Sans Famille (Version Abrégée)

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Hector Malot
Sans famille
Notes et carnet de lecture
par Bernard Chesnel
Gallimard Jeunesse
Collection dirigée par Jean-Philippe Arrou-Vignod
Certaines grandes œuvres littéraires, par leur longueur et leur densité,

peuvent décourager un jeune lecteur.
Notre collection en propose des versions abrégées, faites de coupes
invisibles, sans réécriture ni résumés, qui restent ainsi fidèles à l’esprit
du texte original et à la langue de l’auteur.
Pour en savoir plus :

www.cercle-enseignement.fr
Gallimard Jeunesse
5, rue Gaston Gallimard, 75007 Paris
www.gallimard-jeunesse.fr
© Éditions Gallimard Jeunesse, 2019, pour les notes et le carnet de lecture
Illustration : Gérard DuBois

Première partie
1
Au village
Je suis un enfant trouvé. Mais, jusqu’à huit ans, j’ai

cru que, comme tous les autres enfants, j’avais une mère,
car, lorsque je pleurais, il y avait une femme qui me
serrait doucement dans ses bras en me berçant. Jamais
je ne me couchais dans mon lit sans qu’une femme vînt
m’embrasser en me chantant une chanson. Quand je
gardais notre vache le long des chemins, et que j’étais
surpris par une pluie d’orage, elle accourait au-devant
de moi et me forçait à m’abriter sous son jupon de laine
soigneusement ramené sur ma tête et sur mes épaules.
Voici comment j’appris qu’elle n’était que ma
nourrice.
Mon village se nomme Chavanon1 ; c’est l’un des
plus pauvres du centre de la France. Le sol n’a pas de
profondeur, et pour produire de bonnes récoltes il lui
faudrait des engrais qui manquent dans le pays. Aussi
ne rencontre-t-on que peu de champs cultivés, tandis
1. Chavanon : village inventé par Hector Malot situé dans le département de la

Creuse.
7
qu’on voit partout de vastes étendues de landes et de

maigres bouquets d’arbres. Pour trouver de beaux arbres,
il faut descendre dans les plis du terrain, sur les bords des
rivières, où poussent de grands châtaigniers et des chênes
vigoureux. C’est sur les bords d’un ruisseau qui va perdre
ses eaux rapides dans un des affluents de la Loire, que se
dresse la maison où j’ai passé mes premières années.
Jusqu’à huit ans, je n’avais jamais vu d’homme dans
cette maison ; cependant ma mère n’était pas veuve,
mais son mari, qui était tailleur de pierre, travaillait à
Paris. De temps en temps seulement, il envoyait de ses
nouvelles par un de ses camarades qui rentrait au village.
– Mère Barberin, votre homme va bien ; il m’a
chargé de vous dire que l’ouvrage marche fort, et de
vous remettre l’argent que voilà.
Mère Barberin se contentait de ces nouvelles : son
homme était en bonne santé ; il gagnait sa vie. Il ne faut
pas croire que Barberin était en mauvaise amitié avec
sa femme. Il demeurait à Paris parce que le travail l’y
retenait ; voilà tout. Quand il serait vieux, il reviendrait
vivre près de sa vieille femme, et avec l’argent qu’ils
auraient amassé, ils seraient à l’abri de la misère.
Un jour de novembre, comme le soir tombait, un
homme que je ne connaissais pas passa notre barrière,
et à pas lents s’avança vers la maison. Jamais je n’avais
vu un homme aussi crotté1 ; et à le regarder on compre-
nait que depuis longtemps il marchait dans les mauvais
chemins.
1. Crottée : couvert de boue.
8
– J’apporte des nouvelles de Paris, dit-il.

C’étaient là des paroles bien simples ; mais le ton ne
ressemblait en rien à celui qui autrefois accompagnait
ces mots.
– Ah ! mon Dieu ! s’écria mère Barberin en joignant
les mains, un malheur est arrivé à Jérôme !
– Eh bien, oui, votre homme a été blessé ; seulement
il n’est pas mort. Pourtant il sera peut-être estropié1.
Pour le moment il est à l’hôpital. J’ai été son voisin de
lit, et, comme je rentrais au pays, il m’a demandé de
vous dire la chose en passant. Je ne peux pas m’arrêter,
car j’ai encore trois lieues2 à faire, et la nuit vient vite.
Mère Barberin, qui voulait en savoir plus long, pria
l’homme de rester à souper ; les routes étaient mau-
vaises ; on parlait de loups qui s’étaient montrés dans
les bois ; il repartirait le lendemain matin.
Il s’assit dans le coin de la cheminée et, tout en man-
geant, il nous raconta comment le malheur était arrivé :
Barberin avait été à moitié écrasé par des échafaudages
qui s’étaient abattus, et comme on avait prouvé qu’il
ne devait pas se trouver à la place où il avait été blessé,
l’entrepreneur refusait de lui payer aucune indemnité.
– Pourtant, dit-il en terminant son récit, je lui ai
donné le conseil de faire un procès à l’entrepreneur.
– Un procès, cela coûte gros.
– Oui, mais quand on le gagne !
Le lendemain matin, nous descendîmes au village
1. Estropié : privé de l’usage d’un membre.

2. Lieue : ancienne mesure de distance d’environ 4 kilomètres.
9
pour consulter le curé. Il écrivit à l’aumônier1 de l’hôpi-

tal où Barberin était soigné, et, quelques jours après,
il reçut une réponse, disant que mère Barberin devait
envoyer une certaine somme d’argent à son mari, parce
que celui-ci allait faire un procès à l’entrepreneur chez
lequel il avait été blessé.
Les journées, les semaines s’écoulèrent, et de temps
en temps il arriva des lettres qui toutes demandaient de
nouveaux envois d’argent ; la dernière, plus pressante
que les autres, disait que, s’il n’y avait plus d’argent, il
fallait vendre la vache.
Le paysan, tant qu’il a une vache dans son étable, est
assuré de ne pas souffrir de la faim. Un enfant promène
la vache le long des chemins, et le soir la famille entière
a du beurre dans sa soupe et du lait pour mouiller ses
pommes de terre.
Nous vivions bien de la nôtre, mais ce n’était pas
seulement notre nourrice, c’était encore notre cama-
rade, notre amie, car la vache est un animal plein
d’intelligence. Pourtant il fallut s’en séparer. Il vint un
marchand à la maison et, après avoir bien examiné la
Roussette, en secouant la tête d’un air mécontent, après
avoir dit et répété cent fois que c’était une vache de
pauvres gens, qu’elle n’avait pas de lait, qu’elle faisait du
mauvais beurre, il avait fini par dire qu’il voulait bien la
prendre, mais seulement par bonté d’âme et pour obli-
ger2 mère Barberin qui était une brave femme.
1. Aumônier : ecclésiastique attaché à une communauté ou à une institution

(hôpital, lycée, prison…).
2. Obliger : rendre service à.
10
Le Mardi gras1 arriva justement peu de temps après la

vente de Roussette ; l’année précédente, mère Barberin
m’avait fait un régal avec des crêpes et des beignets.
Mais plus de Roussette, plus de lait, plus de beurre, plus
de Mardi gras.
Mais mère Barberin m’avait fait une surprise ; bien
qu’elle ne fût pas emprunteuse, elle avait demandé une
tasse de lait à l’une de nos voisines, un morceau de
beurre à une autre, et, quand j’étais rentré, vers midi,
je l’avais trouvée en train de verser de la farine dans un
grand poêlon en terre.
– Tiens ! de la farine, dis-je en m’approchant d’elle.
– Mais oui, fit-elle en souriant, c’est bien de la belle
farine de blé, mon petit Rémi. Qu’est-ce qu’on fait avec
de la farine ?
– Du pain.
– Et puis encore ?
– Je ne sais pas.
– Si, tu sais bien. Mais, comme tu es un bon petit
garçon, tu n’oses pas le dire. Tu sais que c’est aujourd’hui
Mardi gras, le jour des crêpes et des beignets. Mais,
comme tu sais aussi que nous n’avons ni beurre, ni lait,
tu n’oses pas en parler. Regarde dans la huche2.
Le couvercle levé, j’aperçus le lait, le beurre, des œufs
et trois pommes.
– Donne-moi les œufs, me dit-elle, et, pendant que
je les casse, pèle les pommes.
1. Mardi gras : jour de fête, mi-religieuse, mi-païenne (carnaval), qui précède le

jeûne du carême.
2. Huche : coffre en bois servant à conserver le pain.
11
Pendant que je coupais les pommes en tranches, elle

cassa les œufs dans la farine et se mit à battre le tout, en
versant dessus, de temps en temps, une cuillerée de lait.
Quand la pâte fut délayée, mère Barberin posa la
terrine sur les cendres chaudes, et il n’y eut plus qu’à
attendre le soir, car c’était à notre souper que nous
devions manger les crêpes et les beignets.
Enfin, la chandelle fut allumée, et bientôt une grande
flamme monta dans la cheminée. Alors mère Barberin
décrocha de la muraille la poêle à frire et la posa au-
dessus de la flamme. Elle prit, au bout de son couteau,
un morceau de beurre gros comme une petite noix, et le
mit dans la poêle, où il fondit en grésillant.
Cependant, il me sembla entendre un bruit de pas
dans la cour, puis aussitôt la porte s’ouvrit brusquement.
– Qui est-là ? demanda mère Barberin sans se
retourner.
Un homme était entré, vêtu d’une blouse blanche,
qui tenait à la main un gros bâton.
– On fait donc la fête ici ? Ne vous gênez pas, dit-il
d’un ton rude.
– Ah ! mon Dieu ! s’écria mère Barberin en posant
vivement sa poêle à terre, c’est toi, Jérôme ?
Puis me prenant par le bras elle me poussa vers
l’homme qui s’était arrêté sur le seuil :
– C’est ton père.
2
Un père nourricier1
Je m’étais approché pour l’embrasser à mon tour,

mais du bout de son bâton il m’arrêta :
– Qu’est-ce que c’est que celui-là ?
– C’est Rémi.
– Tu m’avais dit…
– Eh bien, oui, mais… ce n’était pas vrai, parce
que…
– Ah ! pas vrai, pas vrai.
Il fit quelques pas vers moi son bâton levé, et instinc-
tivement je reculai. Pourquoi cet accueil lorsque j’allais
à lui pour l’embrasser ?
– Je vois que vous faisiez Mardi gras, dit-il ; ça se
trouve bien, car j’ai une solide faim. Qu’est-ce que tu
as pour souper ?
– Je faisais des crêpes.
– Je vois bien ; mais ce n’est pas des crêpes que tu
vas donner à manger à un homme qui a dix lieues dans
les jambes.
1. Nourricier : mari de la nourrice élevant un enfant qui n’est pas le sien.
13
– C’est que je n’ai rien ; nous ne t’attendions pas.

Il regarda autour de lui.
– Voilà du beurre.
Il leva les yeux au plafond à l’endroit où l’on accro-
chait le lard autrefois ; mais depuis longtemps le crochet
était vide, et à la poutre pendaient seulement maintenant
quelques glanes1 d’ail et d’oignon.
– Voilà de l’oignon, dit-il en faisant tomber une glane
avec son bâton ; quatre ou cinq oignons, un morceau de
beurre, et nous aurons une bonne soupe. Retire ta crêpe
et fricasse-nous les oignons dans la poêle.
Mère Barberin s’empressa de faire ce que son homme
demandait, tandis que celui-ci s’asseyait au coin de la
cheminée.
C’était un homme d’une cinquantaine d’années envi-
ron, au visage rude, à l’air dur ; il portait la tête inclinée
sur l’épaule droite par suite de la blessure qu’il avait reçue,
et cette difformité contribuait à rendre son aspect peu
rassurant.
Je ne pensais plus aux crêpes, ni aux beignets, et l’idée
qui occupait mon esprit, c’était que cet homme qui parais-
sait si dur était mon père.
– Au lieu de rester immobile comme si tu étais gelé,
me dit-il, mets les assiettes sur la table.
Je me hâtai d’obéir. La soupe était faite. Mère Barberin
la servit dans les assiettes. Alors, quittant le coin de la
cheminée, il vint s’asseoir à table et commença à manger,
s’arrêtant seulement de temps en temps pour me regarder.
1. Glane : tresse.
14
J’étais si troublé, si inquiet, que je ne pouvais manger,

et je le regardais aussi, mais à la dérobée, baissant les
yeux quand je rencontrais les siens.
– Est-ce qu’il ne mange pas plus que ça d’ordinaire ?
dit-il tout à coup en tendant vers moi sa cuillère.
– Ah ! si, il mange bien.
– Tant pis ! si encore il ne mangeait pas !
Naturellement, je n’avais pas envie de parler, et mère
Barberin n’était pas plus que moi disposée à la conver-
sation ; elle allait et venait autour de la table, attentive
à servir son mari.
– Alors tu n’as pas faim ?
– Non.
– Eh bien, va te coucher, et tâche de dormir tout de
suite ; sinon, je me fâche.
Notre cuisine était en même temps notre chambre
à coucher. Auprès de la cheminée tout ce qui servait
au manger, la table, la huche, le buffet ; à l’autre bout
les meubles propres au coucher ; dans un angle le lit de
mère Barberin, dans le coin opposé le mien, qui se trou-
vait dans une sorte d’armoire entourée d’un lambrequin1
en toile rouge.
Je me dépêchai de me déshabiller et de me coucher.
Mais dormir était une autre affaire. Je n’étais pas tran-
quille. Terriblement tourmenté au contraire, et de plus
très malheureux. Le nez collé contre la muraille, le som-
meil ne venait pas. Au bout d’un certain temps, j’enten-
dis qu’on s’approchait de mon lit. Je reconnus tout de
1. Lambrequin : bordure d’étoffe décorant la partie supérieure d’un lit.
15
suite que ce n’était pas mère Barberin. Un souffle chaud

effleura mes cheveux.
– Dors-tu ? demanda une voix étouffée.
Je n’eus garde de répondre.
– Il dort, dit mère Barberin ; tu peux parler sans
craindre qu’il t’entende. Ton procès, où en est-il ?
– Perdu ! Les juges ont décidé que j’étais en faute de
me trouver sous les échafaudages et que l’entrepreneur
ne me devait rien.
Là-dessus il donna un coup de poing sur la table et
se mit à jurer.
– Notre argent perdu, estropié, la misère ; voilà ! Et
comme si ce n’était pas assez, en rentrant ici je trouve
un enfant. M’expliqueras-tu pourquoi tu n’as pas pu le
porter aux Enfants trouvés ?
– On n’abandonne pas comme ça un enfant qu’on a
nourri de son lait et qu’on aime.
– Ce n’était pas ton enfant.
– Je voulais faire ce que tu demandais, mais voilà pré-
cisément qu’il est tombé malade : il toussait, le pauvre
petit, à vous fendre le cœur. C’est comme ça que notre
petit Nicolas est mort ; il me semblait que, si je portais
celui-là à la ville, il mourrait aussi.
– Quel âge a-t-il ?
– Huit ans.
– Eh bien ! il ira à huit ans là où il aurait dû aller
autrefois, et ça ne lui sera pas plus agréable.
– Ah ! Jérôme, tu ne feras pas ça.
– Et qui m’en empêchera ? Crois-tu que nous pou-
vons le garder toujours ?
16
Il y eut un moment de silence ; l’émotion me serrait

à la gorge au point de m’étouffer.
Bientôt mère Barberin reprit :
– Tu n’aurais pas parlé comme ça avant d’aller à
Paris.
– Peut-être. Mais ce qu’il y a de sûr, c’est que, si Paris
m’a changé, il m’a aussi estropié. Comment gagner sa
vie maintenant ? nous n’avons plus d’argent. La vache
est vendue. Faut-il que, quand nous n’avons pas de
quoi manger, nous nourrissions un enfant qui n’est pas
le nôtre ?
– C’est le mien.
– Ce n’est pas plus le tien que le mien. Ce n’est pas
un enfant de paysan. Je le regardais pendant le souper :
c’est délicat, c’est maigre, pas de bras, pas de jambes.
– C’est le plus joli enfant du pays.
– Joli, je ne dis pas. Mais solide ! Est-ce que c’est sa
gentillesse qui lui donnera à manger ?
– Je te dis que c’est un brave enfant, et il a de l’esprit
comme un chat, et avec cela bon cœur. Il travaillera
pour nous.
– En attendant, il faudra que nous travaillions pour
lui, et moi je ne peux plus travailler.
– Et si ses parents le réclament, qu’est-ce que tu
diras ?
– Est-ce qu’il a des parents ? S’il en avait, ils l’auraient
cherché, et, depuis huit ans, trouvé bien sûr. Ah ! j’ai
fait une fameuse sottise de croire qu’il avait des parents
qui le réclameraient un jour, et nous payeraient notre
peine pour l’avoir élevé. Je n’ai été qu’un imbécile.
17
Parce qu’il était enveloppé dans de beaux langes1 avec

des dentelles, cela ne voulait pas dire que ses parents le
chercheraient.
– Enfin, s’ils viennent ?
– Eh bien ! nous les enverrons à l’hospice2. Mais assez
causé. Tout cela m’ennuie. Demain je le conduirai au
maire. Ce soir, je vais aller dire bonjour à François. Dans
une heure je reviendrai.
La porte s’ouvrit et se referma. Il était parti. Alors,
me redressant vivement, je me mis à appeler mère Bar-
berin. Elle accourut près de mon lit :
– Est-ce que tu me laisseras aller à l’hospice ?
– Non, mon petit Rémi, non.
Et elle m’embrassa tendrement en me serrant dans
ses bras. Cette caresse me rendit le courage, et mes
larmes s’arrêtèrent de couler.
– Tu ne dormais donc pas ? Alors tu as entendu tout
ce qu’a dit Jérôme ?
– Oui, tu n’es pas ma maman ; mais lui n’est pas mon
père.
Je ne prononçai pas ces quelques mots sur le même
ton, car, si j’étais désolé d’apprendre qu’elle n’était pas
ma mère, j’étais heureux, presque fier de savoir que lui
n’était pas mon père.
– J’aurais peut-être dû, dit-elle, te faire connaître la
vérité ; mais tu étais si bien mon enfant ! Un matin de
février, à Paris, comme Jérôme allait à son travail et
1. Lange : pièce carrée de tissu servant à envelopper les enfants au berceau.

2. Hospice : établissement accueillant les plus démunis : vieillards, infirmes,
enfants abandonnés, orphelins…
18
qu’il passait dans l’avenue de Breteuil1, il entendit les

cris d’un enfant. Il aperçut un enfant couché sur le seuil
d’une porte. Comme il regardait autour de lui, il vit
un homme sortir de derrière un gros arbre et se sauver.
Pendant que Jérôme réfléchissait à ce qu’il devait faire,
il fut rejoint par d’autres ouvriers, et l’on décida qu’il
fallait porter l’enfant chez le commissaire de police. Il
ne cessait pas de crier et on pensa qu’il souffrait de la
faim, et l’on alla chercher une voisine qui voudrait bien
lui donner le sein. Il se jeta dessus. Il était véritablement
affamé. C’était un beau garçon de cinq ou six mois, rose,
gros, gras, superbe ; les langes et les linges dans lesquels
il était enveloppé disaient clairement qu’il appartenait
à des parents riches. C’était donc un enfant qu’on avait
volé et ensuite abandonné. Ce fut au moins ce que le
commissaire expliqua. Qu’allait-on en faire ? Après avoir
écrit la description de l’enfant avec celle de ses langes
qui n’étaient pas marqués, le commissaire dit qu’il allait
l’envoyer à l’hospice des Enfants trouvés, si personne ne
voulait s’en charger ; c’était un bel enfant, sain, solide,
qui ne serait pas difficile à élever ; ses parents, qui bien
sûr allaient le chercher, récompenseraient généreuse-
ment ceux qui en auraient pris soin. Là-dessus, Jérôme
s’avança et dit qu’il voulait bien s’en charger ; on le lui
donna. J’avais justement un enfant du même âge et ce
n’était pas pour moi une affaire d’en nourrir deux. Ce
fut ainsi que je devins ta mère.
– Oh ! maman.
1. Avenue de Breteuil : riche avenue du VIIe arrondissement de Paris.
19
– Au bout de trois mois, je perdis mon enfant, et

alors je m’attachai à toi davantage. J’oubliai que tu
n’étais pas vraiment notre fils. Malheureusement Jérôme
ne l’oublia pas, lui, et, voyant au bout de trois ans que
tes parents ne t’avaient pas cherché, au moins qu’ils ne
t’avaient pas trouvé, il voulut te mettre à l’hospice. Tu
as entendu pourquoi je ne lui ai pas obéi.
– Oh ! pas à l’hospice, je t’en prie !
– Non, mon enfant, tu n’iras pas. J’arrangerai cela.
Jérôme n’est pas un méchant homme, tu verras ; c’est le
chagrin et la peur du besoin qui l’ont monté. Mais tu
vas tout de suite dormir. Il ne faut pas, quand il rentrera,
qu’il te trouve éveillé.
Et, après m’avoir embrassé, elle me tourna le nez
contre la muraille ; mais j’avais été trop rudement
ébranlé pour trouver à volonté le calme et le sommeil.
Il y avait au village deux enfants qu’on appelait « les
enfants de l’hospice » ; ils avaient une plaque de plomb
au cou avec un numéro ; ils étaient mal habillés et sales ;
on se moquait d’eux ; on les battait. Les autres enfants
avaient la méchanceté de les poursuivre souvent comme
on poursuit un chien perdu pour s’amuser. Cette pensée
seule me donnait froid et me faisait claquer les dents.
Heureusement Barberin ne revint pas aussitôt qu’il avait
dit, et le sommeil arriva pour moi avant lui.
3
La troupe du signor1 Vitalis
Le lendemain matin, Barberin ne me dit rien, et je

commençai à croire que le projet de m’envoyer à l’hos-
pice était abandonné. Mais, comme midi sonnait, il me
dit de mettre ma casquette et de le suivre.
Effrayé, je tournai les yeux vers mère Barberin pour
implorer son secours. Mais, à la dérobée, elle me fit
un signe qui me rassura : il n’y avait rien à craindre.
De notre maison au village, il y a bien une heure de
marche. Cette heure s’écoula sans qu’il m’adressât une
seule fois la parole. Où me conduisait-il ? Nous entrâmes
dans le village, et comme nous passions devant le café,
un homme qui se trouvait sur le seuil appela Barberin.
Celui-ci, me prenant par l’oreille, me fit passer devant
lui. Je me sentis soulagé ; le café ne me paraissait pas un
endroit dangereux. Tandis que Barberin se plaçait à une
table, j’allai m’asseoir près de la cheminée et regardai
autour de moi. Dans le coin opposé à celui que j’occu-
pais, se trouvait un grand vieillard à barbe blanche, qui
portait un costume bizarre.
1. Signor : monsieur, en italien.
21
Sur ses cheveux, qui tombaient en longues mèches

sur ses épaules, était posé un haut chapeau de feutre gris
orné de plumes vertes et rouges. Une peau de mouton,
dont la laine était en dedans, le serrait à la taille. Cette
peau n’avait pas de manches, et, par deux trous ouverts
aux épaules, sortaient les bras vêtus d’une étoffe de
velours qui autrefois avait dû être bleue. De grandes
guêtres1 en laine lui montaient jusqu’aux genoux, et
elles étaient serrées par des rubans rouges qui s’entre-
croisaient plusieurs fois autour des jambes.
Trois chiens, tassés sous sa chaise, se chauffaient
sans remuer : un caniche blanc, un barbet2 noir, et une
petite chienne grise à la mine futée et douce ; le caniche
était coiffé d’un vieux bonnet de police3 retenu sous son
menton par une lanière de cuir.
Pendant que je regardais le vieillard avec une curio-
sité étonnée, Barberin et le maître du café causaient à
demi-voix, et j’entendais qu’il était question de moi.
Barberin racontait qu’il était venu au village pour me
conduire au maire, afin que celui-ci demandât aux hos-
pices de lui payer une pension pour me garder.
C’était donc là ce que mère Barberin avait pu obtenir
de son mari, et je compris tout de suite que, s’il trouvait
avantage à me garder près de lui, je n’avais plus rien à
craindre. Le vieillard, sans en avoir l’air, écoutait aussi
ce qui se disait ; tout à coup il étendit la main droite vers
moi et, s’adressant à Barberin :
1. Guêtre : bande de cuir ou de tissu servant à protéger le bas de la jambe.

2. Barbet : chien dont le poil est long et frisé.
3. Bonnet de police : chapeau militaire en tissu (calot).
22
– C’est cet enfant-là qui vous gêne ? dit-il avec un

accent étranger. Et vous croyez que l’administration des
hospices va vous payer des mois de nourrice ?
– Dame ! puisqu’il n’a pas de parents et qu’il est à ma
charge, il faut bien que quelqu’un paye pour lui ; c’est
juste, il me semble.
– Eh bien, je crois bien que vous n’obtiendrez jamais
la pension que vous demandez.
– Alors, il ira à l’hospice ; il n’y a pas de loi qui me
force à le garder dans ma maison, si je n’en veux pas.
– Il y aurait peut-être un moyen de vous en débar-
rasser tout de suite, dit le vieillard après un moment de
réflexion, et même de gagner à cela quelque chose.
– Si vous me donnez ce moyen-là, je vous paye une
bouteille, et de bon cœur encore.
Le vieillard, quittant sa chaise, vint s’asseoir vis-à-vis
de Barberin.
– Ce que vous voulez, n’est-ce pas, dit-il, c’est que
cet enfant ne mange pas plus longtemps votre pain ; ou
bien, s’il continue à le manger, c’est qu’on vous le paye ?
– Juste ; parce que…
– Oh ! le motif, je n’ai donc pas besoin de le connaître ;
il me suffit de savoir que vous ne voulez plus de l’enfant ;
s’il en est ainsi, donnez-le-moi, je m’en charge.
– Vous donner un enfant comme celui-là ? Car il est
bel enfant, regardez-le. Rémi ! viens ici.
Je m’approchai de la table en tremblant.
– Allons, n’aie pas peur, petit, dit le vieillard.
– Regardez, continua Barberin. Il est bon pour
travailler.
23
– Il est bien faible.

– Lui faible, allons donc ! il est fort comme un
homme et solide et sain ; tenez, voyez ses jambes, en
avez-vous jamais vu de plus droites ?
Barberin releva mon pantalon.
– Trop minces, dit le vieillard.
J’avais déjà assisté à une scène semblable quand le
marchand était venu pour acheter notre vache. Lui
aussi avait secoué la tête et fait la moue, et cependant
il l’avait achetée, puis emmenée.
Le vieillard allait-il m’acheter et m’emmener ?
– C’est un enfant des villes ; aussi est-il bien certain
qu’il ne sera jamais bon à rien pour le travail de la terre.
Enfin, tel qu’il est, je le prends. Seulement, je ne vous
l’achète pas, je vous le loue. Je vous en donne vingt
francs1 par an. C’est un bon prix et je paye d’avance ;
vous touchez quatre belles pièces de cent sous2 et vous
êtes débarrassé de l’enfant.
– Mais, si je le garde, l’hospice me payera plus de dix
francs par mois et il travaillera.
– Si vous le sentiez capable de travailler, vous ne
voudriez pas le renvoyer. Ce n’est pas pour l’argent de
leur pension qu’on prend les enfants de l’hospice, c’est
pour leur travail ; on en fait des domestiques qui payent
et ne sont pas payés. Et si l’hospice, au lieu de vous le
laisser, le donne à un autre, vous n’aurez rien du tout.
1. Franc : unité monétaire créée pendant la Révolution (1795). Un franc

correspond à 100 centimes.
2. Sou : ancienne monnaie disparue en 1795, mais on a continué d’appeler ainsi
la pièce de 5 centimes.
24
Il fouilla dans sa poche et en tira une bourse de cuir

dans laquelle il prit quatre pièces d’argent qu’il étala sur
la table en les faisant sonner.
– Pensez donc, s’écria Barberin, que cet enfant aura
des parents un jour ou l’autre ! Il y aura du profit pour
ceux qui l’auront élevé ; si je n’avais pas compté là-
dessus, je ne m’en serais jamais chargé.
– Alors, dit le vieillard, convenons que, s’il a des
parents un jour, nous partagerons le profit, et je mets
trente francs.
– Mettez-en quarante.
– Non ; pour les services qu’il me rendra, ce n’est pas
possible.
– Et quels services voulez-vous qu’il vous rende ?
– Me tenir compagnie. Je me fais vieux et le soir
quelquefois, après une journée de fatigue, quand le
temps est mauvais, j’ai des idées tristes ; il me distraira.
Mais il faudra danser, et puis sauter, et puis marcher, et
puis, après avoir marché, sauter encore ; enfin il prendra
place dans la troupe du signor Vitalis.
– Et où est-elle, votre troupe ?
– Je vais vous la montrer, puisque vous désirez faire
sa connaissance.
Disant cela, il ouvrit sa peau de mouton et prit
dans sa main un animal étrange qu’il tenait sous son
bras gauche serré contre sa poitrine. Il était vêtu d’une
blouse rouge bordée d’un galon1 doré ; mais les bras et
les jambes étaient nus, couverts d’une peau noire.
1. Galon : bande de tissu.
25
Noire aussi était la tête, grosse à peu près comme mon

poing fermé ; le nez retroussé avec des narines écartées, les
lèvres jaunes ; mais ce qui plus que tout le reste me frappa,
ce furent deux yeux très rapprochés l’un de l’autre, d’une
mobilité extrême, brillants comme des miroirs.
– Ah ! le vilain singe ! s’écria Barberin.
Ce mot me tira de ma stupéfaction, car, si je n’avais
jamais vu des singes, j’en avais au moins entendu parler.
– Joli-Cœur, mon ami, dit Vitalis, saluez la société.
Joli-Cœur porta sa main fermée à ses lèvres et nous
envoya à tous un baiser.
– Maintenant, continua Vitalis étendant sa main
vers le caniche blanc, à un autre ; le signor Capi va avoir
l’honneur de présenter ses amis à l’estimable société ici
présente.
À ce commandement le caniche se leva vivement
et, se dressant sur ses pattes de derrière, il croisa ses deux
pattes de devant sur sa poitrine, puis il salua son maître si
bas que son bonnet de police toucha le sol.
Ce devoir de politesse accompli, il se tourna vers ses
camarades, et d’une patte, il leur fit signe d’approcher. Les
deux chiens, qui avaient les yeux attachés sur leur cama-
rade, se dressèrent aussitôt, et, se donnant chacun une
patte de devant, comme on se donne la main, ils firent
gravement six pas en avant, puis trois pas en arrière, et
saluèrent la société.
– Celui que j’appelle Capi, continua Vitalis, autre-
ment dit Capitano1 en italien, est le chef des chiens ;
1. Capitano : capitaine, en italien.
26
c’est lui qui transmet mes ordres. Ce jeune élégant

à poil noir est le signor Zerbino, ce qui signifie « le
galant », nom qu’il mérite à tous les égards. Quant à
cette jeune personne à l’air modeste, c’est la signora
Dolce, une charmante Anglaise qui n’a pas volé son
nom de « douce ». C’est avec ces sujets remarquables que
j’ai l’avantage de parcourir le monde en gagnant ma vie
plus ou moins bien. Capi !
Le caniche croisa les pattes.
– Capi, venez ici, mon ami, et soyez assez aimable
pour dire à ce jeune garçon, qui vous regarde avec des
yeux ronds comme des billes, quelle heure il est.
Capi décroisa les pattes, s’approcha de son maître,
écarta la peau de mouton, fouilla dans la poche du gilet,
en tira une grosse montre en argent, regarda le cadran
et jappa deux fois distinctement ; puis après ces deux
jappements bien accentués, d’une voix forte et nette, il
en poussa trois autres plus faibles.
Il était en effet deux heures et trois quarts.
– C’est bien, dit Vitalis, je vous remercie, signor
Capi ; et, maintenant, je vous prie d’inviter la signora
Dolce à nous faire le plaisir de danser un peu à la corde.
Capi fouilla aussitôt dans la poche de la veste de son
maître et en tira une corde. Il fit un signe à Zerbino, et
celui-ci alla vivement lui faire vis-à-vis. Alors Capi lui
jeta un bout de la corde, et tous deux se mirent grave-
ment à la faire tourner.
Quand le mouvement fut régulier, Dolce s’élança
dans le cercle et sauta légèrement en tenant ses beaux
yeux tendres sur les yeux de son maître.
27
– Vous voyez, dit celui-ci, que mes élèves sont

intelligents ; mais l’intelligence ne s’apprécie à toute
sa valeur que par la comparaison. Voilà pourquoi j’en-
gage ce garçon dans ma troupe ; il fera le rôle d’une
bête, et l’esprit de mes élèves n’en sera que mieux
apprécié.
– Oh ! pour faire la bête…, interrompit Barberin.
– Il faut avoir de l’esprit, continua Vitalis, et je
crois que ce garçon n’en manquera pas quand il aura
pris quelques leçons. S’il est intelligent, il comprendra
qu’avec le signor Vitalis on a la chance de se promener,
de parcourir la France et dix autres pays, de mener une
vie libre au lieu de rester derrière des bœufs, à marcher
tous les jours dans le même champ, tandis que, s’il
n’est pas intelligent, il pleurera, il criera, et, comme
le signor Vitalis n’aime pas les enfants méchants, il ne
l’emmènera pas avec lui. Alors il ira à l’hospice où il
faut travailler dur et manger peu.
Assurément les élèves du signor Vitalis étaient bien
drôles, bien amusants, et ce devait être bien amusant
aussi de se promener toujours ; mais, pour les suivre et
se promener avec eux, il fallait quitter mère Barberin.
Il est vrai que, si je refusais, on m’enverrait à l’hospice.
Comme je demeurais troublé, les larmes dans les yeux,
Vitalis me frappa doucement du bout du doigt sur la
joue.
– Allons, dit-il, il comprend, puisqu’il ne crie pas ;
la raison entrera dans cette petite tête, et demain…
– Oh ! monsieur, m’écriai-je, laissez-moi à maman
Barberin, je vous en prie !
28
Mais avant d’en avoir dit davantage, je fus inter-

rompu par un formidable aboiement de Capi. En
même temps le chien s’élança vers la table sur laquelle
Joli-Cœur était resté assis. Celui-ci avait doucement
pris le verre de son maître, qui était plein de vin, et il
était en train de le vider. Mais Capi, qui faisait bonne
garde, avait voulu l’en empêcher.
– Monsieur Joli-Cœur, dit Vitalis d’une voix sévère,
vous êtes un gourmand et un fripon ; allez vous mettre
là-bas, dans le coin, le nez tourné contre la muraille.
Quant à vous, monsieur Capi, vous êtes un bon chien ;
tendez-moi la patte, que je vous la serre.
– Maintenant, continua Vitalis, revenons à nos
affaires. Je vous donne donc trente francs.
– Non, quarante.
Une discussion s’engagea, mais bientôt Vitalis
l’interrompit :
– Cet enfant doit s’ennuyer ici, dit-il ; qu’il aille
donc se promener dans la cour de l’auberge et s’amuser.
J’allai donc dans la cour, mais je n’avais pas le
cœur à m’amuser. Je m’assis sur une pierre et restai à
réfléchir.
La discussion entre Vitalis et Barberin dura long-
temps, car il s’écoula plus d’une heure avant que celui-
ci vînt dans la cour. Enfin je le vis paraître ; il était
seul. Venait-il me chercher pour me remettre aux
mains de Vitalis ?
– Allons, me dit-il, en route pour la maison.
La maison ! J’aurais voulu l’interroger, mais je
n’osai pas, car il paraissait de fort mauvaise humeur.
29
La route se fit silencieusement. Mais, environ dix

minutes avant d’arriver, Barberin, qui marchait
devant, s’arrêta :
– Tu sais, me dit-il en me prenant rudement par
l’oreille, que, si tu racontes un seul mot de ce que tu as
entendu aujourd’hui, tu le payeras cher !
4
La maison maternelle
– Eh bien ! demanda mère Barberin quand nous

rentrâmes, qu’a dit le maire ?
– Nous ne l’avons pas vu, j’ai rencontré des amis
au café Notre-Dame et, quand nous sommes sortis, il
était trop tard ; nous y retournerons demain.
Malgré ses menaces, j’aurais parlé de mes doutes à
mère Barberin, si j’avais pu me trouver seul un instant
avec elle ; mais je me couchai sans avoir pu trouver
l’occasion que j’attendais.
Le lendemain, quand je me levai, je n’aperçus
point mère Barberin.
– Elle est au village, elle ne reviendra qu’après
midi.
Une crainte vague me serra le cœur, et je m’en allai
dans le jardin. Ce jardin, qui n’était pas grand, avait
pour nous une valeur considérable, car c’était lui qui
nous nourrissait, nous fournissant, à l’exception du
blé, à peu près tout ce que nous mangions : pommes
de terre, fèves, choux, carottes, navets. Aussi n’y trou-
vait-on pas de terrain perdu. Cependant mère Barbe-
rin m’en avait donné un petit coin dans lequel j’avais
31
réuni une infinité de plantes, d’herbes, de mousses arra-

chées le matin à la lisière des bois ou le long des haies.
J’avais planté aussi un légume qu’on m’avait donné
et qui était presque inconnu dans notre village, des
topinambours. On m’avait dit qu’il produisait des
tubercules1 bien meilleurs que ceux des pommes de
terre, car ils avaient le goût de l’artichaut.
J’étais le nez baissé dans mes topinambours quand
j’entendis crier mon nom d’une voix impatiente.
C’était Barberin qui m’appelait. Je me hâtai de rentrer
à la maison. Quelle ne fut pas ma surprise d’apercevoir
devant la cheminée Vitalis et ses chiens !
Instantanément je compris. Vitalis venait me cher-
cher, et c’était pour que mère Barberin ne pût pas me
défendre que Barberin l’avait envoyée au village. Sen-
tant bien que je n’avais ni secours ni pitié à attendre
de Barberin, je courus à Vitalis :
– Oh ! monsieur, m’écriai-je, je vous en prie, ne
m’emmenez pas.
Et j’éclatai en sanglots.
– Allons, mon garçon, me dit-il assez doucement,
tu ne seras pas malheureux avec moi ; je ne bats point
les enfants, et puis tu auras la compagnie de mes élèves
qui sont très amusants. Qu’as-tu à regretter ?
– Mère Barberin !
– Ah ! tu m’ennuies à la fin, s’écria Barberin, qui se
mit dans une terrible colère ; s’il faut te chasser d’ici à
coups de bâton, c’est ce que je vas faire.
1. Tubercule : excroissance comestible d’une racine.
32
– Cet enfant a du cœur ; il ne faut pas le battre pour

cela. Maintenant, aux affaires.
Disant cela, Vitalis étala sur la table huit pièces de
cinq francs, que Barberin, en un tour de main, fit dispa-
raître dans sa poche.
– Où est le paquet ? demanda Vitalis.
– Le voilà, répondit Barberin en montrant un mou-
choir en cotonnade bleue noué par les quatre coins.
Vitalis défit ces nœuds et regarda ce que renfermait
le mouchoir ; il s’y trouvait deux de mes chemises et un
pantalon de toile.
– Ce n’est pas de cela que nous étions convenus,
dit Vitalis ; vous deviez me donner ses affaires et je ne
trouve là que des guenilles1.
– Il n’en a pas d’autres.
– Je n’ai pas le temps de me disputer là-dessus.
Allons, mon petit Rémi, prends ton paquet, et passe
devant Capi ; en avant, marche !
Je sentis que Vitalis me prenait par le poignet.
Il fallut marcher.
Ah ! la pauvre maison, il me sembla, quand j’en fran-
chis le seuil, que j’y laissais un morceau de ma peau.
Vivement je regardai autour de moi, mes yeux obs-
curcis par les larmes ne virent personne à qui demander
secours : personne sur la route, personne dans les prés
d’alentour.
Je me mis à appeler :
– Maman ! mère Barberin !
1. Guenille : vêtement usé et déchiré.
33
Mais personne ne répondit à ma voix, qui s’éteignit

dans un sanglot.
Il fallut suivre Vitalis, qui ne m’avait pas lâché le
poignet.
– Bon voyage ! cria Barberin.
Et il rentra dans la maison.
Hélas ! c’était fini.
– Allons, Rémi, marchons, mon enfant, dit Vitalis.
Le chemin que nous suivions s’élevait en lacets le
long de la montagne, et, à chaque détour, j’apercevais la
maison qui diminuait. Je savais que, quand nous serions
à son dernier détour, ce serait fini.
– Voulez-vous me laisser reposer un peu ?
– Volontiers, mon garçon.
Et, pour la première fois, il desserra la main. Mais,
en même temps, je vis son regard se diriger vers Capi, et
faire un signe que celui-ci comprit. Aussitôt, il vint se
placer derrière moi. Capi était mon gardien ; si je faisais
un mouvement pour me sauver, il devait me sauter aux
jambes.
Assis sur le parapet, je cherchai de mes yeux obs-
curcis par les larmes la maison de mère Barberin. Sur
le fumier, notre poule allait deçà et delà. Au bout de la
maison je voyais le poirier au tronc crochu que pendant
si longtemps j’avais transformé en cheval. Tout était là
à sa place ordinaire, et ma brouette, et ma charrue faite
d’une branche torse, et mon cher jardin.
Tout à coup, j’aperçus au loin une coiffe1 blanche.
1. Coiffe : couvre-chef en tissu porté autrefois par les femmes.
34
Je reconnus mère Barberin ; elle marchait à grands pas,

comme si elle avait hâte de rentrer.
Elle ne resta pas longtemps dans la maison. Elle res-
sortit et se mit à courir deçà et delà, dans la cour, les bras
étendus. Elle me cherchait.
Je me penchai en avant, et de toutes mes forces je
me mis à crier :
– Maman ! maman !
Mais ma voix se perdit dans l’air.
– Pauvre petit ! dit Vitalis à mi-voix.
– Oh ! je vous en prie, m’écriai-je encouragé par ces
mots de compassion, laissez-moi retourner.
Mais il me prit par le poignet.
– Puisque tu es reposé, dit-il, en marche, mon garçon.
Je voulus me dégager, mais il me tenait solidement.
– Capi, dit-il, Zerbino !
Et les deux chiens m’entourèrent et il fallut suivre
Vitalis. Au bout de quelques pas, je tournai la tête. Nous
avions dépassé la crête de la montagne, et je ne vis plus
ni notre vallée, ni notre maison. Tout au loin seulement
des collines bleuâtres semblaient remonter jusqu’au ciel.
5
En route
Vitalis n’était pas un méchant homme. J’en eus

bientôt la preuve. Après avoir marché environ un quart
d’heure, il m’abandonna le bras.
– Maintenant, chemine près de moi ; mais n’oublie
pas que, si tu voulais te sauver, Capi et Zerbino t’au-
raient bien vite rejoint ; ils ont les dents pointues.
Je poussai un soupir.
– Tu as le cœur gros, continua Vitalis, je comprends
cela et ne t’en veux pas. Tu peux pleurer librement, si
tu en as envie. Seulement tâche de sentir que ce n’est
pas pour ton malheur que je t’emmène. Tu aurais été
très probablement à l’hospice. Les gens qui t’ont élevé
ne sont pas tes père et mère. Ta maman n’aurait pas pu
te garder malgré son mari. Ce mari, de son côté, n’est
peut-être pas aussi dur que tu le crois. Il n’a pas de quoi
vivre, il est estropié, il ne peut plus travailler.
Sans doute c’étaient là des paroles de sagesse, ou
tout au moins d’expérience. Mais je ne verrais plus
celle qui m’avait élevé, qui m’avait caressé, celle que
j’aimais.
– Réfléchis à ce que je t’ai dit, petit, répétait de
36
temps en temps Vitalis, tu ne seras pas trop malheu-

reux avec moi.
Nous étions arrivés sur une vaste lande qui s’éten-
dait plate et monotone à perte de vue. Pas de maisons,
pas d’arbres. Un plateau couvert de bruyères rousses,
avec çà et là de grandes nappes de genêts rabougris qui
ondoyaient sous le souffle du vent.
C’était la première fois que je faisais une pareille
marche d’une seule traite et sans me reposer. Mon
maître avançait d’un grand pas régulier, portant Joli-
Cœur sur son épaule ou sur son sac, et autour de lui les
chiens trottinaient sans s’écarter. De temps en temps
Vitalis leur disait un mot d’amitié, tantôt en français,
tantôt dans une langue que je ne connaissais pas.
Ni lui ni eux ne paraissaient penser à la fatigue. Mais
il n’en était pas de même pour moi. J’étais épuisé et
j’avais la plus grande peine à suivre mon maître. Cepen-
dant je n’osais pas demander à m’arrêter.
– Ce sont tes sabots qui te fatiguent, me dit-il ; à
Ussel1 je t’achèterai des souliers.
Ce mot me rendit le courage. En effet, des souliers
avaient toujours été ce que j’avais le plus ardemment
désiré. Le fils du maire et aussi le fils de l’aubergiste
avaient des souliers, de sorte que le dimanche, quand
ils arrivaient à la messe, ils glissaient sans bruit sur les
dalles sonores, tandis que nous autres paysans, avec nos
sabots, nous faisions un tapage assourdissant.
– Ussel, c’est encore loin ?
1. Ussel : ville de Corrèze.
37
– Voilà un cri du cœur, dit Vitalis en riant ; tu as

donc bien envie d’avoir des souliers, mon garçon ?
Eh bien ! je t’en promets avec des clous dessous. Et je
te promets aussi une culotte de velours, une veste et
un chapeau. Cela va sécher tes larmes, j’espère, et te
donner des jambes pour faire les six lieues qui nous
restent.
Des souliers avec des clous dessous ! Je fus ébloui.
Non, bien certainement, mon maître n’était pas un
méchant homme. Est-ce qu’un méchant se serait aperçu
que mes sabots me fatiguaient ?
Heureusement le temps vint à mon aide. Le ciel, qui
avait été bleu depuis notre départ, s’emplit peu à peu
de nuages gris, et bientôt il se mit à tomber une pluie
fine qui ne cessa plus.
Avec sa peau de mouton, Vitalis était assez bien
protégé, et il pouvait abriter Joli-Cœur qui, à la pre-
mière goutte de pluie, était promptement rentré dans
sa cachette. Mais les chiens et moi, nous n’avions pas
tardé à être mouillés jusqu’à la peau.
– Je ne veux pas t’exposer inutilement, nous n’irons
pas plus loin aujourd’hui. Voilà un village là-bas, nous
y coucherons, dit mon maître.
Mais il n’y avait pas d’auberge dans ce village, et
personne ne voulut recevoir une sorte de mendiant qui
traînait avec lui un enfant et trois chiens aussi crottés
les uns que les autres. La nuit arrivait, la pluie nous
glaçait, et pour moi je sentais mes jambes raides comme
des barres de bois.
Enfin un paysan plus charitable que ses voisins
38
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Sans famille
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Sans Famille
d’Hector Malot
a été réalisée le 11 mai 2019
par Melissa Luciani et Françoise Pham
pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.
Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 978-2-07-512045-6 – Numéro d’édition : 343899).
Code sodis : U22125 – ISBN : 978-2-07-512046-3

Numéro d’édition : 343900
Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949

sur les publications
destinées à la jeunesse.

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Collection dirigée par Jean-Philippe Arrou-Vignod

Certaines grandes œuvres littéraires, par leur longueur et leur densité,

Pour en savoir plus :

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2019, pour les notes et le carnet de lecture

Illustration : Gérard DuBois

Je suis un enfant trouvé. Mais, jusqu’à huit ans, j’ai

1. Chavanon : village inventé par Hector Malot situé dans le département de la

qu’on voit partout de vastes étendues de landes et de

1. Crottée : couvert de boue.

– J’apporte des nouvelles de Paris, dit-il.

1. Estropié : privé de l’usage d’un membre.

pour consulter le curé. Il écrivit à l’aumônier1 de l’hôpi-

1. Aumônier : ecclésiastique attaché à une communauté ou à une institution

Le Mardi gras1 arriva justement peu de temps après la

1. Mardi gras : jour de fête, mi-religieuse, mi-païenne (carnaval), qui précède le

Pendant que je coupais les pommes en tranches, elle

Je m’étais approché pour l’embrasser à mon tour,

1. Nourricier : mari de la nourrice élevant un enfant qui n’est pas le sien.

– C’est que je n’ai rien ; nous ne t’attendions pas.

J’étais si troublé, si inquiet, que je ne pouvais manger,

1. Lambrequin : bordure d’étoffe décorant la partie supérieure d’un lit.

suite que ce n’était pas mère Barberin. Un souffle chaud

Il y eut un moment de silence ; l’émotion me serrait

Parce qu’il était enveloppé dans de beaux langes1 avec

1. Lange : pièce carrée de tissu servant à envelopper les enfants au berceau.

qu’il passait dans l’avenue de Breteuil1, il entendit les

1. Avenue de Breteuil : riche avenue du VIIe arrondissement de Paris.

– Au bout de trois mois, je perdis mon enfant, et

Le lendemain matin, Barberin ne me dit rien, et je

1. Signor : monsieur, en italien.

Sur ses cheveux, qui tombaient en longues mèches

1. Guêtre : bande de cuir ou de tissu servant à protéger le bas de la jambe.

– C’est cet enfant-là qui vous gêne ? dit-il avec un

– Il est bien faible.

1. Franc : unité monétaire créée pendant la Révolution (1795). Un franc

Il fouilla dans sa poche et en tira une bourse de cuir

1. Galon : bande de tissu.

Noire aussi était la tête, grosse à peu près comme mon

1. Capitano : capitaine, en italien.

c’est lui qui transmet mes ordres. Ce jeune élégant

– Vous voyez, dit celui-ci, que mes élèves sont

Mais avant d’en avoir dit davantage, je fus inter-

La route se fit silencieusement. Mais, environ dix

– Eh bien ! demanda mère Barberin quand nous

réuni une infinité de plantes, d’herbes, de mousses arra-

1. Tubercule : excroissance comestible d’une racine.

– Cet enfant a du cœur ; il ne faut pas le battre pour

1. Guenille : vêtement usé et déchiré.

Mais personne ne répondit à ma voix, qui s’éteignit

1. Coiffe : couvre-chef en tissu porté autrefois par les femmes.

Je reconnus mère Barberin ; elle marchait à grands pas,

Vitalis n’était pas un méchant homme. J’en eus

temps en temps Vitalis, tu ne seras pas trop malheu-

1. Ussel : ville de Corrèze.

– Voilà un cri du cœur, dit Vitalis en riant ; tu as

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