Dispersée: Recueil de textes poétiques

Marie Jamin

Dispersée

Recueil poétique

(oeuvre fictionnelle)

Illustration graphique : Graph’L

Crédit photo: Emma Muller

Art en Mots éditions

La nuancière

Elle semble vouloir se colorer la vie d’une nuance qui n’existe pas. Moi je pense qu’elle se décompose en trompe-l’œil, en vitrail découpé.

Parfois, un instant, on dirait qu’elle l’a trouvé, son précieux ton, et puis, soudain, elle déchante pâle, la palette pèche, saturation trop pastel, la teinte est terne et la tonalité non-adaptée.

Aucune perspective, esquisse décevante. Nouvelle croûte.

Alors elle s’expose aux traumatismes chromatiques. Elle se dilue lavis en polychromie. Se grave le vernis d’un croquis de plus.

Elle dit qu’elle la sent, au fond d’elle, la couleur exacte dont elle a besoin mais qu’elle ne peut pas me la décrire. Elle sèche. Elle pense qu’aussi puissants soient les mots, il n’en existe aucun d’assez clair-obscur et contrasté pour décrire son vœu monochrome.

Elle dit que les mots sont daltoniens. Que d’essayer de me dépeindre son souhait serait le détremper aquarelle.

Qu’à défaut de peintre à la hauteur, son spectre est transparent.

Je lui ai assuré, pourtant, comme elle est un prisme, qu’elle porte en elle l’éventail arc-en-ciel. Dans son décor, sa couleur s’y trouve forcément. Son rayonnement est infini, ce qu’elle cherche, elle en est enduite déjà, à l’intérieur.

Mais ça ne lui suffit pas.

Elle pense qu’elle est un nuancier, une galerie de tous les aplats rencontrés dans sa vie, mais qu’il manque forcément une couleur à sa fresque.

Alors je la regarde, impuissante, s’éparpiller les pigments primaires, passer d’un châssis à l’autre, nager dans le flou artistique de l’impressionnisme.

Confuse, se saturer.

Insensibilise

Au début, je pensais que j'étais juste venue pour passer le temps.

Prendre l'air, sortir un peu, voir du monde...

Mais quand, derrière le comptoir, essuyant négligemment un verre, le patron du bar m'a lancé sans même me jeter un coup d’œil :

Alors ma jolie, c'est quoi ton poison ?

J'ai compris.

Ce mot-là, poison, son trait d'humour, il m'a résonné jusqu'à l'inconscient et, au passage, a bien tout bousculé en surface.

Mais bien sûr, je voulais foncièrement m'empoisonner.

J'en ressentais même complètement le besoin.

Du plus profond de mes tripes.

C'est exactement ce que j'étais venue chercher.

"Hey Chef !

Sers-moi ce que tu as de plus fort !

Drogue-moi !

Oui, empoisonne-moi !

S'il te plaît !

Pitié...

Aujourd'hui, je suis fatiguée.

Vraiment.

À force de chercher l'intense, de me battre pour trouver du joli et le distribuer, d'aimer trop fort, je m'épuise et m'assèche.

Je ne veux plus courir après l'ivresse.

Il me faut du « qui me chauffe sans pétiller ».

Donne-moi l'anesthésiant qui brûle l'intérieur, cautérise là où personne n'arrive à vraiment m’enflammer.

Endors-moi le temps d'une pause.

Que de tout mon poids j'étouffe ton comptoir et que j'y dépose mon trop plein de tout accumulé bêtement.

Sers-moi le poison transparent.

Celui qui diluera la saturation exagérée des couleurs que je m'acharne à placer dans ma vie.

Je n'en peux plus de ce manège arc-en-ciel, il me file le vertige.

Du spiritueux pour passer l'orage.

J'aime fort l'orage mais là, tout de suite, je n'en veux plus.

J'aurai davantage besoin de sa couverture nuageuse pour m'y rouler, y disparaître.

Cocon.

File-moi du toxique, ça accélère la combustion des bouts de chandelle.

Et oui, tu crois quoi ?

C'est bien beau de mordre la vie à pleine dent, mais ça la raccourcit.

Quand la quantité est ennuyeuse, la qualité est épuisante.

Oh Tavernier !

Abrutis-moi de venin !

Place-moi dans une case, que je m'y cache, sagement invisible.

Mets-moi dans un coin.

Éteins la lumière.

Oublie-moi.

Et, juste pour aujourd'hui, je t'en supplie,

Fais que je m'oublie aussi."

Myosotis

« Tu es vraiment trop fleur bleue » jugeaient-ils, le nez froncé, les yeux au ciel.

Une fois de plus, elle ne les comprenait pas.

Pas mieux qu’ils ne l’appréhendaient.

Encore ce mur érigé entre eux, paroi subtile invisible si limitante.

Ils médisaient par comparaison de jolitudes. Illogique comme un compliment-reproche.

Complètement qu’elle était « fleur bleue » ! Où était le mal ?

De préférer les couleurs de romance aux relations pâles ;

De rêvasser du tout doux des dentelles-pétales ;

De se blottir au creux d’arôme bouquet ;

De sentir éclore les papillons d’abdomen et les laisser librement butiner...

Alors, l’humain en était rendu tellement blasé qu’il préférait nier ses sentiments pour les qualifier « niais » ?

Elle trouvait tellement triste de les voir transis en forteresse congelée, là-haut.

Oui, « là-haut », posés sur une montagne de condescendance.

Quand même, elle espérait qu’un jour, au moins l’un d’eux sera pris de sa même folie et qu’il viendra la retrouver dans la forêt d’en bas.

Qu’ils s’élèveront plein de papillons saturés puis, hilares, s’ébattront au milieu des fleurs d’azur.

Puis du palais, les autres blêmes, s’en mordront les doigts glacés de voir combien, loin d’être niaise, la « trop fleur bleue » est délurée.

Quatre heures à tuer

Quatre heures… J’avais quatre heures à tuer.

Tuer le temps, quelle expression étrange.

Nous qui avons inventé ce concept, tuer notre création, c’est un peu un infanticide.

Soyons réaliste : si l’un doit tuer l’autre, à terme, qui gagne ?

Quatre heures à tuer dans cet enfer de gare parisienne.

Au quotidien, moi, je vis dans la forêt, loin de cette foule et du bitume.

Là, il m’a fallu prendre des bus/tramways/métros et ne pas rater mon train : J’ai cru crever d’une trouille urbaine.

Cette même trouille qui m’a poussée à partir bien trop tôt de mon hôtel, à quitter bien trop tôt mes amis, pour être sûre de ne pas me perdre dans la toile complexe des transports en commun.

Sans parler des autres paramètres à prendre en compte : mon corps subissait encore les attaques nicotino-éthyliques des excès du week-end.

Excès qu’un trop peu d’heures de sommeil n’avait pas su balayer.

Le corps en berne, oui… Mais l’esprit nourrit de rires, de folies, d’amitié, de couleurs et de vie.

Donc, quatre heures à tuer… Mais j’avais bien de quoi m’occuper : le sac plein d’écrits qui n’attendaient qu’à être lus.

Après deux jours passés au salon du livre, ma liste de pages à avaler s’était encore allongée. Tellement qu’il me faudra plusieurs vies pour en venir à bout.

Au détriment des membres plus anciens de cette liste, m’attendant sagement au pied du lit, j’avais commencé à me plonger dans les mots d’un bijou acheté hier, attirée par son titre, par l’esthétisme de sa couverture et par le choix du pseudonyme complètement décalé de l’auteur.

De l’auteurE, même je pensais, je le sentais, c’était UNE auteure, une énergie tellement délicate et féminine se dégageait de ce début de lecture.

Son choix de mystère était une technique commerciale acérée et réussie, la curiosité démangée, je ne pouvais que m’appauvrir un peu plus du portefeuille pour me soulager. Et quelle frustration quand j’avais appris que cet écrivain(e)-fantôme avait été présent(e) sur le salon quelques heures auparavant.

En dédicaces privées.

Plus j’avançais dans ses lignes, plus je m’en mordais les doigts d’avoir raté cette possible rencontre. J’aimais ses jongleries de mots, ses images pétillantes, son histoire incroyable, son univers entier et comme l’auteur(e) rebondissait ses phrases.

Quatre heures, ça ne sera jamais assez, en fin de compte, pour une fois que je n’avais que lire à faire.

Il fallait que je me replonge dedans. Vite. Y aller par étape : trouver un endroit à peu près cosy, se faire transparente dans un coin de gare, fuir la foule citadine et enfin me re-immerger.

Ne pas se laisser submerger par la somme des auras de tous autour, ceux qui s’entremêlent là, qui s’entrechoquent et te traversent en continu. Une multitude d’humains comme des bancs de poissons illogiques, multicolores et odorants.

Et puis, trouver une boisson chaude. L’air froid s’engouffrait partout ici, valsait avec la foule.

Il n’y avait pas de petit rade, bien sûr. Il allait me falloir suivre ce rituel de grande consommation à l’enseigne connue.

Quatre heures assise dans un fauteuil hype/vintage, dans le recoin hors prévision de la grande conso à m’être faite piégée la gourmandise. Ou comment se faire hypnotiser par les couleurs d’une affiche vantant une boisson délicieuse hors de prix et finir par payer une fortune un liquide vert dégueulasse.

Le vert, à Paris, c’est à la mode, plus ça a le goût de faux-sauvage, plus ils aiment, le semblant de détox semble déchainer les passions ici.

J’étais sûre d’une chose : jusqu’alors, je n’avais jamais mis dans ma bouche un truc aussi infâme. Mes voisins semblaient l’apprécier. Peut-être faisaient-ils semblant sous fashion coupe ?

Souvent, mes congénères, je ne les comprends pas. Mais soit.

C’est parti : je me créais une bulle d’un peu moins de quatre heures.

Me fermer les oreilles. Me couper des autres, surtout de l’homme ivre qui parlait vraiment très fort à côté. D’autant plus qu’il s’exprimait sans queue ni tête. Oublier ses odeurs de viandes cuites et du liquide infect dans ma tasse.

Ouvrir mon livre comme on se cache derrière un paravent.

C’est holistique, un livre, ça peut te séparer du monde corps et âme.

Un cocon tissé de phrases capables de te faire voyager sur place.

Soupir d’aise. Je ne savais même plus, entre mon livre et moi, lequel dévorait l’autre, à n’en faire plus qu’un.

Est-ce qu’ils en ont conscience, les auteurs ? Que l’on consomme leurs mots parfois si intensément que ça en devient érotique ? Comme ils nous rentrent à l’intérieur ? Et les émotions, et le plaisir qu’on en retire ? Ils savent ça ?

L’auteur est un pornographe qui s’ignore.

Et j’aimais très fort la personne que je lisais là. Elle arrivait à me faire sourire, me surprendre, me faire sursauter le cœur, me faire pleurer, me faire imaginer ses fleurs et la couleur de son ciel.

Elle m’offrait une belle rencontre : celle de son personnage. Je pouvais presque le voir, sentir sa chaleur, son odeur, goûter la saveur de sa peau du bout des lèvres.

Je n’étais pas loin d’en subir une éclosion abdominale de papillons, tomber un temps amoureuse de cette réalité parallèle, de ce personnage imaginaire et de son créateur/sa créatrice. Les sublimes insectes qui virevoltaient dans mon ventre, c’était le résultat de la fusion entre cet(te) auteur(e), sa créature et moi-même. Ils étaient un peu comme nos enfants.

Clouée à mon fauteuil, je virevoltais avec eux.

Plongée dans mon bijou littéraire, je naviguais dans des nuages arc-en-ciel de bonbon-mots quand, soudain, une corde-réalité apparut, m’attrapa la cheville et m’arracha violemment de mon cocon. Elle me fit redescendre à la gare d’un coup sec.

Bulle explosée en mille morceaux de rêves avortés rebondissant et s’éparpillant partout, éclaboussant au passage mes voisins buveurs de vert.

Mais qui avait osé me ramener ici ? Elle était à qui, cette corde ?

« Madame ??? Maadaaaame ??? Vous m’entendez ? Youhouuuu ! Elle est sourde ou quoi, elle ?! »

Un homme.

Pas bien grand, pas bien petit.

Pas bien gros, pas bien mince.

Pas bien beau, pas bien moche.

Un homme… Fade.

Avec une aura de gros nuage gris tout autour. De celles qui te plombent et t’aspirent l’énergie à t’en vider la joie de vie.

Mais il me voulait quoi, lui, ce sans-gêne qui avait explosé mon paravent livresque ?

Je le regardais, un peu éberluée, en redescente littéraire, et grommelais un « moui ? » peu engageant.

« Vous vous poussez un peu ? Genre vous pouvez peut-être vous décaler ou mettre votre sac par terre ? Y’a plus d’places ! »

Ok, la politesse, lui, elle ne l’étouffait pas. Peut-être même qu’il n’avait jamais entendu parler de ce complexe concept.

Abruti.

Je levais ostensiblement les yeux au ciel pour bien lui montrer qu’il serait judicieux de ne pas trop continuer sur ce ton, chopais mon sac en soupirant bruyamment, me décalais et essayais de recréer ma bulle.

Bulle qui éclata de nouveau dans la seconde : mon voisin râlait à propos des fauteuils, de toute évidence, il n’arrivait visiblement pas à bien se caler le fondement. Il s’agaçait à répétition, son nuage gris noircissait et polluait notre alentour.

La serveuse, qui passait par là, en subit les foudres. Il lui hurlait son manque de rapidité et lui commandait la même chose que moi.

Que pouvait-il commander d’autre ? Il était tout aussi imbuvable.

Ma bulle ne tenait plus, le charme était définitivement rompu.

Je me rendais compte que