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    (Não tão) perto do fim
    (Não tão) perto do fim
    (Não tão) perto do fim
    E-book131 páginas1 hora

    (Não tão) perto do fim

    De Lauro Kociuba, Ana Rüsche e Paula Cruz

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    Sobre este e-book

    O fim é apenas o começo?
    Meteoros, cientistas malucos, vulcões, guerras… O mundo já deveria ter acabado — em mais de uma ocasião —, mas, feliz ou infelizmente, a humanidade segue viva e bem graças ao Centro de Aviso e Controle de Apocalipses e Cataclismos. Depois de décadas fazendo um serviço heroico, os idosos Carlos e Zeca se deparam com um novo desafio: estagiários.
    A coleção ZIGUEZAGUE atravessa o tempo celebrando e resgatando a produção nacional de ficção científica, reunindo obras das três ondas da nossa literatura.
    IdiomaPortuguês
    EditoraPlutão Livros
    Data de lançamento29 de fev. de 2020
    ISBN9788554350116
    (Não tão) perto do fim

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      (Não tão) perto do fim - Lauro Kociuba

      inglês.

      O Zé Profeta

      26 de janeiro de 2018

      Desde que conseguiu prever três vezes o resultado do bicho, e por conta disso foi proibido de jogar na região, Zé Profeta faz seu nome na cidade. Repetindo o mesmo ritual toda sexta-feira à noite, ele atrai uma multidão de pelo menos uma dúzia de fiéis que pagam a taxa de consumação mínima de cinco reais para assistir ao espetáculo.

      Zé chega vendado e guiado pelo filho, quebra o jejum de um dia inteiro comendo vorazmente sete rollmops que tira de uma conserva especial escondida nos fundos do bar. O segredo do petisco de peixe cru e cebola é guardado a sete chaves. Zé afirma que até a Ana Maria Braga já pediu a receita. Em seguida, bebe de uma vez meia garrafa de aguardente de fabricação caseira — o restante pode ser bebido pelos clientes por apenas um real a dose, o dobro do cobrado normalmente.

      Por fim, recebe um gravador das mãos do filho e o põe próximo da boca. Quando consegue respirar e manter toda a mistura no estômago, fala a primeira coisa que vem à cabeça. Na maioria das vezes em que conseguiram interpretar as previsões, ele cantou. Dessa vez, Zé Profeta levantou dois dedos, balançou a cabeça e ergueu mais um, indicando a antecedência da previsão, sempre em semanas: duas ou três, no caso. Depois, limpou o fio da baba que começava a escorrer e declamou dois versos antes de bater com o punho direito na lateral da cabeça e tombar, desmaiado:

      Tudo pode ser. Se quiser, será. O sonho sempre vem pra quem sonhar.

      ⁂

      Tendo no currículo a previsão da morte de Freddie Mercury, a ascensão da bitcoin e um surto de diarreia no bairro, Zé Profeta divide opiniões sobre a eficácia e precisão de suas visões, e há um bolão na vizinhança sobre quanto tempo ele ainda vai sobreviver.

      I: 2018

      (Além de) café, doces e profecias

      26 de janeiro

      Ezequias não acordou com a sirene que uivava dentro da quitinete. Foi a maldita luz vermelha do giroflex que o tirou do sono. As sombras do quarto dançavam rubras, rodando com a iluminação, e ele suspirou, sabendo que as costas reclamariam ao levantar, mas também ciente de que adiar não ajudaria: a bexiga parecia cada vez menor.

      Estendeu o braço esquerdo para alcançar a dentadura, encaixou-a e trincou os dentes. Sentou-se na cama e encarou Carlos. Seu colega roncava profundamente na cama ao lado, protegido da luz por uma máscara de dormir — parecia que a sirene sempre tocava na vez de Carlos usar a máscara.

      Os joelhos estalaram três vezes enquanto se levantava, aliviado: nenhuma dor nova até agora. Esticou as pernas, aqueceu as juntas e se preparou para ir ao banheiro. No caminho, aproveitou para puxar a coberta do colega e bater no colchão dele com a mão direita fechada. Vinte anos antes, aquela cama fora a parte de cima de um beliche. Ele sempre agradecia por terem resolvido baixar o móvel.

      Acendeu as luzes do grande cômodo que era quarto, sala e cozinha ao mesmo tempo, reduzindo as sombras vermelhas que ainda teimavam em dançar, atiçando a labirintite que ainda não possuía. Entrou no banheiro e sentou no vaso para se aliviar. Estava lavando as mãos quando percebeu, com o canto de olho, Carlos andando até a cozinha, o braço esquerdo estendido na direção de Ezequias com o dedo do meio em riste, a mão direita na bengala.

      Ezequias riu quando o amigo passou, e enxugou as mãos com calma, encarando o espelho. As rugas e os vícios de setenta anos sorriam de volta, ainda mais sinceros. Deu de ombros, pegou o remédio de pressão da prateleira e o pôs debaixo da língua. O cabelo estava cada vez mais ralo na parte de cima, mas a preguiça acabava adiando sua decisão de raspar tudo. Tentaria arranjar um tempo à tarde para se despedir dos fios longos e da barba que crescia no rosto pálido pela falta de sol.

      Carlos estava sem camisa no apartamento abafado, os chinelos raspavam pelo caminho até o balcão da cozinha, pontuados pela bengala que teimava em escapar da mão suada — um dia eles teriam que sentar para conversar sobre a instalação de novos exaustores ou realizar o sonho do ar-condicionado. Ajeitou o bigode branco que ficava entrando pelo canto da boca. Ezequias sempre dizia como a bigodeira o deixava mais velho, mas ele mesmo gostava de como contrastava com sua pele. Mesmo com as luzes acesas, o giroflex do meio do apartamento continuava deixando tudo avermelhado. A sirene devia estar gritando loucamente junto às luzes, alta o bastante para ser ouvida num raio de quatro quadras, se houvesse qualquer vizinho por perto.

      Começou a ferver água e foi até a geladeira, torcendo o nariz para como ela estava vazia. Ele odiava fazer compras. Levou o leite e a manteiga à mesa, depois voltou para pegar o adoçante do Ezequias e o coador de café, que estava torcido e acomodado na prateleira menor da porta. Ajeitou-o no suporte, alto o bastante para ficar sobre a garrafa térmica, e pôs o pó.

      Abriu a máquina de fazer pão e tirou a base, que ainda estava quente. Ficou feliz por Ezequias ter se lembrado de programá-la na noite anterior, ele mesmo havia esquecido. Pegou um pano de prato para não queimar as mãos e pôs sobre a mesa o pão caseiro junto à faca grande serrilhada. Precisava convencer Ezequias a voltarem a comer pão integral.

      Quando a água ferveu, virou com calma a chaleira, enchendo o coador, e sorriu, respondendo o bom dia do vapor que embaçava os óculos. Acabou de coar e fechou a tampa com as mãos tremendo por causa do esforço. Ajeitou dois copos americanos numa mão, a garrafa na outra, e foi em direção à mesa.

      Ezequias já estava lá, apontando para a mesa e mexendo as mãos numa linguagem de sinais que eles improvisavam para se comunicar debaixo do grito da sirene.

      Presunto. Queijo. Cadê. Porra?

      Demoraram para decidir sobre a interrogação. Acabou como uma erguida de sobrancelhas.

      Acabou. Você. Ontem. A resposta veio rápida no sorriso de Carlos, se dissipando ao bater a garrafa na mesa, depois os copos, e se sentar na cadeira.

      Teu cu. Ezequias deu de ombros e começou a fatiar o pão. Três fatias para cada.

      Entregou as primeiras para o colega em forma de trégua e começou a passar manteiga nas dele.

      Checou. Alarme?, perguntou Carlos, dando a primeira bocada.

      Não. Mijando. Porra, respondeu Ezequias, e tomou um gole do café. Fraco.

      Foda-se. Faz. Melhor. Amanhã.

      Acabaram de comer.

      Alarme. Você. Ou. Eu?, intimou Carlos.

      Ezequias deu de ombros e tirou do bolso uma ficha de pôquer, que ergueu e mostrou ao colega. Em cada uma das faces, havia uma letra raspada: suas iniciais. Ele jogou para cima, como uma moeda, e esperou até que ela quicasse duas vezes na mesa e caísse no chão com a letra E voltada para cima. Isso arrancou um sorriso de Carlos, que serviu mais uma xícara de café, adoçou com duas colheres de açúcar e mexeu enquanto acompanhava com os olhos o amigo seguir até o escritório.

      A escrivaninha e o quadro de análise ficavam no canto oposto da cozinha, depois das camas. Ezequias demorou um pouco para chegar até lá, mas, assim que clicou algumas vezes no monitor, o alarme foi desligado.

      Carlos ligou o aparelho auditivo imediatamente, ajustando o volume enquanto pigarreava. Mesmo sem enxergar tão bem, sabia que Ezequias estava fazendo o mesmo. Depois de algum tempo analisando o computador, o colega voltou com uma pasta cheia de papéis.

      — E então? — Carlos soprou o café e tomou um gole, depois limpou uma gota que ficou pendurada no bigode branco. — Foi confirmado?

      — Sim. — Ezequias se sentou e esvaziou a garrafa térmica no copo. Torceu a boca. — Mais uma profecia da porra do seu Zé.

      — Você não reclamou da bitcoin. Salvou as contas do Centro. — Carlos deu de ombros e bateu nas costas do amigo, que tentava beber o café. — E as minhas! O problema não é meu se você não confiou.

      — Desculpa se um dono de bar bêbado com mau hálito recitando músicas velhas não me parece confiável.

      Carlos suspirou antes de pegar a pasta de Ezequias. Enquanto abria e folheava os papéis, terminou o café.

      — Cada um tem seu dom. O meu é saber onde apostar.

      — Mais um protocolo Oozaru. — Ezequias tomou outro gole. — Cinco confirmações desse,

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