Expropiar El Cuerpo

EXPROPIAR EL
CUERPO
Seis historias sobre violencia sexual
en el conflicto armado
EXPROPIAR EL CUERPO
SEIS HISTORIAS SOBRE

VIOLENCIA SEXUAL EN EL
CONFLICTO ARMADO
EXPROPIAR EL CUERPO
SEIS HISTORIAS SOBRE VIOLENCIA SEXUAL
EN EL CONFLICTO ARMADO
Nancy Prada Prada

Autora para el CNMH
CENTRO NACIONAL DE MEMORIA HISTÓRICA
Gonzalo Sánchez Gómez

Director General
Camila Medina Arbeláez

Dirección para la Construcción de la Memoria Histórica
AGENCIA DE LOS ESTADOS UNIDOS PARA EL DESARROLLO INTERNACIONAL

(USAID)
Lawrence J. Sacks
Director de USAID/Colombia
Michael Torreano
Director de la Oficina de Reconciliación e Inclusión de USAID/Colombia
Ángela Suárez
Gerente del Programa de Alianzas para la Reconciliación de USAID/Colombia
Este libro fue posible gracias al generoso apoyo del pueblo de Estados Unidos a través de
su Agencia para el Desarrollo Internacional (USAID). Los contenidos son responsabilidad
del Centro Nacional de Memoria Histórica y no necesariamente reflejan las opiniones de
USAID o del gobierno de Estados Unidos.
EXPROPIAR EL CUERPO
SEIS HISTORIAS SOBRE VIOLENCIA SEXUAL EN EL CONFLICTO ARMADO
ISBN: 978-958-8944-87-6
Primera edición: abril de 2018
Número de páginas: 232

Formato: 15 x 23 cm
Coordinación Grupo de Comunicaciones:

Adriana Correa Mazuera
Coordinación editorial:
Tatiana Peláez Acevedo
Edición y corrección de estilo:

Nicolás Pernett
Diseño y diagramación:
Andrea Leal Villarreal
Fotografías:
Portada: © Fotografía: María Paula Durán. Diseño: Juan Sebastián Sanabria.
Impresión:
Panamericana Formas e Impresos. S.A.
© Nancy Prada Prada
© Centro Nacional de Memoria Histórica

Calle 35 #5-81
PBX: (571) 796 5060
comunicaciones@centrodememoriahistorica.gov.co
www.centrodememoriahistorica.gov.co
Bogotá D.C. – Colombia
Impreso en Colombia. Printed in Colombia

Queda hecho el depósito legal.
Cómo citar:
Centro Nacional de Memoria Histórica (2018), Expropiar el cuerpo. Seis historias sobre violencia
sexual en el conflicto armado, CNMH, Bogotá.
Este documento es de carácter público. Puede ser reproducido, copiado, distribuido y divulgado
siempre y cuando no se altere su contenido, se cite la fuente y/o en cualquier caso, se disponga la
autorización del Centro Nacional de Memoria Histórica como titular de los derechos morales y
patrimoniales de esta publicación.
Expropiar el cuerpo : seis historias sobre violencia sexual en el con-
flicto armado / Centro Nacional de Memoria Histórica y otros ; foto-
grafía María Paula Durán. -- Bogotá : Centro Nacional de Memoria
Histórica, 2018
232 páginas : ilustraciones ; 23 cm. -- (Colección literatura)
ISBN 978-958-8944-87-6
1. Delitos sexuales - Colombia 2. Violación como arma de guerra
- Colombia 3. Mujeres víctimas del conflicto armado - Colombia 4.
Víctimas de la violencia - Colombia I. Durán, María Paula, fotógra-
fa. II. Centro Nacional de Memoria Histórica III. Serie.
364.1532 cd 21 ed.
A1591520
CEP-Banco de la República-Biblioteca Luis Ángel Arango
Para Amaranta, Helena, Liliana, María Isabel,
Sandra, Violeta y Yerica, en nombre de todas nosotras,
en nombre de todos,
infinita gratitud por la generosidad y valentía
con que abren surcos en el camino de la memoria.
Gracias por no resignarse al silencio.
Gracias por ayudarnos a entender.
CONTENIDO
Introducción....................................................................................................10
Prefacio ............................................................................................................... 14
Y vino un ángel a salvarme la vida......................................18
“Yo desconfío hasta de la sombra mía” ...............................54
“Ellos se fueron, pero a mí me dejaron el miedo” ........94
Depredadores .............................................................................................. 126
Doce años en la cárcel del silencio..........................................160
Es posible que estén escondidas ................................................ 196

INTRODUCCIÓN
El presente libro reúne seis crónicas construidas a

partir de la experiencia de vida de igual número de
mujeres que han sido víctimas de violencia sexual
en el conflicto armado colombiano. Con cada una
de ellas la autora sostuvo múltiples encuentros
que permitieron profundizar en los detalles de
sus historias. Además, con cada una se compartió
también el texto final, que sólo se dio por terminado
cuando cada mujer se sintió plenamente recogida y
dignificada en él, sin expresar ningún reparo sobre
su contenido.
Esta dimensión del trabajo es importante, porque

si bien se trata de textos con un registro literario, el
libro constituye también un esfuerzo por favorecer
la apropiación social de la memoria histórica a
través de lenguajes distintos a los informes de
investigación (la literatura, en este caso), y, por
tanto, su construcción conservó no sólo fines artísticos,
sino también de dignificación de las víctimas.
10 E xp ro p ia r e l c u e r po
En algunos casos, por motivos de seguridad,
fue necesario cambiar los nombres reales de las
protagonistas e incluso otros datos que pudieran
favorecer su ubicación actual. Tales cambios u
omisiones no interfieren de ninguna manera en el
sentido de las historias, cuyas protagonistas hicieron
parte del grupo de mujeres que ofreció su testimonio
durante el proceso de memoria histórica conducente
al Informe Nacional sobre Violencia Sexual en el
conflicto armado: La guerra inscrita en el cuerpo.
Dentro del amplio conjunto de testimonios recogidos

para ese informe se seleccionaron estas seis historias,
intentando que la muestra diera cuenta de múltiples
aristas necesarias para entender el fenómeno de la
violencia sexual en la guerra: variedad de actores
armados que han sido perpetradores, diferencias
identitarias de quienes han sufrido esta violencia,
variedad en los tipos de violencia sexual, en las
regiones donde se ha presentado, en las causas que
la han motivado y en las representaciones sociales
que le han dado sustento.
Sin embargo, el esfuerzo por seleccionar un conjunto

de historias capaces de dar cuenta de las múltiples
particularidades del fenómeno de la violencia sexual
resulta, necesariamente, insuficiente. Seis historias
son demasiado pocas para abarcar todos los aspectos
que necesitan considerarse. No se incluye, por
ejemplo, ninguna historia de una mujer lesbiana, o
de una mujer transgénero, y, como ha documentado
In trod ucción 11
antes el Centro Nacional de Memoria Histórica, la
violencia sexual cometida contra estas víctimas tiene
formas e impactos particulares. Tampoco se incluye
una historia cuya protagonista sea una mujer afro,
o con algún tipo de discapacidad, lo que supone
sus propias especificidades. La colección no incluye
ninguna historia en la que la víctima sea un hombre,
aunque los hombres, en proporciones muy distintas y
por razones diferentes, también han sufrido violencia
sexual en el conflicto armado. Entre las múltiples
ausencias que adolece una colección tan pequeña,
se encuentra también la de una historia en que la
víctima haya sido violentada exclusivamente por
integrantes de la fuerza pública, realidad que ha
sido documentada en sus informes no sólo por el
CNMH, sino por muchas organizaciones de mujeres
y por instancias judiciales.
Ante tantas ausencias sólo queda confiar en

que esta colección de crónicas sea el primero de
muchos esfuerzos en la misma dirección, que logren
llenar los vacíos que aquí persisten, mientras que
los aspectos que el texto sí logra recoger lleguen a
tantos oídos como sea posible, que logren disponerlos
para escuchar estas realidades que la apatía tiende
a condenar al silencio y al olvido.
PREFACIO
“Los ‘hombres malos’ pueden ser peligrosos, es verdad,

pero los ‘hombres buenos’, ya sean peligrosos o no, son el
verdadero problema”
Gail Pheterson. El prisma de la prostitución (página 25).
Cuando estaba terminando de escribir estas

historias y me sentía confundida sobre los efectos
que ellas pudieran tener al ser publicadas, una
amiga me contó una historia: alguna vez se había
cortado un dedo profundamente; sin disponer del
tiempo necesario para sus cuidados, no prestó mucha
atención a la herida, la cual, aunque inicialmente
muy dolorosa, terminó por cicatrizar. Sin embargo,
en adelante, la movilidad de su dedo se redujo:
sólo podía doblarlo hasta la mitad de lo que antes
alcanzaba. Cuando su abuela se dio cuenta y
averiguó que todo había pasado tras aquella cortada,
diagnosticó: “Se trata de una herida curada en falso”.
Para enmendarlo, la abuela colocó emplastos de apio
con panela sobre la cicatriz, que terminó por abrirse
de nuevo, y volver a doler. Al cabo de varios días,
sin embargo, los mismos emplastos limpiaron la
herida, que al poco tiempo volvió a cicatrizar. Esta
vez, el dedo había recobrado todos sus movimientos.
Se había, verdaderamente, curado.
Pienso que las historias de este libro son como ese

remedio de la abuela: pueden abrir heridas, que
seguramente volverán a doler, pero que necesitan
ser abiertas para sanar en realidad. No me refiero
sólo a las mujeres que hacen el esfuerzo de regresar a
los recuerdos escabrosos de la violencia sufrida, sino
también a todas las personas que lean las historias
y empaticen con ellas desde cualquier lugar posible:
“sé lo que se siente”, “a mi hija también le pasó”, “¿ese
es el grupo al que yo apoyo?”, “¿dónde estaba yo
mientras estos horrores pasaban?”.
Estas historias pueden doler. A mí, personalmente,

los meses de trabajo en ellas me removieron la
vida. Constituyeron un acontecimiento, uno que me
cambió, me está cambiando. Pero primero han sido
el dolor, la rabia, la frustración y la vergüenza.
Las verdades que comporta la violencia sexual

son profundamente dolorosas. Nos enfrentan a un
espejo que devuelve la imagen de una sociedad
en general, y unos sujetos en particular, capaces
de actos de deshumanización aterradores. Actos de
los que todas y todos en Colombia fuimos víctimas,
perpetradores, espectadores apáticos o las personas
que nunca se dieron por enteradas. Esto nos pasó.
P re f a cio 15
La imagen en el espejo es dolorosa, porque todas y
todos aparecemos en el reflejo. Sólo mirándola de
frente, tal como es, podemos reconocer nuestro lugar
y movernos hacia uno distinto.
En Colombia celebramos los tiempos actuales

porque deseamos que los horrores de la guerra no
se repitan, porque soñamos con que nos alcance la
vida para conocer un presente de reconciliación
nacional. Sin embargo, corremos el riesgo de que,
en el afán, esos horrores se conviertan en “heridas
curadas en falso”. Que bajo la superficie cicatrizada
con acuerdos, regulaciones y discursos políticos, se
mantenga viva una herida que no nos deje avanzar
con la potencia necesaria para que un futuro distinto
sea, realmente, posible.
La construcción de ese futuro diferente necesita

que nos miremos en el espejo del pasado. Al hacerlo,
resultará evidente que en Colombia el problema no
ha sido solamente la guerra. De hecho, la guerra
resulta más bien un síntoma de las estructuras
de poder imperantes: sexismo, racismo, clasismo,
heteronorma. En el caso concreto de la violencia
sexual, las historias de este libro muestran cómo la
guerra ha sido tan sólo un accidente en la más larga
historia de la violencia contra las mujeres. Cuando
se examina de cerca, se hace evidente que las raíces
de esa violencia particular estaban instaladas en
la vida cotidiana desde mucho antes de que los
grupos se armaran y comenzaran a disputarse los
territorios. El control social sobre los cuerpos cobró
en la guerra formas particulares, pero las mujeres
lo hemos resentido desde niñas, generación tras
generación. Lo han ejercido también el hermano
abusador, el marido celoso, los hijos demandantes,
los vecinos acusadores, la publicidad estereotipada,
los medios de comunicación sesgados, los credos
fundamentalistas. El denominador común, entonces,
no es sólo la guerra, es el tipo de masculinidad que
encarnan los perpetradores. Ese es el verdadero
problema.
Nancy Prada Prada
P re f a cio 17
Y VINO UN ÁNGEL A
SALVARME LA VIDA
En casa de Liliana, sobre una carpeta de crochet

que reposa en una mesita de tres patas, está sentada
una muñeca. Alcanzaría medio metro de altura
si estuviera de pie. Está perfectamente ataviada:
vestido de volantes y encajes color curuba, con
zapatos que le hacen juego. Una balaca blanca le
retira el pelo de la cara, dejando asomar solamente
una línea de cabellos cortos sobre la frente, mientras
el resto, frondoso y rizado, cae sobre la espalda.
Sus brazos y piernas, abiertos de manera perenne,
dispuestos siempre al abrazo, se extienden rígidos
hacia el frente.
La muñeca se llama Liliana, como su dueña,
quien cuenta que la tocaya se le apareció un día,
la cabeza asomándole de entre una bolsa negra,
abandonada en el baño de un centro médico. La
prolongada espera le brindó a Liliana el tiempo
suficiente para aguardar a que alguien viniera a
buscar la bolsa, pero como pasó más de una hora
y nadie vino, ella decidió que esa sería su muñeca,
la que nunca tuvo en la infancia. La tomó como
los niños que hallan su diente bajo la almohada a
la mañana siguiente, sin rastros del Ratón Pérez, y
se hacen a las primeras monedas que encuentran
por la casa, convencidos de que son suyas, de que
un ratoncito las dejó allí para ellos. Su seguridad
brotaba de un episodio reciente: hacía poco había
ido con su madre al centro de Medellín, a buscar
una muñeca para regalarle en Navidad a la nieta,
y las vitrinas repletas de juguetes le resultaron
alucinantes:
–Amá, ¡qué rico una muñeca! –se dejó decir
Liliana aquella vez.
– ¿Por qué no comprás una de esas grandes, pa’
vos? –respondió la madre.
Caída de la ensoñación por esa respuesta
inesperada, Liliana reaccionó:
– ¡No! ¡Yo qué me voy a poner a botar la platica
en eso!
–Comprátela, pues, que yo te la regalo –sentenció
entonces su madre, que hablaba en serio porque
recién había recibido un subsidio y llevaba dinero
con ella.
Liliana lo dudó. Sin embargo, se impuso la razón:
–Amá, vea, vamos a hacer una cosa, si le vuelven
a dar ayuda dentro de tres meses, me regala, pues,
la muñeca.
Así quedaron. El sábado siguiente llegaron juntas
a cumplir una cita en el centro médico y Liliana
encontró la bolsa abandonada en el baño.
– ¡La muñeca que nunca tuve cuando niña! –

celebró, mientras pensaba que la suerte le había
ahorrado a su madre lo que aquel regalo podría
costarle.
Y v i n o u n án g e l a sa lv a rme la v id a 19
La llamó Liliana. Desde entonces la cuida, la viste
con hermosos vestidos, y, cuando se siente triste, la
baña y se queda largo rato acariciándola:
– ¿No ve que esta muñeca es como si fuera yo
misma, de pequeña? –explica Liliana, quien pronto
cumplirá medio siglo de vida.
***
Los abusos de Darío, el mayor de todos sus

hermanos, comenzaron cuando Liliana tenía siete
años. Desde entonces, muchas veces abrió los ojos
y lo encontró prendido de su pecho, succionando lo
que llegaría a convertirse en su pezón. Al comienzo,
Liliana se imaginaba que eso era el cariño de un
pariente. Aunque era raro que Darío lo hiciera
siempre a escondidas, sólo con ella. O ¿sería igual
para las otras? No se hablaba de esas cosas en
la casa. La vida era callada a inicios de los años
setenta en Ituango, Antioquia. Y más callada
todavía en la vereda donde vivía Liliana, donde
había nacido y donde vivía junto a su familia:
el padre, hombre correcto pero distante, al que se
debía respeto, al que no podía importunarse nunca
con asuntos cotidianos; la madre, que les ponía a
ella y sus hermanas pantaloncitos largos debajo de
los vestidos, que Liliana recuerda como el escudo
que tantas veces la protegió en medio de batallas
que no se sabía librando; los hermanos y hermanas,
dieciséis en total, incluida la hermanita que murió
recién nacida y fue enterrada en una de las laderas.
–Ay, no me moleste –atinaba a decirle Liliana al
hermano, quitándoselo de encima.
Si hubiera entendido plenamente qué pasaba,
habría podido decir otra cosa, pero no entendía.
Hubiera querido sentir indignación, rabia, hubiera
querido gritar, acusarlo. Pero sólo se consumía en
vergüenza. Se lo sacaba de entre el camisón, se
limpiaba la saliva y continuaba con los días,
confundida.
Una mañana Darío se fue a trabajar a la troja
donde guardaban el maíz. La madre le pidió a
Liliana que le llevara el almuerzo a su hermano,
porque ya estaba en edad de hacer esos mandados.
La niña sintió terror: lejos, en la soledad de ese campo
abierto, y a merced del hermano mayor, algo malo
podría pasarle. No sabía exactamente qué, pero el
miedo la hizo hablar.
–Amá, no me mande para allá –dijeron sus labios,
mientras todo el resto del cuerpo le temblaba.
La niña relató a su madre lo que ocurría, lo
que el hermano le hacía por las noches, pero no
había terminado de hablar cuando una bofetada le
reventó la boca:
–Dejá de hablar de tu hermano, que eso no se
hace.
Tuvo que ir.
Por el camino rezaba con todo el fervor del que
era capaz:
“Santísima Trinidad,
bendíceme, ampárame, ayúdame,
líbrame de mal y peligro
y de toda mala hora.
Que el enemigo que venga en mi contra,
en el momento sea vencido:
que tenga ojos y no me vea,
que tenga oídos y no me oiga,
que tenga manos y no me alcance”.
Pero el cielo quedaba lejos, y la vida en la tierra

era difícil.
Los ojos, los oídos y las manos de Darío la
corretearon y la alcanzaron. Los gritos de la niña, sin
embargo, lograron detenerlo: él siempre se cuidaba
de no ser descubierto. Luego se puso a almorzar,
y Liliana, para no exponerse otra vez a la misma
historia, le dejó la olla de la comida y regresó a
la casa, todavía rezándole a la Santísima Trinidad.
Entre rezos y oficios entretuvo la tarde.
Cuando el hermano regresó, la madre preguntó
por la olla:
–Yo le dije a Liliana que esperara a que yo
terminara de comer para traerla, pero ella se vino
ahí mismo. Estaba toda grosera –contestó Darío.
La madre, entonces, en castigo por no cumplir con
su deber, encendió la piel de la niña con un rejo.
***
–Amá, ¿qué es lo que una tiene que hacer pa’ no
valer nada cuando se casa? – preguntó Liliana poco
después de casarse.
La frase recurrente del marido “tú no vales
nada” dolía más que sus golpes y le resultaba más
indescifrable. Ella pensaba que, tal vez, era por las
cosas que su hermano le había hecho, que era eso lo
que le restaba valor. Pero, entonces, su esposo estaba
equivocado, porque –lo había aprendido después de
casarse– Darío no le había hecho todo lo que habría
podido. Si era eso, ella podría defenderse, alegar
que las otras cosas no habían pasado nunca, y que,
entonces, ella sí valía.
“Tú no vales nada” le gritaba José Antonio, el

esposo, la primera noche. De la iglesia habían salido
para la finca de la suegra, donde hubo fiesta. Hacia
las once el recién estrenado marido dio por terminado
el encuentro y mandó a todos, incluso a los numerosos
amigos que le acompañaban, a dormir, dispuesto
a acostarse con su mujer. Eran los tiempos en que
una mujer se casaba y no sabía para qué. Era la
noche en que Liliana iba a saber. Con la brusquedad
acrecentada por los tragos, el marido comenzó a
desvestirla. Liliana se resistió y salió corriendo hacia
el cafetal, donde pronto fue alcanzada. José Antonio
la devolvió a la casa, a fuerza de peinilla, en las
piernas, en la espalda. “Dele duro”, se oía gritar a la
suegra, tras la ventana. “Tú no vales nada” gritaba
el esposo esa primera noche, mientras la amarraba a
la pata de la cama para enseñarle.
Pero Darío no le había hecho todo lo que habría
podido. “Amá, ¿qué es lo que una tiene que hacer
pa’ no valer nada cuando se casa?”.
“Ella no vale nada”, dijo el esposo a sus amigos.

Fue al tercer día de matrimonio, cuando la suegra
regresó a Santa Rita, con la procesión de nietos detrás.
Sólo quedaron en la casa Liliana, José Antonio y
una niña pequeña. Nuevamente la casa se llenó
de hombres. “Ella no vale nada, ahí la tienen pa’
cuando quieran”. Y quisieron al poco tiempo. La
barriga de Liliana llevaba seis meses albergando a
su primer bebé cuando el esposo la llevó a vivir a
otra parte, un rancho escondido entre las montañas.
Cuatro de sus compinches le acompañaban esa
noche; eran cuatro hermanos, que habitan desde
entonces las pesadillas de Liliana: Donaldo, Reynel,
Gildardo e Ignacio. Ignacio era el jefe. “Atiéndelos”,
le ordenó a Liliana su marido. Y no hablaba sólo de
lavar o cocinar. Ella no recuerda si fue esa noche, o
las que vinieron, cuando le amarraron cada pie a
un bejuco distinto. No recuerda si fue esa vez, o una
de las tantas otras, cuando le clavaron alfileres en
las uñas. ¿Fue esa noche cuando le echaron alcohol
en el vello púbico y le prendieron fuego?
Luego de tres meses de estar en aquel rancho,

nació su niña, que se asomó al mundo en casa de
su abuelo materno. Allí habían llevado a Liliana
en los últimos días de embarazo, cuando se puso
bastante enferma. Ochos días habían transcurrido
desde el parto cuando la madre le ordenó regresar.
–Amá, no me mande para allá –suplicó Liliana.
–Lo que Dios ha unido, que no lo separe el hombre
–contestó la madre.
***
José Antonio, el esposo de Liliana, y sus compañeros,

eran integrantes del Ejército de Liberación Nacional
(ELN). A la par que hacía trabajos como jornalero
en las fincas vecinas, José Antonio se desempeñaba
como carrito dentro de esa guerrilla, mientras que
los demás estaban totalmente en el monte.
–Un ‘carrito’ es el que lleva y trae, el que hace
los mandados. Por ejemplo, usted está trabajando
para mí, y yo vendo coca, y yo le digo: ‘Vaya
asómese y mire si están por ahí los soldados para yo
poder sacar esta carga’. A José Antonio también lo
mandaban, a veces, a amenazar a alguna gente, y
a conseguirles cosas a los guerrilleros: comida, ropa,
armas –recuerda Liliana.
La guerrilla del ELN se había asentado en el bajo
Cauca desde finales de la década de los setenta, y
desde entonces reclutaba hombres, mujeres y niños en
todos los municipios de la región, llegando hasta las
veredas de Ituango. Tras su inserción y su despliegue
de reclutamiento, las genealogías de esta guerrilla
señalan que es hacia mediados de la década de los
ochenta cuando el ELN tuvo un mayor crecimiento,
luego de su reunión nacional “Héroes y Mártires de
Anorí”, en 1983, cuando pasaron de tener entonces
cerca de 100 efectivos a sumar casi 1.000 en 1986.
Su expansión alcanzó los departamentos de la costa
norte, donde se formaron varios frentes de esta
guerrilla, en los límites entre Córdoba y Antioquia.
Para entonces, la región ya era disputada como
corredor de circulación de armas y drogas ilícitas, y
la población civil sufría los estragos de esa disputa.
–Llegaban los soldados y le decían: ‘don Roberto,
vamos a llevarnos un bulto de panela’. Y él les
decía: ‘Bueno: si les doy panela a ustedes, me mata
la guerrilla, y si ustedes saben que yo le doy a la
guerrilla, los que me matan son ustedes. Entonces
¿de qué me pego yo? De Dios del cielo, será. Cojan
el bulto y llévenselo’ –recuerda Liliana la voz de su
padre, el limbo en el que la guerra los mantenía.
Por cuenta de la presencia de ejércitos insurgentes,
la gente que habitaba esas tierras fue rápidamente
estigmatizada como guerrillera, y la estigmatización
condujo a la muerte: en su afán contrainsurgente,
paramilitares al mando de la casa Castaño
perpetraron, entre 1996 y 1997, según documentación
de la prensa, cerca de 150 asesinatos, entre ellos dos
recordadas masacres, en Ituango: la del corregimiento
La Granja, el 11 de junio de 1996, en la que asesinaron
a cinco personas; y la del corregimiento de El Aro, el
22 de octubre de 1997, en la que fueron asesinadas
catorce más. Tras los asesinatos, sobrevino una ola de
desplazamiento forzado que dejó sin hogar a cerca de
700 personas. Todas las víctimas eran campesinas o
líderes sindicales. Carlos Mauricio García, alias Doble
Cero, dirigió la operación en La Granja y Salvatore
Mancuso en El Aro. Por las masacres de El Aro y
La Granja, Colombia fue condenada por la Corte
Interamericana de Derechos Humanos (CIDH) por
violación del derecho a la vida, dado que, en ambos
casos, existió colaboración de la fuerza pública con
los paramilitares.
***
–Si Liliana me deshoja todo ese maíz en la troja,

yo le doy el vestido –dijo Darío, mientras tomaba su
plato de sopa, de pie, en la cocina.
Era el vestido para la primera comunión. Liliana
había añorado ese día desde que supo que existía.
Veía en él una carta de redención: podría confesarse,
contarle todo al sacerdote y recibir la absolución por
los pecados que, si bien no había cometido, sentía
como propios. Porque así de injusta es la distribución
de la vergüenza y de la culpa. Cuando soñaba con
su primera comunión, se veía con las manos juntas,
a la altura del pecho, envuelta toda en un manto
largo y blanco. El sueño se había estrellado con la
realidad cuando el padre dijo que no tenían dinero
para eso, pero el día que Darío tomaba la sopa en la
cocina, la esperanza floreció de nuevo para Liliana:
venía en forma de maíz deshojado. Cegada por la
ilusión de caminar hacia el altar vestida como la
Virgen María, la niña aceptó el trato.
–Ay, Liliana, como se ve de linda con ese vestido
–le dijo burlón, Darío, llegado el día.
Ella le devolvió una mala mirada, que pagó con
el regaño de la madre:
–Desagradecida, ¿no ve que su hermano le regaló
el vestido?
Liliana hubiera querido responderle, aclarar que
Darío no le había regalado nada, que ella se lo
había ganado, que aquella vez los demás habían
regresado temprano a la casa pero ella se había
quedado para terminar el trabajo, que Darío se
había escondido para no volver con ellos y la había
agarrado por la espalda una vez se alejaron; que
hubo forcejeo, él tratando de arrancarle la ropa y
ella resistiéndose, que estaba prácticamente desnuda
cuando un señor que pasaba respondió a sus gritos:
“¡Qué le está haciendo a la niña!”, y que Darío la
soltó y salió corriendo. Que sólo quedó ella para
contestar: “Nada, nada, es que estábamos peleando”,
mientras se vestía, levantaba el butaco del piso y
volvía al maíz. Que le había dado la medianoche
deshojado esos tres bultos. Todo eso hubiera querido
responderle Liliana a su madre, pero se calló. Y
siguió pasando el tiempo.
Cuando Liliana tenía trece años, una de sus
hermanas más grandes se fue de la casa: se había
casado, le dijeron. Fue como descubrir una puerta
que siempre estuvo allí, esperándola, pero que ella
nunca había visto. No sabía qué había detrás,
pero bastaba con que fuera cualquier cosa distinta
a esos días iguales, a tener los senos adoloridos y
despertarse con ese líquido blancuzco y tibio, que
salía del cuerpo de Darío, sobre las piernas. Casarse,
irse. Ese fue su nuevo anhelo.
Los padres dijeron que aún era demasiado joven.
No podía casarse todavía. Aquella puerta dejó
entonces de tener forma de matrimonio y se quedó
sólo con la imagen de irse. Irse de ahí. Huir. No
recuerda tampoco cómo se hizo a la idea, tal vez
fuera la Santísima Trinidad que la iluminó, pero
recuerda que un día le dijo al padre, convencida:
–Apá, yo quiero estudiar.
–Vaya hágame un tinto y mañana voy al pueblo
y miro pa’ que estudie –le respondió el padre.
Liliana recuerda ese como un día feliz. La
admitieron en segundo grado. A los dos meses la
ascendieron a tercero y ese mismo año alcanzó a
terminar cuarto de primaria. Pero un año de estudio
pareció suficiente a su familia y no le dejaron regresar
al siguiente, así que la vida continuó como Liliana
la conocía: a la sombra del hermano abusador. Solía
irse para una cañada, a llorar. Se arrodillaba y le
imploraba a la Virgen que se le apareciera y la
salvara.
Como la Virgen nunca se apareció, Liliana
retomó su plan inicial de escapada: el matrimonio.
Sin muchas opciones, cuando iba a cumplir diecisiete
años, se comprometió con José Antonio, de quien
para entonces apenas sabía que tenía veinticuatro
años, que era el hijo de una familia vecina y que
había llegado a la finca de Liliana para trabajar a
destajo. Esta vez no hubo vestido. Liliana le pidió la
bendición a su padre y salió sola para el pueblo, a
casarse.
***
Estando aún en dieta de la niña, Liliana volvió

a quedar en embarazo. Ella sabe que, esta vez, el
feto en su vientre era de Ignacio, el que mandaba
sobre los demás, pues desde que Liliana regresó a
él le había dado por enviar a los otros al monte y
quedarse todo el día en la casa.
–A mí las manos que se me van quedar marcadas
toda la vida no son tanto las de mi esposo, sino las
de ese Ignacio –afirma Liliana.
A veces, cuando estaban solos, Ignacio se ponía
cariñoso.
–Me decía que me amaba –recuerda Liliana–,
pero yo ahí mismo le contestaba que cuál amor,
que entonces por qué me hacía tantas maldades,
¿por qué me quemaba los vellos?, ¿por qué me
metía esos tabacos de madera y me dejaba tan
adolorida? Parecía que ellos no quisieran que mis
bebés sobrevivieran.
El rostro apesadumbrado de Liliana, mientras lo
dice, delata su certeza de que en esa frase sobra
el “parecía”. Le hacían tantas cosas buscando,
justamente, que sus bebés no llegaran a nacer.
–A veces, luego de las golpizas, el niño se ponía
a llorar dentro de mi barriga. Una vez mi esposo lo
escuchó y se asustó. Por esos días vino el señor obispo
a La Granja y yo supliqué para que me dejaran ir.
Me confesé: le conté al padre que el bebé lloraba así,
antes de nacer. De lo que esos hombres me hacían
no le dije nada: me daba miedo que me fuera a
excomulgar –recuerda Liliana.
Era 1985. Hacía seis meses que su esposo y los
cuatro hermanos se la habían llevado lejos, a ese
rancho en medio de nada. Su niña tenía tres meses
de nacida y el nuevo bebé crecía dentro del vientre
de Liliana, cuando trajeron a Marina.
Era una niña de catorce años, aunque su menuda
contextura le hacía parecer incluso menor. Tenía
la piel y el cabello claros, mejillas prominentes y
siempre sonrosadas. Vivía en La Granja, por los
lados de la Sumadera, y estudiaba en el colegio. Se
llamaba Marina López. Su llegada alegró a Liliana,
quien, sumida en el aislamiento, vio en la recién
llegada a una compañera, una amiga.
–Al principio la trataron bien. Ese día que llegó
trajeron caderas de res y preparé sancocho –recuerda
Liliana, acongojada por la inminente avanzada de
recuerdos menos felices.
Uno de los hermanos, Gustavo, había seducido a
la niña en el pueblo y la había traído a vivir con
él. Con ellos. Muy pronto comenzaron a integrarla a
las tareas exigidas también a Liliana: cocinar, lavar
la ropa, hacer los huecos para enterrar las caletas
con cosas que robaban de las fincas vecinas, tesoros
siempre bajo tierra, por si pasaba el Ejército.
Liliana intentaba enseñarle a su compañerita desde
cómo voltear las arepas hasta cómo usar la pica para
cavar la tierra. Pero Marina lo hacía mal. Las camisas
arrugadas, la comida quemada, los dedos reventados
que ya no podían lavar, las caletas a medias.
–La aporreaban mucho, y luego, como no servía
pa’l trabajo que tocaba, la cogieron solo pa’la cama
–agrega Liliana, recordando, ahora en la piel de
Marina, su propia historia.
Habían pasado cerca de cinco meses y pronto iba
a nacer el segundo hijo de Liliana, cuando mataron
a su amiga.
–Marinita siempre tan fuerte. Nunca les agachó
la cabeza, como sí me tocó a mí. Pero vea, a ella la
terminaron matando –se lamenta Liliana.
Hubo una pelea. Gustavo la había golpeado
por resistirse a llevar una carga y Marina estaba
muy dolida. Se armó con un cuchillo, con la firme
convicción de enterrárselo en el pecho a Gustavo
cuando estuviera dormido, con tan mala suerte que
el hombre fue más rápido y logró desarmarla:
– ¡Esta hijueputa! ¿Me quieres matar? ¡Pues hoy
te vas a morir es vos, malparida! –fueron los gritos
de Gustavo que despertaron a los demás.
Le amarraron un pañuelo en la boca y la
enlazaron al estacón de la casa. Así pasó el resto de
la noche y todo el día siguiente. Cuando oscureció
de nuevo le ordenaron a Liliana cavar un hueco en
la tierra. No habían traído nada para esconder. Al
amanecer se oía el murmullo de los hombres afuera:
discutían qué hacer. Al rato entró Ignacio:
–Usted va a tener que matar a Marina –le escuchó
decir Liliana.
Ella suplicó, insistió en que no era capaz.
–Vea, Liliana –le decía Ignacio–, tranquila, yo le
enseño. Mire, cuando usted mate el primero, le corta
por aquí por el cuello y se toma un trago de sangre.
Con eso ya queda fina y verá que ya luego es más
fácil.
En súplica para evitar el destino que se cernía sobre
ella, Liliana recuerda haberle hecho demasiadas
promesas a la Santísima Trinidad, más de las que
ha sido luego capaz de cumplir. “A mí me ponen a
matar a Marina y yo volteo el arma y me disparo”,
había decidido.
Entraron los demás hombres y sacaron a Marina.
La tiraron junto a un palo, a pocos metros de la
entrada.
– ¡Que la mate Liliana! –dijo Gustavo–, que ella
es quien más la quiere.
–Así afinamos a Liliana –replicaron en coro los
otros hermanos.
La muchacha intentaba gritar, pero como seguía
con los labios atravesados por el pañuelo, sólo se
oían gemidos. Resignado a la incapacidad de Liliana
para cumplir esa orden, el mismo Ignacio encendió
la motosierra, pero a Liliana no le permitieron
retirarse. Comenzaron por los pies.
– ¡Y yo fui la que cavó la tumba para Marina!
–se recrimina, aún, Liliana.
***
A medida que pasaba el tiempo, las cosas
empeoraban. Un día se apareció por el rancho el
padre de Liliana, cuando ella estaba a punto de dar
a luz a su segundo hijo, justo a tiempo. El hombre
la vio tan demacrada, al punto del desmayo, que
decidió llevársela para el pueblo. El esposo –los otros
guerrilleros nunca se dejaban ver de visitantes–
intentó oponerse, pero el padre se enojó: “¡A esta
muchacha hay que sacarla ya a que la vea un
médico!”. Liliana desvariaba:
–Apá, mirá ese gato que me quiere morder –
repetía, con los ojos en ninguna parte.
Al menos eso le contó luego el padre, porque ella
no lo recuerda.
– ¡Se me murió mi muchacha! –fue lo último que
Liliana le escuchó decir, antes de quedar inconsciente.
De nuevo en la finca del padre, nació el segundo
hijo, un niño. De nuevo, quince días después de parir,
ella tuvo que regresar junto al marido, llevando
consigo a su niña mayor y al bebé recién nacido.
Entonces su principal tormento fue el hambre:
los hombres se iban con frecuencia para el monte,
durante varias noches, y la dejaban por su cuenta.
Inquieto por su salud, a veces su padre la visitaba.
Le llevaba un pucho de miel y un par de panelas,
que ella guardaba como tesoros para alimentar a
sus hijos. Apenas lograban sobrevivir.
Durante una de aquellas prolongadas ausencias
de los hombres, cuando el bebé tenía siete meses,
cayó enfermo. Liliana no lograba detenerle la
diarrea. Pareció un milagro que, cuando hervía el
último trozo de panela, viera pasar un pichón de
armadillo, un gurrecito, y que, fortalecida por el
desespero, lograra matarlo y preparar un caldo. Sin
embargo, el niño empeoró durante la tarde.
Santísima Trinidad, sálvame al niño.

Papi, no se me vaya, quédese aquí esta noche y
mañana conseguimos algo, alguien.
Virgen María, mi niño.
Papito, ¿usted se va a ir y me va a dejar?
Padre, hijo y Espíritu Santo, sálvenme al niño.
Hijo, si te vas a ir, ayúdame a salir de aquí. No
nos abandones a mí y a tu hermana aquí.
Santísima Trinidad, apiádate de mí
Alguien, ayúdeme.
Había caído del todo la noche cuando el niño

dejó de respirar. La niña dormía. Liliana salió del
rancho y gritó muchas veces: “¡El niño, el niño se
me murió!”. Nadie. Nada. Entonces regresó adentro
y con la calma taciturna de quien ya no tiene qué
esperar, hirvió unos gajos del naranjo, cogió entre sus
brazos el cuerpo del niño y lo bañó. Ya sobre la mesa,
envuelto en pañales, a manera de vestido, pensó que
el niño parecía un ángel. Salió de nuevo y recogió
unos cartones del suelo, en los que dibujó dos alas.
Las recortó y las forró también con telas de pañal.
Acomodó a su ángel sobre las alas, encendió dos velas
y se estuvo ahí, mirándolo, hasta que amaneció.
–A veces estoy sola en la cocina de mi casa y
me remuerdo tanto: ¡tener ahora toda esta comida
y mi niño haberse muerto de hambre! –dice, entre
lágrimas.
***
El agotamiento la venció y, finalmente, Liliana

se quedó dormida. Cuando despertó, su hermano
yacía a su lado y le lamía el pecho. Era una imagen
conocida, incrustada a fuerza de dolorosa monotonía
en la memoria de su piel, así que tardó en darse
cuenta que ya no era 1974 y ya no tenía siete años;
que tampoco tenía ya los nueve de su primera
comunión, ni los trece de suplicar a la Virgen una
puerta de salida. Hacía un año que su bebé había
muerto. Era 1989 y, la noche anterior, había dado
a luz a su tercer hijo. ¿Por qué, entonces, seguía ahí
su hermano?
– ¡Darío! ¡Si no me respetás a mí, respetá a tu
mujer que está embarazada! –le dijo enérgica,
golpeándole la cara.
Se habría ido ese mismo día de aquella casa, la
del padre que la había acogido en desgracia, pero
acababa de parir y estaba demasiado agotada
para levantarse. Había llegado días antes desde
el pueblo, de la casa donde se había instalado la
madre, que no quiso recibirlas, a ella y a su pequeña
hija, cuando regresaron de Medellín. Regresaron
porque allá habían echado del trabajo a Liliana, al
enterarse de su avanzado embarazo. Era el trabajo
que le habían conseguido las monjas del curso de
fileteadora y máquina plana, después de huir de
la casa del policía, lobo disfrazado de oveja, que la
encontró sin nada en las calles, recién llegada y con
una niña de la mano, y se la llevó como empleada
doméstica. Estaba en las calles de Medellín, luego
de escapar de los hombres del monte, entre ellos
su marido, sin saber aún que las violaciones que
siguieron al entierro de aquel ángel perdido la
habían preñado nuevamente.
Darío, casado, con dos hijos pequeños y un tercero
en camino, continuaba en la casa del padre, la misma
casa de la que Liliana habría salido corriendo tan
pronto se dio cuenta de que el hermano seguía en su
cama, de no ser porque acababa de parir y estaba
demasiado agotada para levantarse.
Aunque se esperaba que fuera después, Liliana
parió, como la Virgen, un 25 de diciembre. Su hija
mayor, sin quererlo, había adelantado la llegada
del bebé, con el reclamo que desgarró el corazón de
Liliana: con el gesto de quien expresa una verdad
simple y dolorosa, sin apasionamiento, sin lágrimas,
con una tristeza llana y pura, le había dicho la
noche anterior: “Ay, mamá, tan bueno pa’ ellos
que el Niño Dios sí les vino, en cambio nosotras no
tenemos ni papá ni Niño Dios”.
Tan pronto tuvo fuerzas para levantarse, y para
pensar, Liliana agarró a sus hijos y salió para el
pueblo, con diez mil pesos que el hermanito menor
le regaló, como único capital. En Ituango comenzó
a trabajar en una finca, cocinando para los
trabajadores. Allí no duró mucho, porque las manos
del patrón se mostraron cada vez más lascivas.
Apenas reunió lo del pasaje a Medellín, se marchó.
–Yo no sé por qué, no sé, es como que el cuerpo le
queda a uno sucio, porque todos me buscaban para
eso –se lamenta Liliana.
***
Tras la noche en que Liliana veló a su hijo muerto,

el marido y los otros hombres regresaron al rancho.
Entonces Liliana les suplicó que la dejaran ir al
pueblo a enterrar al niño. No quería dejarlo en esas
montañas sembradas de almas asesinadas. Tuvo que
jurarles muchas veces que regresaría apenas lograra
darle cristiana sepultura. Con la criatura en brazos
y la niña de la mano, Liliana alcanzó la orilla de
la carretera, por donde pasaba en ese momento don
Martín, montando su mula negra.
–Era el esposo de la señora Luz Helena, un señor
morenito, delgadito, muy lindo, muy amigo de mi
papá y muy querido en el pueblo. Tenía una tienda.
Incluso una vez me regaló un tarro de leche para
la niña, se lo saqué fiado y nunca se lo pagué. Al
final terminó diciéndome: ‘Deje así, yo le regalo eso’
–recuerda Liliana, dejando ver que, pese a los años,
esa culpa también la corroe todavía.
Don Martín, generoso como siempre, le prestó a
Liliana la mula para que pudiera llegar al pueblo.
Cuando regresó al rancho, Liliana encontró un hueco
cavado, como el que antes había tenido ella que hacer
para Marina. Era Gustavo quien estaba terminando
de sacarle tierra y Liliana pensó que esa tumba tenía
su nombre, que la estaban haciendo para ella, por si
no regresaba. Sin embargo, al poco rato aparecieron
los demás. Traían un hombre amarrado, golpeado. Era
don Martín, que le dirigió una mirada de resignada
tristeza, con la que, a veces, Liliana todavía sueña.
–Don Martín, ¡perdóneme, perdóneme! –le dijo,
mientras lo abrazaba.
–Yo no tengo nada que perdonarle a usted,
Liliana –le respondió el hombre.
Adentro del rancho, Liliana podía escuchar la
motosierra y los lamentos de don Martín. El hueco
que Gustavo había cavado era para él.
– ¿Su error? Prestarme la mula para que yo
bajara el niño al pueblo. Que por sapo, le decían,
‘por meterse en lo que no le importa’, porque había
pasado por ahí, me vio y me ayudó, pero también
los vio a ellos. ¡Matar a ese señor solamente por
hacer un favor!
***
“Somos mujeres, así son las cosas”, podría haber

sentenciado doña Ruth, la madre de Liliana, porque,
en efecto, así fueron para ella, y para su abuela, y
para todas las mujeres que alcanzaba a recordar. Los
mundos posibles se abren paso en la imaginación
a marcha lenta, cada generación haciendo lo que
puede, encaramándose en el paso, a veces invisible,
que logró su antecesora. Tal vez no era Ruth, entre
sus coetáneas, la llamada a avanzar; tal vez lo hizo
de maneras que no se pueden ver. Liliana no lo
vio nunca durante su juventud, ningún esbozo de
empatía, ninguna muestra de estar de su lado.
–Amá, no me mande para allá –le suplicó, en
vano, muchas veces.
Ruth recordaba pocas cosas de su infancia, con

tanta claridad, como recordaba la sensación del
agua con sal deslizándose por su piel cubierta de
las heridas abiertas que dejaban, al reventarse, las
ampollitas que sacaba el rejo.
–A ella la mamita la salaba de pequeña, y luego
ella alcanzó a hacerlo también con nosotros –se
explica a sí misma Liliana–, por eso mis hermanas
le cogieron bronca. Una se fue de la casa porque
le dio con un palo de escoba en la cabeza, delante
del novio. Ella decía que le pegara cuando quisiera,
pero no delante del novio. La otra se fue también
por una pela. Y así.
Era casi medio día de aquel día de diciembre
que Liliana arrimó a la casa de la madre. Estaban
secando un arroz con costilla de marrano y Liliana
venía hambrienta. Además, venía embarazada,
“quién sabe de quién, por andar allá en Medellín,
en vez de quedarse con el marido”. Liliana tuvo que
irse, todavía hambrienta. Ruth negó, demasiadas
veces, que aquello hubiere pasado. Las mismas veces
que negó saber que su hijo, Darío, le hubiera hecho
algo impropio a su hermana, o a nadie.
–Cuando estábamos velando a mi mamá, mi
hermana menor se acercó al ataúd y le mostró sus
cicatrices: “Má, ¿sí le pidió perdón a Dios, o al Diablo,
por como me dejó? Siquiera ya se fue de este mundo
la que me pegaba tanto” –recuerda Liliana.
–Los últimos cinco años de su vida mi mamá vivió
conmigo. Tenía casi ochenta años y nadie más quiso
recibirla. Yo sé que mi Dios la trajo al final a mi casa
para que yo le enseñara muchas reflexiones de la
vida –afirma Liliana, tras contar que, en diciembre
de 2016, su madre falleció.
Un marido, dieciséis hijos y una casa que sostener
se llevaron la juventud y la adultez de Ruth. Nunca
hubo tiempo para mucho más que parir, y limpiar y
castigar. Era brava y todo el mundo en la vereda la
trataba con un respeto bastante parecido al miedo.
Ningún marrano que hubiera osado probar una de
sus matas de maíz salió nunca con vida; envenenaba
animales, rajaba leña y, si se le contradecía, asentaba
golpes con toda la fuerza que el trabajo del campo
había esculpido en su cuerpo.
–Una vez mi papá le llevó unos zapatos, eran
negros y con flores. A mi mamá no le gustaron, ‘que
esos zapatos floriados tan cochinos’, y le estrelló un
zapato en la cara. Él se lo devolvió, pero ella logró
esquivarlo y el zapato cayó al fogón. Ella cogió el
otro y lo echó también. Entonces mi papá corrió a
sacarlos: ‘¡No ve que me costaron plata!’. Mi mamá
cogió la varilla con la que volteaba las arepas y se
la estampó a él en la espalda –recuerda Liliana.
El padre salió, adolorido, para el zaguán. Prendió
su radio de pilas, que era su adoración, y recién
lo había encendido cuando la esposa le arrebató el
aparato de las manos y lo estrelló contra la pared.
El padre recogió los pedazos y se fue para el cafetal,
donde se sentó a intentar unirlos. Fue la única vez
que Liliana lo vio llorar.
Liliana ha intentado muchas veces recibir en su
casa a su hija mayor, que ya tiene más de 30 años
y es madre de tres niños. Pero cada vez el intento
ha fracasado por lo mismo: no se soportan. La hija es
agresiva con los niños, malgasta el escaso dinero que
consigue, “mete muchos hombres a la casa”. Ahora
Liliana ve por sus nietos hasta donde se lo permiten
las condiciones, y la autoridad de la hija; les ofrece
un agua de panela cuando le piden ayuda, pero
nada más.
–A la niña no le puedo dar más la mano, porque
ella tiene una forma de vivir y yo tengo otra –
afirma, sin resignarse del todo, Liliana. ¿O Ruth?
A veces se pregunta si será culpa suya. Si la hija
es así de agresiva porque recuerda lo que pasaba
cuando estaba aún en el vientre, porque recibía el
desgarramiento de las embestidas, el ardor de los
golpes, y, sobre todo, la inmensa rabia con la que,
en ocasiones, Liliana lograba defenderse. A veces se
pregunta si su hija la odia.
–Yo quería que ella tuviera una vida diferente a
la mía. Eso era lo que más le pedía al Señor, pero, al
final, también le ha tocado sufrir.
***
Ahí estaba el grupo, en ese pequeño consultorio

en la Unidad Municipal de Víctimas, escuchando el
relato desgarrado de Liliana:
–‘Ella no vale nada, ahí la tienen pa’ cuando
quieran’. Y entonces ya no era sólo mi esposo, sino
también los otros guerrilleros, los cuatro hermanos,
Ignacio, Gildardo, Reynel y Gustavo, que hacían y
deshacían conmigo, y a mí me dolía todo el cuerpo
y no había comida y el niño, el niño se me enfermó
y yo traté de curarlo, pero no pude.
Mantiene la mirada fija en un punto de la
habitación que sólo ella logra ver, el punto donde
aquellos hechos, como los rollos de una película,
giran infinitamente.
–Liliana, respira, respira –le dice la sicóloga del
equipo cuando comienza a temblar.
–Es insoportable –responde, con el rostro bañado
en lágrimas.
Tiene los codos apoyados en la mesa, las manos
levantadas le cubren la cara. Agacha la cabeza y
guarda silencio.
–Mira, hagamos algo. Sígueme. Estás pensando
en esos momentos. Míralos bien, estás ahí y duele
demasiado. Mírate, en ese lugar, con esas personas,
¿te ves?
– ¡Es tan horrible!
–Ahora te vas a salir y vas a volver aquí, a este
momento en el que estamos juntas, conversando. Eso
que pasó lo vas a ver allá, en el pasado. Eso pasó allá, y
ahora estás aquí. Quiero que lo veas desde afuera. Mira
a esa mujer que está ahí sufriendo, a merced de ellos,
enterrando a tu hijo. Y ahora mírate tú, que saliste, que
estás aquí. ¿Qué le puedes decir a esa mujer?
–Que ya pasó, ya pasó –acepta Liliana, mientras
recobra el ritmo de su respiración.
–Ya le puedes decir a ella que eso va a pasar,
que estarás a salvo. Lo que sucedió no se puede
cambiar, hace parte de tu vida, de tu historia, pero
lo importante es que está lejos, en el pasado. Ellos ya
no pueden dañarte.
Mientras escucho a Liliana, los rollos de mi
propia película comienzan a girar. Un primo mayor,
de pie en la habitación de la niña de seis años
que fui, con los pantalones abajo, se masturba. El
recuerdo está envuelto en bruma, nunca logro saber
si lo soñé o realmente pasó.
–A mí todo esto me parece como un sueño –dice
Liliana. A veces me acuesto y no puedo dormir, pienso
en estas cosas y me digo: ¿será que estoy soñando?
¿Será que nada de esto me pasó de verdad? Pero
pienso bien, y sí, lo viví. Luego me acuerdo que me
ayudaron, que mi ángel me sacó de ahí. Empiezo a
orar y por fin me quedo dormida.
– ¿Quieres contarnos algo más? –le preguntan más
adelante, luego de casi tres horas de conversación.
–No, yo creo que eso es todo –contesta Liliana.
– ¿Cómo te sientes? ¿Está bien para ti haber
hablado con nosotras?
–Sí, aunque, pues, me siento como con un poquito
de pena.
– ¿Pena de qué?
–Pues de eso que les conté... qué pena con ustedes,
muchachas.
– ¿Con nosotras? Ay no, por favor no, tú no tienes
nada de qué sentir vergüenza. Vergüenza debería
darle a las personas que te han causado tanto dolor–
dice, enfática, mi compañera.
–Cuando me operaron, lo que más me entristecía
era que tal vez podía morirme ahí, sin haberle
contado esto a nadie. Le pedía tanto a la Santísima
Trinidad poder compartirlo, que alguien me
escuchara. Miren que una vez vi un programa en
la televisión, unas señoras contaban unas historias
tan tristes, y yo pensaba, ojalá y pudiera contar
también, que la gente sepa que estas cosas pasan,
a ver si todos hacemos algo y ya no nos pasa más
–agrega Liliana.
–Y ahora, gracias a tu historia, otros van a saberlo,
y otras se van a llenar de tu valor –concluimos.
Abrazos. Se termina el café que seguía servido
y el grupo sale hacia el restaurante, juntas, en el
presente.
La niña de seis años que fui, sigue sola en esa
habitación, frente al hombre enorme que le dice que
lo vea, que lo toque. Luego todo es más borroso.
Alguna vez, quizá, también esa niña tendrá el
valor de susurrarme al oído la historia que guardan
esas brumas.
***
–Entonces regresé a Medellín y en 1995 conocí al
que hoy en día es mi esposo. Empezamos a charlar,
yo con mucho miedo, pasaron como dos años, él me
colaboraba sin interés, pero me iba a tocar o abrazar
y eso yo pegaba un berrido que ni pa’ qué lo cuento,
y yo le decía: ‘A mí no me gusta que me toquen, no
me gustan los hombres’. Él, a veces, entendía mal,
entendía que a mí me gustaban las otras mujeres. El
caso fue que empezamos a ayudarnos mutuamente
y empezamos a salir, sin derecho a nada: como
hermanos. Yo lo quiero a él como un hermanito.
Nosotros tenemos intimidades, pero... no, cómo le digo
yo, es un amor distinto. Él es una persona que no me
trata mal, trata bien a los niños. Imagínese que en
el proceso, él trabajando, yo trabajando, compramos
un lotecito en San Javier - La Quiebra, en Medellín,
y ahí nos fuimos a vivir en el 99. Un día -no sé
cómo, yo digo que fue a través del esposo mío, el
primero, que debió decirle a los otros- se aparecieron
unos hombres de esos en la casa: ‘Necesitamos hablar
con usted, pasamos mañana a las tres, usted no se
nos escapa, no le puede decir a nadie, o paga’. Y
empezó otra vez el calvario. Al otro día le dije a la
patrona que me iba a una cita médica. Llegué a la
casa. Me entregaron dos armas, una chaqueta negra,
y me hicieron llevar las armas hasta la terminal de
transporte. Eso pasó tres veces. Una vez me hicieron
pasar una libra, pues, cómo le digo, de droga será.
Otro día me hicieron ir al terminal de transporte y
la Policía hizo un operativo, pero gracias al Señor yo
ya había botado eso en el baño, y me les volé por
otro lado. Yo le decía a mi esposo, al nuevo: ‘papi, yo
no quiero seguir más en esta casa’. Me la pasaba en
la pieza, cosiendo y llorando. Una vez, uno de ellos
me llevó por allá, a una residencia en el centro, y
me volvió otra vez con lo mismo, con arma y todo,
a desnudarme, a cogerme. Ya los niños empezaron a
crecer, y yo decía: ‘¿cómo voy a hacer para sacar a
la niña de acá? Mi esposo se va a ir si le cuento la
verdad, y yo, ¿qué voy a hacer sola?’. Entonces uno
se pone a pensar si decir o no la verdad, y, pues, no
la dice. Otra vez me dijeron que fuera a la Terminal
del Sur, me dieron la chaqueta con dos cañones y
un revolver pequeño, cogí el taxi, y cuando llegué,
les dije: ‘Vean que le voy a decir todo a la Policía
aquí mismo si ustedes me siguen amenazando, ya
no voy a seguir pasándoles estas armas a ustedes’.
Un man de esos me iba a tirar, yo iba a correr y
me alcanzó. ‘Te vamos a matar’, dijo, tenía una
jeringa y me la enterró. Yo creía que me habían
inyectado veneno y empecé a llorar. Cogí un taxi y
me fui pa’ la casa, llegué gritando: ‘¡Papi, vea que me
inyectaron veneno!’. Él cogió y me llevó al hospital,
me hicieron unos exámenes y me dijeron que era que
yo tenía problemas sicológicos. Me metieron a esa
clínica psiquiátrica, y ahí duré veintiocho días, pero
vea cómo son las cosas, esa clínica me sirvió mucho,
porque ya esos hombres se enteraron que yo estaba
internada, que estaba muy grave, y entonces ya se
abrieron. Mi esposo me visitaba y yo le decía que no
quería volver allá a ese barrio. Entonces él aceptó
y se vino a pagar arriendo pa’ otra parte. Pero ya
en el barrio nuevo pasábamos era en medio de la
balacera, que mataban a uno, que mataban al otro.
Yo estaba embarazada otra vez, ya como resignada
a vivir en esa situación, siempre. Estaba recién
subido Álvaro Uribe, y empezaron dizque a limpiar
los barrios: llegaban y picaban a los muchachos,
que milicianos, y los metían en una carreta. Yo vi
cuando estaban picando a uno, y él decía ‘les suplico,
vea, no me maten’, pero lo siguieron arrastrando con
un lazo. Ya le habían cortado las dos manitos. Al
final apareció con el cuello y la barriga abiertos, el
pajarito en la boca y un papel colgado: ‘Por sapo’. A
mis dos vecinas también, doña Ana, que vivía de
vender morcillitas, y la otra: pusieron a correr a las
viejitas y después les dieron bala. A ellas también les
colgaron su letrero: ‘Por alcahuetas’. Luego supimos
que era que doña Ana le había lavado dos mudas
de ropa a unos muchachos que eran paracos, y vea,
por ganarse tres mil cagaos pesos la mataron los
milicianos. Mataron a tanta gente: a Darío Tierra,
el que vendía arepas; al señor Rubén, que era el que
nos traía el agua, lo picaron por las escalas. Otra
vez tenían una muchacha amarrada a un palo
de mango, que porque se ponía minifaldas. Y ella
gritaba ‘¡auxilio, auxilio!’, y esos hombres haciéndole
de todo. Le metían el revolver en la boca. Yo pensaba
en las cosas parecidas que me habían pasado, y me
pegaba a la Santísima Trinidad. Una vez llegué a la
casa y estaban por ahí dos hermanitos, les gustaba
mucho beber, y cuando se emborrachaban ponían
mucho problema. Los iban a matar y los pusieron
uno contra el otro, los pusieron así y les dieron, ahí
junticos. Yo estaba parada al lado, a mí me tocó ver
todo, porque usted viene del trabajo pa’ la casa, y
pasa, y mira, entonces, ¿yo qué hice?, me pasmé, y
me encomendé a la Santísima. Cuando ellos me vieron
ahí parada me dijeron: ‘Desaparecéte de por aquí o
te vamos a quebrar el culo’. Al otro día le dijeron
a mi esposo que se tenía que ir, ‘porque los sapos
morían estripados’, y nos tocó salir. Nos fuimos para
un apartamentico por ahí cerquita a San Javier, y
luego vinimos pa’ Caicedo, pero allá también se puso
malo, esas balaceras, entonces pedimos un préstamo
y compramos en otra parte el lotecito donde estamos
ahora. Empezamos como a construir y vea, aquí
vamos.
–El niño menor ya tiene catorce años y está en

séptimo, es un amor ese culicagado, todo cariñosito,
cuando me ve triste me consuela. El otro niño tiene
veintisiete, él es un amor también, no es violento.
Quería estudiar pa’ sicólogo, pero no pudo, prestó
servicio militar y ahora está estudiando, yo no sé
cómo se llama eso, como de empresas, ya ahorita
empieza las prácticas. La hija sí me salió loquita,
igualita al papá. Ya tiene tres niños. Se fue pa’
Bogotá con un muchacho de aquí de Medellín, pero
ya se devolvió. Es muy bruta pa’ castigar, salió al
papá que todo son golpes, y también en lo físico.
Idénticos. Una niña se la quitó un tiempo Bienestar
Familiar, y yo peleé mucho porque la devolvieran,
porque esa es la única nietecita que tengo.
***
A la última de las hijas de Ruth la llamaron María

del Carmen. Nació una tarde de febrero, en medio
de las verdes montañas que alguna vez integraron
el gran territorio catío, habitado por gentes bravas
y luchadoras, lideradas por el cacique Anbaibe, y
luego por su hijo, el cacique Nutibara. De haber
llegado al mundo cuatro siglos antes, María del
Carmen habría integrado la valiente resistencia que
su pueblo opuso al invasor español y al despliegue
de su ferocidad, animada por la búsqueda de los
tesoros que esta tierra escondida prometía. Los
tesoros del templo de la diosa Dabeiba, por ejemplo,
la bella hija de Karagabí, dios creador, a quienes los
colonizadores endilgaban el patronato de un templo
edificado completamente en oro, en el corazón de la
montaña, tejido de perlas y piedras preciosas.
Las mismas tierras que hoy ven avanzar la
construcción de una presa de 225 metros de altura
y 20 millones de metros cúbicos de volumen sobre
el río Cauca, que, junto a la central subterránea y
los túneles de descarga, conformarán HidroItuango,
la empresa de energía eléctrica más grande de
Colombia -duplicará la producción de energía de
represas como El Guavio, San Carlos o Urrá- y la
segunda en capacidad de Suramérica. El costo de la
obra se mide en vidas: la vida de las casi cuatro mil
hectáreas de bosque seco tropical que la circundan,
y de muchas especies animales terrestres que se
verán desplazadas; la vida de peces comerciales,
como el bocachico, que desaparecerán de un extenso
tramo del río al interrumpirse su migración natural.
La vida de las familias pescadoras y barequeras
de ese cañón, cuya cultura quedará sumergida con
las inundaciones. La vida de los damnificados por
el desbordamiento de los afluentes del río. La vida
de líderes campesinos perseguidos por su decidida
oposición al proyecto hidroeléctrico de Empresas Públicas
de Medellín .De haber vivido hoy en esas mismas
tierras, María del Carmen, tal vez, habría tenido
que abandonarlas, por las buenas o por las malas.
Las ganancias de la obra, sin embargo, se miden
en dólares: la empresa liderará la exportación de
energía en la región.
Pero no fue hace cuatro siglos, ni hoy, que la
recién llegada al mundo, María del Carmen, abrió
los ojos. Fue en 1972, en una familia extensa -a la
usanza antioqueña- de un corregimiento ituanguino
de difícil acceso. Las guerrillas, valiéndose de los
corredores de la cordillera Occidental, habían
entrado al territorio algunos años atrás y se habían
asentado allí grupos del ELN, del Ejército Popular
de Liberación (EPL) y de las Fuerzas Armadas
Revolucionarias de Colombia (FARC). Tampoco a
ellos habría podido verles María del Carmen, quien,
probablemente a causa de su prematuro nacimiento,
venía con los ojos nadando en sangre.
–Ay, otra culirrajada –fue el recibimiento que
escuchó de la madre.
Sus hermanos querían conocerla, alzarla,
presentarle el mundo, pero su corta existencia no les
dio tiempo. El padre enterró a la bebé en la misma
finca. María del Carmen se había librado de crecer
allí donde Liliana casi no logra sobrevivir. ¿Del lado
de quién estaba la suerte?
En eso pensaba Liliana la noche eterna que pasó
mirando a su niño-ángel tendido sobre la mesa: que
esas tierras estaban sembradas de muertos, que su
hijo no iba a tener el mismo destino, no iba a reposar
para siempre en un hueco al lado de Marina, que le
daría cristiana sepultura, porque, a cambio, el niño
regresaría a salvarlas de aquel valle de lágrimas.
Y así fue. Aunque muchos años después, cuando
volvió al cementerio de Ituango a enterrar al padre,
ya no encontró rastros de la tumba del niño, aquella
vez Liliana logró llegar al pueblo y sepultar a su
hijo en tierra santa. Luego, dice ella, el niño les hizo
el milagro:
–Pese a todo lo que pasó, ese niño quiso nacer.
Venía a salvarme la vida. Porque después de todo
esto, yo ya estoy, por fin, a salvo –concluye Liliana.
“YO DESCONFÍO HASTA
DE LA SOMBRA MÍA”
A primera vista, los ojos de Amaranta parecen

oscuros, pero más de cerca puede verse que una línea,
del mismo tono azul que tenían los ojos de su madre,
bordea el iris castaño. Casi no usa maquillaje. El
cabello, que cae sobre sus hombros delineando la cara
redonda, oculta bajo la tintura canas abundantes.
Para celebrar el medio siglo de vida que acaba de
cumplir, Amaranta planea tatuarse la imagen de
un ave Fénix, porque, al igual que el ave, ella ha
resurgido de entre sus propias cenizas.
Un par de años atrás, las veces que debía dar otro
nombre para preservar su identidad, decía llamarse
Soledad.
–Pero ahora pienso que Soledad es como una
persona que no ha salido del pozo en que lo deja a
uno la violencia, que no quiere salir. Y ahora yo sí
quiero salir. Por eso ya no soy más Soledad.
Es Amaranta, como la flor que nunca se marchita
para siempre; la que, al terminar un ciclo, muere
para después volver a brotar. Amaranta, a quien
la violencia armada arrebató la estridencia de los
pericos al atardecer, el mote de queso de su madre los
domingos, el violeta que sólo dibuja el sol al ponerse
en el valle del río Sinú, y, durante mucho tiempo,
el sentido mismo de la vida, es una cordobesa que
conoce muy bien, en carne propia, los límites de la
degradación que alcanzó la guerra en Colombia.
***
En un país con 1.122 municipios, algunos divididos

hasta en cientos de corregimientos, que agrupan
a miles de veredas, es difícil retener -a veces ni
siquiera conocer- el nombre de tantos lugares.
Algunos, sin embargo, llegan a hacerse célebres por
un conjunto complejo de circunstancias que ubica allí
un evento memorable para la nación. Es el caso del
corregimiento de Santa Fe de Ralito, municipio de
Tierralta, en Córdoba, que ha quedado inscrito en la
memoria colectiva del país como el punto principal
de los 368 kilómetros cuadrados que el gobierno de
Álvaro Uribe Vélez dispuso para la negociación con
las Autodefensas Unidas de Colombia (AUC) entre
los años 2003 y 2006. En la vida sencilla de tan
sólo un millar de habitantes se alzan todavía las
enormes edificaciones que alguna vez albergaron a
los más temidos paramilitares de la región -incólumes
algunas, en ruinas la mayoría- para atestiguar el
paso de aquellos protagonistas de la barbarie.
El 15 de julio de 2003 se firmó allí el Acuerdo
de Santa Fe de Ralito, que pactaba la desmovilización
gradual de los paramilitares confederados en las
AUC, hasta su total desaparición, que debía ocurrir
“Y o de s c o n f í o h as t a d e la somb ra mía ” 55
en 2005. Hasta entonces permanecerían en zonas
de concentración y mantendrían el cese al fuego.
La desmovilización paramilitar requería una
normativa que le diera viabilidad y sustento, para
lo cual el Gobierno impulsó en el Congreso la que se
convertiría en la Ley 975 de 2005 o ley de justicia
y paz. Como correspondía, entre sus principios la
Ley contemplaba la reparación a las víctimas y
las garantías de no repetición, que pasaban por la
desmovilización y el desmantelamiento de los grupos
armados al margen de la ley. En el papel, que todo
lo aguanta, la Corte Constitucional había incluido,
además, la obligatoriedad de decir la verdad para
hacerse a los beneficios de la justicia transicional: los
paramilitares desmovilizados perdían sus prebendas
si se comprobaba que habían seguido delinquiendo,
o si, en sus declaraciones, mentían u omitían
información sobre sus crímenes.
Lo que pasó, no en el papel sino en la vida, fue que
el Gobierno nacional extraditó a varios de los grandes
comandantes paramilitares para que cumplieran
penas por delitos de narcotráfico en Estados Unidos,
mientras que las víctimas se quedaron sin la parte
de verdad que hubieran podido ofrecerles. Otros,
mandos medios y tropa, se enfilaron en el proceso de
desmovilización, demasiadas veces aceptando sus
beneficios sin cumplir con el pacto real de dejar las
armas, volviendo al territorio a disputarse las zonas
abandonadas por sus comandantes y reciclándose
en nacientes estructuras paramilitares: los mismos,
con otros nombres.
Amaranta sabe que todo lo que pasó en Ralito
nunca estuvo bien. “¿Cuál desmovilización de qué
–dice– si de allá era que iba y venía ese hombre?”.
Se refiere al hombre que la esclavizó sexualmente.
Era uno que llamaban El Pambe.
***
Amaranta nació en Montería, Córdoba, en 1967.

Cuando cuenta su historia prefiere omitir los detalles
exactos de muchos lugares, porque algunos miedos
no se disipan: la realidad del país no permite que se
disipen. En cambio, Amaranta enfrenta todavía en
el presente riesgos y amenazas.
Fue la mayor entre los cuatro hijos del matrimonio
que integraban don Pepe y doña Carmenza,
una pareja de lazos fuertes pero escasos recursos,
que pronto necesitó también de las manos de su
primogénita para alimentar a la familia. La pobreza
frustró tempranamente sus sueños de estudio.
Desde pequeña fue muy vanidosa. Le gustaba
combinar su ropa, arreglarse el pelo, maquillarse.
Usaba shorts, vestidos, minifaldas: realmente le
gustaba su imagen en el espejo, y se esmeraba por
cuidarla.
–Siempre mantenía así, todos los días, como dice
uno: a la línea –sonríe, Amaranta, sin asomo de
modestia.
Tenía 14 años cuando se escapó con Horacio, un
hombre de 35 que apenas conocía, del que no estaba
enamorada pero que le ofreció la oportunidad con
que toda adolescente, razonable o ingenuamente,
sueña: abandonar la casa paterna. Horacio, sin
embargo, mostró pronto su verdadera cara. Sus
constantes maltratos destrozaron otra ilusión de
Amaranta: el de encontrar en la huida un mundo
mejor que aquel que dejaba atrás.
–La mayoría de marcas que tengo en la cara
me las dejó él, porque siempre que me pegaba me
sacaba sangre –recuerda ella, mientras su gesto
recrimina a la niña soñadora que fue.
Entonces casarse era para las mujeres sinónimo de
aguantar. Eso le habían enseñado en su casa: “Eso le
tocó, usté solitica se lo buscó, entonces, aguántese”.
Así que ella se aguantó, y se aguantó, hasta que un
día no aguantó más. Se cansó de no recibir nunca
un abrazo, ni un “gracias”; se cansó de no saber qué
era un Día de la Madre, o un cumpleaños. Y de los
golpes y las humillaciones.
Hicieron falta nueve años para que Amaranta
reuniera el valor necesario para liberarse de su esposo.
Durante ese tiempo habían tenido dos hijos: una niña
y un niño. El impulso final llegó el día que su hija
cumplía cinco años: Horacio apareció en la casa con
otra mujer. Venía a buscar ropa para cambiarse e irse.
– ¡Oye! ¿Tú por qué trajistes a esa mujé aquí,
tú qué te crees? ¡Si tu mujer soy yo! –le reprochó
Amaranta a su marido.
– ¡Quítate que tú no eres nada mío! –le contestó
el marido, al tiempo que empujó a Amaranta hacia
una habitación.
Esa vez Horacio la golpeó hasta dejarla
inconsciente, pero de aquellos golpes Amaranta
regresó habiendo tocado fondo: cuando volvió en
sí, y el marido ya no estaba, tomó a sus niños –el
menor de apenas un año- y regresó con sus padres.
La familia tenía en su casa un restaurante, a cuyo
trabajo se integró Amaranta tan pronto llegó. Para
sostener a sus hijos, se ayudaba, además, lavando y
planchando ropa de los militares: había un batallón
cercano y ellos siempre buscaban en el barrio quién
les hiciera esos oficios. La carga era pesada, porque
Horacio se desentendió de su obligación con sus hijos:
– Yo lo denuncié enseguidita en la Comisaría de
Familia, pero él nunca nos dio nada, que porque no
tenía plata. Tampoco nos hizo falta, porque yo me
bandeaba sola –afirma Amaranta.
Por haber estado en contacto con la cocina desde
siempre, Amaranta es una excelente cocinera. La
cazuela de mariscos, el sancocho de pescado, y el arroz
de camarón son sus especialidades, que perfeccionó
en Cartagena, trabajando en el restaurante de uno
de sus primos.
Cuando regresó de Cartagena, ya la gente de su barrio
en Montería había comenzado a decir que el sector se
estaba llenando de paramilitares. En casa de Amaranta
comprobaron pronto los rumores, pues un grupo de
hombres llegó una mañana, cargando un costal, y les
pidieron guardarlo mientras ellos desayunaban.
–Y vamos a ver que eso eran unas granadas, unos
revólveres, ¡eran un poco de armas! –dice Amaranta,
con los ojos muy abiertos.
Cuando terminaron de comer recogieron su costal
y se fueron. Los vecinos que los habían visto entrar
y salir les ratificaron, a Amaranta y su familia, que
esos hombres eran de las autodefensas. Poco después
llegaron de nuevo y les dijeron, abiertamente, que
ellos combatían para que las ciudades “se limpiaran
de guerrilla”. Siguieron apareciendo con regularidad:
– ¿Cómo ha estado la vuelta? ¿Se ha aparecido
alguien? –preguntaban cada vez.
–No, nadie, todo normal. La misma gente de
siempre –respondía la madre de Amaranta.
La familia sabía que no podía impedir el contacto,
que negarles la entrada al restaurante era ponerse
en la boca del cañón.
–Uno no puede irse en contra de ellos, porque se los
tira de enemigos –sentenció la madre de Amaranta,
pero le advirtió al resto de la familia: “Con esa gente
ni se metan, entre ma’ lejo’, mejor”.
Sin embargo, no había forma de mantenerse lejos.
El primer golpe se lo dieron a Pedro, el hermano
de Amaranta, que tenía entonces 27 años, estaba
casado y era padre de dos hijas. Pedro se dedicaba
a vender rifas y regresaba de su labor, una tarde
de 1996, cuando unos hombres lo interceptaron y le
propinaron una golpiza.
–“¿Ajá, y tú por qué me pegas si yo no te hecho
na’? Yo sólo estoy caminando por aquí” –contaría
después Pedro a su familia que eso era lo que él les
decía.
–Para que no se las anden tirando de chachos –le
contestaron sus atacantes.
Pedro sufrió un daño en la columna que le
inmovilizó una pierna. Poco después unos amigos lo
invitaron a salir, para que se despejara de los malos
días que había pasado y Pedro aceptó. Cuenta uno
de los amigos que le acompañaba esa noche que un
tipo les brindó una cerveza.
–Yo digo que en la cerveza le habrán echado
algo, porque él se acostó y a la mañana siguiente
amaneció muerto. Mi hermanito lindo, que Dios lo
tenga en su gloria –suspira Amaranta.
***
En 1999, cuando Amaranta tenía 32 años, el

segundo de sus hermanos le presentó a un amigo.
Su nombre era Fernando, un cachaco muy apuesto,
bastante alto, que trabajaba instalando líneas
telefónicas en el barrio.
–Estaba bueno, no sé, yo creo que tenía pinta
de buen hombre. ¡A mí me encantaba! –recuerda
Amaranta.
Fernando se quedaba en el restaurante luego del
almuerzo, en las hamacas del patio, y jugaba con el
hijo menor de Amaranta, que entonces tenía 12 años.
Su hija tenía 17. Además de jugar, Fernando llevaba
al niño dulces y obsequios. Cuando iba a entrar al
colegio, le regaló lápices, cuadernos, colores. A veces,
le ayudaba con las tareas. Fueron esos gestos hacia su
hijo, más que el aspecto de Fernando, o sus maneras
hacia ella, los que terminaron por seducir a Amaranta:
–Esa fue mi debilidad, ahí fue que yo me enamoré
de él –confiesa.
–Amaranta, yo quiero algo serio: tú eres una buena
mujer, muy trabajadora, y yo siempre he querido a
alguien así –le dijo una mañana el cachaco.
Sin conocerlo muy bien, Amaranta decidió
ir a vivir con Fernando. Sus hijos se quedaron
con la abuela y ella se mudó al barrio de su
nuevo compañero. En 2002, la pareja quedó en
embarazo, y en diciembre, estando de visita en
Bogotá, nació Pablito, en el hospital San José.
Sólo hasta que el bebé tuvo ocho meses regresó la
familia a Montería.
De nuevo las primeras impresiones traicionaron a
Amaranta, pues, a medida que pasaron los meses,
el hombre cariñoso que alzaba a su hijo y le traía
dulces de colores cada tarde se fue transformando
en un ser hostil que la celaba obsesivamente, la
acusaba de meter a otros hombres en la casa durante
sus ausencias, y la golpeaba por todo. Amaranta
intentaba frenarlo, porque ya sabía que si permitía
sus abusos estos sólo iban a aumentar. Nueve años
de convivencia con el padre de sus hijos mayores se
lo habían enseñado.
–Amaranta, tú por qué te vistes así... ¡Ya no
quiero verte con esos chores, ni con esas faldas! –le
dijo Fernando un día.
–Qué pena contigo, mi amor, yo me visto así ¡y
de malas! –le respondió Amaranta.
La vida se volvió un tira y afloje: Fernando
intentando controlarla, Amaranta tratando de
resistirse. A veces ella ganaba esas disputas, pero
incluso en aquellas ocasiones perdía algo a cambio.
–Está bien, quédate con esa ropa, pero mantente
en la casa para que podamos vernos –le ordenó el
marido, a raíz de lo cual Amaranta tuvo que dejar
su trabajo en el restaurante.
Poco antes de abandonarlo había tenido un
altercado con un muchacho del barrio, uno que
llamaban El Pambe. Entró un día al restaurante y,
sin pedir nada, se le quedó viendo:
–Uy, vieja, ¡tú si estás buena! Qué culo rico, así es
que me gustan. ¡Estás viejona, pero estás buena! –le
dijo a Amaranta.
–Ve, ¡y a este qué le pasa! –respondió ella–. ¡Ve a
molestar a otra, ve a buscar oficio, que yo ya tengo
marido!
–Vea la boba –dijo El Pambe– Amanecerá y
veremos.
Se marchó mientras vociferaba groserías. La
violencia paramilitar estaba llegando de nuevo.
Luego de un tiempo de trabajar como mototaxista,
Fernando había conseguido emplearse como DJ en
una discoteca, a la que entraba a las cuatro de la
tarde y de la que salía al amanecer. Amaranta le
llevaba todas las noches la comida a su marido. En
una de aquellas ocasiones, Fernando le señaló a un
grupo:
–Mira esos tipos que están allá tomando, son
paracos –le dijo.
–Ajá, ¿y tú por qué sabes? –fue la respuesta
natural de Amaranta.
–Porque ellos vienen y dejan a guardar las armas
acá.
– ¡Ay, niño! ¡No hagas eso! La próxima vez diles
que no, que la Policía anda requisando, te vas a
ganá’ un problema –le aconsejó Amaranta.
–Deja la bulla y vete pa’ la casa, no me molestes
–fue la incrédula respuesta del marido.
Pero Amaranta tenía razón, como razón tenía su
madre el día que le había prevenido: “Con esa gente
ni se metan, entre ma’ lejo’ mejor”.
Una noche, uno de los paramilitares que
frecuentaba la discoteca donde trabajaba Fernando
llegó con una acompañante. Se trataba de una mujer
muy joven y hermosa, que se pasó buena parte de
la noche en la cabina de música pidiendo canciones
que luego entonaba a todo pulmón. El paramilitar
creyó que Fernando intentaba seducir a la joven
–o tal vez sí lo intentaba, no sabemos esa parte de
la historia que bien pudo haber ocultado– y sintió
hervir la sangre, como les hierve a los hombres que
piensan que las mujeres a su lado les pertenecen.
–No te metas con lo mío, hijueputa –se acercó a
advertirle el armado a Fernando–. Porque te mato.
Al comienzo, Fernando no hizo caso; “cosas de
borrachos”, se dijo, pero aquel hombre siguió llegando
a la discoteca por las noches, subiendo el tono de sus
amenazas. Fernando se había ganado un enemigo.
Una noche, cuando el hijo menor de Amaranta tenía
apenas un año, el paramilitar detuvo a Fernando
antes de su llegada al trabajo -lo había seguido
hasta un lugar solitario- y allí le rompió la cabeza
con la cacha del revólver: “¿No te dije que no te
quería ver más por aquí?”. Al regresar a la casa
que compartían, cuando apenas iban a ser las siete
de la noche, Fernando le anunció a Amaranta que
se devolvía para Bogotá. Esa misma noche se fue,
y ella quedó con su hijo pequeño, solos en la casa, a
merced de los paramilitares que pocas noches antes
la habían atacado a ella por primera vez.
***
El Pambe era un paramilitar. Amaranta, como

todos en su barrio, lo sabía. Lo que no podía saber
era cuándo y por qué El Pambe decidió atacarla. Si
era parte de la venganza contra Fernando por el
episodio con la joven que pedía canciones en el bar,
o lo había planeado aquella vez que la insultó en
el restaurante.
El 26 de diciembre de 2003 la Policía lo había
capturado como presunto responsable de algunos
homicidios que se habían presentado en la región.
A José Manuel Pérez Jiménez, alias El Pambe, de
33 años, la Fiscalía le había dictado medida de
aseguramiento, sin beneficio de excarcelación, por
homicidio agravado. Sin embargo, en 2004 ya se
le veía frecuentar las mismas calles que Amaranta,
porque había llegado a Santa Fe de Ralito, a la
zona de ubicación que se había instalado allí hasta
que concluyeran las desmovilizaciones.
Una noche de 2006, El Pambe y otros tres
hombres, aprovechando la ausencia del marido
que trabajaba hasta el amanecer, entraron a la
casa de Amaranta. Cuando ella pudo notarlo ya
los tenía encima, tapándole la boca. La violaron
y le advirtieron: “Sabemos bien dónde vive su
familia, póngase a hablar de esto y le acabamos
es con todos”. Muchas noches se repitió la tortura,
grupal, inclemente. La segunda vez Amaranta se lo
contó al marido, pero él la descreyó y la abandonó
poco después, cuando las amenazas en su contra
comenzaron a materializarse.
***
Hasta el año 2005, fue el Bloque Sinú-San Jorge

de las AUC el que infundió terror en las sabanas
de Córdoba, fundamentalmente en el sur del
departamento: Montelíbano, Puerto Libertador,
Tierralta y Valencia, aunque disponía también
de un grupo urbano en Montería y Cereté. Al
momento de su desmovilización, ocurrida en Santa
Fe de Ralito, en enero de 2006, era Jairo Andrés
Angarita, alias Andrés, quien comandaba el
bloque, y rendía cuentas a los más altos mandos de
las Autodefensas Unidas de Colombia: los hermanos
Castaño y Salvatore Mancuso.
Sin embargo, tras esta desmovilización, la
violencia en Córdoba, lejos de disminuir, aumentó.
A partir de entonces, el territorio y los negocios
ilícitos que antes controlaba el Bloque Sinú-San
Jorge comenzaron a ser disputados por una nueva
generación de paramilitares, con varios grupos en
disputa: Los Paisas, Los Rastrojos, las Águilas Negras
y las Autodefensas Gaitanistas.
–Hay muchas cosas que no sé decirle bien, y
perdóneme si repito otras. No es mala voluntad,
es que todo está muy enredado en mi cabeza. Lo
que sí puedo decirle clarito es que Fernando se fue
un miércoles, y no volvió más. Ese mismo viernes
se me metieron otra vez esos hombres a la casa,
buscándolo, y yo les decía que mi marido se había
ido, ‘él sacó su ropa y se fue’, les decía yo, pero me
insistían, que tenía que confesarles en dónde estaba.
Digo que otra vez porque esa ya era la tercera. La
primera vez se habían entrado por el patio, hacía
como tres meses. Yo estaba dormida, y cuando sentí
fue que me taparon la boca y me agarraron de
los pies y de las manos. Eran ese Pambe y otros
tres. Me violaron todos juntos. A Fernando no le
conté, porque tenía mucho miedo, y pensé que no
iba a pasar más, que él no se tenía que enterar.
Pero volvieron, y esa vez, además de violarme, me
dejaron toda marcada, con chupones y mordidas
por todas partes, en la cara sobre todo. Entonces yo
le conté a Fernando lo que me había pasado, y le
mostré todo mi cuerpo como me lo habían dejado. Él
primero no me creyó, “eso es un mozo que tú tienes”,
me dijo. ¡Ese man sí era celoso! Pero entonces yo le
pregunté que cuál era el problema que él tenía en
el trabajo, porque los tipos me habían dicho que
me hacían eso como una advertencia, para que él
dejara de meterse donde no debía. Ahí sí me creyó
y me contó lo de la jovencita en la discoteca, y que
lo estaban amenazando por eso. Se veía asustado.
Desde ese día no me volvió a tocar, le daba como
asco, y me decía que eso que me había pasado era
porque yo me lo había buscado. ‘No señor, olvídate,
eso me lo buscastes tú, porque yo no me he metido
con ningún paraco, y tú sí. Es a ti a quien están
buscando y a mí me llevaron por delante por tu
culpa’, le decía yo. Pero él volvía y decía que no,
que si yo no me pusiera esos chores no me hubiera
pasado nada. Hasta que ese miércoles sacó sus cosas
y se fue. Lo que hizo fue irse y dejarme a mí botada
con el niño. Si él me hubiera sacado cuando se fue...
pero no, nos dejó allá. Lo único que me dijo es que
me fuera para donde mi familia, que él después me
iba a buscar, y luego no apareció más nunca.
–El Pambe y los demás siguieron llegando a
la casa, cuando querían, a violarme. ¡Qué no me
hicieron! A veces me metían el cañón por la vagina.
Había noches que me quedaba en donde mi mamá,
porque ella sabía y lloraba mucho por mí, por lo que
me estaba pasando, y me decía que me fuera para
allá, pero cuando eso pasaba El Pambe llamaba al
fijo de la casa: que si yo no estaba en 15 minutos
donde debía, nos metían una bomba. Me tocaba
irme, a la hora que fuera, corriendo, para mi casa.
Yo llegaba y los encontraba ahí, calladitos. Apenas
yo entraba, enseguida me empezaban a pegar, me
decían que yo no me podía mover de ahí, que tenía
que estar allá hasta que mi marido volviera. Me
cogían del pelo, me pegaban con correa, me daban
patadas, puños, ¡hasta me hundían los ojos! Yo
mantenía con el cuerpo adolorido a toda hora, me
maltrataban mucho. Pero cuando llamaban, pues
corra, porque si no me mataban a mi familia en
cualquier momento, y yo no podía cargar con esa
culpa –cuenta, delirante, Amaranta–. Una vez no
quise ir y nos pegaron dos tiros por la ventana, que
dañaron el televisor. Entonces vea que me tocaba,
ellos no tenían compasión. Por esos días mataron
también a un vecino de mi familia. Ese muchacho
también era de las autodefensas, pero como entre
ellos se peleaban... El pelao estaba sentado en la
terraza de su casa cuando El Pambe pasó en una
moto, se paró enfrente y le pegó una plomera. Mi
papá alcanzó a ver y gritó del susto. Entonces El
Pambe le hizo un tiro: “Viejo hijueputa, sapo como
siempre”, le gritó. Donde mi mamá no hale a mi
papá hacia adentro, El Pambe me lo mata esa noche.
***
Una madrugada de febrero de 2006, El Pambe

llegó a casa de Amaranta, en una moto. Venía con
otro hombre, que estaba herido de bala en la pierna.
Acababan de cometer un asesinato. Amaranta tuvo
que lavarles y plancharles la ropa ensangrentada.
La víctima había sido el periodista Gustavo Rojas
Gabalo, más conocido como El Gaba, que fue baleado
en un mercadito de Montería. Cuando ocurrían esos
episodios, sus victimarios desaparecían por algunos
días, se escondían, pero siempre regresaban.
–Sentí otra vez cuando me taparon la boca y
me agarraron de las piernas y de las manos. “No se
mueva que soy yo”, me dijo, y entonces me quedé
quieta –recuerda Amaranta.
Ella, que durante las ausencias de aquel hombre
alcanzaba a soñar que había llegado el final de su
pesadilla, sintió esa vez que aquello nunca iba a
terminar.
–Mejor mátenme –les suplicó a sus violadores–
que ya no soporto más esto. ¡Déjenme ir, o mátenme!
– ¡Ah! ¿Que te quieres morir? Entonces arrodíllate,
que te mato de una vez –le contestó El Pambe.
Amaranta sintió algo parecido al alivio y se
puso de rodillas. Entonces su hijo pequeño, que
presenciaba la escena, dejó salir un grito aterrado:
“¡No!”. El Pambe giró en dirección al niño, de apenas
cuatro años, y le dio una patada que lo envió lejos.
– ¡Mátame ahora! –suplicó de nuevo Amaranta,
cuando vio al niño tendido en el piso.
–Todavía no. Más bien, vístete que nos vamos
–le respondió.
Los hombres de El Pambe subieron a Amaranta
y a su hijo en la camioneta de vidrios oscuros en la
que habían llegado y, luego de dejar al niño donde
su abuela, emprendieron camino. Fue la primera
vez que la llevaron a Ralito.
Tan pronto llegaron al campamento, la encerraron
en una habitación oscura. La tuvieron cautiva,
esclavizada, durante dos semanas. Algunos de esos
días transcurrieron amarrada a un poste del cuarto,
mientras los hombres pasaban, por turnos, sobre ella.
–Creo que eran varios días, pero la verdad es que
no veía el sol, no sabía si era de día o de noche –
afirma Amaranta, con la evidente dificultad que
comporta organizar aquellos recuerdos.
A veces la dejaban salir y la ponían a trabajar en
la cocina o lavando ropa. Ella no sabía si eso era peor:
–Se veían muchas cosas horribles allá, mucha
sangre. En los campamentos tenían como unas
mesas de concreto con un hueco en el centro, ahí
era donde decapitaban, por ese hueco. Me tocó
ver matar gente, cómo les mochaban los brazos
y las piernas. Había un tipo, uno jorobado, que
respetaban mucho porque era el que sabía hacer
los cortes: le entregaban personas ya golpeadas, casi
moribundas, y él les quitaba las extremidades con
una motosierra –se atormenta Amaranta.
Entre los paramilitares también había algunas
mujeres que se estaban “desmovilizando”, y que
también conocían la suerte que corrían las cautivas.
Amaranta recuerda haber visto por lo menos a dos,
y haber conversado con una de ellas. La llamaban
Tomate, una joven que no debía alcanzar los veinte
años.
– ¿Y tú de dónde eres? ¿Te quieres venir con
nosotros? –le preguntó a Amaranta la muchacha,
durante aquella breve charla.
–No, es que yo no estoy acá porque quiero –
contestó Amaranta.
– ¿Entonces por qué? –insistió Tomate.
–Porque me trajeron obligada, pero me quiero ir
–le confesó entonces, Amaranta, deseando que la
otra, que era mujer como ella, entendiera su dolor y
se apiadara.
–Muy de malas. Tú no te puedes ir de aquí hasta
que den la orden –le dijo la joven con desprecio.
El desconcierto de Amaranta se vistió de silencio.
–Y no seas tan sapa, que yo te estaba era probando
a ver quién eras –concluyó Tomate.
Durante su cautiverio, Amaranta pudo ver
también a otras mujeres en su misma condición.
Algunas noches las movían en moto, de un
campamento a otro.
–El Pambe me llevaba y eran cinco, seis, siete,
hasta ocho tipos los que estaban conmigo. Él les
cobraba por eso. ¡Me da tanto asco acordarme!
Mantenían hediondos, como que no se bañaban,
drogados y borrachos, ¡y haciéndole de todo a uno!
–sufre Amaranta.
Quince días después la liberaron. La dejaron en
su casa, con un teléfono del que debía estar siempre
atenta, para cuando volvieran a necesitarla.
Amaranta recuerda que dejaba ese teléfono con el
sonido activo, pero escondido: ¡era tan mortificante
ver ese aparato!
Cuando el teléfono sonó por primera vez fue
para decirle a Amaranta que en media hora debía
estar lista, pues irían a recogerla. La llevaron,
junto con un grupo de mujeres, a San Onofre. Era
el comandante Diego Vecino quien las requería.
Al llegar, condujeron a Amaranta, todavía con los
ojos vendados, a uno de los cuartos oscuros, donde
la tiraron en un rincón. Mientras llegaba su turno,
escuchó muy de cerca el llanto de una mujer a
la que estaban violando varios hombres. Sintió
que la tierra se estremecía con cada golpe que le
propinaron antes de sacarla de la habitación. Olió
la indefensión que exhalaba el cuerpo de la mujer
que lloraba, de su propio cuerpo. Le dolió ver el
rostro del desamparo cuando le quitaron la venda y
la luz que entraba por la puerta abierta iluminó a
la víctima: una joven negra, con trapos en la boca,
a quien acababan de rapar la cabeza. Amaranta
volvió a sentir el gusto amargo del terror: sabía muy
bien lo que iba a sucederle. La mantuvieron como
testigo de la tortura precedente para que lo supiera.
–Al final, un comandante de esos me rapó a mí
también, porque yo ya no aguantaba más y traté
de resistirme. Me pegó y me mochó el pelo con una
macheta –recuerda Amaranta, con rabia.
En otra ocasión la llevaron a Ralito para atender
una fiesta en la que tenían cita algunos comandantes.
Eran también varias mujeres, que, como el ganado,
debían pasar por la decoración antes del desfile.
Estuvieron algunas horas donde una peluquera,
para que las arreglara.
– ¡Ay, Dios mío, me imagino a ustedes por todas
las que les hacen pasar! –le dijo a Amaranta la
peluquera, con mirada compasiva.
– ¿Por qué conmigo, si yo no he hecho nada? –se
lamentó con ella Amaranta.
–Mija, yo tampoco he hecho nada, pero mire como me
tienen acá: obligada a hacerles esto –contestó la mujer.
Entre sus compañeras de cautiverio Amaranta
recuerda especialmente a Yuliana, una niña
antioqueña, de 16 años, de quien lo primero que
escuchó al acercarse fue: “¿Y cómo salimos de aquí?”.
Amaranta le explicó que no había manera.
–Tiene que haber –contestó Yuliana.
A la fiesta, en la que hubo conjunto vallenato,
orquesta tropical y enormes cantidades de drogas
y alcohol, llegaron dos hombres que Amaranta
no había visto antes: uno era un tipo mayor, alto,
que traía puesto un sombrero paisa y llamaba la
atención, además, por su boca torcida, que le confería
un gesto de repugnancia. Al segundo hombre, que
llamaban El Pirata, le faltaba un ojo. Amaranta
sintió náuseas cuando, juntos, la tomaron del brazo
y la condujeron hacia una de las habitaciones.
–Dele duro a esa perra, que ella está acá es
para eso, para nosotros –se animaban los hombres,
mutuamente, mientras la violaban.
En otra ocasión, un domingo, organizaron unas

peleas de gallos en Ralito. Nuevamente las mujeres
debían estar a disposición de los participantes, pero
entonces Amaranta tuvo una idea: si se mantenían
sobrias, tendrían alguna oportunidad de escapar.
–Muchachas: al vaso desechable háganle un huequito,
así se toman muy poco trago cuando nos obliguen, a
ver si ellos se emborrachan y se duermen, y nosotras nos
vamos –incitó Amaranta a sus compañeras.
Dicho y hecho. Al final de la jornada nadie,
excepto ellas, podía mantenerse en pie. Todo el
mundo estaba ebrio, tirado en el piso, o en las
habitaciones. De las mujeres, sólo quedaban afuera
Yuliana, Amaranta, y otra joven llamada Catherine.
Sólo ellas tres podían aprovechar la oportunidad.
Catherine se acobardó, pero las otras dos se dieron a
la fuga. Agarrándose de lo que podían, atravesaron
un pantano que les daba hasta la cadera, y lograron
llegar a un camino. Un hombre que pasaba en una
moto las sacó hasta la carretera principal y luego
un bus las dejó cerca a la casa de Amaranta. Se
bañaron, pero no habían alcanzado a hacer más
cuando llegaron a buscarlas un par de muchachos
que administraban los billares en Ralito:
–Por favor no nos lleven –les rogó Amaranta–.
Estábamos allá en contra de nuestra voluntad.
–Vea, yo quisiera, pero si ustedes no llegan a
nosotros nos matan, así que se vienen ya –le respondió
uno de los muchachos, mientras desenfundaba un
revólver y les apuntaba.
Cuando Yuliana y Amaranta estuvieron de

vuelta en Ralito, las cosas se pusieron peores.
–Nos amarraron cuatro días debajo de un palo
de polvillo, al sol y al agua, como castigo. Ahí
amarradas nos golpearon demasiado. Todavía tengo
en las piernas las marcas de las correas con que nos
dieron esa vez –recuerda Amaranta.
Sin embargo, ambas volvieron a intentar la
huida, esta vez con mejor suerte.
–A los cuatro días nos soltaron del árbol, nos
llevaron a una enfermería que tenían, nos pusieron
suero y nos curaron las heridas. En esas llegó una
camioneta con unos hombres maltrechos, que venían
como de un combate, y se formó la algarabía –
recuerda Amaranta.
Cuando bajaron a los heridos de la camioneta,
ambas se escondieron bajo las lonas que quedaron
en el platón y que estaban empapadas en sangre.
“En esta camioneta mataron a alguien” se dijeron,
pues vieron dedos y otros restos biológicos que
les hicieron pensar en sesos humanos. Al rato la
camioneta arrancó y no se detuvo hasta llegar
a la ciudad, a un taller mecánico. Antes de que
revisaran la parte trasera, las mujeres lograron salir
de su escondite y huir. Esta vez llegaron a casa de
la familia de Amaranta, donde se bañaron muy
rápido. Amaranta tomó al niño pequeño y huyó,
con destino al corregimiento de Batata, en Tierralta,
Córdoba. Nunca volvió a saber de Yuliana, quien
dijo, antes de despedirse, que se iba para Antioquia
a buscar a su familia.
–Se supone que allá en Ralito tenían a los
paramilitares como en una especie de cárcel, pero
eso no era ninguna cárcel. Allá mandaban ellos, y
siempre pudieron hacer lo que quisieron –sentencia
Amaranta.
El 4 abril del 2006, la Policía Departamental
capturó a tres de los presuntos responsables del
asesinato del célebre periodista monteriano,
entre ellos, el recientemente desmovilizado de las
Autodefensas, alias El Pambe. Su captura coincidió
con la huida de Amaranta, así que ella pudo llegar
a salvo a Batata, donde logró instalarse e intentó
comenzar de nuevo. La pesadilla, sin embargo,
estaba aún lejos de terminar.
***
En Batata, Amaranta recibía ayuda de su familia

y, de a pocos, logró instalar un modesto negocio de
comidas, al tiempo que comenzó a criar marranos.
Pronto descubrió, sin embargo, que esa tierra también
estaba caldeada. Allá tuvo que volver a cocinar, a
lavar y a servir contra su voluntad:
–Llegaba al local un grupo de autodefensas,
duraba un tiempo y se iba. Luego llegaba un grupo
de guerrilleros, y lo mismo –se queja Amaranta,
terminando con un lamento– ¡pero si me voy de una
parte por todo eso y allá la misma cosa!
Amaranta, que llevaba cerca de diez meses
en Batata, no se enteró a tiempo de que en el
proceso que se libraba en contra de los presuntos
asesinos del periodista El Gaba se comprobó que
un investigador de la Sijín había utilizado testigos
falsos, y, en consecuencia, los tres detenidos habían
sido liberados. Sólo lo supo la noche que El Pambe
se le apareció en la casa. No venía solo, siempre con
los demás. Apenas la vio la encendió a golpes y así
la condujo hasta el patio, a las matas de plátano.
La amarró a una de ellas y continuó. “¿Te querías
escapar, perra?”. Golpe. “De mí no se escapa nadie”.
Golpe. “De mí no te puedes esconder, zorra”. Golpe.
“Ni de mis amigos”.
El hijo de Amaranta lloraba desconsolado en una
esquina. Uno de los tipos, uno flaco al que le decían
El Español, se le acercó al niño. “¡Cállate, pelao!”, le
gritó, mientras le sujetaba las manitas atrás de la
espalda y se lo llevaba.
Golpe. El puño le voltea la cara y Amaranta
pierde de vista al niño. “A ver si te quedan ganas
de volverte a escapar”. Estaba muy aturdida por la
golpiza cuando sintió que la desataban. Levantó el
rostro: El Pambe se alejaba y la horda de los demás
hombres se abalanzaba sobre ella. La subieron a
una mesa, le arrancaron la ropa. Eso es lo último
que recuerda. Lo siguiente, abrir los ojos con los
primeros rayos del día, porque el niño está llorando,
y la llama: “¡mamá! ¡mamá!”. Está parado a su lado,
ensangrentado. Ella, tumbada en el piso, intenta
levantarse, pero el cuerpo adolorido no le responde.
Alcanza a rozar la carita del niño.
–Hijo, ¿qué te hicieron? –le pregunta.
–Nada –le escucha responder– ¿a ti, mami?
–No sé. Ayúdame a parar –le responde a su hijo,
Amaranta.
Pero el niño era todavía muy pequeño y no
lograba ayudarla a incorporarse. Entonces fue al
corral y trajo a la marrana más grande, la que
recién había parido:
– ¡Cochi, levantemos a mami, paremos a mami!
–le balbuceaba el niño a la marrana.
Al fin, Amaranta logró agarrarse del animal,
tomar impulso para sentarse y luego ponerse de
pie. Llegó hasta el lavadero como pudo y comenzó
a echarse agua, baldados enteros, y bañó al niño,
hasta vaciar la pila. Luego guardó sus papeles en
una mochila, agarró a su hijo de la mano, y regresó
a Montería.
–Ya va a cumplir quince, pero él duró mucho
tiempo, de pequeño, que no podía verme con el
periodo, porque se asustaba con la sangre. ¡Las cosas
que le tocaron a mi niño! –se lamenta Amaranta.
***
A Montería, Amaranta regresó a finales de enero

de 2007. Esta vez evitó a su familia, en el intento
de que El Pambe no la encontrara, y llegó a la casa
de una comadre que le ayudó a montar una mesita
de fritos en su terraza para que consiguiera algo de
dinero. A los quince días de haber llegado, cuando
el cuerpo de Amaranta aún no terminaba de
recuperarse del ataque que había sufrido en Batata,
una camioneta se parqueó frente a su mesita de
fritos. Cuando el conductor bajó el vidrio, Amaranta
pudo ver a un hombre moreno, con trenzas, que la
llamó por su nombre. La mujer sintió terror y se
quedó paralizada. Entonces el copiloto se asomó y
apuntó con su arma hacia la comadre, que estaba
dentro de la casa, con el niño de Amaranta en
brazos.
– ¡Vaya! ¡Vaya a ver qué quieren! Porque si no,
¡nos van a matar a todos! –le gritó su comadre a
Amaranta.
– ¡Súbete! –le ordenó el hombre de las trenzas,
cuando Amaranta estuvo junto a la camioneta.
– ¿Por qué me voy a subir, si yo no sé quién eres
tú? –mintió Amaranta, temblando.
–Tú sí sabes muy bien quién soy yo –le respondió
el hombre, con risa burlona.
En efecto, Amaranta lo había visto en Ralito. Era
uno de sus tantos victimarios. El copiloto la agarró
de un brazo para subirla a la fuerza y comenzó
entre ambos un forcejeo, mientras el hombre que
estaba al timón repetía: “¡Yo no sé por qué estos
maricas no la acabaron, esta vieja ya no tenía
que estar viva!”. Entonces se oyó un grito de la
comadre: ¡la Policía, viene la Policía! El hombre que
forcejeaba con Amaranta la soltó, se subió deprisa
y la camioneta arrancó. La estela de polvo que
dejó tras de sí consumió la silueta de Amaranta,
que se había orinado encima. Segundos más tarde,
cuando la Policía pasó por enfrente de la casa, nadie
mencionó lo que acababa de ocurrir.
–No, a la Policía no se le puede decir nada, porque
ahí mismo los paracos se enteran y nos acaban a
todos –sabían las mujeres.
Otra vez bañarse, tomar a su niño y correr, con
las manos vacías. Sin rumbo. Amaranta disfrazó a
su niño de niña, y ella misma intentó pasar por
hombre. Así llegaron a una estación de gasolina, de
donde salían las tractomulas de carga, y le habló
a la primera cara conocida que encontró. Era don
Miguel, un señor paisa, que había conocido durante
los meses en Batata.
– ¡Señor Miguel, por favor, sáqueme de aquí que
me van a matar! –le suplicó Amaranta.
El hombre conocía en algo la historia de Amaranta
y no le resultaba insólita: era la suerte de muchas
mujeres en la región.
–Yo la saco, pero no me voy hasta la madrugada
–le contestó don Miguel, con lástima por la suerte
que sabía para ella si la dejaba allí.
–Ayúdeme a esconderme en su camión mientras
tanto, que me están buscando. Se lo ruego –volvió a
suplicar Amaranta.
No pudo ser en el camión, porque estaban
terminando de cargarlo, pero don Miguel le pagó
una pieza para que se resguardara y le llevó un
termo con agua caliente y un pote de leche para el
niño. A las dos de la mañana la llamó:
–Negrita, levántese que nos vamos –le escuchó
decir Amaranta al señor Miguel: Seguro nos requisan
más adelante, siempre requisan, pero yo sé cómo
esconderla.
Así, escondidos entre la carga, Amaranta y su
hijo llegaron a Bogotá. Corría el mes de febrero de
2007. Don Miguel la dejó en la Terminal y le regaló
diez mil pesos.
–Luego perdimos contacto, pero yo todos los días
que me acuerdo de él digo: “Dios mío, protege al
señor Miguel donde esté”, porque él nos dio la vida
a mí y a mi hijo –afirma Amaranta.
A El Pambe lo mataron unos desconocidos el 3 de
junio de 2008, en la vereda Galápago, jurisdicción
del municipio de Los Córdobas, Córdoba. Según
el reporte de las autoridades su homicidio estuvo
relacionado con “vendettas entre bandas criminales”.
***
–Pasé ahí en el terminal todo el día, sin saber qué

hacer. La Policía me preguntaba a quién esperaba y
yo les decía que a un familiar. Entonces una señora,
que llegaba de un resguardo indígena, me dijo ‘Ay,
yo hace rato la veo por acá dando vueltas, ¿está
bien?’, y yo le dije lo mismo, que esperaba a un
familiar. ‘No, ¿pero a qué hora llega ese familiar?
Porque imagínese, ya es de noche y usted aquí
con ese niño’. Yo al verla tan amable me animé:
‘Señora, ¿usted no tiene una pieza en su casa que
me dé alojamiento por esta noche?’ Y me dijo que sí.
Así fue como llegué a Ciudad Bolívar –reconstruye
Amaranta la historia, mientras la cuenta.
A los pocos días de estar en Ciudad Bolívar
hicieron explotar un petardo en una de las casas del
sector. El señor al que iba dirigido sobrevivió, junto
con unos de sus nietos, pero el resto de la familia
estaba muerta. De eso se enteró Amaranta en medio
de la procesión de vecinos que pasaban a ver con
sus propios ojos los escombros. Su instinto le dictó
alejarse:
–Amaneció el día siguiente y yo cogí el primer
bus que pasó, ‘a donde me lleve este bus, me voy’,
dije, y así llegué a Suba –explica.
Cuando no se tiene nada, nada se puede perder,
así que madre e hijo se sumergieron en la ciudad
capital, con la confianza de que algo ocurriera.
Algo que les abriera un camino. Una oportunidad.
En todo caso, nada podía ser peor que el pasado.
–Cuando me bajé del bus vi que una señora
estaba afuera de un restaurante, lavando una silla,
y le dije: ‘¿aquí no están buscando alguien para que
trabaje?’, y tan de buenas que sí. Ahí mismo me
puso a trabajar. Yo iba y amanecía en el andén de
la iglesia de Suba, con dos cobijas y el morralito,
ahí dormíamos nosotros, y cuando llegaba al
restaurante al día siguiente, bien temprano, yo le
pedía permiso a la señora para bañarme y bañar
al niño, le ponía unos cartones debajo del mesón,
y unas cajas, le hacía una camita a él para que se
estuviera todo el día, y luego sí me ponía a cocinar.
Así fui ahorrando hasta que me alcanzó para pagar
una pieza –va recordando Amaranta.
A veces no salían turnos en el restaurante, así
que Amaranta hacía empanadas durante el día y
salía en las noches, muerta de frío, a venderlas. Los
mejores clientes eran los borrachos de los bares.
–Imagínese lo que esos tipos me recordaban,
pero me tocaba entrar a esas rocolas a ofrecerles el
producto –se queja.
No llevaba mucho tiempo trabajando en el
restaurante, en Suba, cuando Amaranta comenzó a
sentirse enferma. Una de sus compañeras de trabajo
le prestó el carnet de la EPS de una pariente, para
que pudiera hacerse revisar. Fue entonces cuando
conoció su real estado.
– ¡Lo que faltaba! Es que a mí me acabaron
la tranquilidad, la felicidad. Cuando supe eso yo
duré un tiempo que no quería ni ver a mi bebé,
le pegaba mucho, porque odiaba a los hombres –
suspira, Amaranta.
***
Existe una bacteria, la Treponema pallidum,

cuyos efectos han sido tema de preocupación médica
a lo largo de siglos. La bacteria ingresa al cuerpo
a través de la más mínima fisura del tegumento
(membranas mucosas, piel herida), se cuela en el
torrente sanguíneo y se disemina por el sistema
linfático, adhiriéndose a las células y dañándolas.
En su primera etapa, aparece una úlcera en el
área de contacto, que se llama chancro: comienza
como una elevación en la piel, indolora, que luego
se convierte en una llaga con bordes elevados. Más
adelante aparece un salpullido en las palmas de las
manos y en la planta de los pies, que se extiende
vertiginosamente a otras partes del cuerpo. Comienza
a caerse el pelo, hay malestar general. Todos los
síntomas desaparecen un par de meses después,
incluso sin tratamiento, aunque en este caso la
enfermedad no desaparece, sencillamente se vuelve
latente. La etapa latente puede durar décadas
sin manifestarse, para un día repetir los mismos
síntomas. Finalmente, si la infección nunca se trata,
puede provocar daños irreversibles como desórdenes
crónicos del sistema nervioso, complicaciones del
corazón o pequeños tumores.
La Treponema pallidum es la bacteria causante
de la sífilis.
–Estaba enferma, tenía mucho dolor en mis partes
–recuerda Amaranta, que recibió el diagnóstico tan
pronto se realizó los exámenes de sangre que le
ordenaron.
Amaranta tenía sífilis y, producto de las últimas
violaciones, estaba embarazada. Lo último lo
sabía desde antes de llegar a Bogotá, lo sentía
en el cuerpo, pero sólo pudo comprobarlo con los
mismos exámenes de sangre que detectaron en ella
a la Treponema pallidum.
–Que tenía venérea, en la garganta y en la
vagina, eso era –explica Amaranta–. El niño y
yo dormíamos sobre un cartón y unos tapetes que
yo había recogido de la calle, y cuánto frío no
aguantamos por esos días, porque yo no me atrevía
a tocarlo, ni a besarlo, ni a acostarme a su lado, del
miedo a que se le fuera a trasmitir eso a él.
Para combatir la enfermedad, el médico le ordenó
a Amaranta unas inyecciones. Tras el tratamiento,
cuando volvieron a practicarle los exámenes, los
resultados fueron favorables: se había curado. Sin
embargo, la idea de una enfermedad venérea la
aterrorizaba, así que Amaranta siguió repitiendo
las dosis, por su cuenta. Cuando, gracias a su trabajo
en el restaurante, lograba reunir el dinero necesario
para el pago de la habitación donde dormían ella
y su hijo, Amaranta guardaba el resto para ir a
la droguería: compraba los medicamentos y ella
misma se inyectaba.
–Yo cuidaba mucho esa receta del antibiótico
para que no se me dañara –rememora. También
compraba óvulos de Canestén, Isodine bucofaríngeo,
de todo.
Amaranta recuerda que algunos años después,
cuando se enfermó de una virosis y le ordenaron
exámenes de sangre, todavía sentía miedo cuando
fue a recoger los resultados, miedo de que la sífilis
hubiese regresado, de que no fuera suficiente todo
lo que hizo para curarse. Sin embargo, también
aquella vez los resultados fueron tranquilizadores.
–Por allá pusieron una red de salud, abajo donde
yo vivía, y me hicieron un examen de sida, todo
bien –continúa Amaranta, anticipando la risa–. Ya
ahora me hago examen de sangre todos los años,
tranquila, ¡y lo único que me sale es el colesterol
alto, nada más!
La rutina de automedicación de Amaranta se
extendió por cerca de siete meses.
–Pero entonces el bebé se me perdió, de tanto
antibiótico que yo tomé y que me pusieron. En la
ecografía apareció que el bebé ya estaba muerto y
me hicieron un legrado –recuerda, nuevamente seria.
–Yo le pedí mucho perdón a Dios, pero ese bebé
no lo quería tener. Siempre que yo lo viera iba a
recordarme todo lo que me hicieron... No, yo no
quería tenerlo –afirma, aliviada, porque al menos
en eso la suerte estuvo de su lado.
Así se resistió el ser de Amaranta a tener que
alimentar sola una boca más, que, cuando llegara
el momento, le preguntaría por su padre. Se resistió
a tener que cubrirle el rastro al causante de su
sufrimiento, hacer del macho un hombre a los ojos
de su hijo, para evitarle dolor al niño. Así comenzó
Amaranta a aprender que podía ponerse a ella
primero, anteponer su bienestar, tomar las riendas
de su vida.
***
Tras abandonar forzadamente las tierras que

la vieron nacer y crecer, las tierras que también
la vieron sufrir, la vida no ha sido sencilla para
Amaranta. En marzo de 2008, en Bogotá, hizo
su primera declaración como víctima del conflicto
armado, guiada por una vecina, también víctima,
que la vio pasando necesidades.
–Nos fuimos a las seis de la mañana y cuando
llegamos ya no había cupos. Duré un mes completico
y nunca había cupo. El último día me fui a las once
de la noche a hacer la fila, amanecí ahí, y por fin
pude coger turno. Repartieron como ocho fichas no
más –recuerda Amaranta.
Fue una declaración tortuosa. La funcionaria,
una mujer gorda con gafas diminutas, le preguntó a
Amaranta si era verdad todo aquello que contaba
o si sólo era que el marido la había golpeado y por
eso inventaba que era una víctima.
Luego de animarse a declarar, Amaranta ha
tocado muchas puertas: la Unidad de Atención y
Orientación (UAO), la Red Unidos, La Casa del
Migrante, Sisma Mujer. En ese camino ha logrado
capacitarse en modistería y en belleza: corta camisas
con la misma destreza que tintura cabellos, y se le
da igual de bien armar cojines que hacer masajes.
Aunque logró conseguir un par de máquinas, con
la ilusión de montar un taller de costura, abandonó
pronto esa idea.
–La costura me desesperaba, porque llegaban
sobre todo pantalones de hombre y me daba rabia,
me recordaban cosas. Más de un pantalón dañé, lo
terminaba trozando y, en vez de ganar algo, me
tocaba era pagarlo –explica Amaranta.
Probó entonces trabajando como empleada
doméstica, primero en Bogotá, en Suba, de donde
su empleadora la despidió el día que unos tipos de
aspecto peligroso llegaron hasta la casa a preguntar
por ella; luego en Zipaquirá, donde alcanzó a estar
cuatro meses antes de regresar a Bogotá, esta vez
al barrio San Vicente Sur. Allí vivió cerca de dos
años, durante los que se sostuvo vendiendo arepas y
empanadas en la calle, e incluso volvió a trabajar
en algunos restaurantes. Tras otra temporada en
Suba siguió moviéndose, esta vez hacia Puerto
López, Meta, donde una amiga la ayudó a instalar
un puesto de chuzos en la plaza. De allá la sacaron
corriendo unos hombres -¿cuántas veces lo mismo?-
que un domingo se le acercaron:
– ¿Usted no se llama Amaranta?
–No señor, ¿qué necesitan? –respondió ella.
–No sea mentirosa, que nosotros la conocemos de
allá de Córdoba. ¿Usted qué hace aquí? ¿A quién
busca? Vino a vendernos, ¿cierto? –le dijeron.
–Nada de eso, ustedes están confundidos, déjenme
trabajar –se defendió Amaranta.
Sin embargo, estaba atrapada. Amenazada con
un arma, la condujeron hasta el cuarto que tenía
alquilado, donde la esperaba su hijo. Mientras el
grupo discutía afuera qué hacer con ella, Amaranta
escapó por una puerta trasera, alcanzó a llegar
hasta un potrero de vacas y allí pasó toda la noche,
escondida en una casita de perros. A la mañana
siguiente regresó a Bogotá.
La última vez que volvieron a hostigarla fue en
febrero de 2016, cuando vivía de nuevo en Suba. Tres
hombres la encontraron e insistieron con las mismas
preguntas: “¿a quién ha denunciado?, ¿dónde está
Yuliana?”.
–A mí ellos no han dejado de buscarme, y eso
es por Yuliana. A esa niña se la había llevado un
primo suyo a Ralito a prostituirla allá. Era como de
buena familia, era valiosa para ellos. Y como yo fui
quien la sacó...
***
Luego de diez años exactos de no hacerlo,

Amaranta volvió a mirarse en los espejos. Los había
abandonado desde el día siguiente al segundo
ataque sexual, en su casa, cuando los cuatro hombres
le dejaron chupones y mordidas por toda la cara.
Durante todos esos años tuvo miedo de encontrar en
su propio reflejo esas heridas abiertas.
Además de evadir su rostro, Amaranta evadió
también su cuerpo a lo largo de muchos años. Lo
ocultaba.
–Me conseguí una chaqueta que nada más se me
veía la cara, porque me daba pena que me miraran.
Me parecía que la gente iba a decir: “mire, esa es
una mujer violada”.
Seis años antes de reencontrarse en el espejo,
Amaranta se había reconciliado con los colores.
También ese placer le arrebató la violencia: cuando
su tortura comenzó, Amaranta comenzó a verlo
todo gris. Literalmente: los colores desaparecieron
de sus paisajes. Volvieron a aparecer una tarde, en
Cartagena, a donde acudió para participar de un
evento con otras víctimas. Cuando sus compañeras
la vieron aparecer vestida como si estuviera en
Bogotá, manga larga, bufanda, botas, chaqueta, le
dijeron que iba a sentir demasiado calor caminando
por las calles de la Ciudad Amurallada. Sólo
entonces Amaranta comenzó a sentir el calor. Una
de sus compañeras, la más cercana, la más amiga,
había llevado un vestido de más y se lo ofreció.
A regañadientes, Amaranta aceptó probárselo.
Cuando lo tuvo puesto, se sintió incómoda. Intentaba
estirarlo para que le cubriera la piel que dejaba al
descubierto: sus brazos, sus pantorrillas, su cuello.
Pero las compañeras dijeron que se veía hermosa,
y Amaranta les creyó. Comenzó a sentirse hermosa
dentro de aquel vestido rojo, que, sin embargo, ella
seguía viendo gris. No obstante, esa tarde, a medida
que se alejaban del hotel, caminando segura entre
sus compañeras, los colores regresaron. Comenzó a
verlos en los jardines, en las trinitarias que colgaban
de los balcones, en los coralitos por doquier.
– ¡Eso fue mágico! Y apenas pude ver los colores,
enseguida sentí que había salido de un hueco. Ese día
bailé, tomé, ese día fui feliz –recuerda Amaranta.
Ahora Amaranta camina hacia el futuro,
calibrando a cada paso la carga de un pasado
que ha dejado huellas profundas. Muchas cosas
cotidianas le detonan recuerdos y dolores. No puede
cocinar huevos con tomate y cebolla, como le gustan
a su hijo, porque eso era lo que le ponían a cocinar
en Ralito, y los aborrece. Hay una fragancia, un
perfume de hombre llamado It’s you, a eso olía El
Pambe. A veces, cuando alguno en la calle pasa por
su lado y lleva ese aroma, Amaranta se descompone
y siente ganas de vomitar. Hay noches en que se
recuesta en la cama, al final de la jornada, y las
imágenes de su tormento aparecen: de inmediato su
vagina comienza a sangrar y no se detiene hasta
veinte días después. Cuando llega a su barrio evita
a toda costa una calle que la enferma, una llena
de galleras, que le produce vacío en el estómago,
tensión en los músculos y dolor en todo el cuerpo. Es
automático. Y el resentimiento hacia los hombres,
eso tampoco se lo han llevado los años, que, en
cambio, le han dado más razones: Fernando, a
quien Amaranta volvió a ubicar años después de
llegar a Bogotá, todavía se cree su dueño. Con la
excusa de estar cerca de su hijo y arguyendo lo que
se le olvidó cuando los abandonó a merced de los
paramilitares –“es que tú eres mi esposa”- se aparece
por la casa y hasta se instala allí durante días. Por
lo menos en dos ocasiones la ha enviado al hospital,
por las golpizas que le ha propinado. La última vez
que apareció, sin embargo, fue ella quien al tercer
día sacó las cosas de Fernando a la calle y cambió
las guardas.
–Con todo lo que me ha pasado yo desconfío hasta
de la sombra mía –dice Amaranta, y se le nota en
la mirada que es sincera.
Su desconfianza, sin embargo, prueba también
las riendas que ha tomado: en tanto le sirve para
cuidarse, es parte del voto por sí misma. Para lo mismo
le sirven los tenedores que mantiene escondidos en
las materas, el palo detrás de la puerta, las varillas
de paraguas en el cajón:
–Me ha pasado mucho, pero aun así estoy de
pie, y si alguien llega ahora a mi casa a querer
agredirme, yo me voy a defender –concluye
Amaranta, orgullosa de la fuerza que le ha tomado
medio siglo alcanzar.
“ELLOS SE FUERON,
PERO A MÍ ME
DEJARON EL MIEDO”
Yerica era el nombre de una modelo que, por aquel

entonces, se escuchaba mencionar con frecuencia en
los medios de comunicación. El nombre, sonoro y
extraño, cautivó a Lilia, quien decidió llamar así a
la niña que crecía en su vientre, y que finalmente
llegó al mundo el 27 de octubre de 1984.
Yerica es una mujer morena, de ojos claros y
frente ancha. Lo hace poco, pero cuando sonríe, un
destello de picardía ilumina su rostro, y, al caminar,
su cuerpo entero se envuelve en la cadencia del
Caribe. Es una mujer recatada en sus maneras y
generosa en el trato, de aquellas que tiene poco,
pero siempre está dispuesta a compartirlo.
–Si yo tengo, y alguien más necesita, yo doy.
Así también era mi mamá –afirma, mientras me va
contando quién es.
La vi por primera vez el día siguiente a su
cumpleaños número 31. Había venido hasta Santa
Marta, acompañada de su hija, Elaine, –siempre
con su hija- para ofrecernos su testimonio, que sería
parte de los insumos para el Informe Nacional de
Violencia Sexual que preparaba el Centro Nacional
de Memoria Histórica. Yerica era una de las
mujeres que venía de Fundación, Magdalena, con
ese propósito. Fue la primera vez que habló tan
detalladamente del horror que había vivido, y no
fue fácil. Las palabras, atoradas en su garganta,
enredadas en la memoria, salían de su boca con
dificultad. Conversamos alrededor de dos horas,
en el salón privado de un hotel, en Santa Marta.
Luego de contarnos su historia, Yerica subió a la
habitación por Elaine y nos encontramos con el resto
del grupo para almorzar juntas. Hablamos del mar,
de la comida, de la cachama guisada -su favorita-,
de las brisas samarias.
Pasaron casi dos años antes de volver a
verla. Durante aquel tiempo sólo mantuvimos
comunicaciones esporádicas por teléfono, y tuve
noticias de ella a través de mis colegas del Informe
Nacional, que adelantaron todo el proceso de
validación y publicación del texto.
Para esta segunda oportunidad las cosas habían
cambiado: Yerica y Elaine estaban radicadas en
Santa Marta, porque los problemas de salud de la niña
necesitaban atención médica que en Fundación no
era posible. Yerica visitaba con regularidad la oficina
de la Unidad de Víctimas, haciendo seguimiento a
su lento proceso de reparación administrativa, y le
costaba menos hablar. La claridad de sus ojos verdes
conservaba la misma vitalidad quebrada que me
conmovió el día que la conocí.
***
“ E l l o s s e f u e r o n , pe r o a m í m e d e ja ron e l mie d o” 95
La niña, a la que nombraron como aquella
modelo, nació en Barranquilla, y fue la segunda
hija de Lilia y Pedro Pablo. El primogénito tenía
entonces cinco años. Sin embargo, el niño había sido
registrado como hijo de sus abuelos maternos, así
que fue Yerica la primera y única hija registrada
por su madre. “¡Ah! ¡Eres barranquillera!” asiento
cuando me lo cuenta.
–Ajá, pero nada más de nacimiento, porque de
registro sí fue en Pivijay –me aclara.
Al poco tiempo de nacer la niña, la familia se
trasladó al municipio de Pivijay, Magdalena. En
aquella finca del abuelo, en el corregimiento de
Las Piñuelas, se ambientan los primeros recuerdos
de infancia de Yerica, recuerdos de los que
tempranamente desaparece el padre, quien las
abandonó cuando ella tenía cinco años.
Al poco tiempo del abandono, la madre cayó
enferma. Tenía cálculos en la vesícula y tuvieron
que trasladarla a un hospital en Santa Marta,
pues en el pueblo no había cómo operarla. Fue en
esos días, cuando Lilia estaba en el hospital, que
balearon al abuelo.
–A él lo tiraron a matarlo. Allá nos llegó,
sangrando. Lograron sacarle una bala, pero la otra
sí no pudieron –recuerda Yerica.
Un hombre, que insistía en comprarle una finca
que él tenía en el poblado de Caravallo, fue quien
lo mandó matar: el abuelo no estaba dispuesto
a venderla, y menos por la suma irrisoria que
pretendían darle. Aunque sobrevivió, luego del
ataque tuvieron que abandonar esa tierra, con las
manos vacías.
–Se salvó de milagro. A ese hombre, el que lo
quería obligar a vender la finca, lo mataron al
poquito tiempo de eso –comenta Yerica.
La “casa Castaño”, como se conoce al clan
paramilitar de los hermanos Fidel, Vicente y
Carlos Castaño, planeó expandirse por todo el país,
haciéndose, a como diera lugar, a inmensas cantidades
de hectáreas. En el departamento de Magdalena,
Rodrigo Tovar Pupo, alias Jorge 40, comandante del
Bloque Norte, fue el encargado de avanzar en esa
dirección. Para lograrlo, según investigaciones de la
fiscalía 22 de la Unidad Nacional Antiterrorismo,
Jorge 40 desplegó dos estrategias: por un lado, los
“despojos por vía administrativa”, por otro, la compra
forzada, directamente a los propietarios. El camino
por vía administrativa consistía en amenazar y
violentar a las familias campesinas de la región,
para obligarlas a abandonar sus tierras y luego
desplegar una red de corrupción a través de la cual
funcionarios del Incora declaraban que se trataba
de tierras deshabitadas y disponían de ellas como
baldíos, adjudicándolas a nuevos dueños: testaferros
de Jorge 40. En otros casos, los mismos testaferros
presionaban a los campesinos para que vendieran
las fincas a precios irrisorios. A veces, bastaba una
visita con un mensaje: “Venda, o negocio con la
viuda”. En otras ocasiones, como ocurrió con el abuelo
de Yerica, las amenazas se materializaban, y “por
las buenas o por las malas” las familias tenían que
abandonar sus tierras. El Registro Único de Víctimas
reporta que, en el departamento de Magdalena,
hasta julio de 2017, habían tenido lugar cerca de
500 casos de abandono o despojo forzado de tierras,
y más de 472.000 casos de desplazamiento forzado.
Luego del ataque al abuelo, la familia huyó
hacia el municipio de Fundación, Magdalena, en
donde tenía casa la abuela y donde dejaron a Yerica
al cuidado de una tía, hasta que su madre logró
recuperarse y regresar por ella. En Fundación, junto
a su familia materna, transcurrió la segunda parte
de la infancia de Yerica. Allí estudió la primaria y
hasta el grado octavo.
–Tengo muchos recuerdos buenos de esa época.
De mis 15 años, por ejemplo. ¡Me acuerdo tanto del
vestido que me puse, largo y verde! –se deja ganar
por la nostalgia.
Cuando Yerica iba a cumplir 16 años, ella y
su madre se mudaron a Valledupar, Cesar, para
comenzar allí una vida nueva: arrancaba el año
2000. Se fueron siguiendo los pasos de la abuela,
que había ido a instalarse donde algunos parientes.
Yerica siguió estudiando el bachillerato, a la
par que aprendía de su madre habilidades como
comerciante.
–Ella compraba mercancía en Maicao y luego
la revendía. Me enseñó todo: cómo comprar, dónde
vender, cómo moverse en ese medio –dice, orgullosa.
En 2002, Yerica se graduó como bachiller y
comenzó la carrera de contaduría en la Universidad
Popular del Cesar. Le gustaba mucho estudiar, pero
al cabo de un semestre tuvo que dejar de hacerlo
porque no consiguió cómo pagar el siguiente. Entonces
comenzó a trabajar, en restaurantes, en hoteles, en
lo que saliera. Entre tanto, su madre había iniciado
una relación de pareja con un señor que tenía una
finca de café en la Sierra. Lilia comenzó a irse para
allá cada año, entre octubre y enero, para la cosecha.
Yerica nunca fue de muchos amigos, pero
estudiando hizo algunos.
–Hasta un amigo mío de la universidad, que
tenía familia por fuera, me había propuesto: “cásate
conmigo y vámonos pa’ Inglaterra”. Y yo: “nooombe,
¿yo qué voy a hacer contigo por allá?”. Y me dice:
“pues te casas conmigo y después te divorcias, sólo
hasta que te den tu nacionalidad” –me cuenta
Yerica, antes de sumergirse en un largo silencio.
–Quién sabe qué hubiera sido mi vida si me
hubiera ido con él –continúa, al fin.
No puedo dejar de preguntarle: ¿Y por qué no te
fuiste?
–No quería dejar a mi mamá sola –responde,
por primera vez con nítida claridad, y añade: yo
siempre antepuse a mi mamá, siempre. Era mi
mamá primero y, después, todo lo demás. Desde que
se me murió todo ha sido peor.
***
Como irse del lado de su madre no era una

posibilidad, Yerica ajustó su mirada al entorno más
próximo. Cuando tenía 19 años, conoció a Juan de
Jesús.
–Él es cachaco, éramos pelaos. Nos conocimos en
el barrio y me enamoré.
En enero de 2004 una prueba de embarazo dio
positiva. Aunque la noticia le alegró y contó con
el apoyo de su madre, fue muy complicado llevar
a término esa gestación, pues las condiciones se
complicaron. En abril de ese año murió su abuelo y,
poco después, su madre fue hospitalizada por una
peritonitis que se complicó y que la tuvo muchos
días en cuidados intensivos. El hermano estaba sin
trabajo, y a ella, embarazada, nadie la empleaba.
Yerica recuerda que, por aquellos días, aguantaron
mucha hambre.
–En vez de engordar, fue bien flaquita que me
puse. Sólo cuando mi mamá salió de la clínica y
se fue para donde mi tía fue que comencé a coger
carnecita, porque me fui con ella a cuidarla, y allá
sí podíamos comer.
Cuando la madre estuvo recuperada, volvieron a
vivir con el hermano. Seguía habiendo necesidades,
pero la gente era solidaria:
–Y como me veían embarazada, más. Me

mandaban mucha cosita, y yo no les despreciaba la
ayuda, porque necesitaba sacar adelante la barriga
de mi hija.
Juan de Jesús se desentendió muy pronto.
–Nos cogimos rabia, porque la hermana de él
se encargó de hacernos la vida imposible. Ella no
gustaba de mí, y me hizo porquería para que él
me dejara y aborreciera la niña –afirma Yerica,
trayendo a colación las historias que escuchó sobre
una brujería que le habrían hecho a Juan de Jesús
para que las abandonara.
La llegada de Elaine, que estuvo todo el
embarazo sentada y tuvo que nacer por cesárea,
hizo muy feliz a Yerica: era una bebé hermosa,
con enormes ojos, tan verdes como los de su madre.
Desde su llegada, fue un motor que inyectó fuerza
a la vida de Yerica, que la llenó de razones para
abrirse caminos. Cuando su hija tenía dos meses de
nacida, en busca de esos caminos, Yerica aceptó
subir a la finca de la Sierra, la del compañero de
Lilia, a trabajar cocinando para los trabajadores del
café. Estuvo un par de años subiendo en octubre
y bajando en enero, cuando terminaba la cosecha,
como hacía su madre.
–Hasta que me pasó lo que me pasó –recuerda.
***
Sobre la Sierra Nevada de Santa Marta, en un

valle de altiplano, se encuentra el municipio de
Pueblo Bello, al norte del departamento del Cesar,
en cuyo territorio se asienta “la tierra donde nace
el sol”, Nabusimake, capital del pueblo Arhuaco.
Desde comienzos del siglo XX, la tranquilidad de
esas montañas, de clima suave y paisaje profundo,
atrajo a colonos de tierras cercanas, pero fue en la

década de los cuarenta cuando la violencia llevó
allí a oleadas de campesinos que descumbraron las
montañas y remplazaron la vegetación natural por
extensos cultivos de café.
En la vereda El Triunfo, de Pueblo Bello, Cesar,
quedaba la finca del compañero de Lilia, de nombre
–Yerica lo recuerda con amargura- la Nueva
Esperanza. Allí subían ella y su madre cada octubre
para trabajar en la cosecha de café.
En 2006, cuando su bebé acababa de cumplir
dos años y Yerica había comenzado a estudiar
soporte contable, en el Sena, subió por segunda vez
a trabajar en la finca de la Sierra. Hombres del
Ejército de Liberación Nacional (ELN) merodeaban
la zona desde hacía años, eso lo sabía, pero esta vez
le parecieron más.
–Eso era en todas partes, en toda parcela, y uno
no podía decir nada, porque era peor.
Fue a finales de esa temporada que le llegaron
los primeros rumores. Era su mamá quien lo había
escuchado y se lo contaba:
–Ella me dijo ‘mija, uno de esos guerrilleros te puso
el ojo’, y yo ‘ñerda, no, esto aquí se dañó’, porque,
imagínese, ¡dizque un guerrillero enamorado de mí!
Faltaban pocos días para que terminara la
temporada de café y Yerica alcanzó a bajar de la
Sierra aquella vez, con el propósito de que sería
para siempre, y se olvidó del asunto. Sin embargo,
los meses de distancia hicieron borrosos los temores,
y le comenzaron a hacer falta los trescientos mil
pesos mensuales que obtenía cocinando en la finca.
Decidió volver. Un año más, que, de hecho, sería el
último.
En octubre de 2007, cuando llegó a la finca
Nueva Esperanza, Yerica sintió que la presencia
de los elenos era todavía más atosigante: ahora
pasaban todos los días, parecía que nunca se iban. A
medida que avanzaban las semanas, fue notando,
además, que no podía salir de la casa sin encontrarse
con alguno de ellos. La vigilaban. Para cuando
llegó enero y se acercaba el momento de regresar
a Valledupar, hacía mucho que había dejado de
ir al pueblo, o a cualquier parte. Se arrepentía de
estar ahí, contaba los días para salir y no regresar
jamás. Poco antes de que se cumpliera el plazo, el
guerrillero que la asediaba, Ricardo, llegó a la finca,
junto con un grupo robusto del ELN, entre quienes
Yerica recuerda a alias Alvarito -el comandante-,
a Humito, a Pepe, a Nancy. Le ordenaron irse con
ellos.
–Usted sabe que esa gente llega y no hay nada
que hacer. Pasan, se quedan si quieren, y si no, se
llevan por delante todo lo que encuentran, a la
fuerza. Esa vez me llevaron a mí –se lamenta Yerica.
Fueron más de dos días caminando, antes de llegar
al campamento, ubicado en una finca inmensa, con
un enorme palo de mango a la entrada. Se llamada
El Escondido. Era de noche cuando por fin estuvieron
en la casa, y, tan pronto llegar, la metieron en una
habitación, sola, y la encerraron.
–No me tenían amarrada, porque de verdad no
puedo decir que me tenían amarrada, me tenían

era encerrada... desde esa misma noche comenzaron
a abusar de mí, entre todos ellos, uno por uno, a
veces varios. Hacían lo que querían conmigo, sin
importarles si yo quería. Y así fue, como por un mes
y medio no había día que me dejaran tranquila.
El llanto ahoga los detalles que Yerica silencia,
pero que recorren, ineludibles, su pensamiento.
La primera semana la tuvieron cautiva en El
Escondido, pero luego la llevaron a otras fincas.
Alcanzó a estar en cinco lugares distintos, a los
que precedían largas caminatas, siempre de noche,
para cruzar las montañas de la Sierra. En los
campamentos, Yerica lograba ver otras mujeres,
niñas que no debían superar los 12 años, pero que
portaban uniformes, como los demás. También
estaba la esposa del comandante.
No había manera de escapar, la vigilaban todo
el tiempo: mientras la obligaban a cocinar, estaban
tocándola; cuando la dejaban bañarse, debía ser
desnuda, delante de todos. Y la violaban cada vez
que querían.
–Fue la peor de las torturas –se lamenta, todavía
llorando–. Yo hubiera preferido que me mataran
ahí mismo, en vez de hacerme todas esas cosas.
Al cabo de algunas semanas Yerica comenzó a
enfermar. La primera vez se desmayó en medio
de la caminata. Uno de los guerrilleros tuvo que
cargarla al hombro: a ella no le respondía el cuerpo
y su consciencia era intermitente.
–Luego seguí desmayándome, todo el tiempo. Yo
creo que fue por esa ampolla que me pusieron, para
que no quedara embarazada. Como yo sufro de
migraña, debió ser esa ampolla la que me enfermó
–se explica Yerica.
Ante la fragilidad de su salud, los guerrilleros
decidieron liberarla. Para ello, contactaron a la
madre de Yerica, quien fue a recogerla a un punto
convenido de la carretera y la llevó al hospital
de Valledupar. Allí la revisaron el neurólogo y el
ginecólogo. Ni ella ni su madre mencionaron nada
sobre el secuestro y las violaciones. Cuando estuvo
mejor regresaron a la finca de la pareja de Lilia: les
habían advertido que no podían irse lejos, so pena
de mayores castigos.
Los meses que siguieron, sin poder regresar
a Valledupar, Yerica se sumió en la tristeza. No
había con quién conversar sobre su sufrimiento,
y seguramente no habría podido hacerlo, aunque
hubiera con quien. Lo peor, sin embargo, estaba por
venir.
En mayo llegó el Ejército.
***
El departamento del Cesar ha sido un territorio

históricamente disputado por distintos grupos
armados. Allí, en la zona norte, donde se ubica
el municipio de Pueblo Bello, colindante con
el departamento de Magdalena, guerrillas y
paramilitares se han disputado el control de un
corredor de movilidad que comunica la parte alta

de la Sierra Nevada de Santa Marta con la parte
baja.
Aunque las FARC hicieron presencia en el
departamento, con el frente 19, que más tarde, en los
noventa, se dividió en los frentes 41 y 59, adscritos
a su Bloque Caribe, este territorio también ha sido
impactado por el ELN.
Los orígenes de esta guerrilla se remontan al
regreso al país de algunos estudiantes becados por
el Gobierno cubano que, siguiendo su ejemplo, se
instalaron en el valle del Magdalena Medio y
comenzaron a conformar un grupo insurgente. El 7
de enero de 1965 este grupo realizó su primera
incursión armada y presentó su programa político
en el “Manifiesto de Simacota”. El primero de los
doce puntos que lo constituyen afirma que tal
programa busca, además de la toma del poder para
las clases populares, la instauración de un gobierno
democrático “que garantice la plena igualdad de
nuestro pueblo, [...] que conceda a la mujer sus
legítimos derechos”.
En Colombia decir ELN remite de inmediato a
personas armadas portando brazaletes rojos y negros.
Esa es su bandera, que simboliza el rojo de la sangre
derramada por los hombres y mujeres que han caído
en la causa revolucionaria, y el luto que se guarda
por esas vidas. Sobre ambos colores, las iniciales
en blanco: E-L-N. En blanco, para representar su
vocación de paz. Buscando en los símbolos el corazón
de sus posturas políticas, llegué al escudo: circular
–como emblema de unidad- encierra un fusil que
emerge de las montañas colombianas y representa
la lucha armada. A su lado, el martillo y el machete
–símbolos de la clase obrera- descansan sobre el
mapa de América Latina, todo coronado por una
frase: “Ni un paso atrás, liberación o muerte”.
Liberación o muerte, ¿para quienes?
La presencia del ELN en el Cesar se remonta a la
década del setenta, durante la cual se consolidó el
frente Camilo Torres Restrepo, especialmente en los
municipios del sur del departamento. Más adelante,
la expansión del grupo continuó hacia el norte,
especialmente el piedemonte de la Serranía del
Perijá, en donde comenzó a operar, a mediados de los
ochenta, el frente José Manuel Martínez Quiroz, la
primera estructura armada de lo que posteriormente
sería el Frente de Guerra Norte (FGN) del ELN. De
esta estructura hizo parte el frente 6 de diciembre,
que operó en la zona norte del Cesar, incluido el
municipio de Pueblo Bello, desde los años noventa.
Siguiendo las lógicas de la disputa territorial, los
grupos armados han estigmatizado a la población
de estos territorios y la han puesto en medio de
la guerra: de los habitantes de la zona alta de la
Sierra Nevada los paramilitares y el Ejército dicen
que son milicianos guerrilleros; a los de la zona
baja las guerrillas los señalan como auxiliadores de
paramilitares. Unos y otros les han atacado durante
décadas, de múltiples maneras.
A Yerica, hombres del ELN la retuvieron durante cerca
de un mes y medio, a inicios del año 2008, y estuvieron
violándola sexualmente durante todo el secuestro.

Escribo su historia mientras una melodía
cadenciosa suena de fondo. Es el himno del ELN
que repite:
La mujer alza su voz firme y rebelde

como pueblo construyendo el ideal
que palpita en el clamor del continente
y germina hacia el futuro de igualdad (bis).
***
Meses antes del secuestro y la tortura que Yerica

sufrió a manos del ELN, un señor, que se hacía pasar
como comprador de fincas, comenzó a aparecer por
la casa del compañero de Lilia, quien, atendiendo a
su buen corazón, le ofreció posada.
–Pero ahora yo creo que ese señor trabajaba era
con la Sijín. Él debió ser quien me vendió al Ejército
–afirma Yerica.
Era el 24 de mayo de 2008 y habían pasado
cerca de tres meses desde que los hombres del ELN
la habían mantenido cautiva. Yerica recuerda que
estaba bañándose cuando escuchó la algarabía.
Eran varios militares, que obedecían órdenes de un
sargento viceprimero de apellido Villadiego. Les
pidieron las cédulas a todos, y, al verla, el sargento
dijo que Yerica se parecía a una guerrillera que
estaban buscando. Se comunicó con otros por radio:
les decía que la habían encontrado. Al rato llegó un
nuevo grupo. Un cabo, de apellido Góez, traía una
hoja con el rostro de Yerica impreso y una anotación:
integrante del ELN.
–Que yo era la guerrillera que ellos andaban
buscando, eso dijo el cabo Góez, y que tenían una
orden de captura –me cuenta Yerica, con la misma
cara de asombro que debió tener aquella vez.
Ella reconoció de inmediato la fotografía que
venía impresa en ese papel: se la habían tomado
en octubre, cuando un retén de la Sijín detuvo el
carro en el que iba subiendo, con su madre y su hija,
hacia la Sierra. Aquella vez les pidieron papeles y
les tomaron fotos, antes de dejarlos continuar. La
misma foto que ahora aparecía en el cartel.
– ¡Guerrillera, yo! ¡Si ellos me habían secuestrado
y torturado, y venían los otros a decir que yo estaba
de su lado!
Yerica les hacía ver que, si ella fuera guerrillera,
hubiera salido corriendo al saber que el Ejército
andaba por la zona, pero no la escuchaban: insistían
en que debía ir al batallón, que su única opción
era desmovilizarse. Que aceptara acompañarlos y
mandaban traer un carro para llevarla. Decían,
además, que Lilia no era su madre ni Elaine su hija,
que en esa casa la estaban encubriendo. La familia,
que estaba sola –no había más trabajadores, pues
todavía no llegaba la época de recoger el café- lo
dudó. ¿Sería mejor hacerles caso y dejar que se la
llevaran? Lilia llamó a un sobrino, abogado, quien
fue enfático: “Ni se les ocurra. Las pueden hacer
pasar por ‘falsos positivos’ y no llegan vivas a
ninguna parte”.

El Ejército se quedó en la finca por cuatro eternos
días, durante los cuales la familia permaneció
presa en su propia casa y Yerica se convirtió en
una esclava sexual de aquel grupo de militares, que
la vejaron porque la acusaban, nunca dejaron de
decirlo, de hacer parte del enemigo.
–Se burlaban de mí, decían que por guerrillera
me podían tratar como se les diera la gana. A los
demás los tenían amenazados, y yo no quería que
me los mataran. Mi integridad como mujer, pues
eso va y viene, pero tenía que cuidar la vida de
ellos. Me tocó dejarme hacer lo que querían –afirma
Yerica, con amarga resignación.
Un destello de paz cruza su mirada cuando
concluye que, gracias a su sacrificio, el resto de la
familia sobrevivió.
El Ejército decía que iba a quedarse en la
finca hasta que Yerica aceptara desmovilizarse. Sin
embargo, el 28 de mayo —cuatro días después de su
llegada—, los dejaron salir, pues Lilia les prometió que
irían hasta el batallón, pero por sus propios medios.
Montaron una bestia y emprendieron camino.
Cuando llegaron a Valledupar, al batallón, lo que
hicieron fue denunciar la instigación y el abuso de
autoridad. De nuevo Yerica guardó silencio sobre la
violencia sexual. El insondable y ácido silencio que
persigue a las víctimas de este crimen.
Luego, Lilia, Yerica y Elaine regresaron a
Fundación, mientras el compañero de Lilia volvió
a su finca, en la Sierra, y ya no encontró allí al
Ejército. Los vecinos dijeron que se habían ido dos
días después de que la familia había salido del lugar.
– ¿Cuándo podré yo superar lo que me pasó antes,
si luego viene y me pasa esto? –se pregunta Yerica,
en voz alta, como un eco del peso que la mortifica
desde entonces.
Pasó más de un año antes de que las mujeres recibieran
los papeles del batallón que acreditaban que no existía
ninguna orden de captura en contra de Yerica.
–Me imagino que entonces es verdad que me
habrían matado si me hubiera ido con esos hombres
del Ejército –declara, convencida.
Ocurrió que Miguel, un guerrillero del ELN al
que Yerica no había visto durante su secuestro, se
desmovilizó y confesó que ella no era parte del grupo,
sino que había estado secuestrada en sus campamentos.
Fue eso lo que la salvó. Antes, sin embargo, los militares
habían regresado a la Sierra a averiguar por ella. Bajo
amenazas, el compañero de Lilia les indicó que ellas
estaban en Fundación y hasta allá llegaron a buscarlas.
Aparecieron un día en su casa con la misma historia:
que la única opción de Yerica era desmovilizarse. No
dejaron de asediarla hasta que Miguel, el guerrillero,
confesó la verdad.
–Yo no vivía tranquila con esos hombres
martirizándome, persiguiéndome, ¿cómo podía
recuperarme de lo que me había pasado? Después
supe que, de esos militares, a uno lo trasladaron y a
otro lo destituyeron —me dice Yerica, con los labios
apretados, secándose las lágrimas—. Muy bien, ellos
se fueron, pero a mí me dejaron el miedo.

***
El Ejército Nacional se ve a sí mismo como

una entidad que “conduce operaciones militares
orientadas a defender la soberanía, la independencia
y la integridad territorial”, con la misión de
“proteger a la población civil y los recursos privados
y estatales para contribuir a generar un ambiente
de paz, seguridad y desarrollo”. Yerica no tiene esa
percepción del Ejército. Y no es sólo ella.
Desde múltiples instancias civiles que defienden
los derechos humanos, se ha denunciado que la
militarización de los territorios no favorece la paz,
ni la seguridad, ni el desarrollo. En cambio, es
abundante la documentación que muestra cómo, en
contextos militarizados (importa poco, en este caso,
si se trata de ejércitos legales o ilegales), aumenta
el terror de la población, que vive bajo zozobra;
aumenta el reclutamiento forzado de niñas, niños y
jóvenes; y aumenta el involucramiento de población
civil en acciones militares, especialmente aquellas
relacionadas con obtener información de los bandos
opuestos. La mesa de trabajo “Mujer y Conflicto
Armado en Colombia”, que agrupa a varias de las
más sólidas organizaciones de mujeres y de derechos
humanos del país, ha insistido en ello en múltiples
ocasiones.
Para las mujeres, la militarización (la presencia
continuada de ejércitos en los territorios, con el
asentamiento de bases militares, legales o ilegales)
comporta consecuencias particularmente dramáticas.
En Colombia, varias organizaciones feministas
y de mujeres han hecho un trabajo juicioso de
documentación de casos que permiten entender
cómo la militarización oficial, en particular,
incrementa la violencia contra ellas. “El patriarcado
ha promovido el aprendizaje social de ‘propiedad’
del cuerpo de las mujeres por parte de los varones
en la vida cotidiana. La militarización ha reforzado
este aprendizaje transformando los cuerpos de las
mujeres en campos de batalla y botines de guerra”
ha señalado la mesa de trabajo Mujer y Conflicto
Armado.
La Encuesta de Prevalencia de violencia sexual
en contra de las mujeres en el contexto del conflicto
armado colombiano 2010-2015, realizada por la
Casa de la Mujer, arroja cifras desalentadoras: en los
municipios con mayor presencia de fuerza pública,
guerrilla y neoparamilitarismo, la prevalencia
de violencia sexual se estimó en 18,36 %, lo que
equivaldría a 875.437 mujeres víctimas de algún
tipo de violencia sexual.
Sabemos que la militarización de la vida cotidiana
constituye una amenaza latente de violencia
sexual, en tanto favorece la radicalización de las
jerarquías de género, así como la consolidación de
masculinidades guerreras que intentan dominar los
territorios, y, por extensión, los cuerpos de quienes
los habitan, en particular los cuerpos de las mujeres.
¿La seguridad de quién, favorece, entonces, la
presencia militar? No fue la seguridad de Yerica,
sin duda. No es la seguridad de las mujeres. Para

ellas, la cercanía de bases militares ha significado,
en cambio, ser víctimas de estrategias bélicas que
pasan, en algunos casos, por la “seducción” y el
“enamoramiento” en busca de información del bando
enemigo; en otros casos, la presencia constante de
grupos armados supone la instauración de un orden
social fundado en la disponibilidad permanente de
los cuerpos femeninos y el uso de la fuerza y la
intimidación para garantizarla.
En territorios militarizados, la vida y la suerte de
las mujeres se decide en conformidad con el ideal de
feminidad del ejército a cargo, o de los hombres que
lo encarnan, o de ambos. Como señala el informe
La guerra inscrita en el cuerpo, del Centro Nacional
de Memoria Histórica, donde se instala una base
militar, el entorno cambia de inmediato: aumenta
la prostitución voluntaria en condiciones precarias;
aumenta la prostitución forzada y otros delitos
asociados, como la trata de personas; y aumenta,
significativamente, la violencia sexual y la
persecución a las mujeres que se perciben asociadas
con el enemigo, como ocurrió con Yerica. Cada vez que
un caso ha llegado a instancias judiciales, el Ejército
ha insistido en que se trata de “manzanas podridas”
y ha rechazado responsabilidades institucionales, en
favor de responsabilidades individuales del militar
violador. La prensa ha hecho eco a algunos de estos
casos en el pacífico nariñense y el departamento de
Arauca, por ejemplo. Pero lo cierto es que donde se
instalan bases del Ejército aumentan los casos de
violencia sexual contra las mujeres.
–Según el país, son los “héroes de la patria”, pero
a mí ellos me trataron peor que la guerrilla, peor
–concluye Yerica, al repasar lo que ocurrió durante
aquellos cuatro días que el Ejército estuvo en su
finca, en Pueblo Bello, Cesar.
***
–Aunque me habían pasado esas cosas

terribles, yo tenía que continuar –declara Yerica,
con convicción.
De vuelta en Fundación, Yerica intentó retomar
el ritmo de su vida: seguía trabajando con su madre,
comprando y vendiendo mercancía; llevaba al
parque a su hija, Elaine, todas las tardes; y asistía
mucho a una iglesia cristiana, en la que encontró
palabras consoladoras que la tranquilizaban en
los días malos. Justamente en esas salidas, comenzó
a notar que un hombre la miraba de manera
perturbadora. Yerica sabía quién era: Elías Causado
Mariño, conocido de un tío suyo. Le decían Chechela,
y se rumoraba que era comandante del grupo Los
Paisas, la fuerza paramilitar que entonces azotaba
el municipio, extorsionando a todo el que tuviera
algo.
Yerica siguió encontrando al hombre en su camino
con regularidad.
–Ay, Dios mío, no puedo creerlo, ¿ahora qué? –
se dijo, cuando notó que Chechela siempre estaba
esperando que ella saliera de la casa.

Las miradas lascivas del hombre se convirtieron
pronto en palabras, porque se ponía a caminar a su
lado sin que ella supiera cómo evitarlo, y le hacía
conversación. Luego consiguió su número telefónico
y la acosaba con llamadas.
–Me decía que no quería ver que ningún hombre
se me acercara, porque lo mataba. Y a mí me entró
terror, porque esos hombres, cuando se obsesionan
con uno... –me dice Yerica, sin llegar a concluir la
frase.
Un día de septiembre de 2009, cuando Yerica iba
para el centro bíblico, Chechela la estaba esperando
en su camino habitual. Ella intentó pasar de largo,
pero el hombre la tomó del brazo y le puso un arma
en la espalda: le ordenó acompañarlo. Llegaron hasta
un hotel y, en una de las habitaciones, Chechela la
violó, siempre apuntándole con el arma.
No fue una vez, ni dos. Yerica no recuerda cuántas.
Chechela la tenía amenazada: resistir a su violencia
podría costarle la vida de quienes más amaba en
el mundo, su madre y su hija. Ese hombre se sentía
su dueño, así se lo decía cuando la veía conversar
con alguien más: “¿Quién es ese man? Que no se te
olvide de quién eres tú”.
–Me tenía puesto un hombre ahí en una moto,
vigilándome, y si llegaba alguien a visitar a la casa,
y me saludaba, enseguida él me llamaba. Como si
fuera el marido de uno, siendo que no era marido
mío, ni nada mío.
Luego Yerica supo que lo mismo le estaba pasando
a su sobrina, que para entonces tenía doce años.
Fruto de esos ultrajes, la niña quedó embarazada,
pero Lilia, la madre de Yerica, encontró la manera
de ayudarle a interrumpir ese embarazo, por cuenta
propia, en un país que apenas tres años atrás había
despenalizado el aborto en caso de violencia sexual,
aunque incluso hoy siguen existiendo múltiples
barreras para acceder a este legítimo derecho.
Las violaciones continuaron hasta que las
autoridades capturaron a Chechela, en julio de 2010.
Estuvo un tiempo en la cárcel, pero salió libre poco
después.
–Cuando lo soltaron él se fue de Fundación para
Valledupar. Luego supe que andaba por los Llanos.
Fue un gran alivio, porque nunca más volvió a
aparecer por mi casa –recuerda Yerica.
Se conoció como Los Paisas a un grupo de hombres
armados -conformado inicialmente en Medellín,
de ahí su nombre- luego de la desmovilización
paramilitar pactada entre el Gobierno nacional y las
Autodefensas Unidas de Colombia, en el Acuerdo de
Santa Fe de Ralito. Las desmovilizaciones tuvieron
lugar entre 2003 y 2006, dejando tras ellas un
rezago de reacomodaciones del poder y rearmes
posteriores, porque eso es lo que sucede cuando se
forman hombres para la guerra: luego no saben qué
más hacer. Según las autoridades colombianas, Los
Paisas fueron desarticulados como estructura en el
año 2014, pero muchos de sus integrantes pasaron
a integrar el Clan del Golfo, un grupo nuevo, con
nuevos mandos, luchando por el mismo negocio y
dejando a su paso la misma estela de terror.

***
El 20 de octubre de 2015, pocos días antes de

nuestro primer encuentro, Yerica había hecho su
declaración como víctima del conflicto armado ante
la Defensoría del Pueblo en Santa Marta. Habían
pasado más de siete años desde el comienzo de
la cadena de violaciones que sufrió, primero por
parte de hombres del ELN, luego por integrantes
del Ejército y, finalmente, por un paramilitar de la
banda Los Paisas. Siete años de silencio.
–Lo hice porque yo quiero que mi vida cambie,
quiero vivir mejor y que esos recuerdos se vayan.
Una lideresa de Fundación la animó. A ella le

habló Yerica, por primera vez, de los horrores que
había sufrido:
–No con todos los detalles, pero se lo medio conté,
porque a mí me da pena, me da cosa contar eso.
El trabajo comunitario de esta lideresa logró llevar
a Yerica, junto con otro grupo de mujeres víctimas
de violencia sexual, a hacer su declaración en Santa
Marta.
–A esa muchacha que me la recibió sí le conté
un poquito más, pero no con detalles, porque estaba
nerviosa y quería que todo me saliera bien, no
quería equivocarme con lo que me preguntaba.
Yerica recuerda que la funcionaria que recibió su
declaración estuvo reticente a anotar las violaciones
a manos del Ejército que ella estaba relatando: “no
creo que el Estado le pague por algo que hicieron
los militares”, fue la razón que alegó. Tampoco
quiso anotar lo que Yerica contó sobre los abusos
de Chechela, “porque eso fue en 2009 y ya no le
aplica”.
–Yo quería que lo anotara, pero ella no quiso. Si
lo hubiera anotado el desahogo hubiera sido más
grande –me subraya.
Nuestra primera conversación fue, entonces,
la primera vez que Yerica realmente se sintió
desahogada. Me lo contó la segunda vez que nos
vimos.
–Decidí sacarme todo eso, porque ya no aguantaba
tenerlo adentro metido, y vea que sí, sentí como si
me hubiera quitado un peso de encima.
***
–El ginecólogo dijo que tenía una infección y me

mandó unos óvulos –recuerda.
Ese fue el diagnóstico en el hospital de Valledupar,
cuando los guerrilleros del ELN la liberaron. Luego
de las otras violaciones no la vio ningún médico,
pero desde entonces la aquejan unos dolores muy
fuertes “ahí abajo”.
–Son dolores que ni con el pasar de los años se van,
aunque a eso uno se acostumbra. A las pesadillas no.
Yerica lleva casi siete años soñando,

intermitentemente, con las imágenes de su
sufrimiento. Cuando despierta, le duele mucho la

cabeza. Esos días toma tranquilizantes -cuando
logra que se los receten- y se mantiene encerrada,
con las ventanas trancadas y la cortina abajo.
–A veces siento como si ellos me persiguieran,
ellos o alguien, y me quedo todo el día sintiendo eso:
que donde quiera que yo esté me van a perseguir.
Al año siguiente de que Chechela abandonara
Fundación, Yerica intentó estudiar de nuevo.
Se matriculó en una corporación universitaria,
para formarse como auxiliar de droguería, pero
al poco tiempo cerraron el lugar y tampoco esta
vez pudo concluir el curso. Entonces comenzó una
larga lista de trabajos que no duraban mucho
tiempo: recepcionista de hoteles, mesera en distintos
restaurantes, vendedora de ropa.
En diciembre de 2013 Lilia cayó enferma de
nuevo. Le diagnosticaron una insuficiencia renal que
le obligaba a hacerse diálisis tres veces por semana.
Un día se hinchó demasiado y al llegar a la diálisis
la dejaron hospitalizada. Terminó en cuidados
intensivos en Santa Marta, donde le indujeron un
coma y, el sábado 14 de junio de 2014, finalmente
murió. Yerica llevó su cuerpo a Fundación para
sepultarlo allí.
–A pesar de las adversidades, luchamos juntas
hasta el día de su muerte –me cuenta, poco más
de un año después de conocer ese sentimiento de
orfandad.
Tras la muerte de su madre, Yerica se fue a vivir
con su padre biológico. Sin embargo, era más la
ayuda que él demandaba que la que podía ofrecer.
Sin el apoyo de Lilia, la vida se hizo, entonces, más
difícil para Yerica. Su hija le preocupa especialmente:
sufría burlas en el colegio, le ponían sobrenombres,
y Elaine no quiso regresar. Se le ve decaída y dice
cosas difíciles de entender.
–Me dice que ella ve a su abuelita todos los días,
que la abuelita la viene a visitar. Le digo ‘mija,
pero yo no la veo’ y me dice ‘sólo se deja ver de mí,
pero me pregunta por ti, mami. Yo le respondo que
tú estás recogiendo manzanas en el Edén’. ¡Figúrese,
eso me dice la niña! –se queja Yerica, confundida.
En 2016, cuando cumplió 12 años, le diagnosticaron
a Elaine hipotiroidismo.
–Estaba muy flaca, parecía un esqueleto. ¡Se veía
tan triste! –recuerda Yerica.
Desde comienzos de 2017 se mudaron ambas a
Santa Marta para poder atender las constantes
consultas médicas que la niña necesita. Desde
entonces, van y vienen entre Santa Marta y
Fundación, en la búsqueda de una oportunidad que
les permita asentarse en algún lugar.
***
–Me sentó bien hablar con ustedes –vuelve a

decirme Yerica, y añade: ¡Pero las necesidades son
tan grandes y tan terribles!
No cargar sola con una historia pesada,
compartirla, aliviana el peso. Sin embargo, existen
en la vida de Yerica más cargas que aquellas

que pesan en sus emociones. En Santa Marta no
ha podido conseguir empleo y vive, básicamente,
de la caridad de los parientes. Tampoco logra que
Elaine regrese al colegio. En cambio, ve pasar los
días en ventanillas de instituciones: en la Unidad
de Víctimas, en reuniones, en centros médicos.
La reparación administrativa aún no llega y las
soluciones se tardan más de lo que sus condiciones
materiales pueden esperar.
– ¿Cómo me levanto de esta mala racha? –me
pregunta, y se pregunta, Yerica.
Entonces recuerdo lo que he conversado con tantas
amigas, en momentos malos: que ellas me salvan,
que juntas podemos. Las redes, el tejido. Pero Yerica
anticipa lo que voy a decirle y me recuerda que no
es una mujer de muchos amigos.
–La verdad es que la única amiga que he tenido
era mi mamá –insiste.
La soledad puede ser más letal que las
adversidades.
Sin embargo, es cierto también que algunas caras
de la propia existencia sólo se muestran a otros ojos,
nunca a los propios, y, la segunda vez que la vi, yo
me encontré con una Yerica distinta. Encontré en
ella pistas de un levantamiento. Ha cambiado, por
ejemplo, su propio relato: ha recordado episodios que
antes tenía bloqueados, y ha dado nuevos sentidos
a otros que nunca olvidó. Si es verdad que las
palabras hechas discurso construyen la realidad que
pretenden describir, en ese giro hay una pista. La
primera vez que hablamos, por ejemplo, Yerica me
dijo, muy segura, que el amor de su vida había sido
Juan de Jesús, el padre de su hija, y que le había
dolido muchísimo que la hubiera dejado. La última
vez, cuando volvimos al tema, dijo con la misma
seguridad que, en realidad, nunca había querido a
ese hombre, “porque si lo hubiera querido, habría
sufrido por él, pero no sufrí. Lo que sentí fue un
gran alivio de que me lo desprendieran de la vida”.
Estoy segura de que, en ambas ocasiones, me dijo la
verdad: sólo estaba interpretando de otra manera
su pasado.
Si es cierto, además, que nuestras interpretaciones
del pasado tienen que ver con quienes somos en el
presente, esos giros hablan de una Yerica distinta
hoy. Y es verdad que hace poco, luego de sentir un
par de años atrás que no desearía jamás a ningún
otro hombre en su vida, Yerica volvió a enamorarse.
–Lo quería de verdad... A él le conté todo lo que
me pasó, y me dijo que eso no tenía nada que ver,
que me apoyaba –dice Yerica, por primera vez con
la vitalidad intacta en la mirada–. Eso no duró
mucho, pero ya sé que puede volver a pasar.
Yerica sabe hoy, además, lo que quiere, aunque
todavía le resulten difusos los caminos para
alcanzarlo:
–Quiero salir adelante con mi hija. Tener los
medios para comprar mi casita y tenerla bien. Quiero
casarme y tener más hijos. Quiero ser su ejemplo,
que se den cuenta de que yo sí puedo y que no
me dejo vencer por nada. Quiero seguir estudiando
para poder tener una carrera. Quiero alzar la voz

para que otras mujeres, que no pueden todavía,
puedan decidirse a hablar. Siempre he querido eso:
que las mujeres dejen de estar ocultando lo que han
vivido. Uno se encuentra en el camino a tantas que
se ven tan tristes, apagadas, y es porque han vivido
lo mismo que yo. Nos marchitamos. Pero hablar le
ayuda a uno a resucitar. Quiero olvidar. No vivir
más en esos recuerdos del pasado. Quiero tener un
presente y un futuro diferente. Quiero que Elaine lo
tenga, porque se lo merece. Ambas lo merecemos.
DEPREDADORES
En el corazón del Urabá antioqueño, a mediados

de los años noventa, comienza una de las historias
que aquí van a contarse.
1995.
12 de agosto. Masacre de El Aracatazo, en

Chigorodó: paramilitares del Bloque Bananero
asesinan a diecinueve personas.
29 de agosto. Masacre de Los Kunas, en Carepa:

las FARC-EP asesinan a dieciséis personas.
14 de septiembre. Masacre de La Galleta, en

Turbo: paramilitares del Bloque Bananero asesinan
a siete personas.
20 de septiembre. Masacre de Bajo del Oso, en

Apartadó: las FARC-EP asesinan a veinticuatro
personas.
Poco más de un mes de confrontación entre

paramilitares de las Autodefensas Campesinas de
Córdoba y Urabá, ACCU, y las Fuerzas Armadas
Revolucionarias de Colombia, FARC-EP. Cuatro
masacres. Sesenta y seis muertos.
Tras estos hechos, la administración departamental
de Antioquia despliega a las Fuerzas Armadas
en la zona, las cuales se suman al escenario de
disputa entre los frentes 5 y 18 de las FARC y los
paramilitares de las ACCU. Tanto paramilitares
como Ejército despliegan operaciones militares para
exterminar a los guerrilleros. Los municipios de la
región comienzan a llenarse de población desplazada,
los coliseos de Turbo y Apartadó están repletos de
familias campesinas expulsadas por el fuego cruzado.
Se encienden las alarmas humanitarias.
***
–Decían que eran las autodefensas, pero uno

nunca sabe bien –señala, con sospecha en el rostro,
María Isabel.
Sus facciones iluminan la sangre embera que corre
por sus venas. Su piel está curtida por el calor de los
fritos que durante años salió a vender al despuntar
cada día. Su cuerpo es menudo, su cabellera muy
larga y su sonrisa amplia. Tiene 47 años.
Decían que eran las autodefensas las que habían
matado a su esposo, que porque Efraín era guerrillero.
María Isabel lo había conocido cuando, a los trece
años, se fue a trabajar a una empacadora. Hubiera
podido esperar más para irse a trabajar, para
conocerlo, pero su mamá sólo podía darle una muda
de ropa, “¡y las muchachas de por ahí andaban con
unas blusitas tan bonitas!” Así que consiguió trabajo
D e p re d a d ore s 127
en la fábrica. Efraín había llegado casi a la vez.
Poco después se fueron a vivir juntos y fueron felices,
hasta el día que la guerra se les vino encima.
La felicidad se esfumó de tajo el 29 de agosto de
1996, cuando llevaban dieciocho años de convivencia
y María Isabel estaba en su cuarto embarazo:
un grupo de hombres enfurecidos entró a la casa,
revolcó todo, tiró al suelo el televisor, la nevera, lo
que había, y atrapó a Efraín. A ella la amarraron,
porque no quería soltarlo, porque no quería quedarse
sin él. Gritos en cámara lenta, visión desdoblada, los
niños empujados al suelo. Con la mejilla en la tierra
alcanzó a cruzar la mirada del último hombre que
salió de la casa: “Se lo voy a matar, hijueputa”.
–Decían que eran las autodefensas, que porque
Efraín era colaborador de la guerrilla –insiste María
Isabel– pero cómo iba a ser, si él administraba una
finca, sembraba maíz, yuca, hacía oficios varios.
María Isabel enterró al marido en Turbo y abandonó
la tierra que ambos compartían: le habían dejado
dicho que por allá no podía volver. Otra vez tenía
que salir corriendo. La primera vez, cuando llegó al
Urabá, venía del resguardo indígena de Cañasgordas,
donde nació; donde su madre la había dejado a ella, la
menor de ocho hijos, al cuidado de los abuelos; donde
vivió hasta que tuvo el valor de confesarle un día
“mami, esto me está haciendo mi abuelo”. El fin de
semana siguiente llegó la madre a recogerla. Por allá
María Isabel tampoco volvió jamás.
Luego del sepelio de su esposo, como esos hombres
seguían merodeando, su cuñada le ayudó a salir
hasta Medellín. Allí estuvo algunos meses, pero
regresó a Turbo, donde la misma cuñada, para
tener a su cuarto hijo. El cuarto varón. Luego la
vida continuó, lenta, pesada; pocas manos para
tantas bocas. Se había instalado, con sus hijos, en
una vereda de Turbo, cuando conoció a Néstor, un
hombre seductor sin vocación de padre ni sentido
de la responsabilidad, con quien tuvo un niño más,
y, por fin, una niña. Néstor se fugó luego con una
sobrina de María Isabel, a la que abandonó después
por otra mujer, con quien, lo último que se supo, es
que se había ido para La Guajira.
Más bocas, las mismas manos.
Pero son fuertes las manos de María Isabel, así que
siguió luchando. Despuntaba el año 2001 cuando
consiguió un trabajo en la Vereda Monteverde
Uno, y para allá arrancó, con sus cinco hijos; allá
se hicieron hombres los muchachos, y creció la niña.
El año en que esa gente volvió a golpearla, ya
se habían casado sus dos hijos mayores y la niña
acababa de cumplir 12 años.
***
“Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.

El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue
naufragio!
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue
naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.
[...]
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos
trenzados.
[...]
Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en
corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!”.
Así canta Pablo Neruda su “Canción desesperada”.

¿Cómo habría de cantarla, si pudiera, la mujer
por quien sintió aquel deseo, tan terrible y corto?
***
En Colombo, capital del territorio que hoy

conocemos como Sri Lanka, a finales de los años
veinte, se teje la otra historia que va a contarse.
Dado que nunca se supo de ella más que la infamia
cometida en su contra, supongamos que se llamaba
Banú y que era la hija de una mujer sola que dedicó
su juventud a recorrer los campos montañosos de
Nwara Eliya, con un gran cesto de rafia en la
cabeza, rellenándolo con las hojas verdes de té que
cortaba con sus manos. Su madre y otros cientos de
mujeres habrían hecho lo mismo desde siempre. No.
No desde siempre. Desde que el colonizador británico
sustituyó los extensos cultivos de café de la isla de
Ceilán por los de té, para proveerse de los insumos
que requiere su ceremonia de las cinco de la tarde.
La madre de Banú, tal vez, raptada en su niñez
por un grupo de hombres para ser tratada en el
mercado negro, logró escapar y regresar a su casa,
pero, como a muchas, sus padres no la recibieron:
traía una mancha más a una familia ya manchada.
Era de la casta de los parias. Desde entonces no tuvo
más sostén que el que pudieron proveerle sus manos,
recogiendo las hojas verdes de té, sostén que tuvo
luego que aprender a proveer, además, a la niña
que los criminales dejaron en su vientre.
Banú, mujer en la casta dalit, otra paria como
su madre y como la familia que les dio la espalda,
nunca aprendió a leer ni a escribir. En cambio, se
curtió desde muy joven en el trabajo pesado, primero
en los mismos campos de té, luego en las calles de
Colombo, a donde llegó con su madre una tarde
lluviosa de junio de 1928, cuando tenía 16 años.
La madre portaba el bindi de casada -ese lunar
rojo sangre en la frente- para evitar ser asaltada
por los hombres al delatarse como una mujer sola,
aunque lo era. Dos mujeres solas, parias, en la
capital, cumpliendo el destino que la historia había
delineado para las de su clase a lo largo de siglos,
porque “ser una mujer de casta dalit significa ser
una esclava de los esclavos”.
Banú consiguió emplearse limpiando casas de los
ingleses, en el suburbio de Wellawatha, junto al mar.
Su parte era la labor invisible: no se trataba de servir
directamente, de ordenar la casa o cocinar, sino de
llegar hasta la última habitación de los bungalows,
retirar los cubos metálicos llenos de excremento,
limpiar los bordes de madera, descargar el cubo
donde le habían indicado y dejarlo de nuevo en su
sitio, todo ello antes de que los habitantes de la casa
despertaran al nuevo día. Su jornada terminaba
en la vivienda más alejada, la que estaba afuera
de las urbanizaciones, habitada por un perro, una
mangosta y un hombre de aspecto amable, que
Banú comenzó a encontrarse en los pasillos, por más
temprano que intentara retirarse.
Adiestrada por el mismo régimen que la hizo
mujer, la joven se sabía de la casta de los intocables,
y se esforzaba, como correspondía, por ser invisible.
El hombre de la última casa era el cónsul chileno,
que además escribía poemas, aunque Banú jamás
supo esas cosas. Sólo sabía que limpiando su retrete,
al amanecer, junto a los de las otras casas, aseguraba
los dos platos de comida que requerían ella y su
madre para seguir viviendo la vida que les había
tocado en suerte.
A veces el hombre, de pie bajo el arco del
salón, al otro extremo de la casa, la llamaba. Ella
aceleraba el paso en sentido contrario y fingía no
escuchar nada, como si no fuera el único ser humano
que entraba a la casa a esas horas y el hombre
no tuviera que, inevitablemente, estar hablándole
a ella. No entendía una palabra, pero se sabía
destinataria de aquellos sonidos indescifrables. Una
vez encontró junto al cajón de madera una pieza
de seda. Otro día, junto a la puerta, una bandeja
de frutas. Por alguna extraña razón supo que, igual
que la voz del hombre que a veces la llamaba, esas
cosas eran para ella. No se atrevió a tomarlas. Tan
sólo rozó con sus dedos la suavidad de la tela y soñó
por un instante que su sari rojo y dorado, el de todos
los días, el de la tela más burda, estaba hecho con
aquella delicada seda. Suspiró, y continuó.
***
“Entre las cosas de Ceilán que recuerdo,

está una gran cacería de elefantes.
Los elefantes se habían propagado en exceso por
un determinado distrito e incursionaban dañando
casas y cultivos. Por más de un mes a lo largo de un
gran río, los campesinos —con fuego, con hogueras y
tam-tams—fueron agrupando los rebaños salvajes y
empujándolos hacia un rincón de la selva. De noche
y de día las hogueras y el sonido inquietaban a las
grandes bestias que se movían como un lento río
hacia el noroeste de la isla.
Aquel día estaba preparado el kraal. Las
empalizadas obstruían una parte del bosque. Por un
estrecho corredor vi el primer elefante que entró y se
sintió cercado. Ya era tarde. Avanzaban centenares
más por el estrecho corredor sin salida. El inmenso
rebaño de cerca de quinientos elefantes no pudo
avanzar ni retroceder.
Se dirigieron los machos más poderosos hacia las
empalizadas tratando de romperlas, pero detrás
de ellas surgieron innumerables lanzas que los
detuvieron. Entonces se replegaron en el centro
del recinto, decididos a proteger a las hembras y
a las criaturas. Era conmovedora su defensa y su
organización.
Lanzaban un llamado angustioso, especie de
relincho o trompetazo, y en su desesperación
cortaban de raíz los árboles más débiles.
De pronto, cabalgando dos grandes elefantes
domesticados, entraron los domadores. La pareja
domesticada actuaba como vulgares policías. Se
situaban a los costados del animal prisionero, lo
golpeaban con sus trompas, ayudaban a reducirlo a
la inmovilidad. Entonces los cazadores le amarraban
una pata trasera con gruesas cuerdas a un árbol
vigoroso. Uno por uno fueron sometidos de esa
manera.
El elefante prisionero rechaza el alimento
por muchos días. Pero los cazadores conocen sus
debilidades. Los dejan ayunar un tiempo y luego
les traen brotes y cogollos de sus arbustos favoritos,
de esos que, cuando estaban en libertad, buscaban
a través de largos viajes por la selva. Finalmente el
elefante se decide a comerlos. Ya está domesticado.
Ya comienza a aprender sus pesados trabajos”.
Pablo Neruda. Confieso que he vivido.
***
Debido a su importancia geoestratégica, el Urabá

antioqueño ha sido históricamente una región
disputada por distintos actores armados: el Golfo de
Urabá le da salida directa al océano Atlántico, a
través del cual pueden mover armas y drogas; sus
laderas, a la vez, les sirven como zona de refugio y
corredor para desplazarse hacia el interior. Por ello,
durante los años setenta se instalaron allí las FARC-
EP y el EPL (Ejército Popular de Liberación). En los
ochenta fue territorio disputado por las guerrillas
de las FARC y el ELN (Ejército de Liberación
Nacional), hasta que, en los noventa, arremetieron
con fuerza las ACCU.
1996. Asesinan a Efraín y María Isabel abandona

forzadamente su tierra.
1997. Marzo 9. Masacre de Currulao, en Turbo.

Las FARC asesinan a nueve personas. Marzo 23: los
habitantes de San José de Apartadó se organizan en
Comunidad de Paz, declarando su posición neutral en
la disputa que los grupos armados despliegan en su
territorio. Durante los años siguientes, nuevos dueños
se hacen a las tierras despojadas al campesinado y
la empresa paramilitar se robustece.
2004. Comienza la desmovilización formal de los

paramilitares, aunque, en la práctica, la violencia
sólo cambió, incesante, de nombres: Autodefensas
Unidas de Colombia (AUC), Bloque Héroes de
Castaño, Autodefensas Gaitanistas de Colombia
(AGC), Águilas Negras, Los Urabeños, Clan Úsuga,
Clan del Golfo.
***
En Turbo, dieciséis años después del asesinato de

Efraín, continúa la historia de María Isabel. Iban
a ser las nueve de la noche del sábado 19 de mayo
de 2012 cuando terminó de vender los fritos que
llevaba y, como todos los días, emprendió el camino
de vuelta a su casa, que tardaba cerca de una hora
a pie. Como siempre, su hija Violeta la acompañaba.
El camino era oscuro y silencioso, así que sintieron
el sonido de la moto a sus espaldas, aproximándose.
Pronto divisaron la luz del vehículo y se enfilaron
–Violeta adelante, primero ella, siempre- a la orilla
de la carretera, para que la moto pasara. Pero no
pasó, se detuvo junto a ellas. Eran dos hombres.
–Y ustedes, ¿para dónde van? –dijo uno de ellos.
–Para la casa –respondió María Isabel, apurando
el paso.
–Nosotros las llevamos –dijo el otro, sin rastro de
buenas intenciones en la voz.
–...
–Si siguen caminando les damos un tiro. Móntense
ya –dijo el primero, levantándose la camisa para
enseñar el arma que llevaba al cinto y agregar –Y
si gritan, ¡vea!
Se subieron, María Isabel en medio de los dos
hombres, con Violeta sobre una de sus piernas. La
moto, ladeándose cada vez que aceleraba, se desvió
por una trocha. María Isabel, que no entendía nada
de lo que pasaba, nada distinto a que ese no era
el camino a su casa, que estaba oscuro y que no
conocía a esos hombres, estaba asustada. Era el
miedo por el que se llevaba la niña consigo todos
los días, a vender los fritos, más por no dejarla sola
que por la ayuda que significaba; era el miedo que
conoció antes de escapar del resguardo y las manos
voraces de su abuelo. No entendía lo que pasaba,
pero le provocaba terror. No era entender, era más
bien sentir el susurro de voces venidas de quien sabe
dónde que sentenciaban: está pasando.
– ¿Para dónde nos llevan? –alcanzó a preguntar
todavía, con el hilillo de voz que le quedaba.
– ¿No le dijimos que calladita? –le respondieron.
Luego sólo fue el viento en la cara. Agarrar fuerte
a la niña para que no se cayera. Palabras repetidas
al infinito: “nosotros las llevamos”. El olor del monte
anochecido. El arma en la cintura del hombre. El
temblor en las manos.
La trocha terminaba en una casa en ruinas, que
parecía deshabitada, al lado de una empacadora,
también abandonada.
–Patrón, vea, le trajimos una presita biche –le
dijeron sus captores, entre risas, al hombre acuerpado
que salió cuando la moto se detuvo frente a la
entrada.
Las bajaron de un empujón y a empujones las
entraron a la casa. Violeta, aferrada a la mano de
su madre con la fuerza de quien se sabe perdido
si afloja, guardaba silencio y miraba al piso.
Adentro de la casa no había más que polvo y
cajas enmohecidas. Los que las habían llevado en
la moto las halaron, una a cada lado, para que
se desprendieran. Por primera vez, en esas horas
aciagas, se encontraron las miradas de madre e hija,
suplicantes ambas: no me sueltes. Pero la fuerza se
impuso y logró separarlas. Entonces, antes de que
la niña comenzara a llorar, María Isabel advirtió
también en sus ojos el terror. Y ya no pudo verla
más, porque otros dos hombres, El Patrón y otro al
que le decían El Tuerto, se la llevaron. Sólo podía
–y si existe un Dios él sabe que hubiera deseado
no poder- escuchar sus gritos amplificados por la
enorme casa vacía.
–Les suplico, no le hagan nada a mi niña, hagan
conmigo lo que sea, pero no con mi niña –rogó María
Isabel, pero sus gritos se confundieron en vano entre
la algarabía.
En el cuarto donde la tiraron, María Isabel seguía
suplicando por su hija, que gritaba en alguna
habitación contigua, cuando el quinto hombre, uno
al que llamaban El Negro, la abofeteó para callarla.
Bruma. Caer de rodillas, apoyar las manos en el piso.
Ver la tierra, sentirla entre los dedos. Los aullidos de
su hija: “mamiii, mamiiiiii”. El mundo dando vueltas
por el golpe. Levantar la mirada y ver atrás a los
dos de la moto, cuidando la puerta. Más gritos.
Frente a ella todavía el quinto hombre, bajándose
los pantalones. Espalda al piso. “Mamiii, mamiiiiii,
mamiiiiii”. El hombre encima suyo, embistiéndola, y
luego el silencio. Los hombres se fueron y la dejaron
encerrada. Ella pegaba las orejas a las paredes,
tratando de escuchar, buscando un rastro de su hija.
Tal vez la venció el aturdimiento. No recuerda si
se durmió o siguió buscando a través de las paredes
durante las horas que restaban para el amanecer. La
siguiente imagen en su mente, despuntando el día,
es uno de los hombres de la moto, que le extendía
un pan con atún:
–Vea, para que no diga que no la atendimos bien.
Coma para que tenga alientos para lo que viene.
–Por favor, dígame de mi niña –volvió a suplicar
María Isabel, sin recibir la comida.
–Ella está bien, estese tranquila, que lo mismo
que la estamos atendiendo a usted aquí, allá la
están atendiendo a ella –le respondió el hombre,
tirándole el pan a la cara.
Dijo que tenía ganas, que quieta, que se deje, y la
violó de nuevo. Después vino el hombre de la noche
anterior, y así estuvieron, turnándose su cuerpo
maltrecho, todo el día domingo.
– ¡Cállese! A usted qué mierda le va a doler, si
ya está vieja. ¡Deje la chilladera! –le decía uno de
ellos, apuntándole con el arma, mientras el que la
violaba insistía: “que te estés quieta, malparida”.
Por supuesto que María Isabel sentía dolor.
Sin embargo, su mayor sufrimiento brotaba del
silencio: habían pasado demasiadas horas sin que se
escuchara nada, ningún rastro de su hija.
Todavía no amanecía el lunes cuando escuchó
que un carro llegaba. La sacaron de la pieza, de la
casa, y vio que era una camioneta. Supo que iban
a subirla.
– ¿Y mi niña? –fue el grito que alcanzó a contener
cuando vio a Violeta acostada sobre el platón.
No estaba del todo consciente, pero tenía los ojos
entreabiertos. Sangraba.
–Agradezca que no las matamos –dijo El Patrón,
mientras arrancaba la camioneta.
***
En su informe sobre violencia sexual en el conflicto

armado, el Centro Nacional de Memoria Histórica
señala que, en conjunto, los grupos paramilitares y
aquellos que se conformaron tras su desmovilización
son los responsables del mayor número de casos
registrados de violencia sexual en el marco de la
guerra colombiana. En sus repertorios de violencia los
ataques sexuales han tenido rasgos característicos: se
ha tratado de violaciones con altas dosis de sevicia,
acompañadas de extrema crueldad, ocurridas muchas
veces de manera grupal y en público, atendiendo
a su objetivo de generar terror en las poblaciones.
En algunas ocasiones, los paramilitares han violado
mujeres para generar cohesión entre los integrantes
del grupo y afianzar su identidad, fundada en la
violencia. En muchos de esos casos, las víctimas son
niñas pequeñas, vírgenes. En la Sierra Nevada de
Santa Marta, el comandante paramilitar Hernán
Giraldo fue ampliamente conocido como “El Taladro”.
Taladro: herramienta cortante con que se agujerea
la madera u otra cosa, con la que se horada una
superficie, atravesándola de parte a parte. Giraldo,
“El Taladro”, es responsable de la violación de muchas
niñas menores de catorce años, y de muchas otras
que no alcanzaban la mayoría de edad, según
han documentado múltiples fuentes, entre ellas la
Corporación Humanas y el Centro Nacional de
Memoria Histórica.
–Patrón, vea, le trajimos una presita biche –dijeron,
al llegar, los hombres de la moto, señalando a la
niña de doce años que se aferraba de su madre.
“Presita biche”. Presa: animal que es o puede ser
cazado. Animal tierno, biche: que no ha logrado su
plenitud o culminación. Cazar un animal, un pedazo
de carne fresca para ofrecer al patrón.
A Violeta la raptaron, junto a su madre, en un
camino. A otras las han violado dentro de sus casas,
en los campos abiertos, o cuando salen de estudiar.
El trofeo es mayor entre más tierna la presa, porque,
en general, los paramilitares miden el valor de las
mujeres según el mismo rasero con que lo ha hecho
el conjunto de la sociedad colombiana durante
demasiado tiempo: a mayor virtud, mayor valor,
y la virtud por excelencia para las mujeres es la
virginidad. Una membrana entre sus piernas que
asegura la propiedad del cuerpo accedido: no ha
sido de nadie más. Rompiendo la carne, se apropia
a la persona. Llegar virgen al matrimonio. Proteger
la virginidad de las hijas, incluso del deseo de ellas
mismas.
La virginidad enaltecida como valor se convierte

en objeto de deseo. Quiero de ti eso que vale. Por eso
muchos hombres desean mujeres vírgenes, porque
creen que su virilidad aumenta haciéndose a ese
valor, y porque –los intereses armados expresan
este ingrediente- desean arrebatárselo a ellas,
expropiarlas de su cuerpo.
Entre más casos conozco más simple resulta
la explicación última de sus atrocidades: los
paramilitares son, también, hombres colombianos.
Se han construido como hombres en este perverso
entramado de sentido que compartimos como
sociedad.
Por eso la presita biche es para El Patrón: el más
poderoso se queda con el mayor trofeo, y hace con
él lo que le viene en gana.
***
Sería mediados de julio de 1928, ya entrada la

época del monzón en Ceilán. Irían a ser las cinco
de la mañana cuando llegó a la casa del extranjero
que vivía solo, la última casa, y por lo mismo llegó
empapada: no había parado de llover en toda la
noche. La brisa alcanzaba a ser fría al amanecer.
Regresaba a dejar el balde limpio en su lugar cuando
se encontró al hombre de pie, al fondo del pasillo,
interponiéndose entre ella y su destino. Se detuvo
por un momento, agachó todavía más la cabeza y
se apocó todo lo que pudo. Continuó. Al pasar por su
lado el hombre la tomó por una muñeca y le obligó,
en silencio, a dejar el balde en el piso. Sujeta por
ambas manos, miró al hombre a la cara por primera
y única vez.
–Qué ojos tan brillantes –pensó Banú.
El hombre le contestó con una sonrisa húmeda,
apenas insinuada.
La llevó de vuelta por el pasillo, hasta la habitación,
y descorrió el toldillo para tenderla en el catre. Ella
guardó el más absoluto de los silencios porque sabía
que, aunque la casa estuviera llena, nadie iba a
escucharla. Era el destino de una paria. El hombre le
quitó el sari, despacio. Sólo se desgastan en afanes los
criminales que temen ser descubiertos, y aunque la
casa estuviera llena de gente, él sabía que nadie iba
a reprocharle. Era tan solo una joven tamil.
Cuando su delgadísima desnudez, perfilada por
el hambre, estuvo al descubierto, ella pudo sentir
la suavidad de la tela que vestía al hombre antes
de que este reposara en Banú todo el peso de su
cuerpo. La muchacha cerró los ojos por un instante
y se regocijó de nuevo en el roce de la seda. Abrió
los ojos, pero dejó la mente divagando en aquel
sueño sedoso, para evadirse de lo que sucedía.
Escuchaba el sonido del oleaje que rompía contra los
arrecifes mientras el hombre entraba en su cuerpo,
dolorosamente, una y otra vez. La pieza de madera
que imitaba el timón de un barco y colgaba en la
cabecera del catre, temblaba con cada embestida.
La mangosta, impávida, les observaba desde una
silla contigua.
Cuando el hombre se cansó, se tendió a su lado.
Banú se enfundó de nuevo el sari, regresó al pasillo
y cogió el balde abandonado en el piso. Lo llevó
hasta su lugar. Suspiró, y continuó.
La experiencia no se repitió. Sin embargo, cada
mañana después de aquella, Banú sentía un vacío en
el estómago antes de entrar a descargar el balde de
la última casa. Así fue durante los siguientes veinte
meses, hasta que un día trasladaron al cónsul, que
desapareció para siempre de su vida.
***
–No sé quiénes eran, de qué grupo eran, pero

por allá los que estaban siempre eran esos grupos
de autodefensas –responde María Isabel cuando le
pregunto por la identidad de sus violadores.
El Urabá ha sido siempre una región codiciada por
los grupos armados que se lucran del narcotráfico,
pues su Golfo constituye un punto estratégico para el
envío de droga hacia Estados Unidos. Tras el fuego
cruzado que sufrió la región en los años noventa,
los paramilitares tomaron el control: a finales de
1998, Fredy Rendón Herrera, alias El Alemán,
asumió el mando del bloque Élmer Cárdenas, que
actuaba en la zona rural, mientras que Ever Veloza
García, alias HH, comandó el Bloque Bananero, en
la zona agroindustrial. Más tarde, ese poder pasaría
a manos de alias Don Mario.
Daniel Rendón Herrera, alias Don Mario, había
comandado, junto con Miguel Arroyave, el Bloque
Centauros de las Autodefensas Unidas de Colombia,
que operó en los Llanos Orientales. En 2004, cuando
Arroyave fue asesinado, Don Mario se refugió en el
Urabá y allí se desmovilizó, en agosto de 2006, con
el bloque Elmer Cárdenas.
Sin embargo, las redes sociales y políticas que
desplegaron los paramilitares en la región les permitieron
mantener su control incluso después del proceso de
desmovilización pactado en el acuerdo de Santa Fe
de Ralito. Muchos de ellos no fueron judicializados ni
entregaron todas las armas. En cambio, poco tiempo
después, se reorganizaron para seguir acumulando los
multimillonarios réditos económicos a los que estaban
acostumbrados, por la vía del terror.
Habían pasado tan sólo días desde la
desmovilización de Don Mario, cuando Vicente
Castaño le pidió rearmarse para mantener el control
en el Urabá. En esa nueva repartición del poder, el
territorio de Turbo fue entregado a los hermanos
Úsuga: Juan de Dios, alias Giovanny; y Dairo Antonio,
alias Otoniel. Don Mario y los Úsuga ejecutaron
las órdenes de Castaño hasta la desaparición de
este, a finales de 2006, cuando convocaron a otros
comandantes y conformaron las Autodefensas
Gaitanistas de Colombia. En 2009, cuando Don
Mario fue capturado, los Úsuga quedaron al mando
de la organización, que comenzó a ser llamada Los
Urabeños.
En 2011, tras el asesinato de alias Giovanny, su
hermano Otoniel desplegó un paro armado en la
región y, en adelante, asumió en solitario el mando
de la organización armada.
–No sé quiénes eran, de qué grupo eran –dice
María Isabel.
Sin embargo, para mayo de 2012, eran Los
Urabeños quienes sembraban el terror en las veredas
de Turbo.
***
El inodoro, acomodado en un pequeño espacio

al fondo de la casa, era una caja de madera con
un agujero en el centro y, debajo, un balde. Cada
mañana, al despertar, el balde estaba limpio: una
mujer joven, vestida con un sari rojo y dorado,
cargaba el cubo de metal en su cabeza y se deshacía
de su contenido –aunque Ricardo Eliécer no sabía en
dónde– para regresarlo inmaculado a su lugar.
Su nombre completo era Ricardo Eliécer Neftalí
Reyes Basoalto. Tenía 24 años en 1928, cuando fue
nombrado cónsul en Ceilán, “Lágrima de la India”,
colonia británica que sólo hasta 1948 lograría
independizarse y convertirse en la República de Sri
Lanka. El joven cónsul vivía en Colombo, la capital,
en el solitario y aislado bungalow del inodoro con
balde metálico. Allí atravesaba días letárgicos como
ineludible antesala de noches con amigos e historias
de cama: “Patsy llegaba frecuentemente con algunas
de sus compañeras, muchachas morenas y doradas,
con sangre de boers, de ingleses, de dravidios”,
confesaría en el recuento de su vida, varias décadas
después. No apremiaba, entonces, la ausencia de
cuerpos tibios, deseosos de compartir una noche
“deportiva y desinteresadamente”. Sin embargo,
los ojos del cónsul se fijaron en la muchacha que
limpiaba su excusado cada mañana, una joven de
la raza tamil, de la casta de los parias.
“Entró por el fondo de la casa, como una estatua
oscura que caminara, la mujer más bella que había
visto hasta entonces en Ceilán [...] A cada lado de la
nariz le brillaban dos puntitos rojos. Serían vidrios
ordinarios, pero en ella parecían rubíes. [...] Era
tan bella que a pesar de su humilde oficio me dejó
preocupado. Como si se tratara de un animal huraño,
llegado de la jungla, pertenecía a otra existencia, a
un mundo separado. La llamé sin resultado. Después,
alguna vez le dejé en su camino algún regalo, seda
o fruta. Ella pasaba sin oír ni mirar. Aquel trayecto
miserable había sido convertido por su oscura belleza
en la ceremonia de una reina indiferente.
Una mañana, decidido a todo, la tomé fuertemente
de la muñeca y la miré cara a cara. No había
idioma alguno en que pudiera hablarle. Se dejó
conducir por mí sin una sonrisa y pronto estuvo
desnuda sobre mi cama. Su delgadísima cintura, sus
plenas caderas, las desbordantes copas de sus senos,
la hacían igual a las milenarias esculturas del sur
de la India. El encuentro fue el de un hombre con
una estatua. Permaneció todo el tiempo con sus ojos
abiertos, impasible.”
Su nombre completo era Ricardo Eliécer Neftalí

Reyes Basoalto, y en 1971, 43 años después de sus días
en Ceilán, ganó el Premio Nobel de Literatura por las
obras que escribió bajo el seudónimo de Pablo Neruda.
***
Arriba de la camioneta en que las sacaron de la

casa, sólo la voz, casi sin aliento, de Violeta:
–Abrázame, mami, abrázame.
Las dejaron tiradas en un callejón, en la vereda
Santa Inés. La niña seguía sangrando y casi no
podía tenerse en pie.
–Mami, venga, ayúdese –le suplicaba María
Isabel a su hija, mientras trataba de levantarla del
piso, porque a ella también le faltaban fuerzas.
Muy cerca, en las ruinas de una casa deshabitada,
terminaron de amanecer. Cuando estuvo del todo
claro volvieron a la carretera.
– ¡Auxilio! ¡Ayúdeme! –le gritó María Isabel a un
hombre que pasaba en una moto.
Al ver el estado de la niña, el hombre se apiadó.
Las llevó hasta la casa que le indicaron, en Monte
Verde Uno. Tan pronto entrar a la casa, María Isabel
bañó a su niña, le hizo una agüita aromática y la
acostó. Los otros hijos estaban muy inquietos por su
prolongada ausencia y el estado en que regresaban:
–Mamá, ¿qué les pasó?, ¿dónde estaban? –
indagaban con insistencia.
–Nada, nada, dejen a Violeta tranquila, que está
enferma –les respondió María Isabel, que temía por
la vida de todos.
Los gritos del Patrón resonaban sin tregua en su
memoria:
–Como te pongas a sapear, malparida, te mato a
ti y a toda tu familia. Nosotros sabemos de dónde
son, que no se te olvide –les habían dicho, antes de
liberarlas.
Los hijos que aún vivían con ella tenían trece
y catorce años. Los otros tres, los mayores, que ya
estaban organizados por fuera, llamaban también
a averiguar qué había pasado. La respuesta para
todos fue la misma: “no pasa nada”. María Isabel
sentía que la única alternativa para cuidar a sus
hijos era tragarse el dolor en silencio. No sólo porque
los paramilitares vinieran a buscarlos si ella los
delataba, sino también porque sus hijos podrían
intentar buscarlos a ellos, para vengar la afrenta.
– ¡Al médico no vaya, mija, por Dios! ¡No ve que ahí
mismo la mandan a hacer denuncias y esos hombres
vienen a matarnos! –le advirtió a María Isabel su
madre, que fue hasta una farmacia y volvió con
unas pastillas para el ánimo y se las dio a Violeta.
Sin posibilidad de atención especializada, madre
e hija paliaron los estragos de la violencia sexual
con baños de hierbas y toma de aguas. Violeta se
encerró, no volvió al colegio, no volvió a salir de
la casa. Sentía que fuera de esas paredes todo era
peligroso, porque fue en su recorrido diario que los
paramilitares la habían fichado.
–Mami, hay como un hombre detrás mío, un man
de esos, el que le dicen El Tuerto –le había dicho a
María Isabel hacía poco.
Ya habían violado a otra niña del colegio. María
Isabel cree que habían seguido a su hija y conocían
sus movimientos, porque no pareció accidental el
encuentro cuando las alcanzaron los hombres en la
moto. Venían buscándolas.
Después de las violaciones, la precariedad
material de la familia se agudizó. María Isabel y
sus hijos fueron a vivir a la casa de su nuera, donde
no tenían que pagar arriendo, pero sí encargarse del
pago de la luz y del agua.
Una mañana, el arrullo de las voces en la radio
-que acostumbraba escuchar mientras hacía oficio-
se volvió de repente nítido: algo de lo que decían
resonó en su interior. Era la voz de una mujer que
contaba su testimonio de la violencia sufrida, había
sido violada. María Isabel siguió escuchando ese
programa que trasmitía Apartadó Estéreo todas
las mañanas, en el que invitaban mujeres para que
hablaran de su vida. Todas las voces invitaban a
quienes escucharan a no quedarse calladas frente
a la violencia. María Isabel soñó con ser ella quien
pudiera, un día, compartir su historia.
–Mija, ¿usted es capaz de ir conmigo a Apartadó
para que hagamos esa declaración? –le dijo un día
María Isabel a su hija.
–Ay, mami, ¿no será que lo matan a uno por ir a
contar? –le respondió Violeta.
María Isabel insistió. Le dijo que no era justo que
tuvieran que callarse, que a ambas les hacía falta
un desahogo, que necesitaban hablarlo con alguien,
alguien que pudiera apoyarlas. Se convenció a
sí misma de que había una oportunidad. El 11 de
septiembre de 2015 María Isabel y Violeta hicieron
la denuncia de violencia sexual en la Fiscalía. Luego,
en noviembre del mismo año, fueron a la Defensoría
e hicieron su declaración como víctimas del conflicto
armado. Aunque no volvieron a tener noticias, ni de la
Fiscalía, ni de la Unidad de Víctimas, esas visitas las
pusieron en contacto con algunas organizaciones de
mujeres, que ahora las invitan a reuniones y talleres
para víctimas de violencia sexual. Ahí encontraron
la posibilidad del desahogo, de compartir su historia
frente a otras dispuestas a escucharlas y apoyarlas.
Sintieron el alivio que tenían en la voz las mujeres
que hablaban por la radio todas las mañanas.
Han pasado más de cinco años desde los días de
horror que comenzaron, para María Isabel y Violeta,
el 19 de mayo de 2012; y cerca de tres años desde que
pudieron comenzar a hablar de aquello. Aunque el
camino de la sanación aún es largo, ambas siguen
andándolo, y María Isabel gana certezas mientras
avanza, razones para seguir haciéndolo.
–Porque no quiero que otras mujeres sufran, que
su cuerpo sufra estas enfermedades que se le meten
a uno por todo ese odio y todo ese daño que nos
dejaron. Ya no me quedo callada, por nosotras, y por
las otras mujeres que he escuchado estos años, para
que sepan que aquí estamos, que somos un grupo,
que yo viví lo mismo que ellas, y que podemos
superarlo, que lo estamos superando agarradas de
la mano. Y a las que todavía no han podido, les
estamos haciendo un llamado: las estamos esperando.
***
Antes de poder caminar, es necesario aprender a

gatear. Se llama ‘gatear’ a la acción de trasladarse
valiéndose de brazos y piernas –a gatas–. Un bebé
humano tarda alrededor de doce meses en adquirir
las destrezas necesarias para gatear. Lo primero es ser
capaz de mantener la cabeza erguida, incluso estando
boca abajo. Después aprender a sentarse y adquirir el
tono muscular necesario para mantenerse firme. Luego
de saber sentarse, el bebé debe aprender a mantener
el equilibrio sobre sus manos y rodillas, es decir, a
ponerse en cuatro patas. Finalmente podrá moverse
hacia adelante y hacia atrás, haciendo presión
con las rodillas: estará gateando. Poco después
comenzará a agarrarse de todo lo que esté a su
alcance para tomar impulso y ponerse de pie. Una
vez se acostumbra a verse erguido y equilibrado
sobre sus piernas está listo para pararse por sí mismo,
sin agarrarse de nada. Sólo entonces podrá caminar.
Algunos bebés, sin embargo, tardan más. A veces,
porque son más pesados, así que demoran en poder
gatear, porque les cuesta más soportar sus cuerpos.
Otros, por el contrario, omiten completamente esta
fase y pueden pasar directamente a caminar.
–A mí lo que más me gusta hacer es jugar con la
niña –afirma, sin dudarlo, Violeta.
Se refiere a su sobrina, la hija de su segundo
hermano, Luciana.
– ¿Sabes cómo empezó a caminar Luciana? –le
pregunto.
–Sí, yo me sé toda la historia: primero gateaba
por el piso solamente, después por la tierrita y, como
le tallaban las piedras en las rodillas, comenzó a
apoyarse en los piecitos. Después fue caminando:
daba un pasito, daba dos, daba tres, y así, poquito a
poquito, fue caminando. Y cuando empezó a caminar
fue la felicidad más grande de todos nosotros.
Violeta tiene 17 años cuando cuenta esta historia.
Es callada. “Muy duro para sacarle las palabras
de la boca”, se queja María Isabel. La amiga de
Violeta reclama “¡Ay, esa Violeta siempre que un
muchacho la invita a tomarse un fresco dice que
no!”. Le ha costado mucho trabajo volver a salir, más
si es de noche. Por dos años abandonó el colegio y,
por temporadas, abandona la comida. “Ve, mamá,
y esa muchacha todavía durmiendo” reprochan, a
veces, sus hermanos.
–Hay noches en que me despierto como con esa
angustia y no me puedo volver a dormir. Luego
duermo todo el día. O a veces no duermo y me
levanto de mal genio –dice, en voz baja, Violeta.
Los días en que le baja la menstruación son los
peores. No quiere que nadie se le acerque y se
encierra en el cuarto a llorar.
–Mi mamá ya sabe cuándo me levanto así y no
me dice nada, me deja tranquila.
La primera vez que sangró fue luego de que los
paramilitares la tomaron por la fuerza durante un día
entero y dos noches, cuando le pusieron una almohada
en la cara para ahogar sus gritos. Así la encontró
María Isabel sobre la camioneta: llena de sangre.
–Mami, quizá ni me debía venir eso todavía.
¿Usted cuantos años tenía cuando le vino? –solía
lamentarse Violeta después de la violación.
–Ay, mija, no pregunte más que ya ahora eso es
normal, todos los meses –respondía la madre.
Cada noche, María Isabel se acuesta al lado de
su hija y se la queda mirando, mientras duerme.
Prolonga así la llegada de las pesadillas, que
acuden sin tregua a la cita, a inundar sus sueños
con las imágenes de la tortura, y un año después de
aquello, con el rostro muerto de su tercer hijo, que se
estrelló en una moto y falleció en el acto. A veces
la mirada penetrante de la madre perturba el sueño
de la niña, y Violeta abre los ojos:
–Mamá, ¿por qué me miras tanto? –le pregunta.
La niña se da la vuelta para regresar, a veces, a
sus propias pesadillas. María Isabel no dice nada,
porque no tiene respuestas, sólo las mismas preguntas
eternas: “Señor bendito, ¿por qué nos pasó esto a
nosotras? ¿Qué cosas hemos hecho para merecerlo?”.
– ¿Salir? Muy poco todavía, me da pereza, me

la paso es jugando con Luciana, y con Nicolás, mi
nuevo sobrino –dice Violeta.
– ¿Y qué más te gusta hacer? –insisto, resignada
ya a que no diga nada más.
Tras pensarlo unos instantes, Violeta responde:
–Me gustaba caminar, salir a andar por ahí –los
ojos se le ilusionan–. Pero ya no.
– ¿Te gustaría volver a caminar? –la interpelo.
–Sí.
Por fin levanta la frente, me mantiene la mirada,
con la cabeza erguida, y añade:
–Solo que tal vez toca como Luciana: poquito a
poquito.
– ¡Esa sería la felicidad más grande! – concluye
María Isabel.
***
María Isabel vive ahora con Violeta y con el

menor de sus hijos varones, que trabaja como
mototaxista. Los demás ya se han organizado por
fuera, y le han dado a la familia cuatro nietos.
Violeta ha vuelto a estudiar: está validando el
bachillerato, va en noveno grado y planea llegar
hasta la universidad para convertirse en odontóloga
o sicóloga. Ahora va muchas tardes en un mototaxi
hasta casa de su hermano para estar con sus sobrinos.
De vez en cuando sale al parque con sus amigas.
Ahora tiene amigas.
–Hijos no quiero. Mis hijos van a ser mis sobrinos.
Lo que yo quiero es estudiar –afirma Violeta.
María Isabel, por su parte, trabaja haciendo aseo
en una iglesia. Todos los días va del trabajo a la
casa que tiene en arriendo, y, a veces, se desvía
para encontrarse con el novio que la enamoró hace
un par de meses. Sueña con poder comprar una casa
donde envejecer y recibir a los nietos. En Turbo
las cosas siguen siendo complicadas. Hace un mes
mataron a uno de sus vecinos.
–A uno le da mucho susto, le dan ganas a veces
de irse para otro lado, pero pa’donde quiera que
vaya va a ser lo mismo, entonces nos quedamos –
relata María Isabel.
¿En dónde están a salvo las mujeres? ¿De quién

deben ponerse a salvo?
Tememos de los hombres armados en los caminos

desiertos, por allá lejos, pero seguramente los vecinos
de Rafael Uribe Noguera vivían muy tranquilos, en
su edificio estrato seis al norte de Bogotá, hasta el día
en que se supo que tan prestante arquitecto secuestró,
violó y asesinó a Yuliana Samboní, una niña de tan
solo siete años. No queremos cerca a los desmovilizados,
pero ahí están siempre el abuelo, el hermano, el padre
y el padrastro, el marido y el amante. Culpamos a El
Patrón, pero adoramos a Neruda.
Alegamos muchas razones para esa desigual
valoración. “Es que no es lo mismo”, decimos.
Pero esa afirmación encubre una trampa. Como
señala Virginie Despentes, en Teoría King Kong:
si la violación es solamente lo que hacen los otros,
los monstruos, mientras que aquello que hacen
los hombres de bien es otra cosa, no estamos
sancionando la violencia sexual, sino el lugar social
que ocupa quien señalamos como un monstruo. Así,
las violaciones que cometen los padres, los esposos,
los poetas, no son tales, no es lo mismo.
“Es cierto que cometió un error, ¡pero es tan bueno
en lo suyo!”, decimos también, haciendo gala de
un ciego afán por hallar chivos expiatorios que
permitan al resto dormir en paz. Que los monstruos
como El Patrón paguen algo –cárcel o estigma- pero
que los demás sigan jugando al fútbol, dirigiendo
su empresa, gobernando al país, porque lo que ellos
han hecho es otra cosa.
Para Violeta y María Isabel no hubo justicia,
como no la hubo para Banú. Que al menos no
exista olvido. Que su memoria y la de tantas otras
niñas y mujeres violentadas, en las casas y en los
campos, permanezca. Que se alce como reclamo
del horizonte nuevo: lo que necesitamos no es que
cambien solamente los hombres malos, porque son
los hombres buenos el verdadero problema.
DOCE AÑOS EN LA
CÁRCEL DEL SILENCIO
En 1973 los países del centro de África presenciaron

un memorable eclipse de sol, el primero en ser
perseguido por un prototipo de avión especializado,
que logró estar bajo su sombra cerca de 73 minutos. Ese
año, en Estambul, Turquía, se inauguró el puente del
Bósforo, que conectó por primera vez los continentes
de Europa y Asia sobre el estrecho. España todavía
sufría la dictadura franquista, mientras en Grecia, una
junta militar eliminaba la monarquía y proclamaba
la República. En Estados Unidos, posesionado
Richard Nixon en su segundo mandato presidencial,
se inauguraron las Torres Gemelas y la banda de
rock Aerosmith lanzó su primer álbum, mientras el
concierto de Elvis Presley en Hawai fue transmitido
en vivo, vía satélite, a todo el mundo. En 1973 se
firmaron los Acuerdos de paz de París, destinados a
establecer el fin de la guerra de Vietnam, mientras
en Chile el general Augusto Pinochet perpetraba
el golpe de Estado con el que inició su dictadura.
En 1973, en Bogotá, ocurrió el incendio del edificio
Avianca, el más alto de la ciudad para entonces.
En noviembre del mismo año se creó el Territorio
Nacional de Casanare, que hasta entonces había
estado anexo al departamento de Boyacá.
En 1973, en el municipio de Guateque, Boyacá,
nació Sandra. Luis, su padre, era un hombre que
muchos distinguían en la zona y que durante algún
tiempo fue escolta de Víctor Carranza, el zar de
las esmeraldas. Era dueño de un bar y un billar en
Garagoa, a donde se mudó con Amparo, su esposa, y
con su primogénita recién nacida. Durante aquellos
años prósperos nacieron los otros dos hijos de esa
unión. Sandra recuerda que lo tenían todo: una
casa de tres pisos, lindos muebles y muchos juguetes,
entre ellos un carro de pedales, que, para entonces,
sólo podían ofrecerles a sus hijos las familias ricas.
–Me acuerdo que mi papá me llevaba todos
los sábados al mercado y me compraba una libra
de cuajada entera para mí solita. Yo me la comía
toda mientras lo acompañaba a hacer las compras
–dice Sandra, con el rostro iluminado por la luz que
irradian los días felices de su primera infancia.
Cuando Sandra tenía cuatro años su familia se
instaló en Villanueva, Casanare, y fue allí, en el
piedemonte llanero, que su tranquilidad comenzó a
fracturarse. Luis dejó el negocio del bar en manos de
Amparo y comenzó a trabajar llevando juegos de
azar a las ferias y fiestas de los municipios vecinos.
Se especializó en uno que llaman “el juego del cacho”.
De ahí que él mismo terminó siendo conocido como
“Luis Cacho” y sus hijos como “los cachos”. Sandra
recuerda que le llaman por ese mote desde muy
niña: Sandra “la Cacha”.
La vida era distinta en el nuevo lugar. Pocas
casas, todas muy sencillas; el agua llegaba por
D o c e añ o s e n l a cá rce l d e l sile n cio 161

ariete, obligando muchas veces a correr hasta el
caño para retirar las hojas secas que lo taponaban
con frecuencia; los límites de la privacidad eran
difusos: todos se conocían con los demás y lo que
ocurría a cualquiera terminaba por saberse.
En casa de Sandra la nueva atmósfera caldeó
lo que antes se pasaba por alto: Luis y Amparo
cedieron a los celos mutuos y se desencadenaron
monumentales peleas. Entonces las ausencias del
padre –y de sus aportes económicos a la casa–
comenzaron a prolongarse. La familia estaba cada
vez más empobrecida. Cuando el negocio del bar
estuvo totalmente quebrado, Amparo comenzó a
trabajar lavando menudo en el matadero, con lo
cual conseguía algunos pesos y los restos de los
animales, con los que preparaba chocolate de pata,
caldo de ojo y sopa de claros para sus hijos.
Era 1979 cuando el muchacho que vivía a la
orilla de la cañada violó a Sandra. Ella, de tan solo
seis años, había llegado por encargo de su madre
hasta la casa de aquellos vecinos a pedir un poco
de sal para hacer un caldo. El muchacho estaba solo
y la convenció de entrar hasta una habitación. Al
reparar en su demora, uno de los hermanos de Sandra
salió a buscarla y dio con ella, guiado por sus gritos.
Entró a la casa y la rescató. Aunque acordaron no
contarle a su madre lo que había pasado, pocos días
después, en una pelea por cualquier cosa, el asunto
apareció:
– ¡Sandra! Hágame caso o si no voy a contarle a
mi mamá que usted el otro día tenía los pantalones
abajo, ¡y estaba encerrada con ese muchacho! –la
chantajeó el hermano.
Amparo alcanzó a escuchar la conversación e
interrogó a su pequeña hija, que no tuvo más remedio
que contarle lo que había pasado. Sin embargo,
aquella confesión sólo empeoró el bienestar de la
niña, pues sumó al sufrimiento de la violación la
pesada carga de la culpa. La culpa que le endilgaron
por lo que vino después.
Cuando Sandra contó lo que había pasado,
la casa se crispó. Amparo buscó a Luis, quien, al
enterarse de lo ocurrido a su hija, movió viejos
contactos y logró que el F2 detuviera al violador
mientras sacaba a la niña, en una avioneta, hasta
Tame, Arauca, para que la viera un médico legista.
El médico dijo que el himen de la niña estaba roto,
pero que no había huellas de semen. El muchacho
sólo la había penetrado con los dedos. El detenido,
entonces, fue liberado. Sin embargo, pocos días
después apareció sin vida. Dado que al muerto no se
le conocía ninguna otra deuda pendiente, el padre
de Sandra fue el primer sospechoso del asesinato y
se dio a la huida. Amparo, entonces, culpó a la niña
por el abandono del esposo: “Le tocó irse por tus
mentiras, por ponerte a decir que te habían violado
cuando el médico descubrió que no”.
–Ella siempre me creó a mí esa idea: que yo era
una mentirosa. Por eso después, cuando me volvió
a pasar, yo no dije nada. ¿Para qué? Si ni siquiera
me iba a creer mi mamá... –refiere Sandra, con
amargura.

***
Los años siguientes, envueltos para Sandra

en la bruma incomprensible de la culpa, fueron
vertiginosos. La familia se mudó a Bogotá, donde
por algunos meses se reencontró con el padre. Sin
embargo, las constantes infidelidades del hombre y
el regreso de las escandalosas peleas hicieron que
Amparo y sus hijos regresaran a Villanueva, donde
la mujer, de 34 años, comenzó a solventar el día a
día trabajando como prostituta. Sus condiciones eran
muy precarias y la adversidad la consumió. Los días
se hicieron años. Amparo fumaba bazuco todo el
tiempo, descuidaba a sus hijos y se apagaba. Por eso
Sandra recuerda como un acontecimiento valioso la
aparición del regador de cultivos de arroz, que un
día sacó a su madre de Villanueva y se la llevó a
vivir con él, y los llevó a todos. Sandra acababa
de cumplir doce años cuando la familia se instaló
en una finca del corregimiento de Juncal, a diez
minutos de Neiva, Huila, y comenzó a aprender los
oficios del campo.
–Trabajo desde los doce años y bebo desde los
once –afirma Sandra, cuando mira hacia esa parte
de su infancia.
Incorporada a las labores de la finca arrocera,
Sandra comenzó a ganar algo de dinero y eso la
animó, pues los billetes que conseguía le daban alas
a su deseo de libertad: libertad para moverse por las
calles, para conocer personas, para lucir los zapatos
bonitos que veía exhibidos en las vitrinas.
–Como yo me ganaba mi plata, podía rumbear y
tomarme mis cervezas. Tenía mi autonomía –agrega
Sandra, con un brillo de satisfacción en la mirada.
Los ánimos festivos de su adolescencia, sin
embargo, duraron poco. Cuando Sandra tenía 17
años, el que había sido su novio los últimos tres la
abandonó al enterarse que ella estaba embarazada.
– ¡Ay, Dios mío, yo me quería morir! El
administrador de la finca me regaló ochenta mil
pesos para que fuera donde un médico muy bueno
que había en Campoalegre, Huila, para que me
sacaran al bebé –recuerda Sandra–. ¡Con esos
ochenta mil pesos me fui para Bogotá!
Sandra, de 17 años y cinco meses de embarazo,
llegó a vivir en la capital a la casa de un tío
suyo. Para huir del estigma que perseguía –y
absurdamente sigue persiguiendo– a las madres
solteras, entabló muy pronto una nueva relación
de pareja que, en vez de solucionarlas, agravó sus
dificultades. El nuevo novio, que era cuñado del tío
que había recibido a Sandra, se mostró pronto como
un hombre posesivo y violento, al punto de que un
día echó a su compañera del cuarto que compartían,
acusándola de infiel; Sandra, aprovechando una
ausencia del novio, entró a la fuerza a la habitación
que compartían para sacar sus cosas, y el hombre
enfurecido llegó a buscarla a casa del tío, a donde
Sandra había regresado. Se armó una trifulca.
Cuando apareció la Policía detuvieron al novio
de Sandra, que igual era familia de su familia.
Legalizaron su captura por porte ilegal de armas

y lo condenaron a dieciocho meses de cárcel. La
familia culpó a Sandra de lo sucedido y la echó
de la casa. Sin embargo, los escasos siete meses que
duró aquella relación fueron suficientes para que
Sandra, con un bebé de apenas noventa días de
nacido, volviera a quedar embarazada.
–En conclusión, no me organizo con ninguno de
esos dos hombres, sino que empiezo a trabajar y a
sacar a mis hijos adelante. Porque son míos, nunca
les puse otro apellido, son solamente mis hijos. Míos
–afirma Sandra, orgullosa.
***
En 1993 Sandra tenía 20 años, vivía en Neiva,

y era madre soltera de un niño de tres y una niña
de dos años. La vida seguía siendo difícil, porque
además de sus tres bocas debía ayudarle a la madre,
que seguía en el campo cuidando fincas de arroz.
Sandra no tenía formación, así que ningún salario a
su alcance era suficiente para cubrir sus necesidades.
Por eso no dudó en aceptar la propuesta que le
hizo la señora Betty, una conocida de su padre en
Villanueva, una que tenía, como él, negocios de
mujeres, y que le propuso a Sandra trabajar en su
otro negocio, el de tráfico de animales. Lo que debía
hacer era llevar loros, cachicamos, tigrillos y otros
animales del llano para comerciarlos en Bogotá.
–Hicimos el primer viaje y nos ganamos trescientos
mil pesos. Con eso compramos más animales, pero ese
segundo viaje se nos cayó en Yopal. Entonces le acepté
a la señora Betty el otro trabajo –explica Sandra.
Ese otro trabajo estaba en Paz de Ariporo,
Casanare, a donde Sandra se fue a ganar dinero
como lo hacemos todos, poniendo el cuerpo para
conseguirlo. Con el esfuerzo de nuestras manos,
nuestra cabeza, nuestras piernas, nos hacemos
labriegos, abogadas, futbolistas. El trabajo que
Sandra consiguió requería, además, de su sexo.
Muchas mujeres que ejercen trabajo sexual
reclaman que la gente se preocupe tanto por las
humillaciones y violencia que ellas pueden sufrir en
ese oficio sin reparar que, en otros, como el trabajo
doméstico, la pasan mucho peor y ganan mucho
menos. A casi nadie, sin embargo, parece preocuparle
que el trabajo doméstico exista. Quienes demuestran
mayor consciencia de la desigualdad a lo sumo se
adhieren a la causa por mejorar la situación laboral
de estas trabajadoras –casi siempre mujeres, como
ocurre también con la prostitución-. Existen esfuerzos
por crear regulaciones que mejoren las condiciones
en que se realiza el trabajo doméstico, pero nunca
por erradicar este tipo de trabajo. Frente a la
prostitución, en cambio, las iniciativas no se orientan
a atender las necesidades de las trabajadoras, sino,
con demasiada frecuencia, hacia el abolicionismo.
El problema parece ser, entonces, no la precariedad
o el riesgo, sino con qué parte del cuerpo se trabaja.
Las más de las veces, quienes dicen querer salvar
a las prostitutas en realidad sólo quieren salvarse a
sí mismos del pánico moral que generan las mujeres

dueñas de su cuerpo. Tan dueñas, que disponen de
él a voluntad. La misma voluntad limitada que
tenemos todos: nadie elige entre un abanico infinito
de posibilidades, sino entre el conjunto de las que
están a su alcance. Habría que ampliar, entonces, las
posibilidades de las mujeres que sólo pueden elegir
entre ser empleadas domésticas o ser prostitutas. Pero
eso, de nuevo, sería pensar en mejores condiciones
para ellas. Impulsar medidas que sancionen la
prostitución, en cambio, implica el egoísmo de quien
sólo piensa en su propio bienestar y desea ponerse
a salvo de la escandalosa caída de sus prejuicios. Lo
cierto es que, mientras el mundo de las posibilidades
se abre, muchas mujeres con pocas opciones, y sus
hijos e hijas, necesitan sobrevivir.
– ¿Qué era en ese momento la prostitución para
mí? Un trabajo más. La oportunidad de sacar
a mis hijos adelante –afirma Sandra, con pleno
conocimiento de causa.
***
Era noviembre de 1993 cuando Sandra llegó a

Paz de Ariporo.
–Ese es un año que no sé si recordar. Perdí la
noción del tiempo –afirma Sandra, mientras hace,
sin embargo, el esfuerzo de recordarlo.
De las primeras cosas que supo al regresar a
Casanare es que ahí mandaban Los Masetos, y eso
era nuevo para ella, pues en el Huila, de donde
venía, sólo se hablaba de guerrillas. Se lo advirtieron
sus compañeras de trabajo apenas llegar:
–Esos son matones a sueldo, los paga el Estado.
Se creen los dueños de todo, los dueños de nosotras,
y aquí toca hacer lo que ellos digan, porque si no,
nos matan.
La llegada de esos matones a la región había
comenzado en la década de los ochenta, cuando tuvo
lugar un movimiento de capitales: esmeralderos y
narcotraficantes del oriente de Boyacá bajaron a los
Llanos Orientales a comprar grandes hatos ganaderos,
trayendo consigo a sus grupos de seguridad privada,
que incluían paramilitares del Magdalena Medio
conocidos entonces como Los Masetos.
En el país, la historia de Los Masetos se remonta
a los orígenes mismos del paramilitarismo en
Colombia: se llamó así a quienes integraron, en
principio, el grupo MAS (Muerte a Secuestradores),
creado en 1981 como respuesta al secuestro, por parte
del M-19, de Martha Nieves Ochoa, hija de “don
Fabio”, el ganadero Fabio Ochoa Restrepo; hermana
de Jorge Luis, Juan David y Fabio, los hermanos
Ochoa, pilares del Cartel de Medellín dedicado al
narcotráfico.
Recién creado, el MAS solía regar panfletos
desde avionetas anunciando su existencia. En los
panfletos se afirmaba que el grupo, conformado
para luchar contra el flagelo del secuestro, estaba
financiado por 223 industriales de todo el país y
auspiciado por los grandes jefes de la mafia: Pablo
Escobar, Carlos Ledher y Gonzalo Rodríguez Gacha.

Cada uno habría hecho millonarias donaciones a un
fondo destinado al pago de recompensas, ejecuciones
de responsables, armas y equipos de inteligencia.
Además, los capos habrían destinado a sus mejores
hombres para integrar el grupo, que llegó a superar
las 2.000 personas.
Cuando el MAS desapareció, sus integrantes
buscaron rápidamente reciclarse en otras estructuras
paramilitares. Hubo una explosión de ellas, antes
de que se agruparan en torno al proyecto de los
hermanos Castaño: las Autodefensas Unidas de
Colombia (AUC). Entre tanto, muchos grupos
paramilitares, auspiciados por narcotraficantes,
siguieron llamándose “Masetos”.
A comienzos de la década de los noventa, los
paramilitares consolidaban su poder en los Llanos
Orientales de Colombia. El municipio Paz de
Ariporo, en Casanare, fue un objetivo estratégico
de su expansión, por su cercanía al río Ariporo y su
salida al Vichada. Paralelamente habían comenzado
a formarse en el Casanare grupos sindicales para
defender los derechos de los trabajadores, empleados
en los grandes emporios petroleros asentados en la
región. Comenzaron entonces una serie de ataques
a los líderes sociales, ejecutados por Los Masetos,
al mando de poderosos que veían en los legítimos
reclamos de los trabajadores una amenaza para sus
intereses económicos.
En 1991, el 11 de octubre, un grupo de Los Masetos
ingresó a Paz de Ariporo y asesinó a cuatro
habitantes. La lista que traían incluía 46 nombres.
A la masacre de Paz de Ariporo siguieron decenas
de asesinatos, tanto en este municipio como en sus
vecinos. Paz de Ariporo, considerado la capital de la
región norte del Casanare, fue incluido en el mapa
de zonas rojas del país.
En el Casanare Los Masetos se hicieron dueños
y señores y toda la población civil sufrió las
consecuencias. Como suele ocurrir cuando los
armados implantan su dominio, los cuerpos de las
mujeres se convirtieron en objeto de apropiación,
como una extensión del territorio a dominar. Para las
trabajadoras sexuales la sentencia era todavía más
abrumadora: a través del control de sus cuerpos y de
su fuerza de trabajo, los paramilitares aseguraban
el acceso a servicios sexuales y a rentas económicas
significativas. Al quebrar el modelo de “buena
mujer”, las prostitutas se expusieron a la sevicia de
las masculinidades despóticas que encarnaban esos
ejércitos: no eran sólo menos mujeres, eran menos
humanas, cuerpos que debían estar a su completa
disposición.
–Es la forma de poder de ellos, el poder que le
pueden demostrar a las personas más débiles. ¿Por
qué no lo hacían con las mujeres policías, o con
las abogadas, o con las fiscales? Porque eran más
que ellos, y entonces quedarían como los malos.
Pero, ¿qué éramos nosotras, las prostitutas? Nada.
Mientras que ellos eran los duros, los que pueden,
nosotras éramos las marginadas, las que no tenían
conocimiento, las que nadie escucha. Estábamos por
allá y nuestras familias no sabían. Solas. Entonces

dirían: “estas no valen la pena, esto es como una
basura más, un papel higiénico que podemos echar
a la basura” –se lamenta Sandra.
***
Apenas iban a ser la diez de la mañana cuando

ese grupo de Los Masetos entró al local donde Sandra
trabajaba. Era el 16 de enero de 1994.
–A levantarse porque hay trabajo –se oyó gritar
a Chimbi-Chimbi, el mesero del negocio de doña
Betty, mientras golpeaba con palos todas las puertas
de las habitaciones.
Cuando Sandra supo que eran ellos, sintió terror.
Tanto, que le bajó la regla en ese momento.
–Entré en pánico. Fue inmediato: los golpes en
la puerta, los gritos de esos hombres y yo empecé
a manchar –recuerda, todavía sorprendida por la
reacción de su cuerpo.
Ella era la más joven del lugar, la recién llegada.
Temía por eso. Entonces se puso un buso de manga
larga y un pantalón completo: no la ropa de salir
a trabajar, sino una que advirtiera que ese día no
podría hacerlo. Se sentó en su cama a esperar, no
sabía qué. Su destino, supone.
– ¿Y usted por qué sigue ahí? ¡A trabajar dijimos!
–le reclamó el hombre moreno que repasaba las
habitaciones para cerciorarse de que todas las
mujeres habían salido.
–Hoy no puedo –respondió Sandra, con voz
temblorosa.
–Sale y punto, ¿acaso no sabe quiénes somos
nosotros?
Sandra sabía, pero negó con la cabeza.
–Venga y se sienta en la mesa, se toma una
cerveza y yo le explico –le respondió el hombre,
tomándola del brazo.
–Pero señor, vea, es que yo no puedo trabajar hoy,
porque tengo la menstruación. ¡Mire, mire! –insistía
Sandra, mientras le mostraba el panty manchado
que acababa de cambiarse.
–Eso qué importa. Viene y nos acompaña, no
le estoy preguntando –dijo el hombre, con tono de
punto final.
Ella no tuvo más remedio que salir de la
habitación. Afuera habían juntado varias mesas, con
sillas alrededor, “como una última cena”, recuerda
Sandra: Los Masetos ocupando los mejores lugares y
las mujeres a su lado, como un trofeo.
–Porque así es como les gusta, rodearse de las
chicas como una forma de autoridad, para decirnos:
“ustedes son las débiles y nosotros mandamos”. Y
yo, que soy tan fuerte, me sentí muy débil esa vez
–recuerda Sandra.
Cuando vio la escena, Sandra se dio vuelta y
regresó a su habitación. El hombre moreno que
la había sacado volvió por ella y le insistió que
regresara:
–Venga, siéntese afuera, que mi jefe se va a
emberracar y eso no le conviene a nadie –le advirtió.
Ante la insistente negativa de Sandra el hombre

se quedó con ella, conversando.
–Me contaba que el Estado le pagaba $180.000
en ese entonces, que ellos estaban auxiliados por el
batallón, que allá les tenían las puertas abiertas,
y que por esos días iban a hacer una fiesta, iban a
matar gallinas y a bailar. Me invitó a que fuera con
él –recuerda Sandra, mientras niega con la cabeza,
ante lo absurdo de aquella inconsistencia:
– ¿Cómo es posible? ¿Acaso no eran los del
batallón los que tenían que cuidarnos a todos? –se
pregunta, retóricamente.
Entre tanto, el jefe del grupo, un hombre rubio
y de ojos claros, se había emborrachado, y no
dejaba de vociferar en contra de “la perra que no
había salido a atenderlos”. Se trataba –Sandra lo
sabría mucho después- de alias El Boyaco. Habían
pasado varias horas desde que Sandra conversaba
en su habitación con el primer hombre, cuando
alias El Boyaco entró, junto con otro, envuelto en
cólera:
– ¿Qué se cree esta perra? ¿Que tiene la chocha
de oro? –le gritó el hombre a Sandra–, y luego,
dirigiéndose a su subalterno: ¿Y usted? ¿Le está
rogando a esta perra?
La mirada del moreno que hacía pocos minutos
la invitaba a una fiesta se transformó. Sandra se dio
cuenta de que él también tenía miedo.
– ¡Te vas a acordar de mí toda la vida, perra! –le
dijo El Boyaco a Sandra, antes de abalanzarse sobre
ella, cuchillo en mano.
–Y usted: quítese la ropa –le ordenó luego al
moreno.
La hoja del cuchillo con que El Boyaco rasgó
el pantalón de Sandra alcanzó a herirla en una
pierna, que comenzó a sangrar copiosamente. Sin
reparar en ello, una vez la tuvo desnuda, el hombre
tiró a Sandra al piso, boca abajo, y le ordenó al
moreno meter su pene en la boca de la mujer,
mientras él mismo comenzó a violarla analmente,
turnándose en esa posición con el tercer hombre en
la habitación.
–Cuando me tenían así, que uno me estaba dando
por la cola y otro por la boca, yo quería vomitar.
Se me pasaba el pensamiento de soplar el pene pa’
matar a ese hijueputa. Pero, entonces, pensé en mis
hijos: muerta no podía hacer nada por ellos –dice
Sandra, atrapada en ese recuerdo amargo–. ¡Pero
era tan doloroso! –se lamenta.
La escena es de terror: una mujer a merced de
tres hombres armados que, realmente, no ven ella a
una mujer, a un ser humano, y para demostrar su
desprecio derraman su semen por todo el cuerpo de
la víctima y se le orinan encima.
–Tú sólo eres una puta, una basura. Mira cómo
podemos hacer contigo cualquier cosa –resuenan en
la memoria de Sandra las palabras de sus violadores.
Sandra estaba con las manos y rodillas en el piso,
cuando alcanzó a ver, a su alcance, una botella de
cerveza. Fue instintivo: la agarró y se la lanzó al
hombre que la embestía desde atrás, el jefe. Eso lo
enfureció todavía más: la agarró del cabello hasta
dejarla erguida, de rodillas, y le puso el revólver en

la cabeza. Ella cerró los ojos:
– ¡No! ¡Mis hijos! –pensó, y, justo a tiempo, agachó
la cabeza.
¡Bum! Se escuchó el disparo.
–Dios, me mataron –alcanzó a pensar Sandra, en
ese momento confuso.
Lo siguiente fue un pitido ensordecedor y la tibieza
de la sangre deslizándose por su rostro. Como ella
había agachado la cabeza en el momento preciso,
la bala sólo la rozó, lo que no hizo sino aumentar la
ira del depredador.
–Al ver que quedo viva, el tipo se viene con el
pico de botella a cortarme la cara. Cuando yo lo veo
ya encima meto la mano, entonces me corta todo
esto –agrega Sandra, mientras exhibe una enorme
cicatriz en su mano y otra que le atraviesa el dedo
índice y desvanece su huella digital.
Al poco rato los otros dos hombres salieron de
la habitación, por órdenes del jefe, y Sandra quedó
sola con El Boyaco.
–Gracias a Dios, se llevaron el arma –suspira
Sandra.
Estaba completamente desnuda, adolorida por la
violación, con el rostro ensangrentado y las heridas
de la pierna y de la mano abiertas. Cuando el
hombre que se quedó con ella comenzó a patearla,
Sandra se convenció de que no lograría salir con
vida de esa pesadilla.
– ¿Sí ves lo que te buscaste, perra? –le decía el
hombre con cada golpe.
Sandra recuerda que no lo miraba, sólo trataba
de apretarse las heridas para detener la sangre.
Una vez, nada más, sus ojos hicieron contacto: él
los tenía muy verdes, con la parte que debía ser
blanca, enrojecida.
–Parecía que le brotara sangre por los ojos, estaba
endemoniado –recuerda ella.
Al fin el hombre se cansó de golpearla, se recostó
en la cama y se quedó dormido. Iban a ser las cinco
de la tarde.
–Se me pasaron muchas cosas por la cabeza,
pero, de solo pensar que los otros estaban afuera, no
intenté nada, ni siquiera entrar al baño, y me oriné
encima –concluye Sandra, mientras recorre con sus
dedos las cicatrices.
***
–Había un cliente que era mi amigo, mi protector.

A él le avisaron en el pueblo que a su mona, a la
Cacha, se la habían matado y vino a buscarme.
Llegó como a las once de la noche, a otro local, y
cuando Chimbi-Chimbi le dijo que yo seguía en el
cuarto, que estaba viva pero muy herida, le pidió
que me ayudara a salir. Entonces yo por fin saqué
fuerzas para pedirle al tipo que seguía ahí acostado
que me dejara bañar, que mire como estaba, y él me
dio permiso, pero que ni se me ocurriera volarme,
porque me mataba. Afuera, me eché un poquito de
agua de la alberca pero seguí derecho y salí por la

puerta de atrás. Ahí pasó mi amigo en su carro y me
recogió, me llevó al hospital. Él tenía su esposa, sus
hijos, así que no podía hacer más que dejarme ahí. En
el hospital me cogieron los puntos y me preguntaron
qué había pasado, de dónde venía. “Del negocio
Las Muñecas, en El Morichal. Hubo una pelea y
me dañaron”. No dije que me habían violado, no
dije que fueron los paracos, no dije nada más. Salí
y terminé de pasar la noche en una pieza que mi
amigo había dejado paga enfrente del hospital.
Al día siguiente, temprano, él regresó a ver cómo
seguía yo. Me contó que se había dado la ronda
por el negocio y que esa gente ya no estaba, pero
que la señora Betty le había pedido que me sacara
del pueblo, porque no quería problemas. ¡Saber que
ella me conocía, y a mi familia, pero no me auxilió,
sólo se encerró en el cuarto mientras casi me matan!
Entonces mi amigo me llevó al negocio, recogí mis
cosas, mis papeles, y a las ocho de la noche salí
directo para Bogotá. Fueron días muy confusos. Me
fumaba un kilo de marihuana en la semana y me
tomaba todo el alcohol que podía conseguir. Vivía
dopada, borracha, para no pensar –recuerda Sandra.
El cliente protector siguió enviándole dinero
a Bogotá durante algún tiempo, hasta que la
insistencia de Amparo (“¿qué te pasa?, ¿por qué
estás tan perdida?, ¿no piensas regresar por tus
hijos?”) la hizo volver a Neiva. Lo que quedaba
de ella. Quería seguir luchando por sus hijos, pero
no encontraba de dónde sacar fuerzas. Poco después
de regresar al Huila, Sandra se tomó un veneno
y despertó en el hospital, llena de mangueras
conectadas a su cuerpo. Sintió terror al abrir los ojos
y ver a un hombre canoso, de bata blanca y ojos
verdes como los del maseto que la atacó –y que, es
verdad, Sandra va a recordar toda su vida-, que la
increpaba:
– ¿Por qué lo hiciste?
Era el psiquiatra del hospital que le preguntaba
por su intento de suicidio. Sin embargo, el verde de
sus ojos nubló toda posibilidad de confianza.
–Por nada. Yo no he hecho nada –era lo único
que repetía Sandra.
Cuando la dieron de alta hizo de tripas corazón
y volvió a los trabajos del campo, fumigando los
cultivos de arroz. Por sus hijos, porque aunque nada
parecía tener sentido, porque aunque no parecía que
existiera futuro posible, seguían estando los niños.
–Porque son míos, son solamente mis hijos. Por
ellos –afirma Sandra.
Sin embargo, necesitaba aturdirse para
mantenerse en pie.
–En la finca hacía guarapo y tomaba todos los
días. Así era mejor, para que los niños no me vieran
con la botella de alcohol –recuerda.
Su protector siguió pendiente de ella algún tiempo
más.
– ¡Me ayudó tanto ese hombre! Venía a visitarme,
nos encontrábamos en Sogamoso, me llevaba a
comer, a pasear. Me mandaba una mensualidad,
estuviera con él o no, siempre me mandaba. Y cada
vez que hablábamos me decía que no volviera a

caer en ese trabajo. Pero él tenía familia, así que no
podía ilusionarme con nada serio –recuerda Sandra.
Entre tanto, el administrador de la finca donde
ella trabajaba, un hombre de más de cuarenta años
–Sandra tenía entonces 22- comenzó a enamorarla
y, en diciembre de 1995, se establecieron juntos.
Cuando ella se lo contó a su protector, él sólo atinó
a contestarle: “que sean muy felices” y jamás volvió
a aparecer.
Sandra se casó, hizo borrón y cuenta nueva sin
contarle al marido nada de lo que había pasado:
sólo enterró el pasado en una parte de su consciencia
a la que echó candado. Durante doce años estuvo
perdida esa llave.
***
Sandra ha vuelto en dos ocasiones a Villanueva,

el pueblo donde transcurrió su infancia.
–La última fue hace pocos años, en 2014. Fui con
mis hijos. Compré un carro y me fui a mostrarles
de dónde vengo, dónde me crie, cómo fue mi casa
–recuerda.
La primera vez que volvió, luego de haberlo
abandonado a los doce años para mudarse al Huila,
fue en enero de 2004. Iba a recoger su partida de
bautismo y su registro civil. Apenas llegó fue a las
oficinas respectivas, a solicitar los documentos, y
mientras esperaba que estuvieran listos, se acercó al
negocio donde trabajaba su amiga Esperanza, una
mujer mucho mayor que seguía ejerciendo el trabajo
sexual en Villanueva.
–Mamita, váyase de aquí que esto está muy
caliente –le advirtió Esperanza tras abrazarla.
–Bueno, sólo déjeme bañar, voy por los papeles y
salgo –respondió Sandra.
Cuando regresó de la ducha, un par de hombres
revisaban su maleta. Se quedaron con los bizcochos
que Sandra llevaba para su amiga y dijeron que
no querían verla por ahí. Haciendo caso a esa
advertencia, Sandra recogió sus papeles y tomó de
inmediato un transporte que la sacara hacia San
Luis. Por el camino hubo un retén: se subieron al bus
unos hombres preguntando quién era la mujer que
venía del Huila.
–Soy yo –respondió Sandra, repitiéndose
mentalmente “¿cómo diablos se enteraron?”.
– ¿Y usted qué anda haciendo por aquí? –la
interrogaron los hombres.
–Sacando el registro civil para casarme –respondió
Sandra, mostrando el papel.
La dejaron continuar.
En enero de 2005 le llegó la noticia: habían
asesinado a Esperanza.
–Fueron los paramilitares en Villanueva. Ella
se había vuelto lesbiana, y fue una de las que
encontraron con un palo metido por el recto, en un
basurero, junto con su amiga. Las mataron a las dos
esa vez –recuerda Sandra, dolorida.

***
En 1995, casi un año después de la tortura que

le infligieron Los Masetos, Sandra conoció al que
se convertiría en su esposo. Don Nasser comenzó
pronto a susurrar palabras de amor al oído de la
nueva empleada que había llegado a la finca que
él administraba.
–Entonces me invita a un concierto de Carlos
Vives. Yo acepté, pero pensaba: “me tocó pagarle la
salida a este viejo”. Y vea que no –recuerda Sandra.
Esa noche, después del concierto, era muy tarde
para regresar, así que don Nasser le propuso que
pasaran la noche en El Olimpo, un motel de Neiva.
Sandra aceptó, siempre que compraran antes una
botella de ron, “porque necesitaba alcohol para no
sentir lo que el tipo me iba a hacer”. Cuando llegaron
a la habitación, el hombre fue directamente a la
cama y se acostó a dormir. Sandra se tomó sola
toda la botella. Eso le hizo confiar en las intenciones
de Nasser, le sugirió que tal vez él no pretendía
aprovecharse de ella.
Don Nasser –como todavía hoy lo nombra- la llevó
a conocer Campoalegre, a comer, fue gentil. Gracias
al buen trato que le prodigaba, de a pocos, Sandra
fue recuperando la confianza en la vida. Nasser
no era un hombre de fiestas, ni de tragos, sino un
tipo trabajador, que la respetaba y la cuidaba. “Un
matrimonio muy bonito”, decía la gente en Neiva:
sin peleas, trabajando unidos, criando a los hijos, los
dos de Sandra y los otros dos que tuvieron juntos:
una niña, que nació en 1999, y un niño, que arribó
al mundo en 2005.
Pero la violencia sexual extiende sus efectos, a
través del tiempo y las personas. A veces, como pasó
con el matrimonio de Sandra, arrasa incluso lo que
se creía a salvo, más allá del peligro.
–Todo cambió cuando me animé a contarle –
recuerda Sandra.
Nasser sabía que Sandra había trabajado como

prostituta, eso nunca fue un secreto, pues ella sostuvo
siempre que por sus hijos era capaz de cualquier
cosa.
–Él lo sabía. Antes de andar juntos yo me acostaba
con un tío de su patrón cuando tenía necesidad –
comenta Sandra, como evidencia de que ese asunto
nunca fue un problema–. Y agrega: el problema fue
la violación. Algún día quisiera preguntarle por qué
lo afectó tanto saberlo, tanto como para dejarme.
Cuando Sandra pudo hablar por primera vez del
infierno que vivió en Paz de Ariporo, era el año
2006. Al año siguiente, cuando se decidió a hacer
la denuncia ante Fiscalía, lo primero que hizo fue
contarle todo al marido: necesitaba su apoyo en el
difícil camino que iba a emprender. Para entonces,
Sandra y Nasser llevaban 12 años juntos, y se
habían casado por la iglesia hacía tres. Aun así, el
matrimonio no sobrevivió a la noticia.
Después de que Sandra le contó a su esposo el
sufrimiento que había padecido antes de conocerlo,
la relación cambió. Comenzó a ser un problema que

ella saliera a las capacitaciones, o a cualquier parte:
el marido siempre pensaba que Sandra estaba
con otros hombres. Reinó la desconfianza. Nasser
comenzó a creer que el dinero que su esposa recibía
como subsidio de transporte, para poder participar
en los espacios, se lo prodigaba algún amante.
Igual con lo que ganaba haciendo domicilios de
peluquería y manicure. La llamaba a toda hora,
aparecía sin previo aviso en la puerta de los salones
donde tomaba sus cursos.
–Se dejó ganar de la inseguridad –se lamenta
Sandra.
Una vez, el padre de ella llegó a visitarlos, en
Bogotá:
–Tiene que sacar a su papá de la casa, porque
quién sabe qué enfermedades tenga y puede
contagiar a mis hijos –le exigió Nasser a Sandra,
aludiendo claramente a los negocios del padre.
–Nasser, ¿qué le está pasando? –le contestó Sandra,
que detectó de inmediato el origen del reclamo–.
¡Si gracias al semen de mi papá usted tiene mujer!
Además, cuando su papá estuvo enfermo, ¿quién
se lo atendió?, ¿no me tocó a mí hasta limpiarle la
ropa poposeada?
Poco después, Sandra ofreció su testimonio para
un documental de la Procuraduría. Ella debía dar su
visto bueno antes de que fuese publicado, y lo llevó
a casa para mostrárselo a Nasser.
–Pero la voz no se la cambiaron –fue la reacción
del marido–, ¿qué va a decir la gente que nos
conoce?
“La vergüenza fue lo que lo mató”, recuerda
Sandra. Como si la mujer con quien había
compartido esos doce años de vida, la madre de sus
hijos, su compañera, no pudiera ser la misma que
esos Masetos habían torturado. Nasser la culpaba.
Comenzó incluso a hablar mal de la mujer para
la que antes sólo había alabanzas: “Es que Sandra
tiene una mala procedencia”, se le oía ahora decir.
–Y después de contarle, nunca más volvió a
tocarme. Seguíamos durmiendo en la misma cama,
pero con los niños en la mitad –recuerda Sandra.
Al poco tiempo la situación se hizo insostenible y
el 16 de octubre de 2008 Nasser abandonó la casa
matrimonial, sumando un dolor nuevo a la vida de
Sandra pues se llevó consigo a la mayor de las hijas
en común, de tan solo siete años para entonces.
–Mi hija, desafortunadamente, es la más afectada
con todo esto. Tiene 16 años y ya con un bebé. Pero
yo no puedo hacer nada, ella no me escucha. El
papá le envenenó la cabeza: yo soy la mala, una
mala mujer porque fui prostituta.
Sin embargo, Sandra sabe que hizo lo correcto:
–Para quienes no ven salida: la salida es hablar.
Aunque también tenga su precio –afirma con
convicción.
En la memoria de Sandra, los doce años que
compartió con Nasser fueron la oportunidad de
olvidar el pasado doloroso, de volver a empezar
y comenzar una vida nueva, de ser la esposa
orgullosa que porta una argolla y saca adelante
una familia. Pero también eso se lo arrebató la

violencia, proyectando su sombra a través de los
años. La violencia armada, porque fue la violación
de aquellos paramilitares lo que el esposo no pudo
superar. La violencia estructural, porque construye
hombres como Nasser, incapaces de empatía, que
culpan a las mujeres violentadas y entablan entre
ellos diálogos de poder encarnados en los cuerpos de
ellas.
–Ahora, después de la separación, ya lo sé: he
tomado las riendas de mi vida, que ya no va a ser
para alguien, sino sólo mía –concluye Sandra.
***
Sandra tiene en la voz la seguridad de quien

cuenta una historia bien conocida, muchas veces
contada. Sin embargo, los dolores que le producen
esos recuerdos, aunque han recorrido antes muchos
cauces posibles, todavía, a veces, se desbordan.
–Contar lo que nos ha pasado, esa es la salida
–insiste Sandra, y es la voz de la experiencia la
que aparece cuando agrega: pero si no hay quien
escuche, nadie puede hablar.
Por eso fue tan importante para ella acercarse a
los colectivos de mujeres: porque allí, por primera
vez, sintió que había personas dispuestas a escuchar
su historia.
–Me tocó esperar doce años para poder hablar
de esto: doce años en la cárcel del silencio –dice,
habitada ya solo con el recuerdo de esas cadenas,
que dejaron de atarla–. ¡Me estaba muriendo en
vida! –agrega.
Sandra llegó a Bogotá en el año 2006, otra vez
desplazada por el conflicto armado. Esta vez era
el Bloque Tolima de las Autodefensas el autor de
las amenazas que recaían sobre Nasser, que había
quedado al frente de las fincas y los negocios de su
empleador mientras a este lo tuvieron secuestrado y
que, “por ponerse a mover plata que no era suya”,
apareció señalado en uno de los panfletos que el grupo
paramilitar regó en la zona. Tan pronto supo lo que
estaba pasando Sandra huyó con sus hijos hacia la
capital del país. Nasser tardó tres meses en alcanzarla,
mientras organizaba sus asuntos en Neiva.
En Bogotá fue la esposa de su tío quien la invitó al
primer espacio de mujeres, en la Casa Matriz de la
Alcaldía, donde estaban dando unas capacitaciones
sobre derechos humanos. La persona que dirigía el
encuentro comenzó a hablar del conflicto armado,
a explicarles sobre la Ley 387 de 1997 para la
prevención del desplazamiento forzado, de la que
Sandra nunca había oído. Eso la enganchó: estaba
escuchando cosas que tenían que ver con su propia
historia. Decidió regresar a la semana siguiente a
una reunión con la Corporación Humanizar. Luego
de estas capacitaciones hubo un encuentro distrital,
después un par de talleres en el Hotel del Parque,
y fue en el segundo de ellos cuando escuchó por
primera vez la pregunta:
– ¿Alguna de ustedes sabe de alguien que haya
sido víctima de violencia sexual por parte de actores

armados? –indagó la mujer que coordinaba el
espacio.
Sandra comenzó a sudar: “¿Cómo supieron? ¡Si
no se lo he contado a nadie!”. Sentía que todas las
miradas estaban sobre su rostro encendido, que el
espacio se hacía demasiado pequeño. Quería salir
corriendo, pero no le respondían las piernas. Por fin,
alguien rompió el silencio:
–Yo –dijo una mujer poniéndose de pie–. Yo tengo
una historia que contar.
Y la mujer comenzó a hablar. Luego lo hicieron
otras. Fue un taller de todo el día, con almuerzo en
la piscina y un ambiente de complicidad y respeto
absolutamente desconocido para Sandra, pero
íntimamente deseado.
–Entonces veo cómo las otras mujeres comienzan
a hablar y quedo impactada. Yo también quería
contarles de mí, pero habían pasado tantos años...
me decía que ya no valía la pena volver a esa
página –recuerda Sandra–. Así que me callé.
“Eso ya pasó, no hay nada que hacer. No vale
la pena hablar”, se repetía Sandra, llena de dudas.
Fue una tarde, mientras atendía a una clienta en su
salón de belleza, cuando Sandra cambió de opinión.
La clienta era una prostituta del sector, que estaba
arreglándose porque iba a encontrarse con un cliente
que la llevaría a Villavicencio, durante dos días, a
trabajar en una finca. Era una fiesta de paracos. La
muchacha se quejaba porque el trabajo era difícil.
–Toca atender a muchos, a la vez. Si se les rompe
el condón no se lo quieren cambiar y eso se monta
el uno, se monta el otro... y luego le tiran a uno la
plata, así, por la cara –le confesó la mujer a Sandra.
–No vaya, mamita –le contestó ella.
–Toca, toca ir. Aquí la lucho para conseguirme
diez mil pesos en la calle, de allá me traigo cien mil
la noche. Toca –replicó la mujer, resignada.
Sandra terminó de peinarla y la despidió
deseándole mucha suerte y que se cuidara mucho.
– ¡Eso no se acaba! ¡Sigue pasando! –fue el
pensamiento rabioso de Sandra, que la motivó a
tomar el teléfono tan pronto volvió a quedarse sola.
Marcó el número de las mujeres que invitaban a
los talleres, las que escuchaban a las demás.
–Carmen, tengo que hablar algo personal con
usted. Es que yo sé de alguien que fue víctima de
violencia sexual –le informó Sandra a la voz amable
al otro lado de la línea, así, de golpe, para que no
hubiera lugar al arrepentimiento.
– ¿Ah, sí, Sandrita? ¿Quién?
–Yo –respondió Sandra.
– ¿Quieres venir ya mismo para que hablemos?
–le contestó Carmen.
Luego de hablar por primera vez, Sandra ya no
paró de hacerlo. Seguía asistiendo a los talleres de
la Corporación Sisma Mujer, y a todos los espacios a
los que la invitaban. Conoció las leyes, los autos de
la Corte Constitucional, comenzó a entender.
–Siento que fui una privilegiada, porque luego
de ese horror, fui capaz de decir “yo puedo seguir
viviendo”, y seguí. Pero es verdad que estaba en un
túnel oscuro, donde había un dolor muy profundo, que

no había trabajado, que regresaba y me amargada
y nadie sabía por qué. Doce años me tardé atrapada
en ese túnel –afirma Sandra, orgullosa de sí, desde
la claridad de esa mañana.
El camino de la sanación, en su caso, fue el
mismo camino que la llevó a pasar de víctima a
sobreviviente, y de allí, a defensora de derechos
humanos. El empoderamiento la sacó del túnel. El
reclamo de verdad, justicia y reparación fue la luz
que guio esa escapada.
Luego de las capacitaciones iniciales, Sandra le firmó
un poder a la Corporación Sisma Mujer para que llevara
su caso ante las instancias judiciales. Esa representación
significó un giro importante en el proceso: acompañada
por su abogada, las denuncias se hicieron menos difíciles
que aquella primera, en 2007, cuando Sandra fue sola
hasta la Fiscalía y contó lo que había pasado ante un
Tribunal de Justicia y Paz. El funcionario que la atendió
puso en duda su palabra durante toda la entrevista,
preguntándole con insistencia: “¿Señora, está segura de
que eso sí pasó?”. Las palabras de su madre, Amparo,
retumbaron toda esa tarde en la cabeza de Sandra:
“Eres una niña mentirosa”.
Con la representación de su abogada, Sandra
interpuso en 2008 otra denuncia, ya no por Justicia
y Paz, sino ante una fiscal de derechos humanos.
Cuando la fiscal se enteró de que Sandra había
sufrido violencia sexual en el Casanare, por parte
de paramilitares, y que su victimización había
ocurrido siendo ella trabajadora sexual, se interesó
especialmente en su caso.
–En las versiones libres que estamos recibiendo
del Casanare han mencionado unas fosas comunes
en las que hay muchas mujeres asesinadas, que al
parecer eran meretrices –les informó la fiscal.
Por fin se habían abierto para Sandra los oídos de
la dama ciega, la justicia.
–Pero siempre con la ayuda de las organizaciones,
porque el Estado solo no avanza. Por ejemplo: en
Sisma Mujer mandaron una abogada hasta la
Fiscalía en Paz de Ariporo, para ir a buscar los
registros que la Policía no había encontrado. Y la
abogada sí los encontró. Es cuestión de voluntad –
afirma Sandra.
***
En su proceso de sanación Sandra sintió pronto

que debía hablar con sus hijos sobre su historia.
–Tenía que contarles, porque tengo dos hijas
mujeres, y no quería que el día de mañana ellas
fueran a vivir algo parecido, todo por quedarme
callada. Y porque tengo dos hijos varones, que
pueden tomar cualquier camino: debían enterarse lo
que su mamá sufrió. No podían convertirse en ese
tipo de hombres –se explica, Sandra.
Fueron dos años muy difíciles, porque sus hijos
mayores, por quienes tanto aguantó, por quienes
se mantuvo viva cuando solo deseaba morirse,
le recriminaron sin piedad. Lo mismo hicieron los
menores. “Ninguna buena mujer trabaja en esas

cosas”. “Es tu culpa que mi papá nos haya dejado”.
“Nos van a señalar a todos porque te pusiste a
hablar”.
Sin embargo, los hijos, y sobre todo las hijas, que
ya son madres también, han ido entendiendo con el
tiempo. El trabajo de Sandra en favor de un mundo
con menos estigmas y señalamientos ha comenzado,
así, por su propia familia.
–Ahora entienden y me lo reconocen: “Qué
verraca mi mamá”, pero al comienzo me costó
muchas lágrimas el desprecio de mis muchachos –
afirma Sandra, quien, tras un prolongado silencio,
concluye: lo di todo por ellos, ahora ya está bueno
comenzar a pensar en mí.
En efecto, sus hijos ya están grandes. El mayor
tiene 28 años y vive en Villavicencio; la segunda
tiene 27 años, dos niños pequeños y es la única que,
actualmente, vive con Sandra. La tercera acaba
de hacerse mayor de edad, está casada y es madre
también de un bebé. El hijo menor, Nasser Junior,
tiene doce años y desde hace algunos meses vive
con su padre.
Ahora Sandra puede, y quiere, pensar sobre
todo en sí misma. Sueña con montar un restaurante
que se sostenga y crezca. Lo ha intentado antes y,
aunque sus esfuerzos han fracasado, va aprendiendo
a identificar los errores para corregirlos la próxima
vez. Lo fundamental, en todo caso, persiste: su
enorme gusto por la cocina.
– ¡Es que cocinar es un oficio tan pulcro y tan
sano! ¡Porque se acercan a ti seres humanos que
vienen a que los alimentes! Si tienes un restaurante
siempre hay qué ofrecerle a las personas que se
acercan. Hacer comida para los demás me ayuda a
mí, y ayuda a mucha gente –explica Sandra.
El viudo de bocachico, preparado según la receta
que heredó de su abuela, era el plato especial en el
restaurante que Sandra tenía en el centro de Bogotá,
diagonal al Batallón Guardia Presidencial. Logró
abrirlo en 2012, con el dinero que reunió durante
un año, trabajando nuevamente en prostitución.
Mientras tuvo el restaurante, asumió liderazgos en
el barrio Santa Bárbara, donde estaba localizado, e
incluso hizo parte de su Junta de Acción Comunal.
En 2015 Sandra se vio beneficiada en un programa
de vivienda gratuita, al que se había postulado
recién llegada a Bogotá, y desde entonces tiene
la tranquilidad de un techo propio. Sin embargo,
tuvo que volver a cerrar su restaurante a principios
de 2017, pues las deudas que había sacado bajo la
modalidad del “gota a gota” la asfixiaban. Durante
el primer semestre de 2017, de la mano de su pareja,
con quien lleva cuatro años de relación, estuvo
trabajando en un centro recreacional en Ibagué,
tras lo cual ambos regresaron a Bogotá en donde
actualmente Sandra hace planes para montar de
nuevo su restaurante:
–Pero ahora quiero buscarme la plata para eso de
otra manera, no en la prostitución, porque al final eso
me hace daño. Es una forma rápida de salir de una
necesidad, pero no es nada fácil. ¡Lo consume a uno!
El trasnocho, el rechazo, el frío de la calle, los riesgos.

Porque vea que la trabajadora sexual nunca le hace
daño a otro ser humano, ella nunca llega a la casa de
un hombre a decirle “págueme”, sino que es el hombre
es el que llega donde ella está. Pero, aunque ella no
hace daño, a ella sí la dañan mucho, porque en ese
trabajo no hay garantías, ni derechos. ¡Ese trabajo la
acaba a usted! –declara la Sandra del presente.
Su proceso en la Fiscalía ha sido mucho más lento
de lo que Sandra imaginó. Sin embargo, dos cosas
importantes han ocurrido en los últimos años: la
primera, que durante su versión libre un paramilitar
desmovilizado identificó el retrato hablado que
Sandra había hecho de su principal atacante.
Desde entonces se sabe que fue un paramilitar de
apellidos Leguizamón Pulido, alias El Boyaco, uno
de los hombres que la atacaron en Paz de Ariporo,
el mismo que tenía solicitud roja de la Interpol desde
febrero 2006, y decenas de órdenes de captura en el
país, por homicidio, desaparición forzada y tortura.
El mismo que, en agosto de 2015, fue detenido en
Venezuela, como perteneciente a las Autodefensas
Campesinas del Casanare. Su rostro se hizo público,
pues el presidente del vecino país, Nicolás Maduro,
mostró sus fotografías durante la alocución en la
que informó sobre esa captura.
– ¡Para mí es tan importante haberles podido
poner nombre, saber quiénes fueron los que me
lastimaron! Porque eso de pelear uno contra nadie
es muy difícil –celebra Sandra.
Un segundo hito importante en el proceso ha
sido que las autoridades judiciales lograron ubicar
a doña Betty, la dueña del prostíbulo donde los
tres paramilitares violaron y casi matan a Sandra.
Aunque las pusieron al teléfono y Sandra le insistió
muchas veces: “Doña Betty, acuérdese, soy yo, Sandra
‘la Cacha’”, la mujer insistió en no distinguirla, pero
aceptó recordar los hechos que ocurrieron aquel día
de 1994.
–Eso es muy importante, que las otras personas
hablen también, para que todos vean que no soy
ninguna mentirosa, ¡que todas esas cosas sí me
pasaron!
La relación entre Sandra y su actual pareja no ha
sido sencilla, también ha pasado por la violencia,
pero cuando ambos tomaron consciencia de que
muchas de esas situaciones estaban atravesadas por
su compartida adicción, entraron juntos al programa
de Alcohólicos Anónimos. Sandra lleva 26 meses
sobria. Su compañero un poco menos. Mientras
valida el bachillerato -va en octavo grado- a
Sandra se le ve, se le siente, cada día más segura de
sus capacidades:
–Porque le digo una cosa, yo soy una mujer muy
inteligente, si no, si fuera bruta, con todo lo que me
ha pasado estaría en la olla. ¡Y vea que no! ¡Hay
Sandra para rato!

ES POSIBLE QUE ESTÉN
ESCONDIDAS
¿Cómo se cuenta una historia de la que tanto

debe permanecer oculto? ¿Cómo decir las verdades
sin que cueste la vida?
Comencemos por decir que ella prefiere ser
llamada Helena y que es oriunda del sur del Tolima.
Que sólo hizo hasta quinto de primaria. Que a los
23 años se convirtió en madre soltera y tres años
después se organizó con un hombre que no era el
padre de su hija mayor, pero se la crio como si lo
fuera. Que conoció a su esposo, dos años menor
que ella, jugando baloncesto en una cancha de la
vereda. Que tuvo con él cuatro hijos más. Que vivía
en el campo, criando a los animales y a los hijos,
mientras él, que no sabía leer ni escribir, pasaba
muchos meses del año por fuera, recogiendo las
cosechas de café. Que a sus 56 años tiene la piel
curtida por el sol, las canas teñidas del color de la
uva y la misma palabra franca y sin rodeos que su
historia atestigua.
Hoy, las tres hijas y los dos hijos de Helena están
grandes y, aunque el camino ha sido difícil, han
levantado el vuelo. La mayor vive en Antioquia,
está casada, tiene un negocio y es la madre de
los dos nietos mayores de la familia: un niño de
dieciséis años y una niña de siete. El segundo,
que continúa soltero, trabaja en una finca del Eje
Cafetero. El tercero está en Bogotá, también soltero,
y se rebusca la vida en trabajos de construcción. La
cuarta hija, casada, con un niño de tres años y otro
bebé en camino, vive en el campo, pero muy lejos
del Tolima. La hija menor, que recién cumplió 21
años y es madre de un niño que está aprendiendo a
caminar, también está en la capital.
–Mis cinco hijos son el tesoro más hermoso que
tengo: ¡por ellos me hago matar si es necesario! –
afirma, aún convencida, Helena.
El conflicto armado casi hace cierta esa sentencia,
nacida del amor profundo de una madre: en 2010,
por defender a sus hijos del reclutamiento forzado,
Helena fue torturada y estuvo muy cerca de perder
la vida a manos de guerrilleros de las FARC.
***
Las mismas tierras que vieron nacer a Helena

fueron cuna de las Fuerzas Armadas Revolucionarias
de Colombia (FARC). Allí, en el corregimiento
de Gaitania, municipio de Planadas, tuvo su asiento
la “república de Marquetalia”, como se llamó a uno de
los territorios ocupados por familias campesinas que
hacían resistencia agraria a la violencia desatada
entre liberales y conservadores. El grupo, dirigido por
quien la historia recuerda como Manuel Marulanda
Vélez, fue declarado objetivo militar por parte del
Es po s i bl e q u e e sté n e scon d id a s 197

gobierno conservador de Guillermo León Valencia,
que, entre mayo y junio de 1964, envió cerca de
16.000 hombres de las fuerzas militares, con equipos
aéreos, fluviales y armas químicas, para exterminar
a los habitantes de Marquetalia. La incursión del
Ejército fue un estruendoso fracaso, que, en vez de
disminuir a los campesinos, logró dispersarlos y creó
en ellos la necesidad de una estructura interna, a
partir de la cual fortalecieron su organización.
Antes de llamarse FARC, lo que ocurrió en la
Segunda Conferencia Guerrillera de 1966, el grupo
se conoció como el Bloque Sur, justamente porque
había nacido en el sur del Tolima. Durante los 50
años posteriores esta guerrilla se extendió por el país,
sin abandonar nunca las tierras que la vieron nacer.
En 1993, los frentes que operaban en el Tolima y
sus alrededores se unieron en el Bloque Central,
que sumaba entonces cerca de 500 integrantes.
Al finalizar la primera década del siglo XXI, las
FARC controlaban buena parte del suroccidente del
Tolima, donde operaban sus frentes 21, 25 y 50, así
como las compañías Tulio Varón, Joselo Lozada y
las columnas móviles Héroes de Marquetalia, Jacobo
Prías Alape y Daniel Aldana.
***
La familia de Helena, que llegó en la década

de los sesenta a otro municipio del sur del Tolima,
desplazada desde Chaparral, ha resentido la
violencia armada durante mucho tiempo. Cuando
Helena era aún pequeña fue asesinado el primero
de sus hermanos.
–Decían que había sido gente normal la que lo
mató, pero cuando eso el pueblito ya estaba muy
cuchuquiao, muy lleno de esa gente –recuerda
Helena.
Tiempo después, la violencia alcanzó a otros dos
hermanos. El mayor, que había trabajado en la
Caja Agraria, pagó las extorsiones que las FARC
le exigían como “impuesto de guerra”, hasta quedar
en la quiebra absoluta. El otro, que se resistió a los
pagos, logró escapar de su casa el día que la guerrilla
entró a buscarlo y huyó hacia Bogotá.
En 2002, las FARC mataron a uno de los sobrinos,
hijo del primer hermano asesinado, que por entonces
tenía 24 años y aspiraba integrarse al Ejército luego
del mes de licencia que le concedieron cuando
terminó de prestar su servicio militar obligatorio.
Una semana antes de regresar al batallón, cuando
el muchacho llegaba a su casa, recibió unos disparos
y murió en el acto.
El último de los miembros de la familia de
Helena asesinado fue su hermano Pantaleón. El
niño aplicado de la familia, el que desde muy joven
entró en la política, desde el Partido Conservador,
enlistándose en la Junta de Acción Comunal, y que
llegó a ocupar altos cargos en la administración
municipal. El hombre de 48 años, casado, padre de
tres hijos. El hermanito adorado de Helena, que no
hizo caso a las amenazas y permaneció en el pueblo

mientras muchos de sus colegas se refugiaban en la
capital del departamento, después de que las FARC
les declararan como objetivo militar.
–Pantaleón siempre decía que no podíamos vivir
así, con ese yugo. Porque eso es lo que pasa en todos
los pueblos: toca vivir bajo el yugo de la guerrilla,
hacer lo que ellos digan. Y eso fue lo que pasó: al
pueblo le dieron como 1.700 millones para el arreglo
de las carreteras y la guerrilla comenzó a pedirles
500 millones. Mi hermano dijo que no, que esa plata
era para carreteras ¡que a ellos mismos les servían
las carreteras arregladas! Pero como siguieron con
la amenazadera, Pantaleón cedió, que les daba cien
millones, pero no más: “¿no ven que yo también tengo
que entregar cuentas, y si un tramo que necesita 50
bultos de cemento me toca hacerlo con 20, eso queda
mal hecho y luego soy yo al que le van a decir
ladrón?”. Pero luego de que les dio eso, le siguieron
pidiendo, y pidiendo, y como él se paró en la raya, al
poquito tiempo lo mataron –recuerda Helena.
Pantaleón fue baleado por dos integrantes del
Frente 21 de las FARC. Tras su asesinato, el dolor y
la rabia se apoderaron de Helena, que incluso llegó
a implorarle a un soldado que le diera su arma para
salir ella misma a matar a los hombres que habían
acabado con la vida de su hermano.
– ¡Es que a él lo mataron porque se les dio la gana!
¡Por no robar para ellos! Yo duré como seis meses
que los únicos deseos míos eran matar, ¡matarlos!,
de ver que acababan con toda mi familia –confiesa
Helena.
Sin embargo, el tiempo cumplió su labor,
permitiendo que la ira de Helena se disipara y que
los sobrevivientes reorganizaran sus vidas, siguieran
adelante. Uno de los hermanos aceptó el asilo que
les ofrecieron a todos y salió del país. Helena, en
cambio, se quedó: le atemorizaba irse a un lugar
donde no conocía a nadie, donde hablaban otro
idioma, pero, sobre todo, porque dos de sus hijos se
resistieron a la idea: “no mami, no hay como vivir
en Colombia”, y a ella se le partía el corazón de
pensar en irse solamente con los otros tres.
– ¡Pero, cómo me ha pesado no haberme ido! –se
lamenta Helena.
Cuando asesinaron a Pantaleón, Helena vivía en
la finca que había sido de su familia materna, con sus
cuatro hijos menores -sólo la mayor había hecho ya
vida aparte- y su esposo, que pasaba la mayoría del
tiempo fuera, trabajando en las cosechas. Los meses
siguientes al asesinato la familia vivió bajo zozobra:
el pueblo, estigmatizado como guerrillero, estaba
ahora habitado cotidianamente por el Ejército.
–Allá llegaba el Ejército y era a requisar a todo
el mundo, que porque todos éramos guerrilleros. Yo
siempre les decía: “¡No! ¡Encierren y aparten! Porque
siembre habemos unos que otros que somos fieles a
las cosas de Dios y no estamos pensando en matar,
violar ni hacerle males a nadie” –explica Helena–.
Lo que pasa es que en el campo vive uno entre la
espada y la pared: si llegó la guerrilla y le pide
algo, dele. Si llegó el Ejército y le pide algo, dele. Si
llegaron los paracos, dele.

Helena comenzó a lavar ropa para los soldados:
por cada camuflado le pagaban dos mil pesos. Sin
embargo, una comadre comenzó a decir que Helena
trabajaba con el Ejército, que recibía un sueldo del
batallón, que les guardaba material de guerra y
provisiones.
– ¡Sólo los camuflados tenía yo, eso sí, montones
de camuflados sucios, para hacerme a esa platica!
Pero por el chisme de la comadre un día me llegó
la guerrilla a la casa. Revolcaron todo y, como no
encontraron nada, se fueron –recuerda Helena.
Durante un tiempo las cosas estuvieron tranquilas,
pero, quién lo creyera, la reparación que el Estado
entregó a la familia por el asesinato de Pantaleón,
cuando este ya llevaba seis años de muerto, alborotó
el avispero.
–Le dieron una indemnización a la viuda y a los
hijitos. A ellos les dieron buena plata, mas no a los
hermanos –explica Helena.
Sin embargo, fue la hermana, Helena, quien
pagó el precio. El precio por haber hablado con las
autoridades, por no haber dejado “eso quieto” como
la guerrilla les había exigido. A los seis años de
asesinado Pantaleón, cuando se supo que su familia
acababa de recibir una indemnización, es decir, que
no habían dejado las cosas quietas, comenzaron las
amenazas hacia Helena:
–Entonces la guerrilla ya empezó a decir que
seguro algún familiar había puesto la denuncia,
que alguien había ido a la Fiscalía. Yo era la
única que tenía hijitos viviendo conmigo, entonces
por eso me llegaron a mí: que tenía que entregarles
a mis hijos.
Las intimidaciones venían, también esta vez, del
Frente 21 de las FARC, de un grupo comandado
por Moisés Bautista Niño, alias Agustín o Repollo,
que fungía como cuarto jefe del frente. Agustín, que
para entonces rondaba los treinta años de vida y
sumaba ya una decena de ellos en las FARC, se
desempeñaba como organizador de masas. Su tarea
era fortalecer las redes de apoyo al grupo guerrillero,
lo que materializaba a través del reclutamiento,
que, en teoría, no debía ser forzado. Sin embargo, en
el pueblo de Helena, todos sabían que cada familia
debía entregarle su cuota de hijos a las FARC,
quisieran o no.
Helena recibía llamadas poniéndole ultimátums
que ella esquivaba cada vez con una excusa
distinta: lo último que estaba dispuesta a hacer en
el mundo era permitir que el grupo que le había
causado tanto dolor a su familia reclutara al fruto
de su vientre. “Sobre mi cadáver”, se dijo.
***
Era mayo del año 2009 cuando Helena recibió la

primera llamada de las FARC. Estaba sola con sus
hijos, pues el esposo estaba por fuera recogiendo una
cosecha. En su celular, escuchó la voz de un hombre
que le exigía entregar a dos de sus muchachos, un
niño y una niña, “porque ya estaban en edad de

aportar a la causa”. Le dijeron que los iban a poner
a trabajar y que mensualmente iban a entregarle
trescientos mil pesos por cada uno.
Para evitar problemas y ganar tiempo, Helena
dijo que sí, que claro, pero que por favor esperaran
un poquito, porque todavía estaban muy pequeños,
que los dejaran terminar el bachillerato. Las
llamadas siguieron entrando. En agosto le dijeron
que no había más tiempo, que en ocho días debía
presentarse con los niños en un sitio de la vereda
Naranjal. Helena tomó nota del lugar y confirmó
que allí estaría.
–Eso fue un domingo, y el mismo lunes en la
noche saqué a mis hijos de ahí –recuerda Helena.
Lo que hizo fue pedirle el favor a un amigo suyo,
un señor que compraba banano y que todos los lunes
pasaba por las fincas del sector: “ayúdeme a sacar
a mis hijos”. Así fue: camuflados en un cargamento
de banano, Helena logró enviar a sus hijos a
Chaparral, donde una prima suya los recibió y los
embarcó de inmediato hacia Medellín. En la capital
de Antioquia les esperaba la hermana mayor de los
niños.
El domingo siguiente Helena llegó sola a la cita
con las FARC. En el campamento, eran cerca de una
quincena de hombres y una mujer. Apenas llegó,
uno de los hombres la interrogó:
– ¿Y usted? ¿Tiene proceso?
–Sí, me citaron, pero no sé para qué es –respondió
Helena.
El hombre revisó algo en un computador, y volvió
a preguntarle:
– ¿Usted es la señora Helena?
–Sí señor –volvió a responder.
Entonces el hombre le pidió la cédula y le ordenó
que dijera el número, primero al derecho y luego
de atrás para adelante. Con el documento en mano
el hombre verificó la identidad de Helena, quien
recuerda, aún con temblor, el frío de la muerte que
la embargó mientras repetía los números.
Tras verificar su identidad, el hombre dijo en voz
alta los nombres de los hijos de Helena. Los leía en
el computador.
– ¿Dónde están? –indagó el guerrillero.
–Vea señor, yo parí esos cinco hijos con el sudor de
mi frente, y no tengo por qué entregárselos a unos
bandidos que lo único que van a hacer es enseñarles
a matar –contestó, valiente, Helena, y agregó: Eso
fue lo que les vine a decir.
– ¡Ah! ¿Muy varoncita? –dijo el hombre, rabioso
ante semejante insumisión. Helena insistió:
–Hagan conmigo lo que quieran, ¡pero a mis hijos
ustedes no los van ni a oler!
– ¡Usted ya es una vieja! Ni para hacernos de
comer sirve. ¡Para hacerle un sancocho a los chulos
será lo único!
Ya varios hombres, que habían escuchado el
intercambio de gritos, se habían acercado y rodeaban
a Helena. A la orden del que parecía su superior, le
amarraron las manos a la espalda. El guerrillero que
la recibió le dio una bofetada que le reventó la boca.

Para entonces, el miedo de Helena hacía mucho se
había convertido en furia y no paraba de gritarles:
– ¡Hijueputas! Si son tan grandes y tan poderosos
y se creen los dueños del mundo, ¿por qué le pegan
a una mujer indefensa?, ¿a una mujer con las manos
amarradas? ¡Por cobardes! ¡Porque si yo tuviera las
manos sueltas, al que me pegue una yo le devuelvo dos!
Los gritos de Helena hacían eco en el paisaje.
Estaba enloquecida. No recuerda si lo dijo o sólo
lo pensó: “¡A mis hijos no los van a adiestrar como
guerrilleros, como tantos niños y niñas del Tolima,
ni los van a poner en la primera fila para que sean
los primeros muertos!”. No recuerda si sólo pensó
o alcanzó a decirlo: “¡Eso es ser cobarde, porque si
uno es adulto se enfrenta primero, no manda a los
niños al frente como hacen ustedes!”. No recuerda
si terminó diciendo: “Si mis hijos mueren, que sea
porque Dios lo quiso, no porque a ustedes se les da
la gana. Recuerda bien que les repetía: “¡Malparidos
cobardes!” y que les escupía.
–A mis hijos nos los van tener, así que tóquense
las güevas, y si las tienen bien puestas, me matan
a mí, ¡porque a ellos no se los traigo! –los desafiaba
Helena.
El guerrillero golpeó a Helena un par de veces
más, hasta tumbarla al piso, mientras la insultaba
y le insistía en que entregar a sus hijos no era una
opción, sino una orden. Ella mintió diciendo que,
aunque quisiera, no podía, porque había sacado
a sus hijos de Colombia, a donde un hermano que
estaba refugiado en otro país. Al fin la soltaron.
–Ellos me martirizaron esa vez con palabras y
con golpes. Yo volví a la casa destruida. Sentía la
cabeza hinchada y no sabía para dónde coger, ni
qué hacer –recuerda Helena.
Lo que hizo fue encerrarse en su casa, y esperar.
Dejó de dormir, y las pocas veces que lograba
conciliar el sueño aparecía su imagen en un ataúd,
mientras su familia y sus vecinos la miraban con
pesar y susurraban: “Ay, matarla a ella tan buena,
que a nadie le debía nada”.
Así, encerrada, encargando con los vecinos las
cosas que necesitaba para sus animales, pasaron
cuatro meses, al cabo de los cuales, en diciembre,
regresó el marido de Helena, a quien ella ocultó lo
que había sucedido. Dijo, sencillamente, que los hijos
habían querido irse a estudiar a Medellín y que
para allá los había mandado.
Durante algunos meses Helena no volvió a tener
noticias de los guerrilleros y alcanzó a imaginar
que sus argumentos los habían convencido, que le
creyeron cuando dijo que sus hijos ya estaban muy
lejos, que la fortaleza que les había demostrado
había logrado contener sus pretensiones.
–Pero no. Luego duré mucho tiempo pensando
que mejor hubiera sido haberme hecho matar ese
primer día –concluye Helena.
***
El ataque que sufrió Helena en agosto de 2009

era un ultimátum, un último plazo para cumplir
la orden de las FARC: entregar a sus hijos. Cuando
el plazo se cumplió, en mayo de 2010, comenzaron
las llamadas nuevamente. Las excusas se acababan.
Una noche de julio del mismo año un grupo de
guerrilleros llegó hasta su casa. Helena estaba sola,
porque su esposo se había ido ya a recoger otra
cosecha. Le amarraron las manos a la espalda,
antes de empujarla a andar. Pasaron por detrás del
pueblo, por el cementerio, y bajaron una quebrada.
Durante el trayecto, el grupo que secuestró a Helena,
además de insultarla y hacerle saber que la estaban
llevando donde su comandante, la empujaba y la
hacía pasar sin cuidado por cercados cuyas púas le
produjeron varias heridas. Helena intentaba hablar
con sus captores, exponer sus razones, convencerles
de que la dejaran ir. En algún momento se arrodilló
ante uno de ellos y se abrazó a sus piernas:
– ¿Usted no tiene madre? ¿No tiene hermanas?
¡Míreme! ¡Tengo 48 años! Haga de cuenta que
cuando usted me da una patada o cuando me da
con la cacha del revólver, es como si les estuviera
pegando a ellas... ¡vea que soy una mujer indefensa,
que podría ser su mamá! Se lo ruego ¡no me lleven!
–imploró Helena.
–A mí no me venga a dar cátedra –le contestó el
guerrillero, y obligó a la mujer a seguir caminando.
Luego de una hora y media de caminata, el grupo
se detuvo en una de las vueltas de la quebrada, una
que hace un remolino turbulento en torno a una
enorme piedra que reposa en la mitad del cauce.
Helena identificó el lugar: lo llamaban “el rincón de
la muerte” porque era bien sabido que ahí llevaban
a las personas para matarlas. Uno de los guerrilleros,
al que los demás rendían pleitesía, se le acercó a la
mujer cautiva:
–Yo soy el comandante Agustín, del Frente 21
de las FARC. Soy nacido en San Antonio y... –se
estaba presentando el hombre, cuando Helena lo
interrumpió:
– ¿Y a mí qué me importa eso?
–Ah, sí es verdad lo que me dijeron de usted. ¿Muy
verraquita, muy guapa? –replicó el comandante.
–Pues, de pronto, sí –le dijo la mujer, embriagada
por el valor inmenso que le daba la defensa de sus
hijos.
Para castigar lo que Agustín recibió como un
insulto, el comandante hizo una señal a sus hombres,
quienes golpearon a Helena y le reventaron la boca.
–Usted de aquí no sale sin decirnos dónde tiene
a esos muchachos –volvió a decirle el comandante.
– ¡Primero muerta que descolorida! –le respondió
Helena, antes de escupir la bocanada de sangre que
tenía en la boca, y sentenció: De camino aquí ya le
entregué mi vida a Dios, y le acabo de pedir perdón,
así que haga lo que tenga que hacer, pero ustedes a
mis hijos no les van a oler ni un pelito.
Entonces avanzó el interrogatorio. Un guerrillero
le arrancó a Helena los zapatos y comenzó a
enterrarle las espinas de un árbol en las uñas de
los pies. Le machacaban también los dedos de las
manos.

– ¿Dónde están? –la interrogaba el hombre antes
de cada punzada.
–Señor bendito, ¡hágase tu santa voluntad, no la
mía, señor! –respondió Helena, cada vez.
Como esa tortura no rindió frutos, Agustín ordenó
que sacaran a la mujer de la piedra, la llevaran hasta
el pastal a la orilla de la quebrada y la amarraran
de pies y manos a un árbol inmenso que había en la
mitad. Tuvieron que llevarla arrastrada, entre dos,
porque Helena no sentía los pies.
–No insistan más, ¡que yo a mis hijos no se los
voy a entregar! Ellos están muy lejos, ya los saqué
de Colombia –mentía Helena, mientras se convencía
de que iba a morir amarrada a ese árbol.
– ¿Ah, sí? Pues no la va a sacar tan barata –le
respondió Agustín.
–Si todas las violaciones son así como a mí me
violaron, todas son un martirio, porque eso fue: ¡el
peor de los martirios! Ese hombre me hizo todo eso
tan bruscamente, como si quisiera partirme por
dentro, sacarme todo, pedazo por pedazo. Me violó
por la vagina, y por la nalga, y luego me introducía
ese pene en la boca, y después él se lo cogió y se
desarrolló y me tiró eso por la cara. Entonces cuando
él ya me violó, cuando ya hizo conmigo todo lo
que quiso, me agarró a patadas. ¡Ay, qué dolor,
señor bendito! Cuando se cansó de pegarme les
dijo a los otros: “cada uno haga lo que quiera con
ella, tienen hasta el amanecer”. Eran siete, y ese
Agustín les decía que todo lo que me había hecho
había estado muy bueno, que lo disfrutaran ellos
también. ¡Señor bendito! Yo no hacía sino llorar,
y cuando escuché que todos me iban a hacer lo
mismo que ese comandante me había hecho, lo
que pensé fue que me iban a sacar la matriz. “Me
van a despedazar viva”, pensé. Primero pasaron
dos hombres negros, grandotes, y yo sentí que me
iba a morir ahí, reventada. Luego vinieron otros
cuatro y me hicieron. Mientras unos me violaban,
otros me cogían los senos, me los jalaban, me los
estrujaban. Cuando eso estaba pasando se escuchó
que llegaba otro grupo de gente, se oían voces y
chamizos quebrándose, y yo me dije: “¡ay, Dios mío,
ahí vienen más!”. Eso es demasiado tremendo... eso a
uno no se le olvida nunca, ¡nunca!
***
–Tengo que vivir por esos hijos, luchar por esos

hijos, que yo muera viejita, que ellos sepan que
tienen a su mamá –pensaba Helena cuando la
soltaron.
El deseo de vivir, porque sus hijos la necesitaban,
se impuso sobre las heridas y le dio fuerza para
emprender el camino de regreso. Eran cerca de
las cinco y media de la madrugada cuando logró
llegar hasta su casa. Los siete perros que vivían con
ella comenzaron a aullarle muchos metros antes,
cuando la sintieron cerca, y la acompañaron en
el último tramo, mientras le lamían las rodillas
ensangrentadas. Tan pronto entró, Helena se cambió

la ropa sucia que traía y con la misma que se quitó
se limpió un poco la sangre del cuerpo. Hubiera
querido bañarse, pero sólo le habían dado cuatro
horas para desaparecer de ahí y ya habían pasado
dos. Lo que hizo, entonces, fue sacar los doscientos
mil pesos que tenía debajo del colchón, con los
que planeaba ir a pagar los concentrados el día
siguiente, echar catorce gallinas repartidas en dos
costales, coger sus papeles y ponerle candado a la
puerta y a la ventana.
–Mis amores –fue lo último que le dijo Helena a
sus perros– les encargo mi casa.
Abrazó a los animales, aventó las llaves a un
barranco y se fue.
El camino que pasaba cerca a su casa era muy
poco transitado, porque solían quemar los carros que
subían y ya casi nadie se adentraba en transportes
particulares por esas tierras. Sin embargo, cuando
Helena estuvo a la orilla de la carretera, escuchó
que un carro se acercaba. En principio el hombre no
quería llevarla, porque Helena traía esas gallinas
que iban a ensuciarle la cabina.
–Tranquilo, mi rey, que yo allá en Chaparral
le dejo esa camioneta que brille por todos lados...
¡Lléveme, por favor! –le suplicó Helena.
Finalmente, el carro la recogió y la dejó en la
estación de gasolina, a la entrada de Chaparral. Era
el 27 de julio de 2010. Tan maltrecha la vio aquel
hombre que le regaló a Helena treinta mil pesos y le
pagó un almuerzo en el restaurante donde él mismo
iba a comer.
–Pero yo ni ganas de comer, ni de nada. Me sentía
sucia, como un cadáver, ¡con ese olor a cadáver
encima! –declara Helena, quien lo único que hizo fue
una llamada y sentarse a esperar que la recogieran.
Sólo cuando estuvo en casa de una prima pudo
darse un baño, botar la ropa que llevaba encima,
y llorar. Helena estuvo llorando los siguientes ocho
meses.
En casa de su prima, a cambio de la manutención,
hacía el oficio y se mantenía escondida. Para atender
las heridas físicas que produjo la violación lo único que
pudo hacer fueron baños de asiento, que se preparaba
sagradamente, a veces con ruda y guanábano, a veces
con romero y ortiga. Los mismos baños terminaron por
quitarle la fiebre constante, que se prolongó por cerca
de cinco meses. Nada volvió a ser como antes. Ya
no era barrer y trapear entonando canciones, como
había sido siempre, ni cocinar silbando las melodías
que le gustaban, ni reírse con quien encontraba a
su paso por la casa. Todos esos espacios habían sido
copados por la angustia.
–Desde ahí se opacó esa flor que yo era, se recogió
y se recogió y eran ya sólo unos pétalos sucios
amontonados –suspira.
Helena pasó meses sin salir, apenas asomándose
por la ventana. Escuchaba voces, susurros, y sentía
permanentemente que alguien venía por ella. En
esas ocasiones, cuando los escalofríos se apoderaban
de su cuerpo y le faltaba el aire, ella movía los
brazos, arriba, abajo, para no ahogarse, y rogaba a
Dios: “Ayúdame, señor. Déjame vivir que mis hijos

me necesitan”. Volvía una y otra vez a las imágenes
de su tortura, de la que todavía hoy se lamenta.
–Si al menos le hicieran eso a uno suelto, que
cuando sea uno aruña, uno patea, algo. Pero ahí
amarrada a un árbol, y ellos haciendo todo lo que
quieren, por donde quieren. Lo dejan a uno es muerto
–confiesa Helena.
Cuando su marido regresó de coger café e intentó
acercarse buscando intimidad, Helena lo evitó
alegando que tenía la menstruación. Luego siguió
inventando razones para evadirlo, hasta que se
quedó sin excusas. A los cuatro meses de su llegada,
Helena le contó al marido lo que había ocurrido.
– ¡Ay! Con ese rechazo él me acabó de matar.
Si ni siquiera mi esposo me iba a apoyar, entonces
¿quién?
Helena casi no fue capaz de decirle. Sólo lloraba:
“mijo, yo te amo tanto, pero es que no puedo ahora
tener relaciones, ¡es que no puedo!”. El esposo no
entendía y las palabras para explicarse se atoraban
en la garganta de Helena. Al fin, luego de cinco horas
de intentarlo, soltó su historia, todavía intentando
cuidar al marido.
–Porque yo no le dije que había sido el comandante.
Él lo conocía, y como Agustín se paseaba horondo
por las calles y los días lunes era fijo que uno se lo
encontraba en las cantinas, yo le dije a mi marido
que no sabía quiénes habían sido, ¡porque si no ahí
mismo él se iba para allá y otro muerto!
Sin embargo, Helena, que era quien más
necesitaba ser cuidada, se quedó sola.
–Pailas –dijo el marido al escuchar el relato de la
violación–. Pailas.
El hombre frunció el ceño, se agarró la cabeza y
salió de la casa. Se fue a trabajar en una finca de la
que mandó, sagradamente como siempre, el dinero
para sus hijos. Al cabo de un mes regresó, solamente
para decirle a Helena.
–Mami, ya lo pensé bien y yo no puedo hacer vida
con usted, me voy. Si es verdad que esos hombres la
violaron, usted puede tener una infección venérea,
o pude tener sida, y pues no.
Así que Helena se quedó pensando, durante
mucho tiempo, que definitivamente debía estar
sucia, manchada, y que no merecía la cercanía de
nadie.
–Entre más me lo repetía, más enferma me ponía
–recuerda.
Durante demasiado tiempo las mujeres hemos
aprendido a vivir para los otros: para gustarles, para
satisfacer sus deseos, para cuidarlos. Generalmente,
no recibimos a cambio lo que semejante esfuerzo
merece, pero seguimos sacrificándonos. Helena
siguió haciéndolo, cargando sola el sufrimiento,
porque tenía que seguir protegiendo a los demás,
cuidándolos incluso de ellos mismos, de lo que podían
hacer si se enteraban.
–Si a los cuatro años, cuando por fin reuní a mis
hijos y les conté que me había registrado como víctima
del desplazamiento, uno de los muchachos me dijo:
“mami, ¿y usted por qué no avisó? ¡Si uno también
puede conseguir un arma y matar a esos malparidos!”.

Imagínese, entonces ¿cómo les voy a contar todo lo
demás? –se queja Helena, y agrega: Esa vez sólo les dije
que cuando la guerrilla se enteró de la indemnización
de mi hermano, me habían comenzado a amenazar
con reclutarlos a ellos, y que por eso me había tocado
sacarlos del pueblo. Porque los había educado para
que fueran buenas personas y no quería vivir con esa
zozobra: “Ay, Dios mío, mi hijo el guerrillero, ¿cuántos
no estará matando ahora?”.
Sus hijos, sin embargo, le guardaron rencor a
Helena por mucho tiempo por haberlos enviado lejos.
Un rencor que sólo se disipó cuando conocieron, a
medias, las razones, y entendieron. Sin embargo, la
atemorizante duda sigue rondando a Helena: “¿qué
podrían hacer mis hijos si saben más?”. Sólo a una
de sus hijas Helena le ha contado sobre la violación.
–Pero con los demás, ese me secreto me lo llevo
hasta la tumba –afirma.
***
Habían pasado ocho meses en casa de su prima, y

cuatro desde que su marido se fuera definitivamente
y dejara de enviarle dinero, cuando una vecina
convenció a Helena de ir a la Personería y hacer su
declaración como víctima. Aquella vez no declaró la
violencia sexual: estaba convencida de que hablar
de eso la perjudicaría. El abandono del marido se
lo había dejado claro. A los tres meses recibió un
documento que la reconocía como desplazada y
dos meses después llegó una ayuda del Gobierno:
$1.065.000.
–Yo ese millón lo estiré, lo estiré y lo estiré... duré
casi año y medio, sacando de a dos mil pesitos diarios,
para que no se me acabara –recuerda Helena.
Su prima no podía seguir alojándola por siempre,
así que Helena tuvo que buscar dónde vivir.
–Nunca me dijo que me fuera, pero usted sabe
que uno en casa ajena ya al tiempo comienza oler
feo, a estorbar –explica.
La salida de donde su prima, en 2012, coincidió
con el regreso de sus hijos: en Medellín no habían
podido seguir estudiando y la hermana mayor los
embarcó de vuelta hacia Chaparral. Por aquellos
días tuvieron que dormir en la calle, apenas
sobreviviendo. A veces, junto al cambuche donde
dormían, pasaban hombres que intentaban
aprovecharse de la necesidad de Helena ofreciéndole
tres pesos por algún servicio sexual.
–Pero no, qué va, si a los hombres yo los detesto,
¡los detesto! –agrega Helena cuando explica que
nunca aceptó esas ofertas.
En vez de eso, conseguía algunos pesos en lo
que saliera: aseando casas, lavando ropa, haciendo
mandados. En uno de esos mandados terminó en
las oficinas del Bienestar Familiar, donde, al darse
cuenta de que otras personas desplazadas hacían
fila para inscribirse a unos subsidios de alimento,
Helena hizo la fila también. Durante un año y medio
recibió esa ayuda. Finalmente llegó la reparación
administrativa por la violencia sexual, que declaró

posteriormente: diecinueve millones de pesos. Con
ese dinero Helena pagó los cinco millones que le
debía a una prestamista, arrendó una casa, compró
camas, colchones, un televisor y otras cosas básicas,
y guardó tres millones en un CDT.
En medio de todas esas dificultades, los hijos
menores se graduaron de bachilleres y fueron
tomando sus propios rumbos. Helena se quedó sola
en Chaparral, donde lograba mantenerse con turnos
de aseo en varias casas. Luego vino todo el proceso
de paz con las FARC, y parecía que su vida iba, por
fin, a tomar otro rumbo. Parecía que venían tiempos
mejores.
***
Para Helena, la vida, literalmente, habría sido

imposible sin el apoyo de otras mujeres. Primero, su
madre, que murió siendo aún muy joven, pero a
quien Helena sigue extrañando:
–Tener a mi madre, eso querría. Así fuera ver una
viejita ahí amontonadita, pero tenerla viva. Porque
la mamá de uno es el apoyo, la mamá es lo más
hermoso que puede existir. ¡La mía me aconsejaba
de tantas maneras!
Luego, una anciana desconocida la sacó del abismo
en que la rabia la mantenía atrapada. Fue cuando
aún no se recuperaba del asesinato de su hermano
Pantaleón: un día pasó por el punto exacto donde
había caído muerto, donde perduró la mancha de su
sangre derramada por varias semanas, y, al llegar
allí, inevitablemente, comenzó a llorar de nuevo y
terminó de rodillas en el piso. “Mija, no llore más
por su hermanito, él donde está, está bien”. Al
levantar la mirada apareció una mujer con el rostro
arrugado y largos cabellos blancos, que le extendía
la mano con una novena a las benditas almas del
purgatorio y le decía a Helena que no volviera a
llorar, que hiciera la novena y pidiera con fervor
que le sacaran la rabia del corazón. Sólo entonces su
rabia comenzó a ceder.
Luego fue la prima de Helena quien le ofreció
refugio. Finalmente aparecieron en su historia los
colectivos de mujeres.
–Todas me hicieron renacer, porque el día que
yo llegué donde ellas, venía totalmente muerta –
declara.
Desde 2013 Helena comenzó a asistir a las
reuniones de la Corporación Sisma Mujer, y su vida
cambió.
–El primer día que fui yo ni hablaba, era con esa
amargura... pero luego seguí yendo y he ido dejando
ese nudo tan tremendo que sentía, como si tuviera
un cuchillo clavado, porque pude contar mi historia,
pude desahogarme. Vea que ya no me siento sucia,
me siento como una mujer normal. Ahorita busco
arreglarme, ¡y hasta me puse a hacer ejercicios para
mermar esta barriga! Es que yo duré mucho tiempo
apagada, triste, muerta, sin ánimos de nada. ¡Pero
conocer a estas mujeres me cambió!

***
Entre las mujeres que han marcado su vida,
Helena recuerda también a una guerrillera. La
llamaban Sandra, y las tres veces que sus caminos
coincidieron bastaron para que la memoria de
Sandra perdure en la de Helena.
Era 21 de diciembre de 2009 cuando Sandra
apareció por primera vez: una mujer muy joven,
que apenas pasaría los veinte años, a la que bastaba
mirar a los ojos para saberle la inmensa fuerza. Llegó
con el grupo de guerrilleros que comandaba hasta
la casa de Helena, quien se ocupaba en los múltiples
trabajos cotidianos del campo, especialmente los
animales, de los que vivía la familia.
–Vecina, regálenos unas gallinitas para pasar la
Navidad –le dijo la guerrillera a Helena.
Era cierto que en la casa de Helena había muchos
animales, pero era cierto también que el margen de
ganancia era muy escaso, de manera que, al vender
las gallinas y los cerdos, el dinero apenas alcanzaba
para pagar la deuda de los concentrados con que
los había alimentado y solventar el día a día, hasta
que estuvieran listas las siguientes camadas. Si se
llevaban sus animales, Helena no tendría como
pagar sus deudas y continuar con su modo de
subsistencia. Sin embargo, Sandra se explicó:
–La vida en el monte no es fácil, vecina, muchas
veces no tenemos ni qué desayunar... pero las
navidades son peores: ¡tan lejos de la familia!
El corazón de Helena se apiadó. Recordó lo que su
madre le había inculcado desde niña: “cuando uno
se desprende de cualquier cosa de corazón, Dios le
recompensa”. Luego del sentimiento de piedad vino
el raciocinio: Sandra y su grupo se iban a llevar lo
que quisieran, con la venia de Helena o sin ella, así
que más valía entregarles las cosas por las buenas.
–Bueno, mi niña linda –le contestó Helena–. Yo
tengo esto porque trabajo, porque mi papá y mi
mamá me enseñaron a trabajar. Todo lo que tengo,
lo tengo honradamente. Pero si ustedes necesitan,
entonces escojan lo que se van a llevar.
Mientras los hombres al mando de Sandra
revisaban la cochera y las jaulas, Helena le habló a
la guerrillera:
–Muchacha, usted tan hermosa, que hasta parece
hija de un gringo y seguro hasta estudio tiene, ¿por
qué anda en estas?
Sandra le contó su historia a Helena. Le dijo que
cuando estaba en la universidad se enamoró de un
hombre que era guerrillero, “uno de los grandes”, y
que él fue quien le habló por primera vez, con tanta
cercanía, de la lucha revolucionaria. Sandra estaba
inconforme con el país que veía a su alrededor, con
la injusticia imperante, así que las palabras del
hombre, que prometían una oportunidad de hacer
algo más que escribir ensayos y salir a las marchas
universitarias, resonaron con los deseos más profundos
de la joven, que deseaba un mundo mejor. Poco a
poco Sandra se fue involucrando con las FARC, hasta
que un día ya estaba adentro y continuó.
–Aquí vamos, hoy en día ya soy la segunda al
mando de mi grupo –terminó Sandra su relato.

De las cuatro cerdas que tenía Helena, el grupo
de guerrilleros se llevó ese día la más grande, la de
nueve arrobas, más once pollos de quince libras y
tres gallinas criollas. Cuando ya habían emprendido
camino, Sandra se quedó atrás para despedirse:
–Gracias, señora Helena, gracias porque usted fue
tan cordial, tan amable conmigo. Yo sé que usted
lo que tiene aquí es con el sudor de la frente. Lo sé
porque así es mi mamá también, que ahora mismo
debe estar por allá en Antioquia, en una casa como
esta, con sus animales. ¡Usted me recuerda mucho
a mi mamá, señora Helena! ¡Gracias por todo! –dijo
Sandra, y se marchó.
La segunda vez que Helena y Sandra se
encontraron, la primera estaba amarrada a un
árbol, desnuda y herida, mientras un grupo de
hombres del Frente 21 de las FARC ultrajaban su
cuerpo a su antojo.
El grupo comandado por Sandra estaba llegando
al campamento de alias Agustín. Sandra alumbró el
rostro del cuerpo que estaba amarrado. Al reconocer
a Helena su gesto se descompuso.
– ¡Usted! –exclamó la guerrillera. Y les dijo a los
otros: Esta es la vecina que nos regaló los animales
que nos comimos en Navidad, ¡la sueltan ya!
Sin embargo, el hombre que acababa de violar a
Helena le contestó, todavía subiéndose los pantalones,
que ellos recibían órdenes del comandante Agustín.
– ¿Ah, sí? Pues yo no estoy pintada en la pared.
Ya mismo hablo con mi comandante Agustín, pero
si vuelven a tocar a esta señora, ¡se las ven conmigo!
–dijo Sandra a sus camaradas, con la voz temblando
de ira.
Sandra se alejó hasta donde estaba el comandante.
Los hombres que venían atacando a Sandra se
detuvieron, a la espera de nuevas órdenes. Helena
sangraba por todas partes y sentía que sus entrañan
iban a salirse de su cuerpo, pero alcanzaba a
escuchar los gritos incomprensibles de la discusión
entre Sandra y Agustín. A veces, fragmentos de esas
frases lograban distinguirse: “¿No está viendo que
ya le hicimos? ¡No podemos dejar ese cabo suelto!”.
“La señora nos ayudó.... Navidad... ¡No estamos aquí
para esto!”.
Al borde de la inconsciencia, Helena levantó la
cara cuando sintió que unas manos la desataban.
Sandra y Agustín estaban parados frente a ella:
–Bajo su responsabilidad, comandante Sandra.
Donde esta vieja salga y cuente, a usted se la
cobramos –dijo Agustín, y se marchó.
Sandra se acercó al oído de Helena y le susurró:
–Levántese.
–No soy capaz –le contestó Helena, a quien el
cuerpo no le respondía.
Sandra la ayudó a incorporarse. Le dijo que tenía
que correr, que tenía cuatro horas para desaparecerse,
que luego de ese tiempo la iban a volver a buscar.
–No se ponga a llevar ropa, ni gallinas, ni nada,
¡usted solo váyase! –dijo la guerrillera.
–Si estoy aquí contando la historia es gracias a
Dios, y a la comandante Sandra –afirma Helena,
quien vio por última vez el rostro de la guerrillera

el 23 de abril de 2012, veinte meses después de
haberla encontrado en el campamento. Los cuerpos
sin vida de Sandra, Agustín y otros tres guerrilleros
reposaban en una mesa del anfiteatro de Chaparral.
Un par de días antes, miembros de la Sexta
Brigada del Ejército habían sostenido un combate
con el Frente 21 de las FARC, en el que fueron
asesinadas las personas cuyos cuerpos Helena
rogó a los soldados le dejaran entrar a mirar. Iba
buscando el rostro de Agustín, porque en las noticias
decían que él era uno de los muertos y ella quería
comprobarlo con sus propios ojos.
–Quería cerciorarme de que ese muerto sí era él,
para quitarme esa pesadilla de que en cualquier
momento me volviera a encontrar –recuerda Helena.
Los tres minutos en el anfiteatro fueron suficientes
para identificar plenamente el rostro tatuado en su
memoria, el del hombre que tras violarla les dijo a
los demás: “hagan con ella lo que quieran”. Pero a su
lado, también, estaba el rostro de la muchacha a la
que Helena le entregó sus animales para Navidad.
–Los hombres esos son una desgracia, son lo
peor que pudo haber traído el mundo. Pero, a la
comandante Sandra, ¡que Dios la tenga en su santa
gloria! –concluye Helena.
***
Apremiada por las necesidades, Helena consiguió

ayuda para vender sus tierras, las que habían
sido antes de su familia materna y que estaban
avaluadas en cerca de 45 millones. Frente a tantas
urgencias, Helena decidió que las entregaría hasta
por diez. Finalmente, sólo logró negociarlas por seis
millones. Lo único que mantuvo fue la casa, que
continúa abandonada.
–Eso sí lo tengo muy claro: ¡yo por allá no vuelvo!
–dice Helena.
No vuelve por la maraña de recuerdos que esa
casa le trae, pero también porque el riesgo sigue
latente. La última vez que la visitó, cuando estaba
vendiendo las tierras, su vecino se lo advirtió: “señora
Helena, procure no venir, porque hace seis meses por
aquí vino esa gente y estuvieron averiguando por
usted y por sus hijos”.
Helena desea, con todas sus fuerzas, poner mucha
distancia entre ella y los hombres que la lastimaron,
pero eso no ha sido sencillo. Viviendo en Chaparral,
una vez llegó a su barrio un guerrillero desmovilizado,
uno que Helena distinguía del Rincón de la Muerte.
– ¿Qué hice yo? Postrada de rodillas y con el
Salmo 91 pedirle mucho a Dios: “señor bendito, tú
eres el único que puede hacer este cambio, regálame
justicia divina, yo no le deseo mal a él, no, porque él
es un ser humano, que también siente, ¡pero aléjalo
de mí, Señor!”. Y vea que al poquito tiempo él vendió
y se fue para otra parte –relata Helena.
Lo que ella desea es dejar el pasado atrás, conseguir
de alguna manera una casa, montar su propio negocio,
un taller de costura, o un restaurante, y continuar.
Pero la guerra para ella todavía no termina.

Para la conmemoración por la dignidad de las
víctimas, en 2017, una organización de derechos
humanos le pidió a Helena ofrecer su testimonio para el
evento. Helena aceptó, porque era la primera vez que
este día se conmemoraba estando Colombia en paz,
porque la guerra había terminado y todo el mundo
decía que había llegado el momento de hablar, que la
paz necesitaba verdad y que por fin se habían dado las
condiciones. Su rostro pregrabado apareció en una gran
pantalla, frente a mucha gente, mientras los parlantes
amplificaban su voz. Fue un momento memorable.
El momento de tomar la palabra, literalmente en la
plaza pública, para decir: “Construyamos la paz, sin
olvidar que esto nos pasó. A mí me pasó”.
–Aunque eso para mí fue también una sorpresa,
porque yo pensaba que iba a salir algo escrito, no
que iban a mostrar el video así delante de todos –
señala Helena.
Para entonces, Helena llevaba meses haciendo
aseo en varias casas, y con eso lograba sostenerse.
A comienzos de junio de 2017, una mañana en
que se dirigía hacia su trabajo, dos hombres la
interceptaron. Helena reconoció de inmediato a uno
de ellos: era el que se subía los pantalones cuando
apareció la guerrillera Sandra y la rescató.
–Uy vecina, ¡por más que se esconda, uno siempre
se la encuentra! –le dijo, burlón, el hombre.
– ¿Usted quién es?, ¿acaso usted me distingue? –
trató de esquivarlo Helena.
– ¿Y a usted quien no la va a conocer? ¡Si con ese
video ya se hizo famosa! ¿Y para dónde va?
–A trabajar, ¿no ve que a uno de pobre le toca para
poder sobrevivir? –respondió Helena, acelerando el
paso.
–Ah bueno, hágale, nos vemos entonces vecina,
que por aquí vamos a estar –fueron las palabras del
hombre, mientras sus ojos decían: “te encontramos”.
Quince días después Helena recibió una llamada:
–Me decían que yo no había dejado ni a una
mosca sin nombrar en ese video, y que antes de
encontrar lo que estuviera buscando con eso, se me
iba a llenar la boca de moscas –declara Helena.
Le dijeron que debía presentarse en una finca
a la que llaman el Llano del Loco. Por supuesto,
Helena no asistió a esa cita. Lo que hizo fue reunir
todas sus cosas en una de las habitaciones de la
casa, decirle a su arrendador que debía emprender
un viaje largo, comprometerse a enviarle treinta mil
pesos mensuales para que le mantuviera guardadas
las cosas y salir de Chaparral.
–A las seis de la tarde salí a la carretera y caminé
cuatro horas, hasta que una buseta que aceptó
llevarme por los siete mil pesitos que tenía encima
–afirma Helena.
Así llegó hasta el terminal de Ibagué, donde anduvo
dos días, dando vueltas, pensando. Por fin entró la
llamada de una de sus hijas, a quien Helena explicó,
en medio del llanto, lo que le había sucedido. Con el
dinero que la hija logró enviarle, Helena se fue lo más
lejos que pudo. En esa lejanía, producto del nuevo
desplazamiento en tiempos de paz, transcurren los días
de Helena, mientras termino de escribir su historia.

***
¿Cómo se cuenta una historia de la que tanto

debe permanecer oculto? ¿Cómo decir las verdades
sin que cueste la vida?
A veces parece una encrucijada: la paz necesita
acercar a los bandos que han sido enemigos sordos
entre sí, y la tentación, para hacer posible ese
acercamiento, es echar tierra sobre las verdades
incómodas que tuvieron lugar durante las últimas
cinco décadas, atenuar los desmanes que todos
cometieron para que sea imaginable la reconciliación
nacional. Pero este camino fácil –la historia lo ha
mostrado- conduce siempre al fracaso: los horrores
que se entierran sin esclarecer, echan raíces y
vuelven a brotar.
¿Cómo se dicen las verdades? Es verdad que
integrantes de las FARC, incluso en cargos de
comandancia, violaron mujeres. Es verdad que,
según su reglamento, esto constituía una falta grave
y producía castigos severos, pero también lo es que
el reglamento se incumplía: cuando alias Agustín
murió en una confrontación con el Ejército, seguía
integrado al Frente 21, dos años después de haber
torturado a Helena. Incluso mujeres guerrilleras
fueron violadas por sus camaradas, como lo han
relatado varias desmovilizadas, mientras muchas
otras han alzado su voz para aclarar que así no
ocurrió con ellas. Y ambas cosas son verdad. Es verdad
que los paramilitares y grupos posdesmovilización
paramilitar son los responsables de un mayor
número de casos de violencia sexual en el marco
del conflicto armado, pero es verdad también que,
según el informe La guerra inscrita en el cuerpo, del
Centro Nacional de Memoria Histórica, en más de
4.600 casos las víctimas señalan a guerrilleros como
sus violadores.
¿Qué hacemos con esas verdades? ¿Qué hacemos
con la verdad de Helena? ¿Qué, si algunos pretenden
usarla como argumento para sabotear la reinserción
a la civilidad de todo un ejército insurgente, y los
otros aspiran a ocultarla, para hacer posible esa
reinserción necesaria? ¿Qué, si cuando Helena alzó
la voz con su verdad volvieron a amenazarla?
¿Quién está dispuesto a encarar esta conversación
aplazada? ¿Quién puede garantizarle a Helena que
podrá participar de ella?
Resuena incesante un reclamo muchas veces
explícito: “Si es verdad que las FARC cometieron
violencia sexual, ¿dónde están las víctimas?”. La
próxima vez habría que contestar: es posible que
estén escondidas.

Este libro reúne seis crónicas construidas a partir de las historias
de mujeres que han sido víctimas de violencia sexual en el
conflicto armado colombiano. Leerlo puede producir dolor, rabia,
frustración y vergüenza, porque en la guerra se ha violentado
a las mujeres de maneras que el grueso de la sociedad todavía
no alcanza a imaginar, pero que las víctimas necesitan contar.
Esa necesidad motiva esta publicación. La inscribe en los

esfuerzos por favorecer la apropiación social de las memorias
de la guerra, mediante otros registros, en este caso la literatura,
que permitan disponer el ánimo para escuchar estas verdades,
largamente condenadas al silencio y al olvido.
Las verdades que comporta la violencia sexual son

profundamente dolorosas. Nos enfrentan a un espejo que
devuelve la imagen de una sociedad en general, y de unos
sujetos en particular, capaces de actos de deshumanización
aterradores. Actos de los que todas y todos en Colombia fuimos
víctimas, perpetradores, espectadores apáticos o de quienes
nunca se dieron por enterados. Esto nos pasó. La imagen en
el espejo es dolorosa, porque todas y todos aparecemos en el
reflejo. Solo mirándola de frente, tal como es, podemos reconocer
nuestro lugar y movernos hacia uno distinto.
ISBN: 978-958-8944-87-6

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SEIS HISTORIAS SOBRE

Nancy Prada Prada

CENTRO NACIONAL DE MEMORIA HISTÓRICA

Gonzalo Sánchez Gómez

Camila Medina Arbeláez

AGENCIA DE LOS ESTADOS UNIDOS PARA EL DESARROLLO INTERNACIONAL

Primera edición: abril de 2018

Número de páginas: 232

Coordinación Grupo de Comunicaciones:

Edición y corrección de estilo:

© Nancy Prada Prada

© Centro Nacional de Memoria Histórica

Impreso en Colombia. Printed in Colombia

Y vino un ángel a salvarme la vida......................................18

“Yo desconfío hasta de la sombra mía” ...............................54

“Ellos se fueron, pero a mí me dejaron el miedo” ........94

Depredadores .............................................................................................. 126

Doce años en la cárcel del silencio..........................................160

Es posible que estén escondidas ................................................ 196

El presente libro reúne seis crónicas construidas a

Esta dimensión del trabajo es importante, porque

Dentro del amplio conjunto de testimonios recogidos

Sin embargo, el esfuerzo por seleccionar un conjunto

Ante tantas ausencias sólo queda confiar en

“Los ‘hombres malos’ pueden ser peligrosos, es verdad,

Cuando estaba terminando de escribir estas

Pienso que las historias de este libro son como ese

Estas historias pueden doler. A mí, personalmente,

Las verdades que comporta la violencia sexual

En Colombia celebramos los tiempos actuales

La construcción de ese futuro diferente necesita

Nancy Prada Prada

En casa de Liliana, sobre una carpeta de crochet

– ¡La muñeca que nunca tuve cuando niña! –

Los abusos de Darío, el mayor de todos sus

Pero el cielo quedaba lejos, y la vida en la tierra

“Tú no vales nada” le gritaba José Antonio, el

“Ella no vale nada”, dijo el esposo a sus amigos.

Luego de tres meses de estar en aquel rancho,

José Antonio, el esposo de Liliana, y sus compañeros,

–Si Liliana me deshoja todo ese maíz en la troja,

Estando aún en dieta de la niña, Liliana volvió

Santísima Trinidad, sálvame al niño.

Había caído del todo la noche cuando el niño

El agotamiento la venció y, finalmente, Liliana

Tras la noche en que Liliana veló a su hijo muerto,

“Somos mujeres, así son las cosas”, podría haber

Ruth recordaba pocas cosas de su infancia, con

Ahí estaba el grupo, en ese pequeño consultorio

–El niño menor ya tiene catorce años y está en

A la última de las hijas de Ruth la llamaron María

A primera vista, los ojos de Amaranta parecen

En un país con 1.122 municipios, algunos divididos

Amaranta nació en Montería, Córdoba, en 1967.

En 1999, cuando Amaranta tenía 32 años, el

El Pambe era un paramilitar. Amaranta, como

Hasta el año 2005, fue el Bloque Sinú-San Jorge

Una madrugada de febrero de 2006, El Pambe

En otra ocasión, un domingo, organizaron unas