Antología Poetica

1
Antología poética
Subversiones poéticas #1
Idea
Vilariño
Romani
2
Título: Subversiones poéticas #1

Idea Vilariño Romani
Antologado y maquetado por: Libres, literatura crítica y anarquismo

Impreso en Zacatecas México
Abril 2023
Se alienta la reproducción total y parcial de esta antología
3
Ella fue de noche su casa y seguramente se engañó. La casa, el mar, la tierra

la acompañaron hasta el día de su muerte. Poeta uruguaya, por no querer
decirla poetisa, creció bajo el aura anarquista de su padre, Lenadro Vilariño;
mientras que de su madre, Josefina Romani, solo se recuerda el nombre.
El horror del mar cobijó sus versos desde las entrañas. Con esta
alusión no se acerca, sin embargo, a la dualidad mujer/mar, muy propia del
psicoanálisis, sino más bien a la visión de una mujer impávida frente a algo
que no es «más que un pozo de agua oscura». Empatada con la generación
de escritorxs uruguayxs,la generación del 45, tendió relación con Onetti, de
quien la poeta escribió: «estaba seduciéndome a fondo con lo mejor de sí
mismo y tanto que yo me quedé convencida de que aquello era la séptima
maravilla. Esa misma noche me enamoré de él. Me enamoré, me enamoré,
me enamoré».
No obstante este primer encuentro, pasó el verano y Onetti no volvió:

«Burro, perro, bestia», añadiría Idea después. En su último encuentro,
después de que Onetti se casara, el prosista instó a Idea a que no volvería a
verla nunca más. Luego de este encuentro, ella regresó a su casa: «Cuando
abrí la puerta sentí como si me golpearan en el pecho. Había dejado una
nota insultándome y diciéndome un montón de barbaridades. Y mis
poemas, unos poemas de amor que le había dado, estaban arrugados y
tirados a los pies de la cama”, señaló VIlariño en una entrevista a María
Esther Gilio y Carlos M. Domínguez para la biografía sobre Onetti,
“Construcción de la noche”.
Este pasaje marcó algunas de sus obras. Así como el agua, que finge
siempre ser la misma, como el mar, hermoso y grave a través de los ojos de
de mujeres de su época, Idea Vilariño se fue con el agua, en el 2009. «Como
una oficina de noche/cerrada», nosotrxs, lxs lectorxs, la buscamos todas las
horas para sentir el confort de unas palabras que no son las nuestras, pero
que nos acompañan en la formidable playa abandonada que es la vida.
Jessica Vásquez Trujillo

4
5
Cuándo ya noches mías
Cuándo ya noches mías

ignoradas e intactas,
sin roces.
Cuándo aromas sin mezclas

inviolados.
Cuándo yo estrella fría

y no flor en un ramo de colores.
Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.
Ya sin temblor ni luz

cayendo oscuramente.
6
LO QUE SIENTO POR TI
Lo que siento por ti es tan difícil.

No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua.
Lo que siento por ti. Esto que rueda

o se quiebra con tantos gestos tuyos
o que con tus palabras despedazas
y que luego incorporas en un gesto
y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada.
Lo que siento por ti, tan doloroso

como pobre luz de las estrellas
que llega dolorida y fatigada.
Lo que siento por ti, y que sin embargo

anda tanto que a veces no te llega.
7
QUIERO MORIR
Quiero morir. No quiero oír ya más campanas.

La noche se deshace, el silencio se agrieta.
Si ahora un coro sombrío en un bajo imposible,
si un órgano imposible descendiera hasta donde.
Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,

quiero cerrar los ojos porque estoy tan cansada.
Si no hay una mirada ni un don que me sostengan,
si se vuelven, si toman, qué espero de la noche.
Quiero morir ahora que se hielan las flores,

que en vano se fatigan las calladas estrellas,
que el reloj detenido no atormenta el silencio.
Quiero morir. No muero.
No me muero. Tal vez

tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,
tanto olvido, rechazos,
tantos dioses que huyeron con palabras queridas
no me dejan morir definitivamente.
8
Se está solo
Solo como un perro

como un ciego un loco
como una veleta girando en su palo
solo solo solo
como un perro muerto
como un santo un casto
como una violeta
como una oficina de noche
cerrada
incomunicada
no llegará nadie
no pensará nadie en su especie de muerte
no llamará nadie
nadie escucharía sus gritos de auxilio
nadie nadie nadie
no le importa a nadie.
Como una oficina o un santo o un palo
incomunicado
solo como un muerto en su caja doble
golpeando la tapa y aullando
y en casa
los deudos ingieren neurosom y tilo
y por fin se acuestan
y al otro la muerte le tapa la boca
se calla se muere y le arrecia la noche
solo como un muerto como un perro como
como una veleta girando en su palo
solo solo solo.
9
Carta I
Como ando por la casa

diciéndote querido
con fervorosa voz
con desesperación
de que pobre palabra
no alcance a acariciarte
a sacrificar algo
a dar por ti la vida
querido
a convocarte
a hacer algo por esto
por este amor inválido.
Y eso es todo
querido.
Digo querido y veo
tus ojos todavía pegados a mis ojos
como atados de amor
mirándome mirándome
mientras que nos amábamos
mirándome tus ojos
tu cara toda
tú
y era de vida o muerte
estar así
mirarnos.
Y cierro las ventanas diciéndote
querido
querido y no me importa
que estés en otra cosa
y que ya ni te acuerdes.
10
Yo me estoy detenida
en tu mirar aquel
en tu mirada aquella
en nuestro amor mirándonos
y voy enajenada por la casa
apagando las luces
guardando los vestidos
pensando en ti
mirándote
sin dejarte caer
anhelándote
amándote
diciéndote querido.
11
Ven
Si fuera un ángel negro

o una madre
si se pudiera hablarle
convocarla
como hacían los poetas
ven muerte ven que espero
si fuera un dios voraz
alguien que oyera alguien
que comprendiera
toda esta noche toda
estaría invitando
estaría ofreciendo
estaría clamando
rompiendo el aire el techo el cielo
con mi voz
ven muerte ven
que espero.
Toda esta noche
toda
hasta que al fin
oyera.
12
Qué lástima
Qué lástima
que sea sólo esto
que quede así
no sirva más
esté acabado
venga a parar en esto.
Qué lástima que no
pudiéramos
sirviéramos
que ya no demos más
que no sepamos ya
que estemos ya tan secos.
Qué lástima
qué lástima
estar muertos
faltar
a tan hondo deber
a tan preciada cita
a un amor tan seguro.
13
Enumerándolo
Enfermedad y frío
y tristeza cerrada
y días días días
enfermedad tristeza
cansancio enfermedad
aire helado abandono
frío fatiga penas
ninguna carta nadie
miserias y limosnas
remedios notas cuentas
Viento sur tercer piso.
madrugadas horribles
noches perdidas penas
y días días días
viento miserias frío
enfermedad tristeza.
14
No hay ninguna esperanza
No hay ninguna esperanza

de que todo se arregle
de que ceda el dolor
y el mundo se organice.
No hay que confiar en que
la vida ordene sus
caóticas instancias
sus ademanes ciegos.
No habrá un final feliz
ni un beso interminable
absorto y entregado
que preludie otros días.
Tampoco habrá una fresca
mañana perfumada
de joven primavera
para empezar alegres.
Más bien todo el dolor
invadirá de nuevo
y no habrá cosa libre
de su mácula dura.
Habrá que continuar
que seguir, respirando
que soportar la luz
y maldecir el sueño
que cocinar sin fe
fornicar sin pasión
masticar con desgano
para siempre sin lágrimas.
15
Te estoy llamando
Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva
ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
a la paz
16
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.
17
Ya no
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme.
Nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
18
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.
19
Un huésped
No sos mío no estás

en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí
somos ajenos
tú
y yo misma
y mi casa
sos un extraño un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.
Qué puedo hacer
cedértela.
Pero yo vivo sola.
20
En la noche de la luna
En medio de esta enorme noche blanca

entre pinares médanos y luna
—hoy llegaron los rusos a la luna—
frente al mar que otra vez acuesta su ola
formidable en la playa abandonada
—hay miedo en Almería dice el diario
no encontraron aún las bombas hache
caídas en su mar por accidente—
en el silencio blanco y estruendoso
de esta soledad plena y una y pura
—ochocientos vietcong muertos anoche
hambre en la India hambre en el Brasil—
en la melancolía y la belleza
de la noche de luna entre los pinos
con la luna ocupada y el miedo en Almería
y la aldea arrasada y con el hambre.
21
Qué fue la vida
Qué fue la vida

qué
qué podrida manzana
qué sobra
qué desecho.
Si era una rosa
si era
una nube dorada
y debió florecer
liviana
por el aire.
Si era una rosa
si era
una llama feliz
si era cualquier cosa
que no pese
no duela
que se complazca en ser
cualquier cosa
cualquiera
que sea fácil
fácil.
No pudo consistir en corredores
en madrugadas sórdidas
en asco
en tareas sin luz
en rutinas
en plazos
22
no pudo ser
no pudo.
No eso
lo que fue
lo que es
el aire sucio
de la calle
el invierno
las faltas varias
miserias
el cansancio
en un mundo desierto.
23
Pobre mundo
Lo van a deshacer
va a volar en pedazos
al fin reventará como una pompa
o estallará glorioso
como una santabárbara
o más sencillamente
será borrado como
si una esponja mojada
borrara su lugar en el espacio.
Tal vez no lo consigan
tal vez van a limpiarlo
se le caerá la vida como una cabellera
y quedará rodando
como una esfera pura
estéril y mortal
o menos bellamente
andará por los cielos
pudriéndose despacio
como una llaga entera
como un muerto.
24

Antología Poetica

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

Antología Poetica

Cargado por

Información del documento

Derechos de autor

Formatos disponibles

Compartir este documento

Compartir o incrustar documentos

Opciones para compartir

¿Le pareció útil este documento?

¿Este contenido es inapropiado?

Copyright:

Formatos disponibles

Antología Poetica

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

1

Título: Subversiones poéticas #1

Antologado y maquetado por: Libres, literatura crítica y anarquismo

Ella fue de noche su casa y seguramente se engañó. La casa, el mar, la tierra

No obstante este primer encuentro, pasó el verano y Onetti no volvió:

Jessica Vásquez Trujillo

Cuándo ya noches mías

Cuándo ya noches mías

Cuándo aromas sin mezclas

Cuándo yo estrella fría

Ya sin temblor ni luz

LO QUE SIENTO POR TI

Lo que siento por ti es tan difícil.

Lo que siento por ti. Esto que rueda

Lo que siento por ti, tan doloroso

Lo que siento por ti, y que sin embargo

Quiero morir. No quiero oír ya más campanas.

Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,

Quiero morir ahora que se hielan las flores,

Quiero morir. No muero.

No me muero. Tal vez

Solo como un perro

Como ando por la casa

Si fuera un ángel negro

No hay ninguna esperanza

No hay ninguna esperanza

No sos mío no estás

En medio de esta enorme noche blanca

Qué fue la vida

Qué fue la vida

También podría gustarte