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    Le Cri du lièvre
    Le Cri du lièvre
    Le Cri du lièvre
    Livre électronique107 pages1 heure

    Le Cri du lièvre

    Par Marie-Christine Horn

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    À propos de ce livre électronique

    Le Cri du lièvre, c’est l’histoire d’une femme qui lâche prise, renonce à la réalité d’un quotidien devenu trop lourd à porter. Préférant la rudesse de nuits sans confort au confort d’un lit sans tendresse, Manu va sacrifier ses habitudes au profit d’un dénuement total. Lors d’une rencontre improbable avec un lièvre dont la patte est prise au piège, la détresse de l’animal entravé, condamné, va se confronter à celle de la narratrice, qui va subitement décider de retourner à la vie civile. Les choses ne se passent pas comme prévu et bientôt ce sont trois femmes, toutes soumises ou exposées à différentes formes de violence, qui vont traverser ensemble une épopée tragique.


    À PROPOS DE L'AUTEURE


    Marie-Christine Horn est connue pour ses récits policiers, ses nouvelles sombres et acidulées. Avec Le Cri du lièvre, elle signe l’une des premières expressions féministes du roman noir en Suisse romande. Également chez BSN Press : 24 Heures (2018) et Dans l’étang de feu et de soufre (2021), finaliste du prix du polar romand 2022.
    LangueFrançais
    ÉditeurBSN Press
    Date de sortie19 juin 2023
    ISBN9782940658749
    Le Cri du lièvre

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      Le Cri du lièvre - Marie-Christine Horn

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      LE CRI DU LIÈVRE

      LE CRI DU LIÈVRE

      Marie-Christine Horn

      roman noir

      1

      Dès que mes pieds foulaient le sol de la montagne, les choses semblaient s’arranger. Le panier à la main, je fouillais l’alpage des yeux, à la recherche d’un chapeau brun velouté ou du gris écailleux caractéristique d’un hydne imbriqué. À l’abri de la civilisation, l’anxiété s’envolait. Je grimpais à flanc en suivant méthodiquement la ligne séparant les arbres des clairières. Je pénétrais régulièrement la délimitation afin d’explorer l’intérieur des bois, posant le genou à même l’humus pour dévoiler un bolet ou quelques chanterelles, cachés sous les feuilles, et tant pis si je me salissais. D’un mouvement sec d’Opinel, je coupais les stipes, et c’était comme si chaque champignon que je fauchais effaçait une contrariété dans le cabas lourd de mon quotidien. On aurait dit que le pied de ces cèpes fraîchement cueillis bottait au passage le cul des soucis courants. L’idée me plaisait. Je me penchais au-dessus d’une nouvelle poussée et j’oubliais aussitôt que j’étais une femme maltraitée et battue par un conjoint aussi volage que violent. Là-haut se perdait également l’écho insupportable de la voix de mon supérieur, quand il voulait bien m’adresser la parole.

      Cette vie, voilà un moment que je ne la supportais plus. Pourtant, je me contentais de baisser la tête et d’encaisser les brimades au sujet de mon incompétence maritale et professionnelle, de mes tenues vestimentaires ridicules, de ma maladresse crasse ou, selon les humeurs de chacun, sur un bonjour mal formulé qui méritait baffe ou blâme. Parce que c’était ainsi. Parce que l’un était mon mari, et l’autre mon chef, et que ces attributions semblaient justifier pleinement ce droit aux humiliations. Alors que d’autres, traités de pareille façon, puisaient réconfort et encouragements auprès de leurs proches, les miens avaient fui.

      Je n’étais pas en mesure de leur faire des reproches. Conditionnée par les menaces et par l’inquiétude de manquer d’argent, je n’osais pas démissionner au risque d’être pénalisée par la caisse de chômage. Indéniablement lâche, j’évitais d’affronter mon mari, sachant pertinemment qu’un mot de ma part fournirait un prétexte à sa violence. Et puis la solitude m’effrayait. Cette angoisse de mourir avec l’impression d’avoir tout raté. J’ai attendu longtemps le fil d’Ariane qui me conduirait hors du labyrinthe ou l’heureuse main qui surgit quand le corps s’enfonce, aspiré par les sables mouvants. En vain. Même mes amis les plus fidèles s’étaient éloignés. Ils ne reconnaissaient plus en moi la personne qu’ils avaient aimée. Ou, alors, ils avaient honte de leur impuissance à m’aider. À défaut de branches, je me suis raccrochée au lierre. Christian, bien qu’en partie responsable de cette débandade, était présent à mes côtés. À peine une compagnie, certes, mais préférable au vide. Du moins je le croyais. Je redoutais qu’il me quitte puisqu’il m’avait ôté ma volonté d’indépendance, exacerbant ce sentiment latent d’incapacité et d’inconsistance. L’idée qu’il puisse s’épanouir au bras d’une autre, plus joviale, plus compréhensive, moins godiche, une qui ne lui ferait pas d’ombre et accepterait de participer à ses jeux cruels, m’était intolérable. Le souvenir de nos débuts me soufflait des scénarios où il s’excusait, accablé et contrit de m’avoir infligé souffrance et bleus, suppliant mon pardon et accusant la tentation, cette vipère envoyée par le Diable depuis que le monde est monde. Après tout, il n’était qu’un homme. Et j’étais sa femme.

      Je me doutais qu’il me chasserait de chez nous au moindre mouvement de révolte, et je n’avais aucune certitude quant à mon avenir professionnel. Sans argent, sans amis, sans talent, de quoi vivrais-je sans Christian ? Comment assumer les charges de ce quatre-pièces qu’il m’avait imposé et dont j’avais cosigné l’achat sans vérifier les clauses ? Ce n’était pas des affaires de nana, répétait-il volontiers. J’ai cessé de m’y intéresser. Dans le fond, je me fichais de cet appartement. Trop lisse. Trop moderne. Trop grand, surtout. À quoi servent cent mètres carrés qu’on refuse de remplir ? Je vais vous le dire. À répercuter le vide. Ces murs-barrières qui endossent tour à tour le rôle d’un enclos protecteur et d’une geôle glaciale. Et pourtant, les nombreuses fois où je projetais de mettre les voiles, généralement en attendant l’ascenseur, sauveur providentiel qui m’éloignerait de cette vie qui m’asséchait le ventre et durcissait ma peau, l’idée que cette mutinerie soit un soulagement, une aspiration, et non un regret, cette pensée douloureuse qu’une autre femme réussisse à inonder de lumière un lieu assombri par la brutalité explosait mes envies d’évasion comme une banale bulle de savon.

      Aucune alternative ne trouvait grâce à mes yeux. Je commençais à réaliser que le prince charmant dont mon cœur était tombé amoureux n’avait jamais réellement existé, et la sonnerie du réveil me catapultait en enfer au lieu de m’extraire du cauchemar. Je continuais pourtant à nourrir de l’espoir. Je m’inventais des opportunités salvatrices à l’étranger, à la condition non négociable de sauter dans le premier avion en partance. Un boulot passionnant et au salaire suffisant pour redémarrer à zéro. Un bon patron. Des collègues gentils et chaleureux. Surtout cet homme au physique raisonnablement mignon qui me ferait la cour avec classe, tendresse, respect. Qui voudrait des enfants, aussi. Je jouais au loto en espérant gagner la bonne fortune. Je priais pour que l’opportunité ou l’argent tombe du ciel.

      La belle affaire. Les fantasmes ne se réalisent pas du simple fait qu’on y songe souvent. Mon cursus professionnel ne m’ouvrirait aucune porte, et mes tensions personnelles empêchaient toute initiative. Il existe des gens qui collectionnent les réussites. J’ai cru un temps que c’était mon cas. Un mariage désiré, un job honnête, des amis fidèles. J’avais l’avenir devant moi. Et boum, l’effondrement total. Le bonheur avait filé entre mes doigts à la vitesse où les marques d’autres s’imprimaient sur mon corps.

      Mais il y a mes forêts. Ma montagne. J’enfile des chaussures de marche, attrape un sac à dos, glisse le couteau dans la poche arrière de mon jean et je grimpe. L’espace d’une poignée d’heures. Libérée au cœur de l’alpage, je me drogue à l’odeur de foin brouté. Je parle aux génisses et aux arbres avant de me concentrer tour à tour sur l’herbe, les tapis de feuilles ou les bosquets de framboises sauvages. Ici où tant d’impudents se sont perdus, trahis par des chemins similaires et par l’étendue trompeuse, je ne suis plus la femme inutile qui pleure en cachette dans sa salle de bains. Ici, je suis la reine, et on me respecte. C’est pourquoi chaque samedi, chaque dimanche à la météo bienveillante, je m’y réfugie. Se soustraire au miroir. Ne plus sentir l’écœurant parfum d’homme qui imprègne les draps de mon lit.

      Calant l’anse du panier au creux de mon coude, j’accélère mon pas en direction du sommet, aspirant l’air à m’en brûler les poumons, expectorant des crachats blanchâtres et mousseux identiques à la bave d’un cheval qui ronge son mors. M’éloigner des tracas, escalader le plus haut possible, faire travailler les muscles de mes jambes. Dompter la douleur.

      Lorsque la faim a freiné ma course, ce jour-là, je me suis couchée sous un grand sapin, vieux d’une centaine d’années. La pluie de la veille avait laissé place à un soleil radieux et les rayons inondaient la plaine rendue minuscule de mon poste d’observation. Au loin, on apercevait le lac. Un miroir de poche aux reflets brillants sur lequel de microscopiques points dansaient, bateaux de plaisance ou barques de pêcheurs, individus s’allouant une matinée de récréation. J’ai soupiré d’un plaisir sans ennui. J’imaginais que l’un de ces navigateurs du dimanche soupirait de même en lançant

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