Tiempo de esperanza

Editado por Harlequin Ibérica.

Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2002 Daphne Clair de Jong

© 2015 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Tiempo de esperanza, n.º 1376 - julio 2015

Título original: The Riccioni Pregnancy

Publicada originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

Publicada en español 2003

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

® Harlequin, Bianca y logotipo Harlequin son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited.

® y ™ son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited y sus filiales, utilizadas con licencia.

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Imagen de cubierta utilizada con permiso de Harlequin Enterprises Limited. Todos los derechos están reservados.

I.S.B.N.: 978-84-687-6766-6

Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

Índice

Portadilla

Créditos

Índice

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Si te ha gustado este libro…

Capítulo 1

La estaban siguiendo. En silencio, invisibles, pero se le había erizado la piel en señal de advertencia. Tras ella, la noche escondía a un cazador.

Había pasado por aquellas calles estrechas cientos de veces, a la luz del día y en la oscuridad, y nunca se ponía nerviosa. Hasta aquel momento.

La luz de las farolas era mitigada por las ramas de los árboles que bordeaban la calle, llenándola de sombras; las raíces saltando entre las hendiduras de la acera. Debería haberse cambiado de zapatos antes de salir del trabajo. Los que llevaba tenían un tacón demasiado alto y podían ser un peligro en la oscuridad.

Tropezó y, murmurando una imprecación, miró rápidamente por encima del hombro, con el corazón en un puño.

Nada. Pero sería muy fácil para cualquiera que no quisiera ser visto esconderse detrás de un árbol o tras alguno de los coches aparcados a ambos lados de la calle.

El instinto le hizo acelerar el paso, buscando con una mano la llave en el bolso.

Se detuvo un momento en la verja del vecino, mirando de nuevo hacia atrás. ¿Había una sombra bajo los árboles o era solo la brisa moviendo las ramas…?

Se imaginó a sí misma llamando a la puerta, rogando que le abriesen, vio a la alegre y flemática familia Tongan dejándola entrar, enviando a los chicos a encargarse del extraño perseguidor. Pero en la casa no había luces, ni voces, ni música.

¿Y si se había equivocado? ¿Y si huía de un atacante invisible que solo existía en su imaginación?

La verja de su casa estaba a unos metros, una casita de dos pisos que recordaba el pasado colonial de Nueva Zelanda.

«No corras», se dijo. Un par de largas zancadas, un giro practicado mil veces con el cerrojo de la verja y estaba en el camino de ladrillo, las ramas del kowhai rozando las hombreras de su traje cuando por fin sacó la llave del bolso.

Estaba en el tercer escalón del porche cuando la verja chocó contra la cancela y, al volverse, angustiada, vio que una alta figura masculina se acercaba.

Aterrada, se volvió hacia la puerta, pero se le enganchó uno de los tacones en la hendidura del último escalón y perdió el equilibrio. Al levantar los brazos para buscar apoyo se le cayó la llave de la mano.

Al borde de la histeria, se sujetó a un poste del porche, oyó el golpe de la llave en el suelo y vio al desconocido agacharse para recogerla.

No podía salir corriendo. Estaba atrapada, con una puerta cerrada a su espalda. Y frente a ella, un hombre con su llave en la mano.

Necesitaba llevar aire a sus pulmones para poder gritar, esperando que alguien la oyera, que alguien la ayudase.

Bajó los escalones de un salto y una mano grande, enorme, le tapó la boca, estrangulando el grito.

Levantó una rodilla para golpearlo, pero el hombre estaba tras ella. Intentó morderlo, pero no podía. Echó el pie hacia atrás para darle una patada letal, pero el canalla parecía estar preparado y solo encontró aire. Apuntó con el codo al plexo solar, pero él sujetó su brazo y le dio la vuelta, aplastándola contra su duro torso.

–Cariño, no –le dijo al oído con voz ronca.

¿Cariño? Esa palabra hizo que se quedara rígida. ¿Cariño? La furia reemplazó al miedo entonces.

El hombre aflojó la presión y ella aprovechó para soltarse, levantar la mano derecha y descargarla sobre su cara con un bofetón que resonó por toda la calle, tan fuerte que le hizo dar un paso atrás.

–¡Canalla! –le gritó.

Su rostro era invisible en la oscuridad, pero lo vio dar un paso atrás. Y soltar una carcajada.

Ella respiró profundamente para llevar aire a sus pulmones. Le daba vueltas la cabeza y parecía estar flotando en el espacio, en el oscuro y confuso espacio. Tuvo que respirar de nuevo para poder hablar:

–Dame la llave –dijo, con los dientes apretados.

El hombre la sujetó con dos dedos frente a su nariz.

Ella intentó arrebatársela pero él no la soltó y sus dedos se rozaron. Cuando por fin consiguió quitarle la llave se dio media vuelta e intentó encontrar la cerradura, pero temblaba tanto que no era capaz de hacerlo.

El hombre le quitó la llave y la insertó eficientemente en la cerradura. Después, abrió la puerta y le puso una mano en la espalda para empujarla suavemente al interior.

Cuando cerró la puerta quedaron en la más completa oscuridad. Ella no veía nada, pero podía oír la respiración del hombre, oler su ropa de algodón y lana, su jabón y una suave colonia masculina. Y flotando sobre todo aquello un olor que había dejado de ser familiar, el seductor aroma de un hombre excitado.

Entonces él la tomó por la cintura.

–Estás temblando –murmuró, rozando su frente con el mentón–. Lo siento.

–¿Que lo sientes? –exclamó ella, furiosa, avergonzada y confusa.

Se soltó de un tirón y buscó el interruptor, parpadeando furiosamente cuando se encendió la lámpara. Frente a ella, un hombre de cabello oscuro, ojos azules, cejas oscuras sobre una nariz magistral y unos labios que no podían esconder su poderosa sensualidad.

–Estás pálida.

–¿Has estado acosándome? –le espetó ella.

–¿Acosándote?

–Estabas siguiéndome. No me digas que no intentabas esconderte.

–Estaba intentando no asustarte.

Ella casi soltó una carcajada.

–¿Qué?

–Pensé que si oías pasos detrás de ti en estas calles tan oscuras tendrías razón para asustarte.

–¿Cómo demonios no iba a asustarme al saber que había alguien siguiéndome? –exclamó ella, soltando el bolso en la mesita del teléfono.

–Ignoraba que lo supieras.

Él tomó su mano y puso en ella la llave. Después, se la llevó a los labios para darle un beso, haciendo que su pulso se acelerase aún más.

–Necesitas una copa –dijo, mirando alrededor.

–No necesito…

Él tiró de su mano para llevarla hasta el salón, la primera puerta abierta en el pasillo.

–Siéntate –le ordenó, llevándola hacia el sofá.

–No necesito una copa. Y si la necesitase me la serviría yo misma.

Sin decir nada, el hombre se acercó a la estantería donde estaban las botellas.

Sabiendo que no haría caso a sus protestas, ella se dejó caer en el sofá y esperó hasta que el hombre volvió con un vaso de whisky. Al tomar el primer trago sus ojos se llenaron de lágrimas, pero intentó disimular.

Él se sentó a su lado. Tenía un brazo apoyado en el respaldo del sofá y la miraba con intensidad.

–Bébetelo todo.

Debería decirle que se fuera al infierno, que no necesitaba que ningún hombre la siguiera hasta su casa y le dijera lo que tenía que hacer.

Levantando el vaso, lo vació para darse valor.

–¿Vives sola aquí?

–Eso no es asunto tuyo –le espetó ella, sin pensar.

¿Por qué no le había dicho que tenía novio, marido, pareja, cualquier cosa? O que vivía con tres personas más.

–Ya lo sé.

–¿Desde cuándo me sigues?

–Te vi bajando del autobús en la avenida Ponsonby. ¿Sueles volver sola a casa? –preguntó él, con tono de reprobación.

La avenida Ponsonby era muy popular por su ecléctica mezcla de