Dans la tranchée, sous ciel sanglant de cendre,
un jeune soldat apprend à tendre.
Il rêvait de gloire mais il voit l'horreur,
le sang, la peur et la mort en chœur.
Les balles sifflent, le temps s’efface,
l'espoir s’éteint dans les carcasses.
À chaque cri, à chaque feu,
s'effondre un rêve, brisé, fiévreux.
Et quand enfin l’aube s’incline,
que l’armistice au loin chemine,
là-bas, un corps, couché sans vœux,
À l’Ouest, toujours, rien de nouveau.
11.11.1918, 11h
Fin.