Duré mucho tiempo huyéndole a esta película. Pensé que iba a tratar sobre un vínculo padre-hija tormentoso y cuando traje esa idea a mi cabeza me pareció que no quería asumir ese tipo de tristeza. Decidí verla y me encontré con algo distinto que, a pesar de resultarme desgarrador como la primera opción, también estaba dotado de una ternura que empecé a extrañar apenas se acabó.
Observando los créditos finales, sintiendo el frío de la única lágrima que mi ojo…
Una película honesta en la que se abraza —porque se necesita— la incomodidad del silencio en la observación de las consecuencias pragmáticas del amor, cuando las palabras solo terminan generando conflictos. Me hizo pensar en la frustración amorosa desde otra perspectiva, porque cuando la imposibilidad trasciende los límites del deseo, obedeciendo a factores que a pesar de ser estructurales también trastocan la intimidad, lo que termina flotando en la superficie es la vergüenza —terreno infertil—: por uno, por el otro…
Art lava la loza, se lava las manos después de orinar y le da regalos a los niños. Definitivamente el hombre de mis sueños, no es más.
