¿TIENE USTED TODO

LO QUE DESEA?

Agatha Christie
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—Par ici, madame.

Una mujer alta, con un abrigo de visón, seguía a un mozo muy
cargado de equipaje por el andén de la estación de Lyon.
Esta dama iba tocada con una prenda oscura de punto que le cubría
una oreja y un ojo. El otro lado revelaba un perfil encantador con una
naricilla arremangada y unos ricitos dorados en torno a una oreja en
forma de concha. Era una típica norteamericana de aspecto atractivo,
y más de un hombre había vuelto la cabeza para mirarla a su paso
por delante de los vagones del tren que esperaba.
Esos vagones ostentaban rótulos con los nombres: París-Athenes.
Paris-Bucharest. Paris-Stamboul.
Frente a este último se detuvo el mozo de repente. Desató la correa
que mantenía las maletas unidas y éstas se deslizaron al suelo
pesadamente: «Voici, madame».
El empleado del coche-cama estaba de pie junto a los peldaños. Se
adelantó con un saludo: «Bon-soir, madame», que pronunció con un
empressement debido, quizás, a la riqueza y excelente factura del
abrigo de visón.
La dama le entregó su billete de reserva para el coche-cama.
—Número seis —dijo el hombre—. Por aquí.
Y saltó al vagón con agilidad seguido por ella. Cuando la joven se
apresuraba tras él por el pasillo, estuvo a punto de chocar con un
grueso caballero que salía del departamento inmediato al suyo.
Momentáneamente, observó que aquel viajero tenía una cara grande,
de benigna expresión y una mirada benévola.
—Voici, madame.
El empleado abrió el departamento. Levantó el cristal de la ventanilla
e hizo gestos al mozo. Un empleado subalterno levantó el equipaje y
lo colocó en las redes. La viajera se sentó.
Había puesto sobre el asiento, a su lado, un maletín de color carmesí
y su bolso. Hacía un poco de calor en el coche, pero no se le ocurrió
quitarse el abrigo. Miró por la ventanilla sin fijar la atención. La gente
se apresuraba por el andén de un lado a otro. Allí había vendedores
de periódicos, de almohadas, de chocolates, de fruta, de aguas
minerales. Todos le tendían sus mercancías, pero ella los miraba sin
verlos.
La estación de Lyon había desaparecido para ella. En su joven rostro
únicamente estaban retratadas la tristeza y la inquietud.
—Si la señora es tan amable de darme su pasaporte...
Las palabras no la inmutaron. El empleado, de pie en la puerta del
departamento, las repitió. Elsie Jeffries se levantó con un sobresalto.
—¿Decía usted?
—Su pasaporte, señora.
Ella abrió el bolso, sacó el pasaporte y se lo entregó.
—Muy bien, señora. Yo me ocuparé de todo —siguió un silencio breve
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y significativo—. Yo voy con la señora hasta Estambul.

Elsie sacó un billete de cincuenta francos y se lo alargó. El hombre lo
aceptó como algo normal, v preguntó a qué hora deseaba que se le
hiciese la cama y si cenaría en el tren.
Arreglados estos detalles, se retiró y, casi inmediatamente, vino por
el corredor el hombre del restaurante, haciendo sonar frenéticamente
su campanilla y gritando:
—¡Premier service, premier service!
Elsie se levantó, se despojó de su pesado abrigo de pieles, echó una
ojeada a su propia imagen en el pequeño espejo y, recogiendo su
bolso y su maletín de joyas, salió al corredor. No había dado más que
algunos pasos cuando el hombre del restaurante llegó corriendo en su
viaje de regreso. Para darle paso, Elsie retrocedió un momento en la
puerta del departamento inmediato, que estaba ahora desierto.
Cuando el hombre hubo pasado, se preparó para continuar su camino
al coche restaurante y su mirada distraída tropezó con el marbete de
una maleta depositada en el asiento.
Era una maleta de piel de cerdo algo usada. En el marbete se leían
las palabras «J. Parker Pyne, pasajero hasta Estambul». Y la misma
maleta llevaba las iniciales P.P.
En el rostro de la muchacha apareció una expresión de sorpresa. Tras
vacilar un momento en el corredor, volvió a su propio departamento y
recogió un ejemplar de The Times que había sobre la mesa, junto con
algunas revistas y libros.
Pasó las miradas por las columnas de anuncios de la primera página,
pero lo que buscaba no estaba allí. Con una ligera contracción de las
cejas, se dirigió al coche restaurante.
El camarero del restaurante la condujo a un asiento de una mesilla ya
ocupada por otra persona: el caballero con quien estuvo a punto de
tropezar en el corredor. En realidad, era el propio dueño de la maleta
de piel de cerdo.
Elsie lo miró disimuladamente. Tenía una expresión suave, benévola y
deliciosamente tranquilizadora, en cierto modo imposible de explicar.
Se condujo con la acostumbrada reserva británica y sólo habló tras
servirse la fruta.
—Hace un calor terrible en estos lugares.
—Lo sé —dijo Elsie—. Desearía que se pudiese abrir la ventanilla.
—¡Imposible! —contestó él con una sonrisa lastimera—. Todas las
personas presentes, aparte de nosotros, protestarían.
Ella contestó con otra sonrisa. Ninguno de los dos dijo nada más.
Trajeron el café y la acostumbrada cuenta indescifrable. Tras colocar
algunos billetes sobre ésta, Elsie se revistió de pronto de valor y
murmuró:
—Con su permiso, he visto su nombre en su maleta... Parker Pyne.
¿Es usted... es usted por casualidad...?
Dicho esto, vaciló y él acudió en su ayuda.
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—Creo que soy yo. Es decir —y repitió las palabras del anuncio que
Elsie había visto más de una vez en The Times y buscado en vano
poco antes—: «¿Es usted feliz? Si no lo es, consulte a mister Parker
Pyne.» Sí, éste soy yo.
—Ya lo veo —dijo Elsie—. Pero ¡qué... qué extraordinario!
Él movió la cabeza.
—En realidad, no. Es extraordinario desde su punto de vista, pero no
desde el mío —y le dirigió una sonrisa tranquilizadora. Luego se
inclinó hacia delante. La mayoría de los otros viajeros se habían
retirado ya del coche—. Es decir, ¿usted no es feliz? —preguntó.
—Yo... —empezó a decir Elsie, y se detuvo.
—Usted no hubiera dicho «Qué extraordinario» si no fuera así —le
indicó.
Elsie guardó silencio durante un minuto. La sola presencia de mister
Parker Pyne le daba una extraña calma.
—Sí —admitió finalmente—. Soy... desgraciada. Por lo menos, estoy
inquieta.
Él hizo un gesto afirmativo como expresión de simpatía.
—Ya lo ve usted —continuó ella—, ha ocurrido una cosa muy curiosa y
no tengo la menor idea de lo que puede significar.
—Si quiere contármela —propuso mister Parker Pyne.
Elsie se acordó del anuncio. Con frecuencia, ella y Edward lo habían
comentado, riéndose. Jamás se le había ocurrido que ella misma...
Quizás sería mejor que desistiera... si mister Parker Pyne no fuese
más que un charlatán... Pero parecía... ¡una persona tan correcta!
Elsie tomó su decisión. ¡Cualquier cosa para librarse de aquella
inquietud!
—Se lo diré a usted. Voy a Constantinopla para reunirme con mi
esposo. Tiene muchos negocios en Oriente y este año ha sido preciso
que fuera allí. Se fue hace quince días. Iba a preparar las cosas para
que yo pudiese reunirme con él. Esta idea me ha excitado mucho. Ya
comprende, nunca había estado en el extranjero. Hemos pasado seis
meses en Inglaterra.
—¿Su esposo y usted son norteamericanos?
—Sí.
—¿Y quizás no hace mucho tiempo que se casaron?
—Un año y medio.
—¿Y han sido felices?
—¡Oh, sí! Edward es un verdadero ángel. —Y continuó tras una
vacilación—: Quizás no completamente a la moda de ahora. Sólo un
poquito... bien, yo lo llamaría estrecho de miras. Muchos antepasados
puritanos, etcétera. Pero es un encanto —añadió apresuradamente.
Mister Parker Pyne la miró un par de segundos con aire pensativo y
dijo:
—Continúe.
—Fue una semana después de la partida de Edward. Yo estaba
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escribiendo una carta en su despacho y advertí que el papel secante

era nuevo y estaba limpio, salvo por unas líneas escritas que lo
cruzaban. Yo acababa de leer una historia de detectives que se refería
a una pista hallada en un papel secante y sólo para divertirme lo
sostuve delante de un espejo. Realmente sólo había pensado en
divertirme, mister Pyne... Quiero decir, que no tenía la intención de
espiar a Edward. Es un manso cordero y nadie soñaría en atribuirle
alguna aventura dudosa.
—Sí, sí, comprendo perfectamente.
—Era fácil leerlo. Primero había la palabra «esposa», luego «Simplón
Express» y, más abajo, «al llegar a Venecia sería el mejor momento»
—y se detuvo.
—Curioso —dijo mister Pyne—. Muy curioso. ¿Era la letra de su
marido?
—Oh, sí. Pero me he estrujado los sesos y no puedo ver bajo qué
circunstancias había de usar estas palabras en ninguna carta.
—«Al llegar a Venecia sería el mejor momento» —repitió mister
Parker Pyne—. En realidad, es muy curioso.
Mrs. Jeffries se había inclinado y le miraba con una esperanza
halagadora.
—¿Qué debo hacer? —preguntó sencillamente.
—Me temo —dijo mister Parker Pyne— que tendremos que esperar
hasta encontrarnos en Venecia. Aquí está el horario de nuestro tren.
Llega a Venecia mañana por la tarde a las dos y veintisiete.
Y se miraron el uno al otro.
—Déjelo de mi cuenta —dijo mister Parker Pyne.

Eran las dos y cinco minutos. El «Simplón Express» llevaba once de

retraso. Habían dejado atrás Mestre alrededor de un cuarto de hora
antes.
Mister Parker Pyne estaba con Mrs. Jeffries en el departamento de
ésta. Hasta ahora, el viaje se había desarrollado agradablemente y
sin novedad. Pero había llegado el momento en que, si algo había de
ocurrir, ocurriría en pocos instantes. Mister Parker Pyne y Elsie
estaban sentados uno frente al otro. El corazón de la joven latía
apresuradamente y sus ojos dirigían a su compañero miradas de
súplica para que le tranquilizase.
—Conserve toda su calma —le dijo él—. Está usted completamente
segura. Me tiene a su lado.
De pronto, llegó un grito del corredor:
—¡Oh, mira, mira...! ¡El tren se ha incendiado!
De un salto, Elsie y mister Parker se encontraron en el corredor. Una
mujer de rostro eslavo se agitaba y señalaba con el dedo con un
gesto dramático. De uno de los departamentos delanteros salía una
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nube de humo. Mister Parker Pyne y Elsie se precipitaron por el

corredor. Otros viajeros se unieron a ellos. El departamento estaba
lleno de humo. Los que habían llegado a él primero retrocedieron
tosiendo. Apareció el empleado del coche.
—¡No hay nadie en el departamento! —exclamó—. No se alarmen,
messieurs et dames. Le feu está dominado.
Se oyeron una docena de preguntas precipitadas. El tren estaba
cruzando el puente que une Venecia a tierra firme.
De repente, mister Parker Pyne se volvió, se abrió paso a través del
grupo que tenía a su espalda y se precipitó por el corredor al
departamento de Elsie. La dama de rostro eslavo estaba allí sentada,
aspirando profundamente el aire por la ventanilla abierta de par en
par.
—Dispense, señora —dijo Parker Pyne—. Pero éste no es su
departamento.
—Lo sé, lo sé —dijo la dama esclava—. Pardon. Ha sido el susto, la
emoción... Mi corazón. —Y, dejándose caer en el asiento, indicó la
ventanilla abierta. Respiraba a grandes bocanadas.
Mister Parker Pyne se colocó en la puerta. Su voz era paternal y
tranquilizadora.
—No debe asustarse —dijo—. No he creído ni por un momento que el
fuego fuese nada grave.
—¿No? ¡Ah, qué alivio! Ya me siento restablecida. —Y añadió,
levantándose a medias—: Volveré a mi departamento.
—No, todavía no. —Y la mano de mister Parker Pyne la impulsó
suavemente hacia atrás—. Le pediré que aguarde un momento,
señora.
—¡Caballero, esto es un insulto!
—Señora, se quedará usted aquí.
Su voz había sonado fría e impasible. La mujer se sentó sin dejar de
mirarle. Elsie se unió a ellos.
—Parece que ha sido una broma ridícula. El empleado está furioso.
Hace preguntas a todo el mundo... —y se interrumpió mirando a la
segunda ocupante del departamento.
—Mrs. Jeffries —dijo mister Parker Pyne—, ¿qué lleva usted en el
maletín carmesí?
—Mis joyas.
—¿Tendría la bondad de mirar si le falta algo?
De la dama eslava surgió un torrente de palabras, que pasó a la
lengua francesa para expresar mejor sus sentimientos.
Entretanto, Elsie había cogido el maletín-joyero.
—¡Oh! —exclamó—. ¡Está abierto!
—Et je porterai plainte á la Compagnie des Wagons-Lits —acabó
diciendo la dama eslava.
—¡No están! —exclamó Elsie—. ¡Falta todo! El brazalete de brillantes,
el collar que me regaló papá y los anillos de la esmeralda y del rubí. Y
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algunos preciosos broches de brillantes. Gracias a Dios, llevaba las

perlas puestas. ¡Oh, mister Pyne! ¿Qué voy a hacer?
—Si quiere usted traer al empleado del coche —dijo mister Parker
Pyne—, yo cuidaré por mi parte de que esta mujer no salga del
departamento hasta que él llegue.
—Scélérat! Monstre! —chilló la dama eslava. Y continuó lanzando
nuevos insultos.
El tren entró en Venecia.
Loa acontecimientos de la media hora siguiente pueden ser
resumidos en pocas palabras. Mister Parker Pyne trató con diferentes
funcionarios en diversas lenguas... y fue derrotado. La dama
sospechosa consintió en ser registrada y salió de la prueba airosa y
sin mácula.
No llevaba encima las joyas.
Entre Venecia y Trieste, mister Parker Pyne y Elsie discutieron el caso.
—¿Cuándo vio usted sus joyas por última vez?
—Esta mañana. Guardé unos pendientes con zafiros que llevaba ayer
y cogí otros con un par de perlas auténticas.
—¿Y todas las joyas estaban intactas?
—No las repasé una por una, naturalmente. Pero parecían estar como
siempre. Hubiera podido faltar un anillo o algo así, pero no más.
Mister Parker Pyne hizo un gesto afirmativo.
—Veamos: ¿a qué hora ha arreglado el empleado este departamento?
—Cuando estábamos en el coche-restaurante, y yo me había llevado
allí el maletín. Siempre lo hago. Únicamente lo dejé en esta ocasión,
al salir fuera corriendo.
—Por lo tanto —dijo mister Parker Pyne—, esta inocente y calumniada
Mrs. Subayska, o como quiera que se llame, tiene que haber sido la
ladrona. Pero ¿qué diablos ha hecho con las joyas? Sólo ha estado
aquí un minuto y medio, el tiempo justo de abrir el maletín con una
llave falsa y sacar lo que contenía. Sí, pero, ¿qué ha hecho después?
—¿Podría habérselas entregado a alguna otra persona?
—Difícilmente. Yo me había vuelto y estaba abriéndome paso por el
corredor. Si alguien hubiera salido de este departamento, yo lo
hubiera visto.
—Quizás se lo ha echado a alguien por la ventanilla.
—Es una buena idea, sólo que, en este caso, estábamos pasando por
encima del mar. Nos encontrábamos en un puente.
—Entonces debe haberlas escondido en el coche.
—Vamos a buscarlas.
Con verdadera energía transatlántica, Elsie empezó a registrarlo todo.
Mister Parker Pyne participó en aquella tarea algo distraído. Al
reprocharle ella su inactividad, se excusó diciendo:
—Estoy pensando que tengo que enviar desde Trieste un telegrama
importante.
Elsie recibió con frialdad esta explicación. Su estimación por mister
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Parker Pyne había sufrido un notable descenso.

—Me temo que está usted molesta conmigo, Mrs. Jeffries —dijo él con
mansedumbre.
—Bien, no ha resultado usted muy afortunado —replicó ella.
—Pero, mi querida señora, debe usted recordar que yo no soy un
detective. El robo y el crimen están enteramente fuera de mi campo
de acción. Mi especialidad es el corazón humano.
—Pues bien, yo sentía una cierta tristeza cuando tomé este tren —
dijo Elsie—. ¡Pero aquello no era nada comparado con lo que siento
ahora! Podría llorar a mares. ¡Mi precioso, precioso brazalete...! ¡Y la
sortija con la esmeralda que me dio Edward cuando nos prometimos!
—Pero seguramente sus joyas están aseguradas contra robo... —dijo
mister Pyne.
—¿Que están aseguradas? No lo sé. Sí, supongo que están
aseguradas. Pero se trata del valor sentimental de aquellas joyas,
mister Pyne.
El tren moderó su marcha. Mister Parker Pyne se asomó a la
ventanilla.
—Trieste —dijo—. Tengo que enviar mi telegrama.

—¡Edward!
El rostro de Elsie se había iluminado al distinguir a su esposo, que
corría a su encuentro por el andén, en Estambul. De momento, la
pérdida de sus joyas se había borrado de su conciencia. Había
olvidado las curiosas palabras halladas en el papel secante. Lo había
olvidado todo, salvo el hecho de que acababa de pasar quince días
lejos de su marido, quien, aun con sus estrechas miras, era en
realidad una persona muy atractiva.
Estaban a punto de salir de la estación, cuando Elsie sintió en el
hombro un amistoso golpecito y, al volverse, se halló frente a mister
Parker Pyne, cuyo rostro benigno parecía radiante de buen humor.
—Mrs. Jeffries —dijo—, ¿quiere venir a verme al Hotel Tokatlian
dentro de media hora? Cree que podré tener buenas noticias para
usted.
Elsie miró a Edward con gesto incierto. En seguida hizo la
presentación.
—Mi... mi marido. Mister Parker Pyne.
—Según creo, su esposa le telegrafió a usted que le habían robado las
joyas —dijo mister Parker Pyne—. He hecho lo que podía para
ayudarle a recobrarlas. Creo que tendré noticias para ella dentro de
media hora.
Elsie dirigió a Edward una mirada interrogante. Éste contestó
prestamente.
—Es mejor que vayas, querida. ¿Ha dicho el Tokatlian, mister Pyne?
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Bien, me ocuparé de que esté allí.

Media hora más tarde, Elsie fue introducida en la salita particular de
mister Parker Pyne, que se levantó para recibirla.
—Le he causado una desilusión, Mrs. Jeffries —dijo—. No, no lo
niegue. Pues bien, no pretendo ser un mago, pero hago lo que puedo.
Mire usted aquí dentro.
Sobre una mesilla, le señaló una gruesa caja de cartón. Elsie la abrió.
Anillos, broches, brazaletes, collar... todo estaba allí.
—Mister Pyne, ¡qué maravilla! ¡Oh! ¡Qué maravilla!
Mister Parker Pyne sonrió modestamente.
—Estoy contento de no haber fracasado, mi querida señora.
—Oh, mister Pyne, ¡me deja usted avergonzada! ¡Qué mal me he
portado con usted desde Trieste! Y ahora... esto. Pero ¿cómo se ha
apoderado de ellas? ¿Cuándo? ¿Dónde?
Mister Parker Pyne movió la cabeza con expresión pensativa.
—Es largo de explicar —dijo—. Es posible que lo sepa usted algún día.
En realidad, no me extrañaría que lo supiera muy pronto.
—¿Por qué no puedo saberlo ahora?
—Hay razones —dijo mister Parker Pyne.
Y Elsie tuvo que retirarse sin satisfacer su curiosidad.
Cuando estuvo fuera, mister Parker Pyne cogió el sombrero y el
bastón y salió a las calles de Pera. Caminaba sonriendo para sí mismo
y así llegó finalmente a un pequeño café, desierto en aquel momento.
Se llamaba El Cuerno de Oro. Al otro lado, las mezquitas de Estambul
mostraban sus esbeltos minaretes sobre el fondo del cielo de la tarde.
El cuadro era muy hermoso. Mister Pyne se sentó y pidió dos cafés.
Se los sirvieron espesos y dulces. Cuando empezaba a sorber el suyo,
un hombre se sentó frente a él. Era Edward Jeffries.
—He pedido café para usted —dijo mister Parker Pyne, indicando la
tacita.
Edward la apartó y le preguntó, inclinándose sobre la mesa:
—¿Cómo lo sabía usted?
Mister Parker Pyne continuó sorbiendo su café con expresión
soñadora.
—Su esposa le habrá hablado de lo que descubrió en el papel
secante... ¿no? Oh, pero le hablará. Debe de haberlo olvidado de
momento.
Y le explicó lo que Elsie había descubierto, continuando luego:
—Pues bien, esto se articulaba muy bien con el incidente que ocurrió
precisamente al llegar a Venecia. Por alguna razón determinada,
usted estaba disponiendo el hurto de las joyas de su esposa. Pero
¿por qué la frase «al llegar a Venecia será el mejor momento»? Esto
parecía no tener sentido. ¿Por qué no dejaba que su... agente...
eligiese el momento y el lugar?
»Y luego, de pronto, comprendí el motivo. Antes de que usted mismo
saliese de Londres, las joyas de su esposa fueron robadas y
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sustituidas por imitaciones falsas, sólo que esta solución no le

satisfacía a usted. Es usted un joven concienzudo y de buen criterio.
Le horrorizaba que algún criado u otra persona inocente resultara
sospechosa. Era preciso que el robo se efectuase de una forma y en
una circunstancia tal que no pudiesen recaer sospechas sobre nadie
de su casa o que tuviese relación con usted.
»Su cómplice viaja provisto de una llave que abre el maletín-joyero y
de una bomba de humo. En el momento conveniente, esta mujer da
la alarma, entra en el departamento de su esposa, abre el maletín y
echa al mar las imitaciones de las joyas. Puede resultar sospechosa y
ser registrada, pero no puede probarse nada contra ella puesto que
las supuestas joyas no están en su poder.
»Y ahora se entiende el significado de la elección de aquel lugar. Si
esas joyas se hubiesen lanzado sencillamente junto a la vía férrea,
hubieran podido ser encontradas. De ahí la importancia del momento
en que el tren pasa sobre el mar.
»Entretanto, usted toma sus disposiciones para vender aquí las
verdaderas joyas. Sólo tiene que esperar a que se haya efectuado el
robo del tren para entregar las piedras preciosas. No obstante, mi
telegrama llegó a tiempo. Obedeciendo mis instrucciones, depositó
usted la caja con las joyas en el Tokatlian en espera de mi llegada,
sabiendo que, de otro modo, yo cumpliría mi amenaza de poner el
asunto en manos de la policía. Y ha obedecido también mis
instrucciones al venir a reunirse conmigo aquí.
Edward Jeffries dirigió a mister Parker Pyne una mirada suplicante.
Era un joven bien parecido, alto y rubio, con una barbilla redonda y
unos ojos también muy redondos.
—¿Cómo puedo hacérselo comprender? —dijo con desaliento—. A
usted debo de parecerle un ladrón vulgar.
—Nada de eso —contestó mister Parker Pyne—. Al contrario, yo diría
que es usted casi penosamente honrado. Estoy acostumbrado a la
clasificación de los tipos. Usted, mi querido señor, pertenece del
modo más natural a la categoría de las víctimas. Cuénteme ahora
toda la historia.
—Puede ser contada con una sola palabra: chantaje.
—¿Era esto?
—Ha visto usted a mi esposa. ¿Se da cuenta de que es una criatura
pura e inocente, sin noción de lo que puede llegar a ser el mal?
—Sí.
—Tiene los ideales más maravillosamente puros. Si llegase a
descubrir... algo sobre una cosa que hice, me dejaría.
—Lo dudo. Pero no se trata ahora de esto. ¿Qué hizo usted, mi joven
amigo? Supongo que se trata de alguna aventura con una mujer.
Edward Jeffries hizo un gesto afirmativo.
—¿Después de su matrimonio... o antes?
—Antes... oh, antes.
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—Bien, bien, ¿qué ocurrió?

—Nada, absolutamente nada. Esto es precisamente lo cruel del caso.
Yo estaba en un hotel de las Antillas. Allí se alojaba una mujer muy
atractiva llamada Mrs. Rossiter. Su marido era un hombre violento
que tenía los más salvajes ataques de cólera. Una noche la amenazó
con un revólver y ella escapó y vino a mi habitación. Estaba medio
loca de terror. Me... me pidió que la dejara quedarse allí hasta la
mañana. Y yo... ¿qué otra cosa podía hacer?
Mister Parker Pyne miró al joven, y el joven le miró con consciente
rectitud. Mister Parker Pyne suspiró.
—En otras palabras y hablando claro, que le hicieron hacer a usted el
desairado papel de un tonto, mister Jeffries.
—Realmente...
—Sí, sí. Es una jugarreta muy antigua, pero que frecuentemente sale
bien con los jóvenes de temperamento quijotesco. Supongo que, al
conocerse la proximidad de su matrimonio, apretaron las clavijas...
—Sí. Recibí una carta. Si no enviaba cierta suma de dinero, todo le
sería comunicado a mi futuro padre político; es decir: cómo yo había
hecho desviar el afecto que esa joven profesaba a su marido y cómo
la habían visto entrar en mi habitación. El marido presentaría una
demanda de divorcio. Ciertamente, mister Pyne, esta historia me ha
convertido en un perfecto canalla —Y se enjugó la frente muy
azorado.
—Sí, sí. Ya sé. Y así usted pagó y de vez en cuando volvieron a
apretar las clavijas.
—Sí. Ésta fue la gota que colmó el vaso. Yo no podía, sencillamente,
disponer de más dinero. Y di con este plan —Diciendo esto cogió la
taza de café ya frío, la miró distraídamente y se bebió su contenido—
¿Qué voy a hacer ahora? —exclamó patéticamente—. ¿Qué voy a
hacer ahora, mister Pyne?
—Yo le guiaré —dijo mister Pyne con firmeza—. Yo me encargo de sus
atormentadores. En cuanto a su esposa, volverá usted directamente a
su lado y le dirá la verdad, o por lo menos una parte de ella. En el
único punto en que se desviará de la verdad será en el relativo a la
noche en las Antillas. Debe usted ocultarle el hecho de que le
hicieron... bueno, de que le hicieron hacer el papel de un tonto, como
le he dicho antes.
—Pero...
—Mi querido mister Jeffries, no entiende usted a las mujeres. Si ha
de elegir entre un tonto y un Don Juan, una mujer se quedará
siempre con un Don Juan. Su esposa, mister Jeffries, es una
muchacha encantadora, inocente y de elevados ideales, y el único
modo de conseguir que encuentre la vida con usted interesante es
infundirle la creencia de que ha reformado a un picarón.
Edward Jeffries le miraba con la boca abierta.
—Se lo digo en serio —añadió mister Parker Pyne—. En este
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momento su esposa está enamorada de usted, pero veo señales de

que es posible que esto no dure si continúa usted ofreciéndole el
cuadro de una cierta bondad y rectitud que se parecen un poco a la
torpeza.
Edward dio un respingo.
—Vaya con ella, muchacho —dijo mister Parker Pyne
bondadosamente—. Confiéselo todo, es decir, tantas cosas como
pueda recordar. Explíquele luego que, desde el momento en que la
conoció, renunció totalmente a aquella vida. Y que llegó al extremo
de robar para evitar que aquello llegase a sus oídos. Y ella le
perdonará con entusiasmo.
—Pero cuando no hay en realidad nada que perdonar...
—¿Qué es la verdad? —dijo mister Parker Pyne—. Según mi
experiencia, es generalmente ¡la cosa que hace volcar el carretón
cargado de manzanas! Es un axioma fundamental en la vida
matrimonial que debe uno mentirle a su mujer. ¡A ella le gusta! Vaya
y sea perdonado, hijo mío. Y vivan para siempre felices. Me atrevo a
decir que, a partir de ahora, su esposa le observará con cuidado
cuando pase cerca de una mujer bonita... A algunos hombres esto les
molesta, pero no creo que le moleste a usted.
—Nunca quiero mirar a ninguna mujer más que a Elsie —dijo
sencillamente mister Jeffries.
—Espléndido, muchacho. Pero yo, en su lugar, no se lo dejaría
entender a ella. A ninguna mujer le gusta pensar que es aceptada
con demasiada facilidad.
Edward Jeffries se puso en pie.
—¿Cree usted de verdad...?
—Lo sé —afirmó mister Parker Pyne con energía.