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    Memoirs of A Yellow Dog

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    Memoirs of a Yellow Dog (1)

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    O. Henry
    Memorias de un perro amarillo

    No creo que a ninguno de ustedes les sorprenda leer una


    contribución de un animal.
    El señor Kipling y muchos otros han demostrado el hecho de que
    los animales pueden expresarse en un inglés remunerativo, y hoy
    en día ninguna revista se publica sin una historia sobre animales,
    excepto las revistas mensuales de estilo antiguo que todavía
    publican fotografías de Bryan y el horror de Mont Pélee.

    Pero no es necesario que busquen en mi obra ningún tipo


    de literatura pretenciosa, como la que hablan Bearoo, el oso,
    Snakoo, la serpiente, y Tammanoo, el tigre, en los libros de la
    selva. No se debe esperar que un perro amarillo que ha pasado la
    mayor parte de su vida en un piso barato de Nueva York, durmiendo
    en un rincón sobre una vieja enagua de satén (aquella sobre la que
    derramó vino de Oporto en el banquete de las estibadoras), haga
    ningún truco con el arte de la palabra.
    Nací como un cachorro amarillo; fecha, localidad, pedigrí y
    peso desconocidos. Lo primero que recuerdo es que una anciana
    me tenía en una canasta en Broadway y Twenty Third tratando de
    venderme a una señora gorda. La vieja madre Hubbard me estaba
    impulsando para que superara la banda como un auténtico
    Pomeranian­Hambletonian­Red­Irish­Cochin­China­St.
    Fox terrier de Oke­Pogis. La señora gorda perseguía una V entre
    las muestras de franela de grosgrain en su
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    bolsa de la compra hasta que la acorraló y se dio por vencida.


    Desde ese momento fui su mascota, el squidlum de mamá. Oiga,
    amable lector, ¿alguna vez una mujer de 200 libras que respiraba
    un sabor a queso camembert y piel de España lo levantó y le dio
    una palmada en la nariz por todo el cuerpo, comentando todo el
    tiempo con un tono de voz de Emma Eames: "Oh, oo's um oodlum,
    doodlum, woodlum, toodlum, bitsy­witsy skoodlums?"

    De un cachorro amarillo de pedigrí, pasé a ser un perro


    amarillo anónimo que parecía un cruce entre un gato de angora y
    una caja de limones. Pero mi ama nunca se cayó. Pensó que los
    dos cachorros primigenios que Noé persiguió hasta el arca no eran
    más que una rama colateral de mis antepasados. Hicieron falta dos
    policías para evitar que me hiciera entrar en el Madison Square
    Garden para el premio de sabueso siberiano.

    Te contaré sobre ese apartamento. La casa era una de las


    más comunes en Nueva York, con el suelo de mármol de Paros en
    el vestíbulo de entrada y adoquines en el primer piso. Nuestro
    apartamento tenía tres pisos, bueno, no tramos de escaleras. Mi
    ama lo alquiló sin muebles y puso allí las cosas habituales: un juego
    de salón antiguo de 1903 sin tapizar, cromos al óleo de geishas en
    un salón de té de Harlem, una planta de caucho y su marido.

    ¡Por Sirius! Había un bípedo por el que sentía lástima. Era


    un hombrecillo de pelo rubio y bigotes muy parecidos a los míos.
    ¿Dominado? Bueno, los tucanes, los flamencos y los pelícanos
    tenían todos sus picos en él.

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