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    INTIMIDAD

    Celeste Cid
    PREFACIO

    Este libro ansía un lector que aún no haya sido


    arrastrado por el apuro demencial de nuestra época,
    un lector sin prisa, sin necesidad de encontrar
    desesperadas certezas que terminen por aniquilar el
    espíritu de lo que de acá en adelante se presenta.

    Aquí, hasta la palabra más justa está puesta en duda


    –y no por eso pretende confundir al lector–; es una
    retrospectiva, vuelve sobre sus pasos, se desaprende: se
    va desintegrando a medida que se asume.

    De lo que trata no es más que de desprenderse de


    su instinto de autoconservación: la firme necesidad
    de ser destruido y liberado, la fascinación orgiástica
    de desprenderse de su juicio y retornar al inicio de la
    Historia, una calma llena de dicha

    para sí y para todo lo que pretenda intimarle.

    17
    1 SOBRE FONDO NEGRO
    Una langosta atraviesa la imagen.

    La cámara la sigue. Plano secuencia.

    “Somos testigos
    usted de mi presencia
    yo de la suya.

    Por más aparente.mente intrigante que resulte,


    no se detenga en ningún pormenor,

    sólo observe.”

    21
    Una vez comenzada,

    la Historia

    ya no se detendrá.

    La langosta se aleja.

    22
    Se oye el sonido de una piedra envejeciendo.

    23
    UN GRAN SILENCIO,

    entre las nubes quietas

    esta ausencia
    de un corazón
    que encierra la imagen
    de un interior

    en el cual traduzco voces


    que me incitan a develar
    los secretos de
    una infancia perdida

    entre el rigor de un humo espeso


    de una ciudad acabada.

    Algo llora en el aire.

    24
    cuarto solo

    Ella –de aquí en adelante la llamaremos E.– se ve a sí


    misma veinte años atrás. Se produce un recuerdo.

    Se oye el pensamiento a través de su propia imagen,


    pero no hay uso de palabra. Sólo es la imagen la que
    lleva implícita su sensación.

    INTERIOR SENSACIÓN PENSAMIENTO


    DE E. / OFF

    Hora de dormir. Vino a darme el beso de las buenas


    noches y apagó la luz antes de cerrar la puerta. Un
    contacto superficial, vacío, carente de amorosidad.
    Sólo aquel vacuo ritual, su mímica. Esto era lo
    habitual. Se repetía cada noche.

    25
    Oí sus pasos bajando la escalera. Era de madera.
    La madera crujía. Sobre todo el tercer escalón, que
    además era el único que tenía un color distinto al
    resto, más oscuro, más amarronado. Esa diferencia
    nunca me gustó, y es raro porque a mí me gustan las
    diferencias.

    La caja negra que era mi habitación me aburría; y


    seguía sin lograr dormirme.

    De pronto tuve una idea genial: inventé una bola


    verde. Gorda. La bola verde estaba, existía, pero era
    muy chiquita. Me gusta tanto inventar que no lo pude
    evitar; la pinté, la hice retrato, en negro, en blanco.
    Añadí pasteles, pero eso no me gustó. Así que volví al
    verde original.

    Ese color era apropiado, le quedaba bien.

    Me encargué de hacerla crecer. La hice grande. Cada


    vez más grande.

    Extremada.mente

    26
    grande. A su lado yo

    parecía más chiquita de lo que era. Cuanto más crecía


    ella, más chiquita parecía
    yo.

    La bola gorda verde musgo no paraba de crecer,


    mientras que yo no paraba de hacerme cada vez más
    chiquita.

    Estaba contenta: una hermosa bola verde gigante


    cuidaba de mí.

    Podíamos jugar a todos los juegos posibles y uno


    llevaba a otro y ese otro a otro, que a su vez se
    transformaba en otro más... haciéndome perder
    absoluto registro de todo contexto.

    Por supuesto, minutos después, el antídoto


    comenzaba a perder efecto, como el impacto de una

    27
    droga cuando se va. La idea comenzaba a no ser
    estimulante, para luego aburrirme por completo –esto
    también era habitual–.

    Y aunque era una obviedad, no dejaba de


    sorprenderme:

    no había bola
    hecho chiquita
    enorme ni yo me había

    seguía siendo la misma

    en la misma habitación.

    .
    .
    .
    .
    .

    28
    .
    .
    .
    .
    .
    .

    aunque el silencio era más rotundo

    29
    y la soledad se sentía aún más sola.

    La madera de la escalera ya no crujía.

    30
    La mímica del beso que no fue aún resuena en mí.

    31

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