiempo?
Locura. Tortura.
Me alejo de su puerta, respiro profundamente y luego bajo al gimnasio para quemar
las enredaderas que ya se abren camino hacia mi corazón.

EL DÍA SIGUIENTE AMANECE CLARO y me quedo mirando el suave amanecer durante mucho
tiempo antes de ir a mi habitación y prepararme para el día.
Quiero dos personas.
No puedo tener ninguno de ellos.
¿Como llegué aqui? Me sigo preguntando. ¿Como llegué aqui?
Hoy no intento llamar a la puerta de Isolda. Me someto a un entrenamiento agotador
en el gimnasio y luego, después de ducharme y cambiarme, camino por la pequeña
biblioteca, tratando de ordenar mis pensamientos.
Dos cosas quedan claras en medio del ruido en mi cabeza.
Primero, tengo que conseguir que Isolde hable conmigo. Necesito saber si ella está
bien y necesito disculparme por mi comportamiento. No hay excusa para ello, ninguna
en absoluto, porque por mucho que este yate se sienta como un pequeño barco del paraíso
eterno, todavía estoy en el reloj. Todavía estoy trabajando para Mark.
Lo que me lleva a la segunda cosa. . .
Tengo que dejar este trabajo.
Cuando regresemos a Manhattan, llevaré a Isolde a Mark y luego... bueno, no sé
cuánto querrá Isolde que él sepa, pero tampoco sé si puedo mentir.
De cualquier manera, no puedo pretender ser un buen guardaespaldas cuando
actualmente tengo dos contra dos en tener sexo con las personas a las que se supone que
debo proteger.
Y he demostrado que no se puede confiar en mí de la manera más atroz.
Isolda no está en la cena, así que tengo que comer solo un cochinillo en salsa de
pimienta y, cuando termino, bebo un vaso de whisky para armarme de valor y voy a
llamar a la puerta del pasillo.
Hay una bandeja junto a su puerta, con un plato con tapa de metal y un vaso lleno de
agua helada y cubierto con papel film. Cena que aún no ha traído adentro.
 La preocupación me araña. Le doy otra oportunidad a nuestra puerta compartida,
cerrada con llave, y luego salgo por la puerta del balcón hacia el balcón y me doy dos
segundos para aceptar que estoy a punto de hacer algo extraordinariamente estúpido.
Me subo a la barandilla del balcón y salto.
Es un salto fácil y lo hago sin problemas. Intento no pensar en cuánto tiempo le
tomaría a alguien darse cuenta de que no estaba en el barco si hubiera fallado.
Lo que más me preocupa es que Isolde haya desaparecido y, efectivamente, cuando
abro la puerta del balcón, su habitación está vacía. Observo la cama bien hecha, el rosario
sobre la mesa de al lado, envuelto en pulcros rollos alrededor del cuchillo de madreselva
envainado. Todo está en su sitio, excepto el armario y su contenido. Las puertas están
abiertas para mostrar varios vestidos para los cuales estoy casi segura que no tenía
espacio en sus dos maletas compactas.
Reviso el baño, también vacío, y siento que el tiempo madura hasta convertirse en
algo lento y vívido, palpable mientras la plataforma se mueve suavemente bajo mis pies.
Diez minutos.
Si no puedo encontrar a Isolda en diez minutos, daré la alarma. Calculo mentalmente
cuánto tiempo ha pasado desde que la vieron definitivamente, cuánto tiempo en el agua
podría traducirse.
Agua fría. Atlántico abierto.
La ayuda tendría que llegar desde las Azores (aviones al principio) y otro barco
tardaría al menos tres días.
Muerdo el pánico, lo trago y me muevo rápido a medida que mis pensamientos se
mueven más rápido. Primero el dojo, luego la capilla. Luego todo lo demás a ese nivel.
La biblioteca y el spa. Después de eso, alertaré a la tripulación para que registren sus
habitaciones y luego será el momento de declarar que un pasajero cayó por la borda.
Con tantos otros lugares más probables, casi no me molesto en revisar la cubierta de
popa en el nivel inferior. No es un espacio bonito y su único propósito es subir y bajar del
barco amarrado cuando el barco está en el puerto. Pero de todos modos vuelvo allí, la
parte de mi mente que piensa en cuadrículas y sectores necesita tacharlo de mi mapa
mental.
Y luego me detengo, con las costillas congeladas a mitad de la respiración.
Ella está aquí.
Ella está bien.
Isolda está aquí con un vestido verde y está a salvo. No está flotando boca abajo en el
Atlántico.
Pero mi alivio desaparece en un instante.
Está acurrucada en un rincón, de espaldas a la pared y el hombro contra la barandilla
de la terraza, con las rodillas pegadas al pecho y el pelo suelto sobre los hombros. El
tafetán se derrama por todas partes, pasando del esmeralda al salvia y al chartreuse, y
está salpicado de espuma del océano. El dobladillo está atrapado alrededor de uno de sus
muslos, dejando una pierna descubierta, y puedo ver que está descalza.
Las lágrimas corren lentamente y se aclaran por sus mejillas. Cuando desliza su
mirada derrotada hacia mí, tengo la impresión de que lleva un rato llorando.
Si bien hay mucha niebla y salpicaduras tan cerca del agua, la plataforma está
protegida del viento y lo suficientemente apartada como para ser un buen escondite. Ya
veo por qué lo eligió. Sólo quiero saber por qué necesitaba elegirlo .
Me agacho a su lado, con cuidado con la falda.
"Estaba preocupada", digo. "No pude encontrarte".
Apoya la cabeza contra la pared, dejando al descubierto la garganta y la clavícula. El
vestido tiene escote bajo y sin mangas; una hilera de pequeños botones del mismo color
que el vestido desciende por la mitad, dando lugar a una fina faja atada a su estrecha
cintura. El exceso de tejido sedoso en la falda, la impecable confección del corpiño. . . es
suntuoso y rico. Incluso descalza, incluso sin más joyas que su anillo de compromiso para
realzarlo, huele a dinero.
“Me vestí para la cena”, dice con los ojos cerrados. “Pensé... pensé que estaba listo
para verte. Pero no lo estaba. En cambio, vine aquí”.
Esto es mi culpa. Su llanto en traje de etiqueta en la cubierta de un yate, culpa mía.
Abro la boca para empezar a disculparme, para preguntar cómo puedo solucionarlo,
pero antes de hacerlo, ella habla, su voz es un susurro.
"Creo que estoy perdiendo la cabeza".
Es como una patada en la garganta. "Isolda", le susurro. "Lo siento mucho."
Sus ojos todavía están cerrados. Los finos párpados están teñidos de púrpura,
insomnes y miserables.
"No eres tú", dice ella. "Es él. Su marca. Está en mi cabeza y creo, siempre pienso , que
estoy protegida contra eso, pero... Abre los ojos y mira fijamente al cielo anaranjado del
atardecer y el agua que desaparece detrás de nosotros. Sus dedos encuentran el escote
del vestido y bailan sobre él. Con cada respiración, sus pechos se hinchan contra la tela.
“Este vestido estaba en mis habitaciones. Hay un armario completo lleno de ellos, y todos
encajan perfectamente, y son exactamente lo que elegiría si pudiera. Hay un dojo y una
capilla. Ese traje de baño, que. . . "
Me sonrojo al recordar el traje de baño y veo un sonrojo en sus mejillas también.
Cuando regresó a su habitación debió darse cuenta de lo revelador que era el traje
después de nadar.
Isolda me mira. Sus ojos todavía están muy húmedos, sus pestañas doradas
puntiagudas por las lágrimas.
“Todo este viaje fue planeado. Para derribarme y meterse en mi cabeza. Y está
funcionando ”. El spray ha dejado puntos oscuros de color verde en su falda, rayas
brillantes en sus pantorrillas y pies, y sus lágrimas caen hasta su corpiño, dejando
manchas iguales allí también. "Lo único que no ha funcionado es que él esté aquí para
verlo funcionar".
¿Es esto lo que Mark imaginó cuando imaginó a Isolda cortejada? ¿Flexible? ¿Se la
imaginaba sollozando y mojada por el mar?
Empuja sus piernas hacia abajo para que queden estiradas frente a ella. El borde más
alejado de su falda queda atrapado en el aire y ondea a la altura de su tobillo. Sus ojos
buscan los míos, inquisitivos.
"No es real, ¿sabes?", dice, finalmente mirando hacia otro lado.
"¿Qué no es?"
“Cualquier cosa que tenga que ver con él. Nada en absoluto." Una exhalación. “Pero
me refiero al compromiso, a todo el matrimonio. No es real."
Miro. “Como en un sentido filosófico, o. . . "
Ella suelta una risa arrepentida. “Ojalá mi único problema fuera que la institución del
matrimonio es ridícula. No, quiero decir que el matrimonio está arreglado. Es una
transacción”.
Dispuesto .
Una transacción.
"No entiendo."
“Mi padre quiere que me case con Mark para aumentar el alcance de Laurence Bank,
y Mark estuvo de acuerdo por la misma razón, pero a la inversa. La información de
Lyonesse junto con el poder financiero del Laurence Bank. Haría felices a todos”.
Miro a la chica con su vestido moteado del océano, con el rostro surcado de lágrimas
y los hombros caídos contra la pared. "Todos menos tú", digo.
“Todos menos yo”, coincide.
Está empezando a tener sentido ahora. La razón por la que ella y Mark apenas hablan,
la razón por la que no se han visto en dos años. Por qué Mark nunca habló de ella.
Lo que hizo con Estrasburgo e Isabella Beroul.
Y yo.
Me siento a su lado, presionando mi espalda contra la fría pared. “Mark nunca dijo
nada sobre. . . No tenía ni idea. Habló de ello como si fuera real”.
"Queremos que el menor número posible de personas sepa la verdad", explica. "Es
más efectivo de esa manera".
La traición es un pinchazo directo al corazón, que se desliza entre membranas y fibras
musculares para perforar algún mecanismo interno vital.
¿Por qué no fui inmediatamente una de esas pocas personas? ¿Por qué me dejaría
creer que era real? ¿Por qué no dijo nada cuando le dije que las cosas tenían que terminar
entre nosotros?
Podría . . . ¿Todavía habría terminado las cosas entre nosotros si hubiera sabido que
su matrimonio estaba arreglado?
 Y luego miro a Isolda, el cabello enredado sobre sus hombros y las suaves arrugas de
sus labios, mojados por las lágrimas, y sé que la pregunta es infinitamente más
complicada de lo que hubiera sido hace dos semanas.
"Isolda", digo lentamente. "Deberías... deberías saber que ha estado con otras
personas".
No puedo descifrar su expresión cuando gira su cabeza a lo largo de la pared para
mirarme.
"No es un matrimonio real", dice rígidamente. "No importa."
"¿Para que pueda follar con quien quiera mientras tú usas su anillo?" Es absurdo que
esté a la defensiva de ella dada mi historia con Mark, pero aún así. No parece justo.
"No, él..." Ella se detiene, levanta una mano y la deja caer en su regazo. “Él no quiere
que se perciba ninguna brecha entre nosotros. Ningún amante o aventura podría usarse
como cuña porque haría que aprovechar el poder y las conexiones de cada uno fuera
menos efectivo. Así que quiere que le sea fiel después de casarnos, y ha prometido ser tan
fiel como yo. Y en lo que respecta a nuestro acuerdo, el día de la boda es el Día Uno. El
comienzo de la fidelidad”.
“¿Así que nada antes de la ceremonia cuenta?”
Todavía me parece tremendamente injusto que Mark se haya dado el gusto sin
reservas, y aquí está Isolda miserable sobre un montón de tafetán arrugado.
“Una vez me preguntó si quería que dejara de jugar con otras personas”, dice. “Le dije
que no”.
La miro. La derrota en sus hombros encorvados, en los nidos fláccidos de sus manos.
“¿Querías que se detuviera?”
Gira la cabeza hacia atrás para mirar al océano nuevamente. "Sí."
"Entonces, ¿por qué no se lo pediste?" Mark es muchas cosas, pero también es la
persona más directa que conozco. Él no habría preguntado si no estuviera listo para
escuchar cualquier respuesta que ella le hubiera dado .
“Ya no voy a ser una verdadera esposa o una verdadera sumisa, y me sentí egoísta al
pedirle que se detuviera cuando no iba a darle mi parte a cambio, al menos no de la
manera que él quería. ¡Y quería odiarlo! No quería que dejara de jugar con otras personas.
No quería sentir nada por él en absoluto, pero... . . "
Ella se detiene. Hay tantas lágrimas derramadas ahora.
“Él me infectó”, dice después de un largo minuto. "Nada de eso importó porque él me
infectó de todos modos".
El reconocimiento llega, vertiginoso y seguro. Porque lo sé, ¿no? El tormento de tener
a Mark Trevena dentro de tu mente, de tu cuerpo, convirtiéndote en alguien que apenas
conoces.
Lo sé porque Mark también me infectó.
 "Pensé que estaba lista esta vez", murmura Isolde. “Pensé que dos años fuera eran
suficientes para hacerme fuerte. Impermeable. Pero aquí estoy, perdida de nuevo. Una
semana y media y estoy total y estúpidamente perdido. Y ni siquiera está aquí ”.
Cierro mis ojos. Las olas golpean el casco, empujando y balanceando el yate. Intento
alejar el dolor fresco y punzante de que Isolda se haya enamorado de su futuro marido.
Saber que el matrimonio está concertado debería mejorarlo, ¿verdad? Entonces, ¿por qué
no es así?
¿Por qué se siente peor?
¿Y por qué quiero toda su atención cuando yo todavía estoy enamorada de Mark?
¿Qué clase de avaricia es esa? Especialmente cuando sé la clase de hombre que es Mark,
el efecto que tiene sobre el orgullo, la cordura y la necesidad. No hay forma de luchar
contra él.
La voz de Isolda es tan opaca como el agua cuando pregunta: "¿Cuántas personas?"
Giro la cabeza para mirarla y el miedo se acumula en mi estómago. Puedo ver por la
expresión atormentada en su rostro lo que quiere decir.
"¿A cuántas personas se ha follado?" ella pregunta.
Yo era quien quería que ella supiera, quien quería aliviar su culpa por lo que hicimos.
Pero todavía me siento miserable cuando respondo. “Tres que yo sepa. Strassburg, su
antiguo guardaespaldas. Una sumisa de Montreal llamada Isabella. Y”—un largo
suspiro—“yo”.
Ella mira hacia el océano y parpadea. Sacude la cabeza. "Debería haberlo hecho, por
supuesto". Una pausa mientras inhala lentamente. "¿Terminará en la boda?"
“Ya terminó”, digo rápidamente. “Cuando descubrí que estaba comprometido, le dije
que todo había terminado”. Lo cual no es una autoridad moral después de que me
encontré con su prometida, lo sé.
"¿Estás enamorada de él?" pregunta, con la voz todavía frustrantemente opaca.
Ha sido muy honesta esta noche y yo a cambio le debo mi honestidad. "Sí."
“¿Le eres leal?”
Ésa es una pregunta más complicada, con una respuesta más complicada. "Sí, pero . .
."
"¿Pero?"
"Ha dejado claro que eres parte de él y de su mundo". Me arrodillo y la miro para que
pueda ver lo serio que hablo con esto. "Mi lealtad es para ti también, Isolda".
No puedo decir si ella me cree o no. Sus labios se juntan y están húmedos, porque a
través de todo esto, no ha dejado de llorar.
Toco su mano. Está fresco y húmedo por las lágrimas o tal vez por el agua salpicada
por las olas. "¿Puedo preguntarte algo?"
Ella asiente rápida y bruscamente.
“¿Por qué dijiste que sí? ¿A casarme con Mark?
"Te lo dije", responde ella. “Mi padre quería que lo hiciera”.
 La estudio. “¿Es eso realmente todo?”
Su mandíbula se aprieta cuando mira hacia otro lado. "Es suficiente. Y no puedo
arruinar esto. Hay demasiado en juego en este matrimonio. La gente me necesita para
que funcione”.
“No se lo diré al señor Trevena. Sobre lo que pasó entre nosotros”.
Aunque en privado me preocupa que él sea capaz de decirlo de todos modos, o que
confiese después de una mirada fría y azul.
"No es asunto suyo", dice Isolde de repente, furiosa. "Nada hasta el día de la boda es
asunto de nadie, y si es cierto para él, también lo es para mí".
Nada hasta el día de la boda . . .
Mi estúpido cuerpo cobra vida ante esa frase, ante las capas de significado que
podrían esconderse detrás de ella. ¿Y si ella? . . No.
Mejor no ir allí, ni siquiera en mi mente.
"Lo que pasó el otro día todavía no debería haber sucedido", digo. "Lo lamento.
Incluso si todo este matrimonio está arreglado, incluso si nada importa hasta la boda. Se
confió en mí para cuidar de ti, y yo...
“No digas que se aprovechó ”, interrumpe. Se arrodilla, frente a mí, y en la apenas visible
luz del atardecer, puedo ver la piel de gallina que cubre sus brazos y la parte superior de
sus senos. Puedo ver el brillo de las estrellas en sus ojos y los rastros de lágrimas frescas
y los lugares donde las lágrimas se han secado en su piel.
"Eres un buen hombre", dice, y cuando abro la boca para discutir, presiona sus dedos
contra mis labios.
Me quedo quieto, paralizado. Ella podría obligarme a hacer cualquier cosa si me
tocara la boca así.
“Sé que no crees que lo seas”, continúa. “Sé que piensas que estás corrupto y
manchado, pero eres bueno , Tristan, y cuando estoy cerca de ti, siento que yo también
puedo ser bueno. Siento que puedo ser valiente. Y quiero protegerte. Cuidate."
Hace dos días la tuve inmovilizada en el suelo, abofeteándola , ¿y ella quiere
protegerme?
Pero sus ojos están completamente serios, incluso si todavía derraman lágrimas lentas
y pesadas.
La miro fijamente, sintiendo la maldición florecer dentro de mi pecho, entrelazándose
y engrosando sus raíces. Llega una ola, un cabeceo abrupto del barco con un fuerte rocío
que surge del agua y nos baña a ambos. Lo ignoramos, nuestros ojos se encuentran.
"No te amo", susurra.
Mis labios se mueven contra sus dedos mientras hablo. "No es necesario".
Y luego ella se inclina, yo me inclino, y saca sus dedos de mi boca y los reemplaza con
sus labios cálidos y húmedos.
No puedo saborear la diferencia entre sus lágrimas y el mar.
 treinta y dos
LA SAL ES brillante y ligera en mi lengua mientras rozo mis labios con los de ella.
Su mano encuentra mi camisa, sus puños en la tela, y me abraza cerca, como si fuera
a alguna parte. Como si alguna vez fuera a irme.
Sus labios son lo suficientemente suaves como para detener el corazón de una
persona. Y luego se separan y me permiten entrar.
Lamo una, dos veces, buscando su lengua y gruñendo cuando la encuentro. Es
resbaladizo, aterciopelado y deslizante, y luego mis manos suben para examinar las
sedosas puntas de su cabello. Se derrama sobre mis dedos como agua y no puedo tener
suficiente. Tengo que meter mis manos en su cabello y sentirlo en mis palmas, en mis
muñecas. Tengo que agarrar y tirar lo suficiente para que ella jadee en mi boca.
Una emoción aguda y cruda me apuñala la polla ante ese ruido. ¿Es esto lo que siente
Mark? ¿Cuando está controlando a alguien? ¿Como si cada gemido y gemido estuviera
conectado directamente a su sistema? No sé cómo puede soportarlo, cómo puede pensar
con claridad cuando tiene a alguien debajo de la boca y su cabeza entre las manos.
E Isolda simplemente. . . me deja. Ella me deja retorcer mis dedos en su cabello y
deslizar mi lengua sobre la de ella. Me deja trazar sus dientes y frotar su paladar, y me
deja robarle cada pantalón, cada respiración.
No hay palabras para lo que es eso.
Deslizo mis manos desde su cabello hasta su cuello, mis pulgares presionan su
mandíbula e inclino su rostro hacia el mío.
"Eres hermosa", le digo con brusquedad. “Tú me haces…” No termino porque esa es
toda la oración. Ella me obliga .
Ella me vuelve mezquino y brutal en mi hambre; ella me convierte en un Tristán
diferente, un nuevo Tristán. Es jodidamente estimulante. Con Mark, era como flotar,
como respirar, pero esto... esto es como arder ...
Ésta no es la emoción del peligro; ésta es la emoción de ser peligroso.
"Tristan", respira mientras salgo de su boca para mordisquearle la barbilla y luego la
garganta. "Oh Dios. He querido esto desde el momento en que te vi”.
La satisfacción, feroz y amoral, me inunda.
"Yo también te quería", digo con voz áspera, lamiendo de nuevo su boca, que ya está
abierta para mí.
¿Quién soy? ¿Quién es este animal que ya le entregó su corazón a otro? Ella dijo que
yo era bueno, quiero ser bueno, pero ahora todo eso está confuso. Me fuí. Soy salvaje. Mi
único consuelo es que ella es lo suficientemente fuerte como para soportar la ráfaga de
dedos y dientes implacables.
Alcanzo su vestido, busco entre el tafetán y encuentro una línea ágil de muslo. Deslizo
mi mano hacia arriba y ella abre las rodillas. Lo hace instintivamente y yo me estremezco
y dejo escapar un suspiro de satisfacción. Hice lo mismo con Mark y lo volvería a hacer
en un abrir y cerrar de ojos. . . y aquí estoy con alguien más haciéndolo por mí, y no sé
cómo darle sentido. ¿Cómo puedo ser ambos Tristán a partes iguales? Pero lo estoy, y
Dios, su muslo es tan cálido, tan suave, como nada que haya sentido alguna vez, y luego
llego al lugar donde su pierna se une a su cuerpo. Hago una pausa y dejo caer mi frente
contra la de ella.
"Tengo tantas ganas de tocarlo", murmuro. "Dejame tocarte. Por favor."
Ella respira con dificultad contra mi boca. "Hasta el día de mi boda, soy tuyo para que
me toques".
Primero muevo mi pulgar, mis dedos todavía en el interior de su muslo. Su ropa
interior no es de encaje ni sedosa, pero aun así se siente cara. Como ella. Como su coño,
un coño tan caro que Mark está pagando todo su reino por él.
Ella tiembla con cada paso de mi pulgar y luego tiene que agarrar mi camisa con la
otra mano cuando presiono mi palma contra ella.
"Oh Dios", gime. Y cuando vuelvo a envolver mi mano alrededor de su garganta para
mantenerla quieta mientras mis dedos se deslizan en la parte superior de su ropa interior,
ella comienza a inhalar tan rápido que casi hiperventila.
Mi mano en su garganta no está tan apretada, así que no se trata de flujo de aire. La
miro, mi mano se detiene en sus bragas, a punto de preguntar:
"Hisopo", dice con una exhalación temblorosa. “Esa es mi palabra de seguridad. Lo
diré si necesito que pares”.
No puedo evitar que una sonrisa se arquee en mi boca. "El mío es avellana", digo.
Su boca también se inclina y, por un momento, ambos nos quedamos quietos. Sonrío
como tontos ante estas dos posesiones nuestras y veo una nueva comprensión en sus ojos.
Que Mark y yo no éramos simples amantes, que yo era suya . La suya de la manera que
requería una palabra de seguridad.
Ahora empujo mi mano hasta el fondo de su ropa interior, el material elástico se
enreda alrededor de mi muñeca mientras deslizo mis dedos sobre el centro
inquietantemente perfecto de ella. Y mi sonrisa se desvanece cuando regresa la oscura
emoción de tenerla así. Mi mano alrededor de su garganta, mi otra mano en su vestido.
No me haría falta nada para gastar ahora. Sólo un par de movimientos de mis caderas,
y la fricción de los pantalones de lino prestados por Mark haría el resto. Pero también soy
muy consciente de que nunca he hecho esto. Nunca acaricié un coño, ni lo toqué, ni esperé
que se corriera. Y nunca antes había tenido el control tampoco. Con Mark, yo era su
juguete, su muñeco de mierda, y tengo una nueva apreciación de lo intenso que es estar
a cargo, de la presión que implica.
Quiero que sea perfecto para ella; Quiero alimentar a esta nueva bestia dentro de mí.
¿Cómo hacer ambas cosas?
La tela de su falda está recogida en mi antebrazo y amontonada en mi codo mientras
acaricio un camino desde su clítoris hasta la piel caliente de su entrada trasera. Ella
respira profundamente mientras sigo explorando, sintiendo por mí mismo sus suaves
rizos y luego su carne húmeda y resbaladiza.
Oh Dios. Entonces . . . tan jodidamente mojado. No sabía cómo se sentiría sentir la
humedad de otra persona , pero es como si me quemaran de adentro hacia afuera, como si
me acariciaran el interior de mi piel.
Mis muslos están apretados para mantener a raya mi orgasmo en ascenso.
Inclino mi rostro hacia el de ella y la mapeo arriba mientras la mapeo abajo: lengua a
lo largo de los dientes mientras paso el dedo alrededor de su entrada empapada, lengua
contra lengua mientras acaricio el nudo hinchado en su frente.
Y luego, cuando mi beso se profundiza, hago lo mismo con mi dedo índice. Lo empujo
dentro de ella, hasta el último nudillo, y yo...
Mi boca se separa de la de ella y ahora estoy luchando por mi vida. Todo mi cuerpo
tiembla, transformado, por este canal estrecho, resbaladizo y sedoso. Tan caliente que no
sé cómo no siento el sabor de las llamas en su boca.
Durante un largo momento, nos quedamos así: yo luchando por controlarme, ella
temblando y respirando. Yo sintiendo su interior bajo las estrellas, y su beso todavía
sabiendo a lágrimas y a mar.
Y pienso: esta es la novia de Mark.
"¿Puedo decirte algo?" Digo mientras mi pulgar encuentra su clítoris y lo presiona.
Ella está temblando. "Sí."
"Nunca he hecho esto antes."
“Estás”—más tembloroso—“estás muy bien”.
No basta con hacerlo bien. Quiero que me moje toda la mano. La quiero como era el
otro día: descarada, malvada. Quiero que sienta sólo una fracción de lo que yo sentí en
las manos de Mark, como la zorra más feliz y exprimida que jamás haya respirado.
"Toma mi mano", le ordeno, complacida cuando ella suelta mi camisa y se mete la
mano entre las piernas. Me alegro aún más cuando siento que tiembla mientras descansa
sobre el mío. "Haz que mi mano haga lo que tú haces cuando estás solo".
Sus ojos se cierran. “ Tristán ”. Es un gemido.
"Hazlo."
Su mano todavía tiembla, pero obedece, sus dedos presionan los míos, guiándome,
usándome . Ella usa mis dedos pero es ella, ella la que hace los círculos lentos, las caricias
que se aceleran gradualmente. Su clítoris está tan duro ahora que prácticamente hace
pucheros para llamar la atención. Me pregunto si podría rodearlo con la boca y chuparlo
como una polla. Quiero intentarlo.
Su mano cae mientras se vuelve cada vez más rígida contra mí, y presiono mi frente
contra la de ella mientras trabajo su carne ansiosa, aspirando cada exhalación como si
fuera la mía, saboreando los pequeños ruidos que brotan de su pecho. Atesorando las
palabras jadeadas —sí—cerca, estoy cerca—Tristan, más rápido, hazme, hazme—
 Conozco el último ingrediente. Mi otra mano cae hasta su muslo, mi pulgar busca la
pendiente de su músculo cuádriceps y luego se desliza hacia abajo para excavar con
fuerza contra el nervio enterrado a su lado. Suficiente presión para hacerla sentirlo, pero
no suficiente presión para confundirla.
Ella detona con un grito silencioso, sus ojos muy abiertos, sus manos arañando mi
pecho mientras sus muslos intentan sujetar mi mano. Agarro su muslo para mantenerla
abierta, y en el momento en que siento que comienza a relajarse, empujo dos dedos hacia
adentro para sentir todo ese temblor húmedo por mí mismo.
Un gruñido primario retumba en mi pecho. Las contracciones que se desvanecen, lo
que la obligué a hacer. Lo quiero de nuevo, quiero más, y no soy un sádico, no me gusta
lastimarla, pero me encanta hacerla, me encanta usarla bruscamente , y empujo la base de
mi palma contra su clítoris, mis dedos todavía enterrados profundamente.
"Móntate", le digo, y ella se somete estremeciéndose, follándome la mano con tanta
obediencia que no puedo creer que sea la misma chica que juega con cuchillos en su
tiempo libre.
Agarro su mandíbula y la inclino hacia arriba para darle un beso profundo,
satisfaciéndome saboreando su boca durante un largo momento antes de tomar su labio
inferior entre mis dientes y morderlo.
Duro.
Ella vuelve con un ruido animal, su labio todavía entre mis dientes, sus muslos
abiertos mientras se joroba desesperadamente contra mi mano, su vestido por todas
partes, jodiendo por todas partes, y me duele tanto la polla, me duele todo el cuerpo.
Suelto su labio y lo lamo mientras ella continúa convulsionando alrededor de mis dedos,
y luego me alejo para mirarla.
Ella es un desastre absoluto en este momento, cabello enredado, ojos rojos y coño
empapado, y oh Dios mío, no puedo creer que nunca pensé en imaginar esto, una
heredera destrozada montando mi mano como si su vida dependiera de ello.
Cuando finalmente se queda quieta, por dentro y por fuera, retiro los dedos y luego
los chupo hasta dejarlos limpios. Casi me muero por el sabor: sal y miel y algo más que
no tiene nombre porque es solo ella .
Ella me mira con los ojos entrecerrados y luego meto la mano en el corpiño de su
vestido. Encuentro un pezón rígido y lo jugueteo con los dedos mojados. Tiro lo suficiente
para hacerla gemir de nuevo.
"Quiero follarte el coño", me escucho decir.
“Nunca había hecho eso antes”, confiesa.
“¿Aunque tienes una palabra de seguridad?” Pregunto. Dado que Mark me tenía boca
abajo sobre una alfombra a las pocas semanas de conocerme, supuse que él e Isolde
habían hecho todo tipo de cosas juntos, lo habían hecho todo juntos.
 Ella niega con la cabeza. “La palabra de seguridad fue precaución. Todo lo que
hicimos, lo hicimos como una actuación, para vender la historia de nuestro matrimonio”.
Una sombra cruza su rostro. "Excepto por una vez".
Pienso en esto, en dónde nos deja esto.
"Yo tampoco he hecho esto", lo admito. "Puede que sea muy malo en eso".
Ella mira mi mano en su vestido y sus muslos abiertos. Sus mejillas son rosadas. "Creo
que acabamos de establecer que eres bastante bueno en cosas que nunca has hecho".
Me río un poco, soltando su pecho para rodearle la cintura con un brazo y tirarla
contra mí. No puedo dejar de tocarla, agarrarla. Hay mucho de ella que quiero, y lo quiero
todo a la vez.
"Mark mantiene su habitación bien equipada", digo, pasando la nariz por su mejilla y
enterrándola en su cabello. Su cabello también huele a miel: dulce, dulce, dulce. "Tiene
condones allí".
Y luego hago una pausa, dándome cuenta de que en realidad nunca pregunté. "Si
quieres."
"Te quiero dentro de mí", dice contra mi clavícula. “Y tengo un DIU”.
"Eso no es muy católico de tu parte". Mis manos están ocupadas, agarrando su cintura,
alisando su cabello, apretando su trasero a través de su vestido.
Ella resopla un ruido. "No es que un condón sea mejor, al menos según el Papa".
"Lo que él no sabe no le hará daño", digo, y de mala gana la solté para ponerme de
pie. Pero ella me detiene con una mano en mi muñeca.
“No creo que entiendas lo que estoy diciendo. No necesitamos condón”, susurra.
Imágenes de mi orgasmo sobre ella llenan mi mente. De mi semen goteando de ella,
blanco de rosa. Mi polla se sacude contra la ropa, mis pelotas se aprietan contra mi cuerpo
y gimo. Las palabras de Mark de hace meses resuenan en mi mente.
Problemas de reproducción .
Sí, es cosa mía. Pero intercambiar fluidos como éste no es poca cosa. En Lyonesse, he
oído hablar de socios que esperaron años para hacerlo. Mark y yo ni siquiera lo hemos
hecho.
Me aparto y acuno el rostro de Isolde entre mis manos para poder ver su expresión.
"¿Está seguro?"
Su rostro está abierto como pocas veces lo había visto antes de esta noche. La luz de
la luna atrapa los hilos más claros de sus iris y los vuelve plateados. "Estoy segura", dice
en voz baja, y yo gimo de nuevo.
"Lo quiero mucho", digo, y ya estoy alcanzando su falda nuevamente, lista para
acostarla en la terraza y arrastrarme entre sus muslos.
"¿Aquí?" —me pregunta antes de que pueda.
"No puedo esperar". Y luego tomo su mano y la presiono contra mi polla palpitante,
siseando mientras ella la rodea con su mano. No sé cuánto tiempo aguantaré dentro de
su coño. No mucho, creo.
 "Tengo una idea", dice, y luego me da un beso en la mandíbula.

UNOS MINUTOS MÁS TARDE, estamos en la capilla del piso de arriba. Satisface
perfectamente nuestras necesidades: está a solo una puerta y unas silenciosas escaleras
de distancia, mucho más cerca que nuestras suites, y la tripulación está acostumbrada a
brindarle total privacidad, ya que es donde Isolde viene a orar.
La capilla es pequeña, iluminada por velas artificiales en la mesita de enfrente y más
velas falsas en un rincón empotrado, y por la luz de la luna que entra por la ventana. Dos
bancos cortos con reclinatorios adjuntos llenan el espacio.
Me giro y miro a Isolde, que me mira con ojos oscuros y la boca hinchada. Aquí, en el
espacio cerrado, puedo oír el susurro de su vestido mientras se mueve.
De repente, perversamente, deseo que Mark estuviera aquí. Verla así. Verme así.
Tiemblo sólo de pensarlo.
Isolde se acerca, crujiendo, crujiendo, y presiona su mano contra mi corazón. Mi polla
es algo obsceno entre nosotros, rozando la falda de su vestido mientras ella me mira.
"¿Qué estás pensando?"
"Tú", susurro.
A sus ojos no se les escapa nada. “¿Y Marcos?” ella adivina.
No puedo mentir. Asiento con la cabeza de mala gana.
"Realmente lo amas", dice en voz baja.
No respondo, pero no es necesario. Pienso en lo que dijo antes de besarme.
No te amo.
Pero aquí estamos de todos modos, mojados e hinchados y ya hemos ido demasiado
lejos. Estoy aquí porque parece que no puedo evitar enamorarme de gente fría y mortal,
pero no sé por qué ella está aquí. ¿Soy una forma de castigar a Mark? ¿Para probarse algo
a sí misma?
¿O simplemente me estoy rascando la picazón antes de que ella se case y tenga el
deber de ser fiel?
A la maldición no le importa. Está acostumbrado a sentirse solo, a sufrir por lo que
nunca podrá tener. Y si soy el único que me enamora de ella, entonces ella me ha hecho
sentir solo en muchas otras cosas. Dolor. Pesadillas. Ser atrapado por la oscura gravedad
del mundo de Mark.
Estamos juntos. Seamos lo que sea que seamos, estamos juntos.
 Agarro su cintura y la atraigo para darle un beso fuerte y rápido. "¿Como lo quieres?"
—digo con voz áspera.
"Lo quiero como tú lo quieres", respira.
Busco su rostro. Sus ojos reflejan cada vela de la habitación y el pulso se le acelera en
la garganta. "¿Está seguro?"
Una pequeña sonrisa, como si estuviera siendo muy preciosa en este momento.
“Hazlo difícil, Tristán. Como lo dices en serio”.
No me atrevo. "Es tu primera vez".
“No es la primera vez que tengo relaciones sexuales , solo la primera vez que tengo
relaciones sexuales de esta manera. Y mi primera vez fue con Mark, y será mejor que
creas que me folló como lo decía en serio. Todavía puedo sentir la huella de sus dedos
dentro de mí”.
Lo dice con un destello de sus ojos y un movimiento de cabeza, y la estática baila
frente a mis ojos.
"Me estás incitando", logro decir.
"Tal vez. ¿Está funcionando?"
Podría reírme si los celos no estuvieran clavados en mi pecho como una espada. La
empujo hacia atrás hacia un banco, mordiéndole los labios y la mandíbula. La hago girar,
la inclino sobre la espalda y le subo el vestido hasta las caderas.
Ella todavía está encontrando el equilibrio mientras tiro de sus bragas (negras, suaves,
sin etiqueta) hasta sus tobillos y luego las meto en mi bolsillo para usarlas en privado más
tarde. Me arrodillo un momento para poder contemplar mi nueva cosa favorita, los rizos
dorados y los pétalos de rosa. Está sonrojada y mojada por mis dedos, y puedo verla toda
así.
Tomo su trasero con ambas manos y lo separo, y luego presiono mi lengua dentro,
enterrando mi nariz en ella mientras lo hago.
Ah Dios, sabe tan jodidamente bien. Mi lengua se desliza a través de ella sin
resistencia, y luego lamo una raya caliente hasta su entrada trasera, que es tan apretada
y bonita como me imaginaba.
Ella se sobresalta, luchando contra mí, un gemido de pánico en su garganta mientras
pruebo el borde musculoso con mi lengua, pero hundo mis dedos y la mantengo abierta,
regresando a su núcleo. Giro mi lengua lo más profundo que puedo en su canal, y luego
encuentro su clítoris y lo pulo con la punta de mi lengua.
Tiene las rodillas dobladas y jadea cuando me levanto y me limpio la boca con el dorso
del brazo.
"Quiero que te sientes en mi cara", digo, bajando la cintura de mis pantalones y
sacando mi polla. “Quiero atraparte allí, con mis manos en tus caderas y mi boca donde
quiera, y quiero sentir tu clítoris en mi lengua. Quiero chuparlo. Quiero que te corras en
mi cara para poder saborearlo”. Envuelvo mis dedos alrededor de mi longitud dolorida
y me estremezco ante mi propio toque.
 Creo que no voy a durar mucho. Necesito hacer que esto cuente, hacer que llegue al
clímax otra vez.
Dios, la idea de ella revoloteando sobre mi polla, empalada y retorciéndose. . .
"Tristan", dice, mirando hacia atrás por encima del hombro. Sus ojos arden en la
oscuridad. "Lo necesito ahora."
"Joder, cariño, yo también". Y encajo mi corona en la resbaladiza ensenada de su coño,
siseando cuando nuestras dos necesidades se satisfacen. El centro de ella está tan caliente,
tan húmedo, y ver mi punta presionando en un agujero tan bonito...
"Oh", gime ella. "Oh Dios."
Oh Dios tiene razón. Tengo que abrirme paso, los músculos de mis muslos, mi trasero
y mi estómago trabajan para empujarme hacia su pequeño guante mojado, y ella se estira
a mi alrededor, cada nuevo centímetro que tomo dentro de ella como una especie de
victoria primordial.
Pero es un trabajo duro, dulce trabajo, meterse dentro, y tengo que encontrar sus
caderas para mantenerla firme mientras lo hago. Cada golpe es una caricia aterciopelada
en mi carne, que envía chispas de calor cosquilleantes por mi órgano hasta mi vientre,
hasta mis pelotas, que están vergonzosamente apretadas. Listo para criar.
Y ni siquiera estoy completamente dentro de ella todavía.
"Te sientes tan bien", gemí. "Joder, no voy a lograrlo".
"Entra", susurra. "Quiero saber que es por mi culpa".
Finalmente estoy dentro y miro hacia abajo, hacia donde estamos unidos. Mi polla se
hincha mientras aprecio la vista: su piel rosada envuelve mi espesa intrusión, aferrándose
mientras retiro una pulgada brillante y luego empujo de nuevo.
Su bonito culo. Su culo firme.
La tela de su suntuoso vestido se arrugó alrededor de sus caderas.
"Está bien", digo finalmente. “Entraré”.
Dejo ir todo lo bueno que hay en mí y sigo mi instinto de rutina. No importa que no
haya hecho esto antes, no importa que sea ridículamente breve, porque voy a follar su
agujero hasta correrme, y es cada fantasía de la que alguna vez me he avergonzado.
Lo único que mejoraría las cosas es que alguien se corriera dentro de mí también.
Joder , esto es todo.
Bombeo más rápido, más fuerte, más cruel, como si ella fuera algo que encontré y
inmovilicé para este mismo propósito, y ella está gimiendo, gimiendo, tratando de
retroceder para enfrentar mis embestidas y fallando porque todavía tengo sus caderas en
mi mano.
"Aquí viene", gemí, yendo aún más rápido. "Ya viene, ya viene".
El clímax me araña los muslos y me muerde el vientre. Surge a través de mi ingle con
tensas y feroces olas de calor, haciéndome gruñir por la agonía, la increíble y hermosa
agonía de liberarse en la novia actualmente inclinada sobre un banco de la capilla.
 Ella también gime, un zumbido bajo y musical, y yo tiemblo mientras la lleno.
Mientras le doy toda mi necesidad, toda mi lujuria, toda esta nueva bestia dentro de mí.
Todas mis maldiciones gemelas, ella y Mark.
Es resbaladizo y cada pulso de mi polla lo hace más resbaladizo, hasta que siento que
corre por mis pelotas y se unta sobre mi regazo. Pero no paro hasta que ella haya probado
todo. Hasta la última maldita gota.
Salgo lentamente y ella hace un ruido herido. Ella no vino y voy a arreglar eso, pero
primero...
Miro lo que he hecho, el desastre que he hecho con ella. El semen está por todas partes,
húmedo y crudo, y goteando de ella en perlas relucientes. Lo recojo con mis dedos y lo
empujo dentro de ella, la vista es increíblemente pornográfica.
Me estremezco mientras lo hago, mis dedos se mueven cada vez más rápido, y ahora
ella se balancea hacia atrás para encontrarme. "Quiero correrme de nuevo", jadea, "por
favor, por favor, por favor..."
Si mi polla quería un descanso, ya no lo quiere. Ya está volviendo a la vida con mi
semen y su excitación secándose sobre la piel caliente. Mi erección sobresale lascivamente
entre mis caderas mientras le doy un último vistazo (mientras memorizo la vista,
sabiendo que quizás nunca vuelva a tenerla) y luego la agarro, la levanto y la empujo
hacia el suelo.
Ella sabe lo que quiero, o tal vez es lo que ella también quiere, y ya se está levantando
la falda hasta las caderas y abriendo los muslos. Me saluda un rosa brillante y mi semilla
aún es visible allí.
Me muevo entre sus piernas y la monto inmediatamente. "Joder", maldigo mientras
soy tragado de nuevo por el calor líquido, mi paso se facilita por lo que acabamos de
hacer. "Joder, bebé".
Encuentro sus muñecas y las sujeto por encima de su cabeza, ahora todo mi peso sobre
ella, y su garganta se arquea debajo de mí. Pensé que correrme me aliviaría, me daría más
tiempo para disfrutar de estar dentro de ella, pero no hay nada que pudiera haberme
preparado para tener a Isolde Laurence así. Retorciéndose debajo de mí con su coño
mojado de semen atravesado por mi polla, su garganta desnuda hasta mis dientes.
Aprieto mi regazo contra ella, buscando el tipo correcto de fricción y sintiendo su
temblor debajo de mí cuando la encuentro. Cuando encuentro el ángulo perfecto para
frotar su clítoris mientras la follo. Y todo lo que queda es pasar mi lengua por su pulso,
pellizcar y chupar donde su garganta se une con su hombro hasta que gime.
Mis caderas se agitan, empujando mi polla dentro y fuera de ella, y luego levanto la
cabeza para mirarla. Ver cómo sus párpados se agitan y su boca se abre, cómo sus manos
se aferran y se flexionan sobre mi agarre, mientras susurra mi nombre.
Tristán .
Ella tiembla debajo de mí, sus caderas buscan, y empujo hasta el fondo y dejo que se
frote contra mí tanto como pueda mientras está inmovilizada en el suelo. Su cabeza se
agita y sus hombros se levantan mientras se rompe, todo satén se estremece, y estoy
jodidamente acabado.
Hundo mis dientes en su clavícula y pulso, soltándome por segunda vez, tratando de
empujar más y más profundamente mientras lanzo mi liberación en su cuerpo.
Y finalmente ella se queda quieta debajo de mí, con los ojos cerrados y las manos
flácidas. Sus costillas se mueven rápido, con fuerza y su boca se contrae en una sonrisa.
"Tú también eras bastante bueno en eso", dice, y solté sus muñecas para hacerle
cosquillas en los costados.
"¿Bastante bien?" —gruñí burlonamente, bajando la cabeza para borrar la sonrisa de
su rostro con un beso.
“Quiero decir…” Ella se ríe y es el sonido más hermoso que he escuchado jamás y
además cada risa me aprieta dentro de ella y me está matando. "Quizás tengas que hacerlo
de nuevo para que pueda juzgar correctamente".
"Eso se puede arreglar", murmuro, moviendo mi cara para poder acariciar su cabello,
la nariz en las comisuras de su mandíbula y garganta. Arrastra mi boca sobre la parte
superior de sus senos. Cuando vuelvo a mirarla a los ojos, ella sigue sonriendo y yo estoy
sonriendo, y creo que ambos nos damos cuenta al mismo tiempo de que simplemente... .
. feliz.
Presiona su mano a un lado de mi cara. "Me encanta tu sonrisa."
Giro la cara para besarle la palma. "Amo los tuyos."
Sus ojos buscan mi cara. "Mereces sonreír más, Tristan".
"Esto parece una situación de casas de piedras y cristal".
"Quizás simplemente necesitemos más razones para hacerlo", responde.
Beso su palma de nuevo. Tiene razón, pero tampoco se pueden borrar nuestras vidas
tal como están. Madres muertas, guerras, matrimonios no deseados, estar enamorado de
Mark Trevena... todo llegó para quedarse.
Me levanto completamente de ella. Mi polla se libera con una ráfaga de líquido y
ambos respiramos profundamente.
“¿Te quedarás aquí unos minutos?” Pregunto mientras me pongo de rodillas y arreglo
mi ropa. "Voy a buscar algo para limpiarte".
Ella duda, su delicado rostro extrañamente vulnerable, pero luego asiente.
"Volveré", le digo, queriendo que sepa que lo digo en serio. "Por favor, no te vayas".
“No lo haré”, responde suavemente, y me pongo de pie y salgo corriendo de la capilla.
Aunque me toma menos de tres minutos correr al spa, encontrar una bata, una toallita
y una botella de agua, todavía estoy aterrorizada de abrir la puerta de la capilla y
encontrarla vacía. Que se habrá dado cuenta de la estupidez monumental que acabamos
de hacer ( otra vez ) y habrá huido a su habitación para alejarse de mí. Porque incluso si
nada cuenta hasta el día de la boda, ¿seguramente eso excluye al guardaespaldas? ¿La ex
amante del propio Mark?
 Pero cuando abro la puerta de la capilla, ella todavía está allí. Está sentada con las
rodillas pegadas al pecho y los ojos fijos en el crucifijo de la pared, con el pelo colgando
sobre la espalda.
Ella es encantadora y solitaria y me duele el corazón con solo mirarla.
Entro, cierro la puerta y voy hacia ella. Desenrosco la botella de agua y le hago beber
mientras me arrodillo detrás de ella y lentamente empiezo a desabrocharle el vestido.
"¿Te arrepientes?" Pregunto en voz baja, sin saber qué haré si la respuesta es sí, y sin
saber qué haré si la respuesta es no. . . porque todavía no sé cuál es la respuesta para mí.
Sólo que, lamentable o no, esto era inevitable.
Desde el momento en que la vi y pensé en rosas florecientes y bosques helados, esto
fue inevitable.
"Lamento que tengamos que sopesar nuestros arrepentimientos", dice Isolde. Le quito
el vestido del cuerpo y ella mira por encima del hombro. Sus ojos están enrojecidos, pero
ahora están claros y secos. “Lo haría de nuevo, para que lo sepas. El otro día. Esta noche.
Lo que sea que esté por venir. Lo haría todo de nuevo”.
La claridad de su voz coincide con la claridad de sus ojos y recuerdo sus palabras en
cubierta. Que ella quería protegerme.
Podría haber sido el soldado, podría ser el guardaespaldas, pero cada vez soy más
consciente de que cuando se trata de fortaleza y concentración, Isolda es la más fuerte de
nosotras.
De hecho, ella no me recuerda tanto a nadie como a Mark.
Beso su hombro desnudo y tomo la botella de agua de su mano. La guío para que se
recueste en la alfombra, quitándole el vestido completamente del cuerpo hasta que es una
pila verde en el suelo junto al altar.
Y luego me tomo un minuto para saborearla, para disfrutar de su pecaminosa
exhibición. Su cabello en un halo dorado alrededor de su cabeza y su boca hinchada y las
puntas rosadas de sus pechos.
Toda ella, salvo los suaves puñados de sus tetas, es ágil y delgada, y mientras se
mueve bajo mi mirada, puedo ver sutiles líneas de músculos moverse en su estómago.
Pero también hay algo delicado en ella: en la arquitectura de su clavícula y las medias
lunas de sus costillas, en sus pies delgados, con las uñas sin pintar. El oro suave que
cubría su sexo. Me recuerda un poco a su cuchillo, el que tiene la empuñadura de oro y
rubíes. Demasiado bonita para algo tan peligroso.
"Tristan", murmura, estirándose un poco. "¿Qué estás haciendo?"
"Mirando hasta saciarme", digo mientras me arrodillo entre sus piernas. “Quiero ver
cada parte de ti. Cada pendiente y curva. Cada pulgada."
Las comisuras de su boca se inclinan, pero todavía me mira con esa mirada seria y
segura. "Es tuyo para que lo mires".
"Hasta el día de tu boda".
 No sé por qué repito sus palabras anteriores; quise decir que era una broma, pero sale
lúgubre y mezquino. Pero ella no se inmuta.
Ella simplemente asiente y dice: “Sí. Hasta entonces."
Agacho la cabeza para ocultar mi rostro, sin estar segura de qué podría estar
revelando. Encuentro la toallita húmeda y tibia que robé del spa y la paso lenta y
suavemente sobre el lugar que acabo de usar.
Y luego sus muslos se juntan mientras se ríe, rodando hacia un lado. Observo,
fascinada, cómo los músculos de su estómago se mueven, cómo sus dientes brillan en una
amplia sonrisa, mientras intenta reprimir su risa y luego resopla como consecuencia y
luego se ríe aún más fuerte.
Le hacen cosquillas entre las piernas después de correrse.
Guardo esta información para más tarde y luego la pongo boca arriba y la inmovilizo
con la mano extendida sobre su estómago. Ella chilla todo el tiempo que limpio mi
desorden, y yo también me río, hasta que finalmente tiro la toallita a un lado y coloco mi
cuerpo sobre el de ella. La cubro tanto como puedo, no quiero que tenga frío. No querer
ni un solo centímetro entre nosotros.
"¿Por qué te gusta?" —me pregunta después de que le he sacado la risa con un beso.
"Tu semen en mí, quiero decir".
Me apoyo en mis antebrazos para mirarla. “Creo que hay algo depravado en ello.
Sobre que sea complicado y arriesgado. Pero si soy sincero, no estoy seguro de que haya
algo detrás de esto. Simplemente me excita”. Enredo mis manos en su cabello, frotando
los mechones entre mis dedos mientras me quedo apoyado sobre ella. "¿Qué pasa
contigo?"
"¿A mí?"
"¿Qué te excita?"
Algo cambia en su expresión. "Creo que puedes adivinar qué es", dice.
"¿El dolor?"
Ella asiente. Pero ella no ofrece nada sobre por qué le gusta y no la presiono.
Me levanto y encuentro la bata que traje del spa. La ayudo a ponérselo y luego le ato
el cinturón cómodamente alrededor de la cintura. "¿Puedo verte en tu habitación?"
Pregunto. No quiero que esta noche termine. Quiero ducharme con ella, abrazarla,
dormir con mis brazos alrededor de ella.
Ella besa mi mandíbula. "Sí."
TREINTA MINUTOS MÁS TARDE, estamos en su ducha, que tiene un tamaño palaciego
considerando que estamos en el mar, y estamos tratando de silenciar la risa mientras el
movimiento de las olas ocasionalmente nos hace presionarnos el uno contra el otro.
Estoy ocupada masajeándole el cuero cabelludo con champú cuando ella dice: "No
renuncies cuando lleguemos a Manhattan".
Mis manos se quedan quietas.
Se gira para mirarme y levanta la barbilla para encontrar mi mirada. El jabón le corre
por los hombros. “Eso es lo que estás planeando, ¿no? Dejar de trabajar para Mark una
vez que lleguemos. Martirizarte por tu propio sentido de lealtad”.
Arrugo la frente. "Yo no lo llamaría martirio".
Ella no responde a eso. Simplemente continúa mirándome. Suspiro y enmarco su
rostro con mis manos, usando mis pulgares para limpiar las burbujas de champú
perdidas. "Sí, estoy considerando dejar de fumar", digo. "Creo que es lo correcto".
"¿Tú haces?"
“Isolde, me he follado a la prometida de mi jefe varias veces. Me gustaría hacerlo un
poco más. No creo que eso me haga muy empleable”.
“¿Incluso si no se espera fidelidad de mí hasta que me case con él?” pregunta en voz
baja. Su mirada no se ha apartado de la mía.
Suspiro y empujo mi frente hacia la de ella, brevemente, antes de retirarme para
enjuagar el champú de su cabello. “Que Mark sepa que podrías tener relaciones sexuales
con otras personas antes de tu boda es una cosa. Pero para que fuera con su
guardaespaldas, ¿quién estaría presente después de la boda? ¿Su guardaespaldas, que se
suponía que debía hacer una sola cosa en este viaje y era garantizar su seguridad? Isolde,
nunca debería volver a confiar en mí. Y si él no puede confiar en mí, entonces no puedo
hacer bien mi trabajo. Y si yo no puedo hacer bien mi trabajo, entonces él merece un
guardaespaldas que lo haga”.
Isolde mira hacia abajo mientras termino de enjuagar su cabello, sus pestañas casi
llegan a sus pómulos cuando la giro y tomo el acondicionador.
“¿Y si quiero que te quedes?” ella pregunta. Suavemente. Sin mirarme.
La vulnerabilidad está grabada en su voz, en la curvatura de sus hombros y en la línea
tensa de su mandíbula. Froto el acondicionador en su cabello, sin responder, mi corazón
está hecho pedazos como la luna en el mar.
Su petición, cruda y silenciosa, me duele por su transparencia, por lo que admite al
respecto.
Y la maldición la escucha, buscándola, susurrando Sí, sí, ella te quiere. Ella te quiere como
tú la quieres a ella.
Pero ¿qué puedo hacer con mis propios sentimientos? ¿Mi propio sentido de la
moralidad? ¿Qué puedo hacer para seguir amando a Mark y saber que dormir con Isolde
podría preocuparlo o desagradarlo?
¿Herirlo, incluso?
 Enjuago el acondicionador de su cabello y luego se da vuelta. No nos tocamos, sólo
nos miramos, y yo miro a esta mujer que perdió a su madre y luego perdió su sueño de
unirse a la iglesia. Que está a punto de perder gran parte de su libertad sólo para hacer
feliz a su padre.
Me estoy engañando si creo que esta es una elección real. Todo lo que tiene que hacer
es preguntar y soy suya.
"Si quieres que me quede", le digo y inclino mis labios hacia los de ella, "entonces me
quedaré".
 treinta y tres
"SHH", le digo a Isolde mientras ella gime. "Cállate o tendré que parar".
Es mediodía, cuando la mayoría del personal está tomando un descanso después del
almuerzo, e Isolde y yo estamos escondidos detrás de la cascada de la piscina más grande
del yate, presionados en un rincón lo suficientemente ancho como para que quepan dos
personas dentro. Lo exploré a fondo ayer, comprobando cada línea de visión, observando
cómo el barco se balanceaba y la cascada se movía con él sólo para estar seguro. El rincón
es lo suficientemente oscuro y la cascada lo suficientemente ancha y precipitada como
para que cualquiera que esté detrás de ella sea invisible.
Un reconocimiento necesario, ya que Isolde ha empezado a usar ese traje de baño
impío todos los días, nadando largas vueltas en la piscina mientras yo pretendo leer
novelas de fantasía en la terraza, hasta que finalmente me rindo y regreso a mi habitación
para masturbarme.
Ella piensa que es muy divertido.
Pero hoy le haré pagar por ello, y mientras nadaba cerca de la cascada, salí corriendo
de detrás y la agarré, arrastrándola hacia atrás como un merodeador mientras ella
luchaba contra mí. Lucha que sólo duró hasta que aparté la entrepierna de su traje de
baño y enterré mis dedos en su coño.
Y ahora ella está jadeando contra mí, su espalda contra mi pecho, sus caderas
moviéndose para follar mi mano. Cielo.
"Provocándote toda la semana con este maldito traje de baño", le gruñí al oído. Paso
mi brazo libre alrededor de su frente y levanto la mano para llenar mi mano con su pecho.
Pesándolo en el agua. Raspando mis uñas sobre la tela translúcida que cubre la punta
enrollada. “Haciéndome necesitarlo, cariño. Haciéndome necesitarlo tanto”.
Mientras tanto, mis dedos trabajan bajo el agua, moviéndose lentamente dentro de
ella para estirarla, deslizándose hacia arriba para acariciar el nudo de nervios en el frente,
provocando una o dos veces el estrecho agujero en la espalda.
“Entonces tómalo”, gime, haciéndose eco de mis palabras en el dojo ese día. "Si lo
necesitas."
Presiono mi cara contra la de ella y la inspiro. Pruebo la sal. Ya estoy bajando la cintura
de mi bañador y sacando mi polla. Presionando la cabeza contra su centro y penetrando.
"No sé cómo me lo haces", le susurro, apretando su pecho. El agua flota, resiste la
fuerza, y tengo que abrazarla fuerte para meterla en su coño tan fuerte como quisiera.
“Acabamos de joder esta mañana. Pasé toda la noche con la cara entre tus piernas. ¿ Cómo
puedo necesitarlo tanto ?
"Si lo resuelves, dímelo", dice, jadeando. Mis dedos encuentran su clítoris y empiezan
a frotar de nuevo. "Pienso en ello todo el tiempo. Cómo estar solo, cómo hacer que no
importe si no estamos solos. Anoche estuve a segundos de tomar tu mano debajo de la
mesa y empujarla entre mis piernas.
Gimo, en voz baja, mi orgasmo ya está bloqueado y cargado en la base de mi polla.
"Voy a venir, cariño", murmuro, y ella se arquea contra mí.
"Dentro de mí", suplica, como si hubiera otra cosa que preferiría hacer. "Adentro."
Me libero con un gruñido, lanzando chorros de calor dentro de ella, mordiendo su
cuello por detrás antes de separarme, sin querer dejar ninguna marca, ningún rastro de
esto.
O mejor dicho, quererlo pero saber que es una idea terrible.
Me corro hasta que mis pelotas se drenan, mi deseo se calma temporalmente por el
cómodo canal dentro de su cuerpo, y luego me deslizo y reemplazo mi polla con mis
dedos, dándole dos y la palma de mi mano para montar, una de sus formas favoritas.
venir.
Ella se acurruca en el agua mientras lo hace, convulsionando alrededor de mi mano,
sus muslos cerrados con fuerza, y la mantengo inmovilizada contra mi pecho, gruñendo
con cada pulso que me da. "Joder, eres tan sexy", lo elogio. "Me pones tan duro. Me
vuelves salvaje. Quiero follarte cada momento del día. No sé cómo voy a parar...
Mi voz se queda en silencio mientras su cuerpo renuncia a lo último de su placer, y
nos quedamos allí por un momento. Mis dedos todavía están dentro de ella mientras ella
gira en mis brazos y envuelve mis brazos alrededor de mi cuello y sus piernas alrededor
de mi cintura.
"Yo tampoco sé cómo voy a parar", confiesa, su voz es una melodía ronca sobre la
cascada, y sintiendo que algo vital dentro de mí se abre, agarro mi erección recién dura y
la deslizo hacia adentro.
Nos follamos uno frente al otro, con mis manos en sus caderas, moviéndola arriba y
abajo sobre mi polla tan fácilmente como movería un juguete o mi propia mano, y no
decimos una palabra mientras nos acariciamos hasta nuestro siguiente clímax. .
¿Qué más hay que decir?
No sabemos cómo vamos a parar.

ESTOY OBSESIONADO CON LOS MAPAS.

Específicamente el mapa en el puente con el punto parpadeante que muestra el yate
y qué tan lejos está de Manhattan. Todas las mañanas me reúno con el capitán Duval en
el puente y mis ojos están fijos en las pantallas frente a las ventanas del puente,
observando cómo nos acercamos cada vez más a la costa.
"Debería ser mañana por la tarde", dice con confianza. “El pronóstico es claro y nos
acercaremos muy lejos de las rutas marítimas, por lo que sólo tendremos que
preocuparnos del tráfico de embarcaciones no comerciales. Un último tramo fácil. ¿Está
lista la señora Laurence?
Miro a la capitana y me siento aliviado al ver que su expresión no revela sospechas ni
subtexto. Por mucho que Isolde y yo hayamos follado, no se pueden borrar mis años
como soldado, mi experiencia como guardaespaldas. He sido cuidadoso, discreto, seguro
de que cada vez que estamos juntos no levantamos conjeturas. Asegurándonos de seguir
dando la apariencia de perseguir nuestros propios intereses y recreación, todas las cosas
que hicimos antes, en la primera mitad del viaje.
Casi me decepciona lo hábil que soy para engañar.
E Isolda pensó que yo era un buen hombre.
“Ella sabía que este día llegaría e hizo todos los preparativos. Y estoy emocionado de
estar nuevamente en tierra firme”, agrego. Hablo con toda la verdad posible, ya que
mentir en voz alta todavía me resulta difícil.
Lo cual resulta extrañamente aliviador. Al menos todavía quedan rastros de mi
moralidad.
Le doy una última mirada al mapa, le hago saber al capitán que estaré listo para
entregarle Isolda a Mark mañana y voy a la cancha de baloncesto. Tomo inyecciones hasta
que me duelen los brazos y el sudor me gotea en los ojos, y luego voy a mi habitación
para ducharme y cambiarme.
Después, me paro en el balcón de mi habitación y observo las olas moverse bajo el
cielo de la tarde.
El océano es infinito. No hay manera de entender dónde estás, ni asociación de
terreno, ni cálculos a estima. Es simplemente un gran hematoma azul que desafía la
lógica, al menos sin sol ni estrellas, sin paneles de pantallas, sin satélites ni
transpondedores GPS. Por sí solo, es lo opuesto a un lugar.
No es ningún lugar.
Y aquí sentí como si no pudiera ser nadie; durante la última semana, no he sido nadie.
Ni un guardaespaldas, ni un hombre con moral.
Ningún hombre sigue enamorado de Mark Trevena.
Mañana eso cambia. Mañana veremos la orilla, fondearemos y llevaremos la
embarcación al puerto deportivo.
Estaremos de regreso en un lugar . Un lugar donde ya no soy nadie.
Apoyo mis manos en la barandilla y cuelgo la cabeza entre mis hombros, respirando
el aire fresco y húmedo.
 La puerta del balcón junto al mío se abre y no necesito mirar hacia arriba para saber
que es Isolda. Por el rabillo del ojo, la veo acercarse a su propia barandilla, con el pelo
recogido en una trenza de oro blanco.
"No viniste al dojo esta mañana", dice.
"Lo sé."
"O la capilla después".
"Lo sé."
Ella deja escapar un suspiro. Miro y la encuentro mirando las olas.
"Estás terminando con esto, ¿no?" ella pregunta. Sus palabras son tan planas, tan
aburridas, que sé que ya se ha ido a algún lugar muy dentro de sí misma. El lugar en el
que ha vivido durante años para hacer frente a la muerte de su madre y a los planes de
su padre para su futuro. Y lo odio. Odio ser la causa de esa voz; Odio ser yo quien la
envíe a ese lugar.
Pero ella tiene razón. Lo estoy terminando.
Exhalo con una implacable opresión en mi pecho. "Sí."
"¿Por qué? ¿Por qué cuando puedo hacer lo que quiera hasta la boda? ¿Una boda que
será dentro de unas semanas?
Me giro para mirarla, pero ella se queda como está, con los ojos fijos en el agua.
“Tendríamos que parar de todos modos. Es mejor que lo hagamos antes de llegar a
casa con Mark”.
"Porque te preocupa que él se entere", dice sin tono.
"Porque lo amo." Mi voz es tranquila, cansada. Triste.
Y ella se vuelve para mirarme ahora.
“Tengo que ser leal a mis propios sentimientos”, explico. “Y aunque tú puedas estar
libre hasta el día de tu boda, yo no. Si voy a quedarme en Lyonesse, tengo que ser digno
de su confianza. Tengo que ser digno de lo mío. No puedo acostarme con su novia a sus
espaldas, sin importar cuáles sean sus libertades.
“Así que este es el costo de que te quedes por mí”, dice. Tiene los ojos húmedos, pero
las lágrimas no han caído. No creo que los deje caer. "Si te quedas, entonces tendremos
que terminar las cosas ahora".
“Es lo mejor. Además”, agrego en un intento de consolarme, “tú misma me dijiste que
no me amabas. Así que esto fue sólo temporal de todos modos. Solo diversión."
Su mandíbula se flexiona una vez.
"Simplemente divertido, eso es cierto", dice, con voz sin inflexión. "Ningún daño
hecho."
"Bueno, tal vez se haya hecho algún daño". Flexiono mis manos sobre la barandilla.
"Sé que lo que haces antes del matrimonio no es asunto de Mark, pero no estoy
convencido de que sea lo mismo para mí, especialmente porque también trabajaré allí
después de la boda".
 Me da asco decirlo en voz alta pero hay que decirlo. "Estamos . . . ¿le vas a decir? ¿O
mantenerlo en secreto? ¿Y esperar que nunca se entere?
Cuando miro hacia atrás, sus brazos la rodean con fuerza y tengo muchas ganas de
saltar a su balcón y acercarla. Quiero consolarla, calmarla, alejar cualquier miedo o
preocupación. En este momento sólo aumenta mi miseria el hecho de que no puedo.
Que no debería.
Ella no te ama , me digo. Esto te duele mucho más a ti que a ella.
Aún así. La idea de que ella sufra un poquito, un poquito, es escoriante.
“No me gusta mentir más que a ti, Tristan, aunque creo que podría hacerlo mejor.
Pero supongo (si estuviera pensando con la cabeza despejada, cosa que admito que no he
hecho mucho últimamente) sería más inteligente dejarlo entre nosotros hasta después de
la boda. No debería arriesgar el matrimonio, no cuando somos tan cercanos. Y luego, una
vez firmados los papeles, podremos pensar en ello un poco más.
Todo tiene sentido y asiento.
“Como quieras”, digo, y rezo para ser un mejor mentiroso en las próximas
veinticuatro horas.
Puse mi mano en la puerta de mi habitación y la abrí para entrar.
"Tristán".
La miro, esbelta y acerada contra el cielo azul brillante.
"Esta semana fue la mejor semana de mi vida". Ella traga, y antes de que pueda
responder, se da vuelta, abre la puerta del balcón y desaparece en su habitación.
 treinta y cuatro
EL BARCO se acerca al puerto deportivo y enseguida veo a Mark. La brisa pega su traje
contra su delgada figura, juega con su cabello. Detrás de él, el bosque de vidrio y acero
de Manhattan se alza enorme.
A mi lado, Isolde cruza las manos sobre el regazo. Ha estado casi en silencio todo el
día, hablando sólo para responder con pequeños y elegantes fragmentos. No lo
suficientemente enérgico como para ser grosero, por supuesto que no, pero sí lo
suficientemente reservado como para disuadir las conversaciones triviales con el
personal.
O conversar conmigo.
No hemos hablado desde mi balcón, ni siquiera cuando entré a su habitación anoche
para despertarla de sus pesadillas y se despertó sobresaltada antes de que pudiera
tocarla. Ella me había hecho señas para que volviera a mi habitación, donde me había
acostado en mi cama, mirando al techo casi hasta el amanecer, deseando ser un tipo
diferente de hombre. Alguien que pudiera moverse entre las camas de la novia y el novio
sin necesitar promesas de futuro, honestidad y amor.
El bote atraca, uno de los miembros de la tripulación salta para amarrar el bote al
muelle, y yo salgo y me giro para ayudar a Isolde a salir también. Hoy lleva un mono
blanco y pantalones blancos, su cabello recogido en una cola de caballo baja y sus labios
de un color rosa concha. Ella luce radiante, una visión, mientras toma mi mano y me
permite ayudarla a llegar al muelle.
El calor me recorre ante el tacto y lucho contra el impulso de temblar. Es la primera
vez que nos tocamos desde hace dos noches cuando hice una abolladura con forma de
Isolda en su colchón.
Libera su mano en el momento en que tiene el equilibrio en el muelle y tengo que
obligarme a soltarla.
Terminamos con esto. Estoy enamorado de ella, pero terminamos esto.
Es lo mejor.
Incluso si se siente como sangrar directamente en la bahía, una gota de sangre caliente
a la vez.
Miro hacia arriba y veo que Mark no está solo. Sedge está detrás de él, con los ojos
pálidos e inescrutable, y Goran está detrás de ambos, sonriendo y amigable.
Y entonces Mark me mira y nuestros ojos se encuentran, y es como si recibieran un
disparo en el pecho.
Tres semanas. Sólo habían pasado tres semanas y en mi mente se había convertido en
un mito, confuso y parecido a un dios. Pero en la carne, aquí , es algo más que divino. Esa
frente alta, esa nariz una vez rota y esa boca llena: belleza brutal.
 Sus labios se inclinan en una sonrisa, una sonrisa para mí , y respiro a través de mis
pulmones.
Tengo que estar firme. Tengo que ser muy firme con él. Al menos hasta el matrimonio,
él no puede saber la verdad sobre Isolde y yo, y será muy difícil que siga así si ya me está
haciendo querer arrodillarme ante él aquí en este muelle.
Tuviste cuidado con Isolda , me recuerdo. Muy cuidadoso.
Tu secreto está a salvo.
Mark ahora le extiende la mano a su prometido e Isolda la toma con una gracia que
habla de modales, de vivir en un mundo donde tal galantería es normal. Y cuando ella
toma su mano y sus ojos se encuentran, zafiro y turquesa, prácticamente puedo ver el
arco eléctrico entre ellos. La tensión recorrió sus cuerpos.
No es hostilidad, aunque tampoco puedo decir que sea afecto. Sea lo que sea, es físico,
y pienso en lo que Isolde me dijo en el barco, que Mark fue su primero.
Todavía puedo sentir la huella de sus dedos dentro de mí.
Los celos me van a comer vivo.
Me doy cuenta de que me estoy pasando una mano por el pecho mientras veo a Mark
besar la mano de Isolde, como si pudiera borrar la miserable envidia. Sabía que sería una
tortura estar enamorada de ambos, pero joder, joder, esto es peor de lo que podría haber
imaginado.
“Bienvenida a casa, mi reina”, murmura Mark sobre la mano de Isolda y luego levanta
la cabeza para mirarla a los ojos nuevamente. Lo que sea que pase entre ellos entonces,
sin decir nada, hace que la boca de Mark parpadee en una sonrisa.
Parece que le acaban de presentar su cosa favorita: un desafío.
Todos comenzamos a dirigirnos hacia el final del muelle, hacia los vehículos que
esperan. Mark, Isolde y yo nos quedaremos en el ático de Mark en Manhattan mientras
los demás se quedan cerca en un hotel. Mi mente se preocupa por el posible tormento de
estar atrapada en una casa con ellos dos cuando Sedge aparece a mi lado.
Miro al asistente, esbelto y pulcramente vestido con una camisa abotonada y
pantalones cortos color bígaro, con el pelo hasta la barbilla recogido casi tímidamente
detrás de las orejas.
"Un consejo, Tristan", dice, y a pesar de su apariencia, su voz no es nada tímida. Tiene
un borde con algo que no entiendo. "Tal vez asegúrate de que no haya cámaras en el
interior del yate antes de usarlo para cualquier cosa que te guste".
Y con eso, Sedge se aleja, su significado detonando detrás de él.
Él sabe.
Y si lo sabe. . .
No pasará mucho tiempo hasta que Mark también lo sepa. Si no lo hace ya.
Y justo en ese momento, Mark me mira por encima del hombro, con la mano en la
parte baja de la espalda de Isolde.
"Vamos, Tristan", dice con calma. "Hay mucho que discutir".
 Continuará . . .

¡Muchas gracias por leer Beso de sal!

Las cosas están a punto de calentarse para Tristan, Isolde y ese diabólico Mark, y su
historia continúa en Honey Cut, que llegará en junio de 2024. (Lo sé, lo siento. ¡Soy el
peor!).

Mientras tanto, ¿te gustaría leer una escena extra gratuita ? ¿Dónde Mark y Tristan se
vuelven pervertidos en Lyonesse? Hay mucha angustia y cosas a tope... ¡e incluso un
sombrero de vaquero (usado por un vaquero de verdad)!

¿Y has leído la precuela gratuita de Lyonesse, Salt in the Wound ?

La primera vez que me encuentro con el diablo, él sabe mi nombre.

La segunda vez que lo veo, la verdad queda clara: Mark Trevena será mi marido.

No importa que no nos conozcamos. No importa que sea mayor que yo; descarado y
pecador; el dueño de un club secreto donde vienen a jugar los poderosos. Mi padre ha
hablado y seré la novia del diablo en el momento en que me gradúe de la universidad.

Excepto que mi futuro marido tiene una condición para este matrimonio concertado:
tenemos que fingir que es real.

Él me enseñará, dice. Cómo pretender ser suyo tanto en el dolor como en el placer.
Cómo pretender arquearse y retorcerse bajo su toque. Pero sus lecciones me están
enseñando algo completamente diferente...

…que Mark Trevena me quiere de una manera que no es nada fingida.

Y no importa cómo luche contra ello, el diablo tendrá lo que le corresponde.

¡Consigue Salt in the Wound gratis aquí!
 expresiones de gratitud
Salt Kiss me ha estado mordisqueando los dedos para escribirlo durante años, y tengo un
montón de gratitud hacia todos los que se arriesgaron con mi dulce bebé Tristan y los dos
monstruos de los que se enamora. (Sí, Isolda también es un monstruo. Shh, está bien).
En primer lugar, un enorme agradecimiento a Christa Désir, quien no sólo me trajo a
la familia Bloom, sino que no dudó ni un segundo cuando le dije lo que quería escribir y
me dio todo el espacio y la gracia que necesitaba para conseguir a Tristan. en la pagina.
Y en segundo lugar, debo muchas gracias a todo el equipo de Bloom Books/Sourcebooks,
que ha sido tan generoso como innovador: Dominique Raccah, Letty Mundt, Pam Jaffee,
Madison Nankervis, Katie Stutz y Jennifer Sterkowitz, que ¡Una vez me salvó
valientemente de un aprieto editorial!
También tengo que agradecer a mi valiente agente, John Cusick, por guiarme a través
de aguas editoriales tanto tranquilas como tormentosas, y a mi equipo de alegres expertos
en marketing y administración: Candi Kane, Serena McDonald, Melissa Gaston y todo el
equipo de GSC. Un cariñoso abrazo para Erica Russikoff, quien me ayudó a conectarme
con el mundo de Lyonesse con toda su bondad pervertida y punzante.
Tengo una enorme deuda de tiempo (y consuelo líquido) con cualquiera que haya
tenido que escucharme hablar sobre estos tres personajes durante *ver cheques* casi seis
años. Gracias a Julie Murphy, Ashley Lindemann, Nana Malone, Natalie C. Parker, Tess
Gratton y Kenya Bell por estar ahí para resolver problemas de trama, sprints y crisis
nerviosas menores. (Un agradecimiento adicional para Nana Malone, quien escuchó
amablemente a muchos VM sobre la logística de los guardaespaldas y respondió
demasiadas preguntas sobre cómo funcionan los auriculares).
Gracias a todos mis amigos escritores y no escritores por apoyarme durante una
temporada que fue la fecha límite equivalente al episodio en el que Lucy y Ethel trabajan
en una fábrica de chocolate: Kate Fasse, Ashley Brown, Ian Pearce, Juliet Naumann,
Marianne. Devin, Ariel Larson, Kennedy Ryan, Nisha Sharma, Adib Khorram, KA Linde,
Jean Siska, Carley Morton y Skye Warren.
Gracias infinitas al incansable Sr. Simone y a nuestros divertidos y salados niños por
entregarme a The Words, una y otra vez. Gracias por aguantar los canales ambientales
de YouTube y las tazas de café vacías por todas partes.
Y, finalmente, gracias a cualquiera lo suficientemente valiente como para hacerse con
este libro sin saber en qué tipo de caos me iba a meter. Eres el mejor y te prometo que
habrá mucho más caos (y azotes) por venir.
 también de sierra simone
Coescrito con Julie Murphy:

Un pequeño y feliz encuentro lindo

Un lugar nevado como Los Ángeles: una Navidad en julio Novela

Un acebo alegre para siempre

La trilogía Lyonesse:

Salt in the Wound (¡una precuela gratuita de Lyonesse!)

Beso de sal

corte de miel (¡Disponible en junio de 2024!)

Lyonesse #3

Independientes:

Rojo y Blanco: una historia invernal de FFM – ¡GRATIS!

Suplicante: una novela corta sobre la diferencia de edad

Sanguine: una historia de vampiros de MM

Sherwood: una novela corta de FFM

Mi regalo de este año: un cuento de Navidad prohibido - ¡GRATIS!

Serie El Sacerdote:

Sacerdote

Misa de medianoche: una novela sacerdotal

Pecador

Smo.

Capilla de espinas:

Una lección de espinas

Fiesta de las chispas

 Cosecha de suspiros

Puerta de moretones

Desventuras:

Desventuras con un profesor

Desventuras de una chica con curvas

Desventuras en azul

La nueva trilogía de Camelot:

reina americana

Príncipe americano

rey americano

La luna (novela de Merlín)

American Squire (un crossover de Thornchapel y New Camelot)

Históricos de las altas especias:

La serie Markham Hall

El despertar de Ivy Leavold

La educación de Ivy Leavold

El castigo de Ivy Leavold

Los amantes de Londres

La seducción de Molly O'Flaherty

La boda de Molly O'Flaherty

Historias de esperanza lejana

La persecución de Eleanor Vane

Coescrito con Laurelin Paige

estrella porno

policía caliente
 Sobre el Autor
Sierra Simone es una ex bibliotecaria de bestsellers del USA Today que pasaba demasiado tiempo leyendo novelas
románticas en el mostrador de información. Vive con su esposo y su familia en Kansas City.

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