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    Ce poème décrit un cimetière de campagne le soir. Il évoque les ancêtres enterrés là et réfléchit sur la mortalité de tous, riches ou pauvres.

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    sur 3

    XIV

    ÉLÉGIE ÉCRITE DANS UN CIMETIÈRE DE CAMPAGNE

    Le couvre-feu sonne le glas du jour de l'adieu, Le troupeau qui mugit


    s'éloigne lentement de la prairie,

    Le laboureur qui rentre chez lui suit son chemin fatigué, et laisse le monde
    aux ténèbres et à moi.

    Maintenant, le paysage scintillant s'estompe à la vue, et tout l'air est d'un


    calme solennel, sauf là où le scarabée effectue son vol bourdonnant, et où
    des tintements somnolents bercent les plis lointains :

    Si ce n'est que de la tour couverte de lierre, la chouette se plaint à la lune


    de ceux qui, errant près de son écrin secret, abusent de son ancien règne
    solitaire.

    Sous ces ormes robustes, à l'ombre de cet if, Là où le gazon se soulève en


    un tas de moisissures, Chacun dans son étroite cellule pour toujours, Les
    rudes ancêtres du hameau dorment.

    L'appel de l'encens du matin, le gazouillis de l'hirondelle dans le hangar


    de paille, la clarinette du coq ou l'écho du cor, ne les réveilleront plus de
    leur lit.
    L’ELEGIE DE GREY 129

    Pour eux, plus de foyer brûlant, ni de ménagère affairée à ses soins du soir
    : Aucun enfant ne courra pour murmurer le retour de son père, ni ne
    montera sur ses genoux pour partager le baiser envié.

    Souvent la moisson a cédé à leur faucille, Souvent leur sillon a creusé la


    glèbe obstinée ; Comme ils étaient joyeux de conduire leur attelage au
    loin ! Comme les bois se sont courbés sous leur robuste coup !

    Que l'ambition ne se moque pas de leur utile labeur, De leurs joies


    domestiques et de leur destin obscurci, Que la grandeur n'entende pas d'un
    sourire dédaigneux Les annales courtes et simples des pauvres.

    L'orgueil de l'héraldique, le faste de la puissance, Et toute la beauté, toute


    la richesse qui ont jamais donné Attendent pareillement l'heure
    inévitable ; Les sentiers de la gloire ne mènent qu'à la tombe.

    Et vous, orgueilleux, ne leur imputez pas la faute, Si la mémoire n'élève


    pas sur leur tombe des trophées, Où par l'allée longuement tracée et la
    voûte frettée L'hymne retentissant entonne la note de louange.

    L'urne historique ou le buste animé Peuvent-ils rappeler à leur demeure le


    souffle fugitif ? La voix de l'honneur peut-elle provoquer la poussière
    silencieuse, ou Flatt'ry apaiser l'oreille froide et morne de la mort ?
    Peut-être que dans cet endroit négligé est déposé un cœur qui fut un jour
    enceinte d'un feu céleste ; des mains, que le bâton de l'empire aurait pu
    balancer, ou qui auraient réveillé en extase la lyre vivante ;

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