A Confissão de Lúcio

Mário de Sá-Carneiro

Projecto Adamastor
 Ficha Técnica

Título: A Confissão de Lúcio

Autor: Mário de Sá-Carneiro
Data Original de Publicação: 1914
Data Publicação eBook: 2013
Capa: Ana Ferreira
Imagem de Capa: Flirt, de Alfons Mucha
Revisão: Ricardo Lourenço

Esta obra foi revista segundo o Acordo Ortográfico de 1945, com base na
digitalização disponível na Biblioteca Digital da Casa Fernando Pessoa.

Este trabalho foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição-
CompartilhaIgual 3.0 Não Adaptada.
 Índice

Dedicatória

Epígrafe

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V

Capítulo VI

Capítulo VII

Capítulo VIII

Mário de Sá-Carneiro, por Fernando Pessoa

A António Ponce de Leão
…assim éramos nós obscuramente dois, nenhum de nós sabendo bem se o outro
não era ele-próprio, se o incerto outro viveria…
Fernando Pessoa
Na Floresta do Alheamento
Centanto,
umpridos dez anos de prisão por um crime que não pratiquei e do qual,
nunca me defendi; morto para a vida e para os sonhos; nada podendo
já esperar e coisa alguma desejando — eu venho fazer enfim a minha confissão:
isto é: demonstrar a minha inocência.
Talvez não me acreditem. Decerto que não me acreditam. Mas pouco importa.
O meu interesse hoje em gritar que não assassinei Ricardo de Loureiro, é nulo.
Não tenho família; não preciso que me reabilitem. Mesmo, quem esteve dez anos
preso, nunca se reabilita. A verdade simples, é esta.
E àqueles que, lendo o que fica exposto, me perguntarem: « — Mas porque não
fez a sua confissão quando era tempo? porque não demonstrou a sua inocência ao
tribunal?» — a esses responderei: — A minha defesa era impossível. Ninguém me
acreditaria. E fora inútil fazer-me passar por um embusteiro ou por um doido…
Demais, devo confessar, após os acontecimentos em que me vira envolvido nessa
época, ficara tão despedaçado que a prisão se me afigurava uma coisa sorridente.
Era o esquecimento, a tranquilidade, o sono. Era um fim como qualquer outro —
um termo para a minha vida devastada. Toda a minha ânsia foi pois de ver o
processo terminado e começar cumprindo a minha sentença.
De resto, o meu processo foi rápido. Oh! o caso parecia bem claro… Eu nem
negava nem confessava. Mas quem cala consente… E todas as simpatias estavam
do meu lado.
O crime era, como devem ter dito os jornais do tempo, um «crime passional».
Cherchez la femme. Depois, a vítima um poeta — um artista. A mulher
romantizara-se desaparecendo. Eu era um herói, no fim de contas. E um herói
com seus laivos de mistério, o que mais me aureolava. Por tudo isso,
independentemente do belo discurso de defesa, o júri concedeu-me circunstâncias
atenuantes. E a minha pena foi curta.
Ah! foi bem curta — sobretudo para mim… Esses dez anos esvoaçaram-se-me
como dez meses. É que, em realidade, as horas não podem mais ter acção sobre
aqueles que viveram um instante que focou toda a sua vida. Atingido o sofrimento
máximo, nada já nos faz sofrer. Vibradas as sensações máximas, nada já nos fará
oscilar. Simplesmente, este momento culminante raras são as criaturas que o
vivem. As que o viveram ou são, como eu, os mortos-vivos, ou — apenas — os
desencantados que, muita vez, acabam no suicídio.
Contudo, ignoro se é felicidade maior não se existir tamanho instante. Os que o
não vivem, têm a paz — pode ser. Entretanto não sei. E a verdade é que todos
esperam esse momento luminoso. Logo, todos são infelizes. Eis pelo que, apesar de
tudo, eu me orgulho de o ter vivido.
Mas ponhamos termo aos devaneios. Não estou escrevendo uma novela.
Apenas desejo fazer uma exposição clara de factos. E para a clareza, vou-me
lançando em mau caminho — parece-me. Aliás, por muito lúcido que queira ser, a
minha confissão resultará — estou certo — a mais incoerente, a mais
perturbadora, a menos lúcida.
Uma coisa garanto porém: Durante ela não deixarei escapar um pormenor, por
mínimo que seja, ou aparentemente incaracterístico. Em casos como o que tento
explanar, a luz só pode nascer duma grande soma de factos. E são apenas factos
que eu relatarei. Desses factos, quem quiser, tire as conclusões. Por mim, declaro
que nunca o experimentei. Endoideceria, seguramente.
Mas o que ainda uma vez, sob minha palavra de honra, afirmo é que só digo a
verdade. Não me importa que me acreditem, mas só digo a verdade — mesmo
quando ela é inverosímil.
A minha confissão é um mero documento.
 I

PorParis,
1895, não sei bem como, achei-me estudando Direito na Faculdade de
ou melhor, não estudando. Vagabundo da minha mocidade, após ter
tentado vários fins para a minha vida e de todos igualmente desistido — sedento
de Europa, resolvera transportar-me à grande capital. Logo me embrenhei por
meios mais ou menos artísticos, e Gervásio Vila-Nova, que eu mal conhecia de
Lisboa, volveu-se-me o companheiro de todas as horas. Curiosa personalidade
essa de grande artista falido, ou antes, predestinado para a falência.
Perturbava o seu aspecto físico, macerado e esguio, e o seu corpo de linhas
quebradas tinha estilizações inquietantes de feminilismo histérico e opiado, umas
vezes — outras, contrariamente, de ascetismo amarelo. Os cabelos compridos, se
lhe descobriam a testa ampla e dura, terrível, evocavam cilícios, abstenções
roxas; se lhes escondiam a fronte, ondeadamente, eram só ternura, perturbadora
ternura de espasmos dourados e beijos subtis. Trajava sempre de preto, fatos
largos, onde havia o seu quê de sacerdotal — nota mais frisantemente dada pelo
colarinho direito, baixo, fechado. Não era enigmático o seu rosto — muito pelo
contrário, se lhe cobriam a testa os cabelos ou o chapéu. Entanto, coisa bizarra,
no seu corpo havia mistério — corpo de esfinge, talvez, em noites de luar. Aquela
criatura não se nos gravava na memória pelos seus traços fisionómicos, mas sim
pelo seu estranho perfil. Em todas as multidões ele se destacava, era olhado,
comentado — embora, em realidade, a sua silhueta à primeira vista parecesse
não se dever salientar notavelmente: pois o fato era negro — apenas dum talhe
um pouco exagerado — os cabelos não escandalosos, ainda que longos; e o
chapéu, um bonet de fazenda — esquisito, era certo — mas que em todo o caso
muitos artistas usavam, quase idêntico.
Porém, a verdade é que em redor da sua figura havia uma auréola. Gervásio
Vila-Nova era aquele que nós olhamos na rua dizendo: ali, deve ir alguém.
Todo ele encantava as mulheres. Tanta rapariguinha que o seguia de olhos
fascinados quando o artista, sobranceiro e esguio, investigava os cafés… Mas
esse olhar, no fundo, era mais o que as mulheres lançam a uma criatura do seu
sexo, formosíssima e luxuosa, cheia de pedrarias…
— Sabe, meu caro Lúcio — dissera-me o escultor, muita vez — não sou eu
nunca que possuo as minhas amantes; elas é que me possuem…
Ao falar-nos, brilhava ainda mais a sua chama. Era um conversador
admirável, adorável nos seus erros, nas suas ignorâncias, que sabia defender
intensamente, sempre vitorioso; nas suas opiniões revoltantes e belíssimas, nos
seus paradoxos, nas suas blagues. Uma criatura superior — ah! sem dúvida. Uma
destas criaturas que se enclavinham na memória — e nos perturbam, nos
obcecam. Todo fogo! todo fogo!
Entretanto, se o examinávamos com a nossa inteligência, e não apenas com a
nossa vibratilidade, logo víamos que, infelizmente, tudo se cifrava nessa auréola,
que o seu génio — talvez por demasiado luminoso — se consumiria a si próprio,
incapaz de se condensar numa obra — disperso, quebrado, ardido. E assim
aconteceu, com efeito. Não foi um falhado porque teve a coragem de se
despedaçar.
A uma criatura como aquela não se podia ter afecto, embora no fundo ele
fosse um excelente rapaz; mas ainda hoje evoco com saudade as nossas
palestras, as nossas noites de café — e chego a convencer-me que, sim,
realmente, o destino de Gervásio Vila-Nova foi o mais belo; e ele um grande, um
genial artista.

Tinha muitas relações no meio artístico o meu amigo. Literatos, pintores,

músicos, de todos os países. Uma manhã, entrando no meu quarto, desfechou-
me:
— Sabe, meu caro Lúcio, apresentaram-me ontem uma americana muito
interessante. Calcule, é uma mulher riquíssima que vive num palácio que
propositadamente fez construir no local onde existiam dois grandes prédios que
ela mandou deitar abaixo — isto, imagine você, em plena Avenida do Bosque de
Bolonha! Uma mulher linda. Nem calcula. Quem ma apresentou foi aquele
pintor americano dos óculos azuis. Recorda-se? Eu não sei como ele se chama…
Podemo-la encontrar todas as tardes no Pavilhão de Armenonville. Costuma ir lá
tomar chá. Quero que você a conheça. Vai ver. Interessantíssima!
No dia seguinte — uma esplêndida tarde de Inverno, tépida, cheia de sol e céu
azul — tomando um fiacre, lá nos dirigimos ao grande restaurante. Sentámo-nos;
mandou-se vir chá… Dez minutos não tinham decorrido, quando Gervásio me
tocava no braço. Um grupo de oito pessoas entrava no salão — três mulheres,
cinco homens. Das mulheres, duas eram loiras, pequeninas, de pele de rosas e
leite; de corpos harmoniosos, sensuais — idênticas a tantas inglesas adoráveis.
Mas a outra, em verdade, era qualquer coisa de sonhadamente, de
misteriosamente belo. Uma criatura alta, magra, dum rosto esguio de pele
dourada — e uns cabelos fantásticos, dum ruivo incendiado, alucinante. A sua
formosura era uma destas belezas que inspiram receio. Com efeito, mal a vi, a
minha impressão foi de medo — dum medo semelhante ao que experimentamos
em face do rosto de alguém que praticou uma acção enorme e monstruosa.
Ela sentou-se em ruído; mas logo, vendo-nos, correu estendendo as mãos para
o escultor:
— Meu caro, muito prazer em o encontrar… Falaram-me ontem muito bem
de si… Um seu compatriota… um poeta… M. de Loureiro, julgo…
Foi difícil adivinhar o apelido português entre a pronúncia mesclada.
— Ah… Não o sabia em Paris — murmurou Gervásio.
E para mim, depois de me haver apresentado à estrangeira:
— Você conhece? Ricardo de Loureiro, o poeta das Brasas…
Que nunca lhe falara, que apenas o conhecia de vista e, sobretudo, que
admirava intensamente a sua obra.
— Sim… não discuto isso… você bem vê, para mim já essa arte passou. Não
me pode interessar… Leia-me os selvagens, homem, que diacho!…
 Era uma das scies de Gervásio Vila-Nova: elogiar uma pseudo-escola literária
da última hora — o Selvagismo, cuja novidade residia em os seus livros serem
impressos sobre diversos papéis e com tintas de várias cores, numa estrambótica
disposição tipográfica. Também — e eis o que mais entusiasmava o meu amigo
— os poetas e prosadores selvagens, abolindo a ideia, « esse escarro» , traduziam
as suas emoções unicamente em jogo silábico, por onomatopeias raspadas,
bizarras: criando mesmo novas palavras que coisa alguma significavam e cuja
beleza, segundo eles, residia justamente em não significarem coisa alguma… De
resto, até aí, parece que apenas se publicara um livro dessa escola. Certo poeta
russo de nome arrevesado. Livro que Gervásio seguramente não lera, mas que
todavia se não cansava de exalçar, gritando-o assombroso, genial…
A mulher estranha chamou-nos para a sua mesa, e apresentou-nos os seus
companheiros que ainda não conhecíamos: o jornalista Jean Lamy, do Figaro, o
pintor holandês van Derk e o escultor inglês Tomás Westwood. Os dois outros
eram o pintor americano dos óculos azuis e o inquietante viscondezinho de
Naudières, louro, diáfano, maquilado.
Quanto às duas raparigas, limitou-se apontando-nos:
— Jenny e Dora.
A conversa logo se entabulou ultra-civilizada e banal. Falou-se de modas,
discutiu-se teatro e music-hall, com muita arte à mistura. E quem mais se
distinguiu, quem em verdade até exclusivamente falou, foi Gervásio. Nós
limitávamo-nos — como acontecia com todos, perante ele, perante a sua
intensidade — a ouvir, ou, quando muito, a protestar. Isto é: a dar ensejo para que
ele brilhasse…
— Sabe, meu querido Lúcio — uma vez contara-me o escultor — o Fonseca
diz que é um ofício acompanhar-me. E uma arte difícil, fatigante. É que eu falo
sempre; não deixo o meu interlocutor repousar. Obrigo-o a ser intenso, a
responder-me… Sim, concordo que a minha companhia seja fatigante. Vocês
têm razão.
Vocês — note-se em parêntese — era todo o mundo, menos Gervásio… E o
Fonseca, de resto, um pobre pintorzinho da Madeira, « pensionista do Estado» , de
barbichas, lavallière, cachimbo — sempre calado e oco, olhando
nostalgicamente o espaço, à procura talvez da sua ilha perdida… Um santo
rapaz!
Depois de muito se conversar sobre teatro e de Gervásio ter proclamado que
os actores — ainda os maiores, como a Sara, o Novelli — não passavam de
meros cabotinos, de meros intelectuais que aprendiam os seus papéis, e de
garantir — « creiam os meus amigos que é assim» — que a verdadeira arte
apenas existia entre os saltimbancos; esses saltimbancos que eram um dos seus
estribilhos e sobre os quais, na noite em que nos encontráramos em Paris, logo
me narrara, em confidência, uma história tétrica: o seu rapto por uma
companhia de pelotiqueiros, quando tinha dois anos e os pais o haviam mandado,
barbaramente, para uma ama da Serra da Estrela, mulher dum oleiro, do qual,
sem dúvida, ele herdara a sua tendência para a escultura e de quem, na verdade,
devido a uma troca de berços, era até muito possível que fosse filho — a
conversa deslizou, não sei como, para a voluptuosidade na arte.
E então a americana bizarra logo protestou:
— Acho que não devem discutir o papel da voluptuosidade na arte porque,
meus amigos, a voluptuosidade é uma arte — e, talvez a mais bela de todas.
Porém, até hoje, raros a cultivaram nesse espírito. Venham cá, digam-me:
fremir em espasmos de aurora, em êxtases de chama, ruivos de ânsia — não
será um prazer bem mais arrepiado, bem mais intenso do que o vago calafrio de
beleza que nos pode proporcionar uma tela genial, um poema de bronze? Sem
dúvida, acreditem-me. Entretanto o que é necessário é saber vibrar esses
espasm os, saber provocá-los. E eis o que ninguém sabe; eis no que ninguém
pensa. Assim, para todos, os prazeres dos sentidos são a luxúria, e se resumem
em amplexos brutais, em beijos húmidos, em carícias repugnantes, viscosas. Ah!
mas aquele que fosse um grande artista e que, para matéria-prima, tomasse a
voluptuosidade, que obras irreais de admiráveis não altearia!… Tinha o fogo, a
luz, o ar, a água, e os sons, as cores, os aromas, os narcóticos e as sedas — tantos
sensualismos novos ainda não explorados… Como eu me orgulharia de ser esse
artista!… E sonho uma grande festa no meu palácio encantado, em que os
maravilhasse de volúpia… em que fizesse descer sobre vós os arrepios
misteriosos das luzes, dos fogos multicolores — e que a vossa carne, então,
sentisse enfim o fogo e a luz, os perfumes e os sons, penetrando-a a dimaná-los, a
esvaí-los, a matá-los!… Pois nunca atentaram na estranha voluptuosidade do
fogo, na perversidade esguia da água, nos requintes viciosos da luz?.. Eu
confesso-lhes que sinto uma verdadeira excitação sexual — mas de desejos
espiritualizados de beleza — ao mergulhar as minhas pernas todas nuas na água
dum regato, ao contemplar um braseiro incandescente, ao deixar o meu corpo
iluminar-se de torrentes eléctricas, luminosas… Meus amigos, creiam-me, não
passam duns bárbaros, por mais requintados, por mais complicados e artistas que
presumam aparentar!
Gervásio insurgiu-se: « Não; a voluptuosidade não era uma arte. Falassem-lhe
do ascetismo, da renúncia. Isso sim!… A voluptuosidade ser uma arte?
Banalidade… Toda a gente o dizia ou, no fundo, mais ou menos o pensava.»
E por aqui fora, adoravelmente dando a entender que só por se lhe afigurar
essa a opinião mais geral, ele a combatia.
Durante toda a conversa, apenas quem nunca arriscara uma palavra tinham
sido as duas inglesinhas, Jenny e Dora — sem também despregarem ainda de
Gervásio, um só instante, os olhos azuis e louros.
Entretanto as cadeiras haviam-se deslocado e, agora, o escultor sentava-se
junto da americana. Que belo grupo! Como os seus dois perfis se casavam bem
na mesma sombra esbatidos — duas feras de amor, singulares, perturbadoras,
evocando mordoradamente perfumes esfíngicos, luas amarelas, crepúsculos de
roxidão. Beleza, perversidade, vício e doença…
Mas a noite descera. Um par de amorosos do grande mundo entrava a
refugiar-se no célebre estabelecimento, quase deserto pelo Inverno.
 A americana excêntrica deu o sinal de partida; e quando ela se ergueu eu
notei, duvidosamente notei, que calçava umas estranhas sandálias, nos pés nus…
nos pés nus de unhas douradas…

Na Porte Maillot, tomámos o tramway para Montparnasse, começando

Gervásio:
— Então, Lúcio, que lhe pareceu a minha americana?
— Muito interessante.
— Sim? Mas você não deve gostar daquela gente. Eu compreendo bem. Você
é uma natureza simples, e por isso…
— Ao contrário — protestava eu em idiotice — admiro muito essa gente.
Acho-os interessantíssimos. E quanto à minha simplicidade…
— Ah, pelo meu lado, confesso que os adoro… Sou todo ternura por eles. Sinto
tantas afinidades com essas criaturas… como também as sinto com os
pederastas… com as prostitutas… Oh! é terrível, meu amigo, terrível…
Eu sorria apenas. Estava já acostumado. Sabia bem o que significava tudo
aquilo. Isto só: arte.
Pois Gervásio partia do princípio que o artista não se revelava pelas suas obras,
mas sim, unicamente, pela sua personalidade. Queria dizer: ao escultor, no fundo,
pouco importava a obra dum artista. Exigia-lhe porém que fosse interessante,
genial, no seu aspecto físico, na sua maneira de ser — no seu modo exterior,
numa palavra:
— Porque isto, meu amigo, de se chamar artista, de se chamar homem de
génio, a um patusco obeso como o Balzac, corcovado, aborrecido, e que é vulgar
na sua conversa, nas suas opiniões — não está certo; não é justo nem admissível.
— Ora… — protestava eu, citando verdadeiros grandes artistas, bem
inferiores no seu aspecto físico.
E então Gervásio Vila-Nova tinha respostas impagáveis.
Se por exemplo — o que raro acontecia — o nome citado era o dum artista
que ele já alguma vez me elogiara pelas suas obras, volvia-me:
— O meu amigo desculpe-me, mas é muito pouco lúcido. Esse de quem me
fala, embora aparentemente medíocre, era todo chama. Pois não sabe quando
ele…
E inventava qualquer anedota interessante, bela, intensa, que atribuía ao seu
homem…
E eu calava-me…
De resto, era outro traço característico em Gervásio: construir as
individualidades como lhe agradava que fossem, e não as ver como realmente
eram. Se lhe apresentavam uma criatura com a qual, por qualquer motivo,
simpatizava — logo lhe atribuía opiniões, modos de ser do seu agrado; embora,
em verdade, a personagem fosse a antítese disso tudo. É claro que um dia
chegava a desilusão. Entretanto, longo tempo ele tinha a força de sustentar o
encanto…
Pelo caminho, não pude deixar de lhe observar:
 — Você reparou que ela trazia os pés descalços, em sandálias, e as unhas
douradas?
— Você crê?… Não…

A desconhecida estranha impressionara-me vivamente e, antes de adormecer,

largo tempo a relembrei e à roda que a acompanhava.
Ah! como Gervásio tinha razão, como eu no fundo abominava essa gente —
os artistas. Isto é, os falsos artistas cuja obra se encerra nas suas atitudes; que
falam petulantemente, que se mostram complicados de sentidos e apetites;
artificiais, irritantes, intoleráveis. Enfim, que são os exploradores da arte apenas
no que ela tem de falso e de exterior.
Mas, na minha incoerência de espírito, logo me vinha outra ideia: — Ora, se os
odiava, era só afinal por os invejar e não poder nem saber ser como eles…
Em todo o caso, mesmo abominando-os realmente, o certo é que me atraíam
como um vício pernicioso.

Durante uma semana — o que raro acontecia — estive sem ver Gervásio.
Ao fim dela, apareceu-me e contou-me:
— Sabe, tenho estreitado relações com a nossa americana. É na verdade uma
criatura interessantíssima. E muito artista… Aquelas duas pequenas são amantes
dela. É uma grande sádica.
— Não…
— Asseguro-lhe.
E não falámos mais da estrangeira.

Passou-se um mês. Eu já me esquecera da mulher fulva, quando uma noite o

escultor me participou de súbito:
— É verdade: aquela americana que eu lhe apresentei outro dia dá amanhã
uma grande soirée. Você está convidado.
— Eu!?...
— Sim. Ela disse-me que levasse alguns amigos. E falou-me de si. Aprecia-o
muito… Aquilo deve ser curioso. Há uma representação no fim — umas
apoteoses, uns bailados ou o quer que é. Entanto se é maçador para você, não
venha. Eu creio que estas coisas o aborrecem…
Protestei, idiotamente ainda, como era meu hábito; afirmei que, pelo
contrário, tinha até um grande empenho em o acompanhar, e marcámos rendez-
vous para a noite seguinte, na Closerie, às dez horas.
No dia da festa, arrependi-me de haver aceitado. Eu era tão avesso à vida
mundana… E depois, ter que envergar um smoking, perder uma noite…
Enfim… enfim…
Quando cheguei ao café — caso estranho! — já o meu amigo chegara. E
disse-me:
Ah… sabe? Temos que esperar ainda pelo Ricardo de Loureiro. Também está
convidado. E ficou de se encontrar aqui comigo. Olhe, aí vem ele…
E apresentou-nos:
— O escritor Lúcio Vaz.
— O poeta Ricardo de Loureiro.
E nós, um ao outro:
— Muito gosto em o conhecer pessoalmente.
 Pelo caminho a conversa foi-se entabulando e, ao primeiro contacto, logo
experimentei uma viva simpatia por Ricardo de Loureiro. Adivinhava-se naquele
rosto árabe de traços decisivos, bem vincados, uma natureza franca, aberta —
luminosa por uns olhos geniais, intensamente negros.
Falei-lhe da sua obra, que admirava, e ele contou-me que lera o meu volume
de novelas e que, sobretudo, lhe interessara o conto chamado João Tortura. Esta
opinião não só me lisonjeou, como mais me fez simpatizar com o poeta,
adivinhando nele uma natureza que compreenderia um pouco a minha alma.
Efectivamente, essa novela era a que eu preferia, que de muito longe eu
preferia, e entretanto a única que nenhum crítico destacara — que os meus
amigos mesmo, sem mo dizerem, reputavam a mais inferior.
Brilhantíssima aliás a conversa do artista, além de insinuante, e pela vez
primeira eu vi Gervásio calar-se — ouvir, ele que em todos os grupos era o
dominador.
Por fim o nosso coupé estacou em face dum magnífico palácio da Avenida do
Bosque, todo iluminado através de cortinas vermelhas, de seda, fantasticamente.
Carruagens, muitas, à porta — contudo uma mescla de fiacres mais ou menos
avariados, e algumas soberbas equipagens particulares.
Descemos.
À entrada, como no teatro, um lacaio recebeu os nossos cartões de convite, e
outro imediatamente nos empurrou para um ascensor que, rápido, nos ascendeu
ao primeiro andar. Então, deparou-se-nos um espectáculo assombroso:
Uma grande sala elíptica, cujo tecto era uma elevadíssima cúpula rutilante,
sustentada por colunas multicolores em mágicas volutas. Ao fundo, um estranho
palco erguido sobre esfinges bronzeadas, do qual — por degraus de mármore
rosa — se descia a uma larga piscina semicircular, cheia de água translúcida.
Três ordens de galerias — de forma que todo o aspecto da grande sala era o dum
opulento, fantástico teatro.
Em qualquer parte, ocultamente, uma orquestra moía valsas.
À nossa entrada — foi sabido — todos os olhares se fixaram em Gervásio
Vila-Nova, hierático, belíssimo, na sua casaca negra, bem cintada. E logo a
estrangeira se nos precipitou a perguntar a nossa opinião sobre a sala. Com efeito,
os arquitectos apenas há duas semanas a tinham dado por concluída. Aquela festa
sumptuosa era a sua inauguração.
Gritámos o nosso pasmo em face à maravilha, e ela, a encantadora, teve um
sorriso de mistério:
— Logo, é que eu desejo conhecer o vosso juízo… E, sobretudo, o que pensam
das luzes…
Um deslumbramento, o trajo da americana. Envolvia-a uma túnica dum
tecido muito singular, impossível de descrever. Era como que uma estreita malha
de fios metálicos — mas dos metais mais diversos — a fundirem-se numa
cintilação esbraseada, onde todas as cores ora se enclavinhavam ululantes, ora se
dimanavam, silvando tumultos astrais de reflexos. Todas as cores enlouqueciam
na sua túnica.
Por entre as malhas do tecido, olhando bem, divisava-se a pele nua; e o bico
de um seio despontava numa agudeza áurea.
Os cabelos fulvos tinha-os enrolado desordenadamente e entretecido de
pedrarias que constelavam aquelas labaredas em raios de luz ultrapassada.
Mordiam-se-lhe nos braços serpentes de esmeraldas. Nem uma jóia sobre o
decote profundo… A estátua inquietadora do desejo contorcido, do vício
platinado… E de toda a sua carne, em penumbra azul, emanava um aroma denso
a crime.
Rápida, após momentos, ela se afastou de nós a receber outros convidados.
A sala enchera-se entretanto duma multidão bigarrada e esquisita. Eram
estranhas mulheres quase nuas nos seus trajos audaciosos de baile, e rostos
suspeitos sobre as uníssonas e negras vestes masculinas de cerimónia. Havia
russos hirsutos e fulvos, escandinavos suavemente louros, meridionais densos,
crespos — e um chinês, um índio. Enfim, condensava-se ali bem o Paris
cosmopolita — rastaquouère e genial.
Até à meia-noite, dançou-se e conversou-se. Nas galerias jogava-se
infernalmente. Mas a essa hora foi anunciada a ceia; e todos passámos ao salão
de jantar — outra maravilha.
Pouco antes chegara-se a nós a americana e, confidencialmente, nos dissera:
— Depois da ceia, é o espectáculo — o meu Triunfo! Quis condensar nele as
minhas ideias sobre a voluptuosidade-arte. Luzes, corpos, aromas, o fogo e a
água — tudo se reunirá numa orgia de carne espiritualizada em ouro!

Ao entrarmos novamente na grande sala — por mim, confesso, tive medo…

recuei…
Todo o cenário mudara — era como se fosse outro o salão. Inundava-o um
perfume denso, arrepiante de êxtases, silvava-o uma brisa misteriosa, uma brisa
cinzenta com laivos amarelos — não sei porquê, pareceu-me assim, bizarramente
— aragem que nos fustigava a carne em novos arrepios. Entanto, o mais
grandioso, o mais alucinador, era a iluminação. Declaro-me impotente para a
descrever. Apenas, num esforço, poderei esboçar onde residia a sua
singularidade, o seu quebranto:
Essa luz — evidentemente eléctrica — provinha de uma infinidade de globos,
de estranhos globos de várias cores, vários desenhos, de transparências várias —
mas, sobretudo, de ondas que projectores, ocultos nas galerias, golfavam em
esplendor. Ora essas torrentes luminosas, todas orientadas para o mesmo ponto
quimérico do espaço, convergiam nele em um turbilhão — e, desse turbilhão
meteórico, é que elas realmente, em ricochete enclavinhado, se projectavam
sobre paredes e colunas, se espalhavam no ambiente da sala, apoteotizando-a.
De forma que a luz total era uma projecção da própria luz — em outra luz,
seguramente, mas a verdade é que a maravilha que nos iluminava nos não
parecia luz. Afigurava-se-nos qualquer outra coisa — um fluido novo. Não
divago; descrevo apenas uma sensação real: essa luz, nós sentíamo-la mais do
que a víamos. E não receio avançar muito afirmando que ela não impressionava
a nossa vista, mas sim o nosso tacto. Se de súbito nos arrancassem os olhos, nem
por isso nós a deixaríamos de ver. E depois — eis o mais bizarro, o mais
esplêndido — nós respirávamos o estranho fluido. Era certo, juntamente com o
ar, com o perfume roxo do ar, sorvíamos essa luz que, num êxtase iriado, numa
vertigem de ascensão — se nos engolfava pelos pulmões, nos invadia o sangue,
nos volvia todo o corpo sonoro. Sim, essa luz mágica ressoava em nós,
ampliando-nos os sentidos, alastrando-nos em vibratilidade, dimanando-nos,
aturdindo-nos… Debaixo dela, toda a nossa carne era sensível aos espasmos, aos
aromas, às melodias!…
E não foi só a nós, requintados d’ultracivilização e arte, que o mistério rutilante
fustigou. Pois em breve todos os espectadores evidenciavam, em rostos
confundidos e gestos ansiosos, que um ruivo sortilégio os varara sob essa luz
d’além-Inferno, sob essa luz sexualizada.
Mas de súbito toda a iluminação se transformou divergindo num resvalamento
arqueado; e outro frémito mais brando nos diluiu então, como beijos de
esmeraldas sucedendo a mordeduras.
Uma música penetrante tilintava nessa nova aurora, em ritmos desconhecidos
— esguia melopeia em que soçobravam gomos de cristal entrechocando-se,
onde palmas de espadas refrescavam o ar esbatidamente, onde listas húmidas de
sons se vaporizavam subtis…
Enfim: prestes a esvairmo-nos num espasmo derradeiro d’alma — tinham-nos
sustido para nos alastrarem o prazer.
E, ao fundo, o pano do teatro descerrou-se sobre um cenário aureolal…
Extinguiu-se a luz perturbadora, e jorros de electricidade branca nos iluminaram
apenas.
No palco surgiram três dançarinas. Vinham de tranças soltas — blusas
vermelhas lhes encerravam os troncos, deixando-lhes os seios livres, oscilantes.
Ténues gazes rasgadas lhes pendiam das cinturas. Nos ventres, entre as blusas e
as gazes, havia um intervalo — um cinto de carne nua onde se desenhavam
flores simbólicas.
As bailadeiras começaram as suas danças. Tinham as pernas nuas.
Volteavam, saltavam, reuniam-se num grupo, embaralhavam os seus membros,
mordiam-se nas bocas…
Os cabelos da primeira eram pretos, e a sua carne esplêndida de sol. As
pernas, talhadas em aurora loira, esgueiravam-se-lhe em luz radiosa a nimbar-
se, junto do sexo, numa carne mordorada que apetecia trincar. Mas o que as
fazia mais excitantes era a saudade límpida que lembravam dum grande lago
azul de água cristalina aonde, uma noite de luar, elas se mergulhassem descalças
e amorosas.
A segunda bailadeira tinha o tipo característico da adolescente pervertida.
Magra — porém de seios bem visíveis — cabelos dum louro sujo, cara
provocante, nariz arrebitado. As suas pernas despertavam desejos brutais de as
morder, escalavradas de músculos, de durezas — masculinamente.
Enfim, a terceira, a mais perturbadora, era uma rapariga frígida, muito
branca e macerada, esguia, evocando misticismos, doença, nas suas pernas de
morte — devastadas.
Entanto o baile prosseguia. Pouco a pouco os seus movimentos se tornavam
mais rápidos até que por último, num espasmo, as suas bocas se uniram e,
rasgados todos os véus — seios, ventres e sexos descobertos — os corpos se lhes
emaranharam, agonizando num arqueamento de vício.
E o pano cerrou-se na mesma placidez luminosa…
Houve depois outros quadros admiráveis: dançarinas nuas perseguindo-se na
piscina, a mimarem a atracção sexual da água, estranhas bailadeiras que
esparziam aromas que mais entenebreciam, em quebranto, a atmosfera
fantástica da sala, apoteoses de corpos nus, amontoados — visões luxuriosas de
cores intensas, rodopiantes de espasmos, sinfonias de sedas e veludos que sobre
corpos nus volteavam…
Mas todas estas maravilhas — incríveis de perversidade, era certo — nos não
excitavam fisicamente em desejos lúbricos e bestiais; antes numa ânsia d’alma,
esbraseada e, ao mesmo tempo, suave: extraordinária, deliciosa.
Escoava-se por nós uma impressão de excesso.
Entanto os delírios que as almas nos fremiam, não os provocavam unicamente
as visões lascivas. De maneira alguma. O que oscilávamos, provinha-nos duma
sensação-total idêntica à que experimentamos ouvindo uma partitura sublime
executada por uma orquestra de mestres. E os quadros sensuais valiam apenas
como um instrumento dessa orquestra. Os outros: as luzes, os perfumes, as
cores… Sim, todos esses elementos se fundiam num conjunto admirável que,
ampliando-a, nos penetrava a alma, e que só a nossa alma sentia em febre de
longe, em vibração de abismos. Éramos todos alma. Desciam-nos só da alma os
nossos desejos carnais.
Porém nada valeu em face da última visão:
Raiaram mais densas as luzes, mais agudas e penetrantes, caindo agora, em
jorros, do alto da cúpula — e o pano rasgou-se sobre um vago templo asiático…
Ao som duma música pesada, rouca, longínqua — ela surgiu, a mulher fulva…
E começou dançando…
Envolvia-a uma túnica branca, listada de amarelo. Cabelos soltos, loucamente.
Jóias fantásticas nas mãos; e os pés descalços, constelados…
Ai, como exprimir os seus passos silenciosos, húmidos, frios de cristal; o
marulhar da sua carne ondeando; o álcool dos seus lábios que, num requinte, ela
dourara — toda a harmonia esvaecida nos seus gestos; todo o horizonte difuso que
o seu rodopiar suscitava, nevoadamente…
Entretanto, ao fundo, numa ara misteriosa, o fogo ateara-se…
 Vício a vício a túnica lhe ia resvalando, até que, num êxtase abafado, soçobrou
a seus pés… Ah! nesse momento, em face à maravilha que nos varou, ninguém
pôde conter um grito de assombro…
Quimérico e nu, o seu corpo subtilizado, erguia-se litúrgico entre mil
cintilações irreais. Como os lábios, os bicos dos seios e o sexo estavam dourados
— num ouro pálido, doentio. E toda ela serpenteava em misticismos escarlates a
querer-se dar ao fogo…
Mas o fogo repelia-a…
Então, numa última perversidade, de novo tomou os véus e se ocultou,
deixando apenas nu o sexo áureo — terrível flor de carne a estrebuchar agonias
magentas…
Vencedora, tudo foi lume sobre ela…
E, outra vez desvendada — esbraseada e feroz, saltava agora por entre
labaredas, rasgando-as: emaranhando, possuindo, todo o fogo bêbado que a
cingia.
Mas finalmente, saciada após estranhas epilepsias, num salto prodigioso, como
um meteoro — ruivo meteoro — ela veio tombar no lago que mil lâmpadas
ocultas esbatiam de azul cendrado.
Então foi apoteose:
Toda a água azul, ao recebê-la, se volveu vermelha de brasas, encapelada,
ardida pela sua carne que o fogo penetrara… E numa ânsia de se extinguir,
possessa, a fera nua mergulhou… Mas quanto mais se abismava, mais era lume
ao seu redor…
…Até que por fim, num mistério, o fogo se apagou em oiro e, morto, o seu
corpo flutuou heráldico sobre as águas douradas — tranquilas, mortas também…

A luz normal regressara. Era tempo. Mulheres debatiam-se em ataques de

histerismo; homens, de rostos congestionados, tinham gestos incoerentes…
As portas abriram-se e nós mesmos, perdidos, sem chapéus — encontrámo-
nos na rua, afogueados, perplexos… O ar fresco da noite, vergastando-nos, fez-
nos despertar; e como se chegássemos dum sonho que os três houvéssemos
sonhado — olhámo-nos inquietos, num espanto mudo.
Sim, a impressão fora tão forte, a maravilha tão alucinadora, que não tivemos
ânimo para dizer uma palavra.
Esmagados, aturdidos, cada um de nós voltou para sua casa…
Na tarde seguinte — ao acordar dum sono de onze horas — eu não acreditava
já na estranha orgia: A Orgia do Fogo, como Ricardo lhe chamou depois.
Saí. Jantei.
Quando entrava no Café Riche, alguém me bateu no ombro:
— Então como passa o meu amigo? Vamos, as suas impressões?
Era Ricardo de Loureiro.
 Falámos largamente acerca das extraordinárias coisas que presenciáramos. E
o poeta concluiu que tudo aquilo, mais lhe parecia hoje uma visão de onanista
genial do que a simples realidade.

Quanto à americana fulva, não a tornei a ver. O próprio Gervásio deixou de

falar nela. E, como se se tratasse dum mistério d’Além a que valesse melhor não
aludir — nunca mais nos referimos à noite admirável.
Se a sua lembrança me ficou para sempre gravada, não foi por a ter vivido —
mas sim porque, dessa noite, se originava a minha amizade com Ricardo de
Loureiro.
Assim sucede com efeito. Referimos certos acontecimentos da nossa vida a
outros mais fundamentais — e muitas vezes, em torno dum beijo, circula todo
um mundo, toda uma humanidade.
De resto, no caso presente, que podia valer a noite fantástica em face do nosso
encontro — desse encontro que marcou o princípio da minha vida?
Ah! sem dúvida amizade predestinada aquela que começava num cenário tão
estranho, tão perturbador, tão dourado…
 II

Decorrido um mês, eu e Ricardo éramos não só dois companheiros

inseparáveis, como também dois amigos íntimos, sinceros, entre os quais não
havia mal-entendidos, nem quase já segredos.
O meu convívio com Gervásio Vila-Nova cessara por completo. Mesmo,
passado pouco, ele regressou a Portugal.
Ah! como era bem diferente, bem mais espontânea, mais cariciosa, a
intimidade com o meu novo amigo! E como estávamos longe do Gervásio Vila-
Nova que, a propósito de coisa alguma, fazia declarações como esta:
— Sabe você, Lúcio, não imagina a pena que eu tenho de que não gostem das
minhas obras. (As suas obras eram esculturas sem pés nem cabeça — pois ele só
esculpia torsos contorcidos, enclavinhados, monstruosos, onde porém, de quando
em quando, por alguns detalhes, se adivinhava um cinzel admirável.) Mas não
pense que é por mim. Eu estou certo do que elas valem. É por eles, coitados, que
não podem sentir a sua beleza.
Ou então:
— Creia, meu querido amigo, você faz muito mal em colaborar nessas
revistecas lá de baixo... em se apressar tanto a imprimir os seus volumes. O
verdadeiro artista deve guardar quanto mais possível o seu inédito. Veja se eu já
expus alguma vez... Só compreendo que se publique um livro numa tiragem
reduzida; e a 100 francos o exemplar, como fez o... (e citava o nome do russo
chefe dos selvagens). Ah! eu abomino a publicidade!...
As minhas conversas com Ricardo — pormenor interessante — foram logo
desde o início, bem mais conversas de alma, do que simples conversas de
intelectuais.
Pela primeira vez eu encontrara efectivamente alguém que sabia descer um
pouco aos recantos ignorados do meu espírito — os mais sensíveis, os mais
dolorosos para mim. E com ele o mesmo acontecera — havia de mo contar mais
tarde.
Não éramos felizes — oh! não... As nossas vidas passavam torturadas de
ânsias, de incompreensões, de agonias de sombra...
Subíramos mais alto; pairávamos sobre a vida. Podíamo-nos embriagar de
orgulho, se quiséssemos — mas sofríamos tanto... tanto... O nosso único refúgio
era nas nossas obras.
Pintando-me a sua angústia, Ricardo de Loureiro fazia perturbadoras
confidências, tinha imagens estranhas.
— Ah! meu caro Lúcio, acredite-me! Nada me encanta já; tudo me aborrece,
me nauseia. Os meus próprios raros entusiasmos, se me lembro deles, logo se me
esvaem — pois, ao medi-los, encontro-os tão mesquinhos, tão de pacotilha...
Quer saber? Outrora, à noite, no meu leito, antes de dormir, eu punha-me a
divagar. E era feliz por momentos, entressonhando a glória, o amor, os êxtases...
Mas hoje já não sei com que sonhos me robustecer. Acastelei os maiores... eles
próprios me fartaram: são sempre os mesmos — e é impossível achar outros...
Depois, não me saciam apenas as coisas que possuo — aborrecem-me também
as que não tenho, porque, na vida como nos sonhos, são sempre as mesmas. De
resto, se às vezes posso sofrer por não possuir certas coisas que ainda não
conheço inteiramente, a verdade é que, descendo-me melhor, logo averiguo isto:
meu Deus, se as tivera, ainda maior seria a minha dor, o meu tédio... De forma
que gastar tempo é hoje o único fim da minha existência deserta. Se viajo, se
escrevo — se vivo, numa palavra, creia-me: é só para consumir instantes. Mas
dentro em pouco — já o pressinto — isto mesmo me saciará. E que fazer então?
Não sei... não sei... Ah! que amargura infinita...
Eu punha-me a animá-lo; a dizer-lhe inferiormente que urgia pôr de parte
essas ideias abatidas. Um belo futuro se alastrava em sua face. Era preciso ter
coragem!
— Um belo futuro?... Olhe, meu amigo, até hoje ainda me não vi no meu
futuro. E as coisas em que me não vejo, nunca me sucederam.
Perante tal resposta, esbocei uma interrogação muda, a que o poeta volveu:
— Ah! sim, talvez não compreendesse... Ainda lhe não expliquei. Oiça: desde
criança que, pensando em certas situações possíveis numa existência, eu,
antecipadamente, me vejo ou não vejo nelas. Por exemplo: uma coisa onde
nunca me vi, foi na vida — e diga-me se na realidade nos encontramos nela?
Mas descendo a pequenos detalhes:
« A minha imaginação infantil sonhava, romanescamente construía, mil
aventuras amorosas, que aliás todos vivem. Pois bem: nunca me vi ao fantasiá-
las, como existindo-as mais tarde. E até hoje eu sou aquele que em nenhum
desses episódios gentis se encontrou. Não porque lhes fugisse... Nunca fugi de
coisa alguma.
« Entretanto, na minha vida, houve certa situação esquisita, mesmo um pouco
torpe. Ora eu lembrava-me muita vez de que essa triste aventura havia de ter um
fim. E sabia dum muito natural. Nesse, contudo, nunca eu me figurava. Mas
noutro qualquer. Outro qualquer, porém, só podia dar-se por meu intermédio. E
por meu intermédio — era bem claro — não se podia, não se devia dar. Passou-
se tempo... Escuso de lhe dizer que foi justamente a « impossibilidade» que se
realizou...
« Era um estudante distinto, e nunca me antevisionava com o meu curso
concluído. Efectivamente um belo dia, de súbito, sem razão, deixei a
universidade... Fugi para Paris...
« Dentro da vida prática também nunca me figurei. Até hoje, aos vinte e sete
anos, não consegui ainda ganhar dinheiro pelo meu trabalho. Felizmente não
preciso... E nem mesmo cheguei a entrar nunca na vida, na simples Vida com V
grande — na vida social, se prefere. É curioso: sou um isolado que conhece meio
mundo, um desclassificado que não tem uma dívida, uma nódoa — que todos
consideram, e que entretanto em parte alguma é admitido... Está certo. Com
efeito, nunca me vi « admitido» em parte alguma. Nos próprios meios onde me
tenho embrenhado, não sei porquê senti-me sempre um estranho...
« E é terrível; martiriza-me por vezes este meu condão. Assim se eu não vejo
erguida certa obra cujo plano me entusiasma, é seguro que a não consigo lançar,
e que depressa me desencanto da sua ideia — embora, no fundo, a considere
admirável.
« Enfim, para me entender melhor: esta sensação é semelhante, ainda que de
sentido contrário, a uma outra em que provavelmente ouviu falar — que talvez
mesmo conheça — a do já-visto. Nunca lhe sucedeu ter visitado pela primeira
vez uma terra, um cenário, e — numa reminiscência longínqua, vaga,
perturbadora — chegar-lhe a lembrança de que, não sabe quando nem aonde, já
esteve naquela terra, já contemplou aquele cenário?...
« É possível que o meu amigo não atinja o que há de comum entre estas duas
ideias. Não lhe sei explicar — contudo pressinto, tenho a certeza, que essa
relação existe.»
Respondi divagando, e o poeta acrescentou:
— Mas ainda lhe não disse o mais estranho. Sabe? É que de maneira alguma
me concebo na minha velhice, bem como de nenhuma forma me vejo doente,
agonizante. Nem sequer suicidado — segundo às vezes me procuro iludir. E
creia, é tão grande a minha confiança nesta superstição que — juro-lhe — se não
fosse haver a certeza absoluta de que todos morremos, eu, não me «vendo» morto,
não acreditaria na minha morte...
Sorri da boutade.
Vagos conhecidos entravam no Café onde tínhamos abancado. Sentaram-se
junto de nós e, banal e fácil, a conversa deslizou noutro plano.

Outras vezes também, Ricardo surgia-me com revelações estrambóticas que

lembravam um pouco os snobismos de Vila-Nova. Porém nele, eu sabia que tudo
isso era verdadeiro, sentido. Quando muito, sentido já como literatura.
Efectivamente o poeta explicara-me, uma noite:
— Garanto-lhe, meu amigo, todas as ideias que lhe surjam nas minhas obras,
por mais bizarras, mais impossíveis — são, pelo menos em parte, sinceras. Isto é:
traduzem emoções que na realidade senti; pensamentos que na realidade me
ocorreram sobre quaisquer detalhes da minha psicologia. Apenas o que pode
suceder é que, quando elas nascem, já venham literalizadas...
Mas voltando às suas revelações estrambóticas:
Como gostássemos, em muitas horas, de nos embrenhar pela vida normal e
nos esquecer a nós próprios — frequentávamos bastante os teatros e os music-
halls, numa ânsia também de sermos agitados por esses meios intensamente
contemporâneos, europeus e luxuosos.
Assim uma vez, no Oly mpia, assistíamos a umas danças de girls inglesas
misturadas numa revista, quando Ricardo me perguntou:
— Diga-me, Lúcio, você não é sujeito a certos medos inexplicáveis,
destrambelhados?
 Que não, só se muito vagamente — volvi.
— Pois comigo — tornou o artista — não acontece o mesmo. Enfim, quer
saber? Tenho medo destas dançarinas.
Soltei uma gargalhada.
Ricardo prosseguiu:
— É que, não sei se reparou, em todos os music-halls tornaram-se agora moda
estes bailados por ranchos de raparigas inglesas. Ora essas criaturinhas são todas
iguais, sempre — vestidas dos mesmos fatos, com as mesmas pernas nuas, as
mesmas feições ténues, o mesmo ar gentil. De maneira que eu em vão me
esforço por considerar cada uma delas como uma individualidade. Não lhes sei
atribuir uma vida — um amante, um passado; certos hábitos, certas maneiras de
ser. Não as posso destrinçar do seu conjunto: daí, o meu pavor. Não estou
posando, meu amigo, asseguro-lhe.
« Mas não são estes só os meus medos. Tenho muitos outros. Por exemplo: o
horror dos arcos — de alguns arcos triunfais e, sobretudo, de alguns velhos arcos
de ruas. Não propriamente dos arcos — antes do espaço aéreo que eles
enquadram. E lembro-me de haver experimentado uma sensação misteriosa de
pavor, ao descobrir no fim duma rua solitária de não sei que capital, um pequeno
arco ou, melhor, uma porta aberta sobre o infinito. Digo bem — sobre o infinito.
Com efeito a rua subia e para lá do monumento começava, sem dúvida, a
descer. De modo que, de longe, só se via horizonte através desse arco. Confesso-
lhe que me detive alguns minutos olhando-o fascinado. Assaltou-me um forte
desejo de subir a rua até ao fim e averiguar para onde ele deitava. Mas a
coragem faltou-me... Fugi apavorado. E veja, a sensação foi tão violenta, que
nem sei já em que triste cidade a oscilei...
« Quando era pequeno — ora, ainda hoje! — apavoravam-me as ogivas das
catedrais, as abóbadas, as sombras de altas colunas, os obeliscos, as grandes
escadarias de mármore... De resto, toda a minha vida psicológica tem sido até
agora a projecção dos meus pensamentos infantis — ampliados, modificados;
mas sempre no mesmo sentido, na mesma ordem: apenas em outros planos.
« E por último, ainda a respeito de medos: assim como me assustam alguns
espaços vazios emoldurados por arcos — também me inquieta o céu das ruas,
estreitas e de prédios altos, que de súbito se partem em curvas apertadas.»
O seu espírito estava seguramente predisposto para a bizarria, essa noite, pois
ainda me fez estas esquisitas declarações à saída do teatro:
— Meu caro Lúcio, vai ficar muito admirado, mas garanto-lhe que não foi
tempo perdido o que passei ouvindo essa revista chocha. Achei a razão
fundamental do meu sofrimento. Você recorda-se duma capoeira de galinhas
que apareceu em cena? As pobres aves queriam dormir. Metiam os bicos
debaixo das asas, mas logo acordavam assustadas pelos jorros dos projectores
que iluminavam as « estrelas» , pelos saltos do compadre... Pois como esses
pobres bichos, também a minha alma anda estremunhada — descobri em frente
deles. Sim, a minha alma quer dormir e, minuto a minuto, a vêm despertar jorros
de luz, estrepitosas vozearias: grandes ânsias, ideias abrasadas, tumultos de
aspirações — áureos sonhos, cinzentas realidades... Sofreria menos se ela nunca
pudesse adormecer. Com efeito, o que mais me exacerba esta tortura infernal é
que, em verdade, a minha alma chega muitas vezes a pegar no sono, a fechar os
olhos — perdoe a frase estrambótica. Mal os cerra, porém, logo a zurzem — e de
novo acorda perdida numa agonia estonteada...
Mais tarde, relembrando-me esta constatação, ajuntara:
— O meu sofrimento moral, ainda que sem razões, tem aumentado tanto,
tanto, estes últimos dias, que eu hoje sinto a minha alma fisicamente. Ah! é
horrível! A minha alma não se angustia apenas, a minha alma sangra. As dores
morais transformam-se-me em verdadeiras dores físicas, em dores horríveis,
que eu sinto materialmente — não no meu corpo, mas no meu espírito. É muito
difícil, concordo, fazer compreender isto a alguém. Entretanto, acredite-me;
juro-lhe que é assim. Eis pelo que eu lhe dizia a outra noite que tinha a minha
alma estremunhada. Sim, a minha pobre alma anda morta de sono, e não a
deixam dormir — tem frio, e não a sei aquecer! Endureceu-me toda, toda!
secou, anquilosou-se-me; de forma que movê-la — isto é: pensar — me faz hoje
sofrer terríveis dores. E quanto mais a alma me endurece, mais eu tenho ânsia de
pensar! Um turbilhão de ideias — loucas ideias! — me silva a desconjuntá-la, a
arrepanhá-la, a rasgá-la, num martírio alucinante! Até que um dia — oh! é fatal
— ela se me partirá, voará em estilhaços... A minha pobre alma! a minha pobre
alma!...
Em tais ocasiões os olhos de Ricardo cobriam-se dum véu de luz. Não
brilhavam: cobriam-se dum véu de luz. Era muito estranho, mas era assim.
Divagando ainda sobre as dores físicas do seu espírito; num tom de blague que
raramente tomava, o poeta desfechou-me uma tarde, de súbito:
— Tenho às vezes tanta inveja das minhas pernas... Porque uma perna não
sofre. Não tem alma, meu amigo, não tem alma!...

Largas horas, solitário, eu meditava nas singularidades do artista, a querer

concluir alguma coisa. Mas o certo é que nunca soube descer uma psicologia, de
maneira que chegava só a esta conclusão: ele era uma criatura superior —
genial, perturbante. Hoje mesmo, volvidos longos anos, é essa a minha única
certeza, e eis pelo que eu me limito a contar sem ordem — à medida que me vão
recordando — os detalhes mais característicos da sua psicologia, como meros
documentos na minha justificação.
Factos, apenas factos — avisei logo de princípio.
 Compreendiam-se perfeitamente as nossas almas — tanto quanto duas almas
se podem compreender. E, todavia, éramos duas criaturas muito diversas. Raros
traços comuns entre os nossos caracteres. Mesmo, a bem dizer, só numa coisa
iguais: no nosso amor por Paris.
— Paris! Paris! — exclamava o poeta — Por que o amo eu tanto? Não sei...
Basta lembrar-me que existo na capital latina, para uma onda de orgulho, de
júbilo e ascensão, se encapelar dentro de mim. É o único ópio loiro para a minha
dor — Paris!
« Como eu amo as suas ruas, as suas praças, as suas avenidas! Ao recordá-las
longe delas — em miragem nimbada, todas me surgem num resvalamento
arqueado que me trespassa em luz. E o meu próprio corpo, que elas vararam, as
acompanha no seu rodopio.
« De Paris, amo tudo com igual amor: os seus monumentos, os seus teatros, os
seus boulevards, os seus jardins, as suas árvores... Tudo nele me é heráldico, me
é litúrgico.
« Ah, o que eu sofri um ano que passei longe da minha Cidade, sem
esperanças de me tornar a envolver nela tão cedo... E a minha saudade foi então
a mesma que se tem pelo corpo duma amante perdida...
« As ruas tristonhas da Lisboa do sul, descia-as às tardes magoadas rezando o
seu nome: o meu Paris... o meu Paris... E à noite, num grande leito deserto, antes
de adormecer, eu recordava-o — sim, recordava-o — como se recorda a carne
nua duma amante doirada!
« Quando depois regressei à capital assombrosa, a minha ânsia foi logo de a
percorrer em todas as avenidas, em todos os bairros, para melhor a entrelaçar
comigo, para melhor a delirar... O meu Paris! o meu Paris!...
« Entretanto, Lúcio, não creia que eu ame esta grande terra pelos seus
boulevards, pelos seus cafés, pelas suas actrizes, pelos seus monumentos. Não!
Não! Seria mesquinho. Amo-a por qualquer outra coisa: por uma auréola, talvez,
que a envolve e a constitui em alma — mas que eu não vejo; que eu sinto, que eu
realmente sinto, e lhe não sei explicar!...
« Só posso viver nos grandes meios. Quero tanto ao progresso, à civilização, ao
movimento citadino, à actividade febril contemporânea!... Porque, no fundo, eu
amo muito a vida. Sou todo de incoerências. Vivo desolado, abatido, parado de
energia, e admiro a vida entanto como nunca ninguém a admirou!
« Europa! Europa! Encapela-te dentro de mim, alastra-me da tua vibração,
unge-me da minha época!...
« Lançar pontes! lançar pontes! silvar estradas férreas! erguer torres de
aço!...»
E o seu delírio prosseguia através de imagens bizarras, destrambelhadas ideias:
— Sim! Sim! Todo eu sou uma incoerência! O meu próprio corpo é uma
incoerência. Julga-me magro, corcovado? Sou-o; porém muito menos do que
pareço. Admirar-se-ia se me visse nu...
« Mas há mais. Toda a gente me crê um homem misterioso. Pois eu não vivo,
não tenho amantes... desapareço... ninguém sabe de mim... Engano! Engano! A
minha vida é pelo contrário uma vida sem segredo. Ou melhor: o seu segredo
consiste justamente em não o ter.
« E a minha vida, livre de estranhezas, é no entanto uma vida bizarra — mas
duma bizarria às avessas. Com efeito a sua singularidade encerra-se, não em
conter elementos que se não encontram nas vidas normais — mas sim em não
conter nenhum dos elementos comuns a todas as vidas. Eis pelo que nunca me
sucedeu coisa alguma. Nem mesmo o que sucede a toda a gente. Compreende-
me?»
Eu compreendia sempre. E ele fazia-me essa justiça. Por isso as nossas
conversas d’alma se prolongavam em geral até de manhã; passeando nas ruas
desertas, sem sentirmos frio nem cansaço, numa intoxicação mútua e arruivada.

Em horas mais tranquilas, Ricardo punha-se-me a falar da suavidade da vida

normal. E confessava-me:
— Ah, quantas vezes isolado em grupos de conhecidos banais, eu não invejei
os meus camaradas... Lembro-me tanto de certo jantar no Leão d’Ouro... numa
noite chuvosa de Dezembro... Acompanhavam-me dois actores e um
dramaturgo. Sabe? O Roberto Dávila, o Carlos Mota, o Álvares Sesimbra... Eu
diligenciara, num esforço, descer até eles. Por último, consegui iludir-me. Fui
feliz, instantes, creia... E o Carlos Mota, pedia a minha colaboração para uma das
suas operetas... Carlos Mota, o autor da Videirinha, o grande sucesso da
Trindade... Bons rapazes! bons rapazes... Ai, não ser como eles...
« Porque afinal essa sua vida — “a vida de todos os dias” — é a única que eu
amo. Simplesmente não a posso existir... E orgulho-me tanto de não a poder
viver... orgulho-me tanto de não ser feliz... Cá estamos: a maldita literatura...
E, depois de uma breve pausa:
— Noutros tempos, em Lisboa, um meu companheiro íntimo, hoje já morto,
alma ampla e intensa de artista requintado — admirava-se de me ver
acamaradar com certas criaturas inferiores. É que essas andavam na vida, e eu
aprazia-me com elas numa ilusão. As minhas eternas incoerências! Vocês, os
verdadeiros artistas, as verdadeiras grandes almas — eu sei — nunca saem, nem
pretendem sair, do vosso círculo de ouro — nunca lhes vêm desejos de baixar à
vida. É essa a vossa dignidade. E fazem bem. São muito mais felizes... Pois eu
sofro duplamente, porque vivo no mesmo círculo dourado e, entretanto, sei-me
agitar cá embaixo...
— Ao contrário, eis pelo que você é maior — comentava eu. — Esses a quem
se refere, se não ousam descer, é por adivinharem que, se se misturassem à
existência quotidiana, ela os absorveria, soçobrando o seu génio de envolta com a
banalidade. São fracos. E esse pressentimento, instintivamente os salva. Enquanto
que o meu amigo pode arriscar o seu génio por entre medíocres. É tão grande
que nada o sujará.
— Quimera! Quimera! — volvia o poeta. — Sei lá o que sou... Em todo o
caso, olhe que é lamentável a banalidade dos outros... Como a « maioria» se
contenta com poucas ânsias, poucos desejos espirituais, pouca alma... Oh! é
desolador!... Um drama de Jorge Ohnet, um romance de Bourget, uma ópera de
Verdi, uns versos de João de Deus ou um poema de Tomás Ribeiro — chegam
bem para encher o seu ideal. Que digo? Isto mesmo são já requintes de almas
superiores. As outras — as verdadeiramente normais — ora... ora.. deixemo-nos
de devaneios, contentam-se com as obscenidades lantejouladas de qualquer
baixo-revisteiro sem gramática...
« A maioria, meu caro, a maioria... os felizes... E daí, quem sabe se eles é que
têm razão... se tudo o mais será frioleira...
« Em suma... em suma...»
 Correram meses, seguindo sempre entre nós o mesmo afecto, a mesma
camaradagem.
Uma tarde de domingo — recordo-me tão bem — íamos em banalidade
Avenida dos Campos Elísios acima, misturados na multidão, quando a sua
conversa resvalou para um campo, que até aí o poeta nunca atacara,
positivamente:
— Ah! como se respira vida, vida intensa e sadia, nestes domingos de Paris,
nestes maravilhosos Domingos!... É a vida simples, a vida útil, que se escoa em
nossa face. Horas que nos não pertencem — etéreos sonhadores de beleza,
roçados de Além, ungidos de Vago... Orgulho! Orgulho! E entanto como valera
mais se fôssemos da gente-média que nos rodeia. Teríamos, pelo menos no
espírito, a suavidade e a paz. Assim temos só a luz. Mas a luz cega os olhos...
Somos todos álcool, todos álcool! — álcool que nos esvai em lume que nos arde!
« E é pela agitação desta cidade imensa, por esta vida actual, quotidiana, que
eu amo o meu Paris numa ternura loira. Sim! Sim! Digo bem, numa ternura —
uma ternura ilimitada. Eu não sei ter afectos. Os meus amores foram sempre
ternuras... Nunca poderia amar uma mulher pela alma — isto é: por ela própria.
Só a adoraria pelos enternecimentos que a sua gentileza me despertasse: pelos
seus dedos trigueiros a apertarem os meus numa tarde de sol, pelo timbre subtil
da sua voz, pelos seus rubores — e as suas gargalhadas... as suas correrias...
« Para mim, o que pode haver de sensível no amor, é uma saia branca a
sacudir o ar, um laço de cetim que mãos esguias enastram, uma cintura que se
verga, uma madeixa perdida que o vento desfez, uma canção ciciada em lábios
de ouro e de vinte anos, a flor que a boca de uma mulher trincou...
« Não, nem é sequer a formosura que me impressiona. É outra coisa mais
vaga — imponderável, translúcida: a gentileza. Ai, e como eu a vou descobrir em
tudo, em tudo — a gentileza... Daí, uma ânsia estonteada, uma ânsia sexual, de
possuir vozes, gestos, sorrisos, aromas e cores!...
« ... Lume doido! Lume doido!... Devastação! Devastação!...»
Mas logo, serenando:
— A boa gente que aí vai, meu querido amigo, nunca teve destas
complicações. Vive. Nem pensa... Só eu não deixo de pensar... O meu mundo
interior ampliou-se — volveu-se infinito, e hora a hora se excede! É horrível. Ah!
Lúcio, Lúcio! tenho medo — medo de soçobrar, de me extinguir no meu mundo
interior, de desaparecer da vida, perdido nele...
« ... E aí tem o assunto para uma das suas novelas: um homem que, à força de
se concentrar, desaparecesse da vida — imigrado no seu mundo-interior...
« Não lhe digo eu? A maldita literatura...»
Sem motivos nenhuns, livre de todas as preocupações, sentia-me entanto
esquisitamente disposto, essa tarde. Um calafrio me arrepiava toda a carne — o
calafrio que sempre me varara nas horas culminantes da minha vida.
E Ricardo, de novo, apontando-me uma soberba vitória que dois esplêndidos
cavalos negros tiravam:
— Ah! como eu me trocaria pela mulher linda que ali vai... Ser belo! ser
belo!... ir na vida fulvamente... ser pajem na vida... Haverá triunfo mais alto?...
« A maior glória da minha existência não foi — ah! Não julgue que foi —
qualquer elogio sobre os meus poemas, sobre o meu génio. Não. Foi isto só: eu
lhe conto:
« Uma tarde de Abril, há três anos, caminhava nos grandes boulevards,
solitário como sempre. De súbito, uma gargalhada soou perto de mim...
Tocaram-me no ombro... Não dei atenção... Mas logo a seguir me puxaram por
um braço, garotamente, com o cabo duma sombrinha... Voltei-me... Eram duas
raparigas... duas raparigas gentis, risonhas... Àquela hora, duas costureiras —
decerto — saídas dos ateliers da Rua da Paz. Tinham embrulhos nas mãos...
« E uma delas, a mais audaciosa:
« — Sabe que é um lindo rapaz?
« Protestei... E fomos andando juntos, trocando palavras banais... (Acredite
que meço muito bem todo o ridículo desta confidência.)
« À esquina do faubourg Poissonnière, despedi-me: devia-me encontrar com
um amigo — garanti. Efectivamente, num desejo de perversidade, eu resolvera
pôr termo à aventura. Talvez receoso de que, se ela se prolongasse, me
desiludisse. Não sei...
« Separámo-nos...
« Essa tarde foi a mais bela recordação da minha vida!...
« Meu Deus! Meu Deus! Como em vez deste corpo dobrado, este rosto
contorcido — eu quisera ser belo, esplendidamente belo! E, nessa tarde, fui-o por
instantes, acredito... É que vinha de escrever alguns dos meus melhores versos.
Sentia-me orgulhoso, admirável... E a tarde era azul, o boulevard ia lindíssimo...
Depois, tinha um chapéu petulante... ondeava-se-me na testa uma madeixa
juvenil...
« Ah! como vivi semanas, semanas, da pobre saudade... que ternura infinita
me desceu para essa rapariguinha que nunca mais encontrei — que nunca mais
poderia encontrar porque, na minha alegria envaidecida, nem sequer me
lembrara de ver o seu rosto... Como lhe quero... Como lhe quero... Como a
abençoo... Meu amor! meu amor!...»
E, numa transfiguração — todo aureolado pelo brilho intenso, melodioso, dos
seus olhos portugueses — Ricardo de Loureiro erguia-se realmente belo, esse
instante...
Aliás, ainda hoje ignoro se o meu amigo era ou não era formoso. Todo de
incoerências, também a sua fisionomia era uma incoerência: por vezes o seu
rosto esguio, macerado — se o víamos de frente, parecia-nos radioso. Mas de
perfil já não sucedia o mesmo... Contudo, nem sempre: o seu perfil, por vezes,
também era agradável... sob certas luzes... em certos espelhos...
Entretanto, o que mais o prejudicava, era sem dúvida o seu corpo que ele
desprezava, deixando-o « cair de si» , segundo a frase extravagante, mas muito
própria, de Gervásio Vila-Nova.
Os retratos que existem hoje do poeta, mostram-no belíssimo, numa auréola
de génio. Simplesmente, não era essa a expressão do seu rosto. Sabendo tratar-se
dum grande artista, os fotógrafos e os pintores ungiram-lhe a fronte duma
expressão nimbada que lhe não pertencia. Convém desconfiar sempre dos
retratos dos grandes homens...
— Ah! meu querido Lúcio — tornou ainda o poeta — como eu sinto a vitória
duma mulher admirável, estiraçada sobre um leito de rendas, olhando a sua
carne toda nua... esplêndida... loira d’álcool! A carne feminina — que apoteose!
Se eu fosse mulher, nunca me deixaria possuir pela carne dos homens —
tristonha, seca, amarela: sem brilho e sem luz... Sim! num entusiasmo
espasmódico, sou todo admiração, todo ternura, pelas grandes debochadas que só
emaranham os corpos de mármore com outros iguais aos seus — femininos
também; arruivados, sumptuosos... E lembra-me então um desejo perdido de ser
mulher — ao menos, para isto: para que, num encantamento, pudesse olhar as
minhas pernas nuas, muito brancas, a escoarem-se, frias, sob um lençol de
linho...
Entanto, eu admirava-me do rumo que a conversa tomara. Com efeito, se a
obra de Ricardo de Loureiro era cheia de sensualismo, de loucas perversidades
— nas suas conversas nada disso surgia. Pelo contrário. Às suas palavras nunca
se misturava uma nota sensual — ou simplesmente amorosa — e detinham-no
logo súbitos pudores se, por acaso, de longe se referia a qualquer detalhe dessa
natureza.
Quanto à vida sexual do meu amigo, ignorava-a por completo. Sob esse ponto
de vista, Ricardo afigurava-se-me porém uma criatura tranquila. Talvez me
enganasse... Enganava-me com certeza. E a prova — ai, a prova! — tive-a essa
noite pela mais estranha confissão — a mais perturbadora, a mais densa...
Eram sete e meia. Havíamos subido todos os Campos Elísios e a Avenida do
Bosque até à Porta Maillot. O artista decidiu que jantássemos no Pavilhão de
Armenonville — ideia que eu aplaudi do melhor grado.
Tive sempre muito afecto ao célebre restaurante. Não sei... O seu cenário
literário (porque o lemos em novelas), a grande sala de tapete vermelho e, ao
fundo, a escadaria; as árvores românticas que exteriormente o ensombram, o
pequeno lago — tudo isso, naquela atmosfera de grande vida, me evocava por
uma saudade longínqua, subtil, bruxuleante, a recordação astral de certa aventura
amorosa que eu nunca vivera. Luar de Outono, folhas secas, beijos e
champanhe...

Correu simples a nossa conversa durante a refeição. Foi só ao café que

Ricardo principiou:
— Não pode imaginar, Lúcio, como a sua intimidade me encanta, como eu
bendigo a hora em que nos encontrámos. Antes de o conhecer, não lidara senão
com indiferentes — criaturas vulgares que nunca me compreenderam, muito
pouco que fosse. Meus pais adoravam-me. Mas, por isso exactamente, ainda
menos me compreendiam. Enquanto que o meu amigo é uma alma rasgada,
ampla, que tem a lucidez necessária para entrever a minha. É já muito.
Desejaria que fosse mais; mas é já muito. Por isso hoje eu vou ter a coragem de
confessar, pela primeira vez a alguém, a maior estranheza do meu espírito, a
maior dor da minha vida...
Deteve-se um instante e, de súbito, em outro tom:
— É isto só: — disse — não posso ser amigo de ninguém... Não proteste... Eu
não sou seu amigo. Nunca soube ter afectos — já lhe contei — apenas ternuras.
A amizade máxima, para mim, traduzir-se-ia unicamente pela maior ternura. E
uma ternura traz sempre consigo um desejo caricioso: um desejo de beijar... de
estreitar... Enfim: de possuir! Ora eu, só depois de satisfazer os meus desejos,
posso realmente sentir aquilo que os provocou. A verdade, por consequência, é
que as minhas próprias ternuras, nunca as senti, apenas as adivinhei. Para as
sentir, isto é, para ser amigo d’alguém (visto que em mim a ternura equivale à
amizade) forçoso me seria antes possuir, quem eu estimasse, ou mulher ou
homem. Mas uma criatura do nosso sexo, não a podemos possuir. Logo eu só
poderia ser amigo de uma criatura do meu sexo, se essa criatura ou eu
mudássemos de sexo.
« Ah! a minha dor é enorme: todos podem ter amizades, que são o amparo
duma vida, a « razão» duma existência inteira — amizades que nos dedicam;
amizades que, sinceramente, nós retribuímos. Enquanto que eu, por mais que me
esforce, nunca poderei retribuir nenhum afecto: os afectos não se materializam
dentro de mim! É como se me faltasse um sentido — se fosse cego, se fosse
surdo. Para mim, cerrou-se um mundo d’alma. Há qualquer coisa que eu vejo, e
não posso abranger; qualquer coisa que eu palpo, e não posso sentir... Sou um
desgraçado... um grande desgraçado, acredite!
« Em certos momentos chego a ter nojo de mim. Escute. Isto é horrível! Em
face de todas as pessoas que eu sei que deveria estimar — em face de todas as
pessoas por quem adivinho ternuras — assalta-me sempre um desejo violento de
as morder na boca! Quantas vezes não retraí uma ânsia de beijar os lábios de
minha mãe...
« Entretanto estes desejos materiais — ainda lhe não disse tudo — não julgue
que os sinto na minha carne; sinto-os na minha alma. Só com a minha alma
poderia matar as minhas ânsias enternecidas. Só com a minha alma eu lograria
possuir as criaturas que adivinho estimar — e assim satisfazer, isto é, retribuir-
sentindo as minhas amizades.
« Eis tudo...
« Não me diga nada... não me diga nada!... Tenha dó de mim... muito dó...»
Calei-me. Pelo meu cérebro ia um vendaval desfeito. Eu era alguém a cujos
pés, sobre uma estrada lisa, cheia de sol e árvores, se cavasse de súbito um
abismo de fogo.
 Mas, após instantes, muito naturalmente, o poeta exclamou:
— Bem... Já vai sendo tempo de nos irmos embora.
E pediu a conta.

Tomámos um fiacre.
Pelo caminho, ao atravessarmos não sei que praça, chegaram-nos ao ouvido
os sons de um violino de cego, estropiando uma linda ária. E Ricardo comentou:
— Ouve esta música? É a expressão da minha vida: uma partitura admirável,
estragada por um horrível, por um infame executante...
 III

Noestranha
dia seguinte, de novo nos encontrámos, como sempre, mas não aludimos à
conversa da véspera. Nem no dia seguinte, nem nunca mais… até
ao desenlace da minha vida…
Entretanto, a perturbadora confidência do artista não se me varrera da
memória. Pelo contrário — dia algum eu deixava de a relembrar, inquieto, quase
numa obsessão.
Sem incidentes notáveis — na mesma harmonia, no mesmo convívio d’alma
— a nossa amizade foi prosseguindo, foi-se estreitando. Após dez meses, nos fins
de 1896, embora o seu grande amor por Paris, Ricardo resolveu regressar a
Portugal — a Lisboa, onde em realidade coisa alguma o devia chamar.
Estivemos um ano separados.
Durante ele, a nossa correspondência foi nula: três cartas minhas; duas do
poeta — quando muito.
Circunstâncias materiais e as saudades do meu amigo, levaram-me a sair de
Paris, definitivamente, por meu turno. E em Dezembro de noventa e sete
chegava a Lisboa.
Ricardo esperava-me na estação.
Mas como o seu aspecto físico mudara nesse ano que estivéramos sem nos
ver!
As suas feições bruscas haviam-se amenizado, acetinado — feminilizado, eis a
verdade — e, detalhe que mais me impressionou, a cor dos seus cabelos
esbatera-se também. Era mesmo talvez desta última alteração que provinha,
fundamentalmente, a diferença que eu notava na fisionomia do meu amigo —
fisionomia que se tinha difundido. Sim, porque fora esta a minha impressão total:
os seus traços fisionómicos haviam-se dispersado — eram hoje menores.
E o tom da sua voz alterara-se identicamente, e os seus gestos: todo ele, enfim,
se esbatera.
Eu sabia já, é claro, que o poeta se casara há pouco, durante a minha
ausência. Ele escrevera-mo na sua primeira carta; mas sem juntar pormenores,
muito brumosamente — como se se tratasse duma irrealidade. Pelo meu lado,
respondera com vagos cumprimentos, sem pedir detalhes, sem estranhar muito o
facto — também como se se tratasse duma irrealidade; de qualquer coisa que eu
já soubesse, que fosse um desenlace.
Abraçámo-nos com efusão. O artista acompanhou-me ao hotel, ficando
assente que nessa mesma tarde eu jantaria em sua casa.
De sua mulher, nem uma palavra… Lembro-me bem da minha perturbação
quando, ao chegarmos ao meu hotel, reparei que ainda lhe não perguntara por
ela. E essa perturbação foi tão forte, que ainda menos ousei balbuciar uma
palavra a seu respeito, num enleio em verdade inexplicável…
Mas, quando à noite me dirigia para o palacete que o meu amigo habitava
numa das avenidas novas, recentemente abertas, eu — coisa esquisita —
esquecera-me até já de que ele casara, de que ia conhecer agora a sua mulher...
Cheguei. Um criado estilizado conduziu-me a uma grande sala escura, pesada,
ainda que jorros de luz a iluminassem: ao entrar com efeito nessa sala
resplandecente, eu tive a mesma sensação que sofremos se, vindos do sol,
penetramos numa casa imersa em penumbra.
Fui pouco a pouco distinguindo os objectos… E, de súbito, sem saber como,
num rodopio nevoento, encontrei-me sentado em um sofá, conversando com o
poeta e a sua companheira…
Sim. Ainda hoje me é impossível dizer se, quando entrei no salão, já lá estava
alguém, ou se foi só após instantes que os dois apareceram. Da mesma forma,
nunca pude lembrar-me das primeiras palavras que troquei com Marta — era
este o nome da esposa de Ricardo.
Enfim, eu entrara naquela sala tal como se, ao transpor o seu limiar, tivesse
regressado a um mundo de sonhos.
Eis pelo que as minhas reminiscências de toda essa noite são as mais ténues.
Entretanto, durante ela, creio que nada de singular aconteceu. Jantou-se;
conversou-se largamente, por certo…
À meia-noite despedi-me.
Mal cheguei ao meu quarto, deitei-me, adormeci… E foi só então que me
tornaram os sentidos. Efectivamente, ao adormecer, tive a sensação estonteada
de acordar dum longo desmaio, regressando agora à vida… Não posso descrever
melhor esta incoerência, mas foi assim.
(E, entre parênteses, convém-me acentuar que meço muito bem a estranheza
de quanto deixo escrito. Logo no princípio referi que a minha coragem seria a de
dizer toda a verdade, ainda quando ela não fosse verosímil.)

A partir daí, comecei frequentando amiudadas noites a casa de Ricardo. As

sensações bizarras tinham-me desaparecido por completo, e eu via agora
nitidamente a sua esposa.
Era uma linda mulher loira, muito loira, alta, escultural — e a carne
mordorada, dura, fugitiva. O seu olhar azul perdia-se de infinito, nostalgicamente.
Tinha gestos nimbados e caminhava nuns passos leves, silenciosos — indecisos,
mas rápidos. Um rosto formosíssimo, duma beleza vigorosa, talhado em oiro.
Mãos inquietantes de esguias e pálidas.
Sempre triste — numa tristeza maceradamente vaga — mas tão gentil, tão
suave e amorável, que era sem dúvida a companheira propícia, ideal, dum poeta.
Cheguei a invejar o meu amigo…
Durante seis meses a nossa existência foi a mais simples, a mais serena. Ah!
esses seis meses constituíram em verdade a única época feliz, sem névoas, da
minha vida…
Raros dias se passavam em que não estivesse com Ricardo e Marta. Quase
todas as noites nos reuníamos em sua casa, um pequeno grupo de artistas: eu,
Luís de Monforte, o dramaturgo da Glória; Aniceto Sarzedas, o verrinoso crítico;
dois poetas de vinte anos cujos nomes olvidei e — sobretudo — o conde Sérgio
Warginsky, adido da legação da Rússia, que nós conhecêramos vagamente em
Paris e que eu me admirava de encontrar agora assíduo frequentador da casa do
poeta. Às vezes, com menor frequência, apareciam também Raul Vilar e um seu
amigo — triste personagem tarado que hoje escreve novelas torpes desvendando
as vidas íntimas dos seus companheiros, no intuito (justifica-se) de apresentar
casos de psicologias estranhas e assim fazer uma arte perturbadora, intensa e
original; no fundo apenas falsa e obscena.
Os serões corriam lisonjeiros entre conversas intelectuais — vincadamente
literárias — onde a nota humorística era dada em abundância por Aniceto
Sarzedas, nos seus terríveis ereintements contra todos os contemporâneos.
Marta misturava-se por vezes nas nossas discussões, e evidenciava-se duma
larga cultura, duma finíssima inteligência. Curioso que a sua maneira de pensar
nunca divergia da do poeta. Ao contrário: integrava-se sempre com a dele
reforçando, aumentando em pequenos detalhes as suas teorias, as suas opiniões.
O russo, esse exprimia a sensualidade naquele grupo de artistas — não sei
porquê, eu tinha esta impressão.
Era um belo rapaz de vinte e cinco anos, Sérgio Warginsky. Alto e elançado, o
seu corpo evocava o de Gervásio Vila-Nova, que, há pouco, brutalmente se
suicidara, arremessando-se para debaixo dum comboio. Os seus lábios
vermelhos, petulantes, amorosos, guardavam uns dentes que as mulheres
deveriam querer beijar — os cabelos dum loiro arruivado caíam-lhe sobre a
testa em duas madeixas longas, arqueadas. Os seus olhos de penumbra áurea,
nunca os despregava de Marta — devia-me lembrar mais tarde. Enfim, se
alguma mulher havia entre nós, parecia-me mais ser ele do que Marta. (Esta
sensação bizarra, aliás, só depois é que eu reconheci que a tivera. Durante este
período, pensamentos alguns destrambelhados me vararam o espírito.)
Sérgio tinha uma voz formosíssima — sonora, vibrante, esbraseada. Com a
predisposição dos russos para as línguas estrangeiras, fazendo um pequeno
esforço, pronunciava o português sem o mais ligeiro acento. Por isso Ricardo se
aprazia muito em lhe mandar ler os seus poemas que, vibrados por aquela
garganta adamantina, se sonorizavam em auréola.
De resto era evidente que o poeta dedicava uma grande simpatia ao russo. A
mim, pelo contrário, Warginsky só me irritava — sobretudo talvez pela sua
beleza excessiva — chegando eu a não poder retrair certas impaciências quando
ele se me dirigia.
Entretanto bem mais agradáveis me eram ainda as noites que passava apenas
na companhia de Ricardo e de Marta — mesmo quase só na companhia de
Marta pois, nessas noites, muitas vezes o poeta se ausentava para o seu gabinete
de trabalho.
Longas horas me esquecia então conversando com a esposa do meu amigo.
Experimentávamos um pelo outro uma viva simpatia — era indubitável. E nessas
ocasiões é que eu melhor podia avaliar toda a intensidade do seu espírito.
Enfim, a minha vida desensombrara-se. Certas circunstâncias materiais muito
enervantes tinham-se-me modificado lisonjeiramente. Ao meu último volume,
recém-saído do prelo, estava-o acolhendo um magnífico sucesso. O próprio
Sarzedas lhe dedicara um grande artigo elogioso e lúcido!…
Por sua parte, Ricardo só me parecia feliz no seu lar.
Em suma, tínhamos aportado. Agora sim: vivíamos.
 Decorreram meses. Chegara o Verão. Haviam cessado as reuniões nocturnas
em casa do artista. Luís de Monforte retirara-se para a sua quinta; Warginsky
partira com três meses de licença para S. Petersburgo. Os dois poetazinhos
tinham-se perdido em Trás-os-Montes. Só, de vez em quando — com o seu
monóculo e o seu eterno sobretudo — surgia Aniceto Sarzedas, queixando-se do
reumático e do último volume que aparecera.
Depois de projectar uma viagem à Noruega, Ricardo decidiu ficar por Lisboa.
Queria trabalhar muito esse Verão, concluir o seu volume Diadema, que devia
ser a sua obra-prima. E francamente, o melhor para isso era permanecer na
capital. Marta estando de acordo, assim sucedeu.
Foi neste tempo que a intimidade com a mulher do meu amigo mais se
estreitou — intimidade onde nunca a sombra dum desejo se viera misturar,
embora passássemos largo tempo juntos. Com efeito, numa ânsia de trabalho,
Ricardo, após o jantar, logo nos deixava, encerrando-se no seu gabinete até às
onze horas, meia-noite…
As nossas palavras, de resto, apesar da nossa intimidade, somavam-se apenas
numa conversa longínqua em que não apareciam as nossas almas. Eu expunha-
lhe os enredos de futuras novelas, sobre as quais Marta dava a sua opinião — lia-
lhe as minhas páginas recém-escritas, sempre numa camaradagem puramente
intelectual.
Até aí nunca me ocorrera qualquer ideia misteriosa sobre a companheira do
poeta. Ao contrário: ela parecia-me bem real, bem simples, bem certa.

Mas ai, de súbito, uma estranha obsessão começou no meu espírito…

Como que acordado bruscamente dum sonho, uma noite achei-me
perguntando a mim próprio:
— Mas no fim de contas quem é esta mulher?…
Pois eu ignorava tudo a seu respeito. Donde surgira? Quando a encontrara o
poeta? Mistério… Em face de mim nunca ela fizera a mínima alusão ao seu
passado. Nunca falara dum parente, duma sua amiga. E, por parte de Ricardo, o
mesmo silêncio, o mesmo inexplicável silêncio…
Sim, em verdade, tudo aquilo era muito singular. Como a conhecera o artista
— ele, que não tinha relações algumas, que nem mesmo frequentava as casas
dos seus raros amigos — e como aceitaria a ideia do matrimónio, que tanto lhe
repugnava?… O matrimónio? Mas seriam eles casados?… Nem sequer disso eu
podia estar seguro. Lembrava-me numa reminiscência vaga: na sua carta o meu
amigo não me escrevera propriamente que se tinha casado. Isto é: dizia-mo
talvez, mas sem empregar nunca uma palavra decisiva… Aludindo a sua mulher,
dizia sempre Marta — reparava agora também.
E foi então que me ocorreu outra circunstância ainda mais estranha, a qual me
acabou de perturbar: essa mulher não tinha recordações; essa mulher nunca se
referira a uma saudade da sua vida. Sim; nunca me falara dum sítio onde
estivera, d’alguém que conhecera, duma sensação que sentira — em suma, da
mais pequena coisa: um laço, uma flor, um véu…
De maneira que a realidade inquietante era esta: aquela mulher erguia-se aos
meus olhos como se não tivesse passado — como se tivesse apenas um presente!
Em vão tentei expulsar do espírito as ideias afogueadas. Mais e mais cada
noite elas se me enclavinhavam, focando-se hoje toda a minha agonia em
desvendar o mistério.
Nas minhas conversas com Marta esforçava-me por obrigá-la a descer no seu
passado. Assim lhe perguntava naturalmente se conhecia tal cidade, se
conservava muitas reminiscências da sua infância, se tinha saudades desta ou
doutras épocas da sua vida… Mas ela — naturalmente também, suponho —
respondia iludindo as minhas perguntas; mais: como se não me percebesse… E,
pela minha parte, num enleio injustificado, faltava-me sempre a coragem para
insistir — perturbava-me como se viesse de cometer uma indelicadeza.
Para a minha ignorância ser total, eu nem mesmo sabia que sentimentos
ligavam os dois esposos. Amava-a realmente o artista? Sem dúvida. Entanto
nunca mo dissera, nunca se me referira a esse amor, que devia existir com
certeza. E, pelo lado de Marta, igual procedimento — como se tivessem pejo de
aludir ao seu amor.
Um dia, não me podendo conter — vendo que da sua companheira detalhe
algum obtinha — decidi-me a interrogar o próprio Ricardo.
E, num esforço, de súbito:
— É verdade — ousei — você nunca me contou o seu romance…
No mesmo momento me arrependi. Ricardo empalideceu; murmurou
quaisquer palavras e, logo, mudando de assunto, se pôs a esboçar-me o plano
dum drama em verso que queria compor.
Entretanto a minha ideia fixa volvera-se-me num perfeito martírio, e assim —
quer junto de Marta, quer junto do poeta — eu tentei por mais duma vez ainda
suscitar alguma luz. Mas sempre embalde.

Contudo o mais singular da minha obsessão, ia-me esquecendo de o dizer:

Não era com efeito o mistério que encerrava a mulher do meu amigo que, no
fundo, mais me torturava. Era antes esta incerteza: a minha obsessão seria uma
realidade, existiria realmente no meu espírito; ou seria apenas um sonho que eu
tivera e não lograra esquecer, confundindo-o com a realidade?
Todo eu agora era dúvidas. Em coisa alguma acreditava. Nem sequer na
minha obsessão. Caminhava na vida entre vestígios, chegando mesmo a recear
enlouquecer nos meus momentos mais lúcidos…

Voltara o Inverno, e, com ele, os serões artísticos em casa do poeta,

sucedendo aos dois vates perdidos definitivamente em Trás-os-Montes, um vago
jornalista com pretensões a dramaturgo e Narciso do Amaral, o grande
compositor. Sérgio Warginsky, loiro como nunca, sempre o mais assíduo e o
mais irritante.
A prova de que o meu espírito andava doente, muito doente, tive-a uma noite
dessas — uma noite chuvosa de Dezembro…
Narciso do Amaral decidira-se enfim a executar-nos o seu concertante Além,
que terminara há muitas semanas e que até hoje só ele conhecia.
Sentou-se ao piano. Os seus dedos feriram as teclas…
Automaticamente os meus olhos se tinham fixado na esposa de Ricardo, que
se assentara num fauteuil ao fundo da casa, em um recanto, de maneira que só
eu a podia ver olhando ao mesmo tempo para o pianista.
Longe dela, em pé, na outra extremidade da sala, permanecia o poeta.
E então, pouco a pouco, à medida que a música aumentava de maravilha, eu
vi — sim, na realidade vi! — a figura de Marta dissipar-se, esbater-se, som a
som, lentamente, até que desapareceu por completo. Em face dos meus olhos
abismados eu só tinha agora o fauteuil vazio…

Fui de súbito acordado da miragem pelos aplausos dos auditores que a música
genial transportara, fizera fremir, quase delirar…
E, velada, a voz de Ricardo alteou-se:
— Nunca vibrei sensações mais intensas do que perante esta música
admirável. Não se pode exceder a emoção angustiante, perturbadora, que ela
suscita. São véus rasgados sobre o além — o que a sua harmonia soçobra… Tive
a impressão de que tudo quanto me constitui em alma, se precisou condensar
para a estremecer — se reuniu dentro de mim, ansiosamente, em um globo de
luz…
Calou-se. Olhei…
Marta regressara. Erguia-se do fauteuil nesse instante…

Ao dirigir-me para minha casa debaixo de uma chuva miudinha, impertinente

— sentia-me silvado por um turbilhão de garras d’ouro e chama.
Tudo resvalava ao meu redor numa bebedeira de mistério, até que — num
esforço de lucidez — consegui atribuir a visão fantástica à partitura imortal.
De resto eu apenas sabia que se tratara duma alucinação, porque era
impossível explicar o estranho desaparecimento por qualquer outra forma. Ainda
que na realidade o seu corpo se dissolvesse — devido aos lugares que
ocupávamos na sala — presumivelmente só eu o teria notado. Com efeito, bem
pouco natural seria que, em face de música tão sugestionadora, alguém pudesse
desviar os olhos do seu admirável executante…
 A partir dessa noite, a minha obsessão ainda mais se acentuou.
Parecia-me, em verdade, enlouquecer.
Quem era, mas quem era afinal essa mulher enigmática, essa mulher de
sombra? Donde provinha, onde existia?… Falava-lhe há um ano, e era como se
nunca lhe houvesse falado… Coisa alguma sabia dela — a ponto que às vezes
chegava a duvidar da sua existência. E então, numa ânsia, corria a casa do
artista, a vê-la, a certificar-me da sua realidade — a certificar-me de que nem
tudo era loucura: pelo menos ela existia.
Em mais duma ocasião já Ricardo pressentira em mim decerto alguma coisa
extraordinária. A prova foi que uma tarde, solícito se informou da minha saúde.
Eu respondi-lhe brutalmente — lembro-me — afirmando com impaciência que
nada tinha; perguntando-lhe que ideia estrambótica era essa.
E ele, admirado perante o meu furor inexplicável:
— Meu querido Lúcio — apenas comentara — é preciso tomarmos conta com
esses nervos…

Não podendo mais resistir à ideia fixa; adivinhando que o meu espírito
soçobraria se não vencesse lançar enfim alguma luz sobre o mistério — sabendo
que, nesse sentido, nada me esperava junto de Ricardo ou de Marta — decidi
valer-me de qualquer outro meio, fosse ele qual fosse.
E eis como principiou uma série de baixezas, de interrogações mal
dissimuladas, junto de todos os conhecidos do poeta — dos que deviam ter estado
em Lisboa quando do seu casamento.
Para as minhas primeiras diligências escolhi Luís de Monforte.
Dirigi-me a sua casa, no pretexto de o consultar sobre se deveria conceder a
minha autorização a certo dramaturgo que pensava em extrair um drama duma
das minhas mais célebres novelas. Mas logo de começo não tive mãos em mim,
e, interrompendo-me, me pus a fazer-lhe perguntas directas, ainda que um tanto
vagas, sobre a mulher do meu amigo. Luís de Monforte ouviu-as como se as
estranhasse — mas não por elas próprias, só por virem da minha parte; e
respondeu-me chocado, iludindo-as, como se as minhas perguntas fossem
indiscrições a que seria pouco correcto responder.
O mesmo — coisa curiosa — me sucedeu junto de todos quantos interroguei.
Apenas Aniceto Sarzedas foi um pouco mais explícito, volvendo-me com uma
infâmia e uma obscenidade — segundo o seu costume, de resto.
Ah! como me senti humilhado, sujo, nesse instante — que difícil me foi suster
a minha raiva e não o esbofetear, estender-lhe amavelmente a mão, na noite
seguinte, ao encontrá-lo em casa do poeta…
Estas diligências torpes, porém, foram vantajosas para mim. Com efeito se,
durante elas, não averiguara coisa alguma — concluíra pelo menos isto: que
ninguém se admirava do que eu me admirava; que ninguém notara o que eu
tinha notado. Pois todos me ouviram como se nada de propriamente estranho, de
misterioso, houvesse no assunto sobre o qual as minhas perguntas recaíam —
apenas como se fosse indelicado, como se fosse estranho da minha parte tocar
nesse assunto. Isto é: ninguém me compreendera… E assim me cheguei a
convencer de que eu próprio não teria razão…
De novo, por algum tempo, as ideias se me desanuviaram; de novo,
serenamente, me pude sentar junto de Marta.

Mas ai, foi bem curto este período tranquilo.

De todos os conhecidos do artista, só um eu não ousara abordar, tamanha
antipatia ele me inspirava — Sérgio Warginsky .
Ora uma noite, por acaso, encontrámo-nos no Tavares. Não houve pretexto
para que não jantássemos à mesma mesa…
…E de súbito, no meio da conversa, muito naturalmente, o russo exclamou,
aludindo a Ricardo e à sua companheira:
— Encantadores aqueles nossos amigos, não é verdade? E que amáveis… Já
conhecia o poeta em Paris. Mas, a bem dizer, as nossas relações datam de há
dois anos, quando fomos companheiros de jornada… Eu tomara em Biarritz o
sud-express para Lisboa. Eles faziam viagem no mesmo trem, e desde então…
 IV

A
tordoaram-me, positivamente me atordoaram, as palavras do russo.
Pois seria possível? Ricardo trouxera-a de Paris?… Mas como não a
conhecera eu, sendo assim? Acaso não o teria acompanhado à gare do Quai
d’Orsay ? Fora verdade, fora, não o acompanhara — lembrei-me de súbito.
Estava doente, com um fortíssimo ataque de gripe… E ele… Não; era
impossível… não podia ser…
Mas logo, procurando melhor nas minhas reminiscências, me ocorreram pela
primeira vez, nitidamente me ocorreram, certos detalhes obscuros que se
prendiam com o regresso do artista a Portugal.
Ele amava tanto Paris… e decidira regressar a Portugal… Declarara-mo, e eu
não me tinha admirado — não me tinha admirado como se houvesse uma razão
que justificasse, que exigisse esse regresso.
Ai, como me arrependia hoje de, com efeito, o não ter acompanhado à
estação, embora o meu incómodo, e talvez ainda outro motivo, que eu depois
esquecera. Entretanto recordava-me de que, apesar da minha febre, das minhas
violentas dores de garganta, estivera prestes a erguer-me e a ir despedir-me do
meu amigo… Porém, em face dum torpor físico que me invadira todo, deixara-
me ficar estendido no leito, imerso numa profunda modorra, numa estranha
modorra de penumbra…

Aquela mulher, ah! aquela mulher…

Quem seria… quem seria?… Como sucedera tudo aquilo?…
E só então me lembrei distintamente da carta do poeta pela qual se me
afigurava ter sabido do seu enlace: a verdade era que, de forma alguma, ele me
participava um casamento nessa carta; nem sequer de longe aludia a esse acto —
falava-me apenas das « transformações da sua vida» , do seu lar, e tinha frases
como esta que me bailava em letras de fogo diante dos olhos: « agora, que vive
alguém a meu lado; que enfim de tudo quanto derroquei sempre se ergueu
alguma coisa…»
E, facto extraordinário, notava eu hoje: ele referia-se a tudo isso como se se
tratasse de episódios que eu já conhecesse, sendo por conseguinte inútil narrá-los,
só comentado-os…
Mas havia outra circunstância, ainda mais bizarra: é que, pela minha parte, eu
não me admirara, como se efectivamente já tivesse conhecido tudo isso, que
porém olvidara por completo, e que a sua carta agora, vagamente, me vinha
recordar...
Sim, sim: nem me admirara, nem lhe falara do meu esquecimento, nem lhe
fizera perguntas — não pensara sequer em lhas fazer, não pensara em coisa
alguma.

Mais do que nunca o mistério subsistia pois; entretanto divergido para outra
direcção. Isto é: a ideia fixa que ele me enclavinhava no espírito, alterara-se
essencialmente:
Outrora o mistério apenas me obcecava como mistério: evidenciando-se,
também a minha alma se desensombraria. Era ele só a minha angústia. E hoje
— meu Deus! — a tortura volvera-se em quebranto; o segredo que velava a
minha desconhecida, só me atraía hoje, só me embriagava de champanhe — era
a beleza única da minha existência.
Daí por diante seria eu próprio a esforçar-me por que ele permanecesse,
impedindo que luz alguma o viesse iluminar. E quando desabasse, a minha dor
seria infinita. Mais: se ele soçobrasse, apesar de tudo, numa ilusão, talvez eu
ainda o fizesse prosseguir!
O meu espírito adaptara-se ao mistério — e esse mistério ia ser a armadura, a
chama e o rastro d’ouro da minha vida…
Isto, entretanto, não o avistei imediatamente; levou-me muitas semanas o
aprendê-lo — e, ao descobri-lo, recuei horrorizado. Tive medo; um grande
medo… O mistério era essa mulher. Eu só amava o mistério…
…Eu amava essa mulher! Eu queria-a! eu queria-a!...

Meu Deus, como sangrei…

O espírito fendera-se-me numa oscilação temível; um arrepio contínuo me
varava a carne ziguezagueantemente. Não dormia, nem sequer sonhava. Tudo
eram linhas quebradas em meu redor, manchas de luz podre, ruídos
dissonantes…
Foi então que num ímpeto de vontade, bem decidido, comecei a procurar com
toda a lucidez a força de salvar o precipício que estava já bem perto, na minha
carreira… Logo a encontrei. O que me impelia para essa mulher fazendo-ma
ansiar esbraseadamente, não era a sua alma, não era a sua beleza — era só isto:
o seu mistério. Derrubado o segredo, esvair-se-ia o encantamento: eu poderia
caminhar bem seguro.
Assim determinei abrir-me inteiramente com Ricardo, dizer-lhe as minhas
angústias, e suplicar-lhe que me contasse tudo, tudo, que pusesse termo ao
mistério, que preenchesse os espaços vazios da minha memória.
Mas foi-me impossível levar a cabo tal resolução. Desfaleci adivinhando que
sofreria muito mais, muito mais fanadamente, extinto o sortilégio, de que
enquanto ele me diluísse.
Quis ter porém outra coragem: a de fugir.
Desapareci durante uma semana fechado em minha casa, sem fazer coisa
alguma, passeando todo o dia à roda do meu quarto. Os bilhetes do meu amigo
principiaram chovendo, e como nunca lhe respondesse, uma tarde ele próprio
me veio procurar. Disseram-lhe que eu não estava, mas Ricardo, sem ouvir,
precipitou-se no meu quarto a gritar-me:
— Homem! que diabo significa isto? Posas ao neurasténico à última hora?
Vamos, faz-me o favor de te vestir, e de me acompanhares imediatamente a
minha casa.
Não soube articular uma razão, uma escusa. Apenas sorri volvendo:
— Não faças caso. São as minhas esquisitices…
E, no mesmo instante, decidi não fugir mais do precipício; entregar-me à
corrente — deixar-me ir até onde ela me levasse. Com esta resolução voltou-me
toda a lucidez.
Acompanhei Ricardo. Ao jantar falou-se só da minha « madureza» , e o
primeiro a blagueá-la fui eu próprio.
Marta estava linda essa noite. Vestia uma blusa negra de crepe da China,
amplamente decotada. A saia muito cingida deixava pressentir a linha escultural
das pernas que uns sapatos muito abertos mostravam quase nuas, revestidas por
meias de fios metálicos, entrecruzados em largos losangos por onde a carne
surgia…
E pela primeira vez, ao jantar, me sentei a seu lado, pois o artista recusou o
seu lugar do costume pretextando uma corrente de ar…
 O que foram as duas semanas que sucederam a esta noite, não sei. Entanto a
minha lucidez continuava. Nenhuma ideia estranha feria o meu espírito,
nenhuma hesitação, nenhum remorso… E contudo sabia-me arrastado,
deliciosamente arrastado, em uma nuvem de luz que me encerrava todo e me
aturdia os sentidos — mos não deixava ver, embora eu tivesse a certeza de que
eles me existiam bem lúcidos. Era como se houvesse guardado o meu espírito
numa gaveta…

Foi duas noites após o meu regresso que as suas mãos, naturalmente, pela
primeira vez encontraram as minhas…
Ah! como as horas que passávamos solitários eram hoje magentas… As
nossas palavras tinham-se volvido — pelo menos julgo que se tinham volvido —
frases sem nexo, sob as quais ocultávamos aquilo que sentíamos e não queríamos
ainda desvendar, não por qualquer receio, mas sim, unicamente, num desejo
perverso de sensualidade.
Tanto que uma noite, sem me dizer coisa alguma, ela pegou nos meus dedos e
com eles acariciou as pontas dos seios — a acerá-las, para que enfolassem
agrestemente o tecido ruivo do quimono de seda.
E cada noite era uma nova voluptuosidade silenciosa.
Assim, ora nos beijávamos os dentes, ora ela me estendia os pés descalços
para que lhos roesse — me soltava os cabelos; me dava a trincar o seu sexo
maquilado, o seu ventre obsceno de tatuagens roxas…
E só depois de tantos requintes de brasa, de tantos êxtases perdidos — sem
forças para prolongarmos mais as nossas perversões — nos possuímos
realmente.
Foi uma tarde triste, chuvosa e negra de Fevereiro. Eram quatro horas. Eu
sonhava dela quando, de súbito, a encantadora surgiu na minha frente…
Tive um grito de surpresa. Marta porém logo me fez calar com um beijo
mordido…
Era a primeira vez que vinha a minha casa, e eu admirava-me, receoso da sua
audácia. Mas não lho podia dizer: ela mordia-me sempre…

Por fim os nossos corpos embaralharam-se, oscilaram perdidos numa ânsia

ruiva…
… E em verdade não fui eu que a possuí — ela, toda nua, ela sim, é que me
possuiu…

À noite, como de costume, jantei em casa de Ricardo.

Muito curiosa a disposição do meu espírito: nem o mínimo remorso, o mínimo
constrangimento — nuvem alguma. Pelo contrário, há muito me não via tão bem
disposto. O próprio meu amigo o observou.
Falámos os dois largamente essa noite, coisa que há bastante não acontecia.
Ricardo terminara enfim nessa tarde o seu volume. Por isso nos não deixou…
… E no meio da sua conversa íntima, eu esquecera até o episódio dourado.
Olhando em redor de mim nem mesmo me ocorria que Marta estava
seguramente perto de nós…

Na manhã seguinte, ao acordar, lembrei-me de que o poeta me dissera esta

estranha coisa:
— Sabe você, Lúcio, que tive hoje uma bizarra alucinação? Foi à tarde.
Deviam ser quatro horas… Escrevera o meu último verso. Saí do escritório.
Dirigi-me para o meu quarto… Por acaso olhei para o espelho do guarda-
vestidos e não me vi reflectido nele! Era verdade! Via tudo em redor de mim, via
tudo quanto me cercava projectado no espelho. Só não via a minha imagem…
Ah! não calcula o meu espanto… a sensação misteriosa que me varou… Mas
quer saber? Não foi uma sensação de pavor, foi uma sensação de orgulho.
Porém, reflectindo melhor, descobri que em realidade o meu amigo me não
dissera nada disto. Apenas eu — numa reminiscência muito complicada e muito
estranha — me lembrava, não de que verdadeiramente ele mo tivesse dito, mas
de que, entretanto, mo devera ter dito.
 V

AAh!
nossa ligação, sem uma sombra, foi prosseguindo.
como eu, ascendido, me orgulhava do meu amor… Vivia em sortilégio,
no contínuo deslumbramento duma apoteose branca de carne…
Que delírios estrebuchavam os nossos corpos doidos… como eu me sentia
pouca coisa quando ela se atravessava sobre mim, iriada e sombria, toda nua e
litúrgica…
Caminhava sempre aturdido do seu encanto — do meu triunfo. Eu tinha-a! Eu
tinha-a!… E erguia-se tão longe o meu entusiasmo, era tamanha a minha ânsia
que às vezes — como os amorosos baratos escrevem nas suas cartas romanescas
e patetas — eu não podia crer na minha glória, chegava a recear que tudo aquilo
fosse apenas um sonho.

A minha convivência com Ricardo seguia sempre a mesma, e o meu afecto.

Nem me arrependia, nem me condenava. De resto, antevendo-me em todas as
situações, já anteriormente me supusera nas minhas circunstâncias actuais,
adquirindo a certeza de que seria assim.
Com efeito, segundo o meu sentir, eu não prejudicava o meu amigo em coisa
alguma, não lhe fazia doer — ele não descera coisa alguma na minha estima.
Nunca tive a noção convencional de certas ofensas, de certos escrúpulos. De
nenhum modo procedia pois contra ele; transpondo-me, não me sabia indignar
com o que lhe tinha feito.
Aliás, ainda que o meu procedimento fosse na verdade um crime, eu não
praticava esse crime por mal, criminosamente. Eis pelo que me era impossível
ter remorsos.
Se lhe mentia — estimava-o entretanto com o mesmo afecto. Mentir não é
menos querer.

Porém — coisa estranha — este amor pleno, este amor sem remorsos; eu
vibrava-o insatisfeito, dolorosamente. Fazia-me sofrer muito, muito. Mas porquê,
meu Deus? Cruel enigma…
Amava-a, e ela queria-me também, decerto… dava-se-me toda em luz…
Que me faltava?
Não tinha súbitos caprichos, recusas súbitas, como as outras amantes. Nem me
fugia, nem me torturava. Que me doía então?
Mistério…
O certo é que ao possuí-la eu era todo medo — medo inquieto e agonia: agonia
de ascensão, medo raiado de azul; entanto morte e pavor.
Longe dela, recordando os nossos espasmos, vinham-me de súbito
incompreensíveis náuseas. Longe dela? Mesmo até no momento dourado da
posse essas repugnâncias me nasciam a alastrarem-me, não a resumirem-me, a
enclavinharem-me os êxtases arfados: e — cúmulo da singularidade — essas
repugnâncias eu não sabia, mas adivinhava, serem apenas repugnâncias físicas.
Sim, ao esvaí-la, ao lembrar-me de a ter esvaído, subia-me sempre um além-
gosto a doença, a monstruosidade, como se possuíra uma criança, um ser doutra
espécie ou um cadáver…
Ah! e o seu corpo era um triunfo; o seu corpo glorioso… o seu corpo bêbedo
de carne — aromático e lustral, evidente… salutar…

As lutas em que eu hoje tinha de me debater para que ela não suspeitasse as
minhas repugnâncias, repugnâncias que — já disse e acentuo — apenas vinham
contorcer os meus desejos, aumentá-los…
Elançava-me agora sobre o seu corpo nu, como quem se arremessasse a um
abismo encapelado de sombras, tilintante de fogo e gumes de punhais — ou
como quem bebesse um veneno subtil de maldição eterna, por uma taça d’ouro,
heráldica, ancestral…
Cheguei a recear-me, não a fosse um dia estrangular — e o meu cérebro, por
vezes de misticismos incoerentes, logo pensou, num rodopio, se essa mulher
fantástica não seria apenas um demónio: o demónio da minha expiação, noutra
vida a que eu já houvesse baixado.
E as tardes iam passando…

Por mais que diligenciasse referir toda a minha tortura à nossa mentira, ao
nosso crime — não me lograva enganar. Coisa alguma eu lastimava; não podia
ter remorsos… Tudo aquilo era quimera!
Volvido tempo, porém, à força de as querer descer, de tanto meditar nestas
estranhezas, como que enfim me adaptei a elas. E a tranquilidade regressou-me.
 Mas este novo período de calma bem pouco durou. Em face do mistério não
se pode ser calmo — e eu depressa me lembrei de que ainda não sabia coisa
alguma dessa mulher que todas as tardes emaranhava.
Nas suas conversas mais íntimas, nos seus amplexos mais doidos, ela era
sempre a mesma esfinge. Nem uma vez se abrira comigo numa confidência —
e continuava a ser a que não tinha uma recordação.
Depois, olhando melhor, nem era só do seu passado que eu ignorava tudo —
também duvidava do seu presente. Que faria Marta durante as horas que não
vivíamos juntos? Era extraordinário! Nunca me falara delas; nem para me
contar o mais pequenino episódio — qualquer desses episódios fúteis que todas as
mulheres, que todos nós nos apressamos a narrar, narramos maquinalmente,
ainda os mais reservados… Sim, em verdade, era como se não vivesse quando
estava longe de mim.
Passou-me esta ideia pelo espírito, e logo encontrei outro facto muito estranho:
Marta parecia não viver quando estava longe de mim. Pois bem, pela minha
parte, quando a não tinha ao meu lado, coisa alguma me restava que,
materialmente, me pudesse provar a sua existência: nem uma carta, um véu,
uma flor seca — nem retratos, nem madeixas. Apenas o seu perfume, que ela
deixava penetrante no meu leito, que bailava subtil em minha volta. Mas um
perfume é uma irrealidade. Por isso, como outrora, descia-me a mesma ânsia de
a ver, de a ter junto de mim para estar bem certo de que, pelo menos, ela existia.
Evocando-a, nunca a lograra entrever. As suas feições escapavam-me como
nos fogem as das personagens dos sonhos. E, às vezes, querendo-as recordar por
força, as únicas que conseguia suscitar em imagem eram as de Ricardo. Decerto
por ser o artista quem vivia mais perto dela.
Ah! bem forte, sem dúvida, o meu espírito, para resistir ao turbilhão que o
silvava…
(Entre parênteses observe-se, porém, que estas obsessões reais que descrevo
nunca foram contínuas no meu espírito. Durante semanas desapareciam por
completo e, mesmo nos períodos em que me varavam, tinham fluxos e refluxos.)
Juntamente com o que deixo exposto, e era o mais frisante das minhas
torturas, outras pequeninas coisas, traiçoeiras ninharias, me vinham fustigar.
Coloca-se até aqui um episódio curioso que, embora sem grande importância, é
conveniente referir:
Apesar de grandes amigos e de íntimos amigos, eu e Ricardo não nos
tratávamos por tu, devido com certeza à nossa intimidade ter principiado
relativamente tarde — não sermos companheiros de infância. De resto, nunca
sequer atentáramos no facto.
Ora, por esta época, eu encontrei-me por vezes de súbito a tratar o meu amigo
por tu. E quando o fazia, logo me emendava, corando como se viesse de praticar
uma imprudência. E isto repetia-se tão amiudadamente que o poeta uma noite me
observou com a maior naturalidade:
— Homem, escusas de ficar todo atrapalhado, titubeante, vermelho como
uma malagueta, quando te enganas e me tratas por tu. Isso é ridículo entre nós. E
olha, fica combinado: de hoje em diante acabou-se o « você» . Viva o « tu» ! É
muito mais natural…
E assim se fez. Contudo, nos primeiros dias, eu não soube retrair um certo
embaraço ao empregar o novo tratamento — tratamento que me fora permitido.
Ricardo, virando-se para Marta, mais de uma vez me troçou, dizendo-lhe:
— Este Lúcio sempre tem cada esquisitice… Não vês? Parece uma noiva
lirial… uma pombinha sem fel… Que marocas!…
Entretanto este meu embaraço tinha um motivo — complicado esse, por sinal:
Nas nossas entrevistas íntimas, nos nossos amplexos, eu e Marta tratávamo-nos
por tu.
Ora, sabendo-me muito distraído, eu receava que alguma vez, em frente de
Ricardo, me enganasse e a fosse tratar assim.
Este receio converteu-se por último numa ideia fixa, e por isso mesmo, por
esse excesso de atenção, comecei um dia a ter súbitos descuidos. Porém, dessas
vezes, eu encontrava-me sempre a tratar por tu, não Marta, mas Ricardo.
E embora depois tivéssemos assentado usar esse tratamento, o meu embaraço
continuou durante alguns dias como se ingenuamente, confiadamente, Ricardo
houvesse exigido que eu e a sua companheira nos tratássemos por tu.
 As minhas entrevistas amorosas com Marta, realizavam-se sempre em minha
casa, à tarde.
Com efeito ela nunca se me quisera entregar em sua casa. Em sua casa
apenas me dava os lábios a morder e consentia vícios prateados.
Eu admirava-me até muito da facilidade evidente que ela tinha em se
encontrar comigo todas as tardes à mesma hora, em se demorar largo tempo.
Uma vez recomendei-lhe prudência. Ela riu. Pedi-lhe explicações: como não
eram estranhadas as suas longas ausências, como me chegava sempre tranquila,
caminhando pelas ruas desensombradamente, nunca se preocupando com as
horas… E ela então soltou uma gargalhada, mordeu-me a boca… fugiu…
Nunca mais a interroguei sobre tal assunto. Seria mau gosto insistir.
Entretanto fora mais um segredo que se viera juntar à minha obsessão, a
excitá-la…

De resto, as imprudências de Marta não conheciam limites.

Em sua casa beijava-me com as portas todas abertas, sem se lembrar de que
qualquer criado nos poderia descobrir — ou mesmo o próprio Ricardo, que
muitas vezes, de súbito, saía do seu gabinete de trabalho. Sim, ela nunca tinha
desses receios. Era como se tal nos não pudesse acontecer — tal como se nós nos
não beijássemos…

Aliás, se havia alguém bem confiante, era o poeta. Bastava olhá-lo para logo
se ver que nenhuma preocupação o torturava. Nunca o vira tão satisfeito, tão
bem disposto.
Um vago ar de tristeza, de amargura, que após o seu casamento ainda de vez
em quando o anuviava, esse mesmo desaparecera hoje por completo — como
se, com o decorrer dos dias, ele já tivesse esquecido o acontecimento cuja
lembrança lhe suscitava aquela ligeira nuvem.
As suas antigas complicações d’alma, essas, mal eu chegara a Lisboa logo ele
me dissera que já não o desolavam — pois que, nesse sentido, a sua vida se
limpara.
E — facto curioso — justamente depois de Marta ser minha amante é que
tinham cessado todas as nuvens, é que eu via melhor a sua boa disposição — o
seu orgulho, o seu júbilo, o seu triunfo…

As imprudências de Marta aumentavam agora dia a dia.

Numa audácia louca, nem retinha já certos gestos de ternura a mim dirigidos,
na presença do próprio Ricardo!
Todo eu tremia, mas o poeta nunca os estranhava — nunca os via; ou, se os
via, era só para se rir, para os acompanhar.
Assim, uma tarde de Verão, lanchávamos no terraço, quando Marta de súbito
— num gesto que, em verdade, se poderia tomar por uma simples brincadeira
agarotada — me mandou beijá-la na fronte, em castigo de qualquer coisa que eu
lhe dissera.
Hesitei, fiz-me muito vermelho; mas como Ricardo insistisse, curvei-me
trémulo de medo, estendi os lábios mal os pousando na pele…
E Marta:
— Que beijo tão desengraçado! Parece impossível que ainda não saiba dar
um beijo… Não tem vergonha? Anda, Ricardo, ensina-o tu…
Rindo, o meu amigo ergueu-se, avançou para mim… tomou-me o rosto…
beijou-me…

O beijo de Ricardo fora igual, exactamente igual, tivera a mesma cor, a mesma
perturbação que os beijos da minha amante. Eu sentira-o da mesma maneira.
 VI

Mais e mais a minha tortura se exacerbava cada noite. E embora visse

claramente que todo o meu sofrimento, todos os meus receios provinham só
de obsessões destrambelhadas e que, portanto, motivo algum havia para eu os ter
— o certo é que, pelo menos, uma certeza lúcida me restava pressentida: fosse
como fosse, havia em todo o caso um motivo real no arrepio de medo que me
varava a todo o instante. Seriam destrambelhadas as minhas obsessões — ah!
mas eram justos, no fundo, os meus receios.

Os nossos encontros prosseguiam sempre todas as tardes em minha casa, e eu

hoje esperava, tremendo, a hora dos nossos amplexos. Tremendo e, ao mesmo
tempo, a ansiar numa agonia aquilo que me fazia tremer.
Esquecera as minhas repugnâncias; o que me oscilava agora era outra dúvida:
apesar de os nossos corpos se emaranharem, se incrustarem, de ela ter sido
minha, toda minha — começou a parecer-me, não sei porquê, que nunca a
possuíra inteiramente; mesmo que não era possível possuir aquele corpo
inteiramente por uma impossibilidade física qualquer: assim como se « ela» fosse
do meu sexo!
E ao penetrar-me esta ideia alucinadora, eu lembrava-me sempre de que o
beijo de Ricardo, esse beijo masculino, me soubera às mordeduras de Marta;
tivera a mesma cor, a mesma perturbação...
 Passaram-se alguns meses.
Entre períodos mais ou menos tranquilos, o tempo ia agora seguindo. Eu
olvidava a minha inquietação, o meu mistério, elaborando um novo volume de
novelas — o último que devia escrever…
Meus tristes sonhos, meus grandes cadernos de projectos — acumulei-vos…
acumulei-vos numa ascensão, e por fim tudo ruiu em destroços… Etéreo
construtor de torres que nunca se ergueram, de catedrais que nunca se
sagraram… Pobres torres de luar… pobres catedrais de neblina…

Por este tempo, houve também uma época muito interessante na minha crise
que não quero deixar de mencionar: durante ela eu pensava muito no meu caso,
mas sem de forma alguma me atribular — friamente, desinteressadamente,
como se esse caso se não desse comigo.
E punha-me sobretudo a percorrer o começo da nossa ligação. De que modo
se iniciara ela? Mistério… Sim, por muito estranho que pareça, a verdade é que
eu me esquecera de todos os pequenos episódios que a deviam forçosamente ter
antecedido. Pois decerto não começáramos logo por beijos, por carícias viciosas
— houvera sem dúvida qualquer coisa antes, que hoje não me podia recordar.
E o meu esquecimento era tão grande que, a bem dizer, eu não tinha a
sensação de haver esquecido esses episódios: parecia-me impossível recordá-los,
como impossível é recordarmo-nos de coisas que nunca sucederam...
Mas estas bizarrias não me dilaceravam, repito: durante esta época eu
examinei-me sempre de fora, num deslumbramento — num deslumbramento
lúcido, donde provinha o meu alívio actual.
E só me lembrava — conforme narrei — do primeiro encontro das nossas
mãos, do nosso primeiro beijo… Nem de tanto, sequer. A verdade simples era
esta: eu sabia apenas que devera ter havido seguramente um primeiro encontro
de mãos, uma primeira mordedura nas bocas… como em todos os romances…
Quando a saudade desse primeiro beijo me acudia mais nítida — ele surgia-
me sempre como se fora a coisa mais natural, a menos criminosa, ainda que
dado na boca… Na boca? Mas é que eu nem mesmo disso estava seguro. Pelo
contrário: era até muito possível que esse beijo mo tivessem dado na face —
como o beijo de Ricardo, o beijo semelhante aos de Marta…

Meu Deus, meu Deus, quem me diria entretanto que estava ainda a meio do
meu calvário, que tudo o que eu já sofrera nada valeria em face duma nova
tortura — ai, desta vez, tortura bem real, não simples obsessão…
Com efeito um dia comecei observando uma certa mudança na atitude de
Marta — nos seus gestos, no seu rosto: um vago constrangimento, um alheamento
singular, devidos sem dúvida a qualquer preocupação. Ao mesmo tempo reparei
que já não se me entregava com a mesma intensidade.
Demorava-se agora menos em minha casa e uma tarde, pela primeira vez
faltou.
No dia seguinte não aludiu à sua ausência, nem eu tão-pouco me atrevi a
perguntar-lhe coisa alguma. Entretanto notei que a expressão do seu rosto
mudara ainda: voltara a serenidade melancólica do seu rosto — mas essa
serenidade era hoje diferente: mais loira, mais sensual, mais esbatida…
E desde aí, principiou a não me aparecer amiudadas vezes — ou chegando
fora das horas habituais, entrando e logo saindo, sem se me entregar.
De maneira que eu vivia agora num martírio incessante. Cada dia que se
levantava, era cheio do medo de que ela me faltasse. E desde a manhã a
esperava, fechado em casa, numa excitação indomável que me quebrava, que
me ardia.
Por seu lado, Marta nunca tinha pensado em justificar-me as suas ausências,
as suas recusas. E eu, embora o quisesse, ardentemente o quisesse, não lhe
ousava fazer a mais ligeira pergunta.
De resto, devo explicar que, desde o início da nossa ligação, terminara a nossa
intimidade. Com efeito, desde que Marta fora minha — eu olhava-a como se
olha alguém que nos é muito superior e a quem tudo devemos. Recebera o seu
amor como uma esmola de rainha — como aquilo que menos poderia esperar,
como uma impossibilidade.
Eis pelo que não arriscava uma palavra.
Eu era apenas o seu escravo — um escravo a quem se prostituíra a patrícia
debochada… Mas, por ser assim, tanto mais contorcida se enclavinhava a minha
angústia.

Uma tarde decidi-me.

Passara há muito a hora depois da qual Marta nunca vinha.
— Ah! que faria nesse instante! Por que não viera!?…
Fosse como fosse, era preciso saber alguma coisa!
Já mais de uma vez, quando ela me faltava, eu estivera prestes a ir procurá-la.
Mas nunca ousara sair do meu quarto, no receio pueril de que — embora muito
tarde — ainda aparecesse.
Nesse dia, porém, pude-me vencer. Decidi-me…
Corri à casa do meu amigo numa ânsia esbraseada…
Fui encontrá-lo no seu gabinete de trabalho, entre uma avalanche de papéis,
fazendo uma escolha dos seus versos inéditos para uma distribuição em dois
volumes — distribuição que há mais dum ano o torturava.
— Ainda bem que apareceste! — gritou-me. — Vais-me ajudar nesta horrível
tarefa!…
Volvi-lhe balbuciando, sem me atrever a perguntar pela sua companheira,
motivo único da minha inesperada visita… Estaria em casa? Era pouco provável.
Entanto podia ser…
Só a vi ao jantar. Tinha um vestido-tailleur, de passeio…

Agora todas as minhas obsessões se haviam dissipado, convertidas em ciúme

— ciúme que eu ocultava à minha amante como uma vergonha, que fazia por
ocultar a mim próprio, tentando substituí-lo pelos meus antigos desvairos. Mas
sempre embalde.
Contudo nunca passavam três dias seguidos sem que Marta me pertencesse.
O horror físico que o seu corpo já me suscitara tinha voltado de novo. Esse
horror, porém, e o ciúme, mais me faziam desejá-la, mais alastravam em cores
fulvas os meus espasmos.

Muitas vezes repeti a experiência de correr a sua casa nas tardes em que ela
não vinha. Mas sempre encontrava Ricardo. Marta não aparecia senão ao
jantar… E eu, na minha incrível timidez, nunca perguntava por ela — esquecia-
me mesmo de o fazer, como se não fosse para isso só que viera procurar o meu
amigo àquela hora…
Porém, um dia o poeta admirou-se das minhas visitas intempestivas, do ar
febril com que eu chegava e, desde então, nunca mais ousei repetir essas
experiências, aliás inúteis.
Decidi espioná-la.
Uma tarde tomei um coupé e, descidas as cortinas, mandei-o parar perto de
sua casa… Esperei algum tempo. Por fim ela saiu. Ordenei ao cocheiro que a
seguisse a distância…
Marta tomou por uma rua transversal, dobrou à esquerda, enveredou por uma
avenida paralela àquela em que habitava e onde as construções eram ainda
raras. Dirigiu-se a um pequeno prédio de azulejos verdes. Entrou sem bater…

Ah! como eu sofria! como eu sofria!… Fora buscar a prova evidente de que
ela tinha outro amante… Louco que eu era em a ter ido procurar… Hoje, nem
mesmo que quisesse, me poderia já iludir…
E como eu me enganara outrora pensando que não seria sensível à traição
carnal duma minha amante, que pouco me faria que ela pertencesse a outros…

Começou então a última tortura…

Num grande esforço baldado, procurei ainda olvidar-me do que descobrira —
esconder a cabeça debaixo dos lençóis como as crianças, com medo dos ladrões,
nas noites de Inverno.
Ao entrelaçá-la, hoje, debatia-me em êxtases tão profundos, mordia-a tão
sofregamente, que ela uma vez se me queixou.
Com efeito, sabê-la possuída por outro amante — se me fazia sofrer na alma,
só me excitava, só me contorcia nos desejos…
Sim! sim! — laivos de roxidão! — aquele corpo esplêndido, triunfal, dava-se a
três homens — três machos se estiraçavam sobre ele, a poluí-lo, a sugá-lo!…
Três? Quem sabia se uma multidão?… E ao mesmo tempo que esta ideia me
despedaçava, vinha-me um desejo perverso de que assim fosse…
Ao estrebuchá-la agora, em verdade, era como se, em beijos monstruosos, eu
possuísse também todos os corpos masculinos que resvalavam pelo seu. A minha
ânsia convertera-se em achar na sua carne uma mordedura, uma escoriação de
amor, qualquer rastro doutro amante…
E um dia de triunfo, finalmente, descobri-lhe no seio esquerdo uma grande
nódoa negra… Num ímpeto, numa fúria, colei a minha boca a essa mancha —
chupando-a, trincando-a, dilacerando-a…
Marta, porém, não gritou. Era muito natural que gritasse com a minha
violência, pois a boca ficara-me até sabendo a sangue. Mas o certo é que não
teve um queixume. Nem mesmo parecera notar essa carícia brutal…
De modo que, depois de ela sair, eu não pude recordar-me do meu beijo de
fogo — foi-me impossível relembrá-lo numa estranha dúvida…
 Ai, quanto eu não daria por conhecer o seu outro amante… os seus outros
amantes…
Se ela me contasse os seus amores livremente, sinceramente, se eu não
ignorasse as suas horas — todo o meu ciúme desapareceria, não teria razão de
existir.
Com efeito, se ela não se ocultasse de mim, se apenas se ocultasse dos outros,
eu seria o primeiro. Logo, só me poderia envaidecer; de forma alguma me
poderia revoltar em orgulho. Porque a verdade era essa, atingira: todo o meu
sofrimento provinha apenas do meu orgulho ferido.
Não, não me enganara outrora, ao pensar que nada me angustiaria por a
minha amante se entregar a outros. Unicamente era necessário que ela me
contasse os seus amores, os seus espasmos até.
O meu orgulho só não admitia segredos. E em Marta era tudo mistério. Daí a
minha angústia — daí o meu ciúme.
Muita vez — julgo — diligenciei fazer-lhe compreender isto mesmo,
evidenciar-lhe a minha forma de sentir, a ver se provocava uma confissão inteira
da sua parte, cessando assim o meu martírio. Ela, porém, ou nunca me percebeu,
ou era resumido o seu afecto para tamanha prova de amor.

Se em face do meu ciúme todas as outras obsessões haviam soçobrado,

restavam-me ainda — como já disse — as minhas repugnâncias
incompreensíveis. E procurando de novo aclará-las a mim próprio, assaltou-me
de súbito este receio: seriam elas originadas pelo outro amante?
Eu me explico:
Tive sempre grandes antipatias físicas, meramente exteriores. Lembro-me
por exemplo de que, em Paris, a um restaurante onde todas as noites jantava
com Gervásio Vila-Nova, ia algumas vezes uma rapariga italiana, deveras
graciosa — modelo sem dúvida — que muito me enternecia, que eu cheguei
quase a desejar.
Mas em breve tudo isso passou.
É que a vira um domingo caminhando de mãos dadas com certo indivíduo que
eu abominava com o maior dos tédios, e que já conhecia de o encontrar todas as
tardes jogando as cartas num café burguês da Praça S. Michel. Era
escarradamente o que as damas de quarenta anos e as criadas de servir chamam
um lindo rapaz. Muito branco, rosadinho e loiro, bigodito bem frisado, o cabelo
encaracolado; uns olhos pestanudos, uma boca pequenina — meiguinho, todo
esculpido em manteiga; oleoso nos seus modos, nos seus gestos. Caixeiro de loja
de modas — ah! não podia deixar de ser!…
Embirrava de tal forma com semelhante criatura açucarada, que nunca mais
tinha voltado ao café provinciano da Praça S. Michel. Com efeito era-me
impossível sofrer a sua presença. Dava-me sempre vontade de vomitar em face
dele, na mesma náusea que me provocaria uma mistura de toucinho rançoso,
enxúndia de galinha, mel, leite e erva-doce…
Ao encontrá-lo — o que não era raro — eu não sabia nunca evitar um gesto de
impaciência. Uma manhã por sinal nem almocei, pois abancando num
restaurante que não frequentava habitualmente, o alambicado personagem tivera
a desfaçatez de se vir sentar diante de mim, na mesma mesa… Ah! que desejo
enorme me afogueou de o esbofetear, de lhe esmurrar o narizinho num chuveiro
de murros… Mas contive-me. Paguei e fugi.
Ora encontrar essa pequena galante de mãos dadas com tamanho imbecil —
fora o mesmo do que a ver tombar morta a meus pés. Ela não deixara de ser um
amor — é claro — mas eu é que nunca mais a poderia sequer aproximar.
Sujara-a para sempre o homenzinho loiro, engordurara-a. E se eu a beijasse,
logo me ocorreria a sua lembrança amanteigada, vir-me-ia um gosto húmido a
saliva, a coisas peganhentas e viscosas. Possuí-la então, seria o mesmo que
banhar-me num mar sujo, de espumas amarelas, onde boiassem palhas, pedaços
de cortiça e cascas de melões…
Pois bem: e se as minhas repugnâncias em face do corpo admirável de Marta
tivessem a mesma origem? Se esse amante que eu ignorava fosse alguém que
me inspirasse um grande nojo?… Podia muito bem ser assim, num
pressentimento, tanto mais que — já o confessei — ao possuí-la, eu tinha a
sensação monstruosa de possuir também o corpo masculino desse amante.
Mas a verdade é que, no fundo, eu estava quase certo de que me enganava
ainda; de que era homem bem diferente, bem mais complicada a razão das
minhas repugnâncias misteriosas. Ou melhor: que mesmo que eu, se o
conhecesse, antipatizasse com o seu amante, não seria esse o motivo das minhas
náuseas.
Com efeito a sua carne de forma alguma me repugnava numa sensação de
enjoo — a sua carne só me repugnava numa sensação de monstruosidade, de
desconhecido: eu tinha nojo do seu corpo como sempre tive nojo dos epilépticos,
dos loucos, dos feiticeiros, dos iluminados, dos reis, dos papas — da gente que o
mistério grifou…

Numa derradeira vontade tentei ainda provocar uma explicação com Marta
— descrever-lhe sinceramente todo o meu martírio, ou, pelo menos, insultá-la.
Enfim, pôr um termo qualquer à minha situação infernal.
Mas não o consegui nunca. Quando ia a dizer-lhe a primeira palavra, via os
seus olhos de infinito… o seu olhar fascinava-me. E como um medium no estado
hipnótico eram outras as frases que eu proferia — talvez só as que ela me
obrigava a pronunciar.

Então resolvi, pelo menos, saber de qualquer forma quem era o habitante do
prediozinho verde. Repugnavam-me muito as diligências suspeitas, mas não
descera eu já a seguir Marta?
 Assim, enchi-me de arrojo e determinei ir perguntar pelas cercanias
informações sobre o que eu desejava averiguar, recorrendo mesmo em último
caso ao porteiro — se é que o prédio tinha guarda-portão.
Escolhi a manhã dum domingo para as minhas investigações, dia em que eu e
Marta só nos encontrávamos em casa do poeta, que todas as tardes de domingo
nos levava a passear no seu automóvel, o qual então — estávamos em 1899 —
fazia grande sucesso em Lisboa.
Porém, ao dobrar a rua transversal que levava à avenida onde era o prédio
misterioso, tive um gesto de despeito: Ricardo caminhava na minha frente. Não
me pude esconder. Ele vira-me já, não sei como:
— Hein? Tu por aqui a estas horas?… — gritou admirado.
Reuni todas as minhas forças para balbuciar:
— É verdade… Ia a tua casa… Mas lembrei-me de ver estas ruas novas…
Ando tão aborrecido…
— Do calor?
— Não… E tu próprio… diz-me… Nunca costumas sair de manhã…
sobretudo aos domingos…
— Ah! uma madureza como outra qualquer. Concluí agora mesmo uns versos.
E na ânsia de os ler a alguém, ia a casa do Sérgio Warginsky para lhos mostrar…
É aqui perto… Anda comigo… Fazemos horas para o almoço...
A estas palavras todo eu tremi num arrepio. Silencioso, pus-me a acompanhá-
lo, maquinalmente.
O artista quebrou o silêncio:
— Então, e a tua peça?
— Terminei-a a semana passada.
— O quê!? Mas ainda não me tinhas dito coisa alguma!…
Desculpei-me murmurando:
— É que me esqueci, talvez…
— Homem! tens cada resposta que não lembra ao diabo!… — recordo-me
perfeitamente de que ele exclamara rindo. E prosseguiu:
— Mas conta-me depressa… Estás satisfeito com a tua obra?… Como
resolveste afinal aquela dificuldade do segundo acto? O escultor sempre morre?
…
E eu:
— Resolveu-se tudo muito bem. O escultor…
Chegáramos defronte do prediozinho verde. Interrompi-me de súbito…
Não! não era ilusão: em face de nós, no outro passeio, Marta sempre nos seus
passos leves, indecisos mas rápidos, silenciosos — sem nos ver, sem reparar em
redor de si, dirigia-se ao prédio misterioso, batia à porta desta vez, entrava…
E, ao mesmo tempo, apertando-me o braço bruscamente, dizia-me o poeta:
— No fim de contas é um disparate irmos incomodar o russo. O que eu estou é
ansioso por conhecer o teu drama. Vamos buscá-lo os dois a tua casa. Quero
ouvi-lo esta tarde. Tanto mais que o automóvel precisa conserto. Aquilo, dia sim
dia não, é uma peça que se parte…

Vivi todo o resto desse dia como que envolto num denso véu de bruma.
Entanto pude ler o meu drama a Ricardo e a Marta. Sim, quando voltámos ao
palacete, após termos passado por minha casa, já Marta regressara, e notei
mesmo que já tinha mudado de vestido — embora contra o seu costume, não
vestisse um traje de interior, mas sim uma toilette de passeio.
Lembro-me também de que durante toda a leitura da minha peça só tive esta
sensação lúcida: que era bizarro como eu, no meu estado de espírito podia
entretanto trabalhar.
De resto, conforme observei, as minhas dores, as minhas angústias, as minhas
obsessões eram intermitentes, tinham fluxos e refluxos: como nos dias de revolta
social, entre os tiros de canhão e o tiroteio nas praças, a vida diária prossegue —
também, no meio da minha tortura, seguia a minha vida intelectual. Por isso
mesmo lograra esconder de todos, até hoje, a atribulação do meu espírito.
Mas, juntamente com a ideia lúcida que descrevi, sugerira-se-me durante a
leitura outra ideia muito estrambótica. Fora isto: pareceu-me vagamente que eu
era o meu drama — a coisa artificial — e o meu drama a realidade.
Um parêntese:
Quem me tiver seguido deve, pelo menos, reconhecer a minha
imparcialidade, a minha inteira franqueza. Com efeito, nesta simples exposição
da minha inocência, não me poupo nunca a descrever as minhas ideias fixas, os
meus aparentes desvairos que, interpretados com estreiteza, poderiam levar a
concluir, não pela minha culpabilidade, mas pela minha embustice ou — critério
mais estreito — pela minha loucura. Sim, pela minha loucura; não receio
escrevê-lo. Que isto fique bem frisado, porquanto eu necessito de todo o crédito
para o final da minha exposição, tão misterioso e alucinador ele é.

Ricardo e Marta felicitaram-me muito pela minha obra — creio. Mas não o
posso afirmar, em virtude do denso véu de bruma cinzenta que me envolvera, e
que só me deixou nítidas as lembranças que já referi.
Jantei com os meus amigos. Despedi-me cedo pretextando um ligeiro
incómodo.
Corri para minha casa. Deitei-me logo… Mas antes de adormecer, revendo a
cena culminante do dia, observei esta estranha coisa:
Ao pararmos em face do prédio verde, de súbito eu vira Marta avançar
distraída até bater à porta… Ora, segundo a direcção em que ela me aparecera,
era fatal que tinha vindo sempre atrás de nós. Logo, ela devia-me ter visto; logo
eu devia-a ter visto quando — lembrava-me muito bem — olhara para trás, por
sinal em frente dum grande prédio em construção…
E ao mesmo tempo — ignoro por que motivo — lembrei-me de que o meu
amigo, quando decidira de repente não ir a casa de Warginsky, terminara a sua
frase com estas palavras:
— … o automóvel precisa conserto. Aquilo, dia sim, dia não, é uma peça que
se parte…
E eram as únicas palavras de que me lembrava frisantemente — mesmo as
únicas que eu estava certo de lhe ter ouvido. Entretanto as únicas que eu não
podia admitir que ele tivesse pronunciado…

Demorei-me ainda largas horas a rever o meu estranho dia. Mas por fim
adormeci, levado num sono até alta manhã…

Dois dias depois, sem prevenir ninguém, sem escrever uma palavra a Ricardo,
eu tive finalmente a coragem de partir…
 Ah! a sensação de alívio que experimentei ao descer enfim na gare do Quai
d’Orsay : respirava, desenastrara-se-me a alma!…
Com efeito eu sofri sempre as dores morais na minha alma, fisicamente. E a
impressão horrível que há muito me debelava era esta: que a minha alma se
havia dobrado, contorcido, confundido…
Mas agora, ao ver-me longe de tudo quanto me misturara, essa dor estranha
diluíra-se: o meu espírito, sentia-o destrinçado como outrora.
Durante a viagem, pelo contrário, numa ânsia de chegar a Paris, as minhas
torturas tinham-se enrubescido. Eu pensava que nunca chegaria a Paris, que era
impossível haver triunfado, que sonhava com certeza — ou então que me
prenderiam no caminho por engano; que me obrigariam a tornar a Lisboa, que
vinham no meu encalço Marta, Ricardo, todos os meus amigos, todos os meus
conhecidos…
E um calafrio de horror me ziguezagueara ao ver entrar em Biarritz um
homem alto e loiro, no qual, de súbito, eu julguei reconhecer Sérgio Warginsky.
Mas olhando-o melhor — olhando-o pela primeira vez realmente — sorri para
mim próprio: o desconhecido apenas tinha do conde russo o ser alto e loiro…

Entanto agora já não podia duvidar; vencera. Atravessara a Praça da

Concórdia, monumental e aristocrática, tilintante de luzes…
De novo, ungindo-me de Europa, alastrando-me da sua vibração, se
encapelava dentro de mim Paris — o meu Paris, o Paris dos meus vinte e três
anos…

E foram então os últimos seis meses da minha vida…

Vivi-os de existência diária, em banalidade, frequentando os cafés, os teatros,
os grandes restaurantes…
Nas primeiras semanas — e mesmo depois, numa ou noutra hora — ainda
pensei no meu caso, mas nunca embrenhadamente.
Afinal — pressentia — tudo aquilo, no fundo, era talvez bem mais simples do
que se me afigurava. O mistério de Marta? Ora… ora… Fazem-se tantas
loucuras… há tantas aventureiras…
E parecia-me até que, se eu quisesse, num grande esforço, numa grande
concentração, poderia explicar a mim próprio tudo quanto me obcecara. Mas
conclui que valia bem melhor não explicar coisa alguma, esquecer tudo.
Esquecer é não ter sido. Se eu lograsse abolir o triste episódio da minha
recordação, era exactamente como se nunca o existira. E foi pelo que me
esforcei.
Entretanto nunca podia deixar de pensar numa circunstância: a complacência
inaudita de Ricardo — a sua infâmia. Então as coisas haviam chegado a ponto da
sua mulher ir atrás dele, quase com ele, a casa dum amante? Pois se nós a não
víramos, ela, por mais distraída que caminhasse, tinha-nos visto com certeza.
Mas nem por isso retrocedera!
E um turbilhão de pequeninas coisas me ocorria juntamente, mil factos sem
importância ao primeiro exame, mil pormenores insignificantes em que eu só
agora atentava.
Há muito que o meu amigo descobrira tudo decerto; por força que há muito
soubera das nossas relações… Nem podia deixar de ser assim… Só se fosse
cego… Era pasmoso!…
E ele que me queria sempre ao lado da sua companheira? Mudara de lugar à
mesa, pretextando uma corrente de ar que nunca existira, só para que eu me
sentasse junto de Marta e as nossas pernas se pudessem entrelaçar…
Se saíamos os três, eu ia ao lado dela… E nos nossos passeios de automóvel,
Ricardo tomando sempre o volante, sentávamo-nos os dois sozinhos no interior da
carruagem… bem chegados um ao outro… de mãos dadas. Sim; pois logo os
nossos dedos se nos enastravam — maquinalmente, instintivamente… Ah! e era
impossível que ele o não observasse quando, muita vez, se voltava para nos dizer
qualquer coisa…
Mas — facto estranho — a verdade é que, nesses momentos, eu nunca
receara que ele visse as nossas mãos; nunca me perturbara, nem sequer
esboçara nunca um gesto de as desenlear… Era como se as nossas mãos fossem
soltas, e nós sentados muito longe um do outro…
E dar-se-ia o mesmo com Sérgio? Oh, sem dúvida… Ricardo estimava-o
tanto…

O mais infame, o mais inacreditável, porém, era que sabendo ele, a sua
amizade, as suas atenções, por mim e pelo russo aumentassem cada dia…
Que ele soubesse e entanto se calasse, por muito amar a sua companheira e,
acima de tudo, não a querer perder — ainda se admitia. Mas então, ao menos,
que mostrasse uma atitude nobre — que nos não adulasse, que não nos
acariciasse…
Ah! como tudo isto me revoltava! Não propriamente pela sua atitude; antes
pela sua falta de orgulho. Eu não soube nunca desculpar uma falta de orgulho. E
sentia que toda a minha amizade por Ricardo de Loureiro, soçobrara hoje em
face da sua baixeza. A sua baixeza! Ele que tanto me gritara ser o orgulho a
única qualidade cuja ausência não perdoava em um carácter…
Mas devo esclarecer: ao pensar no extraordinário procedimento do meu
amigo, nunca me confrangiam as reminiscências das minhas antigas obsessões.
Esquecera-as por completo. Mesmo que as recordasse, importância alguma já
daria ao mistério — seguramente mistério de pacotilha — ao meu ciúme, a tudo
mais…
Apenas às vezes, quando muito, me assaltava uma saudade vaga, esvaída em
melancolia, por tudo o que outrora me torturara.
Somos sempre assim: o tempo vai passando, e tudo se nos volve saudoso —
sofrimentos, dores até, desilusões…
Com efeito, ainda hoje, às tardes maceradas, eu não sei evitar numa
reminiscência longínqua a saudade violeta de certa criaturinha indecisa que
nunca tive, e mal roçou pela minha vida. Por isto só: porque ela me beijou os
dedos; e um dia, a sorrir, defronte dos nossos amigos, me colocou em segredo o
braço nu, mordorado, sobre a mão…
E depois logo fugiu da minha vida, esguiamente, embora eu, por piedade —
doido que fui! — ainda a quisesse dourar de mim, num enternecimento azul pelas
suas carícias…
E sofri… ela era tão pouca coisa, mas a verdade é que sofri… sofri de
ternura… Nunca lhe tive amor. Apenas ternura... uma ternura muito suave…
penetrante… aquática…
Os meus afectos, mesmo, foram sempre ternuras…

Porém quando me acordava essa saudade branda do meu antigo sofrimento

— isto é: do corpo nu de Marta — no mesmo instante ela se me diluía, ao
lembrar-me da atitude infame de Ricardo.
E a minha revolta era cada vez maior.
Por felicidade, até aí, ainda não recebera uma carta do artista. Que nem a
teria aberto, se a recebera…
Pessoa alguma conhecia o meu endereço. Saber-se-ia talvez que eu estava em
Paris, devido a encontros fortuitos com vagos conhecidos.
Não comprava jornais portugueses. Se vinha no Matin qualquer telegrama de
Lisboa, não o lia; e assim, em verdade quase triunfara esquecer-me de quem
era… Entre a multidão cosmopolita, criava-me alguém sem pátria, sem
amarras, sem raízes em todo o mundo.
— Ah! que venturoso eu fora se não tivesse nascido em parte nenhuma e
entretanto existisse… — lembrei-me muita vez estranhamente, nos meus
passeios solitários pelos boulevards, pelas avenidas, pelas grandes praças…
 Uma tarde, como de costume, folheava as últimas novidades literárias nas
galerias do Odéon, quando deparei com um volume de capa amarela, recém-
aparecido, segundo a clássica tira vermelha… E diante dos meus olhos, em letras
de brasa, o nome de Ricardo de Loureiro fulgurou…
Era com efeito a tradução francesa do Diadema que um editor arrojado
acabara de lançar, revelando ao mundo uma literatura nova…

Nessa tarde, pela primeira vez desde que cheguei a Paris, tive algumas horas
realmente alucinadas.
Durante elas embrenhei-me a pensar em Ricardo, no seu procedimento
inqualificável, na sua inadmissível falta de orgulho.
Meditei em todos os pequenos episódios que atrás referi, descortinei outros
ainda mais significativos, perdendo-me a querer descobrir todos os amantes
possíveis de Marta… E numa alucinação, não podia conceber que nenhum dos
homens que eu vira um dia junto dela, não tivesse passado pelo seu corpo — e
sabendo-o o marido: Luís de Monforte, Narciso do Amaral, Raul Vilar… todos,
enfim, todos…
Entretanto, no meio disto, ainda havia qualquer coisa mais bizarra: era que
nesta revolta, neste asco, neste ódio — sim, neste ódio! — por Ricardo,
misturava-se como que um vago despeito, um ciúme, um verdadeiro ciúme dele
próprio. Invejava-o! Invejava-o por ela me haver pertencido… a mim, ao conde
russo, a todos mais!…
E esta sensação descera-me tão forte, essa tarde, que num relâmpago me
voou pelo cérebro a ideia rubra de o assassinar — para satisfazer a minha inveja,
o meu ciúme: para me vingar dele!…

Mas voltei por fim à minha calma, e, perante o meu antigo amigo, só me
restou o meu nojo, o meu tédio, e um desejo ardente de lhe escarrar na cara todo
a sua indignidade, toda a sua baixeza, clamando-lhe:
— Olha que fomos amantes dela… eu e todos nós, ouves? E todos sabemos que
tu já o sabes!…

À noite, antes de adormecer, veio-me ainda esta ideia perturbadora, num

atordoamento luminoso:
— A sua baixeza… a sua falta de orgulho… Ah! mas se eu me engano… se eu
me engano… se é Marta quem lhe conta tudo… se ele conhece tudo só porque
ela lho diz… se ela tem segredos para todos, menos para ele… como eu queria…
como eu a queria para mim… Nesse caso… nesse caso…
E ao mesmo tempo — arrepiadamente, desarrazoadamente — acudiu-me à
lembrança a estranha confissão que Ricardo me fizera uma noite, há tantos
anos… no fim dum jantar… para o Bosque de Bolonha… no Pavilhão… no
Pavilhão d’Armenonville…
 VII

OUma
utubro de novecentos principiara.
tarde, no Boulevard des Capucines, alguém de súbito me gritou, batendo-
me no ombro:
— Ora até que enfim! Andava exactamente à sua procura…
Era Santa-Cruz de Vilalva, o grande empresário.
Tomou-me por um braço, fez-me à viva força sentar junto dele no terraço do
La Paix, e pôs-se a barafustar-me o espanto que a minha falta de notícias lhe
causara, tanto mais que, poucos dias antes de desaparecer, eu lhe falara da
minha nova peça. Disse-me que em Lisboa muita gente perguntava por mim,
que apenas vagamente se sabia que eu estava em Paris por alguns portugueses
que tinham vindo à Exposição. Em suma: « Que demónio era isso, homem?
neurasténico pelo último correio?…»
Como sucedia sempre quando alguém me fazia perguntas sobre a minha
forma de viver, fiquei todo perturbado — corei e titubeei quaisquer razões.
O grande empresário atalhou, exclamando-me:
— Bom. Mas antes de mais nada, vamos ao importante: dê-me a sua peça.
Que não a concluíra ainda, que não me satisfazia…
E ele:
— Espero-o esta noite no meu hotel… ali, no Scribe… Traga-me a obra.
Quero ouvi-la hoje… Que título?
— A Chama.
— Óptimo. Até logo… Primeira em Abril. Última récita de assinatura. Preciso
fechar a minha estação com chave de ouro…

Fora-me muito desagradável o encontro que viera pôr termo ao meu

isolamento de há seis meses. Porém ao mesmo tempo, no fundo, a verdade é que
eu não o lastimava. Sempre a literatura…
Desde que chegara a Paris, não escrevera uma linha — nem sequer já me
lembrava de que era um escritor… E agora, de súbito, vinham-me recordá-lo —
evidenciando o apreço em que se tinha o meu nome; e precisamente alguém que
eu sabia tão pouco lisonjeiro, tão brusco, tão homem de negócios…

À noite, como se combinara, li o meu drama. Santa-Cruz de Vilalva exultou:

« Trinta seguras!» punha as mãos no fogo; « a minha melhor obra» — garantiu.
Entreguei-lhe o manuscrito, mas com estas condições:
Que não iria assistir aos ensaios nem me ocuparia da distribuição, de
pormenores alguns da mise-en-scène. Da mais ligeira coisa, enfim. Deixava tudo
ao seu cuidado. Ah! e principalmente que não me escrevesse nem uma palavra
sobre o assunto…
 O grande empresário anuiu a tudo. Falámos ainda alguns instantes.
E ao despedirmo-nos:
— É verdade — disse — sabe quem me perguntou várias vezes por si? se eu
sabia de você… o seu endereço?… O Ricardo de Loureiro… Que o meu amigo
nunca mais lhe tinha escrito… Também represento um acto dele… em verso…
Boa noite…
 Esquecera já o meu encontro com o empresário, a minha peça, tudo — enfim
tornara a mergulhar no meu antigo alheamento, quando de súbito me ocorreu
uma ideia nova, inteiramente diversa da primeira, para o último acto da Chama:
uma ideia belíssima, grande, que me entusiasmou.
Não descansei enquanto não escrevi o novo acto. E um dia não pude resistir;
parti com ele para Lisboa.

Quando cheguei, tinham começado os ensaios pouco antes.

Todos os meus intérpretes me abraçaram efusivamente. E Santa-Cruz de
Vilalva:
— Ora… se eu não sabia já que ele havia de aparecer!… Quem não os
conhecesse… São todos a mesma…
Os ensaios marchavam optimamente. Roberto Dávila, no papel de escultor, ia
ter decerto uma das suas mais belas criações.
Passaram-se dois dias.
Coisa espantosa: ainda não falara do novo acto da minha peça, razão única por
que decidira regressar a Lisboa contra todos os meus projectos, contra toda a
minha vontade.
Entanto ao terceiro dia, enchendo-me de coragem (foi certo: precisei encher-
me de coragem) disse ao empresário o motivo que me trouxera de Paris.
Santa-Cruz de Vilalva pediu-me o manuscrito, sem consentir, porém, que eu
lho lesse.
E na manhã seguinte:
— Homem! — gritou-me — Você está maluco! O antigo é uma obra-prima.
Este, perdoe-me.. Posso dizer-lhe a minha opinião franca?…
— Sem dúvida… — volvi, já perturbado.
— Um disparate!…
Uma raiva excessiva me afogueou perante a boçalidade do empresário, a sua
pouca clarividência. Pois se algumas vezes eu adivinhara nas minhas obras
lampejos de génio, era nessas páginas. Mas tive a força de me conter.
Não sei bem o que depois se seguiu. O certo é que tudo acabou por o drama
ser retirado de ensaios, visto eu não consentir que o representassem com o
primitivo último acto, e a empresa se negar terminantemente a montá-lo,
conforme o parecer do director e dos principais intérpretes.
Quebrei as relações com um e com outros, e exigi que me entregassem todas
as cópias do manuscrito e os papéis. A minha exigência foi estranhada —
lembro-me bem — sobretudo pelo modo violento como a fiz.
Ao chegar a minha casa — juntamente com o manuscrito original, lancei tudo
ao fogo.
 Tal foi o destino da minha última obra…

Decorreram algumas semanas.

As dores físicas do meu espírito tinham regressado; mas agora dores
injustificadas — dores pelo menos cuja razão eu desconhecia.
Desde que chegara a Lisboa — era claro — não procurara ainda nenhum dos
meus companheiros. Às vezes parecia-me até que gente, que em tempos eu
conhecera, me evitava. Eram literatos, dramaturgos, jornalistas, que decerto
pretendiam lisonjear assim o grande empresário de quem todos mais ou menos
dependiam, hoje ou amanhã.
Só uma coisa me admirava: Ricardo, pela sua parte, não me tinha procurado
nunca. O que, de resto, ao mesmo tempo se me afigurava bem explicável; o
mais natural até: ele percebera sem dúvida os motivos do meu afastamento, e
por isso se retraíra, sensatamente.
Estimava bastante que tivesse procedido assim. Caso contrário ter-se-ia dado
entre nós uma cena muito desagradável. Em face dele, eu não saberia reprimir
os meus insultos.

O caso da Chama aborrecera-me deveras. Uma grande náusea me subira por

tudo quanto tocava à arte no seu aspecto mercantil. Pois só o comércio condenara
a versão nova da minha peça: com efeito, em vez de ser um acto meramente
teatral, de acção intensa mas lisa, como o primitivo — o acto novo era profundo
e inquietador; rasgava véus sobre o além.
Num último tédio comecei vagabundeando dias inteiros pelas ruas da cidade, à
toa, por bairros afastados de preferência…
Lembro-me de que seguia por avenidas, dobrava por travessas, ansioso, quase
a correr: como alguém, enfim, que debalde procurasse uma pessoa que muito
desejasse encontrar — não sei porquê, fiz esta comparação às vezes.
Em geral à noite, febril, cheio de cansaço, aturdido, recolhia cedo a casa,
dormindo dum sono estagnado até de manhã… para recomeçar o meu
devaneio…
Facto curioso: nunca me lembrei durante este período de regressar a Paris, e
volver-me ao meu tranquilo isolamento d’alma. Não porque me desagradasse
hoje essa maneira de viver. Apenas tal recurso nunca me passou pela ideia…
Uma manhã vi de súbito alguém atravessar a rua, dirigindo-se ao meu
encontro…
Quis fugir. Mas os pés enclavinharam-se-me no solo. Ricardo, ele próprio,
estava em minha frente…

Não me podem lembrar — de banais que foram, por certo — as primeiras

palavras que trocámos. Seguramente o poeta me disse o espanto que a minha
desaparição lhe causara, que lhe causava o meu procedimento actual.
Fosse como fosse, falara-me num tom de grande tristeza, e em toda a sua
figura havia a expressão dum sincero desgosto. É possível que ao expor-me tudo
isso, os seus olhos estivessem húmidos de lágrimas.
Pelo meu lado, desde que o tinha em face de mim, ainda não pudera reflectir;
aturdia-me um denso véu de bruma — tal como na última tarde que passara com
o meu amigo.
Escutei em silêncio os seus queixumes, até que, de repente —
desenvencilhado, desperto — me não soube conter, como receara, e lhe comecei
gritando todo o meu ódio: a minha revolta, o meu nojo…
A sua expressão dolorosa não se transformou com as minhas palavras — o
artista pareceu mesmo não as estranhar, como se eu lhe desse a resposta mais
natural ao que me contara. Apenas só agora, indubitavelmente, as lágrimas lhe
desciam pelo rosto; mas não era diversa da primeira dor que as provocava.
E eu acabei:
— … Tinha-me atascado na lama… Por isso fugi… por essa ignomínia…
Ouves? ouves!?…
Todo ele tremeu então. Velou-lhe o rosto uma sombra…
Deteve-se um instante e, por fim, numa voz muito estranha, sumida, húmida
— tão singular que nem parecia vir da sua garganta, começou:
— Ah! como te enganas… Meu pobre amigo! Meu pobre amigo!… Doido que
eu era no meu triunfo… Nunca me lembrei de que os mais o não entenderiam…
Escuta-me! Escuta-me!… Oh! tu hás-de me escutar!…
Sem vontade própria, esvaído, em silêncio, eu acompanhava-o como que
arrastado por fios d’ouro e lume, enquanto ele se me justificava:
— Sim! Marta foi tua amante, e não foi só tua amante… Mas eu não soube
nunca quem eram os seus amantes. Ela é que mo dizia sempre… Eu é que lhos
mostrava sempre!...
« Sim! Sim! Triunfei encontrando-a!… Pois não te lembras já, Lúcio, do
martírio da minha vida? Esqueceste-o?… Eu não podia ser amigo de ninguém…
não podia experimentar afectos… Tudo em mim ecoava em ternura… eu só
adivinhava ternuras… E, em face de quem as pressentia, só me vinham desejos
de carícias, desejos de posse — para satisfazer os meus enternecimentos,
sintetizar as minhas amizades…»
Um relâmpago de luz ruiva me cegou a alma.
O artista prosseguiu:
— Ai, como eu sofri… como eu sofri!… Dedicavas-me um grande afecto; eu
queria vibrar esse teu afecto — isto é: retribuir-to; e era-me impossível!… Só se
te beijasse, se te enlaçasse, se te possuísse… Ah! mas como possuir uma criatura
do nosso sexo?…
« Devastação! Devastação! Eu via a tua amizade, nitidamente a via, e não a
lograva sentir!… Era toda de oiro falso…
« Uma noite porém finalmente, uma noite fantástica de branca, triunfei!
Achei-A… sim, criei-A!… criei-A… Ela é só minha — entendes? — é só minha!
… Compreendemo-nos tanto, que Marta é como se fora a minha própria alma.
Pensamos da mesma maneira; igualmente sentimos. Somos nós-dois… Ah! e
desde essa noite eu soube, em glória soube, vibrar dentro de mim o teu afecto —
retribuir-to: mandei-A ser tua! Mas, estreitando-te ela, era eu próprio quem te
estreitava… Satisfiz a minha ternura: venci! E ao possui-la, eu sentia, tinha nela, a
amizade que te devera dedicar — como os outros sentem na alma as suas
afeições. Na hora em que a achei — tu ouves? — foi como se a minha alma,
sendo sexualizada, se tivesse materializado. E só com o espírito te possuí
materialmente! Eis o meu triunfo… Triunfo inigualável! Grandioso segredo!…

« Oh! mas como eu hoje sofro… como sofro outra vez

despedaçadoramente…
« Julgaste-me tão mal… Enojaste-te… gritaste à infâmia, à baixeza… e o meu
orgulho ascendia cada aurora mais alto!… Fugiste… E, em verdade, fugiste de
ciúme… Tu não eras o meu único amigo — eras o primeiro, o maior — mas
também por um outro eu oscilava ternuras… Assim a mandei beijar esse outro…
Warginsky, tens razão, Warginsky … Julgava-o tão meu amigo… parecia-me tão
espontâneo… tão leal… tão digno dum afecto… E enganou-me… enganou-me…
Atónito, eu ouvia o poeta como que hipnotizado — mudo de espanto, sem
poder articular uma palavra…
A sua dor era bem real, bem sincero o seu arrependimento; e observei que o
tom da sua voz se modificara, aclarando-se ao referir-se ao conde russo — para
logo de novo se velar, dizendo:
— Que valem os outros, entanto, em face da tua amizade? Coisa alguma!
Coisa alguma!… Não me acreditas?… Ah! mas é preciso que me acredites…
que me compreendas… Vem!… Ela é só minha! Pelo teu afecto eu trocaria tudo
— mesmo o meu segredo. Vem!
Depois, foi uma vertigem…
Agarrou-me violentamente por um braço… obrigou-me a correr com ele…

Chegámos por fim diante da sua casa. Entrámos… galgámos a escada dum
salto…
Ao atravessarmos o vestíbulo do primeiro andar, houve um pormenor
insignificante, o qual, não sei porquê, nunca olvidei: em cima dum móvel onde os
criados, habitualmente, punham a correspondência, estava uma carta… Era um
grande sobrescrito timbrado com um brasão a ouro…
É estranho que num minuto culminante como este, eu pudesse reparar em tais
ninharias. Mas o certo foi que o brasão dourado me bailou alucinador em frente
dos olhos. Entretanto não pude ver o seu desenho — vi só que era um brasão
dourado e, ao mesmo tempo – coisa mais estranha — pareceu-me que eu próprio
já recebera um sobrescrito igual àquele.
O meu amigo — ainda que preso duma grande excitação — abriu a carta, leu-
a rapidamente, e logo a amarfanhou arremessando-a para o sobrado…
Depois, torceu-me o braço com maior violência.
Em redor de mim tudo oscilou… Sentia-me disperso d’alma e corpo entre o
rodopio que me silvava… tinha receio de haver caído nas mãos dum louco…
E numa voz ainda mais velada, mais singular, mais falsa — isto é: melhor do
que nunca parecendo vir doutra garganta — Ricardo gritava-me num delírio:
— Vamos ver! Vamos ver!… Chegou a hora de dissipar os fantasmas… Ela é
só tua! é só tua… hás-de me acreditar!… Repito-te: foi como se a minha alma,
sendo sexualizada, se materializasse para te possuir… Ela é só minha! É só
minha! Só para ti a procurei… Mas não consinto que nos separe… Verás…
Verás!…
E no meio destas frases incoerentes, impossíveis, arrastava-me correndo numa
fúria para os aposentos da sua esposa, que ficavam no segundo andar.
(Pormenor curioso: nesse momento eu não tinha a sensação de que eram
impossíveis as palavras que ele me dizia; apenas as julgava cheias da maior
angústia…)
Tínhamos chegado. Ricardo empurrou a porta brutalmente…
Em pé, ao fundo da casa, diante duma janela, Marta folheava um livro…
A desventurada mal teve tempo para se voltar… Ricardo puxou dum revólver
que trazia escondido no bolso do casaco e, antes que eu pudesse esboçar um
gesto, fazer um movimento, desfechou-lho à queima-roupa…
Marta tombou inanimada no solo… Eu não arredara pé do limiar…
E então foi o Mistério… o fantástico Mistério da minha vida…
Ó assombro! Ó quebranto! Quem jazia estiraçado junto da janela, não era
Marta — não! — era o meu amigo, era Ricardo… E aos meus pés — sim, aos meus
pés! — caíra o seu revólver ainda fumegante!…
Marta, essa desaparecera, evolara-se em silêncio, como se extingue uma
chama…
Aterrado, soltei um grande grito — um grito estridente, despedaçador — e,
possesso de medo, de olhos fora das órbitas e cabelos erguidos, precipitei-me
numa carreira louca… por entre corredores e salões… por escadarias…
Mas os criados acudiram...

… Quando pude raciocinar, juntar duas ideias, em suma: quando despertei

deste pesadelo alucinante, infernal, que fora só a realidade, a realidade
inverossímil — achei-me preso num calabouço do Governo Civil, guardado à
vista por uma sentinela…
 VIII

Pouco mais me resta a dizer. Pudera mesmo deter-se aqui a minha confissão.
Entretanto ainda algumas palavras juntarei.
Convém passar rapidamente sobre o processo. Ele nada apresentou que valha
a pena referir. Pela minha parte, nem por sombras tentei desculpar-me do crime
de que era acusado. Com o inverosímil, ninguém se justifica. Por isso me calei.
O apelo do meu advogado, brilhantíssimo. Deve ter dito que, no fundo, a
verdadeira culpada do meu crime fora Marta, a qual desaparecera e que a
polícia, segundo creio, procurou em vão.
No meu crime subentenderam-se causas passionais, seguramente. A minha
atitude era romanesca de esfíngica. Assim pairou sobre tudo um vago ar de
mistério. Daí, a benevolência do júri.
Entanto devo acentuar que sobre o meu julgamento conservo reminiscências
muito indecisas. A minha vida ruíra toda no instante em que o revólver de
Ricardo tombara aos meus pés. Em face a tão fantástico segredo, eu abismara-
me. Que me fazia pois o que volteava à superfície?… Hoje, a prisão surgia-me
como um descanso, um termo…
Por isso, as longas horas fastidiosas passadas no tribunal, eu só as vi em bruma
— como sobrepostas, a desenrolarem-se num cenário que não fosse precisamente
aquele em que tais horas se deveriam consumar…
Os meus « amigos» , como sempre acontece, abstiveram-se: nem Luís de
Monforte — que tanta vez me protestara a sua amizade — nem Narciso de
Amaral, em cujo afecto eu também crera. Nenhum deles, numa palavra, me
veio visitar durante o decorrer do meu processo, animar-me. Que a mim, de
resto, coisa alguma me animaria.
Porém, no meu advogado de defesa fui achar um verdadeiro amigo.
Esqueceu-me o seu nome; apenas me recordo de que era ainda novo e de que a
sua fisionomia apresentava uma semelhança notável com a de Luís de Monforte.
Mais tarde, nas audiências, havia de observar igualmente que o juiz que me
interrogava se parecia um pouco com o médico que me tinha tratado, havia oito
anos, de uma febre cerebral que me levara às portas da morte.
Curioso que o nosso espírito, sabendo abstrair de tudo numa ocasião decisiva,
não deixe entanto de frisar pequenos detalhes como estes…
 Passaram velozes os meus dez anos de cárcere, já o disse.
De resto, a vida na prisão onde cumpri a minha sentença não era das mais
duras. Os meses corriam serenamente iguais.
Tínhamos uma larga cerca onde, a certas horas, podíamos passear, sempre
sob a vigilância dos guardas, que nos vigiavam misturados connosco e que às
vezes até nos dirigiam a palavra.
A cerca terminava num grande muro, um grande paredão sobre uma rua
larga — melhor: sobre uma espécie de largo onde se cruzavam várias ruas. Em
frente — pormenor que se me gravou na memória — havia um quartel amarelo
(ou talvez outra prisão).
O prazer maior de certos detidos, era de se debruçarem do alto do grande
muro, e olharem para a rua; isto é: para a vida. Mas os carcereiros, mal os
descobriam, logo brutalmente os mandavam retirar.
Eu poucas vezes me acercava do muro; apenas quando algum dos outros
prisioneiros me chamava com insistência, por grandes gestos misteriosos, pois
nada me podia interessar do que havia para lá dele.
Mesmo, nunca soubera evitar um arrepio árido de pavor ao debruçar-me a
esse paredão e ao vê-lo esgueirar-se, duma grande altura — enegrecido,
lezardento, escalavrado — sobre raros indícios de uma velha pintura amarela.

Nunca tive que me queixar dos guardas, como alguns dos meus companheiros
que, em voz baixa, me contavam os maus tratos de que eram vítimas.
E o certo é que, às vezes, se ouviam de súbito, ao longe, uns gritos estranhos —
ora roucos, ora estridentes. E um dia um prisioneiro mulato — decerto um
mistificador — disse-me que o tinham vergastado sem dó nem piedade com
umas vergastas horríveis — frias como água gelada, acrescentara na sua língua
de trapos…
Aliás, eu com raros dos outros prisioneiros me misturava. Eram — via-se bem
— criaturas pouco recomendáveis, sem ilustração nem cultura, vindas por certo
dos bas-fonds do vício e do crime.
Apenas me aprazia durante as horas de passeio na grande cerca, falando com
um rapaz louro, muito distinto, alto e elançado. Confessou-me que expiava
igualmente um crime de assassínio. Matara a sua amante: uma cantora francesa,
célebre, que trouxera para Lisboa.
Para ele como para mim, também a vida parara — ele vivera também o
momento culminante a que aludi na minha advertência. Falávamos por sinal
muita vez desses instantes grandiosos, e ele então referia-se à possibilidade de
fixar, de guardar, as horas mais belas da nossa vida — fulvas de amor ou de
angústia— e assim poder vê-las, ressenti-las. Contara-me que fora essa a sua
maior preocupação na vida — a arte da sua vida…
 Escutando-o, o novelista acordava dentro de mim. Que belas páginas se
escreveriam sobre tão perturbador assunto!

Enfim, mas não quero insistir mais sobre a minha vida no cárcere, que nada
tem de interessante para os outros, nem mesmo para mim.
Os anos voaram. Devido à minha serenidade, à minha resignação, todos me
tratavam com a maior simpatia e me olhavam carinhosamente. Os próprios
directores, que muitas vezes nos chamavam aos seus gabinetes ou eles próprios
nos visitavam, a conversar connosco, a fazerem-nos perguntas — tinham por
mim as maiores atenções.
… Até que um dia chegou o termo da minha pena e as portas do cárcere se
me abriram…
Morto, sem olhar um instante em redor de mim, logo me afastei para esta
vivenda rural, isolada e perdida, donde nunca mais arredarei pé.
Acho-me tranquilo — sem desejos, sem esperanças. Não me preocupa o
futuro. O meu passado, ao revê-lo, surge-me como o passado dum outro.
Permaneci, mas já não me sou. E até à morte real, só me resta contemplar as
horas a esgueirar-se em minha face… A morte real — apenas um sono mais
denso…
Antes, não quis porém deixar de escrever sinceramente, com a maior
simplicidade, a minha estranha aventura. Ela prova como factos que se nos
afiguram bem claros são muitas vezes os mais emaranhados; ela prova como um
inocente, muita vez, se não pode justificar, porque a sua justificação é
inverosímil — embora verdadeira.
Assim eu para que lograsse ser acreditado, tive primeiro que expiar, em
silêncio, durante dez anos, um crime que não cometi…
A vida…

1-27 Setembro 1913 — Lisboa.

MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO
 MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO
(1890-1916)

Atque in perpetuum, frater, ave atque vale!

CAT.

Morre jovem o que os Deuses amam, é um preceito da sabedoria antiga. E por

certo a imaginação, que figura novos mundos, e a arte, que em obras os finge,
são os sinais notáveis desse amor divino. Não concedem os Deuses esses dons
para que sejamos felizes, senão para que sejamos seus pares. Quem ama ama só
a igual, porque o faz igual com amá-lo. Como porém o homem não pode ser
igual dos Deuses, pois o Destino os separou, não corre homem nem se alteia deus
pelo amor divino: estagna só deus fingido, doente da sua ficção.
Não morrem jovens todos a que os Deuses amam, senão entendendo-se por
morte o acabamento do que constitui a vida. E como à vida, além da mesma
vida, a constitui o instinto natural com que se a vive, os Deuses, aos que amam,
matam jovens ou na vida, ou no instinto natural com que vivê-la. Uns morrem;
aos outros, tirado o instinto com que vivam, pesa a vida como morte, vivem
morte, morrem a vida em ela mesma. E é na juventude, quando neles
desabrocha a flor fatal e única, que começam a sua morte vivida.
No herói, no santo e no génio os Deuses se lembram dos homens. O herói é
um homem como todos, a quem coube por sorte o auxílio divino; não está nele a
luz que lhe estreia a fronte, sol da glória ou luar da morte, e lhe separa o rosto dos
de seus pares. O santo é um homem bom a que os Deuses, por misericórdia,
cegaram, para que não sofresse; cego, pode crer no bem, em si, e em deuses
melhores, pois não vê, na alma que cuida própria e nas coisas incertas que o
cercam, a operação irremediável do capricho dos Deuses, o jugo superior do
Destino. Os Deuses são amigos do herói, compadecem-se do santo; só ao génio,
porém, é que verdadeiramente amam. Mas o amor dos Deuses, como por
destino não é humano, revela-se em aquilo em que humanamente se não
revelara amor. Se só ao génio, amando-o, tornam seu igual, só ao génio dão, sem
que queiram, a maldição fatal do abraço de fogo com que tal o afagam. Se a
quem deram a beleza, só seu atributo, castigam com a consciência da
mortalidade dela; se a quem deram a ciência, seu atributo também, punem com
o conhecimento do que nela há de eterna limitação; que angústias não farão
pesar sobre aqueles, génios do pensamento ou da arte, a quem, tornando-os
criadores, deram a sua mesma essência? Assim ao génio caberá, além da dor da
morte da beleza alheia, e da mágoa de conhecer a universal ignorância, o
sofrimento próprio, de se sentir par dos Deuses sendo homem, par dos homens
sendo deus, êxul ao mesmo tempo em duas terras.
Génio na arte, não teve Sá-Carneiro nem alegria nem felicidade nesta vida. Só
a arte, que fez ou que sentiu, por instantes o turbou de consolação. São assim os
que os Deuses fadaram seus. Nem o amor os quer, nem a esperança os busca,
nem a glória os acolhe. Ou morrem jovens, ou a si mesmos sobrevivem, íncolas
da incompreensão ou da indiferença. Este morreu jovem, porque os Deuses lhe
tiveram muito amor.
Mas para Sá-Carneiro, génio não só da arte mas da inovação nela, juntou-se, à
indiferença que circunda os génios, o escárnio que persegue os inovadores,
profetas, como Cassandra, de verdades que todos têm por mentira. In qua
scribebat, barbara terra fuit. Mas, se a terra fora outra, não variara o destino.
Hoje, mais que em outro tempo, qualquer privilégio é um castigo. Hoje, mais
que nunca, se sofre a própria grandeza. As plebes de todas as classes cobrem,
como uma maré morta, as ruínas do que foi grande e os alicerces desertos do
que poderia sê-lo. O circo, mais que em Roma que morria, é hoje a vida de
todos; porém alargou os seus muros até os confins da terra. A glória é dos
gladiadores e dos mimos. Decide supremo qualquer soldado bárbaro, que a
guarda impôs imperador. Nada nasce de grande que não nasça maldito, nem
cresce de nobre que se não definhe, crescendo. Se assim é, assim seja! Os
Deuses o quiseram assim.

FERNANDO PESSOA

Originalmente publicado em “Athena”, nº 2. Lisboa: Novembro 1924.

Digitalização disponível na Biblioteca Digital da Casa Fernando Pessoa.
 Mário de Sá-Carneiro (1890-1916)
« Mas hoje já não sei com que sonhos me robustecer. Acastelei os maiores... eles
próprios me fartaram: são sempre os mesmos - é impossível achar outros...»