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 Efectos adversos
Un thriller del FBI de Chase Adams
Libro 8

Patrick Logan
 Prólogo

PARTE I - ACTOS
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo XI
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
 Capítulo 20
Capítulo 21

PARTE II - NÚMEROS
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Capítulo 37
Capítulo 38
Capítulo 39
Capítulo 40
 Capítulo 41
Capítulo 42
Capítulo 43
Capítulo 44
Capítulo 45
Capítulo 46
Capítulo 47
Capítulo 48
Capítulo 49
Capítulo 50

PARTE III - REVELACIONES

Capítulo 51
Capítulo 52
Capítulo 53
Capítulo 54
Capítulo 55
Capítulo 56
Capítulo 57
Capítulo 58
Capítulo 59
Capítulo 60
Capítulo 61
 Capítulo 62
Capítulo 63
Capítulo 64
Capítulo 65
Capítulo 66
Capítulo 67
Capítulo 68
Capítulo 69
Capítulo 70
Capítulo 71
Capítulo 72
Capítulo 73
Capítulo 74
Epílogo
Fin
Nota del autor
Otros libros de Patrick Logan
Dedicado a Trevor Justin Bailey.
Descansa en paz, amigo.
Ya se te echa de menos.
Efectos adversos
 Prólogo
Mientras las largas piernas de Madison Bailey la guiaban sin esfuerzo
hacia la boca de metro de la calle 14, sorbía su carísimo café con leche. En
algún lugar muy por debajo de ella, oyó y sintió el característico zumbido
de un tren acercándose al andén. Con la mano libre, Maddie sacó el móvil
de su bolso.
Pero no abrió ninguna aplicación. Ni siquiera echó un vistazo a las fotos
de sus amigos, ni siquiera echó un vistazo al último iPhone que tenía entre
los dedos.
No tenía que hacerlo, Maddie sólo tenía que esperar.
Y ella podía hacerlo. Después de todo, había esperado diecisiete, casi
dieciocho años por este momento.
Unos minutos más no vendrían mal.
Pasadas las siete de la mañana, los escalones de cemento que conducen a
la estación solían estar tan llenos que Maddie y su equipo tenían que bajar
en fila india.
Pero hoy no.
La multitud era sorprendentemente escasa, lo que permitió a las cuatro
chicas caminar en forma de V, con Maddie en el centro y ligeramente por
delante, y Victoria y Kylie a su izquierda, mientras Brooke se instalaba a su
derecha.
Justo antes de entrar en el túnel, una brisa fresca levantó la falda del
uniforme de Maddie, poniendo la piel de gallina en sus muslos desnudos.
Maddie apenas se dio cuenta.
Ahora mira el móvil, pero sólo para sacar el abono del metro. Lo
escaneó en el lector de tarjetas, usó la cadera para girar la barra metálica y
entró en la estación.
Los demás le siguieron.
Maddie condujo a su troupe al andén norte, donde esperaron con los
dedos de los pies rozando la línea amarilla pintada a sus pies.
Y entonces ocurrió.
 El teléfono que tenía en la mano zumbó y a Madison Bailey le dio un
vuelco el corazón. Con el pulgar tembloroso, abrió el mensaje, pero no lo
leyó inmediatamente. En lugar de eso, miró a su derecha.
Brooke Pettibone era alta y delgada, con largas piernas que sobresalían
por debajo de su falda de uniforme a cuadros azules y negros. Su pelo,
como el de todas ellas, era de un rubio platino que rozaba el blanco. Y
aunque los rasgos de Maddie eran más suaves que los de Brooke, a menudo
las confundían como hermanas. Sin embargo, no eran parientes, pero habían
sido amigas durante tanto tiempo que bien podrían haberlo sido.
Lo que compartían -lo que compartían todos- era algo incluso más fuerte
que un vínculo familiar.
Algo más profundo, más intrínseco.
Más potente.
A pesar de que Brooke tenía los ojos clavados en su teléfono -
sorprendentemente, ella también había recibido el mensaje-, Maddie no
necesitó decir nada para llamar la atención de su amiga. Al cabo de un
momento de mirar fijamente, Brooke levantó la vista de la pantalla y la
miró. Si hubiera fruncido el ceño, o si hubiera habido siquiera un atisbo de
miedo en los pálidos ojos azules de la chica, Madison podría haberse
convencido de no seguir adelante con su plan. Aunque ella era la líder
indiscutible de su unido círculo de amigas, Brooke era la única persona a la
que consideraría siquiera ceder.
Pero no había aprensión en el rostro de su amiga.
Intercambiaron una sutil inclinación de cabeza antes de que Madison
dirigiera su atención a Kylie y Victoria.
Como Brooke y Maddie, ellas también habían recibido el mensaje.
Y lo habían leído.
Kylie sonreía, una enorme sonrisa que se extendía de oreja a oreja, y
tenía los ojos húmedos.
Vic, como era típico de su carácter, era más reservada. Pero ni siquiera el
más ecuánime de la tripulación de Maddie daba la impresión de querer
cambiar de opinión.
Después de asentir a ambos, Maddie finalmente bajó la vista hacia su
teléfono.
El mensaje que todos habían recibido era del último miembro de su
grupo de amigos: era de Sky. Normalmente, Sky habría estado allí con
ellos, junto a Brooke, pero la chica se había resfriado y llevaba un día en
cama.
La sonrisa conservadora de los labios rosados de Maddie creció sin
pudor al leer la única línea de texto de su amiga.
Con los ojos húmedos, Maddie respiró hondo y volvió la vista al frente.
Deseó que Sky, el más pragmático y calculador de su grupo, estuviera
aquí con ellos, que estuvieran todos juntos en sus últimos momentos. Pero
hoy era el día y ahora era el momento.
Sky podría estar sola por ahora, pero no sería por mucho tiempo. Pronto
volverían a estar juntos.
Muy pronto.
Cuando el sordo estruendo del tren que se acercaba se hizo más
pronunciado, Maddie activó una aplicación oculta, volvió a meter el móvil
en su bolso y cerró los ojos.
No tenía miedo.
Maddie había pensado que cuando llegara ese momento, tan inevitable
como era, se asustaría, tal vez incluso se aterrorizaría, pero no sintió
ninguna opresión en el pecho, ningún caleidoscopio de mariposas bailando
una danza descoordinada en la boca del estómago.
Y cuando extendió la mano, su mano derecha encontró la de Brooke, la
izquierda la de Kylie, no fue para recibir u ofrecer apoyo.
Era para disfrutar de este momento juntos.
Cuando las vibraciones que subían por las piernas de Maddie llegaron a
su pecho, empezó la cuenta atrás.
Tres...
Madison volvió a respirar, contuvo el aire y exhaló lentamente por la
boca.
Dos...
El temblor de sus huesos había alcanzado cotas casi eufóricas. Aunque
esta sensación se originaba en las plantas de sus pies, sentía como si estos
zarcillos de placer se extendieran desde la coronilla de su cráneo hasta las
yemas de sus dedos que se entrelazaban con los de Brooke y Kylie.
Uno...
Justo cuando los frenos del metro empezaron a activarse, pero antes de
que empezara a frenar, Madison Bailey y sus tres amigas saltaron del andén
y se pusieron delante del tren que se aproximaba.
PARTE I - Actos
 Capítulo 1
El dron surcó el cielo despejado de media tarde. Volaba lo
suficientemente alto como para que el suave zumbido generado por sus
cuatro hélices sólo pudiera ser oído por las aves más atrevidas, abrumadas
por la curiosidad. Un cuervo particularmente desinhibido se acercó a menos
de medio metro del dron, lo que hizo que el aparato mecánico se sumergiera
y descendiera rápidamente hacia la colina cubierta de hierba que había
debajo. El cuervo graznó, giró a la izquierda y se alejó volando más deprisa
de lo que lo había hecho impulsado por la necesidad de investigar el extraño
objeto aéreo.
El dron siguió acelerando y pasó a escasos centímetros de una hilera de
arbustos descuidados. A medida que avanzaba por el terreno, la cámara
frontal, montada en un cardán, giraba de izquierda a derecha, con la lente de
ojo de pez siempre escrutando.
Cuando llegó a un campo de margaritas que llegaban hasta la cintura, la
parte delantera del dron se inclinó y empezó a subir de nuevo. Incluso
cuando el dron había alcanzado una altura de más de seis metros, la cámara
seguía enfocando no lo que tenía delante o encima, sino el terreno ondulado
que había debajo.
Y, de repente, se detuvo y se quedó suspendido en el aire, como sólo un
avión teledirigido podría hacerlo, utilizando manipulaciones imperceptibles
de sus hélices para permitirle permanecer completamente inmóvil a pesar
de una importante corriente ascendente.
La cámara había visto algo.
Agachada sobre una rodilla, inspeccionando un segundo brote de
margaritas silvestres, había una niña con un vestido azul pálido. Unos
espesos rizos de pelo anaranjado le caían sobre los hombros, de un color
casi idéntico al de su madre cuando era niña.
El dron permanece fuera del alcance del oído mientras la cámara sigue
los movimientos de la niña. Tras mirar subrepticiamente a derecha e
izquierda, la chica arrancó una margarita. Se detuvo un momento, como si
le preocupara que pudieran pillarla, antes de llevarse la flor a la nariz e
inhalar profundamente. Cuando la retiró, la cámara de alta definición captó
una ligera mancha amarilla de polen en la punta de la nariz.
La chica se frotó el polvo con la palma de la mano justo cuando el dron
empezó a descender.
Cuando alcanzó una altura de cuatro metros, la niña aguzó el oído y
miró a su alrededor. Al no encontrar el origen del zumbido, frunció el ceño.
Finalmente, cuando el dron descendió por debajo de los tres metros, la
chica levantó la vista.
Sus iris verdes tardaron un momento en contraerse, pero cuando lo
hicieron y vio al zángano, una sonrisa se dibujó en sus labios. Risueña, la
muchacha saludó con la mano regordeta que sostenía la flor y el zángano se
balanceó de derecha a izquierda como devolviéndole el saludo.
Entonces, la cámara dio un fuerte tirón hacia la izquierda y el dron se
precipitó contra el suelo.

***

Chase Adams observó a su sobrina oler la flor y sonrió. Las grandes

gafas que cubrían la mitad superior de su cara, que parecían un casco de RV,
le permitían no solo una visión en primera persona a través de la cámara,
sino que le permitían controlar el objetivo solo con la cabeza.
Cuando Georgina saludó con la mano, Chase movió suavemente la
cabeza de un lado a otro, imitando el gesto.
Este era su acuerdo: Georgina podía jugar en cualquier lugar de la
propiedad, incluido el campo de tres acres detrás de la casa, siempre y
cuando la niña regresara cuando viera el dron.
Y Georgina nunca había desobedecido.
Hasta ahora.
"Hora de volver a casa, Georgie", se susurró Chase. "Hora de..."
El suelo de madera crujió detrás de ella y Chase se dio la vuelta mientras
se quitaba las gafas de la cara.
"Tranquilo, tranquilo, Chase", dijo una mujer. "Sólo soy yo."
Al igual que los ojos de Georgina habían tenido que adaptarse al sol,
también lo hicieron los de Chase tras quitarse el casco.
A pesar de que hacía casi un año que había abandonado el FBI,
inmediatamente después de lo ocurrido en los Jardines de las Mariposas, el
corazón de Chase seguía acelerándose y su cuerpo se preparaba para la
acción al menor indicio de peligro.
Se preguntó, no por primera vez, cuánto tiempo tardaría en desaparecer.
Para que lleve una vida normal.
¿Un año? ¿Dos años? ¿Nunca?
Chase se dio cuenta de que su pulgar estaba atascando el joystick hacia
la izquierda y lo soltó antes de que el dron se estrellara contra la tierra o,
peor aún, contra Georgina.
"¿Chase?"
Louisa estaba de pie justo dentro de la puerta de la modesta cabaña de
madera, con una bolsa de la compra a reventar en cada mano. Al igual que
Chase, lo que había ocurrido en el Jardín de las Mariposas había cambiado
a Louisa.
Cuando se conocieron en Recuperación de Base, Louisa era otra. No era
sólo el hecho de que hubiera perdido unos treinta kilos desde entonces, o
que su pelo hubiera pasado de rizado a liso, era algo más.
Algo que no se podía ver desde fuera.
"Sí, lo siento", dijo Chase después de recomponerse. Aunque Louisa no
representaba ninguna amenaza, la adrenalina que corría por sus venas
tardaría cinco minutos en desaparecer. "Le estaba diciendo a Georgina que
volviera a por algo de comer".
Louisa miró el mando a distancia en una de las manos de Chase y las
gafas en la otra.
"El momento perfecto entonces", dijo. "Tengo el almuerzo y por lo que
parece, podrías comer. Maldita sea, estás flaco".
Chase se miró a sí misma. No se sentía delgada, al menos no más de lo
habitual. Pero ahora que lo pensaba, la ropa le quedaba más holgada
últimamente.
"He estado corriendo mucho", ofreció a modo de explicación.
"Y no comer lo suficiente". Louisa colocó las bolsas sobre la encimera y
empezó a descargar su contenido. Chase la vio sacar una barra de pan, un
paquete de beicon, varios tomates grandes y un cogollo de lechuga Boston.
¿"BLT"?
Chase no tenía hambre, pero sabía que debía comer aunque sólo fuera
para dar buen ejemplo a Georgina.
Asintió y Louisa sonrió.
 "Bien, porque Mike no me deja comerlos en casa. Dice que el beicon
tiene demasiada grasa saturada y nitratos, es decir, demasiado sabor. Lo que
significa", levantó el paquete de bacon y usó la otra mano para revelarlo
como si fuera una ficha de la Rueda de la Fortuna, "que me lo tengo que
comer aquí".
"Me parece bien".
Louisa se había acostumbrado a pasar por su casa un par de veces a la
semana y, aunque Chase sabía que lo hacía sólo para ver cómo estaba, para
asegurarse de que no estaba haciendo nada autodestructivo, apreciaba el
gesto.
Después de todo, por mucho que quisiera a Georgina, Chase echaba de
menos hablar con adultos.
"¿Sigues usando ese dron?" preguntó Louisa mientras le daba la espalda
a Chase y sacaba una sartén de la alacena.
"No", dijo Chase, sosteniendo el mando y las gafas. "Sólo un nuevo
juguete sexual".
Louisa soltó una risita, pero no dijo nada más.
Mientras que el marido de la mujer podría no aprobar su elección del
producto porcino, Louisa no aprobaba el uso del dron por parte de Chase.
Y lo había dejado muy claro en varias ocasiones.
Chase sabía por qué, por supuesto: era una lente a través de la cual podía
ver la realidad. Una lente que añadía una capa de amortiguación, una que la
ponía al alcance de la mano, entre ella misma y su vida.
Una vida que se había detenido en seco tras el brutal asesinato de su
hermana.
Pero a Chase no le importaba.
Le encantaba el dron. Le encantaba la libertad que le proporcionaba, la
sensación de volar sin estar encapsulada en un tubo de metal. El dron hacía
que Chase se sintiera como si se deslizara por el aire, rozando las briznas de
hierba con la punta de los dedos.
"¿Cuándo me vas a dejar volar la maldita cosa?" Louisa dijo mientras
empezaba a freír el tocino.
"Ni hablar", respondió Chase con una risita. Miró el mando y pulsó el
botón "HOME". El dron regresaría al punto exacto desde el que había
despegado, evitando automáticamente los obstáculos que encontrara por el
camino.
 "¿Por qué no? No me estrellaré", protestó Louisa.
"No a propósito", replicó Chase.
Louisa era una buena amiga y sabía mantener a Chase con los pies en la
tierra. Lo había hecho muy bien cuando se conocieron en Grassroots y lo
hacía muy bien ahora cuando venía de visita.
Chase también sentía cierta responsabilidad por la mujer, dado que
Louisa había sido secuestrada y casi asesinada por su culpa.
Pero Louisa no era buena en nada mecánico.
En los pocos años que Chase llevaba conociéndola, la mujer había
tenido al menos nueve accidentes de coche: pequeños golpes, para ser
justos, pero todos habían sido culpa suya.
La situación había empeorado tanto que a Louisa le costaba convencer a
las principales compañías de seguros para que aseguraran su vehículo. No
es que fuera agresiva o no tuviera una buena percepción del espacio, sino
que su mente divagaba y tendía a perder el hilo.
Así que no, Chase no iba a dejar que Louisa controlara el dron.
"¿Cómo está Georgina?"
"Ella es..."
Georgina, resoplando, irrumpió por la puerta trasera e inmediatamente se
dobló y se agarró los muslos. Tenía la cara roja y la frente cubierta de sudor.
"¿He sido rápida?", preguntó entre grandes bocanadas de aire.
Chase sonrió.
¿"Rápido"? No, rápido no. Ardiente. Probablemente tu mejor tiempo".
"Impresionante", exclamó Georgina. Se enderezó y Chase se dio cuenta
de que aún sostenía la margarita en la mano. "Hola, Louisa".
Louisa se apartó de la estufa y abrió los brazos. A pesar de que aún no
había recuperado el aliento, Georgina corrió hacia la mujer y la abrazó con
fuerza.
"Hola, cariño", dijo Louisa, apretándole la espalda.
Chase odió el nudo de celos que se formó en sus entrañas, pero eso no
hizo que desaparecieran. Georgina quería a su tía, eso era innegable, pero
nunca actuaba así con Chase. Nunca corría hacia ella y le daba un fuerte
abrazo, ni le ofrecía besos de ningún tipo.
Cuando Chase adoptó a Georgina por primera vez, había intentado
forzar esas muestras de emoción en la niña, pero eso sólo había provocado
que la niña se opusiera.
 A los siete años, Georgina tenía una comprensión bastante sólida de la
vida y la muerte, lo que significaba que lo que había vivido había tenido un
profundo efecto en ella. Chase estaba asombrado de que Georgina se
hubiera convertido en una niña cariñosa y bien adaptada después de todo lo
que había pasado.
Aun así, a Chase le molestaba que, cuando Georgina por fin había salido
de su caparazón, fuera Louisa quien había sido, y seguía siendo, la
destinataria de su afecto.
Y esto hizo que Chase se preguntara si Georgina la culpaba de lo que le
había ocurrido a su madre.
Con lo que habrían sido dos.
"Tienes que preguntarle a tu madre", dijo Louisa.
Chase sacudió la cabeza y se concentró en los grandes ojos de Georgina
y en su rostro suplicante.
"¿Puedo? Chase, ¿puedo?"
"¿Puedes qué?" preguntó Chase.
"¿Puedo ir a ver a Brandon y Lawrence?"
La expresión de Chase se endureció, pero sólo por un momento.
"Ella preguntó, no yo", dijo Louisa a la defensiva.
Chase confiaba en Louisa, confiaba en ella con su vida y con la de
Georgina. Pero no estaba preparada para dejar marchar a Georgina. Ambas
aún tenían cosas que curar.
Además, ¿qué pasaría si uno de los hijos de Louisa mencionara a la
madre de Georgina? No con mala intención -ambos, Brandon y Lawrence,
eran niños estupendos-, sino por pura curiosidad.
¿Cómo reaccionaría Georgina?
"Ya veremos", dijo Chase.
A Georgina se le cayó la cara de vergüenza.
"Vamos, tía Chase. Déjame ir a verlos. Quiero jugar con ellos".
"He dicho que ya veremos", repitió Chase, esta vez un poco más severo.
Georgina empezó a hacer pucheros y cuando Chase abrió la boca para
reiterar su respuesta por tercera vez, Louisa intervino.
"Un día", prometió. "Un día podrás jugar con ellos. Pero ahora", Louisa
levantó una tira de tocino goteando grasa, "vamos a comer... porque me
muero de hambre".
 Capítulo 2
El agente del FBI Floyd Montgomery saludó con la cabeza al policía de
Nueva York mientras pasaba por debajo de la cinta amarilla de la escena del
crimen.
Mientras bajaba las escaleras de hormigón que conducían a la estación
de metro de la calle 14, respiró hondo. No sentía la misma pasión por los
vagones de metro que por las locomotoras de vapor, pero pertenecían a la
misma categoría general. Y estar en ese lugar, cerca de un tren, siempre le
reconfortaba, desde que era un niño.
Desde entonces, el único juguete que había tenido para jugar, y que
seguía teniendo hasta hoy, era un oxidado Thomas the Tank Engine.
Sin embargo, la sensación de confort y tranquilidad duró poco; además
del olor a grasa y suciedad, una constante en casi todas las estaciones de
metro de Norteamérica, había otro olor subyacente que resultaba aún más
empalagoso.
El hedor de la muerte.
Floyd se había preparado de camino a Nueva York desde Virginia, pero
por muchas escenas del crimen que hubiera vivido de cerca, viscerales,
violentas y perturbadoras, nunca se había sentido realmente cómodo cerca
de la muerte.
No desde sus propias experiencias cercanas a la muerte, que ahora
coqueteaban con los dos dígitos.
El corazón de Floyd empezó a latir con más fuerza en su pecho y, a
pesar del aire fresco que le seguía hasta el túnel desde la calle de arriba, se
le formó sudor en la frente. Se lo secó distraídamente con dos dedos y
siguió avanzando hacia el grupo de agentes que se apiñaban junto al andén
norte. Contó casi una docena de policías en total, así como la mitad de
técnicos del CSU, de pie alrededor, pero Floyd supo inmediatamente quién
estaba al mando.
El agente de policía vestido de paisano que estaba cerca del centro de la
reunión, al que los demás miraban fijamente en busca de orientación,
parecía tres décadas mayor que Floyd, aunque su diferencia de edad real se
aproximaba a los diez años.
 Era el detective Stephen Dunbar.
El rostro del hombre se había vuelto más curtido desde la última vez que
Floyd lo había visto. Tenía bolsas oscuras en la parte inferior de los ojos y
una postura decaída. El detective también parecía haber perdido algo de
peso, pero Floyd no creía que fuera el resultado de comer sano o hacer
ejercicio.
Era obvio que, como Floyd, Dunbar no se había acostumbrado a estar
rodeado de muerte día tras día. Hacía mella en una persona.
Cuando Floyd se acercó, el detective Dunbar se abrió paso entre la
multitud.
"Dunbar", dijo Floyd, con un movimiento de cabeza. Aunque sólo se
habían visto un puñado de veces, lo que habían vivido juntos era suficiente
para que se dirigieran el uno al otro de manera informal. Además, Floyd
sabía que el hombre prefería que lo llamaran Dunbar y no detective Dunbar
o algún derivado de éste.
"Floyd", respondió Dunbar, que era como Floyd también lo prefería. Se
estrecharon la mano y el detective empezó a guiarle hacia el andén del
metro. "Gracias por venir, y tan rápido. Sé que el FBI no suele...".
"No hay problema", dijo Floyd, cortando al hombre. Dunbar se quedó
callado, que era como a los dos les gustaba trabajar. Aunque Floyd no
poseía ninguna de las habilidades especiales de Chase, su subconsciente
altamente afinado, su "vudú" como lo llamaba Stitts, a veces le gustaba
fingir que sí.
No le permitió conocer la mente del asesino ni la de la víctima, pero le
dio un poco más de confianza en sí mismo.
Y esto requería silencio.
Cuando vio el tren subterráneo, Floyd cerró los ojos y respiró hondo.
Cuando los abrió de nuevo un segundo después, se armó de valor para
enfrentarse a lo que sabía que se avecinaba, a lo que había visto en las
fotografías.
Por desgracia, ninguna imagen podía hacer justicia a la carnicería que se
extendía ante él.
El tren se había detenido a tres cuartas partes de su recorrido en la
estación, dejando un espacio de aproximadamente seis o siete metros desde
la parte delantera del primer vagón hasta el túnel de salida.
 Y casi toda esta distancia estaba cubierta de sangre o vísceras. Había
trozos de cuerpos bajo el tren, en las vías y aún pegados al parabrisas
delantero.
El expediente abreviado del caso había dejado bien claro que aquí
habían muerto cuatro chicas. Pero a juzgar por los restos, no habría sido
difícil convencer a Floyd de que el número de muertos era el doble o
incluso el triple.
Había tanta sangre... charcos espesos y coagulados en las vías,
salpicaduras en las paredes, en el techo, en el propio andén.
Y luego estaba el pelo. Enormes mechones enmarañados se aferraban a
la parte delantera de la cola plateada.
Floyd desvió la mirada. Sabía que Dunbar le estaba mirando ahora,
observándole, y también sabía que sus acciones no iban a inspirarle
confianza.
Pero todo era demasiado.
Cuatro chicas... cuatro chicas que aún no habían cumplido los dieciocho
años...
La idea le revolvió el estómago.
"¿Por qué harían esto?" Floyd preguntó en voz baja. "¿Por qué
saltarían?"
Ese detalle también se había incluido en el expediente.
"En eso esperaba que pudieras ayudarme", respondió Dunbar. "Por lo
que sé, estas chicas eran populares, felices. Tenían todo a su favor".
Floyd tragó saliva. Las cuatro chicas procedían de familias acomodadas
y asistían a un lujoso instituto católico. Sus perfiles en las redes sociales
indicaban una vida social activa y sugerían que tenían más amigos que los
que Floyd había tenido en toda su vida.
Pero no era ingenuo: Floyd sabía que las redes sociales no eran reales,
que esas imágenes, vídeos e interacciones a menudo se fabricaban y en
ocasiones enmascaraban un infierno personal que yacía justo bajo la
superficie.
¿Pero cuatro de ellas? ¿Qué podía ser tan malo para que estas cuatro
chicas pensaran que la única salida era suicidarse en masa?
Floyd se armó de valor y miró de Dunbar a la carnicería del metro.
"¿Qué te llevaría a hacer esto?", preguntó.
Una vez más, el detective Stephen Dunbar optó por guardar silencio.
Floyd no le culpó.
 Capítulo 3
Chase tuvo que reconocer que Louisa, aunque últimamente no tenía
mucho apetito, preparaba un buen BLT. Chase tardó dos minutos en
comerse el sándwich y después se comió dos lonchas de bacon que le
habían sobrado.
Acabó antes de que Georgina hubiera terminado siquiera la mitad de su
ración, mucho más pequeña.
"Lo siento", refunfuñó Chase. "No tuve oportunidad de comer después
de correr esta mañana".
Georgina enarcó una ceja, soltó una risita y siguió masticando su bocado
de sándwich.
"Todavía no me puedo creer que seas capaz de correr ocho kilómetros
cada mañana", comenta Louisa entre bocado y bocado de su propio BLT.
Chase se debatió corrigiendo a la mujer, diciéndole que cinco millas se
consideraban ahora un día ligero, pero no quería presumir. Lo último que
quería hacer era decirle a alguien que luchaba con su peso que corría diez
millas diarias con facilidad.
"Me ayuda a despejarme", dijo.
Louisa puso los ojos en blanco.
"Claro, pues en vez de despejarte la cabeza, ¿por qué no infundirle
conocimiento?".
"¿Qué quieres decir?"
"Tú no. Georgina", aclaró Louisa. "¿Han pensado a qué escuela quieren
ir?"
El labio superior de Chase se curvó.
Éste era otro punto de discordia entre Chase y su sobrina, algo que
Louisa no podía saber. Pero, ignorante o no, la mujer parecía tener el don de
tocar todas las teclas equivocadas.
"Todavía estamos ultimando los detalles", dijo Chase, tratando de
esquivar la mina terrestre. "¿No es así, Georgina?"
Georgina se detuvo a medio masticar, dudó y luego tragó saliva.
Cuando habló a continuación, sus ojos verdes apuntaban a Louisa.
 "Chase dice que podría educarme en casa. Dice que podría no ir a la
escuela".
Chase creyó ver que la comisura de los labios de Louisa se crispaba.
"¿Es eso cierto?"
"Sí, le ha ido tan bien en casa -ya se ha puesto al día- que la educación
en casa podría ser la mejor opción".
Aunque Chase sabía que sus palabras sonaban a excusa, lo que decía era
cierto. Al no haber tenido educación formal previa, Georgina se vio
obligada a empezar desde el principio. Pero era una niña brillante y captaba
los conceptos muy rápidamente. Para medir su progreso, Georgina había
hecho un examen en línea para el Grado Uno hacía unas semanas y lo había
superado con nota.
"Hmm."
Antes de que Louisa pudiera explayarse en su gruñido de desaprobación,
Chase se levantó de la mesa, recogió el plato de su amiga y dejó caer los
dos en el fregadero.
Luego suspiró y apoyó las palmas de las manos en la encimera.
Si no se sentía cómoda enviando a Georgina a pasar una tarde con
Brandon y Lawrence, ¿cómo podía justificar enviarla a la escuela?
Beacon, Nueva York, la ciudad real más cercana, estaba casi tan lejos
como se podía estar de Franklin, Tennessee, sin salir del territorio
continental de Estados Unidos, pero eso no importaba. La policía de Nueva
York había hecho un trabajo excepcional al mantener los nombres de
Georgina fuera de los medios de comunicación tras el incidente de Butterfly
Gardens. Pero si Georgina le decía a alguien de dónde venía, una búsqueda
en Internet podía sacar a relucir su pasado.
Y con él, Brian y Timothy Jalston.
Chase volvió a respirar hondo.
Le encantaban las visitas de Louisa, pero últimamente le resultaban más
estresantes que útiles. Cuantas más preguntas hacía la mujer, más le parecía
a Chase que la estaban juzgando o interrogando. Aún le resultaba difícil
aceptar que algunas personas no quisieran nada a cambio de su ayuda más
que amabilidad y amistad.
Hacía tiempo que había quedado claro que Tyler Tisdale la había
corrompido de muchas maneras, y no todas estaban relacionadas con la
aguja.
 "Lo siento", se disculpó Chase, aunque estaba claro que no era
necesario. Puso una sonrisa falsa y se volvió para mirar a Georgina y
Louisa.
"Como he dicho, estoy un poco cansado de mi carrera anterior."
"¿Sí?" Louisa preguntó.
El cambio involuntario de tema parece haber funcionado.
"Sí."
"No sé cómo lo haces. El otro día salí a correr tres kilómetros, sólo tres.
Quiero decir, no es gran cosa, ¿verdad? Debería poder hacerlo. No estoy tan
en forma como tú, pero soy mucho más ligera de lo que solía ser. Pero
resulta que no puedo hacerlo. Corrí durante diez minutos y luego tuve que
parar y tomarme un descanso".
"Diez minutos no está mal", ofreció Chase, "Hay que empezar
despacio".
"Ves, esa es la cosa", continuó Louisa. "Intenté empezar despacio,
intenté empezar apenas trotando, pero luego, sigo yendo cada vez más
rápido hasta que no puedo respirar y tengo que parar".
Chase conocía esa sensación. Aunque había sido corredora durante años
y, después de dejar atrás sus diversos vicios, era capaz de hacer un tiempo
muy respetable de diez millas, todavía había días en los que le costaba.
Hoy era uno de esos días. A mitad de los 16 kilómetros previstos, sus
emociones se apoderaron de ella y, sin darse cuenta, Chase empezó a
esprintar.
Había terminado la carrera, pero enseguida se había desplomado en un
charco.
"Sólo tienes que ir a tu ritmo", dijo Chase en voz baja.
"He terminado", exclamó Georgina, poniéndose en pie. Evidentemente,
no tenía ningún interés en la discusión sobre la forma física de los adultos.
"¿Puedo jugar un poco más? Quiero volver a las flores".
"Saca tu plato primero, luego puedes ir a jugar".
Georgina hizo sus tareas y luego se volvió hacia Louisa.
"¡Me alegro de verte!"
"Yo también me alegro de verte, Georgina."
Y con eso, la chica se puso los zapatos y salió por la puerta trasera como
si el interludio calórico nunca hubiera ocurrido.
 "¡Recuerda, cuando veas el dron, es hora de volver a casa!" Chase gritó
tras ella, pero Georgina ya se había ido.
"Es una buena chica", comentó Louisa. Algo en su tono sugería que
quería añadir algo más, algo menos elogioso, y Chase le llamó la atención.
"Sí, ¿y...?"
Louisa se chupó el labio inferior.
"Oh, vamos, sólo dilo."
"Vale, pero tienes que prometerme que no te enfadarás".
Chase se quedó mirando. Los dos sabían cuánto odiaba ella esas
declaraciones de relleno.
"Bien, bien", continuó Louisa con una risita nerviosa. "Pero primero,
realmente creo que Georgina es una gran chica, y tú has tenido mucho-no,
no mucho, pero todo que ver con eso".
"Guay, genial", Chase dio una palmada y empezó a levantarse, más que
un poco molesta por lo mucho que tardaba su amiga en ir al grano.
"Pero... pero tienes que dejarla salir más, que despliegue sus alas. No
puedes mantenerla encerrada para siempre".
Louisa parecía nerviosa cuando dijo esto último, pero Chase no se
ofendió. De hecho, se sintió aliviada. Tal vez el Dr. Matteo tuviera razón, tal
vez hablar de sus pensamientos en voz alta realmente ayudara.
"Lo sé. Lo intento, Louisa, lo intento".
"Bueno, lo estás haciendo muy bien". Louisa no necesitaba decir más, el
punto había sido hecho y tomado. "¿Quieres un café o algo?"
No, quiero algo más fuerte.
Y ahí estaba. Un momento de introspección que llevó a toda una vida de
culpa.
La triste realidad de que Chase estaba fracasando en la crianza del hijo
de su hermana se veía magnificada por el hecho de que hacía meses que no
hablaba con su propio hijo.
"Claro", respondió ella con un gruñido.
Mientras Louisa preparaba los cafés, Chase se acercó al sofá cercano y
se dejó caer. Unos minutos después, un café apareció en su mano y Louisa
se sentó a su lado.
"Podrías extender tus alas un poco, también, ¿sabes? ¿Cuándo fue la
última vez que saliste de este lugar? Y no me refiero a salir a correr".
 Estaba claro que Louisa no había terminado. En lugar de contestar de
inmediato, Chase prefirió dar un sorbo a su café y se arrepintió al instante.
Le escaldó el paladar.
"Sabes cuánto tiempo ha pasado".
Louisa asintió.
"Bien. ¿Cuándo fue la última vez que hablaste con alguien que no
fuéramos Georgina y yo?"
"Tú también sabes la respuesta a eso".
Ahora, Chase estaba empezando a molestarse.
"¿Y Stitts?"
Chase negó con la cabeza.
"¿Qué hay de ese chico guapo y melancólico con barba? ¿Drake? Está
en Nueva York, ¿no?"
Una imagen de la cara de Drake apareció en la mente de Chase.
"No he hablado ni visto a nadie desde... bueno, ya sabes cuándo".
Louisa suspiró, lo cual era extraño porque Chase tenía la sensación de
que debería haber sido ella la que emitiera el sonido exasperado.
"Bueno, ¿no crees que ya es hora?"
Chase estaba a punto de decirle a su amiga que lo dejara cuando la
interrumpió un sonido extraño. Era una especie de traqueteo, como si
alguien hiciera rodar un pesado dado sobre una mesa de madera.
Tardó varios segundos en encontrar la fuente, y su mirada se posó en la
mesita que había junto a la puerta principal. Encima estaba su teléfono
móvil, que zumbaba.
Chase frunció el ceño.
Después de dejar el FBI, había querido deshacerse de la maldita cosa,
cortar toda conexión con su pasado. Pero lo había conservado, diciéndose a
sí misma que era sólo para emergencias, por si le ocurría algo a Georgina.
Inmediatamente después de los Jardines de Mariposas, había recibido
algún que otro mensaje preguntándole cómo le iba o si necesitaba algo, pero
después de haber sido ignorada durante tanto tiempo, dejaron de hacerlo.
Chase no recordaba la última vez que sonó, con un mensaje o una
llamada.
"¿Vas a contestar?" Louisa preguntó.
"No, probablemente es sólo un vendedor telefónico."
Louisa hizo una mueca, se levantó y se dirigió hacia la puerta principal.
 "Louisa, déjalo", suplicó Chase, pero ya era demasiado tarde.
La mujer ya había llegado hasta su teléfono y lo había cogido. Chase
observó cómo cambiaba su expresión al leer la pantalla.
"¿Ves? Te dije que era sólo un vendedor telefónico."
Louisa le tendió el teléfono a Chase y su sonrisa se desvaneció.
"No es un teleoperador".
Ahora le tocaba a Chase fruncir el ceño.
"¿No? ¿Entonces quién es?"
En el identificador de llamadas aparecía un solo nombre, y sintió que el
corazón se le caía a la boca del estómago.
 Capítulo 4
Al cabo de unos minutos, la repulsión que sentía Floyd empezó a
desvanecerse. Algunos se referían a esto como experiencia, mientras que él
prefería el término desensibilización.
"¿Alguna imagen de estas chicas antes... antes de que ocurriera?"
preguntó Floyd mientras desviaba su atención de la escena y observaba sus
alrededores.
"Sí, tres cámaras", respondió Dunbar mientras las señalaba. "Esto es
Nueva York, hay cámaras por todas partes".
Floyd centró su atención en la mugrienta cámara de vídeo que estaba
montada en lo alto de la pared, al otro lado de las vías.
"Ese parece..."
"Un paso por delante de ti".
Dunbar sacó su móvil y cargó un vídeo.
"Por eso te he llamado, y porque el fiscal quiere acabar con esto lo antes
posible".
A pesar de su obtuso comentario, las palabras del detective no requerían
más explicación.
El vídeo contaba el resto de la historia.
"Esto no ha sido un accidente", dijo Floyd sin aliento cuando terminó de
reproducirse el vídeo de un minuto de duración.
Había visto a las cuatro chicas rubias platinadas, todas con idéntica
indumentaria -faldas plisadas y blusas blancas-, caminar hacia el andén.
Sonreían, expresiones que solo se intensificaron cuando sus teléfonos
móviles parecieron sonar, todos al mismo tiempo.
Floyd no había participado personalmente en ninguna investigación de
suicidios, y mucho menos de suicidios en masa, pero había recibido
formación para ambos durante su estancia en la Academia. Y aunque las
circunstancias subyacentes cambiaban de un caso a otro, de una motivación
a otra, había algunos puntos en común.
En primer lugar, la gente rara vez se preparaba para ir al trabajo o a la
escuela para acabar con su vida en el camino. Las exhibiciones públicas de
suicidio eran raras: la gente prefería realizar este acto tan íntimo en la
comodidad de su propia casa. Se necesitaba un tipo especial de persona que
quisiera hacer un espectáculo de su muerte, y normalmente encajaban en un
perfil: bulliciosos, odiosos, descarados.
No era ningún secreto que el suicidio adolescente estaba aumentando en
Estados Unidos, pero esto... cuatro chicas acomodadas, pulcramente
vestidas y sonriendo antes de saltar delante de un tren de metro en marcha...
bueno, esto era algo con lo que Floyd no tenía experiencia.
"¿Puedes volver a poner el vídeo?", preguntó.
Dunbar obedeció y esta vez Floyd se concentró en los móviles de las
chicas. No era una llamada lo que habían recibido, como él había pensado
en un principio, sino un mensaje de texto. También parecía que, aunque
todas participaban voluntariamente en el suicidio -todas saltaron por
voluntad propia-, la más alta del grupo, la del centro, era la aparente líder.
Asintió a los demás y levantó el pie primero, justo antes de saltar.
"Los técnicos ya han recogido muestras de sangre y las están enviando al
laboratorio para ver qué hay en su organismo", dijo Dunbar. Era lo obvio,
pero en este caso era más complicado, dada la mezcla de fluidos que cubría
las huellas. "También tengo a un par de informáticos investigando los
perfiles de las chicas en las redes sociales, a ver qué pueden averiguar.
Novios, acosadores, ese tipo de cosas".
Floyd dudaba de que esto proporcionara alguna información sobre el
estado mental de las chicas, pero esto, al igual que enviar la sangre, era
normal.
"¿Y sus teléfonos?", dijo Floyd mientras sus ojos buscaban entre los
restos alguna señal de los móviles que había visto en el vídeo.
El detective Dunbar hizo señas a un técnico que empezaba a bajar a las
vías para que se acercara.
"¿Has encontrado ya sus móviles?"
El técnico del traje de plástico blanco asintió.
"Dos de ellos", confirmó. "Completamente destruidos, sin embargo. Han
sido embolsados y etiquetados".
"Quiero que cojan lo que queda de los móviles y lo lleven directamente
al laboratorio". Luego, dirigiéndose a Floyd, Dunbar añadió: "Si no pueden
sacar ninguna información de los restos, me pondré en contacto
directamente con los proveedores de los móviles. Dudo que..."
"No", interrumpió Floyd.
 Dunbar y el hombre del traje blanco le miraron enarcando las cejas.
"¿No?"
Floyd negó con la cabeza.
"No, lo que quiero decir es que llevaré los restos a los técnicos. Si te
parece bien".
Dunbar se le quedó mirando un momento antes de contestar.
"Sí, claro. Como quieras".
Cuando el técnico continuó allí de pie, Dunbar se dirigió a él
directamente.
"Ya has oído al agente", dijo con severidad. "Ve a buscar los teléfonos".
El hombre se alejó a toda prisa, con su traje de plástico haciendo un
molesto ruido al marcharse.
Cuando se fue, Floyd volvió a mirar la escena del crimen. Dunbar debió
notar un cambio en él entonces, porque dijo: "¿En qué estás pensando?".
Floyd no contestó, no sabía qué pensar.
Pero el verdadero problema era que cuanto más miraba las partes del
cuerpo que los técnicos recogían lentamente e intentaban embolsar, menos
parecía entender.
"¿Estás bien?"
Floyd se dio cuenta de que estaba sacudiendo la cabeza y se obligó a
parar.
No estaba bien.
Permanecieron en silencio durante casi un minuto antes de que Floyd
volviera a hablar.
"Creo que necesitamos ayuda en este caso". Dolía tener que admitirlo
tan pronto en la investigación, y sobre todo porque era el primer caso de
Floyd como agente en solitario, pero esas chicas... se merecían algo mejor
que él. Se merecían a alguien que pudiera meterse en sus cabezas, entender
lo que pensaban antes de hacer lo impensable.
Floyd sacó el móvil del bolsillo y buscó un número que hacía tiempo
que no marcaba.
"Y sólo se me ocurre una persona a la que c-llamar".
 Capítulo 5
"Bueno, ¿vas a contestar?"
Los ojos de Chase no se movieron del nombre en la pantalla: Floyd.
"¿Tierra a Chase? ¿Vas a contestar el teléfono, o qué?"
Chase consiguió por fin mirar a Louisa.
Luego sacudió la cabeza.
No, no, no lo estoy, fue su reacción instintiva.
"Como quieras", dijo Louisa, volviendo a dejar el teléfono sobre la
mesa. Mientras seguía zumbando en la madera, Louisa se dirigió hacia el
sofá.
Chase no le siguió.
A lo mejor sólo quiere saludar, pensó, aunque sabía que no era probable.
En el fondo de su estómago, Chase sabía exactamente por qué llamaba.
La necesitaba. Floyd la necesitaba, el FBI la necesitaba y, fueran quienes
fueran las víctimas, también la necesitaban.
Sin embargo, la verdadera pregunta era si Chase los necesitaba.
Sin pensarlo, cogió el teléfono y lo descolgó.
Debería contestar. Después de todo, ¿no es eso lo que Louisa quiere?
¿Que contacte con amigos, que tenga vida social? ¿Salir? ¿Follar? ¿Hacer
algo más que correr y cuidar de Georgina?
Si hubiera sido cualquier otra persona, cualquiera que no estuviera
relacionada con el FBI, Chase estaba casi seguro de que ella contestaría. El
problema era que no conocía a nadie fuera del trabajo, aparte de Louisa,
claro. E incluso su relación había sido dictada por el FBI.
"¿Chase?"
Chase ignoró a su amigo y siguió mirando el teléfono. Había saltado el
contestador y no le sorprendió que Floyd hubiera decidido no dejar ningún
mensaje.
Estás asustado, Chase.
La voz dentro de su cabeza esta vez no era la suya. Y, sin embargo, le
resultaba familiar.
Era Jeremy Stitts, y se negaba a callarse. Irónico, dado que el hombre
prefería permanecer callado en la vida real. Pero esta versión mística tenía
otras ideas.
Es porque tienes miedo, Chase, tienes miedo porque has perdido tu vudú
y crees que ya no eres lo bastante buena para ser agente del FBI. Pero tu
talento especial no era lo único que te hacía bueno en tu trabajo.
Chase gruñó.
Vete a la mierda, Stitts.
Con la mandíbula totalmente apretada, Chase se desplazó hasta sus
llamadas recientes y pulsó enviar.
"¿Hola?", respondió una voz familiar con un leve tartamudeo.
¿"Floyd"? Soy yo, Chase. ¿Llamaste?"
Cuando el hombre exhaló con fuerza, el sonido pareció resonar.
"¿Dónde estás?", preguntó, frunciendo el ceño.
"Estación de metro de la calle Catorce", dijo Floyd rotundamente.
Eso explicaba el eco, pero Chase resistió el impulso de hacer más
preguntas. Al fin y al cabo, había sido Floyd quien se había puesto en
contacto con ella y no al revés.
Sin embargo, Chase podía sentir cómo su subconsciente empezaba a
agitarse, cómo los engranajes de su cabeza se presionaban unos contra
otros, rechinando lentamente, como si estuvieran oxidados por el desuso.
"Ha habido... un a-accidente", dijo Floyd.
El óxido se desprendió al instante, y su mente estaba ahora totalmente
lubricada por el miedo.
¿"Accidente"? ¿Fue Stitts? ¿Drake? ¿Qué pasó, Floyd? ¿Estás bien?" A
Chase ya no le preocupaba que Louisa la oyera y dejó su tono
desprevenido.
"No, no", dijo Floyd rápidamente. "Nada de eso. "Es sólo que... Es sólo
que..."
Chase cerró los ojos y se pellizcó el puente de la nariz.
La última vez que había hablado con Floyd, su tartamudeo había
mejorado hasta el punto de ser casi imperceptible y sólo aparecía cuando
estaba muy agitado.
Ésta era, al parecer, una de esas veces.
Chase volvió a respirar hondo y su ritmo cardíaco disminuyó al darse
cuenta de que no había ocurrido nada grave a las pocas personas que le
importaban.
"Yo-yo-yo necesito tu ayuda. Necesitamos tu ayuda".
 Y esto era lo que Chase había estado temiendo, ser arrastrada de nuevo
al fango, ser arrastrada por el pantano. Claro que su capacidad para vivir el
momento, para existir en el presente, como le había inculcado el Dr. Matteo
en todas sus sesiones, estaba bien desarrollada, pero el trabajo seguía
afectándole.
Afectaba a todos, sin duda, pero especialmente a Chase, dada su historia.
"¿Chase?" Preguntó Floyd.
Los ojos de Chase se abrieron de golpe.
"No puedo", dijo ella. "No puedo ayudarte. Lo siento".
La mirada de Chase se desvió hacia la puerta trasera por la que Georgina
había salido.
Ha estado fuera un rato. Debería enviar el dron pronto.
"Lo siento", dijo Floyd tras una breve pausa. Su tono seguía siendo
llano, pero escondía un matiz de decepción.
Me echa de menos. Puede que me necesite en cualquier caso en el que
esté, pero también me echa de menos.
La verdad era que Chase también le echaba de menos.
Pero no estaba preparada para volver.
Todavía no.
Quizá nunca.
"Siento haberte molestado, Chase", continuó Floyd. "Espero que estés
bien".
"No es molestia, Floyd. Y espero que entiendas que..." Chase dejó de
hablar cuando se dio cuenta de que el teléfono se había apagado.
Respiró hondo por última vez, se apartó el móvil de la oreja y volvió a
dejarlo sobre la mesa.
Una parte de ella esperaba que volviera a sonar, que Floyd volviera a
llamar y la reprendiera por ser tan cobarde.
Pero el teléfono permaneció en silencio.
"Creo que me voy a ir ahora", dijo Louisa en voz baja.
Chase miró a su amiga y vio tristeza en sus ojos, algo que sabía que se
reflejaba en su propia mirada.
Chase asintió solemnemente mientras cogía las gafas y el mando del
dron.
"Sí, creo que es una buena idea".
 Capítulo 6
Floyd guardó el móvil y evitó deliberadamente mirar a la detective
Dunbar.
Aunque había esperado -desesperadamente esperado- que Chase dijera:
"Diablos, sí, estoy en camino, Floyd. Te he echado de menos. Te ayudaré en
lo que pueda, él no era tan optimista. Sabía que Chase tenía problemas y
que su decisión de dejar el FBI no había sido fácil.
La primera vez que marcó su número, Floyd calculó que la probabilidad
de que Chase accediera a echar una mano era del cincuenta por ciento. Pero
cuando ella no respondió a su llamada, la probabilidad bajó a menos del
uno por ciento.
"¿Alguien más a quien puedas contactar?" Preguntó Dunbar. Aunque
Floyd no le había dicho al hombre a quién llamaba, lo sabía.
El público en general creía que el agente del FBI Chase Adams estaba
muerto, cortesía de la fotografía escenificada que habían enviado a la
prensa para sacar a Marcus Slasinsky de su escondite. Pero eso había
ocurrido hacía casi un año, y los medios de comunicación, junto con sus
legiones de seguidores, hacía tiempo que habían pasado página. El detective
Dunbar, en cambio, había estado allí, y era uno de los pocos elegidos que
sabían lo que le había ocurrido realmente a Chase. Sabía que se había
tomado un año sabático indefinido del FBI y que no se estaba pudriendo en
una tumba olvidada en algún lugar. Sin embargo, al ver la decepción en el
rostro del hombre, Floyd deseó que el detective se hubiera mantenido al
margen, ya que aquella reacción no contribuía en absoluto a infundirle
confianza.
"¿Floyd? ¿Se te ocurre alguien más a quien llamar?" Repitió Dunbar.
Floyd se sintió atraído de vuelta al presente mientras docenas de
nombres se desplazaban por su mente como una especie de hoja de Excel
mental, pero se obligó a apartarlos.
"No", dijo con severidad, acomodando la mandíbula y mirando a
Dunbar. "No voy a llamar a nadie más".
Al principio, el detective parecía tener preparada una respuesta, quizá
una protesta, quizá la sugerencia de que Floyd no estaba hecho para este
caso, al menos no sin ayuda. Y si el detective hubiera hablado, la fachada de
bravuconería y valentía de Floyd se habría desmoronado.
Pero no lo hizo.
Si fue porque el técnico eligió ese momento para acercarse con dos
bolsas de móviles aplastados o no, Floyd nunca lo sabría.
"Voy a llevar esto al laboratorio, a ver si pueden sacar los últimos
mensajes de las chicas", sugirió Floyd.
"Sí, claro. ¿Sabes dónde está?" preguntó Dunbar mientras examinaban
de nuevo la escena.
Chase le había dicho una vez a Floyd que si considerabas a las víctimas
de los horribles crímenes que investigaban como personas, en lugar de sólo
eso, víctimas, se quedarían contigo, que los sentimientos de empatía
podrían abrumarte.
Durante un tiempo, Floyd había seguido el consejo de su compañero y
había considerado a los cadáveres elementos de una lista de comprobación
y no seres humanos recién fallecidos.
Pero eso no había funcionado.
Esa era la estrategia de Chase, ámala o déjala, pero no era la de Floyd
Montgomery.
Por eso, a pesar de su mandíbula firme y su mirada de acero, Floyd
sintió un estremecimiento cuando vio a un técnico levantar una pierna
pálida parcialmente cubierta por una media blanca ensangrentada.
"No, no estoy seguro de dónde está", respondió al fin.
"Bueno, no hay mucho más que pueda hacer aquí; los técnicos van a
tardar horas en procesar la escena. ¿Te importa si voy contigo?" Dunbar
preguntó.
"Claro", respondió Floyd, un poco demasiado rápido para el gusto de
ambos.

***

Con el tráfico, tardaron más de cuarenta minutos en llegar desde la

estación de la calle 14 hasta la comisaría 62 de la policía de Nueva York.
Tres cuartas partes de ese tiempo transcurrieron en silencio, sólo
interrumpido por la ocasional maldición de Dunbar cuando alguien se
cruzaba delante de ellos.
 Por la razón que fuera, el detective optó por no encender la guinda de su
coche camuflado ni circular por el arcén. A medida que se prolongaba el
silencio, Floyd empezó a sospechar que Dunbar solía utilizar ese tiempo
para intentar reconstruir elementos del caso. Al final, debió de darse por
vencido al caer en una conversación casual.
"¿Cómo has estado, Floyd?" Dunbar preguntó.
"He estado bien", respondió Floyd con sinceridad. A menudo se referían
al FBI, y a todo lo relacionado con él, como una bestia sin corazón, pero él
tenía compañeros con los que le gustaba estar. Hasta el momento, ninguno
de ellos se había extendido a una relación fuera del trabajo, pero él estaba
bien con eso.
Estar rodeado de personas que experimentaron lo mismo que él durante
el día sólo serviría para reforzar los sentimientos asociados a su trabajo.
Reunirse con otros Agentes fuera del trabajo también era algo que Chase
había desaconsejado. Lo irónico era que la propia Chase no cumplía esas
normas. Estaba claro que su relación con Stitts había trascendido a algo más
que profesional, y quizás incluso había sobrepasado la zona de amigos.
Floyd recordó lo extrañas que fueron las interacciones del dúo mientras
buscaban la Guarida del Diablo.
Lo enfadado que se había puesto Stitts, que solía ser de lo más sensato,
lo mucho que había cambiado.
Y por poco dispuesto que estuviera a creerlo, Floyd estaba bastante
seguro de que Chase era la causa fundamental de los cambios de humor del
hombre.
La mujer tenía un efecto en la gente, incluido el propio Floyd.
Cuando recibió la noticia de que Chase Adams no volvería al FBI, le
dolió. Ella había sido la responsable de traerlo, y su marcha justo cuando se
estaba asentando le había parecido una traición.
Sin embargo, Floyd se había dado cuenta de que lo mejor para Chase era
alejarse.
Y entonces la llamaste hoy, suplicando ayuda, se amonestó Floyd.
Intentó meterla de nuevo en esta pesadilla.
"La verdad es que ha sido bastante duro".
Dunbar asintió.
"¿Cómo has estado?" contraatacó Floyd antes de que el detective
pudiera bombardearle a preguntas.
 "Para mí también ha sido un poco duro", respondió Dunbar. Fue un
momento de sinceridad que rara vez se producía en estos intercambios
amables.
Floyd lo encontró refrescante.
"He oído lo del Hombre de Paja", dijo, tratando de adivinar el origen del
disgusto del hombre.
"Un caso jodido", dijo Dunbar. "Lo resolvimos rápido, gracias a la ayuda
de algunos."
Floyd recordó que había visto la rueda de prensa del fiscal. Había visto a
Drake allí, a un lado, con Leroy y Screech cerca. Su presencia le había
sorprendido, sobre todo cuando el fiscal había elogiado a otra empresa de
detectives, de la que Floyd nunca había oído hablar, por su ayuda.
Había algo más profundo en aquella historia, pero Floyd sospechaba que
no era el momento de indagar. Aun así, a menudo pensaba en el primer
compañero de Chase, cuando ella todavía era sargento de la policía de
Nueva York. Y ahora que estaba en Nueva York, Floyd se hizo la promesa
de visitar a aquel hombre, si tenía tiempo.
"¿Cómo está Drake?"
Dunbar se encogió de hombros.
"Hemos tenido nuestras diferencias. Para ser sincero, hace tiempo que
no sé nada de él. I-" Dunbar vaciló, sus ojos iban de un lado a otro: "-Me
pasé por su empresa de detectives, Investigaciones DSLH, para ver cómo
estaba, pero no estaba".
Una curiosa elección de palabras, pensó Floyd. "Controlarlo".
La conversación se interrumpió en cuanto entraron en el aparcamiento
de la comisaría.
Pero las preguntas en la cabeza de Floyd no.
"¿Dónde está todo el mundo?", preguntó, más que nada para distraerse.
En su limitada experiencia, los aparcamientos de la policía rara vez estaban
tan desiertos, y siempre se podía encontrar a uno o dos agentes merodeando
fuera.
Ese no era el caso ahora.
Dunbar suspiró.
"No lo sé. Pero si tuviera que adivinar..."
Floyd sintió que le brotaba un sudor frío de la frente al predecir lo que el
detective iba a decir a continuación.
 "Se están preparando para la tormenta de mierda mediática que va a
tener lugar cuando la gente se entere de lo que les pasó a las cuatro chicas".
Otra respiración profunda y entonces Dunbar se volvió y miró directamente
a los ojos de Floyd. "Floyd, espero que estés preparado para esto porque
tengo la sensación de que este caso va a ser como ninguno en el que ni tú ni
yo hayamos trabajado antes".
Floyd tragó con fuerza, pero el grueso fajo que había aparecido
repentina e inexplicablemente en su garganta se negaba a bajar.
Espero estar listo, también. Dios, espero estar listo.
 Capítulo 7
"¿Por qué no quieres que vaya al colegio?". preguntó Georgina mientras
Chase le metía las mantas bajo los brazos.
"¿Qué quieres decir?" Chase contraatacó.
Georgina se encogió de hombros.
"No sé... cuando Louisa preguntó por la escuela, vi tu cara. Parecías
enfadada".
Chase trató de mantener su mirada suave.
"No estoy enfadado, Georgie. Para nada. Pero hablamos de esto... educar
en casa es la mejor opción para ti en este momento".
De repente, a Georgina se le llenaron los ojos de lágrimas.
"¿Qué te pasa? ¿Por qué lloras?"
Georgina apartó la mirada y sacudió la cabeza. Era evidente que estaba
conteniendo los sollozos.
"Georgina, ¿por qué estás molesta?"
El pecho de la chica se estremeció y luego se volvió para mirar
directamente a Chase.
"No quiero que te enfades", dijo en voz baja.
Chase se echó hacia atrás.
"No me enfadaré. Puedes hablar conmigo, quiero que te sientas cómoda
hablando conmigo. Quiero que puedas contarme todo, Georgie".
Era algo que intentaba reforzar a diario. Después de las mentiras y la
manipulación a las que Georgina había estado expuesta la mayor parte de su
vida, era natural que quisiera guardarse las cosas para sí misma, aunque
sólo fuera por simple confusión. Hablar podía ayudar, pero cavilar no.
Chase había recorrido ese camino y sabía adónde conducía: a una
dependencia química.
"...por eso."
Chase enarcó una ceja y miró a Georgina.
No se había dado cuenta de que la chica le había estado hablando, y se
perdió la mayor parte de lo que se había dicho.
¿Quieres que hable? Entonces tienes que escuchar, Chase. Tienes que
permanecer en el momento, y tienes que escuchar.
 "Quiero que puedas contarme cualquier cosa, Georgina", reiteró Chase.
"Si quieres ir a la escuela, quiero que me lo digas. Si quieres quedarte en
casa, también quiero que me lo digas. Es más importante ser sincero que
preocuparse por herir los sentimientos de alguien".
¿Como si fueras honesto con Floyd?
Georgina asintió.
"Me encanta estar contigo, me encanta pasar tiempo contigo", dijo
suavemente. "Pero echo de menos a mi mami".
Una punzada de tristeza golpeó a Chase en el centro del pecho y ahora le
tocaba a ella luchar contra las lágrimas.
"Yo también la echo de menos".
Chase se acercó y besó a Georgina en la frente, sorprendido de que la
piel de la chica estuviera fría en sus labios.
"Ahora duerme un poco y por la mañana podemos volver a hablar de
colegios". Dudó antes de añadir: "Y a cuáles querrías ir".
Georgina esbozó una amplia sonrisa.
"¿En serio? ¿Puedo ir a la escuela?"
Chase se puso en pie.
"Hablaremos de ello mañana", dijo. "Buenas noches, Georgina."
"Buenas noches, tía Chase."
Con eso, Chase salió de la habitación de Georgina y cerró la puerta casi
por completo detrás de ella.
Luego suspiró y se frotó los ojos.
Le dices que quieres que sea honesta, y lo único que haces es mentir.
Debería darte vergüenza, Chase.

***

La televisión estaba encendida, pero Chase no la veía. De hecho, no

tenía ni idea de lo que estaban pasando, ya fueran las noticias o un drama
criminal.
Sus ojos estaban fijos en el móvil que había en el centro de la mesa, el
móvil que había trasladado desde el vestíbulo y dejado junto a un vaso
medio lleno de vino tinto.
Chase no sabía qué hacer.
 Pero lo que sí sabía era que estaba empezando a perder el control de
nuevo.
La única buena noticia era que estar en la cabaña aislada con Georgina
limitaba su acceso a sus habituales mecanismos de adaptación trastornados.
Unos que el calvo bastardo del Dr. Matteo le había señalado en muchas
ocasiones.
Chase no podía acostarse con nadie, eso era imposible.
Tampoco podía consumir drogas, a menos que contaras el vaso de vino
que tenía delante o la cafetera de la encimera. La única medicación que
Chase guardaba en casa eran antibióticos por si Georgina se raspaba la
rodilla o se golpeaba la barbilla jugando fuera.
Su mirada se centró de nuevo en el móvil.
Sólo le quedaba un mecanismo de supervivencia... pero no podía
volcarse en su trabajo, ¿verdad?
Floyd no habría llamado si no la necesitara. Hacía casi un año que se
había alejado del FBI, y durante ese tiempo sospechaba que Floyd había
participado en docenas de casos. Y hasta hoy, nunca la había llamado.
¿Qué tenía este caso que le había hecho parecer tan desesperado? ¿O era
sólo porque estaba en Nueva York, a no más de dos horas en coche del lugar
al que Chase llamaba hogar? ¿Por eso había llamado Floyd?
Apartó los ojos del móvil y forzó la mirada hacia el televisor en un
intento de distraerse.
No funcionó.
Empezaron las noticias y varias de las preguntas que le había hecho a
Floyd fueron respondidas como si alguien hubiera estado escuchando sus
pensamientos y no quisiera dejarla colgada.
Una extraña coincidencia si creyera en esas cosas. Lo cual, por supuesto,
no creía.
Gracias por eso también, Stitts.
"La policía no ha dado muchos detalles sobre lo ocurrido en la estación
de metro de la calle 14, que lleva cerrada desde primera hora de la mañana",
dijo un hombre con gruesas gafas de pasta. Tenía un montón de papeles
delante, a los que de vez en cuando echaba un vistazo. Esto molestó a
Chase. ¿Para qué servía el periódico si todo lo que decía aquel hombre
estaba escrito en un teleprompter delante de él? ¿Le hacía parecer más
legítimo? ¿Como si él mismo estuviera al tanto? ¿Más accesible, quizás?
"Pero sabemos que no estará abierto mañana, y hemos visto un aluvión de
técnicos de la escena del crimen entrando y saliendo del lugar durante todo
el día. La policía de Nueva York, sin embargo, nos ha asegurado que esto no
es un incidente relacionado con el terrorismo. Nuestra corresponsal Barbara
Kane está en la escena ahora. Barbara, ¿hay algo nuevo que puedas
decirnos sobre por qué la estación ha sido cerrada?"
El vídeo incrustado se amplía y acaba por tapar al hombre de las gafas y
llenar todo el encuadre. En su lugar había una mujer con el pelo rubio
cortado en ángulo y un pintalabios demasiado oscuro para sus pálidas
facciones.
"Sí, Ken, gracias, acabamos de recibir noticias de que habrá una rueda
de prensa sobre la situación aquí en poco menos de una hora. Lo que puedo
decirles es que no sólo han estado aquí los técnicos de la escena del crimen,
sino que también se ha llamado al FBI. Aunque la policía aún no ha hecho
ninguna declaración oficial, se rumorea por testigos que una o más personas
saltaron delante de un tren que venía en sentido contrario esta mañana
temprano". La mujer hizo una pausa y se llevó un dedo al auricular. Bajó la
mirada y luego asintió, como si no se diera cuenta de que estaba en directo.
"¿Bárbara?" La voz de Ken sonó desde algún lugar fuera de cámara.
La mujer asintió una vez más.
"Sí, Ken, sólo estoy recibiendo un segundo-"
La escena volvió bruscamente a Ken, que barajaba sus malditos papeles.
"Les agradecemos su paciencia. Como saben, la información sobre lo
sucedido está llegando lentamente. La policía ha sido particularmente
hermética sobre..."
"¿Ken?" Otro incómodo corte hacia la mujer de la melena rubia. "Acabo
de recibir una actualización, y aunque no hay nada confirmado, dos testigos
dicen que no fue una sola persona la que saltó delante del tren, sino tres o
posiblemente incluso cuatro. Y un testigo dice que todas eran mujeres
jóvenes".
"Qué horrible tragedia", dijo Ken, con una voz extrañamente desprovista
de sentimiento.
Como los dos presentadores iban y venían sin revelar más información,
Chase los ahogó mentalmente.
¿Cuatro personas saltaron delante de un vagón de metro? ¿Cuatro
mujeres jóvenes, nada menos?
 No podía entenderlo.
No es tu caso... no es tu caso, Chase. Ya no trabajas para el FBI.
Olvídalo.
Y, sin embargo, Chase sabía que iba a quedarse allí sentada, sin moverse
de su sitio, haciendo girar los pulgares, hasta la rueda de prensa. Y entonces
intentaría ponerse en el lugar de una de esas chicas, imaginarse allí con el
estruendo del vagón de metro acercándose...
"Para", susurró. "Para, Chase."
Pero los pensamientos no se detuvieron.
Chase alargó la mano, cogió su vino y se bebió lo que quedaba en el
vaso.
Luego, con gran esfuerzo, apagó el televisor y se dirigió hacia el
dormitorio de Georgina. Empujó un poco la puerta y se alegró de ver que la
joven seguía en su cama, con los ojos cerrados y la cabeza apuntando en
dirección contraria a la puerta.
Chase observó durante unos instantes para asegurarse de que su pecho
subía y bajaba, y luego se retiró a su propia habitación.
Tras ponerse el pijama, Chase se tumbó encima de la cama con los ojos
abiertos e intentó emplear las técnicas de relajación que le había enseñado
el doctor Matteo.
Pero incluso con estas herramientas, Chase sabía que el sueño tardaría
en llegar.
Si es que llegó.
Y si lo hacía, estaba segura de que soñaría con el metro.
 Capítulo 8
"¿Nada?" Floyd trató de mantener la decepción fuera de su voz, pero
fracasó miserablemente.
"Nada", reiteró el hombre sentado detrás del ordenador.
Los ojos de Floyd y Dunbar estaban fijos en la pantalla, que sólo
mostraba una serie de caracteres ininteligibles dentro de un cuadro de texto.
"No puedo sacar ningún dato de los móviles: las tarjetas de memoria de
ambos estaban completamente destrozadas. Normalmente, puedo recuperar
algo de información, pero no en este caso. No tengo nada".
Floyd oyó a Dunbar maldecir en voz baja y luchó contra el impulso de
maldecir con él.
Ambos tenían la esperanza de obtener algún dato de los teléfonos
móviles, preferiblemente el contenido de los mensajes de texto que habían
recibido las chicas y que les habían dado ganas de saltar delante de un
vagón de metro en marcha de camino al colegio.
Pero, como Floyd había temido, y Dunbar había predicho, este caso no
iba a ser tan fácil.
Y ahora, pasadas las siete de la tarde, estaban desesperados. El fiscal se
había puesto en contacto con el detective Dunbar y había insistido en una
rueda de prensa en una hora. Necesitaban algo para calmar a las hordas de
periodistas que ya se estaban instalando frente a la comisaría 62.
"¿Qué pasa con las compañías de telefonía móvil? ¿Alguna novedad
sobre nuestra petición de acceso a los mensajes de las chicas?"
El técnico informático, un hombre que a Floyd le recordaba al aspecto
que tenía Dunbar cuando se conocieron -cara redonda, ojos muy abiertos, la
palidez de alguien que se pasa todo el tiempo detrás de una pantalla-, puso
una expresión que hizo que le temblaran ligeramente la papada y la segunda
barbilla.
"Presenté una solicitud como pedías, pero recibí la respuesta estándar:
sin una orden judicial, no podían bla, bla, bla, leyes de privacidad".
Esto también era de esperar. Según la experiencia de Floyd, conseguir
que las grandes empresas cooperaran con las investigaciones penales era tan
difícil como conseguir que pagaran sus impuestos.
 "Haré que el sargento Yasiv se ponga en contacto, a ver si puede
presionarlos para que entreguen lo que tengan", dijo Dunbar distraídamente.
Floyd tuvo otra idea.
"Siempre podemos preguntar a sus padres", dijo. Ambos le miraron y
Floyd se sonrojó un poco. "Si las chicas hicieron una copia de seguridad de
sus teléfonos en sus ordenadores, hay una buena probabilidad de que sus
textos estén grabados allí también".
Cuando Dunbar desvió la mirada, Floyd frunció el ceño y el color de sus
mejillas desapareció.
"Mierda, ¿nadie se lo ha dicho a sus padres?"
Un inquietante silencio se apoderó de la sala antes de que Dunbar dijera:
"Todavía no".
Y, en ese momento, Floyd se dio cuenta de que Dunbar no era diferente
a él. Claro, tenía más experiencia que Floyd, había visto mucho más
también, pero aún estaba verde, aún no estaba hastiado de alguna manera
incluso después de años de presenciar violencia como la que normalmente
se reserva para las películas de terror. Dunbar no se había olvidado de dar a
los padres la noticia de sus hijos.
Lo había evitado deliberadamente.
En su mente, Floyd imaginaba a los padres de las niñas llegando a casa
después de un largo día de trabajo, cansados, irritados, con ganas de una
cerveza o un vaso de vino. Y, tras unos sorbos, empezarían a preguntarse si
sus hijas habían llegado tarde porque estaban estudiando con una amiga, o
si se habían olvidado de apuntar en el calendario el entrenamiento de fútbol.
Floyd se dio cuenta de que Dunbar le miraba expectante, y habló sin
considerar las palabras antes de que salieran de su boca.
"Hablaré con los padres", afirmó, sorprendido de que su voz no se
quebrara en un tartamudeo.
"Enviaré a uno de mis hombres contigo", dijo Dunbar, claramente
aliviado de que Floyd hubiera tomado las riendas en este caso.
"No, quiero hacerlo solo", dijo, sintiéndose fortalecido. Si había algo
positivo que sacar del hecho de que Dunbar le hubiera pedido ayuda era que
dejaba claro a Floyd que éste era su caso. No había ningún hombro sobre el
que llorar, nadie a quien recurrir cuando se requería un trabajo pesado. El
director del FBI Hampton le había dado este caso y era su momento de dar
un paso al frente. Se aclaró la garganta. "¿Tienes las direcciones de los
padres?"
Dunbar miró al técnico, que volvió a la pantalla de su ordenador. El
archivo de datos corrupto desapareció y fue sustituido por cuatro imágenes
diferentes: los carnés de conducir de las chicas fallecidas.
Floyd inhaló bruscamente e inmediatamente deseó tener la resolución de
Chase a la hora de tratar a esas chicas como simples víctimas.
Al ver sus caras sonrientes, no pudo evitar imaginarse la sangre en la
estación de metro.
¿Por qué lo haces?
"¿Quiere que los imprima?", preguntó el técnico.
Floyd bajó los ojos y asintió. Unos instantes después, Dunbar le entregó
las impresiones.
Mi caso... este es mi caso.
Con gran esfuerzo, Floyd se obligó a mirar la imagen de cada una de las
chicas, a leer sus nombres en su cabeza.
Madison Bailey. Brooke Pettibone. Kylie Grant. Victoria Dumoulin.
Chase estaba equivocado. No eran víctimas. Eran personas reales.
O al menos lo habían sido.
"¿Seguro que no quieres que envíe a uno de mis hombres contigo,
Floyd?" preguntó Dunbar.
"No, puedo hacerlo", respondió Floyd.
Una vez más, su mirada se desvió hacia los rostros sonrientes de las
chicas.
Tengo que hacerlo.
 Capítulo 9
Floyd se sentó en el coche que Dunbar le había prestado junto a la acera
del edificio de apartamentos del Upper Eastside donde vivía Madison
Bailey.
Bajó la mirada hacia el carné de conducir de la chica y se encontró de
nuevo a punto de perderse en sus pensamientos, de intentar comprender qué
podría haber llevado a Madison a suicidarse con sus amigas.
Estás estancado, Floyd. Sal del coche.
Cuando el director Hampton le dijo que se iba a Nueva York solo, lo
primero que pensó Floyd fue que la falta de un compañero era el resultado
de la escasez del FBI debido al aumento de la violencia en la Costa Este.
Pero ahora consideraba otra opción: que el Director le estuviera
poniendo a prueba. No era ningún secreto que en sus otros casos, incluso
después de Chase, su compañero había tomado la iniciativa.
Era su primer caso en solitario y quería demostrar a Hampton que estaba
a la altura.
Incluso era posible que este caso hubiera sido seleccionado a dedo para
Floyd, ya que no entraba dentro de las competencias típicas del FBI. Según
los rumores, la ayuda del FBI había sido solicitada como un favor, y
delgado o no, el director Hampton accedió a enviar a alguien.
Floyd.
Tal vez el hombre pensó que estas circunstancias facilitarían el caso, que
Floyd podría encargarse de él, dado que ni siquiera cumplía los criterios
habituales exigidos para la intervención del FBI.
Aunque Floyd estaba decidido a darle la razón al hombre, deseaba que el
caso fuera algo con lo que estuviera familiarizado, algo no tan... extraño.
¿Por qué lo has hecho? preguntó con la hoja de papel en la mano. ¿Por
qué?
La impresión se arrugó y estuvo a punto de romperse antes de que Floyd
se obligara a relajarse.
Y entonces, enfadado consigo mismo por haberse puesto tan sensible,
salió del coche y se dirigió al edificio de apartamentos. Junto a la entrada
principal, encontró una caja metálica de interfono y su pulgar se posó sobre
la 2A.
Floyd aspiró hondo, contuvo la respiración y pulsó el botón. La
respuesta inmediata fue un zumbido áspero, como si una bandada de abejas
hubiera despertado de repente del interior de la caja.
Soltó el botón y esperó.
Y esperó.
Cuando no pasó nada al cabo de quince segundos, Floyd se debatió entre
girar sobre sus talones y volver al coche de Dunbar.
Le diré a Dunbar que no había nadie en casa, que traiga un uniforme
mañana, tal vez.
Pero eso era patético y equivocado.
Y Floyd lo sabía.
Volvió a pulsar el botón, y esta vez la voz de un hombre interrumpió el
estruendo de las abejas mecánicas.
"¿Sí?"
"Mi n-nombre es Floyd Montgomery y soy del FBI."
"No puedo oírte... vas a tener que hablar más alto. Si estás vendiendo
algo, yo no..."
"Me llamo Floyd Montgomery y soy del FBI", volvió a decir Floyd, esta
vez a punto de gritar.
Hubo una pausa.
"¿El FBI?"
"Sí. ¿Es usted el Sr. Bailey?"
"Oh Dios, es sobre ella, ¿verdad? ¿Es sobre Madison?"
La angustia en la voz del hombre era palpable incluso a través del
intercomunicador y Floyd sintió que su valor decaía.
"Sr. Bailey, ¿podría por favor dejarme entrar? Necesito hablar con
usted".
Algo entre un grito y un sollozo fue interrumpido por el sonido de la
puerta principal al ser desbloqueada. Floyd entró en el vestíbulo bien
iluminado y miró a su alrededor.
Los Bailey vivían en un barrio de clase alta, pero enseguida quedó claro
que este edificio de apartamentos estaba en el extremo inferior del tótem
financiero. La iluminación de tubo era apenas un peldaño superior a la que
podría encontrarse en un antiguo instituto, pero las paredes parecían recién
pintadas y los suelos laminados recién encerados.
Floyd consideró la posibilidad de tomar el ascensor, pero optó por las
escaleras, aunque sólo fuera por prolongar lo inevitable.
Durante cada uno de los catorce escalones que conducían al rellano del
segundo piso, Floyd ensayaba mentalmente una nueva versión de lo que iba
a decir al desconsolado padre.
Nada de lo que se le ocurría sonaba bien. Y si así era dentro de los
confines de su cabeza, sólo podía imaginar cómo sonaría para el señor
Bailey.
"Se trata de ella, ¿no?"
Sobresaltado, Floyd casi pierde pie y se agarra a la barandilla.
"¿Señor Bailey?", preguntó mientras se enderezaba y echaba un vistazo
al pasillo.
Era una pregunta estúpida: ¿quién iba a ser si no el hombre que se
asomaba a su puerta?
"¿Qué le ha pasado?" suplicó el Sr. Bailey. Había sudor en el cuello y se
extendía por las axilas de la camiseta blanca del hombre.
"Sr. Bailey, podemos por favor..."
"Es ella-el metro-era ella, ¿no? ¿Era Madison?" El bigote del señor
Bailey temblaba mientras hablaba, y sus grandes ojos estaban húmedos.
"Por favor, dime que sigue viva. Por favor".
La desesperación del hombre era desgarradora, y Floyd necesitó todas
sus fuerzas para acorralarlo y obligarlo a volver a su apartamento.
"¡Por favor!" volvió a suplicar el hombre, ahora con lágrimas en los
ojos. Floyd resistió el impulso de hablar hasta que estuvieron dentro del 2A
y la puerta se cerró tras ellos.
La televisión estaba encendida, y a Floyd le bastó un vistazo para
confirmar que emitían noticias sobre la tragedia del metro.
Joder.
Esperaba que el fiscal aplazara la rueda de prensa hasta que al menos se
hubiera notificado a los padres.
El nudo en la garganta de Floyd había vuelto, al igual que su tartamudeo.
"Creo que tal vez deberías s-s-s-sentarte".
Esta vez no había forma de aplacar al hombre. El señor Bailey, que tenía
varios centímetros y tal vez treinta libras más que Floyd, lo agarró por los
hombros y apretó.
"¡Dime!" La ira iba apareciendo poco a poco en las facciones del
hombre. "¡Dime qué le pasó!"
Floyd se soltó del agarre del Sr. Bailey y dio un paso atrás.
"Por favor..."
Esperar más me pareció cruel, así que Floyd salió con ello.
"Sr. Bailey, siento tener que decirle esto, pero..."
"¡No!", gritó el hombre mientras se derretía en el suelo. Sus rodillas y
codos golpearon las baldosas del parqué con tanta violencia que Floyd
estaba casi seguro de que debía de haberse roto algo.
"Lo s-s-siento, pero Madison está muerta."
Aunque Floyd había alzado la voz, no estaba seguro de que el señor
Bailey le hubiera oído entre sus lamentos.
"Madison está muerta", repitió Floyd.
Esta vez, el hombre definitivamente oyó. Se quitó la cara de las manos y
miró a Floyd, con furia en los ojos.
"¿Quién le ha hecho esto a mi chica? ¿Quién le ha hecho esto?", gritó.
"¡Los mataré!"
Floyd abrió la boca para contestar, pero no le salió ningún sonido. La
transición del señor Bailey de la miseria a la rabia absoluta fue
sorprendente.
"¿Quién coño ha hecho esto?", preguntó, con la cara aún más roja.
El Sr. Bailey se levantó de un salto y se encaró con Floyd. El aliento del
hombre era casi tan agrio como el olor corporal que desprendía en oleadas.
¿Por qué no acepté la oferta de Dunbar de enviar un uniforme
conmigo? ¿En qué estaba pensando?
"¿Quién hizo esto? ¿Quién mató a Madison?"
Floyd sabía que tenía que tener tacto, no sólo para evitar ser agredido,
sino que estaba bastante seguro de que lo que dijera a continuación
prepararía el terreno para una nueva serie de emociones. Pero cuando el Sr.
Bailey agarró la parte delantera de su cazadora del FBI y tiró de él hacia
delante, la delicadeza se esfumó y Floyd soltó lo primero que se le ocurrió.
"Lo hizo", dijo. "Madison se suicidó. Sr. Bailey, su hija se suicidó".
 Capítulo 10
Chase saltó por encima de un tronco caído sin romper el paso,
bombeando los brazos al compás de las piernas. Su respiración, aunque
superficial, ofrecía ráfagas rítmicas de oxígeno que alimentaban sus
músculos desesperados.
Al darse cuenta de que iba a ser una de sus carreras de ocho kilómetros
más rápidas hasta el momento, se animó a correr aún más, aprovechando el
motor que era lo único capaz de frenarla: no su cuerpo, sino su mente.
Chase era incluso más rápida y ágil ahora que en sus días de juventud,
antes de su adicción.
Como solía ocurrir en los momentos de intenso malestar, el dolor se
manifestó como una revelación.
Este récord no ha sido una excepción.
La heroína no había sido la enfermedad de Chase, sino un síntoma. La
sustancia parecida al alquitrán que solía inyectarse casi a diario había sido
adictiva, sin duda, tanto física como psicológicamente, pero su verdadera
obsesión había sido encontrar a su hermana.
Y cuando por fin la había localizado...
Una imagen de Georgina -no de su hermana, sino de su sobrina-
relampagueó en la mente de Chase. Sonreía, sus ojos eran grandes y verdes
y...
"Que te jodan", espetó Chase. La maldición no iba dirigida a su sobrina,
sino a la materia gris que tenía entre las orejas. Aquellos pensamientos
sobre la obsesión y la familia no eran más que una cruel distracción, un
método inventivo, y a menudo eficaz, utilizado por su mente para hacerla
perder la concentración, para ralentizar su ritmo.
Nunca en la historia de la vida en la Tierra había existido una estructura
basada en patrones tan evolucionada como el cerebro humano.
Ni uno tan sádico, despiadado o introspectivo.
Incluso la adicción, en cierto modo, era simplemente la mente tratando
de volver a familiarizarse con el patrón que una vez conoció.
El verdadero progreso sólo podrá lograrse cuando se rompan estas
pautas.
 Y ahora mismo, el patrón que estaba intentando romper era su tiempo de
8 kilómetros. Chase luchó contra sus pensamientos errantes acelerando aún
más sus rodillas, exprimiendo hasta la última molécula de glucógeno de sus
muslos, nalgas e incluso pantorrillas.
Y entonces, al llegar a la cima de la última colina y ver su humilde
hogar, por fin ocurrió.
Claridad.
La mente de Chase renunció a intentar sabotearla y se quedó en silencio.
Y era ese silencio, una quietud mental tan vasta como las ondulantes
llanuras que la rodeaban, lo que buscaba desesperadamente.
Pero un instante antes de que pudiera apreciar realmente la calma,
sobrevino el desastre. El pie izquierdo de Chase aterrizó en un trozo de
hierba especialmente húmeda y su dedo resbaló, haciéndola perder el
equilibrio. Con un ritmo normal, podría haber corregido el paso en falso y
recuperar el equilibrio, pero aquella no era una carrera normal. Chase estaba
enfadado por la visita de Louisa, por las súplicas de Georgina sobre el
colegio y por la llamada de Floyd.
Giró y cayó sobre una rodilla, para luego caer de culo. El impulso la
llevó varios metros por el césped antes de detenerse. El dolor le subió por la
cadera, pero no fue eso lo que hizo que una retahíla de maldiciones saliera
de su boca.
Era su hora.
Al mirar el reloj, Chase confirmó que había tropezado justo antes de
completar ocho kilómetros. Se levantó, cojeó hasta el porche y se desplomó
sobre los gastados tablones de madera.
Y entonces, como si se burlara de ella, el reloj de Chase sonó, indicando
que su carrera planeada había terminado.
"Maldita sea", juró. La palabra apenas se oía entre enormes bocanadas
de aire, así que redobló sus esfuerzos. "¡Maldita sea!"
"No digas palabrotas, Chase, no está bien decir palabrotas".
El sonido la sobresaltó y Chase giró la cabeza.
Georgina estaba en la puerta con los brazos cruzados sobre el pecho.
Chase se debatió entre informarle a la chica de que no había jurado, en
realidad no, pero en lugar de eso apartó la mirada.
"Tienes razón, cariño", asintió ella, posando los ojos en el trozo de
hierba que había saboteado su carrera.
 Detrás de ella, Georgina bostezó.
"¿Qué ha pasado? ¿Te has caído?"
Chase se frotó distraídamente la hierba y la suciedad de las espinillas y
el lateral de los pantalones cortos.
"Sí, algo así".
"¿Estás bien?"
Con un gruñido, Chase se levantó y miró a su sobrina. Ahora que sus
pálidos brazos colgaban a los lados, se veía el pingüino en el centro de su
arrugado camisón. Esto sirvió como recordatorio contundente de que, a
pesar de todas las cosas horribles, que eran muchas, por las que había
pasado la joven, seguía teniendo sólo seis años.
"Estoy bien", dijo Chase, rodeando con el brazo el hombro de su sobrina
y guiándola de vuelta a la casa. "¿Quieres desayunar?"
Georgina asintió.
"Muy bien, ¿qué tal unos cereales? ¿No? ¿Tostadas, entonces? ¿Tocino y
huevos?"
Georgina volvió a bostezar.
"Tocino y huevos", confirmó, con la boca aún abierta.
Chase sonrió.
"Esa es mi chica."

***

Chase pasó la mayor parte del día con Georgina explorando las hectáreas
de terreno que había detrás de la casa. No era en absoluto una experta en
actividades al aire libre, pero sabía lo suficiente como para que los objetos
que Georgina le señalaba -un nido de avispas disecadas, un grupo de setas
gigantes, musgo y cosas por el estilo- resultaran fáciles de explicar. Fue
cuando se toparon con una ardilla muerta hacía mucho tiempo -no mucho
más que un esqueleto y una cola enmarañada, en realidad- cuando las cosas
adquirieron un significado más profundo. Chase, que nunca rehuyó ni
siquiera las preguntas difíciles, renunció a los eufemismos y le contó la
verdad a su sobrina. Con la franqueza que la caracterizaba, le explicó que
todos los seres vivos morían. Como era de esperar, esta respuesta suscitó
más preguntas, algunas de ellas más difíciles de responder. Pero en lugar de
reprimir la creatividad y la curiosidad por igual con "Te lo contaré cuando
seas mayor" o "Eres demasiado joven para entenderlo", Chase explicó que
cuando los organismos vivos morían, sus restos enriquecían el suelo,
permitiendo así que echara raíces una nueva vida.
Pero cuando Georgina le preguntó si su madre, la hermana de Chase,
también estaba en el suelo alimentando la tierra, Chase dudó.
Las lágrimas amenazaban con salir al imaginar a su hermana en los
Jardines de las Mariposas. Una de las balas del arma de Marcus Slasinsky
había seccionado la columna vertebral de la mujer, que se desangraba
rápidamente.
"Chase, te perdono. Lo recuerdo y te perdono".
"Sí", respondió Chase en voz baja, mientras su mirada se desviaba del
rostro de la chica hacia el estanque que se extendía ante ellos. En el centro
había tres grandes rocas, que a ella le gustaba imaginar que representaban a
cada una de ellas: Chase, su hermana y la pequeña Georgina. "Sí, lo es".
Chase inspiró, esperando que Georgina rompiera a llorar. En lugar de
eso, la chica imitó la respuesta de Chase y se quedó mirando el tranquilo
estanque, casi como un espejo.
"Eso está bien entonces", dijo Georgina casi demasiado bajo para que
Chase lo captara.
Chase asintió y tragó saliva. Pero antes de que pudiera asimilar lo que
acababa de ocurrir entre ellos, Georgina formuló una pregunta que, más que
todas las demás, pilló a Chase con la guardia baja.
"¿Y papá?"
Era todo lo que Chase podía hacer para mantener la mirada neutra y no
apretar la mandíbula con tanta fuerza que le rechinaran los dientes.
Un rastro de amargura le subió a la garganta al recordar la mazmorra de
tierra en la que tanto ella como su hermana habían estado cautivas.
Suciedad que Chase había saturado hacía tiempo con la sangre de Timothy
Jalston.
Pero a pesar de sus esfuerzos, la otra mitad del retorcido dúo seguía
viva.
El sádico bastardo que era Brian Jalston. Estaba entre rejas, pero eso no
consolaba a Chase.
Debería estar muerto, pensó.
"¿Chase?"
 No había forma de evitar la pregunta. Por mucho que quisiera cambiar
de tema, aunque la chica lo permitiera, iba en contra de todo lo que Chase
representaba.
"¿Y mi padre, Chase? ¿Él también alimenta la tierra?"
Chase miró del estanque a la chica.
"Sí", dijo. Le dolía mentir a su sobrina, pero la verdad era mucho más
perjudicial.
"Mi papá no era el hombre de las mariposas, ¿verdad?"
Chase se imaginó a Marcus Slasinsky tumbado de espaldas, con una
sonrisa en la cara incluso cuando Drake le metió una bala en la cabeza.
"No, ese hombre no era tu padre".
"¿Pero está muerto? ¿Mi padre está muerto?"
Chase se mordió el interior del labio y apartó la mirada mientras mentía
por segunda vez.
"Sí, cariño. Lo siento."
Su mente trabajaba furiosamente, tratando de dar con una respuesta
adecuada a la siguiente pregunta lógica -¿Quién es mi padre?-, pero nunca
se materializó. Lo que le había ocurrido a la niña, o su vida antes de los
Jardines de Mariposas, no era algo que surgiera a menudo. Hablar de antes
era tan raro que Chase se había convencido a sí misma de que Georgina no
recordaba nada en absoluto.
Pero era una ilusión. Después de todo, la niña tenía seis años, no dos y
medio. Aun así, Chase sabía de primera mano que los sucesos traumáticos y
sus consecuencias podían alterar tanto la mente maleable que la realidad
podía convertirse en un lío deformado y distorsionado.
Y llevar a uno por un camino oscuro.
Permanecieron en silencio, ambos sumidos en sus pensamientos
mientras se empapaban de la serenidad del estanque, hasta que la escena se
vio interrumpida por una pequeña rana que saltó de la hierba alta al agua.
"¿Cuándo podemos hablar de escuelas?"
Por segunda vez en cuestión de minutos, Chase quedó desconcertado.
"I-"
"Lo prometiste", le recordó Georgina.
"Sí, supongo que sí", respondió Chase, poco dispuesto a mentir dos
veces en un mismo día. Ella suspiró. "¿Quieres ir a hablar de ello ahora?
Podemos volver a la casa y hablar de ello si quieres".
Una extraña y triste sonrisa apareció en los labios de Georgina.
"Sí, me gustaría", dijo. "Me gustaría mucho".
 Capítulo XI
El Sr. Bailey soltó la chaqueta de Floyd y lo empujó hacia atrás.
"¿Qué?", jadeó el hombre. "¿De qué estás hablando?"
Floyd se tranquilizó y se aclaró la garganta.
Tú eres el agente del FBI aquí, Floyd. No lo olvides.
"Lo siento mucho, Sr. Bailey, pero su hija Madison se suicidó esta
mañana".
El hombre parecía estupefacto.
"Es Todd, y eso... eso es imposible. Es jodidamente imposible."
Floyd negó con la cabeza.
"Lo siento, Sr. Bail-Todd, quiero decir, pero tenemos imágenes de vídeo
de..."
El confundido hombre de la camisa blanca olfateó agresivamente y
Floyd se llevó instintivamente la mano a la culata de su pistola. No llegó a
sacarla de la funda, pero estuvo a punto. Y, por muy mala que fuera
inevitablemente la óptica, se prometió a sí mismo que no dudaría si Todd
Bailey volvía a agarrarle.
"Ella nunca-Madison nunca se suicidaría. Tiene que haber un error. El
vídeo está mal".
De nuevo, Floyd negó con la cabeza.
"Lo siento mucho, Todd, sé que..."
El hombre alargó la mano y Floyd inspiró bruscamente, tensando los
dedos. Sin embargo, en lugar de agarrarlo, Todd se apoyó en la pared más
cercana.
"No", gimió. "No Madison. No mi Maddie".
Floyd no pudo evitar las imágenes del pelo rubio blanquecino de la chica
que había visto tanto en la grabación de vídeo como en su carné de
conducir, y el contrastado desorden rojo mate pegado a la parte delantera
del tren subterráneo que inspiraban los sollozos del afligido padre.
Lo peor de todo era que la incredulidad de Todd estaba justificada si
todo lo que Dunbar había dicho sobre las chicas era cierto: que eran jóvenes
populares, atractivas y, en general, bien adaptadas.
 Floyd se encontró negando con la cabeza e, inseguro de cómo lo
interpretaría Todd, se obligó a parar. Sin embargo, el estribillo que
acompañaba a este gesto se negaba a entrar en su subconsciente.
¿Por qué? ¿Por qué harías esto?
A esto le siguió rápidamente otro pensamiento: Los mensajes de texto...
¿De qué trataban los mensajes de texto?
"¿Tiene Madison un ordenador?" soltó Floyd.
"¿Qué?"
Una vez más, Floyd se aclaró la garganta.
"¿Un c-ordenador-tiene Madison uno?"
Todd se secó las lágrimas con el dorso de la mano. La ira empezó a
aparecer de nuevo en sus facciones.
"Sí, claro, tiene un ordenador".
Ira y recelo.
"¿Puedo...?" Floyd se detuvo. "¿Puede el FBI echar un vistazo?"
Una extraña calma se apoderó de repente del hombre, como si la
involuntaria distracción le hubiera hecho olvidar por completo la muerte de
su hija.
"Sí... claro."
Sin decir nada más, Todd giró y echó a andar por el pasillo. Floyd vio al
hombre pasar por una modesta cocina, observando atentamente su andar.
No era del todo robótico, pero había algo extrañamente rítmico en el
movimiento. Algo demasiado perfecto, como si la mente del hombre se
hubiera desconectado por completo y el acto de caminar fuera puramente de
codificación. A Floyd le recordó a un coche nuevo, completamente
eléctrico, conduciendo de forma autónoma. Estos vehículos aceleran y
frenan a la perfección: no hay arranques bruscos, ni conductores distraídos
que frenan un poco tarde y provocan una parada incómoda.
En una palabra, era inquietante.
Por suerte, Todd desapareció en una habitación lateral y, cuando regresó,
el portátil gris que llevaba en la mano fue suficiente distracción como para
que Floyd no prestara atención al extraño andar del hombre.
"Toma."
Floyd cogió el portátil que le tendieron y le dio las gracias. Se quedaron
mirándose el uno al otro durante unos incómodos instantes antes de que
Floyd se diera cuenta de que Todd le miraba para saber qué hacer a
continuación.
¿Me voy?
No, esa no era la respuesta, no podía serlo. Al igual que la forma de
andar de Todd, había algo desconcertantemente superficial y transaccional
en la visita hasta ese momento.
Y esto no le sentó bien a Floyd.
"¿Estaba Madison... estaba su hija d-deprimida?" Antes de llegar a la
mitad de la frase, Floyd se arrepintió de su decisión de hablar. "Lo que
quiero decir es, ¿estaba medicada?"
Peor aún, pensó, sabiendo que sus palabras podrían interpretarse como
una culpabilización de la víctima. Y no importaba si Madison Bailey y sus
amigas dieron voluntariamente el paso fuera del andén del metro o si fueron
empujadas: eran víctimas.
Pero si Todd consideraba así su consulta, no se le notaba en la cara: las
palabras de Floyd ni siquiera parecían registrarlo en lo más mínimo.
"Ella era... era mi pequeña. ¿Y ahora se ha ido?"
Floyd luchó contra el impulso de volver a darle el pésame, pero sabía
que no serviría de nada. Al parecer, Todd había agotado toda la gama de
emociones y ahora se tambaleaba al borde de un colapso mental total.
"¿Hay alguien a quien puedas llamar? ¿Alguien que pueda quedarse
contigo, sólo por un tiempo, tal vez?"
Todd siguió con la mirada perdida, lo que hizo pensar a Floyd que no
había oído o no había entendido la pregunta.
"¿Hay...?"
"Sí", dijo Todd.
"Vale, bien. Entonces te recomiendo que les llames. Alguien de la policía
de Nueva York debería estar aquí en una hora o menos para venir a
recogerte y es mejor que te acompañe un amigo".
Sólo otra mirada vacía en forma de respuesta. Esta nueva versión apática
de Todd Bailey era simplemente demasiado y aunque sabía que se estaba
saltando información vital, Floyd tenía que salir de allí.
Ahora.
Pero no sin un último cliché de mal gusto. Se sacó del bolsillo una
tarjeta de visita, en cuyo reverso tenía garabateado su número personal de
un caso anterior, y se la tendió al hombre.
 "Toma, llévate esto... y otra vez, siento mucho tu pérdida", dijo Floyd
mientras salía a toda prisa del apartamento, dejando al desconsolado padre a
su paso.
En su haber, Floyd llegó hasta su coche, y dentro del vehículo, antes de
desmoronarse por completo.
 Capítulo 12
"Elm Ridge Elemen... tary", leyó Georgina mientras entrecerraba los
ojos en la pantalla.
"Muy bien", dijo Chase, e inmediatamente se arrepintió de su tono
condescendiente. Georgina era una chica inteligente, capaz de leer y escribir
muy por encima de su edad. Y no era a Chase a quien tenía que
agradecérselo: sus conocimientos avanzados habían sido evidentes desde
los primeros días de convivencia. Claro que Chase había invertido mucho
tiempo en centrar los esfuerzos de Georgina, haciendo hincapié en lo que
exigía el Estado de Nueva York, pero había sido la madre de la niña quien
había sentado las bases.
Aunque Georgina, que no había recibido ningún tipo de educación
formal, hubiera ido muy por detrás de sus futuros compañeros de clase, esto
no habría influido en la decisión de Chase de mantener a la niña en casa.
Lo que más temía no tenía nada que ver con las matemáticas o la
gramática. Era el aspecto social de la escuela lo que más le preocupaba.
Que Chase supiera, Georgina nunca había pasado tiempo con niños de su
edad. Si lo había hecho, y simplemente no lo había mencionado, era con
otros que sólo estaban vivos porque a sus madres las habían secuestrado,
lavado el cerebro y violado.
"Parece... parece bonito", dijo Georgina vacilante, ladeando la cabeza.
Chase no estaba segura de estar de acuerdo: la imagen de la fachada de
la escuela mostraba un toldo desgastado, de aspecto casi cansado, rodeado
de ladrillos amarillos.
"¿Es ahí adonde voy? ¿A Elm Ridge?" preguntó Georgina, apartando los
ojos del portátil. Había una mezcla de excitación y aprensión en el rostro
redondo de la chica.
"No... no lo sé".
Chase desvió la mirada.
Sí, por supuesto, puedes ir a la escuela que quieras.
Eso es lo que debería haber dicho. Eso es lo que una buena madre o
tutora habría dicho.
 Te llevaré todas las mañanas. Te prepararé el almuerzo y pondré cara
de circunstancias cuando sonrías y saludes al entrar en el colegio. Luego
me sentaré en el coche mucho después de que te hayas ido, secándome las
lágrimas silenciosas de las mejillas. Pero lo superaré, quizá no me
acostumbre, pero lo superaré, como todo el mundo.
Chase se aclaró la garganta, que se le había secado, pero antes de que
pudiera hablar, Georgina volvió a intervenir.
"¿Es aquí donde los hijos de Louisa van a la escuela? ¿Brandon y
Lawrence?"
Chase negó con la cabeza.
"No. Mientras hablaba, Chase sacó rápidamente otra página web, una
bastante más pulida que la de Elm Ridge Elementary. "Van aquí".
"Me gusta ésta", dijo Georgina mientras Chase se desplazaba por las
imágenes de niños sonrientes que aparecían en la portada. "Este me gusta
mucho".
Desapareció la aprensión de su voz.
Chase emitió un sonido hmmph involuntario, pero esto no hizo nada para
disuadir la excitación de la chica.
"¿Puedo ir a ésta? ¿Puedo ir a este colegio?". Georgina volvió a
entrecerrar los ojos y se inclinó cerca de la pantalla, utilizando un dedo
regordete para subrayar el nombre. "Academia Bi-shop's".
Pronunció el nombre "por tiendas".
"Bishop's", corrigió Chase.
Georgina repitió la palabra.
"¿Puedo ir aquí? ¿Puedo ir a la escuela con los chicos de Louisa?"
Chase copió la dirección y la introdujo en Google Maps.
"¿Por favor?" Georgina suplicó.
"No, es demasiado..."
Cuando Georgina bajó la mirada, Chase se detuvo en seco.
¿Por qué no puede ir a esta escuela? se preguntó Chase. Puedes
mudarte. O puedes llevarla.
Pero no era tan sencillo.
Elm Ridge encajaba mejor, no porque estuviera más cerca ni por las
comodidades que aparecían en las respectivas páginas web de los colegios,
sino por una sencilla razón: era más pequeño. Y menos niños significaba
que era menos probable que se dieran cuenta de quién era exactamente
Georgina.
"¿Por favor?"
Chase frunció el ceño y cerró el portátil.
"Ya veremos", afirmó.
Georgina empezó a hacer pucheros y Chase señaló con un dedo el pecho
de la chica.
"No hagas eso", me advirtió. "Ya sabes lo que pasa cuando haces eso".
El labio inferior de Georgina se volteó completamente ahora en una
expresión casi cómica.
"Te lo advierto, Georgina. Conoces las reglas, no hagas pucheros".
Georgina estaba haciendo una mueca tan fuerte que los músculos de su
cuello habían empezado a sobresalir.
"¡Eso es!" Chase gritó. Agarró a la chica por debajo de los brazos y la
tiró de espaldas en el sofá. Luego empezó a hacerle cosquillas en ambas
axilas al mismo tiempo.
Georgina chilló, e instantes después le suplicó a Chase que se detuviera.
 Capítulo 13
Floyd se sentó al volante de su coche con el motor apagado hasta que
por fin dejaron de temblarle las manos.
¿Cómo puede la gente hacer esto? se preguntaba.
Cuando había trabajado extraoficialmente con Chase y Stitts, había sido
el primero el encargado de dar la terrible noticia. Y Chase lo había hecho
casi sin emoción. A continuación, Stitts se abalanzaba sobre ellos y les
dirigía unas palabras de ánimo, las justas para no parecer condescendiente,
pero también para dar a los que quedaban atrás el empujón que necesitaban
para iniciar el proceso de duelo.
Pero no había ni Chase ni Stitts: ambos se habían ido, se habían
dedicado a otras cosas.
Pastos más verdes, como se suele decir.
Ahora sólo estaba Floyd.
"Puedes hacerlo", se dijo, y luego puso los ojos en blanco.
Tienes que hacer esto.
Floyd recogió las copias impresas de los carnés de conducir de las chicas
del asiento del copiloto y puso el de Madison al final de la pila. Antes de
mirar al siguiente de la fila, cerró los ojos.
Como un niño pequeño asustado al mirar un dedo sangrante, aspiró,
apretó los párpados y luego los abrió.
La cara sonriente de Kylie Grant le devolvió la mirada.
Floyd esperaba que viviera lejos de aquí, de Madison, para darle tiempo
a recuperarse. Pero no tuvo tanta suerte.
Nunca lo fue.
La dirección que figuraba en el carnet de conducir de Kylie estaba a sólo
unas manzanas.
Sabiendo que si esperaba aquí más tiempo podrían llegar los agentes de
policía uniformados que iban a escoltar al señor Bailey de vuelta a la
comisaría, Floyd se obligó a arrancar el coche y alejarse de la acera.
Condujo despacio, muy por debajo del límite de velocidad, pero
finalmente llegó a una casa unifamiliar de piedra rojiza con un gran patio
delantero y una valla de hierro forjado que recorría toda la propiedad.
 Se sintió como en un déjà vu cuando pulsó el botón de hablar en el
interfono de la puerta.
"¿Hola?", preguntó una voz masculina.
¿Por qué esta gente no puede tener casas normales? ¿Unas con paseos
y timbres en lugar de vallas y estúpidas cajas grises?
"¿Hola?", repitió el hombre.
Floyd sacudió la cabeza, despejando sus pensamientos.
"Me llamo Floyd Montgomery y soy del FBI", consiguió decir al fin.
"¿El FBI? ¿Se trata de Kylie?"
"¿Puedo p-p-p-por favor sp-sp-hablar contigo in-in-in-inside?"
Floyd apretó los dientes y cerró los puños.
Hacía años que no tartamudeaba tanto y cuando el hombre no respondió,
Floyd consideró que su mensaje no había llegado.
"Estoy con el FB..."
"Sí, pase, por favor".
El pestillo de la verja se desenganchó y Floyd subió por el pasillo hasta
la puerta, que se abrió un poco al acercarse.
"¿Tienes alguna identificación?"
Floyd buscó a tientas su placa del FBI y la sostuvo ante el único ojo que
le miraba.
Esperó pacientemente mientras la persona detrás de la puerta tardaba
varios segundos en leer sus credenciales.
Entonces abrieron la puerta un poco más. Floyd se sorprendió cuando lo
primero que vio fue a una mujer. Llevaba el pelo rubio recogido en una
coleta y vestía una blusa blanca y unos vaqueros azules. Detrás de ella
había un hombre de bigote oscuro y mandíbula cuadrada. Sus carnosas
manos descansaban cómodamente sobre los hombros de la mujer.
"¿Son ustedes el Sr. y la Sra. Kylie?"
¡Joder! ¿Sr. y Sra. Kylie?
Floyd quiso corregirse, pero no recordaba el apellido de la chica.
¿Fue Pettibone? ¿Bailey? No, Bailey era el apellido de Madison. Debe
haber sido--
"Sí, se suponía que iba a llamar... hoy no hemos sabido nada de ella.
¿Dijo que era del FBI? ¿Está todo bien?"
Había algo en el tono de la mujer, una inflexión única que sugería que, a
pesar de sus preguntas, sabía que Kylie no estaba bien.
 Criado en un hogar moderadamente religioso, Floyd creía en ciertas
cosas contra las que el FBI advertía específicamente: premoniciones,
corazonadas, el cielo y el infierno. Cosas que el FBI, con toda su infinita
sabiduría, había determinado que no sólo no eran útiles, sino que
perjudicaban la resolución de los casos.
Pero Floyd no podía evitar sus creencias -estaban arraigadas- y, aunque
todavía no le habían ayudado a resolver ningún caso, sí que arrojaron luz
sobre el hecho de que aquella mujer -¡Grant! El apellido de Kylie era
Grant- sabía que algo le había ocurrido a su hijo, del mismo modo que los
gemelos sabían cuando su otra mitad estaba herida.
"¿Puedo... puedo entrar?"
"Por supuesto", respondió el señor Grant en el mismo tono cortante que
había utilizado para comunicarse a través del palco situado junto a la verja.
Floyd siguió a la pareja al interior. Mientras contemplaba el vestíbulo, se
recordó a sí mismo que su trabajo aquí no consistía simplemente en
informar a la familia de las víctimas, sino en averiguar por qué demonios se
habían suicidado.
El señor Grant se detuvo y se volvió, haciendo girar a su esposa en el
proceso. Su pose era casi idéntica a como había sido cuando Floyd había
estado de pie delante de la puerta.
Excepto que ahora estaba de espaldas a él.
"Por favor, si pasara algo..."
"Kylie ha muerto", dijo Floyd sin rodeos, temiendo que su tartamudeo
hiciera estragos en el mensaje.
"¿Qué?" Los ojos del señor Grant se abrieron de par en par. "¿De qué
estás hablando...?"
"Lo siento mucho, pero no hay forma fácil de decirle esto: su hija está
muerta".
La señora Grant chilló entonces, un sonido tan penetrante que Floyd no
pudo resistir el impulso de taparse los oídos. Cayó hacia atrás, y su marido
detuvo su caída.
La poca compostura que le quedaba a Floyd se evaporó con ese sonido.
"Lo s-s-s-siento", tartamudeó. "Lo siento mucho, pero ella... s-saltó
delante del t-t-t-t-tren".
"¿Ella qué?" El tono del señor Grant había adquirido ahora la misma
calidad chillona de los sollozos de su esposa.
 "Saltó delante del t-t-tren del metro", repitió Floyd. "Lo siento mucho".
La mujer gemía. Era un ruido horrible, el peor que Floyd había oído
nunca. Largo, prolongado, parte graznido, parte grito.
Incapaz de controlarse, Floyd soltó un sollozo.
"Yo sólo... habrá un oficial..." retrocedió y metió la mano detrás de él,
agarrando el pomo plateado de la puerta.
El señor Grant le ladró varias preguntas, pero Floyd no escuchó ninguna.
Lo único que oía era la voz en su cabeza que le decía que se largara de
allí.
"La policía..."
Floyd se rindió, abrió la puerta de par en par y echó a correr.
Esta vez, cuando se puso al volante de su coche, no se sentó en silencio
para serenarse.
En lugar de eso, sin volver la vista hacia la puerta de la casa de piedra
rojiza, que seguía abierta, puso el coche en marcha. Pisó el acelerador con
tanta fuerza que los neumáticos chirriaron, lo que recordaba extrañamente
al sonido que había salido del alma de la señora Grant cuando se enteró de
que su hija había muerto.
Que Kylie Grant, toda sonrisas, se había puesto delante de un tren
subterráneo y se había suicidado.
 Capítulo 14
Floyd agachó la cabeza al entrar en la comisaría 62. Chocó
accidentalmente con varios agentes al pasar por el vestíbulo principal, todos
los cuales murmuraron su desaprobación, pero ninguno le retó
directamente.
Tal vez fuera el cortavientos del FBI que llevaba, o tal vez la expresión
de su rostro.
"¿D-D-Dunbar?", dijo en voz baja. Luego, más alto: "¿Dunbar?".
Una mano le agarró suavemente por detrás del brazo y Floyd se volvió
para mirar al preocupado detective.
"Floyd", dijo Dunbar en voz baja, "¿qué demonios ha pasado?".
"Yo-yo-yo-yo no puedo."
Al ver que estaba al borde de un colapso total, Dunbar lo sacó
rápidamente del centro del vestíbulo y lo llevó a una sala de conferencias
privada.
Una vez dentro, empujó a Floyd a una silla.
"Yo-yo-yo no puedo hacer esto", dijo. "No puedo..."
"Sólo espera", ordenó Dunbar. "Espera". Se apresuró por la habitación,
cerrando todas las persianas. Cuando terminó, se sentó frente a Floyd.
"¿Qué ha pasado? ¿Qué demonios ha pasado?"
Floyd apartó la mirada, con la cara enrojecida.
"No puedo hacerlo", dijo al borde de las lágrimas. "Simplemente no
puedo".
"Respira hondo, Floyd. ¿Qué es lo que no puedes hacer?"
Floyd hizo lo que le ordenaban, aún más avergonzado por la forma en
que se le entrecortaba la respiración y por lo cerca que estaba de romper a
llorar.
No era justo culpar de esto a Dunbar, ni a nadie, en realidad, pero no
tenía a nadie más con quien hablar. Estaba en un lugar extraño como único
agente en un caso que le daba vueltas a la cabeza.
"Esto. No puedo hacer nada de esto".
Dunbar le puso una mano reconfortante en el hombro. Floyd no hizo
ningún esfuerzo por quitársela de encima.
 "No puedo hablar con esta gente", dijo. "Los padres... los padres de las
chicas muertas. No puedo hablar con ellos".
"Oh, joder."
El cambio de tono convenció a Floyd para levantar la vista. El detective
Dunbar tenía las cejas levantadas y una expresión de auténtica
preocupación en el rostro.
"¿Nunca lo habías hecho? ¿Dar la noticia?"
Floyd sacudió la cabeza. No era el momento de fingir que era duro, que
era un veterano.
"No. Nunca", admitió.
"Mierda, no tenía ni idea, Floyd. Lo siento, Floyd. Debería haber
enviado a un oficial contigo. Estabas tan... confiado".
Lo intenté, tenía que hacerlo. Era tan obvio que estabas decepcionado
de que el FBI me hubiera enviado a mí en lugar de a Chase. Al menos tenía
que fingir que sabía qué demonios estaba haciendo.
Eso es lo que Floyd quería decir, pero estaba decidido a mantener al
menos una pizca de profesionalidad. Si eso era posible, a estas alturas.
"Bueno, ahora no tengo confianza".
Floyd sostuvo la mirada de Dunbar durante un momento y luego el
detective esbozó una sonrisa.
"Sí", se rió entre dientes, "ya lo veo. Mira, no voy a mentir, ¿darle a la
gente esa noticia? ¿Decirle a alguien que han matado a su hermana, a su
hermano o a su madre? Es terrible. Y no es más fácil cuantas más veces lo
hagas. Necesitas un amortiguador, alguien con quien puedas jugar. Por eso
la policía de Nueva York siempre insiste en que vayan dos detectives juntos
o, como mínimo, un detective y un uniformado".
Me vino a la mente una imagen endurecida de Chase y con ella el peso
de la ironía. Dunbar había pedido un favor para involucrar al FBI en este
caso y, sin embargo, era él quien ayudaba a Floyd. Y por mucho que Floyd
apreciara este gesto, su prioridad no podía ser facilitar su crecimiento
profesional. Su atención debía centrarse en averiguar por qué las chicas
habían saltado delante del tren.
"Si te queda alguien, iré contigo", se ofreció Dunbar, con la sonrisa
borrada de su rostro. "¿Con quién has hablado ya?"
"Hablé con el padre de Madison y los padres de Kylie..." vaciló. "Pero la
última, la de los Grant, no fue muy bien".
 Dunbar asintió.
"Conseguiré un par de oficiales para que sigan con los Grant. ¿Qué hay
del Sr. Bailey? ¿Te dio algo? ¿Alguna idea de por qué su hija pudo haber
hecho esto?"
Floyd negó con la cabeza.
"No-dijo, de ninguna manera. Le conté lo de las imágenes de seguridad,
pero dijo que era imposible, que debían estar trucadas. Dijo que Maddie
nunca haría algo así".
"Eso es..."
"Espera", interrumpió Floyd. "El-Sr. Bailey me dio su portátil. Tengo el
portátil de Madison en mi coche".
La boca de Dunbar se convirtió en un pequeño círculo y Floyd sintió que
recuperaba un poco de su orgullo.
"Genial, vamos a cogerlo y pasárselo al departamento técnico.
Esperemos que tengan más suerte con él que con los móviles".
"¿Todavía no han conseguido sacarles nada?" Preguntó Floyd.
"Todavía no. Aunque sigo trabajando en ello, lo dudo en este momento".
Dunbar se puso en pie y Floyd hizo lo mismo. Sin embargo, sus piernas
tenían otras ideas. Las sentía como gelatina caliente y volvió a sentarse.
"Todo va a ir bien, Floyd", animó Dunbar. "Tómate un momento".
Floyd se masajeó la frente.
"Necesito a Chase", dijo inesperadamente.
Dunbar no dijo nada y Floyd encontró de repente fuerzas para ponerse
en pie. Incluso llegó a enderezar la espalda y extender los hombros.
"Necesitamos a Chase", se corrigió Floyd.
"Eso hacemos, Floyd. Eso hacemos."
 Capítulo 15
Chase se sobresaltó al oír un golpe y apretó con fuerza a Georgina. La
chica gruñó y ella aflojó el abrazo.
Debo haberme quedado dormida, pensó, sentando suavemente a
Georgina para que también pudiera levantarse. La chica exhaló
ruidosamente pero no se despertó.
Quitándose el sueño de los ojos, Chase se quedó mirando la televisión,
que seguía emitiendo la misma película de dibujos animados hecha para
niños, pero con algún que otro chiste de adultos, que habían estado viendo
antes de quedarse dormidos.
Con un suspiro, Chase miró la hora. Se acercaban las ocho y, por mucho
que odiara despertar a Georgina, que dormía tan plácidamente como ella, le
tocaba retirarse a su cama de verdad.
"Vamos Georgie, hora de dormir."
Georgina protestó y Chase le dio un codazo.
"Vamos, es..."
El golpe volvió y esta vez Chase identificó lo que era: alguien llamaba a
la puerta.
Los últimos vestigios de sueño la abandonaron entonces y cuando
Georgina por fin empezó a revolverse y luego a levantarse, Chase la obligó
a volver a acostarse.
"Quédate quieto", dijo bruscamente.
"¿Qué?"
Chase apretó el brazo de Georgina.
"Y cállate", siseó.
Los instintos se apoderaron de ella y Chase se levantó en silencio,
dirigiendo a su sobrina una última y dura mirada antes de dirigirse hacia la
puerta.
Sintió el característico subidón de adrenalina y se obligó a mantener la
calma. Sólo era una llamada a la puerta, no disparos en el dormitorio, pero
Chase también sabía que no debía bajar la guardia por completo. La
experiencia le decía que los que no estaban preparados eran las víctimas
más fáciles. También había que tener en cuenta que vivían en medio de la
nada y que nunca habían recibido más visitas que Louisa desde que se
habían mudado.
Chase vio su teléfono móvil en la mesa junto a la puerta, pero en lugar
de cogerlo se dirigió al cajón superior. No dudó en abrir la caja y coger la
pistola reglamentaria que había dentro. La primera vez que pidió conservar
el arma tras dimitir extraoficialmente del FBI, el director Hampton se
mostró reacio a la idea. Sin embargo, después de un poco de persuasión,
cedió y aceptó. Chase sospechaba que se trataba de una fachada y que al
hombre le gustaba la idea de tener un vínculo que la uniera al FBI.
Con la pistola en la mano, Chase miró rápidamente por la mirilla y luego
retrocedió.
"¿Louisa? ¿Qué haces aquí?", preguntó. "¿Estás bien? ¿Todo bien?"
Su ojo volvió a la mirilla justo a tiempo para ver a Louisa haciendo una
mueca.
"Sí, todo está bien. Tranquila. Los chicos sólo querían visitarte".
Chase, aún cansado, miró a izquierda y derecha de la mujer. Lawrence y
Brandon estaban de pie a ambos lados de su madre, con las bocas abiertas
en sonrisas a juego.
"Louisa, es hora de dormir", comentó Chase mientras volvía a la mesa y
devolvía la pistola a la caja de seguridad.
"¿Y qué? Es viernes. Vamos, hemos conducido hasta aquí para visitarte.
Déjanos entrar".
Podrías haber llamado primero, estuvo a punto de responder Chase. Se
detuvo, sabiendo cuál habría sido la respuesta: ¿Habrías contestado?
La respuesta a esa pregunta fue igual de predecible.
Chase desenganchó la cadena de seguridad pero no abrió la puerta de
inmediato. Con un suspiro, apoyó la frente contra la pesada madera.
¿"Chase"? ¿Va todo bien? ¿Quién es?", preguntó una somnolienta
Georgina.
Chase miró a su sobrina y le dedicó una sonrisa cansada.
"Bien, es sólo Louisa."
Con eso, finalmente abrió la puerta y permitió que el tornado entrara.
Brandon y Lawrence pasaron a toda velocidad junto a ella, corriendo
hacia Georgina, que parecía sobresaltada mientras saltaban al sofá junto a
ella. Louisa les siguió con una botella de vino tinto en cada mano.
 "Caray, con esa expresión en la cara, cualquiera diría que se trata de un
allanamiento de morada", murmuró la mujer con una risita.
Viendo cómo los chicos habían ocupado inmediatamente el espacio
personal de Georgina, hablando a mil por hora, Chase podría haber
argumentado que se trataba exactamente de eso. Estaba tan preocupada por
su sobrina que estuvo a punto de intervenir. Pero para su sorpresa, Georgina
se aclimató rápidamente y empezó a divagar con los chicos de Louisa.
Esto hizo sonreír a Chase.
Debió de estar observando al trío cerca de un minuto, porque la
siguiente vez que miró a Louisa, había descorchado una de las botellas y
llenado un vaso para cada una.
"Vaya", dijo Chase, cogiendo su vaso. Estaba lleno en más de tres
cuartas partes.
"Viernes", le recordó Louisa encogiéndose de hombros y dando un largo
trago.
Eso aún significaba algo para algunas personas, supuso Chase. Pero no
para ella. Para Chase, era sólo una palabra.
Bebió un sorbo de vino.
"Entonces, ¿has pensado más en escuelas para el pequeño?" preguntó
Louisa mientras tomaba asiento en la mesa. Chase se sentó frente a ella y
luego miró a Georgina por encima del hombro.
"Oh, no te preocupes por ellos, no pueden oír nada con la tele encendida.
Ni siquiera entre ellos. Les han lavado el cerebro al cien por cien". Louisa
enarcó una ceja. "¿Qué? ¿No me crees? Mira esto". Se inclinó hacia un lado
para ver mejor el sofá detrás de Chase. "¿Brandon? ¿Lawrence? ¿Quieres
un helado? ¿No? ¿Una bolsa de Skittles? ¿Un brownie de chocolate, tal
vez?"
Fiel a su palabra, ninguno de los chicos respondió.
"Ver. Lavado de cerebro."
"No me digas". Chase bebió otro sorbo de vino. Bajó fácilmente. "No
me malinterpretes, me alegro de que hayas venido, pero..."
"¿Qué? ¿Crees que tengo un motivo oculto?"
Georgina rió de repente, una carcajada gutural como Chase no recordaba
que la chica hubiera hecho antes.
"No, sólo vine porque los chicos querían ver a Georgina, eso es todo."
"¿Y preguntar por las escuelas? Sin relación, ¿eh?"
 Otra carcajada de Georgina.
"Mira, ¿sería tan malo que fueran juntos a la escuela? Se llevan muy
bien. Y los chicos... a veces son unos mierdas, pero la cuidarían. Sé que lo
harían", dijo Louisa, con un tono repentinamente serio.
Chase se mordió el interior de la mejilla.
"Buscamos en Elm Ridge..."
Louisa se burló.
¿"Elm Ridge"? ¿De verdad? No puedes enviarla allí, Chase".
"No he dicho que fuera a enviarla a ningún sitio", replicó Chase a la
defensiva. "Pero si lo fuera, ¿qué tiene de malo Elm Ridge?"
"¿Qué tiene de malo? ¿Qué tiene de bueno? Tienes que enviar a
Georgina a Bishop".
Chase frunció el ceño.
"Es más de una hora en coche, Louisa."
"¿Y qué? No es como si estuvieras trabajando".
Al mencionar el trabajo, la mente de Chase volvió a la llamada
desesperada de Floyd y sus ojos se desviaron hacia el móvil que tenía junto
a la puerta.
"Espera, no estarás pensando en volver a trabajar, ¿verdad, Chase?".
El cambio en el tono de la mujer fue alarmante y Chase llamó su
atención.
"No", dijo rápidamente. Tal vez demasiado rápido.
"¿Seguro?" Louisa negó con la cabeza. "¿Sabes una cosa? Antes pensaba
que volver a trabajar era una idea terrible. Ahora, no sé. Quizá no lo sea".
El comentario fue sorprendente, y no sólo porque Louisa parecía pasar
mucho tiempo pensando en la vida de Chase y no en la suya.
Ambos sabían lo que el trabajo le hacía a Chase, cómo la afectaba.
"¿No?", dijo en voz baja.
"No, no quiero. Seamos realistas, no puedes quedarte encerrado aquí
para siempre. Tienes que salir, y aunque no creo que el FBI sea lo mejor
para ti, ¿qué otra cosa vas a hacer? ¿Hacer hamburguesas?"
Chase dejó que el comentario calara hondo mientras bebía un sorbo de
vino. Esperaba que Louisa llenara el silencio con más cháchara, pero no fue
así. La mujer se limitó a mirar, lo que probablemente era aún más irritante.
Sin embargo, después de rellenar sus vasos, Louisa no pudo soportarlo
más.
 "Te diré una cosa, Chase. ¿Por qué no dejas a Georgina conmigo por un
tiempo, sólo un par de días? Ve a ver a Floyd, despeja tu cabeza un poco".
"Sí, dudo que eso me ayude a despejarme".
"¿Para alguien más? Por supuesto que no. ¿Para ti?" Louisa se encogió
de hombros.
A pesar de todo, Chase se encontró considerando la oferta de la mujer.
Se había esforzado tanto por separarse de su antigua vida, incluso dejando
que los medios de comunicación publicaran la historia de que había sido
asesinada, que casi le parecía deshonesto siquiera pensar en volver.
Pero había alguien más a tener en cuenta: Floyd. El hombre sonaba
desesperado y si ella podía ayudar, echar una mano...
Un ruido extraño hizo que Chase diera un respingo. Su codo golpeó su
copa de vino, derramando el líquido rojo oscuro por toda la mesa frente a
ella.
"Joder", maldijo.
"¡Chase!" Georgina chasqueó.
Oh, has oído eso, ¿verdad?
"Lo siento", refunfuñó Chase.
"Yo lo cojo", dijo Louisa, poniéndose en pie y cogiendo la toalla de
papel.
"¿Seguro?"
"Sí, yo lo cojo", repitió Louisa, indicando el vino derramado, "si tú lo
coges".
El teléfono: el traqueteo provenía de su móvil. Aún le resultaba extraño.
Chase respiró hondo y se acercó a la mesa junto a la puerta. Había sido
fuerte la última vez que Floyd había llamado, pero no estaba segura de
poder resistir la atracción una segunda vez.
¿Qué había dicho Louisa hacía un momento?
Solía pensar que volver a trabajar era una idea terrible. Ahora, no lo sé.
Tal vez no lo sea.
Chase cogió el teléfono y se quedó mirándolo.
Tal vez no lo sea, repitió en su mente. Quizá no sea tan mala idea,
después de todo.
Pero también podría ser una de las peores decisiones de su vida. Una
vida en la que ya había tomado muchas malas decisiones.
Y consecuencias aún peores.
 Capítulo 16
"¿Floyd?"
"No, soy el detective Dunbar". Dunbar no estaba seguro de por qué
Chase había esperado que fuera Floyd, dado que llamaba desde su propio
teléfono, pero lo tomó como una buena señal.
Quizá estaba esperando a que su antiguo compañero la llamara.
"Oh."
¿Eso fue todo? No, ¿cómo estás? ¿Cómo te va a ti? ¿Cómo va la vida,
Dunbar?
Sólo, Oh.
Dunbar decidió saltarse las galanterías e ir directamente al grano.
"Necesitamos tu ayuda, Chase", dijo sin rodeos.
"¿Con quién se ha asociado Floyd?" preguntó Chase, ignorando su
petición.
A la segunda mención del nombre del hombre, Dunbar miró a Floyd,
quien, aunque le devolvía la mirada, no parecía concentrarse en nada.
"Sin compañero", respondió Dunbar. "Está aquí solo".
"¿Qué?" Chase sonaba incrédulo. "¿Solo?"
"Sí, sólo lo enviaron a él. No sé qué te dijo Floyd o si has visto las
noticias, pero estamos investigando cuatro suicidios. Todas chicas de
instituto y-Chase? ¿Sigues ahí?"
"¿Por qué enviaron a Floyd?"
Dunbar no estaba seguro de acostumbrarse nunca al tono brusco y sin
disculpas de Chase, pero ahora no era el momento de reprender a la mujer
por su falta de modales.
"No lo sé. FBI corriendo delgada, tal vez ".
"No, lo que quiero decir es, ¿por qué enviaron a alguien? Cuatro chicas
saltan delante de un tren subterráneo... ¿por qué se involucró el FBI?"
Dunbar parpadeó. Es cierto que no conocía bien a Chase, pero se
conocían lo suficiente como para llegar a la conclusión de que era una
mujer dura, que había visto y pasado por muchas cosas. Pero este nivel de
insensibilidad -cuatro chicas saltando delante de un tren subterráneo- era
inesperado.
 También estaba dando rodeos, pensando en cómo expresarle a Chase que
no se trataba sólo del suicidio de cuatro chicas. Por terrible que hubiera sido
aquel acto, también se trataba de la presión de arriba, del sargento Henry
Yasiv, que a su vez estaba siendo presionado por el fiscal del distrito. No
era ningún secreto que un desastre de esta magnitud tan poco tiempo
después de que el Asesino del Hombre de Paja aterrorizara a la ciudad era
algo con lo que el futuro alcalde no quería tener nada que ver.
Dunbar se aclaró la garganta y optó por simplificar las cosas.
"Alguien pidió un favor. Esto es lo último que necesitamos ahora en
Nueva York: un pacto suicida o una secta. Para ser sinceros, no tenemos ni
idea de por qué estas chicas decidieron...". Dunbar, temiendo estar a punto
de repetir como un loro el comentario de Chase, se detuvo. "Por qué
decidieron suicidarse".
Hubo una breve pausa y Dunbar pensó que Chase iba a decir buena
suerte y colgar. Tenía razón en una cosa: no era un caso típico del FBI.
Quedaba fuera de su jurisdicción.
"¿Has hablado con sus padres? ¿Con sus novios? ¿con sus profesores?
¿Psiquiatras, ese tipo de cosas?".
Dunbar no pudo evitar una pequeña sonrisa. Parecía que se había
equivocado. Después de todo, Chase parecía dispuesta a ayudar. El
verdadero truco, sin embargo, sería traerla aquí. En persona, Dunbar sabía
que no había nadie mejor que Chase Adams para averiguar qué coño estaba
pasando.
"Al igual que el FBI, también estamos muy ocupados. Envié a Floyd a
hablar con los padres y..."
Dunbar no estaba seguro de cómo continuar. Floyd parecía haberse
recuperado de lo que probablemente fuera un ataque de ansiedad, pero
seguía siendo frágil. Lo último que quería Dunbar era echar sal en las
heridas del hombre.
"Déjame adivinar, ¿está a tu lado?"
"Sí."
"Vale, déjame adivinar: ¿fue contigo a informar a los padres? ¿Tuvo un
pequeño colapso?"
Dunbar respiró con dificultad.
"No exactamente. Se fue solo".
La respuesta de Chase fue instantánea.
 "No puedes hablar en serio".
Dunbar sabía que había cometido un error al enviar a Floyd a hacer su
trabajo sucio. Y aunque había muchas razones por las que lo había hecho,
una que no podía pasarse por alto era que Dunbar no estaba seguro de qué
más podía hacer Floyd.
"Necesitamos tu ayuda. Floyd y yo".
La pausa que siguió fue la más larga desde que Chase había respondido
a su llamada. Dunbar no estaba seguro de si era buena o mala señal.
"¿Chase?"
Cuando Chase por fin contestó, su voz estaba ronca.
"No puedo".
Dunbar exhaló con fuerza.
"Nosotros..."
"Lo siento, Dunbar. Desearía poder ayudar, pero para ser honesto, no
hay nada que pueda añadir cuando todo lo que hay que hacer es hacer
algunas preguntas puntiagudas. Y cualquiera puede hacer eso. Quiero decir,
no es como si hubiera una pandemia ahí fuera. Nadie más está en peligro
inminente, nadie más va a morir. Lo siento por los padres de las chicas, sus
amigos, pero... Lo siento. Tengo gente aquí que me necesita".
Dunbar se pellizcó el puente de la nariz con la mano libre. A pesar de lo
inequívoco de las palabras de Chase, tenía la impresión de que ella estaba
indecisa. Aun así, había dicho lo que pensaba, había hecho su llamamiento.
Tienes gente aquí que también te necesita, Chase.
Dunbar no era de los que se hacen de rogar. También había algo más en
juego: percibió una sutileza en el tono de Chase. Si no la conociera, podría
haber pensado que no era tanto que ella no quisiera ayudar, sino que tenía
dudas sobre si podría hacerlo o no.
Pero no Chase, no la mujer que había detenido y encerrado a tantos
asesinos sanguinarios en su época en el FBI que su reputación la precedía.
"De acuerdo. Gracias de todos modos." Estaba a punto de colgar, pero
Chase no había terminado todavía.
"Dunbar, cuida de Floyd, ¿quieres?"
Dunbar miró a Floyd. Estaba claro que el hombre había adivinado la
respuesta de Chase, sólo por la expresión de su rostro. Si antes el novato
agente del FBI se había mostrado cabizbajo, ahora parecía verdaderamente
aplastado.
"Haré lo que pueda, Chase", prometió Dunbar. "Haré lo que pueda".
 Capítulo 17
"¿Esta es la escuela?" preguntó Georgina.
Chase desvió la mirada hacia el rectángulo amarillo a través de la
ventanilla del copiloto. Las fotos de la página web habían sido malas, pero
la vida real era peor.
"No es... no es tan malo", comentó.
"¿No es tan malo? Es feo con mayúsculas".
Chase sonrió satisfecho.
"Vale, no estás mintiendo", murmuró.
Elm Ridge Elementary era una escuela de una sola planta rodeada por
una valla metálica de tres metros de altura. Casi esperaba ver alambre de
espino rodeando la parte superior. Detrás de la escuela había una pista de
asfalto agrietado sujeta por redes de baloncesto sin malla. Más allá de lo
que ella suponía que podría considerarse una cancha de baloncesto, había
un gran campo que era más tierra que hierba.
Mientras entraba en la entrada circular y aparcaba su BMW bajo el
descolorido toldo, Chase añadió: "Quizá sea más bonito por dentro".
Chase estaba a medio camino de la puerta cuando se dio cuenta de que
Georgina no estaba con ella. Seguía en el asiento trasero, mirando con los
ojos muy abiertos las grandes letras mayúsculas que decían: ESCUELA
PRIMARIA ELM RIDGE.
"Vamos, Georgina. Sal del coche".
Georgina negó con la cabeza. Chase miró hacia el cielo y se dirigió de
nuevo hacia su sobrina. Abrió la puerta trasera y agitó una mano sobre el
umbral.
"Vamos, vamos."
Cuando Georgina siguió negándose a salir del coche, Chase metió la
mano dentro y tiró de ella.
"No quiero ir aquí", se quejó la chica. "Parece una prisión. Como j-a-i-
l".
"Por favor, Georgina, ten la mente abierta. Nos están esperando. Sé
amable y haz el recorrido. No vamos a firmar nada hoy, no nos vamos a
comprometer. Sólo vamos a dar una vuelta".
 Una vez más, Georgina negó con la cabeza.
"No quiero ir aquí", repitió un poco más alto.
"Georgina."
Georgina se soltó del agarre de Chase.
"Este lugar es feo, y no quiero ir aquí. Quiero ir a la Academia Bi-shops.
Quiero ir a la escuela con Lawrence y Brandon. Quiero..."
"¿Señorita Adams?", dijo una mujer con acento británico.
Tras regañar a Georgina con la mirada, Chase esbozó su mejor sonrisa
falsa y se dio la vuelta.
La mujer que estaba delante de las puertas vestía un traje pantalón azul
marino y una blusa amarillo pálido. De su cuello colgaban unas gafas de
montura dorada sujetas a una cadena que parecía pertenecer a una bañera,
enganchada al tapón del desagüe. Tenía el pelo gris, rizado y encrespado, y
no le llegaba a los hombros.
"Mi nombre es Sra. Studebaker", dijo la mujer, extendiendo una mano.
Tenía las uñas pintadas de un vivo color púrpura.
"Chase Adams, pero llámame Chase".
Chase se limitó a mirar la mano de la mujer hasta que la bajó.
"¿Y ésta es Georgina?", preguntó torpemente.
Georgina evitó el contacto visual con la Sra. Studebaker, pero asintió
débilmente con la cabeza.
"Bienvenida, Georgina", dijo, girando sobre sus talones y volviendo a la
escuela. "Por favor, ven conmigo".
Chase tendió la mano a Georgina y agradeció que su sobrina se la
cogiera. Sospechó que no era una disculpa silenciosa, sino por necesidad:
Georgina estaba asustada.
Y mientras Chase seguía a la señora Studebaker al interior de la prisión,
contempló la idea de que tal vez Georgina no era la única que estaba al
menos un poco asustada.

***

"Muchas gracias por la visita", dijo Chase mientras conducía a Georgina

de vuelta a la luz del sol. En cuanto salieron, Georgina inhaló
profundamente en un intento de limpiar sus fosas nasales de las esporas de
moho que sin duda había inhalado desde el interior de Elm Ridge.
 "De nada. Ahora, ¿cuándo crees que podemos empezar el papeleo para
matricular a la pequeña Georgina?".
No sólo era alarmante el número de veces que la mujer lo había
preguntado, sino también la desesperación de su voz. Chase tenía la
impresión de que Elm Ridge estaba perdiendo alumnos a marchas forzadas
-lo que no era de extrañar, dado el estado de la escuela- y que su
financiación, por exigua que fuera, estaba a punto de sufrir un recorte aún
mayor.
"Bueno, Sra. Studebaker, todavía tenemos que mirar un par de escuelas
más antes de tomar una decisión. ¿No es así, Georgina?"
Georgina asintió tan violentamente que a Chase le preocupó que pudiera
darse un latigazo cervical.
Cuando volvió a mirar a la señora Studebaker, vio que la mujer había
curvado el labio superior. Al darse cuenta de que la observaban, la mujer
frunció rápidamente los labios.
Para Chase, esta expresión era peor: La boca de la Sra. Studebaker
parecía un gilipollas.
No hay manera de que envíe a Georgina a este agujero de mierda, pensó
Chase.
No era sólo el edificio o el interior lo que la hacía tan inflexible. Incluso
la fría actitud de la Sra. Studebaker podía pasarse por alto: la disciplina
solía ser algo bueno para los niños pequeños.
Fueron los profesores.
Los pocos que les habían presentado se mostraban, en el mejor de los
casos, desinteresados. Y éstos habían sido elegidos, sin duda, para mostrar
lo mejor que Elm Ridge podía ofrecer.
Chase no podía ni imaginarse cómo debían de estar los demás
profesores. Y ni siquiera se sentía un poco decepcionada por el hecho de
que ni ella ni su sobrina fueran a tener esa oportunidad.
Se estremeció y ayudó a Georgina con el cinturón de seguridad.
"Gracias de nuevo", dijo Chase y se apresuró a ponerse al volante.
"Por favor, avísame cuando quieras empezar. Puedo enviarle los
documentos por correo electrónico. No tardaré mucho. Incluso puedo
llamarte".
Chase aceleró, sin importarle la nube de polvo que su estela había
generado y que ahora envolvía a la señora Studebaker.
 Probablemente era lo más fresco que la mujer había respirado en un
mes.
"¿Adónde vamos?" preguntó Georgina cuando llevaban varios minutos
conduciendo.
"En cualquier sitio menos aquí", respondió Chase en voz baja.
"¿Bi-tiendas? ¿Podemos ir a Bi-shops?"
Chase suspiró.
"Es Bishop's y, sí, podemos dar una vuelta por Bishop's. Pero no quiero
que te hagas ilusiones, Georgina. Como vimos en Elm Ridge, las fotos no
siempre son exactas".
Como Georgina no dijo nada, Chase levantó los ojos hacia el espejo
retrovisor.
Y entonces sonrió. No tan grande como la sonrisa de Georgina, pero
casi.
 Capítulo 18
Floyd no había notado nada de la visita a la familia de Brooke Pettibone.
Lo único que sabía era que el detective Dunbar había dado la noticia y él se
había quedado allí. Quería pensar que todo había ido bien -no podía haber
ido peor que lo que había hecho él solo-, pero no lo recordaba.
Quizá así es como debe hacerse, pensó Floyd mientras volvía al coche
de Dunbar. Sólo apagado total y absoluto. Sin sentimientos, sin recuerdos.
No puedes ser perseguido por cosas que no puedes recordar.
La verdad era que se sentía inútil; no, se sentía menos que inútil: se
sentía como una carga.
Sólo dos veces en la vida de Floyd se había sentido así antes: la primera
fue mientras suplicaba a su tío que le diera trabajo en Alaska. La segunda,
cuando seguía la pista del responsable del asesinato de varios senadores
estadounidenses de alto nivel. El hombre que más tarde se descubrió que
era Fred Browe.
En ambas ocasiones, había conseguido redimirse. En Alaska, había
llevado a docenas de personas por su tío, incluyendo a Chase. En cuanto a
Fred Browe, de no ser por Floyd, Stitts o Chase podrían haber sido
asesinados.
Pero esta vez, no pudo evitar pensar que las cosas eran diferentes.
¿Cómo podría compensar lo que le había hecho a la familia Bailey?
A su lado, Floyd oyó un extraño crujido. Sus ojos encontraron la fuente:
Dunbar estaba girando el volante con ambas manos.
"Nunca es fácil", refunfuñó el detective.
Tal vez la ignorancia o la apatía no eran la respuesta, después de todo.
"¿Alguna idea, Floyd?" Dunbar sonaba abatido ahora. Roto.
Creo que tal vez debería volver a Alaska, a ver si puedo llevar a la gente
de un lado a otro otra vez. Hablando de trenes. No estoy hecho para este
trabajo.
"No lo sé."
"Chase dijo que se trataba de un caso sencillo, que lo único que tenemos
que hacer es formular las preguntas adecuadas a las personas adecuadas.
Incluso entonces, si no obtenemos las respuestas que queremos, podemos
simplemente cerrarlo. Cerrarlo. Seguro que los padres armarán un
escándalo, pero sin un asesino psicópata suelto, el público y los medios no
tardarán en olvidarse del asunto."
"No", dijo Floyd. Se imaginó las caras de las chicas en sus carnés de
conducir. Sus caras sonrientes.
Dunbar frunció el ceño.
"¿No?"
"No", repitió Floyd, un poco más suavemente esta vez. "No podemos
dejarlo".
Dunbar parecía querer decir algo, pero apretó la mandíbula.
Esta interacción, incluida la marcha atrás del detective, pareció sacudir
parte de la languidez depresiva que se aferraba a Floyd. Y se encontró
pensando no en los padres de las chicas, sino en las chicas mismas.
Cuatro estudiantes de último curso de instituto, todos populares, todos
guapos, deciden una mañana dar un sorbo a sus cafés con leche y especias
de calabaza momentos antes de arrojarse delante de un tren de metro.
Todo después de recibir un mensaje.
Y ese texto era la clave, Floyd estaba seguro de ello.
"¿Crees... crees que hicieron algo?"
Dunbar entrecerró los ojos.
"¿Hiciste algo? ¿Qué quieres decir?"
"Hubo un caso práctico que nos enseñaron durante la formación del FBI,
algo que ocurrió no hace mucho. Dos chicas -no recuerdo exactamente la
edad, pero eran jóvenes, diez o doce años, quizá- llevaron a una tercera
amiga al bosque. Una vez allí, la apuñalaron unas veinte veces. Casi la
matan. No hubo una pelea real, ni una discusión, nada parecido a lo que
precedió al incidente. Cuando los detuvieron el mismo día, dijeron que una
criatura de ficción llamada Slender Man les obligó a hacerlo".
"Sí, creo que recuerdo haber oído hablar de eso", dijo Dunbar
distraídamente. "¿Tuvo lugar en Wisconsin?"
"Creo que sí. De todos modos, la razón por la que este caso se utilizó en
el entrenamiento fue que, entre otras cosas, no había ninguna razón real
detrás del ataque. Todo eso del Slender Man fue sólo una justificación a
posteriori. Lo más aterrador es que cualquiera de las tres chicas podría
haber sido la víctima". Floyd se asombró de que recordara tanto como lo
hacía y por el hecho de que no hubiera tartamudeado ni una sola vez
durante el relato.
"No te sigo. Quiero decir, entiendo el caso, pero ¿qué tiene que ver esto
con Madison y sus amigas? No fueron atacadas. Saltaron".
Floyd asintió.
"Sí, vi las imágenes de seguridad. Pero las chicas Slender Man, eran
completamente normales antes de intentar matar a su amigo".
"Sí", respondió Dunbar, sin seguirle.
"Pero la cosa es que también eran normales después. Quiero decir que
uno de ellos se sentía culpable, ¿pero el otro? Nada. Siguieron como si nada
hubiera pasado".
"¿Y?"
"¿Y si ese fuera el caso de Madison y sus amigos? ¿Y si hicieron algo
malo y siguieron viviendo? Excepto que al final, volvió para
atormentarlos".
Los ojos de Dunbar se iluminaron de repente.
"Y lo que sea que hayan hecho... alguien lo captó en cámara, les envió el
video, ¿es eso?"
Floyd se encogió de hombros.
"O enviaron una foto o tal vez sólo un texto. No, eso no sería lo
suficientemente convincente. Un video, sin embargo, eso suena posible".
"¿Crees que mataron a alguien? ¿Esas chicas del instituto?"
Floyd volvió a encogerse de hombros. Cuantas más preguntas hacía
Dunbar, menos probable parecía su teoría.
"N-no. Pero tal vez no sea m-asesinato". Se aclaró la garganta y dijo su
nombre mentalmente para vencer el tartamudeo. "¿Y si... y si hicieron
algunos vídeos por su cuenta, ya sabes? Lascivos. Tal vez eso es lo que era
el texto: alguien enviándoles el video, chantajeándolos. Slut shaming, o
como se llame". La confianza de Floyd seguía disminuyendo. "No lo sé."
¿"Los cuatro"? Pero parecían... parecían felices cuando saltaron. No
parecían para nada forzados o alterados. Pero puede que tengas algo.
Podemos investigar si fueron los autores de un crimen hace un tiempo. ¿O
sabes qué? A lo mejor estaban como una puta cabra". Dunbar se rascó la
barbilla. "Al menos eso lo sabremos con certeza cuando vuelva el análisis
toxicológico".
 Antes de que Floyd pudiera opinar sobre este último comentario, Dunbar
paró.
"Falta uno más", le informó el detective. "Un par de padres más a los
que dar la noticia".
Floyd sintió que su ritmo cardíaco aumentaba inmediatamente y se le
formó sudor en la frente.
"¿Vas a estar bien?" le preguntó Dunbar.
Eso fue lo último que Floyd recordó antes de volver al coche. Sin
embargo, esta vez se recuperó más rápido, espoleado por un fuerte timbre.
Sobresaltado, miró a su alrededor, tratando de encontrar la fuente.
Dunbar lo identificó por él.
"¿Vas a contestar al teléfono?" Hubo un ligero repunte en la voz del
detective y Floyd creyó saber por qué.
Dunbar aún mantenía la esperanza de que Chase hubiera cambiado de
opinión.
Pero no era Chase, a no ser que hubiera decidido llamar desde el
teléfono de otra persona; la persona que llamaba no era alguien que él
hubiera programado en su móvil. Con un dedo tembloroso, Floyd contestó
al teléfono.
La mujer de la otra línea gritaba tan alto que parecía que estaba en el
coche con ellos.
"¿Dónde está Madison? ¿Dónde está mi Maddie?"
 Capítulo 19
Bishop's Academy era todo lo contrario a Elm Ridge Elementary en casi
todos los sentidos. Nueva, limpia y sin vallas de estilo carcelario. A los
pocos segundos de estacionarse frente a la entrada, Chase fue abordado por
una mujer con un chaleco naranja y una sonrisa que revelaba unas carillas
demasiado grandes.
"Lo siento, señora, pero no puede aparcar aquí. ¿Viene a recoger a su
hijo?"
Chase se estremeció al oír la palabra "señora".
"No, he venido a dar una vuelta con mi sobrina", dijo, indicando el
asiento trasero.
La mujer sonrió aún más y Chase vio que las carillas eran demasiado
grandes para su boca.
"Genial", exclamó la mujer. "Puede aparcar justo ahí, en el aparcamiento
de visitantes, y puedo llevarle dentro y presentarle al director, el señor
Clark".
"Gracias".
Chase entró en el aparcamiento y, antes incluso de apagar el coche,
Georgina empezó a salir.
"¡Espera!" suplicó Chase. Luego maldijo en voz baja y persiguió a la
niña. La alcanzó a las pocas zancadas y le dio la vuelta, agachándose para
que quedaran a la altura de los ojos. "Sé que estás emocionada, Georgie,
pero sólo hemos venido a hacer el recorrido, ¿vale? Como en Elm Ridge,
hoy no vamos a firmar nada".
"¡Lo sé, lo sé, Chase!"
"Lo digo en serio."
"Vale, caramba."
"Muy bien, vamos entonces."
Georgina buscó instintivamente la mano de Chase, pero éste evitó el
contacto de la chica y, en su lugar, se deslizó detrás de ella. Aunque hacía
tanto tiempo que no experimentaba nada de su "vudú" que le resultaba
difícil creer que en algún momento lo hubiera utilizado para ayudarla a
resolver crímenes, no merecía la pena arriesgarse, sobre todo con Georgina.
Chase se había convencido a sí misma de que era su forma de respetar la
intimidad de su sobrina, en caso de que su vena clarividente regresara
milagrosamente. Pero la verdad era que a Chase le aterrorizaba lo que
pudiera ver y experimentar a través de los ojos de la hija de su hermana. Sin
embargo, Chase puso la palma de la mano en la espalda de Georgina y la
acercó suavemente a la mujer del chaleco.
"Lo siento", dijo la mujer mientras se acercaban. "Es que tenemos que
mantener este carril despejado en todo momento: es una ruta de incendios".
"Claro, no hay problema".
"¿Sois nuevos en el barrio?", la pregunta iba dirigida a Georgina, pero
cuando ella trastabilló en la respuesta, Chase tomó la palabra.
"No. En realidad no somos de por aquí".
Chase esperaba algún tipo de juicio, pero la sonrisa de la mujer
permaneció pegada a su rostro.
"Bueno, está bien. Tenemos muchos estudiantes de todo Nueva York que
vienen a Bishop's. Y no quiero presionaros, pero si venís aquí, os va a
encantar".
"Hmm", dijo Chase.
Sin presiones.
El interior de la escuela no sólo olía neutro, o terrible como Elm Ridge,
sino que olía bien, cosa que a Chase le parecía imposible. Su escuela
primaria había sido un pozo negro de sudor y hormonas que ningún spray
corporal podía enmascarar.
A pesar de lo diligentemente que la gente lo había intentado.
"No quiero estropear la visita, pero éste es el pasillo principal", dijo la
mujer del chaleco, que aún no había dicho su nombre.
Sí, esto es un pasillo.
La mujer se volvió hacia ellos y empezó a caminar hacia atrás.
"A nuestra izquierda hay otro pasillo que lleva al gimnasio y a nuestra
derecha... la oficina".
La guardia de cruce, o quienquiera que fuese, se los pasó a una
secretaria de pelo castaño que parecía inexplicablemente aún más alegre.
"Ustedes deben de ser Georgina y la señora Adams", las saludó
calurosamente la secretaria. Chase temía que si la sonrisa de la mujer
aumentaba más, su cara se partiría en dos. "Lo siento muchísimo, pero el
director Clark, que les hará la visita guiada, está en una reunión muy
importante y llega un poco tarde. Quiero asegurarles que sabe que han
llegado y que está muy emocionado con la visita, pero tardará unos cinco
minutos más. Por favor, tomen asiento y enseguida estará con ustedes".
Chase miró a su alrededor y observó que el pequeño despacho, con dos
habitaciones, una con el nombre del director Clark y la otra con el del
padre Torino, estaba vacío.
"Claro, no hay problema", dijo ella, tomando asiento.
Georgina estaba a punto de hacer lo mismo cuando la secretaria le
ofreció: "Georgina, ¿quieres un caramelo?" Sus ojos se desviaron hacia
Chase. "Si a tu madre le parece bien, claro".
La chica se adelantó y le tendió la mano.
"No es mi madre, es mi tía".
La secretaria soltó una risita.
"Bueno, aún tienes que preguntarle si puedes tener uno".
"Está bien", dijo Chase, empezando a molestarse. Volvió los ojos hacia
la puerta abierta que daba al pasillo principal justo cuando pasaba un
hombre bajito vestido con una bata oscura.
"¿Y usted, Sra. Adams? ¿Le apetece un café? ¿Un espresso, quizás?"
"No, estoy bien", respondió ella, con los ojos aún fijos en el pasillo. El
hombre de la túnica reapareció de repente y, aunque sonreía, la expresión no
era tan odiosa ni grandilocuente como la que ofrecían la mujer del guardia
de cruce o la secretaria.
"Hola", dijo el hombre. Aunque su bata negra carecía del típico cuello
blanco, no cabía duda de quién era.
Chase respondió en forma de asentimiento, esperando que el padre
Torino cambiara de opinión y siguiera caminando.
Y tal vez lo habría hecho si Georgina no se hubiera adelantado.
"Hola, ¿cómo te llamas?", preguntó, moviendo el caramelo duro de una
mejilla a la otra.
El capellán tomó esto como una señal para entrar de lleno en la puerta.
"Me llamo Padre Torino, pero puedes llamarme Tony".
"¿Es usted profesor?" Más chasquidos mientras el caramelo cambiaba de
lado una vez más.
¿Qué coño estamos haciendo aquí, Chase? ¿Un cura? ¿Ah, sí?
"Sí, supongo que se podría decir eso".
 "¿Qué asignatura enseñas?" Georgina frunció el ceño. "¿Y todos los
profesores llevan vestido?"
"Georgina..."
"No, está bien", dijo el padre Torino, cortando a Chase. "Soy el único
que lleva esta túnica por aquí", dijo, hurgando en la tela. "Pero estoy de
acuerdo en que parece un vestido. ¿Y qué enseño? Bueno, supongo que
intento ayudar a la gente a responder un montón de preguntas diferentes".
Chase tenía que darle crédito al hombre; estaba haciendo un buen
trabajo de desvío.
"¿Como un científico? Mi tía dice que los científicos ayudan a responder
preguntas difíciles".
El padre Torino se rió.
"Ayudo a responder preguntas sobre aquí", dijo dándose golpecitos en el
pecho, indicando claramente su corazón, "y no tanto sobre aquí". Se llevó el
dedo a la sien.
"Entonces, ¿eres cardiólogo?"
El capellán volvió a reír.
"Podría decirse que sí".
Aparentemente satisfecha, Georgina se encogió de hombros.
"De acuerdo".
"Bueno, ya te he hablado de mí. ¿Cómo te llamas?"
"Georgina. Me llamo..." La cortó el timbre, cosa que Chase agradeció.
Pocas cosas la incomodaban más que estar rodeada de curas y capellanes.
Sólo sirvieron para traerle recuerdos de su padre.
"Encantado de conocerte, Georgina". Estaba claro que el hombre quería
añadir algo más, pero fue interrumpido por dos cabezas rubias que lo
empujaron y se abrieron paso hasta el despacho.
"¡Brandon! ¡Lawrence!" Georgina exclamó. Con su atención en otra
parte ahora, el Padre Torino tomó esto como su señal para irse.
Pero no sin antes asentir a Chase.
Chase asintió pero no sonrió.
¿Por qué cada vez que una persona religiosa te hace un gesto con la
cabeza, parece acusatorio? ¿Es algo que enseñan en los seminarios?
¿Asentimientos de culpabilidad 101?
"Hola, chicos", dijo Chase, dirigiéndose a los hijos de Louisa. Ellos le
dedicaron un saludo abreviado y luego siguieron charlando con Georgina.
Habiendo salido tarde de casa de Chase la noche anterior, no podían haberse
acostado antes de las once. Sin embargo, parecían descansados y animados.
"Oh, ¿conoces a los chicos de Louisa?", preguntó la secretaria.
"Sí, somos amigos", respondió Georgina.
"Bueno, Sra. Adams, los chicos están de descanso ahora... si quiere,
Georgina puede ir con ellos a la cafetería para ver cómo es almorzar en
Bishop's".
Chase frunció el ceño.
"No, creo que es mejor que nos quedemos aquí y esperemos al director".
"Chase, por favor", suplicó Georgina.
Chase miró a su sobrina y se sorprendió al ver cuánto deseaba la niña ir
con sus amigos. Sus brillantes ojos verdes estaban muy abiertos, casi
desesperados.
"Srta. Adams, está perfectamente bien. Tenemos tres monitores de
almuerzo y..."
"Métete en tus asuntos", le espetó.
La secretaria inhaló bruscamente.
"Lo siento", dijo Chase inmediatamente. "Es que esto es muy
estresante".
"Sí, claro", respondió la secretaria, totalmente recuperada de la puya.
"Elegir colegio puede ser muy estresante".
"Chase, ¿por qué no puedo ir con ellos?" Georgina se quejó.
"Cuidaremos bien de ella", prometió Lawrence.
"Sé que lo harás, pero creo que estamos esperando a que el director nos
dé la visita oficial".
"Pero nosotros..."
"Id a disfrutar de vuestro almuerzo, Lawrence y Brandon", dijo la
secretaria a los chicos, con los ojos clavados en Chase. "No querréis que se
enfríe".
Los chicos se miraron entre sí y luego a Georgina, antes de despedirse y
salir corriendo.
Enfurruñada, Georgina se sentó en la silla junto a Chase. Sin embargo,
antes de que pudiera reprenderla, la puerta del director Clark se abrió y el
hombre salió. Era alto, por lo menos 1,80 m, con gafas redondas y la cara
bien afeitada. En resumen, tenía exactamente el aspecto que uno se imagina
en un director de un colegio como Bishop.
 "¿La Sra. Adams, supongo?"
"Sólo Chase, por favor."
"De acuerdo, Chase. Siento haberte hecho esperar".
"Está bien, no es para tanto".
El Sr. Clark le sostuvo la mirada un momento antes de dejarse caer sobre
sus ancas para quedar a la altura de Georgina.
"Y eso te convierte en Georgina, ¿tengo razón? Soy el Sr. Clark, el
director de la Academia Bishop".
Georgina se levantó y le tendió la mano, que el Sr. Clark estrechó sin
demora.
"Encantada de conocerte", dijo.
"Y encantado de conocerle a usted también". Luego, dirigiéndose a
Chase, el Sr. Clark añadió: "Muy educado, por lo que veo".
"La mayoría de las veces", dijo Chase, dejando que una pequeña sonrisa
se dibujara en su rostro. A pesar de lo predecible que estaba resultando este
encuentro, también era algo desarmante.
El Sr. Clark se puso en pie.
"¿Están listos para la gira? ¿Y tú, Georgina?"
La chica se había olvidado por completo de Brandon y Lawrence.
"Creo que sería estupendo", dijo Georgina, radiante. Al mismo tiempo,
Chase sintió que la sonrisa se le borraba de la cara.
Sí, cuanto antes empecemos, antes acabaremos con esto. Y más rápido
podré romperle el corazón a Georgina diciéndole que va a ser educada en
casa después de todo.
 Capítulo 20
"Por favor, va a tener que calmarse; no le entiendo", le indicó Dunbar
tras requisar el móvil de Floyd. "¿Quién es?"
Floyd tragó saliva al ver que Dunbar abría mucho los ojos.
"¿Quién?"
Más comentarios estridentes llenaron el coche, durante los cuales
Dunbar se apartó el teléfono de la oreja y pronunció el nombre de "Leslie
Bailey". Floyd metió inmediatamente la mano bajo los pies y cogió la
carpeta llena de notas sobre el caso. Al hojear las páginas, el corazón se le
aceleró. Cuando encontró el nombre, le brotó un sudor frío en la frente.
Su madre, respondió Floyd. El detective, claramente no tan experto en
leer los labios, se encogió de hombros.
"Su madre", dijo en voz baja. "Leslie Bailey es la madre de Madison".
Dunbar pareció momentáneamente confuso, y entonces se le encendió
una bombilla en la cabeza.
"Leslie-espera, espera un segundo. ¿Eres... eres la madre de Madison?"
Finalmente, harto de tanto chillido, el detective volvió a apartar el
teléfono de su oreja y esta vez lo puso en altavoz.
"¡Sí, por supuesto! Recibí una llamada de mi ex-marido... ¡le dijo que mi
Maddie estaba muerta! ¡Que se había suicidado!"
Los ojos de Dunbar se entrecerraron y Floyd supo exactamente lo que el
hombre estaba pensando.
¿Por qué le dio al Sr. Bailey su número de teléfono personal?
El problema era que su encuentro con Todd Bailey había sido tan
desastroso que no recordaba ningún detalle.
¿Le di mi número de móvil?
"Leslie, siento mucho no haberte informado directamente, pero..."
"Estás mintiendo", siseó la mujer. "Estás mintiendo, joder".
Dunbar se detuvo a un lado de la carretera.
"Leslie, ¿sería posible reunirnos en persona?"
"¡Mentiroso!"
"Sra. Bailey..."
"Soy la Sra. Carson, estoy divorciado."
 "Sí, lo siento, Sra. Carson. Mi nombre es Detective Dunbar, y mi
número de placa es..."
Floyd volvió a centrar su atención en el expediente del caso. Había un
comentario que indicaba que los padres de Madison estaban divorciados,
pero el apellido Carson no aparecía por ninguna parte. No es que le sirviera
de consuelo. La había cagado, y ambos lo sabían.
¿"Detective"? Todd no dijo nada de un detective. Dijo que lo visitó un
agente del FBI. Un tal Floyd Montgomery".
Dunbar suspiró e intentó establecer contacto visual con Floyd.
Floyd se negó.
"Sí, lo sé... hemos llamado al FBI para que nos ayude, para intentar...".
Dunbar hizo una pausa y se masajeó la frente. Por primera vez desde que
aceptó la llamada, Leslie guardó silencio. "Me gustaría mucho hablar con
usted en persona. Podemos ir a verte".
Floyd trató frenéticamente de localizar la dirección de la mujer en el
archivo, pero no pudo. No ayudaba que las manos le temblaran tanto que el
texto se veía borroso.
"¡No encuentro su dirección!", susurró.
"Vale", dijo Leslie, bajando la voz varias octavas.
"Sólo dime dónde encontrarte".
Leslie le dio su dirección y Floyd, que ya se había hundido en su asiento,
la anotó.
"Estaremos allí en breve, Sra. Carson."
Se hizo un silencio incómodo en el coche cuando Dunbar se puso en
marcha hacia la casa de la Sra. Carson. Incluso después de su conversación
en la estación, Floyd sintió la necesidad de explicarse.
"No sabía que estaban divorciados. Quiero decir, sólo hablé con el Sr.
Bailey. Pensé..."
Dunbar no reaccionó.
"P-p-p-pero debería haberlo comprobado. Lo siento.
"No te disculpes. No pasa nada".
Pero por el tono del hombre, estaba claro que no estaba nada bien. Y
Floyd tendía a estar de acuerdo. En lugar de pasar su tiempo tratando de
averiguar por qué estas chicas hicieron lo que hicieron, estaban
conduciendo por toda la ciudad para limpiar el desorden de Floyd.
 "Gira aquí a la derecha", le ordenó Floyd. Ahora apretaba los puños,
disfrutando del dolor. "Está a la vuelta de la esquina".
En marcado contraste con el apartamento de Todd Bailey, la ex mujer de
éste vivía en una zona más parecida a la de los Grant: lujosa y cara. Quizá
no tan exclusivo, pero definitivamente fuera del alcance del neoyorquino
medio.
"Seamos breves. Yo hablaré más". Era una orden y no una petición, pero
por mucho que a Floyd le molestara que le hablaran como a un niño, no
estaba en condiciones de quejarse.
Al fin y al cabo, un niño lo habría hecho mejor que él.
"De acuerdo".
Estaban a medio camino de la puerta cuando ésta se abrió de golpe y una
mujer morena salió disparada. Parecía una versión más curtida de la
Madison del carné de conducir.
"¿Sra. Carson?"
En lugar de responder, la mujer se acercó a Dunbar. El detective debía
de estar preparado para ello, porque se apartó hábilmente y levantó la mano
para detener su avance.
"Ella no haría esto", dijo Leslie Carson con una expresión casi de
suficiencia. "No puede ser Maddie".
Las palabras de la mujer eran inquietantemente parecidas a las que había
murmurado el padre de Madison ese mismo día.
"Por favor, Sra. Carson, deberíamos entrar".
El dolor se reflejaba en los ojos de la mujer, pero el botox impedía que la
emoción apareciera en su rostro.
"Por favor", suplicó Dunbar.
Leslie finalmente cedió y volvió a entrar en la casa. Los dos hombres la
siguieron.
"Madison ha muerto", dijo Dunbar rotundamente. "Siento su pérdida".
"¿Qué?" jadeó Leslie. Esta reacción le resultó extraña a Floyd, teniendo
en cuenta que la noticia no podía haberle pillado por sorpresa. "¿Qué ha
pasado?"
Floyd entornó los ojos, que iban de Leslie a Dunbar. Este último no
parecía inmutarse ante el interrogatorio.
"Su hija murió atropellada por un vagón de metro esta mañana".
Los ojos de Leslie se desviaron y finalmente se posaron en Floyd.
 "¿La empujaron?" Era una súplica esperanzada.
"Aún estamos ultimando los detalles".
"Pero dijiste... dijiste a Todd que Maddie se había suicidado", dijo
Leslie, dirigiendo sus palabras a Floyd.
Floyd, preparándose para hablar, se aclaró la garganta, pero Dunbar
mantuvo el control.
"Como he dicho, estamos trabajando en los detalles, pero estamos
bastante seguros de que Maddie se quitó la vida".
Volvió la incredulidad y Leslie sacudió violentamente la cabeza.
"De ninguna manera. Ella no lo haría. Maddie no haría eso".
"Como he dicho, todavía estamos investigando, tratando de averiguar
exactamente..."
Un ruido por detrás y por encima de Leslie atrajo toda su atención.
"¿Mamá?" Un niño de unos siete u ocho años estaba en lo alto de la
escalera. Como su hermana, tenía el pelo rubio, casi blanco.
"¡Randy! ¡Vuelve a tu habitación!" Leslie ladró.
Floyd se encogió ante el tono de la mujer, pero el chico no. Rápidamente
se dio la vuelta y desapareció de la vista. Un momento después, era como si
nunca hubiera mostrado su cara.
"Ella no lo haría. Conozco a mi Maddie. Ella no haría esto", proclamó
Leslie.
Mientras Dunbar seguía reiterando que la investigación estaba en curso,
Floyd se desentendió de la conversación, lo que no fue difícil teniendo en
cuenta que no estaba tan involucrado en primer lugar.
¿Qué haría Chase? se preguntó. Mientras dejaba que Dunbar se
encargara del trabajo sucio, ¿qué haría ella?
Floyd creía saber la respuesta, pero seguía sin servir de nada.
Simplemente no tenía sus habilidades.
Pero lo que sí tenía eran ojos, así que les dio un buen uso.
A lo largo de la pared que conducía a la escalera había una serie de
fotografías enmarcadas. Algunas mostraban al joven que acababa de
aparecer en lo alto del rellano. Una, en particular, le hizo reflexionar. El
niño tendría unos cinco años y su pelo era extrañamente más oscuro. Casi
parecía teñido. Floyd se inclinó aún más, tratando de no llamar la atención
de Leslie.
 Randy estaba sentado en la fotografía y, aunque estaba cortada por la
cintura, se veía la parte superior de lo que parecía ser un neumático de
bicicleta junto a su cadera derecha.
Floyd quiso sacar el móvil y hacer una foto, pero no se atrevió. Además
del chico, también había fotos de Madison, la mayoría de las cuales
mostraban a una joven no muy contenta de tener que disfrazarse y hacerse
fotos. Su pelo cambiaba en cada imagen, de oscuro a claro, de corto a largo,
al igual que su ropa, por supuesto. La única constante era el collar que
llevaba en cada imagen: una sencilla cadena de oro con una cruz colgando.
¿Encontraron el collar en la estación de metro? se preguntó Floyd. No
estaba seguro de por qué le interesaba; después de todo, no tenía nada de
especial, pero así era. ¿Lo llevaba puesto cuando saltó?
Floyd siguió mirando a su alrededor y observó otros objetos religiosos
esparcidos por la entrada: una cruz sobre la puerta, un rosario sobre la mesa
junto a un juego de llaves de coche.
"Vamos", resopló Dunbar en su oído.
Floyd no se había dado cuenta de que el detective se le había acercado
por detrás y dio un respingo.
"Vamos", repitió el detective, esta vez poniéndole una mano en el
hombro.
Asintiendo, Floyd se apresuró hacia la puerta principal, sin molestarse
en lanzar una mirada en dirección a Leslie. Ninguno de los dos dijo nada
hasta que volvieron al coche.
"Vaya pieza", murmuró Dunbar en voz baja.
"Ya veo por qué Leslie y su marido no se llevaban bien", comentó
Floyd.
Dunbar le miró con curiosidad y Floyd aclaró su afirmación.
"Fue tan agresivo como ella, vino directo hacia mí. Aunque él es mucho
más grande que ella".
Dunbar emitió un sonido hmph y se detuvo en el aparcamiento de la
comisaría 62.
"Deberíamos comprobar si alguna vez llegaron a las manos... ver si se
presentaron cargos antes del divorcio", comentó Floyd.
"Sí, buena idea. ¿Viste la forma en que le habló al chico?" Dunbar
preguntó.
 En lugar de responder, Floyd volvió a sacar el expediente. Hojeó varias
páginas hasta encontrar la hoja que buscaba.
"Randy Bailey, ocho, casi nueve años. Deberíamos hablar con él".
"Sí, apuesto a que podría contarnos algunas historias. El problema es
que es menor y dudo que Leslie o el señor Bailey nos dejen charlar con el
pequeño Randy. Especialmente si la familia tiene secretos. ¿Y qué familia
no los tiene?"
Floyd hizo una mueca.
El detective tenía razón. Por mucho que quisieran hablar con Randy,
preferiblemente a solas, probablemente no iba a suceder. Si se tratara de un
homicidio sería diferente, podrían presionar a los padres. Pero no lo fue. Era
un suicidio colectivo.
Justo antes de que Dunbar apagara el coche, la radio del salpicadero
cobró vida.
"¿Detective Dunbar?"
Dunbar cogió la radio y pulsó el botón de hablar.
"Detective Dunbar aquí. Acabo de llegar a la comisaría. ¿Qué pasa?"
"Tenemos un problema", dijo Dispatch.
Dunbar miró a Floyd, pero esta vez no tenía ni idea de qué se trataba: ya
habían atado los cabos sueltos del desastre de esta mañana.
"Continúa".
"Tenemos otro", continuó Dispatch.
¿Otra? ¿Otra qué?
Aunque las palabras sólo se habían pronunciado en su cabeza, Dispatch
se apresuró a responder.
"Detective Dunbar, tenemos otro suicidio."
 Capítulo 21
"Me encanta", exclamó Georgina. "Me encanta. Por favor, tía Chase, por
favor, quiero ir aquí. Quiero ir a Bishop's. Por favor, ¿puedo ir?"
Chase se pellizcó el puente de la nariz.
"Te dije que no te hicieras ilusiones, que hoy sólo íbamos a mirar
escaparates".
Georgina la ignoró.
"Me encanta estar aquí. Quiero ir aquí".
Chase suspiró.
"Sí, lo entiendo. Pero..."
"Por favor", suplicó Georgina.
Chase miró a su sobrina por el retrovisor.
"Hablaremos de ello más tarde", dijo ella, tratando de poner fin a la
conversación.
La chica frunció el ceño y cruzó los brazos sobre el pecho.
"Sólo dije que lo hablaríamos más tarde, no dije que no", aclaró Chase.
El guardia que paraba les saludó al pasar y Chase le hizo un gesto con la
barbilla.
"Sí, pero lo vas a hacer. Vas a decir que no", replicó Georgina.
"Georgina, por favor. Estoy tratando aquí."
"Bueno, ¿por qué no puedo ir aquí? Louisa manda a sus hijos aquí. Es
una buena escuela y todos fueron muy amables conmigo".
Joder.
"Es que no quiero hablar de esto ahora".
Pero Georgina sí. El modo en que la chica se aferraba a las cosas, la
forma en que era incapaz de soltarlas después de concebir una idea o un
plan, le recordaba a Chase a su difunta hermana.
De cómo solían pelearse cuando eran niños por esta misma razón.
Pero Georgina no era su hermana y Chase ya no era un niño.
"Realmente quiero ir aquí. No quiero ir a esa escuela de mierda de Elm
Ridge. Sólo quiero ir aquí". Georgina dio un pisotón enfadada. "Sólo quiero
ir a Bishop".
"Cuidado con lo que dices, Georgina."
 "Mierda, mierda, mierda."
"¡Georgina!"
"¿Qué? Tú dices palabrotas todo el tiempo. ¿Por qué yo no puedo jurar?"
"Porque yo soy un adulto y tú sólo eres un niño".
"¡Sí, y los niños deben ir a la escuela!"
Chase frunció el ceño.
"Dije..."
"Oh, sí, hablaremos de ello", se burló la chica. "¡No quiero hablar de
eso! ¡Quiero ir a Bishop's! ¿Por qué coño no puedo ir a Bishop's?"
Chase se volvió loco. Metió la mano en el asiento trasero y agarró la
pierna de la chica justo por encima de la rodilla.
"¡Porque no puedo cuidarte si estás aquí!" Chase gritó, su voz mucho
más fuerte de lo que había sido la de Georgina. "¡Por eso no puedes ir a
Bishop's!"
Algo cruzó el rostro de Georgina entonces, algo que Chase no había
visto en mucho tiempo. Tal vez incluso desde aquel día en los Jardines de
las Mariposas, cuando su madre había sido asesinada.
Miedo.
Chase soltó inmediatamente la pierna de Georgina y volvió los ojos a la
carretera.
"Lo siento", refunfuñó. "No quise decir eso, lo siento".

***

"¿Qué quieres para cenar, Georgina?" preguntó Chase cuando por fin
estaban de vuelta en los confines seguros de su casa.
"No tengo hambre", dijo Georgina, quitándose los zapatos y dirigiéndose
a su habitación.
"Dije que lo sentía. No quise gritar, y no quise..."
"Y yo he dicho que no tengo hambre", replicó Georgina. Se apresuró a ir
a su habitación.
No dio un portazo, pero estuvo cerca.
Chase se quedó mirando la puerta cerrada, debatiendo qué hacer a
continuación. Su parte más testaruda quería irrumpir allí y solucionar el
problema de inmediato, pero eso no funcionaría con Georgina, como
tampoco lo habría hecho con su hermana. Por mucho que le doliera, Chase
decidió dejar que la chica tuviera su tiempo y su espacio.
En lugar de dejarse llevar por sus pensamientos y remordimientos,
Chase se dejó caer en el sofá y encendió la televisión. Esperaba que algo le
distrajera la mente, pero no funcionó. Estaba tan desinteresada por el subido
clon de Bachelor que su mente empezó a divagar.
Nunca le había gritado así a Georgina. Claro que habían tenido muchos
desacuerdos y Chase se había enfadado, había levantado la voz, incluso
había gritado, pero nunca había perdido de vista que Georgina era sólo una
niña. Pero hoy sí. No sólo eso, sino que cuando se había puesto colorada,
Chase había tratado a Georgina como a uno de los sospechosos a los que
intentaba sacar una confesión.
Quizá Louisa tenga razón, pensó Chase. Quizá necesite un descanso,
quizá los dos la necesitemos.
No era el fin del mundo, pero reveló algo oscuro en Chase. Algo que ella
creía -esperaba- que desapareciera cuando dejara el FBI.
Sacudiendo la cabeza, Chase hizo un esfuerzo consciente por distraerse
esta vez no con porno blando, sino con las noticias.
Tuvo éxito, pero al instante deseó haberse quedado en la imitación de
Bachelor.
Un boletín de noticias anunció que Sky Derringer, estudiante de último
curso de secundaria, había sido hallada muerta en su habitación de un
aparente suicidio. La foto de la cabeza incrustada revelaba que la chica era
guapa, con unos vibrantes ojos verdes. Casi parecían brillar, incluso a través
de la pantalla del televisor.
Y su parecido con el de Georgina era casi asombroso.
"¿Qué demonios?"
Chase subió el volumen unos clics, pero no fue el audio lo que despertó
su interés.
Era la imagen en pantalla. Además del retrato de Sky, aparecía otra
fotografía en la que aparecía con otras cuatro chicas rubias.
Chicas rubias a las que Chase no necesitaba oír nombrar para saber
quiénes eran.
Ni de coña.
"Esta misma mañana, cuatro amigas de Sky se han visto implicadas en
un accidente mortal de metro. La policía de Nueva York ha dado a conocer
muy pocos detalles sobre ambos incidentes, pero testigos presenciales
afirman que las chicas saltaron voluntariamente delante del tren."
Chase se quedó con la boca abierta.
No cuatro chicas muertas, sino cinco.
Sus propias palabras resonaron en su cabeza, las palabras que había
utilizado al decir a Dunbar y Floyd que no estaba interesada en ayudar con
el caso.
Quiero decir, no es como si hubiera una pandemia ahí fuera. Nadie más
está en peligro inminente, nadie más va a morir.
Con las piernas débiles, Chase se acercó a la mesa junto a la puerta
principal y cogió el teléfono. Se desplazó hasta uno de sus contactos y
realizó la llamada. Mientras sonaba el teléfono, los ojos de Chase se
desviaron hacia la puerta de Georgina, que seguía cerrada.
Lo siento, Georgina. Lo siento, Georgina.
"Chase, ¿qué pasó en la escuela? ¿En Bishop's?" Louisa preguntó.
La pregunta confundió a Chase.
"¿Qué? Nada. Yo sólo..."
"Los chicos dijeron que te vieron allí y que les gritaste".
Chase se encogió de hombros.
¿Les grité? ¿Les grité como le grité a Georgina?
No lo creía, pero no lo recordaba con exactitud.
"¿Chase? ¿Estás bien?" Ahora había verdadera preocupación en la voz
de su amiga, el tipo de preocupación que Louisa había expresado cuando
Chase se había tragado un frasco entero de pastillas allá en Grassroots.
"Louisa, creo que necesito tu ayuda."
"Por supuesto, lo que necesites".
"¿Puedes... puedes venir aquí? ¿Puedes venir a cuidar a Georgina un
rato?"
"Sí, puedo hacerlo. Puedo recogerla y traerla a mi casa para que pueda
pasar el rato con los chicos. No hay ningún problema. Pero, ¿qué está
pasando? ¿Pasó algo?"
Chase cerró los ojos e imaginó la bonita cara de Sky Derringer.
"Sí", dijo secamente. "Sí que ha pasado algo. Y creo-Louisa, creo que
tengo que volver al trabajo ".
PARTE II - Números
 Capítulo 22
A Chase Adams le bastaron tres llamadas para volver al redil.
La primera había sido para Louisa, ya que su prioridad, a pesar de los
últimos acontecimientos, seguía siendo la seguridad de su sobrina y de su
sobrina. La segunda fue a Floyd, que se había mostrado entusiasmado con
la idea de que Chase regresara y les echara una mano con su caso actual. Su
última llamada, la que más había dudado en hacer, fue al director Hampton
del FBI.
Aunque Hampton le había ofrecido carta blanca si quería volver a
trabajar, o cuando quisiera, en el fondo Chase le guardaba rencor. Había
sido utilizada y maltratada durante buena parte de su vida adulta y conocía
las señales. Aunque su relación con el Director afectado por el pinchazo era
muy diferente de la que había tenido con Tyler Tisdale, había similitudes
que no podía pasar por alto.
El director Hampton podía ser cordial, profesional, pero también era un
hombre que sabía cómo explotar sus talentos. Estaba familiarizado con los
problemas de Chase y no había tenido ningún problema en meterla en el
campo.
A pesar de sus palabras, la principal preocupación del Director era, y
quizá siempre sería, resolver casos. El bienestar de sus subordinados
siempre estaría en segundo lugar.
Como era de esperar, la respuesta de Hampton coincidió con la de sus
amigos. El hombre se había apresurado tanto a ofrecerle un billete de avión
a Manhattan -que Chase había rechazado de inmediato, ya que estaba a sólo
unas horas en coche- que ella consideró que su decisión de enviar a Floyd
solo a este caso había sido estratégica.
Una diseñada para que el hombre fracasara. Hampton era muchas cosas,
pero estúpido no era una de ellas. Sabía que Floyd le tendería la mano y...
No, no se trata de ti, Chase. Se trata de las chicas. No importa cómo o
por qué llegaste aquí.
Aun así, por mucho que este razonamiento tuviera sentido, la sensación
de ser manipulado era desagradable.
 Chase ni siquiera estaba segura de por qué estaba conduciendo hasta
Manhattan. Al fin y al cabo, el suicidio de cinco chicas, por trágico que
fuera, no se ajustaba a la definición de crisis del FBI.
Eran sus ojos... eran los ojos de Sky Derringer.
Esta idea pasó por su mente y, por tonta que fuera, se negó a soltar su
agarre sobre sus neuronas.
El rasgo más llamativo de la foto de Sky Derringer que había aparecido
en todas las noticias eran sus brillantes ojos verdes.
Ojos que le recordaban a Chase a Georgina.
Chase negó con la cabeza.
Un caso, eso es todo. Uno y listo.
Se burló.
No había persona más fácil en el mundo a la que mentir que a uno
mismo.
Durante su breve conversación, Hampton se ofreció a remitirle el
expediente del caso, que, según admitió, contenía poco más que detalles
sobre las víctimas.
Chase se había negado amablemente.
Del mismo modo, Floyd había sugerido que se reunieran en la comisaría
62, pero ella también había desechado esa idea, y por un motivo
relacionado.
No quería saber nada de las víctimas y lamentaba la información que ya
había absorbido de los medios o de Floyd. Chase no quería ser parcial. Todo
lo que necesitaba saber sobre lo que les había ocurrido a aquellas chicas
estaría en la escena del crimen. Todo lo que Chase tenía que hacer era oler
el aire, saborear la muerte en su lengua.
Y necesitaba tocar, sentir...
Súbitamente inquieta, Chase se acercó al asiento del copiloto y cogió su
par de guantes de cuero marrón, elegantes pero prácticos, y se los puso.
Disfrutó del sonido que hacían en el volante cuando volvía a colocar las
manos en las posiciones diez y seis.
El trayecto hasta la ciudad fue en general agradable, a pesar del cambio
de ritmo, y el tráfico sólo empezó a aumentar cuando estaba a menos de
treinta minutos de Manhattan. A medida que se acercaba a la estación de
metro, el tráfico se hacía más denso. A pesar de que Floyd le había
advertido de que la estación de la calle 14 había sido reabierta menos de
cuarenta y ocho horas después de que cuatro chicas se suicidaran allí, ver a
toda la gente deambulando como si nada hubiera pasado le hizo sonreír con
desprecio.
Sin embargo, la afluencia de gente no dejaba poco espacio para los
medios de comunicación. Chase solo pudo ver una cámara apuntando a la
boca del metro.
Y eso estuvo bien.
Lo último que quería era que algún periodista impaciente la fotografiara
y averiguara quién era.
Y el hecho de que se suponía que estaba muerta.
Chase no tenía ningún deseo de hacer que este caso se tratara de otra
cosa que no fueran las chicas muertas.
Se detuvo, aparcó el BMW en doble fila y buscó a Floyd entre la
multitud.
No era difícil verle.
El hombre estaba apoyado en la barandilla de la escalera que baja a la
estación. Floyd era alto y delgado, siempre lo había sido, pero ahora parecía
atraído de algún modo. Más delgado y, si cabe, más alto, a pesar de su
actual encorvamiento.
Chase recordó sus conversaciones con Dunbar.
Sí, me necesita.
Esta revelación puede hacer sentir bien a otras personas, utilizarla para
reforzar su autoestima, pero no a Chase.
Una vez más, le hizo sentirse utilizada.
Suspirando, Chase salió del coche e inmediatamente se sintió acosada
por los sonidos y las vistas de Nueva York. Estaba lejos de casa y eso casi la
abrumaba.
Chase cerró los ojos y apoyó las manos en el capó del coche para
enderezarse.
"¿Chase?"
En el momento, quédate en el momento.
"¿Chase?"
Chase respiró hondo y abrió los ojos.
Floyd se abría paso hacia ella. A medida que se acercaba, Chase notó
que, aunque sus mejillas eran hoscas, el alivio en sus ojos era casi
cristalino.
 "Floyd, yo..."
Un fuerte abrazo le robó las palabras.
"Te extrañé, Chase", dijo Floyd.
"Yo también te he echado de menos".
Chase se sorprendió de lo automáticamente que devolvió el abrazo al
hombre. Cuando se dio cuenta de lo que hacía, Chase apartó suavemente a
Floyd.
Si estaba dolido por esto, no se le notaba en la cara.
"Me alegro de que hayas decidido venir", dijo. "Porque yo..."
"Llévame a la escena, Floyd", interrumpió Chase. "Podemos hablar de
todo lo demás más tarde. Ahora mismo, sólo quiero que me lleves a donde
murieron las chicas".
 Capítulo 23
"¿Es aquí?" preguntó Chase mientras se asomaba por las escaleras que
descendían a la estación de metro.
"Aquí es. Saltaron a la pista norte", le informó el detective Dunbar.
Aunque su reintroducción también había sido cordial, carecía de la
naturaleza íntima de la de ella y Floyd.
Sin embargo, al igual que Floyd, el hombre parecía increíblemente
estresado.
El detective siguió hablando mientras bajaban las escaleras, pero Chase
le ignoró. Ya era bastante difícil recorrer los escalones de hormigón
resbaladizos de grasa si el lugar había sido acordonado, y mucho más
cuando estaba repleto de gente.
Deseó haber venido en un momento menos ajetreado, pero entonces
recordó que esto era Nueva York.
No existía una época menos ajetreada en Nueva York.
A pesar de la falta de práctica, Chase sólo necesitó un puñado de pasos
cuidadosos para poner en marcha sus instintos. El efecto fue sutil al
principio: el ruido a su alrededor se desvaneció. Pasó de ser ensordecedor a
ser un ruido de fondo.
La gente fue lo siguiente. No desaparecieron en una sola toma, sino que
fueron eliminadas poco a poco, como si un artista digital borrara
minuciosamente la multitud de una foto por lo demás perfecta.
En algún lugar lejano oyó la voz de Dunbar.
"¿Está bien?"
Para su sorpresa, Floyd hizo callar al detective y Chase puso más
espacio entre ellos.
Cuando llegó al rellano y se acercó a la plataforma norte, Chase estaba
sola.
Espera, eso no estaba bien.
Oyó voces. Cuatro voces.
A pesar de llevar guantes, la mano izquierda de Chase se sintió de
repente fría y húmeda, como si estuviera agarrando un café helado.
Guantes, llevo guantes.
 Allá en Alaska, cuando había tocado un cadáver con la mano desnuda,
algo había sucedido: había revivido los últimos momentos de la víctima
como si fueran suyos. Sólo más tarde Chase descubrió que no se trataba de
magia ni de una forma bastarda de necrotelepatía. Por lo que ella sabía, la
combinación de terapia de electrochoque a una edad temprana y, más tarde,
años de abuso de drogas intravenosas habían cambiado algo en su cerebro.
Su subconsciente había sido alterado. Sintonizado.
Pero después de lo ocurrido en la Guarida del Diablo, estos cambios
parecían haberse invertido.
Su talento, o "vudú", como lo había bautizado Stitts, ya no existía.
Los pensamientos sobre su ex pareja amenazaron con sacarla de su
ensueño, pero Chase no se lo permitió. Respiró hondo, aspirando el aroma
por excelencia del metro de Nueva York, y pasó los sabores por su lengua,
intentando desesperadamente permanecer en el momento.
Funcionó.
Examinó las vías, tratando de detectar cualquier rastro de sangre o
sangre. Pero la vía norte de la estación de la calle 14 tenía el mismo aspecto
que las demás vías del metro. No había ni rastro del horror que había
ocurrido aquí no hacía mucho.
Chase cambió de táctica y cerró los ojos mientras imaginaba que era una
de esas chicas.
¿Qué les preocupa a las adolescentes? Estoy aquí en el metro, café con
leche helado en la mano, y yo...
Entonces se dio cuenta.
¡Teléfono móvil!
Chase metió la mano en el bolsillo y empezó a sacar la suya. Entonces
volvió a abrir los ojos.
Lo primero que vio fue a Brooke Pettibone. Alta, rubia y con los labios
pintados de rojo intenso, la chica la miraba fijamente.
Sólo que no era Brooke. Esta chica llevaba un uniforme similar, pero no
era ella.
De repente, Chase ya no estaba sola. Ahora había docenas de personas a
su alrededor, empujándola, gritando para que la escucharan por encima del
estruendo. También había un zumbido en el aire, un quejido eléctrico que,
una vez oído, era imposible ignorar.
 Sintiéndose abrumada, Chase encontró un lugar vacío en la pared y se
apoyó en él.
"¿Estás bien, Ch-Chase?" Esta vez era Floyd y no Dunbar.
"Estoy bien", respondió entre dientes apretados. Un escalofrío recorrió a
Chase mientras intentaba localizar a la chica del pintalabios rojo. O se había
ido o nunca había estado allí.
Apostó por lo segundo.
"Teléfonos móviles", dijo. "Tenían algo... recibieron una llamada o algo
antes de saltar".
Dunbar, que ahora estaba junto a Floyd, hizo una mueca.
"Un texto", corrigió. Chase enarcó una ceja, indicándole que diera más
detalles. Dunbar obedeció. "La cámara de seguridad del otro lado de las
vías lo captó todo. Cada una de las chicas recibió un mensaje y luego se
cogieron de la mano y saltaron".
"Y parecían felices por ello", añadió Floyd.
¿Contento?
"¿Qué demonios?" murmuró Chase.
Mientras reflexionaba, Dunbar le ofreció información adicional.
"La quinta chica, parte de la misma camarilla, se unió a sus amigos esta
mañana".
Sky Derringer, el de los ojos verdes.
"¿Cómo? ¿Cómo lo hizo?" preguntó Chase, sus ojos se movían entre la
multitud de gente que empujaba hacia el andén mientras el tren se acercaba.
Dunbar bajó la voz aunque la probabilidad de que le oyeran era casi
nula.
"Se cortó las venas. Murió en su cama".
Mismo resultado pero metodología muy diferente.
"¿Conseguiste recuperar los móviles de las chicas?"
Dunbar negó con la cabeza.
"Destruido".
"¿Y el de Sky?" Se sintió extraño al referirse a la chica por su nombre de
pila, y esto pareció inquietar a Dunbar, pero Chase no se corrigió.
"Aún no he terminado de procesar la escena", dijo Floyd. "Paré allí
primero y luego vine aquí para encontrarme contigo".
Chase asintió y volvió a mirar a su alrededor, tratando de obtener
información adicional de la escena, cualquier cosa que Dunbar y Floyd
pudieran haber pasado por alto.
Lo has perdido, Chase, le dijo una vocecita en la cabeza. Tardó un
momento en darse cuenta de que la voz pertenecía a Stitts. ¿De qué sirves si
tu "vudú" ha desaparecido?
"¿Quieres bajar a las vías?" Preguntó Floyd. "Podemos coger el..."
"No", respondió tajante. Si había pruebas escondidas aquí, estaban fuera
de su alcance. "Quiero irme".
Dunbar asintió.
"Podemos ir directamente a casa de Sky, o podemos volver a la
comisaría 62 si quieres. Reagrupaos, mirad si el departamento técnico ha
conseguido..."
"No", repitió Chase. Una escena del crimen bulliciosa o una comisaría
ajetreada no le ayudaban a entender el caso. Puede que Dunbar y Floyd
quisieran su ayuda, que prácticamente se la suplicaran, pero eran buenos en
su trabajo. Si había algo en las cintas de seguridad o en los archivos de las
chicas, ya lo habrían encontrado. "Quiero ir a otro lugar, un lugar
tranquilo".
Dunbar parecía incómodo mientras se rascaba la nuca.
"Mi apartamento es..."
Una vez más, Chase negó con la cabeza. Algo que Louisa había dicho
cuando Floyd la llamó por primera vez resonó en ella.
"No, tengo otro lugar en mente. Un lugar que posee un viejo amigo
mío".
 Capítulo 24
"No sé si es una buena idea, Chase", protestó Dunbar cuando los tres se
pusieron en marcha hacia Investigaciones DSLH.
Chase, que iba en cabeza, miró entrecerrando los ojos las letras de la
puerta y luego se volvió para mirar a Dunbar y a Floyd.
"¿Por qué no?"
"¿Has... has visto las noticias últimamente?" Dunbar preguntó
tentativamente.
Chase balanceó la cabeza de un lado a otro.
"Rara vez demasiado deprimente. Lo único que he visto últimamente
son las noticias sobre Sky".
"Sí, bueno, Drake y DSLH están pasando por algunos cambios". Había
una mirada extraña en la cara de Dunbar cuando dijo esto, y Chase se
preocupó.
"Drake no va a..."
¿"Volver a la cárcel"? No, al menos todavía no. Escucha, es una larga
historia, pero digamos que hay problemas en el paraíso".
Chase frunció el ceño.
"No tengo tiempo para dramas", refunfuñó, volviendo su atención a la
puerta. Si hubiera estado indecisa, se habría marchado. Pero Chase ya se
había decidido.
"Entonces probablemente deberías alejarte de Drake", dijo Dunbar con
voz apenas audible.
Chase abrió la boca para contestar, pero resistió el impulso. Se
sorprendió al ver que la puerta estaba cerrada y se llevó las manos a los
ojos, intentando mirar a través del cristal esmerilado.
No vio nada.
"¿Qué coño está pasando?"
Chase llamó una vez y esperó.
"Tal vez deberíamos irnos", sugirió Dunbar.
Chase se lo pensó, pero cuando volvió a probar el pomo de la puerta,
ésta se abrió.
 Las luces del interior de DSLH eran sorprendentemente duras y, cuando
se derramaron sobre su cara, Chase quedó momentáneamente cegada.
"¿Chase? ¿Chase Adams?"
Aunque le costaba ver la cara del hombre, reconoció su voz rasposa.
"Screech, me alegro de volver a verte", dijo, con los ojos empezando a
ajustarse.
Frente a un moderno escritorio de cristal estaba Stephen "Screech"
Thompson. Al igual que Floyd, era alto y larguirucho, pero en lugar de ir
bien afeitado y con el pelo corto, Screech llevaba la cabeza rapada y una
fina perilla rubia en la barbilla.
"Hola, Chase", dijo una segunda persona, atrayendo su mirada.
Se parecía a Leroy Walker, la "L" de DSLH, sólo que no podía ser él.
Esta versión era mucho más grande y musculosa. Tenía la misma piel
oscura que Floyd, pero era como tres de los hombres apilados juntos.
"¿Leroy?", la palabra salió como una pregunta.
"Me alegro de verle", respondió el hombre, confirmando sus sospechas.
¿Qué demonios le ha pasado?
Como no quería que la cogieran por sorpresa por segunda vez, Chase
miró a su alrededor. Había tres mesas de cristal idénticas frente a la pequeña
zona de asientos en la que se encontraba, así como otra mesa al fondo de la
oficina. Este último era de madera desgastada y parecía rescatado de una
escuela de los años veinte.
Y ese debe ser el escritorio de Drake.
"Hola, Screech, Leroy", dijo el detective Dunbar, entrando por fin en el
despacho. Floyd le siguió con una serie de saludos y una breve
presentación. Tras estas formalidades, Screech volvió a centrar su atención
en Chase.
"Drake no... Drake no está aquí", le informó. Había algo en la forma en
que el hombre dijo el nombre de Drake que le pareció extraño a Chase.
Era de naturaleza casi agresiva.
"Está bien, no estoy aquí para verlo."
Screech enarcó una ceja.
"Yo tampoco estoy aquí para verte".
"Bueno, es amable de tu parte pasar, para ponernos al día, pero estamos
ocupados aquí".
 Chase necesitó toda su fuerza de voluntad para no mirar a su alrededor
de forma dramática, para no llamarle mentiroso con una simple mirada.
"Necesito usar este espacio", dijo con calma.
Screech se sorprendió.
"Actualmente está ocupado".
"Ya lo veo. Pero acabo de llegar de fuera de la ciudad..."
"¿El caso de las chicas suicidas?" interrumpió Leroy.
Chase apretó los labios e ignoró el comentario. Esto no iba tan bien
como esperaba. Pero fuera lo que fuese lo que estaba ocurriendo, fuera el
drama al que Dunbar había aludido para que Screech se mostrara tan hosco,
Chase aún sabía cómo conseguir exactamente lo que quería.
"y necesito un lugar donde quedarme. No estoy buscando una limosna,
sin embargo. Te pagaré cinco de los grandes por una semana, sólo por usar
esta oficina para trabajar, para dormir. Si me quedo otra semana, otros cinco
mil".
La cara de Screech cambió: sus ojos se abrieron de par en par, los
músculos de su cuello se aflojaron.
"Chase, no creo...", empezó Dunbar desde detrás de ella, pero Chase lo
silenció levantando un dedo.
"Efectivo", añadió.
Mientras que a Screech le molestaba que lo manipularan de esa manera,
Leroy no tenía reparos. Se encogió de hombros, cogió una bolsa de deporte
del escritorio y se la colgó al hombro.
"Ha sido genial ver a todo el mundo, pero me voy a tomar el resto del
día libre. A entrenar".
Leroy se dirigió hacia la puerta, pero cuando se dio cuenta de que
Screech no le seguía, volvió a mirar a su compañero.
"Screech, démosles un poco de privacidad, ¿sí?"
Screech sólo podía aguantar un rato.
"Tenemos que ir y venir", dijo. "Todavía tenemos que dirigir nuestro
negocio. No podemos cerrar por..."
"No hay problema. No busco tomar el control, Screech, ni causar
problemas. Sólo necesito un lugar tranquilo para pensar".
Esto inclinó la balanza y Screech empezó a recoger sus cosas, que
estaban en un estado de desorden mucho mayor que las de Leroy.
 "No puedes usar los ordenadores", dijo en un intento poco convincente
de recuperar el control de la situación.
"No hace falta", dijo Floyd, sosteniendo una mochila que contenía un
ordenador portátil.
"Vale, volveré antes de las cinco para cerrar. Si quieres quedarte más
tarde, te daré una llave entonces. También necesitaré un anticipo de algún
tipo".
"Lo tendrás a las cinco", dijo Chase asintiendo. "Todo."
Satisfecho, Screech se reunió con Leroy junto a la puerta, pero antes de
que el dúo saliera, Chase tenía una pregunta más para ellos.
"Entiendo que Drake no está aquí, pero ¿dónde está Hanna?"
Algo oscuro cruzó las facciones de Screech.
"No creo que la veamos pronto. A ella o a Drake".
 Capítulo 25
"¿Qué demonios fue todo eso?" preguntó Chase cuando sólo quedaban
ellos tres en Investigaciones DSLH.
"Una larga historia", dijo Dunbar. Era la segunda vez que aludía a algo
más serio pero, como la primera, Chase no estaba de humor para dramas.
Su comentario fue de pasada, una reflexión personal, no una solicitud de
información.
"¿Qué estamos haciendo aquí?" Preguntó Floyd.
Agradecido por el cambio de tema, Chase respondió: "No hay ningún
motivo oculto. Sólo necesito un lugar tranquilo para trabajar".
Y no necesito que un montón de chicos de azul me miren boquiabiertos,
haciéndome preguntas sobre Marcus Slasinsky y lo que realmente ocurrió
en los Jardines de las Mariposas.
Al notar la expresión de Dunbar, añadió: "Y no te preocupes por el
dinero. Yo me encargo. Ahora, Floyd, ¿quieres ponerme al corriente del
resto de detalles del caso?".
Floyd se apresuró a compartir lo que habían encontrado en el lugar de
los hechos, así como información sobre las chicas en general. Según sus
amigos, sus padres y las redes sociales, las cinco chicas eran populares,
queridas y se preparaban para ir a la universidad.
"¿Algo que destacar cuando hablaste con sus padres?"
Floyd y Dunbar intercambiaron una mirada.
"N-n-no", dijo su compañero. Hasta esta palabra de una sola sílaba,
Floyd no había tartamudeado en absoluto. "E-Espera. Los padres... están d-
divorciados".
"¿Los padres de quién?"
"Madison B-B-Bailey's."
"¿Y?"
"Tanto la madre como el p-padre eran agresivos conmigo y con Dunbar."
Chase hizo una mueca.
"Y, por lo que sabemos, Madison era el alfa del grupo".
El disgusto de Chase se manifestó en forma de gruñido.
"¿Qué?" Preguntó Dunbar.
 "Agarrarse a un clavo ardiendo".
"P-podría ser algo", dijo Floyd encogiéndose de hombros. "Familia
abusiva".
"¿Y qué?" Chase espetó antes de ajustar rápidamente su tono, no
queriendo avergonzar a Floyd. "Mira, si Madison sufrió abusos, ¿por qué se
suicidaron sus amigas?".
"Especialmente Sky", dijo Dunbar.
"Sí, sobre todo ella. Aunque pasara algo entre todas, algo lo
suficientemente malo como para que las chicas quisieran suicidarse, ¿qué
posibilidades hay de que Sky las siguiera después del hecho?".
Chase no era en absoluto una experta en suicidios, pero esto no tenía
ningún sentido. Se sentó en la silla de plástico duro detrás del escritorio de
madera.
"Y eso no explica los textos", dijo Floyd, subiendo a bordo.
Chase se tomó un momento para respirar.
Intentó transportar su mente al metro para volver a ponerse en el lugar
de las chicas, pero sólo podía pensar en los ojos verdes de Sky.
"¿Violación? ¿Violación? ¿Aborto?"
Al no obtener respuesta, abrió los ojos. Dunbar y Floyd la miraban
fijamente, con las mejillas ligeramente sonrojadas.
"Oh, vete a la mierda. No me mires así. ¿Qué más hace que las chicas-
mujeres-se suiciden?"
Dunbar se aclaró la garganta.
"Hicimos algunas indagaciones pero no pudimos encontrar nada".
"No significa que no haya pasado nada. ¿Hablaste con sus amigos?
¿Novios?"
"Todavía no. Floyd también sugirió que quizá las chicas no eran
víctimas de un crimen, sino sus autores. Sin embargo, hasta ahora no ha
aparecido nada en ninguna base de datos a la que tenga acceso."
"Joder", maldijo Chase.
DSLH guardó silencio por segunda vez. Chase sabía que ambos hombres
esperaban de ella alguna pista y, sin embargo, no tenía nada que decir. Si se
tratara de un asesino sádico, tendría mucho que decir. Pero, ¿suicidio? ¿Qué
experiencia tenía con el suicidio?
"¿Ch-Ch-Chase?" El tartamudeo de Floyd era aún más pronunciado
ahora.
 "¿Sí?"
El hombre bajó la mirada y la voz.
"¿No se suicidó tu p-p-p-padre?
Chase inhaló bruscamente.
"¿Qué quieres decir?"
Los ojos de Floyd empezaron a desviarse.
"Sólo estaba en tu expediente".
Chase sintió que se le encendían las mejillas y miró a Dunbar. El hombre
parecía confuso y, aunque estaba enfadada con Floyd por sacar el tema
ahora, al menos la reconfortaba el hecho de que no parecía que fuera algo
de lo que hubieran hablado antes.
A decir verdad, hacía mucho tiempo que no pensaba en ninguno de sus
padres. Incluso estos cinco suicidios no habían desencadenado recuerdos de
su padre.
"Sí, bueno, no creo que un hombre de mediana edad metiéndose una
pistola en la boca tenga relevancia en este caso, ¿verdad?".
Floyd no la miró.
"P-p-pero tal vez si..."
"Tal vez, nada. Déjalo, Floyd". De nuevo, sus palabras son más duras de
lo esperado. Pero ella consiguió su punto a través.
Dunbar seguía mirando como un niño pequeño que ve cómo sus padres
se maltratan verbalmente.
"Lo siento.
"No te preocupes".
El tercer silencio de los últimos minutos fue el primero que Chase no
quiso.
"De acuerdo, no vamos a resolver esto metiéndonos los pulgares en el
culo antes de chupárnoslos, ¿verdad?".
El crudo comentario hizo que Dunbar volviera a centrarse.
"¿Quieres salir de aquí? ¿Ir a casa de Sky?"
Chase se lo pensó.
"No", decidió. "Quiero ver el vídeo. Quiero ver a las chicas justo antes
de que saltaran delante del tren".
 Capítulo 26
Incluso después de que Dunbar hubiera cargado las imágenes de la
estación de metro en el portátil de Floyd y Chase se hubiera colocado frente
a él, dudó antes de pulsar el botón de reproducción.
No era ningún secreto que en su primera etapa en el FBI, el director
Hampton la había aislado de casos específicos, principalmente los que
afectaban a niños.
El problema era que esos eran los únicos casos que le interesaban a
Chase. Chase quería encontrar a su hermana, estaba desesperado por
hacerlo.
Y cuando lo hizo, las cosas volvieron a cambiar.
Ahora, su vacilación tenía su origen en algo diferente. Chase se dio
cuenta de que eran los brillantes ojos verdes de Sky Derringer. Eran
increíblemente parecidos a los de Georgina.
¿De qué tienes miedo?
Era una pregunta retórica, pero también tenía una respuesta.
Madison y su equipo estaban en el instituto cuando se quitaron la vida. Y
Chase acababa de pasar los dos últimos días con Georgina recorriendo
escuelas. Escuelas primarias, claro, pero ambas significaban lo mismo:
ceder el control.
Y eso era algo que odiaba hacer.
"¿Chase?"
"Sí, lo siento, sólo pensaba".
A continuación, pulsó "play".
Por desgracia, el vídeo no ofrecía más información sobre la mentalidad
de las chicas. Chase esperaba que se viera algo a través de la pantalla, pero
sólo vio lo que Floyd describía: cuatro chicas de aspecto feliz recibiendo un
mensaje, cogidas de la mano y saltando.
Y tenía razón: todos parecían... felices.
El vídeo continuó durante varios segundos después de que el tren se
detuviera.
"No hay nada..."
 Chase hizo callar al detective y siguió observando. El maquinista, blanco
como una rebanada de Wonder Bread, abrió la puerta, tropezó y se
desplomó. Cuando el pobre hombre empezó a vomitar, Chase apagó por fin
el vídeo.
"¿Qué era ese mensaje?", se preguntó en voz alta. Chase volvió a tener
la sensación de que estaban perdiendo el tiempo. Si no averiguaban qué les
habían enviado a las chicas, las perspectivas de resolver todo este asunto
eran escasas.
"Ni idea", dijo Dunbar. "Mi equipo está trabajando en ello, pero..."
"¿Pantalla de tóxicos?" Chase interrumpió. "¿Algo sobre tóxicos?"
"Otra vez", dijo Dunbar, sonando abatido. "Trabajando en ello".
"Eso es lo que yo también pensé", añadió Floyd. "Tomaron algo que les
hizo pensar... no sé, ¿les hizo pensar que estaban en otro lugar? ¿Como un
espejismo?"
De todas las veces que Chase se había drogado, nunca había
experimentado nada parecido a un espejismo. Había visto cosas, cosas
horribles, pero la mayoría de las veces las drogas servían para hacer lo
contrario: despejar su mente. Adormecerla. Hacerla olvidar.
"Si es así, tiene que haber algo nuevo en la calle".
"Y luego está Sky", dijo Dunbar.
"Sí, Sky".
Chase no necesitó decir nada más. Por sí sola, esta narración era una
exageración considerable, pero la separación, tanto temporal como espacial,
entre ambos sucesos la hacía extremadamente improbable.
Un fuerte dolor de cabeza empezaba a formarse detrás de los ojos de
Chase. Había venido a ayudar, pero estaba haciendo cualquier cosa menos
eso.
"Maldita sea", maldijo.
Ni siquiera debería estar aquí. Debería estar con Georgina.
Un teléfono móvil empezó a sonar, sobresaltando tanto a Dunbar como a
Floyd. Era el de este último y tanteó para sacarlo del bolsillo. Observó la
expresión de su rostro mientras leía el identificador de llamadas, oculto a
sus ojos, y retrocedía lentamente antes de contestar.
Chase siguió mirando fijamente hasta que Floyd se inclinó hacia él.
"Me alegro de que hayas vuelto".
 Había miedo en los ojos del hombre. Cuando había dejado el FBI, Chase
se había preocupado por Floyd. Pero pensó que era capaz de manejarse
solo.
Hasta que Hampton lo puso en un caso solo... un caso que involucraba
a chicas adolescentes.
La ligera sospecha de que estas circunstancias no eran accidentales
empezaba a regresar.
No creo en las coincidencias, dijo Stitts dentro de su cabeza.
Chase estuvo de acuerdo.
"Quiero decir que es bueno estar de vuelta", comenzó Chase, imitando el
tono del hombre. "Pero no estoy tan seguro".
Tampoco estoy muy seguro de poder ayudaros.
"Lo sé, lo sé. Pero ha pasado... ha pasado un tiempo".
"Así ha sido", concedió Chase. "Demasiado tiempo".
Tuvo que recordarse a sí misma que Floyd no era Stitts. No tenía la
experiencia ni la fortaleza.
Pero eso no significaba que no pudiera ser un buen agente del FBI. O un
buen compañero.
"¿Chase?"
Tanto ella como Floyd miraron a Dunbar, que sostenía su teléfono en
una mano carnosa.
"Era mi técnico... Acaba de recibir un mensaje de la compañía de
celulares".
"¿Y?" Floyd y Chase preguntaron al unísono.
"Aparentemente, no tuvieron problema en entregar el texto. No
necesitaron una orden ni siquiera..."
"¿Qué decía, Dunbar?" Preguntó Chase.
El detective tragó saliva.
"No vas a creer esto..."
 Capítulo 27
"Estás bromeando, ¿verdad?"
"Yo no". Como para probar su punto, la boca de Dunbar se convirtió en
una delgada línea.
Las cuatro chicas recibieron un mensaje de texto en blanco,
completamente vacío, y eso les hizo sonreír y saltar...
"No tiene sentido. ¿De quién era este mensaje en blanco?" Chase
preguntó.
"No lo saben", respondió Dunbar.
"¿Qué?"
"¿Puedes siquiera enviar un mensaje en blanco?" Preguntó Floyd.
"¿Qué quieres decir?" replicó Dunbar.
"Quiero decir, no se puede enviar un mensaje que no contiene caracteres.
No irá, al menos eso creo".
"¿Y un mensaje sólo lleno de espacios?" Dunbar preguntó. "¿O una línea
en blanco, ya sabes, un enter?".
Chase ya estaba aburrido de esta discusión. No era útil y no les iba a
acercar más a averiguar por qué saltaron las chicas.
"¿Fue así?"
"Yo no... espera, ¿los espacios son datos?"
Floyd asintió.
"Bueno, la compañía celular dijo que el mensaje no contenía datos. El
técnico fue bastante específico con la redacción".
"¿A quién le importa? No sirve de una puta mierda. Espacio, no espacio,
datos, no datos..." Floyd hizo una mueca, y Chase se dirigió a él
directamente. "Floyd, si tienes algo que decir, dilo".
"Bueno, he oído hablar de este programa que se puede conseguir-que se
puede descargar. Un clic, y puede borrar todos los mensajes y luego el
propio programa. No sólo eso, sino que se mete con el proveedor. Pone en
blanco su sistema, borra sus registros de alguna manera". Floyd miró a
Dunbar. "Quizá sólo el contenido. No estoy completamente seguro".
Chase no era en absoluto una experta en informática, pero tenía una idea
de cómo funcionaba el "borrado" de datos de un disco duro. En realidad, los
datos nunca se perdían, sólo se olvidaba su ubicación. Y hasta que algo
escribía sobre esos bits, en teoría eran recuperables.
"Y el..."
Dunbar debió de leer sus pensamientos porque respondió a su pregunta
no formulada.
"Los teléfonos fueron destrozados. Si aún había datos en ellos, no son
recuperables".
"Bueno, otra vez estamos en la puta nada", proclamó Chase, levantando
las manos. "No tenemos ni idea de por qué estas chicas decidieron saltar
delante del tren o por qué su amiga se cortó las venas. ¿Leche de almendras
en mal estado en sus cafés con leche? ¿Se perdieron las rebajas en JC
Penney's? Tal vez ellas..."
"Cuatro de ellos."
Chase fulminó a Floyd con la mirada.
"¿Qué?"
"Cuatro de ellos", repitió.
"¿De qué demonios estás hablando?"
Esta vez, Chase fue incapaz de contener su frustración. Hacía tiempo
que no salía al campo y aún más que no se sentía tan inútil.
"Bueno, cuatro de los teléfonos fueron destruidos, pero el quinto no. El
móvil de Sk-Sk-Sky no fue destruido, yo-yo-yo no creo".
La mirada de Chase se convirtió en un entrecerrar de ojos antes de
girarse y centrar su atención en Dunbar.
"¿Sky también recibió un mensaje?"
"No lo sé."
"¿Cómo que no lo sabes?"
Dunbar se encogió de hombros, pero fue Floyd quien contestó.
"Sólo estuvimos en la s-s-scena un ratito antes de venir a m-conocerte".
"¿Y no comprobaste el móvil de Sky?"
"No", dijo Dunbar.
"¿Por qué coño no?"
"Porque no pudimos encontrarlo. Por eso, Chase".
Estaba claro que Chase no era el único que se estaba frustrando.
Dunbar exhaló con fuerza.
"Mira, sus padres descubrieron el cuerpo. Estuvieron trabajando todo el
día y al volver a casa la encontraron en la cama. Avisaron y apareció la
policía de Nueva York", aclaró el detective. "Ni siquiera nos enteramos, no
supimos que estaba relacionado hasta un par de horas después. Para
entonces..."
"Espera", interrumpió Chase, asegurándose de controlar su tono.
"¿Cuánto tiempo después de que las cuatro chicas saltaran delante del tren
se suicidó Sky?".
Dunbar tardó en contestar más de lo que le hubiera gustado.
"Un par de horas. Seis, máximo".
Chase se mostró incrédulo.
"¿Tan poco tiempo? Las noticias hacían parecer que las muertes estaban
separadas por un día o más".
"Bueno, estaban equivocados y no iba a corregirlos. Puedo encontrar la
hora exacta si quieres".
Chase se mordió el interior de la mejilla mientras pensaba en esta nueva
información.
Una de las cosas que le había resultado extraña era el tiempo
transcurrido entre que las chicas saltaron delante del tren y Sky se cortó las
venas. No le cabía duda de que ambos sucesos estaban relacionados, pero si
todas las chicas hubieran hecho algún tipo de pacto suicida, lo habrían
hecho juntas. Había algo que decir sobre el poder de la mentalidad colectiva
o la presión de grupo, pero ambas se habrían debilitado cuanto más tiempo
pasara Sky sin saber de sus amigas.
Pero ahora que los dos sucesos habían ocurrido más cerca...
"Sí, mira a ver si puedes averiguar exactamente cuándo ocurrieron las
muertes. ¿Los padres confirmaron que Sky tenía un móvil?"
Dunbar hizo una mueca.
"Sí, vale, adolescente, lo entiendo", dijo Chase, respondiendo a su propia
pregunta. "Por supuesto, ella tenía un... espera. ¿Qué dijiste acerca de dónde
vino el texto?"
"La compañía de telefonía móvil no pudo decírnoslo".
"Tenemos que encontrar ese móvil", dijo Chase distraídamente. "Creo
que deberíamos hacer una visita a los padres de Sky".
Dunbar asintió.
"No está lejos. Puedo..." sonó el teléfono del detective, interrumpiéndole
de nuevo. "¿Otra vez? Jesús, espera."
Mientras respondía, Floyd preguntó: "¿En qué estás pensando, Chase?".
 Chase miró al hombre a la cara.
"Lo que estoy pensando es que podría saber quién envió el mensaje a
Madison y sus amigas".
Floyd se lamió los labios.
"¿Quién?", la palabra le salió como si se le hubiera secado la garganta.
"Sky Derringer", respondió Chase sin dudarlo. "Ese es".
 Capítulo 28
"¿Adónde vais?" preguntó Dunbar en cuanto colgó el teléfono.
"La casa de Sky Derringer. Tenemos que encontrar su celda. ¿Vienes con
nosotros?" Chase respondió.
Dunbar negó con la cabeza.
"No puedo. Era el forense. Llegó el análisis toxicológico". Chase podía
decir por la mirada en la cara del detective que esto no iba a resolver el
caso. "Nada en el organismo de las chicas. Nada en el sistema de las chicas.
Ni alcohol, ni THC, ni opiáceos, nada".
¿"Toxicología completa"?
Dunbar asintió.
"Toxicología completa".
"Mierda. ¿Qué pasa con Sky?"
"Sigo esperando los resultados, pero no tengo esperanzas".
"Yo tampoco", concluyó Chase.
"Pero tengo que entrar de todos modos", continuó Dunbar. "Había algo
en el pelo de las chicas... algo en el tinte que usaban".
"¿Qué?" Chase podía estar de acuerdo con algunas teorías descabelladas,
pero la que se le ocurrió ahora era ridícula.
Tinte para el cabello filtrándose en los cerebros de las chicas...
"¿Tinte de pelo?" Preguntó Floyd.
"Sí, no lo sé. La forense dijo que lo explicaría en persona. ¿Van a visitar
la casa de los Derringer?"
Chase asintió.
"Sí."
"¿Vas a estar bien sin mí?"
La expresión de Chase se agrió.
"No, papá, necesitamos un hombre grande y fuerte que nos mantenga a
salvo".
"Está bien", dijo Floyd. "Estaremos bien."
A Chase le pareció extraño el comentario, pero lo dejó pasar, aparte de
lanzarle una mirada a su compañera.
 "Tú ve a averiguar qué demonios les pasa en el pelo, y nosotros iremos a
buscar el móvil de Sky".
"¿Y encontrarnos más tarde aquí?" Dunbar preguntó.
"Claro".
"¿Qué pasa con Screech? ¿Y DSLH?" preguntó Floyd.
Chase consultó su reloj. Aún no eran las dos.
"Volveremos a las cinco."
"¿Pero vamos a dejar las puertas abiertas? ¿Sin cerrar, quiero decir?"
Chase miró a su alrededor. Los escritorios eran elegantes y los
ordenadores probablemente costaban un dineral, pero no eran precisamente
portátiles.
"¿Por qué no? ¿Crees que alguien va a venir a robar a una empresa de
IP?".
"La empresa de IP de Damien Drake", especificó Dunbar.
Chase se rascó un picor.
"Buena observación, pero no voy a quedarme aquí sentada... Me
arriesgaré". Luego, dirigiéndose a Floyd, añadió: "¿Vienes, o sólo quieres
cuidar la oficina todo el día?".

***

"¿Has... has hablado con Stitts?" Chase preguntó mientras salía del
estacionamiento DSLH.
"Sí, vino a Quantico no hace mucho", respondió Floyd.
Chase intentó no parecer demasiado emocionada. La última vez que
había visto a Jeremy Stitts había sido en el hospital y le había regalado a la
perra, Piper, antes de despedirse.
Le echaba mucho de menos. Estar aislada con Georgina le había hecho
olvidar muchas cosas, entre ellas a su ex compañero. Pero ahora que estaba
de vuelta en el campo le dolía el vacío que normalmente llenaba Stitts.
Sin embargo, Chase no se engañaba a sí misma: hacía tiempo que las
cosas no iban bien entre ellos y habían llegado a un punto crítico después de
acostarse juntos. Ambos estaban dañados, intrínsecamente unidos y se
ponían de los nervios.
Pero eso era lo que les hacía funcionar tan bien juntos.
Y si estuviera aquí ahora...
 Chase no había hablado con nadie de su pasado después de dejar el FBI,
ni siquiera con Louisa, hasta que la mujer la había cazado. Floyd había
llamado a menudo, sobre todo al principio, pero ella no había contestado.
Ni siquiera había comprobado los mensajes de su buzón de voz.
Si hubiera sido Stitts quien llamaba, Chase no estaba segura de poder ser
tan diligente como para ignorarlo. Pero no había llamado ni enviado
mensajes.
Ni una sola vez.
Chase sabía que no podía estar amargada por ello con razón, teniendo en
cuenta que ella tampoco le había tendido la mano, pero estaba
decepcionada.
"¿Quantico? ¿Está pensando en alistarse otra vez?" No pudo evitar el
deje ascendente de su voz.
Durante la última conversación que habían mantenido, Stitts le había
dicho sin ambages que estaba harto, que había terminado con el FBI. A
diferencia de ella, ni siquiera había dejado una puerta abierta a un posible
regreso.
"No", dijo Floyd rápidamente. "Creo que no. No al servicio activo, al
menos". Sacudió la cabeza. "No después de lo que pasó con-con-con-"
"Marcus Slasinsky", terminó Chase por él.
"Sí, él".
"¿Qué estaba haciendo en Quantico, entonces?"
Floyd se movió en su asiento.
"Enseñanza", dijo simplemente.
se burló Chase.
"¿Enseñanza?"
"Sí, el director Hampton le pidió que viniera a hablar con los nuevos
reclutas. Debió ir bien porque le ofrecieron un puesto a tiempo completo".
"Huh."
Chase no podía ocultar su decepción. Estaba segura de que Stitts sería
un gran profesor, pero aceptar un trabajo a tiempo completo significaba que
realmente había dejado atrás el trabajo en el campo. Lo que descartaba
cualquier idea romántica de reencontrarse con su compañero más adelante.
Jesús, Chase, te estás ablandando.
"Va a ser un buen profesor", dijo casi solemnemente.
 El resto del trayecto hasta la casa de los Derringer transcurrió en
silencio, sólo interrumpido por las ocasionales instrucciones del teléfono de
Chase sobre dónde girar. Cuando la aplicación anunció que habían llegado,
Chase volvió a comprobar la dirección. La casa era estrecha, adosada por
ambos lados y estaba bien cuidada.
"Aquí es", dijo, aparcando, y luego salió de su coche. Se detuvo a medio
camino cuando se dio cuenta de que Floyd no la seguía.
Seguía sentado en su asiento con las manos sobre el regazo, los dedos
entrelazados.
"¿Hola? Tierra a Floyd, necesitamos encontrar ese móvil".
"Lo sé", dijo el hombre en voz baja. "Lo sé".
Chase suspiró, recordando lo que Dunbar le había dicho sobre el hecho
de que Floyd fuera el encargado de dar la noticia a los padres de las chicas.
Aunque no conocía los detalles, estaba claro que lo que había ocurrido
había tenido un profundo efecto en el hombre.
No tenían tiempo para esto, pero Floyd tampoco merecía ser intimidado.
Era fuerte cuando tenía que serlo, pero no era el tipo de persona que se
endurecía automáticamente cuando se le enfrentaba.
"Mira, yo hablaré. Tú sígueme la corriente, ¿vale? No tienes que decir
nada".
Floyd asintió, pero siguió sin moverse.
"Floyd", espetó.
Cuando él se volvió para mirarla, ella se sobresaltó al ver lágrimas en
sus ojos.
Tal vez realmente no está hecho para este trabajo, pensó.
Pero no le correspondía a ella decidir si eso era cierto o no. Tampoco era
algo que Chase quisiera plantear ahora.
Había cosas más urgentes de las que ocuparse.
"Estarás bien", dijo. "Sólo haz lo que yo hago".
La desesperación llenaba sus ojos.
"Vamos, Floyd. Vámonos."
Chase lo dejó entonces y se encaminó hacia la casa, decidido a encontrar
el maldito móvil con o sin Floyd.
Unos segundos después, oyó los pasos arrastrados del hombre detrás de
ella y, a pesar de todo, Chase sonrió.
 Capítulo 29
Ni el Sr. ni la Sra. Derringer habían dormido nada desde que su hija se
había suicidado. La Sra. Derringer iba vestida con una camiseta blanca y un
pantalón de chándal granate. Llevaba el pelo rubio recogido en una coleta
suelta y no llevaba maquillaje. Tenía las mejillas empapadas de lágrimas.
El Sr. Derringer llevaba vaqueros y su cara arrugada le recordó a Chase
sus manos después de pasar demasiado tiempo en la bañera.
"¿Eres del FBI?", preguntó el hombre, su voz coincidía con su aspecto.
"Sí, señor, agente especial Chase Adams", dijo Chase. El hombre no
preguntó por Floyd, así que ella resistió el impulso de presentarlo. No tenía
sentido dirigirse a su aterrorizado compañero si no era necesario. "Sé que es
un momento increíblemente difícil, pero esperaba poder hacerle unas
preguntas. Estamos tratando de entender por qué su hija pudo haber hecho
esto".
La señora Derringer rompió a sollozar y su marido la consoló
estrechándola contra su pecho.
"Eso es todo lo que queremos", dijo el hombre. "Eso es todo lo que
queremos, también."
"¿Te importa si entramos?"
El hombre negó con la cabeza y los condujo al interior.
"Fuimos a trabajar...", empezó el Sr. Derringer, pero Chase le cortó.
"Ya tengo la declaración que diste a la Policía de Nueva York y lo último
que quiero es que tengáis que revivir el que sin duda es el peor día posible
de vuestras vidas".
El alivio cruzó el rostro del hombre.
"Mi principal razón para venir aquí es porque necesitamos encontrar el
móvil de su hija".
La señora Derringer sacó la cara del pecho de su marido y se limpió los
mocos y las lágrimas de la cara con el dorso de la mano.
"No sabemos dónde está", susurró. "No podemos encontrarlo".
"¿Recuerdas la última vez que lo usó?"
La Sra. Derringer asintió.
"Sí, lo estaba usando la noche... la noche anterior".
 Lo que significa que tiene que estar aquí en alguna parte.
A juzgar por su aspecto, Chase dudaba de que encontrar el móvil de su
hija fallecida fuera una de sus prioridades.
Pero estaba en lo más alto de la suya.
"¿Te importa si echo un vistazo?"
La sospecha cruzó el rostro del Sr. Derringer y Chase hizo todo lo
posible por desarmarlo.
"Sólo estoy buscando su móvil. Si quieres..."
"Sí, está bien", dijo la Sra. Derringer.
"Gracias.
Los ojos de Chase se desviaron hacia la escalera.
"Segunda puerta a la izquierda", le informó el Sr. Derringer.
Chase asintió con la cabeza y se puso en marcha, pero se detuvo a los
pocos pasos cuando se le ocurrió algo.
"¿Por qué Sky no fue ayer al colegio?", preguntó.
"Ella... ella estaba teniendo, uhh, problemas de mujer. También se quedó
en casa el día anterior".
Chase frunció el ceño.
¿La hija de este hombre acaba de suicidarse y a él le cuesta decir que
ella estaba en su trapo?
"¿Y los dos os fuisteis a trabajar?"
"Temprano. Salimos sobre las seis".
Chase gruñó afirmativamente y subió las escaleras.
"¿Chase?" Era Floyd.
Maldita sea.
"Sí, ahora vuelvo", dijo, esta vez sin girarse.
Se sentía mal por Floyd, mal por abandonarle después de lo que habían
hablado en el coche, pero esto no era como cuando Dunbar le había enviado
a hablar con los padres a solas.
Los Derringer ya sabían de la muerte de su hija. Además, Chase estaba
aquí, justo arriba.
"Dame un segundo", dijo, subiendo las escaleras a toda prisa.
Cuando llegó al rellano, Chase aminoró la marcha y pasó las puntas de
sus dedos extendidos por la pared.
Segunda puerta a la izquierda.
 Aunque el señor Derringer no se lo hubiera dicho, Chase no habría
tenido ningún problema para encontrar la habitación de Sky: era
exactamente igual que cualquier otra habitación perteneciente a una
ordenada chica de diecisiete años.
Las paredes eran de un gris pálido y los detalles, de un amarillo
apagado. La mayoría de los muebles, incluidos un armario, un escritorio,
una silla y una cómoda, parecían nuevos.
Este pequeño vistazo al lugar donde Sky pasaba gran parte de su tiempo
fue revelador y Chase se empapó de los detalles. Sin embargo, el objeto que
más le interesaba no le ofrecía ninguna información.
Aparte de un marco que parecía de madera recuperada, la cama de Sky
no estaba. No había colchón ni somier. Parte de la alfombra que había
debajo de la cama había sido sustituida y, aunque no coincidía a la
perfección -la parte nueva era precisamente eso, nueva, mientras que la
vieja estaba ligeramente descolorida-, era lo bastante parecida como para
que Chase llegara a la conclusión de que un profesional había limpiado el
lugar.
Y esto distaba mucho de ser ideal.
"Mierda", refunfuñó.
Cualquier esperanza de ponerse en el lugar de Sky mientras la chica se
tumbaba en su cama y se pasaba la cuchilla por las muñecas se desvaneció.
Si los policías tuvieran medio puto cerebro, habrían relacionado los dos
casos y preservado la escena.
Chase negó con la cabeza.
Esta amonestación no era justa, y ella lo sabía. Si hubiera aceptado el
caso cuando Floyd llamó la primera vez, Chase habría insistido en que todo
quedara exactamente como estaba.
O si las chicas nunca recibieron ese mensaje, entonces todavía podrían
estar vivas.
Quieres decir si Sky no lo hubiera enviado.
Chase no estaba segura de por qué había estado tan convencida de que
así era en DSLH, pero seguía sintiéndose bien.
"¿Chase?" La voz de Floyd llegó hasta ella. "¿Ha habido suerte ahí
arriba?"
"Un segundo", gritó.
 Su compañera sonaba desesperada, y Chase sabía que no le quedaba
mucho tiempo antes de que se rompiera por completo.
Si yo fuera Sky, ¿dónde guardaría mi móvil?
Recordó lo que Floyd había dicho sobre el programa que las chicas
podrían haber utilizado para borrar su historial de mensajes.
Si quisiera esconder mi móvil, ¿dónde lo pondría? ¿En el retrete? ¿En
un compartimento secreto? ¿En la basura?
Un vistazo en este último reveló que estaba casi vacío. No había ningún
móvil, sólo envoltorios vacíos de tampones.
Chase empezó a abrir cajones, pero después de un puñado, se detuvo.
No sólo se sentía increíblemente intrusiva, sino que no tenía ningún sentido.
Sky no enviaría un mensaje a sus amigos para luego tirar el teléfono a un
cajón y cortarse las venas.
¿Quizás se le cayó?
Esto parecía aún menos probable, pero sin más ideas, Chase se puso a
cuatro patas y miró a su alrededor.
No había nada debajo de la cama, por supuesto, pero ¿la cómoda...?
Al principio, sus dedos sólo encontraron la moqueta, pero al estirarse
más, la mano de Chase rozó algo duro. Intentó agarrarlo, pero estaba fuera
de su alcance.
Gruñendo, empujó aún más fuerte, sintiendo cómo la madera festoneada
se clavaba en el espacio entre su pecho y su hombro.
Vete a la mierda, no me hagas llamar a Floyd para que mueva esta
maldita cosa.
Volvió a tocarlo y de repente se convenció de que era el móvil de Sky.
Una narración comenzó a formarse en su cabeza.
Sky envía el mensaje mientras se corta las venas... el móvil cae al suelo
mientras ella se desangra. La Sra. Derringer sube las escaleras después del
trabajo, encuentra a su hija y grita. El Sr. Derringer entra corriendo y, con
las prisas, patea accidentalmente el teléfono debajo de la cómoda.
"A la mierda".
Chase le empujó el brazo con tanta fuerza que la madera se levantó un
poco. Pero funcionó.
Lo agarró... lo que fuera.
La sonrisa de Chase se desvaneció.
No era un móvil, ni remotamente parecido a un móvil.
 En la mano llevaba una cruz de madera que colgaba de una cadena de
cuentas.
Le recordaba al que solía llevar su padre, lo que enfureció aún más a
Chase.
"Sí, esto te ha sentado de puta madre".
Sin pensarlo, Chase arrojó la cruz a un rincón de la habitación. El sonido
que hizo al golpear el escritorio de la chica fue sorprendentemente fuerte.
"¿Lo has encontrado?" Le gritó el Sr. Derringer. "¿Encontraste la celda
de Sky?"
Chase gruñó y salió de la habitación.
El Sr. Derringer, con cara de preocupación, estaba de pie en el tercer
escalón del vestíbulo, mientras que la Sra. Derringer, con la cara ya
empapada, no parecía haberse movido en absoluto.
Chase no se atrevió a mirar en dirección a Floyd.
"¿Dónde lo puso?", preguntó.
"¿Qué?"
"La celda. ¿Dónde guardaría Sky su celda?"
El Sr. Derringer parecía confuso.
"No... no lo sé."
¿"Mochila"? ¿Escondite secreto? ¿Dónde?" Chase era consciente de que
su tono rozaba lo acusatorio, pero no pudo evitarlo.
"La policía de Nueva York se llevó su mochila. Y no sé de ningún
escondite secreto".
"Buscamos por todas partes", sollozó la Sra. Derringer.
Chase frunció el ceño y decidió cambiar de táctica. Si ahora no estaba en
la habitación, alguien debía de haberlo quitado.
"¿Quién más estaba en su habitación?"
"¿Qué? tartamudeó el señor Derringer.
"¿Quién estaba en su habitación... después de encontrar a su hija, quién
más entró en la habitación?"
"Sólo nosotros dos", respondió el hombre, desviando la mirada. Solo
pensar en la habitación causaba un gran dolor a ambos padres, pero Chase
tenía un trabajo que hacer.
"Después de que ustedes encontraron a Sky."
"Paramédicos", dijo el Sr. Derringer, ahogando un sollozo. "Y luego la
policía".
 "¿Nadie más?"
El hombre se lo pensó un momento y negó con la cabeza.
"Eso es... entonces tú."
Chase negó con la cabeza.
"No, alguien más estuvo allí. ¿Quién limpió la cama, reemplazó la
alfombra?"
"No podía soportar el olor", gimoteó la Sra. Derringer. "Toda la sangre,
por mucho que fregara, necesitaba...".
El Sr. Derringer se acercó a su mujer y la abrazó mientras se derrumbaba
de nuevo.
Por muy decidida que estuviera, Chase no podía evitar sentir una
punzada de culpabilidad por el dolor que estaba haciendo pasar a esa gente.
"Lo siento", dijo. "Pero esto es importante. ¿Quién limpiaba la
habitación? ¿Cómo se llamaba la empresa?"
El Sr. Derringer sacó su cartera y entregó una tarjeta de visita a Chase.
"La policía... nos dijeron que los contratáramos. Dijeron que eran los
mejores".
Chase cogió la tarjeta y la miró.
"Voy a quedarme con esto, ¿vale? Y siento lo que le pasó a tu hija, lo
que le pasó a Sky".
Al no obtener respuesta de los Derringer, Chase agarró a Floyd por el
brazo y lo sacó literalmente de la casa.
"¿Qué... dónde...?"
Chase empujó la tarjeta de visita en dirección a Floyd.
"Limpieza Wilde... ese es el qué y el dónde, Floyd. Vamos a hacer una
pequeña visita a Wilde Clean-up".
 Capítulo 30
"Chase, creo que deberías venir a ver esto", dijo el detective Dunbar.
Los ojos de Chase se desviaron de la carretera a su teléfono, que había
colocado en el salpicadero.
"¿Sigues en el forense?"
"Sí."
"Bien. Quédate ahí, hay algo que tenemos que hacer primero, luego
iremos para allá".
"De acuerdo. ¿Encontraste el móvil de Sky?"
El coche que iba delante de Chase frenó de repente y ella se vio obligada
a dar un volantazo para evitar chocar por detrás.
"Joder", maldijo, mirando al conductor mientras pasaba. El hombre del
volante tenía la cara tan pegada al parabrisas que habría jurado que tenía la
nariz aplastada contra él.
"¿Qué?" Dunbar ladró.
Floyd la miró y cogió el teléfono.
"Nada", le dijo al detective. "No pude encontrar el teléfono. Los padres
no tienen..."
"Oye, Dunbar", interrumpió Chase. "¿Sabes algo de una empresa de
limpieza de escenas del crimen llamada Wilde Clean-up? ¿Wilde con 'E'?"
Hubo una breve pausa antes de que Dunbar dijera: "Sí, la mayor
operación de limpieza de Manhattan. Llegó a un acuerdo con el fiscal para
ser el primero en limpiar todas las escenas del crimen de la ciudad".
Chase frunció el ceño.
"Dirigida por un tipo llamado Tommy Wilde", continuó Dunbar. "Larga
historia, pero se metió en problemas hace un tiempo después de que
encontraran muertos a unos policías corruptos. Pero fue absuelto. Ahora,
casi todos los policías del cuerpo tienen instrucciones de recomendar a
Limpieza Wilde para cualquier escena del crimen que necesite un fregado."
El ceño de Chase invirtió su curso y se levantó.
"¿Es eso... legal?"
Sabía poco de cómo funcionaba el negocio de la limpieza de escenas del
crimen, pero un contrato de exclusividad le parecía, cuando menos, extraño.
 "No lo sé. El fiscal lo preparó".
Chase deja que esto se marine durante unos segundos.
"¿Y desde la larga historia a la que aludías? ¿Este tal Tommy tiene un
historial limpio desde entonces?"
"Brillante. Todo su trabajo ha sido impecable. Sólo grandes elogios para
Wilde Clean-up".
"Tomo nota".
"Espera, no irás a ver a Tommy Wilde, ¿verdad?". preguntó Dunbar, con
preocupación en la voz. "Porque está muy unido al fiscal del distrito. Yo iría
con mucho cuidado".
A Chase le gustaba Dunbar. Era un buen detective y alguien en quien
creía poder confiar, pero su miedo constante a la autoridad, a irritar a los
demás, era más que irritante.
"Gracias por avisarme", comentó. Antes de que Dunbar pudiera protestar
más, le cogió el teléfono a Floyd y colgó.
"¿De verdad crees que ese tal Tommy robó el móvil de Sky?"
"No", dijo Chase con sinceridad. No tenía ningún sentido que un hombre
con un enorme contrato con la policía de Nueva York lo arriesgara todo por
un teléfono móvil. ¿Pero que uno de sus empleados ganara el salario
mínimo y limpiara la moqueta de sangre? Tal vez.
Chase entró en un aparcamiento en el que había varios vehículos para
peatones y un puñado de grandes furgonetas de mudanzas. En el lateral de
cada una de ellas aparecía el logotipo de Wilde-Clean up: un semicírculo
granate con el nombre y el año de fundación.
"Supongo que ha llegado el momento", murmuró, mientras sus ojos se
desviaban hacia el almacén que se veía al fondo.
"Tiene que ser", comentó Floyd.
Chase aparcó justo delante del edificio y saltó de su coche. Floyd le
siguió.
Se enfadó al comprobar que la puerta principal estaba cerrada y lo
demostró pulsando varias veces seguidas el botón del interfono.
"¿Cuál es la jugada aquí, Chase?" Floyd le susurró al oído.
Estaba a punto de contestar cuando el interfono se activó.
"Limpieza Wilde, ¿en qué puedo ayudarle?"
La voz pertenecía a lo que parecía una mujer joven.
"Estoy aquí para ver a Tommy Wilde."
 "¿Tiene una cita?"
"Sin cita".
"Bueno, lo siento, pero el Sr. Wilde es..."
"Pero tengo una placa".
Tenía una placa.
Hubo una pausa de dos respiraciones.
"Si eres de la policía de Nueva York, entonces te sugiero que hables
con..."
"No estoy con la policía de Nueva York. Soy del FBI".
La pausa que se produjo esta vez fue mucho más larga que la primera.
Chase esperó y finalmente la secretaria regresó.
"Muy bien, Sra. Adams. Le avisaré".
Floyd la miró, con los ojos muy abiertos.
Ambos pensaban lo mismo: alguien sabía que ella venía.
"Pensé que lo harías", dijo Chase. "Pensé que lo harías".
 Capítulo 31
La mujer que los recibió en la puerta era mayor de lo que Chase
sospechaba. Parecía tener entre cuarenta y cuarenta años, los hombros
anchos pero la cintura ceñida, acentuada por un cinturón rojo que
segmentaba su traje gris.
"¿Nos esperabas?" Chase preguntó.
"No", dijo la mujer.
Chase esperó más explicaciones, pero no las obtuvo.
"Por favor, síganme".
La mujer se dio la vuelta y empezó a caminar hacia una sala de
conferencias acristalada en la parte trasera de lo que, por lo demás, no era
más que un almacén glorificado.
Floyd la miró y Chase se encogió de hombros.
Todas las persianas de la gran oficina estaban cerradas y la puerta de
cristal estaba fuertemente esmerilada, ocultando por completo todo lo que
había dentro.
La secretaria llamó una vez y, sin esperar respuesta, abrió la puerta y se
asomó.
"¿Tommy? La Sra. Adams del FBI está aquí para verte".
"Bien, entra."
La secretaria le abrió la puerta a Chase y le sonrió.
Era la sonrisa más falsa que Chase había visto nunca.
El interior de la sala de conferencias era fiel al exterior: liso, sencillo,
sólo una gran mesa redonda con sillas esparcidas a su alrededor.
Chase esperaba que le recibiera un hombre con un caro traje de raya
diplomática abrazado a una flexible silla de cuero.
Estaba decepcionada.
Tommy Wilde llevaba una camiseta negra con el logotipo de la empresa
en el pecho derecho y unos vaqueros. Llevaba una cazadora de cuero
desgastada colgada de la silla de al lado y un ordenador portátil cerrado
delante de él.
El hombre se levantó cuando entraron y les ofreció la mano, que Floyd
estrechó pero Chase rechazó. Evitó hábilmente cualquier tipo de
incomodidad utilizando dicha mano para alisarse el pelo rubio de longitud
media.
"Tommy Wilde", dijo a modo de presentación. A sus treinta y tantos
años, la voz del hombre era sedosa pero aún parecía pertenecer a la de un
hombre mayor.
"Chase Adams", dijo rápidamente, tomando asiento antes de que el
hombre se lo indicara. "Pero eso ya lo sabías. Y éste es mi compañero, el
agente especial Montgomery". Chase, no Tommy, indicó a Floyd que
tomara asiento a su lado.
Cuando los tres estuvieron sentados, Tommy volvió a dirigirse a ellos.
"Tengo amigos en la policía de Nueva York."
"Amigos que mencionaron que el FBI estaba en la ciudad", dijo Chase.
Tommy se encogió de hombros.
"¿Qué puedo hacer por ti, Chase? ¿Qué puedo hacer por el FBI?"
Tanto su tono como su expresión eran suaves, pero la sensación que
Chase percibía del hombre era diferente. Extraña de una manera que no
podía comprender.
"Estoy aquí por una escena del crimen que su empresa limpió
recientemente."
"Hacemos entre diez y catorce escenas del crimen al día, así que tendrá
que ser más específico", respondió Tommy sin una pizca de actitud
defensiva.
"Sky Derringer", dijo Chase simplemente.
Tommy asintió, confirmando que conocía el nombre.
"Una joven se suicidó en su cama: se cortó las venas. Los padres no
pudieron soportar la visión ni el olor y nos hicieron limpiar el lugar en
cuanto la policía de Nueva York les dio el visto bueno."
"¿Es normal?"
Tommy se encogió de hombros.
"¿Qué es normal?"
De cualquier otra persona, Chase habría considerado este comentario, en
el mejor de los casos, agresivo pasivo. No le dio importancia a Tommy,
dado el tipo de trabajo que realizaba, pero resistió el impulso de volver a
hablar. Si algo le había enseñado Stitts era que, a veces, callando se hacían
todas las preguntas correctas sin decir ni una palabra.
Tommy no decepcionó.
 "La gente se aflige de diferentes maneras", continuó. "He visto todo tipo
de respuestas cuando aparecemos en la escena de un crimen, desde ira,
resentimiento, violencia, hasta incluso algo cercano a la excitación, si
puedes creerlo. No creo que haya una forma normal de comportarse cuando
se está pasando por algo horrible que nunca se ha experimentado antes."
La forma en que Tommy dijo esta última parte hizo que Chase estuviera
bastante seguro de que había experimentado su propia pérdida. Sus palabras
también sonaban ciertas.
"¿Y cómo actuaron el Sr. y la Sra. Derringer?"
De repente, Tommy se inclinó hacia delante y apoyó los codos en el
escritorio.
"No sabría decirte, Chase, yo no estaba allí. ¿Quieres que busque en los
registros qué tripulación llevó ese caso y los traiga para que puedas
preguntárselo tú misma?".
Chase dudó y decidió ir al grano. Ya habían perdido bastante tiempo.
"Estoy buscando el móvil de Sky".
La postura de Tommy se relajó.
"Después de que la policía de Nueva York retira las pruebas y nos
entrega la escena, estamos a merced de la familia: nos deshacemos de todo
lo que no quieren".
Una línea de partido, si Chase alguna vez había oído una.
"Pero", continuó Tommy, levantando un dedo, "guardamos la mayoría de
las cosas durante una semana o dos, por si acaso".
"¿Tiene una lista de lo que fue retirado de la casa Derringer?"
Tommy asintió y abrió el portátil que tenía delante.
"Todo está registrado. Pero si encontráramos un móvil, no lo tiraríamos,
aunque los padres no quisieran saber nada de él. Se lo entregaríamos a la
policía de Nueva York".
"Entiendo". Chase arrugó la nariz. "Pero por si acaso..."
Tommy se dirigió a su portátil y dijo: "Un colchón de dos plazas, dos
fundas de almohada con dos almohadas dentro, un cojín y un trozo de
moqueta de dos por tres". Miró a Chase. "Sin móvil".
Chase frunció el ceño.
"¿Saben qué? Tal vez consiga una lista con los nombres del equipo que
trabajó en la escena de la Derringer".
 Los ojos de Tommy se nublaron. Hasta ese momento, el hombre no
había sido más que servicial. Evidentemente, estaba al final de su cuerda,
sin embargo.
"Sí, estoy pensando que esa información podría ser..."
"Puedo conseguir una orden. Sé que tú y el fiscal sois íntimos". Por el
rabillo del ojo, vio a Floyd tenso. Dunbar y su miedo a la autoridad parecían
estar haciendo mella en el hombre. "Pero también conozco gente".
Tommy la miró desde el otro lado de la mesa, que de repente parecía de
seis metros en lugar de cinco.
"Tienes razón, lo siento. Quiero ayudar. ¿Qué te parece esto? Traigo a
mis chicos, hablo con ellos, veo si se dieron cuenta de que había un móvil
pero se olvidaron de denunciarlo".
Chase leyó entre líneas. La tripulación del hombre se sentiría más
cómoda hablando con él que con un miembro de las fuerzas del orden. Y
también añadía una capa de aislamiento en caso de que alguien hubiera
encontrado el móvil de Sky y "olvidara" denunciarlo.
Reprimió una sonrisa y buscó en su bolsillo una tarjeta de visita. Pero no
tenía ninguna.
Volviéndose hacia Floyd, le dijo: "Floyd, dale tu tarjeta. Y también tu
número de móvil".
Floyd hizo una mueca pero hizo lo que ella le pedía.
Tommy cogió la tarjeta.
"Estaré en contacto."
Chase se levantó, indicando a Floyd que hiciera lo mismo.
"Sí, sé que estás ocupado, pero probablemente te convenga hacer de esto
una prioridad".
"Por supuesto".
Chase sonreía cuando salió de la sala de conferencias, pero en cuanto
puso un pie fuera de la Limpieza Wilde la expresión se desvaneció. Siempre
ganaba este tipo de interacciones, siempre, pero esto no era exactamente
una derrota, pero seguía teniendo la sensación de que Tommy Wilde la
había engañado.
Y la sensación no era buena.
 Capítulo 32
"¿Crees que lo van a encontrar? ¿El móvil?" preguntó Floyd mientras se
dirigían a la oficina del forense, que estaba incrustada en el vientre de NYU
Med.
"Ojalá, pero lo dudo. Puedo asegurarte una cosa: Tommy Wilde no lo
robó. ¿Y si Sky Derringer salió y lo tiró a la basura antes de suicidarse?
Entonces estamos perdidos".
Chase quiso añadir que, de ser así, más le valía hacer las maletas e irse a
casa, pero Floyd no parecía estar en condiciones de recibir ese tipo de
noticias.
Ella optó por permanecer en silencio, lo que resultó bastante cómodo
para ambos. Sin embargo, en cuanto entró en el aparcamiento del NYU
Med, sintió algo extraño.
Esto sólo aumentó al ver la plaza de aparcamiento reservada para el
Médico Forense Jefe.
Chase no conocía muy bien al Dr. Beckett Campbell, pero no hacía falta
pasar mucho tiempo con aquel hombre irreverente para hacerse una idea de
él. Y lo que vio, le gustó.
Y ahora se había ido.
Después de aparcar, Chase nos guió por el laberinto que hay bajo el
NYU Med, sorprendiéndose incluso a sí misma de que aún supiera cómo
llegar a la morgue.
La puerta principal de la propia morgue no estaba señalizada, lo cual,
sospechaba Chase, era un designio para evitar que los civiles tropezaran
accidentalmente con ella o para disuadir a los morbosos de buscarla
intencionadamente.
Chase se detuvo ante la anodina puerta, llamó tres veces y esperó. Diez
minutos después, ella y Floyd fueron recibidos por un detective Dunbar de
aspecto cansado.
"Bueno, no recibí ninguna llamada del sargento ni del jefe, así que
supongo que no le diste tanta paliza a Tommy Wilde".
"Tampoco encontré el móvil", comentó Floyd.
Dunbar frunció el ceño y los guió al interior de la morgue.
 Al fondo de la sala había una serie de taquillas refrigeradas en las que se
guardaban los cadáveres hasta que llegaba su turno para la autopsia. Frente
a ellos había tres camillas, dos de las cuales estaban cubiertas con sábanas
blancas que disimulaban los cuerpos que había debajo.
Sky Derringer yacía en el tercero.
Dunbar le dijo algo a Chase, pero ella estaba tan paralizada por el
cadáver que no oyó ni una sola palabra.
Sky parecía incluso más joven que en las fotos, lo cual resultaba
paradójico dado que llevaba muerta más de veinticuatro horas y su piel se
había vuelto de un gris claro. La chica desnuda estaba de espaldas, con los
brazos a los lados y las palmas hacia arriba. En cada muñeca había una
incisión que iba desde la base de la mano hasta la mitad del codo.
A primera vista, Chase no lo vio como un grito de ayuda. No había
marcas de vacilación, ni antecedentes visibles de intentos de suicidio en el
pasado.
Incluso la forma en que se habían cortado las muñecas -en sentido
vertical, no horizontal- sugería que se trataba de un intento deliberado e
inflexible de quitarse la vida.
Y con éxito.
Una profunda y repentina tristeza invadió a Chase mientras miraba el
cuerpo. Aunque la palidez de Sky había cambiado, por alguna razón, los
ojos de la chica parecían tan brillantes y verdes como siempre. No podía
ser, pero así era... eran exactamente iguales a los de Georgina. Tanto, de
hecho, que Chase se sintió abrumada y se vio obligada a estirarse y
apoyarse contra la camilla.
Sólo que falló y, en su lugar, su mano desnuda aterrizó en el muslo de la
chica justo por encima de la rodilla.
Chase inhaló bruscamente, en parte por la piel fría bajo sus dedos y en
parte porque esperaba ser transportada a la mente de Sky Derringer
momentos antes de que la chica se suicidara.
Preparándose para la desorientación que esperaba, Chase se tensó y
cerró los ojos.
Pero no pasó nada.
No vio Sky Derringer tendida en su cama, no vio la hoja de afeitar en su
mano.
No hubo sangre ni lágrimas.
 Nada.
Y esto era de alguna manera más aterrador que revivir el suicidio de la
chica.
"¿Chase?"
Al oír la voz de Floyd, Chase retiró inmediatamente la mano de la pierna
de Sky.
"Estoy bien", dijo Chase preventivamente. Miró de Floyd a Dunbar y
luego a una tercera persona de la que acababa de darse cuenta que estaba en
la habitación con ellos.
La ME no podía ser más opuesta a la difunta Beckett Campbell.
Mientras que el hombre era descarado y deliberadamente ostentoso, esta
mujer era diminuta y recatada.
Pequeña incluso para los estándares de Chase, la sombra de Dunbar la
bloqueaba casi por completo.
"Por favor, no toquen el cuerpo", instruyó la doctora Karen Nordmeyer
con un chillido agudo.
Chase no hizo caso del comentario mientras observaba de nuevo el
cadáver de Sky.
"¿Qué es eso de su pelo?", preguntó, con un sorprendente nudo en la
garganta.
"Mi nombre es Dra. Karen Nordmeyer, y soy la Jefa Médica Forense del
Estado de Nueva York. ¿Y usted debe ser Chase Adams del FBI?"
Si sabía algo del pasado de Chase, de su supuesta muerte, no había
ningún indicio de ello en su voz.
Chase gruñó afirmativamente y dijo: "Y ésta es la agente especial
Montgomery". Se acercó a un escritorio rodante que albergaba un
microscopio y otros equipos genéricos de laboratorio. "Ahora, ¿qué es esto
del pelo?"
"Déjeme enseñárselo", insistió la Dra. Nordmeyer. Se inclinó hacia el
microscopio y ajustó el ocular antes de echarse hacia atrás. "Eche un
vistazo".
Chase miró por el microscopio.
"¿Qué estoy viendo aquí?", preguntó, mirando lo que parecía un mechón
de pelo perfectamente normal.
"Esto fue tomado de la cabeza de Sky Derringer. Y esto", Chase esperó a
que el forense cambiara la diapositiva, "es de la cabeza de Madison Bailey".
 Otro pelo.
Chase empezaba a molestarse. No entendía por qué la gente como Karen
Nordmeyer sentía la necesidad de hacer gala de sus conocimientos en lugar
de limitarse a explicar qué coño estaba mirando.
"Dunbar, ¿qué coño tiene que ver esto con por qué se suicidaron las
chicas?"
Por el rabillo del ojo, vio que la doctora Nordmeyer se encogía al oír la
maldición.
¿Cuánto más fácil sería esto si Beckett estuviera aquí?
"Son iguales", ofreció Dunbar. "Son exactamente iguales".
Chase seguía sin darse cuenta. Por las imágenes, sabía que todas las
chicas tenían el pelo rubio. Pero, ¿qué adolescente no lo tenía?
"No tengo tiempo para esto. ¿Qué importa?"
"Todos sus cabellos son idénticos. Las cuatro chicas del metro y Sky
Derringer", dijo la forense con su voz nasal.
se burló Chase.
"¿Y qué? Todos se tiñeron el pelo igual. Probablemente consiguieron un
descuento de grupo".
"Esa es la cuestión, no se teñían el pelo".
"¿Qué?"
"Así es", dijo el Dr. Nordmeyer con una sonrisa condescendiente. "No
teñido, sino amelanótico, completamente blanco".
Chase entornó los ojos.
"¿Blanco? ¿Cómo que blanco?"
"Mira por el ocular..."
"No voy a volver a mirar por el ocular, dime lo que quieres decir. ¿Por
qué estas cinco chicas todas en su adolescencia tardía tienen el pelo
blanco?"
La expresión de suficiencia abandonó el rostro del médico.
"Bueno, puedo decirte que todo su pelo carece de color. Cero
pigmentación. Y no hay ningún daño debido a decapado químico. Esto no
se hizo en un salón o mediante el uso de algún tipo de kit casero. En cuanto
a por qué, no puedo estar seguro".
"¿La mejor suposición?" Chase dijo en voz alta.
La pregunta directa incomodó a la Dra. Nordmeyer, que se movió en su
sitio.
 "Esa es la cosa... si fueran mayores... quiero decir, mucho mayores..."
"Continúa".
Chase miró a Floyd. Esto era como sacar los dientes y casi preferiría dar
la noticia a las familias de las chicas antes que esto.
"Drogas", dijo rotundamente el Dr. Nordmeyer. "No puedo estar seguro,
por supuesto, pero usted me obligó a ofrecer una hipótesis. Así que creo que
su pelo es amelanótico por el uso de medicamentos".
 Capítulo 33
Chase tenía mucha experiencia en lo que a drogas se refiere, pero ni una
sola vez, mientras trabajaba de incógnito en Seattle, se había topado con un
compuesto que hiciera que tu pelo se volviera blanco. Si te metías suficiente
metanfetamina, se te caía el pelo, ¿pero se volvía blanco?
"¿Qué tipo de drogas?"
"Esa es la cuestión", empezó el doctor Nordmeyer, "esto puede ocurrir,
pero es extremadamente raro".
"¿Qué tipo de drogas?" Chase repitió.
"Sobre todo medicamentos contra el cáncer. Anticuerpos monoclonales,
en particular".
Chase miró a Dunbar, que parecía tan estupefacto como ella.
"¿Drogas anticancerígenas?" Sus ojos se desviaron naturalmente hacia el
cadáver de Sky Derringer. "¿Todos ellos?"
"Todas las chicas", confirmó el forense. "Todos sus cabellos carecían de
pigmentación".
"¿Tenían cáncer?" Dijo Floyd.
Chase enarcó una ceja. Era una pregunta válida, obvia, pero no se le
había ocurrido formularla.
Si todos padecían algún tipo de cáncer inoperable, podrían haber
decidido renunciar al sufrimiento y tomarse la muerte por su mano.
Pero el Dr. Nordmeyer rechazó inmediatamente esta idea.
"No encontré ningún indicio grave de que sufrieran algún tipo de
malignidad". La voz del médico volvió al tono profesional que Chase
detestaba. "Pero en realidad no hacemos pruebas en profundidad de esa
naturaleza en casos de suicidio".
"Pero si estuvieran sufriendo, serías capaz de decirlo, ¿verdad? Es decir,
si el cáncer fuera tan grave como para querer acabar con todo", dijo Floyd,
pensando claramente lo mismo que Chase.
"Lo más probable", confirmó el Dr. Nordmeyer.
"¿Qué hay de una autopsia?" Chase preguntó.
El forense hizo una mueca.
"¿Por un suicidio?"
 "No, no un suicidio", respondió Chase. "Cinco suicidios."
La doctora Nordmeyer parpadeó y luego miró a Dunbar antes de decir:
"No hacemos autopsias en casos de suicidio, ni en uno ni en cinco".
Chase frunció el ceño.
"Bueno, si crees que tienen cáncer..." Floyd dijo, tratando de mantener la
paz.
"No creo que tengan cáncer. I-"
"Vale, lo entendemos", Dunbar esta vez. "Si llega el caso, haremos la
autopsia. Por ahora, asumamos que no estaban todas enfermas. Si ese es el
caso, ¿por qué estas chicas estarían tomando estos medicamentos contra el
cáncer?"
"Para drogarse o las cogieron por accidente", respondió Chase, con los
ojos aún clavados en el forense. Una sonrisa de satisfacción apareció
lentamente en el rostro tímido de la mujer, lo que hizo estallar a Chase.
"¿Qué? ¿Qué tiene eso de gracioso?".
La sonrisa se evaporó.
"Nada tiene gracia, pero no puedes colocarte con anticuerpos
monoclonales. ¿Y consumirlos por accidente? No lo creo. Estos fármacos
están diseñados para provocar que el sistema inmunitario se dirija a una
proteína específica. Son muy caros, están muy regulados y normalmente
hay que inyectárselos. No son como la toxoplasmosis que contamina el
suministro local de agua".
Y, sin embargo, estaban a un suicidio más de una epidemia.
Como no quería darle más vueltas a lo mismo, Chase cambió de rumbo.
"¿Sabes qué tipo de anticuerpos monoclonales tomaron? ¿Para qué tipo
de cáncer?"
La Dra. Nordmeyer negó con la cabeza.
"Ni siquiera puedo estar seguro al cien por cien de que eso es lo que
tomaron; sólo hago una hipótesis basada en la falta de pigmentación sin
pruebas de tratamiento químico".
Chase se masajeó las sienes.
"Sí, de acuerdo. Pero vamos con eso", dijo Chase, y Dunbar asintió con
la cabeza. "Si resulta otra cosa, no le diré a nadie que te equivocaste. Tu
impecable reputación permanecerá intacta. Ahora, ¿puedes analizar estas
drogas?"
 "No aparecen en los análisis toxicológicos normales, ni siquiera en los
avanzados". Chase frunció el ceño y la Dra. Nordmeyer continuó
rápidamente. "Pero debería poder pedir un panel ELISA muy especializado
para determinar si tenían anticuerpos monoclonales en su sistema. Sin
embargo, es una prueba muy cara".
"Bien, hazlo", dijo Chase, pero la forense miró a Dunbar en busca de
aprobación. Antes de que Chase pudiera reprender a la mujer, Dunbar
intervino.
"Haz las pruebas. Ejecuta todas las que puedas para averiguar en qué
estaban las chicas".
La Dra. Nordmeyer se rascó la nuca.
"Como he dicho, va a salir caro".
"Hazlo de una puta vez", espetó Chase.
La cara de ratón de la mujer se contorsionó de nuevo, el puente de su
nariz se convirtió en una red de pliegues.
"Por favor, hágalo lo más rápido que pueda", le ordenó el detective
Dunbar, suavizando las cosas.
"Hay cola y..."
La frustración de Chase se apoderó de ella y cerró los puños.
"No me importa. Tan rápido como puedas".
Finalmente, el forense cedió.
"Te llamaré si las pruebas detectan algo".
"Gracias", dijo Dunbar.
Floyd y él se volvieron hacia la puerta y el Dr. Nordmeyer se deslizó tras
el microscopio. Pero Chase aún no estaba listo para irse. Volvió hacia el
cuerpo de Sky, ladeando la cabeza mientras se acercaba.
¿Por qué tomaba medicamentos contra el cáncer? ¿Estabas enfermo?
¿Envenenado? ¿Por qué?
Aparte de las marcas en las muñecas, Sky parecía una chica de diecisiete
años perfectamente sana. Era delgada, pero no escuálida, y su pelo, por
incoloro que fuera, era largo y liso, recién cepillado.
Sin embargo, eso no significaba nada; Chase sabía que las verdaderas
cicatrices no siempre se veían por fuera.
"No toques el cuerpo", le ordenó la Dra. Nordmeyer desde detrás de ella.
Chase no dijo nada, pero reconoció indicando que sus manos seguían
firmemente plantadas en los bolsillos.
 Hubo un tiempo en que se vio obligada a llevar guantes para evitar rozar
accidentalmente un cadáver.
Pero eso fue en otra vida.
Chase era normal ahora, y la normalidad era algo ajeno a ella.
Y algo que detestaba.
"No lo haré", dijo en voz baja, alejándose del cadáver. Luego Chase se
dirigió enérgicamente hacia la puerta, asegurándose de no hacer contacto
visual con el médico. "No te preocupes, no lo haré".
 Capítulo 34
"¿Los padres de las chicas dijeron algo sobre que sus hijas estaban
enfermas?"
Floyd se miró los dedos de los pies, así que Chase dirigió la pregunta a
Dunbar.
"No."
"¿Ves algún medicamento? ¿Frascos de pastillas por ahí? ¿Bolsas de
suero? ¿Algo así?"
La respuesta de Dunbar fue la misma.
"Joder. ¿Qué significa esto? ¿Anticuerpos monoclonales?" Preguntó
Chase.
Esta vez, nadie respondió.
Los tres se quedaron en el aparcamiento, esperando a que les dieran una
respuesta. Pero lo único que tenían eran más preguntas.
"¿Y los historiales médicos? ¿Podemos acceder a ellos?"
Dunbar se encogió de hombros.
"Podemos pedírselo a los padres. Si se niegan, conseguir que un juez nos
los entregue será más complicado".
"¿Por qué se negarían?"
Chase estaba más que frustrado.
¿Por qué no vi lo que vio Sky cuando le toqué el muslo? ¿Por qué coño
no puedo ver más?
"Creo que es para ti."
Chase volvió al presente y vio que Floyd le tendía el móvil. Ni siquiera
lo había oído sonar.
"Es Tommy", dijo su compañera asintiendo con la cabeza.
Chase cogió el teléfono vacilante. El identificador de llamadas indicaba
Wilde Clean-up. Consciente de los profundos lazos existentes entre la
empresa de limpieza de escenas del crimen y la policía de Nueva York,
Chase le dio la espalda antes de contestar.
"¿Sí?"
"¿Es Chase?"
"Sí."
 Hubo una vacilación de dos tiempos antes de que Tommy dijera: "Creo
que he encontrado lo que buscas".
Los ojos de Chase se desorbitaron y giró la cabeza para mirar a Floyd.
"¿Lo encontraste? ¿Encontraste el móvil de Sky?"
"Sí. Uno de mis chicos lo cogió accidentalmente... estaba metido dentro
de una funda de almohada".
A Chase le sonó más que sospechoso, pero no le importó. Era el
descanso que necesitaban.
"Genial. ¿Puedes traerlo a...?"
"Me gustaría quedar".
Los ojos de Chase se entrecerraron. Era consciente de que Dunbar y
Floyd se cernían sobre ella e hizo un gesto para que salieran de su espacio
personal.
"No sé si es una buena idea. Alguien lo cogió por accidente, ¿verdad?
¿Uno de tus chicos? Sólo quiero..."
"Me gustaría dártelo en persona".
Chase odiaba los juegos por encima de todo, y eso era exactamente lo
que parecía, pero con Dunbar tan cerca no podía amenazar a Tommy Wilde.
Aunque en un principio hubiera rechazado el caso, ahora que estaba en él,
Chase lo llevaría hasta el final. Y cabrear a Dunbar, que técnicamente
estaba al mando, no era la jugada.
"¿Dónde?", concedió.
"Hay un bar llamado Barney's. Está sobre..."
"Sé dónde está. Nos vemos allí en diez minutos".
Chase colgó y le devolvió el teléfono a Floyd. Ambos la miraron
expectantes, así que ella les confirmó lo que ya sabían.
"Tommy encontró el móvil de Sky. Quiere reunirse y entregárselo".
"Iré contigo", se ofreció Floyd.
Chase se negó.
"No, creo que nuestro amigo quiere tener un poco de tiempo personal".
Floyd rodó el labio superior.
"¿Por qué no charlamos con los padres de Victoria o de Brooke?".
Dunbar se ofreció, tirando del brazo de Floyd. El hombre tenía experiencia
y sabía que no debía interponerse en su camino. "A ver si las chicas tenían
algún tipo de enfermedad, cáncer o cualquier otra".
 Floyd parecía físicamente enfermo, pero Chase no se echó atrás. Tenía
que aprender, tenía que endurecerse.
"Bien. Quedamos dentro de una hora o así".
Con eso, Chase saltó a su BMW y cerró la puerta antes de que Floyd le
diera un puñetazo o le vomitara encima.

***

Aunque Chase había perdido su vudú, algo en su interior empezó a

apretarse a medida que se acercaba a Barney's.
En parte se debía a la nostalgia, por haber estado aquí antes con Drake.
La mayor parte de la sensación, sin embargo, no podía ubicarla.
Todavía no.
Aún era temprano, por lo que Chase no tuvo problemas para encontrar
aparcamiento justo delante del bar. Antes de salir del coche, por alguna
razón, se miró en el retrovisor.
Jesús.
Prácticamente sin maquillaje, su palidez rozaba lo espantoso. Un
pequeño paso adelante de Sky Derringer.
Hubo un tiempo en que lucía unos Jimmy Choo, incluso en el trabajo,
así como una bonita blusa y pantalones de diseño.
Pero ese era el viejo Chase.
Ahora le molestaba incluso levantar los ojos hacia el espejo.
¿Qué coño importa mi aspecto?
Chase salió del coche y, enfadada, cerró la puerta tras de sí.
El gran portero de la entrada debió de verlo, porque se apartó de su
camino y la dejó pasar sin siquiera asentir con la cabeza.
Una música tranquila la recibió al entrar, confirmando la sospecha de
Chase de que Barney's se había sometido a otro lavado de cara. A juzgar por
la escasez de clientes, estaba claro que el cambio no había funcionado.
Había dos hombres con trajes a juego y pelo perfecto sentados en la
barra. El dúo tenía el aspecto que ella había esperado de Tommy antes de
conocerlo. También había una pareja sentada en un reservado a su derecha,
con las caras incómodamente juntas, pero aparte de eso, Barney's estaba
vacío.
"¿Chase?", llamó una voz desde el fondo del bar.
 Tommy estaba en la cabina más alejada, vestido con la chaqueta de
cuero que había visto colgada del respaldo de la silla de su despacho. Chase
se irguió mientras caminaba hacia él. Aunque no se sentía en peligro,
comprobó instintivamente los rincones de la habitación.
"¿Tienes el teléfono?" preguntó Chase mientras se acercaba.
El hombre asintió.
"¿Por qué no te sientas y tomas algo, Chase?"
"No quiero una copa. Quiero el móvil".
Chase esperaba que Tommy se opusiera, que dijera que sólo le daría el
teléfono si tomaba una copa con él, una especie de chantaje romántico, pero
el hombre la sorprendió. Sacó una bolsita de plástico del bolsillo y la
deslizó por la mesa.
El iPhone que había dentro estaba cubierto por una funda protectora de
color amarillo brillante.
"¿Esto es de Sky Derringer?"
"Lo es", confirmó Tommy.
Chase cogió el teléfono y, mientras lo hacía, Tommy se llevó un vaso de
cerveza a los labios y bebió un sorbo.
Era guapo, eso no se podía negar, y le recordaba un poco a Drake.
Y si sigue bebiendo aquí, pensó Chase, en un par de años será la viva
imagen de aquel hombre.
"¿Sabes qué? Creo que podría tomar una copa, después de todo".
Tommy no hizo ninguna mueca ni sonrió. Lo único que hizo fue levantar
la mano y el camarero se dio cuenta.
"¿Qué desea?", preguntó el hombre del bigote rizado. El local estaba tan
vacío que, incluso de pie junto a la cabina más alejada, Chase pudo hacer su
pedido con sólo levantar un poco la voz.
"Escocés. Que sea doble".
Esta vez, Tommy sonrió y Chase no pudo contenerse: le devolvió la
sonrisa mientras se sentaba frente a él. Permanecieron en silencio hasta que
el camarero le trajo su bebida menos de un minuto después.
Tommy le permitió el privilegio de un solo sorbo antes de entrar en
materia.
"Chase, quiero asegurarte que todo esto ha sido un error". Indicó el
teléfono que aún estaba al alcance de la mano. "En Limpiezas Wilde no nos
gusta robar. Aunque a veces ocurren accidentes".
 Esta era una de esas veces en las que lo que el interlocutor decía y lo que
quería decir era totalmente opuesto. Por supuesto, el móvil había sido
robado, pero lo que importaba era que Tommy se había puesto firme y lo
había recuperado.
Chase podría haber visto que este escenario se desarrollaba de otra
manera. Tommy podría haber fingido haber preguntado a su tripulación sólo
para decirle que no estaba en ninguna parte. También podría haber
interrogado a sus hombres pero, tras descubrir que se lo habían robado,
haberse deshecho él mismo de él para evitar cualquier tipo de complicación
potencial.
Pero no había hecho ninguna de las dos cosas. Se había armado de valor,
había encontrado el móvil y se lo había dado.
Chase apreció la fortaleza del hombre.
"Lo comprendo. Me alegro de que hayas conseguido encontrarlo".
"No lo encontré", dijo Tommy.
"Tú..." Chase se detuvo. "Por supuesto que no. Tú no lo encontraste. Yo
lo hice. Lo encontré en la casa de los Derringer".
Tommy sonrió y levantó su copa.
Parecía algo muy extraño -animarse mutuamente tras encontrar el móvil
de una joven que se había suicidado-, pero Chase se sintió obligado a
hacerlo.
Y el whisky... Hacía mucho tiempo que no tomaba whisky. En casa,
Chase sólo bebía vino tinto, e incluso así, sólo una o dos copas por noche.
Necesitaba estar despejada y fresca cuando saliera a correr por la mañana,
antes de que Georgina se despertara.
Pero no habría carrera ni hoy, ni mañana, ni en un futuro próximo. Y
Georgina estaba a kilómetros de distancia.
Por eso, cuando Chase terminó su whisky, pidió otro.
El alcohol le soltó la lengua y entabló una cómoda conversación con el
hombre que tenía enfrente.
Las cosas se pusieron aún más fáciles tras la tercera copa.
No tanto después del cuarto.
 Capítulo 35
Chase no sabía si era el alcohol o el hecho de que había tenido muy poca
interacción social en los últimos dieciocho meses, pero Tommy le caía bien.
Le gustaba tanto que pasaba la mayor parte del tiempo en Barney's
escuchando hablar al hombre, lo cual era una desviación de su carácter
habitual.
Y Tommy hablaba mucho.
Al poco tiempo, Chase tuvo la impresión de que el hombre también
estaba privado de interacción social.
"¿Cómo te metiste en la limpieza de escenas del crimen?" preguntó
Chase durante una pausa en la conversación.
Tommy esbozó una sonrisa irónica.
"Esto va a sonar a flexión, pero pasé mucho tiempo en la escuela. Quiero
decir mucho".
"Entonces, ¿eres médico?"
Tommy se encogió de hombros.
"De los buenos, no de los buenos". Cuando Chase entornó un ojo,
Tommy aclaró. "Tengo un par de doctorados. Química y Biología".
Chase estaba impresionado, pero no lo demostró.
"PhD para limpiar, ¿eh?"
"Te lo digo, incluso con una sopa de letras después de mi nombre, no es
fácil conseguir trabajo. Pero en realidad, me harté de la burocracia... tanto
en el mundo académico como en el empresarial. Así que decidí montar mi
propia empresa, intentar llevar las cosas de otra manera". Agitó la mano a
su alrededor, indicando a Chase y su situación actual. "Obviamente, sigo
trabajando en ello".
La respuesta era plausible, pero Chase no acababa de creérsela.
"Parece una exageración. ¿Por qué la limpieza de la escena del crimen,
de todas las cosas? "
Tommy soltó una risita y se pasó la mano por el pelo, que
inmediatamente volvió a su sitio. Chase tenía la sospecha de que la media
melena del hombre volvería a la perfección segundos después de haber sido
atacado por una bandada de gaviotas rabiosas.
 "Sí, vale, me has pillado. La verdad es que nunca me habría metido en
esta línea de trabajo si no fuera por un amigo mío. Un médico de verdad y
también el mayor vago que jamás hayas visto. Cuando estaba en la facultad
de medicina, trabajaba unas horas locas -horas locas- y su apartamento era
un desastre perpetuo. Contrató a varias criadas y servicios de limpieza, pero
todos renunciaron después de una semana. Estaban disgustados,
horrorizados. Yo le ayudé, utilizando disolventes del laboratorio químico
para quitar las peores manchas". Tommy se estremeció. "De todos modos,
después de graduarse y convertirse en médico forense, sugirió que...".
A Chase casi se le cae el vaso de whisky que tenía en la mano.
"¿Cómo se llamaba?"
"¿Qué?"
"El doctor, ¿cómo se llamaba?"
Tommy bajó los ojos.
"Ahora está muerto, falleció no hace mucho".
Chase no podía creer lo que oía.
"Beckett", dijo sin aliento.
Ahora le tocaba a Tommy sorprenderse. De hecho, se le cayó la cerveza,
pero por alguna razón cayó boca arriba y sólo salió un poco de líquido por
la parte superior.
"¿Conoces a Beckett? ¿Conocías al Dr. Campbell?"
Chase asintió.
"Lo conocía, no éramos íntimos, pero me ayudó en un montón de casos
cuando trabajaba como detective aquí en Nueva York. Era raro... no, no era
sólo raro, era fuera de lo común, pero me caía bien. Un tipo recto".
Tommy parecía desconfiado, pero el estado de reconfortante nostalgia
triunfaba sobre cualquier otra emoción. Al menos por el momento.
"Era raro, quizá uno de los tipos más raros que he conocido", dijo
Tommy distraídamente. "Pero me encantaba".
Chase observó cómo la barbilla del hombre se dirigía lentamente hacia
su pecho como atraída por un débil imán. Temiendo que se dirigieran a un
lugar del que su conversación no pudiera regresar, Chase apretó con fuerza
su vaso y lo levantó.
"A Beckett", dijo.
Tommy levantó la vista y, una vez más, alzó la copa.
"Por Beckett".
 Chase se terminó el whisky y dejó el vaso vacío sobre la mesa.
"¿Uno más?" preguntó Tommy.
Chase negó con la cabeza.
"Creo que he terminado por ahora. ¿Quieres salir de aquí?"
Tommy vaciló y luego asintió. Se bebió el resto de la cerveza, se levantó
y se puso la chaqueta de cuero. Al pasar junto al camarero, Tommy hizo un
pequeño gesto circular con el dedo, indicándose a sí mismo y a Chase.
"¿Y la cuenta?" preguntó Chase cuando quedó claro que Tommy no
tenía intención de detenerse ante la puerta.
"Está bien, irá a mi cuenta".
Normalmente, este tipo de chauvinismo enfurecería a Chase, pero había
algo en el comportamiento de Tommy que lo hacía aceptable. Fuera, el sol
ya se había puesto y había una fila de clientes esperando para entrar en
Barney's. Ambos hechos sorprendieron a Chase, sobre todo porque no se
había fijado en ninguno de ellos. Ambos hechos sorprendieron a Chase,
sobre todo porque no había reparado en ninguno de ellos.
"¿Estás bien para conducir?", preguntó mientras Tommy cruzaba la calle
en dirección a un sedán oscuro, que supuso que era el suyo. Ni siquiera
pensó en su propio vehículo, aparcado justo enfrente.
"Sí", dijo dubitativo.
Estaban a un puñado de metros del coche de Tommy antes de que el
hombre se volviera para mirarla.
"Escucha, yo no..."
Chase no le dejó terminar: alargó la mano, le agarró por la nuca y tiró de
él para acercarlo. Los labios del hombre eran suaves y sabían a su última
cerveza.
Al principio, Tommy se mostró cauteloso y se apartó de ella, pero
cuando le metió la lengua en la boca, se relajó. Luego se implicó más,
rodeándole la cintura con los brazos y acercándosela. Chase le
correspondió, haciéndole retroceder hasta que chocó contra el coche.
Se besaron con hambre durante varios segundos antes de que Chase se
diera cuenta de que Tommy ya no la agarraba con fuerza, sino que luchaba
por empujarla hacia atrás.
Chase accedió.
"No puedo", dijo Tommy, desviando la mirada.
 Las mejillas de Chase pasaron de estar sonrojadas por el alcohol a un
profundo escarlata por la vergüenza.
Qué fácil había sido caer en los viejos hábitos... sólo hacían falta cuatro
copas y un hombre guapo.
"Joder", refunfuñó. "Lo siento."
"No, es..." Tommy luchó por encontrar las palabras. "No está bien para
mí, ahora."
"Yo tampoco", dijo Chase, dándose la vuelta y dando zancadas hacia su
coche.
"No, no es-Chase? ¿Chase?" Tommy gritó tras ella.
Chase no miró atrás. El rechazo no le sentó bien, pero eso no era lo que
más le escocía.
Fue el hecho de que apenas unas horas después de llegar a Nueva York y
no avanzar en el caso bastaran para arruinar todo por lo que había trabajado.
Todo el tiempo que había pasado en Grassroots con el Dr. Matteo
aprendiendo a controlarse y a controlar sus impulsos no había servido para
nada.
¿Qué es lo siguiente, Chase? ¿Cruzar las calles intentando ligar?
Sacudiendo la cabeza, Chase se metió en el coche y salió del
aparcamiento a trompicones. No quería mirar por el retrovisor, pero no
pudo evitarlo.
Tommy ya había cruzado media calle y estaba de pie con los brazos
extendidos, las palmas hacia arriba como si le suplicara en silencio. Cuando
Chase empezó a girar a la izquierda, quedó momentáneamente oculto por el
brillante letrero de neón de Barney's.
Cuando recuperó la visión, sólo durante una fracción de segundo antes
de que el propio bar bloqueara por completo la vista de Chase, la figura ya
no era la de un hombre avergonzado.
En cambio, era una niña.
Una chica con el pelo blanco.
Al igual que Tommy, tenía las palmas de las manos abiertas, pero no
secas y ligeramente agrietadas.
Estaban llenos de sangre que se filtraba de dos incisiones idénticas que
iban desde la mitad del antebrazo hasta el talón de la mano.
Y luego estaban sus ojos.
 La chica tenía unos brillantes ojos verdes que parecían brillar en la
oscuridad.
Ojos que eran idénticos a los de Georgina.
 Capítulo 36
Tap, tap, tap.
Chase se sobresaltó y trató inmediatamente de incorporarse. Un dolor en
la parte baja de la espalda le recorrió las dos piernas y se estremeció.
"Joder".
Buscó el pomo de la puerta por encima de la cabeza y la abrió.
"¿Estás bien?", preguntó una voz familiar.
Esta vez lentamente, Chase se agarró al asiento de cuero y se sentó.
"Estoy..." Chase chasqueó la lengua, que sentía gruesa y borrosa. "Bien.
Floyd se movió hacia un lado, lo que permitió que más luz brillante
llenara el BMW. Chase respondió echándose hacia atrás, dejando que la
forma del hombre bloqueara parte del asalto.
"Te estuve llamando toda la noche; me preocupaba que... ya sabes...
que... tú...".
Chase paró en seco a Floyd lanzándole una mirada.
"Me quedé fuera", dijo simplemente, con voz inexpresiva. "Volví para
trabajar y me encontré la puerta cerrada. Y no tengo el número de Screech".
Pero tienes el de Floyd... y el de Drake.
"Vengo cargado de regalos", anunció Dunbar, apareciendo de la nada.
Con los dos hombres de pie ante la puerta trasera de su coche, casi no
entraba luz, lo que ofreció a Chase el momento que necesitaba para
serenarse.
Y darse cuenta de que había una tercera persona detrás de los otros dos,
con las manos metidas en los bolsillos.
"Lo siento", dijo Screech.
Chase se limpió la costra de las comisuras de los ojos e hizo un gesto a
Dunbar y Floyd para que retrocedieran. Ellos accedieron y ella salió del
coche con un pequeño gruñido. Luego cogió el café que le ofrecía Dunbar.
"No es culpa tuya", le dijo a Screech. El café estaba tibio, lo que Chase
prefería, ya que le permitía ingerir la cafeína más rápidamente. Con un poco
de suerte, también ayudaría a contener la resaca que aún no la había
atacado, pero que planeaba atacar pronto. "¿Cómo te fue con los padres de
las chicas?"
 Floyd se miró los dedos de los pies, pero Chase no estaba de humor para
hacer de niñera.
"Floyd", espetó, y el hombre levantó la vista.
"Las niñas no estaban enfermas", respondió, sin tartamudear. "Al menos
no que los padres supieran".
"¿Les crees?" Chase indicó la puerta principal a DSLH, y Screech le
abrió paso.
"Sí", respondió Dunbar.
"Hmm."
"¿Y tú?" preguntó Floyd.
Screech abrió la puerta y todos entraron en el despacho.
"¿Y yo qué?" La mente de Chase volvió a la noche anterior, a su
encuentro con Tommy Wilde fuera de Barney's.
¿En qué coño estabas pensando, Chase?
"Yo, uhh, yo sólo..."
"¡Mierda!" exclamó Chase, recordando la razón por la que había
quedado con aquel hombre en el bar en primer lugar. Se palpó la parte
delantera de los vaqueros, pero no encontró nada.
"¿Qué pasa?"
"Sujeta esto", le indicó Chase, pasándole el café a Floyd. Tanteó con la
taza, pero Chase no se quedó a ver si se le caía o no. Ya había salido por la
puerta, volviendo a toda prisa a su coche.
No había ningún móvil en el asiento trasero ni bajo los asientos
delanteros.
"¿Dónde estás?" susurró Chase. Metió un dedo entre los cojines del
asiento trasero y su uña rozó algo duro. Empujando la mano con más
fuerza, consiguió pellizcar la esquina del objeto y liberarlo.
"¡Tengo el móvil de Sky!", exclamó, sosteniendo en el aire la bolsa de
plástico que contenía el teléfono. "¿Alguien tiene un cargador?"
"Aquí", dijo Screech desde la puerta.
Chase ignoró a Dunbar y Floyd, que la miraban con idéntica expresión
de asombro, y le entregó la bolsa a Screech.
"Cárgalo, entonces. Quiero ver lo que hay en esta cosa".

***
 "¿Por qué no nos llevamos el teléfono a comisaría? Puedo hacer que uno
de mis chicos lo revise allí", ofreció Dunbar, claramente incómodo con la
idea de dejar que Screech intentara entrar por la fuerza en el móvil de Sky.
"Si no puede sacar nada, claro".
A Screech le dio un pellizco en la cara, que era exactamente la razón por
la que Chase había hecho el comentario. Ahora era un reto, y ella confiaba
en que el hombre estuviera preparado para la tarea.
"Probablemente se secó igual que la de las otras chicas", murmuró
Floyd. Cuando Screech empezó a intentar abrirse paso, con Dunbar
rondándole, Floyd se dirigió a ella directamente. "¿Qué pasó anoche,
Chase?"
Chase le devolvió la taza de café y resistió el impulso de decirle que no
era asunto suyo.
"Nada especial". Luego, a Screech, le preguntó: "¿Hay algún sitio aquí
donde pueda refrescarme?".
"No hay baño en la oficina", contestó Screech, con los ojos aún fijos en
la pantalla del ordenador. "Pero hay un baño público al final del centro
comercial".
Chase asintió y pensó en la mísera bolsa de viaje que se había traído a
Nueva York. Aunque sólo fuera eso, sugería que, al menos
inconscientemente, no esperaba quedarse mucho tiempo en la ciudad.
"De acuerdo, sólo..."
"También voy a necesitar ese pago".
Mierda.
Se había olvidado por completo de su promesa de pagar al hombre cinco
mil dólares por adelantado.
"Iré al banco después de limpiarme".
"Bien."
Chase asintió a Floyd y dio dos pasos hacia la puerta principal antes de
que Screech volviera a hablar.
"El pago puede esperar". Se giró en su silla, con una gran sonrisa en la
cara. "Me apunto".
"¿Qué? ¿Ya?"
"Sí."
Chase cambió de rumbo y se acercó a Dunbar.
"¿Qué hay ahí?"
 "No lo sé todavía... dame un segundo."
Screech se giró de nuevo y empezó a teclear furiosamente. Aparecieron
varias carpetas, pero no parecían contener nada.
"Genial", refunfuñó Dunbar. "Borrado, al igual que los demás."
"No-no, espera, no tan rápido."
Screech tecleó unas cuantas teclas más.
"No hay mensajes entrantes, esos se borraron... pero... ¡Bingo!".
"¿Qué pasa?" Floyd preguntó, respirando en el oído de Chase.
"Un texto saliente, que fue enviado a las 7:16 de la mañana de ayer."
A Chase se le cortó la respiración.
"¿Qué dice?"
"Compruébelo usted mismo".
Un único mensaje que contenía ocho sencillas palabras apareció de
repente en el centro de la pantalla.
"¿Qué?" exclamó Floyd. "¿Qué demonios...?"
 Capítulo 37
"-¿Quiere decir eso?" Dunbar terminó por Floyd.
"¿Eso es todo?" preguntó Chase, ignorando el comentario del dúo.
"Eso es. Un mensaje".
Chase lo leyó una vez mentalmente y luego en voz alta para asegurarse
de que no se le escapaba nada.
"Lo he visto, es real, todo es real".
"¿Qué coño es esto?" soltó Floyd, que rara vez juraba. Chase observó
cómo el hombre apretaba el respaldo de la silla de Screech con frustración.
Ella compartía su sentimiento, pero habría añadido varios improperios
más creativos.
"No tengo ni idea", dijo Dunbar.
Screech estaba igual de confuso, evidente por la forma en que seguía
intentando hurgar en los árboles del directorio en busca de más
información.
"Ni siquiera puedo decir a quién se lo enviaron", comentó el hombre.
Pero esto era lo único de lo que Chase estaba seguro: Sky envió el
mensaje a sus amigas antes de que saltaran delante del tren subterráneo. La
hora, la fecha y las circunstancias coincidían.
Como diría Stitts, no fue una coincidencia.
"Se lo envió a las otras chicas", anunció Floyd.
"Sí", confirmó Chase.
El dolor de cabeza y las náuseas eligieron este momento de debilidad
para atacar. No era la peor de sus resacas y ni siquiera se acercaba a algunos
de los síntomas de abstinencia que había sufrido a manos de la heroína,
pero era molesto.
Y en general la hizo sentir como una mierda.
"¿Por qué sigue pasando esto?", murmuró mientras se bebía el resto del
café y se acariciaba las sienes.
El comentario podía referirse a muchas cosas, pero en este caso, Chase
se refería a la cantidad de callejones sin salida a los que les llevaba este
caso aparentemente sencillo. Empezó con los móviles borrados de las
chicas suicidas y continuó con su extraño color de pelo. Y ahora este texto
críptico. Cada vez que Chase pensaba que habían descubierto algo que les
haría avanzar, sólo les hacía entrar en una espiral.
La verdadera cuestión era que Chase, por debajo de la resaca que ahora
se acumulaba, sentía algo en el fondo. Algo que no era tan fuerte como una
de sus visiones, pero era más que una simple indigestión.
Sky no fue el último alumno del instituto San Ignacio que iba a acabar
con su vida.
Lo he visto, es real, todo es real.
Chase se aclaró la garganta.
Sí, es real. Tan real como una cuchilla de afeitar en las muñecas o un
tren subterráneo a gran velocidad.
"¿Por qué? ¿Qué es real?" Chase dijo de repente. "¿El cáncer? ¿Las
drogas? ¿Qué vio Sky tumbada en su puta cama?".
Floyd y Dunbar intercambiaron miradas.
"Dunbar, ¿puedes sacar las imágenes de la estación de metro?" Chase
preguntó.
Dunbar miró a Screech, que le cedió amablemente su asiento.
"Escucha, no sé cuánto más puedo ayudar..."
"Está bien", dijo Chase. "Gracias."
"Sí, gracias", repitió Floyd.
"Oh, y te traeré tu dinero más tarde hoy."
Screech se detuvo en la puerta como si quisiera decir algo importante,
pero en lugar de eso se limitó a decir: "Claro".
"Toma", dijo Dunbar, y Chase dirigió su atención al monitor del
ordenador.
Vio el vídeo hasta el momento en que las chicas reciben el mensaje y
pidió a Dunbar que lo rebobinara. Era exactamente como lo recordaba,
hasta la reacción de las chicas.
Pero había algo en Madison en lo que Chase no se había fijado antes.
Era su forma de andar y la rapidez con la que cogía el teléfono después de
que hubiera vibrado.
"Es casi como si Madison estuviera esperando el texto", comentó Chase.
"Como si lo estuviera esperando".
"Sí, o simplemente cree que uno de sus posts de Instagram ha
explotado", sugirió Dunbar.
 En otras circunstancias, Chase habría estado de acuerdo con el detective.
Pero no era el caso esta vez.
"Ahí...", dijo Chase, señalando la pantalla. "¿Ves eso? Madison saca su
móvil, lo mira y luego asiente a los demás. Estaban esperando este
mensaje".
Ahora que ella había verbalizado sus pensamientos, éstos cobraban más
peso en la mente de Chase.
"¿Pero por qué?" Preguntó Floyd. "¿Y qué vio Sky?"
"Algo que todos han visto, supongo", comentó Dunbar de improviso.
Esta idea tocó la fibra sensible de Chase.
"Sí, es difícil de decir a partir de un texto, pero me suena como Sky está
confirmando algo. ¿Qué sabemos de estas chicas? ¿Su camarilla?"
"Phf, ¿me estás preguntando cuál es el orden jerárquico en un grupo de
chicas de instituto?". Dijo Dunbar.
"Creo que Madison era el líder. No, estoy seguro", dijo Floyd. Cuando
Chase le miró, sus mejillas empezaron a enrojecer.
"Continúa".
La verdad era que Floyd era el más parecido en edad a las chicas aunque
era diferente en muchos aspectos.
Chase y Dunbar estaban completamente despistados.
"Bueno, basándome en sus redes sociales, estoy segura de que Madison
es la líder. Los otros sólo la siguen."
"Entonces, ¿por qué el texto vino de Sky? Sabemos que se quedó en
casa, no fue a la escuela, envió el mensaje y luego se suicidó. ¿No tendría
más sentido viniendo de Madison?"
Floyd se detuvo un segundo antes de abrir mucho los ojos.
"Porque ella es la inteligente".
"¿Qué quieres decir?" preguntó Dunbar.
Floyd rebuscó en una carpeta del escritorio y sacó una hoja de papel.
"Sky tenía un viaje completo a Yale."
Chase alargó la mano y cogió el papel de Floyd y confirmó que era
cierto.
"¿Y las otras chicas?"
Dunbar respondió a la pregunta sin necesidad de información sobre el
caso.
 "Estaban todos preparados para ir a la universidad, Yale, Brown, ese tipo
de cosas".
"Pero sólo Sky tuvo un viaje completo", añadió Floyd.
"Muy bien, digamos que Sky es la inteligente, entonces, y que Madison
es la líder. Pon el vídeo una vez más, Dunbar".
Cuando Madison sacó su teléfono, Chase se la imaginó leyendo el
mensaje de Sky: Lo he visto, es real, todo es real.
"No lo entiendo", dijo Dunbar después de que el vídeo dejara de rodar.
"Sigo volviendo a la idea de que alguien les estaba chantajeando. El
mensaje de texto tiene sentido: Sky hizo un poco de, no sé, investigación y
descubrió que no estaban siendo trolleados, y le dijo a sus amigos que era
real. Que estaban jodidos".
Chase se mordió el labio. Quería estar de acuerdo con el detective, pero
se quedó corta.
"Pero entonces, ¿por qué sonríen? ¿Por qué están contentos? Se cogen
de la mano y saltan. ¿Por qué?"
La frustración que sentía Chase no hacía más que aumentar sus síntomas
de resaca.
"¿Las drogas?" Floyd se ofreció.
"¿Medicamentos contra el cáncer?" Dunbar sacudió la cabeza. "Esto no
tiene sentido. Necesito un puto cigarrillo".
Chase no fumaba pero sentía un pequeño cosquilleo en los dedos.
Le vendría bien algo.
"¿Qué pasa con el portátil de Madison?" Preguntó Floyd.
"Todavía nada. No puedo entrar en la cosa, los técnicos están trabajando
en ello. Quizá deberíamos pedirle a Screech que les eche una mano".
"Puede ser. Pero las drogas y el mensaje de texto... están relacionados,
¿verdad?". Floyd sonaba desesperado, y Chase no lo culpaba. Todos estaban
desesperados, frustrados y molestos.
"Sí", dijo ella sin vacilar. Entonces Chase suspiró. Sabía lo que tenían
que hacer a continuación, lo sabía desde que Dunbar le dijo que los padres
de Victoria y Brooke no tenían ni idea de la medicación contra el cáncer. Y
Chase lo temía. "Los padres no tienen ni idea de lo que estaban tomando
sus hijos, no me extraña. Pero apuesto a que conozco a alguien que sí".
"¿Sí?" Dunbar arrugó el ceño. "¿Quién?"
 "Alguien del instituto. Siempre hay un tipo que sabe en qué está metido
todo el mundo en el instituto. Y lo que podría llevar a alguien al límite".
"O en este caso", dijo Floyd, "empujar a cuatro chicas delante de un tren
de metro en marcha".
 Capítulo 38
"Sé dónde está: San Ignacio, ¿verdad?". Dunbar preguntó.
Chase se encogió, recordando la interacción de Georgina con el Padre
Torino en la Academia Bishop.
Otra escuela católica. Estupendo.
Floyd volvió al expediente del caso.
"Secundaria San Ignacio. No sé la dirección-espera, es aquí. Fountain
Drive-uno-doce Fountain Drive."
Dunbar asintió.
"Sí, lo conozco. No muy lejos. Te llevaré, joder. Lo juro, mi teléfono no
ha sonado tantas veces en un mes. Espera." Dunbar contestó su teléfono.
"¿Qué?"
"¿Quieres que vaya contigo?" preguntó Floyd, pero Chase, al ver que las
mejillas de Dunbar se hundían, le hizo callar.
"No puedes hablar en serio... ¡no, no, no! No dejes que nadie se acerque
al cuerpo, ni siquiera el forense. Quiero ser el primero en verlo".
Dunbar colgó y antes de que pudiera hablar, Chase dijo: "Ha habido otro
suicidio".
Floyd tragó saliva a su derecha y Dunbar, aún adusto, asintió.
"Sí, pero esta vez no una chica de instituto, sino un hombre de mediana
edad. Aparentemente, el hombre entró en un parque en medio de Nueva
York, se sentó, se metió una pistola en la boca y se voló la cabeza".
Floyd se quedó boquiabierto.
"¿Quién es?"
"Ni idea. Ni siquiera puedo obtener una imagen clara de su cara dado el
daño. Le dije a nadie que se acercara al cuerpo hasta que yo llegue".
"¿Crees que está relacionado?" Preguntó Floyd.
Chase respondió con una pregunta.
"¿Cuántos suicidios hay al año en Nueva York?".
Dunbar se encogió de hombros.
"Unos mil quinientos, algo así". Mientras hablaba, Dunbar se apartó del
escritorio y se puso la chaqueta. Como Chase y Floyd no se movieron, los
miró con desconfianza.
 "¿Vienen?"
Floyd aplazó a Chase.
"Voy a la escuela, dudo que esto tenga algo que ver con Sky o sus
amigos".
"¿Seis suicidios en menos de dos días?" Cuestionó Dunbar.
¿"Cinco chicas y un hombre de mediana edad"? Sí, me arriesgaré. Si
encuentras algo que relacione estos casos, háznoslo saber".
Dunbar no parecía contento, pero no tenía elección.
"Estaré en contacto."
Cuando se fueron, Chase se volvió hacia Floyd.
"¿Vas a estar bien en la escuela?"
"Sí, por supuesto. ¿Por qué no iba a estarlo?"
Chase quiso decir que, como no podía hacer de niñera suya, cuando
Stitts era su compañero, él la animaba a divagar y hacer sus cosas, por
extrañas que parecieran. Pero eso sería echarle a él la culpa de su propia
falta de perspicacia.
"Sólo comprobaba... puede que tengamos que... separarnos mientras
estamos allí."
"Estoy bien, Chase. Puedo manejarlo".

***

Aunque San Ignacio estaba a más de dos horas de Bishop's Academy, y

era un instituto y no una escuela primaria, la escena a la que Chase llegó era
inquietantemente familiar.
El hecho de que estuviera con otra persona -Floyd, no Georgina-
aumentaba la ilusión.
Sin embargo, a diferencia de Bishop's, no había ningún guardia de cruce
ansioso de castores en la entrada. Chase se dirigió directamente a la puerta
principal y la abrió.
Estaba cerrada, así que Chase levantó las manos y miró a través del
cristal mientras Floyd pulsaba el timbre. Vio a un puñado de estudiantes
caminando por el pasillo con los libros bajo el brazo.
"¿En qué puedo ayudarle?", preguntó un hombre a través del interfono.
Su voz era firme y reservada. La escuela estaba en alerta máxima tras lo
ocurrido con las chicas.
 A Chase le sorprendió que no hubiera ningún coche de policía delante.
Habría esperado que al menos un agente rondara por el campus.
"Floyd Montgomery, FBI. Y éste es el agente especial Adams".
"¿Tienes identificación?"
Floyd sacó su placa y luego miró a su alrededor en busca de la cámara.
Chase, al no tener placa propia, siguió mirando a través del cristal,
observando a los estudiantes mientras paseaban.
"La cámara está detrás de ti y a la derecha, mira hacia arriba".
Floyd apuntó su placa a la cámara.
"Alguien le acompañará enseguida a la oficina. Por favor, espere".
Chase se apartó respetuosamente de la puerta y se quedó con los brazos
cruzados hasta que apareció un hombre.
"Mierda", murmuró.
Era el párroco o el cura del colegio o como demonios se llamaran. A
diferencia del padre Torino, este hombre era mayor, con pelo blanco
alrededor de las sienes que le rodeaba la nuca. La parte superior estaba
completamente calva. A pesar de estos hechos, tenía la cara de un hombre
mucho más joven.
"Encárgate de este tipo, ¿de acuerdo?" Chase dijo en voz baja.
"¿Qué? ¿Por qué...?"
La puerta se abrió y el hombre de bata oscura y cuello blanco les saludó
con una sonrisa.
"Soy el Padre Gregory David. Vosotros debéis de ser los agentes Adams
y Montgomery, ¿es eso?". Como muchos antes que él, tendió la mano, pero
cuando Chase declinó Floyd hizo lo mismo.
"Nos gustaría hablar con el director", dijo Floyd, tomando la iniciativa
como había sugerido Chase.
"Sí, por supuesto, director Hendrix. Por favor, acompáñeme". Extendió
el brazo para indicarles que entraran en la escuela, pero cuando Chase se
adelantó, Floyd le cerró el paso.
"Después de usted, Padre."
Chase puso los ojos en blanco y se colocó detrás de los dos hombres.
Captó un fragmento de su conversación mientras recorría el pasillo.
"...trágico. Verdaderamente trágico. Me he abierto y he abierto la capilla
a todo el mundo. También me he quedado hasta tarde todos los días por si
alguien quiere venir a charlar".
 Vaya, qué santo.
Los pasillos estaban pintados de azul claro, con rayas blancas y rojas
que los recorrían longitudinalmente a la altura de la cintura. Las taquillas,
que ocupaban la mayor parte de las paredes entre las puertas de las aulas,
eran de un azul más oscuro.
"¿Han venido muchos estudiantes?" preguntó Floyd. Chase no podía
saber si su compañero sólo estaba entablando conversación o si intentaba
sonsacar información al sacerdote.
Esperaba que fuera lo segundo.
"Por desgracia, los alumnos suelen pasar más tiempo con sus teléfonos
que hablando conmigo o con el Señor. Pero está bien, sólo quiero estar aquí
por si alguna vez necesitan a alguien con quien hablar".
Todas las taquillas eran iguales, excepto una.
"El Sr. Hendrix y yo también organizaremos una asamblea esta tarde.
Sería estupendo que os unierais a nosotros".
La taquilla que hizo dudar a Chase era la de Madison Bailey. Lo supo
porque estaba cubierta de tarjetas hechas a mano que expresaban su
incredulidad por la desaparición de la chica.
"¿Chase? ¿Qué te parece?"
Chase tragó saliva y apartó los ojos de la taquilla de Madison.
"¿Sobre qué?"
"Sobre la asamblea de esta tarde". Floyd estaba avergonzado por su
tono, pero Chase no se disculpaba.
"Sí, ya veremos".
Esperaba que el padre David perdiera por fin la sonrisa, pero no fue así.
Sin embargo, Floyd fruncía el ceño lo suficiente por los dos.
"Agentes", dijo un hombre. Chase se giró para ver al hombre que
sospechaba que era el señor Hendrix, de pie frente a la puerta del despacho.
Tenía el pelo en forma de herradura similar al del padre David, pero de
color castaño. El hombre tenía ojos serios y pómulos altos.
"Adams y Montgomery".
"Derrick Hendrix."
"¿Hay algún sitio donde podamos charlar?"
"Por supuesto".
El Sr. Hendrix atravesó el despacho exterior, pasó por delante de una
mesa de secretaria y entró en la suya personal. Se sentó detrás de su
escritorio y Floyd tomó asiento frente a él. Chase decidió quedarse de pie.
"La policía ya estaba aquí, como sabes, pero no hay mucho que yo, o
cualquiera, pudiera decirles".
"No somos la policía de Nueva York", empezó Chase antes de darse
cuenta de que el padre David estaba detrás de ella. Le miró por encima del
hombro. "¿Crees que podemos tener un poco de privacidad?"
El hombre parecía realmente sorprendido por la pregunta.
"Oh, por supuesto, sólo pensé..."
"Chase...", advirtió Floyd. Chase le lanzó una mirada furiosa.
"No, está bien. Lo entiendo perfectamente. Estaré fuera de la oficina por
si tienes alguna pregunta".
"Bien."
Chase esperó a que el hombre se retirara y se volvió hacia el director.
"Siento lo de sus alumnos".
"No sé... no sé qué pasó".
Al igual que el padre David, el dolor de Derrick Hendrix parecía
auténtico. Chase lo sentía por el hombre, pero todavía tenía un trabajo que
hacer. Lo que significaba que las galanterías habían terminado.
"Eso es lo que intentamos averiguar".
"La policía de Nueva York ya registró sus taquillas y escritorios y..."
"Quiero saber sobre las chicas", interrumpió Chase. "Cómo eran,
quiénes eran sus amigos. Ese tipo de cosas".
Y quién podría haberles estado vendiendo drogas.
El Sr. Hendrix suspiró.
"Buenas chicas, todas ellas. Inteligentes, populares. No lo entiendo."
Esta no era la información que Chase buscaba y por mucho que la
incomodara, incluso la ensuciara, sabía que tenía que presionar un poco
más.
"¿Cómo de bien los conocías?"
La insinuación no pasó desapercibida para el hombre, pero se negó a
morder el anzuelo.
"Los conocía bien, en realidad. El padre de Madison solía hacer
bastantes donaciones a la escuela. En cuanto a los demás, siempre me
saludaban cuando me cruzaba con ellos en el pasillo. Y ayudé a Sky con la
parte escrita de su solicitud para Yale. No eran perfectos, no me
malinterpretes, pero nunca se metieron en problemas serios. Llevo aquí
quince años, agente Adams. Y las cuatro -no, cinco- chicas estuvieron aquí
cuando eran novatas".
Sin obtener aún las respuestas que necesitaba, Chase se negó a bajar el
ritmo.
"¿Qué pasa con los novios? ¿Alguna de las chicas salía con alguien?"
El Sr. Hendrix se detuvo un momento a pensar en esto.
"Realmente no lo sé. Eran populares, así que imagino que salieron un
poco. Aunque no creo que tuvieran a nadie serio".
Esto coincidía con lo que Dunbar le había dicho.
"¿Y un profesor?"
Finalmente, el Sr. Hendrix dejó traslucir su emoción en el rostro.
"¿Qué quieres decir?"
"¿Un profesor especial, tal vez? ¿Alguien con quien estuvieran cerca,
con quien hablaran a diario?".
"Agente Adams, mi personal está..."
"Sólo responde a la pregunta".
El señor Hendrix frunció el ceño, lo que hizo que sus pómulos
parecieran aún más prominentes.
"Si tuviera que elegir a un profesor con el que se relacionaran a menudo,
sería su profesor de inglés, Vic Horace. Pero si estás insinuando..."
"No estoy insinuando nada. Sólo hago preguntas. Intento aprender todo
lo que puedo sobre estas chicas".
"Como por qué harían esto", dijo el Sr. Hendrix, con el ceño fruncido.
"Exacto", dijo Floyd, hablando por primera vez en un rato.
"Si dices que este Vic Horace los conocía bien, me gustaría hablar con
él. Si le parece bien".
"Puedo preguntar, pero le seré sincero, el representante del sindicato de
profesores ya estaba aquí, dando a todo el personal instrucciones específicas
de no hablar con ningún agente de la ley sin representación".
Por supuesto que sí.
"Está bien", dijo Chase. "Pregúntale al Sr. Horace si quiere venir a
charlar conmigo. Si no quiere sin su representante, traeremos a su
representante aquí. Tan sencillo como eso".
El señor Hendrix asintió y cogió el teléfono de su mesa. Pidió
amablemente a la secretaria, que debía de haber vuelto de comer o de
fumar, que llamara a Vic Horace.
 "Sólo tengo una pregunta más para usted, señor Hendrix", dijo Chase
después de que el director colgara el teléfono.
"¿Sí?"
El dolor del hombre era palpable. Chase seguía sin saber por qué se
habían suicidado las chicas, pero sospechaba que el señor Hendrix no tenía
nada que ver.
"¿Sabes si alguna de las chicas tenía cáncer?"
El Sr. Hendrix volvió a perder la compostura.
"¿Cáncer?"
Chase asintió y miró fijamente al hombre.
"No. Al menos, no lo creo. ¿Por qué lo preguntas?"
"Sólo algo..."
Chase fue interrumpido por el teléfono que había sobre la mesa del Sr.
Hendrix. Le indicó que contestara.
El hombre escuchó un momento antes de decir: "¿Seguro?". Una breve
pausa. "¿Puedes indagar en su expediente personal y sacar su número de
móvil? Llámame cuando lo tengas. Gracias, Kevin".
"Déjame adivinar, Vic Horace no está aquí hoy", dijo Chase.
"No, no apareció esta mañana. No es propio de Vic".
Chase miró a Floyd y estaba a punto de decir algo cuando su propio
teléfono empezó a sonar. Frunció el ceño y contestó.
"¿Dunbar? ¿Qué pasa?"
"Acabo de llegar a la escena. Esto es un puto desastre, pero conseguimos
una identificación. El nombre del hombre es..."
A Chase se le encogió el corazón.
"¿Vic Horace?"
"¿Qué?" Dunbar graznó. "¿Cómo lo has sabido?"
Chase miró al Sr. Hendrix.
"Porque estoy en la escuela", le dijo a Dunbar. "¿Y adivina quién no
está? La profesora de inglés de las chicas, Vic Horace".
 Capítulo 39
Chase pensó que al señor Hendrix le iba a dar un infarto. El hombre
había sido director durante quince años, pero era imposible que alguna vez
hubiera tenido que enfrentarse a algo así: cinco alumnos y un miembro del
personal suicidándose sin motivo aparente.
Una epidemia en espera.
"¿Por qué están haciendo esto? ¿Por qué está pasando esto?" se quejó el
Sr. Hendrix.
"Eso es lo que estamos tratando de averiguar, Sr. Hendrix. Mientras
tanto..."
La puerta del despacho se abrió y Chase se giró, esperando ver entrar a
Kevin, el secretario, con el número de móvil del difunto Vic Horace.
Sólo que no era él.
Era el cura.
"¿Todo bien aquí, Sr. Hendrix?" Preguntó el padre David, con cara de
preocupación.
"Vic..." el director casi sollozó. "Vic ha muerto".
"¿Qué?"
"Él..." El Sr. Hendrix volvió los ojos hacia Chase. "¿Qué le ha pasado?"
Chase se sentía incómoda ahora. No era sólo la presencia del sacerdote,
que le recordaba a su padre y lo mucho que valoraba al ser místico del
cielo, sino que sentía como si hubiera dicho demasiado.
"No puedo... no puedo hablar de los detalles ahora mismo". Chase se
sintió mal por dejar al director en la estacada, pero de repente sintió la
necesidad de salir de allí. "Tengo que irme".
Floyd la miró y Chase le hizo un gesto para que la siguiera fuera.
"¿Pero qué le pasó a Vic?" volvió a preguntar el Sr. Hendrix.
"Volveré. Cuando sepa exactamente qué le pasó, volveré y te lo diré
directamente".
En lugar de esperar más preguntas, Chase se apresuró a salir de la
oficina principal y Floyd se unió a ella.
"Chase, ¿Vic es el hombre que se suicidó? El profesor de inglés..."
 "Baja la voz", advirtió Chase. "Pero sí. Era el hombre del parque al que
Dunbar fue a ver".
La clase debía de estar a punto de terminar, ya que ahora había más
estudiantes en el pasillo que cuando llegaron. Y cada uno de ellos parecía
tener su teléfono móvil fuera. Tal vez fuera paranoia, pero Chase sintió
como si todos estuvieran enfocando sus lentes en ella.
"¿Por qué no se lo dijiste?" Preguntó Floyd. Su tono era acusador.
"Podrías habérselo dicho sin más".
"Porque..." Chase vaciló y miró a su compañera. "¿Por qué me preguntas
esto?"
Floyd se lamió los labios.
"Me siento mal por ellos, ¿sabes?"
"¿Te sientes mal por ellos?" Chase estalló. "Me importa una mierda
cómo se sientan, especialmente el cura. Lo único que me importa es
averiguar cómo evitar que esta gente -gente relacionada con esta escuela- se
suicide".
Floyd hizo un gesto de dolor.
"¿Por qué estás tan enfadado? El sacerdote, ¿es por tu padre?"
Chase empezó a ponerse rojo.
¿Ahora tienes una maldita columna vertebral?
"Mantén a mi familia fuera de esto", advirtió. "Esto no tiene nada que
ver con ellos".
"No, lo sé, es..."
"¿Sabes qué?" Chase miró por la ventana de la puerta del despacho y vio
al cura intentando consolar al señor Hendrix. "Debería quedarse aquí.
Quédese aquí y asista a la asamblea. Entérese de este caso a través de la
palabra del Señor".
La cara de Floyd se contorsionó.
"Lo siento, yo... ¿Chase? ¿Chase?"
Pero Chase ya se había dado la vuelta y se dirigía hacia la entrada de la
escuela.
"No tengo coche", gritó Floyd tras ella. "¿Cómo vuelvo a DSLH desde
aquí?"
El timbre sonó de repente, haciendo que la respuesta de Chase fuera
inaudible para todos menos para ella misma.
 "Capricho y una oración, Floyd. Haz que Dios te prepare una alfombra
mágica o una maldita nube voladora. A ver hasta dónde te lleva eso".

***

Chase tenía que reconocérselo a Dunbar. El hombre era muy meticuloso.

Toda la manzana que rodeaba el parque donde Vic Horace se había
metido una pistola en la boca estaba acordonada. Chase redujo la velocidad
de su vehículo y se detuvo por completo cuando un agente de policía se
puso delante de su coche, con la mano en alto.
Chase bajó la ventanilla.
"Lo siento, señora, no puede estar aquí."
Frunció el ceño.
"Lo siento, señor, pero seguro que puedo serlo".
El hombre frunció el ceño.
"Tienes que girar tu..."
"Soy del FBI."
"¿Tienes identificación?"
Mierda.
Chase empezaba a arrepentirse de su decisión de dejar a Floyd en el
instituto.
"No, no tengo identificación. Pregúntale al detective Dunbar".
"¿Quién?"
"Tu puto jefe. Ve a preguntar..."
"Está bien", gritó alguien detrás del policía. "Déjenla pasar".
El agente levantó a regañadientes la cinta amarilla y Chase pasó
lentamente por debajo, mirándole todo el rato.
Había sido el propio Dunbar quien le había permitido pasar. Cuando
Chase llegó hasta él, aparcó el BMW y bajó de un salto.
"¿Dónde está Floyd?", preguntó la detective antes de que saliera del
coche.
"Ha vuelto a la escuela".
Dunbar quería más información, pero Chase se negó a dársela.
"Llévame al cuerpo".
Dunbar asintió y abrió paso a través de un laberinto de agentes de
policía que no parecían hacer otra cosa que quedarse quietos. Finalmente, se
detuvo frente a un pequeño parque con una hierba extrañamente frondosa y
un banco.
"Te presento a Vic Horace", dijo el detective.
El difunto profesor de inglés seguía sentado en el banco del parque. De
cuello para abajo, todo era paz, incluso serenidad. El hombre vestía caquis
grises y camisa de botones. Su mano izquierda descansaba suavemente
sobre su regazo, la derecha a su lado con la palma hacia arriba.
Pero cuando los ojos de Chase se desviaron de los pies de Vic a su
cintura, luego al pecho y finalmente a su cuello, las cosas se deterioraron
rápidamente.
La cabeza del hombre era un desastre sangriento. La mandíbula inferior
sólo estaba unida por un puñado de tendones húmedos y colgaba unos
centímetros más abajo de lo que debería. La mayor parte de los dientes
superiores habían desaparecido y, aunque tenía algo parecido a una nariz, la
frente le sobresalía tanto que los ojos estaban cubiertos de piel. Chase
cambió de ángulo para ver mejor la parte posterior de la cabeza del hombre.
El orificio de salida era mucho más violento y destructivo que el de entrada,
por lo que parecía haber estallado un pequeño artefacto incendiario en su
cerebro en lugar de haber sido reventado por lo que ella sospechaba que era
un arma de fuego.
En el banco junto a Vic había un cartel amarillo de pruebas con un "1":
claramente, el lugar donde había estado el arma con la que el hombre se
había suicidado.
Moviéndose ahora puramente por instinto, Chase se arrodilló cerca del
hombre, inspeccionándolo, observando su postura así como su entorno. Al
cabo de un momento, alargó la mano para tocar la de Vic. Por el rabillo del
ojo, vio a un hombre con un traje de protección contra materiales peligrosos
que se disponía a intervenir, pero fue detenido por el detective Dunbar.
Chase inhaló bruscamente, contuvo la respiración, cerró los ojos y luego
tocó la mano de Vic Horace.
Hubo un destello, casi como si alguien le hubiera iluminado la cara con
una luz tan brillante que pudo detectarla incluso con los párpados
completamente cerrados.
Cuando el flash se desvaneció, Chase vio a Vic. Estaba paseando por el
extremo sur del parque, con la mirada fija en este mismo banco. Se sentó,
con una sonrisa en la cara, y luego, con aire tranquilo, sacó la pistola del
bolsillo. Sin vacilar, se llevó el cañón a la boca y...
Tan rápido como apareció esta visión, desapareció.
Chase exhaló, abrió los ojos y se puso en pie. No estaba tan mareada
como esperaba, pero tampoco estaba en equilibrio.
Dunbar estaba a su lado, pero prefirió permanecer callado.
"Era el profesor favorito de las chicas", informó Chase a la detective
mientras intentaba hacerse a la idea de lo que acababa de ver.
"Me lo imaginaba. He enviado un equipo a la casa del hombre. Tienen
instrucciones de recoger todos los aparatos electrónicos que encuentren".
"¿Y un teléfono móvil?"
Dunbar levantó una bolsa de plástico para pruebas con el móvil del
hombre dentro.
"Ya eché un vistazo, y no está borrado. Pero no he visto nada fuera de lo
normal o de interés. Haré que los técnicos se pongan a ello en cuanto vuelva
a comisaría".
"Con toda esa sangre, no puedo ver su pelo."
"¿Su pelo?" preguntó Dunbar, enarcando una ceja.
"Necesito un guante".
Dunbar parpadeó y Chase repitió la petición.
"¡Eh, dale un guante!", ordenó el detective al técnico de criminalística
más cercano.
Rápidamente le pasó a Chase un guante de nitrilo morado y ella se lo
puso. Luego pasó un dedo por un pequeño mechón de pelo ensangrentado
de la sien de Vic. Esto no aclaró mucho el color, así que continuó frotando
el puñado de mechones hasta que la mayor parte del enrojecimiento
desapareció.
"Mierda", susurró.
"¿Qué pasa?"
Chase se volvió para mirar al detective.
"¿Cuántos años dijiste que tenía Vic?"
"No lo sabía, pero creo recordar por su licencia que nació a mediados o
finales de los setenta".
Mediados de los setenta... eso situaría la edad de Vic en cuarenta y
cinco-cincuenta como mucho.
"¿Por qué lo preguntas?"
 Chase se levantó el mechón de pelo y se apartó para que Dunbar pudiera
verlo mejor.
"Porque nuestro hombre Vic Horace tiene el pelo blanco, por eso."
 Capítulo 40
Floyd sabía que había metido la pata incluso antes de que Chase le
echara la bronca.
Y él no la culpaba.
Prácticamente le había suplicado que viniera a ayudarle con este caso, y
se había pasado la mayor parte del día que llevaban juntos cuestionando a la
mujer.
Lo peor era que ni siquiera estaba en su naturaleza. Floyd se sentía más
cómodo en un segundo plano, observando en silencio antes de poner en
orden sus pensamientos y palabras. Esto era en parte consecuencia de haber
crecido con un tartamudeo debilitante que, hasta hacía poco, se había
curado casi por completo. Era el estrés y la frustración, concluyó Floyd, lo
que le hacía comportarse así.
Al principio se había puesto en contacto con Chase porque se sentía
cómodo con ella, y era la única persona del FBI en la que podía confiar y
con la que podía ser sincero. Pero cuanto más pensaba en ello, más se
convencía Floyd de que Chase debía tener información sobre este caso en
particular.
Aunque, que él supiera, Chase nunca había intentado explícitamente
quitarse la vida, la drogadicción y el abuso de drogas podían considerarse
un tipo de suicidio lento y agónico.
Floyd recordó el momento, que le pareció que había pasado hacía
décadas, en que Chase estuvo a punto de morir. Si no hubiera sido por Stitts
-y por él, Screech, Louisa y Stu Barnes-, no le cabía duda de que habría
perecido en aquella cantera de Virginia.
Ahora que lo pienso, quizá había sido un intento intencionado de
suicidarse.
En cualquier caso, cada vez que Chase se preguntaba por qué se
suicidaban esas chicas, Floyd se sentía perdido. No tenía idea de cuál era su
motivación y Dunbar tampoco. Sería mejor que Chase ahorrara saliva y
buscara respuestas en su interior.
Por si su experiencia personal no fuera suficiente, también estaba el
hecho de que su padre se había suicidado.
 Así que, mientras Chase insistía en que este caso no tenía nada que ver
con su familia, Floyd podía discrepar.
Y, sin embargo, debería haber sabido que no debía desafiarla
directamente. Chase estaba a la defensiva, sobre todo cuando se trataba de
sus seres queridos.
¿Qué vas a hacer ahora? ¿Traer a Georgina? ¿Meterla en este lío, de
alguna manera?
Eso no sólo lo dejaría tirado en la escuela, sino que probablemente le
daría un puñetazo en la oreja.
No, pensó Floyd, algo mucho peor que eso.
"Agente Montgomery", dijo una voz agradable detrás de él, sacando a
Floyd de sus pensamientos. Se volvió para mirar al padre David, que salía
del despacho. El hombre tenía una expresión plana en su rostro juvenil.
"¿Se queda para la asamblea?"
Floyd intentó que no se le notara la frustración que sentía, pero no tenía
la misma experiencia que un hombre cuyo trabajo consistía en permanecer
neutral mientras escuchaba los problemas de todos y cada uno.
"Sí", respondió secamente. "Pensé en g-g-obtener una lectura de la
atmósfera."
¿Conoce la atmósfera?
Floyd sacudió la cabeza, reprendiéndose en silencio por un comentario
tan ridículo.
Pero, ¿qué se supone que tenía que decir?
En realidad, padre, he cabreado a mi compañera y, en vez de hablar de
ello, se ha largado.
"Me alegro. Iba a prepararme para la asamblea, por si quieres
acompañarme". El sacerdote miró su reloj. "Está previsto que empiece
dentro de media hora".
Floyd miró a su alrededor, ahora rodeado de una plétora de adolescentes.
Intentó convencerse de que podría comprender mejor a Madison y a su
equipo observando a otros estudiantes, pero era mentira.
Lo único que hacía aquí parado era agobiarse.
"Sí, claro."
El sacerdote cruzó las manos delante de la cintura y se adelantó por el
pasillo, deslizándose sin esfuerzo entre los estudiantes como si no estuviera
allí.
 Esto me inspiró una pregunta.
"Padre, sé que probablemente esté obligado por la confidencialidad, pero
¿ha tenido oportunidad de hablar con alguna de las chicas? ¿Con Madison o
Sky?" Floyd hizo una pausa mientras recordaba los nombres de las otras
chicas. "¿O con Kylie, Victoria o Brooke?".
El sacerdote le dedicó una pequeña sonrisa.
"Tiene razón, agente Montgomery, estoy obligado por la
confidencialidad".
"Oh, yo-yo-yo entiendo. Y p-por favor, sólo llámame Floyd."
La cálida sonrisa permaneció en el rostro del padre David.
"Pero eso no es realmente un problema, porque hace mucho que no
hablo con ninguna de las chicas. Madison solía visitarme hace tiempo,
cuando estaba en primer y segundo año, pero últimamente no tanto".
Esta respuesta no sorprendió a Floyd. Sabía que el catolicismo estaba de
capa caída, al menos en el norte de Estados Unidos. No estaba seguro de
por qué, ya que siempre encontró consuelo en la religión. Especialmente
durante los tiempos oscuros. Tal vez fuera el auge del ateísmo o
simplemente el hecho de que la gente tenía menos tiempo para cosas como
el culto.
Para las deidades, los famosos eran otra historia.
"¿Qué pasa con Vic Horace?"
La respuesta del padre David fue similar a la primera.
"Muy pocos miembros del personal acuden a mí, lo cual es una de las
principales motivaciones de esta asamblea que el Sr. Hendrix y yo
decidimos organizar juntos. Si alguna vez hubo un momento en que estos
jóvenes y el personal necesitan al Señor, o simplemente alguien con quien
hablar, es ahora."
Floyd lo pensó mientras entraban en el auditorio. Había un puñado de
estudiantes montando las gradas, y había lo que parecía una secretaria o
profesora ajustando un micrófono en un podio que le recordaba a un
púlpito.
"¿Eso te molesta?" preguntó Floyd. Tan pronto como las palabras
salieron de su boca, deseó poder retirarlas.
¿Qué te pasa, Floyd? se preguntó. ¿Por qué sueltas estas cosas sin
pensar?
 Pero a diferencia de Chase, el sacerdote no se tomó esta pregunta como
un desafío.
Sin embargo, se lo tomó con calma.
"No, hijo mío. No me molesta. Es la realidad del mundo en que
vivimos". El sacerdote se detuvo de repente y se volvió para mirar
directamente a Floyd. "Ahora, no quiero parecer fuera de lugar, pero ¿puedo
hacerte una pregunta?"
A Floyd no le gustaba estar acorralado y miró a su alrededor. Vio una
mesa llena de botellas de vino escondida detrás de la cortina del escenario.
"¿Haces la comunión?", preguntó, intentando cambiar de tema.
El padre David rió entre dientes.
"No, hoy no. Hoy se trata de ofrecer una oreja a los estudiantes y al
personal". El sacerdote siguió la mirada de Floyd. "Esos son para el Día de
Todos los Santos".
"Ah."
"¿Y bien? ¿Puedo hacerte una pregunta?"
Es justo, supongo.
"Por supuesto".
"¿Cuándo fue la última vez que hablaste con el Señor?"
Floyd se sorprendió. Por alguna razón, pensó que el cura iba a preguntar
por Chase.
Sorprendido o no, le costó dar una respuesta. Había crecido en un hogar
católico y seguía siendo creyente. Chase le había dicho una vez que dejó de
creer el día que se llevaron a su hermana. Decía que los horrores del
hombre eran demasiado atroces para creer en un poder superior.
Ningún Dios permitiría jamás que algo como lo que había ocurrido en
Nuevo México sucediera en Su Tierra.
Pero Floyd no era como Chase. No tenía su experiencia, pero había visto
suficiente.
Y, sin embargo, su conclusión había sido la contraria a la de su
compañero. El hecho de que él y Chase estuvieran aquí para detener a esa
gente era prueba suficiente de la existencia de un poder superior. ¿Qué otra
cosa podría evitar que la sociedad degenerara en la locura?
"Ha pasado... ha pasado mucho tiempo", dijo al fin.
El sacerdote asintió.
 "Bueno, tenemos otros quince minutos antes de que empiece la
asamblea. ¿Quiere hablar conmigo ahora? En privado, por supuesto".
Una vez más, Floyd se sintió incómodo. Miró a su alrededor y luego
señaló las gradas que sólo estaban parcialmente montadas.
"¿No tenemos que prepararnos para la asamblea?", preguntó, tratando de
no parecer desesperado.
El cura se echó a reír.
"Ya casi está, hijo mío. ¿Por qué no vamos a charlar un rato? Eso te
dejará tiempo más que suficiente para preparar unas palabras reconfortantes
para los alumnos. Tengo algo preparado, al igual que el señor Hendrix, pero
significaría mucho si pudiéramos contar con alguien de tu autoridad para
asegurarles que todo irá bien... que al final las cosas saldrán bien. ¿Qué me
dice?"
Floyd no estaba seguro de qué le aterrorizaba más: la idea de confesarse
o la de hablar delante de un grupo de estudiantes.
De cualquier forma, le iba a llevar mucho tiempo sacar las palabras.
 Capítulo 41
"Estás de broma", dijo Dunbar.
Chase ni siquiera matizó esto con una respuesta.
"De acuerdo, de acuerdo. Tomaré una muestra y la enviaré al forense".
"Sangre, también. Que haga el mismo análisis toxicológico que las
chicas".
"Si es que queda algo", refunfuñó Dunbar.
El comentario convenció a Chase para echar un último vistazo al
cadáver. Dunbar tenía razón. La hierba de detrás del banco estaba empapada
con la sangre de Vic Horace. También había salido de la herida y había
seguido el contorno del banco hasta acumularse a los pies del hombre.
"¿Qué es eso?" preguntó Chase, señalando con su dedo aún enguantado
el tobillo izquierdo del hombre.
"¿Qué es qué?"
"Eso".
Había un bulto en el calcetín izquierdo del hombre, cerca del tobillo.
Dunbar se volvió hacia el técnico, expectante, y el hombre se puso
inmediatamente en acción. Se agachó, como había hecho Chase momentos
antes, y utilizó unas pequeñas pinzas para retirar el calcetín del hombre.
"Parece una hoja de papel doblada".
"Pues sácalo, entonces", le ordenó Dunbar, claramente molesto.
El técnico retiró el papel y lo levantó.
"¿Debería...?"
"Ábrelo", ordenó Chase.
Los labios del hombre se convirtieron en una fina línea, pero desdobló
lenta y meticulosamente la hoja de papel.
Entonces sus ojos brillantes se entrecerraron hasta que apenas fueron
visibles.
"Es real".
"¿Qué es real?" Chase exigió.
"No, eso es lo que pone". El técnico giró el papel para que ella y Dunbar
pudieran verlo por sí mismos. "Eso es lo que pone: 'es real'".
A Chase se le hizo un nudo en la garganta.
 "Lo he visto: es real, todo es real", susurró Dunbar en un tono
inquietante. Ella le miró. "¿Qué coño significa esto, Chase?".
Chase apartó la mirada.
"¿Detective? ¿Quieres que lo embale?"
"¡Por supuesto, quiero que lo embolses!" Dunbar arremetió.
Ambos observaron cómo el hombre se retiraba y colocaba el papel en
una bolsa de pruebas.
"No tengo ni idea", admitió Chase. Se quitó el guante y lo arrojó con
rabia al césped junto al técnico. "No tengo ni puta idea de lo que significa
nada de esto".
Gruñó e instintivamente cerró los puños en respuesta al cosquilleo que
sentía en los dedos.
No estoy preparada para esto, pensó. Louisa se equivocaba: volver al
trabajo era una mala idea.
Un recuerdo apareció en la mente de Chase. Era ella, inclinada sobre el
lavabo de su pequeña habitación en Grassroots. Louisa luchaba con ella,
intentando que vomitara el frasco de pastillas que acababa de tragar.
Me pregunto si Louisa me habría animado a aceptar este caso si
conociera los detalles. Si supiera que giraba en torno al suicidio.
Chase pensó que no.
"¿Chase?"
Sacudió la cabeza, pero no aflojó los puños, que estaban tan apretados
que se mordía las palmas con las uñas.
"¿Sí?"
"Creo que voy a volver a la morgue, a ver si puedo conseguir una
actualización sobre el tóxico. ¿Quieres unirte?"
Chase se lo pensó.
Su resaca se había atenuado, pero seguía presente.
Más que eso, era la mala calidad del sueño que había tenido en la parte
trasera de su BMW lo que estaba contribuyendo a su estado de niebla
mental.
"No, tengo que hacer otra cosa", dijo.
Y en algún momento, también necesito coleccionar a Floyd.
Chase empezaba a sentirse culpable por la forma en que había tratado a
su compañero. Aunque atribuía sus actos a la resaca y a la falta de sueño,
eso no la excusaba.
 "Si vuelve el análisis toxicológico, llámame. Si no, quiero estar solo un
rato".
Chase se marchó en su coche, mirando fijamente al agente de policía
que le había dado problemas al llegar.
Su teléfono le indicaba que el banco más cercano estaba a sólo un
puñado de manzanas del parque. Esto no era sorprendente, pero sí lo era el
giro radical que había dado el barrio en tan sólo esa corta distancia. El
parque había sido frondoso y agradable y estaba rodeado de edificios de
oficinas de tamaño medio que, aunque anticuados, distaban mucho de estar
descuidados.
En cambio, los alrededores del banco estaban casi abandonados. El
banco era nuevo y reluciente, y estaba custodiado por dos guardias de
seguridad armados que la miraron más de lo conveniente cuando entró.
Chase les ignoró y mostró a la cajera su tarjeta bancaria y su documento
de identidad.
"¿Qué puedo hacer por usted, Sra. Adams?", preguntó el cajero.
"Necesito hacer un retiro."
La mujer tecleó algo en su ordenador antes de responder.
"Ciertamente. ¿Cuánto querías retirar hoy?"
"Cinco mil".
La mujer ni siquiera pestañeó. Sin embargo, volvió a mirar la pantalla
del ordenador y pulsó unas cuantas teclas más.
Entonces el cajero asintió.
"Volveré en un momento."
Volvió menos de un minuto después con el dinero de Chase. Después de
contarlo todo en el mostrador, haciendo hileras ordenadas de billetes de cien
dólares, dijo: "¿Quiere un sobre?".
"No, sólo un elástico".
Y ahora, por primera vez desde que Chase se había acercado a la
mampara de cristal reforzado, la expresión de la mujer cambió.
"¿Seguro?"
Chase miró a su alrededor. Sólo había unas pocas personas más en el
banco, pero con los guardias apostados junto a la puerta principal, lo que le
preocupaba no era que pasara algo dentro, sino fuera del edificio.
"Estoy seguro".
"De acuerdo. Por favor, firme aquí".
 Chase firmó el resguardo, cogió el dinero y se lo metió en el bolsillo.
Al salir del banco, se aseguró de mantener los ojos bien abiertos. No
había nadie alrededor y Chase llegó a su coche sin incidentes, pero en lugar
de subir enseguida, echó un vistazo al banco. Estaba flanqueado por dos
callejones envueltos en sombras. Lo primero que pensó Chase fue que
estaban vacíos, pero entonces vio a alguien escondido a sólo metro y medio
de la acera.
Era una mujer; Chase estaba seguro de ello. Pero no era por su silueta
apenas visible. Esta mujer estaba demacrada hasta el punto de parecer
andrógina. El indicio era la forma en que estaba de pie. Chase conocía la
postura -cabeza hacia delante, caderas hacia atrás, pie contra la pared para
apoyarse- porque en otro tiempo ella había estado de pie de la misma
manera.
Cuando había vendido drogas para Tyler Tisdale a cambio de su propia
heroína.
Los dedos de Chase empezaron a hormiguear de nuevo.
Sube al coche, Chase. Llévale el dinero a Screech y luego échate una
merecida siesta.
El hormigueo se extendió desde la punta de los dedos hasta las muñecas.
Cuando llegó al interior de los codos, se había convertido en un picor
perceptible.
Sólo vete.
Ahora sus pensamientos eran desesperados.
Pero también lo eran sus impulsos.
Chase no subió al coche. En lugar de eso, se agachó detrás de la
ventanilla y sacó un billete de cien dólares del montón que llevaba en el
bolsillo.
Luego cruzó la calle en dirección al adicto con los huesos de la cadera
pronunciados.
 Capítulo 42
A Chase no le sorprendió encontrar a Screech en Investigaciones DSLH,
a pesar de que ya había pasado al menos una hora de la hora propuesta para
la reunión de ayer.
Esta vez la puerta estaba desbloqueada y lo encontró sentado en uno de
los escritorios, el resplandor azulado de la pantalla del ordenador
proyectaba sobre su rostro una luz etérea.
"Tengo tu dinero", dijo Chase al entrar.
Screech levantó la vista cuando Chase se acercó y colocó la pila de
billetes sobre su escritorio.
"Gracias".
"Me faltan cien pavos, tenía que hacer algunas compras", dijo.
Screech se encogió de hombros.
"No hay problema, de todas formas estás pagando de más". El hombre
se mostró extrañamente recatado, e inmediatamente volvió a lo que había
estado haciendo antes de que ella entrara.
Screech había dejado deliberadamente disponible el ordenador en el que
habían estado trabajando ayer -su ordenador, si Chase no recordaba mal-,
pero ella no acudió a él.
Sus movimientos se habían vuelto lentos. Tanto, que cuando llegó al
sofá del fondo del despacho, casi se desplomó sobre él. Al menos, el picor
había desaparecido.
"¿Quieres que me vaya? Puedo irme". La conmoción había llamado la
atención de Screech. "Has pagado por el lugar y no estoy haciendo mucho,
de todos modos".
"No", dijo Chase bostezando. "No me importa si te quedas".
Sus ojos se agitaron y se cerraron lentamente.
"No sé si Drake va a volver", dijo Screech de sopetón. El comentario la
sacó de un ligero sopor.
"¿Qué quieres decir?"
Screech se aclaró la garganta.
"Las cosas... las cosas no han ido bien entre nosotros".
 Chase no tenía ganas de hablar, pero después de lo que Screech había
hecho por ella en el pasado, no podía ignorarlo.
"¿Está bien?"
Una breve pausa.
"No lo sé. Está al borde, Chase".
Chase sabía exactamente a qué se refería aquel hombre. Damien Drake
tenía problemas que rivalizaban con los suyos, y eso ya era mucho decir.
También tenía demonios.
Demonios que querían salir.
"¿Tiene algo que ver con Hanna?". Los ojos de Chase seguían cerrados
cuando habló, pero se vio obligada a abrirlos cuando Screech no respondió.
La miraba sin comprender.
"Creo que sí", dijo por fin el hombre. "Al menos, en parte".
Chase no sabía qué decir.
Todos los que entraron en su vida acabaron viendo la salida de una
forma poco favorable.
Drake, Beckett, Stitts... su marido.
Su hijo.
"¿Chase?"
Chase se estremeció y levantó la cabeza. Se le cayó la baba de la
comisura de los labios al sofá y se la limpió.
"Jesús", gimió. "¿Estaba durmiendo?"
Screech asintió y Chase miró a su alrededor.
Ya no entraba luz por el escaparate de cristal.
"¿Estaba roncando?"
Screech sonrió.
"No, vale, quizás un poco".
"Lo siento. Yo no..."
"No te preocupes. Escucha, iba a salir a comer algo".
Chase se incorporó.
"¿Qué hora es?"
"Casi las ocho. ¿Quieres venir?"
Chase tenía hambre y se dio cuenta de que Screech quería continuar la
discusión que se había interrumpido al quedarse dormida.
"Sí, creo... ¡mierda!"
"¿Qué? ¿Qué pasa?"
 "Lo siento, no puedo acompañarte a cenar."
Screech parecía decepcionado, pero no discutió.
"Aquí están las llaves. Cuando te vayas, por favor, cierra".
Le entregó un juego de llaves que Chase cogió al tiempo que sacaba su
teléfono.
"Gracias", dice, y ya está consultando las llamadas recientes.
Rápidamente marcó el número de su compañero. "Floyd, lo siento, me
olvidé por completo. ¿No sigues ahí, verdad? ¿En San Ignacio?"
"No."
La brusquedad de la respuesta era una clara indicación de cómo se
sentía.
"Bueno, ¿necesitas que te recoja, o algo así?"
"Chase, estoy en el hotel."
"Ah, claro. Bueno, ¿quieres ir a cenar?"
"Son las nueve. Ya he comido".
Joder.
"Lo siento, Floyd."
"Eso ya lo has dicho".
Chase suspiró.
"Mira, yo sólo... estoy perdido aquí. No creo que estuviera preparado
para esto. Este caso, es..."
"Me hicieron hablar delante de toda la escuela".
Chase cerró los ojos y se agarró la frente con la mano libre.
No podía imaginarse lo que debía de ser para alguien como Floyd,
alguien que tartamudeaba cuando estaba estresado.
Alguien que le hizo prometer que no le dejaría solo.
"Duerme un poco, Chase."
"De acuerdo. De nuevo, yo..."
Lo siento.
Pero Floyd ya había colgado.
Cuando Chase abrió los ojos, vio que Screech se había ido.
Ahora estoy sola, pensó. Puedo cerrar la puerta y nadie me molestará.
Su mente se volvió hacia la mujer que había conocido en el callejón, a la
que había dado cien dólares.
Nadie me molestará.
 Chase se dirigió a la puerta principal, la abrió y se asomó al exterior. No
había nadie. Confiada en que no la molestarían, Chase cerró la puerta y
volvió, no al sofá, sino a la mesa del ordenador.
Respirando agitadamente, volvió a sacar su teléfono.
"¿Hola?"
"Louisa, soy Chase. ¿Puedo hablar con Georgina?"
"Por supuesto, se lo está pasando muy bien por cierto. ¿Cómo te va a
ti?"
Chase tragó saliva.
"¿Puedo hablar con Georgina?", dijo entre dientes.
"Sí, claro."
Se oyó un ruido sordo en el teléfono y luego otra voz en la línea.
"¿Tía Chase?"
"¿Georgina?"
"¡Hola!" Georgina respondió alegremente. "¡Tengo tanto que contarte!"
Chase se secó una lágrima que corría por su mejilla.
"Yo también, Georgina... Te echo de menos... Te echo tanto de menos".
 Capítulo 43
Esta vez, cuando Dunbar y Floyd llegaron a DSLH Investigations, Chase
no estaba dormida en su coche ni en el sofá.
Estaba bien despierta y tenía café recién hecho para los dos.
"Buenos días", dijo, abriendo la puerta y permitiéndoles entrar. "Antes
de que digas nada, tengo que disculparme". Chase miró directamente a
Floyd. "Este caso... bueno, me está fastidiando. No sé por qué, pero es así.
Pero eso no me excusa de ser un gilipollas, así que lo siento".
Dunbar retrocedió.
"¿Estás drogado o algo así? Floyd, ¿sabes quién es esta persona y lo que
hizo con Chase?"
No sabes lo cerca que estás de la verdad.
"Está bien", dijo Floyd. Chase esperaba algo más, pero no parecía que
fuera a conseguirlo.
Está bien, lo superará. No tiene elección.
"Muy bien, ahora beban sus malditos cafés y vayamos al grano".
Dunbar sonríe.
"Sí, señora", dijo el detective mientras tomaba su café.
Chase no estaba seguro de si Dunbar era consciente de su extrema
aversión por la palabra "señora" y se estaba metiendo con ella o si se trataba
de una coincidencia al azar.
No hay coincidencias, le recordó la voz de Stitts.
Chase decidió dejarlo pasar una vez.
"He tenido noticias del Dr. Nordmeyer esta mañana", empezó Dunbar.
"No hay cáncer detectable en ninguna de las chicas, incluida Sky".
No fue ninguna sorpresa.
"¿Qué pasa con el análisis toxicológico?" Preguntó Chase.
Dunbar hizo una mueca.
"Sí, tengo los resultados de eso, también. Dijo que no había anticuerpos
monoclonales en el sistema de las chicas".
Ahora, estas fueron noticias impactantes.
"¿Qué?"
"Lo sé, pero eso es lo que dijo".
 "Joder, así que todo este tiempo andamos preguntando a todo el mundo
si las chicas tenían cáncer porque la forense nos dijo que estaban tomando
esos medicamentos anticancerígenos, y ahora, ¿qué? ¿Simplemente se
equivocó?"
"Para ser justos, el Dr. Nordmeyer nunca dijo..."
"Me importa una mierda", ladró Chase, interrumpiendo a Floyd a mitad
de la frase. "¿Qué coño hizo que su pelo se volviera blanco, entonces? ¿Te
dio alguna pista al respecto?"
La mueca de Dunbar se acentuó.
"Ella no lo sabe."
Chase se mostró incrédulo.
"¿No lo sabe? ¡Entonces dile que haga más pruebas! ¡Dile al forense que
averigüe por qué coño su pelo se volvió blanco!"
"Chase", advirtió Floyd.
Chase le tendió la mano.
"Vale, vale, estoy tranquilo. Jesús."
Chase, que se había sentido muy bien después de correr por la mañana,
de repente se sintió débil y cansada.
"Este puto caso", refunfuñó. "Volvemos al principio: ni idea de por qué
se suicidaron estas chicas".
"Aún no tengo el análisis toxicológico de Vic Horace, pero apuesto a
que también está limpio", dijo Dunbar.
"Sin duda", dijo Floyd. "Pero tenemos algo: el mensaje de texto".
"Y la nota", concedió Dunbar. Cuando Floyd se quedó con la mirada
perdida, el detective pasó a describir el papel que habían encontrado metido
en el calcetín de Vic.
El enfado de Chase, que se había calmado tras la reprimenda de Floyd,
volvió tras la mención de los mensajes crípticos.
"Lo veo... es real... ¿qué significa?", preguntó. "¿Qué coño vieron que
era tan malo que se suicidaron? ¿Y el profesor? ¿Cómo demonios estaba
involucrado en todo esto? ¿Estaba tonteando con las chicas y alguien grabó
un vídeo? ¿Eso es lo que vieron?"
"¿Crees que abusaba de los cuatro?" Dunbar preguntó.
Este comentario habría molestado aún más a Chase, pero estaba
demasiado sorprendida de que alguien siguiera escuchando sus
divagaciones como para dejar que le afectara.
 "No sé, ¿quizás? ¿Y si alguien grabó un vídeo del profesor
manoseándoles y les chantajeaba con él, amenazándoles con hacerlo
público?".
"Todos vimos las imágenes de seguridad: ¿parecía que las chicas estaban
siendo chantajeadas?". preguntó Dunbar.
"No", replicó Chase inmediatamente, "parecía que estaban viendo putos
memes de gatos, por el amor de Dios. Pasando un buen rato. Y nada de esto
se acerca a explicar su pelo".
Un manto de silencio cayó sobre DSLH.
Chase llevaba más de dos días en Nueva York y no estaba más cerca de
averiguar qué les había pasado a Madison y a sus amigas de lo que había
estado en su acogedora casa de campo.
Y los cadáveres seguían acumulándose.
"Floyd, ¿qué pasó ayer en la asamblea?" preguntó Dunbar al cabo de
casi un minuto.
"N-no mucho. El director y el sacerdote dijeron algunas palabras. Se
ofrecieron a escuchar a quien quisiera hablar. Hablaron de que el suicidio
nunca es la respuesta. Bastante genérico".
"¿No viste a nadie sospechoso?". preguntó Chase, dándose cuenta de
que la pregunta era injusta pero sin importarle.
Floyd se encogió de hombros.
"Es el instituto. Todo el mundo parece sospechoso".
Me parece justo.
"Bueno, alguien en esa escuela sabe qué clase de mierda estaban
tomando que hizo que su cabello se volviera blanco... alguien lo sabe".
Chase se tragó lo que quedaba de café y dio dos pasos hacia la puerta.
"¿Vas a volver a la escuela?" Floyd sonaba nervioso ahora.
"Sí. Le prometí al director que le contaría lo que le pasó a Vic y luego
voy a averiguar qué estaban tomando esas chicas". Hizo una pausa. "Y
Floyd, tú vienes conmigo."
Chase casi logra salir por la puerta antes de que Dunbar hable.
"Uhh, ¿Chase?"
"¿Qué?", espetó.
Dunbar sostenía su teléfono para que ella lo viera.
"Tenemos un problema".
 La mente de Chase se dirigió inmediatamente a otro suicidio y su
corazón se hundió. Se hundió aún más cuando vio la foto de Instagram y el
pie de foto.
De vuelta de la muerte.
"¿Qué demonios es eso?"
Dunbar giró el teléfono hacia sí mismo y luego volvió a girarlo hacia
Chase.
"Eres... eres tú, Chase. Eres tú."
 Capítulo 44
"Era uno de esos chicos de San Ignacio, tenía que ser. Bastardos
descarados deben haber tomado la foto cuando yo estaba allí hablando con
el director ".
"¿Quieres que vea si puedo hacer que lo quiten?" Preguntó Dunbar.
Chase volvió a leer todo el pie de foto.
De vuelta de la muerte. ¿No se parece exactamente al agente del FBI
Chase Adams? ¿El que supuestamente fue asesinado por el asesino en serie
Glenn Brick?
Hubo una docena de comentarios, la mayoría de los cuales confirmaban
que la foto se parecía efectivamente a Chase.
Le devolvió el teléfono a Dunbar.
"No, no me importa. Ni siquiera pierdas el tiempo. Un chico que...
espera, ¿quién publicó el artículo?"
Dunbar entrecerró los ojos ante la pantalla.
"Alguien llamada Annie_B_73."
Chase se lo pensó un momento.
"Tengo una idea. No hagas nada con el puesto". Luego, a Floyd, le dijo:
"¿Estás listo?"
"Supongo".
"Bien. Dunbar, mira a ver si puedes hacer que el forense haga más
análisis toxicológicos, tenemos que averiguar qué hizo que el pelo de las
chicas se volviera blanco. Busca todos los compuestos que se te ocurran.
Entonces nos encontraremos aquí más tarde hoy".
Dunbar lo confirmó y se dirigieron a sus respectivos vehículos,
uniéndose Floyd a Chase.
Esta vez, la escuela les esperaba y, aunque aún tuvieron que esperar a
que abrieran la puerta, por suerte el padre David no estaba cerca para
escoltarles.
Kevin, un hombre delgado, con bigote y prognatismo, les informó de
que el Sr. Hendrix estaba en su despacho y que entraran directamente.
Chase iba delante, observando que Floyd, a pesar de su aprensión a ir al
colegio, parecía estar ganando confianza ahora que estaban allí. Deseó
haber estado en la asamblea, haberle visto dar el discurso que fuera a los
alumnos.
"Agentes Adams y Montgomery", dijo el señor Hendrix, poniéndose en
pie cuando entraron en el despacho. El hombre parecía no haber salido de
allí desde ayer: el poco pelo que tenía era un desastre y su camisa de
botones estaba arrugada.
"Prometí que volvería y te contaría lo que le pasó a Vic", dijo Chase,
yendo directo al grano. "Por ahora, su muerte está siendo tratada como un
suicidio".
La considerable nuez de Adán del Sr. Hendrix pareció temblar. Al igual
que sus labios, pero no le salieron palabras.
"Ahora tenemos cinco estudiantes y un profesor que se suicidaron.
¿Sigues con tu historia de que no pasaba nada entre ellos?"
Los ojos del director se abrieron de par en par.
"¡No! Yo nunca... nunca ha habido ninguna acusación. Nada de eso. Y
conozco a Vic desde..."
"La policía de Nueva York está revisando su ordenador mientras
hablamos, así que si hay algo ahí, lo encontrarán".
El Sr. Hendrix parecía al borde de las lágrimas y Chase retrocedió un
poco.
"Hablando de medios digitales, la última vez que estuve aquí alguien me
hizo una foto y me gustaría hablar con él".
"¿Qué?"
Chase frunció los labios.
"Necesito hablar con Annie_B_73."
"¿Quién?"
"Floyd, muéstrale la foto".
Cuando Floyd no reaccionó, ella le miró.
"Floyd, muéstrale al hombre el post de Instagram".
Su compañero sacó el teléfono y se desplazó hasta el post. Luego hizo
clic en la imagen de perfil de Annie_B_73 y le entregó el teléfono al
director.
"Esa es Annie Bertrand". El Sr. Hendrix levantó la mirada. "¿Ella
publicó una foto tuya? Se supone que los estudiantes no deben usar las
redes sociales en la escuela. Diablos, ni siquiera se supone que..."
 "No importa", interrumpió Chase, sacudiendo la cabeza. "Sólo quiero
hablar con ella".
"Claro. Bien."
El Sr. Hendrix transmitió el mensaje a Kevin y luego miró a Chase.
"Si pasaba algo entre Vic y esas chicas, no tenía ni idea".
"No estamos diciendo que algo estaba pasando", Floyd, siempre el
pacificador, comenzó. "O que tuvieras conocimiento de ello. Sólo estamos
tratando de averiguar qué pasó, por qué estas chicas y su profesor hicieron
lo que hicieron. Estamos explorando todas las opciones en este momento".
Muy político de tu parte, Floyd.
En esto, y sólo en esto, el hombre le recordaba a Chase a Stitts.
"Lo sé, lo entiendo. Y ya lo he dicho antes, pero si hay alguna manera de
que yo, o alguien aquí en San Ignacio, pueda..." El señor Hendrix se detuvo
cuando llamaron suavemente a la puerta. "Adelante."
La puerta se abrió y una joven entró en el despacho. Lo primero que vio
Chase fue el pelo de Annie. Era castaño oscuro, no blanco.
"¿Annie_B_73?" Preguntó Chase.
La chica regordeta con gafas y pecas o acné en el puente de la nariz se
puso blanca.
"Oh, mierda", dijo Annie.
"Oh, mierda, es cierto", repitió Chase. "Ahora, ¿quieres contarme sobre
este post de Instagram?"
 Capítulo 45
"¿Qué puesto?"
Chase se quedó mirando a Annie. Floyd empezó a hablar, pero ella le
hizo callar.
Finalmente, Annie suspiró y su labio inferior empezó a temblar. Sólo
entonces habló Chase, temerosa de perder a la chica.
"Está bien, no tienes problemas".
"Ni siquiera sabía quién eras. Sólo pensé que era una foto guay, ¿sabes?"
"Está bien, es... espera, ¿la publicaste porque pensabas que era una foto
chula?". Chase recordó el pie de foto.
Algo no tenía sentido aquí.
"Lo siento mucho."
Annie se derrumbó y se agarró la cara mientras las lágrimas empezaban
a brotar.
Chase miró hacia el cielo.
"Está bien, no tienes problemas por el puesto".
"Era él". Annie señaló a Floyd. "En la... en la asamblea, si él no hubiera
hablado de ti... nunca lo habría hecho".
Chase se enderezó y ella miró a Floyd.
¿Qué carajo?
Ahora realmente quería oír lo que el hombre había dicho en la asamblea.
Y por qué demonios había pensado que era buena idea hablar de ella.
"Eso no nos importa", dijo Floyd, intentando cambiar de tema.
Chase, aún con el ceño fruncido, volvió lentamente los ojos hacia Annie.
"Sí, contrólate".
Oyó un resoplido colectivo de Floyd y el Sr. Hendrix, pero su duro
enfoque pareció funcionar. Annie resopló, se secó los ojos y miró fijamente
a Chase.
"Bien. Ahora, no me importa tu estúpida foto de Instagram: quién, qué,
dónde, no me importa. Lo que me importa son las chicas que murieron. Las
conocías, ¿verdad?"
"Sí, claro, todo el mundo los conocía".
"Quiero saber qué estaban tomando".
 Los ojos de Annie estaban ligeramente aumentados por sus gafas, que
fue la única razón por la que Chase los vio parpadear hacia el señor Hendrix
durante una fracción de segundo.
"¿Qué quieres decir?"
"No, no hagas eso", advirtió Chase. "No empieces con esas tonterías. Te
he preguntado... ¿quieres que se vaya? ¿Quieres que el Sr. Hendrix se vaya?
Porque no tiene por qué estar aquí".
Una vez más, Annie miró a su director.
"No, yo sólo..."
"Sr. Hendrix, ¿puede salir, por favor?"
"¿Qué?"
Chase miró al director.
"Salgan para que pueda hablar con Annie a solas."
"No estoy seguro..."
"¡Fuera!"
El señor Hendrix se quedó tan sorprendido por el arrebato que se limitó
a levantarse, llevarse la cabeza a la barbilla y salir del despacho sin decir ni
una palabra más.
Incluso cerró la puerta tras de sí.
"¿Qué tomaban las chicas, Annie? ¿Qué tomaban?"
"No lo sé".
Chase ladeó la cabeza.
"Eso no va a volar aquí. ¿Alguna vez has oído hablar de obstrucción a la
justicia? Porque..."
Las lágrimas estaban a punto de brotar de nuevo.
"No, lo juro. No lo sé. Sé quiénes eran las chicas, sí, ¡pero no éramos
amigas ni nada!".
Annie arrugó la nariz y Chase se dio cuenta de que las marcas que le
cruzaban el puente eran granos y no pecas. No hacía falta ser un genio para
ver las diferencias entre aquella chica regordeta con gafas y acné y Madison
y sus amigas.
"Bien. Entonces, no lo sabes. Entonces, ¿quién lo sabría? ¿Quién en esta
escuela, en San Ignacio, es el que proporciona las drogas?"
"¿Drogas?"
Chase gruñó.
 "Oh, no me vengas con esa mierda. ¿Quién te vende Adderall antes de
un gran examen? ¿Quién te proporciona coca para tus fiestas de fin de
semana?".
"Yo-yo-yo realmente-"
Chase dio un paso adelante y agarró la muñeca de Annie. La chica se
acobardó, pero Chase tiró de ella para acercarla en lugar de echarse atrás.
"¡No me mientas, joder! ¿Quién te vende...?"
"¡Jimmy!" Annie casi gritó. "¡Jimmy Isadore!"
Chase soltó a la chica y la rodeó.
"Gracias", dijo mientras salía del despacho, dejando a Floyd atrás para
consolar a Annie.
El Sr. Hendrix estaba de pie junto a Kevin, ambos con idéntica expresión
de asombro.
"Necesito que llames a Jimmy Isadore. Necesito hablar con él".
Kevin no dudó ni esperó a que el señor Hendrix le diera permiso.
Simplemente cogió el interfono y dijo: "¿Puede venir Jimmy Isadore al
despacho, por favor? Jimmy Isadore a la oficina, por favor".
"¿Qué hizo Jimmy?" preguntó el Sr. Hendrix. Se parecía más a Annie -
una estudiante asustada- que a la persona a cargo de toda la escuela.
"Sólo quiero hablar con él. I-"
Algo le llamó la atención fuera de la oficina principal. Un chico rubio,
con los hombros caídos y la cabeza gacha pasaba por allí.
Mientras Chase lo observaba, el estudiante lanzó una mirada furtiva en
su dirección y luego apartó rápidamente la vista.
"¿Quién es?", preguntó.
"¿Quién?"
"¡Ese!" Dijo Chase, señalando al chico.
"¿Ese es Jimmy?"
"¡Mierda!"
Chase empujó al Sr. Hendrix y empezó a correr.
Jimmy también.
Irrumpió en el pasillo y habría llegado hasta Jimmy fácilmente, de no ser
porque sonó el timbre. En un puñado de segundos, fue como si Chase
hubiera caído en Pamplona durante el encierro.
Los estudiantes aparecieron aparentemente de la nada llenando el pasillo
como el agua que fluye por la rejilla de una alcantarilla. Llenaban el espacio
entre ellos y mientras Chase se veía obligado a detenerse por la multitud,
Jimmy era como una serpiente engrasada.
Zigzagueó entre la multitud hasta que Chase lo perdió de vista.
"¡Joder!", gritó. Varios de los estudiantes más cercanos a ella se
detuvieron en respuesta a la maldición. "¿Sí? Bien, ¡sacad vuestros
teléfonos! Haced una foto, colgadla en Instagram porque ¡me la suda!".
 Capítulo 46
"¿A dónde va?" preguntó Chase. Cuando Kevin y el señor Hendrix se
limitaron a parpadear, ella dijo: "¿Adónde va Jimmy Isadore?".
Más estupefacción. Parecía que nadie en esta escuela, ni nadie
involucrado en este caso, quería hacer nada. Y en las raras ocasiones en que
lo hicieron -caso concreto del Dr. Nordmeyer- no sólo no fueron de ayuda,
sino que les enviaron por el camino equivocado.
"¿Adónde va Jimmy?", repitió.
"No lo sé. Puedo averiguar su horario, pero me llevará...", empezó
Kevin.
"¿Annie?" Dijo Chase, interrumpiendo a la secretaria. "¿A dónde va
Jimmy?"
La chica parecía que iba a vomitar ahora.
"Pete's Pizza, supongo. Siempre está ahí".
"¿Dónde está Pete's Pizza?"
Fue el Sr. Hendrix quien contestó.
"No muy lejos, dos manzanas al este. Pero los estudiantes generalmente
no se les permite salir de la propiedad de la escuela sin permiso ".
Chase no podía creer que el hombre hablara en serio. Tenían cinco
suicidios en sus manos, y él estaba preocupado por romper las reglas de la
escuela.
"Jimmy es un buen chico."
Chase sólo quería decirle al director que se callara la boca, pero la
repentina aparición de Floyd la convenció de lo contrario.
Al igual que Annie, estaba al borde de una especie de crisis nerviosa. En
lugar de decir algo más de lo que se arrepentiría, Chase levantó los brazos y
volvió al pasillo principal.
Aún había estudiantes, pero no tantos como antes. Aun así, a Chase le
resultaba sofocante y le costaba respirar. Se dirigió hacia la entrada,
chocando por el camino con varios adolescentes desconcertados.
"Oh, joder", refunfuñó.
El padre David apareció de la nada y venía directo hacia ella.
 Chase giró bruscamente a la izquierda, aunque pudo ver que el cura le
hacía señas como si quisiera charlar.
Eso era lo último que quería hacer ahora mismo.
Llegó hasta las puertas y las abrió de un empujón, luego se dobló por la
cintura, aspirando enormes bocanadas de aire.
¿Qué coño me pasa?
"¿Chase?"
Al principio, pensó que era Floyd, pero esta voz procedía del
aparcamiento y no de detrás de ella.
"¿Dunbar? ¿Qué demonios estás haciendo aquí?"
"Vine...", se detuvo a mitad de frase. "¿Estás bien?"
"Estoy bien."
"¿Dunbar?" Floyd fue quien dijo el nombre del detective esta vez.
"Sí", Dunbar parecía confuso y alarmado. "¿Qué ha pasado aquí?"
"Nada", respondió Chase, erguido.
Los ojos de Dunbar se desviaron hacia Floyd.
"No he dicho nada. ¿Qué ha pasado? ¿Por qué estás aquí?" Chase
estalló.
El detective la fulminó con la mirada y Chase se dijo en silencio que
debía calmarse. Le habían pedido ayuda, claro, pero Floyd y Dunbar no
estaban dispuestos a aguantar tanta mierda. Y a juzgar por la mirada del
detective, estaban cerca del límite.
"Perdona. ¿Qué pasa?"
Dunbar, aún molesto por los gritos, carraspeó antes de contestar.
"¿Quieres ir a un lugar más privado para hablar?"
Chase miró a su alrededor. Sólo había un puñado de estudiantes fuera y
todos se apresuraban para llegar a clase.
"No, aquí está bien".
"De acuerdo -dijo Dunbar tímidamente-, mientras esperaba a que la
doctora Nordmeyer realizara los análisis toxicológicos adicionales, decidí
investigar un poco. Adivina quién..." Al ver la expresión de Chase, sacudió
la cabeza. "-No importa, te lo diré. Todd Bailey solía estar en la junta de una
compañía farmacéutica llamada Verdant Pharmaceuticals".
Chase bajó la barbilla.
"¿Qué?"
"Sí. Verdant Pharma ya no existe, pero Todd solía..."
 Chase se dio la vuelta y miró a Floyd.
"¿Por qué no me lo dijiste?"
Floyd levantó las manos a la defensiva.
"No lo ponía en el expediente". Rápidamente empezó a rebuscar en su
maletín. "¡Lo juro, decía que el hombre estaba desempleado!"
"Solía trabajar allí", confirmó Dunbar.
Chase no le quitaba los ojos de encima a Floyd. Primero fue la putada de
no saber que los padres de Madison estaban divorciados, y ahora esto.
Habían pasado dos días hablando de extraños medicamentos contra el
cáncer y ¿a nadie se le ocurrió comprobar si alguno de los padres de los
chicos trabajaba para una empresa farmacéutica?
"Podría no ser nada, pero creo que deberíamos tener una charla con Todd
Bailey, no obstante", sugirió Dunbar. "Ver de qué va todo esto de Verdant
Pharma".
"Mira", dijo Floyd, levantando el expediente y señalándolo con un dedo.
"Aquí dice que Todd Bailey está desempleado".
"¡Maldita sea, Floyd, no importa!" Chase gritó. "¡Sólo ve a hablar con
él! Por favor".
Floyd guardó lentamente la carpeta.
"De acuerdo. Ahora parecía un animal herido y Chase sintió otra
punzada de culpabilidad. El sentimiento era casi crónico, ahora.
No estaba segura de si era el tiempo libre, el hecho de que se suponía
que era un caso sencillo, que echaba de menos a Georgina o que estaba
exigiendo a Floyd el nivel que Stitts había establecido, un nivel imposible,
pero ella no era así.
El tiempo que Chase pasó con el Dr. Matteo le había dado cierto
concepto de la introspección y sabía que a veces podía ser franca hasta el
punto de resultar grosera. Pero su franqueza siempre tenía una razón de ser.
Esto era diferente. Esto era sólo ella siendo cruel.
Y a Chase no le gustaba la persona en la que se estaba convirtiendo.
Tal vez debería haberle comprado heroína a esa mujer del callejón en
lugar de darle una limosna, pensó.
"¿Adónde vas?" Floyd llamó mientras se alejaba a toda prisa de la
escuela.
"Tengo un hambre de mil demonios... Voy a por pizza", dijo Chase, sin
mirar atrás.
 Capítulo 47
En el momento, Chase, quédate en el momento.
Sintiendo que las cosas empezaban a descontrolarse aún más, Chase se
detuvo en su coche antes de dirigirse a la pizzería.
Esperó a que Floyd y Dunbar se marcharan y se miró en el espejo. Si iba
así a Pete's Pizza, en cuanto alguien la viera -los amigos de Jimmy,
estudiantes cualquiera- sabría que era de las fuerzas del orden.
Especialmente en un lugar como Pete's Pizza. Aunque Chase nunca lo
había visto, conocía el tipo. Era un grasiento antro al que iban los chavales
después del bar para empaparse de todo el alcohol barato que les llenaba el
estómago.
Y dónde compraban sus drogas recreativas, si les apetecía.
Lo primero que hizo Chase fue recogerse el pelo en una coleta alta.
Luego rebuscó en su bolso y encontró un pintalabios rojo brillante de origen
sospechoso. Debatió si maquillarse, pero por mucho maquillaje que se
pusiera no ocultaría las arrugas y líneas que se había ganado con los años y
una desafortunada adicción a la heroína.
Correr y mantenerse en forma la ayudaban a parecer joven, al igual que
su diminuta estatura, pero Chase no era tan ilusa como para pensar que
podía pasar por una adolescente. Se quitó el abrigo, se desabrochó la camisa
blanca y, tras un momento de indecisión, se desabrochó los dos botones
superiores, lo que aumentó la ilusión de juventud. No era un disfraz
magistral, pero desde la distancia, Chase pensó que su aspecto no gritaría
inmediatamente "Narco".
Satisfecha, se volvió hacia el asiento del copiloto, con la intención de
preguntarle a Floyd qué aspecto tenía, sólo para darse cuenta, con
injustificada sorpresa, de que estaba sola en el coche.
Jesús, Chase, mantén la calma.
Estaba cansada y le apetecía conducir, pero su BMW haría irrelevante su
disfraz. En lugar de eso, caminó. Por suerte, Chase no tuvo problemas para
encontrar Pete's Pizza. Estaba, como le había dicho el Sr. Hendrix,
exactamente a dos manzanas al este del Instituto de Enseñanza Secundaria
San Ignacio. Pero a pesar de su afirmación de que estaba fuera de los
límites durante el horario escolar, había al menos ocho chicas, todas con sus
uniformes escolares, en la puerta y al menos la mitad dentro.
Pete's Pizza también era exactamente como ella esperaba, excepto
porque no era una tienda independiente. Estaba encajado entre un salón de
manicura y un videoclub abandonado con el letrero "Se alquila" descolorido
por el sol en el escaparate.
Todo el bloque apestaba a grasa y queso fundido.
Entrecerrando los ojos al otro lado de la calle, Chase intentó identificar a
Jimmy Isadore por el pelo largo hasta los hombros que había visto en el
pasillo. Nadie se ajustaba a la descripción, pero no se desanimó.
Estaba aquí, en alguna parte. Cualquiera que huyera como él casi
siempre iba a un lugar que conocía bien, un lugar que ofrecía comodidad y
la ilusión de control.
Chase cruzó la calle, pero recelosa de acercarse demasiado a los chicos
que estaban fuera de Pete's, optó por caminar hacia el salón. Actuó como si
tuviera una cita para hacerse las uñas, lo que, a decir verdad, no habría sido
mala idea, sólo para dar un brusco giro a la derecha en el último momento.
Deslizándose sin ser vista por el callejón, Chase se detuvo antes de dirigirse
detrás de las tiendas para prepararse por si tenía que volver a correr.
Y si lo hacía, no había ninguna posibilidad, sin cientos de estudiantes
bloqueando su camino, de que Jimmy se escapara esta vez.
Chase dobló la esquina y vio a cuatro jóvenes de pie, de espaldas a ella,
fumando cigarrillos junto al contenedor desbordado de Pete. Uno de ellos
tenía el pelo rubio y ensortijado hasta la nuca, y Chase sintió que una
pequeña sonrisa le hacía cosquillas en los labios.
Sabía que estarías aquí.
Ahora se movía con rapidez, agachando la cabeza tanto para ocultar su
rostro como para evitar resbalar en los grasientos triángulos de cartón.
Estaba a dos metros del chico más cercano cuando por fin repararon en
ella. Uno de los estudiantes, que llevaba una gabardina mal ajustada, debió
de oírla acercarse porque fue el primero en girarse. A pesar del cigarrillo
casi consumido que colgaba de sus labios, cubiertos por un bigote ralo, el
chico se las arregló para mirarla con desprecio.
"Hola", dijo en el que posiblemente sea el peor intento de ser guay, sexy
o provocativo.
"Hola", contestó Chase, levantando por fin la vista.
 Todos los chicos se giraron y, en cuanto Jimmy vio su cara, dejó caer el
cigarrillo.
"No corras", advirtió Chase. "Si huyes, Jimmy, te pondré las cosas
mucho peor".
A pesar de sus consejos, Jimmy parecía a punto de salir corriendo. Sin
embargo, no fue él quien la desafió, sino el chico del bigote.
"Escucha, zorra, no sé quién eres..."
Perra estaba bien, perra con la que Chase podía lidiar.
Señora, no pudo.
"Esta zorra se llama Chase Adams", dijo, sin apartar los ojos de la cara
de Jimmy. "Y soy del FBI".
Ahora todos los chicos se apartaron de ella. Chase igualó este
movimiento avanzando un metro hacia Jimmy.
"Nuh-uh uh, recuerda lo que dije: corre, Jimmy, y vas a tener un día
muy, muy malo."
 Capítulo 48
"Sé que Chase es dura, pero ¿siempre es así?" preguntó Dunbar.
Floyd miraba por la ventanilla mientras conducían, sin fijarse en nada en
particular.
"No lo sé."
Pero lo sabía. Este no era el Chase al que estaba acostumbrado. Floyd
pensó que esta versión de su compañero, si eso era lo que eran, podría ser
incluso peor que la versión adicta.
Al menos cuando estaba enganchada a la heroína, tenía una excusa. Este
Chase era simplemente malo.
"El expediente no decía nada de que Todd Bailey estuviera involucrado
en la industria farmacéutica", murmuró, sobre todo para sí mismo.
"Sí, lo sé."
Floyd estaba convencido de que la razón por la que Chase actuaba así
tenía que ver con la naturaleza de los crímenes que estaban investigando:
suicidio. En todo el tiempo que llevaban conociéndose, no había oído a
Chase mencionar siquiera a su padre. La única razón por la que sabía lo que
le había ocurrido al hombre, lo que se había hecho a sí mismo, era por
Stitts. Al parecer, mientras Chase se dedicaba a exorcizar sus demonios, el
suicidio de su padre no lo había hecho.
Sea cual sea la razón, el resultado no fue bueno. No era bueno para este
caso, para su relación, o para Chase.
La espalda y las axilas de Floyd se sintieron húmedas de repente. Su
subconsciente debía de haber captado el hecho de que estaban en el barrio
de Todd Bailey y su trastorno de estrés postraumático había empezado a
actuar.
Dunbar debió notar este cambio en él porque le dijo: "Puedes quedarte
en el coche si quieres. Pero si decides entrar, ten en cuenta que no sabemos
si esta Verdant Pharma tiene algo que ver con la muerte de las chicas. No
olvidemos que este hombre acaba de perder a su hija".
Floyd asintió.
"Voy a entrar."
Dunbar aparcó y salió del coche.
 "Bien. ¿Es aquí?", preguntó, frunciendo el ceño.
"Sí", respondió Floyd secamente.
Dunbar se ajustó el cinturón.
"Ya veo por qué no pensaría que el Sr. Bailey era un pez gordo de la
industria farmacéutica". Dunbar intentó abrir la puerta del apartamento
principal y la encontró sin llave. "¿Segundo piso?"
Floyd sólo pudo asentir.
A medida que subían las escaleras, Floyd se sentía cada vez más lento. A
pesar de las seguridades de Dunbar, seguía temiendo que la detective
hiciera exactamente lo mismo que había hecho Chase: abandonarle. Lo
había hecho en el colegio y lo había hecho en casa de los Derringer.
No creía que pudiera soportar eso otra vez, especialmente de Dunbar.
El detective le devolvió la mirada mientras llamaba a la puerta y su
rostro, marcado por un ceño perpetuo, se hundía aún más en el cuello de la
camisa.
"¿Vienes?"
Floyd aceleró el paso, pero sólo un poco. Le avergonzaba que le
hubieran llamado para llevar este caso y que ahora le acompañara como un
cachorro desesperado.
Pero no podía hacer nada al respecto.
Ni siquiera fue el hecho de que el Sr. Bailey se hubiera puesto violento
con él la última vez. Fue la expresión que vio en el rostro del afligido
hombre cuando Floyd le dio la noticia.
La forma en que Todd Bailey se desmoronó como si se hubiera
congelado y luego caído desde una gran altura, fue algo que Floyd nunca
olvidaría.
Y tal vez nunca lo supere.
La puerta se abrió y el Sr. Madison se asomó. Había tenido mal aspecto
cuando Floyd había estado aquí hacía unos días, pero ahora tenía peor.
Todd tenía los ojos hundidos en el cráneo, visibles sólo por su contorno
rojo. La camiseta blanca del hombre tenía manchas en el pecho y llevaba un
pantalón corto a pesar de la fresca temperatura.
"¿Hola?"
Incluso desde detrás de Dunbar, Floyd podía oler el alcohol. Provenía
del aliento del Sr. Bailey, del apartamento y, muy probablemente, de sus
poros.
 "Me llamo detective Dunbar y soy de la policía de Nueva York", dijo
Dunbar, mostrando su placa. "Y esta es la agente Montgomery del FBI.
¿Podemos pasar?"
Los ojos del hombre se entrecerraron cuando miró directamente a Floyd.
"¡Tú! ¿Averiguaste lo que le pasó a mi hija?"
Dunbar se deslizó hacia su derecha rompiendo la línea de visión del Sr.
Bailey.
"De eso venimos a hablarte. ¿Podemos entrar?"
Parecía que el señor Bailey iba a denegar la petición, pero entonces
frunció el ceño y abrió la puerta con tanta fuerza que chocó contra la pared
de detrás.
"Bien, como quieras, entra".
El Sr. Bailey se desplomó en el sofá, enviando más olor desagradable al
aire.
Dunbar cerró la puerta principal y se acercó a la mesita de café llena de
latas de cerveza. Floyd se mantuvo a una respetuosa distancia del detective.
"Seguimos investigando la muerte de su hija", dijo. Floyd observó que
Dunbar utilizaba la palabra muerte en lugar de suicidio y se preguntó si era
intencionado. "Sólo quería hacerle un par de preguntas. ¿Trabajó en
Farmacéuticas Verdant?"
"¿Dónde?"
Dunbar lanzó una mirada a Floyd.
"Usted estaba en el Consejo de Administración de Verdant
Pharmaceuticals, ¿es eso cierto?"
El señor Bailey miró fijamente a Dunbar como si le estuvieran acusando
de un delito.
"Hace años. ¿Por qué?"
"Aquí está la cosa, traté de averiguar lo que ustedes hicieron en Verdant,
pero hay muy poca información por ahí. ¿Ustedes hicieron investigación
sobre el cáncer? ¿Con, uh, anticuerpos monoclonales?"
Floyd no estaba seguro de por qué Dunbar preguntaba por el tratamiento
contra el cáncer cuando el forense ya lo había descartado, pero su principal
interés era observar las reacciones de Todd Bailey ante estas preguntas.
"Sí, estaba en el Consejo de Administración".
Esa no es realmente una respuesta, pensó Floyd.
 "Claro, no es un científico, lo entiendo, pero debe haber sabido qué tipo
de drogas Verdant estaba investigando, ¿verdad?"
"¿Qué tiene esto que ver con la muerte de Maddie?"
La postura de Dunbar se endureció.
"Probablemente nada, pero por eso estamos haciendo preguntas".
El señor Bailey cogió una lata de cerveza, la agitó para asegurarse de
que aún tenía líquido y bebió un sorbo.
"¿Preguntas sobre la maldita Verdant Pharma? ¿Qué coño tiene eso que
ver?"
Ahora Dunbar cruzó los brazos sobre el pecho. La postura pasivo-
agresiva parecía funcionar.
"No sé qué estábamos investigando, la verdad".
Pero esa es la cosa, Todd, no estás siendo honesto.
"Está bien, pero usted debe haber conocido el lado de los negocios,
¿verdad? ¿Qué pasó con Verdant? ¿Por qué ya no están por aquí?"
La expresión de Todd Bailey cambió. Ahora parecía más que molesto,
parecía enfadado.
"La misma razón por la que la mayoría de las compañías farmacéuticas
fracasan. Los medicamentos no funcionaron".
"Pensé que habías dicho que no sabías qué tipo de..."
El señor Bailey terminó lo que quedaba de cerveza, la golpeó contra la
mesa y se puso torpemente en pie.
"Quiero que te vayas", ordenó.
"Sr. Bailey, estamos tratando de averiguar qué le pasó a su hija."
La cara del hombre se torció.
"¿Haciendo preguntas sobre Verdant? No sé a dónde van mis impuestos,
pero está ladrando al árbol equivocado, detective". Hizo un gesto con la
mano a Floyd. "¿Y usted? La última vez-"
"Vale, vale." Dunbar soltó las manos de su pecho. "Gracias por su
tiempo. Si se le ocurre algo..."
"Sí, lo que sea. Si se te ocurre una razón por la que mi hija y sus
amigas... ¿sabes qué? Sólo vete a la mierda".
Dunbar le hizo un gesto a Floyd para que se marchara primero, por si el
señor Bailey pensaba actuar de acuerdo con su ira.
Pero lo único que hizo el doliente fue coger otra cerveza a medio
terminar.
 "Tocó un nervio", comentó Dunbar una vez que estuvieron de vuelta en
el coche.
"No estás mintiendo. La pregunta es, ¿por qué?"
"Sólo hay una forma de averiguarlo", dijo el detective con la comisura
de los labios. Giró la llave y el coche rugió a la vida. "Parece que tenemos
que hacer una visita a lo que queda de Farmacéuticas Verdant".
 Capítulo 49
"No sé nada", dijo Jimmy, mientras sus ojos se desviaban de la cara de
Chase a los dedos de sus pies.
Ahora estaban solos detrás de Pete's Pizza. Los amigos de Jimmy habían
huido en cuanto Chase mencionó que estaba en el FBI.
Y según la experiencia de Chase, cuando alguien empezaba diciendo que
no sabía nada, probablemente estaba mintiendo.
"Déjame decirte lo que sé, entonces. ¿Crees que podrías seguirme la
corriente y quedarte a escuchar? Esto no llevará mucho tiempo".
Jimmy levantó la vista. El rostro acnéico del chico estaba pellizcado
como si estuviera estreñido.
"¿Tengo que hacerlo?"
"¿Tienes que qué? ¿Escucharme? No, no tienes que hacerlo. No aquí, al
menos. Pero voy a hacer una conjetura salvaje: ¿ese vape en tu bolsillo?
Creo que no sólo está lleno de nicotina. Creo que tal vez, sólo tal vez,
también tenga un poco de THC. Y apuesto a que llevas otros productos
ilícitos. ¿Qué te parece?"
Jimmy volvió a bajar la mirada.
"Bueno, eso responde a eso. Esto es lo que sé, Jimmy: sé que cinco
chicas y un profesor de tu escuela se suicidaron".
"¿Un profesor? ¿Quién?"
Maldita sea, pensó Chase. No se había dado cuenta de que el nombre de
Vic aún no se había hecho público.
Sacudió la cabeza y trató de mantener el rumbo.
"No importa. Lo que importa es que tenemos seis personas que se
suicidaron sin razón aparente. Y creo que podrías tener una idea de por qué
harían algo tan horrible".
La expresión de Jimmy cambió. Cualquier rastro del obstinado
adolescente desapareció. Ni siquiera parecía asustado, sólo parecía triste.
Chase se acercó aún más al chico. Era unos diez centímetros más alto
que ella, pero Jimmy era tan encorvado que ella se sentía como un gigante
comparada con él. Debatió si empujar como había hecho con Annie, pero
pensó que un enfoque diferente podría dar mayores dividendos en este caso.
 "No pasa nada, no pasa nada", calmó Chase con su mejor voz maternal.
Era incómodo; ni siquiera hablaba así con Georgina. "Sólo quiero saber qué
les pasó. Si sabes algo que pueda ayudar..."
Jimmy resopló y se frotó la nariz con el dorso de la manga.
"He oído que se llevaban algo", dijo en voz baja.
Chase reprimió una sonrisa. Sabía que Jimmy tendría respuestas.
"Tienes que hablar más alto".
"Oí que tomaban algo", repitió Jimmy, esta vez sólo un poco más alto.
"Algo para ayudarles a estudiar".
"¿Cómo qué?"
Jimmy negó con la cabeza.
"¿Qué estaban tomando, Jimmy?"
Cuando el chico se quedó allí de pie, con las manos colgando casi hasta
las rodillas, olfateando constantemente, Chase alargó la mano y lo agarró
por los hombros.
"Jimmy, dime qué estaban tomando las chicas. ¿Eran drogas para el
cáncer? ¿Estaban tomando drogas para el cáncer?"
La confusión cruzó las húmedas facciones del hombre.
"¿No-qué? ¿Drogas para el cáncer? Estaban tomando algo para
ayudarles a estudiar. No sé lo que era. ¿Adderall, tal vez?"
Chase frunció el ceño.
Las chicas no tomaban Adderall, eso habría aparecido en el informe
toxicológico básico.
"¿No sabes lo que estaban tomando?"
Una vez más, Jimmy negó con la cabeza.
"No lo sé, lo juro. Sólo oí que se llevaban algo, nunca los vi llevárselo".
"Vamos", animó Chase.
"Hace un par de semanas escuché a Madison hablando con Sky, algo
sobre una gran prueba que se avecinaba, cómo podrían necesitar un poco de
ayuda". Se encogió de hombros. "No lo sé."
"¿De dónde lo sacaron. ¿De ti? ¿De alguien de la escuela?"
La reacción de Jimmy fue instantánea.
"¿Yo? De ninguna manera. La escuela tiene una política súper estricta
sobre las drogas".
Chase vio que el hombre se llevaba instintivamente la mano al bolsillo
que contenía el vaporizador de THC.
 "Si pillan a alguien, lo expulsan al instante. No hay segundas
oportunidades. No importa cuánto dones a la escuela".
El comentario le recordó a Chase algo que había dicho el señor Hendrix
la primera vez que había visitado San Ignacio. Algo sobre que el señor
Bailey hacía donaciones al colegio, o que solía hacerlo.
Parece que Floyd no es el único que flojea, pensó Chase, condenándose
por no haber captado antes el sutil detalle.
"¿Sabes qué? Creo que voy a llevarte de cualquier manera".
El terror apareció en la cara de Jimmy.
"No, por favor, es sólo un poco de hierba. No es nada".
Chase suspiró.
"Esto no podría ser más simple, Jimmy. Dime de dónde sacaron las
drogas y me olvidaré de tu vaporizador de hierba".
A Chase no podía importarle menos la hierba. Sólo esperaba que la
clásica táctica del matón funcionara. Si la cara de Jimmy era una
indicación, debería.
Pero las siguientes palabras que salieron de la boca del adolescente la
decepcionaron.
"Sinceramente, no lo sé. Por favor. No sé qué estaban tomando ni de
dónde lo sacaron. Sólo les oí hablar de algo".
"¿Por qué huiste entonces, Jimmy?" preguntó Chase, aunque pensaba
que ya sabía la respuesta.
"Porque... por la hierba. Pensé que venías a por mí por la hierba".
Y eso, a Chase, le parecía la verdad. Annie había delatado al chico muy
rápido, pero Chase tenía la impresión de que lo único que Jimmy traficaba,
como él decía, era un poco de hierba.
Otro puto callejón sin salida.
"Vete", refunfuñó.
"¿Qué? ¿Puedo... puedo irme?" El chico estaba tan sorprendido que al
principio no se movió.
"Sólo vete."
Cuando Jimmy siguió sin moverse, Chase le gritó.
"¡Lárgate de aquí!"
Jimmy se dio la vuelta y echó a correr, sin molestarse en mirar atrás.
Cuando se hubo ido, Chase se puso las manos en las caderas y miró
hacia el cielo.
 "Este puto caso", dijo en voz alta. Una respiración profunda llenó sus
fosas nasales con el aroma de la masa cocida, recordándole a Chase que
hacía tiempo que no comía.
"¿Todo bien por aquí?"
El hombre que hizo la pregunta era Pete. Tenía que ser Pete, con su
enorme barriga apenas contenida por un delantal manchado de salsa de
tomate.
"Estaré mejor después de un trozo de pizza".
 Capítulo 50
"¿Es aquí?" Preguntó Floyd, mirando por la ventanilla del pasajero. "No
puede ser aquí".
Estaba mirando un edificio de ladrillo que parecía un bungalow de una
habitación que había sido reutilizado y recalificado para los negocios. Tenía
revestimiento azul, un techo en pico, y un pequeño letrero en el frente que
decía Farmacéuticas Verdant.
"Ahí dice, Farmacéuticas Verdant", declaró Dunbar.
"Lo sé, pero no puede ser tan pequeño. ¿Verdad?"
Dunbar se encogió de hombros.
"Lo poco que pude averiguar sobre la empresa decía que quebró hace
años".
"¿Por qué tener una tienda entonces? ¿Paraíso fiscal?"
"Ni idea". El detective abrió la puerta del coche. "Podemos seguir
adivinando o podemos entrar y preguntar".
El hombre tenía razón.
Floyd siguió a Dunbar hasta la puerta, aún pensando que les estaban
troleando de alguna manera. Pero la puerta estaba abierta y ambos entraron
sin incidentes.
El interior de Verdant Pharma era tan sorprendente como el exterior. A
pesar de la fachada poco propicia, Floyd había esperado al menos un
puñado de piezas de equipo de laboratorio: una campana extractora, un
microscopio, una centrifugadora, tal vez.
Pero no había nada que diferenciara este lugar de la oficina de un
contable.
Sentada detrás de un solitario escritorio había una mujer gruesa con
cejas severas y labios de un rojo brillante que claramente se pintaron así
para distraer la atención del bigote que crecía sobre ellos. Detrás de la
mujer había filas y filas de archivadores.
Ese fue el alcance de Verdant Pharmaceuticals.
"Detective Dunbar, de la policía de Nueva York", dijo Dunbar,
mostrando su placa. Según la experiencia de Floyd, la mayoría de la gente
reaccionaba ante una placa. Era la naturaleza humana. Pero la Dama del
Bigote ni siquiera se inmutó.
"¿Qué puedo hacer por usted?" Ella ni siquiera miró a Floyd, lo que
estaba bien para él.
"Eso depende. ¿Esto es Farmacéutica Verdant?"
La mujer puso los ojos en blanco.
"Eso es lo que dice el cartel".
Esto no va a ser fácil, pensó Floyd.
"¿Solía trabajar aquí un tal Sr. Todd Bailey?"
La mujer ni siquiera se molestó en ocultar su enfado.
"No lo sé. Todo lo que sé es que soy el único que trabaja aquí. Soy el
último y único empleado de Verdant Pharma".
"¿Eres sólo tú?" preguntó Dunbar.
La mujer asintió, haciendo temblar la pesada piel bajo su barbilla.
"Lo que dije. Y sólo estoy aquí porque la FDA lo requiere".
Floyd estaba perdido, pero parecía que no era el único.
Dunbar se rascó la nuca.
"Bueno, yo-nosotros-queríamos hablar con alguien sobre una droga en
particular que Verdant estaba desarrollando".
"Umm, hmm. Bueno, todos los archivos relacionados con drogas están
en los armarios detrás de mí. Pero te advierto que salgo a las cinco de la
tarde en punto".
"Medicamentos para el cáncer", soltó Floyd.
Pensó que estaba siendo inteligente, pero la mujer no se dejó
impresionar.
"¿Perdón?"
"Drogas c-c-cáncer. Estamos buscando drogas c-c-cáncer."
"Eso no lo reduce exactamente". Intentó cruzar los brazos sobre el
pecho, pero sus pechos eran demasiado grandes. Después de tres intentos, la
mujer se rindió.
"Vamos, ayúdanos", suplicó Dunbar.
"Esto no es un McDonald's. Esto es autoservicio. Puedes mirar los
expedientes que quieras, pero no te los puedes llevar. Y me voy a las cinco".
Floyd le dio un codazo a Dunbar.
"Vale", dijo empezando hacia el fondo de la habitación. Abrió el primer
cajón del armario de la izquierda. Floyd sacó todas las carpetas que pudo.
"¿Está bien si nos instalamos aquí?"
Antes de que pudiera responder, Floyd dejó las carpetas en la esquina de
su escritorio.
"Dunbar, ¿quieres echarme una mano? Coge un montón de carpetas.
Llénate los brazos con ellas". Luego, a la secretaria, le dijo: "No le importa,
¿verdad? Tienes que irte a las cinco, ¿verdad? Sí, dispara, no estoy seguro
de que vayamos a ser capaces de devolver todo esto a tiempo..."
La mujer parecía estar dando a luz a un puercoespín.
"Dime lo que buscas", espetó, con los ojos reducidos a rendijas. "Y no c-
c-drogas para el cáncer."
Floyd ignoró la burla.
"Bueno, esa es la cuestión, no estamos muy seguros de lo que
buscamos", intervino Dunbar.
"¿Por qué se hundió Verdant?" Floyd preguntó de repente. "¿Qué...?"
La mujer se levantó tan bruscamente que Floyd retrocedió, pensando
que iba a golpearle.
No lo hizo.
La mujer se acercó a la fila de armarios, pareció leer los títulos y abrió
un cajón concreto. Un momento después, regresó con una gruesa carpeta en
la mano.
"Este es el que quieres."
Floyd cogió la carpeta.
"¿Cerebro?", leyó en voz alta.
"Es la razón por la que Verdant se retiró, la razón de las demandas".
Floyd dejó la carpeta sobre el escritorio y la abrió.
La mayor parte de la información que leía se le escapaba por completo.
Números de registro de fármacos, fórmulas de compuestos, medidas de
resultados e intervención.
"Floyd, ¿has encontrado algo interesante?"
Floyd siguió escaneando el texto y luego se detuvo.
"Oh, sí, creo que sí", dijo, con una sonrisa formándose en sus labios.
Floyd dejó caer un dedo sobre la sección Efectos adversos. "Saca tu cámara,
Dunbar, porque tenemos que empezar a hacer fotos. Creo que acabamos de
encontrar lo que se llevaban las chicas".
PARTE III - Revelaciones
 Capítulo 51
"¿Qué demonios es Cerebrum?" Preguntó Chase al entrar en
Investigaciones DSLH.
"Eso es lo que he preguntado", dijo Dunbar. Estaba de pie detrás de
Floyd, que estaba sentado en el escritorio de Screech. Cuando la miró, hizo
una doble toma. "Uhh".
"Uhh, ¿qué?" Chase respondió.
"Tu pintalabios", dijo Floyd, apartando la vista de la pantalla del
ordenador.
¿Pintalabios?
Entonces Chase recordó el penoso disfraz que se había puesto cuando
buscaba a Jimmy. Localizó un rollo de toallitas de papel al fondo de la
habitación, cerca de la cafetera, y utilizó una de ellas para limpiarse los
labios.
"¿Mejor?" Para disuadir a cualquiera de los dos de responder, se acercó
al ordenador y le echó un vistazo, tratando de obtener alguna información
sobre Cerebrum.
Por teléfono, Floyd le había dicho que Verdant Pharmaceuticals había
quebrado a causa de un medicamento llamado Cerebrum. Algo sobre los
efectos secundarios que habían dado lugar a numerosas demandas que
habían dejado seca a la empresa.
Se había negado a decir más hasta que se conocieran en persona.
El galimatías que Chase leyó en la pantalla no sirvió para apaciguar su
confusión. Por suerte, la lengua de Floyd parecía haberse liberado de los
confines más o menos familiares del DSLH.
"Cerebrum fue desarrollado por Verdant como un tratamiento contra el
cáncer", comenzó Floyd, sin tartamudear. "Llegó a la Fase I de ensayos
clínicos".
Los ojos de Chase se entrecerraron.
"Sí, no exactamente anticuerpos monoclonales, sino tratamiento contra
el cáncer para tumores cerebrales", intervino Dunbar. El comentario puso de
manifiesto que estaba fuera de su alcance.
"¿Tumores cerebrales?" Preguntó Chase.
 "Sí, glioblastoma. Una forma particularmente mortal de tumor cerebral".
Las esperanzas de Chase empezaron a desvanecerse. Al principio,
Cerebrum había sonado como una pista prometedora, pero ahora tenía
dudas de que aquello estuviera relacionado con los suicidios de las chicas.
El forense había insistido en que ninguna de ellas tenía cáncer manifiesto, y
algo como un tumor cerebral habría sido difícil de pasar por alto.
"¿Qué hace este...?"
"Espera", dijo Floyd, cortándola. Ahora parecía concentrado como un
láser. "La fase I es la primera prueba en humanos, lo que significa que
Cerebrum ya ha pasado el control de seguridad en dos especies animales
diferentes. El objetivo de un ensayo de fase I es determinar la tolerancia y la
seguridad en humanos. Y se hace en voluntarios sanos".
Chase sintió que se le secaba la boca y su esperanza de que ésta pudiera
ser la oportunidad que estaban buscando empezó a volver a su mente.
"Jesús, ¿eran parte de las pruebas? Las chicas -Madison y su equipo-
eran las voluntarias del ensayo clínico, ¿no?". Sus palabras salieron con una
ráfaga de aire y Chase sintió que su ritmo cardíaco aumentaba con la
excitación que sentía.
"No lo creo", dijo Floyd, de repente indeciso. "La lista oficial de
voluntarios no está en el archivo que tenemos, y dudo que podamos acceder
a ella debido a la confidencialidad".
"Entonces, ¿cómo sabes que no estaban involucrados en las pruebas?"
Chase desafió. "Si la lista es confidencial, entonces tal vez ellos..."
"Dieciocho años o más: los criterios de inclusión para el ensayo de fase I
de Cerebrum exigían que los participantes tuvieran al menos dieciocho
años. Cosa que ninguna de las chicas tenía".
Chase se mordió el interior de la mejilla.
"¿Y si falsificaron su solicitud o lo que sea?". Sabía que empezaba a
sonar desesperada, pero no importaba, porque lo estaba.
Floyd bajó la mirada.
"No lo sé". A pesar de sus palabras, estaba claro que Floyd pensaba que
ella estaba equivocada.
Chase levantó los brazos.
"Esto es una locura. Una búsqueda inútil. No hay nada..."
"E-espera", interrumpió Floyd, "yo pensé lo mismo. Pero luego miré por
qué la droga nunca llegó a la Fase II de pruebas".
 A Chase le estaba empezando a molestar que la cortaran constantemente,
pero decidió darle una oportunidad más a su compañera.
No le decepcionó.
Una rápida mirada a Dunbar reveló que el detective estaba casi mareado
por la emoción, pero se contuvo mientras Floyd se desplazaba por el
documento en pantalla.
"Ya está", dijo Floyd, poniendo un dedo en la pantalla.
Al principio, Chase no vio más que más de la misma jerga legal.
Entonces Floyd movió el dedo un centímetro y a ella se le heló la
sangre.
"Dios mío", susurró.
Floyd sonrió, lo cual era totalmente inapropiado dadas las
circunstancias. Pero su excitación estaba definitivamente justificada.
"¿Suicidio?" Chase jadeó, dando un paso atrás. "¿Los efectos adversos
fueron todos suicidios?"
"Sí", confirmó Floyd. "Doce personas se inscribieron en el ensayo
clínico, y nueve se suicidaron".
 Capítulo 52
Chase se quedó estupefacto.
"Eso no puede ser normal, ¿verdad?"
"De ninguna manera", dijo Floyd, sacudiendo la cabeza. "De ninguna
manera eso es normal. Normalmente, si ocurre algo así, algo catastrófico, el
juicio se detiene inmediatamente. Pero con Cerebrum, ocurrió tan rápido
que no pudieron hacer nada. Incluso sucedió en dosis múltiples, también. Y
es poco probable que algo así se hubiera detectado en las pruebas
preclínicas. No es como un ataque al corazón o algo así. Ni siquiera creo
que los ratones o las ratas sean capaces de suicidarse".
"Jesús-Dunbar, ¿llamaste al forense?"
Dunbar la miró con extrañeza.
"¿La ME? ¡Llámala para averiguar si esta droga está en su sistema!"
Este debería haber sido el siguiente paso lógico, pero por alguna razón,
ambos hombres parecían sorprendidos. Dunbar tardó una vez más en hacer
lo que ella le pedía.
Cuando el hombre se apartó de la silla de Floyd para hacer la llamada,
Chase se instaló en su sitio.
"¿Cómo conseguirían esta droga?" preguntó Chase, hablando
rápidamente. "¿Cómo conseguirían las chicas la droga? ¿En Cerebrum?"
"No lo sé. Pero ni siquiera estamos seguros..."
Ahora le tocaba a Chase cortarle el rollo a su compañera.
"Jimmy dijo que las chicas estaban tomando algo para ayudarlas a
estudiar, alguna droga que las ayudaría a aprobar su examen".
"¿Mencionó Cerebrum?"
"No, dijo que no sabía qué droga era o de dónde la habían sacado.
¿Crees que tal vez la obtuvieron de Todd? ¿Del padre de Madison?"
"Si se lo llevaran".
"Si, si, si."
"No olvides el porqué".
La mente de Chase iba a toda velocidad. Estar tan empalmada con las
pistas la había puesto hambrienta y se estaba olvidando de masticar.
 "¿Un accidente, tal vez? No, es más probable que alguien se lo diera: Vic
Horace. Apostaría..."
"Oye, ¿cómo se llama la droga?" preguntó Dunbar, inclinándose hacia
ellos, con el móvil pegado al pecho.
"Cerebro", dijeron Floyd y Chase al unísono.
"No, eso no. El Dr. Nordmeyer quiere la fórmula química".
Floyd echó un vistazo al ordenador y leyó algo que Chase ni siquiera se
acercó a comprender.
"¿Dilo otra vez? No, espera, dilo más alto".
Dunbar le tendió el teléfono a Floyd y repitió la fórmula química.
La interrupción frenó los pensamientos de Chase.
"Demos un paso atrás por un segundo. Jimmy dijo que las chicas estaban
tomando algo para ayudarlas con sus exámenes... ¿podría ser Cerebrum?".
Floyd parecía confundido.
"¿Un fármaco diseñado para tratar el glioblastoma que también te ayuda
con tus tareas escolares?".
Chase curvó el labio superior.
"Sí, suena ridículo".
"Pero quizá no. Viagra fue diseñado inicialmente para tratar
enfermedades del corazón o algo así, y el efecto secundario-" Floyd
comenzó a ponerse rojo, "-bueno, es el efecto secundario para el que se
utiliza ahora."
Chase no tenía tiempo para ser educado. Nunca lo había tenido, no
cuando la gente se arrojaba delante de los trenes y se cortaba las venas.
No olvides ponerte una pistola en la boca.
"Entonces, algo así, un efecto secundario positivo, ¿estaría listado en
alguna parte?"
Floyd se desplazó por el documento.
"No soy un experto, pero tal vez. Sin embargo, no veo nada parecido
aquí".
"Quizá no lo incluyeron en la lista porque todo se cerró tras los
suicidios".
"Tal vez, pero para ser honesto, Chase, estoy fuera de mi liga aquí."
"Yo también", respondió Chase sin vacilar. Iba a añadir algo más cuando
Dunbar retomó la conversación.
 "La forense dijo que duda que haya una prueba para este compuesto...
uhh, lo llamó experimental. Pero dijo que todas las chicas tenían leves
rastros de un IMAO en su organismo". Dunbar repitió el acrónimo muy
despacio, intentando no meter la pata.
¿"IMAO"? preguntó Chase, una vez más perdido.
"El forense dijo que es un antidepresivo antiguo", les informó Dunbar.
¿Antidepresivo?
"¿Alguno de los padres de las chicas mencionó que estaban
deprimidas?" preguntó Chase.
Floyd bajó la mirada mientras Dunbar respondía.
"No."
"Tampoco el Sr. Hendrix", comentó Chase. "Entonces, ¿por qué se lo
llevarían?"
En lugar de contestar, Floyd volvió a su ordenador. Tanto Chase como
Dunbar le vieron sacar información sobre los IMAO.
"No puede ser", dijo, desplazándose tan rápido que todo estaba borroso.
"Escucha esto: un efecto secundario potencial de los IMAO son los
pensamientos suicidas".
"Joder", comentó Chase. "Entonces, ¿estaban tomando dos cosas que les
daban ganas de suicidarse?"
"No sabemos a ciencia cierta que estuvieran tomando Cerebrum", les
recordó Dunbar, la voz de la razón.
"Y el riesgo de pensamientos suicidas por los IMAO es bastante bajo",
añadió Floyd.
No existen las coincidencias, Chase, dijo Stitts dentro de su cabeza.
Reacio a tener visión de túnel, Chase no pudo, sin embargo, sustraerse a
la idea de que esas chicas tomaban drogas y que por eso se suicidaron.
Pero aunque así fuera, distaba mucho de ser el fin del misterio. Además
de la eterna pregunta de por qué, también estaba el hecho de que parecían
contentos con la hazaña.
"Creo que tenemos que traer a alguien que sepa un poco más sobre este
tipo de cosas: medicamentos, efectos secundarios, todo eso", dijo Dunbar.
Chase estuvo de acuerdo, pero tenía otro curso de acción en mente.
"¿Cómo quién? ¿Alguien de la policía de Nueva York?" preguntó Floyd.
Antes de que Dunbar pudiera contestar, Floyd respondió a su propia
pregunta. "Espera, ¿qué pasa con Leroy?"
 "¿Leroy?" preguntó Chase, imaginándose al musculoso hombre en su
mente.
"Sí, solía ser una especie de sabio cuando se trataba de química, creo.
¿Deberíamos traerlo?" La pregunta iba dirigida a Dunbar.
"¿Por qué coño no? No tenemos a nadie en la policía de Nueva York que
tenga idea de estas cosas y el Dr. Nordmeyer es lo más alejado de ser útil".
"Muy bien, llamaré a Screech y transmitiré el mensaje. ¿Chase? Chase,
¿qué opinas?" Preguntó Floyd.
"Creo que es una buena idea".
Floyd la miró con desconfianza.
"Para nosotros, ¿verdad? Pero, ¿y tú? ¿Qué vas a hacer?"
Parecía que el hombre la conocía bien.
"Voy a hablar con alguien que tomó Cerebrum", dijo rotundamente.
"¿Quién?" Preguntó Dunbar.
Chase se quedó mirando.
"No, no, esos nombres son confidenciales, Chase", dijo Floyd. "No hay
espera, Chase. No se puede".
"¿Sois telepáticos o algo así? ¿Qué demonios está pasando?" Dunbar
dijo.
"Ella es..."
"Voy a preguntarle a nuestro amigo Todd Bailey quiénes son los
supervivientes del Cerebrum, los pocos afortunados que entraron en el
ensayo clínico y no se suicidaron". Dijo Chase. Luego se dio la vuelta y
abandonó DSLH.
Antes de que la puerta se cerrara tras ella, oyó a Floyd gritar: "¿Chase?
¡¿Chase?!"
Pero Chase ya se había ido.
 Capítulo 53
¿"Drogas"? ¿De verdad? No sé nada de drogas", dijo Leroy Walker,
cruzando sus gruesos brazos sobre un pecho aún más grueso. A juzgar por
las manchas de sudor de su camiseta deportiva, acababa de llegar del
gimnasio. "¿Por qué crees que sé de drogas? ¿Por mi hermano o porque soy
negro?".
Dunbar abrió la boca para hablar, pero Floyd pensó que era algo que él
estaba más cualificado para comentar.
"Tampoco: es por tu experiencia en química y biología".
"Bioquímica", corrigió Leroy. Los miró con desconfianza durante unos
instantes y luego se encogió de hombros. "De acuerdo, claro, ¿con qué
necesitas ayuda?"
Eso fue fácil, pensó Floyd. Temía que lo que venía a continuación iba a
ser considerablemente más difícil.
"Bueno, tenemos..."
"Primero, tienes que entender que esto es confidencial", intervino
Dunbar. "Cualquier cosa que..."
"Sí, sí, lo tengo. Floyd ya me dio el resumen".
Dunbar parecía disgustado por el comentario de Leroy, pero Floyd tomó
la iniciativa.
"Está bien, ha sido informado. Y trabaja con Drake".
"Eso es lo que me preocupa", susurró Dunbar.
Leroy estaba a punto de replicar al detective, pero Floyd le distrajo.
"Cerebrum", dijo señalando la pantalla del ordenador. "Un fármaco en
investigación para el tratamiento del cáncer cerebral".
Sin decir nada más, Leroy tocó a Floyd en el hombro, indicándole que se
levantara de detrás del ordenador. Floyd le obedeció mientras continuaba
explicando.
"El fármaco se canceló durante la fase I debido al abrumador número de
participantes que se suicidaron".
Leroy enarcó una ceja.
"¿En serio?"
"Sí. Nueve de doce".
 "Pelo blanco", le recordó Dunbar a Floyd.
"Sí, aunque no está en la lista, la droga también puede hacer que el pelo
del usuario se vuelva blanco".
Los dedos de Leroy bailan sobre el teclado.
"Ajá", habló como si ni siquiera estuviera escuchando.
La sala permaneció en silencio durante un buen minuto, minuto y medio,
antes de que Dunbar se impacientara.
"¿Algo que puedas decirnos?"
Leroy emitió la misma respuesta.
"Ajá".
Pasaron más minutos, lo que hizo que incluso Floyd, que conocía la
aptitud de Leroy, empezara a dudar de que el hombre pudiera ayudar.
"Si necesitas..."
"Cerebrum" es una triptamina, aunque no una que haya visto antes.
También parece estar vinculado a algún tipo de-bueno, no estoy seguro.
Parte de un complejo de anticuerpos, creo. Con estos fármacos de
investigación, no siempre está claro al cien por cien".
Floyd miró a Dunbar y vio que los ojos del detective estaban vidriosos.
"¿En inglés?"
Leroy suspiró.
"¿Alguno de ustedes ha oído hablar de DMT o psilocibina?"
"¿Más inglés?" Preguntó Dunbar.
Esto hizo que Leroy soltara una risita.
"El principio activo de las setas mágicas es la psilocibina y el de la
ayahuasca es el DMT. Ambos son alucinógenos muy potentes".
Floyd lo entendió, pero seguía con los ojos vidriosos.
"¿Alucinógeno? ¿Estás seguro?", dijo tras una pausa.
"Sí. Cerebrum contiene dimetiltriptamina, igual que las otras drogas
psilo. Pero tiene una cadena al final que parece parte de un anticuerpo
monoclonal".
A Floyd sólo se le ocurrió una pregunta.
"¿Por qué se usaría un alucinógeno para tratar el cáncer cerebral?"
Leroy volvió a encogerse de hombros.
"¿La mejor suposición? Barrera hematoencefálica". Levantó una palma
carnosa, indicando que seguiría explicando. "Lo que pasa con la mayoría de
las drogas o compuestos es que no pueden cruzar la barrera
hematoencefálica. El DMT es diferente: sí puede. Así que, aunque la mayor
parte de la información sobre el fármaco es confidencial, incluso con la
patente en trámite, mi mejor conjetura es que estaban utilizando la molécula
de dimetiltriptamina como una lanzadera para llevar el ingrediente activo a
través de la barrera hematoencefálica, la parte de los anticuerpos." Se rascó
la barbilla. "Pero eso significa... espera un segundo".
Floyd y Dunbar se miraron fijamente mientras intentaban digerir aquel
exceso de información.
"Sí, vale-bien, ya lo veo", se dijo Leroy antes de dirigirse a la sala. "Lo
que pasa con el DMT y algunos de sus derivados es que hay que fumarlo o
inyectárselo". Se rió entre dientes. "A la FDA no le gusta demasiado ese
método de administración. Una forma de sortearlo es desarrollar una
formulación oral junto con un IMAO".
"¿Espera-qué?" Floyd casi jadea. "¿Has dicho IMAO?"
"Sí. Si no fumas o te inyectas Cerebrum, las enzimas viscerales de la
monoaminooxidasa lo descompondrán en tu intestino. Por eso tomas un
IMAO, que es un inhibidor de la monoaminooxidasa". Al ver sus
expresiones coincidentes, Leroy negó con la cabeza. "No importa. Pero tío,
esta fórmula es una locura. La FDA debía estar dormida o drogada cuando
dejaron que esto llegara a la Fase I".
"¿Qué quieres decir?" preguntó Floyd, repentinamente pensativo.
"Pshh, hasta hace muy poco, la FDA no permitía ninguna prueba de
drogas usando alucinógenos. Para ser sincero, probablemente sea por eso:
no tienen ni idea de lo que están aprobando. Te diré una cosa, aunque
Cerebrum -brutal nombre, por cierto- no tuviera ningún efecto sobre el
cáncer cerebral, los consumidores iban a tener un viaje de mil demonios".
Se rió. "Se van a sentir bien, pase lo que pase. O eso he oído".
Floyd se quedó boquiabierto.
"¿Qué? ¿Qué he dicho?" preguntó Leroy, apartándose del ordenador.
Floyd sentía la garganta tan estrecha como un alfiler. Aunque quisiera
hablar, no creía que fuera posible.
Afortunadamente, Dunbar, aunque igualmente conmocionado por la
reciente revelación, aún tenía capacidad de palabra.
"Acabas de confirmar lo que dijo Chase: estas chicas... joder, estas
chicas estaban tomando Cerebrum. La pregunta ahora es, ¿por qué?"
 Capítulo 54
"Estoy harto de hablar con vosotros", gritó el señor Bailey desde detrás
de la puerta cerrada. "Si queréis volver a hablar conmigo, hablad con mi
abogado".
Chase esperaba esta respuesta basándose en su visita anterior. Y sólo iba
a empeorar, ella lo sabía. Todd había estallado después de simplemente
mencionar Verdant Pharma, su reacción a preguntas específicas sobre
Cerebrum iba a ser diez veces peor.
"No soy como mi colega del FBI, o el detective, Todd." Dejó que esto se
cocinara por un momento. "Me importa una mierda todo excepto lo que le
pasó a tu hija y a sus amigas. Si no tuviste nada que ver con eso, entonces
no podría importarme menos todo lo demás".
El silencio del Sr. Bailey fue una señal positiva.
"Voy a asumir que todavía estás escuchando. Así que, aquí va: Sólo
tengo una pregunta para ti".
Chase esperaba oír cómo se abría la puerta, pero se sintió decepcionada.
Al menos recibió una respuesta.
"¿Cuál es la pregunta?"
"Es mejor que te pregunte dentro".
"No lo creo, a menos que tengas una orden, y dudo que la tengas".
Chase suspiró y apoyó una mano contra la tosca puerta de madera.
Lo que dijo a continuación la hizo sentirse sucia, pero al señor Todd
Bailey se le habían acabado las oportunidades y a ella se le estaba acabando
el tiempo.
"Vale, bien, la pregunta que tenía era sobre el ensayo clínico Cerebrum -
ya sabes, el fármaco de Verdant Pharma, la empresa de la que formabas
parte del consejo de administración-. Lo que quería saber es, ¿por qué diste
un fármaco a esos voluntarios cuando sabías que se suicidarían?".
Chase oyó que la puerta se abría y vio cómo se abría unos centímetros.
"Baja la voz", siseó Todd. Aunque parecía imposible, los ojos del
hombre estaban aún más rojos que antes.
Chase hizo exactamente lo contrario.
 "Todd, ¿no crees que es un poco extraño que diste esta droga que hace
que la gente se suicide y luego tu propia hija..."
La puerta se abrió de par en par y el señor Bailey la miró fijamente.
Chase sintió que la cabeza le daba vueltas por el olor a alcohol.
"¿Qué quieres?" Preguntó el hombre.
"Déjame entrar".
"Es un desastre".
La respuesta cogió a Chase por sorpresa.
"¿Parece que me importa una mierda? Déjame entrar".
Con un gruñido audible, Todd dio un paso atrás. No la condujo hasta el
sofá como antes, sino que le dejó el espacio justo para que entrara en el
maloliente apartamento.
Chase cerró la puerta tras ella.
"¿Qué?"
Chase miró fijamente a los ojos del hombre. Sus pupilas se movían
continuamente de un lado a otro, pero ella sospechaba que era el resultado
del perpetuo estado de embriaguez del señor Bailey y no algo deliberado.
Aun así, se concentró mucho, con la intención de averiguar si decía la
verdad cuando le hiciera las preguntas de verdad.
"¿Le diste Cerebrum a tu hija?"
La reacción de Todd fue visceral.
"¿Estás de coña?"
Chase se quedó mirando hasta que respondió a la pregunta.
"No, yo no le di Cerebrum a Maddie. No lo tengo, nunca lo tuve, y ni
siquiera sabría de dónde coño sacarlo. ¿Cómo te atreves a acusarme...?"
Chase no tenía tiempo para esto.
"Necesito la lista de personas que participaron en el juicio".
"¿Qué? Lárgate de aquí".
Todd la alcanzó entonces, pero Chase estaba preparado, y él estaba
borracho. Ella evitó fácilmente su intento de agarre.
"Usted no quiere hacer eso. Créame, Sr. Bailey, no quiere tocarme".
Todd frunce el ceño.
"¿Qué vais a hacer? Eres del FBI".
El alcohol estaba confundiendo al hombre, pero Chase no tenía ganas de
corregirle.
 Técnicamente, sólo estoy de préstamo. Pero aunque estuviera en el FBI,
no dudaría en romperte la muñeca.
"Sin embargo, tienes razón. No tengo una orden y no puedo obligarte a
entregar información confidencial. Lo que puedo hacer, es llegar a uno de
mis contactos en la prensa. Les diré que estuviste involucrado con Verdant y
Cerebrum y que eres el padre de Madison". Los ojos de Todd se
convirtieron en rendijas, pero Chase no se detuvo. "Entonces, no sólo todo
Internet te acosará, para siempre, sino que harán sus pesquisas como con
ese imbécil de Lucas Lionelle, el asesino de gatos. Averiguarán los nombres
de la gente del ensayo clínico, puedes apostar tu culo a que lo harán. O
puedes ponerte tus malditos pantalones de niño grande y entregar la lista
ahora. Sin embargo, lo que dije en la puerta sigue en pie; mantendré tu
nombre fuera de los medios mientras no tengas nada que ver con la muerte
de Maddie."
"Yo no...", empezó a decir el señor Bailey con los dientes apretados. La
miró fijamente y luego sacudió la cabeza. "Joder... Paul Baker".
"¿Qué?"
"Uno de los supervivientes se llama Paul Baker. Dolor en mi puto culo,
ese tipo."
Estaba muy lejos de ser una lista con los nombres de todos los
participantes, pero era algo.
"¿Y los demás?" Chase presionó.
"No sé nada de los demás. Incluso si lo supiera... No voy a decirte nada
más", espetó Todd. "He terminado con esto. Me das asco".
Chase apretó la mandíbula. La habían llamado cosas peores, pero esta le
escocía porque era potencialmente cierta.
Lo triste era que si el Sr. Bailey no estaba involucrado, ella sólo había
acosado a un hombre que había perdido a su hija. Si ese era el caso,
entonces ella era realmente repugnante.
Pero Chase lamentaría esta posibilidad en otra ocasión.
"Necesito más. Una fecha de nacimiento, una dirección".
"¿Crees que tengo esa mierda memorizada? ¿Eh?"
A pesar de su advertencia previa, Chase se dio cuenta de que el hombre
cerraba los puños con el rabillo del ojo.
Estaba pisando hielo fino.
"¿Cuántos años tiene?"
 Todd gruñó.
"Joder si lo sé".
¿"Joven"? ¿Viejo? ¿Qué?"
Todd dio un paso adelante y Chase dejó que su mano serpenteara detrás
de ella.
Buscó el pomo de la puerta y lo agarró.
"¿Era un maldito viejo, Todd? ¿Era un viejo borracho como tú?"
El señor Bailey estaba tan cerca que, cuando volvió a hablar, la cara de
Chase se moteó de saliva caliente.
"Paul es un gilipollas joven como tú, tonta del culo."
Sin decir nada más, Chase abrió la puerta de un tirón y salió al pasillo.
Luego la cerró de golpe en la cara de Todd, fallándole la nariz por menos de
un octavo de pulgada.
 Capítulo 55
"Deberíamos llamar a Chase", exclamó Dunbar. "Decirle lo que hemos
encontrado. Lo que encontró Leroy".
Floyd asintió, pero no hizo ningún movimiento para hacer lo que el
detective le sugería. Tenía otra cosa en mente en ese momento.
"Leroy, nunca he probado setas mágicas ni DMT, ni alucinógenos. Pero
he oído historias. ¿Qué pasa realmente después de tomar una de estas
drogas?"
Leroy parecía desconfiado.
"Bueno, en ese caso, yo tampoco los he probado nunca".
"No, en serio", insistió Floyd, "¿qué pasa cuando ingieres DMT?".
"¿Química o psicológicamente?"
Floyd lo consideró.
"Ambos".
"Bueno, lo que has oído es probablemente cierto. Aunque la vida media
de la DMT es sólo de unos quince minutos, cuando estás alucinando puede
parecer una eternidad. La ayahuasca puede parecer incluso más larga".
Leroy se rió. "No la llaman la molécula divina por nada. Es como estar
inmerso en el sueño más vívido... o en una pesadilla. Puedes oler cosas, ver
cosas, sentir y oír cosas. Tocar cosas. Es indistinguible de la realidad. Más
real, quizá, por el hecho de que puede hiperactivar todos tus sentidos a la
vez. Una cosa es segura, tomas suficiente de cualquiera de estas drogas, y
algo va a pasar. Eso es un hecho".
Floyd levantó la vista bruscamente.
"¿Puede ser una pesadilla?"
"Por supuesto, los malos viajes son, no sé, raros, pero ocurren".
"¿Qué tan malos pueden ser?"
Leroy frunció los labios.
"¿Qué es lo peor que se te ocurre?"
Hablar en público.
Leroy observó los rasgos ahora retorcidos de Floyd.
"Sí, así de mal".
"¿Crees que estas chicas tuvieron un mal viaje?" Preguntó Dunbar.
 "No lo sé."
Dunbar se volvió hacia Leroy, que seguía frente al ordenador.
"Dijiste que estos malos viajes son raros. ¿Cuáles son las probabilidades
de que cuatro personas que toman Cerebrum al mismo tiempo tengan un
mal viaje?"
Leroy se encogió de hombros.
"Imposible saberlo. No creo que nadie sepa por qué algunos viajes son
malos y otros buenos. Siempre es un error tomar un alucinógeno si tienes
una mentalidad retorcida, pero las buenas vibraciones tampoco garantizan
siempre un viaje positivo. Diré esto: si una persona tiene un mal viaje, las
probabilidades de que otros a su alrededor también lo tengan son
probablemente mayores".
Floyd no pudo evitar recordar las expresiones de las caras de las chicas
antes de saltar delante del tren.
No parecía que tuvieran un mal viaje.
Todo lo contrario.
Lo he visto, es real, todo es real.
Floyd sacudió la cabeza, tratando de mantener la mente clara.
"¿Podría esto ayudarles de algún modo en una prueba?", preguntó
distraídamente.
"¿Qué quieres decir?" preguntó Leroy.
"Chase dijo algo sobre que las chicas querían un empujón en un examen.
¿Podría Cerebrum ayudarlas con un examen?"
La cara de Leroy se contorsionó.
"Quiero decir, tomar DMT antes de un examen te joderá. No hay
posibilidad de que te ayude, estarás en Marte. Sin embargo, no estoy tan
seguro de este Cerebrum o como se llame. Diría que no es probable que te
ayude a corto plazo, pero ¿quién sabe lo que hará añadir un anticuerpo al
extremo del culo de una molécula de dimetiltriptamina?".
"Sí, pero dijiste que la vida media era de quince minutos, así que no
tendría sentido tomar Cerebrum por la mañana antes de coger el metro para
ir al colegio", comentó Dunbar.
"Hmm", dijo Leroy.
"¿Qué quieres decir?" preguntó Dunbar.
"Bueno, aunque la vida media es corta, tienes un mal viaje, y te puede
dejar mal durante meses. Mierda, he oído historias de gente que tuvo el
viaje del infierno que les dejó sintiéndose como una mierda durante casi un
año después."
"¿Un año?"
"Sí, un año. No jodas con esta mierda. ¿Y estás añadiendo este
anticuerpo al final? Tío, sé que este anticuerpo se supone que ataca a los
tumores, pero ¿y si le hace algo a la gente normal? Aparte de hacer que
quieran suicidarse, supongo. El DMT funciona afectando los receptores de
serotonina en el cerebro. ¿Añadir un anticuerpo? ¿Quién sabe cuánto
pueden durar los efectos?"
"¿Pueden ser permanentes?"
"Probablemente no, pero no se lo daría a los niños, eso seguro".
Floyd retrocedió en su cabeza.
"¿Qué quieres decir con niños?" preguntó Dunbar, apuntando con sus
palabras.
"Vamos, ¿crees que no sé de qué va esto? Incluso si Floyd no me hubiera
informado... Soy investigador privado por el amor de Dios. En cuanto vi
'tendencias suicidas' supe que se trataba de esos chicos". Leroy tenía una
expresión de suficiencia en la cara cuando dijo esto.
Dunbar, por su parte, no estaba contento, pero no podía hacer nada al
respecto.
"Tenían diecisiete años, no eran exactamente niños".
Fue un comentario benigno y defensivo del detective, pero hizo que algo
en el cerebro de Floyd hiciera clic.
Y haz clic fuerte.
"N-n-no, no, n-n-no son k-k-k-niños pero h-h-él sí".
Todos los ojos estaban puestos en Floyd, lo que hacía aún más difícil
hablar.
"¿Quién?" Leroy y Dunbar preguntaron al unísono.
“R-R-R-Ran-n-n-n-ndy.”
"¿Quién demonios es Randy?" Dunbar exigió.
"E-e-e-e"
Floyd cerró los ojos y respiró hondo. Entonces se imaginó al chico que
había visto en casa de la madre de Madison. El chico que había subido las
escaleras antes de que Leslie Carson le gritara que volviera a su habitación.
El mismo chico cuyas fotografías estaban pegadas por toda la pared.
 Sólo que en esas fotos, el pelo de Randy había sido castaño. En la vida
real, sin embargo, su pelo era de un blanco crudo, igual que el de su
hermana.
Aún preocupado por no ser capaz de comunicar lo que pensaba, Floyd
apartó a Leroy del ordenador e hizo una búsqueda de Randy Bailey en
Google.
Le llevó un par de intentos, pero finalmente encontró una mención al
chico. Y con esto, cualquier duda que Floyd tuviera sobre que Randy se
llevara a Cerebrum se disipó de inmediato.
Además, se añadió un elemento adicional a la mezcla cáustica de DMT,
setas mágicas, anticuerpos y cáncer.
"Randy Bailey", logró Floyd. "Ese es el hermano de Madison."
Giró la pantalla y la dirigió tanto a Leroy como a Dunbar, que
respondieron aspirando colectivamente.
"Esto es una broma, ¿verdad?" refunfuñó Dunbar. Luego leyó el titular
en voz alta. "Un niño de nueve años vence a un cáncer cerebral justo antes
de registrar la puntuación más alta jamás obtenida en el test de inteligencia
WISC-V".
 Capítulo 56
Con sólo un nombre y una edad aproximada, encontrar al Paul Baker
adecuado parecía una tarea imposible. Por eso Chase se sorprendió cuando
tardó menos de diez minutos.
No fue la foto de perfil de Facebook del hombre de cabeza rapada y ojos
oscuros lo que le delató.
Era el rosario que rodeaba su rostro y la inscripción en la parte inferior
que decía: Jesús salva.
Chase no quería que ese Paul Baker fuera uno de los cientos de hombres
llamados Paul Baker que vivían en Nueva York y que tenían más o menos
su edad, que Todd calculó en cuarenta y pocos años.
El que había entrado y sobrevivido a los ensayos clínicos de Cerebrum.
Pero ella sabía que lo era.
Chase supuso que era algo parcial debido a sus recientes interacciones
con el padre Torino primero y con el padre David después, pero eso no
cambiaba el hecho de que sabía que era el hombre adecuado.
"Joder".
Lo último que quería era relacionarse con otro chiflado religioso, pero
no veía otra opción.
El único factor redentor era que parecía que el único trabajo de Paul
Baker era, según él, "Difundir la Palabra del Señor". Aparentemente
convencido de que Dios le salvaría del robo de identidad, el hombre había
publicado su número de teléfono en su perfil de Facebook.
Al ver una oportunidad, por repugnante que fuera, Chase se conectó a
una antigua cuenta que había utilizado una o dos veces años atrás, cuando
trabajaba de incógnito en Seattle. Tardó más en redactar su mensaje que en
encontrar al señor Baker.
Al final se decantó por algo derivado y trillado, que parecía apropiado
para un hombre de la ideología de Paul Baker.
Chase: Estoy perdiendo mi fe. Estoy luchando con mi fe.
La respuesta que recibió fue casi instantánea.
Paul: Me encantaría charlar. Pero esto parece algo que es mejor discutir
en persona. ¿Podemos quedar?
 Chase tuvo otro pensamiento.
¿Y si este Paul Baker era un depredador? ¿Y si utilizaba la religión
como artimaña para atraer a adolescentes confundidos?
Eso sería casi más fácil.
Y mejor.
Chase: Claro ... tan pronto como sea posible.
Paul: Puedo reunirme ahora...
Chase: Perfecto. ¿Dónde?
Por favor, no digas una iglesia. Por favor, no digas una iglesia, suplicó
Chase en silencio.
Blessed Sacrament en W 43rd.
Joder.
Chase miró hacia el cielo.
Chase: Puedo estar allí en diez minutos.
Paul: Yo también estaré allí. Estoy deseando conocerte.
Chase se alejó del complejo de apartamentos de Todd Bailey, pero a los
pocos segundos de conducir, Floyd llamó.
Sabiendo que el hombre sólo intentaría disuadirla de su siguiente paso,
rechazó la llamada. Como era de esperar, volvió a llamar y Chase volvió a
rechazarla. Si llamaba una tercera vez, ella podría haber considerado otra
opción: contestar al teléfono, ignorar las peticiones de Floyd de que no
visitara a Paul Baker e indicarle que fuera a visitar al Jesus Freak en su
lugar. Pero el hombre había demostrado ser poco fiable, algo que ella nunca
habría asociado con él antes de este caso.
También había que tener en cuenta la debacle de la asamblea de Floyd,
sobre todo cuando mencionó su nombre y Dios sabía qué más. En general,
Chase consideraba que el estado religioso y las creencias de una persona
eran asunto suyo, pero la evidente debilidad de Floyd por la religión le
había soltado la lengua.
Por ejemplo, las largas charlas de su compañera con el padre David.
Lo último que Chase quería era que un hombre con una pegatina de
Jesús salva en Facebook la acosara sobre su creencia en Dios.
O la falta de ella.
Probablemente tendré que cambiar de número después de esto, pensó
cabizbaja.
 El Santísimo Sacramento era una modesta iglesia encajonada entre dos
condominios de cristal que la empequeñecían tanto en tamaño como en
magnificencia.
Chase se sorprendió de que aún existiera, de que algún promotor no
hubiera arrojado una enorme suma de dinero sobre la iglesia en un intento
de hacerse con el valioso inmueble.
Estás perdiendo el tiempo, Chase, se reprendió a sí misma. Acaba de
una vez.
Chase aparcó el BMW en doble fila delante de la iglesia y subió a toda
prisa los escalones de cemento hasta la impresionante puerta de madera.
Tras otra vacilación, más breve que la anterior, la empujó y entró.
Por mucho que a Chase le disgustaran las iglesias y lo que
representaban, había algo innegablemente hermoso en las antiguas, como la
del Santísimo Sacramento. Dentro de la puerta principal, había un puñado
de escalones más que conducían a la nave. Tras una docena de filas de
bancos a ambos lados, estaba el escenario y, por encima, lo que parecía ser
una especie de altillo. Aún más arriba, incrustada en el muro de piedra,
había una gran vidriera circular que era la obra maestra de la iglesia. Hacia
el mediodía, el sol caía en el ángulo perfecto sobre el cristal, inundando la
nave con ondas de luz multicolor segmentada.
Chase estaba tan distraída con este espectáculo que no oyó que un
hombre se le acercaba por detrás.
"Tú debes de ser Chase", dijo el hombre con calidez.
Chase se giró y vio a Paul Baker, que había salido de lo que ella
sospechaba que eran los aposentos de los curas o como se llamaran, a la
derecha de la puerta principal. Su aspecto era casi idéntico al de su foto de
perfil de Facebook, sin la pegatina de Jesús salva.
La misma edad que yo, una mierda, pensó Chase, recordando lo que
había dicho Todd Bailey. Tiene casi cincuenta años.
"Y tú debes ser Paul".
"De hecho, ahora, ¿qué puedo hacer por ti, Chase?"
Chase miró hacia la vidriera.
"Bueno, lo primero es asegurarme de que no estallo en llamas".
"¿Perdón?" Paul parecía perplejo.
"Nada... sólo... sólo necesito alguien con quien hablar".
 El hombre sonrió y, al hacerlo, se inclinó un poco, mostrándole a Chase
la coronilla.
"Bueno, entonces, has venido al lugar correcto".
Paul llevaba el pelo corto, casi rapado, pero Chase pudo ver que la barba
incipiente era blanca.
"¿Sabes qué?" Chase dijo con una sonrisa propia. "Creo que sí".
 Capítulo 57
"No contesta", dijo Floyd. No estaba seguro de por qué su voz estaba
llena de desesperación, dado que Chase Adams había demostrado que podía
cuidar de sí misma. A menos, claro...
No, ese era el viejo Chase. Ella ya no hace eso. No lo haría.
"Llámala otra vez. Llámala otra vez, maldita sea", ordenó Dunbar
mientras encendía la vieja cereza roja del salpicadero del coche. Quitar la
mano del volante sólo una fracción de segundo casi resultó desastroso con
la velocidad a la que conducía hacia el apartamento de Todd Bailey.
"Lo intento, pero no contesta", replicó Floyd. Para enfatizar su
argumento, puso el teléfono en altavoz. Inmediatamente saltó el buzón de
voz.
"Mierda", maldijo Dunbar. "Espera, espera."
Tomó un giro brusco a la izquierda que hizo que Floyd se estrellara
contra la puerta del pasajero.
"¿Qué tipo de coche conduce Todd Bailey?" preguntó Dunbar cuando
llegaron a la calle del hombre.
Floyd se devanó los sesos buscando una respuesta.
"No lo sé", dijo.
"¿Es un sedán azul? ¿Un Mazda?"
Una vez más, Floyd intentó recordar su primera visita al apartamento de
Todd, pero no recordaba haber visto un coche... no recordaba casi nada.
Todo estaba borroso.
"¡No lo sé!"
"¡Piensa, Floyd!"
"Yo no..." Algo destelló en la mente de Floyd. Una imagen de una llave
en la mesa junto a la puerta. Más concretamente, un llavero con el logotipo
de Mazda. "¡Mazda!" gritó. "¡Todd conduce un Mazda!"
Dunbar asintió y, en lugar de detenerse frente al apartamento de Todd,
aceleró a fondo, con los ojos fijos en el Mazda azul que tenían delante.
Incluso con la luz roja intermitente, el Mazda no aminoró la marcha.
Dunbar tocó el claxon y se acercó justo detrás.
Aún no hay respuesta del conductor.
 "Al diablo con esto", refunfuñó Dunbar. "Espera otra vez."
Al incorporarse al carril contrario de la calle residencial, el detective
aceleró hasta que su parachoques delantero pasó justo por delante del
guardabarros trasero del Mazda. Entonces realizó una maniobra PIT casi
perfecta. Con un chirrido agudo, el Mazda dio una vuelta de campana antes
de detenerse. Dunbar pisó a fondo el freno justo antes de embestir de frente
al otro vehículo.
Floyd salió de un salto, pistola en mano, y corrió hacia el Mazda. Dentro
del coche, pudo ver a Todd Bailey luchando por volver a poner el vehículo
en marcha. Estaba sucio, con el pelo grasiento y la ropa manchada.
"¡Fuera!" Floyd gritó, apuntando con el arma al hombre. "¡Salga del
coche!"
A su favor, Todd intentó escuchar. De hecho, llegó a abrir la puerta. Pero
estaba ciego de borrachera y se olvidó de desabrocharse el cinturón de
seguridad antes de intentar salir. Todd gruñó y cayó medio fuera del coche
antes de que el cinturón se le enganchara en la garganta. Saliva o vómito o
una mezcla de ambos rezumaba de entre los labios agrietados.
Dunbar apareció al lado de Floyd, también con el arma desenfundada.
"¿Deberíamos...?", empezó el detective. Ambos se quedaron mirando
mientras la cara de Todd empezaba a enrojecer y su respiración se reducía a
un doloroso resuello.
"Sí, deberíamos".
Floyd enfundó su arma y se acercó a Todd. Luego le desabrochó sin
contemplaciones el cinturón de seguridad. Todd intentó sacar las manos por
delante, pero era demasiado descoordinado y lento. Su frente golpeó
sonoramente contra el pavimento.
Mientras el hombre en el suelo gruñía de dolor, Dunbar, que también
había enfundado ya su arma, le puso un pie en la espalda. Luego arrancó los
brazos de Todd por detrás.
"Todd Bailey, está bajo arresto."
Todd finalmente encontró su voz.
"¿Qué? ¿Para qué?", las palabras del hombre se fundieron en una sola.
"Contribución a la delincuencia de un menor", le informó el detective.
Cuando incluso Floyd pareció confuso, aclaró: "Les dio drogas a su hijo y a
su hija, señor Bailey. Drogas no aprobadas".
 Todd levantó la cabeza, mostrando un bulto rojo en el centro de la frente.
También intentó darse la vuelta, pero no pudo con las manos esposadas y el
pie de Dunbar en la parte superior de la espalda.
"¿Qué carajo? No les di nada". Floyd miró fijamente al hombre mientras
hablaba, tratando de entenderlo. Todd debió percibirlo porque desvió su
atención del detective hacia Floyd. "Tu compañero... tu maldito compañero
lo prometió".
Floyd enarcó una ceja en respuesta, pero no dijo nada.
Esto enfureció a Todd, y su rostro adquirió el mismo tono que el bulto
que tenía en la cabeza.
"¡Ella me lo prometió! ¡Esa zorra! ¡Esa zorra!"
"Vale, ya basta", dijo Dunbar, cada vez más impaciente. Levantó a Todd
de un tirón, le dio un momento para orientarse y luego lo empujó hacia su
coche.
La furia abandonó el rostro de Todd y fue sustituida por tristeza e
incredulidad.
"Lo juro", dijo arrastrando mínimamente las palabras ahora, "¡lo juro, no
le di nada a Madison!".
Para cuando Dunbar depositó a Todd en el asiento trasero, el hombre
estaba berreando. Las lágrimas le empapaban la cara y en cada orificio
nasal se formaban burbujas de mocos idénticas.
"¡No le hice nada a mi Maddie!" Todd Bailey gritó. "¡No le hice nada a
mi Maddie!"
 Capítulo 58
"Mencionaste que estabas perdiendo la fe, Chase", dijo Paul Baker
mientras ambos caminaban por el pasillo central de la nave.
Chase quería ir al grano, preguntar por Cerebrum, pero sabía que
primero tenía que jugar.
"Sí, he estado luchando últimamente, Padre."
Paul se detuvo y se volvió hacia ella.
"Oh, no soy un cura, Chase."
Chase fingió sorpresa.
"¿De verdad? ¿Esta no es tu iglesia?"
El hombre le dedicó una sonrisa apaciguadora.
"No, un amigo mío es el párroco aquí en el Santísimo Sacramento. Yo
sólo soy un devoto discípulo de Dios, un oído para los que necesitan que
alguien les escuche."
Chase reprimió una arcada.
¿Por qué estos fanáticos religiosos siempre tienen que ser tan
condescendientes?
Al darse cuenta de que Paul la miraba expectante, Chase continuó con el
juego.
"Bueno, tal vez puedas ayudarme, entonces."
"Sólo puedo intentarlo".
"Alguien cercano a mí se suicidó hace poco", dijo Chase. Empezó a
imaginarse a Madison Bailey, pero la imagen saltó y empezó a difuminarse.
Sacudió la cabeza, tratando de recuperar la concentración.
"Ya veo."
Pero no vio lo que vio Chase. Vio a su padre. Vio a Keith Adams
sonriendo, con la cruz que solía llevar siempre colgada del cuello brillando
a la luz de la luna. Luego se lo imaginó tal como lo describía el informe
policial.
Le faltaba la cruz y tenía una herida de bala autoinfligida en la cara.
No tan diferente de Vic Horace.
"Ese es el peligro de perder la fe, Chase".
 Una vez más, intentó conjurar a Madison y a su grupo de amigos, pero la
cara de su padre estaba pegajosa.
Chase gruñó, pero se quedó sin palabras.
No había pensado en su padre en mucho tiempo, quizá desde su funeral,
así que era extraño que apareciera ahora. Maldijo a Floyd por haber sacado
el tema.
"¿Has... has perdido alguna vez la fe?", preguntó ella a trompicones.
Chase pensó que estaba bien, que sólo serviría para aumentar su engaño.
Pero la forma en que Paul la miraba sugería lo contrario.
"Nunca".
Chase borró todas las imágenes de su mente.
"¿Cómo te mantienes devoto con tanto caos a nuestro alrededor?".
"Porque lo he visto, Chase. He visto lo que Dios tiene para ofrecer".
Los ojos de Chase se entrecerraron.
"¿Qué has dicho?"
En lugar de responder, Paul empezó a caminar hacia el escenario. Chase
se apresuró a alcanzarlo y se quedó a punto de agarrar al piadoso hombre
por los hombros.
"¿Qué acabas de decir? Paul, ¿qué has...?"
El hombre giró.
"Chase, ¿por qué no me dices por qué estás aquí realmente?"
Chase intentó mantener viva su estratagema un poco más.
"Estoy aquí porque..."
"-porque quieres saber sobre Madison, ¿verdad? ¿Sobre Madison Bailey,
Sky Derringer, Kylie Grant, Victoria Dumoulin y Brooke Pettibone? Porque
ese es tu caso, ¿verdad, agente especial del FBI Chase Adams? ¿El caso de
la chica suicida?"
Si el objetivo de Paul había sido conmocionarla con este diluvio de
información, funcionó.
"¿Cómo...?"
"El Señor me ha imbuido con un conocimiento increíble, Chase. Así es.
Si sólo creyeras... bueno, me temo que podría ser demasiado tarde para ti".
Chase se tensó.
"¿Es así como ayudas a toda la gente a la que prestas oídos? ¿Les dices
que es demasiado tarde?"
Paul sonrió satisfecho y Chase sintió el impulso de arremeter contra él.
 "No todos, Chase. Sólo los que no tienen salvación".
"Pensaba que con tal de que te arrepintieras o alguna gilipollez, Dios te
aceptaría de nuevo... Pensaba que nadie estaba más allá de la salvación".
Una sonrisa lasciva adornaba ahora el rostro del hombre.
"¿Es eso lo que te dijo tu padre? ¿Es eso lo que Keith Adams te dijo?"
"¿Qué coño sabes de mi padre?"
Lo único que impidió que Chase estallara fue darse cuenta de que,
aunque ella jugaba, Paul Baker inventaba las reglas.
Había subestimado al hombre, probablemente por lo religioso que era.
Chase se prometió a sí misma que no dejaría que eso volviera a ocurrir.
"¿Qué sé de tu padre? Bueno, sé que perdió la fe, Chase. Eso es lo que
sé. Sé que perdió la fe en Nuestro Señor y se puso una pistola en la boca".
La cara de Paul casi se partió por la mitad su sonrisa era tan grande, ahora.
"Él estaba pensando en ti cuando lo hizo, sabes. En ti y en tu hermana".
Esa fue la gota que colmó el vaso.
Chase sabía que la estaban engañando, pero su rabia era insostenible.
Extendió la mano con la intención de estrangular al hombre, pero Paul se
anticipó y le agarró las manos. Fue un contragolpe extraño e inesperado que
tuvo consecuencias desastrosas para Chase.
El contacto piel con piel hizo que su mente diera vueltas y girara, y que
los colores de la vidriera se fundieran en un caleidoscopio de sentimientos y
emociones.
También había algo más, algo inesperado en la visión.
Algo extrañamente hermoso.
"¿Lo ves, Chase?" La voz de Paul resonó desde algún lugar lejano.
"Porque lo he visto. Lo he visto y es real. Pero a diferencia de ti, yo
esperaré al éxtasis para volver. Tú, en cambio, lo visitarás mucho antes. O
eso ruego".
Si Paul no hubiera hablado, Chase se habría perdido en la visión. Pero se
las arregló para enraizarse en la voz del hombre, tan etérea como era, y
soltarse.
Se alejó de Paul a trompicones, casi chocando con una de las
aparentemente infinitas filas de bancos de madera mientras intentaba
desesperadamente alcanzar la puerta.
"¡No necesitas Cerebrum para ver, Chase! Sólo tienes que abrir los
ojos!" Paul gritó tras ella.
 Chase consiguió salir, pero no llegó a su coche antes de que le
invadieran las náuseas. En las escaleras del Santísimo Sacramento, Chase se
dobló y vomitó.
 Capítulo 59
Todd Bailey se despejó y se calmó cuando se dio cuenta de que Dunbar
conducía directamente a la comisaría 62 para ser procesado.
Entre incómodos silencios, Todd repetía en voz baja que lo que le había
pasado a Maddie no era culpa suya.
Era chirriante y a Floyd le resultaba casi imposible pensar.
"¿Quieres hacer el favor de callarte?", se quejó al fin.
Dunbar le lanzó una mirada, pero no dijo nada. Las palabras de Floyd,
sin embargo, sólo animaron aún más a Todd.
"Yo no... tienes que creerme. Maddie, ella era mi... mi..."
Floyd se volvió para mirar al lloriqueante hombre del asiento trasero y,
aunque Todd bajó los ojos, no se calló.
"Nunca haría nada para herir a Maddie".
"No directamente, ¿verdad? Pero le diste Cerebrum, ¿no?"
"No, nunca."
Floyd no estaba dispuesto a rendirse todavía. Había demasiadas
preguntas que aún necesitaban respuesta.
"Sin embargo, se lo diste a Randy", insistió. "Le diste Cerebrum a tu
hijo".
Todd levantó sus ojos rojos.
"Tuve que hacerlo", se mofó. "No tuve elección".
Aunque una confesión era lo que Floyd pretendía, esto le sorprendió y le
quitó las palabras.
"¿Por qué?"
"¿Por qué?" Todd se quedó boquiabierto. "Se estaba muriendo, por eso".
Floyd miró a Dunbar para asegurarse de que el detective le prestaba
atención.
"Así que, ¿le diste a tu hijo una droga que sabías que podría hacerle
cometer s-s-suicidio?"
"No todos se suicidaron", replicó Todd. "Además, ¿qué es lo que no
estás entendiendo aquí? Se estaba muriendo. Tumor cerebral inoperable.
Ningún tratamiento ayudó. Mi hijo -mi niño- era jodidamente paliativo.
Cerebrum mostró buenos resultados en animales, ¿así que cuál era el
daño?"
Floyd se quedó mirando al hombre, incrédulo, lo que no hizo sino incitar
aún más su ira.
"¡Estaba en una puta silla de ruedas! ¡Apenas podía moverse! ¿Cómo
podría Randy suicidarse aunque quisiera?"
"Pero eso no ocurrió, ¿verdad?". Dunbar comentó, con los ojos todavía
en la carretera.
"¡Funcionó!" Todd gritó. "¡El puto cerebro funcionó!"
Floyd sintió una abrumadora punzada de simpatía por el Sr. Bailey.
Aunque no tenía hijos propios, durante la formación había visto casos de
padres que hacían cosas increíbles para mantener a salvo a sus hijos.
A veces, sacrificaban su cordura o incluso sus vidas en el proceso.
¿El Sr. Bailey dando a su hijo un medicamento que podría curarle de su
tumor cerebral a riesgo de fuertes tendencias suicidas?
Ni siquiera era una decisión tan difícil de tomar.
Ilegal, sin duda, pero moralmente aceptable.
"Pero Madison no estaba enferma, ¿verdad?" Preguntó Floyd.
Este fue un empujón de más.
Todd se golpeó la cabeza contra el respaldo del asiento delantero.
"¡No le he dado nada!", volvió a golpearse la cabeza, esta vez
sacudiendo a Floyd.
"Cálmate de una puta vez", advirtió Dunbar.
"¡Entonces deja de decir eso! ¡Yo no le di nada a Maddie!"
"Vale, vale", cedió Floyd. Esto pareció calmar un poco a Todd.
"Admito que le di Cerebrum a Randy, porque tenía que hacerlo, pero eso
es todo. Perdí todo cuando Cerebrum fracasó y Verdant fue demandado. Mi
trabajo, mi esposa, toda mi maldita vida. No iba a perder a mi hijo
también".
Floyd se lo pensó.
Consideró las diferencias en las condiciones de vida de Todd y su ex
mujer Leslie. El primero vivía solo en un apartamento de mierda mientras
que la segunda vivía en una bonita casa con sus hijos.
Niño... antes había niños, ahora sólo está Randy.
Había algo más que era muy diferente en sus casas, pero Floyd no podía
precisarlo.
 "¿Qué le pasó a su hijo después de tomar Cerebrum?" preguntó Floyd
distraídamente.
"¿Qué quieres decir? El tumor retrocedió y, en una semana, estaba fuera
de su silla de ruedas. Diablos, se recuperó por completo, era incluso más
inteligente que antes. Los médicos lo llamaron milagro, pero no lo fue. Ya
no creo en esas tonterías. Fue Cerebrum".
Floyd también interiorizó estos comentarios.
"¿Algún efecto secundario?"
"No era un suicida, si eso es lo que preguntas. Era feliz. Por una vez,
Randy era normal".
Floyd no estaba convencido.
"Vale, no era suicida. ¿Pero hubo algún otro efecto secundario?"
Todd pareció pensárselo un momento.
"Se volvió... más listo. No sé cómo explicarlo, pero Randy sabía cosas
que no debía. Siempre fue un chico inteligente, pero después de vencer al
tumor..."
"Un niño supera un cáncer cerebral y se convierte en genio", susurró
Dunbar con la comisura de los labios el carnicero titular.
"No sé si genio, pero parecía -todavía lo es- un chico muy listo".
Floyd se quedó callado mientras seguía tratando de averiguar la molesta
diferencia entre las residencias de Leslie y Todd, aparte de lo obvio.
Cerró los ojos y recordó cuando había estado en casa de Leslie. Dunbar
había estado hablando, dándole la noticia a la mujer, cuando Randy había
llegado al final de la escalera.
Leslie se volvió y le gritó que volviera a su habitación. Cuando Floyd
miró hacia arriba, su mirada se posó en las fotografías de la pared.
Se dio cuenta de que tenía algo que ver con las fotografías.
"¿Qué pasó con Cerebrum después del juicio?" Dunbar preguntó. "¿Qué
pasó con la droga en sí?"
"Incinerado", supongo. No lo sé. El ensayo aún estaba en curso cuando
Randy enfermó. Sabía que Cerebrum tardaría años en salir al mercado, y
eso sólo si lo hacía bien. Así que... tomé un poco. Ni siquiera estaba seguro
de que fuera a usarlo, o si Randy lo necesitaría, pero tomé un poco. Aunque
no mucho. Sólo lo que pensé que sería suficiente para ayudarlo".
Dunbar negó con la cabeza.
 "Algo no está bien en tu historia, Todd. ¿Cuáles son las probabilidades
de que trabajes para Verdant? Quiero decir, ¿estaban investigando
tratamientos para tumores cerebrales raros y tu hijo casualmente desarrolló
uno?".
Todd se calló.
"¿Todd? Estás mintiendo, ¿verdad?"
El hombre del asiento trasero respiró con dificultad.
"¿Qué es lo que no nos estás diciendo, Todd?"
Todd suspiró y finalmente cedió.
"Joder, vale. Randy ya estaba enfermo, ¿de acuerdo? Eso es lo que
querías oír, ¿eh? Yo trabajaba en finanzas -tenía un trabajo estupendo,
ganaba mucho dinero- en el momento del diagnóstico de mi hijo y sabía que
era malo. Lo supe enseguida, aunque los médicos, los curas y todo el
mundo nos decían a Leslie y a mí que fuéramos positivos, que las cosas se
arreglarían. Pero todo eso era mentira. Y cuando los tratamientos no
hicieron nada para frenar el crecimiento del tumor, empecé a investigar por
mi cuenta. Fue entonces cuando conocí a un tipo llamado Paul. Como yo,
también trabajaba en finanzas. Él fue quien me habló de Verdant, acerca de
su investigación. Acerca de Cerebrum. Dijo que invirtió en ellos al principio
y cuando se enteró de Randy, dijo que trataría de meterme en la junta. Pensé
que era imposible. Después de todo, no sabía nada de medicina. Pero Paul...
Paul tiene una forma de ser muy especial: movió algunos hilos, no sé cómo,
pero lo hizo: me metió en el consejo. Las pruebas ya habían comenzado en
ese momento, y de inmediato supe que los resultados no eran buenos. Un
suicidio, luego dos... lo iban a retirar. Sin embargo, Paul me dijo que
Cerebrum seguía siendo prometedor, que para algunas personas, un grupo
específico de personas, podía hacer maravillas." Todd frunció los labios.
"Tenía que hacerlo, tenía que robarlo. Tuve que hacer todo lo posible para
salvar a Randy. Tú harías lo mismo".
Salva a Randy...
Por alguna razón, probablemente basada en su reciente confesión con el
padre David, estas palabras parecían casi de naturaleza religiosa.
Y fue entonces cuando Floyd se dio cuenta. Fueron los objetos religiosos
en la casa de Leslie y la falta de ellos en la de Todd. Era la cruz que colgaba
del cuello de Maddie en las fotos y que, por lo que él sabía, nunca se
encontró en el desorden dejado por el tren subterráneo.
 "No tengo hijos", empezó a decir Dunbar, pero Floyd le interrumpió.
"¿Eres un hombre religioso, Todd?"
¿"Un hombre religioso"? Ha. Hace mucho tiempo. ¿Pero cómo podría
serlo después de lo que le pasó a Randy? ¿Qué clase de Dios le daría a un
chico un cáncer cerebral inoperable?"
"¿Y su hijo? ¿Es Randy religioso?"
La ira brilló tras los ojos de Todd.
"Sí, pero culpo de eso a su madre más que a Cerebrum. Esa es una de las
razones por las que me dejó. Perdí a Dios cuando Randy enfermó, y ella se
enamoró más de ese bastardo".
...culpar a su madre más que a Cerebrum...
Fue una curiosa elección de palabras, y no pasaron por delante de Floyd
sin que éste se diera cuenta.
"¿Cambió su actitud hacia Dios después de tomar Cerebrum?"
"Fue Leslie..."
"Sí, lo entiendo, pero después de Cerebrum, ¿Randy se volvió más r-r-
religioso?"
Todd se mordió el labio inferior antes de contestar como si estuviera
recordando algo traumático.
"Después de su primera dosis, los ojos de Randy se pusieron en blanco y
pensé que estaba teniendo un ataque. Leslie se asustó y me dijo que llamara
a emergencias. Le dije que esperara, sabiendo que si venía la policía me
preguntarían qué había tomado Randy. Ese habría sido mi fin. Habrían
confiscado Cerebrum, me habrían metido en la cárcel y mi hijo habría
muerto. Después de un minuto más o menos, pensó, el ataque o lo que fuera
pareció pasar. Entonces los ojos de Randy se pusieron en blanco y susurró:
"Lo vi, papá, vi a Dios. Vi a Dios y el Cielo y un día estaré allí con Él'.
Cuando le dije que aquello no era real, que sólo era una alucinación, Leslie
me echó. No he vuelto desde entonces. No había visto a Maddie en casi un
año. Y ahora se ha ido".
Todd siguió hablando pero Floyd dejó de escuchar. Se quedó
boquiabierto al recordar el mensaje de texto que Sky había enviado a sus
amigas.
Lo he visto, es real, todo es real.
En ese instante, Floyd supo lo que habían visto las chicas y por qué
habían saltado delante del tren.
 Capítulo 60
Chase se apresuró a volver a su coche, escupiendo bilis en los escalones
de la iglesia mientras avanzaba.
Se dejó caer al volante y cerró los ojos.
Mala idea.
La extraña visión regresó y sus ojos se abrieron de golpe.
¿Qué coño ha sido eso?
Y luego repitió la pregunta en voz alta.
Se sentía como cuando tocaba a una víctima y veía a través de sus ojos,
sólo que era diferente. Aquellas veces, lo que veía era real o, al menos,
parecía real. Pero aquello... fuera lo que fuera... era demasiado Elíseo para
ser otra cosa que una fantasía.
Su teléfono sonó y Chase contestó con dedos temblorosos.
"Floyd", jadeó. "Necesito..."
"¿Sra. Adams?"
No era Floyd.
Era otra persona, alguien que me resultaba vagamente familiar.
"¿Quién es?", espetó. Los efectos de la visión seguían afectándola, pero
se desvanecían a cada momento.
"Es el Sr. Hendrix. ¿El director Derrick Hendrix de San Ignacio?"
Chase cerró los ojos y aspiró profundamente, exhalando por la boca un
largo chorro.
"¿Sra. Adams? ¿Es un mal momento?"
¿Mal momento? No podría ser peor. Es como si me acabara de
despertar después de haberme dado un atracón de heroína durante una
semana y me diera cuenta de que se me ha acabado la reserva.
"No, está bien", mintió Chase.
"Bueno, siento interrumpirle o molestarle, pero me he encontrado con
algo que creo que debería ver". La voz del hombre era tensa, y Chase
inmediatamente se levantó en su asiento.
"¿Otro suicidio? ¿Hubo otro suicidio?"
"No", respondió el Sr. Hendrix. "No, gracias a Dios, no."
 Chase flexionó los dedos, intentando que desaparecieran el temblor y el
hormigueo.
"¿Qué pasa entonces?", preguntó más enfadada de lo que pretendía.
"Como dije, encontré algo que quizás quieras ver".
"Entendido." Chase puso el coche en marcha y se alejó del Santísimo
Sacramento. No volvió la vista a la iglesia por miedo a ver a Paul de pie en
la puerta con esa horrible sonrisa en la cara. "¿Qué pasa?"
"Deberías ver esto en persona. ¿Puedes venir a la escuela?"
Chase suspiró pesadamente.
"No, no puedo entrar. Sólo envía lo que tengas a mi teléfono".
"No estoy seguro de si la privacidad de los estudiantes permite..."
"¿De verdad? ¿Le preocupa la privacidad de los estudiantes? Sr.
Hendrix, sus malditos estudiantes se subieron a un tren y se suicidaron.
Otro se cortó las venas tumbado en la cama. Uno de sus profesores se voló
la puta cabeza en mitad del día. Si tienes algo que crees que puede ayudar,
envíamelo a mi maldito teléfono. Si no, vete a la mierda".
Chase colgó y golpeó el volante con la mano libre.
Unos segundos después, su teléfono volvió a sonar, esta vez con un
mensaje y no con una llamada. Lo abrió y se sorprendió de que el Sr.
Hendrix hubiera hecho lo que le había pedido y le hubiera enviado un
vídeo.
Mientras seguía conduciendo, Chase apoyó el teléfono en el volante y
pulsó play.
Era un vídeo corto, de unos 15 segundos, y granulado. Parecía una
grabación de una cámara de seguridad tomada en el exterior de San Ignacio.
Chase lo jugó una vez, pero tuvo que levantar la vista a mitad de camino
para evitar que un coche que venía en dirección contraria le tocara el
claxon. Luego lo repitió una segunda vez.
"¡Mentiroso!", gritó mientras pisaba el acelerador. "¡Pequeña mierda, me
mentiste!"
Aunque le había dicho al Sr. Hendrix que no tenía tiempo para ir a la
escuela, parecía que iba a tener que hacer tiempo para otro trozo de pizza.

***
 Chase no se molestó en disfrazarse ni en ser sutil en su segunda
incursión en Pete's Pizza. Entró por la puerta principal, empujando a un
puñado de estudiantes uniformados.
"Te dije que era la mejor pizza de la ciudad", dijo Pete, que seguía
luciendo el mismo delantal sucio, cuando ella se acercó al mostrador.
Chase no le hizo caso, atravesó la sección reservada a los empleados e
irrumpió por la puerta trasera.
"¡Oye, no puedes volver ahí!" Pete gritó.
Chase vio a Jimmy al instante. Estaba en el mismo sitio que ayer, con
una pipa entre los labios.
Él también la vio.
"Oh, joder", dijo, el vape cayendo y estrellándose contra el suelo.
Jimmy se dio la vuelta para echar a correr, pero Chase lo agarró por
detrás del pelo y tiró de él. Chilló y sus amigos salieron corriendo como las
ratas que eran.
Muy leales, tus amigos, pensó mientras hacía girar a Jimmy, cambiando
el agarre de su pelo por el cuello de su camisa.
"Me has mentido", siseó Chase. Lo acercó tanto que pudo oler la hierba
en su aliento. "Me has mentido, joder".
"No sé de qué estás hablando", dijo el chico aterrorizado. "Te lo he
contado todo. No he mentido".
Los ojos de Jimmy empezaron a desorbitarse y Chase le retorció el
cuello con más fuerza. El enrojecimiento de la garganta del chico empezó a
extenderse a la barbilla y luego a las mejillas.
"Mentiste", siseó Chase.
"¡No, no lo hice! Te lo he contado todo".
"Te vi hablando con Vic Horace", dijo entre dientes apretados.
Jimmy empezó a mirar hacia abajo, pero Chase le obligó a enderezar la
mirada.
"¿Qué le dijiste a Vic?"
"YO-YO-"
El collar retorcido le constreñía la respiración, pero el agarre de Chase
no era tan fuerte como para impedirle hablar. Jimmy lo utilizaba como
excusa para evitar contestar, pero Chase vio en sus ojos que sabía
exactamente de qué estaba hablando.
 "Esto va a ir muy, muy mal para ti, Jimmy. Te preocupa que te expulsen,
pero lo que va a pasar es..."
"El Sr. Horace me preguntó por las chicas... vino después... ya sabe... y
me preguntó qué estaban tomando Madison y su equipo. Igual que usted,
señora. Joder, incluso me dijo lo mismo... que no me expulsarían ni nada".
"¿Qué le dijiste?"
Los ojos de Jimmy se abrieron de par en par.
"¡Lo mismo que te dije! Madison necesitaba algo que la ayudara a salir
adelante; algo sobre un examen o... no sé. Su madre la presionaba, su
hermano era un genio o lo que fuera. Joder, su madre es un poco psicópata".
"Concéntrate".
"Vale, pero eso es lo que le dije a Vic, porque es todo lo que sé".
"¿De dónde lo sacó, Jimmy? ¿De dónde sacó Madison Cerebrum?"
Jimmy balbuceó cuando Chase pronunció la palabra Cerebrum.
"¿Cómo...?"
"¿De dónde lo sacó? ¿Fuiste tú? ¿Estás traficando con Cerebrum?"
Jimmy intentó dar un paso atrás, pero tropezó. Empezó a caer, pero
Chase luchó para que se pusiera en pie.
La cara del chico estaba casi morada.
"No", jadeó. "No voy a traficar con nada. Ni siquiera tocaré esas cosas".
"Si no fuiste tú, ¿entonces quién fue? ¿Alguien más de la escuela? ¿Otro
traficante?"
Los ojos de Jimmy le delataron.
"Jimmy, juro por Dios que si no me dices quién..."
"Ella lo hizo, la perra. Ella se lo dio a Madison."
Chase frunció el ceño.
"¿La zorra? ¿Quién es la zorra?"
"Su madre... la madre de Madison es la que le dio el Cerebrum".
 Capítulo 61
Todo este tiempo habían hecho las preguntas equivocadas.
Chase le había preguntado a Floyd qué podía ser tan malo como para
que Maddie y sus amigas se suicidaran por ello. Floyd se había hecho una
pregunta parecida una docena de veces de mil maneras diferentes.
Pero los suicidios de las chicas no tenían nada que ver con un mal viaje.
Y no se trataba de que intentaran escapar de algo.
Todo lo contrario.
Se habían matado para llegar a algo.
Y la pista había estado delante de sus narices todo el tiempo.
Lo he visto, es real, todo es real.
Leroy incluso les había contado lo sucedido, aunque él no lo sabía y
ninguno de ellos se había dado cuenta en ese momento.
Ayahuasca... se llama la molécula de dios.
Madison y sus amigos habían visto a Dios o al Cielo, o a ambos. Floyd
sólo podía imaginar lo que eso debía de suponer. Aunque nunca había
probado ninguna droga más fuerte que el café o el alcohol, Leroy había
descrito bastante bien los efectos de esos alucinógenos. Si lo que las chicas
habían visto era indistinguible de la realidad, entonces lo que habían hecho,
por morboso y retorcido que fuera, tenía algún sentido.
Floyd era creyente y, aunque no era alguien que asistiera regularmente a
la iglesia, los rumores sobre el esplendor del Cielo eran omnipresentes. Si
creías, si creías de verdad que el Cielo era real y te proporcionaba todo lo
que quisieras, ¿qué hacía este terrestre...?
"¿Floyd? Tierra a Floyd".
-¿Qué puede ofrecer la Tierra?
Dunbar le golpeó en el brazo.
"¿Floyd? ¿Qué está pasando?"
Floyd ignoró al detective y se volvió hacia el asiento trasero una vez
más.
"Dijiste que Cerebrum hacía que Randy supiera cosas que no debía...
¿esto se detuvo?"
Todd parecía perplejo y Floyd aclaró.
 "Lo que quiero decir es, digamos que Cerebrum abrió su mente..."
"¿Abrir su mente?"
"Floyd, ¿de qué estás hablando?" Dunbar ladró.
"Espera-Todd, ¿pasaron los efectos del Cerebrum? Cuando dejó de
tomarlo, ¿volvió a parecer... no sé... normal? ¿O sigue siendo
extremadamente brillante?"
"Siempre ha sido un chico listo", comentó Todd. "Sigue siendo muy
listo".
No era una respuesta concreta, pero era suficiente.
Floyd no era un experto, ni mucho menos, pero pensó que había dado
con algo. O bien el viaje de Cerebrum tenía efectos duraderos, como lo que
Leroy había dicho de su amigo que había permanecido deprimido durante
casi un año, o bien el anticuerpo que lo acompañaba estaba haciendo algo
permanente en el cerebro de la gente. Por eso no importaba cuándo
Madison y sus amigos tomaran las drogas. Además, ya habían visto el Cielo
y no era algo que se pudiera dejar de ver chasqueando los dedos.
Con este nuevo conocimiento, el críptico mensaje de texto de Sky
Derringer cobraba todo su sentido. Ella era la inteligente, después de todo,
la más racional de la tripulación de Madison.
Todas las piezas estaban encajando en su sitio y todo sucedía tan deprisa
que a Floyd le costaba seguir el ritmo.
Las chicas del metro habían tomado Cerebrum y lo habían visto. Luego,
para asegurarse de que no se habían vuelto todas locas, habían esperado a
que Sky lo probara.
Y había confirmado lo que ya sabían.
Lo he visto, es real, todo es real.
Ese fue el último empujón que necesitaban.
"¿Por qué no lo hacen todos, entonces?" susurró Floyd.
"¿Qué?"
Floyd no estaba seguro de quién había hecho la pregunta, si Todd o
Dunbar. No importaba. Estaba demasiado absorto en sus propios
pensamientos como para responder.
En el ensayo clínico, nueve personas se habían suicidado.
Y lo que es más importante, tres no lo habían hecho.
¿Por qué?
De repente me vino a la mente otra cosa que también había dicho Leroy.
 Una cosa es segura, si tomas suficiente de cualquiera de estas drogas
algo va a pasar. Eso es un hecho.
Basándose en esto, Floyd asumió que todos los participantes en el
ensayo veían a Dios, lo que significaba que había otros factores en juego.
¿Podría ser el género?
Poco probable.
Vic era un hombre y Madison y sus amigas eran todas mujeres. La edad
también quedaba descartada por los mismos criterios.
Entonces, ¿qué?
Dunbar hizo un giro bastante agresivo y Floyd miró por la ventanilla.
Estaban llegando a la comisaría 62, pero eso no fue lo que le hizo
desencajar la mandíbula.
Se trataba de la señal de la calle o, más concretamente, de las dos
señales de la calle que se cruzaban y el poste sobre el que ambas se
apoyaban.
La sombra que hacía formaba una cruz casi perfecta.
¡Ya está!
Randy creía, pero su hermana no.
El padre David incluso lo había insinuado.
Madison solía visitarme hace tiempo, cuando era estudiante de primer y
segundo año, pero últimamente no tanto.
También había expresado un sentimiento similar sobre los amigos de
Madison.
No he hablado con ninguna de las chicas en mucho tiempo.
Floyd no era un experto en cristianismo ni en catolicismo, pero todo el
mundo sabía que el suicidio era un pecado mortal. Era uno de los pocos
pecados que, si se cometía, te garantizaba no entrar en el Cielo.
Por alguna razón, Floyd pensó entonces en Chase, en lo mucho que la
mujer detestaba la religión.
Sobre cómo su padre había sido creyente hasta el momento en que se
quitó la vida. ¿Había perdido la fe? ¿Es por eso que Keith Adams se
suicidó?
Chase ya se automedicaba mucho cuando el hombre había muerto, pero
era posible que este suceso hubiera influido en su opinión sobre la religión
y alimentado su adicción.
Adicción.
 La palabra destelló en la mente de Floyd como un faro en la noche.
"Querían volver", susurró. "Querían volver al Cielo".
"¿Floyd? ¿Qué has dicho?"
Eso fue todo.
Es como estar inmerso en el sueño más vívido... o en una pesadilla.
Puedes oler cosas, ver cosas, sentir y oír cosas. Tocar cosas. Es
indistinguible de la realidad. Más real, quizá, por el hecho de que puede
hiperactivar todos tus sentidos a la vez.
Leroy lo había dicho, y ahora tenía sentido.
O Madison y sus amigos ya no podían conseguir Cerebrum, o
simplemente querían una versión más permanente de su experiencia.
En cierto modo, eran adictos. Al igual que Chase se había enganchado a
la heroína, estaban enamorados de las sensaciones que experimentaban tras
consumir su droga preferida: Cerebrum.
Y sin creencias religiosas que les retuvieran, sonreirían sabiendo que
estaban a punto de entrar en un lugar mejor tras quitarse la vida.
O eso creían.
La realidad de las chicas había sido permanentemente alterada por
Cerebrum. Y eso lo convertía quizá en el compuesto más mortífero de la
Tierra.
O más allá.
De repente, Floyd se atragantó con su propia saliva.
"Floyd, ¿qué demonios está pasando? ¿Tienes un ataque o algo?"
Dunbar preguntó mientras entraba en el aparcamiento de la comisaría.
El hecho de que aún pudiera haber Cerebrum ahí fuera era aterrador.
Seis personas ya se habían suicidado por ello, sin contar a los implicados
en el juicio.
Si Cerebrum llegaba de algún modo a la corriente dominante, no había
límite para el número de personas que podrían sucumbir a él y a sus
promesas.
Floyd tenía que encontrar el resto de la droga.
Se apresuró a coger el expediente del caso que tenía a sus pies y se puso
a hojearlo. Dunbar fue el que había sugerido imprimir las fotos que habían
tomado de Verdant y añadirlas al archivo, y Floyd estaba ahora agradecido.
Inmediatamente comenzó a buscar en los datos del ensayo clínico
Cerebrum la información que necesitaba.
 "Floyd, voy a llevar a Todd para que lo procesen. Si sientes la necesidad
de..."
"Deja las llaves", dijo Floyd sin levantar la vista.
"¿Qué?"
"Lleva a Todd adentro, pero deja las llaves".
No era una petición, sino una exigencia.
Dunbar debió de quedarse atónito porque dejó el coche en marcha
mientras arengaba a Todd desde el asiento trasero.
"Su compañero dijo que ustedes no harían esto", suplicó el hombre
mientras se lo llevaban a rastras. "¡Dijo que me dejaría en paz!".
Floyd ignoró a Todd y siguió buscando en la hoja de datos del ensayo
clínico.
Y entonces lo encontró.
En la parte inferior, había una línea para la eliminación de drogas. Había
un nombre y una dirección.
Floyd tiró la carpeta al suelo y trepó por la mampara central hasta el
asiento del conductor.
Luego salió del aparcamiento, rociando a un Dunbar confuso y a un
Todd desesperado con una lluvia de tierra suelta y guijarros.
 Capítulo 62
"¡Leslie! ¡Leslie Carson, abre la puerta!" Chase gritó mientras golpeaba
la puerta con el puño. "¡FBI! ¡Abre la puta puerta!"
Oyó movimientos en el interior e instintivamente se llevó una mano a la
pistola que llevaba en la funda.
"¡Leslie! FBI, abre."
Chase oyó que alguien se acercaba a la puerta desde el otro lado y se
planteó por un momento derribarla a patadas. Pero era sólida y si intentaba
derribarla probablemente se rompería un pie o se torcería un tobillo.
Esto requería tacto.
"Te escucho, Leslie", dijo Chase, bajando la voz. "Yo también soy
madre. Sé por lo que estás pasando. Tengo información sobre tu hija, sobre
Madison. Por favor, abre la puerta para que podamos charlar".
Chase escuchó con atención y oyó lo que le pareció una respiración
procedente del otro lado.
"Por favor".
La voz que respondió no era la de Leslie Madison.
Ni siquiera pertenecía a un adulto.
"Mi madre no está en casa", dijo Randy Bailey. "Y se supone que no
debo abrir la puerta cuando ella no está en casa".
Chase miró hacia el cielo.
"¿Dónde se fue, Randy? ¿Dónde fue tu madre?"
"Ni siquiera debo hablar con nadie cuando ella no está en casa".
"Estoy con el FBI, Randy. Es como la policía. Yo sólo..."
"Sé lo que es el FBI. ¿Tienes una placa?"
Por el amor de Dios.
Chase pensó en mentir, pero dijo: "No lo llevo encima".
"Entonces, ¿cómo voy a saber si eres un verdadero agente federal?"
¿Qué demonios es esto? ¿La Inquisición española?
"No tienes que dejarme entrar, sólo quiero saber..."
"¿Quién es el Director del FBI?" Preguntó Randy.
Los ojos de Chase se entrecerraron.
¿Cómo demonios iba a saberlo?
 "Hampton". Chase dudó. Quería decir el nombre de pila del hombre,
pero por su vida no podía recordarlo. "Director Hampton."
"¿Desde dónde trabaja?"
"Quantico. Estuve allí..."
"¿Quién fue tu primer compañero?"
"Randy..."
"¿Quién fue tu primer compañero?"
Parecía una pregunta capciosa, pero Chase respondió con el primer
nombre que le vino a la mente.
"Chris Martinez, supongo. Aunque es complicado".
"¿Y su pareja actual?"
"Agente Floyd Montgomery."
Randy hizo una pausa y Chase supuso que se había tirado un farol. Pero
el chico volvió a sorprenderla.
"¿Chase Adams?"
Chase estaba tan estupefacta que se limitó a balbucear una respuesta.
"¿Agente Especial Chase Adams?" Randy repitió.
Se aclaró la garganta.
Debe estar jugando, pensó Chase. O quizá Floyd o Dunbar dijeron mi
nombre y me estaba poniendo a prueba. ¿De qué otra forma sabría Randy
quién soy? ¿Teléfono celular, tal vez?
El chico parecía joven para estar en Instagram, pero si se hubiera topado
con la foto que Annie había publicado...
"Sí, ese soy yo, Chase. Ahora, por favor, Randy, ¿a dónde fue tu mamá?"
Otra pausa, esta vez más corta que la primera.
"Se fue hace media hora con su hermano, con el tío David".
Mierda.
Chase se mordió el labio.
¿Tío David? ¿Quién es el tío David?
"¿Te dijo adónde iba? ¿Cuánto tardaría?"
"No, no me lo ha dicho", dijo Randy, casi desolado. "Mamá dijo que
podría volver para la cena, pero si no, dejó algunos bocadillos fuera. A las
cuatro suele..."
"Maldita sea."
"No deberías decir eso", reprendió Randy. "El tío David dice que nunca
debes usar el nombre del Señor en vano".
 Tío David... si puedo localizarlo, encontraré a Leslie.
"¿Qué hace el tío David? ¿Cuál es su trabajo?" preguntó Chase.
"Es cura", responde Randy con naturalidad. "Yo le llamo tío David, pero
todos los demás le llaman padre".
 Capítulo 63
Cuando Floyd llegó a MediSafe, tuvo que volver a comprobar la
dirección.
Después, compruébalo tres veces.
Porque ya no era MediSafe. Era Wilde Disposal.
Floyd reconoció inmediatamente el nombre y supuso que se trataba de
una filial de Wilde Clean-up.
Mientras enseñaba su placa al hombre de la puerta principal, Floyd no
pudo evitar pensar que el propietario, Tommy Wilde, parecía estar metido
en muchos asuntos.
Y estos no eran de los recién horneados. Eran viejos y estaban
empezando a estropearse.
El guardia de seguridad informó a Floyd de que la información relativa
al material incinerado podría estar guardada en una lista maestra junto al
muelle de carga.
Floyd dio las gracias al hombre y se dirigió a la parte trasera del
almacén. Allí vio cuatro muelles de atraque, que le recordaron a lo que uno
podría ver detrás de un Walmart rural.
Sentado en el borde de la última bahía, había un hombre grueso con
delantal fumando un cigarrillo. Floyd aparcó delante de él y salió de su
coche.
"¿Puedo ayudarle?", preguntó el hombre mientras exhalaba un chorro de
humo por ambas fosas nasales.
Floyd tanteó su placa mientras se acercaba y casi se le cae antes de
poder mostrarla.
"F-Floyd Montgomery, FBI", dijo, encogiéndose por su tartamudeo.
Una sonrisa de satisfacción apareció en el rostro del hombre mientras
daba otra calada.
"¿Qué puedo hacer por usted, F-Floyd Montgomery, FBI?"
Floyd curvó el labio superior mientras se acercaba al hombre.
"Me pregunto si lleváis un registro de todo lo que se ha in-incinerado".
"Sí, claro, es la ley". Pasó un pulgar por encima de su hombro.
"Registrado allí mismo en el portapapeles."
 "¿Todo está ahí?"
El hombre se rascó la barba pelirroja.
"No, sólo cosas recientes".
"¿Y si quisiera ver registros de algo más antiguo? Digamos, ¿algo de
hace dos o tres años?".
Sólo ahora se molestó en levantarse. Dio una última calada y tiró el
cigarrillo al suelo, a los pies de Floyd.
"Si quisiera ver algo, viejo o nuevo, la forma de hacerlo sería
mostrándome una orden. ¿Tienes una orden?"
Floyd sintió que le subía la temperatura y de repente comprendió por
qué Chase era como era.
Al menos en parte.
El gordo del pelo naranja estaba en su derecho de pedir una orden
judicial, pero dado lo que estaba en juego, esto no sólo parecía trivial, sino
francamente obstructivo.
Floyd no tuvo tiempo de conseguir una orden. Tampoco tenía tiempo
para discutir con este hombre.
Tenía que encontrar el Cerebrum restante antes de que más niños le
pusieran las manos encima.
Normalmente, en situaciones como ésta, se remitiría a Chase, pero ella
ya había rechazado sus llamadas. Dunbar era otra opción, pero este era su
caso.
Nadie creía que Floyd fuera capaz de hacer las cosas por sí mismo, ni
siquiera él mismo.
Pero eso había sido antes.
Antes le había hecho a Todd las preguntas correctas, mientras Dunbar y
Chase seguían exigiendo respuestas a las incorrectas.
Era él, y sólo él.
Este es tu caso, Floyd. Este es tu caso.
"¿Cuánto tiempo llevas trabajando aquí?" espetó Floyd.
Al hombre le sorprendió el repentino cambio de tono y su postura se
volvió defensiva.
"Llevo aquí muchos años. Estaba aquí cuando aún era MediSafe, antes
de que Tommy se hiciera cargo".
"Conozco a Tommy", dijo Floyd, su tono seguía siendo severo. "Mi
compañero habló con él el otro día".
 El ordenanza se encogió de hombros.
"¿Y?"
"Entonces, ¿quieres que lo llame? Porque estoy segura de que si se lo
pidiera, él..."
"Adelante".
Floyd frunció el ceño. Esto iba a ser más difícil de lo que pensaba.
Chase siempre hacía que el engaño pareciera tan fácil.
"¿Sabes qué? Tengo otra idea. ¿Por qué no te digo lo que busco y tú
decides si quieres ayudarme?".
"No diré nada sin una orden".
A pesar de las palabras del hombre, la clave, Floyd lo sabía, era
encontrar su punto débil, su debilidad, y explotarlo.
"Escúchame. Quiero saber sobre un fármaco que se utilizó en un ensayo
clínico hace un par de años". Las cejas anaranjadas del hombre se crisparon
cuando Floyd dijo la palabra "fármaco". "Sólo quiero saber qué pasó con él,
eso es todo. Si fue incinerado o no".
"Orden".
"¿En serio?"
"De verdad".
"Voy a aventurarme a decir que estabas trabajando aquí, en este mismo
lugar, cuando Cerebrum fue entregado para su eliminación".
No hay respuesta.
"Lo tomaré como un sí". Floyd recordó su reunión con Tommy Wilde y
lo que Dunbar había dicho sobre el hombre y su acuerdo con el fiscal.
"¿Qué crees que diría Tommy si lo llamara y le dijera que drogas que se
suponía que debían ser destruidas llegaron a manos del público. Drogas que
ya costaron la vida a seis personas. Diablos, ¿qué pensaría el fiscal de eso?"
Eso era, esa era la debilidad del hombre. Floyd podía verlo en sus ojos.
"Necesito saber qué pasó con esas drogas, con Cerebrum".
Como el hombre seguía sin contestar, Floyd sacó el móvil, con la firme
intención de llamar a Tommy esta vez.
No tuvo que hacerlo.
"Digamos... hagamos algunas hipótesis, ¿de acuerdo?"
"Claro", respondió Floyd.
"Cerebro", ¿eh? Bueno, digamos que durante la transición de MediSafe a
Wilde Disposal, algunos artículos que estaban destinados a ser quemados se
mezclaron. Olvidado, tal vez. "
"Continúa".
"Sí, sería raro, pero podría ocurrir". El hombre hizo una pausa para
encender otro cigarrillo. "Lo que también podría pasar, es que las pastillas
se pesaran en una estación y luego, después de la transición, no se volvieran
a pesar, ¿me entiendes? Algunas se cayeron, o lo que sea".
Aunque había corrido a Wilde Disposal, Floyd esperaba que todo el
Cerebrum se hubiera agotado o destruido.
Ahora que no parecía ser el caso, su desesperación aumentó.
"Necesito un nombre".
El celador negó con la cabeza.
"No sé ningún nombre. Esta situación hipotética no tiene nombres. Pero
digamos que alguien vino a ti, te dijo que necesitaba algunos
medicamentos. Dijo que su hijo estaba enfermo. Dijo que era su única
oportunidad".
"¿Todd Bailey?" Floyd soltó.
"¿Quién?"
No había reconocimiento en el rostro del hombre.
"Dijiste que el hijo de alguien..." Floyd dejó escapar la frase.
Tenía que ser Todd. No había nadie más.
"Sí, el hijo de alguien". El hombre miró fijamente a Floyd mientras
repetía la afirmación.
El hijo de alguien... no Todd Bailey. Pero su hijo, sin duda.
Floyd se apresuró a volver a su coche y subió.
"Eh, esto es sólo hipotético", le gritó el hombre. "¡Hipotético! No he
regalado ningún fármaco de ensayo clínico".
Mientras subía a su coche, Floyd se acordó de un viejo acertijo sobre
prejuicios de género. Un hombre y su hijo tienen un accidente de coche y el
padre muere. Llevan al hijo al hospital, pero el médico dice: "No puedo
tratar a este niño. Es mi hijo. ¿Cómo es posible?
Floyd se alejó de Wilde Disposal con una sonrisa en la cara.
Randy Bailey tenía dos padres: Todd Bailey y Leslie Carson.
Quizá pueda hacerlo, pensó. Quizá pueda hacerlo yo solo.
 Capítulo 64
"¿Por qué no me dijiste que el padre David era el tío de Madison
Bailey?" Chase gritó al teléfono. "¿Por qué coño no me lo dijiste?"
"¿Qu-qué?" El Sr. Hendrix jadeó. "Yo... yo no... ¿Él es qué?"
Chase no había considerado la posibilidad de que el Sr. Hendrix ignorara
este hecho.
"El cura de tu colegio es el tío de Madison", reiteró. "¿Cómo puedes no
saberlo?"
"No lo sabía. ¿Estás seguro?"
Chase rechinó los dientes.
"Sí, estoy seguro. ¿No investigas a tus empleados? ¡Jesucristo!"
"Él estaba aquí antes que yo. No puedo creerlo. Todo este tiempo, él
nunca..."
"¿Dónde está ahora?" ladró Chase, cortando al director. "¿Está el padre
David en la escuela?"
"No, no está aquí. Se fue temprano. ¿Está bien?"
No, no está bien.
Chase, que conducía hacia la escuela a gran velocidad, aminoró la
marcha.
"¿Adónde iba?"
"No lo dije. Sra. Adams, ¿qué pasa?"
Chase ignoró la pregunta.
"¿Adónde iría? ¿A su casa? ¿Dónde vive? Y si me dices alguna de esas
tonterías sobre la confidencialidad, yo..."
"No, no está en casa. Probablemente se dirija a su iglesia".
"¿Cómo se llama la iglesia?"
"Santísimo Sacramento. En el oeste cuarenta y tres."
Ahora era el turno de Chase de sorprenderse.
"¿Qué?"
"La parroquia del padre David es el Santísimo Sacramento en la 43
oeste. ¿Está bien, o...?"
Chase colgó el teléfono, esta vez no con rabia, sino con incredulidad.
Era la misma iglesia en la que había conocido a Paul Baker.
 Las coincidencias no existen, Chase, le recordó Stitts.
"Cállate la boca."
Chase giró en U y pisó a fondo el acelerador.
Tenía sentido, de una manera retorcida. Paul Baker, el Padre David, y
Leslie Carson, todos trabajando juntos. Todos locos religiosos intentando...
¿qué? ¿Convertir a la gente? ¿Matar a todos los no creyentes?
Chase no estaba segura de esa parte, pero mientras chirriaba hasta
detenerse frente al Santísimo Sacramento, estaba segura de que iba a
averiguarlo.
Chase empezó a salir del coche, pero vio su vómito en los escalones de
la iglesia, aún húmedo a pesar del sol que le daba de lleno, y se detuvo.
Había subestimado a Paul Baker una vez y no iba a volver a hacerlo.
En lugar de ir desprevenida, abrió la guantera y metió la mano dentro.
Chase se sentía ridícula poniéndose guantes de cuero con una camiseta,
pero no quería arriesgarse a que el cabrón de Paul volviera a tocarla.
Se habría puesto un traje de nieve si hubiera habido alguno disponible.
Al salir del coche y subir los escalones, Chase desenfundó su arma. Era
peligroso cazar a Leslie Carson por su cuenta, pero no porque la mujer
hubiera demostrado ser capaz de algunos actos terribles, que incluían, muy
probablemente, ser responsable de la muerte de su hija.
Sino porque la propia Chase era capaz de cosas peores.
"¡Leslie! ¡Leslie Carson!" Chase gritó mientras ponía una mano en la
puerta. "Soy Chase del FBI. ¿Estás ahí?"
No hubo respuesta, pero Chase no la esperaba.
Abrió la puerta con cautela, metió la cabeza dentro y se echó hacia atrás.
La luz a través de las vidrieras era ahora diferente, menos intensa, lo que
dificultaba la visión en el interior de la iglesia.
¿"Leslie"? ¿Padre David? ¿Paul?"
Aún no hay respuesta.
A la mierda, pensó. Voy a entrar.
Chase lo hizo: empujó la puerta y entró en el Santísimo Sacramento. Lo
primero que hizo una vez dentro fue despejar las esquinas. Paul Baker había
aparecido aparentemente de la nada la última vez que estuvo aquí y Chase
no quería que la sorprendieran de nuevo.
Pero ahora no estaba aquí. Vio la puerta por la que debía de haber salido
y la abrió de un empujón. Chase se asomó al interior, utilizando la misma
técnica de mirada y retroceso que con la puerta principal de la iglesia, pero
no había nadie.
"¿Leslie?" Chase se dirigió hacia la nave.
Dos mujeres estaban arrodilladas delante del banco más cercano al
escenario.
Lo primero que pensó Chase fue que una de ellas era Leslie, pero a
medida que se acercaba se dio cuenta de que no podía ser así.
Ambos eran mucho mayores que Leslie Carson.
"¿Hola?"
Por fin, una de las mujeres se volvió. No era sólo vieja, sino anciana,
con papada pesada y expresión severa. La mujer se fijó en Chase y en su
pistola, pero no reaccionó. Se limitó a juntar las manos, volver la mirada al
frente y rezar.
Chase se encogió de hombros y continuó hacia delante, con los ojos
desviándose lentamente hacia arriba.
El desván era el único lugar que quedaba para mirar.
Chase cruzó el escenario hasta otra puerta, ésta marcada con un cartel de
plástico que decía "PRIVADA".
Estaba a punto de coger el picaporte, medio esperando que estuviera
cerrado, cuando la puerta pareció abrirse por sí sola.
¿Qué coño?
Dentro de la puerta había una escalera de caracol que conducía al
desván.
¿"Leslie"? ¿Padre David? ¿Paul?"
La única respuesta fue el eco de su propia voz.
Una regla cardinal de las casas de compensación, o iglesias, era no
entrar nunca en un espacio con una sola salida.
Sobre todo si está solo.
"¡Sé que estás ahí arriba!"
Deberías esperar una copia de seguridad.
"Cállate, Stitts", volvió a gruñir Chase.
Los refuerzos no vienen.
Chase entró en la escalera y, guiándose con la pistola, inició un lento
ascenso.
"¿Leslie?"
 Chase llegó al desván y se quedó helada. Pensó que estaba mentalmente
preparada para cualquier cosa, pero no era el caso.
Leslie Carson estaba aquí. Estaba de pie sobre una silla de plástico
frente a la vidriera, bloqueando parcialmente la luz que entraba, lo que
explicaba por qué la iglesia estaba tan en penumbra.
Tenía los ojos muy abiertos y vidriosos y una expresión de cera en el
rostro.
Chase quería decir algo, sabía que debía decir algo, pero se quedó
paralizada mientras asimilaba toda la escena.
La mujer se esforzaba por pasarse un lazo de cuerda por la cabeza, cuyo
otro extremo colgaba de unas vigas en lo alto.
Leslie la miraba fijamente pero no parecía ver nada.
"Agáchate", le ordenó Chase después de encontrar su voz. Empezó a
levantar el arma y luego se detuvo, dándose cuenta de que esa acción no
tenía sentido. "Leslie, bájate de la silla".
La mujer siguió mirando fijamente a Chase, sin pestañear, mientras
expandía el lazo.
"Leslie, para..."
"Es real", dijo la mujer en un tono inquietante y aireado. "Todo es real.
Puedo verlo".
Chase, que desde entonces había dado dos pasos hacia delante, se
congeló de nuevo.
"¿Qué ves?", susurró. "Leslie, ¿qué ves?"
Sin pestañear, Leslie abrió aún más los ojos. Los párpados parecían
estirados hasta el punto de rasgarse.
"Es-es hermoso."
Las lágrimas empezaron a derramarse por las mejillas de Leslie, que
seguía negándose a pestañear.
Chase volvió a avanzar.
"¿Qué es? ¿Qué es lo que ves?", su voz era desesperada. "Dime lo que
ves".
Una ráfaga de movimientos a la derecha de Chase hizo que la
hipnotizante escena se rompiera.
Intentó reaccionar, apuntar el arma en esa dirección, pero llegó un
momento tarde y un segundo demasiado despacio.
Un destello de cobre fue seguido de una oleada de dolor.
 Chase se puso a cuatro patas. Su visión empezó a nublarse y luchó por
mantenerse consciente lo mejor que pudo.
"¿Qué... ves...?". Chase consiguió graznar.
Esta vez, recibió una respuesta, pero no de Leslie.
"No te preocupes", le susurró el padre David al oído. "No te preocupes,
porque pronto, tú también lo verás, Chase".
La realidad de Chase se desvaneció y lo último que vio antes de que su
mundo se oscureciera fue a Leslie atándole la cuerda por encima de la
cabeza y bajándose de la silla.
 Capítulo 65
Floyd intentó varias veces contactar con Chase, pero o bien ella había
apagado el teléfono o se había dado a la fuga.
"¿Dónde diablos estás, Chase?"
Estaba sentado en su coche frente a la casa de Leslie Carson mirando los
grandes pilares que sostenían el voladizo sobre la puerta principal.
La confianza que había ganado en Wilde Disposal había sido efímera.
Solo ver este lugar le traía malos recuerdos, no solo de sus interacciones
con Leslie, sino también de las que tuvo con su ex marido Todd.
"Vamos, Chase."
Floyd volvió a llamar a su compañera, pero le saltó el contestador.
Maldijo y tiró el teléfono al asiento del copiloto.
Cuanto más tiempo pasaba sentado en el coche, más dudas empezaban a
asaltarle.
Llama a Dunbar, a Screech, a Leroy. Llama a alguien. No lo hagas tú
mismo. No puedes hacerlo tú solo, Floyd.
Pero eso llevaría tiempo. Tiempo que otros estudiantes podrían utilizar
para hacerse con Cerebrum. Tiempo que podría significar un desastre para
Chase, dondequiera que estuviera.
En algún lugar de la boca del estómago, o de los primeros centímetros
de intestino, Floyd sintió una punzada persistente. No había sido bendecido
con el vudú de Chase, pero de vez en cuando sentía algo. Y ésta era una de
ellas. Chase lo necesitaba.
Floyd se mordió el labio inferior con tanta fuerza que saboreó la sangre.
Esto tuvo el efecto deseado y le hizo entrar en acción. Salió del coche, cerró
la puerta y se dirigió a casa de Leslie con decisión.
Llegó a la mitad del camino y tuvo que detenerse. Su respiración era
entrecortada y Floyd se sentía al borde de la hiperventilación.
Date la vuelta. No lo hagas. Sólo vas a tartamudear y agarrotarte.
Forzándose a aspirar grandes bocanadas de aire, la sensación de estar a
punto de desmayarse empezó a desvanecerse.
No. Hazlo. Lo.
 Pero Floyd lo estaba haciendo. Antes de saber exactamente qué estaba
pasando, llegó a la puerta y llamó.
"FBI", dijo en voz baja. Sabía que probablemente también debería
anunciar su nombre, pero temía que incluso eso fuera difícil de decir sin
tartamudear.
Floyd volvió a llamar y oyó que alguien se movía dentro de la casa.
Inmediatamente le entró un sudor frío por todo el cuerpo.
"F-F-F-B-B-I."
Se maldijo a sí mismo.
No puedes hacer esto.
"¿Otra vez?"
El comentario y la voz -la de un niño- desconcertaron a Floyd.
"¿A qué te refieres?"
"El agente Chase Adams acaba de estar aquí. Supongo que usted es su
compañero, el agente Floyd Montgomery".
"S-sí". Floyd estaba confuso pero siguió. "¿Supongo que tu madre no
está aquí?"
"No. Como le dije al agente Adams, se fue con su hermano, el padre
David".
Su hermano... ¿El padre David? ¿El Padre David es el hermano de
Leslie Carson?
Floyd estaba atónito.
Pero eso significaría... ¿qué? ¿Qué significaría exactamente?
"¿Sigue ahí, Agente Montgomery?"
"S-s-sí, estoy aquí. ¿Dijiste que el padre Greg David es tu tío? ¿El
hermano de tu madre?"
"Sí. Mi padre no tiene hermanos".
Floyd negó con la cabeza.
"¿Y se fueron juntos? ¿Adónde fueron?"
"Mi madre no lo dijo."
Mierda.
"Espera, ¿qué hora es?"
"Casi las cuatro."
"Suele ir a misa a la iglesia del padre David a las cuatro entre semana".
Floyd se puso rígido.
"¿Qué iglesia? ¿Cómo se llama la iglesia del Padre David?"
 "Santísimo Sacramento".
Ahí es donde están, pensó Floyd. Y ahí es donde Chase estará también.
"Gracias", dijo. "Randy, quédate dentro y mantén la puerta cerrada. Voy
a enviar a un oficial de policía a tu casa. No abras hasta que aparezcan,
¿entendido?"
"Les pediré su nombre y número de placa".
"Sí, hazlo, Randy. Sólo espera a que aparezcan".
Con eso, Floyd volvió corriendo al coche de Dunbar. Rápidamente
encontró la dirección de Blessed Sacrament y encendió la guinda mientras
se alejaba a toda velocidad de la residencia Carson.
Sus sospechas se confirmaron cuando vio el BMW de Chase aparcado
frente a la iglesia. Floyd detuvo el coche de Dunbar detrás del de su
compañero y dejó la guinda intermitente. La adrenalina se disparó al pasar
por encima de un montón de lo que parecía vómito, y Floyd se aseguró de
que su pistola estaba en su funda. Sin embargo, no llegó a sacarla; no le
parecía bien desenfundar en la casa del Señor.
Pero la llevaba consigo por si la necesitaba.
No es que pensara que lo haría. Después de todo, Leslie estaba aquí con
el padre David y había conocido al hombre, incluso se había confesado con
él.
En el mejor de los casos, Leslie estaba aquí para redimirse.
El sudor, que había empezado en forma de gotas en la frente y el labio
superior, se había unido y amenazaba con formar riachuelos.
Floyd confiaba en el mejor de los casos, pero no quería ni pensar en cuál
podría ser el peor.
 Capítulo 66
Chase abrió los ojos. Le palpitaba la nuca y tenía el pelo enmarañado y
pegajoso.
Sangre, alguien me golpeó por detrás con algo duro.
Con la vista todavía borrosa, Chase trató de concentrarse en su entorno,
de averiguar dónde estaba. Vio algo delante de ella, algo colgando, pero la
luz era extraña y no podía distinguirlo.
Chase parpadeó, hizo una mueca de dolor y volvió a mirar a su
alrededor.
La luz de colores procedía de una ventana situada a su izquierda: una
gran vidriera.
Esperó a que sus ojos se adaptaran al apagado resplandor antes de volver
a centrar su atención en el objeto colgante.
La respiración de Chase, ya entrecortada, se entrecortó en su garganta.
No era un objeto, como había pensado al principio, sino una persona.
Era Leslie Carson y se había ahorcado.
Las imágenes se agolpaban ahora, imágenes de los ojos abiertos de
Leslie, su boca floja pronunciando aquellas palabras de algún modo
horripilantes.
Es real. Todo es real. Puedo verlo.
Leslie seguía teniendo la misma mirada, pero ahora no había nada detrás
de ella. Al igual que su hija, la mujer se había quitado la vida. No fue tan
dramático como saltar delante de un vagón de metro, pero sí más personal.
A medida que su visión mejoraba, los demás sentidos de Chase también
lo hacían.
El aire estaba cargado del olor agrio de las heces. Chase no tardó en
identificar la fuente. Los pantalones caqui de Leslie estaban manchados
desde la entrepierna hasta la rodilla izquierda.
El olor era tan fuerte que Chase sintió que su estómago empezaba a
rebelarse. Si no hubiera vomitado hacía unas horas, lo habría hecho ahora.
"Bien, veo que estás despierto", dijo una voz masculina tranquilizadora.
Chase giró la cabeza en la dirección del sonido e inmediatamente se
arrepintió.
 Un dolor agudo le recorrió la columna vertebral, un dolor tan intenso
que se vio obligada a cerrar los ojos para intentar librarse de la sensación.
Intentó moverse, pero por primera vez desde que se despertó, Chase se dio
cuenta de que su parálisis tenía menos que ver con el golpe en la cabeza que
con el hecho de que alguien le hubiera atado las muñecas y los tobillos a la
silla.
"¿Puedo hacerle una pregunta?", continuó el hombre. Su voz sonaba
familiar ahora. "¿Estaría bien, Agente Adams?"
Chase, con la cara aún contorsionada por el dolor, volvió a abrir los ojos.
El padre Greg David había pasado de detrás de ella a la izquierda del
cadáver de Leslie. Llevaba puesta su túnica de sacerdote y tenía una
expresión condescendiente y paternalista en el rostro. El hombre pasó un
dedo por la parte exterior del muslo de Leslie mientras hablaba.
"¿Una pregunta, Chase?"
"No voy a responder a ninguna pregunta", replicó Chase. Sentía la
lengua espesa y las palabras más gruesas.
El padre David rió entre dientes y dio un paso más a su izquierda,
dejando al descubierto una mesa parcialmente bloqueada por él y Leslie.
Sobre la mesa había una montaña de pastillas y más de una docena de
botellas de vino sin marcar.
"¿Crees en Dios? ¿En el más allá?", preguntó el sacerdote mientras
cogía una de las pequeñas píldoras blancas.
"Creo que en cuanto me libere de estas ataduras, uno de los dos va a
averiguar si es real o no", dijo Chase. A cada momento que pasaba, sentía
que recuperaba más facultades.
Que siga hablando, instó Stitts. Recupera tus fuerzas.
"Era una pregunta retórica, hija mía. Supe desde el momento en que
entraste en San Ignacio que no creías". Aunque sus palabras iban dirigidas a
Chase, parecía que la labia del sacerdote era sobre todo en beneficio propio.
"Eso es lo que nuestra sociedad ha perdido, Chase. Y con cada día que pasa,
cada publicación en Facebook o Instagram, cada baile lascivo en Tik Tok,
cada transmisión de jacuzzis en Twitch, nuestra sociedad continúa
degradándose. Y cuando la gente deja de creer... bueno, entonces es cuando
tenemos tiroteos en escuelas, asesinos en masa, crimen desenfrenado en
todo este país."
 Chase quiso decir que, según su experiencia, los peores crímenes solían
ser perpetrados por los creyentes más devotos, pero pensó que eso no
ayudaría en nada a su propósito.
"Esta, esta pequeña píldora, es la respuesta. Con esta píldora, podemos
empezar de nuevo, de nuevo. Imagina un país donde todos creyeran, Chase.
Imagina... lo hermoso que sería".
El padre David expuso la píldora a la luz. Reflejaba los colores de la
vidriera y parecía brillar.
"Cerebro", no pudo evitar pronunciar Chase.
Los ojos del padre David se clavaron en los suyos.
¿"Cerebrum"? No, no, no, Chase. Cerebrum fue sólo un nombre acuñado
por algún desalmado hombre de negocios que pensó que era ingenioso y
que así sería más fácil reunir capital". El sacerdote volvió su atención a la
píldora y la miró fijamente como si esperara que se moviera o creciera. "No,
esto no es Cerebrum. Se llama Salvador".
Ahora Chase se rió.
"¿Salvador? Jesucristo, te has vuelto loco".
La expresión del padre David se endureció.
"No uséis el nombre del Señor en vano", advirtió.
Junto con su fuerza, la actitud de Chase también había vuelto.
"¿O qué? ¿Me va a fulminar?", se burló. "¿Esa puta pastilla que tienes
ahí? Le costó la vida a seis personas". Sus ojos se desviaron hacia el cuerpo
de Leslie. "Que sean siete".
"Esta píldora no le costó la vida a nadie". El Padre David respondió. "Se
lo hicieron ellos mismos, Chase. Si hubieran creído, sus vidas se habrían
enriquecido. Habrían alcanzado un plano superior de existencia como yo.
Habrían difundido la palabra del Señor. En cambio, eligieron acabar con
todo. Pero esa es la ironía, Chase. Se quitaron la vida para acceder a algo
que siempre estará fuera de su alcance. Un verdadero creyente nunca
tomaría su vida porque no es suya para tomarla. Es de tu Señor. Y aquí está
la mejor parte, Chase: al hacerlo, la única vez que estos paganos verán la
tierra prometida es el breve vistazo que tienen después de consumir al
Salvador."
Chase sabía que estaba pisando hielo fino, pero el golpe en la cabeza le
había hecho perder cualquier filtro que pudiera haber tenido alguna vez.
 "Suenas como..." se rió. "Suenas como el Papa Ron Popeil. Dios tenga
en su gloria a ese hombre. Déjalo y olvídalo, trágatelo y sálvate. La belleza
está en la simplicidad".
Al padre David no le hizo ninguna gracia.
"Tú ríete, adelante, haz tus chistes", le enganchó un pulgar a Leslie.
"¿Pero sabes a quién no le hace gracia? A Leslie-Leslie o a las otras chicas
que han visto".
Chase apretó los dientes y fulminó al sacerdote con la mirada.
"Esa es tu maldita hermana. Se suicidó por culpa de esa pastilla.
También tu sobrina. Espera, ¿sabes qué?" Sacudió la cabeza. "No, no se
suicidaron. Tú las mataste. Mataste a tu propia familia".
El gruñido del padre David se afianzó.
"Yo no los maté".
"Sí, lo hiciste. No me guío por la corte mística en el cielo, Greg, me guío
por cortes reales. Tribunales estadounidenses. ¿Y si le das a alguien drogas?
¿Drogas mezcladas con, digamos, fentanilo, y mueren? Vas a ser procesado.
Dependiendo del fiscal, podría ser homicidio involuntario o asesinato en
primer grado. ¿Y adivina qué? En Nueva York, he oído que el fiscal es muy
estricto cuando se trata de cargos relacionados con drogas".
"Ya está bien de hablar", espetó el padre David.
"¿Ah, sí? Sólo tú puedes predicar, ¿verdad? Así no puedes..."
El padre David se acercó agresivamente y Chase se retorció. Pero
aunque ahora era fuerte, las ataduras eran imposibles de romper.
El hombre le agarró la barbilla y le mantuvo la cara erguida a pesar de
sus forcejeos. Era obvio lo que intentaba hacer incluso antes de pellizcarle
la nariz.
"Verás a Dios", siseó el padre David. Consiguió meterle un dedo en la
boca, lo que fue un error.
Chase mordió y le soltó la mano.
"Ya lo he visto, y es un hijo de puta..."
Chase había mordido el dedo del hombre lo bastante fuerte como para
notar el sabor de la sangre y había pensado que necesitaría al menos un
momento o dos para recuperarse.
Estaba equivocada.
La mano herida del sacerdote salió disparada hacia delante con increíble
rapidez y el padre David le introdujo la píldora en la boca. Chase giró la
cabeza hacia un lado e intentó escupirla, pero el hombre rápidamente le
tapó la boca con una palma mientras le pellizcaba la nariz con el pulgar y el
índice de la otra mano.
Chase se agitó desesperadamente, pero el padre David le echó la cabeza
hacia atrás para que mirara al techo.
Pasaron diez segundos, luego veinte.
El dolor del lugar donde la había golpeado el sacerdote empezó a
regresar entonces, enturbiando sus pensamientos.
"Ya verás", susurró el padre David.
Treinta segundos.
Cuarenta.
A Chase le temblaba el diafragma, pero seguía sin respirar. Sin embargo,
la píldora empezó a disolverse y sintió el sabor de un polvo amargo en la
lengua.
"Y creerás", continuó el padre David. "O morirás".
Alrededor de un minuto después, Chase sintió que se le caían los
párpados. Al minuto quince, sus pulmones sufrieron espasmos y su cuerpo
se estremeció, pero el padre David seguía sin soltarla.
Justo cuando la oscuridad empezaba a cerrarse de nuevo, el sacerdote
soltó por fin su boca.
Chase aspiró profundamente e inmediatamente giró la cara hacia un
lado, liberando su nariz de entre los dedos del padre David. Y luego
escupió.
Para su horror, lo que había producido estaba casi todo claro.
Cerebrum o Savior o como se llamara ya se había disuelto y se abría
camino desde los pequeños capilares bajo su lengua y en sus mejillas hacia
su cerebro.
"Vete a la mierda", gruñó. "¡Vete a la mierda!"
El padre David parecía que iba a arremeter, pero en lugar de eso hizo
algo totalmente inesperado.
Se arrodilló y empezó a desatar las ataduras de Chase.
 Capítulo 67
Floyd entrecerró los ojos al entrar en la iglesia, esperando que fuera más
oscura por dentro que por fuera. Aunque lo era, también era extrañamente
colorida.
Después de que sus ojos se ajustaran, se dio cuenta de que el Santísimo
Sacramento estaba vacío. Esto era extraño, teniendo en cuenta lo que Randy
le había contado sobre la asistencia de su madre al servicio del padre David.
O Randy se había equivocado, y Floyd tenía la impresión de que algo así
era extremadamente raro, o algo estaba pasando aquí. Algo que había
mantenido alejados a todos los demás.
Una sensación de que las cosas no estaban bien, de que no funcionaban,
como la leche un día o dos después de su fecha de caducidad.
Un sentimiento que Floyd experimentó en su interior en ese mismo
momento.
Se cruzó de brazos instintivamente y luego caminó en silencio por el
pasillo central, echando un vistazo a lo largo de los bancos mientras
avanzaba.
"¿Chase?", susurró. "Chase, ¿estás aquí?"
Con el corazón martilleándole en el pecho, Floyd pasó por delante de la
última fila de bancos y observó el escenario. Era modesto, con un pequeño
y anodino altar a un lado y un sencillo púlpito en el centro sobre el que
yacía abierta una biblia.
Floyd subió al escenario e instintivamente miró la biblia, anotando la
sección y el pasaje que estaban resaltados.
Era una de las pocas que conocía bien, de Hebreos 11:6.
Y sin fe es imposible agradarle, pues quien quiera acercarse a Dios
debe creer que existe y que recompensa a los que le buscan.
Qué apropiado, pensó Floyd.
Un sonido procedente de algún lugar por encima de él distrajo sus
pensamientos. La mirada de Floyd se dirigió instintivamente hacia el
desván. Era difícil distinguir nada dada la luz de colores, pero le pareció ver
la silueta de una persona allí arriba.
"¿Chase?", susurró de nuevo, sin esperar respuesta y sin obtenerla.
 ¿Dónde diablos estás, Chase?
Floyd se apresuró a cruzar el escenario hacia la puerta marcada como
"PRIVADA".
Casi lo consigue antes de que se abriera de golpe y diera un salto hacia
atrás, llevándose la mano a la pistola.
"¿Padre David?"
El hombre parecía conmocionado. También parecía tener la cara cubierta
de sudor.
"¡Agente Montgomery, me alegro tanto de que esté aquí! Algo... oh,
Señor, ¡algo está pasando!"
Floyd dejó caer la mano de la culata de su pistola reglamentaria.
"¿Qué ha pasado? ¿Es Chase? ¿Es Chase?"
"¡Ven, ven rápido! ¡Tienes que ver esto!"
El sacerdote le abrió la puerta y Floyd entró en una estrecha escalera.
Subió los escalones de dos en dos, con la sangre corriendo en sus oídos casi
tan fuerte como su propia respiración de pánico.
En su mente se sucedían docenas de escenarios, ninguno de los cuales
tenía un final feliz.
Floyd subió el último escalón y se detuvo.
"¡Chase!", gimió. "¡No, Chase! Noooo..."
Su compañera colgaba de una cuerda de las vigas, con el cuerpo
completamente inmóvil.
Floyd se desplomó sobre sus rodillas.
"¡Nooooo!", gimió. "¡Nooooooo!"
Las lágrimas inundaron sus ojos, se derramaron y empaparon sus
mejillas.
¿Por qué? ¿Por qué, Dios, por qué?
 Capítulo 68
La iglesia había desaparecido.
El cadáver de Leslie Carson había desaparecido.
El padre Greg David se había ido.
En su lugar había un campo de margaritas.
Chase sabía que aquello no era más que una ilusión, pero se sentía tan...
tan real. Las margaritas se mecían con una brisa fresca que Chase sintió en
las mejillas y la frente. El aire transportaba el suave aroma floral de las
margaritas hasta sus fosas nasales y Chase inhaló profundamente.
Entonces cerró los ojos y estiró la mano. Al principio, no sintió nada y la
ilusión vaciló. Pero entonces se dio cuenta de que era porque aún llevaba
puestos los guantes. Chase se los quitó de uno en uno y los dejó caer sobre
la hierba a sus pies.
Las flores parecían reales y Chase se perdió en el momento, tal y como
el Dr. Matteo le había ordenado en innumerables ocasiones. La brisa, el
olor, el tacto, todo era tan real.
Y luego estaban las risas.
La risa de un niño, suave y dulce.
Chase abrió los ojos e inmediatamente divisó la parte superior de una
cabellera pelirroja, apenas visible por encima de las margaritas.
Dio un paso adelante y sintió que algo le rozaba los tobillos y las piernas
desnudas. Confundida, miró hacia abajo.
Ya no llevaba vaqueros ni camiseta. En su lugar llevaba un vestido
blanco que le llegaba por las rodillas.
Otra carcajada llamó la atención de Chase, que volvió a levantar la vista.
Georgina estaba de pie frente a ella, con un vestido similar y una amplia
sonrisa.
"No he cogido ninguna margarita, tía Chase", dijo la niña, extendiendo
sus pequeñas manos como prueba. Sus brillantes ojos verdes centelleaban a
la luz del sol. "Lo juro.
"Puedes elegir uno o dos", dijo Chase. "Pero no puedes elegirlos todos".
Pellizcó el tallo de una margarita especialmente grande y estaba a punto
de arrancarla cuando alguien habló desde detrás de ella.
 Era una voz que Chase no había oído desde los Jardines de las
Mariposas, la última vez que alguien había oído esa voz.
"¿Georgina?"
A Chase se le heló la sangre de repente, a pesar del cálido sol que le
daba en la cara.
Tragó saliva y giró la cabeza hacia la izquierda.
"Georgina, ¿con quién estás hablando?"
Chase dejó de respirar por completo cuando vio que la mujer del vestido
blanco se acercaba a ella.
"Oh, eres tú, no sabía que estabas aquí abajo", dijo la hermana de Chase,
con una sonrisa en su bonita cara. Tenía el pelo casi idéntico al de Georgina:
mechones anaranjados con rizos sueltos que le caían más allá de los
hombros. Incluso compartía la boca en forma de corazón de la chica.
Sus ojos también eran verdes, pero un poco más oscuros que los de la
niña.
"Esto no es real", consiguió graznar Chase. "Sé que esto no es real".
La mujer se rió.
"Oh, es real." Y luego, a su hija, la mujer le dijo: "No escuches a la tía
Chase, sólo está siendo tonta".
"¿Riley?" Chase preguntó.
La mujer parecía confusa.
"¿Quién?"
Chase empezó a llorar lágrimas silenciosas que dejaban huellas en sus
mejillas. Su hermana se acercó a ella y la abrazó.
"No llores, Chase. No necesitas llorar más. Yo estoy aquí. Estoy aquí, y
puedes quedarte conmigo".
Georgina Adams, su hermana, también estaba llorando. Chase levantó la
mano y frotó con el pulgar las lágrimas que caían bajo los ojos de la mujer.
Tenía la cara caliente, pero las lágrimas estaban frías.
"Quiero estar contigo", dijo Chase, con una respiración temblorosa.
"Quiero estar contigo".
Georgina soltó su abrazo y luego tomó la mano de Chase entre las suyas.
Al cabo de dos pasos, Chase sintió que su sobrina le cogía la otra mano.
Juntas, las tres caminaron por el campo de margaritas. Parecía que las flores
iban a ser eternas, pero al cabo de unos minutos llegaron al final. Unos
metros más allá de las últimas flores altas había un estanque.
 Se dirigieron hacia la orilla. La brisa seguía en calma, pero era más
fresca ahora que se abría paso sobre el agua antes de acariciarles la piel.
"Puedes... si quieres quedarte conmigo, con nosotros, todo lo que tienes
que hacer es saltar, Chase".
Chase miró a su hermana, aún confusa por lo que estaba pasando, pero
ya no convencida de que todo fuera una ilusión.
Ninguna ilusión podría ser tan real. Ningún espejismo o alucinación
podría hacerte oler y ver y saborear y sentir.
Su hermana asintió animada y Chase volvió a centrar su atención en el
estanque.
Era un estanque en el que había nadado docenas, si no cientos, de veces.
Cuando el tiempo era especialmente cálido, o después de una agotadora
carrera, Chase se quitaba el sujetador y la ropa interior y se metía en el agua
helada, dejando que enjuagara su sudor.
Y era la misma agua, de eso no había duda. Tenía el mismo olor vegetal
y tres rocas, de distintos tamaños, sobresalían del centro del estanque.
En muchas ocasiones, Chase había nadado hasta las rocas con Georgina
y había ayudado a la niña a subir a lo alto de las más grandes.
Luego se hacían pasar por sirenas, esperando desesperadamente que
pasara un velero.
"Vamos, Chase", instó Georgina.
El suelo bajo sus pies pasó de la hierba a la arena húmeda, y entonces
Chase metió el dedo del pie en el agua.
"¿Esto es real?", preguntó. Su voz sonaba aún más pequeña e infantil
que la de su sobrina. "¿De verdad estás aquí?"
Su hermana asintió.
"Esto es real, Chase. Puedes estar conmigo. Sólo tienes que saltar".
Georgina le soltó la mano, al igual que la sobrina de Chase. "Pero nadie
puede saltar por ti; tienes que hacerlo tú mismo".
Chase se quedó mirando el agua, el trío de rocas.
¿Por qué dudas? se preguntó. ¿Cuál es el problema?
Chase cerró los ojos y apretó los talones. Luego estiró los brazos a los
lados todo lo que pudo.
"¿Chase?"
Chase intentó ignorar la voz: no pertenecía a ninguna de las Georginas.
"¿Chase?"
 No, vete, suplicó en silencio. Déjame en paz.
Por fin tenía la oportunidad de ser libre, de estar con su hermana y de
librarse de la culpa y la vergüenza perpetuas que la perseguían a todas
partes.
Estar en el momento, de verdad, completamente.
"Sólo quieres olvidar, Chase". La voz se burló. "Y yo puedo hacer que lo
olvides todo".
Chase empezó a sollozar.
No, ahora no.
"Chaaaaaaaaaaaaaaaaaase... déjame enseñarte cómo olvidar".
Chase abrió los ojos y se giró. Al moverse, el sol se desvaneció, el aire
se enfrió y sintió un olor nauseabundo.
Su hermana se había ido.
Su sobrina se había ido.
En su lugar había un hombre delgado con una sonrisa lasciva y las
mejillas llenas de viruelas.
Sostenía un objeto familiar entre los dos primeros dedos de la mano
derecha.
Su pulgar descansaba sobre el émbolo de la jeringuilla.
"Olvídate de mí, Chase", le espetó un lascivo Tyler Tisdale. Chase se
estremeció y un escalofrío la recorrió. "Olvídate de mí".
 Capítulo 69
Chase se movió.
Floyd, aún de rodillas, no podía creer lo que estaba viendo.
Chase, que estaba muerto y colgado de las vigas, se movió de verdad; su
mano derecha se crispó.
"¿Chase?", gimió.
Y entonces la vio. Fue una combinación de que los ojos de Floyd
finalmente se ajustaron a la extraña luz y el hecho de que las últimas
lágrimas se estaban secando.
La mujer que se había ahorcado no era Chase Adams.
Era Leslie Carson.
Floyd torció el labio, confundido, y se frotó los ojos.
Sin embargo, Chase estaba allí, y probablemente había estado allí todo el
tiempo. Estaba de pie detrás de Leslie y, mientras observaba con algo
parecido al horror, Floyd vio cómo su compañera tomaba la mano de la
muerta entre las suyas.
"¿Chase?"
Ella no parecía oírle, tal vez porque estaba en una profunda
conversación con el cadáver. Floyd, normalmente experto en leer los labios,
se concentró mucho en la boca de Chase, pero no pudo distinguir las
palabras.
Quizá aún más aterradora que observar la retorcida sesión de espiritismo
era la expresión de Chase. Tenía las pupilas dilatadas y la piel pálida como
la cera derretida. Floyd sólo la había visto así una vez: en Virginia, cuando
encontraron su cuerpo inerte en una cantera.
¿Qué coño está pasando?
Floyd quiso correr hacia su compañero, pero se quedó paralizado ante la
extraña escena que tenía delante.
Chase murmuró algo que al parecer fue definitivo porque soltó la mano
de Leslie. El cadáver se balanceó un instante antes de volver a quedarse
completamente inmóvil. Entonces los ojos en blanco de Chase se volvieron
hacia Floyd, pero ella no lo vio.
 Sin mediar palabra, ni con los muertos ni con los vivos, la mujer se
dirigió al balcón que daba al escenario y se encaramó a la cornisa, que le
llegaba hasta la cintura.
Ahora, Floyd tenía que actuar.
Se levantó y se dirigió hacia su compañero. Acortó la distancia a la
mitad antes de que unas manos fuertes bajaran sobre sus hombros.
Floyd giró la cabeza y miró al padre David. El hombre parecía menos un
sacerdote en ese momento que algo siniestro, algo implacable.
"Déjala", susurró, ofreciendo a Floyd una mirada cómplice.
De repente, todo se volvió muy claro.
"No", jadeó Floyd.
El padre David asintió.
"¿Ella se lo llevó? ¿Chase se llevó a Cerebrum?" Preguntó Floyd,
aunque el sacerdote ya había confirmado este punto en silencio.
"Sí."
Floyd intentó liberarse, pero el padre David parecía tener una fuerza casi
antinatural.
"¡Tenemos que salvarla, se va a suicidar! Va a saltar".
La expresión del padre David no cambió.
"Depende de ella, Floyd. Esta es la prueba, la prueba para ver si Chase
realmente cree".
"¿Qué estás...?" Floyd hizo una pausa y examinó de cerca las facciones
del hombre. "¡Eras tú!"
El cura empezó a sonreír, y Floyd por fin se soltó de su agarre.
"Te llevaste a Cerebrum". Con esta revelación vinieron muchas otras.
"Tú se lo diste". A Floyd se le desencajó la mandíbula. "¡Las chicas, tu
propia sobrina! Tu propia hermana".
La expresión del padre David cambió.
"No creían".
"¿No c-creyeron? ¿Cómo pudieron...?"
"Es real..." Chase murmuró, esta vez lo suficientemente alto para que
todos lo oyeran.
Floyd, recordando a su compañero, se apartó del padre David.
Chase estaba ahora de pie al borde de la caída de seis metros, con los
pies juntos y los brazos extendidos.
"¡No!" gritó y corrió hacia ella.
 Chase se tambaleó y estuvo a punto de caerse por la borda, pero
entonces se giró y vio su rostro, esta vez sí que lo vio. Y aunque sus ojos
seguían siendo esos extraños orbes negros, había un atisbo de
reconocimiento en ellos.
O eso esperaba Floyd.
"¡No es real!", gritó. "¡Chase, no es real!"
La mujer ladeó la cabeza y algo en su interior se quebró. Chase
abandonó el salto y giró hacia él.
"¿Chase?"
Floyd, imbuido por el miedo y cogido completamente por sorpresa, fue
derribado hacia atrás por la poderosa embestida de su compañero.
Gruñendo, Chase le rodeó la garganta con las manos y empezó a apretar.
 Capítulo 70
La rabia que Chase sintió en ese momento fue total. El mero hecho de
ver a Tyler Tisdale, su sonrisa cómplice, la forma en que hablaba por un
solo lado de la boca, le provocó sentimientos tan intensos que se desquició
por completo.
También eran las cosas que decía tanto como la forma en que las decía.
"Puedo quitarte el dolor".
Y Tyler, a pesar de todos sus defectos, no era un mentiroso. Él la había
presentado y le había proporcionado acceso a la sustancia que moldearía su
vida para siempre y haría que Chase olvidara quién era.
Había conseguido escapar de su dominio y del de la heroína, pero el
hombre nunca había abandonado sus pensamientos.
No del todo.
Y ahora tenía la oportunidad de llevar a cabo la venganza que no sabía
que necesitaba. Lo paradójico era que cuanto más apretaba Chase la
garganta de Tyler, más oscuro se volvía su entorno.
Y cuanto más lejos parecían su hermana y su sobrina.
"Tú hiciste esto", gruñó Chase. "Tú hiciste todo esto".
Ahora flexionaba con tanta fuerza que a Tyler se le saltaron los ojos. El
hombre intentaba decir algo, pero con las vías respiratorias tan restringidas
lo único que consiguió fue soltar un débil chorro de saliva.
Si no fuera por Tyler Tisdale, su hermana seguiría viva. Si Chase no
hubiera pasado casi una década en un estupor inducido por la heroína,
habría encontrado a su hermana antes. Quizá antes de que sus sádicos
captores le hubieran lavado el cerebro por completo.
Antes de que la fecundaran con su semilla, que acabaría convirtiéndose
en la niña de la que Chase era ahora responsable.
"Te veo... te veo y eres real", gritó Chased mientras apretaba aún más
fuerte.
 Capítulo 71
"¡No!"
Lo primero que pensó Chase fue que era Tyler quien le gritaba, pero eso
era imposible. El hombre tenía los ojos en blanco y la boca floja.
Era incapaz de hablar.
"¡No! Tienes que dar el salto, Chase. No puedes matarlo, él cree".
Chase levantó la vista y escudriñó en la oscuridad que la rodeaba,
tratando de localizar la voz.
"Tienes que saltar, Chase. Lo ves... sabes que es real".
Chase divisó una figura que emergía de entre las margaritas sombrías.
Su agarre de la garganta de Tyler se aflojó, pero no lo soltó del todo.
"¿Quién es usted?"
"No importa quién soy, Chase. Importa quién eres tú. Importa lo que
crees".
El hombre dio un paso adelante y Chase por fin lo reconoció.
Era Brian Jalston, uno de los hombres que las había secuestrado a ella y
a Georgina en la Feria del Condado de Williamson hacía tantos años.
La visión del odiado hombre bastó para revigorizar la ira de Chase. Sus
antebrazos se tensaron y Tyler Tisdale croó. Había estado en suficientes
escenas del crimen como para saber lo que ocurría a continuación. El
pequeño hueso de la garganta del hombre, el hueso hioides, se rompía y
luego el cartílago se colapsaba. Su esófago y tráquea serían aplastados...
Tyler se asfixiaría y moriría en uno o dos minutos.
Como se merecía.
Y entonces Chase mataría a Brian Jalston.
Pero el gran hombre del mono tenía otras ideas. Mientras Tyler se
mostraba extrañamente complaciente ante su inminente muerte, Brian
adoptó un enfoque más proactivo. Se echó hacia atrás y abofeteó a Chase en
la mejilla con una palma carnosa.
Una chispa de dolor le recorrió desde la cara hasta el cuello. Luego llegó
a la nuca, que ya le dolía por alguna razón.
Ahí es donde el Padre David te descerebró.
 Chase parpadeó dos veces y Brian Jalston desapareció, al igual que las
margaritas ilusorias, para ser sustituido por un hombre escuálido vestido de
sacerdote.
"¿Padre David?"
El rostro del hombre se contorsionó.
"No puedes matarlo; necesitas saltar. ¿Por qué no funciona? No crees...
¡tienes que saltar!"
Chase se había sobresaltado tanto con la bofetada que había soltado a
Tyler. Lo miró y luego soltó un grito ahogado.
No era Tyler Tisdale, no podía ser él.
Tyler estaba muerto.
Agarrado por las rodillas, luchando por respirar, estaba el agente
especial Floyd Montgomery.
"Dios mío", dijo Chase, poniéndose en pie de un salto. Pensó que lo
había matado. A su propio compañero. A su amigo.
Pero entonces Floyd tosió, giró la cabeza hacia un lado y escupió un fajo
de sangre.
Chase dejó escapar un suspiro de alivio.
No era real. Nada de eso era real.
Un mareo siguió al respiro y empezó a preguntarse si lo que estaba
ocurriendo ahora era también una alucinación.
"Ha sido la puta droga", gimió, y sus ojos volvieron a posarse en el
padre David.
El sacerdote había empezado a alejarse de ella, dándose cuenta de que
Cerebrum, con su corta vida media, ya empezaba a hacer efecto.
"Esto es... imposible", dijo el padre David tragando saliva con dificultad.
Su voz estaba a punto de quebrarse. "No crees... Sé que no crees. Tienes
que saltar. Tienes que hacerlo... como todos los demás. Eso es lo que hace
el Salvador. ¡Sólo los verdaderos creyentes sobreviven! ¡Sólo los más
dignos pueden ver todo lo que el Señor tiene para ofrecer y vivir!"
La duda apareció en el rostro del sacerdote y empezó a extender sus
horribles tentáculos.
El aterrorizado hombre siguió retrocediendo mientras Chase presionaba
hacia delante.
Una miríada de escenarios pasó por su mente a la velocidad del rayo.
Pensó en coger su pistola, que debía de estar en algún lugar cercano, o
simplemente empujar al sacerdote a través de la vidriera. Pedir ayuda era
otra opción, al igual que atar al padre David como había hecho con ella.
Pero Chase no hizo nada de eso. Sin pensarlo, simplemente alargó la
mano y agarró la del hombre, acunando su carne húmeda entre las suyas.
Y entonces ocurrió algo.
Algo que había ocurrido, aunque brevemente, cuando Paul Baker la
había tocado. Algo que ocurría cada vez que la piel desnuda de Chase
entraba en contacto con una víctima reciente.
Algo que Jeremy Stitts había apodado su vudú.
Chase vio a través de los ojos del Padre Greg David.
 Capítulo 72
"Me llamo Paul Baker", dijo el hombre de pelo blanco. "Y quiero ayudar
en lo que pueda".
A pesar del color de su pelo, el padre Greg David vio ante sí a un
hombre joven. Paul tenía unos ojos intensos y un comportamiento aún más
intenso. Una sola mirada y el padre David supo que había algo raro en él.
Pero la congregación del Santísimo Sacramento se había reducido a lo largo
de los años y, a juzgar por la falta de alumnos que acudían a visitarle a la
capilla del colegio, era poco probable que ese número aumentara pronto.
Él, y la iglesia, necesitaban toda la ayuda posible.
"Ya he ayudado a muchos", proclama Paul, "incluso a alguien que
conoces. Pero ahora quiero llegar a un público mayor. Un público mucho
mayor".
Palabras curiosas, sin duda, pero el padre David no les dio demasiada
importancia. Mucha gente venía a la iglesia porque quería ayudar a los
demás.
"Siempre estamos buscando voluntarios. ¿Te interesaría...?"
"He visto cosas", interrumpió Paul. "He visto al Señor. He visto Su
Paraíso".
El padre David entornó los ojos.
"Me alegro por ti, Paul. Pero es importante recordar que el Señor está
con nosotros aunque no le veamos."
Paul se rió.
"No, usted no entiende, Padre. Siempre he sido creyente. Pero entonces
le vi de verdad".
"Parece que has tenido una experiencia reveladora. Si estuvieras tan
dispuesto, compartir esta experiencia podría inspirar a otros a dejar que el
Señor entre en sus vidas. ¿Sería algo en lo que estarías interesado?"
Otra carcajada, esta con más cuerpo que la primera.
"Oh, sí. Me gustaría compartirlo. Me encantaría compartirlo contigo y
con todo el mundo. Juntos, Padre, vamos a hacer grandes cosas. Vamos a
recompensar finalmente a los creyentes con lo que realmente merecen. Y
castigaremos a los que dudan".
 Capítulo 73
Chase jadeó al retirar la mano de la cara del padre David. Las náuseas
amenazaron con desbaratar sus pensamientos, pero se negó a permitirlo.
"Fue Paul", exclamó. "Él es el verdadero creyente, no tú".
El padre David retrocedió y Floyd, que al menos se había recuperado en
parte de haber estado a punto de morir estrangulado, acudió al lado de
Chase, con una extraña expresión en el rostro.
Ella le ignoró.
"Fue idea suya; tú simplemente le seguiste la corriente. Pero tú... ya no
crees, ¿verdad?"
Durante su visión, Chase había sentido la duda del sacerdote. Era sutil,
pero estaba ahí, igual que en la cara del padre David cuando Chase había
conseguido romper el dominio de Cerebrum sin quitarse la vida.
"¡Claro que sí!", gritó el sacerdote.
"No, no lo sabes. Por eso necesitabas reclutar a tu hermana para que te
ayudara. Estabas demasiado asustado para hacerlo tú solo. Hablas de
Facebook y Tik Tok, pero querías una prueba social antes de dar el paso,
¿verdad, David?".
El padre David movió violentamente la cabeza de un lado a otro.
"¡Te equivocas! ¡Siempre he creído! Paul... él sólo... sin mí..."
"Empezaste a dudar cuando Randy enfermó por primera vez", espetó
Floyd.
"¡Él-él-él se salvó!" protestó el padre David. "El Señor lo salvó".
"Cerebrum le salvó", corrigió Chase. "Pero luego le arrebató a su
hermana y a su sobrina".
"¡No!" El rostro del padre David se contorsionó. "¡Yo creo!"
"No, no crees", replicó Floyd, sin perder el ritmo. "Tú no crees. Si fueras
un verdadero creyente, no necesitarías una píldora para probar la fe de los
demás. Dejarías que Dios lo hiciera".
La furia abandonó las facciones del sacerdote y fue sustituida por la
tristeza.
"Yo no... Madison... ella... pensé que creía. Leslie dijo... dijo que Maddie
creía. Ella lo prometió. Y Leslie..." Todos los ojos se desviaron hacia la
mujer ahorcada. "Ella creía; sé que lo hacía. Pero cuando Maddie..."
El padre David se derrumbó y empezó a llorar, pero Chase no sintió
empatía por aquel hombre.
"Madison no merecía morir, sólo era una niña. ¿Querías poner a prueba
su fe? ¿Realmente? ¿Eso es lo que tu Dios quería? ¿Poner a una adolescente
en esa situación?". Chase sacudió la cabeza con disgusto. "Tu sobrina no
merecía morir y tampoco esas otras chicas. Tampoco Sky, Brooke, Kylie o
Victoria. ¿Y tu hermana? Ella tampoco merecía morir, ¿verdad? Quiero
decir, era creyente, ¿verdad? Al menos una vez. ¿Qué pasó con ella? ¿Qué?
¿Su fe vaciló un poco después de que su hija se suicidara? ¡Qué puto
crimen es ese! Cuestionar es un maldito crimen para ustedes, ¿no? Siempre
me escuchan, no preguntan, lo que digo es lo único que importa. Bueno, lo
que yo digo importa, imbécil. Y lo que yo digo, es que tú no crees".
"Yo estaba..." las palabras del sacerdote fueron interrumpidas por un
sollozo. "Intentaba ayudarla... ¡Leslie acudió a mí con dudas, y yo intenté
ayudarla! Pero... pero ella fue la que le dio el Cerebro a Madison. Nadie
pensó que moriría... ¡Nadie pensó que lo compartiría con sus amigos! ¡Nada
de esto debía pasar! ¡Esto no era parte del plan!"
"¿El plan de quién?" Chase exigió. "¿De Paul Baker? ¿Era el plan de
Paul?"
El padre David retrocedió hasta la cornisa.
"De Paul, del Señor, no sé... Sólo pensé... Pensé..."
El hombre apretó la cintura contra la barandilla.
"Pensé que era lo que quería. Pero ahora... ahora no lo sé. Ya no sé qué
es real".
Chase se abalanzó entonces sobre el sacerdote, pero en el momento en
que sus palmas hicieron contacto con su pecho, el padre Greg David se
lanzó por la borda.
"¡No!" Floyd gritó.
Pero llegó demasiado tarde.
Se oyó un ruido nauseabundo cuando la sien del padre David se estrelló
contra la esquina del púlpito. Se tambaleó y luego cayó. La Biblia, sin
embargo, se las arregló para caer boca arriba y abierta, con el texto
salpicado de rojo.
Tanto Floyd como Chase apoyaron las manos en la barandilla y
contemplaron el cuerpo inmóvil del padre Greg David mientras la sangre se
acumulaba alrededor de su cabeza.
 Capítulo 74
"No sabes cuánto lo siento, Floyd", dijo Chase mientras se sentaba en
los escalones de cemento fuera de la iglesia. Floyd, que estaba sentado a su
lado, se masajeó la garganta.
"No es culpa tuya, Chase. No te culpo. Fue la droga. Fue Cerebrum".
Chase asintió.
"Lo sé, pero casi te mato".
Este fue un pensamiento aleccionador que los empujó a ambos dentro de
sus cabezas durante varios momentos.
Finalmente, Floyd habló.
"¿Puedo preguntarte algo, Chase?"
"Por supuesto", respondió ella, girando la cabeza para mirar a su
compañero.
"¿Qué viste? Cuando tomaste Cerebrum, ¿qué viste?"
Chase miró su regazo.
"Mi hermana. Vi a mi hermana y a mi sobrina".
"¿Y querías unirte a ella? ¿Por eso ibas a saltar?"
Ahora Chase cerró los ojos.
"No", mintió. "No iba a saltar".
Floyd respiró hondo.
"¿Por qué me atacaste, entonces? Todos los demás no creyentes que
tomaron la droga se suicidaron, pero tú arremetiste. ¿Por qué?"
Chase se aclaró la garganta.
"No creo que mi cerebro funcione igual que el de los demás, Floyd. De
hecho, sé que no. Quizá sea el tratamiento de electroshock que recibí de
niño o quizá sean los años de abuso de heroína, no lo sé. Pero no es normal,
eso seguro. No soy normal".
"Puedo dar fe de ello". Dijo Floyd. Las palabras encadenadas, pero no
estaba siendo malicioso. Sólo honesto. "O tal vez... tal vez tu vudú... tal vez
sea el Señor trabajando a través de ti, Chase. Tal vez tu habilidad especial es
tu forma de creer".
Chase no estaba seguro de si el hombre hablaba en serio o en broma.
"O tal vez..."
 La puerta de la iglesia, detrás de ellos, se abrió ruidosamente y el
detective Dunbar salió furioso.
Como de costumbre, tenía una expresión severa en el rostro.
Mientras observaban, el detective encendió en silencio un cigarrillo y se
sentó junto a ellos. Tras dos inhalaciones masivas, dijo: "Sigo intentando
averiguar qué ha pasado aquí exactamente, y espero que vosotros podáis
ayudarme".
Chase y Floyd asintieron pero ninguno habló.
"Muy bien, déjame decirte lo que creo que pasó. Chase, llegaste al
Santísimo Sacramento y viste a Leslie colgada, ya estaba muerta. La mujer
estaba angustiada después de lo que le pasó a su hija - triste, malo tiene
sentido. Luego llegaste aquí, Floyd, y corriste escaleras arriba. El padre
David, que había nacido padre Carson, vio lo que le había pasado a su
hermana y... -el detective dejó que su frase se detuviera a la espera de que
alguien la terminara por él-.
"Se cayó".
"Saltó".
Chase y Floyd dijeron exactamente al mismo tiempo.
Dunbar frunció el ceño.
"Bueno, ¿cuál es? ¿Saltó o se cayó? No pueden ser las dos".
Chase miró a Floyd, pero ambos se abstuvieron de hablar.
Dunbar suspiró, expulsando más humo de segunda mano.
"De acuerdo, saltó, cayó, ¿qué importa?" dijo el detective. "Y ni siquiera
me voy a molestar en preguntar cómo se hizo el cura una mordedura en la
mano".
Dunbar dio otra calada a su cigarrillo.
"Encontramos suficiente Cerebrum para llenar mil botellas de vino de
Comunión, por si te interesa".
Los ojos de Chase se entrecerraron.
Parecía mucho fármaco. No tenía ni idea de la cantidad necesaria para
un ensayo clínico, pero con sólo una docena de voluntarios inscritos en la
fase I, parecía demasiado.
El padre David no le parecía alguien con los conocimientos necesarios
para crear o conseguir más, pero había alguien que ella creía capaz de
ambas cosas.
Paul Baker.
 "Todos los Santos", murmuró Floyd.
"¿Perdón?" Dunbar preguntó.
"Todos los Santos", repitió Floyd con más entusiasmo. "Cuando fui a la
asamblea de San Ignacio, el padre David tenía vino preparado para el día de
Todos los Santos".
El detective frunció el ceño.
"¿En serio? ¿Vino en un instituto? Espera, ¿no creerás que...?"
"Sí, probablemente deberías destruir esas botellas", sugirió Chase.
"Siempre y cuando no uses Wilde Disposal".
Esto hizo reflexionar tanto a Chase como a Dunbar, pero ninguno de los
dos desafió al hombre por su comentario. ¿Qué sentido tenía?
"¿Eso es todo, entonces? ¿Se acabó?" preguntó Dunbar. Fumaba
furiosamente, tratando de disimular su fatiga.
"Sí."
"No."
Una vez más, Floyd y Chase estaban enfrentados.
"Tienes que encontrar a Paul Baker", aclaró Chase.
"¿Quién es...?"
"Participó en el ensayo clínico Cerebrum", continuó. Quiso añadir algo
más, pero se contuvo. Sólo complicaría más las cosas si Chase intentaba
explicarle lo que había ocurrido la primera vez que vino al Santísimo
Sacramento.
"De acuerdo", aceptó Dunbar. "Voy a ver si encuentro a ese tal Paul
Baker". El detective se puso en pie. "Una cosa más: por fin hemos entrado
en el ordenador de Vic Horace, y no te lo vas a creer".
Chase lo dudaba mucho. Después de lo que había pasado hoy, pensaba
que muy pocas cosas podían sorprenderla.
Sin embargo, una vez más se equivocó.
"Tenía una relación con Brooke Pettibone. Encontré docenas de emails
yendo y viniendo. Algunos de ellos eran bastante picantes. Otros,
francamente repugnantes."
"Jesús". Entonces, ¿qué? ¿Ese pedazo de mierda se sintió culpable
después de lo que le pasó a Brooke y decidió suicidarse? ¿O sabía lo del
Cerebrum y decidió tomarlo para intentar reunirse con ella?". preguntó
Chase, negando con la cabeza.
 El detective dijo: "No lo sé", pero lo que quería decir era "No me
importa".
A decir verdad, Chase tampoco, así que dejó el tema estar.
"Muy bien, voy a terminar aquí". Una vez más, Dunbar emprendió el
camino de vuelta hacia la iglesia, que se estaba llenando rápidamente de
técnicos del CSU, antes de detenerse por última vez. "¿Qué coño le pasa a
tu voz, por cierto, Floyd?"
Floyd se frotó la nuez de Adán.
"Hoy he fumado mi primer cigarrillo".
Dunbar tiró al suelo el humo que había desperdiciado y lo apagó de un
pisotón.
"¿Puedo darte un consejo? No tengas un segundo, es un hábito
asqueroso".
Chase esperó a que el detective se marchara antes de ponerse en pie.
"Creo que yo también tengo que irme".
Floyd también se levantó. Fue a estrecharle la mano, pero Chase, que no
tenía ni idea de dónde habían ido a parar sus guantes, se negó.
En lugar de eso, le abrazó con fuerza.
Cuando por fin se apartó, Floyd la miró directamente a los ojos y le dijo:
"¿Estás pensando en volver al FBI, Chase?".
Por regla general, Chase odiaba los eufemismos, las figuras retóricas y
las analogías. Pero en este caso concreto, sólo se le ocurría una forma
posible de responder.
Agarrando con fuerza el hombro de su compañero, dijo: "El FBI es
como una droga, Floyd, y creo que si algo hemos aprendido en los últimos
días es que todas las drogas tienen efectos adversos."
 Epílogo
"¿Puedo mirar ahora? Por favor, tía Chase, ¿puedo mirar ahora?"
"No, Georgina, no puedes mirar. No será una sorpresa si miras", dijo
Chase mientras aparcaba el coche.
"Pero odio las sorpresas", se quejó Georgina. "Por favor, tía Chase".
"Un segundo, sólo un segundo, espera". Chase salió del coche y dio la
vuelta hasta la puerta trasera. La abrió y desabrochó a Georgina. "Mantén
los ojos cerrados. Agárrate a mi brazo y te ayudaré a salir del coche".
Georgina gimoteó, pero hizo lo que le pedían; sus pequeñas zapatillas
buscaban desesperadamente el suelo. Juntos dieron tres pasos y luego Chase
dijo: "Ahora puedes abrir los ojos, Georgina".
Chase miró a su sobrina mientras parpadeaba varias veces.
"¿Qué?", preguntó la chica, confusa. "¿Por qué he vuelto aquí?"
Chase desvió la mirada hacia las puertas abiertas de la Academia
Bishop.
"Ya verás".
Louisa apareció en la entrada de la escuela, con sus dos hijos a cuestas.
Les seguía de cerca el director Clark.
"Hola, Lawrence. Hola, Brandon", dijo Georgina con una sonrisa
confusa. "Hola, Louisa."
"Hola, cariño", respondió Louisa.
Los chicos también saludaron.
Chase se dejó caer sobre sus rodillas y sujetó a su sobrina por los
hombros.
"Esta va a ser tu escuela, Georgina", dijo suavemente. "Si quieres que lo
sea, por supuesto".
Georgina hizo una mueca.
"En serio, si quieres ir a Bishop's, puedes".
"¿En serio?" la palabra salió como un mero gemido.
A Chase casi se le rompe el corazón.
"De verdad", dijo ella. "Sólo quiero que seas feliz".
Georgina abrazó a Chase con tanta fuerza que ambos estuvieron a punto
de caer.
 "¡Gracias, gracias, gracias!"
La chica besó descuidadamente a Chase en las mejillas y la frente.
"Muy bien, muy bien, ya basta", dijo Chase con una risita.
Georgina le dio un último beso, esta vez directamente en los labios,
antes de retirarse.
Chase se sacudió y se levantó.
"¿Por qué no vas a jugar con Lawrence y Brandon?" Chase sugirió.
"Necesito hablar con Louisa."
"Gracias", contestó Georgina por enésima vez antes de salir corriendo
con los dos niños. Mientras el señor Clark guiaba a los niños al colegio,
Louisa salió a saludar a Chase.
"Me gusta lo que te has hecho en el pelo", comentó Louisa.
Desconcertada, Chase se pasó la mano por la cabeza.
Tenía el pelo un poco más largo de lo que solía tenerlo -como mucho a
la altura de los hombros-, pero aparte de eso, se sentía igual.
Al ver la expresión de su cara, Louisa explicó: "Es más claro. Casi como
un rubio sucio, ahora. ¿Te lo has teñido o algo?"
Cerebrum. El Cerebrum me está volviendo el pelo blanco.
"Sí, algo así".
"¿Señora Adams? Sólo unos cuantos formularios más que rellenar",
informó el director Clark a Chase mientras ella y Louisa caminaban hacia el
colegio. "Y estamos muy contentos de que haya elegido Bishop's. A
Georgina le va a encantar estar aquí".
Chase asintió.
"Sé que lo hará".
Casi habían llegado al despacho cuando un hombre en bata se puso
delante de ellos.
A Chase se le apretó el pecho.
Lo primero que pensó fue que se trataba del padre Greg David. Louisa la
sintió tensa y enganchó su brazo al de Chase para asegurarse de que seguían
avanzando.
No era el Padre David, por supuesto.
Era el Padre Tony Torino.
"Hola, padre Torino", dijo el director Clark, levantando la mano en un
gesto de saludo.
 "Buenos días. Ahora, no quiero entrometerme, pero ¿significa esto que
la pequeña Georgina va a asistir a Bishop's?"
Chase no podía responder, así que Louisa lo hizo por ella.
"Ya lo creo. Se está matriculando".
"Es una noticia maravillosa", dijo el sacerdote. "Estoy deseando pasar
más tiempo con ella".
Por inocua que fuera esta frase, a Chase no le sentó bien.
"Yo no..."
Louisa tiró de su brazo y la boca de Chase se cerró de golpe.
"Venga, vamos."
Mientras la llevaban al despacho del director, Chase no apartaba los ojos
del padre Torino.
Y entonces, una fracción de segundo antes de que se perdiera de vista,
juraría que vio moverse ligeramente los labios del hombre.
Es real... todo es real.
"¿Qué?"
"He dicho que sólo tiene que rellenar unos formularios", repitió el
director Clark, pensando que la pregunta iba dirigida a él.
Chase firmó rápidamente los formularios, dio las gracias al hombre y
apartó a Louisa.
"Ese sacerdote, ¿es... extraño?"
Louisa frunció el ceño.
"¿Padre Torino? No, está bien".
Chase entornó los ojos con desconfianza, pero Louisa ya se había
marchado.
"Oye, ¿qué quieres hacer ahora? ¿Ir a algún sitio a celebrarlo? ¿Las
clases terminan en menos de una hora y podríamos llevar a los niños a uno
de esos restaurantes con máquinas recreativas? ¿Podrías contarme lo que
hiciste en la gran ciudad?". Louisa se rió entre dientes. "¿Por qué decidiste
teñirte el pelo de gris o blanco o lo que demonios sea?".
Chase dudó antes de contestar.
"Louisa, ¿crees que podrías hacerme un favor? Te agradezco mucho que
cuidaras de Georgina cuando estuve en Nueva York, y no quiero agobiarte
más, pero..."
"¿Me estás tomando el pelo? Georgina se porta veinte veces mejor que
mis hijos, Chase. No fue para tanto. En serio".
 Chase asintió y se mordió el labio inferior.
"Bueno, ¿crees que sería mucha molestia si te pidiera que la cuidaras
una noche más? ¿Sólo una más?"
Louisa la miró como sólo otra adicta en recuperación podría hacerlo.
Finalmente, ella accedió.
"No es un problema, pero ¿está todo bien, Chase?"
Es real... todo es real.
"Sí, todo está bien", mintió. "Todo está perfecto".

***

Chase se sentó a la mesa de la cocina con las luces apagadas. La única

iluminación de la cabaña de madera era la luz de la luna que se filtraba por
la ventana que había sobre el fregadero.
Cogió su vaso, bebió un sorbo de vino y lo volvió a dejar sobre la mesa.
Ante Chase había tres cosas, aparte del vino, que se había traído de
Nueva York.
A su izquierda estaba su placa del FBI, que Floyd había conseguido de
algún modo tras los sucesos ocurridos en el Santísimo Sacramento.
A su derecha había una única pastilla Cerebrum, que había encontrado
en su bolsillo, aunque no tenía ni idea de cómo había llegado allí.
En el centro estaba la pistola reglamentaria de Chase, cargada con una
bala.
"¿Lo he visto? ¿Era real?", se preguntó.
Chase cerró los ojos y de la oscuridad empezó a materializarse un rostro.
Un rostro que reconoció.
Era la cara de Georgina, su hermana.
"Esto es real, Chase. Puedes estar conmigo. Sólo tienes que saltar".
Y entonces, con los ojos aún cerrados, Chase extendió la mano y cogió
uno de los objetos de la mesa.
Fin
 Nota del autor
¡Chase ha vuelto! Ha estado fuera demasiado tiempo y la he echado
mucho de menos.
Sé que tú también.
Chase es, y siempre será, uno de mis personajes favoritos para escribir.
Me recuerda mucho a Humpty Dumpty. Se cae una y otra vez, recoge los
pedazos y vuelve a recomponerse. Luego, como el Día de la Marmota,
vuelve a caer.
Y otra vez.
Y otra vez.
Creo que eso hace que la quiera aún más... la forma en que sigue
luchando incluso cuando las probabilidades están en su contra y hay
muchas salidas más fáciles, Chase persevera. A su manera especial, por
supuesto.
Fue muy divertido escribir este libro. Fue difícil, no me malinterpreten,
pero muy divertido. Disfruté especialmente trayendo a la tripulación de
Drake al redil a pesar de que él no aparecía por ninguna parte (por cierto, si
quieres saber por qué él y Hanna estaban ausentes, echa un vistazo a
STRAW MAN en la serie de Drake).
Espero que algún día Chase y Drake puedan reunirse. Tal vez incluso
Beckett, también. Pero, ¿quién sabe?
¿Qué? ¿Crees que lo hago? Ja. ¿Me estás tomando el pelo? Yo no
controlo a estos animales, ellos me controlan a mí.
La buena noticia es que no tendrás que esperar mucho para otra retorcida
aventura de Chase. Volverá, junto con unos cuantos amigos, en YA
MUERTOS, que saldrá en menos de dos meses. A menos, claro, que el
mundo se vea asolado por otra pandemia.

Cruza los dedos para que eso no ocurra. Por Chase, por ti, por mí, por
todos.

Mantente feliz, sano y salvo, #thrillogans.

Tú sigue leyendo, yo seguiré escribiendo.

Pat
Montreal, 2021

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LIBRO 9th DE LA SERIE CHASE ADAMS, YA MUERTO.
Ya muerto
 Prólogo
La muerte es un curioso estado del ser.
O, más exactamente, lo sería si tuviera algún estado alternativo con el
que compararlo. Por desgracia, Ruth Pierce, de 22 años, nunca tuvo ese
lujo.
Si bien es cierto que respiraba y que de vez en cuando comía, aunque
escasamente y sólo cuando se le indicaba explícitamente que lo hiciera,
Ruth no estaba realmente viva.
No en su opinión, al menos.
Y tal vez ésta fuera una de las razones por las que nadie le prestaba
atención. Eso, y el hecho de que estaba sucia, con el pelo oscuro y
enmarañado cubriéndole la mayor parte de la cara, y apestaba a orina y
heces. Ruth estaba sentada sola en la acera, con la espalda cubierta de
harapos apoyada contra una pared de ladrillo. El edificio sobre el que
descansaba estaba desocupado, pero eso no tenía nada que ver con su
presencia.
Ese honor recayó en el club nocturno situado a menos de diez metros.
Aunque este local atraía a algunos de los clientes más adinerados de
Columbus, la música era ruidosa y detestable.
Si Ruth hubiera pensado en el edificio ante el que merodeaba, habría
llegado a la conclusión de que probablemente permanecería vacío durante
algunos años.
Al anonimato de Ruth contribuía el hecho de que, cuando la mayoría de
los clientes salían del club y abandonaban la comodidad de las luces de
neón -que, irónicamente, o quizás por idiotez, deletreaban el nombre del
club, que casualmente era NEON-, giraban a la derecha. Luego caminaban,
tropezaban y se caían hasta la zona de recogida de taxis, Uber, Lyft y
prostitutas. Entonces se montaban en el coche y gritaban al conductor que
iban a la parte rica de la ciudad; no, no a esa parte, con los viejos estirados
con su dinero antiguo, sino a la parte nueva. La parte donde vivían los
criptomillonarios. Donde el tacto y lo hortera se habían invertido de alguna
manera.
 Nadie giró a la izquierda fuera de NEON, nadie se dirigió hacia el
aparcamiento y se encontró sin querer con la chica muerta que olía mal.
Bueno, tal vez no nadie. Había una persona que había conducido hasta el
club esta noche. Un hombre que normalmente utilizaba un servicio de
coches, pero que esta noche se lo había tomado con calma. El Dr. Wayne
Griffith III tenía una operación programada para la mañana: iba a realizar
un aumento de pecho a la esposa de un congresista local, y quería estar
fresco. No se trataba sólo de que fuera amigo tanto del congresista como de
su esposa, sino de que hacer un trabajo excepcional le daría más trabajo de
clientes de alto perfil. El negocio iba bien, incluso genial, pero por si acaso
las cosas con la señora Griffith III no llegaban a buen puerto, Wayne
necesitaba asegurarse de que tenía suficiente dinero para mantener los
hábitos de ambos, o al menos el cincuenta por ciento de ellos.
Por desgracia, la mujer que colgaba del brazo de Wayne sugería que la
resolución de sus conflictos matrimoniales no iba en una dirección positiva.
"Estoy aparcado aquí", dijo, guiando a Julia hacia el edificio
abandonado.
A diferencia de algunos de los hombres que salían de NEON con una o
varias acompañantes femeninas, Wayne sabía el nombre de la chica que
llevaba del brazo: Julia Dreger. Era alguien que le importaba de verdad, lo
que hacía que la operación de mañana fuera aún más importante.
No estaba seguro de querer que las cosas con la Sra. Griffith III se
volvieran copacéticas.
Además, ambos necesitaban empezar de nuevo, hacía tiempo que debían
haberlo hecho. Las cosas no habían sido lo mismo desde que Rebecca se
fue.
Y eso fue hace dos años.
"¿Estás bien para conducir?" preguntó Julia. Tenía los labios pintados de
rojo intenso y, cuando hablaba, no llegaban a rozarse. Había bebido bastante
más que él.
"Estaré bien. Yo sólo..."
Un cruce entre un gruñido y un gemido le interrumpió en mitad de la
frase. Puede que la mayoría de la gente ni siquiera lo hubiera notado o
supusiera que se trataba simplemente de uno de esos sonidos generados por
la noche, pero Wayne no.
 Lo había oído antes, años atrás, cuando Wayne era residente en
Urgencias. Dos veces, para ser exactos. Pero ambas experiencias fueron lo
suficientemente inquietantes como para que se le quedaran grabadas
durante más de dos décadas.
Era un estertor.
"¿Wayne?" preguntó Julia mientras se ajustaba la blusa blanca. Los dos
botones superiores estaban desabrochados, dejando al descubierto unos
pechos grandes y redondos. La mayoría de los hombres que no compartían
la experiencia profesional de Wayne habrían supuesto que eran falsos.
Sabía que eran muy reales.
Con o sin estertores, Wayne estaba distraído, aunque sólo fuera por un
momento.
"¿Has oído eso?", preguntó, apartando la mirada del pecho de Julia y
escudriñando los alrededores. Sólo funcionaba una de las tres farolas más
cercanas y la triste luz amarilla que emitía no revelaba más que una acera
vacía.
"No he oído nada", miró por encima del hombro. "Excepto la música".
Intentó hacer avanzar a Wayne, pero él permaneció anclado.
"Espera un momento".
Cuando los ojos de Wayne se adaptaron a la tenue iluminación, observó
el oscuro edificio situado junto a NEON.
Después de casi treinta segundos, por fin localizó el origen del sonido:
alguien estaba acurrucado en lo que podrían ser toallas sucias o una manta y
apoyado torpemente contra la pared de ladrillo.
"¿Hola? ¿Estás bien?", preguntó tímidamente.
"Wayne, vámonos", instó Julia. "Por favor."
A Wayne se le erizaron los pelos de la nuca y sintió que le invadía una
extraña sensación de inquietud. Había algo extrañamente antinatural en la
situación y, fuera lo que fuese, había activado su sistema nervioso
autónomo.
Wayne anuló la respuesta de lucha o huida y se acercó a la persona
desplomada contra la pared. Su deber como médico era comprobar si se
encontraba bien y si necesitaba ayuda, como sin duda era el caso.
Julia no sintió tal compulsión y permaneció unos metros más atrás.
"¿Hola?" Cuanto más se acercaba Wayne a la figura, más fuerte se hacía
el olor. Había los olores característicos de la vagancia -orina agria, heces
pútridas-, pero también había algo más. Algo mucho peor.
Wayne se vio obligado a taparse la nariz y la boca con el codo.
"¿Perdón?"
Extendió la mano libre para tocar lo que creía que era el hombro de la
figura y, al hacerlo, el gemido se repitió.
El sonido estaba tan cargado de dolor y angustia que provocó escalofríos
a Wayne.
Uno de los que ahora veía como harapos se deslizó hacia abajo,
revelando un brazo desnudo.
Wayne había visto muchas cosas que habrían hecho vomitar a otros
hombres, pero era la primera vez que casi sucumbía a las ganas.
El olor que parecía abordar no sólo su nariz, sino todos sus sentidos a la
vez, derivaba de la carne humana en descomposición. El brazo desnudo
estaba cubierto de pústulas exudativas, la mayoría rodeadas de zonas
oscuras de piel necrótica.
"Jesucristo", susurró Wayne mientras retrocedía.
La figura se movía, sólo un leve temblor, pero aún así resultaba
sorprendente: era casi inconcebible que alguien con ese grado de
putrefacción y gangrena pudiera seguir vivo.
"¿Julia?" Al no obtener respuesta, Wayne giró la cabeza. Julia había
olido claramente el hedor porque se había echado hacia atrás. "Llama al
911. Diles...", se detuvo cuando la mujer levantó una mano y señaló no a
Wayne, sino detrás de él.
"¡Wayne! ¡Wayne!"
Un movimiento en el rabillo del ojo de Wayne atrajo de nuevo su mirada
hacia el cadáver putrefacto.
Vio un destello de pelo grasiento, y unos ojos reumáticos y sin vida. Lo
que no vio hasta que fue demasiado tarde, fue el cuchillo en la mano que no
estaba expuesta.
"Tienes que quedarte quieto", imploró. "La ayuda es..."
La figura, que ahora veía que era una mujer, se abalanzó sobre él. Fue
tan inesperado que Wayne se desplomó, aunque su atacante no podía pesar
más que un perro pequeño.
Un lado de su cuello seguía cubierto con el pliegue de su codo, pero el
otro estaba al descubierto.
 La mujer no dudó. Clavó el cuchillo en la suave bolsa de carne justo
debajo de la mandíbula de Wayne. Instintivamente, Wayne la empujó hacia
atrás, lo que resultó ser un error. Antes de que la hoja se soltara, le atravesó
desde la mandíbula hasta debajo de la barbilla, llenándole la boca y el
esófago de sangre.
"¡Wayne!", oyó gritar a Julia desde algún lugar detrás de él. Intentó
ponerse en pie, pero se tambaleó. Había sangre por todas partes.
Wayne intentó desesperadamente ejercer presión sobre su garganta,
utilizando ambas manos, pero el líquido caliente y viscoso salía rociado de
entre sus dedos. Era como intentar taponar una fuga en la presa Hoover con
una bolita de plastilina.
"Julia", intentó decir, pero la palabra se convirtió en un desastre
descuidado y húmedo en sus labios.
Wayne experimentó un único momento de claridad antes de que la
oscuridad se apoderara de él.
Vio a su agresor levantar la espada cubierta de su sangre. La vio mirar
hacia el cielo y apartarse de la cara mechones de pelo saturados de aceite.
Entonces vio a la mujer enfermiza clavarse el cuchillo que le había
quitado la vida en su propia garganta y arrastrarlo sin un solo momento de
indecisión.
PARTE I - Duelo
 Capítulo 1
"Georgie, tienes que prepararte antes", regañó Chase. "No puedes llegar
tarde todo el tiempo".
Metió la fiambrera de su sobrina en la mochila arco iris. La cremallera
protestó ruidosamente mientras luchaba por contener el contenido de la
bolsa.
Jesús, ¿de verdad tenía que llevar tanta mierda al colegio cuando era
niño?
"Tuve problemas para dormir", dijo Georgina Adams al girarse para
mirar a Chase.
Aunque iban con retraso -otra vez- y a pesar de las amenazas del
conductor del autobús, el señor Edwards, de que si no estaban en la parada
a las ocho y cuarto, se iría sin ellos, Chase no iba a dejar pasar este
comentario.
"¿Por qué no? ¿Malos sueños?", preguntó mientras observaba a
Georgina.
La chica no mentía, eso era seguro; tenía ojeras, que resaltaban sobre su
piel pálida. Los ojos estaban vidriosos.
El primer pensamiento que me vino a la mente fue que Georgina estaba
siendo acosada, que de alguna manera, se habían enterado de su pasado y se
estaban burlando de ella.
Chase negó con la cabeza.
Era poco probable. La Academia Bishop no sólo tenía una política de un
solo golpe contra el acoso, sino que Lawrence y Brandon habían tomado a
la chica bajo su protección y la cuidaban.
No dejarían que le pasara algo, o se enfrentarían a la ira de Louisa.
"No lo sé", dijo Georgina encogiéndose de hombros. "Creo que sí, sólo
que no puedo recordarlos".
Cuando la chica apartó la mirada, Chase sospechó que mentía. Pero en
lugar de retarla al respecto, lo que sólo haría que ella levantara un muro más
fortificado, Chase le preguntó suavemente: "¿Quieres hablar de ello?".
Cuando vio el conflicto en la cara de Georgina, Chase casi deseó que
hubieran sido matones. Sabía cómo lidiar con los matones. El estrés
psicológico que Georgina estaba experimentando, ella no. Sin embargo, la
falta de voluntad de la chica para discutir la base de sus problemas, por
frustrante que fuera, era algo con lo que Chase podía identificarse.
"No", dijo Georgina, su voz apenas un paso por encima de un susurro.
"No me acuerdo".
Necesita ayuda, pensó Chase. Y por mucho que quiera, no estoy
capacitado para dársela.
Aunque su estancia con el Dr. Matteo no había sido ni mucho menos una
panacea, Chase no podía negar la influencia del hombre. Había identificado
astutamente sus desencadenantes y le había ofrecido mecanismos de
afrontamiento adecuados.
El buen doctor también le había proporcionado técnicas para evitar caer
en la degeneración.
No fue su culpa que Chase eligiera un camino diferente.
Pero quizá el doctor Matteo, o alguien como él, pudiera ayudar a
Georgina antes de que su obstinación se afianzara.
Ahora, ya con diez minutos de retraso para coger el autobús, sin
embargo, no era momento para psicoanálisis.
"Está bien, cariño. Date prisa, ¿vale? No queremos perder el autobús".
Georgina asintió y le mostró la espalda. Mientras se ataba los zapatos,
Chase se puso la mochila, que pesaba tanto que casi derriba a la chica.
Con un gruñido, Georgina se levantó y juntas corrieron hacia la puerta.
A ninguno de los dos le sorprendió que el autobús estuviera esperando al
final de la calle. Al entrecerrar los ojos bajo el sol de primera hora de la
mañana, Chase vio la silueta familiar del señor Edwards a través del
parabrisas delantero. El hombre estaba construido como un muñeco de
nieve, hecho en su mayor parte de formas redondas. En lugar de nieve,
estaba cubierto de una capa de pelusa gris parecida al rocío.
Chase no podía ver la expresión del hombre a esta distancia, pero sabía
qué cara estaba poniendo.
"Mierda", refunfuñó Chase. Puso la mano en la espalda de Georgina y la
guió hacia el camino de grava.
"Me debes un dólar", dijo Georgina, con un tono repentinamente jovial.
"No, me deberás un dólar si tengo que llevarte hoy", replicó Chase.
Echaron a correr cuando el autobús empezó a rodar. Chase no estaba
seguro de si el señor Edwards la había visto, pero el momento parecía
terriblemente sospechoso.
"¡Vamos! ¡Deprisa!"
El Sr. Edwards los vio o decidió no castigarlos más y paró el autobús.
Resoplando, Chase llegó a la puerta antes que Georgina.
Como estaba previsto, el Sr. Edwards parecía haberse tragado un puñado
de púas de puercoespín.
"Lo siento", dijo Chase entre jadeos. Levantó una mano. "Es culpa mía,
lo siento".
Su disculpa preventiva no sirvió para disuadir al Sr. Edwards de
reprender a Chase como si fuera una ocupante indisciplinada de su sagrado
autobús amarillo.
"Todos los días de esta semana".
"Lo sé, es sólo que..."
"Ha llegado tarde todos los días de esta semana, señora Adams",
continuó el señor Edwards como si ella no hubiera hablado.
Sra. Adams.
No era "señora", pero era casi igual de malo. Tal vez incluso peor.
Lo que el Sr. Edwards no sabía ni podía saber es que Brad, el marido de
Chase, le había enviado los papeles del divorcio a principios de mes.
Los papeles del divorcio junto con una solicitud de custodia exclusiva de
su hijo, Félix.
Al más puro estilo Chase Adams, su respuesta inicial había sido de rabia.
Pero una vez pasado ese momento, se dio cuenta de que el hombre al que
una vez había amado intentaba hacer lo correcto.
Había seguido adelante, literalmente. Con su permiso, Brad se había
trasladado a Suecia por motivos de trabajo y se había llevado a Felix con él.
El hombre había hecho numerosos intentos de ponerse en contacto con ella
durante los años siguientes, sobre todo para tratar de fomentar la poca
relación que le quedaba con su hijo, pero Chase había rechazado el
contacto.
Se había dicho a sí misma que era para protegerlos de ella, pero
probablemente era mentira.
Lo más probable es que se debiera a su sentimiento de culpa, cuyo
germen había sido el secuestro de su hermana décadas atrás. Pero de eso
hacía mucho tiempo. Desde entonces, la semilla había brotado y había
crecido un árbol. Las raíces eran su drogadicción, el tronco la muerte de su
hermana y la rama principal la herida casi mortal de Stitts. Otras ramas
incluían a Drake, Beckett, Floyd, Hanna, Louisa, Tom, Georgina... la lista
seguía y seguía.
Si no te perdonas, Chase, nunca podrás seguir adelante, le había dicho
el Dr. Matteo.
Pero no quería seguir adelante, significara eso lo que significara. Chase
sólo quería vivir el momento, que resultaba ser un pozo negro de culpa y
lástima.
Así era ella, y no se podía cambiar.
"Lo siento, no volverá a ocurrir", dijo Chase, mientras acompañaba a
Georgina al autobús. "Adiós, cariño, te quiero."
Georgina se giró en el segundo escalón, con una sonrisa genuina en la
cara.
"Yo también te quiero, Chase."
"No, no lo hará", refunfuñó el Sr. Edwards. "Porque la próxima vez, no
esperaré".
Chase se mordió la lengua hasta que el polvo de los neumáticos del
autobús se arremolinó a su alrededor.
"Ni de coña".
Sintió una punzada en la boca del estómago al ver desaparecer el
autobús entre la bruma.
El Sr. Edwards no importaba. El hecho de que llegaran tarde cada
mañana no importaba. Los papeles del divorcio tampoco importaban.
Lo que importaba era que Georgina estuviera fuera de la vista de Chase.
Y eso significaba que existía la posibilidad, por remota que fuera, de que
alguien se la llevara.
 Capítulo 2
Chase acababa de terminar su carrera matutina de ocho kilómetros y
estaba a punto de meterse en la ducha cuando sonó su teléfono.
Después de lo ocurrido en Nueva York, ya no le daba miedo, pero seguía
guardado en la mesa junto a la puerta principal. Chase se acercó y abrió el
cajón. Lo primero que vio no fue el móvil, sino la funda de su pistola.
Dentro no sólo estaba su pistola y su placa del FBI, sino también la última
pastilla de Cerebrum.
Quizá el último de su especie en la Tierra.
Volvió a sonar el teléfono, lo cogió y cerró el cajón de golpe.
Normalmente, Chase inspeccionaría el número antes de contestar, pero
necesitaba olvidarse de la píldora e incluso un vendedor telefónico podía
servir para ese propósito.
Además, podría ser Louisa llamando o la escuela.
Puede que le haya pasado algo a Georgina.
"¿Hola?", preguntó desesperada.
"Sí, estoy... ¿Estoy buscando al agente especial Chase Adams?"
No era Louisa, y en la escuela, al igual que el Sr. Edwards, sólo la
conocían como la Sra. Adams. Esto no empezaba bien.
"¿Quién es?"
Chase se quitó el teléfono de la oreja y miró la pantalla. El número no
figuraba en la guía.
"Soy Terrence Conway, del TBI". El hombre, que tenía un suave y
tranquilizador acento sureño, hizo una pausa, esperando claramente que su
nombre le sonara. Cuando no lo hizo, continuó: "¿Es... es el agente Adams?
Porque trabajamos juntos en un caso hace un par de años".
La vista de Chase se estrechó de repente.
Terrence Conway... Terrence Conway...
No me sonaba de nada.
"Lo siento", respondió secamente. "Ya no estoy con el FBI, pero este es
Chase. Si necesita que alguien testifique, por favor póngase en contacto
con..."
 "No, no necesito que nadie testifique. Sólo quería hablar con usted sobre
los hermanos Jalston".
A Chase se le cortó la respiración y se le escapó el teléfono de las
manos. La esquina golpeó el suelo y una telaraña de cristales rotos atravesó
la pantalla.
No hizo ningún movimiento para recogerlo.
¿"Agente Adams"? ¿Chase? ¿Sigues ahí?"
Chase respiró hondo y cerró los ojos.
Vive el momento.
Pero cuando la gorda cara de Brian Jalston y sus icónicas gafas de sol de
aviador aparecieron en su mente, el momento en el que ella existía no era el
presente. Era el pasado.
Y su pasado era oscuro.
Chase apretó la mandíbula y cogió el teléfono.
"Sí, estoy aquí", dijo, con la voz llena de ira.
Hacía tanto tiempo que Chase no oía pronunciar el nombre de Jalston en
voz alta que le resultaba extraño. Pero no así los sentimientos que
despertaba en su interior.
Me resultaban extrañamente familiares.
"Y me acuerdo de ti".
Junto a las imágenes de Brian Jalston en su mente estaban las de
Terrence Conway. Los dos hombres no podían ser más opuestos en casi
todos los aspectos. Terrence tenía la piel oscura, en contraste con la rosada
y quemada por el sol de Brian, y era delgado en lugar de esponjoso.
Terrence también había sido fundamental para ayudar a Chase a
encontrar a los dos hombres responsables del secuestro de Georgina.
Además, el hombre había mirado convenientemente hacia otro lado cuando
Chase se había vengado de uno de los hermanos.
"Chase, tengo algunas noticias inquietantes que pensé que deberías
saber."
Chase tenía la esperanza de que Terrence la llamara para decirle que el
hombre había muerto. Que Brian se había suicidado en la cárcel o que
alguien había asesinado a ese pedazo de mierda violador de niños.
"¿Qué?"
No era la forma más amistosa de inquisición, pero su mandíbula estaba
tan apretada que era todo lo que podía hacer.
 "No sé otra forma de decirlo, pero..."
"Sólo dilo".
Terrence se aclaró la garganta.
"Brian Jalston será liberado la próxima semana. Pensé que querrías
saberlo".
Por segunda vez en un minuto, el teléfono amenazó con caerse de la
mano de Chase. Esta vez, logró ajustar su agarre y luego apretó los lados
con la fuerza suficiente para extender las grietas de la pantalla.
"Me estás tomando el pelo. Tienes que estar bromeando."
"Me gustaría ser-lo siento, Chase. Esto no es una broma. Brian va a
salir."
Ninguna respiración acompasada era suficiente para calmarla.
"¿Ese pedazo de mierda secuestró a cuántas chicas? ¿A cuatro? Y eso sin
contar a las otras... sin contar a mi hermana. ¿Cómo coño va a salir,
Terrence? Dime cómo coño va a salir ese enfermo de mierda".
Hubo una breve pausa y ella pudo oír lo que parecía el roce de la oreja
de Terrence contra el teléfono mientras negaba con la cabeza.
"Inicialmente se le acusó de cuatro cargos de secuestro especialmente
agravado con una pena mínima de quince años por cada uno. El fiscal
estaba preparado para ir a juicio, pero las cosas se... complicaron".
"¿Qué quieres decir con complicado?"
Otra pausa, esta vez el doble de larga que la primera.
"Su hermano, Chase. Brian empezó a hablar de su hermano, Tim, de
cómo... bueno, empezó a armar jaleo".
Terrence no necesitó decir las palabras-Chase sabía lo que quería decir
ahora. Recordaba haber estado a punto de ser violada por aquel cabrón
flacucho. También recordaba haberle cortado el cuello de oreja a oreja.
"Sí, pero sólo ha sido..."
¿Cuánto tiempo había pasado, se preguntó Chase? ¿Dos años? ¿Tres?
Cuatro como mucho.
Habían pasado muchas cosas desde entonces, desde el asesinato de su
hermana hasta la búsqueda y adopción de Georgina.
"Dos años y medio, casi tres. El fiscal llegó a un acuerdo, lo eliminó
especialmente por el hermano del hombre. Agravado fue, también, cuando
el..." Terrence suspiró. "Cuando las mujeres se presentaron y hablaron en su
favor".
 Chase estaba cabizbajo. Hubo un tiempo en que Georgina había sido una
de esas mujeres. Tal vez aún lo era, al final. En cualquier caso, su destino
era probablemente peor.
"Entonces, después de servir dos años, Brian se presentó con
información sobre..."
"Para", susurró Chase. "Para. Por favor".
Su ira se había transformado en tristeza y sintió que se le llenaban los
ojos de lágrimas. Terrence se quedó callado mientras ella se serenaba.
"Voy a verle". Chase respiró entrecortadamente. "Vengo a Tennessee a
ver a Brian Jalston".
Terrence gruñó.
"Dijiste que no eras del FBI..."
"No me importa. Ya voy".
"Chase, es-Escucha, creo que de alguna manera Brian anticipó esto. Se
niega a hablar con nadie, ni siquiera con sus mujeres hasta que..."
Chase añadió incredulidad a su tsunami de emociones.
"¿Todavía vienen a verlo? ¿Después de todo?"
"Joder", dijo Terrence, claramente abatido. "Sí, lo han estado viendo
todas las semanas desde que lo encerraron".
Nada de esto tenía sentido para Chase. Los había liberado, había roto el
hechizo que Brian y Timothy Jalston tenían sobre ellos.
Y, sin embargo, se habían quedado.
¿Por qué?
"Lo siento mucho, Chase. De todos modos, pensé que deberías saberlo".
Al sentir que Terrence estaba terminando la conversación, Chase se
animó.
"Ya voy", afirmó desafiante. "Voy a bajar".
"No habla con nadie. Ni siquiera con su abogado. Sólo estarás
desperdiciando..."
Chase gruñó.
"Oh, sí que hablará conmigo. Puedes apostar tu puto culo a que hablará
conmigo".
"Chase, yo no..."
Chase se sintió mal por colgarle a Terrence porque el tipo le caía
realmente bien.
 Pero hubo un tiempo para hacer amigos, y hubo un tiempo para aplastar
a tus enemigos.
Y no había mayor enemigo en este mundo para Chase Adams que Brian
Jalston.

PARA SEGUIR LEYENDO, ¡HAZTE CON TU EJEMPLAR DE

ALREADY DEAD AHORA MISMO!
Ya muerto
 Prólogo
La muerte es un curioso estado del ser.
O, más exactamente, lo sería si tuviera algún estado alternativo con el
que compararlo. Por desgracia, Ruth Pierce, de 22 años, nunca tuvo ese
lujo.
Si bien es cierto que respiraba y que de vez en cuando comía, aunque
escasamente y sólo cuando se le indicaba explícitamente que lo hiciera,
Ruth no estaba realmente viva.
No en su opinión, al menos.
Y tal vez ésta fuera una de las razones por las que nadie le prestaba
atención. Eso, y el hecho de que estaba sucia, con el pelo oscuro y
enmarañado cubriéndole la mayor parte de la cara, y apestaba a orina y
heces. Ruth estaba sentada sola en la acera, con la espalda cubierta de
harapos apoyada contra una pared de ladrillo. El edificio sobre el que
descansaba estaba desocupado, pero eso no tenía nada que ver con su
presencia.
Ese honor recayó en el club nocturno situado a menos de diez metros.
Aunque este local atraía a algunos de los clientes más adinerados de
Columbus, la música era ruidosa y detestable.
Si Ruth hubiera pensado en el edificio ante el que merodeaba, habría
llegado a la conclusión de que probablemente permanecería vacío durante
algunos años.
Al anonimato de Ruth contribuía el hecho de que, cuando la mayoría de
los clientes salían del club y abandonaban la comodidad de las luces de
neón -que, irónicamente, o quizás por idiotez, deletreaban el nombre del
club, que casualmente era NEON-, giraban a la derecha. Luego caminaban,
tropezaban y se caían hasta la zona de recogida de taxis, Uber, Lyft y
prostitutas. Entonces se montaban en el coche y gritaban al conductor que
iban a la parte rica de la ciudad; no, no a esa parte, con los viejos estirados
con su dinero antiguo, sino a la parte nueva. La parte donde vivían los
criptomillonarios. Donde el tacto y lo hortera se habían invertido de alguna
manera.
 Nadie giró a la izquierda fuera de NEON, nadie se dirigió hacia el
aparcamiento y se encontró sin querer con la chica muerta que olía mal.
Bueno, tal vez no nadie. Había una persona que había conducido hasta el
club esta noche. Un hombre que normalmente utilizaba un servicio de
coches, pero que esta noche se lo había tomado con calma. El Dr. Wayne
Griffith III tenía una operación programada para la mañana: iba a realizar
un aumento de pecho a la esposa de un congresista local, y quería estar
fresco. No se trataba sólo de que fuera amigo tanto del congresista como de
su esposa, sino de que hacer un trabajo excepcional le daría más trabajo de
clientes de alto perfil. El negocio iba bien, incluso genial, pero por si acaso
las cosas con la señora Griffith III no llegaban a buen puerto, Wayne
necesitaba asegurarse de que tenía suficiente dinero para mantener los
hábitos de ambos, o al menos el cincuenta por ciento de ellos.
Por desgracia, la mujer que colgaba del brazo de Wayne sugería que la
resolución de sus conflictos matrimoniales no iba en una dirección positiva.
"Estoy aparcado aquí", dijo, guiando a Julia hacia el edificio
abandonado.
A diferencia de algunos de los hombres que salían de NEON con una o
varias acompañantes femeninas, Wayne sabía el nombre de la chica que
llevaba del brazo: Julia Dreger. Era alguien que le importaba de verdad, lo
que hacía que la operación de mañana fuera aún más importante.
No estaba seguro de querer que las cosas con la Sra. Griffith III se
volvieran copacéticas.
Además, ambos necesitaban empezar de nuevo, hacía tiempo que debían
haberlo hecho. Las cosas no habían sido lo mismo desde que Rebecca se
fue.
Y eso fue hace dos años.
"¿Estás bien para conducir?" preguntó Julia. Tenía los labios pintados de
rojo intenso y, cuando hablaba, no llegaban a rozarse. Había bebido bastante
más que él.
"Estaré bien. Yo sólo..."
Un cruce entre un gruñido y un gemido le interrumpió en mitad de la
frase. Puede que la mayoría de la gente ni siquiera lo hubiera notado o
supusiera que se trataba simplemente de uno de esos sonidos generados por
la noche, pero Wayne no.
 Lo había oído antes, años atrás, cuando Wayne era residente en
Urgencias. Dos veces, para ser exactos. Pero ambas experiencias fueron lo
suficientemente inquietantes como para que se le quedaran grabadas
durante más de dos décadas.
Era un estertor.
"¿Wayne?" preguntó Julia mientras se ajustaba la blusa blanca. Los dos
botones superiores estaban desabrochados, dejando al descubierto unos
pechos grandes y redondos. La mayoría de los hombres que no compartían
la experiencia profesional de Wayne habrían supuesto que eran falsos.
Sabía que eran muy reales.
Con o sin estertores, Wayne estaba distraído, aunque sólo fuera por un
momento.
"¿Has oído eso?", preguntó, apartando la mirada del pecho de Julia y
escudriñando los alrededores. Sólo funcionaba una de las tres farolas más
cercanas y la triste luz amarilla que emitía no revelaba más que una acera
vacía.
"No he oído nada", miró por encima del hombro. "Excepto la música".
Intentó hacer avanzar a Wayne, pero él permaneció anclado.
"Espera un momento".
Cuando los ojos de Wayne se adaptaron a la tenue iluminación, observó
el oscuro edificio situado junto a NEON.
Después de casi treinta segundos, por fin localizó el origen del sonido:
alguien estaba acurrucado en lo que podrían ser toallas sucias o una manta y
apoyado torpemente contra la pared de ladrillo.
"¿Hola? ¿Estás bien?", preguntó tímidamente.
"Wayne, vámonos", instó Julia. "Por favor."
A Wayne se le erizaron los pelos de la nuca y sintió que le invadía una
extraña sensación de inquietud. Había algo extrañamente antinatural en la
situación y, fuera lo que fuese, había activado su sistema nervioso
autónomo.
Wayne anuló la respuesta de lucha o huida y se acercó a la persona
desplomada contra la pared. Su deber como médico era comprobar si se
encontraba bien y si necesitaba ayuda, como sin duda era el caso.
Julia no sintió tal compulsión y permaneció unos metros más atrás.
"¿Hola?" Cuanto más se acercaba Wayne a la figura, más fuerte se hacía
el olor. Había los olores característicos de la vagancia -orina agria, heces
pútridas-, pero también había algo más. Algo mucho peor.
Wayne se vio obligado a taparse la nariz y la boca con el codo.
"¿Perdón?"
Extendió la mano libre para tocar lo que creía que era el hombro de la
figura y, al hacerlo, el gemido se repitió.
El sonido estaba tan cargado de dolor y angustia que provocó escalofríos
a Wayne.
Uno de los que ahora veía como harapos se deslizó hacia abajo,
revelando un brazo desnudo.
Wayne había visto muchas cosas que habrían hecho vomitar a otros
hombres, pero era la primera vez que casi sucumbía a las ganas.
El olor que parecía abordar no sólo su nariz, sino todos sus sentidos a la
vez, derivaba de la carne humana en descomposición. El brazo desnudo
estaba cubierto de pústulas exudativas, la mayoría rodeadas de zonas
oscuras de piel necrótica.
"Jesucristo", susurró Wayne mientras retrocedía.
La figura se movía, sólo un leve temblor, pero aún así resultaba
sorprendente: era casi inconcebible que alguien con ese grado de
putrefacción y gangrena pudiera seguir vivo.
"¿Julia?" Al no obtener respuesta, Wayne giró la cabeza. Julia había
olido claramente el hedor porque se había echado hacia atrás. "Llama al
911. Diles...", se detuvo cuando la mujer levantó una mano y señaló no a
Wayne, sino detrás de él.
"¡Wayne! ¡Wayne!"
Un movimiento en el rabillo del ojo de Wayne atrajo de nuevo su mirada
hacia el cadáver putrefacto.
Vio un destello de pelo grasiento, y unos ojos reumáticos y sin vida. Lo
que no vio hasta que fue demasiado tarde, fue el cuchillo en la mano que no
estaba expuesta.
"Tienes que quedarte quieto", imploró. "La ayuda es..."
La figura, que ahora veía que era una mujer, se abalanzó sobre él. Fue
tan inesperado que Wayne se desplomó, aunque su atacante no podía pesar
más que un perro pequeño.
Un lado de su cuello seguía cubierto con el pliegue de su codo, pero el
otro estaba al descubierto.
 La mujer no dudó. Clavó el cuchillo en la suave bolsa de carne justo
debajo de la mandíbula de Wayne. Instintivamente, Wayne la empujó hacia
atrás, lo que resultó ser un error. Antes de que la hoja se soltara, le atravesó
desde la mandíbula hasta debajo de la barbilla, llenándole la boca y el
esófago de sangre.
"¡Wayne!", oyó gritar a Julia desde algún lugar detrás de él. Intentó
ponerse en pie, pero se tambaleó. Había sangre por todas partes.
Wayne intentó desesperadamente ejercer presión sobre su garganta,
utilizando ambas manos, pero el líquido caliente y viscoso salía rociado de
entre sus dedos. Era como intentar taponar una fuga en la presa Hoover con
una bolita de plastilina.
"Julia", intentó decir, pero la palabra se convirtió en un desastre
descuidado y húmedo en sus labios.
Wayne experimentó un único momento de claridad antes de que la
oscuridad se apoderara de él.
Vio a su agresor levantar la espada cubierta de su sangre. La vio mirar
hacia el cielo y apartarse de la cara mechones de pelo saturados de aceite.
Entonces vio a la mujer enfermiza clavarse el cuchillo que le había
quitado la vida en su propia garganta y arrastrarlo sin un solo momento de
indecisión.
PARTE I - Duelo
 Capítulo 1
"Georgie, tienes que prepararte antes", regañó Chase. "No puedes llegar
tarde todo el tiempo".
Metió la fiambrera de su sobrina en la mochila arco iris. La cremallera
protestó ruidosamente mientras luchaba por contener el contenido de la
bolsa.
Jesús, ¿de verdad tenía que llevar tanta mierda al colegio cuando era
niño?
"Tuve problemas para dormir", dijo Georgina Adams al girarse para
mirar a Chase.
Aunque iban con retraso -otra vez- y a pesar de las amenazas del
conductor del autobús, el señor Edwards, de que si no estaban en la parada
a las ocho y cuarto, se iría sin ellos, Chase no iba a dejar pasar este
comentario.
"¿Por qué no? ¿Malos sueños?", preguntó mientras observaba a
Georgina.
La chica no mentía, eso era seguro; tenía ojeras, que resaltaban sobre su
piel pálida. Los ojos estaban vidriosos.
El primer pensamiento que me vino a la mente fue que Georgina estaba
siendo acosada, que de alguna manera, se habían enterado de su pasado y se
estaban burlando de ella.
Chase negó con la cabeza.
Era poco probable. La Academia Bishop no sólo tenía una política de un
solo golpe contra el acoso, sino que Lawrence y Brandon habían tomado a
la chica bajo su protección y la habían cuidado.
No dejarían que le pasara algo, o se enfrentarían a la ira de Louisa.
"No lo sé", dijo Georgina encogiéndose de hombros. "Creo que sí, sólo
que no puedo recordarlos".
Cuando la chica apartó la mirada, Chase sospechó que mentía. Pero en
lugar de retarla al respecto, lo que sólo haría que ella levantara un muro más
fortificado, Chase le preguntó suavemente: "¿Quieres hablar de ello?".
Cuando vio el conflicto en la cara de Georgina, Chase casi deseó que
hubieran sido matones. Sabía cómo lidiar con los matones. El estrés
psicológico que Georgina estaba experimentando, ella no. Sin embargo, la
falta de voluntad de la chica para discutir la base de sus problemas, por
frustrante que fuera, era algo con lo que Chase podía identificarse.
"No", dijo Georgina, su voz apenas un paso por encima de un susurro.
"No me acuerdo".
Necesita ayuda, pensó Chase. Y por mucho que quiera, no estoy
capacitado para dársela.
Aunque su estancia con el Dr. Matteo no había sido ni mucho menos una
panacea, Chase no podía negar la influencia del hombre. Había identificado
astutamente sus desencadenantes y le había ofrecido mecanismos de
afrontamiento adecuados.
El buen doctor también le había proporcionado técnicas para evitar caer
en la degeneración.
No fue su culpa que Chase eligiera un camino diferente.
Pero quizá el doctor Matteo, o alguien como él, pudiera ayudar a
Georgina antes de que su obstinación se afianzara.
Ahora, ya con diez minutos de retraso para coger el autobús, sin
embargo, no era momento para psicoanálisis.
"Está bien, cariño. Date prisa, ¿vale? No queremos perder el autobús".
Georgina asintió y le mostró la espalda. Mientras se ataba los zapatos,
Chase se puso la mochila, que pesaba tanto que casi derriba a la chica.
Con un gruñido, Georgina se levantó y juntas corrieron hacia la puerta.
A ninguno de los dos le sorprendió que el autobús estuviera esperando al
final de la calle. Al entrecerrar los ojos bajo el sol mañanero, Chase vio la
silueta familiar del señor Edwards a través del parabrisas delantero. El
hombre estaba construido como un muñeco de nieve, hecho en su mayor
parte de formas redondas. En lugar de nieve, estaba cubierto de una capa de
pelusa gris parecida al rocío.
Chase no podía ver la expresión del hombre a esta distancia, pero sabía
qué cara estaba poniendo.
"Mierda", refunfuñó Chase. Puso la mano en la espalda de Georgina y la
guió hacia el camino de grava.
"Me debes un dólar", dijo Georgina, con un tono repentinamente jovial.
"No, me deberás un dólar si tengo que llevarte hoy", replicó Chase.
Echaron a correr cuando el autobús empezó a rodar. Chase no estaba
seguro de si el señor Edwards la había visto, pero el momento parecía
terriblemente sospechoso.
"¡Vamos! ¡Deprisa!"
El Sr. Edwards los vio o decidió no castigarlos más y paró el autobús.
Resoplando, Chase llegó a la puerta antes que Georgina.
Como estaba previsto, el Sr. Edwards parecía haberse tragado un puñado
de púas de puercoespín.
"Lo siento", dijo Chase entre jadeos. Levantó una mano. "Es culpa mía,
lo siento".
Su disculpa preventiva no sirvió para disuadir al Sr. Edwards de
reprender a Chase como si fuera una ocupante indisciplinada de su sagrado
autobús amarillo.
"Todos los días de esta semana".
"Lo sé, es sólo que..."
"Ha llegado tarde todos los días de esta semana, señora Adams",
continuó el señor Edwards como si ella no hubiera hablado.
Sra. Adams.
No era "señora", pero era casi igual de malo. Tal vez incluso peor.
Lo que el Sr. Edwards no sabía ni podía saber es que Brad, el marido de
Chase, le había enviado los papeles del divorcio a principios de mes.
Los papeles del divorcio junto con una solicitud de custodia exclusiva de
su hijo, Félix.
Al más puro estilo Chase Adams, su respuesta inicial había sido de rabia.
Pero una vez pasado ese momento, se dio cuenta de que el hombre al que
una vez había amado intentaba hacer lo correcto.
Había seguido adelante, literalmente. Con su permiso, Brad se había
trasladado a Suecia por motivos de trabajo y se había llevado a Felix con él.
El hombre había hecho numerosos intentos de ponerse en contacto con ella
durante los años siguientes, sobre todo para tratar de fomentar la poca
relación que le quedaba con su hijo, pero Chase había rechazado el
contacto.
Se había dicho a sí misma que era para protegerlos de ella, pero
probablemente era mentira.
Lo más probable es que se debiera a su sentimiento de culpa, cuyo
germen había sido el secuestro de su hermana décadas atrás. Pero de eso
hacía mucho tiempo. Desde entonces, la semilla había brotado y había
crecido un árbol. Las raíces eran su drogadicción, el tronco la muerte de su
hermana y la rama principal la herida casi mortal de Stitts. Otras ramas
incluían a Drake, Beckett, Floyd, Hanna, Louisa, Tom, Georgina... la lista
seguía y seguía.
Si no te perdonas a ti misma, Chase, nunca podrás seguir adelante, le
había dicho el Dr. Matteo.
Pero no quería seguir adelante, significara eso lo que significara. Chase
sólo quería vivir el momento, que resultaba ser un pozo negro de culpa y
lástima.
Así era ella, y no se podía cambiar.
"Lo siento, no volverá a ocurrir", dijo Chase, mientras acompañaba a
Georgina al autobús. "Adiós, cariño, te quiero."
Georgina se giró en el segundo escalón, con una sonrisa genuina en la
cara.
"Yo también te quiero, Chase."
"No, no lo hará", refunfuñó el Sr. Edwards. "Porque la próxima vez, no
esperaré".
Chase se mordió la lengua hasta que el polvo de los neumáticos del
autobús se arremolinó a su alrededor.
"Ni de coña".
Sintió una punzada en la boca del estómago al ver desaparecer el
autobús entre la bruma.
El Sr. Edwards no importaba. El hecho de que llegaran tarde cada
mañana no importaba. Los papeles del divorcio tampoco importaban.
Lo que importaba era que Georgina estuviera fuera de la vista de Chase.
Y eso significaba que existía la posibilidad, por remota que fuera, de que
alguien se la llevara.
 Capítulo 2
Chase acababa de terminar su carrera matutina de ocho kilómetros y
estaba a punto de meterse en la ducha cuando sonó su teléfono.
Después de lo ocurrido en Nueva York, ya no le daba miedo, pero seguía
guardado en la mesa junto a la puerta principal. Chase se acercó y abrió el
cajón. Lo primero que vio no fue el móvil, sino la funda de su pistola.
Dentro no sólo estaba su pistola y su placa del FBI, sino también la última
pastilla de Cerebrum.
Quizá el último de su especie en la Tierra.
Volvió a sonar el teléfono, lo cogió y cerró el cajón de golpe.
Normalmente, Chase inspeccionaría el número antes de contestar, pero
necesitaba olvidarse de la píldora e incluso un vendedor telefónico podía
servir para ese propósito.
Además, podría ser Louisa llamando o la escuela.
Puede que le haya pasado algo a Georgina.
"¿Hola?", preguntó desesperada.
"Sí, estoy... ¿Estoy buscando al agente especial Chase Adams?"
No era Louisa, y en la escuela, al igual que el Sr. Edwards, sólo la
conocían como la Sra. Adams. Esto no empezaba bien.
"¿Quién es?"
Chase se quitó el teléfono de la oreja y miró la pantalla. El número no
figuraba en la guía.
"Soy Terrence Conway, del TBI". El hombre, que tenía un suave y
tranquilizador acento sureño, hizo una pausa, esperando claramente que su
nombre le sonara. Cuando no lo hizo, continuó: "¿Es... es el agente Adams?
Porque trabajamos juntos en un caso hace un par de años".
La vista de Chase se estrechó de repente.
Terrence Conway... Terrence Conway...
No me sonaba de nada.
"Lo siento", respondió secamente. "Ya no estoy con el FBI, pero este es
Chase. Si necesita que alguien testifique, por favor póngase en contacto
con..."
 "No, no necesito que nadie testifique. Sólo quería hablar con usted sobre
los hermanos Jalston".
A Chase se le cortó la respiración y se le escapó el teléfono de las
manos. La esquina golpeó el suelo y una telaraña de cristales rotos atravesó
la pantalla.
No hizo ningún movimiento para recogerlo.
¿"Agente Adams"? ¿Chase? ¿Sigues ahí?"
Chase respiró hondo y cerró los ojos.
Vive el momento.
Pero cuando la cara gorda de Brian Jalston y sus icónicas gafas de sol de
aviador aparecieron en su mente, el momento en el que ella existía no era el
presente. Era el pasado.
Y su pasado era oscuro.
Chase apretó la mandíbula y cogió el teléfono.
"Sí, estoy aquí", dijo, con la voz llena de ira.
Hacía tanto tiempo que Chase no oía pronunciar el nombre de Jalston en
voz alta que le resultaba extraño. Pero no así los sentimientos que
despertaba en su interior.
Me resultaban extrañamente familiares.
"Y me acuerdo de ti".
Junto a las imágenes de Brian Jalston en su mente estaban las de
Terrence Conway. Los dos hombres no podían ser más opuestos en casi
todos los aspectos. Terrence tenía la piel oscura, en contraste con la rosada
y quemada por el sol de Brian, y era delgado en lugar de esponjoso.
Terrence también había sido fundamental para ayudar a Chase a
encontrar a los dos hombres responsables del secuestro de Georgina.
Además, el hombre había mirado convenientemente hacia otro lado cuando
Chase se había vengado de uno de los hermanos.
"Chase, tengo algunas noticias inquietantes que pensé que deberías
saber."
Chase tenía la esperanza de que Terrence la llamara para decirle que el
hombre había muerto. Que Brian se había suicidado en la cárcel o que
alguien había asesinado a ese pedazo de mierda violador de niños.
"¿Qué?"
No era la forma más amistosa de inquisición, pero su mandíbula estaba
tan apretada que era todo lo que podía hacer.
 "No sé otra forma de decirlo, pero..."
"Sólo dilo".
Terrence se aclaró la garganta.
"Brian Jalston será liberado la próxima semana. Pensé que querrías
saberlo".
Por segunda vez en un minuto, el teléfono amenazó con caerse de la
mano de Chase. Esta vez, consiguió ajustar su agarre y luego apretó los
lados con la fuerza suficiente para extender las grietas de la pantalla.
"Me estás tomando el pelo. Tienes que estar bromeando."
"Me gustaría ser-lo siento, Chase. Esto no es una broma. Brian va a
salir."
Ninguna respiración acompasada era suficiente para calmarla.
"¿Ese pedazo de mierda secuestró a cuántas chicas? ¿A cuatro? Y eso sin
contar a las otras... sin contar a mi hermana. ¿Cómo coño va a salir,
Terrence? Dime cómo coño va a salir ese enfermo de mierda".
Hubo una breve pausa y ella pudo oír lo que parecía el roce de la oreja
de Terrence contra el teléfono mientras negaba con la cabeza.
"Inicialmente se le acusó de cuatro cargos de secuestro especialmente
agravado con una pena mínima de quince años por cada uno. El fiscal
estaba preparado para ir a juicio, pero las cosas se... complicaron".
"¿Qué quieres decir con complicado?"
Otra pausa, esta vez el doble de larga que la primera.
"Su hermano, Chase. Brian empezó a hablar de su hermano, Tim, de
cómo... bueno, empezó a armar jaleo".
Terrence no necesitó decir las palabras-Chase sabía lo que quería decir
ahora. Recordaba haber estado a punto de ser violada por aquel cabrón
flacucho. También recordaba haberle cortado el cuello de oreja a oreja.
"Sí, pero sólo ha sido..."
¿Cuánto tiempo había pasado, se preguntó Chase? ¿Dos años? ¿Tres?
Cuatro como mucho.
Habían pasado muchas cosas desde entonces, desde el asesinato de su
hermana hasta la búsqueda y adopción de Georgina.
"Dos años y medio, casi tres. El fiscal llegó a un acuerdo, lo eliminó
especialmente por el hermano del hombre. Agravado fue, también, cuando
el..." Terrence suspiró. "Cuando las mujeres se presentaron y hablaron en su
favor".
 Chase estaba cabizbajo. Hubo un tiempo en que Georgina había sido una
de esas mujeres. Tal vez aún lo era, al final. En cualquier caso, su destino
era probablemente peor.
"Entonces, después de servir dos años, Brian se presentó con
información sobre..."
"Para", susurró Chase. "Para. Por favor".
Su rabia se había transformado en tristeza y sintió que se le llenaban los
ojos de lágrimas. Terrence se quedó callado mientras ella se serenaba.
"Voy a verle". Chase respiró entrecortadamente. "Vengo a Tennessee a
ver a Brian Jalston".
Terrence gruñó.
"Dijiste que no eras del FBI..."
"No me importa. Ya voy".
"Chase, es-Escucha, creo que de alguna manera Brian anticipó esto. Se
niega a hablar con nadie, ni siquiera con sus mujeres hasta que..."
Chase añadió incredulidad a su tsunami de emociones.
"¿Todavía vienen a verlo? ¿Después de todo?"
"Joder", dijo Terrence, claramente abatido. "Sí, lo han estado viendo
todas las semanas desde que lo encerraron".
Nada de esto tenía sentido para Chase. Los había liberado, había roto el
hechizo que Brian y Timothy Jalston tenían sobre ellos.
Y, sin embargo, se habían quedado.
¿Por qué?
"Lo siento mucho, Chase. De todos modos, pensé que deberías saberlo".
Al sentir que Terrence estaba terminando la conversación, Chase se
animó.
"Ya voy", afirmó desafiante. "Voy a bajar".
"No habla con nadie. Ni siquiera con su abogado. Sólo estarás
desperdiciando..."
Chase gruñó.
"Oh, sí que hablará conmigo. Puedes apostar tu puto culo a que hablará
conmigo".
"Chase, yo no..."
Chase se sintió mal por colgarle a Terrence porque el tipo le caía
realmente bien.
 Pero hubo un tiempo para hacer amigos, y hubo un tiempo para aplastar
a tus enemigos.
Y no había mayor enemigo en este mundo para Chase Adams que Brian
Jalston.

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e
incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma
ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con
lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

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Segunda edición: Noviembre 2023