O momento mágico

Romance

2009

CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO-NA-FONTE

SINDICATO NACIONAL DOS EDITORES DE LIVROS, RJ

L55m

Leite, Marcio

O momento mágico [recurso eletrônico] / Marcio Leite. - 1. ed. - Rio de Janeiro : Record, 2018.

Requisitos do sistema: adobe digital editions

Modo de acesso: world wide web

ISBN 978-85-01-09561-9 (recurso eletrônico)

1. Romance brasileiro. 2. Livros eletrônicos. I. Título.

18-51110.

CDD: 869.93

CDU: 82-31(81)

Meri Gleice Rodrigues de Souza - Bibliotecária CRB-7/6439

Copyright © Marcio Ribeiro Leite, 2009

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Capa: Flavia Castro

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ISBN 978-85-01-09561-9

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Sumário

O Momento Mágico

O SOL DESCORTINAVA a manhã sonolenta. Àquela hora a praia ainda estava vazia. É verdade que era muito cedo e pleno dia de semana, mas sempre apareciam alguns gatos pingados. Mulheres que faziam questão de manter a pele bronzeada, homens que suavam em partidas de futebol, surfistas, turistas sem pressa. Havia também a baiana do acarajé, que, cedinho, armava seu tabuleiro; o homem da banca de revistas onde ele comprava cigarros; a funcionária da floricultura; o guarda de trânsito, sempre atuando naquele sinal; os vendedores de coco e de toda sorte de bugigangas. Vez ou outra havia mendigos, menores carentes, desempregados, que circulavam pela área nos dias de maior movimento, à cata de turistas com dólares no bolso e generosidade no coração.

O cenário diurno era menos deprimente que o noturno. Logo após o horário do jantar apareciam as prostitutas, os travestis e uma gama enorme de figuras da noite que enriqueciam a fauna local e provocavam algum raro sorriso maroto no vincado rosto daquele que tudo observava em silêncio.

Dali, da varanda do terceiro andar, ele observava o mundo e sua triste gente. Via estranhos personagens desfilarem com diferentes propósitos, em diversas direções. Gente que seguia para o trabalho, apressada, pegava ônibus, ou caminhava displicente em direção à praia, às barracas de coco verde, aos bares. Mulheres que passeavam com seus cães e emporcalhavam as calçadas; jovens e velhos que corriam ou caminhavam pelo calçadão, seguindo as modernas receitas antienvelhecimento.

Ninguém mais quer envelhecer, pensou Adalberto, nem mesmo os que já chegaram lá. Ficar velho está completamente fora de moda. Todos pensam em se cristalizar no apogeu da juventude e para isso pagam qualquer preço ou se submetem a qualquer tratamento que lhes garanta alguns dias a mais na mocidade. A velhice tornou-se uma doença contemporânea, contagiosa e abominável, que nin­guém quer contrair. Velhice, para essa gente, é sinal de descaso e fracasso. A ciência busca, desesperadamente, des­cobrir o elixir da juventude. Não que isso vá resolver o pro­blema da humanidade, mas, certamente, deixará rico o seu descobridor. Juventude e dinheiro, os bens mais preciosos dessa gente e dessa época.

Adalberto olhou entristecido para o reflexo da luz do Sol sobre a superfície do mar. O oceano parecia feito de ouro. Sua visão enfraquecida permitia-lhe vislumbrar a imensidão dourada do mar. Os variados tons de verde e azul, apenas na periferia. No centro, na direção em que se habituara a olhar, o amarelo ouro do Sol. Mais tarde, com o passar do dia, tudo voltaria a ser azul e verde. As ondas, como sempre, bateriam firmes nos rochedos.

Conhecia todos os movimentos, mesmo os sorrateiros, daquele mar. Conferia nos jornais, sabia quando era maré alta, maré baixa, maré morta. Nada lhe escapava, fosse do mar, fosse daquela gente que observava da varanda do seu apartamento. Estava acostumado ao burburinho daquela praia, daquela rua, daquele bairro. Tinha uma visão fabulosa de todos os pontos estratégicos: a descida da praia, o ponto de ônibus, as barracas, a faixa de pedestres, o ponto da baiana do acarajé, o quiosque onde funcionava a floricultura.

A velhice chegara reivindicando sua vida, pondo tu­do abaixo, mas, curiosamente, apesar dos óculos de lentes grossas, poupara-lhe a vista. Adalberto enxergava bem. Sem­pre enxergara muito bem. Claro, até mesmo isso não era mais como antes. Estava preso a um apetrecho indispensável para ver o que restava do mundo. Um par de óculos, do tipo pesado e feio, fora de moda, permitia-lhe desfrutar da bela paisagem. Permitia-lhe também, eventual­mente, bisbilhotar a vida alheia. Usar a imaginação para dar vida às personagens que desfilavam displicentes sob sua varanda. Em sua cabeça, todas tinham nomes e referências, uma história, ainda que ele não as conhecesse. Aqueles desconhecidos enchiam de vida sua vida morta. A vida de um homem de oitenta e oito anos, já em fim de festa, confinado a uma cadeira de rodas. Um homem solitário, triste, tentando encontrar motivos para permanecer alguns dias mais neste desolado planeta. Um sujeito comum que viveu uma vida plena, ordinária, normal. Um sujeito que não transcendeu os limites dos pecados de qualquer mortal. Um cara como qualquer outro, que veio, viu, e ir-se-ia em breve. Ele apenas esperava que expirasse o prazo de validade de sua vida, não pensara que fosse tão longa. Sequer desejara que fosse tão longa.

Agora estava preso. Preso à vida e a uma varanda no terceiro andar. Um espaço onde passava o restante dos seus dias praticamente inerte, não fosse pelas rápidas espiadas e as viagens imaginárias. Aquela varanda representava ao mesmo tempo prisão e liberdade. O reduto exíguo e estratégico de onde divisava o mundo e suas inúmeras possibilidades. O ponto de onde se projetava em seus voos sedentos de vida e carne. O local de resgate da dignidade que sempre acreditara possuir. Naquela varanda, em lágrimas, rememorava o glorioso passado, tentando resgatar as aventuras distantes nas brumas gélidas da memória.

Vez por outra, alguma recordação de fato muito antigo abalroava-o de jeito. A tristeza dominava-lhe a alma e intensificava a vontade de partir. Como em uma sequência mórbida, as lembranças perfilavam-se em sua memória com surpreendente nitidez. Revisava seu passado, sua história, conferia-os. Encontrava diferentes perspectivas. Era como fazer um inventário de suas atitudes, todas elas, desde a mais singela. Nesse momento tornava-se o seu próprio juiz e, em uma antecipação do juízo final, sentenciava-se. Uma poderosa onda de culpa afogava-o em desespero e dor. O que fizera? O que devia ter feito? O que deixara de fazer? O homem dava-se conta de que, de sua perspectiva, a vida era feita de culpas. Pelo menos o resto dela era.

Afinal, o que fizera de errado? No caso, a pergunta deveria ser: o que fizera de certo em sua vida? Não sabia. Não tinha certeza. Antes, sim, acreditara saber o que fazia, mas hoje já não estava seguro. No final da vida, muda completamente a perspectiva. Analisa-se a questão sob ângulo completamente distinto, no segmento final da reta do tempo. Vê-se o fato ao revés, de trás para a frente. Não é justo, pensou. A juventude é ilusão e a velhice é culpa. Ao encarar um fato passado, vemo-lo em sua totalidade, com seus desdobramentos naturais, muitas vezes trágicos. Vemos o rastro de feridos que deixamos pelo caminho. Como é possível não se sentir culpado? A juventude não nos permite antecipar isso, mas a maturidade joga-nos as consequências na cara. O que fazemos no passado recebemos ampliado, modificado, na velhice. Estranhamos, sofremos. Nem sempre é possível reconhecer o subproduto tardio dos nossos atos. Após tantas transformações ao longo do tempo, somos confrontados com algo que é nosso e não identificamos. A culpa advém quer queiramos, quer não. É fácil errar quando se assume o risco de viver. Quando se tem a coragem de viver. Afinal, o que é certo e o que é errado? O errado não será o certo visto pelo outro lado? Visto pelo estranho lado da velhice?

O velho enxugou as lágrimas. Retirou momentaneamente os óculos e deu-se conta de que sem eles ficava sem o último de seus sentidos. O sentido mais valorizado pelos seres humanos, o mais confiável, o único que lhe restava, ainda que de forma claudicante. A velhice, benevolentemente, poupara-o da cegueira apavorante. Deixara-lhe, piedosa, a visão, para que não se desesperasse de vez e não fizesse bobagem. Afinal, com alguma coisa ele teria que ficar. Algo que desse qualquer sentido àquelas manhãs e tardes passadas na varanda. Algo que o sustentasse, pacientemente, até a chegada do expresso da morte. Aquele que o conduziria, ele esperava, à estação da liberdade. O trem que o levaria com dignidade ao ponto de partida e de destino, de onde saíra e do qual não se lembrava mais.

Sonhava com esse dia ou essa noite. Viajaria pela derradeira vez, de dia ou à noite? Esperava que fosse à noite, poderia ir dormindo e nada sentiria. Não temia a morte, temia a dor que ela pudesse causar-lhe. Não tinha ideia de como seria, mas tinha medo de que doesse. Era uma coisa meio infantil, como medo de apanhar. Ele tinha medo de apanhar da morte, como tivera, um dia, de apanhar da mãe quando aprontava alguma traquinagem. Aquela foice não tinha um aspecto muito amigável. Imaginava a morte trazendo uma seringa com alguma substância letal, capaz de carregar o sujeito sem ele sentir dor. Ou, talvez, alguns comprimidos em uma caixinha. Tudo seria muito mais simples e menos assustador. Certamente não haveria tanto choro, tanta saudade. A morte seria um fenômeno mais aceitável, menos tingido de sofrimento.

Não, ela vem de preto e carrega uma foice. Para que serve a foice? Só de pensar tinha dor de cabeça. Não estava convencido de que aquela imagem fosse realmente necessária. Se pelo menos viesse de branco e tivesse um rosto sorridente, angelical; mesmo que fosse fingido, ainda assim assustaria menos. A surpresa é parte do jogo, pensou. A ilusão, a culpa, o medo, até mesmo a surpresa final, são peças do jogo da vida. Precisamos aprender a jogá-lo.

O homem repôs os óculos após secar as lágrimas com um lenço. Alívio. Tinha consigo de novo, recolocados dian­te dos olhos negros e úmidos, o sentido da existência. Estava de volta ao mar de sensações que é a vida. Podia voltar a ver o mar dourado diante de sua varanda. Uma doença neurológica degenerativa roubara-lhe o olfato e o paladar. A audição era muito prejudicada por herança genética. Todos os idosos em sua família terminavam completamente surdos. Restavam-lhe a visão, com o indispensável auxílio das lentes, e um resto de tato, nas extremidades trêmulas das mãos.

Ele festejava ao colocar de volta os óculos. Simbolizava a retomada da vida, ou do que lhe restava dela. Era como se colorisse o seu dia, como se enfeitasse o longo corredor que o separava do ponto final. A velhice podia ser suportada se soubéssemos considerar como vitórias pequenas conquistas, pensou. Na situação em que se encontrava, coisas muito simples, como pôr os óculos e perceber o maravilhoso efeito resultante, comer e vestir-se sozinho, ir, mesmo que na cadeira de rodas, até a banca de jornal comprar um maço de cigarros. Esses eram pequenos feitos heroicos que não o deixavam esquecer que ainda não morrera. Mantinham-no, ainda que debilmente, ligado a esta espetacular e fervilhante experiência chamada vida.

Tinha saudades da vida que levara, mesmo que a considerasse medíocre. Uma vida comum, repleta de erros e acertos, tentativas e frustrações. Recheada também com algumas realizações notáveis, embora pouco visíveis deste ponto da estrada. Como tantas outras, tinha trechos inusitados e outros bem comuns, mas, ainda assim, maravilhosos.

De todo modo, havia sido muito melhor que aquele arremedo de vida que estava suportando a contragosto. Com todos os desacertos, tinha sido, sem dúvida, muito melhor. Com arrependimentos, culpa, comoção, com o que fosse, tinha sido muito mais, infinitamente mais emocionante. O que vivia agora era um pálido simulacro de existência. Um fim de festa insosso e melancólico. Não havia sinal de alegria ou sorrisos, não havia presentes a desembrulhar. Havia, tão somente, muita sujeira para limpar. Uma casa inteira para arrumar. E, no final, contas a saldar. Àquela altura já não restava nem mesmo o gosto de festa.

O velho já não sentia gosto. Comer era algo forçado. Diziam-lhe que precisava manter o que não mais queria manter. Manter o quê? Acaso aquele corpo murcho era digno de ser mantido? Ou, ao contrário, clamava pelo descanso eterno? Por que precisava protelar a morte, se a morte era o desfecho de toda vida? Por que não se entregar, passivamente, ao ritmo da natureza sem resistências inúteis?

O homem não entendia por que tinha que esperar. Considerava-se portador de um instrumento inadequado para o trabalho no mundo. O que um encanador pode fazer com uma caixa de maquiagem? Aquele corpo disforme não mais lhe servia, pensava. Outrora fonte de tanto prazer e aventura, era agora depósito de dores e mal-estares. Antes um homem viril e corajoso, hoje um ser macambúzio de carnes flácidas e trêmulas, gestos vacilantes e olhar perdido no infinito mar descortinado na frente de sua varanda. De novo enxugou as lágrimas que insistiam em descer. Outra vez, momentaneamente, o mundo fez-se escuridão.

Agradecia ao destino haver-lhe poupado a visão. Mesmo avariada, ainda lhe servia. Era o seu vínculo com o cenário do mundo. Sem ela, ele teria que descer o pano e recolher-se em definitivo para dentro de si mesmo. Neste caso, pensou, a morte teria me levado antes. Morrer não é mais que se voltar para si mesmo. Abandonar os folguedos do mundo e abdicar das sensações que os sentidos proporcionam. Quanto a isto, restava-lhe pouco.

Aquele homem velho, encurvado, abatido, assaltado pela tosse crônica de fumante inveterado, era um espectro a vigiar aquele canto da praia. Esta era a sua última tarefa, a única possível. Sentado em uma cadeira de rodas, imaginava os odores que já não sentia, os sons que quase não ouvia, e deliciava-se com as cores do dia e da noite. Recompunha os sentidos que lhe faltavam com o poder de sua fértil imaginação. Aquele velho vivia com o pouco que lhe restava. Esperava, empedernido, que expirasse o seu prazo neste mundo. Partiria de bom grado.

Da varanda, pouco a pouco, o cenário ia se modificando. O deslocamento do Sol carregava consigo o dourado que recobria a superfície do mar, devolvendo-lhe os tons de azul e verde. Trazia