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    Oeuvres complètes: Tome I
    Oeuvres complètes: Tome I
    Oeuvres complètes: Tome I
    Livre électronique388 pages2 heures

    Oeuvres complètes: Tome I

    Par Ligaran et Paul Verlaine

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    À propos de ce livre électronique

    Verlaine, poète maudit, nait en 1844 à Metz. Il finira sa vie à Paris en 1882 dans la déchéance et l'alcool. Cet ouvrage réunit les recueils, possédant une force musicale sans pareil, de ce génie poétique violent, passionné et amant de Rimbaud.
    LangueFrançais
    ÉditeurLigaran
    Date de sortie26 janv. 2015
    ISBN9782335001150
    Oeuvres complètes: Tome I

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      Oeuvres complètes - Ligaran

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      Poèmes saturniens

      Prologue

      Dans ces temps fabuleux, les limbes de l’histoire,

      Où les fils de Raghû, beaux de fard et de gloire,

      Vers la Ganga régnaient leur règne étincelant,

      Et, par l’intensité de leur vertu, troublant

      Les Dieux et les Démons et Bhagavat lui-même,

      Augustes, s’élevaient jusqu’au néant suprême,

      Ah ! la terre et la mer et le ciel, purs encor

      Et jeunes, qu’arrosait une lumière d’or

      Frémissante, entendaient, apaisant leurs murmures

      De tonnerres, de flots heurtés, de moissons mûres,

      Et retenant le vol obstiné des essaims,

      Les Poètes sacrés chanter les Guerriers saints,

      Ce pendant que le ciel et la mer et la terre

      Voyaient – rouges et las de leur travail austère –

      S’incliner, pénitents fauves et timorés,

      Les Guerriers saints devant les Poètes sacrés !

      Une connexité grandiosement calme

      Liait le Kchatrya serein au Chanteur calme,

      Valmiki l’excellent à l’excellent Rama :

      Telles sur un étang deux touffes de padma.

      – Et sous tes cieux dorés et clairs, Hellas antique,

      De Sparte la sévère à la rieuse Attique,

      Les Aèdes, Orpheus, Akaïos, étaient

      Encore des héros altiers et combattaient,

      Homéros, s’il n’a pas, lui, manié le glaive,

      Fait retentir, clameur immense qui s’élève,

      Vos échos, jamais las, vastes postérités,

      D’Hektôr, et d’Odysseus, et d’Akhilleus chantés.

      Les héros à leur tour, après les luttes vastes,

      Pieux, sacrifiaient aux neuf Déesses chastes,

      Et non moins que de l’art d’Arès furent épris

      De l’Art dont une Palme immortelle est le prix,

      Akhilleus entre tous ! Et le Laëtiade

      Dompta, parole d’or qui charme et persuade,

      Les esprits et les cœurs et les âmes toujours,

      Ainsi qu’Orpheus domptait les tigres et les ours.

      – Plus tard, vers des climats plus rudes, en des ères

      Barbares, chez les Francs tumultueux, nos pères,

      Est-ce que le Trouvère héroïque n’eut pas

      Comme le Preux sa part auguste des combats ?

      Est-ce que, Théroldus ayant dit Charlemagne,

      Et son neveu Roland resté dans la montagne

      Et le bon Olivier et Turpin au grand cœur,

      En beaux couplets et sur un rythme âpre et vainqueur,

      Est-ce que, cinquante ans après, dans les batailles,

      Les durs Leudes perdant leur sang par vingt entailles,

      Ne chantaient pas le chant de geste sans rivaux,

      De Roland et de ceux qui virent Roncevaux

      Et furent de l’énorme et suprême tuerie,

      Du temps de l’Empereur à la barbe fleurie ?

      – Aujourd’hui l’Action et le Rêve ont brisé

      Le pacte primitif par les siècles usé,

      Et plusieurs ont trouvé funeste ce divorce

      De l’harmonie immense et bleue et de la Force.

      La Force qu’autrefois le Poète tenait

      En bride, blanc cheval ailé qui rayonnait,

      La force, maintenant, la Force, c’est la Bête

      Féroce bondissante et folle et toujours prête

      À tout carnage, à tout dévastement, à tout

      Égorgement d’un bout du monde à l’autre bout !

      L’Action qu’autrefois réglait le chant des lyres,

      Trouble, enivrée, en proie aux cent mille délires

      Fuligineux d’un siècle en ébullition,

      L’Action à présent, – ô pitié ! – l’Action,

      C’est l’ouragan, c’est la tempête, c’est la houle

      Marine dans la nuit sans étoiles, qui roule

      Et déroule parmi des bruits sourds l’effroi vert

      Et rouge des éclairs sur le ciel entrouvert !

      – Cependant, orgueilleux et doux, loin des vacarmes

      De la vie et du choc désordonné des armes

      Mercenaires, voyez, gravissant les hauteurs

      Ineffables, voici le groupe des Chanteurs

      Vêtus de blanc, et des lueurs d’apothéoses

      Empourprent la fierté sereine de leurs poses :

      Tous beaux, tous purs, avec des rayons dans les yeux,

      Et sur leur front le rêve inachevé des Dieux,

      Le monde que troublait leur parole profonde,

      Les exile. À leur tour ils exilent le monde !

      C’est qu’ils ont à la fin compris qu’il ne faut plus

      Mêler leur note pure aux cris irrésolus

      Que va poussant la foule obscène et violente,

      Et que l’isolement sied à leur marche lente.

      Le Poète, l’amour du Beau, voilà sa foi,

      L’Azur, son étendard, et l’Idéal, sa loi !

      Ne lui demandez rien de plus, car ses prunelles,

      Où le rayonnement des choses éternelles

      A mis des visions qu’il suit avidement,

      Ne sauraient s’abaisser une heure seulement

      Sur le honteux conflit des besognes vulgaires,

      Et sur vos vanités plates ; et si naguère

      On le vit au milieu des hommes, épousant

      Leurs querelles, pleurant avec eux, les poussant

      Aux guerres, célébrant l’orgueil des Républiques

      Et l’éclat militaire et les splendeurs auliques.

      Sur la kitare, sur la harpe et sur le luth,

      S’il honorait parfois le présent d’un salut

      Et daignait consentir à ce rôle de prêtre

      D’aimer et de bénir, et s’il voulait bien être

      La voix qui rit ou pleure alors qu’on pleure ou rit,

      S’il inclinait vers l’âme humaine son esprit,

      C’est qu’il se méprenait alors sur l’âme humaine.

      – Maintenant, va, mon Livre, où le hasard te mène.

      Melancholia

      À Ernest Boutier

      I

      Résignation

      Tout enfant, j’allais rêvant Ko-Hinnor,

      Somptuosité persane et papale,

      Héliogabale et Sardanapale !

      Mon désir créait sous des toits en or,

      Parmi les parfums, au son des musiques,

      Des harems sans fin, paradis physiques !

      Aujourd’hui plus calme et non moins ardent,

      Mais sachant la vie et qu’il faut qu’on plie,

      J’ai dû réfréner ma belle folie,

      Sans me résigner par trop cependant.

      Soit ! le grandiose échappe à ma dent,

      Mais fi de l’aimable et fi de la lie !

      Et je hais toujours la femme jolie !

      La rime assonante et l’ami prudent.

      II

      Nevermore

      Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne

      Faisait voler la grive à travers l’air atone,

      Et le soleil dardait un rayon monotone

      Sur le bois jaunissant où la bise détone.

      Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,

      Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.

      Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :

      « Quel fut ton plus beau jour ! » fit sa voix d’or vivant,

      Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.

      Un sourire discret lui donna la réplique,

      Et je baisai sa main blanche, dévotement.

      – Ah ! les premières fleurs qu’elles sont parfumées !

      Et qu’il bruit avec un murmure charmant

      Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !

      III

      Après trois ans

      Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,

      Je me suis promené dans le petit jardin

      Qu’éclairait doucement le soleil du matin,

      Pailletant chaque fleur d’une humide étincelle.

      Rien n’a changé. J’ai tout revu : l’humble tonnelle

      De vigne folle avec les chaises de rotin…

      Le jet d’eau fait toujours son murmure argentin

      Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

      Les roses comme avant palpitent ; comme avant,

      Les grands lys orgueilleux se balancent au vent.

      Chaque alouette qui va et vient m’est connue.

      Même j’ai retrouvé debout la Velléda,

      Dont le plâtre s’écaille au bout de l’avenue.

      – Grêle, parmi l’odeur fade du réséda.

      IV

      Vœu

      Ah ! les oarystis ! les premières maîtresses !

      L’or des cheveux, l’azur des yeux, la fleur des chairs,

      Et puis, parmi l’odeur des corps jeunes et chers,

      La spontanéité craintive des caresses !

      Sont-elles assez loin toutes ces allégresses

      Et toutes ces candeurs ! Hélas ! toutes devers

      Le Printemps des regrets ont fui les noirs hivers

      De mes ennuis, de mes dégoûts, de mes détresses !

      Si que me voilà seul à présent, morne et seul,

      Morne et désespéré, plus glacé qu’un aïeul,

      Et tel qu’un orphelin pauvre sans sœur aînée.

      Ô la femme à l’amour câlin et réchauffant,

      Douce, pensive et brune, et jamais étonnée,

      Et qui parfois vous baise au front, comme un enfant.

      V

      Lassitude

      A batallas de amor campo de pluma.

      GONGORA

      De la douceur, de la douceur, de la douceur !

      Calme un peu ces transports fébriles, ma charmante.

      Même au fort du déduit, parfois, vois-tu, l’amante

      Doit avoir l’abandon paisible de la sœur.

      Sois langoureuse, fais ta caresse endormante,

      Bien égaux tes soupirs et ton regard berceur.

      Va, l’étreinte jalouse et le spasme obsesseur

      Ne valent pas un long baiser, même qui mente !

      Mais dans ton cher cœur d’or, me dis-tu, mon enfant,

      La fauve passion va sonnant l’oliphant

      Laisse-la trompeter à son aise, la gueuse !

      Mets ton front sur mon front et ta main dans ma main,

      Et fais-moi des serments que tu rompras demain,

      Et pleurons jusqu’au jour, ô petite fougueuse !

      VI

      Mon rêve familier

      Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

      D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime,

      Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même

      Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.

      Car elle me comprend, et mon cœur, transparent

      Pour elle seule, hélas ! cesse d’être un problème

      Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

      Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

      Est-elle brune, blonde ou rousse ? – Je l’ignore.

      Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore,

      Comme ceux des aimés que la Vie exila.

      Son regard est pareil au regard des statues,

      Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave ; elle a

      L’inflexion des voix chères qui se sont tues.

      VII

      À une femme

      À vous ces vers, de par la grâce consolante

      De vos grands yeux où rit et pleure un rêve doux,

      De par votre âme, pure et toute bonne, à vous

      Ces vers du fond de ma détresse violente.

      C’est qu’hélas ! le hideux cauchemar qui me hante

      N’a pas de trêve et va furieux, fou, jaloux,

      Se multipliant comme un cortège de loups

      Et se pendant après mon sort qu’il ensanglante.

      Oh ! je souffre, je souffre affreusement, si bien

      Que le gémissement premier du premier homme

      Chassé d’Éden n’est qu’une églogue au prix du mien !

      Et les soucis que vous pouvez avoir sont comme

      Des hirondelles sur un ciel d’après-midi,

      – Chère, – par un beau jour de septembre attiédi.

      VIII

      L’angoisse

      Nature, rien de toi ne m’émeut, ni les champs

      Nourriciers, ni l’écho vermeil des pastorales

      Siciliennes, ni les pompes aurorales,

      Ni la solennité dolente des couchants.

      Je ris de l’Art, je ris de l’Homme aussi, des chants,

      Des vers, des temples grecs et des tours en spirales

      Qu’étirent dans le ciel vide les cathédrales,

      Et je vois du même œil les bons et les méchants.

      Je ne crois pas en Dieu, j’abjure et je renie

      Toute pensée, et quant à la vieille ironie,

      L’Amour, je voudrais bien qu’on ne m’en parlât plus

      Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille

      Au brick perdu jouet du flux et du reflux,

      Mon âme pour d’affreux naufrages appareille.

      Eaux-Fortes

      À François Coppée

      I

      Croquis parisien

      La lune plaquait ses teintes de zinc

      Par angles obtus.

      Des bouts de fumée en forme de cinq

      Sortaient drus et noirs des hauts toits pointus.

      Le ciel était gris, la bise pleurait

      Ainsi qu’un basson.

      Au loin, un matou frileux et discret

      Miaulait d’étrange et grêle façon.

      Moi, j’allais, rêvant du divin Platon

      Et de Phidias,

      Et de Salamine et de Marathon,

      Sous l’œil clignotant des bleus becs de gaz.

      II

      Cauchemar

      J’ai vu passer dans mon rêve

      – Tel l’ouragan sur la grève,

      D’une main tenant un glaive

      Et de l’autre un sablier,

      Ce cavalier

      Des ballades d’Allemagne

      Qu’à travers ville et campagne,

      Et du fleuve à la montagne,

      Et des forêts au vallon,

      Un étalon

      Rouge-flamme et noir d’ébène,

      Sans bride, ni mors, ni rêne,

      Ni hop ! ni cravache, entraîne

      Parmi des râlements sourds

      Toujours ! toujours !

      Un grand feutre à longue plume

      Ombrait son œil qui s’allume

      Et s’éteint. Tel, dans la brume,

      Éclate et meurt l’éclair bleu

      D’une arme à feu.

      Comme l’aile d’une orfraie

      Qu’un subit orage effraie,

      Par l’air que la neige raie,

      Son manteau se soulevant

      Claquait au vent,

      Et montrait d’un air de gloire

      Un torse d’ombre et d’ivoire,

      Tandis que dans la nuit noire

      Luisaient en des cris stridents

      Trente-deux dents.

      III

      Marine

      L’Océan sonore

      Palpite sous l’œil

      De la lune en deuil

      Et palpite encore,

      Tandis qu’un éclair

      Brutal et sinistre

      Fend le ciel de bistre

      D’un long zigzag clair,

      Et que chaque lame,

      En bonds convulsifs,

      Le long des récifs,

      Va, vient, luit et clame,

      Et qu’au firmament,

      Où l’ouragan erre,

      Rugit le tonnerre

      Formidablement.

      IV

      Effet de nuit

      La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette

      De flèches et de tours à jour la silhouette

      D’une ville gothique éteinte au lointain gris.

      La plaine. Un gibet plein de pendus rabougris

      Secoués par le bec avide des corneilles

      Et dansant dans l’air noir des gigues nonpareilles,

      Tandis que leurs pieds

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