Nueva York.

David Swift, profesor

de la Universidad de Columbia,
acude al hospital para visitar a Hans
Kleinman, físico retirado, compañero
de Einstein y antiguo mentor suyo,
que ha sido torturado brutalmente en
su domicilio. Antes de morir,
Kleinman le revela una serie
numérica, en apariencia aleatoria, y
dos palabras en alemán:
Einheitliche Feldtheorie, la teoría
del campo unificado. David pronto
descubre que los números no son
otra cosa que la clave para llegar a
una Teoría a la que Einstein dedicó
la mitad de su vida y que, de
llevarse a la práctica, podría ser
más poderosa que la que sirvió para
construir la bomba atómica.

A pocas horas de la muerte de su

mentor, David Swift tiene que entrar
en la clandestinidad, perseguido por
el FBI y por un despiadado
mercenario que está tras la histórica
teoría. Con la ayuda de una amiga
de su juventud, ahora una brillante
científica de Princeton, David tratará
de revelar el alcance y las
consecuencias de la última creación
de Einstein.
 Mark Alpert
La clave de
Einstein

ePUB v1.0
LeoLuegoExisto 10.05.12
Título de la edición original: Final Theory
© Mark Alpert, 2008
Traducción del inglés: Aleix Montoto,
2010
Para Lisa, que ha llenado de
maravillas mi universo
 El poder desatado del átomo ha
cambiado todo
excepto nuestra forma de pensar y, en
consecuencia,
nos dirigimos hacia una catástrofe sin
precedentes.

ALBERT EINSTEIN
 1
Hans Walther Kleinman, uno de los más
grandes físicos teóricos de nuestro
tiempo, se estaba ahogando en la bañera.
Un desconocido de brazos largos y
fibrosos mantenía sus hombros pegados
al fondo de porcelana.
Aunque sólo había treinta
centímetros de profundidad, los brazos
del tipo lo habían inmovilizado e
impedían que pudiera sacar la cabeza de
debajo del agua. En un intento de
liberarse de su presa, Hans arañó las
manos del desconocido, pero era un
joven shtarker [1] bruto y despiadado,
mientras que Hans era sólo un anciano
de setenta y seis años con artritis y el
corazón débil. Se agitó frenéticamente,
dando patadas a las paredes de la
bañera y salpicándolo todo de agua
tibia. No podía ver bien al atacante; su
rostro era una imagen borrosa y acuosa
que no dejaba de moverse. El shtarker
debía de haber entrado al apartamento
por la ventana abierta de la salida de
incendios, y luego se debía de haber
dirigido rápidamente hacia el cuarto de
baño al darse cuenta de que Hans estaba
dentro.
Mientras forcejeaba, Hans empezó a
sentir una presión en el pecho, justo en
el centro, debajo del esternón, y
rápidamente se propagó por toda la caja
torácica. Era una presión en negativo,
que le oprimía hacia dentro desde todas
partes, constriñéndole los pulmones. En
unos segundos le subió al cuello,
sofocándolo. Hans sintió que la presión
lo asfixiaba y empezó a boquear. Esto
hizo que tragara agua tibia, y entonces se
transformó en una criatura presa del
pánico que se retorcía y se contraía
como un animal primitivo sacudido por
sus últimas convulsiones. ¡No, no, no,
no, no, no! Finalmente se quedó quieto,
y mientras su visión se iba apagando
pudo ver las pequeñas olas de la
superficie, apenas a unos centímetros de
su rostro. Una serie de Fourier, pensó.
Qué hermosa.
Pero no había llegado su final, no
todavía. Cuando recuperó el
conocimiento, Hans se encontró a sí
mismo tumbado boca abajo en el frío
suelo de baldosas, tosiendo y
expulsando agua. Le dolían los ojos,
sentía sacudidas en el estómago y
respirar se le hacía insoportable.
Regresar a la vida era más doloroso que
morir. Entonces sintió un fuerte golpe en
la espalda, justo entre los omóplatos, y
oyó como alguien decía en un tono
desenfadado:
—¡Hora de despertarse!
El desconocido lo cogió por los
codos y le dio la vuelta. Hans se golpeó
la cabeza contra las baldosas mojadas.
Todavía respirando con dificultad,
levantó la mirada para ver a su atacante,
que se había arrodillado sobre la
alfombrilla del baño. Era un tipo
enorme, pesaba al menos cien kilos. Los
músculos de los hombros se le marcaban
bajo la camiseta negra y llevaba los
pantalones de camuflaje metidos por
dentro de las botas negras de piel. Era
calvo, tenía la cabeza
desproporcionadamente pequeña en
comparación con el cuerpo y lucía una
barba de pocos días en las mejillas y
una cicatriz en la mandíbula.
Seguramente es un yonqui, supuso Hans.
Cuando me mate pondrá todo patas
arriba en busca de algún objeto de valor.
Sólo entonces este estúpido putz [2] se
dará cuenta de que no tengo un maldito
centavo.
El shtarker extendió sus delgados
labios, dibujando una sonrisa.
—Ahora tendremos una pequeña
charla, ¿de acuerdo? Si quiere, puede
llamarme Simon.
La voz del tipo tenía un acento poco
común que Hans no supo ubicar. Sus
ojos eran pequeños y marrones, tenía la
nariz torcida y la piel de un color como
de ladrillo erosionado. Sus rasgos eran
poco agraciados e indefinidos: podía ser
español, ruso, turco…, cualquier cosa.
—¿Qué es lo que quiere? —intentó
decir Hans, pero al abrir la boca volvió
a sentir arcadas.
A Simon parecía divertirle la
situación.
—Ya, ya… Lamento todo esto. Tenía
que demostrarle que la cosa va en serio.
Mejor dejarlo claro desde el principio,
¿no?
Extrañamente, Hans ya no tenía
miedo. Había aceptado el hecho de que
este desconocido iba a matarlo. Lo que
le molestaba era la insolencia del tipo,
que no dejaba de sonreír mientras Hans
permanecía tumbado y desnudo en el
suelo. Estaba claro lo que iba a ocurrir a
continuación: Simon le obligaría a darle
el número de su tarjeta de crédito. Lo
mismo le había ocurrido a uno de los
vecinos de Hans, una mujer de ochenta y
dos años que había sido atacada en su
apartamento y a la que habían golpeado
hasta que dio su número. No, Hans no
tenía miedo, ¡estaba furioso! Tosió,
expulsando los últimos restos de agua
fuera de la garganta, y se apoyó sobre
los codos.
 —Esta vez ha cometido un error,
maldito gonif [3]. No tengo dinero. Ni
siquiera una tarjeta de crédito.
—No quiero su dinero, doctor
Kleinman. Estoy interesado en la física,
no en el dinero. Si no me equivoco, el
tema le resulta familiar.
Al principio Hans todavía se enfadó
más. ¿Acaso este putz le estaba tomando
el pelo? ¿Quién creía que era? Un
segundo más tarde, sin embargo, se dio
cuenta de algo mucho más preocupante:
¿cómo había averiguado este tipo su
nombre? ¿Y cómo sabía que era físico?
Simon pareció darse cuenta de lo
que Hans estaba pensando.
 —No se extrañe, profesor. No soy
tan ignorante como parezco. Puede que
no tenga estudios superiores, pero
aprendo rápido.
A estas alturas, Hans ya se había
dado cuenta de que este tipo no era un
yonqui.
—¿Quién es usted? ¿Qué está
haciendo aquí?
—Puede considerarlo un proyecto
de investigación sobre un tema esotérico
y que supone todo un desafío. —Sonrió
de oreja a oreja—. Admito que algunas
ecuaciones me resultaron algo difíciles.
Pero tengo algunos amigos, ¿sabe?, y me
lo explicaron muy bien.
 —¿Amigos? ¿Qué quiere decir?
—Bueno, quizá «amigos» no es la
palabra correcta. «Clientes» sería más
apropiada. Tengo algunos clientes que
saben del tema y tienen dinero. Y me han
contratado para obtener de usted cierta
información.
—¿De qué está hablando? ¿Es una
especie de espía?
Simon rió entre dientes.
—No, no, nada de eso. Algo mucho
menos emocionante. Soy un contratista
independiente. Dejémoslo así.
A Hans la cabeza le iba ahora a toda
prisa. El shtarker era un espía, o quizá
un terrorista. No tenía clara su filiación
exacta —¿Irán? ¿Corea? ¿Al Qaeda?—,
pero eso daba igual. Todos buscaban lo
mismo. Lo que Hans no comprendía era
por qué esos cabrones lo habían elegido
a él entre todos los físicos nucleares
posibles. Como muchos otros de su
generación, en las décadas de los
cincuenta y los sesenta Hans llevó a
cabo algunos experimentos clasificados
para el Departamento de Defensa, pero
básicamente lo que realizó fueron
estudios sobre la radiactividad. Nunca
se ocupó del diseño o la fabricación de
bombas, y se había pasado la mayor
parte de su vida profesional dedicado a
investigaciones teóricas completamente
ajenas al mundo militar.
—Tengo malas noticias para sus
clientes, sean quienes sean —dijo Hans
—. Se han equivocado de físico.
Simon negó con la cabeza.
—No, no lo creo.
—¿Qué tipo de información cree que
puedo darle? ¿Cómo enriquecer uranio?
¡Yo no sé nada sobre eso! ¡Ni sobre el
diseño de cabezas nucleares! Mi campo
es la física de partículas, no la
ingeniería nuclear. ¡Todos los
documentos de mis investigaciones se
pueden consultar en internet, no son
ningún secreto!
El desconocido se encogió de
hombros, impasible.
—Me temo que ha sacado una
conclusión precipitada. No me interesan
las cabezas nucleares ni sus documentos.
Estoy interesado en el trabajo de otra
persona, no en el suyo.
—¿Entonces por qué ha venido a mi
apartamento? ¿Acaso se ha equivocado
de dirección?
El rostro de Simon se endureció.
Empujó a Hans hacia atrás hasta
tumbarlo, le colocó una mano sobre la
caja torácica y se inclinó hacia delante
para cargar encima todo su peso.
—Resulta que se trata de alguien a
quien usted conocía. ¿Recuerda a un
profesor suyo de Princeton, hace
cincuenta y cinco años? ¿El judío
errante de Baviera? ¿El hombre que
escribió Zur Elektrodynamik bewegter
Körper? Estoy seguro de que no se ha
olvidado de él.
Hans no podía respirar. La presión
que ejercía la mano del shtarker era
insoportable. Mein Gott, pensó. Esto no
puede estar ocurriendo.
Simon se inclinó sobre él un poco
más y colocó su rostro tan cerca del de
Hans que éste podía verle los pelos
negros de los orificios nasales.
—Él le admiraba, doctor Kleinman.
Pensaba que era usted uno de sus
asistentes más prometedores. Trabajaron
estrechamente durante sus últimos años,
¿no es así?
Hans no hubiera podido contestar de
haberlo querido. Simon presionaba con
tanta fuerza que podía sentir cómo sus
vértebras se aplastaban contra las frías y
duras baldosas.
—Sí, le admiraba. Es más, confiaba
en usted. Le consultaba acerca de todos
los temas en los que estuvo trabajando
durante esos años. Incluida su
Einheitliche Feldtheorie.
En ese momento una de las costillas
de Hans se rompió. Era en el costado
izquierdo, en la curva exterior, donde la
presión había sido mayor. El dolor le
atravesó el pecho e hizo que abriera la
boca para gritar, pero ni siquiera pudo
coger suficiente aire para hacerlo. Oh
Gott, Gott im Himmel! Su racional
mente se desintegró de golpe y sintió
miedo, ¡estaba aterrado! Ahora ya sabía
lo que este desconocido quería de él, y
era consciente de que al final sería
incapaz de resistir.
Finalmente, Simon aflojó la presión
y retiró la mano del pecho de Hans. Éste
respiró hondo y al tomar aire volvió a
sentir el punzante dolor en el costado
izquierdo. Su membrana pleural se había
rasgado, lo cual quería decir que pronto
su pulmón izquierdo sufriría un colapso.
Lloraba de dolor y se estremecía al
respirar. Simon permanecía de pie junto
a él, con los brazos en jarras y
sonriendo, satisfecho de su trabajo.
—¿Le ha quedado claro? ¿Ya sabe
lo que estoy buscando?
Hans asintió y luego cerró los ojos.
Lo siento, Herr Doktor, pensó. Voy a
tener que traicionarle. Mentalmente
volvió a ver al profesor, tan claramente
como si ese gran hombre estuviera allí
mismo, en el baño. No se trataba del
desaliñado genio de rebelde pelo blanco
que todo el mundo conocía por las
fotografías. El profesor que Hans
recordaba era el de los últimos meses
de su vida: las mejillas demacradas, los
ojos hundidos, el aire derrotado, el
hombre que atisbó la verdad pero que,
por el bien de la humanidad, optó por no
hacerla pública.
Hans sintió una patada en el costado,
justo debajo de la costilla rota. El dolor
le atravesó el torso y le hizo abrir los
ojos de golpe. Una de las botas de piel
de Simon se apoyaba en la cadera
desnuda de Hans.
—No hay tiempo para dormir —dijo
—. Tenemos trabajo que hacer. Voy a
buscar papel a su escritorio y me lo va a
poner todo por escrito. —Se volvió y
salió del cuarto de baño—. Y si hay
algo que no entiendo, me lo explica.
Como si se tratara de un seminario, ¿de
acuerdo? Quién sabe, quizá incluso se lo
pasa bien.
Simon cruzó el vestíbulo en
dirección al dormitorio de Hans. Un
segundo más tarde, Hans oyó como
revolvía sus cosas. Con el desconocido
fuera de su vista, Hans se tranquilizó un
poco y pudo volver a pensar, por lo
menos hasta que el bastardo regresó. Y
le vinieron a la mente las botas del
shtarker, esas relucientes botas
militares negras. Hans sintió una oleada
de indignación. Ese tipo intentaba
parecer un nazi. En el fondo es lo que
era, un nazi. No se diferenciaba mucho
de los matones de uniforme marrón que
Hans había visto desfilar por las calles
de Frankfurt cuando tenía siete años. Y
las personas para las que Simon
trabajaba, esos «clientes» anónimos,
¿qué eran sino nazis?
Simon regresó con un bolígrafo en
una mano y un cuaderno de hojas
amarillas en la otra.
—Muy bien. Empecemos por el
principio —dijo—. Quiero que me
escriba la ecuación del campo revisada.
Se arrodilló y le ofreció el bolígrafo
y el cuaderno, pero Hans no los cogió.
Su pulmón estaba sufriendo un colapso y
respirar era una tortura. No iba a ayudar
a ese nazi.
—Váyase al infierno —le espetó.
Simon le reprendió con la mirada,
como si se tratara de un niño de cinco
años que no se porta bien.
—¿Sabe lo que pienso, doctor
Kleinman? Que necesita otro baño.
Con un rápido movimiento, Simon
levantó a Hans y lo sumergió otra vez en
el agua. De nuevo Hans se resistió e
intentó sacar la cabeza de debajo del
agua, golpeándose contra las paredes de
la bañera mientras arañaba los brazos
del shtarker. Esta segunda vez era, si
cabe, todavía más aterradora que la
primera, pues ahora Hans sabía lo que le
esperaba: la asfixiante agonía, el
frenético forcejeo, el involuntario
descenso a la oscuridad.
Esta vez se hundió más
profundamente en la inconsciencia. Le
supuso un tremendo esfuerzo regresar
del abismo, e incluso después de abrir
los ojos se sentía como si no estuviera
consciente del todo. Veía los contornos
borrosos y respiraba de forma
entrecortada.
—¿Está ahí, doctor Kleinman? ¿Me
puede oír?
Ahora la voz sonaba apagada.
Cuando Hans alzó la vista vio la silueta
del shtarker, pero su cuerpo parecía
estar rodeado por una penumbra de
partículas vibratorias.
—Me gustaría que fuera más
razonable, doctor Kleinman. Si
considera de forma lógica la situación,
se dará cuenta de que todo este
subterfugio es absurdo. No puede
ocultar algo así para siempre.
Hans miró más atentamente la
penumbra que rodeaba al tipo y vio que
en realidad las partículas no vibraban:
aparecían de la nada y volvían a
desaparecer; parejas de partículas y
antipartículas que surgían como por arte
de magia del vacío cuántico y luego
desaparecían con la misma rapidez. Esto
es increíble, pensó Hans. ¡Ojalá tuviera
una cámara!
—Aunque no nos ayude, mis clientes
conseguirán lo que buscan. Quizá no lo
sepa, pero su profesor tenía otros
confidentes. Pensó que lo más
inteligente sería repartir la información
entre ellos. Ya nos hemos puesto en
contacto con algunos de estos caballeros
y han sido francamente serviciales. De
un modo u otro, terminaremos
consiguiendo lo que necesitamos. Así
que, ¿por qué complicar las cosas?
Las partículas evanescentes parecían
aumentar de tamaño mientras Hans las
miraba fijamente. Al observarlas con
mayor atención se dio cuenta de que no
eran partículas, sino cuerdas
infinitamente finas que se estiraban de
una cortina espacial a otra. Las cuerdas
vibraban entre las cortinas ondulantes,
que a su vez se transformaban en tubos,
conos y colectores. Y todo este
complejo baile se desarrollaba tal y
como había sido predicho, exactamente
como Herr Doktor lo había descrito.
—Lo siento, doctor Kleinman, pero
mi paciencia se está agotando. No
disfruto con esto, pero no me deja otra
opción.
 El tipo le dio tres patadas en el
costado derecho del pecho, pero Hans ni
siquiera las sintió. Las diáfanas cortinas
espaciales lo habían rodeado. Hans
podía verlas tan claramente como si
fueran mantas curvilíneas de vidrio
soplado, brillantes e impenetrables,
aunque de tacto suave. Obviamente el
tipo no podía verlas. ¿Quién era este
tipo? Se lo veía tan ridículo ahí de pie,
con sus botas de piel.
—¿No las ve? —susurró Hans—.
¡Están delante de sus ojos!
El hombre dejó escapar un suspiro.
—Me temo que esto requiere una
forma de persuasión mucho más
enérgica. —Se dirigió hacia el vestíbulo
y abrió la puerta del armario ropero—.
Veamos qué tenemos por aquí. —Al
cabo de un rato regresó al cuarto de
baño con una botella de plástico de
alcohol y una plancha eléctrica—.
Doctor Kleinman, ¿podría decirme
dónde se encuentra la tienda más
cercana?
Hans se había olvidado del tipo. No
veía nada más que los pliegues en forma
de lazo del universo, curvándose
alrededor como una suave manta
infinita.
 2
David Swift estaba de un inusual buen
humor. Él y Jonah, su hijo de siete años,
habían pasado una espléndida tarde en
Central Park. Para rematar el día, David
había comprado unos helados de
cucurucho en un puesto ambulante de la
calle 72, y ahora padre e hijo paseaban
bajo el bochorno de un crepúsculo de
junio en dirección al apartamento de la
ex mujer de David. Jonah también estaba
de buen humor porque en su mano
izquierda —con la derecha sujetaba el
cucurucho— blandía una recién
estrenada Super Soaker de disparo
triple. Mientras caminaba por la acera
había ido disparando ociosamente con la
escopeta de agua de última generación a
diversos blancos al azar —ventanas,
buzones de correo, unas cuantas
bandadas de palomas—, pero a David
no le importaba. Antes de salir del
parque, el depósito de la escopeta ya
estaba vacío.
De algún modo, Jonah había
conseguido seguir comiendo el helado
mientras estudiaba el cargador de la
Super Soaker.
—¿Y cómo dices que funciona? ¿Por
qué el agua sale con tanta fuerza?
 David ya le había explicado el
proceso un par de veces, pero no le
importaba volver a repetirlo. Le
encantaba tener ese tipo de conversación
con su hijo.
—Cuando tiras de esa cosa roja, el
mango rojo, el agua pasa del depósito
grande al pequeño.
—Un momento, ¿dónde está el
pequeño?
David señaló la parte posterior de la
escopeta.
—Aquí. El depósito pequeño tiene
aire, y al meter agua dentro queda menos
espacio para el aire. Las moléculas de
aire se comprimen y empujan el agua.
 —No lo pillo. ¿Por qué empujan el
agua?
—Las moléculas de aire están en
continua agitación. Y al comprimirlas,
ejercen presión contra el agua todavía
con mayor fuerza.
—¿Puedo llevar la pistola a la
escuela para enseñarla y hablar de ella
en clase?
—Esto…, no sé si…
—¿Por qué no? Es ciencia, ¿no?
—No creo que en la escuela estén
permitidas las escopetas de agua. Pero
tienes razón, efectivamente, esta cosa
está relacionada con la ciencia. El tipo
que inventó la Super Soaker era un
científico. Un ingeniero nuclear que
trabajaba para la NASA.
Jonah apuntó con su escopeta de
agua a un autobús que bajaba por la
avenida Columbus. Parecía estar
perdiendo interés en la física de las
Super Soaker.
—¿Y tú por qué no te convertiste en
científico, papá?
David se quedó pensativo un
segundo antes de responder.
—Bueno, no todo el mundo puede
ser científico. Pero escribo libros sobre
la historia de la ciencia y eso también es
divertido. Gracias a ello aprendo cosas
sobre gente famosa como Isaac Newton
y Albert Einstein y puedo dar cursos
sobre ellos.
—Yo no quiero hacer eso. Yo seré
un científico de verdad. Inventaré una
nave espacial que llegue a Plutón en
cinco segundos.
Habría sido divertido hablar acerca
de la nave espacial, pero ahora David
estaba incómodo. Sentía una gran
necesidad de mejorar la imagen que su
hijo tenía de él.
—Hace muchos años, cuando estaba
en la universidad, me dediqué a la
ciencia de verdad. Sobre todo al
espacio.
Jonah se volvió y se lo quedó
mirando.
—¿Quieres decir naves espaciales?
—preguntó esperanzado—. ¿Naves que
pueden ir a millones de kilómetros por
segundo?
—No, estudiaba la forma del
espacio. El aspecto que tendría el
espacio si hubiera dos dimensiones en
vez de tres. Tenía un profesor, el doctor
Kleinman, que era uno de los científicos
más inteligentes del mundo. Escribimos
un artículo juntos.
—¿Un artículo? —el entusiasmo
parecía ir desapareciendo del rostro de
Jonah.
—Sí, eso es lo que hacen los
científicos, escribir artículos sobre sus
descubrimientos para que sus colegas
puedan ver qué es lo que han hecho.
Jonah se volvió para ver el tráfico.
Le aburría tanto que ni siquiera se
molestó en preguntar lo que quería decir
la palabra «colegas».
—Le preguntaré a mamá si puedo
llevar la Super Soaker a clase.
Un minuto después entraban en el
edificio en el que vivían Jonah y su
madre. David también había vivido allí,
hasta que hace dos años Karen y él se
separaron. Ahora él tenía un pequeño
apartamento un poco más al norte, cerca
de su trabajo en la Universidad de
Columbia. Todos los días laborales
recogía a Jonah en la escuela a las tres
en punto y lo llevaba a casa de su madre
cuatro horas más tarde. Este acuerdo les
permitía evitar el gasto considerable de
contratar una niñera. El corazón de
David siempre se encogía al pasar por
el vestíbulo de su viejo edificio y entrar
en el lento ascensor. Se sentía como si
fuera un exiliado.
Cuando finalmente llegaron al piso
decimocuarto, David vio que Karen los
esperaba de pie en la puerta del
apartamento. Todavía iba vestida con la
ropa del trabajo: zapatos negros de
tacón y un traje de chaqueta gris, el
clásico uniforme de los abogados
corporativos. Con los brazos cruzados
sobre el pecho, Karen examinó a su ex
marido, observando con evidente
desaprobación la barba de tres días de
David, los vaqueros manchados de
barro y la camiseta con el emblema de
su equipo de softball, los
«Historiadores sin pegada». Sus ojos se
posaron entonces en la Super Soaker.
Intuyendo problemas, Jonah le pasó la
escopeta a David y pasó de largo por
delante de su madre mientras se metía en
el apartamento. «Voy a hacer pipí», gritó
mientras se iba corriendo al baño.
Karen negó con la cabeza al ver la
escopeta de agua. Un mechón de pelo
rubio le caía sobre la mejilla izquierda.
Todavía era hermosa, pensó David, pero
se trataba de una belleza fría; fría e
inflexible. Ella levantó el brazo y se
apartó el mechón de la cara.
—¿En qué narices estabas
pensando?
David ya se esperaba esto.
—Espera, ya le he explicado a Jonah
cuáles son las reglas. Nada de disparar
a la gente. Hemos ido al parque y hemos
estado disparando a las piedras y a los
árboles. Ha sido divertido.
—¿Crees que una escopeta es un
juguete apropiado para un niño de siete
años?
—No es una escopeta, ¿vale? Y en
la caja ponía que era para niños a partir
de siete años.
Karen entrecerró los ojos e hizo una
mueca con los labios. Era una expresión
que hacía a menudo cuando discutían, y
David siempre la había odiado.
—¿Sabes lo que hacen los niños con
estas Super Soakers? —dijo ella—.
Anoche vi una noticia sobre esto en la
tele: un grupo de niños de Staten Island
puso gasolina en la escopeta en vez de
agua y la convirtieron en un lanzallamas.
Casi incendian todo el barrio.
David respiró hondo. No quería
volver a discutir con Karen. Ésta era la
razón por la que se habían separado: se
pasaban todo el día discutiendo delante
de Jonah. No tenía sentido alguno
continuar esta conversación.
—Muy bien, muy bien, tranquilízate.
Dime qué quieres que haga.
—Llévate la escopeta. Puedes dejar
que Jonah juegue con ella cuando esté
contigo, pero yo no quiero esa cosa en
mi casa.
Antes de que David pudiera
responder, oyó que sonaba el teléfono
dentro del apartamento. Jonah gritó, —
¡Yo lo cojo!
Karen miró de soslayo y por un
momento pareció que iba a salir
disparada hacia el teléfono, pero en
lugar de eso se limitó a prestar atención
para oír qué decían. David se preguntó
si se trataba de su nuevo novio. Ella
había empezado a salir con otro
abogado, un tipo campechano de pelo
gris con dos ex esposas y mucho dinero.
David no estaba exactamente celoso
(hacía mucho que había perdido la
pasión por Karen). Lo que no soportaba
era imaginar a ese viejales de falsa
sonrisa cogiendo confianza con Jonah.
Jonah vino hasta la puerta con el
teléfono inalámbrico en la mano. Al
llegar se detuvo en seco, probablemente
extrañado por la preocupación que
traslucían los rostros de sus padres.
Entonces le pasó el teléfono a David.
—Es para ti, papá.
El rostro de Karen se descompuso.
Se sentía traicionada.
—Qué raro. ¿Por qué habría alguien
de llamarte aquí? ¿Acaso no tienen tu
nuevo número?
Jonah se encogió de hombros.
—El hombre del teléfono ha dicho
que es de la policía.

David iba sentado en el asiento

trasero de un taxi en dirección al
hospital Saint Luke. Estaba
oscureciendo y las entusiastas parejas
de los jueves por la noche hacían cola
en la puerta de los restaurantes y los
bares de la avenida Amsterdam.
Mientras el taxi atravesaba el tráfico a
toda velocidad, dejando atrás autobuses
y camiones de reparto, David iba
mirando los letreros de neón de los
restaurantes y el refulgir intermitente de
sus letras de color naranja.
Atacado, dijo el detective. El
profesor Kleinman había sido atacado
en su apartamento de la calle 127. Ahora
estaba en estado crítico en la sala de
emergencias del Saint Luke. Y había
preguntado por David Swift. Les había
susurrado su número de teléfono a los
enfermeros.
—Será mejor que se dé prisa, —dijo
el detective.
—¿Por qué? ¿Qué ocurre? —
preguntó David.
—Usted dese prisa —se limitó a
contestar el detective.
La culpa reconcomía a David. No
había visto al profesor Kleinman hacía
más de tres años. El anciano se había
convertido en un recluso desde que se
retiró del Departamento de Física de la
Universidad de Columbia. Vivía en un
pequeño apartamento en la frontera con
el Harlem West, y había donado todo su
dinero al estado de Israel. No tenía
esposa ni hijos. La física había sido toda
su vida.
Veinte años atrás, cuando David
estudiaba en la universidad, Kleinman
había sido su tutor. A David le gustó
desde el primer momento. No era
distante ni severo, y salpicaba sus
discursos sobre teoría cuántica con
términos yiddish. Una vez a la semana,
David acudía a la oficina de Kleinman
para oírlo dilucidar los misterios de las
funciones de onda y las partículas
virtuales. Lamentablemente, todas sus
pacientes explicaciones resultaron
insuficientes; tras dos años de
frustraciones, David tuvo que reconocer
que le venía grande. Simplemente, no
era suficientemente inteligente para ser
físico. Así pues, dejó el curso de
posgrado y lo cambió por lo mejor a lo
que podía aspirar: un doctorado en
Historia de la Ciencia.
Para Kleinman supuso una
decepción, pero se mostró comprensivo.
A pesar de las carencias de David como
físico, el anciano le había cogido
cariño. Estuvieron en contacto durante
diez años, y cuando David empezó a
investigar para su libro —un estudio
sobre la colaboración de Albert Einstein
con varios de sus asistentes—,
Kleinman le contó sus recuerdos
personales sobre el hombre al que él
llamaba Herr Doktor. El libro, Sobre
hombros de gigantes, obtuvo un éxito
tremendo y le proporcionó a David una
gran reputación. Ahora ejercía como
profesor en el Departamento de Historia
de la Ciencia de la Universidad de
Columbia. Sin embargo, David sabía
que eso no significaba demasiado. En
comparación con un genio como
Kleinman, no había conseguido nada.
Los frenos del taxi chirriaron al
detenerse delante de la sala de
emergencias del Saint Luke. Tras pagar
al conductor, David cruzó a toda prisa
las puertas automáticas de cristal e
inmediatamente vio a tres oficiales del
cuerpo de policía de Nueva York de pie
junto al mostrador de recepción. Dos de
ellos, un sargento panzón de mediana
edad y un novato alto que parecía recién
salido del instituto, iban uniformados. El
tercero era un detective de paisano, un
apuesto latino con el traje perfectamente
planchado. «Ése es el hombre que me ha
llamado», pensó David. Recordaba el
nombre del detective: Rodríguez.
Con el corazón latiéndole con
fuerza, David se acercó a los oficiales.
—Disculpe. Soy David Swift. ¿Es
usted el detective Rodríguez?
El detective asintió con seriedad.
Los dos agentes, sin embargo, parecían
alegres. El sargento barrigudo sonrió a
David.
—Oiga, ¿ya tiene permiso para esa
cosa?
Señalaba la Super Soaker. David
iba tan distraído que se le había
olvidado que todavía llevaba en la mano
la escopeta de agua de Jonah.
Rodríguez miró con desaprobación
al sargento. No estaba para tonterías.
—Gracias por venir, señor Swift.
¿Es usted pariente del señor Kleinman?
—No, no, soy sólo un amigo. Un
antiguo estudiante suyo, en realidad.
El detective pareció desconcertado.
—¿Fue profesor suyo?
—Sí, en Columbia. ¿Cómo se
encuentra? ¿Está grave?
Rodríguez colocó una mano sobre el
hombro de David.
—Venga conmigo, por favor. Está
consciente, pero no responde a nuestras
preguntas. Insiste en hablar con usted.
El detective guió a David por un
pasillo mientras los dos agentes iban
detrás. Pasaron junto a un par de
enfermeras que se los quedaron mirando
con gravedad. No era una buena señal.
—¿Qué ha ocurrido? —preguntó
David—. ¿Es cierto que lo han atacado?
—Recibimos una llamada
informando de que se estaba cometiendo
un robo en su casa —dijo con serenidad
Rodríguez—. Desde el otro lado de la
calle alguien vio entrar a un hombre por
la salida de incendios. Cuando los
agentes llegaron, encontraron al señor
Kleinman en el cuarto de baño,
gravemente herido. Esto es todo lo que
sabemos por ahora.
—¿A qué se refiere con gravemente
herido?
El detective levantó la mirada.
—Quienquiera que hizo esto es un
auténtico perturbado. El señor Kleinman
tiene quemaduras de tercer grado en la
cara, el pecho y los genitales. Además,
un pulmón ha sufrido un colapso y tiene
heridas en otros órganos. Los médicos
dicen que ahora le falla el corazón. Lo
siento mucho, señor Swift.
A David se le hizo un nudo en la
garganta.
—¿Y no pueden operarlo?
Rodríguez negó con la cabeza.
—No sobreviviría.
«Maldita sea», dijo David entre
dientes. Sentía más rabia que pena.
Apretó los puños al pensar en el doctor
Hans Walther Kleinman, ese anciano
amable y brillante, recibiendo una paliza
de algún gamberro sádico.
Llegaron a una habitación que
recibía el nombre de Sala de Urgencias.
Al otro lado de la entrada David vio a
dos enfermeras más con el uniforme
verde, de pie junto a una cama rodeada
por el equipo médico: un monitor
cardíaco, un carro curativo, un
desfibrilador, un pie de suero. Desde el
pasillo, David no podía ver quién yacía
en la cama. Cuando iba a entrar en la
habitación, el detective Rodríguez le
cogió del brazo.
—Sé que esto va a ser difícil, señor
Swift, pero necesitamos su ayuda.
Quiero que le pregunte al señor
Kleinman si recuerda algo del ataque.
Los paramédicos dicen que cuando
estaba en la ambulancia no dejaba de
repetir un par de nombres. —Rodríguez
miró por encima del hombro hacia el
guardia novato—. ¿Me repites los
nombres?
El muchacho hojeó las páginas de su
cuaderno.
—Esto… Espere un segundo.
Recuerdo que eran nombres alemanes.
Ah, vale, aquí están. Einhard Liggin y
Feld Terry.
Rodríguez miró atentamente a David.
—¿Conoce a alguna de estas
personas? ¿Eran acaso colegas del señor
Kleinman?
David repitió para sí los nombres:
Einhard Liggin, Feld Terry. No eran
frecuentes, ni siquiera en alemán. Y de
repente se dio cuenta.
—No son nombres —dijo—. Son
dos palabras alemanas. Einheitliche
Feldtheorie.
—¿Qué quieren decir?
—Teoría del campo unificado.
Rodríguez se lo quedó mirando.
—¿Y qué diantre significa eso?
David optó por darles la misma
explicación que le habría dado a Jonah.
—Es una teoría que explicaría todas
las fuerzas de la naturaleza. Todas, de la
gravedad a la electricidad, pasando por
la nuclear. Es el Santo Grial de la física.
Los investigadores han estado
trabajando en el problema durante
décadas, pero todavía nadie ha
conseguido elaborar la teoría.
El sargento panzón soltó una risita.
—Bueno, ya tenemos al culpable.
Teoría del campo unificado. ¿Aviso a
todas las unidades?
Rodríguez volvió a mirar con
desaprobación al sargento, y luego se
volvió hacia David.
—Pregúntele al señor Kleinman qué
recuerda. Cualquier cosa podría sernos
de utilidad.
 —Está bien, lo intentaré —dijo
David, pero ahora se sentía perplejo.
¿Por qué Kleinman había repetido
concretamente esas palabras? «Teoría
del campo unificado» era un término en
cierto modo pasado de moda. La
mayoría de los físicos se referirían a
ella como teoría de cuerdas, teoría M o
gravedad cuántica, que eran los nombres
que recibían los enfoques más recientes
del problema. Es más, a Kleinman no le
entusiasmaba ninguno de estos enfoques.
Sus colegas no habían entendido nada,
decía él. En vez de intentar estudiar
cómo funciona el universo se dedicaban
a construir extravagantes torres de
fórmulas matemáticas.
Rodríguez lo miró con impaciencia.
Le cogió la Super Soaker de las manos y
lo empujó suavemente hacia la sala de
urgencias.
—Será mejor que entre. Puede que
no le quede mucho.
David asintió y entró en la
habitación. Mientras se acercaba a la
cama, las dos enfermeras se apartaron
discretamente y centraron su atención en
el monitor cardíaco.
Lo primero que advirtió fueron los
vendajes, la gruesa gasa sujeta con cinta
que había en el lado izquierdo de la cara
de Kleinman y las vendas
ensangrentadas que le envolvían el
pecho. Los vendajes cubrían casi todo el
cuerpo de Kleinman pero ni siquiera así
le tapaban todas las heridas. David
podía ver restos de sangre seca bajo el
pelo blanco del anciano y moratones en
los hombros. Lo peor, sin embargo, era
el tono azul oscuro de su piel. David
tenía los suficientes conocimientos de
fisiología para saber lo que esto quería
decir: el corazón de Kleinman ya no
podía bombear sangre oxigenada de los
pulmones al resto del cuerpo. Los
médicos le habían puesto una máscara
de oxígeno y lo habían sentado en una
posición que favoreciera el drenaje
pulmonar, pero no parecía que estas
medidas tuvieran demasiado efecto.
David sintió una presión en el pecho
mientras observaba al profesor
Kleinman. El anciano ya casi parecía un
cadáver.
Unos segundos más tarde, sin
embargo, ese cadáver se empezó a
mover. Kleinman abrió los ojos y
lentamente se llevó la mano a la cara.
Con los dedos doblados dio unos
golpecitos en la máscara de plástico que
le cubría la boca y la nariz. David se
inclinó sobre la cama.
—¿Doctor Kleinman? Soy yo,
David. ¿Me puede oír?
 A pesar de que el profesor tenía los
ojos acuosos y apagados, posó la mirada
sobre David. Kleinman le volvió a dar
unos golpecitos a la máscara y luego
asió la bolsa de vinilo que colgaba
debajo, que se llenaba y se vaciaba de
aire como un tercer pulmón. Tras tantear
un momento, logró cogerla bien y
empezó a tirar.
David se alarmó.
—¿Hay algún problema? ¿No le
llega el aire?
Kleinman tiró con más fuerza de la
bolsa y la retorció con las manos. Sus
labios seguían bajo la máscara de
plástico. David se inclinó para
acercarse todavía más.
—¿Qué ocurre? ¿Cuál es el
problema?
El anciano negó con la cabeza. Una
gota de sudor le cayó por la frente.
—¿Es que no lo ves? —susurró
debajo de la máscara—. ¿No lo ves?
—¿Ver el qué?
Kleinman soltó la bolsa y levantó la
mano, girándola lentamente, como si
estuviera mostrando un premio.
—Es tan bello —susurró.
David podía oír el húmedo estertor
del pecho de Kleinman. Era el fluido
que volvía a entrar en los pulmones.
—¿Sabe dónde se encuentra,
profesor? Está usted en un hospital.
Maravillado, Kleinman seguía
mirando fijamente su mano. O, más
concretamente, el espacio vacío de la
palma ahuecada.
—Sí, sí —carraspeó.
—Alguien le atacó en su
apartamento. La policía quiere saber si
recuerda usted algo.
El anciano tosió, rociando con baba
rosada el interior de la máscara. Seguía
observando, sin embargo, el premio
invisible que sostenía su mano.
—Él tenía razón. ¡Mein Gott, él
tenía razón!
David se mordió el labio. Ya no
tenía duda alguna de que Kleinman se
estaba muriendo. Ya había visto una
agonía similar en otra ocasión. Diez
años antes permaneció junto a la cama
de su padre en el hospital y lo vio morir
de cáncer de hígado. El padre de David,
John Swift, era conductor de autobús y
ex boxeador que había abandonado a su
familia y se había dado a la bebida hasta
morir. Al final ni siquiera era capaz de
reconocer a su hijo. Pero, en cambio, sí
lanzaba golpes bajo las sábanas y
maldecía los nombres de los pesos
medianos con los que había luchado
hasta perder el sentido treinta años
antes.
 David cogió la mano de Kleinman.
Era suave, sin fuerza, y estaba muy fría.
—Profesor, por favor, escuche. Esto
es importante.
Los ojos del anciano volvieron a
posarse sobre él. Eran la única parte que
todavía parecía con vida.
—Todo el mundo pensaba… que
había fracasado. Pero en realidad lo
consiguió. ¡Lo consiguió! —Kleinman
hablaba en breves arrebatos, respirando
hondo entre cada uno—. Pero no
podía… publicarlo. Herr Doktor se dio
cuenta… del peligro. Mucho peor… que
una bomba. Destructor… de mundos.
David se quedó mirando fijamente al
anciano. ¿Herr Doktor? ¿Destructor de
mundos? Sujetó con más fuerza la mano
de Kleinman.
—Intente prestarme atención, ¿de
acuerdo? Hábleme del tipo que le ha
hecho esto. ¿Recuerda qué aspecto
tenía?
El rostro del profesor brillaba a
causa del sudor.
—Por eso… vino el shtarker. Por
eso… me torturó.
—¿Torturar? —David sintió una
punzada de indignación.
—Sí, sí. Quería que yo… se lo
pusiera por escrito. Pero no lo hice. ¡No
lo hice!
 —¿Poner por escrito el qué? ¿Qué
quería?
Kleinman sonrió bajo la máscara.
—La Einheitliche Feldtheorie —
susurró—. El último regalo… de Herr
Doktor.
David estaba desconcertado. La
explicación más sencilla era que el
profesor estaba alucinando. El trauma
del ataque había provocado que
volvieran a aflorar a su mente recuerdos
de medio siglo atrás, cuando Hans
Kleinman era un joven físico en el
Instituto de Estudios Avanzados de la
Universidad de Princeton, contratado
como asistente del legendario pero ya
enfermo Albert Einstein. David había
escrito sobre ello en su libro: el
incesante flujo de cálculos en la pizarra
de la oficina de Einstein, la larga y fútil
búsqueda de una ecuación del campo
que englobara tanto la gravedad como el
electromagnetismo. No era de extrañar
que Kleinman, en su delirio final,
volviera a esos días. Y sin embargo el
anciano no parecía delirar. Respiraba
con dificultad y sudaba profusamente,
pero su rostro traslucía calma.
—Lo siento, David —carraspeó—.
Lamento no haberte dicho nada. Herr
Doktor fue consciente del… peligro.
Pero fue incapaz…, fue incapaz… —
Kleinman volvió a toser y todo su
cuerpo se estremeció—. Fue incapaz de
quemar… sus cuadernos. Su teoría
era… demasiado hermosa. —Volvió a
toser violentamente y de repente se
dobló de dolor.
Rápidamente, una de las enfermeras
se dirigió al otro lado de la cama de
Kleinman. Cogió al profesor por los
magullados hombros y lo volvió a
reclinar sobre la cama. David, que
todavía sujetaba la mano de Kleinman,
advirtió que la máscara de oxígeno
todavía estaba llena de espuma rosada.
La enfermera le quitó la máscara de
inmediato y limpió los esputos. Pero
cuando intentó ponérsela otra vez,
Kleinman se negó. La enfermera lo
sujetó por el cuello para que no se
moviera, pero con la mano libre él
apartó la máscara.
—¡No! —dijo con voz ronca—.
¡Déjelo estar! ¡Ya basta!
La enfermera se lo quedó mirando y
luego se volvió hacia su colega, que
todavía estaba observando el monitor
cardíaco.
—Ve a buscar al residente —ordenó
—. Hemos de intubar.
Kleinman se inclinó hacia David,
que rodeó con su brazo al anciano para
evitar que se cayera. El gorgoteo del
pecho parecía ir en aumento y el doctor
movía los ojos sin ton ni son.
—Me estoy muriendo —dijo con
voz áspera—. No me queda… mucho
tiempo.
David comenzó a sentir un escozor
en los ojos.
—Todo va bien, profesor. Va a
ponerse usted…
Kleinman levantó la mano y agarró a
David por el cuello de la camisa.
—Escucha… David. Has de… tener
cuidado. El artículo… ¿Recuerdas? ¿El
que escribimos… juntos? ¿Recuerdas?
David tardó unos instantes en
recordar a qué se refería el profesor.
 —¿En la universidad? ¿«La
relatividad general en un espacio-tiempo
bidimensional»? ¿Ese artículo?
Kleinman asintió.
—Sí, sí… Te acercaste… mucho…
a la verdad. Cuando yo me haya ido…
puede que vengan a por ti.
David sintió una punzada de
intranquilidad en el estómago.
—¿De quién está usted hablando?
Kleinman se aferró con más fuerza
todavía al cuello de David.
—Tengo… una clave. Herr Doktor
me hizo… este regalo. Y ahora te la voy
a dar… a ti. Mantenía… a salvo. No
dejes… que se apoderen de ella. ¿Lo
entiendes? ¡Nadie!
—¿Una clave? ¿Qué…?
—No hay tiempo… ¡No hay tiempo!
¡Escúchame! —Y, con una fuerza
sorprendente, Kleinman tiró de David
para acercarlo a él. Los húmedos labios
del anciano le rozaban el oído—.
Recuerda… los números. Cuatro,
cero…, dos, seis…, tres, seis…, siete,
nueve…, cinco, seis…, cuatro, cuatro…,
siete, ocho, cero, cero.
En cuanto pronunció el último dígito,
el profesor soltó el cuello de David y se
desplomó sobre el pecho.
—Ahora repite… la secuencia.
A pesar de su confusión, David hizo
lo que se le pedía. Acercó los labios al
oído de Kleinman y repitió la secuencia.
Aunque nunca había dominado las
ecuaciones de la física cuántica, sí era
capaz de memorizar largas secuencias
de números. Cuando hubo terminado, el
anciano asintió.
—Buen chico —murmuró, apoyado
en la camisa de David—. Buen chico.
La enfermera seguía de pie junto al
carro de curas, preparando la
intubación. David vio como cogía un
instrumento plateado con forma de
guadaña y un tubo de plástico largo con
pequeñas marcas negras. Iban a meter
esa cosa por la garganta del profesor,
pensó. Entonces David sintió algo
caliente en el estómago. Bajó la vista y
vio que un viscoso fluido rosa salía de
la boca de Kleinman y le caía por la
barbilla. El anciano había cerrado los
ojos y su pecho había dejado de
gorgotear.

Cuando el residente de urgencias

finalmente llegó, echó a David de la sala
y pidió refuerzos. Pronto media docena
de médicos y enfermeras rodearon la
cama de Kleinman, intentando resucitar
al profesor. David sabía que era inútil.
Hans Kleinman había muerto.
 Rodríguez y los dos agentes lo
interceptaron mientras avanzaba
tambaleándose por el pasillo. La
expresión del detective, que todavía
llevaba la Super Soaker en la mano, era
comprensiva. Le devolvió la escopeta a
David.
—¿Cómo ha ido, señor Swift? ¿Le
ha dicho algo?
David negó con la cabeza.
—Lo siento. La cabeza le iba y le
venía. Lo que decía no tenía mucho
sentido.
—Bueno, ¿y qué le ha dicho?
¿Querían robarle?
—No. Me ha dicho que lo habían
torturado.
—¿Torturado? ¿Por qué?
Justo cuando David iba a contestar,
desde el final del pasillo un hombre
gritó:
—¡Oiga! ¡Usted! ¡Quédese donde
está!
Era un tipo alto, rubicundo, de
cuello grueso, con el pelo al rape y
vestido con un traje gris. Iba flanqueado
por otros dos ex jugadores de fútbol
americano con más o menos la misma
pinta. Los tres se acercaron por el
pasillo con paso enérgico. Al llegar a la
altura de los policías, el tipo que iba en
medio sacó su identificación de la
americana y mostró la placa.
—Agente Hawley, FBI —anunció—.
¿Son ustedes los agentes al mando del
caso Kleinman?
El sargento gordo y el guardia
novato dieron un paso al frente y se
colocaron hombro con hombro con
Rodríguez. Adoptaron a la vez un aire
desdeñoso hacia los agentes federales.
—Sí, es nuestro caso —contestó
Rodríguez.
El agente Hawley le hizo una señal
con la mano a uno de sus colegas, que
inmediatamente se dirigió a la sala de
urgencias. Entonces Hawley volvió a
meter la mano en el bolsillo de la
americana y sacó una carta doblada.
—A partir de ahora nos encargamos
nosotros —dijo mientras le mostraba la
carta a Rodríguez—. Aquí tiene la
autorización del fiscal general de
Estados Unidos.
Rodríguez desdobló la carta. Su
lectura le hizo fruncir el ceño.
—Esto son gilipolleces. Aquí no
tienen jurisdicción.
El rostro de Hawley permanecía
impasible.
—Si tiene alguna queja, puede
transmitírsela al fiscal general.
David estudió al agente Hawley, que
volvía su inexpresivo rostro de un lado
a otro, inspeccionando el pasillo. A
juzgar por su acento, definitivamente no
era de Nueva York. Parecía un granjero
de Oklahoma que hubiera aprendido
aptitudes conversacionales en el Cuerpo
de Marines. David se preguntó por qué
este circunspecto agente del FBI estaba
tan interesado en el asesinato de un
físico retirado. Volvió a sentir una
punzada en el estómago.
Como si hubiera notado su
incomodidad, el agente Hawley le
preguntó a Rodríguez mientras señalaba
a David.
—¿Quién es este tipo? ¿Qué está
haciendo aquí?
 El detective se encogió de hombros.
—Kleinman preguntó por él. Su
nombre es David Swift. Acaban de
hablar y…
—¡Será hijo de puta! ¿Ha dejado
que este tipo hablara con Kleinman?
David frunció el ceño. Ese agente
era un auténtico gilipollas.
—Sólo intentaba ayudar —dijo—.
Si se hubiera callado un minuto, el
detective se lo habría explicado.
Hawley se volvió de golpe hacia
David. Entornó los ojos y avanzó hacia
él.
—¿Es usted físico, señor Swift?
El agente se acercó a David, pero
éste mantuvo su tono de voz firme.
—No, soy historiador. Y, si no le
importa, doctor Swift.
Mientras Hawley se lo quedaba
mirando fijamente, regresó el agente que
había ido a la sala de urgencias, se
acercó sigilosamente a su compañero y
le susurró algo en el oído. Durante una
fracción de segundo los labios de
Hawley se tensaron e hicieron una ligera
mueca. Luego su rostro volvió a ser
inexpresivo y severo.
—Kleinman ha muerto, señor Swift,
lo cual quiere decir que usted vendrá
con nosotros.
A David casi se le escapa la risa.
 —¿Ir con ustedes? No lo creo.
Pero, antes de que las últimas
palabras salieran de su boca, el tercer
agente del FBI se le acercó por detrás,
le colocó las manos en la espalda y le
puso unas esposas alrededor de las
muñecas. La Super Soaker cayó al
suelo.
—¿Se puede saber qué narices está
haciendo? —gritó David—. ¿Me está
arrestando?
Hawley no se molestó en contestar.
Cogió a David por el brazo, justo por
encima del codo, y le dio la vuelta. El
agente que lo había esposado recogió la
Super Soaker, sosteniéndola a cierta
distancia, como si se tratara de una arma
de verdad. Los tres agentes del FBI
escoltaron a David por el pasillo,
moviéndose con rapidez por entre los
estupefactos médicos y enfermeras.
David miró por encima del hombro al
detective Rodríguez y a los dos policías,
pero los agentes se limitaron a quedarse
de pie sin hacer nada.
Uno de los agentes se adelantó y
abrió una puerta que daba a una
escalera. David estaba demasiado
asustado para protestar. Mientras
bajaban a toda prisa la escalera en
dirección a la salida de emergencia
recordó algo que el profesor Kleinman
le había dicho unos minutos antes. Era
parte de una cita famosa de J. Robert
Oppenheimer, otro gran físico que había
trabajado con Einstein. Las palabras no
habían dejado de dar vueltas en la
cabeza de Oppenheimer tras ser testigo
de la primera prueba de la bomba
atómica.
«Ahora me he convertido en la
Muerte, destructora de mundos».
 3
Simon jugaba al tetris en el asiento del
conductor de su Mercedes, con un ojo
puesto en el juego electrónico de su
teléfono móvil y otro en la entrada del
hospital Saint Luke. El tetris era el juego
perfecto en situaciones como ésta.
Entretenía sin desconcentrarle a uno del
trabajo. Apretando las teclas del móvil,
Simon podía colocar fácilmente en su
sitio las piezas del tetris mientras al
mismo tiempo observaba los coches y
taxis que paraban delante de urgencias.
Relajado pero vigilante, empezó a
observar como si fueran piezas gigantes
del tetris —cuadrados, zigzags y piezas
en forma de T o L— los vehículos de la
avenida Amsterdam que bajaban por la
calle a medida que se hacía de noche.
Todo consiste en saber adaptarse,
pensó Simon. Da igual a qué juegue uno,
siempre hay que estar dispuesto a
modificar la estrategia. Era lo que había
ocurrido con Hans Kleinman esa misma
noche. Al principio el trabajo parecía
sencillo, pero la mente de Kleinman se
reblandeció antes de que Simon pudiera
obtener nada útil. Encima, para
empeorar las cosas, un par de coches de
policía se detuvieron delante del
apartamento del profesor. A Simon le
sorprendió, pero mantuvo la calma; se
limitó a modificar su estrategia. Primero
eludió a la policía subiendo por la
salida de incendios hasta el tejado, y de
ahí saltando al almacén contiguo. Luego
había seguido con su Mercedes a la
ambulancia que había llevado a
Kleinman al Saint Luke. Tenía un nuevo
plan: esperar a que los agentes de
policía abandonaran la sala de
urgencias, y entonces —si Kleinman
todavía estaba vivo— volver a intentar
sacarle la Einheitliche Feldtheorie.
De hecho, Simon admiraba al
profesor. Ese cabrón era un tío duro. Le
recordó a su antiguo superior en la
Spetsnaz [4], el coronel Alexi Latypov.
Alexi había sido oficial de las fuerzas
especiales rusas durante casi tres
décadas. Rápido, inteligente y
despiadado, dirigió la unidad de Simon
durante los peores años de la guerra de
Chechenia, enseñando a sus hombres
cómo burlar y derrotar a los insurgentes,
hasta que un día, durante una incursión
en uno de los campos chechenos, un
francotirador le voló la cabeza. Un
hecho terrible, pero no inesperado.
Simon recordó algo que su superior
había dicho en una ocasión: la vida no
es más que una mierda, y lo que venga
después probablemente será peor.
Las piezas del tetris se apilaban en
la parte inferior de la pantalla del móvil,
formando una montaña escarpada con un
profundo agujero en el extremo
izquierdo. Entonces empezó a descender
una barra. Simon la dirigió a la
izquierda y cuatro filas desaparecieron
con un suspiro generado
electrónicamente. Altamente
satisfactorio. Como clavarle suavemente
un cuchillo a alguien.
Un momento después Simon vio que
un Chevrolet Suburban negro con los
cristales tintados bajaba por la avenida
Amsterdam. El coche fue aminorando la
marcha a medida que se acercaba al
hospital y finalmente aparcó en la zona
de carga. Tres corpulentos hombres
vestidos con el mismo traje gris salieron
del coche y marcharon en formación
hasta la entrada de servicios del
hospital, donde mostraron sus placas a
los desconcertados guardias de
seguridad. A pesar de que se
encontraban a casi treinta metros de
distancia, Simon reconoció a los
hombres por su forma de andar: ex
marines y ex rangers asignados a labores
de oficina, probablemente con el FBI.
Al parecer, la inteligencia
norteamericana también estaba
interesada en el profesor Kleinman. Eso
explicaría por qué la policía había
llegado con tal rapidez a su apartamento.
Los agentes federales debían de tener
micrófonos ocultos en las paredes del
apartamento de Kleinman y habrían oído
la conversación de Simon con el
profesor.
Los agentes entraron en el hospital,
presumiblemente para hablar con
Kleinman antes de que el anciano
falleciera. A Simon no le agradaba
especialmente este desarrollo de los
acontecimientos, pero tampoco le
perturbaba demasiado. Aunque sentía un
sano respeto por los agentes
norteamericanos —estaban bien
entrenados y eran disciplinados—, sabía
que podía eliminarlos a los tres sin
demasiados problemas. Simon tenía una
ventaja: como trabajaba solo, sus
instintos eran más agudos. Ésa era una
de las dos grandes ventajas de ser
autónomo.
La otra era el dinero. Desde que
dejó la Spetsnaz, Simon podía ganar
más dinero en un día que todo un pelotón
de paramilitares rusos en un año. El
truco era encontrar clientes que fueran
ricos y estuvieran desesperados. Una
cantidad sorprendentemente elevada de
personas, corporaciones y gobiernos
entraban en esta categoría. Algunos
estaban desesperados por conseguir
poder; otros, respeto. Algunos querían
misiles; otros, plutonio. A Simon le daba
igual en qué consistía la misión, jamás
ponía reparos. Para él todo era lo
mismo.
Mientras esperaba que salieran los
agentes del FBI, Simon pensó en
ponerse en contacto con su cliente
actual. La misión se había desviado un
tanto del plan original, y a sus clientes
normalmente les gustaba estar
informados de estos cambios. Al final,
sin embargo, decidió que no era
necesario. Este cliente estaba quizá más
desesperado que ningún otro con el que
hubiera trabajado antes. La primera vez
que lo llamó, Simon pensó que se
trataba de una broma; le parecía ridículo
pagar esa cantidad de dinero por una
teoría científica. Pero cuando supo más
acerca de la misión, Simon empezó a
ver las posibles aplicaciones de esta
teoría, militares o de otro tipo. Y cayó
en la cuenta de que este trabajo le podía
proporcionar algo infinitamente mejor
que el dinero.
Antes de lo esperado, los tres
agentes salieron por una de las salidas
de emergencia del hospital. Llevaban un
prisionero con ellos. Era un poco más
bajo que los hombres del FBI, pero aun
así esbelto y atlético. Llevaba zapatillas
deportivas, vaqueros y una de esas
camisetas de equipos de béisbol que a
los norteamericanos tanto les gustan.
Tenía las manos esposadas a la espalda,
y volvía la cabeza de un lado a otro,
como un pájaro asustado, mientras dos
de los agentes lo llevaban hacia el
Suburban. El tercer agente llevaba una
escopeta de juguete de colores vivos.
Simon se rió entre dientes, ¿acaso ahora
el FBI se dedicaba a probar escopetas
de agua? Toda esta escena le parecía un
poco extraña, y por un momento se
preguntó si este arresto estaba
relacionado con Kleinman. Quizá este
prisionero no era más que un excéntrico
neoyorquino que había amenazado a los
médicos con su Super Soaker. Pero
justo antes de que los agentes metieran
al prisionero en el coche, le taparon la
cabeza con un capuchón negro que le
ajustaron bajo la barbilla. Muy bien,
pensó Simon. No se trata de un loco
cualquiera. Es alguien a quien los
agentes quieren interrogar.
El conductor del Suburban encendió
las luces y arrancó. Simon se agazapó en
su asiento cuando el coche pasó a su
lado. Iba a dejar a los hombres del FBI
una ventaja de un par de edificios antes
de ir detrás de ellos. No había razón
alguna para permanecer más rato delante
del hospital; que los agentes se hubieran
ido sin Kleinman indicaba claramente
que el anciano había muerto.
Afortunadamente, parecía que el
profesor había compartido sus secretos
con un colega más joven.
Simon presionó el botón de apagado
de su teléfono móvil, poniendo fin a la
partida de tetris, y en la pantalla
apareció brevemente una fotografía que
había sido programada para aparecer
cuando se apagaba o encendía el
teléfono. Era una estupidez tener una
fotografía personal en el teléfono que
utilizaba para los negocios, pero bueno.
No quería olvidarse de sus caras. El
pelo sedoso y pajizo y los ojos azules de
Sergéi. Los rizos rubios de Larissa, a
pocas semanas de su cuarto cumpleaños.
La pantalla se apagó. Simon se
guardó el teléfono en el bolsillo y
arrancó el motor del Mercedes.

Era la voz de una mujer con marcado

acento sureño.
—Está bien, Hawley, ya se lo
puedes quitar.
David dio unas cuantas boqueadas
cuando le quitaron el capuchón. Sentía
náuseas después de respirar tanto rato a
través de la tela negra, ahora húmeda a
causa de su sudor. Tuvo que entornar los
ojos unos instantes hasta que se
adaptaron a la luz fluorescente.
Estaba sentado delante de una mesa
gris, en una habitación sin muebles ni
ventanas. De pie junto a la silla estaba
el agente Hawley, que enrolló el
capuchón y se lo guardó en el bolsillo.
Los dos colegas de Hawley estaban
inspeccionando la Super Soaker,
abriendo metódicamente los cargadores
de la escopeta e inspeccionando cada
uno de los agujeros. Sentado al otro lado
de la mesa había alguien nuevo, una
mujer de hombros amplios y mucho
busto, de unos sesenta y tantos y con un
impresionante casco de pelo rubio
platino.
—¿Se encuentra usted bien, señor
Swift? —preguntó ella—. No tiene
buena cara.
David no se encontraba bien. Tenía
miedo, estaba desorientado y todavía
iba esposado. Encima, ahora se sentía
tremendamente confuso. Esta mujer no
parecía un agente del FBI. Con esa
chaqueta roja brillante y la blusa blanca
parecía más bien una abuela arreglada
para ir al bingo.
—¿Quién es usted? —preguntó él.
 —Soy Lucirle, encanto, Lucille
Parker. Pero puede llamarme Lucy. Todo
el mundo lo hace. —Extendió el brazo
para coger una jarra de agua y un par de
vasos de papel que había en la mesa—.
Hawley, quítale las esposas al señor
Swift.
El agente Hawley le quitó las
esposas de mala gana. David se acarició
las doloridas muñecas mientras
estudiaba a Lucille, que servía agua en
los vasos de papel. El color del lápiz de
labios era el mismo que el de la
chaqueta. Su rostro era agradable, tenía
muchas líneas de expresión alrededor de
los ojos. De una cadenita que llevaba
alrededor del cuello colgaban unas gafas
de leer. También llevaba un cable
colgando de la oreja izquierda, uno de
esos auriculares que llevan todos los
agentes del gobierno.
—¿Estoy arrestado? —preguntó
David—. Porque si lo estoy quiero
hablar con mi abogado.
Lucille sonrió.
—No, no está arrestado. Le pido
perdón si le hemos dado esa impresión.
—¿Impresión? ¡Sus agentes me han
puesto unas esposas y una maldita bolsa
en la cabeza!
—Deje que me explique, encanto.
Este edificio es lo que llamamos unas
instalaciones secretas. Y tenemos un
procedimiento estándar para traer gente.
No podemos divulgar su localización
exacta, de modo que tenemos que
utilizar el capuchón.
David se puso de pie.
—Bueno, si no me han arrestado,
puedo irme cuando quiera, ¿no?
El agente Hawley sujetó a David por
el hombro. Todavía con una sonrisa en
los labios, Lucille negó con la cabeza.
—Me temo que las cosas no son tan
sencillas —dijo mientras le alcanzaba
uno de los vasos de papel—. Siéntese,
señor Swift. Tome un poco de agua.
La mano que sujetaba el hombro de
David le apretó con más fuerza. Él captó
la indirecta y se sentó.
—Doctor Swift —dijo él—. Y no
tengo sed.
—¿Le apetece algo más fuerte,
quizá? —Ella le sonrió de forma
inquietantemente coqueta, luego metió la
mano dentro de la chaqueta y sacó una
petaca plateada del bolsillo interior—.
Aquí dentro hay genuino White
Lightning [5] de Texas, de noventa
grados. Un amigo mío tiene una
destilería en Lubbock. Obtuvo una
licencia especial de la ATF, de modo
que es legal. ¿Le apetece un trago?
—No, gracias.
 —Ah, claro. Se me había olvidado
—dijo mientras volvía a poner la petaca
dentro de la chaqueta—. Usted nunca
bebe, ¿no? Por lo de su padre, ¿no es
así?
David se puso tenso. Algunos de sus
amigos y colegas sabían que había
dejado la bebida hacía tiempo, pero
sólo su ex esposa y unos pocos amigos
íntimos sabían por qué. ¿Y ahora esta
Lucille lo dejaba caer como si nada?
—¿Qué es todo esto? —preguntó.
—Tranquilícese, encanto. Está en su
expediente —Y extendió el brazo hacia
un voluminoso bolso que colgaba de la
silla para coger dos carpetas, una
abultada y otra delgada. Se puso las
gafas de leer y abrió la delgada.
—Vamos a ver. Historial familiar.
Nombre del padre, John Swift.
Boxeador profesional de 1968 a 1974.
Apodo, el Terror de Dos Puños. ¡Eh, no
está mal!
David no dijo nada. Su padre nunca
hizo honor a su apodo en el ring. Las
únicas personas a las que consiguió
aterrorizar fueron los miembros de su
propia familia.
Lucille saltó al final de la página.
—En total, cuatro victorias,
dieciséis derrotas. Contratado como
conductor de autobús por la Autoridad
Metropolitana de Transporte en 1975.
Suspendido tras ser arrestado por
conducir bajo los efectos del alcohol en
1979. Sentenciado a tres años en
Ossining por agresión en 1981. —
Lucille cerró la carpeta y se quedó
mirando a David—. Lo siento. Debió de
ser horrible.
Hábil, pensó él. Probablemente se
trataba de una técnica estándar que el
FBI enseñaba en la academia. Primero
demostrarle al sujeto que conoces sus
secretos. Luego entrarle a matar.
—Tiene usted un buen departamento
de documentación —observó David—.
¿Han encontrado todo esto en la última
media hora?
—No, empezamos con su expediente
hace unos días. Recopilamos
información de todo aquel que hubiera
trabajado con Kleinman, y usted
aparecía como coautor de uno de sus
artículos. —Cogió entonces la carpeta
abultada—. Ésta es la carpeta sobre los
últimos años del profesor. —La abrió,
negando con la cabeza mientras pasaba
las páginas—. Lo cierto es que hay
cosas de física que son difíciles de
pillar. ¿Qué narices es el efecto
Kleinman-Gupta? Se menciona media
docena de veces por aquí pero no
consigo encontrarle ni pies ni cabeza.
 David la examinó atentamente. Era
incapaz de decidir si su ignorancia era
sincera o sólo se hacía la tonta.
—Es un extraño fenómeno que tiene
lugar cuando ciertas partículas se
descomponen. El doctor Kleinman lo
descubrió con su colega Amil Gupta en
1965. Me encantaría poder contarle más
al respecto, pero no pienso hacerlo aquí.
Llévenme a mi oficina y allí podremos
hablar.
Lucille se quitó las gafas.
—Ya veo que se está usted
impacientando, señor Swift, pero tendrá
que aguantar un poco más. Verá, el
profesor Kleinman tenía acceso a
información clasificada, y tenemos la
sospecha de que puede haber tenido
lugar una filtración.
David la miró con recelo.
—¿Qué está usted diciendo? Hace
cuarenta años que dejó de trabajar para
el gobierno. Dejó de hacer cosas para el
ejército cuando terminó sus estudios
sobre radiación.
—Bueno, no es la típica cosa que
uno va contando por ahí. Después de
jubilarse de Columbia, participó en un
proyecto del Departamento de Defensa.
—¿Y cree usted que por eso lo
atacaron?
—Lo único que le puedo decir es
que Kleinman estaba en poder de un
material extremadamente delicado cuyo
paradero hemos de averiguar. Si en el
hospital le ha dicho alguna cosa es
necesario que nos la cuente.
Lucille se inclinó hacia él colocando
los codos sobre la mesa. Ya no sonreía
ni le llamaba encanto; su rostro había
adoptado una expresión de total
seriedad. Ahora a David no le costaba
creer que se trataba de una agente del
FBI. Pero no se creía lo que le estaba
contando.
—Lo siento, pero todo esto no tiene
mucho sentido. El doctor Kleinman no
haría algo así. Se arrepentía del trabajo
militar que había realizado. Dijo que era
inmoral.
—Quizá no lo conocía tan bien como
cree.
David negó con la cabeza.
—No, no tiene sentido alguno.
Organizó manifestaciones en Columbia.
Convenció a todos los físicos de la
universidad para que firmaran una
declaración en contra de las armas
nucleares.
—En ningún momento he dicho que
estuviera trabajando en armamento.
Ofreció su ayuda al Departamento de
Defensa después del 11-S para
colaborar en la lucha contra el
terrorismo.
David consideró la posibilidad. Era
algo inverosímil pero no inconcebible.
Kleinman era un experto en
descomposición radiactiva, y sin duda
esos conocimientos podían ser
aplicados a la lucha contra el
terrorismo.
—¿Y en qué estaba trabajando? —
preguntó David—. ¿En un nuevo tipo de
detector de radiación?
—No estoy autorizada a decírselo.
Pero sí le puedo mostrar algo. —Cogió
otra vez la carpeta de Kleinman y hojeó
su contenido. Después de buscar un rato
sacó una reimpresión de un viejo
artículo sobre una investigación y se lo
pasó a David. Tenía unas diez páginas y
estaba algo amarillento a causa de su
antigüedad—. Échele un vistazo a esto.
Es una de las pocas cosas de este
expediente que no están clasificadas.
El artículo había sido publicado en
Physical Review en 1975. Su título era
«Medidas del flujo de los mesones rho»,
y el autor H. W. Kleinman. David nunca
había visto este artículo; su temática era
bastante oscura, sobre algo que él ni
siquiera había estudiado en la
universidad. Además, el artículo estaba
repleto de ecuaciones increíblemente
complejas.
 —Por esto lo hemos traído aquí,
señor Swift. La prioridad fundamental
en la lucha contra el terrorismo es
asegurarse de que los terroristas no
descubran lo que estamos haciendo. De
modo que hemos de descubrir lo que
Kleinman puede haberles contado.
David inspeccionó el artículo,
esforzándose en comprenderlo. Al
parecer Kleinman había descubierto que
al disparar un rayo de radiación sobre
átomos de uranio se podía generar una
intensa lluvia de mesones rho. Aunque el
artículo no decía nada de los usos
prácticos de la investigación, las
implicaciones parecían estar claras: con
esta tecnología se podría detectar el
uranio enriquecido en una cabeza
nuclear aunque el artefacto se encontrara
revestido de plomo. David volvió a
pensar en su última conversación con
Kleinman y empezó a preguntarse si no
habría malinterpretado las últimas
palabras del profesor.
Puede que cuando Kleinman le había
advertido acerca del «destructor de
mundos» en realidad estuviera pensando
en una arma nuclear introducida de
contrabando en Estados Unidos.
—¿Estaba trabajando en un sistema
de detección activa? —preguntó David
—. ¿Algo que pudiera detectar una
cabeza nuclear escondida en un maletero
o un contenedor?
—No puedo confirmar ni negar nada
—contestó Lucille—. Pero creo que
ahora se puede dar cuenta de por qué
nos tomamos todo esto tan en serio.
David estaba a punto de levantar la
mirada del artículo cuando advirtió algo
en la última página. Había una tabla que
comparaba las propiedades de los
mesones rho con las de sus primos
cercanos, los mesones omega y phi. Lo
que llamó la atención de David fue la
última columna de la tabla, en la que se
listaba la vida de las partículas. Se
quedó mirando los números unos
segundos.
—¿Qué le dijo Kleinman, señor
Swift? ¿Qué le contó? —Lucille se lo
quedó mirando con gran seriedad, de
nuevo actuando como si fuera una
adorable abuelita. Sin embargo, ahora
David la había calado.
—Está usted mintiendo —dijo él—.
El doctor Kleinman no estaba trabajando
en ningún detector. Ni siquiera trabajaba
para el gobierno.
Lucille adoptó una expresión dolida
y perpleja, abriendo mucho la boca.
—¿Qué? Está usted…
David señaló con el dedo la última
página del artículo de Kleinman.
 —La vida de un mesón rho es de 10-
23 segundos.

—¿Y? ¿Qué significa eso?

—Significa que su departamento de
documentación la ha cagado al preparar
esta historia falsa. Aunque se desplazara
a la velocidad de la luz, el mesón rho
empezaría a descomponerse antes de
haber recorrido una trillonésima de
pulgada. No se podrían detectar estas
partículas en una cabeza nuclear, de
modo que resulta imposible construir un
sistema de detección basado en este
artículo.
Lucille mantuvo su expresión dolida,
y por un momento David pensó que se
iba a hacer la inocente. Un par de
segundos después, sin embargo, cerró la
boca, apretando con fuerza los labios.
Las líneas que había alrededor de los
ojos se hicieron más profundas, pero ya
no eran líneas de la risa. Lucille estaba
cabreada.
—Muy bien, volvamos a empezar —
dijo David—. ¿Por qué no me cuenta la
verdadera razón por la que están tan
interesados en el doctor Kleinman? Se
trata de alguna arma, ¿no? Una arma
secreta sobre la que no dirá una palabra
pero en la que se está gastando billones.
Ella no contestó. En vez de eso se
quitó la chaqueta y la colgó del respaldo
de la silla. A un lado de la blusa le
colgaba una cartuchera, y en ella llevaba
una flamante pistola negra.
David se quedó mirando el arma
mientras Lucille se volvía hacia los dos
agentes, que todavía estaban examinando
la Super Soaker.
—¿Habéis terminado de una maldita
vez con eso, chicos?
Uno de los agentes se acercó y dejó
la escopeta de agua sobre la mesa.
—Está limpio, señora —informó.
—Qué descanso. Ahora pónganse en
contacto con Logística y díganles que
necesitaremos transporte al aeropuerto
en diez minutos.
 El agente se retiró hacia el fondo de
la habitación y cuchicheó las
instrucciones a un micrófono que
llevaba escondido en la manga. Mientras
tanto, Lucille se revolvía en su silla y
volvió a meter la mano dentro de la
chaqueta. Esta vez sacó un paquete de
Marlboro y un encendedor Zippo con la
bandera de Texas. Le lanzó una mirada a
David mientras cogía un cigarrillo del
paquete.
—¿Sabe que es usted un auténtico
tocacojones? —Se volvió a Hawley,
todavía de pie junto a la silla de David
—. ¿A que sí, Hawley?
—De los grandes —respondió éste.
 Lucille sostenía el cigarrillo en la
comisura de los labios.
—Míralo. Seguro que tampoco
aprueba el tabaco. Seguro que piensa
que deberíamos salir fuera para fumar
—con un golpe de muñeca abrió el
Zippo y encendió el cigarrillo, echando
la primera bocanada de humo a la cara
de David—. Bueno, tengo noticias para
usted, Swift. Podemos hacer lo que nos
dé la puta gana. —Cerró el Zippo y lo
volvió a meter dentro de la chaqueta—.
¿Lo entiende?
Mientras David se preguntaba qué
responder, Lucille miró a Hawley y
asintió. Un segundo más tarde éste
golpeó a David en la cabeza.
—¿Es que está sordo? —gritó—. La
agente Parker le ha hecho una pregunta.
David apretó los dientes. El golpe
había sido fuerte y le había dolido, pero
en este caso el insulto fue peor que la
herida. Sintió una punzada de
indignación en el estómago al levantar la
mirada hacia Hawley. Sólo la presencia
de las semiautomáticas en las
cartucheras de los agentes hizo que
permaneciera sentado.
Lucille sonrió.
—Tengo más noticias para usted.
¿Recuerda la enfermera que estaba en la
habitación de Kleinman? Bueno, pues
uno de nuestros agentes ha hablado con
ella. —Dio una larga calada al
cigarrillo y soltó otra bocanada de humo
—. Y dice que Kleinman le ha susurrado
al oído unos números.
Mierda, pensó David. La enfermera.
—Una larga serie de números, ha
dicho. Ella no los recuerda, claro está.
Pero estoy segura de que usted sí.
David repasó mentalmente la
secuencia. Así era como recordaba
largas series de números o ecuaciones
complejas, casi como si estuvieran
flotando en el aire, delante de él. Los
dígitos cruzaron su campo de visión en
el mismo orden en el que el doctor
Kleinman los había mascullado.
—Nos va a decir esos números
ahora mismo —dijo Lucille, subiéndose
la manga izquierda de la blusa y dejando
a la vista un reloj antiguo con correa de
plata—. Tiene treinta segundos.
Mientras Lucille se recostaba en la
silla, el agente Hawley se sacó el
capuchón negro del bolsillo. David
sintió un nudo en la garganta al verlo.
Dios mío, pensó, ¿pero qué diablos está
pasando? Estos agentes parecían estar
convencidos de que tenían todo el
derecho a ponerle un capuchón en la
cabeza y darle una paliza. La única
opción sensata que le quedaba era
olvidar las advertencias del doctor
Kleinman y decirles los números. De
todos modos, puede que la secuencia no
tuviera sentido alguno. E incluso si los
números no eran aleatorios, incluso si
eran la clave de algo terrible, ¿por qué
diablos tenía que ser él responsable de
guardar el secreto? No lo había pedido.
Lo único que había hecho era escribir un
artículo de investigación sobre la
relatividad.
Se asió al borde de la mesa e intentó
calmarse. Le quedaban cinco, quizá diez
segundos. Lucille tenía la mirada
clavada en su reloj y Hawley seguía
alisando el capuchón negro. Al
observarlos con atención David se dio
cuenta de que, aunque les revelara los
números, los agentes no lo dejarían ir.
Mientras tuviera esos números en la
cabeza, supondría un riesgo. Su única
esperanza era hacer un trato,
preferiblemente con alguien que
estuviera por encima de los agentes
Parker y Hawley en la cadena de mando.
—Antes de decir nada, necesito
ciertas garantías —dijo—. Quiero
hablar con un superior.
Lucille frunció el ceño.
—¿Pero qué se ha creído que es
esto? ¿Un centro comercial? ¿Piensa que
se puede quejar al encargado si no está
contento con el trato recibido?
—Necesito saber para qué quieren
los números. Si ustedes no me pueden
decir la razón, llévenme a alguien que sí
pueda.
Lucille dejó escapar un largo
suspiro. Se quitó el cigarrillo de la boca
y lo ahogó en uno de los vasos de papel.
Luego se puso en pie empujando la silla
hacia atrás, e hizo una leve mueca de
dolor al estirar las piernas.
—Muy bien, señor Swift, tendrá lo
que pide. Lo vamos a llevar a un sitio
donde podrá charlar con mucha gente.
—¿Adónde? ¿A Washington?
Lucille se rió entre dientes.
 —No, el sitio del que le hablo está
un poco más al sur. Se trata de un lugar
encantador llamado Guantánamo.
David sintió que la adrenalina
inundaba su cuerpo.
—¡Espere un segundo! ¡Soy un
ciudadano! Usted no puede…
—En uso de las atribuciones que me
confiere la Ley Patriota, le declaro
combatiente enemigo —dijo, y se volvió
hacia Hawley—. Vuelve a ponerle las
esposas. Los grilletes ya se los
pondremos en el coche.
Hawley lo cogió del brazo y gritó:
—¡Levántese!
David, sin embargo, se quedó quieto
en la silla. El corazón le latía con fuerza
y las piernas le temblaban. Hawley
levantó todavía más la voz:
—¡He dicho que SE LEVANTE! —Y
estaba a punto de tirar de David y
arrastrarlo cuando otro de los agentes le
llamó la atención con unos golpecitos en
el hombro. Era el tipo que debía llamar
a Logística por radio. Estaba pálido.
—Esto… ¿señor? —susurró—. Creo
que tenemos un problema.
Lucille no pudo evitar oírlo. Se
interpuso entre Hawley y su colega.
—¿Qué ocurre? ¿Cuál es el
problema?
El agente, todavía pálido, estaba tan
nervioso que durante un par de segundos
no le salió la voz.
—No puedo ponerme en contacto
con Logística. He probado todas las
frecuencias, sin éxito. No hay más que
estática en todos los canales.
Lucille lo miró con escepticismo.
—La radio debe de estar estropeada.
—Cogió el micrófono sujeto al cuello
de su blusa y apretó el botón de llamada
—. Negro Uno a Logística. ¿Me copia,
Logística?
Pero antes de obtener respuesta
alguna, un tremendo estruendo hizo
temblar las paredes.
 Mientras caminaba hacia el garaje
en el que estaba aparcado el Suburban
negro, a Simon se le ocurrió que si
alguna vez quisiera cambiar de carrera
siempre podría trabajar como asesor de
seguridad. Después de todo, ¿quién
mejor para aconsejar sobre la defensa
de instalaciones gubernamentales o
privadas que alguien con experiencia en
entrar por la fuerza en ellas?
Desde luego, él podía darle algunos
consejos al FBI. En la caseta del guarda
que había en la entrada del garaje sólo
había un agente, un tipo joven, bajo y
fornido que llevaba una cazadora
naranja y una gorra de los Yankees de
Nueva York: éste era su poco
convincente intento de parecer un guarda
de aparcamiento corriente. Destinar un
solo agente en la cabina en vez de dos
era un error, pensó Simon. Uno nunca
debe quedarse corto en recursos
defensivos, y menos todavía en el turno
de noche.
Simon se había cambiado y ahora
llevaba un elegante traje y un maletín de
piel. Cuando llamó al cristal a prueba de
balas de la cabina, el agente lo examinó
y luego entreabrió la puerta.
—¿Qué quiere? —le preguntó.
—Lamento molestarlo —dijo Simon
—, quería información sobre los precios
mensuales del aparcamiento.
—Aquí no…
Simon abrió de golpe la puerta y se
abalanzó sobre el agente, derribándolo
con un golpe de hombro en la barriga.
En la cabina sólo había una cámara de
vigilancia y no cubría el suelo. Otro
error. Echado encima del agente, Simon
le clavó un cuchillo de combate en el
corazón y lo mantuvo sujeto contra el
suelo hasta que dejó de moverse. No era
culpa suya, pensó Simon. Había sido un
fallo institucional.
Antes de enderezarse, Simon se puso
la cazadora y la gorra de los Yankees.
También cogió una Uzi y munición de su
maletín.
Ahora varias cámaras de vídeo lo
enfocaban, de modo que avanzó con la
cabeza gacha. Giró al llegar a una
esquina y vio media docena de
Suburbans aparcados cerca de una
puerta de acero. Cuando se encontraba a
unos diez metros, la puerta se abrió y
apareció un exaltado hombre vestido
con un traje gris.
—¡Anderson! —gritó—. ¡Qué
diablos está…!
Simon levantó la mirada y disparó la
Uzi al mismo tiempo. El agente cayó y
su cuerpo postrado impidió que la
puerta se cerrara. Simon se dirigió a
toda prisa hacia la puerta, llegando justo
a tiempo de reducir a un tercer agente
que rápidamente había acudido en ayuda
de su colega. Esto es lamentable, pensó
Simon. Me lo están poniendo demasiado
fácil.
Nada más cruzar la puerta estaba la
sala de comando en la que los
desafortunados agentes habían sido
emplazados. Primero inutilizó la radio,
luego examinó el panel de monitores de
vídeo. Encontró su objetivo en la
pantalla con el rótulo SUB-3A, en la que
aparecía una de las salas de
interrogatorio del subsótano. Simon
conocía bien la distribución del
complejo; a lo largo de los años había
conseguido, a través de diversas fuentes
de la inteligencia norteamericana y por
un módico precio, gran cantidad de
información acerca del funcionamiento
de sus agencias.
Sólo quedaba una barrera más, una
segunda puerta de acero al fondo de la
sala. Esta puerta tenía un teclado
alfanumérico que controlaba la
cerradura. Por un momento, Simon
lamentó haber asesinado a los agentes:
debería haber dejado por lo menos a uno
con vida para sonsacarle el código de
entrada. Afortunadamente, el FBI había
cometido otro estúpido error al instalar
una cerradura con pestillo único en vez
de un mecanismo más resistente.
Simon sacó medio kilo de C-4 de su
bolsa de municiones. Le llevó 83
segundos colocar el explosivo alrededor
de la cerradura, insertar los detonadores
y desplegar el cordel detonador hasta el
otro lado de la sala de mando.
Agazapado detrás de una columna,
Simon gritó «Na zdorovya!», un brindis,
el equivalente ruso de «¡Salud!», y luego
detonó la carga.

En cuanto oyeron la explosión,

Lucille y Hawley y los otros dos agentes
sacaron sus Glock. No había ningún
enemigo a la vista, pero aun así todos
apuntaron su semiautomática hacia la
puerta cerrada de la sala de
interrogatorio. Por primera vez en su
vida, David deseó tener una arma.
—¡Hostia puta! —gritó Hawley—.
¿Qué cojones ha sido eso?
Lucille parecía estar un poco más
calmada. Hizo una seña con la mano a
los agentes, levantando índice y corazón.
Lentamente, los tres hombres se
acercaron a la puerta. Entonces Hawley
agarró el pomo y abrió la puerta de
golpe. Sus dos colegas se precipitaron
hacia el pasillo. Un segundo más tarde
ambos gritaron: —¡Despejado!
Lucille soltó un resoplido de alivio.
—Muy bien, escuchad. Hawley se
queda aquí para proteger al detenido.
Los demás vienen conmigo para
identificar la amenaza y restablecer las
comunicaciones.
Cogió las carpetas que estaban sobre
la mesa y se las metió debajo del brazo.
Luego se volvió hacia David.
—Usted, señor Swift, siéntese en
esa silla y estese calladito. El agente
Hawley estará al otro lado de la puerta,
vigilando. Como haga usted el más
mínimo ruido, volverá a entrar y le
meterá una bala por el culo. ¿Lo ha
entendido?
No esperó la respuesta, pero tanto
daba: David estaba demasiado aterrado
para decir nada. En vez de eso salió
disparada hacia el pasillo, pasando
junto a Hawley, que todavía sostenía el
pomo de la puerta.
—Esto… ¿señora? —preguntó—.
¿Cuál es el plan alternativo? ¿Qué
ocurre si no puedo mantener la
posición?
—Si eso ocurre, tiene autorización
para tomar las medidas necesarias.
Hawley salió al pasillo y cerró la
puerta tras de sí. David oyó como el
pestillo se cerraba. El silencio que se
hizo en la sala fue tal que podía oír el
zumbido de las luces fluorescentes del
techo.
Las medidas necesarias. El
significado de esa frase se le hizo
evidente mientras permanecía sentado
ahí dentro. David poseía una
información que el FBI, por la razón que
fuera, consideraba valiosa. Tanto, de
hecho, que el Bureau haría lo posible
para asegurarse de que no caía en las
manos equivocadas. Con toda seguridad,
destruirían la información antes de dejar
que nadie la obtuviera. Incluso si eso
significaba destruirlo a él. Visualizó
mentalmente al agente Hawley entrando
de nuevo en la sala, apuntándole con su
pistola.
David se incorporó de golpe. ¡No
podía quedarse aquí, tenía que
escaparse! Miró a su alrededor,
buscando desesperadamente alguna
forma de escapar, quizá un panel suelto
del techo que levantar, un conducto de
aire por el que reptar. Sin embargo tanto
el techo como las paredes eran de
hormigón macizo, lisos, sin nada. En la
sala sólo había las sillas y la mesa gris,
sobre la que estaba la jarra de agua, los
vasos de papel, y la Super Soaker que
tan concienzudamente habían examinado.
Entonces se dio cuenta de otra cosa.
Con las prisas, Lucille se había dejado
su chaqueta roja brillante en el respaldo
de la silla. En sus bolsillos había un
encendedor Zippo y una petaca con
alcohol. David recordó lo que había
dicho su ex esposa del peligro de las
Super Soakers.

Simon tenía algo bueno que decir

sobre la seguridad del complejo del
FBI: por lo menos no habían puesto el
interruptor diferencial en un lugar obvio,
como la sala de comando. Tuvo que
seguir los giros y vueltas de los cables
hasta encontrar el cuarto de
mantenimiento. Pero esta opinión
favorable sobre la agencia se vino abajo
cuando comprobó que el cuarto no
estaba cerrado con llave. Negando con
la cabeza, entró en el pequeño cuarto y
localizó el panel eléctrico. Es increíble,
pensó. Si pagara impuestos, estaría
escandalizado.
Con sólo apagar el interruptor, el
complejo se quedó a oscuras. Entonces
Simon metió la mano en el bolsillo y
sacó su nuevo juguete, unas gafas
térmicas de rayos infrarrojos. Encendió
el artefacto y reguló la correa para que
las lentes binoculares se le ajustaran
bien a los ojos. Su tecnología era muy
superior a la de las gafas de visión
nocturna del ejército de Estados Unidos,
que funcionaban intensificando la luz
que apenas era visible; las gafas
térmicas, en cambio, mostraban calor, no
luz, de modo que podían funcionar en
total oscuridad. En la pantalla del visor
los monitores de los ordenadores,
todavía calientes, brillaban con
intensidad mientras que el frío acero de
la puerta se veía negro azabache. Si
seguía las luces fluorescentes, recién
apagadas y que todavía estaban
enfriándose, llegaría fácilmente a las
escaleras. Simon sonrió en la oscuridad.
Adoraba las nuevas tecnologías. Ahora
estaba listo para dar caza a su presa, ese
esbelto y atlético prisionero que le
recordaba a un pajarillo asustado.
Tras bajar dos tramos de escaleras
oyó pasos. Sin hacer ruido, retrocedió
un tramo hasta el rellano y apuntó la Uzi
a la entrada de la escalera. Unos
segundos más tarde pudo ver tres haces
de luz alumbrando el pasillo. Esto no se
podía considerar exactamente un fallo
de los agentes; teniendo en cuenta las
circunstancias, no tenían otra opción que
utilizar sus linternas. El resultado, sin
embargo, era el mismo. En el visor
infrarrojo Simon pudo ver una mano
agarrada a un cilindro brillante y una
cara espectral que parecía haber sido
untada con pintura brillante. Antes de
que el agente alumbrara a Simon con la
linterna éste disparó dos balas a la
resplandeciente cabeza.
—¡Apagad las luces! —exclamó
bruscamente una voz—, y los otros dos
haces de luz desaparecieron. Simon bajó
las escaleras en silencio, sorteando el
cuerpo del agente muerto, y sacó la
cabeza por la esquina. En el pasillo vio
dos siluetas en cuclillas, una a unos diez
metros y la otra un poco más atrás. El
agente más cercano estaba a distancia de
tiro. Sostenía la pistola con ambas
manos y la movía frenéticamente de un
lado a otro, en busca de un objetivo en
la oscuridad. La imagen infrarroja era
tan precisa que Simon podía ver la
estela gris de sudor frío cayendo por su
cara blanca. Simon liquidó al pobre
desgraciado de un disparo en la frente.
Antes de poder eliminar al tercer agente,
sin embargo, una bala le pasó rozando la
oreja derecha.
Simon se escondió rápidamente
detrás de la esquina al pasarle rozando
otra bala. El tercer agente disparaba a
ciegas en su dirección. No estaba mal,
pensó. Por lo menos éste le ponía ganas.
Esperó unos segundos y luego se volvió
a asomar para localizar a su adversario.
El agente se había puesto de lado para
ofrecer menos blanco, y en el visor
infrarrojo Simon vio una robusta y
corpulenta silueta de piernas rollizas y
enormes pechos. Vaciló antes de
levantar la Uzi, ¡el agente era una
babushka! ¡Podía ser su abuela! Y en
este momento de vacilación ella disparó
tres veces más.
Simon se pegó a la pared. ¡Dios, eso
había estado cerca! Entonces levantó el
arma y se preparó para devolver el
fuego, pero la babushka había dado
media vuelta y había desaparecido
detrás de una esquina.
Ahora Simon estaba enfadado. ¡Esa
vieja lo había humillado! Fue a por ella,
caminando sigilosamente por el pasillo.
No había avanzado mucho cuando oyó
un grito apagado detrás de él. Se detuvo
y se dio la vuelta. Oyó otro grito, una
voz masculina, lejana pero muy alta,
tanto que atravesaba las paredes y se
pudo oír en todo el complejo:
—¡Ya me ha oído, Hawley! ¡Abra la
maldita puerta!
A regañadientes, Simon abandonó la
persecución de la babushka. Ya se
encargaría de ella más tarde. Ahora
tenía algo que hacer.
 Las luces se apagaron justo cuando
David metió la mano en el bolsillo de la
chaqueta de Lucille. Se quedó helado
cual carterista al que hubieran
sorprendido robando. Al agente Hawley,
de pie al otro lado de la puerta cerrada,
también le sorprendió el repentino
apagón; David le oyó exclamar «¡Me
caguen…!» antes de quedarse callado y
no decir nada más.
David respiró hondo. Muy bien,
pensó. Esto no cambia las cosas. Tanto
si las luces están encendidas como
apagadas he de salir de aquí. Sacó la
petaca del bolsillo interior de la
chaqueta de Lucille y la dejó con
cuidado encima de la mesa, procurando
no hacer ruido. Luego buscó un poco
más y encontró el Zippo. Consideró un
momento la posibilidad de encenderlo
para ver lo que estaba haciendo, pero
sabía que Hawley vería la luz por la
ranura de la puerta. No, tendría que
hacerlo a oscuras. Puso el encendedor
sobre la mesa, memorizando su
posición, y luego cogió la Super Soaker.
Afortunadamente, a estas alturas ya
era un experto en el manejo de la
escopeta de agua. Jugando con Jonah,
apenas unas horas antes, había rellenado
el cargador de la escopeta por lo menos
una docena de veces, así que ahora pudo
encontrar con facilidad la abertura del
depósito y quitar la tapa a ciegas. El
recuerdo de la tarde que había pasado
con Jonah lo hizo detenerse un segundo,
y sintió un nudo en el estómago al
preguntarse si volvería a ver a su hijo.
No, se dijo a sí mismo, no pienses en
ello. No te pares.
Cogió la petaca plateada y le quitó
la tapa. Tenía capacidad para más o
menos un cuarto de litro de licor y, tal y
como había asegurado Lucille, era casi
alcohol puro: los vapores le escocieron
los ojos mientras lo vertía en la Super
Soaker. Se preguntó si habría suficiente
licor. Necesitaba por lo menos medio
litro para generar suficiente presión en
el segundo cargador. ¡Mierda!
Aunque la habitación se encontraba
completamente a oscuras, cerró los ojos
para pensar. Agua. Había dos vasos de
papel con agua sobre la mesa. Podía
diluir el alcohol hasta el cincuenta por
ciento y todavía ardería. Con cuidado,
buscó a tientas y encontró uno de los
vasos de papel. Sacó la colilla de
cigarrillo y vertió más o menos un litro
de agua en el depósito. Luego localizó el
otro vaso y vertió casi un litro más. Esto
era lo máximo que podía poner.
Esperaba que fuera suficiente.
David cerró el depósito de la
escopeta y lo bombeó silenciosamente.
En la oscuridad imaginó la mezcla de
agua y alcohol pasando al segundo
depósito y ejerciendo presión en las
moléculas de aire. Después de bombear
tanto como pudo, colocó el pulverizador
de la escopeta en «chorro amplio». El
alcohol ardería más fácilmente si salía
en gotitas diminutas. Alargó entonces el
brazo para coger el Zippo de donde lo
había dejado, pero entonces oyó en los
pasillos el eco de dos detonaciones.
Eran tiros. Asustado, se le cayó el
encendedor y lo perdió en la oscuridad.
Parecía que la habitación se hubiera
inclinado. David se sentía como si se
estuviera ahogando en lo más hondo del
negro océano. Impotente, se quedó
mirando fijamente hacia el abismo en el
que había caído el Zippo, y entonces se
puso a cuatro patas y empezó a buscarlo
a tientas. Cubrió de forma metódica toda
la zona que iba de la mesa a la pared,
haciendo amplios arcos con los brazos
en el frío linóleo, pero no hubo forma de
encontrar el maldito encendedor.
En los pasillos retumbó el eco de
más disparos, ahora todavía más
cercanos. Frenético, David siguió
rastreando el suelo, hurgando con los
dedos por todos los rincones. ¡Por el
amor de Dios! ¿Dónde diablos está?
Entonces se dio con la cabeza en una de
las sillas, y al meterse debajo de la
mesa por fin encontró el Zippo.
Temblando, abrió el encendedor e
hizo girar la ruedecilla contra la piedra.
La llama surgió como si de un ángel se
tratara, un pequeño milagro del cielo.
David se puso en pie, cogió la Super
Soaker y apuntó hacia la puerta. Oyó el
estallido de un tercer disparo mientras
posicionaba la llama delante del cañón
de plástico, pero esta vez no se
acobardó.
—¡Hawley! —gritó—. ¡Abra la
puerta! ¡Tiene que dejarme salir!
Entonces oyó que una voz le
susurraba al otro lado de la puerta.
—¡Cierra el pico, imbécil!
Era obvio que Hawley no quería
llamar la atención de quien fuera que
estuviera disparando. Pero David intuía
que de todos modos se estaban
acercando.
—¡Ya me ha oído, Hawley! ¡Abra la
maldita puerta!
Pasaron unos segundos. Se está
preparando, pensó David. Su posición
se ha vuelto insostenible y ahora tiene
que adoptar las medidas necesarias. Su
única opción es matarme.
Entonces la puerta se abrió y David
apretó el gatillo.
 Simon llegó al cruce con otro pasillo
y vio a otro agente federal más en el
visor de infrarrojos. Estaba de pie
delante de una puerta, cogido al pomo
con una mano y sosteniendo una pistola
en la otra. Con curiosidad, Simon se
acercó un poco más, sin dejar de apuntar
al tipo con su Uzi. El agente permaneció
así durante varios segundos como si
fuera un pretendiente nervioso,
murmurando para sí «Me caguen todo,
me caguen todo…» mientras intentaba
tranquilizarse. Entonces abrió la puerta
de golpe mientras metía la mano en el
bolsillo para coger una linterna. De
repente, de la entrada salió una brillante
llamarada blanca.
Simon se quedó cegado. La
abrasadora llamarada se había
extendido por toda la pantalla,
convirtiendo el visor en un rectángulo
completamente blanco. Se quitó las
gafas, ahora inútiles, se agachó y se
colocó en posición defensiva, cruzando
los brazos sobre la cabeza. Se trataba de
algún tipo de artefacto incendiario, pero
no olía a gasolina o a fósforo blanco.
Parecía más bien vodka casero. La bola
de fuego se disipó en un par de
segundos, dejando apenas unas pocas
llamas azuladas ardiendo en algunos
charcos del suelo. El agente del FBI se
tambaleó y cayó de espaldas. Luego
empezó a rodar por el suelo como un
tronco, intentando apagar los restos del
fuego azul de su chaqueta.
Entonces Simon oyó una rápida serie
de chirridos como de goma. Al pasar a
su lado se dio cuenta de qué se trataba:
las zapatillas deportivas del prisionero.
Inmediatamente, Simon levantó su Uzi y
apuntó en dirección a los veloces pasos,
pero no se atrevió a disparar. Quería al
hombre vivo. Se puso en pie como pudo
y empezó a perseguirlo por el pasillo
completamente a oscuras. Cuando ya
estaba a punto de alcanzarlo, sin
embargo, oyó que caía algo al suelo,
algo hueco y de plástico, y un segundo
más tarde lo pisó y perdió el equilibrio.
Era esa maldita escopeta de agua,
comprendió mientras caía de espaldas y
se golpeaba la base del cráneo en el
marco de una puerta.
Se quedó tumbado en la oscuridad,
aturdido, durante diez o quince
segundos. Al abrir los ojos vio que el
agente del FBI, todavía humeante, iba
detrás del prisionero fugitivo. Un
auténtico idiota norteamericano, pensó
Simon. Entregado, pero insensato.
Después de respirar hondo para
aclararse la cabeza, Simon se puso en
pie y se volvió a poner las gafas
térmicas. El sistema de visión se había
reiniciado y la pantalla volvía a
funcionar con normalidad. Recogió la
Uzi y empezó correr.

David se sumergió en la oscuridad.

Sólo pensaba en huir. Después de tirar
la Super Soaker oyó un ruido sordo
detrás, pero no se volvió, siguió
corriendo. Sin aminorar la marcha,
encendió otra vez el Zippo, y la llama
iluminó un pequeño círculo a su
alrededor. Al principio no vio nada más
que puertas lisas a ambos lados del
pasillo, pero luego divisó el rellano del
ascensor a su izquierda y un letrero
luminoso de color rojo en el que ponía
SALIDA. Se dirigió directamente hacia
la puerta que había debajo del letrero y
la embistió con el hombro. Para su
consternación, sin embargo, la puerta no
se abrió. Intentó girar el pomo, pero no
se movió. ¡Increíble! ¿Cómo se les
ocurría cerrar una salida de emergencia?
Mientras estaba ahí de pie, intentando
abrir la puerta infructuosamente, oyó un
bramido lejano («Me caguen») y luego
el eco de los pasos del agente Hawley.
David empezó a correr otra vez.
Volvió a girar a la izquierda y recorrió a
toda velocidad un nuevo pasillo,
buscando desesperadamente otra salida.
El complejo ocupaba toda la planta del
edificio, de modo que tenía que haber
otra escalera en algún lugar. Pero
¿dónde diablos estaba? Mientras corría
tan rápido como podía, inspeccionando
ambos lados del pasillo, tropezó con
algo que parecía un saco de ropa sucia.
David volvió a encender el Zippo y vio
que era un cadáver. Uno de los agentes
de traje gris que iban con Hawley.
Había recibido dos disparos en la
frente. Antes de ser presa del horror, sin
embargo, David advirtió que el cadáver
yacía al pie de una escalera.
 Un momento después Hawley torcía
la esquina y aparecía al final del pasillo.
Adoptó la posición de disparo en cuanto
vio el Zippo, de modo que David apagó
inmediatamente la llama y se apresuró a
subir las escaleras. Lo hizo a oscuras,
cogiéndose como podía a la barandilla y
raspándose las espinillas con los
peldaños, mientras Hawley iba apenas
unos segundos por detrás. Después de
subir tres tramos, advirtió un débil
resplandor amarillento que provenía de
una puerta entreabierta. Atravesó una
habitación repleta de monitores de vídeo
rotos y sorteó dos cadáveres más sin
siquiera detenerse. Estaba en un
aparcamiento y ya podía oler la dulce
contaminación del aire de Nueva York.
Echó a correr por la rampa en dirección
a la gloriosa luz de la calle.
Pero había por lo menos treinta
metros hasta el final de la rampa, y no
veía ningún sitio en el que ponerse a
cubierto, de modo que supo que ya no
tenía nada que hacer cuando miró por
encima del hombro y vio a Hawley en la
base de la pendiente. En el rostro del
agente, ennegrecido y con quemaduras,
se advertía una amplia sonrisa.
Lentamente levantó su Glock y apuntó
con mucho cuidado. De repente, sin
embargo, se oyó un disparo y Hawley
cayó al suelo.
David se quedó mirando el cuerpo
sin vida del agente, que se había
quedado en posición fetal. Estaba
demasiado confundido para sentir
ningún tipo de alivio por este repentino
giro de los acontecimientos, y durante un
momento pensó incluso que alguien le
estaba gastando una broma. Sin
embargo, a pesar de su confusión, David
no dejó de correr. Sus piernas lo
llevaron al final de la rampa, y unos
segundos más tarde estaba en una calle
vacía, rodeado de altos edificios de
oficinas. Leyó los nombres en una
esquina: calles Liberty y Nassau. Estaba
en el Lower Manhattan, apenas tres
manzanas al norte de la Bolsa. Oyó
sirenas de policía, así que siguió
andando en dirección al este, hacia
Broadway y el río Hudson.

Para cuando Simon llegó al final de

la rampa, después de liquidar al
chamuscado agente del FBI, media
docena de coches patrulla bajaban ya
por la calle Liberty. La babushka,
pensó. Debía de haber llamado a la
policía para pedir refuerzos. Se
escondió detrás de un quiosco de prensa
cerrado cuando los coches se detuvieron
y los policías salieron disparados hacia
el aparcamiento. El prisionero se
encontraba a una manzana, en la esquina
de Broadway con Liberty, pero Simon
no podía arriesgarse a pasar entre todos
esos policías. No con una Uzi escondida
debajo de la cazadora. Decidió bajar
por Nassau y correr hacia el norte, en
dirección al callejón Maiden, con la
esperanza de interceptar ahí a su presa.
Cuando llegó a Broadway, sin embargo,
no vio rastro del prisionero. Simon
recorrió la avenida, sin dejar de mirar
también las calles laterales, pero el tipo
había desaparecido. «Yobany v'rot!»
maldijo Simon mientras se daba un
manotazo de frustración en la pierna.
Pero su furia apenas duró un
momento. Es todo cuestión de saber
adaptarse, se recordó a sí mismo. Tan
sólo necesitaba modificar de nuevo su
estrategia.
De pie en la esquina, todavía
resollando como un perro, Simon pensó
en el prisionero. Había pocos lugares a
los que pudiera ir, y eran todos bastante
predecibles. Lo primero era identificar
al tipo y determinar su relación con el
profesor Kleinman. Luego sólo tenía que
localizar a sus conocidos. Estaba seguro
de que tarde o temprano este tipo con
zapatillas deportivas lo llevaría a la
Einheitliche Feldtheorie.
Simon recobró el aliento mientras se
dirigía a donde había aparcado el
Mercedes. Sintió una sombría
satisfacción al levantar la mirada hacia
los rascacielos de Broadway y
contemplar las oscuras torres que se
cernían sobre la calle. Muy pronto,
pensó, todo esto habrá desaparecido. 
 4
—¡Maldita sea, Lucy! ¿Qué diablos
ha pasado?
Lucille estaba sentada en una sala de
conferencias de las oficinas del FBI en
el edificio Federal Plaza, hablando por
una línea de teléfono segura con el
director del Bureau. Había evacuado el
complejo de la calle Liberty y
establecido un puesto de mando
temporal en la oficina central de Nueva
York. Había sacado de la cama y dado
nuevas órdenes a todos los agentes fuera
de servicio que se encontraban en la
zona. Ahora, quince minutos después de
medianoche, Lucille afrontaba la difícil
tarea de darle las malas noticias a su
jefe.
—Nos han cogido por sorpresa —
admitió ella—. Primero neutralizaron
Logística, inutilizando nuestras
comunicaciones. Luego cortaron la
electricidad y fueron en busca del
detenido. Hemos perdido a seis agentes.
—A Lucille le sorprendió la calma con
la que informaba de esto. Seis agentes.
Era una jodida pesadilla—. Asumo toda
la responsabilidad, señor.
—Mierda, ¿quién diablos ha hecho
esto? ¿Hay alguna grabación?
 —No, señor. Lamentablemente
destruyeron los sistemas de vigilancia.
Pero creemos saber a quién nos
enfrentamos. Iban armados con Uzis y
han utilizado C-4. Probablemente
también llevaban gafas infrarrojas.
—¿Piensa que podría tratarse de Al
Qaeda?
—No, demasiado sofisticado para
ellos. Más bien los rusos. O quizá los
chinos. O los norcoreanos. Joder, puede
incluso que fueran los israelíes. Ha sido
una operación muy elaborada.
—¿Qué hay del detenido? ¿Cree que
está confabulado con ellos?
Lucille vaciló antes de contestar.
Siendo honestos, no sabía qué pensar de
David Swift.
—Al principio hubiera dicho que no.
Al fin y al cabo, el tipo es un profesor
de historia. No tiene antecedentes
criminales, ni ha hecho el servicio
militar, ni tampoco ha realizado viajes o
llamadas internacionales inusuales. Sin
embargo, sí ha admitido que Kleinman
le ha dado una serie numérica,
probablemente un código encriptado
para acceder a algún archivo
informático. Quizá querían vender la
información pero el acuerdo se echó a
perder.
—¿Cuáles son las posibilidades de
atraparlo de nuevo? El secretario de
Defensa está histérico con todo esto. Me
llama cada media hora para que lo
mantenga al tanto.
Lucille sintió una punzada de
malestar. El maldito secretario de
Defensa. Había obligado al Bureau a
realizar el trabajo sucio de este caso, y
aun así no quería revelar de qué se
trataba.
—Dígale que está todo bajo control
—dijo—. Tenemos a la policía de
Nueva York realizando controles en
puentes y túneles con perros detectores
para que rastreen cualquier resto de C-4.
También hemos emplazado agentes en
todas las estaciones de tren y autobús.
—¿Tiene alguna foto del detenido
para identificarlo?
—Tenemos la fotografía de su carnet
de conducir que nos ha proporcionado el
Departamento de Vehículos Motorizados
de Nueva York, y la de la sobrecubierta
de un libro que escribió. Sobre hombros
de gigantes es su título. Ahora estamos
imprimiendo los folletos y en una hora o
así los podremos distribuir entre
nuestros agentes. No se preocupe, no
llegará lejos.

David corrió hacia el norte

siguiendo el recorrido del río Hudson.
Tras escapar de los agentes del FBI,
sentía un impulso primordial: huir tan
lejos como fuera posible del complejo
de la calle Liberty. Estaba demasiado
nervioso para coger un taxi o el metro, y
demasiado preocupado por si un coche
patrulla o un policía de tráfico lo
detenían, de modo que finalmente huyó
por el carril bici que corría paralelo al
río, entre fanáticos nocturnos del
ejercicio: corredores, ciclistas y
patinadores ataviados con sus brillantes
cintas reflectantes.
No se detuvo hasta llegar a la calle
34, a casi cinco kilómetros de distancia.
Respirando con dificultad, se apoyó
contra una farola y cerró un momento los
ojos. Dios mío, susurró, Dios
todopoderoso. Esto no puede estar
ocurriendo. Había escuchado durante
cinco minutos las últimas palabras de un
moribundo profesor de física y ahora
tenía que huir para salvar la vida. ¿Qué
le había dicho Kleinman que pudiera ser
tan importante? Einheitliche
Feldtheorie. Destructor de mundos.
David negó con la cabeza. ¿Qué diablos
estaba ocurriendo?
Una cosa estaba clara: los agentes
del FBI no eran los únicos que iban
detrás del secreto de Kleinman. Alguien
había torturado al profesor, alguien
había atacado el complejo de la calle
Liberty. Y David no tenía ni idea de
quién se trataba.
Alarmado por este pensamiento,
abrió los ojos e inspeccionó el carril
bici. No podía quedarse aquí. Tenía que
planear algo. Sabía que no sería muy
prudente ir a su apartamento, ni al de
Karen; seguramente, el FBI ya tenía
ambos lugares bajo vigilancia. Por la
misma razón, tampoco podía correr el
riesgo de ir a casa de alguno de sus
amigos o colegas. No, tenía que salir de
Nueva York. Necesitaba algo de
efectivo, ponerse en marcha, y quizá
pensar en algún modo de cruzar la
frontera con Canadá. No podía alquilar
un coche —los agentes federales
descubrirían inmediatamente la
transacción en su tarjeta de crédito y
luego difundirían la matrícula del coche
a todas las patrullas estatales—. Quizá,
si tenía suerte, podría coger un tren o un
autobús sin que lo descubrieran.
David encontró un cajero automático
y extrajo tanto efectivo de su cuenta
como pudo. El FBI también descubriría
estas transacciones, pero no había forma
de evitarlo. Luego se fue directo a la
estación Penn.
En cuanto llegó a la entrada de la
estación de la Octava Avenida, sin
embargo, se dio cuenta de que ya era
demasiado tarde. Toda la zona de las
taquillas era un enjambre de agentes
tanto de policía como de la Guardia
Nacional. En los accesos a los andenes,
la policía pedía la documentación a
todos los pasajeros, y pastores alemanes
entrenados en la detección de bombas
inspeccionaban bolsas, maletines y
perneras. Maldiciendo su suerte, David
se dirigió al otro lado de la estación.
Debería haber subido a un tren una hora
antes, en la estación PATH del centro.
Al acercarse a la salida de la
Séptima Avenida, un nuevo pelotón de
agentes de policía entró en el vestíbulo,
formando una hilera cerrada e
impidiendo el paso hacia las escaleras y
las escaleras mecánicas. «Mierda»,
susurró David. Uno de los policías sacó
un megáfono.
—Muy bien —exclamó—. Hagan
una fila delante de la escalera y saquen
sus permisos de conducir. Para poder
salir de la estación han de enseñarnos
algún tipo de documentación.
Intentando comportarse con
normalidad, David se dio media vuelta y
volvió sobre sus pasos, pero ahora
también había policías en las salidas de
la Octava Avenida. Desprotegido y
nervioso, empezó a buscar algún lugar
para esconderse, algún quiosco de
prensa o un chiringuito de comida rápida
en el que pudiera ocultarse durante unos
minutos y recomponerse, pero a estas
horas la mayoría de las tiendas del
vestíbulo estaban cerradas. Los únicos
lugares todavía abiertos eran un Dunkin'
Donuts repleto de oficiales de policía y
un lúgubre y pequeño bar llamado
Station Break. David hacía años que no
entraba en un bar, y la mera idea de
entrar en el Station Break le produjo
náuseas. Pero tampoco era momento de
ponerse quisquilloso.
Dentro del bar, una docena de
fornidos y barbudos veinteañeros
sentados en una mesa repleta de latas de
Budweiser estaban de jarana. Todos
llevaban la misma camiseta
personalizada con las palabras
«DESPEDIDA DE SOLTERO DE
PETE» impresas sobre la silueta de
unos pechos. Hacían mucho ruido y al
parecer habían logrado echar del local a
todo el mundo excepto al camarero, que
permanecía detrás de la caja
registradora con cara de pocos amigos.
David se sentó a la barra sonriendo,
haciendo ver que no pasaba nada.
—Una Coca-Cola, por favor.
Sin decir una palabra, el camarero
cogió un vaso algo ajado y lo llenó de
hielo. David observó que había dos
puertas que daban a los servicios, pero
no salida de emergencia. En la pared
había un televisor con el sonido
apagado. Una joven presentadora rubia
miraba fijamente a la cámara mientras, a
su lado, aparecían sobreimpresionadas
las palabras «ALERTA TERRORISTA».
—¡Eh! ¡Esa tía está jodidamente
buena! —exclamó uno de los
participantes en la despedida de soltero.
Tambaleándose, se puso de pie para
poder ver mejor a la presentadora—.
¡Oh, sí! ¡Léeme las noticias, muñeca!
¡Vamos, léeselas a Larry! ¡Larry lo
quiere saber todo, muñeca!
Mientras sus amigos reían a
carcajadas, Larry se acercó a la barra.
Su barriga era tan grande que parecía
una pelota de playa colgando por encima
del cinturón. Tenía los ojos inyectados
en sangre, como de maníaco, la barba
llena de restos de palomitas, y olía tanto
a Budweiser que David tuvo que
aguantar la respiración.
—¡Eh! ¡Camarero! —gritó Larry—.
¿Cuánto cuesta un chupito de
Jagermeister?
El camarero lo miró todavía peor.
—Diez dólares.
—¡Santo Dios! —Larry estampó su
gordo puño sobre la barra—. ¡Por eso
ya no vengo nunca a esta puta ciudad!
Ignorándolo, el camarero sirvió a
David su Coca-Cola.
—Son seis dólares.
Larry se volvió hacia David.
—¿Ves lo que quiero decir? ¡Es un
puto atraco! ¡Es tres veces más caro que
en Jersey!
David no dijo nada. No quería que
el tipo se envalentonara. Ya tenía
suficientes preocupaciones. Le dio al
camarero un billete de veinte.
—Lo mismo pasa en los bares de
tías desnudas —prosiguió Larry—.
Acabamos de estar en un lugar llamado
Cat Club, en la calle 21. Las chicas
pedían cincuenta pavos por un lap
dance. ¿Te lo puedes creer? ¡Cincuenta
putos pavos! Así que al final me he
dicho: «¡Que le den, volvamos a
Metuchen!». Hay un club en la Carretera
9, el Lucky Lounge. Las chicas están
igual de buenas, y un lap dance sólo te
cuesta diez pavos.
David quería estrangular a este tipo.
Los agentes de policía y los guardias se
estaban acercando, los podía ver
patrullando justo enfrente del Station
Break con sus pastores alemanes y sus
M-16, pero en vez de planear una forma
de salir de ésta, David tenía que
escuchar a este palurdo de Nueva
Jersey. Negó con la cabeza, frustrado.
—Perdona, pero justo ahora iba a…
—Eh, ¿cómo te llamas, colega? —
Larry extendió la mano derecha.
A David le rechinaron los dientes.
—Phil. Escucha, estoy un poco…
—¡Encantado de conocerte, Phil! Yo
soy Larry Nelson —Le cogió la mano a
David y se la estrechó con fuerza.
Luego, señalando a sus amigos, dijo—:
Éstos son mis colegas de Metuchen. Ése
de ahí es Pete. Se casa este domingo.
El novio se desplomó sobre la mesa,
la cabeza apenas visible entre las latas
de Budweiser. Tenía los ojos cerrados y
la cara pegada al tablero de la mesa,
como si estuviera intentando oír el ruido
de los trenes que salían de la estación.
David hizo una mueca. Éste era yo hace
veinte años, pensó. Un chaval estúpido
bebiendo como una cuba con sus
amigos. La única diferencia era que
David no necesitaba excusas como una
despedida de soltero para
emborracharse. Durante sus últimos
meses en la universidad, bebía hasta
caer inconsciente todas las noches de la
semana.
—Íbamos a coger el de las 12.20 de
vuelta a Jersey —añadió Larry—, pero
los polis se han puesto a pedir la
documentación a la gente y por culpa de
la puta cola que se ha formado en la
estación hemos perdido el tren. Ahora
tenemos que esperar al de la 1.35.
—¿Y qué ocurre si no llevas
documentación? —preguntó David—.
¿No te dejan subir al tren?
—No, hoy no. Un tipo ha dicho que
se había dejado la cartera en casa y los
polis lo han sacado de la cola y se lo
han llevado. Es una de esas putas alertas
terroristas. Alerta Amarilla, Naranja, no
recuerdo cuál.
David sintió una punzada en el
estómago. Dios, pensó, no conseguiré
salir de aquí. Todo el maldito país me
está buscando.
—Lo único bueno de todo esto —
añadió Larry—, es que mañana por la
mañana no tengo que trabajar. Esta
semana me toca turno de tarde, así que
no tengo que estar en la comisaría de
policía hasta las cuatro de la tarde.
David se lo quedó mirando un
momento. La barda descuidada, la
barriga cervecera.
—¿Eres poli?
Larry asintió orgulloso.
—Operador telefónico del
Departamento de Policía de Metuchen.
Empecé hace un par de semanas.
Increíble, pensó David. Había
conocido al único poli de toda el área
metropolitana de Nueva York que no lo
estaba buscando. Al principio se quedó
sólo con lo raro de este encuentro
casual, pero unos segundos más tarde
también se dio cuenta de la oportunidad
que se le ofrecía. Intentó recordar lo
poco que sabía sobre la geografía de
Nueva Jersey.
—¿Sabes? Yo vivo muy cerca de
Metuchen. En New Brunswick.
—¡No jodas! —Larry se volvió
hacia sus amigos—. ¡Eh, tíos, oíd! ¡Este
tío es de New Brunswick!
Sin demasiado entusiasmo, unos
cuantos levantaron sus latas de cerveza a
modo de saludo. Ya no estaban tan
animados, pensó David. Necesitaban
algo que les subiera la moral.
—Escucha, Larry, me gustaría hacer
algo por tu amigo Pete. Por su boda y
tal. ¿Qué te parece si os invito a todos a
un chupito de Jagermeister?
A Larry se le pusieron los ojos como
platos.
—¡Eso sería fantástico!
David bajó del taburete y levantó los
brazos como si fuera un árbitro de fútbol
americano confirmando un ensayo.
—¡Chupitos de Jager para todos!
De repente, los participantes en la
despedida de soltero se reanimaron y
soltaron un grito de alegría. Al volverse,
en cambio, David comprobó que el
camarero no parecía tan contento.
—Antes quiero ver el dinero —dijo
—. Son ciento treinta dólares.
David sacó un grueso fajo de
billetes de veinte del bolsillo y lo dejó
sobre la barra.
—Siga sirviendo.

Karen estaba en la cama junto a

Amory Van Cleve, el socio
administrador de Morton Mclntyre &
Van Cleve, escuchando el extraño
silbido que emitían los agujeros de la
nariz del abogado cuando dormía. A
pesar de que ya llevaba unas semanas
saliendo con Amory, no se había dado
cuenta hasta ahora. El silbido estaba
formado por tres notas bien
diferenciadas: un fa por encima del do
central al inspirar, pasando luego a un re
y finalmente, al espirar, a un si (Karen
había estudiado música antes de ir a la
Facultad de Derecho). Al cabo de un
rato se dio cuenta de por qué le
resultaba tan familiar: eran las tres
primeras notas del Star-Spangled
Banner [6]. Karen reprimió una
carcajada. En el fondo, su nuevo novio
era un patriota chapado a la antigua.
 Amory estaba tumbado boca arriba,
con las manos, de cuidada manicura,
entrelazadas sobre el pecho. Karen se
acurrucó a su lado sin dejar de observar
su pelo gris, así como su nariz y mentón
patricios. Lo cierto es que su aspecto
era verdaderamente fantástico para los
sesenta años que tenía, decidió Karen. A
pesar de algunos defectos, como ese
silbido nocturno, ciertas dificultades
auditivas o que no fuera el amante más
vigoroso del mundo, sus virtudes hacían
irrelevantes todos esos defectos. Amory
era elegante, educado y jovial. Y lo
mejor de todo era que sabía lo que ella
quería. Lo que le importaba. Algo que
David nunca pareció llegar a
comprender a pesar de sus tres años de
cortejo y nueve de matrimonio.
Oyó una sirena que bajaba por la
avenida Columbus. Parecía haber
muchas esa noche. Seguramente se
dirigía hacia algún incendio, o quizá se
había reventado un colector de agua.
Mañana lo leería en los periódicos.
Claro que tampoco podía echarle las
culpas de todo a David. Karen no llegó
a saber bien lo que quería hasta bien
entrado el matrimonio. Cuando se
conocieron, ella no era más que una
joven ingenua de veintitrés años, una
estudiante de piano en Julliard inmersa
en una batalla perdida de antemano
contra rivales de más talento. David
tenía cinco años más y ya era un
reconocido profesor del programa de
Historia de la Ciencia de la Universidad
de Columbia. Karen se enamoró de él
porque era divertido, además de apuesto
e inteligente, y empezó a imaginar el
futuro que construirían juntos. Tras la
boda, ella dejó Julliard y se matriculó
en la Facultad de Derecho. El
nacimiento de Jonah interrumpió sus
estudios durante un año, pero una
década más tarde ya era asociada sénior
de Morton Mclntyre & Van Cleve, y
ganaba el doble que su marido.
Entonces, además, ya sabía lo que
quería: un confortable hogar para su
familia, una escuela privada para su hijo
y una posición más elevada en los
círculos sociales de la ciudad.
Karen le podía perdonar a David
que no compartiera estos intereses; en el
fondo, él era un científico, de modo que
no le importaban las apariencias. Lo que
no le perdonaba, sin embargo, era la
total indiferencia que mostraba hacia sus
deseos. Parecía obtener un perverso
placer en ir lo más desaliñado posible.
Vestía vaqueros y zapatillas deportivas
para ir a clase, y podía estar días sin
afeitarse. Sin duda alguna, en parte esto
se debía a su caótica educación. Había
crecido con un padre violento y una
madre medrosa que había sido
maltratada. Aunque se esforzó por
superar ese trauma, la victoria había
sido parcial. David había demostrado
ser un maravilloso padre, pero un
marido francamente deficiente. Siempre
que ella tenía una idea, él se la echaba
por tierra. Ni siquiera tomaba en
consideración mudarse a un apartamento
más grande o presentar solicitudes para
que Jonah pudiera ir a una escuela
privada. El límite llegó cuando rechazó
una oferta para convertirse en el director
del Departamento de Historia. Ese
puesto les hubiera supuesto 30.000
dólares más al año; dinero suficiente
para renovar la cocina o afrontar la
hipoteca de una casa en el campo.
David, sin embargo, lo rechazó porque
según él hubiera «interferido en su
investigación». Después de eso, Karen
tiró la toalla. No podía vivir con un
hombre que no tenía intención de ceder
un ápice por ella.
Bueno, mejor será que deje de
pensar en David, se dijo a sí misma.
¿Para qué perder el tiempo? Ahora tenía
a Amory. Ya habían hablado de comprar
un apartamento. En el East Side no
estaría mal. Quizá un apartamento de
tres habitaciones en uno de esos
edificios de Park Avenue. O una casa
unifamiliar con un jardín en la azotea.
Costaría un dineral, pero Amory se lo
podía permitir.
Karen estaba tan ocupada
fantaseando acerca del apartamento
perfecto que no oyó el primer timbrazo
de la puerta. Pero sí el segundo, que
acompañaron con unos cuantos golpes
en la puerta.
—¿Señora Swift? —exclamó con
premura una voz grave—. ¿Está usted
ahí, señora Swift?
Se sentó en la cama con el corazón
latiendo aceleradamente. ¿Quién narices
llamaba a su puerta a estas horas? ¿Y
por qué la llamaban por su nombre de
casada? No lo utilizaba desde hacía dos
años. Alarmada, sacudió el hombro de
Amory para despertarlo.
—¡Amory! —susurró—. ¡Despierta!
¡Hay alguien en la puerta!
Amory se dio la vuelta y farfulló
algo. Tenía el sueño profundo.
—¡Abra, señora Swift! —exclamó
otra voz grave—. Somos del FBI.
Necesitamos hablar con usted.
¿El FBI? ¿Qué era esto, una broma
pesada? Entonces recordó la llamada
que había recibido unas horas antes, la
del policía que había preguntado por
David. ¿Era eso? ¿Se había metido
David en algún lío?
Volvió a sacudir el hombro de
Amory, esta vez más fuerte, hasta que
finalmente abrió los ojos.
—¿Qué? —dijo con voz ronca—.
¿Qué quieres? ¿Qué pasa?
—¡Despierta! ¡Hay unos hombres en
la puerta! ¡Dicen que son del FBI!
—¿Qué? ¿Qué hora es?
—¡Levántate y ve a ver quién es!
Tras dar un suspiro, Amory cogió
sus gafas y salió de la cama. Se puso un
albornoz marrón sobre el pijama
amarillo y se ató el cinturón. Karen optó
por una vieja camiseta y unos pantalones
de chándal.
—¡Es su última oportunidad! —se
oyó gritar a una tercera voz—. ¡Si no
abre la puerta la echaremos abajo! ¿Me
oye, señora Swift?
—¡Ya va, ya va! ¡Espere! —contestó
Amory—. Un momento.
Karen salió de la habitación detrás
de él, pero se quedó a unos metros de
distancia. De forma instintiva, mientras
Amory se dirigía al vestíbulo, ella se
colocó delante de la puerta de la
habitación de Jonah. Su hijo, gracias a
Dios, también tenía el sueño profundo.
Amory se inclinó un poco para ver
por la mirilla.
 —¿Quiénes son ustedes? —preguntó
a través de la puerta principal—. ¿Y qué
hacen aquí a estas horas?
—Ya se lo hemos dicho, somos del
FBI. Abra la puerta.
—Lo siento, pero antes necesito ver
sus placas.
Karen se quedó mirando fijamente la
espalda de Amory mientras éste seguía
inclinado sobre la mirilla. Unos
segundos más tarde, él levantó la mirada
por encima del hombro.
—Efectivamente, son agentes del
FBI —dijo—. Voy a ver qué quieren.
—Espera, no… —empezó a decir
Karen, pero ya era demasiado tarde.
 Amory abrió el pestillo y empezó a
girar el pomo. Un instante más tarde la
puerta principal se abrió de golpe y dos
tipos enormes vestidos con traje gris se
abalanzaron encima de Amory, lo tiraron
de espaldas al suelo y lo inmovilizaron.
Dos agentes más pasaron por encima y
se pusieron de cuclillas delante de
Karen. Uno era rubio, alto y de espaldas
anchas, el otro un hombre negro de
cuello grueso. Le llevó unos segundos
darse cuenta de que ambos la estaban
apuntando con sus pistolas.
—¡No se mueva! —gritó el rubio. Su
rostro estaba tenso y pálido, su
apariencia era monstruosa. Sin quitarle
la vista de encima a Karen, le hizo una
señal con la cabeza a su compañero.
—Ve a inspeccionar las
habitaciones.
Karen dio un paso hacia atrás. Podía
sentir la puerta de la habitación de Jonah
en la columna.
—¡No, por favor! ¡Mi hijo! Está…
—¡He dicho que NO SE MUEVA!
—le dijo el tipo rubio mientras se
acercaba a ella. La pistola que llevaba
en la mano temblaba como si tuviera
vida propia.
Al otro lado de la puerta del
dormitorio, Karen oyó unos pasos, y
luego un débil y asustado «¿Mamá?»,
que los agentes en cambio no parecieron
oír. Los dos se fueron acercando a ella
con las pistolas en alto y los ojos fijos
en la puerta, como si quisieran ver a
través de ella.
—¡APÁRTESE! —ordenó el rubio.
Karen no se movió, estaba
paralizada, no podía siquiera respirar.
¡Oh, Dios mío! ¡Oh, Dios mío, le van a
disparar! Entonces oyó los pasos de
Jonah detrás de ella y el chirrido del
pomo al girar. Con un rápido
movimiento se dio la vuelta, abrió la
puerta y se lanzó encima de su hijo.
—¡NO, NO! —gritó—. ¡NO LE
HAGAN DAÑO!
 Los agentes permanecieron de pie
bloqueando con sus enormes cuerpos la
entrada y apuntándolos con sus pistolas.
Pero ahora todo estaba bien, todo estaba
bien: ella cubría por completo el cuerpo
de Jonah con el suyo. Había encajado la
cabeza del niño debajo de su barbilla y
los hombros bajo sus pechos. Podía
notar cómo temblaba, asustado y
confundido.
—¡Mamá, mamá! —gritaba mientras
permanecía tumbado contra el suelo de
madera. Pero ahora ya estaba a salvo.
Mientras el agente rubio los
vigilaba, el negro entró en la habitación
y abrió la puerta del armario.
 —¡Está limpio! —exclamó. Y
procedió a inspeccionar las demás
habitaciones. De fondo, por debajo de
los lloros de Jonah y los gritos de los
agentes, Karen pudo oír los gritos de
indignación de Amory.
—Pero ¿qué creen que están
haciendo? —dijo—. ¡No pueden
registrar nada sin una orden judicial!
¡Esto es absolutamente ilegal!
Unos segundos más tarde, el agente
negro regresó e informó al rubio, que
parecía estar al mando.
—Aquí no hay nadie —dijo—. Y
este vejestorio no encaja con la
descripción.
 El agente rubio se apartó de Karen y
se dirigió al vestíbulo para reunirse con
sus compañeros. Karen miró por encima
del hombro y vio que volvía a meter su
pistola en la cartuchera. Entonces se
sentó y estrechó a Jonah contra su pecho
mientras se estremecía aliviada. Amory
estaba unos metros más allá, tumbado
boca abajo y con las manos atadas a la
espalda con una especie de plástico.
—¡Lamentarán todo esto, caballeros!
—exclamó—. ¡Soy íntimo del fiscal
general!
El agente rubio lo miró con el ceño
fruncido.
—¡Cierra el pico, abuelo! —le dijo,
y luego se volvió hacia Karen—.
¿Dónde está su ex marido, señora Swift?
Curiosamente, Karen ya no tenía
miedo. Ahora que el agente había
guardado el arma, no sentía más que
desprecio.
—¿Por esto han irrumpido así?
¿Están buscando a David?
—Limítese a responder la…
—¡Será hijo de puta! ¡Ha apuntado
con un arma a un niño de siete años!
Mientras Karen fulminaba con la
mirada al tipo del FBI, Jonah seguía
aferrado a su camiseta. Tenía la cara
húmeda y manchada.
—¿Dónde está papá? —dijo entre
sollozos—. ¡Quiero ver a papá!
Por un momento pareció que el
agente titubeaba. Su nuez de Adán se
movió al ver a Karen y Jonah abrazados
en la entrada de la habitación. Pero
pronto sus facciones se volvieron a
endurecer.
—Buscamos a David Swift por
asesinato. Había que adoptar las
precauciones necesarias.
Karen se tapó la boca con la mano.
No, pensó Karen, no es posible, David
tenía muchos defectos, pero la violencia
no era uno de ellos. Lo más violento que
le había visto hacer era golpear el
interior de su guante de softball después
de que su equipo perdiera un partido.
Nunca dejaba que sus sentimientos le
hicieran perder el control. Había
aprendido de su padre lo que podía
pasar en caso contrario.
—¡Eso es mentira! —dijo ella—.
¿Quién le ha dicho eso?
El agente entornó los ojos.
—Yo conocía a algunos de los
hombres que ha asesinado, señora Swift.
Dos de ellos eran amigos míos —dijo, y
se quedó mirándola unos segundos, frío
e inmutable. Luego habló por el
micrófono escondido en una de las
mangas de su americana—. Aquí el
agente Brock. Traeremos a tres con
nosotros. Póngase en contacto con la
oficina central y dígales que hay una
mujer y un menor.
Karen estrechó con más fuerza a
Jonah.
—¡No! ¡No puede hacer esto!
El agente negó con la cabeza.
—Es por su propia seguridad. Hasta
que encontremos a su ex marido —
entonces metió la mano en el bolsillo de
su americana y sacó un par de bridas de
plástico.

—¡Por Phil! ¡Eres el amo, Phil! ¡El

puto AMO!
 Alrededor de la mesa del Station
Break, los participantes en la despedida
de soltero de Pete alzaron sus vasos de
Jagermeister para brindar en honor del
alter ego de David, el generoso Phil, de
New Brunswick. Ésta era la tercera
ronda de chupitos que David pagaba y
ahora los ánimos volvían a estar
caldeados. Larry levantó un vaso en
cada mano y canturreó «¡Phil! ¡Phil!
¡Phil!» antes de beberse los dos chupitos
uno detrás de otro. Incluso Pete, el novio
borracho, levantó brevemente la cabeza
de la mesa y farfulló:
—¡Eres el amo!
David le correspondió, rodeando a
Pete con su brazo y gritando a su vez:
—¡No, TÚ eres el amo! ¡El puto
AMO, pedazo de cabrón!
Aunque David cantaba y reía con
todos ellos, en realidad no había
probado siquiera una gota de alcohol.
Disimuladamente le había ido pasando
sus chupitos a Larry, que había dado
debida cuenta de ellos.
En cuanto los coros de tú-eres-el-
amo se apagaron, Larry se puso en pie.
—No nos olvidemos de Vinnie —
exclamó—. ¡Por Vinnie, ese calzonazos,
que no ha podido estar con nosotros esta
noche porque su novia piensa que somos
una mala influencia!
 Todos soltaron variaciones diversas
de «¡Que le jodan a esa zorra!».
Mientras tanto, Larry abrió una bolsa de
plástico que había sobre la mesa y sacó
una camiseta azul cuidadosamente
doblada. Era una de las camisetas
personalizadas que llevaban todos, con
las palabras «DESPEDIDA DE
SOLTERO DE PETE» impresas en el
pecho.
—¡Mirad esto! —soltó Larry—.
¡Como Vinnie no ha podido venir, ahora
tengo una camiseta de más! —Negó con
la cabeza, disgustado—. ¿Sabéis qué
voy a hacer? ¡Voy a hacer que su jodida
novia la pague!
 —¡Sí, que la pague esa zorra! —
gritaron los juerguistas entre otras
expresiones similares. David, en
cambio, se quedó mirando la camiseta.
Después de pensarlo un momento golpeó
la mesa con el puño para llamar la
atención de todos y anunció:
—¡Yo te compro la camiseta, Larry!
¿Cuánto cuesta?
Larry se quedó sorprendido.
—Oh no, Phil. No tienes por qué
hacerlo. Ya nos has invitado a todos
estos chupitos y…
—No, no. ¡Insisto! ¡La quiero
comprar! ¡Quiero ser un miembro oficial
de la jodida despedida de soltero de
Pete!
Se puso en pie y deslizó un billete
de veinte dólares en la mano de Larry.
Luego cogió la camiseta y se la puso por
encima de la de su equipo de softball.
—¡Phil! ¡Phil! ¡Phil! ¡Phil! —lo
aclamaron todos, claro, hasta que
alguien exclamó—: ¡Eh, que ya es la una
y media, vamos a perder el puto tren
otra vez! —Y los juerguistas de la
despedida se levantaron a trompicones
de sus asientos.
—Vamos —ordenó Larry.
—¡Hemos de llegar al Lucky
Lounge antes de que cierre! ¡Que
alguien ayude a Pete!
 Mientras dos de los juerguistas
agarraban a Pete por los codos, David
fue consciente de la oportunidad que se
le presentaba.
—¡Esperadme! —exclamó
arrastrando la voz, y luego se dejó caer
de bruces al suelo, con cuidado de
frenar la caída con las palmas de las
manos.
Larry se agachó a su lado. Apestaba
a Jagermeister.
—Eh, Phil, ¿te encuentras bien?
—Estoy un poco… pasado —
contestó David, intentado sonar lo más
borracho posible—. ¿Me puedes…
echar una mano?
 —Claro, colega, ¡ningún problema!
Larry cogió a David del brazo, lo
levantó y lo condujo hacia la puerta del
Station Break. David se cogió al ancho
hombro del tipo y salieron
tambaleándose del bar. Aunque hacía
veinte años que David no se
emborrachaba, podía imitar con
facilidad el paso vacilante y la postura
encorvada de un borracho. Tenía el
recuerdo grabado en lo más hondo.
En el vestíbulo de la estación ya no
había prácticamente viajeros, pero
todavía estaba lleno de agentes de
policía. Media docena de polis estaban
apostados delante del acceso al andén
número diez, que era hacia donde se
dirigían los juerguistas de la despedida.
Al acercarse a los agentes, Larry levantó
el puño y gritó.
—¡Viva el Departamento de Policía
de Nueva York! ¡Estamos con vosotros,
tíos! ¡A por los putos terroristas!
—¡A por ellos! —gritó alguien más
—. ¡MATÉMOSLOS A TODOS!
Un adusto sargento de policía les
hizo una señal con la mano para que se
detuvieran.
—Muy bien, amigos, tranquilícense
—dijo—. Enséñenme sus permisos de
conducir.
Mientras los demás sacaban sus
carteras David sintió cómo su estómago
se revolvía. Muy bien, pensó. Allá
vamos. Con grandes aspavientos hizo
ver que buscaba algo en los bolsillos de
sus vaqueros, primero los de delante,
luego los de detrás.
—¡Mierda! —exclamó—. ¡Oh,
mierda! Y, haciéndose el borracho, se
puso a cuatro patas en el suelo y empezó
a buscar la cartera.
Larry se volvió a agachar junto a él.
—¿Ocurre algo, Phil?
—La cartera —dijo jadeante,
mientras se colgaba del hombro de Larry
—. No la encuentro… mi puta cartera.
—¿No te la habrás dejado en el bar?
 David negó con la cabeza.
—Mierda… No sé… Podría estar…
En cualquier parte.
El sargento de policía advirtió el
alboroto y se acercó.
—¿Qué ocurre aquí?
—Phil ha perdido su cartera —dijo
Larry.
David levantó la mirada hacia el
sargento y, con la mandíbula colgando y
la cabeza ladeada, le dijo:
—No… lo entiendo…, hace un
momento… estaba… aquí mismo…
El poli frunció el ceño. Su boca
adoptó un rictus tirante y severo. Oh, oh,
pensó David. Este tipo es duro de roer.
 —¿No lleva ningún tipo de
documentación encima?
—Se llama Phil —explicó Larry—.
Es de New Brunswick. —Y señalando
la camiseta de la «DESPEDIDA DE
SOLTERO DE PETE», añadió—: Va
con nosotros.
El sargento frunció el ceño.
—Sin la documentación no puede
subir al tren.
Como a propósito, el sistema de
megafonía de la estación emitió entonces
un timbre agudo.
—Atención —anunció una voz
pregrabada—. Último aviso para el tren
de la línea Northeast Corridor,
estacionado en el andén número diez,
con paradas en Newark, Elizabeth,
Rahway, Metuchen, New Brunswick y
Princeton Junction. Embarquen en el
andén número diez.
—¡Tenemos que coger ese tren! —
gritó Larry. Frenético, se metió la mano
en el bolsillo y sacó la cartera,
abriéndola para que el sargento de
policía pudiera ver su placa—. Mire,
pertenezco al Departamento de Policía
de Metuchen. Aquí está mi placa. Ya se
lo he dicho, Phil va con nosotros. Es
colega mío.
El sargento miró la placa, todavía
con el ceño fruncido y renuente a
dejarlos pasar. En ese momento, David
oyó los ladridos de un perro. Volvió la
cabeza y vio a un guardia nacional y a su
pastor alemán debajo del panel de
llegadas y salidas, a unos quince metros.
El perro se dirigía directo a ellos,
tirando de la correa con un entusiasmo
tal que el guardia tenía que inclinarse
hacia atrás para mantener el equilibrio.
Oh, Dios mío, pensó David. El jodido
animal huele algo en mí.
Cerró los ojos y sintió una náusea.
Estoy perdido, pensó. Me arrestarán, me
entregarán al FBI y me llevarán de
vuelta a una de sus salas de
interrogatorio. Ya lo visualizaba
mentalmente: la habitación desnuda, sin
ventanas y con luces fluorescentes, y los
agentes del FBI con sus trajes grises
alrededor de la mesa de metal. Sintió
entonces otra náusea, ésta tan fuerte que
de repente David se dobló por la mitad
y tuvo una arcada. Un delgado hilo de
saliva cayó de la boca al suelo de
linóleo.
—¡Cuidado! —avisó Larry—. ¡Phil
va a vomitar!
Rápidamente, el sargento de policía
retrocedió.
—Oh, mierda —exclamó—.
¡Apártenlo!
David levantó la cabeza y miró al
sargento. Éste tenía el gesto torcido,
visiblemente asqueado. Sin pensarlo,
David se acercó tambaleante al agente e
hizo ver que tenía arcadas, haciendo un
húmedo y gutural «¡Uhhhhhhh!».
El sargento apartó a David,
empujándolo hacia Larry.
—¡Mierda, llévense a este tipo! —
exclamó—. ¡Vamos, métanlo en el tren!
—¡Sí, señor! —contestó Larry,
agarrando a David por debajo de las
axilas. Juntos se fueron corriendo al
andén diez y cogieron finalmente el tren
de la una y media en dirección a
Metuchen.
 Simon estaba sentado delante de un
escritorio de época en una de las
exageradamente caras suites del Waldorf
Astoria. El hotel cobraba dos mil
dólares la noche por un recargado salón
con vistas a Park Avenue y un
dormitorio decorado como un burdel
zarista. Simon se podía permitir estas
tarifas, pero por meros principios se
negaba a pagarlas; lo que hacía, en
cambio, era birlar en internet el número
de una tarjeta de crédito. Sin siquiera
saberlo, un tal Neil Davidson de Oregón
estaba pagando la estancia de Simon en
el Waldorf, así como las costillas de
cordero y la botella de Stolichnaya que
había pedido al servicio de
habitaciones.
Mientras se tomaba otro vaso de
vodka, Simon tenía la mirada puesta
sobre la pantalla de su ordenador
portátil, que mostraba la página web del
Departamento de Física de la
Universidad de Columbia. La lista de
los miembros del departamento incluía
una fotografía a color de cada uno de los
profesores, conferenciantes y becarios.
Simon fue bajando la página, estudiando
las caras una a una. Tenía lógica que el
cómplice de Kleinman fuera un profesor
de física. Sin duda la Einheitliche
Feldtheorie era demasiado intrincada
para alguien profano en la materia; sólo
para ser capaz de reconocer los
términos matemáticos de las ecuaciones
de campo revisadas era necesaria una
profunda base en teoría de la relatividad
y mecánica cuántica. Y sin embargo
Simon no veía al tipo de las zapatillas
deportivas en la página web del
Departamento de Física. Procedió
entonces a comprobar los listados de
profesores de otras veinte universidades
que contaran con un Departamento de
Física de importancia —Harvard,
Princeton, MIT, Stanford y demás—,
pero siguió sin encontrar rastro de su
presa en las galerías de fotos de
sonrientes científicos. Una hora más
tarde cerró el ordenador portátil y tiró la
botella de vodka, ya vacía, a la
papelera. Era exasperante. Lo único que
necesitaba era el nombre del tipo.
Para calmarse, Simon se acercó a la
ventana y se quedó mirando las luces de
Park Avenue. Aunque ya eran las dos de
la mañana, los taxis seguían recorriendo
la calle. Mientras observaba las
maniobras que hacían para aparcar en su
zona, se preguntó si se le habría pasado
algo, algún dato biográfico crucial en la
vida del profesor Kleinman que le
revelaría la identidad de su colega.
Quizá era un sobrino o un ahijado de
Kleinman, o el hijo natural de una
antigua relación. Simon se dirigió
entonces al armario, abrió su talego y
cogió el libro que había utilizado para
localizar a Kleinman. Era un libro
extenso, de más de quinientas páginas,
repleto de información útil sobre todos
los físicos que habían ayudado a Albert
Einstein en los últimos años de su vida.
Sobre hombros de gigantes era su título.
Al abrir el libro le pareció ver algo
que le resultaba familiar. Se fijó
entonces en la solapa interior de la
contraportada. Ahí, justo debajo de una
elogiosa cita del Library Journal, había
una fotografía del autor.
 Simon sonrió.
—Hola, David Swift —dijo en voz
alta—. Encantado de conocerlo.
 5
A pesar de las súplicas de Larry, Pete y
los demás juerguistas de la despedida de
soltero, David no quiso bajarse en
Metuchen. Dijo que su esposa lo mataría
si no iba directo a su casa, en New
Brunswick, pero prometió ir con sus
nuevos amigos al Lucky Lounge alguna
otra noche. Todo el grupo de borrachos
le chocó la mano al salir y cantó «¡Phil!
¡Phil! ¡Phil! ¡Phil!» desde el andén.
David agradeció sus vítores levantando
el pulgar y luego se desplomó en el
asiento, exhausto.
 Mientras el tren se alejaba de la
estación, David comenzó a temblar. El
aire acondicionado le parecía
insoportablemente frío. Cruzó los brazos
y se frotó los hombros para darse algo
de calor, pero seguía sin dejar de
temblar. Entonces se dio cuenta de lo
que le pasaba: era una reacción de
estrés postraumático, su cuerpo había
aplazado la respuesta a todos los
terribles acontecimientos que había
vivido en las últimas cuatro horas.
Cerró los ojos y respiró hondo. Está
todo bien, se dijo. Ahora estás lejos de
Nueva York. Ya lo has dejado todo
atrás.
 Abrió los ojos cuando el tren
entraba en la estación de New
Brunswick. Ya no temblaba, así que
ahora podía pensar con más claridad.
Decidió permanecer en el tren hasta
llegar a Trenton. Ahí cogería un autobús
hacia Toronto. Sin embargo, cuando las
puertas se cerraron y el tren emprendió
la marcha en dirección oeste, David
comenzó a encontrarle defectos a su
plan. ¿Y si le pedían la documentación
en la estación de autobuses? No podía
contar con otra despedida de soltero. Y
seguro que cuando el autobús llegara a
la frontera con Canadá la policía
también lo estaría buscando ahí. No,
coger un autobús era demasiado
arriesgado, a no ser que consiguiera un
permiso de conducir falso. Pero ¿cómo
narices iba a conseguir eso?
Demasiado inquieto para
permanecer sentado, David comenzó a
caminar por el pasillo del tren, que iba
prácticamente vacío. Sólo había otros
tres pasajeros: un par de adolescentes
vestidas con pantalones cortos y un
anciano con un suéter de rombos que
hablaba en voz baja por su teléfono
móvil. Por un momento David
contempló llamar a Karen y Jonah desde
su propio teléfono, pero sabía que tan
pronto como encendiera el aparato, éste
enviaría una señal al repetidor más
cercano, y el FBI sabría inmediatamente
dónde se encontraba. Lo que resultaba
más frustrante era que David estaba
preocupado por su ex esposa. Intuía que
los hombres de traje gris querrían
interrogarla.
—Estamos llegando a Princeton
Junction. Conexión con el ramal de
Princeton con dirección a Princeton —
anunció poco después el conductor. Fue
la repetición, los tres Princeton
seguidos, lo que le hizo caer en la
cuenta. De repente a David se le ocurrió
quién lo podía ayudar. No la había visto
desde hacía casi veinte años pero sabía
que todavía vivía en Princeton. Había
pocas posibilidades de que el FBI lo
estuviera esperando en su casa; aunque
era obvio que el Bureau había realizado
una concienzuda investigación de su
pasado, no creía que hubieran
descubierto nada sobre ella. Y lo mejor
de todo es que también era física, una de
las pioneras de la teoría de las cuerdas.
David sospechaba que sólo un físico
podía desentrañar algo de la historia que
tenía que contar.
El tren se detuvo y las puertas se
abrieron. David bajó al andén y caminó
hacia la vía del ramal que iba a la
Universidad de Princeton.
 En 1987, cuando David todavía era
un estudiante de física en la universidad,
acudió a una conferencia en Princeton
sobre la teoría de cuerdas. Por aquel
entonces, la comunidad científica
andaba revolucionada con esta nueva
teoría que prometía resolver una
problemática que venía de largo.
Aunque la teoría de la relatividad de
Einstein explicaba la gravedad a la
perfección, y la mecánica cuántica podía
dar cuenta del mundo subatómico con
todo detalle, las dos teorías eran
matemáticamente incompatibles. Durante
treinta años, Einstein había intentado
unificar los dos sistemas de leyes físicas
con el propósito de crear una única
teoría general que pudiera explicar
todas las fuerzas de la naturaleza. Todas
las soluciones que publicó Einstein, sin
embargo, resultaron ser imperfectas, y,
tras su muerte, muchos físicos
concluyeron que su búsqueda había ido
desencaminada.
En la década de los setenta, sin
embargo, algunos físicos habían
resucitado la idea de una teoría
unificada al conjeturar que todas las
partículas fundamentales no eran sino
minúsculas cuerdas de energía, la
longitud de cada una de las cuales era
menor que una billonésima de una
billonésima de milímetro. En la década
de los ochenta los físicos de la teoría de
cuerdas habían refinado su modelo al
afirmar que las cuerdas vibraban en diez
dimensiones, seis de las cuales
formaban variedades en espiral,
demasiado pequeñas para ser vistas.
Esta teoría estaba indefinida, incompleta
y era increíblemente rígida, y sin
embargo espoleó la imaginación de
investigadores de todo el mundo. Uno de
ellos era Monique Reynolds, una
estudiante universitaria de veinticuatro
años del Departamento de Física de
Princeton.
 David la vio por vez primera en la
sesión de clausura de la conferencia,
que tuvo lugar en un gran auditorio de
Jadwin Hall. Monique se encontraba
encima del escenario, preparándose
para realizar una presentación sobre
variedades multidimensionales. Lo
primero que advirtió fue lo alta que era,
le sacaba una cabeza al arrugado
director del Departamento de Física,
que presentó a Monique como «la joven
estudiante más brillante con la que he
tenido el placer de trabajar». David se
preguntó si el anciano no le habría
cogido demasiado cariño, porque
además de alta era una mujer bellísima.
Su rostro parecía el de uno de esos
retratos antiguos de Atenea, la diosa
griega de la sabiduría, pero en vez de un
casco, Monique llevaba una corona de
trencitas intrincadamente entrelazadas, y
su piel tenía el color del licor de café.
Un largo vestido de tela Kente amarilla
y roja le colgaba de los hombros, y
llevaba unas cuantas pulseras de oro en
ambos brazos. En medio de la
monotonía de Jadwin Hall ella
resplandecía como una lluvia de
partículas.
En la década de los ochenta todavía
era infrecuente que las mujeres se
dedicaran a la física, pero que una mujer
negra investigara la teoría de cuerdas
era un fenómeno francamente extraño.
Los científicos del auditorio la
observaban como hubieran hecho con
cualquier otro fenómeno extraño, con
una mezcla de intimidación y
escepticismo. En cuanto comenzó su
presentación, sin embargo, la aceptaron
como una de los suyos. Hablaba su
mismo idioma, el abstruso lenguaje de
los matemáticos. Tras acercarse a la
pizarra garabateó una larga secuencia de
ecuaciones, todas repletas de símbolos
que representaban los parámetros
fundamentales del universo: la
velocidad de la luz, la constante
gravitacional, la masa del electrón, la
potencia de la fuerza nuclear. Entonces,
con una soltura que David no podía más
que envidiar, manipuló y transformó los
densos matorrales de símbolos en una
única y elegante ecuación que describía,
condensada, la forma del espacio
alrededor de una cuerda vibratoria.
David fue incapaz de seguir todos
los pasos de su argumentación; a esas
alturas de su carrera universitaria ya se
había dado cuenta de cuáles eran los
límites de su capacidad matemática, y
solía sentir una insoportable frustración
no exenta de celos cuando era testigo del
talento de un genio como Monique. Sin
embargo, al verla desplegar su magia
sobre la pizarra y contestar
tranquilamente las preguntas de sus
colegas, David no sintió ningún tipo de
amargura. Se rindió a su poder sin
ofrecer la más mínima resistencia. En
cuanto terminó la presentación, David
salió disparado de su asiento y se abrió
camino hasta al escenario para poder
presentarse.
Monique enarcó las cejas cuando
David mencionó su nombre. Una
expresión de sorpresa y agrado cruzó su
cara.
—¡Yo te conozco! —exclamó ella
—. Hace poco leí el artículo que
escribiste con Hans Kleinman. «La
relatividad en un espacio-tiempo dos-
más-uno», ¿no? No estaba nada mal.
Monique le estrechó con fuerza la
mano. David se había quedado atónito;
no podía creer que ella hubiera leído su
artículo.
—Bueno, tampoco es para tanto, la
verdad —contestó él—. No si lo
comparamos con tu trabajo, quiero
decir. Tu presentación ha sido
absolutamente impresionante. —Intentó
pensar en algún otro comentario
inteligente, pero no se le ocurrió ninguno
—. Me he quedado anonadado. De
verdad.
 —¡Oh, por favor, déjalo ya! —dijo
ella, y dejó escapar una carcajada, una
maravillosa y sonora risotada—. ¡Harás
que me sienta como una estrella de cine!
—Y entonces se acercó un poco más a él
mientras dejaba descansar una mano
sobre su antebrazo, como si fueran
viejos amigos—. Así que estás en
Columbia, ¿no? ¿Qué tal es el
departamento de allí?
La conversación duró varias horas.
Se trasladaron primero al salón de la
facultad, donde David conoció a algunos
de los otros estudiantes del
Departamento de Física de Princeton, y
luego a un restaurante local llamado
Rusty Scupper, donde el pequeño grupo
de físicos en ciernes pidió margaritas y
debatió los pros y los contras de las
teorías de cuerdas quirales y no
quirales. Después de unas cuantas
copas, David le reconoció a Monique
que no había entendido algunas partes de
su presentación. Ella no tuvo
inconveniente alguno en aclarar sus
dudas y le explicó pacientemente cada
procedimiento matemático. Después de
unas copas más él le preguntó cómo
había empezado a interesarse por la
física, y ella le contó que la culpa la
tuvo su padre, un hombre que nunca
llegó a pasar de noveno, pero que
siempre estaba elaborando interesantes
teorías sobre el mundo. A medianoche
David y Monique eran los últimos
clientes que quedaban en el restaurante,
y una hora más tarde se estaban
manoseando el uno al otro en el sofá del
pequeño apartamento de Monique.
Para David esta secuencia de
acontecimientos era bastante habitual.
Se encontraba en mitad de la juerga de
seis meses que nubló su segundo año en
la universidad, y cuando bebía con una
mujer solía intentar llevársela a la cama.
Monique era más inteligente y hermosa
que la mayoría de las mujeres con las
que se había acostado, pero bastante
típica en otros aspectos: era impulsiva,
solitaria y parecía ocultar cierta
infelicidad. Todo avanzaba según los
parámetros habituales, pues. Sin
embargo, cuando Monique se levantó
del sofá y se bajó la cremallera del
vestido de Kente, que al caer formó un
colorido y arrugado rebujo alrededor de
sus tobillos, algo empezó a ir mal. En
cuanto David la vio desnuda comenzó a
llorar. Era todo tan repentino e
inexplicable que al principio David
pensó que le ocurría a Monique, no a él.
¿Por qué se pone a llorar? ¿He hecho
algo mal?, pensó. Pero no era ella quien
lloraba. Los sollozos provenían de su
propia garganta, y las lágrimas caían de
sus mejillas. Rápidamente se puso en
pie y, humillado, se dio la vuelta. Dios,
pensó, ¿qué diablos me ocurre?
Unos segundos más tarde sintió la
mano de Monique sobre el hombro.
—¿David? —susurró—. ¿Te
encuentras bien?
Él negó con la cabeza, intentando
desesperadamente ocultar la cara.
—Lo siento —balbuceó él,
apartándose—. Será mejor que me vaya.
Pero Monique no lo dejó marchar.
Puso los brazos alrededor de su cintura
y lo acercó a sí.
—¿Qué ocurre, cariño? Me lo
puedes contar.
Su piel era suave y fría. Él sintió que
algo cedía en su interior y de repente
supo por qué estaba llorando. En
comparación con Monique Reynolds se
sentía inútil. Una semana antes había
suspendido los exámenes finales, lo cual
significaba que pronto el Departamento
de Física de Columbia le iba a pedir que
dejara el programa de posgrado. Sin
duda la bebida había contribuido a su
fracaso —resulta prácticamente
imposible comprender la teoría cuántica
de campos cuando tu resaca es crónica
—, pero, aunque hubiera estado
absolutamente sobrio durante el
semestre, estaba seguro de que el
resultado habría sido el mismo. Lo peor
era que su padre había predicho que esto
pasaría. Cuando visitó al viejo dos años
antes, en la sórdida habitación que John
Swift ocupaba desde su salida de
prisión, éste se rió cuando David le
comentó sus planes de convertirse en
físico.
—Tú nunca serás un científico —le
advirtió su padre—. Ya verás como la
cagas.
David no podía contarle todo esto a
Monique. Lo que hizo fue quitar las
manos de Monique de su cintura.
—Lo siento —dijo otra vez—. Me
tengo que ir.
Siguió llorando mientras se alejaba
del apartamento de Monique y
atravesaba el campus de Princeton. Eres
un idiota, mascullaba, un completo
idiota. Es todo culpa de la bebida, la
maldita bebida. Ya no puedes pensar con
claridad. Se detuvo al lado de uno de
los dormitorios para estudiantes de la
facultad y se apoyó un momento en el
gótico edificio de piedra para aclararse
la cabeza. Se terminó la bebida, se dijo.
Hoy has tomado tu última copa.
Sin embargo, cuando al día siguiente
regresó a Nueva York, lo primero que
hizo fue ir a la West End Tavern, en
Broadway, y tomarse un chupito de Jack
Daniels. Todavía no había tocado fondo.
No sería hasta dos meses más tarde,
después de ser oficialmente expulsado
del Programa de Física de Columbia,
que David descendió a un nivel de
degradación tan lamentable que dejaría
de beber para siempre.
Durante los años siguientes, mientras
ponía en orden su vida y obtenía su
doctorado en historia, alguna que otra
vez pensó en ponerse en contacto con
Monique para explicarle lo que había
ocurrido. Nunca llegó a hacerlo. En
2001 vio por casualidad un artículo suyo
en Scientific American. Todavía estaba
en Princeton, y todavía se dedicaba a la
teoría de cuerdas, que había avanzado
considerablemente desde la década de
los ochenta pero seguía siendo tan
indefinida, incompleta y rígida como
siempre. Ahora Monique estaba
explorando la posibilidad de que las
dimensiones adicionales predichas por
la teoría de cuerdas no formaran
infinitesimales variedades en espiral
sino que se encontraban detrás de una
barrera cósmica que evitaba que las
pudiéramos ver. A David, sin embargo,
no le interesaban tanto las cuestiones
relativas a la física como los datos
biográficos de los últimos párrafos del
artículo. Al parecer, Monique se había
criado en Anacostia, el barrio más
pobre de Washington, D.C. Su madre
había sido adicta a la heroína y su padre
murió de un disparo durante un robo
cuando ella apenas tenía dos meses.
David sintió una punzada en el centro
del pecho al leer esto. Ella le había
dicho que había sido su padre quien la
había animado a dedicarse a la física,
pero resulta que en realidad nunca había
llegado a conocerlo.
David volvió a pensar en Monique
cuando su matrimonio se fue a pique, y
alguna vez estuvo a punto de llamarla.
Pero al final optaba por colgar el
teléfono y buscarla en Google; tecleaba
su nombre en el buscador y visitaba las
páginas web que la mencionaban. Así
descubrió que ahora era profesora de
física, que había participado en un chat
en internet sobre historia africana, y que
había completado el maratón de Nueva
York en tres horas y cincuenta y dos
minutos, un tiempo más que aceptable
para una mujer de cuarenta y tres años.
El descubrimiento más importante, sin
embargo, fue encontrar una fotografía
suya en la versión on line del Princeton
Alumni Weekly. En ella aparecía de pie
delante de una modesta casa de dos
pisos y con un amplio porche delantero.
David reconoció el lugar de inmediato:
era el 112 de la calle Mercer, la casa en
la que Albert Einstein había vivido
durante los últimos veinte años de su
vida. En su testamento, Einstein había
insistido en que la casa no se convirtiera
en un museo, de modo que siguió siendo
una residencia privada para los
profesores vinculados al Instituto de
Estudios Avanzados de Princeton. Según
el pie de foto, la profesora Reynolds se
había mudado recientemente a la casa,
donde reemplazó a un miembro docente
ya jubilado.
Ahí era adonde se dirigía David tras
bajar del tren en la estación de
Princeton. De nuevo volvió a cruzar el
campus a oscuras, ahora totalmente
sobrio, pero todavía desesperado, y con
la duda de si Monique se alegraría de
verlo.

Lucille estaba hablando por teléfono

con sus agentes de Trenton cuando el
secretario de Defensa irrumpió en la
sala de conferencias. Su sorpresa fue tal
que casi se le cae el teléfono. Sólo había
visto al secretario en una ocasión,
durante una ceremonia en la Casa
Blanca en la que se presentó una nueva
iniciativa contra el terrorismo, y apenas
intercambiaron un apretón de manos y
unas cuantas cortesías. Ahora el tipo
aparecía inesperadamente delante de
ella. Su cabeza, cuadrada y desafiante,
proyectaba una cierta beligerancia; sus
ojos, pequeños y entornados, miraban
con desaprobación por detrás de las
gafas sin montura. Aunque eran las tres
de la mañana, llevaba el fino pelo gris
cuidadosamente peinado y la corbata
caía recta de un impecable nudo
Windsor. Un general de División de las
Fuerzas Aéreas iba detrás con el maletín
del secretario.
—Esto… Ahora vuelvo a llamar—
dijo Lucille a su interlocutor. Colgó y,
diligente, se puso en pie—. Señor
secretario, yo…
—Siéntese, Lucy, siéntese —le dijo,
haciéndole una señal con la mano para
que se volviera a sentar—. Dejémonos
de formalidades. Sólo quiero ver por mí
mismo cómo se está desarrollando la
operación. Y las Fuerzas Armadas han
sido tan amables de traerme hasta Nueva
York.
Fantástico, pensó Lucille. Ya me
podría haber avisado alguien.
—Bueno, señor, creemos que
tenemos localizado al detenido. Según
nuestras informaciones, ahora se
encuentra en Nueva Jersey y estamos…
 —¿Qué? —el secretario se inclinó
hacia delante, volviendo la cabeza a un
lado, como intentando compensar cierta
sordera en un oído—. Creía que lo
tenían acorralado en Manhattan. ¿Qué ha
pasado con los controles en puentes y
túneles?
Lucille se revolvió incómoda en su
asiento.
—Lamentablemente se produjo un
retraso en la entrega de la fotografía de
David Swift a la policía. En cuanto
distribuimos los folletos, un agente
asignado en la estación Penn reconoció
al sospechoso. Dijo que Swift había
subido a un tren con dirección a Nueva
Jersey sobre la una y media.
—¿Y cómo consiguió subir al tren?
¿Llevaba documentación falsa?
—No. Al parecer el sospechoso se
unió a un grupo de gente que tenía prisa
por subir al tren. Una pandilla de
palurdos borrachos, básicamente. En la
confusión del momento, el agente no
llegó a ver su documentación.
El secretario frunció el ceño y torció
la comisura izquierda de la boca hacia
abajo, formando una especie de anzuelo.
—Esto es imperdonable. Si esto
fuera un ejército, ese agente sería
ejecutado al amanecer por los miembros
de su propia unidad.
 Lucille no estaba segura de cómo
contestar a eso. Decidió ignorar el
extraño comentario.
—Acabo de hablar con nuestros
agentes de Nueva Jersey. Subieron al
tren en Trenton, pero no encontraron al
sospechoso. Ahora estamos
contemplando la posibilidad de que
Swift se bajara del tren con los
borrachos. El agente de la estación Penn
dice que eran de Metuchen.
—Eso no suena demasiado
esperanzados ¿Qué otras pistas tiene?
—Tenemos emplazados equipos de
vigilancia en las residencias de los
colegas de Swift del Departamento de
Historia de Columbia. Algunos de ellos
viven en Nueva Jersey, de modo que es
bastante probable que pida ayuda a
alguno de ellos. Y hemos traído a la ex
esposa de Swift aquí para interrogarla.
Está en el piso de abajo con su hijo y su
novio, un tipo mayor llamado Amory
Van Cleve. Vamos a…
—Un momento, ¿cómo ha dicho que
se llama el tipo?
—Amory Van Cleve. Es un abogado,
socio administrador de Morton Mclntyre
&…
—¡Dios mío! —el secretario se
llevó la mano a la frente—. ¿Pero es que
acaso no sabe quién es? ¡Por el amor de
Dios! ¡Van Cleve fue uno de los
principales donantes en las pasadas
elecciones! ¡Recaudó veinte millones de
dólares para la campaña presidencial!
Lucille se puso tensa. No le gustaba
cómo sonaba eso.
—Me limito a seguir órdenes del
director del Bureau, señor. Me dijo que
actuara con todo el vigor necesario, y
eso es lo que estoy haciendo.
Haciendo una mueca, el secretario
se quitó las gafas y se pellizcó el puente
de la nariz.
—Créame, Lucy, quiero que sea
agresiva. Quiero que eche el resto en
este caso. Este proyecto es una de las
mayores prioridades del Pentágono. Si
la información cayera en manos de los
iraquíes, de los norcoreanos o de los
chinos, las consecuencias serían
catastróficas. —Se volvió a poner las
gafas y la miró con los ojos entornados.
Parecían dos francotiradores—. Pero no
puede utilizar las técnicas habituales de
interrogación con alguien como Amory
Van Cleve. Es uno de los más
importantes recaudadores de fondos del
partido republicano de todo el país.
—¡Pero si cuando el presidente vino
a Nueva York la pasada primavera
jugaron juntos al golf!
—Bueno, ¿entonces qué sugiere,
señor?
El secretario miró por encima del
hombro al general de las Fuerzas
Aéreas. Sin decir una palabra, éste abrió
el maletín, sacó una carpeta y se la dio
al secretario, que se puso a buscar entre
las páginas que contenía.
—A ver. Aquí dice que este tipo,
Swift, tiene un historial de drogadicción.
—De joven tuvo problemas con la
bebida —precisó Lucille.
El secretario se encogió de hombros.
—Borracho una vez, borracho
siempre. Podemos decir que ahora el
tipo le daba a la cocaína. El Bureau
estaba a punto de arrestarlo en su
guarida de Harlem, pero él y sus amigos
sorprendieron a los agentes y mataron a
media docena. ¿Qué le parece esta
historia?
Lucille intentó pensar en una
respuesta diplomática.
—No termina de funcionar. En
primer lugar, habitualmente el Bureau
no…
—No necesito saber los detalles.
Limítese a arreglarla y véndesela a Van
Cleve y su ex esposa. Quizá dejen de
sentir simpatía por Swift y nos digan
dónde puede estar escondido. Cuéntele
la misma historia a la prensa. Así la
búsqueda de Swift pasará a ser
nacional.
Lucille negó con la cabeza. La
madre que lo parió. Mantener informado
al secretario de Defensa era una cosa;
recibir órdenes suyas, otra. ¿Qué le
hacía pensar a este tiparraco que era
capaz de dirigir una operación policial?
—No estoy segura de que éste sea el
enfoque adecuado —dijo ella—. Quizá
deberíamos ponernos en contacto con el
director del Bureau y…
—No se preocupe, el director estará
de acuerdo. Hablaré con él tan pronto
como regrese a Washington. —Cerró la
carpeta y se la devolvió al general de
las Fuerzas Aéreas. Luego dio media
vuelta y salió de la sala de conferencias,
seguido de cerca por el general.
Lucille se puso en pie, indignada.
—¡Espere un minuto, señor
secretario! ¡Creo que debería
reconsiderarlo!
El secretario ni siquiera se dio la
vuelta. Se limitó levantar el brazo a
modo de despedida mientras salía por la
puerta.
—No hay tiempo para darle más
vueltas. Tendrá que ir a la guerra con el
ejército del que dispone.

David ya había estado en la casa de

Einstein de la calle Mercer antes,
cuando escribió Sobre hombros de
gigantes. Como se trataba de una
residencia universitaria, la casa no
estaba abierta al público, pero David
hizo una solicitud especial explicando
sus motivos y el Instituto de Estudios
Avanzados le concedió autorización
para una visita de media hora cuyo valor
resultaría incalculable para su
investigación. Se pasó la mayor parte
del tiempo asignado en el estudio de la
segunda planta, que era donde Einstein
había realizado prácticamente todas sus
investigaciones durante sus últimos
años. Tres de las paredes de la
habitación estaban forradas con
estanterías del suelo al techo, y en la
cuarta había una ventana desde la que se
veía el patio trasero. David sintió un
extraño mareo al observar el escritorio
desde la ventana. Su mente retrocedió
medio siglo y prácticamente podía ver a
Einstein encorvado sobre este
escritorio, garabateando con su
estilográfica durante horas y horas,
rellenando página tras página con
métricas espacio-temporales y tensores
de Ricci.
Ahora, al acercarse a la casa a
oscuras, David advirtió que en algún
momento de la pasada década habían
arreglado el jardín. Alguien había
puesto macetas en el porche y podado la
rebelde enredadera que antaño subía por
la tubería bajante. Procurando no hacer
ruido, David subió los peldaños del
porche hasta la puerta principal. Tocó el
timbre, que sonó sorprendentemente
alto, y esperó. Para su consternación, no
se encendió ninguna luz. Medio minuto
más tarde volvió a llamar, prestando
atención por si había alguna señal de
vida dentro de la casa. Mierda, pensó,
quizá no hay nadie. Quizá Monique se
había ido a pasar el fin de semana fuera.
Ya casi desesperado, David iba
llamar al timbre por tercera vez cuando
advirtió una cosa extraña: el marco de la
puerta era nuevo. Las nuevas jambas
todavía estaban sin pintar y habían
instalado una nueva cerradura, a juzgar
por el todavía reluciente ojo de latón.
Parecía un trabajo hecho con prisas y se
veía chapucero, muy distinto de la
cuidada apariencia del resto de la casa.
Antes de poder seguir reflexionando
sobre ello, sin embargo, oyó que alguien
le gritaba a pocos metros de distancia:
—¡Eh, gilipollas!
David se dio la vuelta y vio a un
joven descalzo y con el torso desnudo
que subía la escalera del porche. Iba
vestido únicamente con unos pantalones
vaqueros, tenía el pelo rubio y largo, y
lucía unos impresionantes músculos
pectorales. Lo que más llamó la atención
de David, sin embargo, fue el bate que
llevaba en las manos.
—Sí, hablo contigo —dijo
innecesariamente el tipo—. ¿Qué
narices estás haciendo? ¿Asegurándote
de que no hay nadie en casa?
David se apartó de la puerta con las
manos en alto para dejar claro que
estaban vacías.
—Siento molestar tan tarde. Soy
David…
—¿Que lo sientes? ¿Dices que lo
sientes? Ahora sí que lo vas a sentir,
capullo.
En cuanto el tipo llegó al último
escalón, intentó golpear a David. El bate
le pasó a apenas unos centímetros de la
cara. Pudo incluso oír el silbido.
—¡Joder! —gritó, apartándose—.
¡Para! ¡Soy un amigo!
El tipo seguía avanzando.
—Tú no eres amigo mío. No eres
más que un jodido nazi. —Y echó hacia
atrás el bate para volver a intentar
golpearlo.
No había tiempo para pensar, de
modo que los instintos de David
tomaron el control. Sabía pelear. Su
padre le había enseñado la regla
fundamental: no temas jugar sucio. Se
mantuvo fuera de alcance hasta que el
tipo rubio volvió a arremeter con el bate
y entonces se le acercó a toda prisa y le
dio una patada en los huevos. Mientras
el tipo se doblaba de dolor, David
aprovechó para golpearle en el pecho
con el antebrazo, tumbándolo. La
espalda desnuda del tipo rubio resonó al
caer al suelo del porche. Mientras
intentaba recuperar el aliento David le
quitó el bate de las manos. En menos de
tres segundos todo había terminado.
David se inclinó hacia el tipo, ahora
postrado.
—Muy bien. Volvamos a intentarlo
—dijo—. Siento molestar a estas horas.
Me llamo…
—¡Quieto, hijo de puta!
David levantó la mirada y vio a
Monique en la entrada, apuntándole con
una arma. Sus preciosos ojos lo miraban
con ira y sostenía un revólver de cañón
corto con ambas manos. Llevaba puesto
un camisón amarillo brillante que le
llegaba hasta media pierna y que la brisa
nocturna ondeaba suavemente.
—Tira el bate y apártate de él.
David hizo lo que le decían. Dejó
caer el bate al suelo del porche y
retrocedió tres pasos.
—Monique—dijo—. Soy yo, David.
Estoy…
—¡Cierra el pico! —Ella seguía
apuntándolo con el arma. Obviamente no
lo había reconocido—. ¿Te encuentras
bien, Keith?
El tipo del torso desnudo se
incorporó sobre los codos.
—Sí, estoy bien —dijo, aunque se le
veía un poco aturdido.
—Soy yo, Monique —repitió David
—. David Swift. Nos conocimos en la
conferencia sobre cuerdas del 89,
cuando presentaste tu artículo sobre las
variedades Calabi-Yau.
—¡He dicho que cierres el pico! —
gritó ella. David advirtió, sin embargo,
que había llamado su atención, pues
había enarcado las cejas.
—David Swift —volvió a decir—.
Estudiaba en Columbia. «La relatividad
en un espacio-tiempo dos-más-uno».
¿Recuerdas?
Monique se quedó boquiabierta
cuando por fin lo reconoció, pero tal y
como David había supuesto, no se
alegró. Es más, ahora parecía todavía
más enfadada. Frunció el ceño al bajar
el revólver y ponerle el seguro.
—¿Qué cojones sucede? ¿Qué haces
aquí en medio de la noche? Casi te
vuelo la tapa de los sesos.
—¿Conoces a este tipo, Mo? —
preguntó Keith, que había conseguido
ponerse en pie.
—Lo conocí en la escuela de
posgrado. Brevemente —dijo, y con un
golpe de muñeca abrió el cilindro de la
pistola y dejó caer las balas en la palma
de la mano.
Se encendió una luz en la casa de al
lado. Mierda, pensó David. Si no
bajamos la voz alguien terminará
llamando a la poli. Entonces miró a
Monique con expresión suplicante.
—Escucha, necesito tu ayuda. No te
hubiera molestado si no fuera
importante. ¿No podríamos hablar
dentro?
 Monique seguía con el ceño
fruncido. Después de pensarlo unos
segundos, sin embargo, dejó escapar un
suspiro.
—Qué diantres. Entra. De todos
modos ahora tampoco podría volverme
a dormir.
Monique sostuvo la puerta para que
entrara. Keith, por su parte, recogió el
bate. Por un momento David pensó que
iba a volver a intentar golpearlo, pero
en vez de eso le estrechó la mano.
—Eh, tío, lo siento —dijo—.
Pensaba que eras uno de esos nazis de
mierda que han estado molestando a Mo.
—¿Nazis? ¿De qué estás hablando?
 —Ya lo verás cuando entremos.
David cruzó la entrada y pasó a un
pequeño salón con una chimenea de
ladrillo a un lado y un ventanal en el
otro. Recordaba de su anterior visita la
bonita repisa de madera de la chimenea.
Ahora, sin embargo, parecía como si
alguien la hubiera atacado con una
hacha. Se podían ver los surcos de
profundos cortes. La chimenea también
había sido destrozada: habían roto o
arrancado por lo menos media docena
de ladrillos. En las paredes del salón
había unos boquetes enormes,
seguramente hechos con un mazo, y en
varios lugares habían levantado las
tablas del suelo, creando oscuros e
irregulares cráteres bajo los pies. Y por
si no fuera suficiente, había esvásticas
por todas partes: grabadas sobre la
repisa de la chimenea y en las tablas del
suelo restantes, o pintadas con espray en
las paredes. En el techo había dos
grandes esvásticas rojas y, entre ambas,
la frase «VETE A TU CASA,
NEGRATA».
—Oh, no —susurró David, y se
volvió hacia Monique, que había dejado
la pistola y las balas sobre la repisa de
la chimenea y ahora miraba al techo.
—Gamberros skinheads,
probablemente chavales del instituto —
dijo ella—. Los he visto por la parada
de autobús, con sus cazadoras de piel y
sus botas Doc Martens. Seguramente
vieron una foto mía en el periódico y
pensaron «eh, tío, ésta es nuestra gran
oportunidad. Una zorra negra en la casa
del judío más famoso del mundo». ¿Qué
más podían pedir?
David se estremeció.
—¿Cuándo sucedió todo esto?
—El fin de semana pasado, cuando
fui a visitar a unos amigos en Filadelfia.
Los muy cabrones lo hicieron bien.
Esperaron a que no hubiera nadie en
casa, y entonces abrieron la puerta
principal con una palanca. No pintaron
las paredes exteriores para que no les
pudiera ver nadie que pasara por la
calle.
David pensó entonces en el estudio
del segundo piso.
—¿Y las habitaciones del segundo
piso, también las han destrozado?
—Sí, asaltaron prácticamente toda la
casa. Incluso arrancaron el césped del
patio trasero. Afortunadamente se
dejaron la cocina, y no estropearon
demasiado los muebles. —Y señaló un
sofá negro de piel, una mesa de centro
cromada y una silla Barcelona roja,
cosas que, obviamente, no habían
pertenecido a Einstein.
 Keith pasó por encima de uno de los
agujeros del suelo. Iba con los pulgares
colgados de los bolsillos delanteros de
sus vaqueros. Ahora David pudo
advertir que en el hombro izquierdo
llevaba un tatuaje de una serpiente de
cascabel y que tenía el rostro fervoroso
y lozano de un veinteañero.
—Cuando oímos que llamabas al
timbre, pensamos que se trataba otra vez
de uno de esos gamberros para
comprobar si la casa estaba vacía.
Supusimos que si encendíamos las luces
los chavales saldrían corriendo, así que
salí por el patio trasero para
sorprenderlos.
 Monique rodeó con su brazo la
cintura de Keith y apoyó la cabeza
contra su hombro tatuado.
—Keith es adorable —dijo ella—.
Esta semana se ha quedado conmigo
todas las noches.
Keith respondió cogiendo por la
cintura a Monique y besándola en la
cabeza.
—¿Qué otra cosa podía hacer? Eres
mi mejor cliente —y se volvió hacia
David con una gran sonrisa en su juvenil
rostro.
—Es que me ocupo del coche de
Mo. En el taller mecánico de Princeton.
Tiene un Corvette que te cagas, pero es
un poco caprichoso.
David se lo quedó mirando durante
un momento, confuso. ¿Monique, una
reconocida teórica de cuerdas, salía con
su mecánico? Parecía algo inverosímil.
Pero rápidamente desechó el
pensamiento. Tenía cosas más
importantes de las que preocuparse.
—Monique, ¿nos podemos sentar
unos minutos? Sé que ahora no es un
buen momento para ti, pero es que estoy
metido en un problema serio y necesito
entender qué es lo que está pasando.
Ella enarcó una ceja y se lo quedó
mirando atentamente, como dándose
cuenta al fin de lo desesperado que
parecía.
—Podemos ir a la cocina —dijo—.
Está hecha un desastre pero por lo
menos no hay esvásticas.
La cocina era grande y moderna; la
habían añadido a la casa hacía unos
años para reemplazar el estrecho cuarto
en el que cocinaba Elsa, la esposa de
Einstein. Un amplio mostrador de
mármol se extendía bajo una hilera de
armarios, y una mesa redonda ocupaba
la zona de comedor. Aunque la cocina
era grande incluso para los estándares
suburbanos, todo el espacio estaba
ocupado hasta arriba por cajas, libros,
lámparas y trastos varios que habían
traído de otras partes de la casa.
Monique llevó a David hasta la mesa de
desayunar y quitó una pila de libros de
una de las sillas.
—Perdona el desorden —dijo ella
—. El estudio es una zona catastrófica,
así que he tenido que traer las cosas
aquí.
David la ayudó a despejar la mesa y
las sillas. Al llevar una pila de libros a
la repisa de la ventana, reconoció uno
de los ejemplares que había en lo alto.
Era Sobre hombros de gigantes.
Monique dejó escapar un resoplido de
cansancio al sentarse. Entonces se
volvió hacia Keith y cariñosamente le
colocó una mano sobre la rodilla.
—Cariño, ¿nos podrías hacer un
poco de café? Me muero por una taza.
Él le dio una palmadita en la mano.
—Claro que sí. Supremo
Colombiano, ¿no?
Ella asintió, y luego se quedó
observando cómo se dirigía hacia la
cafetera que había al otro lado de la
cocina. En cuanto estuvo segura de que
no les podía oír se inclinó sobre la mesa
en dirección a David.
—Muy bien. ¿Cuál es el problema?

Cuando Simon estaba en la

Spetsnaz, dirigiendo operaciones contra
la insurgencia chechena, aprendió una
útil táctica para localizar al enemigo. Se
podría resumir en diez palabras: para
encontrar a alguien, hay que saber lo que
quiere. Un rebelde checheno, por
ejemplo, lo que quiere es matar
soldados rusos, de modo que se le podrá
encontrar en las montañas cercanas a las
bases militares. Así de simple. Sin
embargo, en el caso de David Swift
había un factor que complicaba las
cosas: los norteamericanos también lo
andaban buscando. Si este profesor de
historia tenía algo de sentido común,
evitaría lugares como su apartamento, su
despacho en Columbia o cualquier otro
lugar en el que el FBI pudiera estar
esperándolo. Así pues, Simon tendría
que volver a improvisar. Con la ayuda
de internet, comenzó a investigar los
deseos secretos de David Swift.
A las tres de la mañana, Simon
todavía permanecía encerrado en su
sobrevalorada suite del Waldorf Astoria
con la mirada puesta en su ordenador
portátil. Había conseguido hackear la
red interna de la Universidad de
Columbia y pronto hizo un feliz
descubrimiento: el administrador de la
red había estado controlando la
actividad de los miembros del
profesorado, probablemente para
asegurarse de que no visitaran páginas
pornográficas en horas de oficina.
Simon se rió entre dientes; a los
soviéticos les hubiera encantado esto.
Pero lo mejor de todo era que los
registros de actividad todavía no habían
sido codificados. En unos pocos clics
Simon se pudo descargar las direcciones
de todas las páginas que David Swift
había visitado en los últimos nueve
meses.
En la pantalla de su portátil apareció
una larga lista de direcciones de páginas
web, 4.755 en total. Demasiadas para
poder examinarlas una a una. Había, sin
embargo, una forma de acortar la lista:
mirar únicamente las búsquedas
realizadas en Google. Lo que uno busca
revela lo que desea, pensaba Simon.
Google era la nueva ventana del alma
humana.
Simon encontró 1.126 búsquedas.
Seguían siendo demasiadas, pero ahora
podía centrar su atención en los términos
buscados. Tenía un programa en el
portátil que podía identificar nombres
de pila en cualquier muestra de texto. El
análisis de las direcciones restantes
mostraba que David Swift había
tecleado un nombre en 147 de esas
búsquedas. Ahora la lista de direcciones
de páginas web era lo suficiente corta
como para que Simon las pudiera
inspeccionar una a una, aunque en
realidad Swift le había puesto las cosas
todavía más fáciles. Sólo un nombre
aparecía más de una vez. En tres fechas
distintas desde septiembre, David Swift
había buscado a alguien llamado
Monique Reynolds. Y en cuanto Simon
buscó el nombre por sí mismo,
rápidamente entendió por qué.
Llamó a la recepción del hotel y le
dijo al conserje que tuviera listo su
Mercedes en cinco minutos. Iría a Nueva
Jersey a visitar la última casa del judío
errante de Baviera.
 David respiró hondo.
—Hans Kleinman ha muerto —
empezó a decir—. Lo han asesinado esta
noche.
Monique se echó hacia atrás como si
hubiera recibido un golpe. Sus labios se
abrieron formando una O de
desconcierto.
—¿Asesinado? ¿Cómo? ¿Quién lo ha
hecho?
—No lo sé. La policía dice que ha
sido un robo que ha salido mal, pero yo
creo que se trata de otra cosa —dijo, e
hizo una pausa. Su teoría acerca del
asesinato del profesor era, como mucho,
vaga, y ni siquiera estaba seguro de
cómo explicársela a Monique.
—He podido hablar con Kleinman
en el hospital antes de que muriera. Así
es como ha empezado toda esta
pesadilla. —Iba a contarle lo que había
ocurrido en el complejo del FBI en la
calle Liberty, pero se detuvo. Sería
mejor ir con calma. No quería asustarla
de buenas a primeras.
Ella negó con la cabeza, con la
mirada fija en la brillante superficie de
la mesa de la cocina.
—Dios —susurró ella—. Es
espantoso. Primero Bouchet y ahora
Kleinman.
 David se sobresaltó al oír el primer
nombre.
—¿Bouchet?
—Sí, Jacques Bouchet, de la
Universidad de París. Sabes quién es,
¿no?
David lo conocía bien. Bouchet era
uno de los nombres ilustres de la física
francesa, un científico brillante con cuya
ayuda se diseñaron algunos de los más
poderosos aceleradores de partículas de
Europa. También fue uno de los
ayudantes de Einstein a principios de la
década de los cincuenta.
—¿Qué le ha ocurrido?
—Hoy su esposa ha llamado al
director del Instituto. Bouchet murió la
semana pasada y ella quería realizar una
donación en su honor. Al director le ha
sorprendido porque no había visto el
obituario de Bouchet en ninguna parte.
Su esposa ha dicho que la familia no lo
había hecho público porque se había
tratado de un suicidio. Al parecer se
cortó las muñecas en la bañera.
David había entrevistado a Bouchet
como parte de su investigación para
Sobre hombros de gigantes.
Compartieron un magnífico almuerzo en
la casa de campo que el físico tenía en
la Provenza, y luego jugaron a las cartas
hasta las tres de la madrugada. Era un
hombre sabio, divertido y
despreocupado.
—¿Estaba enfermo? ¿Lo hizo por
eso?
—El director no me ha dicho nada al
respecto. Pero sí ha mencionado que su
esposa parecía estar muy consternada.
Como si todavía no se lo pudiera creer.
La mente de David se aceleró.
Primero Bouchet y ahora Kleinman. Dos
de los ayudantes de Einstein muertos en
apenas una semana. Ciertamente eran
todos bastante viejos, tenían entre
setenta y muchos y ochenta y pocos. De
modo que era de esperar que empezaran
a fallecer. Pero no de este modo.
 —¿Me dejas un momento tu
ordenador? —preguntó él—. Necesito
mirar una cosa en internet.
Confusa, Monique señaló un portátil
negro que estaba junto a una caja sobre
el mármol de la cocina.
—Puedes utilizar mi MacBook, que
tiene conexión inalámbrica. ¿Qué
quieres buscar?
David puso el portátil sobre la mesa,
lo encendió y abrió la página principal
de Google.
—Amil Gupta —dijo mientras
tecleaba el nombre en el buscador—.
También trabajó con Einstein en la
década de los cincuenta.
 En menos de un segundo aparecieron
los resultados en la pantalla. David fue
desplazando la página hacia abajo con
rapidez. La mayoría de las entradas
hacían referencia al trabajo de Gupta en
el Instituto de Robótica de la
Universidad Carnegie Mellon. En la
década de los ochenta, después de tres
décadas como científico, Gupta
abandonó repentinamente el mundo de la
física y fundó una compañía de
software. En apenas una década ganó
varios cientos de millones de dólares.
Se convirtió en filántropo, donaba su
dinero a diversos proyectos de
investigación de lo más extravagante,
aunque su principal interés era la
inteligencia artificial. Dio cincuenta
millones de dólares al Instituto de
Robótica y unos pocos años más tarde
pasó a ser su director. Cuando David
entrevistó a Gupta le costó horrores que
le hablara de Einstein. Sólo le
interesaban los robots.
David examinó la lista, y luego otros
cien resultados antes de quedarse
convencido de que no había malas
noticias acerca de Gupta. Aunque
tampoco se quedó especialmente
tranquilo. Podía ser que estuviera
muerto pero que el cuerpo todavía no
hubiera sido descubierto.
 Mientras David miraba fijamente la
pantalla del portátil, Keith se acercó a la
mesa con una taza de café en cada mano.
Le dio una a David.
—Aquí tienes —dijo—. ¿Quieres
leche o azúcar?
David cogió la taza agradecido. Se
moría por tomar cafeína.
—No, no, lo tomaré solo. Muchas
gracias.
Keith le dio la otra taza a Monique.
—Escucha, Mo, yo me voy a la
cama. He de estar en el taller a las ocho
de la mañana —le dijo, poniéndole la
mano sobre el hombro e inclinándose un
poco para acercar su cara a la de ella—.
¿Estarás bien?
Ella le cogió de la mano y le sonrió.
—Sí, estaré bien. Tú ve a descansar
un poco, cariño —le dio un beso en la
mejilla y luego una palmadita en la nalga
cuando se iba.
David estudió el rostro de Monique
mientras se tomaba el café. Era fácil ver
cómo se sentía. Era obvio que le tenía
cariño a ese cachas. Y, aunque tenía
veinte años más que él, parecían de la
misma edad. La cara de ella apenas
había cambiado desde la última vez que
David la había visto, sobre el sofá de su
pequeño apartamento de la escuela de
posgrado.
 Unos segundos más tarde, Monique
se dio cuenta de que David la estaba
mirando fijamente. Avergonzado, éste se
llevó la taza de café a los labios y se
bebió la mitad en largos tragos a pesar
de que todavía quemaba. Luego la dejó
sobre la mesa y volvió al portátil.
Quería buscar otro nombre. Tecleó
«Alastair MacDonald» en el buscador.
MacDonald fue el menos afortunado
de los ayudantes de Einstein. En 1958
sufrió un ataque de nervios que le hizo
abandonar el Instituto de Estudios
Avanzados. Regresó a Escocia, a casa
de su familia, pero nunca llegó a
recuperarse del todo; su comportamiento
empezó a ser errático, les gritaba a los
transeúntes de las calles de Glasgow.
Pocos años después atacó a un policía, y
su familia lo envió a un manicomio. Allí
fue donde David lo visitó en 1995, y
aunque MacDonald le estrechó la mano
y se sentó con él para la entrevista, no
respondió ninguna de las preguntas de
David sobre su trabajo con Einstein. Se
quedó sentado mirando al frente
fijamente.
En la pantalla apareció una larga
lista de resultados pero, al examinarlos
más atentamente, resultaron ser sobre
distintas personas: el cantante folk
Alastair MacDonald, el político
australiano Alastair MacDonald, y así.
Nada acerca del físico Alastair
MacDonald.
Monique se puso de pie y miró por
encima del hombro de David.
—¿Alastair MacDonald? ¿Quién es?
—Otro de los asistentes de Einstein.
Éste desapareció del mapa, así que
resulta difícil encontrar información
sobre él.
Ella asintió.
—Ah, sí. Lo mencionabas en tu
libro. El que se volvió loco, ¿no?
David se ruborizó, complacido. Ella
se había leído Sobre hombros de
gigantes con atención. Antes de
contestar, sin embargo, se le ocurrió
algo. Se dirigió al alféizar, cogió el
ejemplar que Monique tenía de su libro,
y lo abrió por el capítulo sobre
MacDonald. Encontró el nombre del
manicomio, Institución Mental
Holyrood; entonces volvió al portátil y
tecleó las palabras en el buscador, junto
a «Alastair MacDonald».
Sólo obtuvo un resultado, pero era
reciente. David hizo clic en la dirección
de la página web y un momento más
tarde apareció en la pantalla una página
de la versión online del Glasgow
Herald. Era una noticia breve fechada el
3 de junio, hacía tan sólo nueve días.
 INVESTIGACIÓN EN HOLYROOD

El Departamento de Salud escocés ha

anunciado hoy que llevará a cabo una
investigación acerca del fatídico accidente que
tuvo lugar en la Institución Mental Holyrood.
Uno de los residentes, Alastair MacDonald, de
setenta y nueve años, fue hallado muerto en la
sala de hidroterapia del centro a primera hora
del martes. Funcionarios de Salud han dicho que
MacDonald se ahogó en una de las piscinas de
terapia después de haber abandonado su
habitación por la noche. El Departamento
estudiará si la falta de supervisión del personal
nocturno puede estar relacionada con el
 accidente.

David sintió un escalofrío mientras

miraba atentamente la pantalla.
MacDonald, ahogado en una piscina de
terapia; Bouchet en la bañera con cortes
en las muñecas. Recordó entonces lo
que le había dicho el detective
Rodríguez en el hospital Saint Luke: la
policía había encontrado a Kleinman en
el cuarto de baño. Los tres viejos físicos
estaban relacionados no sólo por su
colaboración con Einstein, sino por un
terrible modus operandi. Los mismos
cabrones que habían torturado a
Kleinman hasta matarlo también habían
matado a MacDonald y Bouchet,
disfrazando sus asesinatos como un
accidente y un suicidio. Pero ¿y el
motivo? ¿Cuál había sido el motivo? La
única pista eran las últimas palabras de
Kleinman: Einheitliche Feldtheorie.
Destructor de mundos.
Monique se inclinó sobre David
para poder leer la noticia por encima de
su hombro. Su respiración se fue
acelerando a medida que iba avanzando.
—Mierda —susurró—. Todo esto es
muy extraño.
David se dio la vuelta y la miró a
los ojos. Estuviera o no preparada, era
el momento de exponerle su hipótesis.
 —¿Qué sabes de los artículos de
Einstein acerca de la teoría del campo
unificado?
—¿Qué? —dio un paso hacia atrás
—. ¿Artículos de Einstein? ¿Qué tiene
eso…?
—Ahora lo verás, ten paciencia. Me
refiero a sus intentos para derivar una
ecuación de campo que incluyera la
gravedad y el electromagnetismo. Ya
sabes, su investigación sobre variedades
de cinco dimensiones, geometría
posriemanniana. ¿Conoces esos
artículos?
—No mucho. El interés de todo esto
es meramente histórico. No tiene
ninguna relevancia para la teoría de
cuerdas —dijo mientras se encogía de
hombros.
David torció el gesto. Esperaba,
quizá ingenuamente, que Monique
conociera el tema al dedillo y pudiera
así ayudarlo a examinar las
posibilidades.
—¿Cómo puedes decir eso? Claro
que está relacionado con la teoría de
cuerdas. ¿Qué hay de las investigaciones
de Einstein con Kaluza? Fueron los
primeros en postular la existencia de una
quinta dimensión. ¡Y tú te has pasado
toda tu carrera estudiando dimensiones
adicionales!
 Ella negó con la cabeza. La
expresión de su rostro era la de un
resignado profesor explicando los
rudimentos a un ignorante estudiante de
primer año.
—Einstein intentaba obtener una
teoría clásica. Una teoría basada
estrictamente en relaciones causa-efecto
y sin extrañas incertidumbres cuánticas.
La teoría de cuerdas, sin embargo,
deriva de la mecánica cuántica. Es una
teoría cuántica que incluye gravedad, lo
cual no tiene nada que ver con lo que
Einstein estaba investigando.
—Pero en sus últimos artículos
adoptó un nuevo enfoque —argumentó
David—. Intentaba integrar la mecánica
cuántica en una teoría más general. La
teoría cuántica sería un caso especial en
un marco clásico más amplio.
Monique hizo un gesto desdeñoso
con la mano, rechazando esa idea.
—Ya lo sé, ya lo sé. Pero al final,
¿qué salió de todo esto? Ninguna de sus
soluciones se sostenía. Sus últimos
artículos son un absoluto disparate.
David notó como su rostro
enrojecía. Odiaba el tono que había
empleado ella. Quizá no era un genio
matemático como Monique, pero esta
vez sabía que estaba en lo cierto.
—Al final, Einstein descubrió una
solución, lo que pasa es que no la
publicó.
Ella levantó la cabeza, alzó
ligeramente las comisuras de sus labios
y le dedicó una mirada inquisitiva.
—¿Ah, sí? ¿Acaso alguien te ha
enviado un manuscrito perdido tiempo
atrás?
—No, eso es lo que Kleinman me
dijo antes de morir. «Herr Doktor lo
consiguió». Éstas fueron sus palabras
exactas. Y por eso ha sido asesinado
esta noche, por eso todos ellos han sido
asesinados.
Monique advirtió el tono apremiante
de su voz y se puso seria.
 —Mira, David, entiendo que estés
alterado, pero lo que estás sugiriendo es
imposible. Es imposible que Einstein
pudiera formular una teoría unificada.
Sus conocimientos se limitaban a la
gravedad y al electromagnetismo. Los
físicos no comprendieron la fuerza
nuclear débil hasta la década de los
sesenta y no descifraron la fuente hasta
diez años después. ¿Cómo pudo Einstein
elaborar una teoría del todo si no
entendía dos de las cuatro fuerzas
fundamentales? Es como armar un
rompecabezas sin la mitad de las piezas.
David pensó en ello un momento.
—Pero no tenía por qué conocer
todos los detalles para elaborar una
teoría general. Sería más un crucigrama
que un rompecabezas. Con las
suficientes pistas puedes deducir el
patrón, y más adelante ya rellenarás los
espacios en blanco.
A Monique no le convencía. Por la
cara que ponía, David podía ver que la
idea le parecía absurda.
—Además, si finalmente consiguió
elaborar una teoría válida, ¿por qué no
la publicó? ¿Acaso no era el sueño de su
vida? —dijo ella.
David asintió.
—Sí, lo era. Pero todo esto ocurrió
unos pocos años después de Hiroshima.
Y a pesar de que Einstein no tuvo nada
que ver con la construcción de la bomba
atómica, sabía que fueron sus
descubrimientos los que la hicieron
posible. Eso lo atormentaba. En una
ocasión dijo que «de haber sabido que
iban a hacer esto me hubiera hecho
zapatero».
—Sí, sí, todo esto ya lo he oído.
—Bueno, piensa un momento en
ello. Si Einstein hubiera descubierto una
teoría unificada, ¿no habría temido que
volviera a ocurrir lo mismo? Ahora era
consciente de que debía tener en cuenta
las implicaciones del descubrimiento,
todas sus posibles consecuencias. Creo
que previó el posible uso militar de la
teoría. Quizá para crear algo todavía
peor que una bomba nuclear.
—¿Qué quieres decir? ¿Qué podría
ser peor?
David negó con la cabeza. Éste era
el punto más débil de su argumentación.
No tenía ni idea de lo que era la
Einheitliche Feldtheorie, menos todavía
lo que podía desencadenar.
—No lo sé, pero debe tratarse de
algo terrible. Tanto como para que
Einstein decidiera que no podía publicar
la teoría. Pero tampoco pudo
abandonarla. Creía que la física era una
revelación de la obra de Dios. No podía
olvidar la teoría y hacer ver que nunca
había existido, de modo que se la confió
a sus ayudantes. Seguramente, a cada
uno de ellos les dio un fragmento de la
teoría y les dijo que la mantuvieran a
salvo.
—¿De qué serviría eso? Si la teoría
era tan terrible, sus ayudantes tampoco
podían publicarla.
—Pensaba en el futuro. Einstein era
un optimista incorregible. Realmente
pensaba que en unos años los rusos y los
norteamericanos depondrían sus armas y
formarían un gobierno mundial.
Entonces la guerra sería prohibida y
todo el mundo viviría en paz. Sus
ayudantes sólo tendrían que esperar
hasta ese día para poder revelar la
teoría. —Inesperadamente, David
empezó a sentir un escozor en los ojos
—. Y tuvieron que esperar toda su vida.
Monique lo miró comprensiva
mientras él recobraba la compostura.
Sin embargo, estaba claro que seguía sin
creer una sola palabra de lo que había
dicho.
—Es una hipótesis extraordinaria,
David. Y las afirmaciones
extraordinarias requieren pruebas
extraordinarias.
David se armó de valor.
—Kleinman me ha dado una serie de
números cuando lo he visto esta noche
en el hospital. Me ha dicho que era una
clave que Einstein le había dado, y que
ahora él me la daba a mí…
—Bueno, eso no…
—No, eso no es la prueba. La
prueba es lo que ha pasado luego.
Le contó lo del interrogatorio en el
complejo del FBI y la masacre
posterior. Al principio ella se limitó a
mirarlo fijamente, incrédula, pero al
describirle cómo se apagaron las luces y
el eco de los disparos por los pasillos,
de forma inconsciente Monique se
agarró al dobladillo de su camisón y lo
arrebujó con el puño. Cuando David
hubo terminado, ella parecía tan
traumatizada como lo había estado él al
salir del aparcamiento de la calle
Liberty. Lo cogió del hombro.
—Dios mío —susurró—. ¿Quién ha
atacado el lugar? ¿Eran terroristas?
—No lo sé, no he llegado a verlos.
Sólo he visto, los agentes del FBI
muertos. Pero estoy seguro de que se
trata de la misma gente que ha asesinado
a Kleinman, Bouchet y MacDonald.
—¿Cómo lo sabes? Quizá ha sido el
FBI. Parece que el gobierno y los
terroristas van detrás de lo mismo.
Él negó con la cabeza.
—No, el FBI los habría interrogado.
Lo que yo pienso es que los terroristas
descubrieron antes la existencia de la
teoría unificada. Quizá se le escapó algo
a Kleinman, a Bouchet o a MacDonald.
De modo que los terroristas fueron a por
ellos y los torturaron para obtener la
información. Cuando dos aparecieron
muertos, sin embargo, los servicios de
inteligencia norteamericanos debieron
de suponer que algo estaba pasando. Por
eso los agentes del FBI habrían
aparecido con esa rapidez en el hospital.
Probablemente debían de tener a
Kleinman bajo algún tipo de vigilancia.
David había ido subiendo el
volumen de su voz a medida que iba
detallando la situación, y sus últimas
palabras habían traspasado las paredes
de la cocina. Hizo una pausa y se quedó
mirando a Monique para observar su
reacción. Ya no había escepticismo en
su rostro, pero todavía no estaba
convencida. Ella retiró la mano del
hombro y volvió a mirar atentamente la
pantalla de su portátil, en la que había
aparecido el salvapantallas, una
animación de una variedad Calabi-Yau
en movimiento.
—Sigue sin tener demasiado sentido
—dijo ella—. Es decir, quizá tienes
razón acerca de los asesinatos, quizá los
terroristas iban detrás de Kleinman y los
demás a causa de algún proyecto secreto
en el que estuvieran trabajando. Pero no
me puedo creer que este proyecto fuera
una teoría del campo unificado que los
ayudantes de Einstein hubieran
escondido durante cincuenta años. Es
demasiado inverosímil.
Él volvió a asentir. Podía
comprender su incredulidad. No se
trataba únicamente de la mera
preferencia de la cuántica sobre las
teorías clásicas. Lo que estaba en juego
aquí era toda su vida profesional. Lo
que David estaba sugiriendo era que
todos los logros que tanto ella como sus
colegas dedicados a la teoría de las
cuerdas habían obtenido a lo largo de
las últimas dos décadas, todos los
laboriosos avances, los costosos
descubrimientos y las brillantes
reformulaciones, conseguidos con tanto
esfuerzo, eran irrelevantes. Un científico
fallecido antes de que la mayoría de
ellos hubiera siquiera nacido ya había
obtenido el premio gordo, la Teoría del
Todo. Y esta posibilidad era, para
decirlo suavemente, un poco difícil de
aceptar.
Se acercó un poco más a Monique y
se colocó entre ella y la enrevesada
variedad que lentamente daba vueltas en
la pantalla del portátil. Esto iba a doler.
 —Mira a tu alrededor, Monique.
Mira la cocina. Intacta, sin grafitis, ni
esvásticas. ¿Por qué una pandilla de
asquerosos skinheads de Nueva Jersey
querría destrozarlo todo excepto la
cocina?
Ella se lo quedó mirando, sin
comprender a qué se refería.
—¿Qué tiene eso que ver con…?
—No fueron skinheads quienes lo
hicieron. Quien puso patas arriba este
lugar lo hizo buscando los cuadernos de
Einstein. Buscaron debajo de las tablas
del suelo y cavaron en el patio trasero y
golpearon el yeso en busca de espacios
entre las paredes. Y luego pintaron
esvásticas por todas partes para que
pareciera un acto de vandalismo. Pero
dejaron intacta la cocina porque fue
añadida a la casa mucho después de que
Einstein muriera, de modo que no pudo
haberlos escondido aquí. Y dejaron en
paz tus muebles por la misma razón.
Monique se llevó la mano a la boca.
Sus largos y esbeltos dedos le cubrieron
los labios.
—A mí me parece —continuó David
—, que fue el FBI quien realizó esta
búsqueda. Los terroristas no se habrían
tomado la molestia de esperar a que
estuvieras fuera de casa un fin de
semana. Te habrían matado mientras
dormías. Y también me inclino a pensar
que los agentes no encontraron ningún
cuaderno. Einstein era demasiado
inteligente para eso. No creo que dejara
nada por escrito.
Aunque la mano de Monique le
tapaba la mitad de la cara, David pudo
ver cómo le cambiaba la expresión.
Primero, los ojos se abrieron mostrando
su miedo y sorpresa, pero en cuestión de
segundos los entrecerró y apareció una
profunda arruga vertical entre las cejas.
Se tornó lívida y se puso tremendamente
furiosa. Lo de los skinheads neonazis ya
era malo, pero ¿agentes federales
pintando esvásticas para encubrir una
operación clandestina? Eso era un tipo
de maldad absolutamente distinto.
Finalmente apartó la mano de la cara
y volvió a ponerla sobre el hombro de
David.
—¿Qué números te ha dado
Kleinman?

Simon no tuvo problema alguno para

cruzar el río Hudson. En un control que
había en la entrada del túnel Lincoln,
una pareja de agentes de policía le
ordenaron que bajase la ventanilla y un
perro detector asomó el hocico, pero
Simon se había cambiado de ropa en el
Waldorf y una ducha había eliminado
cualquier rastro de C-4 de su piel, de
modo que el pastor alemán se limitó a
mirar tontamente el volante. Simon les
enseñó la documentación a los agentes
—una experta falsificación de un
permiso de conducir del estado de
Nueva York— y éstos lo dejaron pasar.
Cinco minutos más tarde ya estaba
en la autopista de Nueva Jersey,
conduciendo a toda velocidad por el
paso elevado que atravesaba las oscuras
y húmedas Meadowlands. Podía ir tan
deprisa como quisiera porque a las
cuatro de la madrugada la autopista
estaba prácticamente vacía y la Policía
Estatal estaba ayudando a la de Nueva
York en los controles de túneles y
puentes. Pasó junto al aeropuerto de
Newark a 150 kilómetros por hora, y
luego se dirigió hacia al oeste, en
dirección a la cada vez más extensa
refinería Exxon.
No había una alma, era noche
cerrada. A lo lejos, las torres de
destilación de la refinería se dibujaban
en la oscuridad. De una de las
chimeneas salía un fuego de gas, pero
las llamas eran delgadas y parpadeantes,
tan débiles como un piloto encendido. A
medida que Simon avanzaba a toda
velocidad por el laberinto de oleoductos
y tanques de petróleo la carretera
parecía oscurecerse cada vez más, y por
un momento se sintió como si condujera
bajo el mar. En la pantalla en blanco de
su mente vio dos caras, las caras de sus
hijos, pero no se trataba de la
reconfortante imagen que había
descargado en su teléfono móvil. Ahora
Sergéi y Larissa no sonreían. Sergéi
tenía los ojos cerrados y yacía en una
cuneta embarrada, los brazos llenos de
quemaduras largas y negras y el pelo
cubierto de sangre. Los ojos de Larissa,
en cambio, estaban completamente
abiertos, como si todavía estuviera viva,
como si todavía estuviera mirando
horrorizada la bola de fuego que la
había envuelto.
Simon pisó el acelerador y el
Mercedes aceleró. Pronto llegó a la
Salida 9 y cogió a toda velocidad la
Ruta 1 Sur. Llegaría a Princeton en 15
minutos.

40 26 36 79 56 44
7800

David escribió los números a lápiz

en una hoja de papel de un cuaderno.
Luego se la pasó a Monique y, casi de
inmediato, sintió una poderosa
necesidad de quitarle el papel de las
manos y hacerlo pedazos. Tenía miedo
de esos dieciséis dígitos. Quería
destruirlos, enterrarlos, eliminarlos para
siempre. Pero sabía que no podía. No
tenía nada más.
Monique sostuvo el papel con ambas
manos y examinó los números. Sus ojos
iban a toda velocidad de izquierda a
derecha en busca de patrones,
progresiones, secuencias geométricas.
Tenía la misma mirada de concentración
que David le había visto durante su
charla sobre las variedades Calabi-Yau
en la conferencia de teoría de cuerdas.
Como la de la diosa Atenea
preparándose para la guerra.
—La distribución parece aleatoria
—observó—. Hay tres ceros, tres
cuatros y tres seises, pero sólo una
pareja, los dos sietes. En una secuencia
numérica de esta longitud, es
improbable que haya más tripletes que
parejas.
—¿No podría ser la clave para
descodificar un archivo informático?
Kleinman utilizó la palabra «clave», de
modo que tendría sentido.
Ella siguió observando los números.
—La longitud sería la correcta.
Dieciséis dígitos, cada uno de los cuales
puede ser transformado en cuatro bits de
código digital. Esto supondría un total
de sesenta y cuatro bits, que es la
longitud estándar para un código
encriptado. Sin embargo, la secuencia ha
de ser aleatoria para que funcione. —
Ella negó con la cabeza—. Si no lo
fuera, se podría descifrar el código con
demasiada facilidad. ¿Por qué iba
Kleinman a elegir una clave imperfecta
como ésta?
—Bueno, quizá se trata de otro tipo
de clave. Quizá es más una etiqueta
identificativa. Algo que nos ayude a
encontrar el archivo, en vez de
descifrarlo.
Monique no contestó. Se acercó el
papel a la cara, como si no viera bien
los números.
—Has escrito esta secuencia de una
forma extraña.
—¿A qué te refieres?
Cogió el papel. Tenía razón, los
primeros doce dígitos estaban
dispuestos en boques de dos dígitos. No
lo había hecho conscientemente, pero así
era.
—Vaya —masculló—. Esto sí que es
extraño.
—¿Te dijo Kleinman que los
agruparas así cuando te dio la
secuencia?
—No, no exactamente —cerró los
ojos y volvió a ver al profesor
Kleinman, recostado en su cama del
hospital mientras balbucía sus últimas
palabras—. Le fallaban los pulmones,
así que fue diciendo los números a
boqueadas, de dos en dos. Y así es como
ahora veo la secuencia mentalmente.
Una media docena de números de dos
dígitos y uno de cuatro al final.
—¿Y no sería posible que esta
agrupación fuera intencionada? ¿Que
Kleinman quisiera que organizaras los
números de esta forma?
—Sí, supongo que sí. ¿Pero en qué
cambiaría eso las cosas?
Monique cogió el papel y lo colocó
sobre la mesa de la cocina. Luego cogió
un lápiz y dibujó unas líneas entre los
bloques de dos dígitos.

40 / 26 / 36 / 79 / 56 / 44 / 7800

—Si ordenas la secuencia de esta

forma ya no parece tan aleatoria —dijo
ella—. Olvídate por ahora del número
de cuatro dígitos y observa los de dos.
Cinco de los seis están entre el 25 y el
60. Sólo el 79 queda fuera. Es un
margen bastante estrecho.
David observó los números con
atención. A él todavía le parecían más
bien aleatorios.
 —No sé. Parece que los estás
seleccionando deliberadamente para
poder elaborar un patrón.
Ella torció el gesto.
—Sé lo que estoy haciendo, David.
Me he pasado mucho tiempo estudiando
los datos de experimentos de física de
partículas, sé reconocer un patrón
cuando veo uno. Por alguna razón, los
números están agrupados en un margen
estrecho.
David volvió a mirar atentamente la
secuencia e intentó verla desde el punto
de vista de Monique. Muy bien, pensó,
los números parecen estar por debajo
del 60, ¿acaso no podía ser esa
disposición azarosa? A los ojos de
David la secuencia parecía tan aleatoria
como los números ganadores de la
lotería de Nueva York, a la que jugaba
de vez en cuando a pesar de las
reducidísimas posibilidades. Los
números de lotería también solían estar
por debajo del 60, aunque eso era
porque el más alto que se podía escoger
era el 59.
Y de repente lo vio, tan claro como
el día.
—Minutos y segundos —dijo.
Monique no pareció haberlo oído.
Seguía inclinada sobre la mesa de la
cocina, estudiando la secuencia.
 —Lo que ves son minutos y
segundos —dijo, esta vez más alto—.
Por eso los números están por debajo
del 60.
Ella levantó la mirada.
—¿Qué dices? ¿Crees que es una
especie de medida temporal?
—No, temporal no. Son dimensiones
espaciales —David volvió a mirar la
secuencia una vez más y su significado
se abrió como una flor de seis pétalos
perfectamente dispuestos—. Son
coordenadas geográficas, latitud y
longitud. Los dos primeros números de
dos dígitos son los grados, los segundos
números son los minutos y los terceros
son los segundos.
Monique se lo quedó mirando
atentamente un momento, y luego volvió
a mirar los números. En su rostro se
dibujó una sonrisa, una de las sonrisas
más adorables que David había visto
nunca.
—Muy bien, doctor Swift —dijo
ella—. Probémoslo.
Fue hacia su portátil y empezó a
teclear en el ordenador.
—Meteré las coordenadas en
Google Earth, así podremos echarle un
vistazo al lugar. —Encontró el programa
y tecleó los números—. Presupongo que
la latitud son 40 grados norte, no sur, o
sería un punto del océano Pacífico. Y en
cuanto a la longitud, que son 79 grados
oeste, no este.
David permanecía de pie a su lado
para poder ver la pantalla del portátil.
La primera imagen que apareció fue una
granulada fotografía de satélite. En la
parte superior había un edificio grande
con forma de H, y en la inferior una
hilera de edificios más pequeños que
formaban una L y signos de más. Las
estructuras eran demasiado grandes para
ser residencias, pero no suficientemente
altas para ser oficinas. Y no formaban
calles ni estaban cerca de una autopista;
antes al contrario, los edificios estaban
situados en la periferia de una larga
explanada rectangular que recorrían
varios senderos. Un campus, pensó
David. Se trataba de un campus
universitario.
—¿Dónde está este lugar?
—Espera, superpondré el mapa —
Monique hizo clic en uno de los iconos y
de repente aparecieron etiquetas de
colores en cada uno de los edificios y
calles.
—Está en Pittsburgh. Las
coordenadas señalan este edificio de
aquí —señaló un punto de la pantalla y
entrecerró los ojos para poder leer bien
la etiqueta.
 —La dirección es 5000 de la
avenida Forbes. Newell-Simon Hall.
David reconoció el nombre. Había
visitado ese edificio antes.
—Es la Universidad Carnegie
Mellon. El Instituto de Robótica. Ahí
está Amil Gupta.
Monique siguió tecleando y encontró
la página web del instituto. Abrió la
página que contenía el listado de
profesores.
—Mira los números de teléfono —
dijo ella, mirando a David por encima
del hombro—. Todos tienen una
extensión de cuatro dígitos que empieza
por 78.
 —¿Cuál es la de Gupta?
—Su línea personal es 7832, pero es
el director del instituto, ¿no?
—Sí, desde hace diez años.
—Mira esto. La extensión de la
oficina del director es 7800 —sonrió
triunfal—. Son los cuatro últimos dígitos
de la secuencia de Kleinman.
Estaba tan entusiasmada por el éxito
que alzó el puño al aire. David, sin
embargo, seguía con la mirada puesta en
el listado de profesores de la pantalla
del portátil.
—Algo está mal —dijo—. Éste no
puede ser el mensaje correcto.
Monique abrió la boca, incrédula.
 —¿De qué estás hablando? Tiene
sentido. Si efectivamente Einstein
elaboró una teoría unificada,
probablemente le habló de ello a Gupta.
Lo que Kleinman te estaba diciendo era
que acudieras a Gupta para salvaguardar
la teoría. ¡Es obvio!
—Ése es el problema. El mensaje es
demasiado obvio. Todo el mundo sabe
que Gupta trabajó con Einstein. El FBI
lo sabe, los terroristas lo saben, hay
todo un maldito capítulo sobre ello en
mi libro. ¿Por qué iba Kleinman a idear
este complicado código si esto era lo
único que me quería decir?
Monique se encogió de hombros.
 —Joder, se lo estás preguntando a la
persona equivocada. No tengo ni idea de
lo que pasaba por la cabeza de
Kleinman. Quizá éste es el mejor plan
que se le ocurrió.
—No, no lo creo. Kleinman no era
estúpido —cogió el papel de la mesa de
la cocina y lo sostuvo en alto—. Esta
secuencia oculta algo más. Algo que se
nos escapa.
—Bueno, sólo hay una forma de
averiguarlo. Tenemos que hablar con
Gupta.
—No podemos llamarlo. Estoy
seguro de que los federales ya le habrán
pinchado el teléfono.
 Monique apagó su portátil y lo
cerró.
—Entonces tendremos que ir a
Pittsburgh.
Llevó el portátil a la encimera de la
cocina y lo metió dentro de una funda de
piel. Luego cogió una pequeña bolsa de
viaje y empezó a meter cosas de los
armarios y cajones de la cocina: un
cargador, un paraguas, un iPod, una caja
de Snackwells. David la observó
alarmado.
—¿Estás loca? No podemos
aparecer así como así en casa de Gupta.
Seguro que el FBI está vigilando el
lugar. A no ser que ya hayan enviado a
Gupta a Guantánamo. —O a no ser que
los terroristas ya lo hayan torturado y
asesinado, pensó—. En cualquier caso,
no podremos acercarnos a él.
Monique cerró la cremallera de la
bolsa de viaje.
—Somos dos personas inteligentes,
David. Ya se nos ocurrirá cómo hacerlo.
—Y con la bolsa en una mano y la funda
del portátil en la otra, salió de la cocina.
David la siguió hasta el salón.
—¡Espera un segundo! ¡No podemos
hacer esto! ¡La policía ya me está
buscando! ¡Es un milagro que haya
podido salir de Nueva York!
Monique se detuvo delante de la
chimenea destrozada y dejó las bolsas
en el suelo. Cogió el revólver de la
repisa y, con un golpe de muñeca, abrió
el tambor. Volvía a tener una arruga
vertical entre las cejas, y su boca adoptó
un rictus tirante y severo.
—¡Mira esto! —dijo, señalando con
el arma las dos esvásticas rojas y la
frase «NEGRATA VUELVE A
CASA»—. Estos cabrones han entrado
en mi casa, ¡mi casa!, y han escrito esta
mierda en mis paredes. ¿De veras
piensas que lo voy a dejar estar? —
Recogió las balas de la repisa de la
chimenea y las empezó a meter, una a
una, en el tambor—. No, voy a llegar
hasta el final de todo esto. Voy a
descubrir qué está pasando y luego voy
a hacer que estos hijos de puta paguen
por lo que han hecho.
David se quedó mirando el revólver
que Monique sostenía en sus manos. No
le gustaba el cariz que estaban tomando
las cosas.
—Esa pistola no va a servirte de
nada. Tienen cientos de agentes y miles
de policías. No podrás abrirte camino a
disparos.
—No te preocupes, no tengo
intención de empezar ningún tiroteo.
Seremos cuidadosos, no cometeremos
estupideces. Nadie sabe que estás
conmigo, así que el FBI no te buscará en
mi coche. Tú mantén oculta la cara y
todo irá bien —metió la última bala en
el tambor y lo cerró con otro golpe de
muñeca—.
Ahora voy a mi habitación a coger
algo de ropa. ¿Quieres que te coja
alguna maquinilla de afeitar de Keith?
David asintió. Ya no se podía
discutir con ella. Era como una fuerza de
la naturaleza, inflexible e imparable, que
curvaba toda la textura espacio-temporal
a su alrededor.
—¿Qué le vas a decir a Keith?
Monique cogió las dos bolsas con
una mano y la pistola con la otra.
 —Le dejaré una nota diciéndole que
he tenido que ir a una conferencia o algo
así. —Se dirigió al vestíbulo y empezó a
subir las escaleras—. No creo que le
moleste demasiado. Tiene otras tres
novias con las que retozar. La
resistencia de este chaval es increíble.

Simon conducía a toda velocidad

por Alexander Road, a un kilómetro
escaso de la casa de Einstein, cuando
vio unas luces destellantes en el espejo
retrovisor. Era un coche patrulla del
Departamento de Policía del Municipio
de Princeton. «Yob tovyu mat!», maldijo,
golpeando el volante con el puño. Si
esto hubiera ocurrido un minuto antes,
cuando estaba en la Ruta 1, simplemente
hubiera acelerado —su Mercedes era un
SLK 32 AMG: podía dejar atrás
cualquier coche americano con facilidad
— pero ahora estaba en las calles de
una población y había demasiadas
posibilidades de que lo atraparan. No le
quedaba otra que parar.
Se detuvo en el arcén de un tramo
desierto de carretera, a unos cincuenta
metros de la entrada a un parque
municipal. No había casas o tiendas a la
vista, ni tampoco tráfico en la calle. El
coche patrulla se detuvo a unos diez
metros de distancia con las luces
encendidas, y permaneció así durante
unos cuantos segundos exasperantes.
Seguramente el agente que iba dentro le
estaba dando por radio al operador de
policía una descripción del vehículo de
Simon. Al fin, después de medio minuto,
del coche de policía salió un tipo fuerte
y musculoso vestido con un uniforme
azul. Simon movió un poco el espejo
retrovisor para poder examinar al
agente. Era joven, de unos veinticinco
años como mucho. Brazos y hombros
musculosos, pero de cintura un poco
regordeta. Seguramente se pasaba la
mayor parte de su turno sentado en el
coche, a la espera de que apareciera
algún estudiante universitario
conduciendo ebrio.
Simon bajó la ventanilla mientras el
agente se acercaba al Mercedes. El
joven apoyó las manos en la puerta del
conductor y se inclinó sobre el coche.
—¿Tiene idea de la velocidad a la
que iba, señor?
—Ciento cuarenta y tres kilómetros
por hora —contestó Simon—. Más o
menos.
El agente torció el gesto.
—Esto no es una broma. Podía haber
matado a alguien. Enséñeme su permiso
y los papeles del coche.
 —Claro. —Simon buscó en su
chaqueta. Tenía un permiso de conducir
falso, pero no los papeles del Mercedes,
pues lo había robado en un
concesionario de Connecticut dos días
antes. Así que en vez de coger la cartera
sacó su Uzi y disparó al agente en la
frente.
El tipo dio unos pasos tambaleantes
hacia atrás. Simon arrancó el Mercedes
y salió disparado. Unos minutos más
tarde, algún motorista que pasara por ahí
vería el cuerpo y en media hora la
policía de Princeton estaría buscando
este vehículo. Pero no pasaba nada. No
pensaba quedarse demasiado tiempo en
la ciudad.

Keith estaba soñando con el

Corvette de Monique. Ella le traía el
coche al taller y le decía que el motor se
calentaba. Sin embargo, cuando él abría
el capó el motor no estaba: en su lugar
aparecía ese tipo, David Swift,
acurrucado. Keith se volvía entonces a
Monique para preguntarle qué estaba
pasando, pero ella, juguetona, no dejaba
de revolotear detrás de él.
Sintió una mano sobre el hombro.
Era de verdad, no un sueño. La mano lo
cogió del hombro y le dio la vuelta.
Debía de ser Monique que volvía a la
cama. Seguramente quería cariños. Era
buena en la cama, pero estaba
demasiado necesitada.
—Oh, Mo —refunfuñó, con los ojos
todavía cerrados—. Ya te lo he dicho,
tengo que despertarme pronto.
—Tú no eres David Swift.
Al oír una voz desconocida se
despertó de golpe. Abrió los ojos y vio
la silueta de una cabeza afeitada y un
cuello grueso. La mano del tipo agarró
entonces a Keith por el cuello y lo
presionó, manteniéndolo sujeto en la
cama.
—¿Dónde están? —preguntó Simon
—. ¿Adónde han ido?
Los dedos de Simon aprisionaban la
tráquea de Keith. Éste permaneció
tumbado, inmóvil, demasiado
aterrorizado para ofrecer resistencia.
—¡Abajo! —dijo con voz áspera—.
¡En la planta baja!
—No, ahí no están.
Keith oyó un crujido en la oscuridad
y luego vio un resplandor fugaz. Era luz
azulada del amanecer que entraba por la
ventana de la habitación y se reflejaba
en la larga y recta hoja de un cuchillo.
—Muy bien, amigo mío —dijo el
tipo—. Tú y yo vamos a tener una
pequeña charla. 
 6
Karen daba vueltas dentro de la sala de
interrogatorio de las oficinas que el FBI
tenía en el Federal Plaza. Primero pasó
por delante de la puerta de acero,
cerrada por dentro. Luego por delante de
un espejo que ocupaba casi la totalidad
de la pared, con toda probabilidad un
espejo unidireccional para permitir ver
los interrogatorios a los agentes que
estuvieran al otro lado. Finalmente, pasó
por delante de un escudo azul y dorado
con el dibujo de una águila y las
palabras «Federal Bureau of
Investigation — Protegiendo América».
Unas cuantas sillas rodeaban una mesa
de metal que había en el centro de la
habitación, pero Karen estaba
demasiado nerviosa para sentarse. En
vez de eso, dio al menos cincuenta
vueltas a la habitación, mareada por el
miedo, la indignación y la fatiga. Los
agentes se habían llevado a Jonah.
A las cinco de la madrugada oyó
pasos en el pasillo que había al otro
lado de la puerta cerrada. Una llave
abrió la cerradura, y un momento
después el agente que la había arrestado
entró en la habitación. Alto, rubio y
musculoso, todavía llevaba esa horrible
americana gris bajo la cual sobresalía la
cartuchera. Karen recordó su nombre
mientras se abalanzaba sobre él: agente
Brock. El cabrón había esposado a un
niño de siete años.
—¿Dónde está mi hijo? —le
preguntó—. ¡Quiero ver a mi hijo!
Brock extendió los brazos, como si
fuera a agarrarla. Tenía los ojos fríos y
azules y una cicatriz hinchada en el
mentón.
—¡Eh, tranquilícese! Su hijo se
encuentra bien. Está durmiendo en una
de las habitaciones del pasillo.
Karen no lo creyó. Jonah había
gritado como una banshee [7] cuando los
agentes lo arrancaron de sus brazos.
—¡Lléveme con él! ¡Necesito verlo
ahora mismo!
Intentó rodear a Brock y llegar a la
puerta, pero el agente se movió a un
lado y se interpuso.
—¡Oiga, he dicho que se tranquilice!
Podrá ver a su hijo dentro de unos
minutos. Antes quiero que me conteste a
unas cuantas preguntas.
—Mire, soy abogada, ¿de acuerdo?
No me dedico al derecho penal, pero sí
sé que esto es ilegal. No nos puede
retener aquí sin cargos.
Brock hizo una mueca. Estaba claro
que le daban igual los abogados.
 —Podemos presentar cargos si eso
es lo que quiere. ¿Qué le parece
negligencia criminal de un menor? ¿Le
parece eso suficientemente legal?
—¿Qué? ¿De qué está hablando?
—Hablo de la drogadicción de su ex
marido. Y cómo se la financiaba
vendiendo cocaína a sus alumnos de
Columbia. La mayoría de sus trapicheos
los hacía en Central Park, justo después
de recoger a su hijo de la escuela.
Karen se lo quedó mirando
fijamente. Era la mayor estupidez que
había oído en su vida.
—¡Eso es ridículo! ¡Lo peor que han
hecho en el parque es jugar con la Super
Soakers!
—Tenemos vídeos de vigilancia en
los que se le ve realizando las
transacciones. Según nuestras fuentes,
Swift ha estado traficando durante años.
—¡Por el amor de Dios! ¡Si David
hubiera vendido droga en el parque, me
habría enterado!
Brock se encogió de hombros.
—Quizá. O quizá no. Una cosa es
segura: el Juzgado de Familia querrá
averiguar si usted también estaba
implicada. Puede que decidan retirarle
la custodia de su hijo mientras
investigan todo el asunto.
Karen negó con la cabeza. Brock
mentía. Como abogada corporativa, se
ganaba el sueldo negociando acuerdos
de fusión, y solía tener claro cuándo la
otra parte se estaba marcando un farol.
—Muy bien, demuéstremelo.
Enséñeme esos vídeos de vigilancia.
Brock se acercó un paso.
—No se preocupe, los verá en las
noticias de esta noche. Mire, su ex
marido quería expandir el negocio, así
que empezó a trabajar con los Latin
Kings. Supongo que habrá oído hablar
de ellos.
Ella lo miró con recelo.
—¿Me está diciendo que David se
codeaba con una pandilla de gánsteres
hispanos?
—Los Latin Kings controlan el
negocio de las drogas en la zona norte
de Manhattan. También son los hijos de
puta que anoche asesinaron a nuestros
agentes. Dispararon a tres agentes
encubiertos que estaban realizando una
indagación a Swift y a otros tres que
formaban parte del equipo de vigilancia.
Karen dejó escapar un resoplido de
indignación. Esa historia era absurda.
Cualquiera que conociera a David se
daría cuenta de eso inmediatamente.
¿Pero por qué el FBI se había inventado
esas gilipolleces? ¿Qué intentaban
ocultar? Apartándose de Brock, Karen
se acercó a la mesa de metal y se sentó
en una de las sillas.
—De acuerdo, agente Brock, por un
momento me creeré lo que me está
contando. ¿Qué es lo que quiere de mí?
Él sacó un cuaderno y un bolígrafo
de su americana.
—Necesitamos información de los
contactos de su ex marido. En concreto
de cualquiera que viva en Nueva Jersey.
—¿Nueva Jersey? ¿Ahí es donde
cree que se encuentra David?
Brock torció el gesto.
—Deje que sea yo quien haga las
preguntas, ¿de acuerdo? Ya tenemos los
nombres de sus colegas de Columbia.
Ahora estamos haciendo una lista de
amigos, conocidos, ese tipo de cosas.
—No soy la persona más adecuada a
quien preguntárselo. David y yo
llevamos dos años divorciados.
—No, sin duda sí es la persona
idónea. Mire, ahora Swift es un fugitivo
y probablemente buscará la ayuda de
alguien. Alguien muy cercano, no sé si
me entiende.
Él ladeó la cabeza y le dedicó una
mirada de complicidad.
—¿Conoce a alguien así en Nueva
Jersey?
Karen negó con la cabeza. Qué
patético, pensó. Brock intentaba ponerla
celosa.
—No tengo ni idea.
—Vamos. ¿No sabe nada de su vida
sentimental?
—¿Por qué debería? Ya no estamos
casados.
—Bueno, ¿y antes del divorcio?
¿Acaso David no se fue nunca de picos
pardos? ¿No hizo ningún viaje a horas
intempestivas al otro lado del puente
George Washington?
Ella lo miró directamente a los ojos.
—No.
Brock se quedó de pie delante de la
silla de Karen. Puso una mano sobre el
borde de la mesa y se inclinó, acercando
su cara hasta quedarse a unos
centímetros de ella.
—No está usted colaborando
demasiado, Karen. ¿Es que no quiere
ver a su hijo?
Ella sintió una punzada en el
estómago.
—¿Me está amenazando?
—No, para nada. Sólo quería
recordarle lo del Juzgado de Familia. A
no ser que les demos un informe
favorable, puede que den a su hijo en
acogida. Y usted no quiere perderlo,
¿verdad?
La cara de Brock estaba tan cerca
que Karen podía oler su enjuague bucal,
un nauseabundo olor a menta verde, y
por un segundo creyó que iba a vomitar.
En vez de eso empujó la silla hacia atrás
y se puso en pie. Pasó a su lado,
rozándolo, y se dirigió hacia el espejo
unidireccional que había al otro lado de
la habitación. Intentó mirar a través del
cristal, pero lo único que podía ver era
su reflejo.
—Muy bien, capullos —dijo ella,
dirigiéndose al espejo—. ¿Han
descubierto ya con quién están tratando?
En el espejo vio cómo Brock se
acercaba a ella.
—Ahí no hay nadie, Karen. Estamos
solos usted y yo.
 Ella apuntó con el dedo hacia el
cristal.
—Amory Van Cleve. ¿Les suena el
nombre? Conoce a la mitad de los
abogados del Departamento de Justicia,
y no le hará ninguna gracia lo que me
están haciendo.
Ahora Brock estaba a unos pocos
centímetros de ella.
—Muy bien, ya basta. Será mejor
que…
—¡Llévense a este gilipollas de
aquí! —gritó Karen, señalando a Brock
pero manteniendo la mirada en el espejo
—. Voy a contar hasta diez, si este tío
todavía está aquí cuando termine, Amory
irá a por ustedes. ¿Me oyen bien?
¡Hablará con sus amigos del
Departamento de Justicia y se asegurará
de que todos ustedes vayan a la cárcel!
La habitación quedó en silencio
durante unos cinco segundos. Incluso
Brock mantuvo la boca cerrada mientras
esperaba a ver qué sucedía. Luego
Karen volvió a oír pasos en el pasillo.
La puerta se abrió y una mujer mayor
que llevaba una blusa blanca y gafas de
leer entró en la habitación.
—¿Está usted bien, querida? —dijo
con acento sureño—. He oído gritos y he
pensado…
Karen se dio la vuelta.
 —¡Ni se le ocurra empezar otra vez!
—gritó—. ¡Llévenme con mi hijo!

David se despertó en el Corvette de

Monique, cuyo asiento del acompañante
estaba casi a ras de suelo. Grogui y
desorientado, miró por el parabrisas. El
coche iba por una autopista interestatal
que atravesaba un paisaje exuberante y
accidentado, de un verde intenso a la luz
de la mañana. Un rebaño de vacas
marrones pastaba en una amplia pradera
en pendiente, junto a un gran establo
rojo y un campo recién arado. Era
bonito de ver, y durante largo rato David
se quedó mirando el tranquilo e inmóvil
ganado. Entonces sintió un dolor sordo
en la parte baja de la espalda,
provocado sin duda por todas las
carreras de la noche anterior, y entonces
recordó por qué estaba cruzando el país
a toda velocidad.
Se removió en el incómodo asiento
envolvente. Monique miraba la carretera
con una mano sobre el volante y la otra
hurgando dentro de una caja de galletas
Snackwells de crema de vainilla. Antes
de salir de casa se había cambiado y se
había puesto una blusa campesina y unos
pantalones cortos de color caqui, y
ahora también llevaba puestos los
auriculares del iPod, que descansaba en
su regazo. Movía ligeramente la cabeza
al ritmo de la música. Al principio no
advirtió que David se había despertado,
y durante unos segundos él pudo
observarla por el rabillo del ojo,
mirando fijamente su precioso cuello y
sus largas piernas de color cacao. Al
cabo de un rato, sin embargo, empezó a
sentirse un voyeur, de modo que para
llamar la atención de ella bostezó y se
desperezó, estirando los brazos tanto
como le permitía el estrecho espacio del
interior del Corvette.
Monique se volvió hacia él.
—¡Al fin! —dijo—. Has estado tres
horas durmiendo.
Se quitó los auriculares y David oyó
un estridente fragmento de música rap
antes de que apagara el iPod. Luego le
ofreció la caja de Snackwells.
—¿Quieres desayunar?
—Sí, claro, gracias. —En cuanto
David cogió la caja se dio cuenta de que
estaba hambriento. Se metió dos galletas
en la boca, y cogió tres más—. ¿Dónde
estamos?
—En la bella Pennsylvania
occidental. Llegaremos a Pittsburgh en
una hora, quizá un poco menos.
David vio la hora en el reloj del
salpicadero: las 8.47.
 —Estás haciendo un buen tiempo.
—¿Estás loco? —se burló—. Si
condujera como suelo hacerlo ya
habríamos llegado. No he pasado de
ciento veinte por si nos cruzábamos con
alguna patrulla estatal.
David asintió.
—Buena idea. Probablemente a
estas alturas ya tienen mi fotografía.
Cogió dos Snackwells más de la
bolsa. Luego miró otra vez a Monique y
advirtió las bolsas debajo de sus ojos.
—Debes de estar agotada. ¿Quieres
que conduzca yo un rato?
—No, estoy bien —respondió
rápidamente—. No estoy cansada.
 Ahora agarraba el volante con
ambas manos, como queriendo
corroborar su afirmación. Estaba claro
que no le gustaba la idea de que otra
persona condujera su coche. Bueno, era
comprensible, pensó él. Su Corvette era
una auténtica belleza.
—¿Estás segura?
—Sí, estoy bien. Me gustan los
viajes largos. Algunas de mis mejores
ideas se me ocurren mientras estoy en la
carretera. ¿Sabes mi último artículo en
la Physical Review? ¿«Efectos
gravitacionales de las dimensiones no
compactas adicionales»? Se me ocurrió
un fin de semana mientras conducía al
D.C.
Ella es de ahí, recordó él, del barrio
de Anacostia, Washington, D.C. Ahí fue
donde su padre fue asesinado y su madre
se convirtió en una yonqui. David quería
preguntarle a Monique si todavía tenía
familia ahí, pero no lo hizo.
—¿Y ahora en qué estabas
pensando? —preguntó en vez de eso—.
Antes de que yo me despertara, quiero
decir.
—Variables ocultas. Algo con lo que
seguramente estás familiarizado.
David dejó de comer y puso a un
lado la caja de Snackwells. Las
variables ocultas eran una parte
importante de la búsqueda de Einstein
en pos de una teoría unificada. En la
década de los treinta se convenció de
que en el extraño comportamiento
cuántico de las partículas subatómicas
había un orden subyacente. El mundo
microscópico parecía caótico, pero eso
sólo era así porque nadie podía ver las
variables ocultas, los planos detallados
del universo.
—¿O sea que intentas averiguar
cómo lo hizo Einstein?
Ella frunció el ceño.
—Todavía no lo acabo de ver. La
teoría cuántica simplemente no encaja
dentro del marco clásico. Es como
intentar meter un clavo cuadrado en un
agujero redondo. Las matemáticas de los
dos sistemas son completamente
diferentes.
David intentó recordar lo que había
escrito sobre las variables ocultas en
Sobre hombros de gigantes.
—Bueno, yo no te puedo ayudar con
las matemáticas. Pero Einstein estaba
convencido de que la mecánica cuántica
era incompleta. En todas sus cartas y
conferencias siempre la comparaba a un
juego de dados. La teoría no te indicaba
cuándo exactamente un átomo radiactivo
iba a entrar en descomposición, o dónde
exactamente iban a parar las partículas
expulsadas. La mecánica cuántica sólo
ofrece probabilidades, y a Einstein eso
le parecía inaceptable.
—Sí, sí, ya lo sé. «Dios no juega a
los dados con el universo». —Puso los
ojos en blanco—. Me parece una
afirmación más bien arrogante, la
verdad. ¿Qué le hizo pensar a Einstein
que podía decirle a Dios qué hacer?
—Pero la analogía va más allá. —
David acababa de recordar un párrafo
de su libro—. Cuando tiras un par de
dados, los números parecen aleatorios,
pero en realidad no lo son. Si tuvieras el
control total de todas las variables
ocultas —la fuerza con la que tiras los
dados, el ángulo de su trayectoria, la
presión del aire de la habitación—
podrías obtener sietes siempre que
tiraras. No hay sorpresas si conoces el
sistema a la perfección. Y Einstein
pensaba que lo mismo valía para las
partículas elementales. Podías llegar a
conocerlas a la perfección si descubrías
las variables ocultas que conectaban la
mecánica cuántica a la teoría clásica.
Monique negó con la cabeza.
—Suena bien, pero créeme, no es tan
sencillo. —Soltó una mano del volante y
señaló el campo que tenían delante—.
¿Ves todo este paisaje? Es una buena
imagen de una teoría de campo clásica
como la relatividad. Hermosas y suaves
colinas y valles trazan la curvatura del
espacio-tiempo. Si ves una vaca que
camina por el campo puedes calcular
con precisión dónde estará en media
hora. La teoría cuántica, en cambio,
equivaldría a la parte más sucia y
peligrosa del sur del Bronx. De la nada
surge todo tipo de cosas raras e
impredecibles que agujerean las paredes
—movió la mano en zigzag, como dando
a entender la locura cuántica—. Éste es
el problema. No puedes hacer que por
arte de magia el sur del Bronx aparezca
en medio de un campo de trigo.
Monique estiró el brazo hacia la
caja de Snackwells y cogió otra galleta.
Mientras la masticaba siguió mirando
fijamente la carretera, y a pesar de que
acababa de decir que todo su esfuerzo
era fútil, David sabía que todavía le
estaba dando vueltas al problema. Se le
ocurrió entonces que quizá ella tenía
más de una razón para ir a Pittsburgh.
Hasta ese momento él había creído que
su principal motivación era la ira, el
odio visceral a los agentes del FBI que
habían invadido su casa, pero ahora
empezaba a sospechar que la razón era
otra. Quería conocer la Teoría del Todo.
Aunque no pudiera publicarla, aunque
no se la pudiera decir absolutamente a
nadie, quería conocerla.
Y David también quería conocerla.
Entonces recordó algo de la noche
anterior.
—Anoche el profesor Kleinman
mencionó otra cosa. El artículo sobre la
relatividad que hice en la escuela.
—¿El que coescribiste con
Kleinman?
—Sí, «la relatividad general en un
espacio-tiempo bidimensional». Aludió
a él justo antes de darme la secuencia de
números. Dijo que me había acercado a
la verdad.
Monique levantó una ceja.
—Pero ese artículo no presentaba
ningún modelo realista del universo,
¿no?
—No, analizamos Planicie, un
universo de sólo dos dimensiones
espaciales. Las matemáticas son mucho
más fáciles si no te las tienes que ver
con tres.
—¿Y cuáles fueron los resultados?
Ya hace mucho que lo leí.
—Averiguamos que las masas
bidimensionales no experimentan una
atracción gravitacional mutua, pero sí
modifican la forma del espacio a su
alrededor. Y formulamos el modelo de
un agujero negro bidimensional.
Ella lo miró desconcertada.
 —¿Y cómo diantres hiciste eso?
David comprendía su confusión. En
tres dimensiones, los agujeros negros
nacían cuando las estrellas gigantes se
desmoronan bajo su propio peso. En dos
dimensiones, sin embargo, no habría
atracción gravitacional que provocara
ese desmoronamiento.
—Creamos un escenario en el que
dos partículas colisionaban la una con la
otra para formar el agujero. Era algo
bastante complicado, así que no
recuerdo todos los detalles. Pero hay
una copia del artículo en internet.
Monique pensó en ello un momento
mientras con el dedo daba golpecitos en
el volante.
—Interesante. ¿Sabes lo que he
dicho antes acerca de la belleza y la
claridad de la teoría clásica? Bueno, los
agujeros negros son la gran excepción.
Su física es endiabladamente
complicada.
Se volvió a hacer el silencio
mientras avanzaban por la autopista de
Pennsylvania. David vio una señal a un
lado de la carretera: PITTSBURGH, 69
KILÓMETROS. Sintió una punzada de
ansiedad al darse cuenta de lo cerca que
estaban. En vez de ponderar las posibles
directrices de la teoría unificada de
Einstein, deberían estar pensando en
cómo llegar hasta Amil Gupta. Lo más
probable era que los agentes del FBI
tuvieran el Instituto de Robótica bajo
vigilancia e interceptaran a cualquiera
que se acercara al Newell-Simon Hall.
E incluso en el caso de que David y
Monique consiguieran atravesar el
cordón, ¿qué harían luego? ¿Avisar a
Gupta del peligro y convencerle de que
abandonara el país? ¿Introducirlo de
algún modo en Canadá o México, y
llevarlo a algún lugar en el que estuviera
a salvo tanto del FBI como de los
terroristas? La tarea era de una
envergadura tal que David apenas podía
empezar a considerarla.
 Un rato después, Monique dejó los
cálculos mentales y se volvió hacia él.
David pensó que le iba a hacer otra
pregunta sobre su artículo y la Planicie,
pero en vez de eso le dijo.
—Así que ahora estás casado, ¿no?
Ella había procurado que su tono
fuera lo más natural posible, pero no le
había salido del todo bien. David
advirtió una ligera vacilación en su voz.
—¿Qué te hace pensar eso?
Ella se encogió de hombros.
—Cuando leí tu libro vi que estaba
dedicado a alguien llamado Karen.
Supuse que sería tu esposa.
Su rostro era inexpresivo,
decididamente desinteresado, pero a
David no lo engañó. Era algo
francamente inusual recordar el nombre
de una dedicatoria. Estaba claro que
Monique había mantenido una sana
curiosidad por él desde aquella noche
que habían pasado juntos veinte años
atrás. Seguramente lo había buscado en
Google tantas veces como él a ella.
—Ya no estoy casado. Karen y yo
nos divorciamos hace dos años.
Ella asintió, todavía inexpresiva.
—¿Y sabe ella algo de todo esto?
¿Sobre lo que te pasó anoche, quiero
decir?
—No, no he hablado con ella desde
que vi a Kleinman en el hospital. Y
ahora no se lo puedo contar porque el
FBI rastrearía la llamada. —Volvió a
sentir una punzada de ansiedad al pensar
en Karen y Jonah—. Sólo espero que
esos malditos agentes no empiecen a
acosarlos.
—¿Acosarlos?
—Tenemos un hijo de siete años. Se
llama Jonah.
Monique sonrió. Aparentemente en
contra de su voluntad, esa sonrisa
desmontó su estudiada indiferencia, y de
nuevo a David le volvió a sobrecoger lo
encantadora que era.
—Eso es maravilloso —dijo ella—.
¿Cómo es?
—Bueno, le encanta la ciencia,
aunque eso no es ninguna sorpresa. Ya
está trabajando en un cohete que podrá
ir más deprisa que la velocidad de la
luz. Pero también le encanta el béisbol y
los Pokémon y en general alborotar.
Deberías haberlo visto ayer en el parque
con la Super… —David se detuvo al
recordar lo que había ocurrido con la
Super Soaker.
Monique esperó unos segundos,
mirando la carretera, claramente a la
espera de oír el resto. Entonces se
volvió hacia él y dejó de sonreír de
golpe.
 —¿Qué ocurre?
Él respiró hondo. Tenía el pecho
tenso como una piel de tambor.
—Dios mío —susurró—. ¿Cómo
diablos vamos a salir de ésta?
Ella se mordió el labio inferior. Con
un ojo puesto en la carretera, estiró el
brazo hacia el asiento de él y le puso la
mano sobre la rodilla.
—Tranquilízate, David. Hagamos
las cosas paso a paso. Lo primero que
tenemos que hacer es hablar con Gupta.
Luego ya pensaremos un plan.
Sus largos dedos le acariciaron la
rodilla. Luego le dio un apretón
reconfortante y volvió a centrar su
atención en la carretera. A pesar de que
estos gestos no habían calmado un ápice
sus miedos, David se los agradeció.
Un minuto más tarde, Monique
señaló otra señal de la carretera. En ésta
ponía «ÁREA DE SERVICIO DE NEW
STANTON A DOS MILLAS».
—Será mejor que paremos ahí —
dijo ella—. Casi no tenemos gasolina.
David estuvo alerta por si veía a
algún policía mientras se acercaban al
área de servicio. Gracias a Dios no
había ningún coche patrulla delante de la
gasolinera Shell. Monique detuvo el
coche delante de los surtidores y llenó
el depósito del Corvette con Shell Ultra
Premium mientras David permanecía
agachado en el asiento del acompañante.
Luego volvió a entrar en el coche y
condujo hasta el aparcamiento del área
de servicio. Pasaron por delante de un
enorme edificio de hormigón en el que
había un Burger King, un Nathan's y un
Starbucks.
—Odio poner las cosas más
difíciles, pero tengo que ir a mear —
dijo ella—. ¿Tú no?
David escudriñó el aparcamiento y
no vio ningún coche de policía. Pero ¿y
si había algún agente dentro del edificio,
apostado justo delante del servicio de
caballeros? Las probabilidades eran
remotas, pero era un riesgo.
—Yo me quedaré en el coche. Puedo
mear en un vaso o algo así.
Ella le lanzó una mirada de
advertencia.
—Muy bien, pero ten cuidado. Será
mejor que no mojes el asiento del coche.
Aparcó en un rincón vacío del
aparcamiento, a unos diez metros del
vehículo más cercano. David le dio un
par de billetes de veinte dólares.
—¿Podrías aprovechar para
comprar algunas cosas? Quizá unos
sándwiches, un poco de agua, unas
patatas…
—¿Quiere eso decir que te has
cansado de los Snackwells? —Ella
volvió a sonreír mientras abría la puerta
del conductor y se dirigía hacia los
servicios.
En cuanto se hubo ido, David se dio
cuenta de que necesitaba mear
inmediatamente. Buscó dentro del
Corvette algún tipo de recipiente,
hurgando por debajo de los asientos en
busca de una botella de agua vacía o una
taza de café, pero no tuvo suerte: el
coche estaba inmaculado. No había
basura, ni siquiera en la guantera. Podía
esperar que Monique regresara con las
botellas de agua que acababa de
comprar y vaciar una, pero no le gustaba
la idea de mear delante de ella. Sin
saber qué hacer, miró hacia el
aparcamiento y entonces divisó a unos
quince metros una zona de picnic con
hierba y una arboleda. Una familia
tomaba un desayuno Burger King en una
de las mesas, pero parecían estar a
punto de marcharse. La joven madre les
decía a los niños que recogieran los
despojos mientras el padre permanecía
de pie, impaciente, con las llaves del
coche ya en la mano.
Unos minutos después la familia se
dirigió hacia su monovolumen y David
salió del Corvette. Caminó hacia la zona
de picnic, mirando antes por encima del
hombro a un lado y a otro. La única
persona a la vista era un anciano que
paseaba con su dachshund por un
extremo del aparcamiento. David pasó
por delante de las mesas del picnic, se
escondió detrás del árbol más grande y
se bajó la bragueta. Cuando hubo
terminado volvió al Corvette, por fin
aliviado. Al salir de la zona de hierba,
sin embargo, vio que el anciano del
perro se acercaba a toda prisa hacia él.
—¡Eh, oiga! —le gritó.
David se quedó inmóvil. Durante un
segundó pensó que se trataba de un
policía disfrazado. Pero al acercarse
David vio que era un anciano de verdad.
Tenía saliva en los labios y su
sonrosado rostro estaba tan arrugado
como una pasa. Golpeó el pecho de
David con su periódico enrollado.
—¡He visto lo que ha hecho! —le
regañó—. ¿Es que no sabe que aquí
tienen servicios?
Divertido, David sonrió al anciano.
—Mire, lo siento, era una
emergencia.
—¡Es asqueroso, eso es lo que es!
Lo que debería…
De pronto el anciano dejó de
reprenderlo. Se quedó mirando a David
fijamente, entrecerrando los ojos, luego
miró hacia el periódico que llevaba en
la mano. Su rostro empalideció. Se
quedó quieto durante un segundo con la
boca abierta, dejando a la vista una
hilera de dientes torcidos y amarillentos.
Entonces se dio la vuelta y empezó a
correr, tirando frenéticamente de la
correa del dachshund.
En ese mismo instante, David oyó
que Monique le gritaba:
—¡Vuelve aquí!
Estaba de pie junto al Corvette, con
una bolsa de plástico en la mano.
Mientras él se acercaba
apresuradamente, ella tiró la bolsa
dentro del coche, se sentó en el asiento
del conductor y arrancó el motor.
 —¡Vamos, vamos métete dentro!
En cuanto David se deslizó en el
asiento del acompañante, el Corvette
arrancó. Monique puso a tope el motor y
en unos segundos ya estaban fuera del
área de servicio y cogiendo la rampa de
entrada a la autopista.
—¡Joder! —gritó ella—. ¿Por qué
has tenido que ponerte a hablar con ese
anciano?
David estaba temblando. El anciano
lo había reconocido.
La aguja del cuentaquilómetros llegó
a los ciento cincuenta. Monique pisó a
fondo el acelerador y el Corvette avanzó
a toda velocidad por la autopista.
 —Espero que la siguiente salida esté
cerca —dijo ella—. Tenemos que salir
de esta autopista antes de que tu amigo
llame a la policía.
En su mente, David visualizó al tipo
del perro otra vez. El periódico
enrollado, pensó. Así es como me ha
reconocido.
Como si hubiera leído sus
pensamientos, Monique alargó el brazo
hacia la bolsa de plástico que se
encontraba entre los dos y sacó un
ejemplar del Pittsburgh Post-Gazette.
—He visto esto en el quiosco que
había al lado del Starbucks.
David vio la noticia en la parte
superior de la primera plana. El titular
decía: «SEIS AGENTES
ASESINADOS EN NUEVA YORK
DURANTE UNA REDADA DE
DROGAS», y debajo, en letra más
pequeña, «LA POLICÍA BUSCA A UN
PROFESOR DE COLUMBIA». Y
encima del titular reproducían la
fotografía de David en blanco y negro
que había aparecido en la solapa de
Sobre hombros de gigantes.

Simon observaba el tranquilo río

Delaware desde el parque Washington
Crossing State de Nueva Jersey. Estaba
de pie en un aparcamiento desierto que
daba al río, apoyado en el lateral de un
reluciente Ferrari amarillo.
Había cogido el coche —un
Maranello 575 cupé— del garaje del
Princeton Auto Shop. Keith, el
mecánico que había conocido en la casa
de Monique Reynolds, le había dicho
dónde encontrar las llaves. Los
acontecimientos se habían desarrollado
de forma francamente afortunada,
teniendo en cuenta que Simon se había
visto obligado a abandonar su Mercedes
después de su encuentro con el agente
del Departamento de Policía de
Princeton. Keith habría sido todavía de
mayor ayuda si le hubiera dicho adónde
habían ido David Swift y Monique
Reynolds, pero el joven mecánico
insistió en que no lo sabía, incluso
después de que Simon le hubiera
cortado tres dedos y le hubiera sacado
las entrañas.
Simon negó con la cabeza. Lo único
que tenía ahora era la nota que Monique
había dejado en la encimera de la
cocina. Sacó la hoja de papel doblada
del bolsillo y la volvió a estudiar, pero
no contenía ninguna pista.

Keith,
Lamento todo esto, pero David y
 yo tenemos que irnos ahora
mismo. Tiene unos importantes
resultados que hemos de evaluar.
Te llamaré cuando vuelva.
P.D.: Hay zumo de naranja en la
nevera y bagels en la cesta del
pan. No te olvides de cerrar la
puerta.

Las líneas finales habían quedado

oscurecidas por una huella de sangre
que Simon había dejado al coger la nota.
Antes de salir de la casa, cogió los
bagels. Keith ya nunca más volvería a
comer.
Simon se volvió a meter la nota en el
bolsillo y miró la hora: eran las 9.25.
Quedaba poco para la conversación
diaria con su cliente. Cada mañana,
exactamente a las 9.30, Henry Cobb lo
llamaba para estar al tanto de los
progresos de la misión. Casi con toda
seguridad «Henry Cobb» era un alias.
Simon nunca lo había visto en persona
—cerraron el contrato por teléfono,
utilizando varios códigos que Henry
había diseñado—, pero a juzgar por su
acento, su verdadero nombre debía de
ser Abdul o Muhammad. Aunque Simon
todavía no había descubierto la
nacionalidad del tipo, lo que sí tenía
claro era que sin duda su residencia
estaba en algún lugar entre El Cairo y
Karachi. Dado que Simon se había
pasado tantos años matando insurgentes
musulmanes en Chechenia, le sorprendió
un poco que un grupo islámico quisiera
contratarlo. Pero quizá no les había
dado a los yihadistas suficiente crédito.
Si estaban de verdad comprometidos
con su causa, no les importaría otra cosa
que conseguir al mejor hombre para el
trabajo. Y el historial de Simon, bien lo
sabían los chechenos, era excelente.
Cualesquiera que fueran la
naturaleza e intenciones de la
organización de Henry, una cosa estaba
clara: contaban con importantes
recursos. Para preparar a Simon para la
misión, Henry le había enviado toda una
caja de libros de texto sobre física de
partículas y relatividad general, así
como una docena de ejemplares de la
Physical Review y el Astrophysical
Journal. Y lo que es más importante,
había transferido a Simon 200.000
dólares para cubrir sus gastos y le había
prometido un millón más cuando hubiera
terminado el trabajo.
Lo irónico del asunto era que Simon
hubiera estado encantado de hacer el
trabajo gratis de haber sabido desde el
principio de qué iba. No había sido
consciente de la magnitud de la
ambición de Henry hasta hacía una
semana, cuando acudió a la casa de
campo que Jacques Bouchet tenía en la
Provenza. Simon había atacado al físico
francés mientras estaba en la bañera, y,
después de una refriega breve y pasada
por agua, el tipo empezó a hablar.
Lamentablemente, sólo conocía unas
pocas partes de la Einheitliche
Feldtheorie, pero sí habló bastante
acerca de las posibles consecuencias
del uso incorrecto de las ecuaciones.
Estaba claro que Bouchet esperaba que
Simon se horrorizara ante esa
información, quizá lo suficiente como
para abandonar del todo la misión, pero
en vez de eso Simon se sintió exultante.
Quiso la suerte que los deseos de su
cliente encajaran perfectamente con los
suyos. Sintiendo una oleada de triunfo,
siguió interrogando a Bouchet hasta que
el anciano se sentó temblando en la
bañera. Entonces le cortó las muñecas y
vio cómo las nubes de sangre teñían el
agua.
A las 9.29, Simon cogió su teléfono
móvil y lo abrió, anticipando la llamada
de Henry. Sergéi y Larissa aparecieron
en la pantalla, sonriendo expectantes.
Sed pacientes, susurró Simon. Ya falta
poco.
A las 9.30, el teléfono sonó. Simon
se llevó el aparato a la oreja.
—Hola, aquí George Osmond —
dijo. Era su alias.
—Buenos días, George. Me alegro
de volver a hablar con usted —dijo una
voz queda y cuidadosa con acento de
Oriente Medio—. Dígame, ¿qué tal el
partido de anoche?
Por alguna razón, Henry solía
utilizar metáforas de béisbol a modo de
código. Aunque sus veladas
conversaciones a veces rayaban lo
ridículo, Simon tenía que admitir que las
preocupaciones tenían sentido. Desde el
11-S ninguna llamada era segura. Tenías
que suponer que el gobierno lo
escuchaba todo.
—El partido fue un poco
decepcionante —dijo—. No hubo tantos,
de hecho.
Hubo una larga pausa. Estaba claro
que Henry no estaba satisfecho.
—¿Y qué hay del lanzador? —Ése
era el código que utilizaban para
referirse a Kleinman.
—No tuvo oportunidad de jugar. Ni
lo hará ya esta temporada, me temo.
Una pausa todavía más larga.
—¿Cómo ha podido pasar eso?
—Los Yankees [8] se metieron por
medio. Puede leerlo en los periódicos
de hoy. Claro que los periodistas no
conocen bien todos los detalles. Han
intentado convertirlo en otro escándalo
de drogas.
Esta vez el silencio se alargó
durante casi medio minuto. Simon se
imaginó a su cliente vestido con una
chilaba blanca, tirando con fuerza de una
sarta de cuentas.
—Esto no me hace muy feliz —dijo
finalmente—. Contaba con este lanzador.
¿Cómo nos las vamos a arreglar sin él?
—No se preocupe. Tengo otras
perspectivas. Un hombre más joven, un
jugador muy prometedor. Parece que
trabajó codo con codo con el lanzador.
—¿He oído hablar de este jugador
alguna vez?
—También lo mencionan en los
periódicos. Es un jugador universitario.
Creo que tiene lo que necesitamos.
—¿Sabe dónde está?
—Todavía no. Estuve a punto de
contactar con él anoche, pero tuvo que
irse de la ciudad repentinamente.
Contrariado, Henry dejó escapar un
gruñido. Estaba claro que no era un
hombre paciente. Pero los de su calaña
rara vez lo eran.
—Esto es inaceptable —dijo—. Le
estoy pagando muy bien y espero
mejores resultados.
Simon sintió una punzada de
irritación. Se enorgullecía de su
profesionalidad.
—Tranquilícese. Rentabilizará su
dinero. Sé de alguien que me puede
ayudar a encontrar a este jugador.
—¿Quién?
—Un agente de la organización de
los Yankees.
Se produjo otro largo silencio, pero
éste fue distinto. Era un silencio
meditabundo y de estupefacción.
—¿De los Yankees? —masculló su
cliente—. ¿Tiene un amigo ahí dentro?
—Es una relación estrictamente
profesional. Mire, los Yankees
encontrarán a este jugador tarde o
temprano. En cuanto ellos sepan dónde
está, el agente me pasará la información.
—Y eso tendrá un precio, supongo.
—Naturalmente. Y necesitaré un
sustancial aumento de mi presupuesto
para cubrirlo.
—Se lo he dicho otras veces. El
dinero no es problema. Estoy dispuesto
a pagar todos los gastos necesarios.
Ahora su voz era conciliadora, casi
deferente.
—¿Y está seguro de que puede
confiar en este hombre?
—He concertado una entrevista con
el agente para evaluar sus intenciones.
Llegará dentro de unos minutos, de
hecho.
—Bueno, pues entonces le dejo
estar. Manténgame informado, por favor.
—Desde luego.
Simon frunció el ceño mientras
colgaba el teléfono y se lo metía en el
bolsillo. Odiaba tratar con los clientes.
Era de largo la parte más desagradable
de su trabajo. Pero no tendría que
hacerlo muchas veces más. Si todo salía
según lo planeado, esta misión sería la
última.
Se volvió hacia el río Delaware y la
línea de robles de la otra orilla. Según
rezaba un cartel que había en la orilla,
éste fue el lugar en el que el general
Washington embarcó a sus tropas para
cruzar el río. En la noche del 25 de
diciembre de 1776, guió a 2.400
insurgentes de Pennsylvania a Nueva
Jersey para sorprender al ejército
británico en sus barracas de Trenton.
Ahora el río estaba tan tranquilo,
costaba creer que alguien hubiera
muerto alguna vez aquí. Pero Simon
sabía bien que la muerte corría bajo la
rizada superficie del agua. Estaba en
todos los ríos, en todos los países.
Saturaba por completo el universo.
El chirrido de un todoterreno
interrumpió sus pensamientos. Simon
miró por encima del hombro y vio que
un Suburban negro entraba en el
aparcamiento. No había ningún otro
vehículo a la vista, lo cual era una buena
señal. Si el FBI estuviera preparando
una emboscada, habrían enviado todo un
convoy.
El Suburban aparcó al otro lado del
aparcamiento y, unos segundos después,
del coche salió un hombre vestido con
un traje gris. Aunque llevaba gafas y se
encontraba a casi treinta metros, Simon
reconoció inmediatamente a su contacto
por su distintiva forma de andar,
desgarbada, con los hombros
encorvados y las manos en los bolsillos.
La brisa le desgreñaba el pelo mientras
caminaba por el asfalto. Probablemente
llevaba una semiautomática en la
cartuchera que le colgaba del hombro
debajo de la americana, pero no pasaba
nada: Simon también iba armado. Estaba
dispuesto a correr el riesgo en caso de
que la cosa derivara en un tiroteo.
El agente se detuvo a unos metros
del Ferrari. Señaló el coche, sonriendo.
—Bonito coche —dijo—. Te debe
haber costado una pasta.
Simon se encogió de hombros.
—No es nada. Sólo una herramienta
de la profesión.
—Así que es sólo una herramienta.
—El tipo dio una vuelta alrededor del
Ferrari, admirando sus líneas—. No me
importaría tener una herramienta como
ésta.
—Eso se puede arreglar. Mi oferta
sigue en pie.
El agente pasó los dedos por el
alerón del Ferrari.
—Sesenta mil, ¿no? ¿Era eso?
Simon asintió.
—Treinta ahora. Los otros treinta si
tu información me conduce a la captura
del sospechoso.
—Bueno, supongo que hoy es mi día
de suerte. Acabo de recibir una
transmisión del cuartel general mientras
conducía hasta aquí. —Cruzó los brazos
sobre el pecho—. ¿Llevas el dinero
encima?
Con los ojos puestos en el agente,
Simon metió el brazo dentro del Ferrari.
Cogió el maletín negro que descansaba
en el asiento del conductor.
—El primer pago está aquí. En
billetes de veinte dólares.
El agente dejó de mirar el coche.
Ahora toda su atención pasó al maletín.
La avaricia de ese hombre era
apabullante, razón por la cual Simon
había cultivado este contacto en
particular.
—Nos han informado de que un
ciudadano ha visto a David hará una
hora. En una área de descanso de la
autopista de peaje de Pennsylvania.
Simon echó una ojeada a la orilla
pensilvana del río.
—¿Dónde? ¿En qué área de
descanso?
—Área de servicio de New Stanton.
A unos sesenta kilómetros al este de
Pittsburgh. La policía del estado está
realizando controles, pero todavía no lo
han encontrado. Seguramente ya habrá
salido de la autopista.
Sin vacilar, Simon le dio el maletín
al agente. Estaba ansioso por ponerse en
marcha.
—Estaré en contacto contigo para el
segundo pago. Recibirás mi llamada en
las próximas doce horas.
El agente se aferraba el maletín con
ambas manos. Parecía alucinado ante su
buena suerte.
—La estaré esperando. Es un placer
hacer negocios contigo.

Desde su posición estratégica, a

unos cien metros, David observaba el
Newell-Simon Hall, intentando recordar
la localización exacta de la oficina de
Amil Gupta. Él y Monique estaban de
cuclillas dentro de una aula vacía del
Purnell Arts Center, un edificio vecino
que había en el campus de la
universidad Carnegie Mellon. Al
parecer en esa aula daban un curso de
diseño de decorados para teatro;
desparramados por los pupitres había
varios paneles de madera pintados para
parecer árboles, casas, coches y
escaparates de tiendas. Un panel grande
que mostraba la entrada de una barbería
con las palabras «SWEENEY TODD»
encima estaba apoyado junto a la
ventana desde la que David y Monique
estaban espiando. Todos esos facsímiles
bidimensionales le daban a la habitación
una aire desorientador, como si fuera el
interior de un Casa de la Risa. David
pensó en su artículo sobre Planicie, un
universo sin profundidad.
Era casi mediodía. Después del
fiasco del área de servicio de New
Stanton, se pasaron más de una hora
dando vueltas por las callejuelas de los
suburbios de Pittsburgh, manteniéndose
alejados de las calles principales para
poder llegar a Carnegie Mellon sin
cruzarse con ningún coche patrulla. En
cuanto llegaron, Monique escondió su
Corvette entre los centenares de coches
deportivos que había aparcados en el
aparcamiento principal de la
universidad y se dirigieron al campus a
pie. Escogieron el Purnell Arts Center
para realizar su reconocimiento porque
estaba en una elevación que quedaba por
encima del Newell-Simon Hall y ofrecía
una excelente panorámica del
aparcamiento que había entre los dos
edificios.
Lo primero que David vio fue el
vehículo robótico Highlander, un
Hummer tuneado con una gran esfera
plateada en el techo. Había leído sobre
ese coche en la Scientific American. Era
uno de los proyectos favoritos de Gupta.
El Highlander podía viajar miles y
miles de kilómetros sin conductor. Un
par de alumnos del Instituto de Robótica
estaban probando el vehículo,
observando cómo navegaba de forma
autónoma por el aparcamiento. La esfera
del techo contenía un escáner de láser
que detectaba los obstáculos que se
encontraba por el camino. Uno de los
estudiantes sostenía un mando de
radiocontrol con el que podía apagar
inmediatamente el motor si el coche
robot se descontrolaba.
Lo segundo que advirtió David
fueron los Suburbans. Dos todoterrenos
negros estaban aparcados cerca de la
entrada de Newell-Simon y otros dos
estaban situados en la parte trasera del
aparcamiento. Se los señaló a Monique.
—¿Ves esos todoterrenos? Son
coches del gobierno.
—¿Cómo lo sabes?
—Vi unos cuantos de éstos en el
garaje del FBI en Nueva York.
Luego señaló un par de tipos
vestidos con camiseta y pantalones
cortos que jugaban a lanzarse una pelota
de fútbol americano. ¿Por qué lo hacían
en medio del aparcamiento?
—Parecen un poco mayores para ser
estudiantes —señaló Monique.
—Exacto. Y mira a ese tipo sin
camiseta que está tumbado en la hierba.
Nunca había visto a nadie tan pálido
tomando el sol.
—Hay dos más sentados en la hierba
al otro lado del edificio.
David negó con la cabeza.
—Es por mi culpa. Probablemente
han aumentado la vigilancia al descubrir
que estábamos en la autopista. Saben
que queremos ponernos en contacto con
Gupta.
Se apartó de la ventana y se dejó
caer contra la pared. Era una trampa.
Los agentes encubiertos estaban
esperando que él apareciera.
Curiosamente, David no estaba
asustado. Sus miedos habían remitido, al
menos de momento, y ahora lo único que
sentía era indignación. Pensó en el
artículo de portada de la Pittsburgh
Post-Gazette, esa elaborada historia
falsa en la que se le retrataba como
traficante y asesino. Santo Dios,
murmuró. Esos gilipollas se creen que
pueden hacer lo que les dé la gana.
Monique se recostó contra la pared,
a su lado.
—Bueno, el siguiente paso está
claro. Tú te quedas aquí y yo voy dentro.
—¿Qué?
—A mí no me están buscando. Esos
agentes no tienen ni idea de que estoy
contigo. Lo único que saben es que un
viejo te vio en el área de descanso.
—¿Y qué ocurre si el tipo ese
también vio la matrícula de tu coche?
 Ella lo miró con desconfianza.
—¿Ese anciano? En cuanto te
reconoció, salió corriendo muerto de
miedo. No vio nada más.
David frunció el ceño. No le gustaba
nada el plan de Monique.
—Es demasiado arriesgado. Esos
agentes están inspeccionando a
cualquier persona que se acerque al
edificio. Que nosotros sepamos, pueden
tener fotografías de todos los físicos
teóricos del país, y si descubren quién
eres, seguro que sospecharán. Ya han
estado en tu casa, ¿recuerdas?
Ella respiró hondo.
—Sé que es arriesgado. Pero ¿qué
otra cosa podemos hacer? ¿Tienes una
idea mejor?
Desafortunadamente, David se había
quedado sin ideas. Se volvió y miró por
la habitación, en busca de inspiración.
—¿Y un disfraz? —aventuró él—.
Estamos en un departamento de teatro,
de modo que debe de haber algunos
disfraces. Quizá podrías ponerte una
peluca o algo así.
—Por favor, David. Lo que podamos
encontrar aquí me hará parecer ridícula.
Y eso llamará todavía más la atención.
—Eso no es necesariamente cierto.
Y si…
Antes de que David pudiera terminar
la frase, oyó un gran estruendo en el
pasillo que había fuera del aula.
—¡Mierda! —gritó Monique, y se
dispuso a coger la pistola que llevaba
metida en los pantalones cortos, pero
David la cogió de la muñeca. Era lo
último que necesitaban. La metió detrás
del panel de madera que representaba la
barbería de Sweeney Todd. Pronto
terminó el estruendo y oyeron un tintineo
de llaves. David estaba seguro de que un
equipo de agentes del FBI estaba al otro
lado de la puerta y que dentro de un
segundo irrumpirían en el aula. Pero
cuando la puerta se abrió pudo ver que
sólo era la mujer de la limpieza del
edificio, una joven vestida con un
guardapolvo azul pálido y que tiraba de
un gran contenedor de tela.
Monique se agarró al hombro de
David, aliviada, pero ninguno de los dos
salió de su escondite. Mirando a
hurtadillas desde detrás del decorado de
Sweeney Todd, David vio como la
mujer de la limpieza tiraba del
contenedor por el aula. Cuando llegó al
otro extremo, cogió una papelera llena
de material desechado —restos de las
partes serradas de los paneles de
madera, un montón de trapos empapados
de pintura— y la vació en el contenedor.
Era una mujer negra, alta y delgada, que
vestía camiseta y pantalones vaqueros
bajo la bata. Seguramente no tendría más
de veintitrés años, pero en su rostro ya
se dibujaban la preocupación y el
cansancio. Fruncía el ceño mientras
vaciaba la papelera en el contenedor. Y
en ese momento David se dio cuenta de
que, a pesar de la diferencia de edad, la
mujer de la limpieza y Monique se
parecían bastante. Ambas tenían las
piernas largas y la misma inclinación de
cabeza desafiante. David siguió
mirándola mientras volvía a dejar la
papelera en el suelo y empujaba el
contenedor fuera del aula. Entonces,
justo antes de llegara a la puerta, David
salió de su escondite. Monique intentó
detenerlo, pero no lo hizo a tiempo.
—Disculpe —le dijo a la mujer de
la limpieza, que estaba de espaldas a él.
Ella se dio la vuelta de golpe.
—¡Por el amor de Dios! ¿Qué
coj…?
—Siento haberla asustado. Mi
colega y yo estábamos dándole los
últimos retoques al decorado para la
función de esta noche. —Y le hizo una
seña a Monique para que diera un paso
adelante. Apretando los dientes, ella
salió del escondite. David le puso una
mano en la cintura y la colocó a su lado
—. Ésta es la profesora Gladwell —
dijo—, y yo el profesor Hodges. Del
Departamento de Teatro.
La mujer de la limpieza se llevó la
mano al pecho, todavía recuperándose
del susto. Se quedó mirando enfadada a
David y Monique.
—¡Me han asustado! Pensaba que
esta habitación estaba vacía hasta la una.
David sonrió para tranquilizarla.
—Normalmente lo está, pero
estamos ultimando los detalles para la
función de esta noche. Es un estreno
importante, estamos entusiasmados.
A la mujer no parecieron
impresionarle sus palabras.
—Bueno, ¿qué quieren? ¿Tienen
algo para tirar?
—Bueno, en realidad estaba
pensando en la bata que lleva. ¿Habría
alguna posibilidad de que nos la
prestara durante unas horas?
Sus labios formaron un óvalo en
señal de incredulidad. Se miró la bata,
que tenía un parche que ponía
«SERVICIO DE MANTENIMIENTO
CARNEGIE MELLON» justo encima
del pecho izquierdo.
—¿Esto? ¿Para qué lo quieren?
—Uno de los personajes de la obra
es una mujer de la limpieza, pero no me
gusta demasiado el disfraz que tenemos
ahora. Yo quería algo más parecido a su
uniforme. Sólo necesitaría enseñárselo a
nuestra diseñadora de vestuario para
que pudiera copiarlo.
La mujer entrecerró los ojos. No se
lo tragaba.
—Mire, he de llevar este uniforme
mientras trabajo —dijo—. Si se lo dejo,
tendré que ir a la conserjería a buscar
otro, y está bastante lejos.
—Estoy dispuesto a compensarle
por la inconveniencia. —David se llevó
la mano al bolsillo y sacó un fajo de
billetes de veinte. Extrajo diez.
Ella se quedó mirando los
doscientos dólares que había en sus
manos. No es que ya no sospechara de
él, pero ahora tenía una razón para
ignorar sus sospechas.
—¿Me va a pagar por el uniforme?
Él asintió.
—El Departamento de Teatro cuenta
con presupuesto para emergencias como
ésta.
—¿Y me lo devolverá cuando hayan
acabado?
—Desde luego. Lo podrá recoger
esta tarde.
Mirándolo todavía con recelo, la
mujer empezó a quitarse la bata.
—Pero no se lo cuente a nadie del
Servicio de Mantenimiento, ¿de
acuerdo?
 —No se preocupe, no diré una
palabra. —Y de repente se le ocurrió
otra cosa más—. También necesitaremos
el contenedor. Como atrezo para la
función.
Ella le dio la bata a David.
—El contenedor me da igual. Puedo
utilizar otro que hay en el sótano. —Ella
le cogió los doscientos dólares de la
mano y se fue rápidamente de la
habitación, como si temiera que
cambiaran de idea.
David esperó unos segundos, luego
cerró el aula con llave, y con la bata
colgando del brazo, se volvió hacia
Monique.
 —Muy bien, ya tenemos tu disfraz.
Malhumorada, ella se quedó
mirando el uniforme.
—Una mujer de la limpieza. Qué
original. —Había amargura en su voz.
—Eh, lo siento. He pensado que…
—Sí, ya sé lo que has pensado —
ella negó con la cabeza—. Las mujeres
negras limpian oficinas, ¿no? De modo
que si los agentes del FBI me ven
empujando el contenedor dentro del
edificio, no sospecharán nada.
—Si no quieres…
—No, no, tienes razón. Eso es lo
más triste, que tienes toda la razón —
cogió la bata del brazo de David y la
sacudió para quitarle las arrugas. La tela
azul latigueó en el aire—. No importa
cuántas licenciaturas obtengas o cuántos
artículos publiques o cuántos premios
hayas obtenido. Para ellos, no soy más
que una mujer de la limpieza.
Metió los brazos por las mangas del
uniforme y empezó a abrocharse los
botones. Por un momento pareció que
iba a echarse a llorar. Daba igual que la
intención de David hubiera sido otra,
ella se había sentido terriblemente
herida.
—Monique —empezó a decir—. Es
culpa mía. Yo no…
—Tienes toda la razón, es culpa
tuya. Ahora métete ahí dentro.
Estaba señalando el montón de
basura que había dentro del contenedor
de lona. Confundido, David se la quedó
mirando.
—¿Dentro?
—Sí. Escóndete en el fondo y yo
apilaré la basura encima. Así los dos
podremos entrar en el edificio y ver a
Gupta.
Mierda, pensó. Y había sido idea
suya.

Lucille Parker estaba sentada en uno

de los asientos del C-21, la versión de
las Fuerzas Armadas del avión a
reacción Lear [9], mientras sobrevolaba
el oeste de Pennsylvania. Miró por la
ventanilla y vio la autopista que se
extendía como una cuerda a lo largo de
las colinas y los valles verdes. En algún
lugar de su recorrido estaba el área de
servicio en la que habían visto a David
Swift, pero Lucille no lo veía. Lo más
probable era que ya la hubieran pasado.
A lo lejos podía ver la ciudad de
Pittsburgh, un borrón gris a horcajadas
del río Monongahela.
La llamada del director del Bureau
sonó justo cuando el avión empezaba su
descenso. Lucille cogió el auricular del
ARC-190, el aparato de radio de las
Fuerzas Aéreas que permitía mantener
comunicaciones seguras con tierra firme.
—Aquí Negro Uno.
—Hola Lucy —dijo el director—.
¿Cómo va todo?
—En unos diez minutos llegaré al
Pittsburgh International. Un vehículo me
espera en el aeropuerto.
—¿Y qué hay de la emboscada?
—Sin noticias del sospechoso, pero
todavía es pronto. Diez agentes rodean
el edificio de Gupta y dentro hay otros
diez. Tenemos videocámaras en el
vestíbulo y en todas las entradas, y
micrófonos en todas las plantas.
 —¿Estás segura de que ésta es la
mejor forma de proceder? Quizá
podríamos coger a Gupta y ver qué sabe.
—No, si detuviéramos ahora a
Gupta se sabría rápidamente. Y Swift ya
no se acercaría. Pero si mantenemos las
cabezas gachas, podremos arrestarlos a
ambos.
—Muy bien. Cuento contigo, Lucy.
Cuanto antes terminemos este trabajo,
mejor. Estoy harto de las llamadas del
secretario de Defensa. —El director
dejó escapar un largo suspiro—.
¿Necesitas algo más? ¿Más agentes, más
apoyo?
Lucille vaciló. Esto iba a ser
peliagudo.
—Necesito los expedientes
personales de todos los agentes de la
región de Nueva York.
—¿Por qué?
—Cuanto más pienso en lo que pasó
en la calle Liberty, más convencida
estoy de que hubo algún tipo de
filtración. Los atacantes conocían
demasiado bien nuestra operativa. Creo
que tenían ayuda de dentro.
El director volvió a suspirar.
—Dios. Justo lo que necesitábamos.

Estaba oscuro, era incómodo, y olía

mucho peor de lo que David esperaba.
La mayoría de la basura que tenía
encima era inofensiva —papeles, trapos,
trozos de tela y demás—, pero alguien
había tirado los restos del burrito que
había tomado para desayunar y ahora el
sulfúreo aroma de los huevos podridos
había impregnado el fondo del
contenedor. Para empeorar las cosas,
tenía la espalda apoyada en el borde
irregular de un tablón de madera y se le
clavaba en los omóplatos cada vez que
las ruedecillas cogían un bache. David
intentaba soportar el dolor mientras
Monique empujaba el contendor fuera
del Purnell Arts Center y cogía el
sendero en dirección al Newell-Simon
Hall.
Después de un minuto más o menos,
sus ojos se ajustaron a la oscuridad y
vio una pequeña raja vertical en la lona
del contenedor. Se las ingenió para
colocarse a cuatro patas y se movió
hacia delante para poder mirar a través
de la abertura. Ahora estaban en el
aparcamiento; justo delante tenía el
coche robot Highlander, que avanzaba
enérgicamente hacia la entrada de
servicio del Newell-Simon. Monique
iba detrás del vehículo y de los dos
alumnos que seguían sus progresos. El
plan parecía funcionar. En pocos
segundos estarían dentro del edificio.
Entonces David oyó que alguien gritaba,
«¡Ojo!», y segundos más tarde un gran
estrépito en las capas de basura que
tenía encima. Un objeto romo le golpeó
en la parte posterior de la cabeza,
aplastándole la nariz contra el fondo del
contenedor. El dolor era intenso, pero no
hizo ruido alguno. Pronto oyó unos
pasos, el sonido de las zapatillas
deportivas contra el asfalto. A través de
la raja vio un par de piernas pálidas y
peludas, y luego otro par más. Oh,
mierda, pensó. Son los agentes que
jugaban a la pelota. Su pelota de piel
había caído justo en el contenedor. Y lo
que era peor, el impacto había removido
la basura que tenía encima y dejó
expuestos sus hombros y parte de la
cabeza.
Los agentes se acercaron. Uno de
ellos estaba a menos de dos metros.
David se quedó muy quieto, a la espera
de que el tipo se inclinara sobre el
contenedor y lo viera. Entonces vio que
un tercer par de piernas, suaves y
morenas, se interponía delante del
agente.
—¡Maldita sea! —gritó Monique—.
¡Casi me dais con esa cosa!
—Lo siento, señora —contestó el
agente—. No queríamos…
 —¡Esto no es un patio! ¡Deberíais
tener más cuidado!
El tipo retrocedió un paso. Con unas
pocas palabras y un poco de actitud,
Monique lo había intimidado. David no
pudo más que sentir admiración por su
estrategia. La mejor defensa es un buen
ataque.
Las punteras de las sandalias de
Monique se volvieron hacia el
contenedor y se inclinó sobre el borde.
David sintió sus manos en la espalda
mientras cogía la pelota y volvía a
colocar la basura para taparlo. Luego se
volvió hacia los agentes.
—Aquí está vuestra pelota. Ahora id
a jugar a otro lado.
Las piernas pálidas retrocedieron.
Las morenas permanecieron en guardia
unos segundos más, y luego
desaparecieron de la vista y el
contenedor se volvió a poner en marcha.
Pronto cruzaron la puerta de entrada
de servicio del Newell-Simon Hall, un
descargadero que también hacía las
veces de garaje para el Highlander.
Monique se dirigió hacia el montacargas
y presionó el botón. David contuvo la
respiración hasta que las puertas del
ascensor se abrieron y Monique metió
adentro el contenedor. En cuanto las
puertas se cerraron de nuevo, ella tosió
un par de veces en rápida sucesión.
Como presuponían que el FBI había
colocado micrófonos en el edificio,
acordaron un sistema de señas —cuando
Monique tosía dos veces quería decir:
«¿Estás bien?»—. David tosió una vez a
modo de respuesta afirmativa, y llegaron
a la cuarta planta.
Tras recorrer un pasillo
inmaculadamente limpio, llegaron a la
recepción de la oficina de Amil Gupta,
que David reconoció de su última visita
al Instituto de Robótica. Tal y como
recordaba David, en el centro de la sala
había un elegante escritorio negro
repleto de monitores de ordenador, pero
la recepcionista ya no era la rubia alta y
pechugona que le había echado
miraditas mientras él esperaba a Gupta
para la entrevista. Ahora había un
hombre joven, muy joven, de unos
dieciocho años como mucho. David
ladeó un poco la cabeza para poder ver
mejor al adolescente a través del
agujero en la lona. El muchacho miraba
la pantalla del ordenador y manipulaba
frenéticamente un joystick que había
junto al teclado. Lo más probable es que
fuera un estudiante universitario, un
friqui de la informática que había
terminado antes de tiempo la secundaria
y ahora se pagaba la universidad
haciendo de secretario para el Instituto
de Robótica. Tenía la cara algo
regordeta, la piel aceitunada y unas
espesas cejas negras.
Monique dejó el contenedor atrás y
se acercó al escritorio del muchacho.
—Disculpa —dijo—. He de entrar a
limpiar el despacho del doctor Gupta.
Ni siquiera levantó la mirada. Tenía
los ojos puestos en la pantalla,
moviéndose de un lado a otro al ritmo
de las convulsiones del juego de
ordenador.
—Disculpa —repitió Monique, esta
vez un poco más alto—. Voy a entrar en
su despacho para vaciar las papeleras,
¿vale?
Siguió sin obtener respuesta. La
boca del muchacho permanecía abierta
mientras miraba fijamente la pantalla, y
la punta de la lengua descansaba sobre
el labio inferior. No había emoción
alguna en su rostro, sólo una
concentración estática, maquinal. El
efecto general era un poco
desconcertante. Quizá no fuera un
estudiante universitario, pensó David.
Se le ocurrió que quizá el muchacho
tenía algún problema.
Al final, Monique se dio por vencida
y se dirigió hacia la puerta que había
detrás del mostrador de recepción. Tiró
del pomo, pero no giraba. Frunciendo el
ceño, se volvió hacia el adolescente.
—La puerta está cerrada —dijo—.
Tienes que abrirla para que yo pueda
hacer mi trabajo.
El muchacho no respondió, pero de
repente David oyó un potente zumbido
que provenía de algún lugar cercano.
Era el chirrido de un motor eléctrico y
parecía que se acercaba al contenedor.
En el rostro de Monique se dibujó una
expresión de desconcierto al mirar hacia
el otro lado de la habitación. Entonces
vio lo que había llamado su atención:
una máquina plateada y cuadrangular,
del tamaño de una maleta, que avanzaba
hacia ella sobre unas ruedas de oruga.
Se detuvo al llegar a sus pies, extendió
un brazo robótico y apuntó a Monique
con un sensor con forma de bulbo.
La máquina parecía algo así como
una tortuga de cuello muy largo.
Monique y el robot se miraron
recelosamente el uno al otro durante un
par de segundos, y luego una voz
sintética surgió de los altavoces de la
máquina.
—¡Buenos días! Soy el
Recepcionista Autónomo AR-21,
desarrollado por los alumnos del
Instituto de Robótica. ¿En qué puedo
ayudarla?
 Monique se quedó embobada ante la
cosa. Echó un vistazo al recepcionista
humano, seguramente preguntándose si
le estaba gastando una broma, pero el
adolescente todavía estaba absorto en su
juego de ordenador.
La máquina reorientó su sensor hacia
la cara de ella para registrar sus
facciones.
—Quizá puedo serle de ayuda —
entonó—. Por favor, dígame lo que
quiere e intentaré ayudarla.
Con evidente renuencia, ella se
volvió hacia la máquina y miró
directamente al sensor bulboso.
—Soy la mujer de la limpieza. Abra
la puerta.
—Lo siento, —contestó el AR-21—.
No he entendido lo que ha dicho. Por
favor, ¿podría repetir sus palabras?
Monique frunció todavía más el
ceño.
—La… mujer… de… la… limpieza
—volvió a decir, más alto y más
lentamente—. Abra… la… puerta…
—¿Ha dicho «cabeza encubierta»?
Por favor, conteste sí o no.
Dio un paso hacia la máquina y por
un momento David pensó que iba a darle
una patada.
—Necesito… entrar en… el
despacho… del doctor Gupta.
¿Comprendes? Oficina… del doctor
Gupta.
—¿Ha dicho Gupta? Por favor diga
sí o no.
—¡Sí! ¡Sí! ¡Doctor Gupta!
—El profesor Amil Gupta es el
director del Instituto de Robótica.
¿Desearía concertar una cita con él?
—¡Sí! ¡Digo, no! ¡Sólo quiero
limpiar su despacho!
—Las horas de oficina del profesor
Gupta son los lunes y los miércoles.
Podría darle hora para el próximo lunes
a las tres en punto. ¿Le iría bien? Por
favor, conteste sí o no.
Monique ya no podía más. Levantó
los brazos a modo de rendición y
regresó al lado del contenedor. David
sintió una sacudida cuando ella agarró el
borde del forro de tela, y empezó a
empujar el contenedor hacia atrás,
llevándolo fuera de la sala de recepción.
Avanzaron rápidamente por el pasillo;
las ruedecillas del contenedor
traqueteaban en las baldosas del suelo.
En vez de regresar al montacargas, sin
embargo, Monique abrió la puerta de un
cuarto de mantenimiento y metió el
contenedor dentro.
En cuanto la puerta se cerró, estiró
el brazo hacia el montón de basura y
apartó los papeles arrugados y los
trapos sucios que cubrían la cabeza y los
hombros de David. Apoyándose sobre
los codos, éste levantó la mirada y vio
el exasperado rostro de Monique, que se
asomaba a un lado del contenedor. El
mensaje estaba claro: necesitamos
ayuda.
David inspeccionó cuidadosamente
el cuarto. Las paredes estaban forradas
de estanterías de metal que contenían un
surtido de material de oficina y
conserjería —limpiasuelos, paquetes de
papel de váter, cajas de cartuchos de
tinta—. En un rincón había un fregadero
grande de acero inoxidable. No parecía
haber ninguna cámara de vigilancia.
Estaba claro que el FBI podría haber
escondido alguna, pero David dudaba
que los agentes federales instalaran un
elaborado sistema de vídeo en un cuarto
tan pequeño y normalmente desocupado.
Cosa distinta eran los micrófonos; no les
habría costado nada poner uno en cada
habitación del edificio. Sin decir una
palabra, salió del contenedor, se dirigió
al fregadero y abrió del todo el grifo del
agua. Había visto este truco en una
película, pero no tenía ni idea de si
realmente evitaría que los pudieran oír.
Para estar más seguros, acercó a
Monique hacía sí y le habló al oído.
—Tienes que volver a la recepción.
 Ella negó con la cabeza.
—Ni hablar —susurró ella—. Ese
maldito robot es inútil. Su software de
comunicación es patético, ése es el
problema.
—Entonces vuelve y consigue que el
muchacho te haga caso. Dale un
golpecito en el hombro si hace falta.
—No servirá de nada. El muchacho
parece discapacitado o algo así. Y
seguramente los agentes del FBI pueden
oír todo lo que diga ahí. Si armo
demasiado jaleo, sospecharán.
—Bueno, ¿y entonces qué podemos
hacer? ¿Esperar a que Gupta se quede
sin papel de váter?
 —¿No hay otra forma de entrar a la
oficina de Gupta?
—¡No lo sé! ¡Hace años que estuve
aquí! No recuerdo qué…
De repente David notó como algo
chocaba con su talón. No fue más que un
ligero golpeteo en la parte posterior de
la zapatilla, pero le dio un susto de
muerte. Miró abajo y vio un disco azul,
del tamaño de un frisbee, que se movía
lentamente por el suelo del cuarto de
mantenimiento y dejaba un zigzagueante
rastro mojado en el linóleo.
Un segundo después Monique
también lo vio y, del susto, dejó escapar
un grito. David le tapó la mano con la
boca.
—No te preocupes —susurró él—.
No es más que un robot friegasuelos.
Otro de los proyectos de Gupta. Vierte
un fluido limpiador según el patrón de
un programa y luego absorbe el agua
sucia.
Ella torció el gesto.
—Alguien debería darle un pisotón a
esta cosa y terminar con su sufrimiento.
David asintió, mientras miraba el
aparato, que se alejaba arrastrándose.
Parecía un insecto descomunal, con esa
larguirucha antena en el borde del disco.
Gupta incluía radiotransmisores en
todos sus robots porque estaba
obsesionado con monitorizar su
progreso. Cuando David entrevistó a
Gupta diez años atrás, el anciano le
había mostrado orgulloso una pantalla
de ordenador en la que se detallaba la
localización de todas las máquinas
autónomas que pululaban por los
pasillos y laboratorios del Newell-
Simon Hall. El recuerdo de esa pantalla,
con sus pitidos intermitentes y sus mapas
tridimensionales le dio una idea a
David.
—Si no podemos llegar hasta Gupta,
haremos que sea él quien venga a
nosotros —dijo, dando un paso hacia el
robot friegasuelos. Entonces se inclinó
sobre la máquina y la cogió por la
antena—. Esto llamará su atención. —
Con un golpe de muñeca arrancó el
alambre alargado.
Inmediatamente el robot empezó a
emitir una ensordecedora alarma. David
dio un salto hacia atrás. Ésta no era la
respuesta que preveía; esperaba una
alerta que sólo apareciera en el
ordenador de Gupta, no este alarido
revienta-tímpanos.
—¡Mierda! —gritó Monique—.
¿Qué has hecho?
—¡No lo sé!
—¡Apágalo! ¡Apaga esa cosa!
David cogió el aparato y le dio la
vuelta, buscando frenéticamente un
interruptor, pero en los bajos de la
máquina sólo había agujeros y
escobillas giratorias, y todo el aparato
vibraba en sus manos debido a la fuerza
de la alarma. Rindiéndose, corrió hacia
el fregadero y golpeó el robot tan fuerte
como pudo contra el borde de acero
inoxidable. El caparazón de plástico de
la máquina se rompió en dos, vertiendo
fluido limpiador y placas de circuitos
rotas al suelo. El sonido se detuvo
abruptamente.
David se inclinó sobre el fregadero,
jadeante. Se volvió hacia Monique y vio
la expresión de intranquilidad de su
rostro. Ella no dijo una palabra, pero
estaba claro lo que pensaba. Los agentes
del FBI debían de haber oído la alarma.
Pronto algunos vendrían al cuarto de
mantenimiento a investigar. Monique
parecía paralizada por ese pensamiento,
y durante unos segundos se limitó a
quedarse de pie en el centro del cuarto,
con los ojos fijos en la puerta.
Mirándola, David sintió que algo se
removía en su interior. Estaban
atrapados. E indefensos. Su plan se
había ido al traste antes incluso de ser
concebido. Si no podían salvarse a sí
mismos, mucho menos el mundo.
Entonces la puerta se abrió y Amil
Gupta entró en el cuarto.

—Muy bien, explicadme cuál es la

situación.
Lucille estaba en el puesto de mando
móvil que el Bureau había remolcado
hasta el campus de la Carnegie Mellon a
primera hora de la mañana. Desde el
exterior parecía un tráiler oficina
normal, una caseta alargada de color
beis con los laterales de aluminio, de
esas que normalmente uno ve en una
obra, pero su interior contenía más
aparatos electrónicos que un submarino
atómico. En un extremo había una serie
de pantallas de vídeo que mostraban
imágenes en directo de diversas
oficinas, escaleras, ascensores y
pasillos del Newell-Simon Hall que
estaban bajo vigilancia. Un par de
técnicos estaban sentados delante de las
pantallas; además de analizar los
vídeos, llevaban auriculares para
monitorizar las conversaciones que
captaban los micrófonos. En el otro
extremo del tráiler, dos técnicos más
examinaban el tráfico digital de las
conexiones a internet del Instituto de
Robótica y monitorizaban los niveles de
radiación del edificio, un cuestión
siempre de importancia en cualquier
operación contraterrorista. Y en la
sección central del tráiler, Lucille
interrogaba al agente Crawford, su
obediente y ambicioso número dos.
—Gupta lleva desde las diez solo en
su despacho —informó Crawford. Leía
sus notas en la pantalla de una
BlackBerry que sostenía en la mano—.
A las diez y cuarto fue al servicio,
volvió a las diez y veintiuno. A las once
y cinco fue a la sala de descanso a tomar
un café, volvió a las once y nueve.
Ahora puedes verlo en la pantalla
número uno, ahí.
En la pantalla se veía a Gupta
sentado en su escritorio, reclinado en su
silla giratoria y mirando fijamente el
monitor de su ordenador. Era un tipo
pequeño pero enérgico, un anciano de
metro y medio y setenta y seis años de
edad, con el pelo fino y gris y un moreno
rostro de muñeco. Según el expediente
que Lucille había leído de camino a
Pittsburgh, la baja estatura de Gupta era
el resultado de la malnutrición que había
sufrido de niño en el Bombay de la
década de los treinta. Ahora, sin
embargo, no se moría de hambre;
gracias a la venta de la compañía de
software que había fundado y a varias
inversiones que había realizado en la
industria de la robótica, poseía una
fortuna de trescientos millones de
dólares. Aunque el tipo era más
enclenque que una gallina mojada,
llevaba un bonito traje italiano de color
verde aceituna que ningún empleado
gubernamental se podría permitir jamás.
—¿Qué hay en este ordenador? —
preguntó Lucille.
—Código de software, básicamente
—contestó Crawford—. Gracias al
cable ISP que hemos intervenido
sabemos que en cuanto ha entrado en el
despacho ha descargado un programa de
gran tamaño, de más de cinco millones
de líneas de código. Con toda
probabilidad, es uno de sus programas
de inteligencia artificial. Ha estado
haciendo pequeños cambios durante las
últimas dos horas.
—¿Y qué hay de los correos
electrónicos y las llamadas?
—Ha recibido una docena de
correos, pero ninguno fuera de lo
normal, y todas las llamadas entrantes
han ido directas al buzón de voz. Está
claro que no quiere que lo molesten.
—¿Ha recibido alguna visita?
El agente Crawford volvió a echar
un vistazo a su BlackBerry.
—Uno de sus alumnos, un varón
asiático que se ha identificado a sí
mismo como Jacob Sun acudió a
recepción y concertó una cita para verlo
la semana que viene. Ninguna otra visita
excepto un mensajero de FedEx. Y una
mujer de la limpieza que acaba de
marcharse de la recepción hace un
minuto.
—¿Has cotejado las visitas con la
base de datos biométrica?
—No, no lo creímos necesario.
Ninguna de las visitas encajaba en el
perfil.
Lucille frunció el ceño.
—¿Qué quiere decir que no
«encajaba en el perfil»?
Crawford parpadeó dos veces en
rápida sucesión, una ligera vacilación
de su porte engreído.
—Eh, pues el perfil de nuestros
objetivos, David Swift y sus co-
conspiradores. Los individuos que
hemos observado claramente no…
—Mira, me da igual si es un alumno
o una mujer de la limpieza o una anciana
de noventa y nueve años en una silla de
ruedas. Quiero que inspeccionéis a
cualquier persona que se acerque el
despacho de Gupta. Obtened las
imágenes del vídeo y revisadlas con el
sistema de reconocimiento de caras, ¿lo
has entendido?
Crawford asintió rápidamente.
—Sí, sí señora, lo haremos
inmediatamente. Lamento si…
Antes de que pudiera terminar uno
de los técnicos dejó escapar un gruñido
y se quitó de golpe los auriculares.
Crawford, que a esas alturas estaba
impaciente por terminar la conversación
con Lucille, se acercó al hombre.
—¿Qué ocurre? —preguntó—.
¿Feedback?
El técnico negó con la cabeza.
—Una especie de alarma. En la
cuarta planta, creo.
Lucille sintió un cosquilleo en el
cuero cabelludo.
—Ésa es la planta de Gupta, ¿no? —
Y, al mismo tiempo, se volvió hacia la
pantalla número uno y vio al pequeño
hombre levantarse de la silla y dejar el
escritorio—. ¡Mirad, se ha levantado!
¡Va a salir del despacho!
Crawford se inclinó sobre el hombro
del técnico y señaló la ristra de botones
que había debajo de las pantallas de
vídeo.
—Pasa a la cámara de la recepción.
Veamos adónde va.
El técnico apretó un botón. En la
pantalla número uno apareció un poco
agraciado adolescente sentado en el
escritorio de recepción y un extraño
artilugio mecánico que parecía un tanque
de miniatura. Pero no a Gupta.
Esperaron varios segundos, pero ni
rastro de él.
—¿Adónde ha ido? —preguntó
Lucille—. ¿El despacho tiene otra
salida?
Crawford empezó a parpadear
frenéticamente.
—Eh, tendría que comprobarlo en el
mapa de la planta. Deje que…
—¡Mierda, no hay tiempo para eso!
¡Envía unos agentes inmediatamente!

David cogió al profesor Gupta y le

tapó la boca con la mano mientras
Monique cerraba la puerta. El anciano
era sorprendentemente ligero, apenas
pesaba más de cuarenta y cinco kilos, de
modo que resultó sencillo llevarlo al
rincón más alejado del cuarto de
mantenimiento. Tan amablemente como
pudo, David apoyó a Gupta contra la
pared y se puso de cuclillas a su lado.
El profesor casi doblaba en edad a
David, y sin embargo, su delicada
constitución, sus pequeñas manos y su
rostro sin arrugas le daban una
apariencia sorprendentemente infantil.
Por un momento David imaginó que era
a Jonah a quien sujetaba, colocándole un
brazo alrededor de los hombros para
protegerlo del frío y rozándole los
labios para calmar sus lloros.
—¿Doctor Gupta? —susurró—. ¿Se
acuerda de mí? Soy David Swift. Vine
una vez aquí para hacerle unas preguntas
sobre su colaboración con el doctor
Einstein, ¿lo recuerda?
Sus ojos, dos nerviosas canicas
blancas con el centro marrón oscuro,
observaron a David con incerteza
durante un segundo, y luego se abrieron
en señal de reconocimiento. Sus labios
se movieron bajo la mano de David.
—¿Qué está usted…?
—¡Por favor! —dijo entre dientes
David—. No levante la voz.
—Es por su propia seguridad,
añadió Monique, inclinándose sobre el
hombro de David—. Sus oficinas están
bajo vigilancia. Puede que en este cuarto
haya micrófonos.
Los ojos de Gupta pasaban a toda
velocidad de David a Monique y
viceversa. Era obvio que estaba muerto
de miedo, pero asimismo parecía
intentar buscarle un sentido a la
situación. Después de unos segundos
asintió, mostrando su aquiescencia, y
David le retiró la mano de la boca.
Gupta se pasó la lengua por los labios
nerviosamente.
—¿Micrófonos? —susurró—. ¿Y
quién nos escucha?
 —El FBI, con toda seguridad —
contestó David—. Y quizá otros
también. Hay gente muy peligrosa que
anda detrás de usted, profesor. Tenemos
que sacarlo de aquí.
El negó con la cabeza,
desconcertado. Su rebelde pelo gris le
caía por la frente.
—¿Es esto una especie de broma?
David, no le he visto en años, y ahora
viene aquí con… —Se detuvo y señaló
el uniforme de Monique—. ¿Y tú quién
eres? ¿Trabajas para el Servicio de
Mantenimiento de la Carnegie Mellon?
—No, soy Monique Reynolds —
susurró—. Del Instituto de Estudios
Avanzados.
Él se la quedó mirando atentamente,
como intentando situarla.
—¿Monique Reynolds? ¿La teórica
de cuerdas?
Ella asintió.
—Así es. Lamento si le hemos…
—Sí, sí, yo te conozco —le dedicó
una leve sonrisa—. Mi fundación
subvenciona algunos experimentos de
física de partículas que realiza
Fermilab, así que estoy familiarizado
con tu trabajo. Pero ¿por qué vas vestida
así?
David se estaba impacientando. Era
cuestión de tiempo que los agentes del
FBI llegaran al cuarto de mantenimiento.
—Hemos de ponernos en marcha.
Profesor, le voy a ayudar a meterse en el
contenedor y luego…
—¿El contenedor?
—Por favor, limítese a
acompañarnos. Ahora no hay tiempo
para explicaciones.
David agarró el brazo de Gupta por
encima del codo y lo ayudó a ponerse en
pie. El anciano, sin embargo, no quería
moverse. Con una fuerza sorprendente se
zafó de David.
—Pues me temo que tendréis que
hacer tiempo. No voy a ir a ningún lado
hasta que me expliquéis qué está
ocurriendo.
—Mire, los agentes van a llegar en
cualquier…
—Entonces te recomiendo que seas
rápido.
Mierda, pensó David. Éste era el
problema de estos científicos brillantes,
eran demasiado jodidamente racionales.
Levantó la mirada al techo un momento,
intentando calmar sus miedos y
aclararse las ideas. Luego miró a Gupta
a los ojos.
—Einheitliche Feldtheorie —
susurró—. Eso es lo que quieren.
Las palabras en alemán tuvieron un
efecto retardado en Gupta. Al principio
se limitó a levantar las cejas mostrando
leve sorpresa y perplejidad, pero unos
segundos más tarde se le aflojó la cara.
Se apoyó contra la pared, mirando
fijamente con los ojos en blanco los
estantes con material de oficina.
David se inclinó hacia él para poder
seguir hablándole al oído.
—Alguien está intentando
reconstruir la teoría. Quizá son
terroristas, quizá son espías, no lo sé.
Primero fueron a por MacDonald, luego
Bouchet y finalmente Kleinman —hizo
una pausa, temiendo lo que tenía que
decirle a continuación. Gupta había
trabajado con los otros físicos durante
muchos años. Él y Kleinman habían
tenido una relación particularmente
estrecha—. Lo siento, profesor. Los tres
han muerto. Es usted el único que queda.
Gupta levantó la mirada hacia él. Un
tic nervioso apareció en la morena piel
aceitunada, debajo del ojo derecho.
—¿Kleinman? ¿Está muerto?
David asintió.
—Lo vi anoche en el hospital. Había
sido torturado.
—No, no, no… —Gupta se agarró el
estómago y gimió. Tenía los ojos
cerrados y la boca abierta. Parecía que
iba a vomitar.
Monique se arrodilló en el suelo y
rodeó con su brazo al profesor.
—Shhh-shhh-shhh —susurró,
dándole unas palmaditas en la espalda
—. Tranquilícese, tranquilícese. No
piense en ello ahora.
David esperó unos segundos
mientras Monique consolaba al anciano.
Pero no podía esperar demasiado.
Imaginó que los agentes del FBI estarían
subiendo a toda prisa las escaleras del
Newell-Simon Hall.
—El gobierno descubrió lo que
estaba pasando —dijo—. Y ahora
también quieren la teoría. Ésta es la
razón por la que el FBI lo ha puesto bajo
vigilancia y por la que me han estado
persiguiendo las últimas dieciséis horas.
Gupta abrió los ojos, haciendo una
mueca de dolor. La cara le brillaba del
sudor.
—¿Cómo sabes todo esto?
—Antes de morir, Kleinman me dio
un código, una secuencia de número.
Resultaron ser las coordenadas
geográficas de su despacho. Creo que
Kleinman quería que de alguna forma yo
salvaguardara la teoría. Que la
mantuviera alejada tanto del gobierno
como de los terroristas.
El profesor miró fijamente el suelo y
negó con la cabeza lentamente.
—Su peor pesadilla —murmuró—.
Ésta era la peor pesadilla de Herr
Doktor.
David sintió un subidón de
adrenalina. La sangre de las arterías del
cuello se le aceleró.
—¿De qué tenía miedo? ¿Es una
arma?
El profesor siguió negando con la
cabeza.
—Nunca me lo dijo. Se lo dijo a los
demás, pero a mí no.
—¿Qué? ¿Qué quiere decir?
Gupta respiró hondo. Con visibles
esfuerzos, se sentó y sacó un pañuelo del
bolsillo.
—Einstein era un hombre de
conciencia, David. Escogió muy
cuidadosamente las personas que
soportarían esta carga. —Se llevó el
pañuelo a la cara y se secó el sudor de
las mejillas y la frente—. En 1954 yo
estaba casado y mi esposa estaba
embarazada de nuestro primer hijo. La
última cosa que Herr Doktor quería era
ponerme en peligro. De modo que
repartió las ecuaciones entre los demás:
Kleinman, Bouchet y MacDonald,
ninguno de los cuales estaba casado.
Monique, que todavía estaba
arrodillada el lado de Gupta, le lanzó a
David una mirada de preocupación.
Igualmente alarmado, David se acercó
todavía más al anciano.
—Un momento —susurró—. ¿Está
usted diciendo que no tiene la teoría
unificada? ¿Ni siquiera una parte?
Él volvió a negar con la cabeza.
—Sé que Einstein consiguió
formular la teoría y que decidió
mantenerla en secreto. Pero no conozco
ninguna de sus ecuaciones o los
principios básicos. Mis colegas le
juraron a Herr Doktor que no se lo
dirían a nadie, y mantuvieron su
juramento con gran diligencia.
La consternación de David era tan
grande que se sintió mareado. Tuvo que
apoyarse contra la pared para mantener
el equilibrio.
—Un momento, un momento —
farfulló—. Esto no tiene sentido alguno.
El código de Kleinman lo señalaba a
usted. ¿Por qué me envió aquí si no
conoce la teoría?
—Quizá interpretaste mal el código
—Gupta había recobrado parte de su
compostura y ahora se dirigía a David
como si éste fuera un estudiante—.
Dijiste que era una secuencia numérica,
¿no?
—Sí, sí, dieciséis dígitos. Los
primeros doce son la latitud y la
longitud del Newell-Simon Hall. Los
últimos cuatro el número de su
teléfono…
David dejó la frase a medias. Había
oído algo. Un rápido traqueteo metálico,
quedo pero inconfundible, que provenía
de la puerta del cuarto de
mantenimiento. Alguien estaba
intentando abrir el pomo.

El agente Crawford estaba inclinado

sobre la consola de vídeo, su inquieto
rostro a menos de un palmo de la
pantalla. A través del micrófono de sus
auriculares murmuraba instrucciones por
radio al equipo de dos hombres que se
dirigía al despacho de Amil Gupta.
Lucille se encontraba detrás de él,
observando estrechamente a todos los
agentes y técnicos dentro del puesto de
mando. Habían rodeado el perímetro del
Newell-Simon Hall, de modo que no
había posibilidad alguna de que Gupta
pudiera escapar del edificio. Aun así,
Lucille no se relajaría hasta que
hubieran localizado al tipo.
A través del monitor de vídeo vio
cómo los agentes Walsh y Miller
entraban en la recepción de Gupta. Iban
vestidos como estudiantes, con
pantalones cortos y camisetas y
zapatillas deportivas, y cada uno de
ellos llevaba una mochila azul. No era
el mejor disfraz del mundo, pero tendría
que servir. El poco agraciado muchacho
adolescente todavía estaba sentado en el
escritorio de recepción, pero el extraño
tanque en miniatura ya no estaba. Uno de
los agentes —Walsh, el más alto— se
acercó al adolescente.
—¡Has de avisar al profesor Gupta!
—gritó— ¡Hay fuego en la sala de
ordenadores!
El muchacho ni siquiera levantó la
mirada. Siguió mirando fijamente la gran
pantalla plana que ocupaba casi todo el
espacio del escritorio. Como la cámara
de vigilancia de la recepción estaba
empotrada en la pared que había detrás
del chaval, Lucille pudo ver qué había
en la pantalla: un soldado animado
vestido con un uniforme caqui corría por
un fortín amarillo. Era un maldito juego
de ordenador.
El agente Walsh se inclinó sobre el
escritorio para acercarse a la cara del
muchacho.
—Eh, ¿estás sordo? ¡Esto es una
emergencia! ¿Dónde está el profesor
Gupta?
El adolescente se limitó a ladear la
cabeza y siguió jugando. Mientras tanto,
el agente Miller se dirigió a la puerta
del despacho de Gupta.
—Está cerrada —dijo—. Mira a ver
si en el escritorio hay un interruptor que
abra la puerta.
Walsh dio la vuelta al escritorio y
apartó la silla del muchacho. Al
agacharse para examinar la superficie,
golpeó el teclado con la mano y se fue la
imagen de la pantalla. En ese mismo
instante, el adolescente dio un brinco de
la silla y empezó a gritar. Era un alarido
terrible, desesperado, maníaco. Un grito
largo y firme. Mientras gritaba, el
muchacho no dejaba de agitar las manos
frenéticamente, como si le ardieran.
—¡Dios! —gritó Walsh mientras se
volvía hacia él—. ¡Cierra el pico!
El adolescente se puso rígido y gritó
con más fuerza todavía. Oh mierda,
pensó Lucille mientras miraba fijamente
el monitor. Ya había visto antes este tipo
de comportamiento. Una de las nietas de
su hermana, allá en Houston, tenía el
mismo problema. El chico era autista.
Dio un paso adelante y le cogió los
auriculares al agente Crawford.
—¡Olvídense del muchacho! —gritó
por el micrófono—. ¡Abran la puerta!
Obedientemente, Walsh y Miller
abrieron sus mochilas y sacaron el
equipo de asalto. Walsh introdujo el
extremo ahorquillado de la barra
Halligan entre la puerta y la jamba, y
Miller golpeó la herramienta con el
mazo para incrustarla dentro. Con tan
sólo tres golpes lograron abrir la puerta
e irrumpieron en el despacho de Gupta.
Lucille vio como los agentes aparecían
en otro monitor de vídeo y pasaban junto
al escritorio del profesor mientras
registraban la habitación.
—No está aquí —informó Walsh por
radio—. Pero hay otra puerta trasera,
medio oculta entre las estanterías.
¿Quiere que vayamos por ahí?
—¡Claro que sí, maldita sea! —
bramó Lucille.
A su lado, el agente Crawford
hojeaba los mapas del Newell-Simon
Hall.
 —Esa puerta no está en los planos
—dijo—. Debe tratarse de una reforma
reciente.
Lucille lo miró disgustada. Ese tipo
era un inútil.
—Quiero que seis agentes más
arrastren su culo hasta la cuarta planta,
¿me oye? Que registren todas las
habitaciones, ¡todas y cada una de las
malditas habitaciones!
Mientras Crawford farfullaba las
instrucciones a través de la radio, uno
de los técnicos se acercó a Lucille con
una hoja impresa en la mano.
—¿Agente Parker? —dijo—. ¿Puedo
interrumpirla un segundo?
 —¡Dios santo! ¿Y ahora qué?
—Esto… Tengo los resultados de la
búsqueda en la base de datos que ha
pedido. Ya sabe, la revisión de las
imágenes mediante el sistema de
reconocimiento de caras.
—¡Pues suéltelo de una vez! ¿Ha
encontrado algo?
—Esto… sí, creo que he encontrado
algo que le puede interesar.

—¿Eh, hay alguien ahí?

Los tres se quedaron completamente
quietos cuando oyeron la voz que
retumbaba al otro lado de la puerta.
David, Monique y el profesor Gupta
contuvieron la respiración al mismo
tiempo. El único ruido en el cuarto de
mantenimiento provenía del chorro de
agua que todavía corría en el fregadero.
Luego oyeron cómo aporreaban con
fuerza la puerta, con una violencia tal
que incluso las paredes temblaron.
—¡Somos del Cuerpo de Bomberos!
¡Si hay alguien ahí dentro abra la puerta!
Gupta se aferró al brazo de David,
clavándole sus delicados dedos en el
bíceps. De nuevo David pensó en su
hijo, y recordó cómo Jonah se cogía a él
cuando tenía miedo. Gupta señaló la
puerta y miró interrogativamente a
David. Éste negó con la cabeza. Estaba
claro que no se trataba del Cuerpo de
Bomberos.
De repente oyeron un ruido metálico
en el pasillo. Algo pesado chocó contra
el marco de la puerta. Un segundo más
tarde un atronador golpe retumbó en el
cuarto. David vio cómo en el estrecho
hueco que había entre la puerta y la
jamba se abría paso el extremo
ahorquillado de una barra de metal.
Monique cogió el revólver que
llevaba en la cintura de los pantalones
cortos y esta vez David no se lo
impidió. Sabía que no tenían ninguna
oportunidad, que los agentes del FBI se
los llevarían por delante si empezaban a
disparar, pero en ese momento no podía
pensar con demasiada claridad. De
hecho, se sentía como si estuviera
borracho, borracho de miedo y rabia.
Era estúpido y suicida, pero estaba
demasiado cabreado para preocuparse.
A la mierda, pensó. No me rendiré sin
plantar cara.
Afortunadamente, el profesor Gupta
tomó el control. Soltó a David y agarró
el brazo de Monique, obligándola a
bajar el arma.
—No necesitas esto —susurró—,
tengo una idea mejor.
Gupta metió la mano en el bolsillo
interior de su americana y extrajo un
aparato de mano parecido a una
BlackBerry pero que obviamente había
diseñado él mismo. Con rapidez sus
pequeños pulgares empezaron a pulsar
las teclas del aparato. En la pantalla de
miniatura apareció un trazado
arquitectónico, un mapa del Newell-
Simon Hall con iconos resplandecientes
repartidos por las plantas del edificio.
David había visto este mapa antes, en su
anterior visita a la oficina de Gupta. El
viejo lo utilizaba para localizar sus
robots.
Otro atronador golpe retumbó en la
puerta. El ruido hizo dar un brinco a
David, pero Gupta permaneció inclinado
sobre su pequeña pantalla, moviendo
frenéticamente los pulgares. Dios, pensó
David, ¿qué diablos está haciendo?
Entonces tuvo lugar el tercer golpe, el
más alto de todos, acompañado por un
crujido metálico, el sonido del marco de
acero combándose bajo la presión de la
barra Halligan. El extremo ahorquillado
había entrado unos cuantos centímetros
dentro de la habitación, y ya se podía
ver en él el resplandor entre gris y
plateado de las luces fluorescentes. Un
golpe más y la puerta se vendría abajo.
Entonces David oyó un zumbido
familiar en el pasillo, al otro lado de la
puerta. Era el chirrido de un motor
eléctrico, que se acercaba. Y luego la
voz sintetizada del Recepcionista
Autónomo AR-21:
—¡PELIGRO! ¡Han sido detectados
peligrosos niveles de radiación!
Evacuen inmediatamente la zona…
¡PELIGRO! ¡Han sido detectados
peligrosos niveles de radiación!
Evacuen inmediatamente la zona…
Y como para confirmar la
advertencia del robot, empezó a sonar
una alarma en todos los altavoces del
edificio y las luces estroboscópicas de
emergencia se encendieron. Gupta había
modificado la instalación eléctrica del
edificio para controlarla con su aparato
de mano. Bajo el ruido de la alarma,
David oyó gritos en el pasillo, las voces
de los agentes del FBI dándose órdenes
a gritos los unos a los otros. Entonces
dejaron caer sus herramientas de asalto
—David oyó el repiqueteo en el suelo—
y salieron corriendo hacia la salida. Al
poco ya no pudo oír sus pasos.
Con una amplia sonrisa, Monique
apartó la pistola y le dio un apretón en
el hombro al profesor Gupta. El anciano
sonrió tímidamente y señaló su
controlador de mano.
—El aviso ya estaba en el programa
—explicó—. Originalmente
desarrollamos esta clase de robots para
el Departamento de Defensa.
Reconocimiento del campo de batalla.
La versión militar se llama Dragon
Runner.
David ayudó a Gupta a ponerse en
pie.
—Será mejor que nos pongamos en
marcha. Los agentes regresarán en unos
pocos minutos con sus contadores
Geiger. —Acercó al profesor hasta el
contenedor y se dispuso a meterlo dentro
—. No es lo más cómodo, pero así he
conseguido entrar en el edificio. Sólo
tiene que estirarse y quedarse quieto,
¿de acuerdo?
 —¿Estás seguro de que es una buena
idea? —preguntó Gupta—. Ahora el FBI
me está buscando y seguramente el
edificio está rodeado. ¿No crees que
registrarán el contenedor?
Monique, que ya había abierto la
puerta, se detuvo de golpe.
—Mierda, tiene razón. No podemos
salir por aquí.
David negó con la cabeza.
—No tenemos otra elección. Iremos
lo más lejos que podamos con el
contenedor, hasta pasar las cámaras de
vigilancia, y luego tendremos que
arriesgarnos a…
—La señal de esas cámaras de
vigilancia —le interrumpió Gupta—, es
inalámbrica, ¿no?
—¿Eh? Sí, eso creo —contestó
David—. Quiero decir, es una operación
secreta, así que supongo que el FBI no
ha cableado todo el lugar.
Gupta volvió a sonreír.
—Entonces podemos hacer algo al
respecto. Llévame al cuarto 407. El
equipo de bloqueo está ahí. Después ya
no necesitaremos el contenedor.
—¿Pero cómo vamos a salir del
edificio? —preguntó Monique—.
Aunque inutilicemos las cámaras el FBI
seguirá contando con suficientes agentes
para cubrir las salidas.
 —No te preocupes, conozco un sitio
al que podemos ir —contestó Gupta—.
Mis alumnos nos ayudarán. Antes, sin
embargo, tenemos que ir a por Michael.
—¿Michael?
—Sí, está sentado en el escritorio de
mi recepción. Le gusta quedarse ahí
jugando con el ordenador. —El chico
discapacitado, pensó David. El que
miraba fijamente la pantalla del
ordenador en vez de responder a
Monique.
—Lo siento, profesor, pero por qué
quiere…
—No podemos dejarlo aquí, David.
Es mi nieto.
 Lucille estudió la hoja impresa que
tenía entre las manos. En la derecha
había una imagen de una de las cámaras
de vigilancia, una fotografía de una
mujer de la limpieza que empujaba un
contenedor de tela en la recepción de las
oficinas de Amil Gupta. A la izquierda,
una página del dossier del FBI sobre
Monique Reynolds, profesora de física
en el Instituto de Estudios Avanzados de
Princeton. El Bureau había recopilado
bastante información acerca de la
profesora Reynolds antes de la
operación secreta que llevaron a cabo
en su casa del 112 de Mercer Street.
Según los agentes de Nueva Jersey no
tenía antecedentes, aunque su madre sí
contaba con una larga lista de arrestos
por drogas y su hermana era una
prostituta que ejercía en Washington,
D.C. Es más, la profesora Reynolds no
parecía tener ninguna conexión con los
ayudantes de Einstein; el Instituto le
había concedido el honor de vivir en el
112 de Mercer Street únicamente porque
era una de sus físicas más importantes.
Los agentes concluyeron que Reynolds
no tenía nada que ver con el asunto y
recomendaban que el Bureau hiciera
pasar el registro de su casa por un acto
de vandalismo. Ahora, sin embargo,
parecía que esta conclusión había sido
prematura.
Es guapa, pensó Lucille. Labios
carnosos, pómulos prominentes, cejas
bien perfiladas. Y de más o menos la
misma edad que David Swift. Ambos
habían sido estudiantes de posgrado de
física a finales de la década de 1980. Y
Princeton, claro está, era una de las
paradas del tren de Nueva Jersey que
Swift había cogido anoche. Aunque era
imposible que Lucille hubiera adivinado
previamente nada de esto, de todos
modos sintió una punzada de
humillación al observar la fotografía de
Monique. Zorra flacucha, murmuró. Tú y
Swift casi me la dais. Pero ahora ya os
tengo.
Una conmoción en el otro extremo
del puesto de mando interrumpió sus
pensamientos. El agente Crawford
estaba de pie delante de los monitores
de vídeo, gritando por el micrófono de
los auriculares.
—Afirmativo, retrocedan hasta la
planta baja y mantengan ahí sus
posiciones. Repito, mantengan sus
posiciones en la planta baja. Hemos de
mantener el perímetro.
Lucille dejó la hoja impresa y miró a
Crawford.
—¿Qué ocurre?
 —Nos informan de que hay
radiación en la cuarta planta.
Estoy retirando a todos hasta que
podamos enviar al equipo HazMat.
Lucille se puso tensa.
—¿Radiación? ¿Por qué no la han
detectado antes? ¿De dónde proviene la
información? ¿Y de cuántos rems
estamos hablando?
Esperó con impaciencia a que
Crawford gritara las preguntas por el
micrófono. Varios infinitos segundos
más tarde obtuvo una respuesta.
—Un robot de vigilancia, un Dragon
Runner, ha activado una alarma.
—¿Qué? ¡Pero si no hemos
desplegado ningún robot de vigilancia!
—Pero el agente Walsh ha asegurado
que era un Dragon Runner.
—Mira, no me importa… —Lucille
hizo una pausa. Recordó algo que había
visto en los monitores de vídeo apenas
quince minutos antes. Ese extraño
artilugio que parecía un tanque en
miniatura que avanzaba por la recepción
del despacho de Gupta.
—Mierda, ¡es uno de los robots de
Gupta! ¡Es un truco!
Crawford se quedó inmóvil, parecía
confuso.
—¿Un truco? ¿Qué quiere…?
No tenía tiempo para explicaciones.
En vez de eso cogió los auriculares de
la cabeza del desconcertado Crawford y
dijo por el micrófono.
—¡Que todo el mundo vuelva a sus
posiciones! No hay peligro de radiación
en el edificio. Repito, no hay peligro de
radiación en…
—¡Agente Parker! —gritó uno de los
técnicos—. ¡Mire el Monitor Cinco!
Lucille se volvió hacia la pantalla
justo a tiempo para ver a Monique
Reynolds empujando el contenedor por
un pasillo. Lo hacía con gran esfuerzo,
con ambas manos cogidas al borde del
carro y el torso inclinado, casi
horizontal. Y a su lado iba el
adolescente autista de la recepción del
despacho de Gupta.
Monique desapareció rápidamente
del campo de visión de la cámara de
vigilancia, pero Lucille había tomado
nota de la localización del aparato.
Volvió a hablar por el micrófono.
—Que todos los equipos se dirijan
al rincón sudoeste de la cuarta planta. El
objetivo ha sido visto en esa zona.
Repito, rincón sudoeste de la cuarta
planta.
Lucille dejó escapar un largo
resoplido y devolvió los auriculares a
Crawford. Muy bien, pensó, ahora ya
sólo es cuestión de tiempo. Miró el
panel de monitores de vídeo y vio a sus
agentes subiendo a toda velocidad las
escaleras del Newell-Simon Hall. En
menos de un minuto llegarían a la
posición de Monique Reynolds y
sacarían a Amil Gupta del contenedor. Y
quizá también a David Swift, si es que
había sido tan estúpido de entrar en el
edificio con ella. Y entonces Lucille se
podría olvidar de toda esta maldita
misión y volver a su despacho del
cuartel general, donde ya no tendría que
preocuparse por físicos teóricos o
historiadores fugitivos o las locas ideas
del secretario de Defensa.
Mientras consideraba estas felices
perspectivas, la imagen de todos los
monitores de vídeo del panel se fue de
golpe.

Después de conducir el Ferrari tan

rápido como se atrevía durante cuatro
horas y media, Simon llegó a la
Carnegie Mellon y se dirigió
directamente al Instituto de Robótica. En
cuanto llegó a la avenida Forbes, sin
embargo, pensó que ya era demasiado
tarde. Una docena de fornidos hombres
vestidos con pantalones cortos y
camisetas vigilaba la entrada del
edificio; la mitad registraba las
mochilas y los bolsos de los alumnos
que intentaban salir del vestíbulo, y la
otra inspeccionaba cautelosamente la
gente con las semiautomáticas apenas
ocultas en las pistoleras.
Rápidamente, Simon aparcó el
Ferrari y encontró un emplazamiento
desde el que reconocer el terreno detrás
de un edificio vecino. Su intuición había
acertado. David Swift y Monique
Reynolds habían viajado al oeste para
encontrarse con Amil Gupta. Simon
conocía bastante bien a Gupta y su
trabajo con el doctor Einstein; de hecho,
cuando le encargaron la misión actual,
supuso que Gupta sería uno de sus
objetivos, junto a Bouchet, MacDonald y
Kleinman. Sin embargo su cliente, Henry
Cobb, le especificó claramente que no
merecía la pena ir detrás de Gupta. A
pesar de haber sido uno de los asistentes
de Einstein en los cincuenta, Gupta no
conocía la teoría unificada. Cobb no
reveló cómo había llegado a descubrir
este intrigante hecho, pero lo afirmó con
inequívoca certeza. Así pues, no dejaba
de ser divertido ver ahora como el
pelotón de agentes del FBI rodeaba el
Instituto de Robótica, listos para
abalanzarse sobre un hombre que
desafortunadamente no podría decirles
nada.
 El problema, sin embargo, era que
David Swift también había creído que
Gupta conocía la teoría, y ahora todo
indicaba que los agentes federales lo
habían atrapado junto con su amiguita
física. Liberarlos de la custodia del FBI
no iba a ser tarea fácil. El Bureau había
aumentado la seguridad de la operación:
además de los agentes apostados delante
del Newell-Simon Hall, había otra
docena en la entrada de servicio y
seguramente unos cuantos más en el
tráiler que utilizaban como puesto de
mando. (Lo había identificado de
inmediato gracias a la profusión de
antenas que había en su techo). Simon,
sin embargo, permaneció impertérrito.
Sabía que si esperaba el momento
oportuno, podría provocar una
distracción. Que hubiera tantos
estudiantes en la zona, mirando
embobados a los agentes, ponía las
cosas más fáciles. Puede que necesitara
un escudo humano cuando se enfrentara
a los hombres del FBI.
Simon cogió unos binoculares
tácticos para observar más de cerca la
operación. En la entrada de servicio
había un agente alto con un M-16 de pie
junto a una hilera de mujeres vestidas
con batas azules y esposadas. Simon
hizo zoom sobre sus rostros: las cinco
eran negras, pero Monique Reynolds no
se encontraba entre ellas. Unos metros
más lejos, otros dos agentes husmeaban
dentro de un contenedor de tela, tirando
frenéticamente al aire periódicos, bolsas
arrugadas y trozos de madera. Veinte
segundos después toda la basura había
quedado desparramada en el suelo del
aparcamiento y, desalentados, los
agentes miraban fijamente el fondo del
carrito. Luego una corpulenta mujer con
una blusa blanca y una falda roja se
acercó a los agentes y empezó a
gritarles. Simon se fijó en su cara, tenía
arrugas alrededor de los ojos y estaba
descompuesta por la frustración. De
repente la reconoció: ¡era la babushka!
¡La mujer de grandes pechos que casi lo
mata la noche anterior! Aquí también
estaba a cargo de la operación, y por el
aspecto de su cara Simon podía ver que
algo había salido mal. Al menos uno de
sus objetivos había conseguido escapar.
Entonces Simon divisó otro
enjambre de agentes que rodeaban un
coche de apariencia muy peculiar. El
compartimento del acompañante había
sido retirado del chasis y en su lugar
había un enorme bloque de maquinaria
sobre el cual reposaba una gran esfera
plateada. Simon se quedó mirando
maravillado la cosa —había visto antes
este vehículo, en un artículo sobre
coches robóticos. Lo recordaba
perfectamente porque su tecnología lo
había fascinado—. Dentro de la esfera
había un escáner de láser giratorio
diseñado para detectar los obstáculos
que el vehículo pudiera encontrar en su
camino. Los hombres del FBI
inspeccionaban minuciosamente el
coche, iluminando con sus linternas
todos y cada uno de sus rincones.
Mientras tanto, un agente interrogaba a
los dos alumnos del Instituto de
Robótica que estaban probando el
coche, y otro se ponía a cuatro patas
para inspeccionar los bajos del
vehículo, en busca de algún polizón.
Finalmente los agentes permitieron que
la prueba prosiguiera, y los alumnos
siguieron caminando detrás del coche
robótico mientras avanzaba por el
aparcamiento.
Pero mientras el vehículo llegaba a
la avenida Forbes y lentamente
empezaba a avanzar por ella, Simon
advirtió algo extraño: la esfera plateada
no rotaba cuando el vehículo giraba. El
escáner de láser no estaba en
funcionamiento, y sin embargo el coche
no se había subido al bordillo de la
acera ni había chocado con el tráfico
que venía en dirección contraria.
Ejecutó un giro impecable, sin salirse en
ningún momento de su carril. Simon
sabía que esto sólo podía significar dos
cosas: o el vehículo ahora utilizaba una
tecnología distinta para evitar los
obstáculos, o bien había un conductor
oculto en algún lugar del coche.
Con una amplia sonrisa, Simon dejó
los binoculares y corrió hacia su
Ferrari. 
 7
En un oscuro compartimento oculto
dentro del vehículo Highlander, Amil
Gupta permanecía encorvado sobre los
controles del mando teledirigido. Cuatro
personas ocupaban el angosto espacio:
David iba apretujado entre Gupta y
Monique, mientras Michael, agachado
en el otro extremo del compartimento,
jugaba con una Game Boy que tenía
colocada sobre las rodillas. Gupta les
había advertido de que su nieto gritaría
si lo tocaban, de modo que David y
Monique se entrelazaron en un incómodo
abrazo para conseguir que hubiera unos
centímetros entre ellos y el adolescente.
El culo de Monique aplastaba el muslo
de David contra el suelo, y sus codos se
le clavaban en las costillas. En un
momento dado, la parte posterior de la
cabeza de Monique chocó contra la
barbilla de David, cerrándole la boca de
golpe y haciendo que se mordiera la
punta de la lengua, pero él no
permaneció en silencio. Sabía que en
ese momento los agentes del FBI estaban
lejos del vehículo. Podía verlos en la
pantalla que había en el centro del
mando teledirigido, que mostraba la
imagen en directo de una de las cámaras
del Highlander.
El mando se parecía un poco al
volante de una aeronave, con dos
mangos negros a derecha e izquierda de
la pantalla central. Gupta giró el mango
derecho para que el vehículo acelerara y
el izquierdo para que frenara. A
trompicones, consiguió conducir el
Highlander fuera del aparcamiento y
lejos de los agentes federales. Al coger
la avenida Forbes dejó escapar un
silbido de alivio.
—Creo que ya estamos a salvo —
dijo—. No parece que nos siga ningún
agente.
Gupta permaneció en el carril de la
derecha de la concurrida calle,
conduciendo a paso de tortuga para que
sus alumnos pudieran seguir el
Highlander a pie. David advirtió que la
brújula que había encima de la pantalla
apuntaba hacia el este.
—¿Adónde vamos? —preguntó.
—A ningún sitio en particular —
contestó Gupta—. Sólo estoy intentando
poner algo de distancia entre nosotros y
esos caballeros del FBI.
—Vaya al aparcamiento del East
campus —gruñó Monique—. Ahí es
donde tengo el coche aparcado. No
podré permanecer apretujada así mucho
más tiempo.
 Gupta asintió.
—De acuerdo, pero nos llevará unos
minutos llegar hasta ahí. Puedo conducir
el Highlander más rápido, pero si dejo
atrás a mis alumnos levantaremos
sospechas.
El anciano parecía experto en el uso
del mando teledirigido. Estaba claro que
había hecho esto antes.
—Hay algo que no entiendo,
profesor —dijo David—. ¿Por qué
instaló un sistema de control teledirigido
en un vehículo robótico?
—El Highlander es un contrato del
ejército —explicó Gupta—, y el ejército
quería un vehículo robótico que también
pudieran conducir los soldados si era
necesario. El Pentágono no se fía de la
tecnología. Yo me opuse a la idea, pero
ellos insistieron. De modo que
diseñamos el sistema de control
teledirigido y la cabina para dos
hombres. Pusimos la cabina en el centro
del vehículo para poder poner la mayor
cantidad de capas de blindaje.
—¿Pero por qué los agentes del FBI
no se dieron cuenta de que dentro podían
ir personas escondidas? ¿Acaso no
conocen los proyectos de ejército?
El profesor se rió entre dientes.
—Está claro que nunca has
trabajado para el gobierno, David.
Todos estos contratos de investigación y
desarrollo son secretos. El ejército no le
cuenta a la Armada cuáles son sus
proyectos, y la Armada no se lo cuenta a
los Marines. Algo absolutamente
ridículo, la verdad.
A David se le había entumecido el
pie derecho por la presión de Monique
sobre su muslo. Intentó levantar un poco
la pierna, con cuidado de no rozar a
Michael. Los dedos del adolescente
bailaban sobre los botones de la Game
Boy pero el resto de su cuerpo
permanecía inmóvil, agarrotado en un
rígido ovillo fetal. En la pantalla de la
Game Boy un soldado de dibujos
animados disparaba su rifle hacia un
achaparrado edificio amarillo. David lo
estuvo observando durante unos
segundos, luego se inclinó hacia Gupta.
—Su nieto parece mucho más
tranquilo —susurró—. El juego de
ordenador parece tener gran efecto
sobre él.
—Ése es uno de los síntomas del
autismo —dijo Gupta—. La dedicación
a determinadas actividades que excluyan
a los demás. Es su forma de apartarse
del mundo.
El tono de Gupta era desapasionado.
Hablaba como si fuera el médico del
chico, sin atisbo de pesar o
desesperación. A David le pareció toda
una proeza de control emocional. Él no
habría podido hacer lo mismo si Jonah
hubiera nacido autista.
—¿Dónde están sus padres?
El profesor negó con la cabeza.
—Mi hija es drogadicta, y nunca me
ha dicho quién es el padre de Michael.
El chico ha vivido conmigo durante los
últimos cinco años.
Gupta mantuvo la mirada en la
pantalla del mando teledirigido, pero de
repente sus manos se tensaron y
cogieron el mando con más fuerza.
Demasiado control emocional, pensó
David. Incluso los hombres más
racionales tienen sus puntos débiles. En
vez de seguir atormentándole, David
señaló la Game Boy de Michael.
—¿Es éste el mismo juego al que
jugaba en el ordenador de la recepción
de sus oficinas?
El profesor asintió enérgicamente,
ansioso por cambiar de tema.
—Sí, es un programa llamado
Warfighter. El ejército lo utiliza para el
entrenamiento de combate. El Instituto
de Robótica tenía un contrato para
desarrollar la nueva interfaz del
programa, y Michael entró un día en la
sala de ordenadores mientras
trabajábamos en ello. Se quedó mirando
una de las pantallas y desde entonces
está enganchado. He intentado que se
interese por otros programas, el Major
League Baseball, o uno de ese tipo, pero
a lo único que quiere jugar es al
Warfighter.
Monique movió el culo de sitio,
liberando su peso del muslo de David
pero trasladándolo a la rodilla. Tenía el
culo firme y musculado, y a pesar del
dolor de la pierna, David sintió una
oleada de excitación. Hacía tiempo que
no estaba tan cerca de una mujer. Sentía
deseos de rodear su cintura con los
brazos y beber de su limpia fragancia,
pero obviamente éste no era el momento
adecuado. Se volvió hacia Gupta.
—Su instituto hace muchas cosas
para los militares, ¿no? El Dragon
Runner, el Highlander, el Warfighter.
Gupta se encogió de hombros.
—De ahí viene el dinero. Mi
fundación cuenta con importantes
recursos, pero sólo el Pentágono tiene
suficiente dinero para financiar estos
proyectos de investigación de larga
duración. Ahora bien, nunca he
trabajado en armamento.
Reconocimiento, sí; simulación de
combate, sí. Armamento, nunca.
—¿Por qué piensa que los militares
están tan interesados en la teoría del
campo unificado? ¿Qué tipo de arma se
podría hacer con ella?
—Ya te lo he dicho. Desconozco los
detalles de la Einheitliche Feldtheorie.
Pero cualquier teoría unificada debe
describir lo que les ocurre a las
partículas y a las fuerzas cuando se les
aplica energías muy elevadas. Energías
comparables a las de un agujero negro,
por ejemplo. Y en cuanto uno entra en
estos dominios es de esperar que
sucedan fenómenos inesperados.
De nuevo, Monique se removió
encima de David. Estaba tensa,
nerviosa.
—¿Pero cómo podría alguien
construir una arma a partir de esos
fenómenos? —preguntó ella—. Es
imposible llegar a generar esas energías.
Se necesitaría un acelerador de
partículas del tamaño de la Vía Láctea.
—Quizá sí, quizá no —respondió
Gupta—. No se pueden predecir las
consecuencias de un nuevo
descubrimiento en física. Mira lo que
ocurrió con la teoría especial de la
relatividad de Herr Doktor. Después de
escribir el artículo en 1905 le llevó
varios meses darse cuenta de que sus
ecuaciones conducían a la fórmula E =
mc2. Y pasaron cuarenta años más hasta
que los físicos descubrieron cómo
utilizar la fórmula para construir una
bomba atómica.
David asintió.
—En una rueda de prensa en los
años treinta, alguien le preguntó a
Einstein si era posible liberar la energía
separando átomos. Él rechazó la idea.
Dijo que «sería como intentar disparar
contra pájaros en la oscuridad en un
campo en el que hubiera pocos pájaros».
—Exactamente. Herr Doktor no
podría haber estado más equivocado. Y
desde luego no quiso volver a cometer
el mismo error. —El profesor negó con
la cabeza—. Afortunadamente, yo nunca
tuve que soportar la carga que supone la
teoría unificada, pero sí sabía qué era lo
que estaba en juego. No es un problema
de física, sino del comportamiento de
los humanos. Y es que básicamente los
humanos no son suficientemente
inteligentes para dejar de matarse los
unos a los otros. Utilizarán cualquier
herramienta que se encuentren a su
alcance para aniquilar a sus enemigos.
Se quedó callado justo cuando la
pantalla del mando teledirigido
mostraba la entrada del amplio
aparcamiento del East Campus, que era
varias veces más grande que el
aparcamiento que habían abandonado
cinco minutos antes. El profesor
atravesó la entrada con el Highlander y
tiró del mango izquierdo para detener el
vehículo. Luego presionó un botón y la
imagen de la pantalla pasó a ser una
panorámica de todo el aparcamiento.
—Quiero enseñaros algo —dijo—.
Doctora Reynolds, ¿podría localizar su
coche en la pantalla?
Monique estiró el cuello para ver
mejor la pantalla. Unos segundos más
tarde señaló un Corvette rojo que había
al fondo, a unos cientos de metros.
—Es ése. Recuerdo haber aparcado
cerca de ese autobús que hay en el
rincón.
Gupta tocó la pantalla en ese punto
exacto y apareció una parpadeante X
blanca sobre el Corvette. Luego
presionó otro botón y se cruzó de
brazos.
—Ahora he pasado el Highlander a
conducción autónoma. Observad la
pantalla.
Sin que Gupta manipulara los
controles, el vehículo entró en el
aparcamiento. Tomó el camino
practicable más corto hasta el Corvette,
avanzando a unos veinticinco kilómetros
por hora y esquivando con maestría los
coches aparcados. Cuando se
encontraban a medio camino, una
furgoneta salió del sitio en el que estaba
aparcada, a una distancia de apenas tres
metros. La pantalla mostraba cómo el
Highlander iba directo hacia la puerta
corredera de la furgoneta. En un acto
reflejo David extendió su pie derecho,
buscando un pedal de freno inexistente,
pero Gupta mantuvo los brazos cruzados
sobre el pecho. No era necesario
intervenir, porque el Highlander ya
estaba aminorando la marcha. El
vehículo se detuvo por sí solo.
—Sorprendente, ¿eh? —dijo Gupta
mientras señalaba la pantalla—. La
navegación autónoma es mucho más que
un simple algoritmo. Incluye el análisis
del terreno y la identificación de los
peligros. Es un proceso extremadamente
complejo de toma de decisiones, y la
toma de decisiones es la clave para la
inteligencia y la conciencia. —Se volvió
hacia David y Monique—. Ésta fue la
razón por la que me pasé de la física a
la robótica. Vi que el mundo no se
acercaba al sueño de Herr Doktor, el
sueño de la paz universal. Y me di
cuenta de que este sueño no se haría
nunca realidad hasta que se diera un
cambio fundamental en la conciencia
humana.
El conductor de la furgoneta cambió
de marcha y salió del camino del
Highlander. Un momento después el
vehículo robótico proseguía su itinerario
hasta el Corvette. Mientras tanto, Gupta
se reclinó contra la pared del
compartimento.
—Pensé que la inteligencia artificial
podía ser un puente hacia esa nueva
conciencia —dijo—. Si podíamos
enseñar a pensar a las máquinas, puede
que llegáramos a aprender algo sobre
nosotros mismos. Sé que este enfoque
debe de parecer completamente utópico,
pero durante veinte años tuve grandes
esperanzas de conseguirlo —entonces
agachó la cabeza y suspiró. A la tenue
luz de la pantalla de navegación se lo
veía exhausto—. Pero ya no tenemos
tiempo. Nuestras máquinas poseen
inteligencia, pero la inteligencia de una
termita. Suficiente para navegar por un
aparcamiento, pero nada más.
Finalmente, el Highlander llegó a su
destino programado. La pantalla de
navegación mostró la parte trasera del
Corvette de Monique a unos metros; en
la matrícula del coche, personalizada,
ponía CUERDAS. David se volvió
hacia Gupta con la esperanza de poder
determinar cuál sería el siguiente paso,
pero el anciano seguía mirando el suelo.
—Qué desgracia, qué desgracia —
murmuraba, negando con la cabeza—.
Pobre Alastair, el secreto lo volvió
loco. Regresó a Escocia para olvidarse
de las ecuaciones que Herr Doktor le
había dado, pero no pudo quitárselas de
la cabeza. Jacques y Hans eran más
fuertes, pero la teoría también los
atormentó.
Monique echó un vistazo por encima
del hombro e intercambió una mirada
con David. Mientras estuvieran en el
aparcamiento, no tenían tiempo para
largas conversaciones. Los agentes del
FBI estaban a menos de un kilómetro, y
en cuanto hubieran inspeccionado cada
centímetro del Newell-Simon Hall
seguro que ampliarían el perímetro de su
búsqueda. Puede que decidieran echarle
un segundo vistazo al Highlander.
Sintiendo una renovada preocupación,
David se inclinó hacia Gupta y le tocó el
brazo.
—Profesor, tenemos que irnos.
¿Cómo se abre la escotilla?
Gupta levantó la mirada pero sus
ojos no se posaron en David. Viraron
hacia la izquierda con los párpados
entrecerrados.
—¿Sabes qué me dijo Hans la última
vez que lo vi? Que lo mejor para todos
sería que él, Jacques y Alastair dejaran
que la teoría unificada muriera con
ellos. Me sorprendió oír eso porque
Hans amaba la teoría más que nadie.
Cada vez que había un gran avance en la
física, como el descubrimiento del quark
cima o de la violación de la carga-
paridad, me llamaba y decía: «¿Ves?
¡Herr Doktor lo predijo!». A pesar de
su preocupación, David se quedó
inmóvil al oír la mención a su antiguo
mentor, Hans Kleinman. Se imaginó al
pobre hombre solitario caminando
pesadamente por las calles del Spanish
Harlem con los secretos del universo
encerrados en su cansada mente. No es
de extrañar que no se casara nunca, o
que no tuviera hijos. Y sin embargo tenía
algunos amigos. Había permanecido en
contacto con Amil Gupta.
 —¿Cuándo fue la última vez que vio
al doctor Kleinman? —preguntó David.
Gupta se lo pensó un momento.
—Unos cuatro años, creo. Sí, sí,
cuatro años. Hans se acababa de jubilar
de Columbia y parecía un poco
deprimido, así que lo invité al Retiro de
Carnegie. Ahí pasamos dos semanas.
—¿El Retiro de Carnegie? ¿Qué es
eso?
—El nombre hace que parezca algo
más solemne de lo que realmente es. Se
trata de una vieja cabaña de cazador
propiedad de la Carnegie Mellon que
hay en Virginia Occidental. La
universidad la pone a disposición de los
miembros de la facultad durante el
verano, pero casi nadie va a pasar las
vacaciones ahí. Está demasiado
apartada.
Una cabaña en el bosque. Kleinman
y Gupta habían pasado ahí una
temporada hacía cuatro años, pero ésa
era su única conexión con el lugar, de
modo que ni el FBI ni los terroristas lo
conocerían.
—¿Y hay ordenadores en esa
cabaña?
A Gupta le sorprendió la pregunta.
Se llevó la mano al mentón y con el
dedo índice empezó a darse golpecitos
en los labios.
 —Sí, instalamos un sistema
informático para que Michael pudiera
jugar a sus juegos. Todavía tenía trece
años, sí.
Monique se dio la vuelta para poder
mirar a David a los ojos.
—¿En qué estás pensando? ¿Crees
que Kleinman ocultó las ecuaciones ahí?
Él asintió.
—Es una posibilidad. Según la
clave de Kleinman es Gupta quien tiene
la teoría, ¿no? Amil no conoce las
ecuaciones, pero quizá Kleinman las
escondió en secreto en uno de los
ordenadores del profesor. Kleinman
sabía que no podía utilizar los
ordenadores del Instituto de Robótica o
de casa de Amil: son los primeros sitios
que el gobierno miraría si estuviera
buscando la teoría. Esta cabaña en
Virginia Occidental sería un escondite
mucho mejor. Nadie excepto Amil sabe
que Kleinman estuvo ahí.
Gupta seguía dándose golpecitos en
los labios. No parecía del todo
convencido.
—No vi que Hans se acercara al
ordenador en el Retiro de Carnegie. Y si
pensaba en esconder ahí la teoría, ¿por
qué diablos no me lo dijo?
—Quizá tenía miedo de que alguien
lo interrogara. O lo torturara.
 Antes de que Gupta pudiera
responder, Monique señaló la pantalla
de navegación del Highlander. Los dos
estudiantes que habían seguido el
vehículo desde el Newell-Simon Hall
hasta el aparcamiento estaban haciendo
señales con la mano a la cámara,
intentando llamar su atención. Uno de
los jóvenes era bajito y gordo, mientras
que el otro era alto y tenía la cara llena
de granos, pero ambos tenían la misma
expresión de preocupación en sus
rostros.
—¡Mierda! —gritó Monique—. ¡Ahí
fuera pasa algo!
Gupta también miró la pantalla.
Presionó otro botón del mando y la
escotilla oculta en lo más alto del
Highlander se abrió con un silbido.
Primero salieron Monique y David, y
luego Gupta ayudó a su nieto a salir del
vehículo. En cuanto las zapatillas
deportivas de David tocaron el asfalto,
oyó el sonido de las sirenas. Media
docena de coches patrulla blancos y
negros del Departamento de Policía de
Pittsburgh bajaban por la avenida
Forbes, en dirección al Newell-Simon
Hall. El FBI había pedido refuerzos.
Monique corrió hacia el Corvette y
abrió las puertas.
—¡Rápido! ¡Meteos en el coche!
¡Antes de que cierren la calle!
David acompañaba al profesor
Gupta y a Michael hacia la puerta del
asiento del acompañante cuando se
detuvo de golpe.
—¡Un momento! ¡No podemos coger
este coche! —Se volvió hacia Monique,
señalando su matrícula personalizada—.
Seguramente el FBI está revisando sus
vídeos de vigilancia. ¡En cuanto
descubran quién eres, todos los policías
de Pennsylvania buscarán un Corvette
rojo con esta matrícula!
—¿Y qué otra cosa podemos hacer?
—le contestó a gritos Monique—. No
podemos ir en el Highlander, ¡también
lo estarán buscando!
El estudiante alto con granos levantó
la mano.
—Esto… ¿profesor Gupta? Si
quieren, pueden tomar prestado mi
coche. Está aparcado aquí mismo. —Y
señaló un cascado Hyundai Accent de
color gris con una gran abolladura en el
guardabarros trasero.
Monique se quedó mirando esa cosa
con la boca abierta.
—¿Un Hyundai? ¿Queréis que deje
mi Corvette aquí y coja un Hyundai?
Gupta se acercó al joven estudiante
con granos, que ya se había sacado las
llaves del coche del bolsillo, y le dio
una palmada en la espalda.
—Es muy generoso de tu parte,
Jeremy. Te devolveremos el coche tan
pronto como podamos. Mientras tanto,
creo que tú y Gary deberíais abandonar
la ciudad durante unos días. Coged un
autobús a los lagos Finger, haced alguna
excursión por los desfiladeros. ¿De
acuerdo, muchachos?
Los dos estudiantes asintieron
rápidamente, obviamente encantados de
hacerle un favor a su adorado profesor.
Jeremy le dio las llaves a Gupta, que se
las pasó a David. Monique seguía junto
a la puerta del Corvette, mirando
lastimeramente el coche, como si no lo
fuera a ver nunca más.
Cuando David se acercó, ella le
lanzó una mirada llena de reproche.
—Estuve ahorrando siete años para
poder comprarme este coche. ¡Siete
años!
Él pasó de largo para coger el bolso,
el portátil y la bolsa de sándwiches que
Monique había comprado esa mañana en
el área de servicio de New Stanton.
Luego dejó caer las llaves del Hyundai
en la palma de su mano.
—Venga, dale caña al Accent —dijo
—. He oído decir que tiene un motor de
la hostia.
 Mediante sus binoculares Simon vio
que del coche robótico salían cuatro
personas. Reconoció de inmediato a
David Swift, a Monique Reynolds y a
Amil Gupta. La cuarta era un misterio —
un desgarbado adolescente de pelo
negro y piel oscura—. Gupta iba junto al
chico, ayudándolo a salir del vehículo
sin tocarlo. Sí, un auténtico misterio. El
primer impulso de Simon fue asaltarlos
por sorpresa, pero ese aparcamiento no
era el ideal para operaciones de campo.
Demasiado abierto, demasiado visible.
Además, el pequeño ejército de agentes
del FBI estaba demasiado cerca, y
escuadrones de coches patrulla de la
policía local se dirigían hacia el
campus. Era mejor esperar una
oportunidad más ventajosa.
Las cuatro personas se dirigieron
primero al Corvette de Monique (Simon
había obtenido de Keith, el malogrado
mecánico, una descripción completa del
coche) pero después de conferenciar
brevemente con los dos estudiantes del
Instituto de Robótica, el cuarteto se
metió dentro de un maltrecho utilitario
gris. El coche salió del aparcamiento y
al coger la avenida Forbes giró a la
derecha. Simon les dejó unos cien
metros de ventaja antes de seguirlos con
el Ferrari. No tenía pensado hacer nada
hasta que estuvieran en un tramo de la
autopista suficientemente aislado. Un
kilómetro más adelante, el utilitario giró
a la derecha otra vez y cogió la avenida
Murray. Se dirigían hacia el sur.

Karen supuso que Jonah todavía

estaría durmiendo. Lo había metido en la
cama por la mañana, en cuanto llegaron
a casa de las oficinas del FBI, y unas
pocas horas después todavía estaba bajo
su manta de Spiderman, la cara sobre la
almohada azul y roja. Sin embargo,
cuando ya se volvía para salir de la
habitación, el niño se dio la vuelta y se
la quedó mirando.
—¿Dónde está papá? —preguntó.
Karen se sentó en el borde de la
cama y le apartó un mechón de pelo de
los ojos.
—Eh, cariño —murmuró—. ¿Te
sientes mejor?
Jonah frunció el ceño y le apartó la
mano.
—¿Por qué lo busca la policía? ¿Ha
hecho algo malo?
De acuerdo, pensó Karen. No le des
demasiada información. Primero
averigua qué es lo que ya sabe.
—¿Qué te dijeron los agentes
anoche? Cuando te llevaron con ellos,
quiero decir.
—Que papá se había metido en
problemas. Y me preguntaron si tenía
alguna novia. —Se sentó en la cama,
apartando la manta con las piernas—.
¿Están enfadados con papá porque ahora
tiene novias?
Karen negó con la cabeza.
—No, cariño, nadie está enfadado.
Lo que pasó anoche fue una
equivocación, ¿de acuerdo? Esos
agentes se equivocaron de apartamento.
—Tenían armas. Las vi. —Los ojos
de Jonah se abrieron al recordarlas. Se
agarró de la manga de Karen y arrebujó
la tela en su puño—. ¿Dispararán a papá
cuando lo encuentren?
Ella rodeó a su hijo con los brazos y
lo abrazó con fuerza, apoyando la
barbilla del niño sobre su hombro.
Entonces su hijo rompió a llorar; podía
notar las sacudidas de su pequeño pecho
contra el de ella, y un momento después
también Karen se puso a llorar.
Compartían el mismo miedo. Los
hombres armados buscaban a David, y
tarde o temprano lo encontrarían. Las
lágrimas le rodaban por las mejillas y
caían en la espalda de Jonah. Podía ver
los borrones de humedad en su pijama.
Mientras acunaba a Jonah en su
regazo, Karen se quedó mirando el
cuadro que colgaba de la pared junto a
su cama. Era un dibujo del sistema solar
que David había hecho para Jonah un
par de años atrás, justo antes de la
separación. Sobre un gran póster
amarillo había dibujado el sol y todos
los planetas, así como el cinturón de
asteroides y unos cuantos cometas
errantes. David dedicó horas a delinear
cuidadosamente los anillos de Saturno y
la Gran Mancha Roja de Júpiter. Por
aquel entonces, recordaba Karen, ella se
había sentido un poco molesta por todo
ese esfuerzo; él estaba dispuesto a
pasarse todo el día dibujándole un
cuadro a Jonah, pero no se podía tomar
cinco minutos para hablar con su esposa
a pesar de que su matrimonio se estaba
yendo a pique. Ahora, sin embargo, se
daba cuenta de que David no había sido
tan desconsiderado. Simplemente había
tirado la toalla ante lo inevitable. En vez
de enfrascarse en otra infructuosa
discusión, se inclinó sobre el póster
amarillo e hizo algo que adoraba.
Un minuto más tarde Karen se secó
las lágrimas del rostro. Muy bien, pensó,
ya basta de lloros. Hay que hacer algo.
Le puso a Jonah las manos sobre los
hombros y lo miró directamente a los
ojos.
—Muy bien, escúchame. Quiero que
vayas al cuarto de baño y te vistas tan
rápido como puedas.
Él se la quedó mirando confundido,
con las mejillas hinchadas y sonrosadas.
—¿Por qué? ¿Adónde vamos?
—Vamos a ver a una amiga mía que
nos puede ayudar a arreglar esta
equivocación, para que papá ya no tenga
más problemas, ¿de acuerdo?
—¿Cómo podrá arreglarlo? ¿Conoce
a la policía?
Karen le colocó la mano en la
espalda y lo empujó fuera de la cama.
—Tú vístete. Ya hablaremos cuando
estemos de camino.
Mientras Jonah se quitaba el pijama,
ella se dirigió a su dormitorio para
ponerse un traje. Quizá el Donna Karan
gris, que solía vestir cuando negociaba
contratos. Para llevar a cabo lo que
estaba pensando tenía que dar una
imagen respetable.
Antes de llegar muy lejos, sin
embargo, sonó el timbre de la puerta. Se
quedó inmóvil, recordando cómo los
agentes del FBI habían irrumpido en el
apartamento la noche anterior. Con
cautela, se acercó a la puerta de la
entrada y echó un vistazo a través de la
mirilla.
Era Amory. Estaba de pie delante de
la puerta vestido con un traje gris y se lo
veía nervioso y cansado. Un apósito en
la frente cubría el corte que le habían
hecho los agentes federales cuando se
abalanzaron sobre él. Hablaba por el
teléfono móvil y asentía, parecía estar
terminando una conversación.
Karen abrió la puerta. Rápidamente
Amory colgó el teléfono y entró en el
apartamento.
—Karen, tienes que venir conmigo a
la oficina del fiscal general. Quiere
hablar contigo inmediatamente.
Ella torció el gesto.
—¿Qué? ¿Estás loco? ¡No pienso
volver ahí!
—No es el FBI, es el fiscal general.
Quiere disculparse por el
comportamiento que anoche tuvieron los
agentes —y señalando el apósito que
llevaba sobre la ceja, dijo—: A mí ya
me ha pedido disculpas por la
brusquedad del trato.
—¿Disculparse? —Karen negó con
la cabeza, estupefacta—. ¡Si quiere
disculparse que venga él aquí! ¡Que se
arrodille y le pida perdón a mi hijo! ¡Y
que luego se agache para que le pueda
dar una patada en el culo!
Amory esperó que terminara.
—También tiene noticias sobre el
caso de tu ex marido. Han identificado a
uno de sus co-conspiradores en el
tráfico de drogas. Es una profesora de
Princeton que se llama Monique
Reynolds.
—Nunca he oído hablar de ella. Y
no hay ningún tráfico de drogas, Amory.
Ya te lo he dicho, es una historia que se
han inventado.
—Me temo que estás equivocada.
Esa Reynolds es una mujer negra de
Washington, y está inequívocamente
conectada con el tráfico de drogas. Su
madre es yonqui y su hermana prostituta.
Karen agitó la mano.
—¿Y? Eso no prueba absolutamente
nada. Se lo están inventando todo.
—Lo han visto con esta mujer,
Karen. ¿Estás segura de que David
nunca te la ha mencionado?
Amory se la quedó mirando
atentamente, estudiando sus ojos. Unos
segundos más tarde, ella empezó a
sospechar. Se daba perfecta cuenta de la
razón por la que el FBI utilizaba esta
historia: todavía jugaban con la
perspectiva de la novia, intentaban
despertar sus celos para que así se
decidiera a traicionar a su ex marido.
¿Pero por qué Amory la estudiaba con
esa atención?
—¿Qué está pasando aquí? —
preguntó ella—. ¿Me estás
interrogando?
 Él se rió entre dientes al oír su
pregunta, pero sonó forzado.
—No, no, sólo estoy intentando
esclarecer este asunto. Es lo que
hacemos los abogados…
—¡Dios santo! ¡Creía que estabas de
mi lado!
Amory dio un paso hacia ella y le
colocó la mano en el hombro. Ladeando
la cabeza, le dedicó una mirada
paternal, de esas que normalmente
reservaba para los asociados júnior de
su bufete.
—Por favor, tranquilízate. Claro que
estoy de tu lado. Sólo estoy intentando
facilitarte las cosas. Tengo algunos
amigos que están dispuestos a echarnos
una mano.
Le acarició el brazo, pero a ella la
caricia le dio repelús. El viejo cabrón
estaba conchabado con el FBI. De algún
modo lo habían conseguido reclutar para
su causa. Karen se quitó su mano de
encima.
—No necesito tu ayuda, ¿de
acuerdo? Me puedo ocupar de esto yo
solita.
Él dejó de sonreír.
—Karen, por favor, escúchame. Se
trata de un caso muy serio y hay
personas muy importantes implicadas.
Es mejor que no te enemistes con esta
gente. No sería bueno para ti, ni
tampoco para tu hijo.
Ella lo rodeó y le abrió la puerta de
la entrada. No se podía creer que se
hubiera acostado con ese gilipollas.
—Vete de aquí, Amory. Y diles a tus
amigos que les pueden dar por el culo.
Él torció su patricio labio superior
y, con toda la dignidad de la que fue
capaz, salió del apartamento.
—Yo de ti tendría cuidado —dijo
fríamente—. Intentaría no cometer
ninguna imprudencia.
Karen cerró con un portazo.
Efectivamente, lo que planeaba hacer se
podría considerar una imprudencia.
 Sentado en el escritorio de su
despacho del Ala Oeste, el
vicepresidente removía con tristeza su
cena, un trozo de pollo pequeño y
reseco, acompañado por unas zanahorias
al vapor. Desde su cuarto ataque al
corazón, los chefs de la Casa Blanca le
servían comidas insípidas y bajas en
grasa como ésta. Durante el primer año
había aceptado estoicamente la nueva
dieta; el recuerdo que tenía del tremendo
dolor en el pecho era suficientemente
vivido para seguir por el buen camino.
Pero a medida que iba pasando el
tiempo su resentimiento había ido en
aumento. Se moría por un filete
Chateaubriand bañado en sus jugos o
por una cola de langosta del tamaño de
un puño empapada en mantequilla
derretida. Las privaciones culinarias
diarias lo ponían de mal humor, y
provocaban que les contestara mal a sus
asesores y a sus escoltas del Servicio
Secreto. A pesar de todo, seguía al pie
del cañón. Los norteamericanos
dependían de él. El presidente era un
tontaina, una mera figura decorativa sin
cerebro, con talento para ganar
elecciones, pero poco más. Sin el
consejo y la orientación del
vicepresidente, toda la administración
se habría ido al carajo.
Mientras masticaba su insulso pollo
oyó que llamaban a la puerta. Tragando
con dificultad, contestó un «¿Sí?», y un
momento después su jefe de gabinete
entró en la oficina. Pero antes de que
pudiera decir una sola palabra el
secretario de Defensa lo adelantó,
irrumpiendo en la habitación con su
cuadrada cabeza gacha, como un ariete.
—Tenemos que hablar —anunció.
El vicepresidente le hizo una seña al
jefe de gabinete para que saliera del
despacho y cerrara la puerta detrás de
él. A grandes zancadas el secretario de
Defensa pasó junto a las sillas tapizadas
que había en el centro de la habitación, y
casi estuvo a punto de tirar una lámpara
Tiffany que había encima de la mesita
auxiliar. Ese tipo era impetuoso,
irascible y extremadamente presuntuoso,
pero era una de las pocas personas de la
administración en las que el
vicepresidente podía confiar. Llevaban
juntos desde la época de Nixon.
—¿Qué ha pasado esta vez? —
preguntó el vicepresidente—. ¿Otra
explosión en Bagdad?
El secretario de Defensa negó con la
cabeza.
—Tenemos un problema con la
Operación Atajo.
 El vicepresidente apartó el plato.
Sintió una punzada en el centro del
pecho.
—Creía que había dicho que estaba
todo bajo control.
—Es culpa del maldito FBI. Ya la
han cagado dos veces. —El secretario
se quitó las gafas sin montura y las agitó
en el aire.
—Primero perdieron a un prisionero
porque lo llevaron a unas instalaciones
pobremente custodiadas, y luego dejan
escapar otro objetivo por culpa de una
vigilancia chapucera. Ahora estas dos
personas están a la fuga, ¡y el Bureau no
tiene ni idea de dónde están!
 La punzada en el pecho fue en
aumento. Parecía que tenía una chincheta
bajo el esternón.
—¿Quiénes son esos objetivos?
—Son profesores, seguramente
chiflados ultraliberales. No me
sorprendería que trabajaran para Al
Qaeda. O quizá están a sueldo de los
iraníes. Por supuesto, el Bureau no tiene
ni idea. El director puso a una mujer a
cargo de la operación. Eso es parte el
problema.
—¿Cómo se llama?
—Parker, Lucille Parker. No sé
mucho de ella salvo que es de Texas.
Pero eso lo explica todo. Seguramente
tiene algún tipo de conexión con el
Cowboy al Mando —dijo, ladeando la
cabeza hacia la izquierda, en dirección
al Despacho Oval.
El vicepresidente bebió un trago de
agua, con la esperanza de que calmara el
dolor que sentía en el pecho. La
Operación Atajo había comenzado una
semana atrás, después de que la Agencia
de Seguridad Nacional diera
casualmente con algo extraño mientras
realizaba tareas de vigilancia en
internet. Se trataba de un correo
electrónico escrito en un lenguaje
críptico y lleno de ecuaciones extrañas,
cuyo rastro los condujo hasta un
ordenador de un manicomio de
Glasgow, en Escocia. Al principio, la
ASN consideró que se trataba de la obra
de un lunático, pero por curiosidad a
uno de los analistas de la agencia se le
ocurrió estudiarlo. Resultó que el autor
del mensaje era un físico que
antiguamente había trabajado con Albert
Einstein. Las ecuaciones no eran más
que un fragmento de una teoría más
grande, pero fue suficiente para
convencer a la ASN de organizar un
destacamento especial para encontrar el
resto. Según los expertos, gracias a esta
teoría Estados Unidos podría obtener
una potente nueva arma en la lucha
contra el terrorismo.
Pero si había una cosa que el
vicepresidente había aprendido durante
sus treinta y cinco años en el gobierno,
era que los funcionarios son incapaces
de hacer nada con rapidez. Para cuando
el destacamento especial de la ASN
empezó a ser operativo, tres de los
cuatro objetivos de la inteligencia ya
habían muerto. Algún gobierno
extranjero o grupo terrorista también iba
detrás de la teoría, y ahora los expertos
en contraterrorismo decían que si caía
en las manos equivocadas, las
consecuencias podían ser catastróficas.
Según un memorándum del director de la
ASN, podía hacer que el 11-S pareciera
una simple escaramuza.
—Entonces, ¿cuál es su plan? —
preguntó el vicepresidente—. Imagino
que ha venido a mi despacho por alguna
razón.
El secretario asintió.
—Necesito una orden ejecutiva.
Quiero el despliegue de la Fuerza Delta
en el sector fronterizo. Quiero que
patrullen las fronteras y busquen
activamente los objetivos. Ha llegado el
momento de que el Pentágono tome el
mando de la situación.
El vicepresidente se lo pensó un
momento. Técnicamente, la Ley Posse
Comitatus impedía que unidades del
ejército tomaran parte en operaciones de
mantenimiento de la ley y el orden en
suelo de Estados Unidos. Pero se podían
hacer excepciones en casos de
emergencia nacional.
—Delo por hecho —dijo—.
¿Cuándo podría tener las tropas en el
país?
—Ahora la fuerza está en el oeste de
Iraq. Puedo aerotransportarla en menos
de doce horas.

Exactamente a las seis de la tarde,

mientras conducían por la Ruta 19 a
través de las sinuosas colinas de
Virginia Occidental, el sonido simulado
de disparos que provenía de la Game
Boy de Michael cesó de forma abrupta.
El aparato emitió un pitido agudo y
luego una voz sintetizada anunció: «Es
hora de cenar». David miró por encima
del hombro hacia el asiento trasero y vio
que Michael levantaba la cabeza y se
volvía hacia el profesor Gupta, que
dormitaba al lado de su nieto.
—Es hora de cenar, abuelo —dijo el
muchacho.
Eran las primeras palabras que
David le oía decir. Su voz era tan seca y
desapasionada como la de la Game Boy.
Aunque David podía ver el parecido
entre Michael y su abuelo —tenían las
mismas cejas espesas, el mismo pelo
rebelde—, el adolescente tenía la
mirada perdida y su rostro era
inexpresivo.
—Es hora de cenar, abuelo —
repitió.
Gupta parpadeó varias veces y se
rascó la cabeza. Se inclinó hacia
delante, mirando primero a Monique,
que conducía el Hyundai, y luego a
David.
—Disculpad —dijo—. Por
casualidad no tendréis comida en el
coche, ¿verdad?
 David asintió.
—Compramos algunas cosas esta
mañana —y cogió la bolsa de
provisiones que Monique había
adquirido en el área de descanso de la
autopista de Pennsylvania—. Déjeme
ver qué queda.
Mientras David buscaba en la bolsa,
Monique apartó los ojos de la carretera
un momento y miró por el espejo
retrovisor. Llevaba dos horas
observando nerviosamente la autopista
por si aparecía algún coche patrulla,
pero ahora su atención se centró en
Gupta y su nieto.
—¿El juego de ordenador le dice
cuándo comer? —preguntó.
—Sí, sí —contestó Gupta—,
programamos el Warfighter para que se
detuviera durante treinta minutos a las
horas de comer. Y para que se apague
por la noche, claro. Si no, Michael
seguiría jugando hasta caer desfallecido.
En el fondo de la bolsa, David
encontró un sándwich de pavo en un
envase de plástico.
—¿Le gusta el pavo a su nieto?
Gupta negó con la cabeza —No, me
temo que no. ¿No hay otra cosa?
—No demasiado. Sólo una bolsa de
patatas fritas y unas pocas Snackwells.
—¡Oh, las patatas fritas le gustan!
Pero sólo con ketchup. No se come una
patata frita a no ser que lleve dos gotas
de ketchup encima.
Al lado el sándwich de pavo, David
encontró unas cuantas bolsitas de
ketchup que afortunadamente Monique
había metido en la bolsa. Se las pasó al
profesor Gupta junto con las patatas
fritas.
—Sí, esto es perfecto —dijo el
profesor—. Es que Michael es muy
especial con la comida. Es otro síntoma
de su autismo.
Mientras Gupta abría la bolsa de
patatas fritas, Monique volvió a mirar
por el espejo retrovisor. Apretó los
labios en señal de desaprobación.
Patatas fritas y ketchup no era lo que se
podía llamar una cena.
—¿Usted y Michael viven solos,
profesor? —preguntó.
Gupta había sacado una patata frita
de la bolsa y le estaba echando encima
una gota de ketchup.
—Oh sí, los dos solos.
Desafortunadamente, mi esposa murió
hace casi veinticinco años.
—¿Y no le ayuda nadie a cuidar de
su nieto? ¿Una canguro, o una
enfermera?
—No, nos las apañamos bien solos.
En realidad no causa demasiadas
molestias. Sólo hay que acostumbrarse a
sus rutinas. —Gupta echó otra gota de
kétchup en la patata y se la dio a su nieto
—. Está claro que las cosas serían más
sencillas si mi esposa todavía estuviera
viva. A Hannah se le daban muy bien los
niños. Hubiera querido a Michael con
todo su corazón. Estoy seguro.
David sintió una punzada de
simpatía por el anciano. Durante su
entrevista para Sobre hombros de
gigantes, Gupta le había hablado a
David de la larga serie de tragedias
personales que había soportado durante
los años posteriores a su trabajo con
Einstein. Su primer hijo, varón, murió de
leucemia cuando tenía diez años. Unos
pocos años después, Hannah Gupta tuvo
una niña, pero sufrió un grave accidente
de tráfico. Y en 1982, justo después de
que el profesor abandonara la física y
fundara la empresa de software que lo
haría rico, una apoplejía mató a su
esposa, que en ese momento contaba
cuarenta y nueve años. En un momento
dado de la entrevista, Amil le había
enseñado a David una fotografía suya, y
todavía la recordaba perfectamente: una
belleza morena, esbelta y seria
proveniente de la Europa del Este.
Gupta había mencionado otra cosa
sobre su esposa durante esa entrevista,
algo ligeramente inquietante, pero David
no podía recordar los detalles. Se
volvió hacia el profesor, dándose la
vuelta en el asiento.
—Su esposa también estudió en
Princeton, ¿no?
El anciano levantó la mirada tras
echar otra gota de ketchup en una patata.
—Oh, no exactamente. Acudió a
algunos seminarios de posgrado del
Departamento de Física, pero nunca se
llegó a matricular. Aunque poseía una
mente brillante para la ciencia, la guerra
interrumpió su educación, de modo que
carecía de títulos académicos.
Entonces David se acordó. Hannah
Gupta era una superviviente del
Holocausto. Era uno de los judíos
refugiados a los que Einstein ayudó a
traer a Princeton después de la segunda
guerra mundial. Einstein intentó salvar
tantos judíos europeos como pudo,
auspiciando su inmigración a Estados
Unidos y buscándoles trabajo en los
laboratorios de las universidades. Fue
gracias a esto que Amil y Hannah se
conocieron.
—Sí, tengo muy buenos recuerdos de
esos seminarios —prosiguió Gupta—.
Hannah se sentaba al fondo y todos los
hombres de la sala le lanzaban miradas.
Había cierta competencia entre nosotros
por conseguir su atención. Jacques y
Hans también estaban interesados en
ella.
—¿Ah, sí? —David estaba
intrigado. Durante su entrevista, Gupta
no le había dicho nada acerca de una
rivalidad entre los asistentes de Einstein
—. ¿Y hasta dónde llegó la cosa?
—Oh, no muy lejos. Hannah y yo nos
prometimos antes de que Jacques o Hans
se atrevieran a hablar con ella—. El
profesor sonrió melancólicamente—.
Todos seguiríamos siendo amigos,
gracias a Dios. Hans fue el padrino de
mis dos hijos. Se portó especialmente
bien con mi hija cuando Hannah murió.
 Fascinante, pensó David. Desearía
haber conocido esta historia antes y
haberla podido incluir en el libro. En
cuanto se le ocurrió esto, sin embargo,
se dio cuenta de que era una tontería. El
descubrimiento de la teoría del campo
unificado por parte de Einstein era una
omisión mucho más patente en Sobre
hombros de gigantes o en cualquier otra
biografía del físico.
Unos pocos kilómetros después
cogieron la Ruta 33 hacia el oeste, una
carretera de un carril que serpenteaba a
través de las colinas. Aunque todavía
quedaba más de una hora de luz, las
empinadas y boscosas laderas dejaban
la carretera en sombras. Ocasionalmente
pasaban por delante de una caravana a
la intemperie o de un coche abandonado
que se oxidaba bajo los árboles, pero
ésos eran los únicos signos de
civilización. Ahora la carretera estaba
desierta a excepción del Hyundai y de
un coche deportivo amarillo que iba
medio kilómetro por detrás de ellos.
Monique volvió a mirar por el
espejo retrovisor. En el asiento de atrás,
el profesor Gupta le daba a Michael otra
patata con ketchup, metiéndola
directamente en la boca del adolescente
como si estuviera dando de comer a un
pajarito. David pensó que era una
imagen extrañamente conmovedora, pero
Monique negó con la cabeza mientras
los observaba.
—¿Y ahora dónde está su hija,
profesor? —preguntó ella.
Él hizo una mueca.
—En Columbus, Georgia. Es un
buen lugar para los drogadictos porque
Fort Benning se encuentra cerca. Hay
mucha metanfetamina alrededor para los
soldados.
—¿Ha intentado enviarla a algún
programa de rehabilitación?
—Oh, sí, claro que lo he intentado.
Muchas veces. —Bajó la cabeza y miró
con el ceño fruncido la bolsita de
ketchup que tenía en la mano, arrugando
la nariz como si hubiera olido algo
podrido—. Elizabeth es una mujer muy
testaruda. Era tan brillante como su
madre, pero nunca terminó el instituto.
Se escapó de casa a los quince años y
desde entonces vive en la pobreza. No
voy a decirte cómo se gana la vida, es
demasiado repugnante. Aunque Michael
no hubiera sido autista, hubiera
reclamado su custodia de todos modos.
Las cejas de Monique se curvaron
hacia abajo y una profunda arruga
vertical apareció entre ellas. En las
últimas veinticuatro horas David había
descubierto lo que eso quería decir. Le
resultó algo sorprendente, la verdad; su
propia madre era una yonqui, y él
hubiera creído que esta experiencia le
haría ser más comprensiva con los
problemas del profesor Gupta. Pero no
era el caso. Para nada. Parecía más bien
que quisiera alargar el brazo y coger al
profesor por el cuello.
—Su hija no irá a rehabilitación si
es usted quien se lo sugiere —dijo ella
—. Hay demasiado rencor entre los dos.
Necesita que otra persona intermedie en
el asunto.
Gupta se inclinó hacia delante y
entrecerró los ojos. Ahora él también
parecía enfadado.
 —Eso ya lo he intentado. Le pedí a
Hans que fuera a Georgia y la hiciera
entrar en razón. Fue a la casucha en la
que vivía Elizabeth, le tiró todas las
drogas y la metió en un centro de
rehabilitación. Le buscó incluso un
trabajo decente, como secretaria de uno
de los generales de Fort Benning —dijo,
y señaló con el dedo el reflejo de
Monique en el espejo retrovisor—.
¿Sabes cuánto tiempo duró? Dos meses
y medio. Empezó a irse de juerga,
perdió el trabajo y dejó el tratamiento.
Fue entonces cuando Michael se vino a
vivir conmigo de forma definitiva.
Jadeante, el anciano se dejó caer
hacia atrás en el asiento. Michael iba
sentado a su lado, ajeno a todo,
esperando pacientemente su siguiente
patata frita. El profesor sacó una de la
bolsa, pero las manos le temblaban tanto
que ni siquiera podía apretar la bolsita
de kétchup. David estaba a punto de
preguntarle si necesitaba ayuda cuando
el coche deportivo amarillo que había
visto hacía un minuto pasó a toda
velocidad a su lado. Iba por la sinuosa
carretera al menos a 120 kilómetros por
hora, e invadió el carril contrario a
pesar de que en ese tramo estaban
prohibidos los adelantamientos.
—¡Dios santo! —exclamó, asustado
—. ¿Qué diablos ha sido eso?
Monique se inclinó hacia delante
para ver mejor.
—No es un coche patrulla. A no ser
que ahora los polis de Virginia
Occidental conduzcan Ferraris.
—¿Un Ferrari?
Ella asintió.
—Y bien bonito. Un Maranello 575
cupé. Sólo hay cincuenta en todo el país.
Cuesta unas tres veces más que mi
Corvette.
—¿Cómo lo sabes?
—El decano de la Escuela de
Ingeniería de Princeton tiene uno. Lo vi
en el taller de Keith. Puede parecer
sorprendente, pero se suele estropear
con cierta frecuencia.
El Ferrari volvió a cruzar la doble
línea amarilla, volviendo a su carril.
Pero en vez de acelerar, el coche poco a
poco fue ralentizando la marcha. Su
velocidad pasó a 110, luego a 100,
luego a 90 kilómetros por hora. Unos
pocos segundos más tarde había
reducido la velocidad a 60, hasta ir
apenas a unos metros de distancia.
Monique no podía adelantarlo porque
todas las curvas de la carretera eran
cerradas.
—¿Qué le pasa a este tío? —dijo
David—. Primero nos adelanta a toda
velocidad y ahora va a paso de tortuga.
Monique no contestó. Alargó el
cuello por encima del volante y miró el
Ferrari con los ojos entornados. Unos
segundos más tarde sintió un tic
nervioso en la mejilla.
—Lleva matrícula de Nueva Jersey
—dijo en un tono de voz casi susurrante.
Al pie de una colina el Ferrari
aceleró y se alejó unos cientos de
metros. Luego el conductor pisó el freno
y el coche se detuvo delante de un
puente de un solo carril para
bloquearles el paso.
 Era una situación delicada. Simon
tenía que capturar cuatro objetivos que
iban en un vehículo en movimiento sin
que resultaran heridos de gravedad, y
sin llamar la atención de nadie. Primero
consideró la posibilidad de chocar con
el utilitario para sacarlo de la carretera,
pero había espesos bosques a ambos
lados y sabía que el coche en el que iban
quedaría plegado como un acordeón si
chocaban contra un árbol. Le costaría
bastante sacar los objetivos del coche
siniestrado, ya no digamos interrogarlos.
No, antes necesitaba que se detuvieran.
Simon vio que se le presentaba su
oportunidad cuando más adelante divisó
un puente de un solo carril que cruzaba
un arroyo poco profundo. Rápidamente,
colocó el Ferrari atravesado en la
carretera, cogió su Uzi y la apuntó hacia
el utilitario. En cuanto el coche
ralentizara la marcha lo suficiente como
para dar media vuelta, dispararía a sus
neumáticos. El resto sería sencillo. El
vehículo ya estaba tan cerca que podía
distinguir a las cuatro personas que iban
dentro, incluido el desgarbado
adolescente del asiento trasero. Había
sido un golpe de suerte, pensó, que el
jovencito fuera con ellos. Para conseguir
que sus objetivos cooperaran más, había
planeado empezar con el muchacho.
 David vio que alguien se movía por
detrás del Ferrari. Un hombre
corpulento y calvo vestido con una
camiseta negra y pantalones de
camuflaje se había agachado en la parte
posterior del vehículo. Tenía la cabeza
ladeada a un lado y un ojo abierto que
los miraba fijamente a través de la
mirilla de una achaparrada
ametralladora negra. Sintió en el pecho
una fría oleada de terror. Era como si ya
pudiera sentir la bala entrando en su
corazón. La espalda se le puso rígida
contra el asiento del vehículo y la mano
derecha se agarró al apoyabrazos de la
puerta. Sus ojos, sin embargo,
permanecieron fijos en el pistolero que
había detrás del Ferrari, y en esa
fracción de segundo advirtió que el
cañón del arma del tipo no les apuntaba
directamente a ellos, sino un poco más
abajo, a los neumáticos del Hyundai.
Monique también vio al hombre.
—¡Mierda! —exclamó—. ¡Voy a dar
media vuelta!
Se dispuso a levantar el pie del
pedal del gas, pero antes de hacerlo
David le puso la mano encima de la
rodilla y se lo impidió.
—¡No, no frenes! ¡Disparará a los
neumáticos!
 —¿Qué estás haciendo? ¡Déjame!
—¡Métete por ahí! —señaló un
hueco entre los árboles que había a la
izquierda, un sendero pedregoso y lleno
de maleza que salía de la carretera e iba
hasta el arroyo—. ¡Aprieta el
acelerador! ¡Dale!
—¿Estás loco? ¡No podemos…!
Tres ensordecedores ruidos
metálicos sacudieron el Hyundai cuando
una ráfaga de la ametralladora impactó
en el guardabarros delantero. Sin más
discusión, Monique aceleró y giró
bruscamente el coche hacia el lateral de
la carretera.
Otra ráfaga de balas impactó en la
parte posterior del Hyundai mientras
saltaba un pequeño montículo a toda
velocidad y cogía el estrecho sendero.
—¡Hijo de puta! —gritó Monique,
aferrada al volante.
Mientras tanto, David, Amil y
Michael rebotaban en sus asientos y
todo el coche resonaba como una maleta
llena de cubiertos de plata. Atravesaron
a toda velocidad por las matas de
hierbas y las piedras sueltas y un
segundo después ya cruzaban el poco
profundo arroyo, atravesando el
pedregoso lecho del río casi únicamente
gracias al impulso que llevaban. Las
ruedas del Hyundai levantaron grandes
colas de gallo en el agua y un momento
después llegaron al margen opuesto del
río y Monique pisó a fondo el
acelerador. El motor protestó con un
rugido, pero el coche logró subir el
terraplén como un macho cabrío y pudo
coger el sendero que llevaba de vuelta a
la carretera. David miró por el espejo
retrovisor en cuanto los neumáticos
tocaron el asfalto y vio al hombre calvo
de pie en el puente con la Uzi todavía
apoyada contra el hombro. No les
disparó. En vez de eso fue corriendo
hacia el Ferrari y se metió en el asiento
del conductor.
—¡Será mejor que le des caña! —
gritó David—. ¡Viene a por nosotros!

Un sendero para piragüistas, eso es

lo que era. Para que los privilegiados
norteamericanos buscadores de
emociones pudieran acercar sus
camionetas hasta la orilla del arroyo y
llevar sus botes al agua. Simon se
maldijo a sí mismo por no haberse dado
cuenta antes.
Mientras volvía al Ferrari y ponía
primera, decidió que modificaría su
estrategia. Se acabó lo de intentar
capturar ilesos a los objetivos. Con que
sobreviviera uno, Simon conseguiría lo
que buscaba.

Monique pisaba a fondo el

acelerador, pero estaban subiendo la
cresta de una empinada montaña y al
Hyundai le costaba llegar a los 110
kilómetros por hora. Golpeó con el puño
el volante mientras el motor chirriaba y
retumbaba.
—¡Ya os dije que deberíamos haber
cogido mi Corvette! —gritó, mirando el
cuentakilómetros.
David miró por encima del hombro
hacia la ventana trasera. Todavía no se
veía al Ferrari por la serpenteante
carretera, pero creyó oír el gutural
rugido de su motor en la distancia. En el
asiento trasero, Michael volvía a tener
la mirada puesta en la Game Boy,
esperando silenciosamente que la
pantalla volviera a encenderse. Ni
siquiera parecía haberse dado cuenta de
que pasaba algo. El profesor Gupta, en
cambio, estaba extremadamente
alarmado. Se había llevado ambas
manos al pecho, y las había extendido a
lo largo de su camisa como intentando
tranquilizar los fuertes latidos de su
corazón. Tenía los ojos
desmesuradamente abiertos.
—¿Qué está ocurriendo? —preguntó
jadeante.
—Todo va bien, profesor —mintió
David—. No nos pasará nada.
Gupta negó frenéticamente con la
cabeza.
—¡He de salir de aquí! ¡Dejadme
salir del coche!
Un ataque de pánico, pensó David.
Le tendió las manos, con las palmas
hacia abajo, en un gesto que pretendía
ser tranquilizador.
—Intente respirar hondo, ¿de
acuerdo? Respire muy, muy hondo.
—¡No, he de salir de aquí!
Se desabrochó el cinturón de
seguridad y estiró el brazo hacia la
manecilla de la puerta.
Afortunadamente, el seguro estaba
puesto, y antes de que Gupta pudiera
abrirlo David saltó al asiento de atrás y
se lo impidió, colocándose encima del
anciano y cogiéndolo por las muñecas.
—¡Ya se lo he dicho, no nos va a
pasar nada! —repitió. Pero en cuanto las
palabras salieron de su boca miró otra
vez por el espejo retrovisor y vio el
Ferrari amarillo a unos cien metros de
distancia.
David se inclinó hacia delante para
avisar a Monique, pero ella ya lo había
visto. Sus furiosos ojos marrones
estaban puestos en el espejo retrovisor.
 —¡Es el coche del decano! —dijo
entre dientes—. ¡Ese calvo hijo de puta
lleva el coche del decano!
—Está ganando terreno —dijo
David—. ¿No puedes ir más rápido?
—¡No, no puedo! ¡Él lleva un
Ferrari y yo un jodido Hyundai! —Negó
con la cabeza—. Debió de ir a mi casa a
buscarnos. Pero a quien se encontró fue
a Keith. ¡Así es como ha conseguido el
coche!
El Ferrari se fue acercando a medida
que llegaban a la cima de la cresta.
Cuando el coche ya se encontraba a unos
seis metros, David vio que el tipo calvo
bajaba la ventanilla del asiento del
conductor. Con la mano derecha en el
volante, el tipo asomó medio cuerpo por
la ventanilla y apuntó el Hyundai con la
Uzi. Inmediatamente, David agarró a
Michael y el profesor Gupta y los
empujó hacia el suelo, detrás de los
asientos delanteros. El adolescente dejó
escapar un ensordecedor grito cuando
David cubrió a ambos con su propio
cuerpo.
—¡Agáchate! —le gritó a Monique
—. ¡Nos va a disparar!
La primera ráfaga hizo añicos la
ventanilla trasera, provocando que
pequeños trozos del vidrio de seguridad
cayeran sobre sus espaldas. La segunda
pasó directamente sobre sus cabezas, las
balas atravesaron el vehículo e hicieron
unos cuantos agujeros en el parabrisas.
Creyendo que Monique había sido
alcanzada, David saltó a la parte
delantera del coche para coger el
volante, pero vio que ella todavía lo
tenía firmemente agarrado,
aparentemente ilesa. No sangraba, pero
tenía las mejillas mojadas. Estaba
llorando.
—Keith está muerto, ¿no? —gritó.
Ambos sabían la respuesta a esa
pregunta, de modo que no hizo falta
contestar. David se limitó a ponerle la
mano en el hombro.
 —Salgamos de aquí, ¿vale?
El Hyundai llegó a la cima y volvió
a ganar velocidad en cuanto empezó a ir
cuesta abajo. El calvo disparó de nuevo
su Uzi, pero esta vez las balas no
alcanzaron el coche porque la carretera
torcía bruscamente hacia la derecha. Los
neumáticos del Hyundai chirriaron al
coger la curva y David tuvo que cogerse
al salpicadero para no caer encima de
Monique.
—¡Dios santo! —gritó—. ¡Ve con
cuidado!
Ella no pareció oírle. Observaba
atentamente la carretera que tenía por
delante, con los ojos fijos en la doble
línea amarilla. Tenía el muslo derecho
hinchado por el esfuerzo de mantener
presionado el pedal del gas y las manos
se cogían con tal fuerza al volante que
las venas se le marcaban en los nudillos.
Todo su cuerpo era un tenso arco de
nervios y músculos, y en la cara tenía
una expresión de feroz concentración. La
mente que había dilucidado las
complejidades de la teoría de cuerdas,
las complejas ecuaciones y topologías
de variedades extradimensionales,
calculaba ahora fuerzas centrífugas.
A media pendiente la carretera
volvía a ser una línea recta, una
empinada rampa que partía el bosque
por la mitad. Ahora el Hyundai iba a
más de 160 kilómetros por hora, pero el
Ferrari todavía los seguía de cerca. A
ambos lados de la carretera los árboles
se habían convertido en un
ininterrumpido borrón de hojas, troncos
y ramas. Y entonces David divisó una
brecha a unos cien metros. Una estrecha
tira de asfalto a la izquierda que hacía
un ángulo de 45 grados con la carretera.
Miró a Monique: ella también la había
visto.
Volviéndose, David se quedó
mirando el Ferrari. El tipo calvo volvía
a asomar el cuerpo por la ventanilla y
los apuntaba con su ametralladora, ahora
más cuidadosamente. David sólo tuvo
tiempo para una breve y silenciosa
oración. Todavía no, suplicó. Espera un
segundo para disparar. Sólo un segundo
más.
Entonces Monique giró el Hyundai
hacia la izquierda, lanzando
violentamente a David contra la puerta
del asiento del acompañante. El coche
se ladeó sobre las ruedas de la derecha,
y estuvo casi a punto de volcar, pero un
segundo después las ruedas de la
izquierda volvieron a caer sobre el
pavimento y el Hyundai se estabilizó y
avanzó a toda velocidad por la estrecha
carretera. Sorprendido, el tipo calvo
miró por encima de la mirilla de la Uzi e
intentó seguirlos girando el volante con
una mano. Lo hizo demasiado tarde. La
parte posterior del Ferrari salió
disparada hacia delante, provocando
que el coche empezara a dar vueltas en
sentido contrario a las agujas del reloj.
Se deslizó por la carretera como un
reluciente molinete amarillo, casi
hermoso en su velocidad, extrañeza y
brillo. Luego se salió del asfalto y chocó
contra uno de los árboles provocando un
escalofriante crujido de aluminio.
Monique aminoró un poco la marcha
pero siguió avanzando por la carretera.
Mirando por la ventanilla trasera del
Hyundai, David pudo ver cómo el
Ferrari se retorcía al chocar contra el
nudoso tronco de un roble. Luego la
carretera hacía una doble curva y el
accidente quedó fuera de la vista.

Karen y Jonah estaban en el

vestíbulo del edificio del New York
Times. Detrás del mostrador de
seguridad había un tipo bajo y huraño
vestido con una americana azul que se
los quedó mirando de arriba abajo.
—¿Puedo ayudarlos en algo?
Karen le ofreció una gran sonrisa.
—Sí, he venido a ver a la señora
Gloria Mitchell. Trabaja en el
periódico.
—¿Tiene una cita?
Ella negó con la cabeza. No había
intentado llamar a Gloria porque
sospechaba que el FBI le había
intervenido el teléfono.
—No, somos viejas amigas. Sólo
quería pasar un momento por su oficina
y decirle hola.
El guarda de seguridad estiró el
brazo para coger el teléfono de su
escritorio.
—¿Cómo se llama?
—Karen Atwood. —Su nombre de
soltera—. Íbamos juntas al Instituto
Forest Hills. Hace tiempo que no nos
vemos, pero se acordará de mí.
El guarda marcó el número sin
prisas. Inquieta, Karen inspeccionó el
vestíbulo para ver si la seguía algún
agente del FBI. Le preocupaba que la
volvieran a arrestar antes de llegar a la
recepción. Para tranquilizarse, agarró
con fuerza la mano de Jonah.
Finalmente, Gloria se puso al
teléfono.
—Karen Atwood ha venido a verla
—dijo por el teléfono. Hubo una pausa
—. Sí, Karen Atwood —otra pausa.
Luego tapó el auricular con una mano y
se volvió hacia Karen—. Dice que no
conoce a nadie llamado así.
Karen se puso tensa. ¿Cómo podía
ser que Gloria la hubiera olvidado?
¡Hicieron juntas clase de gimnasia
durante tres años!
—Dígale que soy Karen Atwood del
Instituto Forest Hills. La de la clase de
gimnasia del señor Sharkey.
El guarda dejó escapar un suspiro de
impaciencia y repitió la información por
teléfono. Hubo otra pausa, esta vez más
larga, y luego el guarda dijo:
—Muy bien, la envío arriba.
Colgó el teléfono y empezó a
escribir el nombre de Karen en un pase
de visitante.
 Ella respiró aliviada.
—Gracias.
Todavía huraño, el guarda le dio el
pase.
—La señora Mitchell está en la
decimosexta planta. Coja los ascensores
de la izquierda.
Mientras Karen se dirigía hacia el
vestíbulo esperaba que algún hombre de
gris la interceptara, pero ella y Jonah
cogieron el ascensor sin incidente
alguno. Le pareció raro que los agentes
del FBI le permitieran ponerse en
contacto con el periódico. Quizá habían
supuesto que ningún periodista se iba a
creer su historia. Lo cierto era que no
tenía ninguna historia que contar; aunque
sabía que los cargos de drogas contra
David eran falsos, no tenía ni idea de
por qué el gobierno se había inventado
esas mentiras. Es más, era su palabra
contra la del fiscal general. A ojos del
mundo, ella no era más que la esposa de
un profesor que traficaba con drogas, y
ningún periódico se tomaría sus
acusaciones en serio.
A no ser que tuviera pruebas, claro.
Y Karen no había ido a la redacción con
las manos totalmente vacías. Se
acordaba del nombre del detective que
había llamado a su apartamento anoche,
el hombre que le podía decir al New
York Times por qué habían llamado a
David para que fuera al hospital Saint
Luke. Se llamaba Héctor Rodríguez.

Lucille estaba en el despacho de

Amil Gupta, sentada en su escritorio y
hablando por el teléfono móvil con el
director del Bureau mientras sus agentes
analizaban el ordenador del profesor. En
las cuatro horas desde que Gupta, Swift
y Reynolds se habían escapado del
Instituto de Robótica, su equipo había
investigado cada rincón del campus de
la Carnegie Mellon, en busca de pistas
acerca de adónde se habían ido los
sospechosos. El agente Walsh había
interrogado a una mujer de la limpieza
del Servicio de Mantenimiento de la
Carnegie Mellon que reconocía haberle
vendido su uniforme a Reynolds y Swift,
y el agente Miller había encontrado el
Corvette de Reynolds en uno de los
aparcamientos del campus. Aunque era
innegable que el FBI la había cagado
bien, Lucille esperaba que con un poco
de trabajo de campo su equipo
localizara a los sospechosos y los
detuviera. Por eso se enfadó tanto
cuando el director le dijo que el
Pentágono tomaba el mando.
—¿En qué narices están pensando?
—le gritó al teléfono—. El ejército no
puede realizar operaciones de
mantenimiento de la ley y el orden. ¡Es
ilegal incluso que participen en una
operación doméstica!
—Lo sé, lo sé —contestó el director
—. Pero dicen que tienen una orden
ejecutiva. Y la Fuerza Delta tiene
experiencia en la búsqueda de personas.
Al menos en Iraq y Afganistán.
—¿Pero qué van a hacer? Todavía
no tenemos pistas sobre el paradero de
los sospechosos. A estas alturas podrían
estar en cualquier lugar, de Michigan a
Virginia.
—Según el plan, ahora mismo las
tropas están en pleno vuelo hacia la
Base Andrews de las Fuerzas Aéreas y
desde ahí se desplegarán. Tienen
helicópteros y vehículos Stryker, de
modo que se podrán mover con gran
rapidez.
Lucille negó con la cabeza. Esto era
una auténtica estupidez. Desplegar una
brigada de comandos no iba ayudarlos a
encontrar a los fugitivos. Lo más
probable era que los soldados
terminaran disparando a un palurdo
borracho por saltarse uno de sus puestos
de control.
—Deme un poco más de tiempo,
señor —dijo ella—. Sé que puedo
encontrar a esos cabrones.
—Es demasiado tarde, Lucy. Las
tropas ya están subiendo a sus C-17.
Tienes el mando de la operación hasta
medianoche. Llámame en dos horas con
los planes para la transferencia del
mando —dijo, y luego colgó.
Durante unos segundos se quedó
mirando el teléfono móvil que sostenía
en la mano. En la pantalla ponía
«LLAMADA FINALIZADA 19.49», y
luego volvió a mostrar el familiar
escudo del FBI. Pero no estaba mirando
la pantalla; lo que Lucy miraba era el
final de su carrera en el Bureau. Durante
treinta y cuatro años se había esforzado
para lograr ascender de rango, era la
única mujer en un ejército de hombres
cabezotas y había triunfado gracias a
mostrarse más dura e inteligente que
cualquiera de ellos. Se había enfrentado
a ladrones de bancos, se había infiltrado
en bandas de motoristas, había frustrado
secuestros y pinchado teléfonos de
mafiosos. Un mes atrás, el director le
había prometido hacerla jefa de la
oficina del Bureau en Dallas, todo un
regalo que coronaba décadas de
servicio. Pero ahora se daba cuenta de
que eso no iba a ocurrir. En vez de
conseguir un ascenso la iban a obligar a
jubilarse.
 El agente Crawford, su número dos,
se acercó a ella cautelosamente, como
un perro apaleado acercándose a su
amo.
—Esto, ¿agente Parker? Hemos
terminado el análisis del sistema
informático de Gupta.
Ella se metió el teléfono en el
bolsillo y se volvió hacia él. Estaría al
cargo durante cuatro horas más, así que
echaría el resto.
—¿Has encontrado algún documento
de física?
—No, es todo robótica. Archivos
enormes llenos de códigos de software y
diseños de hardware. También hemos
encontrado el programa que le permite
ponerse en contacto con los robots. Así
es como ha conseguido que el Dragon
Runner hiciera sonar la alarma.
Lucy hizo una mueca. No le gustaba
que le recordaran su cagada, pero
tampoco podía ignorarla. Tenía que ver
la fuente de su perdición:
—Enséñame el programa.
Crawford se inclinó sobre el
escritorio y con el ratón hizo clic en el
icono triangular de la pantalla del
ordenador. Se abrió una ventana que
mostraba un mapa tridimensional del
Newell-Simon Hall con una docena de
parpadeantes puntos amarillos
repartidos entre las plantas.
—Esta pantalla muestra la
localización y el estado de cada robot
—dijo Crawford—. Gupta podía
enviarles órdenes mediante un aparato
inalámbrico.
—¿Inalámbrico? —Sintió una
palpitación de esperanza en el pecho.
Todos los teléfonos móviles y demás
aparatos inalámbricos envían
periódicamente señales a sus redes, con
lo que siempre que estuvieran
encendidos el Bureau podía determinar
sus posiciones aproximadas.
—¿Y no podemos localizarlo?
—No, el aparato de Gupta utiliza
únicamente radio de corto alcance. Para
controlar robots en otras localizaciones,
envía las órdenes mediante una línea de
tierra a un nodo de transmisión local,
que luego emite la señal a otras
máquinas.
Mierda, pensó Lucille. No daba una.
Pero entonces se le ocurrió otra idea.
—¿Qué otras localizaciones?
¿Dónde más tiene robots?
Crawford hizo clic en otro icono y
en la pantalla apareció un mapa del
campus de la Carnegie Mellon.
—Hay algunos en el Departamento
de Ciencias Informáticas y otros pocos
en la Facultad de Ingeniería. —Señaló
un grupo de puntos parpadeantes al
borde del mapa—. Y unos cuantos más
aquí, en casa de Gupta.
—¿Y fuera de Pittsburgh?
Con otro clic de ratón en la pantalla
apareció un mapa de Estados Unidos.
Había cuatro puntos parpadeantes en
California, uno en Tennessee, uno en
Virginia Occidental, dos en Georgia y
media docena cerca de Washington, D.C.
—El Departamento de Defensa está
probando robots de vigilancia en
distintos sitios —explicó Crawford—.
Y la NASA está preparando una de sus
máquinas para una misión a Marte.
—¿Y qué hay de esta localización?
—Lucille señaló el punto parpadeante
de Virginia Occidental. Era el más
cercano a Pittsburgh.
El agente Crawford hizo clic en el
punto y apareció a su lado una etiqueta:
«Retiro de Carnegie, Jolo, Virginia
Occidental».
—No parece ser ni una base militar
ni un centro de la NASA —advirtió
Lucille. La palpitación de esperanza de
su pecho pasó a ser un latido firme.
Sabía que no era más que una
corazonada, pero al cabo de los años
había aprendido a confiar en sus
corazonadas.
Crawford se fijó en la etiqueta que
aparecía en pantalla.
—No he visto este nombre en
ninguno de los documentos de Gupta.
Podría tratarse de un contratista privado,
supongo. Quizá una de las compañías de
defensa que se dedican a la robótica.
Ella negó con la cabeza. El punto
parpadeaba al sur del estado, en pleno
corazón de la tierra de los Hatfield y los
McCoy [10]. Por ahí no había ningún
contratista de defensa.
—¿Tenemos algún agente operativo
en Virginia Occidental esta noche?
Crawford sacó del bolsillo la
BlackBerry con la que solía seguir la
pista de los agentes asignados a la
operación.
—Bueno, veamos. Los agentes
Brock y Santullo están en el I-79,
ayudando a la policía estatal en un
control de carretera. A unos ochenta
kilómetros al norte de Jolo.
—Diles a Brock y Santullo que se
dirijan ahí tan rápido como puedan.
Necesitarán refuerzos, así que reúne a
otra docena de agentes y que vayan
tirando a Virginia Occidental.
Crawford levantó una ceja.
—¿Está segura de esto? Lo único
que sabemos en este momento es que…
—¡Tú hazlo! 
 8
Para cuando llegaron al Retiro de
Carnegie ya había oscurecido del todo,
pero gracias al resplandor de los faros
del Hyundai, David pudo ver suficiente
del lugar para saber que Andrew
Carnegie [11] no habría pasado ni una
sola noche aquí. No era más que una
choza de un piso construida sobre raíles
en un pequeño claro del bosque. El patio
delantero estaba repleto de ramas caídas
y una alfombra de hojas mojadas cubría
el porche. La Universidad Carnegie
Mellon había dejado que el lugar cayera
en el abandono. Estaba claro que ningún
miembro de la universidad había
visitado la cabaña desde el verano
anterior, como mínimo.
David abrió la puerta del asiento del
acompañante y ayudó al profesor Gupta
a salir del asiento trasero. El anciano se
había recuperado de su ataque de pánico
pero las piernas todavía le temblaban y
David tuvo que sostenerlo por el codo
mientras caminaban sobre las ramas
muertas. Monique y Michael también
salieron del coche, dejando las luces
encendidas para poder ver hacia dónde
iban. Cuando llegaron a la puerta
principal, Gupta señaló una maceta en la
que no había más que mugre.
—La llave está debajo de esta
maceta —dijo.
Mientras David se agachaba para
coger las llaves, oyó un estruendo
distante y sordo que resonó por las
colinas. Se puso derecho de inmediato,
con los músculos en tensión.
—¡Dios mío! —dijo entre dientes—.
¿Qué diablos ha sido eso?
Gupta se rió entre dientes y le dio
una palmadita en la espalda.
—No te preocupes, es la gente del
lugar. Al anochecer les gusta merodear
por los bosques con sus escopetas y
cazar la cena.
 David respiró hondo un par de
veces.
—Empiezo a ver por qué ningún
profesor de su facultad viene por aquí.
—Oh, no está tan mal. De hecho, la
gente de la zona es bastante interesante.
Hay una iglesia en la Ruta 83 en la que
los domingos manipulan serpientes [12].
Bailan alrededor del púlpito con
serpientes de cascabel sobre la cabeza.
Curiosamente, apenas reciben
mordeduras.
—Venga, vamos dentro —instó
Monique mientras miraba el oscuro
dosel de hojas que había encima de sus
cabezas.
 David se volvió a agachar, levantó
la maceta y cogió una oxidada llave. La
metió dentro de la cerradura y, después
de un par de intentos, la llave giró y
abrió la puerta. Pasó la mano por la
pared hasta que encontró el interruptor
de la luz.
El interior de la cabaña parecía más
atractivo. Había una chimenea de piedra
en la pared opuesta y una alfombra
marrón de pelo largo en el suelo. Una
diminuta cocina con un horno vetusto. La
nevera estaba a la izquierda, y a la
derecha había dos pequeñas
habitaciones. En el centro del salón
había una gran mesa de roble sobre la
que descansaban un ordenador, un
monitor y varios periféricos.
El profesor Gupta los hizo entrar.
—Entrad, entrad. Me temo que no
hay nada para comer, hace mucho tiempo
que no viene nadie a la cabaña —dijo, y
se fue directamente a encender el
ordenador, pero al buscar un ladrón de
corriente debajo de la mesa vio otra
cosa—. ¡Oh, mira esto, Michael! ¡Me
había olvidado de que lo habíamos
dejado aquí! ¡Y las baterías todavía
están cargadas!
Arrodillándose en el suelo, Gupta
encendió unos cuantos interruptores.
David oyó el chirrido de un motor
eléctrico y luego vio que de debajo de la
mesa salía un robot de cuatro patas.
Medía medio metro de altura y uno de
largo, más o menos. Era una máquina
diseñada para que pareciera un
brontosaurio en miniatura. Su cuerpo
estaba hecho de plástico negro brillante
y tenía el cuello y la cola segmentados,
lo que permitía que el robot los moviera
de forma escalofriantemente realista
mientras avanzaba torpemente por el
suelo. En la cabeza, del tamaño de un
puño, tenía dos LED rojos que parecían
ojos y en la espalda tenía una larga
antena negra. La criatura mecánica se
detuvo delante de ellos y volvió la
cabeza de un lado al otro como si
inspeccionara la habitación.
—¿Quieres jugar a la pelota,
Michael? —preguntó una voz
sintetizada. La mandíbula de plástico del
robot se agitó arriba y abajo mientras
las palabras salían de su boca.
El adolescente dejó de jugar al
Warfighter en su Game Boy. Por
primera vez, David lo vio sonreír, y en
ese momento su cara de felicidad se
pareció mucho a la de Jonah. Michel
corrió hacia la alfombra de pelo largo,
cogió una brillante pelota rosa que
estaba encima y la empujó hacia el robot
dinosaurio. La máquina volvió la
cabeza, siguiendo la pelota con sus
sensores, y luego avanzó torpemente
hacia ella.
—Está programado para ir detrás de
cualquier cosa rosa —explicó Gupta—.
Tiene un sensor CMOS que puede
reconocer el color.
El profesor observaba a su nieto con
evidente satisfacción. Monique, sin
embargo, se estaba impacientando. Echó
una mirada al ordenador que había
encima de la mesa de roble, y luego otra
a David. Éste sabía lo que pensaba: en
algún lugar de este disco duro puede que
esté la Teoría del Todo. Ella se moría
por verlo.
 —Esto, ¿profesor? —dijo David—.
¿Podríamos revisar los archivos ahora?
El anciano salió de golpe de su
ensoñación.
—¡Sí, sí, claro! Lo siento, David,
me distraigo. —Acercó una silla a la
mesa y encendió el ordenador. David y
Monique se quedaron de pie a su lado,
mirando cada uno por encima de un
hombro.
Primero Gupta abrió la carpeta de
documentos del ordenador. En la
ventana apareció un inventario de todos
los archivos creados por los distintos
profesores que habían visitado el Retiro
de Carnegie desde que se instaló el
sistema informático. Gupta desplazó el
cursor hacia abajo, hasta llegar a una
carpeta llamada «LA CAJA DE
MICHAEL». LOS contenidos estaban
protegidos con una contraseña, que
Gupta tecleó «REDPIRATE79», para
abrir la carpeta.
—Éstos son los documentos que
creamos cuando estuvimos aquí hace
cuatro años —dijo, y señaló una lista de
siete documentos de Microsoft Word—.
Si Hans escondió la teoría en el
ordenador, tiene que estar en esta
carpeta, porque todos los demás
documentos del disco duro fueron
creados después.
 Los siete documentos estaban
ordenados según la fecha en la que
fueron modificados por última vez; las
fechas iban del «27 de julio de 2003»
del primero, al «9 de agosto de 2003»
del último. El primer archivo se llamaba
VISUAL. LOS nombres de los siguientes
seis archivos eran todos números de tres
dígitos: 322, 518, 845, 645, 870 y 733.
Gupta abrió VISUAL.
—Recuerdo éste —dijo—. En
nuestra primera noche aquí, descargué
un artículo de investigación acerca de
programas de reconocimiento visual que
había escrito uno de mis alumnos. Nunca
llegué a leerlo. Quizá Hans abrió el
archivo e insertó unas cuantas
ecuaciones.
El título del artículo era
«Subespacios probabilísticos en la
representación visual», y era el típico
esfuerzo de un estudiante de posgrado:
largo, laborioso, impenetrable. Mientras
Gupta iba pasando páginas, David
esperaba ver una interrupción repentina
del texto, un espacio en blanco seguido
de una ordenada secuencia de
ecuaciones que no tuviera nada que ver
con el reconocimiento visual. Pero en
vez de eso siguió avanzando
penosamente el artículo hasta alcanzar
los nueve capítulos, 23 figuras y 72
referencias.
—Muy bien. Uno menos —dijo
Gupta cuando llegó al final—. Quedan
seis.
Hizo clic en el archivo llamado 322.
El documento era muy grande y tardó
unos segundos en abrirse. Después de
seis o siete segundos apareció en
pantalla una larga lista de nombres, cada
uno de los cuales iba acompañado por
un número de teléfono. El primer
nombre era Paul Aalami y el segundo
Tanya Aalto. Luego venían al menos 30
«Aarones» y casi tantos «Aaronsons».
El profesor Gupta fue pasando páginas
del archivo y la ventana mostró un
desfile aparentemente interminable de
Abbotts, Abernathys, Ackermans y
Adams. Aceleró todavía más el ritmo y
decenas de miles de entradas alfabéticas
surgieron en la pantalla formando un
borrón electrónico.
Monique negó con la cabeza,
confundida.
—¿Por qué descargó una guía
telefónica?
—Lo hice para Michael. —Gupta
ladeó la cabeza hacia su nieto, que
todavía jugaba a la pelota con el robot
brontosaurio—. Los niños autistas tienen
obsesiones raras. Algunos memorizan
horarios de trenes o autobuses. Hace
unos años, Michael pasó por una fase en
la que se obsesionó con los números de
teléfono. Cada uno de estos archivos es
la guía de un prefijo distinto.
David se quedó mirando el borrón
en movimiento de la pantalla del
ordenador, aunque su velocidad le
impedía leerlo.
—¿Hay alguna forma de saber si el
doctor Kleinman modificó los archivos
después de que fueran descargados?
—Desafortunadamente, la función de
«Registrar Cambios» del procesador de
palabras fue desinstalada, de modo que
no puedo localizar los cambios
automáticamente. Tendré que visionar
todas las páginas para saber si Hans
añadió algo.
Monique dejó escapar un silbido.
—Mierda. Si los demás archivos
son tan largos como éste, va a estar
mirando la pantalla durante horas.
De repente el profesor Gupta dejó
de pasar páginas. Se quedó mirando el
ordenador con tal intensidad que por un
momento David pensó que
milagrosamente el anciano había dado
con las ecuaciones de Herr Doktor,
brillantes agujas en el enorme pajar de
datos. Pero en la pantalla no había más
que una larga cadena de Cabots.
—Tengo una idea —dijo, moviendo
el cursor a la parte superior de la
pantalla—. Toda ecuación ha de tener un
signo de igual, ¿no? Así, sólo hace falta
que busque ese símbolo en cada
documento —hizo clic en el menú
Edición y abrió la ventana de Búsqueda
—. Esto puede llevar un par de minutos.
Los archivos son muy grandes.
David asintió. Valía la pena
intentarlo.

El Argun Gorge es uno de los

lugares más deteriorados por la guerra
de toda Chechenia, pero en los sueños
de Simon el cañón siempre aparecía
prístino. Planeaba como un halcón por
encima del estrecho río Argun, que
estaba flanqueado a ambos lados por las
pendientes de granito de las montañas
del Cáucaso. Podía ver una carretera a
lo largo del margen oriental del río, una
autovía construida para el paso de
tanques rusos y el transporte de tropas
armadas, pero ahora sólo había un
vehículo en la carretera y no era militar.
Simon descendió en picado hacia el
cañón para verlo más de cerca. Después
de un par de segundos reconoció el
vehículo: era su propio coche, su viejo
Lada sedán gris. En el asiento del
conductor iba su esposa, Olenka
Ivanovna, su largo pelo rubio ondeando
al viento, y en el trasero sus hijos,
Sergéi y Larissa. Venían de visitar a
Simon, que estaba emplazado en el
pueblo de Baskhoi, a unos veinte
kilómetros más al sur. La autovía era
segura —todos los rebeldes chechenos
de la zona habían sido asesinados o se
habían tenido que recluir en las
montañas— pero en sus sueños Simon
se cernió sobre el coche de todos
modos, siguiéndolo en actitud protectora
a lo largo de la serpenteante carretera.
Entonces el Lada llegó a una curva y
Simon vio el helicóptero negro cargado
con misiles Hellfire.
 En realidad, Simon nunca llegó a ver
el ataque. No se enteró de lo que había
ocurrido hasta una hora más tarde,
cuando su comandante le informó de que
las fuerzas especiales norteamericanas
habían vuelto a hacer una incursión en
Chechenia. Después del 11-S, la Fuerza
Delta había empezado a operar justo al
sur de la frontera, en busca de militantes
de Al Qaeda que se hubieran refugiado
con los chechenos en la República de
Georgia. Al principio el ejército ruso
había tolerado la presencia de los
norteamericanos, pero la alianza
empezaba a mostrar signos de tensión.
Los helicópteros Apache de la Fuerza
Delta no dejaban de hacer incursiones
en territorio ruso, y tenían la mala
costumbre de disparar sus misiles contra
civiles. Mientras Simon conducía el
transporte de tropas hacia el lugar en el
que había tenido lugar el ataque
norteamericano, esperaba encontrarse
otra masacre de campesinos, otro carro
de bueyes con babushkas muertas a su
alrededor. En vez de eso, sin embargo,
vio el chasis oscurecido de su Lada, con
el esqueleto carbonizado de su esposa
todavía al volante. La explosión había
hecho saltar a Sergéi y Larissa del
asiento trasero hasta la cuneta
embarrada que había entre la carretera y
el río.
Simon nunca llegó a descubrir la
razón de ese error, cómo un equipo de
comandos entrenados había podido
tomar a su familia por un grupo de
terroristas. Como las operaciones de la
Fuerza Delta eran secretas, los generales
norteamericanos y rusos encubrieron el
incidente. Cuando Simon protestó, su
comandante le dio una bolsa de tela
llena de billetes de cien dólares. Un
pago de condolencia, lo llamaban.
Simon le tiró la bolsa a su comandante y
dejó la Spetsnaz. Llegó a Estados
Unidos con la esperanza de localizar al
piloto y el artillero del Apache, pero
resultó ser una tarea imposible. No
sabía sus nombres ni el distintivo de su
helicóptero. Tendría que matar a todos y
cada uno de los soldados de las Fuerzas
Especiales para asegurarse de se
cargaba a los que buscaba.
En sus sueños, sin embargo, Simon
sí veía las caras de esos tipos. Veía al
piloto sosteniendo con firmeza los
controles mientras el artillero disparaba
el Hellfire. Veía el chorro llameante en
la parte posterior del cohete mientras
salía disparado hacia el Lada gris. Y
entonces, de repente, Simon se
encontraba en el asiento trasero del
coche con sus hijos, mirando fijamente
hacia el misil por el parabrisas. Sentía
que algo tiraba del cuello de la
camiseta, el tirón de una mano pequeña
que se aferraba a él con fuerza.
Simon abrió los ojos. Estaba oscuro.
Se había quedado firmemente encajado
entre el asiento del conductor del
Ferrari y el airbag que se había inflado
en el volante. El coche había chocado
con el árbol por el lado del asiento del
acompañante, destrozando la mitad
derecha del vehículo, pero dejando
intacta la izquierda. Y efectivamente
alguien le tiraba del cuello, pero no era
Sergéi o Larissa. Se trataba de un
arrugado viejo paleto de mejillas
hundidas y al que le faltaban unos
cuantos dientes, un nativo de los
Apalaches que vestía una raída camisa
de franela y lo miraba con recelo. Había
metido el brazo entre los restos del
Ferrari y le había puesto la mano en el
cuello para comprobar su pulso. La
camioneta del hombre estaba parada a
un lado de la carretera, el haz de luz de
los faros se internaba en el bosque.
Liberando la mano izquierda del
airbag, Simon cogió al paleto por la
muñeca. El tipo dio un salto hacia atrás.
—¡Dios mío! —aulló—. ¡'Tás vivo!
Simon se agarró al fibroso antebrazo
del tipo.
 —Ayúdame a salir de aquí —
ordenó.
La puerta del Ferrari no se abría, así
que el paleto lo sacó por la ventana.
Simon hizo una mueca de dolor al poner
el pie en el suelo: se había hecho un
esguince en el tobillo. El nativo lo
ayudó a llegar hasta la camioneta
pickup.
—Pensaba que la habías palmao —
dijo asombrado—. Vamos, hay que
llevarte al hospital.
El viejo apestaba a sudor, tabaco y
madera quemada. Asqueado, Simon
agarró al paleto por los hombros y lo
empujó contra un lateral de la furgoneta.
Manteniendo el peso sobre el pie
izquierdo, cogió al tontaina por el cuello
con ambas manos.
—¿Has visto un Hyundai gris con
una gran abolladura en el guardabarros
trasero? —inquirió.
El viejo abrió la boca, pasmado. Se
llevó las manos a la garganta e intentó
zafarse de la garra de Simon, pero sus
pequeños y temblorosos dedos no
pudieron hacer nada.
—¡CONTÉSTAME! —le gritó
Simon a la cara—. ¿HAS VISTO EL
COCHE?
No podía verbalizar su respuesta
porque Simon le estaba rompiendo la
tráquea, pero negó con la cabeza con un
movimiento rápido y espástico.
—Entonces no me sirves para nada
—Simon apretó con más fuerza y sintió
cómo la laringe del hombre se estrujaba
en su palma. Apoyado en el lateral de la
furgoneta, el paleto pataleó y se
retorció, pero Simon no sintió
compasión alguna. Este hombre no era
más que escoria. ¿Por qué habría de
permitirle vivir y respirar mientras que
Sergéi y Larissa se pudrían en sus
tumbas? Era intolerable. Era
imperdonable.
En cuanto el tipo hubo muerto,
Simon lo dejó caer al suelo. Luego
volvió cojeando al Ferrari y cogió su
Uzi y las armas de cinto, que
afortunadamente no habían sufrido daño
alguno. Llevó las armas a la camioneta
pickup, luego cogió su teléfono móvil y
llamó a un número de memoria. No
estaba seguro de si tendría señal porque
estaba en una zona bastante remota, pero
unos segundos más tarde la línea
comenzó a sonar y luego le contestó una
voz.
—Aquí Brock.

Mientras el profesor Gupta buscaba

en los voluminosos archivos de su
ordenador, David se acercó a una
ventana de la parte trasera de la cabaña.
Estaba demasiado nervioso para ver
cómo Gupta peinaba gigabytes de datos.
Necesitaba un minuto para
recomponerse.
Al principio no pudo ver nada por la
ventana, estaba demasiado oscuro. Al
acercar la frente al cristal y ahuecar las
manos alrededor de los ojos, sin
embargo, vislumbró las siluetas de los
árboles que rodeaban la cabaña y, sobre
sus cabezas, una increíble franja de
cielo nocturno. Como a todos los
neoyorquinos, a David le asombraba la
multitud de estrellas que podía ver
cuando salía de la ciudad. Divisó
primero la Osa Mayor, que colgaba
vertical como un signo de interrogación.
También vio el Triángulo de Verano:
Deneb, Altair y Vega, y la mancha
ovalada de las Pléyades. Luego miró
justo encima de él y estuvo observando
la Vía Láctea, el asombrosamente
enorme brazo en espiral de la galaxia.
Mirar las estrellas fue la chispa que
encendió el interés de David por la
ciencia hacía ya casi cuarenta años. En
casa de su abuela en Bellows Falls, en
Vermont, aprendió a identificar los
planetas y las estrellas más brillantes.
Mientras su madre limpiaba los platos
de la cena y su padre iba a
emborracharse, él se sentaba en el patio
trasero y repasaba las constelaciones
con el dedo. Al sumergir su mente en las
leyes de la física —las teorías de
Kepler y Newton, Faraday y Maxwell
—, David descubrió que se podía
distanciar de los arrebatos del borracho
de su padre y la callada desesperación
de su madre. Se pasó toda la juventud
preparándose para convertirse en un
científico, estudiando con tenacidad
geometría y cálculo en el instituto y
luego termodinámica y relatividad en la
universidad. De modo que cuando a los
veintitrés años sus demonios finalmente
lo atraparon, expulsándolo del mundo de
la física y hundiéndolo en la oscura
barra de la taberna West End, fue algo
más que un mero revés profesional.
Había perdido la gran fuente de
felicidad de su vida. Y aunque
posteriormente sería capaz de salir del
abismo y labrarse una exitosa carrera en
los márgenes de la ciencia, escribiendo
libros sobre Newton y Maxwell y
Einstein, todavía se sentía un fracasado.
Sabía que nunca tendría la oportunidad
de estar sobre los hombros de los
gigantes.
Pero mientras David observaba el
cielo del Retiro de Carnegie sintió que
su corazón volvía a sentir parte de la
vieja felicidad. Vio la colección de
planetas y estrellas como una diminuta
gota en la ola cósmica. Hacía casi
catorce mil millones de años una
caldera cuántica explotó formando el
universo y dejando una estela de
inmensos rastros de materia y energía.
Ningún científico del mundo sabía por
qué había tenido lugar esa Gran
Explosión, o qué la precedió, o cómo
terminaría todo. Pero ahora las
respuestas a estas cuestiones puede que
estuvieran al alcance de la mano, en
algún lugar de las tarjetas de circuitos
del ordenador del profesor Gupta. Y
David sería uno de los primeros en
verlas.
Estaba tan nervioso que cuando
sintió un golpecito en el hombro casi
pierde el equilibrio. Se dio la vuelta,
esperando ver a Gupta detrás de él, pero
el profesor todavía estaba inclinado
sobre la mesa de roble y con la mirada
puesta en la pantalla del ordenador. Era
Monique. Parecía tan nerviosa e inquieta
como él. Tenía la boca abierta y
jadeaba.
—Me gustaría hacerte otra pregunta
acerca del artículo sobre Planicie que
escribiste con Kleinman. Ese modelo de
agujero negro bidimensional.
 Había cierta urgencia en su voz. Su
pregunta no parecía venir a cuento, pero
un momento después David entendió por
qué la hacía. Monique quería hacer un
último intento de averiguar la Teoría del
Todo antes de que el profesor Gupta
desvelara las ecuaciones.
—¿Qué quieres saber?
—¿Tu agujero negro contenía CTC?
David no había oído el término
desde hacía casi veinte años, pero lo
recordó. Un CTC era una curva temporal
cerrada. Básicamente era un sendero que
permitía a una partícula viajar adelante
y atrás en el tiempo, llegar exactamente
al mismo punto en el que había
empezado.
—Sí, encontramos CTC en el
modelo, pero no es algo extraño en un
espacio-tiempo bidimensional. En
Planicie tienen lugar todo tipo de cosas
mágicas e ilógicas que no
necesariamente suceden en el universo
tridimensional.
—¿Y el espacio-tiempo que rodea la
singularidad tiene estructura de agujero
de gusano?
David asintió. Un agujero de gusano
era un túnel que conectaba dos regiones
distantes del espacio-tiempo. En el
mundo bidimensional que el doctor
Kleinman y él habían propuesto, las
partículas que se sumergieran en un
agujero negro reaparecerían en un
universo distinto al llegar al otro lado.
—Sí, así es. Me sorprende que
sepas todo esto. ¿No habías dicho que
no recordabas bien el artículo?
—Y no lo recuerdo. Pero mientras
conducíamos hasta aquí he empezado a
pensar en lo que te había dicho
Kleinman de que tu artículo se acercaba
a la verdad. Y ahora rae pregunto si
podría haber alguna relación con los
geones.
Este término no le resultaba familiar.
O bien nunca lo había aprendido o se le
había olvidado por completo.
 —¿Geones?
—Viene de entidad gravitacional
electromagnética. Es una vieja idea, de
la década de los cincuenta. La premisa
es que las partículas elementales no son
objetos del espacio-tiempo, sino nudos
en la tela del espacio-tiempo mismo.
Como pequeños agujeros de gusano.
A David le sonaba vagamente. Ya
había oído esa idea antes,
probablemente en una clase de
posgrado, dos décadas atrás.
—Sí, creo que una vez Kleinman
mencionó esa teoría en una conferencia.
Pero me parece que los físicos
terminaron desechándola.
 —Porque nadie pudo formular un
geón estable. De acuerdo con las
ecuaciones, la energía implosionaría, o
bien se filtraría. Pero hace unos años
unos investigadores resucitaron la idea
como posible teoría unificadora. Su
trabajo todavía está muy verde, de
momento no han llegado más que a una
partícula que parece un microscópico
agujero de gusano con CTC.
David negó con la cabeza.
—¿Y la gente se toma eso en serio?
—Es una idea marginal, lo admito.
Sólo unos pocos trabajan en ella. Pero
se trata de una teoría de campo clásica,
algo que se le podría haber ocurrido a
Einstein. Y podría explicar las
incertidumbres de la mecánica cuántica.
—¿Cómo?
—Los CTC son la clave. En las
escalas más pequeñas del espacio-
tiempo, la causalidad se tuerce. A la
partícula le influyen eventos del futuro,
así como del pasado. Un observador
externo, sin embargo, no puede medir
eventos que todavía no han pasado, de
modo que nunca podrá llegar a conocer
el estado de la partícula. Lo único que
puede hacer es calcular probabilidades.
David intentó imaginar una partícula
que de algún modo conoce su futuro.
Parecía absurdo, pero empezó a ver los
beneficios de la idea.
—De modo que los eventos futuros
son las variables ocultas de Einstein,
¿no? ¿Existe una descripción completa
del universo, pero es inaprensible en un
momento temporal determinado?
Ella asintió.
—Al fin y al cabo, Dios no juega a
dados con el universo. Pero los humanos
sí tenemos que hacerlo, porque no
podemos ver el futuro.
Lo que más sorprendió a David fue
comprobar lo excitada que estaba
Monique. No dejaba de dar saltitos,
pasando el peso de su cuerpo de un pie a
otro mientras hablaba de la teoría,
prácticamente botando de entusiasmo.
Los físicos teóricos son gente
conservadora; aunque su trabajo
consista en construir nuevos modelos de
realidad con ecuaciones arcanas y a
veces rocambolescas geometrías,
también someten esos modelos a un
intenso escrutinio. David sospechó que
Monique ya habría analizado las
posibles objeciones que pudiera tener a
la teoría de los geones y no habría
encontrado ningún fallo grave.
—¿Y qué hay de la interacción entre
partículas? —preguntó—. ¿Cómo sería
según este modelo?
—Toda interacción implicaría un
cambio en la topología del espacio-
tiempo local. Imagina dos espirales
juntándose y formando…
La interrumpió el sonido de la mano
de Gupta golpeando la mesa.
—¡Maldita sea! —gritó el profesor
con la mirada puesta en la pantalla del
ordenador.
Monique acudió a su lado a toda
prisa.
—¿Qué ocurre? ¿Qué ha
encontrado?
Gupta cerró los puños en un gesto de
frustración.
—Primero he buscado el signo de
igual en los archivos. No he obtenido
ningún resultado. Luego he buscado el
signo de integración. De nuevo, ningún
resultado. Entonces se me ha ocurrido
que quizá Hans escondió la fórmula en
el sistema operativo del ordenador en
vez de dejarla en la carpeta de
documentos. Pero he revisado el
software línea a línea y no he
encontrado alteración alguna. —Se
volvió hacia David con el ceño fruncido
—. Me temo que estabas equivocado.
Hemos venido hasta aquí para nada.
La decepción parecía haberlo
afectado profundamente. Estaba claro
que el anciano también se moría por
llegar a ver la teoría unificada, quizá
incluso más que David o Monique. Pero
Gupta estaba tirando la toalla con
demasiada facilidad, pensó David.
Tenían la respuesta cerca. Estaba seguro
de ello.
—Quizá está escondida en algún
otro sitio de la cabaña —sugirió David
—. Quizá el doctor Kleinman puso la
teoría por escrito y la escondió en algún
cajón o armario. Deberíamos empezar a
buscar.
Monique se puso a inspeccionar la
habitación de inmediato, repasando con
los ojos posibles escondites. Gupta, sin
embargo, permaneció sentado en su
silla, negando con la cabeza.
 —Hans no habría hecho algo así.
Sabía que otros profesores de la
Carnegie Mellon venían aquí a pasar las
vacaciones. No habría querido que uno
de ellos se encontrara por casualidad
con la teoría mientras buscara azúcar en
un armario.
—Quizá escondió los papeles muy
cuidadosamente —rebatió David—. En
una grieta de la pared, quizá. O debajo
de los tablones del suelo.
El profesor siguió negando con la
cabeza.
—En ese caso, la teoría ya no existe.
La cabaña está infestada de ratones. A
estas alturas ya se habrían comido la
Einheitliche Feldtheorie. Las
ecuaciones de Herr Doktor estarían
esparcidas entre sus excrementos.
—Bueno, quizá Kleinman metió los
papeles en una caja fuerte antes de
esconderlos. O en una caja de galletas, o
en una fiambrera. Lo que quiero decir es
que no pasa nada por buscar.
Gupta echó la cabeza hacia atrás y
suspiró. Tenía los ojos vidriosos por el
cansancio.
—Quizá sería más inteligente
reconsiderar nuestras suposiciones. ¿Por
qué estás tan convencido de que Hans
escondió la teoría aquí?
—Ya hemos pasado por esto. No
creo que Kleinman escondiera nada en
su oficina o en su casa, profesor, esos
lugares son demasiado obvios. La teoría
habría ido a parar directamente a las
manos del gobierno si…
—Más despacio, por favor. Tenemos
que reexaminar cada paso de tu
argumentación. —Volvió la silla para
estar de cara a David—. Empecemos
con el código que te dio Kleinman. Doce
de los números eran las coordenadas
geográficas del Instituto de Robótica,
¿no es así?
—Sí, latitud y longitud —David
cerró los ojos un momento y volvió a
visualizar los números flotando por
detrás de sus pestañas. La secuencia
había quedado grabada de forma
permanente en su corteza cerebral.
Seguramente la recordaría hasta el día
que muriera—. Y los últimos cuatro
dígitos eran su extensión telefónica.
—Así pues, sabemos que Hans
quería que te pusieras en contacto
conmigo. Pero eso no quiere decir
necesariamente que escondiera la teoría
en uno de mis ordenadores, o debajo de
los tablones del suelo de una cabaña en
la que pasó unas vacaciones hace cuatro
años.
Gupta se reclinó en su asiento,
acariciándose la barbilla. Había
retomado su rol profesional,
interrogando duramente a David, como
si esto fuera un seminario de lógica
booleana. Monique escuchaba
atentamente, con los ojos puestos en el
viejo físico, pero David todavía estaba
pensando en los dieciséis números que
el doctor Kleinman le había susurrado al
oído. Los dígitos todavía flotaban en su
campo de visión, planeando por delante
de la cara morena de Gupta y la pantalla
de ordenador que tenía detrás. Y,
casualmente, en esa pantalla David vio
otra secuencia de números dispuestos en
una columna a la izquierda de la carpeta
de documentos. Eran los nombres de las
guías telefónicas que Gupta había
descargado para su hijo: 322, 512, 845,
641, 870 y 733.
David dio un paso adelante y señaló
la pantalla.
—¿Se supone que los nombres de
estos archivos son prefijos?
El profesor parecía molesto.
—Sí, sí. Pero ya te lo he dicho, en
estos archivos no hay ecuaciones.
David se acercó a la pantalla y
señaló con el dedo un archivo que había
en lo alto de la columna, el número 322.
—Esto no puede ser un prefijo —
dijo. Y luego señaló el 733—. Y éste
tampoco.
 Gupta se volvió en su silla.
—¿Qué estás diciendo?
—El otro día mi hijo me preguntó
cuántos prefijos había. Investigué un
poco y descubrí que no podía haber más
de 720. Un prefijo no puede empezar
con un cero o un uno, y los últimos dos
dígitos no pueden ser el mismo. Las
compañías de teléfonos se reservan esos
números para usos especiales. Como el
911, el 411, cosas así.
Gupta se fijó en los números de la
pantalla. No parecía muy impresionado.
—Seguramente me equivoqué al
escribirlos.
—Pero también podría ser que el
doctor Kleinman hubiera cambiado de
nombre los archivos. Esto explicaría por
qué los números no tienen sentido
alguno. Podría haber cambiado el
nombre de los seis archivos en unos
pocos segundos.
—¿Pero por qué haría eso? ¿Crees
que Hans redujo la teoría unificada a
media docena de números de tres
dígitos?
—No, es otra clave. Como la que me
dio en el hospital.
Ahora fue Monique la que dio un
paso adelante. Se inclinó sobre Gupta y
se quedó mirando la pantalla.
—Pero aquí hay un total de
dieciocho dígitos, no dieciséis.
—Concentrémonos en los primeros
doce —contestó David—. ¿Puedes
meterte en la página web que rastrea la
latitud y la longitud?
Rodeando la silla en la que estaba
sentado Gupta, Monique cogió el ratón e
hizo clic en el Internet Explorer.
Encontró la página web de mapas y se
inclinó sobre el teclado.
—Muy bien. Léeme los números.
David ni siquiera tuvo que mirar la
pantalla. Ya había memorizado la
secuencia.
—Tres, dos, dos; cinco, uno, dos;
ocho, cuatro, cinco; seis, cuatro, uno.
 El servidor web tardó unos cuantos
segundos en devolver la información
desde su base de datos. Luego apareció
en pantalla un mapa del oeste de
Georgia, con el río Chattahoochee a la
izquierda.
—La dirección más cercana a esta
ubicación es el 4015 de Victory Drive
—informó Monique—. Está en
Columbus, Georgia.
El profesor Gupta se puso en pie de
golpe, apartando a David y a Monique
con los codos. Y se quedó mirando con
ira la pantalla, como si el ordenador
hubiera insultado su hombría.
—¡Ésa es la dirección de Elizabeth!
 Al principio, David no recordó el
nombre.
—¿Elizabeth?
—¡Mi hija! —gritó Gupta—. Esa
pequeña…
Pero antes de que pudiera terminar
la frase, la puerta de la entrada se abrió
de golpe.

Lucille iba en el asiento del

acompañante de uno de los todoterrenos
del Bureau que avanzaba por la I-77 con
las luces azules encendidas. Mientras el
agente Crawford conducía en medio del
lento tráfico, ella hablaba por el
teléfono por satélite con los agentes
Brock y Santullo, que estaban agachados
en medio del bosque, delante de una
cabaña de Jolo. La conexión era mala,
seguramente a causa del terreno en el
que los agentes estaban operando. El
volumen de la áspera voz de Brock iba y
venía, y ocasionalmente ráfagas de
estática la silenciaban por completo.
—Brock, soy Parker —gritó Lucille
al teléfono—. No he copiado tu última
transmisión. Repítela. Cierro.
—Recibido, hemos divisado a los
cuatro sospechosos en la casa. Gupta,
Swift, Reynolds y el varón adolescente
sin identificar. Ahora nos trasladamos a
una nueva posición para poder ver
mejor dentro. Hay una ventana en la
otra… —Un aumento de la estática
sepultó sus últimas palabras.
—Recibido, he copiado casi todo lo
que has dicho. Asegúrate de permanecer
a cubierto hasta que lleguen los
refuerzos. No os enfrentéis a los
sospechosos a no ser que intenten irse
de la casa. ¿Me oyes, Brock?
—Afirmativo. Nos quedaremos en la
nueva posición. Corto y cierro.
Lucille sintió una punzada de recelo
en la tripa. Ya era mala suerte que Brock
y Santullo hubieran sido los primeros
agentes en llegar al lugar. De todos los
destacados, Brock era el agente que
menos le gustaba: era un tipo impetuoso
y arrogante casi hasta la
insubordinación. Sería muy propio de
alguien como él comenzar un tiroteo y
matar a uno de los sospechosos. O peor,
hacer que lo mataran a él. Por eso le
había ordenado que no hiciera nada. No
quería perder más agentes.
Más adelante, una señal de la
carretera surgió en la oscuridad:
BECKLEY, 5 KILÓMETROS. Estaban a
sólo media hora de Jolo, y tres coches
patrulla de la Policía Estatal de Virginia
Occidental estaban todavía más cerca.
Si todo salía según lo planeado, a
medianoche ya podría haber terminado
todo.
Entonces del teléfono por satélite
surgió la voz de Brock.
—¡Mayday, mayday, mayday!
¡Solicito permiso para entrar
inmediatamente! ¡Repito, solicito
permiso para entrar!
Lucille apretó el auricular del
teléfono contra su oído.
—¿Qué ocurre? ¿Intentan huir?
—¡Los hemos visto de nuevo y se
han reunido alrededor del ordenador!
¡Solicito permiso para entrar antes de
que borren información crítica!
Ella respiró hondo. Tenía que tomar
una decisión. Su principal obligación
era poner a salvo una información vital
para la seguridad nacional. Puede que
Brock tuviera razón: los sospechosos
podían intentar borrar la información.
Pero Lucille tenía gran fe en los
expertos en ordenadores del Bureau. Los
había visto recuperar datos borrados de
cientos de discos duros.
—Permiso denegado. Vuestros
refuerzos están a menos de veinte
minutos. Mantén la posición hasta que
lleguen allí.
—¡Recibido, vamos a entrar!
Lucille pensó que le había oído mal
por culpa de la estática.
 —¡No, he dicho que mantengáis la
posición! ¡No os mováis! ¡Repito, NO
os mováis!
—Recibido, apagamos las radios
hasta que capturemos a los sospechosos.
Corto y cierro.
Un latigazo de inquietud le recorrió
el cuerpo.
—¡MALDITA SEA, BROCK. HE
DICHO QUE MANTENGÁIS LA
POSICIÓN! NO…
Entonces la línea se cortó.

Eran dos. Dos musculosos gilipollas

vestidos con un mono azul marino con
las letras FBI en dorado. Uno era un
fornido rubio con una cicatriz en la
barbilla, y el otro más bien
mediterráneo, moreno y con un bigote
espeso. Ambos sostenían una Glock de
nueve milímetros con la que apuntaban a
Amil, David y Monique.
Instintivamente, el profesor Gupta
cubrió a su nieto. Se puso delante de
Michael, que estaba arrodillado en el
suelo junto al brontosaurio de juguete,
ajeno a todo excepto su mascota
robótica. Como respuesta, el agente
rubio apuntó su pistola a la frente de
Gupta.
—MUÉVETE OTRA VEZ Y TE
VUELO LA TAPA DE LOS SESOS —
gritó—. ¡AHORA PON LAS MANOS
EN ALTO, CABRONAZO!
El anciano se quedó mirando el
cañón del arma. Sintió un tic nervioso en
la mejilla izquierda y dejó escapar un
sonoro quejido. Lentamente levantó las
manos. Luego se dio la vuelta y bajó la
mirada hacia su nieto.
—Por favor… por favor, ponte de
pie, Michael —hablaba con lentitud y la
voz le temblaba—. Y levanta las manos
como yo.
Después el agente se volvió para
apuntar con su arma a David. El tipo
tenía la nariz deformada, seguramente se
la habría roto muchas veces, y líneas
rojas le cruzaban las mejillas. Se lo veía
demasiado disoluto para ser del FBI;
parecía más un camorrista de bar.
—Tú también, soplapollas —dijo—.
Las manos en alto.
Mientras levantaba las manos, David
miró a Monique, que estaba de pie al
otro lado de Gupta y Michael. Sabía que
llevaba un revólver en la parte trasera
de la cintura del pantalón. También que
si intentaba cogerlo morirían todos.
Negó con la cabeza levemente: No lo
hagas, no lo hagas. Después de un
terrible segundo de incertidumbre, ella
también levantó las manos.
 El agente rubio se volvió hacia su
compañero.
—Cúbreme, Santullo. Voy a ver si
llevan armas.
El hombre se acercó primero a
David y lo cacheó de arriba abajo.
Cuando hubo terminado, le clavó el
arma en las costillas.
—Eres un gilipuertas —dijo.
David permaneció absolutamente
inmóvil. No, pensó, este cabrón no me
va a disparar. El gobierno me quiere
vivo. Y sin embargo no podía estar
seguro del todo. Visualizó la bala en la
cámara, el gatillo listo para disparar.
Pero el agente no apretó el gatillo.
En vez de eso se inclinó hacia delante
hasta que sus labios casi tocan el lóbulo
de la oreja de David.
—Deberías haberte quedado con tu
ex esposa —susurró—. Es mucho más
guapa que esta negrata.
El hombre se apartó y se acercó al
profesor Gupta. David bajó los brazos,
mareado por la ira, pero el agente
llamado Santullo inmediatamente le
apuntó con su Glock.
—¡ARRIBA ESAS MANOS! —
gritó—. ¡No te lo voy a volver a decir!
Mientras David le hacía caso, el
rubio cacheó al profesor Gupta. El
anciano forzó una sonrisa y miró a su
nieto.
—Michael, dentro de un minuto este
señor te va a tocar. Pero no te
preocupes, no te hará daño. Mira, a mí
me lo está haciendo ahora y no pasa
nada.
El agente lo miró maliciosamente.
—¿Qué le pasa al chaval? ¿Es
retrasado?
Gupta siguió mirando a Michael.
—No tienes que gritar, ¿vale? Te
tocará unos segundos y luego habrá
terminado.
Los esfuerzos del profesor para
tranquilizarlo parecieron funcionar:
cuando el agente cacheó a Michael, el
adolescente dejó escapar una queja,
pero no llegó a gritar. Luego el agente
pasó a Monique y rápidamente
descubrió su revólver. Se lo sacó de los
pantalones y lo levantó para que todos
lo vieran.
—Bueno, bueno. Mirad esto —
cacareó—. Parece que esta chica tiene
auténtico poder negro bajo los
pantalones.
Monique lo fulminó con la mirada,
obviamente lamentando su decisión de
no haber disparado. El agente enfundó
su propia pistola y abrió el tambor del
revólver para ver si estaba cargado.
—Esto supone un verdadero golpe
de suerte para mí —dijo—. Pero muy
desafortunado para usted, señorita
Reynolds. Acabo de encontrar el arma
homicida.
Ella negó con la cabeza.
—¡Yo no he matado a nadie! ¿De
qué diablos está hablando?
Brock cerró el tambor con un golpe
de muñeca y regresó al lado de su
compañero.
—Estoy hablando de esto.
Apuntó la cabeza de Santullo con el
arma y disparó.
Sucedió tan deprisa que Santullo
todavía seguía con la mirada puesta
sobre Amil, David y Monique cuando la
bala le atravesó el cráneo. Del orificio
de salida salieron despedidos sangre y
sesos. El impacto lo tumbó en el suelo
de lado e hizo que se le cayera la Glock.
El agente rubio la recogió y sostuvo el
arma de Santullo en una mano y la de
Monique en la otra.
Michael empezó a gritar en cuanto
oyó el disparo. Se dejó caer en la
alfombra de pelo largo y se tapó las
orejas con las manos. El profesor Gupta
se arrodilló a su lado, apartando la
mirada del fallecido. David, sin
embargo, estaba demasiado anonadado
para mirar otra cosa. No dejaba de salir
sangre de la herida de entrada de la
bala, justo por encima de la sien.
El agente rubio rodeó el cadáver sin
ni siquiera mirarlo otra vez.
—Muy bien, dejémonos de
gilipolleces —dijo. Puso el seguro de la
Glock y se la metió en la cintura, pero
siguió apuntando a los detenidos con el
revólver.
—Tenemos que irnos de aquí antes
de que aparezcan las tropas. Daremos un
pequeño paseo por el bosque y nos
encontraremos con un amigo mío al otro
lado de la colina.
David miró fijamente al agente. Con
un escalofrío se dio cuenta de que sus
sospechas iniciales habían sido
acertadas: este tipo no era del FBI.
Trabajaba con los terroristas.
En tres rápidos pasos, el agente se
acercó al profesor Gupta y su nieto, que
no dejaba de gritar. Primero apartó a
Gupta, tirándolo al suelo. Luego cogió a
Michael por el cuello de su polo y
colocó el cañón del revólver contra su
cabeza.
—Vais a salir todos en fila india. Si
alguien intenta huir, mato al chaval, ¿lo
habéis entendido?
Ahora Monique estaba a la izquierda
del agente y David a la derecha. Ella le
lanzó a David una mirada apremiante
que él entendió perfectamente: el tipo
estaba en una posición vulnerable. No
podía verlos a ambos a la vez. Si iban a
intentar algo, éste era el momento.
Gupta se puso lentamente en pie.
Cuando volvió a ver al agente, su rostro
se crispó en una feroz mueca.
—¡Ya basta, imbécil! —gritó—.
¡Suelta a mi nieto!
David calculó la distancia a la que
se encontraba el agente. Podía
abalanzarse sobre el cabrón y quizá
agarrarlo del brazo, pero eso no
impediría que pudiera disparar el
revólver. Tenían que conseguir que
disparara a otra cosa que no fuera
Michael.
 Divirtiéndose, el agente miró al
profesor con una amplia sonrisa en la
cara.
—¿Qué me has llamado? ¿Imbécil?
Monique le volvió a lanzar una
mirada a David: ¿A qué estás
esperando? Entonces él se dio cuenta de
que el brontosaurio robot estaba
agitando su cola segmentada a escasos
pasos de ella. Se quedó mirando la larga
antena de la máquina.
—¡Sí, eres un imbécil! —gritó
Gupta—. ¿No ves lo que estás
haciendo?
David musitó la palabra «antena» y
señaló hacia el bicho. Al principio
Monique se quedó confundida. Entonces
David cerró el puño de la mano derecha
e hizo ver que tiraba. Ahora lo pilló.
Monique se agachó sobre máquina y le
arrancó la antena.
La alarma era todavía más ruidosa
de lo que David recordaba.
Inmediatamente, el agente dejó ir a
Michael y apuntó el revólver hacia el
origen del ruido. Mientras tanto, David
se le acercó por detrás.

Simon aparcó la camioneta pickup

en el punto de encuentro, una
pronunciada curva de una carretera de
tierra que había a un kilómetro de la
cabaña. Había elegido ese lugar con la
ayuda de un mapa local que había
encontrado en la guantera. Encontrarse
en el Retiro de Carnegie no habría sido
inteligente porque la cabaña se
encontraba en un camino sin salida, y en
estos momentos al menos una docena de
vehículos de policía se dirigían hacia
ahí desde el norte. Pero la carretera de
tierra iba hacia el sur a través de un
enmarañado y oscuro bosque, lo que la
convertía en la ruta perfecta para huir al
estado vecino de Virginia.
Apagó las luces y luego miró las
brillantes manecillas de su reloj: las
9.21. Brock llegaría en unos nueve
minutos. Simon le había prometido una
sustanciosa recompensa —250.000
dólares— si conseguía entregarle vivos
a los cuatro objetivos. El agente tenía
pensado hacer ver que los sospechosos
habían disparado a su compañero y
luego se habían escapado por el bosque.
Simon sospechaba que el FBI no se
creería la historia, pero ese problema
era de Brock, no suyo.
Bajó la ventanilla y sacó la cabeza
para ver si ya podía oír el ruido de las
cinco personas avanzando por la
hojarasca. Sin embargo, lo único que
oyó fueron los sonidos habituales del
bosque por la noche: el chirrido de las
cigarras, el croar de las ranas toro, el
susurro del viento al empujar las copas
de los árboles. Unos segundos después
oyó un sordo estruendo proveniente del
oeste, probablemente de algún lugar a
varios kilómetros de distancia. Un
disparo de escopeta, seguramente. Y
luego oyó un chillido extraño y agudo, al
que siguieron cuatro disparos más en
rápida sucesión. Estos disparos
provenían del norte, y no eran de
escopeta. Conocía bien el sonido de
distintas armas de fuego. Era una
pistola, seguramente un revólver.
No tenía por qué preocuparse, se
dijo a sí mismo. No es más que el agente
Brock ejecutando a su compañero. ¿Pero
por qué cuatro disparos? Normalmente
una bala en la cabeza era más que
suficiente. No, no, mejor no adelantar
conclusiones; quizá Brock no era muy
buen tirador, quizá había disparado tres
veces más a su compañero sólo para
asegurarse de que estaba muerto. Sin
embargo, ninguna de estas posibilidades
tranquilizó los nervios de Simon. Todos
sus instintos le decían que algo había
salido mal.
Cogió la Uzi, abrió la puerta de la
furgoneta y salió con cautela. Tenía el
tobillo izquierdo muy hinchado, pero no
había elección.

David se abalanzó hacia delante y

empujó con el hombro derecho la
espalda del agente. Lo arrolló fuerte y
rápido, con lo que el hombre perdió el
equilibrio, las piernas no pudieron
sostenerlo y terminó dando con el pecho
contra el suelo. Sin embargo, no llegó a
soltar el revólver y pudo realizar un
disparo que hizo explotar al robot
dinosaurio y silenció la alarma. David
se dejó caer encima de él y sujetó con
fuerza el brazo con el que disparaba. El
tipo volvió a disparar a lo loco, y
entonces David empezó a golpearle en
la cabeza, aporreando con los nudillos
el huesudo bulto de la base del cráneo.
Seguía la difícil lección que su padre le
había enseñado: no existe eso llamado
pelea justa. Se gana o se pierde, y si
quieres ganar tienes que pegar al otro
cabrón hasta que deje de moverse.
David le volvió a romper la nariz al
agente al golpearle la cara contra el
suelo, a pesar de lo cual éste siguió
disparando el revólver. Resonaron dos
disparos más, y David oyó gritar a
Monique. Enfurecido, colocó su rodilla
sobre el antebrazo del agente y éste por
fin dejó caer el arma. David, sin
embargo, no se detuvo ahí. Oía la voz
con aliento a ginebra de su padre: ¡Por
el amor de Dios, no dejes que se
levante! ¡Golpéalo, machácalo, jódelo
vivo! Y David siguió las instrucciones
de su padre, las siguió al dedillo, hasta
que la cara del tipo que tenía debajo se
convirtió en un rebujo de carne
magullada, con la boca abierta y
babeante y los ojos hinchados y
cerrados. David le gritaba «HIJO DE
PUTA», pero en realidad ya no pensaba
en el agente. Era a su padre, ese cabrón
sanguinario y borracho, a quien David
gritaba mientras sus puños golpeaban el
rostro púrpura del agente.
 Y hubiera seguido pegándole hasta
matarlo, pero alguien vino por detrás y
le sostuvo los brazos.
—¡Ya basta, ya basta! ¡Está
inconsciente!
Se volvió y vio a Monique. Para su
sorpresa, no parecía estar herida. Lo
miraba con cara de preocupación, luego
estiró el brazo hacia la pistolera que el
agente llevaba en el hombro y cogió su
semiautomática.
—Dale la vuelta para que pueda
cogerle la otra —ordenó.
David levantó el cuerpo inerte y
Monique cogió el arma que el agente
Santullo llevaba en la cintura de los
pantalones.
—Ten, cógela —dijo ella,
ofreciéndole la Glock—. Vigílalo por si
se despierta. Iré a ocuparme de Amil.
—¿Amil? ¿Qué le pasa?
Miró por encima del hombro y vio a
Michael todavía agachado sobre la
alfombra de pelo largo, tapándose los
oídos con las manos. A su lado, el
profesor Gupta estaba tumbado de
espaldas sobre un charco de sangre.
Salía de un agujero de un par de
centímetros que tenía en el muslo
izquierdo. Apoyado sobre los codos,
miraba horrorizado la herida.
—¡No deja de salir! —gritaba—.
¡No deja de salir, no deja de salir, no
deja de salir!
Monique señaló la camiseta de
David.
—¡Rápido, quítatela! —dijo. Luego
se dirigió a toda prisa hacia Gupta y le
rasgó la pernera izquierda del pantalón,
que ya estaba empapada de sangre—.
Intente calmarse, profesor —le dijo—.
Respire hondo. Debe ralentizar los
latidos de su corazón.
Cogió la camiseta de David —la de
su equipo de softball en cuya espalda
ponía «Historiadores sin pegada»— y la
dobló hasta formar una almohadilla que
colocó sobre la herida de Gupta. Le
pasó las mangas por detrás del muslo,
las ató y presionó el vendaje con la
palma para contener la hemorragia.
Luego le puso la otra mano en la ingle y
empezó a inspeccionar la zona, justo a la
izquierda de la bragueta.
—Lo siento —dijo ella—. Estoy
intentando encontrar la arteria femoral.
Gupta estaba demasiado ocupado
respirando hondo y probablemente no la
oyó. David observó con estupefacción
cómo ella hundía los dedos en la
entrepierna del anciano. Unos segundos
después Monique encontró el punto
sobre el que hacer presión y apretó con
fuerza con la palma de la mano,
empujando la arteria contra el hueso
pélvico. El profesor dejó escapar un
grito de dolor.
Monique le ofreció una amplia
sonrisa.
—Ajá. Esto está mucho mejor —
dijo ella—. Ahora ya no sangrará tanto
—pero la expresión con la que miró a
David no era nada halagüeña—.
Tenemos que llevarlo a un hospital.
Esta vez Gupta sí la oyó. Y, negando
violentamente con la cabeza, intentó
sentarse.
—¡No! —gritó—. ¡Tenéis que daros
prisa! ¡Tenéis que llegar a Georgia!
—Por favor, profesor, túmbese —le
instó Monique.
—¡No, escuchadme! ¡Ese tipo ha
dicho que las patrullas estatales están a
punto de llegar! ¡Si os atrapan,
conseguirán la Einheitliche
Feldtheorie!
Monique se esforzaba por mantener
la presión sobre la arteria femoral de
Gupta y el vendaje casero.
—¡No podemos dejarte aquí! —gritó
ella—. ¡Te desangrarás hasta morir!
—En cuanto lleguen las autoridades
me llevarán a toda prisa al hospital.
Creedme, no me dejarán morir. Soy
demasiado importante para ellos.
Ella negó con la cabeza. No quería
irse de su lado. A David le impresionó
su lealtad. Había tenido la impresión de
que a Monique no le caía demasiado
bien el profesor y sin embargo ahora
estaba dispuesta a sacrificarlo todo por
él.
Gupta extendió el brazo hacia ella y
le tocó la mejilla. Luego señaló a su
nieto, que se balanceaba adelante y atrás
sobre los talones.
—Llevaos a Michael —dijo—. Si la
policía lo encuentra lo meterán en una
institución. No dejes que eso ocurra,
Monique. Por favor, te lo ruego.
Ella mantuvo la mano sobre el
vendaje, pero asintió. Luego Gupta se
volvió hacia David, señalando el
ordenador que había sobre la mesa.
—Antes de iros tenéis que destruir
el disco duro. Para que el FBI no
descubra el código.
Sin decir una sola palabra, David
levantó el ordenador por encima de la
cabeza y lo lanzó contra el suelo. La
carcasa de plástico se rompió y David
arrancó el disco duro, que parecía un
tocadiscos en miniatura con un montón
de pequeños discos plateados.
Sosteniendo la Glock por el cañón,
empezó a golpear los discos de cristal
con el mango de la pistola. Lo hizo hasta
que quedaron reducidos a cientos de
astillas diminutas.
En cuanto terminó, oyó una sirena.
Era el coche de la policía estatal que se
acercaba a toda velocidad por la
carretera de gravilla, más o menos a
medio kilómetro. Prestó atención y oyó
otras dos sirenas un poco más lejos. Y
luego un ruido todavía menos
bienvenido, la ráfaga de una
ametralladora.
Se puso en pie de un salto. Monique
todavía estaba inclinada sobre el
profesor Gupta, presionando con fuerza
el vendaje mientras el anciano le
susurraba algo a Michael al oído.
—¡Vamos! —exclamó David—.
¡Tenemos que irnos!
—Venga —dijo Gupta, empujando
tanto a Michael como a Monique. Se lo
veía cada vez más débil—. Y no os
olvidéis… la Game Boy de Michael.
Llorando, Monique se puso
rápidamente en pie y se dirigió hacia la
puerta. David encontró la Game Boy y
se la puso en las manos al adolescente.
Michael presionó un botón y la pantalla
volvió a encenderse. Siguió jugando al
Warfighter en el mismo punto en el que
lo había dejado, como si nada
importante hubiera ocurrido en el
ínterin, suficientemente distraído como
para permitir que David lo cogiera del
codo y lo guiara fuera de la cabaña.

Simon se ocupó primero de las

patrullas estatales. Inclinado sobre uno
de los árboles que había junto a la
carretera, ametralló el parabrisas del
primer coche patrulla y mató a los dos
agentes que iban dentro. El coche
derrapó en la gravilla y fue a chocar de
frente con una roca cubierta de kudzu
[13]. El conductor del segundo vehículo

no vio el accidente hasta que llegó a la

curva, demasiado tarde. Consiguió
detener el coche en medio de la
carretera, pero Simon lo alcanzó antes
de que pudiera dar la vuelta.
Sabiamente, el tercer conductor se
quedó fuera de tiro. A lo lejos Simon
pudo oír el ruido de los agentes
corriendo a ponerse a cubierto y
gritando por sus radios. El trabajo
estaba hecho: ahora los agentes se
alejarían de la carretera, y se quedarían
cobardemente escondidos detrás de
rocas y troncos de árboles durante la
siguiente media hora, más o menos,
permitiendo con ello que Simon pudiera
prestar su atención a otro lugar.
Caminó cojeando por la carretera
hasta llegar a la cabaña. La primera
señal de que habían surgido problemas
fue la puerta abierta. La segunda, los
tres cuerpos que había dentro, tumbados
en el suelo. Sólo uno de ellos estaba
muerto —un agente del FBI con un
bigote ridículo, obviamente el
compañero de Brock—. Sus sesos
estaban desparramados por una pared
cercana. Un hindú diminuto, el estimado
profesor Gupta, yacía inconsciente sobre
un charco de sangre. Alguien le había
vendado la herida de la pierna, pero el
vendaje ya estaba empapado. Y por
último, pero no por ello menos
importante, el agente Brock, que se
retorcía de dolor tumbado boca abajo,
gimiendo y escupiendo trozos de diente.
 Simon permaneció un momento de
pie, decidiendo qué hacer. Swift y
Reynolds, sus objetivos principales, no
debían de estar muy lejos. Habían huido
a ciegas por el bosque con su
acompañante adolescente. En otras
circunstancias, Simon hubiera ido detrás
de ellos, pero su tobillo estaba cada vez
más inflamado y sabía que no soportaría
su peso mucho más tiempo. Por ahora
tendría que conformarse con interrogar
al doctor Gupta. Si el viejo no moría del
shock había muchas posibilidades de
que le revelara adónde se dirigían Swift
y Reynolds.
Tambaleante, Brock se puso en pie.
Tenía la cara destrozada, pero por lo
demás seguía siendo útil. Si lo ayudaba,
juntos probablemente podrían llevar a
Gupta por el bosque hasta la furgoneta.
Simon cogió a Brock por el cuello y lo
empujó hacia el profesor.
—Tengo un nuevo trabajo para
usted, señor Brock —dijo—. Y si quiere
seguir con vida, le recomiendo que lo
acepte. 
 9
Lucille se arrodilló junto al cuerpo de
Tony Santullo, un agente de veinticuatro
años que se había graduado en la
academia apenas seis meses antes, y se
obligó a sí misma a mirar el agujero que
tenía en la sien. Mientras respiraba
hondo, apartó toda distracción de su
cabeza, todo sentimiento de
culpabilidad, rabia y frustración, y se
concentró en reconstruir lo que había
tenido lugar en la cabaña. Examinó la
posición del cadáver de Santullo y el
patrón de la salpicadura de sangre.
Advirtió la presencia de dos charcos
más de sangre al otro lado de la
habitación, lo cual sugería la existencia
de más heridos. Y examinó los
escombros de artilugios mecánicos que
había esparcidos por el suelo: la
carcasa rota del ordenador, el disco
duro destrozado y los restos de plástico
de una especie de robot.
El agente Crawford permaneció
detrás de ella, con la radio pegada a la
oreja.
—¿Brock, me recibes? —gritó—.
¿Me recibes, me recibes? Contesta de
una vez, cambio y corto.
Lucille negó con la cabeza. Para ser
justos, existía la posibilidad de que el
agente Brock hubiera ido detrás de los
sospechosos y no pudiera responder
porque estuviera muerto o herido en
medio del bosque. Pero lo dudaba.
Desde hacía veinticuatro horas
sospechaba que había un traidor en las
fuerzas, y ahora ya sabía quién era.
—¿Me recibes, Brock? —repitió
Crawford—. ¿Me recibes, me…?
De repente bajó la radio y ladeó la
cabeza para poder escuchar un ruido que
provenía de fuera. Unos segundos
después, Lucille también lo oyó: era el
estruendo de los rotores de varios
helicópteros. Se puso en pie y siguió a
Crawford fuera de la cabaña. Miraron
hacia el nordeste y vieron tres
Blackhawks que sobrevolaban las
colinas, iluminando con sus focos
reflectores las copas de los árboles
sobre los que pasaban. Era la
avanzadilla de la Fuerza Delta, que
llegaba antes de tiempo.

Desnudo de cintura para arriba,

David corría atropelladamente en
completa oscuridad. No podía ver nada,
pero no dejaba de avanzar hacia delante,
intentando seguir los ruidos que
Monique hacía al pisar la maleza. Con
la mano derecha iba palpando troncos
de árbol y ramas, y con la izquierda
sujetaba firmemente el codo de Michael,
tirando de él. Al principio el
adolescente no había dejado de gritar
pero después de correr un kilómetro se
había quedado sin aliento para protestar.
Iban a toda velocidad por el oscuro
bosque como si corrieran en el aire,
impulsados por el pánico más absoluto.
Llegaron a un claro y Monique se
detuvo de golpe. David casi choca con
ella.
—¿Qué haces? —susurró él—.
¡Vamos, vamos!
—¿Adónde? ¿Cómo sabes que no
estamos corriendo en círculos?
Él levantó la mirada hacia las
estrellas. Tenían la Osa Menor a la
derecha, lo cual significaba que se
dirigían hacia el oeste. Cogió la mano
de Monique y señaló con ella hacia la
izquierda.
—Tenemos que ir hacia allí, hacia el
sur. Entonces…
—Oh, Dios, ¿qué es eso?
Detrás de ellos tres puntos de luz
surgieron por encima de las copas de los
árboles, colgando del cielo como si
fueran unas estrellas nuevas y
relucientes. Mientras las miraba con
atención, David oyó el estruendo de los
rotores de varios helicópteros a lo lejos.
Agarró a Michael del hombro y
empujó a Monique hacia delante.
—¡Vamos, vamos, vamos! ¡Meteos
debajo de los árboles!
Se volvieron a sumergir en el
bosque y subieron por una pendiente
rocosa. Aquí el camino era más difícil,
más escarpado. En un momento dado,
Monique tropezó con algo y se le escapó
un grito al caer al suelo. David fue
corriendo a su lado, pero cuando se
inclinó para preguntarle si estaba bien,
oyó una voz profunda que le decía:
—Quieto ahí —y luego oyó cómo
amartillaban dos rifles.
 David se quedó inmóvil. Por un
momento consideró la posibilidad de
intentar escapar, pero cuando se dio la
vuelta vio que la Game Boy que Michael
sujetaba en la mano todavía estaba
encendida. La luz de la pantalla era
débil, pero se veía suficiente como para
servir de blanco.
Se encendió una linterna y su haz de
luz los iluminó. David intentó ver al
hombre que sostenía la luz, pero lo
único que pudo distinguir fue una silueta
corpulenta. Probablemente no es del
FBI, pensó. Lo más seguro es que sea un
sheriff local o un agente estatal. Aunque
tampoco suponía mucha diferencia a
estas alturas.
—¿Qué'stáis haciendo aquí? —dijo
el hombre corpulento—. Éste no es lugar
para picnics.
Parecía genuinamente sorprendido.
David entrecerró los ojos para intentar
vislumbrar algo tras el haz de luz y
advirtió con alivio que el hombre no
llevaba uniforme. Iba vestido con un
pantalón de peto y una camisa de franela
que le iba grande, y el arma de fuego
con la que los apuntaba era una
escopeta, no un rifle. A su izquierda
había otro hombre también con una
escopeta, un tipo viejo y desdentado con
una gorra John Deere, y a la derecha un
chaval bajo y fornido, de unos ocho o
nueve años. El muchacho llevaba un
tirachinas casero y tenía la cara
extrañamente plana.
—¿M'habéis oído? —dijo el hombre
gordo. Tenía una espesa barba castaña y
una venda sucia sobre el ojo izquierdo
—. Sus he hecho una pregunta.
David asintió. Eran los cazadores
locales acerca de los que el profesor
Gupta había hablado. Abuelo, padre e
hijo, sin duda alguna. Hombres de las
montañas de Virginia Occidental,
recelosos de los forasteros. Seguramente
no demasiado inclinados a simpatizar
con una física negra y un profesor de
historia con el pecho desnudo. Pero
tampoco debían de sentir demasiado
cariño por el gobierno. David se
preguntó si podía utilizar este hecho
para ganárselos.
—Tenemos problemas —admitió—.
Nos quieren arrestar.
El hombre gordo lo miró con el ojo
bueno.
—¿Quién?
—El FBI. Y la policía estatal.
Trabajan juntos.
El tipo resopló.
—¿Q'habéis hecho, robar un banco?
David se dio cuenta, claro está, de
que no podía decir la verdad. Tenía que
pensar una historia que los cazadores se
pudieran creer.
—No hemos hecho nada malo. Es
una operación ilegal del gobierno.
—Qué diantres quieres decir con lo
de…
Fue interrumpido por su hijo, que de
repente soltó un graznido agudo, como la
llamada de un pájaro tropical. Una
especie de sonrisa le cruzó la cara y
empezó a balancearse de lado a lado,
como empujado por el viento. De
repente, David se dio cuenta de qué era
lo que le ocurría al muchacho. Tenía
síndrome de Down.
El hombre gordo no prestó atención
a su hijo. Siguió apuntando a David con
su escopeta.
—¿Qué, vas a decirme qué'stá
pasando aquí?
Muy bien, pensó David. Tenían algo
en común. Ya era algo. Señaló a
Michael, que estaba agachado y se
balanceaba hacia delante y atrás.
—¡Van detrás de nuestro hijo! —
gritó David—. ¡Nos lo quieren quitar!
Monique se lo quedó mirando
fijamente, horrorizada. Pero la mentira,
aunque exagerada, no era del todo
absurda. En medio de esa oscuridad no
era tan difícil convencerse de que ese
adolescente de piel oscura era hijo de
ambos. Y los cazadores parecieron
aceptar la posibilidad. El corpulento
bajó unos pocos grados la escopeta, que
ahora les apuntaba a los pies.
—Qué le pasa a vuestro hijo, ¿está
enfermo?
David adoptó una expresión de
indignación.
—¡Los médicos quieren internarlo
en un psiquiátrico! ¡Nos fuimos de
Pittsburgh para huir de esos cabrones,
pero nos han seguido hasta aquí!
—Hace un rato hemos oídos unos
disparos. ¿Os estaban disparando?
David volvió a asentir.
—Y ahora han traído refuerzos. ¿No
oís los helicópteros?
El ruido de los rotores era cada vez
más alto. El chaval con síndrome de
Down miró hacia el cielo. El tipo mayor
con la gorra de John Deere intercambió
una mirada con el gordo. Luego ambos
bajaron las armas. El gordo apagó la
linterna.
—Seguidme —ordenó—. El sendero
es por aquí.

Simon reconoció los helicópteros

por su silueta. Blackhawks volando
bajo, a unos pocos metros de las copas
de los árboles. Era una táctica de la
Fuerza Delta, volar a ras de suelo, por
debajo de la cobertura del radar. El
pulso de Simon se aceleró; sus enemigos
estaban cerca. Puede incluso que los
soldados de Chechenia, los que mataron
a su esposa y su hijo, estuvieran entre
ellos. Por un momento consideró
dispararles con la Uzi; un disparo
afortunado podía derribar a uno de los
pilotos. Pero los otros Blackhawks
localizarían su posición y el juego
habría terminado. No, se dijo Simon,
mejor ajustarse al plan original. De ese
modo conseguiría matar a muchos más.
Él y Brock pronto llegaron a la
camioneta pickup y dejaron al profesor
Gupta en el asiento trasero. Luego Brock
se dejó caer en el asiento del
acompañante y Simon se puso detrás del
volante. Sabía que no podía encender
las luces de la furgoneta —los pilotos
de los Blackhawks los verían
inmediatamente— de modo que se puso
las gafas de infrarrojos. En el visor del
dispositivo el polvo de la carretera se
veía frío y negro, pero los troncos de los
árboles que había a los lados brillaban
con calidez al haber retenido parte del
calor del día. El contraste era
suficientemente marcado para permitirle
conducir con cierta rapidez.
Afortunadamente, pues no tenían
demasiado tiempo. Cuando Simon miró
por encima del hombro, advirtió que la
cara de Gupta estaba considerablemente
más fría que la de Brock. El profesor
iba a entrar en shock.
Estaban a unos veinte kilómetros al
sur de la cabaña, al otro lado de la
frontera del estado de Virginia, cuando
Simon vio una casa en una curva de la
carretera. Era de dos pisos, sin nada
especial, con porche delantero y garaje
adosado. Lo que llamó la atención de
Simon fue el nombre que figuraba en el
buzón. Estaba escrito con letras de
plástico que resaltaban con claridad
contra el frío metal: DR. MILO
JENKINS.
Simon derrapó y se detuvo, luego
cogió el camino de entrada hacia la casa
del médico.

Los cazadores se movían como

fantasmas a través del bosque.
Rodeados por el follaje, siguieron un
serpenteante sendero que subía la
pendiente de un estrecho valle entre las
montañas. Aunque David, Monique y
Michael casi ni les podían seguir de lo
rápido que iban, los cazadores
caminaban sin hacer ruido alguno. David
fue capaz de seguirlos únicamente por el
destello de la luz de la luna creciente en
los cañones de sus escopetas.
Durante una media hora avanzaron
cuesta arriba por una empinada cresta
tachonada con pinos. Michael empezó a
jadear, pero no dejó de caminar;
mantenía los ojos puestos en su Game
Boy, y permitía que David tirara de él
por el codo. Cuando llegaron a la cima,
David se volvió y a través de un hueco
en los árboles echó un vistazo al paisaje
que había hacia el este. Pudo ver los
focos reflectores de los tres helicópteros
rondando las colinas y las hondonadas,
pero ahora estaban tan lejos que el ruido
de los rotores no era más que un
murmullo apagado.
Los cazadores siguieron avanzando
por la cresta un par de kilómetros más, y
luego empezaron a descender a un valle
vecino. Unos minutos después, David
divisó una luz en la ladera. Los
cazadores se dirigieron hacia ella,
acelerando el paso, y pronto llegaron a
una choza de maderos contrachapados y
sin pintar que descansaba sobre unos
bloques de hormigón. Era larga y
estrecha y estaba apoyada contra un
árbol, como si fuera un destartalado
furgón abandonado en el bosque. Un par
de perros sarnosos correteaban delante
de la choza, ladrando y aullando, pero
se tranquilizaron en cuanto los hombres
se acercaron. Uno de los perros fue
corriendo hacia el muchacho con
síndrome de Down y se puso a juguetear
a sus pies. Su padre, el tipo gordo con el
pantalón de peto, se volvió a David.
—Ésta es nuestra casa —dijo, y le
tendió la mano—. Me llamo Caleb. Éste
es mi pa y ése m'hijo Joshua.
David le dio la mano. Advirtió que a
Caleb le faltaba el dedo anular.
—Yo soy David. Ésta es mi esposa
Monique. —La mentira no requería
esfuerzo alguno. Sin mayores problemas,
David se inventó una nueva familia—. Y
éste mi hijo Michael.
 Caleb asintió.
—Que sepáis q'aquí no tenemos
prejuicios. Negro o blanco, no hay
diferencia alguna aquí en las montañas.
Todos somos hermanos y hermanas a los
ojos de Dios.
Monique forzó una sonrisa.
—Es muy amable de tu parte.
Caleb se acercó a la entrada de la
choza y abrió la puerta, un tablón sin
pulir que colgaba torcido del marco.
—Entrad y sentaos. Sus irá bien
descansar, seguro.
Todos entraron en la choza, que
consistía en una gran habitación
alargada. No había ventanas y la única
luz provenía de una bombilla solitaria
suspendida directamente de un cable del
techo. Sobre una mesa de la habitación
descansaban unos tazones de plástico y
un hornillo; detrás había un par de sillas
de cocina con las fundas de los asientos
rotas. Más allá de las sillas, tirada en el
suelo, se veía una manta gris del
ejército. Era obvio que era ahí donde
dormían. Y, en el fondo de la habitación,
una pila de cajas de cartón y ropa
desordenada.
Sin decir una palabra, el padre de
Caleb se quitó la gorra John Deere y se
dirigió a la mesa de la cocina. Encendió
el hornillo y abrió una lata de estofado
Dinty Moore [14]. Mientras tanto, el
muchacho fue hacia el final de la
habitación y comenzó a jugar a tira y
afloja con su perro. Caleb pasó la mano
por el pelo negro de su hijo, que no
parecía haber sido lavado en bastante
tiempo.
—Joshua es el regalo especial que
me ha hecho el Señor —dijo—. Los
servicios sociales del condado de
Mingo han intentao quitármelo desde
que murió su madre. Por eso construí
este lugar, aquí en la hondonada.
Estamos a unos buenos tres kilómetros
de la carretera más cercana. Suficiente
como para que el sheriff nos deje en
paz.
Monique miró a David por el rabillo
del ojo. Seguramente estaban pensando
lo mismo: habían tenido mucha suerte de
encontrarse con este tipo. Aunque puede
que en esa parte de Virginia Occidental
no fuera tan improbable que un grupo de
fugitivos se encontrara con otro.
Cualquiera que viviera en un lugar tan
dejado de la mano de Dios como ése
tenía que huir de algo.
Caleb se acercó a Michael e intentó
llamar la atención del adolescente.
—Tú también eres un regalo del
Señor —dijo—. Como dice la Biblia,
Evangelio de Marcos, capítulo 10:
«Dejad que los niños vengan a mí, y no
se lo impidáis: pues suyo es el Reino de
Dios». Michael le ignoró, dedicado
como estaba a aporrear los controles de
la Game Boy con los pulgares. Un rato
después Caleb se volvió hacia el montón
de ropa vieja arrebujada de cualquier
manera sobre las cajas de cartón. Cogió
una camiseta y se la dio a David.
—Ten, ponte esto —dijo—. Sois
bienvenidos a pasar la noche.
David miró la manta gris extendida
en el suelo. Estaba tan cansado que no le
importaba dormir encima, por incómodo
que fuera, pero todavía le preocupaban
los helicópteros que habían visto al otro
lado de la cresta.
—Gracias por la oferta, Caleb, pero
creo que deberíamos seguir nuestro
camino.
—¿Adónde te diriges, hermano? Si
no t'importa que te lo pregunte.
—A Columbus, Georgia —David
señaló a Monique—. Mi esposa tiene
familia ahí abajo. Ellos nos ayudarán.
—¿Y cómo sus vais a llegar hasta
ahí?
—Abandonamos nuestro coche
cuando los policías empezaron a
perseguirnos. Pero de algún modo
llegaremos a Columbus. Si hace falta lo
haremos andando.
 Caleb negó con la cabeza.
—No hará falta. Creo que sus puedo
ayudar. En nuestra iglesia hay un hombre
llamado Graddick. Mañana viaja hacia
Florida. Quizá os puede acercar de
camino.
—¿Vive cerca?
—No, pero pasará por aquí a
medianoche para recoger las serpientes.
Seguro que sus acompaña.
—¿Serpientes? —David creyó haber
oído mal.
—La semana pasada cacé unas
cuantas serpientes de cascabel en la
cresta, y Graddick las va a llevar a la
iglesia Holiness de Tallahassee.
Manipulan serpientes; como en nuestra
iglesia. —Caleb abrió una de las cajas
de cartón y sacó una jaula de madera de
cedro del tamaño de un cajón de
escritorio. Tenía una tapa de plexiglás
con pequeños agujeros de forma circular
—. Queremos ayudar a nuestros
hermanos de Florida, pero no es del
todo legal. Así que transportamos las
serpientes de noche.
David echó un vistazo a través del
plexiglás. Vio una serpiente de color
pardo, tan gruesa como el antebrazo de
un hombre, enrollada dentro de la caja.
Sacudió el cascabel y sonó un áspero y
recriminador «¡shhhhh!».
 Caleb dejó la jaula en el suelo y
sacó otra de la caja de cartón.
—La Biblia nos pide que lo
hagamos. Evangelio de Marcos, capítulo
16: «Estas señales seguirán aquellos que
crean: en mi nombre echarán fuera
demonios; hablarán nuevas lenguas y
tomarán serpientes en sus manos».
Sacó una tercera jaula y la colocó
sobre las otras dos. Entonces cogió la
pila y la apoyó contra su amplio pecho.
—Me voy p'afuera a limpiar las
jaulas antes de que llegue Graddick.
Mientras tanto vosotros sus podéis
descansar. Si tenéis hambre hay algo de
cecina en la despensa.
 Joshua y su perro siguieron a Caleb
fuera de la choza. El padre de Caleb
todavía estaba sentado a la mesa,
comiendo estofado directamente de la
lata, y Michael estaba agachado sobre la
manta del ejército. Monique se tumbó en
el suelo a su lado, con la espalda
apoyada en la pared contrachapada. Su
expresión era sombría, estaba exhausta.
David se sentó a su lado.
—¡Eh! ¿Estás bien? —preguntó en
voz baja, por si el anciano lo oía.
Ella se quedó mirando a David y
negó con la cabeza.
—Míralo —susurró—. Ahora no
tiene a nadie. Ni siquiera a su abuelo.
 —No te preocupes por Amil, ¿vale?
Seguro que está bien. Los agentes del
FBI lo llevarán al hospital.
—Es culpa mía. Lo único que me
importaba era la teoría. Todo lo demás
me daba igual. —Colocó los codos en
las rodillas y apoyó la frente en las dos
manos—. Mi madre tenía razón. Soy una
zorra sin corazón.
—Escucha, no es culpa tuya. Es…
—¡Y tú no eres mejor! —dijo
mientras levantaba la cabeza y le
lanzaba una mirada desafiante—. ¿Qué
piensas hacer cuando encuentres la
teoría unificada? ¿Has pensado ya en
ello?
 Lo cierto era que David todavía no
lo había pensado. La única guía con la
que contaba eran las vagas instrucciones
que el doctor Kleinman le había dado:
mantener la teoría a salvo. Evitar que se
apoderaran de ella.
—Supongo que deberíamos confiar
la teoría a alguien neutral. Quizá algún
tipo de organización internacional.
Monique hizo una mueca.
—¿Qué? ¿Se la vas a dar a Naciones
Unidas para que la custodie?
—Puede que no sea una idea tan
extravagante. Einstein era un gran
partidario de la ONU.
—¡Bah! A Einstein que le den.
 Monique había alzado la voz lo
suficiente como para llamar la atención
del padre de Caleb, que dejó de comer
un momento y los miró por encima del
hombro. David le sonrió para
tranquilizarlo y luego se volvió otra vez
hacia Monique.
—Tranquilízate —susurró—. El
viejo puede oírte.
Monique se inclinó hacia él,
acercando sus labios a la oreja de
David.
—Einstein debería haber destruido
la teoría en cuanto se dio cuenta de lo
peligrosa que era. Pero, claro, las
ecuaciones eran demasiado importantes.
Él también era un cabrón sin corazón.
Tras lo cual miró duramente a
David, buscando pelea. Éste, sin
embargo, no entró al trapo, y al cabo de
un rato ella pareció perder interés.
Bostezando, se alejó unos metros y se
tumbó sobre la manta gris.
—¡Bah! ¡A la mierda! —dijo—.
Despiértame cuando llegue el tipo de las
serpientes.
Treinta segundos después ya estaba
roncando. Yacía en posición fetal, con
las rodillas contra el pecho. Y las manos
cogidas bajo la barbilla, como si
estuviera rezando. David cogió la manta
por un extremo y, doblándola, la tapó
con ella. Luego se sentó al lado de
Michael, el otro miembro de su nueva
familia.
El adolescente todavía estaba
absorto en el Warfighter, de modo que
David se entretuvo observando la acción
que tenía lugar en la pantalla de la Game
Boy. Un soldado animado vestido con un
uniforme caqui iba corriendo por un
pasillo oscuro. De repente apareció otro
soldado al final del pasillo, pero
Michael rápidamente lo derribó. Su
soldado saltó por encima del cadáver,
que yacía boca abajo, y entró en una
pequeña habitación en la que había
media docena de figuras apiñadas.
Michael apretó un botón, su soldado se
puso de cuclillas y empezó a disparar su
M-16 contra el enemigo. Pronto los seis
soldados contrarios yacían en el suelo y
de sus heridas salía sangre simulada.
Entonces el soldado de Michael abrió la
puerta que había en el otro extremo de la
habitación. La pantalla se volvió negra y
apareció un mensaje en letras
parpadeantes: «¡FELICIDADES! HAS
LLEGADO AL NIVEL SVIA/4». David
supuso que se trataba de un nivel de
pericia con el Warfighter increíblemente
alto, pero Michael no mostró la más
mínima muestra de satisfacción. Su
rostro permaneció tan inexpresivo como
siempre.
De repente David sintió una
apremiante necesidad de establecer
algún tipo de contacto con el muchacho.
Se inclinó cerca de Michael y señaló la
pantalla.
—¿Y ahora qué ocurre?
—Vuelve al nivel A1.
La voz de Michael era monótona y
sus ojos seguían puestos en la Game
Boy, pero se trataba de una respuesta,
una respuesta inteligible. David sonrió.
—De modo que has ganado la
partida, ¿eh? ¡Eso está muy bien!
—No. No he ganado. Vuelve al nivel
A1.
 David asintió. Muy bien, lo que sea.
Señaló otra vez la pantalla, en la que
ahora aparecía el soldado caqui en
campo abierto.
—Pero es un juego divertido, ¿no?
Esta vez Michael no contestó. Toda
su atención había regresado al
Warfighter. David notó que la
oportunidad se había cerrado, de modo
que en vez de hablar se limitó a sentarse
junto al muchacho y lo miró jugar. Por su
experiencia como padre sabía que para
comunicarse no siempre eran necesarias
las palabras. Durante las tardes que
pasaba con Jonah, David solía sentarse
al lado de su hijo mientras éste hacía los
deberes. La proximidad misma ya era
reconfortante.
Diez minutos después, Michael ya
estaba en el nivel B3. El padre de Caleb
terminó su cena y se quedó dormido en
la silla. Entonces David oyó unas voces
fuera, voces agitadas. Alarmado, fue a
toda prisa hacia la puerta de la choza y
la abrió unos centímetros. A través de la
rendija vio a Caleb hablando con otro
hombre gordo. Iba vestido con unos
tejanos caídos y una raída camiseta gris.
Al igual que Caleb, tenía una espesa
barba castaña y llevaba una escopeta de
doble cañón. Debía tratarse de
Graddick, pensó David, aliviado. Abrió
la puerta del todo y salió fuera.
Caleb se dio la vuelta.
—¡Ve a buscar a tu esposa y tu hijo!
¡Tenéis que iros ahora mismo!
—¿Qué ocurre? ¿Algo va mal?
Graddick dio un paso adelante. Sus
ojos, escondidos dentro de unas cuencas
cavernosas, eran de un azul
sobrenatural.
—El ejército de Satán está de
camino. Un convoy de Humvees [15] se
acerca por la Ruta 83. Y los
helicópteros negros están aterrizando en
la cresta.
—El Armagedón está'quí, hermano
—exclamó Caleb—. Será mejor que sus
pongáis en marcha antes de que cierren
las carreteras.

El profesor Gupta estaba tumbado

sobre una mesa de caoba en el comedor
del doctor Milo Jenkins. Habían
colocado varios cojines del sofá del
salón bajo las piernas de Gupta para
mantenerlas elevadas, y el doctor
Jenkins le había introducido una grapa
en el muslo para detener la hemorragia.
Desde luego Simon había tenido suerte
de encontrar a Jenkins; era un médico de
pueblo que trabajaba fuera de casa y
tenía cierta experiencia en curar las
heridas de escopeta de sus paletos
vecinos. Utilizando las existencias de su
armario médico, Jenkins astutamente
improvisó una vía intravenosa que colgó
de la lámpara de araña. Pero no pudo
evitar negar con la cabeza mientras se
inclinaba sobre la mesa manchada de
sangre y palpaba con los dedos el cuello
de Gupta. Simon, que apuntaba con la
Uzi al doctor, notó que algo iba mal.
Jenkins se volvió hacia él. El
médico vestía un camisón a cuadros
escoceses que ahora estaba salpicado
con oscuras manchas rojas.
—Ya se lo he dicho —dijo con
acento sureño—. Si quiere salvar la
vida de este hombre, tiene que llevarlo a
un hospital. Aquí yo ya no puedo hacer
nada más por él.
Simon frunció el ceño.
—Y, como ya le he dicho yo, no me
interesa salvarle la vida. Sólo necesito
que vuelva en sí unos minutos. El tiempo
suficiente para tener una pequeña charla.
—Bueno, eso tampoco va a pasar.
Está en las etapas finales de un shock
hipovolémico. Si no va pronto a un
hospital, la única persona con la que
hablará es su Creador.
—¿Cuál es exactamente el
problema? Ha detenido la hemorragia y
le ha dado fluidos. Ahora ya debería
estar recuperándose.
—Ha perdido demasiada sangre. No
tiene suficientes glóbulos rojos para
transportar oxígeno a los órganos.
—Pues haga una transfusión.
—¿Cree usted que tengo un banco de
sangre en la nevera? ¡Necesitaría al
menos un litro!
Sin dejar de apuntar a Jenkins con la
Uzi, Simon se subió la manga del brazo
derecho.
—Mi tipo de sangre es O negativo.
Donante universal.
—¿Es que está loco? ¡Si le quito esa
cantidad de sangre es usted quien entrará
en shock!
 —No creo. Ya he realizado
transfusiones de campaña otras veces.
Vaya a buscar otro equipo intravenoso.
Pero Jenkins no se movió. Cruzó los
brazos sobre el pecho. Y, torciendo el
gesto, se quedó mirando a Simon con
auténtica tozudez paleta.
Simon dejó escapar un suspiro de
exasperación. Se acordó de su época
con la Spetsnaz, en Chechenia, y de
todos los problemas que tenía con los
soldados reticentes que tenía a su
mando. Estaba claro que la amenaza de
la ejecución no era argumento suficiente
para mantener a raya al doctor Jenkins.
Simon tenía que ofrecerle una
motivación de mayor peso. Se acercó a
la puerta que daba a la cocina del
médico.
—¡Brock! —llamó—. Por favor,
trae aquí a la señora Jenkins.

A las 5.00 de la madrugada, justo

cuando el sol salía en Washington, D.C.,
el vicepresidente salió de su limusina y
se dirigió hacia la entrada lateral del
Ala Oeste. No era madrugador por
naturaleza; si por él fuera, dormiría
hasta las siete en punto y llegaría a la
oficina sobre las ocho. Pero al
presidente le encantaba comenzar la
jornada laboral al amanecer, de modo
que el vicepresidente hacía lo mismo.
Tenía que estar a su disposición en todo
momento para evitar que el comandante
en jefe cometiera alguna estupidez.
En cuanto entró en el edificio vio al
secretario de Defensa sentado en una de
las butacas del vestíbulo. El secretario
tenía un bolígrafo en la mano y un
ejemplar del New York limes en el
regazo. Había garabateado algunas notas
en los márgenes del periódico. Este
hombre no duerme nunca, pensó el
vicepresidente. Se pasa toda la noche
deambulando por los pasillos de la Casa
Blanca.
 El secretario se puso en pie de un
salto en cuanto vio al vicepresidente.
Sostenía en la mano la sección de
portada del New York Times y la sacudía
enojado.
—¿Ha visto esto? —espetó—.
Tenemos un problema. Uno de los
policías de Nueva York se ha ido de la
lengua.
—¿Qué está…?
—Aquí, léalo usted mismo. —Y
puso el periódico en las manos del
vicepresidente.
La noticia estaba en la esquina
superior izquierda de la portada:
 ACUSACIONES DEL FBI EN DUDA
Por Gloria Mitchell

Un detective de la policía de Nueva York ha

cuestionado la afirmación del Federal Bureau of
Investigaron según la cual un profesor de la
Universidad de Columbia estuvo involucrado en
el brutal asesinato de seis agentes del FBI la
tarde del martes.
El FBI ha emprendido la búsqueda a nivel
nacional de David Swift tras los asesinatos, que
supuestamente tuvieron lugar durante una
operación encubierta de compra de drogas en
West Harlem. El Bureau asegura que Swift, un
profesor de historia conocido por sus biografías
de Isaac Newton y Albert Einstein, dirigía la red
de venta de cocaína y fue quien ordenó el
asesinato de los agentes al descubrir su
identidad.
Ayer, sin embargo, un detective del
Departamento de Homicidios del Distrito Norte
de Manhattan declaró que los agentes del FBI
tomaron en custodia a Swift sobre las 19.30 del
martes, dos horas antes de que, según el FBI,
tuvieran lugar los asesinatos.
En declaraciones realizadas de forma
anónima, el detective explicó que los agentes
arrestaron a Swift en el hospital Saint Luke de
Morningside Heights. Swift había acudido a
visitar al doctor Hans Kleinman, premio Nobel
de Física, que había sido hospitalizado a causa
de las heridas sufridas durante un robo en su
 apartamento esa misma noche. Kleinman murió
poco después de que llegara Swift.

El vicepresidente estaba demasiado

furioso para seguir leyendo. Esto era una
cagada de primer orden.
—¿Cómo diablos ha podido pasar
esto?
El secretario volvió su cabeza
cuadrada.
—La típica estupidez policial. El
detective estaba cabreado con los
federales por quitarle el caso Kleinman
de las manos. Y se venga chivándose al
Times.
—¿Podemos cerrarle la boca?
 —Oh, ya nos hemos encargado de
ello. Hemos supuesto de quién se
trataba, un hispano llamado Rodríguez, y
lo hemos traído para interrogarlo. El
problema de verdad es la ex esposa de
Swift. Es ella quien ha instigado al
Times para que publicara la noticia.
—¿Y no podemos hacerla callar
también a ella?
—Lo estamos intentando. Acabo de
hablar por teléfono con su novio, Amory
Van Cleve, el abogado que recaudó
veinte millones de dólares en su última
campaña. Al parecer, la relación entre
ambos se ha enfriado en las últimas
veinticuatro horas. Ahora dice que no
pondrá ninguna objeción si la
arrestamos.
—Pues hágalo.
—Los agentes que la siguen dicen
que ella y su hijo pasaron la noche con
la periodista que escribió el artículo del
Times. La ex de Swift es una chica lista.
Sabe que no podemos detenerla mientras
esté con la periodista. Ahora mismo ya
tenemos suficientes problemas con el
Times.
—¿Uno de sus periodistas la está
protegiendo? ¡Y dicen ser imparciales!
—Ya lo sé, ya lo sé. Pero pronto la
tendremos en nuestro poder. Tenemos
media docena de agentes vigilando el
apartamento. En cuanto la periodista se
vaya al trabajo, entraremos.
El vicepresidente asintió.
—¿Y qué hay de lo de Virginia
Occidental? ¿Cómo va el asunto?
—Todo va bien. Un batallón ya ha
llegado y dos más están de camino. —
Empezó a caminar hacia la Sala de
Crisis—. Voy a despachar con los
comandantes ahora mismo. Puede que ya
hayan capturado a los fugitivos.
El vicepresidente lo miró con
severidad. El secretario tenía la mala
costumbre de cantar victoria antes de
tiempo.
—Manténgame informado, por favor.
 —Sí, sí, claro. Lo llamaré más tarde
desde Georgia. Por la mañana he de ir a
Fort Benning a dar un discurso a los
soldados de infantería.

David se despertó en la parte trasera

de la ranchera de Graddick y se
encontró con que Monique dormía en sus
brazos. Se quedó un poco
desconcertado. Cuando se durmieron
horas antes habían tenido cuidado de
hacerlo en extremos opuestos de la zona
de carga. (Afortunadamente, el coche
era un enorme Ford Country Squire que
había sobrevivido al menos veinte
inviernos de Virginia Occidental). Pero
al parecer Monique se le había acercado
en sueños y ahora tenía la espalda
apoyada contra el pecho de él, y la
cabeza bajo su barbilla. Quizá se había
arrimado en busca de calor. O quizá se
había apartado instintivamente de las
cajas de serpientes, que estaban
escondidas bajo una lona, debajo de la
ventanilla trasera. Por la razón que
fuera, ahora estaba en sus brazos, y
podía ver sus costillas subir y bajar al
ritmo de la respiración; a David le
sobrevino un sentimiento de ternura
hacia ella casi doloroso. Recordó la
última vez que la había abrazado así, en
el sofá de su diminuto apartamento de la
escuela de posgrado, casi dos décadas
antes.
Con cuidado de no despertarla,
David alzó la cabeza y miró por la
ventanilla. Era temprano y viajaban por
una carretera flanqueada a ambos lados
por pinos sureños. Graddick iba en el
asiento del conductor, silbando una
melodía Gospel que sonaba en la radio,
y Michael estaba estirado en el asiento
trasero, profundamente dormido pero
todavía aferrado a su Game Boy
inactiva. Un rato después David vio una
señal de tráfico —I-185 Sur, Columbus
— y se dio cuenta de que estaban en
Georgia, seguramente no demasiado
lejos de su destino.
Monique comenzó a despertarse. Se
dio la vuelta y abrió los ojos.
Curiosamente, no se liberó de su abrazo.
En vez de eso, se limitó a bostezar y
desperezarse.
—¿Qué hora es?
David miró la hora.
—Casi las siete. —Le pareció
destacable su despreocupación, tumbada
a su lado como si estuvieran casados de
verdad—. ¿Has dormido bien? —
preguntó él. Procuró hablar bajo, aunque
dudaba que Graddick pudiera oír nada
con el sonido de la radio.
 —Sí, estoy mejor. —Se tumbó boca
arriba y se puso las manos detrás de la
cabeza—. Lamento lo de anoche. Me
temo que estaba un poco irritable.
—No pasa nada. Cualquiera estaría
irritable si lo persiguiera el ejército de
Estados Unidos.
Ella sonrió.
—¿Entonces no estás molesto por
todas las cosas feas que dije acerca de
Einstein?
Él negó con la cabeza y le devolvió
la sonrisa. Esto es agradable, pensó. No
había tenido este tipo de conversación
con una mujer desde hacía mucho
tiempo.
 —No, para nada. De hecho, en
algunas cosas tenías razón.
—¿Quieres decir que Einstein
realmente era un cabrón sin corazón?
—No diría tanto. Pero a veces podía
ser bastante cruel.
—¿Ah sí? ¿Qué hizo ese cabrón?
—Bueno, para empezar abandonó a
sus hijos cuando su matrimonio con
Mileva se fue a pique. Los dejó a todos
en Suiza mientras él se iba a Berlín a
investigar la relatividad. Y nunca
reconoció a la hija que él y Mileva
tuvieron antes de casarse.
—¿Cómo? ¡Un momento! ¿Einstein
tuvo una hija ilegítima?
 —Sí, se llamaba Lieserl. Nació en
1902, cuando Einstein todavía era
profesor en Berna y no tenía un centavo.
Fue todo un escándalo, así que sus
familias lo silenciaron. Mileva regresó a
su casa, en Serbia, para tener el bebé. Y
luego Lieserl o bien murió o bien la
dieron en adopción. Nadie lo sabe con
seguridad.
—¿Qué? ¿Cómo puede ser que nadie
lo sepa?
—Einstein dejó de mencionarla en
sus cartas. Luego Mileva regresó a Suiza
y se casaron. Ninguno de los dos
volvería a hablar de Lieserl.
Monique apartó la mirada de golpe.
Con el ceño fruncido, se quedó mirando
la raída tela gris que cubría el suelo de
la zona de carga. A David le confundió
ese repentino cambio de humor.
—¿Eh, qué ocurre?
Ella negó con la cabeza.
—Nada. Estoy bien.
Envalentonado por su cercanía,
David le puso la mano debajo de la
barbilla y le volvió la cara hacia él.
—Vamos. Entre colegas no hay
secretos.
Ella vaciló. Por un momento, David
pensó que ella se iba a enfadar, pero en
vez de eso volvió a apartar la mirada y
miró por la ventanilla.
 —Cuando tenía siete años mi madre
se quedó embarazada. Seguramente el
padre debió de ser uno de los tíos a los
que les compraba heroína. Al día
siguiente de dar a luz, dio el bebé en
adopción. Nunca me contó nada más
sobre el tema, excepto que el bebé era
una niña.
David deslizó su mano por la suave
parte inferior de la mandíbula de
Monique hasta alcanzar su oreja con los
dedos.
—¿Llegaste a descubrir qué le pasó?
Sin mirarle, ella asintió.
—Sí, ahora es prostituta, y adicta al
crack.
 Una lágrima asomó por el rabillo del
ojo, luego resbaló por un lado de la
nariz. Incapaz de contenerse, David se
inclinó y la besó. Sintió la humedad en
sus labios, su sabor salado. Luego
Monique cerró los ojos y él la besó en
la boca.
Durante al menos un minuto se
besaron en silencio en el suelo de la
zona de carga, como si fueran una pareja
de adolescentes escondiéndose de los
adultos sentados en los asientos
delanteros. Monique lo cogió por la
cintura y lo atrajo hacia sí. La ranchera
empezó a disminuir la velocidad,
obviamente estaba acercándose a la
salida de Columbus, pero David no
levantó la cabeza para mirar por la
ventanilla. Siguió besando a Monique
mientras el coche cogía la rampa de
salida, entraba en una curva descendente
que le hizo pensar en gaviotas
revoloteando sobre el océano y lo
mezcló en su cabeza con el tacto
resbaladizo de los labios de Monique.
Al final se separaron y él se la quedó
mirando. Estuvieron mirándose larga y
fijamente el uno al otro durante varios
segundos, sin decir una palabra. Luego
la ranchera giró con brusquedad hacia la
derecha y se detuvo.
Rápidamente se soltaron y miraron
por la ventanilla. El coche había
aparcado delante de un descuidado
centro comercial que daba a una avenida
en la que ya había mucho tráfico. David
advirtió que debían de estar cerca de la
entrada de Fort Benning porque los
nombres de todas las tiendas compartían
temática militar. La más grande era
Ranger Rags, una tienda de excedentes
del ejército en cuyo escaparate había
maniquíes vestidos de camuflaje. Al
lado había un restaurante de comida
para llevar llamado Combat Zone
Chicken y un salón de tatuajes llamado
Ike's Inks. Unos metros más abajo podía
ver un edificio construido con bloques
de hormigón y sin ventanas, con un gran
letrero de neón en el tejado. El tubo de
neón naranja tenía la forma de una mujer
pechugona reclinada sobre las palabras
«The Night Maneuvers Lounge» [16].
Contradiciendo su nombre, en el local
parecía haber operaciones las
veinticuatro horas del día; al menos dos
docenas de coches estaban aparcados
enfrente del bar y un desastrado gorila
vigilaba la entrada.
Graddick bajó del asiento del
conductor y con paso pesado dio la
vuelta a la ranchera. Abrió la puerta
trasera, pero David era reticente a salir
del coche. De rodillas junto a las cajas
de serpientes, examinó ambos lados de
la calle, por si había alguien
uniformado. Dadas sus circunstancias,
éste era un lugar arriesgado en el que
estar.
—¿Dónde estamos? —preguntó.
Mirándolos fijamente con esos
sobrenaturales ojos azules de demente,
Graddick señaló el Night Maneuvers
Lounge.
—¿Veis el número que hay sobre la
puerta? Ésta es la dirección que me
disteis, 4015 Victory Drive.
—No, no puede estar bien —David
estaba desconcertado. Se suponía que
ésa era la dirección de Elizabeth Gupta.
 —Yo conozco este lugar —dijo
Graddick con acento sureño—. Antes de
mi salvación fui un soldado del ejército
de Satán. Estuve destinado aquí, en
Benning, y solíamos venir a Victory
Drive todos los fines de semana que
teníamos permiso. —Frunció el ceño y
escupió en el asfalto—. V. D. Drive, lo
llamamos. Es un antro dedicado al
lenocinio.
David asintió. Ahora empezaba a
comprender. Recordó lo que el profesor
Gupta había dicho de su hija drogadicta.
Ponerse en contacto con ella iba a ser
más difícil de lo que esperaba.
—Creo que la mujer que tenemos
que ver trabaja en este bar.
Graddick entrecerró los ojos.
—¿Y dijiste que esta mujer era
familiar de tu esposa?
David volvió a asentir e hizo un
gesto hacia Monique.
—Así es, son primas.
—Prostitución y fornicación —
masculló Graddick, mientras miraba con
el ceño fruncido el edificio de bloques
de hormigón—. «Con tu fornicación has
contaminado la tierra.» [17] —Volvió a
escupir mientras miraba el lascivo
letrero de neón. Parecía que quisiera
arrancarlo con sus propias manos.
A David se le ocurrió que este
corpulento montañero de Virginia
Occidental les podía resultar útil.
Cuanto menos podrían utilizar su
ranchera.
—Sí, lo que le ha pasado a Elizabeth
nos rompe el corazón —dijo David—.
Tenemos que ayudarla de alguna forma.
Tal y como David esperaba, la idea
pareció llamar la atención de Graddick,
que ladeó la cabeza y dijo.
—¿Es que queréis salvarla?
—Por supuesto. Tenemos que
convencerla de que acepte a Jesucristo
como su salvador. Si no, irá
directamente al infierno.
Graddick se lo pensó, mesándose la
barba mientras miraba fijamente las
cajas de serpientes de cascabel.
—Bueno, no rae esperan en
Tallahassee hasta las cinco en punto.
Esto me deja algo de tiempo que matar.
—Unos segundos después sonrió y
rodeó con su brazo los hombros de
David—. ¡Muy bien, hermano, hagamos
trabajo pastoral! ¡Entremos en este antro
de perdición y cantémosle alabanzas al
Señor! ¡Aleluya!
—No, no, es mejor que entre en el
bar yo solo, ¿vale? Tú conduce hasta la
parte trasera y espera ahí hasta que
salgamos por la puerta de atrás. Así me
podrás ayudar a llevarla hasta el coche
si empieza a armar jaleo.
—¡Buena idea, hermano! —Alegre,
Graddick le dio una palmada entre los
omóplatos.
Antes de salir de la ranchera, David
cogió a Monique del brazo y le dijo:
—Vigila a Michael, ¿de acuerdo? —
Y luego se dirigió al Night Maneuvers
Lounge.
Antes de llegar a la puerta ya le
llegó el olor a cerveza derramada. La
vieja sensación de asco le obstruyó la
garganta, al igual que lo había hecho
cuando entró en el bar de la estación
Penn dos noches atrás. Sin embargo,
respiró hondo y se las arregló para
sonreír mientras le daba los diez dólares
de la consumición mínima al gorila.
Dentro, el local estaba lleno de
humo del tabaco. Una vieja canción de
ZZ Top, She's Got Legs, atronaba en los
altavoces. En un escenario semicircular,
dos bailarinas en topless se movían
delante de una audiencia de soldados
completamente borrachos. Una de las
mujeres se enroscaba lentamente en una
barra plateada. La otra se volvía de
espaldas al público y se inclinaba hasta
que su cabeza colgaba boca abajo entre
las rodillas. Un soldado se le acercó
tambaleante y le puso un billete de cinco
dólares delante de la boca. Ella se lamió
los labios y luego atrapó el billete entre
los dientes.
Al principio, la visión de todos los
uniformes puso nervioso a David, pero
rápidamente se dio cuenta de que estos
soldados en particular no suponían
peligro alguno. Seguramente la mayoría
de ellos llevaban doce horas seguidas
bebiendo, intentando disfrutar cada
minuto de sus permisos de cuarenta y
ocho horas. Se acercó al escenario y
centró su atención en las bailarinas.
Desafortunadamente, ninguna de ellas
parecía poder estar emparentada con el
profesor Gupta. La bailarina de barra
era una pelirroja pecosa y la mujer con
la cabeza entre las piernas era una rubia
blanquísima.
David se acercó a la barra y pidió
una Budweiser. Dejó la botella a cierta
distancia y se puso a examinar a las tres
mujeres que les hacían un lap dance a
los soldados sentados en los taburetes
de la barra. Dos rubias más y una
pelirroja. Todas bastante atractivas, de
pechos firmes y redondos, y prietos
traseros que movían en lentos círculos
para gozo de los soldados, pero David
buscaba otra cosa. Empezó a
preocuparse por si Elizabeth ya se había
marchado; al fin y al cabo eran las siete
de la mañana, y lo más probable era que
las strippers trabajaran por turnos. O
quizá había empezado a bailar en otro
club. O quizá incluso ya no vivía en
Columbus.
Estaba a punto de tirar la toalla
cuando advirtió que en la esquina
opuesta del local alguien se desplomaba
sobre una mesa. Llevaba puesta una
chaqueta verde oliva del ejército y lo
primero que David pensó fue que se
trataba de un soldado que se había
desmayado en la silla, pero al acercarse
vio un lustroso abanico de pelo negro
que surgía de su cabeza inmóvil. Era una
mujer que dormía con la cara apoyada
en la mesa y las piernas largas y
delgadas despatarradas por debajo. No
llevaba camiseta debajo de la chaqueta,
ni tampoco pantalones, sólo la parte de
abajo de bikini rojo brillante y unas
botas blancas que le llegaban hasta la
rodilla.
David se acercó a la mesa para
verla mejor, pero esa esquina estaba
pobremente iluminaba y el pelo le
tapaba la cara. No había otra opción:
tenía que despertarla. Se sentó en la
silla de enfrente y golpeó suavemente la
mesa con los nudillos.
—Esto… ¿Perdona?
No obtuvo respuesta. David golpeó
con más fuerza.
 —¿Perdona? ¿Puedo hablar contigo
un segundo?
La mujer levantó lentamente la
cabeza y se apartó la cortina de pelo de
delante de los ojos. Se quitó unos
cuantos pelos negros de la boca, y luego
miró a David con los ojos
entrecerrados.
—¿Qué diantres quieres? —dijo con
voz ronca.
Tenía la cara hecha un desastre. Una
mancha de carmín le recorría la cara,
desde la comisura de los labios al
centro de la mejilla izquierda. Las
bolsas debajo de los ojos estaban
hinchadas y oscuras, y una de sus falsas
pestañas se había despegado
parcialmente del párpado, con lo que al
pestañear se agitaba como el ala de un
murciélago. Pero su piel era de un
moreno oscuro, del mismo tono que la
de Michael, y su pequeña nariz de
muñeca era similar a la de Gupta.
También parecía tener la edad adecuada:
treinta y pico, seguramente ya largos,
ostensiblemente mayor que las otras
bailarinas del club. Jadeante, David se
inclinó sobre la mesa.
—¿Elizabeth?
Ella hizo una mueca.
—¿Quién te ha dicho mi nombre?
—Bueno, es una larga…
 —¡No vuelvas a llamarme así! Me
llamo Beth, ¿entiendes? Sólo Beth.
Ella torció el labio superior y David
pudo verle los dientes. Tenía la línea de
las encías de color marrón. «Boca de
meta» [18], la llaman los adictos. Al
fumar la droga, los vapores corroen el
esmalte. Ahora David estaba seguro de
que esta mujer era Elizabeth Gupta.
—Muy bien, Beth. Escucha, me
preguntaba…
—¿Qué quieres, una mamada o un
polvo? —El lado izquierdo de su cara
se contrajo nerviosamente.
—Esperaba que pudiéramos hablar
un minuto.
 —¡No tengo tiempo para tonterías!
—De repente se puso en pie y la
cazadora del ejército se le abrió, con lo
que David pudo ver el medallón que
colgaba de una cadena entre sus pechos.
—Veinte dólares una mamada en el
aparcamiento, cincuenta un polvo en el
motel.
La cara volvió a contraérsele
nerviosamente, y empezó a rascarse la
barbilla con las uñas escarlata. Tiene el
síndrome de abstinencia, pensó David.
Todo su cuerpo ansia otra dosis de
metanfetamina. Él también se puso en
pie.
—Muy bien, vamos al aparcamiento.
 E intentó llevarla hacia la puerta
trasera, pero ella le apartó la mano de
un manotazo.
—¡Primero tienes que pagarme,
gilipollas!
David cogió un billete de veinte
dólares de la cartera y se lo dio. Ella se
lo metió dentro del bolsillo interior de
la cazadora y se dirigió hacia la salida
de emergencia. Mientras iba detrás de
ella, David advirtió que cojeaba, hecho
que terminó de confirmarle su identidad.
De niña un coche atropelló a Elizabeth
Gupta y le rompió la pierna por tres
sitios distintos.
En cuanto salió, ella se dirigió hacia
una mugrienta alcoba que había entre la
pared de bloques de hormigón del club y
un par de contenedores.
—Bájate los calzoncillos —ordenó
ella—. Iremos rápido.
Él miró por encima del hombro y
divisó la ranchera. Graddick ya había
salido del coche. Ahora David tenía
refuerzos, por si las cosas se ponían
feas.
—En realidad no quiero una
mamada. Soy un amigo de tu padre,
Beth. Quiero ayudarte.
Ella se quedó un momento con la
boca abierta y la mirada inexpresiva.
Luego apretó sus dientes podridos.
 —¿Mi padre? ¿De qué cojones estás
hablando?
—Me llamo David Swift, ¿vale? El
profesor Gupta me dijo dónde podía
encontrarte. Estamos intentando…
—¡Será cabrón! —Su grito resonó
por todo el aparcamiento—. ¿Dónde
está?
David alargó ambas manos cual
policía de tráfico.
—¡Eh, eh, tranquilízate! Tu padre no
está aquí. Sólo estoy yo y…
—¡CABRÓN! —se abalanzó hacia
él, intentando arañarle los ojos.
—¡ASQUEROSO HIJO DE PUTA!
Él se preparó e intentó cogerla por
las muñecas, pero antes de que ella se
acercara demasiado, Graddick la cogió
por detrás. Moviéndose mucho más
rápido de lo que David hubiera creído
posible, el montañero inmovilizó a
Elizabeth colocándole las manos en la
espalda.
—¡Madre de las abominaciones! —
exclamó Graddick—. ¡Arrodíllate ante
tu Señor Jesucristo! ¡Arrepiéntete antes
de que llegue el juicio final!
Después de la sorpresa inicial,
Elizabeth levantó la rodilla derecha y
con el talón de la bota pisó el pie de
Graddick. Éste la soltó, aullando de
dolor, e inmediatamente ella se abalanzó
sobre David.
Éste pudo desviar la mano derecha,
pero las uñas de la izquierda lograron
arañarle el cuello. ¡Dios, pensó él, esta
mujer es rápida! La empujó hacia atrás,
pero ella volvió a atacar, lanzando una
patada que casi le da en la entrepierna.
Era como luchar con un animal salvaje,
una pelea a muerte, y David empezaba a
pensar que tendría que noquearla para
poder meterla en la ranchera. Sin
embargo, antes de volver a arremeter,
Elizabeth vio algo por el rabillo del ojo.
Se detuvo de golpe y se giró hacia la
derecha, pivotando sobre uno de sus
talones letales. Y de repente se fue
corriendo hacia Monique y Michael, que
estaban de pie delante del coche de
Graddick.
—¡Michael! —gritó mientras echaba
los brazos al cuello de su hijo.

La Fuerza Delta había situado su

cuartel general en la iglesia pentecostal
de Jolo. Lucille observaba el armazón
de madera del sencillo edificio —la
Iglesia del Señor Jesucristo de las
Señales— [19] y negó con la cabeza. Era
una espectacular muestra de la estupidez
militar. Si quieres que los nativos
cooperen, no ocupas sus casas de
oración. Pero la Fuerza Delta acababa
de regresar directamente de Iraq, donde
obviamente habían perdido parte de su
paciencia para con las sensibilidades de
la gente del lugar.
Lucille y el agente Crawford
entraron en la iglesia y buscaron al
coronel Tarkington, el comandante de la
brigada. Sus hombres habían organizado
una operación de comando y control al
lado del púlpito. Dos soldados estaban
encargados de la radio, mientras otros
dos se inclinaban sobre un mapa de
Virginia Occidental y una pareja más
apuntaba sus M-16 hacia el grupo de
detenidos que estaba sentado en los
bancos con los ojos vendados. Lucille
volvió a negar con la cabeza. Los
prisioneros eran unos paletos hoscos y
tercos que temían a Dios, pero a pocas
cosas más. Aunque conocieran el
paradero de los fugitivos, no le
revelarían nada a un soldado.
Al final divisó al coronel Tarkington
al fondo de la iglesia. Mordisqueaba
nerviosamente la húmeda colilla de un
cigarro mientras gritaba órdenes a través
de la radio de campaña. Lucille esperó a
que terminara la transmisión para
acercarse a él.
—Coronel, soy la agente especial
Lucille Parker, su enlace del FBI. Me
gustaría hablar con usted de las pruebas
que sus tropas obtuvieron anoche en el
Retiro de Carnegie.
El coronel se quedó mirando unos
segundos a Lucille y al agente Crawford,
mientras con los dientes y los labios se
colocaba el cigarro en la comisura de
los labios.
—¿Qué les pasa?
—Necesitaría enviar el ordenador
dañado al laboratorio del Bureau en
Quantico. Puede que podamos extraer
algunos datos del disco duro destrozado.
Tarkington se las arregló para
sonreír con el cigarro en la boca.
—No te preocupes, querida. Hemos
enviado todo eso a la DIA.
Lucille dio un respingo al oír lo de
«querida», pero mantuvo su voz en
calma.
—Con el debido respeto, señor, el
equipo que tenemos en Quantico es muy
superior al de la Agencia de Inteligencia
de la Defensa.
—Estoy seguro de que nuestros
muchachos se las arreglarán. En todo
caso, tampoco vamos a necesitar esa
información. Hemos cerrado el tráfico
en toda esta parte del estado.
Encontraremos a esos fugitivos antes de
la hora de comer.
Ella lo dudaba. En las últimas treinta
y seis horas había aprendido a no
subestimar el talento de David Swift
para la evasión.
—Como sea, señor, el Bureau quiere
ese disco duro.
El coronel dejó de sonreír.
—Ya se lo he dicho, lo tiene la DIA.
Hable con ellos si quiere. Ahora he de
dirigir una operación. —Y se fue hacia
el púlpito para departir con sus
hombres.
Lucille se quedó de pie un momento,
echando chispas. Que le dieran, pensó.
Si no quiere su ayuda, ¿qué sentido tenía
ofrecérsela? Ya no tenía edad para
tonterías. Lo que debería hacer era
regresar a su oficina de Washington y
quedarse ahí sentada, como todos los
demás malditos burócratas.
Furiosa, salió de la iglesia en
dirección a su todoterreno. El agente
Crawford tuvo que darse prisa para no
quedarse atrás.
—¿Adónde vamos ahora? —
preguntó.
Ella estuvo a punto de decir «el
D.C.», pero entonces se le ocurrió una
idea. Era algo tan simple y obvio que le
sorprendía no haber caído antes.
—Ese ordenador del Retiro de
Carnegie estaba conectado a internet,
¿no?
 Crawford asintió.
—Sí, una conexión de cable, creo.
—Llama a su proveedor de internet.
Averigua si anoche hubo actividad.

Elizabeth Gupta estaba tumbada en

una cama de la habitación 201 del motel
Army Mule, enfrente del Night
Maneuvers Lounge. Ésta era la
habitación en la que habitualmente
atendía a los tipos que se ligaba en el
club de striptease. Ahora, sin embargo,
estaba sola en la cama extra grande, con
un albornoz de toalla puesto bajo las
sábanas. Monique estaba sentada en el
borde de la cama, acariciando el pelo de
Elizabeth y murmurando suavemente,
cuidándola como si fuera una niña de
cinco años enferma de gripe. Michael
jugaba otra vez con su Game Boy
sentado en una de las sillas, mientras
David miraba por entre las cortinas de
la ventana para comprobar que no
hubiera ninguna actividad inusual en
Victory Drive. Habían enviado a
Graddick a buscar café; sus
exhortaciones sobre la redención y el
perdón divino habían resultado ser
contraproducentes.
Monique le quitó el envoltorio a una
barrita NutriGrain que había comprado
en la máquina expendedora del motel y
se la ofreció a Elizabeth.
—Ten, toma un poco.
—No, no tengo hambre —dijo con
voz ronca. Desde el griterío del
aparcamiento no había dicho más de una
docena de palabras.
Monique sostenía la barrita
NutriGrain debajo de su nariz.
—Venga, un poco. Tienes que comer
algo.
Hablaba con voz suave pero firme.
Claudicando, Elizabeth mordisqueó la
punta de la barrita. A David le
impresionó la destreza con la que
Monique manejaba la situación. Estaba
claro que tenía experiencia en el trato
con drogadictos.
Elizabeth dio otro mordisco a la
barrita energética, y luego se sentó sobre
la cama para poder beber un poco de
agua de una taza de poliestireno que
Monique le llevó a los labios. Unos
segundos después ya estaba comiendo
vorazmente, con toda la barrita en la
boca y recogiendo las migas que caían
sobre las sábanas. Lo hizo con la vista
puesta en Michael, sin apartar los ojos
del adolescente mientras su mandíbula
subía y bajaba. Cuando terminó de
comer, se limpió la boca con el dorso de
la mano y señaló a su hijo.
 —No me lo puedo creer. Ha crecido
tanto…
Monique asintió.
—Es un jovencito muy apuesto.
—La última vez que lo vi sólo tenía
trece años. Apenas me llegaba a los
hombros.
—¿Tu padre no lo trajo nunca para
que lo vieras?
Elizabeth volvió a torcer el gesto,
furiosa.
—Ese gilipollas ni siquiera me
enviaba fotografías. Solía llamarlo a
cobro revertido una vez al año, para el
cumpleaños de Michael, pero el muy
cabrón no aceptaba mis llamadas.
 —Lo siento mucho —Monique se
mordió el labio. Parecía estar
verdaderamente afectada—. Yo no…
—¿Entonces ha muerto ya ese
cabrón? Me dijo que nunca volvería a
ver a Michael mientras estuviera vivo.
Monique levantó la mirada hacia
David, sin saber qué contestar. Éste se
apartó de la ventana y se acercó a la
cama.
—Tu padre no está muerto, pero sí
en el hospital. Nos pidió que trajéramos
a Michael aquí porque no quería que lo
metieran en una institución.
Elizabeth lo miró con desconfianza.
—Ése no parece mi padre. ¿Y por
qué está en el hospital?
—Empecemos por el principio, ¿de
acuerdo? Yo era alumno de un amigo de
tu padre, Hans Kleinman. Te acuerdas de
él, ¿no?
Ese nombre le tocó la fibra. Se
relajó un poco.
—Sí, claro que conozco a Hans. Es
mi padrino. Es la única persona en el
mundo a quien mi padre odia más que a
mí.
—¿Qué? —Aquello desconcertó a
David—. Tu padre no odiaba al doctor
Kleinman. Eran colegas. Trabajaron
juntos durante muchos años.
Elizabeth negó con la cabeza.
 —Mi padre lo odia porque Hans es
más inteligente que él. Y porque Hans
estaba enamorado de mi madre.
David estudió su rostro, intentando
averiguar si se lo estaba inventando.
—Conocí muy bien al doctor
Kleinman y me resulta difícil de creer
que…
—Me importa una mierda que me
creas o no. Lo único que sé es que vi a
Hans en el funeral de mi madre hace
veinte años y sollozaba como un bebé.
Tenía toda la camisa llena de borrones
húmedos por las lágrimas.
David intentó imaginárselo, su viejo
profesor llorando en la tumba de Hannah
Gupta. Le resultaba inverosímil. Luego
apartó la imagen de su mente. Ahora no
había tiempo para eso. Tenía que ir al
grano.
—Tu padre nos dijo que Hans vino a
Columbus hace unos años. Intentó que te
desintoxicaras, ¿no?
Avergonzada, bajó la mirada hacia
las sábanas.
—Sí, me consiguió un trabajo en
Benning, atender las llamadas de un
general. Y también me encontró un
apartamento. Incluso tuve a Michael de
nuevo unos meses. Pero la cagué.
—Bueno, pues por eso estamos aquí,
Beth. Verás, el doctor Kleinman murió
hace un par de días, pero dejó…
—¿Hans ha muerto? —Se irguió en
la cama con la boca abierta—. ¿Qué ha
pasado?
—Ahora no puedo entrar en detalles,
pero dejó un mensaje diciendo que…
—Dios mío —murmuró, llevándose
la mano a la frente—. ¡Oh, Dios mío!
Elizabeth se agarró del pelo y tiró de
él. Monique se acercó a ella y le dio
unas palmaditas en la espalda. A David
le sorprendió un poco la reacción de
Elizabeth; había supuesto que una
prostituta drogadicta se habría
endurecido demasiado para sentir
ningún tipo de pena. Pero el doctor
Kleinman era la única persona que había
intentado ayudarla. Estaba claro que
había habido una gran conexión entre el
viejo físico y su ahijada. Quizá ésa fue
la razón por la que escondió la Teoría
del Todo en Columbus.
David se sentó en la cama junto a
Elizabeth y Monique. Los tres se
abrazaron fuertemente, las cabezas casi
tocándose.
—Escucha, Beth, voy a ser honesto
contigo. Tenemos muchos problemas. El
doctor Kleinman tenía un secreto, un
secreto científico que a mucha gente le
gustaría poseer. ¿Hans no te dejó unos
papeles cuando vino?
 Elizabeth arrugó el rostro, sin
comprender.
—No, no me dejó nada. Excepto
algo de dinero. Suficiente para cubrir el
alquiler de mi apartamento unos cuantos
meses.
—¿Y un ordenador? ¿No te compró
uno?
—No, pero sí me regaló una tele. Y
también una buena radio.—Sonrió al
recordarlo, pero volvió a ponerse seria
un instante después—. Tuve que
empeñarlo todo cuando perdí el trabajo
en la base. Lo único que tengo ahora es
esa caja de ropa.
Señaló una caja de cartón que había
junto a la ventana, repleta de bragas,
sujetadores y medias. David no creía
que la teoría del campo unificado
estuviera ahí dentro.
—¿Y ahora vives aquí? ¿En esta
habitación?
—A veces en esta habitación, otras
en la de al lado. Harían se ocupa de las
facturas del hotel.
—¿Harían?
—Sí, es el encargado del Night
Maneuvers.
En otras palabras, su chulo, pensó
David.
—El mensaje del doctor Kleinman
nos proporcionó la dirección del bar, de
modo que debía de saber lo que te había
pasado.
Elizabeth hizo una mueca de dolor y
se encorvó en la cama, cruzando los
brazos sobre el estómago.
—Hans me llamó cuando me
despidieron. Dijo que vendría a verme y
que me metería en un programa de
desintoxicación.
David se imaginó al doctor
Kleinman en el Night Maneuvers
Lounge, otra imagen difícil de concebir.
Se preguntó si el club de striptease
tendría un ordenador en su oficina.
—¿Hans fue a verte al club? ¿No
entraría por casualidad en las oficinas?
 Ella se frotó los ojos y negó con la
cabeza.
—No, Hans nunca vino. Cuando me
llamó, yo estaba colocada, así que lo
envié a la mierda. Ésa fue la última vez
que hablamos.
Se inclinó hacia delante hasta que su
frente quedó a unos centímetros de las
mantas. Sin hacer ningún ruido, su
cuerpo empezó a temblar, presa de los
sollozos, tumbado sobre el colchón.
Monique volvió a darle palmaditas
en la espalda, pero esta vez sin éxito, de
modo que se acercó a Michael y, tras
cogerlo cuidadosamente por el codo,
llevó al adolescente al lado de su
madre. Automáticamente, Elizabeth lo
abrazó. Michael se hubiera puesto a
gritar como un loco si cualquier otra
persona hubiera hecho esto, pero
parecía tener una tolerancia natural a las
caricias de su madre. A pesar de ello, no
le devolvió el mimo y ni siquiera la
miró. Mientras ella le rodeaba la cintura
con los brazos, él se puso un poco de
lado para poder seguir jugando al
Warfighter.
Después de un rato Elizabeth se echó
para atrás y se quedó a cierta distancia
de su hijo. Se secó las lágrimas de los
ojos y se lo quedó mirando.
—Todavía juegas a ese maldito
juego de guerra —suspiró, mirando la
pantalla de la Game Boy—. Pensaba que
a estas alturas ya te habrías cansado.
Michael no respondió, claro está, de
modo que Elizabeth se volvió hacia
David y Monique.
—Michael empezó a jugar a este
juego cuando yo trabajaba en Benning.
Hans configuró uno de los ordenadores
de mi oficina para que Michael pudiera
jugar ahí. —Le pasó la mano por el
pelo, haciéndole la raya a la derecha—.
Los días que la escuela para niños
autistas cerraba me lo llevaba al trabajo
y él se quedaba sentado delante del
ordenador durante horas y horas.
 Elizabeth bajó un poco la mano y
acarició la mejilla de Michael. Era una
escena conmovedora, y en
circunstancias normales David no la
hubiera interrumpido, pero ahora la
cabeza le iba a mil por hora.
—Un momento, ¿el doctor Kleinman
estuvo en tu oficina de Benning?
Ella asintió.
—Sí, en mi primer día. Quería
presentarme al general Garner, mi nuevo
jefe. Hans lo conocía de hacía tiempo.
Cientos de años atrás habían trabajado
juntos en algún proyecto del ejército.
—¿Y, mientras estuvo en tu oficina,
Hans trabajó con uno de los
ordenadores?
—Sí, ese sitio estaba lleno de
ordenadores. Se llamaba oficina SCV,
Simulación de Combate Virtual. Tenían
montones de cosas raras: cintas de
correr, anteojos, rifles de plástico. El
ejército ni siquiera utilizaba la mayoría
de esas cosas, así que dejaban que
Michael jugara con ellas.
—¿Y cuánto tiempo estuvo Hans
trabajando con el ordenador?
—Uf, no lo sé. Unas cuantas horas,
al menos. El general y él eran viejos
amigos, así que Hans tenía libertad
absoluta en aquel lugar.
El corazón de David empezó a latir
con fuerza. Intercambió una mirada con
Monique, y luego centró su atención en
la Game Boy que Michael tenía en las
manos. Casualmente, la pantalla
mostraba el mismo pasillo oscuro que
David había visto la noche anterior
cuando había mirado por encima del
hombro de Michael. De nuevo, un
soldado animado vestido con un
uniforme caqui irrumpía en una pequeña
habitación y disparaba con su M-16 a
media docena de enemigos. De nuevo,
los soldados enemigos caían al suelo,
sangrando sangre simulada. Y de nuevo
apareció un mensaje parpadeante:
«¡FELICIDADES! ¡HAS LLEGADO AL
NIVEL SVIA/4!».
—¿Qué diablos es eso? —preguntó
Monique, señalando la pantalla—.
¿SVIA/4?
David no tenía ni idea, pero sabía a
quién preguntar. Se inclinó hasta que su
cara quedó delante de la de Michael. El
adolescente le había hablado la noche
anterior. Quizá lo volvería a hacer
ahora.
—Escúchame, Michael. ¿Qué hay en
el Nivel SVIA/4?
El chaval bajó la barbilla, evitando
la mirada de David.
—No puedo llegar a ese nivel —
dijo con su monótona voz—. Regresa al
Nivel A1.
—Ya lo sé, ya me lo has dicho —
David ladeó la cabeza, manteniendo su
cara delante de la del chaval—. ¿Pero
por qué no puedes llegar al Nivel
SVIA/4?
—La Game Boy no tiene ese nivel.
Sólo está en el programa del servidor.
—¿Y por qué lo configuró así?
Michael abrió la boca, como si se
fuera a poner a gritar. En vez de eso, por
primera vez miró a David a los ojos.
—¡Me dijo que ahí estaría seguro!
¡Que era un lugar seguro!
David asintió. Al parecer, el doctor
Kleinman había alterado el software del
Warfighter. Como la Game Boy podía
llegar a las manos de cualquiera, sólo
contenía una versión abreviada del
programa. La versión completa, con toda
la información que Kleinman había
añadido, se encontraba en un lugar más
seguro.
—¿Dónde está ese servidor?
Antes de que Michael pudiera
responder la Game Boy emitió un pitido
anunciando la vuelta al Nivel A1.
Rápidamente el adolescente se apartó de
David y se fue del lado de su madre.
Regresó al otro extremo de la
habitación, se puso de cara a la pared y
se puso a jugar otra vez al Warfighter.
 Elizabeth miró a David.
—¡Eh, deja de hacerle preguntas!
¡Lo estás molestando!
—Está bien, está bien. —Se apartó
de la cama.
Lo cierto era que no necesitaba
hacerle a Michael más preguntas. Ya
sabía dónde estaba el servidor. El
doctor Kleinman había escogido el
escondite más atrevido imaginable.
Había ocultado la teoría del campo
unificado en un ordenador de Fort
Benning.

El doctor Milo Jenkins y su esposa

yacían boca abajo sobre la alfombra del
salón. Si no fuera por los agujeros de
bala de la cabeza, Simon hubiera
pensado que estaban echando una
cabezada. Los había liquidado a las
9.00, poco después de que el médico
paleto anunciara que el profesor Gupta
estaba fuera de peligro y que dormía
plácidamente en la mesa del comedor.
Los disparos despertaron al agente
Brock, que estaba repanchingado en el
sofá del salón, pero unos segundos
después se dio la vuelta y volvió a
dormirse.
A Simon le hubiera encantado poder
dormir. No lo había hecho mucho en las
últimas treinta y seis horas y la
transfusión de sangre lo había debilitado
más de lo esperado. Sin embargo, su
cliente, el enigmático Henry Cobb,
estaba a punto de hacerle la llamada
diaria de las 9.30 para averiguar los
avances en la misión, y Simon sentía la
obligación profesional de darle buenas
noticias. Así pues, con un gruñido de
cansancio, entró en el comedor y se
acercó a la mesa ensangrentada en la
que estaba tumbado el profesor Gupta.
La sonda intravenosa que colgaba de
la lámpara de araña todavía estaba
sujeta al brazo de Gupta, pero la bolsa
IV estaba vacía. El diminuto profesor
dormía de manera irregular boca arriba,
con la pierna herida apoyada sobre un
cojín del sofá. El efecto de los
analgésicos que le había dado el doctor
Jenkins ya debía de haber pasado, de
modo que Gupta empezaría a agonizar
en cuanto recobrara el conocimiento.
Exactamente lo que Simon quería.
Empezó el proceso golpeando con el
puño el agujero suturado del muslo de
Gupta. El cuerpo del profesor sufrió una
convulsión: la parte posterior de la
cabeza golpeó la mesa de caoba y la
pierna sana tiró el cojín del sofá de una
patada. Dejó escapar un gemido largo e
irregular y los párpados le temblaron.
 Simon se inclinó sobre la mesa.
—Despierte, profesor. La clase va a
empezar.
Luego volvió a golpear la herida del
muslo del profesor con fuerza suficiente
para que le tiraran los puntos que el
doctor Jenkins había cosido con tanto
cuidado.
Esta vez Gupta abrió los ojos y dejó
escapar un grito agudo. Intentó
incorporarse, pero Simon lo sujetó por
los hombros contra la mesa.
—Es usted un hombre afortunado,
¿lo sabía? Un poco más y no lo cuenta.
Gupta se lo quedó mirando,
parpadeando con rapidez. Obviamente,
el anciano estaba un poco confundido.
Simon le dio un apretón en el hombro.
—No pasa nada, profesor. Se va a
poner bien. Sólo me tiene que contestar
una pregunta. Una pequeña pregunta y
habremos terminado.
El profesor abrió y cerró la boca,
pero no emitió sonido alguno. Le llevó
unos segundos encontrar su voz.
—¿Qué? ¿Quién eres?
—Eso ahora no es importante. Lo
importante es encontrar a sus amigos.
David Swift y Monique Reynolds, ¿se
acuerda? Anoche estaba con ellos en la
cabaña. Y lo dejaron atrás, sangrando en
el suelo. No fue muy considerado por su
parte, ¿no?
Gupta arrugó el entrecejo. Era una
buena señal: estaba recobrando la
memoria. Simon apretó con mayor
fuerza el hombro del anciano.
—Sí que se acuerda. Y creo que
también recuerda adónde se dirigían.
Habría ido con ellos si no hubiera
recibido un disparo, ¿no es así?
Unos segundos después el anciano
entrecerró los ojos y frunció el ceño.
Esto ya no era tan buena señal. Ahora
que estaba recobrando la memoria,
Gupta se ponía desafiante.
—¿Quién eres? —repitió.
—Ya se lo he dicho, eso no es
importante. Necesito saber adónde han
ido Swift y Reynolds. Dígamelo ahora
mismo, o las cosas se pondrán muy feas
para usted, profesor.
Gupta miró a la izquierda y por
primera vez advirtió lo que lo rodeaba:
la mesa de caoba, la lámpara de araña,
el papel de pared rojo y amarillo del
comedor de Jenkins. Respiró hondo con
dificultad.
—Tú no eres del FBI —susurró.
Simon mantuvo la mano aferrada al
hombro de Gupta y puso la otra sobre el
muslo herido del profesor.
—No, afortunadamente yo tengo
mayor libertad de acción. Los
norteamericanos conocen algunos trucos,
claro está: el submarino, la privación de
sueño, los pastores alemanes. Pero yo
no me ando con chiquitas. —Cuando su
mano llegó a la herida de bala, cogió la
gasa que la cubría y la arrancó de golpe.
Gupta arqueó la espalda y dejó
escapar otro grito. Sin embargo, al
estudiar la cara del hombre, Simon no
vio la expresión de pánico que
normalmente acompañaba las frenéticas
contorsiones. En vez de eso, el profesor
le enseñó los dientes.
—¡Imbécil! —dijo entre dientes—.
¡Eres tan estúpido como ese agente!
Irritado, Simon le clavó dos dedos
en la herida, hurgando entre las suturas
con las uñas. La sangre volvió a salir
por los pliegues sueltos de la piel.
—Basta de tonterías. ¿Dónde están
Swift y Reynolds?
—¡Imbécil! ¡Idiota! —exclamó
Gupta, golpeando la mesa con el puño.
Simon hurgó todavía más en la
herida. La sangre encharcó la herida y
resbaló por el muslo de Gupta.
—Si no me dice dónde están le
arrancaré estas suturas. Luego le
arrancaré la piel de la pierna como si
fuera un guante.
El profesor se irguió tambaleante y
lo miró con ojos de maníaco.
 —¡Maldito ruso descerebrado! ¡Soy
Henry Cobb! 
 10
Monique miró a David indignada.
—Esto es una locura. Estamos
perdiendo el tiempo.
Volvían a estar en la ranchera, pero
ahora discutían en vez de besarse. El
coche estaba aparcado en una gasolinera
de Victory Drive, medio kilómetro al sur
del Night Maneuvers Lounge, mientras
Elizabeth Gupta realizaba una llamaba
desde la cabina de la gasolinera.
Graddick hacía guardia cerca del coche,
con una taza de café del Dunkin' Donuts
en la mano, y David, Monique y Michael
esperaban dentro.
—No es ninguna locura —insistió
David—. Tiene todo el sentido del
mundo.
Monique negó con la cabeza.
—Si Kleinman quería evitar que la
teoría cayera en manos del gobierno,
¿por qué habría de esconderla en un
ordenador del ejército?
—Los ordenadores militares son los
sistemas más seguros del mundo. Y
escondió las ecuaciones en un juego de
guerra que ya nadie utiliza.
—¡Pero el ejército todavía tiene
acceso a él! ¿Qué pasa si un día algún
capitán o coronel de la oficina de
Combate Virtual se aburre y se pone a
jugar al Warfighter?
—Para empezar, no puedes
conseguir la teoría a no ser que llegues
al nivel más alto. Lo cual no es fácil, a
no ser que te pases todo el día jugando,
como Michael —David señaló al
adolescente, que estaba agachado en el
asiento trasero con la Game Boy en las
manos—. Y en segundo lugar, incluso en
el caso de que domines el juego y
encuentres las ecuaciones, no podrías
comprender su significado a no ser que
fueras físico. Las tomarías por meras
tonterías y las ignorarías.
Ella no parecía muy convencida.
 —No lo sé, David. Tienes que
admitir que es mucho suponer. Y seguro
que tú…
Antes de que pudiera terminar la
frase, Elizabeth salió de la cabina
telefónica y regresó a la ranchera a
grandes zancadas. Ahora llevaba unas
medias Spandex y una camiseta, pero
seguía teniendo aspecto de prostituta.
—No contestan —le dijo a David
por la ventanilla del coche—.
Seguramente Sheila se ha ido a pasar el
fin de semana fuera.
David frunció el ceño. Esperaba que
Sheila —una amiga de Elizabeth que
todavía trabajaba de secretaria en la
oficina de Simulación de Combate
Virtual— pudiera ayudarles a entrar en
Fort Benning.
—¿No conoces a nadie más que
todavía trabaje ahí?
—No, a nadie —contestó Elizabeth
—. Casi todos los tíos de la oficina eran
unos friquis informáticos. En todo el
tiempo que estuve ahí, no llegaron
siquiera a decirme hola.
Mierda, pensó David. Sin la ayuda
de alguien que trabajara en la base sería
imposible sortear la seguridad de la
entrada de Benning, y todavía más llegar
hasta la oficina SCV.
—Es curioso —prosiguió Elizabeth
—. Tampoco he visto a esos friquis en el
club. Deben pajearse mirando porno en
internet.
A David se le ocurrió una idea.
—Beth, ¿tienes clientes fijos que
trabajen en la base? Me refiero a tíos a
los que veas de forma regular.
—Joder, claro —contestó a la
defensiva, como sintiéndose cuestionada
—. Por supuesto que tengo clientes
semanales. Muchos.
—¿Alguno es de la policía militar?
Lo pensó unos segundos.
—Sí, conozco a un sargento de la
PM, el sargento Mannheimer. Hace años
que lo conozco, desde que empecé a
trabajar en el club.
—¿Tienes su número de teléfono?
En vez de responder metió el brazo
por la ventanilla y chasqueó los dedos
delante de la nariz de Michael. El
adolescente levantó la mirada de su
Game Boy. Elizabeth se lo quedó
mirando severamente.
—Guía telefónica de Columbus —
dijo—. Mannheimer, Richard.
—706-544-1329 —recitó Michael
—. Luego bajó la cabeza y volvió a su
juego. Elizabeth sonrió.
—¿No es increíble? Memorizó la
guía telefónica de Columbus cuando
vivía conmigo. La de Macon también.
 David anotó el número en un trozo
de papel. La hazaña mnemónica de
Michael no lo sorprendió especialmente;
sabía que muchos niños autistas tenían
una sorprendente capacidad
mnemotécnica, y recordó las guías
telefónicas que estaban almacenadas en
el ordenador del Retiro de Carnegie. Lo
que lo inquietó fue ver el modo en que
Elizabeth había hecho uso de la
habilidad de su hijo. Estaba claro que ya
había hecho antes lo del chasquido de
dedos. Debía de ser una forma práctica
de seguirles la pista a sus clientes.
Le dio a ella el trozo de papel.
—Llama al sargento y pídele un
favor. Dile que unos amigos han venido
a visitarte y que necesitarían unos pases
para entrar en la base. Dile que
queremos ir a los barracones para
visitar a nuestro hermano pequeño, pero
que nos hemos dejado los carnés de
identidad en casa.
Ella miró atentamente el número de
teléfono y luego negó con la cabeza.
—Mannheimer no hará esto porque
sí. Querrá un polvo gratis. Quizá dos.
David ya se lo esperaba. Cogió la
cartera que llevaba en el bolsillo y sacó
de la billetera cinco billetes de veinte.
—No te preocupes, yo me ocupo de
eso. Cien ahora, doscientos cuando
hayamos terminado. ¿Te parece bien?
Elizabeth se quedó mirando los
billetes de veinte dólares. Abrió la boca
y se pasó la lengua por los labios, que
seguramente todavía le sabían a
metanfetamina. Luego cogió el dinero
que le ofrecía David y regresó a la
cabina.
David miró a Monique, pero ésta
volvió la cara. Estaba cabreada, no
había duda alguna, pero permanecía
callada, lo cual era peor que si le
gritara. Ambos observaron en silencio
como Elizabeth marcaba el número y
empezaba a hablar. Al final, David
estiró el brazo y tocó el hombro de
Monique.
—Eh, ¿qué ocurre?
Ella encogió el hombro.
—Lo sabes perfectamente. Le estás
haciendo de chulo.
—¡No, de ningún modo! Yo sólo…
—¿Qué piensas que va a hacer con
el dinero? Se lo gastará todo en
metanfetamina y en juergas. Y luego de
vuelta al club de striptease, de vuelta al
motel.
—Mira, necesitamos su ayuda para
encontrar la teoría. Si se te ocurre una
idea mejor, por qué no…
De repente Monique agarró el brazo
de David.
 —Algo va mal —dijo, señalando
hacia la cabina. Graddick estaba al lado
de Elizabeth, gritándole. Ella lo
ignoraba y seguía hablando por el
auricular. Un momento después
Graddick la cogió por la cintura y
empezó a arrastrarla hacia la ranchera.
David no entendió nada hasta que miró
Victory Drive abajo y vio media docena
de todoterrenos aparcados delante del
Night Maneuvers Lounge. Un montón de
hombres vestidos con traje gris
descendieron de los vehículos y
rodearon el club.
Graddick abrió la puerta trasera de
la ranchera y metió a Elizabeth dentro.
 —¡Arranca, hermano! ¡Satán nos
pisa los talones!

Karen estaba en el salón del

apartamento de Gloria Mitchell,
mirando el tráfico de la calle 27 Este
por entre las persianas de la ventana.
Dos hombres fornidos vestidos con
sudaderas holgazaneaban por la acera
junto a un camión de reparto que no se
había movido en las últimas doce horas.
Cada pocos minutos, uno de los hombres
se colocaba la mano delante de la boca
y simulaba que estornudaba. En realidad
hablaba por un micrófono que tenía en la
manga.
Jonah estaba sentado en el sofá,
hojeando un libro de astronomía que
había encontrado en la librería de
Gloria. Por su parte, ésta se encontraba
en el otro extremo de la habitación,
hablando por el teléfono móvil con su
editor del New York Times. Era una
mujer pequeña, de pelo negro, piernas
delgadas, barbilla afilada y ojos oscuros
en constante movimiento. Cuando
terminó de hablar, cerró el teléfono
móvil y se acercó rápidamente a Karen.
—Tengo que irme —le informó—.
Doble homicidio en Brooklyn. Quédate
aquí hasta que vuelva.
 Karen sintió una punzada en el
estómago. Señaló la ventana.
—Esos agentes todavía están ahí
fuera. —Hablaba en voz baja para que
Jonah no pudiera oírla—. En cuanto te
vean salir del edificio subirán aquí a por
nosotros.
Gloria negó con la cabeza.
—¿Un allanamiento ilegal del
apartamento de una periodista? No se
atreverán.
—Tirarán la puerta abajo y la
volverán a arreglar antes de que hayas
regresado. Parecerá que Jonah y yo
hemos decidido salir de casa. Eso es lo
que el FBI te contará cuando les
preguntes qué nos ha pasado.
—¿De veras crees que…?
—¿No le puedes pedir a tu editor
que envíe a otra persona?
Gloria dejó escapar un sonoro
«¡Ja!».
—Olvídate de ello. Ese tipo es un
tocapelotas.
Karen miró a su hijo, que estudiaba
minuciosamente una fotografía del
cinturón de asteroides. En modo alguno
iba a permitir que esos cabrones le
tocaran un pelo.
—Entonces iremos contigo. No nos
arrestarán si tú estás ahí para verlo.
Gloria se encogió de hombros.
 —Muy bien, como quieras.

De haber sido éste un trabajo

cualquiera, Simon ya habría matado a
este cliente. El profesor Amil Gupta,
alias Henry Cobb, era el tipo más
arrogante y exasperante para el que
había trabajado nunca. Tan pronto como
el profesor reveló su identidad empezó a
vilipendiar a Simon en términos más
bien poco agradables. Aunque Gupta
tenía razones legítimas para estar
molesto, en realidad la culpa era toda
suya: no habría habido confusión alguna
si no hubiera insistido en utilizar ese
absurdo alias. Simon intentó
explicárselo mientras volvía a vendarle
la herida de bala, pero Gupta siguió
insultándolo. Luego, en cuanto el
profesor pudo caminar, empezó a darle
órdenes. Había esbozado un nuevo plan:
él y Simon cogerían la camioneta pickup
e irían a Georgia en busca de los
objetivos mientras el agente Brock
viajaba hasta Nueva York con la
furgoneta Dodge del doctor Jenkins.
Cuando Simon le preguntó por qué
Brock regresaba a Nueva York, Gupta le
dijo bruscamente que se callara y que
buscara las llaves de la furgoneta.
Inmediatamente, a Simon la mano se le
fue hacia la Uzi, pero se contuvo de
esparcir los sesos de Gupta por la
habitación. Sé paciente, se dijo. Céntrate
en el objetivo.
Como la casa de Jenkins estaba a
pocos kilómetros del cordón que habían
establecido las fuerzas norteamericanas,
Simon no encontró resistencia alguna en
las carreteras secundarias del suroeste
de Virginia. A las 11.00 de la mañana
llegaron al pueblo de Meadowview,
donde Brock cogió la I-81 hacia el norte
y Simon y Gupta siguieron hacia el sur.
El profesor iba reclinado en el asiento
del acompañante con la pierna herida
apoyada en el salpicadero, pero
desafortunadamente no se durmió. En
vez de eso no dejó de mirar el reloj
cada cinco minutos y despotricar acerca
de la intensidad de la estupidez humana.
Cuando tras cruzar la frontera estatal
llegaron a Tennessee, Gupta se inclinó
hacia Simon y señaló una señal de
tráfico que indicaba «SALIDA 69
BLOUNTVILLE».
—Sal de la autopista —ordenó.
—¿Por qué? Está despejada. No hay
ni militares ni policía.
Gupta torció el gesto.
—No llegaremos a tiempo a
Georgia. A causa de tu incompetencia,
Swift y Reynolds nos llevan una ventaja
de diez horas. Seguramente ya se han
puesto en contacto con mi hija.
—Razón de más para ir por la
interestatal. Por las carreteras
secundarias iremos más despacio.
—Hay otra alternativa. Hice unos
trabajos para Mid-South Robotics, una
empresa contratista de defensa situada
en Blountville. Les construí unos cuantos
prototipos, de modo que ahora forman
parte de mi red de vigilancia.
—¿Vigilancia?
—Sí. Si Swift y Reynolds están
donde yo creo, puede que podamos
observarlos.
Simon dejó la interestatal y avanzó
dos kilómetros por la Ruta 394. Mid-
South Robotics estaba situada en un
extenso edificio de una planta que
ocupaba un gran terreno de la campiña
de Tennessee. Como era sábado por la
mañana, sólo había un coche en el
aparcamiento. Simon aparcó al lado y él
y el profesor Gupta se dirigieron a la
cabina del guardia de seguridad. Dentro
había un hombre demacrado, de pelo
blanco, que iba vestido con un uniforme
azul y que leía el periódico local. Gupta
dio unos golpecitos en la ventana de la
cabina para llamar la atención del tipo.
—¿Hola? —dijo—. Soy el doctor
Amil Gupta del Instituto de Robótica.
¿Se acuerda de mí? Estuve aquí en abril.
El guarda bajó el periódico y se los
quedó mirando fijamente un momento.
Luego sonrió.
—¡Oh, sí, el doctor Gupta! ¡De
Pittsburgh! ¡Me acuerdo de cuando vino
a visitar la planta!
Se puso en pie y abrió la puerta de
la cabina para poder darle la mano al
profesor.
—¡Es todo un placer volverlo a ver!
Gupta forzó una sonrisa.
—Sí, yo también me alegro de verlo.
Dígame, ¿el señor Compton ha venido
hoy a la oficina? Tenía problemas con
uno de los prototipos y quería que yo le
echara un vistazo.
—Oh, lo siento mucho, pero el señor
Compton no ha venido hoy. Y no me dijo
nada acerca de que fuera a venir usted.
—Supongo que se pasará más tarde,
pues. Mientras tanto, ¿podría dejarnos
entrar al laboratorio de pruebas a mí y a
mi asistente? Sólo me puedo quedar un
par de horas, de modo que debería
ponerme a trabajar cuanto antes.
El guarda miró a Simon y luego otra
vez a Gupta. Empezaba a tener dudas.
—Creo que antes debería llamar al
señor Compton. Para hacerle saber que
está usted aquí.
—Oh, no, por favor, no hace falta.
No quiero interrumpir su fin de semana.
—De todas formas, creo que lo voy
a llamar.
Cuando iba a volver a su cabina, el
profesor hizo la señal. Simon dio un
paso adelante con la Uzi en la mano y
disparó al guarda entre los ojos. El tipo
murió antes de que su cuerpo llegara al
suelo. Simon se inclinó sobre él y le
registró los bolsillos.
Gupta se quedó mirando el cadáver.
—Fascinante. Había vivido setenta y
seis años sin ser testigo de un asesinato,
y en las últimas doce horas he visto dos.
—Se acostumbrará. —Tras coger las
llaves del bolsillo del guarda, Simon
empezó a desconectar el sistema de
alarma del edificio.
El profesor negó con la cabeza.
—Es como el colapso de un
pequeño universo. Una infinita serie de
probabilidades reducida a una única
certeza muerta.
—Si le parece una tragedia, ¿por
qué me ha dicho que lo asesinara?
—No he dicho que sea una tragedia.
Algunos universos han de morir para
que nazcan otros. —Gupta levantó la
mirada al cielo y se llevó la mano a la
frente para evitar que el sol le diera en
los ojos—. La humanidad dará un gran
salto adelante cuando presentemos al
mundo la Einheitliche Feldtheorie.
Seremos los parteros de una nueva era,
una época dorada de ilustración.
Simon frunció el ceño. Él era un
soldado, no un partero. Lo suyo era la
muerte, no los nacimientos.

Era fácil ver por qué el sargento

Mannheimer era uno de los clientes
regulares de Elizabeth: calvo, narizón y
malhablado, probablemente no podía
conseguir una cita con nadie más que
una prostituta. Se sentó en el asiento
trasero de la ranchera rodeando a
Elizabeth con el brazo, agarrándola por
la cintura y echándole miraditas al
escote, pero también lanzó miradas
lascivas a Monique, que estaba sentada
con Michael en la zona de carga.
Graddick refunfuñaba mientras conducía
el coche hacia la entrada de Fort
Benning; estaba claro que no le gustaba
el sargento y que no le hacía ninguna
gracia visitar la base del ejército. Sin
embargo David había insistido en que
era necesario para la salvación de
Elizabeth, y eso fue suficiente para
mantener a Graddick tranquilo, al menos
de momento.
Al acercarse a la entrada, David
advirtió que delante tenían una larga
cola. Demasiado tráfico para un sábado
por la mañana. Señalando la puerta, se
volvió hacia Mannheimer.
—¿Qué ocurre?
El sargento jugaba con la cadena de
oro que Elizabeth llevaba al cuello,
intentando coger el medallón que
colgaba entre sus pechos.
—Todos quieren ver a Darth Vader.
Hoy va a dar un discurso en la base.
—¿Darth Vader?
—Sí, el secretario de Defensa. El
hombre que dirige el expreso Benning-
Bagdad.
David volvió a mirar la entrada y
vio media docena de policías militares
que inspeccionaban los coches que
había al frente de la cola. Los soldados
abrían los maleteros y se arrodillaban
junto a los guardabarros para ver si
había alguna bomba debajo del chasis.
—Mierda. Han aumentado las
medidas de seguridad.
—Tranqui, tío —Mannheimer había
conseguido sacar el medallón de debajo
de la camisa de Elizabeth y ahora lo
hacía oscilar delante de sus ojos—. Son
mis chicos. No nos molestarán.
Elizabeth se reía tontamente mientras
el sargento hacía ver que la hipnotizaba.
Ahora que tenía cien dólares en el
bolsillo estaba de buen humor. Mientras
tanto, David miraba fijamente a los
soldados, cada vez más nervioso a
medida que el coche se acercaba a la
cabeza de la cola. Cinco minutos
después llegaron a la puerta y un cabo
robusto y joven con una pistola M-9 en
la cartuchera se acercó a la ranchera. Se
inclinó y pegó su cara a la ventanilla del
asiento del conductor.
—Permiso de conducir y el seguro
del coche —ordenó—. También
necesitaré los carnés de identidad de
todos los pasajeros.
Antes de que Graddick pudiera
responder, Mannheimer se inclinó hacia
delante y llamó la atención del cabo.
 —Eh, Murph —dijo alegremente—.
Sólo vamos al PX [20] a hacer unas
compras.
Murph saludó sin demasiado
entusiasmo. Por la expresión de su cara,
David pudo ver que no le tenía gran
estima al sargento.
—Tenemos nuevas órdenes del
comandante al mando, señor. Todos los
visitantes deben identificarse.
—No te mates, colega. Vienen
conmigo.
—Sin excepciones, señor. Es lo que
ha dicho el comandante.
Un segundo PM se acercó al coche
por el lado del asiento del acompañante.
Éste llevaba casco y una M-16. David
se cogió a la manecilla de la puerta,
aunque sabía que no había nada que
hacer. En tres minutos estarían todos
esposados.
El sargento Mannheimer se deslizó
hasta el borde del asiento, acercándose
al cabo desconfiado. Bajó la voz y le
dijo.
—Está bien, Murph, te lo cuento.
Ésta de aquí es Beth —dijo mientras
señalaba con el pulgar a Elizabeth—.
Ella y la negrita vienen para una
actuación privada. Ya sabes, para
cuando el secretario termine su discurso.
El cabo se quedó mirando a
Elizabeth, que se pasó la lengua por los
labios y sacó pecho. Se quedó con la
boca abierta.
—¿Le has traído strippers al
secretario?
Mannheimer asintió.
—El tío trabaja duro. Necesita un
descanso de vez en cuando.
—Dios santo. —Murph miró a su
superior con renovado respeto—. ¿Sabe
el comandante algo de esto?
—No, estas órdenes vienen
directamente del Pentágono.
El cabo sonrió.
—Joder, qué fuerte. El secretario va
a mojar el churro —dijo, y luego se
apartó del coche e hizo una señal para
que avanzaran.

En cuanto Lucille vio los informes

de la actividad en internet de Gupta —
en concreto, la página web que mostraba
el 4015 Victory Drive— dio nuevas
órdenes para el Learjet del Bureau. Dos
horas después ella y el agente Crawford
entraban a grandes zancadas en el Night
Maneuvers Lounge, que ya había sido
ocupado por un equipo de agentes de la
delegación de Atlanta. Unos treinta
clientes —la mayoría soldados
borrachos con permiso de fin de semana
— revoloteaban por las mesas del club,
mientras los empleados —cinco
bailarinas, un camarero y un segurata—
permanecían sentados a la barra. El
segurata y el camarero habían
reconocido a David Swift cuando los
agentes les habían enseñado su
fotografía, y el camarero dijo que había
visto salir al sospechoso con otra
bailarina que había terminado su turno.
Esta bailarina resultó ser Beth Gupta, la
hija del profesor. Desafortunadamente,
los agentes de Atlanta no encontraron a
la mujer cuando registraron su
residencia temporal en un motel al otro
lado de la calle. El camarero, un
sórdido tipo llamado Harían Woods que
también era el encargado del club, dijo
que no tenía ni idea de dónde podía
estar Beth, pero Lucille sospechaba que
era mentira.
Localizó a Harían de inmediato, era
un tipo bajo, gordo y con barba que
llevaba una camiseta en la que ponía
«TE LO COMO TODO». Lucille se
acercó a la barra y se cruzó de brazos.
—Así que tú eres el encargado de
este encantador establecimiento.
Él asintió con rapidez. Encaramado
en un taburete al lado de la barra
parecía un gnomo disoluto sentado sobre
un hongo venenoso.
 —Quiero ayudar, ¿de acuerdo? Pero
ya te lo he dicho antes, no sé dónde está
Beth. Ella sólo trabaja aquí, nada más.
No tengo ni puta idea de qué hace en su
tiempo libre.
Estaba claro que Harían iba de
speed. Hablaba a toda velocidad y
apestaba como un vestuario. Lucille
frunció el ceño. Detestaba a los
drogadictos.
—Calma, colega. ¿Tiene Beth algún
amigo en la ciudad?
Él señaló a las bailarinas alineadas
en la barra, temblando de frío con sus
tangas.
—Claro, todas las chicas son
amigas. Habla con Amber o Britney.
Quizá saben dónde está Beth.
—¿Algún otro amigo? Además de
las chicas que chuleas, quiero decir.
—¿Cómo? ¡Yo no soy su chulo! Yo
sólo…
—No me cuentes historias, Harían.
Será mejor que pienses rápido o…
—¡Está bien, está bien! —Goterones
de sudor recorrían los pliegues de su
frente. Como todos los drogadictos, se
venía abajo con facilidad—. Hay una
chica que se llama Sheila, una zorra
estirada. Vino aquí una vez y me montó
un pollo. Ella y Beth habían trabajado
juntas en la base.
 Esto era una novedad para Lucille.
La única información que le habían dado
los agentes de Atlanta era su historial de
arrestos.
—¿Beth trabajó en Fort Benning?
—Sí, antes de venir aquí. Trabajaba
con ordenadores, me dijo. Un familiar le
consiguió el empleo, pero las cosas no
salieron bien.
Lucille pensó en el ordenador
destrozado que había visto en la cabaña
de Virginia Occidental. Los sospechosos
iban detrás de un rastro digital y ahora
ella estaba bastante segura de cuál sería
su siguiente destino.
Se volvió hacia el agente Crawford,
que como siempre permanecía de pie
detrás de ella.
—Ponme con el comandante de
Benning —ordenó—. Y con el tontaina
del coronel Tarkington.

Lo primero que David vio fueron las

torres de salto, tres altas agujas que se
cernían sobre los barracones y los
edificios administrativos de Fort
Benning. Parecían el famoso salto del
paracaídas de Coney Island, esa
atracción del parque de atracciones que
cerró unas décadas atrás, con la
diferencia de que estas torres sí se
seguían utilizando. Los paracaidistas
saltaban desde los brazos de las agujas y
flotaban hasta el suelo como vainas de
una enorme flor de acero.
El sargento Mannheimer indicó a
Graddick que aparcara la ranchera
detrás de un extenso edificio amarillo
llamado Infantry Hall. La oficina de
Simulación de Combate Virtual estaba
en el ala oeste del edificio. David se
había inventado una historia explicando
por qué necesitaban ir ahí: un hermano
pequeño de Monique que estaba
realizando el entrenamiento básico
sufría ataques de ansiedad y necesitaba
hablar con alguien en privado, etcétera.
Estaba claro que Mannheimer no se
creyó una palabra, pero afortunadamente
no pareció importarle. Impaciente por
echar un polvo gratis, lo único que le
importaba ahora mismo era encontrar
una habitación vacía en la que poder
repasarse a Elizabeth. Salió del coche y
la guió hacia la entrada trasera del
edificio.
Monique, David y Michael también
bajaron del coche. Graddick, que
permanecía en el asiento del conductor,
los miró preocupado.
—¿Y ahora qué, hermano?
David le dio un apretón
reconfortante en el hombro.
 —Quédate aquí hasta que salgamos.
Sólo serán unos minutos. Luego nos
encargaremos del alma de Elizabeth, ¿de
acuerdo?
Graddick asintió. Monique y David
flanquearon a Michael, cogiéndolo cada
uno de un codo, y se apresuraron para
alcanzar a Elizabeth y Mannheimer.
David deseó haber podido dejar al
muchacho en el coche; era espantoso ver
cómo su madre llevaba a cabo su
transacción delante de él. Pero Michael
era el único que sabía jugar al
Warfighter.
Entraron y subieron a toda prisa las
escaleras hasta la tercera planta.
Elizabeth y el sargento se detuvieron
ante una puerta sin letrero al final de un
pasillo desierto. Mannheimer comenzó a
buscar algo en los bolsillos de su traje
de faena.
—¿Estás segura de que ahí dentro
hay un sofá? —preguntó.
—Sí, hay uno en el despacho del
director —contestó Elizabeth—. Lo
recuerdo, un sofá grande y marrón.
—Pero de eso ya hace cuatro años.
Quizá lo han cambiado de sitio.
—¡Por el amor de Dios! ¡Tú limítate
a abrir la puerta!
Finalmente, el sargento encontró la
llave maestra, pero, antes de abrir la
cerradura, David oyó un ruido que venía
del fondo del pasillo. Era un ruido
mecánico, extrañamente familiar. Se
volvió y vio un Dragon Runner, el robot
de vigilancia plateado y cuadrangular
que el profesor Gupta había
desarrollado para el ejército. Avanzando
sobre sus ruedas de oruga, cual tanque
en miniatura, la máquina los apuntó con
su sensor bulboso. David se quedó
inmóvil.
—¡Mierda! ¡Nos han encontrado!
Mannheimer se rió entre dientes.
—Tranquilízate, soldado. Estas
cosas todavía no están operativas.
—¿Qué? —El corazón de David
latía con fuerza mientras el robot seguía
su camino.
—Todavía están trabajando en estos
bichos. Es como todo lo que el ejército
hace. Estarán probando el sistema
durante diez años y luego decidirán que
cuesta demasiado. —Riéndose entre
dientes otra vez, Mannheimer abrió la
puerta y metió a Elizabeth dentro—.
Muy bien, nena, ¿dónde está el despacho
del director?
Tras recobrar el aliento, David los
siguió dentro de la habitación. Era un
lugar espacioso, quizá de unos diez
metros de largo. En un extremo había
varias hileras de servidores que
zumbaban y parpadeaban desde sus
estantes de acero. Al otro lado había un
PC de sobremesa con una pantalla
extraplana, y en el centro de la
habitación dos enormes esferas
transparentes y huecas, cada una de al
menos tres metros de altura, que
descansaban sobre una plataforma con
ruedecillas de metal.
Monique se quedó en la entrada,
mirando las esferas tan desconcertada
como David, pero Michael se metió en
la habitación, dirigiéndose directamente
a un armario del fondo. Mientras su
madre y el sargento desaparecían en un
despacho contiguo, el muchacho abrió el
armario y sacó un voluminoso aparato
negro que parecía un visor
estereoscópico. David reconoció el
instrumento: eran unas gafas de realidad
virtual. Cuando te las ponías
proyectaban un paisaje virtual; si
volvías la cabeza a la izquierda o la
derecha, veías distintas partes del
mundo virtual. Michael sonrió de alegría
mientras ajustaba las gafas RV, luego se
fue corriendo hacia al ordenador y
empezó a pulsar sus teclas.
David y Monique se acercaron a la
terminal y miraron por encima del
hombro de Michael. Unos pocos
segundos después la pantalla mostró la
imagen de un soldado de pie en medio
de un vasto campo verde. El soldado
vestía un uniforme caqui y llevaba un
casco adornado con un número, un «1»
grande y rojo.
—Es el Warfighter —susurró David
—. Está cargando el programa.
Después de unos pocos segundos
más aparecieron en la pantalla las
palabras «¿LISTO PARA EMPEZAR?».
Michael regresó al armario y sacó un
rifle de plástico, una imitación de un M-
16. Luego se acercó a una de las esferas
gigantes, abrió una escotilla que había
en un lateral y se encerró en la bola
transparente.
 —Maldita sea —exclamó Monique
—. ¿Se puede saber qué hace ahí
dentro?
Michael cerró la escotilla por dentro
y se puso las gafas RV. Sosteniendo el
rifle de plástico como si fuera un
soldado de infantería de verdad, empezó
a caminar hacia delante, pero sin
avanzar, claro está; la esfera daba
vueltas, rotando sobre sí misma como
una bola de seguimiento monstruosa.
Poco después, el adolescente ya corría
como si fuera un hámster en una rueda
de ejercicio. Cuando David miró la
pantalla del ordenador, vio al soldado
vestido de caqui corriendo por el
campo.
—¡Joder, esto es increíble! —Puso
la mano en la espalda de Monique y
señaló la plataforma que había debajo
de la esfera—. ¿Ves esas ruedecillas que
hay debajo de la pelota? Miden la
velocidad con la que la esfera gira y la
dirección de su rotación. Luego envían
la información al ordenador, que mueve
al soldado a la misma velocidad que se
mueve Michael. Y Michael puede ver
toda la simulación en sus gafas. Está
corriendo en un mundo virtual.
—Todo eso está muy bien, pero
¿adónde va?
—Parece que de momento sólo se
está divirtiendo. Supongo que poco a
poco irá subiendo de nivel, como
siempre hace.
—¿Y qué ocurrirá cuando llegue al
Nivel SVIA/4?
—No lo sé. Puede que el programa
indique cómo descargar la teoría desde
el servidor. Pero seguramente habrá que
utilizar la interfaz RV para acceder a
ella.
David examinó los iconos que había
en la parte inferior de la pantalla del
ordenador hasta que descubrió el que
buscaba: DOS JUGADORES. Hizo clic
y las palabras «¿LISTO PARA
EMPEZAR?» volvieron a parpadear en
la pantalla. Mientras Monique lo miraba
boquiabierta, él fue al armario a buscar
otro par de gafas RV y otro rifle de
plástico.
—Voy a entrar —dijo. Luego se
acercó a la segunda esfera y abrió la
escotilla.

Simon hacía guardia en el

laboratorio de pruebas del Mid-South
Robotics mientras el profesor Gupta
estudiaba vídeos de vigilancia en el
ordenador del laboratorio. La pantalla
estaba dividida en doce cuadrados, cada
uno de los cuales emitía imágenes en
directo de uno de los Dragon Runner
desplegados en Fort Benning. Justo antes
del mediodía, el ordenador soltó un
pitido: el programa de reconocimiento
de caras había encontrado una
equivalencia en uno de los vídeos.
Gupta identificó la localización del
robot y expandió la imagen para que
ocupara toda la pantalla. Simon se
acercó un poco más a la terminal y vio
un soldado alto y feo que rodeaba con un
brazo la cintura de una desaliñada mujer
pechugona. Luego vio a los objetivos:
Swift, Reynolds y el nieto de Gupta.
—Interesante —murmuró el profesor
—. Están en la oficina de SCV.
 —¿SCV?
—Simulación de Combate Virtual.
Hice algunas cosas para ellos, como el
desarrollo de la interfaz RV para el
Warfighter —hizo una pausa, absorto—.
Y ahí es donde trabajó Elizabeth. El
empleo que le encontró Hans.
En la pantalla, los objetivos
entraban en una habitación y cerraban la
puerta detrás de ellos, impidiendo la
vigilancia. Gupta salió de golpe del
programa golpeando el teclado con el
puño.
—¡Kleinman! —exclamó—. ¡Viejo
insensato!
—¿Qué ocurre?
 El profesor negó con la cabeza.
—¡Creyó que sería una opción
inteligente! ¡Esconderla justo delante de
mis narices!
—¿Se refiere a la Einheitliche
Feldtheorie?
Una nueva ventana apareció en la
pantalla y Gupta tecleó un nombre de
usuario y una contraseña. Estaba
intentando entrar en una especie de red.
—Afortunadamente, no es
demasiado tarde. Todos los programas
de SCV están diseñados para poder
acceder a ellos a distancia. El ejército
quería que soldados de distintas bases
pudieran competir entre ellos en batallas
virtuales.
Hubo una demora de varios
segundos. Luego la pantalla mostró una
larga lista de servidores militares y sus
informes de actividad.
—Lo que imaginaba —dijo Gupta
—. Tienen abierto el Warfighter.
Mirando por encima del hombro del
profesor, Simon sintió una punzada de
ansiedad.
—¿Pueden descargar la teoría?
¿Pueden borrarla?
Gupta hizo clic en uno de los
servidores. Mientras la red establecía
conexión, se volvió y miró a Simon.
—¡Ve al almacén de suministros!
Aquí no hay ningún equipo de RV, pero
puede que ahí encuentres un joystick.

David estaba de pie en un amplio

campo bordeado por pinos sureños. A la
derecha tenía un paisaje de colinas y
bosques que llegaba hasta el horizonte.
Al volverse a la izquierda, el visor RV
mostró una abertura entre los árboles y
un conjunto de edificios bajos. Los
gráficos eran sorprendentemente
realistas. Podía incluso oír el canto de
los pájaros en los auriculares, que
incluían unos altavoces de miniatura y
un micrófono para comunicarse con los
demás jugadores. Había algo
extrañamente familiar en ese paisaje
simulado, y un par de segundos más
tarde se dio cuenta de que el mundo
virtual había sido diseñado para que se
pareciera a los boscosos terrenos de
entrenamiento de Fort Benning. Por
encima de las copas de los árboles pudo
ver las torres de salto, que parecían
estar a varios kilómetros.
—¿A qué estás esperando?
David alzó el rifle cuando oyó la
voz a través de los auriculares. Podía
ver el cañón de su M-16 en el visor,
pero no había nadie en el campo ni en
los bosques.
 —¡Eh! —gritó—. ¿Quién anda ahí?
—Soy yo, tonto —era la voz de
Monique—. Estoy en la terminal,
viéndote en la pantalla del ordenador.
Michael está en el pueblo.
—¿En el pueblo? —Señaló con el
rifle el conjunto de edificios—.
¿Quieres decir por ahí?
—Sí, y ya ha llegado al Nivel B2,
así que será mejor que muevas el culo.
Por lo que veo, tienes que acercarte a
Michael antes de que llegue al SVIA/4 o
no podrás entrar al nivel final y
descargar la teoría.
Con mucha cautela, David dio un
paso adelante. La esfera rotó
suavemente bajo sus pies. Luego dio un
paso a la izquierda y la esfera se movió
de lado. Entonces empezó a andar hacia
la abertura que había entre los árboles,
al principio lentamente, después ya con
más confianza.
—No está mal. Cuando te
acostumbras, parece casi normal.
—Prueba a correr. Tienes mucho
camino por delante.
Echó a trotar. El visor RV mostraba
el paisaje en movimiento: mientras
David corría a través del campo, los
edificios que tenía delante se hacía más
grandes y empezó a ver cuerpos boca
abajo en la hierba. Eran los soldados
enemigos generados por el ordenador —
vestidos como terroristas, con cazadoras
negras y pañuelos— que David ya había
visto en la Game Boy.
—Parece que Michael ya se ha
encargado de estos tipos.
—Mantén los ojos abiertos —le
advirtió Monique—. No se los ha
cargado a todos.
—¿Qué ocurre si me disparan?
¿Cuántas vidas tienes en este juego?
—Deja que mire el archivo con las
instrucciones. —Hubo una pausa—. A
ver, si te disparan en el cuerpo no te
puedes mover pero sí disparar el arma.
Si te disparan en la cabeza, vuelves
automáticamente al principio.
—Y no queremos eso, ¿verdad?
—No si quieres pillar a Michael.
Acaba de llegar al nivel B3.
David aceleró el paso, corriendo en
zigzag por entre los soldados muertos.
Unos segundos después llegó a las
afueras del pueblo, que se veía gris y
desolado. En un lado de la calle
principal había una hilera de edificios
de dos pisos con los tejados inclinados;
en el otro, una sencilla iglesia blanca
con un campanario. La calle estaba
vacía a excepción de los cuerpos de los
soldados, que le indicaban claramente
por dónde había pasado Michael. David
fue corriendo por el medio de la calle
hasta llegar a un almacén amarillo. En la
entrada del edificio había media docena
de cadáveres simulados. Haciendo
esfuerzos para mantener el equilibrio
dentro de la esfera giratoria, aflojó el
paso y echó un vistazo desde la puerta.
Estaba oscuro pero podía distinguir unas
formas en el suelo: más cuerpos
postrados.
Justo cuando iba a entrar, oyó
disparos. Parecían provenir de detrás de
él, así que se dio la vuelta. Un soldado
enemigo venía corriendo desde el otro
extremo de la calle, disparando un AK-
47. Por un momento, David se olvidó de
que estaba viendo una simulación; en un
arrebato de pánico se agachó y apretó el
gatillo del rifle de plástico, apuntando al
soldado de la chaqueta negra. Los
disparos retumbaron en sus auriculares y
David perdió el equilibrio. Se cayó de
culo dentro de la esfera, que se balanceó
adelante y atrás. Su visor RV sólo
mostraba el cielo azul y la pared
amarilla del almacén. Cuando se volvió
a poner de pie, vio que el soldado
enemigo estaba a cuatro patas, con una
mueca de dolor en el rostro pero
sosteniendo todavía su rifle.
—¡Dispárale a la cabeza! —gritó
Monique por los auriculares—. ¡Rápido,
a la cabeza!
David disparó al cráneo del soldado
y éste cayó al suelo.
—¡Dios mío! —exclamó mientras
movía su M-16 de un lado al otro por si
había más enemigos en la calle, con la
respiración jadeante. Oyó más disparos
pero no podía averiguar de dónde
provenían.
—¡Métete en el edificio! ¡Michael
está en la segunda planta!
Se volvió hacia la entrada y pasó
por encima de los cuerpos. El visor se
fue oscureciendo a medida que avanzaba
por un pasillo largo y estrecho. Tenía las
piernas temblorosas y empezaba a
sentirse mareado. El sudor le caía por la
frente y se acumulaba en la montura de
sus anteojos.
—¡Mierda, no veo nada!
—¡A la izquierda, A LA
IZQUIERDA! ¡Hay unas escaleras!
Se volvió a la izquierda,
tambaleándose como un borracho. Oía el
eco de los disparos pasillo abajo, pero
sólo podía ver sus fogonazos. La
simulación le abrumaba el cerebro, y
sentía náuseas. Tenía ganas de quitarse
los auriculares.
—¡Un momento, tengo que parar!
¡Hay alguien detrás!
—¡No, sigue avanzando! Michael ya
está en el Nivel C3. ¡Ya casi ha
terminado!
Al final, David encontró las
escaleras. El visor se fue iluminando a
medida que las ascendía, hasta que llegó
a otro pasillo. Empezó a recorrerlo,
pasando junto a varias habitaciones
desnudas con cadáveres ensangrentados
en el suelo.
—Gira a la derecha cuando llegues
al final del pasillo —le indicó Monique
—. Luego…
De una de las habitaciones apareció
un soldado, a pocos metros. David se
llevó tal susto que se le cayó el M-16.
Retrocedió unos pasos, levantando los
brazos de forma instintiva, preparándose
para una muerte virtual. Sin embargo, el
soldado se limitó a darse la vuelta y
siguió avanzando por el pasillo. Fue
entonces cuando David se dio cuenta de
que este soldado no vestía chaqueta
negra; llevaba un uniforme caqui y un
«1» rojo en el casco. Era Michael.
Eufórico, David recogió su rifle y lo
siguió. Al final del pasillo, el soldado
de Michael viró a la derecha y David
oyó una ráfaga de disparos. Para cuando
alcanzó al muchacho, los seis enemigos
generados por ordenador ya
descansaban boca abajo en el suelo.
—¡Ya está! —gritó Monique—. ¡Ya
estás en el nivel final!
El soldado de Michael se acercó a
una puerta que había en el otro extremo
de la habitación. David contuvo la
respiración, esperando ver las
ecuaciones de Herr Doktor, por lo
menos. En vez de eso entraron en lo que
parecía un vestuario. Las cuatro paredes
estaban revestidas por docenas de
taquillas de metal gris. El soldado de
Michael se acercó a la que tenía más
cerca y la tocó con su M-16. En sus
manos se materializó una nueva arma, un
rifle equipado con un grueso cilindro
debajo del cañón. Un lanzagranadas.
A David se le cayó el alma a los
pies. Éste no era el nivel final. Parecía
ser una zona intermedia de
aprovisionamiento, un lugar en el que
conseguir nuevas armas para otra ronda
de batallas.
—¡Maldita sea! ¿Cuánto dura esto?
—Espera un segundo —respondió
Monique—. Mira las letras de las
taquillas.
Cada taquilla tenía una serie de
iniciales en la puerta. Las iniciales eran
las de rangos militares: en la primera
taquilla ponía «SLD», por soldado; en la
segunda «CBO», por cabo; en la tercera
«TNT», por teniente, etcétera. David
reconoció la primera docena de rangos,
pero, a medida que iba avanzando, las
abreviaciones fueron haciéndose más
oscuras: WO/1, CWO/5, CMSAF,
MGySgt.
—Mira la hilera de la pared del
fondo —dijo Monique—. La segunda
taquilla comenzando por el final.
David miró las iniciales: SVIA/4.
—¡Dios santo! ¡Son las letras de la
Game Boy!
Se acercó a toda prisa a la taquilla y
la golpeó con su M-16. En el visor RV
David vio cómo se materializaba el
lanzagranadas en su rifle. Al mismo
tiempo, de golpe las iniciales de la
taquilla se reorganizaron. La «S» se
movió un poco hacia la izquierda, la
«A/4» a la derecha. Y el «VI» rotó 90
grados en el sentido las agujas del reloj.
El resultado fue una ecuación:

S ≤ A/4

David no la reconoció. Pero él no

era el físico.
—¿Has visto eso, Monique? —
preguntó por el micrófono—. ¿Has…?
—¡CUIDADO!
Volvió a oír disparos. Se dio la
vuelta justo a tiempo para ver cómo el
soldado de Michael caía al suelo. Luego
el visor RV se volvió rojo, como si se
hubiera manchado de sangre.

No era más que un pobre sustitutivo

de la guerra, pensó Simon mientras
miraba la pantalla del ordenador por
encima del hombro de Gupta. Incluso
como ejercicio de entrenamiento, el
programa era absurdamente irreal.
Cuando los soldados recibían un disparo
no se retorcían de dolor en el suelo ni
llamaban a gritos a sus madres.
Simplemente se caían. Era un juego de
niños, un juguete. Gupta no necesitaba la
ayuda de Simon; lo único que tenía que
hacer era disparar a un par de soldados
de dibujos animados en la espalda.
Después de despachar a sus
oponentes, Gupta avanzó hacia la
taquilla con los extraños símbolos en la
puerta. Accionando el joystick, estiró el
brazo de su soldado para que el rifle
tocara la taquilla. Primero se
materializó un lanzagranadas en el rifle
y luego, unos segundos después,
apareció un mensaje en la pantalla:
«¿LISTO PARA DESCARGAR? ¿SÍ O
NO?». Gupta hizo clic en el sí. El
mensaje pasó a ser «DESCARGA
COMPLETA EN 46 SEGUNDOS». El
profesor se quedó mirando atentamente
los números. Parecía en trance, como si
estuviera viendo algo que estuviera
escondido en las profundidades del
ordenador.
—Lo siento, Herr Doktor —susurró
—. No debería haberme hecho esperar.

—¿David? ¿Dónde estás? ¡La

pantalla se ha vuelto loca!
Podía oír a Monique, pero no veía
nada. El visor RV sólo mostraba una
espesa bruma roja, como si una niebla
de sangre le tapara la vista. Lo último
que recordaba era la imagen del soldado
de Michael cayendo, y mientras volvía a
visualizar mentalmente esta imagen,
recordó algo más que había vislumbrado
al fondo. Había otro soldado detrás del
de Michael. No una de esas figuras
generadas por ordenador con chaqueta
negra, sino un soldado de uniforme
caqui con el número «3» en el casco.
David se quitó las gafas, ahora
inútiles. Fuera de la esfera transparente,
Monique estaba inclinada sobre la
terminal, manipulando frenéticamente el
teclado.
—¡Hijo de puta! —gritó—. ¡Alguien
más ha accedido al servidor! ¡Hay una
descarga en marcha!
A la izquierda, al otro lado de la
esfera, vio que Michael se reajustaba
los anteojos. No parecía ni sorprendido
ni decepcionado por la derrota. Unos
segundos después volvió a levantar su
rifle y se puso a correr dentro de su
esfera. Había vuelto a empezar el juego.
—Hay que volver al principio —
dijo David—. Sólo tenemos que…
—¡No hay tiempo para eso! —
Monique se tiró del pelo—. ¡Sólo
quedan veinte segundos!
Incapaz de pensar otra opción,
David se volvió a poner las gafas. La
niebla roja poco a poco se iba
desvaneciendo, y él creía que volvería a
estar de vuelta en el campo de las
afueras del pueblo. Sin embargo, en
cuanto las últimas volutas rojas
desaparecieron, lo que vio fue la hilera
de taquillas con iniciales en las puertas.
Estaba a cuatro patas, todavía en el
vestuario. Le habían disparado en el
cuerpo, no en la cabeza.
No se podía mover, pero sí disparar
el arma. El soldado con el «3» en el
casco permanecía de pie delante de la
taquilla, que ahora mostraba una cuenta
atrás en vez de la ecuación. Al llegar a
0:09 David apretó el gatillo.

Simon advirtió que algo se movía en

la pantalla. Algo pequeño y redondo
rebotó contra la hilera de taquillas y
desapareció de la vista.
—¿Qué ha sido eso? —preguntó
mientras señalaba el ordenador.
Gupta no respondió. Todavía estaba
en trance con la cuenta atrás.
—¡Algo ha cruzado la pantalla! ¡Ha
ido a la izquierda!
Frunciendo el ceño, el profesor
movió su joystick, permitiendo así que
todo el vestuario quedara a la vista. En
el suelo había un objeto verde con forma
de huevo. Simon lo reconoció al
instante. Era una granada M406 del
ejército norteamericano.
A David casi se le doblan las
rodillas al salir de la esfera. Había
estado dentro del mundo virtual menos
de quince minutos, pero se sentía como
si hubiera estado peleando en Iwo Jima.
Tras desembarazarse de las gafas RV y
el rifle de plástico, se acercó a
Monique.
—¿Qué ha ocurrido? —preguntó—.
¿Lo hemos detenido?
Ella no levantó la vista. Permanecía
inclinada sobre la terminal, con los ojos
puestos en la pantalla.
—¿Por qué has utilizado la granada?
Lo único que tenías que hacer era
disparar al cabrón para cortarle la
conexión.
 —Pero hemos detenido la descarga,
¿no? No ha conseguido la teoría,
¿verdad?
—Oh, sí, has detenido la descarga.
Y también te has cargado el Warfighter
y borrado todos los archivos del
programa.
David se agarró al borde del
escritorio.
—¿Y qué ha pasado con el archivo
que contenía la teoría?
—Ya no existe. Se ha borrado. Al
estar incorporado en el software del
juego, al cargarte el programa has
corrompido el archivo de forma
permanente. Incluso si alguien intentara
recuperar la información del servidor,
no conseguiría más que tonterías.
Sintió una punzada en el estómago.
Era como si volviera a estar dentro de la
esfera, pero ahora era todo el universo
el que daba vueltas a su alrededor. Los
planos del cosmos, el diseño oculto de
la realidad; todo se había desvanecido
en un instante por su error.
—¿Qué?
Monique sostenía en la palma de su
mando un pequeño cilindro plateado, de
unos siete centímetros de largo y uno y
medio de diámetro.
—La teoría está aquí. O al menos
eso espero. Será mejor que coja un
portátil y lo mire.
David se quedó hecho polvo.
Respiró hondo un par de veces mientras
observaba el dispositivo de memoria
USB. Hasta ese momento no había sido
consciente de lo importante que la teoría
era para él.
Mientras Monique buscaba un
ordenador portátil por la oficina,
Michael salió de su esfera. Volvió a
dejar las gafas RV y el rifle en el
armario, y cogió otra vez su Game Boy.
Le debía haber supuesto un tremendo
bajón dejar el campo de batalla virtual y
regresar a un aparato cuyos controles se
manejaban con los pulgares y la pantalla
apenas medía diez centímetros, pero el
rostro de Michael permanecía tan
inexpresivo como siempre.
Poco después, su madre salió del
despacho contiguo. Con cara de asco,
Elizabeth se alisó una arruga en las
medias y se ajustó la correa de los
zapatos. Luego se dirigió directamente
hacia David.
—Muy bien, ¿dónde está el resto del
dinero?
—¿Dónde está Mannheimer?
—Dormido en el sofá. Es hombre de
una bala. Pero tú me debes doscientos
dólares.
—Está bien, está bien. —David
cogió su cartera y sacó los billetes—.
Escucha, tenemos que irnos de la base
antes de que alguien sospeche algo. Será
mejor que vengas con nosotros.
Ella cogió el rollo de veintes y los
deslizó dentro de la cintura de sus
medias.
—Me parece bien. A mí dejadme en
el motel.
A estas alturas Monique ya había
encontrado un portátil, un lustroso
MacBook plateado. Antes de
encenderlo, sin embargo, David se
acercó a la ventana y advirtió dos
acontecimientos alarmantes. Para
empezar, el Cadillac de Graddick ya no
estaba aparcado en la entrada trasera del
Infantry Hall. Y, en segundo lugar, un
escuadrón de policías militares venía
corriendo hacia el edificio. Desde lejos
parecían soldados virtuales del
Warfighter, con la diferencia de que los
M-16 que llevaban en las manos no eran
de plástico.

Lucille estaba de pie en la plaza de

armas de Fort Benning, discutiendo con
uno de los esbirros del secretario
mientras éste daba su discurso desde un
podio situado delante del Infantry Hall.
Una muchedumbre de por lo menos tres
mil soldados y civiles ocupaba la plaza
de armas, y varios cientos más
deambulaban por detrás del podio,
obstaculizando la entrada principal del
edificio. A nivel de seguridad era una
pesadilla: con toda esta gente
revoloteando era imposible llevar a
cabo una búsqueda como Dios manda de
los sospechosos, quienes, por lo visto,
habían conseguido entrar en la base
hacía menos de una hora. Lucille quería
que el secretario abreviara su discurso,
pero uno de sus ayudantes del Pentágono
lo impidió. Era un corpulento joven
veinteañero, tonto como él solo.
—Llevamos meses planeando este
evento —dijo—. Las tropas hace tiempo
que lo esperan con ganas.
—Mira, es una cuestión de
seguridad nacional. Sabes lo que es la
seguridad nacional, ¿verdad? ¡Quiere
decir que es más importante que tu
maldito evento!
El ayudante parecía desconcertado.
—¿Seguridad? Pensaba que de eso
ya se encargaba la Policía Militar.
—¡Madre de Dios! —Exasperada,
Lucille metió la mano debajo de su
chaqueta y sacó su Glock—. ¿Es que
tengo que dispararte para que te enteres
de lo que te estoy diciendo?
Pero ni siquiera la visión del arma
pareció surtir ningún efecto en su
abotargado cerebro.
—Por favor, señora, tranquilícese.
El secretario ya está terminando. Está a
punto de contar su chiste de la gallina de
tres patas.

Los policías militares irrumpieron a

toda prisa en el Infantry Hall por la
entrada trasera y empezaron a subir las
escaleras. David se apartó de la
ventana.
—¡Vamos, vamos! —les gritó a los
demás—. ¡Por aquí!
Iba empujando a Michael pasillo
abajo mientras Monique y Elizabeth
trotaban detrás. Instintivamente se
dirigió hacia la parte delantera del
edificio, alejándose de los soldados que
los perseguían, aunque era
perfectamente consciente de que podía
ser que otro escuadrón viniera por ahí.
Cuando David llegó a la escalera que
había por encima de la entrada
principal, oyó voces abajo, y primero
supuso que eran los gritos de los
fervorosos soldados subiendo las
escaleras. Un momento después, sin
embargo, oyó una risotada y grandes
vítores. Parecía más una fiesta que una
búsqueda.
 Bajaron las escaleras a toda prisa
hasta llegar a un vestíbulo de entrada
lleno de soldados y sus familias.
Hombres y mujeres en ropa de civil se
alineaban alrededor de una larga mesa
repleta de cuencos con patatas fritas y
latas de Coca-Cola. Se trataba de una
especie de recepción. La gente se daba
la mano, contaba chistes y se atiborraba
de comida. David atravesó el gentío,
aterrado por si alguien daba la voz de
alarma, pero nadie le prestó la menor
atención, ni a él ni a Michael. Algunos
soldados lanzaron miradas lascivas a
Elizabeth y Monique, pero eso fue todo.
Medio minuto después ya estaban fuera
y se unieron a la corriente de gente que
se dirigía a los aparcamientos. Mientras
se alejaban del edificio, David vio a un
tipo mayor cuya cara le sonaba dando la
mano a varios generales. Dios mío,
pensó, ése es el secretario de Defensa.
David apretó con más fuerza el brazo de
Michael y aceleró un poco el paso.
Avanzaron en dirección oeste junto a
la gente durante más o menos medio
kilómetro, pasando por aparcamientos
en los que grupos de espectadores se
iban quedando para coger sus coches.
Diez minutos después la muchedumbre
había disminuido considerablemente,
pero ellos cuatro todavía caminaban en
la misma dirección, siguiendo las
señales que indicaban «PUERTA
OESTE», «PUENTE EDDY». Pasaron
junto a una pista de tenis y un campo en
el que una docena de soldados jugaban
al fútbol. David no vio a ningún Policía
Militar, ni señal alguna de que los
estuvieran buscando.
Diez minutos después vieron un río,
una sinuosa franja de aguas turbias con
árboles a ambos lados. Era el río
Chattahoochie, la frontera oeste de Fort
Benning. Un puente de dos carriles se
extendía sobre las aguas y en el extremo
de su lado había un paso vigilado. La
barrera estaba puesta y varios coches
hacían cola, esperando para abandonar
la base. Los conductores tocaban las
bocinas pero los dos policías militares
de la puerta permanecían impasibles
como estatuas. Mierda, pensó David,
han cerrado el lugar. Consideró la
posibilidad de dar media vuelta, pero
seguramente los policías militares ya los
habían visto. Su única esperanza era
intentar engatusarlos para que los
dejaran salir.
Se acercaron al paso tranquilamente,
como si de una excéntrica familia de
excursión se tratara. David saludó a los
policías militares.
—¡Eh, soldados! —dijo David—.
¿Es éste el camino hacia el camping?
—¿Se refiere al de Uchee Creek,
señor? —contestó uno de ellos.
—Sí, sí, ése mismo.
—Tiene que cruzar el puente y
caminar hacia el sur tres kilómetros.
Pero ahora no puede cruzar, señor.
—¿Por qué no?
—Alerta de seguridad. Estamos a la
espera de más órdenes.
—Bueno, imagino que la alerta es
sólo para coches. Los peatones sí
pueden pasar, ¿no?
El policía militar lo pensó un
momento, pero luego negó con la
cabeza.
 —Tendrá que esperar, señor.
Tranquilo, no creo que vaya para largo.
Mientras David y Monique
intercambiaban miradas de nerviosismo,
un Humvee llegó al paso a toda
velocidad. El conductor bajó del
vehículo de un salto y se acercó
corriendo a los policías militares.
Sostenía un par de folletos en la mano;
David no podía ver qué había impreso
en ellos, pero hubiera apostado lo que
fuera a que su fotografía estaba en esa
página. Los policías militares les habían
vuelto la espalda, de modo que, sin
hacer ruido, David guió a Michael,
Monique y Elizabeth al otro lado de la
barrera. Empezaron a avanzar hacia el
puente, que estaba a unos treinta metros.
—¡Alto! —Uno de los policías
militares se había dado la vuelta—.
¿Qué diablos piensa que está haciendo?
David echó una mirada por encima
del hombro pero no se detuvo.
—¡Lo siento, tenemos prisa!
El otro policía militar, que ya había
echado un vistazo a los folletos, le
apuntó con su pistola.
—¡DETENTE AHORA MISMO,
GILIPOLLAS!
Unos segundos después, los tres
soldados habían desenfundado sus M-9.
Los conductores de los coches detenidos
por la barrera habían dejado de tocar la
bocina; estaban demasiado ocupados
mirando la disputa. Pero precisamente
porque todos los ojos estaban puestos en
los soldados o en los fugitivos, nadie
vio la serpiente de cascabel hasta que
aterrizó a los pies de los policías
militares. La gruesa serpiente parda
rebotó en el asfalto y, retorciéndose de
dolor, hundió sus colmillos en la
primera cosa en movimiento que vio,
que resultó ser la pantorrilla de un
policía militar. El soldado gritó, y
entonces la segunda serpiente cayó del
cielo. David miró delante y vio a
Graddick agachado junto a su ranchera,
que estaba aparcado en el margen del
río, no muy lejos del puente. Con gran
impulso, Graddick lanzó su tercera
serpiente de cascabel a los policías
militares, que se habían ido corriendo
hacia los árboles. Luego hizo una señal
a David.
—¡Vamos, pecadores! —gritó—.
¡Meteos en el coche!

Karen y Jonah estaban en

Brownsville, uno de los barrios más
pobres de Brooklyn, siguiendo a Gloria
Mitchell por las calles cubiertas de
cristales rotos de un complejo de
viviendas subvencionadas. Gloria era
una reportera infatigable; se había
pasado todo el día recopilando
información acerca del doble homicidio,
primero había hablado con los policías
en la comisaría del distrito local y luego
había entrevistado a los amigos y la
familia de las víctimas. A las nueve de
la noche todavía estaba trabajando,
intentando localizar a un testigo del
tiroteo. En circunstancias normales
Karen nunca se hubiera aventurado por
Brownsville de noche pero,
curiosamente, ahora el lugar no le daba
miedo. Las pandillas de adolescentes en
las esquinas de las calles no la
asustaban lo más mínimo. Lo que le
daba miedo eran los todoterrenos que
parecían seguirla allá adonde fueran.
Mientras cruzaban a toda prisa un
patio de recreo desierto, un hombre alto
y de cuello grueso salió de las sombras.
Había tan poca luz que Karen tan sólo
vio una silueta. No podía ver bien su
cara, pero sí que llevaba un traje y un
pequeño cable en espiral al lado de la
oreja izquierda.
Karen se detuvo de golpe y apretó
con fuerza la mano de Jonah. Pero
Gloria, que no se asustaba por nada,
avanzó directamente hacia el agente.
—Eh, colega, ¿te has perdido? —
preguntó.
—No —respondió.
—La oficina del Bureau está en el
Federal Plaza, por si no lo sabes. Por
ahí —y señaló hacia el oeste, hacia
Manhattan.
—¿Qué te hace pensar que soy del
Bureau?
—El traje barato que llevas, para
empezar. Y que tus colegas me hayan
estado siguiendo todo el día.
—No estoy interesado en ti. Sólo en
tu amiga.
—Bueno, pues olvídate de ello. Si la
arrestas, mañana por la mañana
aparecerá en la portada del New York
Times.
El agente metió la mano dentro de su
americana y sacó una pistola.
—Que le den al Times. Yo leo el
Post —Y tras apuntar la pistola a la
cabeza de Gloria, disparó.
Karen agarró a Jonah y le apretó la
cara contra su barriga para que no lo
viera. Le temblaban las piernas cuando
el agente dio un paso adelante y una
débil cuña de luz proveniente de una
farola le iluminó la cara. Tenía la nariz
hinchada y la frente cubierta de
moratones, pero de todos modos lo
reconoció. Era el agente Brock. 
 11
Simon se echó al coleto otro vaso de
Stoli. Estaba sentado en el salón de una
modesta casa de Knoxville que
pertenecía a Richard Chan y Scott
Krinsky, dos antiguos alumnos del
profesor Gupta. Mientras éste hablaba
por teléfono en la cocina, Richard servía
nerviosamente vodka a Simon, y Scott le
ofrecía un repugnante sándwich de atún.
Al principio, Simon supuso que eran
amantes, pero después de la segunda
copa se dio cuenta de que ahí había algo
raro. Richard y Scott trabajaban como
físicos en el laboratorio Oak Ridge,
donde construían equipos para generar
rayos de protones de alta intensidad.
Eran pálidos, desgarbados, de aspecto
juvenil y llevaban gafas. Se dirigían al
profesor Gupta con una reverencia que
rayaba en el fanatismo. Lo curioso era
que no les había sorprendido lo más
mínimo que Simon y Gupta aparecieran
inesperadamente en su puerta. Estaba
claro que los dos jóvenes físicos eran
co-conspiradores, reclutados tiempo
atrás por Gupta. Aunque no resultaban
demasiado intimidantes, Simon vio en
ellos la cualidad esencial del buen
soldado: harían todo lo que su superior
les ordenara. Su devoción a la causa era
tan fuerte como la de un yihadista.
En cuanto Simon dejó el vaso en la
mesilla de centro, Richard se puso en
pie y lo volvió a llenar. No estaba mal,
pensó Simon mientras se reclinaba de
nuevo en su silla. Se podía acostumbrar
a ello.
—Así que trabajáis con rayos de luz,
¿no? Guiáis protones para que den
vueltas y más vueltas por el acelerador,
¿es así?
Ambos asintieron, pero ninguno de
los dos dijo una palabra. Estaba claro
que les incomodaba un poco charlar con
un mercenario ruso.
 —Debe de ser un trabajo
complicado —prosiguió Simon—.
Asegurarse de que todas las partículas
dan en el blanco. Determinar las
condiciones ideales para el impacto.
Cuando los protones chocan pueden
ocurrir cosas extrañas, ¿no?
Richard y Scott dejaron de asentir y
se miraron el uno al otro. Había
sorpresa en sus rostros, y también un
poco de confusión. Seguramente se
estaban preguntando cómo era que este
asesino a sueldo sabía de física de
partículas.
—Sí, muy extrañas —prosiguió
Simon—. Y quizá muy útiles. Si uno
contara con una teoría unificada que le
indicara exactamente cómo llevar a cabo
determinadas colisiones de partículas,
se podrían obtener unos resultados
interesantes, ¿no?
Ahora sus ojos mostraban alarma. A
Richard casi se le cae la botella de
Stolichnaya.
—Lo…, lo siento —tartamudeó—.
No sé de qué estás hablando…
—No te preocupes —dijo Simon
mientras reía entre dientes—. Vuestro
profesor confía en mí. Al principio de la
misión me contó todas las posibles
aplicaciones de la Einheitliche
Feldtheorie. De otro modo no hubiera
podido saber qué información tenía que
obtener de los colegas de Herr Doktor.
Este reconfortante comentario no
consiguió tranquilizar a los físicos. La
mano de Richard agarró todavía con
mayor fuerza la botella de Stoli y Scott
se frotó las manos. Quizá preferían no
conocer los métodos que empleaba su
querido líder.
En aquel momento Gupta terminó su
llamada telefónica y entró en el salón.
Richard y Scott volvieron
simultáneamente las cabezas y se
quedaron mirando a su amo como un par
de leales setters irlandeses. El profesor
los premió con una sonrisa, y luego
señaló a Simon.
—Ven conmigo. Tenemos que hablar
de algo.
Simon tardó unos segundos en
ponerse en movimiento para dejar claro
que no era el perrito faldero de nadie.
Luego se levantó de la silla y siguió a
Gupta a la cocina. Era un cubículo feo y
estrecho con los armarios combados y
una nevera prehistórica.
—¿Era Brock con quien hablaba por
teléfono? —preguntó Simon.
El profesor asintió.
—Ya tiene en su poder a la esposa y
al hijo de Swift. Ahora se dirige hacia el
sur tan rápido como puede. Podrían ser
una buena moneda de cambio.
—Eso en el caso que Swift tenga la
teoría unificada. No lo sabemos seguro.
—Por supuesto que tiene la teoría.
No seas estúpido.
De nuevo, Simon sintió el impulso
de decapitar al anciano.
—Ha borrado todos los archivos del
servidor, ¿no? Quizá ésa fue siempre su
intención, borrar la teoría. Quizá es lo
que Kleinman le dijo que hiciera.
Gupta negó con la cabeza.
—No, imposible. Ésa es la última
cosa que Kleinman hubiera querido.
Estoy seguro de que dio instrucciones a
Swift de preservar la teoría.
 —Bueno, quizá Swift se pensará
mejor si seguir esas instrucciones
cuando vea las ecuaciones.
El profesor siguió negando con la
cabeza. No parecía estar preocupado.
—Créeme, tiene la teoría. Y no
podría destruirla aunque quisiera. El
siguiente peldaño en el ascenso de la
humanidad es inevitable. Nada podrá
impedir que llevemos a cabo nuestra
demostración.
Simon dejó escapar un resoplido. Se
estaba cansando de los discursos
mesiánicos de Gupta.
—Está bien, supongamos que Swift
tiene la teoría. Todavía tenemos que
encontrarlo antes de que lo hagan los
soldados norteamericanos.
Gupta hizo un gesto desdeñoso con
la mano, como apartando a un lado toda
posible dificultad.
—Eso también es inevitable. Dentro
de pocas horas sabremos dónde están
Swift y sus acompañantes.
—¿Y exactamente cómo sucederá
eso?
El anciano sonrió.
—Mi hija va con ellos. Es adicta a
la metanfetamina. Y a estas alturas estoy
seguro que ya debe de estar algo
desesperada.
 En un remoto claro del Bosque
Nacional Cherokee, Graddick recogió
hojas muertas y ramas para hacer una
hoguera. Este montañero resultó ser el
guía perfecto para los fugitivos; todos
estos años de contrabando de serpientes
por los estados de la cordillera de los
Apalaches lo habían convertido en un
experto a la hora de eludir la ley. Tras
escapar de Fort Benning, David quiso ir
hacia México o Canadá, pero Graddick
les había advertido de que entre ellos y
las frontera habría demasiados
subordinados de Satán. En vez de eso
los llevó al norte de Alabama. Subieron
con su ranchera las sinuosas carreteras
de la meseta Sand Mountain, y al
anochecer llegaron a la cordillera de las
Great Smokies.
Graddick parecía conocer cada
colina y cada hondonada de la zona. En
un cruce llamado Coker Creek cogió un
polvoriento sendero que subía una
boscosa cresta. Aparcó la ranchera
detrás de un matorral cubierto de kudzu
y comenzó a preparar la hoguera,
silbando Amazing Grace mientras
recogía maderos. David no pudo evitar
sentirse maravillado por la generosidad
de este hombre. Se habían conocido la
noche anterior, y ahora estaba
arriesgando su vida por ellos. Aunque
David no le había dicho ni una palabra
sobre Einstein o la teoría del campo
unificado, estaba claro que Graddick
sabía que algo gordo estaba en juego.
Veía su situación desde una perspectiva
religiosa: habían entablado una lucha
apocalíptica, una batalla contra un
ejército demoníaco que intentaba
derrocar al Reino de Dios. Y lo cierto
era que esta perspectiva, pensó David,
no estaba demasiado alejada de la
realidad.
La luna creciente, un poco más
grande que el día anterior, iluminó
pálidamente las colinas que los
rodeaban. David se sentó en el claro con
Michael, que dejó apoyada su Game
Boy en el tocón de un árbol. Su madre
estaba durmiendo en la ranchera; durante
el largo viaje por las montañas su
nerviosismo había ido en aumento, y no
había dejado de maldecir, temblar y
pedir que la dejaran salir del coche,
pero finalmente se había tranquilizado y
se había quedado dormida. Monique se
había pasado la mitad del viaje
tranquilizando a Elizabeth y la otra
mitad estudiando lo que veía en el
ordenador portátil que había sisado del
laboratorio de SCV.
Las buenas noticias eran que la
memoria USB sí contenía un artículo
científico escrito por Albert Einstein
más de cincuenta años atrás. Las malas,
que el artículo estaba escrito en alemán.
Su título era «Neue Untersuchung über
die Einheitliche Feldtheorie», que más
o menos David había entendido y
podido traducir por: «una nueva
interpretación de la teoría del campo
unificado». Pero no llegaba más allá. El
artículo contenía docenas de páginas de
ecuaciones cuyos símbolos y números y
subíndices resultaban tan
incomprensibles como las palabras
alemanas que los rodeaban. Estas
ecuaciones no tenían nada que ver con
las que David había visto en otros
artículos de Einstein. Estaba claro que
Herr Doktor se había aventurado en una
dirección completamente nueva,
empleando para ello un nuevo tipo de
matemáticas. Era devastadoramente
frustrante: tenían la respuesta en sus
manos, pero no podían interpretarla.
Ahora Monique estaba sentada en
una zona del claro cubierta de hierba,
con la mirada todavía puesta en la
pantalla del ordenador. David se había
pasado un rato mirando por encima de
su hombro, pero cuando ella se quejó de
que la desconcentraba, él había tenido
que retirarse al otro lado del claro.
¡Mierda!, pensó él, ¡ojalá supiera
alemán! Pero habría tenido problemas
con las matemáticas aunque hubiera sido
nativo. No, era mejor que Monique se
encargara de esto. Era experta en varias
ramas de las matemáticas, y le había
dicho a David que algunas ecuaciones le
resultaban familiares.
Después de meter unos pocos fajos
de periódicos en la pila de madera,
Graddick la prendió con una cerilla. Fue
a la ranchera y regresó con cinco latas
de estofado Dinty Moore, que abrió y
colocó cerca del fuego. Luego se sentó
en la hierba cerca de David y Michael.
—Hemos tenido suerte —dijo,
señalando el cielo estrellado—. Esta
noche no va a llover.
David asintió. Michael seguía
jugando al Warfighter. Graddick se
inclinó hacia delante y señaló la luna,
que estaba justo encima del horizonte.
—Mañana iremos en esa dirección
—dijo—. Hasta Haw's Knob.
Conduciremos por la carretera
Smithfield hasta donde termina y luego
subiremos la montaña a pie.
—¿Por qué ahí? —preguntó David.
—Es un buen lugar para esconderse.
Hay cuevas de piedra caliza y un
manantial no muy lejos. Y desde lo alto
se pueden ver los alrededores, lo que
nos permite estar avisados de si alguien
viene a por vosotros.
—Pero ¿qué comeremos cuando se
nos termine el Dinty Moore?
—No te preocupes, yo me encargaré
de las provisiones. A mí los hombres de
Satán no me buscan, así que puedo ir y
venir. Podéis esconderos en Haw's
Knob hasta el final del verano. Para
entonces los paganos os habrán dejado
de buscar y os será más fácil llegar a
Canadá o México o donde sea que
queráis ir.
David intentó imaginarse un verano
metido en una cueva de piedra caliza
con Monique, Michael y Elizabeth. El
plan no es que fuera poco práctico; era
inútil. Daba igual cuánto tiempo se
escondieran en las montañas, el ejército
y el FBI no dejarían de buscarlos. E
incluso si entonces, por algún milagro,
lograban eludir a sus perseguidores y
cruzar la frontera, tampoco estarían a
salvo. Tarde o temprano el Pentágono
los localizaría, tanto si huían a Canadá o
a México como si se escondían en la
península Antártica.
Unos minutos después, Graddick se
puso en pie y se acercó al fuego, que
ahora ardía bien. Envolviendo la mano
en un pañuelo gris, retiró las latas de
Dinty Moore y las repartió entre David,
Michael y Monique. También les dio
unas cucharas de plástico que había
encontrado en la guantera del coche. El
estofado no estaba muy caliente pero
David se lo empezó a comer de todos
modos, esperando poder olvidarse un
rato de sus problemas mientras engullía
la viscosa carne de la lata. Antes de que
pudiera darle un segundo mordisco, sin
embargo, levantó la mirada y vio que
Monique venía hacia él con el portátil y
la memoria USB bajo el brazo. Incluso
en la oscuridad pudo advertir su
nerviosismo. Tenía la boca abierta y
jadeaba.
—He descubierto algo —dijo—.
Pero no te va a gustar.
 David dejó a un lado la lata y se
puso de pie. Llevó a Monique hasta un
pino mustio que había en el lindero del
claro, a unos seis metros de Michael y
Graddick. Había supuesto que cuando
llegara este momento estaría exultante,
pero en vez de eso sentía aprensión. La
parpadeante luz de la hoguera iluminaba
la parte izquierda del rostro de
Monique, pero la derecha quedaba a
oscuras.
—¿Está ahí? —preguntó—. ¿Es la
teoría unificada?
—Al principio pensaba que no. Las
ecuaciones me parecían un galimatías.
Pero luego recordé lo que hablamos la
otra noche. La teoría de los geones.
—¿Quieres decir que hay algo de
ésta?
—Me ha llevado un rato ver la
conexión. Pero cuanto más miro las
ecuaciones, más me recuerdan las
fórmulas de la topología. Ya sabes, las
matemáticas de superficies, formas y
nudos. Y esto me hizo pensar en los
geones, los nudos espacio-temporales.
Mira, deja que te lo enseñe.
Monique abrió el portátil y se puso
al lado de David para que éste pudiera
ver bien la pantalla. Entornando los
ojos, vio una página con una docena de
ecuaciones, cada una con una larga
cadena de letras griegas y símbolos
extraños: horquillas, el símbolo de la
libra, círculos con cruces.
Efectivamente, parecía un galimatías.
—¿Qué diablos es esto?
Ella señaló la parte superior de la
página.
—Es la ecuación de la teoría del
campo unificado, expresada en el
lenguaje de la topología diferencial. Es
parecida a las ecuaciones clásicas de la
relatividad, pero también abarca la
física de partículas. Einstein descubrió
que todas las partículas son geones.
¡Cada partícula es un tipo diferente de
pliegue en el espacio-tiempo, y las
fuerzas son las ondas de la tela!
Alzó la voz y se agarró a la manga
de David. Lo acercó para que pudiera
inspeccionar las ecuaciones, pero
todavía no lo veía nada claro.
—Un momento, un momento. ¿Estás
segura de que es auténtico?
—¡Mira, mira aquí! —Ella señaló
con el dedo el final de la página—. Ésta
es una de las soluciones de la teoría de
campo, la descripción de una partícula
fundamental con carga negativa. Es un
geón, un agujero de gusano minúsculo
con curvas cerradas de tipo tiempo. La
solución incluso especifica la masa de
cada partícula. ¿Reconoces este
número?
Justo debajo de la uña de Monique
ponía esto:

M = 0,51100 Me V/c2

—¡Dios mío! —susurró David—. La

masa del electrón.
Aunque esas matemáticas lo
superaban, sabía que uno de los sellos
distintivos de la Teoría del Todo era que
podía predecir las masas de todas las
partículas fundamentales.
—Y esto no es más que el principio.
Hay al menos veinte soluciones más
para partículas de diferente carga y
espín. La mayoría de estas partículas no
fueron descubiertas hasta mucho después
de que Einstein muriera. Predijo la
existencia de los quarks y del leptón tau.
Tiene incluso soluciones para partículas
que todavía no han sido descubiertas.
Pero me apuesto lo que quieras a que
existen.
Monique fue bajando el archivo,
mostrando páginas y más páginas de
ecuaciones topológicas. Mientras David
observaba la pantalla del portátil, una
creciente alegría le llenó el pecho y
empezó a propagarse por todo su
cuerpo. Lo único que se le podía
comparar era la euforia que había
sentido cuando nació Jonah. Se trataba
del triunfo definitivo de la física, una
teoría clásica que incorporaba mecánica
cuántica, una serie única de ecuaciones
que podía describir cualquier cosa, del
funcionamiento interno del protón a la
estructura de la galaxia. Apartó los ojos
de la pantalla y sonrió a Monique.
—¿Sabes qué? En realidad esto no
es tan diferente de lo que intentáis hacer
los teóricos de cuerdas. Con la
diferencia de que las partículas son
bucles espacio-temporales en vez de
cuerdas de energía.
—Hay otra similitud. Échale un
vistazo a esto. —Monique avanzó unas
cuantas páginas más y señaló con el
dedo una ecuación que destacaba entre
las demás:

S ≤ A/4

—¡Es la ecuación que vi en el

Warfighter!
Monique asintió.
—Se llama principio holográfico. La
«S» es la cantidad máxima de
información que puede abarcar una
región espacial, y la «A» la superficie
de esa región. Básicamente, el principio
dice que toda la información en
cualquier espacio tridimensional —la
posición de cada partícula, la intensidad
de cada fuerza— puede estar contenida
en una superficie espacial
bidimensional. De modo que puedes
imaginar el universo como un
holograma, como los que se ven en las
tarjetas de crédito.
—Espera un momento. Yo ya
conozco esto.
—Los teóricos de cuerdas llevan
años hablando de este principio, porque
de este modo simplifican la física. Pero
resulta que a Einstein se le ocurrió
medio siglo antes. Su teoría unificada
está construida en base a ello. Utilizó el
principio holográfico para trazar toda la
maldita historia del universo. Está en la
segunda sección del artículo, aquí.
Señaló otra ecuación extraña. Al
lado había una secuencia de gráficos
informáticos; al parecer, el doctor
Kleinman había reproducido tres
croquis que Einstein había dibujado a
mano tiempo atrás. La primera imagen
mostraba un par de láminas planas que
se atraían mutuamente. En la segunda
imagen, las láminas se combaban y
ondulaban al colisionar, y en la tercera
se alejaban, ahora salpicadas de
galaxias recién nacidas.
 —¿Qué son estas cosas? —preguntó
David—. Parecen láminas de papel de
aluminio.
—En la teoría de cuerdas se les
llama branas. En los diagramas parecen
bidimensionales, pero en realidad cada
una representa un universo
tridimensional. Todas las galaxias,
estrellas y planetas de nuestro universo
están incluidos dentro de una de esas
branas. Sería más un papel matamoscas
que de aluminio, porque casi todas las
partículas subatómicas se quedan
pegadas a él. La otra brana es un
universo completamente distinto, y
ambos se mueven en un espacio mayor
llamado bulk, que tiene diez
dimensiones en total.
—¿Y por qué chocan?
—Una de las pocas cosas que puede
viajar entre las branas es la gravedad.
Una brana puede atraer a otra
gravitatoriamente, y cuando chocan se
comban y generan un montón de energía.
Yo misma he trabajado en esta idea, por
eso reconocí inmediatamente algunos de
los diagramas, pero nada de lo que he
hecho se acerca a esto. Einstein calculó
las ecuaciones exactas de nuestra brana,
así como su evolución. La teoría
unificada que desarrolló explica cómo
empezó todo.
—¿Quieres decir el Big Bang?
—Eso es lo que muestran estos
diagramas. Dos branas vacías colisionan
y la energía del choque da lugar a
nuestro universo, convirtiéndose en
átomos y estrellas y galaxias, todo ello
precipitándose hacia el exterior en una
onda gigantesca —Monique volvió a
cogerlo de la manga y lo miró a los ojos
—. Es esto, David. La respuesta al
misterio de la Creación.
David estudió los dibujos,
apabullado.
—¿Pero dónde está la prueba?
Quiero decir, es una idea interesante,
pero…
—¡La prueba está aquí! —Monique
señaló las fórmulas que había debajo de
los diagramas—. Einstein predijo todas
las observaciones que los astrónomos
han realizado en los últimos cincuenta
años. La velocidad de la expansión del
universo, el colapso de la materia y la
energía, ¡está todo aquí!
Abrumado, David se quedó mirando
las ecuaciones topológicas. Deseó poder
leerlas con la misma facilidad que
Monique.
—Entonces ¿cuál es el problema? —
preguntó—. ¿Por qué has dicho que no
me iba a gustar?
Ella respiró hondo y pasó varias
páginas del documento hasta llegar a
otra página repleta de símbolos
esotéricos.
—Hay otra cosa que puede viajar
fuera de la brana hacia otras
dimensiones del bulk. Recuerdas lo que
es un neutrino, ¿no?
—Claro. Es como el hermano
pequeño del electrón. Una partícula que
no tiene carga y muy poca masa.
—Bueno, pues algunos físicos han
especulado que puede existir una
partícula llamada neutrino estéril. La
llaman estéril porque normalmente no
interactúa con ninguna otra partícula del
universo. Los neutrinos estériles podrían
ir a través de las dimensiones y
atravesar nuestra brana como las
moléculas de agua un colador.
—Deja que lo adivine. La teoría
unificada también contiene la ecuación
para esta partícula.
Ella asintió.
—Sí, está en el artículo. Y la
ecuación predice que al combar el
espacio-tiempo de nuestra brana puede
provocar que las partículas revienten. Si
la brana se comba demasiado, los
neutrinos estériles pueden salir
disparados de un punto determinado de
nuestro universo y viajar a otro lado
tomando un atajo a través del bulk. Mira
esto.
Señaló una reproducción de otro
diagrama dibujado por Einstein:

David reconoció el dibujo.

 —Es un agujero de gusano, ¿no? Un
puente que conecta regiones distantes
del espacio-tiempo.
—Sí, pero sólo los neutrinos
estériles podrían tomar este tipo de
atajo. Y según la teoría unificada,
mientras se desplazan a través de las
dimensiones adicionales, las partículas
podrían aumentar su energía. Una
grandísima cantidad de energía si el
rayo de neutrinos se orienta en la
dirección adecuada.
David negó con la cabeza. Esto
empezaba a tener mala pinta.
—¿Y qué ocurre cuando estas
partículas fortalecidas regresan a
nuestro universo? ¿Dice la teoría algo al
respecto?
Monique cerró el portátil y lo apagó.
No iba a permitir que David viera las
ecuaciones finales del artículo.
—Al volver a entrar, esas partículas
podrían desencadenar una violenta
deformación del espacio-tiempo local.
La cantidad de energía liberada depende
de cómo se lleve a cabo el experimento.
Bajo las condiciones adecuadas, se
podría utilizar este proceso para generar
calor o electricidad. Pero también se
podría utilizar como arma.
La brisa hizo susurrar las hojas del
pino que tenían al lado. Aunque el aire
todavía era cálido, David sintió un
escalofrío.
—¿O sea que se puede escoger el
punto en el cual las partículas vuelven a
entrar en nuestro universo? Es decir,
disparar el rayo de neutrinos estériles
desde Washington y hacer que rebote a
través de las dimensiones extra para que
impacte en un búnker de Teherán.
Ella volvió a asentir.
—Ésa es la idea básica. Se tendría
un control extremadamente preciso
sobre las coordenadas del objetivo y el
tamaño de la explosión. Se podría
destruir algo tan pequeño como un coche
o tan grande como un continente.
 David se volvió y se quedó mirando
la hoguera. Ahora sabía por qué el FBI
los había perseguido por medio país. Si
el Pentágono tuviera en su poder una
arma como ésta, podría deshacerse de
todos los portaaviones y de los misiles
balísticos. Un único disparo de
neutrinos estériles podría eliminar un
laboratorio nuclear en Irán o en Corea
del Norte, aunque las instalaciones
estuvieran escondidas medio kilómetro
bajo tierra. También sería una
herramienta extraordinariamente útil en
la guerra de guerrillas de Iraq. Pero
¿qué ocurriría cuando los chinos, los
rusos o los norcoreanos se hicieran con
la tecnología (cosa que finalmente
sucedería)?
—Mierda —murmuró—. No me
extraña que Einstein no quisiera
publicarla.
—Sí, está claro que previó las
implicaciones. En la última parte del
artículo incluyó las fórmulas para
generar los rayos extra-dimensionales.
Para ello habría que deformar un
diminuto pedazo del espacio-tiempo
siguiendo un patrón completamente
esférico. No es algo fácil, pero podría
conseguirse haciendo chocar protones en
un colisionador.
El corazón de David comenzó a latir
con fuerza.
—¿Quieres decir que hoy día ya se
podría construir esa arma?
La brisa desplazó la llama de la
hoguera y durante un segundo el rostro
de Monique pareció desaparecer.
—Los aceleradores de los
laboratorios nacionales ya están
diseñados para maximizar el número de
colisiones de partículas. ¿Conoces el
Tevatron, el colisionador de Fermilab?
Los físicos que trabajan ahí son capaces
de comprimir tanto los rayos de
partículas que pueden disparar miles de
millones de protones a un punto del
tamaño del núcleo del uranio. Por
supuesto, se tendría que ajustar el
colisionador de forma adecuada para
poder deformar el espacio-tiempo y
generar los neutrinos estériles. Pero las
ecuaciones de Einstein permiten calcular
los ajustes necesarios.
Sus últimas palabras resonaron a
través de la oscuridad del claro. David
miró con inquietud por encima del
hombro y vio a Graddick tirar una lata
vacía de Dinty Moore al fuego. Luego el
montañero cogió otra lata, ésta llena, y
se dirigió al matorral donde había
aparcado su ranchera. Iba a despertar a
Elizabeth para ver si quería cenar.
David se volvió hacia Monique.
 —Muy bien, tenemos dos opciones.
Podemos pasar a escondidas la memoria
USB a través de la frontera y ponernos
en contacto con Naciones Unidas, el
Tribunal Internacional, alguna
organización en la que confiemos para
salvaguardar la teoría. O bien podemos
esconderla nosotros. Quizá encontremos
un lugar mejor…
—No, no podemos esconderla. —
Monique retiró el dispositivo USB del
puerto del portátil. El pequeño cilindro
relució en la palma de su mano—.
Tenemos que destruirla.
Los músculos de David se tensaron.
Sintió el impulso de quitarle a Monique
la memoria USB.
—¿Estás loca? ¡Es la Teoría del
Todo!
Ella frunció el ceño.
—Sé muy bien lo que es. Me he
pasado los últimos veinte años
trabajando en ello.
—¡Entonces deberías ser consciente
de que no podemos tirarla! ¡Tenemos
que protegerla, no destruirla!
Monique cerró los dedos alrededor
del cilindro.
—Es demasiado arriesgado, David.
Einstein no pudo mantener escondida la
teoría, ¿qué te hace pensar que tú
podrás?
 Él negó con la cabeza, rebosando
frustración.
—¡El doctor Kleinman me pidió que
la mantuviera a salvo! Ésas fueron sus
últimas palabras: «Mantenía a salvo».
—Créeme, yo no quiero hacerlo.
Pero tenemos que pensar en la seguridad
de todo el mundo. Los terroristas
quieren esta teoría tanto como el
gobierno, y de hecho han estado a punto
de conseguirla. ¿No te acuerdas el
soldado del Warfighter, el del número 3
en el casco?
Ella cerró con fuerza el puño en
torno a la memoria USB y se quedó
mirando la hoguera. Mientras David la
miraba a ella, visualizó mentalmente las
ecuaciones de Einstein. Todavía seguían
siendo un galimatías, pero recordaba
varias fórmulas.
—Es demasiado tarde —dijo él—.
Nosotros hemos visto la teoría. Ahora la
tenemos en nuestras cabezas.
Monique siguió mirando el fuego.
—No te he enseñado todas las
ecuaciones —dijo ella—. Y mi memoria
no es tan buena como la tuya. Cuando
destruyamos la memoria USB,
deberíamos entregarnos al FBI. Nos
interrogarán, pero no podrán obligarnos
a decir nada. Prefiero vérmelas con
ellos antes que con los terroristas.
 David torció el gesto al recordar el
interrogatorio del FBI en el complejo de
la calle Liberty.
—No será tan fácil. Mira, por qué
no…
Un grito lejano los interrumpió. Era
la voz de Graddick. Venía corriendo al
claro, sudoroso y con los ojos
desorbitados.
—¡No está en el coche! —gritó—.
¡Elizabeth se ha ido!

¡Joder, aquí no hay nada más que

árboles!, pensó Beth. Descalza,
caminaba a tropezones por la carretera
de tierra, intentando encontrar el camino
de vuelta a la autopista estatal. El
bosque era tan espeso que no podía ver
nada, sólo retazos de luz de luna aquí y
allá, y no dejaba de golpearse los dedos
de los pies con las raíces y las rocas. Se
había dejado los zapatos en la ranchera
del jodido gordo y ahora tenía las
plantas de los pies llenas de cortes, pero
le daba igual. Lo que necesitaba ahora
era un buen colocón de metanfetamina, y
aunque llevaba trescientos dólares en
los pantalones, estaba segura de que no
iba a encontrar ningún camello en medio
del maldito bosque.
Finalmente vio una luz que
parpadeaba entre las hojas. Corrió hacia
ella y llegó a la Ruta 69, una franja de
asfalto de un carril que relucía
débilmente a la luz de la luna. Muy bien,
pensó, de vuelta al curro. Tarde o
temprano algún tipo con ganas de
marcha pasará por aquí. Se quitó a
manotazos el polvo de los pies, se
apartó el pelo de los ojos y se metió la
camiseta por dentro de los pantalones
para marcar más las tetas. Pero la
carretera estaba vacía. No pasaba ni un
jodido coche. Diez minutos después se
puso a caminar por la carretera con la
esperanza de encontrar una gasolinera.
No hacía demasiado frío pero los
dientes le empezaron a castañar.
«¡Mierda!», gritó a los árboles.
«¡Necesito colocarme!». Pero la única
respuesta que oyó fue el enardecido
canto de las cigarras.
Beth estaba a punto de desfallecer
cuando, al doblar una curva, vio un
edificio largo y bajo. Era un pequeño
centro comercial: había una tienda de
regalos, una oficina de correos, un
proveedor de propano, cosas así.
¡Aleluya, civilización al fin!, pensó.
Ahora lo único que necesitaba era un
camionero que quisiera llevarla a la
ciudad más cercana. Pero mientras
corría hacia el edificio advirtió
consternada que todas las tiendas
estaban cerradas y el aparcamiento,
vacío. Empezó a sentir náuseas y se
llevó la mano al estómago. Y entonces la
vio, delante de la oficina de correos:
una cabina de teléfonos BellSouth.
Al principio se limitó a quedarse
ahí, paralizada. Tenía un número al que
llamar, pero no movió un músculo. De
todas las personas en el mundo, ese
cabrón era la última con la que quería
hablar. Pero le había dicho tiempo atrás
que siempre podía contar con él en caso
de emergencia, y había memorizado su
número de teléfono móvil por si acaso.
Beth se acercó al teléfono. Con
dedos temblorosos marcó el número de
la operadora y solicitó una llamada a
cobro revertido. Poco después, oyó la
voz del cabrón al otro lado de la línea.
—Elizabeth, querida. Qué sorpresa
más agradable.

Gracias a Dios, Jonah se había

quedado finalmente dormido. Durante
las últimas tres horas, Karen lo había
visto forcejear con las cuerdas que le
ataban los tobillos y las muñecas. Ese
monstruo de Brock también lo había
amordazado para amortiguar sus gritos,
cosa que, claro está, había conseguido
asustar a Jonah todavía más. Karen
también estaba atada y amordazada,
pero podía notar cómo temblaba su hijo,
que yacía tumbado a su lado en el suelo
de la camioneta de Brock. Lo que peor
llevaba, sin embargo, era no poder
consolarlo, no poder rodearlo con sus
brazos y susurrarle «no pasa nada, todo
va a salir bien». Lo único que podía
hacer era acariciarle la frente e intentar
hacer un susurro tranquilizador a través
del trapo húmedo que le tapaba la boca.
Después de viajar así durante
cientos de kilómetros, Jonah dejó de
gritar. El cansancio venció al terror y se
quedó dormido con la cara mojada
apoyada contra el cuello de su madre.
En cuanto se quedó dormido, Karen se
puso de lado para poder ver algo a
través del parabrisas de la camioneta.
Vio una señal de tráfico: Salida 315,
Winchester. Ya estaban en Virginia, se
dirigían al sur por la I-81. No tenía la
menor idea de adónde diablos iban, pero
hubiera apostado lo que fuera a que no
se trataba de la oficina central del FBI.
Brock iba en el asiento del
conductor, comiendo patatas fritas de
una bolsa de tamaño familiar y
escuchando una reposición del programa
de Ruch Limbaugh. Incluso la parte
posterior de su cabeza era fea, con
ronchas rosas debajo del nacimiento del
pelo y detrás de las orejas. Karen cerró
un momento los ojos, recordando la fría
sonrisa del agente antes de disparar a
Gloria Mitchell y apuntarles con su arma
a Jonah y a ella. Luego volvió a abrir
los ojos y los entrecerró, mirando con
furia silenciosa al feo hijo de puta. Estás
muerto, susurró bajo su mordaza. Antes
de que esto termine, voy a matarte.

Enfadada, Lucille golpeó con el

puño una de las esferas transparentes del
laboratorio de Simulación de Combate
Virtual. Después de dieciséis horas
diseccionando los servidores y
terminales del laboratorio, un equipo de
expertos informáticos del Departamento
de Defensa había concluido que la
información almacenada en el software
del juego de guerra se había perdido
irremisiblemente. Ahora eran las ocho
en punto de la mañana y Lucille estaba
más histérica que un jabalí en un campo
de melocotones. El ejército la había
cagado a base de bien en la búsqueda de
los sospechosos; después de dejarlos
escapar de la base, el comandante había
tardado dos horas en alertar a la policía
estatal de Georgia y Alabama. La Fuerza
Delta había instalado controles en
algunas de las carreteras más
importantes de salida de Columbus, pero
al menos en la mitad de las carreteras de
la zona no había vigilancia alguna. La
pura verdad era que no contaban con
tropas suficientes. Los militares habían
enviado tantos soldados a Iraq que ahora
no podían defender su propio patio
trasero.
Lucille se apartó de las esferas y se
desplomó en una silla que había detrás
de la terminal. Mientras los friquis
informáticos del Pentágono recogían su
equipo, ella se metió la mano en el
bolsillo del pantalón y sacó un paquete
de Marlboro. Afortunadamente,
quedaban dos cigarrillos y no estaban
demasiado torcidos. Cogió uno y
empezó a buscar su Zippo, pero no lo
encontró ni en los pantalones ni en la
chaqueta. ¿Joder, dónde diablos está?
Pensó. Era su encendedor favorito, el
que tenía la bandera de Texas en relieve.
—¡Maldita sea! —gritó, y asustó a
los friquis informáticos.
Iba a pedir perdón cuando el agente
Crawford entró en el laboratorio con la
misma apariencia chulesca de siempre.
Fue directamente hacia la silla en la que
ella estaba sentada para poder hablarle
al oído.
—Siento interrumpirle, señora, pero
he recibido algo de Washington.
Lucille frunció el ceño.
—¿Ahora qué? ¿El secretario de
Defensa quiere reasignar el caso a los
Marines?
Crawford le mostró una grabadora
digital del tamaño de la palma de su
mano.
—Alguien le ha dejado un mensaje
de voz en su contestador de la oficina
central. Uno de nuestros asistentes
administrativos me lo ha reenviado.
Ella se irguió en el asiento.
—¿Otro avistamiento? ¿Han
reconocido a alguno de los
sospechosos?
 —No, todavía mejor —sonriendo,
señaló un despacho privado contiguo al
laboratorio—. Vayamos a esa habitación
para poder escucharlo.
Lucille se puso en pie de un salto y
siguió a Crawford hacia el despacho.
Una oleada de energía renovada había
revitalizado sus cansados miembros,
como le sucedía siempre que tenía un
golpe de suerte. Crawford cerró la
puerta del despacho.
—Creo que reconocerá la voz —
dijo. Presionó un botón de la grabadora
digital y unos segundos después se oyó
el mensaje:
«Hola, Lucy. Soy David Swift. He
leído en los periódicos que me estás
buscando. Supongo que quieres
continuar con la conversación que
empezamos en Nueva York. He estado
un poco liado estos últimos dos días,
pero creo que esta mañana podría tener
un hueco para ti. Dejaré encendido mi
teléfono móvil para que puedas
encontrarme. Sólo tengo una petición: no
vengas con soldados. Si veo un solo
helicóptero o un Humvee, haré pedazos
lo que cogí en Fort Benning. Estoy
dispuesto a cooperar, pero no quiero
ningún comando de gatillo fácil
apuntándome con sus armas, ¿está
claro?».
 A esta cordillera de montañas la
llamaban Great Smokies [21] a causa del
vapor de agua que emanaba de sus
laderas cubiertas de árboles. Mezclado
con los hidrocarburos que exudaba el
bosque de pinos, el vapor se espesaba
formando una niebla azulada que cubría
el escarpado paisaje. Esta mañana, sin
embargo, una fuerte brisa había
despejado la niebla y David podía ver
kilómetros y kilómetros de colinas y
valles iluminados por el sol,
extendiéndose hasta el horizonte como
una gran sábana arrugada.
Estaba de pie en lo alto de Haw
Knob, mirado hacia la carretera de un
carril que serpenteaba a lo largo de la
empinada ladera oriental, unos
doscientos metros por debajo. Todavía
no había visto ningún todoterreno negro
por la carretera, pero era pronto. El FBI
necesitaría algo de tiempo para obtener
las coordenadas GPS de su teléfono
móvil, que habían sido transmitidas a la
torre más cercana cuando encendió el
aparato. Y luego los agentes tenían que
formular su plan de asalto y reunir a sus
equipos de asalto. Desde la cumbre
David tenía unas vistas excelentes del
camino que más probablemente
utilizarían los agentes, un sendero que
salía de la carretera a medio kilómetro
hacia el sur. Los vería venir mucho antes
de que llegaran.
Graddick había dejado su ranchera
en una carretera de tierra, a unos pocos
kilómetros hacia el oeste. Los había
llevado a Haw Knob y tenía planeado
regresar al coche antes de que los
agentes se abalanzaran sobre ellos, pero
ahora que se acercaba la hora parecía
renuente a marcharse. Permanecía de pie
delante de Michael, con sus grandes
manos sobre la cabeza del muchacho y
murmurando palabras ininteligibles,
seguramente una bendición. Las pilas de
la Game Boy se habían agotado pocas
horas antes, pero el adolescente había
aceptado el hecho con ecuanimidad y
era mejor así: parecía estar más alerta
de lo habitual, volviéndose de un lado a
otro, aunque totalmente indiferente al
hecho de que su madre ya no estuviera
con ellos. Mientras tanto, Monique
miraba con inquietud a David, a la
espera de que diera la orden. Aunque ya
se habían deshecho del portátil y habían
tirado sus restos en el río Tellico, ella
todavía guardaba la memoria USB en el
puño.
David le estuvo dando muchas
vueltas la noche anterior. La
Einheitliche Feldtheorie era uno de los
mayores logros de la ciencia, y borrar
sus ecuaciones parecía un acto gratuito,
un crimen contra la humanidad. La
desaparición de Elizabeth, sin embargo,
les había dejado claro que no se podrían
esconder para siempre. Tarde o
temprano algo más saldría mal y los
soldados los encontrarían. Entonces el
Pentágono conseguiría la teoría y nada
en el mundo impediría que la utilizaran.
En pocos años el ejército construiría
aparatos que dispararían neutrinos
estériles a las dimensiones adicionales y
destruirían todos los escondites
terroristas de Oriente Medio. Durante un
tiempo los generales conseguirían
mantener en secreto la teoría, esa nueva
arma secreta en la guerra contra el
terror. Pero ninguna arma podía
permanecer en secreto demasiado
tiempo. Al final, el secreto se
propagaría de Pekín a Moscú, pasando
por Islamabad, y las semillas de la
destrucción del mundo se habrían
plantado. No, David no podía permitir
que eso sucediera. Tendría que romper
la promesa que le había hecho al doctor
Kleinman y eliminar hasta el último
rastro de la teoría. Hasta ahora se había
resistido a tomar ese paso irrevocable,
pero no podía demorarlo mucho más.
Dio un paso hacia un afloramiento
irregular, gris y semicircular que
sobresalía de la cumbre como una tiara
gigante. Estiró el brazo hacia el saliente
de roca y cogió un trozo suelto de
cuarcita. Una herramienta de piedra,
pensó, lo que hubiera utilizado un
hombre de las cuevas prehistórico. Se
volvió hacia Monique.
—Muy bien, estoy preparado.
Ella se acercó a él y sin decir una
sola palabra colocó la memoria USB
sobre el saliente, que era prácticamente
plano. Tenía la cara tensa, casi rígida.
Apretaba los labios con tanta firmeza
que a David le dio la impresión de que
intentaba no gritar. Debía de ser
insoportable sacrificar aquello que se
había pasado buscando toda la vida. Y
sin embargo era su decisión. Si Einstein
hubiera podido ver el futuro y
comprobar el espantoso inicio del siglo
XXI, hubiera hecho lo mismo.
David levantó la pesada roca.
Mientras la sostenía sobre la memoria
USB, volvió a mirar las deslumbrantes
montañas verdes que los rodeaban,
plegadas y replegadas en una miríada de
formas, como arrugas espacio-
temporales. Luego dejó caer el brazo y
golpeó el cilindro plateado con la roca
tan fuerte como pudo.
La carcasa de plástico se hizo
añicos y la placa de circuitos que había
dentro se rompió en una docena de
pedazos. El segundo golpe de David
alcanzó directamente el chip de memoria
y el silicio se desintegró en cientos de
fragmentos negros, cada uno de los
cuales era más pequeño que la punta de
un lápiz. Lo siguió golpeando hasta que
el chip quedó reducido a polvo y los
pins, circuitos e interruptores que lo
rodeaban no fueron más que una maraña
de piezas metálicas. Luego recogió los
restos con la palma de la mano y los tiró
por la ladera oriental de Haw Knob. El
fuerte viento esparció el polvo y las
piezas por el bosque de pinos.
 Monique forzó una sonrisa.
—Bueno, ya está. De vuelta a la
pizarra.
David tiró la roca por la ladera y
luego cogió de la mano a Monique. De
repente le sobrevino una extraña mezcla
de emociones, una combinación de
tristeza, simpatía, gratitud y alivio.
Quería agradecerle todo lo que había
hecho por él, que hubiera viajado más
de mil kilómetros a su lado, que le
hubiera salvado el culo cientos de
veces. Pero en vez de pronunciar las
palabras, se llevó impulsivamente su
mano hacia los labios y besó su morena
piel entre los nudillos. Ella lo miró
extrañada, sorprendida pero no
contrariada. Luego vio algo por encima
del hombro de David y se le volvió a
tensar la cara. Él se dio la vuelta y vio
el convoy de todoterrenos que se
acercaba serpenteando por la carretera
desde el sudeste.
Se apartó del borde del acantilado y
empujó a Monique detrás del
afloramiento.
—¡Venid aquí! —le gritó a
Graddick, que inmediatamente se llevó a
Michael a la sombra del saliente de
roca. Arrodillado en el polvo, Graddick
echó un vistazo por encima del saliente
y torció el gesto.
 —¡La bestia escarlata! —susurró—.
¡Llena de abominaciones!
Los coches aminoraron la velocidad
al llegar al principio del sendero.
Estaba claro que los agentes habían
estudiado los mapas topográficos de la
zona y habían averiguado la forma más
rápida de llegar a la cumbre de la
montaña. El plan de David era
permanecer escondido hasta que el
equipo de asalto hubiera ascendido el
sendero, de modo que los hombres del
FBI no tuvieran tentaciones de
dispararles tiros al azar; una vez que los
agentes estuvieran suficientemente cerca
para oírles, David daría un grito para
revelarles dónde estaban escondidos.
Entonces, presumiblemente, el líder del
equipo les ordenaría que salieran
lentamente, con las manos en alto.
Parecía la forma más fácil de rendirse.
Por supuesto, a los agentes no les haría
mucha gracia descubrir el destino de la
teoría unificada. Pero a ese respecto no
se podía hacer nada.
Mientras los todoterrenos aparcaban
en el arcén de la carretera, David se
volvió a Graddick. Con cierto retraso se
dio cuenta de que desconocía su nombre
de pila.
—Esto…, ¿hermano? Ha llegado el
momento de que te vayas.
 Con los puños cerrados, Graddick se
quedó mirando los todoterrenos. Uno a
uno abrían sus puertas y hombres de
traje gris salían de ellos.
—Sí, son tan numerosos como la
arena del mar —recitó—. ¡Pero el fuego
bajará del cielo y los devorará!
A David le preocupaba Graddick.
No había ninguna razón para que
siguiera con ellos. El FBI no sabía su
nombre. Si se iba ahora, podría salir de
ésta indemne.
—Escucha, hermano. Debemos dar
al César lo que es del César. Pero tu
lugar es la montaña, ¿comprendes?
Tienes que irte.
 El hombre hizo una mueca.
Seguramente hubiera deseado tener unas
cuantas serpientes de cascabel más para
tirárselas a los agentes. Pero después de
un momento le dio a David una palmada
en el hombro.
—Me iré, pero no muy lejos. Si hay
algún problema, volveré.
Antes de irse le puso la mano en la
frente y pronunció otra bendición
ininteligible. Luego se dio la vuelta, se
dirigió hacia la ladera occidental de
Haw Knob y desapareció por entre las
densas sombras de las ramas de los
pinos.
Los agentes federales habían
comenzado a subir el sendero en fila
india. El camino era empinado, estrecho
y rocoso, lo cual obligaba a algunos
hombres a escalarlo a cuatro patas.
David supuso que debían de estar a unos
diez minutos. Se volvió a agachar detrás
del afloramiento y miró a Michael, que
estaba estudiando tranquilamente las
fracturas en paralelo del saliente de
roca, inconsciente del peligro que se
acercaba. Aunque, para ser honestos,
David estaba más preocupado por
Monique. Como era experta en física
teórica, era a ella a quien los agentes
interrogarían más duramente. Tomó de
nuevo su mano y la apretó.
 —Nos separarán para interrogarnos.
Puede que no nos veamos en un tiempo.
Ella sonrió y lo miró burlonamente.
—Oh, quizá no. Puede que nos
encontremos en Guantánamo. He oído
decir que las playas están bien.
—No les tengas miedo, Monique.
Sólo siguen órdenes. No…
Ella se inclinó sobre él y le puso el
dedo índice en los labios.
—Shhh, deja de preocuparte, ¿de
acuerdo? No pueden hacerme daño,
porque no tengo nada que decir. Ya he
olvidado las ecuaciones.
Él no la creyó.
—Venga ya.
 —De verdad. Se me da bien olvidar
cosas —se puso seria—. Crecí en uno
de los peores agujeros de Norteamérica,
un lugar que normalmente te marca de
por vida. Pero olvidé todo eso y ahora
soy profesora en Princeton. El olvido
puede ser una habilidad muy útil.
—Pero anoche tú…
—Ni siquiera recuerdo el título del
artículo. ¿Untersuchik qué? Recuerdo
que estaba en alemán, pero eso es todo.
Michael dejó de examinar el saliente
de roca y se volvió hacia Monique.
—Neue Untersuchung über die
Einheitliche Feldtheorie —dijo en un
alemán impecable.
 David se quedó mirando fijamente al
muchacho. ¿Cómo podía ser que
conociera el título del artículo de
Einstein?
Monique se llevó la mano a la boca
y miró a David. Los dos estaban
pensando lo mismo. La noche anterior
Michael no pudo ver el documento en el
portátil, de modo que debía de haber
visto el título en algún otro lugar.
David agarró al muchacho por los
hombros. Intentó hacerlo de forma suave
pero las manos le temblaban.
—Michael, ¿dónde has oído esas
palabras?
El adolescente notó el miedo en la
voz de David. Entonces volvió los ojos
a la izquierda, evitando el contacto.
David recordó las habilidades mentales
del adolescente, su capacidad para
memorizar guías telefónicas completas.
Dios, pensó, ¿cuánto sabía?
—Por favor, Michael, esto es
importante. ¿Leíste el artículo mientras
jugabas al Warfighter?
Las mejillas de Michael se
sonrojaron, pero siguió sin contestar.
David apretó con más fuerza los
hombros del muchacho.
—¡Escúchame! ¿Llegaste a
descargar el archivo del servidor?
¿Quizá hace mucho tiempo, cuando
todavía vivías con tu madre?
Michael negó con la cabeza en
movimientos rápidos, como si estuviera
temblando.
—¡Era un lugar seguro! ¡Hans me
dijo que era un lugar seguro!
—¿Cuánto leíste? ¿Cuánto, Michael?
—¡No tuve que leerlo! —gritó—.
¡Ya me lo sabía! ¡Yo lo pasé al
ordenador y lo subí al servidor! ¡Hans
me dijo que era un lugar seguro!
—¿Qué?, pensaba que fue Kleinman
quien puso el archivo ahí.
—¡No, me hizo memorizarlo! ¡Ahora
suéltame!
El muchacho intentó liberarse de su
presa, pero David lo tenía bien
agarrado.
—¿Qué quieres decir? ¿Memorizaste
toda la teoría?
—¡Déjame en paz! ¡No tengo que
decirte nada a no ser que tengas la
clave! —Entonces, con un tremendo
tirón, Michael liberó el brazo y le dio a
David un puñetazo en el estómago.
Fue un buen puñetazo, firme y
suficientemente fuerte como para dejarlo
tumbado. David perdió el equilibrio y
cayó de espaldas. El cielo azul pareció
dar vueltas encima de él. Y mientras
permanecía tumbado en el suelo,
intentando respirar, una cadena de
números pasó lentamente ante sus ojos.
Eran los dieciséis dígitos que el doctor
Kleinman le había susurrado en su lecho
de muerte, la secuencia que llamó «la
clave». Los doce primeros eran las
coordenadas del Instituto de Robótica en
la Carnegie Mellon; los últimos cuatro
eran la extensión telefónica de la oficina
del profesor Gupta. Pero David recordó
que esa extensión no era la del teléfono
directo de Gupta; era el número de la
recepción, el escritorio en el que
Michael se sentaba. En el mismo
momento en el que el aire conseguía
regresar a sus pulmones, David se dio
cuenta de la verdad. La secuencia de
Kleinman no señalaba a Gupta.
Señalaba a Michael.
David se quedó tumbado inmóvil
durante varios segundos. Monique se
inclinó encima de él y le sacudió el
brazo.
—Eh, ¿estás bien?
Él asintió. Mientras se le pasaba el
mareo, se arrastró hasta el saliente de
roca y miró por encima. Los agentes ya
estaban a pocos cientos de metros,
recorriendo a toda prisa el tramo final
del sendero. Seguramente habían oído
los gritos de Michael y ahora se daban
prisa para averiguar qué sucedía.
El adolescente estaba encorvado,
apoyado contra el afloramiento, mirando
fijamente el suelo. David no lo tocó. En
vez de eso, empleó la misma técnica que
Elizabeth había utilizado para obtener
números de teléfono del muchacho:
chasqueó los dedos delante de su nariz y
recitó los números que el doctor
Kleinman le había dado:
—Cuatro, cero…, dos, seis…, tres,
seis…, siete, nueve…, cinco, seis…,
cuatro, cuatro…, siete, ocho, cero, cero.
Michael levantó los ojos. Todavía
tenía las mejillas sonrojadas, pero su
mirada ya se había tranquilizado.
—Neue Untersuchung über die
Einheitliche Feldtheorie —empezó—.
Die allgemeine Relativitatstheorie war
bisher in erster Linie eine rationelle
Theorie der Gravitation und der
metrischen Eigenschaften des
Raumes…
Era el texto del artículo de Einstein,
recitado con un acento alemán idéntico
al del doctor Kleinman. El viejo físico
había encontrado un escondite
increíblemente astuto. Michael podía
memorizar fácilmente toda la teoría,
pero a diferencia de un científico, él
nunca tendría la tentación de comprobar
las fórmulas o compartirlas con sus
colegas, porque no comprendía una sola
palabra o símbolo. Y en circunstancias
normales, a nadie se le ocurriría buscar
las ecuaciones dentro de la mente de un
adolescente autista. Sin embargo, las
circunstancias ahora eran todo menos
normales.
David agarró el brazo de Monique.
—¿Oyes esto? ¡Se sabe toda la puta
teoría! ¡Si el FBI nos detiene,
interrogarán al chaval, y estoy seguro de
que descubrirán que esconde algo!
Mientras Michael seguía recitando
de tirón la teoría, David oyó un ruido
familiar. Echó un vistazo por encima del
saliente de roca otra vez y vio que un
par de helicópteros Blackhawk se
cernían sobre la carretera. Asustado,
cogió el teléfono móvil del bolsillo y lo
lanzó al suelo. Luego tiró de Monique y
Michael para que se pusieran en pie.
—¡Vamos! —gritó—. ¡Salgamos de
aquí!

La madre que parió al coronel

Tarkington, pensó Lucille mientras subía
el sendero a toda prisa. El comandante
de la Fuerza Delta había prometido
mantener a sus soldados en reserva,
pero dos de sus helicópteros habían
aparecido en el horizonte, a la vista de
cualquiera que se encontrara en un radio
de ocho kilómetros, y ahora su equipo
tenía que subir corriendo hasta la cima
de Haw Knob antes de que los
sospechosos se asustaran. El último
tramo del sendero era una cuesta
empinada y resbaladiza, pero Lucille
escaló sin romperse los tobillos y
consiguió llegar hasta un afloramiento
grande y gris que había en medio de un
claro con hierba. Una docena de sus
agentes movían los brazos de derecha a
izquierda, apuntando con sus Glocks en
todas direcciones. Sosteniendo su
automática con ambas manos, Lucille se
acercó sigilosamente al borde del
saliente de roca. Nadie se escondía
detrás. Luego examinó la ladera
occidental de la montaña, y divisó a tres
personas que corrían por debajo de los
pinos.
—¡Alto ahí! —gritó, pero por
supuesto no se detuvieron. Ella se
volvió hacia los agentes y apuntó hacia
los árboles—. ¡Vamos, vamos, vamos!
¡Están ahí delante!
Los jóvenes agentes se precipitaron
ladera abajo, moviéndose al doble de
velocidad que Lucille. Ella tuvo la
sensación de que su alivio era
inminente: de un modo u otro esta misión
terminaría pronto. Pero cuando el
equipo de asalto llegó al lindero del
bosque, el agente Jaworsky soltó un
grito y cayó al suelo. Los demás
hombres se detuvieron de golpe,
desconcertados. Un momento después,
Lucille vio que una piedra del tamaño
de un puño salía de entre las ramas y
alcanzaba al agente Keller en la frente.
—¡Cuidado! —gritó ella—. ¡Hay
alguien en los árboles!
Los agentes se agacharon en la
hierba y empezaron a disparar a lo loco.
No hubo ninguna orden, ni tampoco
había objetivo. El eco de los disparos se
oyó por toda la ladera y montones de
hojas de pino cayeron de las ramas, pero
Lucille no vio nada más moviéndose por
entre los pinos. Mierda, pensó, ¡esto es
ridículo! ¡Todo el equipo permanecía
inmóvil porque alguien había tirado un
par de piedras!
—¡No disparen! —gritó, pero nadie
pudo oírla en medio del estruendo, de
modo que atravesó corriendo el claro.
Antes de llegar a donde estaban sus
hombres, sin embargo, los helicópteros
de la Fuerza Delta llegaron a la cumbre.
Los Blackhawks volaban bajo, a
sólo sesenta metros del suelo. Los dos
helicópteros se colocaron en posición
por encima de los agentes agachados y
se pusieron en paralelo a la línea de
árboles. Luego los artilleros abrieron
fuego con sus ametralladoras M-240.
 La descarga de fuego, que arrancó
ramas de los pinos y astilló sus troncos,
duró al menos un minuto. Los agentes
del claro se echaron sobre sus
estómagos y se taparon los oídos.
Lucille buscó a tientas la radio, pero
sabía que era inútil: esas bestias necias
no podían ser detenidas. Finalmente vio
que caía algo de uno de los árboles.
Rebotó contra una rama baja y aterrizó
con un ruido seco sobre el suelo del
bosque. Las ametralladoras
enmudecieron y los agentes salieron
corriendo hacia un hombre corpulento y
con barba cuyo pecho habían destrozado
las ráfagas de ocho milímetros.
 Lucille negó con la cabeza. No tenía
ni idea de quién era ese hombre.

Monique perdió de vista a David y a

Michael poco después de que empezara
el tiroteo. En cuanto las Glocks
empezaron a disparar y las balas a pasar
zumbando por encima de sus cabezas,
ella se puso a correr a ciegas entre los
árboles, ladera abajo, saltando por
encima de las raíces y las piedras y los
morones, olvidándose de todo excepto
de la necesidad de poner tanta distancia
como fuera posible entre ella y el
escuadrón de agentes del FBI. Pasó por
debajo de ramas de pinos y resbaló
sobre pilas de hojas muertas. Cuando
llegó a un arroyo poco profundo que
había al final de la ladera se metió
dentro sin pensárselo dos veces y cruzó
al otro lado. Mientras oyera disparos,
seguiría corriendo, impulsada por un
instinto de supervivencia que creía
olvidado, una lección que su madre le
enseñó de niña en Anacostia: si oyes
disparos, mueve el culo.
Después de lo que pareció una
eternidad, el tiroteo cesó. Fue entonces
cuando Monique se dio cuenta de que
estaba sola. En el bosque no había nadie
por ningún lado. Corrió hacia la
siguiente cresta, avanzando en la
dirección en la que creía que estarían
David y Michael, pero cuando
finalmente llego lo único que vio fue,
delante de ella, una carretera de tierra y,
detrás, los dos helicópteros que se
cernían sobre los árboles. Estaban a casi
dos kilómetros, pero el veloz repiqueteo
de sus aspas todavía se podía oír.
Rápidamente buscó el abrigo de un
matorral y mientras seguía bajando la
ladera oyó otro ruido a la derecha, un
alarido distante pero familiar. Era
Michael.
Monique esprintó hacia el eco de sus
gritos, esperando que no estuviera
herido. Le resultaba imposible saber lo
lejos que estaba, pero, teniendo en
cuenta la cantidad de tiempo que había
pasado, calculaba que tenía que ser
menos de media milla. Pasó por encima
de otro arroyo y atravesó un matorral
cubierto de kudzu.
Entonces, sin previo aviso, sintió un
fuerte golpe en la parte posterior de la
cabeza. Su visión se volvió borrosa y se
cayó al suelo.
Justo antes de perder el
conocimiento vio que dos hombres se le
acercaban. Uno era un tipo calvo y
corpulento vestido con unos pantalones
de camuflaje y que sostenía una Uzi.
 El otro era el profesor Gupta.

Simon siempre había creído que uno

se buscaba su propia suerte. Cuando la
noche anterior Gupta recibió la llamada
de su hija, Simon y el profesor fueron
inmediatamente a las Great Smokies y
recogieron a Elizabeth. A cambio de una
pequeña dosis de metanfetamina, ella les
dijo dónde habían pasado la noche Swift
y Monique. Desafortunadamente, los
fugitivos ya habían abandonado el lugar
de acampada, anticipando correctamente
que Elizabeth los delataría. Sin
embargo, Simon sospechaba que todavía
estaban cerca. Por la mañana se
encontró con el agente Brock y le ordenó
que pusiera la frecuencia de emergencia
en su radio del FBI. Cuando oyó las
transmisiones acerca del asalto a Haw
Knob, Simon se puso en marcha.
Aparcaron sus vehículos en una
polvorienta carretera cerca de la
montaña y, cuando se dirigían a toda
prisa hacia la cumbre, Gupta oyó los
gritos de su nieto. El profesor dijo que
el destino estaba de su parte, que su
éxito estaba predestinado y que ningún
poder en la tierra podría detenerlos.
Pero Simon sabía que el destino no tenía
nada que ver. Él se había buscado su
suerte en cada paso del camino, y la
recompensa estaba a punto de llegar.
Después de dejar inconsciente a
Reynolds, arrastró su cuerpo inerte a
través de los árboles hasta la carretera
de tierra. Gupta renqueaba a su lado,
todavía parloteando acerca del destino.
Brock estaba a unos cien metros al
norte, buscando a Swift y al adolescente
de los gritos. Cuando Simon llegó a la
camioneta pickup, ató rápidamente las
muñecas y tobillos de Reynolds con un
cable y luego abrió la puerta del asiento
del acompañante. Elizabeth ya estaba
tumbada en el asiento trasero, atada,
amordazada y colocada. Empezó a
forcejear cuando Simon arrojó a
Reynolds a su lado, y sus sacudidas
despertaron a la aturdida física.
Reynolds abrió los ojos y también
empezó a dar sacudidas.
—¡Me cago en Dios! —gritó—.
¡Hijo de puta! ¡Suéltame!
Simon frunció el ceño. No había
tiempo de amordazarla; tenía que
conducir hacia el norte tan rápido como
pudiera para ayudar a Brock a
interceptar a los demás. Se sentó en el
asiento del conductor y metió la llave en
el contacto.
Gupta iba en el asiento del
acompañante. Mientras Simon arrancaba
el coche, el profesor miró por encima
del hombro a las dos mujeres, que no
dejaban de retorcerse.
—Lamento las incomodidades,
doctora Reynolds, pero hasta que
podamos llevarla a la furgoneta, tendrá
que compartir el asiento trasero con mi
hija.
Reynolds dejó de forcejear y se
quedó mirando boquiabierta.
—Dios mío, ¿qué está haciendo
usted aquí? ¡Pensaba que estaba con los
agentes del FBI!
—No, tardaron demasiado. Mi socio
llegó primero —y señaló a Simon.
—¡Pero él es uno de los terroristas!
¡Es el calvo hijo de puta que conducía el
Ferrari!
Gupta negó con la cabeza.
—Eso fue un malentendido. Simon
no es un terrorista, trabaja para mí. Le
encargué hacer lo mismo que usted está
haciendo, doctora Reynolds: ayudarme a
encontrar la Einheitliche Feldtheorie.
Reynolds no respondió. En la
camioneta pickup se hizo el silencio
mientras Simon conducía por la
serpenteante carretera de tierra, tan llena
de baches y arena que apenas podía
pasar de los quince kilómetros por hora.
Cuando Monique volvió a hablar, lo
hizo con voz quebrada.
 —¿Por qué hace esto, profesor? ¿Es
consciente de lo que podría pasar si…?
—Sí, sí, lo he sabido durante años.
Lo que no sabía eran los términos
exactos de las ecuaciones, que son
cruciales para el proceso. Pero ahora
que tenemos la teoría, podemos dar el
siguiente paso. Finalmente podemos
desenvolver el regalo de Herr Doktor y
dejar que transforme el mundo.
—¡Pero ya no tenemos la teoría!
Hemos destruido la memoria USB y era
la única copia.
—Sí que la tenemos. La hemos
tenido siempre, pero yo he sido tan tonto
que no me había dado cuenta. Michael
memorizó las ecuaciones, ¿a que sí?
Reynolds no dijo ni una palabra,
pero la expresión de su rostro la delató.
Gupta sonrió.
—Hace varios años le pregunté a
Hans qué iba a hacer con la teoría
cuando muriera. No quiso decírmelo,
por supuesto, pero tras insistirle un poco
me dijo: «No te preocupes, Amil,
seguirá en la familia». En ese momento
pensé que se refería a la familia de los
físicos, algo así. No me di cuenta de la
verdad hasta ayer, cuando descubrí que
en el Warfighter había una copia de la
teoría. —Gupta se reclinó en su asiento
y apoyó su pierna herida en el
salpicadero—. Hans no pudo haberla
puesto ahí. Era pacifista. Meter la teoría
de Herr Doktor en un juego de guerra
habría sido un anatema para él. Pero
Michael adora el Warfighter, y adora
hacer copias de todo lo que memoriza.
Por eso transcribió todas esas guías
telefónicas en el ordenador, ¿recuerda?
Y, además, es un miembro de la familia.
Tanto de mi familia como de la de Herr
Doktor.
Reynolds permaneció callada,
aparentemente perdida en su
desesperación. Pero Simon apartó la
vista de la peligrosa carretera un
momento y se quedó mirando al
profesor.
—¿Cómo? ¿El viejo judío era su
padre?
Gupta volvió a reír entre dientes.
—Por favor, no seas ridículo.
¿Acaso me parezco a Herr Doktor? No,
el parentesco viene por parte de mi
esposa.
Simon no tenía tiempo para más
preguntas. Acto seguido tomó una curva
y vio enfrente el vehículo de Brock, la
vieja furgoneta Dodge que previamente
había pertenecido al doctor Milo
Jenkins. Simon aparcó al lado y vio que
el asiento del conductor estaba vacío;
Brock había dejado aquí la furgoneta
para seguir a pie la búsqueda de Swift y
del adolescente. Cuando Simon bajó la
ventanilla, oyó los alaridos del
adolescente con bastante claridad.
Provenían de un barranco que había al
este de la carretera.

David no podía hacer que Michael

dejara de gritar. Había empezado
cuando los agentes del FBI abrieron
fuego, y siguió aullando en largas y
agónicas rachas mientras él y David
corrían por el bosque. Después de cada
alarido, el muchacho cogía aire
frenéticamente, y mientras tanto seguía
atravesando la maleza como una bala.
David se tenía que esforzar para poder
seguir su ritmo: le ardían los pulmones.
Unos minutos después, el ruido de los
disparos cesó y Michael aflojó el paso,
pero los gritos siguieron surgiendo de la
garganta del adolescente, cada uno de
ellos tan largo y potente como el
anterior.
A juzgar por la posición del sol,
David supuso que se dirigían hacia el
oeste. Había perdido de vista a
Monique, pero no se podía detener a
buscarla. Temía que los gritos de
Michael hicieran que el FBI los
encontrara; aunque por alguna razón los
agentes se habían detenido en el lindero
del bosque, tarde o temprano seguirían
adelante. En un arrebato desesperado,
David alcanzó al muchacho y lo cogió
del codo.
—Michael —dijo jadeante—, tienes
que… dejar de gritar. Todos… pueden
oírte.
El adolescente sacudió el brazo para
zafarse y volvió a gritar. David le tapó
la boca con la mano, pero el muchacho
lo empujó y huyó a toda prisa por una
cresta, descendiendo luego hacia un
estrecho barranco con riscos a ambos
lados y un claro arroyo en medio. El eco
de los gritos resonaba por los riscos,
provocando que sonaran todavía más
alto. Aunque David estaba al límite de
su aguante, descendió a toda prisa la
ladera y agarró a Michael por detrás.
Luego le volvió a tapar la boca al
muchacho, intentando impedir que
gritara, pero el chaval le clavó el codo
en las costillas y David se cayó hacia
atrás, aterrizando sobre el barro del
margen del río. Dios, pensó, ¿qué
diablos voy a hacer? Y mientras negaba
con la cabeza, exasperado, miró río
abajo y vio un hombre vestido con un
traje gris.
David se quedó helado. Éste no era
uno de los agentes del equipo de asalto.
Aunque estaba a unos cien metros hacia
el sur, David lo reconoció de inmediato
porque tenía todavía el rostro marcado
con grandes moratones morados. Era el
agente renegado, el hombre que había
intentado secuestrarlos dos días antes en
Virginia Occidental. Salvo que ahora
llevaba una Uzi en vez de una Glock.
David cogió a Michael de la mano y
empezó a correr en dirección opuesta.
Al principio, Michael se resistió, pero
cuando oyó una ráfaga de la Uzi empezó
a correr. Atravesaron un matorral que
David creía al lado del arroyo y que
parecía ser el mejor refugio posible,
pero al cabo de poco se dio cuenta de
que habían cometido un error. Mientras
se dirigían hacia el norte advirtió que
los riscos que tenían a los lados eran
cada vez más altos, y unos cientos de
metros después descubrieron que el
barranco no tenía salida. Estaban
atrapados en una hondonada, en un
cañón cerrado por tres sitios; enfrente
tenían otro risco, pero era demasiado
empinado para poderlo escalar.
Frenético, David examinó la pared
de roca. Justo encima de la base vio una
grieta horizontal que parecía una boca
gigante.
La abertura era del tamaño del
parabrisas de un coche, pero la fisura
era oscura y parecía profunda. Una
caverna de piedra caliza, pensó.
Graddick dijo que había muchas en la
zona. David se encaramó a la grieta tan
rápido como pudo, y luego ayudó a subir
a Michael. Mientras el muchacho se
introducía en las profundidades de la
fisura, David se tumbó boca abajo y
miró hacia fuera. Luego metió la mano
en uno de los bolsillos traseros del
pantalón y sacó su pistola, la que le
había cogido al agente que ahora iba
detrás de ellos.
Michael seguía gritando, y a pesar
de que la caverna amortiguaba el ruido,
parte se oía fuera. Más o menos un
minuto después, David vio que el agente
se acercaba al risco, intentando
averiguar de dónde provenían los gritos.
Estaba unos seis metros por debajo, de
modo que todavía no podía ver dentro
de la fisura, pero se estaba acercando.
David apoyó la Glock en el borde de la
grieta, apuntando hacia el suelo, justo
delante del agente. Entonces disparó.
El tipo se dio media vuelta y salió
corriendo hacia el matorral. Pocos
segundos después comenzó a disparar su
Uzi hacia el risco, pero las balas
rebotaban inofensivamente contra la
roca. David estaba dentro de un búnker
natural, una posición defensiva ideal.
Podía mantener a raya a este cabrón
durante horas. En algún momento los
auténticos agentes del FBI ocuparían la
zona, junto con unos cuantos regimientos
de soldados; y cuando se acercaran,
David dispararía para llamar su
atención. Entonces él y Michael se
entregarían a los hombres del gobierno.
No era una perspectiva muy halagüeña,
pero sí mil veces mejor que rendirse a
los terroristas.
Un rato después, los gritos de
Michael comenzaron a disminuir. David
echó un vistazo por el borde de la grieta
y vio que el agente todavía estaba
escondido en el matorral. Entonces
divisó a otro hombre, éste calvo, que
estaba de pie junto al arroyo, en medio
del barranco. Llevaba pantalones de
camuflaje y una camiseta negra. Con la
mano derecha sostenía un cuchillo
Bowie mientras con la izquierda tenía
agarrado por el pescuezo a un muchacho
que no dejaba de retorcerse. La escena
era tan rara que a David le llevó varios
segundos reconocer al chico. Cuando lo
hizo, el dolor que sintió en el pecho fue
tan agudo que dejó caer la pistola y se le
encogió el corazón.
—¿Doctor Swift? —gritó el tipo
calvo—. Su hijo quiere verlo.
 12
Lo más extraño del vicepresidente,
pensó Lucille, era que parecía un
maldito comunista. Ese pecho fuerte y
grueso, esa calva y ese traje azul
demasiado holgado le daban un aire de
comisario soviético. No se había dado
cuenta de esta similitud cuando lo había
visto por televisión, pero resultaba
difícil no advertirla ahora que estaba
sentada en su oficina del Ala Oeste. Con
la boca hacía una asimétrica mueca
desdeñosa mientras miraba los
periódicos que tenía sobre el escritorio.
 —Así pues, agente Parker —empezó
a decir—. He oído que esta mañana ha
tenido un pequeño problema.
Lucille asintió. A estas alturas todo
le daba igual. Ya había escrito su carta
de dimisión.
—Asumo toda la responsabilidad,
señor. En medio de la confusión para
capturar a los sospechosos, no supimos
coordinarnos debidamente con el
Departamento de Defensa.
—¿Qué salió mal, exactamente?
¿Cómo consiguieron escapar?
—Seguramente por una de las
carreteras de tierra que se dirigen hacia
el oeste. Se suponía que el ejército iba a
acordonar el perímetro, pero no se
desplegaron con suficiente rapidez.
—Y esto ¿en qué situación nos deja?
—De vuelta al principio,
desafortunadamente. Necesitamos más
recursos, señor, más botas en el suelo.
Tenemos que atrapar a estos hijos de
puta antes de que compartan la
información con alguien más.
El vicepresidente frunció el ceño e
hizo una mueca con sus labios sin
sangre.
—La Fuerza Delta se ocupará de
ello. El secretario de Defensa y yo
hemos decidido que la misión ya no
requiere la ayuda del FBI. A partir de
ahora la operación será estrictamente
militar.
Aunque ella ya se lo esperaba, la
destitución le dolió de todos modos.
—¿Y por eso estoy aquí? ¿Para que
me eche del caso?
Él intentó sonreír pero no le salió
del todo. Se le torció la sonrisa hacia la
derecha de la cara.
—No, en absoluto. Tengo una nueva
misión para usted. —Cogió un ejemplar
del New York Times y señaló el titular
de la portada: «Periodista asesinada a
tiros en Brooklyn»—. Tenemos un
problema de contención. El Times acusa
al FBI de haber asesinado a una de sus
periodistas, la que protegía a la esposa
de Swift. Al parecer tienen un testigo
según el cual el asesino parecía ser un
agente. Es una afirmación absurda, pero
merece la pena prestarle cierta atención.
—Me temo que podría ser cierto.
Uno de nuestros agentes ha
desaparecido, y hay pruebas que indican
que trabaja para los otros. Puede que
haya disparado a la periodista para
atrapar a la esposa de Swift.
Lucille supuso que al vicepresidente
le diría algo cuando se enterara, pero no
le hizo el menor caso.
—Eso es irrelevante. Ya he
convocado una rueda de prensa. Quiero
que niegue esta historia con
contundencia. Siga con lo de las drogas.
Diga que su equipo está investigando la
posibilidad de que los socios
narcotraficantes de Swift secuestraran a
su esposa y asesinaran a la periodista.
Lucille negó con la cabeza. Estaba
harta de estas tonterías.
—Lo siento, señor, pero no puedo
hacer eso.
El vicepresidente se inclinó sobre su
escritorio. Su rostro volvió a adoptar su
característica mueca desdeñosa.
—Esto es tan importante como
encontrar a los sospechosos, Parker.
Necesitamos herramientas para luchar
contra los terroristas. Y el Congreso está
intentando quitarnos estas herramientas.
Lo último que necesitamos es una
revelación de esta magnitud.
Ella suspiró y se puso en pie. Había
llegado la hora de regresar a Texas.
—Será mejor que me vaya. He de
limpiar mi escritorio.
El vicepresidente también se puso
de pie.
—Bueno, he de admitir que esto es
toda una decepción. El director del
Bureau me aseguró que era usted una
mujer con pelotas.
Lucille se lo quedó mirando.
—Créame, la decepción es mutua.
 La furgoneta se detuvo. Como tenía
las manos atadas a la espalda, Karen no
pudo mirar la hora, pero supuso que
debían de haber dejado el bosque de
pinos unas seis horas atrás. Temblando,
se acercó a rastras a Jonah. «Dios, por
favor, Dios», susurró, «no dejes que
esos cabrones se lo vuelvan a llevar».
La última vez que se habían llevado a su
hijo, Karen casi se vuelve loca, y
aunque Brock lo había traído de vuelta a
la furgoneta veinte minutos después,
luego el niño lloró durante horas.
Brock bajó del asiento del conductor
y rodeó la furgoneta. Cuando abrió las
puertas traseras, a Karen le llegó un tufo
a humedad y vio un garaje grande y
oscuro con las ventanas rotas y las
paredes medio desmoronadas. Estaban
en una especie de almacén destartalado
o muelle de carga, un viejo edificio que
había sido abandonado años atrás. Tres
camiones blancos de reparto estaban
aparcados cerca y una docena de
jóvenes permanecía de pie junto a los
vehículos. Tenían el aspecto
inconfundible de estudiantes
universitarios: delgados, pálidos y
pobremente vestidos. Se quedaron con
los ojos abiertos al ver a Jonah y Karen
y a las otras dos prisioneras, todos
atados y amordazados y tumbados sobre
el suelo de la furgoneta. Luego Brock les
gritó:
—¿A qué diablos estáis esperando?
—Y los estudiantes se acercaron.
Jonah se revolvió frenéticamente
cuando dos de ellos subieron a la
furgoneta para cogerlo. Karen gritó
«¡No!» por debajo de la mordaza
mientras otro par de estudiantes iban a
por ella. Dobló el cuerpo, pero ellos la
cogieron con fuerza, la sacaron de la
furgoneta y la llevaron al otro lado del
garaje.
Se acercaron a uno de los camiones
de reparto. En los laterales tenían
impresas las palabras «Acelerador del
Laboratorio Nacional Fermi». Un
estudiante desgarbado que iba
particularmente desaliñado —llevaba
una camiseta raída con la tabla
periódica— levantó la puerta elevadora
del compartimento de carga. El par de
estudiantes que sostenían a Jonah
metieron al niño en el camión, y luego el
par que sostenía a Karen hizo lo mismo.
Ella sollozó aliviada cuando la
colocaron al lado de su hijo. Todavía
estaban juntos. Al menos de momento.
Desde el suelo del compartimento de
carga vio cómo transportaban a las otras
dos prisioneras, la tranquila mujer negra
y su nerviosa compañera, a otro camión.
Éste debe de ser un punto de encuentro,
supuso Karen, donde los cabrones
vienen a buscar nuevos vehículos y
suministros. Examinó el lugar en busca
de algún signo distintivo, alguna pista
que le revelara dónde diantres estaban,
pero no vio nada. Y entonces advirtió
que había cierta conmoción en el otro
extremo del garaje. Dos estudiantes más
estaban de pie junto a una camioneta
pickup, y llevaban con mucho esfuerzo a
otro prisionero atado. A Karen se le hizo
un nudo en la garganta: era David. Se
resistía y retorcía con tanta violencia
que a los estudiantes se les escapó y se
cayó al suelo. Karen volvió a gritar por
debajo de la mordaza. Luego un tercer
estudiante se acercó a los otros y juntos
levantaron a David y lo llevaron al
último camión de reparto.

Era tarde, bien pasada la

medianoche. Los camiones avanzaban
despacio por una carretera sinuosa.
Aunque no podía ver el exterior,
Monique oía el retumbar de las ruedas y
sentía las curvas en el estómago.
Seguramente iban por carreteras
secundarias para evitar los controles
que pudiera haber en la interestatal.
 A su izquierda, el profesor Gupta y
sus estudiantes rodeaban un ordenador
que habían colocado en la esquina
opuesta del compartimento de carga.
Michael estaba sentado en el suelo a
unos metros, jugando de nuevo al
Warfighter en su Game Boy. (Alguien le
había recargado las pilas). Gupta se
había acurrucado con su nieto durante
varias horas, susurrándole preguntas
mientras los estudiantes tomaban notas,
pero al parecer ahora el profesor ya
tenía todo lo que necesitaba. Sonrió
triunfante ante la pantalla del ordenador,
luego se apartó del grupo y se dirigió
hacia donde Monique estaba tumbada.
El primer instinto de ésta fue estrujarle
la garganta al cabrón, pero
desafortunadamente todavía estaba atada
y amordazada.
—Quiero que vea esto, doctora
Reynolds —dijo—. Para un físico se
trata de un sueño hecho realidad. —Y se
volvió hacia un par de estudiantes de
gruesas gafas, pálidos y desgarbados—.
Scott, Richard, ¿podríais acompañar a la
doctora Reynolds al terminal?
Agarrándola por los hombros y los
tobillos, los estudiantes la llevaron al
otro lado del compartimento de carga y
la depositaron en una silla plegable que
había delante de la pantalla del
ordenador. Gupta se inclinó sobre su
hombro.
—Hemos desarrollado un programa
que simula la creación de un rayo de
neutrinos extradimensional. Después de
que Michael nos desvelara las
ecuaciones de campo, hemos calculado
los ajustes necesarios para el Tevatron.
Ahora podemos hacer pruebas en el
ordenador y cuando lleguemos a
Fermilab ya sabremos cómo proceder.
—Presionó el botón ENTER del teclado
y señaló la pantalla—. Observe con
atención. Lo primero que verá es una
simulación de la colisión de partículas
en el Tevatron.
 Ella no tuvo más remedio que mirar.
En la pantalla apareció un entramado
tridimensional, una cuadrícula rectilínea
de tenues líneas blancas que
parpadeaban ligeramente. Obviamente
se trataba de la representación de un
vacío, una región exenta de espacio-
tiempo con leves fluctuaciones
cuánticas. Pero no permaneció vacía
mucho rato. Unos segundos después,
Monique vio cómo de los laterales
izquierdo y derecho de la pantalla
surgían enjambres de partículas.
—Es una simulación de rayos de
protones y de antiprotones que se
desplazan a través del Tevatron —
observó Gupta—. Vamos a hacer oscilar
las partículas en ondas convexas para
que colisionen en un patrón esférico
perfecto. ¡Observe!
Mientras Monique miraba con
atención las partículas advirtió que en
realidad eran diminutos racimos
replegados, cada uno de los cuales se
deslizaba a través del entramado
espacio-temporal como un nudo
corredizo en una cuerda. En el momento
del impacto, las colisiones iluminaron el
centro de la pantalla y todos los nudos
se deshicieron simultáneamente,
combando violentamente el entramado
circundante. Luego la cuadrícula de
líneas blancas se rompió y una descarga
de nuevas partículas salió disparada a
través de la brecha. Los neutrinos
estériles.
Gupta señaló con excitación las
partículas.
—¿Ve cómo se escapan? Las
colisiones combarán el espacio-tiempo
lo suficiente como para propulsar un
rayo de neutrinos estériles fuera de
nuestra brana y hacia las dimensiones
adicionales. Mire, deje que amplíe la
imagen.
Tecleó de nuevo y la pantalla mostró
una lámina arrugada y ondulante de
espacio-tiempo sobre un fondo negro.
Era la brana de nuestro universo,
alojada en el bulk de diez dimensiones.
El enjambre de neutrinos surgió de una
pronunciada curvatura de la lámina.
—Tendremos que configurar el
experimento con una precisión absoluta
—dijo—. El rayo ha de apuntarse para
que regrese a nuestra brana,
preferiblemente a un punto a unos cinco
mil kilómetros por encima de América
del Norte. De este modo todo el
continente podrá ver el estallido.
Las partículas siguieron un camino
recto a través del bulk, iluminando y
acelerando a medida que surcaba las
dimensiones adicionales. El rayo cruzó
el espacio vacío entre los dos pliegues
de la brana y luego volvió a entrar en la
lámina espacio-temporal, que se
retorció, sacudió y se puso al rojo
blanco en el punto de impacto.
Obviamente, se trataba del estallido al
que había hecho referencia Gupta. Éste
le dio unos golpecitos a la pantalla del
ordenador con una de sus largas uñas.
—Si lo hacemos bien, al volver a
entrar, el rayo debería liberar varios
miles de terajoules de energía en nuestra
brana. Esto viene a ser el equivalente de
una explosión nuclear de un megatón.
Como apuntaremos el rayo a esas alturas
de la atmósfera, no causará daño alguno
en la tierra. Pero será una visión
espectacular. ¡Durante varios minutos
brillará como si fuera un nuevo sol!
Monique se quedó mirando la
sección brillante de la brana, que
gradualmente se apagaba al disiparse la
energía a través del espacio-tiempo.
Dios, pensó, ¿por qué diantres quiere
Gupta hacer esto? Al no poder formular
la pregunta en voz alta, se volvió hacia
el profesor y le lanzó una mirada de
desprecio.
Él interpretó su mirada y asintió.
—Tenemos que realizar una
demostración pública, doctora
Reynolds. Si nos limitáramos a intentar
publicar la teoría unificada, las
autoridades impedirían que la
información se publicara. El gobierno
quiere la teoría para sí, y poder de este
modo construir sus armas en secreto.
Pero la Einheitliche Feldtheorie no
pertenece a ningún gobierno. Y es mucho
más que un plano para construir nuevas
armas.
Gupta se inclinó sobre el teclado y,
tras pulsar unas pocas teclas, en la
pantalla del ordenador apareció el
dibujo arquitectónico de una planta de
energía.
—Al explotar el fenómeno
extradimensional podremos producir
cantidades ilimitadas de electricidad. Ya
no harán falta más generadores de
carbón ni reactores nucleares. Aunque
esto no será más que el principio.
Podremos utilizar los rayos de neutrino
para lanzar cohetes y propulsarlos a
través del sistema solar. ¡Podremos
incluso hacer que las naves espaciales
viajen casi a la velocidad de la luz! Se
alejó de la pantalla y se quedó mirando
a Monique. Había lágrimas en los ojos
de ésta.
—¿Es que no lo entiende, doctora
Reynolds? Cuando la humanidad se
despierte mañana por la mañana, podrá
ver la teoría unificada en su máximo
esplendor. ¡Nadie podrá ocultarla nunca
más!
Monique ya había oído suficiente.
No dudaba de la verdad de lo que decía
Gupta. La teoría unificada lo abarcaba
todo, y podía conducir a muchas
invenciones maravillosas. Pero había un
precio, un precio terrible. No podía
dejar de pensar en el estallido al rojo
blanco del centro de la pantalla del
ordenador. El profesor había dicho que
sería una demostración, un gran anuncio
escrito en el cielo, pero Monique se
preguntaba qué pensaría al respecto la
gente que lo viera desde abajo.
Hiroshima también había sido una
demostración.
Por supuesto, no podía exponer todo
con una mordaza sobre la boca. En vez
de eso se quedó mirando a Gupta
fijamente, negando con la cabeza.
El profesor enarcó una ceja.
—¿Qué ocurre? ¿Tienes miedo?
Ella asintió enérgicamente.
Gupta dio un paso hacia ella y le
puso la mano sobre el hombro.
—El miedo puede ser una emoción
muy debilitadora, querida. Herr Doktor
también tenía miedo, y mire lo que
ocurrió. Kleinman y los demás
mantuvieron la Einheitliche Feldtheorie
oculta durante medio siglo. ¿Y acaso su
reserva ayudó a alguien? No, fue una
pérdida de tiempo, una lamentable
pérdida de tiempo. Tenemos que superar
nuestros miedos antes de que podamos
entrar en una nueva época. Y esto es lo
que he hecho. El mundo nos aclamará
como salvadores cuando desvelemos la
teoría. Nos perdonarán todo en cuanto
vean…
Un crujido de estática interrumpió a
Gupta. Éste descolgó una radio de su
cinturón, murmuró «perdone», y se fue al
otro extremo del compartimento de
carga. Unos veinte minutos después
regresó con sus estudiantes y alzó los
brazos en un gesto de bendición.
 —Caballeros, haremos otra parada
antes de llegar a Fermilab. Tenemos que
recoger unos equipos para modificar el
Tevatron.

David estaba sentado con la espalda

apoyada en la pared del compartimento
de carga. El camión se había detenido
hacía quince minutos y los estudiantes
habían cargado una docena de cajas de
madera. Como estas cajas ocupaban casi
todo el espacio del compartimento, los
estudiantes se habían trasladado a otro
camión del convoy y ahora David iba
solo con el maníaco calvo de los
pantalones de camuflaje, que alternaba
la limpieza de su Uzi con los tragos de
una botella de Stolichnaya.
Por enésima vez, David intentó rotar
las muñecas para aflojar la cuerda que
se las ataba en la espalda. Tenía las
manos dormidas pero seguía
intentándolo de todos modos, girando
las manos hasta sentir que los tendones
se tensaban y crujían. El sudor le corría
por las mejillas y humedecía la
mordaza, que ya estaba empapada.
Mientras forcejeaba con la cuerda,
David fijó la mirada en el mercenario
calvo, el hijo de puta que había
sostenido un cuchillo contra el cuello de
Jonah, y por un momento la furia
fortaleció sus tendones. Un minuto
después, sin embargo, David cerró los
ojos. Era culpa suya. Debería haberse
rendido a los agentes del FBI cuando
tuvo la oportunidad.
Cuando volvió a abrir los ojos vio
que el tipo calvo estaba de pie junto a
él. El mercenario le ofrecía la botella de
vodka.
—Relájese, camarada. Dele un
respiro a sus valerosos esfuerzos.
Asqueado, David intentó apartarse,
pero el tipo calvo se arrodilló a su lado
y le puso la botella de Stoli debajo de
sus narices.
 —Venga, tómese un trago. Tiene
pinta de necesitar uno.
David negó con la cabeza. El olor
del vodka le resultaba nauseabundo.
—¡Que te jodan! —gritó por debajo
de la mordaza, pero lo que se oyó fue un
balbuceo desesperado.
El mercenario se encogió de
hombros.
—Muy bien. Pero me parece una
pena. Tenemos toda una caja de
Stolichnaya y no nos queda mucho
tiempo para beberlo. —Sonriendo,
inclinó la botella y le dio un largo trago.
Luego se limpió la boca con el dorso de
la mano—. Me llamo Simon, por cierto.
Quiero felicitarle, doctor Swift. El libro
que escribió sobre los ayudantes de
Einstein me resultó muy útil. Lo he
consultado a menudo desde que empecé
este trabajo.
David se esforzó para controlar su
rabia. Respiró hondo a través de la
fétida mordaza y focalizó toda su
atención en la voz del asesino. A pesar
de su fuerte acento ruso, tenía un gran
dominio del inglés. Al contrario de lo
que parecía, este tipo no era un matón
descerebrado.
Simon tomó otro trago de vodka, y
luego metió la mano en el bolsillo.
—Las últimas horas han sido un
poco aburridas para mí. Antes de la
última parada iba en el camión del
profesor, que va delante de nosotros,
pero estaba demasiado ocupado
hablando con su nieto y dándoles
órdenes a sus estudiantes. Para pasar el
rato he charlado con la hija de Gupta, y
he descubierto algo que le puede
interesar.
Sacó un objeto circular del bolsillo
de sus pantalones y lo sostuvo en su
palma. David lo reconoció de
inmediato: era el medallón dorado que
Elizabeth llevaba alrededor del cuello.
Simon lo abrió y se quedó mirando la
fotografía que había dentro.
 —En su línea de trabajo supongo
que esto se consideraría una prueba. Una
adición tardía a su investigación
histórica, ¿no? Desde luego explica
algunas cosas.
Le dio la vuelta al medallón para
que David pudiera ver la fotografía. Era
antigua, un retrato en sepia de una madre
y una hija. La madre era una belleza de
pelo negro y largo; la niña tenía unos
siete años. Ambas miraban
inexpresivamente a la cámara, sin
sonreír.
—Esta foto fue tomada en Belgrado
antes de la guerra —indicó Simon—. A
finales de los años treinta, seguramente.
Elizabeth no estaba segura de la fecha.
—Primero señaló a la hija—: Ésta es
Hannah, la madre de Elizabeth. Vino a
Estados Unidos después de la guerra y
se casó con Gupta. Una elección
desafortunada. —El dedo pasó ahora a
la madre de pelo negro—. Y ésta es la
abuela de Elizabeth. Murió en un campo
de concentración. Era medio judía, sabe.
Mire, se lo enseñaré.
Extrajo la fotografía del medallón y
le dio la vuelta. En el reverso de la
fotografía, alguien había garabateado
«Hannah y Lieserl».
Simon volvió a sonreír.
—Reconoce ese nombre, ¿no? Le
puedo asegurar que no es una
coincidencia. Elizabeth me lo ha
contado todo. Su abuela era la hija
bastarda de Herr Doktor.
En otras circunstancias, David se
habría quedado boquiabierto. Para un
historiador de Einstein, esto era el
equivalente de encontrar un nuevo
planeta. Como la mayoría de los
investigadores, David había supuesto
que Lieserl murió de pequeña; ahora
sabía que no sólo había sobrevivido,
sino que tenía descendientes con vida.
En su estado actual, sin embargo, David
no sintió alegría alguna por la
revelación. No era más que otro
recordatorio de lo ciego que había
estado.
Simon volvió a meter la fotografía
en el medallón.
—Después de la guerra, Herr
Doktor descubrió lo que le había
sucedido a su hija. Entonces mandó a
buscar a su nieta Hannah, que había
estado escondida con una familia serbia,
pero nunca reconoció su parentesco con
la niña. Como usted bien sabe, el viejo
no era un hombre de familia,
precisamente. —Cerró el medallón y se
lo volvió a meter en el bolsillo del
pantalón—. Pero Hannah sí se lo contó a
Gupta. Y también a Kleinman. Por eso
se pelearon. Los dos se querían casar
con la nieta de Herr Doktor.
Echó otro trago de vodka, inclinando
la botella hasta que quedó en posición
casi vertical. Ya se había bebido más de
la mitad y empezaba a arrastrar las
palabras.
—Probablemente se estará
preguntando por qué le estoy contando
todo esto. Pues porque es un historiador.
Debería conocer la historia que hay
detrás de esta operación. Cuando Gupta
se casó con Hannah pasó a ser el
protegido de Herr Doktor, su asistente
más cercano. Y cuando Herr Doktor
confesó que había descubierto la
Einheitliche Feldtheorie, Gupta supuso
que el viejo judío compartiría el secreto
con él. Pero Herr Doktor debió de notar
que, ya entonces, había algo raro en
Gupta así que el viejo judío le reveló la
teoría a Kleinman y los demás. Y eso
volvió loco a Gupta. Pensaba que la
teoría tenía que ser suya.
Simon hablaba cada vez más alto.
David se inclinó hacia delante y estudió
al tipo con atención, en busca de más
signos de vulnerabilidad. Quizá se
presentara una oportunidad. Quizá el
hijo de puta hiciera algo estúpido.
El mercenario se volvió y se dirigió
hacia la parte delantera del camión.
Permaneció callado durante más o
menos medio minuto, mirando fijamente
las paredes del compartimento de carga.
Entonces se volvió hacia David.
—Gupta lleva años planeando esta
demostración. Se ha gastado millones de
dólares en armar su pequeño ejército de
estudiantes. Está convencido de que van
a salvar el mundo, de que la gente
comenzará a bailar por las calles en
cuanto vea el destello del rayo de
neutrinos en el cielo. —Hizo una mueca
de disgusto y escupió en el suelo—. ¿Se
puede creer que alguien se trague estas
tonterías? Gupta sí, y ahora sus
estudiantes también. Como puede ver,
está loco. Y los locos pueden resultar
muy persuasivos.
Simon tomó otro trago más de Stoli y
luego le volvió a ofrecer la botella a
David.
—Tiene que beber algo, no aceptaré
un no por respuesta. Tenemos que
brindar. Por la demostración de mañana.
Por la nueva era de ilustración de Gupta.
Empezó a deshacer torpemente el
nudo que apretaba la mordaza que
tapaba la boca de David. El vodka le
había entorpecido los dedos, pero
finalmente consiguió aflojar la tela.
David sintió una oleada de adrenalina.
Era la oportunidad que había estado
esperando. Ahora que ya no estaba
amordazado podía gritar pidiendo
ayuda. Pero ¿de qué serviría eso? Con
casi toda probabilidad iban conduciendo
por carreteras desiertas, a través de los
bosques y campos de Kentucky o
Indiana. No, gritando no conseguiría
nada. Tenía que hablar con Simon. Tenía
que convencer al mercenario de que lo
liberara. Era su única oportunidad.
Al quitarle la mordaza, David notó
lo mucho que le dolía la mandíbula. Dio
una boqueada de aire fresco y miró a
Simon a los ojos.
—¿Y cuánto te paga Gupta por tus
servicios?
 Simon frunció el ceño. Durante un
segundo, David temió que el mercenario
cambiara de opinión y volviera a
amordazarlo.
—Ésa es una pregunta descortés,
doctor Swift. Yo no le he preguntado
cuánto dinero ha ganado con su libro,
¿no?
—Esto es distinto. Sabes muy bien
lo que va a pasar después de que todo el
mundo vea la explosión. El Pentágono
comenzará a investigar y…
—Sí, sí, ya lo sé. Todos los ejércitos
del mundo intentarán desarrollar esta
arma. Pero nadie investigará nada en el
Pentágono. Ni en ningún otro sitio
cercano a Washington, D.C.
Desconcertado, David se quedó
mirando al mercenario.
—¿Qué? ¿Qué quieres decir?
Simon todavía tenía el ceño
fruncido, pero en sus ojos había un
destello de satisfacción.
—La demostración del profesor
Gupta será más impresionante de lo que
espera. Voy a modificar la orientación
del rayo de neutrinos para que vuelva a
entrar en nuestro universo hasta el
interior del Monumento a Jefferson. —
Señaló la parte trasera del camión con
la botella de Stoli y cerró un ojo, como
si apuntara con el cuello de la botella—.
No es que le tenga especial manía a
Thomas Jefferson. He escogido este
objetivo porque su localización resulta
convenientemente central. Equidistante
del Pentágono, la Casa Blanca y el
Congreso. Los tres quedarán
completamente incinerados por la
explosión. Junto con todo lo demás en un
radio de diez kilómetros.
Al principio, David pensó que el
mercenario bromeaba. Tenía un extraño
sentido del humor. Pero el rostro de
Simon pareció endurecerse al mirar
dentro del cuello de la botella de vodka.
Torció el labio superior, y al observar la
maliciosa mueca del tipo, a David se le
secó la boca.
—¿Quién te paga para hacer esto?
¿Al Qaeda?
Simon negó con la cabeza.
—No, esto lo hago por mí. Por mi
familia,, en realidad.
—¿Tu familia?
Muy lentamente, Simon dejó a un
lado la botella de vodka y volvió a
meter la mano en el bolsillo. Esta vez
sacó un teléfono móvil.
—Sí, yo tenía una familia. No muy
distinta de la suya, doctor Swift. —
Encendió el teléfono y lo sostuvo para
que David pudiera mirar la pantalla. Un
par de segundos después apareció una
fotografía: un niño y una niña sonreían a
la cámara—. Éstos eran mis hijos.
Sergéi y Larissa. Murieron hace cinco
años en Argun Gorge, al sur de
Chechenia. Supongo que habrá oído
hablar del lugar.
—Sí, pero…
—¡Cállese! ¡Cállese y mire! —Se
inclinó hacia delante y le puso el
teléfono delante de la cara—. Mi hijo,
Sergéi, tenía seis años. Se parece un
poco al suyo, ¿no? Y Larissa sólo tenía
cuatro. Fueron asesinados junto su
madre en un ataque con misiles. Un misil
Hellfire lanzado por un helicóptero de la
Fuerza Delta que operaba cerca de la
frontera chechena.
—¿Un helicóptero norteamericano?
¿Qué estaba haciendo allí?
—Nada útil, se lo puedo asegurar.
Otra chapucera operación de
contraterrorismo que asesinó más
mujeres y niños que terroristas. —
Volvió a escupir al suelo—. Pero me
dan absolutamente igual cuáles fueran
las razones. Voy a eliminar a todos
aquellos implicados en el mando y
despliegue de esa unidad.
Por eso mi blanco es el Pentágono y
los líderes civiles. El presidente, el
vicepresidente, el secretario de Defensa.
—Cerró el teléfono de un golpe de
muñeca—. Sólo tendré una oportunidad,
así que necesito que la zona de la
explosión sea bien amplia.
David sintió ganas de vomitar. Esto
era exactamente lo que Einstein había
temido. E iba a ocurrir en unas pocas
horas.
—Pero parece que lo que le pasó a
tu familia fue un accidente. ¿Cómo
puedes…?
—¡Ya se lo he dicho, me da igual!
—Cogió al botella de Stoli por el cuello
y empezó a blandiría como si fuera un
bate—. ¡Es intolerable! ¡Es
imperdonable!
—Pero vas a matar a cientos de
miles…
David sintió un fuerte golpe en la
mejilla. Simon le había golpeado en la
cara con la botella. David se cayó de
lado y se dio con la frente en el suelo
del camión. Se hubiera desmayado, pero
Simon lo cogió del cuello y lo volvió a
levantar.
—¡Sí, van a morir! —gritó—. ¿Por
qué deberían seguir con vida si mis
hijos están muertos? ¡Van a morir todos!
¡Los voy a matar a todos!
A David le pitaban los oídos. Le
salía sangre del corte de la mejilla y
pequeños puntos verdosos nublaban la
periferia de su visión. Lo único que
podía ver era el enfurecido rostro del
mercenario e incluso esa imagen se
emborronaba poco a poco, mezclándose
con virutas rojas, rosas y negras.
Mientras sostenía a David con una
mano, Simon levantó la botella de Stoli
con la otra. Sorprendentemente, no se
había roto y todavía quedaba un poco de
vodka. Se la metió a David en los labios
y le vertió el alcohol en la boca.
—¡Por el final de todo! —gritó—.
¡El resto es silencio!
El vodka le escoció la parte
posterior de la garganta y le encharcó el
estómago. Cuando la botella quedó
vacía, Simon la tiró a un lado y soltó el
cuello de David. Entonces éste cayó al
suelo y lo envolvió la oscuridad.

El lunes por la mañana, Lucille llegó

a la oficina central del FBI a primera
hora para no tener que encontrarse con
ninguno de sus colegas. Sin embargo,
cuando llegó, descubrió que los
tontainas de la Agencia de Inteligencia
de la Defensa ya habían limpiado su
escritorio. Sus expedientes sobre
Kleinman, Swift, Reynolds y Gupta ya
no estaban. Ni tampoco su ejemplar de
Sobre hombros de gigantes. Lo único
que habían dejado eran sus efectos
personales: el talonario de sus nóminas,
sus certificados de recomendación, un
pisapapeles de cristal con la forma de
un revólver tejano y una fotografía
enmarcada en la que le está dando la
mano a Ronald Reagan.
Bueno, pensó, rae han hecho un
favor. Así no me llevará tanto rato
recogerlo todo.
Lucille cogió una caja de cartón y en
medio minuto metió todo dentro. Era
increíble; todo junto no llegaba a los
tres kilos. Durante treinta y cuatro años
se había entregado en cuerpo y alma al
Bureau, pero nadie lo diría. Observó
con resentimiento el anticuado
ordenador que había sobre el escritorio
y la barata bandeja de plástico de
entrada de documentos. Era deprimente.
Y entonces vio la carpeta en la
bandeja. Uno de los agentes del turno
nocturno la debía de haber dejado
después de que pasaran por ahí los
tontainas de la AID. Durante varios
segundos Lucille se la quedó mirando,
diciéndose a sí misma que lo dejara
estar. Pero al final la curiosidad pudo
con ella. La cogió.
Era un listado de las llamadas
telefónicas del profesor Gupta. Lucille
había solicitado la información desde su
teléfono móvil tres días atrás, pero los
idiotas de la compañía telefónica se
habían tomado su tiempo. El registro era
escaso: Gupta no utilizaba mucho su
teléfono, sólo dos o tres llamadas
diarias. Mientras pasaba las páginas, sin
embargo, advirtió algo inusual. Cada día
de las últimas dos semanas había
realizado una llamada al mismo número.
No era el número de Swift, ni el de
Reynolds, ni tampoco el de Kleinman.
Lo sospechoso era que Gupta siempre
hacía la llamada a las 9.30 en punto de
la mañana. Ni un minuto antes o
después.
Lucille se recordó a sí misma que ya
no trabajaba en el caso. De hecho, ya
había rellenado los formularios de su
jubilación.
Pero todavía no los había enviado.

Simon conducía el camión a la

cabeza del convoy que se dirigía a toda
velocidad hacia a la Puerta Este del
laboratorio. Eran las cinco en punto de
la mañana, había amanecido hacía
apenas unos minutos, y la mayoría de las
casas de Batavia Road todavía estaban a
oscuras. Una mujer solitaria vestida con
unos pantalones cortos de color rojo y
una camiseta blanca hacía footing por
los caminos de entrada y el césped de
los patios delanteros. Simon se la quedó
mirando un momento, admirando su
larga melena rojiza. Luego se pellizcó el
puente de la nariz y bostezó. Todavía
estaba un poco atontado de la
borrachera de anoche. Para despertarse,
metió la mano dentro de la cazadora y
agarró el mango de su Uzi. El día de la
venganza había llegado. Muy pronto
todo habría terminado.
Justo al pasar el cruce con
Continental Drive, el camión pasó por
encima de un paso a nivel y de repente
el paisaje se despejó a ambos lados de
la carretera. En vez de casas suburbanas
y patios con césped, lo que ahora veía
Simon eran amplios campos verdes, una
muestra de la pradera virgen de Illinois.
Ya estaban en propiedad federal, en la
frontera oriental de los terrenos del
laboratorio. Más adelante había una
pequeña caseta, y sentada dentro una
mujer extremadamente gorda con un
uniforme azul. Simon negó con la
cabeza. Era difícil de creer que el
laboratorio contratara a una persona tan
obesa para realizar tareas de vigilancia.
Estaba claro que nadie en estas
instalaciones esperaba que hubiera
ningún problema.
Mientras Simon reducía la velocidad
del camión, la mujer salió
trabajosamente de la caseta y se acercó
a la ventanilla del camión. Él le ofreció
una sonrisa y le dio los papeles que el
profesor Gupta había preparado, un
grueso fajo de formularios y solicitudes.
—Aquí tienes, cariño —dijo,
intentando sonar como un camionero
norteamericano—. Hoy tenemos una
entrega temprana.
La mujer no le devolvió la sonrisa.
Examinó cuidadosamente los papeles,
comparándolos con la lista de su
portafolio.
—No está en la lista.
—No, pero tenemos el visto bueno.
Ella siguió estudiando los papeles.
O leía muy lentamente o disfrutaba
haciéndole esperar. Finalmente levantó
su enorme cabeza.
—Muy bien, salga del camión y abra
la puerta trasera. Y dígales a los
conductores de los demás camiones que
hagan lo mismo.
Simon frunció el ceño.
—Ya te lo he dicho, tenemos el visto
bueno. ¿No has visto las solicitudes?
—Sí, pero he de inspeccionar todo
lo que entra. Apague el motor y…
Él la interrumpió metiéndole dos
balas en el cráneo. Luego se dirigió a la
parte trasera del camión y dio tres
golpes a la puerta.
 —Abra, profesor —gritó—.
Tenemos que cargar algo más.
Uno de los estudiantes abrió la
puerta y ayudó a salir a Gupta del
camión. El profesor pareció alarmarse
cuando vio a la guarda de seguridad en
el suelo.
—¿Qué ha pasado? ¿No te había
dicho que no debía haber más víctimas?
Simon lo ignoró y se volvió hacia
los estudiantes.
—¡Vamos, meted el cuerpo en el
camión!
En medio minuto escondieron el
cadáver en el compartimento de carga y
limpiaron los restos de sangre del
asfalto. Si alguien pasaba por ahí
pensaría que la mujer simplemente había
abandonado su puesto. Simon regresó al
asiento del conductor y Gupta se metió
en la cabina del camión y se sentó en el
asiento del acompañante. El profesor
lanzó una dura mirada al ruso.
—Basta de asesinatos, por favor —
dijo—. Yo trabajé con algunos de los
físicos de aquí en los ochenta, cuando
todavía estaban construyendo el
Tevatron.
Simon cambió de marcha. No tenía
ganas de hablar, así que no dijo nada. El
convoy prosiguió su camino hacia el
este, pasó cerca de un estanque y de una
serie de pequeñas estructuras de un piso.
—De hecho, yo soy uno de los que
sugirió el nombre del colisionador de
partículas —continuó Gupta—. «Teva»
por un trillón de electronvoltios. Es la
cantidad de energía más alta que los
protones del acelerador pueden
conseguir. A esa energía se mueven a un
99,9999 por ciento de la velocidad de la
luz —el profesor describió un círculo
con el puño y luego lo golpeó con el
otro puño, simulando una colisión de
partículas. Estaba tan excitado que no
podía dejar las manos quietas—. Ahora,
claro está, el Gran Colisionador de
Hadrones de Suiza puede alcanzar
cantidades de energía más elevadas.
Pero el Tevatron funciona mejor a la
hora de comprimir los protones en el
rayo. Eso es lo que hace que sea ideal
para nuestros propósitos.
Simon apretó los dientes. No podría
soportar esta cháchara nerviosa mucho
rato más.
—Todo eso no me importa lo más
mínimo —gruñó—. Hábleme de la sala
de control. ¿Cuánta gente habrá?
—No te preocupes, sólo habrá el
personal mínimo indispensable. Cinco o
seis operadores, como mucho. —E hizo
un gesto desdeñoso con la mano—. Es
por culpa de todos los recortes de
presupuesto. Al gobierno ya no le
interesa la física. Los laboratorios
nacionales necesitan donaciones
privadas para mantener los aceleradores
en funcionamiento. —El anciano negó
con la cabeza—. El año pasado mi
Instituto de Robótica donó veinticinco
millones de dólares a Fermilab. Quería
asegurarme de que no cerraban el
Tevatron. Algo me decía que podía
terminar resultándome útil.
La carretera torcía a la izquierda y
Simon vio un edificio de forma extraña
en el horizonte. Parecía como si
hubieran colocado un par de colchones
de hormigón sobre uno de los extremos y
los hubieran inclinado uno contra otro.
Cerca del edificio divisó un dique bajo
que recorría la pradera en un gran
círculo.
Gupta señaló primero el inusual
edificio.
—Eso es el Wilson Hall, donde
están las oficinas centrales del
laboratorio. Yo tenía una oficina en la
planta dieciséis. Las vistas eran
maravillosas. —Bajó ligeramente el
brazo y señaló el dique—. Bajo ese
montículo se encuentra el túnel
acelerador de Tevatron. La pista de las
partículas, lo llamábamos. Un anillo de
seis kilómetros con miles de imanes
superconductores que guían los rayos.
Los protones van en la dirección de las
manecillas del reloj. Los antiprotones en
la opuesta. Cada rayo tiene potencia
suficiente para agujerear una pared de
ladrillos. —Luego señaló otro edificio
que estaba más cerca de la carretera.
Era una anodina estructura sin ventanas,
muy parecida a un almacén, situada
directamente encima de una sección del
túnel acelerador—. Y eso es el
Collision Hall. Ahí los protones y los
antiprotones colisionan unos con otros.
Y desde ese lugar lanzaremos los
neutrinos hacia las dimensiones
adicionales.
 El profesor calló y se quedó
mirando las instalaciones a través del
parabrisas del camión. Agradecido por
el interludio, Simon siguió conduciendo
y pasaron por delante de una hilera de
tanques cilíndricos con el cartel
«PELIGRO: HELIO COMPRIMIDO».
Luego llegaron a una alberca alargada
situada enfrente del Wilson Hall y en la
que se reflejaba la extraña silueta del
edificio.
—Gira por aquí y dirígete a la parte
posterior de ese edificio —indicó Gupta
—. La sala de control se encuentra al
lado del Acelerador de Protones.
El convoy avanzó por el camino de
entrada que circunvalaba Wilson Hall
hasta llegar a un aparcamiento situado
delante de una estructura baja con forma
de U. La estimación que había hecho
Gupta de la cantidad de gente que podía
haber en las instalaciones resultó ser
acertada: había menos de media docena
de coches aparcados. Este número
seguro que aumentaría en las próximas
tres horas o así, cuando empezara la
jornada laboral, pero con un poco de
suerte para entonces ellos ya habrían
terminado su trabajo.
Simon aparcó el camión y empezó a
dar órdenes. Un equipo de estudiantes
descargó las cajas de equipo electrónico
mientras otro llevaba a los rehenes al
camión que conducía el agente Brock.
Simon había decidido que sería mejor
mantener a Brock alejado de la sala de
control para que no descubriera qué
estaba pasando. Al antiguo agente del
FBI le habían dicho que la misión era
robar materiales radioactivos del
laboratorio. Simon se acercó a grandes
zancadas al camión de Brock y se
dirigió a éste.
—Lleva a los rehenes a un lugar
seguro —ordenó—. No quiero tenerlos
en medio. Hay unas estructuras
desocupadas un kilómetro al oeste. Ve a
una y quédate ahí un par de horas.
 Brock le lanzó una mirada
beligerante.
—Tenemos que hablar cuando esto
haya terminado. No me pagas suficiente
para todo el trabajo de mierda que hago.
—No te preocupes, serás
debidamente recompensado.
—¿Y para qué narices mantenemos
vivos a los rehenes? Tarde o temprano
los tendremos que matar. A todos menos
a la hija del profesor, quiero decir.
Simon se le acercó y bajó la voz.
—Al profesor le divierte
mantenerlos con vida, pero a mí me da
igual. Cuando nadie te vea, puedes hacer
lo que quieras con ellos.
 Los estudiantes habían dejado a
David al lado de Monique y Elizabeth
en el compartimento de carga, pero en
cuanto el vehículo empezó a moverse
otra vez, se arrastró hacia Karen y
Jonah. Mientras se retorcía por el suelo
del camión, su hijo se lo quedó mirando
con los ojos abiertos y su ex esposa se
puso a llorar. Habían vuelto a amordazar
a David, de modo que no podía hablar;
en vez de eso simplemente se acurrucó
junto a su familia. Todavía se sentía
mareado por el vodka y la paliza que
Simon le había dado, pero por un
momento sintió en el pecho una oleada
de alivio.
Un par de minutos después el camión
se volvió a detener.
David prestó atención y oyó un
chirrido disonante, el sonido del metal
retorciéndose. Luego Brock abrió la
puerta trasera del camión y David vio un
montículo con forma de cúpula y
cubierto de hierba. Hacía unos cinco
metros de altura y unos veinte de ancho,
un altozano artificial situado en lo alto
de una estructura subterránea, una
especie de sótano o búnker de grandes
dimensiones. El camión había aparcado
enfrente de una entrada cavada en un
lateral del montículo. Sobre una
persiana que Brock ya había abierto, un
letrero indicaba «Acelerador del
Laboratorio Nacional Fermi, Detector n°
3».
Mientras Brock subía al
compartimento de carga, metió la mano
en su americana y sacó un cuchillo
Bowie, idéntico al que Simon había
sostenido contra el cuello de Jonah. Con
una amplia sonrisa, el agente se acercó a
la familia Swift. David gritó «¡No!» por
debajo de la mordaza e intentó proteger
a su hijo, pero con las piernas y los
brazos atados apenas se podía sentar,
mucho menos eludir un ataque. Brock se
quedó ahí de pie unos segundos, girando
el cuchillo para que le diera la luz.
Luego se inclinó y cortó la cuerda que
ataba los tobillos de David.
—Vas a hacer exactamente lo que yo
te diga —susurró—. O me cargo a tu
hijo, ¿comprendes?
Brock cortó las cuerdas que ataban
los tobillos de Jonah, y luego hizo lo
mismo con Karen y Monique. Ignoró a
Elizabeth, que se había desmayado en un
rincón. En una mano sostenía la Uzi,
cuya tira le colgaba del hombro, y con la
otra ayudó a los demás a incorporarse.
—Salid del camión —ordenó—.
Vamos a entrar en esa nave.
Llevaban las manos atadas a la
espalda, pero consiguieron descender
del compartimento de carga y avanzar en
fila india hacia la persiana. El corazón
de David latía cada vez con más fuerza a
medida que se acercaban a la entrada;
estaba claro que el agente los llevaba a
un lugar oculto en el que pudiera
asesinarlos a su conveniencia. Mierda,
pensó David, ¡tenemos que hacer algo
rápido!
Entraron en una habitación oscura
iluminada únicamente por unos LED
parpadeantes. Brock cerró la puerta y
les dijo que siguieran avanzando. Al
fondo de la habitación había una
escalera de caracol descendente. David
contó treinta escalones mientras bajaban
hacia la oscuridad. Luego Brock
encendió una luz y vieron que estaban en
una plataforma con vistas a un enorme
tanque esférico. Descansaba sobre un
foso de hormigón, como si fuera una
pelota de golf en una copa, sólo que en
este caso la pelota tenía unos doce
metros de diámetro. La plataforma
estaba al mismo nivel que la parte
superior de la esfera de acero, y a ésta
la coronaba un panel grande y circular,
como la tapa de una boca de alcantarilla
gigante. Mientras David miraba el
tanque, se dio cuenta de que había leído
sobre él en Scientific American.
Formaba parte de un experimento para
el estudio de los neutrinos, unas
partículas tan elusivas que los
investigadores necesitaban grandes
aparatos para detectarlos. En el tanque
había un millón de litros de aceite
mineral.
—¡Sentaos! —gritó Brock—.
¡Contra la pared!
Ya está, pensó David mientras se
encogían en el suelo. Ahora es cuando el
cabrón nos dispara. Brock se acercó,
apuntando cuidadosamente con su
ametralladora. Monique se apoyó en
David mientras que Karen cerró los ojos
y se inclinó sobre Jonah, que había
enterrado la cara en la barriga de su
madre. Sin embargo, en vez de disparar,
Brock le arrancó la mordaza a David y
la tiró al otro lado de la habitación.
—Muy bien, ahora podemos
empezar —dijo—. Tenemos cosas
pendientes, ¿no?
Brock volvió a sonreír, claramente
saboreando el momento. No iba a
matarlos rápidamente. Iba a alargar la
situación el máximo posible.
—Vamos, Swift, grita —dijo—.
Grita tan alto como quieras. Nadie te
puede oír. Estamos bajo tierra.
David abrió y cerró la boca para
revitalizar los músculos de su
mandíbula. Probablemente Brock no lo
dejaría hablar demasiado, así que tenía
que hacer esto rápido. Respiró hondo un
par de veces y luego miró al agente
directamente a los ojos.
—¿Sabes lo que sucede en el
Tevatron? ¿Tienes alguna idea de lo que
están haciendo?
—Para serte sincero, me importa una
mierda.
—Pues deberías, especialmente si
tienes amigos o parientes en Washington,
D.C. Tu socio ruso va a destruir la
ciudad.
Brock se rió.
—¿De veras? ¿Como en las
películas? ¿Con una nube de hongo?
—No, tiene una nueva tecnología. Va
a cambiar el objetivo del rayo de
neutrinos de Gupta. Pero el efecto será
el mismo. Adiós a la Casa Blanca, adiós
al Pentágono. Adiós a la oficina central
del FBI.
Monique se asustó y se quedó
mirando fijamente a David, pero Brock
seguía riendo.
—Espera, deja que lo adivine.
Ahora te tengo que liberar, ¿no? Eres el
único que puede detenerlo, ¿verdad? ¿Es
eso lo que intentas decirme?
—Lo que estoy diciendo es que no
vivirás mucho tiempo si tu socio logra
su objetivo. Si el gobierno desaparece,
el ejército asumirá el poder del país, y
lo primero que harán será ir en busca de
los cabrones que destruyeron
Washington. Si tu plan era cruzar la
frontera y desaparecer, olvídate de ello.
Te encontrarán y te colgarán.
David habló con la mayor seriedad
posible, pero el agente no lo creyó.
Parecía divertirle muchísimo.
—Y todo esto sucede por culpa de
un… ¿Cómo lo has llamado? ¿Rayo
neutral?
—Rayo de neutrinos. Mira, si no me
crees ve a hablar con el profesor Gupta.
Pregúntale qué…
 —Sí, sí, me aseguraré de hacerlo. —
Riendo entre dientes Brock se apartó y
se quedó mirando el tanque esférico
gigante. Entonces avanzó a grandes
zancadas hacia la cubierta del tanque y
empezó a pisotear el panel de acero. El
ruido resonó contra las paredes.
—Y aquí qué hay, ¿más neutrinos?
David negó con la cabeza. Era inútil.
Brock era demasiado obtuso para
comprender lo que le decía.
—Aceite mineral. Para detectar las
partículas.
—¿Aceite mineral? ¿Y para qué
narices lo necesitan?
—El detector necesita un líquido
transparente con carbono. Cuando los
neutrinos impactan en los átomos de
carbono, emiten destellos de luz. Pero
como has dicho, ¿qué más da?
—El aceite mineral también va bien
para otras cosas. Es un buen lubricante.
Brock empezó a manipular los
cierres del panel. En pocos segundos
logró entender cómo se abrían. Entonces
apretó un botón rojo con el pie y un
motor eléctrico comenzó a zumbar. El
panel se abrió como la concha de una
almeja, dejando a la vista una piscina
del tamaño de un jacuzzi, llena de un
líquido claro.
—Fíjate en esto. Hay suficiente para
mucho, mucho tiempo.
Arrodillándose en el borde de la
piscina, Brock metió la mano en el
aceite mineral. Luego se puso en pie y
sostuvo la mano reluciente en el aire.
Miró fijamente a David mientras se
frotaba los dedos.
—Tenemos cuentas que arreglar,
Swilt. En esa cabaña de Virginia
Occidental me cogiste desprevenido y
me destrozaste la cara. Ahora te voy a
joder vivo.
A David se le cerró la garganta.
Durante un momento no pudo respirar.
Intentó tragar.
—Adelante —consiguió decir—.
Pero no les hagas daño a los demás.
Brock se quedó mirando a Karen
unos segundos, luego a Monique. El
aceite mineral le resbalaba de los
dedos.
—No, a ellas también les voy a
hacer daño.

La toma de la sala de control del

Tevatron fue fácil. En cuanto Simon
entró por la puerta con su Uzi, todos los
operadores sentados en sus consolas se
apartaron del panel de pantallas de
ordenador y pusieron las manos en alto.
Mientras los estudiantes del profesor
Gupta ocupaban sus sitios, Simon
escoltó a los empleados de Fermilab a
un cuarto de almacenaje cercano y los
encerró dentro. A cuatro de los
estudiantes les dio una radio y una Uzi y
les asignó tareas de vigilancia. A dos de
ellos los envió al aparcamiento,
mientras que el otro par patrullaría las
entradas del túnel acelerador del
colisionador. Si aparecían más
empleados, Simon había planeado
detener a los recién llegados y
encerrarlos en el cuarto de almacenaje
con los demás. Las autoridades no se
darían cuenta de lo que sucedía hasta
dentro de al menos dos o tres horas,
tiempo más que suficiente para que
Gupta y sus estudiantes prepararan su
experimento en el Tevatron.
El profesor permanecía en el centro
de la sala y dirigía a sus estudiantes
como un director de orquesta. Sus ojos
estudiaban minuciosamente el embrollo
de interruptores, cables y pantallas,
supervisando todos los indicadores.
Cuando algo en particular llamaba su
atención, se abatía sobre el estudiante
que manejaba esa consola y le pedía un
informe de la situación. La intensidad de
Gupta era tan extrema que le tensaba la
piel alrededor de los ojos y la frente,
borrando todo signo de edad y fatiga.
Simon tenía que admitir que era una
representación impresionante. Hasta el
momento todo salía de acuerdo con el
plan.
Al cabo de un rato, uno de los
estudiantes dijo:
—Iniciando inyección de protones.
A lo que el profesor replicó:
—¡Excelente! —y pareció relajarse
un poco. Miró por encima del hombro y
sonrió a su nieto autista, que permanecía
sentado en un rincón de la sala de
control, jugando con su Game Boy.
Luego, todavía sonriendo, Gupta echó
atrás la cabeza y se quedó mirando el
techo.
 Simon se le acercó.
—¿Ya queda poco?
Gupta asintió.
—Sí, muy poco. Hemos tenido
suerte. Los operadores ya estaban
preparando una nueva carga de
partículas cuando hemos llegado. —
Volvió a supervisar las pantallas de
ordenador—. Ahora hemos hecho los
ajustes necesarios y empezaremos a
transferir los protones del Inyector
Principal al anillo del Tevatron.
Tenemos que mover 36 racimos, cada
uno de los cuales contiene doscientos
miles de millones de protones.
—¿Cuánto tardará?
 —Unos diez minutos, más o menos.
Normalmente los operadores insertan
los racimos alrededor del anillo, pero
tenemos que alterar la colocación para
producir el patrón esférico de colisión.
También hemos modificado alguno de
los imanes del anillo para crear la
geometría adecuada para los enjambres
de protones. Ésa es la finalidad del
equipo que hemos traído en cajas.
—¿O sea que en diez minutos
empezarán las colisiones?
—No, cuando terminemos de
transferir los protones tenemos que
inyectar los antiprotones. Ésta es la
parte más complicada del proceso, así
que puede que tardemos más, quizá
veinte minutos. Hemos de tener cuidado
con provocar un enfriamiento.
—¿Un enfriamiento? ¿Qué es eso?
—Algo a evitar como sea. Los
imanes que dirigen las partículas son
superconductores, lo cual significa que
sólo funcionan si se enfrían hasta los
450 grados bajo cero. El sistema
criogénico del Tevatron mantiene fríos
los imanes bombeando helio líquido
alrededor de las bobinas.
Simon empezó a sentirse intranquilo.
Recordó los tanques de helio
comprimido que había visto al pasar al
lado del túnel acelerador con el camión.
 —¿Y qué puede salir mal?
—La energía de cada partícula del
rayo es de diez millones de joules. Si
erramos el tiro, el rayo podría atravesar
el tubo. Aunque el error sea muy
pequeño, las partículas podrían rociar
uno de los imanes y calentar el helio
líquido de su interior. Si se calienta
demasiado, el helio se convierte en gas
y explota. Entonces el imán dejaría de
ser superconductor y la resistencia
eléctrica derretiría las bobinas.
Simon frunció el ceño.
—¿Y podrías arreglarlo?
—Posiblemente. Pero llevaría unas
cuantas horas. Y otras cuantas horas más
recalibrar la trayectoria del rayo.
Joder, pensó Simon. Debería haber
tenido en cuenta que esta operación tenía
más riesgos de los que el profesor había
admitido previamente.
—Debería habérmelo dicho antes. Si
el gobierno descubre que estamos aquí
enviará un equipo de asalto. ¡Podría
contenerlos un rato, pero no durante
varias horas!
Algunos estudiantes se volvieron y
lo miraron con nerviosismo. Gupta, sin
embargo, le puso la mano en el hombro.
—Ya te lo he dicho, tendremos
mucho cuidado. Todos mis estudiantes
tienen experiencia en el manejo de
aceleradores de partículas, y hemos
llevado a cabo docenas de simulacros
en el ordenador.
—¿Y qué hay de la trayectoria de los
neutrinos? ¿Cuándo introducirá las
coordenadas del estallido?
—Lo haremos cuando inyectemos
los racimos de antiprotones. La
trayectoria de los neutrinos dependerá
del momento exacto en el que… —Se
detuvo a mitad de la frase y se quedó
con la mirada perdida. Abrió la boca y
por un momento Simon pensó que al
anciano le había dado un ataque. Pero
pronto volvió a sonreír.
—¿Oyes eso? —susurró—. ¿Lo
oyes?
Simon prestó atención. Oyó un pitido
leve y rápido.
—¡Esto significa que los protones ya
circulan por el tubo acelerador! ¡La
señal empieza en un tono bajo y va
subiendo a medida que lo hace la
intensidad del rayo! —Por el rabillo de
los ojos del profesor asomaron unas
lágrimas—. ¡Qué sonido más glorioso!
¿No es bello?
Simon asintió. Parecía un latido
inusualmente rápido. El frenético latido
de un músculo antes de morir.
 Brock se acercó a Karen y Jonah.
Aunque el cable se le clavaba en las
muñecas, David hizo un último intento
desesperado de soltarse las manos,
retorciendo frenéticamente los brazos
que tenía sujetos a la espalda. Todas las
horas que se había pasado la noche
anterior forcejeando en el
compartimento de carga del camión
habían conseguido aflojar unos
milímetros el cable, pero no lo
suficiente. Gritó de frustración cuando el
agente se acercó a Karen, que estaba
encorvada sobre Jonah, cubriéndolo con
su cuerpo. Inclinándose sobre ella,
Brock la agarró por la parte posterior
del cuello. Iba a apartarla del niño de un
empujón cuando David se puso en pie y
se abalanzó sobre ellos.
Su única esperanza era coger
suficiente impulso. Bajó el hombro
derecho y cargó contra el agente como
un ariete, con el torso en paralelo al
suelo. Pero Brock lo vio venir. En el
último momento se apartó y puso el pie
en la trayectoria de David para que
tropezara. David salió volando y se dio
de frente contra el hormigón. Empezó a
salirle sangre de la nariz y se le metía en
la boca.
Brock se rió.
—Buen intento, payaso.
 La habitación se oscureció y empezó
a dar vueltas. David se desvaneció unos
segundos y cuando volvió a abrir los
ojos vio a Monique corriendo hacia el
agente. Su intento también resultó fútil.
En cuanto estuvo cerca, Brock le dio un
puñetazo en el pecho. Monique cayó
hacia atrás y el agente se volvió a reír.
Tenía la cara sonrosada alrededor de los
moratones y la mirada exultante.
Mientras se acercaba a ella, Brock se
pasó la Uzi a la mano izquierda y se
metió la derecha en el bolsillo de los
pantalones. Parecía que iba a sacar otra
arma, una navaja, un garrote o un puño
americano, pero Brock dejó la mano
dentro del bolsillo y comenzó a moverla
arriba y abajo. El cabrón se estaba
tocando.
De repente Brock se dio la vuelta y
regresó al tanque de aceite mineral. Esta
vez dejó la Uzi colgando del hombro y
metió ambas manos en la piscina.
—¡Vamos, Swift! —exclamó—. ¿Ya
no quieres pelear más? ¿Te vas a quedar
sentado ahí, mirando?
David apretó los dientes. Levántate,
se dijo a sí mismo, ¡levántate! Logró
ponerse en pie y avanzó tambaleante,
pero ahora parecía moverse a cámara
lenta. Brock lo volvió a esquivar y
agarró el trozo de cable que ataba las
muñecas de David, le hizo dar la vuelta
y lo obligó a ponerse de rodillas. El
agente tenía las manos aceitosas y frías.
—La negra estará bien —susurró—.
Pero no tanto como tu esposa. Le quitaré
la mordaza para que la puedas oír gritar.
Brock lo tiró al suelo. David se
golpeó la cabeza con el hormigón por
segunda vez y el dolor le atravesó el
cráneo. Sin embargo esta vez no se
desmayó. Se clavó las uñas en las
palmas de las manos y se mordió el
labio inferior hasta sangrar, intentando
permanecer consciente como fuera.
Mareado, con náuseas y aterrado,
vio como Brock apartaba a Karen de
Jonah y la arrastraba hacia el tanque de
acero. El agente le arrancó la mordaza y
David pudo oír como ella dejaba
escapar un gimoteo apenas audible, más
desgarrador que cualquier grito. El
sonido puso histérico a David, que se
retorcía en el suelo intentando ponerse
otra vez en pie. Y mientras se esforzaba,
la mano derecha se soltó al fin de la
atadura del cable. Sin querer, Brock la
había mojado con aceite mineral.
David se quedó tan sorprendido que
permaneció en el suelo unos segundos,
con ambas manos a la espalda. De
repente su mareo se disipó y pudo
volver a pensar con claridad. Sabía que
estaba demasiado débil para pelear. Si
intentaba quitarle la Uzi a Brock, el
agente lo empujaría y le dispararía.
Tenía que incapacitar al cabrón, y,
gracias a su renovada claridad mental,
supo exactamente cómo conseguirlo. Se
metió la mano en el bolsillo y cogió el
encendedor que le había cogido a la
agente Parker, el Zippo con la bandera
de Texas en relieve.
Simulando que todavía tenía las
manos atadas, David se puso en pie.
Brock sonrió y soltó a Karen.
—Así me gusta —cacareó, mientras
se apartaba de ella y se ponía en guardia
—. ¡Vamos, tío duro! ¡Demuestra qué es
lo que sabes hacer!
Esta vez no corrió. Se acercó
tambaleante hasta quedar delante del
agente. Brock negó con la cabeza,
decepcionado.
—¿Sabes? No tienes buen aspecto.
Pareces…
David encendió el Zippo y se lo tiró
a la cara. En un acto reflejo, el agente
levantó los brazos para protegerse del
golpe, con lo que las dos manos
aceitosas prendieron.
Con todas las fuerzas que le
quedaban, David agarró a Brock por la
cintura y lo empezó a empujar hacia
atrás. El agente agitaba las manos, pero
esto no hizo más que avivar las llamas.
David contó dos pasos, tres pasos,
cuatro. Y entonces tiró a Brock dentro
del tanque de aceite mineral.
La llamas se propagaron por la
piscina en cuanto las manos de Brock
tocaron la superficie. Pero
independientemente del fuego, el agente
habría estado perdido de todos modos.
Se hundió en el líquido como una piedra
y desapareció inmediatamente. Además
de ser altamente inflamable, el aceite
mineral es menos denso que el agua. Y
como el cuerpo humano está
básicamente compuesto de agua, le
resulta imposible nadar en un fluido que
es mucho más ligero. David se había
olvidado de gran parte de la física que
había estudiado en la escuela, pero
afortunadamente no de esa parte.

La señal de la sala de control ya no

parecía un latido. El tono de cada pitido
había ido subiendo hasta convertirse en
un estridente chillido inhumano. Sonaba
como una alarma, una advertencia
automática de algún fallo mecánico,
pero el profesor Gupta no parecía
preocupado. Volvió a levantar la mirada
al techo, y cuando se volvió hacia
Simon, en su rostro había una
boquiabierta sonrisa de éxtasis.
—El rayo está listo —declaró—. Lo
sé tan sólo oyendo la señal. Todos los
protones están en el anillo.
Maravilloso, pensó Simon. Ahora
terminemos la misión.
—¿Entonces estamos listos para
introducir las coordenadas del objetivo?
—Sí, ése es el siguiente paso. Y
luego cargaremos los antiprotones en el
colisionador.
El profesor se acercó a la consola
que manejaban Richard Chan y Scott
Krinsky, los pálidos físicos con gafas
del Laboratorio Nacional de Oak Ridge.
Pero antes de que Gupta pudiera darles
las instrucciones, Simon lo agarró del
brazo y le puso la Uzi en la frente.
—Espere un momento. Tenemos que
hacer un pequeño ajuste. Tengo unas
nuevas coordenadas para la explosión.
Gupta lo miró boquiabierto, sin
comprender.
—¿Qué estás haciendo? ¡Suéltame!
Richard, Scott y todos los demás
estudiantes volvieron las cabezas.
Algunos se levantaron de sus asientos
cuando vieron lo que estaba ocurriendo,
pero a Simon no le preocupaban. Nadie
en la sala de control iba armado.
—Si valoráis la vida de vuestro
profesor, os sugiero que os sentéis —
dijo tranquilamente. Para dejar claro
este punto, apoyó el cañón de la Uzi en
la sien de Gupta.

—¿Para qué me llama? Ya no trabaja

para mí.
Lucille casi no reconoció la voz del
director del Bureau en el bramido que
oyó al otro lado del auricular del
teléfono.
—Señor—empezó otra vez—, tengo
nuevas…
—¡No, no quiero oírlo! Ya se ha
retirado. Entregue su arma y su placa y
salga del edificio.
 —¡Por favor, señor, escuche! He
identificado un número de teléfono
móvil que puede pertenecer a uno de
los…
—¡No, escúcheme usted a mí! ¡He
perdido mi trabajo por su culpa, Parker!
¡El vicepresidente ya ha elegido mi
sustituto y ha filtrado su nombre a las
noticias de la Fox!
Ella respiró hondo. La única forma
de hacer que la escuchara era soltarlo
deprisa.
—Este sospechoso podría estar
trabajando con Amil Gupta. Su número
de teléfono está registrado con un alias,
el señor George Osmond. Una identidad
falsa, una dirección falsa. De acuerdo
con los registros de la compañía
telefónica, durante las últimas dos
semanas ha encendido su teléfono una
vez al día, para recibir una llamada de
Gupta, y luego inmediatamente lo
apagaba. Pero creo que este tal Osmond
cometió un error. A la una en punto de la
mañana encendió el teléfono y lo dejó
encendido, y desde entonces ha estado
dejando constancia de su posición.
—¿Sabe qué, Lucy? Ése ya no es mi
problema. Esta tarde volveré a estar en
el sector privado.
—Tengo información de los
movimientos del portador del teléfono
móvil. Parece que el sospechoso viajó a
través de carreteras secundarias hasta
Batavia, Illinois. Ahí es donde está
ahora, en el Laboratorio Nacional
Fermi…
—¿Y por qué me cuenta a mí todo
esto? Debería hablar con Defensa.
Ahora son ellos quienes están al mando.
—¡Lo he intentado, señor, pero no
escuchan! ¡Esos idiotas de la ADI no
dejan de repetir que ellos no necesitan
la ayuda de nadie!
—¡Pues que se las apañen! ¡Por mí
como si se van todos al infierno!
—Señor, si pudiera…
—No, ya he tenido suficiente. ¡Que
le den al Pentágono, que le den a la Casa
Blanca, que le den a toda la
administración!
—Pero lo único que tiene que hacer
es…
Oyó un clic. El director del FBI le
acababa de colgar el teléfono.

David condujo a Karen, Jonah y

Monique fuera del laboratorio
subterráneo y de vuelta al camión.
Aunque el sistema aspersor del
laboratorio ya había extinguido el
incendio en el tanque de aceite mineral,
estaban impacientes por salir de ahí. En
cuanto llegaron fuera, David desató las
ataduras de sus muñecas. Karen y Jonah
se abrazaron a él, llorando, pero
Monique volvió corriendo al
laboratorio.
—¡Espera un momento! —exclamó
David—. ¿Adónde vas?
—¡Tenemos que encontrar un
teléfono! ¡Se llevaron nuestros móviles!
Desligándose delicadamente de su
ex esposa y su hijo, David regresó a la
entrada del laboratorio. Monique cruzó
la sala, en busca de un teléfono entre los
largos paneles de ordenadores.
—¡Joder! —gritó—. ¿Dónde está el
teléfono? ¡Tienen equipos de millones
de dólares, pero no un maldito teléfono!
David permaneció en la entrada,
reacio a entrar.
—Vamos —apremió a Monique—.
Ese cabrón ruso puede enviar refuerzos
en cualquier momento.
Monique negó con la cabeza.
—Antes tenemos que llamar y pedir
ayuda. Gupta ya ha hecho todos los
preparativos para la ruptura espacio-
temporal. Si ahora están direccionando
el tiro a Washington, van a… ¡Eh!, ¿qué
es esto? —Señaló un panel de metal que
había en la pared, no muy lejos de la
entrada—. ¿Es un interfono?
A su pesar, David entró en la sala
para verlo de cerca. Efectivamente
parecía un interfono, con una hilera de
botones de colores bajo la rejilla de un
altavoz. Los botones estaban
etiquetados: SALA DE CONTROL,
ACELERADOR, INYECTOR
PRINCIPAL, TEVATRON Y
COLLISION HALL.
—No presiones SALA DE
CONTROL —le advirtió David—.
Probablemente es ahí donde se
encuentra Gupta.
—Quizá podamos ponernos en
contacto con una oficina que no hayan
tomado todavía. Si encontramos a uno
de los ingenieros de Tevatron,
podríamos convencerle para que cortara
la electricidad del colisionador. —
Estudió un momento la hilera de botones
y luego apretó el que tenía la etiqueta
TEVATRON—. ¿Hola? ¿Hola?
No obtuvo respuesta alguna. Pero
cuando David acercó la oreja al panel
oyó un pitido rápido y agudo.
—Mierda —susurró Monique—.
Conozco esta señal —agarró del brazo a
David para tranquilizarse a sí misma—.
Los rayos ya casi están a punto.
—¿Qué? ¿Qué vamos a…?
—¡No hay tiempo, no hay tiempo! —
Y se dirigió a la entrada, llevándolo
consigo—. ¡Tenemos diez minutos,
quince como mucho!
Corrió hacia el camión y agarró la
manecilla de la puerta del asiento del
conductor. Desafortunadamente, estaba
cerrada. Probablemente, las llaves
todavía estaban en el bolsillo de los
pantalones de Brock, en el fondo del
tanque de aceite mineral.
—¡Maldita sea! —exclamó—.
¡Tendremos que ir corriendo!
—¿Adónde? ¿Adónde hemos de ir?
—¡Al túnel acelerador! ¡Por aquí!
Mientras Monique se adelantaba y
empezaba a correr hacia el sur en
dirección al anillo del Tevatron, David
se acercó a Karen, que estaba
arrodillada en el suelo junto a Jonah. Le
aterraba dejarlos solos, pero lo que
estaba pasando en el colisionador daba
todavía más miedo.
—Tenemos que separarnos —dijo
—. Tú y Jonah deberíais salir de aquí lo
más rápido que podáis —señaló una
franja de asfalto a unos doscientos
metros hacia el norte—. Id a esa
carretera y torced a la izquierda. Si veis
a algún guarda de seguridad o un policía
decidle que hay un incendio en el túnel
acelerador y que corten la electricidad.
¿Lo has entendido?
Karen asintió. A David le
sorprendió lo tranquila que estaba. Ella
lo cogió de la mano y la apretó; luego lo
empujó hacia el túnel acelerador.
—Ve, David —dijo ella—. Antes de
que sea demasiado tarde.

Simon tenía un dilema. Había

intentado llamar a Brock por radio, pero
no había obtenido respuesta. Lo había
intentado tres veces más pero no oía
nada más que estática. Era difícil
imaginar que un hombre armado con una
Uzi hubiera podido ser reducido por un
puñado de rehenes atados y
amordazados. Pero eso es lo que había.
Simon todavía sostenía a Gupta a
punta de pistola, y los estudiantes de la
sala de control seguían monitorizando el
Tevatron, ajustando obedientemente los
rayos de protones y antiprotones para
que se adaptaran a las nuevas
coordenadas del tiro. En unos diez
minutos los rayos de partículas estarían
listos y tras dos minutos de aceleración
empezarían las colisiones. Pero si Swift
y Reynolds se habían escapado de
Brock, lo más probable era que se
dirigieran al túnel acelerador e
intentaran interrumpir el experimento.
Ahora Simon tenía que elegir entre ir a
por ellos o quedarse en la sala de
control.
 Después de pensárselo unos
segundos, apretó el cañón de la Uzi
contra el cráneo de Gupta y lo empujó
hacia delante. El anciano tenía tanto
miedo que apenas se tenía en pie.
Sosteniéndolo por el cogote, Simon se
dirigió a los estudiantes.
—El profesor Gupta y yo vamos a
observar el experimento desde otro
sitio, no muy lejano. Espero que todos
cumpláis las órdenes que os he dado. Si
la demostración fracasa, asesinaré a
vuestro profesor de la forma más
dolorosa imaginable. Y luego volveré
aquí y os mataré a cada uno de vosotros.
Los estudiantes asintieron y
volvieron a sus pantallas. Eran débiles y
se les asustaba e intimidaba fácilmente,
por lo que Simon estaba seguro de que
cumplirían. Fue al fondo de la sala de
control y abrió el armario donde estaban
las llaves de los puntos de acceso al
túnel acelerador. El nieto autista del
profesor se lo quedó mirando un
momento, sin comprender qué pasaba.
Luego bajó la cabeza y volvió a centrar
su atención en la Game Boy mientras
Simon arrastraba al profesor fuera de la
sala.

Había casi un kilómetro hasta el

Tevatron. David y Monique corrieron
varios cientos de metros por una
carretera pavimentada y luego
atravesaron un campo embarrado.
Pronto verían el montículo cubierto de
hierba que recorría el túnel acelerador y
la estructura baja hecha de bloques de
hormigón y con una alambrada en la
entrada en vez de una puerta. No había
ningún vehículo aparcado cerca ni nadie
a la vista.
Monique señaló la estructura.
—Ésa es una de las entradas al
túnel. El punto de acceso F-Cero.
—Mierda —dijo David, resollando
—. Seguramente la entrada estará
cerrada. ¿Cómo diablos vamos a entrar?
—Con un hacha contra incendios —
contestó ella—. Hay una en cada punto
de acceso, por si hay una emergencia en
el túnel. Recuerdo haberlas visto la
última vez que realicé un experimento
aquí.
—Dentro del túnel hay interruptores
de cierre manuales, pero probablemente
Gupta los habrá inutilizado. Seguro que
es una de las primeras cosas que ha
hecho.
Con un esprint final llegaron al
edificio de bloques de hormigón y
rápidamente localizaron el armario
contra incendios, que colgaba de una
pared exterior. Monique cogió el hacha
y corrió hacia la entrada del edificio. A
través de la alambrada, David vio una
escalera que bajaba al túnel. Agarró el
codo de Monique.
—¡Espera un segundo! ¿Cómo vas a
apagar el acelerador si han inutilizado
los interruptores?
Monique levantó el hacha.
—Con esto. Un corte limpio a través
del tubo de aceleración servirá.
—¡Pero si el rayo ya está en
funcionamiento, los protones se
propagarán por todas partes! ¡Quedarás
impregnada de radiación!
Ella asintió apesadumbrada.
 —Por eso te vas a quedar aquí
arriba a vigilar la entrada. No tiene
sentido que nos friamos los dos.
La mano de David apretó con fuerza
el codo de Monique.
—Déjame hacerlo a mí. Yo iré.
Ella enarcó una ceja. Se lo quedó
mirando como si hubiera dicho una
estupidez.
—Eso es ridículo. Tienes un hijo,
una familia. Yo no. Es un cálculo
sencillo. —Liberó el brazo de su presa y
se colocó delante de la entrada.
—¡No, espera! Quizá podamos…
Ella levantó el hacha por encima de
su cabeza e iba a dejarla caer sobre la
cerradura de la entrada cuando una bala
le alcanzó. David oyó el disparo y vio
que del costado de Monique salía
sangre, justo por encima de la cintura de
sus pantalones cortos. Ella dejó escapar
un «Uhhh» de sorpresa y dejó caer el
hacha. Él la cogió por los hombros
cuando se desplomó y rápidamente
torció la esquina del edificio con ella a
rastras.
—¡Dios santo! —gritó él—.
¡Monique!
Su rostro se contraía de dolor y se
aferró al bíceps de David mientras éste
la tumbaba en el suelo y le levantaba la
camiseta. Había un agujero de entrada a
la izquierda del abdomen y otro de
salida a la izquierda. La sangre salía
profusamente de ambos.
—¡Joder! —dijo ella
entrecortadamente—. ¿Qué ha pasado?
Él echó un vistazo por la esquina. A
unos cincuenta metros divisó a uno de
los estudiantes de Gupta pegado a la
pared de otro edificio de bloques de
hormigón. Aunque ambos llevaban Uzis,
los estudiantes se quedaron ahí,
inmóviles, sin duda traumatizados por su
primera experiencia con una arma. Uno
de ellos hablaba por radio.
David se volvió a Monique.
—Son dos, pero ahora vendrán más
—le informó—. Arrodillado junto a
ella, deslizó un brazo por debajo de su
espalda y otro por debajo de las
rodillas.
—Voy a sacarte de aquí. —Pero ella
soltó un grito cuando él intentó
levantarla y la sangre salió a borbotones
del agujero de salida, empapándole los
pantalones.
—¡Bájame, bájame! —gimió ella—.
Tendrás que hacerlo tú. Hay otro punto
de acceso a medio kilómetro al sur.
—No puedo…
—¡No hay tiempo para discutir!
¡Coge el hacha y vete!
 Simon encerró al profesor Gupta en
un cuarto de almacenaje del Collision
Hall. En cuanto estuvieron fuera del
alcance del oído de la sala de control
podría haberlo matado fácilmente sin
que nadie se enterara, pero decidió que
sería justo que el profesor viviera para
ver los resultados de su experimento.
Justo cuando Simon salía del
Collision Hall, recibió una transmisión
de radio del par de estudiantes a los que
había asignado patrullar el túnel
acelerador. Dos minutos después, Simon
llegó a la entrada del túnel. Los
estudiantes estaban de pie a diez metros
de Reynolds, ambos apuntándola
nerviosamente con sus ametralladoras a
pesar de que estaba claro que no estaba
en condiciones de devolver el fuego.
Yacía tumbada sobre la espalda en un
charco de sangre, todavía viva, pero no
por mucho tiempo.
—¿Estaba sola? —les preguntó
Simon—. ¿Habéis visto a alguien más?
El estudiante gordo negó con la
cabeza, pero el delgado no estaba tan
seguro. Se secó el sudor de la frente y se
colocó bien la montura de las gafas en el
puente de la nariz.
—Después de que Gary le disparara
estoy seguro de que alguien la ha
llevado a rastras al otro lado de la
esquina. Pero no lo vi bien.
Simon dio un paso hacia el zoquete
miope.
—¿En qué dirección se ha ido?
—No lo sé, no lo volví a ver. Estaba
ocupado llamándote por radio, y para
cuando hemos…
Simon apretó el gatillo y silenció al
tontaina. Luego se volvió sobre los
talones y ejecutó al gordo. Estos niños
grandes eran menos que inútiles. Ahora
Swift andaba suelto por ahí,
probablemente corriendo hacia otra
entrada al túnel, y Simon no tenía ni idea
de a qué punto de los seis kilómetros del
anillo se dirigía. Enfurecido, pateó la
cara del primer estudiante al que había
disparado y le rompió las gafas.
Luego la mujer herida dejó escapar
un gemido, un gutural y quebrado,
«Daaaaavid». Entonces a Simon se le
ocurrió que quizá no estaba todo
perdido. Podía ser que Reynolds supiera
adónde se dirigía Swift.
Simon sacó su cuchillo de combate
de su funda y con grandes zancadas se
acercó a ella. Tenía los ojos cerrados
pero todavía estaba consciente.

Karen no podía creer su buena

suerte. Mientras corría con Jonah por la
carretera que David le había señalado,
se cruzó con tres camiones de bomberos
y un Jeep blanco y rojo que iban en su
dirección. Agitó frenéticamente los
brazos para que se detuvieran. Los
camiones pasaron de largo con las
sirenas encendidas, pero el Jeep, que
tenía las palabras «Jefe de Bomberos de
Fermilab» escritas en la puerta del
asiento del acompañante, sí se paró. Un
hombre calvo de cara redonda y jovial
bajó la ventanilla.
—¿Puedo ayudarle en algo, señora?
Ella se quedó quieta un segundo para
recuperar el aliento.
—¡Hay fuego! ¡En el túnel
acelerador! ¡Tienen que cortar la
electricidad!
El jefe de bomberos sonrió,
imperturbable.
—Tranquila, tranquila. Nos han
informado de que se ha activado el
sistema de rociadores del Detector
Número Tres. Ahí se dirigen los
camiones.
—¡No, no, ese fuego ya se ha
extinguido! ¡Tienen que ir al túnel
acelerador! ¡Tienen que cortar la
electricidad antes de que lo hagan saltar
por los aires!
La sonrisa del jefe se apagó un poco.
Miró a Karen de arriba abajo y luego a
Jonah, que todavía lloraba.
—¿Perdone, señora, tiene su pase de
visitante de Fermilab?
—¡No! ¡Nos han traído en un
camión!
—Me temo que no puede estar en los
terrenos del laboratorio sin un pase.
Tiene que…
—¡Por el amor de Dios! ¿Un grupo
de terroristas ha tomado el lugar y a
usted lo que le preocupa es un maldito
pase de visitante?
La sonrisa desapareció del todo. El
jefe movió el Jeep para aparcarlo y
abrió la puerta.
—Está usted infringiendo la ley,
señora. Creo que será mejor que
venga…
Karen agarró la mano de Jonah y
salió corriendo.

David corría por una hilera de

robles que le proporcionaban cierta
protección mientras seguía la curva del
montículo que había sobre el túnel
acelerador. No miró hacia donde había
dejado a Monique. Había avanzado casi
un kilómetro, así que tampoco podría
verla ya, pero aun así no quería mirar
atrás. Tenía que apartar todo de su mente
excepto el rayo.
 Con el hacha en la mano, corrió
hacia la entrada E-Cero, una estructura
de bloques de hormigón idéntica a la
anterior. Una voluminosa carretilla
eléctrica de color amarillo estaba
aparcada junto al edificio;
probablemente lo utilizaban los
trabajadores de mantenimiento para
remolcar material de un punto de acceso
a otro, pero los trabajadores todavía no
habían llegado. Lo único que oía era el
canto de los pájaros y un leve zumbido
que provenía de la escalera que bajaba
hacia al túnel acelerador.
Rápidamente examinó la entrada que
había en lo alto de las escaleras. Estaba
cerrada con una cadena y un candado
Master, pero la cadena era fina y barata.
David cogió el mango del hacha como si
fuera un bate de béisbol e hizo un par de
movimientos de práctica. Luego la echó
hacia atrás del todo y golpeó con la hoja
los débiles eslabones de la cadena. La
sacudida del impacto en las manos fue
tremenda y casi se le cae el hacha, pero
cuando volvió a mirar la cadena estaba
partida en dos.
Abrió la puerta y bajó corriendo las
escaleras. Al final de los escalones, sin
embargo, tuvo que detenerse: había otra
puerta cerrada que bloqueaba la entrada
al túnel. A través de los barrotes de la
puerta podía ver el tubo de aceleración,
largo, curvado y plateado, a medio
metro del suelo del túnel. Esto también
lo había leído en Scientific American.
Los imanes superconductores
encajonaban casi todo el tubo, y
quedaban ensartados como cuentas en un
collar gigante, con la diferencia de que
cada imán medía casi tres metros de
largo y tenía forma de ataúd. Los imanes
mantenían la dirección de los protones y
antiprotones, guiaban su recorrido
dentro del tubo de acero. Al encender el
interruptor, estos mismos imanes harían
chocar los rayos y darían inicio al
apocalipsis.
 David volvió a levantar el hacha,
pero la segunda puerta era un obstáculo
más duro que la primera. Estaba cerrada
con dos cerrojos de seguridad que salían
de las jambas. Cuando las golpeó, la
hoja del hacha no les hizo mella.
Decidió entonces golpear el centro de la
puerta, pero no consiguió siquiera
abollar los barrotes. Parte del problema
era que el pasillo era demasiado
estrecho; no tenía espacio suficiente
para golpear bien. Frustrado, volvió a
intentar romper los cerrojos, pero esta
vez lo que se rompió fue la cabeza del
hacha. David dejó escapar un «¡Joder!»
y aporreó la puerta con el mango roto.
Estaba a dos pasos del tubo de
aceleración, pero no podía acercarse
más.
No se le ocurrió nada mejor, así que
volvió a subir la escalera. Aunque
probablemente podría encontrar otra
hacha en algún lugar de las
instalaciones, sabía que no serviría de
nada. Quizá conseguía abrir una brecha
en la puerta si se pasaba media hora
golpeándola, pero como mucho tenía
unos pocos minutos. Al salir fuera miró
alrededor en busca que algún tipo de
ayuda —una llave, una sierra, un
cartucho de dinamita—. Y entonces sus
ojos se posaron en el cochecito
eléctrico.
Afortunadamente, el motor del
cochecito se arrancaba presionando un
botón. David se sentó en el asiento del
acompañante y condujo el vehículo
hacia la entrada del túnel, que parecía
ser suficientemente ancha. Pisando el
pedal al máximo, aceleró el cochecito
hasta los treinta kilómetros por hora.
Luego saltó del vehículo y vio cómo
bajaba los peldaños a toda velocidad.
El choque fue fortísimo, lo cual hizo
que aumentaran las esperanzas de
David. Bajó a toda prisa la escalera y
vio el cochecito amarillo en equilibrio
sobre un montón de escombros. La parte
frontal del vehículo estaba dentro del
túnel, mientras que la trasera colgaba
fuera de la puerta. Las ruedas traseras
daban vueltas frenéticamente en el aire
—el motor del cochecito todavía
funcionaba y seguramente el pedal del
acelerador había quedado atascado—
pero David consiguió subirse al chasis y
cruzar la brecha.
Se deslizó hasta el suelo de
hormigón del túnel, que estaba repleto
de trocitos de cristal de los faros del
cochecito. El tubo de aceleración, sin
embargo, parecía intacto. A unos metros
David vio un panel de control en la
pared. Tras murmurar una rápida
oración, abrió el panel y tiró del
interruptor de cierre manual. Pero no
pasó nada. La larga hilera de imanes
superconductores siguió zumbando.
Gupta había inutilizado los
interruptores, tal y como Monique había
predicho.
David cogió un escombro del
choque, una pesada barra de acero que
había salido despedida de la puerta. Era
la única opción que se le ocurría. Era
imposible inutilizar los imanes
superconductores —las bobinas estaban
situadas detrás de gruesas columnas de
acero— y los cables eléctricos del
colisionador iban por el arqueado techo
del túnel, fuera de su alcance. No, la
única forma de apagar el Tevatron era
abrir una brecha en el túnel de
aceleración. Tenía que aporrearlo con
fuerza suficiente para interrumpir el
flujo de partículas, que luego
impregnarían su cuerpo como si de un
trillón de dardos diminutos se tratara.
David empezó a notar un escozor en los
ojos. Bueno, pensó, al menos será
rápido.
Se frotó los ojos y susurró «Adiós,
Jonah». Luego levantó el barrote de
acero por encima de su cabeza. Pero al
avanzar hacia una sección del tubo de
aceleración entre dos imanes, advirtió
que había otro tubo justo por encima, en
el que ponía «HE» en letras negras. Era
el tubo que suministraba el helio líquido
ultrafrío a los imanes. El helio era lo
que convertía en superconductores a los
imanes; bajaba la temperatura de sus
bobinas de titanio hasta que podían
conducir la electricidad sin ninguna
resistencia. Mientras David lo
observaba, se dio cuenta de que había
otra forma de detener los rayos de
partículas.
Agarró bien el barrote de acero y
apuntó al tubo de helio. Sólo necesitaba
una grieta. Una vez expuesto al aire, el
helio líquido se convertiría en gas y
escaparía; entonces, los imanes se
sobrecalentarían y el Tevatron se
apagaría automáticamente. David golpeó
con todas sus fuerzas directamente sobre
el «HE» negro. Un agudo sonido
metálico resonó por todo el túnel. El
golpe hizo una abolladura de un par de
centímetros; estaba bien, pero no era
suficiente. Golpeó el tubo otra vez en el
mismo punto, aumentando el tamaño y la
profundidad de la abolladura. Un golpe
más bastaría, pensó mientras levantaba
una vez más el barrote de acero.
Entonces alguien le cogió el barrote de
las manos y lo apartó del tubo de
aceleración.
 —No, señora, no pasa nada. Otro
maravilloso día más en el laboratorio.
Veinticinco grados y ni una sola nube en
el cielo.
Adam Ronca, el jefe de seguridad de
Fermilab, hablaba con un divertido
acento de Chicago. Mientras hablaba
con él por teléfono, Lucille se imaginó
su aspecto: fornido, rubicundo, de
mediana edad. Un tío de trato fácil que
había encontrado un trabajo no
demasiado estresante.
—¿Y qué hay de los informes de
incidentes? —preguntó ella—. ¿No hay
ninguna señal de actividades inusuales
en las últimas horas?
—A ver, veamos —Hizo una pausa y
le oyó pasar unas hojas—. A las 4.12 de
la madrugada, la guarda de la Puerta
Oeste vio algo moviéndose entre los
árboles. Resultó ser un zorro. Y a las
6.07, el Departamento de Bomberos
respondió a una alarma en el Detector
Número Tres.
—¿Una alarma?
—Probablemente no es nada. Suelen
tener problemas con el sistema de
rociado. La maldita cosa siempre… —
Un crepitar de estática lo interrumpió—.
Esto, perdone, agente Parker. El jefe de
bomberos me llama por radio.
 —¡Espere! —gritó Lucille, pero ya
la había puesto en espera. Durante casi
un minuto ella tamborileó con los dedos
en el escritorio mientras miraba los
informes de seguimiento del teléfono
móvil de George Osmond. Fermilab era
un objetivo terrorista muy improbable;
en ese laboratorio se guardaba muy poco
material radiactivo y ningún diseño de
armamento. Pero quizá el señor Osmond
estaba interesado en otra cosa.
Finalmente, Ronca volvió a ponerse
al teléfono.
—Lo siento, señora. El jefe de
bomberos necesitaba mi ayuda en algo.
¿Qué estaba usted…?
 —¿Por qué necesitaba su ayuda?
—Oh, ha visto una pareja de
intrusos. Una loca que iba con su hijo.
Sucede más a menudo de lo que se
imagina.
Lucille apretó con fuerza el auricular
del teléfono. Pensó en la ex esposa de
Swift y el hijo de ambos, que llevaban
dos días desaparecidos.
—¿Era una mujer de treintaitantos,
rubia, uno setenta y cinco de altura, más
o menos? ¿Con un niño de siete años?
—¿Oiga, cómo sabe…?
—Escúcheme atentamente, Ronca.
Puede que estén sufriendo un ataque
terrorista. Tiene que cerrar el
laboratorio.
—Eh, Eh, un momento. No puedo…
—Mire, conozco al director de la
oficina del Bureau en Chicago. Le diré
que envíe unos agentes. ¡Usted
asegúrese de que nadie abandona las
instalaciones!

El profesor Gupta sabía exactamente

dónde estaba. El cuarto en el que lo
habían encerrado no quedaba muy lejos
del detector del colisionador, la joya de
la corona de Fermilab. Sentado con la
espalda contra la pared podía oír el leve
zumbido del artefacto y sentir las
vibraciones en el suelo.
El detector tenía la forma de una
rueda gigante, de más de diez metros de
altura, y el tubo de aceleración estaba
colocado en su eje y rodeado de anillos
concéntricos de instrumentos —cámaras
de difusión, calorímetros, contadores de
partículas—. Durante el funcionamiento
normal del Tevatron, estos instrumentos
siguen las trayectorias de los quarks,
mesones y fotones que se desprenden de
las colisiones de alta energía. Pero hoy
no saltarían partículas del centro de la
rueda. En vez de eso las colisiones
provocarían un agujero en nuestro
universo, desde el que los neutrinos
estériles escaparían a las dimensiones
adicionales, y ningún instrumento en el
planeta podría detectar su presencia
hasta que regresaran a nuestro espacio-
tiempo. Gupta había podido oír las
coordenadas del nuevo blanco que
Simon les había dado a sus estudiantes,
así que podía prever el punto en el que
los neutrinos volverían a entrar en
nuestro universo. Aproximadamente a
mil kilómetros al este. En algún lugar de
la Costa Este.
El profesor bajó la cabeza y se
quedó mirando el suelo. No era culpa
suya. Él nunca quiso hacerle daño a
nadie. Desde el principio fue consciente
de que el esfuerzo podía requerir algún
sacrificio, claro está. Sabía que Simon
tendría que ejercer cierta presión a
Kleinman, Bouchet y MacDonald para
extraerles la Einheitliche Feldtheorie.
Pero eso era inevitable. En cuanto las
ecuaciones estuvieran en manos de
Gupta, él hubiera evitado todo acto
violento que pudiera echar a perder su
demostración de la teoría unificada. Él
no tenía la culpa de que sus órdenes no
se hubieran cumplido debidamente. El
problema era la mera perversión
humana. El mercenario ruso lo había
engañado desde el principio.
Mientras Gupta permanecía sentado
en la oscuridad oyó un nuevo ruido, una
vibración lejana. Era el sonido del
sistema RF, que estaba generando un
campo magnético oscilante para acelerar
los protones y antiprotones. Cada vez
que las partículas daban la vuelta al
anillo, 50.000 veces por segundo, el
campo magnético les daba un nuevo
impulso. En menos de dos minutos, los
enjambres de protones y antiprotones
llegarían a la energía máxima y los
imanes superconductores harían que los
dos rayos chocaran. El profesor levantó
la cabeza y escuchó atentamente. Puede
que no pudiera oír la ruptura del espacio
tiempo, pero sí se enteraría de si el
experimento había funcionado.

David estaba tumbado en el suelo

del túnel de aceleración. Simon se
acercó amenazante y le puso un pie
sobre el pecho, haciéndole difícil
respirar e imposible ponerse en pie.
Mareado y jadeante, David se agarró a
la bota de piel del tipo e intentó
apartarla de su caja torácica, pero el
mercenario se limitó a hacer todavía
más presión y a clavarle el talón. Por si
acaso, Simon también apuntaba con su
Uzi a la frente de David, pero no parecía
particularmente inclinado a disparar.
Quizá le preocupaba que una bala
perdida pudiera impactar en el tubo de
aceleración. O quizá simplemente quería
regodearse. Mientras aplastaba con el
talón de su bota el esternón de David, el
volumen del zumbido de los imanes
superconductores era cada vez más alto
y el suelo del túnel comenzó a vibrar.
—¿Oye eso? —preguntó Simon
mientras una amplia sonrisa le cruzaba
la cara—. Es la aceleración final. Sólo
quedan dos minutos.
David se retorció, pataleó y golpeó
con los puños la pierna de Simon, pero
el cabrón permaneció ahí, impertérrito.
Parecía un hombre enajenado por la
pasión, mirando boquiabierto a la
víctima que mantenía inmóvil en el
suelo. Después de un rato, las fuerzas de
David comenzaron a menguar. Sentía
punzadas en la cabeza y le salía sangre
de los cortes de la cara. Iba a llorar, a
llorar de dolor y desesperación. Todo
era culpa suya de principio a fin. Pensó
que podría echarle un vistazo a la Teoría
del Todo sin sufrir las consecuencias, y
ahora estaba siendo castigado por su
pecado de orgullo, esta absurda tentativa
de querer leer la mente de Dios.
Simon asintió.
—¿A que duele? Y sólo lleva unos
pocos segundos. Imagine lo que es vivir
así durante años.
A pesar de la presión en el pecho,
David consiguió aspirar algo de aire.
Aunque fuera completamente inútil, iba
a seguir plantándole cara a este cabrón.
—¡Cabrón! —dijo jadeante—. ¡Puto
cobarde!
El mercenario se rió entre dientes.
—No me va a estropear el humor,
doctor Swift. Ahora soy feliz, por
primera vez en cinco años. He hecho lo
que mis hijos querían que hiciera. —
Miró por encima del hombro el tubo de
aceleración—. Sí, lo que querían.
David negó con la cabeza.
—¡Eres un loco de mierda!
 —Puede que sí, puede que sí. —
Tenía la boca abierta y la lengua le
colgaba obscenamente del labio inferior
—. Pero de todas formas lo he hecho.
Como Sansón y los filisteos. Voy a
derribar los pilares de sus casas y hacer
que caigan sobre sus cabezas.
Simon cerró el puño de la mano que
tenía libre. Volvió un momento la mirada
hacia la pared del túnel.
—Nadie se va a reír en mi tumba —
murmuró—. Ni risas, ni compasión.
Nada excepto… —Su voz se fue
apagando. Parpadeó unas pocas veces y
se pellizcó el puente de la nariz. Luego,
retomando el hilo, miró con odio a
David y le volvió a clavar el talón—.
¡Nada más que silencio! ¡El resto es
silencio!
David sintió una sacudida en el
pecho, pero no a causa de la bota de
Simon. Miró atentamente el rostro del
mercenario. El bastardo parecía estar
adormilado. Arrastraba la mandíbula y
se le caían los párpados. Entonces
David miró el tubo de helio líquido que
había intentando perforar. La sección
cercana al «HE» todavía estaba intacta,
pero el tubo estaba ligeramente torcido
en el empalme, unos metros más a la
izquierda. Parecía como si hubiera una
pequeña filtración en la juntura; no
suficientemente grande para
sobrecalentar los imanes, pero quizá sí
para reemplazar parte del oxígeno del
túnel. Y como el helio era el segundo
elemento más ligero, se habría
propagado más rápidamente por la parte
superior del túnel que en el espacio
cercano al suelo.
Simon parpadeó unas pocas veces
más.
—¿Qué hace? ¿Qué mira? —estiró
el brazo derecho, acercando la Uzi a
medio metro de la frente de David—.
¡Debería dispararle ahora mismo!
¡Debería enviarlo al infierno!
El mercenario respiraba jadeante.
Era uno de los síntomas de la falta de
oxígeno. Otro era la pérdida de
coordinación muscular. David levantó
los brazos como si se rindiera. Puede
que aún tuviera una oportunidad.
—¡No, no dispares! —gritó—. ¡Por
favor, no!
Simon torció el gesto.
—¡Maldito gusano! Es…
David esperó a que Simon volviera
a parpadear, entonces le golpeó con el
brazo derecho y de un manotazo le quitó
la Uzi de las manos. Cuando la
subametralladora saltó volando por
encima del suelo de hormigón, Simon
levantó la pierna que estaba aplastando
el pecho de David. Agarrándole la bota
con ambas manos, David se la retorció
como si fuera un sacacorchos y Simon
cayó al suelo.
El arma, pensó David. He de
conseguir el arma. Quedaba menos de un
minuto. Se puso en pie pero permaneció
agachado para no respirar demasiado
helio. Le llevó un par de segundos
divisar la Uzi, que había resbalado hasta
quedar debajo del tubo de aceleración, a
casi seis metros. Empezó a correr para
cogerla, pero había esperado
demasiado. Antes siquiera de tres pasos,
Simon lo atrapó y lo cogió de la cintura.
El mercenario lo tiró contra la pared y
corrió hacia la Uzi.
Por un momento, David se limitó a
mirarlo aterrorizado. Luego se dio la
vuelta y empezó a correr en dirección
opuesta, de vuelta al túnel de entrada.
Corría por instinto, pensando
únicamente en huir, pero no había
escapatoria a menos que consiguiera
apagar el colisionador. Mientras Simon
se arrodillaba en el suelo y cogía su Uzi,
David miró frenéticamente entre los
escombros de la entrada, buscando algo
pesado para tirar al tubo de aceleración.
Luego levantó los ojos y vio el
cochecito eléctrico. Había quedado en
medio de la brecha, con el chasis en
precario equilibrio sobre la puerta
destrozada y el motor todavía
impulsando las ruedas en el aire.
Al llegar al cochecito oyó pasos
detrás de él. Simon avanzaba por el
túnel con su Uzi. Pero no apretó el
gatillo; disparar de lejos era demasiado
arriesgado por si una bala salía perdida.
El cabrón esperó hasta llegar un poco
más cerca y David tuvo un precioso
segundo más para reaccionar.
Agachándose delante del cochecito
amarillo, tiró de él con todas sus
fuerzas. Pero no se movió. Pesaba
mucho, al menos ciento ochenta kilos, y
los bajos descansaban sobre un montón
de metales retorcidos. David volvió a
tirar, pero no sirvió de nada. El maldito
bicho estaba atascado.
Cuando Simon estuvo a tres metros
de distancia levantó la Uzi y apuntó.
David dejó escapar un grito animal, un
aullido de desafío. El mercenario
disparó, pero David se agachó para
hacer un último esfuerzo y las balas le
pasaron silbando por encima de la
cabeza. En ese mismo instante el
cochecito finalmente cedió y se deslizó
dentro del túnel.
El vehículo corcoveó como un toro
en cuanto sus ruedas traseras tocaron el
suelo. Simon dejó caer la Uzi y se
abalanzó hacia delante. Se lanzó sobre
el cochecito, intentando alcanzar el
volante, pero en el último momento una
de sus botas resbaló en un trozo de
cristal roto. Se cayó delante de la
trayectoria del vehículo justo cuando se
precipitaba contra el tubo de
aceleración.
David saltó por encima de la puerta
rota y se echó a un lado, detrás de la
pared de hormigón. Luego hubo un flash
de luz blanca y una ensordecedora
explosión.

El profesor Gupta oyó una explosión

lejana. Un momento después el zumbido
de los imanes superconductores cesó. En
unos pocos segundos el Collision Hall
quedó en silencio. El Tevatron se había
apagado.
Agachado en un rincón del cuarto de
almacenaje, Gupta pudo oír los latidos
de su corazón. Cerró los ojos y vio una
lámina arrugada, ondulante, la misma
que había aparecido en la simulación de
ordenador que había creado. Vio un
enjambre de neutrinos estériles liberarse
de la lámina y recorrer sus pliegues
como si fueran un billón de cenizas al
rojo blanco. Luego se desmayó y no vio
nada más que oscuridad.
 Le despertaron los agudos gritos de
sus estudiantes. Estaban bastante cerca,
y gritaban «¡Profesor, profesor!» con
voces angustiadas. Incorporándose,
Gupta gateó hasta la parte delantera del
armario y golpeó la puerta con el puño.
Las voces se acercaron.
—¿Profesor? ¿Es usted?
Alguien encontró la llave y abrió la
puerta. Los primeros estudiantes que
Gupta vio fueron Richard Chan y Scott
Krinsky, que entraron a toda prisa en el
armario y se arrodillaron a su lado. Los
demás llegaron justo detrás de ellos y
abarrotaron el pequeño espacio. Gupta
tenía la boca tan seca que apenas podía
hablar.
—Richard —dijo con voz ronca—.
¿Qué ha ocurrido?
Richard tenía las mejillas mojadas
por las lágrimas.
—¡Profesor! —dijo entre sollozos
—. ¡Pensábamos que había muerto! —Y
con abandono infantil rodeó a Gupta con
sus brazos.
El profesor lo apartó.
—¿Qué ha ocurrido? —volvió a
decir, esta vez más alto.
Scott se acercó, llevaba las gafas
torcidas y la Uzi le colgaba del hombro.
—Seguíamos las instrucciones de
Simon, pero unos segundos antes del
impacto ha habido una explosión en el
sector E-Cero del túnel de aceleración.
—¿O sea que las colisiones no han
empezado? ¿No ha habido ninguna
ruptura espaciotemporal?
—No, la explosión ha perturbado el
desarrollo del rayo y el Tevatron se ha
apagado.
Gupta sintió una oleada de alivio.
Gracias a Dios.
—Hemos empezado a buscarlo
después del apagón —añadió Scott—.
Temíamos que Simon hubiera cumplido
su palabra y lo hubiera asesinado. —Se
mordió el labio inferior—. Ha matado a
Gary y Jeremy. Hemos encontrado sus
cuerpos fuera de la entrada al túnel F-
Cero. Yo he cogido una de sus Uzis.
Gupta echó un vistazo a la fea arma
negra.
—¿Dónde está Michael? —Miró por
detrás de Scott y Richard, buscando la
cara de su nieto—. ¿No ha venido con
vosotros?
Se miraron el uno al otro
nerviosamente.
—Esto…, no —contestó Scott—. No
lo he visto desde que hemos salido de la
sala de control.
El profesor negó con la cabeza. Sus
estudiantes lo rodeaban como una banda
de niños indefensos. Le habían fallado
miserablemente y ahora esperaban su
perdón y sus siguientes instrucciones. El
enfado que Gupta sentía hacia ellos
proporcionó fuerzas renovadas a sus
extremidades. Estiró el brazo hacia
Scott.
—Ayúdame a levantarme —le
ordenó—. Y dame esa arma.
Sin vacilar, Scott lo ayudó a ponerse
en pie y le dio la Uzi. Gupta se la llevó
a la cadera mientras salía del armario.
—Muy bien, volvamos a la sala de
control —anunció—. Vamos a encontrar
a Michael y reiniciaremos el
experimento.
Richard se lo quedó mirando
consternado.
—¡Pero el túnel está dañado! ¡Según
los indicadores hay media docena de
imanes que no funcionan!
Gupta hizo un gesto desdeñoso con
la mano.
—Podemos reparar los daños.
Tenemos todo el equipo necesario.
Cruzó el Collision Hall hacia una de
sus salidas, mientras sus inquietos
estudiantes lo seguían rezagados. No era
demasiado tarde para realizar otro
intento. Puede que les llevara varias
horas arreglar el túnel, pero con un poco
de suerte podrían acumular otra carga de
partículas hacia el final del día. Esta vez
los neutrinos estériles apuntarían a las
coordenadas originales, cinco mil
kilómetros por encima de Estados
Unidos. Los preciosos rayos de la
explosión iluminarían el cielo justo al
caer la noche.
Al salir fuera del edificio, Scott se
acercó a él y lo cogió suavemente del
codo.
—Hay otro problema, profesor —
dijo—. Los guardas de seguridad del
laboratorio saben que estamos aquí.
Hemos visto a tres dirigiéndose hacia la
sala de control justo cuando nosotros
nos íbamos.
Gupta, que en aquel momento
cruzaba un aparcamiento a grandes
zancadas en dirección al montículo que
recorría el túnel acelerador, no se
detuvo.
—No importa. Cumpliremos con
nuestro destino. Vamos a rehacer el
mundo.
—¡Pero los guardas tienen armas! ¡Y
vendrán más!
—Ya te lo he dicho, no importa. La
humanidad lleva más de medio siglo
esperando. La Einheitliche Feldtheorie
no puede permanecer más tiempo oculta.
Scott apretó con mayor fuerza el
codo de Gupta.
—¡Profesor, escuche por favor!
¡Tenemos que salir de aquí o nos
arrestarán!
El profesor se zafó de la mano de
Scott y levantó la Uzi, apuntando el
pecho del tonto con el cañón. Los demás
estudiantes se detuvieron de golpe,
desconcertados. ¡Imbéciles! ¿Es que no
se daban cuenta de lo que había que
hacer?
—¡Dispararé a quien intente
detenerme! —gritó—. ¡Ahora nada en el
mundo me podrá parar!
Scott levantó los brazos pero no se
apartó. En vez de eso el tontaina dio un
paso adelante.
—Por favor, sea razonable profesor.
Puede que lo podamos intentar en alguna
otra ocasión, pero ahora debemos…
Gupta lo calló disparándole al
corazón. Luego disparó a Richard, que
cayó de espadas al asfalto. Los demás se
quedaron inmóviles, con los ojos
abiertos. Ni siquiera tuvieron la sensatez
de huir corriendo. Enfurecido por su
estupidez, el profesor siguió disparando,
moviendo su Uzi de un lado a otro ante
sus caras de pasmo. Caían como
marionetas mientras morían. Gupta
disparó unas cuantas ráfagas más para
asegurarse de que estaban muertos. De
todas formas eran unos inútiles, un
malgasto de oxígeno. Tendría que
regresar y cumplir él solo su destino.
Se dirigió hacia el Wilson Hall,
caminando junto al montículo, pero
entonces un todoterreno negro aparcó en
la carretera y tres hombres vestidos con
traje gris bajaron del coche. Se
agacharon detrás del vehículo, le
apuntaron con sus pistolas y le gritaron
tonterías indescifrables. Más estupidez,
pensó el profesor. Hoy había raciones
extra.
Molesto, Gupta se dio la vuelta
hacia los hombres y levantó su Uzi, pero
antes de poder apretar el gatillo vio que
la boca de una de sus pistolas emitía un
destello amarillo. Una bala de nueve
milímetros cruzó el aire, en una línea tan
recta como la de un protón de alta
energía aunque sin su rapidez. La
colisión hizo trizas el cráneo de Gupta,
eyectando partículas de piel, sangre y
hueso. Y entonces la mente del profesor
se liberó de nuestro universo y se fundió
con el cielo sin nubes.

Una ambulancia y un camión de

bomberos estaban parados con el motor
en marcha junto a la entrada al túnel F-
Cero. David apretó el paso, cojeando
tan rápido como podía hacia el edificio
de hormigón. Se había desmayado
después de la explosión en el túnel
acelerador, de modo que no tenía ni idea
de cuánto tiempo había pasado desde
que dejó a Monique. ¿Veinte minutos?
¿Treinta? Recordó las terribles heridas
en su estómago, la sangre que salía a
borbotones de ambos agujeros.
Esperaba que los paramédicos la
hubieran encontrado a tiempo.
Cuando estaba a unos veinte metros
vio un cuerpo en el suelo cubierto con
una sábana. Dos bomberos con todo el
equipo estaban al lado de pie, mirando
al cadáver. David se detuvo
tambaleante, con las piernas temblando.
Sintió una presión en el pecho al ver que
a unos pocos metros a la izquierda había
un segundo cadáver cubierto con una
sábana. Y entonces, todavía más a la
izquierda, vio a dos paramédicos
vestidos con monos azules transportando
una camilla hacia la parte trasera de la
ambulancia. Alcanzó a vislumbrar una
cara morena con un respirador de
oxígeno sobre la boca.
—¡Monique! —gritó mientras se
acercaba dando saltos a la camilla.
¡Todavía estaba viva!
Un tercer paramédico, un muchacho
alto con un bigote negro, lo interceptó
antes de que llegara a la ambulancia.
—¡Eh, tranquilízate, colega! —dijo
el muchacho, cogiéndolo del brazo y
mirándolo de arriba abajo—. ¿Qué te ha
pasado?
David señaló la camilla.
—¿Cómo está ella? ¿Se pondrá
bien?
—No te preocupes, la hemos
estabilizado. Ha perdido mucha sangre,
pero se pondrá bien. —Se quedó
mirando con evidente preocupación los
cortes que David tenía en la frente—.
Pero a ti parece que te vendría bien algo
de ayuda.
David se puso tenso, echó un paso
hacia atrás y se zafó del paramédico.
Estaba tan preocupado por Monique que
se había olvidado de sí mismo. Aunque
se había escondido detrás de una gruesa
pared de hormigón antes de que el tubo
de aceleración explotara, sabía que los
protones de alta energía podían generar
todo tipo de feas partículas secundarias.
—No me toques —le advirtió—.
Estaba en el túnel acelerador, puede que
esté contaminado.
Un tic nervioso contrajo el bigote
del muchacho. Se apartó de golpe y se
volvió hacia uno de los bomberos que
estaban con los cadáveres.
—¡Alex! ¡Necesito una lectura de
radiación, rápido!
Alex llegó corriendo con un
contador Geiger, un grueso tubo de metal
conectado a un monitor de mano. Si
David había estado expuesto a la ducha
de partículas del tubo de aceleración, el
contador detectaría material radiactivo
en la ropa y la piel. Contuvo la
respiración mientras el bombero movía
el tubo delante de él, siguiendo un
enrevesado patrón, de la cabeza a los
pies.
El tipo finalmente levantó la vista.
—No detecto nada —informó—.
Estás limpio.
David silbó aliviado. Debía de
haber absorbido algo de radiación, pero
no la suficiente para matarlo. Gracias a
Dios por la protección de hormigón.
—Deberíais enviar una unidad a la
entrada E-Cero —le dijo al bombero—.
Ese sector del túnel se debería
acordonar. Hay otra víctima mortal.
Aunque no queda mucho de ella.
Alex negó con la cabeza.
—¡Dios mío! ¿Qué diablos sucede
esta mañana? La gente se dispara con
Uzis, a un adolescente pirado le da un
arrebato, y ahora nos dices que hay otro
cadáver en…
—Un momento. ¿Un adolescente?
—Sí, en el aparcamiento al lado de
la sala de control. No deja de gritar y
aporrear todo el equipo que hay dentro
de los camiones… Eh, ¿adónde te
piensas que vas?
David empezó a correr. Mientras los
bomberos le gritaban y cogían sus
radios, él rodeó el edificio de hormigón.
Era el último tramo de su viaje, los
últimos quinientos metros. Estaba solo y
cansado hasta la extenuación, pero aún
le quedaban fuerzas suficientes para
recorrer la curva que hacía el montículo,
pasar por delante del Inyector Principal,
la Fuente de Antiprotones, el Acelerador
y el Acumulador, hasta llegar al extenso
complejo que albergaba la sala de
control del Tevatron.
Entró a toda velocidad en el
aparcamiento en el que estaban
estacionados los camiones de Gupta. Lo
primero que advirtió fueron los
Suburbans negros situados en ambas
salidas para evitar que nadie saliera.
Entonces, para su alegría, vio a Karen y
a Jonah sentados en el capó de uno de
los todoterrenos. Una pareja de agentes
del FBI estaba al lado, ofreciéndole a
Jonah una barrita de desayuno y a Karen
un vaso de agua. Estos agentes parecían
bastante mansos; ninguno de los dos
sacó su arma cuando David se les
acercó corriendo. Uno de ellos incluso
sonrió cuando Jonah saltó del capó y se
echó a los brazos de David.
 Después de esperar que padre e hijo
terminaran de abrazarse, los agentes
llevaron a David a un lado y lo
cachearon. Luego su comandante, un
caballero de pelo gris con un pin de
Notre Dame en la solapa, vino y le dio
la mano.
—Soy el agente Cowley —informó
—. ¿Está usted bien, doctor Swift?
David se lo quedó mirando con
recelo. ¿Por qué diablos era tan amable?
—Sí, estoy bien.
—Su ex esposa ya nos ha contado la
terrible experiencia por la que han
pasado. Es usted un hombre muy
afortunado. —Luego el agente se puso
serio y bajó la voz—. Casi todos los
demás están muertos, me temo. El
profesor Gupta y todos sus estudiantes.
Ha sido un baño de sangre.
—Así que conoce a Gupta. ¿Sabe lo
que quería hacer?
—Bueno, sí, en líneas generales. La
agente Parker me ha hecho un resumen
cuando veníamos de camino. Todavía
hay cosas que no tenemos claras. Le
estaríamos muy agradecidos si pudiera
venir a nuestra oficina y ayudamos a
clarificar algunas cuestiones. Después
de que lo hayan vendado, quiero decir.
El agente le ofreció a David una
sonrisa paternal y le puso la mano sobre
el hombro. No lo engañaba, claro está;
el FBI seguía siendo la misma cosa. Esta
falsa educación no era más que un
cambio de táctica. Sus intentos previos
habían fracasado, de modo que ahora
probaban otra cosa.
David le devolvió la sonrisa.
—Está bien, puede contar conmigo.
Pero antes me gustaría ver a Michael.
—¿Michael? ¿Se refiere al nieto del
profesor Gupta?
—Sí, quiero ver si está bien. Es
autista, ¿sabe?
El agente Cowley lo pensó un
segundo.
—Sí, claro, puede verlo. Aunque el
muchacho no es muy hablador. Cuando
lo hemos encontrado no dejaba de gritar,
pero ahora no dice una palabra.
Colocándole la mano en la espalda,
el agente guió a David hasta uno de los
camiones de reparto. Al acercarse,
David vio un montón de equipos
informáticos rotos que parecían haber
sido tirados desde el camión. Los
agentes del FBI habían acordonado el
área con cinta amarilla, pero no parecía
muy probable que pudieran recuperar
nada útil de los escombros. Michael
había abierto todos los ordenadores de
Gupta y les había extraído los discos
duros. Por el suelo del aparcamiento
había esparcidas astillas brillantes de
los discos duros, que habían quedado
incrustadas en grietas del pavimento y
mezcladas con arenilla de la carretera.
Michael se encontraba a unos tres
metros, flanqueado por dos agentes más.
Tenía las manos esposadas a la espalda,
pero no parecía perturbado. Miraba
sonriente a la pila de equipos
destrozados como si fuera un regalo de
cumpleaños. David nunca había visto al
chaval tan feliz.
Cowley los hizo una señal a los
agentes que vigilaban a Michael y se
apartaron un par de metros.
—Aquí está, doctor Swift. Ha puesto
las cosas un poco difíciles, pero ahora
ya está tranquilo.
David se quedó mirando
maravillado los restos de los circuitos,
chips y discos que habían contenido, al
menos durante un rato, la teoría del
campo unificado. Se dio cuenta de que
había subestimado a Michael. Aunque el
muchacho había sido presa de las
artimañas de su abuelo, David estaba
seguro de que Michael nunca revelaría
la teoría al FBI, por mucho que lo
interrogaran. Él era, después de todo, el
bisnieto de Einstein. Del mismo modo
que Hans Kleinman había mantenido la
promesa que le había hecho a Herr
Doktor, Michael mantendría la que le
había hecho a Hans.
David sonrió al muchacho y señaló
el montón de escombros.
—¿Has hecho tú esto, Michael?
El adolescente se inclinó hacia
delante y acercó sus labios al oído de
David.
—Tuve que hacerlo —susurró—. No
era un lugar seguro. 
 Epílogo
En una cálida tarde de un sábado de
octubre era difícil imaginar un sitio
mejor para estar que el patio de recreo
de la calle 77 oeste. En un rectángulo de
asfalto de cincuenta metros de largo
unas dos docenas de niños lanzaban
pelotas de fútbol, driblaban con pelotas
de baloncesto, agitaban palos de
lacrosse y empujaban discos de hockey
sobre hierba. La mayoría de los padres
estaban sentados en los bancos del
parque que había a lo largo del
perímetro, leyendo periódicos o
comiendo pollo a la barbacoa del local
de comida rápida que había al otro lado
de la calle.
Tras mirar atrás, David lanzó la
pelota de béisbol, muy alta, al menos a
quince metros de altura. Jonah atrapó la
pelota en su guante y se la tiró baja a
Michael, que la cogió y rápidamente la
lanzó de vuelta a David. La pelota hizo
un satisfactorio golpetazo en su guante.
No está mal, pensó. Los chicos habían
estado jugando a béisbol cada fin de
semana desde el pasado agosto y se
notaba. Si uno juega a algo el tiempo
suficiente, pensó, al final termina por ser
bueno. Lo mismo valía para el ajedrez,
el piano o la física.
Karen se sentó en uno de los bancos
del parque con Ricardo, su nuevo novio.
Ricardo era bajista de un grupo de jazz
que actuaba en varios clubs pequeños de
Manhattan. Llevaba el pelo largo a lo
Jesucristo, nunca se ponía calcetines y
no tenía prácticamente un centavo, pero
Karen estaba loca por él. Y lo cierto era
que a David le gustaba mucho más
Ricardo que su antiguo novio, el
abogado de la tercera edad, Amory
Nosequé-nosecuántos. David ya ni se
acordaba del nombre del vejestorio.
Monique estaba sentada en un banco
cercano, leyendo el New York Times.
Ella y Michael solían venir a la ciudad
con frecuencia desde que había obtenido
la custodia del adolescente. Monique
había establecido vínculos afectivos con
el muchacho durante las dos semanas
que pasó en el Centro Médico de la
Universidad de Chicago, recuperándose
de las heridas de bala. El FBI había
permitido a David y Michael visitarla
todos los días; por aquel entonces los
agentes todavía se comportaban bien,
con la esperanza de sonsacarles
información. Cuando el Bureau
finalmente se rindió, los agentes
intentaron devolver a Michael a su
madre, pero Beth Gupta no lo quiso.
Después de dos semanas en detención,
se moría por volver a Victory Drive. Así
pues, la jefa del destacamento del FBI
—Lucille Parker, la misma mujer que
había interrogado a David— sorprendió
a todo el mundo recomendando que el
muchacho viviera con Monique en
Princeton.
David le lanzó otra bola alta a
Jonah. Cuanto más pensaba en ello, más
se daba cuenta de la suerte que habían
tenido. La agente Parker podría haberles
tenido detenidos durante meses,
agotándolos con interrogatorios diarios,
pero en vez de eso los trató bien. A
David le dio la impresión de que
lamentaba todo lo que había pasado y
quería olvidarse de ello cuanto antes.
Pero también puede ser que intuyera los
riesgos de hurgar demasiado hondo. De
las pruebas de Fermilab probablemente
debía de haber supuesto que la teoría de
Einstein había caído en las manos de un
loco que casi provoca una catástrofe. El
hecho de que ni David ni Monique
dijeran una palabra acerca de la teoría
indicaba lo peligrosa que era. Y quizá la
agente Parker llegó a la misma
conclusión a la que Einstein había
llegado medio siglo atrás: la Teoría del
Todo debía estar oculta. No se le podía
confiar ni siquiera al gobierno.
 Mientras jugaban al béisbol, David
lanzó una mirada a los bancos y vio que
Karen y Ricardo se iban. Iban al centro,
a un concierto de Ricardo; Jonah pasaría
la noche en el apartamento de David.
Karen se despidió con la mano,
lanzándole besos a Jonah y recordándole
que se lavara los dientes. Y entonces,
justo antes de marcharse, se inclinó para
darle un beso a Monique. Para David, lo
más sorprendente de todo era que su ex
esposa y su nueva novia se hubieran
convertido en amigas íntimas. El
horrible episodio de Fermilab había
acercado a las dos mujeres, y ahora
Karen aconsejaba a Monique sobre
cómo manejar las neurosis de David.
Desde luego el universo era un lugar
extraño y asombroso.
—¡Papá! —gritó Jonah—. ¡Tira la
pelota de una vez!
David había estado distraído
repasando las costuras de la pelota de
béisbol. Se la tiró por lo alto a Jonah y
se quitó el guante.
—Juega con Michael un rato, ¿vale?
Yo voy a descansar un poco.
Se acercó al banco en el que estaba
Monique. Leía con gesto concentrado un
artículo de la sección internacional del
periódico. David se sentó junto a ella y
miró la portada: «EL SECRETARIO DE
DEFENSA DIMITE» era el titular. Y
justo debajo, en letra más pequeña: EL
«VICEPRESIDENTE ELOGIA SU
TRAYECTORIA».
—¿Estás leyendo sobre el secretario
de Defensa? —preguntó David—.
Escuchamos el final de su discurso en
Fort Benning, ¿recuerdas?
Monique negó con la cabeza.
Extendió las páginas del periódico y
señaló una noticia que había casi al final
de la página 14. El titular decía
«FÍSICOS DESCUBREN UNA NUEVA
PARTÍCULA».
—Conozco a estos investigadores —
explicó—. Trabajan en el Gran
Colisionador de Hadrones de Suiza. Han
encontrado un bosón con una masa
invariante de 184 de miles de millones
de electronvoltios.
—¿Y eso qué significa exactamente?
—Según las teorías clásicas, esta
nueva partícula no debería existir. Pero
la teoría del campo unificado la predice.
Einstein la predijo.
—Todavía no…
—Es una pista, David. Y cuando los
físicos ven pistas, empiezan a hacer
teorías. —Cerró el periódico y lo tiró a
un lado. Tenía el ceño fruncido por la
preocupación—. Unos pocos
descubrimientos más como éste y
empezarán a juntar las piezas. Es sólo
una cuestión de tiempo que alguien la
formule.
—¿Te refieres a la teoría unificada?
¿Alguien la va a volver a descubrir?
Ella asintió.
—Ya se están acercando. Por lo que
sabemos, algún estudiante de posgrado
de Princeton o Harvard podría estar
calculando las ecuaciones ahora mismo.
David la cogió de la mano. No podía
hacer otra cosa. De momento el secreto
de Herr Doktor estaba seguro en la
cabeza de Michael, pero todas sus
precauciones serían en vano si otro
físico descubría la teoría y la publicaba.
Cuando ese día llegara ya sólo les
quedaría la esperanza. David se sentó
temblando junto a Monique y se quedó
mirando el patio lleno de niños
frenéticos. Es todo tan frágil, pensó.
Todo podría desaparecer en un instante.
Entonces puso la mano sobre la
barriga de Monique, extendiendo los
dedos sobre el suave algodón de su
blusa. Ella se volvió hacia él y le
sonrió.
—Es demasiado pronto para notar
nada. Nuestra hija no empezará a dar
patadas hasta el cuarto o quinto mes.
David le devolvió la sonrisa.
—¿Hija? ¿Por qué estás tan segura
de que será niña?
Monique se encogió de hombros.
—No es más que una sensación.
Tuve un sueño la otra noche en el que la
llevábamos del hospital a casa. La
sentaba en el cochecito, la sujetaba en el
asiento con la correa y de repente
empezaba a hablar. De hecho se me
presentó. Me dijo que se llamaba
Lieserl.
—Vaya. Un sueño bastante extraño.
—Le acarició la barriga por encima del
ombligo—. ¿Ése es el nombre que
quieres ponerle? ¿Lieserl? ¿Y quizá
Albert si es un niño?
Ella hizo una mueca.
 —¿Estás loco? Lo último que
necesita el mundo es otro Einstein.
David se rió, y aunque sabía que era
absolutamente imposible, hubiera jurado
que sintió que algo se movía bajo la
palma de su mano.

FIN
 Nota del autor
Mientras escribía La clave de Einstein
me di cuenta de lo perfecta que esta
novela era para mí. Mi trabajo en
Scientific American consiste en
simplificar ideas asombrosas como la
teoría de cuerdas, las dimensiones
adicionales y los universos paralelos.
En 2004, un artículo que estaba editando
para un número especial sobre Albert
Einstein despertó mi interés sobre su
larga búsqueda de una teoría unificada,
una única serie de ecuaciones que
incorporara tanto la relatividad como la
mecánica cuántica, combinando la física
de las estrellas y las galaxias con las
leyes del reino subatómico. Einstein
trabajó en ello desde la década de los
veinte hasta su muerte en 1955, pero
todos sus esfuerzos para formular una
teoría unificada fueron en vano. Al leer
sobre esta parte de la vida de Einstein,
empecé a preguntarme qué habría
pasado si lo hubiera conseguido. El
descubrimiento de una teoría unificada
habría sido uno de los mayores logros
en la historia de la ciencia, pero también
podría haber tenido consecuencias
inesperadas. Einstein sabía muy bien
que su teoría de la relatividad había
sentado las bases para la creación de la
bomba atómica. ¿Habría publicado la
teoría unificada de sospechar que podía
allanar el camino a armas todavía más
terribles, o la habría mantenido en
secreto?
Mi fascinación por Einstein comenzó
en la universidad. Yo me había
especializado en astrofísica en la
Universidad de Princeton y mi tutor era
el renombrado teórico J. Richard Gott
III (autor de Time Travel in Einstein's
Universe). Para mi tesis de licenciatura,
el profesor Gott me sugirió que abordara
un problema de relatividad: ¿cómo
funcionaría la ecuación de campo de
Einstein en Planicie (un modelo de
universo bidimensional, similar a una
hoja de papel increíblemente extensa)?
Tras llenar un cuaderno hasta el tope con
ecuaciones, le mostré la solución al
doctor Gott, que me ofreció el mejor
elogio que se puede oír de un físico
teórico: «¡Esta solución no es trivial!».
Cofirmamos un ensayo académico
titulado «Relatividad general en un
espacio-tiempo bidimensional (2+1)»,
que en 1984 se publicó en una revista
científica llamada General Relativity
and Gravitation.
Para cuando este artículo apareció,
sin embargo, yo había decidido que
quería ser poeta en vez de físico, así que
me matriculé en un máster de escritura
de la universidad de Columbia. Dos
años después, al darme cuenta de que la
poesía no me iba a pagar las facturas,
me hice periodista. Trabajé en
periódicos de Pennsylvania, New
Hampshire y Alabama antes de regresar
a Nueva York y escribir para Fortune,
Popular Mechanics y CNN. Volví al
punto de partida en 1998, cuando
empecé a trabajar para Scientific
American. Me sorprendió descubrir lo
mucho que habían cambiado la
astrofísica y la física desde que dejé el
campo. Y para mi gran sorpresa, pronto
descubrí que el oscuro artículo que
había coescrito con el profesor Gott se
había convertido en un ensayo relevante
para físicos que continuaban la
einsteniana búsqueda de la teoría del
todo. En las últimas dos décadas, el
artículo ha sido citado más de cien
veces en diversas revistas sobre física.
Al parecer, los teóricos están muy
interesados en probar sus hipótesis en
modelos bidimensionales porque sus
leyes matemáticas son más simples.
Este artículo fue la inspiración de La
clave de Einstein. El ensayo que el
protagonista, David Swift, coescribe
con su propio tutor, el profesor
Kleinman, trata acerca de la relatividad
en dos dimensiones. Y, al igual que yo,
David es un antiguo estudiante de física
que ahora escribe sobre ciencia para el
público general. La diferencia es que
David es profesor en vez de director de
una revista. Y es mucho más valiente y
guapo que yo.
He procurado asegurarme de que
tanto los principios científicos como los
artilugios de alta tecnología presentados
en la novela sean auténticos. Por
ejemplo, el coche robótico Highlander
es un vehículo real construido por el
Instituto de Robótica de la Universidad
Carnegie Mellon. El robot de vigilancia
Dragon Runner, también desarrollado
por el Instituto de Robótica, ha sido
probado por los Marines del ejército
norteamericano en Iraq. El Simulador de
Combate Virtual que aparece en el
capítulo 10 es parecido al VirtuSphere,
un sistema que yo mismo probé durante
una visita al Laboratorio de
Investigación de la Marina de Estados
Unidos. Y la idea de que los neutrinos
estériles puedan tomar atajos a través de
dimensiones extraordinarias es una
hipótesis real que ha sido propuesta
para explicar algunos resultados
experimentales anómalos obtenidos en
el Acelerador del Laboratorio Nacional
Fermi en 2007.
Desde muy temprano supe que el
clímax de la novela debía tener lugar en
Fermilab, así que realicé una visita a
las instalaciones e hice un recorrido por
el Tevatron, el túnel circular de seis
kilómetros y medio donde protones y
antiprotones se aceleran hasta casi la
velocidad de la luz y luego colisionan.
La mejor parte del recorrido fue la
charla de seguridad obligatoria, en la
cual el personal del laboratorio nos
explicó los diversos peligros que nos
podíamos encontrar en el túnel, como
restos de radiactividad de las colisiones
de protones o la posibilidad de asfixia a
causa de la evaporación del helio de los
imanes superconductores. Mientras
tomaba notas, pensé que se trataba de un
material fantástico y que el libro se iba a
escribir solo.
Al final, sin embargo, conté con
mucha ayuda. Mis colegas en Scientific
American han sido un apoyo
maravilloso. Los miembros de mi grupo
de escritura (Rick Eisenberg, Johanna
Fiedler, Steve Goldstone, Dave King,
Melissa Knox y Eva Mekler) me
proporcionaron inestimables consejos y
ánimos (especialmente Rick, que se leyó
todas las páginas del primer borrador,
llenó los márgenes de cuantiosos
consejos). Asimismo, soy muy
afortunado de poder contar con un
agente soberbio, Dan Lazar, de Writers
House, y un editor maravilloso, Sulay
Hernandez, de Touchstone/Fireside. La
mayor deuda, sin embargo, la tengo con
mi familia. Mis padres alimentaron mi
amor por la ciencia, y mi esposa, Lisa,
apoyó mi sueño de ser novelista mucho
más allá del punto en el que cualquier
persona razonable habría perdido la
esperanza. Este libro es para ella.
 Notas del traductor
[1] Término yiddish con el que se
designa a una persona muy fuerte.
[2] Término yiddish: imbécil,
gilipollas.
[3] Término yiddish: ladronzuelo,

granuja.
[4] Voiska spetsialnogo
naznacheniya («Unidad de propósitos
especiales»), nombre de las fuerzas
especiales militares y policiales rusas.
[5] Nombre coloquial para el licor de

manufactura casera, generalmente de alta

graduación.
 [6] Himno de Estados Unidos.
[7] Hada del folclore irlandés,

famosa por sus inquietantes alaridos.

[8] Apelativo común para designar a

los estadounidenses, pero también

nombre de un equipo de béisbol, los
New York Yankees.
[9] Learjet Corporation (hoy en día

Bombardier Inc.) es una compañía

dedicada a la fabricación de aviones de
uso privado, tanto civil como militar.
[10] Apellidos de dos familias de la

zona célebres por una sangrienta

rivalidad que mantuvieron a finales del
s. XIX y que duraría un par de décadas.
[11] Andrew Carnegie (1835-1919),
empresario y filántropo. Financió, entre
otras entidades, la Carnegie Corporation
de Nueva York, el Fondo Carnegie para
la Paz Internacional o la mencionada
Universidad Carnegie Mellon.
[12] Ritual de la Iglesia Pentecostal.
[13] Planta nativa del sur de Japón y

del sudeste de China. En la actualidad es

una planta muy común en el sudeste de
Estados Unidos, país en el que fue
introducida a finales del s. XIX. El
nombre «kudzu» proviene del japonés
«kuzu».
[14] Conocida marca de comida

preparada.
[15] El Humbee o HMMWV (High
Mobility Multipurpose Wheeled
Vehicle) es un vehículo militar de
tracción en las cuatro ruedas.
[16] «Bar o local de las maniobras

nocturnas».
[17] Jeremías 3, 2.
[18] «Meta» por la metanfetamina.
[19] Nombre de la Iglesia Pentecostal

en cuyos ritos manipulan serpientes y

beben su veneno.
[20] Post-Exchange, tiendas que

operan en las bases militares

norteamericanas.
[21] Grandes montañas humeantes

(«Great Smoky Mountains»).