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ARTE POTICA
A la inmensa mayora
BLAS DE OTERO

Aqu tenis, en canto y alma, al hombre

aquel que am, vivi, muri por dentro
y un buen da baj a la calle: entonces
comprendi: y rompi todos su versos.
As es, as fue. Sali una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adnde:
a donde el aire no apestase a muerto.
Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.
Aqu! Llegad! Ay! ngeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.
Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aqu tenis, en carne y hueso,
mi ltima voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

A usted le doy una flor

JOS NGEL VALENTE

A usted le doy una flor,

si me permite,
un gato y un micrfono,
un destornillador totalmente en desuso,
una ventana alegre.
Agtelos.
Haga un poema
o cualquier otra cosa.

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Lasela al vecino.
Arrjela feliz al sumidero.
Y buenos das,
no vuelva nunca ms, salude
a cuantos an recuerden
que nos vamos pudriendo de impotencia.

Al final de la comida
ANTONIO ORIHUELA

Al final de la comida
le he enseado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.
La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos aos de escuela
recorren las palabras
como un nio que gatea
hasta hacer incomprensibles mis versos.
Loca de contenta,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sof.
Cuando termina,
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.
Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...
Yo no digo palabras,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse,
en los profesionales del estilo,
en los crticos de las letras,
y en lo lejos que estar siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.

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Apaga la tele y enciende el libro

GLORIA FUERTES

Soy Manolo, servidor,

ya s leer,
soy mayor,
tengo seis aos y medio
una bici y un robot.
Slo me dejan ver la tele
cuando ellos estn ocupados,
veo dibujos adecuados
pero prefiero los anuncios animados.
Estbamos todos en el saln
viendo la televisin,
cuando en un rincn de la habitacin
haba un libro abierto,
que mova sus hojas
aunque no haca viento.
El libro me llamaba con sus brazos abiertos,
con las pginas abiertas de un cuento.
Y en ese momento apagu la tele,
encend el libro
y tan contento.

Las arpas mudas

GASPAR NEZ DE ARCE

La virgen poesa,
Huyendo de los hombres,
Se pierde en las profundas
Tinieblas de la noche.
Las arpas enmudecen,
Y el eco no responde
Sino a los broncos gritos
De cien revoluciones.
Ay! Cuando la tormenta
Cierne sus negras alas,
La tmida avecilla
Se oculta y tiembla y calla!

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Qu valen sus gorjeos

Ante la voz airada
Del trueno, que retumba
En valles y montaas?
Qu cambio y qu contraste!
Ayer llenaba el mundo
La inspiracin sublime
De Schiller, Byron y Hugo.
Hoy sobre nuestras almas,
Que envileci el tumulto,
Parece que gravita
La losa de un sepulcro.

Miraban nuestros padres

El despertar de un siglo:
Nosotros a sus hondas
Angustias asistimos.
En su entusiasmo ardiente
Su cntico era un himno.
El nuestro, oh desventura!,
El nuestro es un gemido.
Cuando, despus de aquella
Sangrienta sacudida,
Que derrib en el polvo
La sociedad antigua,
Con su potente mano
La santa poesa
Logr sacar ileso
A Dios de entre las ruinas;
Cuando en estril roca,
Entre el rumor confuso
Del mar, agonizaba
En su aislamiento augusto
El guila altanera,
Tan grande en su infortunio,
Que de sus corvas garras
Tuvo suspenso el mundo;
Entonces, como el germen
Oculto que despierta,
Y rompe vigoroso
La crcel que lo encierra,
Sobre las viejas ruinas
Brotaron por doquiera
La religin, la gloria,

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La libertad, la ciencia.
Siempre el dolor fecunda!
La tierra, nuestra madre,
Sufre el agudo arado
Que sus entraas abre;
El mar tiene sus roncas
Y oscuras tempestades,
Su duda el pensamiento,
La religin sus mrtires.
Todo lo grande surge
De este combate eterno,
Como la luz del choque
Del pedernal y el hierro.
Felices nuestros padres,
Que entonces recogieron
La mies, antes regada
Con llanto, sangre y cieno!
Es raro que el poeta
Alzase himnos de gloria
Al Dios que renaca
De entre sus aras rotas?
Es raro que cantase
La alborozada Europa
Al nuevo sol, naciendo
De la impalpable sombra?
Pero hoy, qu alegre canto
Entonarn las musas?
La llama del incendio
Nuestro camino alumbra.
La libertad, seguida
De alborozadas turbas,
Arrastra por el fango
Sus blancas vestiduras.
El entusiasmo expira
En lecho de dolores:
Atnita y turbada,
La fe y su venda rompe,
Y caen de sus altares,
Bajo insensatos golpes,
La patria, la familia,
Los reyes y los dioses.
Todo se anubla, todo
Choca, todo est herido!

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Pide estragado el arte

Su inspiracin al vicio,
Y entre el alegre estruendo
De infames regocijos,
La sociedad oscila
Sobre el oscuro abismo.
Poetas! Hasta tanto
Que la borrasca pase,
Colguemos nuestras arpas
De los llorosos sauces.
Tal vez cuando la tierra
Nuestros despojos guarde,
El viento las sacuda
Y vibren, giman, canten.
Tal vez cuando del tiempo
Se amanse la corriente,
Nuestros felices hijos
Piadosos las descuelguen.
Quin sabe! Aunque las densas
Tinieblas nos envuelven,
No eres eterna, oh noche!
Dolor, no duras siempre!

Arte potica
GLORIA FUERTES

Escribo como escribo,

A veces deliberadamente mal,
Para que os llegue bien.

Auschwitz
LEN FELIPE

(A todos los judos del mundo, mis amigos, mis hermanos)

Esos poetas infernales,
Dante, Blake, Rimbaud...
Que hablen ms bajo...
Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra

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sabe mucho ms del infierno

que esos tres poetas juntos.
Ya s que Dante toca muy bien el violn...
Oh, el gran virtuoso!...
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecaslabos perfectos
asustar a ese nio judo
que est ah, desgajado de sus padres...
Y solo.
Solo!
Aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante... t bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, "gran cicerone")
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue un aventura divertida
de msica y turismo.
Esto es otra cosa... otra cosa...
Cmo te explicar?
Si no tienes imaginacin!
T... no tienes imaginacin,
acurdate que en tu "Infierno"
no hay un nio siquiera...
Y ese que ves ah...
Est solo
Solo! Sin cicerone...
Esperando que se abran las puertas del infierno
que t pobre florentino!
No pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa... cmo te dir?
Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violn.
Aqu se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
Me habis entendido, poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud...
Hablad ms bajo!
Tocad ms bajo!...Chist!...
Callaos!!
Yo tambin soy un gran violinista...
Y he tocado en el infierno muchas veces...
Pero ahora aqu...
Rompo mi violn... y me callo.

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Balada para los poetas andaluces de hoy

RAFAEL ALBERTI

Qu cantan los poetas andaluces de ahora?

Qu miran los poetas andaluces de ahora?
Qu sienten los poetas andaluces de ahora?
Cantan con voz de hombre, pero donde estn los hombres?
con ojos de hombre miran, pero donde los hombres?
con pecho de hombre sienten, pero donde los hombres?
Cantan, y cuando cantan parece que estn solos.
Miran, y cuando miran parece que estn solos.
Sienten, y cuando sienten parecen que estn solos.
Es que ya Andalucia se ha quedado sin nadie?
Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
Qu en los mares y campos andaluces no hay nadie?
No habr ya quien responda a la voz del poeta?
Quin mire al corazn sin muros del poeta?
Tantas cosas han muerto que no hay ms que el poeta?
Cantad alto. Oireis que oyen otros oidos.
Mirad alto. Veris que miran otros ojos.
Latid alto. Sabreis que palpita otra sangre.
No es ms hondo el poeta en su oscuro subsuelo.
encerrado. su canto asciende a ms profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

Biblioteca privada
JOS MANUEL CABALLERO BONALD

Comparecen los libros en lugares

anmalos, se juntan
con indolente asimetra: un tropel
de vestigios locuaces,
pendencieros, irresolutos, lerdos.
He pugnado con ellos
durante muchos aos: los he visto nacer,
durar, languidecer. Han resistido
intemperies, saqueos, turbamultas.

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Algunos llevan dentro

la ponderada prueba de mi envidia,
los ms el distintivo
incorregible de la decepcin.
Mi error fue abrir un da un libro.

El burro flautista
TOMS DE IRIARTE

Cerca de unos prados

que hay en mi lugar,
pasaba un borrico
por casualidad.
Una flauta en ellos
hall, que un zagal
se dej olvidad
por casualidad.
Acercse a olerla
el dicho animal,
y dio un resoplido
por casualidad.
En la flauta el aire
se hubo de colar,
y son la flauta
por casualidad.
Oh!, dijo el borrico,
qu bien s tocar!
Y dirn que es mala
la msica asnal?
Sin reglas del arte
borriquitos hay
que una vez aciertan
por casualidad.

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Cancin para la guitarra

VICTORIANO CRMER

Y canto para adentro

porque no tengo afueras...
Me aprieto la guitarra
y siento la madera.
Se me llenan de msica
las oscuras cavernas...
Yo soy yo, limitado
por carne sorda y venas.
Si alguna vez levanto
los ojos de las cuerdas,
me siento fugitivo
de lo que vale y cuenta.
Y no me reconozco,
y me doy tanta pena
que enmudezco y me duele
la raz de la lengua
Por eso cuento y canto
para adentro las penas:
Porque me sueno a hombre
y me duelo de veras...
Y puedo decir: Hambres,
en plural; Vida Perra;
o simplemente Amor;
y escupir a la Tierra...
Canciones que me arranco
de las furiosas piedras
del montn de la sangre
que llevo siempre a cuestas.
Palabras con sentido,
efectivas vivencias.
No, Sol, Luna, Nenfar
o Arcngel sin Fronteras.
Me escucho y no me importa
que los dems entiendan;
me basta con sentirme
el alma en la madera.
Que canto para adentro,

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porque no tengo afueras.

Carta al vaco
ERNESTINA DE CHAMPOURCN

Es escribir a alguien
o lanzarse al silencio,
a nadar en lo oscuro,
a encender una llama
aunque ahoguen las dudas.
Carta a lo que no existe?
Hay buzones alados
que se disparan solos
y un correo sin pistas
ni trayecto seguro.
Eludir el camino
que todos conocemos.
Seguir hacia adelante
ruta de los que intentan
lo que nunca pensaron
y se sienten felices
porque hay algo distinto,
porque se desvanece
de pronto lo que sobra
y no existe el vaco
si queremos colmarlo.

Los celestiales
JOS AGUSTN GOYTISOLO

Vale ms cancin humilde que sinfona sin fe. J.C.

"No todo el que dice: Seor,
Seor, entrar en el reino" (Mat., 7,21)
Despus y por encima de la pared cada,
de los vidrios cados, de la puerta arrasada,
cuando se alej el eco de las detonaciones
y el humo y sus olores abandonaron la ciudad
despus, cuando el orgullo se refugi en las cuevas,
mordindose los puos para no decir nada,
arriba, en los paseos, en las calles con ruina

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que el sol acariciaba con sus manos de amigo,

asomaron los poetas, gente de orden, por supuesto.
Es la hora, dijeron, de cantar los asuntos
maravillosamente insustanciales, es decir,
el momento de olvidarnos de todo lo ocurrido
y componer hermosos versos, vacos, s, pero sonoros,
melodiosos como el lad,
que adormezcan, que transfiguren,
que apacigen los nimos, qu barbaridad!
Ante tan sabia solucin
se reunieron, pues, los poetas, y en la asamblea
de un caf, a votacin, sin ms prembulo,
fue Garcilaso desenterrado, llevado en andas, paseando
como reliquia, por las aldeas y revistas,
y entronizado en la capital. El verso melodioso,
la palabra feliz, todos los restos,
fueron comida suculenta, festn de la comunidad.
Y el viento fue condecorado, y se habl
de marineros, de lluvia, de azahares,
y una vez ms, la soledad y el campo, como antao,
y el cauce tembloroso de los ros,
y todas las grandes maravillas,
fueron, en suma, convocadas.
Esto dur algn tiempo, hasta que, poco
a poco, las reservas se fueron agotando.
Los poetas rendidos de cansancio, se dedicaron
a lanzarse sonetos, mutuamente,
de mesa a mesa, en el caf. Y un da,
entre el fragor de los poemas, alguien dijo: Escuchad,
fuera las cosas no han cambiado, nosotros
hemos hecho una meritoria labor, pero no basta.
Los trinos y el aroma de nuestras elegas,
no han calmado las iras, el azote de Dios.
De las mesas creci un murmullo
rumoroso como el ocano, los poetas exclamaron:
Es cierto, es cierto, olvidamos a Dios, somos
ciegos mortales, perros heridos por su fuerza,
por su justicia, cantmosle ya.
Y as el buen Dios sustituy
al viejo padre Garcilaso, y fue llamado
dulce tirano, amigo, mesas
lejansimo, strapa fiel, amante, guerrillero,
gran parido, asidero de mi sangre, y los Oh, T,
y los Seor, Seor, se elevaron altsimo, empujados
por los golpes de pecho en el papel,
por el dolor de tantos corazones valientes.

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Y as se perduran en la actualidad.
sta es la historia, caballeros,
de los poetas celestiales, historia clara
y verdadera, y cuyo ejemplo no han seguido
los poetas locos, que, perdidos
en el tumulto callejero, cantan al hombre,
satirizan o aman el reino de los hombres,
tan pasajero, tan falaz, y en la locura
lanzan gritos, pidiendo paz, pidiendo patria,
pidiendo aire verdadero.

Con mis pensamientos

LORENZO OLIVN

Con mis pensamientos, soy el pez o el pescador? Yo les lanzo mis anzuelos y, cuando ya me
hago ilusiones porque siento que los rondan, va uno y de un tirn me saca coleteando a una
nueva realidad.
Tengo nostalgia de todo lo que no soy y remordimientos por todo lo que no he hecho. Soy todas
esas cosas que me niegan.
La mscara slo se pega a nuestra propia piel cuando sta se encuentra en avanzado estado
de descomposicin y pide a gritos la mscara.
En mi alma habitan multitud de personas y cada una de ellas, a su vez, goza con la posibilidad
de ser otras muchas, y as hasta la locura.
Nadar contracorriente cansa. Pero qu tristeza hay en esos troncos que se dejan llevar hacia la
mar.
Avanzar en la vida como un rayo: tajante en la indecisin.
Las dudas siempre son huesos duros de roer que afilan los dientes del pensa-miento.
Cmo devolver a los hombres el favor que me han hecho de abrirme bien los ojos?
El poema, como un tren ciego y seguro de s, ha de avanzar con el ritmo de todo lo fatal. El
poeta es slo el maquinista que lo echa a andar, pero que ape-nas lo conduce. Del poema, a su
vez, se sale como de los trenes antiguos, entre espesa nube blanca.

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La copla
MANUEL MACHADO

Hasta que el pueblo las canta,

las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.
Tal es la gloria, Guilln,
de los que escriben cantares:
or decir a la gente
que no los ha escrito nadie.
Procura t que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los dems.

Que, al fundir el corazn

en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

De m mismo
GASPAR MARA DE NAVA LVAREZ

Cuntas veces he roto

aquellos mamotretos
en donde conservaba
mis mal forjados versos,
porque me figuraba
que en boca de un guerrero
disuenan las ternezas
fastidian los requiebros!
Pero entonces la Musa,
juntando con empeo
los trozos esparcidos
ac y all en el suelo,
me deca enojada:
Quin te ha dicho que el pecho,
en donde yo resido,
es dbil, sin aliento?
Dganlo por m Ercilla,
Mendoza, Rebolledo,
Garcilaso y Cadalso,

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honor de los modernos.

Los unos sus laureles
con mirto entretejieron
y los otros con sangre
sellaron sus trofeos.
Las almas apagadas,
los cuerpos como hielo
no sirven para Marte,
no son gratos a Venus,
ni en el Parnaso encuentran
el ms humilde asiento
pues el Dios que all manda
es todo luz y fuego.
As toma la pluma,
contina escribiendo,
que la trompa y la lira
saben sonar de acuerdo.
A su voz no resisto,
su mandato obedezco,
tomo la pluma y slo
me inspira el pecho versos.

Del saln en el ngulo oscuro

GUSTAVO ADOLFO BCQUER

Del saln en el ngulo oscuro,

De su duea tal vez olvidada,
Silenciosa y cubierta de polvo
Vease el arpa.
Cunta nota dorma en sus cuerdas
Como el pjaro duerme en las ramas,
Esperando la mano de nieve
Que sabe arrancarlas!
Ay! pens; cuntas veces el genio
As duerme en el fondo del alma,
Y una voz, como Lzaro, espera
Que le diga: "Levntate y anda!"

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Deshaced ese verso

LEN FELIPE

Deshaced ese verso.

Quitadle os caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si despus queda algo todava,
eso ser la poesa.

Digo vivir
BLAS DE OTERO

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.

(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
Hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
Y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airadaMente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
Abominando cuanto he escrito: escombro
Del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
Ms inmortal: aquella fiesta brava
Del vivir y el morir. Lo dems sobra.

En el principio
BLAS DE OTERO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo

lo que tir, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mo y result ser nada,

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si he segado las sombras en silencio,

me queda la palabra.
Si abr los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abr los labios hasta desgarrrmelos,
me queda la palabra.

Epstola dedicada a Ortelio

JOS CADALSO

Desde el centro de aquestas soledades,

gratas al que conoce las verdades,
gratas al que conoce los engaos
del mundo, y aprovecha desengaos,
te envo, amado Ortelio, fino amigo,
mil pruebas del descanso que consigo.
Ovidio en tristes metros se quejaba
de que la suerte no le toleraba
que al Tber con sus obras se acercase,
sino que al Ponto cruel le destinase;
mas lo que de poeta me ha faltado
para llegar de Ovidio a lo elevado,
me sobra de filsofo, y pretendo
tomar las cosas como van viniendo.
Oh, cmo extraars, cuando esto veas,
y slo bagatelas aqu leas,
que yo criado en facultades serias,
me aplique a tan ridculas materias!
Ya arqueas, ya levantas esas cejas,
ya el manuscrito de la mano dejas,
por qu dejas los puntos importantes?
y dices: Por juguetes semejantes,
No s por qu capricho t te olvidas
materias tan sublimes y escogidas!
Por qu no te dedicas, como es justo,
a materias de ms valor que gusto?
Del pblico derecho, que estudiastes
cuando tan sabias cortes visitastes;
de la ciencia de Estado y los arcanos
del inters de varios soberanos;
en la ciencia moral, que al hombre ensea
lo que en su obsequio la virtud empea;

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de las guerreras artes que aprendistes

cuando a campaa voluntario fuistes;
de la ciencia de Euclides demostrable,
de la fsica nueva deleitable,
no fuera ms del caso que pensaras
en escribir aquello que notaras?
Pero coplillas, y de amor? Ay triste!
Perdiste el poco seso que tuviste.
Has dicho, Ortelio, ya cuanto, enfadado,
quisiste a este pobre desterrado?
Pues mira, ya con fresca y quieta flema
te digo que prosigo con mi tema.
De todas esas ciencias que refieres
(y aade algunas otras si quisieres),
yo no he sacado ms que lo siguiente:
escchame, por Dios, atentamente;
mas no, que ms parece lo que digo
relacin, que no carta de un amigo.
de todas las antiguas ms hermosa,
el primero dir con claridades
por qu dej las altas facultades,
y slo al pasatiempo me dedico;
que los leas despacio te suplico,
y si conoces que razn me sobra,
calla, y no juzgues que es tan necia mi obra.
Pero si acaso omites este asunto,
y la crtica pasas a otro punto,
cual es el que contiene la obra ma
faltas contra la buena poesa,
Conozco tu razn, mas oye atento;
con Ovidio respondo a tu argumento:
Siqua meis fuerint, ut erunt, vitiosa libellis,
Excusata suo tempore, lector, habe.
Exul eram; requiesque mihi non fama petita est;
Mens intenta suis ne foret usque malis.
Significa (y perdona la osada
de interpretar de Ovidio la armona,
porque en la traduccin es consiguiente
que pierda la dulzura competente,
como sucede a todos los autores
en manos de mejores traductores):
El tiempo en que esta obra yo compuse,
las faltas que hallars, lector, excuse.
Quietud busqu, no fama, desterrado,
por distraer a mi alma del cuidado.

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Adis.

Epitafio
JENARO TALENS

Fui un viejo juglar, y cont historias.

Mi nombre os es indiferente.
Slo dejo constancia de mi oficio
porque fue oficio quien dict mis versos
no la pequea vida que viv,
ni su dolor, ni su insignificancia.
Ella muri conmigo, y aqu yace,
desnuda como yo, bajo esta piedra.

Escribo
GLORIA FUERTES

Escribo sin modelo

a lo que salga,
escribo de memoria
de repente,
escribo sobre mi,
sobre la gente,
como un trgico juego
sin cartas solitario,
barajo los colores
los amores,
las urbanas personas
las violentas palabras
y en vez de echarme al odio
o a la calle,
escribo a lo que salga.

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Hace algn tiempo en ese lugar

ANTONIO MACHADO

Hace algn tiempo en ese lugar

Donde hoy los bosques se visten de espinos
Se oy la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
Se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Muri el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un pas vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
Se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
Cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
Se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.

Intelijencia, dame
JUAN RAMN JIMNEZ

Intelijencia, dame
el nombre esacto de las cosas!
Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente.
Que por m vayan todos
los que no las conocen, a las cosas;
que por m vayan todos
los que ya las olvidan a las cosas;
que por m vayan todos
los mismos que las aman, a las cosas
Intelijencia, dame
el nombre esacto, y tuyo,
y suyo, y mo, de las cosas!

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Introduccin
GASPAR NEZ DE ARCE

Los tiempos son de lucha! Quin concibe

el ocio muelle en nuestra edad inquieta?
En medio de la lid canta el poeta,
el tribuno perora, el sabio escribe.
Nadie el golpe que da ni el que recibe
siente, a medida que el peligro aprieta:
desplmase vencido el fuerte atleta
y otro al recio combate se apercibe.
La ciega multitud se precipita,
invade el campo, avanza alborotada
con el sordo rumor de la marea.
Y son, en el furor que nos agita,
trueno y rayo la voz; el arte, espada;
la ciencia, ariete; tempestad la idea.

Introduccin a los sueos

ANTONIO MACHADO

Leyendo un claro da
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueos
que una verdad divina
temblando est de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Slo el poeta puede
mirar lo que est lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.
En esas galeras,

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sin fondo, del recuerdo,

donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
all el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueos.
Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruimos
el fuerte arns de hierro.
El alma que no suea,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con un perfil grotesco.
Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonremos,
y a laborar volvemos.

La lmpara de la poesa
SALVADOR RUEDA

Desde la frente, que es lmpara lrica, desborda su acento

como un aceite de aroma y de gracia la ardiente poesa,
y a los ensalmos exhala cantando su fresca armona,
vase llenando de luz inefable la esponja del viento.
Rozan los versos como alas ungidas de lrico ungento
sobre las frentes, que se abren cual rosas de blanca alegra;
y un abanico de ritmos celestes el aire desla,
cual si moviera sus plumas de magia de Dios el aliento.
Vierte en el aire la lmpara noble sus sones divinos,
que goteantes de slabas puras derraman sus trinos
desde el tazn del cerebro de lumbre que canta sonoro.

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Y revolando las almas acuden de sed abrasadas

como palomas que beben roco y ondulan baadas
en el temblor de la fuente sube del verso de oro.

Leer, leer, leer, vivir la vida

MIGUEL DE UNAMUNO

Leer, leer, leer, vivir la vida

que otros soaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
las flores de la pluma,
las solas, las humanas creaciones,
el poso de la espuma.
Leer, leer, leer; ser lectura
maana tambin yo?
Ser mi creador, mi criatura,
ser lo que pas?

El libro
JOS HIERRO

Irs naciendo poco

a poco, da a da.
Como todas las cosas
que hablan hondo, ser
tu palabra sencilla.
A veces no sabrn
qu dices. No te pidan
luz. Mejor en la sombra
amor se comunica.
As, incansablemente,
hila que te hila.

Ms bajo, poetas, ms bajo

Len Felipe
Ms bajo, poetas, ms bajo...

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Costa

hablad ms bajo no gritis tanto

no lloris tan alto
si para quejaros
acercis la vocina a vuestros labios,
parecer vuestro llanto
como el de las plaideras, mercenario.

Ms sencilla
LEN FELIPE

Ms sencilla... ms sencilla.
Sin barroquismo,
sin aadidos ni ornamentos.
Que se vean desnudos
los maderos,
desnudos
y decididamente rectos.
Los brazos en abrazo hacia la tierra,
el mstil disparndose a los cielos.
Que no haya un solo adorno
que distraiga este gesto...
este equilibrio humano
de los dos mandamientos.
Ms sencilla... ms sencilla...
haz una cruz sencilla, carpintero.

No digis que, agotado su tesoro

GUSTAVO ADOLFO BCQUER

No digis que, agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeci la lira;
podr no haber poetas; pero siempre
habr poesa.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonas,

24

SPAN 540

Costa

mientras haya en el mundo primavera,

habr poesa!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al clculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a d camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
habr poesa!
Mientras se sienta que se re el alma,
sin que los labios ran;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazn y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
habr poesa!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
habr poesa!

No me fo de la rosa
PEDRO SALINAS

No me fo de la rosa
De papel,
Tantas veces que la hice
Yo con mis manos.
Ni me fo de la otra
Rosa verdadera,
Hija del sol y sazn,
La prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
De ti que nunca te hicieron,

25

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Costa

De ti me fo, redondo
Seguro azar.

Oda a un amante de las artes de imitacin

MARA ROSA GLVEZ DE CABRERA

Oh t, que protector del genio hispano

elevas la abatida lira ma,
desde el obscuro seno,
do el velo del olvido la cubra,
hasta el supremo asiento, que previene
la fama a la divina poesa;
a ti consagrar tan dulce empleo;
a ti que amas el arte imitadora,
de la msica hermana,
y del alma sensible encantadora.
Seguid mi canto, de placer henchidas,
ctaras de la Iberia;
Amira, alzando el humillado acento,
preconiza la ciencia de Helicona;
y esparce por el viento
los resonantes metros de la Hesperia.
Si de la antigedad el herosmo
de los tiempo alcanza el raudo vuelo,
y las puras virtudes celestiales
fueron a par del mundo eternizadas,
por vosotros, Poetas inmortales,
nuestra edad llegaron; de los siglos
las inmensas tinieblas arrostrando,
de anonadar al hombre con su fama
a la huesa arrancis el triste fuero.
Tal es el arte del divino Homero.
De Homero, que en el templo venturoso
de las musas sentado,
su nombre llevar de gente en gente,
ornada de laurel la heroica frente.
l ense la senda de la gloria
al sublime Virgilio,
y en pos de ellos el Taso
se coron en la cumbre del Parnaso.

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Costa

Oh! felices vosotros,

genios de imitacin, que de su ejemplo
osis seguir la huella, vencedora;
vuestra lira sonora
ensalza, la virtud, destruye el vicio;
y si cantis los males, que a la tierra
trajo la horrible guerra,
que adula el corazn del hombre fiero;
detestando las iras del combate,
su mano arroja el homicida acero,
odiando la victoria,
que de sangre manchara su memoria.
De Melpomene augusta los furores
la Grecia nos presenta, embellecidos
por sus sabios autores;
ellos de pompa y majestad vestidos
los hroes de su edad eternizaron;
del ciego fatalismo el duro imperio
a los futuros tiempos demostraron,
y abominando el crimen,
dieron la compasin a la inocencia,
y el sangriento terror a la violencia.
mulas de su triunfo las naciones
us felices talentos dedicaron
a mover los sensibles corazones.
En vano tantos siglos de ignorancia
opusieron su espacio tenebroso
a tan noble anhelar; al fin hollaron
los genios de la Italia su barbarie,
y los hijos del Tmesis undoso,
rivales de la Espaa,
emprendieron tambin igual hazaa;
Corneille la atrevida mente alzando
al trgico coturno,
de tantos los desvelos superando,
al gran Racine demostr la senda
del trono de la regia Melpomene,
el que Voltaire y Crebillon ornaron,
y en la margen del Sena lo fijaron.
La lrica corona Euterpe ofrece
sin competencia al tierno Metastasio;
a Horacio dio Polimnia las sentencias
de la pura moral filosofa;
y t, Erato, tus versos amorosos
a Ovidio y a Catulo.

27

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Costa

A Propercio y Tibulo,
hasta que Gsner con suave canto
en metros armoniosos,
retrata de natura el rico manto,
y su numen sencillo
presta a los prados nuevo ser y brillo.
El siglo de oro de la Espaa llega,
y las sagradas musas a porfa
a los hijos del Tajo concedieron
su inspiracin feliz; ellos volaron
al teatro espaol, que embellecieron
con sus divinas gracias florecientes,
abriendo la carrera,
que despus imit la Europa entera.
Tambin al bello sexo le fue dado
a la gloria aspirar; celebra Atenas
a la dulce Corina;
y de Safo inmortal el nuevo metro
dej de su pasin el fin terrible
a la posteridad eternizado;
que el mrito fue siempre desgraciado.
T, tierna musa, de la Galia encanto,
sensible Deshoulieres, guiando el coro
de festivas zagalas y pastores,
a Gsner imitando,
de la inocencia cantas los amores;
Apolo el don de ciencia, tan divina;
a ti concede, a Safo y a Corina.
Eterna gloria a sus felices nombres
mi lira cantar; y arrebatada
en noble emulacin sus huellas sigo,
admirando sus genios inmortales.
Oh feliz eleccin, grato consuelo
de mis inmensos males!
Oh lira bien hadada!
De tu armona el atrevido vuelo
resuena en la morada,
donde tu protector la mente inclina
a elevar de tu numen las tareas;
y como de la fuente cristalina
los humildes raudales
aspiran a llegar al Ocano,
cayendo de los montes despeada,
girando por el llano,
corriendo entre colinas desiguales,

28

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Costa

las rocas evitando apresurada,

hasta que en la cascada
del soberbio torrente impetuoso
sus aguas junta, el curso facilita,
y al ancho mar con l se precipita:
as mis versos por tu sabio amparo
la envidia vencen, y el temor desprecian.
Mi genio aspira a verse colocado
en el glorioso templo de la fama;
tu noble busto en l ser adornado
por las virtudes, y en el duro bronce,
que le sirva de basa, el justo elogio
que te consagro, se ver esculpido,
siendo a tu imagen de este modo unida
la memoria de Amira agradecida.

El oficio del poeta

JOS AGUSTN GOYTISOLO

Contemplar las palabras

sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y despus,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cmo la luz emerge
de la sutil textura.
As es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.
La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su autntico dueo.

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Costa

Otro ritmo posible

JORGE RIECHMANN

Un buen verso
no sacia el hambre.
Un buen verso
no construye un jardn.
Un buen verso
no derriba al tirano.
Un verso
en el mejor de los casos consigue
cortarte la respiracin
(la digestin casi nunca)
y su ritmo insina otro ritmo posible
para tu sangre y para los planetas.

Pago que da el mundo a los poetas

DIEGO DE TORRES VILLARROEL

Dcese de Quevedo que fue claro,

y que en algunas coplas est obsceno;
Gngora puede ser que fuese buen,
pero ya sus comentos le hacen raro.
El Caldern, que nos lo venden caro,
slo de lo amatorio fue muy lleno
y nos dej en la cmica un veneno
que nos hemos bebido sin reparo.
La idea de Juan Prez fue abatida,
de Sols intrincada, infeliz suerte!
Oh, ciencia pobre! Facultad perdida!
Mundo borracho, que al barn ms fuerte
despus de ajarlo, miserable, en vida,
predicas estas honras en su muerte!

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Costa

Para un esteta
JOS HIERRO

T que hueles la flor de la bella palabra

Acaso no comprendas las mas sin aroma.
T que buscas el agua transparente
No has de beber mis aguas rojas.
T que sigues el vuelo de la belleza, acaso
Nunca jams pensaste cmo la muerte ronda
Ni cmo vida y muerte -agua y fuego- hermanadas
Van socavando nuestra roca.
Perfeccin de la vida que nos talla y dispone
Para la perfeccin de la muerte remota.
Y lo dems, palabras, palabras, y palabras,
Ay, palabras maravillosas!
T que bebes el vino en la copa de plata
No sabes el camino de la fuente que brota
En la piedra. No sacias tu sed en agua pura
Con tus dos manos como copa.
Lo has olvidado todo porque lo sabes todo.
Te crees dueo, no hermano menor de cuanto nombras.
Y olvidas las races ("Mi obra", dices ), olvidas
Que vida y muerte son tu obra.
No has venido a la tierra a poner diques y orden
En el maravilloso desorden de las cosas.
Has venido a nombrarlas, a comulgar con ellas
Sin alzar vallas a su gloria.
Nada te pertenece. todo es afluente, arroyo.
Sus aguas en tu cauce temporal desembocan.
Y hechos a un solo ro os vertis en el mar
"Que es el morir", dicen las coplas.
No has venido a poner orden, dique. Has venido
A hacer moler la muela con tu agua transitoria.
Tu fin no est en ti mismo ("Mi obra", dices ), olvidas
Que vida y muerte son tu obra.
Y que el cantar que hoy cantas ser apagado un da
Por la msica de otras olas.

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Costa

El poema
JUAN RAMN JIMNEZ

No la toques ya ms,
que as es la rosa!

El poema sin msica

JOS HIERRO

Dondequiera que ests, sabrs

por qu digo lo que ahora digo.
Slo t puedes comprenderlo,
interpretarlo. Mi mensaje
es bien sencillo: la pureza,
un poco de vida, un poco
de verdad, no se olvidan nunca;
aunque la vida, la verdad
y la pureza se nos vayan
de las manos.
Escucha. Slo
para ti podran decirse
estas palabras. Slo t
las podrs entender.
Un da,
como este claro del invierno
de mil novecientos cincuenta
y tres, debajo de los pinos,
leers estos versos. Entonces,
vivirn ellos para ti
el momento desvanecido.
Y estos versos habrn cumplido
su misin. Cuando ya el instante
que los provoca est enterrado
bajo una capa de costumbre,
de pequea felicidad,
leers estos versos, esta
crnica oscura. Y pues de nada
informan las palabras, como slo
apuntan lo que nosotros
dos sabemos, sin expresarlo,
arrojars el libro a un lado,
junto a la madeja de lana
con la que tejes una prenda

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Costa

para el hijo que ha de llegarte.

Y reirs de lo que sueos
y palabras (la juventud
inexperta, dirs) alzaron en tu alma.
Escrib confuso,
aludiendo, para que nadie
desentrae el secreto. Porque
si t sientes que ya el instante
ha muerto, nadie debe or
el rumor en su corazn.
Cuando t mueras, el poema
habr muerto. Cuando t olvides,
el poema habr muerto. Es como
una nota escrita en la agenda,
una clave que has de entender
mientras no llegue a tu regazo
la felicidad que so
para ti.
As comprenders
que este instante deba ser
arrastrado por el olvido.
Si hay poesa subterrnea
en mis palabras, slo t
lo sabes. En ti ha de acabar,
puesto que fuiste t su origen.
Los dems no pueden ni deben
entender, an remotamente,
lo que esto significa.
Es todo
cuanto tena que decirte.

Poesa
LEN FELIPE

Poesa...
tristeza honda y ambicin del alma...
cundo te dars a todos... a todos,
al prncipe y al paria,
a todos...
sin ritmo y sin palabras!...

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Costa

La poesa es un arma cargada de futuro

GABRIEL CELAYA

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue ms ac de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las brbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mgica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idntico a s mismo.
Poesa para el pobre, poesa necesaria
como el pan de cada da,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un s que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesa concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavndose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesa de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mas las faltas. Siento en m a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando ms all de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con tcnica qu puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero

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Costa

que trabaja con otros a Espaa en sus aceros.

Tal es mi poesa: poesa-herramienta
a la vez que latido de lo unnime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesa gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son ms que lo mentado.
Son lo ms necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Qu es poesa., dices, mientras clavas

GUSTAVO ADOLFO BCQUER

Qu es poesa?, dices, mientras clavas

En mi pupila tu pupila azul,
Qu es poesa! Y t me lo preguntas?
Poesa... eres t.

El poeta se acuerda de su vida

Vicente Aleixandre
Perdonadme: he dormido.
Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que an nos vivan.
Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, mas nunca duran.
As esta noche clara. Ayer cuando la aurora
o cuando el da cumplido estira el rayo
final, ya en tu rostro acaso.
Con tu pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.

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Costa

Sacudimiento extrao
GUSTAVO ADOLFO BCQUER

Sacudimiento extrao
Que agita las ideas,
Como huracn que empuja
Las olas en tropel;
Murmullo que en el alma
Se eleva y va creciendo,
Como volcn que sordo
Anuncia que va arder;
Deformes siluetas
De seres imposibles,
Paisajes que aparecen
Como travs de un tul;
Colores que fundindose
Remedan en el aire
Los tomos del Iris,
Que nadan en la luz;
Ideas sin palabras,
Palabras sin sentido;
Cadencias que no tienen
Ni ritmo ni comps;
Memorias y deseos
De cosas que no existen;
Accesos de alegra,
Impulsos de llorar;
Actividad nerviosa
Que no halla en qu emplearse;
Sin riendas que le guie
Caballo volador;
Locura que el espritu
Exalta y enardece;
Embriaguez divina
Del genio creador...
Tal es la inspiracin!
Gigante voz que el caos
Ordena en el cerebro,
Y entre las sombras hace

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Costa

La luz aparecer;
Brillante rienda de oro,
Que poderosa enfrena
De la exaltada mente
El volador corcel;
Hilo de luz que en haces
Los pensamientos ata;
Sol que las nubes rompe
Y toca en el zenit;
Inteligente mano,
Que en un collar de perlas
Consigue las indciles
Palabras reunir;
Armonioso ritmo,
Que con cadencia y nmero
Las fugitivas notas
Encierra en el comps;
Cincel que el bloque muerde
La estatua modelando,
Y la belleza plstica
Aade la ideal;
Atmsfera en que giran
Con orden las ideas,
Cual tomos que agrupan
Recndita atraccin;

Raudal en cuyas ondas

Su sed la fiebre apaga;
Oasis que al espritu
Devuelve su vigor...
Tal es nuestra razn!
Con ambas siempre en lucha
Y de ambas vencedor,
Tan slo el genio puede
A un yugo atar las dos.

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Costa

S todos los cuentos

LEN FELIPE

Yo no s muchas cosas, es verdad.

Digo tan slo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no s muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y s todos los cuentos.

Sir Horace Walpole

LUIS ALBERTO DE CUENCA

Sentada en su retrete, Madame du Deffand

recibe a Horace Walpole, su fel corresponsal.
Cmo se os ha ocurrido escribir esos cuentos?
Son la obra de un loco que delira, o de un necio.
Reconozco, seora, que un cuento jeroglfico
puede pasar a veces por un producto inspido,
pero de ah a pensar que su autor sea idiota...
Vuestra opinin no deja de ofenderme, seora.
El inters de un cuento jeroglfico estriba
en desplegar un tema de pura fantasa
sin plan preconcebido, improvisadamente,
con el tono galante y ldico de quienes,
como yo, desconfan de la literatura.
No comprendo por qu os mostris tan obtusa.
Era otoo en Pars, y la luz que baaba
a los amigos era de una textura mgica.

El sobrio y el glotn
CONCEPCIN ARENAL

Haba en un lugarn
dos hombres de mucha edad

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Costa

uno de gran sobriedad,

y el otro, gran comiln.
La mejor salud del mundo
gozaba siempre el primero
estando, de enero a enero
dbil y enteco el segundo.
Por qu -el tragn dijo un dacomiendo yo mucho ms,
t mucho ms gordo ests?
no lo comprendo a fe ma
Es -le dijo el frugal-,
y muy presente lo ten,
porque yo digiero bien,
porque tu digieres mal.
Haga de esto aplicacin
el pedante y presumido,
si, porque mucho ha ledo,
cree tener instruccin.
Y siempre que ha juzgar fuere,
la regla para si tome;
no nutre lo se come,
si no lo que se digiere.

El verso que lees

JESS LPEZ PACHECO

A
El verso que lees
no es verso porque yo lo escriba.
Es verso porque lo lees.
B
El verso que lees
no es verso porque t lo leas.
Es verso porque te lee.

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Costa

Vino primero pura

JUAN RAMN JIMNEZ

Vino primero pura

vestida de inocencia;
y la am como un nio.
Luego se fue vistiendo
de no s qu ropajes;
y la fui odiando sin saberlo
Lleg a ser una reina,
Fastuosa de tesoros
Qu iracundia de hiel y sin sentido!
Mas se fue desnudando.
Y yo le sonrea.
Se qued con la tnica
de su inocencia antigua.
Cre de nuevo en ella.
Y se quit la tnica,
y apareci desnuda toda
Oh pasin de mi vida, poesa
desnuda, ma para siempre!

Voy contra mi inters al confesarlo

GUSTAVO ADOLFO BCQUER

Voy contra mi inters al confesarlo;

No obstante, amada ma,
Pienso, cual t, que una oda slo es buena
De un billete del Banco al dorso escrita.
No faltar algn necio que al orlo
Se haga cruces y diga:
Mujer al fin del siglo diecinueve,
Material y prosaica... Boberas!
Voces que hacen correr cuatro poetas
Que en invierno se embozan con la lira;
Ladridos de los perros a la luna!
T sabes y yo s que en esta vida
Con genio es muy contado el que la escribe,
Y con oro cualquiera hace poesa.

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Costa

Yo, poeta decadente

MANUEL MACHADO

Yo, poeta decadente,

espaol del siglo veinte,
que los toros he elogiado,
y cantado
las golfas y el aguardiente,
y la noche de Madrid,
y los rincones impuros,
y los vicios ms oscuros
de estos bisnietos del Cid:
de tanta canallera
harto estar un poco debo;
ya estoy malo, y ya no bebo
lo que han dicho que beba.
Porque ya
una cosa es la poesa
y otra cosa lo que est
grabado en el alma ma
Grabado, lugar comn.
Alma, palabra gastada.
Ma No sabemos nada.
Todo es conforme y segn.

Yo s un himno gigante y extrao

GUSTAVO ADOLFO BCQUER

Yo s un himno gigante y extrao

que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas pginas son de este himno
cadencias que el aire dilata en la sombras.
Yo quisiera escribirlo, del hombre
domando el rebelde, mezquino idioma,
con palabras que fuesen a un tiempo
suspiros y risas, colores y notas.
Pero en vano es luchar; que no hay cifra
capaz de encerrarlo, y apenas, oh hermosa!
pudiera al odo, contrtelo a solas.

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