Ciclónicas N°22-Kris Vallejo

K R I S V A L L E J O
Ciclónicas
Encuentro de escritoras hondureñas
P O E S Í A
Kris Vallejo
Poeta y artista plástica hondureña, con varias exposiciones en su
haber, y diversas colaboraciones en proyectos de plástica nacional
e internacional.

Perteneció al taller de poesía “Alicanto”, dirigido y coordinado por
el poeta Rolando Kattan, con las compañeras talleristas Anarella
Velez, Denise Vargas, Frances Simán y Alejandra Paredes. Ha leído
su poesía en diversos escenarios nacionales, junto a grandes poetas
nacionales e internacionales.

Actualmente promueve lecturas individuales de su opera prima en
poética: “Tigres sin Memoria”, publicada en noviembre de 2019.
Dirige junto a sus compañeras de taller la "Semana Alicanto", un
esfuerzo literario anual que trae a Honduras poetas de todas partes
del mundo para realizar lecturas, talleres y otras interacciones con
el objetivo de acercar la poesía al público hondureño.

Su obra poética ha sido publicada en Honduras, México, España y
en Italia por el poeta Emilio Coco en la “Antologia della poesia
honduregna” y en el "Almanacco dei Poeti e della Poesia contemporanea
6" de Raffaelli Editore.
K R I S V A L L E J O
Ciclónicas
P O E S Í A
Ciclónicas N°22.
(poesía)

CICLÓNICAS:
Primera edición
octubre 2020

© de los poemas: Kris Vallejo
© de esta edición: Ediciones MALPASO

Tegucigalpa, MDC, Honduras.

Edición bajo el cuidado de Armando Maldonado

Corrección de textos: Iveth Vega
© de la fotografía: Kris Vallejo

Publicado por Ediciones MALPASO, propiedad
de Inversiones Culturales Honduras: ICH.
Tegucigalpa, MDC. Honduras.
Octubre de 2020
Esta breve publicación es de libre circulación, no se permite su

comercialización. Se permite citar los textos para fines académicos, de
investigación o de enseñanza, siempre y cuando se den los créditos de
autoría y de la casa editora.
Hotel de terciopelo
Oigo los vestidos tibios que tintinean al tocarse

asidos al peso de un pulmón

El alegre paso de las llaves por la lengua de mi alfombra
un laberinto en las manos del vértigo

Me pagan por abrir ventanas en paisajes sumergidos
y enterrar cadáveres que amenazan con volver

En el ático escondo tormentas
y la palabra gastada de hombres crueles

Aquí se paga con profecías
todo permanece en la humedad de mis cerrojos

¡Fíjate cómo sangra esta noche sin orillas!
¿acaso no sientes pena por mi respiración?
¿por mis orígenes de cantera y mineral?

A mí me pagan por recordar
las sábanas mudas los huesos negros
la curva de un pecho en el espejo
y el final de tantos caminos

Toda mi vida se resume
en un cementerio de tigres sin memoria
-5-
Las horas escondidas
Clavaron la poesía en el nombre de una calle

el tiempo todavía era ave de sol amanecido
la edad una piedra redonda
atascada en el mismo paisaje

El verde en realidad se llamaba mito
los corceles: hebras doradas de la velocidad
y esta vez el invencible océano
no devolvía olas por diamantes

No había oda para el desfile de jirafas en la tiniebla
el lecho deslumbrante del ojo desvelado
la caída del pánico ante un día de verano
el cauce de una lágrima y la continuidad del naufragio

Clavaron la poesía en una cruz
y por un tiempo
el mundo giró sin nombre
a puertas cerradas
sin germinación ni instinto

Escribíamos penitentes en las orillas negras del agua
sobre extensas telarañas de polvo y ceniza

Con algo hay que llenar los sueños

Ahora una pluma huérfana busca escalera y martillo
jura liberar las palabras incendiadas
bautizar esta tierra con su sangre negra
la tinta tenaz
intérprete de las horas escondidas
-6-
Safo
En cuartos cerrados se celebran rituales

de esos que cambian el curso de los ríos
y matan lenguajes atávicos
Allí juntamos las manos tibias
como rocas al pie del volcán
Los ojos llenos de nubes cansadas

En cuartos cerrados nos abrazamos
a la corteza destrozada de la espera
damos suspiros contra paredes hondas
queriendo beber del mañana

Nada que se tropiece con la luz que se extingue

Nada que estorbe en la caída y el pozo

¿Qué somos si no un pozo?
adentro todas las tormentas
todas las lágrimas
nadie se asoma si no es con sed
Los veranos son largos en nuestra canícula
¿qué pájaros hacen sus nidos en un pozo?

He de cantarte en mi voz más suave
en este cuarto cerrado quiero tomar tu mano
llevarte entre los filones de oro que salen de mi vientre
-7-
A veces me llaman mujer
Agua suficiente para sumergirse

(la pista indeleble que aún poblamos
con nuestro cuerpo)

Me llaman si es que me llaman
(tengo muchos nombres
oblicua y obscena me llaman,
víspera y punzada me llaman)

Vengo de donde vienen todas las cosas
(más probable que una balanza vengo
entre los sosiegos de un terremoto)

En la tierra angulosa y recogida
(¡qué dulce el sabor de los huesos!
mi canto, mi sustento)

Soy pies que se aferran ahí donde me llaman
(pedestal esparcido en divisiones atómicas,
me alterno de un pie a otro
para no naufragar)

¿Quién me dará sed si estoy saciada?
¿Quién montará pabellones de sal entre las heridas de mi palabra?

Tendré que besar los labios del enemigo
en la misma cama habitada y enternecida del mundo
allá afuera
donde nos escondemos al despertar

En la anatomía de las edades
la célula primera florece entre mis manos
-8-
Encontrada biografía
No es cuestión de todos los días, pero sucede, que en el momento exacto

o minutos antes o quizás un poco después, descubrí que afuera estaban el
árbol y el camino

Indecisa, aparté mi bicicleta y me lancé al árbol

Ver el árbol, acercarme al árbol, comer del árbol,
dormir y llorar bajo el árbol
pareció lo preciso y así lo hice

“El camino puede esperar”

El gran árbol rodeó mi cuerpo en un robusto abrazo
y depositó para siempre una semilla en mi boca

Largo tiempo posé mi vida en el árbol
bebí del árbol, azoté al árbol y curé sus heridas

Un día desperté con la cabeza llena de pájaros y abejas
y supe que había de partir
Era hora de tomar el camino

El árbol, un poco deshojado, menos mielero
un poco más redondo e inmutable
me hizo ver que todo otoño es una despedida

Tomé mi bicicleta, mis pájaros y abejas
y arrastré los pasos al camino

Pero sepan que por donde vaya, sin importar que tanto me aleje
jamás perderé de vista su hermosa copa
-9-
Asistir a un linchamiento
Ser parte de ese gesto aparente de justicia domiciliaria

Ver carne rosa explotar en primaveras frías

Configurar las pequeñas uniones humanas
ahí donde hay odio y sensualidad
paisaje velado por los defectos del otro

Ser la mano que grita meciendo el látigo
las uñas y los dientes del cielo enloquecido

Redonda su bóveda para que ruede el cántico rojo
y llueva sobre nosotros
-10-
Aquí donde vivo
Puntos negros en el cielo

Cielo ahogado, viejo, incendiado

Una vasta incertidumbre
que salpica de cuando en cuando gotas de fe

Solo la fe lo convierte en cielo
aun cuando se arremolina el nubarrón
que amenaza con destruir
todo lo que será:
promesa de mañanas templadas
al filo de oraciones a un Dios de madera y cal

Paraíso e infierno a la vez este cielo
Pero aquí vivo, me levanto abriendo ventanas al paisaje lejano
la respiración pedregosa del comienzo del día

Aquí me alimento, bajo este cielo
de rocío ácido y palabras nuevas
mercados estruendosos y adoquines resentidos

Aquí parí al tigre que ahora duerme bajo mi cama
-11-
Peso
Se siente en la caída libre de la aorta

no en los senos
Se siente en la medida exacta
de una despedida
o en los párpados
luego de mucho leer
o llorar.
-12-
Platón no volverá
Por la caverna que nos tiene cautivos

repta una especie de vértigo

Forjados al fragor de la batalla
estamos en vigilia desde aquel domingo
remendado en el telar del tiempo

No hay zozobra entre nosotros
solo ráfagas de metal que confluyen
en las estribaciones del corazón

Desahuciados en la penumbra
vamos hilvanando nuestra desnudez
ante la intemperie
de nuestra propia existencia
-13-
Las cosas más silenciosas
llegan en otoño
La mirada nubosa de un árbol

el otro lado del viento
ensombrecido y marítimo

La incertidumbre del reloj
los nidos solitarios de los pájaros que emigraron

La garúa como la caída de los párpados
el manso brillo de un escarabajo
la ebriedad del musgo

La espera infinita del faro en la niebla
las manos que sostienen un rosario
el nacimiento de un cabello de plata
Y las caricias del sol al despedirse

Sentada a la orilla del verano
tejo con hilos de seda naranja
la frondosa sábana que cubre esta ciudad
-14-
Ruido blanco
El dolor siempre está ahí

espera paciente en la mecedora
peinando humo

Lee revistas y se come el último pan

Cobija a todos en sus camas
besos en la frente
asegura con gratitud y tersura:
“no les olvidaré”

Nadie diría que no es leal ese dolor
llameante raíz
quieto como ciénaga
un ojo de ámbar
la ilusión de sumergirse en una tumba

El dolor siempre está ahí
solo es cuestión de que algo lo despierte
-15-
Sinfonía del desencanto
“no las palabras no hacen el amor hacen la ausencia”

Alejandra Pizarnik
Una fiera encalla en los huesos para hacerlos cantar

una serpiente de lírica arenosa cruje bajo mis dedos
gloriosa, va forjando montañas de compases ya olvidados
en las fauces de la hora

Es la materia quimérica de la noche
que crece con la voluntad sagrada de mis latidos
notas que necesito para respirar
para morir siempre un poco más

Música de bóveda infinita
donde no cabe el temor y sus sencillos secretos
llega para quemar cicatrices y cuatro paredes

Premonición de canciones que nadie oirá
-16-
Te cambio este poema
por una moneda para pagar mis pecados
Te lo cambio por tus ansias de diluvio

por un candil, por un camino

Te doy este poema si me das esa lumbre alta y joven
esa lengua móvil e infinita
esa lluvia pálida del trópico
finísima como hermosa fiera

Te cambio este poema por un tramo de tu cuerpo desnudo
líquido, inmarcesible

Te lo doy si me dejas a tu animal interno
ese viento temerario, sol inagotable

Te doy este poema que escribí
sumergida en una caverna remota
sujeta en las rendijas del pasado
colgada de la soga del insomnio
Llévatelo en la quietud que existe entre tus ojos
y separa este cáliz de mí
Quiero soñar de nuevo en la aurora violeta
con la que alucinan los muertos
-17-
Conato
Un jueves luminoso
encendí la espera que se tiende
delicada entre nosotros

Fundamos una montaña de rumores
cosiéndole vestidos a la niebla

Atrapados por el terremoto del otoño
Dormíamos confiados en el sueño de las ruinas

Hoy nos inunda un desvarío

Al extraviar parte de nuestra sombra
alzamos planetas como mensajes al mar

Encendemos velas en el resquicio de las cronologías
en nuestro afán por igualar la oscuridad con el alma

¿Qué sentido tiene el yugo
si el ojo del relámpago jamás lo toca?

¿Para qué escuchar canciones amigas
la respiración de los minerales
y el laberinto del fuego?

Prefiero derramar tu aceite ante mi espejo
y sentarme a esperar en los brazos de la ventisca

Mientras el hilo de nuestro secreto exhala
sobre un plato servido
en tu mirada distingo la mina del silencio
-18-
Seré olvidada
Aunque sea parte de todas las cosas

Seré olvidada

En la trama abierta de la hierba
escucho todos los nombres
y ninguno es el mío

Da igual
todo fruto será amargo
una espada un pensamiento

En el desierto siembro un árbol que dando tumbos se aleja
como el libro que olvidó su idioma
como la noche triunfal en una tormenta

Es una voluntad fallecida disuelta por los escarabajos

Mi destino ya no se lee más en los horizontes

A pesar de todo
arrastro el hambre del camino que me fue negado
-19-
Réquiem
Yo vine a esta tierra

para tejer pájaros y enterrar a mi padre

Amortajarlo dócilmente
entre las teclas de un piano
y el polvo de nuestras voces
sentarlo con su mejor traje
entre Platón y Ramón Rosa

¡Con qué cuidado acomodé sus pies
para que no le asuste la ingravidez
de su nuevo peso!

Ahora veo abismos por todos lados
encima del armario
debajo de los sillones
dentro de los ojos de los niños

Sobre las quietas aguas del océano
revolotean entre bandadas hambrientas
estos nuevos ojos que tejí con mis manos
-20-
Índice
5 Hotel de tercipopelo
6 Las horas escondidas
7 Safo
8 A veces me llaman mujer
9 Encontrada biografía
10 Asistir a un linchamiento
11 Aquí donde vivo
12 Peso
13 Platón no volverá
14 Las cosas más silenciosas llegan en otoño
15 Ruido blanco
16 Sinfonía del desencanto
17 Te cambio este poema por una moneda...
18 Conato
19 Seré olvidada
20 Réquiem
22
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© de esta edición: Ediciones MALPASO

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Esta breve publicación es de libre circulación, no se permite su

Oigo los vestidos tibios que tintinean al tocarse

Clavaron la poesía en el nombre de una calle

En cuartos cerrados se celebran rituales

Agua suficiente para sumergirse

No es cuestión de todos los días, pero sucede, que en el momento exacto

Ser parte de ese gesto aparente de justicia domiciliaria

Puntos negros en el cielo

Se siente en la caída libre de la aorta

Por la caverna que nos tiene cautivos

La mirada nubosa de un árbol

El dolor siempre está ahí

“no las palabras no hacen el amor hacen la ausencia”

Una fiera encalla en los huesos para hacerlos cantar

Te lo cambio por tus ansias de diluvio

Aunque sea parte de todas las cosas

Yo vine a esta tierra

6 Las horas escondidas

8 A veces me llaman mujer

11 Aquí donde vivo

14 Las cosas más silenciosas llegan en otoño

16 Sinfonía del desencanto

17 Te cambio este poema por una moneda...

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