DADOS DE ODINRIGHT

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 PHILIP K. DICK

O HOMEM DO CASTELO ALTO

Tradução de SYLVIA ESCOREL

1971
Diagramação: ANTÔNIO HERRANZ
Revisão: JÚLIO BIERRENBACH
Direitos reservados à EDITORA SABIÁ LIMITADA. Rua Toneleros, 191 — Casas 4 e
5 — Tels.: 257-0923 e 256-2601 — Rio de Janeiro, GB, por acordo com Scott
Meredith Literary Agency. Proibida reprodução integral ou parcial em livro de
qualquer espécie ou outra forma de publicação, sem autorização expressa da
Editora. Copyright by Philip K. Dick, 1962.

Título original: The Man in the High Castle

COLEÇÃO ASTERÓIDE — 2
Direção de JOSÉ SANZ
 Sobre o autor

Três pontos dão a medida do talento de Philip K. Dick. O primeiro é um

certo número de qualidades essenciais, como: capacidade de urdir uma intriga e
desdobrá-la de maneira complexa, sem afetar a coesão da estrutura; faculdade
de construir um ambiente; criação de um diálogo convincente e sempre
pertinente; imaginação excepcionalmente desenvolvida. O segundo é a maneira
quase alucinatória de dar detalhes referentes a qualquer mundo não real que
ele resolva criar. O terceiro é a capacidade de retornar, tantas vezes quantas
julgar necessário, a um tema já abordado num livro anterior, que ele sente não
ter esgotado, e o resultado mostra que ele tem razão. Seus principais temas
cíclicos são: o mundo vazio, ou seja, uma sociedade em que as pessoas
importantes são reduzidas a um número ínfimo; o exercício do poder, cujo
conceito subjacente parece ser a faculdade de agarrar a oportunidade no vôo,
graças à determinação e à malícia; a ilusão substituindo a realidade,
disseminada, aliás, em toda a sua obra; a alucinação provocada pela ingestão
de drogas, criando mundos imaginários sem saída; a maleabilidade do universo
exterior — o desejo do homem de aceitar não uma "realidade" hipotética, no
sentido kantiano do das Ding an sich, mas uma construção elaborada pelo
efeito de idéias preconcebidas implantadas no seu cérebro; finalmente, o tema
desenvolvido em The Man in the High Castle: nossa existência e o universo
inteiro são manifestações de um substrato flutuante, uma cera virgem onde os
humanos vão imprimir, por suas decisões e percepções, uma forma dotada de
sentido só para eles.
Philip K. Dick nasceu em Chicago, em 1928, e vive atualmente na
Califórnia. Apaixonado por música, empregou-se numa loja de discos e produziu
um programa clássico na estação de rádio KSMO, de San Mateo, Califórnia.
Estudou na Universidade daquele Estado, mas não terminou o curso porque
"havia gente demais fumando e lendo o Daily Cal, o que não me permitia ouvir
os professores". Começou a ler f.c. aos 12 anos em conseqüência de um
engano: comprou Stirring Science Fiction em vez de Popular Science. Lia
também Joyce, Kafka, Steinbeck, Proust, Dos Passos. Casou-se com Anne, que
conheceu na loja de discos, comprou uma casa, começou a escrever e a vender
f.c, largou o emprego na loja, continua ouvindo Monteverdi e Buxtehude mas
passa a maior parte do tempo lendo Ibsen e escrevendo. Adora gatos.
Para minha mulher Anne, sem cujo
silêncio este livro nunca teria sido escrito.
 1

HAVIA uma semana que Mr. Childan aguardava

ansiosamente o carteiro. Mas a valiosa encomenda
proveniente dos Estados das Montanhas Rochosas ainda
não chegara. Quando abriu a loja na sexta-feira cedo e viu
apenas cartas na caixa do correio pensou logo: vou ter um
freguês furioso.
Tirou uma xícara de chá instantâneo da máquina
automática na parede, apanhou uma vassoura e pôs-se a
varrer; em pouco tempo a frente da American Artistic
Handcrafts Inc. estava pronta para o dia, limpinha, com a
caixa cheia de troco, um vaso de margaridas frescas e o
rádio tocando música de fundo. Lá fora na calçada
passavam homens de negócios a caminho de seus
escritórios em Montgomery Street. Ao longe, um bonde;
Childan parou para observá-lo com prazer. Mulheres com
seus longos e coloridos vestidos de seda... observou-as
também. Então o telefone tocou. Voltou-se para atender.
— Sim — disse uma voz conhecida, quando atendeu.
O coração de Childan ficou gelado.
— Aqui fala Mr. Tagomi. O meu cartaz de alistamento da
Guerra de Secessão já chegou, senhor? Por favor, lembre-
se; foi-me prometido para a semana passada.
A voz era exigente, breve, apenas polida, apenas
mantendo a etiqueta.
— Não lhe dei um depósito, Mr. Childan, com aquela
exigência? É para presente, sabe? Já tinha explicado. Um
cliente.
— Pesquisas prolongadas — começou Childan — feitas
às minhas próprias custas, Mr. Tagomi, referentes à
encomenda prometida que, como o senhor sabe, origina-se
fora desta região e é portanto...
Mas Tagomi interrompeu: — Então não chegou.
 — Não, Mr, Tagomi. Uma pausa glacial.
— Não posso mais esperar — disse Tagomi.
— Sim, senhor.
Childan olhou com tristeza através da vitrine da loja, o
dia quente brilhante e os edifícios comerciais de São
Francisco.
— Um substituto, então. Que recomenda, Mr. Childan?
Tagomi propositalmente pronunciou mal o nome; era um
insulto dentro da etiqueta que fez arderem as orelhas de
Childan. Estava numa falsa posição, sua situação causava-
lhe uma terrível mortificação. As aspirações, os medos e os
tormentos de Robert Childan vieram à tona e ficaram
expostos, inundando-o, paralisando sua língua. Gaguejou,
com a mão crispada no telefone. O ar de sua loja cheirava a
margaridas; a música continuava a tocar, mas ele sentiu
como se estivesse mergulhando em algum mar distante.
— Bem... — conseguiu murmurar. — Batedeira de
manteiga. Máquina de fazer sorvete de 1900.
Sua mente recusava-se a pensar. Como quando a gente
se esquece; como quando a gente se engana. Ele tinha
trinta e oito anos, recordava os dias anteriores à guerra, os
outros tempos. Franklin D. Roosevelt e a Feira Mundial; o
antigo mundo, muito melhor.
— Talvez pudesse levar vários artigos interessantes ao
seu escritório? — sussurrou.
Foi marcado um encontro para as duas horas. Preciso
fechar a loja, pensou, enquanto desligava. Não havia
escolha. Era preciso manter a boa-vontade desse gênero de
clientes; os negócios dependiam deles.
Ali de pé, ainda trêmulo, percebeu que alguém — um
casal — entrara na loja. Jovens, elegantes, bem vestidos. De
aspecto agradável. Acalmou-se e caminhou, sem pressa, na
direção deles, sorrindo. Estavam debruçados sobre o
mostruário no balcão, e tinham escolhido um lindíssimo
cinzeiro. Casados, adivinhou. Moram na Cidade das Neblinas
Sinuosas, os novos apartamentos exclusivos no Skyline,
com vista para Belmont.
— Alô — disse, e sentiu-se melhor. Sorriram-lhe sem
nenhuma superioridade, apenas com afabilidade. Seu
mostruário — que era realmente o que havia de melhor no
gênero ali na Costa — tinha impressionado; percebeu isso e
ficou agradecido. Eles compreenderam.
— Peças de fato excelentes, senhor — disse o jovem.
Childan inclinou-se espontaneamente.
Os olhos deles, brilhantes não só pela ligação humana,
mas ainda pelo prazer comum que sentiam ao ver os
objetos de arte que ele vendia, por seus gostos e
satisfações mútuos, fixaram-se nele; agradeciam-lhe por ter
coisas como estas, que eles podiam ver, tocar, examinar,
manusear talvez, até mesmo sem comprar. Sim, pensou,
sabem em que espécie de loja estão; aqui não há
bugigangas para turista, placas de sequóia onde se lia MUIR
WOODS, MARIN COUNTY, P.S.A., coisinhas, aneizinhos ou
cartões postais com a vista da Ponte. Especialmente os
olhos da moça, grandes, escuros. Como seria fácil, pensou
Childan, me apaixonar por uma garota assim. Que trágica
seria então minha vida; como se já não estivesse bastante
ruim. Esse cabelo preto na moda, as unhas pintadas, as
orelhas furadas com os longos brincos de metal feitos a
mão.
— Seus brincos — murmurou. — Comprados aqui,
talvez?
— Não — disse ela. — Em minha terra.
Childan balançou a cabeça. Nada de arte americana
contemporânea; apenas o passado poderia estar
representado ali, numa loja como a dele.
— Vão ficar muito tempo aqui? — perguntou. — Na
nossa São Francisco?
— Vou ficar aqui por tempo indeterminado — disse o
homem. — Trabalho na Comissão de Inquérito para
Planejamento do Nível de Vida das Áreas Sinistradas..
 Seu rosto demonstrou orgulho. Não era militar. Não era
um daqueles recrutas provincianos, mascadores de
chicletes, com seus rostos de camponeses gananciosos,
perambulando por Market Street, boquiabertos diante dos
cabarés, dos filmes sexy, dos tiro-ao-alvo, das boates
baratas com fotos de louras de meia-idade sustentando as
tetas entre dedos enrugados, com um riso debochado nos
lábios... os antros de jazz, que formavam a maior parte da
baixa São Francisco, frágeis barracos de lata e de tábuas
que surgiram das ruínas mesmo antes de cair a última
bomba. Não — aquele jovem era da elite. Culto, educado,
mais ainda que Mr. Tagomi, que afinal era um alto
funcionário, com o posto de Adido Comercial para a Costa
do Pacífico. Tagomi era um homem velho. Sua formação
vinha do tempo do Gabinete de Guerra.
— Queriam objetos de arte popular tradicional
americana para presente? — perguntou Childan. — Ou
talvez para decorar seu novo apartamento aqui? Se fosse
esta última hipótese... — seu coração apressou-se.
— Acertou — disse a moça. — Estamos começando a
decorá-lo. Estamos ainda um pouco indecisos. Acha. que
poderia ajudar-nos?
— Poderia passar em seu apartamento, sim — disse
Childan. — Levarei várias malas com material e lá, no
ambiente, posso sugerir coisas que lhes convenham. Esta:
é, naturalmente, a nossa especialidade.
Baixou os olhos para encobrir suas esperanças. Poderia
ser um negócio de milhares de dólares.
— Estou para receber uma mesa da Nova Inglaterra,
toda de madeira de encaixe, não tem um prego. De enorme
beleza e valor. E um espelho da época da guerra de 1812. E
também a arte aborígene: um grupo de tapetes de pêlo de
cabra com tintura vegetal.
— Por mim — disse o homem — prefiro a arte das,
cidades.
 — Pois não — disse Childan ansiosamente. — Ouça,,
senhor. Tenho um mural do período dos correios W. P. A.,
original, feito de madeira, em quatro partes, retratando
Horace Greeley. Peça de colecionador, de valor inestimável.
— Ah! — disse o homem, com os olhos escuros
brilhando.
— E uma vitrola de 1920, transformada em bar.
— Ah!
— E, senhor, ouça: um retrato emoldurado e
autografado de Jean Harlow.
O homem ficou com os olhos esbugalhados.
— Vamos marcar um encontro? — perguntou Childan,
aproveitando o momento psicológico certo.
Tirou do bolso interno do casaco a caneta e a caderneta.
— Anotarei seu nome e endereço, senhor e senhora.
Mais tarde, quando o casal saiu da loja, Childan ficou de pé,
mãos nas costas, olhando a rua. Feliz. Se todos os dias
fossem assim... Mas era mais do que os negócios, era o
sucesso de sua loja. Era a oportunidade de conhecer um
jovem casal japonês socialmente, na base de uma aceitação
dele como homem mais do que como um yank ou, na
melhor das hipóteses, como um comerciante de objetos
artísticos. Sim, esses jovens da geração em ascensão, que
não se lembravam dos dias de antes da guerra, nem da
própria guerra — eram a esperança do mundo. Diferença de
lugar nada significava para eles.
Isso acabará, pensou Childan. Algum dia. A própria idéia
de lugar. Não mais governados e governantes, mas gente.
E contudo tremia de medo ao se imaginar batendo à
porta deles. Examinou suas anotações. Os Kasouras. Se
fosse recebido, sem dúvida lhe ofereceriam chá. Faria
direito as coisas? Saberia como agir e falar no momento
exato? Ou iria se desgraçar, como um idiota, com alguma
gafe terrível?
O nome dela era Betty. Que compreensão em seu rosto,
pensou. Os olhos delicados, sensíveis. Certamente, mesmo
naquele pouco tempo na loja, percebera suas esperanças e
derrotas.
Suas esperanças — de repente ficou tonto. Que
aspirações eram essas, beirando a loucura se não o
suicídio? Mas não eram desconhecidas as relações entre
japoneses e yanks, embora geralmente fossem entre um
japonês e uma yank. Mas... estremeceu à idéia. E ela era
casada. Afastou da cabeça esse desfile de pensamentos
involuntários e pôs-se a abrir a correspondência matinal
com toda atenção.
Suas mãos, descobriu, ainda estavam tremendo. E foi
então que se lembrou do encontro com Mr. Tagomi às duas;
diante da idéia, suas mãos deixaram de tremer e seu
nervosismo transformou-se em decisão. Preciso encontrar
alguma coisa aceitável, disse a si próprio. Onde? E como? O
quê? Um telefonema. Fontes. Habilidade comercial.
Desenterrar um Ford 1929 totalmente restaurado, com
capota de tecido preto e tudo. Uma grande jogada para
manter sempre a clientela. Avião trimotor do correio aéreo,
modelo original, encontrado num celeiro em Alabama, etc.
Apresentar a cabeça mumificada de Mr. B. Bill, incluindo os
cabelos brancos esvoaçantes; sensacional objeto
americano. Firmar minha reputação nos mais altos círculos
de connoisseurs do Pacífico, incluindo o arquipélago
nipônico. Para inspirar-se, acendeu um cigarro de niarijuana
da excelente marca Land-O-Smiles.

Em seu quarto de Hayes Street, Frank Frink estava na

cama pensando em como se levantar. O sol entrando pela
persiana brilhava no monte de roupa caída no chão. Seus
óculos, também. Pisaria neles? Tentar chegar ao banheiro
por outro caminho, pensou. Arrastar-se ou rolar. Sua cabeça
doía mas não se sentia triste. Nunca olhe para trás,
resolveu. Horas? O relógio na cômoda. Onze e meia! Santo
Deus. Mas continuava na horizontal.
 Estou despedido, pensou.
Ontem cometera um erro na fábrica. Tivera uma
conversa errada com Mr. Wyndam-Matson, um sujeito de
cara amassada e nariz tipo Sócrates, com anel de brilhante
e fecho-ecler de ouro na braguilha. Em outras palavras, uma
força. Um monarca. Os pensamentos de Frink tropeçavam
às cegas.
Sim, pensou, e agora vão me boicotar; meus
conhecimentos são inúteis, não tenho profissão. Quinze
anos de experiência. Perdidos.
E agora teria que aparecer diante da Comissão de
Justificação dos Trabalhadores para uma revisão de sua
categoria de trabalho. Como nunca tinha conseguido
descobrir qual exatamente a relação de Wyndam-Matson
com os pinocs — o governo fantoche branco instalado em
Sacramento — não tinha idéia da influência que seu ex-
patrão poderia ter junto às autoridades reais, os japoneses.
A C. J. T. era dirigida por pinocs. Teria que enfrentar quatro
ou cinco fisionomias balofas de meia-idade, do tipo de
Wyndam-Matson. Se não conseguisse sua justificação ali,
iria às Missões Comerciais de Importação-Exportação que
operavam fora de Tóquio, com escritórios na Califórnia,
Oregon, Washington e nas regiões de Nevada incluídas nos
Estados Americanos do Pacífico. Mas se seu apelo
fracassasse também lá...
Mil planos rodavam em sua cabeça enquanto ele,
deitado, observava o antigo globo de luz no teto. Poderia,
por exemplo, passar para os Estados das Montanhas
Rochosas. Mas esses Estados tinham uma certa ligação com
os E.A.P. e talvez o extraditassem. E o Sul? Seu corpo
arrepiou-se. Isso não. Como branco teria bastante lugar, na
verdade mais do que tinha aqui nos E.A.P. Mas... não queria
aquele tipo de lugar.
E, pior ainda, o Sul tinha um emaranhado de ligações
econômicas, ideológicas e Deus sabe o que mais, com o
Reich. E Frank Frink era judeu.
 Seu nome original era Frank Fink. Nascera na Costa
Leste, em Nova York e, em 1941, fora convocado pelo
Exército dos E.U.A., logo após a derrota da Rússia. Depois
dos japoneses tomarem o Havaí, foi enviado à Costa Oeste.
Quando a guerra terminou, lá estava ele, do lado japonês da
linha demarcadora. E ali continuava, quinze anos mais
tarde.
Em 1947, no Dia da Capitulação, tinha ficado meio
frenético. Odiando os japoneses como odiava, jurou
vingança; tinha enterrado suas armas dez pés abaixo da
terra, num porão, bem embrulhadas e lubrificadas, para o
dia do levante, dele e de seus camaradas. Contudo, o
tempo funcionou como um bálsamo, um santo remédio, fato
este que ele não levara em consideração. Quando se
lembrava da idéia, do grande banho de sangue, da
depuração dos pinocs e seus senhores, era como se
estivesse revendo um daqueles manchados almanaques de
seus dias de ginásio, encontrando uma relação de suas
aspirações juvenis. Frank "Goldfish" Fink será paleontólogo e
jura desposar Norma Prout. Norma Prout era a schönes
Mädchen da classe e ele realmente jurara casar-se com ela.
Aquilo tudo acontecera há muito tempo, como ouvir Fred
Allen ou ver um filme de W. C. Fields. Desde 1947 ele devia
ter visto ou falado com uns seiscentos mil japoneses e o
desejo de agredir um ou todos eles simplesmente nunca se
concretizou depois dos primeiros meses. Deixou de ter
qualquer importância.
Mas sim. Havia um, um Mr. Omuro, que adquirira o
controle de uma grande área de imóveis no centro de São
Francisco e que, por uns tempos, foi proprietário da casa de
Frank. Aquilo sim é que era um salafrário, pensou. Um
tubarão que nunca fazia consertos, que dividira os quartos
em pedaços cada vez menores, que aumentara os
aluguéis... Omuro explorava os pobres, sobretudo os ex-
soldados à beira da miséria, durante a depressão, no início
dos anos cinqüenta. Contudo, fora uma das missões
comerciais japonesas quem cortara a cabeça de Omuro
como castigo. E hoje em dia uma tal violação da dura, rígida
porém justa, lei civil japonesa era inimaginável. Era um
ponto a favor da incorruptibilidade dos oficiais japoneses de
ocupação, sobretudo os que entraram depois da queda do
Gabinete de Guerra.
Lembrando-se da honestidade sólida e estóica das
Missões Comerciais, Frank sentiu-se confortado. Até
Wyndam-Matson seria espanado como uma mosca
barulhenta. Fosse ou não dono da corporação W. M. Pelo
menos, assim esperava. Acho que eu tenho mesmo fé nesse
negócio de Aliança de Co-Prosperidade do Pacífico, disse a si
próprio. Estranho. Lembrando os primeiros dias... parecia
tão obviamente falso, então. Propaganda, vazia. Mas
agora...
Levantou-se da cama e foi trocando as pernas até o
banheiro. Enquanto se lavava e se barbeava, ouviu as
notícias do meio-dia no rádio.

"Não depreciemos este esforço",

dizia o rádio quando ele momentaneamente fechou a

água quente.
"Não, não o faremos", pensou Frank amargamente.
Sabia a que esforço particular o rádio se referia. Mas, no
fundo, havia um quê de cômico na situação, a imagem de
alemães fortes e carrancudos marchando por Marte, na
areia vermelha virgem de pés humanos. Ensaboando o
queixo, Frink pôs-se a cantarolar uma sátira a si próprio.
Gott, Herr Kreisleiter. Ist dies vielleicht der Ort wo man das
Konzentrationstlager bilder kann? Das Wetter ist so schön.
Heiss, aber doch schön...
O rádio dizia:

A Civilização da Co-Prosperidade precisa parar e considerar se, no desejo

de fornecer uma igualdade de responsabilidade e deveres mútuos juntamente
com remunerações...

Jargão típico da hierarquia dominante, notou Frink.

... não deixamos de levar em consideração a futura arena em que se

desenrolarão os negócios dos homens, sejam eles nórdicos,. japoneses, negros...
E continuava, continuava.
Enquanto se vestia, repassava com prazer a sua sátira.
O tempo está schön, tão schön. Mas não há o que respirar...
Contudo, era um fato; o Pacífico não fizera nada para a
colonização dos planetas. Estava envolvido — ou melhor,
atolado — na América do Sul. Enquanto os alemães
estavam ocupados em lançar no espaço enormes sistemas
robotizados, os japoneses queimavam as florestas do
interior do Brasil, erguendo edifícios de apartamentos de
oito andares, de alvenaria, para ex-caçadores de cabeça.
Até os japoneses lançarem seu primeiro foguete, os
alemães teriam posto o sistema solar no bolso. Segundo os
pitorescos e antigos livros de história, os alemães ficaram
para trás enquanto o resto da Europa solidificava seus
impérios coloniais. Mas, refletiu Frink, desta vez não iam
chegar por último; aprenderam.
E isso o levou a pensar na África e na experiência
nazista lá. E seu sangue parou de correr, hesitou, e por fim
continuou.
Aquela enorme ruína vazia.
O rádio dizia:

...devemos contudo considerar com orgulho nossa insistência nas

necessidades físicas fundamentais dos povos de todos os lugares,.suas
aspirações subespirituais que devem ser...
Frink desligou o rádio. Então, mais calmo, ligou-o
novamente.
Cacete, pensou. África. Para os fantasmas das tribos
mortas. Varridas para fazer uma terra de... quê? Quem
sabia? Talvez nem mesmo os grandes arquitetos de Berlim
soubessem. Bando de autômatos, construindo e
trabalhando. Construindo? Esmagando. Ogres de uma
exposição de paleontologia, atarefados em fazer um copo
com o crânio do inimigo, a família inteira empenhada em
pescar primeiro o conteúdo — os miolos crus — para comer.
Depois fazer utensílios dos ossos das pernas dos homens.
Era lucrativa essa idéia de não só comer quem não se
gosta, mas comê-los dentro do seu próprio crânio. Os
primeiros técnicos! O homem pré-histórico de blusa branca
esterilizada num laboratório de alguma universidade de
Berlim, pesquisando como aproveitar crânios, pele, orelhas
e gordura de outras pessoas. Ja, Herr Doktor. Uma nova
utilidade para o dedo grande do pé; veja, pode-se adaptar a
junta para funcionar como isqueiro. Agora, se Herr Krupp
puder produzir em quantidade...
Aquela idéia horrorizava-o: o antigo e gigantesco'
canibal quase homem vicejando agora, dominando o mundo
mais uma vez. Passamos um milhão de anos fugindo dele,
pensou Frink, e agora ei-lo de volta. E não apenas como
adversário... Mas como senhor.

... podemos deplorar,

O rádio, a voz dos barriguinhas-amarelas de Tóquio

estava falando. Cristo, pensou Frink; e nós os chamamos de
macacos, esses pigmeus civilizados de pernas tortas que
não mais instalarão câmaras de gás nem derreterão suas
esposas para transformar em cera.

...e deploramos no passado o terrível desperdício de seres humanos nesta

ansiedade fanática que coloca a maioria dos homens totalmente fora da
comunidade legal.

Eles, os japoneses, eram fortes em leis.

...Para citar um santo ocidental conhecido de todos nós: "De que adianta a
um homem ganhar o mundo inteiro se perde a alma?
 O rádio parou. Frink, dando o nó na gravata, também
parou. Era a ablução matinal.
Tenho que entrar em algum acordo com eles aqui,
decidiu. Boicotado ou não, seria a morte para mim deixar o
território controlado pelos japoneses e aparecer no Sul ou
na Europa — em qualquer parte do Reich.
Vou ter que entrar num acordo com o velho Wyndam-
Matson.
Sentado na cama, com uma xícara de chá morno ao
lado, Frink tirou o I Ching da prateleira. Do tubo de couro,
tirou as quarenta e nove varetas de yarrow. Refletiu, até ter
os pensamentos sob controle e as perguntas formuladas.
Disse em voz alta: "Como deverei aproximar-me de
Windam-Matson de maneira a conseguir um acordo decente
com ele?" Escreveu a pergunta na tabuinha e começou a
passar as varetas de uma mão para a outra até obter a
primeira linha, o início. Um oito. Metade dos sessenta e
quatro hexagramas eliminados de saída. Dividiu as varetas
e obteve a segunda linha. Como tinha prática, logo
conseguiu todas as seis linhas; o hexagrama estava
formado e nem era preciso consultar o quadro. Reconheceu-
o como o Hexagrama Quinze Ch'ien. Modéstia. Ah! Os
humildes subirão, os soberbos cairão, as famílias poderosas
serão humilhadas; nem precisava consultar o texto — já o
sabia de cor. Um bom presságio. O oráculo estava dando
conselhos favoráveis.
Apesar disso, sentiu-se um pouco decepcionado. Havia
uma certa infantilidade no Hexagrama Quinze; muito
ingênuo. Claro que tinha de ser modesto. Talvez fosse esse
o negócio. Afinal, ele não tinha nenhum poder sobre o velho
W.M. A única coisa que podia fazer era adotar o ponto de
vista do texto do Hexagrama Quinze; o momento era
daqueles em que é preciso solicitar, esperar, aguardar com
fé. O céu na hora certa faria com que fosse readmitido ou
talvez até promovido.
Não tinha para ler nenhuma linha, pois não tirara
nenhum seis ou nove; era um hexagrama estático. De modo
que estava terminado. Não ia começar outro hexagrama.
Uma nova pergunta, então. Preparando-se, disse alto:
"Será que ainda verei Juliana?"
Era sua mulher. Ou melhor, sua ex-mulher. Juliana
divorciara-se dele há um ano, e não se viam há meses; ele
nem sabia onde ela estava morando, obviamente, deixara
São Francisco. Talvez até os E.A.P. Os amigos comuns não
tinham recebido notícias ou as estavam escondendo dele.
Dividiu as varetas de yarrow com atenção, os olhos fixos
nas combinações. Quantas vezes indagara sobre Juliana, de
uma forma ou de outra? Lá vinha o hexagrama, surgido da
divisão das varetas ao acaso. Indefinido, mas enraizado no
momento que estava vivendo, em que sua vida estava
ligada a todas as outras vidas e partículas do universo. O
hexagrama representava necessariamente, com seu padrão
de linhas inteiras e partidas, a situação. Ele, Juliana, a
fábrica de Gough Street, a autoridade das Missões
Comerciais, a exploração dos planetas, os bilhões de corpos
amontoados na África, que agora não eram nem mais
cadáveres, mas matérias-primas químicas, de criaturas
vivendo em torno dele nos barracos de São Francisco, os
dementes de Berlim, com seus rostos calmos e planos
maníacos — todos ligados a este momento de jogar as
varetas para selecionar a sabedoria apropriada num livro
iniciado no século XXX a. C. Um livro criado pelos sábios da
China num período de cinco mil anos, burilado,
aperfeiçoado, aquela soberba cosmologia — e ciência —
codificada antes que a Europa tivesse aprendido a extrair
raiz quadrada.
O hexagrama. Seu coração parou. Quarenta e quatro.
Kou. Vir ao Encontro. Seu julgamento ponderado. A donzela
é poderosa. Não se deve casar com tal donzela. Mais uma
vez saía isso em relação a Juliana.
Oy vey, pensou, tornando a deitar. Então não era feita
para mim; eu sei. Não foi isso que perguntei. Por que o
oráculo tem que me lembrar disso? Uma falta de sorte para
mim, tê-la encontrado e me apaixonado — e estar
apaixonado — por ela.
Juliana — a mulher mais bonita com quem já se casara.
Sobrancelhas e cabelos negros: leves traços de sangue
espanhol distribuídos em pura cor, até em seus lábios. Seu
andar leve e silencioso; usava sapatos de tênis do tempo de
colégio. Mesmo suas roupas tinham todas um ar meio
arruinado, deliberadamente usadas e muito lavadas. Eles
passaram tanto tempo sem dinheiro que, apesar de sua
beleza, ela tivera que usar suéter de algodão, jaqueta de
pano com fecho-ecler na frente, saia castanha de tweed e
meias curtas de colegial; e ela o odiava porque dizia que
desse jeito ficava parecendo uma daquelas mulheres que
jogam tênis ou (pior ainda) recolhem cogumelos nos
bosques.
Mas acima e além de tudo, ele fora atraído de início por
seu ar aloucado; sem a menor razão. Juliana cumprimentava
gente totalmente estranha, com um portentoso sorriso à
Mona Lisa, que as pessoas ficavam surpresas e paravam,
antes de responder, fosse para dizer alô ou não. E ela era
tão atraente que na maioria das vezes diziam mesmo alô,
diante do que Juliana passava ereta. No início, chegou a
pensar que ela fosse míope, mas depois verificou que era
mesmo uma profunda estupidez cuidadosamente
escondida. E assim, finalmente, começou a irritar-se com
seu cumprimento de relance a estranhos e com a maneira
vegetal, silenciosa, que tinha de ir e vir como se estivesse
em alguma missão secreta. Mas, mesmo assim, mesmo no
final, quando brigavam tanto, ele nunca deixou de encará-la
corno uma invenção direta, literal, de Deus, surgida em sua
vida por motivos que não lhe eram dados a conhecer. E por
isso — uma espécie de intuição religiosa ou fé em relação a
ela — não se conformava de tê-la perdido.
Parecia tão próxima agora... como se ainda fosse sua.
Aquele espírito, ainda ativo em sua vida, girando
silenciosamente pelo quarto em busca de fosse o que fosse
que Juliana buscava. E também em sua mente, cada vez
que apanhava os volumes do oráculo.
Sentado na cama, cercado da desordem de sua vida
solitária, preparando-se para sair e começar seu dia, Frank
Frink se perguntou quem mais na vasta e complicada São
Francisco estaria naquele exato momento consultando o
oráculo. Teriam recebido conselhos tão tétricos quanto ele?
Seria o teor do Momento tão adverso para eles quanto o era
para ele?
 2

MR. NOBUSUKE Tagomi estava consultando o Quinto

Livro da Sabedoria Confuciana, o oráculo taoísta conhecido
há séculos pelo nome de I Ching ou O Livro das
Transmutações. Naquele dia, ao meio-dia, começara a se
sentir apreensivo quanto ao seu encontro com Mr. Childan,
que teria lugar dai a duas horas.
Seu grupo de salas no vigésimo andar do edifício Nippon
Times, em Taylor Street, dava para a baía. Através da
parede de vidro ele podia observar os navios passando sob
a ponte Golden Gate. Naquele instante, um navio de carga
podia ser avistado além de Alcatraz mas Mr. Tagomi não
prestava atenção. Indo até a parede, desamarrou a corda e
abaixou as cortinas de bambu, encobrindo a vista. O grande
escritório central ficou mais escuro; não tinha que fechar os
olhos para se proteger do brilho do sol. Agora podia pensar
com maior clareza.
Não tinha como agradar seu cliente, pensou. Não
importava o que Mr. Childan trouxesse: o cliente não ficaria
impressionado. Encaremos os fatos, disse a si próprio. Mas
podemos ao menos evitar desagradá-lo.
Podemos evitar ofendê-lo com um presente de pouco
valor.
O cliente logo chegaria ao aeroporto de São Francisco, a
bordo de um novo foguete alemão excepcional, o
Messerschmitt 9-E. Mr. Tagomi nunca viajara numa nave
semelhante; quando encontrasse Mr. Baynes, teria que
prestar atenção para ficar bem blasé, por maior que o
foguete fosse. Vamos ensaiar. Ficou de pé diante do espelho
na parede do escritório, criando uma expressão estudada,
levemente entediada, um ar glacial e impenetrável. Sim,
são muito barulhentas, Mr. Baynes. Não se pode ler. Mas
também o vôo de Estocolmo a São Francisco é de apenas
quarenta e cinco minutos.
Poderia talvez mencionar falhas mecânicas dos
alemães? Imagino que tenha ouvido pelo rádio. Aquele
desastre sobre Madagascar. Sinceramente, eram melhores
os velhos aviões a pistão.
Essencial evitar política. Pois não conhecia as opiniões
de Mr. Baynes a respeito dos principais temas do dia.
Contudo poderia surgir, e Mr. Baynes, como sueco, seria
neutro. Mas escolhera a Lufthansa em lugar da S.A.S. Faria
uma sondagem cautelosa... Mr. Baynes, dizem que Herr
Bormann está bastante doente. Que um novo Chanceler do
Reich será escolhido pelo Partei neste outono. Apenas
boatos? Há tantos segredos, infelizmente, entre o Pacifico e
o Reich.
Na pasta em sua mesa, havia um recorte do New York
Times contendo um recente discurso de Mr. Baynes. Mr.
Tagomi passou a estudá-lo com atenção, inclinando-se
devido à ligeira incorreção de suas lentes de contato. O
discurso era a respeito da necessidade de procurar mais
uma vez — nonagésima oitava vez? — nascentes de água
na lua.
"Ainda poderemos resolver este dilema constrangedor",
citava Mr. Baynes.
"Nosso vizinho mais próximo e até agora o menos compensador, a não ser
para fins militares".
Sic!, pensou Mr. Tagomi, empregando uma palavra em
latim de bom efeito. Um dado concernente a Mr. Baynes. Ele
olha sem complacência tudo o que é exclusivamente militar.
Mr. Tagomi tomou nota mentalmente.
Apertando o botão do intercom, Mr. Tagomi disse:
— Miss Ephreikian, gostaria que trouxesse seu gravador,
por favor.
A porta externa do escritório deslizou para o lado e Miss
Ephreikian surgiu, naquele dia agradàvelmente enfeitada
com flores azuis nos cabelos.
 — Lilases — observou Mr. Tagomi.
Já cultivara flores profissionalmente, quando vivia em
Hokkaido.
Miss Ephreikian, uma armênia alta e morena, inclinou-
se:
— Está preparada com seu Zip-Track Speed Master? —
perguntou Mr. Tagomi.
— Sim, Mr. Tagomi.
Miss Ephreikian sentou-se, com o gravador portátil de
pilha pronto.
Mr. Tagomi começou :
— Interroguei o oráculo: "Será proveitoso meu encontro
com Mr. Childan?" e, para minha consternação, obtive o
pouco auspicioso hexagrama A Preponderância do Grande.
A cumieira está cedendo. Peso demais no meio; tudo
desequilibrado. Claramente em desacordo com o Tao.
O gravador zumbia.
Fazendo uma pausa, Mr. Tagomi refletia. Miss Ephreikian
observou-o na expectativa. O zumbido cessou.
— Peça a Mr. Ramsey que venha aqui um momento, por
favor — disse Mr. Tagomi.
— Sim, Mr. Tagomi.
Levantando-se, ela colocou o gravador na mesa; seus
saltos ressoavam à medida que se afastava.
Mr. Ramsey apareceu, com uma enorme pasta cheia de
recibos, faturas e duplicatas. Jovem, sorridente, aproximou-
se, usando gravata fina, tipo Planícies do Meio Oeste
Americano, camisa quadriculada e blue-jeans apertadas,
sem cinto, consideradas o fino da elegância pelos que
acompanhavam a moda.
— Oi, Mr. Tagomi — disse ele. — Um dia e tanto,, não é?
Mr. Tagomi inclinou-se.
Diante disso, Mr. Ramsey empertigou-se abruptamente
e também se inclinou.
— Estive consultando o oráculo — disse Mr. Tagomi,
enquanto Miss Ephreikian sentava-se novamente com seu
gravador. — Você compreende que Mr. Baynes, que como
sabe deve chegar daqui a pouco, adota a ideologia nórdica
com relação à chamada cultura oriental. Poderia fazer o
esforço de deslumbrá-lo, levando-o a uma melhor
compreensão das obras representativas da pintura chinesa
em pergaminho ou das cerâmicas do nosso Período
Tokugawa... mas nossa função não é converter.
— Compreendo — disse Mr. Ramsey, com o rosto
caucásico contorcido em penosa concentração.
— Devemos, portanto, nos conformar com seu
preconceito e oferecer-lhe, em lugar disso, um objeto
americano de valor inestimável.
— Sim.
— O senhor é de origem americana. Embora se tenha
dado o trabalho de escurecer a pele.
Ele examinou Mr. Ramsey com atenção.
— Este bronzeado foi obtido com lâmpada ultravioleta
— murmurou Mr. Ramsey. — Apenas para adquirir vitamina
D.
Mas sua expressão de humilhação dizia tudo.
— Garanto-lhe que conservo autênticas raízes... — Mr.
Ramsey tropeçava nas palavras. — Não cortei todas as
ligações com minhas origens étnicas.
Mr. Tagomi disse a Miss Ephreikian:
— Continuemos, por favor.
O gravador rodou novamente.
— Ao consultar o oráculo e obter o Hexagrama Ta Kuo
vinte e oito, recebi, além disso, a linha desfavorável nove no
quinto lugar, assim expressa:
Um álamo seco floresce.
Uma mulher mais velha arranja marido.
Sem culpa. Sem mérito.
— Isto claramente indica que às duas horas Mr. Childan
não terá nada de valor a nos oferecer.
Mr. Tagomi calou-se.
 — Sejamos francos — continuou. — Não posso confiar
em minha própria opinião sobre objetos de arte americanos.
Por isso... — Deteve-se na escolha das palavras. — Por isso
o senhor, Mr. Ramsey, que é, como direi, nativo, é
necessário. Naturalmente temos que nos esforçar ao
máximo.
Mr. Ramsey ficou sem resposta. Mas, apesar do esforço
para se controlar, seu rosto exprimia mágoa, raiva e uma
reação muda e frustrada.
— Agora — disse Mr. Tagomi — consultei outra vez o
oráculo. Por motivos de ordem interna, não posso dizer-lhe,
Mr. Ramsey, qual a pergunta.
Em outras palavras, seu tom significava: você e sua
espécie pinoc não têm direito a participar dos assuntos
importantes com que lidamos.
— Basta dizer, contudo, que recebi uma resposta
estimulante. Levou-me a meditar longamente.
Tanto Mr. Ramsey quanto Miss Ephreikian observavam-
no atentamente.
— Relaciona-se com Mr. Baynes — disse Mr. Tagomi.
Sacudiram a cabeça, concordando.
— Minha pergunta com relação a Mr. Baynes produziu,
através das maquinações ocultas do Tao, o Hexagrama
Sheng, quarenta e seis. Um bom julgamento. E as linhas
Seis no início e Nove em segundo lugar.
Sua pergunta tinha sido: "Terei sucesso com Mr.
Baynes?" E o Nove no segundo lugar dizia que sim. Dizia:
Se alguém for sincero,
mesmo uma pequena oferta adiantará.
Sem culpa.
Obviamente, Mr. Baynes ficaria satisfeito com qualquer
presente que a Missão Comercial lhe desse, através dos
bons ofícios de Mr. Tagomi. Mas Mr. Tagomi, ao formular a
pergunta, tinha uma indagação mais profunda em mente,
da qual mal tinha consciência. Como costuma acontecer, o
oráculo percebera aquela indagação mais fundamental e,
enquanto respondia à outra, encarregara-se de responder
também à subliminar.
— Como sabemos — disse Mr. Tagomi — Mr. Baynes está
nos trazendo um relatório detalhado dos novos moldes
injetáveis fabricados na Suécia. Se conseguirmos firmar um
acordo com a empresa dele, poderemos certamente
substituir muitos metais atualmente em uso e que estão
rareando, por plástico.
Durante anos, o Pacífico estava tentando conseguir do
Reich assistência básica no campo dos sintéticos. Mas os
grandes cartéis químicos alemães, sobretudo a I. G. Farben,
haviam recolhido suas patentes; chegaram mesmo a criar
um monopólio mundial de plástico, sobretudo no ramo do
poliéster. Desta forma, o comércio do Reich estava sempre à
frente do comércio do Pacífico e, em matéria de tecnologia,
o Reich estava pelo menos dez anos adiantado. Os foguetes
interplanetários partindo de Festang Europa eram feitos
principalmente de plásticos termo-resistentes, muito leves,
tão fortes que resistiam até a grandes impactos de
meteoros.
O Pacífico não tinha nada assim; fibras naturais, como
as de madeira, ainda eram usadas e naturalmente os
eternos metais de panela. Mr. Tagomi estremeceu com esta
lembrança; tinha visto, nas feiras comerciais, algumas das
criações mais avançadas da Alemanha, inclusive um
automóvel totalmente sintético, o D S S — Der Schnelle
Spuk — que custava, em moeda--E.A.P., uns seiscentos
dólares.
Mas sua pergunta oculta, aquela que nunca revelaria
aos pinocs que andavam pelos escritórios das missões
comerciais, era ligada a um aspecto das atividades de Mr.
Baynes, sugerido pelo telegrama codificado original,
chegado de Tóquio. Antes de mais nada, mensagens em
código eram raras e tratavam geralmente de questões de
segurança, não de negócios. E o código era do tipo
metáfora, empregando alusão poética, que fora adotado
para confundir o controle do Reich — que decifrava
qualquer código literal, por mais elaborado que fosse.
Obviamente, era com o Reich que as autoridades de Tóquio
estavam preocupadas, não com as quase-desleais
camarilhas nas ilhas japonesas. A frase chave: "Leite
desnatado é seu regime", referia-se a Pinafore, a canção
fantástica que dizia "... As coisas raramente são o que
parecem / O leite desnatado finge ser creme". E o I Ching
consultado por Mr. Tagomi, confirmou sua intuição. Dizia
assim:
...Aqui se pressupõe que se trata de um homem forte. É verdade que ele
não combina com seu grupo, pois é por demais brusco e dá pouca atenção à
forma. Mas como é de caráter firme, responde a esse apelo...
Isso queria dizer, simplesmente, que Mr. Baynes não era
o que parecia; que a verdadeira razão de sua visita a São
Francisco não era assinar um acordo sobre moldes
injetáveis. Que, na realidade, Mr. Baynes era um espião.
Mas, por mais que quebrasse a cabeça, Mr. Tagomi não
conseguia descobrir que espécie de espião, para quem e
para quê.

À uma e quarenta daquela tarde, Robert Childan, com

grande relutância, trancou a porta da American Artistic
Handcrafts Inc. Arrastou suas pesadas maletas até a beira
da calçada, fez sinal a um velotáxi e disse ao chink que o
levasse ao edifício Nippon Times.
O chink, abatido, curvo e suado, assentiu e começou a
arrumar as malas de Mr. Childan no veículo. Então, tendo
ajudado o próprio Mr. Childan a sentar-se no banco
acolchoado, ligou o taxímetro, sentou no seu lugar e
pedalou Montgomery Street abaixo, entre carros e o ônibus.
Childan passara o dia inteiro à procura da peça para Mr.
Tagomi e a amargura e ansiedade o oprimiam enquanto via
os edifícios passarem. E, contudo, tivera sucesso, um
talento especial, independente dele próprio, fizera com que
encontrasse a coisa exata. Mr. Tagomi ficaria grato e seu
cliente, fosse quem fosse, radiante. Sempre satisfaço meus
fregueses, pensou.
Tinha conseguido, milagrosamente, o volume I, número
um, dos Tip Top Comics. Datando dos anos trinta, era uma
valiosa peça do folclore americano; um dos primeiros livros
divertidos, item muito procurado pelos colecionadores.
Naturalmente, tinha outras coisas também, para mostrar
primeiro. Chegaria por fim à revistinha, que repousava bem
protegida num estojo de couro embrulhado em papel de
seda no centro da maleta maior.
O rádio do velotáxi berrava melodias populares,
competindo com os rádios de outros táxis, carros e ônibus.
Childan não ouvia; estava habituado. Nem prestava atenção
aos enormes letreiros luminosos com seus anúncios
obliterando permanentemente a frente de quase todos os
edifícios maiores. Afinal, ele também tinha seu letreiro; à
noite acendia e apagava junto com os outros da cidade. Que
outra forma havia de se fazer propaganda? Era preciso ser
realista.
Na realidade, a barulheira dos rádios, do trânsito, os
letreiros e as pessoas, embalavam-no. Apagavam suas
preocupações interiores. E era agradável ser carregado por
outro ser humano, que pedalava no lugar dele, sentir o
esforço muscular do chink transmitida sob a forma de
vibrações regulares; uma espécie de máquina de relaxar,
ponderou Childan. Ser puxado em vez de ter que puxar. E
ocupar, mesmo que por um momento, uma posição mais
elevada.
Despertou com um sentimento de culpa. Havia coisa
demais para planejar; não havia tempo para a sesta. Será
que ele estava vestido direito para entrar no edifício Nippon
Times? Possivelmente desmaiaria no elevador ultra-rápido.
Mas estava levando tabletes contra enjôo, um produto
alemão. As várias formas de se dirigir às pessoas... ele
sabia. A quem tratar polidamente, a quem rudemente. Ser
brusco com o porteiro, com o ascensorista, recepcionista,
guia, qualquer espécie de servente. Inclinar-se diante de
qualquer japonês, claro, mesmo que fosse obrigado a fazer
centenas de reverências. Mas os pinocs. Área nebulosa.
Inclinar-se mas deixar que o olhar os atravessasse, como se
não existissem. Será que isso englobava todas as situações?
E um visitante estrangeiro? Nas Missões Comerciais era
comum encontrar-se alemães, bem como neutros.
E havia a possibilidade de avistar um escravo.
Navios alemães ou sulistas atracavam no porto de São
Francisco a toda hora, às vezes era permitido aos negros
descer por um breve período. Sempre em grupos de menos
de três. E não podiam ficar na rua depois que escurecesse;
mesmo sob a lei do Pacífico, tinham que respeitar o toque
de recolher. Mas havia também escravos que
descarregavam mercadorias no porto e estes viviam
permanentemente em terra, em barracos sob o cais, logo
acima do nível do mar. Não haveria nenhum nos escritórios
da Missão Comercial, mas se fosse preciso carregar algo...
por exemplo, teria que carregar suas maletas até a sala de
Mr. Tagomi? Certamente não. Seria preciso encontrar um
escravo, ainda que tivesse que esperar uma hora de pé.
Ainda que perdesse o encontro. Era inconcebível deixar que
um escravo o visse carregando alguma coisa; tinha que
tomar cuidado com isso. Um erro desse tipo poderia lhe sair
caro; nunca mais teria um lugar de espécie alguma entre os
que o tivessem visto.
No fundo, pensou Childan, até que eu acharia divertido
carregar minhas próprias malas dentro do Nippon Times, em
pleno dia. Que grande gesto! Não seria exatamente ilegal,
não me poriam na prisão. E eu revelaria meus sentimentos
reais, aquele lado que nunca transparece na vida pública.
Mas,..
Talvez eu o fizesse, pensou, se não fossem aqueles
malditos escravos negros espiando por todos os lados;
suportaria os olhares dos que estão acima de mim, seu
desprezo... Afinal, eles me desprezam e humilham todos os
dias. Mas suportar o olhar dos inferiores, seu desprezo,
nunca. Como esse chink pedalando aqui à minha frente. Se
eu não tivesse tomado um velotáxi, e ele me tivesse visto
tentando ir à pé a um encontro de trabalho...
Os alemães eram os culpados dessa situação. Essa
tendência a ter os olhos maiores do que a barriga. Afinal,
mal conseguiram ganhar a guerra e logo puseram-se a
conquistar o sistema solar, enquanto em casa davam
ordens que... Bom, ao menos a idéia era boa. E afinal, foram
bem sucedidos com os judeus, os ciganos e os bíblia.
Também os eslavos foram devolvidos ao coração da Ásia,
para mais dois mil anos de atraso. Inteiramente expulsos da
Europa, para alívio geral. Voltaram a montar os yaks e a
caçar de arco e flecha. E aquelas revistas impressas em
Munique, em papel couché, à venda em todas as livrarias e
jornaleiros... cada um podia ver por si as ilustrações
coloridas de página inteira: os colonos arianos de olhos
azuis e cabelos louros, cuidadosamente plantando,
selecionando, cultivando o vasto celeiro do mundo, a
Ucrânia. Aqueles sujeitos pareciam felizes mesmo. E suas
fazendas e casas eram limpas. Não se viam mais fotos de
poloneses burros e bêbados, caídos nas varandas em ruínas
ou oferecendo alguns nabos murchos no mercado da aldeia.
Tudo coisas do passado, como as estradas de terra
esburacadas que ficavam intransitáveis na época das
chuvas, atolando as carroças.
Mas havia a África. Lá, eles simplesmente deixaram-se
levar pelo entusiasmo e podíamos admirá-los por isso,
embora uma opinião mais ponderada os teria aconselhado a
aguardar mais um pouco até, por exemplo, que o Projeto
Agrário fosse completado. Aí sim, os nazistas mostraram-se
geniais; sua face artística veio à tona. O mar Mediterrâneo
engarrafado, drenado, transformado em terra cultivável,
graças ao emprego da energia atômica... que audácia! Os
gozadores foram desbancados, como certos comerciantes
debochados de Montgomery Street. E, na verdade, a África
foi quase um sucesso... mas num projeto daquela
envergadura, era nefasto começar a usar a palavra quase.
O conhecido e poderoso panfleto de Rosenberg fora
publicado em 1958; foi quando a palavra primeiro apareceu.
Quanto à Solução Final do Problema Africano, estamos
quase alcançando nossa meta. Infelizmente, contudo...
Mesmo assim, foram necessários duzentos anos para
resolver o problema dos aborígenes americanos e a
Alemanha quase completara o serviço na África em quinze
anos. De modo que, não cabia nenhuma crítica legítima.
Childan havia, na realidade, discutido o assunto
minuciosamente quando almoçava com outros
comerciantes. Esperavam milagres, evidentemente, como
se os nazistas pudessem reformar o mundo por mágica.
Não, tratava-se de ciência, de tecnologia e daquele fabuloso
talento para trabalhar duro; os alemães nunca deixavam de
se esforçar. Quando faziam alguma coisa, faziam certo.
Em todo caso, os vôos a Marte distraíram a atenção
mundial das dificuldades encontradas na África. De modo
que tudo voltava ao que dissera aos seus companheiros
lojistas: o que os nazistas têm e que nos falta é... grandeza.
Pode-se admirá-los pelo seu amor ao trabalho ou por sua
eficiência... mas é o sonho que faz agir primeiro, os vôos
espaciais à Lua, depois a Marte; a menos que fosse o desejo
mais antigo da humanidade, nossa maior esperança de
glória. Agora, no que toca aos japoneses, conheço-os
bastante bem; afinal, trato todos os dias de negócios com
eles. São — encaremos os fatos — orientais. Amarelos. Nós,
brancos, temos que nos inclinar diante deles porque têm o
poder nas mãos. Mas observamos a Alemanha; vemos o que
pode ser feito nas regiões conquistadas pelos brancos e é
bem diferente.
— Estamos nos aproximando do edifício Nippon Times,
senhor — disse o chink, ofegante por causa da subida.
Diminuiu a marcha.
 Childan tentou imaginar o cliente de Mr. Tagomi.
Obviamente era alguém de importância excepcional, como
o tom de Mr. Tagomi no telefone e sua tremenda agitação
revelaram. Veio-lhe à mente a imagem de um de seus mais
importantes clientes, ou melhor, compradores, homem que
fizera muito para ajudá-lo a criar uma reputação entre as
figuras de importância, que moravam em Bay Área.
Quatro anos atrás, Childan não comerciava com objetos
raros e procurados, como agora; dirigia uma pequena e
escura livraria de segunda-mão em Geary. Seus vizinhos
vendiam móveis usados ou ferragens, quando não eram
lavanderias. Não era uma vizinhança agradável. De noite,
havia assaltos a mão-armada e algumas vezes curras nas
calçadas, apesar dos esforços do Departamento de Polícia
de São Francisco e até dos Kempeitai, altos funcionários
japoneses. Todas as vitrines eram cobertas por grades de
metal no final do dia, para evitar arrombamentos. Apesar
disso, fora morar naquela parte da cidade um ex-militar
japonês, já idoso, o major Ito Humo. Alto, magro, de cabelos
brancos, marchando como nas paradas e porte sempre
rígido, foi o major Humo quem levou Childan a descobrir o
que mais lhe convinha para negociar.
— Sou colecionador — explicou o major Humo. Tinha
passado a tarde inteira remexendo velhas revistas num
monte que havia na loja. Com sua voz suave explicou algo
que Childan não compreendeu imediatamente: para muitos
japoneses ricos, cultos, os objetos históricos da civilização
popular americana tinham tanto interesse quanto as
antigüidades mais procuradas. Por que era assim, o próprio
major não sabia; ele se interessava sobretudo por velhas
revistas que tratassem de botões de latão americanos, bem
como pelos botões em si. Era como colecionar moedas ou
selos; não havia explicação racional. E os colecionadores
ricos pagavam altos preços.
— Vou lhe dar um exemplo — disse o major. — Conhece
os cartões "Os Horrores da Guerra"?
 Olhou Childan avidamente.
Forçando a memória, Childan acabou se lembrando. Os
cartões eram distribuídos, na sua infância, nos pacotes de
chicletes. A um centavo cada. Havia várias séries, cada
cartão evocando um horror diferente.
— Um bom amigo meu — continuou o major —
coleciona "Os Horrores da Guerra". Falta-lhe apenas um
agora. The Sinking of the Panay. Está oferecendo uma
quantia considerável por aquele cartão.
— Cartões voadores — disse Childan, de repente..
— Como?
— Nós os fazíamos voar. Cada cartão tinha uni lado cara
e outro coroa. — Ele devia ter uns oito anos. — Cada um de
nós tinha um maço de cartões. A gente ficava em pé, um
em frente ao outro. Cada um jogava seu cartão de modo a
que virasse no ar. O garoto dono do cartão que caísse com o
lado desenhado para cima ganhava os dois cartões.
Que prazer recordar aqueles bons tempos, aqueles
primeiros dias felizes da sua infância. Refletindo, o major
Humo disse:
— Ouvi muitas vezes meu amigo comentar os cartões
"Os Horrores da Guerra" e ele nunca mencionou isso. Na
minha opinião ele não sabe realmente como esses cartões
são usados.
Logo após, o amigo do major apareceu na loja para
ouvir, pessoalmente, o relatório histórico de Childan. E ele,
também oficial reformado do Exército Imperial, ficou
fascinado.
— Tampinhas — exclamou Childan, subitamente. O
japonês piscou sem compreender.
— Costumávamos colecionar as tampas das garrafas de
leite. Quando garotos. As tampas redondas com o nome da
leiteria escrito. Devia haver milhares de leiterias nos
Estados Unidos. Cada uma imprimia sua própria tampa.
Os olhos do oficial falsearam instintivamente.
 — O senhor ainda guarda alguma parte de sua antiga
coleção?
Naturalmente, Childan não tinha mais. Mas... talvez
ainda fosse possível conseguir as antigas e há muito
esquecidas tampas dos dias anteriores à guerra, quando o
leite vinha em garrafas e não nessas embalagens de
papelão de usar e jogar fora.
E foi assim que, aos poucos, estabelecera-se nesse tipo
de comércio. Outros abriram lojas semelhantes,
aproveitando a crescente mania dos japoneses por peças do
folclore americano... mas Childan mantinha sempre a
primazia.
— O preço — disse o chink, interrompendo seus
pensamentos — é um dólar, senhor.
Descarregara as maletas e estava esperando.
Distraidamente, Childan pagou-lhe. Sim, era provável
que o cliente de Mr. Tagomi fosse parecido com o major
Humo; ao menos, pensou Childan causticamente, do meu
ponto de vista. Tratara com muitos japoneses... mas ainda
tinha dificuldades em distinguir uns dos outros. Havia os
baixos, atarracados, com a constituição de lutadores. Havia
os do tipo farmacêutico. Os jardineiros tipo árvore-arbusto-
flor... Ele tinha suas categorias. E os jovens, que para ele
nem pareciam japoneses. O cliente de Mr. Tagomi seria,
provavelmente, um homem de negócios gordo, fumando um
charuto filipino.
E então, de pé diante do edifício Nippon Times, ao lado
de suas maletas na calçada, Childan de repente pensou,
estremecendo: e se o cliente não for japonês! Tudo o que
havia nas malas fora escolhido em função disso,
considerando seus gostos...
Mas o homem tinha que ser japonês. Um cartaz de
alistamento da Guerra de Secessão tinha sido a encomenda
original de Mr. Tagomi; é claro que só um japonês poderia se
interessar por tal relíquia. Típico de sua atração pelo vulgar,
sua fascinação de legisladores por documentos,
proclamações, anúncios. Conhecera um que dedicava seu
tempo livre a colecionar anúncios de remédios americanos
patenteados do início do século XX.
Havia outros problemas a considerar. Problemas
imediatos. Pelas portas altas do edifício Nippon Times
passavam homens e mulheres apressados, todos bem
vestidos; suas vozes chegaram aos ouvidos de Childan, que
pôs-se a caminhar. Uma olhada para o alto do edifício
gigantesco, o maior de São Francisco. Uma parede de salas,
janelas, a fabulosa concepção dos arquitetos japoneses — e
os jardins em torno com suas árvores anãs sempre verdes,
pedras, e o panorama karesansui, areia imitando um riacho
seco que passa tortuoso entre raízes — pedras chatas,
simples e irregulares...
Viu um carregador negro livre. Chamou-o
imediatamente ;
— Carregador!
O preto trotou em sua direção, sorrindo.
— Ao vigésimo andar — disse Childan, com sua voz
mais dura. — Suite B. Imediatamente.
Indicou as maletas e caminhou em largas passadas para
a entrada do prédio. Naturalmente não olhou para trás.
Um momento depois viu-se amontoado num dos
elevadores expressos; a maioria em torno dele era de
japoneses, cujas faces bem lavadas brilhavam ligeiramente
na luz forte do elevador. A seguir, o vertiginoso impulso do
elevador subindo, o rápido clique dos andares passando;
fechou os olhos, firmou os pés no chão e rezou para
terminar o vôo. O negro, naturalmente, levara as maletas
pelo elevador de serviço. Seria totalmente fora de cogitação
permitir que entrasse ali. Na realidade — Childan abriu os
olhos e deu uma olhada rápida — ele era um dos poucos
brancos no elevador.
Quando o elevador depositou-o no vigésimo andar,
Childan já estava se inclinando mentalmente, preparando-
se para o encontro no escritório de Mr. Tagomi.
 3
Ao CAIR DA TARDE, olhando para cima, Juliana Frink viu o
ponto de luz no céu subir em arco e desaparecer a oeste.
Um daqueles foguetes nazistas, pensou. Rumo à Costa.
Cheio de figurões. E eu estou aqui embaixo. Acenou com a
mão, embora o foguete naturalmente já tivesse passado.
As sombras avançavam vindas das Montanhas
Rochosas. Picos azuis sumindo na noite. Um bando de
pássaros lentos, migratórios, acompanhava, a linha das
montanhas. Aqui e ali um carro acendia os faróis; viu pontos
gêmeos na estrada. Luzes, também, de um posto de
gasolina. Casas.
Já vivia ali em Canon City, Colorado, havia alguns
meses. Era professora de judô.
Seu dia de trabalho terminara e preparava-se para
tomar uma chuveirada. Sentia-se cansada. Todos os
chuveiros estavam ocupados pelos clientes do Ray’s Gym,
de modo que ela ficara em pé, esperando lá fora,
saboreando o ar fresco e a quietude da montanha. A única
coisa que ouvia agora era o som abafado da lanchonete no
fim da rua, à beira da estrada. Dois enormes caminhões
diesel estavam parados e entrevia, na penumbra, os
choferes que caminhavam vestindo suas jaquetas de couro
antes de entrar na barraca.
Ela pensou: não foi Diesel quem se atirou pela escotilha
do camarote? Quem tentou o suicídio numa viagem
marítima? Talvez eu devesse fazer o mesmo. Mas ali não
havia mar. No entanto há sempre um jeito. Como em
Shakespeare. O alfinete de um broche espetado no peito e
adeus Frink. A garota que não tem medo de vagabundar no
deserto. Que anda de cabeça erguida, consciente das
diversas formas de pressionar o nervo do adversário
ofegante. Em vez disso, poderia morrer, digamos, aspirando
o gás da descarga de um carro na estação rodoviária, talvez
com um canudo comprido.
Aprendera aquilo, pensou, com os japoneses. Eles lhe
ensinaram a atitude de calma diante da morte, juntamente
com o meio de ganhar dinheiro com o judô. Como matar,
como morrer. Yang e yin. Mas isso agora pertence ao
passado, aqui é terra protestante.
Era bom ver os foguetes nazistas passarem sem parar,
sem o menor interesse por Canon City, Colorado. Nem por
Utah, Wyoming, nem pela região leste do Nevada, nem por
nenhum dos estados cobertos de desertos ou de pastagens.
Não valemos nada, pensou. Podemos viver nossas vidinhas.
Se quisermos. Se nos interessar.
Ouviu abrir a porta de um dos chuveiros. A imagem da
enorme Miss Davis apareceu, terminado seu banho, vestiu-
se, pôs a bolsa debaixo do braço.
— Oh, estava esperando, Mrs. Frink? Desculpe.
— Nada a desculpar — disse Juliana.
— Sabe, Mrs. Frink, tenho aproveitado tanto o judô. Mais
ainda que o Zen. Queria dizer-lhe.
— Afine os quadris pelo método Zen — disse Juliana. —
Perca peso sem dor com o satori. Desculpe, Miss Davis.
Ando com a cabeça meio confusa.
Miss Davis disse:
— Fizeram-lhe muito mal?
— Quem?
— Os japoneses. Antes de você aprender a se defender.
— Foi terrível — disse Juliana. — Você nunca esteve lá,
na Costa Oeste. Onde eles estão.
— Nunca saí do Colorado — disse Miss Davis, com voz
trêmula de timidez.
— Pode acontecer aqui — disse Juliana. — Talvez
resolvam ocupar esta região também.
— Não depois de tanto tempo!
— Nunca se sabe o que vão fazer — disse Juliana. —
Escondem seus verdadeiros pensamentos.
 — O que foi forçada a fazer?
Miss Davis, apertando a bolsa contra o peito com os
dois braços, aproximou-se, no crepúsculo, para ouvir.
— Tudo — disse Juliana.
— Nossa Senhora! Eu teria reagido — disse Miss Davis.
Juliana pediu licença e entrou no chuveiro; alguém se
aproximava de toalha no braço.
Mais tarde, sentada no Tasty Charley's Broiled
Hamburgers, passou os olhos pela lista dos sanduíches. O
jukebox tocava uma música caipira qualquer, guitarra e
cantoria soluçantes... O ar estava pesado de fumaça
gordurosa. Apesar disso, o local estava quente e alegre e
reconfortou-a. Gostava da presença dos choferes no balcão,
da garçonete, do imenso cozinheiro irlandês com seu casaco
branco, dando troco na caixa.
Ao vê-la, Charley aproximou-se para servi-la
pessoalmente. Mostrando os dentes, falou arrastado:
— Missy quer chá agora?
— Café — disse Juliana, aturando o incansável humor do
cozinheiro.
— Tá bem — disse Charley, balançando a cabeça.
— E um sanduíche quente de filé com molho.
— Não quer sopa ninho-de-rato? Ou talvez miolos de
cabra fritos no azeite?
Os dois motoristas de caminhão voltaram-se nos
tamboretes, rindo também da piada. Além disso, tinham
prazer em olhá-la. Mesmo sem a brincadeira do cozinheiro,
teria sido olhada pelos motoristas. Aqueles meses de judô
lhe haviam dado um físico excepcional; sabia o quanto fora
beneficiada e o controle que tinha do seu corpo.
É tudo conseqüência dos músculos do ombro, pensou,
ao ser olhada. Como nas bailarinas. Nada tem que ver com
tamanho. Mandem suas esposas à academia e nós as
ensinaremos. E vocês ficarão muito mais satisfeitos com a
vida.
 — Não cheguem perto dela — o cozinheiro avisou aos
motoristas com uma piscada. — É capaz de atirá-los no
chão.
Ela perguntou ao motorista mais jovem:
— Você está vindo de onde?
— Missouri — responderam os dois, ao mesmo tempo.
— São dos Estados Unidos? — perguntou.
— Eu sou — disse o mais velho. — De Filadélfia. Tenho
três filhos lá. O mais velho com onze anos.
— Olhem — disse Juliana: — É... fácil conseguir um bom
emprego lá?
O mais moço disse:
— Claro. Se você tiver a cor certa.
Ele tinha o rosto escuro, os cabelos negros crespos. Sua
expressão tornara-se amarga e contraída.
— Ele é carcamano — disse o mais velho.
— E daí? — disse Juliana. — A Itália não ganhou a
guerra?
Ela sorriu ao jovem mas ele não retribuiu. Em lugar
disso, seus olhos sombrios puseram-se a brilhar ainda mais
intensamente e de repente afastou-se.
Sinto muito, pensou ela, mas não disse nada. Não posso
evitar que você nem ninguém sejam morenos. Pensou em
Frank. Imaginou se já teria morrido. Nunca falava o que
devia e sempre fora de hora. Não, pensou. De uma certa
forma, ele gosta dos japoneses. Talvez se identifique com
eles porque são feios. Ela sempre dissera a Frank que ele
era feio. Poros dilatados. Narigão. Ela tinha pele fina,
excepcional. Será que, sem mim, ele morreu? Um alcagüete
é uma espécie de pássaro (*). E dizem que pássaros
morrem.
(*) Tradução aproximada. O texto é: A fink (alcagüete) is a finch (tentilhão).
And they say birds die. (N. da E.)

— Você vai voltar à estrada hoje à noite? — perguntou

ao jovem motorista italiano.
 — Amanhã.
— Se você não se sente feliz nos Estados Unidos, por
que não fica aqui de uma vez? — perguntou ainda. — Eu
vivo nas Rochosas há muito tempo e não é tão ruim. Já
morei na Costa, em São Francisco. Eles lá também têm esse
negócio de cor de pele.
Olhando-a de relance, do banquinho no qual se instalara
comodamente, o italiano disse:
— Madame, já é bastante chato ter que passar um dia
ou uma noite numa cidade dessas. Morar aqui? Nossa
Senhora! Se eu pudesse conseguir um outro tipo de
emprego qualquer e não tivesse que estar nesta estrada
comendo em lugares como este...
Notando que o cozinheiro ficara vermelho, parou de
falar e começou a tomar o seu café. O motorista mais velho
disse:
— Joe, você é um esnobe.
— Você podia viver em Denver — disse Juliana. — É
mais agradável que aqui.
Conheço esses americanos do Leste, pensou. Gostam
da vida folgada. Fantasiando grandes coisas. Aqui é o fim do
mundo para eles, as Rochosas. Nada acontece aqui desde
antes da guerra. Gente velha, aposentada, fazendeiros
burros, retardados, pobres... e todos os rapazes espertos
partiram para o Leste, para Nova York, atravessando a
fronteira, legalmente ou não. Porque, pensou, é lá que está
o dinheiro, o abundante dinheiro da grande indústria. A
expansão. Os investimentos alemães foram de grande
ajuda... Não tardaram a reconstruir os Estados Unidos.
O cozinheiro disse numa voz rouca e zangada:
— Meu chapa, não gosto nada de judeus, mas vi alguns
deles fugindo dos seus Estados Unidos em 49 e você pode,
portanto, ficar com os seus Estados Unidos. Se construíram
muito e se há muito dinheiro sobrando por lá é porque
roubaram tudo daqueles judeus quando
 OS expulsaram de Nova York, com aquela maldita Lei
Nazista de Nuremberg. Morei em Boston quando era menino
e não morria de amores pelos judeus, mas nunca pensei
que chegaria a ver aquela lei racial nazista aplicada nos
Estados Unidos, mesmo tendo perdido a guerra.
Surpreende-me você não estar nas Forças Armadas
Americanas, preparando-se para invadir uma republiqueta
sul-americana, abrindo uma nova frente para os alemães,
permitindo-lhes fazer recuar os japoneses mais um pouco...
Os dois motoristas se levantaram, de cara fechada. O
mais velho apanhou um vidro de ketchup do balcão, que
segurou de cabeça para baixo pelo gargalo. O cozinheiro,
sem deixar de enfrentar os dois, estendeu a mão atrás das
costas até tocar um dos espetos de carne. Empunhou-o,
preparado.
Juliana disse:
— Denver vai ter uma daquelas pistas com grande
resistência ao calor para que os foguetes da Lufthansa
possam pousar.
Nenhum dos três homens moveu-se ou falou. Os outros
fregueses ficaram sentados em silêncio. Finalmente o
cozinheiro disse:
— Passou um hoje de tarde.
— Não estava indo para Denver — disse Juliana. —
Estava indo para o Oeste, para a Costa.
Aos poucos, os dois motoristas retomaram seus lugares.
O mais velho resmungou:
— Sempre me esqueço; são meio amarelos aqui. O
cozinheiro disse:
— Os japoneses não mataram judeus, nem durante nem
depois da guerra. Os japoneses não construíram fornos
crematórios.
— É pena que não o tenham feito — disse o mais velho.
Mas, segurando a xícara de café, recomeçou a comer.
Amarelos, pensou Juliana. É, suponho que seja verdade.
Nós aqui gostamos dos japoneses.
 — Onde está hospedado? — perguntou a Joe, o
motorista mais moço. — Para passar a noite?
— Não sei — respondeu. — Saí do caminhão para entrar
aqui. Detesto este Estado inteiro. Talvez durma, no
caminhão.
— O Honey Bee Motel não é mau — disse o cozinheiro.
— Tá — disse o jovem. — Talvez eu vá pra lá. Se: não se
incomodarem por eu ser italiano.
Ele tinha o sotaque carregado, embora tentasse
disfarçar.
Observando-o, Juliana pensou: é idealismo o que O' faz
tão amargo. Exigir demais da vida. Sempre em movimento,
inquieto e aflito. Eu também sou assim; não agüentava mais
ficar na Costa Oeste e daqui a pouco não agüento mais ficar
aqui. Os pioneiros não eram assim? Mas, pensou, agora a
fronteira não fica aqui; fica nos outros planetas.
Pensou: eu e ele podíamos nos engajar num foguete
colonizador. Mas os alemães não o aceitariam por causa de
sua pele morena e a mim por meu cabelo escuro. Aqueles
SS nórdicos, bichas, magros e pálidos, nos seus castelos de
treinamento na Baviera. Este sujeito — Joe não sei o quê —
não tem nem mesmo a expressão correta no rosto; devia ter
aquela expressão fria e contudo entusiasta de quem não crê
em nada e assim mesmo tem fé absoluta. Sim, eles são
assim. Não são idealistas feito Joe e eu; são cínicos dotados
de uma fé total. É uma espécie de deficiência cerebral,
como uma lobotomia — aquela mutilação que os psiquiatras
alemães fazem e que é um miserável sucedâneo da
psicoterapia.
O problema deles, concluiu, é o sexo; nos anos 30 já
praticavam coisas infames e isso tem piorado. Hitler foi o
iniciador com sua — o que era? Sua irmã? Tia? Sobrinha? E
a família já sofria de consangüinidade; seus pais eram
primos. Estão todos praticando incesto, voltando ao pecado
original de desejar as próprias mães. É por isso que eles, as
bichas da elite do SS, têm aquele risinho angelical, aquela
inocência loura de bebê; estão se guardando para a
mamãe. Ou para os camaradas.
E quem é mamãe para eles? pensou ela. O líder, Herr
Bormann, que dizem estar morrendo? Ou... o Doente.
O Velho Adolf, que se supõe estar num sanatório em
alguma parte, num estado senil. Sífilis cerebral, datando de
seus dias miseráveis de vagabundo em Viena... casacão
preto comprido, cuecas sujas, abrigos para mendigos.
Obviamente, era a vingança irônica de Deus, como num
filme mudo. Aquele homem horrível comido por uma sujeira
interna, o castigo histórico para a maldade humana.
E o pior era que o Império Alemão atual era um produto
daquele cérebro. No início um partido político, depois uma
nação, depois metade do mundo. E os próprios nazistas
haviam diagnosticado, haviam reconhecido, aquele
curandeiro que cuidou de Hitler com plantas, aquele Dr.
Morell que tratou Hitler com um remédio chamado Pílulas
Antigas do Dr. Koester — fora inicialmente especialista em
doenças venéreas. O mundo inteiro sabia e, mesmo assim,
o falatório do Líder ainda era sagrado, ainda era o
Evangelho. Suas idéias já tinham agora contaminado uma
civilização inteira e, como esporos do mal, as bichas louras
cegas voavam da Terra aos outros planetas, espalhando a
infecção.
Resultado do incesto: loucura, cegueira, morte.
Brr. Sacudiu-se.
— Charley — Juliana chamou o cozinheiro. — Minha
comida não está pronta?
Sentiu-se totalmente só; ficando de pé foi até o balcão e
sentou-se ao lado da caixa.
Ninguém reparou seu movimento a não ser o jovem^
motorista italiano; seus olhos negros fixaram-se nela.
Chamava-se Joe. Joe o quê? ela se perguntou.
Agora mais perto dele, viu que não era tão moço assim.
Difícil dizer: a energia que emanava dele perturbava-lhe o
julgamento. A toda hora passava a mão pelos cabelos,
empurrando-os para trás com dedos curvos e rígidos. Há
alguma coisa de especial neste homem, pensou. Ele
respira... morte. Perturbava-a, porém a atraía. Agora o
motorista mais velho inclinou a cabeça e sussurrou algo no
ouvido dele. Então os dois examinavam-na, desta vez com
um olhar que era apenas o interesse masculino comum.
— Miss — disse o mais velho. Os dois estavam tensos,
agora. — Sabe o que é isto?
Mostrou uma caixa branca, chata, não muito grande.
— Sei — disse Juliana. — Meias de nylon. Fibra sintética
feita unicamente pela I.G. Farbeno, grande cartel de Nova
York. Muito raras e caríssimas.
— Devemos isso aos alemães; monopólio não é má
idéia.
O mais velho passou a caixa ao companheiro, que
empurrou-a com o cotovelo em direção dela.
— A senhora tem carro? — perguntou o jovem italiano,
tomando seu café.
Charley saiu da cozinha, trazendo a comida dela.
— Você podia me levar àquele lugar. — Os olhos fortes,
selvagens, ainda a estudavam e ela ficou cada vez mais
nervosa e ainda mais fascinada. — Aquele motel, ou não sei
o quê, onde deverei passar a noite, não é?
— Sim — disse ela. — Eu tenho um carro. Um velho
Studebaker.

O alto-falante no fundo do corredor disse: Achtung,

meine Damen und Herren. Na sua poltrona, Mr. Baynes teve
um sobressalto e abriu os olhos. Através da janela à sua
direita podia ver, muito abaixo, o castanho e verde da terra,
e depois o azul. O Pacífico. O foguete, percebeu, começara
sua longa e vagarosa descida.
Primeiro em alemão, depois em japonês e por fim em
inglês, o alto-falante explicou que não era permitido fumar
nem desamarrar-se do assento acolchoado. A descida,
explicou, levaria oito minutos.
Os retro-jatos foram ativados então, tão de repente e
com tamanha violência, sacudindo a nave de tal forma, que
diversos passageiros tiveram a respiração cortada. Mr.
Baynes sorriu e, na poltrona do outro lado da passagem, um
homem mais jovem, com cabelos louros cortados rente,
também sorriu.
— Sie fürchten dasz — começou o jovem, mas Mr.
Baynes disse imediatamente, em inglês:
— Desculpe; não falo alemão.
O jovem alemão fitava-o com uma indagação nos olhos,
de modo que repetiu a frase em inglês.
— Não alemão? — disse o jovem surpreendido, num
inglês com sotaque.
— Sou sueco — disse Baynes.
— Embarcou em Tempelhof.
— Sim, estive na Alemanha a serviço. Meus negócios
me levam a muitos países.
Obviamente, o jovem alemão não podia acreditar que
alguém no mundo moderno, alguém que tinha negócios
internacionais e viajava — podia dar-se ao luxo de viajar —
no mais recente foguete da Lufthansa, não soubesse ou não
quisesse falar alemão. Virou-se para Baynes:
— Qual seu ramo de negócios, mein Herr?
— Plásticos. Poliéster. Resinas. Ersatz para usos
industriais. Compreende? Nenhum produto de consumo.
— A Suécia tem uma indústria de plásticos? O tom era
de incredulidade.
— Sim, e muito boa. Se me der seu nome enviar-lhe-ei
um folheto da firma. — Mr. Baynes tirou bloco e caneta.
— Não se preocupe. Seria inútil. Sou artista, não homem
de negócios. Não se ofenda. Talvez tenha visto meus
trabalhos quando esteve no Continente. Alex Lotze.
Esperou.
 — Lamento mas não me interesso por arte moderna —
disse Br. Baynes. — Gosto dos cubistas e abstratos de antes
da guerra. Gosto de um quadro que signifique alguma coisa,
não apenas um ideal.
Voltou-se para o lado.
— Mas é esta a tarefa da arte — disse Lotze. — Fazer
progredir a espiritualidade do homem além do sensível. —
Sua arte abstrata representava um período de decadência
espiritual, de caos espiritual, devido à desintegração da
sociedade, a velha plutocracia. Os milionários judeus e
capitalistas, o international set, que sustentavam a arte
decadente. Aqueles tempos passaram; a arte tem que
continuar — não pode ficar parada.
Baynes assentiu com a cabeça, olhando para fora da
janela.
— Já esteve no Pacífico? — perguntou Lotze.
— Diversas vezes.
— Eu não. Está havendo em São Francisco uma
exposição de meus trabalhos, organizada pelo escritório do
Dr. Goebbels em colaboração com as autoridades
japonesas. Um intercâmbio cultural para promover
compreensão e boa vontade. Precisamos aliviar as tensões
entre
o Oriente e o Ocidente, não concorda? É preciso ter
mais comunicação e a arte pode ser o meio.
Baynes fez que sim com a cabeça. Abaixo, além do anel
de fogo do foguete, podia ver agora a baía e a cidade de
São Francisco.
— Onde se come em São Francisco? — perguntou Lotze.
— Eu tenho reserva no Palace Hotel, mas ouvi falar que se
come bem no setor internacional, como em Chinatown.
— É verdade — disse Baynes.
— E os preços são altos em São Francisco? Estou meio
sem dinheiro nesta viagem. O Ministério é muito econômico.
Lotze riu.
 — Depende do câmbio que você conseguir. Imagino que
esteja trazendo letras de câmbio do Reichsbank. Sugiro que
vá ao Banco de Tóquio em Samson Street e troque lá.
— Dank sehr- — disse Lotze. — Eu teria trocado no
hotel.
O foguete havia quase pousado. Agora Baynes podia ver
a própria pista, os galpões, os estacionamentos, a autobahn
para a cidade, as casas... Linda vista, pensou. Montanhas e
água, e restos de neblina flutuando pelo Golden Gate.
— O que é aquela enorme estrutura ali embaixo? —
perguntou Lotze. — Está semi-acabada, aberta de um lado.
Um espaçoporto? Pensei que os nipônicos não tivessem
espaçonaves.
Com um sorriso, Baynes disse:
— Aquele é o Golden Poppy Stadium. Campo de
baseball.
Lotze riu.
— Sim, eles adoram beiseball. Incrível. Começaram a
construir aquela imensa estrutura para um passatempo, um
esporte inútil, uma perda de tempo...
Interrompendo, Baynes disse:
— Está pronta. Aquela é a forma permanente.. Aberta
de um lado. Um novo desenho arquitetônico. Orgulham-se
dele.
— Parece — disse Lotze olhando para baixo — ter sido
desenhado por um judeu.
Baynes fitou o sujeito durante alguns segundos. Sentiu,
intensamente, por um momento, o desequilíbrio, o traço
psicótico da mente germânica. Será que Lotze queria
mesmo dizer aquilo? Seria um comentário realmente
espontâneo?
— Espero que nos encontremos depois em São
Francisco — disse Lotze, enquanto o foguete tocava o chão.
— Ficarei perdido sem um conterrâneo com quem
conversar.
— Não sou conterrâneo seu — disse Baynes.
 — Ah, sim, é verdade. Mas, racialmente, está muito
próximo. Para todos os efeitos, dá na mesma.
Lotze começou a agitar-se na poltrona, preparando-se
para desamarrar os complicados cinturões.
Estou racialmente próximo deste homem? — perguntou-
se Baynes. Tão próximo que, para todos os efeitos, dá na
mesma? Então também possuo o traço psicótico. O mundo
psicótico em que vivemos. Os loucos estão no poder. Há
quanto tempo sabemos disto? Encaramos isto? E... quantos
de nós sabem? Lotze não. Talvez se a gente souber que é
louco então não esteja louco. Ou está, finalmente, deixando
de ser. Acordando. Suponho que apenas poucos tenham
consciência disto. Pessoas isoladas, aqui e ali. Mas as
grandes massas... o que pensam? As centenas de milhares
de pessoas aqui nesta cidade. Será que imaginam que
vivem num mundo são? Ou adivinham, entrevêem, a
verdade...?
Mas, pensou, o que significa louco? Uma definição legal.
O que quero dizer com isso? Eu sinto, vejo, mas o que é?
É alguma coisa que eles fazem, alguma coisa que são. É
seu inconsciente. Sua falta de conhecimento dos outros.
Não sabem o que fazem aos outros, desconhecem a
destruição que causaram e estão causando. Não, pensou.
Não é isso. Eu não sei; sinto, tenho a intuição. Mas... são
deliberadamente cruéis... é isso? Não. Meu Deus, pensou.
Não consigo encontrar, esclarecer. Será que ignoram partes
da realidade? Sim. Mas é mais do que isso. São seus planos.
Sim, seus planos. A conquista dos planetas. Algo frenético,
demento, como a conquista da África e, antes disso, Europa
e Ásia.
Sua visão: é cósmica. Não um homem aqui, uma criança
ali, mas uma abstração: i-aça, terra. Volk. Land. Blut. Ehre.
Não homens honrados, mas Ehre em si, honra: o abstrato é
real, o real c invisível para eles. Die Güte, mas não homens
bons, este homem bom. É seu sentido de espaço e tempo.
Enxergam além do aqui, do agora, no vasto, negro e
profundo além, o imutável. E isto é fatal à vida. Porque
conseqüentemente não haverá mais vida; houve um dia em
que o espaço era só partículas de poeira, gases quentes de
hidrogênio, mais nada e será assim outra vez. Isto é um
intervalo, ein Augenblick. O processo cósmico está se
acelerando, fazendo a vida retroceder ao granito e ao
metano; a roda gira para toda vida. Tudo é temporário. E
estes — estes loucos — obedecem ao granito, ao pó, ao
apelo do inanimado; querem auxiliar a Natur.
E, pensou, eu sei por quê. Querem ser os motores da
história, não as vítimas. Identificam-se com o poder de Deus
e acreditam-se a sua imagem. É esta sua loucura básica.
Foram dominados por algum arquétipo; seus egos
expandiram-se psicòticamente ao ponto de não saberem
onde eles começam e onde pára a essência divina. Não é
orgulho; é uma hipertrofia do ego levado ao seu máximo —
confusão entre quem adora e quem é adorado. O homem
não devorou Deus; Deus devorou o homem. O que não
compreendem é a fragilidade do homem. Eu sou fraco,
pequeno, sem a menor importância diante do universo. Não
sou notado dentro dele; vivo sem ser visto. Mas por que isto
é mau? Não é melhor assim? Quem chama a atenção dos
deuses é destruído. Seja pequeno... e escape à inveja dos
grandes.
Enquanto soltava seu cinto de segurança, Haynes disse:
— Mr. Lotze, eu nunca disse isso a ninguém. Eu sou
judeu. Compreende?
Lotze fitou-o com compaixão, fixamente.
— O senhor nunca descobriria — disse Baynes — porque
não tenho nenhum traço físico de judeu; alterei meu nariz,
diminuí meus grandes poros gordurosos, clareei minha pele
quimicamente, modifiquei a forma de meu crânio. Em suma,
fisicamente não posso ser descoberto. Posso e tenho
freqüentado as rodas mais altas da sociedade nazista.
Ninguém me descobrirá. E...
 Parou, chegando perto, bem perto de Lotze e falando
numa voz baixa que só Lotze podia ouvir:
— Há outros de nós. Está ouvindo? Nós não morremos.
Ainda existimos. Vivemos invisíveis.
Após um momento Lotze balbuciou:
— A Polícia de Segurança...
— O D.S. pode examinar minha ficha — disse Baynes. —
Você pode me denunciar. Tenho relações nos altos círculos.
Alguns são arianos, outros são judeus em posições
importantes em Berlim. Sua denúncia não será levada a
sério e depois eu o denunciarei. E através destas mesmas
relações, farei com que o metam em prisão preventiva.
Sorriu, inclinou a cabeça e seguiu pelo corredor da nave,
afastando-se de Lotze para juntar-se aos outros passageiros.
Todos desceram a rampa para a pista fria e
batida de vento. Embaixo, Baynes momentaneamente
viu-se outra vez perto de Lotze.
— Na realidade — disse Baynes, andando ao lado dele
— eu não gostei da sua cara, Mr. Lotze, por isso acho que o
denunciarei de qualquer forma.
Afastou-se, então, deixando Lotze para trás.
Na extremidade da pista, no portão de entrada, havia
um grande número de pessoas esperando. Parentes, amigos
dos passageiros, alguns acenando, buscando, sorrindo,
ansiosos, perscrutando rostos. Um japonês corpulento, de
meia-idade, bem vestido num sobretudo inglês, sapatos
pontudos Oxford, chapéu-coco, estava um pouco à frente
dos outros, com um japonês mais moço ao seu lado. Na
lapela usava o importante distintivo da Missão Comercial do
Governo Imperial para o Pacífico. Ei-lo, percebeu Baynes. Mr.
N. Tagomi, vindo pessoalmente para receber-me.
Adiantando-se, o japonês chamou:
— Herr Baynes... boa-noite Sua cabeça inclinou-se
hesitante.
— Boa noite, Mr. Tagomi — disse Baynes, estendendo a
mão.
 Cumprimentaram-se, depois inclinaram-se. O japonês
mais jovem também inclinou-se, sorrindo.
— Faz um pouco de frio, senhor, nesta pista aberta —
dis.se Mr. Tagomi. — Iniciaremos a viagem de volta ao
centro da cidade no helicóptero da Missão. Está bem? Ou
precisa fazer alguma coisa?
Examinou o rosto de Mr. Baynes com ansiedade.
— Podemos partir já — disse Baynes. — Quero ver se o
hotel está reservado. Minha bagagem, contudo...
— Mr. Katomichi cuidará disso — disse Mr. Tagomi. — Ele
virá depois. Sabe, senhor, nesta estação terminal é preciso
quase uma hora de fila para retirar a bagagem. Mais do que
a viagem.
Mr. Katomichi sorriu simpàticamente.
— Está bem — disse Baynes. Mr. Tagomi disse:
— Tenho um presente para o senhor.
— Como? — disse Baynes.
— Para atrair suas boas graças.
Mr. Tagomi pôs a mão no bolso do sobretudo e extraiu
uma pequena caixa.
— Escolhido entre os mais finos objets d’art da América.
Ofereceu a caixa.
— Bem — disse Baynes. — Obrigado. Aceitou a caixa.
— Durante uma tarde inteira, diversos funcionários
competentes examinaram todas as possibilidades — disse
Mr. Tagomi. — Este é o mais autêntico objeto da velha e
moribunda cultura americana, artigo raro conservando o
sabor de passados dias tranqüilos.
Mr. Baynes abriu a caixa. Na almofada de veludo preto
repousava um relógio de pulso Mickey Mouse.
Será que Mr. Tagomi estava pregando-lhe uma peça?
Levantou os olhos e viu a fisionomia tensa, preocupada, de
Mr. Tagomi. Não, não era brincadeira.
— Muito obrigado — disse Baynes. — lato é realmente
incrível.
 — Apenas existem alguns poucos, talvez uns dez
autênticos relógios Mickey Mouse 1938 no mundo inteiro
hoje — disse Mr. Tagomi, estudando seu rosto, absorvendo
sua reação, sua apreciação. — Não conheço nenhum
colecionador que tenha um, senhor.
Entraram na estação terminal e subiram juntos a rampa.
Atrás deles, Mr. Katomichi dizia:
— Harusame ni nuretsutsu yane no temari kana...
— Que foi? — disse Mr. Baynes a Mr. Tagomi.
— Um velho poema — disse Mr. Tagomi. — Do período
médio Tokugawa.
 4

ENQUANTO Frank Frink observava seu ex-patrão balançar

o corpo corredor abaixo, em direção à área de serviço
principal da W.M. Corporation, pensava: o gozado é que
Wyndam-Matson não tem a menor pinta de dono de fábrica.
Parece um vagabundo, um bêbado, que foi lavado, vestido,
barbeado, penteado, enchido de vitaminas e posto no
mundo com cinco dólares para tentar uma vida nova. O
velho tinha uma atitude fraca, incerta, nervosa, até
aduladora, como se considerasse todo mundo um inimigo
em potencial mais forte do que ele, a quem precisasse
agradar e apaziguar. "Vão me pegar", seus modos pareciam
dizer.
E contudo o velho W.-M. era na realidade muito
poderoso. Controlava uma variedade de empresas,
financeiras, imobiliárias. Além da fábrica da W.-M.
Corporation.
Seguindo o velho, Frink empurrou a grande porta de
metal que dava acesso à área de serviço central. O
estardalhaço das máquinas, que ouvira à sua volta todo dia
por tanto tempo — a visão dos homens nas máquinas, o ar
abundantemente iluminado, o pó, o movimento. E lá ia o
velho. Frank acelerou o passo.
— Ei, Mr. W.-M.! — chamou.
O velho parou ao lado de Ed McCarthy, o gerente de
braços cabeludos. Ambos levantaram os olhos quando Frink
aproximou se.
Umedecendo os lábios nervosamente, Wyndam-Matson
disse:
— Desculpe, Frank; não posso readmiti-lo. Já contratei
outra pessoa, pensando que você não fosse voltar. Depois
do que você disse...
Seus pequenos olhos redondos piscaram com o jeito
evasivo que Frink sabia ser quase hereditário. Estava no
sangue do velho.
Frink disse:
— Vim buscar minhas ferramentas. Mais nada. Sua
própria voz, felizmente, estava firme, até brusca.
— Bem, vejamos — murmurou W.-M., evidentemente
incerto quanto às ferramentas de Frink.
Disse para Ed McCarthy:
— Acho que isso é com você, Ed. Talvez possa ajudar
Frank. Eu tenho outras coisas a fazer.
Examinou seu relógio de bolso:
— Ouça, Ed. Mais tarde discutimos essa fatura; preciso
ir andando.
Deu um tapinha no braço de Ed e saiu apressado, sem
olhar para trás.
Ed McCarthy e Frink ficaram um ao lado do outro.
— Você veio para ser readmitido — disse McCarthy,
depois de um instante.
— Foi — disse Frink.
— Fiquei orgulhoso do que você disse ontem.
— Eu também— disse Frink. — Mas... Meu Deus, não
arranjei trabalho em nenhum outro lugar.
Sentia-se derrotado, desesperado.
— Você sabe disso.
Os dois tinham, no passado, discutido seus problemas.
McCarthy disse: — Não, não sei não. Você é tão bom na
máquina de flexicabo quanto qualquer outro na Costa. Já te
vi aprontar uma peça em cinco minutos, incluindo o
polimento. Partindo do Cratex bruto. E a não ser a solda...
— Eu nunca disse que sabia soldar — disse Frink..
— Você já pensou em montar um negócio próprio?' Frink
surpreendido, balbuciou:
— Para fazer o quê?
— Jóias.
 — Ora, pelo amor de Deus!
— Peças originais, não comerciais — McCarthy levou-o
para o canto, longe da barulheira. — Com dois mil dólares
dá para montar uma loja num porão ou garagem. Teve uma
época que eu desenhava brincos e broches de mulher. Você
se lembra — estilo contemporâneo, moderno.
Apanhando um papel de rascunho, começou a
desenhar, lentamente, seriamente.
Espiando sobre seu ombro, Frink viu o desenho de uma
pulseira, um abstrato de linhas curvas.
— Mas existe mercado?
A única coisa que ele conhecia eram os tradicionais —
até antigos — objetos do passado.
— Ninguém quer objetos americanos contemporâneos ;
não existe nada desse gênero, não depois da guerra.
— Crie um mercado — disse McCarthy, com uma careta
zangada.
— Você quer dizer vender, eu mesmo?
— Leve ao comércio varejista. Como aquele... como é o
nome mesmo? Em Montgomery Street, aquela loja chique
de objetos artísticos.
— American- Artistic Handcrafts — disse Frink. Ele nunca
havia entrado em lojas elegantes e caras como aquela.
Poucos americanos entravam; só japonês tinha dinheiro
para tanto.
— Você sabe o que aqueles sujeitos estão vendendo? —
disse McCarthy. — E por uma fortuna? Aquelas malditas
fivelas de prata do Novo México. Como se fosse arte nativa.
Por um longo momento, Frink fitou McCarthy.
— Eu sei o que mais eles vendem — disse finalmente. —
E você também.
— Pois é — disse McCarthy.
Ambos sabiam, porque ambos estiveram diretamente
envolvidos e por muito tempo.
O negócio legal, oficial da W.-M. Corporation era
produzir escadarias, grades, lareiras e enfeites de ferro-
batido para os novos apartamentos, em larga escala,
partindo de desenhos standard. Para um prédio de quarenta
unidades a mesma peça era produzida quarenta vezes
seguidas. Ostensivamente, a W.-M. Corporation era uma
usina metalúrgica. Mas além disso, tinha outros negócios
dos quais tirava seus lucros reais.
Utilizando uma enorme variedade de ferramentas,
materiais e máquinas, a W.-M. Corporation produzia um
fluxo constante de imitações de objetos americanos de
antes da guerra. Estas imitações eram cautelosa e
eficientemente introduzidas no mercado atacadista de
objetos de arte, para juntar-se aos objetos genuínos
colecionados por todo o continente. Como no comércio de
selos e moedas, seria impossível calcular o número de
imitações em circulação. E ninguém — sobretudo os
comerciantes e os próprios colecionadores — estava
interessado.
Quando Frink saíra do emprego havia em seu banco de
trabalho um revólver Colt da época das fronteiras, semi
acabado; tinha feito o molde ele mesmo, enformado a arma
e estava polindo as peças. Havia um enorme mercado para
armas pequenas da Guerra de Secessão americana e da
época das fronteiras; a W.-M. Corporation, vendia tudo que
Frink produzia. Era a especialidade dele.
Encaminhando-se lentamente para o banco, Frink
apanhou a vareta ainda não polida do revólver. Mais três
dias e estaria pronto. É, pensou, era um bom trabalho. Um
especialista saberia ver a diferença... mas os colecionadores
japoneses não eram autoridades no sentido estrito da
palavra, não tinham modelos nem testes para comparar.
Na verdade, ao que soubesse, nunca lhes ocorrera
indagar se os chamados objetos de arte históricos à venda
nas lojas da Costa Oeste eram ou não autênticos. Talvez um
dia eles o fizessem... e então a bolha de sabão estouraria e
o mercado entraria em colapso até para as peças
autênticas. Uma Lei de Gresham: os falsos minariam o valor
dos verdadeiros. E era por isso com certeza que não
investigavam; afinal, estava todo mundo satisfeito. As
fábricas, aqui e ali nas várias cidades, que produziam as
peças, tinham seu lucro. Os atacadistas as passavam
adiante e os vendedores expunham e anunciavam. Os
colecionadores tiravam dinheiro do bolso e levavam suas
compras para casa felizes da vida, para impressionar seus
colegas, amigos ou amantes.
Como o papel moeda do após-guerra, era ótimo até ser
investigado. Ninguém saia ferido — até o dia da liquidação.
E aí todos, igualmente, ficariam arruinados. Mas enquanto
isso, não se falava no assunto, mesmo aqueles que
ganhavam a vida produzindo imitações; fechavam os olhos
para o que estavam fazendo, fixando sua atenção nos
problemas puramente técnicos.
— Há quanto tempo você não tenta um desenho
original? — perguntou McCarthy.
Frink deu de ombros.
— Anos. Posso copiar perfeitamente bem. Mas...
— Você sabe o que eu acho? Acho que você assimilou a
idéia nazista de que os judeus não podem criar. Que só
sabem imitar e vender. Intermediários.
Seus olhos fixavam Frink sem piedade.
— Talvez — disse Frink.
— Experimente. Tente alguns desenhos originais.
Ou trabalhe diretamente no metal. Brinque. Coma
brinca uma criança.
— Não — disse Frink.
— Você não tem fé — disse McCarthy. — Você perdeu
completamente a fé em você mesmo... certo? É pena.
Porque sei que você seria capaz.
Afastou-se do banco de trabalho.
É uma pena, pensou Frink. Mas é uma verdade. É fato.
Não posso adquirir fé nem entusiasmo só querendo.
Resolvendo ter.
 Aquele McCarthy, pensou, é um ótimo gerente, Tem o
dom de perturbar, de fazer com que o sujeito se esforce ao
máximo, queira ou não queira. É um líder nato; quase me
inspirou, por um momento. Mas... McCarthy partira, agora; o
esforço falhara.
Pena que eu não tenha meu exemplar do oráculo aqui,
pensou Frink. Podia consultá-lo sobre isso; apresentar o
problema aos seus cinco mil anos de sabedoria. Então
lembrou-se de que havia uma cópia do I Ching na sala de
espera dos escritórios da W.-M. Corporation. Atravessou a
área de serviço, passou pelo corredor, apressando-se pelos
escritórios até a sala.
Sentado numa das cadeiras de cromo e plástico da sala,
escreveu a pergunta no verso de um envelope: "Devo tentar
esse negócio particular de criação que me apareceu agora?"
E começou a lançar as peças.
A linha inferior era um sete, e a segunda e a terceira
também. O trigrama inferior era Ch'ien, percebeu. Bom
sinal; Ch'ien era o criativo. Depois a quarta,, um oito. Yin. A
quinta, também oito, yin. Nossa senhora, pensou agitado;
mais uma linha yin e tiro o Hexagrama Onze, T'ai, Paz.
Julgamento muito favorável. Ou... suas mãos tremiam
enquanto sacudia as peças. Uma linha yang e daí o
Hexagrama Vinte e Seis, Ta Ch'u, o Poder Domador do
Grande. Ambos têm julgamentos favoráveis e tem que ser
um ou outro. Jogou as três peças.
Yin. Um seis. Era Paz.
Abrindo o livro, leu o julgamento.
PAZ. O pequeno parte,
O grande se aproxima.
Sorte. Sucesso.
Então devo fazer o que diz Ed McCarthy. Abrir meu
negócio. Agora o seis no alto, minha única linha em
movimento. Virou a página. Qual era o texto? Não se
lembrava; provavelmente favorável porque o hexagrama
em si era tão favorável. União do céu e da terra... mas a
primeira e última linhas estavam sempre fora do
hexagrama, de modo que talvez o seis no alto...
Seus olhos localizaram a linha, leram num relance.
O muro retomba no fosso.
Não use exército agora.
Torne conhecidas suas ordens dentro de sua
própria cidade.
Perseverança traz humilhação.
Era, fora de dúvida, uma das piores linhas do livro
inteiro, de mais de três mil linhas. E, contudo, o julgamento
do hexagrama era bom.
Qual o conselho que deveria seguir?
E como podiam ser tão diferentes? Nunca lhe
acontecera sorte e maldição misturadas na profecia do
oráculo; era um destino curioso, como se o oráculo tivesse
raspado o fundo do tonel e tirado do escuro pedaços de
trapos, velhos ossos, sujeira e depois misturado tudo à luz
do dia como um cozinheiro enlouquecido. Devo ter apertado
dois botões ao mesmo tempo, pensou; estraguei o
mecanismo e obtive esta visão schlimazl da realidade. Por
um segundo... felizmente. Não durou.
Que inferno, pensou, tem que ser um ou outro; não
pode ser os dois.
Não se pode ter sorte e tragédia juntos.
Ou... pode-se?
O negócio das jóias dará sorte; o oráculo se refere a
isso. Mas a linha, a maldita linha; refere-se a algo mais
profundo, alguma catástrofe futura provavelmente
relacionada com o negócio das jóias. Algum mal que me é
destinado de qualquer forma...
Guerra! pensou. A Terceira Guerra Mundial. Nós todos,
dois bilhões inteiros, mortos, nossa civilização eliminada.
Bombas de hidrogênio caindo como granizo.
Oy gewalt! pensou. O que está acontecendo? Fui eu que
acionei o mecanismo? Ou tem outro alguém; mexendo,
alguém que eu nem conheço? Ou... todos nós. A culpa é
daqueles físicos e da teoria do sincronismo, cada partícula
ligada a todas as outras; não se pode dar um peido sem
alterar o equilíbrio do universo. Faz da vida uma piada sem
ninguém em volta para dar risada. Abro um livro e obtenho
um relatório sobre acontecimentos futuros que até Deus
gostaria de arquivar e esquecer. E quem sou eu? A pessoa
errada; quanto a isso não há dúvida.
Devia apanhar minhas ferramentas, pegar meus
motores com McCarthy, abrir minha loja, começar meu
negocinho, continuar, apesar da linha horrível. Estar
trabalhando, criando à minha maneira até o fim, vivendo da
melhor maneira possível, da forma mais ativa possível, até
o muro cair no fosso para todos nós, para toda humanidade.
É isto que o oráculo está dizendo. O destino acaba nos
alcançando de qualquer forma, mas enquanto isso, tenho
meu trabalho; preciso usar minha cabeça, minhas mãos.
O julgamento era só para mim, para meu trabalho. Mas
a linha era para todos nós.
Sou pequeno demais, pensou. A única coisa que posso
fazer é ler o que está escrito, levantar os olhos e então
abaixar a cabeça e seguir em frente como se não tivesse
visto nada; o oráculo não pretende que eu saia correndo
pelas ruas berrando para chamar a atenção do público.
Será que alguém pode alterá-lo? perguntou-se. Todos
nós juntos... ou uma grande figura... ou alguém
estrategicamente situado, que por acaso se encontre no
lugar certo. Oportunidade. Acaso. E nossas vidas, nosso
mundo, na dependência disso.
Fechando o livro, deixou a sala e encaminhou-se para a
área de serviço. Quando avistou McCarthy, chamou-o para
um canto onde podiam continuar a conversa.
— Quanto mais penso — disse Frink — mais gosto da
sua idéia.
— Ótimo — disse McCarthy. — Agora escuta. Você
precisa fazer o seguinte: precisa conseguir dinheiro de
Wyndam-Matson.
 Piscou, sua pálpebra tremendo com uma intensidade
lenta, amedrontada.
— Já bolei tudo. Vou me despedir e você também. Meus
desenhos. Sabe? São bons, muito bons.
— Claro — disse Frink, meio atordoado.
— Vamos nos encontrar depois do trabalho, hoje à noite
— disse McCarthy. — No meu apartamento. Venha às sete
jantar comigo e Jean... se você achar que agüenta as
crianças.
— Tá — disse Frink.
McCarthy deu-lhe um tapa no ombro e partiu.
Estou fazendo progresso, disse Frink a si próprio. Nos
últimos dez minutos. Mas não se sentia apreensivo; agora
sentia-se empolgado.
Foi muito rápido, pensou, enquanto se encaminhava
para a banca e recolhia suas ferramentas. Deve ser -assim
que esse tipo de coisas acontece. A oportunidade, quando
chega...
Minha vida inteira esperei por algo assim. Quando o
oráculo diz "alguma coisa deve ser realizada"... refere-se a
isto. O tempo é de grandeza mesmo. Qual o tempo, agora?
O que é este momento? Seis no alto e o Hexagrama Onze
vira Hexagrama Vinte e Seis, só com aquele seis móvel no
alto. De modo que não preciso me agoniar tanto.
Mas, apesar da empolgação e do otimismo, não
conseguia esquecer totalmente a linha.
Em todo caso, pensou com ironia, estou fazendo um
grande esforço; talvez até as sete de hoje à noite tenha
conseguido apagá-la da memória.
Pensou: acho bom! Porque esta reunião com Ed vai ser
da pesada. Ele tem alguma idéia cem por cento; já senti. E
não pretendo ficar por fora.
No momento não sou nada, mas se isso der certo,
talvez consiga Juliana de volta. Eu sei o que ela quer...
merece ser casada com alguém de nome, uma pessoa
importante na comunidade, não um meshuggener qualquer.
Antigamente, os homens eram homens; antes da guerra.
Mas isso acabou agora.
Não é de se espantar que ela viva zanzando de um
lugar para outro, de um homem para outro, sempre à
procura. E sem nem saber o que está faltando, o que ela,
sua biologia, precisa. Mas eu sei e através desta grande
jogada com McCarthy — seja o que for — vou consegui-lo
para ela.

Na hora do almoço, Robert Childan fechou a American

Artistic Handcrafts Inc. Geralmente atravessava a rua e
comia no café. De qualquer forma nunca se afastava por
mais de meia hora e hoje levou só vinte minutos. A
lembrança de seu sofrimento com Mr. Tagomi e o pessoal da
Missão Comercial perturbava-lhe o estômago.
Enquanto voltava à loja disse de si para si: Talvez seja
melhor uma nova política de não fazer visitas. Negócios só
na loja.
Duas horas mostrando, mostrando. Tempo demais.
Quase quatro horas ao todo; tarde demais para reabrir a
loja. Uma tarde inteira para vender um artigo, um relógio
Mickey Mouse; um tesouro caro, mas... Destrancou a porta
da loja, deixou-a aberta e foi pendurar o casaco no fundo.
Quando reapareceu viu que tinha um freguês. Um
homem branco. Muito bem, pensou, que surpresa!
— Bom-dia, senhor — disse Childan, inclinando-se
levemente.
Provavelmente um pinoc. Magro, um pouco escuro. Bem
vestido, na moda. Mas não à vontade. Tinha um leve brilho
de suor.
— Bom-dia — murmurou o homem, andando pela loja
para olhar os mostruários.
Então, subitamente, aproximou-se do balcão. Pôs a mão
no bolso, tirou um pequeno estojo de couro e estendeu um
cartão, com desenho complicado, impresso em muitas
cores.
No cartão, o emblema imperial. E insígnia militar. A
Marinha. O almirante Harusha. Robert Childan examinou-o,
impressionado.
— O navio do almirante — explicou o cliente — está
ancorado neste momento na baía de São Francisco. É o
porta-aviões Syokaku.
— Ah! — disse Childan.
— O almirante Harusha nunca visitou a Costa Oeste —
explicou o homem. — ele deseja fazer muitas coisas
enquanto estiver aqui e uma delas é visitar pessoalmente
sua famosa loja. Nas ilhas nipônicas, ouviu* falar o tempo
todo na American Artistic Handcrafts Inc. Childan inclinou-se
encantado.
— Contudo — continuou o homem — devido às
exigências do programa, o almirante não poderá visitar sua
estimada loja em pessoa. Mas ele enviou-me como
representante.
— O almirante é colecionador? — perguntou Childan,
com a cabeça funcionando a todo vapor.
— ele é amante das artes. É um connoisseur. Mas não
um colecionador. O que ele deseja é para presente; ou seja,
ele quer presentear cada oficial de seu navio com um objeto
histórico de valor, uma arma pessoal da Guerra Civil
Americana — o homem fez uma pausa. — São doze oficiais
ao todo.
Childan pensou; doze armas pessoais da Guerra Civil
Americana. Custo para o comprador: quase dez mil dólares.
Estremeceu.
— É sabido — continuou o homem — que sua loja vende
esses valiosos objetos antigos, saídos das páginas da
história americana. Mas que, infelizmente, vão
desaparecendo rapidamente no limbo do tempo.
Escolhendo suas palavras com a maior cautela — não
podia perder aquele negócio, não podia cometer c menor
deslize — Childan disse:
— Sim, é verdade, de todas as lojas dos E.A.P. sou eu
quem tem o maior e melhor estoque de armas da Guerra
Civil. Terei o maior prazer em atender o almirante Harusha.
Poderia reunir uma excelente coleção de tais peças e levá-
las ao Syokaku? Hoje à tarde, possivelmente?
O homem disse:
— Não, vou examiná-las aqui.
Doze. Childan calculou. Não tinha doze. Na realidade,
tinha apenas três. Mas podia conseguir doze, se tivesse
sorte, por vários meios durante a semana. Por via aérea, do
leste, por exemplo. E através de alguns atacadistas locais.
— O senhor — disse Childan — é entendido em tais
armas?
— Até um certo ponto — disse o homem. — Tenho uma
pequena coleção de armas individuais, incluindo uma
minúscula pistola secreta em forma de pedra de dominó. De
1840, mais ou menos.
-— Artigo encantador — disse Childan, enquanto se
dirigia ao cofre onde apanhou diversas armas para o
ajudante do almirante Harusha examinar.
Quando voltou, viu que o homem estava preenchendo
um cheque. Interrompeu a escrita e disse:
— O almirante quer pagar adiantado. Um depósito de
quinze mil dólares E.A.P.
As paredes dançaram diante dos olhos de Childan. Mas
conseguiu manter a voz calma; até um pouco entediada.
— Como queira. Não é necessário. Mera formalidade de
negócios.
Mostrando uma caixa de couro e feltro, disse:
— Eis um excepcional Colt 44, de 1860. — Abriu a caixa.
— Pólvora negra e bala. Usado pelo exército dos Estados
Unidos. Os rapazes de azul usaram estas no Second Bull
Run, por exemplo.
Durante algum tempo, o homem examinou o Colt 44.
Então, levantando os olhos, disse calmamente:
 — Senhor, isto é uma imitação.
— Como? — disse Childan, sem compreender.
— Esta peça não tem mais de seis meses de idade.
Senhor, sua oferta é uma imitação. Estou desolado. Mas
veja, a madeira, aqui, foi envelhecida artificialmente com
ácido. Que vergonha.
Largou a arma no balcão.
Childan apanhou o revólver e ficou com ele na mão. Não
sabia o que dizer. Girando a arma, disse, afinal:
— Não é possível.
— Uma imitação da autêntica arma histórica. Mais nada.
Temo que o senhor tenha sido enganado. Talvez por algum
indivíduo sem escrúpulos. Precisa avisar a polícia de São
Francisco. — O homem inclinou-se: — Lamento. Talvez tenha
outras imitações em sua loja. Será possível que o senhor,
que lida com tais artigos, não saiba distinguir o falso do
verdadeiro?
Fez-se silêncio.
Estendendo a mão, apanhou o cheque que estivera a
ponto de assinar. Colocou-o no bolso, guardou a caneta e
inclinou se.
— É uma vergonha, senhor, mas é claro que,
infelizmente, não posso fazer negócio com a American
Artistic Handcrafts Inc. O almirante Harusha vai ficar
desapontado. Contudo, compreenda minha posição.
Childan mantinha os olhos fixos no revólver.
— Bom-dia, senhor — disse o homem. — Rogo aceitar
meu humilde, bem intencionado conselho: contrate um
especialista para examinar suas compras. Sua reputação...
Estou certo de que me compreende.
Childan murmurou:
— Senhor, se pudesse, por favor...
— Fique tranqüilo, senhor. Não mencionarei isto a
ninguém. Eu... direi ao almirante que infelizmente sua loja
estava fechada hoje. Afinal... — o homem parou na soleira.
— Somos ambos, afinal, homens brancos.
 Inclinando-se novamente, partiu. Sozinho, Childan ficou
com a arma nas mãos. Não pode ser, pensou.
Mas era. Virgem Nossa Senhora. Estou arruinado. Perdi
uma venda de quinze mil dólares. E minha reputação, se
alguém vier a saber. Se aquele homem, o ajudante do
almirante Harusha, não for discreto.
Vou me matar, resolveu. Perdi a honra. Não posso
continuar. É um fato.
Por outro lado, talvez o homem estivesse enganado.
Talvez tivesse mentido.
Ele foi enviado por United States Historie Objects para
me arruinar. Ou pela West Coast Art Exclusives.
Em todo caso, por um dos meus concorrentes.
O revólver é sem dúvida autêntico.
Como posso descobrir? Childan quebrou a cabeça. Ah!
Vou mandar analisar a arma pelo Departamento de
Criminologia da Universidade da Califórnia. Conheço ou
conheci alguém lá. Já surgiu um caso parecido. Contestação
da autenticidade de uma antiga culatra.
Na mesma hora, telefonou a um dos serviços de
mensagens e entregas da cidade, e pediu que lhe
mandassem alguém, imediatamente. A seguir embrulhou o
revólver e escreveu ao laboratório da Universidade, pedindo
que fizessem uma estimativa profissional da idade da arma
e imediatamente lhe dessem uma resposta por telefone.
Chegou o homem das entregas; Childan confiou-lhe o
bilhete e o pacote, o endereço e mandou que fosse de
helicóptero. O homem partiu e Childan começou a andar
para baixo e para cima, esperando... esperando.
Às três horas, a Universidade telefonou.
— Mr. Childan — disse a voz — o senhor queria um teste
de autenticidade desta arma, um Colt 44 modelo do
Exército de 1860.
Uma pausa, enquanto Childan apertava o telefone,
apreensivo.
 — Aqui está o relatório do laboratório. É uma
reprodução tirada de moldes plásticos, menos a madeira.
Números de série todos falsos. A estrutura não foi colada
pelo processo de cianeto. Tanto a superfície castanha
quanto a azul foram terminadas por uma técnica moderna
de ação rápida e a arma inteira envelhecida artificialmente,
tendo recebido um tratamento para parecer velha e gasta.
Childan disse, com a voz embargada:
— A pessoa que a trouxe para ser examinada...
— Diga-lhe que foi enganado — disse o técnico da
Universidade. — E como! Foi um bom trabalho. Feito por um
profissional. Entende, a arma original recebeu... sabe as
partes de metal azul? Estas eram postas numa caixa de
tiras de couro, selada, com cianeto e aquecida. Muito
complicado hoje em dia. Mas isto foi feito numa loja bem
equipada. Detectamos partículas de diversas composições
de acabamento, algumas até bem fora do comum. Não
podemos provar nada, mas sabemos que existe uma
verdadeira indústria produzindo estas imitações. Tem que
existir. Já vimos tantas.
— Não — disse Childan. — São apenas boatos. Posso
garantir-lhe, senhor. Sua voz elevou-se e rachou, tornando-
se estridente. — E estou em posição de saber. Por que
pensa que lhes enviei esta? Percebi que era falsa, com
meus anos de prática. Isto é muito raro, uma exceção. Na
verdade, uma piada. Uma brincadeira — calou-se, ofegante.
— Muito obrigado por confirmar minhas observações.
Enviem-me a conta. Muito obrigado — desligou depressa.
Então, sem parar, apanhou seus arquivos. Começou a
procurar a origem do revólver. Como lhe chegara às mãos?
De quem?
Viera, descobriu, de um dos maiores atacadistas de São
Francisco: Ray Calvin Associates, em Van Ness. Telefonou
imediatamente.
— Quero falar com Mr. Calvin — disse.
Sua voz estava um pouco mais firme agora.
 Logo ouviu uma voz rouca, muito apressada.
— Pronto.
— Aqui fala Bob Childan. De A.A.H. Inc. Em Montgomery.
Ray, tenho um problema delicado. Quero vê-lo, em
particular, a qualquer hora hoje em seu escritório ou onde
quiser. Creia, senhor, é de seu interesse atender-me.
Agora, descobriu, estava berrando no telefone.
— Muito bem — disse Ray Calvin.
— Não diga nada a ninguém. É absolutamente
confidencial.
— Às quatro?
— Às quatro — disse Childan. — Em seu escritório. Bom-
dia.
Desligou com tamanha violência que o telefone inteiro
caiu no chão; ajoelhando-se, recolheu -o e recolocou-o no
lugar.
Tinha meia hora antes de sair; todo esse tempo para
andar, de um lado para o outro, inútil, esperando. Que
fazer? Teve uma idéia. Telefonou ao escritório de São
Francisco do Tokyo Herald, em Market Street.
— Senhores — disse — peço informarem se o porta-
aviões Syokaku está no porto e, se estiver, por quanto
tempo. Agradeceria esta informação de seu estimado jornal.
Uma espera angustiada. A moça voltou.
— De acordo com nosso serviço de documentação,
senhor — disse, rindo — o porta-aviões Syokaku está no
fundo do mar das Filipinas. Foi afundado por um submarino
americano em 1945. Podemos servi-lo em alguma coisa
mais, senhor?
Evidentemente eles, na redação, tinham apreciado a
peça que lhe fora pregada. Desligou. O porta-aviões
Syokaku desaparecera há dezessete anos. Provavelmente
não havia nenhum almirante Harusha. O homem era um
impostor. E contudo...
O homem tinha razão. O Colt 44 era falso.
Não fazia sentido.
 Talvez o sujeito fosse um especulador; talvez estivesse
tentando controlar o mercado de armas pessoais da Guerra
Civil. Um especialista. E tinha reconhecido a imitação. Era o
profissional dos profissionais.
Seria preciso um profissional para saber. Alguém do
ramo. Não um mero colecionador.
Childan sentiu um certo alívio. Então seria difícil outros
perceberem. Talvez mais ninguém. Segredo garantido.
Deixar para lá o assunto?
Refletiu. Não. Era preciso investigar. Antes de mais
nada, conseguir de volta o dinheiro que empregara; fazer-se
reembolsar por Ray Calvin. E ter todos os outros objetos
examinados pelo laboratório da Universidade.
Mas... e se muitos não forem autênticos?
Problema delicado.
A única maneira é esta, decidiu. Sentia-se infeliz,
desesperado mesmo. Tinha que ver Ray Calvin. Interrogá-lo.
Insistir que investigue até o fundo. Talvez ele também seja
inocente. Talvez não. Em todo caso, dizer-lhe : não mais
imitações ou nunca mais lhe comprarei nada.
Vai ter que arcar com a perda, resolveu Childan. Não eu.
Se não concordar, então procurarei os outros negociantes e
contarei tudo. Acabarei com sua reputação. Por que devo
me arruinar sozinho? O negócio é transmitir o caso aos
responsáveis, passar a batata quente adiante.
Mas deve ser feito no maior segredo. Manter o assunto
entre nós.
 5
O TELEFONEMA de Ray Calvin deixou Wyndam-Matson
perplexo. Não entendera nada, em parte por causa da
maneira apressada de Calvin falar e em parte porque na
hora da chamada — onze e meia da noite — Wyndam-
Matson estava recebendo uma visitante em seu
apartamento no Muromachi Hotel. Calvin disse:
— Ouça, amigo, estamos devolvendo toda aquela última
remessa de vocês. E devolveria mais, só que já pagamos
tudo menos aquela. Sua fatura de dezoito de maio.
Naturalmente, Wyndam-Matson queria saber a razão.
— São imitações baratas — disse Calvin.
— Mas você sabia disso — ficou estupefato. — Quero
dizer, Ray, você sempre esteve a par da situação.
Deu uma olhada em volta; a garota estava em algum
canto, com certeza no banheiro. Calvin disse:
— Eu sabia que eram imitações. Não estou falando
disso. Estou falando na qualidade. Olha, estou pouco
ligando se os revólveres foram mesmo ou não usados na
Guerra Civil; o que eu quero é que seja um Colt 44
satisfatório, item não-sei-o-quê do seu catálogo. Tem que
combinar. Olhe, sabe quem é Robert Childan?
— Sei.
Tinha uma vaga idéia, embora no momento não o
situasse. Alguém importante.
— Esteve aqui hoje. No meu escritório. Estou ligando do
trabalho, não de casa. Ainda estamos estudando o assunto.
Em todo caso, ele veio aqui e contou uma tremenda
história. Estava furioso. Agitadíssimo. Bom, o caso é que um
cliente importante dele, um almirante japonês, foi à loja ou
mandou alguém. Childan mencionou uma encomenda de
vinte mil dólares, mas deve ser exagero. Em todo caso, o
que aconteceu e desta parte não duvido — foi que o
japonês entrou, quis comprar, deu uma olhada num
daqueles Colt 44 que vocês fazem, viu que era falso, pôs o
dinheiro de volta no bolso e foi embora. Agora, que tem
você a dizer?
Wyndam-Matson nada tinha para pensar ou dizer. Mas
achou logo que eram Frink e McCarthy os autores. Disseram
que fariam alguma coisa e era isso. Mas... não conseguia
entender o que tinham feito; não lhe entrava a história sem
pé nem cabeça de Calvin.
Uma espécie de terror supersticioso apoderou-se dele.
Aqueles dois... como puderam alterar um artigo feito em
fevereiro último? Supusera que fossem à polícia ou aos
jornais, ou até ao governo pinoc em Sacramento e claro que
destes já cuidara. Apavorante. Não sabia o que dizer a
Calvin; ficou resmungando frases desconexas por alguns
minutos que lhe pareceram intermináveis e finalmente
conseguiu cortar a conversa e desligar.
Quando colocou o fone no gancho percebeu, com um
sobressalto, que Rita entrara no quarto e ouvira a conversa
toda; estava andando irritadamente de um lado para outro,
vestindo só uma combinação preta de seda, os cabelos
louros caindo soltos pelas costas nuas, salpicadas de
sardas.
— Informe à polícia — disse ela.
Bem, pensou ele, na certa sairia mais barato oferecer-
lhes uns dois mil dólares. Aceitariam; era provavelmente o
que queriam. Gente pequena como aquela, tinha idéias
pequenas. Investiriam no seu novo negócio, perderiam tudo
e estariam quebrados dentro de um mês.
— Não — disse.
— Por que não? Chantagem é crime.
Não era fácil explicar. Estava habituado a pagar, fazia
parte das despesas gerais, como os móveis. Se o preço
fosse bastante baixo... mas o que ela dissera... era uma
idéia. Estudou-a.
 Vou dar-lhes dois mil, mas vou também entrar em
contato com aquele sujeito que conheço no Centro Cívico,
aquele inspetor de polícia. Vou mandar investigar Frink e
McCarthy e ver se encontram alguma coisa útil. Assim, se
voltarem e tentarem de novo... saberei lidar com eles.
Por exemplo, pensou, alguém me disse que Frink é
judeu. Modificou o nariz e o nome. A única coisa que preciso
fazer é avisar o cônsul alemão aqui. Negócio de rotina.
Solicitará a extradição dele às autoridades japonesas. Será
metido na câmara de gás logo que passe a fronteira. Acho
que têm um daqueles campos em Nova York, pensou.
Aqueles campos com forno.
— Estou espantada — disse a garota — que alguém
possa chantagear um homem de sua envergadura.
Observou-o.
— Bom, vou lhe contar — disse ele. — Todo esse
•negócio de historicidade é besteira. Os japoneses são meio
malucos. Vou provar.
Levantando-se, foi ao escritório e voltou com dois
isqueiros que colocou na mesa.
— Olhe estes. Parecem idênticos, não é? Pois ouça. Um
tem historicidade. — Riu para ela. — Apanhe os dois. Um
vale uns quarenta ou cinqüenta mil dólares no mercado dos
colecionadores.
A garota apanhou cuidadosamente os dois isqueiros e
examinou-os.
— Não está sentindo? — mexeu com ela. — A
historicidade?
Ela disse:
— O que é "historicidade"?
— É quando uma coisa contém história. Ouça. Um
desses dois isqueiros estava no bolso de Franklin D.
Roosevelt quando foi assassinado. O outro não estava. Um
tem uma tremenda historicidade. Tanto quanto qualquer
outro objeto já teve. E o outro não tem nada. Dá para
sentir? — Deu-lhe uma cutucada. — Não dá. Não dá para
saber qual é qual. Não há nenhuma "presença plásmica",
nenhuma "aura" em torno deles.
— Puxa — disse a garota, impressionada. — É mesmo
verdade? Que ele estava com um desses no bolso naquele
dia?
— Claro. Eu sei qual dos dois era. Você vê onde quero
chegar? É uma grande trapaça; e estão todos se
enganando. Quero dizer, um revólver sobrevive uma batalha
famosa, como a Meuse-Argonne, e é a mesma coisa que
nada, a não ser que você saiba. Está tudo aqui — indicou a
cabeça. — Está na mente, não no revólver. Eu era
colecionador. Na verdade, foi assim que entrei neste
negócio. Colecionava selos. Das primeiras colônias
britânicas.
A garota estava agora de pé diante da janela, de braços
cruzados, fitando as luzes do centro de São Francisco.
— Minha mãe e meu pai costumavam dizer que não
teríamos perdido a guerra se ele não tivesse morrido —
disse ela.
— Muito bem — continuou Wyndam-Matson. — Agora
suponhamos que no ano passado o governo do Canadá, ou
alguém, qualquer pessoa, tivesse encontrado as chapas de
impressão de um selo velho qualquer. E a tinta. E um
estoque de...
— Não acredito que nenhum desses dois isqueiros tenha
pertencido a Franklin Roosevelt — disse a garota.
Wyndam-Matson riu.
— Está vendo! Eu teria que provar com um documento
qualquer. Um documento de autenticidade. De modo que é
tudo falso, uma ilusão coletiva. O papel prova o valor, não o
objeto em si!
— Quero ver o papel.
— Claro.
Levantando-se, voltou ao escritório. Tirou da parede o
certificado emoldurado do Smithsonian Institute; o papel e o
isqueiro tinham lhe custado uma fortuna, mas valia a pena,
pois assim podia provar que tinha razão, que a palavra
"falso" na verdade não queria dizer nada, já que a palavra
"autêntico" na verdade não queria dizer nada.
— Um Colt 44 é um Colt 44 — foi dizendo enquanto
voltava à sala. — O que interessa é o calibre e o desenho,
não quando foi feito. O que interessa...
Ela estendeu a mão. Ele deu-lhe o papel.
— Então é verdadeiro — disse ela finalmente.
— É. Este aqui. Apanhou o isqueiro que tinha um
comprido arranhão do lado.
— Acho que quero ir embora agora — disse a garota. —
Nos veremos uma noite destas.
Colocou o documento e o isqueiro na mesa, e dirigiu-se
ao quarto, onde estavam suas roupas.
— Por quê? — gritou agitado, seguindo-a. — Você sabe
que estamos perfeitamente seguros; minha mulher vai
passar semanas fora... já lhe expliquei a situação toda.
Descolamento da retina.
— Não é por isso.
— Por que, então? Rita disse:
— Por favor chame um velotáxi para mim. Enquanto me
visto.
— Vou levá-la em casa — disse ele mal-humorado.
Ela então se vestiu e, enquanto ele apanhava o casaco
no armário, ficou passeando pelo apartamento. Tornara-se
pensativa, retraída, até um pouco deprimida. O passado
deixa as pessoas tristes, pensou ele. Que inferno; por que
fui tocar no assunto? Mas que diabo, ela é tão moça...
Pensei que mal conhecesse o nome. Diante da estante ela
ajoelhou-se.
— Já leu isso? — perguntou, retirando um volume.
Forçando a vista, olhou para ver o que era. Capa tétrica.
Romance.
— Não — disse. — Isso é de minha mulher. Ela lê muito.
— Pois devia lê-lo.
 Ainda desapontado, agarrou o livro, espiou o título. The
Grasshopper Lies Heavy. *
* Tradução literal: O Gafanhoto Pousa Pesado. (N. da E.)

— Não é um daqueles livros banidos em Boston? —

perguntou.
— Banido em todos os Estados Unidos. E na Europa, é
claro.
Ela encaminhara se para a porta e estava esperando.
— Já ouvi falar desse Hawthorne Abendsen.
Mas não era verdade. A única coisa que lembrava do
livro era... o quê? Que gozava de grande popularidade no
momento. Outra moda. Outra loucura coletiva. Abaixou-se e
enfiou o livro de volta na prateleira.
Não tenho tempo para ficção popular. Estou ocupado
demais com o trabalho.
Secretárias, pensou com amargura, lêem essas
porcarias, na cama de noite, em casa. Acham estimulante.
Em lugar da coisa em si. Da qual têm medo. Mas claro que é
só o que querem, na realidade.
— Uma daquelas histórias de amor — disse, carrancudo,
abrindo a porta do hall.
— Não — disse ela. — Uma história de guerra. Enquanto
desciam o corredor, em direção ao elevador, continuou:
— Ele diz a mesma coisa. Como minha mãe e meu pai.
— Quem? Esse Abbotson?
— Ele tem uma teoria. Se Joe Zangara tivesse errado,
ele teria tirado a América da depressão e armado o país de
modo que... — interrompeu-se.
Tinham chegado ao elevador e havia outras pessoas
esperando.
Mais tarde, deslizando por entre o tráfego noturno na
Mercedes Benz de Wyndam-Matson, ela continuou:
— A teoria de Abendsen é que Roosevelt teria sido um
presidente de enorme força. Tão forte quanto Lincoln.
Demonstrou-o durante o ano que governou, aquelas
medidas todas que introduziu. O livro é ficção. Quero dizer,
está em forma de romance. Roosevelt não é assassinado em
Miami. ele continua e é reeleito em 1936, de modo que é
presidente até 1940, até a guerra. Entendeu? ele ainda é
presidente quando a Alemanha ataca a Inglaterra, a França,
a Polônia. E ele vê tudo. Fortalece a América. Garner era
mesmo um péssimo presidente. Muito do que aconteceu foi
culpa dele. E então, em 1940, em lugar de Bricker, teriam
eleito um Democrata...
— Na opinião desse Abelson — interrompeu Wyndam-
Matson.
Lançou um olhar à garota ao seu lado. Nossa, elas lêem
um livro, pensou, e passam a vida falando nele.
— Sua teoria é que em lugar de um isolacionista, como
Bricker, depois de Roosevelt em 1940, Rexford Tugwell teria
sido presidente. — Seu rosto suave, refletindo as luzes do
trânsito, brilhava de animação; seus olhos estavam
enormes e gesticulava enquanto falava. — E ele teria dado
continuidade ativa à política antinazista de Roosevelt. De
modo que a Alemanha não teria tido coragem de ajudar o
Japão em 1941. Não teriam cumprido seu tratado. Entende?
Voltando-se para ele, segurou seu ombro com força,
dizendo:
— E a Alemanha e o Japão teriam perdido a guerra!
Ele riu.
Examinando a fisionomia dele, procurando algo em seu
rosto... ele não sabia o quê, e de qualquer forma precisava
olhar os outros carros, ela disse:
— Não tem graça. Teria sido assim mesmo. Os Estados
Unidos teriam sido capazes de derrotar os japoneses. E...
— Como? — cortou ele.
— Isso ele não diz.
Ficou em silêncio por um instante.
— É em forma de ficção — acrescentou. — Claro, tem
muitas partes fictícias; quero dizer, precisava ser divertido
senão ninguém ia ler. Tem um tema de interesse humano;
dois jovens, o rapaz está no Exército Americano. A garota...
bom, em todo caso, o Presidente Tugwell é muito esperto.
Entende o que os japoneses vão fazer.
Com um ar inquieto, ela disse:
— Não tem perigo falar sobre isso; os japoneses
permitiram que o livro circulasse no Pacífico. Soube que
muitos deles estão lendo também. É popular no arquipélago
nipônico. Tem dado muito que falar.
Wyndam-Matson disse:
— Escuta. O que é que ele diz de Pearl Harbor?
— O Presidente Tugwell é tão esperto que os navios
estão todos fora, no mar. De modo que a esquadra
americana não é destruída.
— Estou entendendo.
— De modo que não há nenhum Pearl Harbor. Eles
atacam, mas só apanham uns barquinhos sem importância.
— Chama-se The Grasshopper qualquer coisa?
— The Grasshopper Lies Heavy. É uma citação da Bíblia.
— E o Japão é derrotado porque não há Pearl Harbor.
Escuta. O Japão teria ganho de qualquer forma. Mesmo sem
Pearl Harbor.
— A esquadra americana — no livro — impede que
tomem as Filipinas e a Austrália.
— Teriam tomado de qualquer jeito; a esquadra deles
era melhor. Eu conheço os japoneses bastante bem e era
seu destino assumir o domínio do Pacífico. Os Estados
Unidos entraram em declínio depois da Primeira Guerra
Mundial. Todos os países do lado Aliado ficaram arruinados
com aquela guerra, moral e espiritualmente.
Insistindo, a moça disse:
— E se os alemães não tivessem tomado Malta,
Churchill teria ficado no poder e levado a Inglaterra à
vitória.
— Como? Onde?
 — No Norte da África. Churchill teria derrotado Rommel
finalmente.
Wyndam-Matson soltou uma gargalhada.
— E tendo os ingleses derrotado Rommel, podiam
mover seu exército inteiro através da Turquia para juntar-se
aos restos do exército russo e lutar. No livro, cortam o
avanço dos alemães na Rússia numa cidade do Volga.
Nunca ouvimos falar nessa cidade, mas existe porque
procurei nos atlas.
— Como se chama?
— Stalingrado. E os ingleses decidem a guerra, ali.
Assim, no livro, Rommel nunca se teria reunido aos
exércitos alemães que desceram da Rússia, os exércitos de
Von Paulus; lembra? E os alemães nunca teriam seguido até
o Oriente Médio para obter o petróleo necessário, ou até a
índia, como fizeram, para juntar-se aos japoneses. E...
— Nenhuma estratégia no mundo teria derrotado Erwin
Rommel — disse Wyndam-Matson. — E nenhum
acontecimento como o que esse sujeito sonhou, essa cidade
russa mui heroicamente chamada Stalingrado, nenhuma
ação de impedimento teria feito mais do que atrasar o
inevitável final; não podia modificá-lo. Olha. Eu conheci
Rommel. Em Nova York, quando estive lá a negócios, em
1948.
Na realidade, tinha apenas avistado de longe o
Governador Militar dos Estados Unidos, numa recepção na
Casa Branca.
— Que homem. Que dignidade, que porte. De modo que
sei do que estou falando — concluiu.
— Foi terrível — disse Rita — quando o General Rommel
foi demitido e nomearam aquele horroroso Lammers em seu
lugar. Foi ai que os assassinatos e campos de concentração
começaram de verdade.
— Existiam já quando Rommel era Governador Militar.
— Mas... — ela gesticulou. — Não era medida oficial.
Talvez aqueles bandidos do S.S. fizessem aquelas coisas
quando... Mas ele não era como os outros; era mais como os
velhos prussianos. Era severo...
— Vou-lhe contar quem foi que fez um bom trabalho nos
Estados Unidos — disse Wyndam-Matson. — Quem é o
responsável pelo ressurgimento econômico: Albert Speer.
Nem Rommel nem a Todt Organization. Speer foi a melhor
indicação do Fartei para a América do Norte; ele pôs
aquelas firmas, corporações e fábricas — tudo! — em
funcionamento de novo, numa base eficiente. Seria bom se
tivéssemos algo assim aqui. Do jeito que está, temos cinco
empresas competindo em cada campo, com um desperdício
enorme. Não há nada mais idiota do que a competição
econômica.
Rita disse:
— Eu não suportaria viver naqueles campos de trabalho,
naqueles dormitórios que existem lá no Leste. Uma amiga
minha morava lá; censuravam suas cartas... não pôde me
contar nada até voltar para cá. Eram obrigados a acordar
todos os dias às seis e meia com música de banda.
— Você acaba se habituando. As acomodações são
limpas, a comida é decente, fornecem divertimento e
atenção médica. O que mais você quer? Sopa no mel?
O enorme carro alemão rodava silencioso pela neblina
da noite fria de São Francisco.

Mr. Tagomi estava sentado no chão, sobre as pernas.

Segurava uma xícara sem asa de chá de oolong, que
soprava de vez em quando, sorrindo a Mr. Baynes.
— O senhor tem uma linda casa — disse então Baynes.
— Há uma paz aqui na Costa do Pacífico. É inteiramente
diferente de... lá.
Não especificou.
— "Deus fala ao homem sob o signo daquele que
desperta" — murmurou Mr. Tagomi.
— Perdão?
 — O oráculo. Desculpe.
Divaga, pensou Baynes. É esse seu meio de expressão.
Sorriu para si mesmo.
— Nós somos absurdos — disse Mr. Tagomi — porque
vivemos de acordo com um livro de cinco mil anos de idade.
Interrogamo-lo como se fosse vivo. E é vivo. Como a Bíblia
cristã; muitos livros são realmente vivos. Não
metaforicamente. São animados pelo espírito. Entende?
Examinou o rosto de Mr. Baynes para ver sua reação.
Escolhendo as palavras com cuidado, Baynes disse:
— Eu... não sei muito de religião. É fora do meu campo.
Prefiro ater-me a assuntos dos quais sei ao menos alguma
coisa.
Na verdade, não sabia bem do que Mr. Tagomi estava
falando. Devo estar cansado, pensou Mr. Baynes.
Tenho sentido, desde que cheguei hoje à noite, algo de..
„ fantasmagórico em tudo. Uma mudança de dimensão para
menor com uma pitada de humor. O que é este livro de
cinco mil anos? Aquele relógio Mickey Mouse, o próprio Mr.
Tagomi, a frágil xícara na mão dele... e, na parede defronte
a Mr. Baynes, uma enorme cabeça de búfalo, feia e
ameaçadora.
— Que cabeça é aquela? — perguntou subitamente.
— Aquilo — disse Mr. Tagomi — é nada mais nada
menos que o animal que servia de sustento aos nativos no
passado.
— Compreendo.
— Posso demonstrar-lhe a arte de matar búfalos? Mr.
Tagomi apoiou a xícara na mesa e levantou-se.
Aqui em sua casa, à noite, vestia um quimono de seda,
chinelos e gravata branca.
— Eis-me montado num cavalo de ferro. — Agachou-se
no ar. — Atravessada na sela, uma fiel Winchester 1866, da
minha coleção. — Olhou para Mr. Baynes,
interrogativamente. — O senhor está cansado da viagem.
 — Acho que sim — disse Baynes. — É tudo um pouco
confuso para mim. Muitas preocupações de trabalho...
E outras, pensou. Estava com dor de cabeça. Será que
conseguiria os excelentes analgésicos da I. G. Farben aqui
na Costa do Pacífico? Habituara-se a tomá-los para sua
sinusite.
— Precisamos todos ter fé em alguma coisa — disse Mr.
Tagomi. — Não podemos conhecer as respostas. Não
podemos ver o futuro sozinhos.
Mr. Baynes assentiu com a cabeça.
— Minha esposa talvez tenha alguma coisa para sua
cabeça — disse Mr. Tagomi, vendo-o tirar os óculos e
esfregar a testa. — A dor é causada pelo músculo ótico.
Com licença.
Inclinando-se, deixou a sala.
Eu preciso é dormir, pensou Baynes. Uma boa noite de
sono. Ou será que não estou enfrentando a situação? Estou
me contrariando porque ela é difícil.
Quando Mr. Tagomi voltou, trazendo um copo dágua e
uma pílula qualquer, Mr. Baynes disse:
— Vou ter que dizer boa-noite e voltar ao hotel. Mas
queria saber uma coisa antes. Podemos continuar a
discussão amanhã, se for conveniente. O senhor foi
informado da presença de uma terceira pessoa às nossas
discussões?
A fisionomia de Mr. Tagomi demonstrou surpresa por um
instante; a surpresa logo sumiu dando lugar a uma
expressão distraída.
— Nada me foi dito a respeito. Contudo... é interessante,
não há dúvida.
— Alguém vindo do arquipélago nipônico.
— Ah — disse Mr. Tagomi.
Desta vez a surpresa não chegou nem a se manifestar.
Estava totalmente sob controle.
— Um homem de negócios idoso, aposentado — disse
Mr. Baynes. — Viajando de navio. Está a caminho há duas
semanas. Não gosta de viagens aéreas.
— Os excêntricos anciãos.
— ele conhece bem o mercado nas ilhas japonesas.
Poderá dar-nos informações e, de qualquer forma, estava
vindo para São Francisco em férias. Não é muito importante.
Mas tornará nossas conversações mais exatas.
— Sim — disse Mr. Tagomi. — Poderá corrigir erros
referentes ao mercado interno. Estou fora há dois anos.
— Queria dar-me esse comprimido? Sobressaltado, Mr.
Tagomi abaixou os olhos e viu que ainda segurava a pílula e
a água.
— Desculpe. Isto é muito poderoso. Chama-se
zaracaína. Fabricado por um laboratório farmacêutico no
Distrito da China. — Oferecendo o remédio, acrescentou : —
Não vicia.
— Este ancião — disse Mr. Baynes enquanto se
preparava para tomar o comprimido — provavelmente
entrará diretamente em contato com sua Missão Comercial.
Escreverei seu nome, para que seus funcionários o recebam
bem. Ainda não tive o prazer de conhecê-lo, mas soube que
é um tanto surdo e excêntrico. Queremos ter a certeza de
que não será... ofendido. — Mr. Tagomi parecia
compreender. — ele adora azáleas. Ficará feliz se puderem
encontrar alguém com quem ele possa conversar sobre
essas flores por uma meia hora enquanto organizamos
nossa reunião, Vou escrever o nome dele.
Tomando o comprimido, tirou a caneta e escreveu.
— Mr. Shinjiro Yatabe — leu Mr. Tagomi, recebendo o
pedaço de papel.
Guardou-o cuidadosamente na carteira.
— Mais uma coisa.
Mr. Tagomi passou os dedos pela borda da xícara,
atento.
— Um tanto delicada. Este senhor idoso... é
embaraçoso. Tem quase oitenta anos. Alguns de seus
negócios, no final de sua carreira, não foram bem
sucedidos. Compreende?
— Não é mais um homem de bens — disse Mr. Tagomi.
— Talvez receba uma pensão.
— Exatamente. E uma pensão mínima. De modo que
procura aumentá-la aqui e ali.
— Violação de alguma pequena lei — disse Mr. Tagomi.
— O governo central e sua burocracia. Compreendo a
situação. O velho senhor recebe um pagamento pela
consulta, mas não comunica o fato ao Conselho de Pensões.
De modo que não devemos divulgar sua visita. Sabem
apenas que está aqui em férias.
— O senhor é um homem sutil — disse Mr. Baynes.
Mr. Tagomi respondeu:
— A situação não é original. Ainda não resolvemos em
nossa sociedade o problema das pessoas idosas, cujo
número aumenta com os progressos da medicina. A China
nos ensina como honrar os mais velhos. Contudo, os
alemães fazem nossa negligência parecer até virtude.
Soube que eles simplesmente matam os velhos.
— Os alemães — murmurou Baynes, esfregando
novamente a testa.
O comprimido estaria fazendo efeito? Sentia-se
sonolento.
— Vindo da Escandinávia, o senhor tem tido sem dúvida
muito contato com a Festung Europa. Por exemplo,
embarcou em Tempelhof. Pode-se ter essa atitude? O senhor
é neutro. Dê-me sua opinião, por favor.
— Não entendo a que atitude se refere — disse Mr.
Baynes.
— Com relação aos velhos, doentes, loucos, inúteis de
toda espécie. "Para que serve um recém-nascido", teria
perguntado um famoso filósofo anglo-saxão. Aprendi esta
frase de cor e tenho meditado sobre ela. Senhor, não há
utilidade. Em geral.
 Mr. Baynes emitiu um som qualquer; um som de polidez
sem compromisso.
— Não é acaso verdade — disse Mr. Tagomi — que
nenhum homem deve ser o instrumento das necessidades
de outro? — Inclinou-se para a frente, insistindo. — Peço sua
opinião de neutro escandinavo.
— Não sei — disse Mr. Baynes.
— Durante a guerra — disse Mr. Tagomi — estive em
posto menor no Distrito da China. Em Shangai. Lá, em
Hongkew, havia um campo de judeus, internados pelo
período da guerra pelo Governo Imperial. Mantidos vivos
pela ajuda do Joint. O Ministro nazista em Shangai solicitou
o massacre dos judeus. Recordo a resposta de meus
superiores. Foi: "O pedido não está de acordo com
considerações humanitárias". Rejeitaram o pedido como
bárbaro. Fiquei impressionado.
— Entendo — murmurou Mr. Baynes.
Será que ele está me sondando, perguntou-se. Agora
sentia-se alerta. Seus pensamentos voltavam a organizar-
se.
— Os judeus — disse Mr. Tagomi — foram sempre
descritos pelos nazistas como asiáticos e não-brancos.
Senhor, a insinuação não escapou a certos altos
personagens no Japão, mesmo entre o Gabinete de Guerra.
Nunca discuti isso com cidadãos do Reich que tenho
encontrado...
Mr. Baynes interrompeu-o.
— Bem, eu não sou alemão. De modo que dificilmente
posso falar pela Alemanha. — Ficando de pé, encaminhou-se
à porta. — Retomaremos a conversa amanhã. Por favor me
perdoe. Não consigo pensar direito.
Mas, na verdade, sua cabeça agora estava claríssima.
Preciso sair daqui, percebeu. Este homem está me cercando
por todos os lados.
— Perdoe a estupidez do fanatismo — disse Mr. Tagomi,
imediatamente se adiantando para abrir a porta. —
Considerações filosóficas tornaram-me cego ao fato humano
autêntico. Aqui.
Gritou algo em japonês, e a porta da frente abriu-se.
Apareceu um jovem japonês, que se inclinou, olhando para
Mr. Baynes.
Meu chofer, pensou Mr. Baynes.
Talvez meus comentários quixotescos no vôo da
Lufthansa, pensou de repente. Aquele... como era o nome
dele? Lotze. Chegaram aos ouvidos deste japonês aqui, de
alguma forma. Alguma ligação.
Queria não ter dito aquilo a Lotze, pensou. Lamento.
Tarde demais.
Não sou a pessoa indicada. De maneira alguma. Não
para isto.
Mas então pensou: um sueco diria aquilo a Lotze. Tudo
em ordem. Não há nada de errado; estou sendo escrupuloso
demais. Estou transportando os hábitos da situação anterior
para a presente. Na verdade posso falar abertamente. É
este o fato ao qual preciso adaptar-me.
E contudo, seu condicionamento insistia em rebelar-se.
O sangue em suas veias. Seus ossos, seus órgãos
revoltavam-se. Abra a boca, disse a si próprio. Qualquer
coisa. Uma opinião. É preciso, se pretende ser bem
sucedido.
Ele disse:
— Talvez sejam conduzidos por algum desesperado
arquétipo subconsciente. No sentido junguiano.
Mr. Tagomi balançou a cabeça.
— Já li Jung. Compreendo. Despediram-se.
— Telefonar-lhe ei amanhã pela manhã — disse Mr.
Baynes. — Boa noite, senhor.
Inclinou-se e Mr. Tagomi também. O jovem japonês,
sorridente, adiantando-se, disse alguma coisa
incompreensível a Mr. Baynes.
— Hem? — disse Mr. Baynes, apanhando o sobretudo e
saindo para o terraço.
 Mr. Tagomi disse:
— Está falando em sueco, senhor. Seguiu um curso na
Universidade de Tóquio sobre a Guerra dos Trinta Anos e
encantou-se por seu grande herói, Gustavus Adolphus. —
Mr. Tagomi sorriu com simpatia. — Contudo, é óbvio que sua
tentativa de dominar uma língua tão distante da nossa tem
sido em vão. Sem dúvida faz um daqueles cursos em disco;
é estudante e tais cursos, sendo baratos, são muito
populares entre os estudantes.
O jovem japonês, que obviamente não entendia inglês,
inclinou-se e sorriu.
— Compreendo — murmurou Mr. Baynes. — Bem,
desejo-lhe boa sorte.
Eu tenho meus próprios problemas lingüísticos, pensou.
Evidentemente.
Nossa Senhora, o jovem estudante japonês, no carro a
caminho do hotel, na certa ia querer conversar o tempo
todo com ele em sueco. Língua esta que Mr. Baynes mal
compreendia, e mesmo assim só falada da maneira mais
formal e correta possível, certamente não mal-pronunciada
por um jovem japonês cujo professor fora uma vitrola.
Nunca conseguirá falar comigo, pensou Mr. Baynes. E
continuará tentando, porque esta é sua grande
oportunidade: na certa nunca mais verá um sueco. Mr.
Baynes gemeu interiormente. Ia ser um inferno para os dois.
 6
DE MANHÃ cedo, respirando o ar fresco e ensolarado,
Juliana Frink fazia as compras do dia. Passeava pela calçada,
carregando as duas sacolas, parando de loja em loja para
olhar as vitrines. Não tinha pressa.
Não tinha alguma coisa para comprar no mercadinho?
Foi entrando, tentando se lembrar. Seu curso de judô
começava ao meio-dia; até lá estava livre, hoje. Sentando
no banquinho defronte do balcão, colocou as sacolas no
chão e começou a folhear as diversas revistas.
Viu que o novo Life trazia um artigo enorme intitulado:
Televisão na Europa: um olhar sobre o amanhã. Virando as
páginas, interessada, viu a foto de uma família alemã
assistindo a televisão na sala de estar.
Já havia, dizia o artigo, quatro horas de transmissão por
dia em Berlim. Algum dia teriam estações de televisão em
todas as maiores cidades da Europa. E, até 1970,
construiriam uma em Nova York.
O artigo mostrava engenheiros eletrônicos do Reich em
Nova York, ajudando o pessoal local a resolver seus
problemas. Era fácil ver quais eram os alemães. Tinham
aquele aspecto saudável, limpo, enérgico, seguro.
Os.americanos, por sua vez — pareciam gente. Podiam
ser.qualquer um.
Via-se um dos técnicos alemães apontando alguma
coisa e os americanos tentando ver o quê. Acho que eles
enxergam melhor que nós, pensou ela. Há vinte anos que
comem melhor. Garantem que eles vêem coisas que
ninguém vê. Vitamina A, talvez?
Gostaria de saber como é ficar sentada na sala de estar
de casa e ver o mundo inteiro num pequeno tubo de vidro
cinzento. Se aqueles nazistas podem ir e vir de Marte,
porque não põem a televisão para funcionar logo? Acho que
preferia poder olhar aqueles shows cômicos, ver como Bob
Hope e Jimmy Durante são realmente, a dar uma volta por
Marte.
Talvez seja isso, pensou, recolocando a revista no lugar.
Os nazistas não têm o menor senso de humor, então para
que vão querer televisão? Em todo caso, já mataram a
maioria dos grandes comediantes. Porque quase todos eram
judeus. Na verdade, percebeu, mataram quase todo mundo
no campo das diversões. Não sei como Hope escapou,
dizendo tudo o que ele diz. Claro, tem que transmitir do
Canadá. E lá é um pouco mais livre. Mas Hope diz as coisas
na cara. Feito aquela piada com Göring... aquela em que
Göring compra Roma e manda reconstruí-la no seu refúgio
nas montanhas. E depois ressuscita os primeiros tempos do
cristianismo, para que seus leõezinhos tenham com que se
distrair...
— Pretende comprar essa revista, senhorita? —
perguntou o homenzinho seco que cuidava do mercadinho,
com um ar cheio de suspeita.
Sentindo-se culpada, repôs no lugar o Reader's Digest
que estava folheando.
Passeando novamente pelas calçadas com suas sacolas
de compras, Juliana pensou: talvez Göring seja o novo
Führer quando aquele Bormann morrer. Parece diferente dos
outros. Bormann só conseguiu entrar porque aproveitou a
ocasião quando Hitler estava caindo aos pedaços e só os
que estavam muito próximos de Hitler viram a rapidez com
que se insinuou. O velho Göring estava fora de circulação,
em seu palácio nas montanhas. Göring devia ter sido Führer
depois de Hitler, porque foi a sua Luftwaffe que acabou com
aquelas estações de radar inglesas e derrotou a R.A.F.. Hitler
lhes teria mandado bombardear Londres, como fizeram com
Roterdã.
Mas com certeza vai ser Goebbels, achava ela. Era o
que todo mundo estava dizendo. Contanto que não seja
aquele terrível Heydrich. Mataria todos nós. É louco de
pedra.
O único de quem eu gosto, pensou, é aquele Baldur von
Schirach. É o único que tem cara de normal, em todo caso.
Mas não tem a menor possibilidade.
Virou-se e subiu a escada que levava à porta principal
do velho edifício de madeira em que morava.
Quando abriu a porta do apartamento viu Joe Cinadella
ainda na mesma posição em que o deixara, no meio da
cama, de barriga para baixo, braços caídos. Continuava
dormindo.
Não, pensou. Não é possível que ainda esteja aqui; o
caminhão foi embora. Tê-lo-ia perdido? Obviamente.
Entrando na cozinha, colocou as sacolas das compras na
mesa, entre a louça suja do café.
Será que ele perdeu o caminhão de propósito?
perguntou-se. É isso que eu queria saber.
Que homem estranho... tinha sido tão ativo com «ela,
praticamente a noite toda. E contudo era como se não
estivesse presente, como se fizesse aquilo sem perceber.
Com o pensamento em outro lugar, talvez.
Como era seu hábito, começou a guardar a comida na
velha geladeira G. E. de motor na cúpula. Depois, começou
a tirar a mesa.
Talvez tenha feito demais, pensou ela. É como uma
segunda natureza; seu corpo faz os movimentos
automaticamente, como o meu agora, lavando pratos e
talheres na pia. Podia fazer isso com 3/5 de seu cérebro
faltando, como a perna de um sapo na aula de biologia.
— Ei — chamou. — Acorda.
Joe moveu-se na cama e resmungou.
— Você ouviu o programa do Bob Hope outro dia? —
gritou. — Contou uma piada gozadíssima, a do major
alemão entrevistando uns marcianos. Os marcianos não
podem apresentar documentos provando que seus avós são
arianos, sabe. Então o major alemão manda dizer a Berlim
que Marte é povoado por judeus.
Entrando na sala, onde Joe estava estendido na cama,
ela acrescentou:
— E eles têm trinta centímetros de altura, duas
cabeças... você sabe como é o Bob Hope.
Joe abrira os olhos. Não disse nada; fitava-a sem piscar.
Seu queixo, escurecido pela barba, seus olhos escuros,
sofridos... Ela então ficou em silêncio também.
— O que é? — disse finalmente. — Você está com
medo?
Não, pensou; é Frank quem tem medo. Isto é... não sei o
quê.
— O caminhão foi embora — disse Joe, sentando-se.
— E o que é que você vai fazer?
Ela sentou-se na beira da cama, enxugando os braços e
as mãos com o pano de prato.
— Apanho ele na volta. Meu colega não diz nada a
ninguém; sabe que eu faria a mesma coisa por ele.
— Você já fez isso antes? — perguntou.
Joe não respondeu. Você se atrasou de propósito, disse
Juliana a si própria. Eu sei; vi logo.
— E se ele voltar por outro caminho? — disse ela.
— ele sempre vai pela Cinqüenta. Nunca a Quarenta. Ele
teve um desastre na Quarenta uma vez; uns cavalos
atravessando a estrada e lá foi ele. Nas Rochosas.
Apanhando suas roupas na cadeira, começou a vestir-
se.
— Quantos anos você tem, Joe? — perguntou, enquanto
ele contemplava o corpo nu.
— Trinta e quatro.
Então, pensou, deve ter estado na guerra. Ela não viu
qualquer marca física; tinha, na verdade, um bom corpo,
seco, com pernas compridas. Joe, vendo que ela o
observava, fechou a cara e virou de lado.
 — Não posso olhar? — perguntou, querendo saber por
quê.
A noite inteira juntos e agora essa modéstia.
— Somos bichos ou o quê? — perguntou. — Não
podemos suportar nos ver de dia, temos que nos espremer
contra as paredes?
Resmungando, ele encaminhou-se para o banheiro de
cueca e meias, esfregando o queixo.
Esta é minha casa, pensou Juliana. Eu te deixo ficar aqui
e você não me deixa te olhar. Por que quer ficar, então?
Seguiu-o ao banheiro; ele tinha ligado a água quente, para
fazer a barba.
Em seu braço, ela viu uma tatuagem, a letra C em azul.
— O que é isso? — perguntou. — Sua mulher? Connie?
Corinne?
Joe, lavando o rosto, respondeu:
— Cairo.
Que nome exótico, pensou com inveja. E em seguida
ficou vermelha.
— Sou burra mesmo — disse. — Um italiano, de trinta e
quatro anos, da parte nazista do mundo... claro que ele
tinha estado na guerra. Mas do lado do Eixo. E lutara no
Cairo; a tatuagem era ligação deles, dos alemães e italianos
veteranos daquela campanha — a derrota do exército inglês
e australiano sob o comando do General Gott, nas mãos de
Rommel e seu Afrika Korps.
Ela saiu do banheiro, voltou para a sala e começou a
fazer a cama; suas mãos voavam.
As coisas de Joe estavam cuidadosamente arrumadas
sobre a cadeira; roupa, uma pequena mala e objetos
pessoais. Entre estes, ela reparou numa caixa de veludo
meio parecida com um estojo de óculos; abriu-a e
examinou-a.
Você lutou mesmo no Cairo, pensou, olhando a Cruz de
Ferro de Segunda Classe, tendo no alto a inscrição 10 de
junho, 1945. Não foi todo mundo que ganhou uma dessas;
só os valentes. O que será que você fez... tinha só
dezessete anos, na época.
Joe apareceu na porta do banheiro bem na hora em que
ela estava tirando a medalha da caixa; ela percebeu sua
presença, sentiu-se culpada e deu um pulo. ele, porém, não
parecia zangado.
— Estava só olhando — disse Juliana. — É a primeira
que vejo. Foi o próprio Rommel quem pendurou?
— Não, foi o General Bayerlein. Rommel já tinha sido
transferido para a Inglaterra, para acabar o serviço lá.
Sua voz estava calma. Mas sua mão já estava na testa,
dedos enfiados no cabelo, naquele movimento de pente que
parecia ser um tique nervoso crônico.
— Quer me contar como foi? — perguntou Juliana,
enquanto ele voltava ao banheiro e à barba.
Ao mesmo tempo em que fazia a barba e depois tomava
um longo banho de chuveiro quente, Joe Cinadella contou-
lhe um pouco; nada parecido com a história que gostaria de
ouvir. Seus dois irmãos mais velhos serviram na campanha
da Etiópia, enquanto ele, aos treze anos, fazia parte da
juventude fascista de Milão, sua terra natal. Mais tarde, seus
irmãos entraram para uma bateria da artilharia de elite do
Major Ricardo Pardi e, quando começou a Segunda Guerra,
Joe já tinha idade para juntar-se a eles. Lutaram sob as
ordens de Graziani. Seu equipamento, sobretudo os
tanques, era terrível. Os ingleses os abatiam como lebres,
mesmo aos oficiais superiores. As portas dos tanques
tinham que ser sustentadas por sacos de areia durante as
batalhas, senão se abriam. O Major Pardi, porém, tinha
encontrado munição usada, que tratou de polir, azeitar e
reaproveitar; com ela, cortou o grande avanço desesperado
dos tanques do General Wavell em 43.
— Seus irmãos estão vivos? — perguntou Juliana. Os
irmãos tinham sido mortos em 44, estrangulados com
arame-farpado pelos comandos ingleses, o Long Range
Desert Group que operava atrás das linhas do Eixo e que se
tornara particularmente fanático nas últimas etapas da
guerra, quando ficara evidente que os Aliados não tinham
como ganhar.
— E como você se sente com relação aos ingleses
agora? — perguntou hesitante.
Joe disse:
— Gostaria que os nazistas fizessem com a Inglaterra o
que esta fez com a África.
Sua voz não tinha a menor expressão.
— Mas fazem... dezoito anos — disse Juliana. — Sei que
os ingleses fizeram coisas especialmente terríveis, mas...
— Falam do que os alemães fizeram aos judeus — disse
Joe. — Os ingleses fizeram pior. Na Batalha de Londres —
calou-se. — Aquelas armas que expelem fogo, fósforo e
óleo; eu vi algumas tropas alemãs, depois. Navio após
navio, incendiados, reduzidos a cinza. Aqueles canos
submarinos, que transformaram o mar em fogo. E as
populações civis, sob aqueles ataques aéreos que Churchill
pensou fossem salvar a guerra na última hora. Aqueles
ataques de terror a Hamburgo e Essen e...
— Vamos mudar de assunto — disse Juliana.
Na cozinha, começava a fritar bacon; ligou o pequeno
rádio branco de plástico, marca Emerson, que Frank lhe
dera no seu aniversário.
— Vou preparar alguma coisa para você comer. Mudou a
estação, procurando um pouco de música leve, agradável.
— Vem ver — disse Joe, sentado no sofá da sala, com a
mala ao lado.
A mala estava aberta e dela retirara um livro gasto,
dobrado, bem manuseado. Sorriu para Juliana.
— Vem cá. Você sabe o que dizem? Este sujeito...
mostrou o livro. — Isto é muito gozado. Senta.
Tomou-a pelo braço, puxando-a para perto dele.
— Vou ler para você. Suponha que eles tivessem ganho.
Como seria? Não precisamos nos preocupar; esse sujeito aí
já pensou em tudo.
 Abrindo o livro, Joe começou a virar as páginas devagar.
— O Império Britânico controlaria a Europa inteira. O
Mediterrâneo todo. A Itália desapareceria. A Alemanha,
também. Só ficariam os bobbies, aqueles soldadinhos de
chapéu alto peludo e o rei até o Volga.
Em voz baixa, Juliana disse:
— E seria tão ruim assim?
— Você leu o livro?
— Não — concedeu ela, esticando o pescoço para ver a
capa.
Já tinha ouvido falar; muita gente estava lendo.
— Mas Frank e eu — meu ex-marido e eu — muitas
vezes falamos de como seria se os Aliados tivessem ganho
a guerra.
Joe não parecia estar ouvindo; olhava fixamente c
exemplar de The Grasshopper Lies Heavy.
— E aqui — continuou — você sabe como é que a
Inglaterra ganha? Como derrota o Eixo?
Sacudiu a cabeça, sentindo a tensão crescente no
homem ao seu lado. Seu queixo tremia; passava a língua
pelos lábios, enfiava os dedos no cabelo... quando falou, sua
voz estava rouca.
— Ele faz a Itália trair o Eixo — disse Joe.
— Oh! — disse ela.
— A Itália passa para o lado dos Aliados. Junta-se aos
anglo-saxões e abre o que ele chama de "ventre vulnerável"
da Europa. Mas é natural que ele pense assim. Nós todos
sabemos que o covarde exército italiano fugia cada vez que
encontrava os ingleses. Bebendo vino. Boas-vidas não feitos
para a luta. Esse sujeito... — Joe fechou o livro, examinando
a contracapa. — Abendsen. Não posso culpá-lo. ele
escreveu esta fantasia, imaginou como seria se o Eixo
perdesse. E de que outra maneira podia perder a não ser
que a Itália resolvesse trair?
Sua voz tornou-se áspera.
— O Duce era um palhaço; nós todos sabemos disso.
 — Preciso virar o bacon.
Desvencilhou-se dele e voltou depressa à cozinha.
Seguindo-a, ainda com o livro na mão, Joe continuou:
— E os Estados Unidos entram. Depois, derrotam os
japoneses. E, depois da guerra, os ingleses e americanos
dividem o mundo. Exatamente como foi feito pela Alemanha
e o Japão, na realidade.
Juliana disse:
— Alemanha, Japão e Itália.
Ele ficou olhando para a cara dela, espantado.
— Você esqueceu da Itália.
Encarou-o com calma. Você também se esqueceu?
perguntou-se. Como todo mundo? O pequeno império no
Oriente Médio... a comédia musical Nova Roma.
Ela serviu-lhe um prato de ovos com bacon, torradas
com geléia e café. Começou logo a comer.
— O que é que vocês comiam no Norte da África? —
perguntou, enquanto também se sentava.
Joe disse:
— Burro morto.
— Que horror!
Com um sorriso que era mais uma careta, Joe disse:
— Asino Morte. As latas de carne tinham as iniciais A. M.
Os alemães chamavam de Alter Mann. Homem Velho.
Recomeçou a comer rapidamente.
Gostaria de ler isso, pensou Juliana, estendendo a mão
para apanhar o livro debaixo do braço de Joe. Será que vai
dar tempo? O livro estava meio engordurado; algumas
páginas estavam rasgadas. Cheias de marcas digitais. Lido
por motoristas de caminhão pela noite afora, pensou. Nas
lanchonetes decrépitas ao longo da estrada... aposto que
você lê devagar, pensou. Aposto que há semanas, talvez
até meses, que está lendo este livro.
Abrindo o livro ao acaso, ela leu:
...agora, na velhice, ele gozava a tranqüilidade, um império que os antigos
tinham ambicionado porém não conseguido, navios da Criméia a Madri, e o
império todo, todo, com a mesma moeda, língua, bandeira. A grande Union Jack
desfraldada da aurora ao crepúsculo: finalmente realizada, essa união do sol e
da bandeira.
— O único livro que eu carrego — disse Juliana — Não é
nem um livro; é um oráculo, o I Ching; Frank me viciou e eu
o consulto sempre para resolver. Nunca me afasto dele.
Nunca.
Fechou o exemplar do Grasshopper.
— Quer ver? Quer usar?
— Não — disse Joe.
Apoiando o queixo nos braços cruzados sobre a mesa e
olhando-o de lado, ela disse:
— Você se mudou para cá de vez? Que é que você
pretende, afinal?
Voltou a pensar nos insultos, nas calúnias. Você me
deixa petrificada, pensou, com seu ódio da vida. Mas... você
tem qualquer coisa. Você é feito um animalzinho, sem
importância mas esperto. Estudando seu rosto escuro,
estreito e inteligente, ela pensou : como pude imaginar que
você fosse mais moço que eu? Mas até isso é verdade, sua
infantilidade; você é ainda o caçula, adorando seus dois
irmãos mais velhos e seu Major Pardi e o General Rommel,
sofrendo e suando para livrar-se dos tommies. Será que
estrangularam mesmo seus irmãos com arame-farpado?
Ouvimos falar nisso, nas histórias das atrocidades e vimos
as fotos divulgadas após a guerra... Estremeceu. Mas os
comandos ingleses foram julgados e castigados há muito
tempo.
O rádio já não tocava mais música; parecia estar
começando um noticiário, captado da Europa por ondas
curtas. A voz sumiu e embaralhou se. Uma longa pausa,
nada. Silêncio. Então ouviu-se o locutor de Denver, muito
claro, próximo. Estendeu a mão para mudar de estação,
mas Joe impediu.
...notícias da morte do Chanceler Bormann chocaram a Alemanha inteira
que ontem mesmo tinha a certeza de que...
Ela e Joe levantaram-se bruscamente.
 ...todas as estações do Reich cancelaram seus programas habituais e
transmitiram o hino do Partei, Horst Wessel Lied, pelo Das Reich, coro da
Divisão S.S. Mais tarde, em Dresden, onde o Secretário executivo do Partei e os
chefes da Sicherheits-dienst, a polícia de segurança nacional que substituiu a
Gestapo em seguida a...
Joe aumentou o volume.
... reorganização do governo incentivada pelo falecido Reichführer,
Himmel, Albert Speer e outros, duas semanas de luto oficial foram decretadas e
já muitas lojas e firmas fecharam suas portas, informou-se. Até o momento nada
foi dito sobre a esperada reunião do Reichstag, o último parlamento do Terceiro
Reich, cuja aprovação é necessária...
— Vai ser Heydrich — disse Joe.
— Queria que fosse aquele grandalhão louro, aquele
Schirach — disse ela. — Puxa, então acabou morrendo. Você
acha que Schirach tem possibilidade?
— Não — disse Joe abruptamente.
— Talvez agora haja outra guerra civil — disse ela. —
Mas aqueles caras estão agora muito velhos. Göring e
Goebbels — e todos aqueles caras do Partido.
O rádio continuava:
...procurado em seu refúgio nos Alpes perto do passo de Brenner...
Joe disse:
— Esse deve ser o Gordo Hermann.
...disse apenas que estava desolado pela perda, não só por se tratar de um
soldado e patriota e fiel líder do Partei, mas também, como já disse muitas
vezes no passado, de um amigo pessoal, o qual, pode-se lembrar, ele apoiou
nas discussões concernentes à interinidade do poder logo depois da guerra,
quando parecia que elementos hostis à ascensão de Herr Bormann à suprema
chefia...
Juliana desligou o rádio.
— Estão só enchendo lingüiça — disse. — Por que usar
palavras como essas? Ficam falando daqueles assassinos
terríveis como se fossem iguais a gente.
— São iguais a gente — disse Joe, sentando-se
novamente e recomeçando a comer. — Não há nada que
eles tenham feito que nós não teríamos feito em seu lugar.
Salvaram o mundo do comunismo. Estaríamos vivendo sob
o domínio vermelho, agora, se não fosse a Alemanha. Seria
bem pior.
— Isso é conversa — disse Juliana. — Como na rádio.
Conversa fiada.
— Vivi sob o domínio dos nazistas — disse Joe. — Sei do
que se trata. É conversa fiada viver doze, treze anos — até
mais — quase quinze anos? Tenho carteira de trabalho da
O.T.; trabalhei para a Organization Todt desde 1947, na
África do Norte e nos Estados Unidos. Olha — apontou um
dedo na direção dela. — Eu tenho, como todos os italianos,
jeito para trabalhos de terraplenagem; a O.T. me deu uma
alta qualificação, nada de cavar asfalto ou misturar cimento
para as autobahns; ajudava nos desenhos. Engenheiro. Um
dia, o doutor Todt foi inspecionar o trabalho do nosso grupo.
Disse para mim: "Você tem boas mãos". Foi um grande
momento, Juliana. A dignidade do trabalho; não são apenas
palavras. Antes d s nazistas, todo mundo desprezava o
trabalho manual. Eu também. Aristocracia. A Frente de
Trabalho acabou com isso. Pela primeira vez tive
consciência de minhas mãos.
ele estava falando tão depressa que seu sotaque
reaparecera, mal dando para ela entender.
— Nós todos vivíamos como irmãos lá na floresta, no
norte de Nova York. Cantávamos. íamos marchando para o
trabalho. O espírito da guerra, mas só para reconstruir, não
para destruir. Foi a melhor época, a da reconstrução, depois
da guerra — filas e mais filas de edifícios bonitos, limpos,
duradouros, construídos bloco após bloco, em Nova York e
Baltimore. Agora, é claro, não há mais esse trabalho. Os
grandes cartéis, como Krupp und Sohnen, de Nova Jersey,
dirigem tudo. Mas
isso não é nazismo; isso é apenas o velho poder
europeu. Pior, está ouvindo? Nazistas como Rommel e Todt
são um milhão de vezes melhores do que industriais como
Krupp e os banqueiros, aqueles prussianos todos; deviam
ter sido mortos a gás. Aqueles senhores encasacados.
 Mas, pensou Juliana, aqueles senhores encasacados
chegaram para ficar. E teus ídolos, Rommel e o doutor Todt,
vieram logo depois das hostilidades para limpar os
escombros, construir as autobahns, pôr a indústria para
funcionar. Até deixaram viver os judeus, feliz surpresa —
deram anistia para que os judeus pudessem cooperar. Até
49, em todo caso... e aí adeus Todt e Rommel, que foram
mandados pastar.
Então não sei? pensou Juliana. Frank não me contou
tudo? Você não pode me ensinar nada a respeito da vida
sob o regime nazista; meu marido era — é — judeu. Eu sei
que o doutor Todt era o homem mais modesto e mais gentil
da face da terra; eu sei que ele só queria dar trabalho —
trabalho honesto, decente — aos milhões de americanos
desesperados, homens e mulheres, de olhos mortos, que
reviravam as ruínas depois da guerra. Eu sei que ele queria
cuidados médicos, colônias de férias e casas para todos,
independente de raça; era um construtor, não um
pensador... e na maioria das vezes conseguiu o que queria
— conseguiu mesmo. Mas...
Uma preocupação, que a estivera vagamente
incomodando, veio à tona.
— Joe. Esse livro, esse Grasshopper; não está proibido
na Costa Leste?
Ele assentiu com a cabeça.
— Então como é que você está lendo? — Alguma coisa a
preocupava. — Não estão fuzilando quem lê...
— Depende do seu grupo racial. Do que estiver escrito
em sua braçadeira.
Então era isso. Os eslavos, os poloneses, os porto-
riquenhos, são os mais limitados quanto ao que podem, ler,
fazer, ouvir. Os anglo-saxões têm uma vida mais fácil; têm
escola pública para os filhos e podem freqüentar bibliotecas,
museus e concertos. Mas mesmo assim... The Grasshopper
não estava apenas no index; era proibido e para todos.
Joe disse:
 — Eu lia na latrina. E escondia debaixo do travesseiro. O
fato é que o li justamente porque era proibido.
— Você é muito corajoso — falou ela. Duvidando, ele
perguntou:
— Você está sendo irônica?
— Não. Acalmou-se um pouco.
— É fácil para vocês aqui; levam uma vida segura, sem
propósito, sem nada para fazer, sem nada com que se
preocupar. Alienação, lembranças do passado, certo?
Seus olhos debochavam dela.
— Você vai acabar se matando de tanto cinismo — disse
ela. — Você perdeu seus ídolos um a um e agora não tem o
que amar.
Ela apontou-lhe o garfo; ele aceitou a crítica. Come,
pensou ela. Ou então renuncia até aos processos biológicos.
Enquanto comia, Joe olhava o livro e dizia:
— Esse Abendsen mora por aqui, de acordo com a capa.
Em Cheyenne. De um lugar tão tranqüilo, deve ter uma boa
perspectiva do mundo, você não acha? Lê o que ele diz, lê
alto.
Apanhando o livro, ela leu a contracapa.
— É um veterano. Serviu nos Marines dos Estados
Unidos na Segunda Guerra e foi ferido na Inglaterra, por um
tanque Tigre nazista. Foi sargento. Aqui diz que ele tem
praticamente uma fortaleza na qual escreve,, cercado de
armas por todos os lados. Pondo o livro de lado, ela disse:
— E o que aqui não diz e que eu ouvi falar, é que ele é
uma espécie de paranóico; o lugar todo é cercado de
arame-farpado eletrificado e fica no alto de uma montanha.
Difícil de chegar lá.
— Talvez ele tenha razão de viver assim — disse Joe —
depois de escrever um livro desses. Os chefões alemães
quase explodiram quando leram.
— Ele já vivia assim antes; escreveu o livro lá. O lugar
se chama — olhou a capa do livro — Castelo Alto. Foi o
apelido que lhe deu.
 — Então não o apanharão — disse Joe, mastigando
rapidamente. — ele está de sobreaviso. Esperto.
Ela disse:
— Eu acho que ele deve ter muita coragem para
escrever um livro desses. Se o Eixo tivesse perdido a guerra,
a gente teria podido escrever e dizer tudo que quisesse,
como antigamente; seríamos um só país e teríamos um
sistema legal justo, o mesmo para todos.
Para sua surpresa, ele concordou com isso.
— Eu não te entendo — disse ela. — No que é que você
acredita? O que é que você quer? Você defende esses
monstros, esses aleijões que trucidaram os judeus, e depois
você...
Desesperada, ela segurou-o pelas orelhas; ele piscou os
olhos, de surpresa e de dor, enquanto ela ficava de pé e o
puxava com ela.
Encararam-se, ofegantes, sem conseguir falar.
— Deixa eu acabar de comer a comida que você fez
para mim — disse Joe por fim.
— Você não vai me dizer? Não vai me contar? Você sabe
o quê; você entende muito bem e fica aí comendo, fingindo
não saber do que se trata.
Ela soltou suas orelhas; tinham sido tão torcidas que
estavam de um vermelho vivo.
— Conversa — disse Joe. — Não tem importância o que
você falou. Igual à rádio. Você sabe como os camisas pardas
chamam quem fica filosofando? Eierkopf. Cabeça de ovo.
Porque suas cabeçorras quebram facilmente... nos conflitos
de rua.
— Se você pensa isso de mim — disse Juliana — por que
não vai embora? Por que fica aqui?
Sua careta enigmática gelou-lhe a espinha.
Gostaria de nunca tê-lo trazido para cá, pensou ela. Mas
agora é tarde demais; sei que não vou conseguir me livrar
dele — ele é forte demais.
 Alguma coisa terrível está acontecendo, pensou. Vindo
dele. E eu pareço estar ajudando.
— O que é que há? — Estendendo a mão, ele deu-lhe
um soco brincalhão no queixo, afagou-lhe o pescoço, meteu
os dedos embaixo de sua blusa e apertou seus ombros
afetuosamente. — Que mau-humor! Qual é o problema?
Conta... Eu te analiso de graça.
— Vão te chamar de analista judeu — deu-lhe um débil
sorriso. — Você quer acabar num forno crema-tório?
— Você tem medo de homem. Certo?
— Não sei.
— Senti ontem de noite. Só porque eu — interrompeu-se
bruscamente. — Porque procurei satisfazer teus desejos.
— Porque já foi para a cama com tantas mulheres —
disse Juliana — é isso que você ia dizer.
— Mas eu sei que tenho razão. Ouve; nunca te
magoarei, Juliana. Juro pela alma de minha mãe. Serei
especialmente cuidadoso e, se você quiser aproveitar minha
experiência... Você terá a possibilidade. Você vai perder
esse medo todo; eu posso te acalmar e melhorar, e isso em
pouco tempo. Você tem tido é azar, só isso.
Ela assentiu, mais calma. Mais ainda se sentia triste e
fria, e ainda não sabia realmente por quê.

Para começar seu dia, Mr. Nobusuke Tagomi impôs-se

um momento de solidão. Sentado em seu escritório, no
edifício Nippon Times, refletia.
Já antes de deixar sua casa para vir ao trabalho,
recebera o relatório de Ito sobre Mr. Baynes. Para o jovem
estudante não havia dúvida: Mr. Baynes não era sueco. Mr.
Baynes era certamente alemão.
Mas a capacidade de Ito para lidar com os idiomas
germânicos nunca impressionara nem as Missões
Comerciais nem o Tokkoka, a polícia secreta japonesa.
Aquele idiota na certa não achou nada para conversar com
o homem, pensou Mr. Tagomi. Um entusiasmo desastrado,
combinado com doutrinas românticas. Procurar saber, mas
sempre desconfiando.
Em todo caso, a conferência com Mr. Baynes e o velho
senhor vindo do Japão logo teria início, na hora apropriada,
qualquer que fosse a nacionalidade de Mr. Baynes. E Mr.
Tagomi gostara dele. Era essa, para ele, talvez a qualidade
básica de um homem de situação elevada — como ele
próprio. Saber reconhecer um homem bom à primeira vista.
Ter intuição quanto a pessoas. Saber ler nas entrelinhas.
Penetrar no íntimo das pessoas.
O coração, aprisionado entre duas linhas yin de negra
paixão. Estrangulado, às vezes e, contudo, mesmo assim,
há a luz do yang, a fagulha no centro. Gosto dele, disse Mr.
Tagomi a si próprio. Alemão ou sueco. Espero que a
zaracaína ajude sua dor de cabeça. Preciso lembrar de
perguntar, logo que chegar.
O intercom em sua mesa começou a tocar.
— Não — disse abruptamente ao aparelho. — Nada de
discussão. Este é o momento da Verdade Interior. Da
introversão.
Do pequeno alto-falante, saiu a voz de Mr. Ramsey:
— Senhor, acaba de chegar esta notícia do serviço de
imprensa lá embaixo. O Chanceler do Reich morreu. Martin
Bormann.
A voz de Ramsey sumiu. Houve um silêncio.
Mr. Tagomi penou: é preciso cancelar todos os encontros
hoje. Levantou-se da mesa e começou a andar para baixo e
para cima rapidamente, apertando as mãos. Vejamos.
Enviar imediatamente um ofício ao Cônsul do Reich. Essa é
uma tarefa secundária; um funcionário pode providenciar.
Sinceros pêsames, etc. Todo o Japão se une ao povo alemão
nesta triste hora. E depois? Ficar de prontidão. Estar em
posição de receber informações de Tóquio
instantaneamente.
Apertando o botão do intercom, disse:
 — Mr. Ramsey, trate de arranjar uma ligação com
Tóquio. Avise as telefonistas; fiquem alertas. Não podemos
perder o contato.
— Sim, senhor — disse Mr. Ramsey.
— Estarei em minha sala de agora em diante. Corte
todos os assuntos de rotina. Corte qualquer ligação comum.
— Senhor?
— Preciso estar livre caso seja necessária qualquer
medida de urgência.
— Sim, senhor.
Meia hora mais tarde, às nove, chegou uma mensagem
do mais alto funcionário do governo imperial na Costa
Oeste, o embaixador japonês junto aos Estados Americanos
do Pacífico, o Honorável Barão L.B. Kaelemakule. O
Ministério das Relações Exteriores convocou uma sessão
extraordinária no edifício da embaixada em Sutter Street e
cada Missão Comercial devia enviar um alto funcionário
para assistir a ela. No caso, isso queria dizer o próprio Mr.
Tagomi.
Não havia tempo para trocar de roupa. Mr. Tagomi
dirigiu-se apressadamente ao elevador expresso, desceu ao
térreo e um minuto mais tarde estava a caminho no Cadillac
1940 da Missão, guiado por um experiente chofer chinês
uniformizado.
No prédio da embaixada encontrou carros de outros
dignitários estacionados em volta, doze ao todo. Homens
altamente colocados, alguns dos quais conhecia, outros
totalmente desconhecidos, podiam ser vistos subindo a
larga escadaria da embaixada e entrando no pórtico. O
chofer de Mr. Tagomi abriu-lhe a porta e ele desceu
depressa, agarrado à pasta de documentos; estava vazia,
porque não tinha papéis para trazer — mas era essencial
não passar por mero espectador. Subiu as escadas como se
estivesse em missão de importância vital, embora na
verdade não soubesse nem do que iam tratar na reunião.
 Haviam-se formado pequenos grupos; entabulavam-se
discussões em voz baixa na ante-sala. Mr. Tagomi juntou-se
a alguns cidadãos que conhecia, balançando a cabeça e
assumindo, como eles, um ar solene.
Um funcionário da embaixada logo apareceu e
encaminhou-os para um grande salão, cheio de cadeiras
desmontáveis. Todos sentaram-se em silêncio. Só se ouvia
barulho de pés e tosse. Cessaram as conversas.
Na frente, um senhor com um maço de papéis na mão
encaminhou-se ao estrado. Calças listradas: era o
representante do Ministério das Relações Exteriores.
Houve certa agitação. Alguns personagens discutiam
em voz baixa, com as cabeças juntas.
— Senhores — disse o representante do Ministério em
voz alta e autoritária. Todos os olhos voltaram-se para ele.
— Como sabem, foi confirmada a morte do Reichskanzler.
Mediante uma declaração oficial de Berlim. Este encontro,
que não levará muito tempo — estarão logo de volta a seus
escritórios — tem a finalidade de informá-los do que
julgamos deverá acontecer na vida política alemã como
resultado da luta entre as diversas facções que, agora,
provavelmente irão arregaçar as mangas e atirar-se à
disputa do lugar deixado vazio por Herr Bormann. Eis os
candidatos mais importantes. Em primeiríssimo plano,
Hermann Göring. Permitam, por favor, que lhes relembre
detalhes conhecidos. O Gordo, como é chamado, devido à
sua corpulência, que foi um corajoso ás da aviação na
Primeira Guerra Mundial, fundou a Gestapo e ocupou posto
de grande importância e poder no governo prussiano. É um
dos mais implacáveis entre os primeiros nazistas, mas
excessos sibaríticos deram origem a uma imagem enganosa
de amável bebedor de bons vinhos, imagem que nosso
governo insiste não seja considerada. Este homem, embora
supostamente de saúde fraca, mesmo mórbida por causa de
seus apetites, assemelha-se mais aos vaidosos césares da
antiga Roma, cujo poder parecia crescer em lugar de
diminuir com o passar dos anos. O retrato fantástico que
fazem deste personagem de toga com seus leões de
estimação, proprietário de imenso castelo repleto de troféus
e objetos de arte, é sem dúvida exato. Trens carregados de
objetos roubados chegavam aos seus domínios durante a
guerra, com precedência sobre as necessidades bélicas.
Nossa estimativa: este homem ambiciona um enorme poder
e é capaz de obtê-lo. O mais auto-indulgente de todos os
nazistas, oferece um forte contraste com o falecido H.
Himmler, que levava uma vida modesta com um salário
mínimo. Herr Göring é o símbolo da mentalidade
corrompida, usando o poder como meio de adquirir fortuna
pessoal. Tem uma mentalidade primitiva, freqüentemente
vulgar, mas é um homem inteligente, talvez o mais
inteligente dos chefes nazistas. Seu objetivo:
autoglorificação, à moda dos antigos imperadores. A seguir,
Herr J Goebbels. Teve paralisia infantil quando criança. De
origem católica. Orador brilhante, escritor, mentalidade
flexível e fanática, engraçado, urbano, cosmopolita. Muito
galanteador com as senhoras. Elegante. Educado.
Altamente capaz. Grande capacidade de trabalho;
necessidade compulsiva de mandar. Dizem que nunca
descansa. Personagem muito respeitado. Pode ser
encantador, mas tem rasgos de violência inigualados pelos
outros nazistas. Orientação ideológica sugerindo ponto de
vista medieval jesuíta exacerbado por um niilismo
germânico pós-romântico. Considerado como o único
intelectual autêntico do Fartei. Quando moço, ambicionava
ser autor dramático. Poucos amigos. Embora não seja
estimado por seus subordinados, é contudo o produto bem
acabado de muitos dos melhores elementos da cultura
européia. Por trás de sua ambição não se deve ver vaidade
mas o desejo do poder pelo poder. Espírito de organização
no sentido prussiano clássico. Herr R. Heydrich.
O representante do Ministério parou, olhou em volta e
continuou.
 — Muito mais moço do que os acima citados, participou
da Revolução de 1932. Fez carreira na elite do S.S.
subordinada a H. Himmler, talvez tenha tido papel de
destaque na morte ainda não totalmente explicada de
Himmler em 1948. Oficialmente, eliminou seus rivais dentro
do aparelho policial, tais como A. Eichmann, W. Schellenberg
e outros. Dizem ser um homem temido por muitos membros
do Partei. Responsável pelo controle de elementos da
Wehrmacht após o fim das hostilidades, na famosa disputa
entre a polícia e o exército, que levou à reorganização do
aparelho governamental, da qual o N.S.D.A.P. saiu vitorioso.
Apoiou M. Bormann do princípio ao fim. Produto do
treinamento das elites e, contudo, anterior ao chamado S.S.
Castle System. Dizem faltar-lhe mentalidade afetiva no
sentido tradicional. Enigmático no comportamento.
Possivelmente, tem uma visão da sociedade que considera
a luta entre os homens como uma série de jogos; tem um
peculiar desligamento quase científico encontrado também
em certas rodas tecnológicas. Não se interessa por
discussões ideológicas. Em suma: pode ser chamado
moderno quanto à mentalidade; do gênero posterior ao
século das luzes, que dispensa as chamadas ilusões
necessárias, como a crença era Deus, etc. Não tendo sido o
significado desta mentalidade dita realista decifrado pelos
sociólogos em Tóquio, este homem deve ser considerado
uma interrogação. Contudo, deve-se notar uma semelhança
com uma deteriorização da afetividade que ocorre em casos
de esquizofrenia patológica.
Mr. Tagomi sentiu-se mal enquanto ouvia.
— Baldur von Schirach. Antigo chefe da Juventude de
Hitler. Considerado idealista. De aparência pessoal atraente,
é considerado moderadamente experiente e competente.
Acredita fielmente nas metas do Fartei. Responsabilizou-se
pela drenagem do Mediterrâneo e pela distribuição de
vastas extensões agrícolas. Também suavizou a política
violenta de exterminação racial em terras eslavas no início
dos anos 50. Dirigiu-se diretamente ao povo alemão para
que fosse permitido aos restos das populações eslavas viver
em reservas fechadas na Europa Central. Tentou exigir a
abolição de certas formas de exterminação e experiências
médicas, mas não teve sucesso. Doutor Seyss-Inquart.
Antigo nazista austríaco, agora encarregado das áreas
coloniais do Reich, responsável pela política colonial. Talvez
o homem mais odiado no território do Reich. Teria instigado
a maioria se não todas as medidas de repressão contra os
povos conquistados. Trabalhou com Rosenberg no sentido
de obter vitórias ideológicas alarmantemente grandiosas,
como uma tentativa de esterilizar a população russa
sobrevivente, após o encerramento das hostilidades. Não há
provas concretas, mas é considerado um dos responsáveis
pelo holocausto do continente africano, criando assim
condições de genocídio da população negra. Talvez o mais
próximo, quanto ao temperamento, do primeiro Führer, A.
Hitler.
O representante do Ministério cessou sua leitura seca e
lenta.
Mr. Tagomi pensou: acho que estou enlouquecendo.
Preciso sair daqui; vou ter um ataque. Meu corpo está
pondo tudo para fora, estou morrendo. Ficou de pé,
empurrando cadeiras e pessoas para sair. Quase não
enxergava. Precisava chegar ao lavatório. Correu pela
passagem lateral.
Várias cabeças voltaram-se. Viram-no. Humilhação.
Doente numa reunião importante. Iria perder o lugar.
Continuou correndo, passando pela porta aberta por um
funcionário da embaixada.
Imediatamente cessou o pânico. Sua visão retornou ao
normal; já conseguia distinguir os objetos. O chão e as
paredes se estabilizaram.
Ataque de vertigem. Disfunção do ouvido interno, sem
dúvida.
Um esgotamento orgânico momentâneo.
 Dar aos pensamentos uma orientação segura. Lembrar
a ordem do mundo. Que o faz mover-se? Religião? Pensou:
Dançar agora uma gavota, calmamente. Os dois juntos, os
dois juntos, muito bem. É o estilo exato. Pequena forma de
um mundo reconhecível, Gondoliers. G. & S. Fechou os
olhos, imaginando a companhia D'Oyly Carte como a tinha
visto em sua tournée depois da guerra. Um mundo finito,
finito...
Um funcionário da embaixada, segurando-lhe o
cotovelo, disse:
— Senhor, posso ajudá-lo em algo?
Mr. Tagomi inclinou-se:
— Estou bem.
O rosto do outro, calmo, delicado. Nenhuma zombaria.
Estarão todos rindo de mim? pensou Mr. Tagomi. Lá no
fundo?
0 mal existe! É real, feito cimento.
Não posso acreditar. Não posso suportar. O mal não é
um ponto de vista. Perambulou pelo vestíbulo, ouvindo o
trânsito de Sutter Street e o porta-voz do Ministério
dirigindo-se ao auditório. Nossa religião está toda errada.
Que devo fazer? perguntou-se. Foi até a porta principal da
embaixada; um funcionário abriu-a e Mr. Tagomi desceu as
escadas até a aléia. Os carros. Seu carro. Motorista
esperando.
É alguma coisa em nós. No mundo. Derramado sobre
nós, vertido em nossos corpos, nossas mentes, corações, no
próprio chão.
Por quê?
Somos toupeiras. Rastejando pelo chão, fuçando. Não
sabemos nada. Percebi isso... e agora não sei para onde ir.
Só urrar de medo. Fugir.
Lamentável.
Zombam de mim, pensou, vendo que os motoristas o
observavam enquanto se dirigia ao seu carro. Esqueci
minha pasta. Deixei-a lá, ao lado da cadeira. Todos os olhos
estavam postos nele quando fez sinal ao seu motorista.
Aberta a porta entrou no carro.
Me leve ao hospital, pensou. Não, de volta ao escritório.
— Edifício Nippon Times — disse em voz alta. — Vá
devagar.
Olhou a cidade, os carros, as lojas, os edifícios altos,
agora muito modernos. Gente. Todos esses homens, essas
mulheres, cada um tratando da sua vida.
Quando chegou ao escritório deu ordem a Mr. Ramsey
para entrar em contato com uma das outras missões
comerciais, a missão de metais não ferrosos e pedir que seu
representante à reunião na embaixada se comunicasse com
ele logo que chegasse.
Pouco depois do meio-dia, recebeu a chamada.
— Talvez tenha notado meu mal-estar na reunião —
disse Mr. Tagomi ao telefone. — Sem dúvida chamou a
atenção de todos, sobretudo minha partida precipitada.
— Não notei nada — disse o homem dos metais não
ferrosos. — Mas depois da reunião, não o vendo, fiquei
pensando no que havia acontecido.
— Muito hábil de sua parte — disse Mr. Tagomi,
taciturno.
— De maneira alguma. Estou certo de que estavam
todos ocupados demais em ouvir a leitura para reparar em
qualquer outra coisa. Quanto ao que se passou depois que
você partiu... Você chegou a ouvir o relatório sobre a corrida
dos aspirantes na luta pelo poder? Foi o princípio.
— Ouvi até a história do doutor Seyss-Inquart.
— Depois disso, o orador analisou a situação econômica
deles. O governo nipônico acha que o esquema da
Alemanha de reduzir as populações da Europa e Norte da
Ásia ao status de escravos, além de assassinar todos os
intelectuais, elementos burgueses, juventude patriótica e
não sei que mais, é uma catástrofe econômica. A única
coisa que os salvou foram as incríveis realizações
tecnológicas da ciência e indústria alemãs. Armas
milagrosas, por assim dizer.
— Sim — disse Mr. Tagomi. Sentado à sua mesa,
segurando o telefone com uma mão, serviu-se uma xícara
de chá quente. — Como o fizeram suas armas milagrosas V-l
e V-2 e seus jatos de guerra.
— É coisa de prestidigitador — disse o homem da não
ferrosos. — Seu uso da energia atômica tem mantido o país
com a cabeça fora dágua. E a diversão proporcionada por
suas viagens circenses de foguete á Marte e Vênus.
Ressaltou o fato de que, apesar dos resultados
emocionantes, essas viagens não foram de nenhum real
valor econômico.
— Mas são dramáticas — disse Mr. Tagomi.
— Os prognósticos são sombrios. Acreditam que a
maioria dos nazistas altamente colocados está se recusando
a enfrentar os fatos à luz da situação econômica. Assim
sendo, aceleram a tendência que conduz a aventuras cada
vez maiores, a novos tour-de-force, ficando tudo cada vez
menos previsível e menos estável em geral. O ciclo de
entusiasmo delirante, depois o medo, depois as soluções
mais desesperadas, propostas pelo Fartei. Bem, o que ele
queria dizer era que isto tudo tende a levar ao poder os
aspirantes mais responsáveis e temerários.
Mr. Tagomi concordou.
— De modo que somos levados a supor que será feita a
pior escolha, em lugar da melhor. Os elementos moderados
e responsáveis serão derrotados no atual choque.
— Quem é considerado o pior? — perguntou Mr. Tagomi.
— R. Heydrich, o doutor Seyss-Inquart, H. Göring. Na
opinião do Governo Imperial.
— E o melhor?
— Possivelmente B. von Schirach e o doutor Goebbels.
Mas não foi muito explícito quanto a isso.
— Mais alguma coisa?
 — Disse que precisávamos ter fé no Imperador e no
Gabinete, neste momento mais do que nunca. E que
podemos confiar no Palácio.
— Houve um momento de silêncio respeitoso?
— Houve.
Mr. Tagomi agradeceu ao homem da metais não terrosos
e desligou.
Enquanto tomava seu chá, o intercom soou. Era a voz
de Miss Ephreikian:
— O senhor queria enviar uma mensagem ao cônsul
alemão. — Pausa. — Gostaria de ditá-la agora?
É mesmo, pensou Mr. Tagomi, já tinha esquecido.
— Venha à minha sala — respondeu.
Ela entrou logo, com um sorriso esperançoso nos lábios.
— Está se sentindo melhor, senhor?
— Sim. Uma injeção de vitaminas foi de grande ajuda.
— Refletiu um momento. — Lembre-me: qual o nome do
cônsul alemão?
— Está aqui, senhor. Freiherr Hugo Reiss.
— Mein Heri' — começou Mr. Tagomi. — Recebemos a
notícia chocante do falecimento de seu líder, Herr Martin
Bormann. Meus olhos estão cheios de lágrimas ao escrever
estas palavras. Quando recordo as corajosas ações de Herr
Bormann pela salvação do povo alemão de seus inimigos
internos e externos, bem como as medidas de admirável
severidade aplicadas aos derrotistas e traidores, que se
propunham a arruinar toda a possibilidade para o gênero
humano de ter uma visão do cosmo, o cosmo no qual as
louras raças nórdicas após séculos mergulharam...
Parou. Não sabia como terminar. Miss Ephreikian
desligou o gravador, esperando.
— É uma grande época — disse ele.
— Devo gravar, senhor? É essa a mensagem? incerta,
ligou a máquina.
— Estava falando com você — disse Mr. Tagomi. Ela
sorriu.
 — Vamos ouvir o que gravei até agora — disse Mr.
Tagomi.
A fita começou a rodar. Ouviu sua voz, fina e metálica,
saindo do alto-falante de duas polegadas
"... de Herr Bormann pela salvação..." Ouviu o ranger
peculiar enquanto a fita corria. Arranhões, pensou.
— Achei o final — disse, quando a fita deixou de rodar.
— Determinação de se elevar e sacrificar-se para obter um
lugar na história, do qual nenhum ser vivo poderá deslocá-
lo, aconteça o que acontecer.
Parou.
— Somos todos insetos — disse a Miss Ephreikian. —
Tateando atrás de algo de terrível ou divino. Concorda?
Inclinou-se. Miss Ephreikian, sentada ao lado do
gravador, inclinou-se levemente também.
— Envie isso — disse-lhe. — Assine, etc. Trabalhe as
frases, se quiser, para que signifiquem alguma coisa.
Enquanto ela deixava a sala, ele acrescentou:
— Ou para que não signifiquem nada. Como preferir.
Abrindo a porta do escritório, ela lançou-lhe um olhar
curioso.
Depois da saída dela, ele começou a examinar os
assuntos rotineiros do dia. Mas quase imediatamente veio a
voz de Mr. Ramsey no intercom.
— Senhor, Mr. Baynes no telefone.
Bom, pensou Mr. Tagomi. Agora podemos começar a
discussão importante.
— Pode ligar — disse, apanhando o telefone.
— Mr. Tagomi... — era a voz de Mr. Baynes.
— Boa-tarde. Devido à notícia da morte do Chanceler
Bormann, não pude estar aqui de manhã. Contudo...
— Mr. Yatabe entrou em contato com o senhor?
— Ainda não.
— Seus funcionários já foram prevenidos? — disse Mr.
Baynes. Parecia agitado.
 — Sim — disse Mr. Tagomi. — Será convidado a entrar
logo que chegue.
Fez uma anotação mental para avisar Mr. Ramsey; ainda
não tivera tempo. Então não vamos começar as discussões
até o velho aparecer? Sentiu-se desanimado.
— Senhor — prosseguiu — estou ansioso por começar.
Pode apresentar-nos seus moldes injetáveis? Embora tenha
havido confusão hoje...
— Houve uma modificação — disse Mr. Baynes. —
Vamos esperar por Mr. Yatabe. Tem certeza de que ele não
chegou? Quero que prometa avisar-me logo que ele chegue
aí. Por favor, faça o que puder, Mr. Tagomi.
A voz de Mr. Baynes parecia forçada, nervosa.
— Dou-lhe a minha palavra.
Agora ele, também, sentia-se agitado. A morte de
Bormann era a causa disso.
— Enquanto esperamos — disse rapidamente — teria
prazer em convidá-lo para almoçar. Até esta hora ainda não
pude almoçar.
Improvisando, continuou:
— Embora tenhamos que esperar quanto aos detalhes,
talvez pudéssemos passar em revista a situação mundial,
em particular...
— Não — disse Mr. Baynes. Não? pensou Mr. Tagomi.
— Senhor — disse — não me sinto bem hoje. Aconteceu-
me um sério acidente; eu tinha a esperança de contá-lo ao
senhor.
— Sinto muito — disse Mr. Baynes. — Chamarei mais
tarde.
O telefone ficou mudo. Desligara abruptamente.
Ofendi-o, pensou Mr. Tagomi. Deve ter percebido, com
razão, que esqueci de informar os funcionários da chegada
do velho senhor. Mas não é grave; apertou o botão do
intercom e disse:
— Mr. Ramsey, venha à minha sala, por favor.
 Posso corrigir isso imediatamente. Há coisas mais
importantes, pensou. A morte de Bormann o abalara.
Uma coisa sem gravidade e contudo indicativa de minha
atitude tola e fraca. Mr. Tagomi sentiu-se culpado. Não é um
bom dia, pensou. Devia ter consultado o oráculo e descobrir
em que momento estavam. Afastei me do Tao; é evidente.
Qual dos sessenta e quatro hexagramas, pensou, está
me influenciando? Abrindo a gaveta da escrivaninha, retirou
o I Ching e colocou os dois volumes sobre a mesa. Tanta
coisa para indagar aos sábios. Tantas perguntas dentro de
mim que mal posso articular...
Quando Mr. Ramsey entrou, já obtivera o hexagrama.
— Veja, Mr. Ramsey.
Mostrou-lhe o livro. Era o hexagrama quarenta e sete.
Opressão — Exaustão.
— Um mau sinal, em geral — disse Mr. Ramsey. — Qual
foi a pergunta, senhor? Se não o ofendo ao perguntar.
— Indaguei quanto ao Momento — disse Mr. Tagomi. —
O Momento para todos nós. Nenhuma linha em movimento.
Um hexagrama estático.
Fechou o livro.

Às três da tarde, Frank Frink, ainda aguardando com seu

sócio a decisão de Wyndam-Matson sobre o dinheiro,
resolveu consultar o oráculo. O que vai acontecer?
perguntou, jogando as peças.
O hexagrama era o quarenta e sete. Tirou uma linha
móvel. Nove no quinto lugar.
Seu nariz e seus pés foram cortados fora.
A opressão nas mãos do homem com faixas púrpuras nos joelhos.
A alegria vem devagar.
Por muito tempo — ao menos meia hora — ele estudou
a linha e o material ligado a ela, tentando decifrar seu
significado. O hexagrama, muito especialmente com aquela
linha móvel, perturbava-o. Finalmente concluiu,
relutantemente, que o dinheiro não sairia.
— Você depende demais desse troço aí — disse Ed
McCarthy.
Às quatro horas, um mensageiro da Corporação W.-M.
apareceu e entregou a Frink e McCarthy um envelope. Ao
abri-lo encontraram um cheque visado de dois mil dólares.
— De modo que você estava errado — disse McCarthy.
Então, pensou Frank, o oráculo deve estar se referindo a
alguma conseqüência futura disto. É esse o problema; mais
tarde, quando tiver acontecido, pode-se olhar para trás e
ver exatamente o que queria dizer. Mas agora...
— Podemos começar a montar a loja — disse McCarthy.
— Agora? Hoje? — sentia-se cansado.
— Por que não? Já fizemos os pedidos. É só pôr as cartas
no correio. Quanto mais cedo melhor. E as encomendas
locais que pudermos encontrar, vamos buscar
pessoalmente.
Vestindo o paletó, Ed dirigiu-se à porta do quarto de
Frink.
Haviam persuadido o proprietário a alugar-lhes o porão
do prédio. No momento servia de depósito. Logo que
tirassem os caixotes podiam construir sua banca de
trabalho, colocar a fiação elétrica, as lâmpadas, começar a
montar seus motores e correias. Já tinham esboçado os
desenhos, as especificações, as listas de peças. Na verdade,
já haviam começado.
Lá vamos nós, percebeu Frank Frink. Já tinham até
achado um nome:
EDFRANK JOALHEIROS
— O máximo que posso fazer hoje — disse ele — é
comprar a madeira para a banca, e talvez algum material
elétrico. Mas nada de material para as jóias.
Foram, então, a um depósito de madeira ao sul de São
Francisco. Uma hora depois estavam com a madeira.
 — O que é que está te incomodando? — perguntou Ed
McCarthy, enquanto entravam numa loja de ferragem que
vendia por atacado.
— O dinheiro. Me deprime. Financiar as coisas desta
maneira.
— O velho W.-M. compreende — disse McCarthy.
Eu sei, pensou Frink. É justamente o que me deprime.
Entramos no mundo dele. Somos iguais a ele. É um
pensamento agradável, por acaso?
— Não olhe para trás — disse McCarthy. — Olhe para a
frente. Para o negócio.
Estou olhando para a frente, pensou Frink. Pensou no
hexagrama. Que ofertas e libações posso fazer? E... a
quem?
 7
O BONITO casal de jovens japoneses que visitara a loja de
Robert Childan, os Kasouras, telefonou-lhe no final da
semana convidando-o a ir jantar no seu apartamento. ele
estava mesmo esperando que se manifestassem e ficou
encantado.
Fechou a American Artistic Handcrafts Inc. um pouco
mais cedo e tomou um velotáxi para ir ao bairro elegante
onde os Kasouras moravam. ele o conhecia bem, embora ali
não morasse nenhum branco. Enquanto o velotáxi rodava
pelas lindas ruas com seus gramados •e salgueiros, Childan
observou os modernos prédios de apartamentos, admirando
a beleza da sua arquitetura. Os balcões de ferro-batido, as
imensas e contudo modernas colunas, as cores pastel, o
emprego de materiais diversos... O todo era uma obra de
arte. Lembrava-se de quando tudo aquilo não passava de
escombros da guerra.
As criancinhas japonesas brincando nas calçadas
olharam-no sem nada dizer, voltando logo ao seu futebol ou
baseball. Mas não os adultos, pensou; os jovens japoneses
bem vestidos, estacionando seus carros na entrada dos
edifícios, o olharam com vivo interesse. Será que ele mora
aqui? perguntavam-se talvez. Desde jovens negociantes
japoneses voltando para casa até chefes das Missões
Comerciais habitavam aquele bairro. Reparou nos cadillacs
estacionados. À medida que o velotáxi se aproximava do
endereço, foi ficando cada vez mais nervoso.
Pouco depois, subindo as escadas do apartamento dos
Kasouras, pensou: Aqui estou, não a negócios, mas
convidado para jantar. Naturalmente tomara o maior
cuidado ao vestir-se; ao menos não precisava preocupar-se
com sua aparência. Minha aparência, pensou. Sim, é isto.
Pareço o quê? Não dá para enganar ninguém; meu lugar
não é aqui. Nesta terra que os homens brancos
desbravaram e na qual construíram uma de suas melhores
cidades. Sou um forasteiro em meu próprio país.
Chegou à porta indicada no saguão atapetado e tocou a
campainha. Logo a porta se abriu. Lá estava a jovem Mrs.
Kasoura, de quimono de seda e obi, com os longos e
brilhantes cabelos negros caindo pelas costas e com um
sorriso de boas-vindas nos lábios. Atrás dela, na sala, seu
marido, de copo na mão, acenando com a cabeça.
— Mr. Childan. Entre. Inclinando-se, entrou.
Interior de enorme bom gosto. E... tão ascético.
Poucas peças. Uma lâmpada aqui, mesa, estante, uma
gravura na parede. O incrível sentido japonês de wabi. Não
havia nem como pensá-lo em inglês. A habilidade de
encontrar em objetos simples uma beleza muito além do
elaborado ou do enfeitado. Uma questão de arrumação.
— Um drinque? — perguntou Mr. Kasoura. — Uísque com
soda?
— Mr. Kasoura... — começou.
— Paul — disse o jovem japonês. Depois, indicando a
esposa — Betty. E o senhor...
Mr. Childan murmurou:
— Robert.
Sentados no tapete macio, com seus drinques, ouviram
uma gravação de koto, a harpa japonesa de treze cordas.
Novo lançamento da H.M.V. japonesa, muito popular.
Childan notou que todas as partes da vitrola estavam
escondidas, até o alto-falante. Não sabia nem de onde vinha
o som.
— Não conhecendo seus gostos quanto à comida —
disse Betty — preferimos não arriscar. No forno elétrico da
cozinha está sendo feito um T-bone steak. Para
acompanhar, batata assada com molho de creme talhado e
cebolinha. O provérbio diz: ninguém erra servindo carne a
um novo convidado.
 — Magnífico — disse Childan. — Gosto muito de bife.
E era mais do que verdade. Quase nunca comia carne.
Os matadores do Centro-Oeste mandavam pouca carne
para a Costa Oeste. Não se lembrava da última vez em que
comera um bom bife.
Estava na hora de entregar seu presente de convidado.
Retirou do bolso do casaco um pequeno embrulho em
pape] de seda. Colocou-o discretamente na mesinha. Ambos
imediatamente repararam, forçando-o a dizer:
— Um presentinho para vocês. Para demonstrar muito
modestamente o bem-estar e a alegria que sinto aqui.
Desembrulhou o pacote, mostrando o presente. Era um
pedaço de marfim esculpido havia um século pelos
baleeiros da Nova Inglaterra. Um minúsculo objeto artístico
ornamentado, chamado scrimshaw. Seus rostos iluminaram-
se ao reconhecer o scrimshaw feito pelos marinheiros nas
horas de folga. Nada poderia ter resumido melhor a velha
cultura americana. Houve um silêncio.
— Obrigado — disse Paul. Robert Childan inclinou-se.
Então, sentiu paz por um momento em seu coração.
Esta oferta, esta — como diria o I Ching — libação. Cumprira
sua obrigação. Parte da ansiedade e opressão que
ultimamente o vinham sufocando começou a dissipar-se.
Recebera indenização de Ray Calvin pelo Colt 44, com
garantias escritas de que aquilo não tornaria a ocorrer. Mas
isso não o aliviara. Só naquele instante, numa situação não
relacionada com o outro fato, perdera por um momento a
impressão de que as coisas estavam num processo de
desequilíbrio constante. O wabi em torno dele, as vibrações
harmoniosas... sim, é isso, pensou. A proporção. O
equilíbrio. Estão tão próximos do Tao, estes dois japoneses.
Foi por isso que reagi imediatamente ao vê-los. Senti o Tao
através deles. Pude percebê-lo em mim.
Como seria, perguntou-se, conhecer realmente o Tao? O
Tao é aquilo que primeiro dá a luz e depois o escuro. É
aquilo que leva à interpenetração de duas forças primitivas,
de modo que há sempre renovação. É: aquilo que impede
que tudo se desgaste. O universo-nunca se extinguira
porque no momento exato em que o escuro parecer ter
sufocado tudo, ser realmente transcendental, as novas
sementes de luz renascem das próprias profundezas. É este
o Caminho. Quando a semente cai, penetra na terra, no
solo. E lá embaixo, escondida, germina.
— Um hors-d'oeuvre — disse Betty.
De joelhos, ofereceu-lhe um prato de salgadinhos. ele
pegou dois, agradecendo.
— Os acontecimentos internacionais estão
predominando nestes dias — disse Paul, saboreando seu
drinque. — Ao voltar para casa, hoje à noite, ouvi a
transmissão direta do grande Funeral Oficial em Munique,
com a participação de cinqüenta mil pessoas, bandeiras e
tudo o mais. O Ich hatte einen Kamerad foi muito cantado. O
corpo está agora exposto para receber as homenagens dos
fiéis.
— Sim, foram terríveis as notícias repentinas do início
da semana — disse Robert Childan.
— O Nippon Times de hoje diz que fontes seguras
afirmam que Von Schirach está em prisão domiciliar — disse
Betty. — Ordens do S.D.
— Mau — disse Paul, balançando a cabeça.
— É claro que as autoridades querem manter a ordem
— disse Childan. — Von Schirach é conhecido como
impetuoso, dado a atos irrefletidos. Como Hess, no passado.
Lembre-se do insensato vôo para a Inglaterra.
— O que mais dizia o Nippon Time?l — perguntou Paul à
mulher.
— Muita confusão e intriga. Deslocamento de unidades
do exército. Licenças canceladas. Postos de fronteira
fechados. O Reichstag em sessão. Todo mundo fazendo
discursos.
— Isso me lembra um excelente discurso do doutor
Goebbels — disse Robert Childan. — No rádio, há um ano ou
mais. Violento e mordaz. Tinha a platéia na palma da mão,
como de costume. Usou toda uma gama de emoções
diversas. Sem dúvida: com o primeiro de todos, Adolf Hitler,
fora do jogo, o doutor Goebbels é o melhor orador nazista.
— É verdade — concordaram Paul e Betty, inclinando-
se.
— O doutor Goebbels também tem excelentes filhos e
esposa — continuou Childan. — Pessoas da melhor
qualidade.
— É verdade — reconheceram Paul e Betty.
— Um pai de família, em contraste com outros figurões
de lá, que têm costumes sexuais duvidosos — disse Paul.
— Não gosto de dar ouvidos a boatos — disse Childan.
— Refere-se a casos como o de Roehm? História antiga. Há
muito esquecida.
— Pensava principalmente em Göring — disse Paul,
tomando seu drinque devagar e observando-o atentamente.
Orgias romanas com toda a espécie de fantasias.
Arrepiante, só de ouvir falar.
— Mentiras — disse Childan.
— Bom, o assunto não vale a pena ser discutido — disse
Betty, diplomaticamente, lançando um olhar aos dois.
Haviam esvaziado os copos e ela levantou-se para
tornar a enchê-los.
— As discussões políticas acabam sempre acaloradas —
disse Paul. — Sempre. O essencial é não perder a cabeça.
— Sim — concordou Childan. — Calma e ordem. Assim
as coisas voltam à sua estabilidade habitual.
— Na sociedade totalitária, o período logo após a morte
do líder torna-se crítico — disse Paul. — A falta de tradição,
associada a instituições de classe média...
Interrompeu-se.
— É melhor, talvez, deixar a política de lado — sorriu. —
Como nos velhos tempos de estudante.
Robert Childan sentiu o rosto enrubescer e inclinou-se
sobre o copo para fugir aos olhos do anfitrião. Que início
terrível. Discutira política de maneira tola e em voz alta;
fora descortês ao discordar e só o tato do seu anfitrião
salvara a noite. Como tenho a aprender, pensou Childan.
São tão amáveis e delicados. E eu... o bárbaro branco. É
verdade.
Por alguns minutos contentou-se em saborear seu
drinque, mantendo no rosto uma expressão artificial de
prazer. Devo segui-los em tudo, disse a si próprio. Concordar
sempre.
Mas, em pânico, pensou: minhas idéias estão
embaralhadas pela bebida. Pelo cansaço e nervosismo.
Conseguirei? Na certa nunca mais me convidarão; já é tarde
demais. Sentiu-se desesperado.
Betty, tendo voltado da cozinha, sentara-se novamente
no tapete. Como é atraente, pensou de novo Robert
Childan. O corpo esbelto. Seus corpos são tão superiores ;
nenhuma gordura, nenhuma protuberância. Não precisam
de soutien nem cinta. Devo esconder meu desejo a todo
custo. E, contudo, permitiu-se de vez em quando um olhar
de relance. As lindas cores escuras de sua pele, cabelos,
olhos. Somos mal acabados em comparação com eles.
Retirados do forno antes da hora. A velha lenda indígena;
nela está a verdade.
Preciso pensar em outra coisa. Encontrar tema
mundano, qualquer coisa. Seus olhos vagavam, procurando
assunto. O silêncio pesava, agravando sua tensão.
Insuportável. Que diabo tinha para dizer? Algo sem
compromisso. Seus olhos pousaram em um livro na estante
baixa, de teca preta.
— Vejo que estão lendo The Grasshopper Lies Heavy —
disse. — Já ouvi falar muito, mas meus negócios não me
têm dado folga ultimamente.
Ficando de pé, foi apanhar o livro, examinando
cuidadosamente as expressões deles; pareciam reconhecer
este gesto de sociabilidade, de modo que prosseguiu.
 — Livro de mistério? Perdoem minha profunda
ignorância.
Virou as páginas.
— Não de mistério — disse Paul. — Ao contrário, uma
interessante forma de ficção talvez no gênero de ficção
científica.
— Oh, não — discordou Betty. — Não tem nada de
científico. Não se passa no futuro. Ficção científica lida com
o futuro, sobretudo o futuro em que a ciência é mais
adiantada do que agora. O livro não é nada disso.
— Mas — disse Paul — trata-se de um presente
diferente. Existem muitos livros célebres de ficção científica
desse gênero.
Depois, virando se para Robert, explicou:
— Perdoe minha insistência mas, como minha mulher
sabe, fui durante muito tempo fanático por ficção científica.
Comecei a ler esse gênero aos doze anos. Nos primeiros
dias da guerra.
— Compreendo — disse Robert Childan, delicadamente.
— Gostaria de levar o Grasshopper? — perguntou Paul.
— Nós o terminaremos daqui a um dia ou dois, no máximo.
Meu escritório fica no centro, não longe de sua estimada
loja e eu poderia facilmente deixá-lo lá na hora do almoço.
Ficou um momento em silêncio e aí — provavelmente,
pensou Childan, devido a um sinal de Betty — continuou:
— Você e eu, Robert, podíamos almoçar juntos nessa
ocasião.
— Obrigado — disse Robert.
Não podia dizer mais nada. Almoçar num desses
elegantes restaurantes do centro, freqüentados por homens
de negócios. ele e este jovem japonês moderno, fino,
importante. Era demais; sentiu o olhar anuviar-se. Mas
continuou examinando o livro e balançando a cabeça.
— Sim — disse — parece interessante. Gostaria muito
de lê-lo. Procuro estar em dia com os temas atuais.
 Seria apropriado, este comentário? Confessar seu
interesse no livro por estar na moda. Talvez fosse falta de
classe. Não sabia, mas tinha a impressão de que sim.
— Não se pode julgar um livro pelo sucesso comercial —
disse. — Sabemos disso. Muitos best sellers são um lixo.
Este, contudo... — hesitou.
Betty disse:
— Muito verdadeiro. O gosto do leitor médio é
realmente deplorável.
— Como na música — disse Paul. — Ninguém se
interessa pelo folk jazz americano, por exemplo. Robert,
você gosta, digamos, de Bunk Johnson, Kid Ory, e outros do
mesmo gênero? De Dixieland! Eu tenho uma discoteca
dessa música antiga, com gravações originais da fábrica
Genet.
Robert respondeu:
— Lamento, mas pouco conheço de música negra. Seu
comentário não pareceu agradá-los.
— Prefiro os clássicos. Bach e Beethoven. Certamente
isso era aceitável. Sentia agora uma certa irritação.
Queriam então que ele renegasse os grandes mestres da
música européia, os clássicos eternos, em favor do jazz de
Nova Orleans, oriundo dos honky-tonks do bairro negro?
— Talvez se eu tocar uma seleção dos New Orleans
Rythm Kings — começou Paul, saindo da sala, mas Betty o
advertiu com um olhar.
Ele hesitou e deu de ombros.
— O jantar está quase pronto — disse ela. Voltando, Paul
sentou-se novamente. Com certo mau-humor, pensou
Robert, ele murmurou:
— O jazz de Nova Orleans é a mais autêntica música
folclórica americana. Nascida neste continente. Todo o resto
veio da Europa, como as híbridas baladas inglesas.
— Esta é uma discussão eterna entre nós — disse Betty
sorrindo para Robert. — Eu não compartilho a paixão dele
pelo jazz original.
 Ainda segurando a cópia do The Grasshopper Lies
Heavy, Robert disse:
— Que espécie de presente diferente este livro
descreve?
Betty, após um momento, respondeu:
— Um no qual a Alemanha e o Japão teriam perdido a
guerra.
Ficaram todos em silêncio.
— Está na hora de comer — disse Betty, ficando de pé.
— Venham, por favor, famintos homens de negócios.
Levou Robert e Paul para a sala de jantar, onde a mesa,
já estava posta com toalha branca, pratas, porcelanas e
grandes guardanapos simples enfiados no que Robert
reconheceu como sendo argolas de osso no estilo da arte
primitiva americana. A prata, também, era da melhor
qualidade. As xícaras e pires eram Royal Albert, azul-escuro
e amarelo. Excepcionais; não pôde deixar de olhá-las com
admiração profissional.
Os pratos não eram americanos. Pareciam japoneses;
não tinha certeza, era fora de seu campo.
— É porcelana Imari — disse Paul, notando seu
interesse. — De Arita, no Japão. Um produto considerado de
primeira qualidade.
Sentaram-se.
— Café? — perguntou Betty a Robert.
— Sim — disse ele — obrigado.
— No final do jantar — falou ela, saindo para apanhar o
carrinho de servir.
Começaram logo a comer. Robert achou a refeição
deliciosa. Ela era uma cozinheira deveras excepcional. A
salada, em particular, agradou-o. Abacate e fundo de
alcachofra, com um molho de queijo bleu para temperar...
ainda bem que não lhe ofereceram uma refeição japonesa,
aqueles pratos de verduras e carnes misturadas, que
comera tanto desde a guerra.
 E os eternos frutos-do-mar. Chegara ao ponto de passar
mal só de ver camarão ou um marisco qualquer.
— Gostaria de saber — disse Robert — como ele
imagina que seria o mundo se o Japão e a Alemanha
tivessem perdido a guerra.
Nem Paul nem Betty responderam imediatamente.
Depois, Paul acabou por dizer:
— Há diferenças muito complicadas. É melhor ler o livro.
Eu certamente estragaria seu prazer se lhe explicasse.
— Tenho opinião formada a respeito — disse Robert. —
Já pensei muito no caso. O mundo seria muito pior.
Ouviu a própria voz, firme, quase brusca.
— Muito pior.
Eles pareceram surpresos. Talvez fosse seu tom.
— O comunismo dominaria tudo — continuou Robert.
Paul concordou.
— O autor, Mr. Abendsen, estuda este ponto como
sendo a conseqüência da expansão sem controle da Rússia
Soviética. Mas, como na Primeira Guerra Mundial,
mesmo estando do lado do vencedor, a Rússia, país
camponês de segunda classe, sai perdendo do mesmo jeito.
É uma grande piada, quando lembramos a guerra que o
Japão fez contra eles...
— Nós tivemos que sofrer, para pagar o preço —
respondeu Robert. — Mas sofremos por uma boa causa.
Para impedir a inundação do mundo pelos eslavos.
Betty disse em voz baixa:
— Pessoalmente, não acredito em nenhuma dessas
teorias histéricas de "inundação mundial" por povo algum,
seja eslavo, chinês ou japonês.
Olhou Robert tranqüilamente. Estava inteiramente dona
de si, calma; mas queria expressar seus sentimentos.
Manchas vermelhas escuras apareceram em cada uma de
suas faces.
Continuaram a comer em silêncio.
 Cometi outra falta, constatou Robert Childan. Era
impossível evitar o assunto. Porque ele está em toda parte,
num livro que apanho ao acaso, numa coleção de discos,
nestas argolas de osso para guardanapos — o saque
amontoado pelos conquistadores. Pilhagem do meu povo.
Encaremos a realidade. Estou tentando fingir que estes
japoneses e eu somos iguais. Mas consideremos uma coisa:
quando exprimo minha gratidão por eles terem ganho a
guerra que meu país perdeu... ainda aqui nada temos em
comum. O que as palavras significam para mim é
exatamente o oposto do que significam para eles. Seus
cérebros são diferentes. Suas almas também. É só ver como
bebem em xícaras inglesas de porcelana, como comem em
prataria americana, como ouvem música negra. Tudo
superficial. Riqueza e poder tornam essas coisas accessíveis
para eles, mas são ersatz, tão certo quanto dois e dois são
quatro.
Até o I Ching, que eles nos obrigaram a engolir, é
chinês. Tomado por empréstimo nos anos que passaram,
quando... A quem estão tentando enganar? A eles mesmos?
Roubar hábitos aqui e ali, vestir, comer, falar, andar, como,
por exemplo, devorar com prazer batatas assadas no forno,
com creme e cebolinha, um velho prato típico americano
incorporado ao seu cardápio trivial. Mas ninguém se deixa
enganar, posso garantir. Muito menos eu.
Só as raças brancas têm faculdade de criação, refletiu. E
eu, contudo, membro sangüíneo de uma delas, sou obrigado
a inclinar-me diante desses dois. Mas se nós tivéssemos
ganho, teríamos esmagado os japoneses até sua
desaparição completa. Hoje não haveria Japão e os Estados
Unidos seriam a única grande potência brilhando no mundo
inteiro.
Pensou: preciso ler esse livro — The Grasshopper — É
um dever patriótico, ao que parece.
Betty falou baixinho:
— Robert, você não está comendo. Não está gostando?
 Imediatamente ele comeu uma garfada de salada.
— Estou — disse. — Esta é, na verdade, a melhor
refeição que faço há anos.
— Obrigada — disse ela, visivelmente lisonjeada. —
Esforcei-me para ser autêntica... Por exemplo, comprando
cuidadosamente os ingredientes em minúsculos mercados
americanos de Mission Street. Soube que são os melhores.
Você prepara os pratos nativos à perfeição, pensou
Robert Childan. O que dizem é verdade: a capacidade
imitativa de vocês é imensa: torta de maçã, Coca-Cola,
passeio depois do cinema, Glenn Miller... vocês seriam
capazes de montar, com latas de conserva e papel de arroz,
uma América artificial completa. Mãe feita de papel de arroz
na cozinha, pai feito de papel de arroz lendo jornal, com um
cãozinho de papel de arroz aos seus pés. Tudo.
Paul observou-o em silêncio. Robert Childan, notando
subitamente a atenção de que era objeto, cortou o fio de
seu pensamento e concentrou-se no jantar. Será que ele lê
minha mente? — indagou-se. Vê o que estou realmente
pensando? Sei que nada deixei transparecer. Mantive a
expressão correta; não é possível que tenha notado.
— Robert — disse Paul — já que você nasceu e foi criado
aqui, falando o idioma americano, talvez possa ajudar-me
na leitura de um livro que tem me dado certo trabalho. Um
romance dos anos 30, de autor americano.
Robert inclinou-se ligeiramente.
— O livro — continuou Paul — que é muito raro, mas do
qual não obstante possuo uma cópia, é de Nathanael West.
O título é Miss Lonelyhearts. Li-o com prazer, mas não
apreendi inteiramente o que Nathanael West quis dizer.
Olhou para Robert com esperança.
Passado um instante, Robert Childan confessou:
— Eu... nunca li esse livro, sinto muito. Nem nunca tinha
ouvido falar, pensou.
A expressão de Paul revelou seu desapontamento.
 — Que pena. É um livro pequeno. Conta a história de
um homem que é colunista num jornal diário; recebe
constantemente consultas sobre problemas sentimentais
até que, levado à loucura pela dor alheia, imagina ser Jesus
Cristo. Não se recorda? Talvez o tenha lido há muito tempo.
— Não — disse Robert.
— Dá uma visão curiosa do sofrimento — prosseguiu
Paul. — Oferece-nos uma tentativa bastante original de
esclarecimento do significado da dor sem razão alguma,
problema estudado por todas as religiões. Religiões como o
cristianismo, que muitas vezes declaram que deve haver
pecado para explicar o sofrimento. West parece acrescentar
uma idéia mais dinâmica, passando por cima de noções
mais antigas. Talvez se possa dizer que West viu que se
pode sofrer sem causa pelo fato de ele ser judeu.
Robert disse:
— Se a Alemanha e o Japão tivessem perdido a guerra,
os judeus estariam dominando o mundo agora. Através de
Moscou e Wall Street.
Os dois japoneses, marido e mulher, pareceram
encolher-se. Pareceram diluir-se, esfriar, entrar neles
mesmos. O próprio quarto ficou frio. Robert Childan sentiu-
se só. Comendo sozinho, não mais na companhia deles. O
que fizera agora? Qual foi o mal-entendido? Incapacidade
estúpida da parte deles de aprender um idioma estrangeiro,
o pensamento ocidental. Não conseguindo compreender,
ofendem se. Que tragédia, pensou, continuando a comer. E
contudo... o que poderia fazer?
A clareza existente antes — apenas um momento atrás
— precisava ser explorada até a última gota. Sua extensão
total só fora percebida agora. Robert Childan não se sentia
tão mal quanto antes, porque aquele sonho sem sentido
começava a afastar-se de sua mente. Eu esperava tanto
deste encontro quando cheguei aqui, recordou. Quando
subia as escadas, eu estava mergulhado numa espécie de
bruma romântica, como um adolescente. Mas a realidade
não pode ser ignorada; precisamos ser adultos.
E aqui o negócio é o seguinte: essa gente não é
exatamente humana. Vestem roupas mas são como
macacos de circo fantasiados. São espertos e capazes de
aprender, mas é só.
Por que corro para servi-los, então? Apenas porque
venceram?
Uma grande falha em meu caráter foi revelada neste
encontro. É assim que as coisas acontecem. Tenho uma
tendência patética a... bom, digamos, a infalivelmente
escolher entre dois males o menor. Como uma vaca quando
avista o bebedouro; saio a galope sem premeditação.
O que tenho feito é comportar-me de acordo com as
conveniências, porque é mais seguro; afinal de contas, eles
são os vencedores... eles mandam. E vou continuar assim,
suponho. Porque não vejo razão para tornar-me infeliz. Eles
lêem um livro americano e querem que o explique; esperam
que eu, um homem branco, possa dar-lhes a resposta. E eu
me esforço! Mas neste caso não posso; no entanto, se o
tivesse lido, certamente poderia.
— Talvez um dia dê uma olhada nesse livro, Miss
Lonelyhearts — disse ele a Paul. — E depois lhe direi o que
significa.
Paul inclinou-se ligeiramente.
— Contudo, no momento estou ocupado demais com
meu trabalho — disse Robert. — Mais tarde, talvez... Estou
certo de que não levarei muito tempo.
— Não — murmurou Paul. — É um livro muito curto.
Tanto ele quanto Betty pareciam tristes, pensou Robert
Childan. Perguntou-se se eles também haviam sentido a
presença daquele fosso intransponível entre eles. Espero
que sim, pensou. Eles merecem. Uma vergonha — deixá-los
descobrir a mensagem do livro sozinhos.
Comeu com maior prazer.
 Nenhum outro incidente perturbou a paz da noite.
Quando deixou o apartamento dos Kasouras, às dez, Robert
Childan ainda sentia aquela sensação de confiança que se
apossara dele durante a refeição.
Foi descendo as escadas do prédio sem nem se
preocupar com os ocasionais residentes japoneses que, indo
ou vindo dos banhos comunais, pudessem vê-lo e notá-lo.
Saiu até a calçada escura, chamando um velotáxi. Logo
estava a caminho de casa.
Eu sempre quis saber como me sentiria ao encontrar
certos fregueses socialmente. Nada mal, afinal de contas. E,
pensou, esta experiência talvez me ajude nos negócios.
É terapêutico encontrar essa gente que já me intimidou.
Descobrir como são na realidade. E assim a intimidação se
dissipa.
Seguindo esta linha de pensamento, chegou ao seu
bairro e finalmente à porta de casa. Pagou ao chofer chink
do velotáxi e subiu as escadas familiares.
Lá, na sala de estar, encontrou um homem que não
conhecia. Um homem branco, de sobretudo, sentado no
sofá lendo um jornal. Enquanto Robert Childan permanecia,
atônito, de pé na entrada, o homem pôs de lado o jornal,
levantou-se sem a menor pressa e enfiou a mão no bolso
direito. Retirou uma carteira e apresentou-a.
— Kempeitai.
Era um pinoc. Funcionário da Polícia Estadual instalada
em Sacramento pelas autoridades japonesas de ocupação.
Assustador!
— Você é Robert Childan?
— Sim, senhor — respondeu, com o coração quase a
saltar-lhe do peito.
— Recentemente — disse o policial, consultando um
maço de documentos que retirara de uma pasta no sofá — o
senhor recebeu a visita de um homem branco, que disse ser
representante de um oficial da Marinha Imperial. Pesquisas
efetuadas revelaram que o tal oficial não existia, nem o
navio.
Olhou para Childan.
— Correto — disse Childan.
— Temos informações — continuou o policial —de uma
quadrilha que está operando na área da Baía. Esse sujeito
evidentemente faz parte dela. Poderia descrevê-lo?
— Pequeno, de pele bastante escura — começou
Childan.
— Judeu?
— Sim! — disse Childan. — Agora que o senhor o
menciona. Mas na hora não me ocorreu.
— Veja esta foto.
O homem de Kempeitai passou-a.
— É ele — disse Childan, que o reconhecia fora de
qualquer dúvida.
Estava algo abalado pelos poderes de descoberta do
Kempeitai.
— Como foi que o encontraram? Não avisei a polícia,
mas telefonei ao meu fornecedor, Ray Calvin, e disse-lhe...
O policial fez sinal que se calasse.
— Tenho um papel para você assinar e é só. Não terá
que prestar depoimento no tribunal; esta é uma formalidade
legal que põe fim à sua participação no caso.
Entregou o papel a Childan, junto com uma caneta.
— Declara que este homem entrou em contato com
você e, assumindo uma identidade que se revelou falsa,
tentou ludibriá-lo, etc. Leia o papel.
O policial puxou a manga e olhou o relógio, enquanto
Robert Childan lia o papel. — Está totalmente correto?
Estava... substancialmente. Robert Childan não teve
tempo de dar toda atenção ao papel e, além do mais,
estava um pouco confuso depois de tudo o que acontecera
naquele dia. Mas sabia que o homem dera uma
identidade falsa e que havia uma quadrilha envolvida; e,
como o homem do Kempeitai dissera, o sujeito era judeu.
Robert Childan olhou o nome embaixo da foto. Frank Frink.
Nascido Frank Fink. Sim, certamente era judeu. Qualquer um
podia ver, com um nome como Fink. E ele o tinha
modificado.
Childan assinou o papel.
— Obrigado — disse o policial.
Recolheu suas coisas, levantou o chapéu, desejou uma
boa-noite a Childan e partiu. A coisa toda não levara mais
do que um momento.
Parece que o apanharam, pensou Childan. Fosse qual
fosse sua história.
Era um grande alívio. Trabalham depressa, não há
dúvida.
Vivemos numa sociedade onde reinam a lei e a ordem,
onde os judeus não podem enganar os inocentes. Estamos
protegidos.
Não sei por que não reconheci suas características
raciais logo que o vi. Evidentemente sou fácil de enganar.
Simplesmente não sou capaz de enganar e isto me
deixa indefeso, pensou. Sem a lei, estaria à mercê deles. ele
poderia ter-me convencido de qualquer coisa. É uma
espécie de hipnose. São capazes de controlar uma
sociedade inteira.
Amanhã vou sair e comprar o tal livro, aquele
Grasshopper, disse a si mesmo. Vai ser interessante ver
como o autor retrata um mundo dirigido por judeus e
comunistas, com o Reich em ruínas e o Japão sem dúvida
transformado em uma província da Rússia; na verdade, com
a Rússia se estendendo do Atlântico ao Pacífico. Será que o
autor — como se chama, mesmo? — descreve uma guerra
entre a Rússia e os.Estados Unidos? Livro interessante,
pensou. Estranho que ninguém tenha pensado em escrevê-
lo antes.
Devia fazer com que a gente percebesse a sorte que
tem, pensou ele. Apesar das evidentes desvantagens...
podia ser muito pior. Esse livro nos dá uma grande lição de
moral. Sim, os japoneses estão no poder aqui e nós somos
uma nação derrotada. Mas é preciso olhar além; é preciso
construir. Disso tudo deverão sair coisas grandiosas, como a
colonização dos planetas, por exemplo.
Está na hora do noticiário, reparou. Sentando-se, ligou o
rádio. Talvez tenham escolhido o novo Chanceler do Reich.
Sentiu expectativa e excitação. Para mim, o mais dinâmico é
o tal de Seyss-Inquart. O mais capaz de levar a cabo
programas audaciosos.
Gostaria de estar lá, pensou. Talvez algum dia tenha
dinheiro suficiente para viajar à Europa e ver tudo o que
está sendo feito. É uma pena perder isso, ficar encalhado
aqui na Costa Oeste, onde nunca, acontece nada. A História
se desenrola sem nossa participação.
 8
Às OITO horas da manhã, Freiherr Hugo Reiss, Cônsul do
Reich em São Francisco, saiu de sua Mercedes-Benz 220-E e
subiu animadamente as escadas do consulado. Era seguido
por dois jovens funcionários do Ministério das Relações
Exteriores. A porta já tinha sido aberta pelo pessoal de Reiss
e ele entrou, saudando as duas telefonistas, o vice-cônsul
Herr Frank e, no escritório interno, seu secretário, Herr
Pferdehuf.
— Freiherr — disse Pferdehuf — acaba de chegar um
radiograma em código de Berlim. Precedido do número um.
Isso queria dizer que a mensagem era urgente.
— Obrigado — disse Reiss, despindo o sobretudo e
entregando-o a Pferdehuf para pendurar.
— Herr Kreuz von Meere telefonou há dez minutos..
Pediu que ligasse para ele.
— Obrigado — disse Reiss.
Sentou-se à pequena mesa diante da janela da sala,
tirou a coberta que protegia o café da manhã, viu no prato o
pãozinho, ovos mexidos e a salsicha, serviu-se de uma
xícara de café forte e quente do bule de prata e abriu o
jornal da manhã.
A pessoa que o procurara, Kreuz von Meere, era o chefe
da Sicherheitsdienst para os E.A.P. ; seu quartel-general
situava-se, sob outro nome, no terminal aéreo. As relações
entre Reiss e Kreuz von Meere eram algo tensas. Suas
jurisdições confundiam-se freqüentemente, o que
correspondia, sem dúvida, a uma política deliberada, dos
chefões em Berlim. Reiss tinha o posto de major honorário
da S.S. e isto fazia com que, tecnicamente, fosse
subordinado a Kreuz von Meere. O posto lhe fora concedido
há vários anos e, na época, Reiss percebera por quê. Mas
não havia nada que ele pudesse fazer. Apesar disso,
continuava a incomodá-lo.
O jornal, transportado pela Lufthansa e entregue às seis
da manhã, era o Frankfurter Zeitung. Reiss leu atentamente
a primeira página. Von Schirach estava em prisão domiciliar,
possivelmente até morto. Uma pena. Göring estava
morando numa base de treinamento da Luftwaffe, rodeado
por veteranos de guerra experientes, fiéis ao Gordo.
Ninguém poderia atingi-lo. Nenhum carrasco da S. D. E o
doutor Goebbels?
Provavelmente no coração de Berlim. Dependendo
como sempre de sua própria inteligência, sua capacidade
de, falando, conseguir o que quisesse. Se Heydrich mandar
um pelotão para matá-lo, pensou Reiss, o doutorzinho não
só vai convencê-los a mudar de idéia, como será até capaz
de conquistá-los para o seu lado.. Fazer deles funcionários
do Ministério da Propaganda e da Cultura.
Podia imaginar o doutor Goebbels neste momento, no
apartamento de alguma deslumbrante estrela de cinema,
desprezando as unidades da Wehrmacht a marcharem pelas
ruas embaixo. Nada assustava aquele Kerl. Goebbels daria
seu sorriso debochado... continuando a acariciar o seio da
encantadora dama com a mão esquerda, enquanto escrevia
seu artigo para o Angriff do mesmo dia com a...
Os pensamentos de Reiss foram interrompidos por seu
secretário.
— Desculpe, Kreuz von Meere está no telefone
novamente.
Levantando-se, Reiss foi à sua mesa e apanhou o
telefone.
— Reiss falando.
Ouviu o forte sotaque bávaro do chefe da S.D. local
perguntar:
— Alguma notícia daquele indivíduo da Abwehr?
Intrigado, Reiss procurou adivinhar a quem Kreuz
von Meere se referia.
 — Hummm — murmurou — que eu saiba, há, no
momento, três ou quatro "indivíduos" da Abwehr na Costa
do Pacífico.
— Aquele que viajou pela Lufthansa na semana
passada.
— Ah! — disse Reiss. Apoiando o telefone no ombro,
tirou o maço de cigarros. — Nunca veio aqui.
— O que é que ele anda fazendo?
— Ora, sei lá. Pergunte a Canaris.
— Gostaria que você ligasse para o Ministério das
Relações Exteriores e pedisse a eles que chamem a
Chancelaria e falem com o Almirantado para que exijam que
a Abwehr tire seu pessoal daqui ou nos informe de suas
atividades.
— Você não pode fazer isso?
— Está tudo muito confuso.
Perderam inteiramente a pista do sujeito da Abwehr,
imaginou Reiss. Eles — a S.D. local — foram avisados por
alguém da equipe de Heydrich para ficarem de olho e
perderam o contato. Agora querem que eu os tire da
enrascada.
— Se ele vier aqui — disse Reiss — mandarei alguém
cuidar dele. Pode contar com isso.
Claro, não era muito provável que o sujeito fosse lá. E
ambos estavam convencidos disso.
— ele usa sem dúvida um pseudônimo — continuou
Kreuz von Meere com esforço. — Não sabemos qual é, claro.
É um sujeito de aparência aristocrática. Por volta dos
quarenta. Capitão. Nome verdadeiro: Rudolf Wegener.
Pertencente a uma daquelas velhas famílias monarquistas
da Prússia Oriental. Provavelmente apoiou Von Papen no
Systemzeit.
Reiss acomodou-se na cadeira, enquanto Kreuz von
Meere prosseguia.
— A única resposta que vejo para esses monarquistas
retrógrados é reduzir o orçamento da Marinha para que não
possam...
Finalmente Reiss conseguiu desligar o telefone. Quando
voltou à sua refeição, encontrou o pãozinho frio. O café,
porém, ainda estava quente; bebeu-o e retomou a leitura do
jornal.
Não tem fim, pensou. Esse pessoal da S.D. fica de
plantão dia e noite. Telefonam às três da manhã.
Seu secretário, Pferdehuf, pôs a cabeça na porta, viu
que ele não estava mais no telefone, e disse:
— Sacramento acaba de telefonar em grande agitação.
Dizem que há um judeu solto pelas ruas de São Francisco.
Tanto ele quanto Reiss caíram na risada.
— Está bem — respondeu Reiss. — Diga-lhes que se
acalmem e enviem os documentos habituais. Alguma coisa
mais?
— Já leu as mensagens de pêsames?
— Chegaram mais?
— Algumas. Estão na minha mesa, se quiser vê-las. Já
respondi.
— Vou ter que falar naquela reunião hoje — disse Reiss.
— Ã uma da tarde. Aqueles homens de negócios.
— Não o deixarei esquecer — disse Pferdehuf. Reiss
arqueou-se na cadeira.
— Gostaria de fazer uma aposta?
— Não sobre o resultado das deliberações do Partei, se
é isso que está dizendo.
— Vai ser o Carrasco. Lentamente, Pferdehuf respondeu:
— Heydrich já chegou ao máximo. Gente igual a ele
nunca chega ao controle direto do Partei porque todos o
temem. Os chefões do Partei teriam um ataque só de
pensar. Haveria uma coalizão em vinte e cinco minutos, na
hora que o primeiro carro da S.S. saísse de
Prinzalbrechtstrasse. Chamariam todos os tubarões
econômicos, como Krupp e Thyssen...
Interrompeu-se. Um dos criptógrafos aproximou-se dele
com um envelope na mão. Reiss estendeu a mão. Seu
secretário trouxe-lhe o envelope. Era o radiograma urgente
em código, decifrado e datilografado.
Quando acabou de ler, viu que Pferdehuf estava
esperando ser posto a par. Reiss amassou a mensagem no
grande cinzeiro de cerâmica em cima da mesa, tocando
fogo no papel com o isqueiro.
— Parece que há um general japonês viajando para cá
incógnito. Tedeki. É melhor você dar um pulo à biblioteca
pública e apanhar uma daquelas revistas militares
japonesas oficiais que possa ter sua foto. Com a maior
discrição, naturalmente. Acho que não temos nada sobre ele
aqui. — Começou a dirigir-se ao arquivo fechado a chave,
mas mudou de idéia. — Arranje as informações que puder.
Estatísticas. Na biblioteca deve haver.
Acrescentou:
— Este general Tedeki era chefe do Estado-Maior há
alguns anos. Lembra-se de alguma coisa a respeito dele?
— Pouca coisa — disse Pferdehuf. — Um estourado.
Deve ter uns oitenta anos, agora. Tenho a impressão de que
ele propôs um programa ambicioso para lançar o Japão nas
conquistas espaciais.
— Nisso falhou — disse Reiss.
— Não me surpreenderia se sua visita a São Francisco
fosse para se tratar — comentou Pferdehuf. — Não seria o
primeiro velho militar japonês a vir para cá usar o Hospital
da U.C.. Assim podem valer-se de técnicas cirúrgicas alemãs
que em casa não têm. Naturalmente fazem tudo na surdina.
Razões patrióticas, sabe como é. De modo que talvez fosse
bom pôr alguém de olho no Hospital, se Berlim está tão
interessado assim nele.
Reiss assentiu. O general também podia estar e~n-
volvido em especulações comerciais, bastante comuns em
São Francisco. Ligações antigas, do seu tempo de serviço
ativo, podiam ser-lhe úteis, agora que estava reformado.
Estaria mesmo? A mensagem dizia general, não general
reformado.
 — Logo que tiver uma foto — disse Reiss — envie cópias
ao nosso pessoal no aeroporto e no cais. Talvez já tenha
chegado. Você sabe como demoram a informar esse tipo de
coisa.
E é claro que se o general já tivesse chegado a São
Francisco, Berlim ficaria furioso com o Consulado dos
E.A.P. O cônsul deveria ser capaz de descobri-lo —
mesmo antes de terem enviado a mensagem de Berlim.
— Vou carimbar a data e a hora no radiograma de
Berlim — disse Pferdehuf — de modo que, se surgir
qualquer problema, podemos mostrar exatamente quando
foi recebido. A hora exata.
— Obrigado — disse Reiss.
O pessoal em Berlim era mestre em transferir
responsabilidades e ele estava cansado de ficar com a culpa
de tudo. Acontecera freqüentemente.
— Para estarmos seguros — acrescentou — acho melhor
você responder àquela mensagem. Telegrafe: "Suas
instruções lamentavelmente tardias. Indivíduo já avistado
na região. Possibilidade de intercepção remota no estágio
atual." Redija alguma coisa no gênero e envie. Deixe tudo
bem vago. Você entende.
— Vou mandar já — assentiu Pferdehuf — e anotar a
data e a hora em que foi enviado.
Saiu, fechando a porta.
É preciso ficares atento, pensou Reiss ou, de repente,
virarás cônsul de um punhado de negros numa ilha
qualquer na costa da África do Sul. E quando menos
perceberes, estarás com uma mamãe negra como amante e
dez ou doze negrinhos te chamando de papai.
Voltando a sentar-se à mesa do café, acendeu um
cigarro egípcio Simon Arzt n.° 70, fechando a caixa de metal
com cuidado.
Pelo visto, não seria interrompido por algum tempo, de
modo que retirou da pasta o livro que estivera lendo, abriu
no lugar marcado, acomodou-se na cadeira e retomou a
leitura onde fora obrigado a parar.
... percorrera realmente ruas de carros silenciosos, na paz matinal de
domingo no Tiergarten, há tanto tempo assim? Uma outra vida. Ice cream, um
gosto que poderia nunca ter existido. Agora cozinhavam urtigas e davam graças
a Deus. Meu Deus! gritou. Não vão parar nunca? Os enormes tanques britânicos
avançavam. Outro prédio, podia ter sido de apartamentos, ou uma loja, um
colégio, um escritório; não sabia mais... as ruínas desmoronaram fragmentando-
se. Sob os escombros, outro punhado de sobreviventes enterrado e não se ouvia
nem mesmo o barulho da morte. A morte espalhara-se por toda parte sem
distinção, sobre os vivos, os feridos, os cadáveres empilhados e já cheirando
mal. O cadáver trêmulo e fedorento de Berlim, as torres cegas ainda de pé,
desaparecendo sem protesto como esta, este edifício sem nome que o homem
erguera um dia com orgulho.
Seus braços, reparou o menino, estavam cobertos por uma película
cinzenta, parte fuligem, parte matéria inorgânica, parte o produto final da vida.
Tudo misturado agora, constatava o menino, limpando-se. Não pensou muito
além; tinha outro pensamento, que dominava sua mente, se era possível pensar
no meio dos gritos e estilhaços dos obuses. Fome. Há seis dias vinha se
alimentando de urtiga, mas agora tinham acabado.
As últimas macegas haviam desaparecido numa vasta cratera de terra.
Outras figuras pálidas, secas, apareceram na orla; como o menino, ficaram em
silêncio e depois partiram. Uma velha mãe, com uma babushka amarrada na
cabeça e. cesta — vazia — no braço. Uma maneta com os olhos tão vazios
quanto a cesta. Uma menina. Sumiram no amontoado de árvores arrebentadas
onde o menino Eric se escondia.
E a serpente continuava a aproximar-se.
Nunca acabaria? perguntou o menino, falando com ninguém. E se
acabasse, o que aconteceria então? Encheriam as barrigas, estes...
— Freiherr — chegou a voz de Pferdehuf — desculpe
interrompê-lo. Uma palavrinha só.
Reiss deu um pulo e fechou o livro.
— Pois não.
Como este homem sabe escrever — pensou. Fiquei
totalmente absorvido. Real. A queda de Berlim na mão dos
ingleses, tão real como se tivesse acontecido. Brrr.
Estremeceu.
Incrível, o poder que a ficção, até a ficção popular,
barata, tem para evocar as coisas. Não é de estranhar que
este livro tenha sido proibido no território do Reich; eu
mesmo o proibiria. Lamento ter começado a lê-lo. Mas agora
é tarde; preciso ir até o fim.
 — Alguns marinheiros de um navio alemão — disse seu
secretário. — Precisam apresentar-se a você.
— Está bem — disse Reiss.
Foi até a porta e passou para a ante-sala. Encontrou três
marinheiros vestindo pesados suéteres cinzentos, todos de
cabelos louros, rostos enérgicos, um pouco nervosos. Reiss
levantou a mão direita:
— Heil Hitler. Sorriu-lhes ligeiramente.
— Heil Hitler — murmuraram. Começaram a mostrar-lhe
seus papéis.
Assim que acabara de certificar a visita deles ao
consulado, voltou à sua sala particular. Novamente a sós,
reabriu The Grasshopper Lies Heavy.
Seus olhos bateram numa cena que envolvia — Hitler.
Agora não conseguia mais parar; começou a ler a cena fora
de ordem, com a nuca pegando fogo.
Percebeu que se tratava do julgamento de Hitler. Após o
fim da guerra. Hitler nas mãos dos Aliados. Nossa Senhora!
Também Goebbels, Göring, e todos os outros. Em Munique.
Evidentemente, Hitler estava respondendo ao promotor
americano.
... negro, flamejante, o espírito dos primeiros tempos pareceu por um
instante reacender-se. O corpo trêmulo, acabado, retesou-se; a cabeça ergueu-
se. Um grasnar meio latido, meio gemido saiu dos lábios que babavam sem
cessar. Deutsche, hier steh'Ich. Arrepios percorreram os espectadores, de fones
apertados nos ouvidos, com as fisionomias tensas: russos, americanos, ingleses
e alemães. Sim, pensou Karl. Ei-lo que reage uma última vez... derrotaram-nos,
e fizeram muito mais. Desnudaram este super-homem, mostraram sua face
verdadeira. Só um...
— Freiherr.
Reiss percebeu que seu secretário entrara na sala.
— Estou ocupado — disse furioso. Fechou o livro com
força. — Estou tentando ler este livro, pelo amor de Deus!
Era inútil. Sabia bem.
— Um outro radiograma em código acaba de chegar de
Berlim — disse Pferdehuf. — Dei uma olhada quando
começaram a decifrar. Trata da situação política.
 — Diz o quê? — murmurou Reiss, massageando a testa
com a mão.
— O doutor Goebbels falou na rádio inesperadamente.
Um discurso importante — o secretário estava
excitadíssimo. — Querem que peguemos o texto — que está
sendo transmitido fora de código — e o façamos publicar
aqui, nos jornais.
— Sim, sim — disse Reiss.
No instante em que seu secretário deixou a sala de
novo, Reiss reabriu o livro. Só mais uma olhadinha, apesar
da minha resolução... folheou rapidamente o que já havia
lido.
... em silêncio, Karl contemplou o caixão coberto pela bandeira. ele jazia ali
e agora não voltaria mais, nunca mais. Nem os poderes demoníacos podiam
trazê-lo de volta. O homem — ou era afinal, o Uebermensch? — que Karl seguira
cegamente, adorara... até a beira do túmulo. Adolf Hitler morrera, mas Karl
estava vivo. Não vou segui-lo, sussurrou no íntimo. Vou continuar a viver. E
reconstruir. Todos irão reconstruir. Precisamos.
A que distâncias, que distâncias terríveis, fora transportado pela magia do
Líder. E em que consistia, agora que fora posto um ponto final naquela incrível
carreira, aquela viagem que começa numa aldeia rústica na Áustria, que
continua na mais sórdida miséria em Viena, terrível pesadelo das trincheiras,
através das intrigas políticas, a fundação do Partido, até a Chancelaria, até o
que, por um momento, parecera estar muito perto de ser o domínio mundial?
Karl sabia. Blefe. Adolf Hitler mentira a todos. Guiara com palavras vazias.
Não é tarde demais. Percebemos seu blefe, Adolf Hitler. Sabemos
finalmente o que você é. E o Partido Nazista, a terrível era de assassinatos e
megalômana fantasmagoria, sabemos o que é. O que foi.
Voltando-se, Karl afastou-se do caixão silencioso...
Reiss fechou o livro e ficou sentado um instante. Contra
sua vontade, estava perturbado. Deviam ter feito mais
pressão sobre os japoneses, disse a si próprio, para que
proibissem este maldito livro. Na realidade, é visivelmente
proposital da parte deles. Podiam ter prendido esse — como
se chama? — Abendsen. Eles têm bastante força no Centro-
Oeste.
O que o deixara perturbado fora isto: a morte de Adolf
Hitler, a derrota e destruição de Hitler, do Partei, da própria
Alemanha, como foram descritas no livro de Abendsen...
Eram, de certa maneira, mais grandiosas, mais no espírito
dos velhos tempos que o mundo atual. O mundo da
hegemonia germânica.
Como era possível? perguntou-se Reiss. Seria apenas a
habilidade de escritor desse homem?
Esses romancistas conhecem mil truques. Vejam os do
ator Goebbels; foi assim que começou, escrevendo ficção.
Apelar para os mais baixos instintos que se escondem nas
profundezas da alma humana por mais respeitáveis que as
pessoas pareçam. Sim, o romancista conhece a
humanidade, sabe como é desprezível, guiada por seus
testículos, hesitante por covardia, traindo qualquer causa
por cobiça — basta que alguém toque o tambor e a resposta
vem logo. E ele fica rindo, naturalmente, escondido atrás do
efeito que produz.
Vejam como agiu sobre meus sentimentos, refletiu Herr
Reiss, e não sobre meu intelecto; e naturalmente vai ser
pago — o dinheiro está aí. Evidentemente havia alguém por
trás do Hundsfott, dizendo-lhe o que escrever. Escrevem
qualquer coisa por dinheiro. Relate um monte de mentiras e
o público leva a sério a porcaria que lhe é servida. Onde o
livro foi publicado? Herr Reiss examinou o exemplar. Omaha,
Nebraska. O último posto avançado da antiga e plutocrática
indústria editorial dos Estados Unidos, anteriormente
situada no centro de Nova York e sustentada por ouro judeu
e comunista...
Talvez esse Abendsen seja judeu.
Ainda não desistiram, tentam envenenar-nos. Este
jüdisches Buch... fechou o Grasshopper com violência. O
nome dele com certeza era Abendstein. A S.D. na certa já
havia averiguado.
Realmente, precisamos mandar alguém ao Estado das
Montanhas Rochosas fazer uma visita a Herr Abedstein.
Gostaria de saber se Kreuz von Meere recebeu alguma
instrução a respeito. Na certa não, com a confusão toda em
Berlim. Todos estavam ocupados demais com assuntos
internos.
Mas esse livro, pensou Reiss, é perigoso.
Se encontrassem Abendstein pendurado do teto uma
bela manhã, seria um bom aviso aos que sofreram a
influência do livro. A última palavra seria nossa. Um: post-
scriptum.
Seria preciso um homem branco, é claro. O que será
que Skorzeny está fazendo atualmente?
Reiss pesou os prós e os contras, releu a orelha do livro.
O judeu vive num forte. Nesse castelo fortificado. Não é
trouxa. Quem entrar e matá-lo não sai de lá vivo.
Talvez fosse besteira. Afinal, o livro já foi publicado.
Agora é tarde demais. E é território japonês... os
homenzinhos amarelos ficariam umas feras.
No entanto, se fosse feito com cuidado... se pudesse ser
bem planejado...
Freiherr Hugo Reiss fez uma anotação em seu bloco. Pôr
o assunto em andamento com o general da S.S. Otto
Skorzeny ou, melhor ainda, com Otto Ohlendorf da Amt III
do Reichssicherheitschauptamt. Ohlendorf não era o chefe
do Einsatzgruppe D?
E então, de repente, sentiu-se doente de raiva. Pensei
que isso tivesse acabado, disse a si próprio. Será preciso
continuar sempre? A guerra terminou há anos. E pensamos
que tivesse acabado para sempre. Mas aquele fiasco na
África, aquele louco do Seyss-Inquart executando os planos
de Rosenberg.
O tal Herr Hope é quem tem razão, pensou. Com sua
piada sobre nossos contatos em Marte. Marte povoada por
judeus. Nós os veríamos lá também. Até com suas duas
cabeças, e trinta centímetros de altura.
Eu tenho minhas obrigações diárias, pensou. Não tenho
tempo para esse tipo de aventura maluca, esse negócio de
mandar Einsatzkommandos atrás de Abendsen. Estou
ocupado demais recebendo marinheiros alemães e
respondendo radiogramas em código; deixemos que alguém
lá em cima tome a iniciativa de um projeto desses... é
negócio deles.
Em todo caso, pensou, se eu instigasse a perseguição e
o tiro saísse pela culatra, sei muito bem onde ia acabar:
numa cela de prisão do Eastern General Governement, ou
numa câmara sendo borrifado com gás cianureto Zyklon B.
Pegando o bloco, apagou cuidadosamente a anotação e
em seguida queimou o papel no cinzeiro de cerâmica.
Bateram e a porta se abriu. Seu secretário entrou com
um maço de papéis.
— O discurso do doutor Goebbels. Integral. Pferdehuf
colocou os papéis na mesa.
— Leia-o. Está muito bom; um dos melhores. Acendendo
outro cigarro Simon Artz n.° 70, Reiss
começou a ler o discurso do doutor Goebbels.
 9
APÓS duas semanas de trabalho quase ininterrupto,
Edfrank Custom Jewellery já estava com o primeiro lote de
peças pronto. Lá estavam elas, em duas tábuas cobertas de
veludo preto, e o conjunto todo numa cesta quadrada de
origem japonesa. Ed McCarthy e Frank Frink tinham feito
cartões de visita. Gravaram seu nome numa borracha de
apagar e o imprimiram em vermelho e completaram os
cartões num aparelho de impressão de brinquedo. O efeito
— usaram cartolina pesada, de alta qualidade, colorida,
própria para cartões de Natal — ficou deslumbrante.
Em todos os seus aspectos, o trabalho tinha sido de
profissionais. Examinando suas jóias, cartões e mostruário,
não viam nenhuma indicação de amadorismo. Por que
haveria de ter? pensou Frank Frink. Somos ambos
profissionais, não em joalheria, mas em trabalhos de oficina,
em geral.
As prateleiras de mostruário comportavam uma boa
variedade. Pulseiras feitas de latão, cobre, bronze e até
ferro fundido. Pingentes, a maioria de latão, com enfeites de
prata. Brincos de prata. Broches de prata ou latão. A prata
tinha saído cara; até a solda de prata custara um dinheirão.
Haviam comprado algumas pedras semipreciosas, também,
para montar os broches: pérolas barrocas, jade, lascas de
opala cor de fogo. E, se tudo corresse bem, tentariam ouro e
talvez diamantes de cinco ou seis quilates.
O ouro é que iria dar-lhes lucros reais. Já tinham
começado a procurar fontes de ouro velho, peças antigas
derretidas sem nenhum valor artístico — muito mais barato
que comprar ouro novo. Mas mesmo assim, seria uma
despesa enorme. E contudo, um broche de ouro vendido
daria mais do que quarenta broches de latão. E podiam
pedir praticamente qualquer preço no mercado varejista por
um broche de ouro realmente bem desenhado e bem
executado... partindo do pressuposto, como ressaltara Frink,
que fosse vendido.
Até agora não tinham nem tentado. Resolveram
primeiro o que parecia ser seus problemas técnicos básicos;
já estavam com sua banca de trabalho, motores, máquina
de cabo flexível, eixo e rodas para polimento. Na verdade, já
estavam com uma coleção completa de ferramentas para
acabamento, desde as escovas grossas
de arame às de latão e rodas de Cratex, aos polidores
revestidos de algodão, linho, couro e pêlo de camelo, que
podiam utilizar desde compostos de esmeril e pedra-pomes
ao mais delicado pó de ferro. E, naturalmente, tinham
também o material de solda de oxiacetileno, seus tanques,
manômetros, mangueiras, pontas, máscaras.
E magníficas ferramentas de ourives. Alicates da
Alemanha e da França, micrômetros, brocas de diamante,
serras, tenazes, pinças, soldadeiras de três bicos, tornos
mecânicos, flanelas para polimento, tosquiadeiras, martelos
minúsculos feitos a mão... Toda uma variedade de material
de precisão. E seu estoque de bastões de solda de diversos
graus, chapas de metal, suportes, elos, fechos de brinco.
Gastaram mais de metade dos dois mil dólares; no
momento a conta bancária Edfrank continha apenas
duzentos e cinqüenta dólares. Mas estavam legalmente
estabelecidos; tinham até alvará dos E.A.P.. Agora só faltava
vender.
Nenhum comerciante, pensou Frink, examinando o
mostruário, poderá ser mais severo que nós. Aquelas
poucas peças selecionadas, cada uma cuidadosamente
verificada, estavam com ótima aparência. Nada de soldas
mal feitas, bordas irregulares, manchas coloridas pela ação
do fogo... Seu controle de qualidade era excelente. A menor
opacidade ou arranhão de escova metálica bastava para
que a peça voltasse à oficina. Não podemos nos permitir
apresentar trabalho grosseiro ou mal-acabado; uma mancha
preta que passar despercebida num colar de prata e
estamos fritos.
A primeira loja em sua lista era a de Robert Childan. Mas
só Ed podia ir lá; Childan certamente se lembraria de Frank
Frink.
— Cabe a você vender a maior parte — disse Ed, mas
estava resignado a falar com Childan ele mesmo.
Comprara um bom terno, gravata nova, camisa branca,
para dar boa impressão. Apesar disso, não se sentia à
vontade.
— Sei que somos bons — disse pela milionésima vez. —
Mas... que inferno.
As peças, em sua maioria, eram abstratas; espirais; de
arame, curvas, formas até certo ponto assumidas; pelos
metais ao serem fundidos. Algumas tinham a delicadeza, a
leveza de uma teia de aranha; outras um; peso forte,
maciço, quase bárbaro. Havia uma enorme: variedade de
formas, considerando as poucas peças que' repousavam nas
bandejas de veludo; e apesar disso, percebeu Frink, uma só
loja poderia comprar tudo o que: temos aqui exposto.
Visitaremos cada loja uma vez — se falharmos. Mas se
formos bem sucedidos, se conseguirmos que se interessem
por nossa linha de produção, vamos passar o resto da vida
preparando remessas.
Juntos, os dois colocaram os mostruários na cesta de
vime. Na pior das hipóteses, pensou Frink, poderemos
revender o metal. E as ferramentas e equipamento;
podemos desfazer-nos deles com prejuízo, mas ao menos
alguma coisa teremos.
Era o momento de consultar o oráculo. Perguntar: qual
será o resultado desta primeira tentativa de venda? Mas
estava nervoso demais. Podia sair um presságio negativo, e
não se sentia capaz de enfrentá-lo. Em todo caso, a sorte
estava lançada: as peças prontas, a loja montada —
independente da opinião do I Ching no momento.
 Não pode vender nossas jóias por nós... Não pode dar-
nos sorte.
— Vou tentar Childan primeiro — disse Ed. — Talvez
possamos colocar tudo lá. E depois você tentará uma ou
duas lojas. Você vem, não é? No caminhão. Vou estacionar
na esquina.
Entrando no caminhão com a cesta, Frink pensou:
Deus sabe que bons vendedores somos Ed ou eu.
Childan pode ser convencido, mas vai ser fogo.
Se Juliana estivesse aqui, pensou, seria capaz de entrar
e fazer tudo num instante; ela é bonita, sabe falar com
qualquer pessoa e é mulher. Afinal, são jóias de mulher.
Podia usá-las para ir à loja. Fechando os olhos, tentou
imaginar como ficaria uma de suas pulseiras no braço dela.
Ou um daqueles grandes colares de.prata. Com seus
cabelos negros e sua pele clara, olhos tristes, perspicazes...
vestindo um suéter cinzento, um pouco apertado, a prata
repousando na pele nua, o metal subindo e descendo à
medida que respirava...
Meu Deus, como estava viva em sua mente, neste
instante. Via seus dedos fortes e finos apanhando e
examinando as jóias que tinham feito; jogando o cabelo
para trás, levantando a jóia. Juliana escolhendo, sempre
testemunha de seu trabalho.
Brincos ficariam melhor nela, pensou. Aqueles
pingentes, brilhantes, especialmente o de latão. Com seu
cabelo preso por uma fivela ou cortado curto, de modo a
ressaltar sua nuca e orelhas. E poderíamos fotografá-la para
publicidade. ele e Ed haviam discutido a possibilidade de
um catálogo, para que pudessem vender pelo correio a
outras partes do mundo. Ela ficaria fantástica... Sua pele é
bonita, saudável, sem pregas e sem rugas, e uma bela cor.
Será que topava, se conseguisse localizá-la? Independente
de sua opinião a meu respeito; nada a ver com nossa vida
pessoal. Seria puramente comercial.
 Que diabo, não seria eu a tirar as fotos. Contrataríamos
um profissional. Ela ia gostar disso. Sua vaidade na certa é a
mesma de sempre. Sempre gostou de que olhassem para
ela, que a admirassem. Não importa quem. Suponho que a
maioria das mulheres é assim. Exigem atenção perpétua.
São muito infantis nesse sentido.
Juliana nunca pôde suportar ficar só, pensou; precisava
ter-me sempre ao seu lado, elogiando, elogiando. As
criancinhas são assim: acham que se os pais não~ estão
olhando o que fazem, aquilo deixa de ser real. Na certa ela
está agora com um sujeito que lhe dá atenção. Dizendo-lhe
como é bonita. Suas pernas. Seu ventre macio e chato...
— O que é que há? — disse Ed, observando-o. —
Perdendo a coragem?
— Não — disse Frink.
— Não vou só ficar parado lá — disse Ed. — Tenho umas
idéias aqui na caixola. E vou te dizer uma coisa: não estou
com medo. Não estou intimidado só porque é um lugar
chique e fui obrigado a vestir um terno bacana. Confesso
que não gosto de me arrumar. Confesso que não estou à
vontade. Mas isso não interessa. Vou entrar lá e enrolar
aquele palhaço.
Você é que é feliz, pensou Frink.
— Que diabo, se você pôde entrar lá como fez — disse
Ed — e contar aquela história de ser o ajudante de um
almirante japonês, eu devo ser capaz de dizer-lhe a
verdade, que estas são jóias de boa qualidade, criações
originais, feitas a mão, que...
— Trabalhadas a mão — disse Frink.
— É. Trabalhadas a mão. Quero dizer, vou entrar lá e
não vou sair até arrancar o dinheiro dele. ele deve comprar.
Se não comprar é porque é muito maluco. Já olhei por toda
parte; não há nada parecido com nosso trabalho à venda.
Puxa, quando penso que ele talvez vá olhar e não comprar...
fico tão furioso que sou capaz de sair no tapa.
 — Vê se lembra de dizer que não é folheado — disse
Frink. — Que o cobre é cobre maciço e o latão é latão
maciço.
— Deixa eu fazer as coisas à minha maneira — disse Ed.
— Estou com algumas boas idéias-
U que eu posso fazer é o seguinte, pensou Frink r posso
apanhar um par de peças — Ed não vai ligar —, empacotá-
las e mandar para Juliana. Assim ela vai ver o que estou
fazendo. As autoridades postais podem localizá-la; mando
registrado para seu último endereço. O que será que vai
dizer quando abrir a caixa? Porei dentro um bilhete
explicando que fui eu quem fez; que sou sócio de um novo
negócio de fabricação de jóias originais. Vou estimular sua
imaginação, contando uma história que dê vontade de
saber mais, assim ficará interessada. Vou falar de pedras e
de metais. Das casas,, para as quais vendemos, das lojas
elegantes...
— Não é por aqui? — pergunta Ed, diminuindo a
marcha. Estavam no meio do intenso trânsito do centro ;
edifícios escondiam o céu. — É melhor eu estacionar.
— Faltam cinco quarteirões — disse Frink.
— Tens um daqueles cigarros de marijuana? —
perguntou Ed. — Um deles me acalmaria agora.
Frink passou-lhe seu maço de Tien-lais, a mistura
"Música Celeste" que aprendera a fumar na W.-M.
Corporation.
Sei que ela está vivendo com alguém, disse Frink a si
mesmo. Dormindo com ele. Como se fosse sua mulher. Eu
conheço Juliana. Não agüentaria de nenhuma outra
maneira; sei como fica ao anoitecer. Quando fica frio e
escuro e todo mundo está em casa sentado na sala. Ela não
foi feita para a vida solitária. Nem eu, concluiu ele.
Talvez o cara seja um bom sujeito. Algum estudante
tímido que ela apanhou. Ela seria uma boa mulher para um
jovem que nunca teve coragem de chegar perto de mulher.
Ela não é dura nem cínica. Faria muito bem a ele. Só espero
que não esteja com um homem mais velho que ela. Isso eu
não suportaria. Um camarada experiente e mesquinho, com
um palito enfiado na boca, dando ordens.
Começou a respirar mal. Veio-lhe a imagem de um
sujeito peludo, carnudo, explorando Juliana, fazendo de sua
vida um inferno... Sei que ela acabará se suicidando,
pensou. Está nas cartas: se ela não encontrar o homem
certo... e isso significa um tipo gentil, sensível, um
estudante delicado que será capaz de apreciar todos os
seus pensamentos.
Eu era duro demais com ela, pensou. E não sou tão ruim
assim; há uma porção de caras piores. Eu imaginava mais
ou menos o que ela estava pensando, o que queria, quando
se sentia só, mal ou deprimida. Passei um tempão me
preocupando, cuidando dela. Mas não foi o suficiente. Ela
merecia mais. Ela merece muito, pensou.
— Vou estacionar — disse Ed.
Encontrara uma vaga e estava dando marcha-ré,
olhando para trás.
— Escuta — disse Frink. — Posso mandar um par de
peças à minha mulher?
— Não sabia que você era casado — Ed respondeu
distraído, ocupado em encostar. — Claro, contanto que não
sejam de prata.
Ed desligou o motor.
— Chegamos — disse. Deu umas tragadas mais, apagou
o cigarro no painel e jogou a ponta no chão. — Deseje-me
sucesso.
— Sucesso — disse Frank Frink.
— Ei, olhe! Há um daqueles poemas waka, japoneses no
verso deste maço. Ed leu o poema alto, por cima do ruído
do tráfego.
Ouvindo o grito do cuco,
Olhei na direção
De onde vinha o som;
E o que vi?
Apenas a lua pálida no céu do amanhecer.
 Devolveu o maço de Tien-lais a Frink.
— Cruzes! — exclamou e, dando um tapa nas costas de
Frink, mostrou os dentes, abriu a porta, apanhou a cesta e
desceu do caminhão.
— Vou te deixar colocar a moeda no parquímetro—
disse, afastando-se pela calçada.
Num segundo desapareceu entre os outros pedestres.
Juliana, pensou Frink. Será que você está tão sozinha
quanto eu?
Desceu do caminhão e pôs uma moeda na fenda do
parquímetro.
É medo, pensou. Toda essa história de joalheria. E se
não der certo? E se não der certo? Era como dizia o oráculo.
Choro, lamentações e a ruína.
O homem enfrenta as sombras que envolvem sua vida.
Seu caminho para o túmulo. Se ela estivesse aqui não seria
tão ruim. Nada ruim.
Estou com medo, percebeu. E se Ed não vender nada? E
se rirem da gente?
E daí?

Juliana estava deitada sobre um lençol no chão da sala

do apartamento, segurando Joe Cinadella contra ela. O
quarto estava quente e abafado com o sol do meio-dia. Seu
corpo e o do homem em seus braços estavam úmidos de
suor. Um pingo, escorrendo da testa de Joe, deteve-se um
instante na maçã de seu rosto e caiu no pescoço dela.
— Você ainda está suando — murmurou ela.
Ele não respondeu. Sua respiração era longa, lenta,
regular... feito o oceano, pensou. Não somos mais do que
água por dentro.
— Que tal? — perguntou ela. Resmungou que foi
perfeito.
Também achei, pensou Juliana. Tenho certeza. Agora
 precisamos levantar, nos arrumar. Ou isso é ruim?" Sinal
de desaprovação do subconsciente? ele se mexeu.
— Vais levantar? — Ela conservou-o apertado entre os
braços. — Não. Ainda não.
— Não tens que ir à academia?
Não vou à academia, disse Juliana a si própria. Você não
sabe? Vamos a algum lugar; não vamos ficar aqui por muito
tempo. Mas vai ser um lugar onde nunca fomos. Está na
hora.
Ela sentiu que ele se libertava, punha-se de joelhos, as
mãos dela deslizaram pelas suas costas úmidas,
escorregadias. Depois ouviu seus passos, seus pés
descalços no chão. Foi ao banheiro, na certa. Tomar uma
chuveirada.
Acabou, ela pensou. Ainda bem. Suspirou.
— Estou te ouvindo — disse Joe do banheiro. — Estás
gemendo. Sempre deprimida, hein? Preocupação,, medo,
suspeita, de mim e do mundo...
Saiu, por um instante, pingando água e sabão, sorrindo.
— Que tal uma viagem? Seu pulso acelerou.
— Aonde?
— A uma cidade grande. Que tal para o norte, Denver?
Vou te levar para passear; comprar entradas para um
espetáculo, ir a um bom restaurante, andar de táxi,
comprar-te um vestido de noite ou o que quiseres. Tá?
Ela mal podia, mas queria, tentava acreditar.
— Teu velho Stude agüenta? — perguntou Joe.
— Claro.
— A gente pode comprar roupa fina para os dois —
disse ele. — Vamos nos divertir, talvez pela primeira vez em
nossas vidas. Isso impedirá que você estoure.
— E o dinheiro?
— Eu tenho — disse Joe. — Olha na minha mala.
Fechou a porta do banheiro; o barulho da água
interrompeu a conversa.
 Abrindo o armário, ela tirou a maleta surrada. Era
verdade, no canto encontrou um envelope; continha notas
grandes do Reichsbank, válidas em toda parte. Então
podemos ir, percebeu. Talvez não esteja me levando na
conversa. Eu queria era entrar dentro dele e ver o que há
por lá, pensou contando o dinheiro...
Por baixo do envelope encontrou uma caneta grande,
cilíndrica, ou ao menos era o que parecia; tinha, inclusive
um pregador. Mas era muito pesada. Tirou cuidadosamente
o objeto da mala, desatarraxou a tampa. Sim, tinha uma
ponta de ouro. Mas...
— O que é isso? — perguntou a Joe quando ele ressurgiu
do chuveiro.
Ele apanhou o objeto e recolocou-o na mala. Com que
cuidado o segurava... notou ela, refletindo, perplexa.
— Mais morbidez? — perguntou Joe.
Parecia tranqüilo, mais do que em qualquer outra
ocasião desde que o conhecera; com um grito de
entusiasmo, pegou-a pela cintura, levantou-a nos braços,
balançando seu corpo, para frente e para trás, estudando
seu rosto, soprando seu hálito quente sobre ela, apertando
até fazê-la gemer.
— Não — disse ela. — É só que... custo a mudar. E ainda
tenho um pouco de medo de você, pensou.
Tanto que não posso nem falar no assunto, nem contar
o que é.
— Pela janela — gritou Joe, caminhando pela sala com
ela nos braços. — Lá vamos nós.
— Por favor — disse ela.
— Estou brincando. Escuta... Vamos começar uma
marcha, como a Marcha sobre Roma. Você se lembra.
O Duce guiou-os, a gente como meu tio Cario por
exemplo. Agora trata-se de uma pequena marcha, menos
importante, que não será mencionada nos livros de história.
Certo? — Abaixando a cabeça, deu-lhe um beijo na boca,
com tanta força que seus dentes se chocaram. — Vamos
ficar lindos, de roupa nova. E você pode me ensinar como
falar, como me comportar, certo? Você me ensinará boas
maneiras; combinado?
— Você fala bem — disse Juliana. — Melhor que eu até.
— Não — sua fisionomia de repente tornou-se sombria.
— Falo muito mal. Sotaque de carcamano mesmo. Você não
percebeu quando me conheceu no café?
— Acho que sim — respondeu ela; não achava
importante.
— Só uma mulher conhece as convenções sociais —
disse Joe, carregando-a de volta e deixando-a cair,
assustada, na cama. — Sem as mulheres, discutiríamos
carros de corrida, cavalos e contaríamos piadas sujas; sem
nenhuma educação.
Que humor estranho, pensou Juliana. Inquieto e
pensativo, até o momento em que resolve partir; então fica
exuberante. Você quer mesmo que eu vá? Você pode me
largar, me deixar aqui; já aconteceu antes. Se eu tivesse
que ir embora, pensou, eu te largaria.
— Isso é teu ordenado? — perguntou enquanto ele se
vestia. — Você economizou?
Era muito dinheiro. Claro, no Leste havia muito dinheiro.
— Os outros motoristas que eu conheci nunca...
— Você acha que eu sou motorista? — interrompeu Joe.
— Escuta: eu dirigia aquele caminhão não porque fosse
motorista mas para defendê-lo dos assaltantes. Eu parecia
um motorista, cochilando no volante.
Deixando-se cair na cadeira, no canto da sala, recostou-
se fingindo dormir, boca aberta, corpo mole.
— Tá vendo?
De início não viu. Depois percebeu que em sua mão
havia uma faca, dessas finas, de cortar batata-palha. Nossa
senhora, pensou. De onde saíra aquilo? De sua manga; do
ar.
— Foi por isso que o pessoal da Volkswagen me
contratou. Pela minha folha de serviço. Nós nos protegemos
contra Haselden, contra os comandos de que ele era líder.
— Seus olhos negros soltavam faísca; sorriu de lado para
Juliana. — Adivinha quem liquidou o coronel, no final,
quando os alcançamos no Nilo — ele e quatro membros do
seu Long Range Desert Group, meses após a campanha do
Cairo. Assaltaram-nos uma noite para roubar gasolina. Eu
estava de sentinela. Haselden aproximou-se, com a cara, o
corpo, até as mãos pintados de preto; daquela vez não
tinham arame, só granadas e metralhadoras. Tudo muito
barulhento. ele tentou partir minha laringe. Eu o peguei.
Joe saltou da cadeira, rindo.
— Vamos fazer as malas. Telefona ao pessoal da
Academia e diz que vais tirar uns dias de férias.
Sua história não a convencia. Talvez nem tivesse estado
no Norte da África, nem tivesse lutado do lado do Eixo,
talvez não tivesse mesmo lutado. Que assaltantes?
perguntou-se. Nenhum caminhão, que ela soubesse, tinha
vindo da Costa Leste por Canon City, com um ex-soldado
profissional armado como guarda. Talvez não tivesse nem
morado nos Estados Unidos, talvez fosse tudo mentira
desde o início; um papo para enfeitar a cantada, para
interessá-la, parecer romântico.
Talvez seja louco, pensou. Gozado... Talvez eu acabe
fazendo o que pretendi fazer inúmeras vezes: usar meu judô
para me defender. Para salvar... minha virgindade? Minha
vida, pensou. Mas o mais provável
é que ele seja apenas um carcamano pobre coitado,
com. mania de grandeza; quer fazer uma farra, gastar todo
seu dinheiro, levar uma boa vida... e depois voltar à sua
monótona existência. E precisa de uma garota para
acompanhá-lo.
— Está bem — disse. — Vou ligar para a Academia.
Dirigindo-se ao hall, ela pensou: vai me comprar roupas
caras e levar-me a um hotel de luxo. Todo homem sonha ter
uma mulher bem vestida antes de morrer, mesmo que seja
obrigado a comprar-lhe as roupas ele mesmo. Esta farra na
certa é o sonho da vida de Joe Cinadella. E ele é esperto —
aposto que tinha razão quando me analisou — tenho um
terror neurótico de homem. Frank também sabia. Foi por
isso que nos separamos; é por isso que ainda hoje sinto esta
ansiedade, esta desconfiança.
Quando voltou do taxifone, encontrou Joe novamente
mergulhado no Grasshopper, de cara fechada, alheio ao
mundo.
— Quando você vai me deixar ler isso? — perguntou.
— Talvez enquanto eu dirigir — disse Joe, sem levantar
os olhos.
— Você vai dirigir? Mas é meu carro!
Ele não respondeu. Apenas continuou a ler.

Da caixa registradora, Robert Childan levantou a cabeça

para olhar um homem alto, magro, moreno, entrando na
loja. O homem vestia um terno quase na moda e trazia no
braço uma grande cesta. Vendedor. Mas faltava o sorriso
alegre; em lugar disso, tinha uma expressão sombria, triste,
em seu rosto curtido. Parece mais um bombeiro ou
eletricista, pensou Robert Childan.
Quando acabou de atender o cliente, Childan chamou o
homem:
— Quem você representa?
— Edfrank Jewellery — resmungou de volta o homem.
Colocara a cesta em cima de um dos balcões.
— Nunca ouvi falar.
Childan aproximou-se, sem pressa, enquanto o homem
abria e levantava a tampa com um incrível exagero de
movimentos.
— Trabalhados a mão. Exemplares únicos. Cada modelo
original. Latão, cobre, prata. Até ferro fundido.
Childan espiou dentro da cesta. Metal em veludo preto,
estranho.
— Não, obrigado. Não é meu gênero de comércio.
 — Isto representa uma criação artística americana,
contemporânea.
Balançando a cabeça negativamente, Childan voltou à
caixa.
Por um momento, o sujeito ficou mexendo nos
mostruários de veludo e na cesta. Não estava nem tirando
nem guardando; parecia não saber o que estava fazendo.
De braços cruzados, Childan observou-o, pensando nos
diversos problemas do dia. Às duas da tarde tinha hora
marcada para mostrar umas xícaras antigas. Depois, às três
—i outra remessa voltando dos Cal Labs, chegando do teste
de autenticidade. Estava mandando examinar mais e mais
peças, nas duas últimas semanas. Desde aquele incidente
desagradável com o Colt 44.
— Não são folheados — disse o homem com a cesta,
mostrando uma pulseira. — Puro cobre.
Childan concordou com a cabeça. O sujeito ia-se
demorar um pouco, mexendo nas amostras, mas acabaria
indo embora.
O telefone tocou. Childan atendeu. Era um cliente,
indagando sobre uma cadeira de balanço antiga,, muito
valiosa, que Childan estava mandando consertar para ele.
Não estava pronta e Childan teve que inventar uma
desculpa convincente. Olhando o trânsito do meio-dia pela
vitrine da loja, conseguiu convencê-lo. Finalmente, o cliente,
um pouco apaziguado, desligou.
Não havia a menor dúvida, pensou colocando o telefone
no gancho. Aquela história do Colt 44 abalara-o
consideravelmente. Já não olhava sua mercadoria com os
mesmos olhos. O conhecimento dessas coisas vem de
longe. É como o despertar da infância; as coisas da vida.
Mostra, refletiu, a ligação com nossos primeiros anos: não é
apenas a história dos Estados Unidos que está em jogo, mas
a nossa pessoal. Como se surgissem dúvidas quanto à
autenticidade de nossa certidão de nascimento. Ou nossa
impressão sobre nosso pai.
 Talvez na verdade eu não me lembre de F.D.R., por
exemplo. Tenho dele uma imagem sintética, lentamente
formada à força de ouvir falar. Um mito sutil-mente
implantado na matéria cinzenta. Como o mito de
Hepplewhite, o mito de Chippendale. Ou talvez mais na
linha de "Abraham Lincoln comeu aqui". ele usou esta velha
faca de prata, esta colher, este garfo. Não se vê, mas o fato
permanece.
No outro balcão, ainda mexendo com suas amostras e a
cesta, o vendedor disse:
— Podemos fazer objetos de encomenda. A pedido. Se
algum de seus clientes tiver uma idéia própria.
Sua voz estava um tanto estrangulada; pigarreou,
fitando Childan e em seguida a jóia que tinha na mão. Não
sabia como ir embora, evidentemente.
Childan sorriu e não disse nada.
Não depende de mim e sim dele, sair daqui. Tenha ou
não vendido alguma coisa.
É duro, é desagradável. Mas ele não precisa ser
vendedor. Todos sofremos nesta vida. Eu, por exemplo.
Agüentando esses japoneses o dia todo, japoneses como Mr.
Tagomi. Com uma simples inflexão conseguem humilhar-me,
tornar minha vida um inferno.
E então veio-lhe uma idéia. Aquele sujeito obviamente
não tinha experiência. Bastava olhar. Talvez eu obtenha
alguma coisa em consignação. Vale à pena tentar.
— Ei — disse Childan.
O homem levantou a cabeça depressa, o olhar fixo.
Aproximando-se dele, ainda de braços cruzados, Childan
continuou:
— Parece que vamos ter uma meia hora de calma, aqui.
Não prometo nada, mas você pode arrumar algumas dessas
coisas aí no balcão. Tire aquelas gravatas de lá.
Apontou. Assentindo, o homem começou a abrir um
espaço em cima do balcão. Reabriu a cesta e, novamente,
mexeu nas bandejas de veludo.
 Vai tirar tudinho, sabia Childan. Ajeitar com o maior
cuidado durante uma hora ou mais. Cuidando e ajustando
até estar com tudo montado. Esperando. Rezando.
Espiando-me a cada segundo com o canto do olho. Para ver
se demonstro algum interesse. Por menor que seja.
— Quando o senhor estiver pronto — disse Childan — se
eu não estiver ocupado demais dou uma olhada.
O homem trabalhou febrilmente, como se estivesse
galvanizado. Então vários clientes entraram na loja e
Childan cumprimentou-os. Deu-lhes toda atenção ao que
desejavam e esqueceu o vendedor arrumando o mostruário.
O vendedor, compreendendo a situação, começou a
trabalhar furtivamente, para não ser notado. Childan
vendeu uma caneca de barbeiro, quase vendeu um tapete
feito a mão e recebeu um depósito por uma colcha
tricotada. O tempo passou. Finalmente os clientes saíram. A
loja agora estava vazia, à exceção dele e do vendedor.
O vendedor terminara. Sua inteira seleção de jóias
estava arrumada no veludo preto em cima do balcão.
Indo até lá devagar, Robert Childan acendeu um Land-
O-Smiles e ficou se balançando nos calcanhares,
cantarolando baixinho. O vendedor ficou em silêncio.
Nenhum dos dois abriu a boca.
Finalmente Childan estendeu a mão e apontou um
broche:
— Gostei.
— É dos bons — disse o vendedor rapidamente. — Não
encontrará nenhum arranhão. Tudo bem acabado. Não
perde o brilho. Usamos um verniz plástico que dura anos. É
o melhor verniz industrial que existe.
Childan assentiu ligeiramente.
— O que fizemos aqui — disse o vendedor — foi adaptar
técnicas industriais testadas e aprovadas à fabricação de
jóias. Que eu saiba, é a primeira vez que se faz alguma
coisa no gênero. Nada de formas. Tudo metal contra metal.
Soldado a bronze. — Parou. — Os pregadores recebem solda
dupla.
Childan apanhou duas pulseiras. Depois um broche.
Ficou com eles na mão um instante e colocou-os de lado.
O rosto do vendedor crispou-se. Esperança.
Examinando a etiqueta de um colar, Childan perguntou :
— Isso é...
— Preço de varejo. Para o senhor é 50% disso. E se
comprar, digamos, em torno de uns cem dólares, damos um
desconto adicional de 2%.
Uma por uma, Childan separou várias outras peças. A
cada uma que apanhava, o vendedor ficava mais e mais
agitado; falava cada vez mais depressa, acabando por se
repetir, dizendo bobagens sem o menor sentido, em voz
baixa e apressada, file acha mesmo que vai me vender,
pensou Childan. Sua própria expressão não revelava nada;
continuou com o jogo de selecionar peças.
— Este é especialmente bom — continuou o vendedor,
vendo Childan pescar um pingente bem grande e parar. —
Acho que o senhor escolheu as melhores. Todas as melhores
— o homem riu. — O senhor tem bom gosto.
Seus olhos dardejavam. Estava somando de cabeça o
que Childan escolhera. O total da venda.
— Nossa política, com mercadoria nova, é recebê-la em
consignação — disse Childan.
Por alguns instantes o vendedor não compreendeu.
Parou de falar, mas ficou olhando, sem compreender.
Childan sorriu-lhe.
— Em consignação — ecoou o vendedor, por fim.
— Prefere levar de volta? — disse Childan. Gaguejando,
o homem finalmente falou:
— Quer dizer que eu deixo a mercadoria e o senhor me
paga depois, quando...
— Você recebe dois terços do preço de venda. Quando
as peças forem vendidas. Assim ganha muito mais. É
preciso esperar, naturalmente, mas... — Childan deu de
ombros. — Depende de você. Talvez possa colocar na
vitrine. E se tiver saída, então mais tarde, talvez, dentro de
um mês mais ou menos, com o próximo pedido... Bom,
talvez possamos comprar alguma coisa diretamente.
O vendedor gastara mais de uma hora mostrando sua
mercadoria, percebeu Childan. Tirara tudo da cesta. Todos
seus mostruários estavam desarrumados e desmantelados.
Mais uma hora de trabalho para arrumar tudo e levar a
outro lugar. Fez-se silêncio. Nenhum dos dois falou.
— Aquelas peças que pôs de lado... — disse o vendedor
em voz baixa. — São essas que deseja?
— Sim. Pode deixar todas — Childan foi até o escritório
nos fundos. — Vou dar lhe um recibo. Assim. Terá uma lista
do que deixou comigo.
Voltando com o livro de recibos, acrescentou:
— Você sabe que, quando uma mercadoria é deixada
em consignação, a loja não assume responsabilidade em
caso de roubo ou dano.
Deu um papel mimeografado para o vendedor assinar. A
loja nunca teria que prestar contas dos artigos deixados.
Quando a parte não vendida fosse devolvida, se estivesse
faltando... teria que ser roubo, pensou Childan. Sempre
acontecia em lojas. Especialmente coisas pequenas como
jóias.
Não havia como Robert Childan sair perdendo. Não
precisava pagar as jóias ao sujeito; não precisava fazer
investimento algum. Se vendesse saía lucrando, caso
contrário, devolvia tudo — ou o que pudesse ser encontrado
— em alguma vaga ocasião futura.
Childan fez o recibo, acrescentando uma lista daí jóias.
Assinou e deu uma cópia ao vendedor.
— Telefone — disse — daqui a um mês mais ou menos.
Para saber como vão as coisas.
Apanhando as jóias que queria, foi até o fundo da loja,
deixando que o vendedor reunisse o resto.
 Nunca pensei que fosse topar, pensou. Nunca se sabe.
Por isso vale a pena tentar sempre.
Quando levantou a cabeça de novo, viu que o vendedor
estava pronto para partir. Carregava a cesta debaixo do
braço e o balcão estava livre. O vendedor estava se
aproximando dele, estendendo-lhe algo.
— Sim? — disse Childan, que estava abrindo a
correspondência.
— Quero deixar lhe nosso cartão. — O vendedor
ofereceu um estranho quadradinho de papel cinza e
vermelho: Edfrank Custom Jewellery. — Tem o nosso
endereço e o número do telefone. Para o caso de o senhor
querer se comunicar conosco.
Childan balançou a cabeça, sorriu em silêncio e voltou
ao trabalho.
Quando de novo interrompeu-se e levantou a cabeça a
loja estava vazia. O vendedor tinha ido embora.
Colocando uma moeda no automático fixado na parede,
Childan obteve uma xícara de chá quente instantâneo que
sorveu pensativamente.
Será que vai vender? perguntou-se. Era pouco provável.
Mas são bem feitos. E não se vê coisa parecida. Examinou
um dos broches. É um desenho curioso. Evidentemente não
são amadores.
Vou mudar as etiquetas. Aumentar os preços. Insistirei
no ângulo "feito a mão". E o caráter único. Peças originais.
Pequenas esculturas. Use uma obra de arte. Uma criação
exclusiva em sua lapela ou pulso.
E havia outra idéia circulando e crescendo no fundo do
pensamento de Robert Childan. Com esses objetos não há
problema de autenticidade. E esses problemas podem vir a
acabar com a indústria de artesanato histórico americano.
Não hoje nem amanhã — mas depois, quem sabe?
Era mais garantido não botar todos os ovos na mesma
cesta. A visita daquele judeu escroque talvez fosse um
presságio. Se eu adquirir na surdina um estoque de objetos
não históricos, de trabalhos contemporâneos sem
historicidade real ou imaginária, poderei manter-me na linha
de frente. E já que não me custa nada...
Reclinando a cadeira, de modo a encostá-la na parede,
saboreou seu chá, refletindo.
O Momento está para se transformar. Deve-se estar
pronto para acompanhá-lo. Ou fica-se na mão. Adaptar-se.
A regra da sobrevivência, pensou. Observar com olhos
lúcidos a situação ao redor. Aprender suas exigências. E —
confrontá-las. Estar lá na hora certa fazendo a coisa certa.
Ser yinnish. O oriental sabe. Os olhos yin negros e
espertos...
De repente, teve uma boa idéia; no mesmo instante
endireitou-se na cadeira. Dois coelhos de uma só cajadada.
Ah! Deu um salto, ficou de pé, excitado. Embrulhar
cuidadosamente a melhor das jóias (tirando a etiqueta,
claro). Um broche, um pingente, ou uma pulseira. Algo belo,
em todo caso. E — já que precisas deixar a loja, fechar às
duas, nesse caso — dar um pulo até a casa dos Kasouras.
Mr. Kasoura, Paul, estará no trabalho. Mrs. Kasoura, Betty,
contudo, provavelmente estará em casa.
Dar-lhe de presente esse produto original de um novo
artesanato americano. Uma homenagem pessoal minha,
para sentir a reação de pessoas importantes. É assim que
se introduz uma nova linha de produtos. Não é lindo? Há
uma grande quantidade na loja; apareça; etc. Este é para
você, Betty.
Estremeceu. Só ela e eu de tarde, no apartamento. O
marido no trabalho. Tudo muito correto, porém; um:
brilhante pretexto.
Perfeito!
Apanhando uma caixinha, papel e fita, Robert Childan
começou a preparar o presente para Mrs. Kasoura. Aquela
mulher morena, atraente, esbelta em seu vestido de seda
oriental, salto alto, e assim por diante. Ou talvez esteja hoje
de pijama de algodão azul, estilo coolie, leve, confortável,
informal. Ah! suspirou.
Ou é muita audácia? O marido Paul zangando-se,
descobrindo e reagindo mal. Talvez seja melhor ir devagar;
levar o presente a ele, no escritório? Contar-lhe a mesma
história, só que a ele. Deixar que ele lhe dê o presente;
nenhuma suspeita. E, pensou Robert Childan, posso
telefonar a Betty amanhã ou depois para saber sua reação.
Mais perfeito ainda!

Quando Frank Frink viu seu sócio voltando calçada

acima, percebeu logo que as coisas não tinham ido bem.
— O que houve? — perguntou, tirando a cesta das mãos
de Ed e colocando-a no caminhão. — Nossa Senhora, você
demorou mais de uma hora e meia. Ele levou esse tempo
todo para dizer não?
— Ele não disse que não — respondeu Ed. Parecia
exausto. Entrou no caminhão e ficou sentado.
— Disse o quê, então? — Abrindo a cesta, Frink viu que
havia muitas peças faltando. Das melhores. — ele apanhou
um monte. O que foi, então?
— Em consignação — disse Ed.
— E você topou? — Não podia acreditar. — Mas nós
discutimos...
— Não sei como foi.
— Nossa Senhora! — disse Frink.
— Sinto muito. Parecia que ia comprar. Escolheu um
monte. Pensei que estivesse comprando.
Ficaram sentados juntos em silêncio no caminhão.
 10
TINHAM sido duas semanas terríveis para Mr. Baynes. De
seu quarto, no hotel, telefonara todos os dias ao meio-dia
para saber se o velho senhor aparecera na Missão
Comercial. A resposta era invariavelmente não. A voz de Mr.
Tagomi tornava-se cada dia mais fria
e mais formal. Enquanto Mr. Baynes preparava-se para
fazer a décima sexta chamada, pensou: Mais cedo ou mais
tarde vão me dizer que Mr. Tagomi saiu. Que não atenderá
mais telefonemas meus. E vai ser assim.
O que aconteceu? Onde está Mr. Yatabe?
Tinha uma idéia aproximada. A morte de Martin
Bormann provocara imediata consternação em Tóquio. Mr.
Yatabe, na certa, estava há um dia ou dois em viagem
quando recebeu novas instruções. Voltar ao Japão para
novas consultas.
Era uma falta de sorte, percebeu Mr. Baynes. Talvez até
fatal.
Ele tinha, porém, que ficar onde estava, em São
Francisco. Ainda tentando combinar a reunião para a qual
viera. Quarenta e cinco minutos pelo foguete da Lufthansa
de Berlim para chegar lá e agora isso. Vivemos numa época
estranha. Podemos viajar para onde quisermos, até para
outros planetas. E para quê? Para ficar sentado dia após dia,
sentindo o moral declinar e a esperança desaparecer.
Mergulhado num tédio infinito. E enquanto isso, os outros
estão ocupados. Não estão sentados esperando inutilmente.
Mr. Baynes abriu a edição da tarde do Nippon Times e
leu novamente as manchetes.
O Dr. Goebbels nomeado Chanceler do Reich
Solução surpresa para o problema da liderança, dada pelo Comitê do
Fartei. Discurso radiofônico considerado decisivo. Multidões em Berlim
aplaudem. Declaração aguardada. Göring talvez seja nomeado Chefe de Polícia,
com jurisdição sobre Heydrich.
Releu o artigo inteiro. Depois guardou o jornal, pegou o
telefone e discou o número da Missão Comercial.
— Aqui é Mr. Baynes. Posso falar com Mr. Tagomi?
— Um momento, senhor. Foi um longo momento.
— Mr. Tagomi falando.
— Perdoe esta situação deprimente para ambos,
senhor... — disse Mr. Baynes, respirando fundo.
— Ah, Mr. Baynes.
— Sua hospitalidade, senhor, é inigualável. Algum dia
sei que compreenderá os motivos que me levam a adiar
nossa conferência até que o velho senhor...
— Infelizmente, ainda não chegou. Mr. Baynes fechou os
olhos.
— Pensei que, talvez de ontem para cá...
— Lamento, mas não, senhor. — Uma frieza polida. —
Com licença, Mr. Baynes, estou muito ocupado.
— Bom dia, senhor.
O telefone ficou mudo. Hoje Mr. Tagomi desligara sem
nem se despedir. Mr. Baynes lentamente recolocou o fone
no gancho.
Preciso fazer qualquer coisa. Não posso mais esperar.
Recebera ordens explícitas de não entrar em contato
com a Abivehr de maneira alguma. Deveria apenas esperar
até dar um jeito de encontrar o representante militar
japonês; reunir-se com ele e voltar a Berlim. Mas ninguém
previra que Bormann iria morrer justamente nessa hora.
Portanto...
Suas ordens haviam caducado. Era preciso substituí-las.
Agir por conta própria, já que não havia quem consultar.
Nos E.A.P. havia pelo menos dez agentes da Abwehr,
mas alguns — possivelmente todos — eram conhecidos pela
S.D. local e seu competente chefe regional, Bruno Kreuz von
Meere. Anos atrás conhecera Bruno rapidamente numa
reunião do Fartei. O homem tinha um notório prestígio nas
rodas policiais pelo fato de ter sido ele quem, em 1943,
descobrira o complô anglo-tcheco contra a vida de Reinhard
Heydrich, salvando assim a vida do Carrasco. Em todo caso,
Bruno Kreuz von Meere já então estava vendo sua
autoridade crescer dentro da S. D.. Não era um simples
burocrata policial.
Era, na realidade, um homem muito perigoso.
Era possível até que, apesar de todas as precauções
tomadas, tanto por parte da Abwehr, em Berlim, quanto
pelo Tokkoka, em Tóquio, a S. D. já tivesse conhecimento
desta tentativa de reunião em São Francisco, nos escritórios
da Missão Comercial. Contudo, este território estava sob
administração japonesa. A S.D. não tinha autoridade oficial
para interferir. Ela podia fazer com que o representante
alemão — ele, no caso — fosse preso quando novamente
pisasse em território do Reich; mas não podia fazer nada
contra o japonês, ou contra a realização da própria reunião.
Ao menos, era o que esperava.
Seria possível que a S. D. tivesse conseguido reter o
velho senhor em algum ponto do caminho? Era um longo
percurso de Tóquio a São Francisco, especialmente para
uma pessoa tão idosa e tão frágil que não podia nem
enfrentar uma viagem aérea.
O que preciso fazer, concluiu Mr. Baynes, é saber de
meus superiores se Mr. Yatabe ainda vem. Eles estarão
informados. Saberão na certa se a S.D. o tiver interceptado
ou se o Governo de Tóquio chamou-o...
E se eles encontraram um meio de chegar ao velho
senhor, concluiu que conseguiriam chegar até ele.
Mas a situação, mesmo naquelas circunstâncias, não
era desesperadora. Uma idéia ocorrera a Mr. Baynes
enquanto esperava, dia após dia, sozinho em seu quarto no
Hotel Abhirati.
Será melhor transmitir minha informação a Mr. Tagomi
do que voltar para Berlim de mãos abanando. Ao menos
assim haveria uma chance, por mais remota que fosse, de
que por fim as pessoas certas recebessem a informação.
Mas Mr. Tagomi não podia fazer mais que ouvir; era o ponto
fraco da idéia. O máximo que podia fazer era ouvir, decorar
o recado e, logo que possível, fazer uma viagem de
negócios às ilhas nipônicas. Enquanto Mr. Yatabe tivesse
aquele nível político, podia ouvir... e falar.
Mesmo assim, era melhor do que nada. O tempo urgia.
Começar tudo de novo, combinar penosamente,
cautelosamente, outra vez, durante meses, o delicado
contato entre um grupo na Alemanha e um grupo no
Japão...
Seria uma surpresa e tanto para Mr. Tagomi, pensou
com acidez. Ver-se de repente com uma informação dessa
espécie nas mãos. Muito diferente das informações sobre
moldes injetáveis...
Talvez tivesse um colapso nervoso. Ou revelasse tudo a
alguém do seu grupo ou ficasse calado; fingir, até para si
mesmo, que não ouvira nada. Simplesmente recusar-se a
me acreditar. Levantar-se, inclinar-se e sair da sala, apenas
eu comece a falar.
Indiscreto. Talvez pensasse isso de mim. Não estava ali
para ouvir tais coisas.
Tão fácil, pensou Mr. Baynes. A saída é tão imediata, tão
fácil de achar, para ele. Gostaria que o fosse para mim,
pensou.
Mas, no fundo, não era possível nem para Mr. Tagomi.
Não somos diferentes. Ele pode fechar os ouvidos às minhas
palavras. Mais tarde, porém. Quando não for uma questão
de palavras. Se conseguir explicar-lhe. Ou a quem quer que
seja... com quem eu acabar falando.
Deixando o quarto do hotel, Mr. Baynes desceu de
elevador para o vestíbulo.
Uma vez na calçada, pediu ao porteiro que lhe
chamasse um velotáxi e logo estava a caminho de Market
Street, com o chofer chinês pedalando energicamente.
 — Aqui — disse ao chofer, quando encontrou o letreiro
que procurava. — Encoste na calçada.
O velotáxi parou ao lado de um hidrante. Mr. Baynes
pagou e despediu-o. Não parecia ter sido seguido. Mr.
Baynes foi andando a pé pela calçada. Um momento depois,
juntamente com outros clientes, entrava numa grande loja
do centro, o Fuga Department Store.
Havia gente por toda parte. Balcões e mais balcões.
Vendedoras, a maioria brancas e algumas japonesas como
chefes de departamento. A barulheira era infernal.
Após uma certa confusão, Mr. Baynes localizou o
departamento de roupas masculinas. Parou ao lado dos
cabides de calças e começou a examiná-las. Imediatamente
um vendedor, um jovem branco, aproximou-se e
cumprimentou-o.
Mr. Baynes disse: — Vim buscar as calças de lã marrom-
escura que vi ontem — disse Mr. Baynes. Encarando o
vendedor, continuou: — Não foi com você que falei. O outro
era mais alto. Bigode vermelho. Magro. Tinha o nome no
paletó: Larry.
— Ele está almoçando no momento. Mas volta logo —
respondeu o vendedor.
— Vou experimentar essas — disse Mr. Baynes, tirando
um par de calças do cabide.
— Pois não, senhor.
O vendedor indicou uma cabine de provas vazia e foi
atender outra pessoa.
Mr. Baynes entrou na cabine e fechou a porta. Sentou-se
numa das duas cadeiras e esperou.
Alguns minutos depois bateram na porta. Esta abriu-se
e entrou um japonês baixo, de meia-idade.
— O senhor é estrangeiro? — perguntou a Mr. Baynes, —
E devo aprovar seu crédito? Deixe-me ver seus documentos.
Fechou a porta atrás de si. Mr. Baynes tirou a carteira do
bolso. O japonês sentou-se e começou a examinar o
conteúdo da carteira. Parou diante da foto de uma moça.
 — Muito bonita.
— Minha filha, Marta.
— Eu também tenho uma filha chamada Marta — disse
o japonês. — Está atualmente em Chicago, estudando
piano.
— Minha filha — informou Mr. Baynes — está para se
casar.
O japonês devolveu-lhe a carteira e ficou esperando.
— Estou aqui há duas semanas e Mr. Yatabe não
apareceu — falou Mr. Baynes. — Quero saber se ainda vem.
Caso contrário, o que devo fazer.
— Volte amanhã à tarde — respondeu o japonês.
Levantou-se e Mr. Baynes imitou-o. — Bom-dia.
— Bom-dia — disse Mr. Baynes.
Saiu da cabine, pendurou as calças de volta no cabide, e
deixou o Fuga Department Store.
Não durou muito, pensou, enquanto andava pela
tumultuada calçada do centro com os outros transeuntes.
Será que ele pode mesmo obter a informação até lá? Entrar
em contato com Berlim, codificar minhas perguntas e
transmiti-las, receber a resposta e decifrar o código... passo
a passo?
Aparentemente, podia.
Agora lamento não ter feito este contato antes. Teria
evitado muita preocupação e angústia. E evidentemente
não sofrerá um risco maior; parecia ter corrido tudo tão
bem. Na realidade não levou mais de cinco ou seis minutos.
Mr. Baynes continuou andando, olhando as vitrines.
Sentia-se muito melhor agora. Um pouco adiante, deparou
com as fotos nas portas dos cabarés, manchadas pelas
moscas, mostrando mulheres brancas, cujos seios caíam
como bolas de vôlei meio murchas. Esta visão divertiu-o e
diminuiu o passo, sendo empurrado pelos pedestres mais
atarefados, que subiam e desciam Market Street.
Pelo menos acabou por fazer alguma coisa.
Que alívio!
 Encostada confortàvelmente na porta do carro, Juliana
lia. Ao seu lado, com o cotovelo para fora da janela, Joe
dirigia com uma mão apoiada de leve no volante e um
cigarro grudado no lábio inferior. Era bom motorista e já
tinham feito um bom pedaço desde Canon City.
O rádio transmitia música folclórica sentimental do
gênero biergarten, uma banda de acordeões executando um
daqueles intermináveis schottishes ou polcas; ela nunca
sabia diferençar.
— Kitsch — disse Joe, quando terminou a música.
— Escuta, eu conheço muito música; vou te dizer quem
foi um grande maestro. Você na certa não se lembra. Arturo
Toscanini.
— Não — disse ela, sem parar de ler.
— Era italiano. Mas os nazistas não o deixaram mais
reger depois da guerra, por causa de suas opiniões políticas.
Está morto agora. Não gosto daquele Von Karajan, regente
permanente da Filarmônica de Nova York. Obrigavam o
pessoal do nosso dormitório de trabalhadores a assistir aos
concertos dele. O que eu gosto, como carcamano que sou...
você pode imaginar — olhou para ela. — Gostando do livro?
— É absorvente.
— Eu gosto de Verdi e Puccini. Em Nova York a única
coisa que se tem é a música pesada e bombástica de
Wagner e Orff e somos obrigados a ir todas as semanas a
um daqueles péssimos espetáculos dramáticos do Partido
Nazista dos Estados Unidos em Madison Square Garden,
com bandeiras, tambores, trombetas e aquela chama
trêmula. A história das tribos góticas e. outras porcarias
educativas, cantada em lugar de falada, para ser chamado
de "arte". Você conheceu Nova York antes da guerra?
— Sim — disse ela, tentando ler.
— É verdade que havia um teatro excelente naquela
época? Foi o que ouvi dizer. Agora é igual ao cinema; é tudo
um cartel com sede em Berlim. Nos treze anos que vivi em
Nova York nunca vi uma boa peça ou musical, só essas...
— Deixe-me ler — disse Juliana.
— E é a mesma coisa com os livros — continuou Joe,
imperturbável. — É um cartel dirigido de Munique. A única
coisa que fazem em Nova York é imprimir; só grandes
impressoras... mas, antes da guerra, Nova York era o centro
da indústria mundial da edição, pelo menos é o que dizem.
Colocando os dedos nos ouvidos, ela concentrou-se no
livro aberto em seu colo, cortando a voz dele. Ela havia
chegado ao capítulo do Grasshopper que descrevia a
fabulosa televisão e estava fascinada; especialmente o
pedaço sobre os pequenos aparelhos baratos para os povos
subdesenvolvidos da África e da Ásia.
... Só know-how yankee e o sistema de produção em massa — Detroit,
Chicago, Cleveland, nomes mágicos! — podiam ter realizado aquele prodígio,
enviado aquela torrente infindável e até nobre de conjuntos de televisão a um
dólar (dólar chinês, o dólar comercial) a cada aldeia e buraco do oriente.
Quando o aparelho, depois de montado por algum jovem magro e agitado da
aldeia, louco por uma oportunidade, por aquilo que os generosos americanos lhe
ofereciam, aquele aparelhinho movido por força própria, contida numa célula
não maior que uma bola de gude, começava a receber... E o que recebia?
Agachados diante da tela, os jovens da aldeia e, muitas vezes, os velhos
também, viam palavras. Lições. Primeiro, como ler. Depois o resto. Como cavar
um poço mais fundo. Como arar melhor. Como purificar a água potável, curar os
doentes. No céu girava uma lua artificial americana, distribuindo o sinal,
levando-o a toda parte... às massas ávidas, esperançosas, do Oriente.
— Você está lendo tudo? — perguntou Joe. — Ou
pulando pedaços?
— É formidável, maravilhoso — disse ela — ele nos faz
enviar comida e educação a todos os asiáticos, milhões
deles.
— Assistência social em escala internacional —
respondeu Joe.
— É. O New Deal sob Tugwell; elevam o nível das
massas. Escuta.
Leu em voz alta para Joe:
... O que tinha sido a China? Uma entidade aspirando a ser uma
comunidade voltada para o Oeste, com seu grande presidente democrático,
Chiang Kai-Shek, que guiou o povo chinês nos anos da guerra, conduzindo-o
agora aos anos de paz, à Década da Reconstrução. Mas para a China, não era
uma reconstrução, pois aquela terra vasta e plana quase sobrenatural nunca
fora construída; ainda dormia o sono dos séculos. Despertar; sim, a entidade, o
gigante, precisava enfim despertar para a consciência total, despertar para o
mundo moderno com seus aviões a jato e energia atômica, suas autobahns,
fábricas e produtos farmacêuticos. E de onde viria o trovão para despertar o
gigante? Chiang o sabia, mesmo durante a luta que levaria à derrota do Japão.
Viria dos Estados Unidos. E, por volta de 1950, técnicos, engenheiros,
professores, médicos, agrônomos americanos invadiriam cada província como
uma nova forma de vida, cada...
Interrompendo-a, Joe disse:
— Você sabe o que ele fez, não sabe? Pegou o melhor
do nazismo, a parte socialista, a Organização Todt e o
progresso econômico que tivemos graças a Speer e a quem
está atribuindo o mérito? Ao New Deal. E deixou de lado a
parte ruim, os S. S., a exterminação racial e a segregação. É
uma utopia! Você acha que, se os aliados tivessem ganho, o
New Deal teria sido capaz de revitalizar a economia e fazer
aquelas melhoras socialistas, como ele diz? Claro que não;
ele está falando de uma forma de sindicalismo estatal, de
estado corporativo, como aquele que desenvolvemos sob o
Duce.
Está dizendo: vocês teriam tudo o que há de bom e
nada de...
— Deixe-me ler — disse ela ferozmente.
ele deu de ombros. Mas teve que parar de falar. Ela
continuou lendo, desta vez em silêncio.
... E estes mercados, o incalculável número de milhões de chineses, fazem
romarias às fábricas de Detroit e Chicago; aquela boca gigantesca jamais seria
enchida, cem anos não seriam suficientes para dar àquele povo bastantes
caminhões, tijolos, lingotes de aço, roupa, máquinas de escrever, enlatados,
relógios, rádios ou colírio. O trabalhador americano tinha, em 1960, o nível de
vida mais alto do mundo, graças àquilo que, delicadamente, chamavam de
cláusula da "nação mais favorecida" constante de toda transação comercial com
o Oriente. Os Estados Unidos já não ocupavam o Japão, e nunca haviam
ocupado a China; e contudo o fato era indiscutível: Cantão, Tóquio e Xangai não
compravam dos ingleses; compravam dos americanos. E a cada venda, os
operários de Baltimore, Los Angeles ou Atlanta ficavam um pouco mais
prósperos.
Parecia aos planejadores, aos homens de visão da Casa Branca, que
haviam quase alcançado sua meta. As naves espaciais exploratórias breve
arriscariam um nariz prudente no vácuo, partindo de um mundo que por fim
acabara com seus sofrimentos seculares: fome, praga, guerra, ignorância. No
Império Britânico, medidas equivalentes visando ao progresso sócio-econômico
levaram alívio semelhante às massas na índia, Birmânia, África, Oriente Médio.
As fábricas do Ruhr, de Manchester, do Sarre, o petróleo de Baku, todos fluíam e
interagiam em harmonia intrincada porém eficaz; as populações da Europa
repousavam no que parecia...
— Acho que eles deviam ser os chefes — disse Juliana,
parando. — Foram sempre os melhores. Os ingleses.
Ela esperou uma resposta que não veio. Finalmente
continuou a ler.
... Realização do sonho de Napoleão; homogeneidade racional entre as
diversas correntes étnicas que se tinham disputado e levaram à balcanização da
Europa, desde a queda de Roma. Sonho, também, de Cario Magno: uma
Cristandade unificada, totalmente em paz não só consigo própria mas com o
resto do mundo. E contudo... havia ainda um ponto fraco.
Cingapura.
Os Estados da Malásia tinham uma grande população chinesa, a maioria da
empreendedora classe comercial, e esses prósperos e industriosos burgueses
viam na administração americana da China um tratamento mais justo daqueles
que se chamavam "o nativo". Sob o domínio britânico, as raças mais escuras
eram excluídas dos country clubs, dos hotéis, dos restaurantes melhores; viram-
se, como nos tempos antigos, confinados em certas partes do trem e do ônibus
e — talvez o pior de tudo — limitados quanto à sua escolha de residência dentro
de cada cidade. Aqueles "nativos" perceberam e notaram, em suas conversas e
jornais que, nos Estados Unidos, o problema racial havia sido resolvido desde
1950. Brancos e pretos viviam, trabalhavam e comiam lado a lado, até Deep
South; a Segunda Guerra Mundial acabara com a discriminação...
— Acaba saindo briga? — perguntou Juliana a Joe. ele
resmungou, conservando os olhos fixos na estrada.
— Me conta o que vai acontecer — disse ela. — Sei que
não vou ter tempo de acabar; daqui a pouco estamos em
Denver. A América e a Inglaterra entram em guerra e um
fica dominando o mundo?
— De certa forma não é um mau livro — respondeu Joe
em seguida. — ele fornece todos os detalhes; os Estados
Unidos ficam com o Pacífico, mais ou menos como nossa
Esfera de Co-prosperidade do Este Asiático. E dividem a
Rússia. Isso funciona durante uns dez anos. Depois
começam as encrencas... naturalmente.
— Por que naturalmente?
 — A natureza humana — acrescentou Joe. — A natureza
das nações. Suspeita, medo, cobiça. Churchill acha que os
Estados Unidos estão sabotando o domínio britânico no Sul
da Ásia, tentando atrair as vastas massas chinesas, que são
naturalmente pró-americano, graças a Chiang Kai-Shek. Os
ingleses começaram a montar — esboçou um sorriso — o
que são chamados de "detenções preventivas". Em outras
palavras, campos de concentração. Para milhares de
chineses talvez desleais. São acusados de sabotagem e
propaganda. Churchill é tão...
— Você quer dizer que ele ainda está no poder? ele não
anda pelos noventa anos?
— É aí que o sistema britânico leva vantagem sobre o
americano — continuou Joe. — Cada oito anos os Estados
Unidos demitem seus líderes, por melhores que sejam —
mas Churchill simplesmente continua. Depois de Tugwell, os
americanos nunca mais tiveram um líder igual a ele. Só
insignificâncias. E quanto mais velho vai ficando, mais
autocrata e inflexível se torna... estou falando de Churchill.
Até que, por volta de 1960, ele se tornou uma espécie de
velho senhor da guerra no mundo todo, menos na Ásia
Central; ninguém pode nada contra ele. Está no poder há
vinte anos.
— Nossa Senhora — disse ela, folheando a parte final do
livro, procurando verificar o que Joe estava dizendo.
— Nesse ponto eu concordo — prosseguiu Joe. —
Churchill foi o único bom líder que os ingleses tiveram
durante a guerra; se o tivessem mantido, teriam se saído
melhor. Te garanto; um estado não é melhor que seu líder.
Führerprinzip — Princípio da Liderança, como dizem os
nazistas. Têm razão. Até esse Abendsen tem que concordar.
Claro, os Estados Unidos se expandem economicamente
depois de derrotar o Japão, porque conseguiram arrancar
deles aquele vasto mercado que é a Ásia. Mas não basta;
falta espiritualidade. Não que os ingleses tenham. Ambos os
países são plutocráticos, ambos são dirigidos pelos ricos. Se
tivessem vencido, a única coisa que teria interessado
àquela classe alta seria ganhar mais dinheiro. Abendsen
está errado; não haveria nenhuma reforma, nem planos de
assistência social — os plutocratas anglo-saxões não o
permitiriam.
Ele fala como um fascista convicto — pensou Juliana.
Evidentemente, Joe percebeu pela sua expressão o que
ela estava pensando; voltou-se para ela, diminuindo a
marcha, com um olho nela e o outro nos carros que vinham
na direção contrária.
— Escuta, eu não sou um intelectual — o fascismo não
precisa disso. O que precisa é ação. A teoria deriva da ação.
O que o nosso estado corporativo exige de nós é a
compreensão das forças sociais — da história. Você
entende? Olha; eu sei, Juliana — seu tom era sincero, quase
suplicante. — Aqueles velhos e podres impérios governados
pelo dinheiro, Grã-Bretanha, França e Estados Unidos,
embora o último seja realmente uma espécie de país
bastardo, um pouco marginal e não um verdadeiro império;
mas tendo, também, o dinheiro como deus. Não têm alma,
portanto não têm futuro. Não crescem. Os nazistas são uma
corja de bandidos, concordo. Você concorda? Correto?
Ela teve que sorrir. Sua exuberância italiana havia se
acentuado na tentativa de guiar e falar ao mesmo tempo.
— Abendsen fala como se fosse grande coisa os Estados
Unidos ou a Inglaterra ganharem no final. Besteira! Não tem
mérito, não tem história. Seis de um, doze do outro. Você já
leu os escritos do Duce? Inspirados. Um homem
maravilhoso. Escritos maravilhosos. Explica o que há por
baixo de cada acontecimento. A causa real da guerra foi: o
velho contra o novo. O dinheiro — foi por isso que os
nazistas cometeram o erro de envolver os judeus na história
— contra o espírito comunitário, o que os nazistas chamam
de Gemeinschaft. Como os Soviets. A Comuna. Certo? Só
que os comunistas se apropriaram das ambições do pan-
eslavismo de Pedro o Grande e fizeram das reformas sociais
um meio de realizar desígnios imperialistas.
Está falando como Mussolini. Igualzinho, pensou Juliana.
— O gangsterismo nazista é uma tragédia — continuou
Joe, ultrapassando um caminhão que ia devagar. — Mas a
mudança é sempre dura para quem perde. Nada de novo.
Olha as revoluções anteriores, como a francesa. Ou
Cromwell contra os irlandeses. Há filosofia demais no
temperamento alemão; muito teatro, também. Todas
aquelas reuniões. Você nunca verá um verdadeiro fascista
falando, mas só agindo, como eu. Certo?
— Nossa, você está falando a cem por hora —disse ela,
rindo.
— Estou te explicando a teoria fascista da ação! —
gritou ele, agitado.
Ela não pôde responder; era engraçado demais.
Mas o homem ao seu lado não estava achando graça;
olhou-a carrancudo, com o rosto congestionado. As veias
em sua testa cresceram e ele começou a tremer outra vez.
E novamente passou os dedos em garra bruscamente pela
cabeça, num movimento contínuo, sem falar, só encarando
a.
— Não fique zangado comigo — disse ela.
Por um momento ela pensou que fosse levar um soco;
ele puxou o braço para trás... depois resmungou, estendeu
a mão e ligou o rádio.
Continuaram. Música de banda no rádio, estática.
Novamente ela tentou concentrar-se no livro.
— Você tem razão — disse Joe, após bastante tempo.
— Sobre o quê?
— Esse império vagabundo. Esse palhaço como líder.
Não é de espantar não termos tirado nada da guerra.
Ela bateu-lhe no braço.
— Juliana, é tudo escuridão — disse Joe. — Nada é
verdadeiro nem certo. Tenho razão?
 — Talvez — disse ela distraidamente, continuando a
tentar ler.
— A Inglaterra vence — disse Joe, indicando o livro. —
Vou te poupar o esforço de continuar. Os Estados Unidos
decaem, a Inglaterra se expandindo, mantendo a iniciativa.
De modo que, guarda o livro.
— Espero que a gente se divirta em Denver — disse ela,
fechando o livro. — Você precisa descansar.
E eu preciso de você.
Caso contrário, pensou, ele vai se desfazer em mil
pedaços. Como uma mola arrebentada. E o que será de
mim, então? Como volto? PD... devo te deixar, sem mais
aquela?
Quero a farra que você me prometeu, pensou. Não
quero ser enganada; fui enganada demais, por gente
demais.
— Vamos nos divertir — disse Joe. — Escuta. Observou a
com uma expressão estranha, introspectiva.
— Você gostou tanto desse livro, do Grasshopper; será...
será que um sujeito que escreve um best seller, um autor
como esse Abendsen... as pessoas escrevem cartas para
ele? Aposto que tem um monte de gente que escreve
elogiando o livro, talvez até o visitem.
De repente ela compreendeu.
— Joe, são só mais cem milhas!
Os olhos dele brilharam; sorriu-lhe, feliz de novo, já não
mais vermelho riem perturbado.
— Podíamos! — disse ela. — Você dirige tão bem... seria
uma sopa ir lá em cima, não seria?
— Bem, duvido que um homem famoso deixe que as
pessoas entrem assim, sem mais nem menos. Deve vir
gente demais — disse Joe, lentamente.
— Por que não tentar? Joe... — ela agarrou seu ombro,
apertou-o, excitada. — O máximo que pode fazer é mandar-
nos embora. Por favor.
 — Depois que tivermos feito nossas compras e
estivermos de roupa nova, elegantes... — disse Joe,
deliberadamente — é importante dar boa impressão. E
talvez até aluguemos um carro novo, lá em Cheyenne.
Aposto que você podia fazer isso.
— Claro — disse ela. — E você precisa cortar o cabelo. E
deixe que eu escolha suas roupas; por favor, Joe. Eu sempre
escolhia as de Frank; homem não sabe comprar.
— Você tem bom gosto para roupa — replicou Joe,
novamente voltando-se para a estrada, olhando para fora
sombriamente. — E para outras coisas também. Melhor
você telefonar. Entrar em contato.
— Vou ao cabeleireiro — disse ela.
— Ótimo.
— Não tenho medo de chegar e tocar a campainha —
disse Juliana. — Afinal, só se vive uma vez. Por que
devemos nos intimidar? ele é apenas um homem como os
outros. Na realidade, vai ver que ficará contente de saber
que alguém veio de tão longe só para dizer que gostou do
livro. Podemos pedir que ele autografe nosso exemplar,
dentro, no lugar próprio. Não é? É melhor comprar um novo;
este está todo manchado. Não ficaria bem.
— Como você quiser — disse Joe. — Deixo os detalhes
com você; sei que é capaz. Uma mulher bonita consegue
sempre tudo; quando ele vir a beleza que você é, vai
escancarar a porta na hora. Mas escuta; nada de
brincadeiras.
— Como assim?
— Você diz que somos casados. Não quero que você se
meta com ele, sabe. Seria terrível. Estragaria a vida de todo
mundo; que recompensa por deixar entrar visitas; que
ironia. De modo que olha lá, Juliana.
— Você pode discutir com ele — disse Juliana. — Aquela
parte da Itália perdendo a guerra por ter traído; diga a ele o
que me disse.
 — É verdade — disse Joe, assentindo. — Podemos
discutir a história toda.
Continuaram viajando depressa.
Às sete horas da manhã seguinte, hora E. A. P., Mr.
Nobusuke Tagomi saiu da cama, começou a dirigir-se ao
banheiro, mudou de idéia e foi diretamente ao oráculo.
Sentado de pernas cruzadas no chão da sala, começou
a manipular as quarenta e nove varetas de yarrow. Tinha a
nítida impressão de que suas perguntas envolviam um
caráter de urgência e trabalhou febrilmente até estar por
fim com as seis linhas diante dele.
Choque! Hexagrama Cinqüenta e Um.
Deus aparece sob a forma do que desperta. Trovão e
relâmpago. Barulhos... Involuntariamente levantou os dedos
para cobrir os ouvidos. Ha-ha! Ho-ho! Um grande estouro
que o fez estremecer e piscar. O lagarto corre e o tigre ruge
e de dentro sai Deus em pessoa!
O que significa? Olhou em volta da sala. Chegada de...
quê? Num impulso, pôs-se de pé e ficou ofegante,
esperando.
Nada. As batidas do seu coração. A respiração e todos
processos somáticos, inclusive toda forma de reação
autônoma de controle diencefálico diante de crise:
adrenalina, taquicardia, pulso acelerado, glândulas
segregando, garganta paralisada, dilatação das pupilas,
intestino solto, etc. Estômago revirado e instinto sexual
suprimido.
E, contudo, nada para ver; nada para o corpo fazer.
Fugir? Tudo preparado para um vôo de emergência. Mas
para onde e por quê? — perguntou-se Mr. Tagomi : Nenhum
indício. Portanto impossível. O dilema do homem civilizado;
o corpo mobilizado, mas o perigo obscuro.
Foi ao banheiro e ensaboou o rosto para barbear-se.
O telefone tocou.
— É o choque — disse em voz alta, deixando a navalha
de lado. — Fica preparado.
 Saiu rapidamente do banheiro e voltou à sala.
— Estou preparado — disse, tirando o fone do gancho —
Tagomi, aqui.
Sua voz saiu um guincho e ele pigarreou. Uma pausa.
Depois uma voz distante, seca, sussurrada, quase como
folhas velhas na distância, disse:
— Senhor, aqui fala Shinjiro Yatabe. Acabo de chegar de
São Francisco.
— Queira receber as boas-vindas da direção da
Missão Comercial — respondeu Mr. Tagomi. — Estou
muito contente. Está bem de saúde e descansado?
— Sim, Mr. Tagomi. Quando podemos encontrar-nos?
— Já. Daqui a meia-hora — Mr. Tagomi olhou para o
relógio no quarto, tentando ver as horas. — Há uma terceira
pessoa: Mr. Baynes. Preciso avisá-lo. Talvez haja uma
pequena demora, mas...
— Digamos daqui a duas horas, senhor? — perguntou
Mr. Yatabe.
— Está bem — respondeu Mr. Tagomi, inclinando-se.
— No seu escritório no edifício Nippon Times. Mr. Tagomi
inclinou-se novamente.
Clique. Mr. Yatabe desligara.
Mr. Baynes vai ficar feliz, pensou Mr. Tagomi. Como um
gato diante de um pedaço de salmão, um rabo bem
espesso, por exemplo. Bateu no gancho e rapidamente ligou
para o Hotel Abhirate.
— Acabou-se o sofrimento — disse, quando a voz
sonolenta de Mr. Baynes chegou-lhe aos ouvidos.
A voz perdeu a sonolência de imediato.
— Chegou?
— No meu escritório — disse Mr. Tagomi — às dez e
vinte. Até-logo.
Desligou e correu de volta ao banheiro para terminar a
barba. Não havia tempo para café; mandar Mr. Ramsey
providenciar depois que todos tivessem chegado ao
escritório. Talvez possamos nos deleitar os três...
mentalmente, enquanto se barbeava, planejou um ótimo
café da manhã para todos.

Mr. Baynes estava diante do telefone, de pijama,

esfregando a testa e pensando. Que vergonha eu ter
fraquejado e procurado aquele agente, pensou. Se eu
tivesse esperado só mais um dia...
Mas não atrapalhou nada. Só que devia voltar à loja
hoje. E se eu não voltar? Talvez resulte numa reação em
cadeia; vão pensar que fui assassinado ou algo assim. Vão
tentar encontrar-me.
Não tem importância. Porque ele está aqui. Finalmente.
A espera acabou.
Mr. Baynes precipitou-se para o banheiro e preparou-se
para fazer a barba.
Não tenho a menor dúvida de que Mr. Tagomi irá
reconhecê-lo logo que o vir, pensou. Podemos deixar de
lado o "Mr. Yatabe", agora. Na verdade, podemos deixar de
lado todos os disfarces e subterfúgios.
Assim que acabou de fazer a barba, Mr. Baynes entrou
no chuveiro. Enquanto a água jorrava em cima dele cantou
a plenos pulmões:
Wer reitet so spät,
Durch Nacht und Wind?
Es ist der Vater
Mit seinem Kind.
(Quem cavalga tão tarde
Pela noite, pelo vento
É o pai,
Com seu filho)
Provavelmente agora é tarde demais para que a S. D.
interfira. Mesmo se descobrirem. De modo que talvez possa
deixar de me preocupar; ao menos com as coisas menores...
como a minha pele em particular.
Mas quanto ao resto... estamos apenas começando.
 11
PARA Freiherr Hugo Reiss; cônsul do Reich em São
Francisco, o primeiro encontro desse dia particular foi
inesperado e desagradável. Quando chegou ao escritório, já
encontrou uma visita à sua espera, um homem grande,
pesado, de meia-idade, de queixo quadrado, pele marcada e
uma carranca de desaprovação que unia suas sobrancelhas
negras, hirsutas. O homem ficou de pé e fez a saudação do
Partei, murmurando ao mesmo tempo Heil.
— Heil — respondeu Reiss. Gemeu interiormente, mas
manteve um sorriso formal e comercial. — Herr Kreuz von
Meere, que surpresa! Não quer entrar?
Abriu a porta de sua sala particular, perguntando-se
onde estaria seu vice-cônsul e quem deixara o chefe da S.
D. entrar. Em todo caso, ali estava ele. Não tinha remédio.
Seguindo-o, com as mãos enfiadas nos bolsos do seu
sobretudo escuro de lã, Kreuz von Meere disse:
— Ouça, Freiherr. Localizamos esse sujeito da Abwehr. O
tal Rudolf Wegener. Apareceu num velho ponto da Abwehr
que vigiamos — Kreuz von Meere deu uma risadinha,
revelando enormes dentes de ouro. — E foi seguido ao hotel
dele.
— Ótimo — disse Reiss, reparando na correspondência
em sua mesa. De modo que Pferdehuf andava por ali. Na
certa trancara a porta da sala para impedir que o chefe da
S. D. fizesse uma investigação informal.
— Isso é importante — disse Kreuz von Meere. — Avisei
Kaltenbrunner. Prioridade absoluta. Você na certa receberá
ordens de Berlim em breve. A não ser que aqueles
Unratfressers de lá enrolem tudo.
Sentou-se na mesa do cônsul, tirou um maço de papéis
dobrados do bolso do casaco, abriu-os cuidadosamente,
mexendo com os lábios.
— Nome de guerra: Baynes. Faz-se passar por industrial
ou vendedor sueco ou algo ligado à produção. Recebeu um
telefonema hoje às oito e dez de um funcionário japonês
sobre um encontro às dez e vinte no escritório do tal
japonês. Estamos tentando localizar a chamada. Daqui a
meia-hora saberemos. Vão me informar aqui.
— Compreendo — disse Reiss.
— Agora, talvez apanhemos o sujeito — continuou Kreuz
von Meere. — Se o fizermos, naturalmente o enviaremos de
volta ao Reich no próximo avião da Lufthansa. Os japoneses
ou Sacramento, porém, talvez protestem e tentem impedir.
Se o fizerem, irão protestar junto a você. Na verdade,
podem exercer enorme pressão. E levar um caminhão
daqueles brutamontes do Tokkoka ao aeroporto.
— Você não pode impedir que eles descubram?
— Tarde demais. ele já saiu para o encontro. Talvez
tenhamos que prendê-lo lá, na hora. Entrar correndo,
agarrá-lo, sair correndo.
— Não estou gostando — disse Reiss. — E se o encontro
for com um alto funcionário japonês? Talvez haja um
representante pessoal do Imperador em São Francisco,
agora. Ouvi boatos outro dia...
— Não importa — interrompeu Kreuz von Meere.
— É cidadão alemão. Sujeito às leis do Reich.
E as leis do Reich sabemos quais são, pensou Reiss.
— Estou com um esquadrão do Kommando pronto —
continuou Kreuz von Meere. — Cinco homens capazes. —
Soltou uma risada. — Parecem violinistas. Lindas fisionomias
ascéticas. Melancólicas. Parecem mais seminaristas.
Entrarão fácil. Os japoneses vão pensar que são um
quarteto de cordas...
— Quinteto — retificou Reiss.
— É. Irão diretamente à porta... Estarão vestidos
corretamente — olhou para o cônsul. — Mais ou menos
como você.
 Obrigado, pensou Reiss.
— Tudo será feito à vista de todo mundo. Em plena luz
do dia. Chegam a esse Wegener. Cercam-no. Parecem estar
conversando. Uma mensagem importante — Kreuz von
Meere continuou, enquanto o cônsul começava a abrir a
correspondência. — Nada de violência. Apenas: "Herr
Wegener. Venha conosco por favor. O senhor compreende".
E entre as vértebras de sua espinha uma agulha. Uma
seringa. Gânglios superiores paralisados.
Reiss assentiu.
— Está ouvindo?
— Ganz bestimmt.
— Depois saem. Para o carro. Voltam ao meu escritório.
Os japoneses farão um tremendo estardalhaço. Mas serão
polidos até o fim.
Kreuz von Meere imitou caricatamente a reverência de
um japonês.
— "Muito vulgar enganar-nos, Herr' Kreuz von Meere.
Contudo, adeus, Herr Wegener..."
— Baynes — retificou Reiss. — Não é o nome que está
usando?
— Baynes. "Lamentamos vê-lo partir. Da próxima vez
conversaremos mais."
O telefone na mesa de Reiss tocou e Kreuz von Meere
interrompeu a brincadeira.
— Talvez seja para mim.
Foi atender mas Reiss adiantou-se e atendeu ele
mesmo.
— Reiss falando. Uma voz desconhecida:
— Senhor Cônsul, aqui é da Auslaud Fernsprechamt, em
Nova Scotia. Telefonema transatlântico de Berlim, urgente
para o senhor.
— Pois não — disse Reiss.
— Um momento, senhor cônsul — leve estática,
crepitação. Depois outra voz, a de uma telefonista. —
Kanzlei.
 — Sim, aqui é Ausland Fernsprechamt, em Nova Scotia.
Chamada para o cônsul do Reich, Herr Reiss, em São
Francisco; o cônsul está na linha.
— Favor aguardar.
Uma longa pausa, durante a qual Reiss continuou, com
uma das mãos, a examinar a correspondência. Kreuz von
Meere observava, de boca aberta.
— Herr Konsul, desculpe interrompê-lo.
Era uma voz masculina. O sangue gelou
instantaneamente nas veias de Reiss. Uma voz de barítono,
educada, acentuando ligeiramente os "r", familiar a Reiss.
— Aqui fala o Doktor Goebbels.
— Sim, Kanzler.
Defronte a Reiss, Kreuz von Meere esboçou um sorriso.
O maxilar solto voltou ao lugar.
— O general Heydrich pediu-me que lhe telefonasse. Há
um agente da Abwehr aí em São Francisco. Chama-se Rudolf
Wegener. O senhor deve cooperar estreitamente com a
polícia quanto a ele. Não tenho tempo para fornecer
detalhes. Simplesmente coloque seu escritório à disposição
dela. Ich dank Ihnen sehr dabei.
— Compreendo, Herr Kanzler — disse Reiss.
— Bom dia, Konsul.
O Reichkanzler desligou. Kreuz von Meere observava
atentamente enquanto Reiss recolocava o fone no gancho.
— Eu tinha razão ou não?
— Nem se discute — Reiss deu de ombros.
— Escreva uma autorização para que se devolva esse
Wegener à Alemanha à força.
Tirando a caneta, Reiss escreveu a autorização, assinou
e entregou-a ao chefe da S.D.
— Obrigado — disse Kreuz von Meere. — Agora, quando
as autoridades japonesas vierem reclamar...
— Se o fizerem.
Kreuz von Meere fixou os olhos nele.
 — É quase certo. Estarão aqui quinze minutos depois de
termos apanhado esse Wegener.
Perdera seu modo brincalhão, apalhaçado.
— Nada de quintetos de violino — disse Reiss. Kreuz von
Meere não respondeu.
— Vamos agarrá-lo hoje de manhã, portanto esteja
preparado. Pode dizer aos japoneses que ele é
homossexual, falsário, ou algo assim. Procurado por um
crime sério na pátria dele. Não lhes diga que é procurado
por crimes políticos. Você sabe que não reconhecem
noventa por cento da Lei Nacional-Socialista.
— Eu sei — disse Reiss. — Sei o que devo fazer. Sentia-
se irritado e explorado. Passando por cima de mim, disse a
si próprio. Como sempre. Entrou em contato com a
Chancelaria. Os salafrários.
Suas mãos tremiam. Teria sido o telefonema do doutor
Goebbels? Estaria impressionado pelos poderosos? Ou é
ressentimento, sensação de estar sendo pressionado... Para
o inferno com essa polícia, pensou. Ficam mais fortes a cada
dia que passa. Goebbels já está trabalhando para eles;
estão dirigindo o Reich.
Mas o que posso fazer? O que pode alguém fazer?
Resignadamente, pensou: É melhor cooperar. Não é
hora de cair nas más graças deste homem; na certa pode
fazer voltar para a Alemanha quem ele quiser e também
destituir quem lhe for hostil.
— Estou vendo — disse em voz alta — que o senhor não
exagerou a importância do assunto, Herr Polizeiführer.
Evidentemente, a segurança da própria Alemanha depende
da rapidez com que descobrir esse espião ou traidor ou o
que for.
Interiormente, estremeceu diante dessas palavras que
escolhera. Contudo, Kreuz von Meere parecia satisfeito.
— Obrigado, cônsul.
— Talvez o senhor tenha salvo a todos nós.
 — Bem, ainda não o agarramos — disse Kreuz von
Meere, sombriamente. — Vamos esperar um pouco. Queria
que esse telefonema viesse logo.
— Eu cuidarei dos japoneses — disse Reiss. — Tenho
uma grande experiência, como sabe. Suas reclamações...
— Pare um instante — interrompeu Kreuz von Meere. —
Preciso pensar.
Evidentemente, o telefonema da Chancelaria também o
preocupara; ele também se sentia agora sob pressão.
Possivelmente esse sujeito vai escapar, e isso irá custar-
lhe o emprego, pensou o cônsul Hugo Reiss. O emprego
dele, o meu emprego... Podemos nos ver ambos na rua a
qualquer minuto. Pode acabar-se a segurança para mim e
para você também.
Na verdade, pensou, talvez valesse a pena ver como
uma escorregadela aqui, outra ali, podem vir a atrapalhar
suas atividades, Herr Polizeiführer. Qualquer coisa de
negativo que não possa nunca ser descoberta. Por exemplo,
quando os japoneses vierem aqui reclamar, poderei dar um
jeito de revelar sutilmente qual o vôo da Lufthansa em que
planejam levar o sujeito... Ou, não sendo possível isso, levá-
los a ficar mais indignados dando, digamos, um leve sorriso
de desprezo sugerindo que o Reich se diverte com eles, não
leva a sério os homenzinhos amarelos. É fácil irritá-los. E, se
ficarem bastante zangados, talvez levem o caso
diretamente a Goebbels.
Toda uma gama de possibilidades. A S.D. não pode
realmente tirar esse sujeito dos E. A. P. sem minha
cooperação ativa. Se eu pudesse encontrar a fórmula...
Detesto gente que passa por cima de mim, disse
Freiherr Reiss a si próprio. Fico muito incomodado. Fico tão
nervoso que não consigo dormir e, quando não consigo
dormir, não consigo trabalhar. De modo que é meu dever
para com a Alemanha eliminar este problema. Eu me
sentiria melhor à noite e durante o dia, também, se esse
gangster bávaro de classe baixa estivesse na Alemanha
escrevendo relatórios em algum obscuro distrito policial do
Gau.
O pior é que não há tempo. Enquanto procuro resolver
como...
O telefone tocou.
Desta vez Kreuz von Meere adiantou-se para atender e
o cônsul Reiss não lhe barrou o caminho.
— Alô — disse Kreuz von Meere.
Um momento de silêncio, enquanto escutava. Já?
pensou Reiss. Mas o chefe da S.D. estendeu-lhe o aparelho.
— Para o senhor.
Exalando interiormente um suspiro de alívio, Reiss
apanhou-o.
— Um professor qualquer — disse Kreuz von Meere. —
Quer saber se você pode fornecer cartazes da Áustria para
sua classe.

Por volta das onze da manhã, Robert Childan fechou a

loja e partiu, a pé, em direção ao escritório de Mr. Paul
Kasoura.
Felizmente, Paul não estava ocupado. Cumprimentou
Childan polidamente e ofereceu-lhe chá.
— Não o incomodarei muito — disse Childan, após
ambos terem começado a beber.
A sala de Paul, embora pequena, era moderna e
decorada com simplicidade. Na parede, uma única
excelente gravura: o Tigre de Mokkei, obra-prima do final do
século treze.
— É sempre um prazer encontrá-lo — disse Paul, num
tom, pensou Childan, um tanto distante.
Ou talvez fosse sua imaginação. Childan olhou por cima
da xícara. O homem parecia amável. No entanto... Childan
sentiu uma modificação.
— Sua esposa — disse Childan — ficou desapontada por
causa do meu grosseiro presente. Talvez a tenha ofendido.
Contudo, com algo novo e não como expliquei ao oferecer-
lhe o presente, quando se trata de algo novo, sem elemento
de comparação, não é possível fazer uma avaliação final e
definitiva... principalmente por alguém que só vê o lado
puramente comercial. Certamente, você e Betty estão em
melhor posição do que eu para julgar.
— Ela não ficou desapontada, Robert — disse Paul. —
Não lhe dei aquela jóia.
Enfiando a mão na gaveta, tirou de dentro a caixinha
branca.
— Não saiu desta sala.
Ele sabe, pensou Childan. Que homem esperto. Nem
contou para ela. De modo que é isso. Agora, desejou
Childan, esperemos que não vá se enfurecer comigo. Não vá
me acusar de tentar seduzir sua mulher.
Poderia arruinar-me, disse de si para si.
Cuidadosamente sorveu seu chá, com o rosto impassível.
— Ah é? — disse tranqüilamente. — Interessante. Paul
abriu a caixa, retirou o broche e começou a examiná-lo.
Segurou-o diante da luz, em várias posições.
— Permiti-me mostrar isto a uma série de conhecidos e
colegas — disse Paul. — Pessoas que compartilham meu
gosto por objetos históricos americanos ou por criações
artesanais de mérito artístico e estético.
Olhou para Robert Childan.
— Nenhum deles, naturalmente, conhecia nada no
gênero. Como você explicou, é a primeira vez que aparece
esse tipo de trabalho contemporâneo. Acho, também, que
me disse ser o único representante.
— Sim, é verdade — respondeu Childan.
— Deseja saber qual a reação deles? Childan inclinou-
se.
— Estas pessoas riram — disse Paul. Childan ficou em
silêncio.
— Eu também ri para mim mesmo, no outro dia — disse
Paul — quando você apareceu e mostrou-me esta coisa.
Naturalmente, para que você não perdesse o sangue-frio,
não deixei transparecer meu divertimento; como sem
dúvida se recorda, não assumi, aparentemente, nenhum
compromisso.
Childan concordou.
— É fácil compreender esta reação — continuou Paul,
sempre examinando o broche. — Temos aqui um pedaço de
metal derretido até ficar inteiramente disforme. Não
representa nada. Nenhum desenho, nenhuma intenção. É
apenas amorfo. E, podemos dizer, um mero conteúdo,
privado de forma.
Childan concordou outra vez.
— Contudo — prosseguiu Paul — há vários dias que o
venho examinando e, sem a menor razão lógica, ele exerce
sobre mim certa atração. Por quê? Me pergunto. Nem
mesmo se trata da projeção da minha psique nesta peça,
como se faz nos testes psicológicos alemães. Continuo não
vendo forma nenhuma. Mas de alguma maneira este objeto
participa do Tao. Está vendo? — Fez sinal a Childan para que
se aproximasse. — É equilibrado. As forças no interior desta
peça estão estabilizadas. Em paz. Por assim dizer, este
objeto está em paz com o universo. Separou-se dele e assim
chegou à homeostase.
Childan assentiu, examinando a peça. Mas estava
perdido.
— Não tem wabi — disse Paul — nem. poderia ter. Mas...
tocou o broche com a unha — Robert, este objeto tem wu.
— Creio que tem razão — respondeu Childan, tentando
recordar o que era wu.
Não era uma palavra japonesa, era chinesa. A
sabedoria, calculou. Ou a compreensão. Em todo caso, era
altamente positivo.
— As mãos do artífice — disse Paul — tinham um e
deixaram que o wu se infiltrasse na peça. Talvez ele próprio
saiba apenas que a peça satisfaz. É completa, Robert.
Contemplando-a, adquirimos mais wu, nós mesmos.
Experimentamos a tranqüilidade associada não com a arte
mas com coisas sagradas. Recordo um santuário em
Hiroshima onde se podia ver a tíbia de um santo medieval.
Contudo, isto é um objeto e aquilo uma relíquia. Isto está
vivo no agora, enquanto aquilo permaneceu. Através desta
meditação, a que me entreguei desde sua última visita, vim
a identificar o valor que este objeto tem, em oposição à
historicidade. Fiquei profundamente comovido, como pode
ver.
— Sim — disse Childan.
— Não ter historicidade, nem valor artístico estético e,
mesmo assim, comportar um valor etéreo... é um milagre.
Precisamente porque isto é uma coisa miserável, pequena,
aparentemente sem valor; isso, Robert, deve-se ao fato de
ela ter wu. Pois a verdade é que o wu costuma ser
encontrado nos lugares menos dotados — como no aforismo
cristão, nas "pedras rejeitadas pelo construtor". Sentimos a
presença do wu em porcarias como um pedaço de pau ou
uma lata de cerveja enferrujada na beira da estrada. Porém,
nesses casos, o wu está dentro de quem vê. É urna
experiência
religiosa. Aqui, o artífice colocou wu no objeto, em lugar
de apenas testemunhar o wu inerente a ele — levantou os
olhos. — Estou me explicando bem?
— Sim — respondeu Childan.
— Em outras palavras, esse objeto nos deixa entrever
um mundo inteiramente novo. Não se trata de arte, pois não
tem forma, nem de religião. O que é? Tenho pensado no
broche incessantemente, sem conseguir descobrir.
Evidentemente não temos uma palavra para designar um
objeto como este. De modo que você tem razão, Robert.
Trata-se verdadeiramente de uma coisa nova na face da
Terra.
Autêntico, pensou Childan. Sim, certamente. Estou
pegando a idéia. Mas quanto ao resto...
 — Quando cheguei a esse ponto de minhas meditações
— continuou Paul — convoquei os mesmos conhecidos e
colegas. Resolvi fazer, como fiz agora com você, uma
exposição crua. Este assunto é de tal maneira importante
que exige o abandono das velhas formalidades, tão
necessária se faz a transmissão do conhecimento em si.
Exigi que essas pessoas me ouvissem.
Childan sabia que para um japonês como Paul forçar os
outros a ouvirem suas idéias era uma situação quase
incrível.
— O resultado — disse Paul — foi encorajador. Viram se
na obrigação de adotar meu ponto de vista; perceberam o
que demonstrei. De modo que valeu a pena. Tendo feito
isso, descansei. Nada mais, Robert. Estou exausto. —
Recolocou o broche na caixa. — Minha responsabilidade
termina aqui. Passo o assunto adiante. — Empurrou a caixa
para Childan.
— Isso lhe pertence — disse Childan, sentindo-se
apreensivo.
A situação não correspondia a nenhuma outra que já
tivesse experimentado. Um japonês importante levando às
nuvens um presente recebido e devolvendo-o em seguida.
Childan sentiu as pernas bambas. Não sabia o que fazer;
ficou brincando com a manga, seu rosto enrubescendo.
Calmamente, até duramente, Paul respondeu:
— Robert, você precisa enfrentar a realidade com mais
coragem.
Childan, empalidecendo, gaguejou: — Estou confuso
por...
— Preste atenção — continuou Paul, de pé, encarando-o.
— A tarefa é sua. Você é o agente exclusivo deste artigo e
de outros da mesma espécie. Você também é um
profissional. Retire-se para um período de isolamento.
Medite, se possível consulte o Livro das Transmutações.
Depois estude suas vitrines, sua propaganda, seu sistema
de venda.
 Childan ficou boquiaberto.
— Encontrará o caminho — acrescentou Paul. — Como
fazer uma grande promoção destes objetos.
Childan sentiu-se inteiramente aturdido. Este homem
está me dizendo que sou obrigado a assumir a
responsabilidade moral pelas jóias Edfrank. Aquela aloucada
e neurótica visão japonesa do mundo: aos olhos de Paul
Kasoura só poderia haver uma relação comercial e espiritual
de primeira classe com aquelas jóias.
E o pior era que Paul realmente falava com autoridade,
partindo o que ele dizia do âmago da cultura e tradição
japonesas.
Obrigação, pensou amargamente. Uma vez assumida,
podia grudar-se nele por toda vida. Até o túmulo. Paul tinha
— para sua satisfação ao menos — passado-a
responsabilidade adiante. Mas a de Childan; ah! essa
lamentavelmente parecia não ter fim.
São inteiramente malucos, disse Childan a si próprio.
Exemplo: não são capazes de ajudar um homem caído na
sarjeta por causa da obrigação que isso impõe.
Como é que isso se chama? Eu digo que é típico;
exatamente o que se pode esperar de uma raça que,
quando mandada copiar um destróier inglês, consegue
repetir até os remendos da caldeira...
Paul observava-o atentamente. Felizmente longos anos
de prática ensinaram Childan a automaticamente dissimular
qualquer demonstração de sentimentos reais. Assumira
uma expressão suave, sóbria, inteiramente de acordo com a
natureza da situação. Podia senti-la como uma máscara
sobre o rosto.
Isto é terrível, percebeu Childan. Uma catástrofe. Seria
melhor se Paul tivesse pensado que ele estava tentando
seduzir sua mulher.
Betty. Agora não havia a menor chance de que ela visse
a jóia, de que seu plano original fosse bem sucedido. Wu era
incompatível com sexo; era, como disse Paul, solene e
sagrado, como um santuário.
— Dei um cartão seu a cada uma das pessoas que
estiveram aqui — disse Paul.
— Como? — perguntou Childan, preocupado.
— Seus cartões comerciais. Para que possam examinar
outros exemplares.
— Compreendo — disse Childan.
— Mais uma coisa. Uma dessas pessoas quer discutir o
assunto todo com você em seu escritório. Escrevi aqui o
nome e endereço dessa pessoa — Paul entregou a Childan
um quadrado de papel dobrado. — Quer que os colegas dele
ouçam você. É um importador. Importa e exporta em larga
escala. Especialmente para a América do Sul. Rádios,
câmaras fotográficas, binóculos, gravadores, coisas assim.
Childan fitou o papel.
— ele lida, naturalmente, com enormes quantidades —
continuou Paul. — Talvez dezenas de milhares de cada
artigo. Sua sociedade controla várias empresas que
fabricam para ele a baixo preço, todas localizadas no
Oriente, onde a mão de obra é mais barata.
— Por que então... — começou Childan.
— Peças como essa... — interrompeu Paul, apanhando
novamente o broche por um segundo. Fechando a tampa,
devolveu-a a Childan. —... podem ser produzidas em série.
— Em metal ou plástico. Com moldes. Não importa em que
quantidade.
— E o wu? Subsistirá nas peças assim fabricadas? —
perguntou Childan, após um silêncio.
Paul não respondeu.
— Aconselha me a ir vê-lo? — disse Childan.
— Sim — retrucou Paul.
— Por quê?
— Amuletos — respondeu Paul. Childan encarou-o,
estupefato.
 — Amuletos. Para dar sorte. Para serem usados. Por
gente relativamente pobre. Vão distribuir uma série por toda
a América Latina e Oriente. A maior parte da massa ainda
acredita em magia, você sabe. Encantamentos. Poções. É
um negócio rendoso, me disseram.
O rosto de Paul estava duro, sua voz sem inflexão.
— Parece — disse Childan lentamente — que vai dar
muito dinheiro.
Paul concordou com a cabeça.
— Foi idéia sua? — perguntou Childan.
— Não — respondeu Paul, ficando em silêncio. Foi o
patrão dele, pensou Childan. Você mostrou a peça ao seu
chefe, que conhece o importador. Seu patrão, ou alguém
influente acima de você, alguém que manda em você,
alguém rico e importante, entrou em contato com esse
importador.
É por isso que está me passando a informação,
percebeu Childan. Não quer ter nada com isso. Mas você
sabe o que eu sei; que irei ao endereço e verei o homem. É
preciso. Não tenho escolha. Cederei os desenhos, ou talvez
os venda por uma percentagem; farei algum acordo com
esse indivíduo.
Inteiramente fora de suas mãos. Totalmente. Seria mau
gosto da parte dele procurar impedir-me ou discutir comigo.
— Há uma chance — disse Paul — de você ficar
extremamente rico. Continuou a fitar estàticamente a
parede.
— A idéia me soa algo estranha — respondeu Childan.
— Fazer amuletos de tais objetos de arte; não posso
imaginá-lo.
— Porque não é seu gênero habitual de comércio. Você
se dedica a um exoterismo refinado. Eu também sou assim.
E o são também os indivíduos que, dentro em breve,
visitarão sua loja, aqueles que mencionei antes.
— Que faria se estivesse em meu lugar? — perguntou
Childan.
 — Não subestime a eventualidade representada por
este estimado importador. É uma pessoa muito esperta.
Você e eu não temos idéia do grande número de gente
ignorante. Eles são capazes de tirar, de objetos idênticos
produzidos em massa, uma alegria que nos seria negada.
Devemos supor que temos o exemplar único da espécie, ou
em todo caso algo raro, possuído por poucos. E,
naturalmente, algo realmente autêntico. Não um modelo ou
uma cópia — continuou a olhar o espaço vazio, além de
Childan. — Não alguma coisa produzida às dezenas de
milhares.
Será que descobriu sem querer, perguntou-se Childan,
que certos objetos históricos existentes em lojas como as
minhas (para não falar em sua coleção particular) são
imitações? Parece estar insinuando isso.
Como se estivesse sutilmente me transmitindo uma
mensagem bem diversa do que aparenta. Ambigüidade,
como a que se encontra no oráculo... qualidade, como
dizem, da mente oriental.
Na realidade, pensou Childan, ele está dizendo: Você é
qual dos dois, Robert? Aquele a quem o oráculo chama "o
homem inferior", ou o outro a quem todos os bons
conselhos são dirigidos? É o momento de decidir. Você pode
ir para um lado ou para o outro, mas não pelos dois ao
mesmo tempo. É agora o momento da escolha.
E que lado escolherá o homem superior? indagou
Childan a si próprio. Na certa o lado de Paul Kasoura. E o
que temos diante de nós não é uma compilação secular de
sabedoria de inspiração divina; é apenas a opinião de um
mortal — um jovem homem de negócios japonês.
Contudo, há um núcleo nisso. Wu, como diria Paul. O wu
da situação é o seguinte: sejam quais forem nossas
repugnâncias pessoais, não há dúvida de que a realidade
está no lado do importador. É lamentável para o que
pretendíamos; mas devemos nos adaptar, como diz o
oráculo.
 Afinal, os originais ainda podem ser vendidos em minha
loja. A connoisseurs como, por exemplo, os amigos de Paul.
— Você está lutando consigo mesmo — observou Paul.
— Não há dúvida de que em tal situação prefere-se estar a
sós.
Dirigiu-se à porta da sala.
— Já decidi.
Os olhos de Paul piscaram.
— Vou seguir seu conselho — disse Childan, inclinando-
se. — Vou agora visitar o importador.
Mostrou o papel dobrado em sua mão. Curiosamente,
Paul não parecia satisfeito; apenas emitiu um som vago e
voltou à sua mesa. Eles reprimem suas emoções até o fim,
refletiu Childan.
— Muito obrigado por sua ajuda em meus negócios —
disse Childan, preparando-se para partir. — Espero algum
dia poder retribuir-lhe esse favor. Não me esquecerei.
Mas o jovem japonês continuava sem demonstrar a
menor reação. É mais do que verdade tudo o que dizem
deles, pensou Childan: são inescrutáveis.
Acompanhando-o à porta, Paul parecia mergulhado em
seus pensamentos. De repente falou:
— Foram artesãos americanos que fizeram esta peça
inteiramente a mão, não é? Trabalho de seus corpos
pessoais?
— Sim, do desenho original ao polimento final.
— Senhor! Esses artesãos concordarão? Imagino que
sonhem com outra aplicação para seu trabalho.
— Acho que podem ser persuadidos — disse Childan. O
problema não lhe parecia ser dos mais graves.
— Sim — concordou Paul. — Suponho que sim.
Alguma coisa em seu tom chamou a atenção de Robert
Childan. Havia uma insistência curiosa e nebulosa. E
subitamente sentiu o que era. Desvendara o mistério, fora
de qualquer dúvida. ele viu.
 Claro. Todo aquele negócio era a cruel depreciação dos
esforços americanos, sendo efetuada diante de seus olhos.
Cinismo mas, Deus me perdoe, engoli o anzol, a linha e o
chumbo direitinho. Fez com que eu concordasse, passo por
passo, levou-me sorrateiramente à conclusão : produtos
manuais americanos só servem para modelos de amuletos
ordinários.
Era assim que os japoneses dominavam, não pela
brutalidade mas pela sutileza, engenho, esperteza milenar.
Cristo! Somos uns bárbaros comparados com eles,
constatou Childan. Não passamos de uns bobos diante de
tal raciocínio impiedoso. Paul não disse — não me disse —
que nossa arte não vale nada; levou-me a di-zê-lo por ele. E,
suprema ironia, entristeceu-se com o que eu disse. Uma
simulada manifestação de pena, como tem um ser
civilizado, ao ouvir a verdade de meus lábios.
Quebrou-me, disse Childan, quase em voz alta —
felizmente, porém, conseguiu esconder o pensamento;
como antes, encerrou-o em seu mundo interior, à parte e
secreto, para si próprio. Humilhou a mim e à minha raça. E
não posso fazer nada. Não há como nos vingar; somos
derrotados e nossas derrotas são assim, tão tênues, tão
delicadas, que mal somos capazes de percebê-las. Na
verdade, temos que subir um grau em nossa evolução para
ter mesmo consciência do que aconteceu.
Que prova mais pode-se desejar, quanto à eficácia da
liderança japonesa? Sentiu até vontade de rir, apreciando o
estranho da situação. Sim, pensou, é assim, quando se ouve
uma boa piada. Preciso recordá-la, saborear mais tarde, até
contar. Mas a quem? Isso era um problema. Era pessoal
demais para ser contada.
No canto da sala de Paul havia uma cesta de papel. Lá!
disse Robert Childan a si próprio, é o lugar para esta coisa,
esta jóia carregada de wu.
Seria capaz de jogá-la fora? Pôr um fim nessa situação
diante dos olhos de Paul?
 Não, nem disso sou capaz, descobriu apertando o objeto
na mão. Nem devo — se pretendo enfrentar seu camarada
japonês de novo.
Maldição, não consigo me libertar de sua influência, não
consigo ceder ao impulso. Toda a espontaneidade é
esmagada... Paul encarava-o, sem precisar dizer nada; a
presença do homem era suficiente. Minha consciência está
presa numa rede e um fio invisível parte deste objeto sem
valor que está em minhas mãos e sobe pelo meu braço até
minha alma.
Acho que vivo há tempo demais entre eles. Agora é
tarde para fugir, para voltar aos brancos e costumes
brancos.
— Paul — disse Robert Childan.
Sua voz, reparou, grasnava doentiamente, sem controle,
sem modulação.
— Sim, Robert.
— Paul, eu... estou... humilhado. A sala começou a
rodar.
— Por que, Robert?
Parecia interessado, mas vagamente. Não se sentia
envolvido.
— Paul. Um momento — manuseou a jóia que estava
molhada de suor. — Eu... tenho orgulho deste trabalho. Não
é possível transformá-lo em amuletos baratos. Recuso a
proposta.
Mais uma vez não pôde decifrar a reação do jovem
japonês, que apenas ouvia, atento.
— Obrigado, contudo — disse Robert Childan. Paul
inclinou-se.
Robert Childan inclinou-se.
— Os homens que fizeram isto — disse Childan — são
orgulhosos artistas americanos. Eu participo desse orgulho.
Sugerir transformá-lo em ordinários é, portanto, uma injúria
e exijo uma desculpa.
 Silêncio incrivelmente prolongado. Paul observava-o.
Uma sobrancelha elevou-se ligeiramente e seus lábios finos
crisparam-se. Um sorriso?
— Exijo — disse Childan.
Era só; não podia ir além. Agora apenas esperava.
Não aconteceu nada.
Por favor, pensou. Me acuda.
— Perdoe minha arrogante imposição — disse Paul.
Estendeu a mão.
— Está bem — respondeu Robert Childan. Apertaram-se
as mãos.
Uma profunda calma desceu sobre o coração de
Childan. Sobrevivi à aprovação, reconheceu. Tudo acabado.
Com a graça de Deus, que veio a mim no momento exato.
Uma segunda vez talvez fosse diferente. Ousaria eu mais
uma vez forçar minha sorte? Provavelmente não.
Sentiu-se melancólico. Breve instante, como se viesse à
tona e visse o campo livre.
A vida é curta, pensou. A arte, ou algo que não a vida, é
longa, estendendo-se ao infinito, como um verme sólido.
Plana, branca, virgem da passagem do que quer que seja
vertical ou horizontalmente. Aqui estou eu. Mas não por
muito tempo. Pegando a caixinha, guardou a jóia Edfrank no
bolso do casaco.
 12
MR. RAMSEY disse:
— Mr. Tagomi, este é Mr. Yatabe.
Retirou-se para um canto da sala, e o senhor de idade
adiantou-se.
— Prazer em conhecê-lo pessoalmente, senhor — disse
Mr. Tagomi, estendendo a mão.
A mão leve, frágil apoiou-se na sua; sacudiu-a sem
apertá-la, soltando-a imediatamente. Espero não tê-la
quebrado, pensou. Examinou a fisionomia do velho senhor,
e ficou encantado. Era um espírito forte, coerente.
Nada nebuloso. Evidentemente emanavam dele todas
as sólidas tradições ancestrais. Era a melhor qualidade que
se podia desejar num ancião... e eis que percebeu estar
diante do general Tedeki, ex-Chefe do Estado-Maior
Imperial.
Mr. Tagomi fez uma profunda reverência.
— General — disse.
— Onde está a terceira pessoa? — perguntou o general
Tedeki.
— Está quase chegando — respondeu Mr. Tagomi. —
Informei-o pessoalmente em seu quarto de hotel.
Um tanto ou quanto atordoado, afastou-se alguns
passos ainda inclinado, parecendo não ser capaz de
endireitar-se. O general sentou-se. Sem dúvida ainda
ignorando a identidade do senhor de idade, Mr. Ramsey
ajudou-o com a cadeira, mas sem demonstrar maior
deferência. Hesitantemente, Mr. Tagomi sentou-se na
cadeira em frente.
— Perdemos tempo — disse o general. — É lamentável
mas impossível de evitar.
 — É verdade — concordou Mr. Tagomi. Passaram-se dez
minutos. Nenhum dos dois falou.
— Com licença, senhor — disse Mr. Ramsey, nervoso. —
Vou deixá-los, se não precisam de mim.
Mr. Tagomi assentiu e Mr. Ramsey partiu.
— Chá, general? — perguntou Mr. Tagomi.
— Não, senhor.
— Senhor — disse Mr. Tagomi — confesso estar com
medo. Pressinto neste encontro algo de terrível.
O general inclinou a cabeça.
— Mr. Baynes, que já encontrei — continuou Mr. Tagomi
— e recebi em minha casa, diz ser sueco. Porém, a um
exame cuidadoso, conclui-se que ele é, na realidade, uma
espécie de alemão altamente situado. Digo isto porque...
— Por favor, continue.
— Obrigado, general; a agitação dele diante deste
encontro leva a deduzir haver uma ligação com os
distúrbios políticos no Reich.
Mr. Tagomi não mencionou outro fato: seu conhecimento
de que o general não chegou à cidade na data prevista.
— Agora o senhor está plantando verde — disse o
general. — Não está informando.
Seus olhos brilharam de maneira paternal. Sem malícia.
Mr. Tagomi aceitou a repreensão.
— Senhor, será minha presença nesta reunião uma
mera formalidade para confundir os espiões nazistas?
— Naturalmente — continuou o general — estamos
interessados em manter uma certa ficção. Mr. Baynes
representa as Indústrias Tor-Am, de Estocolmo. É um
simples homem de negócios e eu sou Shinjiro Yatabe.
E eu sou Tagomi, pensou Mr. Tagomi. Isto eu garanto.
— Na certa os nazistas têm observado as idas e vindas
de Mr. Baynes — disse o general.
Colocou as mãos nos joelhos, sentado ereto na
cadeira... como se, pensou Mr. Tagomi, estivesse sentindo
um longínquo aroma de bouillon.
 — Mas, para demolir a ficção, terão que recorrer à lei. É
esta a verdadeira finalidade; não enganar, mas exigir as
formalidades no caso de descoberta. O senhor compreende,
por exemplo, que, para prender Mr. Baynes, terão que fazer
mais do que simplesmente atirar nele... o que seria fácil se
ele viajasse como... bem, se viajasse sem a proteção deste
disfarce.
— Compreendo — disse Mr. Tagomi.
Parece um jogo, pensou. Mas eles conhecem a
mentalidade nazista. De modo que imagino que vai dar
resultado. O intercom na mesa tocou. Era a voz de Mr.
Ramsey.
— Mr. Baynes está aqui. Pode entrar?
— Sim! — exclamou Mr. Tagomi.
A porta abriu-se e Mr. Baynes, impecàvelmente vestido
com uma roupa bem passada e admiràvelmente cortada,
apareceu. Sua fisionomia era a adequada para a ocasião.
O general Tedeki ficou de pé para recebê-lo. Mr. Tagomi
também se levantou. Todos três inclinaram-se.
— Senhor — disse Mr. Baynes ao general. — Sou o
capitão Wegener, da Contra-Espionagem naval do Reich.
Como foi combinado, represento a mim mesmo e um grupo
de cidadãos particulares anônimos e nenhum departamento
ou escritório de espécie alguma do Governo do Reich.
— Herr Wegener — respondeu o general — compreendo
que, de forma alguma, representa o Governo do Reich. Eu
estou aqui oficiosamente, em caráter particular. Minha
posição anterior no exército imperial pode ser considerada
como me dando acesso a certas rodas em Tóquio que
desejam ouvir o que o senhor tiver para dizer.
Estranho discurso, pensou Mr. Tagomi. Mas não
desagradável. Contém certa qualidade quase musical. Alivia
e repousa, na verdade.
Sentaram-se.
— Sem preâmbulo — disse Mr. Baynes — desejo
informar-lhe e àqueles a quem tem acesso, que há em
estágio avançado no Reich um programa chamado
Löwenzahan, dente de leão.
— Sim — respondeu o general, com ar de quem já
tivesse ouvido isso antes.
Mas, pensou Mr. Tagomi, ele parece ansioso por ouvir o
que Mr. Baynes tem para dizer.
— Dente de Leão — continuou Mr. Baynes — consiste
num incidente que se vai produzir na fronteira entre os
Estados das Montanhas Rochosas e os Estados Unidos.
O general assentiu, sorrindo ligeiramente.
— As tropas dos Estados Unidos serão atacadas e
revidarão atravessando a fronteira e entrando em combate
com as tropas regulares dos Estados das Montanhas
Rochosas estacionadas na vizinhança. As tropas dos Estados
Unidos têm mapas detalhados revelando instalações
militares no Centro Oeste. É a primeira etapa. A segunda
consistirá numa declaração da Alemanha sobre o conflito.
Um destacamento de pára-quedistas voluntários da
Wehrmacht será enviado para auxiliar os Estados Unidos.
Contudo, isso é apenas mais uma camuflagem.
— Sim — disse o general, atento.
— O objetivo essencial da Operação Dente de Leão —
prosseguiu Mr. Baynes — é um gigantesco ataque nuclear
ao arquipélago nipônico, sem aviso prévio.
Calou-se, então.
— Com a intenção de eliminar a família real, o exército
de defesa metropolitana, a maior parte da marinha imperial,
a população civil, as indústrias, os recursos — disse o
general Tedeki. — Deixando as colônias ultramarinas sem
defesa e permitindo sua absorção pelo Reich.
Mr. Baynes ficou em silêncio.
— Que mais? — perguntou o general. Mr. Baynes
parecia perplexo.
— A data, senhor — pediu o general.
— Foi tudo mudado — disse Mr. Baynes — devido à
morte de Martin Bormann. Ao menos, é o que presumo. Não
estou em contato com a Abwehr agora.
— Continue, Herr Wegener — instou o general.
— O que recomendamos é que o Governo japonês
interfira na situação interna do Reich. Ou, ao menos, foi isso
que vim aqui recomendar. Certos grupos do Reich são a
favor da Operação Dente de Leão; outros não. Esperava-se
que estes opositores subissem ao poder, com a morte do
Chanceler Bormann.
— Mas enquanto você estava aqui — respondeu o
general — Herr Bormann morreu e a situação política
resolveu-se por si. O doutor Goebbels é agora Chanceler do
Reich. Acabou-se a agitação. Fez uma pausa. — Como esta
facção encara a Operação Dente de Leão?
— O doutor Goebbels é partidário dela — disse Mr.
Baynes.
Sem que os dois reparassem, Mr. Tagomi fechou os
olhos.
A voz de Mr. Baynes chegou aos ouvidos de Mr. Tagomi.
— Que é contra? — perguntou o general Tedeki.
— O general Heydrich, da S.S.
— Isso me surpreende — disse o General Tedeki. —
Estou em dúvida. Esta é uma informação de fonte segura ou
apenas um ponto de vista seu e de seus colegas?
Mr. Baynes explicou :
— A Administração do Oeste, ou seja, da área
atualmente ocupada pelo Japão, ficaria a cargo do Ministério
do Exterior, com o pessoal do Rosenberg, que trabalha
diretamente com a Chancelaria. Este foi um tema
duramente discutido em muitas sessões pelos principais
interessados no ano passado. Tenho cópias fotostáticas das
notas redigidas. A policia exigiu lhe fosse dada autoridade,
mas negaram. Vai caber-lhe a colonização espacial, Marte,
Lua, Vênus. Será seu domínio. Uma vez resolvida esta
divisão de autoridade, a polícia começou a incentivar o
programa espacial e lutar contra a Operação Dente de Leão.
 — Rivalidade — disse o General Tedeki. — Um grupo
jogado contra o outro. Pelo líder. Para que nunca o
contestem.
— É verdade — respondeu Mr. Baynes. — Foi por isso
que me mandaram aqui, para pedir sua intervenção. Ainda
é possível agir; a situação ainda não se solidificou. Vão ser
necessários meses antes que o doutor Goebbels possa
consolidar sua posição. Terá que quebrar a resistência da
polícia, talvez fazer com que Heydrich e outros chefes da
S.S. e S.D. sejam executados. Feito isso...
— Acha que devemos apoiar a Sicherheitsdienst? —
interrompeu o general Tedeki. — A porção mais nefasta da
sociedade alemã?
— É isso mesmo — respondeu Mr. Baynes.
— O Imperador — respondeu o general Tedeki — nunca
toleraria tal política. Considera os corpos de elite do Reich,
todos os que usam o uniforme preto e a caveira, o Sistema
do Castelo... Como a própria encarnação do mal.
Do mal, pensou Mr. Tagomi. Sim, é verdade. Devemos
ajudá-los a tomar o poder, para salvar nossas vidas? É este
o paradoxo de nossa situação terrestre?
Não posso enfrentar este dilema, pensou Mr. Tagomi. O
homem deve ser obrigado a agir diante de tal ambigüidade
moral. Não há Caminho nisso; tudo está confuso. Tudo é
caos de luz e trevas, sombra e substância.
— A Wehrmacht — disse Mr. Baynes — os militares, são
os únicos no Reich a possuírem a bomba de hidrogênio.
Quando foi usada pelos camisas-negras, foi sempre sob
supervisão militar. A Chancelaria, sob a direção de
Bormann, nunca permitiu que a polícia adquirisse
armamento nuclear. Na Operação Dente de Leão, tudo será
executado pelo O.K.W., o Alto Comando do Exército.
— Estou ciente do fato — disse o general Tedeki.
— O comportamento moral dos camisas-negras excede
em ferocidade ao da Wehrmacht. Mas sua força é menor.
Precisamos apenas pensar em função da realidade, do
poder atual. Não em intenções éticas.
— Sim, é preciso ser realista — disse Mr. Tagomi. em voz
alta.
Tanto Mr. Baynes quanto o General Tedeki voltaram-se
para ele.
— Que está sugerindo especificamente? Que entremos
em contato com a S.D. aqui nos Estados do Pacífico?
Negociar diretamente com... não sei quem é o chefe da S.D.
aqui. Alguma criatura repugnante, na certa.
— O S.D. local não sabe nada — disse Mr. Baynes. —
Seu chefe aqui, Bruno Kreuz von Meere, é um velho
mercenário do Fartei. Ein Altparteigenosse. Um imbecil.
Ninguém em Berlim lhe diria nada; ele apenas executa
trabalhos de rotina.
— Quem, então? — o general parecia zangado. — O
cônsul daqui, ou o Embaixador do Reich em Tóquio?
Esta conversa será inútil, pensou Mr. Tagomi. Apesar do
que está em jogo. Não podemos entrar no monstruoso
pântano esquizofrênico da intriga interna nazista; nossas
mentes não se adaptariam.
— Isso precisa ser tratado com cautela — disse Mr.
Baynes. — Através de uma série de intermediários. Alguém
próximo de Heydrich, que estiver servindo fora do Reich, em
país neutro. Ou alguém que vá e venha entre Tóquio e
Berlim.
— Está pensando em alguém em particular?
— O Ministro do Exterior italiano. Conde Ciano. Um
homem inteligente, de confiança, muito corajoso,
inteiramente dedicado à causa da compreensão
internacional. Contudo... seu contato com o dispositivo da
S.D. é inexistente. Mas ele poderia por intermédio de
alguém na Alemanha, pessoas com interesses econômicos,
como os Krupp ou o General Speidel ou talvez até através
de gente da Waffen-S.S. A Waffen-S.S. é menos fanática,
mais dentro das normas da sociedade alemã.
 — Seu organismo, a Abwehr... Seria vão, tentar alcançar
Heydrich através de vocês?
— Os camisas-negras vivem nos insultando. Há vinte
anos que tentam obter a aprovação do Fartei para nos
eliminar completamente.
— Você não corre excessivo perigo da parte deles? —
perguntou o general Tedeki. — Segundo ouvi dizer, eles são
muito ativos aqui na Costa do Pacífico.
— Ativos porém ineptos — respondeu Mr. Baynes.
— O sujeito do Ministério do Exterior, Reiss, é
habilidoso, mas opõe-se à S.D.
Deu de ombros.
— Eu gostaria de ter suas fotocópias — disse o general
Tedeki. — Para levá-las ao meu Governo. Qualquer
documento que tiver sobre aquelas discussões na
Alemanha. E... — parou para pensar. —. Provas. De natureza
objetiva.
— Pois não — respondeu Mr. Baynes. Colocando a mão
no bolso, tirou uma cigarreira chata, de prata. Como o
senhor verá, cada cigarro é um recipiente ôco para
microfilme.
Passou a cigarreira ao general.
— E a cigarreira em si? — perguntou o general,
examinando-a. — Parece um objeto valioso demais para dar
de presente.
Começou a tirar os cigarros de dentro. Sorrindo, Mr.
Baynes disse:
— A cigarreira, também.
— Obrigado.
Também sorrindo, o general guardou a cigarreira no
bolso.
O intercom na mesa tocou. Mr. Tagomi apertou o botão.
Chegou lhe a voz de Mr. Ramsey:
— Senhor, há um grupo de homens da S.D. no saguão,
embaixo; estão tentando ocupar o prédio. Os guardas do
Times estão lutando com eles.
 Ao longe, ouviu-se o som de uma sirene vindo da rua,
sob a janela de Mr. Tagomi.
— A Polícia Militar está a caminho, além do Kempetai,
de São Francisco.
— Obrigado, Mr. Ramsey —, disse Mr. Tagomi. — O
senhor deu mostras de grande dignidade informando-me
com tanta placidez.
Mr. Baynes e o General Tedeki ouviam atentos, ambos
imóveis.
— Senhores — disse Mr. Tagomi — sem dúvida
liquidaremos os bandidos da S.D. antes que alcancem este
andar.
— Corte a força dos elevadores — disse, depois,
dirigindo-se a Mr. Ramsey.
— Sim, Mr. Tagomi — respondeu Mr. Ramsey,
desligando.
— Vamos esperar — disse Mr. Tagomi.
Abriu a gaveta da escrivaninha e retirou uma caixa de
teca; abrindo-a, tirou um Colt 44, da Guerra Civil americana
de 1860, perfeitamente preservado, valiosa peça de
colecionador. Apanhando uma caixa de pólvora, bala e
cartucho, começou a carregar a arma. Mr. Baynes e o
General Tedeki observaram, admirados.
— Objeto de minha coleção particular — disse Mr.
Tagomi. — Fui vítima de muitas brincadeiras por treinar
orgulhosamente tiro ao alvo e velocidade de saque, nas
horas de folga. Confesso que, do ponto de vista de rapidez,
posso me comparar a outros entusiastas. Mas até hoje não
tive oportunidade de usar esse talento na prática.
Segurando a arma da maneira correta, apontou para a porta
da sala. E sentou-se esperando.

Frank Frink estava sentado diante da polia, na banca de

sua oficina, no porão. Segurava um brinco de prata semi-
acabado contra o barulhento polidor de algodão, partículas
de pó de ferro batiam contra seus óculos empreteciam suas
unhas e mãos. O brinco, em forma de caracol, aquecera-se
com a fricção, mas Frink aumentava inflexivelmente a
pressão.
— Não dê brilho demais — disse Ed McCarthy. — Pegue
apenas os relevos; pode deixar as reentrâncias de lado.
Frank Frink resmungou.
— Há mais mercado para a prata se não estiver polida
demais — disse Ed. — Os trabalhos em prata devem ter um
ar de velhos.
Sempre o mercado, pensou Frink.
Não tinham vendido nada. À parte a consignação na
American Artistic Handcrafts, ninguém quisera nada e já
haviam visitado cinco lojas de varejo ao todo.
Não estamos ganhando dinheiro, disse Frink a si próprio.
Estamos fazendo cada vez mais jóias e empilhando-as em
volta de nós.
A tarraxa do brinco prendeu-se na roda; a peça voou
das mãos de Frink, ricocheteou no escudo de proteção da
roda e caiu no chão. ele desligou o motor.
— Não perca essas peças — disse McCarthy, soldando
com o maçarico.
— Nossa Senhora, é do tamanho de uma ervilha. Não dá
para segurar.
— Bom, de qualquer jeito apanha ela.
Para o inferno com esse troço todo, pensou Frink.
— O que foi que houve? — perguntou McCarthy, vendo
que ele não se mexia para apanhar o brinco.
— Estamos investindo dinheiro em nada — disse Frink.
— Não podemos vender o que não estiver feito.
— Não podemos vender nada — insistiu Frink. —
Feito ou não.
— Cinco lojas. Escolhidas ao acaso.
— Mas a tendência — retrucou Frink. — Já deu para ver.
— Não cai nessa.
— Não estou caindo — disse Frank.
 — Que é que você quer dizer?
— Quer dizer que está na hora de procurar um ferro-
velho.
— Está certo — respondeu McCarthy. — Pode desistir,
então.
— Já desisti.
— Vou continuar sozinho. McCarthy reacendeu o
maçarico.
— Como vamos dividir as coisas?
— Não sei. Acharemos um jeito.
— Compra minha parte — disse Frink.
— Isso nunca. Frink fez as contas:
— Então me dá seiscentos dólares. —i Não, você leva
metade de tudo.
— Metade do motor?
Então os dois ficaram em silêncio.
— Mais três lojas — disse McCarthy. — Depois a gente
conversa. Baixando a máscara sobre o rosto, começou a
ligar um pedaço de fio de cobre a uma pulseira.
Frank Frink desceu da banca de trabalho. Procurou o
brinco em caracol e recolocou-o na caixa de peças não
terminadas.
— Vou lá fora fumar — disse, e atravessou o porão até a
escada.
Um momento depois estava lá fora na calçada, com um
T'ien-lai entre os dedos.
Acabou-se, pensou. Não preciso do oráculo para me
dizer; reconheço quando o Momento chega. Sente-se o
cheiro. A derrota.
E é tão difícil dizer por quê. Talvez, teoricamente,
possamos continuar. De loja em loja, outras cidades. Mas...
há algo errado. E todo o esforço e habilidade do mundo não
podem modificá-lo.
Quero saber por quê, pensou.
Mas não vou saber nunca.
O que devíamos ter feito? Feito o que em lugar disso?
 Contrariamos o Momento. Contrariamos o Tao. Contra o
vento, no sentido errado. E agora... dissolução.
Decomposição.
O Yin nos pegou. A luz nos voltou as costas, foi-se
embora.
Só nos resta nos submeter.
Enquanto estava ali, sob a platibanda do prédio, dando
puxadas rápidas no cigarro de marijuana e
desinteressadamente observando os carros passarem,
aproximou dele um homem branco, de meia altura, de
aparência comum.
— Mr. Frink? Mr. Frank Frink?
— Ele mesmo — disse Frink.
O homem tirou do bolso um documento dobrado e um
cartão de identidade. — Sou da Chefatura de Polícia de São
Francisco. Tenho aqui uma ordem de prisão contra o senhor.
Já estava segurando o braço de Frink; a prisão já estava
consumada.
— Por quê? — perguntou Frink.
— Falcatrua. Mr. Childan, American Artistic Handcrafts.
O tira empurrou Frink pela calçada; outro, à paisana,
juntou-se a ele, um de cada lado do preso. Arrastaram-no
em direção de um carro, tipo Toyopet, sem identificação.
É isso o que a época exige de nós, pensou Frink,
enquanto era despejado no assento entre os dois tiras. A
porta bateu; o carro, guiado por um terceiro tira, este de
uniforme, partiu em meio ao trânsito. São esses os filhos da
puta a que temos de nos submeter.
— Tem advogado? — perguntou-lhe um dos policiais.
— Não — respondeu ele.
— Na delegacia receberá uma lista de nomes.
— Obrigado — disse Frink.
— O que foi que fez com o dinheiro? — perguntou-lhe,
mais tarde, um dos tiras, enquanto estacionavam na
garagem da delegacia de Kearny Street.
— Gastei — respondeu Frink.
 — Tudo?
Não respondeu.
Um dos tiras sacudiu a cabeça e começou a rir.
— Seu nome verdadeiro é Frink? — perguntou um deles
a Frink, saindo do carro.
Frink ficou aterrorizado.
— Frink — repetiu o tira. — Você é judeu. — Mostrou
uma grande pasta de papéis cinzenta. — Refugiado da
Europa.
— Nasci em Nova York — disse Frank Frink.
— Você é um fugitivo dos nazistas — disse o tira. —
Sabe o que isso quer dizer?
Frank Frink desvencilhou-se e correu pela garagem. Os
três policiais gritaram e na porta ele encontrou um carro
com guardas armados, cortando-lhe o caminho. Os policiais
sorriam-lhe, e um deles, de arma na mão, adiantou-se e
algemou-o.
Puxando-o pelos pulsos — o metal fino entrava na
carne, até o osso — o tira fez com ele o caminho de volta.
— Vai voltar para a Alemanha — disse um dos policiais,
examinando-o.
— Sou americano — respondeu Frank Frink.
— Você é judeu — retrucou o tira.
Enquanto o levavam para cima, um dos tiras disse:
— Vão trancafiá-lo aqui?
— Não — disse o outro. — Vamos guardá-lo para o
cônsul alemão. Querem julgá-lo pela lei alemã.
Não havia nenhuma lista de advogado, afinal.

Durante vinte minutos Mr. Tagomi permanecera imóvel à

sua mesa, mantendo a arma apontada para a porta,
enquanto Mr. Baynes andava de um lado para outro. O velho
general, depois de refletir algum tempo, pegara o telefone e
pedira uma ligação para a embaixada japonesa em São
Francisco. Contudo, não conseguira falar com o Barão
Kaelemakule; o embaixador, informou-lhe um funcionário,
estava fora da cidade.
Agora o general Tedeki estava tentando conseguir uma
ligação transpacífica para Tóquio.
— Vou consultar o Conselho de Guerra — explicou a Mr.
Baynes. — Entrarão em contato com as forças militares
imperiais estacionadas perto daqui.
Não parecia perturbado.
De modo que seremos salvos daqui a umas horas,
pensou Mr. Tagomi. Talvez pelos fuzileiros de um porta-
aviões japonês, armados de metralhadoras e morteiros.
Operar por intermédio dos canais oficiais é altamente
eficiente quanto ao resultado final... mas ocasiona
lamentáveis problemas de tempo. No andar de baixo,
bandidos de camisa negra estão empenhados em surrar
secretários e funcionários.
Ele, porém, não podia fazer muito mais.
— Será que vale a pena tentar entrar em contato com o
cônsul alemão? — perguntou Mr. Baynes.
Mr. Tagomi já se via chamando Miss Epreikian com seu
advogado, para ditar um protesto urgente, endereçado a
Herr Reiss.
— Posso chamar Herr Reiss — disse Mr. Tagomi. — No
outro telefone.
— Por favor — pediu-lhe Mr. Baynes.
Ainda segurando seu Colt 44, peça de coleção, Mr.
Tagomi apertou um botão em sua mesa. Apareceu um
telefone, especialmente instalado para comunicações
clandestinas.
Discou o número do consulado alemão.
— Bom-dia. Quem fala? Era uma voz incisiva de homem,
com um forte sotaque. Sem dúvida um funcionário
subalterno.
— Sua Excelência Herr Reiss, por favor — disse Mr.
Tagomi. — É urgente. Aqui fala Mr. Tagomi, Presidente da
Diretoria da Missão Comercial Imperial.
 Usou sua voz mais dura e formal.
— Sim, senhor. Um momento por favor.
Um longo momento, pareceu-lhe. Nenhum som no
telefone, nem mesmo cliques. Ele está lá parado, com o
fone na mão, pensou Mr. Tagomi. Fazendo hora com astúcia
tipicamente germânica.
— Estão tentando me enganar — disse para o general
Tedeki, que esperava no outro telefone, e para Mr. Baynes,
que andava de um lado para outro.
Finalmente, ouviu a voz do funcionário, de novo.
— Desculpe fazê-lo esperar, Mr. Tagomi.
— De nada.
— O cônsul está em conferência. Contudo... Mr. Tagomi
desligou.
— Tempo perdido, para não dizer outra coisa —
comentou, sentindo-se frustrado.
Quem mais podia chamar? Tokkoka já estava informado,
as unidades da P.M. do porto também; inútil telefonar. Um
telefonema direto a Berlim? Ao Chanceler do Reich,
Goebbels? Ao Aeroporto Militar Imperial em Napa, pedindo
reforço aéreo?
— Vou chamar o chefe do S.D., Herr Bruno Kreuz von
Meere — decidiu em voz alta. — E reclamar amargamente.
Gritar e xingar.
Começou a discar o número formalmente e
eufemisticamente constante do catálogo como "Depósito de
Objetos Preciosos do Terminal Aéreo da Lufthansa".
Enquanto o telefone tocava, disse:
— Vou fazer uma gritaria histérica.
— Interprete bem o seu papel — pediu o general Tedeki,
sorrindo.
— Quem fala? — disse uma voz germânica no ouvido de
Mr. Tagomi.
Mais dura e apropriada que minha própria voz, pensou
Mr. Tagomi. Mas pretendia continuar.
— Fale de uma vez — exigiu a voz.
 — Estou ordenando — gritou Mr. Tagomi — a prisão e
julgamento do seu bando de degoladores e degenerados
louros que andam soltos como grandes feras dementes que
desafiam qualquer descrição! Sabe quem sou eu, Kerl? Aqui
fala Tagomi, Conselheiro do Governo Imperial. Vocês saem
da legalidade e, cinco segundos depois, as tropas de choque
dos fuzileiros começam o massacre com lança-chamas e
bombas de fósforo. É uma vergonha para a civilização.
Do outro lado da linha, o lacaio da S.D. balbuciava
ansiosamente.
Mr. Tagomi piscou para Mr. Baynes.
—... não sabemos de nada — disse o lacaio.
— Mentiroso! — berrou Mr. Tagomi. — Então não temos
escolha — bateu o telefone com força. — É sem dúvida um
mero gesto — disse a Mr. Baynes e ao general Tedeki. —
Mas não pode fazer mal. Sempre resta uma vaga
possibilidade de haver um elemento nervoso até na S.D.
O general Tedeki ia começar a falar quando se ouviu
uma tremenda barulheira na porta da sala; calou-se A porta
abriu-se.
Apareceram dois homens brancos, fortes, ambos
armados de pistolas com silenciador. Apontaram para Mr.
Baynes.
— Da ist er — disse um deles e partiram em sua
direção.
De sua mesa, Mr. Tagomi apontou o Colt 44, velha peça
de coleção, e apertou o gatilho. Um dos homens da S.D.
caiu no chão. O outro apontou a pistola com silenciador para
Mr. Tagomi e atirou. Mr. Tagomi não viu nada, viu apenas
uma fumacinha sair da arma e percebeu o assobio da bala
passando por perto. Com velocidade recorde armou
novamente o gatilho de seu Colt, atirando várias vezes
seguidas.
O maxilar do homem da S.D. espatifou-se. Pedaços de
osso, carne, dentes, voaram pelo ar. Atingido na boca,
constatou Mr. Tagomi. Lugar horrível, especialmente com a
bala vindo de baixo. Os olhos do homem sem queixo da S.D.
continham ainda uma certa vida. Ainda está me vendo,
pensou Mr. Tagomi. Depois aqueles olhos perderam o brilho
e o homem caiu, soltando a arma e fazendo com a garganta
um barulho inumano.
— Nauseante — disse Mr. Tagomi.
Não apareceram mais homens do S.D. na porta aberta.
— Talvez tenha acabado — respondeu o general Tedeki,
após um intervalo.
Mr. Tagomi, empenhado na tediosa tarefa de recarregar
a arma, o que durava três minutos, interrompeu-se para
apertar o botão do intercom.
— Traga o socorro médico de emergência — ordenou. —
Há aqui um bandido horrivelmente ferido.
Nenhuma resposta, apenas um zumbido. Abaixando-se,
Mr. Baynes apanhou as armas dos alemães, passou uma ao
general e ficou com a outra.
— Agora vamos liquidá-los — disse Mr. Tagomi, voltando
a sentar-se com seu Colt 44, como antes. — Que formidável
triunvirato, nesta sala!
Uma voz gritou do saguão:
— Os bandidos alemães renderam-se!
— Aqui já cuidamos deles — gritou de volta Mr. Tagomi.
— Estão mortos ou morrendo. Venham e verifiquem
pessoalmente.
Um grupo de funcionários do Nippon Times apareceu,
hesitante, vários carregando equipamento apropriado para
combater conflito, como machados, rifles e granadas de gás
lacrimogêneo.
— Cause célebre — disse Mr. Tagomi. — O Governo dos
Estados Americanos do Pacífico, em Sacramento, podia
declarar guerra ao Reich sem hesitação. — Abriu a arma. —
Em todo caso, agora acabou.
— Negarão qualquer cumplicidade — disse Mr. Baynes.
— A técnica habitual. Usada inúmeras vezes.
 Colocou a pistola com silenciador na mesa de Mr.
Tagomi e, apontando para o cabo dela, acrescentou:
— Feita no Japão.
Não estava brincando. Era verdade. Uma pistola
japonesa de tiro ao alvo de excelente qualidade. Mr. Tagomi
examinou-a.
— E não são cidadãos alemães — continuou Mr. Baynes.
Retirara a carteira de um dos brancos, o que estava morto.
— Cidadão dos Estados Americanos do Pacífico. Mora em
São José. Nada que o ligue à S.D. Nome, Jack Sanders. Jogou
a carteira no chão.
— Um assalto — disse Mr. Tagomi. — Objetivo: nosso
cofre forte. Sem aspectos políticos.
Ficou de pé, trêmulo. Em todo caso, a tentativa de
seqüestro ou assassinato por parte da S.D. falhara. Pelo
menos a primeira. Mas era claro que sabiam quem era Mr.
Baynes e, na certa, também o motivo de sua visita.
— O prognóstico é sombrio — disse Mr. Tagomi.
Imaginou se, naquele caso, o oráculo seria útil.
Talvez pudesse protegê-los. Avisá-los, protegê-los com.
seu conselho.
Ainda trêmulo, começou a retirar as quarenta e nove
varetas de yarrow. A situação inteira era confusa e anômala,
pensou. Nenhuma inteligência humana poderia decifrá-la;
era preciso pedir a ajuda de uma sabedoria coletiva de
cinco mil anos. A sociedade totalitária alemã parece ser
uma forma de vida defeituosa, pior do que a natural. Pior
em todas as suas misturas, no seu potpourri de coisas
inúteis.
Aqui, pensou, a S.D. local age como instrumento de uma
política diferente da adotada pela chefia em Berlim. Como
encontrar lógica nesse ser híbrido? Quem é, na verdade, a
Alemanha? O que já foi? É quase um pesadelo onde
assistimos à paródia e à decomposição dos problemas
habitualmente encontrados no curso da nossa existência.
 O oráculo destrinchará tudo. Até mesmo essa fantástica
raça de gatos que é a Alemanha nazista, é compreensível
para o I Ching.
Mr. Baynes, vendo Mr. Tagomi manipular agitadamente
o punhado de varetas vegetais, constatou a profundidade
da perturbação do outro. Para ele, pensou Mr. Baynes, este
acontecimento, o fato de ele ter sido obrigado a matar e
mutilar dois homens, não é só terrível mas inexplicável.
O que posso dizer para consolá-lo? Atirou por minha
causa; a responsabilidade moral dessas duas vidas é
portanto minha e eu a aceito. É assim que vejo a coisa.
Aproximando-se de Mr. Baynes, o general Tedeki disse
em voz baixa:
— O senhor é testemunha do desespero de um homem.
ele foi, sem dúvida, criado no budismo. Ainda que não
formalmente, a influência está presente. É uma cultura que
ensina que não se deve tirar a vida; todas as vidas são
sagradas.
Mr. Baynes assentiu.
— ele recuperará o equilíbrio com o passar do tempo —
continuou o general Tedeki. — Agora lhe faltam recursos
para encarar e compreender seu gesto. O livro irá ajudá-lo,
pois fornece um sistema de referência externo.
— Compreendo — disse Mr. Baynes.
Pensou: outro sistema de referência que talvez o
ajudasse seria a da doutrina do Pecado Original. ele já terá
ouvido falar? Somos todos condenados a praticar atos de
crueldade, de violência ou de maldade; é nosso destino,
determinado por fatores imemoriais. Nosso karma.
Para salvar uma vida, Mr. Tagomi teve que acabar com
duas. A mente lógica, equilibrada, não pode aceitar isso. Um
homem bom como Mr. Tagomi pode ser levado à loucura
pelas conseqüências de tal realidade.
Em todo caso, pensou Mr. Baynes, o ponto crucial está
não no presente, nem na minha morte nem na morte desses
dois S. D. ; está — hipoteticamente — no futuro. O que
aconteceu aqui estará justificado, ou não justificado, pelo
que acontecerá depois. Podemos talvez salvar milhões de
vidas, até o Japão inteiro?
Mas o homem que mexia as varetas não podia pensar
nisso; o presente, a atualidade, eram tangíveis demais, os
alemães, um morto e o outro morrendo no chão de sua sala.
O general Tedeki tinha razão; o passar do tempo daria
uma perspectiva a Mr. Tagomi. A menos que ele se
refugiasse nas trevas da doença mental, desviando o olhar
para sempre, num estado de perplexidade desesperada.
Na realidade, não somos tão diferentes dele, pensou Mr.
Baynes. Enfrentamos as mesmas confusões. Portanto,
infelizmente, não podemos ajudar Mr. Tagomi em nada.
Podemos apenas aguardar, na esperança de que ele não
sucumba e venha finalmente se recuperar.
 13
ENCONTRARAM em Denver lojas elegantes e modernas. As
roupas, pensou Juliana, eram incrivelmente caras, mas Joe
não parecia se importar, nem reparar; ele contentava-se em
pagar o que ela escolhia e corriam para a próxima loja.
Sua principal compra — após mil provas e prolongadas
discussões e recusas — foi feita no final do dia: um vestido
exclusivo italiano, azul-claro, com mangas bufantes e um
vasto decote.
Ela tinha visto um modelo parecido numa revista de
moda européia; era considerada a linha mais elegante do
ano e custou a Joe quase duzentos dólares.
Para combinar com o vestido, precisava de três pares de
sapatos, mais meias de nylon, chapéus, e uma nova bolsa
de couro preto, feita a mão. E, descobriu, o decote do
vestido italiano exigia um dos novos sou-ti&ns que cobriam
apenas a parte inferior dos seios. Olhando-se no grande
espelho da loja, sentiu-se meio nua e um pouco insegura do
que aconteceria quando se inclinasse. Mas a vendedora
garantiu-lhe que os novos meia-taça permaneciam firmes
no lugar, apesar de não terem alças.
Vem justo até o bico do seio, pensou Juliana,
examinando-se na intimidade da cabine, e nem um
milímetro a mais. Os soutiens também custaram uma nota;
igualmente importados, explicou a vendedora, e feitos a
mão. A vendedora mostrou-lhe ainda um vestido esporte,
shorts e maios, e uma saída de praia; mas, de repente, Joe
ficou impaciente. Então saíram.
Enquanto Joe colocava os embrulhos e sacolas no carro,
ela disse:
— Você não acha que vou ficar bárbara?
 — Acho — disse ele numa voz preocupada. —
Especialmente com aquele vestido azul. Usa ele quando
formos à casa de Abendsen, compreendeste?
Disse a última palavra com brutalidade, como se fosse
uma ordem; o tom surpreendeu-a.
— Meu tamanho é quarenta ou quarenta e dois — disse
ela quando entraram na loja seguinte.
A vendedora sorriu gentilmente e acompanhou-os à
seção de vestidos. O que mais precisava? perguntou-se
Juliana. Era melhor comprar o máximo enquanto podia; seus
olhos abarcaram rapidamente a loja inteira, as blusas, saias,
suéteres, calças, casacos. Sim, um casaco.
— Joe — disse ela. — Preciso de um casaco comprido.
Mas não de tecido.
Acabaram comprando um dos casacos de fibra sintética
importados da Alemanha; era mais durável do que pele
natural e menos caro. Mas ficou desapontada. Para se
consolar, começou a examinar as jóias. Mas só havia
fantasia barata, sem imaginação ou originalidade.
— Preciso pelo menos de uma jóia — explicou a Joe. —
Brincos, pelo menos. Ou um broche — para usar com o
vestido azul.
Arrastou-o pela calçada até uma joalheria. Ali, sentindo-
se culpada, lembrou-se:
— E tuas roupas? Precisamos fazer compras para você
também.
Enquanto ela procurava as jóias, Joe entrou no barbeiro
para cortar o cabelo. Quando saiu, meia-hora mais tarde,
ela ficou assombrada; não só cortara o cabelo o mais curto
possível, mas o tingira também. Custou a reconhecê-lo;
agora estava louro. Meu Deus, pensou, fitando-o admirada.
Por quê?
Joe, dando de ombros: — Estou cansado de ser
carcamano — disse, dando de ombros.
Foi só o que disse; recusou-se a discutir o assunto.
Entraram numa loja de roupa masculina e começaram a
fazer as compras dele.
Compraram um terno bem cortado de dacron, uma das
novas fibras sintéticas da Du Pont. E novas meias, cuecas, e
um elegante par de sapatos, de bico fino. O que mais?
pensou Juliana. Camisas. E gravatas. Ela e o vendedor
escolheram duas camisas brancas com punhos tipo
"mosqueteiro", várias gravatas francesas e um par de
abotoaduras de prata. Levaram somente quarenta minutos
para fazer todas as compras dele; ela ficou assombrada de
ver como era fácil, comparado com as suas.
O terno, pensou ela, precisava ser ajustado aqui e ali.
Mas novamente Joe ficou impaciente; pagou a conta com as
notas do Reichsbank que carregava. Sei de outra coisa que
falta, percebeu Juliana. Uma carteira nova. De modo que ela
e o vendedor escolheram uma carteira preta de crocodilo e
pronto. Deixaram a loja e voltaram ao carro; eram quatro e
meia e as compras — ao menos as de Joe — estavam feitas.
— Você não quer apertar o paletó na cintura? —
perguntou a Joe, enquanto ele dirigia o carro no trânsito do
centro de Denver. — No seu terno...
— Não.
Sua voz, brusca e impessoal, assustou-a.
— O que foi? Comprei coisa demais? — Sei que é isso,
disse a si mesma; gastei dinheiro demais. — Posso devolver
algumas saias.
— Vamos comer.
— Meu Deus! — exclamou ela. — Já sei do que me
esqueci. Camisolas.
Ele encarou-a ferozmente.
— Você não quer que eu compre alguns pijamas novos?
— perguntou ela. — Assim ficarei fresquinha e...
— Não — balançou a cabeça. — Esquece. Procura um
lugar para comermos.
— Vamos primeiro nos registrar num hotel — disse
Juliana, com voz calma. — Assim podemos trocar de roupa.
Depois vamos comer.
 E é melhor ser um hotel bom, pensou, ou não tem mais
conversa. Mesmo agora, a esse ponto. E perguntaremos no
hotel onde é o melhor lugar para se comer em Denver. E o
nome de um bom clube noturno onde possamos ver um
espetáculo daqueles que só se vê uma vez na vida, não com
artistas locais, mas com algum grande cartaz europeu,
como Eleanor Perez ou Willie Beck. Sei que os maiores
astros da UFA vêm até Denver, porque já vi nos anúncios. E
é o mínimo que vou exigir.
Enquanto procuravam um bom hotel, Juliana examinava
furtivamente o homem ao seu lado. Com o cabelo curto e
louro, e de roupa nova, não parecia a mesma pessoa,
pensou. Gosto mais assim? Era difícil dizer. E eu... quando
tiver penteado meu cabelo, seremos, praticamente, duas
pessoas novas. Nascidas do nada, ou melhor, do dinheiro.
Mas eu preciso é ajustar meu cabelo, disse a si mesma.
Encontraram um grande e imponente hotel no centro de
Denver, com um porteiro de uniforme que providenciou o
estacionamento para o carro. Era o que ela queria. E um
carregador — na realidade um homem crescido, mas
vestindo o uniforme castanho dos bell-boys — aproximou-se
logo e levou a bagagem, deixando-os livres, sem mais nada
a fazer além de subir as escadarias largas, atapetadas, sob
o toldo, e atravessar as portas de vidro e acaju, que
levavam ao vestíbulo.
Havia pequenas lojas de cada lado do vestíbulo; lojas de
flores, de presentes, de doces, telégrafo, reserva de aviões.
Uma multidão se agitava no balcão de registro e junto dos
elevadores. Grandes potes com plantas aqui e ali e, sob
seus pés, o tapete, grosso e macio... Ela podia até cheirar o
hotel, o grande número de pessoas, a agitação. Sinais
luminosos indicavam a direção do restaurante, da sala de
coquetéis e do bar. Ela mal podia abarcar tanta coisa junta
com o olhar, enquanto atravessavam o vestíbulo para
chegar ao balcão de reservas. Havia até livraria.
 Enquanto Joe assinava o registro, ela pediu licença e foi
até a livraria ver se tinham The Grasshopper. Sim, lá estava,
uma pilha de exemplares reluzentes, com um cartaz falando
de sua popularidade e importância, e de como era verboten
nos territórios controlados pela Alemanha. Uma mulher
sorridente, de meia-idade, bem do tipo avó, atendeu-a; o
livro custou quase quatro dólares, o que pareceu caro a
Juliana, mas ela pagou com uma nota do Reichsbank, que
tirou da bolsa nova, e correu de volta para juntar-se a Joe.
Levando a bagagem deles, o carregador indicou o
caminho para o elevador e depois de saltarem no segundo
andar, seguiram por um corredor — silencioso, quente,
atapetado — até um quarto soberbo, maravilhoso. O
carregador abriu a porta, levou tudo para dentro, ajustou a
janela e as luzes; Joe deu-lhe uma gorjeta e ele partiu,
fechando a porta.
Tudo estava se passando exatamente como Juliana
planejara.
— Quanto tempo vamos ficar em Denver? — perguntou
a Joe, que começara a abrir a bagagem na cama. — Antes
de irmos para Cheyenne?
Ele não respondeu; estava absorvido pelo conteúdo de
sua mala.
— Um dia ou dois? — perguntou ela, despindo o casaco
novo. — Será que dava para ficar três?
— Vamos embora hoje de noite — respondeu Joe,
levantando a cabeça.
Ela não entendeu imediatamente; e quando entendeu,
não queria acreditar. Encarou-o e ele devolveu seu olhar
com uma expressão maliciosa, quase debochada, o rosto
contraído por uma enorme tensão, a maior que ela já vira,
em sua vida inteira, em qualquer ser humano. ele não se
moveu; parecia paralisado, com as mãos cheias de roupa da
mala, o corpo inclinado.
— Depois de comer — acrescentou. Ela não soube o que
dizer.
 — De modo que veste aquele vestido azul que custou
tão caro — disse ele. — Aquele de que você gostou tanto • o
bom mesmo... entendeu? — Então começou a desabotoar a
camisa. — Vou fazer a barba e tomar um bom chuveiro
quente.
Sua voz tinha um timbre mecânico, como se estivesse
falando de muito longe através de um instrumento
qualquer; voltando-se, dirigiu-se ao banheiro com passos
duros e desajeitados.
Ela conseguiu dizer, com dificuldade:
— Mas é muito tarde hoje.
— Não. Terminaremos de jantar lá pelas cinco e meia,
seis no máximo. Podemos chegar a Cheyenne em duas
horas, duas horas e meia. Serão só oito e meia. No máximo
nove. Podemos telefonar daqui, dizer a Abendsen que
estamos chegando; explicar a situação. Vai dar boa
impressão, uma ligação interurbana. Vamos dizer o
seguinte: estamos voando para a Costa Oeste; vamos
passar só uma noite em Denver. Mas gostamos tanto do seu
livro que vamos de carro até Cheyenne e voltar hoje
mesmo, numa tentativa de...
— Por quê? — interrompeu ela.
Vieram-lhe lágrimas aos olhos e começou a cerrar os
punhos, com o polegar para dentro, como fazia em criança;
sentiu o queixo tremer e, quando falou, sua voz saiu quase
inaudível.
— Não quero ir vê-lo hoje à noite; não vou. Não quero ir,
nem mesmo amanhã. Quero ver o que há por aqui. Como
você me prometeu.
E enquanto falava, o pânico mais uma vez apareceu e
pousou em seu peito, a espécie de terror cego que nunca a
abandonara, mesmo nos melhores momentos com ele. Veio
à tona e dominou-a; sentiu o medo tremer em seu rosto,
aparecendo tão claramente que era fácil percebê-lo.
— Vamos até lá — disse Joe — e depois voltamos. Na
volta, veremos o que você quiser.
 Ele estava falando calmamente, mas ainda com aquela
falta de vida, como se estivesse recitando.
— Não — disse ela.
— Ponha o vestido azul.
Ele mexeu nos embrulhos até encontrá-lo na caixa
maior. Cuidadosamente, desamarrou o barbante, tirou o
vestido e esticou o na cama, sem pressa.
— Tá? Você vai ficar um estouro. Escuta, vamos comprar
uma garrafa de uísque caro e levar conosco. O Vat 69.
Frank, pensou ela, socorro. Estou metida em algo que
não entendo.
— É muito mais longe do que você está pensando —
respondeu ela. — Olhei no mapa. Vai ser bem tarde quando
chegarmos lá, às onze e tanto ou depois da meia-noite.
— Põe aquele vestido ou eu te mato — disse ele.
Fechando os olhos, ela começou a rir forçadamente.
Meu treinamento, pensou. Era verdade, afinal; agora
vamos ver. Será que ele pode me matar, será que serei
capaz de acertar um nervo em suas costas, o que o deixará
paralisado pelo resto da vida? Mas ele lutou contra aqueles
comandos ingleses; já passou por isso, há muitos e muitos
anos.
— Eu sei que você pode me derrubar — disse Joe. — Ou
talvez não.
— Derrubar, não — disse ela. — Aleijar para o resto da
vida. Posso mesmo. Morei na Costa Oeste. Os japoneses me
ensinaram, lá em Seattle. Você pode ir a Cheyenne se
quiser e me deixar aqui. Não me force. Tenho medo de você
e vou reagir. — Sua voz enfraqueceu. — Se você se
aproximar, vou tentar te machucar muito.
— Ah! Anda. Põe o maldito vestido! Que história é essa?
Você deve estar maluca, falando em matar e aleijar, só
porque quero que você entre no carro depois do jantar e
suba a autobahn comigo para ver um sujeito cujo livro
você...
 Bateram à porta. Joe foi até a entrada e abriu-a. Um
menino de uniforme, no corredor, disse:
— Serviço de lavanderia. O senhor chamou a recepção.
— Ah, é — disse Joe, voltando até a cama; apanhou as
novas camisas brancas que acabara de comprar e levou-as
ao menino. — Pode devolvê-las em meia-hora?
— Só se for para passar as dobras — disse o menino,
examinando-as. — Sem lavar. Sim, acho que dá, senhor.
— Como é que você sabia que camisa branca nova não
se usa sem passar? — perguntou Juliana, enquanto Joe
fechava a porta.
Joe não respondeu, contentando-se em sacudir os
ombros.
— Eu tinha esquecido — disse Juliana. — E uma mulher
deve saber... quando a gente as tira do celofane, estão
sempre amassadas.
— Quando eu era mais moço costumava me vestir e sair
muito.
— Como é que você sabia que o hotel tinha serviço de
lavanderia? Eu não sabia. Será que você cortou e tingiu
mesmo os cabelos? Acho que foram sempre louros e que
você estava era de peruca. É ou não é?
Novamente ele deu de ombros.
— Você deve ser da S.D. — disse ela. — Fazendo o papel
de italiano motorista de caminhão. Você nunca lutou no
Norte da África, não é? Você tinha era que vir para cá matar
Abendsen, não é? Sei que é. Devo ser meio burra mesmo.
Ela sentiu-se seca, vazia, sem graça. Após um intervalo,
Joe respondeu:
— Claro que lutei no Norte da África. Só que não foi na
artilharia de Pardi. Foi com os Brandenburgers. —
acrescentou. — Wehrmacht kommando. Infiltrado no
quartel-general inglês. Não vejo qual a diferença; tivemos
bastante ação. E estive no Cairo; ganhei aquela medalha e
uma citação por heroísmo no campo de batalha. Sou cabo.
— Aquela caneta é uma arma? ele não respondeu.
 — Uma bomba — percebeu ela de repente, falando em
voz alta. — Uma espécie de bomba relógio, preparada para
explodir quando for tocada.
— Não — disse ele. — O que você viu é um transmissor
e receptor de dois watts. Para me manter em contato
radiofônico. No caso de uma mudança de planos,
considerando a situação política flutuante em Berlim.
— Você entra em contato com eles na hora de agir. Para
ter certeza.
Ele assentiu.
— Você não é italiano; é alemão!
— Suíço.
— Meu marido é judeu — disse ela.
— Pouco me importa o que seu marido seja. Eu só quero
que você ponha aquele vestido e se arrume para irmos
jantar. Penteie o cabelo de qualquer maneira; queria que
tivesse ido ao cabeleireiro. Talvez o salão do hotel ainda
esteja aberto. Você podia fazer isso enquanto espero as
camisas, faço a barba e tomo meu chuveiro.
— Como é que você vai matá-lo?
— Por favor, ponha o vestido novo, Juliana — disse Joe.
— Eu vou telefonar e perguntar pelo cabeleireiro.
Foi até o telefone.
— Por que você precisa que eu vá junto?
— Temos uma ficha de Abendsen e parece que ele é
particularmente atraído por certo tipo de mulher morena,
sensual — respondeu Joe, discando. — Um tipo
especificamente levantino ou mediterrâneo.
Enquanto ele falava com o pessoal do hotel, Juliana foi
até a cama e deitou-se. Fechou os olhos e colocou um braço
sobre o rosto.
— Eles têm uma cabeleireira sim — disse Joe, depois de
desligar. — Ela pode atender você imediatamente. Vá até o
salão, que fica na sobreloja. — Entregou-lhe algo; abrindo os
olhos viu tratar-se de mais notas do Reichsbank. — Para
pagá-la.
 — Deixe-me ficar aqui deitada, sim? — disse ela.
— Por favor.
Ele fitou-a com uma expressão de profunda curiosidade
e preocupação.
— Seattle é como São Francisco seria — disse ela
— se não tivesse havido o Grande Incêndio. Velhos
edifícios de madeira, alguns de tijolos e tão cheia de
subidas e descidas quanto São Francisco. Os japoneses
estão lá há muito tempo, desde antes da guerra. Têm um
quarteirão comercial, casas, lojas e tudo o mais, há muito
tempo. É um porto. O velhinho japonês que me ensinou isso
— eu tinha ido para Seattle com um sujeito da Marinha
Mercante e enquanto estava lá comecei a aprender —
chamava-se Minoru Ichoyasu; andava de paletó e gravata.
Era redondo como um ioiô. Ensinava no andar de cima de
um edifício comercial japonês ; tinha aquelas letras
douradas antigas na porta e uma sala de espera como a de
um dentista. Com números do National Geographic
Magazine.
Inclinando-se sobre ela, Joe puxou-a pelo braço e fez
com que se sentasse. Sustentou-a e fê-la levantar-se.
— O que foi? Você parece doente.
Olhou o rosto dela, examinando suas feições.
— Estou morrendo — disse ela.
— É só uma crise de angústia. Você não tem sempre?
Vou te arrumar um calmante na farmácia do hotel. Que tal
fenobarbital? E não comemos nada desde as dez da manhã.
Você vai ficar logo boa. Quando chegarmos à casa de
Abendsen, você não precisa fazer nada, a não ser ficar a
meu lado; eu falo. Basta sorrir e ser simpática comigo e com
ele; mantenha-se perto dele e converse, para que fique
junto de nós e não se afaste. Quando ele te vir sei que vai
nos deixar entrar, especialmente com o decote daquele
vestido italiano. Até eu te deixava entrar, se fosse ele.
— Quero ir ao banheiro — disse ela. — Estou passando
mal, por favor.
 Lutou para se libertar.
— Estou me sentindo mal. Me larga.
Ele soltou-a e ela atravessou o quarto até o banheiro ;
fechou a porta.
Sou capaz de fazer, pensou ela. Acendeu a luz que a
cegou momentaneamente. Piscou os olhos. Vou achar.
Havia, no armarinho de remédios, em cima da pia, um
pacote de lâminas de barbear, sabonete, pasta de dente,
oferta do hotel. Abriu o pacote.
Com o fio só de um lado, como esperava. Desembrulhou
a lâmina prêto-azulada, nova e coberta de graxa.
A água caía do chuveiro. Ela entrou... meu Deus! estava
de roupa. Estragada. O vestido colado no corpo. Os cabelos
escorrendo. Horrorizada, ela tropeçou, quase caiu,
procurando a saída. A água pingava pelas meias... começou
a gritar.
Joe encontrou-a em pé ao lado da privada. Tinha tirado
a roupa molhada, inutilizada; estava nua, apoiada num
braço, encostada, descansando.
— Nossa Senhora — disse, quando percebeu que ele
estava ali. — Eu não sei o que fazer. Meu vestido de jérsei
está todo estragado. É de lã.
Ela apontou; ele virou e viu a pilha de roupa ensopada.
Muito calmamente, mas com o rosto tenso, ele disse:
— Bom, em todo caso você não ia vestir isso.
Com uma toalha branca felpuda do hotel ele a enxugou
e levou-a de volta ao quente e atapetado quarto de dormir.
— Vista a roupa de baixo, qualquer coisa. Vou chamar a
cabeleireira aqui; ela tem que vir, não tem jeito. Apanhou
novamente o telefone e discou.
— Que pílulas você me arranjou? — perguntou, quando
ele acabou de telefonar.
— Esqueci de arranjar. Vou ligar para a farmácia. Não,
espera; eu tenho alguma coisa. Nembutal, ou qualquer
porcaria igual.
 Correu até a mala e começou a remexer. Quando ele
estendeu-lhe as duas cápsulas amarelas, ela disse:
— Vão dar cabo de mim? Aceitou-as desajeitadamente.
— O quê? — disse ele, com o rosto contraído. Fazer
apodrecer a parte de baixo do meu corpo, pensou ela. Secar
minhas virilhas.
— Quero dizer — emendou ela, cautelosamente — isso
não vai me dopar completamente?
— Não, é um produto da A.G. Chemie, que nos dão lá.
Eu tomo quando não consigo dormir. Vou te arranjar um
copo dágua, respondeu ele, saindo do quarto, apressado.
A lâmina, pensou ela. Acho que eu engoli; vai começar a
cortar minhas entranhas irremediavelmente. É castigo.
Casada com um judeu e amigada com um assassino da
Gestapo. Sentiu as lágrimas virem novamente aos olhos,
fervendo. Por todos os meus pecados. Arrasada.
— Vamos — disse ela, ficando de pé — à cabeleireira.
— Você não está vestida!
Ele sentou-a e tentou vestir-lhe as calcinhas mas sem
sucesso. — Preciso mandar arrumar teu cabelo — disse,
numa voz desesperada. — Onde está aquela Hur, aquela
mulher?
Ela pôs-se a falar devagar e penosamente:
— Cabelo cria urso que remove manchas na nudez.
Escondendo, sem pele para pendurar no gancho. O gancho
de Deus. Cabelo, escuta, puta (*). As pílulas estão me
devorando. Essência de terebentina, na certa. Tudo isso se
mistura para formar um produto mais corrosivo, que me
comerá as tripas para sempre.
(*) Trata-se de um jogo de palavras sem nexo, fruto de desarranjo mental.
O texto em inglês é o seguinte: "Hair creates bear who removes spots in
nakedness. Hiding, no hide to be hung with a hook. The hook from God. Hair,
hear, Hur. (N. do T.)

Fitando a com assombro, Joe empalideceu. Deve estar

lendo dentro de mim, pensou ela. Está lendo minha mente
com sua máquina, embora eu não a encontre.
— Aquelas pílulas — disse ela. — Confundem tudo e me
fazem perder a cabeça.
— Você não as tomou — disse ele apontando para a
mão dela, fechada; ela descobriu que ainda estavam lá. —
Você está doente da cabeça.
Ele parecia lento e pesado, como uma massa inerte.
— Você está muito doente. Não podemos ir.
— Nada de médico — respondeu ela. — Vou ficar boa.
Tentou sorrir, olhando-o atentamente para ver se, pela
expressão do rosto dele, conseguira. Uma reflexão do seu
cérebro apodrece meus pensamentos.
— Não posso te levar à casa dos Abendsen — disse ele.
— Pelo menos não agora. Amanhã. Talvez você melhore.
Vamos tentar amanhã. Não há outro jeito.
— Posso ir até o banheiro, de novo?
ele assentiu, com o rosto tenso, mal ouvindo o que ela
dizia. Ela voltou ao banheiro e novamente fechou a porta.
No armarinho havia outra lâmina, que segurou na mão
direita. Saiu de novo.
— Até loguinho — disse ela.
Quando ela abriu a porta do corredor, ele gritou,
tentando agarrá-la, num gesto desesperado.
Zzitt l
— É horrível — disse ela. — Eles não respeitam nada. Eu
devia saber.
Eu posso enfrentar batedores de carteira e assaltantes
noturnos: claro que posso dominá-los. Onde fora este? Deu-
lhe um tapa no pescoço.
— Me deixe passar — disse ela. — Não me barre o
caminho se não quiser uma lição.
Segurando a lâmina, ela abriu a porta. Joe estava
sentado no chão, com as mãos crispadas na garganta.
— Adeus — disse ela e fechou a porta, caminhando pelo
corredor quente, atapetado.
 Uma mulher de avental branco, de cabeça baixa,
cantando baixinho, empurrando um carrinho. Olhando os
números nas portas, chegou defronte de Juliana; a mulher
levantou a cabeça, seus olhos quase saltaram das órbitas e
seu queixo caiu.
— Oh, meu bem — disse ela — você está mesmo de
pileque; você precisa muito mais que uma cabeleireira —
entre aí no seu quarto e vista qualquer coisa antes que te
ponham para fora do hotel. Meu Deus do céu!
Ela abriu a porta atrás de Juliana.
— Diga ao seu homem que dê um jeito nesse pileque ;
vou mandar trazer café quente. Agora, por favor, entre aí.
Empurrando Juliana de volta para o quarto, ela bateu a
porta e ouviu-se o som do seu carrinho, afastando-se.
A cabeleireira, lembrou-se Juliana. Baixou os olhos e viu
que estava sem roupa nenhuma; a mulher tinha razão.
— Joe — disse ela. — Não querem me deixar.
Ela encontrou a cama, a mala, abriu-a e espalhou as
roupas. Calcinha, saia, blusa, sapatos baixos.
— Me fizeram voltar — disse ela. Encontrando um
pente, passou-o rapidamente pelo cabelo, depois escovou-o.
— Que experiência! A mulher estava ali fora, pronta para
bater na porta.
Ficando de pé, foi procurar o espelho:
— Estou melhor assim?
O espelho estava na porta do armário; virando-se,
observou-se, rodando, ficando na ponta do pé.
— Estou morrendo de vergonha — disse ela voltando-se
para olhá-lo. — Nem sei o que estou fazendo. Você deve ter
me dado alguma coisa; não sei o que foi, só me fez piorar,
em vez de ajudar.
Ainda sentado no chão, apertando o lado do pescoço,
Joe disse:
— Escuta, você é ótima. Cortou minha aorta, a artéria
do pescoço.
Rindo, ela deu um tapinha na própria boca.
 — Meu Deus, como você é um monstro. Quero dizer,
você erra as palavras todas. A aorta é no peito; você quer
dizer a carótida.
— Se eu deixar — disse ele — vou morrer de hemorragia
dentro de dois minutos. Você sabe muito bem. De modo que
me arranja um socorro qualquer, um médico ou uma
ambulância. Está entendendo? Fez de propósito? Claro. Está
bem... vai chamar ou buscar alguém?
— Foi de propósito — disse ela, após ter refletido.
— Bom — disse ele. — Em todo caso, chama alguém.
Para me ajudar.
— Vá você.
— Não consigo tapar inteiramente.
O sangue escorria entre seus dedos, até o pulso, viu ela,
fazendo um lago no chão.
— Não ouso me mexer. Preciso ficar aqui.
Ela vestiu o casaco novo, fechou a bolsa nova de couro
feita a mão, apanhou a mala e todos os pacotes dele que
conseguiu carregar; tratou especialmente de não esquecer
a caixa grande com o vestido azul italiano cuidadosamente
dobrado no interior. Abriu a porta e voltou-se para ele.
— Talvez avise na mesa — disse ela. — Lá embaixo.
— Sim — respondeu ele.
— Está certo — confirmou ela. — Vou avisá-los. Não me
procure no apartamento de Canon City porque não pretendo
voltar para lá. Estou com a maior parte daquelas notas do
Reichsbank, de modo que estou bem, apesar de tudo.
Adeus. Sinto muito.
Ela fechou a porta e apressou-se corredor abaixo.,
arrastando a mala e os embrulhos.
No elevador, um homem de negócios idoso e bem
vestido, acompanhado da esposa, ajudou-a a levar os
embrulhos e, lá embaixo, entregaram tudo ao carregador.
— Obrigada — agradeceu-lhes Juliana.
Depois que o carregador levou sua mala e embrulhos
até a calçada da frente, ela encontrou um empregado do
hotel que lhe explicou como apanhar o automóvel. Logo ela
estava na garagem fresca de concreto no subsolo do hotel,
esperando enquanto um servente lhe trazia o Studebaker.
Encontrou dinheiro trocado na bolsa e deu uma gorjeta ao
rapaz; pouco depois estava subindo uma rampa banhada
por uma luz amarela e percorrendo uma rua escura apenas
iluminada pelos faróis dos automóveis e anúncios
luminosos.
O porteiro uniformizado do hotel colocou pessoalmente
sua bagagem no carro, com um sorriso tão cordial e
encorajador que ela lhe deu uma gorjeta enorme antes de
partir. Ninguém tentou impedir sua partida, e isso a deixou
assombrada; ninguém piscou. Na certa sabem que ele vai
pagar, concluiu. Ou talvez já o tenha feito quando nos
registramos.
Enquanto ela esperava, com os outros carros, que
mudasse o sinal, lembrou-se de que tinha esquecido de
avisar na portaria que Joe estava sentado no chão do quarto
precisando de um médico. Esperando sentado, esperando
até o dia de São Nunca, ou até o pessoal da limpeza
aparecer amanhã a qualquer hora. É melhor eu voltar,
pensou, ou telefonar. Parar numa cabine telefônica.
É tão idiota, pensou enquanto guiava à procura de um
lugar para estacionar e telefonar. Quem diria, uma hora
atrás? Quando nos registramos, quando paramos... nós
íamos nos vestir e sair para jantar; podíamos até ter ido a
uma boate. Reparou que tinha começado a chorar; lágrimas
pingavam do nariz na blusa, enquanto guiava. Pena que eu
não tenha consultado o oráculo; teria sabido e me avisado.
Por que não o fiz? Podia tê-lo interrogado a qualquer hora,
em qualquer ponto da viagem ou até antes de partir.
Começou a gemer sem querer; o ruído de um desespero até
então para ela desconhecido horrorizou-a, mas não
conseguia parar por mais que cerrasse os dentes com força.
Um lamento chorado, gritado, cantado, apavorante, saindo
pelo seu nariz.
 Quando conseguiu estacionar, ficou sentada com o
motor ligado, tremendo, com as mãos nos bolsos do casaco.
Cristo, disse a si mesma, na maior fossa. Bom, são dessas
coisas que acontecem, suponho. Saiu e tirou a bagagem da
mala do carro; no banco de trás, abriu-a e remexeu roupas e
sapatos até encontrar os dois volumes pretos do oráculo.
Lá, no banco de trás, com o motor ligado, começou a jogar
três moedas do Estado das Montanhas Rochosas, à luz da
vitrine de uma grande loja. O que farei? perguntou. Diga-me
o que fazer; por favor.
O hexagrama quarenta e dois, o Acréscimo, com linhas
móveis no segundo, terceiro, quarto e no topo; mudando,
portanto, para o hexagrama quarenta e três, a Travessia. Ela
passou os olhos pelo texto com avidez, devorando as
palavras, gravando na mente as sucessivas etapas do seu
significado, juntando e compreendendo. Incrível, descrevia a
situação exatamente — mais uma vez um milagre.
Tudo o que havia acontecido estava ali, diante de seus
olhos, reproduzido, esquematizado.
É vantajoso
Empreender alguma coisa.
É vantajoso atravessar as grandes águas.
Uma viagem para fazer alguma coisa importante, não
ficar ali. Agora os versos. Seus lábios mexeram-se
procurando...
Dez pares de tartarugas não podem se opor a ele.
Perseverança constante traz boa sorte.
O rei o apresenta diante de Deus.
Agora o seis no terceiro. Lendo, ficou tonta;
Somos enriquecidos por maus acontecimentos.
Nenhuma culpa, se fores sincero.
E anda pelo meio,
E apresente-se com um selo ao príncipe.
O príncipe... a profecia apontava para Abendsen. O selo,
o novo exemplar do livro. Maus acontecimentos... o oráculo
sabia o que lhe ocorrera, a coisa terrível com Joe ou quem
fosse. Ela leu o seis no quarto
lugar:
 Se andares pelo meio
e te apresentares ao príncipe,
Ele seguirá.
Tenho que ir lá, pensou, mesmo que Joe venha atrás de
mim. Devorou o último verso móvel, o nove no alto:
Ele não aumenta ninguém.
Na verdade, alguém até o fere.
Ele não mantém seu coração constantemente firme.
Má sorte.
Meu Deus, pensou ela; isto quer dizer o assassino, o
pessoal da Gestapo — está me dizendo que Joe ou alguém
igual ele, outro qualquer, vai chegar lá e matar Abendsen.
Rapidamente, virou para o hexagrama quarenta e três. O
julgamento:
É preciso com decisão tornar o assunto conhecido
Na corte do rei.
Precisa ser anunciado honestamente. Perigo.
É necessário informar a própria cidade.
Não é vantajoso recorrer às armas.
É vantajoso empreender alguma coisa.
De modo que não adianta voltar ao hotel e procurar
saber de Joe; é inútil porque enviarão outros. Novamente o
oráculo diz, com maior ênfase ainda- vá a Cheyenne e avise
Abendsen, por mais perigoso que seja para mim. Preciso
levar-lhe a verdade.
Ela fechou o livro.
Tomando novamente a direção, mergulhou no tráfego.
Num instante achou o caminho para deixar o centro de
Denver e entrar na autobahn principal para o norte; ia no
máximo de velocidade que o carro permitia, o motor
fazendo um barulho estranho que sacudia o volante, o
banco e sacudia as coisas no porta-luvas.
Que Deus seja louvado por ter criado o doutor Todt e
suas autobahns, disse a si mesma enquanto voava pela
escuridão, enxergando apenas seus faróis e as linhas
demarcadoras da estrada.
Às dez da noite, por causa de problemas com os pneus,
ainda não alcançara Cheyenne, de modo que não havia
mais nada a fazer a não ser sair da estrada e procurar um
lugar para pernoitar.
Uma placa de saída da autobahn, um pouco mais
adiante, dizia: GREELEY — CINCO MILHAS. Amanhã cedo
recomeço, pensou, enquanto passava devagar pela rua
principal de Greeley, alguns minutos mais tarde. Viu vários
motéis anunciando vagas, portanto não havia problemas. O
que preciso fazer, resolveu, é ligar para Abendsen hoje a
noite e avisar que vou chegar.
Quando estacionou, desceu cansada, aliviada de poder
esticar as pernas. O dia todo na estrada, das oito da manhã
em diante. Um bar aberto dia e noite podia ser avistado a
poucos metros; com as mãos nos bolsos do casaco, dirigiu-
se para ele e, logo, estava trancada na segurança de uma
cabine telefônica, pedindo informações de Cheyenne à
telefonista.
O número dele — graças a Deus — constava do
catálogo. Colocou as moedas e a telefonista fez a ligação.
— Alô — disse uma voz feminina jovem, vigorosa e
bastante agradável; uma mulher provavelmente da sua
idade.
— Mrs. Abendsen? — perguntou Juliana. — Posso falar
com Mr. Abendsen?
— Quem está falando, por favor?
— Eu li o livro dele — respondeu Juliana — e vim de
Canon City, Colorado, dirigindo o dia inteiro. Estou em
Greeley agora. Pensei poder chegar aí hoje à noite, a
qualquer hora.
Passado um momento, Mrs. Abendsen disse, numa voz
ainda agradável:
— Sim, é muito tarde. Nós nos deitamos cedo. Tem
alguma... razão especial para querer falar com meu marido?
ele anda muito ocupado agora...
— Queria falar com ele — disse ela.
Sua voz pareceu-lhe monótona e sem ressonância;
fitava a parede da cabine, sem encontrar mais nada para
dizer; seu corpo estava todo doído e sua boca muito seca,
com gosto de cabo de guarda-chuva. Do outro lado da
cabine ela enxergava o balcão e o rapaz servindo milk-
shakes a quatro adolescentes. Ela queria estar com eles;
mal ouvia a resposta de Mrs. Abendsen. Sonhava com uma
bebida gelada e algo como um sanduíche de galinha para
acompanhar.
— Hawthorne trabalha em horas irregulares — dizia Mrs.
Abendsen com sua voz alegre, eficiente. — Se vier até aqui
amanhã não posso lhe prometer nada, porque talvez esteja
ocupado o dia todo. Mas se você quiser correr o risco...
— Quero — interrompeu-a Juliana.
— Sei que terá prazer em conversar com você por
alguns minutos, se possível — continuou Mrs. Abendsen. —
Mas, por favor, não fique desapontada se por acaso ele não
puder deixar o trabalho nem para dar-lhe uma palavrinha ou
vê-la.
— Lemos seu livro e gostamos — disse Juliana. Tenho-o
aqui comigo.
— Compreendo — disse Mrs. Abendsen, de boa vontade.
— Nós paramos em Denver para fazer compras e
perdemos muito tempo. — Não, pensou ela; agora está tudo
mudado, tudo diferente. — Ouça, o oráculo me disse para ir
a Cheyenne.
— Minha Nossa... — disse Mrs. Abendsen, que parecia
saber algo do oráculo, mas não estar levando a situação
muito a sério.
— Vou ler os versos.
Tinha levado o oráculo para dentro da cabine; apoiando
os volumes na prateleira sob o telefone, começou a virar as
páginas com dificuldade.
— Um minuto.
Localizou a página e leu para Mrs. Abendsen primeiro o
julgamento e depois os versos. Quando chegou ao nove, no
alto, ouviu Mrs. Abendsen soltar uma exclamação.
— Como? — disse Juliana, interrompendo-se.
 — Continue — respondeu Mrs. Abendsen. Parecia a
Juliana que seu tom era, agora, mais cortante, mais aberto.
Depois que Juliana leu o julgamento do hexagrama
quarenta e três, contendo a palavra perigo, fez-se silêncio.
Mrs. Abendsen e Juliana nada disseram.
— Bem, estou ansiosa por recebê-la amanhã — disse
Mrs. Abendsen, finalmente. — Pode dizer-me seu nome, por
favor?
— Juliana Frink. Muito obrigada, Mrs. Abendsen.
A telefonista começou nesse instante a reclamar por
que acabara o tempo, de modo que Juliana desligou,
apanhou a bolsa e os volumes do oráculo, saiu da cabine
telefônica e dirigiu-se ao bar.
Depois de ter pedido um sanduíche e uma coca-cola, e
ficar sentada descansando e fumando um cigarro, lembrou-
se de que nada dissera a Mrs. Abendsen sobre o homem da
Gestapo ou da S. D. ou o que fosse, o tal de Joe Cinadella,
que ela deixara no hotel de Denver. Mal podia acreditar.
Esqueci! disse para si mesma. Apagou-se inteiramente da
minha memória. Como pôde acontecer? Devo estar maluca;
devo estar muito doente, burra e maluca.
Mexeu na bolsa por um momento, tentando encontrar
troco para outro telefonema. Não, resolveu, levantando-se
do banquinho. Não posso chamá-los de novo hoje à noite;
vou deixar isso para lá — é tarde demais. Estou cansada e
já devem estar dormindo a estas horas. Comeu seu
sanduíche de salada de galinha, bebeu sua coca, depois
dirigiu até o motel mais próximo, alugou um quarto e caiu
na cama, ainda trêmula.
 14
MR. NOBUSUKE Tagomi pensou: não há resposta.
Nenhuma compreensão. Nem no oráculo. Mesmo assim,
tenho que continuar a viver, dia após dia, de qualquer jeito.
Vou partir para onde possa passar despercebido.
Viver invisível, pelo menos. Até a chegada de novos
tempos quando...
Em todo caso, despediu-se da mulher e deixou a casa.
Mas não para ir ao edifício Nippon Times, como de costume.
Que tal descansar? Ir até o parque Golden Gate, com seu
zoológico e seu aquário? Visitar lugares onde seres que não
pensam encontram, mesmo assim, prazer de viver.
Tempo. É um longo percurso para o velotáxi e me dá
mais tempo para perceber as coisas. Se é possível falar
assim.
Mas árvores e animais não são humanos. Preciso
agarrar-me à vida humana. Essa história fez com que eu me
sentisse criança, embora isso possa ser bom. Posso dar um
jeito para ser assim.
O velotáxi pedalou por Kearny Street, em direção ao
centro de São Francisco. Andar de bonde, pensou
subitamente Mr. Tagomi. A satisfação de uma viagem quase
emocionante, num veículo enternecedor que deveria ter
desaparecido desde 1900 mas que, estranhamente,
continua a existir.
Despediu o velotáxi e andou pela calçada até a parada
mais próxima.
Talvez, pensou, não possa voltar nunca mais ao edifício
Nippon Times, com seu fedor de morte. Minha carreira está
acabada, mas é melhor assim. A junta diretora das Missões
Comerciais pode me arranjar um substituto. Mas Tagomi
ainda anda, existe, lembrando cada detalhe. Portanto nada
terminou.
Em todo caso a guerra, a Operação Dente de Leão, vai
varrer-nos a todos. Independente do que estivermos
fazendo na hora. Nosso inimigo é aquele ao lado de quem
lutamos na última guerra. De que nos serviu? Devíamos ter
lutado contra eles, talvez. Ou deixado que eles perdessem,
ajudando seus inimigos, os Estados Unidos, a Inglaterra, a
Rússia.
Era desesperador, qualquer que fosse o lado por onde
se examinasse a questão.
O oráculo enigmático. Talvez tenha se retirado do
mundo dos homens, entristecido. A partida dos sábios.
Entramos num Momento em que estamos sós. Não
podemos conseguir ajuda, como antes. Bom, pensou Mr.
Tagomi, talvez isso também seja bom. Ou possa ser
transformado em bem. É preciso continuar a procurar o
Caminho.
Subiu no bonde de Califórnia Street e foi até o fim da
linha. Até saltou e ajudou a virar o bonde em torno da
plataforma giratória de madeira. Aquela, de todas as suas
experiências urbanas, era a que tinha maior significado para
ele, habitualmente. Agora perdera o efeito; sentia com
maior intensidade ainda o vazio que o envolvia, devido à
contaminação que chegara até aqui.
Naturalmente voltou de bonde. Mas... por mera
formalidade, percebeu, vendo as ruas, os prédios, o trânsito
passarem em sentido inverso.
Perto de Stockton, levantou-se para descer. Mas na
parada, quando já ia embora, o condutor chamou-o:
— Sua pasta, senhor.
— Obrigado.
Esquecera-a no bonde. Estendendo a mão, recebeu-a e
depois inclinou-se enquanto o bonde se pôs em movimento.
Uma pasta com um conteúdo muito valioso, pensou. No
interior, um Colt 44, peça de coleção, agora mantido
sempre à mão, para o caso de os bandidos da S.D. tentarem
vingar se de mim como indivíduo. Nunca se sabe. E
contudo... Mr. Tagomi sentia que este novo comportamento,
apesar de tudo, era neurótico. Não devia ceder, disse a si
mesmo mais uma vez, enquanto andava, com a pasta na
mão. Compulsão-obsessão-fobia. Mas não conseguia
libertar-se.
Está dentro de mim e eu dentro dela, pensou.
Terei, então, perdido meu prazer de colecionar? —
perguntou-se. Estará todo o meu instinto pervertido pela
lembrança do que fiz? E o gosto de colecionar terá sido
atingido totalmente e não apenas no que se refere a este
objeto? Sustentáculo de minha vida... área, ai de mim! em
que vivi com tamanho deleite.
Chamando um velotáxi, deu o endereço da loja de
Robert Childan, em Montgomery Street. Vamos descobrir.
Permanece um fio que me liga à região onde a vontade se
exerce. Talvez eu possa usar um ardil contra minha
ansiedade: trocar meu revólver por objeto de historicidade
mais garantida. Esta arma, para mim, tem uma história por
demais subjetiva... e da espécie errada. Mas isso termina
comigo; ninguém mais pode ter semelhante experiência
com este revólver, no interior de minha psique unicamente.
Libertar-me, resolveu entusiasmado. Quando a arma for
embora, ela deixa toda a sombra do passado. Pois não
existe apenas em minha mente; é — como sempre se disse
da teoria da historicidade — inerente à arma em si. Uma
equação entre nós dois!
Chegou à loja. Onde já fiz tantos negócios, pensou
enquanto pagava ao chofer. Públicos e particulares.
Carregando a pasta, entrou rapidamente.
Mr. Childan estava na caixa registradora, polindo com
uma flanela um objeto.
— Mr. Tagomi — disse Childan, com uma reverência.
— Mr. Childan — respondeu Tagomi, também inclinando-
se.
 — Que surpresa agradável. Estou encantado. Childan
deixou de lado o objeto e a flanela. Deu a volta e passou
para o outro lado do balcão. Houve o ritual de sempre,
cumprimentos, etc. Todavia, Mr. Tagomi sentiu que o outro
hoje tinha algo diferente. Um tanto... apagado. Uma
melhora, achou. ele era sempre um pouco gritador,
barulhento. Habitualmente agitado. Mas aquela mudança
talvez fosse um mau presságio.
— Mr. Childan — disse Mr. Tagomi, colocando sua pasta
no balcão e abrindo o fecho-ecler. — Desejo trocar um
objeto que lhe comprei aqui há vários anos — Costuma
fazer isso, se não me engano.
— Costumo — respondeu Mr. Childan. — Dependendo
das condições, naturalmente.
Seu olhar estava alerta.
— Revólver Colt 44 — informou Mr. Tagomi.
Ficaram os dois em silêncio, observando a arma em seu
estojo de tela e com a caixa de munição desfalcada.
Mr. Childan parecia ligeiramente frio. Ah! compreendeu
Mr. Tagomi. Bem, assim seja.
— O senhor não está interessado? — perguntou Mr.
Tagomi.
— Não senhor — respondeu Mr. Childan, com voz seca.
— Não insistirei.
Nem tinha forças. Eu cedo. Yin, a adaptação, a
receptividade, me tem em suas garras, eu temo...
— Desculpe-me, Mr. Tagomi.
Mr. Tagomi inclinou-se e recolocou a arma, a munição e
o estojo na pasta. É o destino. Devo ficar com isto.
— O senhor parece... bastante desapontado — notou Mr.
Childan.
— O senhor reparou?
Ficou perturbado; deixara transparecer seu mundo
interior? Deu de ombros, obviamente.
— Tinha uma razão particular para querer trocar este
artigo? — perguntou Mr. Childan.
 — Não — disse ele, novamente escondendo seu
universo íntimo... como devia ser.
Mr. Childan hesitou e depois disse:
— Eu... será que este objeto veio de minha loja? Não
trabalho com este artigo.
— Tenho certeza — respondeu Mr. Tagomi. — Mas não
importa. Aceito sua decisão; não estou ofendido.
— Senhor — disse Childan — permita-me mostrar-lhe
algo que acaba de chegar. Dispõe de um momento?
Mr. Tagomi sentiu nascer a velha comoção.
— Algo de interesse fora do comum?
— Venha, senhor.
Childan indicou o caminho para o outro lado da loja; Mr.
Tagomi seguiu-o.
Dentro de um cofre de vidro trancado, em bandejas de
veludo negro, repousavam pequenas espirais de metal,
apresentando mais uma sugestão de forma, que uma forma
bem definida. Mr. Tagomi sentiu-se tomado de uma estranha
emoção quando parou para observá-los.
— Mostro-os impiedosamente a cada um de meus
clientes — disse Robert Childan. — O senhor sabe o que
são?
— Jóias, ao que parece — respondeu Mr. Tagomi,
notando um broche.
— Objetos de fabricação americana. Claro. Mas, senhor,
não são antigos.
Mr. Tagomi levantou os olhos.
— Senhor, estes são novos. — A fisionomia branca, algo
parada, de Robert Childan estava conturbada de paixão. —
Esta é a nova vida de minha terra, senhor.
O início de alguma coisa sob a forma de pequenas
sementes imperecíveis. Sementes de beleza.
Mr. Tagomi examinou demoradamente, com verdadeiro
interesse, segurando-as, várias peças. Sim, há algo novo
que as anima, concluiu. A Lei do Tao é confirmada aqui;
quando o yin está por toda parte, o primeiro raio de luz vive
subitamente nas trevas mais profundas, mais escuras... É
um fenômeno familiar a todos nós; já presenciamos antes,
como o vejo hoje aqui. E contudo para mim são apenas
fragmentos de mel. Não posso me entusiasmar, como Mr.
Robert Childan. Infelizmente, para ambos. Mas é a verdade.
— Muito bonito — murmurou, devolvendo as peças.
— Senhor, isto não se fabrica da noite para o dia —
disse Mr. Childan, com voz forte.
— Como?
— A nova visão em seu coração.
— Você foi convertido — disse Mr. Tagomi. — Eu gostaria
de sê-lo. Mas não sou.
Inclinou-se.
— Fica para outra vez — falou Mr. Childan,
acompanhando o até a entrada da loja.
Ele não fez o menor gesto para mostrar outros artigos,
reparou Mr. Tagomi.
— Sua certeza é de gosto duvidoso — disse Mr. Tagomi.
— Parece forçar indevidamente.
Mr. Childan não se sentia atingido.
— Perdão — respondeu. — Mas sou sincero. Eu sinto
latente nesses objetos o germe do futuro.
— Assim seja — disse Mr. Tagomi. — Mas seu fanatismo
anglo-saxão não me impressiona.
Contudo, sentiu uma certa renovação de esperanças.
Suas esperanças.
— Até outro dia — disse, inclinando-se. — Voltarei breve.
Talvez possamos estudar sua profecia.
Mr. Childan inclinou-se, em silêncio.
Carregando sua pasta, com o Colt 44 no interior, Mr.
Tagomi partiu. Saio como entrei, refletiu. Ainda à procura.
Ainda me faltando o que preciso, se devo voltar ao mundo.
E se eu tivesse comprado um daqueles objetos
estranhos, desconhecidos? Se tivesse ficado com ele,
examinando, contemplando... teria, a seguir, através dele,
encontrado o caminho de volta? Duvido.
 São para ele, não para mim.
E contudo, mesmo se uma só pessoa encontrar o
caminho... significa que há um Caminho. Mesmo que eu
pessoalmente não o alcance.
Eu o invejo.
Mr. Tagomi fez meia volta e retornou à loja. Ali, à porta,
estava Mr. Childan de pé, observando-o. Não tinha ainda
entrado.
— Senhor — disse Mr. Tagomi. — Comprarei um
daqueles, qualquer um que o senhor escolher para mim.
Não tenho fé, mas no momento qualquer ajuda pode ser
útil.
Seguiu Mr. Childan mais uma vez pela loja, até o cofre
de vidro.
— Não acredito. Vou carregar esse objeto comigo, e o
olharei a intervalos regulares. Uma vez cada dois dias, por
exemplo. Se depois de dois meses eu não enxergar...
— Pode trazê-lo de volta e lhe pagarei o mesmo preço —
respondeu Mr. Childan.
— Obrigado — disse Mr. Tagomi.
Sentia-se melhor. Às vezes é preciso tentar qualquer
coisa, pensou. Não é vergonha alguma. Ao contrário, é sinal
de sabedoria, de reconhecer a situação.
— Isto irá acalmá-lo — afirmou Mr. Childan. Ofereceu-lhe
um pequeno triângulo de prata ornado de gotas côncavas.
Preto embaixo, brilhante e luminoso em cima.
— Obrigado — disse Mr. Tagomi.

Mr. Tagomi voltou de velotáxi para Portsmouth Square,

um pequeno parque aberto na encosta sobre Kearny Street,
de onde se via o Distrito Policial. Sentou-se num banco, ao
sol. Pombas passeavam pelos caminhos pavimentados à
procura de comida. Em outros bancos, homens mal vestidos
liam o jornal ou cochilavam. Aqui e ali, havia outros deitados
na grama, quase adormecidos.
 Tirando do bolso o saco de papel com o nome da loja de
Mr. Robert Childan, Mr. Tagomi ficou sentado com o saco em
ambas as mãos, aquecendo-se. Depois abriu o saco e tirou
sua nova aquisição para examiná-la a sós, na solidão
daquele pequeno parque, feito de gramados e caminhos,
freqüentado por velhos.
Segurou a espiral de prata. Aquele pequeno objeto
refletia o sol do meio-dia, como um brinde barato de lata de
cereais, um espelho de aumento Jack Armstrong, adquirido
pelo correio. Ou... Om, como dizem os Brahmanes. Um
ponto diminuto onde tudo está contido. Ambos, ao menos
em aparência. O tamanho, a forma. Continuou
conscienciosamente a examiná-lo.
Será que vem, como profetizou Mr. Robert Childan?
Cinco minutos. Dez minutos. Fico sentado o máximo que
agüentar, pensou. O tempo, infelizmente, vai nos obrigar a
vender a descoberta. O que, então, tenho em minhas mãos,
enquanto ainda há tempo?
Desculpe, pensou Mr. Tagomi na direção do fragmento
de metal. Somos sempre obrigados a levantar e agir. A
contragosto, começou a guardar a coisa no saco. Um último
olhar esperançoso — novamente investigou com todas suas
forças. Como criança, disse para si mesmo. Imitar a
inocência e a fé. À beira-mar, andando ao acaso, apanhava
conchas e colocava-as no ouvido para escutar em seu
murmúrio a sabedoria do mar.
Aqui era o olho substituindo o ouvido. Penetra em mim e
me informa o que foi feito, o que significa, o porquê. Um
mundo de conhecimento comprimido numa espiral de
dimensões restritas.
Pedindo demais e por isso não obtendo nada.
— Ouça — disse ele sotto você à espiral. — A garantia
de venda prometia muito.
E se eu sacudi-la com violência, como um relógio velho
recalcitrante? Foi o que fez, para cima e para baixo. Ou
como dados num momento crítico da partida. Para
despertar a divindade no interior. Talvez esteja adormecida.
Ou em viagem. A brincadeira irônica do Profeta Elias. Ou
então esta divindade continuará o seu caminho. Mr. Tagomi
sacudiu a espiral de prata violentamente para baixo e para
cima na mão fechada. Chamá-lo em voz alta. Examinou-o
mais uma vez.
Você, sua coisinha, está vazia, pensou.
Xingá-la, disse a si próprio. Amedrontá-la.
— Estou perdendo a paciência — disse, sotto você. E
daí? Jogá-la na latrina? Soprar nela, sacudi-la outra vez?
Ganhe o jogo para mim.
Ele riu. É preciso estar vazio para tentar aqui em pleno
sol. Que espetáculo para quem passar por perto! Olhou em
volta, sentindo-se culpado. Mas ninguém o tinha visto. Os
velhos cochilavam. Ali estava tudo tranqüilo.
Tentei tudo, convenceu-se. Implorei, contemplei,
ameacei, filosofei longamente. O que mais poderia fazer?
Poderei ao menos ficar aqui? Isso me é negado. A
oportunidade talvez volte a ocorrer. No entanto, como disse
W. S. Gilbert, uma tal oportunidade não voltará a ocorrer.
Será? Sinto que sim.
Quando eu era criança, pensava como criança. Mas
agora coloquei de lado as coisas pueris. Agora preciso
pesquisar em outros campos. Devo examinar este objeto de
maneira nova. Preciso ser científico. Esgotar, por análise
lógica, cada premissa. Sistematicamente, seguindo o
exemplo clássico aristotélico.
Pôs o dedo no ouvido direito, para abafar o barulho do
trânsito e outros que pudessem distraí-lo. Depois apertou o
triângulo de prata, como uma concha, centra o ouvido
esquerdo.
Nenhum ruído. Nenhum som de mar simulado, na
realidade ruídos interiores da circulação sangüínea; nem
isso.
Então, que outro sentido era capaz de captar o mistério?
A audição era inútil, evidentemente. Mr. Ta-g; mi fechou os
olhos e começou a passar os dedos por todos os recantos da
superfície da peça. O tato também não, seus dedos não lhe
diziam nada. O olfato. Aproximou a prata do seu nariz e
aspirou; um vago aroma metálico, mas que não transmitia
significado algum. O gosto. Abrindo a boca, enfiou o
triângulo de prata como se fosse bolacha, mas
naturalmente sem mastigá-lo. Nenhum significado, só uma
coisa dura, amarga, fria.
Novamente segurou-o na palma da mão. De volta por
fim à visão. Hierarquicamente, o mais elevado na escala
grega de prioridades. Rodou o triângulo de prata de todas
as maneiras possíveis e imagináveis; examinou-o de cada
ponto de vista extra rem.
O que vejo? perguntou-se. Aquilo merecia um longo,
paciente e cuidadoso estudo. Que indício neste objeto me
leva à verdade?
Entrega-se, ordenou ao triângulo de prata. Revela o
arcano secreto.
É como o sapo vindo das profundezas, pensou.
Agarramo-lo e ordenamos que nos diga o que repousa no
fundo das águas. Mas aqui o sapo nem dá resposta; deixa-
se estrangular em silêncio, torna-se pedra, argila ou
mineral. Inerte. Volta à rígida substância familiar do seu
mundo tumular.
O metal vem da terra, pensou, examinando o objeto.
Vem de baixo: daquele reino que é o mais baixo, o mais
denso. Terra dos duendes e cavernas, úmido, sempre
escuro. Mundo yin, em seu aspecto mais melancólico.
Mundo de cadáveres, decadência e colapso. De fezes. Tudo
que morreu, escorrendo e se desintegrando camada por
camada. O mundo demoníaco do imutável; o tempo-que foi.
Entretanto, à luz do sol, o triângulo de prata brilhava.
Refletia luz. Fogo, pensou Mr. Tagomi. Um objeto nem úmido
nem escuro, afinal. Nem pesado ou inerte mas pulsando de
vida. O reino do alto, aspecto do Yang: empírico etéreo, isto
é o trabalho de um artista: retira rocha mineral da terra
escura e silenciosa e a transforma em algo que brilha e
reflete a luz do céu.
Ele deu a vida à morte. Cadáver transformado em visão
feérica; o passado cedeu ao futuro.
Qual é você? perguntou ao pedaço de prata. Yin escuro
e morto ou yang brilhante e vivo? Na palma de sua mão, a
espiral de prata dançava e cegava-o; apertou os olhos,
vendo agora só o jogo da luz.
Corpo de yin, alma de yang. Metal e fogo unidos. O
externo e o interno; um microcosmo na palma de minha
mão.
De que este objeto fala? Ascensão vertical. Para o céu.
De que tempo? Do mundo de luz do mutável. Sim, esta
coisa revelou seu espírito: luz. Agora minha
atenção está presa; não posso afastar o olhar. Estou
enfeitiçado por esta hipnótica superfície resplandecente,
que não posso mais controlar. Não sou mais livre para
abandoná-la.
Agora fala comigo, disse-lhe ele. Agora que me laçaste.
Quero ouvir tua voz saindo dessa cegante luz branca, como
esperamos ver apenas na segunda existência do Bardo
Thodol. Mas eu não preciso esperar a morte, a
decomposição do meu animus enquanto vaga em busca de
um novo ventre. Evitaremos todas as divindades terríveis e
benéficas e as luzes esfumaçadas também. E os casais em
coitus. Tudo menos esta luz. Estou pronto a enfrentá-la sem
terror. Nota que não estremeço.
Sinto os ventos quentes do karma guiando-me. Mesmo
assim fico aqui. Meu treinamento foi correto: não devo fugir
da brilhante luz branca pois, se o fizer, novamente
reentrarei no ciclo da vida e da morte, sem nunca conhecer
a liberdade, sem nunca ter descanso. O véu de maya
tombará mais uma vez se eu... A luz desapareceu.
Na sua mão havia apenas um opaco triângulo de prata.
Uma sombra interceptara o sol; Mr. Tagomi levantou os
olhos.
 Um policial alto, de uniforme azul, de pé diante de seu
banco, sorria.
— Hem? — disse Mr. Tagomi, surpreendido.
— Estava vendo como funciona esse quebra-cabeça. O
policial pôs-se a andar.
— Quebra-cabeça — ecoou Mr. Tagomi. — Não
é um quebra-cabeça.
— Não é um daqueles quebra-cabeça de desmontar?
Meu garoto tem uma porção. Alguns são difíceis.
O policial seguiu seu caminho.
Tudo estragado, pensou Mr. Tagomi. Minha oportunidade
de atingir o nirvana. Foi-se. Interrompida por esse bárbaro
Yank branco do Neanderthal. Aquele sub-humano pensava
que eu estava absorvido por um jogo infantil.
Levantando-se do banco, deu alguns passos inseguros.
Preciso acalmar-me. Esses xingamentos racistas de baixo
nível são indignos de minha pessoa.
Incríveis paixões irredimíveis chocam-se em meu peito.
Atravessou o parque. Continuar andando, disse a si mesmo.
A catarsis pelo movimento.
Alcançou a periferia do parque. A calçada de Kearny
Street. Trânsito intenso e barulhento. Mr. Tagomi parou na
beira da calçada.
Nenhum velotáxi. Foi andando pela calçada; juntou-se à
multidão. Nunca aparecem quando a gente precisa deles.
Meu Deus, o que é isto? ele parou, de queixo caído
diante da coisa horrorosa aparecendo no horizonte. Como
uma lagarta de parque de diversões suspensa, cortando a
vista toda. Uma enorme construção de metal e cimento no
ar.
Mr. Tagomi voltou-se para um pedestre, um homem
magro de terno amarrotado.
— O que é isso? — perguntou, apontando.
— Horrível, não é? — respondeu o homem, mostrando
os dentes. — Aquilo é o Embarcadero Freeway. Muita gente
acha que estragou a paisagem.
 — É a primeira vez que o vejo — disse Mr. Tagomi.
— Sorte sua — disse o homem, seguindo.
Um pesadelo, pensou Mr. Tagomi. Preciso acordar. Onde
estão os velotáxis, hoje? Começou a andar mais depressa.
Toda a paisagem tinha um ar sinistro, enfumaçado, tumular.
Cheirava a queimado. Os prédios cinza fosco, a calçada, as
pessoas, com uma pressa anormal. E ainda nenhum
velotáxi.
— Táxi! — gritou, andando apressado. Inútil. Só carros e
ônibus. Carros como brutais trituradoras, todos de formato
pouco familiar. Evitou vê-los, mantendo os olhos fixos diante
de si. Distorção de minha percepção ótica, de natureza
particularmente grave. Uma perturbação afetando meu
sentido de espaço. O horizonte ondulava. Era como um
astigmatismo mortal, atingindo sem aviso prévio.
Preciso descansar. Adiante, havia uma lanchonete suja.
Só brancos no interior, todos comendo. Mr. Tagomi
empurrou as portas de madeira. Cheiro de café. No canto,
um jukebox berrando; titubeou, mas encaminhou-se ao.
balcão. Todos os banquinhos estavam ocupados por
brancos. Mr. Tagomi soltou uma exclamação. Vários brancos
voltaram-se. Mas nenhum saiu de onde estava sentado.
Nenhum cedeu-lhe seu banco. Apenas recomeçaram a
comer.
— Insisto — disse Mr. Tagomi em voz alta ao primeiro
branco; gritou no ouvido do homem.
O sujeito colocou a caneca de café no balcão e disse:
— Toma cuidado, Tojo!
Mr. Tagomi olhou para os outros brancos; todos o
observavam, com expressões hostis. E ninguém se mexeu.
A existência Bardo Thödol, pensou Mr. Tagomi. Ventos
quentes soprando-me para quem sabe onde. Esta é a visão
de... de quê? Pode o animus suportar? Sim, o Livro dos
Mortos nos prepara: após a morte temos uma visão fugidia
dos outros, mas tudo nos parece hostil. Fica-se isolado. Sem
apoio onde quer que nos viremos. A terrível viagem — e
sempre os reinos do sofrimento, do renascimento, prontos
para receber o espírito em fuga, desmoralizado. As
desilusões.
Afastou-se apressado do balcão. As portas fecharam-se
abanando atrás dele; estava novamente de pé na calçada.
Onde estou? Fora do meu mundo, do meu espaço, do
tempo.
O triângulo de prata desorientou-me. Soltei minhas
amarras e agora estou pisando no nada. Demais para
minhas forças. Será sempre uma lição para mim.
Procuramos ir contra nossas percepções... para quê? Para
perambular inteiramente perdido, sem sinais ou guia?
Esta situação hipnogógica. Faculdade de atenção
diminuída até este estado crepuscular; o mundo visto
apenas no seu aspecto simbólico arquetípico, totalmente
confundido com material inconsciente. Típico do
sonambulismo engendrado por hipnose. Preciso parar este
terrível escorregão pelas sombras; recuperar a
concentração e restaurar assim o centro do ego.
Procurou nos bolsos o triângulo de prata. Havia
desaparecido. Deixado no banco do parque, com a pasta.
Catástrofe.
Curvando-se, correu pela calçada, na direção do parque.
Vagabundos sonolentos observaram-no com surpresa,
quando corria pelo caminho acima. 0 banco estava lá. E,
encostada no banco, sua pasta. Nem sinal do triângulo de
prata. Procurou. Sim. Caiu na grama; estava semi-oculto.
Onde o atirara com raiva.
Voltou a sentar-se, ofegante.
Concentrar-se novamente no triângulo de prata, disse a
si próprio quando recuperou o fôlego. Examiná-lo
cuidadosamente e contar. Quando chegar a dez, fazer um
barulho assustador. Erwache, por exemplo.
Fantasia idiota do gênero fuga, pensou Emulação dos
aspectos mais nocivos da adolescência, no lugar da
inocência clarividente, pura, da verdadeira infância.
Justamente o que mereço, em todo caso.
Tudo culpa minha. Não houve intenção por parte de Mr.
Robert Childan ou dos artesãos; minha própria cobiça é a
única culpada. Não se pode forçar a compreensão a vir.
Ele contou devagar, em voz alta e depois saltou de pé.
— Maldita burrice — disse, bruscamente. As névoas
estariam dissipadas? Espiou em volta. A difusão estava
diminuída, provavelmente. Agora podia apreciar a escolha
incisiva das palavras de São Paulo: visto através de um
vidro, obscuramente, não era uma metáfora, mas uma
alusão perspicaz à disposição ótica. Nós realmente vemos
astigmaticamente, no sentido fundamental da expressão:
nosso espaço e nosso tempo são criações da nossa própria
mente e quando momentaneamente falham... é como o
distúrbio agudo do ouvido médio.
Ocasionalmente desprezamos nosso centro de
gravidade, perdendo todo sentido de equilíbrio.
Voltou a sentar-se, guardou a espiral de prata no bolso
do casaco e ficou segurando a pasta no colo. O que preciso
fazer agora, disse a si próprio, é ir ver aquela construção
maligna — como foi que o homem a chamou? Embarcadero
Freeway. Se ainda estivesse visível. Mas sentiu medo.
E contudo, pensou, não posso ficar aqui sentado. Tenho
cargas a carregar, como diz a velha expressão americana.
Tarefas a cumprir. Dilema.
Dois meninos chineses vieram pulando pelo caminho.
Um bando de pombas levantou vôo; os meninos pararam. —
Ei, garotos — gritou Mr. Tagomi, enfiando a mão no bolso. —
Venham cá.
Os meninos aproximaram-se, desconfiados.
— Aqui têm uma moeda — Mr. Tagomi atirou-a e eles
correram para apanhá-la. — Dêem um pulo até Kearny
Street e vejam se há algum velotáxi. Voltem para me avisar.
— Vai nos dar outra moeda? — perguntou um dos
meninos. — Quando a gente voltar?
 — Sim — disse Mr. Tagomi. — Mas digam-me a verdade.
Os meninos saíram na disparada pelo caminho.
Se não tiver, pensou Mr. Tagomi, é melhor eu me retirar
para algum lugar bem reservado e me matar. Segurou com
força a pasta. Ainda tenho a arma; isso não é problema.
Os meninos vieram correndo de volta.
— Seis! — gritou um deles. — Eu contei seis!
— Eu contei cinco! — exclamou o outro menino,
ofegante.
— Vocês têm certeza de que eram velotáxis? —
perguntou Mr. Tagomi. — Viram claramente os condutores
pedalando?
— Sim, senhor — responderam os dois, em coro. Deu
uma moeda a cada um. Agradeceram e foram embora.
Voltar ao escritório e ao trabalho, pensou Mr. Tagomi.
Ficou de pé, agarrando a pasta pela alça. O dever me
chama. Novamente um dia rotineiro.
Mais uma vez desceu o caminho, até a calçada.
— Táxi! — chamou.
Do meio do trânsito surgiu um velotáxi; o condutor
parou junto à calçada, o rosto magro escuro brilhando, o
peito ofegante.
Sim, senhor.
— Leve-me ao edifício Nippon Times — ordenou Mr.
Tagomi.
Subiu e acomodou-se.
Pedalando furiosamente, o condutor misturou seu
velotáxi aos outros veículos.

Era um pouco antes do meio-dia quando Mr. Tagomi

chegou ao edifício Nippon, Times. Do vestíbulo principal,
pediu à telefonista que o ligasse com Mr. Ramsey.
— Aqui Tagomi — disse, quando foi completada a
ligação.
 — Bom-dia, senhor. Estou aliviado. Não o tendo visto e
ficando preocupado telefonei para sua casa às dez horas,
mas sua esposa disse que o senhor saíra sem dizer para
onde.
— Já voltou tudo ao lugar, aí? — perguntou Mr.
Tagomi.
— Não resta sinal algum.
— Completamente?
— Palavra, senhor.
Satisfeito, Mr. Tagomi desligou e tomou o elevador.
Lá em cima, entrando em seu escritório, deu uma -
olhada em tudo. Até onde alcançava sua visão. Nem sinal,
como lhe afirmaram. Sentiu alívio. Ninguém saberia se não
tivesse visto. A historicidade presa aos quadrados de nylon
do chão...
Mr. Ramsey entrou no escritório:
— Sua coragem foi objeto de um elogio no Times —
começou. — Um artigo descrevendo...
Reparando na expressão de Mr. Tagomi, interrompeu-se.
— Responda a estas perguntas urgentes — disse
Ir. Tagomi. — O general Tedeki? Isto é, Mr. Yatabe?
— Em vôo secretíssimo, de volta a Tóquio. Pistas falsas
semeadas aqui e ali.
Mr. Ramsey cruzou os dedos, simbolizando a esperança
dele.
— Por favor, queira informar com relação a Mr. Baynes.
,.
— Não sei. Durante sua ausência, ele fez uma breve
aparição, que pode ser considerada furtiva, mas não falou
— Mr. Ramsey hesitou. — Talvez tenha voltado à Alemanha.
— Muito melhor para ele ir para as ilhas nipônicas —
disse Mr. Tagomi, falando principalmente para si próprio.
Em todo caso, era no general idoso que suas
preocupações principais se concentravam. E está fora do
meu alcance, pensou Mr. Tagomi. Minha pessoa, meu
escritório; serviram-se de mim aqui, o que naturalmente é
apropriado e bom. Eu fui sua... como se diz? Cobertura.
Eu sou a máscara, ocultando o real. Atrás de mim,
escondida, passa a atualidade, ao abrigo dos olhares
curiosos.
Estranho, pensou. É vital, às vezes, ser apenas uma
frente de papelão, um anteparo. Há um pouco de satori ali,
se eu pudesse apreendê-lo. Sua finalidade, num esquema
geral de ilusão, não pode ser sondada. Lei de economia:
nada se perde. Mesmo o irreal. Que lado sublime no
processo!
Miss Ephreikiam apareceu, muito agitada.
— Mr. Tagomi. A telefonista me mandou aqui.
— Fique calma, senhorita — disse Mr. Tagomi.
A corrente do tempo nos impele para adiante, pensou.
— Senhor, o cônsul alemão está aqui. Quer falar com o
senhor. Seu olhar ia de Mr. Ramsey para ele e vice-versa;
seu rosto tinha uma palidez pouco natural. — Dizem que
esteve aqui antes, também, mas sabia que o senhor...
Mr. Tagomi fez sinal que se calasse.
— Mr. Ramsey. Por favor recorde-me o nome do cônsul.
— Freiherr Hugo Reiss, senhor.
— Agora me lembro.
Bem, pensou, evidentemente Mr. Childan fez-me um
favor, no final das contas, recusando-se a aceitar de volta a
arma.
Carregando a pasta, deixou a sala e saiu para o
corredor.
Lá estava um branco delgado, bem vestido. Cabelos cor
de laranja, cortados rente, sapatos pretos de couro
brilhante, europeus, tipo Oxford, postura ereta. Uma
afeminada piteira de marfim. Sem dúvida o próprio.
— Herr Hugo Reiss? — perguntou Mr. Tagomi. O alemão
inclinou-se.
— Acontece — disse Mr. Tagomi — que temos mantido
relações comerciais por correspondência, por telefone, etc,
mas, até agora, não pessoalmente, face a face.
— Uma honra — disse Herr Reiss, aproximando-se dele.
— Mesmo considerando as circunstâncias deploràvelmente
aborrecidas.
— Quem sabe — disse Mr. Tagomi. O alemão levantou
uma sobrancelha.
— Perdão — disse Mr. Tagomi. — Meu pensamento está
encoberto pelas circunstâncias indicadas. É a fragilidade
dessa argila de que fomos moldados, pode-se concluir.
— Terrível — disse Herr Reiss. Sacudiu a cabeça. — A
primeira vez que eu...
— Antes que comece suas lamentações, deixe-me falar
— disse Mr. Tagomi.
— Pois não.
— Eu pessoalmente matei seus dois homens da S. D. —
disse Mr. Tagomi.
— Estou aqui a pedido do Departamento de Polícia de
São Francisco — disse Herr Reiss, soprando a fumaça mal-
cheirosa do seu cigarro em volta dos dois. — Passei horas
no Distrito de Kearny Street e no necrotério, depois li o
relatório que seu pessoal fez aos investigadores policiais.
Simplesmente terrível, do princípio ao fim.
Mr. Tagomi não disse nada.
— Contudo — continuou Herr Reiss, nada confirma a
possibilidade de os bandidos terem ligação com o Reich. No
que me diz respeito, a história toda é uma loucura. Tenho
certeza de que o senhor fez o que devia, Mr. Tagori.
— Tagomi.
— Minha mão — disse o cônsul, oferecendo-a. — Vamos
apertar nossas mãos, como pessoas civilizadas, e esquecer
o caso. É indigno, especialmente nestes dias críticos,
quando qualquer publicidade estúpida poderia inflamar a
mente das massas, o que seria prejudicial aos interesses de
ambas as nossas nações.
— Não obstante, minha alma carrega o peso da culpa —
disse Mr. Tagomi. — O sangue, Herr Reiss, não pode ser
apagado como a tinta.
O cônsul parecia estarrecido.
— Desejo obter perdão — disse Mr. Tagomi. — Mas o
senhor não pode dar-mo. Talvez não haja quem possa. Eu
pretendo ler o famoso diário de um antigo teólogo de
Massachusetts, Goodman C. Mather. Trata, segundo fui
informado, de culpa, fogos do inferno, etc.
O cônsul fumava seu cigarro rapidamente, observando
Mr. Tagomi com atenção.
— Permita-me informá-lo de que sua nação — disse Mr.
Tagomi — está prestes a mergulhar numa abjeção mais
profunda que nunca. Conhece o hexagrama O Abismo?
Falando em caráter pessoal e não como representante
oficial do Japão, eu lhe digo: tenho o coração doente de
horror. Está para haver um banho de sangue que ultrapassa
tudo o que conhecemos. E mesmo agora, os senhores lutam
por um pequeno ganho egoísta ou para atingir uma meta
idêntica. Sobrepor-se ao grupo rival, à S.D., hein? Ao mesmo
tempo em que coloca Herr Kreuz von Meere em maus
lençóis...
Não podia continuar. Seu peito estava opresso. Gomo na
infância, pensou. Ataque de asma quando ficava com raiva
da velha.
— Estou doente — disse a Herr Reiss, que apagara o
cigarro. — Uma doença que vem se desenvolvendo há
muitos anos mas que se intensificou desde o dia em que
ouvi, sem poder fazer nada, contarem as façanhas de seus
líderes. Em todo caso, não tenho nenhuma possibilidade de
cura. E o senhor também não. Na linguagem de Goodman C.
Mather, se bem me recordo: Arrependa-se! — Citado
corretamente — disse o cônsul alemão, em voz rouca.
Assentiu com a cabeça e acendeu um novo cigarro, com
dedos trêmulos.
Mr. Ramsey entrou, vindo do escritório. Trazia nas mãos
um maço de formulários e papéis. Disse a Mr. Tagomi, que
estava silenciosamente tentando respirar normalmente:
 — Já que ele está aqui. Um assunto de rotina, ligado à
sua função.
Pensativamente Mr. Tagomi apanhou os formulários
apresentados. Passou os olhos por eles. Formulário 20-50.
Pedido do Reich feito através de seu representante nos
Estados Americanos do Pacífico, Cônsul Freiherr Hugo Reiss,
para entrega de um criminoso, detido pelo Departamento
de Polícia de São Francisco, um judeu de nome Frank Frink,
cidadão alemão, de acordo com a lei do Reich, a contar de
junho de 1960 Para ser detido preventivamente, segundo as
leis do Reich, etc. Leu o documento outra vez.
— Eis uma caneta, senhor — disse Mr. Ramsey. — Isto
encerra nossos negócios com o governo alemão nesta data.
Observou o cônsul com repugnância, enquanto oferecia
a caneta a Mr. Tagomi.
— Não — recusou Mr. Tagomi.
Devolveu o formulário 20-50 a Mr. Ramsey. Depois
agarrou-o de volta e rabiscou em baixo: Soltar. Diretoria da
Missão Comercial. Autoridade de São Francisco. Vide -
protocolo militar 1.9.47. Tagomi. Deu uma cópia ao cônsul
alemão e as outras a Mr. Ramsey, juntamente com o
original.
— Bom-dia, Herr Reiss. Inclinou-se.
O cônsul alemão também inclinou-se. Mal deu uma
olhada no papel.
— Peço-lhe o favor de, no futuro, tratar dos assuntos
oficiais por intermédio de correspondência, telefone,
telegrama — disse Mr. Tagomi. — Não pessoalmente.
— Está me responsabilizando por condições gerais que
fogem à minha jurisdição — respondeu o cônsul.
— Conversa fiada — disse Mr. Tagomi. — É o que tenho
a dizer.
— Não é assim que as pessoas civilizadas tratam de
negócios — afirmou o cônsul. — Está dando a tudo isto um
caráter amargo e vingativo, em vez de adotar um
comportamento formal, sem nada de pessoal.
 Jogou o cigarro no chão do corredor, depois virou-se e
foi embora.
— Leve esse cigarro fedorento junto — disse Mr.
Tagomi, com voz fraca, mas o cônsul já dobrara a
esquina do corredor.
— Comportamento infantil da minha parte — disse Mr.
Tagomi a Mr. Ramsey. — O senhor acaba de ser testemunha
de uma repugnante manifestação de infantilidade.
Encaminhou-se, com passo inseguro, à sua sala. Agora
não podia nem respirar. Uma dor descia por seu braço
esquerdo e ao mesmo tempo uma enorme mão aberta
achatou e arrebentou suas costelas. — Uff! — disse.
Diante dele não havia mais tapete, mas apenas chuva
de faíscas, subindo, vermelhas.
Socorro, Mr. Ramsey, gritava, no íntimo. Mas não saía
som. Por favor. Estendeu as mãos, tropeçou. Não havia nem
onde segurar-se.
Enquanto caía, agarrou dentro do casaco o triângulo de
prata que Mr. Childan insistira que comprasse. Não me
salvou, pensou. Não ajudou. Todo aquele esforço.
Seu corpo bateu no chão. De quatro, ofegando, com o
nariz no tapete. Mr. Ramsey chegava correndo, quase
gritando. Mantenha a dignidade, pensou Mr.
Tagomi.
— Estou tendo um pequeno ataque de coração —
conseguiu dizer Mr. Tagomi.
Várias pessoas agitavam-se agora em volta,
transportando-o para o sofá.
— Fique calmo, senhor — dizia-lhe alguém.
— Avisem minha mulher, por favor — pediu Mr. Tagomi.
Agora estava ouvindo a sirene da ambulância. Um
gemido vindo da rua. E muita agitação. Gente indo e vindo.
Colocaram um cobertor em cima dele, cobrindo-o até as
axilas. Tiraram-lhe a gravata. Afrouxaram o colarinho.
— Agora está melhor — disse Mr. Tagomi. Ficou deitado
confortàvelmente, sem tentar se mexer. Sua carreira estava
encerrada, em todo caso reconheceu. O cônsul alemão na
certa fará escândalo junto às autoridades. Reclamará da sua
falta de educação. Com razão, talvez. Em todo caso o
trabalho estava feito. Pelo menos de minha parte, até onde
pude. O resto depende de Tóquio e de grupos na Alemanha.
A luta foi demais para mim, em todo caso.
Julguei que só se tratasse de plásticos, pensou. Que ele
fosse um importante vendedor de moldes. O oráculo
adivinhou e deu um aviso, mas...
— Tirem a camisa dele — disse uma voz. Sem dúvida o
médico do prédio. Um tom muito autoritário; Mr. Tagomi
sorriu. O tom é tudo.
Poderia ser esta a resposta? perguntou-se Mr. Tagomi. O
seu conhecimento era um mistério pertencente ao
organismo corpóreo. Era tempo de partir. Ou hora de parar
parcialmente. Um propósito que devo obedecer.
O que foi que o oráculo dissera por último? À sua
pergunta no escritório, quando os dois estavam ali
morrendo ou mortos. Sessenta e um. Verdade Interior. Os
porcos e os peixes são os menos inteligentes de todos;
difíceis de convencer. Sou eu. O livro refere-se a mim.
Nunca compreenderei totalmente; é a natureza de tais
criaturas. Ou o que está acontecendo comigo agora é a
Verdade Interior?
Esperarei. Verei qual das duas coisas.
Talvez ambas.

Naquela noite, logo depois da última refeição, um

policial veio à cela de Frank Frink, destrancou a porta e
disse-lhe que apanhasse suas coisas no escritório.
Pouco depois, ele viu-se na calçada diante do Distrito de
Kearny Street, entre os inúmeros pedestres andando
apressados, as buzinas dos ônibus e dos carros e os gritos
dos condutores de velotáxi. O ar estava frio. Sombras
compridas estendiam-se em frente de cada edifício. Frank
Frink ficou um momento parado e depois juntou-se
automaticamente a um grupo de pessoas atravessando no
sinal verde.
Preso sem razão alguma, pensou. Sem motivo. E depois
me soltam da mesma maneira.
Não lhe disseram nada; apenas entregaram-lhe seu
saco de roupas, a carteira, o relógio, os óculos, os artigos
pessoais e ocuparam-se do caso seguinte, um velho bêbado
trazido da rua.
Milagre, pensou, terem me soltado. Um golpe de sorte.
Eu devia estar num avião indo para a Alemanha, para ser
exterminado.
Não conseguia acreditar. Em nada, nem na prisão, nem
nisto agora. Irreal. Perambulou diante das lojas fechadas,
pulando por cima dos detritos acumulados pelo vento.
Vida nova, pensou. Era como renascer. Era, coisa
nenhuma: é.
A quem agradecer? Rezar, talvez?
Rezar a quem?
Eu queria entender, disse a si próprio, enquanto andava
pela calçada noturna cheia de pedestres, passando pelos
anúncios luminosos, e pelas entradas dos bares de Grant
Avenue, que deixavam escapar manifestações ruidosas.
Quero compreender. Preciso.
Mas sabia que não conseguiria nunca.
Fique só contente, pensou. E continue andando.
Uma parte de sua mente o aconselhou: e volte para Ed.
Preciso encontrar o caminho de volta à oficina, lá naquele
porão. Recomeçar onde parei, fazendo jóias, usando minhas
mãos. Trabalhando e não pensando, sem levantar os olhos
nem tentar entender. Preciso manter-me ocupado. Preciso
produzir as peças.
Quarteirão por quarteirão apressou-se pela cidade que
anoitecia. Esforçando-se para voltar o mais depressa
possível ao lugar fixo, compreensível, onde estivera antes.
 Quando chegou lá, encontrou Ed McCarthy sentado na
banca, jantando. Dois sanduíches, uma garrafa térmica de
chá, uma banana, vários biscoitos. Frank Frink ficou de pé
na entrada, ofegante.
Por fim Ed ouviu-o e voltou-se.
— Pensei que você tivesse morrido — disse. Mastigou,
engoliu ritmicamente, deu outra mordida.
Ao lado do banco, Ed ligara o pequeno aquecedor
elétrico; Frank aproximou-se e ficou de cócoras, aquecendo
as mãos.
— Bom te ver de volta — disse Ed.
Deu dois tapas nas costas de Frank, e voltou ao seu
sanduíche. Não disse mais nada; os únicos sons eram o
roncar do aquecedor e a mastigação de Ed.
Pendurando o casaco numa cadeira, Frank juntou um
montinho de fragmentos de prata semi-acabados e levou-os
à cortadeira. Atarrachou um chumaço de lã para polimento
ao eixo e ligou o motor; embebeu o chumaço com um
composto de acabamento, colocou a máscara protetora e
depois sentou-se num banquinho e começou a limpar as
marcas de fogo dos fragmentos, um por um.
 15
O CAPITÃO Rudolf Wegener, que no momento viajava sob
o nome de Conrad Goltz, negociante de equipamento
médico por atacado, olhou pela vigia do foguete da
Lufthansa Me9-E. Europa à vista. Que rapidez, pensou.
Pousaremos no campo de Tempelhof dentro de,
aproximadamente, sete minutos.
Gostaria de saber o que foi que realizei, pensou
enquanto via a massa terrestre crescer. Agora era com o
general Tedeki. O que ele puder fazer nas ilhas. Pelo menos
fornecemo-lhes a informação. Fizemos o possível. Mas não
há motivo para ser otimista, pensou. Os japoneses
provavelmente não poderão fazer nada para modificar o
curso da política interna alemã. O governo Goebbels está no
poder e com certeza ali permanecerá. Assim que se
consolidar, voltará novamente a estudar a idéia do Dente de
Leão. E outra grande parte do planeta será destruída, com
sua população, para a realização de um ideal fanático,
alucinado.
E se eles, os nazistas, destruírem tudo? Nada mais
deixarem que cinzas estéreis? Eles poderiam; têm a bomba
de hidrogênio. E na certa o fariam; o pensamento deles
inclina-se para esse Götterdammerung. Eles talvez o
desejem, talvez estejam ativamente buscando esse
holocausto final, do qual todos seriam vítimas.
E o que deixará ela, essa Terceira Loucura Mundial?
Acabará com toda espécie de vida, em toda parte? Quando
nosso planeta tornar-se um planeta morto, morto por nossas
próprias mãos?
Não podia acreditar. Mesmo que toda a vida do nosso
planeta seja destruída, deve haver vida em alguma outra
parte, da qual não sabemos nada. É impossível que o nosso
seja o único mundo; deve haver outros mundos invisíveis
para nós, em alguma região ou dimensão que simplesmente
não percebemos.
Embora eu não o possa provar, embora nem seja lógico,
eu acredito, disse a si próprio.
O alto-falante disse: Meine Damen und Herren. Achtung,
bitte.
Está chegando o momento de pousar, pensou o Capitão
Wegener. É quase certo que eu seja recebido pelo
Sicherheitsdienst. O problema é o seguinte: que facção
política será representada? A de Goebbels? Ou a de
Heydrich? Admitindo-se que o General S.S. Heydrich ainda
esteja vivo. Durante minha permanência a bordo deste
foguete podem tê-lo apanhado e fuzilado. As coisas
acontecem depressa nos tempos de transição numa
sociedade totalitária. Na Alemanha nazista, muitos nomes
respeitados têm sido riscados da lista dos vivos...
Alguns minutos depois, quando o foguete pousou,
estava de pé, encaminhando-se para a saída, com o
sobretudo dobrado no braço. Atrás e à frente dele,
passageiros ansiosos por chegar. Nenhum jovem artista
nazista desta vez, refletiu. Nenhum Lotze para me
importunar até o fim com seus argumentos idiotas.
Um funcionário fardado da companhia — vestido,
reparou Wegener, como o Marechal do Reich em pessoa —
ajudou-os a descer a rampa, um por um, até a pista. Ali, ao
lado da saída, um grupo de camisas-negras. Para mim?
Wegener começou a afastar-se lentamente do foguete. Um
pouco mais longe, homens e mulheres esperando,
acenando, chamando... até mesma algumas crianças.
Um dos camisas-negras, um louro de cara achatada e
impassível, usando a insígnia dos Waffens-S.S. aproximou-
se de Wegener, bateu os saltos das botas um contra o
outro, fez corretamente a continência e disse:
— Ich bitte mich zu entschuldigen. Sind Sie micht
Kapitän Rudolf Wegener, von dr. Abwehr?
 — Desculpe — respondeu Wegener. — Sou Conrad Goltz.
Representante da A.G. Chemikalien, fornecedor de
equipamento médico.
Começou a afastar-se. Dois outros camisas-negras,
também das Waffen-S.S., aproximaram-se. Os três
cercaram-no de tal modo que, embora ele continuasse no
seu passo normal, na direção que escolhera, estava abrupta
e efetivamente sob prisão. Dois dos homens das Waffen-S.
S. tinham metralhadoras debaixo dos sobretudos.
— Você é Wegener — disse um deles, no momento em
que entravam no prédio. Ele não respondeu.
— Temos um carro — continuou o homem das Waffen-
S.S. — Recebemos instruções para esperar seu foguete,
entrar em contato com o senhor e levá-lo imediatamente ao
General Heydrich da S.S., que está com Sepp Dietrich no
O.K.W. da Leibstandarte Division, Foi-nos recomendado
especialmente não permitir que o senhor se aproxime de
gente da Wehrmacht ou do Partei.
Então não serei liquidado, disse Wegener a si próprio.
Heydrich está vivo, em lugar seguro e tentando fortalecer
sua posição contra o Governo Goebbels.
Talvez, afinal de contas, o Governo Goebbels caia,
pensou enquanto o enfiaram — gentilmente — dentro do
Daimler do estado-maior da S. S., que os aguardava. Um
destacamento das Waffen-S.S. de repente transferido à
noite; guardas do Reichskanzlei trocados, substituídos. As
delegacias policiais de Berlim subitamente cuspindo
homens armados da S. D. em todas as direções — as
estações de rádio e a energia elétrica cortadas. Tempelhof
fechado. Ruído de passagem de artilharia pesada, ao longo
das ruas principais, na escuridão.
Mas o que importa? Mesmo que o doutor Goebbels seja
deposto e a Operação Dente de Leão cancelada? Eles
continuarão a existir, os camisas-negras, o Partei e seus
planos, se não for no Oriente será então em alguma outra
parte.
 Em Marte ou Vênus.
Não é de estranhar que Mr. Tagomi não tenha podido
agüentar, pensou. O terrível dilema de nossas vidas.
Aconteça o que acontecer, é incomparavelmente ruim. Por
que lutar, então? Por que escolher? Se todas as alternativas
são as mesmas...
Evidentemente, vamos para a frente, como sempre
fizemos. Dia após dia. Neste momento trabalhamos contra a
Operação Dente de Leão. Mais tarde, em outro momento,
trabalharemos para derrotar a polícia. Mas não podemos
fazer tudo ao mesmo tempo; é uma seqüência. Um
processo que se desenrola. Só podemos controlar o fim
fazendo uma escolha a cada passo.
Só podemos esperar, senhor. E tentar.
Em algum outro mundo, talvez seja diferente. Melhor.
Existem claras alternativas entre o bem e o mal. Não estas
obscuras justaposições, estas misturas, sem que
disponhamos da ferramenta adequada para dissociar as
peças.
Não possuímos o mundo ideal, tal como gostaríamos de
ter, onde a moralidade é fácil porque o conhecimento é
fácil. Onde se pode acertar sem esforço, porque percebe-se
o óbvio.
O Daimler entrou em movimento, com o capitão
Wegener sentado atrás, um camisa-negra de cada lado, de
metralhadora ao colo. Um camisa-negra na direção.
Suponhamos que, mesmo agora, estejam me
enganando, pensou Wegener, enquanto o carro corria em
grande velocidade pelo trânsito de Berlim. Não estão me
levando ao general S.S. Heydrich, na O.K.W. da
Leibstandarte Division; estão me levando para uma
prisão do Fartei, para me torturarem e, por fim, matar-me.
Mas eu escolhi; escolhi voltar para a Alemanha; escolhi
arriscar ser capturado antes de ter conseguido chegar ao
abrigo do pessoal da Abwehr.
 A morte a cada momento, uma avenida sempre aberta
para nós em qualquer ponto. E eventualmente a
escolhemos, quase sem querer. Ou então desistimos e a
tomamos deliberadamente. ele olhou passarem as casas de
Berlim. Meu próprio Volk, pensou, você e eu, de novo juntos.
— Como vão as coisas? — perguntou aos três da S. S. —
Há alguma novidade quanto ao desenvolvimento da
situação política? Eu estou fora há várias semanas, desde
antes da morte de Bormann, na verdade.
— Há, naturalmente, uma massa histérica que apoia o
Pequeno Doutor — respondeu o homem à sua direita. — Foi
a massa que o levou ao poder. Contudo, é pouco provável
que, quando elementos mais sóbrios se firmarem, queiram
apoiar um aleijado e um demagogo que só se mantém
excitando e enfeitiçando as massas com suas mentiras e
seduções.
— Compreendo — disse Wegener.
A coisa continua, pensou. Os ódios intestinos. Talvez as
sementes estejam aí, no final das contas. Eles se comerão
uns aos outros e deixarão o resto de nós aqui e ali pelo
mundo, ainda vivos. Ainda bastantes para novamente
construir, esperar e fazer alguns planos simples.

Juliana Frink chegou a Cheyenne, Wyoming, à uma hora

da tarde. No centro comercial da cidade, diante do velho e
gigantesco depósito ferroviário, ela parou numa charutaria e
comprou dois jornais vespertinos.
Estacionada junto à calçada, procurou até encontrar a
notícia.
FÉRIAS ACABAM EM NAVALHADA FATAL
Está sendo procurada para interrogatório, referente a ataque fatal à
navalha contra seu marido em seus elegantes aposentos do Hotel Presidente
Garner, em Denver, Mrs. Joe Cinadella, de Canon City. De acordo com os
empregados do hotel, ela partiu imediatamente após o que deve ter sido o
clímax trágico de uma discussão conjugai. Lâminas de gilete encontradas no
quarto que, por ironia, são fornecidas como cortesia aos hóspedes, foram
aparentemente as armas usadas por Mrs. Cinadella, descrita como sendo
morena, atraente, elegante, esbelta por volta dos trinta, para cortar o pescoço
de seu marido. O corpo foi encontrado por Theodore Ferris, empregado do hotel,
que apanhara umas camisas de Cinadella para passar, meia hora antes, e
estava voltando com elas conforme lhe fora pedido, dando com aquela cena
tétrica. O apartamento, disse a polícia, conservava sinais de luta, sugerindo uma
briga violenta que...
Então ele morreu, pensou Juliana, dobrando o jornal. E
além disso, eles não sabem meu nome verdadeiro; não
sabem quem eu sou nem nada sobre mim.
Menos preocupada agora, ela continuou até encontrar
um motel adequado; lá alugou um quarto e tirou sua
bagagem do carro. Daqui para frente não preciso me
apressar, disse a si própria. Posso mesmo esperar até de
noite para ir à casa dos Abendsens; assim posso usar meu
vestido novo. Não poderia usá-lo de dia; não se usa vestido
toilette antes do jantar.
E posso acabar de ler o livro.
Ela instalou-se no quarto do motel, ligou o rádio,
mandou trazer café da lanchonete, enroscou-se na cama
bem feita, com o exemplar novo do Grasshopper, que
comprara na livraria do hotel em Denver.
Às seis e quinze da tarde ela acabou de ler o livro. Será
que Joe leu até o fim? perguntou-se. Há muito mais coisas aí
dentro do que ele entendeu. O que é que Abendsen quis
dizer? Nada sobre seu mundo de faz-de-conta. Sou eu a
única que sabe? Aposto que sim; ninguém, além de mim,
entendeu o sentido do Grasshopper como eu — imaginam
que entenderam.
Ainda um pouco perturbada, guardou o livro na mala,
vestiu o casaco e deixou o quarto em busca de um lugar
para jantar. O ar estava cheiroso e os anúncios luminosos e
luzes de Cheyenne pareceram-lhe particularmente
estimulantes. Diante de um bar, duas bonitas prostitutas
índias, de cabelos negros, estavam discutindo e ela
diminuiu o passo para olhar.
Numerosos carros, reluzentes, subiam e desciam as
ruas; aquele espetáculo tinha um aspecto brilhante e de
felicidade, de confiança no futuro, de expectativa de algum
acontecimento importante e feliz, em vez de virar-se para o
passado... pensou ela, para o velho e cansado, para o usado
e jogado fora.
Num restaurante francês cavo — onde um homem de
casaco branco estacionava os carros dos clientes, cada
mesa tinha uma vela queimando num enorme copo de
vinho e a manteiga era servida não em quadrados mas
parecendo bolas de gude — ela saboreou um bom jantar e,
depois, com tempo de sobra, foi passeando de volta ao seu
motel. As notas do Reichsbank estavam quase acabando, o
que não a preocupava; não tinha importância. ele nos falou
de nosso mundo, pensou, abrindo a porta do quarto do
motel. Deste que está em volta de nós, agora. No quarto,
ela ligou o rádio outra vez. ele quer que vejamos as coisas
como são. E eu vejo, cada vez mais, à medida que o tempo
passa. Tirando o vestido azul da caixa, ela o estendeu
cuidadosamente na cama. Não tinha sido danificado; o
máximo de que precisava era uma escovada para tirar
qualquer fiapo. Mas quando abriu os outros pacotes
verificou que não trouxera nenhum dos novos soutiens
comprados em Denver.
— Que droga! — disse, afundando numa cadeira.
Acendeu um cigarro e ficou fumando algum tempo.
Talvez desse para usar com soutien comum. Tirou a saia
e a blusa e experimentou o vestido. Mas as alças ficavam
aparecendo e também a parte superior de cada taça, de
modo que não dava. Ou talvez, pensou, eu possa ir sem
soutien... Há anos que não tentava isso lembrou-se de seus
dias de ginásio quando tinha busto muito pequeno; naquela
época isso a preocupava. Mas a maturidade e o judô a tinha
levado ao tamanho 38. Mesmo assim, experimentou o
vestido sem o soutien, ficando de pé numa cadeira no
banheiro para poder se ver no espelho do armarinho.
O vestido ficou deslumbrante mas, Santo Deus, era
muito arriscado. Era só ela se debruçar para apagar um
cigarro ou apanhar um drinque e seria um desastre.
Um broche! Podia usar o vestido sem soutien e fechar
um pouco na frente. Despejando o conteúdo de sua caixa de
jóias na cama, ela enfileirou os broches, relíquias que tinha
há anos, presentes de Frank ou de outros homens, de antes
do seu casamento e agora o novo que Joe lhe comprara em
Denver. Sim, um pequeno broche de prata mexicana, em
forma de cavalo, combinava bem; ela encontrou o ponto
exato. Finalmente acabou podendo usar o vestido.
Qualquer coisa agora me satisfaz, pensou. Tanta coisa
dera errado! Restava tão pouco dos planos maravilhosos!
Ela deu uma boa escovada nos cabelos que ficaram
bem brilhantes e agora faltava só escolher sapatos e
brincos. Depois vestiu o casaco novo, apanhou a bolsa nova
de couro, feita a mão, e saiu.
Em vez de ir de Studebaker, pediu ao dono do motel
que lhe chamasse um táxi. Enquanto esperava no escritório
do motel, teve de repente a idéia de telefonar a Frank. Por
que lhe ocorreu, não podia imaginar, mas ali estava ela. Por
que não? perguntou-se. Podia ser a cobrar: ele ficaria
radiante de falar com ela e pagaria de boa vontade.
De pé atrás da mesa do escritório, ela apertou o fone no
ouvido, encantada com o diálogo das telefonistas
interurbanas tentando conseguir sua ligação. Ouvia a
telefonista de São Francisco, ao longe, que pedia
informações para obter número, depois mil barulhinhos em
seu ouvido e, por fim, o ruído do telefone tocando. Enquanto
esperava, ficou olhando para ver se chegava o táxi; não
demorará muito, pensou. Mas não se incomodará de
esperar; estão acostumados.
— Seu número não responde — informou-lhe, por fim, a
telefonista de Cheyenne. — Podemos fazer a ligação mais
tarde e...
— Não — respondeu Juliana, balançando a cabeça. Tinha
sido só um impulso. — Não estarei aqui. Obrigada.
 Desligou. O dono do motel estava ali perto para evitar
que fosse cobrado a ele algo por engano. Ela saiu
rapidamente do escritório para a calçada fria e escura,
ficando ali de pé, esperando.
Um táxi novinho em folha surgiu do trânsito, aproximou-
se da calçada e parou; a porta se abriu e o motorista saltou
para abrir-lhe a porta.
Um momento depois, Juliana estava a caminho, sentada
no banco de trás daquele carro luxuoso, atravessando
Cheyenne em direção à casa dos Abendsens.
A casa dos Abendsens estava com as luzes acesas e ela
ouviu música e vozes. Era uma casa térrea, de estuque,
cercada de arbustos e de um grande jardim composto
principalmente de rosas trepadeiras. Subindo o caminho de
pedras, ela pensou: estarei realmente aqui? É aqui o
"Castelo Alto"? Que pensar dos boatos e histórias? A casa
era simples, bem cuidada e o jardim tratado. Havia até um
velocípede parado no caminho de cimento.
Seria ele o Abendsen errado? Ela tirara o endereço na
lista telefônica de Cheyenne, mas correspondia ao número
que ela chamara na noite anterior, de Greeley.
Entrou na varanda, de grades de ferro-batido, e tocou a
campainha. Através da porta entreaberta via a sala, várias
pessoas em pé, janelas com persianas, um piano, lareira,
estantes... Bem arrumado, pensou. Uma festa? Mas não
estavam com roupa de festa.
Um menino descabelado, de uns treze anos, de
camiseta e calça Lee, escancarou a porta.
— Sim?
— Mr. Abendsen está? — perguntou. — Está ocupado?
Falando para alguém atrás dele, dentro de casa, o
menino chamou:
— Mãe, ela quer falar com papai.
Ao lado do menino apareceu uma mulher de cabelo
castanho-avermelhado, por volta dos trinta e cinco anos,
com olhos cinzentos, firmes e fortes, e um sorriso tão franco
e aparentemente sem complexos, que Juliana soube que
estava diante de Caroline Abendsen.
— Telefonei ontem à noite — disse Juliana.
— Ah, sim, naturalmente.
Seu sorriso aumentou. Tinha dentes brancos,
perfeitamente regulares; irlandesa, concluiu Juliana. Só
sangue irlandês pode dar tanta feminilidade a um maxilar
daqueles.
— Dê-me seu casaco e sua bolsa. Veio numa hora
ótima; estamos com alguns amigos. Que vestido lindo... é
da Casa Cherubini, não é?
Atravessou a sala com Juliana até o quarto, onde
colocou as coisas dela junto com as outras, em cima da
cama.
— Meu marido está por aí. Procure um homem alto, de
óculos, bebendo um old-fashioned.
A luz inteligente em seus olhos transmitiu-se a Juliana;
seus lábios tremeram — temos muita coisa em comum,
percebeu Juliana. Não é incrível?
— Eu vim de muito longe — disse Juliana.
— Sim, é verdade. Ali está ele.
Caroline Abendsen levou-a de volta à sala, em direção a
um grupo de homens.
— Meu bem — chamou ela — venha cá. Esta moça é
uma leitora sua, que quer muito dar uma palavrinha com
você.
Um dos homens separou-se do grupo e aproximou-se,
de copo na mão. Juliana viu um homem muito alto, de
cabelo preto, crespo; sua pele também era escura e os
olhos pareciam ser muito levemente violeta ou castanhos,
por trás dos óculos. Ele vestia um terno sob medida, de uma
fibra natural caríssima, talvez lã inglesa; o terno valorizava
seus ombros largos e robustos, sem nada acrescentar. Em
toda sua vida, nunca vira um terno assim; ficou
inteiramente fascinada.
 — Mrs. Frink veio de Canon City, Colorado, para falar
com você sobre o Grasshopper — disse Caroline.
— Pensei que morasse numa fortaleza — comentou
Juliana.
Inclinando-se para examiná-la, Hawthorne Abendsen
esboçou um leve sorriso.
— Sim, morávamos. Mas para chegar lá era preciso
tomar um elevador e eu fiquei com fobia. Estava meio de
porre quando isso aconteceu mas, ao que me lembre e pelo
que me disseram, eu me recusei a ficar de pé porque disse
que o elevador estava sendo puxado por Jesus Cristo e que
íamos todos até o fim da linha. Eu estava decidido a não
ficar de pé. Ela não entendeu.
— Hawth toda vida disse, desde que eu o conheço, que,
quando encontrar Cristo, vai se sentar; não ficará de pé —
explicou Caroline.
O hino, lembrou Juliana.
— De modo que você desistiu do "Castelo Alto" e voltou
para a cidade — disse ela.
— Gostaria de servir-lhe um drinque — ofereceu
Hawthorne.
— Aceito — respondeu ela. — Mas não um old-
fashioned.
Ela já dera uma olhada no aparador; havia muitas
garrafas de uísque, hors-d'oeuvre, copos, gelo, coquete-
leira, cerejas e fatias de laranja. Ela encaminhou-se para lá,
acompanhada por Abendsen.
— Só I. W. Harper com gelo — disse ela. — Sempre
gostei disso. Você conhece o oráculo?
— Não — respondeu Hawthorne, enquanto preparava o
drinque para ela.
— O Livro das Transmutações? — insistiu ela, surpresa.
— Não, não conheço — repetiu ele. Estendeu-lhe o
drinque.
— Não brinque com ela — disse Caroline Abendsen.
 — Eu li seu livro — disse Juliana. — Na realidade
terminei hoje à tarde. Gomo é que você sabe tudo aquilo
sobre esse outro mundo que descreveu?
Hawthorne não respondeu; esfregou a junta dos dedos
contra o lábio superior, com o olhar fixo para além dela e a
testa franzida.
— Você usou o oráculo? — perguntou Juliana. Hawthorne
olhou para ela.
— Eu não quero que você brinque ou deboche — insistiu
Juliana. — Me diga sem fazer graça.
Mordendo o lábio, Hawthorne fixou o olhar no chão;
colocou em volta do próprio corpo os dois braços e
balançou-se para frente e para trás nos calcanhares. Os
outros na sala calaram-se e Juliana notou que seus modos
mudaram. Eles não estavam contentes com o que ela
dissera. Ela não tentou retratar-se nem disfarçar; não estava
fingindo. Era importante demais. E viera de muito longe e
fizera coisas demais para aceitar dele qualquer coisa que
não fosse a verdade.
— É... uma pergunta difícil de responder — disse
finalmente Abendsen.
— Não é não — retrucou Juliana.
Agora todos na sala estavam em silêncio; olharam
Juliana de pé junto a Caroline e Hawthorne Abendsen.
— Sinto muito — disse Abendsen. — Não posso
responder imediatamente. Terá que aceitar isso.
— Então por que escreveu o livro? — perguntou Juliana.
Apontando com o copo, Abendsen respondeu:
— O que faz esse broche no seu vestido? Afasta os
perigosos espíritos que surgem do mundo imutável? Ou é só
para prender?
— Por que mudou de assunto? — inquiriu Juliana. — Por
que se torna evasivo diante das perguntas e faz um
comentário fora de propósito como esse? É infantil.
— Todos têm... segredos técnicos — disse Hawthorne
Abendsen. — Você tem os seus, eu tenho os meus. Você
devia ler meu livro e aceitá-lo pelo valor que aparenta,
como eu aceito o que vejo...
Novamente apontou para ela com o copo:
— Sem perguntar se é autêntico o que está por baixo,
ali, ou coberto de arames, barbatanas de baleia e forros de
espuma. Isso não faz parte da confiança que se deve ter na
natureza humana e no que se vê em geral?
Ele parecia, pensou ela, irritável e agitado agora, não
mais tão polido, nem acolhedor. E Caroline, notou ela com o
canto do olho, estava com uma expressão de exasperação
tensa; seus lábios estavam comprimidos e deixara
inteiramente de sorrir.
— Em seu livro — disse Juliana — você mostrou que há
uma saída. Não era isso que queria dizer?
— "Saída" — ecoou ele ironicamente.
— Você fez muito por mim — prosseguiu Juliana. —
Agora posso ver que não há o que temer aqui, não há o que
querer nem odiar, nem evitar, nem do que fugir. Ou o que
valha a pena perseguir.
Ele encarou-a, balançando o copo, examinando-a.
— Há muita coisa neste mundo que vale a pena, na
minha opinião.
— Eu compreendo o que se passa em sua mente —
disse Juliana.
O que via nele era a velha e conhecida expressão no
rosto de um homem e não a perturbava encontrá-la. Ela não
se sentia mais como antes.
— A ficha da Gestapo diz que você se sente atraído por
mulheres como eu.
Abendsen, com uma quase imperceptível mudança de
expressão, disse:
— Não há mais Gestapo, desde 1947.
— A S.D. então, ou o que for.
— Quer fazer o favor de explicar? — pediu Caroline, em
voz breve.
 — Quero — respondeu Juliana. — Eu vim a Denver com
um deles. Eles vão acabar aparecendo aqui. Você devia se
esconder, em vez de manter a casa aberta assim, deixando
entrar quem quiser, como eu. O próximo que chegar aqui...
Não vai haver ninguém como eu para impedir.
— Você diz "o próximo" — disse Abendsen, depois de
um momento. — O que aconteceu com o que veio com você
até Denver? Por que não vai aparecer aqui?
— Eu cortei-lhe o pescoço — respondeu ela.
— Que coisa incrível — disse Hawthorne. — Ouvir uma
moça te dizer isso, uma moça que você nunca viu na vida.
— Não está acreditando?
— Claro que sim — concordou ele. — Deu-lhe um sorriso
tímido, delicado, triste. Aparentemente nem lhe passara
pela cabeça não acreditar.
— Obrigado — disse.
— Por favor esconda-se deles — pediu ela.
— Bem, nós tentamos, como você sabe. Como você leu
na capa do livro... tudo aquilo sobre armas e arame
eletrificado. E escrevemos aquilo para parecer que estamos
tomando precauções.
Sua voz tinha um tom seco, cansado.
— Você podia ao menos andar armado — disse sua
mulher. — Sei que um dia alguém que você convidar para
entrar e conversar vai lhe dar um tiro; um especialista
nazista especializado em matar se vingando; e você vai
ficar filosofando como agora. Já vi tudo.
— Eles me apanham — disse Hawthorne — se quiserem.
Com arame eletrificado, "Castelo Alto" e tudo.
Você é tão fatalista, pensou Juliana. Conformado com a
própria destruição. Também sabe disso, a maneira como
tomou conhecimento do mundo em seu livro?
— O oráculo escreveu seu livro. Não foi? — perguntou
Juliana.
— Quer saber a verdade? — retrucou por sua vez
Hawthorne.
 — Quero e tenho direito — respondeu ela. — Pelo que
fiz. Não é? Você sabe que sim.
— O oráculo — disse Abendsen — estava ferrado no
sono durante todo o tempo em que escrevi o livro.
Dormindo a sono solto no canto do escritório.
Seus olhos não demonstravam a menor alegria; ao
contrário, seu rosto parecia mais longo, mais sombrio do
que nunca.
— Diz-lhe — pediu Caroline. — Ela tem razão; ela tem o
direito de saber, pelo que fez por você.
Virando-se para Juliana, ela disse:
— Eu lhe contarei então, Mrs. Frink. Hawth fez as
escolhas uma por uma. Milhares delas. Através dos versos.
Período histórico. Assunto. Personagens. Enredo. Levou
anos. Hawth até perguntou ao oráculo que sucesso teria. O
oráculo respondeu lhe que seria um grande sucesso, o
primeiro realmente grande de sua carreira. De modo que
você tinha razão. Você deve usar muito o oráculo, para ter
percebido.
— Por que será que o oráculo resolveu escrever um
romance? — disse Juliana. — Já pensou em perguntar-lhe
isso? E por que um romance sobre a derrota dos alemães e
japoneses? Por que especialmente esta história e não uma
outra? O que é que o oráculo não pode nos dizer
diretamente, como sempre fez? Isto deve ser diferente, não
acham?
Nem Hawthorne nem Caroline deram uma palavra.
— O oráculo e eu — disse finalmente Hawthorne — há
muito tempo chegamos a um acordo quanto aos direitos
autorais. Se eu lhe perguntar por que escreveu o
Grasshopper, vou acabar tendo que dar-lhe a minha parte
também. A pergunta insinua que eu não fiz mais do que
bater à máquina e isso não é verdadeiro nem decente.
— Eu perguntarei — disse Caroline — se você não quiser
perguntar.
 — Não é você quem deve perguntar — respondeu
Hawthorne. — Deixe que ela o faça. Depois, dirigindo-se a
Juliana, disse:
— Você tem uma... mente excepcional. Sabia?
— Onde está seu exemplar? — perguntou Juliana. — O
meu está no carro, lá no motel. Vou buscá-lo se não me
deixar usar o seu.
Voltando-se, Hawthorne foi buscá-lo. Ela e Caroline o
seguiram, passando pela sala cheia de gente, em direção a
uma porta fechada. Diante da porta ele deixou-as. Quando
voltou, viram os dois volumes pretos.
— Eu não uso as varetas — disse ele a Juliana. — Não
sei como segurá-las; deixo-as sempre cair.
Juliana sentou-se junto a uma mesa baixa, no canto.
— Preciso de papel e lápis para escrever.
Um dos convidados atendeu ao pedido. As pessoas na
sala formaram uma roda em torno dela e dos Abendsens,
escutando e olhando.
— Pode fazer a pergunta em voz alta — disse
Hawthorne. — Nós não temos segredos aqui.
— Oráculo — disse Juliana — por que escreveu The
Grasshopper Lies Heavy? Que lição devemos tirar?
— É desconcertante a sua maneira supersticiosa de
formular a pergunta — disse Hawthorne.
Mas abaixou-se para vê-la atirar as moedas.
— Vá — disse; deu-lhe três moedas chinesas de latão
furadas no meio. — Eu costumo usar essas.
Ela começou a lançar as moedas; sentia-se calma e
segura de si. Hawthorne anotou as linhas por ela. Quando
ela atirara as moedas seis vezes, ele baixou os olhos e
disse:
— Sun no alto. Tui em baixo. Vazio no meio.
— Sabe qual é o hexagrama? — perguntou ela. — Sem
consultar a tabela?
— Sei — respondeu Hawthorne.
 — É Chung Fu — disse Juliana. — Verdade Interior. Eu
também sei, sem usar a tabela. E sei o que significa.
Levantando a cabeça, Hawthorne examinou-a
atentamente. Tinha agora uma expressão quase selvagem.
— Quer dizer, não é, que meu livro é verdade?
— Sim — respondeu ela.
— A Alemanha e o Japão perderam a guerra? —
perguntou ele, com raiva.
— Perderam.
Hawthorne, então, fechou os dois volumes e ficou de pé;
não disse nada.
— Até você se recusa a enfrentar os fatos — disse
Juliana.
Ele refletiu um momento. Seu olhar ficara vazio, notou
Juliana. Virado para dentro. Preocupado com ele mesmo... e
depois seus olhos ficaram novamente claros; ele resmungou
:
— Não tenho certeza de nada.
— Acredite — disse Juliana. ele fez que não com a
cabeça.
— Não pode? — perguntou ela. — Tem certeza?
Hawthorne Abendsen disse:
— Você quer que eu autografe um exemplar do
Grasshopper para você?
— Acho que vou embora — disse ela, ficando de pé. —
Muito obrigada. Desculpe se atrapalhei sua reunião. Foi
gentil de sua parte ter-me recebido.
Passando por ele e Caroline, atravessou a roda de
gente, para ir da sala ao quarto onde estavam seu casaco e
bolsa.
Enquanto vestia o casaco, Hawthorne apareceu ao seu
lado.
— Você sabe o que você é? — perguntou, voltando-se
para Caroline, que estava ao seu lado. — Esta menina é um
demônio. Um espírito chthonic que... — levantou a mão e
esfregou uma sobrancelha, deslocando os óculos ao fazê-
lo... — que vaga incansavelmente pela face da terra. —
Recolocou os óculos no lugar. — Ela faz o que o instinto lhe
inspira, simplesmente para exprimir seu ser. Ela não queria
vir aqui e fazer mal; apenas aconteceu, como acontecem as
estações do ano. Estou contente de que tenha vindo. Não
me desgosta descobrir isso, esta revelação que ela teve
através do livro. Ela não sabia o que ia fazer ou encontrar
aqui. Acho que temos todos muita sorte. De modo que não
vamos brigar; de acordo?
— Ela é muito, muito destruidora — disse Caroline.
— A realidade também é — respondeu Hawthorne. Ele
estendeu a mão a Juliana. — Obrigado pelo que fez em
Denver.
— Boa-noite — disse ela, estendendo-lhe a mão. — Faça
como sua mulher disse. Passe a usar uma arma.
— Não — disse ele. — Eu resolvi há muito tempo. Não
vou deixar que isso me preocupe. Posso contar com o
oráculo, de vez em quando, e ficar nervoso, especialmente
à noite. Não é mau, numa tal situação. — Sorriu um pouco.
— Na realidade, a única coisa que me incomoda é saber que
todos esses vagabundos que nos rodeiam, ouvindo e
registrando tudo, estão bebendo todo o álcool que temos
em casa, enquanto nós ficamos aqui falando.
Voltando-se, afastou-se a passos largos, a caminho do
aparador para arranjar gelo para seu drinque.
— Para onde vai você, agora que já fez o que tinha que
fazer aqui? — perguntou Caroline.
— Não sei.
O problema não a preocupava. Devo ser um pouco igual
a ele, pensou; não deixo que certas coisas me incomodem,
por mais importantes que sejam.
— Talvez volte para meu marido, Frank. Tentei telefonar-
lhe hoje; preciso tentar de novo. Depois verei como me
sinto.
— Apesar do que você fez por nós, ou diz que fez...
 — Você gostaria que eu nunca tivesse vindo a esta
casa... — afirmou Juliana,
— Se você salvou a vida de Hawthorne, isto é horrível
de minha parte, mas estou tão transtornada; não posso
compreender tudo o que você e Hawthorne acabam de
dizer.
— Que estranho — comentou Juliana. — Eu nunca teria
pensado que a verdade a deixasse zangada.
A verdade, pensou. Terrível como a morte. Só que mais
difícil de encontrar. Eu tenho sorte.
— Eu pensei que você ficasse tão alegre e animada
como eu. É um mal-entendido, não é? — Ela sorriu e depois
de um instante Mrs. Abendsen conseguiu sorrir-lhe de volta.
— Bom, em todo caso, boa-noite.
Um momento mais tarde, Juliana pisava novamente o
caminho de pedras pelo qual viera, passando por focos de
luz da sala e depois pelas sombras além do gramado da
casa, até chegar na calçada mergulhada na escuridão.
Seguiu andando, sem olhar mais para a casa dos
Abendsens procurando um táxi, um carro, brilhante e vivo,
que a levasse de volta ao seu motel.
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Folha de Rosto
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