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    Di Benedetto Mariposas de Koch

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    laura klein
    El narrador cuenta haber comido varias mariposas que se posaron en su boca. La primera la tragó por accidente, mientras que las siguientes entraron voluntariamente. Las mariposas se instalaron en su corazón y tuvieron crías. Ahora las mariposas y sus crías intentan salir de su cuerpo, lo que el narrador cree que la gente confunde con sangre escupida. En realidad, son solo mariposas rojas producto de haber nacido y crecido en la oscuridad de su interior.

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    El narrador cuenta haber comido varias mariposas que se posaron en su boca. La primera la tragó por accidente, mientras que las siguientes entraron voluntariamente. Las mariposas se instalaron en su corazón y tuvieron crías. Ahora las mariposas y sus crías intentan salir de su cuerpo, lo que el narrador cree que la gente confunde con sangre escupida. En realidad, son solo mariposas rojas producto de haber nacido y crecido en la oscuridad de su interior.

    Descripción original:

    Un cuento del genial autor de Cuentos Animales, la tuberculosis convertida en un don.

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    El narrador cuenta haber comido varias mariposas que se posaron en su boca. La primera la tragó por accidente, mientras que las siguientes entraron voluntariamente. Las mariposas se instalaron en su corazón y tuvieron crías. Ahora las mariposas y sus crías intentan salir de su cuerpo, lo que el narrador cree que la gente confunde con sangre escupida. En realidad, son solo mariposas rojas producto de haber nacido y crecido en la oscuridad de su interior.

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    Mariposas de Koch

    Dicen que escupo sangre, y que pronto moriré. ¡No! ¡No! Son mariposas, mariposas
    rojas. Veréis.

    Yo veía a mi burro mascar margaritas y se me antojaba que esa placidez de vida, esa
    serenidad de espíritu que le rebasaba los ojos era obra de las cándidas flores. Un día
    quise comer, como él, una margarita. Tendí la mano y en ese momento se posó en la flor
    una mariposa tan blanca como ella. Me dije: ¿por qué no también?, y la llevé a los
    labios. Es preferible, puedo decirlo, verlas en el aire. Tienen un sabor que es tanto de
    aceite como de yerbas rumiadas. Tal, por lo menos, era el gusto de esa mariposa.

    La segunda me dejó sólo un cosquilleo insípido en la garganta, pues se introdujo ella


    misma, en un vuelo, presumí yo, suicida, en pos de los restos de la amada, la deglutida
    por mí. La tercera, como la segunda (el segundo, debiera decir, creo yo), aprovechó mi
    boca abierta, no ya por el sueño de la siesta sobre el pasto, sino por mi modo un tanto
    estúpido de contemplar el trabajo de las hormigas, las cuales, por fortuna, no vuelan, y
    las que lo hacen no vuelan alto.

    La tercera, estoy persuadido, ha de haber llevado también propósitos suicidas, como es


    propio del carácter romántico suponible en una mariposa. Puede calcularse su amor por
    el segundo y asimismo pueden imaginarse sus poderes de seducción, capaces, como lo
    fueron, de poner olvido respecto de la primera, la única, debo aclarar, sumergida –
    muerta, además– por mi culpa directa. Puede aceptarse, igualmente, que la intimidad
    forzosa en mi interior ha de haber facilitado los propósitos de la segunda de mis
    habitantes.

    No puedo comprender, en cambio, por qué la pareja, tan nueva y tan dispuesta a las
    locas acciones, como bien lo había probado, decidió permanecer adentro, sin que yo le
    estorbase la salida, con mi boca abierta, a veces involuntariamente, otras en forma
    deliberada. Pero, en desmedro del estómago pobre y desabrido que me dio la naturaleza,
    he de declarar que no quisieron vivir en él mucho tiempo. Se trasladaron al corazón,
    más reducido, quizás, pero con las comodidades de un hogar moderno, por lo que está
    dividido en cuatro departamentos o habitaciones, si así se prefiere nombrarlos. Esto,
    desde luego, allanó inconvenientes cuando el matrimonio comenzó a rodearse de
    párvulos. Allí han vivido, sin que en su condición de inquilinos gratuitos puedan
    quejarse del dueño de casa, pues de hacerlo pecarían malamente de ingratitud.

    Allí estuvieron ellas hasta que las hijas crecieron y, como vosotros comprenderéis,
    desearon, con su inexperiencia, que hasta a las mariposas pone alas, volar más allá. Más
    allá era fuera de mi corazón y de mi cuerpo.

    Así es como han empezado a aparecer estas mariposas teñidas en lo hondo de mi


    corazón, que vosotros, equivocadamente, llamáis escupitajos de sangre. Como véis, no
    lo son, siendo, puramente, mariposas rojas de mi roja sangre. Si, en vez de volar, como
    debieran hacerlo por ser mariposas, caen pesadamente al suelo, como los cuajarones que
    decís que son, es sólo porque nacieron y se desarrollaron en la obscuridad y, por
    consiguiente, son ciegas, las pobrecitas.
    Antonio Di Benedetto (Mendoza, 1922 / Buenos Aires, 1986), publicó Mundo Animal,
    al que pertenece este cuento, en 1953. Otros libros: Zama, Declinación y ángel, El
    cariño de los tontos, El silenciero, Los suicidas, El juicio de Dios, Absurdos, Cuentos
    del exilio, Sombras, nada más. Fue apresado en su despacho del diario Los Andes por la
    dictadura militar el 24 de marzo de 1976 y excarcelado más de un año después, exiliado
    en Madrid y vuelto a la Argentina en 1984.

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