soplar

El hombre es fuego, la mujer estopa, y come el diablo pasa día y noche sopla que sopla, por sabido está lo que discretamente callo.

-dijo el niño-. No terminaré nunca las pompas con toda esta agua. Y el niño sopla que sopla. -¡Ahí vuela un año, ahí vuela un año!

-Vengo de todos los rincones del mundo; traigo el porvenir justiciero; soy el aliento de la revolución. -Sopla, huracán; peina mi cabellera con tus dedos terribles.

Sopla, vendaval, sopla sobre mi cantil abrupto, sobre los valles, en los abismos, gira en torno de las montañas; derriba esos cuarteles y esos santuarios; destruye esos presidios; sacude esa resignación; disuelve esas nubes de incienso; quiebra las ramas de esos árboles en que han hecho sus liras los opresores; despierta a esa ignorancia; arranca esos dorados que representan mil infortunios.

Sopla, huracán, remolino, aquilón, sopla; levanta las arenas pasivas que hollan los pies de los camellos y los vientres de las víboras y haz con ellas proyectiles ardientes.

Sopla, sopla, para que cuando la brisa vuelva no deje aprisionada en mi cabeIlera la horrible angustia de la humanidad esclava. Práxedis G.

Está avanzada la noche Fria por demas y oscura, Apagadas las estrellas Y encapotada la luna. Sopla á ráfagas el cierzo Y aunque tormentoso nunca, Segun por donde se arrastra Silva, gime, brama ó zumba.

Empuja el viento con extraño ruido las hojas que se arrastran y se alejan: esas hojas dolientes van llorando, esas hojas se quejan. Sopla alegre la brisa entre los verdes tules o en las hojas de esbeltos abedules va jugando indecisa.

¿No ves cuando acontece turbarse el aire todo en el verano? El día se ennegrece sopla el gállego insano. y sube hasta el cielo el polvo vano; y entre las nubes mueve su carro Dios ligero y reluciente, horrible son conmueve, relumbra fuego ardiente, treme la tierra, humíllase la gente.

No te asombres de que te haya dicho: Tenéis que nacer de lo alto. El viento sopla donde quiere, y oyes su voz, pero no sabes de dónde viene ni a dónde va.

No se sabe qué es; pero uno ve con respeto, y como con cariño, a aquellos hombres de delantal y cachucha que sacan con la pala larga de un horno a otro el metal hirviente; tienen cara de gente buena, aquellos hombres de cachucha: ya no es piedra el metal, como era cuando lo trajo el carretón, sino que lo que era piedra se ha hecho barro y ceniza con el calor del horno, y el metal está en la caldera, hirviendo con un ruido que parece susurro, como cuando se tiende la espuma por la playa, o sopla un aire de mañana en las hojas del bosque.

¿Diréle al médico?... nunca. Si la lengua no me muerdo Por Dios que el hombre no es lerdo Y se las sopla por mí! ¿Iré al confesor?...