O Que é Arte

Jorge Coli

Coleção Primeiros Passos Nº 46

COLI, Jorge. O que é Arte. 15ª ed., Editora Brasiliense, São Paulo – SP, 1995
ISBN 85-11-01046-7

Em memória de meu irmão Vicente e para meu afilhado Lúcio.

 INTRODUÇÃO

Dizer o que seja a arte é coisa difícil. Um sem-número de tratados de

estética debruçou-se sobre o problema, procurando situá-lo, procurando
definir o conceito. Mas, se buscamos uma resposta clara e definitiva,
decepcionamo-nos: elas são divergentes, contraditórias, além de
frequentemente se pretenderem exclusivas, propondo-se como solução
única. Desse ponto de vista, a empresa é desencorajadora: o esteta
francês Étienne Gilson, num livro notável, Introdução às Artes do Belo, diz
que "não se pode ler uma história das filosofias da arte sem se sentir um
desejo irresistível de ir fazer outra coisa", tantas e tão diferentes são as
concepções sobre a natureza da arte.
Entretanto, se pedirmos a qualquer pessoa que possua um mínimo
contacto com a cultura para nos citar alguns exemplos de obras de arte

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ou de artistas, ficaremos certamente satisfeitos. Todos sabemos que a
Mona Lisa, que a Nona Sinfonia de Beethoven, que a Divina Comédia,
que Guernica de Picasso ou o Davi de Michelangelo são,
indiscutivelmente, obras de arte. Assim, mesmo sem possuirmos uma
definição clara e lógica do conceito, somos capazes de identificar
algumas produções da cultura em que vivemos como sendo "arte" (a
palavra cultura é empregada não no sentido de um aprimoramento
individual do espírito, mas do "conjunto complexo dos padrões de
comportamento, das crenças, instituições e outros valores espirituais e
materiais transmitidos coletivamente e característicos de uma sociedade",
para darmos a palavra ao Novo Aurélio). Além disso, a nossa atitude
diante da idéia "arte" é de admiração: sabemos que Leonardo ou Dante
são gênios e, de antemão, diante deles, predispomo-nos a tirar o chapéu.
É possível dizer, então, que arte, são certas manifestações da
atividade humana diante das quais nosso sentimento é admirativo, isto é:
nossa cultura possui uma noção que denomina solidamente algumas de
suas atividades e as privilegia. Portanto, podemos ficar tranquilos: se não
conseguimos saber o que a arte é, pelo menos sabemos quais coisas
correspondem a essa idéia e como devemos nos comportar diante delas.
Infelizmente, esta tranquilidade não dura se quisermos escapar ao

superficial e escavar um pouco mais o problema. O Davi de

Michelangelo é arte, e não se discute. Entretanto, eu abro um livro
consagrado a um artista célebre do nosso século, Marcel Duchamp, e
vejo entre suas obras, conservado em museu, um aparelho sanitário de
louça, absolutamente idêntico aos que existem em todos os mictórios
masculinos do mundo inteiro. Ora, esse objeto não corresponde exata-
mente à ideia que eu faço da arte.
 Para me distrair um pouco, discretamente tomo emprestada do meu
irmãozinho uma revista em quadrinhos de terror. Mais tarde, visito um
amigo intelectual que possui magnífica biblioteca, e nela encontro uma
suntuosa edição italiana consagrada a Stan Lee, reproduzindo a mesma
história em quadrinhos que eu havia lido há pouco num gibizinho
barato. Meu amigo me ensina que Stan Lee é um grande artista e, por
sinal, a introdução, elaborada por um professor da Universidade de
Milão, confirma seus dizeres. Eu nem imaginava que uma história em
quadrinhos pudesse ter autor, quanto mais que esse autor pudesse ser
chamado artista e sua produção, obra de arte.
Coisa parecida acontece com um cartaz publicitário observado na
rua, cujo desenho original descubro em exposição temporária de um
museu. Em certa mostra de arte popular, deparo com uma colherona de
pau, tal e qual minha avó há muito tempo usava para fazer sabão de
cinza numa fazenda do interior. Um amigo meu, professor

de literatura francesa, entusiasma-se pelas memórias de Charles de

Gaulle, e me garante que o célebre estadista é também um grande
escritor. A arqueologia, que desenterrou tantas obras de arte
extraordinárias, trouxe igualmente à luz inúmeros objetos que são
testemunhos históricos: dentre eles, quais são, quais não são obras de
arte?
Estas situações mostram-nos assim que, se a arte é noção sólida e
privilegiada, ela possui também limites imprecisos. E a questão que há
pouco propusemos — como saber o que é ou não obra de arte — de
novo se impõe.
Já vimos que responder com uma definição que parta da "natureza"
da arte é tarefa vã. Mas, se não podemos encontrar critérios a partir do
interior mesmo da noção de obra de arte, talvez possamos descobri-los
fora dela. Não existiriam em nossa cultura forças que determinem a
atribuição do qualificativo arte a um objeto? E aí, tudo se ilumina: como
sei que Stan Lee é um artista? Porque o professor da Universidade de
Milão o afirma. Como sei que a colher de pau de minha avó é um objeto
de arte? Porque a encontrei num museu.
Para decidir o que é ou não arte, nossa cultura possui instrumentos
específicos. Um deles, essencial, é o discurso sobre o objeto artístico, ao
qual reconhecemos competência e autoridade. Esse discurso é o que
proferem o crítico, o historiador da arte, o perito, o conservador de

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museu. São eles que conferem o estatuto de arte a um objeto. Nossa

cultura também prevê locais específicos onde a arte pode manifestar-se,
quer dizer, locais que também dão estatuto de arte a um objeto. Num
museu, numa galeria, sei de antemão que encontrarei obras de arte; num
cinema "de arte", filmes que escapam à "banalidade" dos circuitos
normais; numa sala de concerto, música "erudita", etc. Esses locais
garantem-me assim o rótulo "arte" às coisas que apresentam,
enobrecendo-as. No caso da arquitetura, como é evidentemente
impossível transportar uma casa ou uma igreja para um museu,
possuímos instituições legais que protegem as construções "artísticas".
Quando deparamos com um edifício tombado pelo Serviço do
Patrimônio Histórico e Artístico Nacional podemos respirar aliviados:
não há sombra de dúvida, estamos diante de uma obra de arte.
Desse modo, para gáudio meu, posso despreocupar-me, pois nossa
cultura prevê instrumentos que determinarão, por mim, o que é ou não
arte. Para evitar ilusões, devo prevenir que, como veremos adiante, a
situação não é assim tão rósea. Mas, por ora, o importante é termos em
mente que o estatuto da arte não parte de uma definição abstrata, lógica
ou teórica, do conceito, mas de atribuições feitas por instrumentos de
nossa cultura, dignificando os objetos sobre os quais ela recai.

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A INSTAURAÇÃO DA ARTE E OS
MODOS DO DISCURSO

A hierarquia dos objetos

A arte instala-se em nosso mundo por meio do aparato cultural que
envolve os objetos: o dicurso, o local, as atitudes de admiração, etc.
Veremos mais adiante como esses instrumentos e a própria noção de
arte são específicos de nossa cultura. Por ora, limitemo-nos a constatar
que eles permitem a manifestação do objeto artístico ou, mais ainda, dão
ao objeto o estatuto de arte: a galeria permite que o pintor exponha seus
quadros (isto é, que "manifeste" sua arte) e, além disso, determina,
escolhendo um tipo de objeto dentre os inúmeros que nos rodeiam, que
ele seja "artístico".

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Mas esses instrumentos não se limitam a traçar uma linha divisória

separando os objetos artísticos e os não artísticos; não se contentam em
criar uma "reserva" de arte. Eles intervêm, por assim dizer, na disposição
relativa dos objetos artísticos; pretendem ensinar-nos que tal obra tem
mais interesse que outra, que tal livro ou filme é melhor que outro, que
tal sinfonia é mais admirável que outra: isto é, criam uma hierarquia dos
objetos artísticos. Não é preciso muito conhecimento para sabermos que
Dante é "maior" ou "superior" a Casimiro de Abreu, que Benedito
Calixto é "inferior" a Leonardo, que Bach é o maior de todos os
músicos, que o Partenon é a mais perfeita obra arquitetural, pois trata-se
de julgamentos correntes, que parecem óbvios ou tácitos.
Isto não quer dizer que tais objetos sejam mais "arte" que outros.
Certo crítico poderá afirmar que Benedito Calixto não produziu obras de
arte, mas estará empregando apenas uma hipérbole. Sabemos que Calixto
foi pintor, que produziu quadros e painéis, que exerceu uma atividade
artística. Portanto, quando o crítico nega o caráter artístico de sua
produção, está dizendo que, segundo seus critérios de julgamento, a
qualidade da obra de Calixto não atinge um nível suficientemente
elevado para que possa considerá-la como uma obra de arte. Mas,
tomando duas obras tidas como artísticas, o crítico pode afirmar que,
segundo certos critérios (que podem ser explícitos ou não), tal obra é

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mais bem realizada, ou mais rica, ou mais profunda que outra.
A crítica, portanto, tem o poder não só de atribuir o estatuto de arte
a um objeto, mas de o classificar numa ordem de excelências, segundo
critérios próprios. Existe mesmo uma noção em nossa cultura, que
designa a posição máxima de uma obra de arte nessa ordem: o conceito
de obra-prima.
Esta noção é antiga, e ela não possuía exatamente o sentido que
assumiu com o tempo. Os dicionários nos dirão que obra-prima é a obra
perfeita, a obra capital, a produção mais alta de um autor. Se
consideramos que Os Lusíadas são uma obra perfeita, que a Ilíada é
uma obra capital, que o Ateneu é a melhor obra de Pompéia, diremos
que nos três casos estamos diante de obras-primas da literatura. Por
razões ligeiramente diferentes: Os Lusíadas podem não ser essenciais,
por exemplo, para a cultura de um americano, na Ilíada talvez
encontremos irregularidades de construção, dizemos que O Ateneu é a
obra-prima de um autor, Pompéia; mas nos três casos estamos diante de
obras de qualidade que julgamos excepcional em relação a outras.
No passado, entretanto, a obra-prima era aquela que coroava o
aprendizado de um ofício, que testemunhava a competência de seu autor.
Não se tratava de uma realização forçosamente inovadora, original, e era
com frequência um produto utilitário, saído das mãos de um carpinteiro,

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ourives, tecelão. Os ofícios, exercidos em ateliês (isto acontece

aproximadamente a partir do século XIV), constituíam um sistema não
apenas de produção e de distribuição de objetos, mas também de ensino.
O ateliê tinha um mestre, dono o mais das vezes da matéria-prima e dos
instrumentos de fabricação, que ensinava aos aprendizes. Estes
começavam crianças e adquiriam todas as técnicas necessárias ao ofício.
 Os ateliês agrupavam-se em corporações que os protegiam e
estabeleciam regras precisas: por exemplo, que o proprietário de um
ateliê fosse obrigatoriamente um mestre. E, para que o aprendiz se
tornasse mestre, devia apresentar em concurso, a outros mestres da
corporação, uma obra inteiramente de sua autoria, que pudesse ser
considerada perfeita, demonstrando assim um domínio de todas as
técnicas necessárias: era a obra prima.
Dessa origem, que se liga a condições de produção específicas, a
expressão se generaliza no sentido de denominar a melhor obra, o
produto mais perfeito no campo das artes. São muitas as diferenças, que
não podemos abordar agora, entre o emprego originário e o atual.
Ressaltemos uma, que nos interessa: a obra prima, no passado, era
julgada a partir de critérios precisos de fabricação, por artesãos que
dominavam perfeitamente as técnicas necessárias. Hoje, os profissionais

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do discurso sobre a arte possuem critérios mais diversos e menos

precisos em seus julgamentos, critérios que não são apenas o do saber
fazer.

Os caminhos do discurso
Se um carpinteiro aprecia a qualidade de um móvel, ele o faz a partir
de um saber concreto, digamos, quase indiscutível. Verificará a qualidade
da madeira empregada, a sua adequação à forma que se exige dela,
verá se os elementos que constituem os pés, os braços, o encosto
de uma cadeira foram bem talhados e ajustados. Admirará uma proeza
qualquer de feitura — por exemplo, a solidez da cadeira repousando
sobre pernas delgadas —, a fineza do entalhe e a delicadeza dos
ornamentos. No fazer que ele conhece, encontra os critérios para julgar
o fazer de outrem.
O crítico, entretanto, não tem recurso à objetividade do puro
domínio técnico. Sabemos que a pintura de Leonardo, de Watteau
ou Prud'hon são "mal feitas", que o material e as técnicas
empregadas, por desleixo ou vontade experimental, não são
adequados, que certos pigmentos não poderiam ter entrado em
contacto entre si, que a execução foi apressada e não esperou a camada
inferior secar para dispor, sobre ela, a camada seguinte, que se
abusou do betume nas sombras. E, finalmente, que o produto uma vez

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acabado envelheceu mal, escurecendo ou transformando as tonalidades

originais, destruindo o desenho primitivo. Mas não são esses os fatores
que interessam ao juízo do crítico. A Santa Ceia, quase em ruína, o São
João Batista invadido pelas sombras não fazem de Leonardo um mau
pintor.
O bom conhecimento da perspectiva, da anatomia, da aplicação de
luz e sombra são técnicas de um mesmo nível que o manuseio das tintas,
pois são aprendidas segundo regras e podem ser julgadas com um forte
grau de objetividade. Mas elas são um meio entre outros para a
construção de um quadro e não são, nem podem ser, uma exigência
absoluta. Ninguém pensaria em condenar Ingres pelo seu desdém
pela anatomia, nem Uccello por sua perspectiva pouco ortodoxa, nem
Botticelli pela ausência de modelado em suas obras. Podemos dizer que
certo pintor conhece perfeitamente a anatomia, mas com isso estamos
elogiando apenas um aspecto técnico parcial de sua obra.
 Os discursos que determinam o estatuto da arte e o valor de um
objeto artístico são de outra natureza, mais complexa, mais arbitrária
que o julgamento puramente técnico. São tantos os fatores em
jogo e tão diversos, que cada discurso pode tomar seu caminho.
Questão de afinidade entre a cultura do crítico e a do artista,
de coincidências (ou não) com os problemas tratados, de conhecimento
mais ou menos profundo da questão e mil outros elementos que podem

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entrar em cena para determinar tal ou qual preferência. Dirá um que

Wagner é compositor desmedido ou de prolixidade vazia, outro invocará
seu gênio harmônico a serviço de uma dramaticidade filosófica, etc.
A situação é algo embaraçosa: vimos os fatores exteriores
instaurando a arte em nossa cultura, vimos que eles determinam a
hierarquia dos objetos artísticos, e nos deparamos com divergências de
critérios que nos deixam confusos. Poderíamos tentar uma saída para o
impasse buscando uma solução estatística: se não há unanimidade, talvez
haja maioria. E, com efeito, pelo menos em certos casos mais notáveis,
essa maioria parece manifestar-se com alguma solidez: é raro
encontrarmos textos que desqualifiquem Cézanne, por exemplo,
Eisenstein, Shakespeare ou Mozart. Eles existem, sem dúvida, mas um
consenso geral valoriza extremamente a obra desses artistas.
Temos que nos desenganar, no entanto. Não somente porque,
quando se trata de obras mais polêmicas, que não conquistaram a
institucionalidade do consenso, as disputas mantêm-se acerbas (qual é o
interesse de Gounod ou Massenet? Grande, dizem os anglo-saxões;
nenhum, respondem os franceses; Le Brun pode ser um artista admirável
ou apenas gerar tédio; Blake um doido ou um iluminado genial), mas
também porque esse consenso não é estável, ele evoluí na história.
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 Sem dúvida, Cézanne é tido hoje em dia como um dos maiores
nomes da pintura de todos os tempos. Porém, não podemos esquecer
que o reconhecimento do seu valor foi tardio: enquanto viveu, o
consenso geral recusou-se a julgá-lo positivamente, e esse também foi o
caso de Van Gogh, de Gauguin e dos impressionistas — pintores de
uma época em que havia justamente um conflito entre os critérios
estabelecidos e a obra que eles produziam. Poderíamos pensar que
somos hoje mais aptos a perceber o valor deles, que nossa sensibilidade é
mais aberta a Van Gogh e a Cézanne que a do público de seu tempo, e
teríamos razão. Seria entretanto abusivo acreditar que o nosso juízo de
hoje determina o reconhecimento definitivo de Cézanne e Van Gogh. A
crítica, amanhã, poderá nos mostrar que estávamos enganados, e que o
interesse dessa pintura, afinal de contas, não era assim tão grande.
Absurdo? Rafael e Fídias são dois pilares da história da arte.
Inúmeras gerações de artistas se referiram a eles como mestres. Não
obstante, no começo de nosso século foram assimilados a uma arte
convencional, a modelos de escola, a patronos do "academicismo" e
viram sua estabilidade de grandes gênios abalada; ao "convencionalismo"
que representavam preferiu-se uma arte mais conforme ao espírito de
inovação do tempo, um "primitivismo" mais espontâneo: exalta-se, por
exemplo, Uccello e a escultura arcaica. Foi preciso esperar algum tempo

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para que, novamente, eles se reerguessem como faróis, embora

certamente menos incontestados do que antes.
Os casos de Guido Reni e do Corrégio são mais radicais. Foram
pintores de celebridade imensa, indiscutível, de influência decisiva
durante séculos, tão admirados quanto Michelangelo, Rafael, Leonardo, e
não se pode dizer deles que tenham conhecido apenas fama passageira.
No entanto, hoje sofrem um eclipse brutal. Nossa época parece
interessar-se tão pouco pela ternura do sublime mestre de Parma ou pelo
rigor de Guido, que quantos somos capazes de lembrar sequer um de
seus quadros? Melhor, a quantos esses nomes dizem alguma coisa?
Poderíamos multiplicar os exemplos: sabemos que o passado que foi
tão severo com os impressionistas mostrou-se profundamente generoso
com pintores como Meissonier, Gervex, Puvis de Chavannes, Chaplin ou
Alma Tademma. A morte de Meissonier, por exemplo, causou luto
nacional na França. Com o tempo, no entanto, a avaliação crítica
inverteu-se e esses pintores, que se opunham aos impressionistas como
técnica e assunto, deixaram de ser exaltados. A condenação da posteri-
dade chegou a tal ponto que se tornou difícil ver um quadro deles em
museus. Estes, quando possuíam algum, escondiam-no envergonhados
nas reservas. Durante muito tempo, essa pintura foi considerada como o
próprio exemplo da não arte, como alguma coisa. artisticamente

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irrecuperável. Ora, há questão de dez ou quinze anos, começou a sua

reabilitação triunfal. Hoje descobrimos nela uma técnica admirável, um
imaginário surpreendentemente rico, por vezes um erotismo
extravagante e desmedido. E inversamente, começam a despontar
análises restritivas a Renoir, a Monet.
Em certos casos, são setores inteiros da arte que passam por
purgatórios do mesmo gênero. As catedrais góticas que tanto admiramos
hoje, a escultura, os vitrais e a pintura da Idade Média, foram execradas
pelos homens da Renascença e dos séculos seguintes, até que os
românticos e alguns teóricos do século passado, como Viollet-le-Duc,
interessaram-se por eles e demonstraram seu valor. O barroco, o
maneirismo, o art nouveau, o neoclassicismo, entre outros grandes
movimentos da história da arte, conheceram trajetórias de forte
oscilação entre o interesse e o desprezo.
São tantas as flutuações no tempo dos vários juízos sobre as artes,
tantos os meandros traçados pelo que os italianos chamam de fortuna
critica, isto é, pelos julgamentos da posteridade, que não sabemos mais a
que nos ater. Por vezes, uma obra, um autor, parecem inabaláveis, como
Homero, e eis que um grande nome da cultura, como Valéry ou Gide,
traduzindo uma corrente de opinião, surge para afirmar que a Ilíada é
insuportavelmente insuportavelmente entediante.
Com estes exemplos, colhidos um pouco ao acaso, já podemos

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chegar a uma constatação deprimente: a autoridade institucional do

discurso competente é forte, mas inconstante e contraditória, e não nos
permite segurança no interior do universo das artes.

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 A BUSCA DO RIGOR

A ideia de estilo

Os discursos que determinam o estatuto e o objeto das artes não são

unânimes nem constantes. Sua segurança enquanto critério de
julgamento já pode ser, num primeiro tempo, questionada: eles podem
ser contraditórios tanto na atribuição do estatuto da arte quanto na
determinação da hierarquia. O fato de que certas obras pareçam possuir
uma "permanência" no tempo não retira o caráter institucional da
autoridade do discurso: foi ele quem exaltou durante séculos Fídias e
Rafael, foi ainda ele quem lhes promoveu a crítica.
Além disso, a própria ideia de critério aparece como um esquema
que perturba nossa aproximação da arte. Sabedores de que Calixto é
menor do que Leonardo, predispomo-nos sumariamente a exaltar o

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segundo e a menosprezar o primeiro. Entretanto, a visão do litoral
paulista que Calixto oferece é insubstituível; poética e serena, ela possui
uma sensibilidade própria, rica e enriquecedora. Entretanto, a afirmação
de que a Gioconda é uma obra-prima serve apenas para consagra-la, sem
que a nossa apreensão da arte – e do mundo – melhore em alguma
coisa.
A história da arte e a crítica não se contentam, porém, em
determinar, com um veredicto sem justificações, a qualidade do objeto
artístico. Elas trazem, ligados a esse julgamento, o discorrer sobre o
objeto, o suporte que leva ao julgamento. Ora, a situação de divergências
não é satisfatória para o próprio discurso. Nada mais irritante para sua
autoridade que a negação por um outro discurso. Surge então o desejo de
uma objetividade.
Os discursos sobre as artes parecem, com freqüência, ter a nostalgia
do rigor científico, a vontade de atingir uma objetividade de análise que
lhes garanta as conclusões. E na história do discurso, na história da
crítica, na história da história da arte, constantemente encontramos
esforços para atingir algumas bases sólidas sobre as quais se possa apoiar
uma construção rigorosa.
O instrumento primeiro e mais freqüente desse desejo de rigor é o
das categorias de classificações estilísticas. Se conseguirmos definir
estilos, no interior dos quais encaixarmos a totalidade da produção
artística, começamos a pisar terreno mais seguro. E a palavra sobre

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as artes tentará determinar essas classificações gerais.

A idéia de estilo está ligada à ideia de recorrência, de constantes.
Numa obra existe um certo número de construções, de expressões,
sistemas plásticos, literários, musicais, que são escolhidos (mas sem que
esta noção tenha um sentido forçosamente consciente) e empregados
pelo artista com certa freqüência. A idéia de estilo repousa sobre o
princípio de uma inter-relação de constantes formais no interior da obra
de arte.
Tomemos um filme de Hitchcock, Psicose, por exemplo.
Constatamos nele a valorização dos personagens, sempre presentes,
sempre tratados de maneira individualizada; são mais freqüentemente
um, dois, três, do que grupos numerosos. O cineasta filmou-os de perto,
mostrando sobretudo os rostos, a parte superior dos corpos. Verificamos
também que as paisagens são raras e, quando existem, estão
dramatizadas e intimamente ligadas à ação: uma casa inquietante, um
pântano que irá tragar um carro. Percebemos que não há momentos de
contemplação, mas que todas as imagens dependem de uma vontade
preponderante de narrar.
Estes elementos já são suficientes para detectarmos um estilo
próprio ao filme, subordinado à narração, sublinhando o
comportamento dos personagens. Mas podemos aprofundar mais a
análise, verificando que certos movimentos de câmera, certos tipos de

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montagem, certos efeitos musicais reaparecem com insistência e

delineiam com precisão crescente o estilo de Psicose.
Depois de Psicose vamos ver Suspeita. Descobrimos que nele
também existem paisagens dramatizadas, personagens vistos de perto,
em tomadas próximas, movimentos de câmera que evocam Psicose. E,
na medida em que nos pomos em contacto com outros filmes de
Hitchcock, percebemos que certos elementos de construção tendem a
ser reempregados, por exemplo um determinado travelling que começa à
distância e se aproxima lentamente de uma janela, penetrando numa casa;
um certo modo de localizar um personagem, dominado por um imenso
elemento de arquitetura, de fotografá-lo como que aprisionado na teia
das sombras projetadas num interior, ou no cruzamento dos caminhos
entre os túmulos de um cemitério, e assim por diante. Prestando atenção
nos elementos que reaparecem, descobrimos o estilo de Hitchcock. Do
mesmo modo que podemos descobrir uma coerência estilística diferente
em Eisenstein, Jean Renoir ou Humberto Mauro.
Isto é verdadeiro em todas as artes: há o estilo de Zola, de José Lins
do Rego, de Villa-Lobos e de Mozart, de Portinari ou Pedro Américo.
Por vezes, o artista, como acontece com Ingres, mantém um mesmo
estilo imutável da primeira à última obra; na maioria dos casos,
porém, ele transforma, modifica suas constantes estilísticas com o

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correr do tempo: ao ouvir a Sagração da Primavera e Petrushka de

Stravinsky, sentimos que as duas obras têm muita coisa em comum, mas
que estão bem distantes da Sinfonia em dó ou do Réquiem do mesmo
compositor. Assim, um mesmo criador pode desenvolver em sua
produção tendências estilísticas diferentes que, se se sucedem no tempo,
constituem as "fases" distintas do artista.
Estas constantes transcendem as obras. Quando conhecemos
suficientemente o estilo de um autor, reconhecemos com facilidade sua
produção. Não é preciso termos ouvido e memorizado todas as
composições de Chopin para sabermos que é dele a peça desconhecida
que escutamos no rádio; não precisamos, num museu, ler a etiqueta para
descobrirmos que tal obra foi pintada por Matisse ou Rembrandt, desde
que estejamos familiarizados com o estilo desses artistas. O estilo pode
até levar à constatação da existência de autores sobre os quais ignoramos
tudo: são os "mestres". Se um grupo de obras anônimas apresenta muitas
afinidades estilísticas, os especialistas criam a hipótese de um autor
comum. Freqüentemente, é um quadro mais importante que agrupa, à
sua volta, outras obras e que dá nome ao autor: assim o mestre da
Anunciação de Aix, o mestre de Flora. Outras vezes, o mestre é autor de
um ciclo: assim, o mestre dos "cassoni Campana", ou o mestre da Capela
Velha, que Mário de Andrade descobriu em Itu, distinguindo-o do Padre

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Jesuíno do Monte Carmelo. Ou, ainda, o artista possuía uma caracte-

rística muito precisa em sua obra, como o "mestre da candeia". Assim, as
constantes estilísticas permitem mesmo a constituição de autores
unicamente a partir das obras.
Alargando ainda mais o campo do conceito, descobrimos que as
diversas épocas constroem uma espécie de pano de fundo estilístico
comum às obras, por diferentes que sejam. Não existem artistas mais
dessemelhantes que Rossini e Beethoven, que David e Goya; há neles,
entretanto, alguns elementos comuns que, embora difusos, são próprios
à sua época e os reúnem. Eles "pertencem" à mesma época, e não
podemos imagina-los fora dela: quando vemos uma pintura de Goya e
David, mesmo sem conhecer seus autores, sabemos que elas não
poderiam ter sido feitas nem no começo do século XVIII, nem no fim
do século XIX. Mas é também certo que, dentro das mesmas épocas,
segundo afinidades entre produções de diferentes criadores, é possível
reagrupá-las sob denominadores particulares: David e Canova são
neoclássicos, Boucher e Fragonard são rococó.
Neste esquema simplificado, a ideia é sedutora. Mas o problema,
bem mais complexo, impede na realidade que as articulações sejam assim
tão fáceis. Porque a obra de arte não se reduz ao estilo, e porque as
classificações estilísticas não têm, muitas vezes, a pureza formal que
evocamos acima. E também porque, no discurso sobre a arte, não é raro

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Encontrarem-se referências à ideia de estilo como se fosse suficiente e

formal, o que vem ainda mais complicar as coisas. Tentaremos ver as
limitações, a utilidade e os empregos abusivos dessa noção, misérias e
grandezas da noção de estilo.

Os estilos
Falando de arte, referimo-nos a impressionismo, surrealismo,
romantismo, rococó, a um estilo cretense, helenístico ou egípcio. Na
maior parte das vezes, atribuímos a essas palavras um poder excessivo: o
de encarnarem uma espécie de essência à qual a obra se refere. De que
estilo é tal pintor? Enquanto não colamos uma etiqueta em cima, não
sossegamos: é hiper-realista, é abstracionista, é impressionista, é
surrealista. Isso nos tranquiliza, pois supomos conhecer o essencial sobre
a obra; supomos saber o que significam as classificações, e que a obra
corresponde a uma delas.
Essa atitude pode ser pacificadora, mas não é satisfatória. Pois as
obras são complexas, e é de sua natureza escapar às classificações; pois as
classificações são complexas e nunca se reduzem a uma definição formal
e lógica; pois a relação entre as obras e os conceitos classificatórios é,

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sobretudo, complexa.
Dissemos que as denominações estilísticas extravasam o domínio da
definição formal, que, inicialmente, parecia constituir seu núcleo de base.
Elas não são lógicas, são históricas, viveram no tempo e tiveram
caminhos e funções diferentes. Elas evoluíram, e não são forçosamente
as mesmas segundo as épocas que as empregam. Algumas foram criadas
por homens que se reconheciam nelas: Breton e Dali diziam-se
surrealistas, Alberti e Masaccio sabiam-se homens da Renascença,
Courbet colocou na entrada de uma das suas exposições uma tabuleta:
"Pavilhão do Realismo". Em outros casos, a atribuição de um epíteto a
um grupo de artistas é exterior a ele: os "impressionistas", os fauve, foram
assim chamados de maneira pejorativa, por jornalistas do tempo, embora
em seguida tenham assumido, por pirraça ou paixão, as denominações.
E, ainda, há conceitos inventados a posteriori para localizar, na história, tal
ou qual grupo de artistas que, evidentemente, não suspeitavam da
classificação: Bernini não sabia que era "barroco", nem Simone Martini
que era "gótico".
Ainda: a relação entre os denominadores e as obras nunca se dá da
mesma maneira. A idéia de romantismo refere-se a uma renovação das
técnicas artísticas, na medida em que compreende uma ruptura e uma
oposição com um passado "clássico", mas nos encaminha — o que é

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mais importante — a uma visão global do mundo, da sensibilidade, a

uma atitude diante da sociedade, enfim, a todo um conjunto de
elementos que ultrapassa o lado puramente formal, a especificidade do
fazer artístico. Por vezes, essa especificidade é reduzida a um mínimo:
André Breton, cujo pensamento constitui um dos eixos capitais do que
se chamou movimento surrealista, reconhecia que certas técnicas, certos
procedimentos, como a escrita automática, que alinha palavras ou
expressões tais como aparecem espontaneamente, em associações, sem
controle consciente, ao espírito do artista, ou o frottage (do verbo francês
frotter, esfregar), que consistia em tomar a marca em relevo de uma
superfície rugosa (a madeira de um velho assoalho, por exemplo) e com
ela organizar um desenho ou um quadro, ou como a colagem de objetos
diferentes (recortes de jornais, coisas do uso quotidiano ou recuperadas
no lixo, etc.), podiam permitir a manifestação da profundidade
inconsciente do artista. Para o surrealismo, a liberação desse "eu profun-
do" era a meta essencial da arte. Mas Breton reconhecia também que
estas técnicas, embora propícias, não eram suficientes para a realização
de uma obra surrealista. Elas poderiam ser utilizadas sem sinceridade,
visando apenas um efeito sedutor, à moda, tendo como resultado um
produto inautêntico, pseudo-surrealista. Por outro lado, esses não eram
os únicos meios que o artista podia dispor para obter também a

31

desejada liberação inconsciente.

Uma obra surrealista não depende, portanto, de uma definição
estilística. Num texto intitulado Situação Surrealista do Objeto, Breton,
analisando o problema, lembra a sugestão de Man Ray (que trabalhava
sobretudo com experiências fotográficas): do mesmo modo que, no
cinema, costuma-se projetar, antes da película, "Este é um filme
Paramount", devia se descobrir, "incorporado de alguma maneira ao
poema, ao livro, ao desenho, à tela, à escultura, à construção nova que se
tem sob os olhos, uma marca, feita de modo inimitável e indelével,
alguma coisa como: 'Este é um objeto surrealista'. A anedota mostra bem
que para Breton, além do estilo, existem outros fatores decisivos para
definir o objeto surrealista. E eles se fundamentam numa sinceridade
profunda, num impulso de libertação do inconsciente, numa espécie de
moral surrealista que escapa ao simples exame exterior dos objetos.
Nesse sentido, talvez o gesto surrealista mais legítimo - e trágico - tenha
sido o suicídio de René Crevel.
Como o romantismo, ou melhor que ele, o surrealismo implica uma
visão, uma atitude diante do homem e da sociedade. Se examinamos
entretanto a pintura impressionista, descobrimos poucas preocupações
desse tipo. Os impressionistas, en quanto artistas, tiveram uma atitude
corajosa e conseqüente, opondo-se à arte dominante de seu tempo. Mas

32

suas obras não repousam sobre uma determinada posição teórica,

política ou sentimental diante da vida.
A palavra impressionismo tem hoje uma extensão menor que a
adquirida em 1874, ocasião da primeira exposição do grupo, muito
díspar, alias. Impressionismo, depois do artigo irónico e maldoso de
Louis Leroi no Charivari, ficou denominando toda arte pouco ortodoxa
ou maldita. Tanto Gauguin quanto Van Gogh, nitidamente distintos em
sua pintura de um Renoir ou Monet, recebiam a denominação.
Mas logo se evidenciou a coerência formal de um núcleo mais
reduzido. Caillebotte, Monet, Pissarro, Sisley uma boa parte da
produção de Renoir recusam o desenho que estrutura, privilegiam o
gesto espontâneo e preferem pintar ao ar livre, diante do motivo,
tomando como preocupação central os efeitos produzidos pelos
fenômenos puramente luminosos (reflexos, transparências, fumaças,
brumas) sobre os volumes. O assunto do quadro tinha pouca
importância: o organizador do catálogo da exposição de 1874
desconsola-se ao receber a lista dos títulos de Monet: eram Entrada de
aldeia, Saída de aldeia, Tarde na aldeia, Manhã na aldeia, Marinha, a não mais
acabar. E quando ele pinta sua série de Freixos, de Montes de feno, ou a
catedral de Ruão ao meio-dia ou no crepúsculo, mostra bem que seu
interesse reside não na representação das árvores, do feno ou da catedral,

33

mas nas variações de efeitos luminosos sobre esses volumes, que

funcionam essencialmente como suportes.
E, assim, chega-se a um conjunto de práticas artísticas que podem ser
usadas como elementos definidores; por elas afirmaremos
definitivamente que Gaughin e Van Gogh não pertencem ao grupo, nem
sequer Cézanne, Toulouse-Lautrec ou Degas, que constituiriam, quando
muito, o setor das "divergências e variações" do impressionismo, como
diz Jean Cassou.
Percebemos, a partir desses exemplos, que as classificações não são
instrumentos científicos, que elas não são exatas, que não partem de
definições, e que agrupam obras ou artistas por razões muito diferentes,
entre as quais se pode encontrar a idéia de estilo, mas não forçosamente,
e sempre parcialmente. O que nos leva a considerar que seu emprego
deve ser muito cuidadoso.
Um dos perigos é o de sua utilização como universais. É banal
encontrarmos a palavra surrealismo empregada como sinônimo de
insólito, de estranho, de desabitual e mesmo de absurdo; como é banal
ouvirmos dizer que determinado objeto é barroco porque parece
extravagante ou muito ornamentado — fala-se mesmo em uma natureza
barroca; ou que tal moça é romântica porque possui uma personalidade
sentimental, ou que tal artista é impressionista unicamente porque pinta
de maneira mais ou menos livre. Esse emprego descontraído e sem
34
compromisso é evidentemente abusivo, apenas apropriado a conversas
de salão ou de bar. Entretanto, o mesmo princípio de universalidade
costuma ocorrer com freqüência num discurso que se pretende mais
elaborado: Bosch passa a ser surrealista, Debussy impressionista (fala-se
mesmo numa "crítica impressionista"!), Virgílio romântico, ou pior,
tenta-se a todo preço rubricar os artistas com tal ou qual etiqueta.
Fra Angélico, por exemplo, é gótico ou renascentista? Podemos
perguntar se há necessidade de escolher um rótulo qualquer para
designar o pintor do convento de São Marcos. Pois o importante não é
assimilar seu estilo ao que supomos seja o gótico ou a pintura de
Renascença, mas descobrir o que o artista revela como preocupações,
como visão, qual a sua especificidade entre as artes de seu tempo. Lançar
mão do metro "estilo gótico" para medir Fra Angélico e descobrir se ele
se encaixa, é empobrecer lamentavelmente a nossa percepção de sua
obra.
É suficiente nos debruçarmos sobre o objeto artístico em si mesmo
para percebermos a inanidade das classificações, pois sua riqueza foge
sempre a qualquer determinação. D. Casmurro é muito mais que um
romance realista, A Besta Humana não se reduz aos preceitos do
naturalismo: as obras, em sua fecundidade concreta, são sempre mais do
que nos dizem as pretensas definições.
E, no entanto, elas possuem uma singular sedução. Estamos diante

35

de produtos que nos escapam, que se desenvolvem de modo tão

inesperado, tão pouco previsível que, para os dominar, não resistimos à
tentação fácil de os classificar. E essas classificações passam a ser mais
importantes do que as obras.

Crítica, história da arte,

categorias e sistemas

O princípio das classificações baseadas na idéia de estilo deu, em

particular à história da arte, a esperança de um instrumento objetivo e
eficaz. E aqui é preciso distinguir a função do crítico da do historiador,
distinção formal porque, na maior parte das vezes, essas atividades se
juntam.
O Crítico analisa as obras, e sua função é eminentemente seletiva. De
certo modo, é o juiz que valoriza ou desvaloriza o objeto artístico. É
claro que o conhecimento da história das diferentes produções artísticas
serve-lhe para a elaboração de seus critérios. Um crítico de cinema
freqüentemente conhece os filmes do passado, o que lhe permite um
jogo de comparações, intuitivas ou explícitas, capaz de o levar a
condenar este ou aquele filme. Mas isso, além de não ser absolutamente
necessário, não se confunde com a construção da história dos objetos
artísticos no tempo.

36

Assim, o historiador da arte procura em princípio evitar os julgamentos

de valor. Taine, no fim do século passado, lançando as bases de uma
abordagem rigorosa desses fenômenos, dirá que é necessário colocar-se
entre parênteses o julgamento, para se chegar à compreensão objetiva.
 Entretanto, o historiador da arte não consegue evitar inteiramente os
critérios seletivos, pois o conjunto de objetos que estuda supõe uma
escolha. Privilegiará um autor que pareça a seus olhos e aos de seus
contemporâneos mais importante, consagrando-lhe um maior número de
páginas, aprofundando mais a análise. Uma história da literatura
brasileira dedicará forçosamente várias páginas a Machado, um número
bem menor a Gonçalves de Magalhães, e poderá excluir Teixeira e
Souza.
A seleção feita ou assumida pelo historiador nunca é o fim
procurado pois, como já dissemos, ele busca a compreensão dos
fenômenos artísticos. Mas, se ele trabalha a partir de um corpus (um
conjunto delimitado de elementos que servirão de objeto de estudo)
necessariamente selecionado, o que pretende, antes de tudo, é articulá-lo
num conjunto coerente e o compreender.
A compreensão, a suspensão do julgamento denotam o desejo de
rigor, próximo da ciência. Será útil examinarmos alguns esforços feitos
na história da arte para se conseguir um rigor maior através da idéia de
estilo.

37

O primeiro momento dá-se com Heinrich Wölfflin (1864-1945), na

virada do século. Wölfflin, teórico e historiador nascido na Suíça, tenta
construir uma metodologia rigorosa no interior da história da arte. Antes
dele, Taine preocupara-se com as ligações entre as obras e o contexto
cultural que as produziu. Não é isso que interessa a Wölfflin: ele busca
um método que focalize a obra de arte exclusivamente na sua
especificidade e propõe assim, por primeiro, as bases de uma análise
formal precisa, fundamento de uma história autônoma das artes.
 Em 1888, Wölfflin escreve Renascença e Barroco. Neste texto aparecem
duas novidades essenciais. A primeira é a revalorização do barroco, que
desde o fim do século XVIII era considerado, pejorativamente, como
uma evolução aberrante e decadente da arte da Renascença, um derivado
estéril que tentava compensar pela extravagância a ausência de seiva
criadora. Wölfflin decide-se por outra interpretação: o barroco é uma
produção artística nova e total, com seus próprios critérios, formas e
intenções. A arte dos séculos XVII e XVIII é diferente da arte da
Renascença, e deve ser compreendida em si mesma.
A segunda novidade, não menos importante, é que, para Wölfflin, o
que determina a autonomia do barroco e sua oposição ao classicismo da
Renascença, é uma análise minuciosa das constantes formais. Pela
primeira vez, dois períodos distintos da história da arte aparecem

38

claramente caracterizados a partir, unicamente, de um inventário

estilístico.
Bem mais tarde, em 1915, Wölfflin escreverá outro tratado: os
Princípios Fundamentais da História da Arte, que representa o amadureci-
mento das reflexões desenvolvidas na obra anterior, e a tentativa de as
teorizar.
Nele encontramos cinco categorias duplas, em oposição, que
permitiriam caracterizar o classicismo e o barroco. São as seguintes:
1º) o classicismo é linear, o barroco, pictural;
2º) o classicismo utiliza planos, o barroco, a profundidade;
3º) o classicismo possui uma forma fechada, o barroco, aberta;
4º) o classicismo é plural, o barroco, unitário;
5º) o classicismo possui uma luz absoluta, o barroco, relativa.
 Compreenderemos melhor o que Wölfflin quer dizer com cada uma
dessas oposições, a partir de alguns exemplos facilmente acessíveis. Para
ilustrar a primeira categoria, tomemos o chamado tondo Doni (figura 1 —
tondo, em italiano, quer dizer circular, redondo, e é aplicado aos quadros
que possuem essa forma: a célebre Madona da Cadeira de Rafael, que se
encontra na Galeria Palatina do Palácio Pitti, em Florença, é um tondo, a
Virgem com o Menino e São João Batista, de Botticelli, que se encontra no
Museu de Arte de São Paulo, também.Doni é o sobrenome do florentino

39

que encomendou o quadro), representando a Sagrada Família com São

João Batista, pintado por Michelangelo na primeira década do século
XVI e que se encontra no Museu dos Ofícios de Florença.
O quadro é um pouco insólito: o grupo da Sagrada Família está perto
do espectador, ocupando o centro da tela; atrás, isolados por uma
espécie de murinho, estão São João menino e cinco nus masculinos de
adolescentes. A estranheza pede uma explicação simbólica, e as imagens
podem ser tomadas como uma articulação entre a antiguidade clássica
(os nus) e a religião cristã (a Sagrada Família), ou o paganismo redimido
pelo batismo, através da figura intermediária de São João, ou ainda como
outra coisa qualquer. Mas isso, por ora, importa pouco. O que nos
interessa é a linha, instrumento construtor por excelência, que define
com nitidez os objetos, conduz o olhar e limita os volumes. Por seu
intermédio, Michelangelo apreende os corpos no que eles têm de
palpável, de tátil, isto é, os contornos e as superfícies.
Estamos diante de uma visão plástica que isola os objetos
fisicamente, corporalmente, pelo contorno. Os braços da Virgem,
musculosos, fortes, sobre os quais Wölfflin deixou um texto de
profundo lirismo e admiração, são perfeitamente recortados, e o
modelado (em pintura, o modelado é a aplicação de luz e sombra sobre
um objeto de modo a se obter o efeito de volume) tem uma precisão

40

metálica. As dobras do manto são também definidas pelas linhas, com

rigor, e pelo relevo nítido e vigoroso.
Opondo-se ao linear, está o pictural. Há um quadro no museu
Richartz, de Colônia, pintado em 1630 e portanto mais de cem anos
depois do de Michelangelo, que nos servirá de perfeita antítese: ele
representa também uma Sagrada Família (à qual foi acrescentada
Sant'Ana - figura 2) e seu autor é Rubens. Sentimos imediatamente entre
os dois diferenças consideráveis — e uma delas é que esse aspecto
plástico, tátil, que no quadro de Michelangelo atraía nossas mãos,
diminuiu muito: ao caráter palpável dos volumes substituiu-se sua
aparência puramente visual. Os limites lineares deixaram de ser precisos,
as carnes e os tecidos não refletem mais a luz e passaram a ser o suporte
de uma vibração luminosa introduzindo um modelado muito menos
definido. Os objetos não se encontram mais isolados entre si, mas se
ligam, através de passagens suaves, uns aos outros. Num caso, diz
Wölfflin, temos "objetos corpóreos distintos", no outro, "uma visão na
sua totalidade, uma aparência flutuante".
A segunda oposição, em planos ou profundidade, decorre da
primeira. Tomemos dois outros exemplos: A Escola de Atenas de Rafael
(figura 3), de 1510, certamente o afresco mais célebre da série que lhe foi
encomendada por Júlio II para decorar aposentos no palácio do
Vaticano; e o Rapto das Sabinas, um Rubens dos anos 1630 (Figura 4), que

41
Fig. 1 - Michelangelo Buonarroti - A Sagrada Família (tondo Doni). Cerca de
1504/5. Galeria dos Ofícios,
42
Fig. 2 - Pieter Paul Rubens - A Sagrada Família.

43
Fig. 3 - Rafael Sanzio - A Escola de Atenas. 1509/10. Palácio do Vaticano,
Câmara da Assinatura, Roma.

44 45
Fig. 4 – Pieter Paul Rubens O Rapto das Sabinas 1635 - National Gallery, Londres

46 47
Fig.5 – Jean Louis David – As Sabinas. 1794/99. Museu do Louvre, Paris

48 49
se encontra na National Gallery de Londres. É claro que o contraste
rnais agudo entre essas duas obras, que salta aos olhos numa evidência
gritante, é a total serenidade de um, meditativa, calma, e a frenética
violência do outro. Mas, além disso, no primeiro caso, existe uma
construção em planos sucessivos num espaço organizado geo-
metricamente, com o auxilio de um desenho rigoroso. O primeiro,
segundo e terceiro planos, claros e paralelos, são reforçados pela própria
representação do solo: no primeiríssimo plano os motivos quadrados do
piso em mármore, em seguida os degraus e enfim o plano superior.
Sobre eles, ordenadamente, dispõem-se os personagens. Como,
entretanto, distinguir planos no quadro de Rubens? Não conseguimos
mais fazer caminhar nosso olhar por etapas; ele circula sem repouso, pois
tudo está ligado, e passamos do primeiro plano ao último sem transições.
A terceira oposição, forma fechada e forma aberta, ou tectônica e
atectônica, como Wölfflin também diz, referindo-se a uma estrutura
simétrica e sólida, repousa sobre a idéia de que os quadros clássicos
possuem eixos de construção estáveis e claros, verticais e horizontais, e
que os quadros barrocos preferem o dinamismo das diagonais. Mas, além
disso, a forma fechada pressupõe uma suficiência da composição, a
aberta um extravasamento dos limites físicos da tela: isto é, num caso

50

a imagem foi feita para ser vista na sua totalidade e, no outro, como um
fragmento. No tondo Doni, na Escola de Atenas, temos não somente essa
axialidade equilibrada, como também a ideia da suficiência da
representação, enquanto em Rubens prevalece a impressão de
surpreender, por um acaso maravilhoso, um fragmento do mundo
visível. Os limites físicos do quadro, sua margem, sua moldura, não
contêm mais a cena, que transborda para o exterior. Num caso, a
construção pictural é suficiente, no outro, ela pressupõe o espaço do
espectador. E, nesta categoria, Wölfflin introduz também a ideia de que
o classicismo mostra os objetos numa permanência atemporal, enquanto
o barroco procura o instante que passa.
Na quarta oposição temos multiplicidade e unidade, ou, como
propõe o autor, unidade múltipla e unidade indivisível. Num caso, cada
elemento do quadro existe por si e se articula de acordo com a
organização clara do todo: cada personagem da Escola de Atenas é tratado
individualmente dentro de subgrupos dispostos simetricamente, inscritos
num todo perfeitamente estruturado. No Rapto das Sabinas essa vida
autônoma dos elementos inexiste: "as formas, guardando sua função
diretriz, emergem de um fluxo único; para o olho, não significam nada
que possa ser considerado à parte, que possa ser destacado do resto". A
vida de cada uma das partes só existe se subordinada ao conjunto.
Finalmente, a luz absoluta e relativa opõe obras como os exemplos

51

que demos de Michelangelo e Rafael, às de Rubens, pelo fato de que, nos

primeiros casos, ela é homogênea em todo o quadro e ilumina da mesma
maneira todos os detalhes. Na pintura de Rubens, entretanto, ela
seleciona, privilegiando certas regiões, obscurecendo outras: à luz
abstrata e atemporal do classicismo opõe-se a dramatização
circunstancial do claro-escuro. Caravaggio foi o grande inventor desses
efeitos no começo do século XVII e seus herdeiros são os grandes
luministas como La Tour, Rembrandt, Zurbarán.
Desse modo, por meios exclusivamente formais e ignorando os
temas das obras (pouco importa a simbologia obscura do tondo Doni ou o
episódio do Rapto das Sabinas), Wölfflin organiza dois grupos estilísticos
opostos. No entanto, ele é, antes de tudo, um historiador da arte que,
pelo seu grande contacto com o objeto artístico, sabe que este se
acomoda mal em esquemas e em simplificações. Suas precauções no
utilizar as categorias são exemplares. Em primeiro lugar, elas não prece-
dem as obras mas são deduzidas de um corpus concreto; em segundo, ele
não perde de vista a história, pois, longe de serem universais, suas
categorias aplicam-se exclusivamente a dois períodos precisos, o da
Renascença e o do Barroco. Em terceiro, elas não são nem
absolutamente necessárias, nem absolutamente suficientes: tal quadro de
Rafael - a Madonna dell’Impanata, do palácio Pitti, por exemplo, ou a
Sagrada Família da Pérola, do museu do Prado, em Madri – utiliza uma luz

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não homogênea, mas seletiva e dramatizada; não há em Giorgione,

pintor da Renascença veneziana, morto em 1510, o contorno que
recorta, a superfície metalina dos volumes; para não se falar do
dinamismo "barroco" dos quadros do Tintoretto. Por outro lado, as
categorias clássicas poderiam ser aplicadas a David, ao seu Rapto das
Sabinas de 1799 (figura 5), por exemplo, mas seria impossível confundir
esse quadro com a produção da Renascença: o tipo de gesticulação
empregada, trabalhada em si mesma, como poses de ateliê, a sua
recomposição no conjunto — que dá uma impressão de desorganização
astuciosa, teatralmente organizada —, a vontade de citação arqueológica,
são fatores essenciais que o distinguem indubitavelmente do classicismo
da Renascença.
Wölfflin sempre se mostrou um historiador das formas e considerava
suas categorias como espécies de pólos (que, ele mesmo o diz,
certamente não são os únicos), em volta dos quais se situavam, mais ou
menos próximos, os quadros analisados (ou os edifícios e as estátuas,
pois elas se referiam também à escultura e à arquitetura). Os exemplos
escolhidos por ele se encontravam sempre numa faixa de tempo estreita,
e seu classicismo e barroco não se dessolidarizam da época que os
engendrou. Classificaríamos Velasquez, Rembrandt, o silencioso, o
calmo, o estável Vermeer nessa ideia imprecisa que em nosso
quotidiano, em nossos bate-papos, chamamos de "barroco"? Pois

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Wölfflin, em análises magistrais, as toma como exemplos privilegiados

em oposição ao classicismo. Aliás, é significativa a impressão de tanta
riqueza em suas análises, finas, completas, luminosas, ultrapassando de
longe os andaimes esqueléticos das cinco oposições.
Em Wölfflin o discurso é cuidadoso, e parte sempre de um exame do
concreto. Sua tentativa de rigor é eficaz, porque baseada num
instrumento "pobre", que não pretende dar conta da multiplicidade da
produção artística examinada — para isso, a flexibilidade da análise dos
objetos é mais apta —, mas que serve de ponto de apoio. As precauções
de Wölfflin, entretanto, foram reiteradamente abandonadas, e com
freqüência encontramos um formalismo categórico que se pretende
absoluta chave explicadora. Passaremos agora a constatar dois casos de
evolução - entre os maiores e menores, inúmeros — que derivam, de
uma certa forma, da atitude wolffliniana.
D'Ors e a categoria do barroco
universal — Classicismo e classicismo francês

Em Wölfflin, como vimos, as obras secretam as constantes que

permitem a ele situá-las em campos opostos. Mas, em muitas outras

54

abordagens, o molde é fabricado de antemão, o metro é uma abstraçao, e

se impõe exteriormente às obras.
Eugênio d'Ors, brilhante pensador catalão, foi, podemos dizer, um
herdeiro perverso de Wölfflin. Em 1928 escreve O Barroco, texto célebre,
no qual sua erudição imensa e sua inteligência propõem a aproximação
do conceito independentemente da história, querendo-o de uma natureza
científica, classificatória e universal, como Lineu havia feito com a
zoologia e a botânica: o barroco seria um "gênero" que agruparia
fenômenos culturais temporalmente distantes, mas possuindo constantes
determinadoras comuns. Do mesmo modo que felix recobre um gênero
zoológico, barroco recobre um gênero cultural e artístico.
Mas se esses fenômenos possuem constantes, eles possuem também
especificidades que - sempre como nas classificações zoológicas e
botânicas: felix leo, o leão; felix catus, o gato; felix tigris, o tigre — definirão
as "espécies" do barroco. E d'Ors determina um quadro classificatório
que começa na pré-história (o barocchus pristinus) e prossegue,
passando pelo barocchus buddhicus, pelo barocchus gothicus, pelo
barocchus romanticus, entre outros. São vinte e duas categorias ao todo,
que chegam mesmo a um barocchus finisecularis, correspondendo às
expressões artísticas do fim do século passado (d'Ors enumera Wagner,
Rodin, Rimbaud, Beardsley, Bergson, W.James, Lautréamont, Huysmans,

55

o art nouveau, e a um barocchus postabellicus (do pós-guerra, referindo-se à de

1914-18), contemporâneo de seu livro, que não se vê associado a
exemplo nenhum, mas a respeito do qual seríamos tentados de evocar
Proust, o art déco e . . . o próprio Eugênio d'Ors.
O livro de d'Ors, pelo seu brilho, pela facilidade com que manipula
os mais diversos objetos artísticos, aproximando-os entre si ou os
iluminando de maneira inesperada, é de extrema fecundidade. Sua leitura
permite entrar em contacto com um grande espírito, que é ao mesmo
tempo um grande escritor. Mas é suficiente pensarmos na atitude que
consiste em colocar no mesmo saco Lascaux, a janela de Tomar, os
afrescos cretenses, Bergson, El Greco e Proust para percebermos que, se
tais aproximações podem engendrar ideias apaixonantes, elas só podem
ser obra do sujeito que encontra as afinidades, e sua pretensão ao instru-
mento objetivo é um engano.
Wölfflin, historiador das formas, concebe duas categorias
historicamente situadas em sucessão; d'Ors toma uma delas e
universaliza-a brilhantemente, sacrificando o rigor. A outra categoria, o
classicismo, embora sem um teórico da mesma envergadura que d'Ors,
será também universalizada. Até pelo menos o século XVIII ela estava
ligada a uma idéia de modelo, os clássicos por excelência sendo os antigos,
isto é, os gregos e os romanos — justamente a chamada antiguidade

56
clássica. Dessa ideia de modelo-mestre, ela passa a significar equilíbrio,
rigor, tranqüilidade, racionalidade. Pouco a pouco, durante os séculos
XIX e XX, esse sentido afirma-se cada vez mais e tem repercussões
profundas.
A França, por exemplo, constrói uma imagem "clássica" de si
mesma, de seu gênio o mais legítimo, presente em todos os momentos
da história do espírito francês. Essa visão é sobretudo cimentada no
começo da Terceira República (a partir de 1870), momento em que a
ideologia do poder é leiga, positiva, clara, científica: Descartes fica sendo
então um filósofo "clássico", Le Brun, Girardon, Mansart, Racine,
artistas "clássicos". Foi preciso esperar Tapiès com seu admirável livro
Classicismo e Barroco, confirmado no recente e genial ensaio de Philippe
Beaussant intitulado Versalhes, Opera, para se descobrir que o classicismo
francês do século XVII é apenas uma manifestação local e específica de
um movimento internacional de arte e civilização que habituamo-nos a
chamar barroco . . .

Focillon e o evolucionismo
autônomo das formas
Para um espírito rigoroso, essas universalizações são insatisfatórias.
E sentindo as dificuldades das categorias, um esteta e historiador da arte

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dos mais importantes do século XX tentou elaborar um sistema

dinâmico da evolução das artes. Para Wölfflin e d'Ors, os conceitos são
estéticos, eles agrupam, e nada mais. Wölfflin liga-se à evolução no
tempo, porque em tal momento as formas tomam tais constantes e, no
seguinte, outras tantas. Mas, para ele, o barroco não é uma conseqüência
do classicismo: há uma idéia de sucessão, e não de causalidade.
Focillon, em seu livro que se intitula significativamente A Vida das
Formas (1934), tenta o seguinte processo evolutivo: o classicismo é pleni-
tude e apogeu, momento de maturidade onde as formas encontram um
equilíbrio perfeito, embora fugitivo e passageiro. Mas não se trata do
classicismo de Wölfflin, isto é, correspondente à Renascença: o conceito
é aplicável a todas as épocas artísticas, pelo menos como pressuposto
possível.
Este classicismo, que podemos encontrar na arte grega, romana,
gótica, românica, etc., não aparece, entretanto, sem mais nem menos. Ele
se insere em uma evolução. Há primeiro uma etapa de elaboração, que
Focillon chama de "estado primitivo", onde as formas, na sua relação
com as matérias empregadas, com as técnicas usadas, ou no seu próprio
ensaio, tateiam, buscam e descobrem pouco a pouco as soluções mais
eficazes, o emprego mais pleno e perfeito de seus meios. É o estado
primitivo que prepara e permite a maturidade do classicismo. Depois

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desta etapa, o artista não tem mais o que buscar e, retomando os meios
formais já perfeitamente dominados, só pode acrescentar, complicar,
reelaborar: é o esplendor luxuriante das formas, o desequilíbrio, o
excesso. É o barroco.
Etapa primitiva, clássica, barroca: todos os períodos artísticos,
segundo Focillon, passam - pelo menos virtualmente - por elas. Assim, a
arte da Grécia arcaica até Miron representaria a elaboração primitiva,
Fídias seria a plenitude clássica; a produção do período helenístico, o
barroco. Focillon estabelece subevoluções, entroncamentos genealógicos
que tornam complexa a universalidade do processo evolutivo, mas essa
universalidade é a base essencial de seu pensamento.
Uma das características de sua concepção é que tenta instaurar uma
história das formas independente da história. Nada de sociologia, de
psicologia, de relação entre arte e história. As formas possuem suas leis
próprias de transformação no tempo, que só podem ser encontradas na
busca da própria forma. O tempo da história da arte é assim autônomo, e
possui leis específicas.
Reconhecemos aqui a marca wolffliniana: a especificidade das artes
encontra-se nas formas, são elas que permitem um sistema classificatório
estático ou evolutivo. O princípio de uma história formal das artes
marcou profundamente o século XX. De um modo ou de outro, até
muito recentemente, os historiadores da arte, mesmo espíritos notáveis

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como Pierre Francastel, que reivindicava uma sociologia das artes, lhe
foram devedores. Isso conduziu a uma desvalorização das signifi-
cações do objeto artístico, de seu aspecto semântico. Foram raros os
historiadores das artes que se preocuparam com o problema do sentido,
da significação do objeto - eles se reduzem a um grande nome (ou a dois,
para não esquecermos o trabalho, menos conhecido mas não menos
importante, de Émile Mâle): o de Panofsky, que estuda a "iconologia",
isto é, a ciência da significação das imagens. Mas Panofsky, por assim
dizer, assume a separação entre os campos formais e os signifícativos e
não se preocupa com formas ou estilos - só se interessa pelas
significações.
Simplificando — se retomarmos o exemplo do tondo Doni, a Wölfflin
e aos formalistas caberia a preocupação com linhas, cores, volumes,
composição, com o "estilo"; enquanto Panofsky e os iconologistas
tratariam do "sentido" das imagens: o murinho significando, por
exemplo, a separação entre as duas idades, a antiga e a cristã. São João
Batista servindo de intermediário na medida em que traz o meio — o
batismo — para salvar os pagãos, etc.
O rigor das categorias é forçosamente simples e simplificador. A
própria idéia de "estilo", definida como um sistema de constantes
formais, parece insuficiente para cobrir a complexidade dos objetos: o
surrealismo é mais que um estilo surrealista, a bem dizer inexistente. A

60

redução a esquemas formais, estáticos e precisos como em Wölfflin,

universais como em d'Ors, dinâmicos como em Focillon, deixa a
descoberto, como Panofsky testemunha, um setor importante do objeto
artístico: o seu aspecto semântico. Mais grave ainda, elas excluem a
problemática da relação arte-cultura, a compreensão do objeto artístico
passando pela compreensão da cultura que o produziu.
Estas tentativas importantes, entre outras, em nosso século, de dar
um rigor formal à análise das estruturas próprias da obra de arte - por
mais rico, rigoroso e complexo que seja o pensamento, como é o caso de
Focillon - são insuficientes. A riqueza do objeto artístico escapa sempre
aos moldes que se querem lógicos.
Tais moldes são perigosos porque induzem a acreditar que a
aproximação da obra de arte passa unicamente por eles e que, nesse
processo, eles são suficientes. Como se formassem uma grade
transparente, e como se a riqueza dos objetos artísticos pudesse
acomodar-se no sistema de ordens que eles propõem, sistema que só
pode partir de uma seleção redutora dos elementos constituintes do
objeto artístico.
 Dizer que um filme é expressionista ou que uma sinfonia é romântica
pode ter o sentido de uma definição absoluta do objeto - como, voltando
a d'Ors, fazem as classificações da zoologia. Entretanto, se quisermos
utilizar esses termos com

61

fecundidade, devemos limitá-los, precisá-los, examinando cada caso do

emprego, tornando-os mais modestos, lembrando que as classificações
são, antes de mais nada, denominações cômodas e não definições
científicas.

62
 ARTE PARA NÓS

O museu imaginário

História da arte, crítica, museu, teatro, cinema de arte, salas de

concerto, revistas especializadas: instrumentos da instauração da arte em
nosso mundo. Eles selecionam o objeto artístico, apresentam-no ou
tentam compreendê-lo — através deles a arte existe. São, como também
a arte, específicos e indissociáveis de nossa cultura.
Às vezes, lemos ou ouvimos referência a uma obra de arte universal,
que transcende o tempo e o espaço; a objetos que tiveram, continuam
tendo e sempre terão valor artístico. Transcendentes, exteriores às
culturas e ao tempo, as obras possuiriam como que uma "essência"
artística, um valor "em si", intrínseco e imanente, que lhes garantiria o
"ser" obra de arte, ser perene, uma das manifestações “superiores” da

63

natureza humana.
Ora, é importante ter em mente que a ideia de arte não é própria a todas
as culturas e que a nossa possui uma maneira muito específica de
concebê-la. Quando nos referimos à arte africana, quando dizemos arte
Ekoi, Batshioko ou Wobé, remetemos a esculturas, máscaras realizadas
por tribos africanas da Nigéria, Angola ou da Costa do Marfim: isto é,
selecionamos algumas manifestações materiais dessas tribos e damos a
elas uma denominação desconhecida dos homens que as produziram.
Esses objetos, culturais não são para os Ekoi, Batshioko, Wobé, objetos
de arte. Para eles, não teria sentido conservá-los em museu, rastrear
constantes estilísticas ou compor análises formais, como nós fazemos,
porque sao instrumentos de culto, de rituais, de magia, de encantacão.
Para elas não são arte. Para nós, sim.
A noção de arte que hoje possuímos - leiga, enciclopédica - não teria
sentido para o artesão-artista que esculpia os portais românicos ou
fabricava os vitrais góticos. Nem para o escultor que realizava Apolo no
mármore ou Poseidon no bronze. Nem para o pintor que decorava as
grutas de Altamira ou Lascaux.
Desse modo, o "em si" da obra de arte, ao qual nos referimos, não é
uma imanência, é uma projeção. Somos nós que enunciamos o "em si"
da arte, aquilo que nos objetos é, para nós, arte.

64

André Malraux, pensador francês contemporâneo que muito se

preocupou com os problemas artísticos, construiu suas reflexões nas
fronteiras desse "em si" e desse "para nós". Ele concebeu a idéia de um
"museu imaginário", que seria a reunião de obras cujas afinidades não
procedem da história, mas de uma subjetividade: um museu da
subjetividade analógica. Nesse sentido, Malraux ilustra o ponto extremo
a que chegou a ideia de arte "para nós": trata-se de uma seleção, intuitiva,
de obras que não possuem relações evidentes entre si, que se encontram
separadas no tempo e no espaço. Entretanto, Malraux não se perde no
arbitrário porque — segundo ele — sua subjetividade tem o poder de
descobrir a força artística que está nos objetos. Imanente. Em si.
"A questão delas (de algumas esculturas enumeradas) projetava-se
sobre toda a história; elas sugeriam que muitas obras-primas, ao
contrário do que afirmam as histórias de arte, estão longe de se ligarem
assim tão estreitamente à produção das civilizações onde nasceram.
Inteiramente estrangeiras à sua época, essas figuras retiravam de meios
específicos uma presença, rebelde à ilusão e obscuramente aparentada ao
fantástico (...) Presença que designamos como a da obra de arte, e que
somos os primeiros a assim fazer" Malraux, Le musée imaginaire de la
sculpture mondiale. NRF, 1952).
De acordo com este raciocínio, os objetos artísticos ultrapassam

65

a história, as sociedades que os engendraram, porque possuem alguma

coisa (uma presença) que nós, em nossa cultura, sabemos, pela primeira
vez, detectar e nomear. Mas Malraux é justamente um pensador de nossa
cultura, e sua atitude só é possível porque ela lhe fornece os meios. Na
realidade, projeção e reconhecimento são indissociáveis, e o "museu ima-
ginário" é secretado por nossa maneira de pensar, que vai pescar, em
todas as civilizações, objetos que chamamos "artísticos". A idéia de
transcendência cultural e histórica da arte é nossa; sem nós, ela não
existe. Criamos a perenidade, a eternidade, o "em si" da arte, que são
apenas instrumentos com os quais dispomos, para nós mesmos, uma
configuração de objetos. O absoluto da arte é relativo à nossa cultura.
O "para nós" e a modificação da obra
Vimos, na introdução, como é difícil delimitar a linha que separa os
objetos artísticos dos não artísticos: isso vem em parte do fato de que
essa vocação enciclopédica do "para nós" é onívora. O modelo da arte
ocidental - e portanto também seus limites - foi, durante muito tempo,
desde a Renascença pelo menos, o da antiguidade clássica: quanto
mais próximo se estivesse do antigo, mais a "essência" artística

66

penetrava no objeto. É do fim do século XVIII para cá que a nossa

concepção de arte alarga-se, conquistando, cada vez mais, terrenos
novos: descobrese a arte oriental, a egípcia, a popular, a "ingênua", a
africana, a oceânica, a arte industrial, os graffiti, etc. Dispor os objetos
artísticos "para nós" significa fazê-los vir de outras culturas e outros
tempos.
É essa atitude que permite recuperar "artisticamente" a colher de pau
utilitária, a máquina de costura do começo do século, a cadeira em metal
desenhada por um ateliê dinamarquês ou italiano. É no questionamento
dessa atitude que se encontra o gesto de Marcel Duchamp: incluir, numa
exposição, um mictório. No caso de Duchamp não se trata, é claro, de
valorizar o design do mictório, estetizando-o - como fazem hoje certos
decoradores, ao colocar em cima da mesa, transformado em vaso de
flores, o urinol de porcelana inglesa de nossas avós.
Muito ao contrário, a atitude de Duchamp era, por voltas de 1915,
baseada no princípio da provocação. O que chamava ready-made (objetos
fabricados em série, mas desviados das funções primitivas pela sua
instalação numa galeria, num museu), os mictórios, porta garrafas, rodas
de bicicleta que ele impõe ao público culto, obrigam esse mesmo público
a reconhecer que um objeto só é artístico porque foi aceito como tal

67

pelas diversas "competências": pelo museu, pelo crítico, pelo

historiador.
Compreendemos então o interesse da atitude de Duchamp dentro do
domínio da arte: crítica à atitude solenemente "culta" que nossa civili-
zação confere ao contacto com o objeto artístico; denúncia do aspecto
convencional da atribuição do estatuto de arte pelos instrumentos da
cultura; criação de uma antiarte. Mas, supremo poder desses
instrumentos culturais, os objetos de Duchamp, que deveriam ser apenas
testemunhos de um gesto de questionamento, conservados em museu
adquirem efetivamente o estatuto de arte.
O mictório que, pela sua função receptora de excremento, evoca o
lada animal, orgânico e portanto menos "nobre" do homem, está nos
antípodas da concepção de arte como instrumento de elevação do
espírito: é antiarte por excelência. Convertido em peça de museu, assume
o papel de objeto de contemplação, passa a provocar "sentimentos" no
espectador. Aliás, esta função "artística" da antiarte não escapa ao
pensamento de Duchamp - ele próprio diz: "são os 'olhadores' que
fazem um quadro". Qualquer objeto aceito como arte, torna-se artístico.
Mais ainda, a própria atitude da negação da arte, a própria crítica
radical serão recuperadas como "meios" de produção artística. As
vanguardas provocadoras sucederam-se em nosso século e se
alimentaram do desafio e do escândalo.

68
Os sucessores de Duchamp se multiplicam ainda hoje pelo mundo afora.
É o caso de um Ben, na França, que vive do papel de herdeiro de
Duchamp: sua produção — pequenos quadros negros nos quais escreve
frases do gênero: Ben é um gênio, tudo é arte, faça você mesmo, etc. —
encontra-se em museus de arte moderna e, cúmulo de contradição
irônica, esse antiartista é professor numa escola de Belas-Artes. A
negação da arte, sua irrisão, recuperadas pelas instituições competentes,
tornam-se arte.
Duchamp mostra muito bem uma das conseqüências importantes do
"para pós" em arte: originários de outras épocas e de culturas distantes,
mas agora disponíveis e ao alcance de nossa percepção, os objetos
artísticos mudaram ou modificaram seus estatutos, funções, sentidos. A
máscara africana deixou de ser, para nós, instrumento mágico, é arte; o
cartaz publicitário já não é instrumento de venda, é arte; a imagem do
santo perdeu a sua função religiosa, é arte.
Assim, se o "para nós" recupera um número sem fim de objetos,
introduz ao mesmo tempo uma distância entre nós e a obra, pois
perdemos sua destinação primeira, seu papel de origem. Mas podemos ir
ainda mais longe, pois verificamos perturbações semelhantes mesmo em
obras que sempre existiram como arte e cuja razão de ser foi sempre
determinada pelo estatuto "artístico".

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Um soneto de Petrarca, uma paisagem de Ruysdael nunca foram outra

coisa senão peças literária ou pictórica. Apenas foram criadas em tempos
distantes do nosso (Petrarca, poeta italiano, viveu no século XIV;
Ruysdael, pintor holandês, no século XVII), por artistas e para um
público possuidores de uma cultura muito diferente da nossa. Um
quadro como a Gioconda implicou uma reflexão sobre o espaço, sobre o
tempo, sobre a natureza do sensível que hoje percebemos com
dificuldade. Um trio de Haydn, destinado a divertir uma noite o príncipe
Esterhazy e ouvido hoje numa enorme sala de concerto moderna, com o
recolhimento e a consciência de estarmos diante de uma "grande" obra,
não é apreendido nos dois casos da mesma forma. O mesmo se poderia
dizer da cantata que Bach compunha para um serviço religioso e que em
seguida ficava esquecida, do tango ou chorinho de Chiquinha Gonzaga
ou Ernesto Nazaré que atualmente são executados por intérpretes
ilustres. As emoções causadas por um filme mudo, no público ao qual
era destinado não podem ser as mesmas que o mesmo filme suscita
agora em nós. O mictório de Duchamp, que provocava escândalo na
época é hoje em dia pacífico objeto de cultura. O quadro que estava na
igreja ou na galeria de um palácio, a estátua que ornava o jardim de um
príncipe, encontram-se agora lado a lado, num espaço recente, que não
tem mais de duzentos anos: o museu. Desviando, modificando as

70

destinações iniciais, as funções e sensibilidades originárias, o "para nós"

determina dificuldades na aproximação da obra. A arte pode estender
indefinidamente seu campo, mas, quando colamos num objeto a etiqueta
"artístico", estamos transformando-o irremediavelmente.
Umberto Eco, pensador italiano contemporâneo, criou o conceito de
"ruído", de interferência exterior, que perturba o nosso contacto com o
objeto. A obra é um emissor, ela envia sinais que nós recebemos. O
tempo, as distâncias culturais são grandes causadores de ruídos, que
interferem nos sinais enviados. A obra tinha, por exemplo, uma função
religiosa que ignoramos ou conhecemos mal, baseava-se em convenções
que não são mais as nossas: à medida que esquecemos essas significações
originais, fomos atribuindo a ela as significações de nossa cultura. Assim,
na idéia de arte "para nós" é preciso contar com perturbações que
podem ser diminuídas pelo esforço do conhecimento, mas nunca
eliminadas.

A sobrevivência do objeto artístico

As perturbações interpostas entre nós e as obras não são unicamente
de natureza imaterial. Muito ao contrário, os objetos que vamos buscar

71

por vezes muito longe no tempo e no espaço, e que passam a incorporar

nosso corpus artístico, têm uma existência muito concreta. Se quisermos
que estejam dispostos "para nós", ao nosso alcance em museus,
cinematecas, bibliotecas, essa existência concreta é evidentemente
essencial.
Existiram, e ainda existem, algumas manifestações artísticas
irremediavelmente efêmeras. São assim as decorações, ligadas às grandes
festas barrocas ou do Renascimento: arcos de triunfo, monumentos
realizados em material perecível, feitos para servirem uma vez só e
depois destruídos. Ou também as improvisações musicais: os intérpretes
do passado exerciam-se em compor diante do público — como fazia o
pequeno Mozart. Tais peças, que nunca foram escritas, desapareceram
para sempre.
No passado, era impossível registrar a arte de um intérprete, o gênio
de um cantor, instrumentista ou ator. Podemos ter uma idéia do que
seria o talento de João Caetano, o mais célebre ator brasileiro do século
XIX, podemos imaginar o que devia ser a interpretação da Malibran,
cantora de voz mítica, morta com 24 anos em 1832, mas o essencial
perdeu-se: o timbre, a entonação, os efeitos materiais do dizer e do
cantar. No entanto, com a invenção dos meios de fixar o som e a
imagem, conseguimos reter e transmitir essas manifestações artísticas
que há cem anos atrás se perdiam inexoravelmente. Mesmo sem nunca

72

termos visto ou ouvido pessoalmente Cacilda Becker, Maria Callas, Bidu

Sayão ou Gérard Philippe, podemos nos encantar ainda hoje com sua
arte.
Entre as manifestações artísticas contemporâneas, algumas são
voluntariamente inconserváveis — o caso mais conhecido é o dos
"happenings" (do verbo inglês to happen, acontecer), organizados pela
primeira vez nos anos sessenta, por Allan Kaprow, em galerias de pintura
de Nova Iorque. A definição lapidar do happening foi dada por Salvador
Dali: "realizar um happening é criar uma situação que não pode se
repetir". Com outras palavras, é, num lugar determinado, a reunião de
pessoas que fazem acontecer coisas através do gesto, da voz, de atitudes
diversas — tudo baseado no impulso instintivo, irracional, inconsciente,
com a utilização eventual de drogas do tipo LSD, desenvolvendo uma
nova forma de percepção, novos modos de relação com outrem e com
as coisas.
Mas o happening é uma forma extrema de antiarte, da vontade de
transgredir as convenções da cultura. E tais manifestações efêmeras
representam uma parcela minúscula, ínfima, no conjunto imenso dos
objetos artísticos. Que são materiais, possuindo uma vida, uma existência
no tempo, sujeitos à evolução, modificação, destruição.
Jean Renoir, filho do grande pintor Auguste Renoir, cineasta francês,
autor de A Besta Humana, A Regra do Jogo, A Grande Ilusão, deixou um

73

texto muito bonito sobre o destino concreto da obra de arte: "Cheguei

mesmo a me perguntar se toda obra humana não é provisória — mesmo
um quadro, mesmo uma estátua, mesmo uma obra arquitetural, mesmo o
Partenon. Seja qual for a solidez do Partenon, o que resta dele é muito
pouco e não temos nenhuma idéia do que era quando acabara de ser
construído. Mesmo o que resta vai desaparecer. Talvez se consiga, a
custa de tanto colocar cimento nas colunas, mantê-lo por cem anos,
duzentos anos, digamos quinhentos anos, digamos mil anos. Mas, enfim,
chegará um dia em que o Partenon não existirá mais. Pergunto-me se
não seria mais honesto abordar a obra de arte sabendo que ela é provi-
sória e irá desaparecer, e que, na verdade, relativizando, não há diferença
entre uma obra arquitetural feita em mármore maciço e um artigo de
jornal, impresso em papel e jogado fora no dia seguinte" (Jean Renoir,
entrevista dada ao Cahiers du Cinéma, nº 8, nov. 1958).
A constatação de Jean Renoir mostra que a arte não é "em si" sequer
do ponto de vista material, que, sem os cuidados dos homens e a atenção
exigida pelo "para nós", ela tende ao desaparecimento. O texto leva aos
limites extremos a idéia do perecer dos objetos, e sugere um outro
problema, o do contínuo e imenso esforço que é necessário dispender
para manter a sobrevivência material dos objetos artísticos.

74

Não é uma tarefa simples, e está ligada à idéia de ruído. A obra —

quadro, estátua, edifício — vive, sofre acidentes, envelhece. Para lhe
devolver o estado primitivo existem as técnicas de restauração. Ora,
essas técnicas têm que se basear no pressuposto de que podem recuperar
o estado de origem, a feição inicial da obra, o que é ao mesmo tempo um
dado hipotético e um problema. Além disso, elas intervêm,
concretamente, na obra e na sua evolução.
Suponhamos: um quadro foi pintado no começo do século XIX. Ele
não sofreu acidentes de monta, com o tempo, entretanto perdeu um
pouco a intensidade do colorido. Para reavivar os tons, o conservador
espalha de vez em quando uma camada de verniz sobre a tela. Mas os
vernizes envelhecem e acabam difundindo por toda a pintura uma
tonalidade âmbar, que passa a fazer parte do quadro.
Vem um novo conservador, mais jovem, mais a par das novidades
técnicas e manda retirar as camadas de verniz: o quadro surge então com
cores muito mais vibrantes. A metamorfose poderia nos fazer pensar que
agora temos diante dos olhos o quadro original. No entanto, não teriam
sido removidos com os vernizes alguns glacis? (O glacis é uma camada
muito fina, delicada e transparente de tinta, com freqüência colorida, que
se coloca sobre camadas já secas, permitindo nuanças transparentes e um

75

brilho especial. A pintura do século XVIII — Watteau, Fragonard,

Hogarth, etc. - empregou muito esse processo.) Queria o pintor
realmente a violência cromática que recuperamos, ou fora ela atenuada
desde o início pelos vernizes que o próprio artista havia aplicado?
E este é um caso simples. Muitas vezes as cores sofrem reações
muito fortes, alteram-se e dão um trabalho enorme aos restauradores.
Pode acontecer também que certas técnicas de restauração,
aparentemente eficazes no momento de sua aplicação, acabem, com o
passar do tempo, transformando catastroficamente a obra.
 Em todas as artes, o restaurador se encontra continuamente diante
de escolhas que deve efetuar em função de seu conhecimento técnico, de
sua cultura, da concepção que possui da obra que restaura. Essas
escolhas, assim como prolongam a vida da obra, determinam
modificações concretas, que tanto podem ser felizes como
comprometedoras. Sabe-se de uma escola alemã de restauração da
primeira metade do século, cujos critérios radicais de "cientificidade"
acabaram desfigurando para sempre muito Dürer e muito Altdorfer.
Mais recentemente, depois da Segunda Guerra, uma escola inglesa
caracterizou-se por tão violentas "raspagens" do verniz, tão brutais
eliminações de glacis, que deixou irreconhecíveis muito Goya,
Rembrandt, Watteau de grandes coleções (como a da Wallace Gallery,

76

de Londres). As grandes exposições retrospectivas da obra de um pintor,

reunindo quadros procedentes de museus do mundo inteiro, mostram,
amiúde, diferenças importantes de aspecto de um quadro para outro,
devidas às escolas e técnicas diversas de restauração que os trataram.
Por vezes, a recuperação é impossível, e obras essenciais da história
da arte são contempladas, "vividas", por nós sob uma aparência muito
diversa da primitiva. A arquitetura e a estatuária grega, apogeu da criação
humana, que rememoramos sempre na sua límpida brancura de
mármore, eram originalmente pintadas — policromia que mal podemos
imaginar.
Estes exemplos, suficientemente significativos, levam-nos a concluir
desde já que a obra não é um absoluto cultural, nem tampouco um
absoluto material, pois vive e se modifica. Embora o aspecto material da
conservação seja mais evidente nas artes plásticas, o processo também
ocorre na literatura, no cinema.
 A ele devemos atribuir, por exemplo, a necessidade do
"estabelecimento de texto" das edições críticas, nas quais o especialista,
confrontando diferentes originais, edições sucessivas, acaba optando por
um texto que declara "definitivo" e que deve, a partir de então, servir de
norma para as edições futuras.
Os filmes também se modificam: as cores podem alterar-se, as cópias

77

deteriorarem-se e sofrerem cortes; na projeção pode haver, com a

evolução dos aparelhos, mudança de formato, de velocidade. E todos
esses fatores, bem diversos, atuam profundamente na percepção da obra.
E restam as manifestações artfsticas, bem menos dependentes do
suporte material, como o teatro, a música e a dança, que devem sua
sobrevivência a uma cadeia de aprendizado, a uma corrente de tradições
recolhidas por uma instituição muito justamente chamada conservatório.
No caso da música, a partitura é uma garantia de estabilidade — a
notação minuciosa oferece uma ancoragem bastante sólida às peças
musicais. Mas nem sempre foi assim: pouco sabemos da música anterior
ao século XI, isto é, anterior a um sistema eficaz de escrita musical. E
mesmo, em relação às peças mais antigas, há várias dificuldades de
interpretação, pois as anotações são precárias, faltam indicações
instrumentais, perderam-se as tradições, o canto e os instrumentos
contemporâneos não são adequados, de tal forma que, quando ouvimos
uma peça de Machault (século XIV), Des Près (fim do século XV,
começo do século XVI) ou mesmo de Lully (século XVII), estamos
diante de reconstituições "arqueológicas" que tentam, por hipóteses
freqüentemente divergentes, reencontrar os sons de origem.
Essa cadeia transmite o saber de outros tempos mas, ao mesmo
tempo que o passa para frente - conservando assim seus elementos -,
 78

ela os modifica. Os homens são outros, as gerações sucederam-se, a

maneira de conceber uma partitura mudou. Os próprios instrumentos
transformaram-se. Nos seus oitenta anos de história, o disco pôde
testemunhar inúmeras mudanças. E — podemos imaginar — agora que
possuímos uma história da música sonoramente conservada, quem sabe
mesmo essas modificações, essa evolução, possa desacelerar-se um
pouco.
Mais radical ainda, o caso do teatro. O texto é uma base sólida, mas
tudo o que constitui o espetáculo depende de indicações muito menos
precisas, que se apoiam apenas num saber por assim dizer "intuitivo" —
saber que se transmite, mas é profundamente sensível às alterações. As
tragédias de Racine, no século XVII, eram representadas de um modo
especial, modulando-se as palavras e os ritmos, numa espécie de recitar
cantando, cujo eco longínquo talvez ainda se encontre nas gravações que
Sarah Bernard deixou. Seu monólogo de Fedra, onde cada vogal é
trabalhada sinuosamente, longamente, é forte, desvairado, fascinante,
causando em nós um efeito de estranheza absoluta: hoje, nenhum ator
ousaria representar assim. Sem contar o caso do teatro antigo, do qual só
nos restam os textos: as tragédias de Esquilo, Sófocles, Eurípedes, além
de estarem intimamente ligadas à música – que não chegou até nós --
eram representadas através de convenções inteiramente diversas das
nossas.

79
 A dança é ainda mais frágil. As indicações do coreógrafo só servem
para ele mesmo e seus próximos; são sumárias, e sua releitura é sempre
de exatidão duvidosa. No caso do ballet tradicional a tarefa é um pouco
mais simples, pois há um repertório convencional de passos. Mas nas
formas mais livres da dança, os movimentos do corpo, variados e
inesperados, dificultam a reconstituição. No entanto, apesar desses
problemas de conservação, conhecemos coreografias que se mantêm no
repertório há mais de um século. É claro que elas não são hoje idênticas
ao que foram no momento da criação, mas guardam o núcleo central
concebido pelo coreógrafo.
Não nos enganemos. As artes não são imutáveis. Lembremo-nos
antes que elas se modificam incessantemente: é o preço que pagamos por
esse “para nós”, que as dispõe sempre ao nosso alcance. Contudo, elas se
vingam. O quadro, o concerto, o filme nos pregam peças, através de
metamorfoses lentas, mas insidiosas e seguras. E não é tudo. Elas vão
mais longe, e nos provocam, nos desafiam, nos iludem.

80

O falso

“Assim que a sombra invade os céus,

o esplendor eclipsado dos tempos que se
foram
recompõe-se em meu pensamento,
inspirando-me cantos dignos de meus
antepassados."

Assim começa um poema épico que teve imensa influência nos

homens do fim do século XVIII e início do século XIX. Em 1760 são
publicados, pela primeira vez, os Cantos de Ossian, bardo escocês
que vivera no século III da nossa era. Imediatamente, esses poemas,
melancólicos e ricos em imagens, cantando a guerra e o amor numa
época longínqua e num país de brumas, fizeram furor. A
civilização mediterrânea tinha seu grande poeta: Homero; agora, com
Ossian, as culturas do norte podiam reivindicar seu próprio vate. Herder
e Heine o exaltam; Goethe nele se inspira; Madame de Staël revê a
história da literatura a partir de um sistema construído sobre os
poemas ossiânicos; Napoleao leva sempre consigo um exemplar
dos Cantos; Chateaubriand, Vigny, Musset sofrem profundamente sua
influência. Os grandes pintores - Ingres, Girodet, Gérard - ilustram
passagens do poema em enormes quadros. A Gruta de Fingal, uma
das mais célebres composições de Mendelsohn, tem sua origem em
Ossian.
Como se vê, esses Cantos foram fundamentais para o romantismo
que despontava. Ora, sabe-se perfeitamente agora que eles foram
escritos por James MacPherson, professor primário escocês da segunda

81

metade do século XVIII. McPherson escrevera, sob seu próprio nome,

um primeiro poema — O Escocês das Montanhas — que fora um grande
fracasso. O segundo, atribuído a um personagem fictício, marcou
profundamente a evolução da literatura.
Os Cantos correspondiam perfeitamente a uma sensibilidade que a
época pedia. A um tal ponto que, embora desde o inicio alguns céticos
desconfiassem da malandragem (como o filósofo Hume), acreditou-se
em Ossian porque o momento precisava dele. No fim do século passado,
já estava esquecido, pois, embora o poema possua efetivamente algumas
qualidades reais, o tom de mistificação acabou afastando os leitores, que
antes se deliciavam com as fantasmagorias do "Homero do Norte".
Além do mais, a sensibilidade havia mudado.
Este, entre os casos mais espantosos de mistificação, é perfeito.
MacPherson não só conseguiu enganar os espíritos mais brilhantes de
várias gerações, como, num certo sentido, essas mesmas gerações
pediram para ser enganadas, desejaram acreditar no bardo escocês:
apesar das querelas que logo se formaram, a confiança adquirida pelo
poema garantiu sua autenticidade, até que provas irrecusáveis
impuseram-se.
As falsificações possuem um grande fascínio. A habilidade em
enganar, o poder do ilusionismo, a perícia na imitação, fazem do falsário

82

um personagem maroto, capaz de prodígios desabituais, capaz de rir nas

barbas dos especialistas e que merece, de certo modo, nosso respeito
cúmplice. Célebres, os falsos bronzes da Renascença, de autoria de
Dossena e Bastianini. Célebres, os quadros contemporâneos de Elmyr de
Hory — que Orson Welles mostrou desenhando um "Matisse de 1936"
em seu notável filme F for Fake. Célebres, as histórias: durante a Segunda
Guerra Mundial são vendidas na Alemanha telas desconhecidas de
Vermeer. Este pintor, gênio holandês do século XVII, fizera poucas
obras, e as novas descobertas tinham uma significação capital para a
história da arte. A guerra terminada, processa-se o homem que
encontrara e vendera os quadros para os alemães: tratava-se de alienação
de bens da cultura nacional, de traição. Diante de tão graves acusações o
réu, Van Meergeren, prefere confessar: os Vermeer tinham sido pintados
por ele.
No começo, não se quis acreditar. Peritos, críticos, especialistas,
conservadores, todos eram unânimes em afirmar a autenticidade dos
quadros, dizendo que Van Meergeren, premido pela situação, tentava
uma saída menos comprometedora. Mas Van Meergeren, na prisão, pede
telas e tintas. E na prisão produz um Vermeer espantosamente
"autêntico".
Casos como estes nos deixam admirativos diante da falsificação e do

83

falsário. Mas eles são relativamente raros. O que não impede que
inúmeros quadros "falsos" continuem enriquecendo as melhores
coleções de museus.
Bernard Berenson, um dos mais célebres peritos do século, dizia
ironicamente que noventa por cento das obras que se encontram em
museus são falsas. Frase de efeito, exagerada, mas que traduz um fundo
de verdade. Não só porque restaurações duvidosas muitas vezes
"falsificaram" os quadros. E nem falemos nas mistificações de pequeno
porte, miseráveis, que ocupam e fazem viver antiquários inescrupulosos
no mundo inteiro. Estas não vão para os museus.
Mas, quando dispomos os objetos artísticos "para nós", entra uma
ordem hierárquica. Os quadros de Leonardo ou Rembrandt fazem deles,
gênios. Conseqüentemente, um quadro, qualquer quadro, de Leonardo
ou Rembrandt, é tomado como um quadro genial. Uma coleção que
possua um Rembrandt tem prestígio — mais do que se possuísse apenas
um "anônimo holandês do século XVIII", ou um "discípulo de Rem-
brandt". Se a obra não é assinada, se não há documentos de época que
confirmem a autoria do pintor, ela precisa da confirmação de
especialistas que certifiquem sua autenticidade. Como se pode imaginar,
esses especialistas raramente estão de acordo. Mas, obtendo-se o
assentimento de uma autoridade de peso ou a concordância de uma
 84

maioria, cola-se, ao lado do quadro a etiqueta: "atribuído a Rembrandt".

O conservador do museu está, no entanto, convencido de que o
quadro é de Rembrandt e, em sã consciência, retira o "atribuído a". E
pode ir além: o quadro é de autoria duvidosa, mas o amor pelo seu
museu faz com que o conservador, convicto, afirme sem hesitação a
autenticidade. Ou ele próprio faz a peritagem, e dá foros de nobreza ao
seu acervo, acrescentando um Caravaggio, um Antonello della Messina.
Um conservador francês, competente e apaixonado pela sua coleção, de
saber e delicadeza de alma que sempre admirei, descobria em seus
quadros, sob antigas denominações modestas, autorias célebres. Uma
vez, mostrou-me um Maulpertch: o catálogo, anterior e prudente,
registrava "anônimo". Como eu lhe perguntasse se tinha certeza de que
se tratava de um Maulpertch, respondeu-me, candidamente: "Por quê?
Não parece?".
Caricaturas, certamente. Para tranqüilidade nossa, há muita
competência e saber sério no mundo das artes. Peritos, historiadores,
críticos contribuíram — e continuam a contribuir — para o seu
enriquecimento. Todos conhecem a Vênus de Dresde de Giorgione:
atribuída antigamente a um pintor secundário, ela só se tornou o grande
quadro que conhecemos graças ao arguto connaisseur Morelli, que
descobriu nela a mão do mestre. Muitos catálogos precisos foram
estabelecidos graças ao esforço e à erudição imensa de grandes

85
especialistas. Mas é preciso não esquecer que o princípio mesmo da
atribuição repousa sobre a incerteza, e que a decisão definitiva depende,
em última análise, de um ato de autoridade: confiamos no especialista. E
a importância assumida pela autoria às vezes turva as águas e, se não nos
faz, a todo instante, engolir gato por lebre, muitas vezes nos serve
coelhos.
Queremos obras de todas as culturas e de todas as épocas, queremos
obras ordenadas em museus, bibliotecas, catálogos, estudos, queremos
obras dispostas em sua hierarquia de valores. Ali, para nós, ao nosso
alcance. E obtemos esse corpus organizado. Mas nele as obras perdem
alguma coisa de si mesmas, e ele não é nem puro, nem imóvel, nem
anti-séptico. Ao contrário, abandonando o "em si", a extratemporalidade
incólume da arte transcendente, introduzimos os vícios próprios do
"para nós", concreto. O conjunto das obras faz pensar numa grande
geleira: aparentemente imutável, ela se desloca, no entanto, e possui
contínuos movimentos interiores. E impossível domesticar a geleira.

86
 NÓS E A ARTE

O supérfluo

Mário de Andrade disse uma vez que a arte não é um elemento vital,
mas um elemento da vida. Não nos é imediatamente necessária como a
comida, as roupas, o transporte e descobrimos nela a constante do
supérfluo, do inútil. Uma lâmina num cabo é uma faca, mas é preciso
que o cabo seja esculpido, que a lâmina seja gravada, para que a faca,
objeto de um trabalho supérfluo, exprima o amor e a atenção que o
homem consagrou a ela. Se a arte é associada a um objeto útil, ela é, nele,
o supérfluo.
Benvenuto Cellini, em 1540, realiza, para o rei Francisco I da França,
um saleiro. Mas "um saleiro que em nada se assemelha aos saleiros
comuns", como diz o próprio artista em suas memórias, pois se

87
trata de uma extraordinária escultura dos deuses do mar e da terra,
Netuno e Ops, sobre um pedestal ricamente ornado (figura 6). Os
recipientes do sal e da pimenta têm a forma de uma barca e de um arco
de triunfo. A desproporçao entre a função banal e o trabalho artístico é
evidente e assinala fortemente o quanto a arte significa supérfluo.
Não se trata apenas de embelezamento, de ornamento. Trata-se de
algo próprio à ideia que possuímos da arte. Em nossa cultura, ela se
encontra no domínio da pura gratuidade. Há algum tempo, houve uma
corrente de gosto que buscava nas formas exigidas pelas funções dos
objetos a manifestação da arte: ela foi chamada, por vezes imprópria ou
obscuramente, de funcionalismo. Este, embora se quisesse
fundamentado numa reflexão racional sobre as funções, era, em verdade,
uma poética do funcional. Não somente as funções manifestavam-se
além delas mesmas (o aerodinâmico desenho das carrocerias de
automóveis era mais uma imagem dessa função que uma verdadeira
exigência), como se buscava, nas marcas das funções, a arte. E as marcas
geradas pela função, mas independentes dela no interesse artístico que
provocavam, iam assim investidas pela gratuidade.
Já vimos como a instalação de um objeto em museus transforma-o
em arte. A colher de pau de minha avó, o porta-garrafas, a roda de
bicicleta, o mictório de Duchamp, colocados em pedestal ou vitrina,
permitem a eclosão de sentimentos, de intuições evocadoras.

88
Fig.6 – Benvenuto Cellini – Saleiro de Francisco I. 1543. Kunsthistorisches
Museum, Viena.

89
A forma da colher, os traços que o tempo nela deixou, o eriçamento do
porta-garrafas, a beleza abstrata da roda de bicicleta, a estranheza do
mictório, surgem como por encanto. Mas, ao mesmo tempo, note-se que
esses objetos perderam sua função utilitária: "artística", a colher de pau
deixou de fazer sabão. Sua transformação em arte acarretou o gratuito:
ela não faz mais parte de um sistema racional de utilidade. E, livre, o
supérfluo emerge como essencial.
Mas, fruto do gesto gratuito, a arte possui uma existência frágil, pois
não é necessária. Podemos constatar em nossa cultura dois registros
diferentes que a alimentam. Num deles, o objeto artístico encontra-se
instalado no interior de funções econômicas ou sociais: embora
enquanto arte o objeto continue sendo não utilitário, enquanto elemento
de um vasto mecanismo é empregado para outros fins. Esse emprego
garante-lhe a sobrevivência. No outro registro, o objeto artístico reduz-se
à gratuidade; esvaziado de toda função, ele depende de uma assistência
ao mesmo tempo intencional e artificial, provocada unicamente pelo seu
prestígio de ser arte.
Tentemos explicitar melhor. No passado, e ainda hoje, os objetos
artísticos possuíram funções sociais e econômicas que permitiram sua
constituição e seu desenvolvimento: antes de ser arte, o crucifixo foi

90

objeto de culto, o filme um espetáculo a ser consumido. Da igreja ou da

produção comercial, para o museu ou para a cinemateca, a passagem
impõe a perda da função primitiva.
Que justamente nutre a produção artística e lhe dá vigor. Em certos
casos, quando tais funções ou mudaram, ou minguaram, a arte se torna
uma espécie de resíduo prestigioso e se refugia no registro da pura
gratuidade. Então, para sobreviver, ela necessita de uma assistência, seja
enquanto criação, seja enquanto conservação: proteção artificial do
governo ou da empresa privada.
Tomemos um exemplo: a ópera. No século passado era um gênero
de imenso sucesso. O custo relativamente elevado do espetáculo,
derivado de sua estrutura muito ampla de instrumentistas, coristas,
cantores, decoradores, técnicos, era amortizado por numerosas
representações ou mesmo pela apresentação consecutiva em várias salas.
Pequenas cidades da Europa e, no fim do século passado, as próprias
cidades brasileiras de província, desde que, pelo seu desenvolvimento
econômico, tivessem meios de mantê-los, possuíam um, dois, três teatros
capazes de receber as companhias (figura 7). Os compositores escreviam
para esse circuito, sempre ávido de novidades, que vivia das entradas
vendidas.
Depois da Grande Guerra, o cinema destronou este tipo de
espetáculo que exigia em cada representação um enorme investimento,
tanto financeiro como humano e técnico. Poder-se-ia explicar o fato

91

invocando também a mudança do gosto e do interesse do público. Mas,

se a ópera entrou efetivamente em crise durante alguns decênios, hoje
ressurge com imensa popularidade. Essa "imensa" popularidade,
entretanto, mudou, ela não é do mesmo tipo que a do cinema: o grande
número atual de amadores — que, aliás, alimenta um setor importante da
indústria de discos — não vai à ópera pela "diversão", como vai o grande
público ao cinema. Vai consciente do ato "cultural" que realiza.
No século passado, a ópera era uma empresa lucrativa. Hoje, apesar
do interesse que novamente desperta, se os ministérios da cultura não
intervierem com subvenções, ou, como se passa na Inglaterra e nos
Estados Unidos, se grandes firmas do comércio e da indústria não
financiarem boa parte dos espetáculos, ela desaparece. A ausência da
função econômica acarreta fragilidade e dependência.
As orquestras sinfônicas, grande número de representações teatrais, a
escultura e a pintura monumentais estão, considerando as particulari-
dades específicas a cada uma delas, no mesmo caso. Mas existem
também artes que dispensam esse auxílio, na medida em que se
inscrevem num sistema de funções econômicas e sociais.

92
 Fig. 7 – Garcia Redondo – Teatro João Caetano, inaugurado em 1890, com a
ópera La Traviata de Verdi, em Amparo (SP). Gravura de época de V.Steigel.
Museu Histórico (...)

93
O duplo registro e o mercado da pintura

Distinguimos dois registros nos quais se situam as artes: - o do

"supérfluo" e o das funções sociais e econômicas. O primeiro é
fenômeno cultural gratuito, e a arte que nele viceja necessita de estímulos
artificiais para sobreviver. O segundo, interessado, fornece à arte seiva
retirada de um terreno diferente. A partir deste enfoque, consideremos o
problema da pintura contemporânea.
O mercado da arte, tal como conhecemos hoje, nem sempre existiu.
Existiram, é certo, desde o século XV pelo menos, comerciantes de
objetos artísticos, de gravuras, de quadros. Mas esse mercado, até por
voltas do século XVIII, era secundário: o que dominava era a relação
direta estabelecida entre aquele que encomendava a obra e o pintor. Este
podia pertencer ao círculo de uma corte nobre ou real: Le Brun, pintor
de Luís XIV, Velasquez, pintor de Filipe IV; podia também trabalhar sob
encomendas: Michelangelo para Júlio II, Holbein para Henrique VIII. E
não imaginemos que apenas papas e reis encomendavam aos grandes
pintores do tempo: nos limites de seus meios, a nobreza, pequena ou
grande, provinciana ou não, os episcopados, paróquias, conventos, mais
ou menos abastados, forneciam trabalho abundante a pintores menores.
Por vezes, à produção já se associava um sistema de distribuição e

94

vendas: no ateliê, o pintor célebre "dirigia" a execução dos quadros,

confiando as partes mais simples a auxiliares e se encarregando da
promoção e dos compradores: era o caso de Rubens, exemplo
celebérrimo entre outros.
A aparição do marchand, intermediário que comercializa as obras, é
tardia. Ela só se afirma realmente a partir do fim do século XIX, dos
anos 1880 aproximadamente. Lembremos o nome de Paul Durand-Ruel,
marchand dos impressionistas. Com sua atuação pioneira, promoveu
exposições individuais e temporárias, garantindo ao artista a compra de
seus quadros, criando o monopólio sobre sua produção, abrindo
sucursais em outros países, obtendo grandes financiamentos de bancos
— como qualquer empresa comercial.
Ao seu lado, podemos alinhar outros nomes famosos do comércio
das artes de então — Georges Petit, Wildenstein, Colnaghi, etc. — que
puseram em funcionamento um sistema internacional de enorme poder,
que seria reforçado mais tarde pela especulação e pela publicidade.
Ao amador anônimo fica assim assegurado o fornecimento dos
quadros que deseja. Mas o quadro tornou-se também um meio de
investimento extremamente cômodo, passível de valorização
considerável, idealmente resistente às inflações que o mundo de hoje
conhece. E, ao amador, acrescenta-se assim um outro tipo de
comprador. Investe-se em quadros antigos, empate de dinheiro seguro e

95

por vezes muito lucrativo: um Schnorr von Carosfeld, um Overbeck,

relativamente baratos há alguns anos, vêem-se subitamente valorizados
com a recente projeção da pintura romântica alemã.
Mas também se investe na pintura contemporânea: o pintor
desconhecido de hoje poderá ser o mestre valorizado de amanhã.
Sabe-se, cinicamente, que a morte de um pintor provoca a rarefação da
oferta, e, portanto, o aumento do preço de seus quadros: compra-se
hoje, barato, a obra cara de amanhã. Evidentemente, para esse tipo de
colecionador, a relação com a obra intervém muito pouco: em casos
extremos a transação é feita à distância, por telegrama, por telefone, e em
seguida fecha-se a compra num cofre forte; negociam-se mesmo "partes"
da obra, cuja totalidade os proprietários coletivos nunca verão. Nesse
sistema, o pintor reduz-se à sua assinatura, endosso de investimento
seguro, garantia do bom negócio. O quadro não é mais arte: tornou-se
uma convenção financeira. E a prosperidade da pintura pode ser
constatada facilmente por um fato simples: os únicos artistas
verdadeiramente milionários, em nossos dias, são os pintores. A fortuna
deixada por um Picasso, Braque ou Matisse é imensa.
O marchand todo-poderoso lança o pintor internacionalmente e
controla sua posição no mercado, estocando as obras, diminuindo a
oferta, aguardando a alta de preços, vendendo no momento estratégico,

96

pressionando de mil maneiras os meios de valorização. No caso de um

pintor morto, por exemplo, a valorização pode efetuar-se através do
sistema de autenticação: o marchand compra um quadro não assinado que
poderia ser, digamos, um Utrillo. Tentará obter de uma "autoridade
competente" — especialistas, peritos, ou mesmo pessoas da família,
próximos do pintor — o reconhecimento oficial de que a tela é
realmente de Utrillo, para que seu preço aumente consideravelmente.
Nesse modo de proceder, muita malandragem, muita falsificação, muita
falcatrua entra em jogo: é conhecido o recente processo judiciário do
marchand Fernand Legros. Há também o crítico que celebra, para a galeria
"amiga", este ou aquele artista; há a reportagem em revistas, especia-
lizadas ou não. Há a exposição em locais culturalmente prestigiosos, que
por "contaminação" valorizam o artista. Há o grande livro de luxo,
caríssimo, com reproduções em cores acompanhadas de textos sempre
elogiosos mas de valor discutível. Por esses meios o pintor beneficia-se
de uma notável publicidade "cultural", indireta, mas eficaz.
 Por vezes, o marchand tem sua própria editora, seu próprio museu.
Maeght, galeria parisiense, publica livros suntuosos, catálogos, cartazes
de seus próprios artistas. Criou até, na Costa Azul, uma "fundação",
espécie de museu maravilhoso que integra obras dos mais famosos
artistas contemporâneos - Miro, Chagall, Braque, Matisse - especialmente

97

realizadas para a privilegiada instituição. Internacionalmente célebre, ela

não tem papel comercial algum. Mas, com freqüência, expõe pintores
menos conhecidos, ligados sob contrato à galeria que, na vizinhança dos
nomes ilustres, no local de celebração cultural, projetam-se, valorizam-se,
e no mercado internacional seus preços confirmam-se, reforçam-se,
aumentam.
Muitos marchands, apaixonados sinceros pela pintura, tiveram um
papel cultural importante e digno de respeito, confiando em artistas
desconhecidos e incompreendidos, ajudando-os a se imporem ao
público. Mas, nessa mescla complexa de dinheiro e cultura, o princípio
mesmo da "incompreensão" - isto é, das novas formas de arte em luta
contra as já estabelecidas - participa do circuito econômico.
As vanguardas artísticas tiveram que lutar contra forças reacionárias
da cultura para se imporem, e a grande luta primeira foi certamente a dos
impressionistas. Em seguida, os conflitos, os escândalos sucederam-se,
passando a fazer parte integrante do panorama das artes no século XX.
Os impressionistas haviam mostrado que tinham razão, e que era imbecil
a cultura à qual se opuseram. Assumindo como valor positivo a revolta e
os inovadores, o público, a crítica aderem mais e mais a eles, e assistimos
a um fenômeno de "recuperação" das vanguardas. O grande e

98
oficialíssimo Centro das Artes Georges Pompidou (Beaubourg) em Paris
abriga todas as novas formas de experimentação em arte: é a consagração
solene das vanguardas. A primeira das grandes exposições do Centro foi
em homenagem ao terrível Marcel Duchamp: meio século depois de seus
escândalos, o antiartista, antimuseu, anticultura Duchamp é reconhecido
como patrono das revoltas e vanguardas, e celebrado como emérito valor
cultural.
Que tem tudo isso a ver com o mercado das artes? Muita coisa. A
institucionalização das vanguardas não pode ser vista apenas como um
processo assumido de renovação cultural. Pois, se não existirem pintores
"malditos", movimentos "marginais" que mais tarde serão consagrados,
como investir na obra de arte visando futuros lucros fabulosos? Queiram
ou não, as vanguardas são cúmplices dos marchands.
Do mesmo modo, os pintores mudam de "fases". Nunca, na história
da arte, houve tão grande número de artistas que modificassem,
sucessivamente, seus modos de pintar, seus estilos. Isso também é
compreensível: o colecionador tem que ser estimulado para novas
compras — as fases, os movimentos novos existem para atraí-lo. Do
mesmo modo que os modelos incessantemente renovados de
automóveis, como bem lembra Otto Maria Carpeaux num artigo sobre
Utrillo.
Tudo isso é bem triste. Mas não se pode esquecer que esse sistema,

99

matreiro, cobiçoso, por vezes desprezível e nos limites da desonestidade,

alimenta e faz a pintura contemporânea sobreviver com grande vigor.
Artistas de incontestável qualidade existiram, existem e existirão graças a
ele.
O duplo registro: arquitetura e cinema
Estas reflexões rápidas sobre a pintura assinalam o complexo
problema do mercado das artes. A elas acrescentemos algumas
considerações ainda mais breves, sobre o cinema e a arquitetura, tratando
de sua inserção no duplo registro do gratuito e do interessado.
Já vimos, o cinema sucede à ópera e também ao teatro. E o
espetáculo da idade industrial e sua vitalidade está garantida enquanto
indústria do espetáculo. Na ópera, no teatro, o custo de cada
representação é muito alto; no cinema, ao contrário, os grandes
investimentos, muito onerosos, fazem-se no momento da fabricação do
filme. O resultado fica contido em alguns rolos de celulóide, produto que
se pode multiplicar indefinidamente. O enorme esforço da produção é
portanto "cristalizado" materialmente, e renderá enquanto for projetado
e houver público para vê-lo. Assim, o custo relativamente elevado da

100

produção é facilmente amortizado pelo pequeno preço da exibição e pela

sua capacidade de atingir um público vastíssimo, incomparavelmente
superior ao que pode tocar uma produção teatral.
Em nossos dias, o cinema sofre a concorrência da televisão: se no
futuro perder de todo a função econômica que lhe garante a vitalidade,
tornar-se-á, como hoje a ópera, um resíduo cultural que só artifi-
cialmente poderá ser mantido. Terá por público uma elite e os filmes
far-se-ão — e serão exibidos — com subvenções protecionistas.
Hipótese muito remota, entretanto.
No caso da arquitetura, a vitalidade parece intervir sobretudo no
fazer. Precisa-se de um arquiteto para a concepção de tal ou qual projeto,
público ou privado, mais complexo ou mais ambicioso. Seu prestígio, o
prestígio de seu escritório garantir-lhe-á as encomendas, e evidentemente
interferirá nos preços. No entanto, diferente do quadro, a arquitetura não
produz objetos culturais que servem de refúgio monetário: o renome do
arquiteto prestigia a encomenda, mas não garante a permanência do valor
comercial da obra. Um quadro, assinado por Cézanne ou Picasso, é
investimento seguro; um prédio, assinado por Le Corbusier, Mies van
der Rohe, Warchavchik, não garante coisa alguma, não significa
nenhuma valorização. Se há degradação social do contexto urbano onde
o edifício foi construído, não é a celebridade do arquiteto que o salvará:
os cinemas Art Palácio e Ipiranga (aliás, hoje desfigurados), que se

101

no centro de São Paulo, podem ser grandes obras de Rino Levi: a

burguesia paulistana preferirá as novas salas da avenida Paulista e dos
shopping centers; o Palácio das Indústrias de Ramos de Azevedo será
aviltado pela instalação de serviços da burocracia pública; os lindos
palacetes dos Campos Elíseos tornar-se-ão pardieiros antes de serem
destruídos, os da avenida Paulista darão lugar a uma monstruosa coleção
de arranha-céus extravagantes.
Assim, se a produção arquitetural é autônoma no que diz respeito ao
projeto e à construção, enquanto produto acabado necessita de constante
proteção: a obra arquitetônica depende, para sobreviver, de instituições
oficiais e de legislação protetora. Evidentemente, na selvageria de que é
capaz o capitalismo num país subdesenvolvido como o nosso, a eficácia
de tais instituições e a aplicação de tais leis são muito precárias.
A caricatura do prazer
A existência da arte, sua vitalidade e conservação ligam-se a fatores
que a ultrapassam. O duplo registro do interessado e do gratuito significa
que a obra é engendrada por funções sociais e econômicas precisas, ou.
que é mantida por um sistema protecionista.

102

A arte possui também outro papel, suplementar, mais difuso, menos

nitidamente definível que o das funções acima evocadas: o de distinguir,
de valorizar socialmente uma elite. O sociólogo Pierre Bourdieu escreveu
dois livros sobre a arte e seu público: O Amor pela Arte (1966) e A
Distinção (1979), textos notáveis cujas análises, minuciosas, complexas e
extensas, não poderiam, mesmo condensadas, ser transcritas neste
livrinho. Lembremos apenas que nossa cultura atribui à arte um papel
"superior", elitizante. Tocar piano era, não faz muito tempo, parte
integrante da educação das moças de "boa família", como ainda hoje é
enviá-las ao balé: o álibi do aprimoramento artístico esconde a afirmação
de classe. E embora, num país arrivista como o nosso, cultura sem
dinheiro não queira dizer muita coisa, pagar caro entradas para
espetáculos de dança ou de ópera nos grandes teatros, freqüentar
vernissages de luxo ou exibir em casa objetos "antigos", "coloniais" ou
equivalentes, faz parte dos sinais exteriores de endinheiramento, mal
disfarçados sob a máscara do refinamento cultural.
Podemos dizer também que a arte, em certos casos, torna-se a
insígnia de uma "superioridade" que um grupo determinado confere a si
mesmo. Interessar se pela arte significa ser mais "culto", ter espírito
"mais elevado", ser diferente, melhor que o comum dos mortais.
103
 Não se trata, aqui, de tentar descrever as múltiplas facetas do
pedantismo apoiado na arte; notemos apenas duas categorias assinaladas
por Bourdieu: os "doutos" e os "mundanos"; os que afirmam sobre ela
um saber, vazado aliás numa linguagem complicada, espécie de dialeto
específico que pode ir da pretensa exatidão técnica de esquemas formais
até um lirismo exaltado e "metafísico"; e os que a utilizam como atributo
de um comportamento sofisticado.

A razão
“Diferentemente do filósofo,
o artista não nos dá suas razões:
ele se contenta em admirar e revelar."
(Émile Male)

Vimos que a existência da arte, sua vitalidade e conservação ligam-se

a fatores que a ultrapassam. Descobrimos agora que ela desempenha um
novo papel, exterior e superficial. Mas seria empobrecedor e irrisório
reduzir a arte, suas causas e fins a esses fatores. Eles dissimulam ou
caricaturam seu sentido mais profundo: o de instrumento de prazer
cultural de riqueza inesgotável.
A idéia de prazer não deve acarretar o ponto de vista desdenhoso
de algo dispensável. Se a arte não é imediatamente vital, ela representa

104
em nossa cultura um espaço único onde as emoções e intuições do
homem contemporâneo podem desenvolver-se de modo privilegiado e
específico. Isso não significa que, em nossa relação com a arte, a razão
deixe de intervir. Está presente na fabricação do objeto artístico, pois
para tanto precisamos de uma organização material e de um aprendizado
técnico impossível sem ela. Dependemos também de um encadeamento
lógico para ordenarmos nossas idéias quando queremos exprimir o
resultado do nosso contacto com a obra de arte.
A razão está assim intrinsecamente presente no objeto artístico, mas
a obra enfeixa elementos que escapam ao domínio do racional e sua
comunicação conosco se faz por outros canais: da emoção, do espanto,
da intuição, das associações, das evocações, das seduções. Posso
descrever uma obra, desenvolver uma análise, assinalar este ou aquele
problema, propor relações e comparações. Entretanto, tudo isso significa
apenas indicar alguns modos de aproximação do objeto artístico, nunca
esgotá-lo. O artista nos dá a perceber sua obra por modos que posso
talvez nomear, mas que escapam ao discurso, pois jamais deixarão de
pertencer ao campo do não racional.
Há exemplos de artistas que se apoiam na ciência para a realização de
seus projetos. Seurat, no fim do século passado, concebe seu método

105

pictural a partir de leis óticas enunciadas por físicos como Chevreul: o

quadro devia funcionar como uma pequena "máquina ótica", graças às
divisões de tons e à sua justaposição bem calculada. Ora, já se
demonstrou largamente como essa fundamentação científica era
inconsistente e aleatória em sua arte: na realidade, o objetivo de Seurat
era levar a pintura a um certo grau de impersonalidade e rigor, e é isso o
importante, para isso a ciência serve-lhe de apoio; como uma estrutura
rigorosa sobre a qual floresce a não racionalidade.
Mas esse tipo de projeto pode ser mais estrito: claro e definido,
condutor e racional, ele dirigirá de perto a realização das obras. Alberti,
no século XV, propunha a construção de seus edifícios a partir de
rigorosas proporções matemáticas. Depois de terminada a obra, no
entanto, ela amplia de tal forma o campo de seus múltiplos sentidos que
ultrapassa de longe o esqueleto matemático, chegando a um horizonte
que este nunca poderá atingir, onde as comunicações são possíveis
unicamente pelos meios da não-razão.
Não raro na história, a arte foi determinada diretamente a partir de
programas traçados por poderosos fatores exteriores. Serviu de
propaganda, celebrou mortos e vivos, satisfez normas, exigências e
vaidades. Esteve a serviço do poder. Foi — para empregarmos uma
palavra tenebrosa — instrumento ideológico. Encontramos o exemplo
de uma arte dócil, curvada ao destino que se exige dela, no século XVII,

106

quando exalta a igreja e a monarquia absoluta. Para citarmos dois dos

maiores artistas dessa época: Bernini em Roma e Le Brun em Versalhes
são submissos comparsas do poder. A embriaguez mística de Santa
Teresa, a beleza sensual e perturbadora dos anjos do castelo Sant'Angelo,
o fausto alegórico da galeria dos espelhos no palácio de Versalhes são
inseparáveis da ideologia que os engendrou. Mas não se reduzem aos fins
que se propuseram, pois são passíveis de leituras diferentes, novas,
outras, ambíguas. Porque sua riqueza intrínseca faz explodir os limites de
sua "mensagem".
Não se acomodando às normas, a arte sempre se desvia por
caminhos incontroláveis, mesmo quando aparentemente obedece. E se,
em certas circunstâncias, podemos acreditar que um "engajamento" da
produção artística seja útil ou louvável, não devemos esquecer que há um
poder "subversivo" mais profundo em sua insubordinação irreprimível.

A não-razão
"Já me aconteceu, tentando ler numa língua que eu não conhecia
muito bem, não captar o sentido de uma passagem em prosa, até que
procurei compreende-la segundo as regras ensinadas na escola: isto é, foi
preciso que eu me assegurasse

107

do sentido de cada palavra, que utilizasse a gramática e a sintaxe, para

poder pensar em seguida a passagem em inglês. Notei muitas vezes,
entretanto, que um trecho de poesia, de tradução impossível para mim
porque continha muitas palavras insólitas e frases que eu não conseguia
analisar, me comunicava algo de imediato e vivo, único e diferente em
tudo do inglês - algo que eu era incapaz de formular e que no entanto
sentia compreender. E, aprendendo melhor tal língua, descobria que essa
impressão não tinha sido ilusória, nem algo que eu apenas imaginava
estar no poema, mas que realmente estava nele. Assim, na poesia,
podemos de vez em quando penetrar num outro país, por assim dizer,
sem passaporte ou passagem." Este texto de Eliot, extraído de um
magnífico ensaio - "A Função Social da Poesia" -, mostra a obra poética
como um veículo intuitivo paralelo às regras da gramática e da sintaxe,
externo ao conhecimento metódico e escolar de um idioma, mas capaz
de penetrar, vanguardeiro, num espírito poético que é próprio dessa
língua desconhecida. Discorrendo sobre a poesia, Eliot invoca uma
característica profunda da arte, a de evoluir num meio diferente do
racional: "algo que eu não podia formular e que no entanto sentia
compreender".
A ciência necessita da ordem, da clarificação, da transparência. Mas,
como diz Goya, o sono da razão produz monstros, e a vida interior do

108

homem é um universo onde se acumulam o estranho, o inesperado, o

insuspeitado, o confuso, o inextricável: universo imenso da vida
inconsciente. Às vezes, num primeiro momento, a arte pode nos parecer
obediente e mensageira, mas logo percebemos que ela é sobretudo
portadora de sinais, de marcas deixadas pelo não-racional coietivo, social,
histórico. Por isso, não apenas ela faz explodir toda intenção redutora,
normalizadora ou explicativa, como também se dá como específica
forma de conhecimento, forma e conhecimentos bem diversos dos
processos racionais.
A arte tem assim uma função que poderíamos chamar de
conhecimento, de "aprendizagem". Seu domínio é o do não-racional, do
indizível, da sensibilidade: domínio sem fronteiras nítidas, muito
diferente do mundo da ciência, da lógica, da teoria. Domínio fecundo,
pois nosso contacto com a arte nos transforma. Porque o objeto artístico
traz em si, habilmente organizados, os meios de despertar em nós, em
nossas emoções e razão, reações culturalmente ricas, que aguçam os
instrumentos dos quais nos servimos para apreender o mundo que nos
rodeia.
Entre a complexidade do mundo e a complexidade da arte existe
uma grande afinidade. A ciência tenta localizar e sistematizar as
constantes que regem o mundo através de uma espécie de transparência
teórica. Ela necessita dessa redução porque parte do simples, do
109
elementar. Por exemplo - a lei da gravidade explica-nos a razão pela qual
os corpos caem: a laranja que tomba da árvore, o rochedo que rola da
montanha, o homem que se atira do vigésimo andar são regidos pela
mesma lei. E as razões do fruto maduro, da erosão, do suicídio devem
ser buscadas em outras leis, em outros setores da ciência. Entretanto,
escapam ao conjunto das leis e das explicações causais as nossas relações
afetivas, intuitivas, com esses acontecimentos.
A arte não isola, um a um, os elementos da causalidade, ela não
explica, mas tem o poder de nos "fazer sentir". Isso, evidentemente, não
quer dizer que a arte substitui a causalidade científica, nem que ela se
encontra em oposição à ciência. Nem explica, de outro modo, nem anula
a explicação científica da queda.
"O comentário (de Poe) projeta o espírito em todas as direções,
evoca um enorme passado, concentra uma massa polivalente de sonhos e
temores. O poeta sabe muito bem que se pode imaginar diretamente o
movimento; sua imaginação dinâmica confia na imaginação dinâmica do
leitor, que deve compreender a vertigem 'com os olhos fechados'. (...) O
contista não colocou o leitor diante de uma situação espantosa,
colocou-o numa situação de espanto, moveu a imaginação dinâmica
fundamental. O escritor induziu diretamente na alma do leitor o pesadelo
da queda." Gaston Bachelard, em "A Queda Imaginária", capítulo

110

de seu livro O Ar e os Sonhos, assinala a fantástica riqueza que Edgar Allan

Poe transmite ao leitor a partir do tema da queda. O "projetar o espírito
em todas as direções", o "evocar um enorme passado", o "colocá-lo
numa situação de espanto", etc., indica o quanto essa "transmissão"
passa pelo indizível. Poe desperta sentimentos em nós, faz-nos apreender
por intuição, enriquece nossa percepção da queda, agora tão diferente da
limpidez própria da lei científica.
A arte constrói, com elementos extraídos do mundo sensível, um
outro mundo, fecundo em ambigüidades. Na obra há uma organização
astuciosa de um conjunto complexo de relações, um mundo único feito a
partir do nosso ("um quadro deve ser produzido como um mundo",
dizia Baudelaire), capaz de atingir e enriquecer nossa sensibilidade. Ela
nos ensina muito sobre nosso próprio universo, de um modo específico,
que não passa pelo discurso pedagógico, mas por um contacto contínuo,
por uma freqüentação que refina nosso espírito.
Conhece-se a onda de suicídios que a leitura de Werther provocou,
em 1774: a experiência romântica foi freqüentemente de vida ou morte.
É importante lembrar, portanto, que a viagem ao mundo da arte não
"melhora" nossa relação com nosso mundo. Mas o fato é que, se não
melhora, ela transforma essa relação, tornando-a mais complexa, mais
rica. A leitura de Werther significou um conhecimento sentimental novo,

111

e mesmo, um aprendizado do suicídio.

A arte propõe uma viagem de rumo imprevisto — da qual não
sabemos as conseqüências. Porém, empreendendo-a, o que conta não é a
chegada, é a evasão. Buscamos a arte pelo prazer que ela nos causa. Uma
sinfonia, um quadro, um romance são refúgios, pois instauram um
universo para o qual nos podemos bandear, fugindo das asperezas de
nossa vida "real", procurando as delícias das emoções "não reais". No
fundo, são os mesmos motivos que nos fazem assistir a um jogo de
futebol. A diferença é o corolário que enunciamos acima: as emoções
artísticas são ricas e fecundas, o prazer e a evasão só são "alienações"
num primeiro momento: transformando nossa sensibilidade, elas
transformam também nossa relação com o mundo.
Conhecimento e evasão: os dois termos associam-se na idéia de
viagem. A compreensão de uma lei científica faz-se pelo meu raciocínio,
claramente: a lei é enunciada de modo suficiente e necessário, sem mais,
sem menos e sem ambigüidades. Mas se dizemos "eu te amo", que
queremos dizer exatamente? Exprimimos uma relação de desejo, de
espera, mas vaga, imprecisa, cuja determinação em nós mesmos somos
incapazes de definir, cujas intenções nos escapam em muito
(respondemos? suplicamos? esperamos?); cujas propriedades são
misteriosas (implicamos nela uma exclusividade? uma permanência?

112

comprometemo-nos?). Foge-nos também seu alcance. O próprio

contexto, a história pessoal pressuposta pela expressão só nos é
conhecida parcialmente.
Quando no teatro, no cinema, na ópera, ouvimos "eu te amo", as
mesmas ambigüidades estão presentes, e nós as vivemos, intuímos, ao
nos emocionarmos com as emoções dos protagonistas. Porém nos
emocionamos "por procuração". Sofremos com as desventuras dos
personagens, exultamos com sua felicidade. Não comprometemos
nossos sentimentos ou vidas: penetramos numa espécie de análogo da
relação amorosa. E, é bem verdade, se o fazemos é de alma limpa: vive-
mos com as nossas paixões as paixões de outrem, sem os compromissos
e as exigências do "real".
A leitura de Proust faz-me sair deste escritório, esquecer os
problemas do quotidiano e mergulhar num mundo que não é o meu.
Mas, se me angustio seguindo Swann em busca de Odette pela avenida
dos Campos Elíseos, se a aparição dela em meio à noite me subjuga, se o
aprendizado da renúncia do narrador face à indiferença de Gilberte
toca-me e entristece, ao mesmo tempo que me emociono, aprendo
configurações do amor que não as minhas, descubro recônditos alvéolos
de sentimentos humanos que não conhecia. E me descubro a mim
diferente do que sou no quotidiano, pois estou diante de uma sociedade
com seus costumes e práticas, com seus sentimentos modulados de

113

modo diferente dos que eu até então soubera.

É claro que as emoções artísticas não se resumem numa réplica das
emoções amorosas: elas são de toda sorte. Uma fuga de Bach, por
exemplo, não faz referência a nenhuma imagem do "real". Ela é pura
organização de um material sensível — o som. E a construção sonora,
que é única e nova, ensina-nos uma inter-relação específica, causa de
prazer e sentimentos "abstratos".

114
 A FREQÜENTAÇÃO

A "sensibilidade inata"

A fruição da arte não é imediata, espontânea, um dom, uma graça.

Pressupõe um esforço diante da cultura. Para que possamos
emocionar-nos, palpitar com o espetáculo de uma partida de futebol, é
necessário conhecermos as regras desse jogo, do contrário tudo nos
passará desapercebido, e seremos forçosamente indiferentes.
O conhecimento das regras do futebol é relativamente simples. Basta
alguma assiduidade às partidas para se perceberem as qualidades, os
defeitos das equipes e diferentes jogadores. A arte, no entanto, exige um
conjunto de relações e de referências muito mais complicadas. Pois as
regras do jogo artístico evoluem com o tempo, envelhecem,
transformam-se nas mãos de cada artista. Tudo na arte – e nunca

115
estaremos insistindo bastante sobre esse ponto – é mutável e complexo,
ambíguo e polissêmico. Com a arte não se pode aprender "regras" de
apreciação. E a percepção artística não se dá espontaneamente.
Com frequência, a complexidade do objeto artístico faz com que ele
não seja imediatamente acessível. É claro que nos poderão objetar:
"todos" gostam de Renoir ou de Van Gogh; "todos" são sensíveis a
Chopin. Na realidade, a sedução "imediata", a adesão espontânea que
Renoir ou Chopin provocam, já foi mediatizada por um gosto geral que,
num dado momento, nossa cultura engendrou. Não será necessário
tornar a discutir a variação dessas preferências no tempo. Lembremos
apenas que elas também podem variar segundo o meio sócio-cultural:
Renoir é hoje preferido por um grande número de pessoas, Chopin
também, mas uma elite mais sofisticada poderá, justamente em reação a
essa popularidade, desprezá-los, numa atitude de pedantismo.
O fato de uma grande obra ter sido consumida por um largo
público significa apenas que ela possuía elementos capazes de seduzir
um grande número de pessoas num momento determinado. O Falcão
Maltês, de John Huston, é um filme notável na história do cinema
e bateu recordes de bilheteria. Quarenta anos depois de seu lançamento
transformou-se em peça de museu, programa de cine-clubes e de
cinemas de arte: as convenções que atraíram multidões em 1941, hoje

116

deixaram de operar. A qualidade intrínseca do filme, no entanto, é a

mesma.
Já vimos como entre nós e a obra intervém um "ruído" perturbador
e ainda como o tempo é o grande gerador de ruídos, não só pelo
evelhecimento material dos objetos artísticos, como sobretudo pelas
modificações provocadas pelas convenções efêmeras. Estas, que
parecem transparentes no momento em que a obra foi engendrada,
continuam presentes e interferindo quando se tornou anacrônico o
consenso ao qual elas diziam respeito. É preciso então um esforço para
compreender essas convenções que não são mais as nossas.
Dessa forma, na nossa relação com a arte nada é espontâneo.
Quando julgamos um objeto artístico dizendo "gosto" ou "não gosto",
mesmo que acreditemos manifestar uma opinião "livre", estamos na
realidade sendo determinados por todos os instrumentos que possuímos
para manter relações com a cultura que nos rodeia. "Gostar" ou "não
gostar" não significa possuir uma "sensibilidade inata" ou ser capaz de
uma "fruição espontânea" - significa uma reação do complexo de
elementos culturais que estão dentro de nós diante do complexo cultural
que está fora de nós, isto é, a obra de arte.
"Nas obras-primas dos mestres, tudo nos instrui (...) Acontece,
porém, que essas obras-primas que nos enriquecem são por sua vez
enriquecidas por nós. Cada geração descobre nelas um sentido antes

117

desapercebido", dizia o velho mestre Emile Mâle. A intrincada relação

entre arte e cultura — cultura que a engendra e que dialoga
incessantemente com ela –- determina a crítica das noções de
"sensibilidade inata", "fruição espontânea". Os objetos artísticos
encontram-se intimamente ligados aos contextos culturais: eles nutrem a
cultura, mas também são nutridos por ela e só adquirem razão de ser
nessa relação dialética, só podem ser apreendidos a partir dela.
Lembremos também que a obra é constituída, em última análise, por
elementos culturais mais profundamente necessários que os próprios
elementos materiais. Não há dúvida que o trabalho sobre a matéria, a
habilidade artesanal, o domínio sobre o fazer são elementos constitutivos
essenciais da arte, mas eles repousam sobre um pressuposto anterior: o
da transformação da matéria numa expressão cultural específica (matéria
toma aqui um sentido largo: a pedra para o escultor e a palavra para o
poeta estão no mesmo nível). Num caso extremo como o do mictório de
Duchamp, essa manipulação parece evidente: arte não é o mictório, é o
gesto que o coloca num museu.
Não há escapatória: ver um quadro, ler um livro, é utilizar
instrumentos culturais para apreendê-los. Se o quadro representa um
homem na cruz, sabemos que se trata da crucifixão do Cristo; se
reproduz uma montanha e um rio, reconhecemos o que nossa cultura

118

denomina "paisagem"; se o livro começa por: "Uma noite destas, vindo

da cidade para o Engenho Novo, encontrei num trem da Central um
rapaz aqui do bairro, que eu conheço de vista e de chapéu", nós
compreendemos a frase porque está escrita numa linguagem familiar e
dominamos os elementos culturais aos quais faz referência.
O que é grave nas idéias de "espontâneo", de "sensibilidade inata", é
que elas impedem uma relação mais elaborada com a obra de arte, o
esforço necessário para um contacto mais rico com ela. A frase que
citamos acima, aparentemente simples, é assim tão clara? Todos os
leitores brasileiros — ou mesmo estrangeiros, caso o livro seja traduzido
— saberão o que é o Engenho Novo? Trem da Central, que hoje
associamos a um meio de transporte proletário, insuficiente e mal
conservado, terá a mesma significação na frase? Além disso, quantos de
nós compreendemos sem confusão o que é o "conhecer de chapéu", isto
é, a relação cerimoniosa, mas cordial, entre duas pessoas, traduzida pelo
gesto cortês de saudação que consiste em soerguer ligeiramente o
chapéu, hoje, que homens não usam chapéu?
 Estas dificuldades simples, e outras mais profundas, estão sempre
presentes no nosso contacto com a obra. Para conseguirmos dialogar
com ela, é preciso enriquecer esse contacto. E se não há dúvidas de que
temos preferências e afinidades com um ou outro objeto artístico,

119

o importante é que nossa relação com ele seja sempre rica.

O discurso e a freqüentação
Nessa relação intervém o discurso "autorizado". Já vimos suas
misérias, contradições, e seria possível insistir ainda sobre suas
pretensões freqüentes a uma "objetividade" interpretativa, a uma "ver-
dade". Mas, múltiplo em seus sentidos, o objeto artístico mantém uma
relação tão complexa com a cultura que se mostra inesgotável e
inapreensível. Quer queiram, quer não, os textos são sempre
"incidentais": iluminam certos aspectos, chamam atenção para outros,
constroem relações ligando as obras entre si, ou à história, à sociologia, à
psicologia, à filosofia; mas tais análises são sempre parciais, porque a
obra acaba sempre escapando ao desvendamento total. Os textos nunca
são transparências através das quais pode-se "ver" melhor a obra, cuja
riqueza zomba dos cientificismos: qualquer método de análise pode ser
eficiente, trazer informações úteis, mas não esgota, nem traduz a
"verdade" da obra. O discurso sobre a arte exprime unicamente a relação
da cultura do autor com o objeto cultural que é a obra de arte. Não
esgota o objeto artístico - pode eventualmente enriquecê-lo.
120
 O texto só adquire sua verdadeira dimensão se o colocamos no
interior de um movimento em que a abordagem da obra repousa sobre a
idéia de freqüentação.
O contacto freqüente com a obra, a proximidade do objeto artístico,
essa "predisposição amorosa" de que fala Platão referindo-se ao conheci-
mento - mas que poderíamos aqui transferir para a arte - são os únicos
meios de que dispomos para transitar pelos caminhos de não-razão,
evocados no capítulo precedente. Os diferentes modos "autorizados" do
discurso sobre a arte são, nesse sentido, utilíssimos, à condição de nos
lembrarmos sempre de que representam apenas um dos meios possíveis
dessa freqüentação. É importante não confiar nos textos como
desvendadores ou chaves do objeto artístico. Eles são instrumentos
complementares, auxiliares da freqüentação, mas não são "tradutores" ou
explicadores absolutos da obra - mesmo quando, autoritariamente,
pretendem sê-lo. É importante saber servir-se dos textos com cautela.
Freqüentar uma obra é, antes de tudo, um ato de interesse. Ouvir
uma sinfonia é escutá-la e reescutá-la; olhar um quadro é examiná-lo,
observá-lo, detalhá-lo. Conheço poucos exercícios tão fecundos quanto
descrever simplesmente uma pintura - mais ou menos como os de minha
geração faziam na escola primária, no que então se designava por
"descrição à vista de uma gravura".

121

Nosso universo visual é, por assim dizer, sintetizador: o impacto dos

cartazes publicitários, o sentido único e indiscutível dos sinais de
trânsito, a solicitação frenética das imagens da televisão exigem uma
leitura rápida: somos treinados para apreender, de um só golpe, o sentido
de cada mensagem enviada. Perdemos o hábito do olhar que analisa,
perscruta, observa. Enumerar o que vemos numa pintura é menos
simples do que parece. Em todo caso, esse treino modesto permite
descobrir muitas coisas importantes que não surgiam à primeira vista.
É claro que, posteriormente, devemos ultrapassar esse contacto
elementar e primeiro. Pode mos ler textos sobre o quadro, ou recorrer a
outros textos que não sejam de história ou crítica de arte. Para
compreender, por exemplo, um quadro como A Liberdade sobre as
Barricadas de Delacroix (figura 8), o conhecimento da revolução de 1830
na França é muito necessário, do mesmo modo que é necessário algum
conhecimento da história do Brasil para penetrar no sentido da Primeira
Missa ou do Tiradentes, temas tão caros à nossa pintura, de Vitor Meireles
a Pedro Américo (figura 9) e Portinari. Podemos ainda comparar entre si
quadros do mesmo autor; ou quadros do mesmo gênero; ou quadros de
pintores que tenham afinidades com aquele que nos interessa. Podemos
situar o pintor em sua cultura e seu tempo. Enfim: podemos enveredar
por mil sendas diferentes: o essencial é nos mantermos, sempre,
próximos à obra.

122
123
 Fig. 9 – Pedro Américo – Tiradentes. 1893.
Museu Mariano Procópio, Juiz de Fora (MG)

124
 Tudo isso implica numa operação delicada que exige esforço e
humildade: é como se estivéssemos diante de um enigma a ser decifrado.
O que não quer dizer que todas as obras apresentadas pelo discurso
autorizado sejam admiráveis e profundas. Muitas vezes, o enigma
revela-se pobre, indigente, sem interesse. Mas para que a nossa crítica
não corra o mesmo risco — isto é, não seja pobre, sumária ou exterior -
é fundamental o exame, a reflexão, os argumentos, enfim, o nosso
discorrer sobre a obra. Se não "gostamos" de um objeto artístico
qualquer, se ele nos parece uma impostura, nossas justificações e
argumentos impõem-se. E se a escolha “espontânea” é pouco fecunda e
os critérios a priori que aplica-os, estéreis e esquematizados, o discurso
alheio, "autorizado", também pode nos colocar em trilhos errados.
Esta atitude "empírica" diante do objeto artístico permite, aliás, um
controle dos textos – ela nos fornece os fundamentos de uma discussão
sobre eles, de seu questionamento. E, fornecendo-nos o fundamento da
desconfiança do discurso, tende a lhes neutralizar a autoridade,
incitando-nos a não aceitá-los como veículo da palavra "competente".
Em suma, pela freqüentação evitamos delegar a outrem a nossa relação
com a obra.
Dissemos no início que a arte escapa às definições. Seu domínio,
movente e fugidio, estende-se além da razão, além das determinações

125

racionais e lógicas. E, por isso mesmo, a questão — o que é a , arte? —

foi substituída por outra — como nos aproximarmos dela?
Lembremos ainda que é na freqüentação da obra que a
intersubjetividade pode se dar. É através dela que podemos "encontrar"
com o autor, sua época, e também com nossos semelhantes. É pelas
veredas não racionais da arte, que a freqüentação permite descobrir e
percorrer, que nos "sintonizamos" com o outro, numa relação particular
que a vida quotidiana desconhece. Terreno da intersubjetividade, a arte
nos une, servindo de lugar de encontro, de comunhão intuitiva; ela não
nos coloca de acordo: ela nos irmana.

O acesso à arte
Falar é fácil. A freqüentação da arte depende, no entanto, de
circunstâncias materiais, de meios concretos: ela não é dada a todos.
Você que me lê não é, certamente, operário nem lavrador, e prova-
velmente vive na proximidade de um grande centro. Aliás, o dado
elementar de que você é alfabetizado já o coloca numa situação
privilegiada. Basta isso para assinalar as dificuldades do acesso à cultura
num país subdesenvolvido como o nosso.
Mais ainda: o fato de ter adquirido este livrinho O que é arte, faz de

126

você um caso especial. Seu interesse pela arte é ao mesmo tempo algo
raro e casual: ele não veio certamente da escola (a menos que você tenha
tido um professor excepcional); não foi estimulado por nenhuma política
cultural efetiva, coerente, ou pelos meios audiovisuais. Num sistema de
ensino voltado para a formação a mais pragmática e tecnológica, sob o
desinteresse e a incompetência dos "responsáveis", e bombardeado por
emissoras de rádio e tv regidas pelo princípio absoluto do lucro, você se
encontra numa situação de grande miséria cultural.
As parcas manifestações artísticas de algum interesse neste país são
pouco freqüentes, em geral muito caras e sempre se localizam nas
grandes capitais. Quantos podemos ir ao teatro, à ópera, ao concerto,
mesmo ao cinema? As aparições dos Baryshnikovs, dos Béjarts, as
representações suntuosas de óperas do Teatro Municipal do Rio de
Janeiro, os pingados espetáculos de prestígio a preços astronômicos não
são certamente capazes de preencher as enormes lacunas culturais que
vivemos. E como, evidentemente, a solução não está nas lamentáveis
operações demagógicas que aparecem de quando em quando, quem se
interessa pelas artes no Brasil continua sendo um fruto bizarro e
teimoso.
Assim, somos obrigados a um grande esforço, mergulhados que
estamos num meio indiferente, ou mesmo hostil. Apesar da ínfima parte

127

consagrada à cultura, a tv, o rádio, o disco, a reprodução em cores, são,

para muitos dentre nós, o único veículo que permite chegar à arte e nos
familiarizarmos com as obras. Existem no mercado alguns álbuns de
reprodução relativamente acessíveis, e algumas emissoras de rádio ou de
tv propiciam a muitos brasileiros um contacto com a arte que de outro
modo seria impossível.
Esses meios, no entanto, são bem poucos. Além de
circunstancialmente insuficientes, eles o são também de um modo
intrínseco: não substituem a relação direta com a obra. Por exemplo,
uma reprodução, por melhor que seja, só nos dá uma ideia aproximativa
do quadro, da estátua, do edifício. As cores nunca são as mesmas, a
matéria, o relevo, o espaço estão ausentes. Não se trata de uma exigência
de "autenticidade" em relação ao original, nem da incapacidade das
técnicas de reprodução transcreverem alguma nebulosa aura que
envolveria os objetos artísticos. Trata-se de elementos muito concretos:
mesmo nas melhores reproduções, é impossível obter-se a superfície
rugosa de uma tela de Van Gogh; o catálogo, impresso com o cuidado
mais perfeito, será obrigado a reduzir e igualar o tamanho das obras; em
termos de cores, de matérias, as melhores fotografias são sempre insufi-
cientes. E isso sem mencionar o caso muito mais delicado da escultura e
da arquitetura. Do mesmo modo, a sinfonia ouvida no rádio ou na
vitrola, por mais aperfeiçoados que sejam os aparelhos, não substitui a

128

sala de concertos. Nem a peça de teatro ou o filme transmitidos pela

televisão substituem a representação no palco ou a projeção no cinema.
Úteis, indispensáveis na formação de uma cultura visual e sonora, as
técnicas de reprodução não são suficientes. Não é apenas necessário
termos acesso às artes pelos álbuns, pelo rádio, pelos discos, pela
televisão, é necessário também ir a museus, a concertos, a teatros, a
cinemas, a exposições. É necessário visitar monumentos. É necessário
poder ler.
Assim, num país como o nosso, temos que acrescentar ao esforço
que a obra, pela sua complexidade, exige de nós, o esforço de alcançar
concreta, materialmente, a produção artística. Somos condenados a
redobrar nosso empenho, nosso interesse, nossa busca.
E esse esforço coloca de per si o problema, não mais individual, mas
social, do direito à freqüentação. Assim, as pessoas que, em nossa
sociedade, têm consciência do papel fundamental desempenhado pela
arte no seio da cultura, são forçosamente obrigadas a colocar o problema
do acesso à obra. É necessário exigir os meios da freqüentação.

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 CONCLUSÃO

Em nosso livrinho, preferimos ater-nos a uma reflexão sobre o

objeto produzido, acabado. Todas as vezes que usamos a palavra arte,
podíamos tê-la substituído sem dificuldades pela expressão "obra de
arte" ou "objeto artístico", isto é, nunca a tomamos no sentido teórico e
abstrato. Arte com A maiúsculo. Daí nossa incapacidade para defini-la
numa fórmula clara e lógica. Isto significa renunciar a uma especulação
filosófica sobre o problema, à segurança dos esquemas próprios ao
pensamento teórico. Justificamo-nos não por considerar este último tipo
de abordagem supérfluo ou menos interessante, mas pelo fato de que
tratar do objeto artístico não é a mesma coisa que discorrer sobre a Arte.
Se quiséssemos escolher este último enfoque, nossa dissertação
dever-se-ia chamar, mais adequadamente, "O que é a estética".

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Assim, entre muitas outras coisas, não tocamos num conceito-chave

das estéticas, que é a noção de belo, através da qual, muitas vezes, a arte
foi definida. Também deixamos de lado as sedutoras classificações das
"belas-artes", e tantos outros esquemas. Preferimos simplesmente
constatar a complexidade do objeto artístico — e respeitá-la.
Negligenciamos também um outro aspecto, que poderia ser tratado
de modo muito concreto: o do "produtor" dos objetos artísticos, sua
evolução em nossa cultura, suas relações com a sociedade. Mas isso
significaria escrever outras tantas páginas, vale dizer, outro livro, um
"O que é o artista".
Abandonamos uma perspectiva histórica, tanto no que concerne à
noção de arte (o que significaria fazer uma história da estética), quanto à
própria evolução dos objetos artísticos (o que significaria fazer uma
histócia da arte). Também não nos preocupamos com uma história do
gosto, ou com uma história da crítica.
Nossa abordagem visou sempre à relação espectador-obra. Apesar
das lacunas e defeitos inevitáveis num texto sucinto e geral como este, se
conseguimos alertar o leitor para alguns problemas, se ele descobriu uma
ou outra coisa nova, se alguma interrogação sobre o objeto artístico
surgiu em seu espírito, então acreditamos que nosso tempo não foi
perdido, nem o dele.

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