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    Entre rejas (5).

    Antonio Machado y María Zambrano

    Por Marta Herrero Gil

    Preso y exiliado son hermanos.


    Cuentan que Antonio Machado y María Zambrano se encontraron
    cuando, a finales de enero de 1939, uno y otro emprendieron el
    exilio por la frontera de Portbou. El camino era largo y difícil; el
    tiempo, invernal; miles de personas buscaban a pie el país vecino.
    La filósofa y el poeta se habían conocido mucho tiempo atrás,
    cuando el padre de la muchacha y el gran escritor se hicieron
    amigos en Segovia.
    Don Antonio venía arrastrando problemas pulmonares que se
    agudizaron esos días. Las afecciones del pulmón tienen que ver
    con la pena. El 28 de enero el poeta, su madre y otros seres
    queridos llegaron a Collioure, un pueblecito costero, alegre,
    convertido en fuente de inspiración para pintores. Poco después
    de las dos de la tarde salía María Zambrano de España. Dicen que
    recordó siempre la hora exacta. La acompañaba también su
    familia.
    Para el poeta se iniciaba en Francia el último mes de su vida. Se
    sentía viejo. Paseaba a ratos con su hermano por el puerto y, sobre
    todo, callaba. Su corazón fue siempre nido de nostalgias. María
    Zambrano iniciaba una larga peregrinación que la llevó a París,
    Nueva York, La Habana, México, Puerto Rico, Francia, Roma o
    Ginebra. No volvería a instalarse en España hasta 1984. El exilio
    parecía marcarle un horizonte infinito de posibilidades.
    Don Antonio, con su conciencia crepuscular, murió el 22 de
    febrero. Unos días antes su hermano había encontrado en su
    bolsillo un verso: «Estos días azules y este sol de la infancia». La
    nostalgia se volvía esperanza, reencuentro con el hogar, y
    anunciaba esa muerte que reúne al pasado con la eternidad. Lo
    envolvieron en una sábana, casi desnudo, junto a la mar, y lo
    enterraron en el cementerio local, donde es posible aún visitarlo.
    María Zambrano reflexionó, con su conciencia auroral, sobre el
    sentido del exilio a partir de su experiencia. El exiliado vive a la
    inversa del preso: el primero no puede entrar, y al segundo no le
    dejan salir. El expatriado se siente desamparado, ha perdido su
    identidad y no tiene ni pasado ni futuro: sólo presente. El
    encarcelado se aferra al pasado casi siempre, y se asoma al futuro
    cuando se enciende la esperanza. Al exiliado le llega una
    sensación infinita de sequedad, la vida es inmensa como un
    desierto ilimitado; el preso sólo tiene ganas de llorar.
    La filósofa introduce entonces en la expresión de su experiencia
    un «de repente»: ante la inmensidad de la vida y el desamparo se
    enciende una desconocida esperanza. Ésta salta muy a menudo de
    las situaciones sin salida, del más profundo dolor, del encierro o
    del exilio. La realidad se nos presenta siempre como promesa, y el
    exiliado, como el preso, es casi un místico porque en el límite del
    dolor, cuando nos hemos vaciado por completo, bien por falta de
    presente o por haber sido desinstalados de nuestro pasado (nuestra
    identidad, nuestra patria, nuestra vida entera, dice la filósofa), en
    el desvalimiento y la total pasividad, de repente se abre una
    puerta; y esa puerta es una revelación, motor de una ascensión,
    actualización de una llamada del corazón.
    El exilio fue crepúsculo para Machado y aurora para Zambrano.
    Epílogo en el que reflejar sus nostalgias y acallar lentamente la
    vida para el poeta y hecho catártico y hasta catapulta de vida y de
    pensamiento para la filósofa. Espejos, en uno y otro, de lo más
    hondo de sus conciencias.
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