Quand un Tigron se Marie: Le Clan du Lion, #9

CHAPITRE UN

C’était une nuit claire et agréable. Contrairement à l’humeur de Dean qui était assailli par les souvenirs.

Lors d’une nuit comme celle-ci, on avait tiré sur sa jolie queue rayée et son bout touffu. Enfin, pas littéralement. Il aurait déchiqueté quiconque aurait osé tirer sur son incroyable queue de tigron. On lui avait tiré la queue, au sens… figuré. Quelqu’un en qui il pensait pouvoir avoir confiance l’avait trahi. Probablement, car le sang avait arrêté de remonter jusqu’à son cerveau. Il bandait toujours en sa présence. Il était constamment stupide.

Pour sa défense, Natasha avait une certaine façon de se déplacer, de sourire, de pencher la tête, d’onduler des hanches… Tout avait été fait pour qu’il s’enflamme. Qu’il perde la tête.

Mais il voyait désormais clair dans son petit jeu. Il connaissait ses forces et ses faiblesses. Il avait hâte de prendre sa revanche.

Il se versa un verre de whiskey – un whiskey onéreux qu’il aurait pu siroter toute la nuit tant son goût était doux. Il prit son temps. Il ne fallait pas qu’il soit ivre ou qu’il s’écroule trop tôt. Ce soir, c’était le grand soir.

Natasha venait. Il pouvait le sentir jusque dans ses os. Il fallait juste qu’il soit patient. Qu’il attende qu’elle se mette en mouvement. Vu ce qu’il savait d’elle, ça ne prendrait pas beaucoup de temps.

Il avait épié ses moindres faits et gestes depuis qu’elle l’avait pris pour un imbécile. Cela s’était avéré plus simple que prévu étant donné qu’elle était assez active sur les réseaux sociaux. Même si cela ne voulait rien dire, les photos truquées pouvaient être programmées pour être publiées à l’avance afin de donner l’apparence d’une vie active.

Dean savait à quel point il était facile de faire semblant. Par exemple, d’après une application internet qui n’autorisait que les photos avec des hashtags, Dean était actuellement dans un bar en train de boire quelques verres.

Tomberait-elle dans le panneau ? Penserait-elle qu’il n’était pas chez lui ?

Il en doutait. Tout comme il ne croyait pas à la dernière photo d’elle qu’elle avait publiée, en train de prendre le soleil sur la plage. Elle n’était pas en vacances dans un endroit tropical. Elle était tout près. Se rapprochait.

Ou bien était-ce plutôt ce qu’il espérait ?

Dean saisit son téléphone et consulta son profil sur lequel la photo à la plage était toujours visible. Elle portait un maillot de bain une pièce très élégant à une seule bretelle. Elle avait enfilé un sarong par-dessus.

Elle avait à peine changé depuis la dernière fois qu’il l’avait vue. Ses cheveux étaient identiques et sa peau tout aussi fraîche. Elle semblait si jeune et pourtant, elle n’avait que cinq ans de moins que lui.

Malgré ce qu’il savait sur elle, elle restait belle à ses yeux. Même s’il aimait penser que sa trahison l’aurait immunisé contre ses charmes, il lui suffisait d’un regard pour devenir à nouveau stupide.

Il suffisait de le regarder, là, tout de suite, en train de boire un verre, espérant que Natasha passerait le voir. Il savait qu’elle finirait par venir le trouver. Mais attendre demandait de la patience. Heureusement qu’il s’était entraîné pendant des heures. Des heures passées, accroupi dans les hautes herbes, un tigron caché, prêt à bondir. Il avait appris à ne plus jamais faire peur à ses tantes comme ça, vu qu’à cause de lui Tante Marni s’était fait pipi dessus et l’avait poursuivi avant de lui raser la crinière. Il ne valait mieux pas irriter ses tantes. Ni ses cousines d’ailleurs. Elles seraient capables de concocter la plus odieuse des vengeances.

Il se servit un deuxième verre de whiskey et Natasha n’était toujours pas là.

Plus de trois jours s’étaient écoulés depuis qu’il avait vu l’annonce en ligne. Nous sommes fiers d’annoncer que nous allons bientôt nous marier… Un texte en noir et blanc avec une image en couleur du couple en question qui souriait en était la preuve.

Natasha allait se marier.

Peut-être.

En tout cas, Dean avait son mot à dire, c’est pourquoi, après avoir descendu une grande bouteille de whisky, il lui avait envoyé un message. Lui rappelant que tout n’était pas terminé entre eux.

Le lendemain, il avait reçu une lettre recommandée d’un avocat qui exigeait sa signature. Une façon très impersonnelle de conclure les choses.

Nan. Dean avait brûlé la lettre et n’avait pas pris la peine de répondre. Le tigron attendit un peu plus. Il fit nettoyer sa maison de fond en comble. Il se fit couper les cheveux. Acheta un nouveau costume.

Les avocats envoyèrent deux autres demandes. Il mit également le feu à ces documents, dans le jardin avec un bidon d’essence et une allumette. Il fit exprès d’utiliser plus d’essence que nécessaire. Quand le feu prit, il alluma son cigare à partir des flammes dansantes et quand il tira une bonne bouffée, il s’en servit pour saluer le drone en vol stationnaire qui avait surveillé sa maison toute la journée. Il fit un clin d’œil avant de sortir une arme et de lui tirer dessus dans le ciel.

Si Natasha souhaitait le voir, elle n’avait qu’à venir en personne. Il attendit un peu plus. Repeint sa chambre. Il fit des haltères. Arracha le papier peint avec ses griffes puis replâtra le tout. À neuf heures trente-deux, sa montre vibra. Il lui suffit d’un regard pour sourire :

— Que le spectacle commence.

Son verre vide avait besoin d’être rempli. Une fois qu’il eut rempli le verre à moitié, Dean choisit de s’asseoir dans le fauteuil club gris au centre de son salon, un endroit plus vivant qu’il n’en avait l’air. Il y avait des murs blancs à sa gauche et à sa droite, avec un plafond haut et blanc. Derrière lui se trouvait la cuisine avec son énorme îlot central et ses placards en bois. Devant lui, il y avait une immense baie vitrée coulissante qui donnait sur un patio.

Les pavés imbriqués au sol étaient peu visibles à cause de la piscine à débordement qui était éclairée. Construite sur une falaise, il aimait flotter à la surface comme s’il faisait partie du ciel – il ne lui restait plus qu'à espérer que la paroi rocheuse ne se détache jamais, même si la menace du danger lui faisait encore plus apprécier cette oasis dans son jardin.

Il avait choisi d’attendre à l’intérieur de sa maison confortable, s’allongeant dans son fauteuil, posant son verre sur la colonne métallique à côté, en forme de rondin, qui faisait office de table. S’il appuyait sur l’un des boutons de l’accoudoir gauche, un écran descendait du plafond, lui permettant de regarder la télévision. Il laissa la télé éteinte, même s’il hésita à mettre un peu de musique. Mais quoi ? Quelque chose de doux et sensuel ou de dynamique ?

Il prit une autre gorgée de whiskey, appréciant la chaleur de la boisson alors que celle-ci glissait dans sa gorge, et attendit.

Paf !

La baie vitrée se brisa quand quelque chose la frappa violemment. Le verre éclaboussa le bois dur et roula sur le tapis en peau de buffle – qui était authentique, d’ailleurs. Dean l’avait pris à un chasseur sadique – juste après lui avoir fait regretter d’avoir torturé tous ces animaux.

Malgré le trou dans la vitre, Dean prit une autre gorgée de whiskey. Du courage liquide qui, avec un peu de chance, pourrait empêcher le sang qui alimentait son cerveau de descendre plus bas.

Il devait rester concentré. Il feignit une nonchalance qu’il n’éprouvait pas. Il sentait l’adrénaline bouillonner en lui.

Il était l’heure.

Une silhouette s’élança dans la pièce, couverte de la tête aux pieds par des vêtements sombres, dont un masque et une capuche. La corde se détacha et elle retomba sur ses pattes. C’était une tactique intéressante que d’avoir utilisé son toit. Heureusement qu’il y avait installé des capteurs l’an dernier.

La silhouette fine n’était pas armée et ses traits étaient dissimulés, mais il n’avait pas besoin de les voir pour savoir de qui il s’agissait. Il frissonna. Sa bête fit de même et faillit émettre un grondement.

— Bonjour, Natasha. Ça fait longtemps.

Elle balança ses hanches de gauche à droite en s’avançant vers lui.

— Tu veux dire depuis notre nuit de noces ?

Tu parles, c’était plus un canular qu’un mariage. Natasha ne l’avait pas épousé parce qu’il était encore meilleur que le beurre de cacahuète et le chocolat mélangés ensemble. Elle s’était surtout servie de lui.

Il refoula sa colère et resta calme en lui disant :

— Ça fait quoi, cinq mois ? Six ?

Il aurait pu citer le nombre d’heures exactes à la minute près s’il avait voulu. Il garda cette information pour lui. Pff, comme s’il allait lui donner ce pouvoir. Et pour le moment, tout allait bien. Il avait encore toute sa tête.

Les mains derrière le dos, elle rétorqua :

— Ça fait bien trop longtemps. Je suis là pour demander le divorce.

Même s’il s’y attendait, il ne put s’empêcher de grogner. Vu les mensonges qu’elle lui avait racontés, il aurait dû être heureux qu’elle veuille mettre fin à ce faux mariage. Pourtant, au fond, il avait su et le savait encore plus maintenant.

Elle est à moi.

Plus que jamais, il en était convaincu et pourtant elle ne semblait pas avoir le même problème que lui. Il avait lutté contre l’envie de la pourchasser depuis cette nuit. Ce n’était pas lui qui allait la supplier. Ou admettre ses faiblesses.

C’est pourquoi il avait attendu. Il avait attendu son heure. Il avait parié qu’un jour elle reviendrait, ne serait-ce que pour demander le divorce.

Il avait imaginé ce moment de tellement de façons différentes, certaines impliquant de la nudité et beaucoup de passion. Mais à chaque fois qu’il l’imaginait lui demander de mettre fin à leur mariage, sa réponse restait la même. Non.

Jamais.

Il n’accepterait pas, même si elle le séduisait, là tout de suite, et le faisait ronronner.

Il haussa un sourcil.

— Et c’est là que je dis que si je me souviens bien, nous avons fait vœu de rester ensemble jusqu’à ce que la mort nous sépare ?

— Si tu insistes.

Elle sortit la main derrière son dos, levant une arme devant son visage.

— Je suppose que tu as reçu mon message.

Celui qui était très basique et qui disait : « Voici une copie de notre certificat de mariage. Signé, Ton époux ».

— Nous ne sommes pas mariés.

— Je vois que tu es surprise. Tout comme moi quand j’ai réalisé que tu n’étais pas celle que je pensais.

— Ce mariage n’était qu’une mascarade, grogna-t-elle.

— Pour toi, peut-être. Pourtant, nous avons échangé nos vœux.

— Je suis partie avant que ça ne se termine.

— Apparemment pas assez tôt, étant donné que j’ai reçu un certificat par la poste deux semaines plus tard.

— Pourquoi est-ce que tu ne m’as pas prévenue quand tu l’as reçu ?

Natasha enleva son masque, dévoilant ses lèvres pulpeuses dans toute leur gloire. Ses yeux n’étaient qu’une mer houleuse.

Sa détermination commença à faiblir. Elle était toujours aussi belle. Il fallait qu’il reste fort. Il prit une autre gorgée de courage liquide avant de répondre :

— Je te l’aurais bien dit, mais tu as disparu sans donner de nouvelles.

— Parce que j’en avais fini avec toi ! s’exclama-t-elle, agitant l’arme avec une exaspération évidente.

— Toi, peut-être, mais moi j’ai toujours des choses à résoudre avec toi, chère épouse, dit-il