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    O tempo é um rio que corre
    O tempo é um rio que corre
    O tempo é um rio que corre
    E-book117 páginas2 horas

    O tempo é um rio que corre

    De Lya Luft

    4/5

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    Sobre este e-book

    Lya Luft lança um poderoso livro, que faz o leitor refletir sobre nosso mais precioso bem: o tempo. Logo no título a força e a beleza do texto se anunciam. O tempo é um rio que corre ininterruptamente, afinal, da nascente até a foz, não há desembocadura que pare o rio e seu curso de água natural. Sempre caudaloso, torrencial, porém jamais imóvel. Se só o título já suscita tanta reflexão, é certo que essa leitura tem capacidade de mudar a vida e o pensamento de muita gente.
    Ao mesclar memória e reflexões sobre a passagem do tempo, Lya cria um pungente ensaio sobre as relações humanas, a infância, a juventude, o amadurecimento e a morte, e o valor da vida, temas e inquietações que são sua especialidade. O livro é divido em três partes — Águas mansas, Marés altas e A embocadura do rio, mostrando como é a passagem do tempo nas diferentes etapas da vida e buscando caminhos para usufruir o que há de melhor em cada uma delas. Em uma era marcada pela suposta falta de tempo, esta obra é uma importante reflexão sobre a cultura da futilidade e da eterna juventude em que vivemos.
    IdiomaPortuguês
    EditoraRecord
    Data de lançamento31 de mar. de 2014
    ISBN9788501025340
    O tempo é um rio que corre

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      O tempo é um rio que corre - Lya Luft

      1 | Águas mansas

      O tempo não existe:

      eu decreto assim.

      Esses vultos esquivos

      são rostos, são nomes,

      são as horas felizes

      (são o que foi embora?).

      O tempo não existe:

      tudo continua aqui,

      e cresce

      como uma árvore

      pesada de frutos que são

      máscaras, palavras, promessas,

      bocas ferozes.

      O tempo não existe:

      tudo se resume ao instante.

      O antes disso

      é um rio que corre

      mas não passa.

      (Basta chamar:

      é sempre agora.)

      Eu estava no auge da juventude, a caminho da maturidade: um bom casamento, filhos saudáveis, muito trabalho — mas numa profissão que me apaixonava. Levávamos a vida com dignidade e muitos projetos.

      Então alguém me deu uma pequena ampulheta, que coloquei em minha escrivaninha. No começo achei interessante a areia fina que escorria marcando as horas.

      Um dia me dei conta de que ela marcava a vida que foge e a morte que aguarda. Num impulso joguei a ampulheta pela janela.

      A areia do tempo ficou espalhada nas pedras, rindo de mim.

      •

      Convoco a infância neste começo de livro. Porque a memória é a guardiã da vida.

      E porque nesse reino do pensamento mágico, num mundo ainda informe, se prende a raiz do destino. É quando o tempo quase não existe: existe uma forma nebulosa de viver entre sonho e realidade, que depois quase todos perdemos.

      (Exceto os artistas e os loucos. )

      •

      Se nos abrimos para as surpresas — como as crianças quando lhes deixamos livre a imaginação —, enxergamos, nítido ou fugidio no canto do olho, um segredo que quer ser revelado, mas não temos coragem de insistir com ele.

      A liberdade das crianças nos dá medo, por isso as queremos enquadrar.

      A nós, o cotidiano tanto anestesia que correndo entre as atividades diárias ignoramos o real mais real. Até que algo nos toca, pungente, bom ou sinistro: nosso olhar se desembaça, as máscaras caem, ficamos de cara exposta enfrentando tudo como se fosse pela primeira vez.

      •

      Eu batia pé — porque era impertinente, e porque queria algo agora. Um dos adultos, divertido, disse:

      — O agora nem existe!

      Aborrecida, pedi a meu pai que me explicasse aquilo, e ele tentou:

      — O tempo está sempre passando, é como a água de um rio, a cada instante tudo muda. Até a gente não é a mesma pessoa de um segundo atrás.

      E acrescentou para eu entender melhor:

      — Quando a gente começa a pensar a palavra agora, entre o primeiro a e o a final já transcorreu um tempinho, portanto nada é a mesma coisa, e a cada momento a gente não é a mesma pessoa.

      Levei dias procurando em vão empilhar as letras do agora para que fossem uma coisa só, num só instante. Mas não consegui enganar a esfinge que nos proporciona pequenos milagres e grandes tragédias, no duelo das ideias e das palavras ansiosas.

      •

      As manhãs de inverno eram geladas. À noite meu pai dizia, esfregando as mãos diante da lareira acesa:

      — Esta madrugada vamos ter geada.

      Nós crianças pegávamos uma bacia de vidro com água e ali colocávamos folhas, pétalas, flores inteiras — deixávamos no pátio, correndo, depressa depressa, o frio queimava a pele. De manhã antes de ir para a escola, o pequeno milagre: estava tudo conservado dentro do gelo na bacia, como os dias vividos se preservam na bacia das memórias.

      •

      A palavra de amor murmurada no escuro, a criança dormindo em meus braços, o trabalho bem-feito, o olhar cúmplice através da sala, a flecha de sol abrindo uma paisagem irreal, a família reunida dando risada e naquele momento todos de verdade se amando: tudo isso passa no instante em que acontece — mas está para sempre aqui comigo.

      •

      Um artista escocês que faz esculturas e instalações com pedras, galhos e folhas, sentado na grama diante de um riozinho, comenta que costumam comparar o tempo a um mar, com suas idas e vindas, mas que para ele o fluir da vida é o rio do crescimento e da transformação.

      Fiquei encantada: pois era exatamente o que eu pensava lidando com este livro então apenas no início. Sinal da vida, dos deuses, dos enigmas? Não importa: estava consagrado esse tema, de que o tempo não vai dar no poço da não existência, mas num mar que não sabemos o que seja: lá está, e nos devora ou nos acolhe.

      Cada um de nós precisa (mas ninguém nos explica isso) escrever o roteiro de sua existência dando-lhe sentido nos espaços brancos e nas entrelinhas das fatalidades e dos acasos (nos quais eu não acredito).

      Cúmplices de nós mesmos nesse solitário brinquedo de existir, alternamos trabalho duro com euforia cintilante, desejo de se ocultar atrás de fantasias e o ímpeto de arrancar as máscaras e finalmente ser.

      Aberta ao mundo como um grande ouvido

      — nada entre o buscado e o buscador —,

      senta-se a criança no degrau

      e olha.

      Ela é inteiramente o que contempla:

      a pedra, a flor, o besouro vermelho no capim

      e o espaço fora dessas coisas.

      Não quero indagar o que ela pensa

      nem a chamo para o cotidiano:

      ela não vive o fluir do tempo,

      mas curte o seu momento

      eterno.

      (Para Isabela)

      No tempo sem tempo da infância, o trabalho dos relógios demarcando a vida é coisa dos adultos, é a hora imposta de fora. Nós, entre os intervalos de correrias e agitação, contemplamos.

      Tudo é possível nessa fase: o tempo em curso, de que nos falam com vozes que parecem vir de tão longe, pode ser apenas uma invenção malévola dos bem-intencionados adultos para nos controlar.

      Só aos poucos o dentro e fora de nós assumirá desenhos e figuras, o fluir das águas se impõe — e terá início a nossa história.

      •

      A minha liga-se a casas: a de meus pais, às de minhas avós, sobretudo o sobrado onde até hoje se passam tantos de meus sonhos — também os que nada têm a ver com infância. É quando tudo retorna, nítido como se fosse realmente agora: os aromas, as pessoas, eu-naquele-tempo.

      Esta que hoje sou, ainda me transformando, com aflições, alegrias, fracassos e algumas conquistas, tem ali sua raiz, assim como se prendem

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