rodar

El tedio de vida tal me habría devorado, si no hallara una excelente manera de conjurarlo, pescando los dichos y hechos que, de mañana a la noche ruedan por las veredas de esta excéntrica ciudad.

Mirad cual ruedan por la cóncava urna, cual sartal de diamantes, los planetas; como el velo de virgen taciturna, luciente cauda arrastran los cometas; no de otra suerte con su luz nocturna rebullen las luciérnagas inquietas, inundando los valles y las cumbres de repentinas, vívidas vislumbres.

No se oye el dulce murmullo Del viento, que ronco brama, No brota en la seca rama Tierno y pintado capullo. No saltan serenas fuentes Por entre sutiles bocas, Que ruedan desde las rocas, En vez de arroyos, torrentes.

Entonces fingen los ojos A compás de estos rumores Mil fantásticos colores, Sombras y delirios mil; Bultos que ruedan informes, Círculos de luces bellas, Vagas y raudas centellas, Del miedo aborto febril.

Y tal vez los espíritus errantes Que arrastran rutilantes Esos soles que ruedan en la esfera, En cariñosa voz y amago blando, Te acarician pasando Al encontrarte siempre en su carrera.

Tal como las altas nubes abaten a veces el vuelo y ruedan sobre las montañas y descienden a beber en las aguas de los valles, al demonio le parecía que aquella noche, el cielo, el de los ángeles, se había humillado y se cernía al ras de tierra; y las nieblas del río y las lejanías azuladas del horizonte le parecían legiones disfrazadas de querubines.

Eso son nuestras creencias, Nuestras míseras ficciones; Eso son nuestras pasiones, Nuestra vida terrenal: Nacen, dan sombra un instante, Suenan, se mecen, se cruzan, Caen, ruedan, se desmenuzan, Y las lleva el vendaval.

Las mudas soledades egoístas agachan sus vergüenzas excitadas y sus caretas se rompen en la iglesia donde ruedan las poses de antiguallas decantadas.

La nieve cae en copos, Sus rosas transparentes cristaliza, En la ciudad, los delicados hombros Y gargantas se abrigan; Ruedan y van los coches, Suenan alegres pianos, el gas brilla; Y, si no hay un fogón que le caliente, El que es pobre tirita.

Dijo Brahma, y los chiquillos, dándose empellones y riéndose descompasadamente y arrojando gritos descomunales, se lanzaron en pos de nuestro globo, y éste le da por aquí, el otro le hurga por allá... Desde entonces ruedan con él por el ciclo, para asombro de los otros mundos y desesperación de sus habitantes.

Los bucles de oro, embriagados y henchidos de la savia primera, ruedan sobre las mejillas olorosas; los ojos, bañados de húmedo amanecer, entreabren su curiosidad amante; las bocas inmaculadas ensayan la sonrisa y el beso; el alma en capullo no sabe aún la crueldad ajena ni la propia; la carne resplandece de una sagrada claridad.

Esas hojas amarillas Que ayer nos prestaron sombra, Ni aun las querrá por alfombra El tornasolado Abril; Míralas, madre, cuál ruedan Entre la arena perdidas, Holladas y sacudidas Por el aura más sutil.